Mein Pferd — mein Pferd — a horse a horse, a kingdom for a horse — ja ſo hab' ich geſchrien, und bin hinuntergeſtürzt, um fortzujagen nach Paris — lache mich aus, ſchmähe mich, ſchlage mich, daß ich nur bis an's Portal des Schloſſes kam: Julia ſtieg aus dem Reiſewagen, und ſah mich neugierig an mit ihren großen Augen, und das große Auge der Welt¬ geſchichte ſchlug ſeine Wimpern für mich zu, und ich blieb hier und glühe in Liebesfieber, wie es meine Seele nie gekannt. Vergieb mir, ich reiche dem Valer die Feder, er mag weiter ſchreiben. Ich kann es nicht.

Ich habe Unrecht gegen Sie, Ihre gegen mich ge¬ richteten Vorwürfe ſind gerecht. Aber ehrlich und offen will ich gegen Sie bleiben; Sie haben mir Ihre Liebe und Hand angetragen, Sie haben mich damals über¬ raſcht, ich war ein unerfahren Ding; ich wußte nicht, was ich verſprach. Warum mußten Sie aber auch ſo lang' von mir bleiben; warum kamen Sie nicht, wie Sie verſprachen, dies Frühjahr! Wie viel Schmerz wäre mir erſpart worden. Ich habe die Treue gegen Sie gebrochen. Ihr Verlobungsring liegt im Kaſten. Fürchten Sie nicht die Nachricht eines Exceſſes, es gilt nur die Treue meines Herzens. Valerius, ein Poet, kam zu uns, er warb um Niemand, lebte ruhig, harm¬ los, dem Anſchein nach ohne Wunſch, ohne Verlangen nach irgend etwas an unſrer Seite und gewann ſich ſomit das, was er nicht ſuchte, unſre Theilnahme. Ich hatte ihn gern, und nur zuweilen dämmerte die Ver¬ muthung in mir auf, daß er Ihnen gefährlich werden könnte. — Erlauben Sie mir dies Wort; Ihr letzter Brief berechtigt mich noch dazu. Aber ich ſchüttelte lächelnd den Gedanken von den leichten Schwingen mei¬ nes Weſens; ich hoffte nichts als einen lieben, zuver¬ läßigen Freund in ihm zu gewinnen. Sein unwandel¬ barer Gleichmuth beſtärkte mich darin. Wie ein Blitz¬ ſtrahl traf mich das Wetter. Vor einiger Zeit ſuch' ich ihn und Alberta, die im Garten promenirten. Ich biege um eine hohe Cypreſſenreihe und ſehe in der Tiefe des Gartens zwiſchen Bäumen eine Gruppe, die mich erſtarren machte, und mir eine traurige Gewißheit über mein In¬ neres brachte. Alberta ruht an der Bruſt des Valerius. Heiße Thränen ſtürzten aus meinen Augen, ich fühlte, daß ich Ihnen untreu geworden, daß ich jenen unglück¬ ſeligen Mann liebte. Keine Macht der Erde würde dies Geſtändniß über meine Lippen gebracht haben; Ihnen bin ich's ſchuldig. Vergeben Sie mir, vergeſſen Sie mich. Denken Sie mit Theilnahme an unſer grünes Schloß, wo außer meinem Leid ein breites Feld von Trauer ſprießt.

Wir ſind in einem Hauſe und ich muß das todte geſchriebene Wort an Sie richten, dem warmen leben¬ digen geſtatten Sie keinen Zugang. Warum verſchließen Sie ſich in Ihrem Zimmer, warum nehmen Sie mir meinen Tag, das Licht ihrer Augen? Iſt es meine Schuld, daß ich Sie ſpäter geſehen als die gute Al¬ berta? Ich habe ein heißes glühendes Herz, mein Fräu¬ lein, ich ſchwöre es Ihnen, ich will, ich werde Ihr kaltes Gemüth erwärmen; nur Ihre Hand reichen Sie mir, durch die Fingerſpitzen will ich mein Leben bis zu Ihrem Herzen treiben. Nie habe ich einem Weibe meine Liebe erklärt, Ihnen, Julia, ſage ich, daß ich vergehe in Liebesſehnſucht nach Dir. Du biſt meine Sonne, mein Mond, der ganze geſtirnte Himmel meiner Wün¬ ſche, meine Erde, meine Welt, meine ganze Hoffnung auf Seligkeit. Antworten Sie mir, meine ganze Seele fleht, antworten Sie mir gütig, öffnen Sie Ihre Zim¬ mer, ich muß Sie ſehen, ich verſchmachte in dieſer Wüſte. Ihr Anblick iſt mir die erfriſchende Quelle; ich renne mir den Kopf ein in dieſer Nacht. Sie ſind mein Licht, o leuchten Sie mit dem Meere des Lichts in Ihren Augen. Ich zünde das Schloß an, um Sie aus den Flammen zu tragen, Sie in Dampf und Gluth zu küſſen. — Weib, was mich unterjocht, ich liebe Dich Julia, Du weißt nicht was das heißt. Antworte mir, erſcheine! —

Wie es mir geht, meine liebe, liebe Mutter? Gut — ſchlecht — die Worte paſſen nicht dafür; unglaublich wunderlich. Für Augenblicke fühl' ich mich beſeligt, ich ſchwimme in Blüthendüften, und dann kommt wieder ein langer Tag unausſprechlicher Angſt, kindiſcher Ver¬ zweiflung. So leiten die Dichter gewöhnlich ein, wenn ſie ein verliebtes Mädchen einführen wollen; ich weiß, wie oft Papa darüber lachte, aber hier iſt es doch ein wenig anders. Ein junger Mann, von aller Welt kurz Hyppolit genannt — er ſoll der Sohn eines ſpa¬ niſchen Grand ſein — macht mir auf eine beiſpielloſe Weiſe den Hof. Sein ſtürmiſches Weſen, mit dem er mich übereilte, hat mich tödtlich erſchreckt; was ich von der Fürſtin Conſtantie, die ſeit einigen Tagen hier iſt, vernehme, was ich an der unglücklichen Alberta ſehe, die ihn glühend liebt, und plötzlich von ihm verlaſſen iſt, flößt mir ein Grauen vor dem Menſchen ein. Und da¬ bei iſt er zauberhaft ſchön, beredt, liebenswürdig — ach meine liebe Mutter! dafür iſt der Ausdruck erfun¬ den: er iſt ein gefährlicher Menſch. Wenn Alles wahr iſt, was man vereinzelt von ihm hört, ſo iſt er ein ſol¬ cher Ausbund von Laſterhaftigkeit, eine ſolche Größe von Untugend, daß man verſucht wird ihn zu bewun¬ dern. Er weiß z. B. um Albertas heftige Neigung für ihn, er hat ſie hingenommen wie ein angenehm Geſchenk und vom Tage meiner Ankunft an nicht die mindeſte Notiz mehr davon gezeigt. Meinſt Du nun aber, daß er in ihrer Gegenwart befangen, auch nur im Mindeſten befangen wäre? Gott bewahre; er un¬ terhält ſich harmlos, als ob gar nichts vorgefallen ſei. Mich verfolgt er mit den feurigſten Verſicherungen ſei¬ ner Liebe; aber ſelbſt in ſeinen Bitten liegt etwas Wil¬ des, Herausforderndes. Der Himmel weiß, was die Fürſtin gegen ihn hatte, ſie nahm in der erſten Zeit ihres Hierſeins unglaublich leidenſchaftlich Partei gegen ihn, ſie war immer ſo erregt, wenn ſie von ihm ſprach, daß ich eine Zeitlang glaubte, ſie habe eine glühende Neigung in die Livrée des Haſſes gekleidet — es war ein auffallender Anblick, dieſe ſtolze gewaltige Frau und den imponirenden Hyppolit einander gegenüber ſitzen zu ſehen: Conſtantie ſah ihm vornehm, feſt, ſtarr in die Augen, als erzähle ſie ihm eine Geſchichte von ſeiner eignen Nichtswürdigkeit; er gab die Blicke ſprühend zu¬ II. 3 rück, und warf einen ganzen blitzenden Wolkenhimmel mit lauter Zerſtörung und Verachtung in ihre Augen, der verächtlich heruntergezogene Mund ſprach die Er¬ läuterung jener fürchterlichen Blicke. So oft er den Namen Desdemona ausſprach, war der Stolz der Für¬ ſtin gebrochen, ihre Schlacht verloren — es iſt unver¬ kennbar, daß ſich die beiden Leute gekannt, und viel¬ fache Beziehungen zu einander haben. Conſtantie iſt heftig, leidenſchaftlich, ſogar rachſüchtig, weil ſie nicht nur eitel, ſondern ſtolz iſt — ſollte es ihr vielleicht mit Hyppolit wie der armen Alberta ergangen ſein! Ich will doch genau Acht haben, oder Hyppolit ſelbſt ein¬ mal fragen — erinnerſt Du Dich nicht, liebe Mutter, wie verwegen ſie vorigen Winter in Berlin über der¬ gleichen Dinge ſprach, wenn ſie des Donnerstags in unſere kleineren Geſellſchaften kam. Ich habe mich im¬ mer vor ihrer Art zu lieben gefürchtet; ihre Neigungen ſind ein glühender Sirokko, und ſie paßt eigentlich ganz zu Hyppolit. Die gute Alberta hat einige Tage un¬ ausſprechlich gelitten, jedoch es ſcheint mir wie eine hitzige Krankheit mit Heftigkeit, aber ſchnell vorübergehen zu wollen. Ihr zum Glück und uns Allen zur Freude iſt ein Herr Valerius hier, der auf Alle den wohlthä¬ tigſten Einfluß ausübt. Er iſt der einzige, mit dem Hyppolit in ſeiner jetzigen Leidenſchaft, die aus aller¬ lei Ingredienzien zuſammengeſetzt iſt, redet. Ich glaube, Hyppolit haßt die Fürſtin ebenſo, wie er mich zu lieben glaubt, und wenn ich dem Manne heute ſagte, ich liebe ihn, ſo theilte ich wahrſcheinlich in einigen Wo¬ chen das Schickſal ſeiner Verlaſſenen — ich will aber mein Schickſal mit Niemand theilen, ich will mich durch nichts hinreißen, übereilen laſſen, ich will nicht dieſen Gefühlsaufwand, dieſe Stürme, dieſe Unebenheiten, dies unerſprießliche Geräuſch. Liebe Mutter, ich bin meines Vaters Tochter, ſchilt mir nicht dies mein Weſen. Es macht dieſe innere Ordnung nur mein Glück. Könnteſt Du Dich mit mir hier umſehen, wie die Neigungen, Lei¬ denſchaften, Verhältniſſe bunt durch einander liegen, wie in einem ungeordneten Zimmer, Du würdeſt mit mir da¬ vor zurückſchrecken. Solche Unklarheit, Verworrenheit meiner inneren Dinge iſt immer ein Unglück für mich, das mich zu Tode hetzte wie ein Geſpenſt. Darum lobte ich den Herrn Valer; faſt Alle lehnen ſich an ihn, weil er al¬ lein feſt zu ſtehen ſcheint. Es iſt, als ob er mit Alberta in magnetiſchem Rapport ſtände, ſo wie er zu ihr tritt, ſchließt ſich die Blume ihres Schmerzes mit ihren Thränen, und 3 * das liebe Mädchen iſt mild, ſanft, ja manchmal ſogar heiter. Er ſpricht ſehr ſchön, nicht ſo glänzend wie Hyppolit, aber eindringlicher, gediegener; alle ſeine Ei¬ genſchaften ſind nicht ſo blendend wie bei dieſem, aber alle ſind ſichrer, feſter, abgemachter. Ich liebe das ſehr. Auch Graf Topf iſt ihm ſehr zugethan, und die Fürſtin, welche ihn anfänglich ignorirte, weil er etwas ſparſam in den Annäherungs- und Höfllichkeitsformen iſt, geizt jetzt förmlich mit ſeinen Geſprächen. Er ſchafft uns die einzigen heimlichen Abendſtunden: wir ſitzen auf der Plattform des Schloſſes unter dem Zelte, ſehen auf der einen Seite nach den fernen Bergen, auf der andern nach der nahen Stadt und dem Fluſſesſpiegel, der zu ihr hinzieht; Hyppolit raſtet ſelten lange dabei, ſondern ſtürmt meiſt zu Pferd durch die Ebene und Va¬ lerius bringt uns in das liebenswürdigſte Geſchwätz. Er hat zwar eigentlich ſelbſt abſcheuliche Grundſätze über Ehe, Staat und Menſchen, aber er verſteht es, das Wildeſte geordnet vorzutragen, intereſſant, wünſchens¬ werth zu machen; die freien Dinge, welche Conſtantie äußert, ſind eigentlich bei weitem nicht ſo arg als die ſeinen, und doch klingen ſie mir ſo viel gräulicher. Es kommt vielleicht daher, weil ſie mir unweiblich dünken. Die Fürſtin vertheidigt zum Beiſpiel den Genuß aller Vergnügungen, auch wenn ſie nach unſern bürgerlichen Anſichten zu den verbotnen gehören. Sie hält z. B. die Ehe nur für eine Form, welche der äußeren Dinge wegen da ſei, und namentlich den materiellen Beſitz des Weibes ſichere. Es wird mir unheimlich, wenn ich eine verheirathete Frau ſo ſprechen höre — wenn dergleichen verwirklicht werden ſollte, ſo müßte ja ein troſtloſes Durcheinander entſtehen. Valer, welcher die Frauen ſelbſtſtändiger geſtellt ſehen will, und wunderlich genug von den neuen verwirrenden Zeitbewegungen Viel für uns erwartet, opponirte der Fürſtin in vielen Din¬ gen. Er machte ſie darauf aufmerkſam, wie gerade jetzt das äußere Leben der Frauen in der Luft ſchwebe, wenn ſie ihren einzigen Haltpunkt, die Ehe, aufgäben; wie nur die ſtärkſten und edelſten Weiber einen Ueber¬ gang zu beſſerem freierem Geſellſchaftsleben dadurch bil¬ den könnten, daß ſie ſich der Ehe nicht unterwürfen, die neuen Begriffe aber auf alle Weiſe unterſtützten, weil nach der politiſchen Revolution die ſociale vor den Thoren läge, durch welche das Weib eine geſellſchaft¬ liche Stellung erlangen würde. Das Chriſtenthum habe das Weib nur zur Hälfte frei gemacht, ſie müſſe es ganz werden; der jetzige Durchgangspunkt aber bringe wie jedes Ringen nach neuen Zuſtänden, wie alles Halbe ſehr viel Unglück, und die Frauen müßten ſehr auf ihrer Hut ſein, da die öffentliche Meinung noch keinesweges ſo weit gebracht ſei, Toleranz gegen ſie zu üben. Die alten Verhältniſſe ſeien wie die alte Kirche in Auflöſung begriffen, die Rettung ſei nahe, aber die Gefahr doppelt groß. Ich ſchreibe Dir dieſe Dinge aus meinem treuen Gedächtniß; ich verſtehe wenig oder gar nichts davon, und ſie würden mich wie alles Aen¬ dern beunruhigen, ſähen ſie nicht in dem Vortrage Va¬ lers ſo abgemacht aus. Die Fürſtin proteſtirte feurig dagegen. Sie gab die eigentliche Auflöſung der Ehe und Kirche in den höheren Ständen zu, fand die Auf¬ löſung vernünftig, verlangte aber das Beibehalten der alten Formen, welche die Gebildeten ſchützten und doch nicht beengten, der großen Maſſe aber nothwendig ſeien. Valer nannte das lächelnd Ariſtokratismus und gebrauchte den garſtigen Ausdruck, daß auf dieſe Weiſe die Welt verfaule. Geſchwüre müſſe man aufſchneiden, auch wenn es ſchmerze. Fi, — wie häßlich klingt das und doch fällt es mir jetzt erſt auf; im Munde des Man¬ nes klang's nicht ſo. Herr William, einer der hieſigen Gäſte, vertheidigte hart und unduldſam das Beſtehende, und tadelte beide Anſichten, ſie ſeien unchriſtlich und darum unſittlich, löſ'ten das Fundament der Civiliſation, und untergrüben die Grundprincipien der Geſellſchaft; ſie ſeien die Ausgeburt des menſchlichen Dünkels, wel¬ cher die Gottheit ſpielen und die ewigen Geſetze um¬ ändern wolle. Die Menſchen hätten zu hundert Malen verſucht, das Chriſtenthum abzuſchaffen und ſeien im¬ mer zu Schanden geworden; ihm verdankten wir alle Art von Bildung und es heiße auf die Barbarei zu¬ rückdrängen, wenn man dergleichen Auflöſung predige — menſchlicher Verſtand ordne keine Welt, der göttliche ſei nnsuns in Chriſto zu Hülfe gekommen, und es heiße Gott läſtern, wenn man ſeine eignen Inſtitutionen ver¬ beſſern wolle. Valer nahm das Geſpräch gegen ihn auf; ich kann Dir's nicht wiederholen, weil es für mich zu gelehrt wurde. Die Fürſtin lud Beide ein, in einigen Wochen auf ihrem Luſtſchloß einzukehren, wo ſich einen Monat hindurch viel Geſellſchaft zuſammen¬ fände. Es ſei ein Geſundbrunnen in der Nähe, wel¬ cher Valers nicht ganz feſter Geſundheit ſehr zuträglich ſein werde. Alberta ſah aufmerkſam und faſt ängſtlich drein und horchte. William nahm die Einladung ſehr dankbar an, Valer ſchlug ſie aus. Die Fürſtin war verletzt. Alberta ſchien erfreut; wir trennten uns. — — So eben iſt der Graf aus der Stadt zurückgekommen, und hat die wunderliche, aber wie er meint, zuverläſſige Nachricht mitgebracht, daß ſich unter den hieſigen Poe¬ ten ein verkappter Prinz aus einem ſehr vornehmen Hauſe befinde. Du kannſt denken, welche Neugier dieſe Nachricht erregte; die Meinungen waren alle dafür, es könne nur Hyppolit oder Valerius ſein. Natürlich dauerte es auch nicht lange, daß Beide aus dem Fragen, Zi¬ ſcheln, Ausholen erfuhren, um was es ſich handle. Hyppolit ſchlug ein tolles Gelächter auf, und verlangte unanſtändig, man ſolle ſeinen Vater nicht verunglim¬ pfen, der ein Mauleſeltreiber in Catalonien ſei. Va¬ lerius lachte ebenfalls und erklärte mit liebenswürdiger Offenheit, daß ſein Vater ein ſchlichter Landgeiſtlicher mit 400 Thlr. Gehalt wäre und noch ſechs Prinzen außer ihm und zwei Prinzeſſinnen auferzogen habe. Die Geſellſchaft war durch dieſe Erklärungen verſtimmt, und die Fürſtin fragte piquirt Valerius, ob es ihm ſo unangenehm ſei, für einen Prinzen gehalten zu werden. Der abſcheuliche Menſch antwortete ſehr ernſthaft „Ja.“ Auf William rieth wunderlich genug Niemand, und ob¬ wohl man die Vermuthung bei Hyppolit und Valerius noch keinesweges aufgab, ſo ging doch nun Alles auf den ſogenannten Provençalen Herrn Leopold über. Die¬ ſer kleine hübſche Mann iſt ſehr wenig auf dem Schloſſe zu ſehen, er ſtreift in der Umgegend umher und ſoll lauter demokratiſche Liebſchaften anknüpfen. Seine Freunde wußten nichts über ſein Herkommen und dem einfältigen Valerius fiel es erſt jetzt ein, daß er ſchon früher einmal von Leopold ſelbſt etwas Aehnliches ge¬ hört, es aber vergeſſen habe. — —

Alſo wirklich krank biſt Du, gemüthskrank? Krank an Deinem neuen Frankreich — ich glaube Du haſt Recht mit Deiner Krankheit; ſie wollen Euer heißes Juliblut confisciren. Schreib' mir nur nicht ſo karg darüber — mehr, mehr, auch wenn es Wermuth iſt.

Der Teufel iſt los und es gilt den ernſthaften Ver¬ ſuch, ob wir ihn nicht beſiegen können. Ein Weib, das ich nicht gewinnen kann, ein Freund, deſſen Herz¬ blut unnützerweiſe ſtrömt. Valerius ſchoß ſich heut Mor¬ gen mit einem Fremden, der verlarvt auf der Menſur erſchien, und dem Graf Topf ſehr ernſthaft ſekundirte. Sie ſchoſſen ſich auf Barriere. Valer war vollkommen paſſiv dabei, blieb unverrückt auf ſeinem Platze ſtehen, und machte keine Miene anzugreifen. Deſto eiliger avancirte der Gegner. Als Valer die blutigſte Abſicht nicht mehr verkennen mochte, regte ſich ihm die Galle auch, er trat einen Schritt vor und drückte ab, im nämlichen Augenblick that's der Gegner auch — Blitz und Knall von beiden Seiten, Beide ſtürzen zu¬ ſammen. Kaum fing ich meinen armen Freund noch in den Armen auf. Das Blut ſtürzte aus der oberen rechten Bruſt. Eh' ich ihn noch ins Haus bringen konnte, hatte ſich der Gegner aufgerafft, er war nur von einem Streifſchuß am Schlaf betäubt geweſen und kam ohne Maske zu uns heran. Valer, der nicht einen Augen¬ blick die Beſinnung verlor, ſchien ihn ſogleich zu erken¬ nen und machte — ſprechen konnte er nicht — eine unwillige Bewegung mit der Hand zum Zeichen, daß er ihm aus den Augen gehen möge. Der Narr konnte aber ſein Komödienſpiel nicht laſſen und fing an zu deklamiren, er ſei Clara's Bruder, und Valer habe ſeine Schweſter unglücklich gemacht, ein Brief, den er bei ſeiner Schweſter gefunden, habe es ihm verrathen — — Es wurde mir zu Viel, und ich drängte ihn mit Schul¬ ter und Arm von meinem Freunde weg, ihn bedeutend, daß Epiloge vor einem ſchwer Verwundeten überflüſſig ſeien, und daß ich ihm mit meiner Sekundantenkugel den Weg zeigen würde, wenn er ſich nicht ſchleunig davon mache. Dem Grafen ſagte ich einige harte Worte wegen dieſes unziemlichen Betragens, er zog den Mann mit dem gelben Italienergeſicht fort. Ich trug Valer auf ſein Zimmer; es war ſehr früh am Tage. Niemand ſtörte mich. Der Graf hatte ſchon den Abend vorher nach einem Arzte geſchickt, der ward her¬ beigeholt, und unterſuchte die Wunde. Die Kugel war dicht unter der Schulter hineingegangen und ſaß noch drinn. Der malitiöſe Schuft hatte wenig Pulver genom¬

men. Valer hatte noch kein Wort geſprochen; wir leg¬ ten ihn ſo, daß er es bequemer hatte, und er forderte plötzlich den zögernden Arzt auf, raſch ans Werk zu gehn, die Kugel herauszuziehen und ihm rund und baar zu ſagen, ob es das Leben koſte, und wie lang' es dau¬ ern könne. Der Arzt ſchien ein Tölpel zu ſein, machte dem armen Valer unſägliche Schmerzen, eh' er die Ku¬ gel faſſen und herausbringen konnte, und zuckte dann, nochmals befragt, unſicher die Achſeln. Ich ſtieß den Narren weg, nahm die Unterſuchungswerkzeuge, und forſchte ſorgfältig, wie weit die Kugel gedrungen. Ich habe ja doch nicht umſonſt mit Cuvier am menſchlichen Körper die Lebensſtrömungen aufgeſucht. Mein Beſcheid war etwas tröſtlicher. „Es iſt Gefahr da, Valer, ſie kann aber abgewendet werden, wenn Du mehrere Tage ohne äußerliche und innere Bewegung ſtill ruheſt.“ — „„Ich danke Dir, — ſagte er — berichte dem Manne noch, daß er ſeine fanatiſche Wuth aufgeben und verſichert ſein möge, er ſei im Irrthum über mich und ſeine Schweſter““ — „Ich will lieber dem Hans¬ wurſt den Hals brechen“ — Valer machte lächelnd eine mißbilligende Bewegung; ich ging zum Grafen. Das ganze Haus war aufgeweckt und voll Beſorgniß, die arme Alberta, das gutmüthige Kind, hatte verweinte Augen, auch Gräfin Julia war da, und das ſchlimme Weib hat mich noch nie ſo angelegentlich um etwas gebeten als hier um Nachricht über Valer; ſelbſt die Fürſtin hatte ſich eingefunden, und ſtellte ſich beſorgt um unſern Freund. Der Graf begegnete mir, und war auf dem Wege zu uns; der gute alte Mann hatte geweint, und war in Todesangſt um ſeinen Liebling, dem er bereits im Herzen alles Mißtrauen abgebeten, was etwa die Anklage des Fremden erregt haben mochte. Ich theilte ihm Valers Auftrag mit; der Fremde war ſchon fort, er iſt Camillas Verlobter, und iſt ſeiner entflohe¬ nen Braut nachgeeilt. Gott weiß, was der flüchtigen Camilla durch den Sinn gegangen iſt. Es hat mich gerührt wie alle Domeſtiken, ſchluchzend herankammen, um zu fragen, ob der gute Herr Valerius auch am Leben bleiben werde. Es iſt mir immer bewunderns¬ werth an Valers eigentlich ſo vornehmem Weſen geblie¬ ben, wie demokratiſch er die unter ihm Stehenden zu behandeln und dadurch zu feſſeln weiß. Es iſt nicht die niedrige Volksſchmeichelei, die ich eben ſo haſſe wie das Speichellecken eines Hofraths, es iſt das vertrau¬ liche Zugeſtändniß, der Andre habe dieſelben Anſprüche wie er und nur die Mittel ſelbige geltend zu machen ſeien verſchieden, was dem Valerius ſo viel Herzen un¬ ter der Volksmaſſe gewinnt. Es wäre entſetzlich, wenn der Tod ſeine Krallen in das ſchöne Herz ſchlüge. Ich habe Valer ſehr lieb. Selbſt ein allzu ſanguiniſcher Menſch brauche ich wechſelnde Wogen und Stürme, aber mein Auge ruht aus auf meines Freundes Spiegelfläche des innern Meeres. Ich bin gewiß, daß es ihm unſäglich viel koſten mag, ſo ruhig und geordnet zu ſein, die Ge¬ danken, die oft ſo wild und toll ſind gleich den blut¬ dürſtigen Thieren der Wüſte, alſo gezähmt zu haben, daß ſie wie ſtolze civiliſirte Löwen und Panther vor ſeinen Wagen einhergehen, ich bin überzeugt, daß es ſeine beſten Kräfte verzehrt, die umfaſſendſte Revolution im Buſen zu tragen und doch der Humanität keinen Augenblick zu vergeſſen. — Seine Gefahr hat das Unglaubliche vermocht: ſie hat eine Pauſe in meiner Leidenſchaft zu Julia hervorgebracht, ich darf und will jetzt nicht an das Weib denken, nach dem mein ganzes Weſen ſich breitet, wie der Sturmwind über die Fläche, die er bedecken, durchdringen, mit ſich fortreißen möchte. Es iſt nicht die gewöhnliche Koketterie in mir, daß mich ihr Widerſtand doppelt reize; ich habe immer despotiſch geliebt und nie darnach gefragt, wie der Gegenſtand meiner jedesmaligen Neigung mein Ich in ſich aufnahm, wenn ich mich ihm näherte, ich weiß, daß Valerius Recht hat, wenn er mich den fürchterlichſten Egoiſten der Liebe und darum unmoraliſch nennt — aber ich weiß auch, daß ich dieſe ſchöne Julia mit den ſchwim¬ menden Herzensaugen mit der ganzen im Morgenthau der Jugend lüſtern hin und her ſchwankenden Geſtalt verfolgen werde durch alle Zonen, bis dies weiche We¬ ſen meinen ſtraffen Gliedern ſich anſchmiegt in Begeg¬ nung und Wolluſt. Ich werde — — nicht doch, ich werde nichts thun, bis Valers Gefahr abgewendet oder — beendet iſt. Es würde mich ein Todtenfieber ſchütteln, wenn mir der liebe Mann von meinem Feinde, dem Tode, entriſſen würde. Ihr ſeid alle Trabanten, er iſt ein Planet mit eignem Lichte; ich bin ſein Komet. Sein Anblick, ein Wort aus ſeinem Munde, eine Zeile von ſeiner Hand ſind mein Polaſtern auf meiner gro¬ ßen Seereiſe, ich würde mich den Wogen überlaſſen, ginge mir dieſer Stern unter. — —

Ich weiß es Freund, Du wirſt außer Dir ſein über meinen Brief, Du wirſt mich dumm, albern, ver¬ rückt nennen. Vergieb mir meine Albernheit, ich will wenigſtens wahr ſein, und Dir alles geben, was ſich mir durch den Kopf bewegt. Ich fühl' es daß ich auf einer Grenzlinie angekommen bin und plötzlich ein an¬ drer Menſch werde, ich fühl' es, daß Dir dieſer neue Menſch weniger behagen wird als der alte mit ſeinen Fehlern. Aber geſtatte mir, daß ich Euch allmählig Al¬ les, was ſich in mir bewegt, darlege. Daß ich viel¬ leicht mehrere Monate nur rhapſodiſch zu ſchreiben im Stande bin, kann Euch nicht wundern, wo ſoll ich die Ordnung hernehmen, da ich eben in eine Kriſis trete, die nach Ordnung lechzt. Die Welt mit ihrer Unordnung iſt mir plötzlich auf die Bruſt gefallen, ich will ſie allmählig herunterwerfen, Gott weiß, was mir dann übrig bleibt. Ob ich reicher oder ärmer werde! Wenn auch ärmer, ich will aufräumen. Ich glaube Dir ſchon einmal etwas Aehnliches geſchrieben zu haben, es iſt nicht daſſelbe geweſen, was ich jetzt denke, viel¬ leicht iſt das jetzige gerade der Antipode von dem Frü¬ heren, vielleicht war Jenes Abenddämmerung, vielleicht iſt dies Reaktion und Jenes war Revolution. Beide müſſen Schutt wegſchaffen, aber wahr bin ich immer bei meiner armen Seele.

Um Gotteswillen iſt es wahr, iſt es wirklich, was ich eben im Hauſe der Fürſtin vernommen — Ludovico hat den Valerius erſchoſſen? O ich beſchwöre Dich, fertige den Boten ſogleich wieder ab, damit ich heut' noch Nachricht habe. Ich ſtehe zwiſchen lauter Grä¬ bern und will doch wiſſen, in welches ich ſpringen ſoll. O Gott, meine Gute, ich kann nicht ſchreiben, weil ich nicht ſehen kann vor dem Thränenſtrome. Nein, nein, Gott wird ſeinen Liebling doch nicht von einem heißblü¬ tigen Tölpel ermorden laſſen, deſſen einzig Verdienſt das heiße Blut iſt. Armes Mädchen, was magſt Du leiden. Ach es iſt Unſinn! Der Mann, der noch ſo viel in der Welt zu thun hat, kann nicht erſchoſſen ſein von einem nutzloſen Menſchen. Iſt dieſer Narr doch gar verrückt genug, mich hier auszukundſchaften und meine Hand zu verlangen, während er mir auf die nächſte Frage eingeſtehen muß, daß er Valerius niedergeſchoſſen, und nicht wiſſe, ob er noch lebe. Und jenes Herz ſollte ſtill ſtehen — o wozu klappern die tauſend unnützen dann noch weiter?! O Liebe, ſchreibe mir ſogleich! Lu¬ dovico iſt ſchon auf dem Wege nach Berlin, um mich einzuholen — der Uebelthäter ſoll in den Wind fahren, ich bleibe vor der Hand hier — und meine gute Alberta, nicht wahr, Du ſchreibſt ſogleich — ach Gott, ich weiß nicht was ich ſage, was ich will — ja, ja Gewißheit nur, nichts weiter. —

Warum hat die Natur den Menſchen nicht größer und ſtärker geſchaffen? Ueber Berge mag er ſtolpern können, aber es iſt ein Jammer, daß er über jeden Maulwurfshaufen fällt. Solch ein Wicht kann doch eigentlich auch nicht ſchön ſein! Man ſollte keine Sta¬ tuen mehr machen, keine menſchlichen Figuren malen, keine Heldengedichte und Dramata ſchreiben. Die ganze Natur allein verdient ſo etwas, der einzelne Menſch aber nicht. Nicht das kleine Herz dieſes Mädchens kann ich erobern — o, der Menſch iſt ein Wicht und nichts weiter.

Meine Kräfte ſind in dieſem Augenblick zu ge¬ ſchwächt, als daß ich Deinen Brief ſorgfältig einzeln und umfaſſend beantworten könnte. Es iſt ein trüber Nebel¬ tag, den Du mir geſchickt, Freund. Jeder gewiſſenhafte Menſch zweifelt zuweilen an den Wahrheiten, die ſein Leben leiten und zuſammenhalten. Du biſt in einer be¬ denklichen Kriſis, und ich fürchte, die Jugend Deines Geiſtes und Herzens geht darin zu Grunde; ich fürchte, Du wirſt in Kurzem ein alter Mann ſein, die Jugend irrt allerdings mehr als das Alter, aber ſie iſt Poeſie und Leben; ein grüner Irrthum iſt ſchöner als ein ver¬ trocknetes richtiges Wort. Die Natur wechſelt, das Bild bleibt unverändert — willſt Du den gemalten Frühling dem natürlich knospenden und grünenden vorziehn, weil jener unverändert derſelbe bleibt? All' ſolche Kriſen und Reactionen kommen von einer mangelhaften Geſchichtsauf¬ faſſung, von der Minuten- und Tagsgeſchichte — jene Wiſ¬ ſenſchaft aller Wiſſenſchaften zählt aber nach Jahrhunderten. Jeder große Mann bringt Tauſenden Tod, um Millionen Leben zu bereiten; der Haufen Todter, den der Kampf einer neuen Zeit um Euch aufhäuft, verengt Euch die Ausſicht, Ihr ſeht nur den blutigen Tag, nicht das goldne Jahrhundert. In einem Worte ruht die Erſchei¬ nung ſo vieler Reactionen aus gutem Willen. Dies Wort heißt „Vergeſſen, daß wir in einer kritiſchen Zeit leben.“ Die Jugend, die keiner Ruhe bedarf, weil ſie Leben genug beſitzt, fragt wenig darnach, was Dies oder Jenes koſtet, ſie iſt für Revolution, weil ſie für Ab¬ wechſelung, für große Lebensentwicklung iſt. Wenn uns die Jugend verläßt, ſo meinen wir, die Zeit müſſe eben¬ falls vollendet ſein; wir verlangen, daß die Zeit in eben ſo kurzen Schritten gehe als ein Menſch, eben ſo ſchnell mit ihrem Leben zu Ende ſei als wir. Der iſt der große Hiſtoriker, der nicht nach dem Schlage des eignen Her¬ zens urtheilt, denn wie zeitig ſchlägt ein menſchliches Herz matt, ſondern nach dem Herzſchlage der geſchicht¬ lichen Epoche. Das Jahrhundert kommt wie ein Wan¬ dersmann mit zerriſſenen, abgetragenen, ſchmutzigen Klei¬ dern an dem Orte an, wo es ſich neu kleiden, reinigen, ſäubern, umgeſtalten ſoll — ein Kleidungsſtück nach dem andern wird abgeworfen, der unkundige Menſch geht vorüber, er hat es lebhaft gewünſcht, daß jener Wan¬ derer ſich neu geſtalten ſoll; aber er ſieht die halb ent¬ kleidete ſchmutzige Figur, er entſetzt ſich davor, nennt ſeinen Wunſch Frevel, verhüllt ſein Geſicht und läuft heulend von dannen. Die Metamorphoſe geht unter¬ deß weiter, das Bad, — freilich oft mit Blut gefärbt, ſo lange die Civiliſation noch eine halbkriegeriſche, ſo¬ mit halbbarbariſche iſt — wäſcht die letzten Flecken ab, die neuen Gedanken flattern als neue Kleider umher, die neue Zeit iſt vollendet und erſcheint auf den Märk¬ ten; aber jener Menſch, der vorüberging, glaubt immer noch den Schmutz unter den neuen Gewändern verſteckt, den er damals geſehen; ſein Herz iſt alt geworden, er hat das Hoffen verlernt, er erkennt nicht mehr, was ſchön iſt, denn ſein Blick iſt befangen — jener Menſch iſt der Reaktionair aus gutem Willen.

Jag' Deine Augen Carrière durch dieſe Zeilen. Sobald Du am Ende biſt, eil' an die Thore nach Teutſch¬ land zu, gieb Aufträge, beſchreibe, unterrichte, verſprich Belohnungen — thu Alles, um der Gräfin Julia, wenig¬ ſtens ihrer Wohnung, wenigſtens der Nachricht habhaft zu werden, ob ſie in Paris iſt oder nicht. Dieſer Brief kommt auf dem kürzeſten Wege zu Dir, er reiſ't gewiß ſchneller als eine Dame. Vor einer Stunde iſt Julia abgereiſ't; ich trat nach jenem thörichten Geſchwätz Leo¬ polds, wobei wir vielfach ſtehen geblieben waren, ge¬ lacht, kurz die Zeit vertrödelt hatten, in den Schloßhof, und hoffte Julien verſchämt aber liebevoll im Geſellſchatfs¬ ſaale zu finden — da fliegt Juliens Reiſewagen über die jenſeitige Brücke, die vier Pferde wiehern wie hohn¬ lachend und ziehen die Beute im geſtreckten Trabe von dannen — alle Muskeln ſchwellen mir, ich ſtarre wie ein zürnendes Steinbild hin, tauſend Leidenſchaften dro¬ hen mich zu zerſprengen — da wendet ſich ein Kopf aus dem Wagen; ich erkenne Julien, ſie winkt Abſchied mit dem Taſchentuche. Da wird der Stein lebendig, ich fliege in den Stall, zum Satteln iſt keine Zeit, werfe meinem Pferde den Zaum über, ſpringe auf und jage ventre à terre der davon eilenden Beute nach — am nächſten Dorfe erreiche ich glücklich den Wagen, ich ruf den Kutſchern Halt zu, ſie erhalten aus dem Wagen Gegenbefehl, Julia, die mich erblickt hat, ertheilt den Gegenbefehl, mein Pferd droht unter mir zuſammenzu¬ ſtürzen. Ich wollte in den Wagen ſpringen, mit ge¬ rungenen Händen bat ſie mich, abzulaſſen, zurückzukeh¬ ren. Ihr Geſicht ſchwamm in Thränen, ſie ſchien im¬ merwährend geweint zu haben — Hyppolite, toute mon ame Vous prie de me faire partir, Vous m'as¬ sassinez en m'empêchant — das geſchah alles noch im Trabe, ich ſchrie dem erſten Kutſcher zu, ich er¬ würgte ihn wenn er nicht Schritt führe — er that's „Julie, mon ange, pourquoi ça?“ Sie reichte mir die Hand aus dem Wagen, ſie war glühend heiß und bebte. Ich drückte ſie an meine Lippen. „Vous me tuez, si vous ne retournez pas!“ — Ach, das ſagte ſie mit einem Blick, der mit ſeiner Rührung den Himmel ge¬ ſpalten hätte. Ich hielt mein Pferd ſtill und blieb zu¬ rück. Da warfen die Kutſcher ihre Pferde in Galopp — meine Wuth erwachte, ich wollte die Schufte ermorden und jagte nach. Julia erhob ſich händeringend im Wagen, neben ihr ſtürzte mein Pferd zuſammen, ich hörte Ju¬ liens Schrei und Haltrufen, aber mein Stolz hob mich unter dem Leibe meines Pferdes in die Höhe; ich winkte ihr, fortzufahren — ſie fuhr. Ich weiß nicht, wie ich zurückgekommen bin. Thu wie ich Dich gebeten, bald ſiehſt Du mich ſelbſt.

Du hatteſt Recht Mutter, als Du mir riethſt mei¬ nen Aufenthalt in Grünſchloß abzukürzen, Hyppolit würde mein Unglück ſein. Er iſt der ſchönſte, gewaltigſte Mann, den ich geſeheugeſehen, wäre ich länger geblieben, ſo hätte er mich überwältigt, ob ich ihn deshalb je geliebt hätte, weiß ich nicht.

Ach, daß Du nicht mehr bei mir biſt, meine arme geliebte Camilla! O wie wollt' ich Dich küſſen! Du wunderſt Dich, daß ich nicht traurig bin, weil Du von der Fürſtin gehört haſt, Julia ſei fort, und Hyp¬ polit ſei ihr ſpornſtreichs nachgereiſ't. Nein, meine Liebe, ich bin gar nicht traurig, ich bin recht ſtill, aber recht ruhig, ja ſogar glücklich. Der ganze Schwarm iſt fortgeflogen; Du weißt, daß Conſtantie William und Leopold mitgenommen hat, Graf Fips iſt ein ſtummer Mann, wir haben nur den lieben kranken Valerius hier, und der iſt mehr werth als Alle.

Es iſt zwar September und die Früchte fallen, aber um ſo beſſer, die Vöglein ſingen noch, die Natur iſt noch ſchön, eine üppige Frau voll Lebensluſt, Saft und Liebe. Weißt Du noch, wie der Präſident in Ka¬ bale und Liebe ſich ſpreizt und feierlich die größte Hälfte des Mords auf den überſcharf geſchliffenen Be¬ griff des Malitiöſen, ſeinen Todten-Wurm wälzt und weißt Du's noch, nun ſo lache nicht: ich wälze, wenn auch minder feierlich, einen Theil meines bunten Lebens auf Deine Verantwortung. Sonſt flog ich unbewußt umher und ſtahl, jetzt thu' ich's ſyſtematiſcher, ſeit ich einmal ein Stück Deines Syſtems gehört. Wenn ich ſündige, ſo geſchieht's zum Theil mit auf Deine Rech¬ nung und das iſt mein Troſt. Erinnerſt Du Dich noch jener Worte; wir ſaßen an der Promenade, ein Roué ſtrich vorüber, an ſeinem Arm hing ein reizendes Mädchen. Der Mann ſah glücklich in die grünen Baum¬ zweige, zwiſchen denen der Sonnenſtrahl hin- und her¬ hüpfte und man ſah es ihm an, wie ſein ganzes We¬ ſen auf ſolchen wollüſtigen Sonnenſtrahlen hinſchaukelte, Freund Valerius, da nahmſt Du das Wort und ſprachſt wie folgt: „Warum ſcheltet Ihr den Mann, es iſt ſehr möglich, daß er kein Scheltwort verdient. Die Natur iſt überſchwenglich reich, und doch ſind die meiſten Menſchen arm — es iſt auch eine Sünde arm zu ſein. Warum verſchließt Ihr die tauſend Thore des Genuſſes, die Ihr öffnen könnt. Es iſt auch eine Tugend, über¬ ſchwenglich zu genießen. Verſteht Ihr das ganze Trei¬ ben der Zeit, den Demokratismus, der immer höher und höher ſein leuchtendes Haupt hebt? Statt tauſend Menſchen will er Millionen beglücken — das iſt ſein Gegenſatz zum Ariſtokratismus. Nehmt den Strahl dieſes leuchtenden Kopfes in Euch auf, ſeht, hört und fühlt ſtatt aus fünf Organen aus tauſend und Ihr werdet glücklicher und ſomit tugendhafter ſein. Nicht zum Verbieten hat die Natur ſo unſäglich viel Freude ausgeſtreut. Es iſt ein Fortſchritt der Kultur, man¬ nigfach glücklich zu ſein; was man einen Roué nennt, das iſt oft der tüchtigſte Menſch, der civiliſirteſte Mann, der die Natur mit hellerem Blick umarmt als die plum¬ pen ſogenannten tugendhaften Philiſter, deren Verdienſt darin beſteht, die meiſten Freuden uichtnicht zu kennen, ja zu fliehen. Geht fort mit Eurer bleichen negativen Tugend. Ihr treibt den unnatürlichſten Prozeß, ſtatt mehr und mehr Fähigkeiten in Euch zu ſchaffen; je größer der Reichthum rings um Euch wird, trachtet Ihr nur darauf jene Reichthümer zu zerſtören, damit Eure Armuth nicht an den Tag kommt. Ihr ſeid die traurigſten Revolutionairs. Weil es ein Paris, über¬ haupt große Städte, großes, reich bewegtes Leben, neue Ideen, tauſenderlei Neues giebt, was noch nicht in dem A B C Büchlein Eurer Moral und Fähigkeit ſteht, habt Ihr nichts Eiligeres zu thun als all' die Dinge zu verdammen. Wer nur die gewaltige Man¬ nigfaltigkeit des neuen geſellſchaftlichen Lebens, das bunte Vielerlei der großen Städte, das verſchiedenartig gewordene Weſen der Modeweiber zu genießen verſteht, den will ich preiſen, der iſt würdig des großen Reich¬ thums der Kultur, der iſt ein Mann der Zeit, und der Mann der Zeit iſt tugendhaft. Ihr ſeid abgeſchmackt mit den Vorwürfen des wilden, tollen, ausſchweifenden Lebens, die Ihr aus lauter Neid und Schwäche Jedem anhängt, der zu genießen verſteht. Mein Mann iſt der, welcher die große göttliche Demokratie unſrer Tage in allen Theilen der Geſellſchaft in ſich aufzunehmen verſteht, wer Kunſt, Wiſſenſchaft, Geſelligkeit, Weib, die ſogenannte Natur ganz und gar lieben kann, der iſt der reifſte Studioſus unſrer Tage und er kann dem Herrgott zu¬ jauchzen, daß er ſeine Welt durch und durch begrif¬ fen habe.“

Ich ſoll zu Euch kommen? Ach Du gutes harm¬ loſes Kind weißt nicht, was Du bitteſt und doch, wenn ich wirklich ein ſtarkes Mädchen bin; ſo ſiehſt Du mich bald. Ach, ich weiß nicht wohin ich ſoll, und Grün¬ ſchloß iſt ſo ſchön, ſo verführeriſch ſchön. Hätt' ich nur einen ſo jungen, fügſamen Charakter wie Du, meine Liebe. Ich habe ein hartes garſtiges Herz. Aber hier auf dem Schloſſe der Fürſtin halte ich's nicht mehr aus vor Langerweile. William ſchmachtet für die Fürſtin und bemerkt es nicht, wie ihn ihr Schwager ſchnöde, ja un¬ würdig, verächtlich und abgeſchmackt behandelt — o wie würde Valers Zorn donnern, wenn er dies mit an¬ ſähe. Der Prinz gewordene Leopold ſpielt eine wunder¬ liche Rolle hier. Man behandelt ihn mit aller Aus¬ zeichnung, die ſeinem neuen Stande zukommt, und doch weiß Niemand, wie er eigentlich heißt, und doch hüpft ein ſo gefährlicher Spott auf den Lippen der Für¬ ſtin herum, wenn ſie mit dem „verzauberten Prinzen“ ſpricht, daß ich wirklich nicht weiß, was ich dazu ſa¬ gen ſoll. So erregt mir das ernſthafte Liebesverhältniß, was ſich zwiſchen Leopold und der Prinzeſſin Amelie ge¬ bildet hat, eine Art geſpenſtigen Grauens. Ich fürchte, Canſtantie haßt die Prinzeſſin. Die klare, in Göthe poetiſche Frau iſt der gerade Gegenſatz alles Nebelhaften, unklar Romantiſchen. Unſre Freunde würden ſagen: ſie iſt griechiſch, plaſtiſch und Gott weiß was, die Prinzeſſin aber oſſianiſch, mittelalterlich, chriſtlich. Es iſt mehr, es iſt ein wunderlich Weſen, dieſe Amelie. Wenn man noch keinen Begriff von einer Mondſchein¬ prinzeſſin hat, ſo muß man ſie anſehn, aber feineren, durchſichtigeren Teint habe ich nie erblickt, weicheres, ſchöneres Organ nie gehört — ich kann mich nur von dem Gedanken nicht losmachen, daß all' ſolche toll ro¬ mantiſche Perſonen ſchwachköpfig ſind. Du weißt, daß das Haus, woher ſie ſtammt, ſehr vornehm, aber ſehr arm iſt. Bei all ihrer Schwärmerei hat Amelie doch gegen alle niedrigern Stände einen Stolz, ja Hochmuth, daß ich mich oft innerlich erbittert gefühlt habe, wenn ich es ſah. Das iſt Alles ſo ganz anders bei der Für¬ ſtin. Nur der Schwager derſelben paßt zu Amelie — es iſt ein garſtiger Menſch, hinter deſſen Hofton eine grinſende Rohheit zu lauern ſcheint. Er giebt ſich den Anſchein, als zeichne er mich aus, Ach mir iſt ſo un¬ heimlich unter all den Larven, und daß ſie mich zum Theil an Grünſchloß erinnern, iſt mir doppelt ſchmerz¬ haft — ich will nichts von Euch Lieben hören, wenn ich nicht bei Euch ſein kann. Ach, Ihr mögt in Eu¬ rem Frieden recht glücklich ſein, Ihr guten Leute. Nach Paris ſoll ich mit Euch reiſen? Ach ich möchte wohl, aber — ach liebe Alberta, es iſt nicht alles gut in der Welt. Wenn ich recht ſtark oder recht ſchwach werde, ſo bin ich bald in Grünſchloß. Geſtern hab' ich einen ſehr lieben Brief von Ludovico's Schweſter erhalten. Sie muß ein ſehr liebenswürdiges Weſen ſein, und bittet mich um Nachricht über ihren Bruder, der ſie plötzlich verlaſſen hat, ohne daß ſie den Grund ſeiner Abreiſe weiß. Wie geht es mit Valers Geſundheit? Wie iſt der Himmel doch ſo gut, daß er das Unglück abgewendet. — —

Ich bin eben wenig aufgelegt, Deine theologiſchen Bedenklichkeiten zu erwidern, auch müßte es in einem Tone geſchehen, der mir für Eure bunte Geſellſchaft gar nicht paſſend erſcheint. Einige Briefe Conſtantins aus frü¬ herer Zeit über dieſen Gegenſtand geſchrieben finden ſich eben bei mir vor; die werden viel beſſer für Euren Kreis paſſen und ich werde nur hie und da einige Notizen einſtreuen. Warne in meinem Namen den Leopold vor dummen Streichen. Er hat mir vor Kurzem eine Reihen¬ folge Meinungen von mir citirt, wo ich die Mannig¬ faltigkeiten des Lebens empfehle, in ſeinen Händen dürf¬ ten ſie ſich aber leicht in Anpreiſungen eines rückſichts¬ loſen Leichtſinnes, ja einer gefährlichen Lüderlichkeit verwandeln.

Verachtete ich nicht die Troſtloſigkeit, Freund, ich wäre troſtlos. Haßte ich nicht die Reue, dieſe Schul¬ denmacherin bei der Zukunft, die unnützerweiſe Geld für die Vergangenheit leiht, ich finge an Manches zu bereuen.

Hyppolit iſt auf der Reiſe nach Paris, ihm kann ich nicht ſchreiben, Du wirſt wohl in Deiner begonne¬ nen Metamorphoſe noch ſo viel Gedächtniß übrig be¬ halten haben, daß Du ein wenig Intereſſe an mir und meinen Angelegenheiten nimmſt; ich will nichts über Staat und Kirche ſchreiben, mein Herz drängt mich aber zur Mittheilung, ich muß ſprechen, muß ſchwätzen, höre mir zu. Sie iſt wieder gekommen, Camilla näm¬ lich. Erröthend trat ſie mir entgegen, ein ganzer Mor¬ genhimmel von Schaamhaftigkeit glänzte auf ihrem lieb¬ reichen Geſichte: damals wußte ich nicht warum, jetzt weiß ich's. Ich war ſpaziren geritten als ſie ankam; der Himmel war blau, die Sonne, das Auge Gottes auf dieſer Erde, wärmend und freundlich in milder Liebe, die Lerchen ſangen ihre jauchzenden Stoßtöne der Freude, die Bäume mit Früchten beladen ſahen wie glückliche Mütter freundlich drein in die helle Welt, ich ſchaukelte mich auf dem Pferde in geſunder fröhlicher Empfängniß all dieſer Freuden, die der Schöpfer Allen, auch den Aermſten freigebig ſchenkt, die Weltgeſchichte ging roſenfarbig an mir vorüber, ich hoffte das Beſte für die ſtrebenden Menſchen. In dieſer Stimmung ritt ich langſam in den Schloßhof. Auf den Stufen vor dem Schloſſe ſah ich zwei Damen ſtehen und die eine, ich erkannte Alberta am weißen leuchtendem Gewande — mir mit dem Tuche winken. Camilla war die andre, ſie war eben angekommen. In meine glückſelige Seele fiel ihr verſchämter Blick wie ein tiefſinniger Liebesge¬ danke Byrons, die ruhige Freude in mir, die wie ein glücklicher Vogel in den Baumzweigen ſaß, erhob plötz¬ lich die Schwingen und flatterte jubelnd in die Höhe, die ruhige Freude in meinem Innern erhob ſich zu ei¬ nem Jauchzen über namenloſes Glück. Ich ſah plötz¬ lich, daß ich Camilla liebte. Sie reichte mir ihre ſchöne, weiße Hand, ich drückte ſie innig an meine zuckende Lippe, ich ſah aus meinem Glück heraus ihr tief in die feuchten glänzenden Augen bis ins Herz hinein, unſre Hände vermählten ſich, und die harmloſe Alberta freute ſich unſrer Freude. Wir gingen in den Garten und ſpielten wie die glücklichen Kinder. Camilla war weich, innig und warm wie ein Maiabend und ihr Auge hing wie ein küßender Engel an meinen Blicken; ſie war nicht wie ſonſt munter und ausgelaſſen, ſie lachte nicht, aber ſie ſah wie ein Engel aus, der ſich freut. Nur wenn mein Glück mitunter aufjauchzte, ſprang ihr ſonſtiges hüpfendes Temperament aus ihr hervor: die Augen blitzten, alle Züge des Geſichts jubelten, alle Glieder hoben ſich zum ſchwebenden Tanze, ſie begann ein fröhliches Lied, und tänzelte eine Strecke hin. Ich konnte ihr nicht ſagen, was mir das Herz bewegte, denn Alberta ging nicht von unſrer Seite. Wir ſchwärm¬ ten alſo in romantiſcher Ungewißheit den halben Tag in Garten und Wald umher, unſre Blicke ſprachen von vollem Herzen, von ſüßem Glücke, unſre Lippen bar¬ gen die Schönheit der Welt. Hie und da ſchien mir ein Schatten über Camillas Angeſicht zu fliegen, wenn ich mit Alberta tändelte, und mit dem lieben kindlichen Weſen koſende Worte wechſelte.

Es iſt ſehr garſtig, ſehr garſtig und ungezogen von Dir, daß Du Deine dummen Stadtgeſchäfte nicht ſchnel¬ ler abmachſt und länger, als Dir erlaubt war, ausbleibſt. Alberta ängſtigt ſich um Dich, das thu' ich zwar nicht: Du biſt ja ein ſtarker Mann, der im gewöhnlichen Le¬ bensgange den harten Nacken nicht brechen wird; aber komm Herz, Seele, Gedanke meines Lebens, ich lechze nach Deinem Auge, nach dem Druck Deiner Hand; hätte ich nur eine Wange von Dir da, um mein heiß Ge¬ ſicht darauf zu drücken. Bis geſtern Abend war ich doch eigentlich ſehr heiter, ich ſaß lange auf Deinem Zimmer, naſchte in Deinen Papieren herum und ſang Deine Lie¬ der; ich fand es ſogar ſchön, Dich einmal nicht zu ha¬ ben, um zu ſehen, wie viel mir fehle, um meiner Schwäche zu trotzen und allein zu leben. Die gute Alberta war viel trauriger, und ſprach immerwährend mit einiger Sehn¬ ſucht von Dir. Als der Abend kam, gingen wir Dir entgegen, die Weiber, nicht die Hexen erwarteten den Makbeth auf der Haide, — er kam nicht. Da brach alle Gluth und Leidenſchaft, über welche mich die Ruhe des Tages ſo ſehr getäuſcht hatte, wie ein Orkan aus mir heraus, ich mußte bitterlich weinen — o bitte, ſchilt mich nicht, ich dachte, Du wollteſt nicht wiederkommen, — dumme ſchwarze Abendgedanken, fremd in meinem Blute. Heut' iſt's viel beſſer, ich bin wieder munter und heiter und denke: „kommt er nicht heute, ſo kommt er doch bald.“ Aber höre, zu lang treib mir's nicht, bin ich denn dazu auf der Welt, um getrennt von Dir zu leben?

Ich baue auf Deine Redlichkeit und vertraue mich Dir an. Die Verfolgung iſt mir auf der Ferſe, ich habe große Noth, ihr zu entrinnen, thu alles Mögliche, ſie auf falſche Spur zu leiten, verbreite, ich ſei nach Oeſter¬ reich geflohen. In dieſem Augenblicke darf ich mich nicht weiter wagen, ſondern muß mich verborgen halten. Erſt wenn die falſchen Nachrichten zu wirken anfangen, hoffe ich über die Belgiſche Grenze zu entkommen. Mein ganzes Innere iſt aufgelöſt, ich frage mich nach keiner Rechenſchaft, denn ich kann mir keine gebeugeben. Mein Ge¬ wiſſen iſt verloren, keine Autorität vermag mich frei zu ſprechen; nun ſo rolle denn das Rad dem Abgrunde zu. Daß ich die Fürſtin mit glühendem Verlangen liebte, wird Dir wohl ſchon klar geworden ſein. Lange kämpf¬ ten meine Grundſätze hartnäckig gegen mein Fleiſch. Ich hätte geſiegt, wäre ich nicht durch die freundlichen Worte und Blicke des ſchönen Weibes verführt worden. Ich ſtand auf dem Punkte abzureiſen und empfahl mich ihr; ſie reichte mir die weiche Hand zum Kuße, ſtrich mir das Haar von der Stirn und fragte, was mich drängte. Ich konnte nicht fort, die Sünde war aus¬ gebildet in meinem Herzen, ich vermochte es nicht mehr, mich vor meinem Gewiſſen zu rechtfertigen. Ich ſchlug mein Gewiſſen todt und wollte genießen. Jener un¬ heimliche Schwager ſtellte ſich mir entgegen; er fiel als erſtes Opfer eines Menſchen, der die Bande der Ordnung in ſich zerriſſen hat. Schweig, ſchweig, ich erkenne es an, daß Du mir gegenüber jetzt im Rechte biſt. Es iſt Ordnung in Dir, wenn auch eine Ordnung, die ich verabſcheue. Ich ſelbſt geh' zu Grunde, aber mein Syſtem bleibt unerſchüttert; ich bin außer ihm. Alle jene Begierden, welche die Geſetze meiner Religion in ſtarren Banden hielten, ſind raſſelnd aufgeſprungen, ha¬ ben ſich meiner bemächtigt, ſeit ich jenen Fehltritt be¬ gangen. Ein Stein iſt herausgeriſſen, es ſtürzt das ganze Gebäude über mir zuſammen; ich muß rennen und rennen, um dieſem Geſchick zu entgehn. Die Hölle hohnlacht, aber ſie ſoll wenigſtens einen glänzenden Fang gemacht haben; ich habe mich verloren, aber die Luſt will ich gewinnen. Zurück führt kein Weg, der Him¬ mel geht am Abgrunde hin, ein falſcher Tritt iſt hin¬ reichend. Ich bin gefallen und will mich der neuen Geſellſchaft würdig machen. Früher lohnte meine Tu¬ gend die äußerſten Entbehrungen, Entbehrungen ohne dieſen Gegendruck ſind kindiſche Schwäche — die Tu¬ gend iſt verloren nun denn, ſo jag' ich nach dem Genuß. Ihr habt viel Schuld an meinem Unglück; wer die Verlängnung der Religion ſtets neben ſich ſieht, wird matt in ſeinen Dogmen. Ihr unſeligen Volksverführer habt meinen beſten Theil auf Eurem Gewiſſen.

Daß die dummen Polen auch gerade jetzt ihre Re¬ volution anfangen mußten, während Du in der Stadt wareſt — von hier hätte ich Dich gewiß nicht fortge¬ laſſen, nach den neueſten Vorfällen zu fragen. Ich wün¬ ſche den lieben Leuten alles Gute, ich glaube Dir's gern, daß ſie ein himmelſchreiendes Recht haben, aber ich wünſche mir auch meinen Liebhaber.

Ich lege Dir Williams Brief bei; ſteh, wohin der einſeitige Fanatismus führt. Wo jeder Gedanke von Freiheit fehlt, da giebt es nur Höhen und Tiefen, ſchmale Wege, jähe Abgründe; nur die Freiheit ebnet die Welt ſo wunderbar, daß Alles gefahrlos gehen und ſpringen kann. Man kann irren mit der Freiheit, aber an jedem neuen Morgen kann man ſich zurecht finden. Der abſolutiſtiſche religiöſe oder politiſche Glaube kennt keinen Irrthum, er kennt nur Sünde und die Sünde gebiert den Tod, ſagt er ſelbſt. William iſt das Opfer des Abſolutismus, Leopold wird der Spiel¬ ball der Geſetzloſigkeit — er iſt im belgiſchen Heere Compagnie-Chirurgus, wie ich eben erfahren und ſpielt eine abgeriſſene kümmerliche Rolle, und nur die un¬ geheuren, titanenartigen Kräfte erhalten oben auf der Lebenswoge den zügelloſen Hyppolit; nur ſein rieſen¬ hafter Geiſt läßt ihn beſtehen mit ſeiner unbändigen, die Civiliſation überſpringenden Freiheit. Du ſcheinſt ihn für todt zu halten, das iſt er gewiß nicht; ein ſolcher Romancharakter lebt noch lange in der Wildheit und wird einſt, wenn ſeine beſtialiſche Kraft an den Schran¬ ken der Bildung gebrochen iſt, der Anführer eines frei¬ heitsbedürftigen Volkes. Seine Subjectivität muß erſt zertrümmert werden, eh' er nützen kann. Jetzt iſt er im Stadium des Danton und nur die gefährliche Zeit fehlt, daß er ſich wie jener auszeichne. Aber dieſer ſubjective Danton wird guillotinirt werden, und ſeine geläuterte Objectvität wird einſt mit der neuen Gironde unſerer Tage lehren. Er wird einſt der hinreißende neue Vergniaud werden. Es iſt ein merkwürdiger Wen¬ depunkt in unſerem Leben eingetreten. Ich gehe mor¬ gen nach Warſchau, um für das heilige Recht eines Volkes gegen die Tyrannen zu fechten. Ich liebe das polniſche Volk nicht eben ſehr, aber für ſeine Sache will ich bluten und ſterben. Dies aſiatiſche Element einer Herrſcher- und einer Sklavenkaſte, das ſie noch immer nicht ernſtlich bekämpft haben, iſt mir ſehr zu¬ wider. Es iſt allerdings nicht der gewöhnliche Begriff der Ariſtokratie, die man ihnen meiſthin zum Vorwurf macht, es iſt eine demokratiſche Ariſtokratie, welche die Stufen unter ſich wenig beachtet und eine große Gleich¬ heit unter ſich eingeführt hat; aber ich würde lieber eine ariſtokratiſche Demokratie ſehen. Ihre ernſtlichen Annäherungen an eine allgemeine demokratiſche Civili¬ ſation ſind ſehr träge, wenn man ſelbſt die Abſicht der Beſten, welche die Charte vom 3. Mai entworfen, wenn man die Selbſtſtändigkeit ihrer bisherigen Unter¬ jochungsperiode abrechnet. Es iſt noch viel roh Aſia¬ tiſches an ihnen, aber ihre überwältigende Poeſie der Vaterlandsliebe, dieſes Käthchen von Heilbronn in ei¬ nem ganzen Volke, iſt zauberhaft, ihr Kampf iſt der reinſte und edelſte, der gefochten werden kann. Drum will ich hin, morgen ſchon, aus Folgendem.

Ihrem Verlangen gemäß, ſehr geehrter Herr, hab' ich mich nach Herrn Valerius überall erkundigen laſſen, kann Ihnen aber leider nur einen unvollſtändigen trau¬ rig klingenden Bericht mittheilen. Die ihn umgebenden Reiter haben ihn bis Nachmittags ungefähr 2 Uhr tap¬ fer bei Grochow kämpfen ſehen, nach dem großen Ka¬ vallerieangriff der Ruſſen iſt er vermißt worden. Noch weiß Niemand was ihm widerfahren, freilich iſt es das Wahrſcheinlichſte, daß er gefallen, es waren der Tod¬ ten ſo viele, der Feind drang bis auf unſere Stellun¬ gen, es iſt faſt unmöglich, das Schickſal eines Einzel¬ nen zu ermitteln.