Clarissa

Zuſaͤtze Zur Geſchichte der Clariſſa.

Th. I. Bl. 299. L. 10. nach den Worten: geſchonet haben muͤſſe.

Am allerwenigſten kann ich Jhre Anmer- kungen uͤber meine Mutter vertragen. Wie wenn ihre Sanftmuth nicht ſoll- te belohnet werden? Giebt denn der Mangel der Belohnung oder Erkenntlichkeit uns ein Recht, das aus der Acht zu laſſen, was wir fuͤr unſre Pflicht halten? Eben meines Vaters Lebhaftigkeit war es, die ihm zuerſt einen Platz in ihrem Herzen verſchaffte, und dieſelbe Lebhaftig- keit, wenn ſie auf ihn ſelbſt wuͤrket, macht ihn, wie ich ſchon angemerkt habe, ſo ungeduldig, wenn die ſchmerzhafte Krankheit ihn befaͤllt. Er hat meine Mutter allezeit geliebet; und ſollte es nicht zu entſchuldigen, oder vielmehr zu lo- Zuſaͤtze zur Cl. Aben ben ſeyn, daß eine gutgeartete Frau, die eine beſtaͤndige Zeugin ſeiner Schmerzen iſt, welche er bei ſeinen Zufaͤllen leidet, die dazu immer haͤufiger und ſtaͤrker werden, daß die, ſage ich, ihrem eignen Willen und Wuͤnſchen entſaget, um einem Ehemann gefaͤllig zu ſeyn, der ſo viel ausſtehen muß, und deſſen Liebe gegen ſie allezeit außer allen Zweifel geweſen iſt? Wenn das aber iſt, war es denn nicht natuͤrlich, (denn Menſchen ſind nicht vollkommen, mein Kind,) daß ein Mann, dem ſo von ſeiner Frau nach- gegeben worden, unfaͤhig werden mußte, von irgend jemanden Widerſpruch zu leiden, am wenigſten von ſeinen Kindern?

Wollen Sie alſo meinen hoͤchſten Unwillen vermeiden, ſo muͤſſen Sie meiner Mutter ſcho- nen; und gewiß, Sie werden mirs nicht aus- reden wollen, daß ich nebſt ihr nicht nur Mit- leiden mit meinem Vater habe, ſondern daß ich ihn auch liebe und ehre.

Jch habe außer Sie keinen Freund, auf deſ- ſen Urtheil ich mich berufen kan, oder gegen den ich klagen duͤrfte. Jn den ungluͤcklichen Umſtaͤnden, darin ich bin, iſt es nur gar zu warſcheinlich, daß ich mich beklagen werde, weil es ebenfals mehr als warſcheinlich iſt, daß man mir immer mehr Urſachen dazu geben wird. Wenn ich es aber thue, ſo laſſen Sie es Jhre Sorge ſeyn, mein aufgebrachtes Gemuͤth und meinen Unwillen zu beſaͤnftigen: um ſo viel mehr mehr, da Sie wiſſen, wie viel Jhr Zureden bei mir vermag, und alſo leicht einſehen, daß die Freiheit, die Sie ſich uͤber meine Verwand- ten nehmen, keine andre Wuͤrkung haben kan, als die Ueberzeugung von meiner Verbindlich- keit gegen dieſelbe zu ſchwaͤchen, ohne daß es mir ſelbſt von dem geringſten Nutzen iſt.

Jch kann zwar nicht leugnen u. ſ. w.

Th. I. Bl. 494. L. 10. nach den Worten: Vorſchlag ſchriftlich geben wollt, lies ſtatt des naͤchſten Abſchnitts: Mein lieber Bruder,

Jch hoffe, meiner Schweſter ſolche Vor- ſchlaͤge gethan zu haben, welche man anneh- men wird. Ja ich bin gewiß, daß es geſche- hen wird, wenn es euch gefaͤllt, ſie zu unter- ſtuͤtzen. Um Gotteswillen bitte ich euch hierum. Jch halte mich recht ungluͤcklich, daß ich euch misfallen habe. Keine Schweſter kann ihren Bruder mehr lieben als ich. Jch bitte euch, leget doch meine Vorſchlaͤge nicht aufs ſchlimm- ſte, ſondern aufs beſte aus, wenn ſie euch er- oͤfnet werden. Jn Warheit, meine Meinung iſt die beſte. Jch habe keine Ausfluͤchte, keine Liſten, keine Abſichten, ich werde ſie nach dem Buchſtaben erfuͤllen. Setzet ihr alles ſelbſt ſchriftlich auf, ſo nachdruͤcklich als ihr koͤnnet, und ich will es unterſchreiben: und wenn die Geſetze es nicht buͤndig genug machen, ſo ſoll A 2es es mein Wille und meine Entſchließung thun: daß ich nemlich keines Menſchen Antrag annehmen will, ohne meines Vaters ausdruͤck- liche Einwilligung. Es ſoll mich auch kein Menſch, keine Betrachtung bewegen, es zu wie- derrufen. Jhr koͤnnet mehr als ſonſt jemand dazu beitragen, daß ich mit meinen Aeltern und Oncles ausgeſoͤhnet werde. Laßt mich dieſe ſo gewuͤnſchte Geneigtheit eurer bruͤderlichen Fuͤr- ſprache zu verdanken haben, ſo werdet ihr euch auf ewig verbinden

eure betruͤbte Schweſter. Cl. Harlowe.

Was meinen Sie u. ſ. w.

Th. I. Bl. 496. L. 1. nach den Worten: nachfolgen wird.

Doch damit ihr nicht denket, daß ich eurer Ausſoͤhnung auf ſo artige Bedingungen, wie dieſe ſind, zuwider bin; ſo will ich wol dies einzige mal euer Bote ſeyn, und hoͤren, was mein Vater dazu ſagt; ob ich euch gleich zum voraus verſichern kan, daß dieſe Vorſchlaͤge die Hauptſache nicht befoͤrdern werden.

Damit gieng ſie hinunter. Aber es ſcheinet, die Tante Harvey und Oncle Harlowe ſind weggegangen geweſen, und da ſie ſich alle ver- bunden haben, in der Sache einſtimmig zu verfahren, ſo ſind ihnen Boten nachgeſchickt, die ſie zum Fruͤhſtuͤck auf Morgen einladen ſollen.

Montags

Montags Nachts um eilf Uhr.

Jch fuͤrchte, man wird mich nicht wuͤrdig halten ‒ ‒

Eben wie ich fuͤrchtete, daß man mich kei- ner Antwort wuͤrdigen wuͤrde, klopfet Eliſa- beth an meine Thuͤr, und ſagt, wenn ich noch nicht zu Bette waͤre, ſo haͤtte ſie einen Brief an mich. Jch hatte nur eben das obige Geſpraͤch niedergeſchrieben, und gieng, mit der Feder in der Hand, nach der Thuͤr zu ‒ ‒ Jmmer im ſchreiben, Fraͤulein! ſagte das verwegne Weib- ſtuͤck. Es iſt zu verwundern, wie Sie das ſo wegbringen koͤnnen, was Sie ſchreiben. Es muͤſſen doch wol, wie man ſagt, die Heren all- zeit bei der Hand ſeyn, den Verliebten zu hel- fen ‒ ‒ Sie gieng ſo geſchwind wieder fort, daß, wenn ich auch dazu aufgeraͤumt geweſen waͤre, ich doch dieſe Verwegenheit nicht ſo ahn- den konnte, wie ſie es verdiente.

Jch lege meines Bruders Brief bei. Er hat mir zeigen wollen, daß ich von ſeiner Gut- heit nichts zu hoffen haben ſollte. Doch wird man ihm wenigſtens nicht alles zugeſtehen, was er ſucht. Die Zuſammenkunft meiner Ver- wandten auf Morgen iſt ein gutes Zeichen, und dies ſowol, als daß meine Vorſchlaͤge ſo billig ſind, laͤßt mich etwas hoffen. Jetzt will ich verſuchen, ob ich wol ſo gluͤcklich ſeyn ſollte, die uͤbrige Nacht ein wenig auszuruhen.

A 3An An Fraͤulein Clariſſa Harlowe.

(in dem vorhergehenden eingeſchloſſen)

Eure Vorſchlaͤge werden von eurem Vater, Mutter, und allen euren Verwandten Mor- gen fruͤhe uͤberleget werden. Wie viele Unru- he macht uns allen eure ſchaͤndliche Verwegen- heit? Mich wundert, wie ihr u. ſ. w.

Th. I. S. 498. L. 10. nach den Worten: hohen Tone zu reden.

Nichts deſto weniger, wie ich 'ſchon' geſagt habe, will ich etwas beßers von denen erwar- ten, die nicht ſo vielen Vortheil davon haben, dieſe ungluͤcklichen Zwiſtigkeiten zu unterhalten, als mein Bruder.

Haͤtten Sie nicht, ſowol als ich, gedacht, meine liebe Fraͤulein, daß meine Vorſchlaͤge haͤtten angenommen werden muͤſſen? Und daß mein Bruder, nach dem lezten Theil ſeines ſo wenig bruͤderlichen Briefes, worin er drohet, nach Schottland zu gehen, wenn man mich hoͤren ſollte, ſelbſt der Meinung geweſen waͤre, daß es geſchehen wuͤrde?

Jch fuͤr mein Theil, nachdem ich den har- ten Brief mehr als einmal durchgeleſen hatte, machte mir uͤberhaupt Rechnung, daß auf Be- dingungen, die mir ſelbſt ſo nachtheilig waren, und welche nicht leicht eine andere Perſon in meinem Falle, wie ich mich zu behaupten ge- traue, wuͤrde angeboten haben, eine Ausſoͤh- nung nung der Erfolg der Berathſchlagnung von die- ſem Morgen ſeyn muͤßte. Jn dieſer Zuverſicht fieng ich ſchon an, mir neue Unruhe zu machen, wie ich es anzufangen haͤtte, wenn dieſe Schwie- rigkeit gehoben waͤre, den Herrn Lovelace daruͤber zu befriedigen, daß ich mich anheiſchig gemacht hatte, allen Briefwechſel mit ihm auf- zuheben, es waͤre denn daß meine Verwand- ten, durch die Vermittlung ſeiner vermoͤgſa- men Freunde, und durch andre Bedingungen, die ſie etwa machen moͤchten, (welche er aber ei- gentlich an die Hand geben muͤßte, da ſichs fuͤr mich nicht ſchickte) zur Aenderung ihrer Ent- ſchlieſſungen bewogen wuͤrden.

So unterhielt ich mich, und wie Sie leicht denken koͤnnen, eben auf keine angenehme Art, weil ich mit ſo heftigen Gemuͤthern zu thun hatte, als die Zeit des Fruͤhſtuͤcks herannahe- te, und meine Richter nach einander anlangten.

Und o! wie ſchlug mir mein Herz, wie ich die Kutſchen hintereinander durch den Hof raſ- ſeln hoͤrte, und einen jeden, ſo wie er ausſtieg, an ſeinem Tritt erkannte, um ſich auf den fuͤrchterlichen Gerichtsplatz nieder zu ſetzen, den mir meine Einbildung fuͤr ſie und meine uͤbri- gen Richter vorſtellte!

Dies, dachte ich, iſt meine Tante Harvey! Der mein Oncle Harlowe! Jetzt kommt mein Oncle Anton! Und nun dachte ich mir die vierte Kutſche fuͤr den verhaßten Solmes, ob A 4ſichs ſichs gleich fuͤgte, daß er diesmal nicht da war.

Nun ſind ſie alle verſammlet, und jetzt for- dert mein Bruder meine Schweſter auf, ihren Bericht abzuſtatten! Jetzt vermiſcht die harte Arabella ihre Rede mit Schimpfworten! Jetzt hat ſie ihren Vortrag geendigt! Jetzt rathſchla- gen ſie daruͤber! Nun wird mein Bruder hi- tzig! Er drohet, nach Schottland zu gehen! Jetzt bekoͤmmt er Verweiſe, und jetzt beſaͤnftigt man ihn wieder!

Dann durchlief meine. Einbildung die ganze Verſammlung, und machte einem jeden ſeine Reden fuͤr und wider mich, bis ſie endlich alle darin uͤbereinkamen, wie ich mir ſchmeichelte, meine Bedingungen anzunehmen, und eine Schrift aufſetzen zu laſſen, wodurch ich mich zu einer guten Auffuͤhrung verpflichten ſollte: Jn- dem ich vorausſetzte, ſie wuͤrden gleichfals ein- muͤthig beſchlieſſen, dem Solmes eine Frau zu geben, die ſeiner in allem Verſtande wuͤrdiger waͤre, und mit ihr die Verſprechung von mei- nes Großvaters Guͤtern, im Fall ich entweder ſtraffaͤllig werden, oder unverheirathet ſterben ſollte: da er einmal den artigen Vorſchlag thut, auf das Gut durch mich ein Recht zu be- kommen.

Und nun, dachte ich, erhalte ich Befehl, hin- unter zukommen, um meine gethanen Vorſchlaͤ- ge fuͤr die meinigen zu erkennen. Wie werde ich ich meine ſchrecklichen Richter anſehen! Wie werde ich die Fragen des einen, den finſtern Stolz der andern, und die wiederkehrende Lie- be einer oder zwoer Perſonen aushalten! Wie werde ich bewegt werden!

Dann weinte ich: dann trocknete ich mir die Augen: dann uͤbte ich mich vor dem Spie- gel, eine froͤlichere Mine anzunehmen, als mein Herz war.

Nun endlich, ſo wie ſich etwas ruͤhrete, kommt meine Schweſter, mir den Ausgang der Sache bekannt zu machen! Wiederum floſſen Thraͤnen, mein Herz ſchlug mir, wie ein Vo- gel gegen ſeinen Kaͤfig. Jmmer trocknete ich meine Augen wieder, aber umſonſt.

So, meine liebe Freundin, halten Sie doch meiner Einbildung die Weitlaͤuftigkeit zu gute, war ich beſchaͤftiget, dies waren meine Gedan- ken und meine Einbildungen, als ich den ganz verſchiedenen Ausgang der Verſammlung er- fuhr, wovon ich ſo viel gehoffet hatte.

Denn um zehen Uhr kam meine Schweſter herauf, mit einer grauſam triumphirenden Mi- ne, (leichtfertig bewegte ſie ihre Hand)

Gehorſam ohne einzige Widerrede wird von euch verlangt, Claͤrgen!

Mein Vater iſt mit recht boͤſe auf euch, daß ihr euch herausnehmet, ſeinem Willen zu wi- derſprechen, und ihm Bedingungen vorzulegen. Er weiß euer Beſtes: und weil ihr ſelbſt geſte- A 5het, het, daß die Sachen zwiſchen euch und dem ver- haßten Lovelace ſchon weit gekommen ſind, ſo wollen ſie nichts von dem glauben, was ihr ſagt, auſſer wenn ihr euch entſchlieſſet, den einzigen Beweis zu geben, der ſie an der Aufrichtigkeit eu- rer Verſprechungen weiter nicht zweifeln laͤßt.

Wie, Kind! ihr werdet beſtuͤrzt? ‒ ‒ koͤnnt ihr nicht reden? ‒ ‒ Jhr habt alſo, wie es ſchei- net, einen ganz andern Ausgang erwartet? nicht wahr? ‒ ‒ wunderlich genug! ‒ ‒ Mit allen eu- ren offenherzigen Bekenntniſſen, die bei eurer bekannten Verſchlagenheit ſo vielen Glau- ben verdienen! ‒ ‒

Jn der That war ich eine Zeitlang ſprachlos. Meine Augen ſtarrten, und hoͤrten auf, zu wei- nen. Aber wie die harte Arabella mit ihren trotzigen Minen fortfuhr; So habe ich mich be- trogen! ſagte ich, gewiß betrogen! denn in euch, Arabella! erwartete ich, hoffte ich, eine Schwe- ſter ‒ ‒

Was? unterbrach ſie mich, konntet ihr bei aller eurer artigen Bitterkeit, bei euren veraͤcht- lichen Minen erwarten, daß ich euch zu gute Unwarheiten ſagen wuͤrde? Glaubet ihr, da man meine Meinung von der Aufrichtigkeit eu- rer Erklaͤrungen zu wiſſen verlangte, ich wuͤrde ihnen nicht ſagen: wie weit ihr euch mit eurem Liebhaber eingelaſſen haͤttet? Da man darauf bedacht iſt, euren Eigenſinn zu ſei- ner Pflicht zu zwingen, glaubet ihr, ich wuͤrde ſie ſie hintergehen? Jch ſollte ſie bewegen, euch her- unter zu rufen, damit ihr alles widerlegen moͤch- tet, was ich euch zum Beſten etwa ausgedacht hatte?

Gut, gut, Arabella! deſto weniger Verbind- lichkeit habe ich euch, mehr ſage ich nicht. Wie gerne haͤtte ich mich uͤberredet, daß ich noch ei- nen Bruder und eine Schweſter haͤtte, aber ich ſehe, ich habe geirret.

Die artige Mopsaͤugigte Seele! das war ihr Ausdruck. Haͤtte ſie ſich doch gerne uͤberredet, daß ſie noch einen Bruder und Schweſter haͤt- te? Warum gehet ihr nicht weiter, Claͤrgen? wobei ſie meinen halb weinenden Ton nachmach- te, ich dachte auch, ich haͤtte noch einen Vater, eine Mutter, zween Oncles, und eine Tante; aber ich habe ge ‒ ‒ ir ‒ ‒ ret, mehr ſage ich nicht. ‒ ‒ Kommt Claͤrgen, ſagt das, denn zum Theil wird es die Wahrheit ſeyn, weil ihr euch ihrem Anſehen entzogen hat, und einen elenden Kerl hoͤher haltet, als ſie alle.

Wie habe ich das von euch verdienet, Schwe- ſter? Doch ich will nichts ſagen, ich bedaure euch.

Und zwar mit der veraͤchtlichen Mine! Claͤrgen! Nur ſich nicht ſo in die Bruſt ge- worfen! Nur nicht ſo ein hochmuͤthiges Mit- leiden, Maͤdgen! wenn ich bitten darf.

Dies Betragen iſt euch ganz natuͤrlich, ge- wiß! Arabella? ‒ ‒ Was fuͤr neue Gaben entdeckt entdeckt es nicht an euch! ‒ ‒ Aber fahret nur fort, wenn ihr ein Vergnuͤgen daran findet, fahret nur fort, Arabella. Und wenn ich euch nicht bedauren darf, ſo will ich mich ſelbſt be- dauren, weil doch ſonſt niemand Mitleiden mit mir haben wird.

Weil ihr es nicht ‒ ‒ ſagte ſie.

Still! Arabella! indem ich ſie unterbrach, weil ich es nicht verdiene. Nicht wahr? das wolltet ihr ſagen? Jch will in allen Dingen ſprechen, wie ihr, denn das iſt doch der Weg, euch zu gefallen.

So ſagt denn: daß Lovelace ein Boͤſe- wicht iſt.

Das will ich thun, ſo bald ich ihn dafuͤr halte.

Alſo haltet ihr ihn nicht dafuͤr?

Nein in Warheit! Jhr auch nicht von je her, Arabella!

Und was, Claͤrgen, meinet ihr damit? in- dem ſie auf mich zuflog. Sagt, was meinet ihr mit der Anmerkung?

Warum nennet ihr es eine Anmerkung? ‒ ‒ Was ſagte ich denn?

Du biſt ein bittres Maͤdgen. ‒ ‒ Aber was ſagt ihr denn zu den zwei oder drei Schlaͤge- reien des Kerls?

Jch weiß nicht, was ich dazu ſagen ſoll, ſo lange ich die Gelegenheiten nicht weiß, die ſie veranlaſſet haben.

So haltet ihr uͤberhaupt einen Zweikampf fuͤr erlaubt?

Das wol nicht, ſo wenig ich dafuͤr kann, daß er ſich geſchlagen hat.

Wollt ihr wol hinunter gehen, und euren Ei- genſinn gegen eure Mamma brechen?

Jch antwortete nicht.

Soll ich Euer Gnaden hinunter fuͤhren? (ſie wollte mich bei der Hand faſſen)

Wie? mich nicht einmal einer Antwort zu wuͤrdigen?

Jch wandte mich ſtillſchweigend von ihr.

Was? ihr kehret mir auch den Ruͤcken zu? ‒ ‒ Soll ich eure Mutter zu euch herauf bringen, liebes Kind! indem ſie mir folgte, und meine ſtraͤubende Hand ergriff. Sprichſt du noch nicht? Komm, du ernſthaftes, ſtummes Puͤpp- gen! Sprich mir nur ein Wort zu ‒ ‒ Du mußt doch bald zwei Worte zu Herrn Sol- mes ſprechen. So viel kan ich dich verſichern.

Das ſollen dann, ſagte ich mit einem Strom von Thraͤnen, den ich nicht laͤnger zuruͤck halten konnte, die lezten Worte ſeyn, die ich je ſpre- chen werde.

Gut! gut! verſetzte ſie in einem ſpoͤttiſchen Ton, (wobei ſie mein weggekehrtes Geſicht mit ihrem Schnupftuch abwiſchte, und mit der andern Hand die meinige hielt) ich freue mich nur, daß etwas iſt, welches euch zur Spra- che bringen kan. Alſo glaubt ihr doch, ihr koͤn- net net dazu gebracht werden, dieſe zwei Worte zu ſprechen? ‒ ‒ Nur ſollen es die letzten ſeyn! ‒ ‒ Das war recht, wie eine Verliebte geſprochen, wenn ihr das zarte Herz blutet!

Laͤcherliche Arabella!

Unverſchaͤmtes Claͤrgen! (hier veraͤnderte ſie ihren hoͤniſchen Ton in einen gebieteriſchen) Aber koͤnntet ihr euch wol herablaſſen, zu eurer Mutter hinunter zu gehen?

Jch mag ſolch Zeug nicht laͤnger anhoͤren. Sagt mir nur, Arabella, ob meine Mutter mich wuͤrdigen wird, mich zu ſehen.

Ja, wenn ihr nur endlich zu eurer Pflicht zuruͤck kehren koͤnnet.

Das kann ich, und das will ich auch.

Aber was nennet ihr eure Pflicht?

Meine eigne Neigung aufzugeben, ‒ ‒ da habt ihr wieder ein Wort, das ihr zum beſten geben koͤnnt ‒ ‒ aus Gehorſam gegen meiner Aeltern Befehle, und zu bitten, daß ich nicht mit einem Mann ungluͤcklich gemacht werde, der ſich fuͤr eine jede andere beſſer ſchickt, als fuͤr mich.

Fuͤr mich, meinet ihr, Claͤrgen?

Warum nicht? weil ihr doch die Frage thut. Jhr habt von ihm eine beßre Meinung, als ich. Meine Verwandten werden ihn doch hoffent- lich fuͤr mich nicht zu gut halten, und fuͤr euch nicht gut genug? ‒ ‒ Aber koͤnnt ihr mir nicht ſagen, was uͤber mich beſchloßen iſt, ohne mich mich ſo zu beleidigen, Arabella? ‒ ‒ Wenn man mir ſo begegnen muß, ſo denket, daß, wenn ich einer Kuͤhnheit ſchuldig werde, die Art, wie man mit mir umgehet, es rechtfertigen wird.

So, Claͤrgen, denkt ihr ſchon auf einen Vorwand, wie ich ſehe, etwas zu entſchuldigen, das euch ſchon lange, wie wir nicht gezweifelt haben, im Kopfe herumgehet.

Wenn das ſeyn ſollte, ſo ſcheinet ihr an eurer Seite, ſo wie mein Bruder an der ſeinigen, entſchloſſen zu ſeyn, zu machen, daß es mir an keiner Entſchuldigung fehlen moͤge. ‒ ‒ Aber in Warheit, Arabella, ich kan die Wiederholung des ſchlimmſten Theils der geſtrigen Zuſammen- kunft nicht laͤnger aushalten. Jch verlange, mich zu meines Vaters und meiner Mutter Fuͤßen zu werfen, und von ihnen mein Urtheil zu hoͤren. Wenigſtens werde ich dadurch den Trotz vermeiden, womit ihr mir begegnet, und der ſich ſo wenig fuͤr eine Schweſter ſchickt.

Ei! Ei! Wie? Seid ihr das! meine ſanft- muͤthige Schweſter Claͤrgen?

Ja, das bin ich, Arabella, und ich werde auf den Schutz einen rechtlichen Anſpruch ma- chen, der einem Kinde im Hauſe gebuͤhret. We- nigſtens will ich wiſſen, warum man ſo mit mir umgehet, da ich mir nichts als das Recht vor- behalte, eine abſchlaͤgige Antwort geben zu duͤrfen, welches meinem Geſchlecht zukommt; und da ich, meinen Aeltern zu gefallen, meine Wahl Wahl aufgebe. Bisher habe ichs geſchehen laſſen, daß ich die Befehle aus der zweiten Hand, und die Beleidigungen aus der erſten Hand be- kommen. Jhr ſeid nur meine Schweſter, und mein Bruder iſt mein Oberherr nicht. So lan- ge ich einen Vater und Mutter im Leben habe, will ich eine ſolche Begegnung von einem Bru- der, und Schweſter, und ihren Bedienten nicht laͤnger dulden, die mir alle zuſetzen, mich, wie es ſcheinet, zur Verzweiflung, oder ſonſt zu einer kuͤhnen That zu bringen. ‒ ‒ Kurz, Schweſter, ich will wiſſen, warum ich ſo eingeſperret wer- de? ‒ ‒ was man damit haben will? ‒ ‒ und ob ich als ein Kind oder als ein Sclave be- trachtet werden ſoll?

Sie erſtaunte, weil ich dies ſagte, theils aus einer wuͤrklichen, theils aus einer angenomme- nen Beſtuͤrzung.

Seid ihr das? Seid ihr es wuͤrklich? ‒ ‒

Jn der That, Claͤrgen, ich erſtaune uͤber euch! Aber weil ihr doch ſo ein Verlangen habt, euch ſelbſt an euren Vater und Mutter zu wen- den, ſo will ich hinunter gehen, und ihnen er- zaͤhlen, was ihr ſagt. Eure Verwandten ſind vermuthlich noch nicht fort: Sie ſollen ſich wie- der verſammlen, und dann moͤget ihr herunter kommen, und ſelbſt fuͤr eure Sache reden.

Laßt mich alſo, ‒ ‒ aber daß mein Bruder und ihr nicht gegenwaͤrtig ſeid. Jhr habt euch zu partheiiſch gegen mich gewieſen, als daß ihr mei- ne ne Richter ſeyn koͤnntet. Eben ſo wenig ver- lange ich weder eure noch ſeine Vermittelung. Jch bin gewiß, ihr habet das nicht vorgeſtellt, wozu ich mich ſo deutlich erboten hatte, unmoͤg- lich. Es kan euch unmoͤglich aufgetragen ſeyn, mir ſo zu begegnen.

Gut, gut, ich will meinen Bruder herauf rufen. Das will ich ‒ ‒ Er ſoll ſich ſelbſt und mich rechtfertigen.

Jch verlange meinen Bruder nicht zu ſehen, es ſei denn, daß er als ein Bruder kommt, und das Anſehen bei Seite ſetzt, daß er ſich unge- rechter Weiſe uͤber mich herausgenommen hat.

Alſo, Claͤrgen, haͤtte er nichts dabei zu ſa- gen, ich auch nicht, daß unſere Schweſter der ganzen Familie Schande macht? Nicht wahr?

Wie? Schande machen? Arabella? ‒ ‒ der Mann, den ihr ſo dreiſt mit nehmet, iſt von edler Herkunft und Vermoͤgen, er hat groſſe Eigenſchaften, und vornehme Verwandten. ‒ ‒ Vordem ward er eurer wuͤrdig gehalten, und der Himmel weiß, ich wuͤnſche, ihr haͤttet ihn bekommen. Meine Schuld war es gewiß nicht, daß ihr ihn nicht bekommen habt, ob ihr gleich ſo mit mir umgehet!

Dies ſetzte ſie in Feuer, ich wuͤnſchte, es nicht geſagt zu haben. O wie wuͤtete die arme Ara- bella! Ein par mal dachte ich, ſie wuͤrde mich ſchlagen; auch betheurete ſie, ihre Finger juͤck- ten ſie, es zu thun ‒ ‒ doch ich waͤre ihres Zor- Zuſaͤtze zur Cl. Bnes nes nicht wuͤrdig, und doch blieb ſie in einer Hitze.

Man mochte gehoͤret haben, daß wir laut wurden, denn Eliſabeth kam von meiner Mut- ter, und brachte meiner Schweſter Befehl, zu ihr zu kommen. Sie gieng alſo hinunter, und drohete, es allen Leuten zu ſagen, daß ſie es er- fahren haͤtte, was ich fuͤr ein heftiges Menſch waͤre.

Dienſtag Mittags den 21. Maͤrz.

Bisher habe ich noch nichts weiter von mei- ner Schweſter gehoͤret, und ich habe nicht Muth genug, darauf zu beſtehen, daß ich vor meinem Vater und Mutter einen Fußfall thun wollte, wozu ich mich in der erſten Hitze faͤhig hielt. Jch bin nun ſo ruhig geworden, als jemals, und ſollte Arabella wieder herauf kommen, ſo wuͤrde ſie mich eben ſo gut, wie vorher, zum beſten haben koͤnnen.

Es thut mir wuͤrklich leid, daß ich ſie ſo auf- gebracht von mir gehen ließ. Aber mein Va- ter ſetzt mich durch ſeinen Brief, worin er mir mit meines Oheims Antons Hauſe und Capel- le drohet, in eine gewaltige Angſt. Aus ihrem Stillſchweigen fuͤrchte ich, daß ſich etwa ein neues Wetter zuſammen ziehet.

Aber was fange ich mit dem Lovelace an? Jch habe nur eben durch die unverdaͤchtige Oef- nung in der Mauer, wovon ich durch die Han- na in meinem Briefe erwehnte, einen Brief von ihm ihm erhalten. ‒ ‒ Er iſt ſo unruhig, daß ich mich endlich fuͤr den Herrn Solmes zu erklaͤren ge- zwungen werden moͤchte; ſo voll Drohungen, wenn dies geſchaͤhe; ſo empfindlich uͤber meine Begegnung, die ich ausſtehe; (denn ich weiß nicht wie ers macht, aber er muß nothwendig von allem Nachricht haben, was in unſerm Hau- ſe vorgehet) ſolche Verſichrungen ſeiner ewi- gen Treue und Hochachtung; ſolche Geluͤbde, ſich zu beſſern; ſo dringende Gruͤnde, warum ich aus dieſer unangenehmen Gefangenſchaft entwiſchen muͤßte ‒ ‒ O meine liebe Freundin, was ſoll ich doch mit dem Lovelace anfan- gen? ‒ ‒

Th. II. S. 21. L. 12. nach den Worten: Thorheiten verdienen.

Sie keifen mit mir, mein Schatz, wegen der Freiheiten, die ich mir uͤber Verwandte genom- men habe, welche ihnen naͤher und werther ſind, als Oncles, oder Bruder und Schweſter. Sie ſollten mich lieber ohne Verweis meinem Kopfe haben folgen laſſen. Muͤſſen nicht dieſe Frei- heiten natuͤrlicher Weiſe durch die Sache veran- laſſet werden, woruͤber wir ſchreiben? Und von wem ruͤhret doch die Sache ſelbſt her? Koͤn- nen Sie ſich wol nur eine viertel Stunde an meine Stelle ſetzen, oder an die Stelle derer, die bei der Sache gleichguͤltiger ſeyn koͤnnen, als ich? ‒ ‒ Wenn Sie das koͤnnen, ‒ ‒ doch, ob ich gleich nicht oft den Vortheil uͤber Sie B 2habe, habe, ſo will ich doch nicht zu ſtark in Sie dringen.

Erlauben Sie mir inzwiſchen hinzuzuſetzen: Freilich mag Jhr Vater Jhre Mutter mit Recht lieben, wie ſie ſagen. Eine Frau, die keinen Willen hat, als den ſeinigen! Aber glauben Sie nicht, daß ohne das Podagra, im Anfan- ge mannigmal kleine Zwiſtigkeiten unter ihnen geweſen ſind? ‒ ‒ Jhre Frau Mutter hatte, da ſie noch unverheirathet war, wie ich gehoͤret ha- be, und wie auch ſehr warſcheinlich iſt, einen guten Theil der Lebhaftigkeit, die ihr in Jhrem Vater gefiel. Nun aber hat ſie ſie nicht mehr. Wie hat ſie ſie denn verlohren? ‒ ‒ Ach, mein Kind, ich glaube, ſie hat ſich zu lange in des Trophonius Hoͤle aufgehalten. Dies beziehet ſich auf eine Stelle im Zu- ſchauer.

Da ich ſo vieles u. ſ. w.

Th. II. S. 33. L. 20. zu den Worten: meiner Mutter Haus, ſetze folgende Note.

Vielleicht wird es unnoͤthig ſeyn, den Leſer zu erinnern, daß Herr Lovelace, ob er gleich oben der Fraͤulein Howe vorſchlaͤgt, daß ihre ſchoͤne Freundin ſich in den Schutz der Frau Howe begeben muͤßte, wenn ſie weiter getrie- ben wuͤrde, er doch durch ſeinen Unterhaͤndler in der Harlowiſchen Familie, mit vieler Liſt dafuͤr geſorget hatte, nicht nur die Familie ge- gen gen ſie aufzubringen, ſondern ſie auch des Schu- tzes der Frau Howe und aller andern Perſonen zu berauben, weil er vom Anfange entſchloſſen war, ſie dahin zu bringen, daß ſie durchaus von ihm abhangen ſollte. S. im erſten Theile den 31. Brief.

Th. II. S. 200. L. 19. nach den Worten: iſt jetzt mein Kummer.

O mein allerliebſtes Kind! Aber ſind nicht ſelbſt Jhre Entſchuldigungen Geſtaͤndniß genug, daß Jhre Entſchuldigungen nicht zu entſchuldi- gen ſind? Jch weiß nicht, was ich ſchreibe! ‒ ‒ Sie haͤtten auf ihrem Wege einen Bedienten an- getroffen? So wahr GOtt im Himmel lebt! der Bediente war gewiß nicht da, er durfte, er konnte nicht da ſeyn! ‒ ‒ Verwuͤnſcht ſei die ge- ſetzte Ueberlegung, worauf ſie ſich berufen, warum Sie mich einer ſo entzuͤckenden Erwar- tung beraubt haben!

Laßen ſich die Sachen u. ſ. w.

Th. II. S. 218. am Ende, nach den Wor- ten: betruͤbet hatte, gehoͤren folgen- de Briefe. Herr Hickmann an Frau Howe. Mittwochens den 29. Maͤrz. Madame,

Es geſchiehet mit der aͤußerſten Bekuͤmmer- niß, daß ich mich verbunden zu ſeyn glaube, B 3meine meine Beforgniß ſchriftlich zu wiederholen, daß es mir ewig unmoͤglich ſeyn wird, die Gunſt Jhrer geliebten Fraͤulein Tochter zu erhalten. Moͤchte es nur nicht allen Leuten, ja gar unſern eignen Bedienten ſo deutlich in die Augen fallen, wie mir, daß meine Liebe gegen ſie, und meine beſtaͤndigen Bemuͤhungen zu gefallen, mich eher ihrer Verachtung ausſetzen; (vergeben Sie mir das harte Wort, Madame) als daß ſie mir eine Begegnung erwerben ſollten, die ein Mann bil- lig fordern kan, deſſen Antrag mit Jhrer Be- willigung geſchehen iſt, und der ſie uͤber alles Frauenzimmer in der Welt liebet!

Freilich wuͤrde die Aufrichtigkeit meiner Liebe zweifelhaft werden, wenn ich, ſo wie Herr Sol- mes gegen die warhaftig bewundernswuͤrdige Fraͤulein Clariſſa Harlowe fortfahren koͤnnte, mich um Fraͤulein Howe zu bewerben, da ich ſehe, daß ich ihr misfalle. Doch wie theuer wird es mich zu ſtehen kommen, wenn ich auf- hoͤren ſoll, es zu thun!

Erlauben Sie mir indeſſen, theureſte, wuͤr- digſte Frau, Jhnen zu wiederholen, was ich am Montag Abends bei Frau Larkins ſagte, da mir mein Herz vor Traurigkeit brechen wollte: Es waͤre die Begegnung an dem Tage nicht noͤ- thig geweſen, mich zu uͤberzeugen, daß Fraͤulein Howe mich jetzo, ja daß ſie mich ewig nicht, mit ihrem guten Willen, lieben wird. Wie kann ich hoffen, daß ein Frauenzimmer jemals den als einen Ehemann hochachten wird, den ſie, als ei- nen nen Liebhaber, verachtet hat? Wird nicht eine jede Gefaͤlligkeit eines ſolchen Mannes fuͤr eine weibiſche Zaghaftigkeit ausgeleget werden, und ihr ein Recht geben, ihn noch mehr zu verach- ten? ‒ ‒ Mein Herz iſt zu voll. Vergeben Sie mirs alſo, wenn ich ſage, der Fraͤulein Ho- we Auffuͤhrung gegen mich macht weder ihrer Erziehung, noch ihrem ſcharfſinnigen Verſtan- de Ehre.

Weil es alſo zu offenbar iſt, daß ſie mich nicht hochachten kan; und weil, wie ich die vor- trefliche Fraͤulein Clariſſa Harlowe habe an- merken hoͤren, die Liebe keine freiwillige Leiden- ſchaft iſt; wuͤrde es nicht niedrig gehandelt ſeyn, eine ſo werthe Tochter dem Unwillen einer Mut- ter auszuſetzen, von welcher ſie mit ſo vielem Rechte zaͤrtlich geliebet wird? und Sie, Mada- me, die Sie ſo guͤtig geweſen ſind, ſich mei- ner anzunehmen, unruhig zu machen? Wenn ich auch gewiß waͤre, endlich durch Jhre ge- neigte Partheilichkeit meine Abſichten zu errei- chen; ſollte ich denn wuͤnſchen, eine Perſon un- gluͤcklich zu machen, welche meine ganze Seele liebet? Denn wenn wir nicht beide gluͤcklich ſeyn koͤnnen, ſo muͤſſen wir beide auf Zeitle- bens ungluͤcklich ſeyn.

Meine beſten Wuͤnſche ſollen die theure, die ewig werthe Fraͤulein begleiten! Moͤchte ſie doch eine gluͤckliche Heirath treffen! Das wird ſie gewiß thun, wenn ſie einen Mann heirathet, den ſie ihrer Liebe wuͤrdigen kann. Doch das B 4will will ich ſagen, der gluͤckliche, der zu gluͤckliche Mann mag ſeyn, wer er will, ſo wird er ſie nie heftiger, nie aufrichtiger lieben, als ich.

Nehmen Sie noch, liebe Madame, meinen erkenntlichen Dank an, fuͤr Jhre beſondre Ach- tung, die mich allein ſo kuͤhn gemacht hat, mich um ein Gluͤck zu bewerben, das ich nunmehr aufgebe, da ich gar nichts mehr hoffen darf. Eine Achtung, von der ich einzig etwas hoffte, da ich von meinen Verdienſten nichts erwarte- te, die mir aber, wie ich ſehe, nicht nuͤtzlich ſeyn kann. Es wird mir bis an die letzte Stun- de meines Lebens ein Vergnuͤgen ſeyn, zu ge- denken, daß, wenn Jhre Gewogenheit, Jhre Fuͤrſprache Gewicht genug gehabt haͤtte, eine Abneigung zu uͤberwinden, welche unuͤber- windlich zu ſeyn ſcheinet, ich der gluͤcklichſte Mann von der Welt geworden waͤre.

Jch bin, wertheſte Madame, mit unveraͤn- derlicher Hochachtung

Jhr gehorſamſt-verbundenſter Diener Carl Hickmann. Frau Howe an Herrn Carl Hickmann. Donnerſtags den 30. Maͤrz.

Jch muß freilich geſtehen, Herr Hickmann, Sie haben Urſache, unzufrieden zu ſeyn, ‒ ‒ uͤbel aufgeraͤumt, ‒ ‒ misvergnuͤgt, mit meiner Aenngen ‒ ‒ Aber auf mein Wort; Doch in der der That ‒ ‒ was ſoll ich ſagen? ‒ ‒ Doch das will ich ſagen, daß Sie gute junge Herren unſer Geſchlecht ganz und gar nicht kennen. Soll ichs Jhnen ſagen? ‒ ‒ Aber warum ſoll ich? Doch ich will Jhnen ſagen, wenn mein Aenngen nicht uͤberhaupt gut von Jhnen daͤch- te, ſo iſt ſie zu grosmuͤthig, als daß ſie Jh- nen ſo frei begegnen ſollte, wie ſie thut. ‒ ‒ Halten Sie ſie denn nicht fuͤr dreiſt genug, daß ſie mir ſagen wuͤrde, ſie wollte Sie nicht mehr ſehen, und daß ſie ſich weigern wuͤrde, Sie zu keiner Zeit zu ſehen, da ſie weiß, in welcher Abſicht Sie kommen, wenn ſie Jhnen nicht im Herzen ein bisgen gut waͤre? ‒ ‒ Fy! Daß ich Jhnen das ſo deutlich ſchreiben muß, da ich es Jhnen wol hundert und hundertmal muͤndlich zu verſtehen gegeben habe!

Aber, wenn Sie gleichguͤltig ſind, Herr Hickmann, ‒ ‒ wenn Sie meinen, daß Sie ſich ihrer wunderlichen Einfaͤlle wegen von ihr trennen koͤnnen. ‒ ‒ Wenn meine Gutheit fuͤr Sie ‒ ‒ Jch muß Jhnen ſagen, Herr Hick- mann, mein Aenngen iſt wol werth, daß man ihr etwas zu Gute haͤlt. Wenn ſie wunderlich iſt, ‒ ‒ wem haben wir das zu danken? Nicht wahr, ihrem Witze? Laſſen Sie ſich das ſagen, mein Herr, wenn Sie das Gute haben wol- len, ſo muͤſſen Sie das Schlimme mit vorlieb nehmen. Welcher Handwerksmann hat nicht gerne ein ſcharfes Werkzeug, damit zu arbei- ten? Aber iſt ein ſcharfes Werkzeug nicht ge- B 5faͤhr- faͤhrlicher als ein ſtumpfes? Und welcher Hand- werksmann wird ein ſcharfes Werkzeug weg- werfen, weil er ſich die Finger damit verletzen kann? Der Witz kan mit einem ſcharfen Werk- zeuge verglichen werden, und es iſt wuͤrklich ſo etwas artiges in dem Witze, das muß ich Jhnen ſagen. Oft, ſehr oft habe ich zu ihren ſchalkhaften Einfaͤllen uͤber mich laͤcheln muͤſ- ſen, wenn ich ſie haͤtte darum ſchlagen koͤnnen. Und muß ich nicht mein Theil mit ihr aus- ſtehen? Aber warum das? Weil ich ſie liebe. Und wuͤnſchten Sie nicht, daß ich Jhre Liebe gegen ſie nach der meinigen beurtheilen ſollte? Und Sie wollten nichts von ihr hinnehmen? Sie lieben das Maͤdgen doch auch, obgleich mit einer andern Art von Liebe, ſo wol als ich? Jch verſichre Sie, mein Herr, wenn ich wuͤßte, daß Sie das nicht thaͤten ‒ ‒ Doch es iſt offenbar, daß Sie ſie nicht lieben! Jſt es aber offenbar? ‒ ‒ Nun wolan, ſo muͤſſen Sie thun, was Sie fuͤr das Beſte halten!

Freilich muͤßte man an der Aufrichtigkeit Jhrer Liebe zweifeln, ſagen Sie, wenn Sie gleich dem Herrn Solmes ‒ ‒ Kikel ‒ Kakel! Sie ſind ein verfaͤnglicher Menſch, glaube ich! ‒ ‒ Hat mein Aenngen Jhnen wol ſo deutlich einen Korb gegeben, als Fraͤulein Claͤr- gen dem Herrn Solmes? Liebet mein Aenn- gen eine andre Mannsperſon mehr, als Sie, ob ſie gleich Jhnen ihre Liebe nicht ſo ſehr zei- gen, wie Sie wuͤnſchen. Wenn ſie das thaͤte; ſo ſo muß ich Jhnen ſagen, wuͤrden wir es alle bereits von ihr ſelbſt wiſſen ‒ ‒ Was ſind denn das fuͤr elende Vergleichungen!

Doch es kan ſeyn, daß Sie endlich uͤber- druͤßig geworden ſind. Vielleicht haben Sie eine andre Perſon geſehen, ‒ ‒ vielleicht haben Sie Luſt, Jhre Geliebte gegen des wilden Kerls, des Lovelace, ſeine zu vertauſchen. Es koͤnn- te auch kommen, daß in dem Fall, es meinem Aenngen auch nicht leid ſeyn wuͤrde, den Lieb- haber zu verwechſeln. ‒ ‒ Die warhaftig be- wundernswuͤrdige Fraͤulein Clariſſa Har- lowe! und die vortrefliche Fraͤulein Cla- riſſa Harlowe! ‒ ‒ Habe ich mein Tage! ‒ ‒ Nehmen Sie ſich doch in Acht, Herr Hick- mann, daß Sie kein lebendiges Frauenzimmer, ſie mag ſo bewundernswuͤrdig, ſo vortreflich ſeyn, als ſie will, uͤber Jhr Maͤdgen erheben. Kein Menſch von Lebensart wird das thun, in Warheit! Und huͤten Sie ſich auch, daß Sie das Maͤdgen oder mich nicht uͤberreden, daß es mit Jhrem Zorne ein Ernſt iſt ‒ ‒ Ob es gleich wol ſeyn kan, ſo weit es Zorn iſt ‒ ‒ Nicht um tauſend Pfund wollte ich, daß mein Aenngen wuͤßte, Sie koͤnnten ſich ſo leicht von ihr tren- nen, wenn Sie eine ſo groſſe Liebe gegen ſie haben, wie Sie vorgeben. Wo Sie Jhre Par- thie noch nicht voͤllig genommen haben, ſo ver- heelen Sie ja Jhrem eignen Herzen, den Jn- halt Jhres Briefes, wenn ichs ſagen darf.

Jhre

Jhre Auffuͤhrung gegen Sie, ſagen Sie, macht ihrer Erziehung und ihrem ſcharfſinnigen Verſtande keine Ehre. Das war ein rechter Stich! Jn Warheit! Dem ungeachtet ſage ich das auch. Aber hat das Maͤdgen nicht mehr Nach- rede davon, als Sie? Jch kan verſichern, alle Leute tadeln ſie deswegen. Und warum tadelt man ſie? ‒ ‒ Warum? weil man glaubt, Sie verdienen von ihr eine beſſere Begegnung, und macht Jhnen das nicht Ehre? Werden Sie nicht von jederman bedauret, und meine Tochter ge- tadelt? Haben die Bedienten, wenn ſie ihre wunderliche Auffuͤhrung ſehen, wie Sie anmer- ken, deswegen fuͤr Sie weniger Achtung? Sie- het mans ihnen nicht an, daß ſie Jhrentwegen bekuͤmmert ſind? Geben ſie ſich nicht doppelte Muͤhe, Jhnen Ehrerbietung und Dienſte zu er- weiſen? Mit vielem Vergnuͤgen habe ich das wahrgenommen.

Aber Sie ſind beſorgt, man wuͤrde Sie etwa fuͤr feig halten, wenn Sie verheirathet waͤren. Daß man Sie nicht maͤnnlich ‒ tapfer genug hal- ten wuͤrde! Ei man ſehe doch! Das war des guten Herrn Howe Beſorgniß auch, und die herrſchſuͤchtige Beſorgniß hat uns beiden man- chen Zwiſt gekoſtet, GOtt weiß es! Gewiß, mehr als noͤthig war, und mehr, als billig haͤt- te ſeyn ſollen, haͤtte er mehr zu ertragen und nach zugeben gewußt; wie es denn die Schul- digkeit derer iſt, die den meiſten Verſtand ha- ben wollen. ‒ ‒ Und wer ſollte doch wol, Jhrer Mei- Meinung nach, den meiſten Verſtand haben, die Frau oder der Mann?

Wolan, mein Herr, was iſt nun noch uͤbrig, wenn Sie mein Aenngen wuͤrklich ſo ſehr lie- ben, wie Sie vorgeben? ‒ ‒ Gut, das uͤberlaſſe ich ihnen. Sie koͤnnen, wenn Sie wollen, mor- gen mit mir fruͤhſtuͤcken. Aber mit keinem vol- len Herzen, mit keinen zornigen Minen, das rathe ich Jhnen, es waͤre denn, daß Sie es aus- keifen koͤnnten. Das habe ich auch mannigmal mit meinem Mann gethan, wenn er mich boͤſe machte. Aber bei meiner Tochter gewinne ich nichts damit, vielweniger Sie. Den Rath hielt ich fuͤr noͤthig, Jhnen zu geben, Sie koͤnnen ſich darnach richten.

Jhre Freundinn, Annabella Howe.

Th. II. S. 252. L. 24. Zu den Worten: einziehen moͤchten, ſetze folgende Note:

Man wird aus dem 34. Briefe des erſten Theils ſchen, daß Herr Lovelace eine doppelte Urſache hatte, ſein Roſenknoͤspgen nicht zu ver- fuͤhren. Einmal war ſeinem Stolze dadurch geſchmeichelt, daß die Großmutter ihn gebe- ten, ihre Enkelin zu ſchonen. “Manches klei- „nen ſchelmiſchen Maͤdgens, ſagt er in dem „Briefe S. 385, wuͤrde ich geſchonet haben, „wenn mein Vermoͤgen, es zu verfuͤhren, er- „kannt, und ich fruͤhe genug um Barmherzig- „keit gebeten waͤre. Mein Wahlſpruch ſoll im- „mer „mer das debellare ſuperbas ſeyn, wenn ich „mich wieder in eine neue Liebe einlaſſen kann.

Sein zweiter Bewegungsgrund zeiget ſich in der folgenden Stelle, in demſelben Briefe, S. 386. “Jch bin lange Zeit nicht ſo tugend- „haft geweſen; ich kan wol ſagen, ſeit dem ich „inſcribiret bin. Es iſt mir auch zu rathen, „daß ich tugendhaft bin. Mein Auffenthalt in „dieſem kleinen Wirthshauſe koͤnnte auf eine o- „der andre Weiſe ausgekundſchaftet werden; „und man koͤnnte glauben, daß mein Roſen- „knoͤspgen der Magnet waͤre, der mich hieher „zoͤge. Wenn mir ſo liebenswuͤrdige und ein- „faͤltige Leute ein Zeugniß geben, ſo kann ich da- „durch ein ander Herz gewinnen. u. ſ. w.„

Der Leſer wird auch hernach warnehmen, wie Herr Lovelace aus dem Erfolg geſehen hat, daß durch die Liſt, die er durch ſeinen Unterhaͤnd- ler Joſeph Lemann ins Werk ſetzte, (der, wie oben gemeldet, mit Eliſabeth Barnes ein Verſtaͤndniß hatte) ſeine ganze Erwartung er- fuͤllet wurde; ob er gleich nicht wiſſen konnte, was desfals zwiſchen den beiden Fraͤulein vor- gieng.

Dieſe Erklaͤrung war um ſo viel noͤthiger, da verſchiedne unſrer Leſer, aus Mangel gehoͤ- riger Aufmerkſamkeit, dem Herrn Lovelace, aus ſeinem Betragen gegen ſein Roſenknoͤspgen ein groͤſſeres Verdienſt machen, als ihm zu- kommt; und uͤberdem ſich einbilden, es waͤre unwarſcheinlich, daß ein Mann, der faͤhig war, in in dieſem Fall, wie ſie vorausſetzen, ſo gros- muͤthig zu handeln, ſich irgend einer unerhoͤr- ten Niedertraͤchtigkeit ſchuldig machen koͤnnte. Sie bedenken aber nicht, daß er ſeinem eignen Geſtaͤndniß (in dem 31. Briefe des erſten Theils) nach, aus Liebe, Stolz und Rache zuſammen- geſetzet war, welche alle gleich ſtark auf ihn wuͤrk- ten; und daß der Widerſtand ihn noch mehr anfeuerte.

Th. III. S. 63. L. 15. zu den Worten: ihm folgen ſollte, ſetze folgende Note:

Man hat der Fraͤulein Clariſſa einen Feh- ler daraus gemacht, daß ſie in ihrer erſten Un- terredung zu St. Albans, auch hernach, zu zuruͤckhaltend, ja gar ſtolz gegen den Herrn Lo- velace gethan haͤtte. Aber diejenigen, welche ſie deswegen tadelnswuͤrdig gehalten, haben ge- wiß nicht die gehoͤrige Aufmerkſamkeit auf die Geſchichte gewand. Denn wie zeitig erinnert er ſie nicht, (wie man oben, und aus dem gleich folgenden, ſiehet) an die Bedingung, die ſie ihm vorgeſchrieben hatte, ehe ſie noch in ſeiner Ge- walt war, daß er ſich nemlich in einer ehrerbie- tigen Entfernung von ihr halten ſollte, in der Hoffnung, zur Verſoͤhnung mit ihren Ver- wandten, die ihr ſo ſehr am Herzen lag, einen Weg offen zu laſſen. Und mit wie vieler Liſt verſpricht er nicht ungebeten, die Bedingung zu erfuͤllen, welche ſie ihm, dem Rath der Fraͤu- lein Howe zufolge, in ihren gegenwaͤrtigen Um- ſtaͤnden ſtaͤnden gerne geſchenkt haben wuͤrde. Nicht zu gedenken, daß es nothwendig war, ihm we- gen der Art, wie er ſie weggebracht hatte, ihre Empfindlichkeit zu zeigen, damit er uͤberzeuget wuͤrde, es waͤre ihr ein Ernſt geweſen, als ſie es ihm abſchlug, mit ihm fortzugehen. Man ſehe ihre eigne Meinung hieruͤber in ihrem fol- genden Briefe an die Fraͤulein Howe.

Th. III. S. 99. L. 20. ſtatt der Zeile: be- huͤte GOtt, lies:

Behuͤte GOtt! wie ungeduldig iſt ſie! wie donnert ſie gegen die Thuͤr! ‒ ‒ Den Augen- blick, Mamma! ‒ ‒ Jch weiß nicht, wie ich dazu komme, daß ich mich abſchlieſſe! Wo mag ich den Schluͤſſel gelaſſen haben! ‒ ‒ Der Henker hole den Schluͤſſel! Liebe Mamma! Sie koͤn- nen einem recht angſt machen!

Sie koͤnnen denken, mein Kind, daß ich erſt meine Papiere auf die Seite brachte, ehe ich die Thuͤr aufſchloß. Wir haben eine artige Unterredung gehabt. ‒ ‒ Sie flog ganz erboſt zur Thuͤr hinaus. ‒ ‒

Was iſt nun zu machen?

Jezt eben erhalte ich u. ſ. w.

Th. III. S. 138. L. 16. nach den Worten: ſprengen ſollte.

Und wer weiß, was ein Berliebter fuͤr Ge- legenheiten an die Hand geben kann, die ihm nachthei- nachtheilig ſind? Wenn er ſeinen Rock oder Weſte veraͤndert, mag er leicht etwas vergeſ- ſen. Jch habe desfals ſchon einmal gelitten. Damit du alſo gegen die Neugierde des ganzen Geſchlechts auf deiner Hut ſtehen moͤgeſt, darf ich dich nur daran erinnern, daß Eva ihrer aller Stamm-Mutter geweſen iſt.

Noch eines iſt u. ſ. w.

Th. III. S. 140. L. 6. nach den Worten: auf Ruhm.

Habe ich nicht ſelbſt einmal auf der Gaſſe in London ein wolgekleidetes huͤbſches Maͤdgen ge- ſehen, welches lachte, und ſich in die Bruſt warf, und der man es recht anſehen konnte, wie ſie ſich uͤber den Beifall eines ſchwarzen Hundes, eines Feuereſſen-Kehrers, freuete, der, mit ſeinem ledigen Sack uͤber die Schulter, ihr auswich, ſtill ſtand, und vor Bewunderung ihrer Artigkeit ſeinen Beſen und Schaufel in die Hoͤhe hielt! ‒ ‒ Bei meiner Seele, Maͤdgen, dachte ich, ich, als Herr Lovelace, verachte dich. Aber waͤre ich der Feuereſſen-Kehrer, und koͤnnte es nur ſo weit bringen, daß ich an dich kaͤme, mein Leben wollte ich gegen deine Tugend ſetzen, ich wollte dich haben.

So vergnuͤgt war ich u. ſ. w.

Th. III. S. 157. faͤngt der funfzehende Brief eigentlich ſo an:

Du haͤtteſt nicht noͤthig gehabt, Bruder, ſo ein groß Weſen daraus zu machen, wie die Zuſaͤtze zur Cl. CMaͤdgen Maͤdgen ſagen, wenn ich wuͤrklich ſtarke Schritte zu meiner Bekehrung gethan haben ſollte. Denn du ſieheſt leicht, indem ich Tag und Nacht mit ſolcher Emſigkeit dies einzige bezaubernde Maͤdgen verfolge, daß ich unend- lich weniger zu verantworten habe, als ich ſonſt gehabt haͤtte. Laß ſehen, wie viel Tage und Naͤchte? Vierzig, glaube ich, ſind ſchon nach eroͤfneten Laufgraͤben, bloß auf das Untergra- ben angewand, und iſt noch nicht eine Mine geſprungen!

Ein Dutzend Raubvoͤgel, wenn ich nur we- nig rechne, moͤchten leicht gefallen ſeyn, indem ich nur verſucht habe, dieſe einzige Lerche zu fan- gen; und doch ſehe ich noch nicht, wie ich ſie auf meinen Vogelheerd bringen will. Dis ſind alſo ſo viel unſchuldige Tage mehr! ‒ ‒ Doch wenn ich meine herumirrende freie Lebensart aͤndre, das wird hoffentlich die ſicherſte Art ſeyn, alle meine Endzwecke zu erreichen, ob es gleich langſam damit zugehen wird.

Dann wirſt du auch ein Verdienſt haben, Bruder, daß du meine Feder beſchaͤftigeſt, weil doch ſonſt deine Zeit ſchlimmer angewendet wer- den wuͤrde. Und wer weiß endlich, vielleicht wird noch wol eine wuͤrkliche Bekehrung dar- aus, wenn wir auf Unkoſten unſrer alten Ge- wohnheiten neue ſchaffen.

Jch habe mein Wort von mir gegeben, und ich glaube, es muß doch ein Vergnuͤgen darin ſeyn, wenn man fromm iſt; das Gegentheil von dem, was was die Unſinnigen beim Nathaneel Lee em- pfinden, ein Vergnuͤgen, das bloß der Fromme kennet.

Sieheſt du nicht aus dieſem allen, daß es aus zwanzig Urſachen weit beſſer iſt, einem ſchwer zu erhaſchenden Wildpret nachzuſtellen, als ei- nem, das leicht zu fangen iſt. Mit dieſem Ver- gnuͤgen moͤchte ich dich gar zu gerne recht be- kannt machen, und dich lehren, edlere Thiere verfolgen, als Raben, Kraͤhen und Elſtern. Jch habe vor, dir von Zeit zu Zeit in der Folge un- ſers Briefwechſels, den du uͤber dieſe große Un- ternehmung ſo ſehnlich mit mir zu unterhalten wuͤnſcheſt, zu zeigen, daß dieſe erhabnen Fraͤu- lein koͤnnen erniedrigt werden. Zugleich will ich einem von den Einwuͤrfen begegnen, die du mir bei unſrer letzten Zuſammenkunft machteſt, daß nemlich das Vergnuͤgen, welches uns die- ſe edleren Unternehmungen gewaͤhren, die Muͤ- he nicht belohnte, die damit verknuͤpft iſt. Denn du elender Kerl wollteſt zugleich behaupten, ein Frauenzimmer ſei nicht beſſer, als das andre.

Du weißt nichts, Bruder, von der feinen Wolluſt, die ein verwirrter Liebes-Handel ver- ſchafft. Nichts von der Ehre, die Klugheit der Witzigen und Wachſamen zu uͤbertreffen: Von den Freuden, die das Herz eines ſchlauen und erfindſamen Geiſtes erfuͤllen, wenn er uͤberlegt, was fuͤr ein Netz er ausſtellen will, eine hoch- muͤthige Schoͤne zu beſtricken, die ihm vorher, da die Reihe an ihr war, unzaͤhlige Qual an- C 2gethan gethan hat. ‒ ‒ Da du gleich einem Haushunde dich begnuͤgeſt, an einem Knochen zu nagen, den man dir vorwirft, ſo kannſt du auch von den Ver- gnuͤgungen der Jagd nichts wiſſen, wo wir das Wild durch unwegſames Geſtraͤuche verfolgen. Jch will mich bemuͤhen, dich dazu aufzumun- tern, und du wirſt doppelte und dreifache Urſa- chen haben, mir zu danken, ſo wol deines ge- genwaͤrtigen Vergnuͤgens wegen, als in Anſe- hung deiner Ausſichten jenſeits der Sterne.

So weit hatte ich geſchrieben, bloß um mich zu beſchaͤftigen, ehe ich bei meiner Schoͤnen vor- gelaſſen ward. Aber nun kann ich dir ſagen, daß ich mich in meiner Muthmaſſung nicht be- trogen hatte, ſie wuͤrde entſchloſſen ſeyn, ſich al- lein wohin zu begeben, und mich zu verlaſſen. Denn ſie hat mir weitlaͤuftig genug geſagt, daß dies ihre Entſchlieſſung waͤre. Weißt du warum? weil ich, um offenherzig mit mir zu ſeyn, je mehr ſie von mir und meiner Auffuͤhrung ſaͤhe, ihr immer weniger gefiele.

Das gieng mir durch die Seele! ‒ ‒ zwar weinte ich nicht; ‒ ‒ waͤre ich ein Weibsbild geweſen, ich wuͤrde geweint haben, und das recht- ſchaffen. Aber ich zog ein weißes feines Schnupf- tuch hervor. Das ſtand mir zu Gebote, aber nicht meine Thraͤnen.

Sie hat an meinen Verſicherungen, an mei- nen Geſtaͤndniſſen, an meinen Geluͤbden etwas auszuſetzen. Jch darf keinem Bedienten flu- chen, (das einzige Vorrecht, wobei man einen Herrn Herrn erkennet) weil ſie ſagt: ich ſchwoͤre wie ein Landsknecht. Siehe Th. III. S. 74. ‒ ‒ Jch darf nicht ſa- gen: bei meiner Seele! oder ſo wahr ich ſeelig zu werden gedenke! Was das wunderlich iſt, Bruder! will ſie denn nicht, daß ich denken ſoll, ich habe eine Koſtbare Seele, ſo wol als ſie? ‒ ‒ Wenn ſie glaubt, daß fuͤr mich keine Hofnung iſt, ſeelig zu werden, was den Teu- fel! ‒ ‒ (wieder ein Wort, das ſie nicht leiden kann!) nimmt ſie ſich denn vor, mich zu bekeh- ren! Sieheſt du, ſo wird mir kein einziger feu- riger Ausdruck verſtattet!

Was kann man mit einem u. ſ. w.

Th. III. S. 157. L. 14. nach den Worten: Herzen gegeben wird.

Du ſieheſt alſo wol, Bruder, es iſt hohe Zeit, meine Maasregeln zu veraͤndern. Jch muß noch wol etwas ſtaͤrkere Schritte zur Gottes- furcht thun, als ich mir vorgenommen hatte.

Wie traurig wuͤrde es ſeyn, wenn ich nach dieſem allen ſo wol ihre Perſon als ihre gute Meinung von mir verlieren ſollte! Das wuͤr- de das einzige mal ſeyn, da mich eine naͤhere Bekanntſchaft, ohne das ich etwas gewagt, oder einen Argwohn gegeben haͤtte, jemals in eines Frauenzimmers Gewogenheit herunter ſezte! Eine verfluchte Demuͤthigung! ‒ ‒ Das iſt aus- gemacht, ich habe keinen Vorwand, ſie zu hal- C 3ten, ten, wenn ſie gehen will. ‒ ‒ Gewalt darf ich gar nicht brauchen, ja ich darf mir nicht einmal nur etwas davon merken laſſen. Der Him- mel geleite uns nur ſicher nach London! ‒ ‒ Das iſt alles, was ich jetzo zu machen weiß. Und doch muß das noch der kleinſte Theil mei- ner Rede ſeyn.

Warum will aber u. ſ. w.

Th. III. S. 162. L. 4. zu den Worten: Nachricht bekommt, ſetze folgende Note:

Herr Lovelace haͤtte ſeine Beſorgniß hieruͤ- ber ſparen koͤnnen. Denn viele von dem ſchoͤ- nen Geſchlecht, die bei der erſten Bekanntma- chung dieſer Geſchichte, ſo weit, ja nur bis an die erſte Entweichung der Fraͤulein, geleſen hat- ten, ſind, (ſo ungerne wir dies auch ſagen,) williger geweſen, ſie einer uͤbertriebenen Zaͤrt- lichkeit zu beſchuldigen, (wie wir oben S. 31. dieſer Zuſaͤtze in einer Note angemerkt,) als ihn wegen ſeiner Liſt und ſeiner Freude daruͤber zu verdammen, die eben ſo undankbar und grauſam, als niedertraͤchtig und einer Mannsperſon un- anſtaͤndig war.

Th. III. S. 166. L. 18. zu den Worten: ungluͤcklich machen koͤnnen, ſetze fol- gende Note:

Man bittet diejenigen von dem ſchoͤnen Ge- ſchlechte, die lieber zu ihrem Zeitvertreibe, als zu zu ihrem Unterricht leſen, dieſen Brief des Hrn. Lovelace, ihrer beſondern Aufmerkſamkeit zu wuͤrdigen.

Th. III. S. 224. lies ſtatt des Schluſſes dieſes Briefes nach den Worten: gewa- get habe:

Haͤtte ich geſtanden, daß ich uͤberraſchet, und gegen meine Abſicht gezwungen waͤre, wegzu- gehen, koͤnnten ſie dann nicht, zum Beweiſe der Warheit meines Vorgebens, gefordert haben, ich ſollte ſogleich wieder zu ihnen kommen? Und wenn ich nicht zuruͤck kehrete, haͤtten ſie dann nicht mit Grunde glauben koͤnnen, daß ich mei- nen Entſchluß, (wo es mir anders jemals da- mit ein Ernſt geweſen waͤre,) nunmehr geaͤn- dert haͤtte, oder daß es nicht in meiner Macht ſtuͤnde, zuruͤck zu kehren? ‒ ‒ Dann aber, wenn ich zuruͤck kehren wollte, haͤtte es nicht auf die Bedingungen geſchehen muͤſſen, die ſie mir wuͤr- den vorgeſchrieben haben? keine Bedingun- gen mit einem Vater! iſt bei meinem Va- ter und meinen Oncles ein Grundſatz. Wollte ich aber gehen, ſo haͤtte ſich Herr Lovelace dagegen geſetzt. So haͤtte ich entweder unter ſeiner Gewalt ſeyn, oder von ihm weglaufen muͤſſen, wie man glaubt, daß ich von Harlo- we-Burg zu ihm gelaufen waͤre. Was fuͤr eine ſeltſame Geſtalt wuͤrde mir dieſes ge- geben haben! ‒ ‒ Haͤtte er mich eingeſperret, wie konnte ich dann einen Anſpruch auf den C 4Schutz Schutz meiner Verwandten machen, ohne eben die Folgen zu veranlaſſen, welche zu vermeiden, ich mich in ein ſo ſchreckliches Ungluͤck geſtuͤr- zet habe. Freilich verwegen genug von mir, daß ich es unternahm, zwiſchen ſo hitzigen Ge- muͤthern eine Mittelsperſon abzugeben!

Aber muß es nicht endlich mein Gemuͤth aufs aͤußerſte bekuͤmmert machen, daß ich das Anſehen gewinne, als wenn ich nachher ein Verfahren gebilliget haͤtte, worin ich mit ſo vieler Liſt verwickelt wurde, und zu welchem ich ſo feſt entſchloſſen war, nimmer zu ſchreiten; und mich alſo genoͤthiget ſehe, es dadurch gleich- ſam zu heiligen?

Daß ein Uebel das andere veranlaſſet, die- ſes wird leider nur gar zu ſehr beſtaͤtigt durch

Jhre ewig ergebne.

Th. III. S. 248. lies ſtatt der ſieben erſten Abſchnitte, folgendes:

Ach was das fuͤr ein Mann iſt! mein Kind! Wir haben hitziger gegen einander geſprochen, als jemals. Jch finde, wenn ich ordentlich mit ihm daruͤber ſpreche, ſo darf ich ihn nicht fuͤrch- ten. Aber er iſt ſo ein wilder, ſo ein unbaͤn- diger Menſch, (und der ſollte ſich bekehren!) daß ich mich halb vor ihm fuͤrchte.

Als ich ihm eroͤfnete, wie unruhig ich daruͤ- ber ſei, daß er ſich hier bei mir aufhielte, that er er von neuen den Vorſchlag, ich moͤchte mich in den Schutz der Lady Eliſabeth Lawran- ce begeben; denn er glaubte, er koͤnnte mich nicht bei der Frau Sorlings laſſen, weil ich da nicht ſicher waͤre; und da ich ihm dieſes aus den Gruͤnden abſchlug, die ich Jhnen in meinem letzten Briefe ſchrieb, Siehe Th. III. S. 240. ſo drang er in mich, daß ich mein Gut fordern ſollte.

Er wuͤſte wol, ſagte ich ihm, daß ich meinen Entſchluß ſchon gefaßt haͤtte, keinen Rechts- handel mit meinem Vater anzufangen.

Dazu wollte er mich auch nicht bereden, ant- wortete er, wenn es nicht das aͤußerſte waͤre, wozu ich greifen muͤßte. Wenn aber meine Grosmuth mir nicht erlauben wollte, jeman- den verbunden zu ſeyn, wie ich es nennte, und doch meine Verwandten mir ferner mein Eigenthum vorenthielten; ſo wuͤſte er nicht, wie ich dieſe Grosmuth wuͤrde behaupten koͤn- nen, ohne in Verlegenheit zu gerathen; und das wuͤrde ihn unendlich unruhig machen, ‒ ‒ es waͤre ‒ ‒ es waͤre ‒ es waͤre denn, ſagte er ſtotternd, als wenn er fuͤrchtete, es heraus zu ſagen, es waͤre denn, das ich das einzige Mit- tel ergreifen wollte, zum Beſitz meines Eigen- thums zu gelangen, das ich ergreifen koͤnnte.

Was iſt das fuͤr ein Mittel?

Gewiß ſahe mirs der Menſch an, wie er mit ſeinem langſamen: es waͤre denn ankam, daß ich ſeine Meinung errieth.

C 5Ach

Ach! gnaͤdige Fraͤulein, kan es Jhnen wol ſchwer fallen, zu wiſſen, was das fuͤr ein Mit- tel iſt? ‒ ‒ Sie werden einem Gemal das Recht nicht ſtreitig machen, was ſie ihnen nicht zuſtehen.

Warum ſagte er: einem Gemal, an ſtatt zu ſagen: ihm? Doch ſahe er ſo aus, als wenn er aufgemuntert zu werden wuͤnſchte, mehr zu ſagen.

So wollten ſie, Herr Lovelace, daß ich einen Advocaten annehmen ſollte? wollten ſie das? ungeachtet ich mich, den Rechtshandel mit meinem Vatter betreffend, genug erklaͤret habe?

Nein das wollte ich nicht, allerliebſtes Kind, (er ergrif meine Hand, und druͤckte ſie an ſei- ne Lippen) außer wenn ſie mich zum Advoca- ten annehmen wollten.

Haͤtte er das: mich gleich Anfangs geſagt, ſo haͤtte ich nicht noͤthig gehabt, mich zu ver- ſtellen, und einen Advocaten zu nennen.

Jch erroͤthete. Der Menſch verfolgte dieſen Vorwurf unſrer Unterredung nicht ſo hitzig, daß es nicht leichter oder natuͤrlicher geweſen waͤre, ihn zu verlaſſen, als ſich weiter dabei aufzuhalten.

Wollte der Himmel, er haͤtte es gethan, oh- ne mich zu beleidigen! ‒ ‒ Aber ich wußte ihn ſo in Furcht zu ſetzen. ‒ ‒ (ſo in Furcht zu ſetzen, Sie ſagen doch, daß ich das kann, mein Kind!) Und ſo ließ der in Furcht geſetzte, der der bloͤde Mann den Vorwurf fahren, und wiederholte ſeinen Vorſchlag, ich moͤchte mein Gut wieder fordern, oder es einem Rechtsver- ſtaͤndigen auftragen, wenn ich es nicht (ſagte er zwiſchen durch) einem gluͤcklichern Mann auf- tragen wollte, es wieder zu fordern. Doch koͤnnte es nicht ſchaden, meinte er, wenn ich es meinen beiden Vormuͤndern eroͤfnete, daß ich mein Gut ſelbſt annehmen wollte.

Jch wuͤrde beſſer wiſſen, ſagte ich, was ich zu thun haͤtte, wenn er ſich von mir entfernet haben wuͤrde, und andre Leute wuͤßten, daß er nicht mehr bei mir waͤre. Jch denke doch, wenn mein Vater meine Ruͤckkehr vorſchlaͤgt, und mir verſpricht, daß er mir weder Sol- mes, noch ſonſt einen Menſchen, ohne meine Einwilligung nennen will, und ich auf die Be- dingung eingehe, nicht mehr an ſie zu denken, daß ſie damit zufrieden ſeyn werden.

Jch wollte ihn gar zu gerne auf die Probe ſtellen, ob er gegen alle meine ehemaligen Er- klaͤrungen ſo viele Achtung haͤtte, als er gegen einige zu haben vorgab.

Er wurde ganz beſtuͤrzt.

Was ſagen ſie, Herr Lovelace? Sie wiſſen alles was ſie vorhaben, iſt zu meinem Beſten. Gewiß, ich bin doch frei? gewiß, ich werde ſie doch nicht um Erlaubniß bitten duͤrfen, was ich fuͤr mich fuͤr Bedingungen zu machen gut finde, ſo lange ich diejenigen nicht breche, die ich mit ihnen gemacht habe?

Er raͤusperte zwei bis dreimal-Wie, Fraͤulein? wie gnaͤdige Fraͤulein? Jch kann nicht ſagen. ‒ ‒ Dann hielt er wieder ein ‒ ‒ und endlich ſtand er mit einer frechen Bewegung auf, und ſagte: ich ſehe die Urſache deutlich genug, warum kei- ne von meinen Vorſchlaͤgen angenommen wer- den koͤnnen. Zuletzt werde ich doch wol das Opfer der Verſoͤhnung mit ihrer unverſoͤhnli- chen Familie ſeyn muͤſſen!

Es iſt allezeit ihre ehrerbietige Art geweſen, Herr Lovelace, meine Familie ſo frei herum- zu nehmen. Aber ich bitte ſie, wenn ſie andre Leute unverſoͤhnlich nennen, ſo nehmen ſie ſich in Acht, daß ſie ſelbſt nicht den Tadel ver- dienen.

Er muͤßte freilich ſagen, daß er einigen von meiner Familie eben ſo gewogen waͤre, wie ſie ihm waͤren; aber er haͤtte doch das von ihnen nicht verdienet, was ſie von ihm verdienet haͤtten.

Wenn ſie ſelbſt Richter ſind?

Nein, alle Welt, ſie ſelbſt, gnaͤdige Fraͤulein, koͤnnen Richter ſeyn.

So muß ich ihnen denn ſagen, wenn ſie meine Familie weniger gereizet haͤtten, ſo wuͤr- de ſie auch nicht ſo ſehr wider ſie aufgebracht ſeyn. Aber das iſt unerhoͤrt, daß eine offenba- re Verachtung der Verwandten einer Perſon eine geziemende Ehrenbezeugung fuͤr die Perſon ſelbſt, oder fuͤr ihre Familie, ſeyn ſoll.

So viel weiß ich gewiß, gnaͤdige Fraͤulein, dieſer Leute Bosheit gegen mich gehet ſo weit, daß, wenn ſie ſich entſchließen, mich aufzuop- fern, ihre Ausſoͤhnung ſogleich wird genehmi- get werden.

Und ſo viel weiß ich, wenn ich meinem Va- ter das Recht zu ſtehe, ihnen meine Perſon zu verſagen, und er will ſich damit begnuͤgen laſ- ſen, ſo thue ich weiter nichts, als meine Pflicht. Und wenn ich mir daſſelbe Recht vorbehalte, ſo werde ich keine von den Pflichten verletzen, die ich ihnen ſchuldig bin.

Jhre Pflicht gegen ihren eigenſinnigen Bru- der, meinen Sie, und nicht gegen ihren Vater!

Wenn auch der Streit zuerſt zwiſchen mir und meinem Bruder waͤre, Herr Lovelace, ſo ſtehet es doch einem Vater frei, weſſen Parthei er nehmen will.

Das ſtehet ihm frei, gnaͤdige Fraͤulein, aber es macht ihn dem ungeachtet nicht vom Tadel frei, wenn er die Parthei deſſen nimmt, der Unrecht hat. ‒ ‒

So wie die Leute verſchieden ſind, Herr Lo- velace, ſo werden ſie auch verſchiedentlich uͤber Recht und Unrecht urtheilen. Sie urtheilen wie ſie es gut finden. Sollen das andere Leu- te nicht auch thun, wie es ihnen gut deucht. Und wer hat ein Recht, das Urtheil eines Va- ters zu meiſtern, das er in ſeiner eignen Fami- milie, und zwar uͤber ſein eigen Kind, faͤllet?

Jch

Jch weiß, gnaͤdige Fraͤulein, mit ihnen iſt uͤberall nicht gut ſtreiten. Doch haͤtte ich ge- hoffet, ein kleines Verdienſt um ſie zu haben, daß ich wenigſtens nicht das vorlaͤufige Opfer ihrer Ausſoͤhnung ſeyn duͤrfte.

Jhre Hofnung wuͤrde beſſern Grund haben, wenn ſie bei der Entweichung aus meines Va- ters Hauſe meine Einwilligung gehabt haͤtten. ‒ ‒

Muß ich denn immer und ewig daran er- innert werden, daß ſie den verdammten Sol- mes wuͤrden gewaͤhlet haben ‒ ‒ lieber als daß ‒ ‒

Nicht ſo hurtig! nicht ſo kuͤhn! Herr Lo- velace! Jch bin uͤberzeuget, daß man nicht die Abſicht hatte, mich dem Solmes den Mittwo- chen anzutrauen.

So, hoͤre ich, geben ſie nun vor, um ſich auf ihre Koſten zu rechtfertigen. Alle Men- ſchen auf der Welt ſind ihnen verbunden, daß ſie ſo guͤtig denken, außer mich.

Entſchuldigen ſie mich, guter Herr Love- lace, (ich bewegte meine Hand mit einer bit- tenden Stellung) daß ich ſo gerne das Beſte von meinem Vater denke.

Reizendes Kind, ſagte er, mit was fuͤr ei- ner bezaubernden Artigkeit iſt das geſagt! ‒ ‒ Er wollte mit der Hitze, die ihm eigen iſt, mei- ne Hand ergreifen; aber ich zog ſie zuruͤck, weil ich ihm recht boͤſe war.

Jch dachte, gnaͤdige Fraͤulein, meine Leiden, die ich ihrentwegen ausgeſtanden, haͤtten mir einiges Recht auf ihre Gewogenheit gegeben.

Wenn

Wenn ich meine Leiden, die ich ihres ungeſtuͤ- men Betragens halber ausgeſtanden, gegen ihre Leiden ſetze, die ſie meinetwegen erduldet haben, ſo nehme ich mir die Freiheit, zu glauben, daß ich keine große Schuldnerin von ihnen bin.

Himmel! gnaͤdige Fraͤulein! (Er nahm ei- nen hoͤniſchen Ton an) Was wollten ſie eben ausgeſtanden haben! ‒ ‒ Nichts, was ſie nicht leicht vergeben koͤnnten! Sie ſind nur in ihres Vaters Hauſe zur Gefangenen gemacht, um ſie ihrer Klugheit wegen in den Ruf zu bringen. Man hat nur ein unſchuldiges und treues Maͤd- gen aus ihren Dienſten gejagt, weil ſie es zu leiden hatten. ‒ ‒ Man hat nur ihrer Schweſter Maͤdgen und Vertraute uͤber ſie geſetzt, und ihr Erlaubniß gegeben, ihnen allen empfindlichen Verdruß anzuthun.

Schoͤn! vortreflich! Herr Lovelace!

Sie haben nur einen uͤbermuͤthigen Bruder gehabt, der es auf ſich nahm, ſie als eine Scla- vin zu mishandeln, und eine eben ſo uͤbermuͤ- thige Schweſter, die ſie bei allen Leuten verhaßt zu machen ſuchte, unter dem Vorwand, damit ſie nicht in andre Haͤnde gerathen moͤchten, die, wenn ſie noch ſo ſchlimm ſind, als ſie nieder- traͤchtiger Weiſe vorgeben, doch nicht halb ſo ſchlimm und grauſam ſind, als ihre eignen.

Fahren ſie fort, wenn ich bitten darf!

Sie ſind nur verfolget, damit man ſie noͤthi- gen moͤchte, einen garſtigen Menſchen zu hei- rathen, gegen welchen ſie ihren Haß erklaͤret hat- ten, ten, und den jederman verachtet! Man hatte nur den Trauſchein ſchon ausgewuͤrket! Der Prediger war nur ſchon beſtellet! Der Tag, und zwar ein naher, ein ſehr naher Tag war nur ſchon angeſetzet! Man wollte nur ihre Klei- der durchſuchen, um ihre Briefe zu finden, und ſie noch enger einſperren, bis der Tag herankaͤ- me; damit man ihnen alle Mittel benehmen moͤch- te, den Fallſtricken zu entfliehen, die man ih- nen gelegt hatte! ‒ ‒ Aber das alles koͤnnen ſie vergeben! Sie koͤnnen wuͤnſchen, daß ſie das al- les erwartet haͤtten; ſo unvermeidlich es war, daß man ſie wuͤrde gezwungen haben, alles ein- zugehen! ‒ ‒ Und der Mann, der ſie, mit Ge- fahr ſeines Lebens, von aller dieſer Qual befreiet hat, iſt die einzige Perſon, der ſie nicht ver- geben koͤnnen!

Koͤnnen ſie nicht noch ein wenig fortfahren? Sie ſehen, ich habe Geduld, ſie anzuhoͤren? Koͤnnen ſie nicht fortfahren?

Jch kann fortfahren, gnaͤdige Fraͤulein, wenn ich meine Leiden erzaͤhlen will, die ich freilich nicht erwehnen ſollte, wenn ich nur zuletzt die Belohnung erwarten koͤnnte, darauf ich mir Hofnung gemachet habe.

Jhre Leiden alſo, wenn es Jhnen beliebet, Herr Lovelace!

Daß man mir ſchimpflicher Weiſe ihres Vaters Haus verboten, nachdem man mich ſchon einmal gut aufgenommen hatte, ohne eine Urſache zu ihrer Rechtfertigung anzuge- ben, ben, die ſie nicht vorher ſchon gewußt haͤtten! Daß man mich zu einem Zweikampf genoͤthi- get, den ich zu vermeiden gewuͤnſcht habe, den erſten, den ich jemals, wenn man mich ſo ſehr gereizet hatte, zu vermeiden gewuͤnſcht! Und zwar, weil der Boͤſewicht ihr Bruder war!

Boͤſewicht! und mein Bruder! Das konnte mir kein Menſch auf der Welt unter die Au- gen ſagen, als der, mit dem ich jetzt rede!

Um Vergebung, gnaͤdige Fraͤulein! ‒ ‒ Aber o! wie unwuͤrdig iſt er doch, ihr Bruder zu ſeyn! ‒ ‒ Auf eine alte Univerſitaͤts-Feind- ſchaft, wo jedermann weiß, daß er der angrei- fende Theil geweſen iſt, einen neuen Zank zu gruͤnden; und dieſe aus Abſichten hervor zu ſuchen, die ſowol fuͤr ſie als fuͤr mich nieder- traͤchtig und beleidigend waren! ‒ ‒ Dem- jenigen das Leben zu ſchenken, der es mir gerne genommen haͤtte!

Das war ihre Grosmuth! Herr Love- lace, und nicht ihre Leiden. Noch ein wenig mehr von ihren Leiden, wenn ſie belieben! ‒ ‒ Jch denke doch, ſie werden es nicht bereuen, daß ſie meinen Bruder nicht ermordet haben!

Meiner ganzen Auffuͤhrung nachgeſpuͤret! Mein Leben und Wandel als gottlos ausge- ſchrieen! Von Leuten angeklagt, deren einige auch nicht die beſten ſind!

Das iſt eine Verlaͤumdung!

Spionen hinter mir hergeſchickt, mich zu be- obachten! Einen darunter gedungen, meinen Zuſaͤtze zur Cl. Deignen eignen treuen Bedienten zu beſtechen! Vielleicht mich endlich zu vergiften, wenn der ehrliche Kerl nicht ‒ ‒

Keine Muthmaßungen! Herr Lovelace! ‒ ‒ Koͤnnen ſie denn keine wuͤrklich geſchehene Dinge anfuͤhren, wenn ſie ihre Leiden erzaͤhlen? ‒ ‒ Kein Vielleicht! wenn ich bitten darf!

Taͤglich allen Leuten Drohungen und Ausfor- derungen gegen mich in den Mund gegeben! Mich zu noͤthigen, in Verkleidung herum zu kriechen! ‒ ‒ alle Stunden zu wachen. ‒ ‒

Und bei allem Wetter! nicht wahr? ‒ ‒ Jch erinnere mich, das war ehedem ihre Kla- ge! ‒ ‒ bei allem Wetter! Siehe Th. III. S. 65. Und daß alles die- ſes Ungemach von ihnen ſelbſt herruͤhret, und ihnen nicht von mir aufgelegt iſt!

Gleich einem Diebe, oder Horcher, fuhr er fort. Da ich doch weder in Anſehung meiner Geburt noch meiner Familie ihrer Verwandſchaft un- wuͤrdig bin, wie ſehr ichs auch in Anſehung ihrer bewundernswuͤrdigen Tochter ſeyn mag; Deren ſie alle, keinen ausgenommen, wenig- ſtens eben ſo unwuͤrdig find! ‒ ‒ Das nenne ich Leiden! gnaͤdige Fraͤulein! Mit Recht nenne ich es ſo, wenn ich doch zuletzt einer un- vollkommnen Ausſoͤhnung aufgeopfert werden ſoll. ‒ ‒ Einer unvollkommnen Ausſoͤhnung, ſage ich. Denn koͤnnen ſie, nach allem, was vorgegangen iſt, erwarten, daß ſie mit einem ſolchen Bruder und mit einer ſolchen Schwe- ſter ſter unter demſelben Dache ein ertraͤgliches Le- ben fuͤhren werden?

O Herr Lovelace! Herr Lovelace! was haben ſie fuͤr Leiden ausgeſtanden? Und alles meinetwillen, meinen ſie doch! ‒ ‒ Jch kann ſie wol nimmer dafuͤr belohnen! ‒ ‒ Denken ſie nicht weiter an mich, ich bitte ſie ‒ ‒ Wie koͤn- nen ſie noch Geduld mit mir haben? ‒ ‒ Nichts haben ſie ihrer eigenen Auffuͤhrung zu danken, denke ich! Nichts ihren Gegenausforderungen! Nichts ihrer Entſchlieſſung, die ſie mehr als einmal erklaͤret haben, daß ſie mit einer Fami- lie durchaus verwand ſeyn wollten, ohne ſich ſo weit herunter zu laſſen, daß ſie dieſe Ver- bindung auf eine geziemende Art zu ſuchen daͤch- ten. Nichts den Mitteln, die ſie angewand haben, weswegen ſie jederman tadelte, und woruͤber ſie es doch nicht der Muͤhe werth ach- teten, ſich zu rechtfertigen. Haͤtte ich nicht ge- glaubt, daß man ihnen auf eine unanſtaͤndige Art begegnet waͤre, wie ich ihnen ſchon ge- ſagt, nimmer haͤtte ich mich mit ihnen in ei- nen Briefwechſel eingelaſſen. Siehe Th. III. S. 64. Der Brief- wechſel machte ſie, in ihren Gedanken, ſi- cher, und ſie trotzten nach ihrer Grosmuth mei- nen Verwandten deſto mehr. Dies erweckte, (vielleicht nicht unverſchuldet) meines Vaters Unwillen gegen mich, ohne welchen es meinem Bruder, bei ſeinem beſondern Haß, und eigen- nuͤtzigen Abſichten, an einem rechtmaͤßigen Vor- D 2wande wande wuͤrde gefehlet haben, ſo zu verfahren. Jch habe alſo die ganze Begegnung, die ich nachher erlitten, und all ihr vieles bedeutendes: Nur ihnen hauptſaͤchlich zu danken, ſo wie ſie ihre eigne Leiden, das ſchwere Leiden! gleichfals ſich ſelbſt zu danken haben. ‒ ‒ Wenn ſie alſo, geſpraͤchiger Herr! einiges Ver- dienſt darauf gruͤnden, ſo ſeyn ſie ſo gut, und nehmen es wieder zuruͤck; Und ſehen ſie mich mit meinem verlohrnen guten Namen als die einzige Perſon an, die gelitten hat ‒ ‒ Denn worin ‒ ‒ Jch bitte, hoͤren ſie mich aus! (Denn er wollte reden) Worin haben ſie gelitten, auſ- ſer was ihr Stolz gelitten hat? Jhr guter Na- me konnte nicht leiden. Das war ja weit un- ter ihnen, darum bekuͤmmert zu ſeyn. Und waͤren ſie nicht ein Mann geweſen, der ſich gar nicht ſagen laͤßt, ſo wuͤrde ich nicht zu dem Aeuſ- ſerſten geſchritten ſeyn, welches ich jetzt jede Stunde, ſo wie ſie vorbeigehet, beweine. ‒ ‒ Denn ich muß mir ſelbſt noch den Verweis ma- chen, daß ich uͤbel gethan habe, einen Brief- wechſel anzufangen, oder da ich ihn angefan- gen hatte, ihn fortzuſetzen, mit einem Man- ne, der es nicht der Muͤhe werth hielt, ſeinen Charackter meinetwillen zu beßern, oder ſei- ner ſelbſt willen ſich gegen meinen Vater her- abzulaſſen, in einer Sache, wo einem Vater frei ſtehen muß, zu waͤhlen. ‒ ‒

Sie koͤnnen aus Finſterniß Licht, und aus Licht Finſterniß machen, bei meiner Seele! So wie wie ſie es haben wollen. O Gebieterin meines Herzens! (er ergriff meine Hand und druͤckte ſie, auf eine recht wilde Art, zwiſchen ſeinen beiden Haͤnden, an ſeine Lippen) Nehmen ſie, nehmen ſie mich ganz zu ſich. Vilden ſie mich, wie ſie mich haben wollen. Jn ihren Haͤnden bin ich Wachs. Druͤcken ſie ihr Bild in mich. Das ſoll das Siegel ſeyn, daß ich ewig der Jh- rige bin. ‒ Wir waren fuͤr einander gebohren! ‒ ‒ Sie, mich gluͤcklich zu machen, und eine Seele zu retten. ‒ ‒ Jch bin lauter Jrthum, lauter Verbrechen. Jch ſehe, was ich haͤtte thun ſollen. ‒ ‒ Aber koͤnnen ſie ſich vorſtellen, gnaͤdige Fraͤulein, daß ich mit guten Herzen darein willigen kann, einer partheiiſchen Aus- ſohnung aufgeopfert zu werden, wo ich ſo viel, ſo unerſetzlich viel, zu verlieren habe? ‒ ‒ Alles in der Welt, nur dies nicht. ‒ ‒ Schlieſſen ſie mich in ihre Bedingungen mit ein. Schrei- ben ſie mir vor, verſprechen ſie in meinem Na- men, was ſie wollen. ‒ ‒ Thun ſie mir einen Strick um den Hals, und fuͤhren ſie mich da- bei; nur daß ich Bergebung erhalte, wenn ich mich dieſer harten Buſſe, und eben ſo ſclavi- ſchen Erniedrigung in ihres Vaters Gegenwart unterwerfe. Nur daß ihr Bruder nicht zuge- gen iſt! Jch will vor den Knien ihres Herrn Vaters um ſeine Einwilligung bitten, und, wenn er mich nur nicht mit Fuͤſſen tritt, alles ertragen, weil er ihr Vater iſt. Aber ſie auf kalte gleichguͤltige Bedingungen aufzugeben! D 3ich ich will verdammt ſeyn! (ſagte der fuͤrchterliche Boͤſewicht) wenn ich das thun will, oder kann.

Dies waren ſeine Worte, ſo genan ich mich derſelben erinnern kann; denn ſein Betragen, war ſo gewaltig wild und hitzig, daß ich ganz erſchrocken wurde. Jch dachte, er haͤtte meine Hand verſchlungen, und wuͤnſchte, tauſend Meilen von ihm entfernt zu ſeyn.

Jch ſagte ihm, daß ich ſein heftiges Weſen auf keine Art billigte. Er waͤre ein gar zu un- geſtuͤmer Menſch, als daß er mir gefallen koͤnn- te. Aus der Unterredung, die wir eben gehabt haͤtten, ſaͤhe ich nunmehr, wie weit ſeine Ach- tung gegen meine Befehle gienge, deren er ſich geruͤhmet, und er ſollte bald finden, daß ich meine Maasregeln darnach nehmen wuͤrde. Mit einer halbfurchtſamen Ernſthaftigkeit bat ich ihn hierauf, daß er weggehen, und mich al- lein laſſen moͤchte.

Er gehorchte, und zwar mit einer ſehr hoͤfli- chen Art, auf ſeine Weiſe. Aber eine ſtarke Roͤthe ſtieg ihm ins Geſicht, und das Misver- gnuͤgen ſahe ihm aus den Augen.

Aber, wenn ich alles wieder uͤberdenke, was vorgieng, ſo ſehe ich deutlich, daß er gar nicht willens iſt, wenn ers aͤndern kann, mir die Frei- heit zu laſſen, daß ich ſeine Hand nicht anneh- me; ob ich mir gleich das Recht, dieſes zu thun, vorbehalten hatte. Er ſiehet mich viel- mehr als die Seinige an, aus einer wunderli- chen Art von Verbindlichkeit, weil ich nemlich mit mit ihm, wider meinen Willen, weggelaufen bin.

Jnzwiſchen ſehen Sie, er beruͤhret die Ver- heirathung nur mit ſpitzen Fingern. Und das thut er gemeiniglich zu einer Zeit, da er mich aufgebracht, oder in Furcht geſetzt hat; ſo daß ich ihm keine entſcheidende guͤnſtige Antwort ge- ben kann. Doch dies kan gewiß wol ſeine Abſicht nicht ſeyn. ‒ ‒ Jndeſſen gleicht es ſeinem Be- tragen gegen meine Schweſter, Siehe Th. I. S. 18. da er ſie nemlich reizte, ihm eine abſchlaͤgige Antwort zu geben, und ſich dieſelbe ſo demuͤthig gefallen ließ. ‒ ‒ Wiewol er darf nicht. ‒ ‒ Doch was kann man von einem ſo veraͤnderlichen Menſchen ſa- gen? ‒ ‒ Jch weiß mich nun wieder nicht in ihn zu finden. Jch wuͤnſchte, mit guter Manier aus ſeinen Haͤnden zu ſeyn.

Er hat dreimal heraufgeſchickt, und gebeten, daß ich ihn vorlaſſen moͤchte; die beiden letzten male ernſthafter als ſonſt. Jch habe ihm aber ſagen laſſen, daß ich erſt mit meinem Schreiben fertig ſeyn wollte.

Noch weiß ich nicht, was ich zu thun habe, um dieſen Ort zu verlaſſen. Jch wuͤnſchte von ganzen Herzen, hier zu bleiben, wie ich ihm auch geſagt habe. Die Frau im Hauſe und ih- re Toͤchter wuͤnſchen auch, daß ichs thun moͤch- te, ob es ihnen gleich nicht bequem fallen mag, wie ich glaube. Aber ich ſehe, er wird nicht D 4von von mir gehen, wenn ich es thue. ‒ ‒ Jch muß mich alſo wol anders wohin begeben.

Jch bin mir ſelbſt ſchon laͤngſt zur Laſt gewe- ſen, und bin es jetzt noch immer mehr. Laſſen ſie mich nur die gute Meinung nicht verlieren, die Sie von mir haben. Der Verluſt waͤre die hoͤchſte Staffel des Ungluͤcks von

Jhrer ergebnen Clariſſa Harlowe.

Sonntag Abends den 16. April.

Jch darf Jhnen doch ſchreiben; ob es Jh- nen gleich unterſagt iſt, mir zu ſchreiben; darf ich nicht? ‒ ‒ Denn das iſt doch kein Brief- wechſel, nicht wahr? wo die Briefe nicht be- antwortet werden?

Jch weiß ganz und gar nicht mehr, was ich von dem Mann denken ſoll. Er iſt ein voll- kommner Proteus. Jch muß mich in meinen Briefen immer nach der verſchiedenen Geſtalt richten, die er annimmt. Glauben Sie nicht, ich bitte ſehr, daß ich die veraͤnderliche Perſon bin, wenn ich in einem Briefe dem widerſpre- che, was ich in einem andern geſchrieben habe, ja wenn es ſcheinet, daß ich dem widerſpreche, was ich in demſelben Briefe ſchreibe. Denn er iſt ein vollkommnes Cameleon; oder vielmehr noch veraͤnderlicher. Denn vom Cameleon ſagt man, es koͤnne die rothe und weiße Farbe nicht annehmen; aber dieſer kan es. Und ob gleich Schwarz Schwarz ſeine natuͤrliche Farbe zu ſeyn ſchei- net, ſo hat er ſich doch viele Muͤhe gegeben, daß ich ihn fuͤr ganz weiß halten ſoll.

Wiewol Sie ſollen ſelber uͤber ihn urtheilen, ſo wie ich fortfahre. Nur bitte ich, wenn ich Jhnen irgendwo zu leichtglaͤubig ſcheine, daß Sie mich zurechte weiſen. Denn Sie ſind der Zuſchauer bey meinem Spiele, wie Sie in ei- nem Jhrer Briefe ſagen. Siehe Th. III. S. 109. ‒ ‒ Wollte der Himmel, ich haͤtte nicht noͤthig, zu ſpielen! Denn ich denke, ich habe mich in ein verzwei- feltes Spiel eingelaſſen.

Ehe ich mein letzteres Schreiben an Sie en- digen konnte, ſchickte er noch zweimal herauf, um Erlaubniß, mich zu ſehen. Jch ließ ihm antworten, daß ich ihn ſehen wollte, wenn es mir gelegen waͤre. Er ſollte ſo wenig wider meinen Willen kommen, als mir etwas vor- ſchreiben.

Da ich uͤberlegte, wie wir auseinander ge- ſchieden waren, und daß ich ihm ſein Verhoͤr, (wie er es zuweilen nennet,) hinausgeſetzt haͤt- te, erwartete ich nicht, daß er eben gut auf- geraͤumt ſeyn wuͤrde, wenn ich ſeinen Beſuch annaͤhme, und aus dem, was ich ſchrieb, wer- den Sie ſchließen, daß ichs auch nicht war. Doch ward ich es bald, wie ich ſeine große De- muth bei ſeinem Eintrit in das Zimmer ſahe, und hoͤrte, was er mir zu ſagen hatte.

D 5Jch

Jch habe einen Brief, ſagte er, von Lady Eliſabeth Lawrance, und noch einen von meiner Baſe Charlotte Montague. Doch davon wollen wir gleich reden. Jetzt komme ich, Jhnen wegen deſſen, was ganz kuͤrzlich zwi- ſchen uns vorgefallen iſt, meine demuͤthige Ab- bitte zu thun.

Jch ſchwieg, und wunderte mich, wo er da- mit hinaus wollte.

Jch bin ein hoͤchſt ungluͤckliches Geſchoͤpf, fuhr er fort, hoͤchſt ungluͤcklich durch meine ge- waltige Hitze, die ich nicht bezwingen kann. ‒ ‒ Sie bringt mich allezeit zu einer wolverdienten Demuͤthigung. Doch iſt es loͤblicher, ſeinen Fehler zu geſtehen, als darin zu verharren, wenn man die Macht der Ueberzeugung fuͤhlet.

Jch ſchwieg noch ſtill.

Jch habe uͤberlegt, gnaͤdige Fraͤulein, was ſie mir vorgeſchlagen haben, daß ich mir nem- lich die Bedingungen gefallen laſſen ſollte, wel- che ſie, eine Ausſohnung mit ihren Verwand- ten auszuwuͤrken, gut finden.

Gut, Herr Lovelace!

Und ich finde, an ihrer Seite iſt alles recht, alles billig; und an meiner Seite lauter Unge- duld, lauter Unbedachtſamkeit.

Jch erſtaunte, wie Sie leicht denken koͤnnen. Woher dieſe Veraͤnderung, Herr Lovelace? Und zwar ſo bald?

Jch bin ſo ſehr uͤberzeugt, daß Sie in allen dem, worauf Sie zu beſtehen fuͤr gut finden, Recht Recht haben, daß ich inskuͤnftige mir ſelbſt nicht trauen will. Jch werde, wenn es moͤglich iſt, ſo oft ich mit ihnen nicht uͤbereinkomme, eine Stunde Zeit nehmen, es zu uͤberdenken, ehe ich mich von der Hitze hinreißen laſſe, worin mich ein Widerſpruch, wozu ich nicht gewoͤhnet worden, nur gar zu oft verſetzet.

Das iſt alles ſehr gut. Aber wohin zielet es denn?

Wohin es zielet? gnaͤdige Fraͤulein? Als ich anfieng, zu uͤberlegen, was ſie mir, in Anſe- hung der Bedingungen einer Ausſoͤhnung mit ihren Verwandten, eroͤfneten, und ich mir zu Gemuͤthe fuͤhrete, daß ſie ſich allezeit die Frei- heit vorbehalten hatten, mich anzunehmen, oder zu verwerfen, nachdem ich es verdienen wuͤrde, oder nicht; So ſahe ich deutlich ein, daß es vielmehr eine guͤtige Herablaſſung von ihnen geweſen war, da ſie meine Einwilligung zu dieſen Bedingungen verlangten, als ein neues Geſetz, das ſie mir aufgelegt haͤtten. Jetzo bit- te ich, gnaͤdige Fraͤulein, vergeben ſie mir mei- nen Ungeſtuͤm. Alles, was ſie einzugehen gut finden, um eine Ausſoͤhnung mit ihrer Familie zu treffen, und wodurch ſie in den Stand ge- ſetzt werden, ihre Verſprechung, die ſie mir nicht anders, als unter einer Bedingung, gemacht ha- haben, zu erfuͤllen, alles dieſes belieben ſie ſich gefallen zu laſſen. Und wenn ich ſie verliere, ſo unertraͤglich mir auch der Gedanke iſt, ſo werde ich doch, weil es dann durch meine eigne Schuld Schuld geſchehen muͤßte, es niemanden, als mir ſelbſt, zu danken haben.

Was denken Sie, liebſte Freundin? ‒ ‒ Glau- ben Sie, daß da eine Abſicht hinter ſtecken koͤnn- te? ‒ ‒ Jch ſehe keine, die er haben moͤchte, und hielt es daher fuͤr das beſte, da er es ſo offenher- zig vorbrachte, mir nicht den geringſten Zweifel an der Aufrichtigkeit ſeines Geſtaͤndniſſes merken zu laſſen, und es alſo in ſo ferne anzunehmen.

Darauf las er mir einen Theil des Briefes der Lady Eliſabeth Lawrance vor. Aber den Anfang ſchlug er ein, weil er darin, wie er ſag- te, zu ſcharf mitgenommen waͤre, als daß ich ihn ſehen ſollte. Und aus der Schreibart zu urtheilen, glaube ich auch, daß der uͤbrige Theil voller Verweiſe war.

Es waͤre zu offenbar, ſagte ich, daß er groſſe Laſter an ſich haben muͤßte, weil kein einziger ſeiner Verwandten an ihn ſchreiben koͤnnte, oh- ne einen Verweis uͤber eine boͤſe Handlung mit einflieſſen zu laſſen.

Es iſt aber eben ſo offenbar, mein liebſtes Leben, ſagte er, daß ſie, die ſie doch keines von dieſen Laſtern anders, als durch einen Argwohn kennen, eben ſo bereit ſind, mich zu verurthei- len. ‒ ‒ Wird denn die Menſchenliebe ihnen nicht erlauben, zu muthmaſſen, daß jener ihre Beſchuldigungen nicht beſſer gegruͤndet ſind? ‒ ‒ Daß mein vornehmſter Fehler eine Sorglo- ſigkeit fuͤr meinen guten Namen iſt, und daß ich zu wenig bekuͤmmert geweſen bin, mich zu recht- rechtfertigen, wenn man mich verlaͤumdet hat? Denn, ich verſichre ſie, ſo verhaͤlt es ſich.

Die Lady Eliſabeth u. ſ. w.

Th. III. S. 256. am Ende, nach den Wor- ten: nie ſchlimm geweſen waͤre.

Ein feiner Gedanke! Eine artige Hofnung fuͤr liederliche Leute! Und ich fuͤrchte, mein Kind, daß ſie durch den groͤſſeſten Theil unſers Geſchlechts nur gar zu ſehr dazu aufgemun- tert werden!

Dies brachte uns auf ein par ernſthaftere Vorwuͤrfe. Sie werden daraus ſehen, was ein ungebundener Freigeiſt fuͤr ein Geſchoͤpf iſt.

Jch fragte ihn, ob er wol wuͤßte, daß das, was er geſagt haͤtte, mit einer Stelle des be- ſten Buchs uͤberein kaͤme? Es wird mehr Freude im Himmel ſeyn ‒ ‒

Er nahm mir die Worte aus dem Munde.

Ueber einen Suͤnder, der Buſſe thut, vor neun und neunzig Gerechten, die der Buſſe nicht beduͤrfen, Siehe Luc. XV. 7. Es iſt das Gleichniß von den neun und neunzig Schafen, und nicht das von dem verlohrnen Sohne, wie Herr Love- lace ſich irriger Weiſe einbildet. ſagte er.

Ja, gnaͤdige Fraͤulein, ich dachte daran, ſo bald ich es ſagte, aber nicht eher. Jch habe die Geſchichte von dem verlohrnen Sohn gele- leſen, leſen, das koͤnnen ſie glauben: Und kuͤnftig einmal, wenn ich, wie ich hoffe, zur Ruhe komme, will ich ein dramatiſches Stuͤck daruͤ- ber verfertigen. Jch habe es dann und wann ſchon vorgehabt, und vielleicht ſind zu willig/ mir zuzugeſtehen, daß ich mich dazu ſchicke.

Es iſt nicht lange, Herr Lovelace, wie ſie bei einem Worte einen Anſtoß funden, mit wel- chem ſie beſſer bekannt ſeyn muͤſſen, ehe ſie ſich voͤllig dazu ſchicken, einen ſolchen Vorwurf aus- zufuͤhren. Jch erſtaune, daß ſie das gering- ſte von der Schrift wiſſen ſollten, da ſie das Wort ſo wenig kennen. Das Wort Gnade. Siehe Th. III. S. 217. 218.

O, gnaͤdige Fraͤulein, ich habe die Bibel ge- leſen, als ein ſehr gutes Buch in der alten Geſchichte. ‒ ‒ Aber, ſo wahr ich ſeelig zu wer- den hoffe! ſie hat mich vor wenig Jahren ſo un- ruhig gemacht, wenn ich von ungefaͤhr uͤber ge- wiſſe Stellen derſelben gerieth, daß ich genoͤ- thiget wurde, mich ſogleich durch Muſik, oder Geſellſchaft zu zerſtreuen.

Armer Menſch! (ich hub meine Augen und Haͤnde in die Hoͤhe)

Die Ankuͤndigungen der Schrift kommen einem ſo ploͤtzlich, mit ſo wenigen Umſtaͤnden, ohne einmal, wenn ichs ſagen darf, ein Vor- ſehn! eines groben Saͤnftentraͤgers in London voran zu ſchicken, daß ſie einen Menſchen mit ſamt dem Pferde uͤbern Haufen werfen, wie Sanct Sanct Paulus uͤbern Haufen geworfen ward. Das heißt auch aus der Schrift geſprochen! Kurz, das Licht, das er ſahe, iſt zu hell, als daß man es ertragen koͤnnte.

O! braucht es denn Umſtaͤnde mit ih- nen, wenn man ſie zur Buſſe und zu ih- rer Rettung bringen will? Und ſagen ſie mir doch, Herr Lovelace, denken ſie uͤberall etwas dabei, wenn ſie ſo oft bei ihrer Seele ſchwoͤren, oder etwas mit den Worten: So wahr ſie ſeelig zu werden hoffen, bekraͤf- tigen?

Ach liebſte Fraͤulein! (er veraͤnderte ſeinen Stuhl) Laſſen ſie uns von andern Sachen reden!

Wie, mache ich etwa nicht auch Umſtaͤn- de genug mit ihnen?

Allerliebſte Fraͤulein! Laſſen ſie mich nur jetzo. Jch bin nur noch in meinen Lehrlings- Jahren. Jhr Grund muß Stein vor Stein gelegt werden. Sie werden in dem guten Werke, das ſie bei mir foͤrdern wollen, den Fortgang hindern, wenn ſie auf einmal mit ei- nem beladenen Wagen uͤber mich herfallen.

Hilf GOtt! dachte ich, was fuͤr ein Menſch iſt doch ein Freigeiſt! ‒ ‒ Was bin ich, die ich das, was ich gewagt habe, mit einem ſolchen Menſchen gewagt habe! ‒ ‒ Welch ein groſſes Werk habe ich vor mir, wenn ich ferner hof- fen darf, einen ſo wilden Jndianer zu be- kehren, als dieſer iſt! ‒ ‒ Ja, noch aͤrger als ein ein wilder Jndianer! Denn ein Menſch, der mit ofnen Augen und wider ſeine Ueberzeugung irret, iſt um ſeiner Erkenntniß willen tauſend- mal ſchlimmer, und weit ſchwerer wieder zuruͤck zu rufen, als wenn er ganz und gar unwiſſend geweſen waͤre.

Jch aͤrgerte mich ſo ſehr an ihm, als ich fuͤr ihn beſorgt war, und da ich ſo wenige Steine (um ſein Gleichniß zu behalten) gele- get hatte, die dazu noch ſo ſchlecht verbunden waren; ſo wuͤnſchte ich eben ſo ſehr, als der un- bedachtſame fluͤchtige Menſch, von andern Sa- chen zu reden, wie er es nannte; zu dem, da in meinen zweifelhaften Umſtaͤnden andre Sa- chen mir naͤher am Herzen lagen.

Jch ſagte, ich ſetzte u. ſ. w.

Th. III. S. 260. L. 10. zu den Wor- ten: bei ihnen aufhalten koͤnnen, ſetze folgende Note:

Vielleicht iſt es nicht noͤthig, den Leſer zu erinnern, daß er vom Anfange dafuͤr geſorget hatte, (Siehe Th. I. S. 331. 332.) ſie des Schutzes der Frau Howe ganz zu berauben. Man ſehe in ſeinem naͤchſten Briefe die wie- derholte Erzaͤhlung ſeiner Liſt, und die Freude uͤber ſeine Erfindung, wodurch er zwei ſo wach- ſame Frauenzimmer, als Fraͤulein Clariſſa und Fraͤulein Howe waren, betrogen hatte.

Th. III.

Th. III. S. 272. L. 26. nach den Worten: muͤrriſch gegen mich zu ſeyn.

Jch merke es gar leicht, daß meine Goͤttin ernſthafter, als zu andrer Zeit, iſt, wenn ſie von dem kleinen Brummbart einen Brief er- halten und geleſen hat. Aber da das artige Kind, ſelbſt dann, mehr eine tiefe Traurigkeit zu leiden ſcheinet, als einen wuͤrklichen Unwil- len zeiget, ſo hoffe ich, daß ſie vielmehr win- ſelt, als auf neue Anſchlaͤge denket. Und wo- zu ſollte ſie auch endlich neue Anſchlaͤge machen? Da ich ein Bekehrter geworden bin, und mich ſtuͤndlich in meiner Lebensart beßere? ‒ ‒ Doch dem ungeachtet muß ich auf eine oder andre Art hinter ihren Briefwechſel zu kommen ſu- chen. ‒ ‒ Nur um zu ſehen, wie die Maͤdgen ſchreiben; Weiter zu nichts.

Allein ich darf jetzo u. ſ. w.

Th. III. S. 274. L. 7. nach den Worten: wenn ich wollte. Bei dem Theile des Briefes, wo die Fraͤu- lein erzaͤhlet, daß ſie mit einer bitten- den Stellung ganz hoͤniſch geſagt haͤt- te: Entſchuldigen ſie mich, guter Herr Lovelace, daß ich ſo gern das Beſte von meinem Vater denke Siehe oben S. 46., macht er eine Beſchrei- bung Zuſaͤtze zur Cl. E bung von ihrer Mine, und Anſtand, die ſehr zu ihrem Vortheil iſt, und ſagt:

Jch konnte mich hiebei kaum enthalten, ſie zu umarmen, trotz einem Ungewitter, das ich zu befuͤrchten hatte. So viel Witz, ſo viel Schoͤnheit, ſolche lebhafte Manieren, ſo unge- meine Scharfſinnigkeit und Einſicht! O Bel- ford! Sie darf keinem Manne eigen werden, als mir. Nunmehr kan ich den Befehl des He- rodes erklaͤren, und rechtfertigen, daß man ſeine Mariamne ermorden ſollte, wenn er von feiner Unterredung mit dem Caeſar nicht le- bendig zuruͤck kaͤme. Denn ſollte ich es mir nur als warſcheinlich denken, daß irgend ein andrer Mann dies bezaubernde Maͤdgen beſitzen wuͤr- de, und ſollte es auch nach meinem Tode ſeyn, ſo wuͤrde mich der Gedanke allein ſchon reizen, ihm die Kehle abzuſchneiden, und wenn er ein Koͤnig waͤre!

Dieſe Fraͤulein mag mich einen wilden, einen ungeſtuͤmen Liebhaber ſchelten, ‒ ‒ und mag mich deswegen weniger leiden koͤnnen: Aber alle uͤbri- ge Fraͤulein, die ich angetroffen habe, mochten auch gern ein Ungewitter erregen, und ſichs dann zu Nutze machen. Doch haben ſie nie ein Ungewitter erregt, daß ichs mir nicht auch zu Nutze gemacht haͤtte! ‒ ‒ Der Himmel geleite uns nur einmal gluͤcklich nach London!

Herr Lovelace macht von ſeiner heftigen Entzuͤckung, mit welcher er ihre Hand ergrif- ergriffen, und ſie, nach ihrem Ausdru- cke Siehe oben S. 53., mit einer recht wilden Art, in ſolches Schrecken gejagt hatte, fol- gende Beſchreibung:

Jch ſchwur, ſie koͤnnte aus Finſterniß Licht und aus Licht Finſterniß machen. Sie koͤnnte mich von allem uͤberzeugen, wovon ſie wollte. Jch waͤre nichts als Jrthum, und ſie lauter Vollkommenheit. Jch ergrif ihre Hand, und that mehr, als ſie kuͤßen, ich haͤtte ſie verſchlin- gen moͤgen. Es war, deucht mich, eine Art von Verruͤckung in meinem Betragen, die ſie in ein ſolches Schrecken ſetzte: Vielleicht ſo wie das Schrecken der Semele, da der Donnerer in aller ſeiner Majeſtaͤt, mit zehn tauſend himmli- ſchen Brenn-Spiegeln umgeben, uͤber ſie kam, um ſie zu Aſche zu verbrennen.

Haͤtte mich mein Herz nicht gewarnet, und haͤtte ich mich nicht, noch zu rechter Zeit, beſon- nen, daß ſie nicht ſo ſehr in meiner Gewalt waͤ- re, ſondern mich verlaſſen koͤnnte, wenn es ihr beliebte, da ſie in dem Hauſe mehr Freunde hat- te, als ich: So wuͤrde ich mich den Augenblick wozu entſchloſſen haben, das die Sache auf ei- ne oder andre Art voͤllig entſchieden haͤtte. ‒ ‒ Jch fuͤrchtete, daß ich in der Hitze meine Ab- ſicht ſchon zu deutlich moͤchte verrathen haben, und gab daher der Sache eine andre Wen- E 2dung. dung. ‒ ‒ Meine Goͤttin mochte wol wenig dar- an denken, auf was Weiſe ſie oder ich dem ploͤtzlichen Sturm meiner Hitze entgehen koͤnn- ten, der mich warſcheinlicher Weiſe (wie der Ausgang vielleicht haͤtte zeigen koͤnnen) in ihre Arme gewehet haben ſollte. Sie waͤre, ſagte ich, gebohren, mich gluͤcklich zu machen, und eine Seele zu retten.

Er erzaͤhlet den uͤbrigen Theil ſeiner hefti- gen Rede faſt ganz mit den Worten der Fraͤulein. Darauf faͤhret er fort:

Jch ſahe, daß ſie erſchrocken war, und ſie haͤtte Urſache gehabt, es zu ſeyn, wenn die Sce- ne in London, und zwar das Haus in London geweſen waͤre, wo ich ſie hinzubringen gedenke. Sie beſtaͤtigte meine Furcht, daß ich ſie zu ſehr erſchreckt haͤtte. Sie ſagte, ſie ſaͤhe nun wol, wie weit meine ſo ſehr geruͤhmte Achtung gegen ihre Befehle gienge. Sie wollte ſchon, wie ich bald erfahren ſollte, die gehoͤrigen Maasregeln darnach nehmen. Mein heftiges Weſen ſei ihr abſcheulich, und ich muͤßte, wenn ich die gering- ſte Gewogenheit von ihr hofte, den Augenblick weggehen, und ſie allein laſſen, damit ſie ſich erholen koͤnnte.

Sie ſprach dieſes auf eine Art, die deutlich zeigte, daß ſie es darauf geſetzt hatte: Und da ich jetzt eben vergeſſen, die manierliche und hoͤfliche Perſon zu ſpielen, welche ich, meinen letzten Verpflichtungen nach, ſpielen ſollte; ſo hielt ich einen geſchwinden Gehorſam fuͤr die beſte beſte Verſoͤhnung. Jn der That fand ich mich auch durch ihren Zorn und durch ihren Wider- ſtand ſo ſehr geruͤhret, daß ich ſelbſt Zeit brauch- te, mich zu beſinnen. Und ſo gieng ich mit der Ehrerbietung weg, mit welcher ein Unter- than weggehet, der ſeinem Koͤnige eine Bitt- ſchrift uͤbergeben hat. Aber, o Belford! Haͤtte ſie doch nur die geringſte Geduld mit mir gehabt! ‒ ‒ Haͤtte ſie mir nur Anlaß gegeben, zu denken, daß ſie dieſe erſte Hitze vergeben wuͤr- de! ‒ ‒ Gewiß, ſie wird doch nicht immer ſo bewachet ſeyn?

Jch warkeinen Augenblick allein geweſen, als es mich ſchon verdroß, daß ich mich meines neu angenommenen Charackters halb verluſtig gemacht hatte. Du ſieheſt, wie gewaltig ſchwer es einem ehrlichen Mann faͤllt, ſich zu verſtellen, nach dem Ausſpruch des Dichters:

Naturam expellas furca, tamen vsque recurret.

Jch erinnerte mich, daß das, worauf ſie ge- drungen hatte, wuͤrklich ein Theil ihres Wil- lens ſei, ſo wie ſie ihn, vor der Entweichung aus ihres Vaters Hauſe, ausdruͤcklich erklaͤret; gegen welchen ich, ſie zu kraͤnken, bei einer an- dern Gelegenheit, eine unverbruͤchliche Achtung zu hegen vorgab. Und da ich mich ihrer Wor- te erinnerte, daß ſie die gehoͤrigen Maas- regeln nehmen wuͤrde, entſchloß ich mich, einen Arm oder Bein daran zu wagen, um al- les wieder ins feine zu bringen, ehe ſie Zeit haͤt- E 3te, te, uͤber die neuen Maasregeln mit ſich eins zu werden.

Wie ſehr kamen doch die Briefe meiner Tan- te und Baſe zu rechter Zeit, um mein Vorha- ben zu befoͤrdern!

Jch habe einmal uͤber das andere hineinge- ſchickt, und geflehet, daß ſie mich vorlaſſen moͤchte. Aber ſie will erſt einen Brief ſchlieſ- ſen, den ſie an Fraͤulein Howe ſchreibt, ‒ ‒ ver- muthlich, ihr von dem, was eben vorgegan- gen iſt, Nachricht zu geben.

Verflucht ſei ihr tyranniſcher Eigenſinn! Wie laͤßt ſie mich nach einer demuͤthigen Auf- wartung ſeufzen, ob ſie gleich ſchon mit ihrem Schreiben fertig iſt! Wenn ein Fuͤrſt vor mir auf den Knien laͤge, und fuͤr ſie baͤte, ſo ſoll- te er mich nicht bewegen, ſie zu verſchonen. Moͤch- te ich ſie nur erſt nach London bringen koͤnnen! ‒ ‒ Verflucht! Bruder! Jch glaube, ich habe mir aus Unmuth durch die Lippen gebiſſen. ‒ ‒ Doch es kommt die Zeit, da die ihrigen es dafuͤr empfinden ſollen!

Herr Lovelace macht einen neuen Abſatz, und erzaͤhlet, wie er vorgelaſſen ſei, und was er fuͤr eine Unterredung mit ihr gehabt haͤtte. Weil dieſe Nachricht nur in der Schreibart von der unterſchieden iſt, welche die Fraͤulein in dem naͤch- ſten ſten Briefe davon giebt, ſo haben wir ſie weggelaſſen.

Er fuͤhret hierauf u. ſ. w.

Th. III. S. 276. L. 18. nach den Worten: und ſie heirathen ſollen.

Wiewol, wenn ich es von neuen uͤberlege, ſo wuͤrde weder die Gegenwart ihrer Norton, noch ihrer Tante, oder ſelbſt ihre Mutter das liebe Kind gerettet haben, wenn ich ihren Fall beſchloſſen haͤtte.

Wie ungluͤcklich iſt u. ſ. w.

Th. III. S. 282. am Ende, nach den Wor- ten: mit Jhnen ſehnet.

Sie ſind wuͤrkich alle mit einander Jhre ſehr groſſen Bewunderer. Der Lord M. freuet ſich ſo ſehr uͤber Sie, und uͤber das Zu- trauen, wie er es nennet, das Sie in ſei- nen Vetter geſetzet haben, daß er geſchworen hat, er will ihn enterben, wenn er es nicht ſo belohnet, wie er ſollte. Sie muͤſſen ſich in Acht nehmen, daß ſie es nicht mit beiden Fa- milien verderben.

Der Frau Norton iſt, wie ich hoͤre, ver- boten, wo ihr anders an der Gewogenheit der andern Familie etwas gelegen waͤre, einen Briefwechſel mit Jhnen, oder mit mir zu un- terhalten. ‒ ‒ Die armen Geſchoͤpfe! ‒ ‒ Wie wol es ſind Jhre ‒ ‒ Doch es ſind nicht Jhre E 4Ver- Verwandten, keiner von ihnen, glaube ich. Waͤren Sie von einer andern Perſon geſaͤugt worden, ſo wuͤrde ich denken, man haͤtte Sie ausgetauſcht. Jch muß von ihrer niedertraͤch- tigen Bosheit leiden. ‒ ‒ Nehmen Sie mirs alſo nicht uͤbel.

Sie erhalten wuͤrklich den Mann bei ſeiner guten Auffuͤhrung mit mehr Herzhaftigkeit, als ich Jhnen zutrauete: Vornemlich, wenn ich Sie nach der Sanftmuth beurtheilte, deren Sie ſich immer befliſſen, und die in Jhren Gedanken dem weiblichen Herzen beſonders ei- genthuͤmlich ſeyn ſoll; oder nach der Liebe, die Sie gewiß, Sie moͤgen denken, was Sie wollen, fuͤr ihn haben. Sie koͤnnen auf die- ſe Beſchuldigung vielmehr ſtolz als ungehal- ten ſeyn, da Sie das einzige Frauenzimmer ſind, das ich kenne, oder davon ich je geleſen oder gehoͤret, deren Liebe ſo ſehr durch Klug- heit regieret wird. Doch die Gleichguͤltigkeit eines Ehemannes wird einmal an die Stelle der Hitze eines Liebhabers treten, und dann wird die Reihe an Sie kommen. Denn ich muͤßte mich ſehr irren, wenn dieſer Mann, der einzige unter denen, die ich kenne, und die kei- ne junge ſuͤſſe Herren ſind, welcher in ſich ſelbſt verliebt iſt, nicht zu ſeiner Zeit vielmehr von Jhnen Ehrfurcht erwarten, als Sie Jhnen erweiſen ſollte.

Jhre artigen Ehemaͤnner, mein Kind, ma- chen dem Herzen einer Frau oft genug Bekuͤm- merniß. merniß. Und ob Sie gleich wenigſtens ein eben ſo ſchoͤnes Frauenzimmer ſind, als er ei- ne ſchoͤne Mannsperſon iſt; ſo wird er doch ſich ſelbſt zu ſehr gefallen; und glauben, er habe Jhnen fuͤr Jhre Geneigtheit weniger Verbindlichkeit, als Sie ihm fuͤr ſeine vorzuͤg- liche Wahl ſchuldig waͤren. Doch kein Mann auf der Welt, wenn ich Jhre ſchoͤne Perſon und Jhr noch vortreflicheres Gemuͤth zuſammen nehme, iſt Jhrer wuͤrdig. Sie muͤſſen alſo zufrieden ſeyn, wenn das Kleinod nicht nach Wuͤrden bezahlet wird; und da es nicht an- ders geſchehen kann, ſo heirathen Sie, wen Sie wollen. Vielleicht werden Sie denken, daß ich dergleichen Anmerkungen uͤber die Narciſſen unter den Mannsperſonen nach- haͤnge, um die Wahl meiner Mutter, die ſie von Herr Hickmann fuͤr mich gemacht hat, bei mir ſelbſt zu unterſtuͤtzen. ‒ ‒ Jch weiß nicht, es kann ſo etwas daran ſeyn; wenigſtens ſo viel, das dieſe Anmerkung veranlaſſet hat.

Jch weiß gegen ihre Reiſe u. ſ. w.

Th. III. S. 285. L. 18. nach den Worten: nichts davon zu wiſſen.

Wir haben alle unſre Maͤngel. Wir ſind oft uͤber den beſondern Fehler ſolcher Leute betruͤbt geweſen, denen wir Ehrerbietung ſchuldig ſind, und die uns doch ſo deutlich in die Augen fielen, daß wir haͤtten blind ſeyn muͤſſen, um ſie nicht warzunehmen.

E 5Jch

Jch erinnere mich, was Sie einmal zu mir ſagten, eine ſchoͤne Lehre! Laßen Sie uns, lieb- ſte Freundin, (waren Jhre Worte) Laſſen Sie uns, die wir von den Fehlern der Leute frei ſind, welche wir tadeln, gegen andere und groͤſſere Fehler auf unſrer Hut ſeyn, die uns ſelbſt eigen ſeyn moͤgen. Dem ungeachtet muß ich Jhnen ſagen, daß mich meine Mut- ter noch ganz kurzens durch einige Proben ih- res behutſamen Eigennutzes ein wenig gequaͤ- let hat. Jch will ihnen eine davon zum beſten geben, ob ich es gleich anfangs verſchweigen wollte. Sie wollte dreißig Guineen von mir leihen, bis ſie ſich eine Bank-Note auszahlen ließe. Jch ſagte, ich koͤnnte ihr nur acht bis zehen vorſtrecken. Acht bis zehen waͤren nicht genug; ſie haͤtte gedacht, daß ich viel reicher waͤre. Jch haͤtte ihr ſagen koͤnnen, daß ich zu klug waͤre, als daß ich ihr mein Capitaͤlgen entdecken ſollte. Jetzt da ich mein Geld uͤber- zaͤhle, finde ich noch fuͤnf und neunzig Gui- neen, die alle von ganzen Herzen zu Jhren Dienſten bereit ſind.

Jch glaube, Jhr Oncle Anton hatte ihr die weiſe Erfindung angegeben. Denn ſie war gleich eine Stunde nachher, da er weggegan- gen war, gar nicht in Caſſe. Sollte es von ihm herkommen, ſo ſehen Sie, man ſucht Sie durch Geld-Mangel in Verlegenheit zu ſetzen; und ich wuͤnſchte, daß ſie es thaͤten, wenn es Sie reizen koͤnnte, Jhr Eigenthum den Weg Rech- Rechtens zu fordern. Denn, wenn man Sie noͤthigt, den Weg zu gehen, ſo wird ſolches die Nothwendigkeit rechtfertigen, daß Sie von ihnen gegangen ſind. Da es uͤberdem fuͤr Jh- ren guten Namen nicht vortheilhaft iſt, zu ge- ſtehen, daß man Sie gegen Jhre Abſicht mit Liſt weggebracht hat, ſo wird dies eine Urſache Jhrer Entweichung an die Hand geben, wo- von ich ſehr guten Gebrauch machen wuͤrde. Sie ſehen, daß ich hierin des Herrn Lovela- ce Rath billige. Jch kan Jhrer Antwort, die Sie ihm darauf gegeben haben, nicht die Ge- rechtigkeit wiederfahren laſſen, die ihr vielleicht gebuͤhret. Siehe Th. III. S. 254.

Sie muͤſſen ſich uͤber die Erfindungen dieſes Mannes, wegen ſeiner ungemeinen Gaben, we- niger verwundern. Jn allem, worauf er ſich nur geleget haͤtte, wuͤrde er es weit gebracht, und außerordentliche Dinge gethan haben. Man ſagt, daß er rachgierig ſei! Eine ſehr boͤſe Ei- genſchaft! Jch glaube in der That, er hat mit dem Teufel alles gemein, außer den Kuhfuß! ‒ ‒ Dies bleibt alſo immer mein Rath: Ma- chen Sie nicht, daß er zu ſehr wider Sie auf- gebracht wird. Aber nehmen Sie ihm ſeine Ketten, und laſſen ihn los auf Jhrer Schwe- ſter garſtige Eliſabeth, und Jhres Bruders Joſeph Lemann. Das iſt freilich eine nie- drige Rache: Aber ich weiß, an wen ich ſchrei- be, be, ſonſt wollte ich ihm eine vorſchlagen, die viel erhabner waͤre. Das verſichre ich Sie.

Jhr naͤchſter Brief wird u. ſ. w.

Th. III. S. 304. L. 17. nach den Worten: als meine Mutter weiß.

Sie ſind in Sorgen, meine Mutter wird mich daruͤber zur Rede ſtellen, und da glauben Sie, daß ich die Warheit bekennen muͤßte. ‒ ‒ Aber ſo wenig ich auch eine Liebhaberin von Zweideutigkeiten bin, und ſo wenig Nachſicht Sie in dieſem Stuͤck gegen Jhre Anne Howe haben, ſo muͤßte es ſchlimm ſeyn, geſetzt, daß man noch ſo hart in mich dringen wollte, wenn ich nicht etwas ſollte zu ſagen wiſſen, womit ich mich durchhelfen kann, ohne meine Liebe zur Warheit zu beleidigen.

Was werden Sie mit u. ſ. w.

Th. III. S. 324. ſetze folgenden Abſchnitt am Ende des vierzigſten Briefes.

Wegen des Geldes, das Sie mir ſo oft mit ſolcher Grosmuth anbieten, muß ich Jhnen noch einmal ſagen, ‒ ‒ werden Sie nicht boͤſe auf mich, mein Kind! ‒ ‒ wie ſehr ich wuͤnſche, daß Sie im Stande bleiben, die reine Warheit, ohne Umſchweife und Ausfluͤchte, zu geſtehen, daß nemlich nichts dergleichen zwiſchen uns vor- gefallen iſt. Jch weiß, wie ſcharf Jhre Frau Mutter fragen kann, wenn ſie etwas heraus ha- ben will. Doch verſpreche ich, wenn es die Noth Noth erfordert, ſo will ich keinem Menſchen, als Jhnen, Verbindlichkeit haben.

Th. III. S. 356. bis 365. ſtatt der abge- kuͤrzten Briefe des Joſeph Lemanns und des Herrn Lovelace. An Junker Robert Lovelace, ſeine Knaden. Suͤnnavend den 15. Abrill. Knediger Herr,

Jch wullt hiedurch Jhrer Knaden ein biſſel Nachricht erdeilen, von einer Sache, wozu ich mich habe mißen brauchen laſſen, die ich kerne von mir abkelehnet hette, wenn es miglig ke- weßt waͤre. Jch habe bei einem jungen Men- ſchen, den ſie erfahren haben, daß er fon mei- ner Kroße Mutter mit mir ferwant iſt, der ſich kar kirzlich hier in der Kaͤgend aufhelt, nach einen infamen Streich erkuͤndigen mißen, wie mein junger Herr es nennet, den Jhre Kna- den ſullen keſpielet haben. Kott bewahre, daß ich ich es ſo nennen ſullte, ohne Jhre Knaden Erlaubnuß. Es kemmt einen ſo einfeltigen Kerl als ich bin, nicht zu, daß er fornaͤhme Leite tackſiret. Es betrifft eine kewiſſe Junfer Betterton, von Nottingam, das ein recht ſchenes Menſch keweßt iſt.

Jhre Knaden hetten ſie durch einen falſchen Prief in ihre Hende bekummen, den ſie in ihrer Waſe ihren Namen keſchribben hetten, die ſie ſaͤhr ſaͤhr liebte, als wenn ſie auf der Reiſe were, ſie zu beſuchen, und were underwaͤges kranck wurden. Und ſo were die Junfer Better- ton in einer Schaͤſe dahin kereiſet, mit einem Maͤdgen, daß ſie ihre Waſe us dem Wirz-Hus abholen wullte, wo ſie ihrer Meinung nach krank were, und das Maͤdgen waͤre uͤberliſti- get, und hette die Schaͤſe widder zuruck bracht; aber von Junfer Betterton hette man in ei- nem Monat nichts keheret, wo ſie were. Als ihre Freinde ſie hernach uffgefunden hetten, und ihre Knaden verklagen wullten, da weren ih- re Knaden us dem Land kangen. Und ſo hette ſie ein klenes Kind kekrigt, wenn mer ſo reden darff, eher daß ihre Knaden widder zu- ruck kamen. Und ſie hette ſich in ihrem Wu- chenbette verkeltet, und were unbaß wurden, und bald daruf keſtorben. Und das Kind laͤ- bete noch, und ihre Knaden hetten ſich nicht das keringſte darum bekimmert. Und dies und derkleichen infame Streiche mehr hatte Juncker Solmes der knaͤdigen Froͤlen ſagen wullen, wenn ſie ihn hette vor ſich kelaſſen, eher wir ihre ankeneme Keſellſchaft verlohren haben, wenn ich ſo reden darf.

Jch hoffe, ihre Knaden werden mirs nicht un- knedig nemen. Denn ich war kenetiget, alles herus zu ſagen, was ich heerte, weil daß ſie meinen Fetter bei ſich hatten, und er keſagt hette, das er es mir alles hette erzehlen kedahn. So durfte ich kein ſpitz Mul machen, weil daß ſie mich mich ſonſt fort kejagt hetten, ihre Knaden wer- den mirs nicht voribel nemen.

Jhre Knaden haben mich an fiel karſchtige Hiſtorien kehulfen, die ich meiner jungen Her- ſchaft erzelen that, kaͤgen Jhre Knaden, aber ſie haben niemalen hierfon etwas beriret.

Jch mus ihre Knaden demitig bitten, daß ſie mit meiner lieben jungen Froͤlen manirlich und gut umgehen, und daß ſie ihr drei verblai- ben, nun ſie ſie haben, oder ich wirde mir Laid antun, daß ich ſulche Dinge gethan hette, und ihre Knaden kehulfen hette, ſie zu krigen. Jch bitte ſaͤhr, lieber knediger Herr, ſain ſie pillig! ich bitte kar zu ſaͤhr! ‒ ‒ So wahr ſie Kott hel- fen ſull! Thun ſie das! Jch kan kaͤgenwertig nicht mehr ſchreiben aus Furcht und Bekimmer- niß. ‒ ‒

Nun kumme ich widder zu main Schreiben. Jhre Knaden werden ſo kitig ſayn, und mir Nachricht erdeilen, ob ihre Knaden Laͤben wegen der Affaͤhre in Kefaar iſt; denn main Fetter iſt exbreß Kemiedet, daß er ſehen ſull, ob er der Junfer Betterton ihre Freinde ufririſch machen kan. Denn ihre Knaden miſſen wiſſen, daß er lange in der Bettertonſchen Fummilie keweßt iſt, zu der Zeit, und daß man ihn zu ein Zai- gen brauchen kuͤnnt, und ſo was.

Jch hoffe, daß es ſo kar ſchlimm nicht iſt, als Titus ſagt, daß es were. Denn er ſagt, daß ſie die Junfer zuerſt kenodzichtiget hetten, wenn ihre Knaden nicht uͤbel nemen wullen. Und Und mein Fetter Titus iſt ein aͤhrlicher junger Kerl, ſo kut als einer. Das iſt ſein Waͤſen, und deshalber habe ich ihn deſto lieber fuͤr mai- nen Fetter erkleret, nachdaͤm ich ihn keſchpro- chen hab.

Wenn ihre Knaden Laͤben ſullte in Kefaar kummen, ſo hoffe ich, daß ſie nicht ſullen ke- hangen werden, als wir kemenen Leite. Mer wird ihnen den Kopf herunter ſchlagen, und weiter nichts. Es wirde mir indeſſen ſaͤhr laid thun, wenn ſo ein Kopf, als ihre Knaden ihrer, ſullte herunter keſchlagen werden. Aber wenn es ſo wait kummen ſullte, welches Kott verhite! ſo ſain ſie ſo kitig, und dencken an ihren dreien Joſeph Lemann, eher daß ihnen der Kopf abgeſprochen wird. Denn mer ſagt, wenn das Urdel keſprochen iſt, ſo wird der Kenig oder die Kerichte alles wecknaͤhmen.

Jch habe kedacht, daß es das Beſte were, ih- re Knaden dies zu berichten, und daß ſie mir befaͤhlen, wenn ich ihre Knaden worunter die- nen, und Uncklick ferhiten kan, mit mainen Fetter Titus, wenn er widder fon Nottin- gam zuruͤck kuͤmmt, eher daß er ſein Bericht abſtattet.

Jch habe ihm ſchon was hinters Ohr keſte- cket. Denn was ſull das, Fetter Titus, ſagte ich zu ihn, daß wir Ehl ins Feier gieſ- ſen und ein Schpecktackel machen, damit rei- che fornaͤhme Leite uneins werden, und ſich die Helſe brechen, und ſo derkleichen?

Es iſt kanz war, ſagte der kleine Titus, und dies kiebet mir Hofnung von ihm, wenn ihre Knaden wullen, und mir ein bißel Anlai- tung kaͤben. Kott wais! ich bin ſaͤhr arm an Erfindung. Jch habe nur ain kut Kemiet, Un- klick zu ferhiten. Das iſt mein Haubt-Ent- ſweck, und iſt es immer keweßt, ſo wahr Kott laͤ- bet! Jch hette ſunſt zu mainer Zeit mehr Un- klick anrichten kuͤnnen, als irgend ain andrer Bedienter. Jhre Knaden rihmen ſonſt dann und wann maine Erfindung. Ach! ihr Kna- den, was fuͤr Erfindungen kuͤnnen doch ſo ein- faͤltige Leite haben, als ich bin! ‒ ‒ Aber, wenn ihre Knaden mich mit ihrer artigen Erfindung auf die Spur helfen thun, ſo thue ich main Deil. Jn Warheit, ich wullte fon Haͤrzen kerne ihre Knaden Kitigkeit ferdienen, wenn es miglich were.

Zwei Tage, mag ich wul ſagen, ab und zu, hab ich an dieſen langen Priff keſchribben, und habe doch nicht alles keſagt, was ich ſagen wul- te. Denn ich muß ihre Knaden noch zu wiſſen thun, daß ich den Cabidaͤn Singelton nicht leiden kan, wofon ich in mainen letzten beeden Prieffen keſchribben. Er und mein junger Herr ſtecken immerzu die Koͤpfe zuſammen. Jch fuͤrch- te ſaͤhr, daß ſie was Beſes im Schilde fuͤhren, zumal, weil daß main aelteſte Froͤlen zuwailen mit im Konſelje iſt.

Die letzte Wuche ſagte mein junger Herr in mainer Kaͤgenwart: Mein Plut ſtaiget mir Zuſaͤtze zur Cl. Fzu zu Kopfe, Cabdaͤn Singelton, das muß ich raͤchen. Und er kab ihre Knaden ain Aeh- rendittel, den ſo ein Menſch, als ich bin, nicht nachſagen darf. Cabidaͤn Singelton fliſterte ihm ins Ohr, daß ich derbei were. Da ſagte mein junger Herr: Vor den Joſeph kuͤnnen ſie alles ſagen, denn ob er kleich ausſicht, wie ein Kalbskopf, ſo hat er doch ſo ain kut Haͤrze, und ſo ain kuten Kopf, als alle Bedienten in der Weld haben ſull- ten. Mein Kebiſſen rihrete ſich derbei. Aber warum ſoll es ſich rihren? Alles, was ich thue, keſchicht, Unklick zu ferhiten, und weil ich ſehe, daß ihre Knaden fiel mehr Kedult haben, als mein junger Herr, ſo trage ich auch kein Beden- ken, ihre Knaden alles zu hinderbringen.

Jberdem habe ich ſo ain kroß Ferlangen, ih- re Knaden Kitigkeit zu ferdienen, daß ich nichts forbei laſſen werde, ihnen zu melden, Unklick zu ferhiten. Dernaͤben haben ihre Knaden die Ki- te kehabt, waͤgen das Wirz-Hus in blauen Eber, wor ich ſo fiel kutes fon keheert habe! ‒ ‒ Jch ferſichere, daß ich ihre Knaden Zeitlaͤbens dafuͤr werde obbelgat ſeyn.

Aber der blaue Eber iſt es doch noch nicht alle. Denn mit ihrer Knaden Ferkinſtigung, die kleene artige Sau (Kott ferkaͤbe mir maine Suͤnde, daß ich bei einer ſo ſerieſen Sache ſpot- ten thue) dobet mir immer im Kopfe herum. Jch klaube, ich werde das Maͤdgen lieber haben, als es ihre Knaden kut finden, denn ſie faͤngt an an, freindlicher und aufkereimter' zu werden, und wenn ich fon dem blauen Eber und fon ſo was rede, ſo hurcht ſie, als wenn ſie in den Bohnen kinge.

Jch bitte, ihre Knaden nemen es ſo einem armen ainfeltigen Mann, als ich bin, nicht un- knedig, daß ich ein bißel ſchpaße. Wir keme- nen Leite haben ſo wul unſre Luſt, mit ihrer Kna- den Erlaubniß, als rechtliche Leite, und wenn wir underweilen usgehunzet werden, ſo finden wir immer Leite, die wir widder ushunzen kuͤn- nen, und wenn das nicht iſt, ſo kuͤnnen wir etwa ein Weib nehmen, und der den Puckel foll ſchel- ten. So ſind wir doch auch uf eine oder andre Art Herren.

Aber ich misbrauche ihre Knaden Kedult! ‒ ‒ Bediente werden ihre Freide zu Tag legen, und ſullte es auch imbertinent ſeyn, wenn ſie ufgemuntert werden.

Haben ſie die Kite, und befehlen ſie, wie ich ſchon kebaͤten, wenn ich ihre Knaden oder mei- ner lieben jungen Froͤlen dienen kan. Kott kaͤ- be es! Denn ich bin ihrenthalber beſurgt, da ich heere, was die Leite ſprechen. Jhre Knaden werden ihr doch ſicherlich kein Laid anthun, wie mancher ſagen muͤchte. Doch ich waiß, ihre Knaden mißen einer ſo vuͤrdreflichen jungen Froͤ- len kut ſeyn. Was kuͤnnen ſie dafuͤr? ‒ ‒ Mein Kebiſſen baißt mich hier ein bißel, daß mein al- ter knediger Herr und meine alte knedige Frau, und die beeden alten Junkers nicht halb ſo hart F 2wirden wirden keweßt ſeyn, wenn ich ihnen nicht ei- nige Hiſtorjen erzehlt hette, die mir ihre Kna- den unter den Fus kekeben haben, mein junger Herr und meine Froͤlen hetten auch ſagen ke- mucht, was ſie wulten.

Und das iſt eben das Unklick. Sie kuͤnnen mit meiner lieben jungen Froͤlen nicht ſprechen, und hinter die Affaͤhren kummen, weil ich uf ihre Knaden Befaͤhl habe ſagen miſſen, daß ich das alles von ihrer Knaden Wilhelm fuͤr Keld erfahren hette, und daß das kain Menſch wiſſen mißte, ſonſt wirden ihre Knaden mich mit ſamt dem armen Teifel ermurden, und den, der das Keld herkaͤben hette, proſchtituiren! ‒ ‒ Ach ih- re Knaden! Jch fuͤrchte, daß ich ein Spitzbub keweßt bin. Kott erbarm es! ich dachte es nicht.

Aber wenn maine liebe junge Froͤlen zu Falle kommen ſullte, und mit ihrer Knaden Ferkin- ſtigung aus dem blauen Eber nichts werden ſullte. ‒ ‒ Doch Kott behite uns fuͤr allen beſen Jbel! und fuͤr einem beſen Ende! Das iſt mai- ne Bitte! Denn ob kleich ihre Knaden ſo kitig keweßt ſind, und mir den irdiſchen Dreck reich- lich kekaͤben haben, ſo ſagt doch die hailige Schrift, wenn es ihre Knaden nicht unknaͤdig nemen wul- len: Was kan der Menſch kaͤben, damit er ſeine Seele errette!

Doch hoffe ich kuͤnftig, noch einmal Buße zu thun, wenn ich jo aus Unwiſſenheit ſindige, da ich noch jung bin. Jhre Knaden ſind ein fornaͤhmer Herr, und haben kroßen Ferſtand, und und ich bin ein armer nichtswirdiger Kerl, ſo kuͤnnen ihre Knaden alles uf ſich nemen.

Unterdeſſen bin ich doch ihre Knaden dreieſter Knecht zu allen Dienſten den 15. und 16. Abrill. Joſeph Lemann.

Antwort von Herrn Lovelace an Joſeph Lemann. Montags den 17. Aprill. Ehrlicher Joſeph,

Jhr habet eine ſchlechtere Meinung von eu- rer Erfindung, als ihr haben ſolltet. Jch muß ſie noch einmal ruͤhmen. Unter den einfaͤltigen Leuten kenne ich nicht viele, die einen ſo guten Kopf haben, als ihr. Wie oft hat eure Vor- ſicht und Behutſamkeit meinen Wuͤnſchen in ſol- chen Faͤllen ein Genuͤge gethan, die ich nicht vorher ſehen konnte, weil ich nicht wußte, wie meine Haupt-Ordres ablaufen wuͤrden, oder was ſich etwa bei deren Ausfuͤhrung zutragen moͤchte! Jhr trauet euren eignen Geſchicklich- keiten gar zu wenig, ehrlicher Joſeph, das iſt euer Fehler. Aber da dieſer Fehler aus eurer natuͤrlichen Beſcheidenheit herruͤhret; ſo ſeid ihr desfals mehr zu bedauren, als zu tadeln.

Die Sache mit der Jungfer Betterton war ein Jugend-Streich. Jch mag meiner Erfin- F 3dung dung gar zu gerne etwas zu thun geben. Jch verſichre euch, Joſeph, die Erfindung meiner Streiche hat mir allezeit mehr Vergnuͤgen ge- macht, als der Ausgang. Jch ſuche kein ſinn- liches Vergnuͤgen, ſondern nur meinen Ver- ſtand zu zeigen. ‒ ‒ Ein Maͤdgen iſt ſo gut als das andre. ‒ ‒ Jhr verſtehet mich, Joſeph. ‒ ‒ Auf der Jagd macht uns ein Haſe das mei- ſte Vergnuͤgen, der die Hunde am weiteſten her- umziehet. Ein Huhn, das auf dem Hofe herum- laͤuft, iſt beſſer zu eſſen. Nun habt ihr mich gewiß eingenommen, Joſeph.

Jungfer Betterton war nur eines Kauf- manns Tochter. Die Familie war wuͤrklich reich geworden, und wollte alſo gerne geadelt ſeyn. Sie waren thoͤricht genug, zu erwarten, daß ich ſie heirathen wuͤrde. Dazu habe ich dem Maͤdgen nie Hofnung gemacht. Sie hat es mir nahe gelegt. Sie nahm es uͤbel: Sie wollte vor ſich leben, und ward von ihren Freunden eingeſchraͤnket. Eine kleine unſchul- dige Liſt war noͤthig, ſie fortzubringen. ‒ ‒ Aber es iſt keine Nothzucht dabei vorgefallen, Joſeph, ‒ ‒ wuͤrklich nicht. Sie liebte mich: Jch liebte ſie. Da ich ſie nach dem Wirths- hauſe brachte, habe ich ſie in Warheit nicht ausgefraget. Es iſt grauſam, von einem be- ſcheidenen Frauenzimmer ihre Einwilligung zu verlangen. Daß heißt beiden Theilen die Sa- che ſchwer machen. Haͤtten ihre Verwandten ſich nicht darein gemiſchet, ſo wuͤrde ich ihr, ſo ſo viel ich weiß, bis auf dieſen Tag beſtaͤndig treu geblieben ſeyn.. ‒ ‒ Denn alsdann haͤtte ich meinen Engel nicht kennen lernen.

Jch bin nicht ihrentwegen aus dem Lande gegangen. Sie liebte mich zu ſehr, als daß ſie gegen mich eine Klage haͤtte anſtellen wol- len. Sie wollte nicht einmal eine Schrift un- terzeichnen, die man aufgeſezt hatte, um da- rauf eine Klage zu grunden. Die grauſamen Geſchoͤpfe wollten ihr daher nicht einmal eine Hebamme zu Huͤlfe geben, bis ihr Leben in Gefahr war, und das mag wol, wie ich glau- be, Schuld an ihrem Tode ſeyn!

Jch habe um ſie Trauer angeleget, ob ich gleich damals außer Landes war. Eine beſon- dre Achtung, die ich allezeit den wuͤrdigen Maͤdgen erzeiget habe, die von mir ſchwanger waren, wenn ſie im Kindbette ſtarben!

Jn meinen Liebeshaͤndlen bin ich immer ſehr zaͤrtlich geweſen. Dies waren die Regeln, die ich mir ſelbſt vorſchrieb, als ich in die groſſe Welt gieng: Die Mutter hinlaͤnglich zu ver- ſorgen, wenn ihre Verwandten grauſam waͤ- ren, und ich ihr keinen Mann verſchaffen koͤnnte, der ihrer wuͤrdig ſei: Gemeine Huren zu meiden; eine Art von Gerechtigkeit, die ich unſchuldigen Maͤdgen ſo wol als mir ſelber ſchuldig war! Ein Maͤdgen vorher zu verhei- rathen, wenn es moͤglich waͤre, ehe ich ein neues zulegte: Dahin zu ſehen, daß es ihr im Kindbette an nichts mangelte: Das Kind F 4zu zu verſorgen, wenn es am Leben bliebe, ſo wie es dem Stande der Mutter gemaͤß waͤre. Um die Mutter, wenn ſie ſtuͤrbe, Trauer an- zulegen. Und das Verſprechen war fuͤr die artigen Dinger ein groſſer Troſt, wenn ſie ih- rer Niederkunft nahe kamen!

Alle meine Vergehungen, alle mein Auf- wand iſt mit und um der Maͤdgen willen ge- macht, So konnte ich mein Gewiſſen befrie- digen, indem ich ſo ehrlich mit ihnen verfuhr, und zugleich in meinen Ausgaben, behutſam ſeyn.

Alle Mannsperſonen lieben Maͤdgen. Brin- ge mir einen, wenn du kannſt, Joſeph, der in dieſem Stuͤcke rechtſchaffener zu Werke gien- ge, als ich.

Kein Wunder alſo, daß mich die Maͤdgen ſo ſehr lieben!

Aber jetzt bin ich ein Mann von ſtrenger Tugend. Jch bin bekehret, und das bin ich ſchon lange liebe Zeit geweſen; da ich den Entſchluß gefaßt habe, zu heirathen, ſo bald ich das bewundernswuͤrdigſte von allem Frauen- zimmer dahin bewegen kann, mich zu nehmen. Jch denke an keine andre, es waͤre mir unmoͤg- lich. Jch habe um ihrent willen manches huͤbſche Maͤdgen geſchonet. Jn Warheit! Joſeph! Darum koͤnnt ihr euer ehrliches Herz beruhigen. ‒ ‒ Jhr ſehet, wie viel Muͤhe ich mir gebe, euch eure Grillen auszureden.

Was

Was aber die Jungfer Betterton anlangt, ‒ ‒ das war keine Nothzucht. Nothzuͤchtigen iſt ein unnatuͤrliches Verbrechen, und ſeltner, als man denket, Joſeph. ‒ ‒ Jch wuͤrde es muͤde werden, wenn man mich ſo weit treiben ſollte. Es iſt auch nie geſchehen. Jungfer Betterton ward wider ihren eignen Willen von mir weggenommen. Und in dieſem Falle begiengen ihre Verwandten, und nicht ich, die Nothzucht.

Jch habe es ſo gekartet, daß ich den Kna- ben ohne der Tante Wiſſen, zweimal geſehen habe. Sie nimmt ſich ſeiner an; ſie liebet ihn, und wuͤrde ihn jetzt um alles in der Welt nicht miſſen. Der Junge iſt ein feiner Junge, GOtt ſei Dank! Kein Vater duͤrfte ſich ſeiner ſchaͤmen. Es wird ſchon fuͤr ihn geſorget werden. Wenn das nicht waͤre, ſo wollte ich es thun. Es wird ſeiner Mutter Vermoͤgen bekommen. Sie fluchen dem Vater, die un- dankbaren Boͤſewichter! Und den Jungen ha- ben ſie lieb! ‒ ‒ Kurz, bei allen den Dingen iſt nichts infames an meiner Seite, aber wol an der Seite der Bettertons.

Mache dir nur alſo keine Sorgen, Jo- ſeph, meines Kopfes, oder deines Halſes willen, oder wegen des blauen Ebers, oder oder wegen deiner artigen Sau. ‒ ‒

Jch kann euren Spaß wol leiden. Spaſ- ſen ſchickt ſich fuͤr einen armen Mann beſſer, als Grillen fangen. ‒ ‒ Jch mag euch wol ſpaſſen F 5hoͤren. hoͤren. Alles was wir ſagen, alles wir thun, alles was wir wuͤnſchen, iſt ein Spaß. Wer das Leben nicht ſelbſt zum Spaß machet, iſt ein trauriger Burſche, und hat es deſto ſchlimmer.

Jch zweifle nicht, Joſeph, daß ihr nicht ſo wol eure Luſt gehabt habt, wie ihr ſagt, als rechtliche Leute. Jch wuͤnſche, daß ihr immer mehr eure Luſt haben moͤget, ehrlicher Joſeph. ‒ ‒ Wer einem armen Manne ſeine Freude nicht goͤnnet, ſollte billig ſelbſt keine Freude haben. Spaſſet ihr alſo nur fort! Jch wiederhole es noch einmal: Spaſſen iſt beſſer als Grillen fangen.

Jch hatte nicht noͤthig, euch etwas von der Jungfer Betterton zu erzaͤhlen. Habe ich euch nicht ohne dem genug Hiſtorien gegen mich an die Hand gegeben, um euch bei euren verſchlagnen Herren mehr Zutrauen zu erwer- ben? Es war mir uͤberdem verdrieslich, die Jungfer Betterton zu erwaͤhnen, da ihre Verwandten alle lebten, und im Anſehen ſtun- den. Zudem liebte ich ſie, denn ſie ward durch ihre grauſamen Verwandten von mir genommen, da unſre Freude kaum angegan- gen war.

Doch genug von der werthen Jungfer Betterton. Werth, ſage ich, denn der Tod macht uns eine Perſon recht werth! GOtt gebe ihr eine ſanfte Ruhe in der Erde! ‒ ‒ Hier, Joſeph, gieng ein tiefer Seufzer nach meiner guten Jungfer Betterton hin!

Was

Was die Reiſe des kleinen Titus betrift, (ich erinnere mich jetzo des Kerls bei ſeinem Namen) laßt das ſeinen Gang gehen. Ein Frauenzimmer, das vor achtzehen Monaten im Kindbette geſtorben iſt, da man bei ihrem Le- ben keine Klage angeſtellet hat, die in ihrem Leben kein Zeugniß gegen mich ablegen wollte, ‒ ‒ das ſind ſchoͤne Umſtaͤnde, mich wegen ei- ner Nothzucht zu belangen!

Wegen eurer jungen Fraͤulein, der ewig anbetungswuͤrdigen Fraͤulein Clariſſa Har- lowe, muß ich euch ſagen, ich habe ihr alle- zeit als meiner kuͤnftigen Frau aufgewartet. Andre erwarteten mehr, daß ich ſie heirathen ſollte, von der Eitelkeit ihrer eignen Herzen, als von meinen Verſprechungen. Denn ich habe allezeit dahin geſehen, mein Verſprechen zu erfuͤllen. Jhr wiſſet, Joſeph, daß ich an euch mehr gethan habe, als ich verſprochen hatte. Und ſo mache ichs mit allen Leuten. Warum? Das iſt der beſte Weg zu zeigen, daß ich kein Pinſel oder Knicker bin. Ein Ver- ſprechen iſt eine Verpflichtung. Ein ehrli- cher Mann haͤlt ſein Wort, aber ein großmuͤthiger Mann thut noch mehr, als er verſpricht. Das iſt meine Regel.

Jhr zweifelt, ob ich es mit eurer jungen Fraͤulein ehrlich meine? Das iſt mehr, als ſie ſelber thut. Wenn ſie das daͤchte, ſo wuͤrde ſie nicht eine Stunde bei mir bleiben. Jch ha- be das beſtaͤndigſte Herz von der Welt. Haſt du du nicht Urſache, das zu glauben? Warum thuſt du denn ſo albern, ehrlicher Joſeph?

Doch das kommt daher, weil du ehrlich biſt, und ſo vergebe ichs dir. Wer meine goͤttliche Clariſſa liebet, der liebet mich auch.

Der Junker Harlowe mag mir fuͤr Ehren- Titul geben, welche er will. Seiner Schwe- ſter wegen will ichs ertragen. Sei nur fuͤr mich nicht bange. Jhre Gunſt wird mir das reichlich erſetzen. Sein eignes niedertraͤchtiges boshaftes Herz wird ihm das Blut zu aller Zeit zu Kopfe treiben. Und wenn das ge- ſchiehet, glaubſt du, daß ich mir daruͤber ein Gewiſſen machen werde? ‒ ‒ Und wenn ich mir kein Gewiſſen daruͤber mache, warum willſt du es denn thun? Ach! Joſeph! Joſeph! Was fuͤr ein wunderlicher beſchwerlicher Gaſt iſt dein Gewiſſen! Solch ein Gewiſſen, das ei- nen ehrlichen Menſchen beunruhiget, wenn er aus der beſten Abſicht handelt, das iſt Schwachheit, und kein Gewiſſen.

Sage nur, was du willſt, und ſchreibe mir alles, was du weißt und hoͤreſt. Jch will mit allen Leuten Geduld haben. Warum ſollte ich auch nicht, da es mir ſo ſehr, als dir, an Her- zen liegt, Ungluͤck zu verhuͤten?

Nunmehro, Joſeph, da ich mir alle die- ſe Muͤhe gegeben habe, dein Gewiſſen zu be- ruhigen, deine Zweifel zu beantworten, und alle deine Furcht zu verbannen, will ich auf einen neuen Punkt kommen.

Eure

Eure und meine Bemuͤhungen, die wir uͤ- bernommen haben, da wir ſo um den Brei herum gegangen ſind, um alles, ſelbſt gegen Willen der hartnaͤckigſten, ins Feine zu brin- gen, haben den Endzweck nicht erreichet, den wir beide hofften, wie wir ſehen, ſondern ha- ben vielmehr die ungluͤcklichen Zwiſtigkeiten zwi- ſchen unſern Familien nur vermehret. Allein das iſt weder eure noch meine Schuld. Das haben wir dem pechſchwarzen Blute eures gif- tigen jungen Herrn zu danken, welches ihm, wie er ſagt, zu Kopfe ſteigt, daß unſre rechtſchafnen Allſichten bisher fruchtlos abge- laufen ſind.

Doch wir muͤſſen auf demſelben Wege fort- gehen. Wir werden ſie endlich ermuͤden, und ſie werden uns Bedingungen vorſchlagen: Und wenn ſie das thun, ſo ſollen ſie ſehen, wie bil- lig weine Borſchlaͤge ſind, ſo wenig ſie es auch von mir verdienen.

Fahre alſo fort, Joſeph, ehrlicher Jo- ſeph, fahre fort. So unſchicklich dir auch die Mittel vorkommen, ſo werden wir doch zu- letzt unſern Endzweck erreichen.

Wir koͤnnen jetzo weiter nichts dazu thun, als daß wir unſer Werk auf dem Wege durch- ſetzen, den wir betreten haben. Denn da mei- ne Geliebte, wie ich euch in meinem letzten Briefe ſagte, euch nicht trauet, ſo wird ſie euch fortiagen, wenn ſie nicht die meinige wird. Wird ſie es aber, ſo kann und will ich euch beſchuͤ- beſchuͤtzen. Wenn ſie dann ja euch in ihren Gedanken noch fuͤr ſchuldig haͤlt, ſo muß ſie euch doch, weil es vielmehr meine als eure Schuld iſt, vergeben; und um ihres guten Namens willen ihres Mannes Geheimniſſe ver- borgen halten: Sonſt wuͤrde ſie ſich gewaltig wider ihre Pflicht vergehen. Nun wolan, Joſeph, ihr habet einmal die Hand an den Pflug geleget, ihr muͤſſet ſie nicht wieder ab- ziehen.

Und was folget aus dieſem allen? Noch ei- ne Arbeit, das wird alles ſeyn, was euch noch anheim faͤllet, wenigſtens, die etwas zu bedeu- ten haͤtte.

Meine Geliebte iſt entſchloſſen, gar nicht an das Heirathen zu gedenken, bis ſie verſucht hat, ob ſie ihre Freunde zu einer Ausſoͤhnung bewe- gen kann. Jhr wiſſet, ſie ſind ſchon des feſten Entſchluſſes, ſich nimmer zu verſoͤhnen. Sie hat ſichs in den Kopf geſetzet, wie ich nicht zweif- le, daß ich mich den Leuten unterwerfen ſoll, die ich haſſe, und thaͤte ich das, ſo wuͤrden ſie mich mehr beſchimpfen, als meine Herablaſſung an- nehmen, wie ſie ſollten. Ja ſie geſtehet, daß ſie mir entſagen will, wenn ihre Verwandten darauf beſtehen; wenn ſie nur den Solmes aufgeben wollen. So bin ich, aller Warſchein- lichkeit nach, ſo weit als je von der Gluͤckſeelig- keit entfernet, ſie die meinige zu nennen. Jn der That, es iſt jetzt mehr, als jemals, war- ſcheinlich, daß ich ſie verliere, wenn ich nicht etwas etwas ausdenke, mir die gegenwaͤrtigen criti- ſchen Umſtaͤnde zu Nutze zu machen; und dann, Joſeph, wird alles, was ich ausgedacht, und ihr ins Werk gerichtet habet, nichts heiſſen.

An dem Orte, wo wir jetzo ſind, koͤnnen wir nicht lange verborgen bleiben. Die Wohnung iſt fuͤr uns unbequem, ſo lange wir beide bei einander ſind, und ſie es abſchlaͤgt, mich zu hei- rathen. Sie moͤchte gerne, daß ich mich von ihr entfernete. Zu London ſind Wohnungen, die in meinen Augen auſſerordentlich bequem ſind, wo wir nicht ausgekundſchaftet, und al- les Ungluͤck verhuͤtet werden koͤnnte. Sind wir dort, wo ich ſie noch dahin bringe, ſo wird ſie darauf beſtehen, daß ich ſie verlaſſen ſoll. Die Fraͤulein Howe giebt ihr immer neue Anſchlaͤ- ge ein. Dieß iſt die Urſache, wie ihr wiſſet, warum ich genoͤthiget war, durch eure Vermit- telung die Familie zu Harloweburg gegen die Frau Howe, und die Frau Howe gegen ihre Tochter aufzuwiegeln. ‒ ‒ Ach Joſeph! ‒ ‒ Wie wenig habt ihr noͤthig, fuͤr meinen Engel beſorgt zu ſeyn. Jch allein bin in Gefahr. ‒ ‒ Aber waͤre ich wuͤrklich der Menſch von einer freien Lebensart, wie man mich ausſchreiet, ſo koͤnnte ich uͤber das alles auf den Zaͤhen weg- gehen, wie man im Spruͤchworte redet.

Doch ihr habt mir durch eine von euren Nach- richten auf die Spruͤnge geholfen, daß ich ein Mittel ausgedacht, welches der ganzen Sache abhelfen, und euren Ruhm, der ſchon ſo hoch geſtie- geſtiegen iſt, noch mehr erhoͤhen wird. Der Singleton, hoͤre ich, iſt ein Kerl, der große Unternehmungen liebt. Seine Abſicht iſt, den Junker Jacob Harlowe zu bewegen, daß er hauptſaͤchlich auf ſeine Koſten ein Schif ausruͤ- ſten moͤchte, welches er gern commandiren woll- te. Das wird wol der Vorwurf ihrer gegen- waͤrtigen geheimen Unterredungen ſeyn.

Den Schluß dieſes Briefes Siehe Th. III. S. 362. L. 12. von den Wor- ten: weil Singleton an, bis Sei- te 365. zu Ende.

Th. III. S. 379. L. 18. nach den Worten: deine Frau zu werden.

Hat ſie es nicht gezeiget, daß ſelbſt die hoͤch- ſten Beleidigungen nicht hinlaͤnglich waͤren, ſie von ihrer Schuldigkeit gegen ihre Aeltern abzu- bringen? Eine Schuldigkeit, die uns gleichſam angebohren iſt, und zu welcher wir daher mehr ohne unſre Einwilligung verpflichtet ſind! Und iſt dies nicht ein vortreflicher Buͤrge, daß ſie ei- ne noch hoͤhere Schuldigkeit heilig erfuͤllen wird, in welche ſie ſich, durch feierliche Geluͤbde, und voͤllig freiwillig, einzulaſſen gedenket, wenn ſie ſich ja hineinlaͤßt.

Sie liebet dich ganz gewiß u. ſ. w.

Th. III. S. 404. L. 18. nach den Worten: ſchaͤumet ſolche Fluͤche aus, lies ſtatt ſtatt des naͤchſtfolgenden bis L. 29. an die Worte: ſich dergeſtalt entruͤſten.

Wenn Sie dieſen Fluch gehoͤrig betrachten, ſo muß und wird eine Perſon von ihrer Froͤm- migkeit mit Jhrem unbedachtſamen Vater eher Mitleiden haben, und fuͤr ihn beten, als ſich ſelbſt daruͤber bange machen. Niemand als GOtt kann fluchen. Aeltern, oder andre, wer ſie auch ſind, koͤnnen ihn nur bitten, daß er flu- chen moͤge; und ſolche Gebete koͤnnen bei einem gerechten und hoͤchſt vollkommnen Weſen keine Erhoͤrung finden, welche die Unbilligkeit ein- giebt, und die einen grauſamen Endzweck haben.

Hat uns nicht GOtt geboten, zu ſeegnen und nicht zu fluchen? Bitten Sie alſo fuͤr Jhren Vater, daß ihn der Fluch nicht treffen moͤge, den er Jhnen angekuͤndiget hat. Denn er hat, wie Sie ſehen, ein warhaftig goͤttliches Gebot uͤbertreten, und Sie werden dadurch, daß ſie das Gebot ausuͤben, welches uns befiehlet, fuͤr die zu bitten, die uns verfolgen und fluchen, den Fluch in einen Seegen verwandeln.

Meine Mutter ſelbſt iſt u. ſ. w.

Th. III. S. 422. ſtatt des Abſchnitts der ſich anhebt: Jch will das nicht wie- derholen.

Sie nehmen, ſagt ſie, mein Kind, Jhre ge- woͤhnliche und allezeit aufgeweckte Schreibart an, da Sie Jhr Urtheil uͤber die beiden Herren Zuſaͤtze zur Cl. Gfaͤllen, faͤllen, wie unſchicklich ſie nemlich in Jhren Au- gen gewaͤhlet haͤtten, Herr Hickmann, daß er ſich an Sie gemacht, und Herr Lovelace, daß er mich ausgeſucht hat. Allein ich habe große Luſt zu glauben, ſo ſehr zwei ſanfte Gemuͤther in Abſicht auf die Gluͤckſeeligkeit beider Perſo- nen uͤbereinkommen, ſo werden es zwei heftige Gemuͤther leicht verderben, wenn ſie beide zu gleicher Zeit heftig ſind, und nicht nachgeben. Sie beiden wuͤrden zwar ziemlich miteinander fertig werden. Aber doch ſcheinet Herr Hick- mann mit ſeinem hoͤflichen Weſen fuͤr Sie ge- macht zu ſeyn, wenn Sie es nicht zu arg mit ihm treiben. Thun Sie das, ſo waͤre es bei ihm eine Zaghaftigkeit, es zu ertragen, die einen Mann veraͤchtlicher machen wuͤrde, als es Herr Hickmann jemals zu werden verdienen kann. Auch einem braven Mann iſt es nicht unanſtaͤndig, vorher ſehr demuͤthig und gehor- ſam zu ſeyn, da er weiß, was ihm ein Frauen- zimmer nachher geloben muß.

Halten Sie es denn fuͤr des Herrn Lovela- ce Charackter fuͤr eine Ehre, daß er beleidigend und heftig ſeyn kann? Unterwirft er ſich nicht, wie alle ſolche Gemuͤther thun muͤſſen, der Noth- wendigkeit, ſeine Ausſchweifungen durch demuͤ- thige Abbitten wieder gut zu machen, die ein ſtolzes Herz mehr demuͤthigen, als die Herab- laſſung, welche hitzige Gemuͤther einem ſolchen Mann, wie Herr Hickmann iſt, nur gar zu gern zu einer Schwachheit auslegen?

Jch

Jch muß Jhnen ſagen, mein Schatz, Herr Hickmann iſt ein Mann, der von einem Frau- enzimmer lieber eine Beleidigung hinnimmt, als daß er ſie beleidiget. Jch getraue mich, zu be- haupten, er wird lieber ſehen, daß ſie eine Ge- legenheit hat, ihn um Vergebung zu bitten, als daß er ſie darum bitten ſollte. Wiewol, Sie haben Jhre erſte Liebe uͤberlebet! Und waͤ- re der zweite Liebhaber ein Engel geweſen, ſo haͤtten Sie ihn doch nur mit Gleichguͤltigkeit angeſehen.

Die Urſachen, um welcher u. ſ. w.

Th. III. S. 423. L. 11. nach den Worten: zum zweiten mal anbringen.

Jch ſehe mit großer Bekuͤmmerniß, daß Jh- re Frau Mutter unſerm Briefwechſel unbeweg- lich entgegen iſt. Was ſoll ich dabei machen? ‒ ‒ Es iſt mir zuwider, ihn fortzuſetzen, oder zu wuͤnſchen, daß Sie die Gutheit haben, und mir antworten. ‒ ‒ Doch habe ich meine Sachen ſo angefangen, daß ich, auſſer Sie, keinen Freund habe, mit dem ich etwas uͤberlegen kann. Es waͤre, zu dem Wunſche, mit dieſem Manne ver- heirathet zu ſeyn, ſo verkehrt er auch iſt, ſchon genug, daß er wuͤrdige Verwandtinnen hat, un- ter denen ich einige Freundinnen zu finden hoffe. Und wenn ich einige habe, ſo koͤnnte ich viel- leicht mehrere bekommen. ‒ ‒ Denn wie man von dem Gelde ſagt, daß es Geld macht, ſo vermehret der Umgang mit Leuten von gutem G 2Cha- Charackter die Zahl unſrer Freunde. Hingegen wer nichts hat, der bekommt auch nichts. ‒ ‒ Mein Herz ſpricht dagegen, daß ich Sie bitten ſoll, Jhren Briefwechſel mit mir aufzuheben; ‒ ‒ und doch leidet es mein Gewiſſen nicht, ihn ge- gen das Verbot Jhrer Frau Mutter fortzuſetzen. Doch ich darf nicht alle Gruͤnde dagegen anfuͤh- ren, die ich ſagen koͤnnte, ‒ ‒ und warum? Aus Furcht, Sie zu uͤberzeugen; und ſo wuͤrden Sie mich, gleich meinen uͤbrigen Freunden ver- laſſen. Jch ſtelle es alſo Jhnen anheim, dies auszumachen. ‒ ‒ Mir muß man das nicht auf- geben, das merke ich. Aber laſſen Sie alle Schuld, und alle Straffe mein ſeyn, wenn es ſtrafwuͤrdig iſt! ‒ ‒ Und das muß es gewiß ſeyn, wenn es ſolche gar zu hitzige Ausſpruͤche veranlaſſen kann, als die ſind, womit Sie den Brief beſchlieſſen, den ich vor mir habe, und woruͤber ich Sie kuͤnftig nicht weiter auskeifen darf, weil Sie es verbeten haben.

Auf den zweiten Brief u. ſ. w.

Th. III. S. 430. L. 26. nach den Wor- ten: ob du recht haſt.

Noch eine Regel, wenn du willſt. ‒ ‒ Daß du niemals gegen die Staͤrke, die eine tugend- hafte Erziehung uͤber das Gemuͤth eines Frauen- zimmers haben ſollte, etwas einwendeſt, und dich bemuͤheſt, die Schwachheiten der Maͤdgen mit unſern Schwachheiten zu entſchuldigen! Denn ſind wir nicht einer des andern Teufel? Sie Sie verſuchen uns, und wir verfuchen ſie. Weil wir Maͤnner der Verſuchung nicht widerſtehen koͤnnen, iſt das eine Urſache, daß es die Maͤd- gen nicht thun duͤrfen, da ihre ganze Erziehung nichts anders iſt, als Lehre und Warnung ge- gen unſre Angriffe? Geben ihnen ihre Groß- muͤtter nicht eine leichte Lehre? Die Maͤnner muͤßen fordern ‒ ‒ und die Maͤdgen muͤſ- ſen verſagen.

Jch komme wieder auf den u. ſ. w.

Th. III. S. 439. L. 14. nach den Worten: kein geſchriebenes leſen kann.

Du haſt Recht, es wuͤrde ein Wunder ſeyn, wenn dieſe Fraͤulein ſich retten kann. ‒ ‒ Und da ich ſo weit gegangen bin, wie kann ich zu- ruͤck gehen? Wo ſollte denn meine Rache an den Harlowes bleiben! ‒ ‒ Mit ihrer Toch- ter weggelaufen zu ſeyn, um ſie zur Frau Lo- velace zu machen! Sie in eine Familie zu brin- gen, die uͤber die ihrige ſo weit erhaben iſt! Was fuͤr ein Triumph (wie ich ſchon angemerket) wuͤrde das fuͤr ſie ſeyn! ‒ ‒ Aber mit ihr weg- zulaufen, und ſie in einer andern Geſtalt auf meinen Heerd zu bekommen: Wie wird das ih- ren Stolz demuͤthigen! Wie wird es den mei- nigen befriedigen!

Dann ſind dieſe Weibsbilder immer an mir heraus. Dieſe Maͤdgen, die mich ſonſt, ehe meine ganze Seele und alle Sinnen in der Lie- be dieſer einzigen Goͤttin verſenket waren, al- G 3lezeit lezeit mit den Blumen und den erſten Fruͤch- ten ihres Gartens zu beſchenken pflegten! Jn Warheit, in Warheit, meine Goͤttin ſollte in London dies Haus der Witwe nicht gewaͤh- let haben! ‒ ‒ Doch kann ich ſagen, wenn ich es gewaͤhlet haͤtte, ſo haͤtte ſie ſich dagegen ge- ſetzet. Wenn Leute ſo gern widerſprechen, ſo muͤſſen ſie dafuͤr buͤſſen. Und durch die Fol- gen unſrer eignen Wahl geſtraffet werden, was ſteckt darin nicht fuͤr eine Moral! Wie viel Gutes kann ich nicht durch ein kleines Uebel ſtiften!

Dorcas iſt ein angenehmes u. ſ. w.

Th. III. S. 468. gegen das Ende, nach den Worten: Freundſchaft einzulaſſen, lies ſtatt der drei folgenden Zeilen des Abſchnitts:

Er drang noch weiter darauf, daß ich mein Urtheil daruͤber faͤllen ſollte.

Jch koͤnnte nicht ſagen, daß mir eine von dem jungen Frauenzimmer ſonderlich gefiele, ſo wenig als ihre Tante, und wenn auch mei- ne Umſtaͤnde noch ſo gluͤcklich waͤren, ſo wuͤr- den ſie mir doch zu luſtig ſeyn.

Es wunderte ihn nicht, ſagte er, dies von mir zu hoͤren. Er kennete kein einziges Frauen- zimmer, die gewohnt waͤre, an den Luſtbarkei- ten der Stadt Theil zu nehmen, die mir nur ertraͤglich ſcheinen koͤnnte. Schweigen und Erroͤthen, gnaͤdige Fraͤulein, ſind bei unſern feinen feinen Stadt-Damen keine Annehmlichkeiten mehr. Sie erſcheinen ſo oft oͤffentlich, und ſind ſo abgehaͤrtet, daß ſie ſich eben ſo ſehr ſchaͤ- men wuͤrden, wenn man ſie dieſer Schwach- heiten beſchuldigen koͤnnte, als die Mannsper- ſonen.

Vertheidigen ſie dieſe zwei Frauenzimmer durch die Anmerkungen uͤber die Haͤlfte ihres Geſchlechts? Doch Herr Lovelace, ſie muͤſ- ſen mein Verlangen unterſtuͤtzen, das ich habe, (ſo ungern ich auch mag, daß man mich fuͤr eigen halten ſoll) allein zu fruͤhſtuͤcken, und A- bends zu ſpeiſen, wenn ich ja ſpeiſen werde.

Er ſagte, wenn ich es u. ſ. w

Th. III. S. 471. L. 7. nach den Worten: kein Unmenſch iſt.

Wiewol, wie konnte eine Perſon, die ge- gen ſich ſelbſt unhoͤflich war, und einem Mann Gelegenheit gab, mit ihm wegzulaufen, von eben dieſem Mann einen hohen Grad von hoͤfli- cher Begegnung erwarten?

Aber warum, werden meine liebſte Freun- din Jhre Clariſſa fragen, warum denn eben jetzt ſolche traurige Betrachtungen, da ſich an- genehmere Ausſichten zu oͤfnen ſcheinen?

Warum? meine liebſte Freundin? Koͤnnen Sie darum noch ein Maͤdgen fragen, das in den Augen der Welt, unter die thoͤrichten und unbedachtſamen gerechnet wird; das unter dem Fluche eines Vaters liegt, und mit den grau- G 4ſamen ſamen Ungewisheiten zu kaͤmpfen hat, die na- tuͤrlicher Weiſe aus den Gedanken entſtehen muͤſſen, daß es ſich ſelbſt gegen ihre Pflicht und Einſichten in die Gewalt eines Mannes begeben hat, der ein Boͤſewicht iſt? Muß nicht die Empfindung ihrer Unbedachtſamkeit, ihre hofnungsvolleſten Ausſichten verdunkeln? Muß die nicht alsdann am ſtaͤrkſten auf ein nach- denkendes Gemuͤth wuͤrken, wenn ihre Hof- nungen die ſchoͤnſten ſind? Selbſt ihre Ver- gnuͤgungen, wenn ja der Mann beſſer werden ſollte, als ſie hoffet, verlieren ungemein: So wie bei Menſchen, welche bei dem Beſitz uͤbel erworbener Guͤter, es alsdann auf die empfind- lichſte Weiſe erfahren muͤſſen, (wo anders thr Gewiſſen einer Ueberlegung faͤhig, und nicht ganz unempfindlich geworden iſt) wenn ſie nach der Erfuͤllung aller ihrer Wuͤnſche (doch ich glaube nicht, daß alle Wuͤnſche ſol- cher Leute erfuͤllet werden koͤnnen) ſich hinſetzen, in der Hofnung, ihr unrecht erworbenes Gut zu genieſſen; und dann finden, daß ihre eignen Betrachtungen, ihnen zur groͤſſeſten Marter werden.

Jch wuͤnſche daß Sie nie u. ſ. w.

Th. III. S. 474. am Ende, nach den Wor- ten: ſelbſt gar nicht maͤchtig.

„Was meineſt du? ‒ ‒ Der kleine Teufel, „die Sally ſagte, es waͤre ihr nicht moͤglich, zu „leben, wenn ich auf ſie zuͤrnete, und wollte „in „in Ohnmacht fallen. Aber, da ich ſahe, daß „fie Anſtalten dazu machte, gieng ich aus der „Stube, und da hielt ſie es nicht mehr der „Muͤhe werth.

Er erzaͤhlet hierauf auf ſeine Art, was ſeine Abſicht geweſen waͤre, da er der Fraͤulein verſprochen, ſich von ihr zu entfernen:

Was das betrift, daß ich ſie verlaſſen ſoll, ſo habe ich mein Verſprechen gehalten, wenn ich nur eine Nacht weggehe. Wenn ſie das aber nicht denket, ſo kann ich brummen und poltern, und mich wieder beſaͤnftigen laſſen, und mir ein Verdienſt daraus machen; und dann, weil es mir unmoͤglich waͤre, ohne ih- re Geſellſchaft zu leben, bald wieder zuruͤck kommen. Jm Grunde ſind auch die Maͤdgen niemals ungehalten, wenn man ihnen aus ei- ner uͤbermaͤßigen Liebe nicht gehorchet. Sie lieben eine Leidenſchaft, die ſich nicht regieren laͤßt. Sie moͤgen es wol haben, daß man ih- nen jede Gunſt mit Gewalt raubet, und daß ſie von einem gierigen Liebhaber ganz aufge- geſſen und getrunken werden. Kenne ich die Maͤdgen nicht? ‒ ‒ Doch noch nicht ganz, we- nigſtens meine Clariſſa nicht! Aber dem ſei, wie ihm wolle, meine oͤftern Anfaͤlle, die ich auf ſie thue, werden mich in ihren Augen al- lezeit neu machen, und uns beiden etwas zu thun geben. Wenigſtens darf ich ſie gewiß kuͤſſen, wenn ich weggehe, und wiederkomme. G 5Und Und werden nicht dieſe gelegentlichen Freihei- ten, welche die Hoͤflichkeit enſchuldiget, meine Schoͤne immer mehr dazu gewoͤhnen?

Aber, Bruder, was fange ich mit meinem Oncle, und Tanten, und Baſen an? Denn ich hoͤre, daß ſie mehr eilen, mich zu verheirathen, als ich ſelbſt.

Th. III. S. 481. ſtatt des Abſchnitts, der ſich anhebt: Herr Lovelace meldet, und des folgenden, bis an die Worte: Sieges-Lied anſtimmen. Herr Lovelace giebt in ſeinem naͤch- ſten Briefe Nachricht von ſeiner geſchwinden Wiederkunft; wie er ſolche gegen die Fraͤulein entſchul- diget; wie ſie ihr Misfallen be- zeiget, und darauf gedrungen haͤt- te, daß er ſich entfernen ſollte, da ſie wegen der Lage des Hauſes ſi- cher genug waͤre, wenn ſie nicht durch ſeine haͤufigen Beſuche auf- gefunden wuͤrde.

Jch ward gewaltig verwirrt dabei, ſagt er, vornemlich wie ſie darauf beſtand, ich ſolte ein Anerbieten, das ich gar zu hurtig that, nemlich nach Berks zu gehen, und meine Baſe Char- lotte Montague herzubringen, die bei ihr blie- be, ſogleich ins Werk ſetzen. Jch machte jaͤm- merliche Ausfluͤchte, und da ich fuͤrchtete, daß man ſie gewaltig ahnden wuͤrde, weil ſie anfieng, daruͤ- daruͤber boͤſe zu werden, daß ich ſagte, Char- lotte Montagne waͤre ein wenig eigen; (denn das verſtand ſie gewaltig unrecht) ſo ſahe ich mich genoͤthiget, mich hinter die feierlichſten und ausdruͤcklichſten Erklaͤrungen zu verſtecken.

Er wiederholet dieſe Erklaͤrungen, auf eben die Art, wie ſie es erzaͤhlet hatte.

Als ich anfieng, ſagt er, meine Erklaͤrun- gen zu machen, nahm ich mir vor, meine ruhm- wuͤrdige Lebensart beſtaͤndig in den Augen zu behalten. Aber es gieng mir, wie jenem Red- ner im Unterhauſe, von dem man erzaͤhlet, daß er mehr als einmal in einer langen Rede, ſich ſelbſt, ſo wie er fortfuhr, uͤberzeuget, und ge- gen die Seite geſtimmet habe, fuͤr welche er zu reden angefangen hatte: Jch ſprach auch in dem Fortgang meiner Rede mit ganzem Ernſt, oh- ne alle Einſchraͤnkung, fuͤr den Eheſtand, ſo we- nig ich auch an dieſen Stand dachte, den ich ihr mit ſo vieler Staͤrke und Deutlichkeit anpries.

Er freuet ſich uͤber den Aufſchub, den ſein Vorſchlag, ein Haus zu mie- then, und einzurichten, machen muͤßte. Er wanket in ſeiner Entſchlieſſung, ob er bei einem ſo erhabnen Verdienſt ehrlich verfahren wollte, oder nicht. Er iſt ſehr mit ſich ſelbſt zufrieden, wegen ſeiner eignen Zaͤrtlichkeit, da da er ſeinen Unwillen gegen ihre Verwandten ausgedruͤckt hatte, weil ſie ſich etwas eingebildet; ei- ne Sache, die, wie er vorgiebt, ſeine ganze Seele wider ſie aufge- bracht haͤtte, daß ſie ſich derglei- chen zu denken unterſtanden.

Aber habe ich nicht Urſache, ſagt er, boͤſe zu ſeyn, daß ſie dieſe meine Zaͤrtlichkeit nicht ruͤhmet, da ſie ſo hurtig iſt, mich fuͤr jedes Ver- ſehen in Kleinigkeiten zur Rechenſchaft zu zie- hen? Jnzwiſchen kann ich ſie, denke ich, ent- ſchuldigen, wenn ich grosmuͤthig uͤberlege, (denn grosmuͤthig bin ich, das iſt ſicher, weil es ge- gen mich ſelbſt gehet) daß, weil ihr Gemuͤth die Quinteſſenz von aller Zaͤrtlichkeit iſt, ihr der geringſte Mangel derſelben anſtoͤßig ſeyn muß; denn was mir ſo ſehr auſſerordentlich vorkommt, wenn ich es finde, das iſt ihr zu bekannt, als daß ſie es, als etwas auſſerordentliches, bemer- ken ſollte.

Er bildet ſich auf ſeine Geſchichte von dem Hauſe, und der jungen Wit- we etwas ein, die die Eigenthuͤ- merin davon waͤre, und welche er Fretchville nennet. Er laͤſſet den Herrn Belford im Zweifel, ob es etwas wuͤrkliches oder erdichtetes iſt. Er meldet ſeine verſchiednen Vorſchlaͤ- ge, die er wegen der Trauung mit ſolchem ſolchem Ernſt gethan, und geſte- het, daß er mit gutem Vorbedacht vermieden haͤtte, den Tag zu be- nennen.

Und nun, ſagt er, hoffe ich bald eine Ge- legenheit zu finden, daß ich meine Unternehmun- gen anfangen kann, weil alles Wind-Stille und Sicherheit iſt.

Es iſt unmoͤglich, des lieben Kindes ſanfte und ſtille Verwirrung zu beſchreiben, wie ich den Eheſtand beruͤhrete.

Sie mag zweifeln. Sie mag fuͤrchten. Wei- ſe Leute werden bei allen wichtigen Vorfaͤllen zweifeln, und fuͤrchten, bis ſie ſicher ſind. Aber ihre anſcheinende Bereitwilligkeit, von einem ſo erfindſamen und durchtriebnen Kopfe gut zu denken, iſt fuͤr mich eine gluͤckliche Vorbedeu- tung. O dieſe klugen Damen! Wie ſehr lie- be ich dieſe klugen Damen! ‒ ‒ Es iſt alles aus mit ihnen, wenn die Liebe ſich einmal in ihre Herzen geſchlichen hat. Denn ſo werden ſie allen ihren kluͤgelnden Verſtand dazu anwenden, die Auffuͤhrung eines zweifelhaften Liebhabers eher zu entſchuldigen, als zu tadeln; der aͤuſ- ſerliche Anſchein mag noch ſehr gegen ihn ſeyn.

Mowbray, Belton, und Tourville ha- ben ein Verlangen, meinen Engel zu ſehen, und werden hier ſeyn. Sie hat mir abgeſchlagen, Geſellſchaft zu machen, aber ſie muß dem un- geachtet. Ein ſo grosmuͤthiger Geiſt, wie ich, kann ſeine Gluͤckſeeligkeit nicht genieſſen, ohne ſie ſie mitzutheilen. Wenn ich nicht euren Neid und Bewunderung zugleich rege mache, ſo wird die Freude, eine ſo ſchoͤne Fliege in meinem Ge- webe gefangen zu haben, nur halb ſeyn. Sie muß nachgeben, und du mußt kommen. Dann will ich dir die Krone und die Ehre der Har- lowiſchen Familie, meiner unverſoͤhnlichen Feinde, zeigen, und du ſollſt an meinem Triumphe uͤber ſie alle Antheil nehmen.

Noch weiß ich nicht, was das Schickſal meiner eigenſinnigen Schoͤnen ſeyn wird; derowegen moͤchte ich gern, daß du ſie ſaͤheſt und bewun- derteſt, da ſie noch heiter und voll Hofnung iſt; ehe ihre Beſorgniſſen wahr werden, wenn ſie ja wahr werden ſollen, und ſie wuͤrklich et- was uͤbels von mir befuͤrchtet; ehe ihre ſtrah- lenden Augen ihren Glanz verlieren; dieweil ihr reizendes Geſicht mit allen ſeinem jungfraͤuli- chen Schein umringt iſt; und ehe ihre fehl- geſchlagene Hofnung uͤber jeden liebenswuͤrdi- gen Zug, die Furchen des Kummers gezogen hat.

Wenn ich euch dieſe Ehre u. ſ. w.

Th. III. S. 483. L. 12. nach den Worten: ſeine Goͤttin anzubeten, lies ſtatt des folgenden, bis auf die naͤchſte Sei- te L. 5. an die Worte: darauf heißt es:

Praͤget es, das rathe ich euch, euren dum- men Koͤpfen recht tief ein, daß gar ſo eine Fraͤu- lein lein in der Welt nicht iſt, als Fraͤulein Clariſ- ſa Harlowe, und daß ſie nichts mehr und nichts weniger iſt, als Frau Lovelace; ob ſie gleich noch jetzo, (zu meiner Schande ſei es geſagt!) eine Jungfer iſt.

Denket auch daran, daß eure alte Mutter, nach dem Namen ihrer Mutter, da ſie noch un- verheirathet war, Sinclair heißt: Daß ihr Mann Obriſt-Lieutenant war; und alles, was ihr, Belford, aus des ehrlichen Dolemanns Briefe erſehen habet, das macht euren Bruͤdern bekannt.

Dem Mowbray und Tourville, den groͤſ- ſeſten Dummkoͤpfen von euch vieren, gebe ich es zu, daß ſie die Witwe und ihrer Schweſter Toͤchter kennen, weil ſie mit dom Obriſt-Lieute- nant bekannt geweſen ſind. Denn ſie werden ſich nicht enthalten koͤnnen, ſo vertraulich mit ihr zu thun, daß man leicht ſehen kann, ſie ſind laͤnger als einen Tag mit ihr bekannt geweſen. So habe ich die Rollen nach eines jeden Faͤhig- keit ausgetheilet.

Sie koͤnnen die Witwe und ihren ſeeligen Mann als ſehr rechtſchafne Leute loben, aber nicht zu grob; und daß ſie es nicht ſo weit treiben, daß ſie ſich verdaͤchtig machen!

Die Mutter wird euch Gelegenheit geben, auf ihr und ihres Mannes Lob zu kommen, und Mowbray und Tourville moͤgen es beide beſtaͤttigen. ‒ ‒ Jch, und Belton muͤſ- ſen es nur nach dem Hoͤrenſagen bekraͤftigen.

Weil

Weil Armuth uͤberhaupt verdaͤchtig iſt, muß alles bei der Witwe huͤbſch eingerichtet ſeyn, und ihr koͤnnt denken, daß ich dafuͤr geſorget habe. Die Nettigkeit ihres Hauſes und Hausraths, und die geſchwinde Bezahlung aller Waren, die ſie nimmt, welches ſie ziemlich praleriſch bewerkſtelliget, und welches macht, daß alle ih- re Nachbaren, wie ich voraus ſetze, ſie deswe- gen lieber zu leiden haben, werden dies bewei- ſen. Sie wird ſagen, daß ſie an ihren bei- den Schweſter-Toͤchtern wol thun will. Sal- ly wird bald verheirathet werden ‒ ‒ an einen wolhabenden Tuchmacher im Strande, wenn es euch ſo gefaͤllt, denn dort ſind wol fuͤnf bis ſechs dergleichen Leute.

Nach den beiden Schweſter-Toͤchtern koͤnnt ihr, Mowbray und Tourville, fragen, weil ſie abweſend ſeyn werden, als nach Perſonen, die ihr um ihres ſeeligen Oneles, des wuͤrdigen Mannes, willen hoch ſchaͤtzet.

Gebet ſorgfaͤltig auf jede Wendung meines Koͤrpers, auf jede Bewegung meiner Augen, Acht; denn in meinen Augen, und in meiner Stellung, werdet ihr eine vollkommene Vor- ſchrift finden. Jch brauche euch nicht zu be- fehlen, daß ihr gegen mich ſehr demuͤthig thun muͤſſet. Euer Eid der Treue verbindet euch da- zu. Und wer kann mich endlich anſehen, oh- ne ehrerbietig gegen mich zu ſeyn?

Priscilla Partington, (weil ſie ſo un- ſchuldig ausſiehet, und bei ihrem ſanften We- ſen ſen ſo viele Einſicht hat) iſt ein Maͤdgen, darauf man ſich vollkommen verlaſſen kann. Sie wird die Mutter begleiten; ſie wird koſtbar geklei- det ſeyn, und alle Juwelen des Juden werden an ihr blitzen. Sie wird erſt die Fraͤulein zum ſprechen bringen, und ſie hernach unterſtuͤtzen. Sie weiß das Zeichen, wann ſie anfangen ſoll, und ich hoffe, meine Schoͤne ſoll noch ihre Be- kanntſchaft ſuchen.

Die Geſchichte der Jungfer Partington iſt folgende: Sie iſt die Tochter von dem Schwa- ger des Obriſten Sinclair: Der Schwager war ein Kaufmann, der nach der Tuͤrkei han- delte, oder ſonſt wohin es euch beliebet, wel- cher abſcheulich viel Vermoͤgen hinterlaſſen hat. Der Obriſt war einer von ihren Vormuͤndern. Daher kommt ihre Achtung gegen die Alte, da- her nennet ſie Frau Sinclair Mamma, ob ſie gleich ihre Vormuͤnderin nicht iſt.

Sie iſt eben gekommen, ein par Tage hier zuzubringen, und dann wieder nach ihrem noch lebenden Vormund zu Barnet zu reiſen.

Jungfer Partington hat etwa ein hundert Partheien, denn ihre Grosmutter, eines Al- dermanns Witwe, hat ihr auch noch ein groſ- ſes Vermoͤgen hinterlaſſen. Sie darf, ohne eine alte Aufſeherin, die fuͤr eine verſtaͤndige Frau bekannt iſt, nicht aus ihres Vormundes Hauſe kommen, außer zu ihrer Mamma, Sin- clair; bei welcher ſie dann und wann die Er- laubniß erhaͤlt, eine ganze Woche zuzubringen.

Zuſaͤtze zur Cl. HPris-

Priscilla wird die Frau Sinclair uͤber das andre Mamma betiteln, und ſich bei ihrer Aufſeherin Muͤhe geben, daß die ihr das Ver- gnuͤgen erlaubet, eine Woche bei ihr zu blei- ben. Herr Eduard Holden, ſo koͤnnte er wol heißen, wenn euer einfaͤltiges Gehirn nicht durch ſo viele Umſtaͤnde verwirret wird. Vielleicht koͤmmt Frau Holden auch mit, denn ſie fand allezeit in ihrer Mamma Sinclair Geſellſchaft ein großes Vergnuͤgen, und ſpricht von ihr, und ihrem guten Betragen des Tages wol zwan- zigmal.

Du, Bruder, der du ein anſehnlicher Bur- ſche biſt, und nach Weisheit trachteſt, laß das dein Hauptgeſchaͤft ſeyn, deine nichtswuͤrdigen Cameraden zu bewahren, daß ſie mir den Han- del nicht verderben! Denn das haſt du gewiß ſchon aus meinen Briefen angemerkt, daß wir mit der wachſamſten und ſcharfſinnigſten Fraͤu- lein von der Welt zu ſchaffen haben. Eine Fraͤulein, die werth iſt, daß man ſie betriegt! Aber deren Augen eure ſeichten Koͤpfe durch und durch ſiehet, ſo bald ihr das Maul aufthut. Setze du dich alſo zwiſchen Mowbray und Tourville, daß du ihnen mit den Fuͤßen ein Zeichen geben, und ſie commandiren kannſt, wenn ſie etwas verſehen; und mit den Ellenbo- gen, wenn ſie es gut machen.

Ueberhaupt in eurem Betragen, keine Ver- ſtellung! Die haſſe ich, und meine Goͤttin auch. Wenn ich mich darauf befliſſen haͤtte, ich glau- be, be, ſo haͤtte ich auch einen Heuchler abgeben koͤnnen. Aber mein Haupt-Charackter iſt ſo bekannt, daß man mich auf einmal verdaͤchtig gehalten haben wuͤrde, wenn ich mich haͤtte zu weiß brennen wollen. Doch was haͤtten wir auch noͤthig, uns zu verſtellen? Es waͤre denn, daß der groͤßeſte Theil des ſchoͤnen Geſchlechts uns wegen unſrer liederlichen Auffuͤhrung einen Korb geben wollte. Die beſten unter ihnen wollen gern die Ehre haben, uns zu beſſern. Laß die guten Seelen es verſuchen: Wenn ſie nichts ausrichten, ſo iſt doch ihre Abſicht gut geweſen. Das wird ihr Troſt ſeyn. Wir aber, wir werden ein leichteres Werk haben, und unſrer Suͤnden werden weniger ſeyn. Nur ein wenig brauchen wir ihnen nachzuhelfen, ſo werden ſie ſich ſelbſt in die Falle bringen. Wir werden ein Dutzend verfluchter Falſchheiten er- ſparen, und Engeln und Menſchen ſo in die Augen fallen, wie wir ſind. Jnzwiſchen wer- den ihre eignen Grosmuͤtter uns freiſprechen, mit ihrem: Wer was eingebrockt hat, der muß es auch auseſſen, und ihnen vorwer- fen, daß ſie gegen ihre Einſicht gehandelt, und ge- gen den offenbaren Anſchein ſich gewaget haben. Was waͤre es dann fuͤr ein Unſinn, wenn Leute von unſerm Charackter ſich verſtellen wollten!

Daß du mir nur die andern recht unterrich- teſt, und dich ſelbſt in Acht nimmſt, unzuͤchti- ge Reden zu fuͤhren! Jhr wiſſet, ich habe es nie leiden koͤnnen. Dazu iſt Zeit genug, wenn H 2wir wir alt werden, und nichts mehr koͤnnen, als unzuͤchtig reden. Ueberdem muͤßt ihr beden- ken, daß es Priscillgens angenommener Charackter, und der wuͤrkliche Charackter mei- ner Goͤttin nicht leidet. Keine unzuͤchtige Re- den alſo! die verbitte ich: ja nicht einmal ſo etwas, als eine Zweideutigkeit! Kann man denn nicht einem Frauenzimmer an das Herz kommen, ohne die Ohren zu verletzen?

Es iſt noͤthig, daß ihr ſchlimmer ſcheinet, als ich. Das werdet ihr nicht anders koͤn- nen, ſagt ihr. Gut, deſto weniger braucht ihr euch darin zu zwingen. ‒ ‒ Je weniger Zwang, deſto natuͤrlicher. ‒ ‒ Und wenn Bel- ton ſeine Leib-Materie von Maitreſſen hal- ten aufs Tapet bringt, ſo will ich es auf mich nehmen, ihn zu widerlegen. Doch ſei nicht bange! Jch will meinen Gruͤnden nicht alle Staͤrke geben, die ich kann.

Sie wird doch ein wenig neugierig ſeyn, den- ke ich, meine guten Freunde kennen zu lernen. Sie erwartet nicht, Heilige an euch zu finden. Seid ihr nicht alle Leute, die ein großes Ver- moͤgen geerbt haben, ob ihr gleich nicht alle Maͤnner von großen Gaben ſeid? Wer iſt doch wol in dieſer Sterblichkeit, den der Reichthum nicht verfuͤhret? Und weil er den Menſchen das Vermoͤgen giebt, Uebel anzurichten, braucht es denn nicht eine große Tugend, ſich des Ver- moͤgens nicht zu bedienen? Sagt man nicht, der Teufel ſei der Gott dieſer Welt, und wir Kinder Kinder der Welt? Wol, ſo muß ich dir meine Meinung ſagen: Nemlich, wenn es nicht we- gen der Armen, und der Perſonen vom Mit- telſtande willen geſchaͤhe, ſo wuͤrde die Welt warſcheinlicher Weiſe ſchon lange mit Feuer vom Himmel verzehret ſeyn. So ſind die uͤbri- gen, wirſt du ſagen, undankbare Boͤſewichter, die jenen armen Leuten ſo ſchlechten Dank dafuͤr abſtatten, wie ſie gemeiniglich thun!

Dieſes liebe Kind u. ſ. w.

Th. III. S. 484. L. 19. nach den Worten: den bevorſtehenden Montag.

Noch eins. Auf jeden kleinen Umſtand muͤſ- ſet ihr Acht geben, ihr moͤget denken, daß es vernuͤnftig iſt, oder nicht. Meine Meinung liegt oft tief, gleich dem Gold-Erz, und iſt werth, daß ihr darnach grabet. Ein Wink von der kleineſten Wichtigkeit, wie es euch vor- kommen moͤchte, bringt oft Sachen von der groͤßeſten Wichtigkeit hervor. Jhr muͤßt euch aufs Rathen legen. Bin ich nicht euer Gene- ral? Habe ich euch jemals angefuͤhret, daß ich euch nicht ſicher und mit gutem Erfolg wegge- bracht haͤtte, oft zu eurer eignen dummen Ver- wunderung?

Du biſt ſchon wieder u. ſ. w.

Th. III. S. 493. ſtatt des Abſchnitts, der ſich anhebt: Abermals ein Auſſen- werk gewonnen, bis an die Worte H 3des des naͤchſten Abſchnitts: uͤber meine Beute zu hoͤren.

Abermals ein Auſſenwerk gewonnen, allein ſo ſehr wider Willen meines Kindes, daß ſie mir gedrohet hat; weil ich gelitten haͤtte, daß Jungfer Partington wider ihre Erlaubniß zu ihr gefuͤhret waͤre. Dies ſetzte ſie in eine Nothwendigkeit, einem ſo artigen jungen Frauen- zimmer eine dringende Bitte entweder abzuſchla- gen, oder zuzugeſtehen, da ſie verſprochen hat- te, uns bei dem Schmauſe mit ihrer Gegenwart zu beehren, wenn meine Liebſte in der Geſell- ſchaft ſeyn wuͤrde.

Daß ſie ſich genoͤthigt ſaͤhe, vor meinen Freun- den eine andere Perſon vorzuſtellen, als ſie wuͤrk- lich waͤre! ‒ ‒ Sie beſtand darauf, ich ſollte dem Frauenzimmer im Hauſe die Warheit der gan- zen Sache bekannt machen, und nicht ferner Geſchichte ausbreiten, die ſie unterſtuͤtzen muͤß- te, weil ſie ſonſt Theil an meinem Verbrechen naͤhme.

Doch was wird meine Beſtaͤndigkeit nicht noch gewinnen? vornemlich wenn ich mich hin- ter die Gewohnheit der Parther verſtecke, die jetzt fliehen, und dann wieder zum Treffen zu- ruͤckkehren. Erhalten die Maͤdgen nicht auf die- ſelbe Art alles von den Mannsperſonen? Soll- te ich mit ihnen ſo frei umgegangen ſeyn, und nichts von ihnen gelernet haben? Haſt du je ge- hoͤret, daß es einem Maͤdgen etwas geholfen hat, mir die geringſte oder groͤßeſte Gunſt zu verſa- verſagen, wenn ich meinen Kopf darauf geſe- tzet hatte, ſie zu erhalten? Je hartnaͤckiger ſie iſt, deſto ſtandhafter bin ich. Das iſt meine Regel.

Aber da ich dies letzte ſo ſehr wider ihren Willen erhalten habe, ſo zweifle ich, ob du an ihr mehr eine ernſthafte als gefaͤllige Schoͤne finden wirſt. Denn da Jungfer Partington weggegangen war, „was ſie die Jungfer Par- „tington angienge? Jn ihren gegenwaͤrtigen „Umſtaͤnden brauchte ſie keine neue Bekannt- „ſchaft. Und wozu ſie in ihrer jetzigen Ver- „faſſung meine vier Freunde kennen lernen ſoll- „te? Sie wollte mich verſichern, wenn ich je- „mals„ ‒ ‒ Da hielt ſie ein, und ſchlug ein Knipgen.

Wenn wir zuſammen kommen, ſo will ich dir einen Wink geben, und dir in ihrer Ge- genwart die Bewegung zeigen. Sie war gar zu ſchoͤn! ganz neu! und doch habe ich ſchon manche hundert Knipgen von andern Schoͤ- nen geſehen! Wie allgemein reizend es ſei, ein Maͤdgen, das Verſtand hat, und dem man nicht angetrauet iſt, in Zorn zu bringen, das beweiſet der Beifall, womit dergleichen See- nen, worin brav gezanket wird, in unſern Schauſpielen aufgenommen werden. Nimm dich in Acht, mein liebes Kind, da es nun mit dir ſo weit gekommen iſt, daß mich deine zornigen Knipgen ergoͤtzen, daß du mich nicht verſucheſt, dich zu mehrern zu reizen! weil ich H 4ſehe, ſehe, daß eine jede Bewegung, eine jede Mi- ne, die du machſt, ſo viel Verſtand und ſo viel Geiſt hat.

Wiewol, das reizende Kind mag zornig o- der zufrieden ſeyn, ſie iſt immer ganz liebens- wuͤrdig. Alle ihre Geſichtszuͤge ſind harmo- niſch, und einer fuͤr den andern gemacht. Kein einziger Geſichtszug koͤnnte an die Stelle ei- nes einzigen der ihrigen geſetzet werden, ohne ihr von ihrer Vollkommenheit etwas zu beneh- men. Wie ſollte ich denn nicht ein Verlangen haben, euer Urtheil uͤber meine ſchoͤne Beute zu hoͤren?

Wenn ihr gluͤende Wangen u. ſ. w.

Th. III. S. 494. ſtatt des Abſchnitts, der ſich anhebt: die Fraͤulein ruͤhmt: Fraͤulein Clariſſa Harlowe an Fraͤulein Howe. Sontags den 30. Aprill.

Da Herr Lovelace in ſeinen lezten Briefen das vornehmſte erzaͤhlet, was in dieſem Briefe enthalten iſt, ſo hat man hier nur folgende Auszuͤge mittheilen wollen.

Sie erzaͤhlet beinahe eben ſo, wie er, was zwiſchen ihnen vorgefallen war, da ſie ſich entſchloß, in die Kirche zu gehen, und er ihr St. Pauls Pauls vorſchlug, mit der Bitte, daß er ſie begleiten duͤrfte. Sie ruͤhmt ſein gutes Betragen in der Kirche, ſeine Geſpraͤche, und den Prediger, deſſen Rede ſich recht auf ihren Zuſtand geſchickt haͤtte. Sie erzaͤhlet die Unterredung, die ſie hernach mit ihm gehalten, und ruͤhmt ſeine guten Anmerkungen uͤber die Predigt.

Jch bin geneigt, ſagt ſie, etwas von ihm zu hoffen, aber ich weiß ſo wenig, wie weit ich mich darauf verlaſſen kann, wenn er eine gan- ze Stunde ernſtaft iſt, daß alles, was ich hierin zu ſeinem Vortheil erzaͤhle, einer Mil- derung bedarf.

Da er mir ſo ſehr mit Bitten zuſetzte, ſo wußte ich nicht, wie ich es abſchlagen ſollte, mit der Witwe und ihren Schweſter-Toͤchtern den Mittag zu ſpeiſen. Sie haben mir noch beſſer gefallen, als ich dachte. Jch muß es mir ſelbſt verweiſen, daß ich ſo bereit bin, ſtren- ge zu urtheilen, wo der gute Name darunter leiden kann. Wenn man der Leute Art zu den- ken, ihr Weſen, ihr Temperament, und Er- ziehung, und die Gelegenheiten, die ſie gehabt haben, in Betrachtung ziehet, ſo koͤnnen man- che, ſo viel ich weiß, tadelfrei ſcheinen, wel- che andere Leuten von verſchiedenem Tempera- ment und Erziehung gar zu leicht tadeln, die dann von jenen, aus demſelben Fehler mit H 5eben eben der Fertigkeit wieder getadelt werden. Jch werde mir alſo vor das kuͤnftige eine Regel daraus machen, nach dem aͤuſſerlichen Anſchein nie ein entſcheidendes Urtheil zu faͤllen. Doch das muß ich von dieſen Leuten anmerken. Jch wuͤrde ſie nicht zu meinem vertrauten Umgang waͤhlen, und ihre Art zu denken gefaͤllt mir auch nicht. Wiewol in ihrem Stande werden ſie noch mit ziemlichen Anſehen durch die Welt kommen.

Herr Lovelace hat ſich ſo gegen mich be- zeiget, daß ich dieſen Tag, ſoweit er vorbei iſt, einen vergnuͤgten Tag nennen kann. Doch wenn ich von ſeiner Seite am ruhigſten bin; So nimmt der Gedanke, wie ich mit meinen Verwandten ſtehe, mein Gemuͤth ein, und dringt mir manche Zaͤhren ab.

Die Leute im Hauſe gefallen mir noch beſſer, da ſie mit Leuten vom Range bekannt ſind, die ſie beſuchen.

Sonntag Abends.

Noch bin ich mit des Herrn Lovelace Be- tragen ganz wol zufrieden. Wir haben eine ziemlich ernſthafte Unterredung zuſammen ge- habt. Er hat wuͤrklich richtige und gute Be- griffe. Er bekannte, wie ſehr er ſich uͤber die- ſen Tag freuete, und hofte, mehr dergleichen zu erleben. Doch war er ſo offenherzig, mich vor ihm ſelber zu warnen, wenn ſeine ungluͤck- liche Lebhaftigkeit wieder kommen ſollte. ‒ ‒ Doch zweifelte er nicht, daß er durch mein Exempel und und meinen Umgang zuletzt geſetzter werden wuͤrde.

Er hat mir von den vier Herren, die er morgen Abend ſehen wird, eine luſtige Erzaͤh- lung gemacht. Luſtig, meine ich, wegen ſeiner ſcherzhaften Beſchreibung ihrer Perſonen Manieren u. ſ. w. die zwar nicht ſehr zu ihrem Vortheil war, aber wobei er doch keine andre Abſicht hatte, als meine Traurigkeit zu zer- ſtreuen, und nicht, ſie herunter zu ſetzen. Jm Grunde, mein Kind, hat er, wie ich glaube, ein gutes Herz, aber er iſt ſeiner Jugend ver- dorben, weil man ihn nicht ſcharf genug ge- halten hat.

Jch muß alſo dieſen ganzen Tag, ſoweit es meine Umſtaͤnde erlauben, einen gluͤcklichen Tag nennen. Jn Warheit, ich denke, ich koͤnnte ihn allen Mannsperſonen vorziehen, die ich kenne, wenn er allezeit ſo wie heute waͤre. Sie ſehen, wie willig ich bin, alles zu geſte- hen, deſſen Sie mich beſchuldiget haben, wenn ich es ſelbſt an mir finde. Zuweilen faͤllt es wol einem jungen Maͤdgen, die im Stande iſt, mit ſich ſelbſt zu Rathe zu gehen, ſchwer, zu wiſſen, wann ſie liebet, und wann ſie haſſet: Doch ich bin entſchloſſen, meine Liebe und mei- nen Haß, ſo viel moͤglich, nach den Handlun- gen zu beſtimmen, die den Mann derſelben entweder wuͤrdig oder unwuͤrdig machen.

Sie machet einen neuen Abſatz u. ſ. w.

Th. III.

Th. III. S. 539. L. 14. nach den Worten: als Maͤdgen zu fangen, lies ſtatt des naͤchſten Abſchnitts:

Jch will die Vergleichung fortſetzen. ‒ ‒ Wenn das Ungluͤck eines gefangnen Maͤdgens ſehr groß iſt, ſo wird ſie freilich drohen, wie ich geſagt habe: Ja ſie wird gar eine Zeitlang keine Nahrung zu ſich nehmen wollen, vor- nemlich, wenn ihr ſie viel bittet, und ſie den- ket, daß euch ihre Weigerung unruhig macht. Aber der Appetit wird ſich bei dem lieben er- zuͤrnten Kinde bald wieder einfinden. Es iſt artig zu ſehen, wie ſie ſich nach gerade giebt. Durch ihren Hunger gezwungen, wird ſie viel- leicht heimlich ein Stuͤck Brod mit Thraͤnen zu ſich nehmen: Dann wird ſie ſo weit gebracht werden, in eurer Gegenwart ein bisgen zu pierken, und zu ſeufzen, ‒ ‒ und zu ſeufzen, und zu pierken, ‒ ‒ wobei ſie dann und wann, wenn das Fleiſch nicht ſchmackhaft genug iſt, eine oder ein par ſchmackhafte Zaͤhren mit verſchluckt. Dann ißt und trinkt ſie, euch zu gefallen. Dann entſchließt ſie ſich, eurentwillen zu le- ben. ‒ ‒ Dann werden ſich gleich darauf ihre Wehklagen in Schmeicheleien, und ihre hef- tigen Vorwuͤrfe, in ein ſanftes Murren ver- wandeln: Wie haben ſie ſichs unterſtehen koͤnnen? Verraͤther! ‒ ‒ Wie konnten ſie es uͤbers Herz bringen? mein Liebſter! ‒ ‒ Sie wird euch zu ſich ziehen, an ſtatt euch weg zu ſtoſſen. Sie wird euch nicht laͤnger mit her- vorge- vorgeſtreckten Klauen widerſtehen: Sondern, gleich einem artigen ſpielenden jungen Kaͤtzgen, mit ſanften Pfoten, und eingezogenen Klauen, euren Nacken ſtreicheln, und mit untermiſchten Laͤcheln, und Thraͤnen, und Liebkoſungen euch flehen, ſich ihrer anzunehmen, ‒ ‒ und ihr beſtaͤn- dig zu bleiben. ‒ ‒ Alle Gutheit, worum ſie euch dann zu bitten hat! ‒ ‒ Und, waͤre es nur ei- nem Manne gegeben, ſich mit einem Gegen- ſtand begnuͤgen zu laſſen, ſo iſt dies die Zeit, da er einen ſolchen Tag gluͤcklicher, als alle uͤ- brigen Tage iſt.

Belford! Sollte ich nunmehr bei meiner liebſten Clariſſa Harlowe nicht weiter gehen, als ich gegangen bin, wie ſoll ich denn den Un- terſchied zwiſchen ihr und einem andern Vogel kennen lernen? Sie nunmehr fliegen zu laſſen, was wuͤrde das fuͤr ein artiger Spaß ſeyn! Wie kann ich denn wiſſen, wenn ich es nicht verſuche, ob ich ſie nicht dahin bringen kann, mir ein artiges Lied zu pfeifen, und eben ſo ver- gnuͤgt dabei zu ſeyn, wie andre Voͤgel, die ich auch ſo weit gebracht habe; ob gleich einige dar- unter ziemlich ſcheu waren.

Aber laß uns jetzt einmal ein wenig uͤber die verzweifelte Partheilichkeit von uns menſchli- chen Geſchoͤpfen nachdenken. Jch kann von der Grauſamkeit der Mannsperſonen und des Frauenzimmers, gegen andre Creaturen, die vielleicht eben ſo viel werth, wenigſtens noch unſchuldiger waren als ſie, zwei bis drei gemei- ne ne Exempel anfuͤhren, die abſcheulich ſeyn wuͤrden, wenn ſie nicht ſo gemein waͤren. Bei meiner Seele! Bruder, in der menſchlichen Natur ſteckt mehr wilde Grauſamkeit, als man gemeiniglich denket. So iſt es ja kein groſſer Fehler, daß wir zuweilen die unſchuldigen Thiere an unſerm eignen Geſchlecht raͤchen.

Jch will dir die Exempel geben.

Wie gewoͤhnlich iſt es nicht, daß Maͤnner und Maͤdgen, (ich will mein Exempel von dem Vogel behalten) ohne den geringſten Gewiſ- ſensbiß, einen beſiederten Saͤnger fangen, in ein Bauer einſperren, ihn martern, und ihm gar mit gluͤhenden Nehnadeln die Augen aus- ſtechen, der gleichwol im Verhaͤltniß mit ſei- ner Groͤſſe, mehr Leben hat, als ſie ſelbſt, (denn ein Vogel iſt lauter Seele) und alſo auch mehr Gefuͤhl hat, als ein menſchliches Ge- ſchoͤpf! Und zu derſelben Zeit, wenn ein ehr- licher Kerl das Gluͤck hat, durch die hoͤflichſte Ueberredung und ſanfteſten Kuͤnſte, ein einge- ſperrtes Maͤdgen zu bewegen, daß ſie zu ihrer Flucht mit die Hand bietet, und ſie damit eins iſt, dem Bauer zu entfliehen, und ſich in die alles-erquickende freie Luft zu begeben, Him- mel! welch ein Geſchrei wird gegen den er- hoben!

Recht ſo, wie wir beide einmal in einem elenden Dorfe bei Chelmsford ſahen, da ein armer hungriger Fuchs der Gelegenheit war- nahm, eine hagere Gans beim Halſe kriegte, und und damit fortlief. Wir ſahen das ganze Dorf, Jungen und Maͤdgen, alte Kerls und alte Wei- ber, deren Runzeln dasmal voll Vosheit wa- ren; die alten Kerls mit Prangen, Miſtga- beln, Keulen und Pruͤgeln; die alten Weiber mit Scheuerwiſchen, Beſen, Feuerſchaufeln und Zangen; die junge Mannſchaft mit Koth, Steinen und Ziegeln. Der Haufen vergroͤſ- ſerte ſich gleich einem fortrollenden Schneeball, und verfolgte den Dieb, der mit allen Kraͤften auszog; alle Bauerhunde aus der umliegenden Gegend hau! hau! hau! hinter ihnen drein, die den graͤßlichen Chorus voll machten!

Erinnerſt du dich der Scene noch wol? Ge- wiß, du mußt es noch wiſſen! Meine Einbil- dungskraft, die durch ein zaͤrtliches Mitleiden fuͤr die Gefahr des gluͤcklichen Raͤubers aufge- bracht wurde, ſtellt es meinen Augen noch ſo gegenwaͤrtig vor, als wenn es geſtern geſchehen waͤre. Erinnerſt du dich nicht der grosmuͤthi- gen Freude, die wir hatten, als wenn wir der ehrliche Reinecke geweſen, da er durch Huͤlfe des Zaunes, der zum Gluͤck im Wege ſtand, und uͤber welchen junge und alte uͤbereinander herfielen, und durch eine Wendung in ſeinem Lauf, ihrer grauſamen Wuth und fliegenden Pruͤ- geln entrann. Wir folgten ihm, mit unſrer Einbildung, in ſeine unausgeſpaͤhete Hoͤle; und uns deuchte, als wenn wir ſaͤhen, wie der un- erſchrockne Dieb, ſeine theuer erjagte Beute mit einem einem Vergnuͤgen verzehrte, das ſeiner uͤber- ſtandnen Gefahr gleich war.

Jch habe einmal einer kleinen artigen Grau- ſamen das Vergnuͤgen recht eingetrieben, das ihr ein grauſames Spiel verurſachte, welches ihr buntes Favorit-Kaͤtzgen mit einer niedlichen Maus trieb, ehe es ſie verzehrete. Meiner Seele! mein Kind! ſagte ich bei mir ſelbſt, wie ich da ſaß, und meine Betrachtungen daruͤber anſtellte, ich habe mir feſt vorgenommen, auf eine bequeme Gelegenheit zu lauren, da ich ver- ſuchen kann, wie dir das gefallen wird, wenn ich ich dich uͤber meinen Kopf werfe, und wie- der erhaſche! wie dir das gefallen will, wenn ich dich mit meinen Pfoten von mir ſtoſſe, und wieder zu mir ziehe! Doch will ich dir lieber das Leben geben, als nehmen, wie dies grau- ſame vierfuͤßige Thier doch zuletzt ſeiner Beute gethan hat. Hernach, wie zwiſchen meinem Maͤdgen und mir alles vorbei war, erinnerte ich ſie an den Vorfall, der meine Entſchlieſſung veranlaſſet hatte.

Zu einer andern Zeit hatte ich eben ſo we- nig Barmherzigkeit mit der Tochter eines al- ten Epicurers, der das Maͤdgen gelehret hat- te, See-Krebſe lebendig zu kochen; ein Fer- ken zu Tode zu peitſchen; Karpfen abzuſchup- pen, ſie in einen Keſſel ſpringen zu laſſen, und ſie ſtatt der Bruͤhe in ihrem eignen Blute zu kochen. Und das alles aus Wolluſt, und Ap- petit zu machen, den ich damals auf meine Art Art eben hatte, ohne daß ich dergleichen Rei- zung bedurfte, und zwar einen ſehr gefraͤßigen Appetit, das kannſt du glauben.

Noch vielmehr dergleichen Exempel koͤnnte ich dir anfuͤhren, wenn ich dir ſelbſt nichts uͤ- berlaſſen wollte; um zu zeigen, daß die Beſten ſich dieſelben und vielleicht noch ſchlimmere Frei- heiten mit andern Creaturen nehmen, die wir gegen andre gebrauchen. Es ſind doch alle Creaturen! und zwar ſolche, wie ich oben an- gemerckt, die ein hartes Leben und ein empfind- liches Gefuͤhl haben! ‒ ‒ Wenn alſo Leute Barm- herzigkeit verlangen, ſo ſollten ſie in allen ih- ren Handlungen Barmherzigkeit zeigen. Jch habe irgendwo geleſen: Der Barmherzige erbarmet ſich auch ſeines Viehes.

So viel vorjetzo auf den Theil deines Brie- fes, worin du mir die Gruͤnde zum Mitleiden mit der Fraͤulein ans Herz legſt.

Jch kann leicht errathen u. ſ. w.

Th. III. S. 542. am Ende, nach den Wor- ten: uns mit einander verbinden.

Wenn ich deinen dummen Rath annehmen und heirathen wollte, was fuͤr eine Figur wuͤr- de ich dann in den Geſchichtbuͤchern der Boͤſe- wichter machen! Die Fraͤulein in meiner Ge- walt, die doch nicht willens war, ſich in meine Gewalt zu geben! Die gegen die Liebe predigt, und ihre Herrſchaft nicht erkennen will! So viele Vorſicht und Behutſamkeit! Kein Ver- Zuſaͤtze zur Cl. Jtrauen trauen auf meine Ehre! Jhre Familie glaubt, daß das Aergſte ſchon geſchehen iſt! Sie ſelbſt ſcheinet zu erwarten, daß das Aergſte wird ver- ſucht werden! (Und da ſoll mir Priscilla Par- tington vortrefliche Dienſte thun!) Wie? woll- teſt du denn, daß ich meinem Charackter nicht gemaͤß handeln ſoll?

Aber warum nenneſt du die Fraͤulein un- ſchuldig? Und warum ſagſt du, daß ſie mich liebet?

Unſchuldig? Jn Anſehung meiner, wenn ich es nicht uͤberhaupt als ihren Charackter nehme, gebe ich es nicht zu, daß ſie das iſt. Kann ſie unſchuldig ſeyn, die ſie wuͤnſchet, mich in dem Fruͤhling meiner ruhmvollen Jugend zu feſſeln, mich, der ich eine ſolche Geſchicklichkeit zu recht ruhmwuͤrdigen Uebelthaten beſitze, Siehe Th. III. S. 207. und die meine Verdammung gewiſſer machen will, wenn ich, wie ich glaube, wol geſchehen moͤchte, das feierlichſte Geluͤbd breche, das ich machen kann? Kein Menſch muß auch nur ei- nen gemeinen Eidſchwur thun, wenn er denket, daß er ihn nicht halten kann, pflege ich zu ſa- gen. Das iſt Gewiſſen! Das iſt Ehre! ‒ ‒ Und ſo bald ich denke, ich kann ein Ehe-Ge- luͤbd halten, dann wird es Zeit ſeyn, zu hei- rathen.

Jch zweifle nicht daran u. ſ. w.

Th. III.

Th. III. S. 543. L. 13. nach den Worten: mit deinen Bruͤdern.

Jch ward ein wenig unterbrochen, nun will ich fortfahren.

Daß die Grundſaͤtze dieſer Fraͤulein umadel- haft ſind, das iſt eine Betrachtung, welche die Schuld an beiden Seiten vermindern wird. Und wenn ſie nur, nach ihrem Falle, Tugend und Liebe miteinander zu vermitteln weiß, ſo wird ſie eine Frau fuͤr mich ſeyn. Denn vor jetzt bin ich uͤberzeugt, es ſei kein Frauenzimmer in der Welt, die gegen die Verſuchungen der Lie- be und der Liſt beſtehen kann, wenn ſie es nicht iſt.

Stelle dir nun einmal vor, (wenn ich mei- ne Schoͤne uͤberwunden habe) du ſieheſt mich nachlaͤßig mit uͤbereinander geſchlagenen Knien auf meinem Canape ſitzen, der Gott der Liebe tanzet mir in den Augen herum, und freuet ſich uͤber einen jeden ihrer aufſchwellenden Geſichts- zuͤge; der ſuͤße loſe Schalk, der kurzens noch ſo ſtolz und ſproͤde that, iſt voͤllig in meiner Ge- walt, koͤmmt langſam zu mir, wenn ich ihm winke; Schwellende Seufzer, halb geſtammlete Vorwuͤrfe kommen von ihren murrenden Lip- pen; ſie reibet ſich das Auge, und verdoppelt ihre Schritte, wenn ich rufe: Komm hieher, liebſtes Kind!

Eine Hand halte ich in die Seite, die andre ſtrecke ich aus, ihre ſchamhafte Annaͤherung zu beſchleunigen. ‒ ‒ Gieb mir ein Maͤulgen, J 2mein mein Schatz. Suͤß, ſagt Bruder Belford, ſind die Freuden, die aus willigem Her- zen kommen.

Sie bietet mir ihren purpurnen Mund; (denn ihre Corallnen Lippen werden dann lau- ter Purpur ſeyn) Seufze nicht ſo, mein Engel! ‒ ‒ Gluͤcklichere Stunden ſollen deine nachge- bende Liebe beſeeligen, als dein ſtolzer Wider- ſtand that.

Noch einmal druͤcke deinen glaͤnzenden weiſ- ſen Nacken an meine heißen Lippen, den du noch neulich ſo hoch trugeſt! ‒ ‒

Ach! mein Schatz!

Noch einmal! ‒ ‒

Liebenswuͤrdige Gefaͤlligkeit! ‒ ‒

O meine ewig-bluͤhende Schoͤne! ‒ ‒ Jch habe dich genug verſucher! ‒ ‒ Die morgende Sonne ‒ ‒

Dann ſtehe ich auf, und druͤcke den ſchlagen- den Buſen meiner Goͤttin an mein beredtes Herz.

Nunmehr bekennt doch dein gedemuͤthigter Stolz ſeine Verbindlichkeit gegen mich! ‒ ‒

Die morgende Sonne ‒ ‒ Dann reiſſe ich mich von der ſchamrothen ſtummen Schoͤnen loß, und gehe im Zimmer herum; die morgen- de Sonne ſoll mit ihren guͤldenen Strahlen den Altar erleuchten, vor welchem ich dir meine Ge- luͤbde bezahlen will!

Dann, Bruder, welche Entzuͤckung! Dann trinken die Sonnenſtrahlen, die aus ihren froͤ- lichen Augen hervorſchieſſen, auf einmal die koſtba- koſtbaren Perlen, die an ihrem Halſe herunter rollen. Dann werden die Haͤnde feurig gedruͤckt; ihre Augen ſcheinen zu ſagen: Der Himmel ſee- gne meinen Lovelace! weil die Freude ihren Mund verſchloſſen haͤlt. Jhre Entzuͤckungen ſind zu ſtark, ihr Ausdruck zu ſchwach, ihre dankbare Seele zu zeigen! Alle ‒ ‒ Alle ihre Bemuͤhungen ‒ ‒ Alle Bemuͤhungen ihres kuͤnf- tigen Lebens ſind gewidmet, und geheiliget, (wenn ſie reden kann) ihre ewige Erkenntlichkeit zu be- kennen und zu zeigen!

Koͤnnte ich meine Goͤttin dazu bringen, wuͤr- de das nicht das Erwuͤnſchteſte von allen Wuͤn- ſchen ſeyn? ‒ ‒ Jſt es nicht werth, es zu ver- ſuchen? ‒ ‒ Wie ich geſagt habe, ich kann ſie heirathen, wann ich will. Sie kann weder aus Scham, noch durch Wahl, noch durch Liſt einem andern eigen werden, als mir. Denn wird wol jemand, der mich kennet, glauben, daß das Aergſte, was ſie fuͤrchtet, noch erſt zu fuͤrchten iſt?

Jch habe, das weißt du, die hoͤchſte Mei- nung, die ein Menſch haben kann, von dem Verdienſt und den Vollkommenheiten dieſes be- wundernswuͤrdigen Frauenzimmers, auch von ihrer Tugend und Ehrlichkeit, ob du gleich, in einem deiner vorigen Briefe der Meinung biſt, daß ſie uͤberwunden werden koͤnnte. Bin ich denn alſo nicht genoͤthiget, weiter zu gehen, um dich zu widerlegen; und, wie ich ſchon oft angefuͤhret habe, um ſicher zu ſeyn, daß ſie das J 3iſt, iſt, wofuͤr ich ſie halte, und was ich, wenn ich ſie jemals heirathen ſollte, an ihr zu finden hoffe?

Dieſe Fraͤulein kann ebenfals unſern Leiden- ſchaften gebieten. Keine einzige hat je die Kunſt, das Herz zu ruͤhren, in ſolcher Vollkommenheit beſeſſen. Das weiß ihre ganze Familie, und deswegen haben ſie ſie auch gefuͤrchtet und geeh- ret. Das weiß ich auch, und zweifle nicht, es immer mehr und mehr zu erfahren. Wie be- zaubernd muß nicht dies goͤttliche Kind, wenn ihr die rechte Urſache dazu gegeben wird, ihre wolklingenden Klaglieder ſingen! ‒ ‒ Ein wei- nendes Auge hat unendliche Schoͤnheiten! Jch lehrte zuerſt die beiden Nymphen unten im Hau- ſe, die verſchiedenen Toͤne des Klaͤglichen, ſo wie ſich die Urſachen zu klagen veraͤndern, zu unterſcheiden; Und wie viel vortreflicher der ei- ne Ton ſich zum Ungluͤck ſchickt, als der andre.

Doch ich komme auf deine Einwuͤrfe. ‒ ‒

Jhr werdet mir antworten u. ſ. w.

Th. III. S. 548. L. 26. nach den Worten: Eitelkeiten zu verunehren.

Doch behauptet er, er habe keinen andern Stolz, als mir gefaͤllig zu ſeyn, und ſpricht immer von ſeiner Ehrfurcht und Demuth, und dergleichen Geſchwaͤtze. Allein davon bin ich gewiß, daß er, wie ich das erſtemal, da ich ihn ſahe, anmerkte, zu viel Hochachtung gegen ſeine eigne Perſon hat, als daß er ſeine Frau ſehr hochhalten ſollte, er mag heirathen, wel- che che er will. Jch muͤßte blind ſeyn, wenn ich nicht ſaͤhe, wie erſtaunend eitel er auf ſeine aͤuſſerlichen Vorzuͤge, und Geſchicklichkeit iſt, die er doch, wenn es ja bei Leuten, die auf das Aeuſſerliche ſehen, ein Verdienſt heiſſen kann, mehr ſeiner zuverſichtlichen Eitelkeit, als ſonft irgend einer Sache zu danken hat.

Haben Sie nicht geſehen u. ſ. w.

Th. IV. S. 12. ſtatt des Abſchnitts, der ſich anhebt: Du ſieheſt, daß die Par- theien:

Du ſieheſt, daß die Partheien bei unſerm Streite gleich ſind. Du mußt mir deswegen zu ihrer Vertheidigung weder ihre Jugend, noch ihre Schoͤnheit, noch ihre Familie und Vermoͤgen anfuͤhren. Sage mir nichts von ihrer Leichtglaͤubigkeit: Die findeſt du an ihr gar nicht. Und was ihre Jugend betrift, bin ich nicht ſelbſt noch ein junges Blut? Mit ihrer Schoͤnheit? Jch bitte dich, Belford, zwinge mich nicht, unverſchaͤmt zu ſeyn, und mache ſelbſt zwiſchen meiner Clariſſa, als ei- nem Frauenzimmer, und deinem Lovelace, als einer Mannsperſon, eine Vergleichung. Jhre Familie? Das weiß ich, die iſt in der Ge- gend noch vor hundert Jahren nicht bekannt ge- weſen, und ſie ausgenommen, haſſe ich ſie al- le. Habe ich nicht Urſache? ‒ ‒ Sage mir nichts von ihrem Vermoͤgen: Das hat mich nur allezeit gereizet, doch nicht, weil ich ſchlecht J 4denke. denke. Schmuͤcken ſich die reichen Maͤdgen nicht, um unſre Aufmerkſamkeit auf ſich zu zie- hen? Suchen ſie uns nicht zu fangen? Ver- laſſen ſie ſich, in den Abſichten, die ſie auf uns haben, nicht gemeiniglich mehr auf ihren Reich- thum, als auf ihre Verdienſte? Sollen wir ſie des Vorzuges berauben, worauf ſie ſich haupt- ſaͤchlich verlaſſen? ‒ ‒ Kann ich vor meine Per- ſon, ein jedes Maͤdgen heirathen, welches wuͤn- ſchet, von mir bemerkt zu werden?

Wenn alſo, zur Beſtaͤttigung der freien Grundſaͤtze, um derentwillen uns keine von die- ſen artigen muntern Schelmen haſſet, ein rei- ches Maͤdgen dahin gebracht iſt, ihrem Kaiſer zu huldigen; ſo mag dieſe Unterwerfung fuͤr Folgen haben, welche ſie will, allezeit wird ein ſolches Kind durch ihr Vermoͤgen ſowol vor Beleidigungen und Verachtung, als vor Man- gel, geſichert ſeyn. ‒ ‒ Alles, woruͤber alſo mei- ne Liebſte und ich noch ſtreiten koͤnnen, iſt dies: wer von uns beiden mehr Klugheit und Be- hutſamkeit hat. Und das muͤſſen wir noch ver- ſuchen.

Es iſt dieſes fuͤr ſie u. ſ. w.

Th. IV. S. 14. gegen das Ende, nach den Worten: unmoͤglich abſehen kann, lies ſtatt des folgenden, bis S. 15. L. 10. an die Worte: niemand gehalten hat.

Aber Beſtaͤndigkeit iſt mein Ruhm, und Ge- duld meine Aufwaͤrterin, wenn ich einen Vor- wurf wurf habe, der meiner Verſuche wuͤrdig iſt. Was verlohnt ſich eine leichte Eroberung die Muͤhe? Hudibras fraͤgt gar ſchoͤn:

Wer endigte wol je Durch Stahl und Strick ſein Leben, Um eine Dulcinee, Die willig ſich gegeben?

Nun merke auf die Geſchichte u. ſ. w.

Th. IV. S. 27. L. 28. nach den Worten: nur einige Hofnung geben wol- len, lies ſtatt des uͤbrigen Theils dieſes Briefes, und des Anfangs vom naͤch- ſten, bis S. 28. L. 19. an die Worte: unſers Geſchlechts halten muß.

Jch will mich entſchlieſſen, ihn auf ewig zu verlaſſen.

O mein Kind! er iſt ein ſtolzer, thoͤrichter, uͤbermuͤthiger Menſch! ‒ ‒ Und ich erwarte in Warheit kaum, daß wir uns vertragen koͤn- nen. Wie viel ungluͤcklicher bin ich bereits mit ihm, als meine Mutter jemals mit mei- nem Vater nach ihrer Verheirathung geweſen iſt! Da er, und zwar ohne einigen Grund, o- der Vorwand, ſich eine Freude daraus macht, mir das Herz zu brechen, ehe ich noch die Sei- nige bin, und da ich noch in meiner Gewalt bin, oder doch ſeyn ſollte! O wie klage ich meine Thorheit an, daß ichs nicht bin!

J 5Bis

Bis ich gewiß ſeyn kann, ob mir meine Freunde einige Hofnung geben wollen, oder nicht, muß ich etwas thun, was ich vorher in keinem Fall zu thun gedachte. Jch muß mich nemlich bemuͤhen, daß unſer Streit nicht ge- ſchlichtet wird. Und doch wird es mich in mei- nen eignen Augen veraͤchtlich machen, weil ich dabei einen Endzweck haben muß, den ich nicht geſtehen darf. Aber dies iſt eine von den Folgen eines Schrittes, den ich gethan habe, und ewig beweinen werde. Eine natuͤr- liche Frucht einer Verbindung, wo die Gemuͤ- ther ſich ganz und gar nicht fuͤr einander ſchicken.

Dies ſoll eine Warnung ſeyn, die ich allen Perſonen meines Geſchlechts immer geben will. Bewahret euer Auge! Es wird immer gegen euren Verſtand in einer Verſchwoͤrung ſeyn! Wenn ihr unter zwoen Partheien zu waͤhlen habet, ſo wird der Verraͤther allezeit die ſchlimmſte ergreifen!

Fragen Sie mich, mein Kind, wie ſich die- ſe Warnung fuͤr mich ſchicket? So muß ich Jhnen ein Geheimniß ſagen, daß ich nach ei- ner Selbſt-Pruͤſung erſt ganz kuͤrzlich ausge- funden habe, ob Sie es gleich, wie es ſchei- net, laͤngſt entdecket haben moͤgen: Waͤre nem- lich mein thoͤrichtes Auge nicht zu ſehr gefeſſelt geweſen; nimmer haͤtte ich mich mit der Em- ſigkeit bemuͤhet, einem Ungluͤck zwiſchen ihm und einigen von unſrer Familie vorzubauen. Dies Dies veranlaßte zuerſt den Briefwechſel mit ihm, und brachte das gefuͤrchtete Ungluͤck mit doppeltem Gewicht uͤber mich ſelbſt. Meine Eitelkeit und Selbſt-Betrug koͤnnen, ſo viel ich weiß, auch an dieſer Unbedachtſamkeit Theil gehabt haben. Denn ſiehet es nicht aus, als wenn ich mich in meiner Familie fuͤr die geſchickteſte gehalten haͤtte, Schwierigkeiten zu heben?

Aber Sie muͤſſen nicht denken, mein Kind, daß mein Herz jetzt noch mit meinem Auge im Buͤndniß ſtehet. Das betrogne Auge ſiehet nunmehr ſeinen Fehler klaͤrlich ein, und das verfuͤhrte Herz verachtet es deswegen. Daher will ich mich auch an meinen Oncle wenden. Daher kommt es, daß ich mit Warheit, ge- wiß mit Warheit! ſagen kann, ich wollte fuͤr meinen Fehler eine jede Genugthuung leiſten, und ſollte es auch ein oder etliche Glieder an meinem Leibe koſten, wenn es damit ausge- macht waͤre!

Leben Sie wol, meine theureſte Freundin; ‒ ‒ Moͤchte Jhr Herz nimmer den hundertſten Theil der Angſt fuͤhlen, die ich gegenwaͤrtig empfinde! Das iſt der Wunſch

Jhrer ewig ergebnen Clariſſa Harlowe.

Fraͤu-

Fraͤulein Howe an Fraͤulein Clariſſa Harlowe. Mittwochen den 10. May.

Jch will ſchreiben! Keine Mannsperſon ſoll fuͤr mich ſchreiben. Clariſſa hatte der Fraͤulein vorgeſchlagen, daß Herr Hickmann ſtatt ihrer ſchreiben moͤchte. Siehe Th. III. S. 519. Kein Frauenzim- mer ſoll mich hindern, zu ſchreiben. Jch bin doch gewiß ſo alt, daß ich vernuͤnftige Gruͤn- de, und Eigenfinn unterſcheiden kann? Jch ſchreibe doch an keine Mannsperſon, nicht wahr? ‒ ‒ Wenn ich mit einem Liebhaber einen Brief- wechſel unterhielte, den meine Mutter nicht leiden koͤnnte, und dem ich mit Vernunft keine Hofnung geben duͤrfte, ſo wuͤrde mich meine eigne Ehre und Pflicht zum Gehorſam verbin- den. Aber da in dieſem Fall ein ſo gewaltiger Unterſchied iſt, ſo bitte ich, ſagen Sie mir da- von kein Wort mehr.

Jch billige Jhren Entſchluß ſehr, den Boͤſe- wicht zu verlaſſen, wenn Sie ſich mit ihrem Oncle verſoͤhnen koͤnnen. Jch haſſe den Men- ſchen, von ganzen Herzen haſſe ich ihn, weil er Sie ſo martert. Selbſt Jhre Erzaͤhlung ſeiner Streiche quaͤlt mich ſchon, wenn ich ſie leſe, faſt ſo ſehr, als Sie. Moͤchten Sie doch ei- ne guͤnſtige Gelegen haben, dem naͤrriſchen Kerl zu entfliehen!

Jch

Jch habe noch andre Urſachen, dies zu wuͤn- ſchen. Denn ich habe nur eben mit jemanden Bekantſchaft gemacht, der einen groſſen Theil ſeiner geheimen Geſchichte weiß. Der Menſch iſt wuͤrklich ein Boͤſewicht! ein abſcheulicher Boͤſewicht! wenn alles wahr iſt, was ich ge- hoͤret habe, und doch hat man mir noch mehr beſondere Nachrichten verſprochen.

Jch verſichre Jhnen u. ſ. w.

Th. IV. S. 64. L. 11. lies ſtatt des Schluſ- ſes dieſes Briefes: dieſes bezeuget Jh- re Anna Howe.

Hernach mag er mir ſagen, wenn er das Herz haͤtte, oder wollte, daß er diejenige Perſon un- ter ſeine Fuͤſſe gedemuͤthiget, welche zu erhoͤ- hen ſeine wahre Ehre geweſen waͤre.

Erleichtern Sie inzwiſchen Jhren Kummer mit Betrachtungen, die Jhrer wuͤrdig ſind? Sind Sie gleich mit Liſt in die Gewalt dieſes Mannes gebracht, ſo brauchen Sie ſich doch nicht unter dieſelbe zu erniedrigen. Sie gebie- ten ſeiner Ehrerbietung, oder, wie ich wol ſa- gen mag, Sie begeiſtern ihn damit. Denn man hat nie geſehen, daß er vor etwas Gutem je eine Ehrerbietung gehabt haͤtte, bis Sie zu ihm gekommen ſind. Er bekennet auch dann und wann, er werde durch Jhr Beyſpiel in ſolcher Ehrfurcht gehalten, und ſo geruͤhret, daß es die Gewalt uͤber ihn haben wuͤrde, ihn auf den rechten Weg zu bringen.

Sie

Sie werden allerdings ein ſchweres Geſchaͤft haben, wenn Sie ihn ſo weit bringen; Doch deſto groͤſſer wird Jhre Ehre ſeyn, wenn Sie ſeine Beſſerung bewuͤrken. Jch fuͤr mein Theil glaube auch, wenn Sie dieſen groſſen, dieſen glaͤnzenden Betrieger, der, moraliſch zu reden, eine ſolche Anzahl Jahre vor ſich hat, zuruͤck rufen koͤnnen, ſo werden Sie eine Menge un- ſchuldiger Seelen vom Verderben retten. Denn die ſcheinen mir die Beute geweſen zu ſeyn, fuͤr welche er ſeine gottloſen Schlingen gelegt hat. Und wer weiß, vielleicht mag, haupt- ſaͤchlich dieſes Vorhabens willen, die Vorſe- hung es zugelaſſen haben, daß eine Perſon ſich verirrete, die nie mit ihrem Herzen und Willen irrete, und ſich ſelbſt ſo viele Vorwuͤrfe macht, daß ſie, wie ſie glaubet, uͤberhaupt geirret hat.

Leben Sie wol, wertheſte Freundin.

Anna Howe.

Th. IV. S. 96. L. 29. nach den Worten: an den Lord M. ſchreibe.

Er wollte mir die Wahl uͤberlaſſen, ob der ſchleunige Tag, deſſen Ankunft er ernſtlich haͤt- te wuͤnſchen ſollen, beſchleuniget, oder aufge- ſchoben werden ſollte!

Jch dachte bei mir ſelbſt u. ſ. w.

Th. IV. S. 97. L. 21. nach den Worten: noch aufſchieben koͤnnten, lies ſtatt des naͤchſten Abſchnitts: Jch

Jch ſchwieg.

Den Tag darauf, gnaͤdige Fraͤulein, wenn es morgen nicht ſeyn ſoll.

Haͤtte er mir Zeit gegeben, zu antworten, ich haͤtte nicht ja ſagen koͤnnen. Das werden Sie doch einſehen? ‒ ‒ Allein er fuhr in demſel- ben Odem fort: oder den darauf folgenden Tag? ‒ ‒ Wobei er meine beiden Haͤnde ergrif, und mich ſo ſtarr anſahe, daß ich halb verwirrt wur- de. ‒ ‒ Wuͤrden Sie wol ſo viel Geduld mit ihm gehabt haben, mein Kind?

Nein Herr Lovelace u. ſ. w.

Th. IV. S. 98. L. 6. nach den Worten: Dank ſchuldig waͤre.

Jſt es nicht klar, mein Kind, daß er wil- lens iſt, mich zu quaͤlen, und herum zu fuͤhren? Der aufgeblaſene, und zugleich der niedertraͤch- tige, thoͤrigte Menſch! ‒ ‒ Doch ſie ſagen, ich darf mich gar an keinen Kleinigkeiten mehr ſtoſ- ſen. O warum giebt er ſich Muͤhe, ein Herz zur Verſtellung zu bringen, das einzig und al- lein, und zwar zu meinem und ſeinem Beſten, wuͤnſchet, den gehoͤrigen Wolſtand zu beobachten!

Um nicht unbeſcheiden u. ſ. w.

Th. IV. S. 100. L. 13. zu den Worten: Meinung ausbitte, ſetze folgende Note:

Wir koͤnnen nicht umhin, hiebei anzumerken, daß die Fraͤulein, ſelbſt von einigen ihres Ge- ſchlechts, ſchlechts, beſonders getadelt iſt, daß ſie in den obigen Unterredungen ihre Zaͤrtlichkeit uͤbertrie- ben haͤtte. Allein dies kommt nothwendig da- her, daß man auf die Umſtaͤnde, darin ſie ſich befand, auf ihren eignen Charackter, und den Charackter des Mannes, mit welchem ſie zu ſchaffen hatte, nicht aufmerkſam ge- nug geweſen iſt. Denn ob ſie gleich freilich von ſeinen Abſichten nicht ſo viel wiſſen konnte, als der Leſer aus ſeinen Briefen an den Herrn Belford erfahren hat: So war ſie doch von ſeinen boͤſen Grundſaͤtzen zu ſehr uͤberzeuget; und ſahe aus ſeinem ganzen Betragen gegen ſie die Nothwendigkeit ein, einen ſolchen Wag- hals, wie ſie ihn zuweilen nennet, in einer Entfernung zu halten. Jm Th. III. S. 268. wird der Leſer ſehen, daß ſie, bei einigem guͤn- ſtigen Anſchein, ſich ſelbſt tadelt, ſie ſei zu fer- tig geweſen, ihn verdaͤchtig zu halten. Doch ſagt ſie: Wie viel iſt an den Grundſaͤtzen zu tadeln, nach denen er handelt? Er iſt ſo leichtſinnig, ſo veraͤnderlich, ſo ſtolz, daß er ſich ſelbſt in zwo verſchiedenen Stun- den nicht aͤhnlich iſt. Jch habe jetzt keinen Schutz-Engel um mich, keinen Vater, keine Mutter; und muß mich blos auf GOtt und meine Vorſichtigkeit verlaſ- ſen. Jm Th. III. S. 116. am Ende, ſagt ſie: Waͤre es nicht ein Selbſt-Verrath, wenn ich bei einem ſolchen Menſchen nicht wach- ſam und argwoͤniſch waͤre?

Jetzt

Jetzt aber, wird der Leſer ſehen, daß ſie noch viel wichtigere Urſachen hatte, wachſam und argwoͤhniſch zu ſeyn. Und Herr Lovelace wird dem ſchoͤnen Geſchlecht ſelbſt die Lehre ge- ben: (Th. V. S. 9.) Die Frauenzimmer, wel- che uͤber die erſten Freiheiten nicht emp- findlich werden, ſind nothwendig verloh- ren. Denn die Liebe iſt eine Betruͤgerin, die immer mehr Eingriffe zu thun ſuchet. Sie trachtet immer weiter. Nichts, als die letzte Gunſt, kann ſie befriedigen, wenn ihr einmal etwas eingeraͤumet iſt.

Aber vielleicht iſt der Leſer zu geneigt, der Clariſſa Betragen in bedenklichen Umſtaͤnden nach des Herrn Lovelace Beſchwerden uͤ- ber ihre Kaltſinnigkeit zu beurtheilen; und bedenket nicht, was er fuͤr Abſichten hatte, und daß ſie als ein Muſter vorgeſtellet wird. Denn daher muß man ihr in ihren Verſuchungen und Ungluͤck nicht erlauben, daß ſie diejenigen Re- geln aus der Acht laͤſſet, an welche vielleicht ei- nige ihres Geſchlechts, wenn ſie in ihren bedenk- lichen Umſtaͤnden geweſen waͤren, nicht ge- glaubt haͤtten, ſich ſo genau binden zu duͤrfen. Und doch wuͤrde ein Lovelace, wenn ſie ſie nicht beobachtet haͤtte, alles erhalten haben, was er ſuchte.

Th. IV. S. 101. L. 23. nach den Worten: Schoͤnheiten zu ſchmuͤcken. Zuſaͤtze zur Cl. KJch

Jch will dir wol vorher ſagen, wie ſich mei- ne Schoͤne in dem Fall gebaͤrden wird. ‒ ‒ Sie wird zu verſchiedenen Zeiten auf die Sa- che zu reden kommen, und wieder darauf kom- men; Aber ich will ſie nicht verſtehen. Zu- letzt, nachdem ſie ein halb Dutzend mal ge- raͤuspert hat, wird ſie genoͤthiget ſeyn, ganz auszuſprechen: ‒ ‒ ich meine, Herr Love- lace ‒ ‒ ich meine, Herr ‒ ‒ ich meine, ſie haͤtten vor einigen Tagen geſagt. ‒ ‒ Jch werde ſtock ſtill ſchweigen. ‒ ‒ Jch ſitze gegen ihr uͤber; ihre Augen ſind auf meine Schuhſchnal- len geheftet. ‒ ‒ Maͤdgen, wenn man ſie ſo weit hat, bewundern allezeit die Schuhſchnal- len einer Mannsperſon, oder vielleicht einige beſondere Schoͤnheiten in dem Fuß-Teppig. Jch meine, ſie ſagten, daß Frau Fretch- ville. ‒ ‒ Dann rollet eine cryſtallne Zaͤhre jede rothe Wangen herunter. Sie aͤrgert ſich, daß man ihrem jungfraͤulichen Stolz ſo wenig zu Huͤlfe kommt. Aber komm nur, ſpreche ich zu mir ſelbſt, mein Kind, mit deinem Meinen! Erinnere dich, was ich um dich und von dir ausgeſtanden habe! Jch werde deinen thraͤnen- vollen Pauſen nicht aushelfen. Sprich nur aus, mein Schatz! ‒ ‒ O welche angenehme Verwirrung! Kann ich mich ſelbſt ſo man- cher Schoͤnheiten, die in dieſem Kampf zum Vorſchein kommen, durch ein uͤbereiltes, naͤr- riſches, weibiſches Mitleiden berauben, wodurch ein hoͤflicherer Mann, (du weißt, mein Engel, daß daß ich kein hoͤflicher Mann bin!) den ſeine eigne Zaͤrtlichkeit verraͤth, und der zu weibli- chen Thraͤnen nicht gewoͤhnt iſt, uͤberwunden ſeyn wuͤrde? Jch werde bei dieſer Gelegenheit eine Unentſchloſſenheit annehmen, damit ſie mich nicht ganz verabſcheuet; ‒ ‒ damit in mei- ner Abweſenheit ihre Betrachtungen uͤber die- ſen Auftrit ſie an einige meiner Schoͤnheiten erinnern moͤgen, die ich dabei gezeiget habe. Eine ehrerbietige, ehrfurchtsvolle, demuͤthige Unentſchloſſenheit, die beredter ſeyn wird, als alle Worte ſie auszudruͤcken vermoͤgen! Sprich nur aus, mein Schaz, nur ganz aus!

Wer eine freie Lebensart u. ſ. w.

Th. IV. S. 108. L. 11. nach den Worten: Unvollkommenheit herrſchet.

Das Ende von allem, was ich geſchrieben habe, iſt dies: Entweder heirathen Sie, mein Kind, oder entfernen Sie ſich von ihnen allen, und von ihm auch.

Sie gedenken das letztere zu thun, werden Sie ſagen, ſo bald Sie eine Gelegenheit finden, Dieſe hoffe ich Jhnen, wie ich ſchon oben zu verſtehen gegeben, bald genug zu verſchaffen; und dann werden Sie mit ſich ſelbſt zu kaͤm- pfen haben.

Dies ſind eben die Herren, die wir Maͤdgen von Natur nicht haſſen. Wir wiſſen nie, was in unſrer Macht ſtehet, zu thun, oder nicht. Wenn ein Haupt-Vorwurf, den wir lange im K 2Geſicht Geſicht gehabt haben, ſo bedenklich wird, daß wir ihn nothwendig entweder waͤhlen, oder ver- werfen muͤſſen; ſo ſehen wir uns vielleicht um: Wir erſchrecken uͤber die wilde und ungewiſſe Ausſicht, die ſich uns oͤfnet, und nach einigem Kampfe und Bekuͤmmerniß verwerfen wir den neuen Liebhaber, den wir nicht gepruͤft ha- ben; ziehen unſre Hoͤrner ein, und entſchlieſ- ſen uns, in dem Pfade fortzukriechen, mit dem wir bekannt ſind.

Jch erwarte Jhren naͤchſten u. ſ. w.

Th. IV. S. 109. L. 27. nach den Worten: die Seinige zu nennen.

Wie viele Urſachen wuͤrdeſt du gehabt ha- ben, beſorgt zu ſeyn, wenn ſie ſich durch unge- reimte, oder ſchwache Gruͤnde haͤtte bewegen laſſen, wodurch ein Mann ſo gut als der an- dre ſie wuͤrde uͤberredet haben, wenn er mit Ungeſtuͤm angehalten haͤtte?

Was du fuͤr ein erfindſamer Geiſt biſt, das wiſſen wir alle. Wir ſind alle uͤberzeuget, daß du einen Kopf haſt, Raͤnke auszuſinnen, und ein Herz, ſie auszufuͤhren. Habe ich dich nicht den groͤßeſten Spitzkopf auf dem Erd- boden genennet? Dafuͤr kannte ich dich. Was willſt du mehr? Warum ſoll dein Kopf eben der boshafteſte ſeyn, ſo wie er der geſchickteſte iſt? ‒ ‒ Heirathe die Fraͤulein, und erzaͤhle ihr hernach, was fuͤr eine Menge Streiche du ihr noch zu ſpielen bereit geweſen waͤreſt. Bitte ſie, daß daß ſie dich fuͤr dieſe Entdeckung nicht haſſen moͤchte; und verſichre ſie, daß du ſie aus Ge- wiſſens-Angſt, und um ihren auſſerordentlichen Verdienſten Gerechtigkeit wiederfahren zu laſ- ſen, aufgegeben haͤtteſt; und laß ihr die Freu- de, daß ſie ſich ſelbſt Gluͤck wuͤnſchet, ein Herz bezwungen zu haben, das ſo geſchickt iſt zu ruhmwuͤrdigen Uebelthaten, wie du es nen- neſt. Das wird ihr Gelegenheit geben, zu trium- phiren, und dir nicht weniger: Jhr, daß ſie uͤber dich, dir, daß du uͤber dich ſelbſt geſieget haſt.

Bedenke wie viel u. ſ. w.

Th. IV. S. 117. L. 23. nach den Worten: wenn ich mich verheirathete, lies ſtatt des naͤchſtfolgenden Abſchnitts:

Ein Menſch kann nicht alles. Sie Herr Belford, ſind ein Gelehrter. Jch bin ein Pair. Schaͤrfen Sie ihm, auf was Art, das wiſſen Sie am beſten, die weiſen Spruͤchwoͤr- ter ein, die ich noch anfuͤhren will, und die ich ſchon beigebracht habe. Aber mit ſo viel Vor- ſicht, daß er nicht merket, Sie haben mit mei- nem Kalbe gepfluͤget. Hier ſind ſie: Gluͤck- lich iſt der Mann, der ſeine Thorheiten in der Jugend erkennet. Wer gut le- bet, der lebet lange. Noch eins: Wer ein Jahr uͤbel lebt, wird ſieben Jahre Leid darum tragen. Und noch eins, das bei den Spaniern gebraͤuchlich iſt: Wer K 3wol wol lebet, der ſiehet weit. Freilch weit, denn er ſiehet in die Ewigkeit, wie man ſagen koͤnnte. Hier iſt noch eine ſchoͤne Sentenz: Wer in unnoͤthiger Gefahr umkommt, iſt des Teufels Maͤrtyrer. Ein anderes Spruͤchwort habe ich in Madrid aufgefangen, als ich den Lord Lerington auf ſeiner Ge- ſandſchaft nach Spanien begleitete, welches meinen Vetter mehr Barmherzigkeit und Mit- leiden lehren wird, als er ſchwerlich vermoͤge ſeines Naturels zeigen kann. Es heißt ſo: Wer mit einem andern Mitleiden hat, der hat ſelbſt Gut davon. Von dem, was folget, wird er ſelbſt wol hundertmal die War- heit erfahren haben: Wer da thut, was er will, thut ſelten, was er ſoll. Dies iſt auch noch anmerkens-werth: Was man in der Jugend eingebrocket hat, muß man im Alter auseſſen. Mein verteufeltes Po- dagra! GOtt helfe mir! ‒ ‒ Doch ich will nicht ſagen, was ich noch ſagen wollte.

Jch erinnere mich, daß Sie, die Sie mir wegen meiner kraͤftigen und weiſen Spruͤchwoͤr- ter oft ein Compliment gemacht haben, ſelbſt einmal etwas ſagten, welches mir eine groſſe Meinung von Jhnen beibrachte. Leute von Gaben, ſagten Sie, werden eher durch kurze Sentenzen uͤberzeuget, als durch lange Predigten, weil die kurzen Senten- zen von ſelbſt ans Herz dringen und darin bleiben, lange Reden aber, wenn ſie noch ſo ſo gut ſind, die Aufmerkſamkeit ermuͤ- den; und immer das eine gute das andre vertreibt, bis ſie alle vergeſſen werden.

Wenn doch ihr guter Rath u. ſ. w.

Th. IV. S. 128. L. 23. nach den Wor- ten: grosmuͤthig ertragen ſollſt.

Aber biſt du auch gewiß, Bruder, daß es der kalte Brand iſt? Mein Oncle gab ein- mal Hofnung, daß die Krankheit ſchon ſein innerſtes Mark angegriffen haͤtte, aber ſo iſt leider! ein kleiner Anſtoß von Podagra daraus geworden; und da hatte ich, ſtatt ſeiner, den kalten Brand. ‒ ‒ Jch habe gehoͤrt, daß eine gute Portion China einen kalten Brand ver- hindern wird, daß er nicht weiter um ſich greifet, und ihn zuletzt gar wegnimmt. Gieb deines Oncles Wund-Arzt zu verſtehen, daß, wenn ihm ſeine Ohren lieb ſind, er ſich nicht unterſtehen ſoll, ihm ein Gran China zu ge- ben.

Jch wollte, daß mein Oncle u. ſ. w.

Th. IV. S. 156. ſtatt des Abſchnitts, der ſich anhebt: Der naͤchſte Brief nach dieſem, lies folgendes: Fraͤulein Clariſſa Harlowe an Fraͤulein Howe. Freitag den 10. Mai.

Jch wollte nicht gern, wenn ich es aͤndern koͤnnte, die dunkle und ſchwarze Geſtalt mei- K 4nes nes Schickſals ſo beſtaͤndig betrachten, daß ich dadurch, weil doch die ganze Natur und jedes Ding eine helle und eine dunkle Seite hat, fuͤr unfaͤhig gehalten wuͤrde, mich an einer Hofnung zu vergnuͤgen. Und dies nicht allein meinetwegen, ſondern auch Jhrentwillen, da Sie an allem, was mich trift, ſo grosmuͤthig Antheil nehmen.

Laſſen Sie ſich alſo erzaͤhlen, mein Kind, daß ich in Betracht meiner Umſtaͤnde vier und zwanzig Stunden ziemlich vergnuͤgt zugebracht habe.

Sie erzaͤhlet darauf u. ſ. w.

Th. IV. S. 157. L. 12. nach den Worten: in London antreffen ſollte, lies ſtatt des Schluſſes dieſes Briefes:

Selbſt Dorcas, ſagt ſie, misfaͤlt mir we- niger, als zuvor, und ich muß Mitleiden mit ihr haben, daß ſie in der Erziehung verſaͤumt iſt, da ſie ſelbſt ſo ſehr Urſache hat, es zu bedauren. Sonſt wuͤrde es nicht viel zu be- deuten haben. Denn Leute von niedrigem Stande, und ohne Gelehrſamkeit dienen dem gemeinen Weſen am meiſten; (ſolche machen nemlich die arbeitſamſten Mitglieder derſelben aus) und es iſt nur gar zu gewoͤhnlich, daß eine gelehrte Erziehung Leute uͤber die Pflicht andern zu dienen erhebet, wodurch doch die Geſchaͤfte dieſer Welt ausgerichtet werden muͤſ- ſen. Jch zweifle nicht, wenn wir die ganze Welt Welt durchgehen, daß unter den Unſtudierten zwanzig gluͤckliche Leute gegen einen von denen ſind, die in den Schulen erzogen worden.

Jnzwiſchen laͤßt ſich hieraus nichts gegen das Studieren, oder die Wiſſenſchaften ſchlieſ- ſen. Denn man wird doch gern diejenigen, die Faͤhigkeit haben, und deren Familie man hochachtet, oder deren Dienſte man belohnen will, ein wenig zu unterſcheiden ſuchen, und von ihnen glauben, daß ſie der Welt auf eine artigere Art nuͤtzlich ſind.

Wenn mein Gemuͤth ganz ruhig waͤre, koͤnn- te ich vielleicht hieruͤber noch mehr nuͤtzliches ſa- gen, weil ich dieſer Sache mit ſo viel Ueberlegung nachgedacht habe, als meine Jahre, und wenige Erfahrung verſtatten wollen.

Aber die gewaltige Unwiſſenheit und Unge- ſchicklichkeit dieſes Maͤdgens iſt erſtaunend, da es ihr an Neugierde nicht fehlet. Denn ſie ſchei- net lehrbegierig zu ſeyn, und kann in andern Dingen leicht etwas begreifen. Dies beſtaͤti- get mich noch mehr in der Anmerkung, die ich einmal gehoͤret habe, daß fuͤr eine jede Perſon eine Zeit iſt, wo ſie unterwieſen werden muß; eine Zeit des Lernens, wie man ſie nennen koͤnnte; wo man das Gemuͤth Schritt vor Schritt von dem leichten zu dem ſchweren fuͤh- ren, und es Jahr vor Jahr ausbeſſern kann. Mit wie vieler Sorgfalt ſollten dieſe Zeiten von den Aeltern, Vormuͤndern, und andern, denen die Erziehung und Unterweiſung der Ju- K 5gend gend anvertrauet iſt, in Acht genommen wer- den! Denn wenn ſie einmal vorbei ſind, ohne daß man einen Grund gelegt hat, ſo werden ſie ſchwerlich je wiederkommen. Und doch muß man geſtehen, daß es Genies giebt, die, gleich gewiſſen Fruͤchten, erſt ſpaͤt reif werden. Ein anhaltender Fleiß wird auch Wunder-Dinge thun. ‒ ‒ Aber wenn jemand zum Exempel im zwanzigſten Jahre die erſten Grundſaͤtze lernen ſoll, die andre im zehenden Jahre gelernet ha- ben, und die ſie ſelbſt in dem Alter haͤtten faſ- ſen koͤnnen, welche muͤhſame Arbeit iſt das!

Sie haben allezeit gewuͤnſcht, daß ich der- gleichen Anmerkungen einſtreuen moͤchte, ſo wie ſie mir einfallen. Aber es iſt dies auch ein Zeichen, daß ich ein wenig beſſere Ausſichten vor mir ſehe, ſonſt wuͤrde ich unter ſo vielen wichtigern Dingen, die mein Gemuͤth ſeit ei- niger Zeit einnehmen, nicht ruhig genug gewe- ſen ſeyn, ſie zu machen.

Jetzt will ich Jhnen ſagen, was ich fuͤr beſſere Hofnungen vor mir habe.

Vors erſte weiß ich es beſſer, als vorher, zu erklaͤren, warum es mit der Miethung des Hauſes ſo lange waͤhret. ‒ ‒ Die arme Frau Fretchville! ‒ ‒ Sie dauret mich, ob ich ſie gleich nicht kenne. Hernach macht das eine gute Mine, daß er dem Frauenzimmer, vor dieſer Unterredung mit ihnen, ſeine Abſicht be- kannt gemacht hat, hier im Hauſe zu bleiben, wenn ich das andre bezogen haͤtte. Dem Ton ſeiner ſeiner Stimme nach ſchien er daruͤber beſorgt zu ſeyn, was ich uͤber dieſen neuen Aufſchub denken wuͤrde.

Jungfer Martin druͤckte ſich uͤber meine Perſon ſo wol aus, daß es mir faſt leid iſt, daß ich das erſte mal, da ich ſie ſahe, ſo hart von ihr geurtheilet habe. Freie Leute koͤnnen wol mannigmal einen weiten Jrweg gehen, ohne ſich ganz zu verirren. Denn wie ſie gemeinig- lich nicht auf ihrer Hut, uͤbereilend, und fluͤch- tig ſind, ſo kann ihnen auch dieſelbe Veraͤnder- lichkeit und Fluͤchtigkeit des Geiſtes zu Huͤlfe kommen, und ſie wieder zum Nachdenken und zu ihrer Pflicht zuruͤck bringen, wenn das Herz nicht verdorben iſt.

Seine Urſachen, warum er nicht ſelbſt hin- gehen will, ſeine Fraͤulein Baſen hieher zu ho- len, weil nemlich mein Bruder und Singleton ihm noch immer nachſtellen, ſcheinen auch nichts uͤbels anzuzeigen. Und es laͤſſet ſich um ſo viel eher erklaͤren, warum ſie es erwartet haben, daß ein ſo ſtolzer Menſch, als er, in Perſon kommen, und ſie darum erſuchen ſollte, da er ſie zuweilen als Fraͤulein beſchreibet, die ſehr auf das Ceremoniel ſehen.

Jch will Jhnen noch einige andre Gruͤnde ſagen, warum ich jetzt ruhiger bin, als vorher, ehe ich ihn in ſeiner Unterredung behorchet hatte.

Dahin rechne ich ſeine Nachricht, die er von der Schifsbedienung des Singletons erhalten hat, welches nur gar zu ſehr mit dem uͤberein- kommt, kommt, was Sie mir in Jhrem Briefe vom 10. Mai meldeten.

Daß er nicht willens iſt, es mir bekannt zu machen.

Die Vorſicht, welche die Bedienten brauchen ſollen, wenn der Schiffer kommt, und nach uns fraͤgt.

Sein Entſchluß, nicht der angreifende Theil zu ſeyn, wenn er entweder meinen Bruder oder dieſen Singleton antraͤfe; und die leichte Art, die er ausgefunden hat, in dem Fall Ungluͤck zu vermeiden, weil ich nur nicht noͤthig haͤtte, zu laͤugnen, daß ich die Seinige waͤre. Wie- wol ich wuͤrde mich in meinen Gedanken fuͤr ſehr ungluͤcklich halten, wenn ich dahin getrieben wuͤrde, mich noch gegen andre Leute dafuͤr ſtill- ſchweigend zu bekennen, bis ichs wuͤrklich bin; ob ich mich gleich, ſo ſehr wider meinen Willen, bewegen laſſen, die Meinung der Leute unten im Hauſe zu unterſtuͤtzen, daß wir verheirathet waͤren.

Nachdem, was am Mittwochen zwiſchen mir und dem Herrn Lovelace vorgefallen iſt, und was ich gehoͤret habe, als ich ihn behorchte, halte ich mich verbunden, mit ihm in die Co- moedie zu gehen; um ſo vielmehr, da er ſo vor- ſichtig war, und mir vorſchlug, daß mich eine von den Jungfern im Hauſe begleiten ſollte.

Jch muß auch geſtehen, wie vergnuͤgt ich daruͤber bin, daß ich erfahren, er habe wuͤrk- lich an den Lord M. geſchrieben.

Jch

Jch habe verſprochen, den Aufſatz des Herrn Lovelace zu beantworten, ſo bald ich Jhre Meinung daruͤber gehoͤret.

Jn meinem naͤchſten Briefe hoffe ich, Ur- ſache zu haben, dieſen guͤnſtigen Anſchein zu be- kraͤftigen. Guͤnſtigen Anſchein muß ich wol ſagen, da ich einmal Schifbruch erlitten!

Jch hoffe in dem Kampfe, den ich ihrer Meinung nach mit mir ſelbſt anſtellen muß, (wie Sie ſich ausdruͤcken) wenn mich ſeine Auf- fuͤhrung nicht noͤthiget, ihn zu verlaſſen, mich ſo bezeigen zu koͤnnen, daß ich mich in Jhren Augen nicht herunterſetze. Und das iſt alles, was ich jetzo wuͤnſchen kann. Aber, wenn ich ihn wuͤrk- lich ſo hoch halte, wie Sie ſo guͤtig ſind, zu behaupten, ſo wird doch, denke ich, der Kampf mir ſo ſchwer nicht ſeyn, als Sie ſich einbil- den, wenn ich von ihm gehe; im Fall mir nur die Mittel zu meiner Entweichung gegeben wer- den. Aber wie werde ich mich betragen, wenn ich von ihm gegangen, und ſchwach genug bin, mich gleich den ehemaligen Jſraeliten nach meiner Egyptiſchen Gefangenſchaft zu ſehnen!

Es wird, denke ich, dieſes guͤnſtigen An- ſcheins ungeachtet, nicht ſchaden, daß Sie den Entwurf (er ſei beſchaffen wie er wolle) ausfuͤhren, den Sie fuͤr mich ausgedacht ha- ben, mir im Fall der Noth eine Freiſtadt aus- zumachen. Herr Lovelace iſt in der That ein unergruͤndlicher und gefaͤhrlicher Menſch. Die Klugheit erfordert es alſo, wachſam zu ſeyn, und und ſich auf das Aergſte gefaßt zu machen! Hilf Himmel! mein Kind, wozu bin ich ge- bracht! Haͤtte ich jemals denken koͤnnen, daß ich in Umſtaͤnde gerathen wuͤrde, wo ich genoͤ- thiget waͤre, mich bei einem Mann aufzuhal- ten, an deſſen Ehrlichkeit gegen mich ich nur den Schatten von einem Zweifel haben koͤnn- te! ‒ ‒ Doch ich will ins Kuͤnftige hinausſehen, und das beſte hoffen.

Jch bin gewiß, daß Jhre Briefe nicht auf- gefangen werden. Seyn Sie desfals nur ruhig.

Herr Lovelace wird ſich nie mit gutem Wil- len meiner Geſellſchaft entſchlagen. Sonſt zwei- fle ich nicht, daß ich die Freiheit habe, aus und einzugehen, wann es mir beliebet; und wuͤrde es auch, wenn ich es noͤthig hielte, und mich nicht vor meinem Bruder, oder dem Capitain Singleton fuͤrchtete, oͤfter verſuchen.

Th. IV. S. 201. L. 12. nach den Worten: wenn ich es nicht demuͤthige, lies ſtatt der naͤchſten Worte, bis: gefaͤhr- lichſten Menſchen haͤlt:

Jn einem andern Briefe ſagt die kleine Fu- rie: daß ſie ſchreiben will, und keine Mannsperſon fuͤr ſie ſchreiben ſoll, ‒ ‒ als wenn ihr etwas dergleichen an die Hand gege- ben waͤre. Sie billigt das Vorhaben ih- rer ſchoͤnen Freundin, mich zu verlaſſen, wenn ihre Verwandten ſie aufnehmen wollen. Jch bin ein Boͤſewicht, ein naͤr- riſcher riſcher Kerl! Sie haſſet mich meiner verfluchten Erfindungen willen. Sie hat nur eben mit jemandem Bekannt- ſchaft gemacht, der einen groſſen Theil meiner geheimen Geſchichte weiß. Ver- flucht ſei ſie, und ihr Geſchichtſchreiber! ‒ ‒ Der Menſch iſt wuͤrklich ein Boͤſewicht, ein abſcheulicher Boͤſewicht! Hole ſie der Teufel!

Wenn ich ein zehnfaches u. ſ. w.

Th. IV. S. 208. L. 10. nach den Wor- ten: zu pfaͤnden.

Ob ſie gleich mit Liſt, ſagt ſie ihr, in die Gewalt dieſes Mannes gebracht waͤ- re, ſo brauchte ſie ſich doch nicht unter dieſelbe zu erniedrigen. Es iſt noch, wie es ſcheinet Hofnung zu meiner Bekehrung, weil ich ſo ehrerbietig gegen ſie bin, denn vorher haͤtte ich nie vor etwas Gutem eine Ehrerbietung gehabt. Jch bin ein groſſer, ein glaͤnzender Betruͤger! Das mag darum ſeyn! Dafuͤr ſoll ſie Dank haben! Sie meinet, es koͤnnte noch ein guter mo- raliſcher Nutzen dadurch geſtiftet wer- den, daß ich ſie bewogen haͤtte, zu irren. Jch freue mich, wenn aus meinen Handlun- gen etwas gutes entſtehet.

Bei dieſem Briefe liegt u. ſ. w.

Th. IV.

Th. IV. S. 212. L. 13. nach den Worten: Jſt das zu genieſſen.

Solche Leute, als ich, das waͤren eben die Herren, welche die Maͤdgen von Na- tur nicht haßten. ‒ ‒ Das iſt ſo wahr, wie das Evangelium, Bruder! Endlich iſt die Warheit heraus. Habe ichs dir nicht allezeit geſagt? Suͤſſe Geſchoͤpfe und wahre Chriſten ſind dieſe jungen Maͤdgen! Sie lieben ihre Feinde. Aber in ihren Herzen ſind ſie alle Boͤſewichter. Gleich und gleich geſellet ſich gern, das iſt die Sache. Waͤre ich nicht von der Warheit dieſer Anmerkung des kleinen Brumbarts gewiß, ſo wuͤrde ich mir die Muͤ- he gegeben haben, wo nicht ein guter Mann, doch wenigſtens mehr ein Heuchler zu ſeyn, als ich noͤthig fand.

Heute erhielt ſie wieder u. ſ. w.

Th. IV. S. 224. L. 6. nach den Wor- ten: Fleck darauf habe, lies ſtatt des naͤchſten Abſchnitts:

Denken Sie nicht, mein Kind, daß ich Ur- ſache habe, erzuͤrnt auf ihn zu ſeyn, wenn ich meine Umſtaͤnde betrachte? Bin ich nicht gleich- ſam gezwungen, mit ihm zu zanken, wenig- ſtens, ſo oft ich ihn ſehe? Keine Sproͤdigkeit, keine Kuͤnſte, keine Tyrannei iſt in meinem Herzen, oder in meinem Betragen gegen ihn, das weiß ich. Keine angenommene Verzoͤge- rung, ich ſtrebe nur nach dem Wolſtande. Es iſt iſt ſo wol ſein Nutzen, wenigſtens ſollte er ſo denken, als der meinige, daß er den beobachtet. Jch bin zu ſehr in ſeiner Gewalt, und durch die Grauſamkeit meiner Verwandten ihm in die Arme geworfen. Jch habe keinen andern Schutz, zu dem ich fliehen koͤnnte, als den ſeinigen. Es iſt ein ebener Weg vor uns; und doch ſolche Hinderniſſe, ſolche Schwierig- keiten, ſolche Urſachen zum Zweifel, zu Spitz- findigkeiten, zur Unruhe! Wenn eine gehoben iſt, ſo kommt eine andre, und nicht durch mei- ne Schuld. ‒ ‒ Jch weiß nicht, wie ſie kommt. ‒ ‒ Was fuͤr Vergnuͤgen kann ich hoffen, wenn ich einen ſolchen Boͤſewicht bekomme.

Bringen Sie doch, meine allerliebſte Fraͤu- lein Howe, den freundſchaftlichen Vorſchlag mit der Frau Townsend zu Stande; ſo will ich den Menſchen verlaſſen.

Mein Temperament hat ſich, wie ich glau- be, verſchlimmert; es waͤre auch kein Wunder. Jch zweifle, ob ich jemals wieder ſo munter werde, als ich geweſen bin. Doch ich kann ihn durch dieſe Veraͤnderung nicht halb ſo un- ruhig machen, als ich ſelber bin. Sehen Sie nicht, wie er mir Schrit vor Schrit naͤher kommt? ‒ ‒ Jch zittere, wenn ich auf ſeine Freiheiten zuruͤck ſehe, die er ſich bereits genom- men hat. Und jetzt giebt er mir Urſache, noch mehr Boͤſes von ihm zu fuͤrchten, als mein Unmuth mir auszudruͤcken erlaubt! ‒ ‒ O bringen Sie doch, mein Kind, Jhren Zuſaͤtze zur Cl. LEntwurf Entwurf zu Stande, und laſſen Sie mich ei- nem ſo abſcheulichen Kerl entfliehen!

Doch erſt von meinen Freunden nach ihm hin entlaufen zu ſeyn, wie die Welt glaubet! und nun von ihm wieder wegzulaufen! ‒ ‒ Zu wen? das weiß ich nicht! ‒ ‒ Wie hart iſt das fuͤr eine Perſon, die allezeit geſtrebet hat, verwirrte We- ge zu vermeiden! Doch er muß gewiß, daß er ſo mit mir zankte, Abſichten gehabt haben, die er nicht geſtehen darf! Wiewol, was koͤnnen es fuͤr Abſichten ſeyn? ‒ ‒ Jch erſchrecke, wenn ich daran denke!

Laſſen Sie mich nur von ihm kommen! ‒ ‒ Mein guter Name leidet freilich, wenn ich ihn verlaſſe! ‒ ‒ Doch der hat fuͤr mich ſchon zu viel gelitten. Jch kann nun um nichts mehr bekuͤmmert ſeyn, als wie ich ſo handeln will, daß mir mein eigen Herz keine Vorwuͤrfe macht. Das Urtheil der Welt muß ich freilich ertragen. Ein ungluͤcklicher Vergleich indeſſen! Wie ha- be ich an meinen Guͤtern Schifbruch gelitten, daß ich genoͤthiget worden, ſo viele Koſtbarkei- ten uͤber Bord zu werfen, um das einzige Koſtbare zu erhalten! Wie wuͤrde es ehedem mein Herz gebrochen haben, wenn ich nur einmal im geringſten einen Zufall gefuͤrchtet haͤtte, wo- bei ich einen ſolchen Vergleich eingehen muͤßte!

Jhnen, mein Kind, konnten meine geheimen Vergehungen nicht verborgen ſeyn, ob Sie mir gleich nichts davon ſagen wollten. Wie ſtolz ward ich nicht uͤber meinen allgemeinen Beifall! Welch Welch ein Stolz war das ſchon, zu glauben, daß ich keinen Stolz haͤtte! ‒ ‒ Und der ver- ſteckte ſich meinem Herzen, daß ſich ſelbſt nicht pruͤfte, unter dem Schleier der Demuth, da ich mir doch aus der liebreichen Art, mit wel- cher ich Wolthaten erwies, (die ich mir ſelbſt ſo wol zuſchrieb, als ſie andre Leute an mir ruͤhmten) ein doppeltes Verdienſt machte. Und dennoch hatte ich nicht das geringſte Verdienſt, weil mich das Vergnuͤgen, ſo mir meine klei- nen Gutheiten gewaͤhrten, reichlich und uͤber- fluͤßig bezahlte, und ich uͤberdem durch meine Neigung dazu angetrieben wurde, die mir ver- liehen war ‒ ‒ wozu? ‒ ‒ mir nichts darauf einzubilden.

Kurz, daß ich eine ſolche Begierde hatte, als ein Muſter angeſehen zu werden! Eine Eitel- keit, die mir meine partheiiſchen Bewunderer in den Kopf ſetzten! Und daß ich in meiner eig- nen Tugend ſo ſicher war!

Jch bin fuͤr dieſe meine Eitelkeit genug ge- ſtrafet, genug gedemuͤthiget! ‒ ‒ Jch hoffe, ge- nug, ‒ ‒ wenn es demjenigen Weſen ſo gefaͤllt, das es mir aufgeleget hat, und welches lauter Guͤ- te iſt. Denn jetzt verachte ich mich in wahrem Ernſt mehr wegen meiner uͤbermuͤthigen Sicher- heit, als ich mich vorher jemals wegen meiner gu- ten Neigungen heimlich gelobet habe. Heimlich, muß ich doch ſagen. Denn ich hatte mir in War- heit nicht Zeit genug gelaſſen, daruͤber nachzuden- ken, bis ich ſo gedemuͤthiget war, wie unvoll- L 2kommen kommen ich ſei, und wie ſehr wahr es waͤre, was die Gottesgelehrten ſagen: daß die Suͤnde unſre beſten Handlungen begleitet.

Wiewol ich war ſehr jung. ‒ ‒ Doch hier habe ich von neuen Urſache, uͤber mich ſelbſt zu wachen. Denn liegt nicht in den vier Worten: ich war ſehr jung eine Entſchuldigung heim- lich verborgen, die hinlaͤnglich iſt, meinen Ent- deckungen und Bekenntniſſen alle Kraft zu be- nehmen?

Welche wunderliche unvollkommne Geſchoͤpfe ſind wir doch! ‒ ‒ Allein der Eigennutz, der bei allen unſern Handlungen und Wuͤnſchen zum Grunde liegt, iſt hier der große Verfuͤhrer.

Jch will dieſe ernſthaften Betrachtungen ge- gen Sie nicht entſchuldigen, mein Kind. Sind ſie nicht hinlaͤnglich, ein ungluͤckliches Maͤdgen zu bewegen, daß es in ſich ſelbſt hineinſchauet, und ſich zu entdecken ſuchet? Ein Maͤdgen, das, ſeinem eignen Stolz und Einbildungen uͤberlaſ- ſen durch einen unbedachtſamen Schrit, von einem ſo erhabnen Ruhm in die fuͤrchterlichen Umſtaͤnde hinuntergeſtuͤrzet iſt, worin ich mich befinde!

Laſſen Sie mich dem ungeachtet ins Kuͤnfti- ge hinein ſehen. Wenn ich verzweifelte, ſo wuͤr- de ich Suͤnden mit Suͤnden haͤufen. Und wen habe ich, der mich aufrichten, der mich troͤſten koͤnnte, wenn ich mich ſelbſt aufgebe? ‒ ‒ Du, mein Vater, der du mich nicht aufgegeben, mir noch nicht gefluchet haſt! ‒ ‒ Denn ich bin die Deini- Deinige. ‒ ‒ Doch meine ſtille Betrachtung mag das uͤbrige hinzuſetzen. ‒ ‒

Es verdroß mich ſo ſehr u. ſ. w.

Th. IV. S. 252. gegen das Ende, nach den Worten: nicht weiter kommen.

Doch ich ſehe, ich ſehe es, ſie haſſet mich nicht! ‒ ‒ Wie wuͤrde das meine Eitelkeit de- muͤthigen, wenn ich daͤchte, es waͤre ein Maͤd- gen in der Welt, vornemlich dieſes, das mich haſſen koͤnnte! ‒ ‒ Es iſt offenbar, fuͤr einen ſo groſſen Boͤſewicht ſie mich auch haͤlt, ſo wuͤr- de ich doch kein verhaßter Boͤſewicht ſeyn, wenn ich nur zuletzt aufhoͤren koͤnnte, es in ei- nem einzigen Stuͤck zu ſeyn! Sie wuͤrde es, ich ſahe es in ihren Augen, ſo entſchloſſen ſie auch in ihren Gedanken ſeyn mochte, nicht ei- nen Augenblick haben aushalten koͤnnen, wenn ich mich bemuͤhet haͤtte, ihre Furcht auf meinen zu gelenkigen Knien, wie ſie ſie nennet, zu zerſtreuen. Denſelben Augenblick, da die rau- he Decke, welche meine ihr angethanen Drang- ſalen uͤber ihre Neigung ausgebreitet haben, voͤl- lig weggenommen wird, werde ich ohne Zwei- fel im Grunde alles wie Sammet und Seiden, alles ſanft, klar und reizend finden.

Jch war allzu verdrieslich u. ſ. w.

Th. IV. S. 265. am Ende, nach den Wor- ten: einmal uͤberwunden iſt. L 3Unſre

Unſre Alte und ihre Nymphen ſagen, ich waͤre eine recht feige Memme, und kein Love- lace, und faſt denke ichs ſelbſt. Aber dies Kind laͤchelt und zieret ſich nicht, wie ich andre ge- funden habe, wenn ich ſo von ferne auf gewiſ- ſe kitzliche Materien gekommen bin. Zwei bis dreimal habe ich es mit ihr verſucht. Die Alte mußte ſie aufs Tapet bringen, als wir drei nur beiſammen waren; weil ſie als ein Frauenzim- mer gegen eine ihres Geſchlechts eher dergleichen Reden fuͤhren durfte. Aber ſie iſt uͤber den Zwang erhaben, daß ſie ſich ſtellet, als verſtuͤn- de ſie euch nicht. Sie zeiget vielmehr durch ihr Misvergnuͤgen, und einen Stolz, der ih- rem Auge nicht natuͤrlich iſt, daß ſie nach einem unreinen Munde ein unreines Herz beurtheilet; und toͤdtet die Hofnungen eines dreiſten Liebha- bers, ehe ſie gebohren werden; wenn ſie ſich noch ſo fern zeigen, und ehe ein bedeutendes Wort zu einer Zweideutigkeit werden kann.

Warhaftig Bruder u. ſ. w.

Th. IV. S. 310. ſtatt des Abſchnitts, der ſich anhebt: Herr Lovelace ſucht in dem naͤchſten, lies folgenden Brief: Herr Lovelace an Herrn Johann Belford.

Nunmehr, da meine Liebſte in ihrem Netz ſicher zu ſeyn ſcheinet, ſoll mein Anſchlag auf den kleinen Teufel, die Fraͤulein Howe, und ihre Mutter Mutter ausgefuͤhret werden. Das gefaͤllige Herrn-Kerlgen Hickmann ſoll vor ſeinen Theil auch mit hineinkommen.

Aber, warum denn auf ihre Mutter, wirſt du ſagen, die wider ihr Wiſſen nur auf deinen Antrieb, durch deinen Unterhaͤndler Joſeph Lemann, ſich bei dem naͤrriſchen Oncle Anton geſchaͤftig erwieſen hat?

Das thut der Sache nichts. Sie glaubt nach ihrer eignen Einſicht zu verfahren, und verdienet geſtraft zu werden, weil ſie Einſichten haben will, da ſie doch gar keine hat. ‒ ‒ Ein jeder Menſch auf dem Erdboden, auſſer mich, das verſichre ich dich, ſoll geſtraft werden, wenn er mit einer ſo anbetungswuͤrdigen Fraͤulein entweder grauſam oder nicht ehrerbietig umge- het. ‒ ‒ Was iſt ſie uͤbel daran! Jſt es nicht genug, daß ſie von mir in Perſon gequaͤlet und gemartert wird?

Jch habe mit unſern drei Verſchwornen die Sache uͤberhaupt ſchon abgeſprochen, und ſie ihnen als einen Anſchlag vorgetragen, der aber noch nicht feſtgeſetzet iſt. Doch wiſſen ſie, daß, wenn es darauf ankommt, einen Streich zu ſpielen, bei mir die Ausfuͤhrung mit ihren ſchnel- len Fuͤßen, ſelten weiter als drei Schritte hin- ter den Entwurf hertrabet, der an ſeiner Seite auch nicht hinket.

Mowbray iſt nicht dagegen. Er ſagt: es iſt ein Anſchlag, der unſer wuͤrdig iſt, und L 4wir wir haben in langer Zeit nichts gethan, das ein wenig Laͤrmen gemacht hat.

Belton iſt freilich noch ein wenig zweifel- haft, weil die Sachen zwiſchen ihm, und ſeiner Thomaſine nicht zum beſten ſtehen; und der arme Teufel hat noch nicht Muth genug, ſeine Wunde recht beſichtigen zu laſſen.

Tourville hat was neues auf der Spur, und zuckte die Achſeln. Er wollte jetzt nicht gerne, wenn ich damit zufrieden waͤre, auſſer Landes gehen. Denn der Anſchlag iſt ſo beſchaffen, daß ich fuͤrchte, wir muͤſſen ſo lan- ge auf Reiſen gehen, bis ſich das Ding todt geblutet hat.

Mir vor meine Perſon iſt ein Land ſo gut als das andre, und ich werde ſo, denke ich, bald Luſt bekommen, dieſe elende Juſul zu ver- laſſen; es waͤre denn, daß die Gebieterin mei- nes Schickſals ſich entſchlieſſet, mir im Lan- de beizuwohnen, und ſie mich nicht noͤthiget, ſie in auswaͤrtigen Landen zu uͤberraſchen. Reiſen, wie du weißt, giebt beiden Geſchlech- tern vortrefliche Gelegenheit, vertraut mit ein- ander zu werden. Sehr wenige Tage und Naͤchte muͤſſen die Sache zwiſchen mir und mei- ner unnachahmlichen Schoͤnen entſcheiden.

Dolemann, der hierin nur die Stelle ei- nes Kammer-Raths vertreten kann, wird uns durch Briefe, von allem, was in unſrer Abweſenheit vorfaͤllt, Nachricht geben. Denn ſeine rechte Hand und rechte Seite iſt noch nicht gelaͤh- gelaͤhmet, und an ſeiner linken Seite faͤngt er auch an, ſich zu erholen.

Was dich betrift, ſo moͤchten wir dich lie- ber bei uns haben, als hier laſſen. Denn, ob du gleich ein jaͤmmerlicher Burſche biſt, et- was auszuſinnen; ſo biſt du doch bei der Aus- fuͤhrung unerſchrocken. Aber weil es bei dei- nen gegenwaͤtigen Verbindungen ungewiß iſt, ob wir dich haben koͤnnen, ſo beſtehe ich nicht ſo ſehr darauf, dir in dieſem Spiel eine Haupt- rolle zu geben; ſondern ich will es dir uͤberlaſ- ſen, daß du uns folgeſt, wenn wir außer Lan- des ſind. Lange, weiß ich doch, kannſt du oh- ne uns nicht leben.

Mein Anſchlag iſt kuͤrzlich dieſer: ‒ ‒ Frau Howe hat auf der Jnſul Wight eine aͤltere Schweſter, die neulich Witwe geworden iſt. Jch habe ſichre Nachricht, daß die Mutter und Tochter vor Verheirathung der letzteren, bei dieſer Dame einen Beſuch abſtatten werden, welche reich iſt, und die Fraͤulein zur Erbin einzuſetzen gedenket. Jnzwiſchen hat ſie ihr bei ihrer bevorſtehenden Verheirathung anſehnliche Hochzeits-Geſchenke zugedacht, und Frau Ho- we, welche, außer ihrer Perſon, Geld uͤber al- les in der Welt liebet, hat zu jemandem von meiner Bekanntſchaft geſagt, daß es gut mit- zunehmen waͤre.

Nun iſt weiter nichts noͤthig, als ein leich- tes wolausgeruͤſtetes Schif zu miethen, wel- ches acht oder vierzehen Tage vor der Aus- L 5fuͤhrung fuͤhrung zwiſchen Portsmouth, Spithead, und der Jnſul Wight nach Gefallen hin und her ſegeln kann. Weil nun Frau Howe gern ſo wolfeil reiſen wird, als ſie kann, ſo kann der Schifs-Capitain Befehl haben, von ihr zu nehmen, was ſie geben will, als eine Er- goͤtzlichkeit, die ihm die Jnhaber des Schifs goͤnnen wollen. Der Schifs-Capitain mag heiſſen, wie er will, Ganmore, daͤchte ich, diesmal. Denn ich kenne einen Buben dieſes Namens, der nicht noͤthig hat, zu ſagen, wo er her iſt, ſo wenig als wir.

Wol, wir ſtellen uns alſo vor, wir ſind am Bord. Jch will in Verkleidung da ſeyn. Von euch vieren, geſetzt daß du mit dabei ſeyn koͤnnteſt, da der Entwurf ſo allerliebſt iſt, ken- nen ſie keinen.

Es muͤßte mit dem Henker zugehen, wenn wir keinen Sturm haͤtten, oder machen koͤnn- ten.

Vielleicht werden ſie See-krank. Doch wenn das auch nicht iſt, ſo werden ſie ſich doch in der Cajuͤte halten.

Da wird alſo Fraͤulein Howe ſeyn, ihre Mutter, Herr Hickmann, ein Maͤdgen, und ein Bedienter, wie ich glaube; und da wollen wir unſre Sachen ſo einrichten:

Jch weiß, es wird ſchlecht Wetter ſeyn, das weiß ich gewiß. Ehe ſie alſo den geringſten Verdacht haben koͤnnen, ſind wir im Geſicht von Guernſey, Jerſey, Dieppe, Cherbourg, oder oder ſonſt einem Orte an der Franzoͤſiſchen Kuͤſte, wie wir es mit den Winden abreden koͤnnen, daß ſie uns hinwehen. Dann wird der Bediente in Haft genommen, und die Weibsleute von einander getrennet. Einer von uns, nachdem ihn das Loos trift, das wir ziehen wollen, ſoll ſich entweder mit Guͤte oder mit Gewalt des Dienſtmaͤdgens bemaͤchti- gen. Das wird nicht ſchwer fallen, und ſie iſt ein artiges Weibſtuͤck; ich habe ſie oft geſehen. Einer der Frau Howe: Das kann auch nicht viel Muͤhe koſten; denn ſie iſt geſund und voll- bluͤtig, und lange eine Witwe geweſen. Der dritte (das, ſagt der koͤnigliche Loͤwe, muß ich ſeyn!) ihrer naſeweiſen Tochter; die zu ſehr er- ſchrecken wird, als daß ſie groſſen Widerſtand thun koͤnnte. (Die heftigen Gemuͤther bei dem Geſchlechte haben ſelten wahren Muth ‒ ‒ Es iſt nur, wo ſie koͤnnen.) Wenn wir nun drei bis vier Tage zu unſrer Ergoͤtzlichkeit, und um unſrer Sache gewiß zu ſeyn, an der Kuͤſte herum geſegelt ſind, bis unſre traurigen Voͤ- gel anfangen, zu eßen und zu trinken; ſo wol- len wir ſie irgendwo ans Land ſetzen, wo es uns am bequemſten deucht; das Schif verkaufen, (an die Agenten der Frau Townsend, von Herzen gern! oder ſonſt an einen Zollbetruͤger) oder es dem Ganmore ſchenken, und unſre Reiſen ſo lange fortſetzen, und in der Fremde bleiben, bis man von der Sache nicht mehr reden hoͤret.

Nun,

Nun, weiß ich, wirſt du Schwierigkeiten machen, wie das deine Art iſt; inzwiſchen daß ich mich bemuͤhen muß, ſie zu uͤberwinden. Meine uͤbrigen Vaſallen haben mir auch ihre Zweifel vorgeleget, und ich bin ſo gnaͤdig ge- weſen, ſie zu heben. Das will ich dir auch thun, wenn ich deine Einwuͤrfe nur jetzt erſt, auf dei- ne mir wolbekannte phlegmatiſche Art vorge- ſtellet habe.

Vors erſte wirſt du fragen: was ſoll mit dem Hickmann angefangen werden? welcher in vollem Anzuge, geſchmuͤckt und geputzt da ſeyn wird, um der alten Tante zu zeigen, was fuͤr ein verteufeltes huͤbſches Buͤrſchgen ſie zum Vetter bekommen wird.

Das will ich dir ſagen. ‒ ‒ Hickmann wird nach ſeiner Hoͤflichkeit das Frauenzimmer al- lein in der Cajuͤte laſſen, und um ſeine Lebens- art und Muth zugleich zu zeigen, auf dem Verdeck ſeyn.

Wol, wenn er das nun waͤre?

Wenn er das nun waͤre? ‒ ‒ Wie? ich hof- fe doch, es wird dem Ganmore oder ſonſt ei- nem, oder mir ſelbſt, (wenn ja ein andrer Be- denken traͤgt) leicht ſeyn, daß ich in meinem Bruſtlatz und groſſem Nachtrocke, wenn er da ſtehet, und als ein junger Lehr-Burſche das Maul aufſperret, und gaffet, auf ihn zu ſtol- pere, und ihn uͤber Bord werfe! Ein herr- licher Einfall! Nicht wahr? Belford! ‒ ‒ Denn der Kerl iſt in dem Briefwechſel der bei- den den Fraͤulein bis zum Eckel geſchaͤftig, und traͤgt, wie ich hoͤre, zwiſchen der Mutter und Tochter den Baum auf beiden Schultern, weil er ſich vor beiden fuͤrchtet. Sieheſt du ihn nicht, Bruder? ‒ Jch ſehe ihn ‒ ‒ wie er im Waſſer auf und niederſchieſſet, wie ſeine Pe- ruque und Hut neben ihm ſchwimmet, wie er im Waſſer mit den Pfoten ſchlaͤgt und plaͤt- ſchert, als ein Pudel, dem im Waſſer bange wird. ‒ ‒ Jch fuͤrchte, er hat es nie gewagt, ſchwimmen zu lernen.

Aber willſt du den armen Schelm erſaufen? Das willſt du doch wol nicht?

Nein! nein! Das iſt zu meinem Anſchlage nicht noͤthig. Jch haſſe es, uͤberfluͤßiges Un- gluͤck anzurichten. Das Voot ſoll zu ſeiner Ret- tung bereit gehalten werden, in dem das Schif fortgehet. Er ſoll mit Verluſt der Peruque, des Hutes, und der Haͤlfte ſeines kleinen Witzes davon kommen, und an dem Orte, wo er zur See gegangen, oder ſonſt an einem andern ans Land geſetzet werden.

Gut, aber ſind wir nicht in Gefahr, fuͤr drei ſolche entſetzliche Nothzuͤchtigungen gehan- gen zu werden, geſetzt auch, Hickmann ſollte mit einem Vauchvoll Seewaſſer davon kommen?

Ja, daran iſt kein Zweifel, wenn ſie uns kriegen! ‒ ‒ Aber iſt das wol im geringſten warſcheinlich? ‒ ‒ Sind wir nicht uͤberdem ſchlimmerer Verbrechen willen ſchon ſonſt in Gefahr geweſen? ‒ ‒ Und was bedeutet denn das, das, nur in Gefahr zu ſeyn? ‒ ‒ Wenn wir uns wuͤrklich am hellen Tage in Engelland ſe- hen lieſſen, ehe die Sache geſchlichtet waͤre, ſo iſt es warſcheinlicher, daß das Frauenzimmer uns nicht verklagen wird, als daß ſie es thun. Jch meines Theils wuͤnſche, ſie thaͤ- tens. Sollte nicht ein braver Kerl mit vie- lem Vergnuͤgen in einer ſolchen Klage vor Gericht erſcheinen, wo er mit Frauenzimmer verhoͤret wird, die ſeiner kuͤhnen That Ehre ma- chen? Das Vaterland iſt in den Faͤllen barm- herziger, als in allen andern, und deswegen moͤchte ich lieber in mein Vaterland zuruͤck- gehen.

Weil ich einmal die Sache uͤberlege, ſo vergoͤnne mir noch einige Anmerkungen uͤber das Aergſte, was uns, deiner Meinung nach, begegnen kann. Jch will ſetzen, du waͤreſt ei- ner von uns, und wir fuͤnfe wuͤrden bei dieſer Gelegenheit vor Gericht gefuͤhret. Wie mu- thig werden wir ins Gericht gehen? Jch an eurer Spitze, ein jeder ſo angekleidet, als an ſeinem Vermaͤhlungs-Tage! Jhr koͤnnt gewiß glauben, daß alles Frauenzimmer, alt und jung, auf eurer Seite iſt. ‒ ‒ Was fuͤr brave Kerls! ‒ ‒ Was fuͤr feine Herren! ‒ ‒ Da gehet ein reizender wolgemachter Herr! Damit meinen ſie mich, das verſteht ſich! Wie koͤnnen ſie es uͤbers Herz bringen, ſolche Her- ren zu henken? ſagt eine Dame leiſe, die etwa dem Secretair zur Seite ſitzet: (denn ich ſetze, daß daß der Schauplatz in London iſt) Jndem ei- ne andre nicht glauben will, daß ein Frauen- zimmer im Ernſt gegen mich einen Eid ablegen koͤnnte. Alle werden ſich hinter mir verſamm- len. Es wird euer Gluͤck ſeyn, wenn ihr ja ungefaͤhr euch ſchaͤmen ſolltet, daß man euch nicht bemerken wird. Man wird mich fuͤr den groͤſſeſten Verbrecher erkennen, und meine Ret- tung, fuͤr welche ſich alle Stimmen erklaͤren werden, wird die eurige ſeyn.

Aber dann kommt der Triumph aller Trium- phe, wo der Angeklagte in die Hoͤhe ſehen, und die Anklaͤger mit Scham werden bedecket werden!

Platz da! ‒ ‒ Zur Seite! ‒ ‒ Zuruͤck! ‒ ‒ Einer bekoͤmmt einen Schlag, der andre einen Lungenhieb, der dritte ein halb Schock Rippen-Stoͤſſe.

Nun kommen die Anklaͤger mit nachlaͤßigen Schritten, verhuͤlltem Angeſicht, und nieder- geſchlagenen Augen. ‒ ‒

Zuerſt die Witwe, mit kummervollen Geber- den, halb verhuͤllet, und bedauret ihre Tochter, mehr als ſich ſelbſt. Das Volk, vornemlich die Weibsleute, die bei dieſer Gelegenheit fuͤnf Sechstheile der Zuſchauer ausmachen werden, verweiſen es ihnen. ‒ ‒ Jhr werdet euch doch ſicher ein Gewiſſen machen, fuͤnf ſolche brave Herren um nichts und wie- der nichts henken zu laſſen!

Zunaͤchſt koͤmmt das arme Dienſtmaͤdgen ‒ ‒ die vielleicht ſchon zwanzigmal genothzuͤchtiget iſt iſt, und jetzt nur um der Geſellſchaft willen vor Gericht erſcheinet. Sie zieret ſich, laͤchelt, und weinet eins ums andre, und weiß nicht, ob ſie traurig oder freudig ſeyn ſoll.

Aber aller Augen ſind auf die Fraͤulein gehef- tet! ‒ ‒ Siehe! ſiehe! der wolgemachte Herr verneiget ſich vor ihr?

Das verſtehet ſich, ich werde mich bis an die Erde verneigen, und ihr einen Kuß zuwerfen.

Siehe! wie ſie ſich ſchaͤmet! Siehe! ſie wendet ſich von ihm weg! Ach, ſchreiet ein loſer Vogel, das macht, weil es hier im oͤffentlichen Gericht iſt! Jndem andre ſie bewundern. ‒ ‒ Ach! das Maͤdgen iſt noch wol werth, ſeinen Hals darum zu wagen!

Dann werden wir gelobet werden. ‒ ‒ Selbſt die Richter, und die helle Verſammlung der Beiſitzer werden uns in ihren Herzen losſpre- chen, und ein jeder wuͤnſchen, an meiner Stelle geweſen zu ſeyn. ‒ ‒ Die Weibsbilder werden indeſſen die Klage misbilligen, wenn es ihre eigne Sache waͤre. Jn der That, Belford, der leidende Theil kann hiebei nicht halb ſo mun- ter ausſehen, als wir.

Was wird dann die Sache fuͤr ein Geraͤuſch machen! Stelle dir vor, wir gehen von dem Gefaͤngniß nach dem Gericht. ‒ ‒ Seit wenigen Jahren iſt von den Gefaͤngniſ- ſen nach dem Gericht ein Gang gemacht, durch welchen die Miſſethaͤter dahin gefuͤhret wer- den, Jſt es fuͤr fuͤr ein edles Herz nicht genug, es ganz gros- muͤthig in den Wind zu ſchlagen, wenn man zu ſeinem Verhoͤr ein anſehnlich Gefolge von Wachen, und Officieren hat, deren einige in kriegriſcher Mine und Anſehen einhertreten, an- dre nicht! Alle ihre Sorgen ſind auf uns gerich- tet! Jn ihren Haͤnden tragen ſie Waffen, ei- nige polirte, andre roſtige, die ſowol wegen ih- res Alterthums, als wegen ihrer Unbrauchbar- keit ehrwuͤrdig ſind! Andre, von einer anſehn- lichern Ausſicht, ſtrotzen vor uns her, mit ſchoͤ- nen vermahlten Staͤben! Uns folget eine Men- ge Volks. ‒ ‒ Wer iſt der, gegen den die junge Fraͤulein auftrit! Dann moͤgen wir unter uns, uͤber uns, um uns ſehen, wo wir hin wollen, ſo ſehen wir alle Thuͤren, Laͤden, Fenſter, eiſerne Gitter, und Gallerien (die Er- ker, Dachrinnen, und Schornſteine mit einge- rechnet) alle voller weiſſer Kappen, ſchwarzer Schleier, Peruquen, geſchorner Koͤpfe, die unbeweglich ſind! Die uͤbrigen, die in den Straſſen hin und her herum ſchwaͤrmen, und uns an einem Platze vorbeigehen ſehen, laufen mit ausgerecktem Halſe, und aufgeſperrten Au- gen, durch die Quergaſſen, und pflanzen ſich einan- den, ohne durch die Gaſſe zu gehen. Die Freude des Lovelace uͤber den Weg, den ſie nehmen wuͤrden, zeiget, wie weislich die- ſes geaͤndert iſt. Zuſaͤtze zur Cl. M. einander auf die Schultern an andre Oerter, wo wir noch nicht hergekommen ſind, um uns noch einmal zu betrachten. Jede Gaſſe ſchickt einen neuen Schwarm Leute, die zu ſpaͤt kommen, den fortrollenden Schneeball vergroͤſſern, und zufrieden ſind, ſich unſre Perſon, Betragen und Anſtand von denen beſchreiben zu laſſen, die ſo gluͤcklich waren, und zeitig genug kamen, uns zu ſehen!

Wuͤrklich, Bruder, wenn wir nach un- ſern Grundſaͤtzen und nach unſrer Lebensart ur- theilen wollen, ſo ſehe ich nicht, warum wir bei unſerm Aufzuge, wenn uns dies widerfuͤh- re, nicht eben ſo erhaben einhertreten ſollten, als andre bei Gelegenheiten, die den Poͤbel am meiſten herbei ziehen. ‒ ‒ Zum Exempel ein Lord Maire in ſeinem bunten Pomp! ein ſiegreicher Feldherr, oder ein Geſandter bei ſei- nem oͤffentlichen Einzuͤge! oder, (denn ich ha- be bei den geringſten angefangen) ein Koͤnig, bei dem feierlichſten Aufzuge, den man ſich denken kann, bei ſeiner Kroͤnung! Denn macht nicht bei allen dieſen die koͤnigliche Wa- che, die heroiſch-bewafneten Buͤrger-Com- pagnien, das Gedraͤnge der Zuſchauer, die an den Haͤuſern von oben bis unten hinunter haͤn- gen, und ihre Koͤpfe hin und her bewegen, o- der in den Gaſſen laufen, wie ich oben beſchrie- ben habe, den vornehmſten Theil der ſchoͤnen Raritaͤt aus?

Hoͤre

Hoͤre einmal, glaubeſt du nicht, daß der Maire, der Geſandte, oder der General an ihren Galla-Tagen eine traurige Figur machen wuͤrden, wenn nicht die Pauken und Trom- peten den Poͤbel zuſammen riefen, daß der ſie angafte? ‒ ‒ Und doch wuͤrden wir unter den Helden vielleicht nicht die groͤſſeſten Verbrecher ſeyn. Denn wer weiß, wie der Lord-Maire ſeine guͤldene Kette erhalten hat? Der General kehret warſcheinlicher Weiſe von Mordthaten zuruͤck, welche nur die Gewonheit heiliget. ‒ ‒ Man erzaͤhlet vom Caeſar, er habe in ſeinem ſechs und funfzigſten Jahre, da er ermordet wurde, funfzig Haupt-Schlachten gewonnen, ungefaͤhr tauſend Staͤdte mit Sturm erobert, und 1200000 Menſchen getoͤdtet. Jch glau- be, die nicht mitgerechnet, die an ſeiner Seite fielen, da ſie jene umbrachten. Sind wir bei- den, Bruder, du und ich, nicht unſchuldige Maͤnner, und Windel-Kinder, gegen den Cae- ſar, oder ſeinen Vorlaͤufer auf der Helden- Bahn, den Alexander betrachtet, der fuͤr ſein Rauben und Morden den Beinamen, der Große, erhalten hat?

Der vornehmſte Unterſchied, der mir bei der Vergleichung zwiſchen uns, und dem Mai- re, dem Abgeſandten und dem General in die Augen leuchtet, iſt dieſer. Der Poͤbel macht in dem einen Fall ein groͤſſeres Geraͤuſch, ein lauteres Freuden-Geſchrei, als in dem andern, welchen ſie den freudigen Zuruf nennen, und M 2der der ſich oft in einem haut gout endigt, indem ſie einander mit todten Hunden und Katzen werfen, ehe ſie ſich zerſtreuen; Eine Gewonheit des Poͤbels in London bei dergleichen Auflauf. wobei ſie oft eben ſo viele Freude haben, als bei dem er- ſten Theil des feierlichen Aufzuges. Uns hin- gegen erwarten ſie mit allen Zeichen einer ehr- furchtsvollen oder ſtillſchweigenden Hochach- tung; aufs hoͤchſte reden ſie einander leiſe zu. Sie ſperren das Maul auf, als wenn ſie ge- knebelt waͤren, machen groſſe Kalbs-Augen, und ihre Stimmen verlieren ſich in eine allge- meine Bewunderung.

Aber geſetzt, wir werden verurtheilet, ſo ha- ben wir nichts mehr zu thun, als bei Zeiten unſre Guͤter fortzubringen, damit die She- riffs ſich nicht mit unſrer Beute luſtig machen. Wir brauchen nicht zu fuͤrchten, daß man uns um ein ſolches Verbrechen henken wird, ſo lan- ge wir Geld und Freunde haben. Setze end- lich das alleraͤrgſte, daß zween oder drei von uns den Hals hergeben muͤßten, kann nicht ein jeder von uns ſo gluͤcklich ſeyn und davon kommen? Denn das muͤßte der Teufel ſeyn, wenn ſie fuͤnfe darum henken wollten, daß drei genothzuͤchtiget worden.

Jch weiß, ich komme ſtatt eines von euch davon, ‒ ‒ ſollte es nur meiner Familie halber ſeyn; und da ich ein ſchoͤner Kerl bin, ſo wer- de ich ein oder ein par Dutzend junge Maͤdgen haben, haben, die alle, weiß gekleidet, nach Hofe ſtei- gen, und um Gnade fuͤr mich flehen. ‒ ‒ Was werden ſie fuͤr ein artig Schauſpiel geben, mit ihren weißen Schleiern, weißen Andriennen, weißen Unterroͤcken, weißen Scherfen, weiſ- ſen Handſchuhen! Wenn ſie ſich mit weißen Schnupftuͤchern die Augen reiben, und in zwo ſchoͤnen Reihen fuͤr mich knien! Wenn ſeine Majeſtaͤt durch ſie hinſpatzieret, und ihnen um ihrentwillen meinen Pardon zuwinkt! ‒ ‒ Bin ich denn einmal begnadigt, ſo iſt alles vorbei. Denn, Bruder, in dergleichen Verbrechen gilt kein Appelliren, wie bei Mordthaten.

So ſieheſt du das Schlimmſte, was ge- ſchehen kann, wo wir nicht bei dieſer Gelegen- heit die groſſe Reiſe vornehmen, ſondern hier bleiben, und unſer Urtheil erwarten. Aber es iſt ungemein warſcheinlich, daß ſie uns uͤberall nicht anklagen werden. Thun ſie es aber, ſo laufen wir an unſrer Seite keine Gefahr, nur, daß wir, wenn es arg kommt, uns auſſer Lan- des vergnuͤgen, Freunde hier laſſen, die unſer muͤde ſind, und nach einiger Zeit zu dieſen Freun- den zuruͤckkehren, nachdem die Abweſenheit uns ihnen, und ſie uns, werther gemacht hat.

Dies iſt mein Entwurf, Bruder, ſo wie ich ihn zuerſt fluͤchtig uͤberdacht habe. Jch weiß, daß er noch eine Verbeſſerung leidet. ‒ ‒ Zum Exempel: ich kann dieſe Damen in Frankreich ans Land ſetzen, und nach Engelland uͤberſte- chen, ehe ſie ein Schif zur Ruͤckreiſe finden, oder M 3ehe ehe Hickmann ſich von ſeinem Schrecken erho- let hat, und dadurch ein Mittel finden, meine Liebſte mit Liſt an Bord zu kriegen. ‒ ‒ So wird alles ſeine Richtigkeit haben, und ich be- kuͤmmere mich nicht darum, wenn ich auch nie wieder nach Engelland komme.

Nota bene! wol zu uͤberlegen! ‒ ‒ Ob ich nicht, meine Rache vollſtaͤndig zu machen, es ſo einrichten kann, daß ich entweder den Junker Jakob Harlowe, oder den Solmes, oder beide zugleich wegkapere, und ſie nach Jndien ſchicke? Bruder, ein ehrli- cher Kerl wird nicht um nichts und wieder nichts das Land raͤumen.

Th. IV. S. 312. gegen das Ende, nach den Worten: dein Drohen wahr zu machen.

Alles was mich, mitten unter meinen Anſchlaͤ- gen, darauf ich mir ſo viel weiß, beunruhiget, iſt dies, daß es einen traurigen Burſchen in der Welt giebt, der ſich unterſtehet, die Frage aufzuwerfen, ob die Beute, wenn ich ſie er- halte, alle die Muͤhe werth ſei, die ſie mich ge- koſtet hat. Der doch weiß, mit wie viel Ge- duld und Muͤhe ein Vogelſteller einen ganzen Morgen Landes mit ſeinen Schlingen und Net- zen beleget, ſeine Glaͤſer und Maſchinen be- reit haͤlt, ſeine Lock-Voͤgel hinſetzet, und den Schwarm des Gefluͤgels mit ſeiner Pfeife locket; da da doch ſeine ganze Beute und die Belohnung ſeiner Arbeit in dem ganzen Morgen oft aus einem ſchlechten Finken beſtehet!

Ernſthaft zu reden, Belford, muß ich ge- ſtehen, daß alles, wornach wir uns von der Kindheit an, bis in unſre maͤnnlichen Jahre, beſtreben, nur Kleinigkeiten von verſchiede- ner Art und Wichtigkeit ſind, die zu unſern Jahren und Abſichten eine Verhaͤltniß haben. Aber iſt nun nicht ein huͤbſches Maͤdgen, die edelſte Kleinigkeit, die ein Mann jemals er- halten hat, oder erhalten koͤnnte? Und wie koͤnnte es heiſſen, daß er ſie erhielte, wenn es nicht auf die Art iſt, die er wuͤnſchet? Wenn ſie vielmehr den Mann, als der Mann ſie zur Belohnung bekoͤmmt.

Was meineſt du, Bruder, u. ſ. w.

Th. IV. S. 321. L. 5. nach den Worten: in Vergeſſenheit.

Doch ich muß dir noch einige beſondre Nach- richten von unſrer Unterredung mittheilen, die wir hatten, da wir uns in der Kutſche herum- rollen lieſſen.

Sie haͤtte geſtern vermuthlich von Fraͤulein Howe Briefe gehabt?

Sie antwortete nicht. Wie gluͤcklich wuͤrde ich mich halten, wenn ich an ihrem Briefwech- ſel Theil nehmen koͤnnte! Jch wuͤrde ihr dage- gen mit Freuden meine Briefe mittheilen.

M 4Ob

Ob ich gleich nicht glaubte, daß ſie mir ſol- ches zugeſtehen wuͤrde; (und wie wenig dachte ſie wol, daß ich darin ohnedem ſo gluͤcklich ge- weſen waͤre!) ſo dachte ich doch, es koͤnnte nicht ſchaden, darauf zu dringen; und zwar aus ver- ſchiedenen Urſachen. Unter andern, damit ſie begreifen moͤchte, warum ich immer ſitze und ſchreibe. Denn ſo wird ſie ihren Argwohn fah- ren laſſen, als wenn unſer Briefwechſel uͤber ſie gefuͤhret wuͤrde; und wenn ſie ihre Briefe geheim haͤlt, ſo kann ich es rechtfertigen, daß ich ihr die meinigen auch nicht zeige.

Jch fuhr alſo fort. ‒ ‒ Jch liebte Briefe un- ter vertrauten Freunden, wie ich ihr ſchon oft geſagt haͤtte, mehr als alle andre Arten Schrif- ten. Das hieſſe, aus dem Herzen ſchreiben, ohne die Feſſel, welche Kunſt und Regeln den Gedanken anlegen. Ja nicht das Herz al- lein, die ganze Seele zeigte ſich in den Brie- fen. Nichts vom Koͤrper, wenn ein Freund dem andern ſchreibt, weil die Seele den Fin- gern, als ihren Vaſallen unumſchraͤnkt gebie- tet. Das hieſſen Documente der Freundſchaft; Verſicherungen der Freundſchaft unter Hand und Siegel; Beweiſe, daß beide Theile nicht fuͤrchteten, ſich durch die Laͤnge der Zeit, oder durch irgend ein Schickſal zu veraͤndern, weil ſie ſo haͤufige Zeugniſſe von ſich ſtellten, die im Fall einer Untreue, oder Verletzung der Freund- ſchaft, allezeit gegen ſie gebraucht werden koͤnn- ten. Fuͤr mich waͤre es in ihrer Abweſen- heit heit der vornehmſte Zeitvertreib geweſen. Haͤt- te ich das unſchuldige Vergnuͤgen nicht ge- habt, ſo wuͤrde mir die Entfernung, die ſie mir mannigmal aufgelegt haͤtte, unertraͤglich gefal- len ſeyn.

Sally merkte, wo ich hinaus wollte, und ſagte: ſie haͤtte die Ehre gehabt, zwei bis drei von meinen und des Herrn Belfords Briefen zu ſehen, und ſie waͤren ſo munter geſchrieben, als ſie ſie je geleſen haͤtte.

Mein Freund Belford, ſagte ich, hat eine gluͤckliche Gabe im Briefſchreiben, und zwar uͤber alle Materien.

Jch erwartete, meine Liebſte wuͤrde auf die Materien vorwitzig geweſen ſeyn. Aber ſie ſaß und laurete, wie ich ſahe, und ſprach nicht ein Wort. Jch beruͤhrte den Artikel alſo ſelbſt.

Wir ſchrieben ſehr weitlaͤuftig uͤber verſchie- dene Dinge an einander. Zuweilen uͤber ge- lehrte Sachen; (da horchte ſie recht) zuweilen uͤber die oͤffentlichen Luſtbarkeiten; zuweilen theilten wir aus dem Briefwechſel, den wir mit guten Freunden auſſer Landes unterhielten, ein- ander Nachrichten mit; zuweilen uͤber die Schwachheiten und Tugenden unſrer vertrau- teſten Freunde; zuweilen uͤber unſre gegenwaͤr- tigen und zukuͤnftigen Hofnungen; zuweilen ſuchten wir witzig zu ſchreiben, und einander auf- zuziehen. ‒ ‒ Es wuͤrde freilich nach Eitelkeit ſchmecken, wenn ich glauben wollte, eine Fraͤu- lein von ihrer feinen Einſicht, koͤnnte an meinen M 5Briefen Briefen ein Vergnuͤgen finden; aber das muͤß- te ich doch ſagen: vielleicht wuͤrde ſie bei weiten nicht ſo hart uͤber mich geurtheilet haben, als es wol mannigmal geſchienen haͤtte, wenn ſie die Briefe zwiſchen Herrn Belford und mir ſehen ſollte. (Jch hoffe, Bruder, du weißt zu wol zu leben, als daß du mich Luͤgen ſtrafen ſollteſt, und geſchaͤhe es auch nur in deinem Herzen.)

Darauf ſprach ſie: Erſt verbat ſie mein Compliment, ſo wie es nur die Perſon thun konnte, die es verdienete. Sie fuͤr ihre Per- ſon, ſagte ſie, haͤtte mich allezeit fuͤr einen ver- ſtaͤndigen Mann gehalten, (Ein verſtaͤndiger Mann! Bruder! wie geizig iſt das Maͤdgen in ſeinem Lobe!) und hofte alſo, daß ich noch beſ- ſer ſchreiben wuͤrde, als ich ſpraͤche. Denn das waͤre unmoͤglich, die Briefe moͤchten in ei- ner noch ſo leichten und vertraulichen Schreib- art abgefaſſet ſeyn, ſo muͤßten ſie doch, weil man ſich dazu hinſetzte, einen Vortheil haben, den man der geſchwinden Rede nicht allemal geben koͤnnte. Es wuͤrde ſie alſo befremden, wenn meine Briefe nicht geiſtreich waͤren, und eben ſo ſehr wuͤrde ſie ſich wundern, wenn ich mit gutem Bedacht zu frei ſchriebe; denn eine gar zu groſſe Freiheit koͤnnte nur durch die Un- bedachtſamkeit entſchuldiget werden; und die brauchte ſelbſt einer Entſchuldigung. ‒ ‒ Aber wenn des Herrn Belfords und meine Briefe uͤber ſo allgemeine Vorwuͤrfe geſchrieben waͤ- ren, ren, deren einige, wie ſie nicht zweifelte, mun- ter und erbaulich ſeyn muͤßten, ſo koͤnnte ſie nicht laͤugnen, daß ſie einige gern ſehen moͤch- te; vornemlich die, welche Jungfer Martin geſehen und geruͤhmet haͤtte.

Das war mir nahe gelegt!

Jch ſahe ſie an, ob ich nicht ein bisgen Ei- ferſucht in den letzten Worten entdecken koͤnnte, daß nemlich Jungfer Martin etwas geſehen haͤtte, was ich ihr nicht zu zeigen fuͤr gut ge- funden. Aber ſie lies nicht das geringſte bli- cken. Jch ſagte alſo nur: Jch wuͤrde mir eine groſſe Ehre daraus machen, ihr nicht al- lein dieſe, ſondern auch alle uͤbrigen zu zeigen, die ich mit Herrn Belford gewechſelt. Doch muͤßte ich ſie erinnern, daß ſie doch die Be- dingung wuͤßte?

Bedingung? Nein! Sie ließ ihren ſproͤden und ſchoͤnen Mund haͤngen. Ein wenig lie- benswuͤrdige Verachtung blickte mit hervor, die nur bei einer ſo bluͤhenden Jugend, und einer ſo goͤttlich-erhabnen Schoͤnheit liebens- wuͤrdig ſeyn kann!

Wie wuͤnſche ich, eine ſolche Bewegung noch einmal zu ſehen, die ihr Mund allein zu machen weiß!

Doch ich bin naͤrriſch vor Liebe. Dennoch wird ſie ewig von mir entfernet bleiben, ſo lan- ge ich ſie um den Kauf zu erhalten gedenke. Meine Seele iſt bald Feuer, bald Eis, und blaͤſet doch beſtaͤndig, wenn ich ſo reden darf. Vergeb- Vergeblich iſt indeſſen alle Bemuͤhung, auszu- loͤſchen, was uͤberall unausloͤſchlich iſt.

Jch bitte, Belford, halte mir meinen Un- ſinn und meine Metaphoren aus des Vulca- nus Werkſtaͤtte zu gute. ‒ ‒ Habe ich dir nicht geſagt, daß ich vor Liebe nicht krank, ſondern naͤrriſch waͤre? Warum brachte ich einen ſol- chen Engel in ein ſolches Haus? in ſolche Ge- ſellſchaft? Und warum verſtopfte ich meine Ohren nicht gegen die Sirenen, welche meine Abneigung vor den Eheſtand kennen, und be- ſtaͤndig die Saite beruͤhren?

Es waͤre mir nicht lieb, daß ſie mir das ſo- gleich abgeſchlagen haͤtte. Denn ich wuͤßte ge- wiß, was zwiſchen zwo ſo jungen Fraͤulein (ſo werthen, einander vom Himmel geſchenkten Freundinnen) vorgienge, koͤnnte vor jedermanns Augen kommen. Jch haͤtte noch mehr als je- mand Urſache, zu wuͤnſchen, daß ich ihre und der Fraͤulein Howe Briefe leſen moͤchte. Denn ich glaubte gewiß, daß ſie voll vortreflicher Leh- reu ſeyn muͤßten, zumal da eine von den wer- then Correspondentinnen die Guͤte gehabt haͤt- te, meine voͤllige Bekehrung zu wuͤnſchen.

Sie ſahe mich an, als wenn ſie mich durch- ſehen wollte. Mich deuchte, ich fuͤhlte es, wie ein Strahl ihrer Augen nach dem andern mein zitterndes Eingeweide durchdrang. ‒ ‒ Aber ſie ſchwieg, und ihre Worte hatten auch nicht noͤthig, ihren Augen zu Huͤlfe zu kom- men.

Doch

Doch (nachdem ich mich ein wenig erho- let) ich hofte nicht, daß der Fraͤulein Howe oder ihrer Frau Mutter ein Ungluͤck begegnet waͤre. Daß man den geſtrigen Brief durch ei- nen Expreſſen geſchickt, und ſie ihn mit einer groſſen Bewegung geoͤfnet hatte, als wenn ſie ihn eher vermuthen geweſen waͤre, ‒ ‒ das mach- te mich in der That beſorgt!

Wir waren eben bei Muzzle-Hill. Eine ſchoͤne Gegend, ſo weit man ſehen kann! war ihre Anmerkung gegen Polly, an ſtatt mir zu antworten.

Doch ich lies mich damit nicht abſpeiſen. ‒ ‒ Jch erwartete gewiß von zwo ſolchen Fe- dern vortrefliche Anmerkungen und Charack- tere. Jch hofte doch, daß zwiſchen Fraͤulein Howe und Herrn Hickmann alles gut ſtuͤn- de? Jhre Mutter waͤre ſehr fuͤr die Heirath. Herr Hickmann haͤtte ſeine Verdienſte; Er waͤre das, was ſie Fraͤulein einen geſetzten Mann nenneten. Doch muͤßte ich ſagen, ich glaubte, Fraͤulein Howe verdiente einen Mann von ganz anderm Schlage.

Dies, dachte ich, ſollte uns auf ein Geſpraͤch fuͤhren, wodurch ich etwas heraus bringen koͤnnte. ‒ ‒ Denn Herr Hickmann iſt einer von ihren Lieblingen ‒ ‒ Warum? das kann ich nicht rathen, es moͤchte denn ſeyn, weil ſein Charackter dem Charackter ihrer braven Freundin ganz entgegengeſetzt iſt.

Aber

Aber ſie fertigte mich kurz ab, mit einem Blick, der ihr Misfallen zeigte, mit noch einer gleichguͤltigen Anmerkung uͤber eine entfernte Gegend, und einer Frage: Wie weit hal- ten ſie, Jungfer Horton, jenen Buſch von hier, welchen ſie zugleich aus der Kutſche ſche wies. ‒ ‒ So war ich fertig.

Hier endigt ſich alles, was ich von unſrer Unterredung bey der angenehmen Spatzierfarth zu berichten habe.

Jn der ganzen Zeit u. ſ. w.

Th. IV. S. 330. am Ende, nach den Wor- ten: mit mir umgegangen.

Es iſt wahr, ich habe es mehr als einmal geſtanden, daß mir Herr Lovelace vor allen Mannsperſonen haͤtte gefallen koͤnnen. Jch erinnere mich des Streites, den wir beiden zu- weilen daruͤber hatten, wenn ich ſo gluͤcklich war, Jhr Gaſt zu ſeyn. Sie pflegten zu ſa- gen, und haben es einmal geſchrieben: Unſer Geſchlecht haßte Maͤnner von ſeinem Schlage von Natur nicht; und ich behauptete, dem moͤchte ſeyn, wie ihm wollte, ſolche Maͤnner waͤren diejenigen doch nicht, die uns gefallen ſollten. Doch was das Verfahren meiner Verwandten an einer, und ſein ungluͤcklicher Charackter, und liſtigen Anſchlaͤge an der an- dern Seite, fuͤr einen Einfluß in meine Ent- ſchlieſſung gehabt haben, daruͤber habe ich jetzt nicht Luſt, mein Herz zu unterſuchen. Dies erin- erinnert mich an eine Stelle in einem Jhrer vorigen Briefe, Siehe Th. I. Seite 109. die ich hier herſetzen will, ob ſie gleich im Scherz geſchrieben war: Jſt es nicht moͤglich, ſagen Sie, da Sie mit ſo wunderlichen Koͤpfen zu thun gehabt haben, daß Sie ſelbſt nicht darauf mer- ken koͤnnen, wenn Jhnen das Herz ſtaͤr- ker geſchlagen hat? Oder, da Jhnen das Herz um zwei ganz verſchiedener Ur- ſachen willen hat ſchlagen koͤnnen, iſt es nicht moͤglich, daß Sie die gefuͤhlten Schlaͤge aus der unrichtigen Urſache her- geleitet haben? Ob ich mich gleich auf die Stelle beſann, da ich noch gegen Herrn Lo- velace am wenigſten einzuwenden hatte, habe ich ihr doch alle Wuͤrkung genommen, wenn er mich zu quaͤlen, und zu martern ſuchte, und mir Gelegenheit zum Argwohn gab. Denn Herr Lovelace, mein Kind, iſt doch, wenn wir alles zuſammen nehmen, nicht in ſeiner ganzen Auffuͤhrung weiſe. Und ſollten wir uns nicht bemuͤhen, ſo viel moͤglich, (wenn wir nicht durch natuͤrliche Bande gefeßelt waͤ- ren) zu lieben oder zu haſſen, wie es die Ver- nunft befiehlet, und es der Vorwurf verdienet oder nicht? Wenn das, was wir Liebe nen- nen, unſre ungereimteſten Thorheiten hinlaͤng- lich entſchuldigen kann, und die Daͤmme durch- brechen darf, die uns eine ſorgfaͤltige Erziehung geſetzt hat, was ſoll denn die Lehre von der Be- zwin- zwingung unſrer Leidenſchaften heißen? ‒ ‒ Aber, meine liebſte Freundin, bin ich nicht ei- nes ſtrafbaren Fehlers ſchuldig, wo ich den Mann, der lauter Fehler iſt, lieben ſollte? Und hat mich mein eigen Herz nicht betrogen, da ich dachte, ich liebte ihn nicht? Und was muß das fuͤr eine Liebe ſeyn, die nicht einige reine Abſichten hat? Jch erſchrecke, wenn ich an ei- nige Stellen in meines Vetters Morden Brie- fe denke. Siehe Th. III. S. 550. Doch warum fliehe ich ſolche Vorwuͤrfe, die, wenn ich ſie recht betrachtete, mein Herz beſſern und reinigen koͤnnten? Jch fuͤrchte, ich habe mir hievon uͤbertriebene Be- griffe gemacht, nicht fuͤr andre, ſondern fuͤr mich, wenn ich darnach handeln ſoll. ‒ ‒ Doch halten Sie mich nicht der Verſtellung ſchuldig. Denn haͤtte ich mein Herz eher ausgeforſcht, oder haͤtte er ihm dazu Ruhe genug gelaſſen, ich wuͤrde Jhnen mein Bekenntniß eher abgelegt haben.

Jch kann Jhnen indeſſen u. ſ. w.

Th. IV. S. 365. L. 8. nach den Worten: oft in meinem Kopfe.

Mein Gewiſſen, ſollte ich denken, darf mir doch keine Liſt vorwerfen, da ſie durch die Liſten zwoer ſolcher Maͤdgen, als dieſe ſind, gerecht- fertiget werden. Eine von ihnen (die vortref- lichſte von den beiden!) habe ich mir immer als ein ein Muſter zur Nachahmung vorgeſtellet, und ich denke, daß ſie ſolches ſelbſt billiget.

Aber hier iſt das Ding, Bruder, das mich entſchloſſen macht, und mein Herz in Diamant einſchlieſſet: Jch finde in der Fraͤulein Howe Briefen, daß die Schuld daran iſt, warum ich mit meiner bluͤhenden Schoͤnen nicht weiter komme. Sie liebet mich. Der Streich mit dem Jpecacuanha uͤberzeugt mich, daß ſie mich liebet. Wo Liebe iſt, da muß auch Zu- trauen ſeyn, oder ein Verlangen, daß man Ur- ſache zum Zutrauen haben moͤchte. Sie haͤlt mich fuͤr grosmuͤthig, und darauf gruͤndet ſich ihre Grosmuth, die ihr Herz eingenommen hat. Soll ich denn jetzt nicht ſehen, (da ich ewig un- gluͤcklich ſeyn muß, wenn ich ſie heirathe, ehe ich alles, alles, verſucht habe!) was ich aus ih- rer Liebe, und kuͤrzlich entſtandenem Zutrauen machen kann? ‒ ‒ Wird es nicht zu meiner Eh- re gereichen, wenn ich meinen Endzweck erhal- te? und ihr, und ihrem Geſchlechte zum Ruhm, wenn ich nicht ſo weit kommen kann? Wem wird es denn etwas ſchaden, wenn ich den Ver- ſuch mache? Und kann ich nicht, wie ich oft geſagt habe, ſie belohnen, wenn ich will, und ſie nemlich heirathe?

Es iſt ſchon ſehr ſpaͤt u. ſ. w.

Th. IV. S. 389. L. 12. nach den Worten: wechſelsweiſe zu helfen, lies ſtatt des naͤchſten Abſchnitts: Zuſaͤtze zur Cl. NEs

Es muß mir angenehm ſeyn, ſo wenig ich auch zuweilen an die Leute im Hauſe denke, daß ein ſo guter Mann, als Capitain Tomlinſon, gut von ihnen redete, wie ich ihn fragte.

Jch halte hier eine Minute ein, mein Kind, um in Gedanken Jhre freundſchaftlichen Gluͤck- wuͤnſche anzunehmen.

Jch hoffe in meinem naͤchſten es zu bekraͤfti- gen, was ich von meinen gegenwaͤrtigen ange- nehmen Umſtaͤnden geſchrieben, und noch ange- nehmere Hofnungen mitzutheilen. Jnzwiſchen ſeyn Sie verſichert, daß mir unmoͤglich ein Gluͤck begegnen kann, welches ich mit demjenigen Ver- gnuͤgen betrachten werde, das ich in Jhrer Freundſchaft finde.

Empfelen Sie mich Jhrem guten Herrn Hickmann, deſſen guͤtigen Vermittelung bei die- ſer Gelegenheit ich ſo vielen Dank ſchuldig bin, aufs verbindlichſte, und glauben Sie, meine liebſte Fraͤulein Howe, daß ich ſei

Jhre ewig-ergebne und verbundne Cl. Harlowe.

Th. IV. S. 392. L. 22. nach den Worten: willigſt zugeſtanden.

Jhre Wuͤnſche, daß ich ſie oft nach der Kir- che begleiten moͤchte, da ich in St. Pauls, in ihrer Geſellſchaft ſo aufmerkſam geweſen waͤ- re, gab ſie mir artig zu verſtehen, und ich ver- pflichtete mich den Augenblick dazu. Jch ver- ſicherte ſicherte ſie, ich haͤtte die ganze Geiſtlichkeit uͤber- haupt, und beſonders einige von ihnen, als ihren D. Lewen zum Exempel, allezeit ausneh- mend hochgehalten. Wenn auch die Feierung des oͤffentlichen Gottesdienſtes keine Pflicht der Religion waͤre, ſo hielte ich es doch (wie ich dir auch einmal geſagt habe) fuͤr das angenehm- ſte Schauſpiel, alle, Reiche und Arme, gleich- ſam in Geſellſchaft einmal in der Woche an ei- nem Orte, und Maͤnner und Weiber in ih- rem beſten Schmuck, verſammlet zu ſehen, um den GOtt zu verehren, der ſie gemacht hat. Es koͤnnte auch fuͤr einen wolerzogenen Menſchen keine Beſchwerde ſeyn, ſich bei einer ſo feierli- chen Gelegenheit einzufinden, und die Predigt eines gelehrten Mannes anzuhoͤren, (ob das gleich nicht, wie es gemeiniglich angeſehen wuͤr- de, der vornehmſte Theil des oͤffentlichen Got- tesdienſtes waͤre,) der allezeit etwas neues zu ſa- gen haben muͤßte, weil er die goͤttlichen War- heiten fuͤr ſich uͤberdacht haͤtte, und ſie alſo auf eine ihm eigne Art vortruͤge.

Sie ſchuͤttelte den Kopf, und wiederholte die Worte: etwas neues. Doch ſahe ſie ſo aus, als wenn ſie bereit waͤre, mit dieſer Antwort zufrieden zu ſeyn. Wuͤrklich, Bruder, ſie denkt, in der Hofnung, mich zu bekehren, ſeiner Sa- taniſchen Majeſtaͤt einen rechten Poſſen zu ſpie- len. Kein Wunder alſo, wenn er ſich aufmacht, ihr zuvor zu kommen und ſich zu raͤchen. ‒ ‒ Doch wie faͤlt mir der Gedanke ein? ‒ ‒ Jch N 2bin bin immer wider mich ſelbſt. ‒ ‒ Es wird ein Tag kommen, bilde ich mir ein, da ich mich ſelbſt darum haſſen werde, wenn ich mich erin- nere, was ich dieſen Augenblick zu thun vor- habe. Doch ſo lange muß ich warten. Wir muͤſſen alle etwas thun, das wir hernach zu be- reuen haben.

Sie machte ſich noch eine u. ſ. w.

Th. IV. S. 395. L. 3. nach den Worten: in ihren Jahren.

Doch in Warheit, ich weiß nichts, wovon ſie nicht ausnehmend zutreffend ſpricht. So ſehr, daß, wenn ich meine Vorurtheile gegen den Eheſtand uͤberwinden, und mich entſchlieſ- ſen koͤnnte, auf dem tollen betretenen Wege mei- ner Vorfahren einherzugehen, ich der gluͤcklich- ſte von allen Menſchen ſeyn wuͤrde. ‒ ‒ Und wenn ich es nicht kann, ſo bin ich vielleicht zehn- mal mehr zu bedauren, als ſie.

Meinem Herzen, Belford, meinem Herzen iſt nicht zu trauen. ‒ ‒

Jch breche ab u. ſ. w.

Th. V. S. 9. L. 8. nach den Worten: Zaͤrtlichkeit zu erregen.

Doch nie, glaube ich, iſt in einer menſchli- chen Seele eine ſo wahre, ſo zaͤrtliche Beſchei- denheit geweſen, als bei dieſer Fraͤulein. Und dies hat mich allezeit ſicher gemacht, und wird mich, Trotz der Rathſchlaͤge, welche ihr die Fraͤu- Fraͤulein Howe eingiebt, ferner ſicher machen. Denn wenn ihre Zaͤrtlichkeit ein Fehler iſt, ſo wird ſie ſolche eben ſo wenig uͤberwinden, als ich meine Abneigung gegen den Eheſtand. Ge- wohnheit, Gewohnheit, ſieheſt du das nicht, Bruder? wird uns beide zu Schwachheiten ver- fuͤhren. Und ſollte ſie nicht ſo wol gegen mich, als gegen ſie Menſchenliebe haben?

Es iſt wahr, ich habe u. ſ. w.

Th. V. S. 504. L. 17. nach den Worten: wie es ausſehen moͤchte.

So bin ich hier in meinem Speiſe-Saal, und habe nichts zu thun, als zu ſchreiben, bis ſie wiederkommen.

Und was, denkeſt du, wird mein Vorwurf ſeyn? ‒ ‒ Was? der alte abgenutzte Vorwurf, ganz gewiß ‒ ‒ Ein Kampf mit mir ſelber ‒ ‒ bei einer Gewiſſens-Angſt, die nur eine Zeit- lang dauret! Denn da der Streich noch nicht geſchehen iſt, ſo verdoppelt ihr Schutz-Engel ſeine Bemuͤhungen, ſie zu retten.

Wenn der es nicht iſt, (und doch, was ſoll- te ihr Schutz-Engel fuͤr Macht uͤber mich ha- ben?) ſo weiß ich nicht, was es ſeyn kann, das meiner Ruhe einen Zuͤgel anlegt, ſo oft ich ge- gen eine ſo erhabne Tugend auf Verraͤtherei denke. Mein Gewißen iſt todt und fort, wie ich dir ſagte; das kann es alſo wol nicht ſeyn. Ein junges Gewiſſen, das gleich dem Phoe- nix, aus der Aſche des alten hervorkaͤme, kann N 3es es ſicher auch nicht ſeyn. Und wenn es das waͤre, ſo waͤre es verzweifelt, wenn ich ein junges Gewiſſen nicht beſiegen koͤnnte!

Wol, es muß alſo der Gott der Liebe ſeyn, denke ich. Der Gott der Liebe ſelbſt, der mich gegen einen ſo anbetungswuͤrdigen Ge- genſtand mit Liebe beſeelet. ‒ ‒ Jch kann jetzt wol deinen Gruͤnden eine kleine Aufmerkſamkeit widmen, wodurch du mich zum Mitleiden ge- gen das Kind bewegen willſt.

Wolan, der Gott der Liebe ſei es denn, der mich begeiſtert. Das gebe ich deſto eher zu, weil es natuͤrlich iſt, daß dieſer dem Lieb- haber es zuwider macht, dem Gegenſtand ſei- ner Flammen zu misfallen. Da er weiß, daß eine vorher uͤberdachte Beleidigung ſie toͤdtlich verletzen wird, iſt es ihm unertraͤglich, daß ich einen ſolchen Gedanken gegen ſie haben ſollte.

Komm alſo du Gott der Liebe, und laß uns uͤber die Sache ein wenig mit einander ſprechen! ‒ ‒ Es ſei nun das junge Gewißen, oder die Liebe, oder du ſelbſt, Bruder. ‒ ‒ Du ſieheſt, ich bin dafuͤr, einem jeden Hol- lunken Gehoͤr zu geben. Doch dies muß der letzte Streit uͤber die Materie ſeyn. Denn iſt ihr Schickſal nicht gewißer Maſſen in den Um- ſtaͤnden, da es brechen muß? Und muß nicht mein naͤchſter Schritt unwiederruflich ſeyn, er fuͤhre mich auch, wohin er will?

Nun iſt unſer Streit ausgemacht.

Tauſend

Tauſend artige Sachen (denn der Cupido iſt hoͤflicher als das Gewißen) hat der kleine Bube zu ihrem Vortheil geſagt.

Er behauptete, er kennete unſer beider Her- zen, und daß meine Liebe, ſo gewaltig ſtark und maͤchtig ſie auch ſeyn moͤchte, und ob ſie gleich das Verdienſt anfuͤhren koͤnnte, ihr vie- le Monate treue Dienſte geleiſtet, und mit un- endlichen Schwierigkeiten gekaͤmpfet zu haben, doch noch nicht die rechte Art von Liebe waͤre.

Die rechte Art von Liebe! ‒ ‒ Der Narr! ‒ ‒ Aber mit aller Ehrerbietung gegen Eure Goͤttliche Majeſtaͤt geſprochen, ſagte ich, wie hat die Fraͤulein ſich denn um Euch verdient gemacht, daß Jhr ihre Parthei nehmet? Jſt denn ihre Liebe, bedenket es doch, die rechte Art von Liebe? Jſt es uͤberall Liebe? Das behauptet ſie ſelber nicht. Sie erkennet Eure Herrſchaft im geringſten nicht. Was, den Teufel! bewegt Euch, ſo ernſtlich fuͤr einen Re- bellen zu ſprechen, der Eure Macht verachtet?

Darauf kam er mit ſeinen Wenn, und Und und Aber, und ſagte, es wuͤrde Liebe, und zwar eine Art von erhabener Liebe, gewe- ſen ſeyn, und wuͤrde es noch ſeyn, wenn ich ſie durch die rechte Art von Liebe auf- muntern wollte, wovon er ſpraͤche. Und ſei- ne Meinung zu rechtfertigen, fuͤhrte er ihre eignen Geſtaͤndniſſe, ſowol die von geſtern, als von dieſem Morgen an. Ja er gieng ſoweit N 4zuruͤck zuruͤck bis an die Krankheit von dem Jpe- eacuanha.

Nie habe ich mit ſeiner Gottheit vorher ſo vertraut geſchwatzet. Du kannſt alſo glauben, daß mir ſeine Sprache ſehr fremd in den Ohren klang. Darauf ſagte er mir, wie oft ich kaltes Waſſer in die ſchoͤnſte Flamme gegoſſen haͤtte, die je eines Frauenzimmers Bruſt er- waͤrmet, da ſie noch ſo jung und kaum aufge- ſtiegen waͤre.

Jch forderte eine Erklaͤrung von der rech- ten Art von Liebe. Er verſuchte es, ſie mir zu geben, aber es gieng ihm jaͤmmerlich von der Hand. Und ich will des Henkers ſeyn! ich konnte mich nicht uͤberzeugen, daß das, was er zu erheben glaubte, Liebe ſei.

Kurz, wir hatten uͤber die Sache einen merkwuͤrdigen Streit, worin er auf das un- vergleiche Verdienſt der Fraͤulein drang. Doch ich uͤberwand ihn. Denn er ward auf einmal ganz ſtumm, da ich, ohne ihren gegenwaͤrtigen Eigenſinn anzufuͤhren, womit ich alle ſeine Gruͤnde hinlaͤnglich haͤtte beantworten koͤnnen, behauptete, und es durch tauſend Exempel, die mir den Augenblick einfielen, zu beweiſen ver- ſprach, daß Liebe nie durch das Verdienſt re- gieret wuͤrde, oder unter der Macht der Klug- heit und der uͤbrigen Kraͤfte des Verſtandes ſtuͤnde. Wenn ja die Fraͤulein einer Liebe faͤ- hig waͤre, ſo waͤre ſie doch von ſolcher Art, wo- mit mit er nichts zu ſchaffen haͤtte, und die vorhin nie in ein weibliches Herz gekommen ſei.

Jch fragte ihn, was er davon daͤchte, daß ſie von mir zu einer Zeit entflohen waͤre, da mich ſeine rechte Art von Liebe ſchon halb bezwungen hatte? ‒ ‒ Dann zeigte ich ihm den Brief, welchen ſie ſchrieb, und fuͤr mich zuruͤck ließ, gewiß in der Abſicht, mir das Herz durch- aus zu brechen, oder mich zu reizen, daß ich mich haͤngen, erſaufen, oder erſchieſſen ſollte. Nicht zu gedenken der Menge ihrer Erklaͤrun- gen, worin ſie ſeiner Macht trotzete; und al- les, was in ihrem Betragen gegen mich der Liebe aͤhnlich ſaͤhe, der Verfolgung und Ver- werfung ihrer Vewandten zuſchriebe; wobei ſie mich nur als die letzte Triebfeder betrachtete.

Der Gott der Liebe gab ſie alſo auf. Der Brief, ſagte er, verdiente weder Verzei- hung noch Entſchuldigung. Er haͤtte nicht geglaubt, daß er ſich eines ſo offenbaren Re- bellen angenommen. Jm uͤbrigen wuͤrde er an den Rechten ſeiner Herrſchaft zum Verraͤther werden, wenn das, was ich angefuͤhret, wahr waͤre, und er doch noch fuͤr ſie ſprechen wollte.

Jch ſchwur, es ſei alles die lautere War- heit. Und diesmal ſchwur ich die Warheit, welches ich ſonſt vielleicht nicht allezeit thue.

Was denkeſt du nun, wird aus der Fraͤu- lein werden, da der Gott der Liebe ſie ſelbſt aufgiebt, und das Gewiſſen nicht fuͤr ſie ſpre- chen kann?

N 5Th. V.

Th. V. S. 554. am Ende, ſtatt des Ab- ſchnitts, der ſich anhebt: Jch ſchickte meiner Geltebten.

Jch ſchickte meiner Geliebten den Brief durch Frau Bevis hinauf, mit der wiederholten Bit- te, daß ſie mich vorlaſſen, und daruͤber ſprechen moͤchte. Aber auch dies half mir nichts. Jch glaube, ſie dachte, das hieſſe mir die Folgen zugeſtehen, die man natuͤrlicher Weiſe, nach Erhaltung des Trauſcheins, erwarten koͤnnte, wenn ſie mir erlaubte, ſie uͤber den Jnhalt des Briefes zu ſehen, da ſie mir die Ehre vorher, ehe ich ihn hinaufſchickte, abgeſchlagen hatte. ‒ ‒ Man kann ſie gar nicht uͤberraſchen! Nicht den geringſten Vortheil davon ziehen, daß ſie etwa auf die kleinſten Umſtaͤnde nicht Acht gaͤbe!

Nun Belford gehe ich u. ſ. w.

Th. V. S. 640. nach den Worten: nicht uͤbel nehmen.

Du wirſt neugierig ſeyn, zu wiſſen, was dieſe Frauenzimmer fuͤr Perſonen ſind, die ich ſo hoch zu beehren gedenke. Mich deucht, ich habe ſie vorher noch nicht im geringſten nach ih- rem Charackter beſchrieben.

Frau Moore iſt eine Witwe von etwa fuͤnf und dreißig Jahren, die durch Ungluͤcksfaͤlle ein wenig mitgenommen iſt. Doch das ſind oft die luſtigſten Leute, wenn ſie warm werden. Sie hat noch gute Zuͤge, und iſt das, was man eine Dame nennet, die zu leben weiß; ſehr nett nett in ihrem Anzuge. Jch glaube, ſie hat alle Gedanken auf unſer Geſchlecht aufgegeben. Aber wenn die gluͤende Aſche, um das halb verbrannte Scheitholz zuſammen geſchuͤret wird, ſo wird es noch ſo viel Feuer geben, daß es wieder anbrennet, und einen halb erfrornen Menſchen, der dabei ſtehet, hinlaͤnglich er- waͤrmet.

Frau Bevis hat ein gutes Anſehen, ſie iſt nemlich ſtark von Perſon. Sie liebt das Lu- ſtige, und ich getraue mich zu behaupten, daß ſie nie eine ganze Woche traurig geweſen iſt. Sie mag etwa fuͤnf und zwanzig Jahre alt ſeyn. Mowbray, denke ich, wird nicht viel Muͤhe mit ihr haben, denn einer kann nicht alles al- lein thun. Jndeſſen gewaͤhren zuweilen Frauen- zimmer von einem ſo freien Weſen, wenn es zur Hauptſache kommt, weniger, als ihr ange- nehmes Zudraͤngen einer Mannsperſon zu ver- ſprechen ſchien, die eine Abſicht darauf hat.

Jungfer Rawlins iſt ein junges Maͤdgen, das Annehmlichkeiten genug beſitzet, ob ſie gleich nicht fuͤr ſchoͤn gelten kann. Sie hat Verſtand, und will dafuͤr angeſehen ſeyn, daß ſie die Welt kennet, wie man zu ſagen pfleget. Aber ſie hat ihre Kenntniß mehr aus Buͤchern, als aus der Erfahrung. Eine elende Kenntniß, Bru- der, die fuͤr ABCſchuͤtzen gehoͤret, und allezeit eine Perſon, welche ihr zu viel trauet, zu der Zeit im Stiche laͤſſet, da ſie ihr die meiſten Dien- ſte thun ſollte! Denn ſolche junge Damen ver- laſſen laſſen ſich ſo ſehr auf ihren Verſtand und Be- hutſamkeit, ſind ſo weit uͤber alle Vorſicht er- haben, daß ein Menſch, der nicht einmal alles verſuchet, ſeine Abſichten bei ihnen erreichen kann. Gemeiniglich aber werden ſie durch ihre Einbil- dung uͤber den Haufen geworfen, wenn ein Mann von Erfahrung ſie angreift, der ihrer Eitelkeit zu ſchmeicheln, und ihre Weisheit zu erheben weiß, damit er von ihrer Thorheit ei- nen Vortheil ziehe. Doch, wenn ich zu der Kenntniß der Jungfer Rawlins ein wenig Erfahrung hinzuthun kann, was fuͤr eine vollkommne Perſon wird ſie dann werden! ‒ ‒ Wie ſehr wird ſie mir verbunden ſeyn! Und nicht allein Sie, ſondern alle diejenigen, die ſich die Lehren zu Nutze machen koͤnnen, welche zu geben ſie ſich jetzt ſchon ſo geſchickt haͤlt!

Recht ſehr gerne, Bruder, mag ich mit de- nen Weibesleuten zu thun haben, die Lehren ge- ben, oder fuͤr Muſter angeſehen ſeyn wollen.

Du ſieheſt, Belford, ob gleich in keinem von dieſen Charactern etwas auſſerordentliches iſt, ſo koͤnnen wir doch, im Fall der Noth, ei- nen luſtigen Nachmittag mit ihnen haben, wenn wir ſie bei Tiſch durch wolluͤſtige Speiſen weich gemacht, und ſie hernach mit unſerm Frauen- zimmer zum Tanzen bringen koͤnnen. Alle Maͤd- gen lieben den Tanz, und alle Mannsperſonen ſollten ſie daher um ihrer beider willen dazu aufmuntern.

Wenn

Wenn alſo Tourville ſingt, Belton gei- get, Mowbray auf ſeine grobe Weiſe, und ich auf meine feine Art ihnen liebkoſe, (und du, Bru- der, wirſt doch den Tag auch deine Perſon gut ſpielen) ſo muͤßte es der Teufel ſeyn! wenn wir ſie nicht nach unſerm Gefallen in alle For- men bilden; vornemlich, da die Maͤdgen hier im Hauſe durch ihre Freiheiten und ausgelaſ- ſenes Gelaͤchter ſie reizen werden, daß ſie die gewoͤhnliche Zuruͤckhaltung bei Seite ſetzen. Denn du weißt, daß fuͤr Maͤdgen keine aͤrgere Verfuͤhrer ſind, als Maͤdgen! Wenn ihre Her- zen voͤllig erhitzet worden, ſo mag keine der an- dern, wenn ſie ſich Freiheiten herausnimmt, etwas nachgeben.

Die erſte Schwierigkeit wird gewiß die zu- faͤllige Abweſenheit meiner theuren Frau Lo- velace abgeben, der ſie hauptſaͤchlich ihren Beſuch zugedacht haben. Doch wenn wir ſie nur luſtig machen koͤnnen, ſo werden ſie nicht wuͤnſchen, ſie zu ſehen. Und ich kann von ei- ner Stunde zur andern zwanzig Hinderniſſe und Entſchuldigungen erdenken, warum ſie nicht kommt, bis eine jede ihren Vorwurf hat, der alle ihre Gedanken einnimmt.

Jch ſchmachte von Herzen u. ſ. w.

Th. V. S. 782. L. 12. nach den Wor- ten: Fußtapfen zu treten.

Eben komme ich von dieſen Teufels-Maͤdgen.

Jch ſahe mich genoͤthiget, die Alte hinun- ter ter zu fuͤhren, weil ſie mit ihren hoͤniſchen Aus- rufungen gegen mich ankam, mich ſo durchca- techiſirte, und mir mit ſolcher Verwegenheit Vorwuͤrfe machte, als wenn ich ihr Geld ſchul- dig waͤre.

Endlich machte ich, daß ſie von mir hinauf lief. Gewaltige Verwuͤnſchungen ſtieſſen wir gegeneinander aus, wie ſie gieng. Rathe ein- mal, ich will dirs ſagen. Sie wuͤnſchte, daß ich verheirathet, auf meine Frau eiferſuͤchtig, und mein erſter Erbe das Kind eines andern Mannes ſeyn moͤchte! Jch raͤchte mich an ihr mit einem eben ſo entſetzlichen Fluche. Wie das moͤglich iſt? Hoͤre nur. Jch wuͤnſchte, daß ihr Gewiſſen einmal aufwachen moͤchte! ‒ ‒ Denn ich ſchlieſſe aus den Stichen, die mir das meinige jede halbe Stunde verſetzet, daß ſie dann verfluchte Tage haben wird.

Sally und Polly thaten auch recht groß. Jhre erſten Gunſtbezeugungen waͤren mir auf- geopfert. ‒ ‒ Wenn die Maͤdgen auf die Gunſt- bezeugungen trotzen, die ſie ſo willig waren, mitzutheilen, als ich, ſie anzunehmen, wie al- bern iſt das! Sie warfen mir Undankbarkeit, und weibiſche Feigheit vor. Jch ſelbſt waͤre an allen den Schwierigkeiten mit meinem Engel ſchuld, weil ich meine Streiche nicht verfolgte, und zugaͤbe, daß die ſtolze Fraͤulein ihren eignen Willen, und ſich ſelbſt nichts vorzuwerfen haͤt- te. Alle kamen ſie darin uͤberein, daß die Traͤn- ke, deren ich mich bei einer gewiſſen Gelegenheit gegen gegen ſie bedienet, zu ſtark gewuͤrket haͤtten, als daß ſie oder ich urtheilen koͤnnten, was ihr Wil- le geweſen ſeyn wuͤrde, wenn es auf die Haupt- ſache angekommen waͤre. Darauf beſchuldig- ten ſie einander, und ich fluchte ihnen allen.

Endlich machten ſie den Schluß, ich wuͤrde gewiß verheirathet, und ein verlohrner Mann werden. Sally ſchlug mit einem angenomme- nen boshaften Gelaͤchter ein Knipgen gegen mich, und ſtreckte zween Finger von jeder Hand ge- gen mich aus; wobei ſie mich an die Verſe er- innerte, die ich ihr einmal aus meinem Leib- Poeten dem Dryden, wie ſie den beruͤhmten Dichter zu nennen pflegt, zeigte:

Wir Maͤdgen eilen hin zu ungeſeh’nen Freuden: Die Liebe fuͤhrt uns an; die Stapfen ſieht man nicht. Da andre Guͤter ſich ſonſt merklich un- terſcheiden, Die, die das Herz erſeufzt, entfliehn doch dem Geſicht.

Sie ſagen mir oft u. ſ. w.

Th. VI. S. 161. ſetze folgende Nachſchrift zu dem Briefe der Fraͤulein Howe.

Jch bitte Sie, mein allerliebſtes Kind, noch einmal, vergeben Sie mir die grauſamen Spoͤt- tereien in meinem Briefe vom 5ten. Doch kaum kann ich mirs ſelbſt vergeben! Wie konnte ich ſo ſo grauſam ſeyn, da ich Sie ſo wol kenne! Wo- her kam mir doch die niedertraͤchtige Ungeduld!

Th. VI. S. 162. faͤngt der Brief der Cla- riſſa eigentlich alſo an:

Jch ſoll Jhnen vergeben, mein Schatz! ‒ ‒ Von ganzen Herzen ‒ ‒ Wollen Sie mir auch einige ſcharfe Zuͤge vergeben, die ich in meiner Beantwortung Jhres wertheſten Schreibens mit einflieſſen laſſen? Sie haͤtten mich nicht ſo ſehr lieben koͤnnen, wie Sie thun; Sie haͤtten nicht die Beſorgniß fuͤr meine Eh- re haben koͤnnen, die Sie allezeit gezeiget; waͤ- ren Sie nicht mit meinem Vetragen aͤußerſt misvergnuͤgt geweſen, ſo wie es Jhnen zu der Zeit vorkommen mußte, da ich Jhnen ſchrieb. Jch danke Jhnen herzlich, meine beſte, meine einzige Freundin, daß Sie mir zur Rechtferti- gung meines Verfahrens Gelegenheit gegeben, und mit ſolcher Grosmuth bereit geweſen ſind, mich von der zugedachten Beſchuldigung los zu ſprechen, ſo bald Sie meine traurige Erzaͤh- lung geleſen haben.

Jch laſſe mir den Weg u. ſ. w.

Th. VI. S. 177. L. 7. nach den Worten: meines Vaters Fluch, lies ſtatt der uͤbrigen Zeilen dieſes Abſchnitts:

Davon der Theil, welcher mein zeitliches Schickſal angehet, ſo wunderbar und ſo nach dem Buchſtaben eingetroffen iſt! ‒ ‒ Doch, wenn mein mein Gemuͤth eben recht ſtark iſt, ſo kann ich nicht denken ‒ ‒ Wiewol, was lehret die Geſchichte von Jſaac, Jakob, und Eſau, welchen letzte- ren die Rebecca, aus Liebe zu dem Jakob, um den Seegen betrog, der ihm zugedacht war; die in dem 27. Cap. des 1. B. Moſis beſchrieben ſtehet. Mein Vater pflegte, wie ich mich noch wol erinnere, die Lehren, welche daraus herge- leitet werden koͤnnen, ſeinen Kindern aus vie- len Gruͤnden einzuſchaͤrfen. Wenigſtens muß er alſo glauben, daß der Fluch, den er mir an- gekuͤndiget, eine groſſe Kraft habe. Sollte ich denn nicht bekuͤmmert ſeyn, ſeinen Wieder- ruf zu erhalten, damit ich mir kuͤnftig meiner ſelbſt willen, keine Gedanken mache, daß er ihn nicht wiederrufen hat?

Nun will ich nichts mehr u. ſ. w.

Th. VI. S. 209. am Ende, nach den Worten: juͤngern Frauenzimmer erzwang, lies ſtatt der uͤbrigen Zeilen dieſes Abſchnitts:

Haͤtten dieſe mit einem Burſchen, der mir an Unerſchrockenheit gliche, und erſt ihre Gunſt gewonnen, in einer ſolchen Angelegenheit, dar- uͤber wir redeten, zu thun bekommen, ſie wuͤr- den vielleicht nicht einen ſolchen Umweg, wie meine Geliebte, genommen haben. Junge Maͤdgen, wie ich bei hundert Gelegenheiten angemerkt, fuͤrchten fuͤr ſich ſelbſt nicht halb ſo viel, als ihre Muͤtter fuͤr ſie. Aber hier wa- Zuſaͤtze zur Cl. Oren ren die Maͤdgen genoͤthiget, ernſthafte Minen anzunehmen, und boͤſe zu thun, weil die Alten die Sache hoͤchſt wichtig machten. Aber Zorn und Mitleiden ſaß nur ſo leicht auf der Oberflaͤche ihres Herzens, daß ſie genoͤthiget waren, den Mund einzuziehen, um das Laͤcheln zu unter- druͤcken, welches ich dann und wann zu erha- ſchen ſuchte. Die Aeltern, welche ſelbſt Ro- ſen (das iſt zu ſagen, Toͤchter) von ihrem eignen Stocke gehabt, und wiſſen, wie die Manns- perſonen auf dergleichen Kleinigkeiten geſteuert ſind, wuͤrden es freilich ſehr ungerne geſehen haben, wenn jemand ſie in der Knospe gebro- chen, und nicht einmal, mit ihrer Erlaub- niß, Frau Roſenſtrauch, zu der Mutter ge- ſagt haͤtte.

Der naͤchſte Punct u. ſ. w.

Th. VI. S. 239. L. 7. nach den Worten: gepluͤndert habe.

Und wie kann ich ihr eine groſſe Beleidi- gung zufuͤgen, da ſie ſo leicht mit ein par Zau- ber-Formeln wieder gut zu machen ſtehet: Jch Robert nehme dich Clariſſa zur Frau, und ich Clariſſa nehme dich Robert zum Mann; nebſt dem uͤbrigen Taſchenſpie- ler-Geſchwaͤtz, welches alle das Unrecht, das himmelſchreiende Unrecht! das ich der Fraͤulein Harlowe angethan habe, in lauter Guͤte und Gewogenheit gegen die Frau Lovelace ver- wandeln wird?

Sollte

Sollte dies geſchehen u. ſ. w.

Th. VI. S. 311. L. 2. nach den Worten: eignen Fehler mishandelt.

Dorcas, die mit dem Kerl bekannt iſt, und ihn mir zum Boten vorſchlug, hat ſich von dem Trinkgelde, ſo ſie von dir erwarteten, ei- nen Theil, wie es ſcheinet, ausbedungen. Wenn ſie ſein Trinkgeld nothwendig haͤtte mit ihm theilen muͤſſen, ſo wuͤnſchte ich, du haͤtteſt ihm alle Knochen am Leibe zerſchlagen.

Unter was fuͤr aͤrgerlichen u. ſ. w.

Th. VI. S. 381. am Ende, nach den Worten: haͤtte es anders gewußt, lies ſtatt des naͤchſten Abſchnitts:

Das iſt ein reizendes Maͤdgen! Die Fraͤu- lein Howe! Jhre Lebhaftigkeit, ihre angeneh- me Lebhaftigkeit! ‒ ‒ Nicht an ſie verheirathet zu ſeyn! ‒ ‒ Wie ſehr wuͤnſche ich, den lebhaf- ten Vogel in mein Bauer zu bekommen! Wie ſollte ſie darin herum flattern und fliegen! bis ſie an jedem Drat des Bauers eine Feder ſitzen ließe!

Haͤtte ich bei ihr angefangen, ich bin gewiß, wie ich ſchon geſagt, ich wuͤrde bei ihr nicht die halbe Schwierigkeit, wie bei ihrer ſchoͤnen Freundin, gefunden haben. Denn dieſen hef- tigen Maͤdgen ſchlaͤgt der Puls ſtark, und ein tuͤchtiger Kerl kann, weil ſie ſich ſelbſt ſo wenig gleich ſind, mit ihnen ſpielen, wie er will. Bald O 2ſind ſind ſie zu hoch, bald zu niedrig. Jhr duͤrfet ſie nur eins ums andre zum Zorn reizen, und wieder beſaͤnftigen; etwas mit ihnen aushal- ten und Gedult haben; ſie quaͤlen, und um Bergebung bitten. Zuweilen muͤſſet ihr euch ein Verdienſt daraus machen, daß ihr von ih- nen leidet. Wenn ihr ſie dann in dem Augen- blick ergreifet, da ſie euch dies zugeſtehen, und ſich ihres uͤbeln Betragens gegen euch bewußt ſind, ſo werden ſie ſich euch ganz uͤberlaſſen.

Aber dieſe geſetzten, nachdenkenden Maͤdgen, die nie, als mit Grunde, aus ihrer Gelaſſen- heit kommen, werden euch, wenn ihr ihnen Urſachen dazu gebet, ſchwerlich verzeihen, oder euch eine andre Gelegenheit verſchaffen, ſie zu beleidigen.

Gewiſſer maſſen bewegte mich auch die Furcht, es moͤchte mir mit meiner theuren Fraͤulein Har- lowe ſo gehen, ſie an einen Ort zu bringen, wo ſie mir unmoͤglich entwiſchen koͤnnte, wenn ich gleich in meinen erſten Verſuchen nicht gluͤcklich ſeyn ſollte. Sonſt waͤre der Witwe Sorlings Haus fuͤr mich ſo gut geweſen, als das Haus der Witwe Sinclair. Denn das ſahe ich bald ein, ſie hatte keine Leichtglaͤubigkeit, worauf ich bauen koͤnnte; ich wuͤrde vergeblich verſuchen, mir durch wehmuͤthige Klagen ihr Zutrauen zu erwerben. Sie iſt gegen verliebte Ueberredung hinlaͤnglich verwahrt. Jhre Liebe iſt mit Ver- nunft und Einſicht begleitet. Jhr durchdrin- gender richtig denkender Geiſt macht ihr alle Com- Complimente verhaßt, welche die Warheit und das Herz nicht macht. Was haͤtte ich mit ihr an einem jeden andern Ort anfangen ſollen? Und doch wie lange hat ſie mich nicht ſelbſt da, trotz der natuͤrlichen Reizung, und unnatuͤrli- chen Verfuͤhrungen, (wie ich ſie mir jetzt den- ke) in Ehrfurcht gehalten, bloß durch die Kraft der angebohrnen Wuͤrde, und unverſtellten Reinigkeit ihres Geiſtes und ihrer Sitten, die einen jeden mit Ehrerbietung, wo nicht mit heiliger Liebe (wie du es nenneſt) erfuͤllen, ſo bald er ſie ſiehet! ‒ ‒ Denkeſt du nicht, daß es mir ſonſt leicht geweſen waͤre, einen artigen Cavalier, oder einen zaͤrtlichen, wenigſtens einen ſcheinbaren und ſchmeichelnden Lieb- haber abzugeben?

Lady Sarah Sadlair und Lady Eliſabeth Lawrance ſind im Begrif, wieder nach ihren Guͤtern abzureiſen, da ſie finden, daß der Track- tat, der, ihrer naͤrriſchen Einbildung nach, den erwuͤnſchten Erfolg haben ſoll, ſich warſcheinli- cher Weiſe in die Laͤnge ziehen wird. Jch ha- be ihnen die beſte Sicherheit, die die Natur der Sache leidet, nemlich mein Wort, geben muͤſ- ſen, die Fraͤulein zu heirathen, wenn ſie mich haben will.

Aber mich deucht, du fraͤgſt: willſt du denn endlich doch ihr die Erſtattung thun, wo du anders noch im Stande biſt, ſie zu leiſten?

Jch muß geſtehen, Bruder, mein Herz macht dann und wann einige Bewegungen, als wenn O 3es es zuruͤckgehen wollte, wenn ich an die unwie- derrufliche Ceremonie mit Ernſt denke. Wir geben nicht leicht das Verlangen unſrer Herzen auf, oder das, was wir zu unſrer Gluͤckſelig- keit weſentlich halten; die Hofnung, es zu er- reichen, mag, nach andrer Meinung, noch ſo unvernuͤnftig und ungereimt ſeyn. Es wird noch Ruͤckfaͤlle geben, eingewurzelte Begier- den, die bei einem jeden entfernten guͤnſtigen Anſchein, ſo ſehr ihn auch vorher ein uͤbler Er- folg niedergeſchlagen und zuruͤckgetrieben hat, doch ſich erheben, und alles Vergnuͤgen erſti- cken werden, welches wir ſonſt aus einem ent- gegengeſetzten Betragen ſchoͤpfen ſollten.

Es iſt einem Cavalier unanſtaͤndig, Bru- der, gegen einen Cavalier eine Luͤge zu ſagen. ‒ ‒ Aber doch liebe ich den Eheſtand nicht recht von Herzen ‒ ‒ waͤre es auch mit einer Cla- riſſa. ‒ ‒ Doch es iſt mein Ernſt, ſie zu hei- rathen.

Wiewol ich denke oft, wenn nun dies liebe Kind durch die Zeit, durch meine Reue, durch die Bitten meiner Verwandten, und die wei- ſen Betrachtungen der Fraͤulein Howe dahin gebracht wuͤrde, ihre Empfindlichkeit zu mil- dern, (denn von der Rache ſelbſt haſt du ſie auf eine feine Art freigeſprochen) ihre bekaͤmpfte Neigung zuruͤck zu rufen, und mit mir vor den Altar zu treten. Wie wird ſie dann alle deine be- redten Verwuͤnſchungen vereiteln! Wie viele von ihren eignen artigen Ausrufungen wird ſie verder- verderben! Was fuͤr ein artiges Paar alter Pa- triarchen werden wir abgeben, wenn wir, gleich einem Pferde in der Muͤhle, immer im Zirkel herumgehen; Soͤhne und Toͤchter zeugen; ih- nen zuerſt Ammen, und hernach Hofmeiſter und Hofmeiſterinnen zu verſchaffen ſuchen; ihnen Lehren geben, die der Vater niemals ausgeuͤ- bet und die die Mutter, wie die Groß-Aeltern ſagen werden, ſich nicht zu Nutze gemacht hat! ‒ ‒ Endlich wenn unſer Leben in eine unwuͤrkſa- me nuͤchterne Stille uͤbergehet, und ich ein Ver- langen bekomme, alle meine ehemaligen Schel- mereien zu vergeſſen, was fuͤr troſtreiche Be- trachtungen werde ich dann anſtellen, wenn ich ſie vielleicht alle mit eben ſo vieler, oder vermuth- lich noch groͤſſerer Unruhe und Aufwand in ſo vielen jungen Buben, die ſich Lovelace nen- nen, wieder aufleben ſehe: Wenn die Maͤdgen, meine Toͤchter, mit nichtswuͤrdigen Kerln davon laufen, die vielleicht nicht halb ſo viel Verſtand haben, als ich; mit Dummkoͤpfen, wie leicht geſchehen kann, die ihre Schwachheiten mit nichts rechtfertigen koͤnnen, als mit den elenden Ent- ſchuldigungen, daß ihr Geſchlecht und die Na- tur ſie dazu verleitet habe! ‒ ‒ O Belford, wie kann ich den Gedanken ertragen! ‒ ‒ Vor- nemlich in den Jahren, darin ich bin, und bei der Geſchicklichkeit zu boͤſen Haͤndeln!

Davon bin ich voͤllig uͤberzeuget, daß, wenn ein Mann jemals zu heirathen, und in Ruhe ſich ſeinen eignen Betrachtungen zu uͤberlaſſen O 4geden- gedenket, wobei er weder eine Wiedervergeltung, noch die Folgen ſeines eignen Beiſpiels zu fuͤrch- ten haben will, niemals ein Boͤſewicht ſeyn muß.

Dies ſiehet einem Gewiſſen aͤhnlich! Nicht wahr Belford? ‒ ‒

Alles was ich in meiner u. ſ. w.

Th. VI. S. 384. L. 14. nach den Worten: jemals lieben kann, lies ſtatt der bei- den naͤchſtfolgenden Abſchnitte:

Jedermann weiß, daß die Mutter, (ſo ſproͤ- de die Tochter gegen ihn iſt) einen Narren in ihn gefreſſen hat. Sie iſt eine der heftigſten Frauenzimmer in ganz Engelland. Jhr ver- ſtorbener Ehemann war dem ehelichen Zwiſt: wer Recht haben ſollte? nicht gewachſen; Sondern ſchlich ſich allemal davon, weil er we- der nachzugeben, noch zu ſiegen wußte.

Eine trefliche Reizung fuͤr einen Menſchen, der zu Liebeshaͤndeln geneigt iſt, wenn er Urſache hat, zu glauben, daß die Frau, auf die er ſein Ab- ſehen gerichtet, ihren Mann nicht liebe! Was fuͤr gute Grundſaͤtze muß die Frau haben, welche da, wo keine Zuneigung ſie haͤlt, durch die Em- pfindung von ihrer Pflicht und gelobten Treue, gegen die Verſuchungen beſtehet!

Jch bitte dich, gieb uns ganz genaue Nach- richt, wie es dem armen Belton gehet. ‒ ‒ Er iſt ein ehrlicher Kerl. ‒ ‒ Es ſcheinet ihm etwas mehr, als ſeine Thomaſine, auf dem Herzen zu liegen.

Du haſt ihm doch wol nicht von Gewiſſen und Bekehrung vorgeprediget? ‒ ‒ Billig ſoll- teſt du dir dergleichen Freiheiten gegen ihn nicht nehmen, wo du nicht glaubeſt, daß er durch- aus nicht wieder davon kommen kann. Ein Menſch, der krank, und ſeines Lebens muͤde iſt, kann nicht, ſo wie du, mit dieſen ernſthaften Din- gen ſpielen, ohne beſſer oder ſchlimmer dadurch zu werden. ‒ ‒ Die Buſſe, wie mir eben einfaͤlt, Bruder, ſollte billig geſchehen, wenn ein Menſch ſeine Geſundheit und Munterkeit hat. Denn wozu iſt er doch geſchickt, wenn er nicht mehr derſelbe, und der Kraͤfte ſeiner Seelen Meiſter iſt? Wenigſtens gewiß nicht, ein neues Werk anzufangen! Daher kommt es, wie ich glau- be, daß man eine Bekehrung auf dem Todbette als etwas erbetteltes und fruchtloſes anſiehet.

Jch fuͤr meine Perſon hoffe, noch eine ziem- lich lange Zeit vor mir zu haben, da ich doch willens bin, kuͤnftig einmal ein Bekehrter zu werden. Dann und wann habe ich ganz ernſt- hafte Gedanken. Doch fuͤrchte ich halb, daß meine Goͤttin recht hat, da ſie mir einſt ſag- te: ein Menſch koͤnnte ſich nicht bekehren, wenn er wollte. Jch glaube, ſie verſtand dies von einer dauerhaften Bekehrung! Denn ſo bei Stoͤſſen habe ich meine Vergehungen wol tauſendmal bereuet. Aber es war, wie die Ab- wechſelungen von Hitze und Froſt im Fieber!

Jndem ich meine Augen auf die beiden vor- hergehenden Abſaͤtze werfe, kommt es mir vor, O 5als als wenn etwas widerſprechendes darin waͤre. Aber ich will es nicht noch einmal uͤberdenken. Die Materie iſt ſehr ernſthaft. Vorjezt verſte- he ich ſie nicht vollkommen. Jch will dir lieber noch etwas Luſtiges ſchreiben.

Tourville, Mowbray und ich u. ſ. w.

Th. VI. S. 395. L. 22. nach den Wor- ten: in dieſelben zu ſeyn.

Was ſollen wir von der Zaͤrtlichkeit fuͤr eine Urſache angeben, die ein vermeinter Vater oft gegen die Kinder eines andern Mannes zei- get? Sage mir doch, was iſt das, was wir Natur, und natuͤrliche Zuneigung nen- nen? Und wie kann ein Mann ſich ſeiner Ein- ſicht und Verſchlagenheit ruͤhmen, da er eben ſo leicht dahin gebracht wird, die Kinder, wel- che ein Verbrecher mit ſeinem Weibe oder Mai- treße gezeuget hat, zu beſchuͤtzen, zu erziehen, und gar zu lieben, oft aber ſeinen eignen vor- zuziehen, wie eine Henne, oder Gans die Eier von einem andern Geſchlecht ausbruͤtet, und ſo gar die Jungen noch liebet?

Ja, ich frage dich, wenn der Trieb, wie man es nennet, die Thiere nicht faͤhig macht; ihre eignen Jungen zu unterſcheiden, wie viel ſchwerer wird unſre geruͤhmte Vernunft, und Scharfſinnigkeit es in dieſem zarten Punkte zu thun vermoͤgend ſeyn?

Moͤchten doch einige Menſchen, die Weiber von einer nur zweifelhaften Tugend haben, dies dies gehoͤrig bedenken! Jch glaube, ihre auſ- ſerordentliche Hitze nach Gewinn wuͤrde ein gu- tes Theil abgekuͤhlet werden; Da zwar ihre Weiber, aber nicht ſie, gewiß ſeyn koͤnnen, fuͤr weſſen Kinder ſie arbeiten, ſchwitzen, ſchar- ren, zuſammen kratzen, und vielleicht diejenigen betriegen, welche mit den Kindern als Freun- de, oder Nachbaren, oder noch als weit naͤhere Anverwandten, wenigſtens von der Mutter Seite, in einer Verbindung ſtehen.

Doch ich mag dieſen Gedanken nicht ſo weit treiben, als ich koͤnnte. Er moͤchte, wenn er gemeiner wuͤrde, zu Folgen Anlaß geben, die den natuͤrlichen und geſellſchaftlichen Nei- gungen nachtheilig waͤren. Vielleicht moͤch- ten auch tugendhafte Frauen von dem ei- ferſuͤchtigen Mistrauen ihrer Maͤnner, die ein boͤſes Herz und ein naͤrriſches Gehirn haͤtten, mehr leiden muͤßen, als diejenigen, welche ſich der Entdeckung durch Kuͤnſte und Verſtellung zu entziehen verſtehen, zu welchen Frauen von Tugend ihre Zuflucht nicht nehmen koͤnnen. Und doch, wenn man dieſen Gedanken gehoͤ- rig und allgemeiner erwoͤge, wuͤrde er keine uͤble Wuͤrkungen hervorbringen. Eine gute Erzie- hung, gute Neigungen, und eine geſetzte Tu- gend, und nicht Geld, wuͤrden die vornemſten Eigenſchaften ſeyn, die ein Mann ſuchte, der nicht durch die aͤußerlichen Reizungen einer Perſon gefeßelt waͤre, wenn er ſich nach einer Theilnehmerin ſeiner Guͤter, und nach einer Mutter Mutter ſeiner zukuͤnftigen Kinder umſaͤhe, die das Seinige dereinſt erben, und die Fruͤchte ſeines Fleißes genieſſen ſollen.

Aber wieder auf den armen Belton zu kommen.

Wo ich euren u. ſ. w.

Th. VI. S. 398. L. 23. nach den Wor- ten: Leben zuruͤck zu ſehen.

Es wird die Reihe bald an euch kommen, an einen jeden von euch, wo die Gerichte des Landes ſich nicht dazwiſchen legen.

Du biſt der einzige Boͤſewicht von denen, mit welchen wir in Geſellſchaft geweſen ſind, wo du mich ſelbſt nicht etwa auch ausnimmſt, der ſeine Geſundheit und Vermoͤgen voͤllig be- halten hat.

Mowbray hat es in der That ſeiner ſtar- ken Leibesbeſchaffenheit zu danken, daß er an ſeiner Geſundheit noch nicht gelitten. Aber ſein Vermoͤgen wird von Jahr zu Jahr kleiner.

Drei Biertheile von Tourvilles ſehr an- ſehnlichen Guͤtern ſind bereits verſchwendet, und das letzte Viertel wird den uͤbrigen dreien warſcheinlicher Weiſe bald folgen.

Mit dem armen Belton ſehen wir, wie es gehet. ‒ ‒ Sein einziges Gluͤck iſt, daß er ſchwerlich ſeinen Mangel erleben wird.

Du biſt zu ehrgeizig, und zu klug, als daß du je in Duͤrftigkeit gerathen ſollteſt. Ja du du haſt, um dir Gerechtigkeit wiederfahren zu laſſen, ein Gemuͤth, das ſeinen Freunden beiſtehen wird, wenn ſie herunter kommen, und wirſt es auch thun, wenn du alsdann noch le- ben ſollteſt. Aber doch mußt du, denke ich, viel eher, als du dir einbildeſt, zur Rechenſchaft gefordert werden. ‒ ‒ Vielleicht entſcheidet einer von den Freunden der Perſonen, die du belei- digt haſt, dein Schickſal. Denn wenn du ſolches nicht von der Harlowiſchen Familie erfaͤh- reſt, ſo wirſt du doch die Gefahren und die Ra- che reizen, bis du jemand findeſt, der ſich raͤ- chet; und dies wird geſchehen, du magſt ver- heirathet ſeyn oder nicht. Denn ich zweifle, ob der Eheſtand, wenn nicht das Alter hinzu trit, dich jemals von deiner Liebe zu Raͤnken heilen wird, die Trotz deiner beſſern Einſicht und voruͤberfahrenden Entſchlieſſungen, mit dir beſtaͤndig fortrennet.

Wolan, ich will einmal ſetzen, daß du ru- hig zu deinen wuͤrdigern Vaͤtern verſammlet wirſt.

Aber laß mich jetzt einmal zum voraus ei- nen Blick auf Mowbrays und Tourvilles Ende werfen, (Belton wird vielleicht vor dir zu Staub verwandelt werden) geſetzt, daß dein fruͤhes Ableben es hindert, daß ſie nicht ge- henket werden.

Wenn ſie warſcheinlicher Weiſe durch lieder- liche Verſchwendung in Duͤrftigkeit gerathen ſind; ſo ſiehe, wie ſie in ein garſtiges Loch oder oder auf einen ſchmutzigen Erker fliehen, und ſich genoͤthiget ſehen, mit der Aufwartung ei- nes ſchmierigen alten Weibes vorlieb zu neh- men, die nur ihre Armuth beweget, ſolchen Kerln die letzten Dienſte zu erweiſen, die unter den jungen Weibern eine ſo aͤrgerliche Verwuͤ- ſtung angerichtet haben!

Wie klaͤglich werden ſie dann ſchreien und winſeln! Jhre groben ſtarken Stimmen ſind in wimmernde Wehklagen verwandelt, die um Mitleiden flehen! Wie huͤlflos werden ihre jetzt fuͤrchterlichen Klauen ſeyn! ‒ ‒ Jhre jetzt erhab- nen Nacken verſagen den mit Schmerz erfuͤllten Haͤuptern die Stuͤtze, und dieſe Koͤpfe voll Bos- heit wackeln auf ihren zitternden Schultern! Wie werden ſie dann die Geſichter verdrehen! Jhr Herz macht ihrem Kopfe Vorwuͤrfe! Jh- re ausgetrocknete Maͤuler ſtehen voneinander! Eingefallne Wangen! Ein herabhaͤngender Un- terkinn! Sie grunzen wie die Schweine, denen ſie im Leben aͤhnlich waren! O was fuͤr ein nie- driger Boͤſewicht bin ich geweſen! O koͤnn- te ich mein Leben wieder zuruͤck rufen! ‒ ‒ Sie beichten einem alten Weibe, die ſie nicht los- ſprechen kann! Schreckbilder von Geiſtern ent- ehrter Jungfrauen, befleckter Matronen, ſchwe- ben ihnen vor den ſtarren Augen herum! Und ihr Schrecken recht voll zu machen, laͤchelt ein alter Satan boshaft hinter einem Spiegel, den er ihnen vorhaͤlt, um ſie mit dem Grauſen zu erfuͤllen, das in ihren Geſichtern erſcheinet.

Kann

Kann ich meines Theils u. ſ. w.

Th. VI. S. 422. L. 6. nach den Worten: betrogen finden.

Da war eine Jungfer Dorrington, (viel- leicht kennen ſie ſie nicht) die mit ihres Vaters Lackeien davon lief, weil er ſie an einen in Pen- ſion ſtehenden Officier nicht geben wollte, in den ſie ſich, da ſie ihn zum erſtenmale unter ih- rem Fenſter vorbeigehen ſahe, ſterblich verliebt hatte.

Da war eine Jungfer Savage. Die hei- rathete ihrer Mutter Kutſcher, weil ihre Mut- ter ihr eine Reiſe nach Wales nicht erlauben wollte; aus Furcht, ſie moͤchte ſich dort mit ei- nem weitlaͤuftigen Vetter von ungleichen Ver- moͤgen verbinden, den ſie nicht wenig lieb ge- wann, als er ſie auf eine Woche in ihrem Hau- ſe beſuchte.

Da war die junge Witwe Sanderſon, die eben wie Sarah Stout, auf die Gedanken gerieth, ſich zu erſaͤufen, weil ſie glaubte, daß ein juͤngerer Bruder aus einer edlen Familie ihre Liebe verſchmaͤhet habe.

Jungfer Sally Anderſon, (ſie haben ge- wiß von ihr gehoͤret) bekam von ihrem Oncle Verweiſe, daß ſie einem Liebhaber Hofnung machte, der unter ihr war. Aus Verdruß warf ſie ſich in die Arme eines heslichen Hun- des, eines Schuſter-Jungens, und lief mit ihm in einem Paar Schuhen davon, die er eben fuͤr ſie ſie gemacht hatte, ob ſie gleich den Burſchen vorher nie geſehen, und nachher allezeit haßte. Endlich nahm ſie ein ſtarkes Opium, um ih- re Thorheit auf ewig zu vergeſſen.

Aber kann ein ſtaͤrkeres u. ſ. w.

Th. VI. S. 432. L. 25. nach den Worten: hinein fliegen ſehen.

Mowbray und Tourville haben dir jeder einen Brief zugedacht, und ich uͤberlaſſe es die- ſen groben Geſellen, dich fuͤr das aͤrgerliche Gemaͤlde von ihrem letzten Ende zu handha- ben, wie du es verdieneſt. Man kann daraus ſehen, daß deine eignen vergangnen Verbrechen dir recht vor den Augen geſtanden ſind, und dir, der du dir deines verdienten Lohns bewuſt wareſt, bei dieſen verzweifelten Zuͤgen die Hand gefuͤhret haben. Jch freue mich, daß du den alten boͤſen Feind ſo bald angetroffen, dir den Spiegel vors Geſicht zu halten. Du mußt es doch ſicher im Ernſt, und aus einer wahren Ueberzeugung von deinen Bosheiten geſchrie- ben haben? Denn was fuͤr ein verhaͤrteter Boͤſewicht muͤßte der ſeyn, der ein ſolches Ge- maͤlde, als dieſes, im Scherz und blos zur Luſt ſchildern koͤnnte!

Was deinen Vorſatz u. ſ. w.

Th. VI. S. 459. L. 2. nach den Worten: recht geiſtlichem Stolze. Eine

Eine von meinen Maͤdgen in Paris war ei- ne Heilige. Sie gab ſich groſſe Muͤhe, mich zu bekehren. Jch lies zum Beſten meiner Seele ihren guͤtigen Bemuͤhungen Raum. Sie glaubte, etwas gewonnen zu haben, wenn ſie mich bewegen koͤnnte, mich zu einer Religion zu bekennen. Die Catholiſche hat ihre Be- quemlichkeiten. Jch erlaubte ihr, einen ihrer geiſtlichen Vaͤter zu mir zu fuͤhren. Meine Bekehrung wuchs, daß es eine Luſt war. Der ehrliche Vater machte ſich gute Hofnung von mir. Er lobte ihren Eifer, und ich auch. Und wie, meineſt du, endigte ſich das Ding? ‒ ‒ Kein Maͤdgen in Engelland wuͤrde ſo weit le- ſen, ohne es zu errathen! ‒ ‒ Mit einem Wor- te: ſehr gluͤcklich! Denn ſie brachte mir nicht allein einen Vater, ſondern ſie machte mich auch dazu. Wir waren einer mit des andern Bekeh- rung zufrieden, und nahmen verſchiedene We- ge; ſie nach Navarra, ich nach Jtalten, und hatten beide groſſe Luſt, die guten Lehren auszubreiten, die wir einander ſo ſchoͤn bei- gebracht.

Ein Troſt erwaͤchſet u. ſ. w.

Th. VI. S. 597. L. 18. nach den Worten: dir heraus gelaſſen haſt.

Aber du ſieheſt, Bruder, da ſie ſo wenig von Hickmann, als der Fraͤulein Howe, Geld an- nehmen will, daß die ausſchweifende Schoͤne ein Vergnuͤgen daran findet, ſeltſam zu handeln, Zuſaͤtze zur Cl. Pweil weil ſie lieber um nichts und wieder nichts ihre Kleider verkaufen will. Denkeſt du nicht, daß ſie zuweilen ein wenig niedergeſchlagen iſt? Jch fuͤrchte es. Ein kleines Ueberbleibſel der Ver- ruͤckung, die ſie in der erſten Woche, als ich bei ihr zum Werke zu ſchreiten anfieng, in einem hoͤhern Grade hatte, greift ſie jetzt noch an, wie ich vermuthe. Jhre Verachtung des Lebens, ihre durcheinander laufenden Vorſtellungen, ih- Weigerung, ſich zu verheirathen, oder ſelbſt von ihren vertrauteſten Freunden Geld anzuneh- men, ſind noch Spuren davon, und laſſen ſich, wie ich glaube, ſonſt nicht erklaͤren.

Jhr Apotheker iſt ein guter ehrlicher Kerl. Er gefaͤllt mir ſehr. Aber das Lied, das ewi- ge Lied von ſterben, welches meine wunderliche Schoͤne immerzu ſinget, bringet mich aus aller meiner Geduld. Jch hoffe, dieſer melancholi- ſche Unſinn ruͤhret blos daher, daß ich ſie in ei- nem Wege fuͤhren wollte, der ihr ſo neu iſt, als dir die Schoͤnheiten der Bibel. Kein Wunder alſo, daß ſie nicht weiß, was ſie aus ſich ma- chen ſoll, und ſich einbildet, mit jedem Odem- zuge den Tod her zu ziehen, da der Ausgang ge- rade das Gegentheil hervorbringen wird.

Du biſt in deinen Anmerkungen uͤber die Er- ziehung und den Werth der jungen Herren und Stutzer von dem Orden der Boͤſewichter ein trau- riger Burſche, wenn du mit den Wir und Uns mich oder dich ſelbſt meineſt. Denn ich behaup- te, daß Uns das Bildniß nicht gleich ſiehet, die die wir Beleſenheit haben, und die Welt ken- nen. Den meiſten Narren und Stutzern in der Stadt moͤchte es eher aͤhnlich ſeyn, und das glaube ich auch. Allein die moͤgen ſich das zur Lehre nehmen! Wenn es aber mich nicht angehet, wozu verſchieſſeſt du denn deine Pfeile? ‒ ‒ Fin- deſt du aber durch Huͤlfe des neuen Lichtes, das deinen Verſtand erleuchtet, ſeit dem du die Eh- re haſt, mit dieſem vortreflichen Kinde umzu- gehen, daß die Kappe auf deinen Kopf paſſet, ei ſo nimm ſie nach der Regel: qui capit, ca- piat, und ſetze ſie auf. Jch will ein Paar Schel- len daran haͤngen, ſo kannſt du in einem Spann von Dummkoͤpfen das erſte Pferd abgeben.

Ob ich gleich eben dieſem Knaben, dem Hickmann, ein parmal das Wort geredet ha- be, ſo kann ich dir doch ſagen, ich moͤchte ihn (um eine von meines Lords gemeinen Redens- arten zu gebrauchen) wol mit einem Koͤrn- gen Salz auffreſſen, wenn ich daran denke, daß er ſo unverſchaͤmt geweſen iſt, meine Goͤt- tin bei ſeinem Abſchiede zweimal zu kuͤßen. Und noch weniger kann ichs der Fraͤulein ver- geben, daß ſie ſich unterſtanden, ihm ihre Wan- gen und ihre Lippe (du ſchreibſt nicht, wel- che?) hinzuhalten, und ſeine ungeſchickte Fauſt zwiſchen ihre ſchoͤnen Haͤnde zu druͤcken. Eine Ehre, die ſo viel werth iſt, als die Ranzion eines Koͤnigs! und die ich drum geben wollte ‒ ‒ Ja was wollte ich nicht drum geben, dieſe Ehre zu haben! ‒ ‒ Und daß er ſie wieder aus P 2Erkennt- Erkenntlichkeit, wie du ſageſt, an ſein fuͤhllo- ſes Herz gedruͤckt hat, welches gewiß zu der Zeit empfindlicher, als jemals, geweſen iſt!

Aus deiner Beſchreibung von ihrem Ab- ſchiede ſehe ich, daß du mit der Zeit ein zaͤrtli- cher Bube werden wirſt. Was mich bei dem Unwillen der Fraͤulein verdrießt, iſt, daß du durch ihren Umgang einen neuen Glanz be- kommſt. Jch beneide dich, daß du die Gele- genheit haſt, ſie zu ſehen, und dich daraus zu beſſern. Der letzte Abſatz deines Briefes hat bei mir einen ſolchen Eindruck gemacht, daß ich nicht ſo bald Luſt bekommen werde, mich zu bekehren, als du. Was wuͤrden wir dann fuͤr ein Paar klaͤglicher Narren abgeben, wenn wir einander unſre mistoͤnenden Recitative ent- gegen heulten!

Laß mich den Gedanken ausarbeiten, und ſetzen, wir waͤren ein Paar Einſiedler geworden. Wir haben die beiden alten Hoͤlen zu Horn- ſey wieder geoͤfnet, oder ein par neue einge- hauen. Ein jeder hat zum Vorwurf ſeiner Betrachtung in ſeiner Zelle einen Todtenkopf und ein Stundenglaß aufgeſtellet. Jch habe einſt ſolche ein Gemaͤlde geſehen. Aber hatte der alte busfertige Huren-Hengſt nicht einen langen grauen Bart, vor welchem er kaum Odem holen konnte? Was fuͤr Figuren wuͤrden ein par Stutzer in ihren ſeidenen und beſetzten Kleidern, und mit ihren verdrieslichen halb aufgeſpannten Geſichtern, und halb verſchloſ- ſenen ſenen Augen machen, wenn ſie gegen einander uͤber knieten, und ſich ihre veruͤbten Schelme- reien erzaͤhleten? Wollten wir dieſe Lebensart nur verſuchen, und hernach zu unſern alten Streichen zuruͤckkehren, ſo koͤnnte ſie uns weit eher, als des Horners Leben in der Land- wirthin, den Nutzen ſchaffen, daß die artigen Huren uns zuliefen.

Halt! Der Verfaſſer des Hudibras hat ir- gendwo eine Beſchreibung, die auf uns paſſen wuͤrde, wenn wir in unſern Hoͤlen zuſammen ſaͤſſen, und ein trauriges Concert machten. Hier iſt ſie. So beſchreibt er deinen Love- velace:

Wie er auf ſeinem Steis dort melancho- liſch ſitzt. Wie er das ſchwere Haupt mit beiden Haͤn- den ſtuͤtzt. Und neben ihm, allein, in einer andern Hoͤle Sitzt Beford, die betruͤbte Seele!

Jch weiß, du haͤlteſt mich fuͤr zu ſpashaft. Jch denke es ſelbſt. Aufrichtig zu reden, iſt es auch nur ein gezwungener Spas. Denn alle meine Leidenſchaften ſind ſo geſpannet, daß ich entweder lachen oder weinen muß: Gleich dem ehrlichen Saufaus, dem Jacob Da- ventry. (Der arme Teufel! ‒ ‒ was nahm er fuͤr ein ungluͤckliches Ende!) Du weißt, ich pflegte es anzumerken, wenn er aus einer lu- P 3ſtigen ſtigen Geſellſchaft aufbrach, welches er nie that, ohne einen Rauſch zu haben, ſo war es ſeine Art, ſo bald er die Thuͤr auf dem Ruͤcken hat- te, ſich, gleich einer Taube, die man eben flie- gen laͤſſet, umzuſehen, und ſeinen Weg auszu- ſpaͤhen. Dann zog er die Hacken nach ſich, und lief den ganzen Weg, oft eine bis zwo Meilen nach Hauſe, da er kaum ſtehen konnte, und alle Augenblicke auf die Naſe gefallen ſeyn wuͤrde, wenn er verſucht haͤtte, langſam zu ge- hen. Jn dieſem meinen unbekehrten Zuſtan- de mag dies meine Entſchuldigung ſeyn, daß ich den wuͤrdigen Schluß deines dritten Briefes ſo unwuͤrdig beantworte.

Was habe ich ſchon fuͤr ein langes Geſchmie- re gemacht?

Und ſo bezahle ich dir u. ſ. w.

Th. VI. S. 792. L. 7. nach den Worten: Gaͤnſekielen zu ſchlagen.

Eigentlich, wenn du nur deine Gaben ſelbſt kennen moͤchteſt, biſt du doch gemacht, ſchon durch deine Figur das Lachen zu erwecken, und wuͤrdeſt deine Perſon noch halb einmal ſo gut vorſtellen, wenn du deine Bruͤder, die Baͤren, zu Hockley in der Hoͤle, nach der Muſik einer Schottiſchen Sackpfeife tanzen ließeſt. Jch ſehe dich deine vierſchroͤtigen Glieder ſchuͤtteln: (und alle deine Zuſchauer desgleichen). Dein dicker Kopf ſchlaͤgt ganz munter auf deinen Saͤnftentraͤger-Schultern den Tact dazu, bald zur zur Rechten bald zur Linken; wie ich dirs ein- mal zu Preſton bei einer Sackpfeife abgeſe- hen habe. Erinnerſt du dich der Luſtbarkeit noch wol? Jch habe wol hundertmal daran ge- dacht, weil ich dich nie ſo in deinem Weſen, das dich am beſten kleidet, geſehen.

Aber ich weiß, was ich mir hiedurch zuziehe. Du wirſt nur deine merkwuͤrdige Anmerkung wiederholen, daß dein Aeußerliches an dir das Schlimmſte, und an mir das Beſte ſei. Es mag darum ſeyn. Du magſt mir von der Art ſchreiben, was du willſt, ich werde es nicht uͤbel nehmen.

Jch werde dich im Ernſt u. ſ. w.

Th. VII. S. 229. ſetze zu dem Briefe des Herrn Lovelace folgende Nachſchrift:

Charlotte hat einen Anſtoß von Zaͤrtlichkeit bekommen, indem ſie ungehalten iſt, daß ich dir den eingeſchloſſenen Brief geſchicket. ‒ ‒ Daß ihre Handſchrift, (ei man ſehe doch!) in die Haͤnde einer ledigen Mannsperſon kommen ſollte!

Das iſt Aufmunterung fuͤr dich, Belford! Ein gewiſſes Zeichen, daß du das Maͤdgen ha- ben kannſt, wenn du willſt! Und doch haͤtte ich es nicht gedacht, daß ſie nach dir liebaͤugel- te, bis ſie mir dieſen untriegbaren Beweis ge- geben hat. Jch habe ihr oft im Scherz geſagt, daß ich eine ſolche Sache aufs Tapet bringen wollte. Aber es war nie mein Ernſt, weil ſie wuͤrklich ein zartes Maͤdgen iſt. Und du biſt P 4ſo ſo ein plumper Burſche, deinem Coͤrper nach, daß ich ihr eben ſo leicht einen Rhinoceros, als dich, zum Ehemann goͤnnen wollte. Aber die armen, kleinen, lieben Dinger! Sie muͤſſen warten, bis ihre Zeit gekommen iſt! Sie moͤch- ten dieſen nicht zum Mann haben, und moͤch- ten jenen nicht zum Mann haben, ſo lange ſie zwiſchen ſiebenzehn und fuͤnf und zwanzig ſind. Aber dann werden ſie beſorgt, daß GOtt ſie, wie man zu reden pflegt, vergeſſen habe; und weil ſie finden, daß ihre Bluͤte zu verwelken an- faͤngt, ſo ſind ſie froh, was fuͤr einen ſie erhal- ten, und es gehet ihnen, wie dem Pfarrer mit den Birnen.

Th. VII. S. 237. gegen das Ende nach den Worten: Briefe finden werden. Noch ein Wort von einer gelehrten Materie. Denn ich weiß doch, daß Sie es gerne ſe- hen, wenn ich dergleichen mit einſtrene, und mich dabei aufhalte. Herr Doctor Lewin hatte einſt in Jhrer Gegenwart (wie Sie, hoher Goͤnner, ſich ohne Zweifel erinnern werden) einen heftigen Streit mit mir, wo- rin er es auf ſich nahm, die Parentheti- ſche Schreibart, (wie ich ſie nenne,) zu ver- werfen. Er war ein ſehr gelehrter, verſtaͤn- diger Mann, das iſt ſicher, und eine Zierde unſers heiligen Amts. Doch kann ich nicht umhin, zu behaupten, daß es eine Schreib- art iſt, die mir ſehr gefaͤllt; und der gute Doctor war nicht mehr in ſeinen jungen Jah- ren, und hatte einfolglich bereits die Zeit ſeines Lebens zuruͤckgeleget, in welcher ein frucht- fruchtbares Gehirn, und eine reiche Ein- bildungskraft, einem Schriftſteller die J- deen ſo zudraͤngen, daß man oft Parenthe- ſen zu gebrauchen ſich genoͤthiget ſiehet, (und zwar ſo wol der Kuͤrze, als der Deutlich- keit wegen) um dem Leſer die Muͤhe zu er- ſparen, daß er eine Stelle mehr als einmal leſen muß. Ein jeder hat ſeine beſondre Ga- be. (wie ich oben geſagt habe) Wir ſind gar zu geneigt, unſre natuͤrlichen Faͤhigkei- ten zu allgemeinen Regeln zu machen, daß ich mich um ſo viel weniger uͤber des wuͤrdi- gen Doctors Eigenſinn wunderee, den er bei dieſer Gelegenheit zeigte. Er laͤchelte mich an, (wie Sie ſich, mein Herr, erinnern wer- den) aber, ob ich recht oder unrecht daran that, das weiß ich nicht, ſo viel iſt gewiß, ich laͤchelte ihn wieder an. Und Sie, mein hoher Goͤnner, (wie ich zu meiner groſ- ſen Zufriedenheit bemerkte) ſchienen auf meiner Seite zu ſeyn. Aber war es nicht wunder- lich, daß der alte ehrliche Mann, und ich ſo weit von einander unterſchieden waren, da wir doch beide einen Endzweck (nemlich die Deutlichkeit, oder Klarheit) vor Augen hatten? Doch was ſoll man dazu ſagen? ‒ ‒ Errare eſt hominis, non perſiſtere.

Jch denke ich habe u. ſ. w.

Th. VII. S. 245. L. 18. nach den Wor- ten: ſo gieng ich von ihnen.

Schreibe mir, ob du mit dem, was du von deiner ſchoͤnen Baſe ſageſt, wuͤrklich etwas mei- neſt. Jch bin nicht ſo eitel, zu gedenken, daß ich eine ſolche Fraͤulein, als Fraͤulein Monta- P 5gue gue iſt, verdiene, und wuͤrde mich daher nicht gern ihrer Verachtung oder ihrem Spott aus- ſetzen. Allein, waͤre ich vor dieſen beiden ſicher, ſo wuͤrde ich dir bald geſtehen, daß ich keine Muͤ- he, und Aufwartungen ſparen wollte, mich bei einer ſolchen Fraͤulein in Gunſt zu ſetzen.

Aber ich kenne dich zu gut, als daß ich auf etwas, ſo du von dergleichen Dingen ſchreibeſt, bauen ſollte. Es iſt deine Luſt, deine Freunde bei den Fraͤulein laͤcherlich zu machen, und dein eitles (in dieſem Fall mag ich wol ſagen, dein kleines) Herz verleitet dich zu der Einbildung, daß der ſchwache Schimmer deiner Freunde dir einen groͤſſern Glanz giebt.

Fiengeſt du nicht einmal ſo ein Spiel an, zwiſchen dem plumpen Mowbray und der Fraͤu- lein Hatton, bis der arme Schelm nicht wuß- te, wie er vorwaͤrts, oder zuruͤck gehen ſollte?

Th. VII. S. 253. lies ſtatt der beiden er- ſten Abſchnitte in dem Briefe des Obri- ſten Morden, bis L. 22. an die Wor- te: Kuͤnftige hinausſehen. Meine wertheſte Baſe.

Jch haͤtte billig keine vierzehen Tage in En- gelland zubringen ſollen, ohne mir entweder die Ehre zu nehmen, Jhnen perſoͤnlich aufzuwar- ten, oder Jhnen zu ſchreiben; wenn ich nicht die ganze Zeit, in der Hofnung, Jhnen mei- nen Beſuch oder Brief angenehmer zu machen, zu zu Jhren Dienſten geſchaͤftig geweſen waͤre. Wie- wol ich habe Urſache, mir zu ſchmeicheln, daß ſo wol meine allzeit aufrichtige Liebe gegen Sie, als die Achtung, womit Sie mich jederzeit beeh- ret, Jhnen beides angenehm gemacht haben wuͤrde.

Wie wenig dachte ich, daß ſo viele Tage noͤ- thig waͤren, meine gut gemeinte Abſicht zu er- reichen, wo an der einen Seite eine ſo heftige Liebe ſeyn ſollte, und wo, wie ich voͤllig uͤber- zeuget bin, das erhabenſte Verdienſt, an der andern Seite noch iſt!

Jch bin bei dem Herrn u. ſ. w.

Th. VII. S. 399. L. 17. lies ſtatt des Ab- ſchnitts, der ſich anhebt: Die Briefe des Herrn Brand, folgende Briefe.

Von Herrn Brand an Herrn Johann Walton Lieber Herr Walton.

Sonnabend Abends den 2. September.

Jch bin Jhnen fuͤr den artig ſtiliſirten (und nett geſchriebenen) Brief ſehr verbun- den, welchen Sie an mich abgelaſſen, um dem Charackter der juͤngern Fraͤulein Harlowe Gerechtigkeit zu verſchaffen. Und doch muß ich Jhnen ſagen, daß ich, vor Erhaltung deſſelben, bereits Urſache hatte, zu glauben, (und auch gewiß uͤberzeugt zu ſeyn) daß wir alle ihr zu viel gethan haͤtten. Jch habe daher den den groͤſſeſten Theil dieſer Woche zugebracht, meinem hohen Goͤnner, dem Herrn Johann Harlowe, einen apologetiſchen Brief dieſer- halb zu ſchreiben, um zwiſchen mir und ihnen, und (ſo viel ich koͤnnte) zwiſchen ihnen und der Fraͤulein alles ins Feine zu bringen. Jch brauchte alſo bei dem Empfang Jhres geehrte- ſten weiter nichts, als einen Zuſammenhang hinein zu bringen, und ihn ins reine zu ſchrei- ben, ſo daß obgedachter Herr Harlowe ihn morgen fruͤhe, und ſie die Copei davon nebſt dieſem Briefe am Montag fruͤhe erhalten werden.

Sie koͤnnen nicht glauben, wie leid es mir ſei, daß Sie, Frau Walton, Frau Barker und ich ſelbſt, bei Sachen ſo wenig gruͤndlich verfahren ſind, (die wir leider! nach dem aͤuſ- ſerlichen Anſchein, und nach Muthmaſſungen beurtheilten) wo der Charackter und gute Name leiden koͤnnen. Es iſt wahr, was Ho- raz ſagt:

Et ſemel emiſſum volat irreuocabile verbum.

Das heißt: Worte, die einmal geſpro- chen ſind, koͤnnen nicht wieder zuruͤckge- rufen werden. Doch kann man ihnen durch andre Worte widerſprechen; und wir moͤ- gen nur bekennen, daß wir eines Verſehens ſchuldig ſind; anbei unſre Unruhe uͤber dies Verſehen zu erkennen geben; neben der Ent- ſchlieſſung, daß unſer Verſehen uns aufs kuͤnftige zu einer Warnung dienen ſoll. Und das das iſt alles, was man thun kann, und was ein jedes braves Gemuͤth thun wird, und was niemand williger ſeyn kann, zu thun, als wir vier unwiſſende Beleidiger; (wie ich an Jhrer Seite aus Jhrem Briefe ſe- he, und Sie an der meinigen aus der ange- bogenen Copei erſehen werden,) welches mir, wenn es ſo aufgenommen wird, wie ich denke, daß es billig ſollte, (und wie ich glaube, daß es geſchehen wird) eine ſchleunige Gelegen- verſchaffen wird, Sie zu ſehen, wenn ich meinen Beſuch bei der Fraͤulein abſtatte, zu der ich (wie Sie in dem Briefe ſehen wer- den) mit dem Oelzweige abgeſand zu werden hoffe.

Die Sache, worin wir alle geirret haben, iſt, wie wir geſtehen muͤſſen, ſehr delicat, und (wenn man des Herrn Belfords Cha- rackter in Erwegung ziehet) ſo war aller aͤuſ- ſerlicher Anſchein ſehr gegen die Fraͤulein. Aber dies dienet, zu zeigen, daß in zweifel- haften Faͤlleu die weiſeſten Leute betro- gen werden koͤnnen. Denn der Poet ſagt:

Fallitur in dubiis hominum ſolertia rebus.

Wenn es die Gelegenheit giebt, ſo koͤnnen Sie (gleich als als aus eigner Bewegung, ohne mein Wißen) dem Herrn Belford den Einſchluß zeigen, der (wie Sie mir ſchreiben) die Sache hoch aufnimmt. Nur laſſen ſie ihn die Worte nicht ſehen, oder leſen hoͤren, die die ihn betreffen, in dem Abſchnitte auf der Mitte der zweiten Seite der ſich anhebt: Doch bleibe ich dabei bis zu Ende des Abſchnitts. Denn einer mag ſich nicht gern, wie Sie wiſſen, Feinde machen, und ich habe Urſache zu glauben, daß Herr Belford ein eben ſo hi- tziger und gefaͤhrlicher Mann iſt, als Herr Lovelace. Wie ſehr iſt es zu bejammern, daß die Fraͤulein keinen wuͤrdigern Beſchuͤtzer finden konnte! Sie koͤnnen dieſe Zeilen mit blauen oder ſchwarzen Papier bekleben, ehe er den Brief ſiehet, und wenn er darauf be- ſtehet, eine Abſchrift von meinem Briefe zu nehmen, (denn er, oder jedermann, der ihn ſiehet, oder leſen hoͤret, wird ohne Zweifel gern eine Abſchrift von einem Briefe haben wollen, der ſo voller Grundſaͤtze der beſten Scribenten des Alterthums iſt, die ſich, (wie ich mir die Freiheit nehme zu behaupten) ſo ſehr zu der abgehandelten Sache ſchi- cken) Wenn er alſo, ſage ich, darauf beſtehet, eine Abſchrift von dem Briefe zu haben, ſo laſ- ſen Sie ſich von ihm die ſtaͤrkſten Verſiche- rungen geben, daß er ihn unter keinem Vor- wand drucken laſſen will, und ich habe Jhnen eben die Bitte zu thun, daß Sie ihn nicht durch den Druck gemein machen moͤgen. Denn wenn die Werke eines Gelehrten das Licht ſehen ſollen, muß nicht billig blos der Au- tor den Vortheil ziehen? Denn wenn die Zuſchauer, die Schwaͤtzer, die Unterſu- cher, cher, die Aufſeher, und andre artig geſchrie- bene Wochenblaͤtter in ihren Mottos auf je- dem ihrer Blaͤtter mit einem einzigen Verſe ſtrotzen, und andre Autoren ſich ſelbſt etwas darauf einbilden, zu den Tituln ihrer Buͤcher einen Vers oder Spruͤchwort aus den Claſ- ſiſchen Schriftſtellern auszufinden, und ſie damit zu verſchoͤnern; Was fuͤr eine herrli- che Figur wuͤrde denn ein ſolcher Brief, als der eingeſchloſſene iſt, machen, der mit vor- treflichen Lehren, und ſchicklichen Cita- tionen aus den beſten Scribenten ſo reich- lich angefuͤllet iſt!

Man hat mir erzaͤhlet, daß ein gewiſſer Lord, der fuͤr einen groſſen Miniſter eine Schutzſchrift verfertigen wollte, nachdem er ſich lange vergeblich unendliche Muͤhe ge- geben, ein Lateiniſches Motto dazu zu fin- den, einem ſeiner Freunde auftrug, demjeni- gen, der ihm nur an eines helfen koͤnnte, das ſich recht paßete, wenn es nur aus einer o- der ein par Zeilen beſtuͤnde, einen Korb des ſchoͤnſten rothen Weins zu verſprechen. So kamen ihre Herrlichkeiten an ein Motto aus dem Juvenal, welches ſie zum Ungluͤck nicht verſtanden, (da ſie nicht wuſten, daß Juve- nal ein Poet ſei) und es als eine proſaiſche Sentenz auf den Titul drucken lieſſen.

Wenn alſo eine oder zwo Zeilen ſo viel werth waren (einen ganzen Korb rothen Weins! Denken Sie einmal!) von was fuͤr einem einem unſchaͤtzbaren Werth wuͤrde dann ſolch ein Brief, wie der meinige, gehalten wer- den? Und wer weiß, ob nicht dieſer Lord (der noch am Leben iſt) wenn er einen Brief, der mit einer ſolchen Kette von Edelge- ſteinen glaͤnzet, zu Geſicht bekommen ſollte, den Verfaſſer in ſeine Dienſte nehmen wuͤr- de, um ihn immer bei der Hand zu haben; und auf die Art ein Mittel abgaͤbe, auf eine oder andre Art, bekannt zu werden? Und ich nehme mir die Freiheit zu ſagen, daß (in die- ſer jetzigen argen Welt) ein Mann von gruͤnd- licher Gelehrſamkeit, nur eine ſolche Em- pfelung gebrauchet, um ſein Gluͤck zu machen.

Jch hoffe, wertheſter Freund, daß die Fraͤu- lein nicht ſterben wird. Denn es wuͤrde mir ſehr nahe gehen, um ſo viel mehr, weil ich ungluͤcklicher Weiſe ihre Auffuͤhrung nach- theilig beſchrieben habe. Sie wuͤrden, nebſt ihren Aeltern und Verwandten, ſich die Sache aus eben dem Grunde, zu Gemuͤthe zie- hen. Es ſind in der That ſehr reiche und ſehr wuͤrdige Edelleute!

Jch muß Jhnen aber gleich ſagen, ſie hat- ten die Sache gegen die Fraͤulein ſo weit ge- trieben, daß ich in meinem Herzen verſichert bin, wie lieb es ihnen geweſen ſeyn muß, in meinem Bericht ihre Rechtfertigung zu fin- den; und daß ſie wuͤrden weniger mit mir zufrieden geweſen ſeyn, wenn ich vortheil- haft berichtet haͤtte, da ſie ſie doch in ihren Herzen Herzen ſehr lieben. Wiewol jetzt ſind ſie alle (wie ich hoͤre) geneigt, wieder ihre Freunde zu ſeyn, und ihr zu verzeihen, der Bruder ſo wol als die uͤbrigen.

Aber ihr Vetter, der Obriſt Morden, ein ſehr feiner Cavalier, hat mit ihnen einen ſo heftigen Wortwechſel gehabt, daß ſie nicht wiſſen, wie ſie nachgeben ſollen, ohne das An- ſehen zu gewinnen, als wenn ſie ſich aus Furcht zu einem Vergleich bequemet haͤtten. Daher habe ich mir eben deſto groͤſſere Freiheit genom- men, ihre Ausſoͤhnung zu preßiren, und, wie ich hoffe, zu ſo gelegener Zeit, daß ſie alle da- von zufrieden ſeyn werden. Denn koͤnnten ſie einen beſſern Handel treffen, ihren Stolz zu ſchonen, als durch meine Vermittelung? Denn das kann ich ihnen ſagen (inter nos, un- ter uns geſagt) daß ſie alle ſehr ſtolz ſind.

Durch dieſe erlaubten Mittel, (denn durch unerlaubte Mittel moͤchte ich nicht Erzbiſchof von Canterbury werden) hoffe ich jedermann zu gefallen. Erſtlich hoffe ich, von der Fraͤu- lein Verzeihung zu erlangen (zumal da ſie eine Liebhaberin von der Gelehrſamkeit und von Gelehrten iſt, und ich alſo groſſe Gelegenhei- ten habe, ſie mir verbindlich zu machen. ‒ ‒ Denn als ſie von ihres Vaters Hauſe weggieng, hatte ich nur eben die Ehre, mit ihr bekannt zu werden, und mein Umgang ſchien ihr uͤber die maſſen zu gefallen) Zunaͤchſt hoffe ich, daß ih- re Aeltern und ihre ganze Familie mir danken, Zuſaͤtze zur Cl. Qund und mich hochachten wird, wie ich (GOtt ſei Dank!) von meinem theuren Freunde, dem Herrn Johann Harlowe, hochgehalten werde, wel- cher in der That ein Mann iſt, der vor Gelehr- ten eine groſſe Achtung bezeuget, und der (wie ich weiß, mit beſondern Vergnuͤgen) mit mir die eitirten Stellen durchgehen, und ſich uͤber mein Gedaͤchtniß ſo wol, als uͤber den gluͤckli- chen Anſatz, wundern wird, den ich habe, meinen eignen Gedanken durch die Worte der groͤſſeſten und weiſeſten Maͤnner des Al- terthums den Nachdruck zu geben.

Halten Sie mir, wertheſter Freund, meine anſcheinende Eitelkeit zu gute. Der groſſe Cicero (Sie muͤſſen es von ihm gewiß gehoͤ- ret haben) hatte eine viel groͤßere doſin davon, und ſchrieb einen langen Brief, worin er bat, und bettelte, daß man ihm ſchmeicheln moͤch- te. Aber wenn ich von mir ſelber weniger ſage, als andre Leute (die mich kennen) von mir ſagen, ſo glaube ich, das rechte Me- dium zwiſchen Eitelkeit und falſcher Beſchei- denheit zu treffen, welche letztere ſich oft ſelbſt Luͤgen ſtraffet, wenn ſie die Complimente ab- lehnet, die ihr jedermann machet, weil er ſie ihr ſchuldig zu ſeyn glaubet. Dies iſt ſo wol eine Heuchelei, als Thorheit, die ich (wie ich hoffe) zu ſehr verachte, als daß ich jemals da- rin verfallen ſollte.

Jch habe noch eine Urſache, (die ich Jhnen als meinem alten Schul-Cameraden wol ver- vertrauen kann) warum ich dieſer wackern Fraͤulein Wiederherſtellung und voͤllige Beſſerung wuͤnſche. Es iſt nemlich, daß ich (ſo ganz von weiten) von Herrn Johann Harlowe gehoͤret habe, es waͤre ſehr zu ver- muthen (da man ihr einmal den Streich ge- ſpielet haͤtte) daß ſie ſich entſchlieſſen wuͤrde, ih- re Tage vor ſich, in Buſſe und Reue zuzu- bringen ‒ ‒ und wuͤrde alſo warſcheinlicher Wei- ſe (wenn ſie auf ihr Gut zoͤge) einen Capel- lan halten, der ihr in ihrer Andacht, und in ihren Buß-Uebungen beiſtuͤnde. ‒ ‒ Thut ſie das, wie koͤnnte ſich denn einer beſſer ſtehen, als ich? ‒ ‒ Und da ich (ſo wol aus ihrer als aller Leute Erzaͤhlung) finde, daß ſie, was ihre Abſichten anbetrift, unſchuldig, und gewillet iſt, an den Herrn Lovelace nicht mehr zu geden- ke: Wer weiß, was ſich (mit der Zeit) bege- ben koͤnnte? ‒ ‒ Und doch muͤßte es erſt nach Herrn Lovelace Tode geſchehen, (welcher moͤglicher Weiſe eher erfolgen koͤnnte, als er denket, ſeiner verfluchten Lebensart willen) Denn das iſt ausgemacht, ein Mann, der dem gemeinen Weſen nuͤtzlich iſt, darf nicht (um das artigſte Frauenzimmer in der Welt) ſeine Kehle der Barmherzigkeit eines Menſchen vertrauen, der weder GOtt noch den Teufel ſcheuet.

Jch bitte, laſſen Sie dieſe Muthmaſſung auſſer Sie ſelbſt, niemanden, als Dero Frau Gemahlin, und die Frau Barker erfahren, Q 2in in deren und Jhre Haͤnde ich mein Leben vertrauen wollte. Es haben ſich ſchon (wie ich Jhnen ſagen kann) weit unwarſcheinlichere Dinge zugetragen, und zwar mit reichen Wit- wen, (deren einige in der That vom Range geweſen ſind) die bei der Wahl in ihren er- ſten Vermaͤhlungen bloß auf ihre Bequem- lichkeit und (wenn ich ſo reden darf) auf bloſſe Koͤrperlichkeiten geſehen; allein wel- che bei ihrer zweiten Verheirathung die koͤr- perlichen und geiſtigen Abſichten verbun- den haben; welches ohne Zweifel die beſte Wahl fuͤr Weſen iſt, die von beiden zuſammenge- ſetzet ſind, als Mann und Frau allerdings ſind.

Denken Sie auch nicht, mein Herr, daß wenn ſich etwas dergleichen begeben ſollte, einer von uns dabei gefaͤhret werden duͤrfte, ſintemal die Fraͤulein einen Mann von feiner Her- kunft und einen Gelehrten heirathen wuͤrde. Und was meine eigne Ehre anlangt, ſo wuͤr- de der Bock, den ſie gemacht hat, ihre groſ- ſen Mittel mit meinem geringen Vermoͤ- gen in ein Gleichgewicht bringen. (wenn man nemlich allein das Vermoͤgen, und nicht das Verdienſt in Betrachtung zoͤge) Anerwogen das Leben dieſer Fraͤulein (weder durch die Laͤnge der Zeit, noch durch einen gottloſen Wandel) noch keinen ſo groſſen Schandfleck bekommen, daß man ſie mit den keuſchen Abi- gails uͤber einen Kamm ſcheren duͤrfte, die (wie GOtt bekannt) nur gar zu oft, gar zu oft fuͤr fuͤr einen jungen Geiſtlichen gut genug ge- halten werden, dem man vielleicht durch eine ſchlechte Pfarre das Netz uͤber die Hoͤr- ner gezogen hat; und welcher (wenn das lie- derliche Menſch nicht ganz abgenutzet iſt) immer aͤrmer und aͤrmer wird, durch eine Ver- mehrung der Familie, wovon er nicht weiß, ob er ſie guten Theils ſich ſelbſt, oder ſei- nem edlen Goͤnner, (unedlen, ſollte ich ſagen) zu danken hat.

Aber alles dies unter uns, und im Vertrauen.

Jch weiß, Sie haben auf Schulen nur we- nig in den Sprachen profitiret. Derentwe- gen ich mich auch vieler Erlaͤuterungen aus den Autoribus claſſicis enthalten habe, womit ich ſonſt dieſen Brief (ſo wie den angebogenen) haͤtte anfuͤllen koͤnnen. Zudem, da ich ſo weit von Jhnen entfernt bin, kann ich Jhnen die Stellen nicht erklaͤren, wie ich meinem Freun- de, dem Herrn Johann Harlowe, thue, wel- cher (wenn man die Warheit ſagen will) mir Urſache hat, verbunden zu ſeyn, daß ich ihn auf ſo viele Schoͤnheiten der Autoren gewieſen, die ich citiret habe, und die ſonſt ihm ſo wol als jedem gemeinen Leſer verborgen geblieben ſeyn wuͤrden. ‒ ‒ Aber auch dies inter nos. ‒ ‒ Denn er wuͤrde es nicht gut aufnehmen, daß es an- dre wuͤßten. ‒ ‒ Kraͤhen (Sie wiſſen das, mein alter Schul-Camerade, Kraͤhen, nicht wahr?) werden ſich gern in Pfauen-Fe- dern bruͤſten.

Q 3Doch

Doch wo gerathe ich hin! Wenn ich auf ge- lehrte Materien komme, ſo kann ich nie ein Ende finden. Und bei dem allen kann ich Jh- nen den Namen eines Gelehrten nicht zuge- ſtehen. Jndeſſen ſind Sie ein Mann, der Ge- fuͤhl hat, und muͤſſen (als ein ſolcher) an Ge- lehrten und ihren Schriften ein Vergnuͤgen finden.

Jn dieſem Zutrauen, mein Herr Walton, unter meiner ergebnen Empfelung an die wer- theſten Damen (Dero Frau Gemahlin und Frau Schweſter) bin ich in Hofnung, der jun- gen Fraͤulein zum beſten, dieſem langen, lan- gen Briefe bald, in Perſon, zu folgen

Dero ergebner und treuer Freund, Elias Brand.

P. S. Vielleicht werden Sie ſich, werther Herr Walton, wundern, was die Striche unter vielen Worten und Sentenzen zu bedeuten haben, und wenn meine Briefe gedruckt werden ſollten, ſo muͤßten dieſe in andere Lettern ge- ſetzet werden. Sie muͤſſen aber wiſſen, mein Herr, wir Gelehrten thun dies, um die Le- ſer, die nicht ſo gelehrt ſind, auf den Haupt- Grund zu weiſen, worauf unſer Beweis ge- bauet iſt, und ihm den Nachdruck zu zeigen, den er, im Leſen, dieſen Worten geben muß, wodurch er deſto leichter unſre Meinung und die Buͤndigkeir des Beweiſes faſſen wird. Ge- wiſſe pragmatiſche Leute haben geſagt, daß ein Autor, der dies haͤufig thut, entweder ſeinen Leſer Leſer dadurch einen Narren ſchilt, oder ſtillſchwei- gend ſeine eigne Schreibart tadelt, als wenn er glaubte, ſie waͤre ohne die Striche dunkel, und ſeine ganze Staͤrke laͤge nur in den Wor- ten. Allein alle die, mit denen ich einen gelehr- ten Umgang gepflogen, denken, wie ich. Und ihnen eine artige, obgleich gemeine, Erlaͤute- rung hievon zu geben, ſo habe ich allezeit die Seite eines Buches, worauf ich die verſchiede- nen Lettern erblicke, als ein gruͤnes Feld be- betrachtet, das mit Butter-Blumen und andern Sommer-Bluͤmgen uͤberſtreuet iſt. Das verglei- chen die Poeten mit dem Schmelzwerk. Ha- ben Sie nicht in den Poeten von dem Schmelz der bunten Wieſen und ſo dergleichen geleſen?

Von Herrn Brand an Herrn Johann Harlowe. Sonnabend Abends den 2. Sept. Hochwolgebohrner Herr,

Jch bin nicht wenig daruͤber bekuͤmmert, daß ich (ungluͤcklicher Weiſe) eine Gelegenheit ſeyn ſollte, (da ich doch gewiß bin, nichts der- gleichen im Sinne gehabt zu haben) durch ei- nen zu fluͤchtig eingeholten und miszudeu- tenden Bericht, Mishelligkeiten zu ver- groͤſſern, da es die Pflicht meines heiligen Amtes iſt, (und auch eben ſo ſehr mit meiner Neigung uͤberein kommt) zu heilen und zu verſoͤhnen.

Q 4Jch

Jch habe zween Briefe erhalten, die mich eines andern belehret. Einen von einem ge- nauen Bekannten, (dem ichs aufgetragen, ſich nach des Herrn Belfords Charackter zu er- kundigen) und der kam am letzten Dienſtage; worin er mir berichtet, daß Dero ungluͤckli- chen Bruders-Tochter in der Erzaͤhlung, die man von ihr gemacht hatte, gewaltig zu nahe geſchehen ſei. (Denn ich hatte ihm da- von geſagt, und zwar, wie Sie glauben koͤn- nen, mit groſſer Bekuͤmmerniß, weil ich ich beſorgte, daß es wahr waͤre.) Derowegen habe ich mich ſogleich niedergeſetzet, Jhnen zu ſchreiben, und meinen Jrthum zu beken- nen. Jch hatte bereits einen guten Theil ge- ſchrieben, da der zweite Brief (ein ſehr ar- tiger Brief, ſowol was die Sachen, als die Stiliſirung anbetrift) von meinem Freun- de, dem Herrn Walton, anlangte, (wiewol ich ſicher glaube, daß es ſein Aufſatz nicht ſeyn kann) worin er ſowol ſeiner als gleicher- weiſe ſeiner Frauen und Schwiegerin Beſorg- niß ausdruͤckt, daß ſie die Urſache geweſen waͤ- ren, mich in meiner Nachricht von der bereg- ten jungen Fraͤulein auf den Jrweg zu fuͤh- ren, von welcher ſie nunmehr, (nach eingezo- gener weitern Erkundigung) ſagen, daß ſie gefunden haͤtten, ſie ſei die untadelhafte- ſte, kluͤgſte, und (wie es ſchiene) die gottſe- ligſte junge Fraͤulein, die jemals einmal in ih- rem Leben einen groſſen Fehltrit begangen; wie wie der ihrige allerdings war, indem ſie ſo wuͤrdige Aeltern und Verwandten um ei- nen ſo niedertraͤchtigen Menſchen, als Herr Lovelace iſt, verließ. Doch was ſoll man ſagen? Sagt uns nicht der goͤttliche Vir- gil:

Improbe Amor, quid non mortalia pecto- ra cogis?

Jch meines Theils war nur gar zu ſehr in Sorgen, (denn wir haben, wie Ew. Hochwol- gebohren leicht denken koͤnnen, auf Akade- mien groſſe Gelegenheiten, die menſch- liche Natur aus Buͤchern zu kennen, wel- che die ſtille Frucht der Weisheit weiſer Maͤnner ſind, wie ich es wol nennen mag, (Haurit aquam cribro, qui diſcere vult ſine libro) ohne von dem Geraͤuſch und den Eitelkeiten unterbrochen zu werden, welche ſich in den perſoͤnlichen Umgang miſchen, den man (in dieſer unruhigen Welt) nicht genieſſen kann, als bei einem Glaſe Wein, wo man hun- dert naͤrriſche Dinge gegen eines hoͤret, das angemerket zu werden verdienet. Jch, ſage ich, war nur gar zu ſehr in Sorgen, daß einem ſo groſſen Fehltrit noch groͤſſere und aͤrgere folgen moͤchten. Denn Dero Horaz und mein Horaz, der angenehmſte Scribent, der je unter den Heiden gelebet hat, (in der Ly- riſchen Art der Dichtkunſt zu ſagen; Denn ſonſt muͤßten freilich Homer und Virgil in Q 5ihrer ihrer Art erſt genannt werden) merket ſehr wol an, (und wer kannte die menſchliche Na- tur beſſer als er?)

Nec vera virtus, cum ſemel excidit, Curat reponi deterioribus.

Und Ovid merket nicht minder weislich an:

Et mala ſunt vicina bonis. Errore ſub illo Pro vitio virtus crimina ſaepe tulit.

Welcher Menſch, der die Weisheit aus ihrer erſten Quelle, nemlich aus den Wer- ken der Weiſen des Alterthums ſchoͤpfen kann, (ſo wie ſie durch die gelehrten Noten der Neuern verbeſſert ſind) wuͤrde nicht allen andern das ſtille ruhige Leben vorziehen, welches die nachdenkenden Menſchen an den Oertern fuͤhren, wo die Gelehrſamkeit ih- ren Sitz hat, wenn ſie nicht (ihrer geweihe- ten Beſtimmung gemaͤß) zum Dienſt und Unterricht der Welt abgerufen wuͤrden.

Noch ein andrer von meinen Leibpoeten, (und der darum nicht weniger mein Leib- poet iſt, daß er ein Chriſt geweſen iſt) ſagt uns, es ſei die Gewonheit einiger Leute, wenn ſie einen Fehler begangen, ihn andern Leu- ten auf den Hals zu ſchieben

‒ ‒ Hominum quoque mos eſt, Quae nos cumque premunt, alieno impo- nere tergo. Mant.

Doch ich, ob ich gleich (in dieſem Fall) verlei- tet bin, (wiewol bei allen dem aus guter Mei- nung, nung, theils bei dem Verleiter, als bei dem Verleiteten, die daher ein Recht haben, ſich damit zu ſchuͤtzen, wenn einer je ein Recht da- zu haben kann) will indeſſen nicht unter dieſe Leute gerechnet werden, die ihre Fehler zu ver- kleinern ſuchen, ſondern gegentheils allezeit den Vers in Gedanken behalten, der uns bei einem Jrthum ſowol troͤſtet, als unterrichtet, und den ich in meinem letztern Schreiben an- fuͤhrte:

Errare eſt hominis, ſed non perſiſtere‒ ‒

und bekennen, daß es eine groſſe Uebereilung von mir war, mich mit Muthmaſſungen und aus bloſſen Warſcheinlichkeiten ge- zogenen Folgen zu begnuͤgen, beſonders in einer Sache, wo der Charackter einer ſo ar- tigen Fraͤulein leiden koͤnnte.

Credere fallaci grauis eſt dementia famae. MANT.

Dem ungeachtet iſt Fraͤulein Clariſſa Har- lowe (wie ich mich zu behaupten getraue) die einzige junge Fraͤulein, wovon ich jemals gehoͤrt (ja gar geleſen) haͤtte, die, da ſie einen ſolchen Fehltrit begangen, ſich ſo bald (gleichſam aus eigner Bewegung) wieder auf- gerichtet, und ihre Liebe zu einem Betruͤ- ger beſieget hat; (Ein groſſer Sieg, in War- heit!) und die ihn fliehet, und entſchloſſen iſt, lieber zu ſterben, als die Seinige zu ſeyn. Denn ſo ſtehet zu ihrer unſterblichen Ehre (wie ich verſichert bin) die Sache. ‒ ‒ Und ihr ihr Gerechtigkeit zu thun, bin ich (wiewol zu meinem nicht geringen Verdruß) bereit, den Vers des Ovids auf mich ſelbſt zu deuten:

Heu! patior telis vulnera facta meis.

Doch bleibe ich dabei, daß der ganze Theil meiner Nachricht, den ich ſelbſt perſoͤnlich er- kundiget habe, und den Herrn Belford und deſſen Charackter angehet, dem Buchſta- ben nach wahr iſt. Denn man wird nirgend einen Mann von freiern Grundſaͤtzen in An- ſehung des Frauenzimmers antreffen, den Herrn Lovelace ausgenommen, als ihn.

Ew. Hochwolgebohren muß alſo gehorſamſt bitten, daß Sie meine Abſicht nicht im ge- ringſten zu tadeln geruhen; ſintemal Dieſel- ben ſehen, wie bereit ich bin, mich ſelbſt des- fals anzuklagen, daß ich einer uͤbereilten Erkundigung (wovon ich freilich nicht wuß- te, daß ſie zu uͤbereilt waͤre) ſo leichtſinnig Ge- hoͤr gegeben. Denn ich verließ mich um ſo viel mehr darauf, weil die Leute, von denen ich ſie einholte, ein ſehr nuͤchternes und maͤßiges Leben fuͤhren, und GOtt vor Au- gen haben. Sie werden auch, wenn ich die Ehre habe, Denenſelben aufzuwarten, aus ihrem Briefe ſehen, daß ſie gute gewiſſenhaf- te Leute ſind. Weswegen ich mir von Jhnen und ihrer ganzen werthen Familie die Geneigtheit ausbitte, daß ich auf den Vers meines zuletzt angezogenen Poeten einen An- ſpruch machen darf:

Aſpera Aſpera confeſſo verba remitte reo.

Jetzo laſſen Sie mich (wie ſichs dann zu mei- nem heiligen Amte beſſer ſchickt) an ſtatt in der Geſtalt eines Anklaͤgers, oder zu dreiſten Tadlers zu erſcheinen, (wofuͤr ich in meinem Herzen nie geglaubt habe, daß ich angeſehen zu werden verdiente) den Charackter eines Ver- ſoͤhners annehmen, und den Vorſchlag thun, daß ich (gleich als zur Poen fuͤr mein Ver- ſehen) als ein Friedensbote zu der gotts- fuͤrchtigen jungen Fraͤulein abgeſand werde. Denn ſie ſchreiben mir auf ihr Wort zuver- laͤßig, (und im Herzen glaube ich, daß es wahr iſt) daß die Aerzte ſie aufgegeben haben, und ſie nicht leben kann! Ach! Ach! Was wuͤr- de das fuͤr eine betruͤbte Sache ſeyn, wenn der arme Bogen, den man nur die Abſicht hat- te, (wie ich gar wol weiß, und voͤllig verſi- chert bin) zu ſpannen, brechen ſollte!

Laſſen Sie es nicht, mein wertheſter Goͤn- ner, bei der Welt das Anſehen haben, als wenn in Jhrer Empfindlichkeit (die, ſo lan- ge Sie dadurch die Perſon zu ihrer Pflicht zu bringen gedacht, recht und billig geweſen iſt) etwas ſei, daß einer Gewaltthaͤtigkeit, oder heftigem Zorne, oder einer Unerbittlichkeit aͤhnlich ſaͤhe; (wie es einigen Leuten ſcheinen moͤchte, wenn ſie nach einer Reue, Zerknir- ſchung und Demuͤthigung, an der Seite der ſchoͤnen Suͤnderin, aufs aͤuſſerſte angetrie- ben werden ſollte) Denn dieſe ganze Zeit her, iſt iſt ſie (wie es ſcheinet) eine andre Magda- lene in ihrer Reue geweſen, ob ſie gleich in ih- ren Vergehungen nicht ſo ſchlimm, als Mag- dalene geweſen iſt. (Einer Vergehung, das weiß der liebe GOtt! hat ſie ſich freilich einmal ſchuldig gemacht,

Nam vitiis nemo ſine naſcitur: optimus ille eſt, Qui minimis vrgetur ‒ ‒ ſagt Horaz)

Sollte ich demnach zu dieſem ſeeligen Ge- ſchaͤft ernennet werden, (denn Seelig ſind, die Frieden machen!) ſo will ich nach London ei- len, und (wie ich weiß, daß die Fraͤulein al- lezeit eine groſſe Achtung gegen das heilige Amt geheget hat, das ich zu fuͤhren gewuͤrdiget bin) ſo zweifle ich nicht, mich der Fraͤulein angenehm zu machen, und ihr durch geſunde Gruͤnde und guten Rath, einen Geſchmack an einer Lebensart beizubringen, welche der erſte Schrit zu ihrer Bekehrung ſeyn muß. Denn wenn das Gemuͤth erſt beruhiget iſt, ſo wird der Coͤrper nicht lange leiden; und die Lie- be zum Leben iſt eine natuͤrliche Neigung, die leicht wieder lebendig wird, wenn ſich das Gluͤck wendet, und uns zulaͤchelt:

Viuere quisque diu, quamuis egenus & aeger, Optat ‒ ‒ovid.

Und der liebliche Lucan bemerket ſehr rich- tig:

‒ ‒ Fa- ‒ ‒ Fatis debentibus annos Mors inuita ſubit ‒ ‒

Erlauben Sie mir nunmehr, hoher Goͤnner, daß ich Jhnen den Jnhalt meiner Vorſtel- lungen und troſtreichen Betrachtungen vor Augen lege, die ich an die gnaͤdige Fraͤu- lein gelangen zu laſſen gedenke, da ſie, wie ich wol ſagen mag, ein gelehrtes Frauenzim- mer iſt, und ich ihr dieſe Sentenzen er- klaͤren kann, wovon ihr die Conſtruction unmoͤglich ſo gelaͤufig iſt: Damit Ew. Hoch- wolgebohren uͤberzeuget werden, (wenn Sie oh- nedem meine Gaben nicht kenneten) wie ſehr ich mich zu dem chriſtlichen Werke ſchicke, zu welchem ich mich ſelbſt vorzuſchlagen, mir die Freiheit nehme.

Vors erſte, werde ich ihr den gemeinen Lauf der Dinge in dieſer unterirdiſchen Welt zu Gemuͤthe fuͤhren, in welcher Freu- de und Leid, Leid und Freude einander wechſelsweiſe folgen, um ſie zu uͤberzeugen, daß der gemeine Lauf der Dinge auch ihren Kummer ſo mit ſich gebracht hat:

Gaudia poſt luctus veniunt, poſt gaudia luctus.

Zweitens will ich ſie an ihre eigne merk- wuͤrdige Beſchreibung erinnern, die ſie von der Betruͤbniß gab, da man ſie aufforderte, daß ſie den Unterſchied zwiſchen Betruͤbniß, Schmerz und Melancholei angeben ſoll- te, te, welches ſie ex tempore that, und zwar nach ihren Wirkungen, auf eine ſo warhaf- tig vortrefliche Weiſe, daß jedermann ſehr da- mit zufrieden war. Jch haͤtte es ſelbſt, wenn ich daruͤber ſtudiret haͤtte, nicht beſſer oder conciſer unterſcheiden koͤnnen ‒ ‒ Die Betruͤb- niß, ſagte ſie, ertraͤgt, der Schmerz zer- reißt, aber die Melancholei giebt gute Worte.

Daraus werde ich ich ihr dieſen Schluß zie- hen, daß, wenn eine gluͤckliche Ausſoͤhnung Platz finden wird, ſo wird der Schmerz ver- bannet werden, die Betruͤbniß ihren Abſchied bekommen, und bloß die ſuͤſſe Melancholei uͤbrig bleiben, ihrem busfertigen Herzen zu ſchmeicheln und nachzugeben, damit ſie der ganzen Welt ihre Reue uͤber ihren groſſen Jrthum zeigen koͤnne.

Drittens, daß ihre Freuden, Ew. Hochwolgebohren erlauben mir, hier in einer Note anzumerken, daß die Freude mit der Melancholei gewiſſer maſſen wol beſte- hen kann, eine ſanfte gemaͤßigte Freude, nicht eine wilde oder tobende Freude: Son- dern eine ſolche Freude, die ſie auf eine Zeitlang aus ihrer ſuͤßen Melancholei auf- richten, und ſie dann wieder in dieſelbe auf eine ſanfte Art verfallen laſſen wird. Denn das iſt gewiß, ihre Ueberlegung wird ma- chen, daß ſie uͤberhaupt ihr Leben in einer Melancholei zubringet. wenn ſie ihre Geſundheit und die Liebe ihrer Anver- wandten wandten wieder bekommen hat, um ſo viel groͤſſer ſeyn werden, je tiefer ihr Schmerz war;

Gaudia, quae multo parta labore, placent.

Viertens, daß ſie, da ſie ſich doch wuͤrk- lich eines großen Verſehens ſchuldig ge- macht hat, die Verweiſe und den Zorn mit Geduld ertragen muͤßte, womit man ihr be- gegnet waͤre.

Leniter, ex merito quidquid patiare, ferundum eſt.

Fuͤnftens, daß die Tugend durch Ge- duld beſieget werden muͤſſe, wie Prudenz ſaget:

Haec virtus vidua eſt, quam non patien- tia firmat.

Sechſtens, daß, nach den Worten des Horaz, ſie beßre Zeiten erwarten muͤßte, als ſie vor kurzen noch zu hoffen Urſache gehabt haͤtte.

Grata ſuperueniet, quae non ſperabitur, hora.

Siebentens, daß ſie jetzt wuͤrklich auf dem Wege iſt, gluͤcklich zu werden, ſintemal ſie, nach der Meinung des Ovids, alle ihre Leiden zaͤhlen kann:

Felix, qui patitur, quae numerare poteſt. Und in dieſen troſtreichen Zeilen heißt es: Eſtque ſerena dies poſt longos gratior imbres, Et poſt triſte malum gratior ipſa ſalus. Zuſaͤtze zur Cl. RAch-

Achtens, daß, nach den Worten des Mantuanus, ihre Aeltern und Oncles ſie doch die ganze Zeit haͤtten lieben muͤſſen, da ſie erzuͤrnt auf ſie geweſen waͤren.

Aequa tamen ſemper mens eſt, & amica voluntas, Sit licet in natos facies auſtera parentum.

Neuntens, daß das Uebel, ſo ſie ausge- ſtanden, (durch den guten Gebrauch, der davon zu machen ſtuͤnde) zu ihrem ewigen Wol ausſchlagen koͤnnte. Denn

Cum furit atque ferit, Deus olim parce- re quaerit.

Zehentens, daß ſie geſchickt ſeyn wird, al- len jungen Fraͤulein von ihrer Bekannt- ſchaft, feine (ſehr feine) Lehren zu ge- ben, uͤber die Eitelkeit von dem Gluͤck er- hoben zu werden, und uͤber die Unbeſtaͤn- digkeit, daß man in Ungluͤck verſenket werden kann: Sintemal keiner ſo hoch ſtehet, der nicht erniedriget werden koͤnnte, und kei- ner ſo niedrig iſt, der noͤthig haͤtte, zu ver- zweifeln. Zu welchem Ende Auſonius den Rath giebt:

Dum fortuna iuuat, caueto tolli, Dum fortuna tonat, caueto mergi.

Jch werde ihr ſagen, daß Lucan Recht hat, wenn er das Ungluͤck das Element der Geduld nennet

‒ ‒ Gaudet patientia duris.

und daß

For- Fortunam ſuperat virtus, prudentia fa- mam.

und daß, dieweil ſchwache Seelen von dem Gluͤck zerſchmettert werden, ein tapfres Gemuͤth dieſer unbeſtaͤndigen Goͤttin ſelbſt ein Schrecken einjagt.

Fortuna fortes metuit, ignauos premit.

Eilftens, daß, wenn ſie den Rath des Horaz annimmt:

Fortiaque aduerſis opponite pectora re- bus.

ihr es kuͤnftig ein Vergnuͤgen machen wird, (wie Virgil ſagt) ſich ihrer uͤberſtandnen Ungluͤcks- faͤlle zu erinnern:

‒ ‒ Forſan & haec olim meminiſſe iuuabit.

Und Juvenal ſagt zu eben dem Endzweck, wenn er von der Freude der Seefahrer redet, die ſie nach uͤberſtandnen Gefahren emp- finden, wenn ſie ſich davon unterreden.

Gaudent ſecuri narrare pericula nautae.

Da ſich dies zu dieſem Fall ſo wol ſchickt, ſo werden Sie es nicht ungnaͤdig nehmen, daß ich es in Engliſche Reime uͤberſetze, da der Ueberſetzungs-Trieb (verzeihen Sie mir das neue Wort, ungeachtet wir Gelehrten nicht gern neue Woͤrter autoriſiren) mich ungerufen uͤberfaͤlt.

R 2The The Seaman, ſafe on ſhore, with joy doth tell, What cruel dangers him at ſea befell. Dieſe Ueberſetzung iſt ungefaͤhr ſo ſchoͤn, als dieſe deutſche ſeyn wuͤrde: Der ſichre Schiffer ſpricht mit Freuden von Gefahren, Die er zur See erfuhr, und uͤberſtanden waren.

Mit dieſen, und noch hundert andern weiſen Spruͤchen, die ich allezeit auf den Fingern her erzaͤhlen kann, will ich (wenn ich ſie erſt in eine Form und Zuſammenhang ge- bracht habe) die Fraͤulein unterhalten, und da ſie eine wol beleſene und (wie ich wol ſagen mag, wenn ich dieſen einen groſſen Fehltrit aus- nehme) eine weiſe junge Fraͤulein iſt, ſo zweif- le nicht, daß ich ſie, wo nicht durch meine eignen, doch durch die Gruͤnde der witzigen und faͤhigen Geiſter, die mit ihrem Genie, wenn ich ſo reden darf, eine Verwandſchaft haben, bewegen werde, daß ſie folgendes zu Herzen nimmt.

- Nor of the Laws of fate complain, Since, tho’it has been cloudy, now’t clears up again. Wiederum eine eben ſo ſchoͤne Ueberſetzung eines von den weiſen Spruͤchen des Herrn Brands: Was dir das Schickſal ſchickt, nimm hin, und nicht bewein. Denn obs gleich regnigt iſt, folgt wieder Sonnen- ſchein. O was

O was ſteckt doch in den edlen claßiſchen Schriftſtellern fuͤr Weisheit! Ein wei- ſer Mann, wird (wenn er fleißig in ihnen nach- forſchet) allezeit finden, daß ſie ſeine Gedanken uͤber Menſchen und andre Vorfaͤlle ausdruͤcken! Daher kommt es, daß ſie ſich ſo hurtig bei je- der Gelegenheit meinem Gedaͤchtniß darſtellen. ‒ ‒ Ob dies gleich den Anſchein einer Eitelkeit haben koͤnnte, ſo iſt es doch zu wahr, als daß ichs uͤbergehen ſollte. Und ich ſehe nicht ein, wie ein Mann nicht die Vollkommenheiten an ſich ſelbſt warnehmen ſoll, die jeder- mann an ihm warnimmt, und von ihm ruͤh- met, der, dem ungeachtet, vielleicht in andern Materien nicht halb ſo viel weiß, als er.

Jch weiß nur einen Einwurf, den Ew. Hochwolgebohren gegen meine Geſandſchaft an die Fraͤulein machen koͤnnten, den Jhnen Dero guͤtige Vorſorge fuͤr die Sicherheit mei- ner Perſon an die Hand geben duͤrfte, im Fall der heftige und fuͤrchterliche Menſch, der gottloſe Lovelace (vor dem ſich jederman fuͤrch- tet) mir in den Weg kommen ſollte; wie er denn leicht entſchloſſen ſeyn moͤchte, es zu verſuchen, ob er in der Geneigtheit der Fraͤulein wieder fe- ſten Fuß zu ſetzen vermoͤchte: Doch ich will wegen meiner Sicherheit der Vorſehung vertrauen, da ich in einer Sache gebraucht wer- de, die meines heiligen Amts ſo ſehr wuͤr- dig iſt. Um ſo viel mehr verlaſſe ich mich auf R 3den den Schutz Gottes, da ich hoͤre, daß Herr Lo- velace ein Gelehrter iſt.

Es iſt wunderbar genug, daß ſo ein nieder- traͤchtiger Boͤſewicht (ich hoffe, er wird dies nimmer zu Geſicht bekommen!) ein Ge- lehrter ſeyn ſoll. Jch will ſo viel ſagen, daß ein Gelehrter ſich ſo viel abmuͤßigen kann, ein Boͤſewicht zu ſeyn; obgleich, moͤglicher Weiſe, ein Gelehrter ein ſchlauer Suͤnder ſeyn, und die Gelegenheiten ergreifen kann, wie ſie ihm eben in den Weg kommen. ‒ ‒ Welches ich gleich wol, wie ich in Warheit verſichre, nie gethan habe!

Jch ſage noch einmal, daß ich, da er ein Ge- lehrter iſt, meine claßiſche Waffenruͤſtung (wenn ich ſo reden darf) anlegen werde, und etwa mit ihm ganz ſanftmuͤthig (denn Tapfer- keit und Sanftmuth ſind Eigenſchaften, die ſehr wol mit einander beſtehen, und bei keinem in ſolchem Glanze ſcheinen, als in der chriſtlichen Geiſtlichkeit) und etwa, ſage ich, mit ihm ganz ſanftmuͤthig vom Ovid an- fangen:

Corpora magnanimo ſatis eſt proſtrâſſe leoni.

So daß, fals ich hinter dem Schilde mei- ner eignen Klugheit nicht ſicher ſeyn ſollte, ich doch gewiß hinter dem Schilde der ewig- vortreflichen claßiſchen Schriftſteller ſicher ſeyn werde; beſonders des Horaz, der, weil er ſelbſt ein Boͤſewicht (und zwar ein Boͤ- Boͤſewicht von Einfaͤllen) war, bei allen gelehrten Boͤſewichtern ein groſſes Gewicht haben muß.

Und wer weiß, ob ich nicht dieſen Goliath in der Bosheit, wiewol ich von Perſon nur ein kleiner David bin, (wenn ich mich mit der Schleuder und den Steinen der Weiſen des Alterthums bewafnet habe) zu einem gehoͤrigen Gefuͤhl ſeiner Vergehungen bringe? Und was wuͤrde das fuͤr ein Sieg ſeyn!

Jch koͤnnte hier, hoher Goͤnner, um die Al- legorie von David und Goliath fortzuſetzen, Jhnen einige von den Steinen geben, (Star- ke Gruͤnde kann man wol Steine nennen, weil ſie einen hartnaͤckigen Gegner zu Bo- den werfen) womit ich ihn zu treffen geden- ke, wenn er gegen mich in Eifer kaͤme, und zwar, damit ich Jhnen alle Furcht fuͤr mein Leben und meine Knochen benehmen moͤch- te. Doch ich will ſie bei mir behalten, bis Dieſelben ſie von mir abfordern, wenn ich die Ehre habe, Jhnen in Perſon aufzuwarten.

Und nun, was bleibt noch uͤbrig, als daß, nachdem ich gezeigt habe, (wiewol Sie, wie ich glaube, daran nicht gezweifelt haben werden) wie wol qualificirt ich ſei, der gnaͤdigen Fraͤu- lein, mit dem Oelzweige in der Hand, auf- zuwarten, Ew. Hochwolgebohren ich gehorſamſt bitte, mich damit, ſo bald moͤglich, abzu- ſenden. Denn wenn es ſo ſehr ſchlecht mit ihr iſt, und ſie nicht ſo lange leben ſollte, die R 4Ver- Vergebung zu erhalten, welche, (ſo viel ich weiß) Dero ganze geehrteſte Familie ihr zuge- dacht hat, wie ſehr wird das Sie alle betruͤ- ben! Und was werden ihr dann die Lob-Lie- der helfen, die Sie, vielleicht alle, ihr zu Ehren anſtimmen werden? Denn, wie Martial weiß- lich anmerket

- Poſt cineres gloria ſera venit.

Zudem, wie Auſonius, mit eben der Rich- tigkeit feſtſetzet, daß die Wolthaten, die man jemanden hurtig erweiſet, die an- genehmſten und verbindlichſten ſind; So ſagt auch Ovid zu eben dem Ende:

Gratia ab officio, quod mora tardat, abeſt.

Und, Sie moͤgen thun, was Sie wollen, ſo laſſen Sie die Fraͤulein ſo voͤllig und mit ſolchem guten Herzen Vergebung erlangen, als ſie wuͤnſchen kann, damit ich im Stande ſei, ihr zu ſagen, daß Sie ihr dieſelbe mit Hand und Mund und mit Jhrem ganzen Herzen ertheilet haben. Denn ſo ſagt der Lateiniſche Vers (und ich bin ſo ſtolz zu denken, daß ich durch meinen unterthaͤnigen Rath ſeinen Sinn nicht geſchwaͤchet habe)

Dat bene, dat multum, qui dat cum munere vultum.

Da ich nunmehr, hoher Goͤnner, dieſen lan- gen Brief uͤberſehe, Erlauben Sie mir, hier in einer Note zu ver- ſichern, daß keine Heilige Rede, die ich je- mals ob er mir gleich als ein Schmelz- Schmelzwerk oder als eine ſchoͤne Wieſe vorkommt, die mit den Blumen des Fruͤh- lings oder Sommers gleichſam ausgelegt, und vortreflich anzuſehen iſt) ſo fange ich an, beſorgt zu werden, daß meine Laͤnge Jhnen verdrieslich fallen moͤchte, und zwar mit ſo viel mehr Warſcheinlichkeit, da ich bei demſelben nicht die Ordnung und die Regeln der Kunſt beobachtet habe, welche meiner Meinung nach das Schoͤne in guten Schriften ausmachen: Wiewol ſich die Ueberſchreitung dieſer Ord- nung oder Regeln eher in einem vertrau- lichen Briefe, (wie man dieſen nennen koͤnn- te, und Sie, hoher Goͤnner, mir vergeben werden, daß ich ihn auf eine vertrauliche Art ſo nenne) entſchuldigen ließe. Doch muß ich geſtehen, daß es ſich bei dem gegen- waͤrtigen nicht voͤllig thun laͤßt, weil dies ein R 5Brief mals verfertiget, mich halb ſo viele Muͤ- he, als dieſer Brief gekoſtet hat. ‒ ‒ Aber ich kenne Jhre groſſe Begierde nach der Weisheit der Alten, und weiß, wie ſehr Sie ſolche bewundern; wie Sie denn ſolche mit Recht der Weisheit der Neuern vorziehen. Und, die Warheit zu geſtehen, bin ich mit Jhnen darin einerlei Meinung, daß die neue- re von jener nur entlehnet iſt, (ſo wie der Mond ſein Licht von der Sonne borget) wenigſtens, daß wir ſie in keinem Stuͤck uͤber- treffen, und daß uͤberhaupt zu reden, un- ſre beſten Gedanken in jenen weit beſſer eingekleidet und ausgedruͤckt gefunden werden. Brief, oder daß ich recht ſage, eigentlich kein Brief iſt, ſondern viel mehr eine Art einer kur- zen und buͤndigen Abhandlung, worin verſchiedene und beſondere Materien be- ruͤhret werden, davon eine jede ſich ſchickte, ein ganzes Buch anzufuͤllen, wenn man ſie weiter ausfuͤhren wollte. Wenn alſo dieſe E- piſtoliſche Abhandlung, (wie ich es nen- nen moͤchte) Dero Beifall erhalten ſollte (wie ich geneigt bin, mir zu ſchmeicheln, in Abſicht auf die Grundſaͤtze und kurzen Spruͤche der Weiſeſten des Alterthums, welche die- ſelbe gleich ſo vielen ſpielenden Sonenſtrah- len durchglaͤnzen) ſo will ich (wenn es mei- ne Muße zulaͤßt) ſie zu einer ordentlichen Abhandlung ausarbeiten, und ſie vielleicht einmal, nebſt einer Zuſchrift an meinen Hoch- geneigten Goͤnner (wofern Ew. Hochwol- gebohren es gnaͤdigſt erlauben) dem Druck uͤ- bergeben; und zwar erſtlich allein, (jedoch nicht eher, bis ich zwei bis drei Schriften von geringerer Wichtigkeit, ohne meinen Na- men vorzuſetzen, in die Welt fliegen laſſen, de- ren gute Aufnahme mir in der gelehrten Welt meinen Rang anweiſen wird) und hernach in meinen Werken. ‒ ‒ Jedoch dieſes nicht aus Eitelkeit, (wie ich wol ſagen mag) ſondern zum Beſten des Publici. Denn (wie ein gewiſſer Autor gar wol anmerket) obgleich die Ehre allezeit der Tugend folget, ſo ſollte ſie doch nur als ihr Schatten be- trachtet werden.

Con- Contemnit laudem virtus, licet vsque ſe- quatur Gloria virtutem, corpus vt vmbra ſuum.

Ein ſehr artiger Spruch der von allen Men- ſchen bewundert zu werden verdienet!

Und nunmehr, Hochwolgebohrner Herr, wertheſter Freund und Goͤnner, nachdem ich die ganze Sache Dero, Deroſelben beiden Herren Bruͤder, und des jungen Herrn Harlowe Ueberlegung, nicht minder der wei- ſen Ueberlegung der guten Madame Harlo- we und Deroſelben vortreflichen Fraͤulein Tochter, Arabella Harlowe, uͤbergeben, nehme ich mir die Freiheit, mich fuͤr denjeni- gen zu unterſchreiben, der ich wuͤrklich bin, und der ich mich, in allen Faͤllen, und zu allen Zeiten zu ſeyn, ein Vergnuͤgen ma- chen werde, als nemlich

Ew. Hochwolgebohren und Dero hohen Hauſes ſowol bereitwilligſten und ge- horſamſten als getreueſten Diener, Elias Brand.

Th. VII. S. 562. L. 21. nach den Wor- ten: wol fluͤchtiger voruͤberge- hen.

Nunmehr, Lovelace, laß mich wiſſen, ob ich das Wort Gnade wol ſchreiben darf, ohne von von dir, und deinen Geſellen, eine hoͤniſche Anmerkung zu befuͤrchten. Jch geſtehe, es klang mir ſelber vordem ganz fremd in den Oh- ren. Aber ich werde nie vergeſſen, was einſt ein ernſthafter Mann uͤber dies Wort ſagte: Es waͤ- re bei ihm das Schiboleth Siehe B. der Richter Cap. XII. 6. der Boͤſewich- ter. Er machte ſich allezeit noch Hofnung von einem Menſchen, der es ertragen koͤnnte, wenn man dies Wort nennete, ohne es laͤcherlich zu ma- chen; aber er gaͤbe allezeit jemanden auf ewig ver- lohren, der entweder mit dem Worte ſelbſt, oder mit dem, der es brauchte, ſeinen Spott triebe.

Werde nicht boͤſe u. ſ. w.

Th. VII. S. 726. am Ende, nach den Worten: ziehen wollteſt.

Herr Belford ſchreibt auf den vor- hergehenden Brief eine ernſthafte Ant- wort, welche nicht eingeruͤckt iſt.

Er wuͤnſchet darin ganz ernſthaft, daß er ſich ohne die Folgen zu ſcheuen, dem Herrn Lovelace in ſeinen ſo ausgear- beiteten boͤſen und undankbaren Unterneh- mungen widerſetzet haben moͤchte, die er ſo lange Zeit, und mit ſolcher Standhaf- tigkeit, gegen eine Fraͤulein verfolget, de- ren Verdienſt und Unſchuld ihr ein Recht auf den Schutz eines jeden Mannes gab, der im geringſten auf den Namen eines Cavaliers einen Anſpruch machen wollte, ja ja welche ſo gar verdiente, daß das Pu- blicum ſich ihrer angenommen haͤtte.

Er tadelt ſich ſelbſt mit der aͤußerſten Strenge, wegen ſeiner falſchen Begriffe von Ehre, zu welcher er ſich, bei dieſer Gelegenheit, gegen ſeinen Freund ver- pflichtet geachtet, und erinnert ſich deſſen, was ihm die Fraͤulein hieruͤber geſagt, wie er es ſelbſt Th. VI.. 358. 359. erzaͤhlet, und worauf ſich auch Herr Lovelace, der beides der Verfuͤhrer und der Anklaͤ- ger war, zu ſeinem eignen Verdruß und zu ſeiner Schande, beziehet. Jndeſſen macht er doch einen Unterſchied unter einer unerſetzlichen Beleidigung, die man gegen eine CLARJSSA im Sinne gehabt, und unter einer Beleidigung, die man denjenigen Perſonen des ſchoͤnen Geſchlechts zuzufuͤgen gedacht, welche durch ihre Schwaͤche und Thorheit ihren Fall befoͤrdern; denen man alſo mit Recht einen groſſen Theil der Schuld zu- ſchreiben kann, welche das Verbrechen begleitet.

Er verlangt gar nicht, wie er ſagt, die Laſter zu beſchoͤnigen oder zu verringern, deren er ſich ſelbſt ſchuldig gemacht. Doch beklagt er, aus Liebe gegen Herrn Love- lace, daß derſelbe ihm, ohne ſelbſt geruͤh- ret zu werden, in einer ſo luſtigen und poßierlichen Schreibart ſo viele nuͤtzliche Lehren Lehren und Warnungen ertheilet. Dem ungeachtet iſt er entſchloſſen, alle ſeine Bemuͤhungen dahin anzuwenden, wie er ihn verſichert, daß ſie bei ihm ſelber kraͤf- tig werden moͤgen, und wuͤrde ſich mehr als gluͤcklich ſchaͤtzen, wenn er in den Stand kaͤme, in ſeiner Perſon ein Bei- ſpiel zu geben, das einen Mann wieder auf den rechten Weg bringen koͤnnte, der ihm von ſeiner erſten Bekanntſchaft an je- derzeit ſo werth geweſen; und der faͤhig waͤre, ſo richtig und ſo gruͤndlich zu den- ken, ob er ſich gleich ſo wenig darnach beſſerte, und durch ſeine Erkenntniß ſei- ne Verdammniß nur vergroͤſſerte.

Th. VII. S. 747. L. 11. nach den Wor- ten: Rache nachgehen ſollte.

Um ſo viel mehr, da er wegen einer Abwe- ſenheit von ſechs Jahren (ohngeachtet die ſehr vortheilhafte Erzaͤhlung, die man ihm von ihr mit Recht gemacht, und das, was ihre fruͤhe Jugend von Kindheit an verſprach, ſeine Hochachtung gegen ſie noch vergroͤſſert) ihre vortreflichen Eigenſchaften bis jetzt nicht halb kennen lernen konnte. ‒ ‒ Bis jetzt! ‒ ‒ O daß wir eine ſo bewundernswuͤrdige Perſon verloh- ren, auf ewig verlohren haben!

Allein ich will mich ſelbſt u. ſ. w.

Th. VII. S. 754. L. 17. nach den Wor- ten: ſo viel bei ihr, als lies ſtatt des uͤbri- uͤbrigen Theils, dieſes Abſchnitts, und und des ganzen naͤchſtfolgenden:

‒ ‒ eine Mutter billig gelten ſollte. Fraͤulein Howe iſt in der That ein Frauenzimmer von feiner Einſicht. Aber es gehoͤret ein hoher Grad des Verſtandes ſowol, als ein ſanftes und zartes Gemuͤth und große Klugheit dazu, wenn eine erwachſene Tochter zeigen will, daß ſie Hochachtung und Liebe gegen eine Mutter zuſammen verbindet, die in ihren Eigenſchaf- ten ſo ſichtbarlich unter ihr iſt.

Fraͤulein Howe iſt offenherzig, freigebig und edelmuͤthig. Die Mutter hat nicht ei- ne einzige von dieſen Vollkommenheiten. Ael- tern ſollten, um bei ihren Kindern die Ehrer- bietung zu erhalten, billig groſſe Sorge tra- gen, daß ſie dieſelben in ihrer Auffuͤhrung, oder Betragen, oder in ihren Grundſaͤtzen nichts ſe- hen lieſſen, was ſie ſelbſt an andern nicht bil- ligen werden.

Herr Hickmann kann ſich indeſſen mit dem Gedanken troͤſten, daß eben die Lebhaftigkeit, von welcher er leidet, der Fraͤulein Howe eig- ne Mutter zuweilen eben ſo empfindlich macht. Und da er hievon vorher Proben ge- nug ſiehet, ſo wird er, wenn ſie als Frau ſo lebhaft ſeyn ſollte, wie ſie als ſeine Geliebte geweſen iſt, mehr Urſache haben, ſich ſelbſt zu tadeln, als die Fraͤulein, daß er bei ſo drohen- dem Anſchein fortgefahren, ſich um ſie zu be- werben, und ſie zu heirathen.

Es iſt auch noch ein andrer Umſtand, den Mannsperſonen von guten Herzen, wenn ſie ſich auch mit einem lebhaften Frauenzimmer verbinden, zum voraus mit Vergnuͤgen be- trachten koͤnnen: Ein Umſtand, der gemeinig- lich den Stolz der Damen erniedriget, und ſie, wenn ichs ſo nennen darf, zahm macht, und ins Haus gewoͤhnet. Sollte der ſich zutra- gen, ſo wird er aus dem Herrn Hickmann und der Fraͤulein Howe ein ſchicklichers Paar machen, und dieſer wuͤrdige Cavalier wird dop- pelte Urſache haben, ſich desfals Gluͤck zu wuͤnſchen.

Bei dem allen aber u. ſ. w.

Th. VII. S. 804. am Ende, nach den Worten: wird dieſes beſtaͤtigen, lies ſtatt der drei naͤchſtfolgenden Ab- ſchnitte:

Jn ihrem Anzuge war ſie unnachahmlich nett, und alle Fraͤulein in der Nachbarſchaft kleideten ſich nach ihrer Mode, ohne daß ſie dieſe Abſicht zu haben ſchien, oder ſich etwas darauf einbildete.

Von Perſon war ſie mehr lang, als von mittler Groͤſſe. Jn ihrem Blick hatte ſie et- was Groſſes, das die Seele verrieth, welche jeden Geſichtszug belebte.

Dies angebohrne erhabne Weſen, wie ich es wol nennen mag, verleitete einige ſeichte Koͤpfe, die nicht wußten, wie ſie die Ehrerbie- tung tung erklaͤren ſollten, die ſich bei ihrem Anblick ihrer Herzen, wider ihren Willen, bemeiſterte, ihr einen Stolz beizumeſſen. Allein dieſe Leute waren ſich bewußt, daß ſie ſelbſt ſchon auf ei- ne ihrer Vollkommenheiten ſtolz ſeyn wuͤrden. Weil ſie alſo nach ihrem eingeſchraͤnkten Geiſte urtheilten, ſo hielten ſie es fuͤr unmoͤglich, daß eine Fraͤulein, die ſo viele Vollkommenheiten beſaͤße, ſich nicht in ihren Gedanken uͤber ſie alle hinweg ſetzen ſollte.

Jch habe wuͤrklich ihr edles Anſehen tadeln und urtheilen hoͤren, daß es einen Stolz und Verachtung andrer anzeigte. Aber Leute, denen nur ihr eigen Gewiſſen den demuͤthigenden Ge- danken eingiebt, daß ſie weit unter andern Per- ſonen ſind, werden allezeit, ſie moͤgen Recht oder Unrecht haben, an denen etwas zu tadeln finden, die durch die richtige Art, mit welcher ſie denken und handeln, ihrem Herzen, das ſich nicht viel gutes bewußt iſt, eine Furcht einjagen. Allein in dem boͤſen Verſtande wußte Fraͤulein Clariſſa nicht, was Stolz ſei.

Sie koͤnnen, wenn Sie dieſe u. ſ. w.

Th. VII. S. 807. L. 23. nach den Worten: es zu verdammen.

Jch weiß ſie mir, in einer ſtarken Geſellſchaft von Fraͤulein, noch recht zu denken, wo eine jede, und ich ebenfals nebſt den uͤbrigen, eine Unbedachtſamkeit, die das allgemeine Geruͤcht von einer jungen Fraͤulein erzaͤhlet, getadelt Zuſaͤtze zur Cl. Shatte. hatte. „Kommen Sie, ſagte ſie, meine liebe „Fraͤulein Howe,” (denn wir hatten es unter uns abgeredet, daß wir einander unſre Fehler vorhalten wollten, wenn eine von uns daͤchte, daß die andre es verdiente; und wenn wir da- durch, daß wir einander tadelten, der ganzen Geſellſchaft einen Verweis zu geben dachten, den man, wie ſie zu ſagen pflegte, nicht ohne den Schein eines zuverſichtlichen Stolzes ſo geradezu geben koͤnnte) „Kommen Sie, ſag- „te ſie, meine liebe Fraͤulein Howe, laſſen Sie „mich die Fraͤulein Fanny Darlington ſeyn.” Darauf trat ſie aus unſerm Cirkel, und ſtand auf. ‒ ‒ „Hier ſtehe ich, ſagte ſie, weil ich mich „unwuͤrdig halte, unter der uͤbrigen Geſellſchaft „zu ſitzen, bis ich mich gerechtfertiget habe. Und „nun ſetzen Sie, ich ſei die Fraͤulein, laſſen „Sie mich Jhre Beſchuldigungen hoͤren, und „hoͤren Sie wieder an, was die arme Ange- „klagte zu ihrer Vertheidigung vorbringen „kann.” Dann beantwortete ſie alle Umſtaͤn- de, die ſich bloß auf Muthmaſſung und kei- nen Beweis gruͤndeten, durch Umſtaͤnde, die mit eben der Warſcheinlichkeit vortheilhaft fuͤr ſie waren, und brachte alſo die Fraͤulein, welche der Gegenſtand unſers Tadels geweſen, im Triumph davon. Jederman war ſo ver- gnuͤgt daruͤber, daß ſie ganz feierlich wieder nach ihrem Stuhl gefuͤhret wurde, und durch einmuͤthige Stimmen einen doppelten Rang in der Geſellſchaft bekam, einmal als die wieder einge- eingeſetzte Fraͤulein Fanny Darlington, und als Fraͤulein Clariſſa Harlowe.

„Wenige Perſonen, pflegte ſie zu ſagen, wuͤr- „den in einer Geſellſchaft von Frauenzimmer „verurtheilet, oder nur angeklaget werden, wenn „ſie gegenwaͤrtig waͤren. Es iſt alſo großmuͤ- „thig, ja nichts mehr als gerecht und billig, ſich „des Abweſenden anzunehmen, wenn er nicht „offenbar ſchuldig iſt.”

Aber ob ſie gleich auf die Weisheit, ſo zu reden, ein angebohrnes Recht hatte, ſo hat- te ſie doch noch nicht Jahre genug, ſich eine ſol- che Erfahrung zuzueignen, die ſie aus der Nothwendigkeit geſetzet haͤtte, ihre Meinung von Perſonen und Sachen zuweilen zu aͤndern. Aber, wenn ſie ſich genoͤthiget ſahe, dies zu thun, ſo nahm ſie ſich wol in Acht, daß die unverdiente Wuͤrde, die ſie einer Perſon aus Jrthum zugeſchrieben hatte, ihre allgemeine Lie- be nicht umſchraͤnken, und in einen allgemeinen Zweifel und Argwohn zuſammen ziehen moͤchte. Jch erinnere mich gleich eines Exempels hievon.

Sie muͤſſen allenthalben u. ſ. w.

Th. VII. S. 808. L. 6. nach den Worten: weggieng als vorher.

Und doch war ſein Betragen in ihrer Gegen- wart zu ſcheinbar, als daß ein Frauenzimmer viel wider ihn einzuwenden haben konnte, die einen geringern Grad der reizenden Zaͤrtlichkeit S 2und und der Einſicht beſaß, welche die Fraͤulein un- ter ihrem Geſchlechte ſo ſehr erhob.

Um den Befehlen u. ſ. w.

Th. VII. S. 808. L. 27. nach den Worten: ſeinen Abſchied zu geben.

Sie hatte es auf eine ungemeine Art in ihrer Gewalt, ihre Gedanken mit aller Annehmlich- keit zu ſagen, deren ſie faͤhig waren. Selbſt die Hand, die ſie ſchrieb, war ſchoͤn, gleich und geſchwind; die Zuͤge der Buchſtaben nett und frei, (ſo ſehr uͤber alle gewungne Kuͤnſtelei, wie ihr Gemuͤth) und ſie wußte in der Recht- ſchreibung, ja gar in den Unterſcheidungs-Zei- chen eine ſolche Genauigkeit zu beobachten, daß ſie ſich auch dadurch von den meiſten Perſonen ihres Geſchlechts unterſchied, und keine von de- nen, die hierin am ſorgfaͤltigſten waren, ſie zu uͤbertreffen vermochte.

Jhre Aufrichtigkeit, einen u. ſ. w.

Th. VII. S. 809. ſtreiche den erſten Ab- ſchnitt weg, und lies nach dem Ende des zweiten, L. 22. nach den Worten: Klugheit beſtehen koͤnne:

Wenn ſie irgend eines Jrthums, oder Ver- ſehens uͤberfuͤhret wurde, ſo war niemand ſo bereit und ſo aufrichtig, ſeinen Fehler zu geſte- hen, als ſie, es mochte auch ihrem erſten Urthei- le und Einſicht noch ſo nachtheilig ſcheinen. „Es „waͤre beinahe ein ſo groſſes Verdienſt, pfleg- „te „te ſie zu ſagen, ſeinen Fehler freimuͤthig zu „bekennen, als ihn zu vermeiden, und ſich in „einer ſtrafbaren Sache entſchuldigen zu wollen, „waͤre das ungezweifelte Zeichen eines falſchen „und verkehrten Herzens.”

Doch muß ich hiebei noch hinzuſetzen, ſo groß ihre Menſchenliebe war, etwas zu entſchuldi- gen, wo der Charackter leiden, und eine Ent- ſchuldigung Platz finden konnte: ſo ſtrenge be- wies ſie ſich in ihrem Tadel, wenn ihn eine wiſſentliche und ausſtudierte Niedertraͤch- tigkeit verdiente. Wie haͤtte ſie denn dem ab- ſcheulichen Menſchen vergeben koͤnnen, der ſie durch eine vorſetzliche Bosheit in ſein Netz ge- zogen hatte!

Wo ſie der Schoͤnheiten u. ſ. w.

Th. VII. S. 810. L. 19. nach den Worten: erniedriget ſind.

Dann werden ſie (wenn ich eine Anmerkung hinzuſetzen darf) ſteif und ſchwer, und verfallen in einen trocknen und unangenehmen Zwang. Die eine Art von dieſen Gelehrten nimmt ei- ne Schreibart an, die ſo rauh iſt, als oͤfters ihre Sitten zu ſeyn pflegen. Sie ſchmuͤcken ihre Schriften mit dem Flitter-Golde der Me- taphoren. Sie verſteigen ſich in praͤchtig klingende Redensarten, und da ſie das Er- habne in den Worten und nicht in den Ge- danken ſetzen, ſo bilden ſie ſich ein, dann am erhabenſten zu ſchreiben, wenn ſie am wenigſten S 3verſtan- verſtanden werden. So ſetzen ſie ſich hin, und uͤber die maſſen mit ihren Arbeiten zufrieden, nennen ſie ſolches eine maͤnnliche Schreibart. Eine zweite Art ſchnappet nach dem Witze, und laͤſſet ſich von dieſem Boͤſewicht verfuͤhren, allen Anſpruch auf die Beurtheilungskraft aufzugeben. Die dritte Art verſinket in die Grube der claßiſchen Schriftſteller, wo ſie herumwuͤhlen, und kratzen, ohne daß ſie ih- ren eignen Geiſt zu zeigen ſuchen. Jhr ganzes Leben wird darauf verwand, die ausgeſuchten Stellen in ihre Faͤcher zu bringen. Sie ſind allein geſchickt, uͤber andrer Leute Texte, No- ten und Auslegungen zu ſchreiben. Kurz ihr ganzer Stolz iſt der, daß ſie die Schoͤnhei- ten, welche vor zwei tauſend Jahren geſagt ſind, in einer andern Sprache kennen, die ſie in ih- rer eignen nur bewundern, aber nicht nach- ahmen koͤnnen.

Und das muͤſſen wol warlich rechte Gelehr- te, und Veraͤchter unſers abgeſchmackten Geſchlechts ſeyn!

Jch habe nicht einmal noͤthig, zu erwehnen, daß meine geliebte Freundinn allezeit (ſo wie ich auch thue) bei Maͤnnern von geſunder Ge- lehrſamkeit, von gutem Geſchmack, und erwei- terten Faͤhigkeiten eine Ausnahme machte; be- ſonders, daß ſie vor den Geiſtlichen eine Ach- tung bezeugte, die bis zur Ehrerbiethung gieng; wie man gewiß aus jeder Stelle ihrer Briefe ſehen wird, wo ſie der Geiſtlichkeit Meldung thut. thut. So verdienten auch der fromme D. Le- win, der wuͤrdige D. Blome, der aufgeweck- te Herr Arnold, und Herr Tompkins, deren ſie in ihrem Teſtament, als gelehrter Geiſtlichen, erwehnet, mit welchen ſie auch einen fruͤheiti- gen Briefwechſel unterhalten, ihre beſondre Hochachtung vollkommen; weil ſie viele ihrer nuͤtzlichen Geſchicklichkeiten deren Umgange und Briefwechſel zu danken hatte.

Die kleinen loſen Zuͤge, mit welchen ſie man- nigmal (wenn ſie, wie ich geſtehen muß, mich zur Anfuͤhrerin hatte) die bloſſen Gelehrten be- zeichnete, (unter denen ihr einfaͤltiger pedanti- ſcher Bruder ſeine Stelle behauptete) die nicht nur unſer Geſchlecht, ſondern auch alle dieje- nigen verachten, welche nicht ſo gluͤcklich waren, wie ſie, die acht Theile einer Rede (ich weiß nicht, wie ich mich von dieſen Pedanten pe- dantiſch genug ausdruͤcken ſoll) und die todten Sprachen kennen zu lernen, ruͤhrten keines we- weges aus der Geringſchaͤtzung her, die einige Leute gegen die Dinge annehmen, die ſie nicht zu lernen vermocht. Denn ſie hatte eine un- gemeine Leichtigkeit, Sprachen zu lernen, und las die Schriften der Jtaliaͤner, und Fran- soſen mit groſſer Fertigkeit. Sie hatte auch ſchon in dem Latein einen Anfang gemacht; worin ſie gar leicht eine Meiſterin geworden ſeyn wuͤrde, da ſie nicht allein eine critiſche Kenntniß ihrer Mutterſprache beſaß, ſondern auch die beiden andern gruͤndlich erlernet hatte.

S 4Eine

Eine kleine Lehre u. ſ. w.

Th. VII. S. 811. L. 23. nach den Wor- ten: Anſehen gewinnet, lies ſtatt des naͤchſten Abſchnitts:

„Man laſſe ein Frauenzimmer, pflegte ſie „zu ſagen, wenn ſie ſich hieruͤber weitlaͤuftiger „erklaͤrte, alles lernen, was ſie außer der „Kenntniß, die ihrem Geſchlecht eigenthuͤmlich „ſeyn ſoll, lernen kann. Dies wird zeigen, „daß ſie einmal eine gute Hausfrau werden „wird, und keinen engen und eingeſchraͤnkten „Geiſt hat. Aber dann muß ſie um dieſer willen „nicht jene noͤthigere Beſchaͤftigungen verſaͤu- „men, die aus der Urſache fuͤr ſie nicht zu klein „ſind; und welche ſie zu einer guten Frau im „Hauſe, zu einer guten Ehefrau, und zu ei- „ner guten Mutter machen. Denn was „kann einer Frau unanſtaͤndiger ſeyn, als wenn „ſie, aus einer Nachlaͤßigkeit in ihrer Kleidung, „in einem gelehrten Schmutz einhergehet, „oder, aus Unwiſſenheit in der Haußhaltung, „das Hausweſen nicht zu regieren weiß?”

Sie fuͤhrete mir hiebei beſonders zwo Frauen zum Beiſpiel an, davon die eine, weil ſie in der Geſellſchaft ihres Mannes und ſeiner ge- lehrten Freunde, gern uͤber ſchwere und zwei- felhafte Stellen des Virgils oder Horaz ih- re Meinung ſagen mochte, ſich nicht mit der noͤthigen Annehmlichkeit und Nettigkeit zu klei- den wußte, welche ihr die Liebe ihres Gemals und und die Hochachtung aller andern Leute erhal- ten ſollte. Die andre, die eben ſo gelehrt, wie die Mannsperſonen, ſeyn wollte, wußte keine beßre Art, dieſen Anſpruch zu behaupten, als durch die Verachtung ihres eignen Geſchlechts; und verlohr alſo dieſe dem Frauenzimmer eigne feine Art zu denken, deren Verluſt keine andre Vollkommenheit erſetzen kann.

Zuweilen brachte ſie der uͤble Gebrauch, den das gelehrte Frauenzimmer gar oft von ihrer ſonſt hochzuachtenden Kenntniß machet, auf die Gedanken, es ſei nicht viel daran gelegen, wenn ſich das ſchoͤne Geſchlecht auch nach nichts beſtrebte, als die Schoͤnheiten und Annehmlich- keiten ihrer Mutterſprache in ihrer Gewalt zu haben. Und einmal ſagte ſie: „Dies waͤre „ſchon ein weites Feld fuͤr ein Frauenzimmer, „und wenn ſie ſich in ein noch weiters wagte, „ſo liefe ſie leicht Gefahr, ihrer Familie weni- „ger nuͤtzlich zu ſeyn.” Allein ich konnte dar- in nie mit ihr uͤbereinkommen, weil ich glau- be, daß unſer Geſchlecht dem andern in keiner Sache weichen darf, als in dem Mangel an Gelegenheiten, deren uns die eigennuͤtzigen Maͤnner mit Fleiß berauben, damit wir ſie nicht in den Geſchicklichkeiten, worauf ſie ihren Vor- zug am meiſten gruͤnden, ſo ſehr uͤbertreffen, wie wir es ihnen in den Annehmlichkeiten einer feinen Einbildung zuvor thun. Doch war ich darin voͤllig ihrer Meinung, daß das Frauen- zimmer, welches ſich bemuͤhete, die Kenntniß S 5oder oder Gelehrſamkeit zu beſitzen, die ſie ihrer Mei- nung nach, in Geſellſchaften von geſchickten Leuten wichtiger machen wuͤrde, und ſich nun- mehr einbildete, daß es uͤber die nuͤtzlichern Beſchaͤftigungen in der Haushaltung weg waͤ- re, die Verachtung verdiente, der es ſchwer- lich je entgehen koͤnnte.

Vielleicht werden Sie es nicht u. ſ. w.

Th. VII. S. 812. L. 8. nach den Wor- ten: in derſelben ſahen, lies ſtatt des uͤbrigen Theils dieſes Abſchnitts, und des ganzen naͤchſtfolgenden:

Jhr Grosvater wollte, daß man zur Ehre ihrer Geſchicklichkeit in der Viehzucht, und der Reinlichkeit, mit welcher ſie alle damit ver- bundnen Geſchaͤfte verſahe, ſein Gut, das ſonſt unter dem Namen des Hayns bekannt war, die Hollaͤnderei nennen ſollte. Sie hatte ei- nen leichten, bequemen, und artigen Anzug verfertigen laſſen, den ſie anlegte, ſo oft ſie ſich mit dieſen Arbeiten beſchaͤftigte. Und man wußte von ihr, daß ſie in derſelben Stunde, da ſie das zierlichſte und netteſte Milchmaͤdgen abgegeben hatte, wenn ſie ſich umkleiden ſollte, als die feinſte Fraͤulein erſcheinen konnte, wel- che jemals einer Verſammlung Reiz und An- muth gegeben.

Jhr Grosvater, Vater, Mutter, Oncles, Tante, und ſelbſt ihr Bruder und ihre Schwe- ſter beſuchten ſie dort zum oͤftern, und vergnuͤg- ten ten ſich daran, daß ſie die Arbeiten, in der Stille, mit ſolcher Leichtigkeit und Ungezwun- genheit verrichtete. Denn ſie mochte aus Be- ſcheidenheit, und um die Bedienten nicht mis- vergnuͤgt zu machen, deren Verrichtung es ei- gentlich war, lieber Hand mit anlegen, als befehlen.

Jederman mochte ſich auf ihrer Hollaͤn- derei gern von ihr bewirthen laſſen. Jhre Mutter und Tante Harvey pflegten ſie ge- meiniglich ſtillſchweigend zu bewundern, um ihrer Schweſter keinen Anlaß zum Misvergnuͤ- gen zu geben; Ein naſeweiſes, verkehrtes Ding, das nichts gutes nachzuahmen Luſt hatte, und ſie die ganze Zeit gewoͤhnlich mit einem ſtum- men Neide betrachtete! Jnzwiſchen oͤfnete ein abgedrungnes ſparſames Lob dem ſauerſehenden Geſchoͤpf dann und wann die Lippen gleichſam mit Gewalt; wiewol ſie zu gleicher Zeit eine Mine machte, wie Saul, da er den David, die Krone ſeines Landes, an die Wand zu ſpieſſen im Sinne hatte. Und jetzt deucht mich, ich ſehe, wie meine engliſche Freundin, die zu groß war, auf ihre ſaure Mine Achtung zu geben, ſie mit aller Hoͤflichkeit bat, eine Schale mit Buttermilch von ihren noch weißern Haͤn- den anzunehmen.

Jhre Geſchicklichkeit in allen Theilen der Haushaltung ſcheinet unter ihren unzaͤhligen Vollkommenheiten die einzige zu ſeyn, welche ſie ihrer Familie zu danken hatte, deren eigen- nuͤtzige nuͤtzige Seelen, die bei ihrem unermeslichen Reichthum unermeslich gierig waren, es am erſten vertragen konnten, daß ſie ſich mit allem Fleiß auf dieſe Art der Wiſſenſchaft legte: Jn- dem ihre aͤltere Schweſter, eine Kleider-Naͤr- rin, ohne daß ihr eine Kleidung wol anſtand! eine Fraͤulein von Lebensart ſeyn wollte, welches ſie doch nimmer werden konnte; und welches ihre Schweſter war, ohne ſich darauf zu bemuͤhen, und ohne daß ſie ſchien, es zu wiſſen.

Wenn man Geſellſchaft erwartete, ſo war es bei der einen Schweſter gewoͤhnlich, den hal- ben Morgen auf ihren Anputz zu verwenden, indem die andre die Tafel und alles beſorgte, was den Tag in der Haushaltung geſchehen ſollte. Dann gieng ſie in ihr Putzzimmer, und ehe man ſie vermiſſen konnte, weil ſie alle ih- re Sachen in der vortreflichſten Ordnung hat- te, kam ſie wieder herunter, und empfieng die Geſellſchaft mit einem ſo freundlichen, freien, und ungeſchaͤftigen Weſen, als wenn ſie ſonſt an nichts zu denken gehabt haͤtte.

Lange nach ihr, wenn etwa die Stunden vorbei waren, da man zu der Gaſterei Anſtalt machet, kam mit einem groſſen Geraͤuſch und Laͤrmen die praͤchtig aufgeputzte ungeſchickte Arabella, welche die wenige Faſſung, die ſie noch hatte, bei dem Anblick ihrer heitern Schwe- ſter verlohr, und ihren finſtern Neid nicht ver- bergen konnte, wenn ſie ſich mit ſo weniger Muͤhe, Muͤhe, und vielleicht mit dem ſechsten Theil der Zeit, von ihr ſo weit uͤbertroffen ſahe.

Gleichwol beſaß dies bewundernswuͤrdige Frauenzimmer alle die haͤuslichen Eigenſchaf- ten, ohne die geringſte Miſchung von Karg- heit. Sie wuſte zwiſchen der noͤthigen Tugend, der Sparſamkeit, und dem heslichen Laſter, der Knickerey, das Mittel zu treffen, und pflegte zu ſagen: „Wenn man die wahre Frei- „gebigkeit beſchreiben wollte, ſo muͤßte ſie die „gluͤckliche Mittelſtraſſe zwiſchen der Sparſam- „keit und Verſchwendung genannt werden.”

Sie war die angenehmſte Leſerin, die ich kenne. Wenn ſie ihren Freundinnen vorlas, ſo verſchoͤnerte ſie durch ihre wolklingende Stim- me die ſchoͤnen Stellen in einem Buche, und wußte auch ſelbſt die Stellen angenehm und bedeutend zu machen, wo ſie keine Schoͤnhei- ten fand. Jhre Stimme hatte nichts Singen- des und nichts Weinendes. Sie ſetzte den Ton allemal vortreflich, und gab, wo es die Sa- che erfoderte, einer jeden Stelle ihren gehoͤri- gen Nachdruck. Sie ließ ſich durch keine praͤch- tige oder bewegliche Stellen in den Trauerſpie- len verfuͤhren, und doch blieb die Poeſie eine wahre Poeſie, wenn ſie ſie las.

Aber wenn ihre Stimme wolklingend war, wenn ſie las, ſo war ſie lauter Harmonte, wenn ſie ſang. Und das Vergnuͤgen, mit welchem man ihre fertigen Laͤufe anhoͤrete, ward durch die Annehmlichkeit ihrer Minen und Ma- nieren, nieren, und durch ihre verbindliche Munter- keit, noch mehr erhoͤhet.

Doch mochte ſie gemeiniglich lieber andre ſin- gen und ſpielen hoͤren, als ſelbſt ſingen und ſpielen.

Sie fand ein Vergnuͤgen darin, ein verdien- tes Lob zu ertheilen. Aber ſie that es auf eine ſolche Art, daß man nicht den geringſten Ver- dacht auf ſie warf, als wenn ſie es thaͤte, um wieder gelobet zu werden; ſo ſehr ſie es nach dem allgemeinen Urtheil auch verdiente.

Sie hatte eine Gabe, auſſerordentliche Din- ge mit einer ſo leichten Art zu ſagen, daß je- derman dachte, er wuͤrde daſſelbe geſagt ha- ben, obgleich Witz und Genie dazu gehoͤrte, ſie zu ſagen.

Auch ernſthafte Dinge erhielten von der freundlichen Mine, mit welcher ſie ſolche vor- brachte, und durch die augenſcheinlich gute Abſicht, eine muntere Geſtalt, ohne etwas von ihrer Staͤrke zu verlieren.

Wir koͤnnen am richtigſten von Leuten ur- theilen, wenn wir auf ihr Betragen bei den gemeinſten Gelegenheiten Acht geben. Jch will ein par Exempel anfuͤhren, wo ſie die Gutheit hatte, mich bei einer ſolchen Gelegenheit zu recht zu weiſen.

Da ich noch ſehr jung war, hatte ich den Feh- ler der Leute, die ſich gern viel noͤthigen laſſen, wenn ſie ſingen ſollen. Sie heilte mich davon, gleich im Anfange unſrer gluͤcklichen Vertrau- lichkeit, lichkeit, durch ihr eignes Beiſpiel, und durch nachſolgende Erinnerungen, die ſie mir bei Ge- legenheit, wiewol in geheim, machte.

„Wolan, liebes Kind, ſollen wir Sie bei „ihrem Worte halten? Sollen wir glauben, „daß Sie nur ganz mittelmaͤßig ſingen? Jſt „aber die Gefaͤlligkeit, eine ſo wuͤrdige Geſell- „ſchaft zu verbinden, nicht der Geſchick- „lichkeit im Singen vorzuziehen? Und ſoll „ein junges Frauenzimmer ſich nicht bemuͤhen, „einen Mangel ihrer Erziehung dadurch gut zu „machen, daß ſie ſich in einer andern Vollkom- „menheit hervorthut?”

Wiederum ſagte ſie: „Sie muͤſſen wenigſtens „einen Verſuch machen, um uns zu uͤberzeu- „gen, daß Sie nicht ſingen koͤnnen; und „dann wollen wir Jhnen ſo wenig jetzo als „kuͤnftig mit unſerm Bitten weiter beſchwerlich „fallen.”

Ein andres mal: „Jch weiß, Sie werden „uns den Gefallen gleich thun. Denn was „richten Sie mit ihren Entſchuldigungen aus? „Nichts als daß Sie unſre Erwartung vermeh- „ren, und es ſich ſelbſt ſchwerer machen, ſie zu „vergnuͤgen.”

Zu einer andern Zeit: „Jſt dieſe Geſchick- „lichkeit nicht ein Theil Jhrer Erziehung, „liebſte Freundinn? Wie ſollen wir denn, oh- „ne Jhnen zunahe zu thun, Jhre Entſchuldi- „gungen erklaͤren?”

Einſt

Einſtmals, da ich eine Heiſerkeit vorſchuͤtzte, die gewoͤnliche Entſchuldigung derer, die ſich gern noͤthigen laſſen, ‒ ‒ „Singen Sie im- „mer, ſagte ſie, mein Kind, ſo gut Sie koͤn- „nen. Je ſchwerer es Jhnen wird, deſto groͤſ- „ſere Urſache hat die Geſellſchaft, Jhnen ver- „bunden zu ſeyn. Glauben Sie denn unter „ſolchen Perſonen zu ſeyn, die keine Nachſicht „zu brauchen wiſſen? Sie ſollten ſingen, mein „Schatz, damit niemand von uns denken moͤ- „ge, daß Jhre Entſchuldigungen aus einem „angenommenen Zwang herruͤhren.”

Zu einer andern Zeit, da ich ganz wol an- gemerkt hatte, daß eine andre junge Fraͤulein, die gegenwaͤrtig war, beſſer ſang, als ich, und ich desfals vor derſelben nicht ſingen mochte, zog ſie mich auf die Seite, und ſagte: „Fy! lie- „bes Kind, iſt das nicht Stolz? Siehet das „nicht aus, als wenn Sie andern nur haupt- „ſaͤchlich desfals gefaͤllig ſind, um Beifall zu „gewinnen? Ein edelgeſinntes Gemuͤth wird „ſich kein Bedenken machen, Leuten von „Verdienſten den Vorzug zuzugeſtehen, und „ſollte es ihm ſelbſt ein wenig nachtheilig „ſeyn. Und doch wird es ſelbſt dadurch ſchon „ein Verdienſt haben. Setzen Sie, dieſe Per- „ſon, welche Sie uͤbertrift, waͤre abweſend, „wer ſollte denn, wenn man Jhrem Beiſpiel „folgen wollte, nach Jhnen fingen? Sie wiſ- „ſen, daß ſonſt alle andre nur dazu dienen, „Jhre Geſchicklichkeit zu erhoͤhen. Jn War- „heit, „heit, ich muß noch machen, daß Sie in die- „ſen kleinern Dingen ſo ſehr uͤber die andern „Fraͤulein wegkommen, wie Sie es in groͤſ- „ſern ſchon ſind.” ‒ ‒ So beliebte es ihr, zu meiner Beſchaͤmung zu ſagen.

Sie war eben ſo weit u. ſ. w.

Th. VII. S. 813. L. 4. nach den Worten: erweitern konnte, lies ſtatt der beiden naͤchſten Abſchnitte:

Sie hatte eine ſchoͤne Hand im Zeichnen, un- geachtet ſie nur eine kurze Zeit darin unterwie- ſen worden. Denn ihre Zeit war zu ſehr be- ſetzt, als daß ſie die Aufmerkſamkeit darauf haͤtte verwenden koͤnnen, durch welche man es allein in einer ſo feinen Kunſt weit bringen kann, und pflegte zu ſagen: „Sie moͤchte ſich „nicht gern mit zu vielen Dingen abgeben, aus „Furcht, daß ſie nicht in einem einzigen er- „traͤglich ſeyn duͤrfte.”

Fuͤr ihre Jahre, und da ſie ſo wenige Ge- legenheiten gehabt hatte, war ſie eine groſſe Kennerin von Mahlerei. Die Natur ver- trat hierin ſowol als in andern Dingen bei ihr die Stelle der Kunſt, und ihre Kunſt die Stelle der Natur. Sie mahlte ſelbſt auch ganz artig. Daher vermachte ihr Großvater ihr alle Familien-Gemaͤlde. Jhre Einbil- dungskraft war vortreflich, und jeder Zug ih- res Pinſels war ſo frei und ſchoͤn, als die Zuͤ- ge ihrer Feder. Doch urtheilte ſie noch beſſer, Zuſaͤtze zur Cl. Tals als ſie ſelbſt mahlte. Sie hatte zu dem letztern nicht Uebung genug. Es war auch unmoͤg- lich, daß ſie in allen Dingen vortreflich ſeyn konnte. Aber uͤberhaupt wußte ſie, was ein je- der Vorwurf ſeiner Natur nach erforderte, o- der in andern Worten: Jhr Urtheil, wie ei- ne Sache ſeyn ſollte, war allezeit un- trieglich.

Um zum Beſten des jungen Frauenzimmers nur ein gemeines Exempel anzufuͤhren, ſo beo- bachtete ſie ſchon, von ſich ſelbſt, als ein ganz kleines Kind, daß Sonne, Mond, und Ster- ne nie zugleich am Himmel erſchienen, und al- ſo nie zugleich auf ein Stuͤck gemahlet werden muͤßten: Daß Baͤren, Tiger, und Loͤwen nicht in Engelland zu finden, und alſo auf einer Engliſchen Landſchaft nicht zu mahlen waͤren. Daß dieſe Verwuͤſter des Waldes ſich nicht mit Laͤmmern, Boͤcken, und Rehen vertruͤgen, ſo wenig wie Habichte, Falken und Geier, mit Tauben, Rebhuͤnern und Faſanen.

Und o! das wußte ſie, ehe ſie neunzehen Jah- re alt war! Aus einer ungluͤcklichen Erfahrung lernte ſie, daß alle dieſe Raubthiere und Raub- voͤgel, von der Grauſamkeit verraͤtheriſcher Mannsperſonen uͤbertroffen wuͤrden! von nie- dertraͤchtigen, barbariſchen, liſtigen, verderbli- chen Mannsperſonen! Die unendlich weniger zu entſchuldigen ſind, als jene Thiere, da ſie aus Muthwillen und zur Luſt zerſtoͤren, was dieſe aus Hunger und Noth thun!

Leute,

Leute, die bloß das Anſehen haben wollten, in den Theilen der Wiſſenſchaften erfahren zu ſeyn, worauf ſie ſich legte, wußte ſie, allein von der Natur gelehret, zu entdecken. Das Schickliche einer jeden Sache, um ein an- dres Wort fuͤr Natur zu gebrauchen, war, wie ich ſchon geſagt, ihr Geſetz, ſo wie es der Grund aller wahren Beurtheilung iſt. Doch war ſie allezeit misvergnuͤgt, wenn das, was ſie ſagte, dieſe Leutgen, ſelbſt in ihrer Abwe- ſenheit, dem Gelaͤchter lebhafter Perſonen ausſetzte.

Unſre heutigen Fraͤulein, die nicht eine ih- rer ungemeinen Eigenſchaften beſitzen, die ge- meiniglich aus Tag Nacht machen, und jenen ſo verkuͤrzen, wie ſie dieſe verlaͤngern; deren ganze Zeit auf den Anputz, Beſuche, Karten, Spiele, Opern, und muſicaliſche Luſtbarkeiten verwand wird, moͤgen ſich daruͤber wundern, was ich geſchrieben habe, und noch ferner ſchreiben werde. Sie moͤgen es immer als et- was unglaubliches betrachten, da ſie, in einem reifern Alter, ſich keiner einzigen ihrer Vollkom- menheiten ruͤhmen koͤnnen, daß eine ſo junge Fraͤulein geweſen ſeyn ſoll, die ſo viele beſeſſen hat.

Allein dieſe muͤſſen nicht wiſſen, wie ſie ihre Zeit anwendete, und koͤnnen ſich nicht den ge- ringſten Begrif davon machen, was man in den Stunden ausrichten kann, da ſie in den T 2Schat- Schatten des Todes (ſo pflegte ſie den Schlaf zu nennen) eingehuͤllet liegen.

Aber ehe ich erzaͤhle, wie ſie ihre Zeit ge- woͤhnlich eintheilte, muß ich noch von einer an- dern Sache ein par Worte ſagen, worin ſie al- le jungen Fraͤulein uͤbertraf, die ich jemals gekannt habe.

Jhre Geſchicklichkeit im Naͤhen u. ſ. w.

Th. VII. S. 814. L. 9. nach den Worten: keine Geſchenke, lies ſtatt des naͤchſt- folgenden bis L. 17. an die Worte: das hohe Spiel.

Aus dem, was ich von ihren Geſchicklichkei- ten erwehnet habe, wird man ſehen, was ihre Er- goͤtzlichkeiten geweſen ſeyn muͤſſen. Sie war gar keine Liebhaberin von Karten, der Mode- Schwachheit der heutigen Fraͤulein. So hat- te ſie auch, wie man aus dem, ſo ich bereits geſagt, und noch ferner ſagen werde, abneh- men wird, nicht viel Zeit zum Spiel. Daher ſie niemals Anlaß gab, daß man ſie dazu noͤ- thigte, und oft die Geſellſchaft unvermerkt da- von abbrachte, indem ſie dieſelbe auf ein ange- nehmes Geſpraͤch zu leiten wußte, ſo oft ſie es thun konnte, ohne das Anſehen zu gewinnen, als wenn ſie etwas beſonders vorſtellen wollte.

Wenige von ihren genauen Bekanntinnen hatten auch Luſt, ein Spiel vorzuſchlagen, wenn ſie ſie bewegen konnten, zu leſen, zu ſprechen, den Fluͤgel zu ſchlagen, oder zu ſingen, wenn etwa etwa ein neues Buch, oder neue Muſicalien von London gekommen waren. Aber wenn die Geſellſchaft ſo zahlreich war, daß das Ge- ſpraͤch nicht ſo angenehm werden konnte, als es oft unter vier oder fuͤnf Freunden von glei- chen Jahren wird, und es alſo gewiſſer maßen noͤthig ſchien, einige davon abzuſondern, damit die uͤbrigen ſich beſſer unterhalten koͤnnten: ſo ſchlug ſie es nicht aus, zu ſpielen, wenn ſie das Loos traff. Und dann zeigte ſie, daß ihre Ab- neigung vor den Karten bloß die Wirkung ih- res Geſchmacks war, und daß ſie ein jedes ar- tiges Spiel verſtand. Aber dann erklaͤrte ſie ſich allezeit wieder das hohe Spiel.

Kleinigkeiten ausgenommen u. ſ. w.

Th. VII. S. 815. L. 2. nach den Worten: Naͤchſten Gut zu begehren, lies ſtatt der vier naͤchſten Abſchnitte, bis S. 816. L. 3.

Sie war uͤber die maßen mildthaͤtig; die einzige von ihrer Familie, die das Wort verſtand! Und zwar in Anſehung des Leibes und und der Seele der Leute, die ſie zu Vorwuͤrfen ihrer Mildthaͤtigkeit kluͤglich ausgewaͤhlet hatte. Sie hielt eine Liſte von denen, welche ſie ihre Ar- men zu nennen pflegte, und ſetzte auf dieſelbe allemal einen neuen, wenn einer von ihnen ſtarb, oder auf andre Weiſe verſorget wurde. Doch legte ſie immer etwas zuruͤck, um im Fall der Noth jemanden in unvermutheten Ungluͤcksfaͤl- T 3len len beizuſtehen. Man muß bekennen, daß ſie in der klugen Austheilung ihrer Gutheiten we- der ein Beiſpiel noch ihres gleichen hatte.

Alte Leute, Blinde, Lahme, Wittwen, Wai- ſen und ſolche, die bei ihrem Fleiß nicht fort- kommen konnten, nahmen beſonders Theil dar- an. Sie fand ihr groͤßeſtes Vergnuͤgen darin, wenn ſie fuͤr einige das Schulgeld bezahlte; wenn ſie die Kinder nothduͤrftiger Arbeitsleute entweder bei Kaufleuten, oder in Familien, un- terbrachte, und ſie an dem Ende ihrer Dienſte in den Stand ſetzte, ihr eigen zu werden; an- dern gute Buͤcher zu ſchenken, oder, wenn ſie Ge- legenheit hatte, die aͤrmeſten unter ihren guten ehrlichen Nachbaren, oder ihres Vaters Pach- tern, zu unterweiſen, was fuͤr einen Gebrauch ſie davon machen muͤßten. “Dieſe Mildthaͤ- „tigkeit, ſagte ſie, die ſo wol fuͤr die Ausbeſ- „ſerung der Seele, als fuͤr die Maͤngel des Lei- „bes armer Leute ſorget, verſchaffet dem gemei- „nen Weſen einen doppelten Vortheil, weil ſie „die Zahl ſeiner Hofnungsvollen Glieder vergroͤſ- „ſert, in dem ſie die Zahl der ruchloſen verrin- „gert. Und kann, waren oͤfters ihre Worte, „in den Augen GOttes, der nichts ſo ſehr als „gutthaͤtige Handlungen von uns fordert, eine „wuͤrdigere Mildthaͤtigkeit ſeyn?”

Jhr Oncle Anton ſagte oft, da er aus Jn- dien mit ſeinen großen Reichthuͤmern, die er dort gewonnen hatte, zuruͤck kam, um ſich in Engelland niederzulaſſen: „Dies Maͤdgen wird „durch „durch ihre Allmoſen uns allen den Seegen „GOttes zu wege bringen.” Und man muß geſtehen, daß ſie ſich auf dieſe Hofnung wacker verließen.

Wiewol ich brauche hievon nichts mehr zu ſagen, und vielleicht waͤre auch dies ſchon nicht einmal noͤthig geweſen, da ihre mildthaͤtigen Vermaͤchtniſſe in ihrem Teſtament genug zeigen, wie weit ſie es in dieſer Pflicht gebracht hat.

Jn ihrer Diaͤt war ſie ungemein maͤßig. Sie ſagte: „Jm Eſſen und Trinken muͤſſe man ſich „mehr vor der Menge als vor der Beſchaf- „fenheit der Speiſen in Acht nehmen. Ein „voller Tiſch ſei ein groſſer Feind des Studie- „rens und der Arbeit. An einem gut gebaue- „ten Hauſe brauchte man nicht viel zu beſſern.”

Durch dieſe Maͤßigung genoß ſie bei ihrem zarten Koͤrper eine beſtaͤndige Geſundheit; Sie war immer heiter, lebhaft, und gemeiniglich gut aufgeraͤumt. Jch weiß nicht, daß ſie mehr als eine Krankheit ausgeſtanden hat. Sie be- kam dieſelbe von einer gewaltigen Verkaͤltung, da ſie in einer ofnen Chaiſe, bei einem ploͤtzlich entſtandnen mit Hagel und Regen vermiſchten Sturm, unbedeckt ſaß. Dies verurſachte ihr ein Fieber, das mit gefaͤhrlichen Zufaͤllen ver- knuͤpft war, die aber ohne Zweifel durch ihre Maͤßigkeit gehoben wurden.

T 4Jhre

Jhre Verwandte, die damals ihren Werth kannten, waren fuͤr ſie in groſſen Aengſten. Jn ihrem Handbuche hat ſie uͤber ihre Beſſe- rung von dieſem Fieber, in ihrer letzten Krank- heit, folgende Anmerkung gemacht: „Jn einer gefaͤhrlichen Krankheit, die mich „wenige Jahre vorher uͤberfiel, ehe ich dieſen „undankbaren Menſchen kennen lernte! (Woll- „te der Himmel, ich waͤre darin geſtorben!) „war mein Bette von allen meinen werthen Ver- „wandten umgeben. ‒ ‒ Vater, Mutter, Bru- „der, Schweſter, und meine beiden Oncles, „knieten weinend um mich herum, und thaten „dem Himmel ihre Geluͤbde um meine Wieder- „herſtellung. Jch ſelbſt, weil ich fuͤrchte- „te, ich moͤchte einen oder andern meiner be- „kuͤmmerten Freunde mit mir ins Grab ziehen, „wuͤnſchte und betete ihrentwillen um meine Ge- „ſundheit. ‒ ‒ O! wie wenig koͤnnen Aeltern „in ſolchen Faͤllen wiſſen, was ſie wuͤnſchen; „Wie gluͤcklich fuͤr ſie und fuͤr mich, waͤre ihr „Gebet unerhoͤrt geblieben! Aber jetzt bin ich „dieſer Sorge enthoben. Alle dieſe theuren Ver- „wandten leben noch; ‒ ‒ Aber keiner von ih- „nen (ſo verhaßt iſt mein Fehltrit in ihren Au- „gen!) wuͤrde jetzt meinen Tod beklagen, ſon- „dern ſich vielmehr uͤber die Nachricht freuen.”

Jn allem, was ſie las, und in ihren Unter- redungen daruͤber mochte ſie lieber Schoͤnheiten als Flecken finden, und gerne, wenn ſie nur im geringſten Grund hatte, dem Verfaſſer und dem Buche ihr Lob ertheilen. Jedoch pflegte ſie zu beklagen, daß gewiſſe Schriftſteller der erſten Ordnung, die im Stande waͤren, die Tu- gend gend zu erhoͤhen, und das Laſter zu beſchaͤmen, ſich nur allzuoft mit bloſſen Werken der Einbil- dungskraft beſchaͤftigten; mit Vorwuͤrfen, wo es auf eine bloſſe Betrachtung des Verſtandes ankaͤme, die keinen Einfluß in die Sitten haͤt- ten, und nichts zur Erbauung beitruͤgen; wo- raus man keine gute Lehre, oder Beiſpiel neh- men koͤnnte.

Beſonders traf ihr ſtrenger Tadel die Schrif- ten, die auf eine leichtſinnige und unehrba- re Art geſchrieben waren; welche die Sitten der Jugend verderben, unflaͤtige Bilder erwecken, und der Religion entweder ſelbſt, oder ihren Lehrern nachtheilig ſeyn konnten. Und dies that ſie, ohne auf den Ruhm des Verfaſſers, oder auf den Witz zu ſehen, mit welchem er ſie noch ſo vortreflich ausgearbeitet haben mochte. Sie bedaurete oft, daß der beruͤhmte Dechant Swift ſeine vortrefliche Feder ſo gemisbrauchet haͤtte, daß ein reines Auge ſich fuͤrchten muͤßte, in ſei- ne Schriften zu ſehen, und ein reines Ohr, ei- ne Stelle daraus anfuͤhren zu hoͤren. „Der- „gleichen Schriftſteller, pflegte ſie zu ſagen, waͤ- „ren ihren eignen Gaben nicht getreu, und ge- „gen den GOtt undankbar, der ſie ihnen „verliehen haͤtte.” Sie ließ auch hierin ihre Schoͤnheiten keinesweges als eine Entſchuldi- gung gelten, ſondern behauptete vielmehr, es vergroͤſſere ihr Verbrechen, wenn diejenigen, die ſo geſchickt waͤren, das Herz zu beſſern, nur in einigen Stellen verriethen, daß das ih- T 5rige rige verdorben ſei. Denn dies muͤßte den Nutzen ihrer guten Schriften ſchwaͤchen, und hieſſe, das mit einer Hand niederreiſſen, was man mit der andern gebauet haͤtte.

Alles, was ſie redete und verrichtete, war mit einem natuͤrlichen, ungezwungenen und er- habenen Weſen begleitet. Dies ſetzte ſie uͤber allen angenommenen Schein, und den Ver- dacht davon, ſo weit hinaus, daß der Fehler, welcher gemeiniglich dem gelehrten Frauenzim- mer, zu ihrem Nachtheil, beigemeſſen wird, ihr nie zur Laſt geleget wurde. Denn bei allen ih- ren treflichen Vorzuͤgen war ſie williger zu hoͤ- ren, als zu reden, und daher kam ohne Zwei- fel kein geringer Theil ihres Wachsthums.

Ob ſie gleich in den Engliſchen, Franzoͤ- ſiſchen und Jtaliaͤniſchen Dichtern ſehr be- leſen war, und die Lateiniſchen Schriftſteller des Alterthums aus den beſten Ueberſetzungen kannte, ſo pflegte ſie doch ſelten, weder in ih- ren Briefen, noch in ihren Geſpraͤchen, etwas daraus anzufuͤhren, ſo ſehr gluͤcklich und gut ihr Gedaͤchtniß auch war. Sie that ſolches hauptſaͤchlich aus Beſcheidenheit, und um nicht ſonderbar zu ſcheinen, wie man dem gelehr- ten Frauenzimmer Schuld giebt.

Herr Wyerley ſagte einſt von ihr: „Sie „waͤre ſo reich an eigner Kenntniß, und machte „gemeiniglich ſo feine Anmerkungen uͤber die „Menſchen und andre Vorfaͤlle, daß ſie ſelten „eines fremden Beiſtandes beduͤrfte.” „Denn, „ſetzte „ſetzte er nach ſeiner gemeinen Art zu reden hin- „zu, ſie ſei ſo klug, daß ſie es dem Ei an- „ſehen koͤnnte, was fuͤr ein Vogel darin „ſteckte.”

Man ſahe aus ihrer ganzen Auffuͤhrung und Betragen deutlich, daß ſie nicht eine ſo gute Meinung von ſich ſelber hatte, wie ſie es ver- diente. Dann wenn man ſie noͤthigte, ihre Meinung woruͤber zu eroͤfnen, ſo ſchien ſie, obgleich alles, was ſie zu ſagen noͤthig fand, klar und verſtaͤndlich war, zu eilen, daß ſie aus- geſprochen haben moͤchte. Dies that ſie, wie ich weiß, aus einer zwiefachen Urſache: Da- mit ſie nicht, wenn ſie zu lange redete, den Vortheil verlieren moͤchte, andrer Leute Mei- nungen zu hoͤren, und (das waren ihre Wor- te) damit ſie nicht durch das Lob andrer verfuͤh- ret wuͤrde, geſchwaͤtzig zu werden, und ſich alſo um die gute Meinung braͤchte, die man allemal bei ſeinen Freunden erhaͤlt, wenn man die Zeit weiß, da man genug geſagt hat. Kurz es war bei ihr eine Regel: „man muͤßte lie- „ber dahin ſehen, daß die, ſo uns zuhoͤreten, „wuͤnſchten, wir haͤtten mehr geſagt, als ih- „nen Anlaß geben, daß ſie durch den Mangel „der Aufmerkſamkeit ihr Misvergnuͤgen daruͤber „verriethen, daß man ſo viel geſagt haͤtte.”

Sie ſind begierig u. ſ. w.

Th. VII. S. 816. L. 20. nach den Worten: und Geſchlechte hervorthat. Was

Was ſage ich: von ihrem Geſchlechte? Was fuͤr Ehre wuͤrde ich dadurch dem andern Geſchlecht zugeſtehen! Da ich doch den ſtol- zeſten Pedanten unter ihnen allen herausfor- dern kann, daß er mir ſagen ſoll, ob aller Un- terricht, den er von ſeinen Wiſſenſchaften ge- noſſen, ihn zu einer groͤſſern Vollkommenheit habe bringen koͤnnen, als dieſe durch die bloße Staͤrke ihres Genies und ihres Fleiſſes erreich- te. Doch man kann es allen denen, die auf die Perſonen, welche ſie von beiden Geſchlech- tern kennen, gehoͤrige Achtung zu geben ver- ſtehen, begreiflich machen, ſo viel ſich auch ei- nige mit ihren ſehr mittelmaͤßigen Eigenſchaf- ten wiſſen, daß ein Frauenzimmer von acht- zehen Jahren, wenn wir die ganze Welt durch- gehen, kluͤger und umgaͤnglicher iſt, als eine Mannsperſon in ihrem fuͤnf und zwanzigſten. Jch koͤnnte es durch neunzehen Exempel unter zwanzigen von meiner Bekanntſchaft beweiſen. Wie wichtig wiſſen ſich inzwiſchen dieſe armen Praler mit den Vortheilen zu machen, welche ihnen ihre Erziehung gewaͤhret! Wer ſollte nicht einige von ihnen geſehen haben, die eben von Akademien kommen, welche veraͤchtlich laͤ- cheln, wenn ein Frauenzimmer etwa einmal das unrechte Wort ſagt, oder uͤbel aus- ſpricht, obgleich ihre Meinung deutlich, und ihr Urtheil richtig iſt; da dieſe doch ſelbſt nicht einen Gedanken hervorbringen koͤnnen, der werth waͤre, wiederholet zu werden; wo ſie ihn nicht von von den Schriftſtellern entlehnet, die man ſie durchzuſtudieren genoͤthigt hat, um ihrem nie- drigen kriechenden Genie ein muͤhſames Ge- ſchaͤft zu geben? Doch wie ſchweife ich aus!

Sie pflegte zu ſagen u. ſ. w.

Th. VII. S. 822. L. 7. nach den Wor- ten: ebenfals ihre Regeln.

Bloß aus Nachſicht gegen meine Schwach- heiten, weil ich des Muͤßigganges ein wenig ge- wohnter war. Denn ich bin ebenfalls, ob ich gleich ſo gluͤcklich war, ein Exempel vor mir zu ſehen, das ich ſo ſehr bewunderte, noch gar zu ſehr nach dem heutigen Fuß. Jn Anſehung des fruͤhen Aufſtehens aber aͤnderte ich mich zur Sommerszeit, da ich einen ſolchen Vorgaͤn- ger hatte. Jch kann bezeugen, wie zutraͤglich ich dieſes zu meiner Geſundheit, und vielen andern nuͤtzlichen Dingen gefunden, welche ich durch dieſes Mittel leicht und mit Vergnuͤgen auszurichten vermochte.

Jn ihrem Rechnungsbuche u. ſ. w.

Th. VII. S. 823. L. 13. nach den Wor- ten: dafuͤr haben ſollte, lies ſtatt des naͤchſtfolgenden Abſchnitts:

Meinem Temperamente nach war ich wuͤrk- lich zu ungeduldig, als daß ich mir ſelbſt von meinen Handlungen ſo regelmaͤßig Rechnung thun ſollte. Jch begnuͤgte mich damit, die ganze Summe zu ziehen, wenn ich mir ſelbſt, bei Erinnerung meiner Handlungen einer ver- gangnen gangnen Woche, wozu ſie mich doch gewoͤhnet hatte, keine ſtarke Vorwuͤrfe machen durfte.

Sie pflegte auf ihre gewoͤhnliche liebreiche Art zu ſagen. „Jch halte nicht alles, was ich „thue, fuͤr einen andern zu thun noͤthig, ja „nicht einmal fuͤr mich ſelbſt. Da es mir a- „ber angenehmer iſt, eine ſolche Rechnung zu „halten, als ſie liegen zu laſſen: warum ſollte „ich denn nicht in meinen uͤberfluͤßig guten „Werken fortfahren? ‒ ‒ Es kann kein Scha- „de daraus entſtehen. Es erhaͤlt meine Auf- „merkſamkeit auf Rechnungen; und dies kann „mir vielleicht einmal in wichtigern Faͤllen „Dienſte thun. Diejenigen, die keine genaue „Rechnung halten wollen, halten ſelten lange „irgend eine Rechnung. Jch verſaͤume kei- „ne nuͤtzlichere Beſchaͤftigung damit, und es „lehret mich, auf die Zeit geizig zu ſeyn, die „einzige Sache, auf die man auf eine erlaub- „te Weiſe geizen kann! Denn wir leben in „dieſer Welt nur einmal, und wenn wir aus „derſelben gegangen ſind, ſo ſind wir auf ewig „heraus gegangen.”

Sie wußte ſich in die Nothwendigkeit, wel- che ihr dieſe Unordnungen auflegten, dann und wann ihre gewoͤhnlichen Beſchaͤftigungen zu unterbrechen, allezeit zu ſchicken, indem ſie ſag- te: „Das Spruͤchwort: Wer bei den Woͤl- „fen iſt, der muß mit ihnen heulen, litte „einen guten Verſtand, und lehrete auch gute „Sitten. Jn Sachen, worin man jemand „ge- „gefaͤllig ſeyn koͤnnte, ohne ſeine Tugenden, „oder wuͤrdige Gewonheiten in Gefahr zu ſe- „tzen, ſich leicht bereden laſſen, das ſei eine „Apoſtoliſche trefliche Eigenſchaft. Denn wenn „man darin nachgaͤbe, um ſeines Freundes „Gunſt zu erwerben, damit er uns wieder in „Sachen von groͤſſerer Wichtigkeit folgen moͤch- „te, ſo ahmete man das Beiſpiel des Mannes „nach, der allen allerlei geworden waͤre, „damit er etliche gewoͤnne.” Es iſt auch nicht zu zweifeln, wenn GOtt ihr Leben ver- laͤngert haͤtte, ihr freundliches Weſen und ihre heitere Froͤmmigkeit, wuͤrde Tugend und Reli- gion in einer ſo liebenswuͤrdigen Geſtalt gezei- get haben, daß ſowol die Gemuͤther als die Sitten derer wuͤrden gebeſſert worden ſeyn, die die Ehre gehabt haͤtten, mit ihr umzugehen.

O Herr Belford u. ſ. w.

Th. VII. S. 878. L. 11. nach den Wor- ten: Auffuͤhrung uͤberlegten, lies ſtatt der beiden naͤchſten Abſchnitte:

Und zwar um ſo viel weniger, da die un- troͤſtbare Mutter nicht eher ruhete, bis ſie durch den Obriſt Morden weitlaͤuftige Auszuͤ- ge aus einigen Briefen, die dieſe Geſchichte beſchreiben, erhalten hatte. Dieſe uͤberzeugten ſie alle, daß eben der Briefwechſel, den Cla- riſſa, da ſie noch bei ihnen war, mit dem Herrn Lovelace wieder angefangen, mehr um ihrer Familie als um ihrer ſelbſt willen erneuert ſei: ſei: Daß ſie ihm keine Aufmunterung gegeben, die mit ihrer Pflicht oder mit der Klugheit nicht beſtehen koͤnnen, wodurch ſie ſich ſo fruͤhzeitig un- terſchied: Daß, wenn ſie ihrer Klugheit, woran ſie nie, wie ſie geſtehen, gezweifelt, vertrauet haͤtten, ſie ſich ſelbſt ſamt ihnen aus allen Schwie- rigkeiten in Anſehung des Lovelace heraus- gewickelt haben wuͤrde: (wie ſie auch einſt ih- rer Mutter den Vorſchlag that) daß ſie, wo es je einem Frauenzimmer moͤglich geweſen, ein ruhmwuͤrdiges Beiſpiel von einer durch Ver- nunft und Religion, wo nicht voͤllig bezwunge- nen, doch unterdruͤckten Liebe gegeben haͤtte; da der Mann einen zu gottloſen Wandel fuͤhrete, als daß man ihn ohne Bedingung lieben konnte.

Die ungluͤcklichen Aeltern und Oncles ſahen aus dieſen Auszuͤgen, fuͤr ihre Ruhe, nur gar zu deutlich: Daß man es bloß dem Geiz, dem Stolz, dem Neide ihres unverſoͤhnlichen Bru- ders und ihrer Schweſter; der unvernuͤnftigen Verſchwoͤrung der ganzen Familie, ſie zu zwin- gen, daß ſie einem Mann ihre Hand geben ſollte, den ſie verachten mußte, wo ſie nicht aufhoͤren wollte, eine CLARJSSA zu ſeyn; und endlich den Verfolgungen, womit man ihr zugeſetzt, ‒ ‒ daß man dieſem allen lediglich den Ge- danken, ihres Vaters Haus zu verlaſſen, zu- zuſchreiben haͤtte. Ferner, daß ſie zuerſt, da ihr dieſes einfiel, die Abſicht hatte, wenn es moͤg- lich lich waͤre, ſich ſelbſt eine Freiſtadt bei der Frau Howe, oder ſonſt an einem ſichern Orte (aber nicht bei Herrn Lovelace, oder einer ſeiner Fraͤulein Baſen, die ſie doch eingeladen hatten) auszumachen, und von dorther Bedingungen vorzuſchlagen, die man haͤtte annehmen muͤſ- ſen, und die mit ihrer Pflicht gar nicht ſtritten. ‒ ‒ Daß, ob ſie ſich gleich in der Hofnung, eine ſolche Zuflucht, oder Schutz zu finden, betro- gen ſahe, ſie doch bei der Zuſammenkunft mit dem Herrn Lovelace gar nicht Willens gewe- ſen, ſich in ſeine Gewalt zu begeben; weil al- les, was ſie durch dieſen Schritt zu erreichen ſuchte, darauf hinauslief, daß ſie ſich bemuͤ- hen wollte, ein ſo heftiges Gemuͤth zu frieden zu ſprechen, damit er nicht (wie er wuͤrklich vor hatte) bei ihren Verwandten einen Beſuch ab- legen moͤchte, der ungluͤckliche Folgen gehabt haben koͤnnte: Aber daß ſie von ihm durch ein falſches Schrecken ſo liſtig weggebracht worden, daß man billig eher Mitleiden mit ihr haben, als ſie tadeln ſollen.

Dieſe Auszuͤge uͤberfuͤhrten ſie noch weiter, daß ſie in der That und nicht blos zum Schein daruͤber bekuͤmmert geweſen, wie ſie fand, es ſtuͤnde noch in langer Zeit nicht in ihrer Gewalt, den Menſchen zu heirathen; und daß ſie zuletzt, da ſich eine einzige Gelegenheit darbot, durch ihre unnatuͤrliche Grauſamkeit (da ſie ſich von neuen an ihre Tante Harvey gewendet, um Gnade und Vergebung zu erlangen) unfaͤhig Zuſaͤtze zur Cl. Ugemacht gemacht worden, auf ſein Erbieten ſeine Hand anzunehmen, und ſich alſo genoͤthiget ſahe, den Tag aufzuſchieben, den ſie nicht laͤnger aufzu- ſchieben gedachte, bis ſie wieder hergeſtellet waͤre.

Sie ſahen, mit gleichem Abſcheu vor dem Lovelace, und ihrer eignen Grauſamkeit, und mit der groͤſſeſten Bewundrung ihres Betra- gens: Daß ihre majeſtaͤtiſche Tugend den ver- wegenſten Geiſt in einer ſolchen Ehrfurcht ge- halten, daß er ſich nicht unterſtand, ſein boͤſes Vorhaben auszufuͤhren, bis er vorher, durch gottloſe Traͤnke, ihre Sinnen aufgeopfert hatte.

Aber wie beteten ſie gewiſſer maſſen ihr Ge- daͤchtniß an! Wie uͤberhaͤuften ſie ſich einer den andern mit Vorwuͤrfen! da ſie ſahen, daß ſie ſich nicht allein gegen eine zweite Entehrung durch das ruhmwuͤrdigſte und unerſchrockenſte Bezeigen, zum Trotz und zur aͤuſſerſten Beſchaͤ- mung ſeiner freigeiſteriſchen Begriffe, geſchuͤtzet, ſondern auch den Muth beſeſſen hatte, ihn be- ſtaͤndig mit einer edlen Verachtung zu verwer- fen. ‒ ‒ Und wen? ‒ ‒ Und wie? ‒ ‒ So, daß der Mann, den ſie ehedem haͤtte lieben koͤnnen, auf ſeinen Knien um Vergebung flehete, und bat, daß ſie ihm erlauben moͤchte, ihr die beſte Erſtattung zu leiſten, die in ſeinem Vermoͤgen ſtand, nemlich ſie zu heirathen. Sein Ver- moͤgen war groß, und nicht verſchwendet! Sie eine Zeitlang ſeine Gefangne in einem ſchaͤndli- chen Hauſe! Von ihren Verwandten verwor- fen! nach einer wiederholten Bitte um Gnade und und Vergebung verworfen! ‒ ‒ Um welche ſie doch noch nachher nebſt dem letzten Seegen fle- hete, damit ſo wol jene bei ihren kuͤnftigen Ge- wiſſensbiſſen eine Erleichterung, und ihr eignes frommes Herz einen Troſt faͤnde! ‒ ‒ Dennoch, ob ſie gleich mit einer wilden Grauſamkeit ab- gewieſen wurde, weil man glaubte, ſie ſei ih- rem Ende nicht ſo nahe, als man vorgeſtellet hatte, verſchied ſie, indem ſie allen ihren Be- leidigern verziehe, und ſie ſegnete!

Dann bedachten ſie, daß ihre Briefe, die nach ihrem Tode bekannt wurden, ſtatt der Ver- weiſe, mit Troͤſtungen angefuͤllet waren: Daß ſie ſich in ihrem letzten Willen ſie alle, auf ihre Art, verbindlich gemacht hatte, ohngeachtet ſie es weder verdienten, noch erwarteten, als wenn ſie die Ungerechtigkeit wieder gut machen woll- te, die ſie, nach den Begriffen einer eigennuͤtzi- gen Partheilichkeit einiger ihrer Verwandten, ihnen bei ihrem Großvater durch ſein Teſtament zugefuͤget haͤtte.

Dieſe Nachrichten und Betrachtungen gaben beſtaͤndig Anlaß, ſich einander alles zur Laſt zu legen; erhoͤheten ihre Betruͤbniß uͤber den Ver- luſt eines Kindes, welches die Ehre ihrer Fami- lie geweſen, und machten nicht ſelten, daß einer den andern zu der Zeit, da ſie ſich ſonſt zu ver- ſammlen pflegten, vermied, um den gegenſeiti- gen Verweiſen zu entgehen, die ſie einander in den Augen laſen, wenn auch der Mund nicht redete. ‒ ‒ Die Stacheln in ihren Gewiſſen wur- U 2den den durch die Zeit geſchaͤrfet! Was fuͤr eine un- gluͤckliche Familie war dieſe! Mit Recht konn- te der Obriſt Morden, mit den Worten des Juvenals, alle andre ungluͤckliche Familien auffordern, ein ſolches taͤglich zunehmendes Elend aufzuweiſen, wie man in der Harlowi- ſchen Familie (die noch wenige Monathe vor- her ſo gluͤcklich geweſen war!) antreffen koͤnnte.

Humani generis mores tibi noſſe volenti Sufficit vna domus: paucos conſume dies, & Dicere te miſerum, poſtquam illinc ve- neris, aude.

Frau Harlowe lebte etwa noch zwei und ein halbes Jahr, nach dem hoͤchſt bejammerten To- de ihrer Clariſſa.

Herr Harlowe hatte die Betruͤbniß mehr, ſeine Gemahlin ein halbes Jahr zu uͤberleben, deren Tod ſeine ehemalige Gewiſſens-Angſt und Bekuͤmmerniß wieder aufweckte, und den ſeini- gen beſchleunigte.

Beide troͤſteten ſich u. ſ. w.

Th. VII. S. 882. L. 18. nach den Worten: wuͤrdiger machen werden, lies ſtatt des naͤchſten Abſchnitts:

Da die beiden Schweſtern in der Bosheit, Sally Martin und Polly Horton, ſo wol Faͤhigkeiten als eine Erziehung hatten, deren ſich gemeiniglich Perſonen von ihrem Schlage nicht nicht ruͤhmen koͤnnen; und da ihre Geſchichte in den vorhergehenden Briefen, worin ihrer oft Meldung geſchiehet, uͤbergangen iſt: So wird es dem neugierigen Leſer ohne Zweifel angenehm, und dem guten Endzweck, den man durch die Bekanntmachung dieſes Werks zu erreichen ſu- chet, vortheilhaſt ſeyn, von ihrem Herkommen, und Erziehung eine kurze Nachricht zu geben, welche ſie gleichſam zu dieſer niedertraͤchtigen Le- bensart vorbereitete; wobei wir ihre Schickſale nach dem fuͤrchterlichen Tode der ſchaͤndlichen Sinclair mit erwehnen wollen.

Sally Martin war die Tochter eines Sei- den-Kraͤmers in London ohnweit dem Schloſſe, welchem ihre Mutter, die Tochter eines Gewuͤrz- Haͤndlers, ein ziemliches Vermoͤgen zubrachte. Da ſie beide ein aufgeraͤumtes Gemuͤth hatten, und die Moden liebten, die ſie um ihres Han- dels willen einfuͤhreten, und welche die Weiber und Toͤchter der vornehmſten Kaufleute, beſon- ders in dem Theil der Stadt, gern nachma- chen: So war es kein Wunder, daß ſie auch ihre Tochter eben ſo erzogen, die ein muntres und witziges naſeweiſes Maͤdgen war, und fuͤr eine ſehr artige Perſon von feiner Lebensart ge- halten wurde; welche es alſo bei ſolchen Bei- ſpielen jedes Jahr weiter darin bringen mußte.

Sie ſahe ſehr fruͤhe, daß ſie ihrem eignen Willen uͤberlaſſen ſei. Alles was ſie that, war wolgethan, und alles, was ſie ſagte, ward be- wundert. Fruͤhe, ſehr fruͤhe verlernte ſie es, U 3roth roth zu werden, weil ſie nicht zweifeln konnte, daß ſie es immer gut machte; und in Geſell- ſchaften zu ſchweigen, man mochte reden, wo- von man wollte, war ihr ſo fremd, als das Mistrauen auf ihre Vollkommenheiten.

Als ſie das neunte Jahr zuruͤckgelegt, ward ſie von keiner Luſtbarkeit weggelaſſen, und zur Ehre ihrer geſpraͤchigen Zunge ward ſie auf den Gaſtmalen, und Ergoͤtzlichkeiten als die Haupt-Perſon betrachtet, welche ihre Aeltern, die ein wolluͤſtiges Leben liebten, in der Abſicht gaben, um durch die Vermehrung ihrer Be- kanntſchaft ihren Handel zu vergroͤſſern. Die guten Leute uͤberlegten nicht gehoͤrig, daß die Perſon, welche ſie ihr bei den Gelegenheiten zu ſpielen erlaubten, die zu ihren Nutzen veran- ſtaltet wurden, warſcheinlicher Weiſe ein Mit- tel ſeyn wuͤrde, ihre Begierden zu ſtaͤrken, und die Sitten einer Tochter gaͤnzlich zu verderben, zu deren Beſten ſie ſich doch, weil es ihr ein- ziges Kind war, beſtrebten, Reichthuͤmer zu erwerben.

Da ſie als Kind ſchon ſo ſehr ein Frauen- zimmer war, was mußte ſie nicht ſeyn, als ſie wuͤrklich ein Frauenzimmer wurde?

Jm funfzehenden oder ſechzehenden Jahre, ſuchte ſie, ſowol in Kleidung als Manieren, den groͤſſeſten Affen unter den Perſonen vom Stan- de nachzuaͤffen. Die reichſten Stoffe in ihres Vaters Laden waren fuͤr ſie nicht zu reich. Bei allen oͤffentlichen Luſtbarkeiten war ſie die An- fuͤhre- fuͤhrerin, (an ſtatt ſich anfuͤhren zu laſſen) von allem Frauenzimmer, die mit ihr verwand oder be- kannt waren, wenn ſie gleich ein Drittheil Jah- re mehr hatten. Bei einem oͤffentlichen Schau- ſpiel, wo alles beſetzt war, wuſte ſie ſich durch die ſauren Geſichter der Leute, die ihren Sitz ſchon vorher genommen hatten, mit einem groſ- ſen Geraͤuſch durchzudraͤngen, und ſich und ih- ren bloͤdern Gefaͤhrtinnen Platz zu machen. Je- derman, der nahe bei ihr ſaß, erſtaunte uͤber ihre Zuverſichtlichkeit, und wunderte ſich, daß ſie keinen Bedienten haͤtte, den Platz fuͤr ſie zu belegen; er fragte darauf ſeinen Nachbar leiſe, wer ſie waͤre, und dann ſetzte er ſich voller Ver- wunderung uͤber ihre Dreiſtigkeit nieder.

Sie machte ſich durch allerlei Gefaͤlligkeiten bei den vornehmſten Comoedianten und Actri- cen wichtig, welche ſich wieder an ſie machten, als eine ihrer Goͤnnerinnen, die ihren Stuͤcken Zulauf verſchaffen koͤnnte. Sie wußte ſo wol den Tauf- als Zunamen von einem jeden arti- gen jungen Herren, der die oͤffentlichen Plaͤtze beſuchte, und ſuchte etwas darin, ſie bei dem erſten Namen zu nennen, wenn ſie von ihnen redete.

Diejenigen, welche dem Wink ihrer Augen, mit denen ſie ſie alle aufforderte, ſie bei ihrer Ankunft, oder ehe ſie Platz nahm, zu bemer- ken, nicht gehorchet hatten, wurden mit groſſer Erhabenheit Carls oder Ferdinands genen- net. Jhre Lieblinge hingegen hieſſen mit einer U 4ange- angenommenen allerliebſten Vertraulichkeit und einem artigen Ton, Caͤrlgens und Ferdinaͤnd- gens; und wenn ſie recht hoch bei ihr angeſchrie- ben ſtunden, ſo waren es allerliebſte Teufel, und verliebte Kroͤten.

Sie hielt uͤber die Handlungen und Auffuͤh- rung eines jeden Mannes oder Frauenzimmers, die vom Stande, oder nach der Mode waren, ordentliches Gericht, wenn das Geſpraͤch auf ſie fiel; und da war ſie eine unerbittliche Rich- terin. Sie hatte eine tiefe Kenntniß von den geheimen aͤrgerlichen Geſchichten. Ein jeder Charackter, ein jedes Lob, oder Tadel mußte, wie ſie es vorbringen konnte, dazu dienen, ſich ſelbſt zu erhoͤhen. Sie wuͤrde ſich ſo nicht wegwerfen, daß ſie dergleichen begienge! ‒ ‒ Oder, das ſei ihre Weiſe auch; gera- de, wie ſie es auch zu machen pflegte! und indem ſie ihren Werth nach den Niedrigſten ih- res Geſchlechts beurtheilte, ſo ſtreichelte ſie ſich das Kinn, und, mit ihrer eigenen Tugend ſehr zufrieden, ſetzte ſie ſich in der Geſellſchaft nieder.

Sie hatte ihre Saͤnfte, die auf ſie wartete, wo ſie hingieng, und vornehmere Perſonen fand; ſo wie ſich ihr Stolz mannigmal ernie- drigte, die ſchlechteſten Leute von der Welt auf- zumuntern, daß ſie ihr die Aufwartung machen moͤchten.

Sie verſtand alle Kunſtgriffe des Karten- Spiels. Ein wahres Spartaniſches Maͤd- gen, gen, die bei Gelegenheiten Muth genug beſaß, eine Betruͤgerei zu leugnen, wobei ſie entdecket wurde. Es war die unvermeidliche Folge ih- res oͤftern Spielens, daß ſie Nacht zu Tag und Tag zu Nacht machte, und ſpaͤt zu Hauſe kam. Jhre Aeltern freueten ſich recht, daß ihre Sal- ly ſo ſtark waͤre, etwas auszuſtehen, und ſo lange ſie nicht an ihrer Geſundheit litte, waren ſie um ihre Auffuͤhrung unbekuͤmmert.

Die Nehnadel haßte ſie, und machte die fei- nen Arbeiten beſtaͤndig laͤcherlich, womit ſich das Frauenzimmer des vorigen Jahrhundertes beſchaͤftiget haͤtte, um ſich vor dem Muͤßig- gang, der Schwelgerei und den Ausſchweifun- gen zu bewahren, und ſich, wenn ſie keine an- dre Arbeiten hatten, zu Hauſe zu halten; da noch keine Vauxhalls, Ranelaghs, Mary- bones, und andre Plaͤtze zu oͤffentlichen Luſt- barkeiten waren, auf die man ſich putzen, und welche man beſuchen konnte.

Jn der Haushaltung war ſie gaͤnzlich un- erfahren. Jhre Aeltern verlangten auch nicht, daß ſie dieſelbe im geringſten verſtehen ſollte. Sie betrachtete es auch als eine Geſchicklich- keit, die nur fuͤr Dienſtboten, und Leute von niedriger Geburt gehoͤrte, und der Aufmerk- ſamkeit einer heutigen Dame, die Welt haͤtte, voͤllig unwuͤrdig waͤre.

Obgleich ihr Vater einen ſtarken Handel trieb, ſo konnte er doch nicht denken daß er, bei einer ſo koſtbaren und vornehmen Haus- U 5haltung, haltung, ihr ein Vermoͤgen hinterlaſſen wuͤrde, welches mit ihrer Erziehung uͤbereinkaͤme. Da es ihnen gar nicht eingefallen war, daß in je- der Haushaltung eine Sparſamkeit zu beobach- ten ſei, ſo konnten ſie ſie ſich auch nicht wieder einziehen, und ihre Tochter ſchien es auch nicht zu wuͤnſchen. Sie glaubten, daß ein glaͤnzen- der und pralender Aufzug einen guten Namen machte. Das hieſſen ſie auf einen artigen Fuß leben. Und da ſie einmal ihr Haupt uͤber ihre Nachbaren erhoben hatten, ſo glaubten ſie, es wuͤrde ihrem Credit nachtheilig ſeyn, wenn ſie in ihrem Staat mehr zuruͤck als vor- waͤrts giengen. Sie ſchmeichelten ſich ſelbſt, und ihrem Maͤdgen, die voͤllig ihrer Meinung war, daß ſie Reizungen und Witz genug be- ſaͤſſe, einen Mann vom Range oder wenigſtens von groſſen Reichthuͤmern an ſich zu ziehen. Denn dieſe Tochter eines Kraͤmers, und eines Kraͤmers Tochter konnte den Gedanken nicht ertragen, einen ſchlechten Buͤrger zu nehmen, und ſie unterhielt ihre Hofnungen mit einigen wenigen, wenigſtens in Vergleichung ſehr we- nigen, Exempeln, (die ſie in ihrer Einbildung als ganz gemeine Vorfaͤlle betrachtete) von Maͤdgen, die ihr am Stande, an Gaben, Er- ziehung, und ſelbſt an Mitteln weit nachſtehen muͤßten, und denen es gegluͤckt waͤre, ‒ ‒ wie ſie nicht zweifelte, daß es ihr auch gluͤcken wuͤr- de. Artige Renten, und eigne Kutſche und Pferde, dieſe Kleinigkeiten, welche die Eitel- keit keit der Maͤdgen vom Mittelſtande ſo ſehr rei- zen! waren das geringſte, was ſie erwartete. Aber bei allen dieſen bedachten weder ihre Ael- tern, noch ſie ſelbſt, daß ſie mit den Begierden kaͤmpfen muͤßte, denen man zu ſehr nachgege- ben hatte; daß ſie eine Erziehung genoſſen, und ein feuriges Temperament beſaͤſſe, welches ſie zu einer Maitreſſe geſchickter, als zu einer Ehefrau machte: da ſie nicht durch geſunde Grundſaͤtze und durch ein gutes Beiſpiel ver- wahret war.

Jhr zwanzigſtes Jahr war zu ihrer groſſen Verwunderung und Verdruß unvermerkt zu- ruͤck gelegt, ohne daß ihr ein Antrag geſchehen waͤre, den ihr Stolz ihr anzunehmen verſtat- tet haͤtte. Ein Maͤdgen zwiſchen funfzehen und achtzehen, deren Schoͤnheit dann anfaͤngt zu bluͤhen, wird, als ein neues Ding, die Augen der Mannsperſonen auf ſich ziehen: Aber wenn ſein Geſicht auf den oͤffentlichen Plaͤtzen zu oft erſcheinet, ſo wird ſie finden, daß neue Ge- ſichter mehr Aufmerkſamkeit erwecken, als huͤbſche Geſichter, die man beſtaͤndig ſiehet. Die Politick ſollte alſo, wenn es auch keine andre Betrachtung waͤre, ſchon eine junge Schoͤnheit bewegen, wenn ſie ihre Eitelkeit zaͤh- men koͤnnte, daß ſie ſich nur eben zeigte, und wenn man kaum von ihr zu reden anfienge, gleich als aus Beſcheidenheit weggienge. (und es wuͤrde doch auch in der That eine Beſchei- ſcheidenheit ſeyn) Sie ſollte lieber erwarten, daß ſie ſie geſucht wuͤrde, als Anlaß geben, zu den- ken, daß ſie andre ſuchte. Nur dann und wann koͤnnte ſie ihr Gedaͤchtniß erneuern, und zuwei- len an oͤffentlichen Oertern erſcheinen, wenn ſie es fuͤr warſcheinlich hielte, daß man ſie vergeſ- ſen haben koͤnnte; So wuͤrde ſie alsdann im- mer wieder neu ſeyn. Doch ein junges Frauen- zimmer muͤßte billig allezeit dieſe Anmerkung in ihrem Herzen haben, daß ſie es ſchwerlich je- mals erwarten kann, ihre Eitelkeit zu vergnuͤ- gen, und zu gleicher Zeit die Bewundrung der Perſonen zu gewinnen, die wuͤrdig waͤren, daß ſie ſich mit ihnen auf Zeitlebens verbaͤnde. Kurz, ſie koͤnnen an oͤffentlichen Oertern viele Be- wunderer haben, aber nicht einen Liebhaber.

Sally Martin wußte von dieſer Lehre nichts. Jhre Schoͤnheit war in ihrer Bluͤte, und doch fand ſie ſich nicht geachtet. „Sally Martin, „des Kraͤmers Tochter; ſie iſt hier gar „nicht zu fehlen!” war die Antwort nebſt der Anmerkung, die man allezeit auf die Frage er- theilte: wer die Dame ſei?

Endlich langte ihr Schickſal heran. Auf ei- ner Masquerade ſahe ſie zuerſt den muntern, den wolgemachten Lovelace, der eben von ſei- nen Reiſen zuruͤckgekommen war. Sie fand ſich gleich durch ſeine Figur, und durch die ar- tigen Dinge getroffen, die ſie von ſeinen Lippen hoͤrete, da es ſich fuͤgte, daß er nahe bei ihr ſaß. Er, der ſich damals nicht nach einer Ge- mahlin umſahe, ward von dem freien Weſen, und und der Mine der Sally eingenommen, die es ihm verrieth, daß ſie bei ihrer Lebensart viele Selbſt-Zufriedenheit beſaͤſſe. Nachdem ſie ſich von beiden Seiten Zeichen gegeben, daß ſie ein- ander gefielen, fand er keine Schwierigkeit mehr, zu erfahren wo er ſie den naͤchſten Tag beſu- chen koͤnnte. Und doch war es fuͤr eine Perſon von ihrem Ehrgeiz und vornehmen Aufzuge ei- nige Demuͤthigung, daß ſie ſich ſo weit herab- laſſen, und einem ſo artigen jungen Herrn ſa- gen ſollte, daß ſie nichts weiter, als eines Kra- mers Tochter ſei. So natuͤrlich iſt es einem Maͤdgen, das, wie Sally, erzogen worden, ſich bei Gelegenheiten derer zu ſchaͤmen, deren Thorheit ſie uͤber ſich ſelbſt weggeſetzet hat.

Es mochte der Sally noch ſo ſauer ankom- men, ihm dieſes zu ſagen, ſo war Herr Love- lace an ſeiner Seite nicht uͤbel zufrieden, daß ſeine Geliebte von keinem hoͤhern Range war; weil er ſie bald in den niedrigſten Zuſtand zu verſetzen hofte, in welchen ein ungluͤckliches Maͤdgen nur verfallen kann.

Allein da Jungfer Martin Nachricht ein- gezogen, daß ihr Liebhaber der Schweſter-Sohn und vermuthliche Erbe des Lord M. ſei, ſo hielt ſie ihn eben fuͤr den Mann, nach welchem ſie ſo lange mit ſolcher Ungeduld ausgeſehen hatte, und fuͤr welchen es der Muͤhe werth waͤre, ihr Netz aufzuſtellen. Es wird nicht uͤbel ſeyn, hier anzumerken, wie wahrſcheinlich es ſei, daß Herr Lovelace die Sally Martin, und viel- leicht leicht noch zwei oder drei Maͤdgen, in Gedanken hatte, die durch die Hofnung, daß er ſie heira- then wuͤrde, in ihr Verderben gezogen waren, da er in einem Briefe an ſeinen Freund Bel- ford, der in die vorhergehende Sammlung nicht mit eingeruͤckt iſt, folgendes luſtige Gemaͤhlde ſchilderte.

„Mich deucht, ſagt er, ich ſehe ein junges „Paar ſich einander verliebte Schmeicheleien „ſagen, die beide auf einander eine Abſicht haben. „Das Maͤdgen weiſet den Liebhaber ab, wie ſie „gemeiniglich thun, wenn es ihr Ernſt nicht „iſt: Sie iſt, ſo wie ſie jetzt iſt, ſehr gluͤck- „lich. Sie kann nicht gluͤcklicher werden: „Sie hat keine Luſt, ihren ledigen Stand „zu vertauſchen. Wir wollen ſetzen, der „Juͤngling iſt von denen, die es nicht aus- „druͤcklich bekennen, daß ſie eben nicht groß „verlangen, daß ſie es thun ſollte. Sie haͤlt „unter ihrer Schuͤrze ein Netz bereit, und er „eines unter ſeinem Rocke. Ein jeder hat die „Abſicht, es dem andern uͤber den Kopf zu wer- „fen; ſie uͤber den ſeinigen, wenn ihr Stolz „befriedigt iſt, und ſie denket, ſie ſei ſeiner ge- „wiß; er uͤber den ihrigen, wenn der guͤnſtige „Augenblick, auf den er gelauret, ihre Ein- „willigung zu weit getrieben hat. ‒ ‒ Nun laſ- „ſet uns ſetzen, es begiebt ſich, daß er der ge- „ſchwindeſte unter den zweien iſt, und ſie in „ſeinem Netze faͤngt, ehe ſie ihn in dem ihrigen be- „ſtricken kann: Da moͤchte ich nun gerne wiſſen, „wie „wie ſie ein Recht haben kann, uͤber Grauſam- „keit, Barbarei, Betrug, und Opfer zu ſchreien, „und allen den wehklagenden Unſinn auszu- „ſchuͤtten, mit welchem die artigen Naͤrrinnen, „in ſolchem Fall, ihren Eroberern die Ohren „gellend machen? Was meineſt du, wenn ſie „da Goͤtter und Menſchen zu Richtern anru- „fen, iſt es nicht gerecht, daß Goͤtter und Men- „ſchen uͤber ſie lachen, ihnen ihre eignen ſpitz- „buͤbiſchen Abſichten unter die Naſe reiben, und „ihr ſagen, daß ſie ſich in ihr wohlverdientes „Ungluͤck in Gedult ſchicken moͤchten?

Kurz, Sallys Aeltern ſowol, als ſie ſelbſt, munterten den Herrn Lovelace auf, ſie fleißig zu beſuchen. Sie glaubten, ſich auf die Klug- heit ihrer Tochter ſicher verlaſſen zu koͤnnen, und dieſe war zu weiſe, als daß ſie ſelbſt ein Mis- trauen darin ſetzen ſollte. Daß ſie Ehrgeiz hat- te, das wußte ſie: Und der pflegt, in dieſen Faͤllen, oft Klugheit genannt zu werden. ‒ ‒ Der Himmel moͤchte den Maͤdgen gnaͤdig ſeyn, ſagt Lovelace, wenn ſie keinen Ehrgeiz haͤt- ten! ‒ ‒ Am wenigſten argwohnten ſie Gefahr bei dem groſſen Schein der Aufrichtigkeit, und der Artigkeit in den Sitten, die er annehmen, oder bei Seite ſetzen konnte, wenn es ihm be- liebte.

Die zweite Masquerade, welche erſt ihre dritte Zuſammenkunft außer Hauſe war, machte ihren Untergang vollkommen; und das that dieſer ſo ausgelernte, obgleich ſo junge, Be- truͤger, truͤger, ehe ſie einmal recht wußte, daß ſie in Gefahr waͤre. Denn nachdem er ſie beredet hatte, mit ihm gegen zwoͤlf Uhr zu ſeiner Tan- te Forbes, einer vornehmen und reichen Da- me, zu gehen, welcher er halb und halb ver- ſprochen haͤtte, ihr ihre kuͤnftige Niece vorzu- ſtellen, (dies war die einzige Spur von der Hei- rath, die er ihr jemals gegeben) ſo brachte er ſie nach dem Hauſe des gottloſen Weibes, wel- che in dieſen Briefen den Namen der Sinclair fuͤhret: Hier erhielt er durch Verſprechungen, die ſie in einem guͤnſtigen Verſtande auslegte, (denn wenn ein Frauenzimmer liebt, ſo iſt es nie fuͤr ſeine Sicherheit genug beſorgt) einen leichten Sieg uͤber eine Tugend, die ohnedem wenig mehr, als den Namen hatte.

Er fand keine Schwierigkeit, ſie zu bereden, daß ſie dieſen gottloſen Umgang fortſetzte, bis die Wuͤrkungen davon zu ſehr in die Augen fie- len, als daß er verborgen bleiben konnte. Jh- re Aeltern jagten ſie darauf in der erſten Wut, und Eifer uͤber ihre betrogne Hofnung, einen ſolchen Schwiegerſohn zu bekommen, aus dem Hauſe.

Da ihre Schande auf die Art bekannt gewor- den war, verhaͤrtete ſie ſich; und durch ihren Ver- fuͤhrer, deſſen Favorit-Maitreſſe ſie damals war, unterſtuͤtzet, faßte ſie fuͤr dieſe Begegnung, die ſich ſo wenig zu ihrem Stolze, und dem Eigen- ſinn, in welchem ſie ſie aufgezogen hatten, ſchick- te, einen ſolchen Unwillen gegen ihre Aeltern, daß daß ſie nicht wieder zu ihnen zuruͤckkehren woll- te, ob dieſe gleich ihre erſte Hitze bereueten, und ſich wieder mit ihr auszuſoͤhnen begehrten. Da ſie zugleich die Favorit-Tochter ihrer Mutter Sinclair geworden, ſo ließ ſie ſich von dieſem verruchten Weibe uͤberreden, ihr Kind abzu- treiben, ob ſie ſchon in ihrer Schwangerſchaft bereits ſo weit gekommen war, daß es ſie bei- nahe das Leben gekoſtet haͤtte.

So war ihr erſtes Verbrechen Unkeuſchheit, ihr zweites eine Mordthat, und nun verlohr ſie alles Gefuͤhl des Gewiſſens. Es konnte nicht fehlen, weil ſie jung war, ihren Betruͤger lieb- te, und von einer ſo abgefeimten Lehrmeiſterin angefuͤhret wurde, daß ſie ſich nicht bald uͤber al- le Bedenklichkeiten wegſetzte, das Vergnuͤgen eines Menſchen mit allen ihren Kraͤften zu be- foͤrdern, der ſie ins Verderben geſtuͤrzet hatte; und mit einer teufeliſchen Geſinnung andere zu beſtricken, daß ſie ihrem Exempel folgen mußten. Man kann kaum glauben, wie viel Ungluͤck von dieſer Art ſie angerichtet, da man ſich auf ſie, als ein Frauenzimmer, das Muth genug beſaß, verlaſſen konnte; und ſie, bei ih- rer groſſen Liſt, einen glaͤnzenden Schein anzu- nehmen wußte.

Sally Martin machte ſich, wenn es moͤg- lich iſt, dies zu gedenken, noch einer nieder- traͤchtigern Bosheit ſchuldig.

Als ihr Vater ſtarb, that ihre Mutter, in Hofnung, wie ſie es nennete, ſie von ihrem Zuſaͤtze zur Cl. Xgottlo- gottloſen Wege abzubringen, ihr den Vorſchlag: Sie moͤchte das Haus der ſchaͤndlichen Sinclair verlaſſen, ſich mit ihr auf das Land begeben, wo ihre gottloſe Lebensart nicht bekannt waͤre, und ſich dort nur aͤuſſerlich ehrbar auffuͤhren. Die einzige Tugend, welche ſie je ihre Tochter gelehret hatte, nebſt der, daß ſie ſich mehr be- muͤhen muͤßte, andre zu betriegen, als ſich be- triegen zu laſſen!

Sally willigte darein, aber in keiner andern Abſicht, wie ſie oft, gleichſam triumphirend, bekannte, als ihre Mutter um den groͤſſeſten Theil ihres Vermoͤgens zu betriegen, und ſich dadurch an ihr zu raͤchen, daß ſie in ihre Ver- ſtoſſung aus ihres Vaters Hauſe gewilliget, und, wie ſie ihr Schuld gab, ihren Vater beredet haͤtte, ſie in ſeinem Teſtament gaͤnzlich zu ent- erben.

Dieſe unnatuͤrliche Bosheit vollfuͤhrete ſie, in einer Zeit von einem halben Jahre; und da flohe die liſtige Schlange mit ihrem Raube wie- der in ihre Hoͤle, wo ſie ſich uͤber ihren Betrug luſtig machte: Ja ſelbſt nachdem die Mutter vor Gram und Wemuth wenig Monate nach- her aus der Welt gegangen war. Eine harte aber gerechte Strafe fuͤr die ſchlechte Erziehung, welche ſie ihr gegeben hatte!

Jch muß noch hinzuſetzen, daß dies eine Bos- heit war, deren ſie ſich ſelbſt in des Herrn Lo- velace, oder ſeiner Freunde, Gegenwart nicht ruͤhmen durfte. Sie konnten es nicht ertragen. Sie Sie verwieſen es ihr, ſo oft ſie es that, und verdammten es mit einmuͤthiger Stimme. Es iſt auch gewiß, daß dieſe und andre Exempel ihrer unergruͤndlichen Gottloſigkeit ſie gar bald dem Lovelace zuwider machten, und wenn ſie ihm in ſeinen andern Vorhaben nicht nuͤtzlich geweſen waͤre, ſo wuͤrde er ſie nicht haben aus- ſtehen koͤnnen. Denn wenn er von ihr gegen ſeine Freunde ſprach, ſo pflegte er zu ſagen: Daß ſich niemand unterſtehet, Bruder, uns etwas vorzuwerfen: Alle Bosheit iſt gering ge- gen der Weiber Bosheit! Sirach. Cap. XXV. 25.

Man muß geſtehen, daß eine uͤble Erzie- hung die Vorbereitung dazu war; und das hat- te Sally Martin ihren Aeltern zu danken; ſo wie dieſe ſich die Folgen ſelbſt zuzuſchreiben hatten. Gleichwol wenn ſie keinen Lovelace angetroffen haͤtte, ſo wuͤrde ſie keiner Sinclair in die Haͤnde gefallen ſeyn. Sie waͤre gleich dem meiſten Theil der Frauen, die ſo erzogen find, vielleicht noch immer ziemlich gut durch- gekommen, und die Mutter von Kindern gewor- den, die man auch, ſo wie ſie, weggejaget, und ihrem Schickſal in der Welt uͤberlaſſen haͤtte: Von Kindern, die gleich dem weichen Wachs, den erſten Eindruck annehmen, den man ihnen giebt; die weder gluͤcklich noch ungluͤcklich, und alles, auſſer brauchbare Glieder des gemeinen Weſens, ſind; und von Gluͤck zu ſagen haben, wenn ſie nicht in das aͤußerſte Elend gerathen.

X 2Polly

Polly Horton war die Tochter einer Frau von Stande, und gutem Herkommen; deren Ehemann, ein Mann von Familie und Anſe- hen, Hauptmann unter der Koͤniglichen Leib- Garde war.

Er ſtarb, da Polly ungefaͤhr ihr neuntes Jahr erreichet, und hinterließ ſie, nebſt einem hinlaͤnglichen Vermoͤgen fuͤr ſie beide, der Vor- ſorge ihrer Mutter, einer lebhaften jungen Da- me von etwa ſechs und zwanzig Jahren.

Die Mutter liebte ihre Polly uͤber die ma- ßen; aber es war ihr nicht gegeben, durch ei- ne genaue Aufſicht und ſorgfaͤltige Erziehung, die wahre und aͤchte Liebe einer Mutter zu zeigen. Sie putzte ſich, gab Beſuche, und ward wie- der von den munterſten Perſonen ihres Ge- ſchlechts beſucht. Jhre Augen ſchweiften al- lenthalben herum, gleich einer Frau, die Luſt hat, ihr Gluͤck im Eheſtande zum zweiten mal zu verſuchen.

Dies gewoͤhnte ſie zu ſolchen Manieren, und zu einer Liebe von ſolchen Luſtbarkeiten, die ei- ne junge Wittwe, von dem lebhaften Weſen, zu aller Erziehung, ſelbſt ihrer eignen Tochter, ganz und gar ungeſchickt machen.

Frau Horton hatte von Jugend auf eine Neigung zur Muſic und zur Leſung ſolcher Buͤ- cher gehabt, welche fuͤr junge Gemuͤther nur eine fruͤhere Art von Ausſchweifungen iſt, die ſie zu groͤſſern in reifern Jahren zubereitet, nem- lich zu Romanen, verliebten Hiſtoͤrgen, Liedern und und Comoedien, welche ſie ohne Unterſcheid las, ſo wie ſie ihr in die Haͤnde fielen; ſie mochten zur Befoͤrderung oder zum Verderb der guten Sitten geſchrieben ſeyn. Sie brachte daher ihrer Tochter eben den Geſchmack bei, und pfleg- te in den Stunden, da ſie keinen geſchaͤftigern und lebhaftern Zeitvertreib hatte, oder die Zeit toͤdten konnte, wie es einige nennen, die Jung- fer Horton ſich vorleſen zu laſſen. Gluͤcklich genug, in ihrer Einbildung, daß ſie zu derſel- ben Zeit, da ſie ihre Ohren ergoͤtzte, und zuwei- len, nachdem das Stuͤck war, ihr eignes, und zugleich ihres Kindes, Herz verderbte, das jun- ge Maͤdgen leſen lehrete, und ihren Verſtand ausbeſſerte! Es war auch bei dem Thee des Nachmittags das ewige Ruͤhmen: daß Jung- fer Horton im Leſen, was den Ton und den Nachdruck betraͤfe, den man den Worten geben muͤßte, es allen jungen Fraͤulein von ihrem Alter zuvor thaͤte. Zu einer andern Zeit, bekam die mit ihrer Toch- ter ſehr vergnuͤgte Mutter das Compliment: Himmel! Madame, mit welcher erſtau- nenden Anmuth lieſet die Jungfer Hor- ton! Sie weiß recht in den Sinn des Ver- faſſers hinein zu gehen! Das konnte ſie nicht leicht von jemanden lernen, als von Jhnen! Dies ſollte freilich ein Lob fuͤr ſie ſeyn, da es doch, nach der Beſchaffenheit des Buchs, in dem Munde eines Feindes eine ſtarke Saty- re geweſen ſeyn wuͤrde! ‒ ‒ Die Mutter, wel- X 3che che von ihrer Tochter auf eine unbedachtſame Art verliebt war, pflegte indeſſen auszurufen: Ja, das muß ich ſagen, Jungfer Hor- ton macht ihrer Lehrmeiſterin Ehre! und dann zu dem Kinde: Komm hier, mein gu- tes liebes Kind! (wobei ſte ihren Beifall durch einen Kuß zu erkennen gab) Wie wuͤr- de ſich dein lieber Papa gefreuet haben, mein Puͤppgen, wenn er ſo lange gelebt haͤtte, zu ſehen, wie du zunimmſt! ‒ ‒ Darauf beſchloß ſie die Unterredung mit einem zufriednen Seufzer, und lies ihre Augen die ganze Geſellſchaft herumgehen, um ihr ſtillſchwei- gendes Lob einzuſammlen! Aber wie wenig dach- te die Mutter vor ihrer thoͤrichten Liebe, was fuͤr eine Pflanze aus dieſem Saamen aufwach- ſen muͤßte! Sie ſtellte ſich wol nichts weniger vor, als daß dieſe feine Erziehung zu ihrem und ihres Kindes Untergang gereichen ſollte. Am allerwenigſten, daß in einer einzigen ungluͤckli- chen Stunde beides die Ehre der Mutter und Tochter der Liſt eines angreifenden Feindes zum Opfer dienen wuͤrde.

Da das muntre Maͤdgen ihrem uͤbeln Schickſal uͤberlaſſen war, und ſie nebſt ihrer Schweſter Sally und andern ſich den Anfang ihrer Liebeshaͤndel, den Fortgang derſelben, und ihren Fall zu Gemuͤthe fuͤhreten, pflegten ſie oft zu erzaͤhlen, daß ſie auf dieſe Art aufgewachſen und erzogen waͤren.

Sie

Sie ſahe uͤberdem eine Menge unterthaͤniger Diener, die ſich einander abloͤſeten, um ihre Mutter herum ſchwaͤrmen; welche ſich auf der- gleichen Aufwartungen nur gar zu viel einbil- dete. Was war dies fuͤr ein Exempel fuͤr ein Maͤdgen, das, gleich dem Zunder, bereit war, Feuer zu faſſen; vornemlich da ihr Schickſal beſchloß, daß ſie einem Freigeiſte von eiſerner Stirn, und ſteinernem Herzen, zuletzt in die Haͤnde fallen ſollte!

Kurz, da die junge Dame bei dem Eindruck, den eine ſolche Anfuͤhrerin, und ſo leichtfinnig und froſtig geſchriebne Vuͤcher auf ihr Herz ma- chen mußten, heranwuchs; und die Muſie, die Concerte, Opern, Spiele, Aſſembleen, Baͤl- le, und der uͤbrige Poͤbel von unſerm heutigen Zeitvertreibe ihr feuriges Temperament noch mehr erhitzten: So iſt es kein Wunder, daß ſie, gleich einer fruͤhzeitigen Frucht bald reif wurde, um von der Hand eines hinterliſtigen Liebha- bers gebrochen zu werden.

Jn ihrem funfzehenden Jahre, wie ſie ſelbſt geſtand, koſtete ſie es keine Muͤhe, ſich einzu- bilden, daß ſie die Heldin eines jeden verliebten Abentheuers, oder einer jeden Comoedie ſei, die ſie las; ſo wol mußte ſie in den Sinn des Verfaſſers hinein zu gehen! Sie gluͤhete vor Begierde, der Gegenſtand der Flamme eines Helden zu werden, und wuͤnſchte im Ernſt, ei- nen Liebes-Handel anzufangen, und gar von einem muthigen Liebhaber entfuͤhret zu werden. X 4Doch Doch hatte ſie nicht zu fuͤrchten, daß ihre un- vorſichtige Mutter ſie einſperren, oder zuruͤck- halten wuͤrde; welchen Umſtand ſie gleichwol durchaus nothwendig hielt, eine Partheniſſa abzugeben.

Bei allen dieſen feinen Eigenſchaften nach dem heutigen Fuß, legte ſie doch das neun- zehnte Jahr zuruͤck, ehe ihr ein Antrag geſcha- he, der von Folgen geweſen waͤre. Die Haͤlf- te von ihren Bewunderern fuͤrchtete ſich vor ih- rer Liebe zu einer luſtigen Lebensart bei einem mittelmaͤßigen Vermoͤgen zu ſehr, als daß er fich im Ernſt um ihre Gunſt bewerben mochte. Andere wurden durch ihr erhabnes Weſen, das ſie annahm, in einer Entfernung gehalten: Wieder andre mochten die Schwachheiten der Mutter und Tochter nicht genau einſehen, und wurden durch den Gedanken zuruͤckgehalten, daß ſie von der erſten zu ſorgfaͤltig bewachet wuͤrde.

Aber da ſie den Mann fand, der den Muth und die Geſchicklichkeit zu Liebes-Haͤndeln beſaß, die ſie ſich bei ihrem Helden gedacht hatte, ſo iſt wol nie eine Heldin ſo leicht bezwungen, nie eine Goͤttin ſo zeitig ihrer himmliſchen Vorzuͤge beraubt! Denn in der Oper, wo weder ſie noch ihre Mutter zu fehlen war, ſahe ſie den glaͤn- zenden Lovelace; Sie ſahe ihn in der Geſtalt eines aufgebrachten Helden, da er an zween Ca- valieren eine geringe Beleidigung ahndete, die ſie ſeiner Sally Martin, welche ſie in ihrem bluͤhenden Zuſtande gekannt hatten, zugefuͤget. Den Den einen ſchickte Herr Lovelace mit einigen Wunden am Kopfe, die er ihm mit ſeinem Degen-Knopf verſetzet, und den andern mit ei- ner blutigen Naſe, nach Hauſe. Man kannte die beiden Herren vermuthlich ſchon, daß ſie fertiger waren, jemanden zu beleidigen, als ſich zu wehren, wenn ſie zur Verantwortung gezogen wurden.

Die Tapferkeit dieſer Handlung machte alle, die dabei ſtanden, dem Helden geneigt. O der brave Cavalier! rief Polly Horton ihrer Mutter in einer Art von Entzuͤckung zu, wie noͤthig iſt doch den Schoͤnen der Schutz braver Maͤnner! Dies letzte ſagte ſie mit ei- ner ſanften Stimme, worauf ſie ſich geuͤbt hat- te, um eine Heldin, wie ſie ſich zu ſeyn einbil- dete, recht nachzuahmen.

Eine Rede, die ſo ſehr zu ſeinem Vortheil war, konnte der Aufmerkſamkeit eines Mannes nicht entwiſchen, der die Vortheile mehr als zu ſehr empfand, welche ihm ſeine wolgemach- te Perſon, und edles Anſehen, uͤber zarte Her- zen verſchafte; der das Auge eines jeden Maͤd- gen bewachte, und ſein Ohr einer jeden ange- nommenen zaͤrtlichen Stimme offen hielt! Denn das war eines von ſeinen Merkmalen, woran er erkannte, ob er in ſeinen Verſuchen bei einer Perſon gluͤcklich ſeyn wuͤrde. ‒ ‒ Alles ge- zwungne Weſen, pflegte er zu ſagen, iſt ein gewiſſes Zeichen eines verkehrten Kop- fes, und eines ſchwachen Verſtandes: X 5Und Und auf einen ſolchen Grund habe ich nie vergeblich gebauet. ‒ ‒

Den Augenblick beſchloß er, mit dem jun- gen Dinge bekannt zu werden, das ſo heftig fuͤr ihn eingenommen zu ſeyn ſchien. Nie hat ein Mann eine ſchnellere Erfindung gehabt, al- le Arten von Ungluͤck anzurichten. Er gab ſei- ner Sally ihr Zeichen. Er nannte ſie Schwe- ſter, ſo laut, daß jene es hoͤreten. Und Sal- ly erzaͤhlte, gleich als aus eigner Bewegung, die beſondern Umſtaͤnde von der ihr angethanen Beleidigung, der jungen Dame und ihrer Mut- ter ins Ohr; wobei ſie ſich in einen Engel des Lichts verſtellte, um den Charackter ihres he- roiſchen Bruders in einem praͤchtigern Glanze zu zeigen. Vornemlich ruͤhmte ſie ſeinen be- kannten und bewaͤhrten Muth; und miſchte in ihre Lobes-Erhebungen ſolche Umſtaͤnde von ſei- ner Geburt, ſeinem Reichthum und uͤbrigen Vorzuͤgen, daß ihm gleichſam nichts uͤbrig zu bleiben ſchien, als in die verliebte Polly ver- liebt zu werden.

Herr Lovelace ſahe alsbald, wie das, was ſie ſagte, zu verſtehen ſei: So ein braver Mann! bei ſo angenehmen hoͤflichen Ma- nieren! und errieth den Geſchmack der jungen Dame; da ſie hingegen nicht argwohnen konn- te, was ein ſolches aͤußerliches Anſehen fuͤr ein Herz bedeckte! Das war der Mann! der nehmliche Mann! fliſterte ſie ihrer Mutter zu. Da die Oper geendigt war, mußte ſein Diener Diener eine Kutſche bereit halten, und er bat ſich aus, daß er nebſt ſeiner vorgegebenen Schweſter ſie nach ihrem Hauſe fuͤhren moͤch- te, ob es gleich von dem ſeinigen weit entfer- net waͤre. Als ſie dort ankamen, lieſſen ſie ſich bereden, auszuſteigen, und eine ſchlechte Mal- zeit vorlieb zu nehmen.

Sally noͤthigte ſie, daß ſie ſo guͤtig ſeyn, und ſie bei ihrer Tante Forbes wieder beſu- chen moͤchten. Sie hofte dieſe Ehre zu haben, ehe ihr Bruder nach ſeinem Landgut reiſete.

Sie verſprachen es, und nannten zugleich den Abend.

Man hielt ein koͤſtliches Gaſtmal bereit. Die Gaͤſte kamen, nachdem ſie inzwiſchen erfahen, daß alles wahr ſei, was man ihnen von ſei- nem Namen, Familie und Guͤtern geſagt hat- te. Sich nach ſeiner Auffuͤhrung zu erkun- digen, fiel Leuten, die in ihrer eignen Auffuͤh- rung ſo wenig ſtrenge waren, nicht ein.

Muſic und Tanz ward bei dieſer Luſtbar- barkeit nicht vergeſſen. Dieſe oͤfneten ihre Her- zen, welche die Liebe ſchon halb geoͤfnet hatte, und die Tante Forbes, nebſt des Liebhabers Schwe- ſter, ſuchten ſie durch ihr eignes Beiſpiel of- fen zu erhalten. Der Held ſang, that Ver- heißungen und Geluͤbde. Jhre Dankbarkeit ward geruͤhret; ihre angenehmen Empſindnun- gen vermehret; ihre Hofnung wuchs; ſie fien- gen an, vertraulich zu werden; alle ihre Be- gierden ſtanden in Waffen; die koſtbaren Wei- ne ne thaten das ihrige; ſie wurden ganz außer Stand geſetzt, auf ihrer Hut zu ſeyn, und da ſie nicht ſo viel Nachdenken uͤbrig behalten, daß ſie nur einen Argwohn faſſen koͤnnen; ſo fiel die junge Schoͤne, welche durch die Sally von ihrer Mutter getrennet ward, dem gluͤck- lichen Betruͤger zum Opfer anheim.

Die Witwe ſelbſt, die durch kuͤnſtliche Traͤn- ke ſchon halb vergiftet, und erhitzet, und von der Liebe in Flammen geſetzet war, begieng, ehe ſie ſichs verſahe, den Fehltrit ihrer Tochter mit einem von Lovelacens beſtaͤndigen Geſellen in der Bosheit, der ihr nachſtellte, und ſich die Gelegenheit, allein bei ihr zu ſeyn, welche von den uͤbrigen veranſtaltet wurde, mit groſſer Hitze zu Nutze machte. Die Folgen davon wurden nach einiger Zeit ſichtbar. Kummer, Scham und Reue bemaͤchtigten ſich, da ihre eigene Vergehung ihr nicht erlaubte, die Aus- ſchweifungen ihrer Tochter zu beſtrafen, ihres Herzens dergeſtalt, daß ſie ihre Niederkunft nicht uͤberlebte. Polly ward auch eines Kin- des entbunden, und gerieth nachher, da ſie ih- ren Betruͤger zu ſehr liebte, als daß ſie ihm ent- ſagen ſollte, ohngeachtet ſie ſich von ihm be- trogen fand, in ein ausſchweifendes liederliches Leben. Jhr Vermoͤgen verzehrte ſie in gar kurzer Zeit, und hatte es noch als eine hohe Gnade anzuſehen, daß ſie, nebſt der Sally, und noch einer liederlichen Weibesperſon, mit der der verfluchten Sinclair den ſchaͤndlichen Ge- winn theilte.

Das uͤbrige, was von der Geſchichte dieſer ungluͤcklichen Maͤdgen anzufuͤhren noͤthig iſt, laͤſſet ſich mit wenigen erzaͤhlen.

Nach dem Tode der u. ſ. w.

Th. VII. S. 893. L. 7. zu den Worten: es ihm verſagen, ſetze folgende Note:

Verſchiedne wuͤrdige Perſonen haben gewuͤn- ſchet, daß die Abſcheulichkeit der gewoͤhnlichen Duell, etwa in einer Note, an dem Ende ei- nes Werks, welches geſchrieben iſt, die erha- benſten und wichtigſten Lehren des Chriſtenthums anzupreiſen, in einem ſtaͤrkern Lichte vorgeſtel- let ſeyn moͤchte. Wir nehmen uns die Freiheit zu ſagen, daß dieſe braven Leute vielleicht nicht auf das genug Achtung gegeben haben, was hievon bereits in dem 2. Theile im 10. Briefe, und im 7. Th. im 69. 93. 94. 95. Briefe ge- ſagt iſt.

Th. VII. S. 894. lies ſtatt der fuͤnf erſten Abſchnitte des Anhanges bis S. 895. gegen das Ende, an die Worte: Be- lohnung erlangt.

Da der Verfaſſer zu verſchiedenen Zeiten die Theile dieſes Werks herausgegeben, ſo hat er unter der Zeit die Ehre gehabt, viele Briefe von Ungenannten zu empfangen, in welchen die Perſonen, von denen ſie geſchrieben ſind, ihre Wuͤn- Wuͤnſche, in Anſehung deſſen, was ſie von der Entwicklung des Knotens beſorgt, auf verſchied- ne Weiſe ausgedruͤckt haben.

Die meiſten ſind von dem ſchoͤnen Geſchlecht an ihn abgelaſſen, und gehen dahin, daß ſie gerne einen gluͤcklichen Ausgang, wie man es nennet, haben wollen. Einige von dieſen, welche, wie ſie geſtehen, von dem Charackter unſrer Heldin eingenommen ſind, wuͤnſchen ei- frigſt, ſie gluͤcklich zu ſehen. Andre, die mit ihnen voͤllig uͤbereinſtimmen, behaupten uͤber- dem, daß die poetiſche Gerechtigkeit dieſes nothwendig erfordere. Denn, ſchreibt eine dieſer ſinnreichen Correspondentinnen, ohne Zwei- fel aus einem guten und menſchenfreundlichen Herzen; „Wenn es ausgemacht iſt, daß es in „eines Verfaſſers Gewalt ſtehet, ſeine Geſchichte „endigen zu laſſen, wie es ihm beliebet, war- „um ſollte er nicht viel lieber dem Leſer ein Ver- „gnuͤgen, als unangenehme Empfindungen er- „wecken, den er fuͤr die Hauptperſonen ſo ſehr „eingenommen hat?”

Andre, und zwar einige Herren, erklaͤren ſich gegen das Trauerſpiel uͤberhaupt, und ge- ben, faſt mit den Worten des Herrn Lovela- ce, den Luſtſpielen den Vorzug, der in ſeinem Geſchmack von allem Frauenzimmer in dem Hauſe der Sinclair, und von der Sinclair ſelbſt unterſtuͤtzet wuͤrde. „Jch habe zu viele „Empfindung, ſagt er. Siehe Th. IV. S. 149 Es iſt ohnehin genug „genug Elend in der Welt, ohne daß wir noͤ- „thig haͤtten, das Traurige mit in unſre Ver- „gnuͤgungen zu mengen, und fremdes Elend zu „dem unſrigen zu machen.”

Und wie haͤtte dieſer gluͤckliche Ausgang koͤn- nen veranſtaltet werden? Nichts iſt leichter zu erfinden, da es ſchon von andern Schriftſtel- lern dieſer Art genug gebraucht worden. Lo- velace haͤtte ſich nur bekehren, und die Clariſſa heirathen duͤrfen. ‒ ‒ Man duͤrfte deswegen, und zwar zum Vergnuͤgen der zaͤrtlichgeſinn- ten Leſerinnen, keine von ihren Verſuchungen oder von ihren Leiden weglaſſen, die letzte Ent- ehrung ausgenommen. Denn damit haͤtte man ſie, theils den Lovelace nicht gar zu ab- ſcheulich vorzuſtellen, theils weil die Delicateße dadurch beleidigt wuͤrde, gerne verſchonet.

Allein dies Werk mag fuͤr ein Schickſal er- leben, was es will, ſo war der Verfaſſer doch entſchloſſen, einen andern Weg zu gehen. Er hat immer dafuͤr gehalten, daß ploͤtzliche Be- kehrungen, vornemlich ſolche, wo man es der Aufrichtigkeit des Leſers uͤberlaͤßt, ob er ſie glauben und rechtfertigen will, weder Kunſt, noch Natur, noch Warſcheinlichkeit haͤt- ten, und uͤberdem ein boͤſes Veiſpiel gaͤben. Er konnte ſich mit dem Gedanken nicht vertragen, daß ein Lovelace eine Reihe von Jahren in ſeiner Bosheit triumphiren, und denken ſollte, er haͤtte weiter nichts zu thun, als, gleichſam aus Gnaden und Gutheit, ſeine Hand hinzuhal- ten, ten, wenn es ihm beliebte, um die Beſte un- ter dem ganzen ſchoͤnen Geſchlecht anzunehmen: Daß er ſich einbilden ſollte: Die Heirath wuͤr- de fuͤr ſeine abſcheulichen Vergehungen ſowol gegen andre, als gegen die Clariſſa, eine hin- laͤngliche Genugthung ſeyn. So iſt auch, wie er in einem andern Werke gewieſen hat, weder ein ſchoͤnes Geſicht, noch eine wuͤrkliche Liebe zu ſeinem Gegenſtande, noch das gute Herz ei- ner Gemalin, oder gar ihr Exempel, ein ſich- rer Buͤrge, daß die Bekehrung dauerhaft ſeyn wird, wenn das Herz des Ehemannes nicht von dem Finger der goͤttlichen Gnade geruͤhret iſt.

Wenn man auf unſre Zeiten Achtung giebt, ſo wird man ſehen, daß der Verfaſſer ſich ei- nen groſſen Endzweck vorgeſetzet hat. Er hat es erlebt, daß man oft einen allgemeinen Zwei- fel an aller Warheit, und den Unglauben, oͤf- fentlich bekannt, und ſich ſo gar bemuͤhet hat, ihn durch Schriften auszubreiten: Daß man die groſſen Lehren des Evangelii zweifelhaft zu machen geſucht; Daß man die Pflichten der Selbſtverleugnung und der Bezwingung ſei- ner Luͤſte aus dem Verzeichniß der ehriſtlichen Tugenden vertilget: Und daß endlich ein Ge- ſchmack an oͤffentlichen Luſtbarkeiten und Schwel- gereien, der bis zu einer aͤrgerlichen Liederlich- keit geſtiegen iſt, und durch den faſt alle ſowol haͤusliche Tugenden, als auch diejenigen, die das Beſte des gemeinen Weſens fordert, ver- draͤnget draͤnget ſind, unter ſeinen Landesleuten von dem hoͤchſten Range bis zu dem niedrigſten Poͤbel mit Fleiß unterhalten worden.

Bei dieſer allgemeinen Verderbniß, da ſelbſt die Canzeln ein groſſes Theil ihres Gewichts verlohren haben, und die Geiſtlichkeit als ein Stand betrachtet wird, der aus lauter eigen- nuͤtzigen Leuten beſtehet, glaubte der Verfaſſer es bei ſeinem eignen Herzen verantworten zu koͤnnen, wenn er, der Erfolg moͤchte ſeyn, wel- cher er wollte, zu der ſo noͤthigen Verbeſſerung der Sitten ſein Schaͤrflein mit beitruͤge. Zu- gleich uͤberredete er ſich, wenn es ihm in ei- nem Jahrhundert, welches der Luſtbarkeit und dem Zeitvertreibe Preis gegeben iſt, gluͤckte, ſich gleichſam einzuſtehlen, und die wichtigen Leh- ren des Chriſtenthums unter der Verkleidung eines Zeitvertreibers nach der Mode einzuſchaͤr- fen, daß er vielleicht ſeine Abſicht erreichen wuͤr- de. Er dachte dabei an die Worte des Dich- ters:

Vielleicht ruͤhrt ein Gedicht den, der die Predigt ſcheuet, Daß er die Luſt bezwingt, und ihn die Bosheit reuet.

Demnach entſchloß er ſich, einen Weg zu be- treten, wo er keinen Vorgaͤnger hat. Die meiſten Tragiſchen Dichter, dachte er, haben ihre Helden eben ſo ſelten zu wahren Gegenſtaͤn- den des Mitleidens gemacht, als die Charack- tere der Comiſchen Dichter wuͤrdig ſind, nach- Zuſaͤtze zur Cl. Ygeahmt geahmt zu werden: Und noth ſeltener laſſen ſie ſie in ihrem Tode auf eine zukuͤnftige Hof- nung hinausſehen. Sie ſcheinen alſo, wenn ſie ſterben, gaͤnzlich zu vergehen, und da muß der Tod eine fuͤrchterliche Geſtalt gewinnen, und als das groͤßeſte Uebel betrachtet werden. Aber warum wird der Tod in ein ſo ſchreckliches Licht geſetzet, da er das gemeine Loos der Sterbli- chen iſt?

Freilich hat er es fuͤr ſchicklich gehalten, den Tod der Gottloſen ſo ſchrecklich abzubilden, wie er konnte. Hingegen aber bemuͤhet er ſich, den Tod der Frommen ſo reizend und liebenswuͤr- dig abzumahlen, daß bei den gottloſeſten Ge- muͤthern der Wunſch aufſteigen ſollte, daß ihr Ausgang aus der Welt dem Ende unſrer Hel- din aͤhnlich ſeyn moͤchte.

Und endlich was iſt die poetiſche Gerech- tigkeit, wofuͤr einige ſo ſehr ſtreiten, wie ſie von den meiſten Dichtern gehandhabet wird, anders, als eine andre Art der goͤttlichen Haus- haltung, die von derjenigen ganz unterſchieden iſt, welche uns die Offenbahrung lehret: Daß GOtt nemlich fuͤr gut gefunden, die Menſchen zu uͤben, und uns hier nur in einen Stand der Pruͤfung geſetzet hat, worin Gutes und Boͤſes ſo untermengt iſt, damit wir genoͤthiget wuͤr- den, nach einer gleichern Austheilung von bei- den, in die Zukunft hinauszuſchauen?

Der Verfaſſer der Geſchichte, oder vielmehr der dramatiſchen Erzaͤhlung von der Clariſſa, iſt iſt alſo durch den Lehrbegrif des Chriſtlichen Glaubens hinlaͤnglich gerechtfertigt, daß er die leidende Tugend nicht eher herausreißet, bis ſie ihre vollkommenſte Belohnung erlangt.

Allein wir haben nicht noͤthig u. ſ. w.

Th. VII. S. 902. L. 10. ſtatt der Wor- te: So weit Herr Addiſon, lies folgendes:

Dieſe Materie iſt noch weiter in einem Vrie- fe an den Zuſchauer abgehandelt. Siehe den Zuſchauer Th. VII. Num. 548.

„Jch finde, ſagt der Verfaſſer deſſelben, daß „Jhre Meinung uͤber das neuerfundne Kunſt- „wort, die Poetiſche Gerechtigkeit, von ei- „nigen groſſen Kunſtrichtern beſtritten wird. „Jch habe noch einige uͤbrige Gruͤnde aufge- „ſetzt, um Jhrer Meinung, mehr Staͤrke zu „geben, und mich bemuͤhet, den Grund der „Sache zu beruͤhren.”

„Auch der vollkommenſte Menſch hat noch „Laſter genug, ſich Strafen uͤber den Hals zu „ziehen, und die Vorſehung bei allem Elende, „was ihn befallen kann, außer Schuld zu „ſetzen. Daher kann ich mirs nicht anders „denken, als daß die Lehre und Moral viel fei- „ner ſeyn muß, wenn ein ziemlich tugendhaf- „ter Held in Noth geraͤth, und an dem Ende „eines Trauerſpiels unter den Streichen des „Gluͤcks erlieget, als wenn er gluͤcklich vorge- Y 2„ſtellet „ſtellet wird. Ein ſolches Beiſpiel bringt den „Stolz der menſchlichen Natur zu rechte; es „erweichet das Gemuͤth des Zuſchauers mit Er- „barmen und Mitleiden; es ſtaͤrket ihn in ſeinen „eignen Drangſalen, und lehret ihn, daß man „die Tugend der Menſchen nicht nach ihrem „Gluͤck abzumeſſen habe. Dieſelbe Warnung giebt uns der geſegnete Heiland bei dem Ungluͤck der 18. Perſonen, die durch den Fall des Thurms zu Siloa er- ſchlagen wurden. Luc. XIII. 4. Jch kann mich „in dem ganzen Alterthum auf keinen Helden „beſinnen, der ſo weit uͤber die menſchlichen „Schwachheiten erhaben waͤre, daß man ihn „nicht in einer Tragoedie ſehr warſcheinlich in „Ungluͤck und Elend koͤnnte fallen laſſen. Der „Dichter wird noch immer eine herrſchende Lei- „denſchaft oder Unbeſonnenheit in ſeinem Cha- „rackter zu entdecken, und ſie auf eine ſolche „Art zu zeigen wiſſen, welche die Vorſehung „von aller Ungerechtigkeit bei ſeinem Leiden „losſprechen wird. Denn wie Horaz bemer- „ket, Vitiis nemo ſine naſcitur: optimus ille, Qui minimis vrgetur. ſo iſt der beſte Menſch fehlerhaft, ob- „gleich nicht in einem ſo hohen Grade, wie die- „jenigen, die wir uͤberhaupt Laſterhafte „nennen.”

”Wenn eine ſolche Poetiſche Gerechtig- „keit, als einige Herren durchaus fordern, in „dieſer Kunſt beobachtet werden muß, ſo iſt „keine „keine Urſache anzugeben, warum ſie nicht bei „einem Heldengedicht eben ſo wol in Acht zu „nehmen ſei, als in einem Trauerſpiele. Gleich- „wol hat ſie Homer ſo ſchlecht beobachtet, „daß ſein Achill auf dem Gipfel der Ehre und „des Gluͤcks vorgeſtellet wird, obgleich ſein Cha- „rackter moraliſch laſterhaft, und wenn ich „mich mit unſern neuen Kunſtrichtern ausdruͤ- „cken darf, nur poetiſch gut iſt. Die Ae- „neis iſt voller Perſonen, die bei ihrer Unſchuld „ungluͤcklich ſind. Niſus und Euryalus, „Lauſus und Pallas nehmen alle ein ungluͤck- „liches Ende. Der Dichter beobachtet ſo gar „eigentlich, daß bei der Zerſtoͤrung von Troja „Ripheus, der der Gerechteſte von allen Tro- „janern geweſen, gefallen ſei:

„- Cadit & Ripheus, iuſtiſſimus vnus „Qui fuit in Teucris, & ſeruantiſſimus „aequi. „Diis aliter viſum eſt.

„Und daß Pantheus weder durch ſeine un- „gemeine Gottesfurcht, noch durch die heiligen „Kraͤnze des Apollo, deſſen Prieſter er war, „erhalten werden koͤnnen:

„- Nec te tua plurima, Pantheu „Labentem pietas, nec Apollinis infula „texit.

„Jch koͤnnte hier noch die Gewonheit der al- „ten Griechiſchen und Lateiniſchen Dichter erweh- „nen: allein da Sie ſchon im obgemeldeten „Blatte dieſelbe beruͤhret haben, ſo uͤbergehe Y 3„ich „ich ſie hier mit Stillſchweigen. Jch koͤnnte „auch fuͤr meine Meinung etliche Stellen aus „dem Ariſtoteles anfuͤhren. Denn wenn er „an einem Ort ſaget, daß ein ganz tugendhaf- „ter Mann nicht als ganz ungluͤcklich vorge- „ſtellet werden ſoll, ſo entſchuldiget dies noch „niemanden, der es gut findet, einen ganz voll- „kommen tugendhaften Held auf die Schau- „buͤhne zu bringen. Diejenigen, die Ariſto- „teles Art zu ſchreiben kennen, wiſſen ſehr wol, „daß er oftmals, um den ganzen Umfang ſei- „nes Satzes in eine Zergliederung zu bringen, „auch eingebildete Faͤlle ſetzet, die in einem Ge- „dicht nicht zu brauchen ſind.”

„Jch ſchlieſſe mit der Anmerkung: Un- „geachtet das oberwehnte Stuͤck des Zuſchauers „in ſo weit wider die poetiſche Gerechtigkeit „ſtreitet, daß es behauptet: es koͤnnen auch „fromme Leute in einem Trauerſpiele einen wi- „drigen Ausgang ihres Schickſals erfahren, ſa- „get es dennoch nicht, daß die Boͤſen ungeſtraft „davon kommen ſollen. Die Urſache hievon „iſt ſehr klar, nemlich, weil noch die beſten „unter den Menſchen, wie ich oben geſagt, Feh- „ler genug haben, die Vorſehung bei dem Un- „gluͤck, das ſie befaͤllt, zu rechtfertigen; hin- „gegen viele Menſchen, ſo ſtrafbar ſind, daß ſie „auf keine Gluͤckſeligkeit den geringſten ſchein- „baren Anſpruch machen koͤnnen. Der beſte „Menſch von der Welt kann noch immer Stra- „fe „fe verdienen, allein der aͤrgſte Boͤſewicht ver- „dienet nicht, gluͤcklich zu ſeyn.”

Herr Addiſon, wie wir oben geſehen, ſagt: Ariſtoteles mache bei ſeiner Abhandlung uͤber beide Arten von Trauerſpielen, die Anmerkung, daß diejenigen, die einen ungluͤcklichen Aus- gang haͤtten, allezeit den Beifall des Volks er- halten, und bei dem oͤffentlichen Wettſtreit un- ter den Theatraliſchen Schriftſtellern, vor de- nen, die ſich gluͤcklich endigten, den Preis da- von getragen.

Unſere unpartheiiſchen Leſer u. ſ. w.

Th. VII. S. 904. L. 5. nach den Worten: ſo vortheilhaft iſt.

Und wir bitten unſre Leſer um Verzeihung, daß wir den Schluß, den wir daraus ziehen, noch einmal einſchaͤrfen. Nemlich wenn die zeit- lichen Leiden der Frommen und Tugendhaften nach den Grundſaͤtzen der heidniſchen Weltwei- ſen erklaͤret und gerechtfertiget werden koͤnnen; ſo werden einem Chriſtlichen Leſer weit mehrere und unendlich ſtaͤrkere Gruͤnde beifallen, dasje- nige, was man den ungluͤcklichen Ausgang nennet, aus der Betrachtung der Lehre von Zu- kuͤnftigen Belohnungen mit der Weisheit GOttes zu vereinigen. Und dies iſt allenthal- ben in der Geſchichte der Clariſſa mit aller Staͤrke vorgeſtellet.

Ein ſinnreicher noch lebender Schriftſteller, (um nur ein Exempel zu geben) den ſein Rang Y 4ſo ſo ſehr unterſcheidet, als er ſich noch vielmehr durch ſeine vortreffliche Vertheidigung der wich- tigſten Lehren des Chriſtenthums beruͤhmt ge- macht, ſcheinet hievon in dem Schluß einer be- weglichen Trauer-Ode uͤberzeuget zu ſeyn, die erſt kuͤrzlich bekannt geworden iſt. Nachdem er darin den Verluſt einer vortrefflichen Gattin, wie ein Mann, beweinet hatte, der (mit den Worten der Schrift zu reden) keine Hofnung hat, troͤſtet er ſich wieder folgender geſtalt:

„Doch, o meine Seele! hemme dein „aufſchwellendes Murren, und erkuͤhne „dich nicht, dem allweiſen Regierer etwas „vorzuſchreiben, oder gegen ſeinen hoͤch- „ſten Rathſchluß gottloſe Klagen auszu- „ſchuͤtten! Daß deine Freuden, die nur „eben in voller Bluͤte ſtanden, voͤllig ver- „welken ſollten, war ſein gerechter Wil- „le. Dieſem Willen gehorche!„

„Wie! Sollte deine zarte Liebe die „Gnade des Himmels gegen ſie einſchraͤn- „ken, und in dieſen niedrigen Wohnungen „der Suͤnde und des Schmerzens, ihre „reine erhoͤhete Seele, ungerecht und „aus einem partheiiſchen Eigennutz zu- „ruͤck halten? Nein! ‒ ‒ Lieber beſtrebe „dich, deinen kriechenden Geiſt zu iener „Flamme, die keine Wolke bedeckt, zu jenem „himmliſchen Strahl eines ewigen Lichts „zu erheben, wo ſie jetzt thronet, und mit- „leidig ſiehet, wie ſchwach, wie unſicher, „wie „wie klein die Gluͤckſeligkeit aller Sterb- „lichen ſei!„

Aber von unendlich groͤſſerem Gewichte als alles, was bisher hievon angefuͤhret, ſind die Worte des Aſſaphs: Pſalm LXXIII.

„Jch haͤtte ſchier geſtrauchelt mit meinen Fuͤſ- „ſen, mein Tritt haͤtte beinahe geglitten. Denn „es verdroß mich auf die Ruhmraͤthigen, da „ich ſahe, daß es den Gottloſen ſo wol gieng. „Denn ſie ſtehen feſt, wie ein Pallaſt. Sie ſind „nicht im Ungluͤck, wie andere Leute, und werden „nicht wie andere Menſchen geplagt. ‒ ‒ Jhre „Perſon bruͤſtet ſich, wie ein Wanſt; ſie haben „mehr, als ihr Herz wuͤnſchen kann. ‒ ‒ Solls „denn umſonſt ſeyn, daß ich meine Haͤnde in „Unſchuld waſche? Und bin geplaget taͤglich? „und meine Strafe iſt alle Morgen da? Jch „gedachte ihm nach, daß ichs begreifen moͤchte, „aber es war mir zu ſchwer. Bis daß ich gieng „in das Heiligthum GOttes, und merkte auf „ihr Ende. ‒ ‒ Du leiteſt mich, HErr, nach dei- „nem Rath, und nimmſt mich endlich mit Eh- „ren an.„

Dies iſt der Troſt, womit ſich der goͤttliche Dichter beruhigte. Soll denn der Menſch ſich herausnehmen, den gemeinen Lauf der Natur zu veraͤndern, und, ſo weit er kann, die Ord- nung zu unterbrechen, woran die ſchwachen Sterblichen durchaus gebunden ſind? Darf er ſich einbilden, daß er eine beſſere Haushaltung Y 5anrich- anrichten kann, und ſeinen Tadel der goͤttlichen Regierung unter dem Namen der poetiſchen Gerechtigkeit verſtecken?

Man hat ſich um ſo viel mehr Muͤhe gege- ben, den Einwuͤrfen, die von dem Begrif der poetiſchen Gerechtigkeit hergenommen ſind, zu begegnen, da die Lehre, welche man darauf bauet, allgemein angenommen iſt; und man geſtehen muß, daß ſie durch die Menſchen- liebe und ein gutes Herz unterſtuͤtzet zu wer- den ſcheinet.

Dennoch aber iſt der Verfaſſer u. ſ. w.

Th. VII. S. 906. L. 7. nach den Wor- ten: belohnet werden koͤnnten.

Es iſt noch uͤbrig, daß wir, unſerm Ver- ſprechen gemaͤß, die uͤbrigen Einwuͤrfe, die uns bekannt geworden ſind, beantworten. Man hat geſagt: Weil dies Werk eine Geſchichte des menſchlichen Lebens und der Sitten ſeyn ſollte, ſo muͤßten billig die Characktere, die man zum Muſter vorſtellen wollen, ſo weni- gem Tadel unterworfen ſeyn, als es die Abſicht des ganzen Werks, und die menſchliche Natur nur immer zulieſſe.

Verſchiedne haben die Heldin getadelt, als wenn ſie zu kaltſinnig in ihrer Liebe, zu ſtolz, und zuweilen gar bitter ſei. Allein wir koͤn- nen ohne Bedenken behaupten, daß dieſer Ein- wurf von einem Mangel der Aufmerkſamkeit auf die Geſchichte, auf den Charackter der Cla- riſſa, riſſa, und ihre beſondern Umſtaͤnde herruͤhre, darin ſie ſich befand.

Man hat ſie gar nicht ſo vorſtellen wollen, als wenn ſie in Herrn Lovelace verliebt ge- weſen, ſondern nur, daß ſie ihn vor andern Mannsperſonen leiden koͤnnen, wenn man dies, als ein von der Liebe unterſchiednes Wort, annehmen will. Man glaubt es, eben um ſie zum Muſter vorzuſtellen, in der ganzen Ge- ſchichte allenthalben genug angedeutet zu haben, daß ſie den Herrn Lovelace, wegen ſeines boͤ- ſen Wandels nimmer geheirathet haben wuͤrde, wenn ſie ſich ſelbſt uͤberlaſſen geweſen waͤre; und daß man ihren Untergang hauptſaͤchlich der Verfolgung ihrer Verwandten zuſchreiben mußte.

Was man nur gar zu gewoͤhnlich Liebe nennet, muß vielleicht eben ſo oft mit einem andern Namen genennet werden. So wie ei- nige Frauensperſonen, und zwar ſelbſt vom Stande, ſich bei ihrer ſo genannten Liebe be- wieſen haben, waͤren Geilheit und ein Ve- neriſcher Trieb keine zu harte Namen, ſie an de- ren Stelle zu ſetzen, ſo unangenehm ſie auch zaͤrtlichen Ohren klingen moͤgen. Aber laßt uns das Wort Liebe in dem gelindeſten und ehr- wuͤrdigſten Verſtande nehmen, ſo werden es einige hoͤchſt unwarſcheinlich finden, daß Cla- riſſa faͤhig geweſen waͤre, eine ſolche Herrſchaft uͤber ihre Leidenſchaften zu zeigen, als ſie in ih- rem Charackter vorzuͤglich blicken laͤßt, wenn ſie ſie ſo heftig verliebt geweſen waͤre, wie gewiſſe feurige und heftige Perſonen ſich einbilden. Jn dieſen Zuſaͤtzen hat man, am gehoͤrigen Orte, etliche Noten hinzugefuͤget, um dieſen Ein- wuͤrfen zu begegnen, oder vielmehr die fluͤchti- gen Leſer zu erinnern, auf welche Stellen ſie am aufmerkſamſten ſeyn ſollten. Unſre Heldin kommt ſelber dieſem Einwurf zuvor, indem ſie der Fraͤulein Howe ihre veraͤchtliche Begeg- nung gegen Herrn Hickmann aufruͤcket. Es fehlet ſo viel, daß ſie ſich deſſelben Fehlers ſchul- dig gemacht haͤtte, daß ſie es vielmehr bei al- len Gelegenheiten an ihrer Freundin tadelt, und da ſie nicht mehr einen Tag zu leben hatte, noch erklaͤret, ſie wuͤrde es thun, ſo oft dieſe ſich ſelbſt vergaͤſſe. Siehe Th. VII. S. 134.

„O meine liebe Freundin, ſagt ſie, waͤre mir „doch das Gluͤck zu Theil geworden, da es mir „nicht erlaubt war, ledig zu bleiben, daß ich an „einen Mann gerathen waͤre, gegen den ich „haͤtte edelmuͤthig und frei handeln koͤnnen!”

„Herr Lovelace tadelte meine Auffuͤhrung „gegen ihn, als ein ſteifes und fremdes Be- „zeigen; in der Abſicht, wie nun am Tage „liegt, damit er einen Vorwand gegen mich „haben moͤchte. Sie glaubten einmal, daß „ich mich einer gewiſſen Art der Sproͤdigkeit „ſchuldig machte. Unter bedenklichen Um- „ſtaͤnden, bei welchen oft die Gelegenheiten zu „unguͤtigen Urtheilen unvermeidlich ſind, ſollte „man „man einer jeden Perſon etwas zu gute hal- „ten. Jch verdiente keinen Vorwurf von „dem, der meine Umſtaͤnde bedenklich mach- „te: und Sie, meine wertheſte, ſollten gefun- „den haben, wenn ich mit einem andern Man- „ne zu thun gehabt, oder er nur halb die gu- „ten Eigenſchaften beſeſſen haͤtte, die Herr „Hickmann beſitzet, daß meine Werke ſich in „dieſem Stuͤck nach meinen Lehrſaͤtzen gerich- „tet haben wuͤrde.” Man leſe den ganzen Brief, wie auch den Brief des Herrn Lovela- ce Th. VII. Num. III. wo er kurz vor ihrem Tode ihre Auffuͤhrung in dieſem Stuͤck von al- lem Tadel frei ſpricht.

Einige wuͤrdige und ſinnreiche Perſonen ha- ben gemeinet, daß, wenn Lovelace als ein Unglaͤubiger, oder als ein Religions-Spoͤtter vorgeſtellet waͤre, ſein Charackter, nach dem Geſchmack unſrer mehr als Sceptiſchen Zeiten natuͤrlicher geweſen ſeyn wuͤrde. Doch es iſt nur gar zu bekannt, wie viele Leute es von dieſem Schlage giebt, deren Handlungen mit ihrem Glauben nicht uͤbereinſtimmen. Und ſagt nicht die heilige Schrift ſelbſt von den Teufeln, daß ſie glauben und zittern?

Wiewol der Leſer hat auch warnehmen muͤſſen, daß man durch das ganze Werk einen ſtarken, und, wie wir hoffen, guten Gebrauch davon gemacht hat, daß Herr Lovelace als ein Un- glaͤubiger bloß in ſeinem Wandel geſchildert iſt. Und dies ſo wol in den Gruͤnden ſeines Freun- Freundes Belfords, als in den Vorwuͤrfen, die ihm ſein eigen Gewiſſen zuweilen auf kurze Zeit macht, und in ſeinen letzten Auftritten; welches nicht haͤtte geſchehen koͤnnen, wenn man einen von ihnen als einen Menſchen, der zu ſei- nem Unglauben Gruͤnde zu haben denket, ab- mahlen wollen. Zu geſchweigen, daß Clariſ- ſa, deren groͤſſeſter Anſtoß an der Perſon des Herrn Wyerley daher ruͤhrete, daß er ein Spoͤtter war, ganz und gar nicht zu entſchul- digen geweſen waͤre, wenn ſie den Herrn Lo- velace auch dafuͤr erkannt, und ſeinen Antrag der geringſten Aufmerkſamkeit gewuͤrdiget haͤt- te. Sie troͤſtet ſich im Gegentheil, ſo oft ſie denket, daß ſie noch die Seinige werden wird, folgender Geſtalt: Siehe Th. IV. S. 387. 388. „Noch bleibt mir der ei- „nige Troſt, er iſt kein Unglaͤubiger und Frei- „geiſt; waͤre er ein Unglaͤubiger, ſo haͤtte man „keine Hofnung mehr fuͤr ihn, ſondern (wie er „auf ſeine Erfindung ſtolz ſeyn wuͤrde) er waͤre „ganz und gar verfallen, nicht zu bekehren, und „verwildert.” Man muß auch noch anmer- ken, daß Religions-Spoͤtter in ihren eignen Gedanken zu witzig ſind, oder, mit andern Wor- ten, ſich auf ihre Bosheit zu viel einbilden, als daß ſie trachten ſollten, ſie zu verbergen.

Haͤtte uͤberdem Herr Lovelace bei ſeiner uͤ- brigen freien Lebensart auch noch den Fehler ge- habt, einen unflaͤtigen Scherz mit der Reli- gion zu treiben, ſo wuͤrden die Freiheiten zwi- ſchen ſchen ihm und ſeinem Freunde von einer wuͤrk- lich hoͤlliſchen Natur geweſen ſeyn. Auch hat man dies als eine Folge zu verſtehen geben wol- len, daß ein Menſch, der ſich entweder in Wor- ten oder Handlungen Freiheiten verſtattet, de- ren ſich Herr Lovelace ſchaͤmte, um viel aͤr- ger iſt, als Lovelace. Daher haͤlt er ſelbſt allenthalben, einen Scherz mit heiligen Dingen zu treiben, wenn es auch Heiden mit ihren Goͤt- tern thaͤten, fuͤr ein ungezweifeltes Kennzeichen einer uͤbeln Erziehung; unflaͤtige Bilder und Reden, fuͤr Freiheiten, die zu ſchaͤndlich waͤren, als daß ſelbſt Boͤſewichter ſich dieſelben erlau- ben ſollten; und eine Ungerechtigkeit gegen ſei- ne Glaͤubiger, oder in Sachen, die das Mein und Dein betreffen, als Verbrechen, die weit unter ihm waͤren, ſich derſelben ſchuldig zu machen.

Einige haben gegen die Sanftmuth, oder wie ſie es nennen, gegen die Feigheit in dem Charackter des Herrn Hickmanns etwas ein- zuwenden. Und doch geſtehet Herr Lovela- ce, daß er in der Unterredung, ſo er mit ihm hielt, ſehr hitzig gegen ihn aufgefahren ſei, da er glaubte, daß man nur verſteckter Weiſe et- was zum Nachtheil der Fraͤulein Howe ſa- gen wollte; Siehe Th. VI. S. 418. 419. Nicht weniger bald darauf, da er ſich einbildete, daß man ihm veraͤchtlich begegnete. Siehe Th. VI. S. 424. Man muß bekennen, daß Fraͤulein Fraͤulein Howe, welches ihr eben zu keiner ſonderlichen Ehre gereichet, ihn bei verſchiede- nen Gelegenheiten laͤcherlich macht. Aber das thut ſie ihre Mutter auch. Und vielleicht wuͤrde eine Fraͤulein von ihrem lebhaften Weſen, einem jeden Mann ſo wunderlich begegnet haben, auſ- ſer einem Lovelace. Herr Belford ſpricht von Hickmann mit Ehre und Hochachtung. Siehe Th. VI. S. 531. 532. 533. Herr Obriſt Morden desgleichen, Siehe Th. VII. S. 753. und Clariſſa bei jeder Gelegenheit. Ja alles, was Fraͤulein Howe ſelber von ihm ſagt, gereicht mehr zu ſeiner Ehre, als Verachtung, Siehe Th. II. S. 5 - 13. und Th. III. S. 308. wie ihr Clariſſa zu Gemuͤthe fuͤhret. Siehe Th. II. S. 81. 82.

Des Herrn Lovelace Betragen gegen ihn betreffend, wird der Leſer wahrgenommen ha- ben, daß es ſeine Art war, jederman mit Ver- achtung zu begegnen, theils um ſich ſelbſt zu zu erheben, theils ſeinem aufgeweckten und lu- ſtigen Weſen, das ihm natuͤrlich war, nachzu- haͤngen. Er ſagt ſelbſt zu Belford: Siehe Th. VI. S. 401. „Du „weißt, Bruder, ich bin ihm nicht gut; und „wem wir nicht gut ſind, dem koͤnnen wir nichts „vorzuͤgliches zugeſtehen: vielleicht nicht einmal „den Vorzug, der ihm billig ſollte zugeſtanden „werden.” „Beſcheidene Leute, die ſich ſelbſt „nicht zu viel trauen, ſchreibt Herr Belford an „an Lovelace, zum Lobe des Herrn Hick- „manns, legen nicht leicht das umſtaͤndliche „Weſen in Kleinigkeiten ab, woruͤber dreiſte „Leute, wo ſie es ja an ſich haben, im Augen- „blick weggehen.”

Aber ſo wie Fraͤulein Howe eben ſo frei mit ihrer Mutter, als mit ihrem Liebhaber umge- het, ſo nimmt ſich Herr Lovelace viel groͤße- re Freiheiten mit dem Herrn Belford, als mit dem Herrn Hickmann, in Abſicht auf ſeine Perſon, Anſtand und Manieren, wie Herr Belford Hickmannen ſelber zu verſtehen giebt. Siehe Th. VII. S. 666. 667. Und doch glaubt man ihm, zum Nachtheil des Herrn Belfords, wenigſtens faſt alles Frauenzimmer, nicht ſo, als wenn er den Herrn Hickmann zu nachtheilig beſchreibt. Woher mag dieſe Partheilichkeit ruͤhren?

Herr Belford iſt ein Boͤſewicht gewe- ſen; aber er war auf dem Wege ſich zu bekehren.

Herr Hickmann iſt allezeit ein guter Mann geweſen.

Und Herr Lovelace ſagt mit groſſer Zu- verſicht: Siehe Th. V. S. 327. Den Maͤdgen gefaͤllt eine Liebe gegen ihr Geſchlecht, die ſich auf die Kenntniß deſſelben gruͤndet.

Dem ungeachtet muͤſſen wir geſtehen, daß man ſich nicht vorgeſetzet hat, den Herrn Hick- mann Zuſaͤtze zur Cl. Z mann als einen Mann zu ſchildern, den die Schoͤnen uͤberhaupt warſcheinlicher Weiſe lie- ben werden. Wenn dies waͤre, ſo wuͤrde die Guͤte des Herzens, die Hoͤflichkeit in den Manieren, eine große Beſtaͤndigkeit in ſei- nen Aufwartungen, und eine unverletzte beſcheidne Liebe nicht als Eigenſchaften an- geſehen ſeyn, die allein hinlaͤnglich waͤren, ihn dem ſchoͤnen Geſchlecht zu empfehlen. Man haͤtte ihm nicht das geringſte von ſeiner Sorg- falt in Kleinigkeiten, und im Ceremoniel ge- geben, ob man gleich dieſe Maͤngel leicht ſeiner Ehrerbietung vor dem Gegenſtande ſeiner Liebe zuſchreiben koͤnnen. Aber man hatte die Abſicht, an ſeinem Charackter zu zeigen, daß ein Mann nicht alles ſeyn koͤnnte; und dem ſchoͤnen Ge- ſchlecht einen Wink zu geben, daß ſie bei der Wahl eines Geſellſchafters auf Zeitlebens, lie- ber das redliche Herz eines Hickmanns vorzie- hen ſollten, welchen ſie ganz zu eigen haben wuͤr- den; als daß ſie die Gefahr liefen, das fluͤch- tige gefaͤhrliche Herz eines Lovelace vielleicht mit ganzen Dutzenden, und warſcheinlicher Wei- ſe, wenigſtens mit einigen der liederlichſten Per- ſonen ihres Geſchlechts zu theilen. Kurz, daß ſie, wenn ihre Wuͤnſche auf eine dauerhafte Gluͤckſeeligkeit gehen, mehr nach einem tugend- haften Gemuͤth, als nach dem Anſehen der Per- ſon oder ſeiner Geſchicklichkeit waͤhlen, und Be- denken tragen ſollten, einen guten Mann, aus einer Partheilichkeit gegen einen ſchlimmen, zum Beſten Beſten zu haben, der ſie und ihr ganzes Ge- ſchlecht vielleicht wieder zum Beſten haben wird.

Man hat indeſſen aus Gefaͤlligkeit in dieſe Zuſaͤtze zween Briefe eingeruͤckt, die vielleicht des Herrn Hickmanns Charackter bei den Schoͤ- nen erhoͤhen werden, welche bei einer Manns- perſon. Muth fordern, und lieber dadurch lei- den, als ihn entbehren wollen. ‒ ‒

Ein kuͤhner Geiſt gefaͤllt den Schoͤnen,

Die die Natur uns zu gehorchen ſchuf. ſagt Waller, und Herr Lovelace mit ihm.

Einige haben gewuͤnſcht, daß die Geſchichte in der Art zu erzaͤhlen, die bei dergleichen zum Vergnuͤgen und Zeitvertreibe erdichteten Hiſto- rien gewoͤhnlich iſt, und nicht in Briefen von den Perſonen ſelbſt, deren Begebenheiten man beſchreibt, geſchrieben ſeyn moͤchte.

Obgleich der Verfaſſer weiß, daß er dem Ge- ſchmack andrer nicht vorſchreiben darf, ſo glau- bet er doch, daß er die Freiheit hat, ſeinem eig- nen zu folgen. Vielleicht trauete er ſeiner Ge- ſchicklichkeit in der erzaͤhlenden Schreibart nicht ſo viel. Zudem hatte er das Gluͤck gehabt, ſchon vorher in einer in Briefen verfaßten Geſchich- te zu gefallen. Eine Geſchichte, dachte er, wo- rin ſo viele Leute von verſchiednen Charackteren und mannigfaltigen Umſtaͤnden, entweder als Haupt- oder Neben-Perſonen verwickelt ſind; die in einer Reihe von Briefen verſchiedner Perſonen fortgehet, ohne Ausſchweifungen und Epiſoden, die mit dem Haupt-Endzweck keine Z 2Ver- Verbindung haben, einzuſtreuen, wuͤrde ſelbſt um ihrer Neuigkeit willen, vornemlich in den jetzigen Zeiten, da man das Neue liebet, gut aufgenommen werden.

Doch ungeachtet wir uns bereits oben und in der Vorrede hieruͤber weitlaͤuftiger erklaͤret haben, ſo wird doch das folgende Urtheil eines ſinnreichen Auslaͤnders, das er mit groſſer Auf- richtigkeit uͤber dieſe Art Schriften faͤllet, hier eine Stelle verdienen.

„Der Verfaſſer hat bei der Geſchichte der „Clariſſa eben den Weg gewaͤhlet, den er in „dem Leben der Pamela betreten. Beide wer- „den von den Perſonen, welche die Geſchichte „angehet, in vertraulichen Briefen erzaͤhlet, die „zu derſelben Zeit geſchrieben ſind, da die Be- „gebenheiten geſchahen. Dies gab dem Ver- „faſſer groſſe Vortheile, die ihm keine andre „Art der Erzaͤhlung verſchaffen konnte. Die „kleinſten beſondern Umſtaͤnde; die Empfin- „dungen der Perſonen; und ihre Unterredungen „werden nach dieſem Plan, mit aller der Hitze „und dem Geiſt mitgetheilet, welche ein Affeckt, „den man ſich zu der Zeit bei den Verfaſſern „der Briefe, als ſehr ſtark, denken muß, erre- „gen konnte; und mit den eignen Zuͤgen bezeich- „net, die das Gedaͤchtniß bei einer ganz kuͤrz- „lich geſchehenen Begebenheit an die Hand ge- „ben kann.”

„Romanen uͤberhaupt, und beſonders des „Herrn von Marivaux ſeine, verlieren gaͤnz- „lich „lich ihre Warſcheinlichkeit, weil ſie voraus- „ſetzen, daß die Hiſtorie nach einer Reihe von „Begebenheiten geſchrieben iſt, da ſie ſchon ih- „ren Ausgang erreichet hatte. Denn dies iſt „ein Umſtand, der bei den Perſonen, die ſie er- „lebet haben, eine Staͤrke des Gedaͤchtniſſes er- „fordert, die ihres gleichen nicht hat, und alle „Warſcheinlichkeit uͤberſteiget, weil es dieſelben „in den Stand ſetzen muß, nach einer Zeit von „Jahren, bei einer kurzen Unterredung nicht „einen kleinen Umſtand vorbei zu laſſen. Oder „es ſetzet auch eine noch unwarſcheinlichere Ver- „traulichkeit zwiſchen allen dieſen Perſonen und „dem Verfaſſer voraus.”

„Jndeſſen bleibt bei einer Geſchichte, die in „Briefen erzaͤhlet wird, eine Schwierigkeit. „Es iſt nemlich nothwendig, ſich bei allen Cha- „rackteren einen ungemeinen Geſchmack am „Briefſchreiben zu gedenken, und ſich vorzu- „ſtellen, daß ſie keinen Umſtand, keine merk- „wuͤrdige Unterredung vorbeigehen laſſen, ohne „es unmittelbar niederzuſchreiben. Allein was „die Aufbewahrung der Briefe betrift, die ein- „mal geſchrieben ſind, dafuͤr hat der Autor „mit groſſer Scharfſinnigkeit geſorget, dieſen „Umſtand hoͤchſt warſcheinlich zu machen.” Dieſe Stelle iſt aus einer Critick der Ge- ſchichte der Clariſſa uͤberſetzet, welche im Franzoͤſiſchen geſchrieben, und zu Amſter- dam herausgekommen iſt. Die ganze Critick hat

Z 3Wir

Wir nehmen uns die Freiheit zu behaupten, daß das, was unſer Kunſtrichter von den Schwie- rigkeiten ſagt, welche bei einer Geſchichte, die in Briefen erzaͤhlet wird, anzutreffen waͤre, unſre Geſchichte nicht treffen wird. Man hat ſehr gu- te Urſachen davon angegeben, wie die beiden Schoͤnen, welche die Hauptperſonen ausmachen, dazu gekommen ſind, ein ſo groſſes Vergnuͤgen am Briefſchreiben zu finden. Die Vorwuͤrfe, woruͤber ſie ſchreiben, ſind kein bloſſer Zeitver- treib, ſondern vielmehr fuͤr beide ſehr wichtig. Doch giebt es verſchiedene Damen, die, wenn ſie von einander entfernet leben, einen loͤblichen Briefwechſel uͤber Dinge unterhalten, die ihre gegenſeitige Wolfarth und Freundſchaft viel weniger angehen, als die, woruͤber dieſe bei- den Fraͤulein ſchreiben. Die beiden vornehm- ſten Mannsperſonen in dieſer Geſchichte trieb ihr aufgeraͤumtes Weſen, und ihre eitle Ehrbe- gierde dazu an. Man wird uͤberhaupt finden, daß Leute, welche die Gabe haben, vertrau- liche Briefe zu ſchreiben, die man dieſen Cor- hat man im Engliſchen ins Gentleman’s Ma- gazine in die Monate Junius und Auguſt vom 1749. Jahre eingeruͤckt. Der Verfaſ- ſer hat darin von dieſem Werke ſehr vortheil- haft geurtheilet. Weil man in gedachter Mo- nats-Schrift die Critick mit Anmerkungen begleitet hat, worin man auf verſchiedne Ein- wuͤrfe dieſes redlichen Auslaͤnders antwortet, die er gegen einige Stellen der Clariſſa macht, ſo will man den Leſer dahin verweiſen. Correspondenten beilegt, ihre Feder bei Gele- genheiten von geringerer Wichtigkeit beſchaͤfti- gen werden. Dieſe Viere, deren Geſchichte mit einander verbunden iſt, thun ſich unter der groſſen Menge Characktere, welche damit ver- wickelt ſind, beſonders in der Gabe, Briefe zu ſchreiben, hervor. Die uͤbrigen ſchreiben nur bei Gelegenheit, und ſind, wegen der Verhaͤltniſſe, worin ſie mit den vier Hauptperſonen ſtehen, mehr aus Noth als aus Wahl hineinge- bracht.

Wider die Weitlaͤuftigkeit u. ſ. w.

Th. VII. S. 907. gegen das Ende, nach den Worten: wirkſam gemacht wird.

Andre ſind wiederum, und unter denſelben einige von dem ſchoͤnen Geſchlecht, welche wol- len, daß man die vortreflichen Eigenſchaften der Heldin dieſer Geſchichte ſo groß vorgeſtel- let, daß ſie alle Warſcheinlichkeit verloͤhren, und uͤber die Nachahmung erhaben waͤren. Al- lein man muß bedenken, wie die Erziehung der Clariſſa von ihrer erſten Kindheit an, ihr zu einem ſehr groſſen Vortheil gereichet, ſo wie ſie zu ihren vortreflichen Vorzuͤgen den Grund legte: Und man hoffet, daß man dieſes, um der Lehre willen, welche man dadurch einzuſchaͤr- fen gedacht, erwegen wird.

Sie hatte eine gottesfuͤrchtige, wol beleſene Perſon, die von keiner niedrigen Geburt war, Z 4zur zur Amme, welche ihr, wie Frau Harlowe ſagt, Siehe Th. IV. S. 52. das mit der Milch einfloͤßte, was ihr keine andre haͤtte einfloͤſſen koͤnnen. Sie war ſehr fruͤhe ſo gluͤcklich, mit ihrem ge- lehrten und wuͤrdigen Doctor Lewen, und mit andern Geiſtlichen, deren ſie in ihrem Te- ſtament erwehnet, nicht nur einen Umgang zu haben, ſondern auch einen Briefwechſel zu unter- halten. Jhre Mutter war, uͤberhaupt genom- men, eine gute Frau, die ihrer Geburt und Vermoͤgen Ehre machte. Und beide Aeltern vergnuͤgten ſich an ihrem Fortgang, und Wachs- thum in den Vollkommenheiten, die ihr, und durch ſie ihnen, eine ſolche beſondre Achtung zuwege brachte, daß man Urſache hatte zu ſagen: Die Familie wuͤrde, nun ſie davon getren- net waͤre, nichts mehr, als eine gemeine Fa- milie ſeyn. Siehe Th. VII. S. 76. Sie war uͤberdem eine Fraͤu- lein vom Lande, und fand, wie wir in der Fraͤu- lein Howe Abſchilderung geſehen haben, Siehe Th. VII. S. 811. 812. in der Land-Wirthſchaft und haͤuslichen Verrich- tungen ein groſſes Vergnuͤgen, ob ſie gleich ſo groſſe Eigenſchaften beſaß, der anſehnlichſten Geſellſchaft eine Zierde zu geben.

Das muͤſſen wir freilich geſtehen, daß man keine Clariſſen unter denen ſuchen muß, wel- che ſich beſtaͤndig in Ranelagh und Vauxhall finden laſſen, oder unter denen, welche man Bei- ſitze- ſitzerinnen des Spieltiſches nennen koͤnnte. Thun wir dieſes, ſo kann man man mit Recht den Charackter unſrer Heldin nicht nur fuͤr un- warſcheinlich, ſondern auch fuͤr unnachahmlich halten. Doch wir haben jetzt weder Raum noch Luſt, einen ſo verhaßten Vorwurf zu ver- folgen. Wir laſſen ihn alſo, nach der wieder- holten Erklaͤrung, fahren, daß wir es zuverlaͤßig wiſſen; Es ſind, und zwar in den Brittiſchen Staaten (oder man moͤchte ſie ſonſt ſchwerlich in ganz Europa finden) einige, und wie wir hoffen, noch mehrere, als wir kennen, wel- che bei den Gelegenheiten, wo es darauf ankam, eine aͤhnliche Demuth und Beſcheidenheit, und doch eine ſtandhafte und brauchbare Tugend zu zeigen, die Vollkommenheiten einer Clariſſa erreichet haben.

Nachdem wir ſolchergeſtalt kuͤrzlich die vor- nehmſten Einwuͤrfe beruͤhret, die gegen verſchie- dene Theile dieſer Geſchichte gemacht worden, ſo wird man uns hoffentlich erlauben, dies hin- zuzuſetzen: Wenn wir geglaubt haͤtten, es ſtuͤnde uns frei, von ſo vielen Briefen Abſchriften mitzu- theilen, die von der andern Seite den Ausgang der Geſchichte, und die ganze Ausfuͤhrung des Werks billigen, und von den beruͤhmteſten Ken- nern aller Arten von Schriften in den ſchoͤnen Wiſſenſchaften geſchrieben ſind; ſo haͤtten wir vieles, was in dieſem Anhange beigebracht iſt, weglaſſen koͤnnen.

Z 5Den

Den Haupt-Anſtoß haben die mehreſten an der Laͤnge des Werks gefunden. Wir wollen daher demjenigen, was wir zu unſrer Verthei- digung hieruͤber geſagt haben, noch die Worte eines unſrer Correspondenten hinzufuͤgen:

Wenn in der Geſchichte u. ſ. w.

Ende der Zuſaͤtze zur Geſchichte der Clariſſa.