Dieses Werk ist gemeinfrei.
Fraktur
Anmerkungen zur Transkription:
Ludwig Emil Grimm
Stahlstich u. Druck v. Carl Mayer in Nuͤrnberg
An die Frau
Elisabeth von Arnim.
Liebe Bettine, dieses Buch kehrt abermals bei Jhnen ein, wie eine ausgeflogene Taube die Heimath wieder sucht, und sich da friedlich sonnt. Vor fuͤnf und zwanzig Jahren hat es Jhnen Arnim zuerst, gruͤn eingebunden mit goldenem Schnitt, unter die Weihnachtsgeschenke gelegt. Uns freute daß er es so werth hielt, und einen schoͤnern Dank konnte er uns nicht sagen. Er war es, der uns, als er in jener Zeit einige Wochen bei uns in Cassel zubrachte, zur Herausgabe angetrieben hatte. Wie nahm er an allem Theil, was eigenthuͤmliches Leben zeigte: auch das kleinste beachtete er, wie er ein gruͤnes Blatt, eine Feldblume mit besonderem Geschick anzufassen und sinnvoll zu betrachten wußte. Von unsern Sammlungen gefielen ihm diese Maͤrchen am besten. Er meinte wir sollten nicht zu lange damit zuruͤckhalten, weil bei dem Streben nach Vollstaͤndigkeit die Sache am Ende liegen bleibe. ‘Es ist alles schon
Jhre Kinder sind groß geworden, und beduͤrfen der Maͤrchen nicht mehr: Sie selbst haben schwerlich Veranlassung sie wieder zu lesen, aber die unversiegbare Jugend Jhres Herzens nimmt doch das Geschenk treuer Freundschaft und Liebe gerne von uns an.
W.
Wir finden es wohl, wenn Sturm oder anderes Ungluͤck, das der Himmel schickt, eine ganze Saat zu Boden geschlagen, daß noch bei niedrigen Hecken oder Straͤuchen, die am Wege stehen, ein kleiner Platz sich gesichert hat, und einzelne Ähren aufrecht geblieben sind. Scheint dann die Sonne wieder guͤnstig, so wachsen sie einsam und unbeachtet fort: keine fruͤhe Sichel schneidet sie fuͤr die großen Vorrathskammern, aber im Spaͤtsommer, wenn sie reif und voll geworden, kommen arme Haͤnde, die sie suchen, und Ähre an Ähre gelegt, sorgfaͤltig gebunden und hoͤher geachtet, als sonst ganze Garben, werden sie heim getragen, und winterlang sind sie Nahrung, vielleicht auch der einzige Samen fuͤr die Zukunft.
So ist es uns vorgekommen, wenn wir gesehen haben wie von so vielem, was in fruͤherer Zeit gebluͤht, nichts
Es war vielleicht gerade Zeit, diese Maͤhrchen festzuhalten, da diejenigen, die sie bewahren sollen, immer seltner werden. Freilich, die sie noch wissen, wissen gemeinlich auch recht viel, weil die Menschen ihnen absterben, sie nicht den Menschen; aber die Sitte selber nimmt immer mehr ab, wie alle heimlichen Plaͤtze in Wohnungen und Gaͤrten, die vom Großvater bis zum Enkel fortdauerten, dem staͤtigen Wechsel einer leeren Praͤchtigkeit weichen, die dem Laͤcheln gleicht, womit man von diesen Hausmaͤrchen spricht, welches vornehm aussieht, und doch wenig kostet. Wo sie noch da sind, leben sie so, daß man nicht daran denkt, ob sie gut oder schlecht sind, poetisch, oder fuͤr gescheidte Leute abgeschmackt: man weiß sie und liebt sie, weil man sie eben so empfangen hat, und freut
Darum auch geht innerlich durch diese Dichtungen jene Reinheit, um derentwillen uns Kinder so wunderbar und selig erscheinen; sie haben gleichsam dieselben blaulich-weißen mackellosen glaͤnzenden Augen
Gesammelt haben wir an diesen Maͤrchen seit etwa dreizehn Jahren, der erste Band, welcher im Jahre 1812 erschien, enthielt meist was wir nach und nach in Hessen, in den Main- und Kinziggegenden der Grafschaft Hanau, wo wir her sind, von muͤndlichen Überlieferungen aufgefaßt hatten. Der zweite Band wurde im Jahre 1814 beendigt, und kam schneller zu Stande, theils weil das Buch selbst sich Freunde verschafft, die es nun, wo sie bestimmt sahen was und wie es gemeint waͤre, unterstuͤtzten, theils weil uns das Gluͤck beguͤnstigte, das Zufall scheint, aber gewoͤhnlich beharrlichen und fleißigen Sammlern beisteht. Jst man erst gewoͤhnt auf dergleichen zu achten, so begegnet es doch haͤufiger als man sonst glaubt, und das ist uͤberhaupt mit Sitten und Eigenthuͤmlichkeiten Spruͤchen und Scherzen des Volkes der Fall. Die schoͤnen plattdeutschen Maͤrchen aus dem Fuͤrstenthum Muͤnster und Paderborn verdanken wir besonderer Guͤte und Freundschaft, das Zutrauliche der Mundart bei der innern Vollstaͤndigkeit zeigt sich hier besonders guͤnstig. Dort, in den altberuͤhmten Gegenden deutscher Freiheit, haben sich an manchen Orten
de B. G. VI. 4.), glaubt daß man damit habe verhuͤten wollen, im Vertrauen auf die Schrift, leichtsinnig im Erlernen und Behalten der Lieder zu werden. Auch Thamus haͤlt dem Theuth (im
Einer jener guten Zufaͤlle aber war es, daß wir aus
Wir erhielten außer den Maͤrchen des zweiten Bandes auch reichliche Nachtraͤge zu dem ersten, und bessere Erzaͤhlungen vieler dort gelieferten gleichfalls aus jener oder andern aͤhnlichen Quellen. Hessen hat als ein bergichtes, von großen Heerstraßen abseits liegendes, und zumeist
Was wir nun bisher fuͤr unsere Sammlung gewonnen, wollten wir bei dieser zweiten Auflage dem Buch einverleiben. Daher ist der erste Band fast ganz umgearbeitet, das Unvollstaͤndige ergaͤnzt, manches einfacher und reiner erzaͤhlt, und nicht viel Stuͤcke werden sich finden, die
Was die Weise betrifft, in der wir gesammelt haben, so ist es uns zuerst auf Treue und Wahrheit angekommen. Wir haben naͤmlich aus eigenen Mitteln nichts hinzugesetzt, keinen Umstand und Zug der Sage selbst verschoͤnert, sondern ihren Jnhalt so wiedergegeben, wie wir ihn empfangen; daß der Ausdruck großentheils von uns herruͤhrt versteht sich von selbst, doch haben wir jede Eigenthuͤmlichkeit, die
Eine entschiedene Mundart haben wir gerne beibehalten. Haͤtte es uͤberall geschehen koͤnnen, so wuͤrde die Erzaͤhlung ohne Zweifel gewonnen haben. Es ist hier ein Fall, wo die erlangte Bildung, Feinheit, und Kunst der Sprache zu Schanden wird, und man fuͤhlt daß eine gelaͤuterte Schriftsprache, so gewandt sie in allem uͤbrigen seyn mag, heller und durchsichtiger aber auch schmackloser geworden, und nicht mehr so fest dem Kerne sich anschließe. Schade, daß die niederhessische Mundart in der Naͤhe von Cassel, als in den Graͤnzpunkten des alten saͤchsischen und fraͤnkischen Hessengaues, eine unbestimmte und nicht reinlich aufzufassende Mischung von niedersaͤchsischem und hochdeutschem ist.
Jn diesem Sinne gibt es unseres Wissens sonst keine Sammlungen von Maͤrchen in Deutschland. Entweder waren es nur ein paar zufaͤllig erhaltene, die man mittheilte, oder man betrachtete sie als bloßen rohen Stoff, um groͤßere Erzaͤhlungen daraus zu bilden. Gegen solche Bearbeitungen erklaͤren wir uns geradezu. Zwar ist es unbezweifelt, daß in allem lebendigen Gefuͤhl fuͤr eine Dichtung
Wir uͤbergeben dies Buch wohlwollenden Haͤnden, dabei denken wir an die segnende Kraft, die in diesen liegt, und wuͤnschen daß denen, welche solche Brosamen der Poesie Armen und Genuͤgsamen nicht goͤnnen, es gaͤnzlich verborgen bleiben moͤge.
Cassel am 3. Julius 1819.
Durch eine Anzahl neuer, dem zweiten Theile zugefuͤgter Maͤrchen, unter welchen einige in schweizerischer Mundart sich auszeichnen, ist unsere Sammlung in gegenwaͤrtiger dritten Auflage wiederum gewachsen, und der Vollstaͤndigkeit, so weit sie moͤglich ist, naͤher geruͤckt. Außerdem sind die fruͤhern Stuͤcke abermals großentheils umgearbeitet und durch Zusaͤtze und einzelne, aus muͤndlichen Erzaͤhlungen gewonnene Zuͤge ergaͤnzt und bereichert.
Der dritte Theil, dessen Jnhalt sich lediglich auf den wissenschaftlichen Gebrauch der Sammlung bezieht, und daher nur in einem viel engern Kreiß Eingang finden konnte, ist diesmal nicht mit abgedruckt, weil davon noch Exemplare in der Reimerschen Buchhandlung zu Berlin vorraͤthig sind. Jn der Folge soll dieser dritte Theil als ein fuͤr sich bestehendes Werk erscheinen, in welchem auch die der vorigen Ausgabe vorangesetzten Einleitungen von dem Wesen der Maͤrchen und von Kindersitten einen Platz finden werden.
Die treue Auffassung der Überlieferung, der ungesuchte Ausdruck und, wenn es nicht unbescheiden klingt, der Reichthum und die Mannigfaltigkeit der Sammlung haben ihr fortdauernde Theilnahme unter uns, und Beachtung im Auslande verschafft. Unter den verschiedenen Übersetzungen verdient die englische, als die vollstaͤndigste, und weil die verwandte Sprache sich am genausten anschließt, den Vorzug.Quarterly Review (1819. Mai) die aͤltere Ausgabe ausfuͤhrlich angezeigt hatte, erschien nach der zweiten eine Übersetzung von Taylor in zwei Theilen mit geistreichen Kupfern von Cruikshank (German popular stories. London 1823 und 1826), welche nochmals aufgelegt wurde.
Der wissenschaftliche Werth dieser Überlieferungen hat sich in mancher uͤberraschenden Verwandtschaft mit alten Goͤttersagen bewaͤhrt, und die deutsche Mythologie nicht selten Gelegenheit gehabt darauf zuruͤckzukommen, ja sie hat in der Übereinstimmung mit nordischen Mythen einen Beweis des urspruͤnglichen Zusammenhangs gefunden.
Wenn die Gunst fuͤr dieses Buch fortdauert, so soll es an fortwaͤhrender Pflege von unserer Seite nicht fehlen.
Goͤttingen am 15. Mai 1837.
Sprookjes-boek voor Kinderen. Amsterdam 1820) im Auszug, wie eine daͤnische von Hegermann-Lindencrone (Börne Eventyr. Kopenhagen 1820 oder 21); einzelne Stuͤcke hat Molbech (Julegave for Boͤrn 1835 u. 1836) uͤbersetzt, andere Öhlenschlaͤger. Das Iournal des Débats vom 4ten August 1832 enthelt sinnreiche Äußerungen uͤber das Buch, und als Probe eine Übersetzung des Maͤrchens von dem armen Heinrich: ferner das Blatt vom 1. Jan. 1834 ein Bruchstuͤck aus dem Machandelboom; spaͤterhin (Paris 1836) erschienen Contes choisis de Grimm traduits par F. C. Gérard mit Kupfern.
Jn den alten Zeiten, wo das Wuͤnschen noch geholfen hat, lebte ein Koͤnig, dessen Toͤchter waren alle schoͤn, aber die juͤngste war so schoͤn, daß sich die Sonne selber, die doch so vieles gesehen hat, daruͤber verwunderte so oft sie ihr ins Gesicht schien. Nahe bei dem Schlosse des Koͤnigs lag ein großer dunkler Wald, und in dem Walde unter einer alten Linde war ein Brunnen: wenn nun der Tag recht heiß war, so gieng das Koͤnigskind hinaus in den Wald, und setzte sich an den Rand des kuͤhlen Brunnens, und wenn sie Langeweile hatte, so nahm sie eine goldene Kugel, warf sie in die Hoͤhe und fieng sie wieder; und das war ihr liebstes Spielwerk.
Nun trug es sich einmal zu, daß die goldene Kugel der Koͤnigstochter nicht in das Haͤndchen fiel, das sie ausgestreckt hatte, sondern neben vorbei auf die Erde schlug, und geradezu ins Wasser hinein rollte. Die Koͤnigstochter folgte ihr mit den Augen nach, aber die Kugel verschwand, und der Brunnen war tief, und gar kein Grund zu sehen. Da fieng sie an zu
Der Frosch, als er die Zusage erhalten hatte, tauchte seinen Kopf unter, sank hinab, und uͤber ein Weilchen kam er wieder herauf gerudert, hatte die Kugel im Maul, und warf sie ins
Am andern Tage, als sie mit dem Koͤnig und allen Hofleuten an der Tafel saß, und von ihrem goldnen Tellerlein aß, da kam, plitsch platsch, plitsch platsch, etwas die Marmortreppe herauf gekrochen, und als es oben angelangt war, klopfte es an der Thuͤr, und rief ‘Koͤnigstochter, juͤngste, mach mir auf.’ Sie lief und wollte sehen wer draußen waͤre, als sie aber aufmachte, so saß der Frosch davor. Da warf sie die Thuͤr hastig zu, setzte sich wieder an den Tisch, und war ihr ganz angst. Der Koͤnig sah daß ihr das Herz gewaltig klopfte, und sprach ‘ei, was fuͤrchtest du dich, steht etwa ein Riese vor der Thuͤr, und will dich holen?’ ‘Ach nein,’ antwortete das Kind, ‘es ist kein Riese, sondern ein garstiger Frosch, der hat mir gestern im Wald meine goldene Kugel aus dem Wasser geholt, dafuͤr versprach ich ihm er sollte mein Geselle werden, ich dachte aber nimmermehr daß er aus seinem Wasser heraus koͤnnte: nun ist er draußen, und will zu mir herein.’ Jndem klopfte es zum zweitenmal und rief
Da sagte der Koͤnig ‘hast du’s versprochen, mußt du’s auch halten; geh und mach ihm auf.’ Sie gieng und oͤffnete die Thuͤre, da huͤpfte der Frosch herein, ihr immer auf dem Fuße nach, bis zu ihrem Stuhl. Da saß er und rief ‘heb mich herauf zu dir.’ Sie wollte nicht bis es der Koͤnig befahl. Als der Frosch auf den Stuhl gekommen war, sprach er ‘nun schieb mir dein goldenes Tellerlein naͤher, damit wir zusammen essen.’ Das that sie auch, aber man sah wohl daß sies nicht gerne that. Der Frosch ließ sichs gut schmecken, aber ihr blieb fast jedes Bißlein im Halse. Endlich sprach er ‘nun hab ich mich satt gegessen, und bin muͤde, trag mich hinauf in dein Kaͤmmerlein, und mach dein seiden Bettlein zurecht, da wollen wir uns schlafen legen.’ Da fieng die Koͤnigstochter an zu weinen, und fuͤrchtete sich vor dem kalten Frosch, den sie nicht anzuruͤhren getraute, und der nun in ihrem schoͤnen reinen Bettlein schlafen sollte. Der Koͤnig aber blickte sie zornig an, und sprach ‘was du versprochen hast, sollst du auch halten, und der Frosch ist dein Geselle.’ Es half nichts, sie mochte wollen oder nicht, sie mußte den Frosch mitnehmen. Da packte sie ihn, ganz bitterboͤse, mit zwei Fingern, und trug ihn hinauf, und als sie im Bett lag, statt ihn hinein zu heben, warf sie ihn aus allen
Was aber herunter fiel war nicht ein todter Frosch, sondern ein lebendiger junger Koͤnigssohn mit schoͤnen und freundlichen Augen. Der war nun von Recht und mit ihres Vaters Willen ihr lieber Geselle und Gemahl. Da schliefen sie vergnuͤgt zusammen ein, und am andern Morgen, als die Sonne sie aufweckte, kam ein Wagen herangefahren mit acht weißen Pferden bespannt, die waren mit Federn geschmuͤckt, und giengen in goldenen Ketten, und hinten stand der Diener des jungen Koͤnigs, das war der treue Heinrich. Der treue Heinrich hatte sich so betruͤbt, als sein Herr war in einen Frosch verwandelt worden, daß er drei eiserne Bande hatte muͤssen um sein Herz legen lassen, damit es ihm nicht vor Weh und Traurigkeit zerspraͤnge. Der Wagen aber sollte den jungen Koͤnig in sein Reich abholen; der treue Heinrich hob beide hinein, und stellte sich wieder hinten auf, voller Freude uͤber die Erloͤsung. Und als sie ein Stuͤck Wegs gefahren waren, hoͤrte der Koͤnigssohn hinter sich daß es krachte, als waͤre etwas zerbrochen. Da drehte er sich um, und rief
Noch einmal und noch einmal krachte es auf dem Weg, und der Koͤnigssohn meinte immer der Wagen braͤche, und es waren doch nur die Bande, die vom Herzen des treuen Heinrich absprangen, weil sein Herr wieder erloͤst und gluͤcklich war.
Eine Katze hatte Bekanntschaft mit einer Maus gemacht, und ihr so viel von der großen Liebe und Freundschaft vorgesagt, die sie zu ihr truͤge, daß die Maus endlich einwilligte mit ihr zusammen in einem Hause zu wohnen, und gemeinschaftliche Wirthschaft zu fuͤhren. ‘Aber fuͤr den Winter muͤssen wir Vorsorge tragen, sonst leiden wir Hunger,’ sagte die Katze, ‘du Maͤuschen kannst dich nicht uͤberall hinwagen, und geraͤthst mir am Ende in eine Falle.’ Der gute Rath ward also befolgt, und ein Toͤpfchen mit Fett angekauft. Sie wußten aber nicht wo sie es hinstellen sollten, endlich nach langer Überlegung sprach die Katze ‘ich weiß keinen Ort, der sicherer waͤre als die Kirche, da getraut sich niemand etwas wegzunehmen, wir stellen es unter den Altar, und ruͤhren es nicht eher an als bis wir es noͤthig haben.’ Das Toͤpfchen ward also in Sicherheit gebracht, aber es dauerte nicht lange so trug die Katze Geluͤsten danach, und sprach zur Maus ‘was ich dir sagen wollte, Maͤuschen, ich bin von meiner Base zu Gevatter gebeten: sie hat ein Soͤhnchen zur Welt gebracht, weiß mit braunen Flecken, daß soll ich uͤber die Taufe halten. Laß mich ausgehen, und besorge du heute das Haus allein.’ ‘Ja, ja,’ antwortete die Maus, ‘geh in Gottes Namen
Hautab’ antwortete die Katze ganz trocken. ‘Hautab,’ rief die Maus, ‘das ist ja ein wunderlicher und seltsamer Name, ist der in eurer Familie gebraͤuchlich?’ ‘Was ist da weiter,’ sagte die Katze, ‘er ist nicht schlechter als Broͤseldieb, wie deine Pathen heißen.’
Nicht lange danach uͤberkam die Katze wieder ein Geluͤsten. Sie sprach zur Maus ‘du mußt mir den Gefallen thun und nochmals das Hauswesen allein besorgen, ich bin zum zweitenmal zu Gevatter gebeten, und da das Kind einen weißen Ring um den Hals hat, so kann ichs nicht absagen.’ Die gute Maus willigte ein, die Katze aber schlich hinter der Stadtmauer zu der Kirche, und fraß den Fetttopf halb aus. ‘Es schmeckt nichts besser,’ sagte sie, ‘als was man selber ißt,’ und war mit ihrem Tagewerk ganz zufrieden. Als sie heimkam, fragte die Maus ‘wie ist denn dieses Kind getauft worden?’ ‘Halbaus’ antwortete
Der Katze waͤsserte das Maul bald wieder nach dem Leckerwerk. ‘Aller guten Dinge sind drei,’ sprach sie zu der Maus, ‘da soll ich wieder Gevatter stehen, das Kind ist ganz schwarz und hat bloß weiße Pfoten, sonst kein weißes Haar am ganzen Leib, das trifft sich alle paar Jahr nur einmal: du laͤssest mich doch ausgehen?’ ‘Hautab! Halbaus!’ antwortete die Maus, ‘es sind so kuriose Namen, die machen mich so nachdenksam.’ ‘Da sitzest du daheim in deinem dunkelgrauen Flausrock und deinem langen Haarzopf,’ sprach die Katze, ‘und faͤngst Grillen, das kommt davon wenn man bei Tage nicht ausgeht.’ Die Maus raͤumte waͤhrend der Abwesenheit der Katze auf, und brachte das Haus in Ordnung, die naschhafte Katze aber fraß den Fetttopf rein aus. ‘Wenn erst alles aufgezehrt ist, so hat man Ruhe’ sagte sie zu sich selbst, und kam satt und dick erst in der Nacht nach Haus. Die Maus fragte gleich nach dem Namen, den das dritte Kind bekommen haͤtte. ‘Er wird dir wohl auch nicht gefallen,’ sagte die Katze, ‘es heißt Ganzaus.’ ‘Ganzaus!’ rief die Maus, ‘das ist der allerbedenklichste Namen, gedruckt ist er mir noch nicht vorgekommen. Ganzaus! was soll das bedeuten?’ Sie schuͤttelte den Kopf, rollte sich zusammen, und legte sich schlafen.
Von nun an wollte niemand mehr die Katze zu Gevatter bitten, als aber der Winter herangekommen und draußen nichts mehr zu finden war, gedachte die Maus ihres Vorraths und
Vor einem großen Walde lebte ein Holzhacker mit seiner Frau und seinem einzigen Kind, das war ein Maͤdchen und drei Jahre alt. Sie waren aber so arm, daß sie nicht mehr das taͤgliche Brot hatten, und nicht wußten was sie ihm sollten zu essen geben. Eines Morgens gieng der Holzhacker voller Sorgen hinaus in den Wald an seine Arbeit, und wie er da Holz hackte, stand auf einmal eine schoͤne große Frau vor ihm, die hatte eine Krone von leuchtenden Sternen auf dem Haupt, und sprach zu ihm ‘ich bin die Jungfrau Maria, die Mutter des Christkindleins: du bist arm und duͤrftig, bring mir dein Kind, ich will es mit mir nehmen, seine Mutter seyn und fuͤr es sorgen’. Der Holzhacker gehorchte, holte sein Kind, und uͤbergab es der Jungfrau Maria, die nahm es mit sich hinauf in den Himmel. Da gieng es ihm wohl, es aß Zuckerbrot und trank suͤße Milch, und seine Kleider waren von Gold, und die Englein spielten mit ihm. Als es nun vierzehn Jahr alt geworden war, rief es einmal die Jungfrau Maria zu sich, und sprach ‘liebes Kind, ich habe eine große Reise vor, da nimm die Schluͤssel zu den dreizehn Thuͤren des Himmelreichs in Verwahrung: zwoͤlf darfst du davon aufschließen, und die Herrlichkeiten
Nach wenigen Tagen kam die Jungfrau Maria von ihrer Reise zuruͤck, rief das Maͤdchen zu sich, und forderte ihm die Himmelsschluͤssel wieder ab. Jndem es den Bund hinreichte, blickte es die Jungfrau an, und sprach ‘hast du auch nicht die dreizehnte Thuͤre geoͤffnet?’ ‘Nein’ antwortete es. Da legte sie ihre Hand auf sein Herz, fuͤhlte wie es klopfte und klopfte, und sah wohl daß es ihr Gebot uͤbertreten, und die Thuͤre aufgeschlossen hatte. Da sprach sie noch einmal ‘hast du es gewiß nicht gethan?’ ‘Nein’ sagte das Maͤdchen zum zweitenmal. Da erblickte sie den Finger, der von der Beruͤhrung des himmlischen Feuers golden geworden war, und wußte nun gewiß daß es schuldig war, und sprach zum drittenmal ‘hast du es nicht gethan?’ ‘Nein’ sagte das Maͤdchen zum drittenmal. Da sprach die Jungfrau Maria ‘du hast mir nicht gehorcht, und hast gelogen, du bist nicht mehr wuͤrdig im Himmel zu seyn’.
Da versank das Maͤdchen in einen tiefen tiefen Schlaf, und als es erwachte, lag es unten auf der Erde bei einem hohen Baum, der rings mit dichtem Gebuͤsch umzaͤunt war, durch welches es nicht dringen konnte. Der Mund war ihm auch verschlossen, und es konnte kein Wort reden. Jn dem Baum war eine Hoͤhle, darin schlief es in der Nacht, und darin saß es bei Regen und Gewitter; Wurzeln und Waldbeeren waren
Einmal zur Fruͤhlingszeit jagte der Koͤnig des Landes in dem Wald, und verfolgte ein Wild, und weil es in das Gebuͤsch geflohen war, das den hohlen Baum umschloß, stieg er ab, riß es von einander, und hieb sich mit seinem Schwert einen Weg. Als er nun hindurchgedrungen war, sah er unter dem Baum ein wunderschoͤnes Maͤdchen sitzen, das von seinem goldenen Haar bis zu den Fußzehen bedeckt war. Er betrachtete es voll Erstaunen, und sprach ‘wie bist du in die Einoͤde gekommen?’ Es schwieg aber still, denn es konnte seinen Mund nicht aufthun. Der Koͤnig sprach weiter ‘willst du mit mir auf mein Schloß gehen?’ Da nickte es bloß ein wenig mit dem Kopf. Der Koͤnig nahm es auf seinen Arm, trug es auf sein Pferd, und fuͤhrte es heim, wo er ihm Kleider anziehen ließ, und ihm alles im Ueberfluß gab. Und ob es gleich nicht sprechen konnte, so war es doch so schoͤn und lieblich, daß er es von Herzen lieb gewann, und sich mit ihm vermaͤhlte.
Als etwa ein Jahr verflossen war, brachte die Koͤnigin
Nach einem Jahr gebar die Koͤnigin wieder einen Sohn, da trat in der Nacht auch wieder die Jungfrau Maria vor sie, und sprach ‘willst du nun gestehen daß du die verbotene Thuͤre geoͤffnet hast, so will ich dir dein Kind wiedergeben, und deinen Mund loͤsen: verharrst du aber in der Suͤnde, und leugnest, so nehme ich auch dieses neugeborne mit mir’. Da sprach die Koͤnigin wiederum ‘nein, ich habe die verbotene Thuͤre nicht geoͤffnet’, und die Jungfrau nahm ihr das Kind aus den Armen weg und mit sich in den Himmel. Am Morgen, als die Leute hoͤrten daß das Kind abermals verschwunden sey, sagten sie laut die Koͤnigin haͤtte es gegessen, und des Koͤnigs Raͤthe verlangten
Jm dritten Jahre gebar die Koͤnigin ein schoͤnes Toͤchterlein, da erschien ihr auch wieder Nachts die Jungfrau Maria, und sprach ‘folge mir’. Und sie nahm sie bei der Hand, und fuͤhrte sie in den Himmel, und zeigte ihr da ihre beiden aͤltesten Kinder, die lachten sie an, und spielten mit der Weltkugel. Und als sich die Koͤnigin daruͤber freuete, sprach die Jungfrau Maria ‘willst du nun eingestehen daß du die verbotene Thuͤr geoͤffnet hast, so will ich dir deine beiden Soͤhnlein zuruͤck geben’. Die Koͤnigin antwortete zum drittenmal ‘nein, ich habe die verbotene Thuͤr nicht geoͤffnet’. Da ließ sie die Jungfrau wieder zur Erde hinabsinken, und nahm ihr auch das dritte Kind.
Am andern Morgen, als es ruchbar ward, riefen alle Leute laut ‘die Koͤnigin ist eine Menschenfresserin, sie muß verurtheilt werden!’ und der Koͤnig konnte seine Raͤthe nicht mehr zuruͤckweisen. Es wurde ein Gericht uͤber sie gehalten, und weil sie nicht antworten und sich nicht vertheidigen konnte, ward sie verurtheilt auf dem Scheiterhaufen zu sterben. Das Holz wurde zusammengetragen, und als sie nun an den Pfahl festgebunden war und das Feuer rings umher zu brennen anfieng, da ward ihr Herz von Reue bewegt, und sie dachte ‘koͤnnt ich vor meinem Tode gestehen daß ich die Thuͤre geoͤffnet habe’ und rief ‘ja, Maria, ich habe es gethan!’ Und wie der Gedanke in ihr Herz kam, da fieng der Himmel an zu regnen, und loͤschte
Ein Vater hatte zwei Soͤhne, davon war der aͤlteste klug und gescheidt und wußte sich in alles wohl zu schicken, der juͤngste aber war dumm, konnte nichts begreifen und lernen: und wenn ihn die Leute sahen, sprachen sie ‘mit dem wird der Vater noch seine Last haben!’ Wenn nun etwas zu thun war, so mußte es der aͤlteste allzeit ausrichten: hieß ihn aber der Vater noch spaͤt oder gar in der Nacht etwas holen, und der Weg gieng dabei uͤber den Kirchhof oder sonst einen schaurigen Ort, so antwortete er wohl ‘ach, Vater, es gruselt mir!’ denn er fuͤrchtete sich. Oder, wenn Abends beim Feuer Geschichten erzaͤhlt wurden, wobei einem die Haut schaudert, so sprachen die Zuhoͤrer manchmal ‘ach, es gruselt mir!’ Der juͤngste saß in einer Ecke, und hoͤrte das mit an, und konnte nicht begreifen was es heißen sollte. ‘Jmmer sagen sie es gruselt mir! es gruselt mir! mir gruselts nicht: das wird wohl eine Kunst seyn, von der ich auch nichts verstehe.’
Nun geschah es, daß der Vater einmal zu ihm sprach ‘hoͤr du, in der Ecke dort, du wirst groß und stark, du mußt auch etwas lernen, womit du dein Brod verdienst. Siehst du, wie
Bald danach kam der Kuͤster zu Besuch ins Haus, da klagte ihm der Vater seine Noth, und erzaͤhlte wie sein juͤngster Sohn in allen Dingen so schlecht beschlagen waͤre, er wisse nichts und lerne nichts. ‘Denkt euch, als ich ihn gefragt, womit er sein Brod verdienen wollte, hat er gar verlangt das Gruseln zu lernen!’ ‘Wenns weiter nichts ist,’ antwortete der Kuͤster, ‘das kann er bei mir lernen; thut ihn nur zu mir, ich werde ihn schon abhobeln.’ Der Vater war es zufrieden, weil er dachte ‘der Junge wird doch ein wenig zugestutzt;’ und der Kuͤster nahm ihn ins Haus, und er mußte die Glocken laͤuten. Nach ein paar Tagen weckte er ihn um Mitternacht, hieß ihn aufstehen, in den Kirchthurm steigen und laͤuten. ‘Da wirst du schon lernen was Gruseln ist’ dachte er, doch um ihm noch einen rechten Schrecken einzujagen, gieng er heimlich voraus, und stellte sich ins Schallloch, da sollte der Junge meinen es waͤr ein Gespenst. Der Junge stieg ruhig den Thurm hinauf, als er oben hinkam, sah er eine Gestalt im Schallloch. ‘Wer steht dort?’ rief er, aber
Da lief sie schreiend zu dem Vater des Jungen, und weckte ihn, und sprach ‘ach, was hat euer Taugenichts fuͤr ein Ungluͤck angerichtet! meinen Mann hat er zum Schallloch hinunter gestuͤrzt, daß er todt auf dem Kirchhof liegt.’ Der Vater erschrak, kam herbei gelaufen, und schalt den Jungen, ‘was sind das fuͤr gottlose Streiche! die muß dir der Boͤse eingegeben haben.’ ‘Vater,’ antwortete er, ‘ich bin ganz unschuldig: er stand da in der Nacht, wie einer der Boͤses vor hat, ich wußte nicht wers war, ich
Als nun der Tag anbrach, steckte der Junge seine funfzig Thaler in die Tasche, gieng hinaus auf die große Landstraße, und sprach immer vor sich hin ‘wenn mirs nur gruselte! wenn mirs nur gruselte!’ Da gieng ein Mann neben ihm, der hoͤrte das Gespraͤch mit an, und als sie ein Stuͤck weiter waren, daß man den Galgen sehen konnte, sagte er zu dem Jungen ‘siehst du, dort ist der Baum, wo siebene mit des Seilers Tochter Hochzeit gehalten haben, setz dich darunter, und warte bis die Nacht kommt, so wirst du schon das Gruseln lernen.’ ‘Wenn weiter nichts dazu gehoͤrt,’ antwortete der Junge, ‘das will ich gerne thun; lern ich aber so geschwind das Gruseln, so sollst du meine funfzig Thaler haben: komm nur Morgen fruͤh wieder zu mir.’ Da gieng der Junge zu dem Galgen, und setzte sich darunter, und wartete bis der Abend kam. Und weil ihn fror, machte er sich ein Feuer an, aber um Mitternacht gieng der
Der Junge gieng auch seines Weges, und fieng wieder an vor sich hin zu reden ‘ach, wenn mirs nur gruselte! ach, wenn mirs nur gruselte!’ Das hoͤrte ein Fuhrmann, der hinter ihm
Der Koͤnig ließ ihm das alles bei Tag in das Schloß tragen. Als es Nacht werden wollte, gieng der Junge hinauf, machte sich in einer Kammer ein helles Feuer an, stellte die Schnitzbank mit dem Messer daneben, und setzte sich auf die Drehbank. ‘Ach, wenn mirs nur gruselte!’ sprach er, ‘aber hier werd ichs auch nicht lernen.’ Gegen Mitternacht wollt er sich sein Feuer einmal aufschuͤrren, wie er so hinein blies, da schries ploͤtzlich aus einer Ecke ‘au, miau! was uns friert!’ ‘Jhr Narren,’ rief er, ‘was schreit ihr? wenn euch friert, kommt, setzt euch ans Feuer, und waͤrmt euch.’ Und wie er das gesagt hatte, kamen zwei große schwarze Katzen in einem gewaltigen Sprunge herbei, und setzten sich ihm zu beiden Seiten, und sahen ihn mit feurigen Augen ganz wild an. Ueber ein Weilchen, als sie sich gewaͤrmt hatten, sprachen sie ‘Kamerad, wollen wir eins in der Karte spielen?’ ‘Ja,’ antwortete er, ‘aber zeigt einmal eure Pfoten her.’ Da streckten sie die Krallen aus. ‘Ei,’ sagte er, ‘was habt ihr lange Naͤgel! wartet, die muß ich euch erst abschneiden.’ Damit packte er sie beim Kragen hob sie auf
Die zweite Nacht gieng er wieder hinauf ins alte Schloß, setzte sich zum Feuer, und fieng sein altes Lied wieder an ‘wenn mirs nur gruselte!’ Wie Mitternacht herankam, ließ sich ein Laͤrm und Gepolter hoͤren, erst sachte, dann immer staͤrker, dann wars ein bischen still, endlich kam mit lautem Geschrei ein halber Mensch den Schornstein herab, und fiel vor ihn hin ‘Heda!’ rief er, ‘noch ein halber gehoͤrt dazu, das ist zu wenig.’ Da gieng der Laͤrm von frischem an, es tobte und heulte, und fiel die andere Haͤlfte auch herab. ‘Wart,’ sprach er, ‘ich will dir erst das Feuer ein wenig anblasen.’ Wie er das gethan hatte, und sich wieder umsah, da waren die beiden Stuͤcke zusammen gefahren, und saß da ein graͤulicher Mann auf seinem Platz. ‘So ists nicht gemeint,’ sprach der Junge, ‘die Bank ist mein.’ Der Mann wollte ihn wegdraͤngen, aber der Junge ließ sichs nicht gefallen, schob ihn mit Gewalt weg, und setzte sich wieder
Jn der dritten Nacht setzte er sich wieder auf seine Bank, und sprach ganz verdrießlich ‘wenn es mir nur gruselte!’ Als es spaͤt ward, kamen sechs große Maͤnner, und brachten eine Todtenlade hereingetragen. Da sprach er ‘ha ha, das ist gewiß mein Vetterchen, das erst vor ein paar Tagen gestorben ist,’ winkte mit dem Finger, und rief ‘komm, Vetterchen, komm!’ Sie stellten den Sarg auf die Erde, er aber gieng hinzu, und nahm den Deckel ab, da lag ein todter Mann darinn: er fuͤhlte ihm ans Gesicht, aber es war kalt wie Eis. ‘Wart,’ sprach er, ‘ich will dich ein bischen waͤrmen,’ gieng ans Feuer, waͤrmte seine Hand, und legte sie ihm aufs Gesicht, aber der Todte blieb kalt. Nun
Da trat ein Mann herein, der war groͤßer als alle andere, und sah fuͤrchterlich aus, doch war er schon alt, und hatte einen langen weißen Bart. ‘O du Wicht,’ rief er, ‘nun sollst du bald lernen was gruseln ist, denn du sollst sterben.’ ‘Nicht so schnell,’ antwortete er, ‘soll ich sterben, so muß ich auch dabei seyn.’ ‘Dich will ich schon packen,’ sprach der Unhold. ‘Sachte, mach dich nicht gar so breit: so stark wie du bin ich auch, und wohl noch staͤrker.’ ‘Das will ich sehn,’ sprach der Alte, ‘bist du staͤrker als ich, so will ich dich lassen; komm, wir wollens versuchen.’ Da fuͤhrte er ihn durch dunkle Gaͤnge zu einem Schmiedefeuer, und nahm eine Axt, und schlug den einen Amboß mit einem Schlag in die Erde. ‘Das kann ich noch besser,’ sprach der Junge, und gieng zu dem andern Amboß, und der Alte stellte
Da ward das Gold gehoben, und die Hochzeit gefeiert, aber der junge Koͤnig, so lieb er seine Gemahlin hatte, und so vergnuͤgt er war, sagte doch immer ‘wenn mir nur gruselte, wenn mir nur gruselte.’ Das verdroß sie endlich. Jhr Kammermaͤdchen sprach ‘ich will Huͤlfe schaffen, das Gruseln soll er schon noch
Eine Geis hatte sieben junge Geislein, die sie muͤtterlich liebte, und sorgfaͤltig vor dem Wolf huͤtete. Eines Tags, als sie ausgehen mußte, Futter zu holen, rief sie alle zusammen und sagte ‘liebe Kinder, ich muß ausgehen und Futter holen, wahrt euch vor dem Wolf und laßt ihn nicht herein; seyd auf eurer Hut, denn er verstellt sich oft, aber an seiner rauhen Stimme und an seinen schwarzen Pfoten koͤnnt ihr ihn erkennen: ist er erst einmal im Hause, so frißt er euch alle mit Haut und Haar.’ Nicht lange darauf, als sie weggegangen war, kam auch schon der Wolf vor die Hausthuͤre, und rief mit seiner rauhen Stimme ‘liebe Kinder, macht auf, ich bin eure Mutter, und hab euch schoͤne Sachen mitgebracht,’ Die sieben Geiserchen aber sprachen ‘unsere Mutter bist du nicht, die hat eine feine liebliche Stimme, deine Stimme aber ist rauh: du bist der Wolf, und wir machen dir nicht auf.’ Der Wolf aber besann sich auf eine List, gieng fort zu einem Kraͤmer, und kaufte sich ein groß Stuͤck Kreide, die aß er, und machte seine Stimme fein damit. Darnach gieng er wieder zu der sieben Geislein Hausthuͤre, und rief mit feiner Stimme ‘liebe Kinder, laßt mich ein, ich bin eure Mutter: jedes von euch soll etwas haben.’ Er hatte aber seine Pfote in das
Nun gieng der Wolf wieder vor der sieben Geiserchen Hausthuͤre, und sagte ‘liebe Kinder, laßt mich ein, ich bin eure Mutter: jedes von euch soll etwas geschenkt kriegen.’ Die sieben Geiserchen wollten erst die Pfote sehen, und wie sie sahen daß sie schneeweiß war, und hoͤrten wie fein die Stimme des Wolfes klang, so glaubten sie es waͤre ihre Mutter, und machten die Thuͤre auf, und ließen den Wolf herein. Wie sie aber sahen wer es war, da erschracken sie, und versteckten sich geschwind so gut es gieng: das eine unter den Tisch, das zweite ins Bett, das dritte in den Ofen, das vierte in die Kuͤche, das fuͤnfte in den Schrank, das sechste unter eine große Schuͤssel, das siebente in die Wanduhr. Aber der Wolf fand sie alle, und verschluckte sie, außer das juͤngste in der Wanduhr, das blieb am Leben. Darauf, als er seine Lust gebuͤßt hatte, gieng er fort.
Bald darauf kam die Mutter nach Haus. Was mußte sie sehen! die Hausthuͤr stand offen; Tisch, Stuhl und Baͤnke waren umgeworfen; die Schuͤsseln in der Kuͤche waren zerbrochen;
Der Wolf aber, nachdem er die starke Mahlzeit gehalten, war satt und muͤde geworden, hatte sich auf eine gruͤne Wiese in den Sonnenschein gelegt, und war eingeschlafen. Die alte Geis aber, die klug und listig war, dachte hin und her wie sie ihre Kinder noch retten koͤnnte. Endlich kam ihr ein guter Gedanke, und sie sagte zu dem juͤngsten Geislein ‘nimm Zwirn Nadel und Scheere, und folge mir.’ Nun giengen sie beide hinaus, und fanden den Wolf, wie er in tiefem Schlafe auf der Wiese lag. ‘Da liegt das Ungethuͤm und schnarcht’ sagte die Mutter, und betrachtete ihn von allen Seiten, ‘zum Abendessen hat er meine sechs Kindlein hinuntergewuͤrgt, und hat nicht weiter laufen koͤnnen, und sich da hingestreckt! geschwind gieb mir die Scheere her, vielleicht sind sie noch am Leben, ich will ihm den Bauch aufschneiden.’ Damit ritzte sie dem Wolf den Bauch auf, und die sechs Geiserchen, die er in der Gier und Hast ganz verschluckt hatte, als sie Luft bekamen, sprangen heraus, hatten keinen Schaden genommen, und freuten sich daß sie aus dem dunkeln Gefaͤngnis erloͤst waren. Sie herzten ihre Mutter, aber die sprach ‘geht, und tragt große und schwere Wackersteine herbei.’ Damit mußten sie dem Wolf den Leib anfuͤllen,
Als der Wolf ausgeschlafen hatte, so fuͤhlte er daß es ihm so schwer im Leibe war, und sprach ‘es rumpelt und pumpelt mir im Leib herum, und habe doch nur sechs Geiserchen gegessen.’ Da dachte er ein frischer Trunk werde ihm helfen, machte sich in die Hoͤhe, und suchte einen Brunnen. Wie er sich aber uͤber das Wasser buͤckte, und trinken wollte, konnte er sich vor der Schwere der Steine nicht mehr halten, stuͤrzte hinab und ertrank. Wie das die sieben Geiserchen sahen, kamen sie herzu gelaufen, riefen ‘der Wolf ist todt! der Wolf ist todt!’ und tanzten vor Freude um den Brunnen.
Es war einmal ein alter Koͤnig, der war krank, und dachte ‘es wird wohl das Todtenbett seyn, darauf ich liege;’ da sprach er ‘laßt mir den getreuen Johannes kommen.’ Der getreue Johannes war aber sein liebster Diener, und hieß so, weil er ihm sein Lebelang so treu gewesen war. Als er nun vor das Bett kam, sprach der Koͤnig zu ihm ‘getreuester Johannes, ich fuͤhle daß mein Ende sich naht, und da hab ich keine andere Sorge als um meinen Sohn: er ist noch in jungen Jahren, wo er sich nicht immer zu rathen weiß, und wenn du mir nicht versprichst ihn zu unterrichten in allem, was er wissen muß, und sein Pflegevater zu seyn, so kann ich meine Augen nicht in Ruhe zuthun.’ Da antwortete der getreue Johannes ‘ich will ihn nicht verlassen, und will ihm mit Treue dienen wenns auch mein Leben kostet.’ Da sagte der alte Koͤnig ‘so sterb ich getrost und in Frieden.’ Und sprach dann weiter ‘nach meinem Tode sollst du ihm das ganze Schloß zeigen, alle Kammern, Saͤle und Gewoͤlbe, und alle Schaͤtze, die darin liegen: aber eine Kammer sollst du ihm nicht zeigen, die, worin das Bild von der Koͤnigstochter vom goldenen Dache verborgen steht: denn wenn er sie erblickt, wird er eine heftige Liebe zu
Als der alte Koͤnig nun zu Grabe getragen war, da erzaͤhlte der treue Johannes dem jungen Koͤnig was er seinem Vater auf dem Sterbelager versprochen hatte, und sagte ‘das will ich gewißlich halten, und will dir treu seyn, wie ich ihm gewesen bin, und sollte es mein Leben kosten.’ Die Trauer gieng voruͤber, da sprach der treue Johannes zu ihm ‘es ist nun Zeit, daß du dein Erbe siehst: ich will dir dein vaͤterliches Schloß zeigen.’ Da fuͤhrte er ihn uͤberall herum, auf und ab, und ließ ihn alle die Reichthuͤmer und praͤchtigen Kammern sehen: nur die eine Kammer oͤffnete er nicht, worin das gefaͤhrliche Bild stand. Das Bild war aber so gestellt, daß, wenn die Thuͤre aufgieng, man gerade darauf sah, und war so herrlich gemacht, daß man meinte es leibte und lebte, und es gaͤbe nichts lieblicheres und schoͤneres auf der ganzen Welt. Der junge Koͤnig aber merkte wohl daß der getreue Johannes immer an dieser Thuͤr voruͤbergieng, und sprach ‘warum schließest du mir die eine nicht auf?’ ‘Es ist etwas darin,’ antwortete er, ‘vor dem du erschrickst.’ Aber der Koͤnig antwortete ‘ich habe das ganze Schloß gesehen, so will ich auch wissen was darin ist,’ und gieng, und wollte die Thuͤre mit Gewalt oͤffnen. Da hielt ihn der getreue Johannes zuruͤck, und sagte ‘ich habe es deinem Vater
Da sah der getreue Johannes daß es nicht mehr zu aͤndern war, und suchte mit schwerem Herzen und vielem Seufzen aus dem großen Bund den Schluͤssel heraus. Darnach oͤffnete er die Thuͤr der Kammer, und trat zuerst hinein, und dachte der Koͤnig sollte das Bildnis vor ihm nicht sehen: aber der Koͤnig war zu neugierig, stellte sich auf die Fußspitzen, und sah ihm uͤber die Schulter. Und als er das Bildnis der Jungfrau erblickte, das so herrlich war und von Gold glaͤnzte, da fiel er alsbald ohnmaͤchtig auf die Erde nieder. Der getreue Johannes hob ihn auf, und trug ihn in sein Bett, und dachte voll Sorgen ‘das Ungluͤck ist geschehen, Herr Gott, was will daraus werden!’ dann staͤrkte er ihn mit Wein, bis er wieder zu sich selbst kam; das erste aber, das er sprach, war ‘ach! wer ist das schoͤne Bild?’ ‘Das ist die Koͤnigstochter vom goldnen Dache’ antwortete der treue Johannes. Da sprach der Koͤnig weiter ‘meine Liebe zu ihr ist so groß, wenn alle Blaͤtter an den Baͤumen Zungen waͤren, sie koͤnntens nicht aussagen; mein Leben setze ich daran, sie zu erlangen; du bist mein getreuster Johannes, du mußt mir beistehen.’
Der treue Diener sann lange nach wie es anzufangen waͤre,
Der treue Johannes hieß den Koͤnig auf dem Schiffe zuruͤckbleiben, und auf ihn warten. ‘Vielleicht,’ sprach er, ‘bring ich die Koͤnigstochter mit, darum sorgt daß alles in Ordnung ist, laßt die Goldgefaͤße aufstellen, und das ganze Schiff ausschmuͤcken.’ Darauf suchte er sich in sein Schuͤrzchen allerlei von den Goldsachen zusammen, stieg ans Land, und gieng gerade nach dem koͤniglichen Schloß. Und als er in den Schloßhof kam, stand da beim Brunnen ein schoͤnes Maͤdchen, das hatte zwei goldene Eimer in der Hand, und schoͤpfte damit. Und als es das goldblinkende Wasser forttragen wollte, und sich umdrehte, sah es
Da fuͤhrte sie der getreue Johannes zu dem Schiffe hin, und war ganz freudig, und der Koͤnig, als er sie erblickte, meinte nicht anders als das Herz wollte ihm zerspringen: und nur mit großer Muͤhe konnte er sich zuruͤckhalten. Nun stieg sie in das Schiff, und der Koͤnig fuͤhrte sie hinein; der getreue Johannes aber blieb zuruͤck bei dem Steuermann, und hieß das
Es trug sich aber zu, waͤhrend sie nun auf dem hohen Meere fuhren, daß der getreue Johannes, als er vornen auf dem Schiffe saß und Musik machte, in der Luft drei Raben erblickte, die daher geflogen kamen: da hoͤrte er auf zu spielen, und horchte was sie miteinander sprachen, denn er verstand das wohl. Die eine rief ‘ei, da fuͤhrt er die Koͤnigstochter vom goldenen Dache heim.’ ‘Ja’ antwortete die zweite, ‘er hat sie noch nicht.’
Als sie nun ans Land kamen, da geschah es, wie die Rabe vorher gesagt hatte, und es sprengte ein praͤchtiger fuchsrother Gaul daher. ‘Ei,’ sprach der Koͤnig, ‘der soll mich in mein Schloß tragen,’ und wollte sich aufsetzen, doch der treue Johannes kam ihm zuvor, schwang sich schnell darauf, zog das Gewehr aus den Halftern, und schoß ihn nieder. Da riefen die anderen Diener des Koͤnigs, die dem treuen Johannes doch nicht gut waren, ‘wie schaͤndlich, das schoͤne Thier zu toͤdten, das den Koͤnig in sein Schloß tragen sollte!’ Aber der Koͤnig sprach ‘schweigt und laßt ihn gehen, es ist mein getreuester Johannes, wer weiß wozu das gut ist!’ Nun giengen sie ins Schloß, und da stand im Saal eine Schuͤssel, und das gemachte Brauthemd lag darin und sah aus nicht anders als waͤr es von Gold und Silber. Der junge Koͤnig gieng darauf zu, und
Daruͤber trug nun der Koͤnig und die Koͤnigin großes Leid, und der Koͤnig sprach ‘ach, was hab ich große Treue so uͤbel belohnt!’ und ließ das steinerne Bild aufheben und in seine Schlafkammer neben sein Bett stellen. So oft er es ansah, weinte er und sprach ‘ach, koͤnnt ich dich wieder lebendig machen, mein getreuester Johannes.’ Es gieng eine Zeit herum, da gebar die Koͤnigin Zwillinge, zwei Soͤhnlein, die wuchsen heran, und waren ihre Freude. Einmal, als die Koͤnigin in der Kirche war, und die zwei Kinder bei dem Vater saßen und spielten, sah dieser wieder das steinerne Bildnis voll Trauer an, seufzte und rief ‘ach koͤnnt ich dich wieder lebendig machen, mein getreuester Johannes.’ Da fieng der Stein an zu reden und sprach ‘ja, du kannst mich wieder lebendig machen, wenn du dein Liebstes daran wenden willst.’ Da rief der Koͤnig ‘alles, was ich auf der Welt habe, will ich fuͤr dich hingeben.’ Sprach der Stein weiter ‘wenn du mit deiner eigenen Hand deinen beiden Kindern den Kopf abhaust, und mich mit ihrem Blute bestreichst, so erhalte ich das Leben wieder.’ Der Koͤnig erschrack, als er hoͤrte daß er seine liebsten Kinder selbst toͤdten sollte, doch dachte er an die große Treue, und daß der getreue Johannes fuͤr ihn gestorben war, zog sein Schwert und hieb mit eigener Hand den Kindern den Kopf ab, und bestrich mit ihrem Blute den Stein: und als das geschehen war, kehrte das Leben zuruͤck, und der getreue Johannes stand wieder frisch und gesund vor ihm.
Ein Bauer, der hatte seine Kuh auf den Markt getrieben, und fuͤr sieben Thaler verkauft. Auf dem Heimweg mußte er an einem Teich vorbei, und da hoͤrte er schon von weitem wie die Froͤsche riefen ‘ak, ak, ak, ak. ‘Ja’, sprach er fuͤr sich, ‘die schreien auch ins Haberfeld hinein: sieben Thaler sinds, die ich geloͤst habe, keine acht.’ Als er an das Wasser heran kam, rief er ihnen zu ‘dummes Vieh, das ihr seyd! wißt ihrs nicht besser? sieben Thaler sinds und keine acht.’ Die Froͤsche blieben aber bei ihrem ‘ak, ak, ak, ak!’ ‘Nun, wenn ihrs nicht glauben wollt, ich kanns euch vorzaͤhlen;’ holte das Geld aus der Tasche und zaͤhlte die sieben Thaler ab, immer vierundzwanzig Groschen auf einen. Die Froͤsche kehrten sich aber nicht an sein Rechnen, und riefen abermals ‘ak, ak, ak, ak.’ ‘Ei,’ rief der Bauer ganz boͤs, ‘wollt ihrs besser wissen als ich, so zaͤhlt selber,’ und warf ihnen das Geld miteinander ins Wasser hinein. Er blieb stehen, und wollte warten bis sie fertig waͤren, und ihm das Seinige wiederbraͤchten, aber die Froͤsche beharrten auf ihrem Sinn, schrien immerfort ‘ak, ak, ak, ak,’ und warfen auch das Geld nicht wieder heraus. Er wartete noch eine gute
Ueber eine Zeit erhandelte er sich wieder eine Kuh, die schlachtete er, und machte die Rechnung, wenn er das Fleisch gut verkaufte, koͤnnte er so viel loͤsen, als die beiden Kuͤhe werth waͤren, und das Fell haͤtte er obendrein. Als er nun mit dem Fleisch zu der Stadt kam, war vor dem Thore ein ganzes Rudel Hunde zusammengelaufen, voran ein großer Windhund: der sprang um das Fleisch, schnupperte und bellte ‘was, was, was, was.’ Als er gar nicht aufhoͤren wollte, sprach der Bauer zu ihm ‘ja, ich merke wohl, du sagst ‘was, was’ weil du etwas von dem Fleisch verlangst, da sollt ich aber schoͤn ankommen, wenn ich dirs geben wollte.’ Der Hund antwortete nichts als ‘was, was.’ ‘Willst dus auch nicht wegfressen, und fuͤr deine Cameraden da gut stehen?’ ‘Was, was’ sprach der Hund, ‘Nun, wenn du dabei beharrst, so will ich dirs lassen, ich kenne dich wohl, und weiß bei wem du dienst: aber das sage ich dir in drei Tagen muß ich mein Geld haben, du kannst mirs nur hinausbringen.’ Darauf lud er das Fleisch ab, und kehrte wieder um: die Hunde machten sich daruͤber her und bellten laut ‘was, was.’ Der Bauer, der es von weitem hoͤrte, sprach zu
Als drei Tage herum waren, dachte der Bauer ‘heute Abend hast du dein Geld in der Tasche,’ und war ganz vergnuͤgt. Aber es wollte niemand kommen und auszahlen. ‘Es ist kein Verlaß mehr auf jemand,’ sprach er, und endlich riß ihm die Geduld, daß er in die Stadt zu dem Fleischer gieng, und sein Geld foderte. Der Fleischer meinte, es waͤre ein Spaß; als aber der Bauer sagte ‘Spaß beiseite, ich will mein Geld: hat der große Hund euch nicht die ganze geschlachtete Kuh vor drei Tagen heim gebracht?’ da ward der Fleischer zornig, griff nach einem Besenstiel, und jagte ihn hinaus. ‘Wart,’ sprach der Bauer, ‘es giebt noch Gerechtigkeit auf der Welt!’ und gieng in das koͤnigliche Schloß, und bat sich Gehoͤr aus. Er ward vor den Koͤnig gefuͤhrt, der da saß mit seiner Tochter, und fragte was ihm fuͤr ein Leid wiederfahren waͤre? ‘Ach,’ sagte er, ‘die Froͤsche und Hunde haben mir das Meinige genommen, und der Metzger hat mich dafuͤr mit dem Stock bezahlt,’ und erzaͤhlte weitlaͤuftig wie es zugegangen war. Daruͤber fieng die Koͤnigstochter laut an zu lachen, und der Koͤnig sprach zu ihm ‘Recht kann ich dir hier nicht geben, aber dafuͤr sollst du meine Tochter zur Frau haben, ihr Lebtag hat sie noch nicht gelacht, als eben uͤber dich, und ich habe sie dem versprochen, der sie zum Lachen braͤchte. Du kannst Gott fuͤr dein Gluͤck danken.’ ‘O,’ antwortete der Bauer, ‘ich will sie gar nicht: ich habe daheim nur eine einzige Frau, und wenn ich nach Haus komme, so ist mir doch als
Wie der Bauer hinaus vor die Thuͤr kam, sprach die Schildwache ‘du hast die Koͤnigstochter zum Lachen gebracht, da wirst du was rechtes bekommen haben.’ ‘Ja, das mein ich,’ antwortete der Bauer, ‘fuͤnfhundert werden mir ausgezahlt.’ ‘Hoͤr,’ sprach der Soldat, ‘gib mir etwas davon: was willst du mit all dem Geld anfangen!’ ‘Nun,’ sprach der Bauer, ‘weil dus bist, so sollst du zweihundert haben, melde dich in drei Tagen beim Koͤnig, und laß dirs aufzaͤhlen.’ Ein Jude, der in der Naͤhe gestanden und das Gespraͤch mit angehoͤrt hatte, lief dem Bauer nach, hielt ihn beim Rock, und sprach ‘Gotteswunder, was seyd ihr ein Gluͤckskind! ich wills euch wechseln, ich wills euch umsetzen in Scheidemuͤnz, was wollt ihr mit den harten Thalern?’ ‘Mauschel,’ sagte der Bauer, ‘dreihundert kannst du noch haben, gib mirs gleich in Muͤnze, heut uͤber drei Tage wirst du dafuͤr beim Koͤnig bezahlt werden.’ Der Jude freute sich uͤber das Profitchen, und brachte die Summe in schlechten Groschen, wo drei so viel werth sind als zwei gute. Nach Verlauf der drei Tage gieng der Bauer, dem Befehl gemaͤß, vor den Koͤnig. ‘Zieht ihm den Rock aus,’ sprach dieser, ‘er soll seine fuͤnfhundert haben.’ ‘Ach,’ sagte der Bauer, ‘sie gehoͤren nicht mehr mein, zweihundert habe ich an die Schildwache verschenkt, und dreihundert hat mir der Jude eingewechselt, von
Es war einmal ein wunderlicher Spielmann, der gieng durch einen Wald mutterselig allein, und dachte hin und her, und als fuͤr seine Gedanken nichts mehr uͤbrig war, sprach er zu sich selbst ‘mir wird hier im Walde Zeit und Weile lang, ich will einen guten Gesellen herbei holen.’ Da nahm er die Geige vom Ruͤcken, und fidelte eins daß es durch die Baͤume schallte. Nicht lange, so kam ein Wolf durch das Dickicht daher getrabt. ‘Ach, ein Wolf kommt! nach dem trage ich kein Verlangen’ sagte der Spielmann, aber der Wolf schritt naͤher, und sprach zu ihm ‘ei, du lieber Spielmann, was fidelst du so schoͤn! das moͤcht ich auch lernen.’ ‘Das ist bald gelernt,’ antwortete ihm der Spielmann, ‘du mußt nur alles thun, was ich dich heiße.’ ‘O Spielmann,’ sprach der Wolf, ‘ich will dir gehorchen, wie ein Schuͤler seinem Meister.’ Der Spielmann hieß ihn mitgehen, und als sie ein Stuͤck Wegs zusammen gegangen waren, kamen sie an einen alten Eichbaum, der innen hohl und in der Mitte aufgerissen war. ‘Sieh hier,’ sprach der Spielmann, ‘willst du fideln lernen, so lege die Vorderpfoten in diesen Spalt.’ Der Wolf gehorchte, aber der Spielmann hob schnell einen Stein auf
Ueber eine Weile sprach er abermals zu sich selber ‘mir wird hier im Walde Zeit und Weile lang, ich will einen andern Gesellen herbei holen,’ nahm seine Geige und fidelte wieder in den Wald hinein. Nicht lange, so kam ein Fuchs durch die Baͤume daher geschlichen. ‘Ach, ein Fuchs kommt!’ sagte der Spielmann, ‘nach dem trage ich kein Verlangen.’ Der Fuchs kam zu ihm heran, und sprach ‘ei, du lieber Spielmann, was fidelst du so schoͤn! das moͤcht ich auch lernen.’ ‘Das ist bald gelernt,’ sprach der Spielmann, ‘du mußt nur alles thun, was ich dich heiße.’ ‘O Spielmann,’ antwortete der Fuchs, ‘ich will dir gehorchen, wie ein Schuͤler seinem Meister. ‘Folge mir,’ sagte der Spielmann, und als sie ein Stuͤck Wegs gegangen waren, kamen sie auf einen Fußweg, zu dessen beiden Seiten hohe Straͤuche standen. Da hielt der Spielmann still, bog von der einen Seite ein Haselnußbaͤumchen zur Erde herab und trat mit dem Fuß auf die Spitze, dann bog er von der andern Seite noch ein Baͤumchen herab, und sprach ‘wohlan, Fuͤchslein, wenn du etwas lernen willst, so reich mir deine linke Vorderpfote.’ Der Fuchs gehorchte, und der Spielmann band ihm die Pfote an den linken Stamm. ‘Fuͤchslein,’ sprach er, ‘nun reich mir die rechte’ und band sie ihm an den rechten Stamm. Dann lies er los, und die Baͤumchen fuhren in die Hoͤhe, und schnellten das Fuͤchslein
Wiederum sprach er zu sich ‘Zeit und Weile wird mir hier im Walde lang; ich will einen andern Gesellen herbei holen,’ nahm seine Geige, und der Klang erschallte durch den Wald. Da kam ein Haͤschen daher gesprungen. ‘Ach, ein Hase kommt!’ sagte der Spielmann, ‘den wollte ich nicht haben.’ ‘Ei, du lieber Spielmann,’ sagte das Haͤslein, was fidelst du so schoͤn, das moͤchte ich auch lernen.’ ‘Das ist bald gelernt,’ sprach der Spielmann, ‘du mußt nur alles thun was ich dich heiße.’ ‘O Spielmann,’ antwortete das Haͤslein, ‘ich will dir gehorchen wie ein Schuͤler seinem Meister.’ Sie giengen ein Stuͤck Wegs zusammen bis sie zu einer lichten Stelle im Wald kamen, wo ein Espenbaum stand. Der Spielmann band dem Haͤschen einen langen Bindfaden um den Hals, wovon er das andere Ende an den Baum knuͤpfte. ‘Munter, Haͤschen, jetzt spring mir zwanzigmal um den Baum herum’ rief der Spielmann, und das Haͤschen gehorchte, und wie es zwanzigmal herumgelaufen war, so hatte sich der Bindfaden zwanzigmal um den Stamm gewickelt, und das Haͤschen war gefangen, und es mochte ziehen und zerren wie es wollte, es schnitt sich nur den Faden in den weichen Hals. ‘Warte da so lange bis ich wiederkomme,’ sprach der Spielmann, und gieng weiter.
Der Wolf indessen hatte geruͤckt, gezogen, an den Stein gebissen und so lange gearbeitet, bis er die Pfoten frei gemacht
Der Spielmann hatte auf seinem Weg abermals seine Fidel erklingen lassen, und diesmal war er gluͤcklicher gewesen. Die Toͤne drangen zu den Ohren eines armen Holzhauers, der alsbald, er mochte wollen oder nicht, von der Arbeit abließ, und mit dem Beil unter dem Arme heran kam die Musik zu hoͤren. ‘Endlich kommt doch der rechte Geselle,’ sagte der Spielmann, ‘denn einen Menschen suchte ich, und keine wilden Thiere.’ Und fieng an und spielte so schoͤn und lieblich, daß der arme Mann wie bezaubert da stand, und ihm das Herz vor Freude aufgieng. Und wie er so stand, kamen der Wolf, der Fuchs und das Haͤslein heran, und er merkte wohl daß sie etwas Boͤses im Schilde fuͤhrten. Da erhob er seine blinkende Axt, und stellte sich vor den Spielmann als wollte er sagen ‘wer ihm etwas thun will, der hat es mit mir zu thun.’ Da ward den Thieren Angst, und sie liefen in den Wald zuruͤck, der Spielmann aber spielte dem Manne noch eins zum Dank, und zog dann weiter.
Es war einmal ein Koͤnig und eine Koͤnigin, die lebten in Frieden mit einander, und hatten zwoͤlf Kinder, das waren aber lauter Buben. Nun sprach der Koͤnig zu seiner Frau ‘wenn das dreizehnte Kind, das du zur Welt bringst, ein Maͤdchen ist, so sollen die zwoͤlf Buben sterben, damit sein Reichthum groß wird, und das Koͤnigreich ihm allein zufaͤllt.’ Er ließ auch zwoͤlf Saͤrge machen, die waren schon mit Hobelspaͤnen gefuͤllt, und in jedem lag das Todtenkißchen, und ließ sie in eine verschlossene Stube bringen, davon gab er der Koͤnigin den Schluͤssel, und sprach, ‘sie sollte niemand davon etwas sagen.’
Die Mutter aber saß nun den ganzen Tag, und trauerte so daß der kleinste Sohn, der immer bei ihr war und den sie nach der Bibel Benjamin nannte, zu ihr sprach ‘liebe Mutter, warum bist du so traurig?’ ‘Liebstes Kind,’ antwortete sie, ‘ich darf dirs nicht sagen.’ Er ließ ihr aber keine Ruhe, bis sie gieng und die Stube aufschloß, und ihm die zwoͤlf mit Hobelspaͤnen schon gefuͤllten Todtenladen zeigte, und sprach ‘mein liebster Benjamin, diese Saͤrge hat dein Vater fuͤr dich und deine elf Bruͤder machen lassen, denn wenn ich ein Maͤdchen zur Welt bringe, so sollt ihr allesammt getoͤdtet und darin begraben werden.’ Und
Nachdem sie also ihre Soͤhne gesegnet hatte, giengen sie hinaus in den Wald. Einer hielt um den andern Wacht, saß auf der hoͤchsten Eiche, und schauete nach dem Thurm. Als elf Tage herum waren, und die Reihe an Benjamin kam, da sah er wie eine Fahne aufgesteckt wurde, es war aber nicht die weiße sondern die rothe Blutfahne, die verkuͤndigte daß sie alle sterben sollten. Wie die Bruͤder das nun hoͤrten, wurden sie zornig, und sprachen ‘sollten wir um eines Maͤdchens willen den Tod leiden! wir schwoͤren daß wir uns raͤchen wollen, wo wir ein Maͤdchen finden, soll sein rothes Blut fließen.’
Darauf giengen sie tiefer in den Wald hinein, und mitten drein, wo er am dunkelsten war, fanden sie ein kleines verwuͤnschtes Haͤuschen, das leer stand. Da sprachen sie ‘hier wollen
Das Toͤchterchen, das ihre Mutter, die Koͤnigin, geboren hatte, war nun herangewachsen, war gar schoͤn, und hatte einen goldenen Stern auf der Stirne. Einmal, als große Waͤsche war, sah es darunter zwoͤlf Mannshemden, und fragte seine Mutter ‘wem gehoͤren diese zwoͤlf Hemden, fuͤr den Vater sind sie doch viel zu klein?’ Da antwortete sie mit schwerem Herzen ‘liebes Kind, die gehoͤren deinen zwoͤlf Bruͤdern.’ Sprach das Maͤdchen ‘wo sind denn meine zwoͤlf Bruͤder, von denen habe ich noch niemals gehoͤrt.’ Sie antwortete ‘das weiß Gott, wo sie sind: sie irren in der Welt herum.’ Da nahm sie das Maͤdchen, und schloß ihm das Zimmer auf, und zeigte ihm die zwoͤlf Saͤrge mit den Hobelspaͤnen und den Todtenkißchen. ‘Diese Saͤrge,’ sprach sie, ‘waren fuͤr deine Bruͤder bestimmt, aber sie sind heimlich fortgegangen, eh du geboren warst,’ und erzaͤhlte ihm wie sich alles zugetragen hatte. Da sagte das Maͤdchen ‘liebe Mutter, weine nicht, ich will gehen und meine Bruͤder suchen.’
Nun nahm es die zwoͤlf Hemden, und gieng fort und geradezu
Nun blieb sie bei Benjamin zu Haus, und half ihm in der Arbeit. Die elfe zogen in den Wald, suchten Gewild, Rehe, Hasen, Voͤgel und Taͤuberchen, damit sie zu essen hatten, und die Schwester und Benjamin sorgten daß es zubereitet wurde. Sie suchte das Holz zum Kochen, und die Kraͤuter zum Gemuͤs, und stellte zu am Feuer also daß die Mahlzeit immer fertig war, wenn die elfe kamen. Sie hielt auch sonst Ordnung im Haͤuschen, und deckte die Bettlein huͤbsch weiß und rein, und die Bruͤder waren immer zufrieden, und lebten in großer Einigkeit mit ihr.
Auf eine Zeit hatten die beide daheim eine schoͤne Kost zurecht gemacht, und wie sie nun alle beisammen waren, setzten sie sich, aßen und tranken, und waren voller Freude. Es war aber ein kleines Gaͤrtchen an dem verwuͤnschten Haͤuschen, darin standen zwoͤlf Lilienblumen, die man auch Studenten heißt: nun wollte sie ihren Bruͤdern ein Vergnuͤgen machen, brach die zwoͤlf Blumen ab, und dachte jedem aufs Essen eine zu schenken. Wie sie aber die Blumen abgebrochen hatte in demselben
Da sprach das Maͤdchen in seinem Herzen ‘ich will meine Bruͤder gewiß erloͤsen,’ und gieng und suchte einen hohen Baum, setzte sich darauf, und spann, und sprach nicht, und lachte nicht. Nun trugs sich zu, daß ein Koͤnig in dem Wald jagte, der hatte einen großen Windhund, der lief zu dem Baum, wo das Maͤdchen drauf saß, sprang herum, schrie und bellte hinauf. Da kam der Koͤnig herbei, und sah die schoͤne Koͤnigstochter mit dem goldnen Stern auf der Stirne, und war so entzuͤckt uͤber ihre Schoͤnheit, daß er ihr zurief ob sie seine Gemahlin werden wollte. Sie gab keine Antwort, nickte aber ein wenig mit dem Kopf. Da stieg er selbst auf den Baum, trug sie
Nun ward im Hof ein großes Feuer angezuͤndet, darin sie sollte verbrannt werden, und der Koͤnig stand oben am Fenster und sah mit weinenden Augen zu, weil er sie noch immer so lieb hatte. Und als sie schon an den Pfahl festgebunden war und das Feuer schon an ihren Kleidern mit rothen Zungen leckte, da war eben der letzte Augenblick von den sieben Jahren verflossen. Da ließ sich in der Luft ein Geschwirr hoͤren, und zwoͤlf Raben kamen hergezogen, und senkten sich nieder: und wie sie die Erde beruͤhrten, waren es ihre zwoͤlf Bruͤder, die sie erloͤst hatte. Sie rissen das Feuer auseinander, loͤschten die Flammen, machten ihre liebe Schwester frei, und kuͤßten und herzten sie. Nun aber, da sie ihren Mund aufthun und reden durfte, erzaͤhlte sie dem Koͤnige warum sie stumm gewesen
Haͤhnchen sprach zum Huͤhnchen ‘die Nuͤsse sind reif geworden, da wollen wir mit einander auf den Berg gehen, und uns einmal recht satt daran essen, ehe sie das Eichhorn alle wegholt.’ ‘Ja,’ antwortete das Huͤhnchen, ‘komm, wir wollen uns eine Lust miteinander machen.’ Da giengen sie zusammen fort auf den Berg, und weil es ein heller Tag war, blieben sie bis zum Abend. Nun weiß ich nicht ob sie sich so dick gegessen hatten, oder ob sie so uͤbermuͤthig geworden waren, kurz, sie wollten nicht zu Fuß nach Haus gehen, und das Haͤhnchen mußte einen kleinen Wagen von Nußschalen bauen. Als er fertig war, setzte sich Huͤhnchen hinein und sagte zum Haͤhnchen ‘du kannst dich nur immer vorspannen.’ ‘Du kommst mir recht,’ sagte das Haͤhnchen, ‘lieber geh ich zu Fuß nach Haus, als daß ich mich vorspannen lasse, nein, so haben wir nicht gewettet. Kutscher will ich wohl seyn und auf dem Bock sitzen, aber selbst ziehen, das thu ich nicht.’
Wie sie so stritten, schnatterte eine Ente daher ‘ihr Diebsvolk, wer hat euch geheißen in meinen Nußberg gehen, wartet, das soll euch schlecht bekommen!’ gieng damit auf das Haͤhnchen los. Aber Haͤhnchen war auch nicht faul, und stieg der Ente
Bruͤderchen nahm sein Schwesterchen an der Hand, und sprach ‘seit die Mutter todt ist, haben wir keine gute Stunde mehr; die Stiefmutter schlaͤgt uns alle Tage, und wenn wir zu ihr kommen, stoͤßt sie uns mit den Fuͤßen fort. Die harten Brotkrusten, die uͤbrig bleiben, sind unsere Speise, und dem Huͤndlein unter dem Tisch geht’s besser: dem wirft sie doch manchmal was Gutes zu. Daß Gott erbarm, wenn das unsere Mutter wuͤßte! Komm, wir wollen miteinander in die weite Welt gehen.’ Sie giengen den ganzen Tag uͤber Wiesen, Felder und Steine, und wenn es regnete, sprach das Schwesterchen ‘Gott und unsere Herzen, die weinen zusammen!’ Abends kamen sie in einen großen Wald, und waren so muͤde von Jammer, Hunger und dem langen Weg, da sie sich in einen hohlen Baum setzten und einschliefen.
Am andern Morgen, als sie aufwachten, stand die Sonne schon hoch am Himmel, und schien heiß in den Baum hinein. Da sprach das Bruͤderchen ‘Schwesterchen, mich duͤrstet, wenn ich ein Bruͤnnlein wuͤßte, ich gieng und traͤnk einmal; ich mein, ich hoͤrt eins rauschen.’ Bruͤderchen stand auf, nahm
Nun weinte das Schwesterchen uͤber das arme verwuͤnschte Bruͤderchen, und das Rehchen weinte auch, und saß so traurig neben ihm. Da sprach das Maͤdchen endlich ‘sey still, liebes Rehchen, ich will dich ja nimmermehr verlassen.’ Dann band es sein goldenes Strumpfband ab, und that es dem Rehchen um den Hals, und rupfte Binsen, und flocht ein weiches Seil daraus. Daran band es das Thierchen, und fuͤhrte es weiter, und gieng immer tiefer in den Wald hinein. Und als sie lang lang gegangen waren, kamen sie endlich in ein kleines Haus, und das Maͤdchen schaute hinein, und weil es leer war, dachte es ‘hier koͤnnen wir bleiben und wohnen.’ Da suchte es dem Rehchen Laub und Moos zu einem weichen Lager, und jeden Morgen gieng es aus, und sammelte sich Wurzeln, Beeren und Nuͤsse, und fuͤr das Rehchen brachte es zartes Gras mit, das fraß es ihm aus der Hand, und war vergnuͤgt, und spielte vor ihm herum. Abends wenn Schwesterchen muͤde war und sein Gebet gesagt hatte, legte es seinen Kopf auf den Ruͤcken des Rehkaͤlbchens, das war sein Kissen, darauf es sanft einschlief. Und haͤtte das Bruͤderchen nur seine menschliche Gestalt gehabt, es waͤre ein herrliches Leben gewesen.
Das dauerte nun eine Zeitlang, daß sie so allein in der Wildnis waren, da trug es sich zu, daß der Koͤnig des Landes eine große Jagd in dem Wald hielt. Da schallte darin das
Das Schwesterchen aber war recht erschrocken, als das Rehkaͤlbchen verwundet herein kam; es wusch ihm das Blut ab, legte Kraͤuter auf, und sprach ‘geh auf dein Lager, lieb Rehchen, daß du wieder heil wirst.’ Die Wunde war aber so gering, daß das Rehchen am Morgen nichts mehr davon spuͤrte; und als es die Jagdlust wieder draußen hoͤrte, sprach es ‘ich kanns nicht aushalten, ich muß dabei seyn; so bald soll mich auch keiner kriegen.’ Das Schwesterchen weinte, und sprach ‘nun werden sie dich toͤdten, ich laß dich nicht hinaus.’ ‘So sterb ich dir hier vor Betruͤbnis, wenn du mich abhaͤltst,’ antwortete es ‘wenn ich das Huͤfthorn hoͤre, so mein ich, ich muͤßt aus den Schuhen springen!’ Da konnte das Schwesterchen nicht anders, und schloß ihm mit schwerem Herzen die Thuͤre auf, und das Rehchen sprang gesund und froͤhlich in den Wald. Als es der Koͤnig erblickte, sprach er zu seinen Jaͤgern ‘nun jagt ihm nach den ganzen Tag bis in die Nacht, aber daß ihm keiner etwas zu Leide thut.’ Wie die Sonne untergegangen war, da sprach
Der Koͤnig fuͤhrte das schoͤne Maͤdchen in sein Schloß, wo die Hochzeit mit großer Pracht gefeiert wurde, und war es nun die Frau Koͤnigin, und lebten sie lange Zeit vergnuͤgt zusammen; das Rehlein ward gehegt und gepflegt, und sprang in dem Schloßgarten herum. Die boͤse Stiefmutter aber, um derentwillen die Kinder in die Welt hinein gegangen waren, die meinte nichts anders, als Schwesterchen waͤre von den wilden Thieren im Walde zerrissen worden, und Bruͤderchen als ein Rehkalb von den Jaͤgern todt geschossen. Als sie nun hoͤrte daß sie so gluͤcklich waren, und es ihnen so wohl gieng, da wurden Neid und Mißgunst in ihrem Herzen rege, und zwickten
Als das geschehen war, nahm die Alte ihre Tochter, und setzte ihr eine Haube auf, und legte sie ins Bett an der Koͤnigin Stelle. Sie gab ihr auch die Gestalt und das Ansehen der Koͤnigin, nur das verlorene Auge konnte sie ihr nicht wieder geben. Damit aber der Koͤnig es nicht merken sollte, mußte sie sich auf die Seite legen wo sie kein Auge hatte. Am Abend, als der Koͤnig heim kam, und hoͤrte daß ihm ein Soͤhnlein geboren war, freute er sich herzlich, und wollte ans Bett zu seiner lieben Frau gehen, und wollte sehen was sie machte. Da rief die
Als es aber Mitternacht war und alles schlief, da sah die Kinderfrau, die in der Kinderstube neben der Wiege saß und allein noch wachte, wie die Thuͤre aufgieng, und die rechte Koͤnigin herein trat. Sie nahm das Kind aus der Wiege, legte es in ihren Arm, und gab ihm zu trinken. Dann schuͤttelte sie ihm sein Kißchen, und legte es wieder hinein, und deckte es mit dem Deckbettchen zu. Sie vergaß aber auch das Rehchen nicht, gieng in die Ecke, wo es lag, und streichelte ihm uͤber den Ruͤcken. Darauf gieng sie ganz stillschweigend wieder zur Thuͤre hinaus, und die Kinderfrau fragte am andern Morgen die Waͤchter ob jemand waͤhrend der Nacht ins Schloß gegangen waͤre; aber sie antworteten ‘nein, wir haben niemand gesehen.’ So kam sie viele Naͤchte, und sprach niemals ein Wort dabei; die Kinderfrau sah sie immer, aber sie getraute nicht jemand etwas davon zu sagen.
Als nun so eine Zeit verflossen war, da hub die Koͤnigin in der Nacht an zu reden und sprach
Die Kinderfrau antwortete ihr nicht, aber als sie wieder verschwunden war, gieng sie zum Koͤnig und erzaͤhlte ihm alles. Sprach der Koͤnig ‘Ach Gott, was ist das! ich will in der
Und pflegte dann des Kindes, wie sie gewoͤhnlich that, eh sie verschwand. Der Koͤnig getraute sich nicht sie anzureden; aber die folgende Nacht wachte er wieder, da sprach sie abermals
Da konnte sich der Koͤnig nicht zuruͤckhalten, sprang zu ihr, und sprach ‘du kannst niemand anders sein, als meine liebe Frau.’ Da antwortete sie ‘ja, ich bin deine liebe Frau,’ und hatte in dem Augenblick durch Gottes Gnade das Leben wieder erhalten, war frisch, roth und gesund. Darauf erzaͤhlte sie dem Koͤnig den Frevel, den die boͤse Hexe und ihre Tochter an ihr begangen hatten. Der Koͤnig ließ beide vor Gericht fuͤhren, und sie wurden verurtheilt; die Tochter ward in Wald gefuͤhrt, wo sie die wilden Thiere zerrissen, wie sie sie erblickten; die Hexe aber ward ins Feuer gelegt, und mußte jammervoll verbrennen. Und wie sie davon verzehrt war, verwandelte sich auch das Rehkaͤlbchen, und erhielt seine menschliche Gestalt wieder; und Schwesterchen und Bruͤderchen lebten gluͤcklich zusammen bis an ihr Ende.
Es war einmal ein Mann und eine Frau, die wuͤnschten sich schon lange vergeblich ein Kind, endlich machte sich die Frau Hoffnung der liebe Gott werde ihren Wunsch erfuͤllen. Die Leute hatten in ihrem Hinterhaus ein kleines Fenster, daraus konnte man in einen praͤchtigen Garten sehen, der voll der schoͤnsten Blumen und Kraͤuter stand, er war aber von einer hohen Mauer umgeben, und niemand wagte hinein zu gehen, weil er einer Zauberin gehoͤrte, die große Macht hatte, und von aller Welt gefuͤrchtet wurde. Eines Tags stand die Frau an diesem Fenster, und sah in den Garten hinab, da erblickte sie ein Beet, das mit den schoͤnsten Rapunzeln bepflanzt war, und sie sahen so frisch und gruͤn aus, daß sie luͤstern wurde, und das groͤßte Verlangen empfand von den Rapunzeln zu essen. Das Verlangen nahm jeden Tag zu, und da sie wußte daß sie keine davon bekommen konnte, so fiel sie ganz ab, sah blaß und elend aus. Da erschrack der Mann, und fragte ‘was fehlt dir liebe Frau?’ ‘Ach,’ antwortete sie, ‘wenn ich keine Rapunzeln aus dem Garten hinter unserm Hause zu essen kriege, so sterbe ich.’ Der Mann, der sie gar lieb hatte, dachte ‘eh du eine Frau sterben laͤssest, holst
Rapunzel, und nahm es mit sich fort.
Rapunzel wurde das schoͤnste Kind unter der Sonne. Als
Rapunzel hatte lange praͤchtige Haare, fein wie gesponnen Gold. Wenn sie nun die Stimme der Zauberin vernahm, so band sie ihre Zoͤpfe los, wickelte sie oben um einen Fensterhacken, und dann fielen die Haare zwanzig Ellen tief herunter, und die Zauberin stieg daran hinauf.
Nach ein paar Jahren trug es sich zu, daß der Sohn des Koͤnigs durch den Wald ritt, und an dem Thurm voruͤber kam. Da hoͤrte er einen so lieblichen Gesang, daß er still hielt, und horchte. Das war Rapunzel, die in ihrer Einsamkeit sich die Zeit damit vertrieb, ihre suͤße Stimme erschallen zu lassen. Der Koͤnigssohn suchte vergeblich nach einer Thuͤre des Thurms, der Gesang hatte ihm aber so sehr das Herz geruͤhrt, daß er jeden Tag hinaus in den Wald gieng und darauf horchte. Als er einmal so hinter einem Baume stand, sah er die Zauberin herankommen, und hoͤrte wie sie hinauf rief
Da ließ Rapunzel die Haarflechten herab, und die Zauberin stieg zu ihr hinauf. ‘Jst das die Leiter auf welcher man hinauf kommt,’ sprach der Koͤnigssohn, ‘so will ich auch einmal mein
Alsbald fielen die Haare herab, und der Koͤnigssohn stieg hinauf.
Anfangs erschrack Rapunzel gewaltig als ein Mann zu ihr herein kam, wie ihre Augen noch nie einen erblickt hatten, doch der Koͤnigssohn fieng an ganz freundlich mit ihr zu reden, und erzaͤhlte ihr daß von ihrem Gesang sein Herz so sehr sey bewegt worden, daß es ihm keine Ruhe gelassen, und er sie selbst habe sehen muͤssen. Da verlor Rapunzel ihre Angst, und als er sie fragte ob sie ihn zum Manne nehmen wolle, und sie sah daß er jung und schoͤn war, so dachte sie ‘der wird mich lieber haben als die alte Frau Gothel,’ und sagte ja, und reichte ihm ihre Hand. Sie verabredeten daß er alle Abend zu ihr kommen sollte, aber die Zauberin die nur bei Tage kam, merkte nichts davon, bis einmal Rapunzel anfieng und zu ihr sagte ‘sag sie mir doch, Frau Gothel, wie kommt es nur, sie wird mir viel schwerer heraufzuziehen, als der junge Koͤnigssohn, der ist in einem Augenblick bei mir.’ ‘Ach du gottloses Kind,’ rief die Zauberin ‘was muß ich von dir hoͤren, so hast du mich doch betrogen!’ Und in ihrem Zorne packte sie die schoͤnen Haare der Rapunzel, schlug sie ein paar Mal um ihre linke Hand, griff eine Scheere mit der rechten, und ritsch, ritsch, waren sie abgeschnitten, und die schoͤnen Flechten lagen auf der Erde. Und sie war so unbarmherzig
Denselben Tag aber, wo sie Rapunzel verstossen hatte, machte die Zauberin Abends die abgeschnittenen Haare oben am Fensterhacken fest, und als der Koͤnigssohn kam und rief
so ließ sie die Haare hinab, aber der arme Koͤnigssohn fand oben nicht seine liebste Rapunzel, sondern die Zauberin, die ihn mit boͤsen und giftigen Blicken ansah, und zu ihm sprach ‘fuͤr dich ist Rapunzel verloren, du wirst sie nie wieder erblicken’ Der Koͤnigssohn gerieth außer sich vor Schmerz, und in der Verzweiflung stuͤrzte er sich den Thurm herab: das Leben brachte er davon, aber die beiden Augen waren verletzt. Blind irrte er im Walde umher, aß nichts als Wurzeln und Beeren, und that nichts als jammern und weinen uͤber den Verlust seiner liebsten Frau. So irrte er einige Jahre umher, und gerieth endlich in die Wuͤstenei, wo Rapunzel mit den Zwillingen, die sie geboren hatte, einem Knaben und Maͤdchen, kuͤmmerlich lebte. Er vernahm eine Stimme, und sie daͤuchte ihn so bekannt: da gieng er darauf zu, und wie er heran kam, erkannte ihn Rapunzel, und fiel ihm um den Hals und weinte. Zwei von ihren Thraͤnen aber benetzten seine Augen, da wurden sie wieder klar, und er konnte damit sehen wie sonst. Er fuͤhrte sie in sein Reich, und sie lebten noch lange gluͤcklich und vergnuͤgt.
Es war ein Mann, dem starb seine Frau, und eine Frau, der starb ihr Mann; und der Mann hatte eine Tochter, und die Frau hatte auch eine Tochter. Die Maͤdchen waren mit einander bekannt, und giengen zusammen spazieren, und kamen hernach zu der Frau ins Haus. Da sprach sie zu des Mannes Tochter ‘hoͤr, sag deinem Vater, ich wollt ihn heirathen, dann sollst du jeden Morgen dich in Milch waschen und Wein trinken, meine Tochter aber soll sich in Wasser waschen und Wasser trinken.’ Das Maͤdchen gieng nach Haus, und erzaͤhlte seinem Vater was die Frau gesprochen hatte. Der Mann sprach ‘was soll ich thun? das Heirathen ist eine Freude und ist auch eine Qual.’ Endlich, weil er keinen Entschluß fassen konnte, zog er seinen Stiefel aus, und sagte ‘nimm diesen Stiefel, der hat in der Sohle ein Loch, geh damit auf den Boden, haͤng ihn an den großen Nagel, und gieß dann Wasser hinein. Haͤlt er das Wasser, so will ich wieder eine Frau nehmen, laͤufts aber durch, so will ich nicht.’ Das Maͤdchen that wie ihm geheißen war: aber das Wasser zog das Loch zusammen, und der Stiefel ward voll bis obenhin. Nun verkuͤndigte es seinem Vater wies ausgefallen war; er stieg selbst hinauf, und als er sah
Am andern Morgen, als die beiden Maͤdchen sich aufmachten, da stand vor des Mannes Tochter Milch zum Waschen und Wein zum Trinken, vor der Frau Tochter aber stand Wasser zum Waschen und Wasser zum Trinken. Am zweiten Morgen stand Wasser zum Waschen und Wasser zum Trinken so gut vor des Mannes Tochter als vor der Frau Tochter. Und am dritten Morgen stand Wasser zum Waschen und Wasser zum Trinken vor des Mannes Tochter, und Milch zum Waschen und Wein zum Trinken vor der Frau Tochter, und dabei bliebs. Die Frau ward ihrer Stieftochter spinnefeind, und wußte nicht wie sie es ihr von einem Tag zum andern schlimmer machen sollte. Auch war sie neidisch, weil ihre Stieftochter schoͤn und lieblich, ihre rechte Tochter aber haͤßlich und widerlich war.
Einmal im Winter, als es steinhart gefroren hatte, und Berg und Thal vollgeschneit lag, machte die Frau ein Kleid von Papier, rief dann das Maͤdchen, und sprach ‘da zieh das Kleid an, und geh in den Wald, und hol mir ein Koͤrbchen voll Erdbeeren, ich habe Lust danach.’ ‘Du lieber Gott,’ sagte das Maͤdchen, ‘im Winter wachsen ja keine Erdbeeren, die Erde ist gefroren, und der Schnee hat auch alles zugedeckt. Wie soll ich in dem Papierkleide gehen? es ist draußen so kalt, daß einem der Athem friert, da weht ja der Wind hindurch, und die Dornen reißen mirs vom Leib.’ ‘Willst du mir noch widersprechen?’ sagte die Stiefmutter, ‘mach daß du fortkommst, und
Nun war das Maͤdchen gehorsam, that das Papierkleid an, und gieng mit dem Koͤrbchen hinaus. Da war nichts als Schnee die Weite und Breite, und war kein gruͤnes Haͤlmchen zu merken. Als es in den Wald kam, sah es ein kleines Haͤuschen, daraus guckten drei kleine Haulemaͤnnerchen, denen wuͤnschte es die Tageszeit, und klopfte an der Thuͤre. Sie riefen herein, und es gieng in die Stube, und setzte sich auf die Bank am Ofen, da wollte es sich waͤrmen und sein Fruͤhstuͤck essen. Die Haulemaͤnnerchen sprachen ‘gieb uns auch etwas davon.’ ‘Gerne’ sprach es, theilte sein Stuͤckchen Brot entzwei, und gab ihnen die Haͤlfte. Sie fragten ‘was willst du zur Winterzeit in deinem duͤnnen Kleidchen hier im Wald?’ ‘Ach,’ antwortete es, ‘ich soll ein Koͤrbchen voll Erdbeeren suchen, und darf nicht eher nach Hause kommen, als bis ich es mitbringe.’ Als es nun sein Brot gegessen, gaben sie ihm einen Besen, und sprachen ‘damit kehre an der Hinterthuͤre den Schnee weg.’ Wie es aber draußen war, sprachen die drei Maͤnnerchen untereinander ‘was sollen wir ihm schenken, weil es so artig und gut ist, und sein Brot mit uns getheilt hat?’ Da sagte der erste ‘ich schenk ihm daß es jeden Tag schoͤner wird.’ Der zweite sprach ‘ich schenk ihm daß die Goldstuͤcke ihm aus dem Mund fallen, so oft es
Das Maͤdchen aber kehrte mit dem Besen der Haulemaͤnnerchen den Schnee hinter dem kleinen Hause weg, und fand darunter alles roth von schoͤnen reifen Erdbeeren. Da raffte es in seiner Freude sein Koͤrbchen voll, dankte den kleinen Maͤnnern, nahm Abschied von ihnen, und lief nach Haus, und wollte es der Stiefmutter bringen. Und wie es eintrat und ‘guten Abend’ sagte, fiel ihm schon ein Goldstuͤck aus dem Mund. Darauf erzaͤhlte es was ihm im Walde begegnet war, aber bei jedem Worte das es sprach, fielen ihm die Goldstuͤcke aus dem Mund so daß bald die ganze Stube damit bedeckt wurde. ‘Nun sehe einer den Uebermuth,’ sagte die Stiefschwester, ‘das Geld so hinzuwerfen,’ aber heimlich war sie neidisch daruͤber, und lag der Mutter bestaͤndig an daß sie es auch in den Wald schicken moͤchte. Die Mutter wollte aber nicht, und sprach ‘nein, mein liebes Toͤchterchen, es ist zu kalt, du koͤnntest mir erfrieren.’ Weil es sie aber plagte, und ihr keine Ruhe ließ, gab sie endlich nach, naͤhte ihm aber vorher einen praͤchtigen Pelzrock, den es anziehen mußte, und gab ihm Butterbrot und Kuchen mit auf den Weg.
Das Maͤdchen gieng in den Wald und gerade nach dem kleinen Haͤuschen. Die drei kleinen Haulemaͤnner guckten wieder, aber es gruͤßte sie nicht, gieng geradezu in die Stube hinein, setzte sich an den Ofen, und fieng an sein Butterbrot und seinen Kuchen zu essen. ‘Gieb uns doch davon’ riefen die Kleinen,
Nun aͤrgerte sich die Stiefmutter noch viel mehr, und dachte nur darauf wie sie der Tochter des Mannes alles Herzeleid anthun wollte, deren Schoͤnheit doch alle Tage groͤßer ward. Endlich nahm sie einen Kessel, setzte ihn zum Feuer, und sott Garn darin. Als es gesotten war, gab sie es dem armen Maͤdchen und eine Axt dazu, damit sollte es auf den gefrornen Fluß gehen, ein Eisloch hauen, und das Garn schlittern. Nun war es gehorsam, gieng hin, und haute ein Loch, und als es mitten im
Also stieg es in den Wagen, und fuhr mit dem Koͤnig fort, und als sie auf sein Schloß gekommen waren, ward die Hochzeit mit großer Pracht gefeiert, wie es die kleinen Maͤnnlein dem Maͤdchen geschenkt hatten. Ueber ein Jahr gebar die junge Koͤnigin einen Sohn, und als die Stiefmutter von dem großen Gluͤcke gehoͤrt hatte, so kam sie mit ihrer Tochter gegangen, und that als wollte sie einen Besuch machen. Als aber der Koͤnig einmal hinaus gegangen und sonst niemand zugegen war, packte das boͤse Weib die Koͤnigin am Kopf, und ihre Tochter an den Fuͤßen, hoben sie aus dem Bett, und warfen sie zum Fenster hinaus in den vorbei fließenden Strom. Dann nahm sie ihre haͤßliche Tochter, legte sie ins Bett, und deckte sie zu bis uͤber den Kopf. Als der Koͤnig wieder zuruͤck kam, und mit seiner Frau sprechen wollte, rief die Alte ‘still, still! jetzt geht das nicht, sie liegt in großem Schweiß, ihr muͤßt sie heute ruhen lassen.’ Der Koͤnig dachte nichts Boͤses dabei, und kam erst den andern Morgen wieder, und wie er mit seiner Frau sprach, und sie ihm antworten mußte, sprang bei jedem Wort eine Kroͤte hervor, waͤhrend sonst ein Goldstuͤck herausgefallen
Jn der Nacht aber sah der Kuͤchenjunge wie eine Ente durch die Gosse geschwommen kam, die sprach
Und als er keine Antwort gab, sprach sie
Da antwortete der Kuͤchenjunge
Fragte sie weiter
Antwortete er
Da gieng sie in der Koͤnigin Gestalt hinauf, gab ihm zu trinken, schuͤttelte ihm sein Bettchen, deckte es zu, und schwamm als Ente wieder durch die Gosse fort. So kam sie zwei Naͤchte, in der dritten sprach sie zu dem Kuͤchenjungen ‘geh und sage dem Koͤnig daß er sein Schwert nimmt, und auf der Schwelle dreimal uͤber mir schwingt.’ Da lief der Kuͤchenjunge, und sagte es dem Koͤnig, der kam mit seinem Schwert, und schwang es dreimal uͤber dem Geist; und beim drittenmal stand seine Gemahlin vor ihm, frisch, lebendig und gesund, wie sie vorher gewesen war.
Nun war der Koͤnig in großer Freude, und hielt die Koͤnigin
Es war ein Maͤdchen faul und wollte nicht spinnen, und die Mutter mochte sagen was sie wollte, sie konnte es nicht dazu bringen. Endlich uͤbernahm die Mutter einmal Zorn und Ungeduld, daß sie ihm Schlaͤge gab, woruͤber es laut zu weinen anfieng. Nun fuhr gerade die Koͤnigin vorbei, und als sie das Weinen hoͤrte, ließ sie anhalten, trat in das Haus, und fragte die Mutter, warum sie ihre Tochter schluͤge, daß man draußen auf der Straße das Weinen hoͤrte. Da schaͤmte sich die Frau daß sie die Faulheit ihrer Tochter offenbaren sollte, und sprach ‘ich kann sie nicht vom Spinnen abbringen, sie will immer und ewig spinnen, und ich bin arm und kann den Flachs nicht herbeischaffen.’ Da antwortete die Koͤnigin ‘ich hoͤre nichts lieber als spinnen, und bin nicht vergnuͤgter als wenn die Raͤder schnurren; gebt mir eure Tochter mit ins Schloß, ich habe Flachs genug, da soll sie spinnen, so viel sie Lust hat.’ Die Mutter wars von Herzen gerne zufrieden, und die Koͤnigin nahm das Maͤdchen mit. Als sie ins Schloß gekommen waren, fuͤhrte sie es hinauf zu drei Kammern, die lagen von unten bis oben voll vom schoͤnsten Flachs. ‘Nun spinn mir diesen Flachs,’ sprach sie, und wenn du es fertig bringst, so sollst du meinen aͤltesten Sohn
Als nun das Maͤdchen wieder allein war, wußte es sich nicht mehr zu rathen und zu helfen, und trat in seiner Betruͤbnis vor das Fenster. Da sah es drei Weiber herkommen, davon hatte die erste einen breiten Platschfuß, die zweite hatte eine so große Unterlippe, daß sie uͤber das Kinn herunterhing, und die dritte hatte einen breiten Daumen. Als sie vor dem Fenster waren, blieben sie stehen, schauten hinauf, trugen dem Maͤdchen ihre Huͤlfe an, und sprachen ‘willst du uns zur Hochzeit einladen, dich unser nicht schaͤmen, und uns deine Basen heißen, auch an deinen Tisch setzen, so wollen wir dir den Flachs wegspinnen, und das in kurzer Zeit.’ ‘Von Herzen gern,’ antwortete es, ‘kommt nur herein, und fangt gleich die Arbeit an.’ Da ließ es die drei seltsamen Weiber herein, und machte in der ersten Kammer eine Luͤcke, wo sie sich hinein setzten, und ihr Spinnen anhuben.
Als das Maͤdchen der Koͤnigin die leeren Kammern und den großen Haufen Garn zeigte, richtete sie die Hochzeit aus, und der Braͤutigam freute sich daß er eine so geschickte und fleißige Frau bekaͤme, und lobte sie gar sehr. ‘Jch habe drei Basen, sprach das Maͤdchen, ‘da sie mir viel Gutes gethan, so wollte ich sie nicht gern in meinem Gluͤck vergessen: erlaubt doch daß ich sie zu der Hochzeit einlade, und daß sie mit an dem Tisch sitzen.’ Die Koͤnigin und der Braͤutigam gaben gern ihre Einwilligung. Als nun das Fest anhub, traten die drei Jungfern in wunderlicher Tracht herein, und die Braut sprach ‘seyd willkommen, liebe Basen.’ ‘Ach,’ sagte der Braͤutigam, ‘wie kommst du zu der garstigen Freundschaft?’ Darauf gieng er zu der einen mit dem breiten Platschfuß, und fragte ‘warum habt ihr einen solchen breiten Fuß? ‘Vom Treten,’ antwortete sie, ‘vom Treten.’ Da gieng der Braͤutigam zur zweiten, und
Vor einem großen Walde wohnte ein armer Holzhacker, der hatte nichts zu beißen und zu brechen, und kaum das taͤgliche Brot fuͤr seine Frau und seine zwei Kinder, Haͤnsel und Grethel. Endlich kam die Zeit da konnte er auch das nicht schaffen, und wußte keine Huͤlfe mehr fuͤr seine Noth. Wie er sich nun Abends vor Sorge im Bett herumwaͤlzte, sprach seine Frau zu ihm ‘hoͤr, Mann, morgen fruͤh nimm die beiden Kinder, gieb jedem noch ein Stuͤckchen Brot, dann fuͤhre sie hinaus in den Wald, mitten inne, wo er am dicksten ist, da mach ihnen ein Feuer an, und dann geh weg, und laß sie dort allein: wir koͤnnen sie nicht laͤnger ernaͤhren.’ ‘Nein, Frau,’ sagte der Mann, ‘wie soll ich uͤbers Herz bringen, meine eigenen lieben Kinder den wilden Thieren im Wald zu uͤberliefern, die wuͤrden sie bald zerrissen haben. ‘Wenn du das nicht thust,’ sprach die Frau, ‘so muͤssen wir alle miteinander Hungers sterben,’ und ließ ihm keine Ruhe, bis er einwilligte.
Die zwei Kinder waren auch noch vor Hunger wach gewesen, und hatten mit angehoͤrt was die Mutter zum Vater gesagt hatte. Grethel dachte ‘nun ist es um mich geschehen,’
Morgens fruͤh, ehe die Sonne noch aufgegangen war, kam die Mutter und weckte die beiden Kinder ‘steht auf, wir wollen in den Wald gehen. Da hat jedes von euch ein Stuͤcklein Brot, aber haltets zu Rath, und hebts euch fuͤr den Mittag auf.’ Grethel nahm das Brot unter die Schuͤrze, weil Haͤnsel die Steine in der Tasche hatte, dann machten sie sich auf den Weg zum Wald hinein. Wie sie ein Weilchen gegangen waren, stand Haͤnsel still, und guckte nach dem Haus zuruͤck, bald darauf wieder und immer wieder. Der Vater sprach ‘Haͤnsel, was guckst du da und bleibst zuruͤck, hab Acht und heb deine Beine auf.’ ‘Ach, Vater, ich seh nach meinem weißen Kaͤtzchen, das sitzt oben auf dem Dach und will mir Ade sagen.’ Die Mutter sprach ‘Narr, das ist dein Kaͤtzchen nicht, das ist die Morgensonne, die auf den Schornstein scheint.’ Haͤnsel aber hatte nicht nach dem Kaͤtzchen gesehen, sondern immer einen von den blanken Kieselsteinen aus seiner Tasche auf den Weg geworfen.
Wie sie mitten in den Wald gekommen waren, sprach der Vater ‘nun sammelt Holz, ihr Kinder, ich will ein Feuer anmachen, daß wir nicht frieren.’ Haͤnsel und Grethel trugen Reisig zusammen, einen kleinen Berg hoch. Da steckten sie es an, und wie die Flamme recht groß brannte, sagte die Mutter ‘nun legt euch ans Feuer und schlaft, wir wollen in dem Wald das Holz faͤllen: wartet bis wir wieder kommen, und euch abholen.’
Haͤnsel und Grethel saßen an dem Feuer bis zu Mittag, da aß jedes sein Stuͤcklein Brot; sie glaubten, der Vater waͤre noch im Wald, weil sie die Schlaͤge einer Axt hoͤrten, aber das war ein Ast, den er an einen Baum gebunden hatte, und den der Wind hin und her schlug. Nun warteten sie bis zum Abend, aber Vater und Mutter blieben aus, und niemand wollte kommen und sie abholen. Wie es nun finstere Nacht wurde, fieng Grethel an zu weinen, Haͤnsel aber sprach ‘wart nur ein Weilchen, bis der Mond aufgegangen ist.’ Und als der Mond aufgegangen war, faßte er Grethel bei der Hand, da lagen die Kieselsteine, und schimmerten wie neugeschlagene Batzen, und zeigten ihnen den Weg. Da giengen sie die ganze Nacht durch, und wie es Morgen war, kamen sie wieder bei ihres Vaters Haus an. Der Vater freute sich als er seine Kinder wieder sah, denn es war ihm zu Herzen gegangen, wie er sie so allein gelassen hatte; die Mutter stellte sich auch als wenn sie sich freute, heimlich aber war sie boͤs.
Nicht lange darnach war wieder kein Brot im Hause,
Morgens fruͤh erhielten sie ihr Stuͤcklein Brot, noch kleiner als das vorigemal. Auf dem Wege broͤckelte es Haͤnsel in der Tasche, stand oft still, und warf ein Broͤcklein an die Erde. ‘Was bleibst du immer stehen, Haͤnsel, und guckst dich um?’ sagte der Vater, ‘geh deiner Wege.’ ‘Jch sehe nach meinem Taͤubchen, das sitzt auf dem Dach, und will mir Ade sagen.’ ‘Du Narr,’ sagte die Mutter, das ist dein Taͤubchen nicht, das ist die Morgensonne, die auf den Schornstein oben scheint.’ Haͤnsel aber zerbroͤckelte all sein Brot, und warf die Broͤcklein auf den Weg.
Die Mutter fuͤhrte sie noch tiefer in den Wald hinein, wo sie ihr Lebtag nicht gewesen waren, da sollten sie wieder bei
Als sie am dritten Tage wieder bis zu Mittag gegangen waren, da kamen sie an ein Haͤuslein, das war ganz aus Brot gebaut, und war mit Kuchen gedeckt, und die Fenster waren von hellem Zucker. ‘Da wollen wir uns niedersetzen, und uns satt essen,’ sagte Haͤnsel, ‘ich will vom Dach essen, iß du vom Fenster, Grethel, das ist fein suͤß fuͤr dich.’ Wie nun Grethel an dem Zucker knuperte, rief drinnen eine feine Stimme
Die Kinder antworteten
Und aßen weiter. Grethel brach sich eine ganze runde Fensterscheibe heraus, und Haͤnsel riß sich ein großes Stuͤck Kuchen vom Dach ab. Da gieng die Thuͤre auf, und eine steinalte Frau kam heraus geschlichen. Haͤnsel und Grethel erschracken so gewaltig, daß sie fallen ließen was sie in Haͤnden hatten. Die Alte aber wackelte mit dem Kopf, und sagte ‘ei, ihr lieben Kinder, wo seyd ihr denn hergelaufen, kommt herein mit mir, ihr sollts gut haben,’ faßte beide an der Hand, und fuͤhrte sie in ihr Haͤuschen. Da ward gutes Essen aufgetragen, Milch und Pfannkuchen mit Zucker, Aepfel und Nuͤsse, und dann wurden zwei schoͤne Bettlein bereitet: da legten sich Haͤnsel und Grethel hinein, und meinten sie waͤren im Himmel.
Die Alte aber war eine boͤse Hexe, die lauerte den Kindern auf, und hatte bloß um sie zu locken ihr Brothaͤuslein gebaut, und wenn eins in ihre Gewalt kam, da machte sie es todt, kochte es und aß es, und das war ihr ein Festtag. Da war sie nun recht froh wie Haͤnsel und Grethel ihr zugelaufen kamen. Fruͤh, ehe sie noch erwacht waren, stand sie schon auf, gieng an ihr Bettlein, und wie sie die zwei so lieblich ruhen sah, freute sie sich, und murmelte ‘das wird ein guter Bissen fuͤr mich seyn.’ Darauf packte sie Haͤnsel, und steckte ihn in einen kleinen Stall; wie er nun aufwachte, war er von einem Gitter umschlossen, wie man junge Huͤhnlein einsperrt, und
Nach vier Wochen sagte sie eines Abends zu Grethel ‘sey flink, geh und trag Wasser herbei, dein Bruͤderchen mag nun fett sein oder nicht, morgen will ich es schlachten und sieden; ich will derweile den Teig anmachen, daß wir auch dazu backen koͤnnen.’ Da gieng Grethel mit traurigem Herzen, und trug das Wasser, worin Haͤnsel sollte gesotten werden. Fruͤh Morgens mußte Grethel aufstehen, Feuer anzuͤnden, und den Kessel mit Wasser aufhaͤngen. ‘Gieb nun Acht,’ sagte die Hexe, ‘ich will Feuer in den Backofen machen, und das Brot hineinschieben.’ Grethel stand in der Kuͤche, und weinte blutige Thraͤnen, und dachte ‘haͤtten uns lieber die wilden Thiere im Walde gefressen, so waͤren wir zusammen gestorben, und muͤßten nun nicht das Herzeleid tragen: und ich muͤßte nicht selber das
Da rief die Alte ‘Grethel, komm her zu dem Backofen.’ Wie Grethel kam, sagte sie ‘guck hinein ob das Brot schon huͤbsch braun und gar ist, meine Augen sind schwach, ich kann nicht so weit sehen, und wenn du auch nicht kannst, so setz dich auf das Brett, so will ich dich hineinschieben, da kannst du darin herum gehen und nachsehen.’ Sobald aber Grethel darin war, wollte sie zumachen, und Grethel sollte in dem heißen Ofen backen, und dann wollte sie es auch aufessen. Gott gab es aber dem Maͤdchen in den Sinn, daß es sprach ‘ich weiß nicht wie ich das anfangen soll, zeige mirs erst, und setz dich auf, ich will dich hineinschieben.’ Da setzte sich die Alte auf das Brett, und weil sie leicht war, schob Grethel sie hinein, so weit der Stiel an dem Brett reichte, und dann machte es geschwind die Thuͤre zu, und steckte den eisernen Riegel vor. Nun fieng die Alte an in dem heißen Bockofen zu schreien und zu jammern; Grethel aber lief fort, und die gottlose Hexe mußte elendiglich verbrennen.
Da lief Grethel zum Haͤnsel, machte ihm sein Thuͤrchen auf, und rief ‘spring heraus, Haͤnsel, wir sind erloͤst.’ Da sprang Haͤnsel heraus, wie ein eingesperrtes Voͤglein aus dem Kaͤfig springt, wenn ihm das Thuͤrchen geoͤffnet wird. Und sie weinten vor Freude, und kuͤßten einander herzlich. Das ganze Haͤuschen aber war voll von Edelsteinen und Perlen, damit fuͤllten sie ihre Taschen, giengen fort, und suchten den Weg
Es war einmal ein armer Mann, der konnte seinen einzigen Sohn nicht mehr ernaͤhren. Da sprach der Sohn ‘lieber Vater, es geht euch so kuͤmmerlich, ich falle euch zur Last, lieber will ich selbst fortgehen und sehen wie ich mein Brot verdiene.’ Da gab ihm der Vater seinen Segen, und nahm mit großer Trauer von ihm Abschied. Zu dieser Zeit fuͤhrte der Koͤnig eines maͤchtigen Reichs Krieg, der Juͤngling begab sich zu dem Heer, und zog mit ins Feld. Und als er vor den Feind kam, so ward eine Schlacht geliefert, und es war große Gefahr, und regnete blaue Bohnen, daß seine Kammeraden von allen Seiten niederfielen. Und als auch der Anfuͤhrer blieb, so wollten die uͤbrigen die Flucht ergreifen, aber der Juͤngling trat heraus, sprach ihnen Muth zu, und rief ‘wir wollen unser Vaterland nicht zu Grunde gehen lassen.’ Da folgten ihm die andern, und er drang ein, und schlug den Feind. Der Koͤnig, als er hoͤrte daß er ihm allein den Sieg zu danken habe, erhob ihn uͤber alle andern, gab ihn große Schaͤtze, und machte ihn zum ersten in seinem Reich.
Der Koͤnig hatte eine Tochter, die ebenso schoͤn als wunderlich
Nun lebten sie eine Zeitlang gluͤcklich und vergnuͤgt mit einander, da geschah es daß die junge Koͤnigin in eine schwere Krankheit fiel, und kein Arzt ihr helfen konnte. Und als sie todt da lag, da erinnerte sich der junge Koͤnig was er hatte versprechen muͤssen, und es grauste ihm davor, aber es war kein Ausweg: der Koͤnig hatte alle Thore mit Wachen besetzen lassen, und es war nicht moͤglich dem Schicksal zu entgehen. Als der Tag kam wo die Leiche in das koͤnigliche Gesetz beigesetzt wurde, da ward er mit hinabgefuͤhrt, und dann das Thor verriegelt und verschlossen.
Neben dem Sarg stand ein Tisch, darauf vier Lichter, vier Laibe Brot und vier Flaschen Wein. Sobald dieser Vorrath zu
Es war aber in der Frau, nachdem sie wieder ins Leben war erweckt worden, eine Veraͤnderung vorgegangen: es war als ob alle Liebe zu ihrem Manne aus ihrem Herzen gewichen waͤre. Und als nach einiger Zeit eine Fahrt nach seinem alten Vater geschehen sollte und sie aufs Meer kamen, so vergaß sie gaͤnzlich der großen Liebe und Treue, die er ihr bewiesen und womit er sie vom Tode gerettet hatte, und faste eine boͤse Neigung zu dem Schiffer. Und als der junge Koͤnig einmal da lag und schlief, rief sie den Schiffer herbei, und faßte den schlafenden am Kopfe, und der Fischer mußte ihn an den Fuͤßen fassen, und so warfen sie ihn hinab ins Meer. Als die Schandthat vollbracht war, sprach sie zu ihm ‘nun laß uns heimkehren und sagen er sey unterwegs gestorben. Jch will dich schon bei meinem Vater so herausstreichen und ruͤhmen, daß er mich mit dir vermaͤhlt und zum Erben seiner Krone einsetzt.’ Aber der treue Diener, der alles mit angesehen hatte, machte unbemerkt ein kleines
Sie ruderten beide aus allen Kraͤften Tag und Nacht, und ihr kleines Schiff flog so schnell dahin daß sie fruͤher als das andere bei dem alten Koͤnige anlangten. Er verwunderte sich als er sie allein kommen sah, und fragte was ihnen begegnet sey. Als er die Bosheit seiner Tochter vernahm, sprach er ‘ich kanns nicht glauben, daß sie so schlecht gehandelt hat, aber die Wahrheit wird bald an den Tag kommen,’ und hieß sie in eine verborgene Kammer gehen, und sich vor jedermann heimlich halten. Bald hernach kam das große Schiff herangefahren, und die gottlose Frau erschien vor ihrem Vater mit einer betruͤbten Miene. Er sprach ‘warum kehrst du allein zuruͤck? wo ist dein Mann?’ ‘Ach, lieber Vater,’ antwortete sie ‘ich komme in großer Trauer wieder heim, mein Mann ist waͤhrend der Fahrt ploͤtzlich erkrankt und gestorben, und wenn der gute Schiffer mir nicht Beistand geleistet haͤtte, so waͤre es mir schlimm ergangen; er ist bei seinem Tode zugegen gewesen, und kann euch alles erzaͤhlen.’ Der Koͤnig sprach ‘ich will den Todten wieder lebendig machen’ und oͤffnete die Kammer, und hieß die beiden herausgehen. Die Frau, als sie ihren Mann erblickte, war wie vom Donner geruͤhrt, sank auf die Knie, und bat um Gnade. Der Koͤnig sprach ‘da ist keine Gnade, er war bereit mit dir zu sterben, und
Es ist nun schon lange her, da lebte ein Koͤnig dessen Weisheit im ganzen Lande beruͤhmt war. Nichts blieb ihm unbekannt, und es war als ob ihm Nachricht von den verborgensten Dingen durch die Luft zugetragen wuͤrde. Er hatte aber eine seltsame Sitte. Jeden Mittag, wenn von der Tafel alles abgetragen und niemand mehr zugegen war, mußte ein vertrauter Diener noch eine Schuͤssel bringen. Sie war aber zugedeckt, und der Diener wußte selbst nicht was darin lag, und kein Mensch wußte es, denn der Koͤnig deckte sie nicht eher auf und aß nicht davon bis er ganz allein war. Das hatte schon lange Zeit gedauert, da uͤberkam eines Tages den Diener, als er die Schuͤssel wieder wegtrug, die Neugierde so heftig, daß er nicht widerstehen konnte, sondern die Schuͤssel in seine Kammer brachte. Er verschloß die Thuͤre sorgfaͤltig, hob den Deckel auf, und da sah er daß eine weiße
Nun trug es sich zu, daß gerade an diesem Tage der Koͤnigin ihr schoͤnster Ring fort kam, und auf den vertrauten Diener, der uͤberall Zugang hatte, der Verdacht fiel er habe ihn gestohlen. Der Koͤnig ließ ihn vor sich kommen, und drohte ihm unter heftigen Scheltworten wenn er bis Morgen den Thaͤter nicht zu nennen wisse, so solle er dafuͤr angesehen und gerichtet werden. Es half nichts daß er seine Unschuld betheuerte, er ward mit keinem bessern Bescheid entlassen. Jn seiner Unruhe und Angst gieng er hinab auf den Hof, und bedachte wie er sich aus seiner Noth helfen koͤnne. Da saßen die Enten an einem fließenden Wasser friedlich neben ein ander, ruhten sich, putzten sich mit ihren Schnaͤbeln glatt, und hielten ein vertrauliches Gespraͤch. Der Diener blieb stehen und hoͤrte ihnen zu. Sie erzaͤhlten sich wo sie heute Morgen all herumgewackelt waͤren, und was fuͤr gutes Futter sie gefunden haͤtten, da sagte eine verdrießlich ‘mir liegt etwas schwer im Magen, ich habe einen Ring, der unter der Koͤnigin Fenster lag, in der Hast mit hinunter geschluckt.’ Da packte sie der Diener gleich beim Kragen, trug sie in die Kuͤche, und sprach zum Koch ‘schlachte doch diese fette zuerst ab.’ ‘Ja,’ sagte der Koch, und wog sie in der Hand, ‘die hat schon lange darauf gewartet, und gibt einen guten Braten,’ und schnitt ihr den Hals ab. Und als sie ausgenommen wurde,
Der Diener schlug alles aus, und bat nur um ein Pferd und Reisegeld, denn er hatte Lust die Welt zu sehen, und eine Weile darin herum zu ziehen. Er machte sich auf den Weg und kam eines Tags zu einem Teich, da bemerkte er drei Fische, die sich im Rohr gefangen hatten, und nach Wasser schnappten. Da er die Thiersprache verstand, so hoͤrte er wie sie klagten daß sie so elend umkommen muͤßten. Weil er ein mitleidiges Herz hatte, so stieg er vom Pferde ab, und setzte die drei Gefangenen wieder ins Wasser. Sie zappelten vor Freude, und riefen ihrem Erretter zu ‘wir wollen dirs gedenken und dirs vergelten.’ Er ritt darauf weiter, und nach einem Weilchen kam es ihm vor als hoͤrte er zu seinen Fuͤßen in dem Sand eine Stimme. Er horchte und vernahm wie sich ein Ameisenkoͤnig beklagte, ‘wenn uns nur die Menschen mit den plumpen Thieren vom Leib blieben! da tritt mir das ungeschickte Pferd mit seinen schweren Hufen meine Leute ohne Barmherzigkeit nieder!’ Er lenkte auf einen Seitenweg ein, und der Ameisenkoͤnig rief ihm zu ‘wir wollen dirs gedenken und dirs vergelten.’ Da fuͤhrte ihn der Weg in einen Wald, und er sah zwei Rabeneltern, die standen bei ihrem Nest, und warfen ihre Jungen heraus. ‘Fort mit euch, ihr Galgenschwengel,’ riefen sie, ‘wir koͤnnen euch nicht mehr satt machen,
Er mußte jetzt zu Fuße weiter gehen, und als er lange Wege gegangen war, kam er in eine große Stadt. Da war großer Laͤrm und Gedraͤnge in den Straßen, und kam einer zu Pferde, und machte bekannt, die Koͤnigstochter suche einen Gemahl, wer sich aber um sie bewerben wolle, der muͤsse eine schwere Aufgabe vollbringen, und koͤnne er es nicht gluͤcklich ausfuͤhren, so habe er sein Leben verwirkt.’ Viele hatten es schon versucht, aber vergeblich ihr Leben daran gesetzt. Der Juͤngling, als er die Koͤnigstochter in ihrer großen Schoͤnheit sah, vergaß alle Gefahr, trat vor den Koͤnig, und meldete sich als Freier.
Er ward hinaus ans Meer gefuͤhrt, und vor seinen Augen ein goldner Ring hineingeworfen; dann ward ihm aufgegeben den Ring aus dem Grunde herauszuholen, und ihm gedroht wenn er ohne ihn wieder in die Hoͤhe kaͤme, so wuͤrde er aufs neue hinabgestuͤrzt, und muͤsse in den Wellen umkommen. Alle bedauerten den schoͤnen Juͤngling, und ließen ihn einsam am Meer zuruͤck. Da stand er unentschlossen am Ufer, und uͤberlegte was er wohl thun sollte, als er auf einmal drei Fische daher
Jn einem Dorfe wohnte eine arme alte Frau, die hatte ein Gericht Bohnen zusammen gebracht, und wollte sie kochen. Sie machte also auf ihrem Herd ein Feuer zurecht, und damit es desto schneller brennen sollte, zuͤndete sie es mit einer Hand voll Stroh an. Als sie die Bohnen in den Topf schuͤttete, entfiel ihr unbemerkt eine, die auf dem Boden neben einen Strohhalm zu liegen kam; bald darnach sprang auch eine gluͤhende Kohle vom Herd zu ihnen herab. Da fing der Strohhalm an, und sprach: ‘liebe Freunde, von wannen kommt ihr her?’ Die Kohle antwortete: ‘ich bin zu gutem Gluͤck dem Feuer entsprungen, und haͤtte ich das nicht mit Gewalt durchgesetzt, so war mir der Tod gewiß: ich waͤre zu Asche verbrannt.’ Die Bohne sagte: ‘ich bin auch noch mit heiler Haut davon gekommen, aber haͤtte mich die Alte in den Topf gebracht, ich waͤre ohne Barmherzigkeit zu Brei gekocht worden, wie meine Kameraden.’ ‘Waͤre mir denn ein besser Schicksal zu Theil geworden?’ sprach das Stroh, ‘alle meine Bruͤder hat die Alte in Feuer und Rauch aufgehen lassen, sechzig hat sie auf einmal gepackt, und ums Leben gebracht.
Der Vorschlag gefiel den beiden andern, und sie machten sich miteinander auf den Weg. Bald aber kamen sie an einen kleinen Bach, und da keine Bruͤcke oder Steg da war, so wußten sie nicht, wie sie hinuͤber kommen sollten. Der Strohhalm fand guten Rath, und sprach: ‘ich will mich quer uͤber legen, so koͤnnt ihr auf mir wie auf einer Bruͤcke hinuͤber gehen.’ Der Strohhalm streckte sich also von einem Ufer zum andern, und die Kohle, die von hitziger Natur war, trippelte auch ganz keck auf die neugebaute Bruͤcke. Als sie aber in die Mitte gekommen war, und unter ihr das Wasser rauschen hoͤrte, ward ihr doch angst, sie blieb stehen, und getraute sich nicht weiter. Der Strohhalm aber fieng an zu brennen, zerbrach in zwei Stuͤcke und fiel in den Bach: die Kohle rutschte nach, zischte wie sie ins Wasser kam, und gab den Geist auf. Die Bohne, die vorsichtigerweise noch auf dem Ufer zuruͤckgeblieben war, mußte uͤber die Geschichte lachen, konnte nicht aufhoͤren, und lachte so gewaltig daß sie zerplatzte. Nun war es ebenfalls um sie geschehen, wenn nicht zu gutem Gluͤck ein Schneider, der auf der
Daar was mal eens een Fischer un siine Fru, de waanten tosamen in’n Pispott, dicht an de See, un de Fischer gieng alle Dage hen un angelt, un gieng he hen lange Tid.
Daar satt he eens an de See bi de Angel, und sach in dat blanke Water, und he sach uͤmmer na de Angel: daar gieng de Angel to Grun’n, deep unner, un as he se herruttreckt, sa haalt he eenen groten Butt herut. De Butt sed to em ‘ick bidd di datt du mi lewen laͤttst: ick bin keen rechte Butt, ick bin een verwuͤnscht Prins, sett mi wedder in dat Water, un laat mi swemmen.’ ‘Nu,’ sed de Mann, ‘du bruukst nich so veele Woord to maken, eenen Butt, de spreken kan, hadd ick doch woll swemmen laten.’ Daar sett’t he en wedder in dat Water, un de Butt gieng fuurts weg to Grun’n, un leet eenen langen Stripen Bloot hinner sich.
De Mann averst gieng to siine Fru in’n Pispott, un vertellt eer, dat he eenen Butt fangen hadd, de hadd to em segt he weer een verwuͤnscht Prins, daar hadd he em wedder swemmen laten. ‘Hest du di den nix wuͤnscht?’ sed de Fru. ‘Nee,’ sed de Mann, ‘wat sull ick mi wuͤnschen?’ ‘Ach,’ sed de Fru, dat is doch oͤvel, uͤmmer in’n Pispott to wanen, dat is so
Daar kam de Butt answemmen un sed ‘na, wat will se denn? ‘Ach!’ sed de Mann, ‘ick hev di doch fangen haͤtt, nu sed miine Fru, ich hadd mi doch wat wuͤnschen sullt, se mag nich meer in Pispott wanen, se wull geern ne Huͤtt hebben.’ ‘Ga man hen’ sed de Butt, ‘se is all daar in.’
Daar gieng de Mann hen, un siine Fru stund in eene Huͤtt in de Doͤoͤr, un sed to em ‘kumm man herin; suͤ, nu is dat doch veel beter.’ Und daar was eene Stuwe un Kammer un eene Koͤk daar in, un da achter was een luͤtte Gaaren mit allerhand Groͤnigkeiten, un een Hoff, da weeren Hoͤner und Aanten. ‘Ach,’ sed de Mann, ‘nu willn wi vergnoͤgt lewen.’ ‘Ja,’ sed de Fru, ‘wi willnt versoͤken.’
So gieng dat nu woll een acht oder veertein Daag, daar sed de Fru ‘Mann, de Huͤtt wart mi to eng, de Hoff un Gaarn is to luͤtt, ich will in een grot steenern Slott wanen; ga hen tom Butt, he sall uns een Slott schaffen. Ach, Fru,’ sed de Mann, ‘de Butt hett uns eerst de Huͤtt gewen, ick mag nu nich all wedder kamen, den Butt muͤgt et verdreeten.’ ‘J
‘Na, wat will se denn?’ sed de Butt ‘Ach,’ sed de Mann, ganz bedroͤvd, ‘miine Fru will in een steenern Slott wanen.’ ‘Ga man hen, se steit voͤr de Doͤoͤr,’ sed de Butt.
Daar gieng de Mann hen, un siine Fru stund voͤr eenen groten Pallast. ‘Suͤ Mann,’ sed se, ‘wat is dat nu schoͤn!’ Mit des giengen se tosamen herin, daar weeren so veel Bedeenters, un de Waͤnde weeren all blank, un goldne Stoͤoͤl un Dische weeren in de Stuw, un achter dat Slott was een Gaaren un Holt, woll eene halve Miil lang, daar in weeren Hirsche, Reeh un Hasen, un up den Hoff Koͤh- und Peerdstaͤll ‘Ach,’ sed de Mann, nu willn wi ook in dat schoͤne Slott bliwen, un tofreden sin.’ ‘Dat willn wi uns bedenken,’ sedd de Fru, ‘un willn’t beschlapen.’ Mit des giengen se to Bed.
Den annern Morgen waakt de Fru up, da was’t all Dag: da stoͤdd se den Mann mit den Ellbagen in de Siid, un sed ‘Mann, stah up, wi moͤten Koͤnig warden oͤver all dat Land’ ‘Ach, Fru,’ sed de Mann, ‘wat wulln wi Koͤnig warden, ick
‘Na, wat will se denn?’ sed de Butt. ‘Ach,’ sed de Mann, ‘miine Fru will Koͤnig warden.’ ‘Ga man hen, se is’t all’ sed de Butt.
Daar gieng de Mann hen, un as he na den Pallast kamm, da weren daar so veele Soldaten un Pauken un Trumpeten, un siine Fru satt up eenen hogen Troon von Gold un Demant, un had eene goldne Kron up, un up beiden Siiden bi eer daar stunden loͤs Jumfern, uͤmmer eene eenen Kops luͤttjer as de annre. ‘Ach,’ sed de Mann, ‘bist du nu Koͤnig?’ ‘Ja,’ sed se, ‘ick bin Koͤnig.’ Un as he eer so ne Wile anseen had, so sed he ‘ach, Fru, wat leet dat schoͤn, wenn du Koͤnig bist, nu willn wi ook nich mehr wuͤnschen.’ ‘Nee, Mann,’ sed se, ‘mi duurt dat all te lang, ick kan dat nich meer uthollen, Koͤnig bin ick, nu moͤt ick ook Kaiser warden!’ ‘Ach, Fru,’ sed de Mann, ‘wat willst du Kaiser warden.’ ‘Mann,’ sed se, ‘ga tom Butt, ick
‘Na, wat will se denn?’ sed de Butt. ‘Ach,’ sed he, ‘miin Fru will Kaiser warden.’ Ga man hen,’ sed de Butt, ‘se is’t all.’
Daar gieng de Mann hen, un as he daar kamm, so satt siine Fru up eenen seer hogen Troon, de was van een Stuͤck Gold, un had eene grote Kroon up, de was wol twee Ellen hoch, bi eer up de Siiden daar stunnen de Trabanten, uͤmmer een luͤttjer as de anner, von den allergroͤtsten Risen, bet to den luͤttsten Dwark, de was man so lang, as miin luͤttje Finger. Vor eer daar stunden so veele Fuͤrsten und Graven, daar gieng de Mann unner staan, un sed ‘Fru, bist du nu Kaiser?’ ‘Ja,’ sed se, ‘ick bin Kaiser.’ ‘Ach,’ sed de Mann un sach se so recht an, ‘Fru, wat lett dat schoͤn, wenn du Kaiser bist.’ ‘Mann,’ sed se, ‘wat steist du daar, ick bin nu Kaiser, nu Will ick aͤwerst ook Pabst warden.’ ‘Ach, Fru,’ sed de Mann, ‘wat
‘Na, wat will se denn?’ sed de Butt. ‘Ach,’ sed de Mann, ‘miin Fru will Pabst warden.’ ‘Ga man hen,’ sed de Butt, ‘se ist all.’
Daar gieng he hen, un as he daar kamm, satt siine Fru up eenen Troon, de was twee Mil hoch, un had dree groote Kroonen up, un um eer da was so veel van geistlike Staat, un up he Siiden bi eer daar stunden twee Reegen Lichter, dat groͤtste so dick un grot as de aller groͤtste Torm, bet to dat alle luͤttste Koͤkenlicht. ‘Fru,’ sed de Mann, un sach se so recht an, ‘bist du nu Pabst?’ ‘Ja,’ sed se, ‘ick bin Pabst.’ ‘Ach, Fru, sed de Mann, ‘wat lett dat schoͤn, wenn du Pabst bist. Fru, nu
Dat fuur den Mann so doͤrch de Gleder, dat he bewt voͤr Angst, buten awer gieng de Storm, dat alle Boͤme un Felsen umweigten, un de Himmel was gans swart, un dat dunnert un blitzt: daar sach man in de See so swarte hoge Buͤlgen as Barg, un hadden haben all eene witte Kroon van Schuum up. Da sed he
Na, wat will se denn?’ sed de Butt. ‘Ach,’ sed he, ‘se will warden as de lewe Gott.’ ‘Ga man hen, se sitt allwedder in’n Pispott.’ Daar sitten se noch huͤt up dissen Dag.
An einem Sommermorgen saß ein Schneiderlein auf seinem Tisch am Fenster, war guter Dinge, und naͤhte aus Leibeskraͤften. Da kam eine Bauersfrau die Straße herab, und rief: ‘Gut Mus feil! Gut Mus feil!’ Das klang dem Schneiderlein lieblich in die Ohren, es steckte sein zartes Haupt zum Fenster hinaus, und rief: ‘Hier herauf, liebe Frau, hier wird Sie Jhre Waare los.’ Die Frau stieg die drei Treppen mit ihrem schweren Korbe zu dem Schneider herauf, und mußte die Toͤpfe saͤmtlich vor ihm auspacken. Er besah sie alle, hob sie in die Hoͤhe, hielt die Nase dran und sagte endlich: ‘Das Mus scheint mir gut, wieg sie mir doch vier Loth ab, liebe Frau, wenns auch ein Viertelpfund ist, es kommt mir nicht darauf an.’ Die Frau, welche gehofft hatte, einen guten Absatz zu finden, gab ihm, was er verlangte, gieng aber ganz aͤrgerlich und brummig fort. ‘Nun das Mus soll mir Gott gesegnen,’ rief das Schneiderlein, ‘und soll mir Kraft und Staͤrke geben,’ holte das Brot aus dem Schrank, schnitt sich ein Stuͤck uͤber den ganzen Laib, und strich das Mus daruͤber. ‘Das wird nicht bitter schmecken,’ sprach er, ‘aber erst will ich den Wams fertigmachen, eh ich anbeiße.’
Der Schneider band sich den Guͤrtel um den Leib, und wollte in die Welt hinaus, weil er meinte die Werkstaͤtte sey zu klein fuͤr seine Tapferkeit. Eh er abzog, suchte er im Haus herum ob nichts da waͤre, was er mitnehmen koͤnnte, er fand nichts als einen alten Kaͤs, den er einsteckte. Vor dem Thore bemerkte er einen Vogel, der sich im Gestraͤuch gefangen hatte, der mußte zu dem Kaͤse in die Tasche. Nun nahm er den Weg
Sie giengen zusammen weiter, und als sie an einem Kirschbaum
Der Riese sprach ‘wenn du ein so tapferer Kerl bist, so komm mit in unsere Hoͤhle, und uͤbernachte bei uns.’ Das Schneiderlein war bereit, und folgte ihm. Als sie in der Hoͤhle anlangten, saßen da noch andere Riesen beim Feuer, und jeder hatte ein gebratenes Schaf in der Hand, und aß davon. Das Schneiderlein sah sich um, und dachte, ‘es ist doch hier viel weitlaͤuftiger als in meiner Werkstatt.’ Der Riese wies ihm ein Bett an, und sagte er solle sich hinein legen und ausschlafen. Dem Schneiderlein war aber das Bett zu groß, es legte sich nicht hinein, sondern kroch in eine Ecke. Als es Mitternacht war, und der Riese meinte das Schneiderlein laͤge in tiefem Schlafe, so stand er auf, nahm eine große Eisenstange und
Das Schneiderlein zog weiter, immer seiner spitzen Nase nach. Nachdem es lange gewandert war, kam es in den Hof eines koͤniglichen Palastes, und da es muͤde war, so legte es sich ins Gras, und schlief ein. Waͤhrend es da lag, kamen die Leute, betrachteten es von allen Seiten, und lasen auf dem Guͤrtel ‘siebene auf einen Streich!’ ‘Ach,’ sprachen sie, ‘was will der große Kriegsheld hier mitten im Frieden? Das muß ein maͤchtiger Herr sein.’ Sie giengen und meldeten es dem Koͤnig, und meinten, wenn Krieg ausbrechen sollte, waͤre das ein wichtiger und nuͤtzlicher Mann, den man um keinen Preis fortlassen duͤrfte. Dem Koͤnig gefiel der Rath, und er schickte einen von seinen Hofleuten an das Schneiderlein ab, der sollte ihm, wenn es aufgewacht waͤre, Kriegsdienste anbieten. Der Abgesandte blieb bei dem Schlaͤfer stehen, wartete bis er seine Glieder streckte und die Augen aufmachte, und brachte dann seinen Antrag vor. ‘Eben deshalb bin ich hierher gekommen,’ antwortete er, ‘ich bin bereit in des Koͤnigs Dienste zu treten.’ Also ward er ehrenvoll empfangen, und ihm eine besondere Wohnung angewiesen.
Die Kriegsleute aber waren dem Schneiderlein aufgesessen, und wuͤnschten es waͤre tausend Meilen weit weg. ‘Was soll
Das Schneiderlein zog aus und die hundert Reiter folgten ihm. Als er zu dem Rand des Waldes kam, sprach er zu seinen Begleitern ‘bleibt hier nur halten, ich will schon allein mit den Riesen fertig werden.’ Dann sprang er in den Wald hinein, und schaute sich rechts und links um. Ueber ein Weilchen erblickte er beide Riesen, sie lagen unter einem Baume und schliefen und schnarchten dabei, daß sich die Aeste auf und nieder bogen. Das Schneiderlein, nicht faul, las beide Taschen voll Steine und stieg damit auf den Baum. Als es in der Mitte war rutschte es auf einen Ast bis es gerade uͤber die Schlaͤfer zu sitzen kam, und ließ dem einen Riesen einen Stein nach dem andern auf die Brust fallen, bis er endlich aufwachte, ganz aͤrgerlich seinen Gesellen anstieß und sprach ‘ei, was schlaͤgst du mich?’ ‘Du traͤumst,’ sagte der andere, ‘ich schlage dich nicht.’ Sie legten sich wieder zum Schlaf, da warf der Schneider auf den zweiten einen Stein herab. ‘Was soll das seyn?’ rief er, ‘warum wirfst du mich?’ ‘Jch werfe dich nicht, du mußt traͤumen’ antwortete der erste. Sie zanketen sich eine Weile herum, doch weil sie muͤde waren, ließen sies gut seyn, und die Augen fielen ihnen wieder zu. Das Schneiderlein fieng sein Spiel von neuem an, und warf den dicksten Stein dem ersten Riesen mit aller Gewalt auf die Brust. ‘Das ist mir zu arg!’ schrie er, sprang wie ein Unsinniger auf, und fiel uͤber seinen Gesellen her; dieser zahlte ihn mit gleicher Muͤnze, und sie geriethen in solche
Das Schneiderlein verlangte von dem Koͤnig die versprochene Belohnung, diesen aber reute sein Versprechen, und er sann aufs neue wie er sich den Helden vom Halse schaffen koͤnnte. ‘Ehe du meine Tochter und das halbe Reich erhaͤltst,’ sprach er zu ihm, ‘mußt du noch eine Heldenthat vollbringen. Jn dem Walde lauft ein Einhorn, das großen Schaden anrichtet, das mußt du erst einfangen.’ ‘Vor einem Einhorne fuͤrchte ich mich noch weniger als vor zwei Riesen: siebene auf einen Streich, das ist meine Sache.’ Er nahm sich einen Strick
Der Koͤnig aber wollte ihm den verheißenen Lohn noch nicht gewaͤhren, sondern verlangte von dem Schneiderlein es muͤßte ihm vor der Hochzeit erst ein Wildschwein fangen, das in dem Wald großen Schaden that; die Jaͤger sollten ihm Beistand leisten. ‘Gerne,’ sprach der Schneider, ‘das ist ein Kinderspiel.’ Die Jaͤger nahm er nicht mit in den Wald, und sie warens wohl zufrieden, denn das Wildschwein hatte sie schon mehrmals so empfangen daß sie keine Lust hatten ihm nachzustellen. Das Schwein, als es den Schneider erblickte, lief mit schaͤumendem Munde und wetzenden Zaͤhnen auf ihn zu, und wollte ihn zur Erde werfen, der fluͤchtige Held aber sprang in eine Kapelle, die in der Naͤhe war, und auch gleich oben zum Fenster in einem
Nach einiger Zeit hoͤrte die junge Koͤnigin in der Nacht wie ihr Gemahl im Traume sprach ‘Junge, mach mir den Wams und flick mir die Hosen, oder ich will dir die Elle uͤber die Ohren schlagen.’ Da merkte sie in welcher Gasse der junge Herr geboren war, klagte am andern Morgen ihrem Vater ihr Leid, und bat er moͤchte ihr von dem Manne helfen, der nichts anders als ein Schneider waͤre. Der Koͤnig sprach ihr Trost zu, und sagte ‘laß in der naͤchsten Nacht deine Schlafkammer offen, meine Diener sollen außen stehen und, wenn er eingeschlafen ist, hineingehen, ihn binden und auf ein Schiff tragen, das ihn fortfuͤhrt.’ Die Frau war damit zufrieden, des Koͤnigs Waffentraͤger aber, der alles mit angehoͤrt hatte, war dem jungen Herrn gewogen, und hinterbrachte ihm den ganzen Anschlag. ‘Dem Ding will ich einen Riegel vorschieben’ sagte das Schneiderlein. Abends legte
Einem reichen Manne dem wurde seine Frau krank, und als sie fuͤhlte daß ihr Ende heran kam, rief sie ihr einziges Toͤchterlein zu sich ans Bett, und sprach ‘liebes Kind, bleib fromm und gut, so wird dir der liebe Gott immer beistehen, und ich will vom Himmel auf dich herab blicken, und will um dich seyn.’ Darauf that sie die Augen zu, und verschied. Das Maͤdchen gieng jeden Tag hinaus zu dem Grabe der Mutter und weinte, und blieb fromm und gut. Der Schnee aber deckte ein weißes Tuͤchlein auf das Grab, und als die Sonne es wieder herabgezogen hatte, nahm sich der Mann eine andere Frau.
Die Frau hatte zwei Toͤchter mit ins Haus gebracht, die schoͤn und weiß von Angesicht waren, aber garstig und schwarz von Herzen. Da gieng eine schlimme Zeit fuͤr das arme Stiefkind an. ‘Was soll das Geschoͤpf in den Stuben,’ sprachen sie, ‘wer Brot essen will, muß es verdienen: hinaus mit der Kuͤchenmagd.’ Sie nahmen ihm seine schoͤnen Kleider weg, zogen ihm einen grauen alten Kittel an, lachten es dann aus, und fuͤhrten es in die Kuͤche. Da mußte es so schwere Arbeit thun, fruͤh vor Tag aufstehn, Wasser tragen, Feuer anmachen, kochen und waschen. Obendrein thaten ihm die Schwestern alles
Aschenputtel.
Es trug sich zu, daß der Vater einmal in die Messe ziehen wollte, da fragte er die beiden Stieftoͤchter, was er ihnen mitbringen sollte? ‘Schoͤne Kleider’ sagte die eine, ‘Perlen und Edelsteine’ die zweite. ‘Nun, Aschenputtel,’ sprach er, ‘was willst du haben?’ ‘Vater, das erste Reis, das euch auf eurem Heimweg an den Hut stoͤßt, das brecht fuͤr mich ab.’ Er kaufte nun fuͤr die beiden Stiefschwestern schoͤne Kleider, Perlen und Edelsteine, und auf dem Ruͤckweg, als er durch einen gruͤnen Busch ritt, streifte ihn ein Haselreis, und stieß ihm den Hut ab. Da brach er das Reis ab, und nahm es mit. Als er nach Haus kam, gab er den Stieftoͤchtern was sie sich gewuͤnscht hatten, und dem Aschenputtel gab er das Reis von dem Haselbusch. Aschenputtel dankte ihm, gieng zu seiner Mutter Grab, und pflanzte das Reis darauf, und weinte so sehr, daß es von seinen Thraͤnen begossen ward. Es wuchs aber und ward ein schoͤner Baum. Aschenputtel gieng alle Tage dreimal darunter, weinte und betete, und allemal kam ein Voͤglein auf den Baum, und das Voͤglein gab ihm was es sich wuͤnschte.
Es begab sich aber, daß der Koͤnig ein Fest anstellte, das drei Tage dauern sollte, damit sich sein Sohn eine Braut aussuchen
Da kamen zum Kuͤchenfenster zwei weiße Taͤubchen herein, und darnach die Turteltaͤubchen, und endlich schwirrten und schwaͤrmten alle Voͤglein unter dem Himmel herein, und ließen sich um die Asche nieder. Und die Taͤubchen nickten mit den Koͤpfchen, und fiengen an pik, pik, pik, pik, und da fiengen die uͤbrigen auch an pik, pik, pik, pik, und lasen alle guten Koͤrnlein in die Schuͤssel. Wie eine Stunde herum war, waren sie schon fertig, und flogen alle wieder hinaus. Da brachte das Maͤdchen die Schuͤssel der Stiefmutter, und freute sich, und glaubte es duͤrfte nun mit auf die Hochzeit gehen. Aber sie sprach ‘nein
Da kamen zum Kuͤchenfenster zwei weiße Taͤubchen herein, und danach die Turteltaͤubchen, und endlich schwirrten und schwaͤrmten alle Voͤglein unter dem Himmel herein, und ließen sich um die Asche nieder. Und die Taͤubchen nickten mit ihren Koͤpfchen, und fiengen an pik, pik, pik, pik, und da fiengen die uͤbrigen auch an pik, pik, pik, pik, und lasen alle guten Koͤrner in die Schuͤsseln. Und eh eine halbe Stunde herum war, waren sie schon fertig, und flogen alle wieder hinaus. Da brachte das Maͤdchen der Stiefmutter die Schuͤsseln, und freute sich, und glaubte nun duͤrfte es mit auf die Hochzeit gehen. Aber sie sprach ‘es hilft dir alles nichts: du kommst nicht mit, denn du hast keine Kleider und kannst nicht tanzen, und wir muͤßten uns nur schaͤmen.’ Darauf gieng sie mit ihren zwei Toͤchtern fort.
Als nun niemand mehr daheim war, gieng Aschenputtel zu seiner Mutter Grab unter den Haselbaum, und rief
Da warf ihm der Vogel ein golden und silbern Kleid herunter, und mit Seide und Silber ausgestickte Pantoffeln. Da zog es das Kleid an, und gieng zur Hochzeit. Seine Schwestern aber und die Stiefmutter kannten es nicht, und meinten es muͤßte eine fremde Koͤnigstochter seyn, so schoͤn sah es in den reichen Kleidern aus. An Aschenputtel dachten sie gar nicht, und glaubten es laͤge daheim im Schmutz. Der Koͤnigssohn kam ihm entgegen und nahm es bei der Hand, und tanzte mit ihm. Er wollte auch mit sonst niemand tanzen also daß er ihm die Hand nicht los ließ, und wenn ein anderer kam, es aufzufordern, sprach er ‘das ist meine Taͤnzerin.’
Es tanzte bis es Abend war, da wollte es nach Haus gehen. Der Koͤnigssohn aber sprach ‘ich gehe mit und begleite dich,’ denn er wollte sehen wem das schoͤne Maͤdchen angehoͤrte. Sie entwischte ihm aber, und sprang in das Taubenhaus. Nun, wartete der Koͤnigssohn bis der Vater kam, und sagte ihm das fremde Maͤdchen waͤr in das Taubenhaus gesprungen. Da dachte er ‘sollte es Aschenputtel seyn’, und sie mußten ihm Axt und Hacken bringen, damit er das Taubenhaus entzwei schlagen konnte: aber es war niemand darin. Und als sie ins Haus kamen, lag Aschenputtel in seinen schmutzigen Kleidern in der Asche, und ein truͤbes Oehllaͤmpchen brannte im Schornstein; denn
Am andern Tag, als das Fest von neuem anhub, und die Eltern und Stiefschwestern wieder fort waren, gieng Aschenputtel zu dem Haselbaum und sprach
Da wars der Vogel ein noch viel stolzeres Kleid herab, als am vorigen Tag. Und als es mit diesem Kleide auf der Hochzeit erschien, erstaunte jedermann uͤber seine Schoͤnheit: der Koͤnigssohn aber hatte gewartet bis es kam, nahm es gleich bei der Hand, und tanzte nur allein mit ihm. Wenn die andern kamen und es aufforderten, sprach er ‘das ist meine Taͤnzerin.’ Als es nun Abend war, wollte es fort, und der Koͤnigssohn gieng mit, und wollte sehen in welches Haus es gienge: aber es sprang ihm fort und in den Garten hinter dem Haus. Darin stand ein schoͤner großer Birnbaum voll herrlichem Obst, auf den stieg es gar behend, und der Koͤnigssohn wußte nicht wo es hingekommen war. Er wartete aber bis der Vater kam, und sprach zu ihm ‘das fremde Maͤdchen ist mir entwischt, und ich glaube es ist auf den Birnbaum gesprungen.’ Der Vater dachte ‘sollte es Aschenputtel seyn’, und ließ sich die Axt holen, und hieb den Baum um, aber es war niemand darauf. Und
Am dritten Tag, als die Eltern und Schwestern fort waren, gieng Aschenputtel wieder zu seiner Mutter Grab, und sprach zu dem Baͤumchen
Nun warf ihm der Vogel ein Kleid herab, das war so praͤchtig wie es noch keins gehabt hatte, und die Pantoffel waren ganz golden. Als es zu der Hochzeit kam, wußten sie alle nicht was sie vor Verwunderung sagen sollten, der Koͤnigssohn tanzte ganz allein mit ihm, und wenn es einer aufforderte, sprach er ‘das ist meine Taͤnzerin.’
Als es nun Abend war, wollte Aschenputtel fort, und der Koͤnigssohn wollte es begleiten, aber es entsprang ihm. Doch verlor es seinen linken ganz goldenen Pantoffel, denn der Koͤnigssohn hatte Pech auf die Treppe streichen lassen, und daran blieb er haͤngen. Nun nahm er den Schuh, und gieng am andern Tag damit zu dem Mann, und sagte die sollte seine Gemahlin werden, an deren Fuß dieser goldene Schuh paste. Da freuten sich die beiden Schwestern, weil sie schoͤne Fuͤße hatten. Die Aelteste gieng mit dem Schuh in die Kammer, und wollte ihn anprobieren, und die Mutter stand dabei. Aber sie
Da blickte er auf ihren Fuß, und sah wie das Blut herausquoll. Er wendete sein Pferd um, brachte die falsche Braut wieder nach Haus, und sagte das waͤre nicht die rechte, die andere Schwester sollte den Schuh anziehen. Da gieng diese in die Kammer, und kam mit den Zehen in die Schuh, aber hinten die Ferse war zu groß. Da reichte ihr die Mutter ein Messer, und sprach ‘hau ein Stuͤck von der Ferse ab, wann du Koͤnigin bist, brauchst du nicht mehr zu Fuß zu geben.’ Das Maͤdchen hieb ein Stuͤck von der Ferse ab, zwaͤngte den Fuß in den Schuh, und gieng heraus zum Koͤnigssohn. Der nahm sie als seine Braut aufs Pferd, und ritt mit ihr fort. Als sie an dem Haselbaͤumchen vorbeikamen, saßen die zwei Taͤubchen darauf und riefen
Er blickte nieder auf ihren Fuß, und sah wie das Blut aus dem Schuh quoll, und an den weißen Struͤmpfen ganz roth heraufgestiegen war. Da wendete er sein Pferd, und brachte die falsche Braut wieder zuruͤck. ‘Das ist auch nicht die rechte,’ sprach er, ‘habt ihr keine andere Tochter?’ ‘Nein,’ sagte der Mann, ‘nur von meiner verstorbenen Frau ist noch ein kleines garstiges Aschenputtel da, das kann aber nicht die Braut seyn.’ Der Koͤnigssohn sprach er sollt es heraufschicken, die Mutter aber antwortete ‘ach nein, daß ist viel zu schmutzig, das darf sich nicht sehen lassen.’ Er wollte es aber durchaus haben, und Aschenputtel mußte gerufen werden. Da wusch es sich erst Haͤnde und Angesicht rein, gieng dann hin und neigte sich vor dem Koͤnigssohn, der ihm den goldenen Schuh reichte. Nun streifte es den schweren Schuh vom linken Fuß ab, setzte diesen auf den goldenen Pantoffel, und druͤckte ein wenig, so stand es darin, als waͤr er ihm angegossen. Und als es sich aufbuͤckte, erkannte er es im Angesicht und sprach ‘das ist die rechte Braut!’ Die Stiefmutter und die beiden Schwestern erschracken, und wurden bleich vor Aerger, er aber nahm Aschenputtel aufs Pferd, und ritt mit ihm fort. Als sie an dem Haselbaͤumchen vorbei kamen, riefen die zwei weißen Taͤubchen
Und als sie das gerufen hatten, kamen sie beide herab geflogen, und setzten sich dem Aschenputtel auf die Schultern, eine rechts, die andere links, und blieben da sitzen.
Als die Hochzeit mit dem Koͤnigssohn sollte gehalten werden, kamen die falschen Schwestern, wollten sich einschmeicheln, und Theil an seinem Gluͤck nehmen. Als die Brautleute nun zur Kirche giengen, war die aͤlteste zur rechten, die juͤngste zur linken Seite, da pickten die Tauben einer jeden das eine Auge aus; hernach als sie heraus gieng, war die aͤlteste zur linken, und die juͤngste zur rechten, da pickten die Tauben einer jeden das andere Auge aus: und waren sie also fuͤr ihre Bosheit und Falschheit mit Blindheit auf ihr Lebtag gestraft.
Es war einmal ein Koͤnigssohn, der bekam Lust in der Welt umher zu ziehen, und nahm niemand mit als einen treuen Diener. Eines Tags gerieth er in einen großen Wald, und als der Abend kam, konnte er keine Herberge finden, und wußte nicht wo er die Nacht zubringen sollte. Da sah er ein Maͤdchen, das nach einem kleinen Haͤuschen zu gieng, und als er naͤher kam, sah er daß das Maͤdchen sehr schoͤn war, und redete es an und sprach ‘liebes Kind, kann ich und mein Diener in dem Haͤuschen fuͤr die Nacht ein Unterkommen finden?’ ‘Ach ja,’ sagte das Maͤdchen mit trauriger Stimme ‘das koͤnnt ihr wohl, aber ich rathe euch nicht dazu.’ ‘Warum raͤthst du mir nicht dazu?’ fragte der Koͤnigssohn. Das Maͤdchen seufzte und sprach ‘meine Stiefmutter treibt boͤse Kuͤnste, sie meints nicht gut mit den Fremden.’ Da merkte er wohl daß er zu dem Haus einer Hexe gekommen war, doch weil er nicht weiter konnte, und sich nicht fuͤrchtete, so trat er ein. Die Alte saß auf einem Lehnstuhl beim Feuer, und sah mit ihren rothen und feurigen Augen die Fremden an. ‘Guten Abend,’ schnarrte sie, und that ganz freundlich, ‘laßt euch nieder und ruht euch aus.’ Sie blies die Kohlen an, bei welchen sie in einem kleinen Topf etwas kochte. Die Tochter warnte die beiden vorsichtig zu seyn nichts zu essen und
Nachdem sie lange herum gezogen waren, kamen sie in eine Stadt, worin eine schoͤne aber uͤbermuͤthige Koͤnigstochter war, die hatte bekannt machen lassen wer ihr ein Raͤthsel vorlegte das sie nicht errathen koͤnnte, der sollte ihr Gemahl werden; erriethe sie es aber, so muͤßte er sich das Haupt abschlagen lassen. Drei Tage hatte sie Zeit sich zu besinnen, sie war aber so klug daß sie immer die vorgelegten Raͤthsel vor der bestimmten Zeit errieth. Schon hatten neune sich hingeopfert, als der Koͤnigssohn kam, und von ihrer großen Schoͤnheit geblendet, sein Leben daran wagte. Er trat vor sie hin, und gab ihr sein Raͤthsel auf, ‘was ist das,’ sagte er, ‘einer schlug keinen, und schlug doch zwoͤlfe.’ Sie wußte nicht was das war, sie sann und sann, aber sie brachte es nicht heraus: sie schlug ihre Raͤthselbuͤcher auf, aber es stand nicht darin; ihr Latein war zu Ende. Da sie sich nicht zu helfen wußte, befahl sie ihrer Magd in das Schlafgemach des Herrn zu schleichen, da sollte sie seine Traͤume behorchen, und dachte er rede vielleicht im Schlaf und verrathe das Raͤthsel. Aber der kluge Diener hatte sich statt des Herrn ins Bett gelegt, und als die Magd heran kam, nahm er ihr den Mantel weg, und jagte sie mit Ruthen
Es waren einmal ein Maͤuschen, ein Voͤgelchen und eine Bratwurst in Gesellschaft gerathen, hatten einen Haushalt gefuͤhrt, lange wohl und koͤstlich im Frieden gelebt, und trefflich an Guͤtern zugenommen. Des Voͤgelchens Arbeit war, daß es taͤglich im Wald fliegen und Holz beibringen muͤßte. Die Maus sollte Wasser tragen, Feuer anmachen und den Tisch decken, die Bratwurst aber sollte kochen.
Wem zu wohl ist, den geluͤstet immer nach neuen Dingen! Also eines Tages stieß dem Voͤglein unterweges ein anderer Vogel auf, dem es seine treffliche Gelegenheit erzaͤhlte und ruͤhmte. Derselbe andere Vogel schalt es aber einen armen Tropfen, der große Arbeit, die beiden zu Haus aber gute Tage haͤtten. Denn, wenn die Maus ihr Feuer angemacht und Wasser getragen hatte, so begab sie sich in ihr Kaͤmmerlein zur Ruhe bis man sie heiße den Tisch decken. Das Wuͤrstlein blieb beim Hafen, sahe zu daß die Speise wohl kochte, und wann es bald Essenszeit war, schlingte es sich ein mal viere durch den Brei oder das Gemuͤs, so war es geschmalzen, gesalzen und bereitet: kam dann das Voͤglein heim, und legte seine Buͤrde ab, so
Das Voͤglein anderes Tages wollte aus Anstiftung nicht mehr ins Holz, sprechend es waͤre lang genug Knecht gewest, und haͤtte gleichsam ihr Narr sein muͤssen, sie sollten einmal umwechseln, und es auf eine andere Weise auch versuchen. Und wie wohl die Maus heftig dafuͤr bate, auch die Bratwurst, so ward der Vogel doch Meister, es mußte gewagt seyn, spieleten derowegen, und kam das Loos auf die Bratwurst, die mußte Holz tragen, die Maus ward Koch, und der Vogel sollte Wasser holen.
Was geschicht? das Bratwuͤrstchen zog fort gen Holz, das Voͤglein machte Feuer an, die Maus stellte den Topf zu, und erwarteten allein, bis Bratwuͤrstchen heim kaͤme, und Holz fuͤr den andern Tag braͤchte. Es blieb aber das Wuͤrstlein so lang unterwegs, daß ihnen beiden nichts guts vorkam, und das Voͤglein ein Stuͤck Luft hinaus entgegen floge. Unfern aber findet es einen Hund am Weg, der das arme Bratwuͤrstlein als freie Beut angetroffen, angepackt und niedergemacht. Das Voͤglein beschwerte sich auch dessen als eines offenbaren Raubes sehr gegen den Hund, aber es half kein Wort, denn, sprach der Hund, er haͤtte falsche Briefe bei der Bratwurst gefunden, deswegen waͤre sie ihm des Lebens verfallen gewesen.
Das Voͤglein, traurig, nahm das Holz auf sich, flog heim, und erzaͤhlete was es gesehn und gehoͤret. Sie waren sehr betruͤbt, verglichen sich aber das beste zu thun, und beisammen
Als das Voͤglein kam, und wollte das Essen auftragen, da war kein Koch vorhanden. Das Voͤglein warf bestuͤrzt das Holz hin und her, rufte und suchte, konnte aber seinen Koch nicht mehr finden. Aus Unachtsamkeit kam das Feuer in das Holz, also daß eine Brunst entstunde; das Voͤglein eilte Wasser zu langen, da entfiel ihm der Eimer in den Brunnen, und es mit hinab, daß es sich nicht mehr erholen konnte, und da ersaufen mußte.
Eine Wittwe hatte zwei Toͤchter, davon war die eine schoͤn und fleißig, die andere haͤßlich und faul. Sie hatte aber die haͤßliche und faule, weil sie ihre rechte Tochter war, viel lieber, und die andere mußte alle Arbeit thun, und der Aschenputtel im Hause seyn. Das arme Maͤdchen mußte sich taͤglich hinaus auf die große Straße bei einem Brunnen setzen, und so viel spinnen, daß ihm das Blut aus den Fingern sprang. Nun trug es sich zu, daß die Spuhle einmal ganz blutig war, da buͤckte es sich damit in den Brunnen, und wollte sie abwaschen: sie sprang ihm aber aus der Hand, und fiel hinab. Es weinte, lief zur Stiefmutter, und erzaͤhlte ihr das Ungluͤck: sie schalt es heftig, und war so unbarmherzig, daß sie sprach ‘hast du die Spuhle hinunterfallen lassen, so hol sie auch wieder herauf.’ Da gieng das Maͤdchen zu dem Brunnen zuruͤck, und wußte nicht was es anfangen sollte, und sprang in seiner Angst in den Brunnen hinein. Als es erwachte, und wieder zu sich selber kam, war es auf einer schoͤnen Wiese, da schien die Sonne, und waren viel tausend Blumen. Auf der Wiese gieng es fort,
Da gieng es hinein zu seiner Mutter, und weil es so mit Gold bedeckt ankam, ward es gut aufgenommen.
Als die Mutter hoͤrte wie es zu dem Reichthum gekommen war, wollte sie der andern haͤßlichen und faulen Tochter gerne dasselbe Gluͤck verschaffen, und sie mußte sich auch an den Brunnen setzen und spinnen; damit ihr die Spuhle blutig ward, stach sie sich
Das Pech aber wollte, so lange sie lebte, nicht abgehen und blieb an ihr haͤngen.
Ein Mann hatte sieben Soͤhne, und immer noch kein Toͤchterchen, so sehr er sichs auch wuͤnschte; endlich gab ihm seine Frau wieder gute Hoffnung zu einem Kinde, und wie’s zur Welt kam, wars ein Maͤdchen. Ob es gleich schoͤn war, so wars doch auch schmaͤchtig und klein, und sollte wegen seiner Schwachheit die Nothtaufe haben. Da schickte der Vater einen der Knaben eilends zur Quelle, Taufwasser zu holen, aber die andern sechs liefen mit. Jeder wollte aber der erste beim Schoͤpfen seyn, und daruͤber fiel ihnen der Krug in den Brunnen. Da standen sie, und wußten nicht was sie thun sollten, und keiner getraute sich heim. Dem Vater ward unter der Weile angst das Maͤdchen muͤßte ungetauft verscheiden, und wußte gar nicht warum die Jungen so lange ausblieben. ‘Gewiß,’ sprach er, ‘haben sies wieder uͤber ein Spiel vergessen;’ und als sie immer nicht kamen, fluchte er im Aerger ‘ich wollte daß die Jungen alle zu Raben wuͤrden.’ Kaum war das Wort ausgeredet, so hoͤrte er ein Geschwirr uͤber seinem Haupt in der Luft, blickte auf, und sah sieben kohlschwarze Raben auf und davon fliegen.
Nun gieng es immer zu, weit weit bis an der Welt Ende. Da kam es zur Sonne, aber die war zu heiß und fuͤrchterlich, und fraß die kleinen Kinder; eiligst lief es weg, und hin zu dem Mond, aber der war gar zu kalt, und auch grausig und boͤs
Das Maͤdchen nahm das Beinchen, wickelte es wohl in ein Tuͤchlein, und gieng wieder fort so lange bis es an den Glasberg kam, dessen Thor verschlossen war. Nun wollte es das Beinchen hervor holen, aber wie es das Tuͤchelchen aufmachte, so war es leer, und es hatte das Geschenk der guten Sterne verloren. Was sollte es nun anfangen? seine Bruͤder wollte es erretten, und hatte keinen Schluͤssel zum Glasberg. Das gute Schwesterchen nahm ein Messer, schnitt sich sein kleines Fingerchen ab, steckte es in das Thor, und schloß gluͤcklich auf. Als es hinein getreten war, kam ihm ein Zwerglein entgegen, das sprach ‘mein Kind, was suchst du?’ ‘Jch suche meine Bruͤder, die sieben Raben’ antwortete es. Der Zwerg sprach ‘die Herren Raben sind nicht zu Haus, aber willst du hier so lang warten, bis sie kommen, so tritt ein.’ Darauf brachte das Zwerglein die Speise der Raben getragen auf sieben Tellerchen und in sieben Becherchen, und von jedem Tellerchen aß das Schwesterchen ein Broͤckchen, und aus jedem Becherchen trank es ein Schluͤckchen; in das letzte Becherchen aber ließ es das Ringlein fallen, das es mitgenommen hatte.
Es war einmal eine kleine suͤße Dirne, die hatte jedermann lieb, der sie nur ansah, am allerliebsten aber ihre Großmutter, die wußte gar nicht, was sie alles dem Kinde geben sollte. Einmal schenkte sie ihm ein Kaͤppchen von rothem Sammet, und weil ihm das so wohl stand, und es nichts anders mehr tragen wollte, hieß es nur das Rothkaͤppchen. Da sagte einmal seine Mutter zu ihm: ‘komm, Rothkaͤppchen, da hast du ein Stuͤck Kuchen und eine Flasche Wein, die bring der Großmutter hinaus: weil sie krank und schwach ist, wird sie sich daran laben; sey aber huͤbsch artig und gruͤß sie von mir, geh auch ordentlich, und lauf nicht vom Weg ab, sonst faͤllst du, und zerbrichst das Glas, dann hat die kranke Großmutter nichts.’
Rothkaͤppchen sagte ‘ich will schon alles gut ausrichten’, und gab der Mutter die Hand darauf. Die Großmutter aber wohnte draußen im Wald, eine halbe Stunde vom Dorf. Wie nun Rothkaͤppchen in den Wald kam, begegnete ihm der Wolf. Rothkaͤppchen aber wußte nicht was das fuͤr ein boͤses Thier war, und fuͤrchtete sich nicht vor ihm. ‘Guten Tag, Rothkaͤppchen,’ sprach er. ‘Schoͤnen Dank, Wolf.’ ‘Wo hinaus so fruͤh, Rothkaͤppchen?’
Rothkaͤppchen schlug die Augen auf, und als es sah wie die Sonne durch die Baͤume hin und her sprang und alles voll schoͤner Blumen stand, dachte es ‘wenn ich der Großmutter einen Strauß mitbringe, der wird ihr auch lieb seyn; es ist ja noch fruͤh, daß ich doch zu rechter Zeit ankomme,’ und sprang in den Wald und suchte Blumen. Und wenn es eine gebrochen hatte, meinte es weiter hinaus staͤnde eine noch schoͤnere, und lief darnach, und lief immer tiefer in den Wald hinein. Der Wolf aber gieng geradeswegs nach dem Haus der Großmutter, und klopfte an die Thuͤre. ‘Wer ist draußen?’ ‘Rothkaͤppchen, das bringt Kuchen und Wein, mach auf.’ ‘Druͤck nur auf die
Rothkaͤppchen aber war herum gelaufen nach Blumen, und als es so viel hatte, daß es keine mehr tragen konnte, fiel ihm die Großmutter wieder ein, und es machte sich auf den Weg zu ihr. Es wunderte sich daß die Thuͤre aufstand, und wie es in die Stube kam, sahs so seltsam darin aus, daß es dachte: ‘ei, du mein Gott, wie aͤngstlich wird mirs heute zu Muth, und bin sonst so gerne bei der Großmutter!’ Darauf gieng es zum Bett, und zog die Vorhaͤnge zuruͤck: da lag die Großmutter und hatte die Haube tief ins Gesicht gesetzt und sah so wunderlich aus. ‘Ei, Großmutter, was hast du fuͤr große Ohren!’ ‘Daß ich dich besser hoͤren kann.’ ‘Ei, Großmutter, was hast du fuͤr große Augen!’ ‘Daß ich dich besser sehen kann.’ ‘Ei, Großmutter, was hast du fuͤr große Haͤnde!’ ‘Daß ich dich besser packen kann.’ ‘Aber, Großmutter, was hast du fuͤr ein entsetzlich großes Maul!’ ‘Daß ich dich besser fressen kann.’ Und wie der Wolf das gesagt hatte, sprang er aus dem Bette und auf das arme Rothkaͤppchen, und verschlang es.
Wie der Wolf den fetten Bissen im Leibe hatte, legte er sich wieder ins Bett, schlief ein, und fieng an uͤberlaut zu schnarchen. Der Jaͤger gieng eben vorbei, und dachte bei sich ‘wie
Da waren alle drei vergnuͤgt; der Jaͤger nahm den Pelz vom Wolf, die Großmutter aß den Kuchen und trank den Wein den Rothkaͤppchen gebracht hatte, und Rothkaͤppchen dachte bei sich ‘du willst dein Lebtag nicht wieder allein vom Wege ab in den Wald laufen, wenn dirs die Mutter verboten hat.’
Es wird auch erzaͤhlt, daß einmal, als Rothkaͤppchen der alten Großmutter wieder Gebackenes brachte, ein anderer Wolf ihm zugesprochen, und es vom Wege habe ableiten wollen. Rothkaͤppchen aber huͤtete sich, und gieng gerade fort seines
Es hatte ein Mann einen Esel, der ihm schon lange Jahre treu gedient hatte, dessen Kraͤfte aber nun zu Ende giengen, so daß er zur Arbeit immer untauglicher ward. Da wollt ihn der Herr aus dem Futter schaffen, aber der Esel merkte daß kein guter Wind wehte, lief fort, und machte sich auf den Weg nach Bremen, ‘dort,’ dachte er, ‘kannst du ja Stadtmusikant werden.’ Als er ein Weilchen fortgegangen war, fand er einen Jagdhund auf dem Wege liegen, der jappte wie einer, der sich muͤde gelaufen. ‘Nun, was jappst du so?’ sprach der Esel. ‘Ach,’ sagte der Hund, ‘weil ich alt bin, und jeden Tag schwaͤcher werde, und auf der Jagd nicht mehr fort kann, hat mich mein Herr wollen todtschlagen, da hab ich Reißaus genommen; aber womit soll ich nun mein Brot verdienen?’ ‘Weißt du was,’ spach der Esel, ‘ich gehe nach Bremen, dort Stadtmusikant zu werden, geh mit und laß dich auch bei der Musik annehmen.’ Der Hund wars zufrieden, und sie giengen weiter. Es dauerte nicht lange, so saß da eine Katze an dem Weg, und machte ein Gesicht wie drei Tage Regenwetter. ‘Nun, was ist dir denn in die Queere gekommen?’ sprach der Esel. ‘Wer kann
Sie konnten aber die Stadt Bremen in einem Tag nicht erreichen, und kamen Abends in einen Wald, wo sie uͤbernachten
Wie die vier Spielleute fertig waren, loͤschten sie das Licht aus, und suchten sich eine Schlafstaͤtte, jeder nach seiner Natur und Bequemlichkeit. Der Esel legte sich auf den Mist, der Hund hinter die Thuͤre, die Katze auf den Herd bei die warme Asche, und der Hahn setzte sich auf den Hahnenbalken: und weil sie muͤde waren von ihrem langen Weg, schliefen sie auch bald ein. Als Mitternacht vorbei war, und die Raͤuber von weitem sahen daß kein Licht mehr im Haus war, auch alles ruhig schien, sprach der Hauptmann ‘wir haͤtten uns doch nicht sollen ins Bockshorn jagen lassen,’ und hieß einen hingehen und das Haus untersuchen. Der Abgeschickte fand alles still, gieng in die Kuͤche, wollte ein Licht anzuͤnden, und nahm ein Schwefelhoͤlzchen, und weil er die gluͤhenden, feurigen Augen der Katze fuͤr lebendige Kohlen ansah, hielt er es daran, daß es Feuer fangen sollte. Aber die Katze verstand keinen Spaß, sprang ihm in das Gesicht, spie und kratzte. Da erschrack er gewaltig, lief und wollte zur Hinterthuͤre hinaus, aber der Hund, der da lag, sprang auf und biß ihn ins Bein; und als
Es war einmal in einem Lande große Klage uͤber ein Wildschwein, das den Bauern die Aecker umwuͤhlte, das Vieh toͤdtete, und den Menschen mit seinen Hauern den Leib aufriß. Der Koͤnig versprach einem jeden, der das Land von dieser Plage befreien wuͤrde, eine große Belohnung, aber das Thier war so groß und stark, daß sich niemand in die Naͤhe des Waldes wagte, worin es hauste. Endlich ließ der Koͤnig bekannt machen wer das Wildschwein einfange oder toͤdte, solle seine einzige Tochter zur Gemahlin haben.
Nun lebten zwei Bruͤder in dem Lande, Soͤhne eines armen Mannes, die meldeten sich und wollten das Wagnis uͤbernehmen. Der aͤlteste, der listig und klug war, that es aus Hochmuth, der juͤngste, der unschuldig und dumm war, aus gutem Herzen. Der Koͤnig sagte ‘damit ihr desto sichrer das Thier findet, so sollt ihr von entgegengesetzten Seiten in den Wald gehen.’ Da gieng der aͤlteste von Abend und der juͤngste von Morgen hinein. Und als der juͤngste ein Weilchen gegangen war, so trat ein kleines Maͤnnlein zu ihm, das hielt einen schwarzen Spieß in der Hand, und sprach ‘diesen Spieß gebe ich dir, weil dein Herz unschuldig und gut ist, damit kannst du getrost auf das wilde Schwein eingehen, es wird dir keinen Schaden zufuͤgen.’ Er
Als er auf der andern Seite des Waldes heraus kam, stand da am Eingang ein Haus, wo die Leute sich mit Tanz und Wein lustig machten. Sein aͤltester Bruder war da eingetreten, und hatte gedacht das Schwein laufe ihm doch nicht fort, erst wolle er sich einen rechten Muth trinken. Als er nun den juͤngsten erblickte, der mit seiner Beute beladen aus dem Wald kam, so ließ ihm sein neidisches und boshaftes Herz keine Ruhe. Er rief ihm zu ‘komm doch herein, lieber Bruder, ruhe dich aus, und staͤrke dich mit einem Becher Wein.’ Der juͤngste, der nichts arges dahinter vermuthete, gieng hinein und erzaͤhlte ihm von dem guten Maͤnnlein, das ihm einen Spieß gegeben, womit er das Schwein getoͤdtet habe. Der aͤlteste hielt ihn bis zum Abend zuruͤck, da giengen sie zusammen fort. Als sie aber in der Dunkelheit zu der Bruͤcke uͤber einen Bach kamen, ließ der aͤlteste den juͤngsten vorangehen, und als er mitten uͤber dem Wasser war, gab er ihm von hinten einen Schlag, daß er todt hinabstuͤrzte. Er begrub ihn unter der Bruͤcke, nahm dann das Schwein, und brachte es dem Koͤnig mit dem Vorgeben er habe es getoͤdtet; worauf er die Tochter des Koͤnigs zur Gemahlin
Weil aber vor Gott nichts verborgen bleibt, so sollte auch diese schwarze That ans Licht kommen. Nach langen Jahren trieb ein Hirt einmal seine Heerde uͤber die Bruͤcke, und sah unten im Sande ein schneeweißes Knoͤchlein liegen, und dachte das gaͤbe ein gutes Mundstuͤck. Da stieg er herab, und hob es auf, und schnitzte ein Mundstuͤck daraus fuͤr sein Horn. Als er zum erstenmal darauf geblasen hatte, so fieng das Knoͤchlein zu großer Verwunderung des Hirten von selbst an zu singen
‘Was fuͤr ein wunderliches Hoͤrnchen,’ sagte der Hirt, ‘das von selber singt, das muß ich dem Herrn Koͤnig bringen.’ Als er damit vor den Koͤnig kam, fieng das Hoͤrnchen abermals an sein Liedchen zu singen. Der Koͤnig verstand es wohl, und ließ die Erde unter der Bruͤcke ausgraben, da kam das ganze Gerippe des Erschlagenen zum Vorschein. Der boͤse Bruder konnte die That nicht laͤugnen, ward in einen Sack genaͤht und lebendig ersaͤuft, die Gebeine des Gemordeten aber wurden in den Kirchhof in ein schoͤnes Grab zur Ruhe gelegt.
Es war einmal eine arme Frau, die gebar ein Soͤhnlein, und weil es eine Gluͤckshaut um hatte, als es zur Welt kam, so ward ihm geweissagt es wuͤrde im vierzehnten Jahr die Tochter des Koͤnigs zur Frau haben. Es trug sich zu, daß der Koͤnig bald darauf ins Dorf kam, und niemand wußte daß es der Koͤnig war, und als er die Leute fragte was es neues gaͤbe, so antworteten sie ‘es ist eben ein Kind mit einer Gluͤckshaut geboren, was so einer unternimmt das schlaͤgt ihm zum Gluͤck aus, es ist ihm auch voraus gesagt, in seinem vierzehnten Jahre solle er die Tochter des Koͤnigs zur Frau haben.’ Dem Koͤnige gefiel das schlecht, er gieng zu den Eltern, und sagte ‘ihr armen Leute, uͤberlaßt mir euer Kind, ich will euch viel dafuͤr geben.’ Anfangs weigerten sie sich, da aber der fremde Mann schweres Gold dafuͤr bot, und sie dachten es ist ein Gluͤckskind, es muß ihm doch zum Guten ausschlagen, so willigten sie endlich ein, und gaben ihm das Kind.
Der Koͤnig legte es in eine Schachtel, und ritt damit weiter bis er zu einem tiefen Wasser kam, da warf er die Schachtel hinein, und dachte von dem unerwarteten Freier habe er seiner
Es trug sich zu, als der Junge herangewachsen war, daß der Koͤnig einmal bei einem Gewitter in die Muͤhle trat und die Muͤllersleute fragte ob das ihr Sohn waͤre. ‘Nein,’ antworteten sie ‘es ist ein Fuͤndling, er ist vor vierzehen Jahren in einer Schachtel ans Wehr geschwommen, und der Mahlbursche hat ihn aus dem Wasser gezogen.’ Da merkte der Koͤnig daß es das Gluͤckskind war, das er ins Wasser geworfen hatte, und sprach ‘mein, ihr guten Leute, koͤnnte der Junge nicht einen Brief an die Frau Koͤnigin bringen, ich will ihm zwei Goldstuͤcke zum Lohn geben?’ ‘Wie der Herr Koͤnig gebietet’ antworteten die Leute, und hießen den Jungen sich bereit halten. Da schrieb der Koͤnig einen Brief an die Koͤnigin, worin stand ‘sobald der Knabe mit diesem Schreiben angelangt ist, soll er getoͤdtet und begraben werden, und das alles soll geschehen seyn ehe ich ankomme.’
Der Knabe machte sich mit diesem Briefe auf den Weg, verirrte sich aber, und kam Abends in einen großen Wald. Jn der Dunkelheit sah er ein kleines Licht, gieng darauf zu und gelangte zu einem Haͤuschen. Als er hinein trat, saß eine alte Frau beim Feuer ganz allein: sie erschrack als sie den Knaben erblickte, und sprach ‘wo kommst du her und wo willst du hin?’ ‘Jch komme von der Muͤhle,’ antwortete er ‘und will zur Frau Koͤnigin, der ich einen Brief bringen soll, weil ich mich aber in dem Walde verirrt habe, so wollte ich hier gerne uͤbernachten.’ ‘Du armer Junge,’ sprach die Frau, ‘du bist in ein Raͤuberhaus gerathen, wenn sie heim kommen, so bringen sie dich um.’ Mag kommen wer will,’ sagte der Junge, ‘ich fuͤrchte mich nicht, ich bin aber so muͤde, daß ich nicht weiter kann,’ streckte sich auf eine Bank und schlief ein. Bald hernach kamen die Raͤuber, und fragten was das fuͤr ein fremder Knabe waͤre. ‘Ach,’ sagte die Alte, ‘es ist ein unschuldiges Kind, es hat sich im Walde verirrt, und ich habe ihn aus Barmherzigkeit aufgenommen: er soll einen Brief an die Frau Koͤnigin bringen.’ Die Raͤuber erbrachen den Brief und lasen ihn, und es stand darin daß der Knabe sogleich wie er ankaͤme sollte ums Leben gebracht werden. Da hatten sie Mitleid mit dem armen Knaben, und der Anfuͤhrer zerriß den Brief, und schrieb einen andern, und es stand darin so wie der Knabe ankaͤme sollte er sogleich mit der Koͤnigstochter vermaͤhlt werden. Sie ließen den Knaben ruhig bis zum andern Morgen auf der Bank liegen, und als er aufgewacht war, gaben sie ihm den Brief, und zeigten ihm den rechten Weg. Die Koͤnigin aber, als sie den Brief
Nach einiger Zeit kam der Koͤnig wieder in sein Schloß, und sah daß die Weissagung erfuͤllt und das Gluͤckskind mit seiner Tochter vermaͤhlt war. ‘Wie ist das zugegangen?’ sprach er, ‘ich habe in meinem Brief einen ganz andern Befehl ertheilt.’ Da reichte ihm die Koͤnigin den Brief, und sagte er moͤchte selbst sehen was darin staͤnde. Der Koͤnig las den Brief, und sah wohl daß er mit einem andern war vertauscht worden. Er fragte den Juͤngling wie es mit dem anvertrauten Briefe zugegangen waͤre, warum er einen andern dafuͤr gebracht haͤtte. ‘Jch weiß von nichts,’ antwortete er, er muß mir in der Nacht vertauscht seyn, als ich im Walde geschlafen habe.’ Voll Zorn sprach der Koͤnig ‘so leicht soll es dir nicht werden, wer meine Tochter haben will, der muß mir aus der Hoͤlle drei goldene Haare von dem Haupte des Teufels holen; bringst du mir was ich verlange, so sollst du meine Tochter behalten.’ Damit dachte der Koͤnig ihn auf immer los zu seyn. Das Gluͤckskind aber antwortete ‘die goldenen Haare will ich wohl holen, ich fuͤrchte mich vor dem Teufel nicht.’ Darauf nahm er Abschied, und begann seine Wanderschaft.
Der Weg fuͤhrte ihn zu einer großen Stadt, wo ihn der Waͤchter an dem Thore ausfragte was fuͤr ein Gewerb er verstehe und was er wisse. ‘Jch weiß alles’ antwortete das Gluͤckskind. ‘So kannst du uns einen Gefallen thun’ sagte der Waͤchter,
Als er uͤber das Wasser hinuͤber war, so fand er den Eingang zur Hoͤlle. Es war schwarz und rustig darin, und der Teufel war nicht zu Haus, aber seine Ellermutter saß da in einem breiten Sorgenstuhl. ‘Was willst du?’ sprach sie zu ihm, sah aber gar nicht so boͤse aus. ‘Jch wollte gerne drei goldne Haare von des Teufels Kopf,’ antwortete er, ‘sonst kann ich meine Frau nicht behalten.’ ‘Das ist viel verlangt,’ sagte sie, ‘wenn der Teufel heim kommt und findet dich, so geht dirs an den Kragen; aber du dauerst mich, ich will sehen ob ich dir helfen
Als der Abend einbrach, kam der Teufel nach Haus. Kaum war er eingetreten, so merkte er daß die Luft nicht rein war. ‘Jch rieche, rieche Menschenfleisch,’ sagte er ‘es ist hier nicht richtig.’ Dann guckte er in alle Ecken, und suchte, konnte aber nichts finden. Die Ellermutter schalt ihn aus, und sprach ‘eben ist erst gekehrt und alles in Ordnung gebracht, nun wirfst du es wieder untereinander; immer hast du Menschenfleisch in der Nase! Setz dich nieder und iß dein Abendbrot.’ Als er gegessen und getrunken hatte, war er muͤde, legte der Ellermutter seinen Kopf in den Schooß, und sagte sie sollte ihn ein wenig lausen. Es dauerte nicht lange, so schlummerte er ein, blies und schnarchte. Da faßte die Alte ein goldenes Haar, riß es aus, und legte es neben sich. ‘Autsch!’ schrie der Teufel, was hast du vor?’ ‘Jch habe einen schweren Traum gehabt,’ antwortete die Ellermutter, ‘da habe ich dir in die Haare gefaßt.’ ‘Was hat dir denn getraͤumt?’ fragte der Teufel. ‘Mir hat
Als der Teufel wieder fortgezogen war, holte die Alte die Ameise aus der Rockfalte, und gab dem Gluͤckskind die menschliche Gestalt zuruͤck. ‘Da hast du die drei goldenen Haare,’ sprach sie, ‘was der Teufel zu deinen drei Fragen gesagt hat, wirst du wohl gehoͤrt haben.’ ‘Ja’ antwortete er, ‘ich habe es gehoͤrt, und wills auch wohl behalten.’ ‘So ist dir geholfen,’ sagte sie, ‘und nun kannst du deiner Wege ziehen.’ Er bedankte sich bei der Alten fuͤr die Hilfe in der Noth, verließ die Hoͤlle, und war vergnuͤgt daß ihm alles so wohl gegluͤckt war. Als er zu dem Faͤhrmann kam, sollte er ihm die versprochene Antwort geben. ‘Fahr mich erst hinuͤber,’ sprach das Gluͤckskind, ‘so will ich dir sagen wie du erloͤst wirst,’ und als er auf dem jenseitigen Ufer angelangt war, gab er ihm des Teufels Rath, ‘wenn wieder einer kommt, und will uͤbergefahren seyn, so gib ihm die Stange in die Hand.’ Er gieng weiter, und kam zu der Stadt, worin der unfruchtbare Baum stand, und wo der Waͤchter auch Antwort haben wollte. Da sagte er ihm, wie er vom Teufel gehoͤrt hatte, ‘toͤdtet die Maus, die an seiner Wurzel nagt, so wird er wieder goldne Aepfel tragen.’ Da dankte ihm
Endlich langte das Gluͤckskind daheim bei seiner Frau an, die sich herzlich freute als sie ihn wiedersah, und hoͤrte wie wohl ihm alles gelungen war. Dem Koͤnig brachte er was er verlangt hatte, die drei goldnen Haare des Teufels, und als dieser die vier Esel mit dem Golde sah, ward er ganz vergnuͤgt, und sprach ‘nun sind alle Bedingungen erfuͤllt, und du kannst meine Tochter behalten. Aber, lieber Schwiegersohn, sag mir doch woher ist das viele Gold? das sind ja gewaltige Schaͤtze!’ ‘Jch bin uͤber einen Fluß gefahren,’ antwortete er, ‘und da habe ich es mitgenommen, es liegt dort wie der Sand am Ufer.’ ‘Kann ich mir auch davon holen?’ sprach der Koͤnig und war ganz begierig. ‘So viel ihr nur wollt,’ antwortete er, ‘es ist ein Faͤhrmann auf dem Fluß, von dem laßt euch uͤberfahren, so koͤnnt ihr druͤben eure Saͤcke fuͤllen.’ Der alte Koͤnig machte sich in aller Eile auf den Weg, und als er zu dem Fluß kam, so winkte er dem Faͤhrmann, der sollte ihn uͤbersetzen. Der Faͤhrmann kam und hieß ihn einsteigen, und als sie an das jenseitige
‘Faͤhrt er wohl noch?’ ‘Was dann? es wird ihm niemand die Stange abgenommen haben.’
Ein Laͤuschen und ein Floͤhchen die lebten zusammen in einem Haushalt, und brauten das Bier in einer Eierschale. Da fiel das Laͤuschen hinein, und verbrannte sich. Daruͤber fieng das Floͤhchen an laut zu schreien. Da sprach die kleine Stubenthuͤre ‘was schreist du, Floͤhchen?’ ‘Weil Laͤuschen sich verbrannt hat.’
Da fieng das Thuͤrchen an zu knarren. Da sprach ein Besenchen in der Ecke ‘was knarrst du, Thuͤrchen?’ ‘Soll ich nicht knarren?
Da fieng das Besenchen an entsetzlich zu kehren. Da kam ein Waͤgelchen vorbei, und sprach ‘Was kehrst du Besenchen? ‘Soll ich nicht kehren?
Da sprach das Waͤgelchen ‘so will ich rennen,’ und fieng an entsetzlich zu rennen. Da sprach das Mistchen, an dem es vorbei rannte, was rennst du, Waͤgelchen?’ ‘Soll ich nicht rennen?
Da sprach das Mistchen ‘so will ich entsetzlich brennen,’ uud fieng an in hellem Feuer zu brennen. Da stand ein Baͤumchen neben dem Mistchen, das sprach ‘Mistchen, warum brennst du?’ ‘Soll ich nicht brennen?
Da sprach das Baͤumchen ‘so will ich mich schuͤtteln,’ und fieng an sich zu schuͤtteln daß all seine Blaͤtter abfielen. Das sah ein Maͤdchen, das mit seinem Wasserkruͤgelchen heran kam, und sprach ‘Baͤumchen, was schuͤttelst du dich?’ ‘Soll ich mich nicht schuͤtteln?
Da sprach das Maͤdchen ‘so will ich mein Wasserkruͤgelchen zerbrechen,’ und zerbrach sein Wasserkruͤgelchen. Da sprach das
‘Ei,’ sagte das Bruͤnnchen ‘so will ich anfangen zu fließen,’ und fieng an entsetzlich zu fließen. Und in dem Wasser ist alles ertrunken, das Maͤdchen, das Baͤumchen, das Mistchen, das Waͤgelchen, das Besenchen, das Thuͤrchen, das Floͤhchen, das Laͤuschen, alles miteinander.
Ein Muͤller war nach und nach in Armuth geraten, und hatte nichts mehr als seine Muͤhle und einen großen Apfelbaum dahinter. Einmal war er in den Wald gegangen Holz zu holen, da trat ein alter Mann zu ihm, den er noch niemals gesehen hatte, und sprach ‘was quaͤlst du dich mit Holzhacken, ich will dich reich machen, wenn du mir versprichst was hinter deiner Muͤhle steht.’ ‘Was kann das anders seyn als mein Apfelbaum?’ dachte der Muͤller, sagte ja, und verschrieb es dem fremden Manne. Der aber lachte hoͤhnisch, und gieng fort. Als der Muͤller nach Haus kam, trat ihm seine Frau entgegen, und sprach ‘ei, Muͤller, woher kommt der ploͤtzliche Reichthum in unser Haus? auf einmal sind alle Kisten und Kasten voll, kein Mensch hats hereingebracht, und ich weiß nicht wie es zugegangen ist.’ Er antwortete, ‘das kommt von einem fremden Manne, der mir im Walde begegnet ist, und mir große Schaͤtze verheißen hat: ich habe ihm dagegen verschrieben was hinter der Muͤhle steht; den großen Apfelbaum koͤnnen wir wohl dafuͤr geben.’ ‘Ach, Mann,’ sagte die Frau erschrocken, ‘das ist der Teufel gewesen: den Apfelbaum hat er nicht gemeint, sondern unsere Tochter, die stand hinter der Muͤhle und kehrte den Hof.’
Als es dunkel ward, kam der Koͤnig in den Garten, und brachte einen Priester mit, der sollte den Geist anreden. Alle drei setzten sich unter den Baum, und gaben acht. Um Mitternacht kam das Maͤdchen aus dem Gebuͤsch gekrochen, trat zu dem Baum, und aß wieder mit dem Munde eine Birne ab; neben ihr aber stand der Engel im weißen Kleide. Da gieng der Priester hervor und sprach ‘bist du von Gott gekommen oder von der Welt? bist du ein Geist oder ein Mensch?’ Sie antwortete ‘ich bin kein Geist, sondern ein armer Mensch, von allen verlassen nur von Gott nicht.’ Der Koͤnig sprach ‘wenn du von aller Welt verlassen bist, so will ich dich nicht verlassen.’
Nach einem Jahre mußte der Koͤnig uͤber Feld ziehen, da befahl er die junge Koͤnigin seiner Mutter, und sprach ‘wenn sie ins Kindbett kommt, so haltet und verpflegt sie wohl, und schreibt mirs gleich in einem Briefe.’ Nun gebar sie einen schoͤnen Sohn. Da schrieb es die alte Mutter eilig, und meldete ihm die frohe Nachricht. Der Bote aber ruhte unterwegs an einem Bache, und da er von dem langen Wege ermuͤdet war, schlief er ein. Da kam der Teufel, welcher der frommen Koͤnigin immer zu schaden trachtete, und vertauschte den Brief mit einem andern, darin stand daß die Koͤnigin einen Wechselbalg zur Welt gebracht haͤtte. Als der Koͤnig den Brief las, erschrak er und betruͤbte sich sehr, doch schrieb er zur Antwort, sie sollten die Koͤnigin wohl halten und pflegen bis zu seiner Ankunft. Der Bote gieng mit dem Brief zuruͤck, ruhte an der naͤmlichen Stelle, und schlief wieder ein. Da kam der Teufel abermals, und legte ihm einen andern Brief in die Tasche, darin stand sie sollten die Koͤnigin mit ihrem Kinde toͤdten. Die alte Mutter erschrak heftig als sie den Brief erhielt, konnte es nicht glauben, und schrieb dem Koͤnige noch einmal, aber sie bekam keine andere Antwort, da der Teufel dem Boten jedesmal einen falschen Brief unterschob, und in dem letzten Briefe stand noch sie sollten zum Wahrzeichen Zunge und Augen der Koͤnigin aufheben.
Aber die alte Mutter weinte daß so unschuldiges Blut sollte
Der Koͤnig kam endlich aus dem Felde wieder nach Haus, und sein erstes war daß er seine Frau mit dem Kinde sehen wollte. Da fieng die alte Mutter an zu weinen, und sprach ‘du boͤser Mann, was hast du mir geschrieben daß ich zwei unschuldige Seelen ums Leben bringen sollte!’ und zeigte ihm die beiden
Darauf zog der Koͤnig umher, an die sieben Jahre lang, und suchte sie in allen Steinklippen und Felsenhoͤhlen, aber er fand sie nicht, und dachte, sie waͤre verschmachtet. Er aß nicht und trank nicht waͤhrend dieser ganzen Zeit, aber Gott erhielt ihn. Endlich kam er in einen großen Wald, und fand darin das kleine Haͤuschen, daran das Schildchen war mit den Worten ‘hier wohnt ein jeder frei.’ Da kam die weiße Jungfrau heraus, nahm ihn bei der Hand, fuͤhrte ihn hinein, und sprach ‘seyd willkommen, Herr Koͤnig,’ und fragte ihn wo er her kaͤme. Er antwortete ‘ich bin bald sieben Jahre umher gezogen, und suche meine Frau mit ihrem Kinde, ich kann sie aber nicht finden.’ Der Engel bot ihm Essen und Trinken an, er nahm es
Darauf gieng der Engel in die Kammer, wo die Koͤnigin mit ihrem Sohne saß, den sie gewoͤhnlich Schmerzenreich nannte, und sprach zu ihr ‘geh heraus mit sammt deinem Kinde, dein Gemahl ist gekommen.’ Da gieng sie hin wo er lag, und das Tuch fiel ihm vom Angesicht. Da sprach sie ‘Schmerzenreich, heb deinem Vater das Tuch auf, und decke ihm sein Gesicht wieder zu.’ Das Kind hob es auf, und deckte es wieder uͤber sein Gesicht. Das hoͤrte der Koͤnig im Schlummer, und ließ das Tuch noch einmal gerne fallen. Da ward das Knaͤbchen ungeduldig, und sagte ‘liebe Mutter, wie kann ich meinem Vater das Gesicht zudecken, ich habe ja keinen Vater auf der Welt? Jch habe das Beten gelernt, unser Vater, der du bist im Himmel; da hast du gesagt mein Vater waͤr im Himmel und waͤre der liebe Gott: wie soll ich einen so wilden Mann kennen? der ist mein Vater nicht.’ Wie der Koͤnig das hoͤrte, richtete er sich auf, und fragte wer sie waͤre. Da sagte sie ‘ich bin deine Frau, und das ist dein Sohn Schmerzenreich.’ Und er sah ihre lebendigen Haͤnde, und sprach ‘meine Frau hatte silberne Haͤnde.’ Sie antwortete ‘die natuͤrlichen Haͤnde hat mir der gnaͤdige Gott wieder wachsen lassen’; und der Engel gieng in die Kammer, holte die silbernen Haͤnde, und zeigte sie ihm. Da sah er erst gewiß daß es seine liebe Frau und sein liebes Kind war, und kuͤßte sie, und war froh, und sagte ‘ein schwerer Stein ist von
Hansens Mutter fragt ‘wohin, Hans?’ Hans antwortet ‘zur Grethel.’ ‘Machs gut, Hans.’ ‘Schon gut machen. Adies, Mutter.’ ‘Adies, Hans.’
Hans kommt zur Grethel. ‘Guten Tag, Grethel.’ ‘Guten Tag, Hans. Was bringst du Gutes?’ ‘Bring nichts, gegeben han.’ Grethel schenkt dem Hans eine Nadel. Hans spricht ‘Adies, Grethel.’ ‘Adies, Hans.’
Hans nimmt die Nadel, steckt sie in einen Heuwagen, und geht hinterher nach Haus. ‘Guten Abend, Mutter.’ ‘Guten Abend, Hans. Wo bist du gewesen?’ ‘Bei der Grethel gewesen.’ ‘Was hast du ihr gebracht?’ ‘Nichts gebracht, gegeben hat.’ ‘Was hat dir Grethel gegeben?’ ‘Nadel gegeben.’ ‘Wo hast du die Nadel, Hans?’ ‘Jn Heuwagen gesteckt.’ ‘Das hast du dumm gemacht, Hans, mußtest die Nadel an den Ermel stecken.’ ‘Thut nichts, besser machen.’
‘Wohin, Hans?’ ‘Zur Grethel, Mutter.’ ‘Machs gut, Hans.’ ‘Schon gut machen. Adies, Mutter.’ ‘Adies, Hans.’
Hans kommt zur Grethel. ‘Guten Tag, Grethel.’ ‘Guten Tag, Hans. Was bringst du Gutes?’ ‘Bring nichts, gegeben
Hans nimmt das Messer, steckts an den Ermel, und geht nach Haus. ‘Guten Abend, Mutter.’ ‘Guten Abend, Hans. Wo bist du gewesen?’ ‘Bei der Grethel gewesen.’ ‘Was hast du ihr gebracht?’ ‘Nichts gebracht, gegeben hat.’ ‘Was hat dir Grethel gegeben?’ ‘Messer gegeben.’ ‘Wo hast du das Messer, Hans?’ ‘An den Ermel gesteckt.’ ‘Das hast du dumm gemacht, Hans, mußtest das Messer in die Tasche stecken.’ ‘Thut nichts, besser machen.’
‘Wohin, Hans?’ ‘Zur Grethel, Mutter.’ ‘Machs gut, Hans.’ ‘Schon gut machen. Adies, Mutter.’ ‘Adies, Hans.’
Hans kommt zur Grethel. ‘Guten Tag, Grethel.’ ‘Guten Tag, Hans. Was bringst du Gutes?’ ‘Bring nichts, gegeben han.’ Grethel schenkt dem Hans eine junge Ziege. ‘Adies, Grethel.’ ‘Adies, Hans.’
Hans nimmt die Ziege, bindet ihr die Beine, und steckt sie in die Tasche. Wie er nach Hause kommt ist sie erstickt. ‘Guten Abend, Mutter.’ ‘Guten Abend, Hans. Wo bist du gewesen?’ ‘Bei der Grethel gewesen.’ ‘Was hast du ihr gebracht?’ ‘Nichts gebracht, gegeben hat.’ ‘Was hat dir Grethel gegeben?’ ‘Ziege gegeben.’ ‘Wo hast du die Ziege, Hans?’ ‘Jn die Tasche gesteckt.’ ‘Das hast du dumm gemacht, Hans, mußtest die Ziege an ein Seil binden.’ ‘Thut nichts, besser machen.’
‘Wohin, Hans?’ ‘Zur Grethel, Mutter.’ ‘Machs gut, Hans.’ ‘Schon gut machen. Adies, Mutter.’ ‘Adies, Hans.’
Hans kommt zur Grethel. ‘Guten Tag, Grethel.’ ‘Guten Tag, Hans. Was bringst du Gutes?’ ‘Bring nichts, gegeben han.’ Grethel schenkt dem Hans ein Stuͤck Speck. ‘Adies Grethel.’ ‘Adies, Hans.’
Hans nimmt den Speck, bindet ihn an ein Seil, und schleifts hinter sich her. Die Hunde kommen und fressen den Speck ab. Wie er nach Haus kommt, hat er das Seil an der Hand, und ist nichts mehr daran. ‘Guten Abend, Mutter.’ ‘Guten Abend, Hans. Wo bist du gewesen?’ ‘Bei der Grethel gewesen.’ ‘Was hast du ihr gebracht?’ ‘Nichts gebracht, gegeben hat.’ ‘Was hat dir Grethel gegeben?’ ‘Stuͤck Speck gegeben.’ ‘Wo hast du den Speck, Hans?’ ‘Ans Seil gebunden, heim gefuͤhrt, Hunde weggeholt.’ ‘Das hast du dumm gemacht, Hans, mußtest den Speck auf dem Kopf tragen.’ ‘Thut nichts, besser machen.’
‘Wohin Hans?’ ‘Zur Grethel, Mutter.’ ‘Machs gut, Hans.’ ‘Schon gut machen. Adies, Mutter.’ ‘Adies, Hans.’
Hans kommt zur Grethel. ‘Guten Tag, Grethel.’ ‘Guten Tag, Hans. Was bringst du Gutes?’ ‘Bring nichts, gegeben han.’ Grethel schenkt dem Hans ein Kalb. ‘Adies, Grethel.’ ‘Adies, Hans.’
Hans nimmt das Kalb, setzt es auf den Kopf, und das Kalb zertritt ihm das Gesicht. ‘Guten Abend, Mutter.’ ‘Guten Abend, Hans.’ ‘Wo bist du gewesen?’ ‘Bei der Grethel gewesen.’ ‘Was hast du ihr gebracht.’ ‘Nichts gebracht, gegeben hat.’ ‘Was hat dir Grethel gegeben?’ ‘Kalb gegeben.’ ‘Wo hast du das Kalb, Hans?’ ‘Auf den Kopf gesetzt, Gesicht zertreten.’
‘Wohin, Hans?’ ‘Zur Grethel, Mutter.’ ‘Machs gut, Hans.’ ‘Schon gut machen. Adies, Mutter.’ ‘Adies, Hans.’
Hans kommt zur Grethel. ‘Guten Tag, Grethel.’ ‘Guten Tag, Hans.’ ‘Was bringst du Gutes?’ ‘Bring nichts, gegeben han.’ Grethel sagt zum Hans ‘ich will mit dir gehen.’
Hans nimmt die Grethel, bindet sie an ein Seil, leitet sie, fuͤhrt sie vor die Raufe, und knuͤpft sie fest. Drauf geht Hans zu seiner Mutter. ‘Guten Abend, Mutter.’ ‘Guten Abend, Hans.’ ‘Wo bist du gewesen?’ ‘Bei der Grethel gewesen.’ ‘Was hast du ihr gebracht?’ ‘Nichts gebracht.’ ‘Was hat dir Grethel gegeben?’ ‘Nichts gegeben, mitgegangen.’ ‘Wo hast du die Grethel gelassen?’ ‘Geleitet, vor die Raufe gebunden, Gras vorgeworfen.’ ‘Das hast du dumm gemacht, Hans, mußtest ihr freundliche Augen zuwerfen’ ‘Thut nichts, besser machen.’
Hans geht in den Stall, sticht allen Kaͤlbern und Schafen die Augen aus, und wirft sie der Grethel ins Gesicht. Da wird Grethel boͤse, reißt sich los, und lauft fort, und ist Hansens Braut gewesen.
Jn der Schweiz lebte einmal ein alter Graf, der hatte nur einen einzigen Sohn, aber er war dumm, und konnte nichts lernen. Da sprach der Vater ‘hoͤr, mein Sohn, ich bringe nichts in deinen Kopf, ich mag es anfangen wie ich will. Jetzt sollst du fort, und ein beruͤhmter Meister es mit dir versuchen’. Der Junge ward in eine fremde Stadt geschickt, und blieb bei dem Meister ein ganzes Jahr. Nach Verlauf dieser Zeit kam er wieder heim, und der Vater fragte ‘nun mein Sohn, was hast du gelernt?’ ‘Vater, ich habe gelernt was die Hunde bellen’ antwortete er. ‘Daß Gott erbarm,’ rief der Vater aus, ‘ist das alles was du gelernt hast? ich will dich in eine andere Stadt zu einem andern Meister thun.’ Der Junge ward hingebracht, und blieb bei diesem Meister auch ein Jahr, und als er zuruͤckkam fragte der Vater wiederum ‘mein Sohn, was hast du gelernt?’ Er antwortete ‘Vater, ich habe gelernt was die Voͤgli sprechen.’ Da gerieth der Vater in Zorn, und sprach ‘o du verlorner Mensch, hast die kostbare Zeit hingebracht, und nichts gelernt, und schaͤmst dich nicht mir unter die Augen zu treten? ich will dich zu einem dritten Meister schicken, aber lernst du
Der Juͤngling wanderte fort, und kam nach einiger Zeit zu einer Burg, wo er um Nachtherberge bat. ‘Ja,’ sagte der Burgherr, ‘wenn du da unten in dem alten Thurm uͤbernachten willst, so gehe hin, aber ich warne dich, es ist lebensgefaͤhrlich, denn er ist voll wilder Hunde, die bellen und heulen in einem fort, und zu gewissen Stunden muͤssen sie einen Menschen ausgeliefert haben, den sie auch gleich verzehren.’ Die ganze Gegend war daruͤber in Trauer und Leid, und konnte doch niemand helfen. Der Juͤngling aber, der sich nicht fuͤrchtete, sprach ‘laßt mich nur hinab zu den bellenden Hunden, und gebt mir etwas das ich ihnen vorwerfen kann; mir sollen sie nichts thun.’ Weil er nun selber nicht anders wollte, so gaben sie ihm etwas Essen fuͤr die wilden Thiere, und brachten ihn hinab zu dem
Ueber eine Zeit setzte er sich mit ihr in einen Wagen, und wollte nach Rom fahren. Auf dem Weg kamen sie an einem Sumpf vorbei, in welchem Froͤsche saßen und quackten. Der junge Graf horchte, und als er vernahm was sie sprachen, ward er ganz nachdenklich und traurig, sagte aber seiner Frau die Ursache nicht. Endlich langten sie in Rom an, da war gerade der Pabst gestorben, und unter den Kardinaͤlen großer Zweifel wen sie zum Nachfolger bestimmen sollten. Sie wurden zuletzt einig derjenige sollte zum Pabst erwaͤhlt werden, an dem sich ein goͤttliches Wunderzeichen offenbaren wuͤrde. Und als das eben beschlossen war, in demselben Augenblick trat der junge Graf in
Es war ein Mann, der hatte eine Tocher, die hieß die kluge Else. Als sie nun erwachsen war, sprach der Vater ‘wir wollen sie heirathen lassen.’ ‘Ja,’ sagte die Mutter, ‘wenn nur einer kaͤme, der sie haben wollte.’ Endlich kam von weither einer, der hieß Hans, und hielt um sie an unter der Bedingung, daß die kluge Else auch recht gescheidt waͤre. ‘O,’ sprach der Vater, ‘die hat Zwirn im Kopf,’ und die Mutter sagte ‘ach, die sieht den Wind auf der Gasse laufen, und hoͤrt die Fliegen husten.’ ‘Ja,’ sprach der Hans, ‘wenn sie nicht recht gescheidt ist, so nehm ich sie nicht.’ Als sie nun zu Tisch saßen und gegessen hatten, sprach die Mutter ‘Else geh in den Keller, und hol Bier.’ Da nahm die Else den Krug von der Wand, gieng in den Keller, und klappte unterwegs brav mit dem Deckel, damit ihr die Zeit ja nicht lang wuͤrde. Als sie unten war, holte sie ein Stuͤhlchen, und stellte es vors Faß, damit sie sich nicht zu buͤcken brauchte, und ihrem Ruͤcken etwa nicht wehe thaͤte, und unverhofften Schaden naͤhme. Dann that sie die Kanne vor sich, und drehte den Hahn auf, und waͤhrend der Zeit daß das Bier hinein lief, wollte sie doch ihre Augen
Da blieb sie sitzen, und weinte aus Jammer uͤber das bevorstehende Ungluͤck. Die oben saßen warteten auf den Trank, aber die kluge Else kam immer nicht. Da sprach die Frau zur Magd ‘geh doch hinunter in den Keller, und sieh wo die Else bleibt.’ Die Magd gieng und fand sie vor dem Fasse sitzend und laut schreiend. ‘Else, was weinst du?’ fragte die Magd. ‘Ach,’ antwortete sie, ‘soll ich nicht weinen! wenn ich den Hans kriege, und wir kriegen ein Kind, und das ist groß, und soll hier Trinken zapfen, so faͤllt ihm vielleicht die Kreuzhacke auf den Kopf und schlaͤgts todt. Da sprach die Magd ‘was haben wir fuͤr eine kluge Else!’ setzte sich zu ihr, und fieng auch an uͤber das Ungluͤck zu weinen. Ueber eine Weile, als die Magd nicht wiederkam, und die droben durstig nach dem Trank waren, sprach der Mann zum Knecht ‘geh doch hinunter in den Keller, und sieh wo die Else und die Magd bleibt.’ Der Knecht gieng hinab, da saß die kluge Else und die Magd, und weinten beide zusammen, da fragte er ‘was weint ihr denn?’ ‘Ach,’ sprach die Else, ‘soll ich nicht weinen! wenn ich den Hans kriege, und
Als sie der Hans eine Weile hatte, sprach er ‘Frau, ich will ausgehen arbeiten, und uns Geld verdienen, geh du ins Feld, und schneid das Korn, daß wir Brot haben.’ ‘Ja, mein lieber Hans, das will ich thun.’ Nachdem der Hans fort war, kochte sie sich einen guten Brei, und nahm ihn mit ins Feld. Als sie vor den Acker kam, sprach sie zu sich selbst ‘was thu ich? schneid ich ehr, oder eß ich ehr? hei, ich will erst essen.’ Nun aß sie ihren Topf mit Brei aus, und als sie dick satt war, sprach sie wieder ‘was thu ich? schneid ich ehr, oder schlaf ich ehr? hei, ich will erst schlafen.’ Da legte sie sich ins Korn, und schlief ein. Der Hans war laͤngst zu Haus, aber die Else wollte nicht kommen, da sprach er ‘was hab ich fuͤr eine kluge Else, die ist so fleißig, daß sie nicht einmal nach Haus kommt und ißt.’ Als sie aber noch immer ausblieb, und es Abend ward, gieng der Hans hinaus, und wollte sehen was sie geschnitten
Es trug sich zu, daß ein Schneider starb, der lahm war, und deshalb in den Himmel nicht gegangen sondern gehinkt kam. Er klopfte an die Pforte, der heilige Petrus aber, der dabei die Wache hat, wollte nicht gleich aufthun, sondern fragte ‘wer ist da?’ ‘Ein armer ehrlicher Schneider, der um Einlaß bittet.’ ‘Ja, ehrlich wie der Dieb am Galgen,’ sagte der heilige Petrus ‘du hast lange Finger gemacht, und den Leuten das Tuch abgezwickt. Geh in die Hoͤlle, wohin du das Gestohlne doch schon geworfen hast, in den Himmel kommst du nicht.’ ‘Ach, barmherziger Gott!’ rief der Schneider, ‘ich hinke, und habe von dem Weg daher Blasen an den Fuͤßen, ich kann unmoͤglich wieder umkehren. Laßt mich doch hineinschluͤpfen, ich will gerne hinter dem Ofen sitzen, und die schlechte Arbeit thun. Jch will die kleinen Kinder halten und reinigen, die Windeln waschen, die Baͤnke, darauf sie gespielt haben abwischen und saͤubern, ihre zerrissenen Kleider flicken, laßt mich nur ein.’ Der heilige Petrus war mitleidig, ließ sich erweichen, und machte dem lahmen Schneiderlein die Himmelspforte so weit auf daß es hinein schluͤpfen konnte.
Als der Herr und Meister mit dem himmlischen Heer zuruͤckkam, sah er daß vor seinem Stuhl der Schemel mangelte, und fragte den Schneider wer ihn weggethan haͤtte. ‘O Herr,’ antwortete er freudig, ‘ich habe ihn nach einem alten Weibe geworfen,
Der heilige Petrus mußte den Schneider wieder hinaus vor das Thor bringen, und weil er zerrissene Schuhe hatte und die Fuͤße voll Blasen, nahm er einen Stecken in die Hand, und zog nach Warteinweil, wo die frommen Soldaten sitzen und sich lustig machen.
Vor Zeiten war ein Schneider, der drei Soͤhne hatte, und nur eine einzige Ziege. Aber die Ziege, weil sie alle zusammen mit ihrer Milch ernaͤhrte, mußte ihr gutes Futter haben, und taͤglich hinaus auf die Weide gefuͤhrt werden; und die Soͤhne thaten das nach der Reihe. Einmal brachte sie der aͤlteste auf den Kirchhof, wo die schoͤnsten Kraͤuter standen, ließ sie da fressen und herumspringen. Abends, als es Zeit war heim zu gehn, fragte er ‘Ziege, bist du satt?’ Die Ziege antwortete
‘So komm nach Haus’ sprach der Junge, faßte sie am Strickchen, fuͤhrte sie in den Stall, und band sie fest. ‘Nun,’ sagte der alte Schneider ‘hat die Ziege ihr gehoͤriges Futter?’ ‘O,’ antwortete der Sohn, ‘die ist so satt, sie mag kein Blatt.’ Der Vater aber wollte sich selbst uͤberzeugen, gieng hinab in den Stall, streichelte das liebe Thier, und fragte ‘Ziege, bist du auch satt?’ Die Ziege antwortete
‘Was muß ich hoͤren!’ rief der Schneider, lief hinauf, und sprach zu dem Jungen ‘ei, du Luͤgner, sagst die Ziege waͤre satt, und hast sie hungern lassen?’ und in seinem Zorn nahm er die Elle von der Wand, und jagte ihn hinaus.
Am andern Tag war die Reihe am zweiten Sohn, der suchte einen Platz aus, wo lauter gute Kraͤuter standen, und die Ziege fraß sie rein ab. Abends, als er heim wollte, fragte er ‘Ziege, bist du satt?’ Die Ziege antwortete
‘So komm nach Haus,’ sprach der Junge, zog sie heim, und band sie im Stalle fest. ‘Nun,’ sagte der alte Schneider, ‘hat die Ziege ihr gehoͤriges Futter?’ ‘O,’ antwortete der Sohn, ‘die ist so satt, sie mag kein Blatt.’ Der Schneider wollte sich darauf nicht verlassen, gieng hinab in den Stall, und fragte ‘Ziege, bist du auch satt?’ Die Ziege antwortete
‘Der gottlose Boͤsewicht!’ schrie der Schneider, ‘so ein frommes Thier hungern zu lassen!’ lief hinauf, und schlug mit der Elle den Jungen zur Hausthuͤre hinaus.
Die Reihe kam jetzt an den dritten Sohn, der wollte seine Sache gut machen, suchte Buschwerk mit dem schoͤnsten Laube
‘So komm nach Haus’, sagte der Junge, fuͤhrte sie in den Stall, und band sie fest. ‘Nun,’ sagte der alte Schneider, ‘hat die Ziege ihr gehoͤriges Futter?’ ‘O,’ antwortete der Sohn, ‘die ist so satt, sie mag kein Blatt.’ Der Schneider traute nicht, gieng hinab und fragte ‘Ziege, bist du auch satt?’ Das boshafte Thier antwortete
‘O die Luͤgenbrut!’ rief der Schneider, ‘einer so gottlos und pflichtvergessen wie der andere! ihr sollt mich nicht laͤnger zum Narren haben!’ und vor Zorn ganz außer sich sprang er hinauf, und gerbte dem einen Jungen mit der Elle den Ruͤcken so gewaltig, daß er zum Haus hinaus sprang.
Der alte Schneider war nun mit seiner Ziege allein. Am andern Morgen gieng er hinab in den Stall, liebkoste die Ziege, und sprach ‘komm, mein liebes Thierlein, ich will dich selbst zur Weide fuͤhren’. Er nahm sie am Strick und brachte sie zu gruͤnen Hecken und unter Schafrippe und was die Ziegen gerne fressen. ‘Da kannst du dich einmal nach Herzenslust saͤttigen’ sprach er zu ihr, und ließ sie weiden bis zum Abend. Da fragte er ‘Ziege bist du satt?’ Sie antwortete
‘So komm nach Haus’ sagte der Schneider, fuͤhrte sie in den Stall, und band sie fest. Als er wegging, kehrte er sich noch einmal um, und sagte ‘nun bist du doch einmal satt!’ Aber die Ziege machte es ihm nicht besser, und rief
Als der Schneider das hoͤrte, stutzte er, und sah wohl daß er seine drei Soͤhne unschuldig verstoßen hatte. ‘Wart,’ rief er, ‘du undankbares Geschoͤpf, dich fortzujagen ist noch zu wenig, ich will dich zeichnen daß du dich unter ehrlichen Schneidern nicht mehr darfst sehen lassen.’ Jn einer Hast sprang er hinauf, holte sein Bartmesser, seifte der Ziege den Kopf ein, und schor sie so glatt wie seine flache Hand. Und weil die Elle zu ehrenvoll gewesen waͤre, holte er die Peitsche, und versetzte ihr solche Hiebe, daß sie in gewaltigen Spruͤngen davon lief.
Der Schneider, als er so ganz einsam in seinem Hause saß, verfiel in große Traurigkeit, und haͤtte seine Soͤhne gerne wieder gehabt, aber niemand wußte wo sie hingerathen waren. Der aͤlteste war zu einem Schreiner in die Lehre gegangen, da lernte er fleißig und unverdrossen, und als seine Zeit herum war, daß er wandern sollte, schenkte ihm der Meister ein Tischchen, das gar kein besonderes Ansehen hatte, und von gewoͤhnlichem Holz war, aber es hatte eine gute Eigenschaft. Wenn man es hin
Der zweite Sohn war zu einem Muͤller gekommen, und bei ihm in die Lehre gegangen. Als er seine Jahre herum hatte, sprach der Meister ‘weil du dich so wohl gehalten hast, so schenke ich dir einen Esel von einer besondern Art, er zieht nicht am Wagen, und traͤgt auch keine Saͤcke’. ‘Wozu ist er denn nuͤtze?’ fragte der junge Geselle. ‘Er speit Gold,’ antwortete der Muͤller, ‘wenn du ihn auf ein Tuch stellst, und sprichst Bricklebrit, so speit dir das gute Thier Goldstuͤcke aus, hinten und vorn.’ ‘Das ist eine schoͤne Sache’ sprach der Geselle, dankte dem Meister und zog in die Welt. Wenn er Gold noͤthig hatte, brauchte er nur zu seinem Esel Bricklebrit zu sagen, so regnete es Goldstuͤcke, und er hatte weiter keine Muͤhe als sie von der Erde aufzuheben. Wo er hinkam, war ihm das beste gut
Der dritte Bruder war bei einem Drechsler in die Lehre gekommen, und weil das ein kunstreiches Handwerk ist, mußte er am laͤngsten lernen. Seine Bruͤder aber meldeten ihm in einem Briefe wie es ihnen ergangen waͤre, und wie sie der Wirth noch am letzten Abende um ihre schoͤnen Wuͤnschdinge gebracht haͤtte. Als der Drechsler nun ausgelernt hatte und wandern sollte, so schenkte ihm sein Meister, weil er sich so wohl gehalten, einen Sack, und sagte ‘es liegt ein Knuͤppel darin.’ ‘Den Sack kann ich umhaͤngen, und er kann mir gute Dienste leisten, aber was soll der Knuͤppel darin, der macht ihn nur schwer.’ ‘Das will ich dir sagen,’ antwortete der Meister, ‘hat dir jemand etwas zu Leid gethan, so sprich nur Knuͤppel, aus dem Sack, so springt dir der Knuͤppel heraus unter die Leute, und tanzt ihnen so lustig auf dem Ruͤcken herum, daß sie sich acht Tage lang nicht regen und bewegen koͤnnen; und eher laͤßt er nicht ab als bis du sagst Knuͤppel, in den Sack,’ der Gesell dankte ihm, hieng den Sack um, und wenn ihm jemand zu nahe kam, und auf den Leib wollte, so sprach er Knuͤppel aus dem Sack, so sprang der Knuͤppel heraus, und klopfte einem nach dem andern den Rock oder Wams auf dem Ruͤcken aus, und wartete nicht erst bis er ihn ausgezogen hatte; und das gieng so geschwind, daß eh sichs einer versah die Reihe schon an ihm
Der Drechsler zog am andern Morgen mit dem Tischchen deck dich und dem Goldesel heim zu seinem Vater. Der Schneider freute sich als er ihn sah, und fragte ihn wie seine Bruͤder was er gelernt habe. ‘Lieber Vater’, antwortete er, ‘ich bin ein Drechsler geworden.’ ‘Ein kunstreiches Handwerk,’ sagte der Vater, ‘was hast du von der Wanderschaft mitgebracht?’ ‘Ein kostbares Stuͤck, lieber Vater,’ sprach der Sohn, ‘einen Knuͤppel in dem Sack.’ ‘Was!’ rief der Vater, ‘einen Knuͤppel! das ist der Muͤhe werth! den kannst du dir von jedem Baume abhauen.’ ‘Aber einen solchen nicht, lieber Vater: sage ich Knuͤppel aus dem Sack, so springt der Knuͤppel heraus, und macht mit dem, der es nicht gut mit mir meint, einen schlimmen Tanz, und laͤßt nicht eher nach als bis er auf der Erde liegt, und um gut Wetter bittet. Seht ihr, mit diesem Knuͤppel habe ich das Tischchen deck dich und den Goldesel wieder herbeigeschafft, die der diebische Wirth meinen Bruͤdern abgenommen hatte. Jetzt laßt sie herbei rufen, und ladet alle Verwandten ein, ich will sie speisen und traͤnken, und will ihnen die Taschen noch mit Gold fuͤllen.’ Der alte Schneider wollte nicht recht trauen, brachte aber doch die Verwandten zusammen. Da deckte der Drechsler ein Tuch in die Stube, brachte den Goldesel herein, und sagte zu seinem Bruder, ‘nun, lieber Bruder, sprich mit ihm.’ Der Muͤller
Wo ist aber die Ziege hingekommen, die Schuld war daß der Schneider seine drei Soͤhne fortjagte? Das will ich dir sagen. Sie schaͤmte sich daß sie einen kahlen Kopf hatte, lief in eine Fuchshoͤhle, und verkroch sich hinein. Als der Fuchs nach Haus kam, funkelten ihm ein paar große Augen aus der Dunkelheit entgegen, daß er erschrack und wieder zuruͤcklief. Der Baͤr begegnete ihm, und da der Fuchs ganz verstoͤrt aussah, so sprach er ‘was ist dir, Bruder Fuchs, was machst du fuͤr ein Gesicht?’ ‘Ach,’ antwortete der Rothe, ‘ein grimmig Thier sitzt in meiner Hoͤhle, und hat mich mit feurigen Augen angeglotzt.’ ‘Das wollen wir schon austreiben’ sprach der Baͤr, gieng mit zu der Hoͤhle, und schaute hinein; als er aber die feurigen Augen erblickte, wandelte ihn ebenfalls die Furcht an: er
Es war ein armer Bauersmann, der saß Abends beim Herd, und schuͤrte das Feuer, und die Frau saß und spann. Da sprach er ‘wie ists so traurig, daß wir keine Kinder haben! es ist so still bei uns, und in den andern Haͤusern ists so laut und lustig.’ ‘Ja,’ antwortete die Frau, und seufzte, ‘wenn’s nur ein einziges waͤre, und wenns auch ganz klein waͤre, nur Daumens groß, so wollt ich schon zufrieden seyn: wir haͤttens doch von Herzen lieb.’ Nun geschah es, daß die Frau kraͤnklich ward, und nach sieben Monaten ein Kind gebar, das zwar an allen Gliedern vollkommen aber nicht laͤnger als ein Daumen war. Da sprachen sie ‘es ist wie wir es gewuͤnscht haben, und es soll unser liebes Kind seyn,’ und nannten es nach seiner Gestalt Daumesdick. Sie ließens nicht an Nahrung fehlen, aber das Kind ward nicht groͤßer, sondern blieb wie es in der ersten Stunde gewesen war, doch schaute es verstaͤndig aus den Augen, und zeigte sich bald als ein kluges und behendes Ding, dem alles gluͤckte was es anfieng.
Der Bauer machte sich einmal fertig in den Wald zu gehen und Holz zu faͤllen, da sprach er so vor sich hin ‘nun wollt ich
Als Daumesdick merkte daß sie fort waren, kroch er aus dem unterirdischen Gang wieder hervor. ‘Es ist hier auf dem Acker in der Finsternis so gefaͤhrlich gehen,’ sprach er, ‘wie leicht bricht einer Hals und Bein!’ Zum Gluͤck stieß er an ein leeres Schneckenhaus. ‘Gottlob,’ sagte er, ‘da kann ich die Nacht sicher zubringen,’ und setzte sich hinein. Nicht lang, als er eben einschlafen wollte, so hoͤrte er zwei Maͤnner voruͤber gehen, davon sprach der eine ‘wie wirs nur anfangen, um dem reichen Pfarrer sein Geld und sein Silber zu holen?’ ‘Das koͤnnt ich dir sagen,’ rief Daumesdick dazwischen. ‘Was war das?’ sprach der eine Dieb erschrocken, ‘ich hoͤrte jemand sprechen.’ Sie blieben stehen und horchten, da sprach Daumesdick wieder ‘nehmt mich mit, so will ich euch helfen.’ ‘Wo bist du denn?’ ‘Sucht nur hier auf der Erde, und merkt wo die Stimme herkommt’ antwortete er. Da fanden ihn endlich die Diebe, und hoben ihn in die Hoͤhe. ‘Du kleiner Wicht, was willst du uns helfen!’ sprachen sie. ‘Seht,’ antwortete er, ‘ich krieche zwischen den Eisenstaͤben in die Kammer des Pfarrers hinein, und reiche euch heraus was ihr haben wollt.’ ‘Wohlan,’ sagten sie, ‘wir wollen sehen was du kannst.’ Als sie bei dem Pfarrhaus kamen, kroch
Daumesdick war in den Heuhaͤlmchen herumgeklettert, und hatte einen schoͤnen Platz zum Schlafen gefunden: da wollte er sich ausruhen bis es Tag waͤre, und dann zu seinen Eltern wieder heim gehen. Aber er mußte andere Dinge erfahren! ja, es giebt viel Truͤbsal und Noth auf der Welt! Die Magd stieg,
Es war einmal ein alter Fuchs mit neun Schwaͤnzen, der glaubte seine Frau waͤre ihm nicht treu, und da wollte er sie in Versuchung fuͤhren. Er streckte sich unter die Bank, regte kein Glied, und stellte sich als wenn er mausetod waͤre. Die Frau Fuͤchsin gieng auf ihre Kammer, schloß sich ein, und ihre Magd, die Jungfer Katze, saß auf dem Herd und kochte. Als es nun bekannt wurde, daß der alte Fuchs gestorben war, so meldeten sich die Freier. Da hoͤrte die Magd das jemand vor der Hausthuͤre stand und anklopfte; sie gieng und machte auf, und da wars ein junger Fuchs, der sprach
Sie antwortete
‘Jch bedanke mich, Jungfer,’ sagte der Fuchs, ‘was macht die Frau Fuͤchsin?’ Die Magd antwortete
‘Sag sie ihr doch, Jungfer, es waͤre ein junger Fuchs da, der wollte sie gerne freien.’ ‘Schon gut, junger Herr.’
Hat er denn auch neun so schoͤne Zeiselschwaͤnze wie der selige Herr Fuchs?’ ‘Ach nein,’ antwortete die Katze, ‘er hat nur Einen.’ ‘So will ich ihn nicht haben.’
Die Jungfer Katze gieng hinab, und schickte den Freier fort. Bald darauf klopfte es wieder an, und war ein anderer Fuchs vor der Thuͤre, her wollte die Frau Fuͤchsin freien; er hatte zwei Schwaͤnze, aber es gieng ihn nicht besser als dem ersten. Darnach kamen noch andere, immer mit einem Schwanz mehr, die alle abgewiesen wurden, bis zuletzt einer kam der neun Schwaͤnze hatte wie der alte Herr Fuchs. Als die Wittwe das hoͤrte, sprach sie voll Freude zu der Katze
Als aber eben die Hochzeit sollte gefeiert werden, da regte sich der alte Herr Fuchs unter der Bank, pruͤgelte das ganze Gesindel durch, und jagte es mit der Frau Fuͤchsin zum Haus hinaus.
Als der alte Herr Fuchs gestorben war, kam der Wolf als Freier, klopfte an die Thuͤre, und die Katze, die als Magd bei der Frau Fuͤchsin diente, machte auf. Der Wolf gruͤßte sie, und sprach
Die Katze antwortete
‘Dank schoͤn, Frau Katze,’ antwortete der Wolf, ‘die Frau Fuͤchsin nicht zu Haus?’
Die Katze sprach
Der Wolf antwortete
Die Frau Fuͤchsin fragte ‘hat der Herr rothe Hoͤslein an, und hat er ein spitz Maͤulchen?’ ‘Nein’ antwortete die Katze. ‘So kann er mir nicht dienen.’
Als der Wolf abgewiesen war, kam ein Hund, ein Hirsch, ein Hase, ein Baͤr, ein Loͤwe, und nacheinander alle Waldthiere. Aber es fehlte immer eine Eigenschaft, die der alte Herr Fuchs gehabt hatte, und die Katze mußte den Freier jedesmal wegschicken. Endlich kam ein junger Fuchs. Da sprach die Frau Fuͤchsin ‘hat der Herr rothe Hoͤslein an, und hat er ein spitz Maͤulchen?’ ‘Ja,’ sagte die Katze, ‘das hat er.’ ‘So soll er herauf kommen’ sprach die Frau Fuͤchsin, und hieß die Magd das Hochzeitfest bereiten.
Da ward Hochzeit gehalten mit dem jungen Herrn Fuchs, und ward gejubelt und getanzt, und wenn sie nicht aufgehoͤrt haben, so tanzen sie noch.
Es war ein Schuster ohne seine Schuld so arm geworden daß ihm endlich nichts mehr uͤbrig blieb als Leder zu einem einzigen Paar Schuhe. Nun schnitt er am Abend die Schuhe zu, und wollte sie den naͤchsten Morgen in Arbeit nehmen, und weil er ein gutes Gewissen hatte, so legte er sich ruhig zu Bett, befahl sich dem lieben Gott, und schlief ein. Morgens, nachdem er sein Gebet verrichtet hatte, und sich zur Arbeit niedersetzen wollte, so standen die beiden Schuhe ganz fertig auf seinem Tisch. Er verwunderte sich, wußte nicht was er dazu sagen sollte, und nahm die Schuhe in die Hand um sie naͤher zu betrachten: sie waren so sauber gearbeitet, daß kein Stich daran falsch war, gerade als wenn es ein Meisterstuͤck seyn sollte. Bald darauf trat auch schon ein Kaͤufer ein, und weil ihm die Schuhe so gut gefielen, so bezahlte er mehr als gewoͤhnlich dafuͤr, und der Schuster konnte von dem Geld Leder zu zwei Paar Schuhen erhandeln. Er schnitt sie Abends zu, und wollte den naͤchsten Morgen mit frischem Muth an die Arbeit gehen, aber er brauchte es nicht, denn als er aufstand waren sie schon fertig, und es
Am andern Morgen sprach die Frau ‘die kleinen Maͤnner haben uns reich gemacht, wir muͤßten uns doch dankbar dafuͤr bezeigen. Sie laufen so herum, haben nichts am Leib, und muͤssen frieren. Weißt du was? ich will Hemdlein, Rock, Wams und Hoͤslein fuͤr sie naͤhen, auch jedem ein Paar Struͤmpfe stricken; mach du jedem ein Paar Schuͤhlein dazu.’ Der Mann war das
Dann huͤpften und tanzten sie, und sprangen uͤber Stuͤhle und Baͤnke. Endlich tanzten sie zur Thuͤre hinaus. Von nun an kamen sie nicht wieder, dem Schuster aber gieng es wohl so lang er lebte, und es gluͤckte ihm alles was er unternahm.
Es war einmal ein armes Dienstmaͤdchen, das war fleißig und reinlich, kehrte alle Tage das Haus, und schuͤttete das Kehricht auf einen großen Haufen vor die Thuͤre. Eines Morgens, als es eben wieder an die Arbeit gehen wollte, fand es einen Brief darauf, und weil es nicht lesen konnte, so stellte es den Besen in die Ecke, und brachte den Brief seiner Herrschaft, und da war es eine Einladung von den Wichtelmaͤnnern, die baten das Maͤdchen ihnen ein Kind aus der Taufe zu heben. Das Maͤdchen wußte nicht was es thun sollte, endlich auf vieles Zureden,
Einer Mutter war ihr Kind von den Wichtelmaͤnnern aus der Wiege geholt und ein Wechselbalg mit dickem Kopf und starren Augen hineingelegt, der nichts als essen und trinken
Und fieng an daruͤber zu lachen. Jndem er lachte kam auf einmal eine Menge von Wichtelmaͤnnerchen, die brachten das rechte Kind, setzten es auf den Herd, und nahmen den Wechselbalg wieder mit fort.
Es war einmal ein Muͤller, der hatte eine schoͤne Tochter, und als sie herangewachsen war, so wuͤnschte er sie waͤre versorgt und gut verheirathet, und dachte ‘kommt ein ordentlicher Freier, und haͤlt um sie an, so will ich sie ihm geben.’ Nicht lange so kam ein Freier, der schien sehr reich zu seyn, und da der Muͤller nichts an ihm auszusetzen wußte, so versprach er ihm seine Tochter. Das Maͤdchen aber hatte ihn nicht so recht lieb wie eine Braut ihren Braͤutigam lieb haben soll, hatte kein Vertrauen zu ihm, und so oft es ihn ansah, oder an ihn dachte, fuͤhlte es ein Grauen in seinem Herzen. Einmal sprach er zu ihr ‘du bist meine Braut, und besuchst mich nicht einmal.’ Das Maͤdchen antwortete ‘ich weiß nicht wo euer Haus ist.’ Da sprach der Braͤutigam ‘mein Haus ist draußen im dunkeln Wald.’ Es suchte Ausreden, und meinte es koͤnnte den Weg dahin nicht finden. Der Braͤutigam sagte ‘kuͤnftigen Sonntag mußt du hinaus zu mir kommen, ich habe die Gaͤste schon eingeladen, und damit du den Weg durch den Wald findest, so will ich dir Asche streuen.’ Als der Sonntag kam, und das Maͤdchen sich auf den Weg machen sollte, ward ihm so angst, es wußte selbst
Das Maͤdchen sah sich um, und sah daß die Stimme von einem Vogel kam, der da in einem Bauer an der Wand hieng, und er nochmals rief
Da gieng die schoͤne Braut weiter aus einer Stube in die andere, und gieng durch das ganze Haus, aber es war alles leer und
Darauf mußte sich das Maͤdchen hinter ein großes Faß verstecken. ‘Sey wie ein Maͤuschen still,’ sagte die Alte, ‘und reg dich nicht, und beweg dich nicht, sonst ists um dich geschehen. Nachts wenn die Raͤuber schlafen, wollen wir entfliehen, ich habe schon lange auf eine Gelegenheit gewartet, die mich aus ihrer Gewalt erloͤste.’ Kaum hatte sich das Maͤdchen versteckt, so kam die gottlose Rotte nach Haus. Sie brachten eine andere Jungfrau mitgeschleppt, waren trunken, und hoͤrten nicht auf ihr Schreien und Jammern. Sie gaben ihr Wein zu trinken, drei Glaͤser voll, ein Glas weißen, ein Glas rothen, und ein Glas gelben, davon zersprang ihr das Herz. Darauf rissen sie ihr die feinen Kleider ab, legten sie auf einen Tisch, und zerhackten ihren schoͤnen Leib in Stuͤcke, und streuten Salz daruͤber. Die arme Braut hinter dem Faß zitterte und bebte, denn sie
Da riefen die Raͤuber ‘die Alte hat Recht,’ ließen vom Suchen ab, setzten sich zum Essen, und die Alte troͤpfelte ihnen einen Schlaftrunk in den Wein, daß sie sich bald in den Keller hinlegten, schliefen und schnarchten. Als die Braut das hoͤrte, kam sie hinter dem Faß hervor, und mußte uͤber die Schlafenden wegschreiten, die da reihenweise auf der Erde lagen, und hatte große Angst sie moͤchte einen aufwecken. Aber Gott half ihr daß sie gluͤcklich durchkam, und die Alte stieg mit ihr hinauf, schloß die Thuͤre auf und sie eilten so schnell sie konnten aus der
Als der Tag kam, wo die Hochzeit sollte gehalten werden, erschien der Braͤutigam, der Muͤller aber hatte alle seine Verwandte und Bekannte einladen lassen. Wie sie bei Tische saßen, ward einem jeden aufgegeben etwas zu erzaͤhlen. Die Braut saß still und redete nichts. Da sprach der Braͤutigam zur Braut ‘nun, mein Herz, weißt du nichts? erzaͤhl uns auch etwas.’ Sie antwortete ‘so will ich einen Traum erzaͤhlen. Jch gieng allein durch einen Wald, und kam endlich zu einem Haus, da war
Und rief es noch einmal. Mein Schatz, das traͤumte mir nur. Da gieng ich durch alle Stuben, und alle waren leer, und es war so unheimlich darin; ich stieg endlich hinab in den Keller, da saß eine steinalte Frau darin, die wackelte mit dem Kopfe. Jch fragte sie ‘wohnt mein Braͤutigam in diesem Haus?’ Sie antwortete ‘ach, du armes Kind, du bist in eine Moͤrdergrube gerathen, dein Braͤutigam wohnt hier, aber er will dich zerhacken und toͤdten, und will dich dann kochen und essen. Mein Schatz, das traͤumte mir nur. Aber die alte Frau versteckte mich hinter ein großes Faß, und kaum war ich da verborgen, so kamen die Raͤuber heim, und schleppten ein Jungfrau mit sich, der gaben sie dreierlei Wein zu trinken, weißen, rothen und gelben, davon zersprang ihr das Herz. Mein Schatz, das traͤumte mir nur. Darauf zogen sie ihr die feinen Kleider ab, zerhackten ihren schoͤnen Leib auf einen Tisch in Stuͤcke, und bestreuten sie mit Salz. Mein Schatz, das traͤumte mir nur. Und einer von den Raͤubern sah daß an dem Goldfinger noch ein Ring steckte, und weil er schwer abzuziehen war, so nahm er ein Beil, und hieb ihn ab, aber der Finger sprang in die Hoͤhe, und sprang hinter das große Faß, und fiel mir in den Schooß. Und da ist der Finger mit dem Ring.’ Bei diesen Worten zog sie ihn hervor, und zeigte ihn den Anwesenden.
Es war einmal ein Huͤhnchen und ein Haͤhnchen, die wollten zusammen eine Reise machen. Da baute das Haͤhnchen einen schoͤnen Wagen, der vier rothe Raͤder hatte, und spannte vier Maͤuschen davor. Das Huͤhnchen setzte sich mit dem Haͤhnchen auf, und sie fuhren miteinander fort. Nicht lange, so begegnete ihnen eine Katze, die sprach ‘wo wollt ihr hin?’ Haͤhnchen antwortete
‘Nehmt mich mit’ sprach die Katze. Haͤhnchen antwortete ‘recht gerne, setz dich hinten auf, daß du vornen nicht herabfaͤllst.
Darnach kam ein Muͤhlstein, dann ein Ei, dann eine Ente, dann eine Stecknadel, und zuletzt eine Naͤhnadel, die setzten sich auch
Ein armer Mann hatte so viel Kinder daß er schon alle Welt zu Gevatter gebeten hatte, und als er noch eins bekam, so war niemand mehr uͤbrig, den er bitten konnte. Er wußte nicht was er anfangen sollte, legte sich in seiner Betruͤbnis nieder, und schlief ein. Da traͤumte ihm er sollte vor das Thor gehen, und den ersten, der ihm begegnete, zu Gevatter bitten. Als er aufgewacht war, beschloß er dem Traume zu folgen, gieng hinaus vor das Thor, und den ersten, der ihm begegnete, bat er zu Gevatter. Der Fremde schenkte ihm ein Glaͤschen mit Wasser, und sagte ‘das ist ein wunderbares Wasser, damit kannst du die Kranken gesund machen, du mußt nur sehen wo der Tod steht. Steht er beim Kopf, so gib dem Kranken von dem Wasser, und er wird wieder gesund werden, steht er aber bei den Fuͤßen, so ist alle Muͤhe vergebens, er muß sterben.’ Der Mann konnte von nun an immer sagen ob ein Kranker zu retten war oder nicht, ward beruͤhmt durch seine Kunst, und verdiente viel Geld. Einmal ward er zu dem Kinde des Koͤnigs gerufen, und als er eintrat, sah er den Tod bei dem Kopfe stehen, und heilte es mit dem Wasser, und so war es auch bei dem zweitenmal,
Der Mann wollte doch einmal seinen Gevatter besuchen, und ihm erzaͤhlen wie es mit dem Wasser gegangen war. Als er aber ins Haus kam, war eine so wunderliche Wirthschaft darin. Auf der ersten Treppe zankten sich Schippe und Besen, und schmissen gewaltig auf einander los. Er fragte sie ‘wo wohnt der Herr Gevatter?’ Der Besen antwortete ‘eine Treppe hoͤher.’ Als er auf die zweite Treppe kam, sah er eine Menge todter Finger liegen. Er fragte ‘wo wohnt der Herr Gevatter?’ Einer antwortete ‘eine Treppe hoͤher.’ Auf der dritten Treppe lag ein Haufen todter Koͤpfe, die wiesen ihn wieder eine Treppe hoͤher. Auf der vierten Treppe sah er Fische uͤber dem Feuer stehen, die britzelten in der Pfanne, und backten sich selber. Sie sprachen auch ‘eine Treppe hoͤher.’ Und als er die fuͤnfte hinauf gestiegen war, so kam er vor eine Stube, und guckte durch das Schluͤsselloch, und sah den Gevatter, der ein paar lange lange Hoͤrner hatte. Als er die Thuͤre aufmachte, und hinein gieng, legte sich der Gevatter geschwind aufs Bett, und deckte sich zu. Da sprach der Mann ‘Herr Gevatter, was ist fuͤr eine wunderliche Wirthschaft in eurem Hause? als ich auf eure erste Treppe kam, so zankten sich Schippe und Besen mit einander und schlugen gewaltig auf einander los.’ ‘Wie seyd ihr so einfaͤltig,’ sagte der Gevatter, ‘das war der Knecht und die Magd, die sprachen mit einander.’ ‘Aber auf der zweiten Treppe sah ich todte Finger liegen.’ ‘Ei, wie seyd ihr dumm! das waren
Es war einmal ein kleines Maͤdchen, das war eigensinnig und vorwitzig, und wenn ihm seine Eltern etwas sagten, so gehorchte es nicht; wie konnte es dem gut gehen? Eines Tages sagte es zu seinen Eltern ‘ich habe so viel von der Frau Trude gehoͤrt, ich will einmal zu ihr hingehen, die Leute sagen es sehe so wunderlich bei ihr aus, und erzaͤhlen es seyen so seltsame Dinge in ihrem Hause, da bin ich ganz neugierig geworden.’ Die Eltern verboten es ihr streng, und sagten ‘die Frau Trude ist eine boͤse Frau, die gottlose Dinge treibt, und wenn du zu ihr hingehst so bist du unser Kind nicht mehr.’ Aber das Maͤdchen kehrte sich nicht an das Verbot seiner Eltern, und gieng doch zu der Frau Trude. Und als es zu ihr kam fragte die Frau Trude ‘warum bist du so bleich?’ ‘Ach,’ antwortete es, und zitterte am Leibe, ‘ich habe mich so erschrocken uͤber das was ich gesehen habe.’ ‘Was hast du gesehen?’ ‘Jch sah auf eurer Stiege einen schwarzen Mann.’ ‘Das war mein Koͤhler.’ ‘Dann sah ich einen gruͤnen Mann.’ ‘Das war mein Jaͤger.’ ‘Darnach sah ich einen blutrothen Mann.’ ‘Das war mein Metzger.’ ‘Ach, Frau Trude, mir grauste, ich sah durchs Fenster und sah statt
Es hatte ein armer Mann zwoͤlf Kinder, und mußte Tag und Nacht arbeiten damit er ihnen nur Brot geben konnte. Als nun das dreizehnte zur Welt kam, wußte er sich in seiner Noth nicht zu helfen, lief hinaus auf die große Landstraße, und wollte den ersten, der ihm begegnete, zu Gevatter bitten. Der erste der ihm begegnete, das war der liebe Gott, der wußte schon was er auf dem Herzen hatte, und sprach zu ihm ‘armer Mann, du dauerst mich, ich will dein Kind aus der Taufe heben, will fuͤr es sorgen und es gluͤcklich machen auf Erden.’ Der Mann sprach ‘wer bist du?’ ‘Jch bin der liebe Gott.’ ‘So begehr ich dich nicht zu Gevatter,’ sagte der Mann, ‘du gibst den Reichen und laͤssest den Armen hungern.’ Das sprach der Mann, weil er nicht wußte wie weislich Gott Reichthum und Armuth vertheilt. Also wendete er sich von dem Herrn, und gieng weiter. Da trat der Teufel zu ihm, und sprach ‘was suchst du? willst du mich zum Pathen deines Kindes nehmen, so will ich ihm Gold die Huͤlle und Fuͤlle, und alle Lust der Welt geben.’ Der Mann fragte ‘wer bist du?’ ‘Jch bin der Teufel.’ ‘So begehr ich
Als der Knabe zu Jahren gekommen war, trat zu einer Zeit der Pathe ein, und hieß ihn mitgehen. Er fuͤhrte ihn hinaus in den Wald, zeigte ihm ein Kraut, das da wuchs, und sprach ‘jetzt sollst du dein Pathengeschenk empfangen. Jch mache dich zu einem beruͤhmten Arzt. Wenn du zu einem Kranken gerufen wirst, so will ich dir jedesmal erscheinen: steh ich zu Haͤupten des Kranken, so kannst du keck sprechen, du wolltest ihn wieder gesund machen, und gibst du ihm dann von jenem Kraut ein, so wird er genesen; stehe ich aber zu Fuͤßen des Kranken, so ist er mein, und du mußt sagen alle Hilfe sey umsonst, und kein Arzt in der Welt koͤnne ihn retten. Aber huͤte dich daß du das Kraut nicht gegen meinen Willen gebrauchst, es koͤnnte dir schlimm ergehen.’
Es dauerte nicht lang, so ward der Juͤngling der beruͤhmteste
Bald hernach verfiel des Koͤnigs einzige Tochter in eine schwere Krankheit. Der alte Koͤnig weinte Tag und Nacht, daß ihm die Augen erblindeten, und ließ bekannt machen wer sie vom Tode errette, der solle ihr Gemahl werden, und die Krone erben. Da kam der Arzt zu dem Bette der Kranken
Der Tod, der sich zum zweitenmal um sein Eigenthum betrogen sah, trat zu dem Arzt, und sprach ‘nun folge mir,’ packte ihn hart mit seiner eiskalten Hand, und fuͤhrte ihn in eine unterirdische Hoͤhle. Da brannten tausend und tausend Lichter in unuͤbersehbaren Reihen, einige groß, andere halbgroß, andere klein. Jeden Augenblick verloschen einige und neue brannten wieder auf, also daß die Flaͤmmchen in bestaͤndigem Wechsel hin und her zu huͤpfen schienen. ‘Siehst du,’ sprach der Tod, ‘das sind die Lebenslichter der Menschen. Die großen gehoͤren Kindern, die halbgroßen Eheleuten in ihren besten Jahren, die kleinen gehoͤren Greisen. Doch haben auch Kinder und junge Leute oft nur ein kleines Lichtchen.’ Der Arzt bat er moͤchte ihm auch sein Lebenslicht zeigen. Der Tod deutete auf ein kleines Endchen, das eben auszugehen drohte, und sagte ‘siehst du, da ist es.’ ‘Ach, lieber Pathe,’ sagte der erschrockene Arzt, ‘zuͤndet mir ein neues an, thut mirs zu liebe, damit ich meines Lebens genießen kann, Koͤnig werde und Gemahl der schoͤnen Koͤnigstochter.’ ‘Jch kann nicht,’ antwortete der Tod, ‘erst muß eins verloͤschen, eh ein
Ein Schneider hatte einen Sohn, der war klein gerathen und nicht groͤßer als ein Daumen, darum hieß er der Daumerling. Er hatte aber Courage im Leibe, und sagte zu seinem Vater ‘Vater, ich soll und muß in die Welt hinaus.’ ‘Recht, mein Sohn,’ sprach der Alte, nahm eine Stopfnadel, und machte am Licht einen Knoten von Siegellack daran, ‘da hast du auch einen Degen mit auf den Weg.’ Nun wollt das Schneiderlein noch einmal mitessen, gieng in die Kuͤche um zu sehen was die Frau Mutter zu guter Letzt gekocht haͤtte. Es war aber eben angerichtet, und die Schuͤssel stand auf dem Herd. Da sprach es ‘nun, was giebts heute zu essen?’ ‘Sieh selbst zu’ sagte die Mutter. Da sprang Daumerling auf den Herd, und guckte in die Schuͤssel: weil er aber den Hals zu weit hineinstreckte, faßte ihn der Dampf von der Speise, trieb ihn zum Schornstein hinaus, und fuͤhrte ihn eine Weile in der Luft herum bis er endlich wieder auf die Erde herabsank. So kam das Schneiderlein in die Welt hinein, zog umher, und gieng bei einem Meister in die Arbeit; da war ihm aber das Essen nicht gut genug. ‘Frau Meisterin, wenn sie uns kein besser
Das Schneiderlein wanderte und kam in einen großen Wald, da begegnete ihm ein Haufen Raͤuber, die hatten vor des Koͤnigs Schatz zu bestehlen. Als sie das Schneiderlein sahen, dachten sie ‘so ein Jnstrument kann uns viel nuͤtzen.’ ‘Heda,’ rief einer, ‘du Riese Goliath, willst du mit zur Schatzkammer gehen? du kannst dich hineinschleichen und das Geld herauswerfen.’ Der Daumerling besann sich, endlich sagte er ja, und gieng mit zu der Schatzkammer. Da besah er die Thuͤre oben und unten, ob kein Ritz darin waͤre. Gluͤcklicherweise fand er einen, und wollte gleich einsteigen, aber die eine Schildwache sprach zur andern ‘was kriegt da fuͤr eine garstige Spinne? die will ich todt treten.’ ‘Ei, laß das arme Thier gehen,’ sagte die
Darauf schnallte es seinen Degen wieder um den Leib, sagte den Raͤubern guten Tag, und nahm den Weg zwischen die Beine. Bei etlichen Meistern gieng er zwar in Arbeit, endlich aber, weils mit dem Handwerk nicht recht fort wollte, verdingte es sich als Hausknecht in einem Gasthof. Die Maͤgde aber konnten es nicht leiden, denn ohne gesehen zu werden sah es alles, was sie heimlich thaten, und gab bei der Herrschaft an was sie sich von den Tellern weg genommen und aus dem Keller fuͤr sich mitgebracht hatten. Da sprachen sie ‘wart, wir wollen dirs eintraͤnken,’ und verabredeten untereinander ihm einen Schabernack anzuthun. Als die eine Magd nun im Garten maͤhte, und den Daumerling da herumspringen, und an den Kraͤutern hinauf und hinabkriechen sah, maͤhte sie ihn mit dem Gras schnell zusammen, band alles in ein großes Tuch, und warf es heimlich den Kuͤhen vor. Nun war eine große schwarze darunter, die verschluckte ihn mit, ohne ihm weh zu thun. Unten gefiels ihm aber schlecht, denn es war ganz finster, und brannte da kein Licht. Als die Kuh gemelkt wurde, da rief er
Doch bei dem Geraͤusch des Melkens wurde er nicht verstanden. Hernach trat der Hausherr in den Stall, und sprach ‘morgen soll die Kuh da geschlachtet werden.’ Da ward dem Daumerling angst, daß er laut rief ‘laßt mich erst heraus, ich sitze ja drin.’ Der Herr hoͤrte ihn wohl, wußte aber nicht, wo die Stimme herkam, und sprach ‘wo bist du?’ ‘Jn der schwarzen,’ antwortete er, aber der Herr verstand nicht was das heißen sollte, und gieng fort.
Am andern Morgen wurde die Kuh geschlachtet; gluͤcklicherweise traf bei dem Zerhacken und Zerlegen den Daumerling kein Hieb, aber er gerieth unter das Wurstfleisch. Wie nun der Metzger herbeitrat und seine Arbeit anfieng, schrie er aus Leibeskraͤften ‘hackt nicht zu tief, hackt nicht zu tief, ich stecke ja drunter.’ Vor dem Laͤrmen der Hackmesser hoͤrte das kein Mensch. Nun hatte der arme Daumerling seine Noth, aber die Noth macht Beine, und da sprang er so behend zwischen den Hackmessern durch, daß ihn keins anruͤhrte, und er mit heiler Haut davon kam. Aber entspringen konnte er auch nicht: es war keine andre Auskunft, er mußte sich mit den Speckbrocken in eine Blutwurst hinunter stopfen lassen. Da war das Quartier etwas enge, und dazu ward er noch in den Schornstein zum Raͤuchern aufgehaͤngt, wo ihm Zeit und Weile gewaltig lang wurde. Endlich im Winter wurde er herunter geholt, weil die Wurst einem Gast sollte vorgesetzt werden. Als nun die Frau Wirthin die Wurst in Scheiben schnitt, nahm er sich in acht, daß er den Kopf nicht zu weit vorstreckte, damit ihm etwa der Hals nicht
Jn dem Hause aber, wo es ihm so uͤbel ergangen war, wollte das Schneiderlein nicht laͤnger mehr bleiben, sondern begab sich gleich wieder auf die Wanderung. Doch, als es durch ein Feld gieng, kam es einem Fuchs in den Weg, der schnappte es in Gedanken auf. ‘Ei, Herr Fuchs,’ riefs Schneiderlein, ‘ich bins ja, der in eurem Hals steckt, laßt mich wieder frei.’ ‘Du hast recht,’ antwortete der Fuchs, ‘an dir hab ich doch so viel als nichts; versprichst du mir die Huͤhner in deines Vaters Hof, so will ich dich loslassen.’ ‘Von Herzen gern,’ antwortete der Daumerling, ‘die Huͤhner sollst du alle haben, das gelobe ich dir.’ Da ließ ihn der Fuchs wieder los, und trug ihn selber heim. Als der Vater sein Soͤhnlein wieder sah, gab er dem Fuchs gerne die Huͤhner. ‘Dafuͤr bring ich dir auch ein schoͤn Stuͤck Geld mit’ sprach der Daumerling zu seinem Vater, und reichte ihm den Kreuzer, den er auf seiner Wanderschaft erworben hatte.
‘Warum hat aber der Fuchs die armen Piephuͤhner zu fressen kriegt?’ ‘Ei, du Narr, deinem Vater wird ja wohl sein Kind lieber seyn als die Huͤhner auf dem Hof.’
Es war einmal ein Hexenmeister, der nahm die Gestalt eines armen Mannes an, gieng vor die Haͤuser und bettelte, und fieng die schoͤnen Maͤdchen. Kein Mensch wußte wo er sie hinbrachte, denn sie kamen nimmer mehr wieder zum Vorschein. Nun trat er auch einmal vor die Thuͤre eines Mannes, der drei schoͤne Toͤchter hatte, erschien als ein armer, schwacher Bettler, und trug eine Koͤtze auf dem Ruͤcken, als wollte er die milden Gaben darin sammeln. Er bat um ein bischen Essen, und als die aͤlteste herauskam, und ihm ein Stuͤck Brot reichen wollte, ruͤhrte er sie nur an, und alsbald mußte sie in seine Koͤtze springen. Dann eilte er mit starken Schritten fort, und durch einen finstern Wald in sein Haus, wo alles praͤchtig war. Da gab er ihr, was sie nur wuͤnschte, und sprach ‘es wird dir wohlgefallen bei mir, denn du hast alles, was dein Herz begehrt.’ Das dauerte ein paar Tage, da sagte er ‘ich muß fortreisen und dich eine kurze Zeit allein lassen, da sind die Hausschluͤssel, du kannst uͤberall herumgehen, und alles sehen, nur nicht in eine Stube, die dieser kleine Schluͤssel aufschließt, das verbiet ich dir bei Lebensstrafe.’ Auch gab er ihr ein Ei,
‘Jetzt will ich mir die zweite holen’ sprach der Hexenmeister, gieng wieder in Gestalt eines armen Mannes vor das Haus, und bettelte. Da brachte ihm die zweite ein Stuͤck Brot, und er fieng sie wie die erste durch ein bloßes Anruͤhren, trug
Nun hob der Hexenmeister den Korb auf seinen Ruͤcken, und gieng mit fort, er wurde ihm aber so schwer, daß ihm der Schweiß uͤber das Angesicht lief, und er fuͤrchtete todt gedruͤckt zu werden. Da wollte er sich ein wenig ruhen, aber gleich rief eine im Korbe ‘ich schaue durch mein Fensterlein, und sehe daß du ruhst, willst du gleich weiter.’ Er meinte die Braut rief ihm das zu, und machte sich wieder auf. Hernach wollte er sich wieder setzen, aber es rief abermals ‘ich schaue durch mein Fensterlein, und sehe daß du ruhst, willst du gleich weiter.’ Und so oft er stillstand, rief es, und da mußte er fort, und brachte außer Athem den Korb mit dem Gold und den beiden Maͤdchen in ihrer Eltern Haus.
Daheim aber ordnete die Braut das Hochzeitfest an. Sie nahm einen Todtenkopf mit grinsenden Zaͤhnen, und setzte ihm einen Schmuck auf, und trug ihn oben vors Bodenloch, und ließ ihn da herausschauen. Dann ladete sie die Freunde des Hexenmeisters zum Fest ein, und wie das geschehen war, steckte sie sich in ein Faß mit Honig, schnitt das Bett auf, und waͤlzte sich darin, daß sie aussah wie ein wunderlicher Vogel, und kein Mensch sie erkennen konnte. Da gieng sie zum Haus hinaus, und unterwegs begegnete ihr ein Theil der Hochzeitgaͤste, die fragten
Darauf begegnete ihr der Braͤutigam, der zuruͤckkam; der fragte auch
Der Braͤutigam schaute hinauf, und sah den geputzten Todtenkopf, da meinte er es waͤre seine Braut, und nickte ihr zu, und gruͤßte sie freundlich. Wie er aber sammt seinen Gaͤsten ins Haus gegangen war, da kam die Hilfe von den Schwestern an, und sie schlossen alle Thuͤren des Hauses zu, daß niemand entfliehen konnte, und steckten es an, also daß der Hexenmeister mit sammt seinem Gesindel verbrennen mußte.
Dat is nu all lang her, woll twee dusend Joor, do was daar een riik Mann, de hadde eene schoͤne frame Fru, un se hadden sick beede sehr leef, hadden averst keene Kinner, se wuͤnschten sick averst seer welke, un de Fru bedt so veel dorum Dag un Nacht, man se kregen keen un kregen keen. Voͤr eeren Huse was een Hoff, darup stund een Machandelboom, uͤnner den stund de Fru eens in’n Winter, und schellt sick eenen Appel: un as se sick den Appel so schellt, so sneet se sick in’n Finger, un dat Blood feel in den Snee. ‘Ach,’ sed de Fru, un suͤft so recht hoch up, un sach dat Blood foͤr sick an, un was so recht wehmoͤdig, ‘hadd ick doch een Kind so rood as Blood un so witt as Snee!’ Un as se dat sed, so wurd eer so recht froͤhlich to Moode, eer was recht as sull dat wat warden. Daar gieng se to den Huse, un gieng een Maand hen, de Snee voͤrgieng, un twee Maand, daar was dat groͤn, un dree Maand, daar kemen de Bloͤmer ut de Eerde, un veer Maand, daar drungen sick alle Boͤmer in dat Holt, un de groͤnen Twige weeren all in een anner wussen: daar sungen de Voͤgelkens, dat dat ganze Holt schallt, un de Bleujten felen van de Boͤmer, daar was
Daar begroof eer Mann se uͤnner den Machandelboom, un he fung an to weenen so seer; eene Tiid lang, do wurd dat wat sachter, un daar he noch wat weend hadd, do heel he up, un noch eene Tiid, do nam he sick wedder eene Fru.
Mit de tweete Fru kreeg he eene Dochter, dat Kind averst van de eerste Fru was een luͤttje Soͤn, un was so rood as Blood un so witt as Snee. Wenn de Fru eere Dochter so ansach, so had se se so leef, averst denn sach se den luͤttjen Jung an, un dat gieng eer so dorch’t Hart, und eer duͤcht, as stund he eer allerwegen in’n Weg, un dacht denn man uͤmmer, wo se eer Dochter all dat Voͤrmoͤgent towenden wull: un de Boͤse gav eer dat in, dat se denn luͤttjen Jung ganz gram wurd, un stoͤd em heruͤm van een Ek in de anner, un buft em hier un knuft em daar, so dat dat arme Kind uͤmmer in Angst was;
Eens was de Fru up de Kamer gaan, do kamm de luͤttje Dochter ook herup un sed ‘Moder, giv mi eenen Appel.’ ‘Ja, min Kind’ sed de Fru, un gav eer eenen schoͤnen Appel ut de Kist; de Kist averst had eenen groten swaaren Deckel mit een groot schaarp iisern Slott. ‘Moder,’ sed de luͤttje Dochter, ‘schall Broder nich ook eenen hebben?’ Dat voͤrdrot de Fru, doch sed se ‘ja, wenn he ut de School kuͤmmt.’ Un as se ut dat Finster gewaar wurde dat he kamm, so was dat recht as wenn de Boͤse oͤver eer kamm, un se grapst to, un nam eerer Dochter den Appel wedder weg, un sed ‘du sast nich eer eenen hebben as Broder.’ Daar smeet se den Appel in de Kist, un maakt de Kist to. Daar kamm de luͤttje Jung in de Doͤr, daar gav eer de Boͤse in, dat se fruͤntlich to em sed ‘miin Soͤn, wist du eenen Appel hebben?’ und sach em so hastig an. ‘Moder, sed de luͤttje Jung, wat suͤhst du graͤsig ut! ja, giv mi eenen Appel.’ Daar was er as sull se em toriden; ‘kumm mit mi’ sed se, un maakt den Deckel up, ‘haal di eenen Appel herut.’
Daar kamm daarna Marleenken to eere Moder in de Koͤke, de stund bi den Fuͤuͤr un had eenen Pott mit heet Water foͤr sick, den ruͤuͤrt se uͤmmer um. ‘Moder,’ sed Marleenken, Broder sitt voͤr de Doͤoͤr, un suͤuͤt ganz witt ut, und hed eenen Appel in de Hand: ick hev em beden, he sull mi den Appel geven, averst he antwoord mi nich, da wurd mi gans gruulig.’ ‘Ga nochmal hen,’ sed de Moder, ‘un wenn he di nicht antwoorden will, so giv em eens an de Ooren.’ Daar gieng Marleenken hen un sed ‘Broder, giv mi den Appel,’ averst he sweeg still. Daar gav se em eens up de Ooren, daar feel de Kopp heruͤnn, daroͤver voͤrschrak se sick, un fung an to weenen un to raaren, un leep to eere Moder un sed ‘ach, Moder, ick hebb minen Bruder den Kopp afslagen,’ un weend un weend, un wull sick nich tofreden geven. ‘Marleenken,’ sed de Moder, ‘wat hest du daan! averst swig man still, dat et keen Minsch markt, dat is nu doch nich to aͤnnern; wi willen em in Suur kaaken.’ Daar nam de Moder den luͤttjen Jungen, un hackt em in Stuͤcken, ded de in den Pott, und kaakt em in Suur; Marleenken averst stund daarbi un weend un weend, un de Traanen feelen all in den Pott, un se bruukten gar keen Salt.
Daar kamm de Vader to Huus, un sett sick to Disch un sed ‘wo is denn miin Soͤn?’ Daar drog de Moder eene groote groote Schoͤttel op mit swart Suur, un Marleenken weend, un kund sick nicht hollen. Da sedd de Vader wedder
De Vagel averst floog weg, un sett sick up eenen Goldsmitt siin Huus, un fung an to singen.
De Goldsmitt satt in sine Warkstede, un maakt eene goldne Kede, daar hoͤrd he den Vagel de up siin Dack satt un sung, un dat duͤnkt em so schoͤn. Daar stund he up, un as he aͤver den Suͤll gieng, so voͤrloor he eenen Tuͤffel; he gieng aver so recht midden up de Strate, eenen Tuͤffel un een Sock an, siin Schortfell had he voͤr, un in de een Hand had he de golden Kede, un in de anner de Tang: un de Suͤnn schiint so hell up de Strate. Daar gieng he recht so staan, un sach den Vagel an: ‘Vagel,’ segd he do, ‘wo schoͤn kannst du singen, sing mi dat Stuͤk nochmal.’ ‘Nee,’ segd de Vagel, ‘tweemal sing ick nich umsuͤnst, giv mi de golden Kede, so wil ick di et nochmal singen.’ ‘Da,’ segd de Goldsmitt, ‘hest du de golden Kede, nu sing mi dat
Daar flog de Vagel weg na eenen Schooster, un sett sick up den siin Dack, und sung
De Schooster hoͤrd dat, un leep voͤr siin Doͤoͤr in Hemdsarmel, un sach nach siin Dack, un must de Hand voͤr de Oogen holln, dat de Suͤnn em nich blendt. ‘Vagel,’ segd he, ‘wat kanst du schoͤn singen!’ Daar reep he in siin Doͤoͤr herin ‘Fru, kumm mal herut, daar is een Vagel, suͤ mal den Vagel, de kann mal schoͤn singen.’ Daar reep he siin Dochter un Kinner un Gesellen Jung un Magd, un keemen all up de Straat, un segen den Vagel an, wo schoͤn he was, un he hadd so recht roode un groͤne
Un as he utsungen hadd, so floog he weg; de Kede hadd he in de rechte un de Scho in de linke Klau. Un he floog wiit weg na eene Maͤhl, un de Maͤhl gieng klippe klappe, klippe klappe, klippe klappe: un in de Maͤhl daar seeten twintig Maͤhlenburschen, de haugten eenen Steen und hackten hick hack, hick hack, hick hack, un de Maͤhl gieng klippe klappe, klippe klappe, klippe klappe. Daar gieng de Vagel up eenen Lindenboom sitten, de voͤr de Maͤhl stund, un sung
do hoͤrte een up;
do hoͤrten noch twee up, un hoͤrten dat;
do hoͤrten wedder veer up;
un hackten noch man acht;
nu noch man fife;
nu noch man een;
daar heel de leste ook up, un hadd dat leste noch hoͤrd. ‘Vagel, segd he, wat singst du schoͤn, laat mi dat ook hoͤren, sing mi dat nochmal.’ ‘Nee,’ segd de Vagel, ‘tweemal sing ick nich umsuͤnst, giv mi den Maͤhlensteen, so will ick dat nochmal singen.’ ‘Ja,’ segd he, ‘wenn he mi alleen hoͤrd, so sust du em hebben.’ ‘Ja,’ seden de annern, ‘wenn he nochmal singt, so sall he em hebben.’ Daar kamm de Vagel heruͤn, un de Moͤllers faat’n all twintig mit Boͤoͤm an, un boͤoͤrten den Steen up, hu uh uhp, hu uh uhp, hu uh uhp, daar stack de Vagel den Hals doͤoͤr dat Lock, un nam em uͤm as eenen Kragen, un floog wedder up den Boom, un sung
Un as he dat utsungen hadd, da ded he de Fluͤnk van eenanner, un had in de rechte Klau de Kede, un in de linke de Scho, un uͤm den Hals den Maͤhlensteen, und floog wiit weg na siines Vaders Huus.
Jn de Stuve satt de Vader, de Moder, un Marleenken bi Disch, un de Vader segd ‘ach wat waart mi licht, mi is recht so good to Mode.’ ‘Nee,’ segd de Moder, ‘mi is so angst, so recht as wenn een swaar Gewitter kuͤmmt.’ Marleenken averst satt un weend un weend. Daar kamm de Vagel anflogen, un as he sick up dat Dack sett, ‘ach,’ segd de Vader, ‘mi is so recht fruͤdig, un de Suͤnn schiint buten so schoͤn, mi is recht as suͤll ick eenen ollen Bekannten wedder seen.’ ‘Nee,’ segd de Fru, ‘mi is so angst, de Teene klappern mi, un dat is mi as Fuͤuͤr in de Adern, un se reet sick eer Liisken up un so meer: averst Marleenken satt in een Eck un weende, un had eeren Platen vor de Oogen, un weende den Platen gans messnat. Daar sett sich de Vagel up den Machandelboom, un sung
Daar heel de Moder de Ooren to, un kneep de Oogen to, un wold nich seen un hoͤren, aver dat bruuste eer in de Ooren, as de allerstarkst Storm, un de Oogen brennten eer un zackten as Bliz.
‘Ach Moder,’ segd de Mann, ‘daar is een schoͤn Vagel, de singt so herlich, de Suͤnn schiint so warm, un dat ruͤckt as luter Zinnemamen.’
Daar led Marleenken den Kopp up de Knee, un weende in eens weg; de Mann averst segd ‘ick ga herut, ick mut den Vagel dicht bi seen.’ ‘Ach, ga nich,’ sed de Fru, ‘mi is as bevt dat ganze Huus, un stuͤnn in Flammen.’ Aver de Mann gieng herut, un sach den Vagel an.
Mit des lett de Vagel de golden Kede fallen, un se feel den Mann juͤst um den Hals, so recht hier heruͤm, dat se recht so schoͤn past. Daar gieng he herin, un segd ‘suͤ, wat is dat voͤr een schoͤn Vagel, hett mi so ne schoͤne goldne Kede schenkt, un suͤht so schoͤne ut.’ De Fru aver was so angst, un feel langs in de Stuve hen, un de Muͤtz feel eer van den Kopp. Daar sung de Vagel wedder
‘Ach, dat ick dusend Fuder unner de Eerde weer, dat ick dat nich hoͤren sull!’
Daar feel de Fru voͤr dood nedder,
‘Ach,’ sed Marleenken, ‘ick will ook herut gaan un seen op de Vagel mi wat schenkt.’ Daar gieng se herut,
Daar smeet he eer de Scho herun.
Daar was eer so licht un froͤlich, daar trekt se de nien rooden Scho an, un danst un sprung herinn. ‘Ach,’ segd se, ‘ick was so trurig as ick herut gieng, un nu is mi so licht, dat is mal een herlichen Vagel, het mi een Paar roode Scho schenkt.’ ‘Nee, segd de Fru, un sprung up, un de Haar stunnen eer to Barge as Fuͤuͤrsflammen, ‘mi is, as sull de Werld unner gahn, ick wil ook herut, op mi lichter warden sull.’ Un as se ut de Doͤoͤr kamm, bratsch! smeet eer de Vagel den Maͤhlensteen up den Kopp, dat se gans tomatscht. De Vader un Marleenken hoͤrden dat, un giengen herut: daar gieng een Damp un Flam un Fuͤuͤr up van de Steed, un as dat vorbi was, da stund de luͤttje Broder, un he namm siinen Vader un Marleenken bi de Hand, un weeren alle dree so recht vergnoͤgt, un giengen in dat Huus bi Disch, un eeten.
Es hatte ein Bauer einen treuen Hund, der Sultan hieß, der war alt geworden und hatte alle Zaͤhne verloren, so daß er nichts mehr fest packen konnte. Zu einer Zeit stand der Bauer mit seiner Frau vor der Hausthuͤre, und sprach ‘den alten Sultan schieß ich morgen todt, der ist zu nichts mehr nuͤtze.’ Die Frau, die Mitleid mit dem treuen Thiere hatte, antwortete ‘da er uns so lange Jahr gedient hat, und ehrlich bei uns gehalten, so koͤnnten wir ihm wohl das Gnadenbrot geben.’ ‘Ei was,’ sagte der Mann, ‘du bist nicht recht gescheidt, er hat keinen Zahn mehr im Maul, und kein Dieb fuͤrchtet sich vor ihm, er kann jetzt abgehen. Hat er uns gedient, so hat er sein gutes Fressen
Der arme Hund, der nicht weit davon in der Sonne ausgestreckt lag, hatte alles mit angehoͤrt, und war traurig daß morgen sein letzter Tag seyn sollte. Er hatte einen guten Freund, das war der Wolf, zu dem schlich er Abends hinaus in den Wald, und klagte uͤber das Schicksal, das ihm bevorstaͤnde. ‘Hoͤre, Gevatter,’ sagte der Wolf, ‘sey gutes Muthes, ich will dir aus deiner Noth helfen. Jch habe etwas ausgedacht. Morgen
Der Anschlag gefiel dem Hund, und wie er ausgedacht war so wurde er auch ausgefuͤhrt. Der Bauer schrie als er den Wolf mit seinem Kinde durchs Feld laufen sah, als es aber der alte Sultan zuruͤckbrachte, da war er froh, streichelte ihn, und sagte ‘dir soll kein Haͤrchen gekruͤmmt werden, du sollst das Gnadenbrot essen, so lange du lebst.’ Zu seiner Frau aber sprach er ‘geh gleich heim, und koche dem alten Sultan einen Weckbrei, den braucht er nicht zu beißen, und bring das Kopfkissen aus meinem Bette, das schenk ich ihm zu seinem Lager.’ Von nun an hatte es der alte Sultan so gut als er sichs nur wuͤnschen konnte. Bald hernach besuchte ihn der Wolf, und freute sich daß alles so wohl gelungen war. ‘Aber Gevatter,’ sagte er, ‘du wirst doch ein Auge zudruͤcken, wenn ich bei Gelegenheit deinem Herrn ein fettes Schaf weghole. Es wird einem heutzutage schwer sich durchzuschlagen.’ ‘Darauf rechne nicht,’ antwortete
Am andern Morgen schickte der Wolf das Schwein, und ließ den Hund hinaus in den Wald fordern, da wollten sie ihre Sache ausmachen. Der alte Sultan konnte keinen Beistand finden als eine Katze, die nur drei Beine hatte, und als sie zusammen hinaus giengen, humpelte die arme Katze daher, und streckte dabei vor Schmerzen den Schwanz in die Hoͤhe. Der Wolf und sein Beistand waren schon an Ort und Stelle, als sie aber ihren Gegner daher kommen sahen, meinten sie er fuͤhrte einen Saͤbel mit sich, weil sie den aufgerichteten Schwanz der Katze dafuͤr ansahen. Und wenn diese so auf drei Beinen huͤpfte dachten sie nicht anders als sie hoͤbe jedesmal einen Stein auf, und wollte damit auf sie werfen. Da ward ihnen beiden angst; das wilde Schwein verkroch sich ins Laub, und der Wolf sprang auf einen Baum. Der Hund und die Katze, als sie heran kamen wunderten sich daß sich niemand sehen ließ. Das wilde Schwein aber hatte sich im Laub nicht ganz verstecken koͤnnen, sondern die Ohren ragten noch heraus. Waͤhrend die Katze sich bedaͤchtig umschaute, zwinste das Schwein mit den Ohren: die Katze
Es jagte einmal ein Koͤnig in einem großen Wald, und jagte einem Wild so eifrig nach daß ihm niemand von seinen Leuten folgen konnte. Und als es Abend ward, und er still hielt und um sich blickte, so sah er daß er sich verirrt hatte. Er suchte einen Ausgang, konnte aber keinen finden. Endlich sah er eine alte Frau mit wackelndem Kopfe, die auf ihn zu kam; das war aber eine Hexe. Der Koͤnig redete sie an und sprach ‘liebe Frau, koͤnnt ihr mir nicht den Weg durch den Wald zeigen.’ ‘O ja, Herr Koͤnig,’ antwortete sie, ‘das kann ich wohl, aber es ist eine Bedingung dabei, wenn ihr die nicht erfuͤllt, so kommt ihr nimmermehr aus dem Wald, und muͤßt darin Hungers sterben.’ ‘Was ist das fuͤr eine Bedingung?’ fragte der Koͤnig. ‘Jch habe eine Tochter,’ sagte die Alte, ‘die so schoͤn ist wie ihr eine auf der Welt finden koͤnnt, und die wohl verdient eure Gemahlin zu werden, wollt ihr die heirathen und zur Frau Koͤnigin machen, so zeige ich euch den Weg aus dem Walde.’ Der Koͤnig sagte in der Angst seines Herzens ja, und die Alte fuͤhrte ihn zu ihrem Haͤuschen, wo ihre Tochter beim Feuer saß. Sie empfieng den Koͤnig als wenn sie ihn erwartet haͤtte, und er sah
Der Koͤnig war schon einmal verheirathet gewesen, und hatte von seiner ersten Gemahlin sieben Kinder, sechs Knaben und ein Maͤdchen, die er uͤber alles auf der Welt liebte. Weil er nun fuͤrchtete die Stiefmutter moͤchte sie nicht gut behandeln und ihnen gar ein Leid anthun, so brachte er sie in ein einsames Schloß, das mitten in einem Walde stand. Es lag so verborgen, und der Weg war so schwer zu finden, daß er ihn selbst nicht gefunden haͤtte wenn ihm nicht eine weise Frau ein Knauel Garn von wunderbarer Eigenschaft geschenkt haͤtte; wenn er das vor sich hinwarf, so wickelte es sich von selbst los, und zeigte ihm den Weg. Der Koͤnig gieng oft hinaus zu seinen lieben Kindern, daß der Koͤnigin endlich seine Abwesenheit auffiel; sie ward neugierig, und wollte wissen was er so oft allein in dem Walde zu schaffen habe. Sie gab seinen Dienern viel Geld, und die verriethen ihr das Geheimnis, und sagten ihr auch von dem Knauel, das allein den Weg zeigen koͤnne. Nun hatte sie keine Ruhe bis sie entdeckte wo der Koͤnig das Knauel aufbewahrte, und als sie das herausgebracht hatte, so machte sie kleine Hemdchen, und da sie von ihrer Mutter die Hexenkuͤnste gelernt hatte, so naͤhte sie einen Zauber hinein. Und als der Koͤnig einmal auf die Jagd geritten war, nahm sie die Hemdchen, und gieng in den Wald,
Das arme Maͤdchen dachte aber ‘meines Bleibens ist nicht laͤnger hier, ich will gehen und meine Bruͤder suchen.’ Und als die Nacht kam, entfloh es und gieng geradezu in den Wald hinein. Es gieng die ganze Nacht durch und auch den andern
Das Maͤdchen aber dachte in seinem Herzen es wollte seine Bruͤder erloͤsen, und wenn es auch sein Leben koste. Am andern Morgen gieng es aus, sammelte Sternblumen, und fieng an zu naͤhen. Reden konnte es mit niemand, und zum lachen hatte es keine Lust: es saß da und sah nur auf seine Arbeit. Als es schon lange Zeit da zugebracht hatte, geschah es, daß der Koͤnig des Landes in dem Wald jagte, und seine Jaͤger zu dem Baum kamen, auf welchem das Maͤdchen saß. Sie riefen es an und sagten ‘wer bist du?’ Es gab aber keine Anwort. ‘Komm herab zu uns,’ sagten sie, ‘wir wollen dir nichts zu Leid thun.’ Es schuͤttelte bloß mit dem Kopf. Als sie es weiter mit Fragen bedraͤngten, so warf es ihnen seine goldene Halskette herab, und dachte sie damit zufrieden zu stellen. Sie ließen aber nicht ab, da warf es ihnen seinen Guͤrtel herab, und als auch dies nicht half, seine Strumpfbaͤnder, und nach und nach alles, was es anhatte und entbehren konnte, so daß es nichts mehr als sein Hemdlein behielt. Die Jaͤger ließen sich aber damit nicht abweisen, stiegen auf den Baum, hoben das Maͤdchen herab, und fuͤhrten es vor den Koͤnig. Der Koͤnig fragte ‘wer bist du? was machst du auf dem Baum?’ Aber es antwortete nicht. Er fragte es in allen Sprachen die er wußte, aber es blieb stumm wie ein Fisch. Weil es aber so schoͤn war, so ward des Koͤnigs Herz geruͤhrt, und er faßte eine große Liebe zu ihm. Er that ihm seinen Mantel um, nahm es vor sich aufs Pferd, und brachte es in sein
Der Koͤnig aber hatte eine boͤse Mutter, die war unzufrieden mit dieser Heirath und sprach schlecht von der jungen Koͤnigin. ‘Wer weiß, wo die Dirne her ist,’ sagte sie, ‘die nicht reden kann: sie ist eines Koͤnigs nicht wuͤrdig.’ Ueber ein Jahr, als die Koͤnigin das erste Kind zur Welt brachte, nahm es ihr die Alte weg, und bestrich ihr im Schlafe den Mund mit Blut. Dann gieng sie zum Koͤnig, und klagte sie an, sie sey eine Menschenfresserin. Der Koͤnig wollte es nicht glauben, und litt nicht daß man ihr ein Leid anthat. Sie saß aber bestaͤndig, und naͤhte an den Hemden, und achtete auf nichts anderes. Das naͤchstemal, als sie wieder einen schoͤnen Knaben gebar, uͤbte die falsche Schwiegermutter denselben Betrug aus, aber der Koͤnig konnte sich nicht entschließen ihren Reden Glauben beizumessen, und sprach ‘sie ist zu fromm und gut als daß sie so etwas thun koͤnnte, waͤre sie nicht stumm, und koͤnnte sie sich vertheidigen, so wuͤrde ihre Unschuld an den Tag kommen.’ Als aber das drittemal die Alte das neugeborne Kind raubte, und die Koͤnigin anklagte, die kein Wort zu ihrer Vertheidigung vorbrachte, so konnte der Koͤnig nicht anders, er mußte sie dem Gericht uͤbergeben, und das verurtheilte sie den Tod durchs Feuer zu erleiden.
Als der Tag heran kam, wo das Urtheil sollte vollzogen werden, da war zugleich der letzte Tag von den sechs Jahren herum, in welchen sie nicht sprechen und nicht lachen durfte, und sie hatte ihre lieben Bruͤder aus der Macht des Zaubers befreit. Die sechs Hemden waren fertig geworden, nur daß an dem letzten der linke Ermel noch fehlte. Als sie nun zum Scheiterhaufen gefuͤhrt wurde, legte sie die Hemden auf ihren Arm, und als sie oben stand, und das Feuer eben sollte angezuͤndet werden, so schaute sie sich um, da kamen sechs Schwaͤne durch die Luft daher gezogen. Da sah sie daß ihre Erloͤsung nahte, und ihr Herz regte sich in Freude. Die Schwaͤne rauschten zu ihr her, und senkten sich herab so daß sie ihnen die Hemden uͤberwerfen konnte, und wie sie davon beruͤhrt wurden fielen die Schwanenhaͤute ab, und ihre Bruͤder standen leibhaftig vor ihr, und waren frisch und schoͤn; nur dem juͤngsten fehlte der linke Arm, und er hatte dafuͤr einen Schwanenfluͤgel am Ruͤcken. Sie herzten und kuͤßten sich, und die Koͤnigin gieng zu dem Koͤnige, der ganz bestuͤrzt war, und fieng an zu reden, und sagte ‘liebster Gemahl, nun darf ich sprechen und dir offenbaren daß ich unschuldig bin und faͤlschlich angeklagt,’ und erzaͤhlte ihm von dem Betrug der Alten, die ihre drei Kinder weggenommen und verborgen haͤtte. Da wurden sie zu großer Freude des Koͤnigs herbeigeholt, die boͤse Schwiegermutter aber wurde zur Strafe auf den Scheiterhaufen gebunden und zu Asche verbrannt. Der Koͤnig aber und die Koͤnigin mit ihren sechs Bruͤdern lebten lange Jahre in Gluͤck und Frieden.
Vor Zeiten war ein Koͤnig und eine Koͤnigin, die sprachen jeden Tag, ‘ach, wenn wir doch ein Kind haͤtten!’ und kriegten immer keins. Da trug sich zu, als die Koͤnigin einmal im Bade saß, daß ein Frosch aus dem Wasser ans Land kroch, und zu ihr sprach, ‘dein Wunsch wird erfuͤllt werden, und du wirst eine Tochter zur Welt bringen’. Was der Frosch vorausgesagt hatte, das geschah, und die Koͤnigin gebar ein Maͤdchen, das war so schoͤn, daß der Koͤnig vor Freude sich nicht zu lassen wußte, und ein großes Fest anstellte. Er ladete nicht bloß seine Verwandte, Freunde und Bekannte, sondern auch die weisen Frauen dazu ein, damit sie dem Kind hold und gewogen wuͤrden. Es waren ihrer dreizehn in seinem Reiche, weil er aber nur zwoͤlf goldene Teller hatte, von welchen sie essen sollten, konnte er eine nicht einladen. Die geladen waren kamen, und als das Fest vorbei war, beschenkten sie das Kind mit ihren Wundergaben: die eine mit Tugend, die andere mit Schoͤnheit, die dritte mit Reichthum, und so mit allem, was Herrliches auf der Welt ist. Als elfe ihre Wuͤnsche eben gethan hatten, kam die dreizehnte herein, die nicht eingeladen war, und sich dafuͤr raͤchen
Der Koͤnig, der sein liebes Kind vor dem Ungluͤck gerne bewahren wollte, ließ den Befehl ausgehen, daß alle Spindeln im ganzen Koͤnigreiche sollten abgeschafft werden. An dem Maͤdchen aber wurden die Gaben der weisen Frauen saͤmmtlich erfuͤllt, denn es war so schoͤn, sittsam, freundlich und verstaͤndig, daß es jedermann, der es ansah, lieb haben mußte. Es geschah, daß an dem Tage, wo es gerade funfzehn Jahr alt ward, der Koͤnig und die Koͤnigin nicht zu Haus waren, und das Maͤdchen ganz allein im Schloß zuruͤckblieb. Da gieng es aller Orten herum, besah Stuben und Kammern, wie es Lust hatte, und kam endlich auch an einen alten Thurm. Es stieg eine enge Treppe hinauf, und gelangte zu einer kleinen Thuͤre. Jn dem Schloß steckte ein verrosteter Schluͤssel, und als es umdrehte, sprang die Thuͤre auf, und saß da in einem kleinen Stuͤbchen eine alte Frau, und spann emsig ihren Flachs. ‘Ei du altes Muͤtterchen,’ sprach die Koͤnigstochter, ‘was machst du da?’ ‘Jch spinne,’ sagte die Alte, und nickte mit dem Kopf. ‘Wie das Ding so lustig herumspringt!’ sprach das Maͤdchen, nahm die Spindel, und wollte auch spinnen. Kaum hatte sie aber die Spindel angeruͤhrt, so gieng der Zauberspruch in Erfuͤllung, und sie stach sich damit.
Jn dem Augenblicke aber, wo sie den Stich empfand, fiel sie auch nieder in einen tiefen Schlaf. Und der Koͤnig und die Koͤnigin, die eben zuruͤckgekommen waren, fiengen an mit dem ganzen Hofstaat einzuschlafen. Da schliefen auch die Pferde im Stall ein, die Hunde im Hofe, die Tauben auf dem Dache, die Fliegen an der Wand, ja, das Feuer, das auf dem Herde flackerte, ward still und schlief ein, und der Braten hoͤrte auf zu brutzeln, und der Koch, der den Kuͤchenjungen, weil er etwas versehen hatte, in den Haaren ziehen wollte, ließ ihn los und schlief, und alles was lebendigen Othem hatte, ward still und schlief.
Rings um das Schloß aber begann eine Dornenhecke zu wachsen, die jedes Jahr hoͤher ward, und endlich das ganze Schloß umzog, und druͤber hinaus wuchs, daß gar nichts mehr, selbst nicht die Fahnen auf den Daͤchern, zu sehen war. Es gieng aber die Sage in dem Land von dem schoͤnen schlafenden Dornroͤschen, denn so wurde die Koͤnigstochter genannt, also daß von Zeit zu Zeit Koͤnigssoͤhne kamen, und durch die Hecke in das Schloß dringen wollten. Es war ihnen aber nicht moͤglich, denn die Aeste hielten sich, als haͤtten sie Haͤnde, zusammen, und die Juͤnglinge blieben in den Dornen haͤngen, und starben jaͤmmerlich. Nach langen langen Jahren kam wieder ein Koͤnigssohn durch das Land, dem erzaͤhlte ein alter Mann von der Dornhecke, es sollte ein Schloß dahinter stehen, in welchem eine wunderschoͤne Koͤnigstochter, Dornroͤschen genannt, schliefe, und mit ihr schliefe der ganze Hofstaat. Er erzaͤhlte auch daß er von seinem Großvater
Nun waren aber gerade an dem Tag, wo der Koͤnigssohn kam, die hundert Jahre verflossen. Und als er sich der Dornenhecke naͤherte, waren es lauter große schoͤne Blumen, die thaten sich von selbst auseinander, daß er unbeschaͤdigt hindurch gieng: und hinter ihm thaten sie sich wieder als eine Hecke zusammen. Er kam ins Schloß, da lagen im Hof die Pferde und scheckigen Jagdhunde und schliefen, auf dem Dache saßen die Tauben, und hatten das Koͤpfchen unter den Fluͤgel gesteckt. Und als er ins Haus kam, schliefen die Fliegen an der Wand, der Koch in der Kuͤche hielt noch die Hand, als wollte er den Jungen anpacken, und die Magd saß vor dem schwarzen Huhn, das sollte gerupft werden. Da gieng er weiter, und sah im Saale den ganzen Hofstaat liegen und schlafen, und oben bei dem Throne lag der Koͤnig und die Koͤnigin. Da gieng er noch weiter, und alles war so still, daß einer seinen Athem hoͤren konnte, und endlich kam er zu dem Thurm, und oͤffnete die Thuͤre zu der kleinen Stube, in welcher Dornroͤschen schlief. Da lag es und war so schoͤn, daß er die Augen nicht abwenden konnte, und er buͤckte sich, und gab ihm einen Kuß. Wie er es mit dem Kuß beruͤhrt hatte, schlug Dornroͤschen die Augen auf, erwachte, und blickte ihn ganz
Es war einmal ein Foͤrster, der gieng in den Wald auf die Jagd, und wie er in den Wald kam, hoͤrte er schreien, als obs ein kleines Kind waͤre, und ging dem Schreien nach, da sah er endlich einen hohen Baum, und oben darauf saß ein kleines Kind. Es war aber die Mutter mit dem Kinde unter dem Baum eingeschlafen, und ein Raubvogel hatte das Kind in ihrem Schooße gesehen, da flog er hinzu, nahm es mit seinem Schnabel weg, und setzte es auf den hohen Baum.
Der Foͤrster stieg hinauf, holte das Kind herunter, und dachte ‘du willst das Kind mit nach Haus nehmen, und mit deinem Lenchen zusammen aufziehn,’ und brachte es heim, und die zwei Kinder wuchsen mit einander auf. Das aber, das auf dem Baum gefunden worden war, und weil es ein Vogel weggetragen hatte, wurde Fundevogel geheißen. Fundevogel und Lenchen hatten sich so lieb, nein so lieb, daß wenn eins das andere nicht sah, wurde es traurig.
Der Foͤrster hatte aber eine alte Koͤchin, die nahm eines Abends zwei Eimer, und fieng an Wasser zu schleppen, und gieng nicht einmal sondern vielemal hinaus an den Brunnen,
Und des andern Morgens in aller Fruͤhe stieg der Foͤrster auf, und gieng auf die Jagd, und als er weg war, lagen die Kinder noch im Bett, da sprach Lenchen zum Fundevogel ‘verlaͤßt du mich nicht, so verlaß ich dich auch nicht:’ so sprach der Fundevogel ‘nun und nimmermehr.’ Da sprach Lenchen ‘ich will es dir nur sagen, die Sanne schleppte gestern Abend so viel Eimer Wasser ins Haus, da fragte ich sie warum sie das thaͤte, so sagte sie, wenn ichs keinem Menschen sagen wollte, so wollte sie es mir wohl sagen: sprach ich, ich wollte es gewiß keinem Menschen sagen: da sagte sie, morgen fruͤh, wenn der Vater auf die Jagd waͤre, wollte sie den Kessel voll Wasser sieden, und dich hineinwerfen und kochen. Wir wollen aber geschwind aufsteigen, uns anziehen, und zusammen fortgehen.’
Also standen die beiden Kinder auf, zogen sich geschwind an, und giengen fort. Wie nun das Wasser im Kessel kochte, gieng die Koͤchin in die Schlafkammer, und wollte den Fundevogel holen, um ihn hinein zu werfen. Aber, als sie hinein kam, und zu den Betten trat, waren die Kinder alle beide fort, da wurde ihr grausam angst, und sie sprach vor sich ‘was will
Da schickte die Koͤchin drei Knechte nach, die sollten laufen, und die Kinder einlangen. Die Kinder aber saßen vor dem Wald, und als sie die drei Knechte von weitem laufen sahen, sprach Lenchen zum Fundevogel ‘verlaͤßt du mich nicht, so verlaß ich dich auch nicht.’ So sprach Fundevogel ‘nun und nimmermehr.’ Da sagte Lenchen ‘werde du zum Rosenstoͤckchen, und ich zum Roͤschen drauf.’ Wie nun die drei Knechte vor den Wald kamen, so war nichts da, als ein Rosenstrauch und ein Roͤschen oben drauf, die Kinder aber nirgends. Da sprachen sie ‘hier ist nichts zu machen,’ und giengen heim, und sagten der Koͤchin sie haͤtten nichts in der Welt gesehen, als nur ein Rosenstoͤckchen, mit einem Roͤschen oben drauf. Da schalt die alte Koͤchin ‘ihr Einfaltspinsel, ihr haͤttet das Rosenstoͤckchen sollen entzwei schneiden, und das Roͤschen abbrechen, und mit nach Haus bringen; geschwind und thuts.’ Sie mußten also zum zweitenmal hinaus, und suchen. Die Kinder sahen sie aber von weitem kommen, da sprach Lenchen ‘Fundevogel, verlaͤßt du mich nicht, verlaß ich dich auch nicht.’ Fundevogel sagte ‘nun und nimmermehr.’ Sprach Lenchen ‘so werde du eine Kirche, und ich die Krone darin.’ Wie nun die drei Knechte dahin kamen, war nichts da, als eine Kirche, und eine Krone darin. Sie sprachen also zu einander ‘was sollen wir hier machen, laßt uns nach Hause gehen.’ Wie sie nach Haus kamen,
Ein Koͤnig hatte eine Tochter, die war wunderschoͤn, aber stolz und uͤbermuͤthig, so daß ihr kein Freier gut genug war, und sie einen nach dem andern abwies, und noch dazu Spott mit ihnen trieb. Einmal ließ der Koͤnig ein großes Fest anstellen, und ladete dazu alle heirathslustigen Maͤnner ein, die wurden in eine Reihe, nach ihrem Rang und Stand, geordnet; erst kamen die Koͤnige, dann die Herzoͤge, die Fuͤrsten, Grafen und Freiherrn, zuletzt die Edelleute. Nun wurde die Koͤnigstochter durch die Reihen gefuͤhrt, aber an jedem hatte sie etwas auszusetzen. Der eine war ihr zu dick, ‘das Weinfaß!’ sprach sie. Der andere zu lang, ‘lang und schwank hat keinen Gang’. Der dritte zu kurz, ‘kurz und dick hat kein Geschick’. Der vierte zu blaß, ‘der bleiche Tod!’ der fuͤnfte zu roth, ‘der Zinshahn!’ der sechste war nicht gerad genug, ‘gruͤnes Holz, hinterm Ofen getrocknet!’ Und so hatte sie an einem jeden etwas auszusetzen, besonders aber machte sie sich uͤber einen guten Koͤnig lustig, der ganz oben stand, und dem das Kinn ein wenig krumm gewachsen war. ‘Ei,’ rief sie und lachte, ‘der hat ein Kinn, wie die Drossel einen Schnabel;’ und seit der Zeit bekam er den Namen Drosselbart. Der alte Koͤnig aber, als er sah daß seine
Ein paar Tage darauf hub ein Spielmann an unter dem Fenster zu singen, um damit ein geringes Almosen zu verdienen. Als es der Koͤnig hoͤrte, sprach er ‘laßt ihn herauf kommen.’ Da trat ein schmutziger Spielmann herein, sang vor dem Koͤnig und seiner Tochter, und bat, als er fertig war, um eine milde Gabe. Der Koͤnig sprach ‘dein Gesang hat mir so wohl gefallen, daß ich dir da meine Tochter zur Frau geben will.’ Die Koͤnigstochter erschrack, aber der Koͤnig sagte ‘ich habe den Eid gethan, dich dem ersten besten Bettelmann zu geben, den will ich auch halten’. Es half keine Einrede, der Pfarrer ward geholt, und sie mußte sich gleich mit dem Spielmann trauen lassen. Als das geschehen war, sprach der Koͤnig ‘nun schickt sichs nicht weiter, daß du in meinem Schloß bleibst, du kannst nur mit deinem Manne fortziehen’.
Der Bettelmann nahm sie mit hinaus, und sie kamen in einen großen Wald. Da fragte sie
Darauf kamen sie uͤber eine Wiese, da fragte sie wieder
Dann kamen sie durch eine große Stadt, da fragte sie wieder
‘Es gefaͤllt mir gar nicht,’ sprach der Spielmann, ‘daß du dir immer einen andern zum Mann wuͤnschest, bin ich dir nicht gut genug?’ Endlich kamen sie an ein ganz kleines Haͤuschen da sprach sie
Der Spielmann antwortete ‘das ist mein und dein Haus, wo wir zusammen wohnen.’ ‘Wo sind die Diener?’ sprach die Koͤnigstochter. ‘Was Diener!’ antwortete der Bettelmann, ‘du mußt selber thun was du willst gethan haben. Mach nur gleich Feuer an und stell Wasser auf, daß du mir mein Essen kochst; ich bin ganz muͤde.’ Die Koͤnigstochter verstand aber nichts vom Feueranmachen und Kochen, und der Bettelmann mußte selber mit Hand anlegen, daß es noch so leidlich gieng. Als sie die schmale Kost gegessen hatten, legten sie sich zu Bett,
Nun ward die Koͤnigstochter eine Kuͤchenmagd, mußte dem Koch zur Hand gehen, und die sauerste Arbeit thun. Sie machte sich an beiden Seiten in den Taschen ein Toͤpfchen fest, darin brachte sie was ihr von dem uͤbrig gebliebenen zu Theil ward nach Haus, und sie lebten zusammen davon. Es trug sich zu, daß die Hochzeit des aͤltesten Koͤnigssohns sollte gefeiert werden, da gieng die arme Frau hinauf, stellte sich vor die Saalthuͤre, und sah zu. Als nun die Lichter angezuͤndet wurden, und immer einer schoͤner als der andere hereintrat, und alles voll Pracht und Herrlichkeit war, da dachte sie mit betruͤbtem Herzen an ihr Schicksal, und verwuͤnschte ihren Stolz und Uebermuth, der sie erniedrigt und in diese Armuth gestuͤrzt hatte. Von den koͤstlichen Speisen, die da ein und ausgetragen wurden, erhielt sie von den Dienern manchmal etwas geschenkt, das that sie in ihr Toͤpfchen, und wollte es heim tragen. Auf
Es war einmal mitten im Winter, und die Schneeflocken fielen wie Federn vom Himmel herab, da saß eine Koͤnigin an einem Fenster, das einen Rahmen von schwarzem Ebenholz hatte, und naͤhte. Und wie sie so naͤhte und nach dem Schnee aufblickte, stach sie sich mit der Nadel in den Finger, und es fielen drei Tropfen Blut in den Schnee. Und weil das Rothe im weißen Schnee so schoͤn aussah, dachte sie bei sich ‘haͤtt ich ein Kind so weiß wie Schnee, so roth wie Blut, und so schwarz wie der Rahmen.’ Bald darauf bekam sie ein Toͤchterlein, das war so weiß wie Schnee, so roth wie Blut, und so schwarzhaarig wie Ebenholz, und wurde darum das Sneewittchen (Schneeweißchen) genannt. Und wie das Kind geboren war, starb die Koͤnigin.
Ueber ein Jahr nahm sich der Koͤnig eine andere Gemahlin. Es war eine schoͤne Frau, aber sie war stolz und uͤbermuͤthig, und konnte nicht leiden daß sie an Schoͤnheit von jemand sollte uͤbertroffen werden. Sie hatte einen wunderbaren Spiegel, wenn sie vor den trat und sich darin beschaute, sprach sie
so antwortete der Spiegel
Da war sie zufrieden, denn sie wußte daß der Spiegel die Wahrheit sagte.
Sneewittchen aber wuchs heran, und wurde immer schoͤner, und als es sieben Jahr alt war, war es so schoͤn, wie der klare Tag, und schoͤner als die Koͤnigin selbst. Als diese einmal ihren Spiegel fragte
so antwortete er
Da erschrack die Koͤnigin und ward gelb und gruͤn vor Neid. Von Stund an, wenn sie Sneewittchen erblickte, kehrte sich ihr das Herz im Leibe herum, so haßte sie das Maͤdchen. Und der Neid und Hochmuth wuchsen, und wurden so groß in ihr, daß sie Tag und Nacht keine Ruhe mehr hatte. Da rief sie einen Jaͤger, und sprach ‘bring das Kind hinaus in den Wald, ich wills nicht mehr vor meinen Augen sehen. Dort sollst dus toͤdten, und mir Lunge und Leber zum Wahrzeichen mitbringen.’ Der Jaͤger gehorchte, und fuͤhrte es hinaus, und als er den Hirschfaͤnger gezogen hatte, und Sneewittchens unschuldiges Herz durchbohren wollte, fieng es an zu weinen, und sprach ‘ach lieber Jaͤger, laß mir mein Leben; ich will in den wilden Wald laufen, und nimmermehr wieder heim kommen.’ Und weil es
Nun war das arme Kind in dem großen Wald mutterseelig allein, und ward ihm so angst, daß es alle Blaͤtter an den Baͤumen ansah, und nicht wußte wie es sich helfen sollte. Da fieng es an zu laufen, und lief uͤber die spitzen Steine und durch die Dornen, und die wilden Thiere sprangen an ihm vorbei, aber sie thaten ihm nichts. Es lief so lange nur die Fuͤße noch fort konnten, bis es bald Abend werden wollte, da sah es ein kleines Haͤuschen, und gieng hinein sich zu ruhen. Jn dem Haͤuschen war alles klein, aber so zierlich und reinlich, daß es nicht zu sagen ist. Da stand ein weiß gedecktes Tischlein mit sieben kleinen Tellern, jedes Tellerlein mit seinem Loͤffelein, ferner sieben Messerlein und Gaͤblein, und sieben Becherlein. An der Wand waren sieben Bettlein neben einander aufgestellt, und schneeweiße Laken daruͤber gedeckt. Sneewittchen, weil es so hungrig und durstig war, aß von jedem Tellerlein ein wenig Gemuͤs und Brot, und trank aus jedem Becherlein einen Tropfen Wein; denn es wollte nicht einem allein alles wegnehmen.
Als es nun ganz dunkel geworden war, kamen die Herren von dem Haͤuslein, das waren sieben Zwerge, die in den Bergen nach Erz hackten und gruben. Sie zuͤndeten ihre sieben Lichtlein an, und wie es nun hell im Haͤuslein ward, sahen sie daß jemand darin gewesen war, denn es stand nicht alles so in der Ordnung wie sie es verlassen hatten. Der erste sprach ‘wer hat auf meinem Stuͤhlchen gesessen?’ Der zweite ‘wer hat von meinem Tellerchen gegessen?’ Der dritte ‘wer hat von meinem Broͤtchen genommen?’ Der vierte ‘wer hat von meinem Gemuͤschen gegessen?’ Der fuͤnfte: ‘wer hat mit meinem Gaͤbelchen gestochen?’ Der sechste ‘wer hat mit meinem Messerchen geschnitten?’ Der siebente ‘wer hat aus meinem Becherlein getrunken?’ Dann sah sich der erste um, und sah daß auf seinem Bett eine kleine Daͤlle war, da sprach er ‘wer hat in mein Bettchen getreten?’ Die andern kamen gelaufen, und riefen ‘in meinem hat auch jemand gelegen.’ Der siebente aber, als der in sein Bett sah, erblickte Sneewittchen, das lag darin und schlief. Nun rief er die andern, die kamen herbeigelaufen, und schrien vor Verwunderung, holten ihre sieben Lichtlein, und beleuchteten Sneewittchen. ‘Ei, du mein Gott! ei du mein Gott!’ riefen sie, ‘was ist das Kind schoͤn!’ und hatten so große Freude, daß sie es nicht aufweckten, sondern im Bettlein fortschlafen ließen.
Als es Morgen war, erwachte Sneewittchen, und wie es die sieben Zwerge sah, erschrack es. Sie waren aber freundlich und fragten ‘wie heißt du?’ ‘Jch heiße Sneewittchen’ antwortete es. ‘Wie bist du in unser Haus gekommen?’ sprachen weiter die Zwerge. Da erzaͤhlte es ihnen daß seine Stiefmutter es haͤtte wollen umbringen lassen, der Jaͤger haͤtte ihm aber das Leben geschenkt, und da waͤr es gelaufen den ganzen Tag, bis es endlich ihr Haͤuslein gefunden. Die Zwerge sprachen ‘willst du unsern Haushalt versehen, kochen, betten, waschen, naͤhen und stricken, und willst du alles ordentlich und reinlich halten, so kannst du bei uns bleiben, und es soll dir an nichts fehlen.’ Das versprach Sneewittchen, und blieb bei ihnen. Es hielt ordentlich Haus: Morgens giengen sie in die Berge, und suchten Erz und Gold, Abends kamen sie wieder, und da mußte ihr Essen bereit seyn. Den Tag uͤber war das Maͤdchen allein, da warnten es die guten Zwerglein und sprachen ‘huͤte dich vor deiner Stiefmutter, die wird bald wissen daß du hier bist; laß ja niemand herein.’
Die Koͤnigin aber, nachdem sie Sneewittchens Lunge und Leber glaubte gegessen zu haben, dachte nicht anders als wieder die erste und allerschoͤnste zu seyn, und trat vor ihren Spiegel, und sprach
Da antwortete der Spiegel
Da erschrack sie, denn sie wußte, daß der Spiegel keine Unwahrheit sprach, und merkte daß der Jaͤger sie betrogen hatte, und Sneewittchen noch am Leben war. Und da sann und sann sie aufs neue, wie sie es umbringen wollte; denn so lange sie nicht die schoͤnste war im ganzen Land, ließ ihr der Neid keine Ruhe. Und als sie sich endlich etwas ausgedacht hatte, faͤrbte sie sich das Gesicht, und kleidete sich wie eine alte Kraͤmerin, und war ganz unkenntlich. Jn dieser Gestalt gieng sie uͤber die sieben Berge zu den sieben Zwergen, klopfte an die Thuͤre, und rief ‘schoͤne Waare feil! feil!’ Sneewittchen guckte zum Fenster heraus, und rief ‘guten Tag, liebe Frau, was habt ihr zu verkaufen?’ ‘Gute Waare, schoͤne Waare’ antwortete sie, ‘Schnuͤrriemen von allen Farben,’ dabei holte sie einen hervor, der aus bunter Seide geflochten war. ‘Die ehrliche Frau kann ich herein lassen’ dachte Sneewittchen, riegelte die Thuͤre auf, und kaufte sich den huͤbschen Schnuͤrriemen. ‘Kind,’ sprach die Alte, ‘wie du aussiehst! komm, ich will dich einmal ordentlich schnuͤren.’ Sneewittchen hatte kein Arg, stellte sich vor sie, und ließ sich mit dem neuen Schnuͤrriemen schnuͤren; aber die Alte schnuͤrte geschwind, und schnuͤrte so fest, daß dem Sneewittchen
Nicht lange darauf, zur Abendzeit, kamen die sieben Zwerge nach Haus, aber wie erschracken sie, als sie ihr liebes Sneewittchen auf der Erde liegen fanden, und es regte und bewegte sich nicht, als waͤr es todt. Sie hoben es in die Hoͤhe, und weil sie sahen daß es zu fest geschnuͤrt war, schnitten sie den Schnuͤrriemen entzwei: da fieng es an ein wenig zu athmen, und ward nach und nach wieder lebendig. Als die Zwerge hoͤrten was geschehen war, sprachen sie, ‘die alte Kraͤmerfrau war niemand als die Koͤnigin, huͤte dich, und laß keinen Menschen herein, wenn wir nicht bei dir sind.’
Das boͤse Weib aber, als es nach Haus gekommen war, gieng vor den Spiegel, und fragte
Da antwortete er wie sonst
Als sie das hoͤrte, lief ihr alles Blut zum Herzen, so erschrack sie, denn sie sah wohl daß Sneewittchen wieder lebendig geworden war. ‘Nun aber,’ sprach sie, ’will ich etwas aussinnen, das dich zu Grunde richten soll,’ und mit Hexenkuͤnsten, die sie verstand, machte sie einen giftigen Kamm. Dann verkleidete
Die Koͤnigin stellte sich daheim vor den Spiegel, und sprach
Da antwortete er, wie vorher
Als sie den Spiegel so reden hoͤrte, zitterte und bebte sie vor Zorn. ‘Sneewittchen soll sterben,’ rief sie, ‘und wenn es mein eigenes Leben kostet.’ Darauf gieng sie in eine ganz verborgene einsame Kammer, wo niemand hinkam, und machte da einen giftigen giftigen Apfel. Aeußerlich sah er schoͤn aus, weiß mit rothen Backen, daß jeder, der ihn erblickte, Lust darnach bekam, aber wer ein Stuͤckchen davon aß, der mußte sterben. Als der Apfel fertig war, faͤrbte sie sich das Gesicht, und verkleidete sich in eine Bauersfrau, und so gieng sie uͤber die sieben Berge zu den sieben Zwergen. Sie klopfte an, Sneewittchen streckte den Kopf zum Fenster heraus, und sprach ‘ich darf keinen Menschen einlassen, die sieben Zwerge haben mirs verboten.’ ‘Mir auch recht,’ antwortete die Baͤuerin, ‘meine Äpfel will ich schon los werden. Da, einen will ich dir schenken.’ ‘Nein’, sprach Sneewittchen, ‘ich darf nichts annehmen.’ ‘Fuͤrchtest du dich vor Gift?’ sprach die Alte. ‘Siehst du, da schneide ich den Apfel in zwei Theile; den rothen Backen iß du, den weißen will ich essen.’ Der Apfel war aber so kuͤnstlich gemacht, daß der rothe Backen allein vergiftet war. Sneewittchen lusterte den schoͤnen Apfel an, und als es sah daß die Baͤuerin davon aß, so konnte es nicht laͤnger widerstehen, streckte die Hand hinaus, und nahm die giftige Haͤlfte. Kaum aber hatte es einen Bissen davon im Mund, so fiel es todt zur Erde nieder. Da betrachtete es die
so antwortete er endlich
Da hatte ihr neidisches Herz Ruhe, so gut ein neidisches Herz Ruhe haben kann.
Die Zwerglein, wie sie Abends nach Haus kamen, fanden Sneewittchen auf der Erde liegen, und es regte sich kein Athem mehr, und es war todt. Sie hoben es auf, suchten ob sie was giftiges faͤnden, schnuͤrten es auf, kaͤmmten ihm die Haare, wuschen es mit Wasser und Wein, aber es half alles nichts; das liebe Kind war todt, und blieb todt. Sie legten es auf eine Bahre, und setzten sich alle siebene daran, und beweinten es, und weinten drei Tage lang. Da wollten sie es begraben, aber es sah noch so frisch aus, wie ein lebender Mensch, und hatte noch seine schoͤnen rothen Backen. Sie sprachen ‘das koͤnnen wir nicht in die schwarze Erde versenken,’ und ließen einen durchsichtigen Sarg von Glas machen, daß man es von allen Seiten sehen konnte, legten es hinein, und schrieben mit goldenen Buchstaben seinen Namen darauf, und daß es eine Koͤnigstochter waͤre. Dann setzten sie den Sarg hinaus auf den Berg, und einer von ihnen blieb immer dabei, und bewachte ihn.
Nun lag Sneewittchen lange lange Zeit in dem Sarg, und verweste nicht, sondern sah aus als wenn es schliefe, denn es war noch so weiß als Schnee, so roth als Blut, und so schwarzhaarig wie Ebenholz. Es geschah aber, daß ein Koͤnigssohn in den Wald gerieth, und zu dem Zwergenhaus kam, da zu uͤbernachten. Er sah auf dem Berg den Sarg und das schoͤne Sneewittchen darin, und las was mit goldenen Buchstaben darauf geschrieben war. Da sprach er zu den Zwergen ‘laßt mir den Sarg, ich will euch geben, was ihr dafuͤr haben wollt’ Aber die Zwerge antworteten ‘wir geben ihn nicht um alles Gold in der Welt.’ Da sprach er ‘so schenkt mir ihn, denn ich kann nicht leben ohne Sneewittchen zu sehen, ich will es ehren und hochachten wie mein Liebstes.’ Wie er so sprach, empfanden die guten Zwerglein Mitleiden mit ihm, und gaben ihm den Sarg. Der Koͤnigssohn ließ ihn nun von seinen Dienern auf den Schultern forttragen. Da geschah es, daß sie uͤber einen Strauch stolperten, und von dem Schuͤttern fuhr der giftige Apfelgruͤtz, den Sneewittchen abgebissen hatte, aus dem Hals, und es ward wieder lebendig. Da richtete es sich auf und sprach ‘ach Gott, wo bin ich?’ Der Koͤnigssohn sagte voll Freude ‘du bist bei mir,’ und erzaͤhlte, was sich zugetragen hatte, und sprach ‘ich habe dich lieber, als alles auf der Welt; komm mit mir in meines Vaters Schloß, du sollst meine Gemahlin werden.’ Da war ihm Sneewittchen gut, und
Zu dem Fest war aber auch Sneewittchens gottlose Stiefmutter eingeladen. Wie sie sich nun mit schoͤnen Kleidern angethan hatte, trat sie vor den Spiegel, und sprach
Der Spiegel antwortete
Da stieß das boͤse Weib einen Fluch aus, und ward ihr so angst, so angst, daß sie sich nicht zu lassen wußte. Sie wollte zuerst gar nicht auf die Hochzeit kommen: doch ließ es ihr keine Ruhe, sie mußte fort und die junge Koͤnigin sehen. Und wie sie hineintrat, erkannte sie Sneewittchen, und vor Angst und Schrecken stand sie da, und konnte sich nicht regen. Aber es waren schon eiserne Pantoffel uͤber Kohlenfeuer gestellt, und wurden gluͤhend herein gebracht: da mußte sie die feuerrothen Schuhe anziehen, und darin tanzen, daß ihr die Fuͤße jaͤmmerlich verbrannten: und sie durfte nicht aufhoͤren bis sie sich todt getanzt hatte.
Es waren einmal drei Bruͤder, die waren immer tiefer in Armuth gerathen, und endlich war die Noth so groß daß sie Hunger leiden mußten, und nichts mehr zu beißen und zu brechen hatten. Da sprachen sie ‘es kann so nicht bleiben, es ist besser wir gehen in die Welt, und suchen unser Gluͤck.’ Sie machten sich also auf, und waren schon weite Wege und uͤber viele Grashaͤlmerchen gegangen, aber das Gluͤck war ihnen noch nicht begegnet. Da gelangten sie eines Tags in einen großen Wald, und mitten darin war ein Berg, und als sie naͤher kamen, so sahen sie daß der Berg ganz von Silber war. Da sprach der aͤlteste ‘nun habe ich das gewuͤnschte Gluͤck gefunden, und verlange kein groͤßeres.’ Er nahm von dem Silber so viel er nur tragen konnte, kehrte dann um, und gieng wieder nach Haus. Die beiden andern aber sprachen ‘wir verlangen vom Gluͤck noch etwas mehr als bloßes Silber,’ ruͤhrten es nicht an, und giengen weiter. Nachdem sie abermals ein paar Tage gegangen waren, so kamen sie zu einem Berg, der ganz von Gold war. Der zweite Bruder stand, besann sich, und war ungewiß. ‘Was soll ich thun?’ sprach er, ‘soll ich mir von dem Golde so viel nehmen
Als er daheim anlangte, hatten sich seine Bruͤder von ihrem Silber und Gold ein schoͤnes Haus gebaut, und lebten in Saus und Braus. Er trat bei ihnen ein, weil er aber in einem halb zerrissenen Rock kam, das schaͤbige Huͤtlein auf dem Kopf, den alten Ranzen auf dem Ruͤcken, so wollten sie ihn nicht fuͤr ihren Bruder anerkennen. Sie spotteten, und sagten ‘du gibst dich fuͤr unsern Bruder aus, der Silber und Gold verschmaͤhte, und fuͤr sich ein besseres Gluͤck verlangte; der kommt gewiß in voller Pracht als ein maͤchtiger Koͤnig angefahren, nicht als ein Bettelmann;’ und jagten ihn zur Thuͤre hinaus. Da gerieth er in Zorn, klopfte auf seinen Ranzen so lange bis hundert und funfzig Mann in Reih und Glied vor ihm standen. Er befahl ihnen das Haus seiner Bruͤder zu umzingeln, und zwei sollten Haselgerten mitnehmen und den beiden uͤbermuͤthigen die Haut auf dem Leib so lange weich gerben, bis sie wuͤßten wer er waͤre. Es entstand ein gewaltiger Laͤrm, die Leute liefen zusammen, und wollten den beiden in der Noth Beistand leisten, aber sie konnten gegen die Soldaten nichts ausrichten. Es geschah aber dem Koͤnige Meldung davon, der ward unwillig, und ließ einen Hauptmann mit seiner Schaar ausruͤcken; aber der Mann mit dem Ranzen hatte bald eine groͤßere Mannschaft zusammen, die schlug den Hauptmann mit seinen Leuten zuruͤck, daß sie mit blutigen Nasen abziehen mußten. Der Koͤnig sprach ‘der hergelaufene Kerl ist noch zu baͤndigen,’ und schickte am andern Tage eine groͤßere
Die Hochzeit war gefeiert, aber die Koͤnigstochter war verdrießlich daß ihr Gemahl ein gemeiner Mann war, der einen schaͤbigen Hut trug, und einen alten Ranzen umhaͤngen hatte. Sie waͤre ihn gerne wieder los gewesen, und sann Tag und Nacht wie sie das bewerkstelligen koͤnnte. Da dachte sie ‘sollten seine Wunderkraͤfte wohl in dem Ranzen stecken?’ und verstellte sich, liebkoste ihm, und sprach ‘wenn du nur den schlechten Ranzen ablegen wolltest, er verunziert dich so sehr, daß ich mich deiner schaͤmen muß.’ ‘Liebes Kind,’ antwortete er, ‘dieser Ranzen ist mein groͤßter Schatz, so lange ich den habe, fuͤrchte ich keine Macht der Welt;’ und erzaͤhlte ihr mit welchen Wunderkraͤften er begabt sey.’ Da fiel sie ihm um den Hals, als wenn sie ihn kuͤssen wollte, nahm ihm aber mit Behendigkeit den Ranzen von der Schulter, und lief damit fort. Sobald sie allein war, klopfte sie darauf, und befahl den Kriegsleuten sie sollten ihren vorigen
Es war einmal ein Muͤller, der war arm, aber er hatte eine schoͤne Tochter. Nun traf es sich, daß er mit dem Koͤnig zu sprechen kam, und zu ihm sagte ‘ich habe eine Tochter, die kann Stroh zu Gold spinnen.’ Dem Koͤnig, der das Gold lieb hatte, gefiel die Kunst gar wohl, und er befahl die Muͤllerstochter sollte alsbald vor ihn gebracht werden. Dann fuͤhrte er sie in eine Kammer, die ganz voll Stroh war, gab ihr Rad und Haspel, und sprach ‘wenn du diese Nacht durch bis morgen fruͤh dieses Stroh nicht zu Gold versponnen hast, so mußt du sterben.’ Darauf ward die Kammer verschlossen, und sie blieb allein darin.
Da saß nun die arme Muͤllerstochter, und wußte um ihr Leben keinen Rath, denn sie verstand gar nichts davon, wie das Stroh zu Gold zu spinnen war, und ihre Angst ward immer groͤßer, daß sie endlich zu weinen anfieng. Da gieng auf einmal die Thuͤre auf, und trat ein kleines Maͤnnchen herein und sprach ‘guten Abend, Jungfer Muͤllerin, warum weint sie so sehr?’ ‘Ach,’ antwortete das Maͤdchen, ‘ich soll Stroh zu Gold spinnen, und verstehe das nicht.’ Sprach das Maͤnnchen ‘was
Ueber ein Jahr brachte sie ein schoͤnes Kind zu Welt, und dachte gar nicht mehr an das Maͤnnchen, da trat es in ihre Kammer und sprach ‘nun gib mir, was du versprochen hast.’ Die Koͤnigin erschrack, und bot dem Maͤnnchen alle Reichthuͤmer des Koͤnigreichs an, wenn es ihr das Kind lassen wollte, aber das Maͤnnchen sprach ‘nein, etwas Lebendes ist mir lieber als alle Schaͤtze der Welt.’ Da fieng die Koͤnigin so an zu jammern und zu weinen, daß das Maͤnnchen Mitleiden mit ihr hatte, und sprach ‘drei Tage will ich dir Zeit lassen, wenn du bis dahin meinen Namen weißt, so sollst du dein Kind behalten.’
Nun dachte die Koͤnigin die ganze Nacht uͤber an alle Namen, die sie jemals gehoͤrt hatte, und schickte einen Boten uͤber Land, der sollte sich erkundigen weit und breit nach neuen Namen. Als am andern Tag das Maͤnnchen kam, fieng sie an mit Caspar, Melchior, Balzer, und sagte alle Namen, die sie wußte, nach der Reihe her, aber bei jedem sprach das Maͤnnlein
Da war die Koͤnigin ganz froh daß sie den Namen wußte, und als bald hernach das Maͤnnlein kam, und sprach ‘nun, Frau Koͤnigin, wie heiß ich?’ fragte sie erst ‘heißest du Cunz?’ ‘Nein.’ ‘Heißest du Heinz?’ ‘Nein.’
‘Das hat dir der Teufel gesagt, das hat dir der Teufel gesagt’ schrie das Maͤnnlein, und stieß mit dem rechten Fuß vor Zorn so tief in die Erde daß es bis an den Leib hineinfuhr, dann packte es in seiner Wuth den linken Fuß mit beiden Haͤnden, und riß sich selbst mitten entzwei.
Es war einmal eine Frau, die war eine rechte Hexe, und hatte zwei Toͤchter, eine haͤßlich und boͤse, und die liebte sie, weil sie ihre rechte Tochter war, und eine schoͤn und gut, und die haßte sie, weil sie ihre Stieftochter war. Zu einer Zeit hatte die Stieftochter eine schoͤne Schuͤrze, die der andern gefiel, so daß sie neidisch war, und ihrer Mutter sagte sie wollte und muͤßte die Schuͤrze haben. ‘Sey still, mein Kind,’ sprach die Alte, ‘du sollst sie auch haben. Deine Stiefschwester hat laͤngst den Tod verdient, heute Nacht wenn sie schlaͤft, so komm ich und haue ihr den Kopf ab. Sorge nur daß du hinten ins Bett zu liegen kommst, und schieb sie recht vornen hin.’ Um das arme Maͤdchen war es geschehen, wenn es nicht gluͤcklicherweise in einer Ecke gestanden und alles mit angehoͤrt haͤtte. Als Schlafenszeit kam, ließ es die boͤse Schwester zuerst hinein steigen, damit sie sich, wie sie wollte hinten hin legen konnte; als sie aber eingeschlafen war, nahm es sie und legte sie vornen hin, ganz nah an den Rand, und es nahm den Platz hinten an der Wand. Jn der Nacht kam die Alte geschlichen, in der rechten Hand hielt sie eine Axt, mit der linken fuͤhlte sie erst ob auch jemand vornen
Als sie fort gegangen war, stand das Maͤdchen auf, und gieng zu seinem Liebsten, der Roland hieß, und klopfte an seine Thuͤre. Als er heraus kam, sprach sie zu ihm ‘hoͤre, liebster Roland, wir muͤssen eilig fluͤchten, die Stiefmutter hat mich todtschlagen wollen, hat aber ihr eigenes Kind getroffen. Kommt der Tag, und sie sieht was sie gethan hat, so sind wir verloren.’ ‘Aber ich rathe dir,’ sagte Roland, ‘daß du erst ihren Zauberstab wegnimmst, sonst koͤnnen wir uns nicht retten wenn sie uns nachsetzt und verfolgt. Das Maͤdchen holte den Zauberstab, und dann nahm es den todten Kopf, und troͤpfelte drei Blutstropfen auf die Erde, einen vors Bett, einen in die Kuͤche, und einen auf die Treppe. Darauf eilte es mit seinem Liebsten fort.
Als nun am Morgen die alte Hexe aufgestanden war, rief sie ihre Tochter, und wollte ihr die Schuͤrze geben, aber sie kam nicht. Da rief sie, ‘wo bist du?’ ‘Ei, hier auf der Treppe, da kehr ich,’ antwortete der eine Blutstropfen. Die Alte gieng hinaus, sah aber niemand auf der Treppe, und rief abermals ‘wo bist du?’ ‘Ei, hier in der Kuͤche, da waͤrm ich mich’ rief der zweite Blutstropfen. Sie gieng in die Kuͤche, aber sie fand niemand. Da rief sie noch einmal ‘wo bist du? ‘Ach, hier im Bette, da schlaf ich’ rief der dritte Blutstropfen. Sie gieng in die Kammer ans Bett. Was sah sie da? ihr eigenes Kind, das in seinem Blute schwamm, und dem sie selbst den Kopf abgehauen hatte.
Als sie nun erloͤst waren, sprach Roland ‘nun will ich zu meinem Vater gehen und die Hochzeit bestellen.’ ‘So will ich derweil hier bleiben’ sagte das Maͤdchen, ‘und auf dich warten, und damit mich niemand erkennt, will ich mich in einen rothen Feldstein verwandeln.’ Da gieng Roland fort, und das Maͤdchen stand als ein rother Stein auf dem Felde, und wartete auf seinen Liebsten. Als aber Roland heim kam, gerieth er in die Fallstricke einer andern, die es dahin brachte, daß er das Maͤdchen vergaß. Das arme Maͤdchen stand lange Zeit, als er aber endlich gar nicht wieder kam, so ward es traurig, und verwandelte sich in eine Blume, und dachte es wird ja wohl einer daher gehen, und mich umtreten.
Es trug sich aber zu, daß ein Schaͤfer auf dem Felde seine Schafe huͤtete, und die Blume sah, und weil sie so schoͤn war, so brach er sie ab, nahm sie mit sich, und legte sie in seinen Kasten. Von der Zeit gieng es wunderlich in des Schaͤfers Hause zu. Wenn er Morgens aufstand, so war schon alle Arbeit gethan: die Stube war gekehrt, Tisch und Baͤnke abgeputzt, Feuer auf den Herd gemacht, und Wasser getragen; und Mittags, wenn er heim kam, war der Tisch gedeckt, und ein gutes Essen aufgetragen. Er konnte nicht begreifen wie das zugieng, denn er sah niemals einen Menschen in seinem Haus, und es konnte sich auch niemand in der kleinen Huͤtte versteckt haben. Die gute Aufwartung gefiel ihm freilich, aber zuletzt ward ihm doch angst, so daß
Nun kam die Zeit heran daß Roland Hochzeit halten sollte, da ward nach altem Brauch im Lande bekannt gemacht, es sollten alle Maͤdchen sich einfinden, und zu Ehren des Brautpaars singen. Das treue Maͤdchen, als es davon hoͤrte, ward so traurig daß es meinte das Herz im Leib wuͤrde ihm zerspringen, und wollte nicht hingehen, aber die andern kamen, und holten es herbei. Wenn aber die Reihe kam daß es singen sollte, so trat es zuruͤck, bis es allein noch uͤbrig war, da konnte es nicht anders. Aber wie es seinen Gesang anfieng, und er zu Rolands Ohren kam, so sprang er auf, und rief ‘die Stimme kenne ich,
Ein gewisser Koͤnig hatte einen Lustgarten, darin stand ein Baum der goldne Aepfel trug. Als die Aepfel reiften, wurden sie gezaͤhlt, aber gleich den naͤchsten Morgen fehlte einer. Das ward dem Koͤnig gemeldet, und er befahl daß alle Naͤchte unter dem Baume Wache sollte gehalten werden. Der Koͤnig hatte drei Soͤhne, davon schickte er den aͤltesten bei einbrechender Nacht in den Garten; wie es aber Mitternacht war, konnte er sich des Schlafes nicht erwehren, und am naͤchsten Morgen fehlte wieder ein Apfel. Jn der folgenden Nacht mußte der zweite Sohn wachen, aber dem ergieng es nicht besser, um zwoͤlf Uhr Mitternacht schlief er ein, und Morgens fehlte ein Apfel. Jetzt kam die Reihe zu wachen an den dritten Sohn, und der war auch bereit, aber der Koͤnig traute ihm nicht viel zu, und meinte er wuͤrde noch weniger ausrichten als seine Bruͤder; endlich aber gestattete er es doch. Der Juͤngling legte sich also unter den Baum, wachte, und ließ den Schlaf nicht Herr werden. Als es zwoͤlf schlug, so rauschte etwas durch die Luft, und er sah im Mondschein einen Vogel daher fliegen, dessen Gefieder ganz golden war. Der Vogel ließ sich auf dem Baume nieder, und hatte
Der aͤlteste Sohn machte sich auf den Weg, verließ sich auf seine Klugheit, und meinte den goldenen Vogel schon zu finden. Wie er eine Strecke gegangen war, sah er an dem Rande eines Waldes einen Fuchs sitzen, legte seine Flinte an, und zielte auf ihn. Der Fuchs rief ‘schieß mich nicht, ich will dir dafuͤr einen guten Rath geben. Du bist auf dem Weg nach dem goldenen Vogel, und wirst heut Abend in ein Dorf kommen, wo zwei Wirthshaͤuser einander gegenuͤber stehen: eins ist hell erleuchtet, und es geht darin lustig her, da kehr aber nicht ein, sondern geh ins andere, wenn es dich auch schlecht ansieht.’ ‘Wie kann mir wohl ein albernes Thier einen vernuͤnftigen Rath ertheilen!’ dachte der Koͤnigssohn, und druͤckte los, aber er fehlte den Fuchs, der den Schwanz streckte, und schnell in den Wald lief. Er setzte seinen Weg fort, und kam Abends in das Dorf wo die beiden Wirthshaͤuser standen, in dem einen ward gesungen und gesprungen, das andere hatte ein armseliges, betruͤbtes Ansehen. ‘Jch waͤre wohl ein Narr,’ dachte er, ‘wenn ich in das lumpige
Als eine Zeit verstrichen und der aͤlteste Sohn immer und immer nicht nach Haus gekommen war, so machte sich der zweite auf den Weg, und wollte den goldenen Vogel suchen. Wie dem aͤltesten begegnete ihm der Fuchs und gab ihm den guten Rath, den er nicht achtete. Er kam zu den beiden Wirthshaͤusern, wo sein Bruder am Fenster dessen stand, aus dem der Jubel erschallte, und ihn anrief. Er konnte nicht widerstehen, gieng hinein, und war da guter Dinge.
Wiederum verstrich eine Zeit, da wollte der juͤngste Koͤnigssohn ausziehen, und sein Heil versuchen; der Vater aber wollte es nicht zulassen, weil er dachte er waͤre nicht so klug wie seine Bruͤder, und ihm stieße gewiß ein Ungluͤck zu, so daß er auch nicht wieder kaͤme. Doch endlich, wie keine Ruhe mehr war, ließ er ihn ziehen. Vor dem Walde saß wieder der Fuchs, bat um sein Leben, und ertheilte den guten Rath. Der Juͤngling war gutmuͤthig, und sagte ‘sey ruhig, Fuͤchslein, ich thue dir nichts zu Leid.’ ‘Es soll dich nicht gereuen,’ antwortete der Fuchs, ‘und damit du schneller fortkommst, so steig hinten auf meinen Schwanz.’ Und kaum hatte er sich aufgesetzt, so fieng der Fuchs an zu laufen, und da giengs uͤber Stock und Stein das die Haare im Winde pfiffen. Als sie zu dem Dorfe kamen, stieg der Juͤngling ab, befolgte den guten Rath, und kehrte, ohne sich umzusehen, in das geringe Wirthshaus ein, wo er
Der Koͤnigssohn machte sich auf den Weg, seufzte aber und war traurig, denn wo sollte er das goldene Pferd finden? Da sah er auf einmal seinen alten Freund, den Fuchs, an dem Wege sitzen. ‘Siehst du,’ sprach der Fuchs, ‘so ist es gekommen, weil du mir nicht gehoͤrt hast. Doch sey gutes Muthes, ich will mich deiner annehmen, und dir sagen wie du zu dem goldenen Pferd gelangst. Du mußt gerades Weges fortgehen, so wirst du zu einem Schloß kommen, wo das Pferd im Stalle steht. Vor dem Stall werden die Stallknechte liegen, aber sie werden schlafen und schnarchen, und du kannst geruhig das goldne Pferd herausfuͤhren. Aber eins mußt du in acht nehmen, leg ihm den schlechten Sattel von Holz und Leder auf, und ja nicht den goldenen, der dabei haͤngt, sonst wird es dir schlimm ergehen.’ Dann streckte der Fuchs seinen Schwanz aus, der Koͤnigssohn setzte sich auf, und es gieng fort uͤber Stock und Stein daß die Haare pfiffen. Alles traf so ein, wie der Fuchs gesagt hatte, er kam in den Stall, wo das goldene Pferd stand; als er ihm aber den schlechten Sattel auflegen wollte, so dachte er ‘ein so schoͤnes Thier wird verschaͤndet wenn ich ihm nicht den guten Sattel auflege, der ihm gebuͤhrt.’ Kaum aber beruͤhrte der goldne Sattel das Pferd, so fieng es an laut zu wiehern. Die Stallknechte erwachten, ergriffen den Juͤngling, und warfen ihn ins Gefaͤngnis. Am andern Morgen wurde er vom Gericht zum
Traurig machte sich der Juͤngling auf den Weg, zu seinem Gluͤcke fand er bald den treuen Fuchs. ‘Jch sollte dich nur deinem Ungluͤck uͤberlassen,’ sagte der Fuchs, ‘aber ich habe Mitleiden mit dir, und will dir noch einmal aus deiner Noth helfen. Dein Weg fuͤhrt dich gerade zu dem goldenen Schlosse, Abends wirst du anlangen, und Nachts, wenn alles still ist, dann geht die schoͤne Koͤnigstochter ins Badehaus, um da zu baden. Und wenn sie hineingeht, so spring auf sie zu, und gieb ihr einen Kuß, dann folgt sie dir, und du kannst sie mit dir fortfuͤhren, nur leide nicht daß sie vorher von ihren Eltern Abschied nimmt, sonst kann es dir schlimm ergehen.’ Dann streckte der Fuchs seinen Schwanz, der Koͤnigssohn setzte sich auf, und so gieng es uͤber Stock und Stein daß die Haare pfiffen. Als er beim goldenen Schloß ankam, war es so wie der Fuchs gesagt hatte. Er wartete bis um Mitternacht, als alles in tiefem Schlafe lag und die schoͤne Jungfrau ins Badehaus gieng, da sprang er hervor, und gab ihr einen Kuß. Sie sagte sie wollte gerne mit ihm gehen, bat ihn aber flehentlich und mit Thraͤnen er moͤchte ihr erlauben, vorher von ihren Eltern Abschied zu nehmen. Er widerstand anfaͤnglich ihren Bitten, als sie aber immer mehr weinte, und ihm zu Fuß fiel, so gab er endlich nach. Kaum aber war die Jungfrau zu dem Bette ihres Vaters getreten, so
Am andern Morgen sprach der Koͤnig zu ihm ‘dein Leben ist verwirkt, und du kannst bloß Gnade finden wenn du den Berg, der vor meinen Fenstern liegt, und uͤber welchen ich nicht hinaus sehen kann, abtraͤgst, und zwar mußt du das binnen acht Tagen zu Stande bringen. Gelingt dir das, so sollst du meine Tochter zur Belohnung haben.’ Der Koͤnigssohn fieng an, grub und schaufelte ohne abzulassen, als er aber nach sieben Tagen sah wie wenig er ausgerichtet hatte, und man seine Arbeit gar nicht bemerkte, so fiel er in große Traurigkeit, und gab alle Hoffnung auf. Am Abend des siebenten Tags aber erschien der Fuchs, und sagte ‘du verdienst nicht daß ich mich deiner annehme, aber geh nur hin und lege dich schlafen, ich will die Arbeit fuͤr dich thun.’ Am andern Morgen als er erwachte, und zum Fenster hinaus sah, so war der Berg verschwunden. Der Juͤngling gieng voll Freude zum Koͤnig, und meldete ihm daß die Bedingung erfuͤllt waͤre, und der Koͤnig mochte wollen oder nicht, er mußte Wort halten, und ihm seine Tochter geben.
Nun zogen die beiden zusammen fort, und es waͤhrte nicht lange, so kam der treue Fuchs zu ihnen. ‘Das beste hast du zwar,’ sagte er, ‘aber zu der Jungfrau aus dem goldnen Schloß gehoͤrt auch das goldene Pferd.’ ‘Wie soll ich das bekommen?’ fragte der Juͤngling. ‘Das will ich dir sagen,’ antwortete der Fuchs, ‘zuerst bring dem Koͤnige, der dich nach dem goldnen Schlosse geschickt hat, die schoͤne Jungfrau. Da wird unerhoͤrte
Alles wurde vollbracht, und der Koͤnigssohn fuͤhrte die schoͤne Jungfrau auf dem goldenen Pferde fort. Der Fuchs blieb nicht zuruͤck, und sprach zu dem Juͤngling ‘jetzt will ich dir auch zu dem goldenen Vogel verhelfen. Wenn du nahe bei dem Schlosse bist, wo sich der Vogel befindet, so laß die Jungfrau absitzen, und ich will sie in meine Obhut nehmen; dann reite mit dem goldenen Pferd in den Schloßhof, bei dem Anblick wird große Freude seyn, und sie werden dir den goldenen Vogel herausbringen. Wie du den Kaͤfig in der Hand hast, so jage zu uns zuruͤck, und hol dir die Jungfrau wieder ab.’ Als der Anschlag gegluͤckt war und der Koͤnigssohn mit seinen Schaͤtzen heim reiten wollte, so sagte der Fuchs ‘nun sollst du mich fuͤr meinen Beistand belohnen.’ ‘Was verlangst du dafuͤr?’ fragte der Juͤngling. ‘Wenn wir dort in den Wald kommen, so schieß mich todt, und hau mir Kopf und Pfoten ab.’ ‘Das waͤre eine schoͤne Dankbarkeit,’ sagte der Koͤnigssohn, ‘das kann ich dir unmoͤglich gewaͤhren.’ Sprach der Fuchs ‘wenn du es nicht thun willst, so muß ich dich verlassen; ehe ich aber fort gehe, will ich dir noch einen guten Rath geben. Vor zwei Stuͤcken
Der Juͤngling dachte ‘das ist ein wunderliches Thier, das seltsame Grillen hat. Wer wird Galgenfleisch kaufen! und die Lust mich an einen Brunnenrand zu setzen ist mir noch niemals gekommen.’ Er ritt mit der schoͤnen Jungfrau weiter, und sein Weg fuͤhrte ihn wieder durch das Dorf, in welchem seine beiden Bruͤder geblieben waren. Da war ein großer Auflauf und Laͤrmen, und als er fragte was da vor waͤre, hieß es, es sollten zwei Leute aufgehaͤngt werden. Als er naͤher hinzu kam, sah er daß es seine Bruͤder waren, die allerhand schlimme Streiche veruͤbt und alles verthan hatten. Er fragte ob sie nicht koͤnnten frei gemacht werden. ‘wenn ihr fuͤr sie bezahlen wollt,’ antworteten die Leute, ‘aber was wollt ihr an die schlechten Menschen euer Geld haͤngen, und sie loskaufen.’ Er besann sich aber nicht, zahlte fuͤr sie, und als sie frei gegeben waren, so setzten sie die Reise mit ihm fort.
Sie kamen in den Wald, wo ihnen der Fuchs zuerst begegnet war, und da es darin kuͤhl und lieblich war, und die Sonne heiß brannte, so sagten die beiden Bruͤder ‘laßt uns hier an dem Brunnen ein wenig ausruhen, essen und trinken.’ Er willigte ein, und waͤhrend des Gespraͤchs vergaß er sich, setzte sich an den Brunnenrand, und versah sich nichts arges. Aber die beiden Bruͤder warfen ihn ruͤckwaͤrts in den Brunnen, nahmen die Jungfrau, das Pferd und den Vogel, und zogen heim zu ihrem Vater. ‘Da bringen wir nicht bloß den goldenen Vogel,’
Der juͤngste Bruder war aber nicht umgekommen. Der Brunnen war zum Gluͤck trocken, und er fiel auf weiches Mos ohne Schaden zu nehmen, konnte aber nicht wieder heraus. Auch in dieser Noth verließ ihn der treue Fuchs nicht, kam zu ihm herabgesprungen, und schalt ihn daß er seinen Rath vergessen hatte. ‘Jch kanns aber doch nicht lassen,’ sagte er, ‘und will dir wieder an das Tageslicht helfen.’ Dann hieß er ihn seinen Schwanz anpacken und sich fest halten, kroch herauf und schleppte ihn in die Hoͤhe. ‘Noch bist du nicht aus aller Gefahr,’ sagte der Fuchs, ‘deine Bruͤder haben den Wald mit Waͤchtern umstellt, die sollen dich toͤdten, wenn du dich gerettet haͤttest und dich sehen ließest.’ Da saß ein armer Mann am Weg, mit dem vertauschte der Juͤngling die Kleider, und kam an des Koͤnigs Hof. Niemand erkannte ihn, aber der Vogel fieng an zu pfeifen, das Pferd fieng an zu fressen, und die schoͤne Jungfrau hoͤrte Weinens auf. Der Koͤnig fragte verwundert ‘was hat das zu bedeuten?’ Da sprach die Jungfrau ‘ich weiß es nicht, aber ich war so traurig, und nun bin ich so froͤhlich. Es ist, als waͤre mein rechter Braͤutigam gekommen.’ Sie erzaͤhlte ihm alles was geschehen war, obgleich die andern Bruͤder ihr den Tod angedroht hatten, wenn sie etwas verrathen wuͤrde. Der Koͤnig hieß alle Leute vor sich bringen, die in seinem Schloß waren, da kam er auch
Aber wie ist es dem armen Fuchs ergangen? Lange danach gieng der Koͤnigssohn einmal wieder in den Wald, da begegnete ihm der Fuchs, und sagte ‘du bist nun gluͤcklich, aber mit meinem Ungluͤck will es kein Ende nehmen, und es steht doch in deiner Macht mich zu erloͤsen,’ und bat abermals flehentlich er moͤge ihn todtschießen, und ihm Kopf und Pfoten abhauen. Also that ers, und kaum war es geschehen, so verwandelte sich der Fuchs in einen Menschen, und war niemand anders als der Bruder der schoͤnen Koͤnigstochter, der endlich von dem Zauber, der auf ihm lag, erloͤst war. Und nun fehlte nichts mehr zu ihrem Gluͤck so lange sie lebten.
Ein Schaͤferhund hatte keinen guten Herrn, sondern einen der ihn Hunger leiden ließ. Wie ers nicht mehr aushalten konnte, gieng er ganz traurig fort. Auf der Straße begegnete ihm ein Sperling, der sprach ‘Bruder Hund, warum bist du so traurig?’ Antwortete der Hund ‘ich bin so hungrig, und habe nichts zu fressen.’ Da sprach der Sperling ‘lieber Bruder, komm mit in die Stadt, so will ich dich satt machen.’ Also giengen sie zusammen in die Stadt, und als sie vor einen Fleischerladen kamen, sprach der Sperling zum Hund ‘da bleib stehen, ich will dir ein Stuͤck Fleisch herunter picken,’ setzte sich auf den Laden, schaute sich um, ob ihn auch niemand bemerkte, und pickte, zog und zerrte so lang an einem Stuͤck, das am Rande lag, bis es herunter rutschte. Da packte es der Hund, lief in eine Ecke, und fraß es auf. Sprach der Sperling ‘nun komm mit zu einem andern Laden, da will ich dir noch ein Stuͤck herunter holen, damit du satt wirst.’ Als der Hund das zweite Stuͤck auch gefressen hatte, fragte der Sperling ‘Bruder Hund, bist du nun satt?’ ‘Ja, Fleisch bin ich satt,’ antwortete er, ‘aber ich habe noch kein Brot gekriegt.’ Sprach der Sperling
Nun giengen sie beide hinaus auf die Landstraße, es war aber warmes Wetter, und als sie ein Eckchen gegangen waren, sprach der Hund ‘ich bin muͤde, und moͤchte gerne schlafen.’ ‘Ja, schlaf nur,’ antwortete der Sperling, ‘ich will mich derweil auf einen Zweig setzen.’ Der Hund legte sich also auf die Straße, und schlief fest ein. Waͤhrend er da schlief, kam ein Fuhrmann heran gefahren, der hatte einen Wagen mit drei Pferden, und hatte zwei Faͤsser Wein geladen. Der Sperling aber sah daß er nicht ausbiegen wollte, sondern in der Fahrgleiße blieb, in welcher der Hund lag, da rief er ‘Fuhrmann, thus nicht, oder ich mache dich arm.’ Der Fuhrmann aber brummte vor sich ‘du wirst mich nicht arm machen,’ knallte mit der Peitsche, und trieb den Wagen uͤber den Hund, daß ihn die Raͤder todt fuhren. Da rief der Sperling ‘du hast mir meinen Bruder Hund todt gefahren, das soll dich Karre und Gaul kosten.’ ‘Ja, Karre und Gaul,’ sagte der Fuhrmann, ‘was koͤnntest du mir schaden!’ und fuhr fort. Da kroch der Sperling unter das Wagentuch, und pickte an dem einen Spuntloch so lange, bis er den Spunt losbrachte, da lief der ganze
Der Fuhrmann mußte den Wagen stehen lassen, und gieng voll Zorn und Aerger heim. ‘Ach,’ sprach er zu seiner Frau, ‘was hab ich Ungluͤck gehabt! der Wein ist ausgelaufen, und die Pferde sind alle drei todt.’ ‘Ach, Mann,’ antwortete sie, ‘was fuͤr ein boͤser Vogel ist ins Haus gekommen! er hat alle Voͤgel auf der Welt zusammen gebracht, und die sind droben uͤber unsern Waizen hergefallen, und fressen ihn auf.’ Da stieg er hinauf, und tausend und tausend Voͤgel saßen auf dem Boden, und hatten den Waizen aufgefressen, und der Sperling saß mitten darunter. Da rief der Fuhrmann ‘ach, ich armer Mann!’ ‘Noch nicht arm genug,’ antwortete der Sperling, ‘Fuhrmann, es kostet dir noch dein Leben,’ und flog hinaus.
Da hatte der Fuhrmann all sein Gut verloren, gieng hinab in seine Stube, und setzte sich hinter den Ofen, und war ganz boͤs und giftig. Der Sperling aber saß draußen vor dem Fenster, und rief ‘Fuhrmann, es kostet dir dein Leben.’ Da griff der Fuhrmann die Hacke, und warf sie nach dem Sperling, aber er schlug nur die Fensterscheiben entzwei, und traf den Vogel nicht. Der Sperling huͤpfte nun herein, setzte sich auf den Ofen, und rief ‘Fuhrmann, es kostet dir dein Leben.’ Dieser, ganz toll und blind vor Wuth, schlaͤgt den Ofen entzwei, und so fort, wie der Sperling von einem Ort zum andern fliegt, sein ganzes Hausgeraͤth, Spieglein, Stuͤhle, Baͤnke, Tisch, und zuletzt die Waͤnde seines Hauses, und kann ihn nicht treffen. Endlich aber erwischte er ihn doch. Da sprach seine Frau ‘soll ich ihn todt schlagen?’ ‘Nein,’ rief er, ‘das waͤre zu gelind,
Es war ein Mann, der hieß Frieder, und eine Frau, die hieß Catherlieschen, die hatten einander geheirathet, und lebten zusammen als junge Eheleute. Eines Tages sprach der Frieder ‘ich will jetzt zu Acker, Catherlieschen, wann ich wiederkomme, muß etwas Gebratenes auf dem Tisch stehen fuͤr den Hunger, und ein frischer Trunk dabei fuͤr den Durst.’ ‘Geh nur, Friederchen,’ antwortete die Catherlies, ‘geh nur, will dirs schon recht machen.’ Als nun die Essenszeit herbeiruͤckte, holte sie eine Wurst aus dem Schornstein, that sie in eine Bratpfanne, legte Butter dazu, und stellte sie uͤbers Feuer. Die Wurst fieng an zu braten und zu brutzeln, Catherlieschen stand dabei, hielt den Pfannenstiel, und hatte so seine Gedanken: da fiel ihm ein ‘bis die Wurst fertig wird, derweil koͤnntest du ja im Keller den Trunk zapfen.’ Also stellte es den Pfannenstiel fest, nahm eine Kanne, gieng hinab in den Keller, und zapfte Bier. Das Bier lief in die Kanne, und Catherlieschen sah ihm zu, da fiel ihm ein ‘holla, der Hund oben ist nicht beigethan, der koͤnnte die Wurst aus der Pfanne holen, du kaͤmst mir recht!’ und im Hui war es die Kellertreppe hinauf; aber der
Um Mittagszeit kam der Frieder heim. ‘Nun, Frau, was hast du zurecht gemacht?’ ‘Ach, Friederchen,’ antwortete sie,
Der Mann dachte ‘geht das so mit deiner Frau, so mußt du dich besser vorsehen.’ Nun hatte er eine huͤbsche Summe Geld zusammen gebracht, das wechselte er in Gold ein, und sprach zum Catherlieschen ‘siehst du, das sind gelbe Gickelinge, die will ich in einen Topf thun, und im Stall unter der Kuhkrippe vergraben, aber daß du mir ja davon bleibst, sonst geht dirs schlimm.’ Sprach sie ‘nein, Friederchen, wills gewiß nicht thun.’ Nun, als der Frieder fort war, da kamen Kraͤmer, die irdene Naͤpfe und Toͤpfe feil hatten, ins Dorf, und fragten bei der jungen Frau an ob sie nichts zu handeln haͤtte. ‘O, ihr lieben Leute,’ sprach Catherlieschen, ‘ich hab kein Geld, und kann nichts kaufen; aber koͤnnt ihr gelbe Gickelinge brauchen, so will ich wohl kaufen.’ ‘Gelbe Gickelinge, warum nicht? laßt sie einmal sehen.’ ‘So geht in den Stall, und grabt unter der Kuhkrippe, da werdet ihr die gelben Gickelinge finden, ‘ich darf nicht dabei gehen.’ Die Spitzbuben giengen hin, gruben
Catherlieschen stand ein Weilchen und besann sich, da sprach sie ‘hoͤr, Friederchen, das Gold wollen mir schon wieder kriegen, wollen hinter den Dieben herlaufen.’ ‘So komm,’ sprach der Frieder, ‘wir wollens versuchen; nimm aber Butter und Kaͤse mit, daß wir auf dem Weg was zu essen haben.’ ‘Ja, Friederchen, wills mitnehmen.’ Sie machten sich fort, und weil der Frieder besser zu Fuß war, gieng Catherlieschen hinten nach.’ ‘Jst mein Vortheil,’ dachte es, ‘wenn wir umkehren, hab ich ja ein Stuͤck voraus.’ Nun kam es an einen Berg, wo auf beiden Seiten des Wegs tiefe Fahrgleisen waren. ‘Da sehe einer,’ sprach Catherlieschen, ‘was sie das arme Erdreich
Da aßen sie das trockene Brot zusammen, und der Frieder sagte ‘Catherlieschen, hast du auch unser Haus verwahrt, wie du fort gegangen bist?’ ‘Nein, Friederchen, haͤttest mir’s vorher sagen sollen.’ ‘So geh wieder heim, und bewahr erst das Haus, ehe wir weiter gehen; bring auch etwas anderes zu essen mit, ich will hier auf dich warten.’ Catherlieschen gieng zuruͤck, und dachte ‘Friederchen will etwas anderes zu essen, Butter und Kaͤse schmeckt ihm wohl nicht, so will ich ein Tuch voll Hutzeln, und einen Krug Essig zum Trunk mitnehmen.’ Darnach riegelte es die Oberthuͤre zu, aber die Unterthuͤre hob es aus, nahm sie auf die Schulter, und glaubte wenn es die Thuͤre selber haͤtte, muͤßte das Haus wohl bewahrt seyn. Catherlieschen nahm sich die Zeit zum Weg, als es den Frieder wieder erreicht hatte, sprach es ‘da, Friederchen, hast du die Hausthuͤre, da kannst du das Haus selber verwahren.’ ‘Ach Gott,’ sprach er, ‘was hab ich fuͤr eine kluge Frau! hebt die Thuͤre unten aus, daß alles hinein laufen kann, und riegelt sie oben zu. Jetzt ists zu spaͤt noch einmal nach Haus zu gehen,
Nun giengen sie in den Wald, und suchten die Spitzbuben, aber sie fanden sie nicht. Weils endlich dunkel ward, stiegen sie auf einen Baum, und wollten da uͤbernachten. Kaum aber saßen sie oben, so kamen die Kerle daher, die forttragen was nicht gehen will, und Dinge finden ehe sie verloren sind. Sie ließen sich gerade unter dem Baum nieder, auf dem Frieder und Catherlieschen saßen, machten sich ein Feuer an, und wollten ihre Beute theilen. Der Frieder stieg von der andern Seite herab, und sammelte Steine, stieg damit wieder hinauf, und wollte die Diebe todt werfen. Die Steine aber trafen nicht, und die Spitzbuben riefen ‘es ist bald Morgen, der Wind schuͤttelt die Tannaͤpfel herunter.’ Catherlieschen hatte die Thuͤre noch immer auf der Schulter, und weil sie so schwer druͤckte, dachte es, die Hutzeln waͤren schuld, und sprach ‘Friederchen, ich muß die Hutzeln hinabwerfen.’ ‘Nein, Catherlieschen, jetzt nicht,’ antwortete er, ‘sie koͤnnten uns verrathen.’ ‘Ach, Friederchen, ich muß, sie druͤcken mich gar zu sehr.’ ‘Nun so thus, ins Henkers Namen!’ Da rollten die Hutzeln zwischen den Aesten herab, und die Kerle unten sprachen ‘die Voͤgel misten.’ Eine Weile darnach, weil die Thuͤre noch immer druͤckte, sprach Catherlieschen ‘ach, Friederchen, ich muß den Essig ausschuͤtten.’ ‘Nein, Catherlieschen, das darfst du nicht, es koͤnnte uns verrathen,’
Zu Haus sprach der Frieder ‘Catherlieschen, nun mußt du aber auch fein arbeiten.’ ‘Ja, Friederchen,’ antwortete es, ‘wills schon thun, will ins Feld gehen, Frucht schneiden.’ Als Catherlieschen im Feld war, sprachs mit sich selber ‘eß ich, eh ich schneid, oder schlaf ich, eh ich schneid? hei, ich will ehr essen!’ Da aß Catherlieschen, und ward uͤberm Essen schlaͤfrig, und fieng an zu schneiden, und schnitt halb traͤumend alle seine Kleider entzwei, Schuͤrze, Rock und Hemd. Wie Catherlieschen nach langem Schlaf wieder erwachte, stand es halb nackigt da, und sprach zu sich selber ‘bin ichs, oder bin ichs nicht? ach ich bins nicht!’ Unterdessen wards Nacht, da lief Catherlieschen ins Dorf hinein, klopfte an ihres Mannes Fenster, und rief ‘Friederchen?’ ‘Was
Draußen fand Catherlieschen Spitzbuben, die wollten stehlen. Da gieng es bei sie, und sprach ‘ich will euch helfen stehlen.’ Die Spitzbuben meinten es wuͤßte die Gelegenheit des Orts, und warens zufrieden. Catherlieschen gieng vor die Haͤuser, und rief ‘ihr Leute, habt ihr was? wir wollen stehlen.’ Dachten die Spitzbuben ‘das wird gut werden,’ und wuͤnschten sie waͤren Catherlieschen wieder los. Da sprachen sie zu ihm ‘vorm Dorfe hat der Pfarrer Ruͤben auf dem Feld, geh hin und rupf uns Ruͤben.’ Catherlieschen gieng hin aufs Land, und fieng an zu rupfen, war aber so faul, und hob sich nicht in die Hoͤhe. Da kam ein Mann vorbei, sahs, und stand still, und dachte, das waͤre der Teufel, der so in den Ruͤben wuͤhlte. Lief fort ins Dorf zum Pfarrer, und sprach ‘Herr Pfarrer, in eurem Ruͤbenland ist der Teufel und rupft.’ ‘Ach Gott,’ antwortete der Pfarrer, ‘ich habe einen lahmen Fuß, ich kann nicht hinaus, und ihn wegbannen.’ Sprach der Mann ‘so will ich euch hockeln,’ und hockelte ihn hinaus. Und wie sie bei das Land kamen, machte sich das Catherlieschen auf, und reckte sich in die Hoͤhe. ‘Ach, der Teufel!’ rief der Pfarrer, und beide eilten fort, und der Pfarrer konnte vor großer Angst mit seinem lahmen Fuß gerader laufen, als der Mann, der ihn gehockelt hatte, mit seinen geraden Beinen.
Es waren einmal zwei Bruͤder, ein reicher und ein armer. Der reiche war ein Goldschmied, und boͤs von Herzen, der arme naͤhrte sich davon, daß er Besen band, und war gut und redlich. Der Arme hatte zwei Kinder, das waren Zwillingsbruͤder und sich so aͤhnlich, wie ein Tropfen Wasser dem andern. Die zwei Knaben giengen in des Reichen Haus ab und zu, und erhielten von dem Abfall manchmal etwas zu essen. Es trug sich zu, daß der arme Mann, als er in den Wald gieng, Reisig zu holen, einen Vogel sah, der ganz golden war und so schoͤn, wie ihm noch niemals einer vor Augen gekommen war. Da hob er ein Steinchen auf, und warf nach ihm, und traf ihn auch gluͤcklich, es fiel aber nur eine goldene Feder herab, und der Vogel flog fort. Der Mann nahm die Feder, und brachte sie seinem Bruder, der sah sie an und sprach ‘es ist eitel Gold,’ und gab ihm viel Geld dafuͤr. Am andern Tag stieg der Mann auf einen Birkenbaum, und wollte ein paar Aeste abhauen, da flog derselbe Vogel heraus, und der Mann suchte und fand ein Nest, und ein Ei lag darin, das war von Gold. Er nahm das Ei mit heim, und als er es seinem Bruder brachte, sprach dieser wiederum, ‘es ist eitel Gold,’ und
Der Goldschmied war klug und listig, und wußte wohl was das fuͤr ein Vogel war. Er rief seine Frau, und sprach ‘brat mir den Goldvogel, und sorge daß nichts davon weg kommt: ich habe Lust ihn ganz allein zu essen.’ Der Vogel war aber kein gewoͤhnlicher, sondern so wunderbarer Art, daß wer Herz und Leber von ihm aß, jeden Morgen ein Goldstuͤck unter seinem Kopfkissen fand. Die Frau machte den Vogel zurecht, steckte ihn an einen Spieß, und ließ ihn braten. Nun geschah es, daß waͤhrend er am Feuer stand, und die Frau anderer Arbeiten wegen nothwendig aus der Kuͤche gehen mußte, die zwei Kinder des armen Besenbinders hereinliefen, sich vor den Spieß stellten und ihn ein paarmal herumdrehten. Und als da grade zwei Stuͤcklein aus dem Vogel in die Pfanne herabfielen, sprach der eine ‘die paar Bischen wollen wir essen, ich bin so hungrig, es wirds ja niemand daran merken.’ Da aßen sie beide die Stuͤckchen auf; die Frau kam aber dazu, und sah daß sie etwas aßen, und sprach ‘was habt ihr gegessen?’ ‘Ein paar Stuͤckchen, die aus dem Vogel herausgefallen sind,’ antworteten sie. ‘Das ist Herz und Leber gewesen,’ sprach die Frau ganz erschrocken,
Die beiden Kinder aber wußten nicht was ihnen fuͤr ein Gluͤck zu Theil geworden war. Am andern Morgen, wie sie aufstanden, fiel etwas auf die Erde und klingelte, und als sie es aufhoben, da warens zwei Goldstuͤcke. Sie brachten sie ihrem Vater, der wunderte sich, und sprach ‘wie sollte das zugegangen seyn?’ Als sie aber am andern Morgen wieder zwei fanden, und so jeden Tag, da gieng er zu seinem Bruder, und erzaͤhlte ihm die seltsame Geschichte. Der Goldschmied merkte gleich wie es gekommen war, und daß die Kinder Herz und Leber von dem Goldvogel gegessen hatten, und um sich zu raͤchen, und weil er neidisch und hartherzig war, sprach er zu dem Vater ‘deine Kinder sind mit dem Boͤsen im Spiel, nimm das Gold nicht, und schick sie fort, denn er hat Macht uͤber sie, und kann dich sonst auch noch ins Verderben bringen.’ Der Vater fuͤrchtete den Boͤsen, und so schwer es ihm ankam, fuͤhrte er doch die Zwillinge hinaus in den Wald, und verließ sie da mit traurigem Herzen.
Nun liefen die zwei Kinder im Wald umher, und suchten den Weg nach Haus, konnten ihn aber nicht finden, sondern verirrten sich immer mehr. Endlich begegneten sie einem Jaͤger,
Als sie herangewachsen waren, nahm sie ihr Pflegevater eines Tags mit in den Wald, und sprach ‘heute sollte ihr euern Probeschuß thun, damit ich euch frei sprechen und zu Jaͤgern machen kann.’ Sie giengen mit ihm auf den Anstand, und warteten lange, aber es kam kein Wild. Da sah der Jaͤger uͤber sich, und sah eine Kette von Schneegaͤnsen in der Gestalt eines Dreiecks fliegen, und sagte zu dem einen ‘nun schieß von jeder Ecke eine herab.’ Der thats, und vollbrachte seinen Probeschuß. Bald darauf kam noch eine Kette angeflogen, und hatte die Gestalt der Ziffer Zwei, da hieß der Jaͤger den andern gleichfalls von jeder Ecke eine herunterholen, und dem gelang sein Probeschuß auch. Nun sagte der Pflegevater ‘ich spreche euch frei, ihr seyd ausgelernte Jaͤger.’ Darauf giengen die zwei Bruͤder zusammen in den Wald, rathschlagten mit einander, und verabredeten etwas. Und als sie Abends sich zum Essen niedergesetzt hatten, sagten sie zu ihrem Pflegevater ‘wir ruͤhren keinen Bissen an, bis ihr uns erst eine Bitte gewaͤhrt habt.’ Sprach er
Als der bestimmte Tag kam, schenkte der Pflegevater jedem eine gute Buͤchse und einen Hund, und ließ jeden von seinen gesparten Goldstuͤcken nehmen so viel er wollte. Darauf begleitete er sie ein Stuͤck Wegs, und beim Abschied gab er ihnen noch ein blankes Messer, und sprach ‘wann ihr euch einmal trennt, so stoßt dies Messer am Scheideweg in einen Baum, daran kann einer, wenn er zuruͤckkommt, sehen wie es seinem abwesenden Bruder ergangen ist, denn die Seite, nach welcher dieser ausgezogen ist, rostet, wann er stirbt, so lange er aber lebt, bleibt sie blank.’ Die zwei Bruͤder giengen fort, und kamen in einen Wald, so groß, daß sie unmoͤglich in einem Tag heraus konnten. Also blieben sie die Nacht darin, und aßen was sie in die Jaͤgertasche gesteckt hatten; sie giengen aber auch noch den zweiten Tag, und kamen nicht heraus, und hatten nichts zu essen. Sprach der eine ‘wir muͤssen uns etwas schießen, sonst leiden wir Hunger,’ lud seine Buͤchse, und sah sich um. Und als ein alter Hase daher gelaufen kam, legte er an, aber der Hase rief
Da sprang er ins Gebuͤsch, und brachte zwei Junge; die Thierlein
Und brachte auch zwei Fuͤchslein, und die Jaͤger mochten sie auch nicht toͤdten, gaben sie den Hasen zur Gesellschaft, und sie folgten ihnen auch nach. Nicht lange, so kam ein Wolf, der sollte geschossen werden, aber er rettete sich das Leben, und rief
Die zwei jungen Woͤlfe thaten die Jaͤger zu den andern Thieren, und sie folgten ihnen nach. Darauf kam ein Baͤr, der wollte gern noch laͤnger herum traben, und rief
Die zwei jungen Baͤren thaten die Jaͤger auch zu den andern. Endlich, wer kam? ein Loͤwe kam daher. Nun zielte einer von ihnen, aber der Loͤwe sprach gleichfalls
Nun hatten die Jaͤger zwei Loͤwen, zwei Baͤren, zwei Woͤlfe, zwei Fuͤchse und zwei Hasen, die ihnen nachzogen und dienten. Jndessen war ihr Hunger noch nicht gestillt worden da sprachen
Nun zogen sie eine Weile herum, konnten aber keinen Dienst finden, wo sie zusammen geblieben waͤren, da sprachen sie ‘es geht nicht anders, wir muͤssen uns trennen.’ Und nachdem sie die Thiere getheilt hatten, so daß jeder einen Loͤwen, einen Baͤren, einen Wolf, einen Fuchs und einen Hasen bekam, nahmen sie Abschied, versprachen sich bruͤderliche Liebe bis in den Tod, und stießen das Messer, das ihnen ihr Pflegevater mitgegeben, in einen Baum; worauf der eine nach Osten, der andere nach Westen zog.
Der juͤngste aber kam mit seinen Thieren in eine Stadt, die war ganz mit schwarzem Flor uͤberzogen. Er gieng in ein Wirthshaus, und fragte den Wirth ob er nicht seine Thiere herbergen koͤnnte. Der Wirth gab ihnen einen Stall, wo in der Wand ein Loch war, da kroch der Hase hinaus, und holte sich ein Kohlhaupt, und der Fuchs holte sich ein Huhn, und als er das gefressen hatte, auch den Hahn dazu; der Wolf aber, der Baͤr und der Loͤwe konnten nicht hinaus. Da ließ sie der Wirth hinbringen, wo eben eine Kuh auf dem Rasen lag, daß sie sich
Der Jaͤger sagte dazu weiter nichts, aber am andern Morgen nahm er seine Thiere, und stieg mit ihnen auf den Drachenberg. Da fand er oben eine kleine Kirche, und auf dem Altar standen drei gefuͤllte Becher und dabei war die Schrift ‘wer die Becher austrinkt, wird der staͤrkste Mann auf Erden, und wird das Schwert fuͤhren, das vor der Thuͤrschwelle vergraben liegt.’ Der Jaͤger trank da nicht, gieng hinaus, und suchte das Schwert in der Erde, vermochte aber nicht es von der Stelle zu bewegen. Da gieng er hin, und trank die Becher aus, und war nun stark genug das Schwert aufzunehmen, und seine Hand konnte es
Als diese aber auf den Berg kam, stand da oben nicht der Drache, sondern der junge Jaͤger, der sprach ihr Trost ein, und sagte, er wollte sie retten, und fuͤhrte sie in die Kirche, und verschloß sie darin. Gar nicht lange, so kam mit großem Gebraus der siebenkoͤpfige Drache gefahren. Als er den Jaͤger da stehen sah, verwunderte er sich, und sprach ‘was hast du hier auf dem Berge zu schaffen?’ Der Jaͤger antwortete ‘ich will mit dir kaͤmpfen.’ Sprach der Drache ‘so mancher Rittersmann hat hier sein Leben gelassen, mit dir will ich auch fertig werden,’ und athmete Feuer aus seinen sieben Rachen, das sollte das Gras rings anzuͤnden, und der Jaͤger sollte in der Glut und dem Dampf ersticken; aber die Thiere kamen herbei gelaufen, und traten das Feuer gleich aus. Da fuhr der Drache gegen den Jaͤger, aber er schwang sein Schwert, daß es in der Luft sang, und schlug ihm drei Koͤpfe ab. Da ward der Drache erst recht wuͤthend, erhob sich in die Luft, spie die Feuerflammen uͤber den Jaͤger aus, und wollte sich auf ihn stuͤrzen, aber der Jaͤger zuckte
Als das geschehen war, weil er von dem Feuer und dem Kampf so matt und muͤde war, sprach er zur Jungfrau, ‘wir sind beide so matt und muͤde, wir wollen ein wenig schlafen.’ Da sagte sie ja, und sie ließen sich auf die Erde nieder, und der Jaͤger sprach zu dem Loͤwen ‘du sollst wachen, damit uns niemand im Schlaf uͤberfaͤllt,’ und beide schliefen ein. Der Loͤwe legte sich neben sie um zu wachen, aber er war vom Kampf
Der Marschall aber, der von weitem hatte zuschauen sollen, als er den Drachen nicht mit der Jungfrau fortfliegen sah, und alles auf dem Berg ruhig ward, nahm sich ein Herz, und stieg hinauf. Da lag der Drache zerstuͤckt und zerrissen auf der Erde, und nicht weit davon die Koͤnigstochter und ein Jaͤger mit seinen Thieren, die waren alle in tiefen Schlaf versunken. Und weil er boͤs und gottlos war, so nahm er sein Schwert und hieb dem Jaͤger das Haupt ab, und faßte die Jungfrau auf den Arm, und trug sie den Berg hinab. Da erwachte sie und erschrak, aber der Marschall sprach ‘du bist in meinen Haͤnden, du sollst
Auf dem Drachenberg aber lagen noch die Thiere neben ihrem todten Herrn, und schliefen, da kam eine große Hummel, und setzte sich dem Hasen auf die Nase, aber der Hase wischte sie mit der Pfote ab, und schlief weiter. Die Hummel kam zum zweitenmal, aber der Hase wischte sie wieder ab, und schlief fort. Da kam sie zum drittenmal, und stach ihm in die Nase, daß er aufwachte, und alsobald weckte er den Fuchs, und der Fuchs weckte den Wolf, und der Wolf den Baͤr, und der Baͤr den Loͤwen. Und als der Loͤwe aufwachte und sah daß die Jungfrau fort war, und sein Herr todt, fieng er fuͤrchterlich an zu bruͤllen, und rief ‘wer hat das vollbracht? Baͤr, warum hast du mich nicht geweckt?’ Der Baͤr fragte den Wolf ‘warum hast
Der Jaͤger aber war traurig, zog in der Welt herum, und ließ seine Thiere vor den Leuten tanzen. Es trug sich zu, daß er gerade nach Verlauf eines Jahres wieder in dieselbe Stadt kam, wo er die Koͤnigstochter vom Drachen erloͤst hatte, und die Stadt war diesmal ganz mit rothem Scharlach ausgehaͤngt. Da sprach er zum Wirth ‘was will das sagen? vorm Jahr war die Stadt mit schwarzem Flor uͤberzogen, heute mit rothem.’ Der Wirth antwortete ‘vorm Jahr sollte unsers Koͤnigs Tochter dem Drachen ausgeliefert werden, aber der Marschall hat mit ihm gekaͤmpft und ihn getoͤdtet, und da soll morgen ihre Vermaͤhlung gefeiert werden; darum war die Stadt damals mit schwarzem Flor zur Trauer, und ist heute mit rothem Scharlach zur Freude ausgehaͤngt.’
Am andern Tag, wo die Hochzeit seyn sollte, sprach der Jaͤger um Mittagszeit zum Wirth ‘glaubt er wohl, Herr Wirth, daß ich heut Brot von des Koͤnigs Tisch hier bei ihm essen will?’ ‘Ja,’ sprach der Wirth, ‘da wollt ich doch noch hundert Goldstuͤcke dran setzen, daß das nicht wahr ist.’ Der Jaͤger nahm die Wette an, und setzte einen Beutel mit eben so viel Goldstuͤcken dagegen. Dann rief er den Hasen, und sprach ‘geh hin, lieber Springer, und hol mir von dem Brot, das der Koͤnig ißt.’ Nun war das Haͤslein das geringste, und konnte es keinem
Nun sprach der Koͤnig an der koͤniglichen Tafel zu seiner Tochter ‘was haben die wilden Thiere alle gewollt, die zu dir gekommen und in mein Schloß ein und ausgegangen sind?’ Da antwortete sie ‘ich darfs nicht sagen, aber schickt hin, und laßt den Herrn dieser Thiere holen, so werdet ihr wohl thun.’ Der Koͤnig schickte einen Diener ins Wirthshaus, und ließ den fremden Mann einladen, und der Diener kam gerade wie der Jaͤger mit dem Wirth gewettet hatte. Da sprach er ‘sieht er, Herr Wirth, da schickt der Koͤnig einen Diener, und laͤßt mich einladen, aber ich gehe so noch nicht.’ Und zu dem Diener sagte er ‘ich lasse den Herrn Koͤnig bitten daß er mir koͤnigliche Kleider schickt, einen Wagen mit sechs Pferden und Diener, die mir aufwarten.’ Als der Koͤnig die Antwort hoͤrte, sprach er zu seiner Tochter ‘was soll ich thun?’ Sagte sie ‘laßt ihn holen wie ers verlangt, so werdet ihr wohl thun.’ Da schickte der Koͤnig koͤnigliche Kleider, einen Wagen mit sechs Pferden und Diener, die ihm aufwarten sollten. Als der Jaͤger sie kommen sah, sprach er ‘sieht er, Herr Wirth, nun werde ich abgeholt wie ich es verlangt habe,’ und zog die koͤniglichen Kleider an, nahm das
Nun waren der junge Koͤnig und die junge Koͤnigin guter Dinge, und lebten vergnuͤgt zusammen. Er zog oft hinaus auf die Jagd, weil das seine Freude war, und die Thiere mußten ihn begleiten. Es lag aber in der Naͤhe ein Wald, von dem hieß es, er waͤre nicht geheuer, und waͤr einer erst darin, so kaͤm er nicht leicht wieder heraus. Der junge Koͤnig hatte aber große Lust darin zu jagen, und ließ dem alten Koͤnig keine Ruhe bis er es ihm erlaubte. Nun ritt er mit einer großen Begleitung aus, und als er zu dem Wald kam, sah er eine schneeweiße Hirschkuh darin, und sprach zu seinen Leuten ‘haltet hier bis ich zuruͤck komme, ich will das schoͤne Wild jagen,’ und ritt ihm nach in den Wald hinein, und nur seine Thiere folgten ihm. Die Leute hielten und warteten bis Abend, aber er kam nicht wieder, da ritten sie heim und erzaͤhlten der jungen Koͤnigin ‘der junge Koͤnig ist im Zauberwald einer weißen Hirschkuh nachgejagt, und ist nicht wieder gekommen.’ Da war sie in großer Besorgnis um ihn. Er war aber dem schoͤnen Wild immer nachgeritten, und konnte es niemals einholen; wenn er meinte es waͤre schußrecht, so wars gleich wieder in weiter Ferne, und endlich verschwand es ganz. Nun merkte er daß er tief in den Wald hineingerathen war, nahm sein Horn und blies,
Als aber der junge Koͤnig gar nicht wieder kam, ward die Angst und Sorge der Koͤnigin immer groͤßer. Nun trug sich zu daß gerade in dieser Zeit der andere Bruder, der bei der Trennung gen Osten gewandelt war, in das Koͤnigreich kam. Er hatte einen Dienst gesucht, und keinen gefunden, war dann herumgezogen
Da blieb er ein paar Tage, und erforschte derweil alles,
Nun giengen die zwei Bruͤder zusammen nach Haus, und erzaͤhlten einander auf dem Weg ihre Schicksale. Und als der juͤngste sagte, er waͤre an des Koͤnigs Statt im ganzen Lande, sprach der andere ‘das hab ich wohl gemerkt, denn als ich in die Stadt kam, und fuͤr dich angesehen wurde, da geschah mir alle koͤnigliche Ehre, die junge Koͤnigin hielt mich fuͤr ihren Gemahl, und ich mußte an ihrer Seite essen, und in deinem Bett schlafen.’ Wie das der andere hoͤrte, ward er so eifersuͤchtig und zornig, daß er sein Schwert zog, und seinem Bruder den Kopf
Darauf zogen sie weiter, und der juͤngste sprach ‘du siehst aus wie ich, hast koͤnigliche Kleider an wie ich, und die Thiere folgen dir nach wie mir: wir wollen zu den entgegengesetzten Thoren eingehen, und von zwei Seiten zugleich beim alten Koͤnig anlangen.’ Also trennten sie sich, und bei dem alten Koͤnig kam zu gleicher Zeit die Wache von dem einen und dem andern Thore, und meldete der junge Koͤnig mit seinen Thieren waͤre von der Jagd angelangt. Sprach der Koͤnig ‘es ist nicht moͤglich, die Thore liegen eine Stunde weit aus einander.’ Jndem aber kamen von zwei Seiten die beiden Bruͤder in den Schloßhof hinein, und stiegen beide herauf. Da sprach der Koͤnig zu seiner Tochter ‘sag an welcher ist dein Gemahl? es sieht einer aus wie der andere, ich kanns nicht sagen.’ Sie war da in großer Angst, und wußte es nicht, endlich fiel ihr das Halsband ein, das sie den Thieren gegeben hatte, und sah an dem Loͤwen ihres Gemahls das goldene Schloͤßchen; da sprach sie vergnuͤgt ‘dieser ist mein rechter Mann.’ Da lachte der junge Koͤnig, und sagte ‘ja, das ist der rechte’ und sie setzten sich zusammen zu Tisch, aßen und tranken und waren froͤhlich.
Es war ein Dorf, darin saßen lauter reiche Bauern, und nur ein armer, den nannten sie das Buͤrle (Baͤuerlein). Er hatte nicht einmal eine Kuh und noch weniger Geld eine zu kaufen; und er und seine Frau haͤtten so gern eine gehabt. Einmal sprach er zu ihr ‘hoͤr, ich hab einen guten Gedanken, da ist unser Gevatter Schreiner, der soll uns ein Kalb aus Holz machen und braun anstreichen, daß es wie ein anderes aussieht, mit der Zeit wirds wohl groß, und gibt eine Kuh.’ Der Frau gefiel das auch, und der Gevatter Schreiner zimmerte und hobelte das Kalb zurecht, strich es an, wie sichs gehoͤrte, und machte es so, daß es den Kopf unterhaͤngte, als fraͤße es.
Wie die Kuͤhe des andern Morgens ausgetrieben wurden, rief das Buͤrle den Hirt herein, und sprach ‘seht, da hab ich ein Kaͤlbchen, aber es ist noch klein, und muß noch getragen werden.’ Der Hirt sagte ‘schon gut,’ nahms in seinen Arm, und trugs hinaus auf die Weide, da stellte ers ins Gras. Das Kaͤlbchen blieb da immer stehen wie eins das frißt, und der Hirt sprach ‘das wird bald selber laufen, guck einer was es schon frißt!’ Abends als er die Herde wieder heim treiben wollte,
Nun hatte das Buͤrle und seine Frau die lang gewuͤnschte Kuh; sie freuten sich von Herzen, hatten aber kein Futter, und konnten ihr nichts zu fressen geben, also mußte sie bald geschlachtet werden. Das Fleisch salzten sie ein, und das Buͤrle gieng in die Stadt, und wollte das Fell dort verkaufen, um fuͤr den Erloͤs ein neues Kaͤlbchen zu bestellen. Unterwegs kam er an eine Muͤhle, da saß ein Rabe mit gebrochenen Fluͤgeln, den nahm er aus Erbarmen auf, und wickelte ihn in das Fell. Weil aber das Wetter so schlecht ward, und Wind und Regen stuͤrmte, konnte er nicht weiter, kehrte in die Muͤhle ein, und bat um Herberge. Die Muͤllerin war allein zu Haus, und sprach zu dem Buͤrle ‘da leg dich auf die Streu,’ und gab ihm ein Kaͤsebrot. Das
Wie sie sich nun setzten und essen wollten, klopfte es draußen; sprach die Frau ‘ach Gott, das ist mein Mann!’ Geschwind versteckte sie den Braten in die Ofenkachel, den Wein unters Kopfkissen, den Salat aufs Bett, den Kuchen unters Bett, und den Pfaff in den Schrank auf dem Hausehrn. Danach machte sie dem Mann auf, und sprach ‘gottlob, daß du wieder hier bist!’ Der Muͤller sahs Buͤrle auf der Streu liegen, und fragte ‘was will der Kerl da?’ ‘Ach,’ sagte die Frau, ‘der arme Schelm kam in dem Sturm und Wetter, und bat um ein Obdach, da hab ich ihm ein Kaͤsebrot gegeben, und ihm die Streu angewiesen.’ Sprach der Mann ‘ich habe nichts dagegen, aber schaff mir bald etwas zu essen.’ Die Frau sagte ‘ich habe aber nichts als Kaͤsebrot.’ ‘Jch bin mit allem zufrieden,’ antwortete der Mann, ‘meintwegen mit Kaͤsebrot,’ sah das Buͤrle an, und rief ‘komm, und iß noch einmal mit.’ Buͤrle ließ sich das nicht zweimal sagen, stand auf und aß mit. Darnach fragte der Muͤller ‘was hast du da bei dir im Fell?’ Antwortete das Buͤrle ‘da hab ich einen Wahrsager drin.’ ‘Kann der mir auch wahrsagen?’ sprach der Muͤller. ‘Warum nicht?’ antwortete das Buͤrle, ‘er sagt
Nun setzten sich die zwei zusammen an den Tisch, die Muͤllerin aber kriegte Todesaͤngste, legte sich ins Bett, und nahm alle Schluͤssel zu sich. Der Muͤller haͤtte auch gern das fuͤnfte gewußt, aber Buͤrle sprach ‘erst wollen wir die vier andern Dinge ruhig essen, denn das fuͤnfte ist etwas schlimmes.’ So aßen sie, und darnach ward gehandelt wie viel der Muͤller fuͤr die fuͤnfte Wahrsagung geben sollte, bis sie um dreihundert Thaler einig wurden. Da druͤckte das Buͤrle dem Raben noch einmal an den Kopf, daß er laut quackte. Fragte der Muͤller ‘was
Daheim that sich das Buͤrle nach und nach auf, baute ein huͤbsches Haus, und die Bauern sprachen ‘das Buͤrle ist gewiß gewesen wo der goldene Schnee faͤllt, und man das Geld mit Scheffeln heim traͤgt.’ Da ward Buͤrle vor den Schultheiß gefodert, es sollte sagen woher es den Reichthum haͤtte. Antwortete es ‘ich habe mein Kuhfell in der Stadt fuͤr dreihundert Thaler verkauft.’ Als die Bauern das hoͤrten, wollten sie auch den Vortheil genießen, liefen heim und schlugen all ihre Kuͤhe todt, zogen die Felle ab, um sie in der Stadt mit dem großen Gewinn zu verkaufen. Der Schultheiß sprach ‘meine Magd muß aber vorangehen.’ Als diese zum Kaufmann in die Stadt kam, gab er ihr nicht mehr als drei Thaler fuͤr ein Fell; und als die uͤbrigen kamen, gab er ihnen nicht einmal so viel, und sprach ‘was soll ich mit all den Fellen anfangen?’
Nun aͤrgerten sich die Bauern daß sie vom Buͤrle hinters Licht gefuͤhrt waren, wollten Rache an ihm nehmen, und verklagten es wegen des Betrugs bei dem Schultheiß; dieser verurtheilte das unschuldige Buͤrle zum Tod, und daß es in einem loͤcherichten Faß
Darauf giengen die Bauern heim, und wie sie ins Dorf
Zwei Koͤnigssoͤhne giengen einmal auf Abenteuer, und geriethen in ein wildes, wuͤstes Leben, so daß sie gar nicht wieder nach Haus kamen. Der juͤngste, welcher der Dummling hieß, gieng aus, und suchte seine Bruͤder; aber wie er sie fand, verspotteten sie ihn, daß er mit seiner Einfalt sich durch die Welt schlagen wollte, da sie zwei nicht durchkaͤmen, und waͤren doch viel kluͤger. Da zogen sie miteinander fort, und kamen an einen Ameisenhaufen. Die zwei aͤltesten wollten ihn aufwuͤhlen, und sehen die kleinen Ameisen in der Angst herumkroͤchen, und ihre Eier forttruͤgen, aber der Dummling sagte ‘laßt die Thiere in Frieden, ich leids nicht, daß ihr sie stoͤrt.’ Da giengen sie weiter und kamen an einen See, auf dem schwammen viele viele Enten. Die zwei Bruͤder wollten ein paar fangen und braten, aber der Dummling sagte wieder ‘laßt die Thiere in Frieden, ich leids nicht, daß ihr sie toͤdtet.’ Endlich kamen sie an ein Bienennest, darin war so viel Honig, daß er am Stamm herunterlief. Die zwei wollten Feuer unter den Baum legen, und die Bienen ersticken, damit sie den Honig wegnehmen koͤnnten. Der Dummling hielt sie aber wieder ab, und sprach ‘laßt die Thiere in Frieden, ich leids nicht, daß ihr sie verbrennt.’ Da kamen die drei Bruͤder in ein Schloß,
Es war einmal ein Koͤnig, der hatte drei Soͤhne, davon waren zwei klug und gescheidt, aber der dritte sprach nicht viel, war einfaͤltig, und wurde der Dummling genannt. Als der Koͤnig nun alt wurde, daß er an sein Ende dachte, wußte er nicht welcher von seinen Soͤhnen nach ihm das Reich erben sollte. Da sprach er zu ihnen ‘ziehet aus, und wer mir den feinsten Teppich bringt, der soll nach meinem Tod Koͤnig seyn.’ Und damit es keinen Streit unter ihnen gab, fuͤhrte er sie vor sein Schloß, blies drei Federn in die Luft, und sprach ‘wie die fliegen, so sollt ihr ziehen.’ Die eine Feder flog nach Osten, die andere nach Westen, die dritte flog aber gerad aus, und flog nicht so weit als die andern, sondern fiel zur Erde. Nun gieng der eine Bruder rechts, der andere gieng links, und sie lachten den Dummling aus, der da bei der dritten Feder auf der Erde bleiben muͤßte.
Der Dummling setzte sich nieder, und war traurig. Da bemerkte er auf einmal neben der Feder eine Thuͤre in der Erde. Er oͤffnete sie, fand eine Treppe, und stieg hinab. Da kam er vor eine andere Thuͤre, wo er anklopfte, und hoͤrte wie es inwendig rief
Nun that sich die Thuͤre auf, und er sah eine große, dicke Jtsche (Kroͤte) sitzen, und rings um sie eine Menge kleiner Jtschen. Die dicke Jtsche fragte was sein Begehren waͤre. Er antwortete ‘ich haͤtte gerne den schoͤnsten und feinsten Teppich.’ Da rief sie eine junge, und sprach
Die junge Jtsche holte die Schachtel, und die dicke Jtsche machte sie auf, und gab dem Dummling einen Teppich daraus, so schoͤn und so fein, wie oben auf der Erde keiner gewebt werden konnte. Da dankte er ihr, und gieng wieder fort.
Die beiden andern aber hatten ihren juͤngsten Bruder fuͤr so albern gehalten, daß sie glaubten er wuͤrde nicht das mindeste gegen sie aufbringen koͤnnen. ‘Was sollen wir uns mit Suchen groß Muͤhe geben’ sprachen sie, und nahmen dem ersten besten Schaͤfersweib, das ihnen begegnete, die groben Tuͤcher vom Leib, und trugen sie dem Koͤnig hin. Da kam der Dummling auch, und brachte seinen schoͤnen Teppich, und als der Koͤnig den sah, erstaunte er, und sprach ‘das Reich gehoͤrt dem juͤngsten.’ Aber die zwei andern ließen dem Koͤnig keine Ruhe, und sprachen es waͤre nicht
Da gieng der Dummling zum drittenmal hinab zu der dicken Jtsche, und sprach ‘ich soll die schoͤnste Frau heimbringen.’ ‘Ei,’ antwortete die Jtsche, ‘die schoͤnste Frau! nun die sollst du haben.’ Und gab ihm eine gelbe Ruͤbe mit sechs Maͤuschen bespannt. Da sprach der Dummling ganz traurig ‘was soll ich damit anfangen?’ Die Jtsche aber antwortete ‘nun setz eine von meinen
Es war ein Mann, der hatte drei Soͤhne, davon hieß der juͤngste der Dummling, und wurde verachtet und verspottet, und bei jeder Gelegenheit zuruͤckgesetzt. Es geschah, daß der aͤlteste in den Wald gehen wollte, Holz hauen, und eh er gieng, gab ihm noch seine Mutter einen schoͤnen feinen Eierkuchen und eine Flasche Wein mit, damit er nicht Hunger und Durst litt. Als er in den Wald kam, begegnete ihm ein altes graues Maͤnnlein, das bot ihm einen guten Tag, und sprach ‘gib mir doch ein Stuͤck Kuchen aus deiner Tasche, und laß mich einen Schluck von deinem Wein trinken, ich bin so hungrig und durstig’. Der kluge Sohn aber antwortete ‘geb ich dir meinen Kuchen und meinen Wein, so hab ich selber nichts, pack dich deiner Wege’, ließ das Maͤnnlein stehen, und gieng fort. Als er nun anfieng einen Baum zu behauen, dauerte es nicht lange, so hieb er fehl, und die Axt fuhr ihm in den Arm, daß er mußte heimgehen und sich verbinden lassen. Das war aber von dem grauen Maͤnnchen gekommen.
Darauf gieng der zweite Sohn in den Wald, und die Mutter gab ihm, wie dem aͤltesten, einen Eierkuchen und eine Flasche
Da sagte der Dummling ‘Vater, laß mich einmal hinaus gehen, und Holz hauen’. Antwortete der Vater ‘deine Bruͤder haben sich Schaden gethan, laß dus gar bleiben, du verstehst nichts davon’. Der Dummling aber bat daß ers erlauben moͤchte, da sagte er endlich ‘geh nur hin, durch Schaden wirst du klug werden’. Die Mutter aber gab ihm einen Kuchen, der war mit Wasser in der Asche gebacken, und dazu eine Flasche saueres Bier. Als er in den Wald kam, begegnete ihm gleichfalls das alte graue Maͤnnchen, gruͤßte ihn, und sprach ‘gib mir ein Stuͤck von deinem Kuchen und einen Trunk aus deiner Flasche, ich bin so hungrig und durstig’. Antwortete der Dummling ‘ich habe aber nur Aschenkuchen und saures Bier, wenn dir das recht ist, so wollen wir uns setzen und essen’. Da setzten sie sich, und als der Dummling seinen Aschenkuchen herausholte, so wars ein feiner Eierkuchen, und das saure Bier war ein guter Wein. Nun aßen und tranken sie, und danach sprach das Maͤnnlein ‘weil du ein gutes Herz hast, und von dem Deinigen gerne mittheilst, so will ich dir Gluͤck bescheeren. Dort steht ein alter Baum, den hau
Der Dummling gieng hin, und hieb den Baum um, und wie er fiel, saß in den Wurzeln eine Gans, die hatte Federn von reinem Gold. Er hob sie heraus, nahm sie mit sich, und gieng in ein Wirthshaus, da wollte er uͤbernachten. Der Wirth hatte aber drei Toͤchter, die sahen die Gans, waren neugierig was das fuͤr ein wunderlicher Vogel waͤre, und haͤtten gar gern eine von seinen goldenen Federn gehabt. Endlich dachte die aͤlteste ‘ich soll und muß eine Feder haben’, wartete bis der Dummling hinausgegangen war, und faßte die Gans beim Fluͤgel, aber Finger und Hand blieben ihr daran festhaͤngen. Bald danach kam die zweite, und hatte keinen andern Gedanken als sich eine Feder zu holen, gieng heran, kaum aber hatte sie ihre Schwester angeruͤhrt, so blieb sie festhaͤngen. Endlich kam auch die dritte, und wollte eine Feder, da schrieen die andern ‘bleib weg, ums Himmelswillen, bleib weg’. Aber sie begriff nicht warum sie wegbleiben sollte, dachte ‘sind die dabei, so kann ich auch dabei seyn’, und sprang herzu, aber wie sie ihre Schwester angeruͤhrt hatte, so blieb sie an ihr haͤngen. So mußten sie die Nacht bei der Gans zubringen.
Am andern Morgen nahm der Dummling die Gans in den Arm, gieng fort, und bekuͤmmerte sich nicht um die drei Maͤdchen, die daran hiengen. Sie mußten immer hinter ihm drein laufen, links und rechts, wies ihm in die Beine kam. Mitten auf dem Felde begegnete ihnen der Pfarrer, und als er den Aufzug
Er kam darauf in eine Stadt, da herrschte ein Koͤnig, der hatte eine Tochter, die war so ernsthaft, daß sie niemand zum lachen bringen konnte. Darum hatte er ein Gesetz gegeben, wer sie koͤnnte zum lachen bringen, den sollte sie heirathen. Der Dummling, als er das hoͤrte, gieng mit seiner Gans und ihrem Anhang vor die Koͤnigstochter, und als diese die sieben Menschen immer hinter einander herlaufen sah, fieng sie uͤberlaut an zu lachen, und wollte gar nicht wieder aufhoͤren. Da verlangte sie der Dummling zur Braut, aber der Koͤnig machte allerlei Einwendungen, und sagte er muͤßte ihm erst einen Mann bringen, der einen Keller voll Wein austrinken koͤnnte. Der Dummling
Es war einmal ein Koͤnig, dessen Frau hatte Haare von lauterem Gold, und sie war so schoͤn, daß sich ihres Gleichen nicht mehr auf Erden fand. Es geschah, daß sie krank lag, und als sie fuͤhlte daß sie bald sterben wuͤrde, rief sie den Koͤnig, und sprach ‚wenn du nach meinem Tode dich wieder vermaͤhlen willst, so nimm keine, die nicht eben so schoͤn ist, als ich bin, und die nicht solche goldene Haare hat, wie ich habe; das mußt du mir versprechen.‘ Nachdem es ihr der Koͤnig versprochen hatte, that sie die Augen zu und starb.
Der Koͤnig war lange Zeit gar nicht zu troͤsten, und dachte nicht daran, eine zweite Frau zu nehmen. Endlich sprachen seine Raͤte ‚es geht nicht anders, der Koͤnig muß sich wieder vermaͤhlen, damit wir eine Koͤnigin haben.‘ Nun wurden Boten weit und breit umhergeschickt, eine Braut zu suchen, eben so schoͤn, als die verstorbene Koͤnigin gewesen war. Es war aber keine in der Welt so schoͤn, und wenn sies auch gewesen waͤre, so waren doch solche goldene Haare nicht mehr zu finden. Also kamen die Boten unverrichteter Sache wieder heim.
Nun hatte der Koͤnig eine Tochter, die war gerade so schoͤn,
Als nun die Koͤnigstochter sah daß keine Hoffnung mehr war ihres Vaters Herz umzuwenden, so stand sie in der Nacht, wie alles schlief, auf, nahm von ihren Kostbarkeiten dreierlei, einen goldenen Ring, ein goldenes Spinnraͤdchen und ein goldenes Haspelchen; die drei Kleider von Sonne, Mond und Sternen, that sie in eine Nußschale, zog den Mantel von allerlei Rauhwerk an, und machte sich Gesicht und Haͤnde mit Ruß schwarz. Dann befahl sie sich Gott, und gieng fort, und gieng die ganze Nacht, bis sie in einen großen Wald kam. Und weil sie so muͤde war, setzte sie sich in einen hohlen Baum, und schlief ein.
Sie schlief aber noch immer, als es schon hoher Tag war. Da trug es sich zu, daß der Koͤnig, dem der Wald gehoͤrte, darin jagte, und seine Hunde zu dem Baum kamen, die schnupperten und liefen daran herum und bellten. Sprach der Koͤnig zu den Jaͤgern ‚seht doch was dort fuͤr ein Wild sich versteck[t] hat.‘ Die Jaͤger giengen hin, und kamen wieder, und sprachen ‚in dem hohlen Baum liegt ein wunderliches Thier, das wir nicht kennen und noch nicht gesehen haben; an seiner Haut ist tausenderlei Pelz; es liegt aber und schlaͤft.‘ Sprach der Koͤnig ‚seht zu ob ihrs lebendig fangen koͤnnt, dann bindets auf den Wagen, und nehmts mit.‘ Als die Jaͤger das Maͤdchen packten, erwachte es, erschrack, und rief ihnen zu ‚ich bin ein armes Kind, das Vater und Mutter verlassen haben, erbarmt euch mein, und nehmt mich mit.‘ Da sprachen sie ‚Allerleirauh, du bist gut fuͤr die Kuͤche, komm nur mit, da kannst du die Asche zusammenkehren.‘ Also setzten sie es auf den Wagen, und fuhren
Da lebte Allerleirauh lange Zeit recht armselig. Ach, du schoͤne Koͤnigstochter, wie solls mit dir noch werden! Es geschah aber einmal, daß ein Fest im Schloß gefeiert wurde, da sprach sie zum Koch ‚darf ich ein wenig hinauf gehen und zu sehen; ich will mich außen vor die Thuͤre stellen.‘ Antwortete der Koch ‚ja, geh nur hin, aber in einer halben Stunde mußt du wieder hier seyn, und die Asche zusammentragen.‘ Da nahm sie ihr Oehllaͤmpchen, gieng in ihr Staͤllchen, und zog den Pelzrock aus, und wusch sich den Ruß von dem Gesicht und den Haͤnden ab, daß ihre Schoͤnheit hervorkam, nicht anders als wie der helle Tag aus schwarzen Wolken hervor kommt. Dann machte sie die Nuß auf, und holte ihr Kleid hervor, das wie die Sonne glaͤnzte. Und wie das geschehen war, gieng sie hinauf zum Fest, und alle traten ihr aus dem Weg, denn niemand kannte sie, und meinten nicht anders als daß es eine Koͤnigstochter waͤre. Der Koͤnig aber kam ihr entgegen, und reichte ihr die Hand, und tanzte mit ihr, und dachte in seinem Herzen ‚so schoͤn haben meine Augen noch keine gesehen.‘ Als der Tanz zu Ende war, verneigte sie sich, und wie sich der Koͤnig umsah, war sie verschwunden, und niemand wußte wohin. Die
Sie war aber in ihr Staͤllchen gelaufen, hatte geschwind ihr Kleid ausgezogen, Gesicht und Haͤnde schwarz gemacht, und den Pelzmantel umgethan, und war wieder Allerleirauh. Als sie nun in die Kuͤche kam, und an ihre Arbeit gehen und die Asche zusammenkehren wollte, sprach der Koch ‚laß das gut seyn bis morgen, und koche mir da die Suppe fuͤr den Koͤnig, ich will auch einmal ein bischen oben zu gucken: aber laß mir kein Haar hineinfallen, sonst kriegst du in Zukunft nichts mehr zu essen.‘ Da gieng der Koch fort, und Allerleirauh kochte die Suppe fuͤr den Koͤnig, und kochte eine Brotsuppe so gut es konnte, und wie sie fertig war, holte es in dem Staͤllchen seinen goldenen Ring, und legte ihn in die Schuͤssel, in welche die Suppe angerichtet ward. Als der Tanz zu Ende war, ließ sich der Koͤnig die Suppe bringen, und aß sie, und sie schmeckte ihm so gut, daß er meinte niemals eine bessere Suppe gegessen zu haben. Wie er aber auf den Grund kam, sah er da einen goldenen Ring liegen, und konnte nicht begreifen wie er dahin gerathen war. Da befahl er der Koch sollte vor ihn kommen; der Koch erschrack, wie er den Befehl hoͤrte, und sprach zu Allerleirauh ‚gewiß hast du ein Haar in die Suppe fallen lassen; wenns wahr ist, so kriegst du Schlaͤge.‘ Als er vor den Koͤnig kam, fragte dieser wer die Suppe gekocht haͤtte? Antwortete der Koch ‚ich habe sie gekocht.‘ Der Koͤnig aber sprach ‚das ist nicht wahr, denn sie war anders und besser gekocht als sonst.‘
Ueber eine Zeit war wieder ein Fest, da bat Allerleirauh den Koch wie vorigesmal um Erlaubnis zusehen zu duͤrfen. Antwortete er ‚ja, aber komm in einer halben Stunde wieder, und koch dem Koͤnig die Brotsuppe, die er so gerne ißt.‘ Da lief es in sein Staͤllchen, wusch sich geschwind, und nahm aus der Nuß das Kleid, das so silbern war als der Mond, und that es an. Da gieng sie wie eine Koͤnigstochter hinauf, und der Koͤnig trat ihr entgegen, und freute sich daß er sie wiedersah, und weil eben der Tanz anhub, so tanzten sie zusammen. Wie aber der Tanz zu Ende war, verschwand sie wieder so schnell daß der Koͤnig nicht bemerken konnte wo sie hingieng. Sie sprang aber in ihr Staͤllchen, und machte sich wieder zum Rauhthierchen, und gieng in die Kuͤche, die Brotsuppe zu kochen. Als der Koch oben war, holte es das goldene Spinnrad, und that es in die Schuͤssel, so daß die Suppe daruͤber angerichtet wurde. Darnach ward sie dem Koͤnig gebracht, der aß sie, und
Als der Koͤnig zum drittenmal ein Fest anstellte, da gieng es nicht anders als die vorigemale. Der Koch sprach zwar ‚du bist eine Hexe, Rauhthierchen, und tust immer etwas in die Suppe, davon sie so gut wird, und dem Koͤnig besser schmeckt als was ich koche;‘ doch weil es so bat, so ließ er es auf die bestimmte Zeit hingehen. Nun zog es sein Kleid an, das wie die Sterne glaͤnzte, und trat damit in den Saal. Der Koͤnig tanzte wieder mit der schoͤnen Jungfrau, und meinte daß sie noch niemals so schoͤn gewesen waͤre. Und waͤhrend er tanzte, steckte er ihr, ohne daß sie es merkte, einen goldnen Ring an den Finger, und hatte befohlen daß der Tanz recht lang waͤhren sollte. Wie er zu Ende war, wollte er sie an den Haͤnden fest halten, aber sie riß sich los, und sprang so geschwind unter die Leute, daß sie vor seinen Augen verschwand. Sie lief, was sie konnte, in ihr Staͤllchen unter der Treppe, weil sie aber zu lange und uͤber die halbe Stunde geblieben war, so konnte sie das schoͤne Kleid nicht ausziehen, sondern warf nur den Mantel von Pelz daruͤber, und in der Eile machte sie sich auch nicht ganz rußig, sondern ein Finger blieb weiß. Allerleirauh lief nun in die Kuͤche, und kochte dem Koͤnig die Brotsuppe, und legte,
Et was ein Frou mit ener Toachter in aͤnen schoͤhnen Goarten mit Koal; dahin kam aͤn Haͤsichen, und froaß zo Wenterszit allen Koal. Do seit de Frou zur Toachter ‘gaͤh in den Goarten, und jag’s Haͤsichen.’ Seits Maͤken zum Haͤsichen ‘schu! schu! du Haͤsichen, frißt noch allen Koal.’ Seits Haͤsichen ‘kumm, Maͤken, und sett dich uf min Haosenschwaͤnzeken, und kumm mit in min Haosenhuͤttchen.’ Maͤken well nech. Am annern Tog kummts Haͤsichen weder, und frißt den Koal, do seit de Frou zur Toachter ‘gaͤh in den Goarten, und jags Haͤsichen.’ Seits Maͤken zum Haͤsichen ‘schu! schu! du Haͤsichen, frißt noch allen Koal.’ Seits Haͤsichen ‘kumm, Maͤken, sett dich uf min Haosenschwaͤnzeken, und kumm mit mer in min Haosenhuͤttchen.’ Maͤken well nech. Am dretten Tog kummts Haͤsichen weder, und frißt den Koal. Do seit de Frou zur Toachter ‘gaͤh in den Goarten, und jags Haͤsichen.’ Seits Maͤken ‘schu! schu! du Haͤsichen, frißt noch allen Koal.’ Seits Haͤsichen ‘kumm, Maͤken, sett dich uf min Haosenschwaͤnzeken, und kumm mit mer in min Haosenhuͤttchen.’ Maͤken saͤtzt sich uf den Haosenschwaͤnzeken, do brachts Haͤsichen weit raus in sin Huͤttchen, und seit ‘nu koach Grinkoal und
Maͤken aober was trurig, do se so alleene was. Kummts Haͤsichen und seit ‘thu uf, thu uf, de Hochtidluͤt senn fresch (frisch, lustig).’ De Braut seit nischt, und wint. Haͤsichen gaͤht fort, Haͤsichen kummt weder, und seit ‘thu uf, thu uf, de Hochtidluͤt senn hongrig.’ De Braut seit weder nischt, und wint. Haͤsichen gaͤht fort, Haͤsichen kummt, und seit ‘thu uf, thu uf, de Hochtidluͤt waorten.’ Do seit de Braut nischt, und Haͤsichen gaͤht fort, aober se macht ene Puppen von Stroah met eren Kleedern, und gibt er eenen Roͤhrleppel, und set se an den Kessel med Hersche, und gaͤht zor Motter. Haͤsichen kummt noch aͤmahl, und seit ‘thu uf, thu uf,’ und macht uf, und smet die Puppe an Kopp, daß er de Hube abfaͤllt.
Do set Haͤsichen daß sine Braut nech es, und gaͤht fort, und es trurig.
Es war einmal ein Koͤnigssohn, der hatte eine Braut, und hatte sie sehr lieb. Als er nun bei ihr saß, und ganz vergnuͤgt war, da kam die Nachricht daß sein Vater todt krank laͤge, und ihn noch vor seinem Ende zu sehen verlangte. Da sprach er zu seiner Liebsten ‘ich muß nun fort, und muß dich verlassen, da geb ich dir einen Ring zu meinem Andenken. Wann ich Koͤnig bin, komm ich wieder, und hol dich heim.’ Da ritt er fort, und als er bei seinem Vater anlangte, so war dieser sterbenskrank, und dem Tode nah. Er sprach zu ihm ‘liebster Sohn, ich habe dich vor meinem Ende noch einmal sehen wollen, versprich mir nach meinem Willen dich zu verheirathen,’ und nannte ihm eine gewisse Koͤnigstochter, die sollte seine Gemahlin werden. Der Sohn war so betruͤbt, daß er sich gar nicht bedachte, sondern sprach ‘ja lieber Vater, was euer Wille ist, soll geschehen,’ und darauf schloß der Koͤnig die Augen, und starb.
Als nun der Sohn zum Koͤnig ausgerufen und die Trauerzeit verflossen war, mußte er das Versprechen halten, daß er seinem Vater gegeben hatte, und ließ um die Koͤnigstochter werben, und sie wurde ihm auch zugesagt. Das hoͤrte seine erste Braut, und graͤmte sich uͤber die Untreue so sehr, daß sie fast vergieng.
Als sie zu der Koͤnigstochter kamen, ließ diese zwoͤlf Jaͤgerkleider machen, eins wie das andere, und die elf Jungfrauen mußten die Jaͤgerkleider anziehen, und sie selber zog das zwoͤlfte an. Darauf nahm sie Abschied von ihrem Vater, und ritt mit ihnen fort, und ritt an den Hof ihres ehemaligen Braͤutigams, den sie so sehr liebte. Da fragte sie an ob er Jaͤger brauchte, und ob er sie nicht alle zusammen in seinen Dienst nehmen wollte. Der Koͤnig sah sie an, und erkannte sie nicht; weil es aber so schoͤne Leute waren, sprach er ja, er wollte sie gerne nehmen; und da waren sie die zwoͤlf Jaͤger des Koͤnigs.
Der Koͤnig aber hatte einen Loͤwen, das war ein wunderliches Thier, denn er wußte alles Verborgene und Heimliche. Es trug sich zu, daß er eines Abends zum Koͤnig sprach ‘du meinst du haͤttest da zwoͤlf Jaͤger?’ ‘Ja,’ sagte der Koͤnig, ‘zwoͤlf Jaͤger sinds.’ Sprach der Loͤwe weiter ‘du irrst dich, das sind zwoͤlf Maͤdchen.’ Antwortete der Koͤnig, ‘das ist nimmermehr wahr, wie willst du mir das beweisen?’ ‘O, laß nur Erbsen in dein Vorzimmer streuen,’ antwortete der Loͤwe, ‘da wirst dus
Es war aber ein Diener des Koͤnigs, der war den Jaͤgern gut, und wie er hoͤrte daß sie sollten auf die Probe gestellt werden, gieng er hin, und erzaͤhlte ihnen alles wieder, und sprach ‘der Loͤwe will dem Koͤnig weis machen ihr waͤrt Maͤdchen.’ Da dankte ihm die Koͤnigstochter, und sprach hernach zu ihren Jungfrauen ‘thut euch Gewalt an, und tretet fest auf die Erbsen.’ Als nun der Koͤnig am andern Morgen die zwoͤlf Jaͤger zu sich rufen ließ, und sie ins Vorzimmer kamen, wo die Erbsen lagen, so traten sie so fest darauf, und hatten einen so sichern starken Gang, daß auch nicht eine rollte, oder sich bewegte. Da giengen sie wieder fort, und der Koͤnig sprach zum Loͤwen ‘du hast mich belogen, sie gehen ja wie Maͤnner.’ Antwortete der Loͤwe ‘sie habens gewußt, daß sie sollten auf die Probe gestellt werden, und haben sich Gewalt angethan. Laß nur einmal zwoͤlf Spinnraͤder ins Vorzimmer bringen, so werden sie herzukommen, und werden sich daran freuen, und das thut kein Mann.’ Dem Koͤnig gefiel der Rath, und er ließ die Spinnraͤder ins Vorzimmer stellen.
Der Diener aber, ders redlich mit den Jaͤgern meinte, gieng hin, und entdeckte ihnen den Anschlag. Da sprach die Koͤnigstochter, als sie allein waren, zu ihren elf Maͤdchen ‘thut euch Gewalt an, und blickt nicht einmal nach den Spinnraͤdern.’ Wie nun der Koͤnig am andern Morgen seine zwoͤlf Jaͤger rufen ließ,
Die zwoͤlf Jaͤger folgten dem Koͤnig bestaͤndig zur Jagd, und er hatte sie je laͤnger je lieber. Nun geschah es, daß, als sie einmal auf der Jagd waren, die Nachricht kam, die Braut des Koͤnigs waͤre im Anzug. Wie die rechte Braut das hoͤrte, thats ihr so weh, daß es ihr fast das Herz abstieß, und sie ohnmaͤchtig auf die Erde fiel. Der Koͤnig meinte seinem lieben Jaͤger sey etwas begegnet, lief herzu und wollte ihm helfen, und zog ihm den Handschuh aus. Da erblickte er den Ring, den er seiner ersten Braut gegeben, und als er ihr recht in das Gesicht sah, erkannte er sie. Da ward sein Herz so geruͤhrt, daß er sie kuͤßte, und als sie die Augen aufschlug, sprach er ‘du bist mein und ich bin dein, und kein Mensch auf der Welt kann das aͤndern.’ Zu der andern Braut aber schickte er einen Boten und ließ sie bitten in ihr Reich zuruͤckzukehren, denn er habe schon eine Gemahlin, und wer einen alten Schluͤssel wiedergefunden habe, brauche den neuen nicht. Darauf ward die Hochzeit gefeiert, und der Loͤwe kam wieder in Gnade, weil er doch die Wahrheit gesagt hatte.
Jan wull sien Sohn en Handwerk lehren loeten, do gonk Jan in de Kerke, un beddet to ussen Herrgott wat uͤm wull selig (zutraͤglich) woͤre: do steit de Koͤster achter dat Altar, un seg ‘dat Gaudeifen, dat Gaudeifen (gaudieben).’ Do geit Jan wier to sien Sohn, he moͤst dat Gaudeifen lehren, dat hedde em usse Herrgott segt. Geit he met sienen Sohn, un soͤgt sick enen Mann, de dat Gaudeifen kann. Do goht se ene ganze Tied, kummt in so’n graut Wold, do steit so’n klein Huͤsken met so’ne olle Frau derin; seg Jan ‘wiet ji nig enen Mann, de dat Gaudeifen kann? ‘Dat kaͤnn ji hier wull lehren,’ seg de Frau, ‘mien Sohn is en Meester dervon.’ Do kuͤhrt (spricht) he met den Sohn, of he dat Gaudeifen auk recht koͤnne? De Gaudeifs-Meester seg ‘ick willt juen Sohn wull lehren, dann kummt oͤvern Johr wier, wann ji dann juen Sohn noch kennt, dann will ick gar kien Lehrgeld hebben, un kenne ji em nig, dann muͤge ji mi twe hunnert Dahler giewen.’
De Vader geit wier noh Hues, un de Sohn lehret gut hexen un gaudeifen. Asse dat Johr um is, geit de Vader alle un grient, wu he dat anfangen will, dat he sienen Sohn kennt. Asse he der
Do geit Jan hen, un schmit en Koͤrsken Schwatbraut voͤr den Korf, do kuͤmmt dat Vuͤgelken daruht, un blickt der up. ‘Holla, mien Sohn, bist du hier?’ seg de Vader. Do freude sick de Sohn dat he sienen Vader sog; awerst de Lehrmeester seg ‘dat het ju de Duͤvel in giewen, wu koͤnn ji suͤs juen Sohn kennen?’ ‘Vader, loet us gohn’ sede de Junge.
Do will de Vader met sienen Sohn nach Hues hengohn, unnerweges kuͤmmt der ne Kutske an foͤhren, do segd de Sohn to sienen Vader, ‘ick will mie in enen grauten Windhund maken, dann kann ji viel Geld met mie verdienen.’ Do roͤpt de Heer uht de Kutske ‘Mann, will ji den Hund verkaupen?’ ‘Jau,’ sede de Vater. ‘Wu viel Geld will ji den voͤr hebben?’ ‘Dertig Dahler.’ ‘Je, Mann, dat is je viel, men wegen dat et so’n eislicke rohren Ruen (gewaltig schoͤner Ruͤde) is, so will ick en behollen.’ De Heer nimmt en in siene Kutske, asse de en luͤck (wenig)
Do goht se tosamen noh Hues. Den annern Dag is in dat neigste Dorp Markt, do seg de Junge to sienen Vader ‘ick will mie nu in en schoͤn Perd maken, dann verkaupet mie; awerst wann ji mie verkaupet, da moͤt ji mie den Taum uttrecken, suͤs kann ick kien Mensk wier weren.’ Do treckt de Vader met dat Perd noh’t Markt, do kuͤmmt de Gaudeifs-Meester un koͤft dat Perd foͤr hunnert Dahler, un de Vater verget, un treckt em den Taum nig uht. Do treckt de Mann met dat Perd noh Hues, un doet et in en Stall. Asse de Magd oͤwer de Dehle geit, do segd dat Perd ‘tuͤh mie den Taum uht, tuͤh mie den Taum uht.’ Do steiht de Magd un lustert, ‘je, kannst du kuͤhren?’ Geit hen, un tuͤht em den Taum uht, do werd dat Perd en Luͤning (Sperling), un fluͤgt oͤwer de Doͤhre, un de Hexenmeester auk en Luͤning, un fluͤgt em noh. Do kuͤmmt se bie ene (zusammen), un bietet sick, awerst de Meester verspielt, un maͤk sick in’t Water, un is en Fisk. Do werd de Junge auk en Fisk, un se bietet sick wier, dat de Meester verspielen mot. Do maͤk sick de Meester in en Hohn, un de Junge werd en Voß, un bitt den Meester den Kopp af; do is he storwen, un ligt daut bes up duͤssen Dag.
Es war einmal ein altes Schloß mitten in einem großen dicken Wald, darinnen wohnte eine alte Frau ganz allein, das war eine Erzzauberin. Am Tage machte sie sich zur Katze oder zur Nachteule, des Abends aber wurde sie wieder ordentlich wie ein Mensch gestaltet. Sie konnte das Wild und die Voͤgel herbeilocken, und dann schlachtete sies, kochte und bratete es. Wenn jemand auf hundert Schritte dem Schloß nahe kam, so mußte er stille stehen, und konnte sich nicht von der Stelle bewegen, bis sie ihn lossprach: wenn aber eine keusche Jungfrau in diesen Kreis kam, so verwandelte sie dieselbe in einen Vogel, und sperrte sie dann in einen Korb ein, und trug den Korb in eine Kammer des Schlosses. Sie hatte wohl sieben tausend solcher Koͤrbe mit so raren Voͤgeln im Schlosse.
Nun war einmal eine Jungfrau, die hieß Jorinde; sie war schoͤner als alle andere Maͤdchen, die, und dann ein gar schoͤner Juͤngling, Namens Joringel, hatten sich zusammen versprochen. Sie waren in den Brauttagen, und sie hatten ihr groͤßtes Vergnuͤgen eins am andern. Damit sie nun einsmalen vertraut zusammen reden koͤnnten, giengen sie in den
Jorinde weinte zuweilen, setzte sich hin im Sonnenschein und klagte. Joringel klagte auch: sie waren so bestuͤrzt, als wenn sie haͤtten sterben sollen: sie sahen sich um, waren irre, und wußten nicht wohin sie nach Hause gehen sollten. Noch halb stand die Sonne uͤber dem Berg, und halb war sie unter. Joringel sah durchs Gebuͤsch, und sah die alte Mauer des Schlosses nah bei sich; er erschrack und wurde todtbang. Jorinde sang
Joringel sah nach Jorinde. Jorinde war in eine Nachtigall verwandelt, die sang zickuͤth, zickuͤth. Eine Nachteule mit gluͤhenden Augen flog dreimal um sie herum, und schrie dreimal schu, hu, hu, hu. Joringel konnte sich nicht regen: er stand da wie ein Stein, konnte nicht weinen, nicht reden, nicht Hand noch Fuß regen. Nun war die Sonne unter: die Eule flog in einen Strauch, und gleich darauf kam eine alte krumme Frau aus diesem hervor, gelb und mager, große rothe Augen, krumme Nase, die mit der Spitze ans Kinn reichte. Sie
Ein Vater ließ einmal seine drei Soͤhne vor sich kommen, und schenkte dem ersten einen Hahn, dem zweiten eine Sense, dem dritten eine Katze. ‘Jch bin schon alt,’ sagte er, ‘und mein Tod ist nah, da wollte ich euch vor meinem Ende noch versorgen. Geld hab ich nicht, und was ich euch jetzt gebe, scheint wenig werth, es kommt aber bloß darauf an, daß ihr es verstaͤndig anwendet; sucht euch nur ein Land, wo dergleichen Dinge noch unbekannt sind, so ist euer Gluͤck gemacht.’ Nach dem Tode des Vaters gieng der aͤlteste mit seinem Hahn aus, wo er aber hinkam, war der Hahn schon bekannt: in den Staͤdten sah er ihn schon von weitem auf den Thuͤrmen sitzen, und sich mit dem Wind umdrehen, in den Doͤrfern hoͤrte er mehr als einen kraͤhen, und niemand wollte sich uͤber das Thier verwundern, so daß es nicht das Ansehen hatte, als wuͤrde er sein Gluͤck damit machen. Endlich aber gerieths ihm doch, daß er auf eine Jnsel kam, wo die Leute nichts von einem Hahn wußten, sogar ihre Zeit nicht einzutheilen verstanden. Sie wußten wohl wenns Morgen oder Abend war, aber Nachts, wenn sies nicht verschliefen, wußt sich keiner aus der Zeit herauszufinden. ‘Seht,’
Als er mit dem Reichthum heim kam, verwunderten sich seine Bruͤder, und der zweite sprach ‘so will ich mich doch aufmachen, und sehen ob ich meine Sense auch so gut losschlagen kann.’ Es hatte aber nicht das Ansehen danach, denn uͤberall begegneten ihm Bauern, und hatten so gut eine Sense auf der Schulter, als er. Doch zuletzt gluͤckte es ihm auch mit einer Jnsel, wo die Leute nichts von einer Sense wußten. Wenn dort das Korn reif war, so fuhren sie Kanonen vor den Feldern auf und schossens herunter. Das war nun ein ungewisses Ding, mancher schoß druͤber hinaus, ein anderer traf statt des Halms die Aehren, und schoß sie fort, dabei kam viel um, und obendrein gabs einen laͤsterlichen Laͤrmen. Da stellte sich der Mann hin, und maͤhte es so still und so geschwind nieder, daß die
Nun wollte der dritte Bruder seine Katze auch an den rechten Mann bringen. Es gieng ihm wie den andern, so lange er auf dem festen Lande blieb, war nichts auszurichten, es gab aller Orten Katzen, und so viel, daß die neugebornen Jungen meist im Wasser ersaͤuft wurden. Endlich ließ er sich auf eine Jnsel uͤberschiffen, und es traf sich gluͤcklicherweise, daß dort noch niemals eine gesehen war, und doch die Maͤuse so uͤberhand genommen hatten, daß sie auf den Tischen und Baͤnken tanzten, der Hausherr mochte daheim seyn oder nicht. Die Leute jammerten gewaltig uͤber die Plage, der Koͤnig selbst wußte sich in seinem Schlosse nicht dagegen zu retten: in allen Ecken pfiffen Maͤuse, und zernagten was sie mit ihren Zaͤhnen nur packen konnten. Da fieng nun die Katze ihre Jagd an, und hatte bald ein paar Saͤle gereinigt, und die Leute baten den Koͤnig das Wunderthier fuͤr das Reich zu kaufen. Der Koͤnig gab gerne was gefordert wurde, das war ein mit Gold beladener Maulesel, und der dritte Bruder kam mit den allergroͤßten Schaͤtzen heim.
Die Katze machte sich in dem koͤniglichen Schlosse mit den Maͤusen eine rechte Lust, und biß so viele todt daß sie nicht mehr zu zaͤhlen waren. Endlich ward ihr von der Arbeit heiß, und sie bekam Durst, da blieb sie stehen, drehte den Kopf in die Hoͤhe und schrie ‘miau, miau.’ Der Koͤnig sammt allen seinen Leuten,
Es war einmal ein Mann, der verstand allerlei Kuͤnste; er diente im Krieg, und hielt sich brav und tapfer, aber als der Krieg zu Ende war, bekam er den Abschied, und drei Heller Zehrgeld auf den Weg. ‘Wart,’ sprach er, ‘mit mir geht man nicht so um! fiende ich die rechten Leute, so soll mir der Koͤnig noch die Schaͤtze des ganzen Landes herausgeben.’ Da gieng er voll Zorn in den Wald, und sah einen darin stehen, der hatte sechs Baͤume ausgerupft, als waͤrens Kornhalme. Sprach er zu ihm ‘willst du mein Diener seyn, und mit mir ziehn?’ ‘Ja,’ antwortete er, ‘aber erst will ich meiner Mutter das Wellchen Holz heimbringen,’ und nahm einen von den Baͤumen, und wickelte ihn um die fuͤnf andern, hob die Welle auf die Schulter, und trug sie fort. Dann kam er wieder, und gieng mit seinem Herrn, der sprach ‘wir zwei sollten wohl durch die ganze Welt kommen.’ Und als sie ein Weilchen gegangen waren, fanden sie einen Jaͤger, der lag auf den Knien, hatte die Buͤchse angelegt, und zielte. Sprach der Herr zu ihm ‘Jaͤger, was willst du schießen?’ Er antwortete ‘zwei Meilen von hier sitzt eine Fliege auf dem Ast eines Eichbaums, der will ich das linke Auge herausschießen.’
Nun giengen die sechse in die Stadt, wo der Koͤnig hatte bekannt machen lassen, wer mit seiner Tochter in die Wette laufe, und den Sieg davon trage, der sollte ihr Gemahl werden; wer aber verliere, muͤsse auch seinen Kopf hergeben. Da meldete sich der Mann und sprach ‘ich will aber meinen Diener fuͤr mich laufen lassen.’ Der Koͤnig antwortete ‘dann mußt du auch noch dessen Leben zum Pfand setzen, also daß sein und dein Kopf fuͤr den Sieg haften.’ Nun ward das verabredet und fest gemacht, da schnallte der Mann dem Laufer das andere Bein an, und sprach zu ihm ‘nun sey hurtig und hilf daß wir siegen.’ Es war aber bestimmt, daß wer am ersten Wasser aus einem weit abgelegenen Brunnen braͤchte Sieger seyn sollte. Nun bekam der Laufer einen Krug, und die Koͤnigstochter auch einen, und sie fiengen zu gleicher Zeit zu laufen an: aber in einem Augenblick, als die Koͤnigstochter erst eine kleine Strecke fort war, konnte den Laufer schon kein Zuschauer mehr sehen, und es war nicht anders, als waͤre der Wind vorbei gesaust. Jn kurzer Zeit langte er bei dem Brunnen an, schoͤpfte den Krug voll Wasser, und kehrte wieder um. Mitten aber auf dem Heimweg uͤberkam ihn eine Muͤdigkeit, da setzte er den Krug hin, legte sich nieder
Den Koͤnig aber kraͤnkte es, und seine Tochter noch mehr, daß sie so ein gemeiner, abgedankter Soldat davon tragen sollte, und sie rathschlagten mit einander, wie sie ihn sammt seinen Gesellen los wuͤrden. Da sprach der Koͤnig zu ihr ‘ich habe ein Mittel gefunden, laß dir nicht bang seyn, sie sollen nicht wieder heim kommen.’ Und sprach zu ihnen ‘ihr sollt euch nun
Nun sann der Koͤnig aufs neue wie er der boͤsen Gaͤste los wuͤrde, ließ den Meister kommen und sprach ‘willst du Gold nehmen, und dein Recht auf meine Tochter aufgeben, so sollst du haben soviel du willst.’ Da antwortete er ‘ja, Herr Koͤnig, gebt mir so viel als mein Diener tragen kann, so verlange ich eure Tochter nicht.’ Das war der Koͤnig zufrieden, und jener sprach weiter ‘so will ich in vierzehen Tagen kommen und es holen.’ Darauf ließ er alle Schneider aus dem ganzen Reich zusammenkommen, die mußten vierzehen Tage lang sitzen und einen Sack naͤhen. Und als er fertig war, mußte der Starke, welcher Baͤume ausrupfen konnte, den Sack auf die Schulter nehmen, und mit ihm zu dem Koͤnig gehen. Da sprach der Koͤnig ‘was ist das fuͤr ein gewaltiger Kerl, der den hausgroßen Ballen Leinewand auf der Schulter traͤgt?’ erschrak und dachte ‘was wird der fuͤr Gold wegschleppen!’ Da hieß er eine Tonne Gold herbringen, die mußten sechszehn der staͤrksten Maͤnner tragen, aber der Starke packte sie mit einer Hand, steckte sie in den Sack, und sprach ‘warum bringt ihr nicht gleich mehr, das deckt ja kaum den Boden.’ Da ließ der Koͤnig nach und nach seinen ganzen Schatz herbeitragen, den schob der Starke in den Sack hinein, und der Sack ward davon noch nicht zur Haͤlfte
Als der Koͤnig nun sah wie der einzige Mann des ganzen Landes Reichthum forttrug, ward er zornig, und ließ seine Reiterei aufsitzen, die sollten den sechsen nachjagen, und hatten Befehl dem Starken den Sack wieder abzunehmen. Zwei Regimenter holten sie bald ein, und riefen ihnen zu ‘ihr seyd Gefangene, legt den Sack mit dem Gold nieder, oder ihr werdet zusammengehauen.’ ‘Was sagt ihr?’ sprach der Blaͤser, ‘wir waͤren Gefangene? eher sollt ihr saͤmmtlich in der Luft herumtanzen,’ hielt das eine Nasenloch zu, und blies mit dem andern die beiden Regimenter an, da fuhren sie aus einander, und in die Luft uͤber alle Berge fort, der eine hierhin, der andere dorthin. Ein Feldwebel rief um Gnade, ‘er haͤtte neun Wunden, und waͤre ein braver Kerl, der den Schimpf nicht verdiente.’ Da ließ der Blaͤser ein wenig nach, so daß er ohne Schaden wieder herab kam, dann sprach er zu ihm ‘nun geh heim zum
Der Fuchs erzaͤhlte einmal dem Wolf von der Staͤrke des Menschen, kein Thier koͤnnte ihm widerstehen, und sie muͤßten List gebrauchen, um sich vor ihm zu erhalten. Da antwortete der Wolf ‘wenn ich nur einmal einen Menschen zu sehen bekaͤme, ich wollte doch auf ihn losgehen.’ ‘Dazu kann ich dir helfen,’ sprach der Fuchs, ‘komm nur morgen fruͤh zu mir, so will ich dir deinen zeigen.’ Der Wolf stellte sich fruͤhzeitig ein, und der Fuchs brachte ihn hinaus auf den Weg, wo der Jaͤger alle Tage herkam. Zuerst kam ein alter abgedankter Soldat. ‘Jst das ein Mensch?’ fragte der Wolf. ‘Nein,’ antwortete der Fuchs, ‘das ist einer gewesen.’ Danach kam ein kleiner Knabe, der zur Schule wollte. ‘Jst das ein Mensch?’ ‘Nein, das will erst einer werden.’ Endlich kam der Jaͤger, die Doppelflinte auf dem Ruͤcken, und den Hirschfaͤnger an der Seite. Sprach der Fuchs zum Wolf ‘siehst du, dort kommt ein Mensch, auf den mußt du losgehen, ich aber will mich fort in meine Hoͤhle machen.’ Der Wolf gieng nun auf den Menschen los, der Jaͤger, als er ihn erblickte, sprach ‘es ist Schade, daß ich keine Kugel geladen habe,’ legte an, und schoß dem Wolf das Schrot ins Gesicht.
Der Wolf hatte den Fuchs bei sich, und was der Wolf wollte, das mußte der Fuchs thun, weil er der schwaͤchste war, und der Fuchs waͤr gerne des Herrn los gewesen. Es trug sich zu, daß sie beide durch den Wald giengen, da sprach der Wolf ‘Rothfuchs, schaff mir was zu fressen, oder ich fresse dich.’ Da antwartete der Fuchs ‘ich weiß einen Bauernhof, wo ein paar junge Laͤmmlein sind, hast du Lust, so wollen wir eins holen.’ Der Wolf wars zufrieden, und sie giengen hin, und der Fuchs stahl das Laͤmmlein, brachte es dem Wolf, und machte sich fort. Da fraß es der Wolf auf, war aber damit noch nicht zufrieden, sondern wollte das andere dazu haben, und gieng es zu holen. Weil er es aber so ungeschickt machte, ward es die Mutter vom Laͤmmlein gewahr, und fieng an entsetzlich zu schreien und zu blaͤen, daß die Bauern herbeigelaufen kamen. Da fanden sie den Wolf, und schlugen ihn so erbaͤrmlich, daß er hinkend und heulend bei dem Fuchs ankam. ‘Du hast mich schoͤn angefuͤhrt,’ sprach er, ‘ich wollte das andere Lamm holen, da haben mich die Bauern erwischt, und weich geschlagen.’ Der Fuchs antwortete ‘warum bist du so ein Nimmersatt.’
Am andern Tag giengen sie wieder im Feld, sprach der Wolf abermals zum Fuchs ‘Rothfuchs, schaff mir was zu fressen, oder ich fresse dich.’ Da antwortete der Fuchs ‘ich weiß ein Bauernhaus, da backt die Frau heut Abend Pfannkuchen, wir wollen uns davon holen.’ Sie giengen hin, und der Fuchs schlich ums Haus herum, guckte und schnupperte so lange, bis er ausfindig machte wo die Schuͤssel stand, und zog sechs Pfannkuchen herab, und brachte sie dem Wolf. ‘Da hast du zu fressen,’ sprach er zu ihm, und gieng seiner Wege. Der Wolf hatte die Pfannkuchen in einem Augenblick verschluckt, und sprach ‘sie schmecken nach mehr,’ gieng hin, und riß geradezu die ganze Schuͤssel herunter, daß sie in Stuͤcke zersprang. Da gabs einen gewaltigen Laͤrm, daß die Frau herauskam, und als sie den Wolf sah, rief sie ihre Leute, die eilten herbei, und schlugen ihn was Zeug wollte halten, daß er mit
Am dritten Tag, als sie beisammen draußen waren, und der Wolf mit Muͤhe nur forthinkte, sprach er doch wieder ‘Rothfuchs, schaff mir was zu fressen, oder ich fresse dich.’ Der Fuchs antwortete ‘ich weiß einen Mann, der hat geschlachtet, und das gesalzene Fleisch liegt in einem Faß im Keller, das wollen wir holen.’ Sprach der Wolf ‘aber ich will gleich mitgehen, damit du mir hilfst, wenn ich nicht fort kann.’ ‘Meinetwegen’ fagte
Die Woͤlfin brachte ein Junges zur Welt, und ließ den Fuchs zu Gevatter einladen. ‘Er ist doch nahe mit uns verwandt,’ sprach sie, ‘hat einen guten Verstand und viel Geschicklichkeit, er kann mein Soͤhnlein unterrichten, und ihm in der Welt forthelfen.’ Der Fuchs erschien auch ganz ehrbar, und sprach ‘liebwerthe Frau Gevatterin, ich danke euch fuͤr die Ehre, die ihr mir erzeigt, ich will mich aber auch so halten, daß ihr eure Freude daran haben sollt.’ Bei dem Fest ließ er sichs schmecken, und machte sich ganz lustig, hernach sagte er ‘liebe Frau Gevatterin, es ist unsere Pflicht, fuͤr das Kindlein zu sorgen, ihr muͤßt gute Nahrung haben, damit es auch zu Kraͤften kommt. Jch weiß einen Schafstall, woraus wir leicht ein gutes Stuͤck holen koͤnnen.’ Der Woͤlfin gefiel das Liedlein, und sie gieng mit dem Fuchs hinaus nach dem Bauernhof. Er zeigte ihr den Stall aus der Ferne, und sprach ‘dort werdet ihr ungesehen hineinkriechen koͤnnen, ich will mich derweil auf der andern Seite umsehen, ob ich etwa ein Huͤhnlein erwische.’ Er gieng aber nicht hin, sondern ließ sich am Eingang des Waldes nieder, streckte die Beine, und ruhte sich. Die Woͤlfin kroch in den Stall, da lag ein
Es trug sich zu, daß die Katze in einem Walde dem Herrn Fuchs begegnete, und weil sie dachte ‘er ist gescheidt und wohl erfahren, und gilt viel in der Welt,’ so sprach sie ihm freundlich zu. ‘Guten Tag, lieber Herr Fuchs, wie gehts? wie stehts? wie schlagt ihr euch durch in dieser theuren Zeit?’ Der Fuchs, alles Hochmuthes voll, sah sie an von Kopf bis zu Fuͤßen, und wußte lange nicht ob er ihr eine Antwort geben sollte. Endlich sprach er ‘o du armseliger Wicht, du buntscheckiger Narr, du Hungerleider und Maͤusejaͤger, was kommt dir in den Sinn? du unterstehst dich zu fragen wie mirs gehe? was weißt du? wie viel Kuͤnste verstehst du? ‘Jch verstehe nur eine einzige’ antwortete bescheidentlich die Katze. ‘Was ist das fuͤr eine Kunst? fragte der Fuchs. ‘Wenn die Hunde hinter mir her sind, so kann ich auf einen Baum springen, und mich retten,’ ‘Jst das alles?’ sagte der Fuchs, ‘ich bin Herr uͤber hundert Kuͤnste, und habe uͤberdies noch einen ganzen Sack voll Liste. Du jammerst mich, komm mit mir, ich will dich lehren wie man den Hunden entgeht.’ Jndem kam ein Jaͤger mit vier Hunden daher. Die Katze sprang behend auf einen Baum, und setzte sich in den Gipfel,
Es war eine Koͤnigin, die hatte unser Herr Gott verschlossen, daß sie keine Kinder gebar. Da gieng sie alle Morgen in den Garten, und bat zu Gott im Himmel er moͤchte ihr einen Sohn oder eine Tochter bescheren. Da kam ein Engel vom Himmel und sprach ‘gib dich zufrieden, du sollst einen Sohn haben mit wuͤnschlichen Gedanken, denn was er sich wuͤnscht auf der Welt, das wird er haben.’ Sie gieng zum Koͤnig, und sagte ihm die froͤhliche Botschaft, und als die Zeit herum war, gebar sie einen Sohn, und der Koͤnig war in großer Freude.
Nun gieng sie alle Morgen mit dem Kind in den Thiergarten, und wusch sich da; und es geschah einstmals, als das Kind schon ein wenig aͤlter war, daß es ihr auf dem Schooß lag, und sie entschlief. Da kam der alte Koch, der wußte daß das Kind wuͤnschliche Gedanken hatte, und raubte es, und nahm ein Huhn und zerriß es, und tropfte ihr das Blut auf die Schuͤrze und das Kleid. Dann trug er das Kind fort an einen verborgenen Ort, wo es eine Amme traͤnken mußte, und lief zum Koͤnig und klagte die Koͤnigin an, sie habe ihr Kind von den wilden Thieren rauben lassen. Und als der Koͤnig das Blut an der
Der Koch aber dachte bei sich ‘hat das Kind wuͤnschliche Gedanken, und ich bin hier, so koͤnnte es mich leicht ins Ungluͤck bringen.’ Da machte er sich vom Schloß weg, und gieng zu dem Knaben, der war schon so groß, daß er sprechen konnte. Sprach der Koch zu ihm ‘wuͤnsche dir ein schoͤnes Schloß mit einem Garten und was dazu gehoͤrt.’ Und wie es der Koͤnigssohn ausgesprochen hatte, so stand all das Gewuͤnschte da. Ueber eine Zeit sprach der Koch zu ihm ‘es ist nicht gut, daß du so allein bist, wuͤnsche dir eine schoͤne Jungfrau zur Gesellschaft.’ Da wuͤnschte sie der Koͤnigssohn herbei, und sie war gleich da, und war so schoͤn, wie sie kein Mahler mahlen konnte.’ Nun spielten die beide zusammen, und hatten sich von Herzen lieb, und der alte Koch gieng auf die Jagd wie ein vornehmer Mann. Es kam ihm aber der Gedanke, der Koͤnigssohn koͤnnte einmal wuͤnschen bei seinem Vater zu seyn, und koͤnnte ihn in große Noth bringen. Da gieng er heim, nahm das Maͤdchen beiseit, und sprach ‘diese Nacht, wenn der Knabe schlaͤft, so geh an sein Bett, und stoß ihm das Messer ins Herz, und bring mir Zunge
Da trat der Boͤsewicht herein, und sprach ‘wo ist Herz und Zunge von dem Knaben?’ das Maͤdchen reichte ihm den Teller, aber der Koͤnigssohn warf die Decke ab, und sprach ‘du alter Suͤnder, warum hast du mich toͤdten wollen? nun will ich dir dein Urtheil sprechen. Du sollst ein Pudelhund werden, und eine goldene Kette um den Hals haben, und sollst gluͤhende Kohlen fressen, daß dir die Lohe zum Hals heraus schlaͤgt.’ Und wie er die Worte ausgesprochen hatte, so war der Alte in einen Pudelhund verwandelt, und hatte eine goldene Kette um den Hals, und die Koͤche mußten lebendige Kohlen herauf bringen, die fraß er, daß ihm die Lohe aus dem Hals heraus schlug. Nun blieb der Koͤnigssohn noch eine kleine Zeit da, und dachte an seine Mutter, und ob sie noch am Leben waͤre. Endlich sprach er zu dem Maͤdchen ‘ich will heim in mein Vaterland, willst du mit mir gehen, so will ich dich ernaͤhren.’ ‘Ach,’ antwortete sie, ‘der Weg ist so weit, und was soll ich in einem fremden Lande
Da zog er fort, und der Pudelhund mußte mit laufen, und er zog in sein Vaterland. Nun gieng er zu dem Thurm, wo seine Mutter darin saß, und weil er so hoch war, wuͤnschte er eine Leiter, die bis oben hin reichte. Da stieg er hinauf, und sah hinein, und rief ‘herzliebste Mutter, Frau Koͤnigin, seyd ihr noch am Leben, oder seyd ihr todt?’ Sie antwortete ‘ich habe ja eben gegessen, und bin noch satt,’ und meinte die Engel waͤren da. Sprach er ‘ich bin euer lieber Sohn, den die wilden Thiere euch sollen vom Schooß geraubt haben; aber ich bin noch am Leben, und will euch bald erretten.’ Nun stieg er herab, und gieng zu seinem Herrn Vater, und ließ sich anmelden als ein fremder Jaͤger, ob der koͤnnte Dienste bei ihm haben. Antwortete der Koͤnig ja, wenn er gelernt waͤre, und ihm Wildprett schaffen koͤnnte, sollte er herkommen; es hatte sich aber auf der ganzen Graͤnze und Gegend niemals Wild aufgehalten. Da versprach der Jaͤger er wollte ihm so viel schaffen, als er nur auf der koͤniglichen Tafel brauchen koͤnnte. Dann hieß er die Jaͤgerei zusammen kommen, sie sollten alle mit ihm hinaus in den Wald gehen. Da giengen sie mit, und draußen hieß er sie einen großen Kreiß schließen, der an einem Ende offen blieb, und dann stellte er sich hinein, und fieng an zu wuͤnschen. Alsbald kamen zweihundert und etliche Stuͤck Wildprett in den Kreiß gelaufen, und die Jaͤger mußten es schießen. Da ward es auf
Nun hatte der Koͤnig große Freude daruͤber, und bestellte es sollte des andern Tags seine ganze Hofhaltung bei ihm speisen, und machte ein großes Gastmal. Wie sie alle beisammen waren, sprach er zu dem Jaͤger ‘weil du so geschickt bist, so sollst du neben mir sitzen.’ Er antwortete ‘Herr Koͤnig, Ew. Majestaͤt halte zu Gnaden, ich bin ein schlechter Jaͤgerbursch.’ Der Koͤnig aber bestand darauf, und sagte ‘du sollst dich neben mich setzen,’ bis er es that. Wie er da saß, dachte er an seine liebste Frau Mutter, und wuͤnschte daß nur einer von des Koͤnigs ersten Dienern von ihr anfienge, und fragte wie es wohl der Frau Koͤnigin im Thurm gienge, ob sie wohl noch am Leben waͤre oder verschmachtet. Kaum hatte er es gewuͤnscht, so fieng auch schon der Marschall an, und sprach ‘koͤnigliche Majestaͤt, wir leben hier in Freuden, wie geht es wohl der Frau Koͤnigin im Thurm, ob sie wohl noch am Leben oder verschmachtet ist?’ Aber der Koͤnig antwortete ‘sie hat mir meinen lieben Sohn von den wilden Thieren zerreißen lassen, davon will ich nichts hoͤren.’ Da stand der Jaͤger auf, und sprach ‘gnaͤdigster Herr Vater, sie ist noch am Leben, und ich bin ihr Sohn, und die wilden Thiere haben ihn nicht geraubt, sondern der Boͤsewicht, der alte Koch, hat mich, als sie eingeschlafen war, von ihrem Schooß geraubt, und ihre Schuͤrze mit dem Blut eines Huhns betropft.’ Und da nahm er den Hund mit dem goldenen Halsband,
Der Koͤnig aber schickte zwei Kammerfrauen und zwei Diener hinab in den Thurm, die sollten die Frau Koͤnigin holen, und an die koͤnigliche Tafel bringen. Wie sie sie aber dahin brachten, aß sie nichts mehr, und sagte ‘der gnaͤdige barmherzige Gott, der mich im Thurm erhalten hat, wird mich bald erloͤsen.’ Da lebte sie noch drei Tage, und starb dann selig; und als sie begraben ward, da folgten ihr die zwei weißen Tauben nach, die ihr das Essen in den Thurm gebracht hatten, und Engel
Es war eine Koͤchin, die hieß Grethel, die trug Schuhe mit rothen Absaͤtzen, und wenn sie damit ausgieng, so drehte sie sich hin und her, war ganz froͤhlich und dachte ‘du bist doch ein schoͤnes Maͤdel.’ Und wenn sie nach Haus kam, so trank sie aus Froͤhlichkeit einen Schluck Wein, und weil der Wein auch Lust zum Essen macht, so versuchte sie das beste, was sie kochte, so lang, bis sie satt war, und sprach ‘die Koͤchin muß wissen wies Essen schmeckt.’
Es trug sich zu, daß der Herr einmal zu ihr sagte ‘Grethel, heut Abend kommt ein Gast, richte mir zwei Huͤhner fein wohl zu.’ ‘Wills schon machen, Herr,’ antwortete das Grethel. Nun stachs die Huͤhner ab, bruͤhte sie, rupfte sie, steckte sie an den Spieß, und brachte sie, wies gegen den Abend gieng, zum Feuer, damit sie braten sollten. Die Huͤhner fiengen an braun und gahr zu werden, aber der Gast war noch nicht gekommen. Da rief Grethel dem Herrn ‘kommt der Gast nicht, so muß ich die Huͤhner vom Feuer thun, ist aber Jammer und Schade wenn sie nicht bald gegessen werden, wo sie am besten in Saft sind.’ Sprach der Herr ‘ei, so will ich selbst laufen, und den
Wie es so im besten essen war, kam der Herr daher gegangen, und rief ‘eil dich, Grethel, der Gast kommt gleich nach.’ ‘Ja, Herr, wills schon zurichten,’ antwortete Grethel. Der Herr sah indessen ob der Tisch wohl gedeckt war, nahm das große Messer, womit er die Huͤhner zerschneiden wollte, und wetzte es auf dem Gang. Jndem kam der Gast, klopfte sittlich und hoͤflich an der Hausthuͤre. Grethel lief, und schaute wer da war, und als es den Gast sah, hielt es den Finger an den Mund, und sprach ‘still! still! macht geschwind daß ihr wieder fort kommt, wenn euch mein Herr erwischt, so seyd ihr ungluͤcklich; er hat euch zwar zum Nachtessen eingeladen, aber er hat nichts anders im Sinn, als euch die beiden Ohren abzuschneiden. Hoͤrt nur wie er das Messer dazu wetzt.’ Der Gast hoͤrte das Wetzen, und eilte was er konnte die Stiegen wieder hinab. Grethel war nicht faul, lief schreiend zu dem Herrn, und rief ‘da habt ihr einen schoͤnen Gast eingeladen!’ ‘Ei, warum, Grethel? was meinst du damit?’ ‘Ja,’ sagte es, ‘der hat mir beide Huͤhner, die ich eben auftragen wollte, von der Schuͤssel genommen,
Es war einmal ein steinalter Mann, dem waren die Augen truͤb geworden, die Ohren taub, und die Knie zitterten ihm. Wenn er nun bei Tische saß, und den Loͤffel kaum halten konnte, schuͤttete er Suppe auf das Tischtuch, und es floß ihm auch etwas wieder aus dem Mund. Sein Sohn und dessen Frau eckelten sich davor, und deswegen mußte sich der alte Großvater endlich hinter den Ofen in die Ecke setzen, und sie gaben ihm sein Essen in ein irdenes Schuͤsselchen, und noch dazu nicht einmal satt; da sah er betruͤbt nach dem Tisch, und die Augen wurden ihm naß. Einmal auch konnten seine zitterigen Haͤnde das Schuͤsselchen nicht fest halten, es fiel zur Erde, und zerbrach. Die junge Frau schalt, er aber sagte nichts, und seufzte nur. Da kauften sie ihm ein hoͤlzernes Schuͤsselchen fuͤr ein paar Heller, daraus mußte er nun essen. Wie sie da so sitzen, so traͤgt der kleine Enkel von vier Jahren auf der Erde kleine Brettlein zusammen. ‘Was machst du da?’ fragt der Vater. ‘Jch mache ein Troͤglein,’ antwortete das Kind, ‘daraus sollen Vater und Mutter essen, wenn ich groß bin.’ Da sahen sich Mann und
Ein Bruͤderchen und ein Schwesterchen spielten an einem Brunnen, und wie sie so spielten, plumpten sie beide hinein. Da war unten eine Wassernix, die sprach ‘jetzt hab ich euch, jetzt sollt ihr mir brav arbeiten,’ und fuͤhrte sie mit sich fort. Dem Maͤdchen gab sie verwirrten garstigen Flachs zu spinnen, und Wasser mußte es in ein hohles Faß schleppen, der Jung aber sollte einen Baum mit einer stumpfen Axt hauen; und nichts zu essen bekamen sie, als steinharte Kloͤße. Da wurden zuletzt die Kinder so ungeduldig, daß sie warteten, bis eines Sonntags die Nixe in der Kirche war, da entflohen sie. Und als die Kirche vorbei war, sah die Nix daß die Voͤgel ausgeflogen waren, und setzte ihnen mit großen Spruͤngen nach. Die Kinder erblickten sie aber von weitem, und das Maͤdchen warf eine Buͤrste hinter sich, das gab einen großen Buͤrstenberg, mit tausend und tausend Stacheln, uͤber den die Nix mit großer Muͤh klettern mußte, endlich aber kam sie doch hinuͤber. Wie das die Kinder sahen, warf der Knabe einen Kamm hinter sich, das gab einen großen Kammberg, mit tausend mal tausend Zinken, aber die Nix wußte sich daran festzuhalten, und kam zuletzt doch druͤber. Da warf
Auf eine Zeit gieng das Huͤhnchen mit dem Haͤhnchen in den Nußberg, und sie machten miteinander aus wer einen Nußkern faͤnde, sollte ihn mit den andern theilen. Nun fand das Huͤhnchen eine große große Nuß, sagte aber nichts davon, und wollte den Kern allein essen. Der Kern war aber so dick, daß es ihn nicht hinunter schlucken konnte, und er ihm im Hals stecken blieb, daß ihm angst wurde es muͤßte ersticken. Da schrie das Huͤhnchen ‘Haͤhnchen, ich bitte dich lauf, was du kannst, und hol mir Wasser, sonst ersticke ich.’ Das Haͤhnchen lief, was es konnte, zum Brunnen, und sprach ‘Born, du sollst mir Wasser geben; das Huͤhnchen liegt auf dem Nußberg, hat einen großen Nußkern geschluckt, und will ersticken.’ Der Brunnen antwortete ‘lauf erst hin zur Braut, und laß dir rothe Seide geben.’ Das Haͤhnchen lief zur Braut, ‘Braut, du sollst mir rothe Seide geben; rothe Seide will ich dem Brunnen geben, der Brunnen soll mir Wasser geben, das Wasser will ich dem Huͤhnchen bringen, das liegt auf dem Nußberg, hat einen großen Nußkern geschluckt, und will ersticken.’ Die Braut antwortete ‘lauf erst, und hol mir mein Kraͤnzlein, das blieb an einer Weide haͤngen.’ Da lief das Haͤhnchen zur Weide
Da setzte sich der Fuchs hinten auf, dann der Wolf, der Baͤr, der Hirsch, der Loͤwe und alle Thiere in dem Wald. So gieng die Fahrt fort, da kamen sie an einen Bach. ‘Wie sollen wir nun hinuͤber?’ sagte das Haͤhnchen. Da war ein Strohhalm, der sagte ‘ich will mich queer druͤber legen, so koͤnnt ihr uͤber mich fahren.’ Wie aber die sechs Maͤuse auf die Bruͤcke kamen, rutschte der Strohhalm, und fiel ins Wasser, und die sechs Maͤuse fielen alle hinein, und ertranken. Da gieng die Noth von neuem an, und kam eine Kohle, und sagte ‘ich bin groß genug, ich will mich daruͤber legen, und ihr sollt uͤber mich fahren.’ Die Kohle legte sich auch an das Wasser, aber sie beruͤhrte es ungluͤcklicher Weise ein wenig, da zischte sie, verloͤschte, und war todt. Wie das
Es war einmal ein großer Krieg, und als der Krieg zu Ende war, bekamen viele Soldaten ihren Abschied. Nun bekam der Bruder Lustig auch seinen Abschied und sonst nichts als ein kleines Laibchen Kommißbrot und vier Kreuzer an Geld; damit zog er fort. Der heilige Petrus aber hatte sich als ein armer Bettler an den Weg gesetzt, und wie der Bruder Lustig daher kam, bat er ihn um ein Almosen, da sprach dieser ‘lieber Bettelmann, was soll ich dir geben? ich bin Soldat gewesen, und habe meinen Abschied bekommen, und habe sonst nichts als das kleine Kommißbrot und vier Kreuzer Geld, und wenn das all ist, muß ich betteln, so gut wie du. Doch geben will ich dir was.’ Darauf teilte er den Laib in vier Teile, und gab davon dem Apostel einen und auch einen Kreuzer. Der heilige Petrus bedankte sich, und ging weiter, und setzte sich in einer andern Gestalt wieder als Bettelmann dem Soldaten an den Weg, und als er zu ihm kam, bat er ihn, wie das vorigemal, um eine Gabe. Der Bruder Lustig sprach wie vorher, und gab ihm wieder ein Viertel von dem Brot, und einen Kreuzer. Der heil. Petrus bedankte sich, und ging weiter, setzte sich aber zum drittenmal in einer
Nun kamen sie an ein Bauernhaus, und hoͤrten darin gewaltig jammern und schreien, da gingen sie hinein, so lag der Mann darin auf den Tod krank, und war nah am Verscheiden, und die Frau heulte und weinte so laut. ‘Laßt euer Heulen und Weinen’, sprach der heil. Petrus, ‘ich will den Mann wieder gesund machen’, und nahm eine Salbe aus seiner Tasche, und heilte den Kranken augenblicklich, so daß er aufstehen konnte, und ganz gesund war. Sprachen Mann und Frau in großer Freude ‘wie koͤnnen wir euch lohnen? was sollen wir euch geben?’ Der heil. Petrus aber wollte nichts nehmen; und je mehr ihn die Bauersleute baten, desto mehr weigerte er sich. Der Bruder Lustig aber stieß den heil. Petrus an, und sagte ‘so nimm doch was, wir brauchens ja’. Endlich brachte die Baͤuerin ein Lamm, und sprach zu dem heil. Petrus das muͤßte er annehmen; aber er wollte es nicht. Da stieß ihn der Bruder Lustig in die Seite, und sprach ‘nimms doch, dummer Teufel, wir brauchens ja’. Da sagte der heil. Petrus endlich ‘ja, das Lamm will ich nehmen, aber ich trags nicht; wenn dus willst, so mußt du es tragen’. ‘Das hat keine Not’, sprach der Bruder Lustig, ‘das will ich schon tragen’, und nahms auf die Schulter. Nun gingen sie fort, und kamen in einen Wald, da war das Lamm dem Bruder Lustig schwer geworden, er aber war hungrig; also sprach er zu dem heil. Petrus ‘schau, da ist ein schoͤner Platz, da koͤnnten wir das Lamm kochen und verzehren’. ‘Mir ists recht’, antwortete der heil. Petrus, ‘doch kann ich mit der Kocherei nicht umgehen; willst dus kochen, so hast du da einen Kessel, ich will
Sie gingen weiter, da machte der heil. Petrus daß ein großes Wasser quer uͤber den Weg floß, und sie hindurch mußten. Sprach der heil. Petrus ‘geh du nur voran’. ‘Nein’, antwortete der Bruder Lustig, ‘geh du voran’, und dachte ‘wenn dem das Wasser zu tief ist, so bleib ich zuruͤck.’ Da schritt der heil. Petrus hindurch, und das Wasser ging ihm nur bis ans Knie; nun wollte Bruder Lustig auch hindurch, aber das Wasser wurde groͤßer, und stieg ihm an den Hals. Da rief er ‘Bruder, hilf mir’. Sagte der heil. Petrus ‘willst du auch gestehen daß du das Herz von dem Lamm gegessen hast?’ ‘Nein’, antwortete er, ‘ich hab es nicht gegessen.’ Da ward das Wasser noch groͤßer, und stieg ihm bis an den Mund ‘hilf mir, Bruder’, rief der Soldat. Sprach der heil. Petrus noch einmal ‘willst du auch gestehen daß du das Herz vom Lamm gegessen hast?’ ‘Nein’, antwortete er, ‘ich hab es nicht gegessen.’ Der heilige Petrus wollte ihn doch nicht ertrinken lassen, ließ das Wasser wieder fallen, und half ihm hinuͤber.
Nun zogen sie weiter, und kamen in ein Reich, da hoͤrten sie daß die Koͤnigstochter todkrank liege. ‘Holla, Bruder’, sprach der Soldat zum heil. Petrus, ‘da ist ein Fang fuͤr uns, wenn wir die gesund machen, so ist uns auf ewige Zeiten geholfen.’ Da war ihm der heil. Petrus nicht geschwind genug: ‘nun, heb die Beine auf, Bruderherz’, sprach er zu ihm, ‘daß wir noch zu rechter Zeit hin kommen’. Der heil. Petrus ging aber immer
Sie zogen darauf weiter, und wie sie in einen Wald kamen, sprach der heil. Petrus zum Bruder Lustig ‘jetzt wollen wir das Gold teilen’. ‘Ja’, antwortete er, ‘das koͤnnen wir tun.’ Da teilte der heil. Petrus das Gold, und teilte es in drei Teile. Dachte der Bruder Lustig ‘was er wieder fuͤr einen Sparren im Kopf hat! macht drei Teile, und unser sind zwei!’ Der heil. Petrus aber sprach ‘nun habe ich genau geteilt, ein Teil fuͤr mich, ein Teil fuͤr dich, und ein Teil fuͤr den, der das Herz vom Lamm gegessen hat’. ‘O, das hab ich gegessen’, antwortete der Bruder Lustig, und strich geschwind das Gold ein, ‘das kannst du mir glauben.’ ‘Wie kann das wahr sein’, sprach der heil. Petrus, ‘ein Lamm hat ja kein Herz.’ ‘Ei was, Bruder, wo denkst du hin! ein Lamm hat ja ein Herz, so gut, wie jedes Tier, warum sollte das allein keins haben?’ ‘Nun, es ist schon gut’, sagte der heil. Petrus, ‘behalt das Gold allein, aber ich bleibe nicht mehr bei dir, und will meinen Weg allein gehen.’ ‘Wie du willst, Bruderherz’, antwortete der Soldat, ‘leb wohl.’
Da ging der heil. Petrus eine andere Straße, Bruder Lustig aber dachte ‘es ist gut, daß er abtrabt, es ist doch ein wunderlicher Heiliger’. Nun hatte er zwar Geld genug, wußte aber
Bruder Lustig zog mit seinem Gold umher, und verthats und verfumfeits wie das erstemal. Als er nun nichts mehr als vier Kreuzer hatte, kam er an einem Wirthshaus vorbei, und dachte ‘das Geld muß fort’, und ließ sich fuͤr drei Kreuzer Wein und einen Kreuzer Brot geben. Wie er da saß und trank, kam ihm der Geruch von gebratenen Gaͤnsen in die Nase. Bruder Lustig schaute und guckte, und sah daß der Wirt zwei Gaͤnse in der Ofenroͤhre stehen hatte. Da fiel ihm ein daß ihm sein Camerad gesagt hatte was er sich in seinen Ranzen wuͤnschte, das sollte darin seyn. ‘Holla, das mußt du mit den Gaͤnsen versuchen!’ Also gieng er hinaus, und vor der Thuͤre sprach er ‘so wuͤnsch ich die zwei gebratenen Gaͤnse aus der Ofenroͤhre in meinen Ranzen’. Wie er das gesagt hatte, machte er ihn auf, und schaute hinein, da lagen sie beide darin. ‘Ah, so ists recht’, sprach er, ‘nun bin ich ein gemachter Kerl’, gieng fort auf eine Wiese, und holte den Braten hervor. Wie er so im besten Essen war, kamen zwei Handwerksbursche daher, und sahen die eine Gans, die noch nicht angeruͤhrt war, mit hungrigen Augen an. Dachte
Bruder Lustig aber gieng seiner Wege, und kam an einen Ort, da stand ein praͤchtiges Schloß und nicht weit davon ein schlechtes Wirthshaus. Er gieng in das Wirthshaus, und bat um ein Nachtlager, aber der Wirth wies ihn ab, und sprach ‘es ist kein Platz mehr da, das Haus ist voll vornehmer Gaͤste’. ‘Das nimmt mich Wunder’, sprach Bruder Lustig, ‘daß sie zu euch kommen, und nicht in das praͤchtige Schloß gehen.’ ‘Ja’, antwortete der Wirth, ‘es hat was an sich, dort eine Nacht zu liegen, wers noch versucht hat, ist nicht lebendig wieder heraus
Darauf zog der Bruder Lustig noch lang in der Welt herum, und wers wuͤßte koͤnnte viel davon erzaͤlen. Endlich aber wurde er alt, und dachte an sein Ende, da gieng er zu einem Einsiedler, der als ein frommer Mann bekannt war, und sprach zu ihm ‘ich bin das Wandern muͤde, und will nun trachten in das Himmelreich zu kommen’. Der Einsiedler antwortete ‘es gibt zwei Wege, der eine ist breit und angenehm, und fuͤhrt zur
Js is emohl e Mon gewoͤn (gewesen), der hot ninx us (als) g’spielt, und do hobend’n d’Leut nur in Spielhansl g’hoaßen, und wall (weil) e gor nit afg’hoͤrt zen spieln, se hot e san (sein) Haus und ullss (alles) vespielt. Hietzt (jetzt), nette (eben) in loͤtzten Tog, eh’s iahm (ihm) d’ Schuldne schon s’ Haus hobend woͤgnehme willn, is unse Herrgout un de halli Pedrus kemme, und hobend g’sogt, er sull’s uͤbe d’ Nacht g’holte (bei sich behalten.) Oft (da) hot de Spielhansl g’sogt ‘woͤgn meine kints do bleibn doͤi Nocht; ober i kong eng koan Boͤtt und ninx z’oͤssn (zu essen) gebn.’ Oft hot unse Herrgout g’sogt er sulls ne (nur) g’holten, und soͤi willetn ian (ihnen) selbe wos z’oͤssn kaffen; dos is in Spielhansl recht g’woͤn. Oft hot iahm de halli Pedrus drei Grouschn gebn, und er sull zen Boͤcke (Becker) gehn, und e Brod huhln. Hietzt is hullt (halt) de Spielhansl gonge, wie er aber ze den Haus kemme is, wou die onnen Spiellumpn drin g’woͤn sand, doͤi iahm ullss ogwunge hobnd, do hobn’s n g’ruefft, und hobnd g’schrien ‘Hansl, geh ahne (herein).’ ‘Jo,’ hot e g’sogt, ‘willt’s me die drei Grouschn a non ogwinge.’ Doͤi hobnd’n obe (aber) nit ausg’lossn. Hietzt
Hietzt hot hult de Spielhansl erst recht zen spieln ongfongt,
Oft hot de halli Pedrus zen unsen Herrgoutn g’sogt ‘Herr, dos Ding thuet koan guet, is sterbet jo koan Mensch mehr; mir muͤessn schon selbe kemme.’ Hietzt sand’s hullt selbe kemme, und do hot iahm unse Herrgout g’schofft daß er in Toid ohe lossn sull. Oft is er obe glei gonge, und hot zen Toid g’sogt ‘geh ohe,’ und der hot’n glei g’numme, und hot’n okragelt (erwuͤrgt.) Oft sands mit enonne fuert, und sand in d’ onneri Welt kemme, do is hullt man (mein) Spielhansl zen Himmelthoir gonge, und hot onkloupft. ‘Wer is daußt?’ ‘De Spielhansl.’ ‘Ach, den brauche me nit, geh ne wiede fuert.’ Oft is e zen Fegfuirthoir gonge, und hot wiede kloupft. ‘Wer is daußt?’ De Spielhansl.’ ‘Ach is is e so (ohne das) Jomme und Noith g’nue be’n uns, mir willn nit spieln; geh ne wiede fuert.’ Oft is e zen Huͤllnthoir gonge, und do hobn’s n anhi lossn, is is obe niamd
Hans hatte sieben Jahre bei seinem Herrn gedient, da sprach er zu ihm ‘Herr, meine Zeit ist herum, nun wollte ich gerne wieder heim zu meiner Mutter, gebt mir meinen Lohn’. Der Herr antwortete ‘du hast mir treu und ehrlich gedient, wie der Dienst so soll der Lohn seyn’, und gab ihm ein Stuͤck Gold, das so groß als Hansens Kopf war. Hans zog sein Tuͤchlein, wickelte den Klumpen hinein, setzte ihn auf die Schulter, und machte sich auf den Weg nach Haus. Wie er so dahin gieng, und immer ein Bein vor das andere setzte, kam ihm ein Reiter in die Augen, der frisch und froͤhlich auf einem muntern Pferd vorbei trabte. ‘Ach’, sprach Hans ganz laut,’ was das Reiten ein schoͤnes Ding ist! da sitzt einer wie auf einem Stuhl, stoͤßt sich an keinen Stein, spart die Schuh, und kommt fort, er weiß nicht wie.’ Der Reiter, der das gehoͤrt hatte, rief ihm zu ‘ei, Hans, warum laufst du auch zu Fuß?’. ‘Ach, da muß ich den Klumpen heim tragen, es ist zwar Gold, aber ich kann den Kopf dabei nicht gerad halten, auch druͤckt mirs auf die Schulter.’ ‘Weißt du was’, sagte der Reiter und hielt an, ‘wir wollen tauschen: ich gebe dir mein Pferd, und du giebst mir deinen Klumpen.’ ‘Von Herzen gern’, sprach Hans, ‘aber
Hans war seelenfroh, als er auf dem Pferde saß, und so frank und frei dahin ritt. Ueber ein Weilchen fiels ihm ein, es sollte noch schneller gehen, und er fieng an mit der Zunge zu schnalzen, und hopp, hopp zu rufen. Das Pferd setzte sich in starken Trab, und ehe sichs Hans versah, war er abgeworfen, und lag in einem Graben, der die Aecker von der Landstraße trennte. Das Pferd waͤre auch durchgegangen, wenn es nicht ein Bauer aufgehalten haͤtte, der des Weges kam, und eine Kuh vor sich trieb. Hans suchte seine Glieder zusammen, und machte sich wieder auf die Beine. Er war aber verdrießlich, und sprach zu dem Bauer ‘es ist ein schlechter Spaß, das Reiten, zumal, wenn man auf so eine Maͤhre geraͤth wie diese, die stoͤßt, und einen herabwirft, daß man den Hals brechen kann; ich setze mich nun und nimmermehr wieder auf. Da lob ich mir eure Kuh, da kann einer mit Gemaͤchlichkeit hinter her gehen, und hat obendrein seine Milch, Butter und Kaͤse jeden Tag gewiß. Was gaͤb ich drum, wenn ich so eine Kuh haͤtte!’ ‘Nun’, sprach der Bauer, ‘geschieht euch so ein großer Gefallen, so will ich euch wohl die Kuh fuͤr das Pferd vertauschen.’ Hans willigte mit tausend Freuden ein; der Bauer schwang sich aufs Pferd, und ritt eilig davon.
Hans trieb seine Kuh ruhig vor sich her, und bedachte den gluͤcklichen Handel. ‘Hab ich nur ein Stuͤck Brot, und daran wird mirs doch nicht fehlen, so kann ich, so oft mirs beliebt, Butter und Kaͤse dazu essen; hab ich Durst, so melk ich meine Kuh und trinke Milch. Herz, was verlangst du mehr?’ Als er zu einem Wirthshaus kam, machte er Halt, aß in der großen Freude alles, was er bei sich hatte, sein Mittags- und Abendbrot rein auf, und ließ sich fuͤr seine letzten paar Heller ein halbes Glas Bier einschenken. Dann trieb er seine Kuh weiter, immer nach dem Dorfe seiner Mutter zu. Die Hitze wurde aber druͤckender, je naͤher der Mittag kam, und Hans befand sich in einer Heide, die wohl noch eine Stunde dauerte. Da ward es ihm ganz heiß, so daß ihm vor Durst die Zunge am Gaumen klebte. ‘Dem Ding ist zu helfen’, dachte Hans, ‘jetzt will ich meine Kuh melken, und mich an der Milch laben.’ Er band sie an einen duͤrren Baum, und stellte seine Ledermuͤtze unter, aber, so sehr er sich auch abmuͤhte, es kam kein Tropfen Milch zum Vorschein. Weil er sich aber ungeschickt dabei anstellte, so gab ihm das ungeduldige Thier endlich mit einem der Hinterfuͤße einen solchen Schlag vor den Kopf, daß er zu Boden taumelte, und eine Zeitlang sich gar nicht besinnen konnte wo er war. Gluͤcklicherweise kam gerade ein Metzger des Weges, der auf einem Schubkarren ein junges Schwein liegen hatte. ‘Was sind das fuͤr Streiche!’ rief er, und half dem guten Hans auf. Hans erzaͤhlte was vorgefallen war. Der Metzger reichte ihm seine Flasche, und
Hans zog weiter, und uͤberdachte wie ihm doch alles nach Wunsch gienge, begegnete ihm je eine Verdrießlichkeit, so wuͤrde sie doch gleich wieder gut gemacht. Es gesellte sich darnach ein Bursch zu ihm, der trug eine schoͤne weiße Gans unter dem Arm. Sie boten einander die Zeit, und Hans fieng an ihm von seinem Gluͤck zu erzaͤhlen, und wie er immer so vortheilhaft getauscht haͤtte. Der Bursch sagte daß er die Gans zu einem Kindtaufschmaus braͤchte. ‘Hebt einmal’, fuhr er fort, und packte sie bei den Fluͤgeln, ‘wie sie schwer ist, sie ist aber auch acht Wochen lang genudelt worden. Wer in den Braten beißt, muß sich das Fett von beiden Seiten abwischen.’
Als er durch das letzte Dorf gekommen war, stand da ein
Hans blieb stehen, und sah ihm zu; endlich redete er ihn an, und sprach ‘euch gehts wohl, weil ihr so lustig bei eurem Schleifen seyd’. ‘Ja’, antwortete der Scheerenschleifer, ‘das Handwerk hat einen guͤldenen Boden. Ein rechter Schleifer ist ein Mann, der, so oft er in die Tasche greift, auch Geld darin findet. Aber wo habt ihr die schoͤne Gans gekauft?’ ‘Die hab ich nicht gekauft, sondern fuͤr mein Schwein eingetauscht.’ ‘Und das Schwein?’ ‘Das hab ich fuͤr eine Kuh gekriegt.’ ‘Und die Kuh?’ ‘Die hab ich fuͤr ein Pferd bekommen.’ ‘Und das Pferd?’ ‘Dafuͤr hab ich einen Klumpen Gold, so groß als mein Kopf, gegeben.’ ‘Und das Gold?’ ‘Ei, das war mein Lohn fuͤr sieben Jahre Dienst.’ ‘Jhr habt euch jederzeit zu helfen gewußt’, sprach der Schleifer, ‘koͤnnt ihrs nun dahin bringen, daß ihr das Geld in der Tasche springen hoͤrt, wenn ihr aufsteht, so habt ihr euer Gluͤck gemacht.’ ‘Wie soll ich das anfangen?’ sprach Hans. ‘Jhr muͤßt ein Schleifer werden, wie ich; dazu gehoͤrt eigentlich nichts, als ein Wetzstein, das andere findet sich schon von selbst. Da hab ich einen, der ist ein wenig schadhaft, dafuͤr sollt ihr mir aber auch weiter nichts als eure Gans geben; wollt ihr das?’ ‘Wie koͤnnt ihr noch fragen’, antwortete Hans, ‘ich werde ja zum gluͤcklichsten Menschen auf Erden; habe ich Geld, so oft ich in die
Hans lud den Stein auf, und gieng mit vergnuͤgtem Herzen weiter; seine Augen leuchteten vor Freude, ‘ich muß in einer Gluͤckshaut geboren seyn’, rief er aus, ‘alles was ich wuͤnsche trifft mir ein, wie einem Sonntagskind’. Jndessen, weil er seit Tagesanbruch auf den Beinen gewesen war, begann er muͤde zu werden; auch plagte ihn der Hunger, da er allen Vorrath auf einmal in der Freude uͤber die erhandelte Kuh aufgezehrt hatte. Er konnte endlich nur mit Muͤhe weiter gehen, und mußte jeden Augenblick Halt machen, dabei druͤckten ihn die Steine ganz erbaͤrmlich. Da konnte er sich des Gedankens nicht erwehren, wie gut es waͤre, wenn er sie gerade jetzt nicht zu tragen brauchte. Wie eine Schnecke kam er zu einem Feldbrunnen geschlichen, da wollte er ruhen, und sich mit einem frischen Trunk laben; damit er aber die Steine im Niedersitzen nicht beschaͤdigte, legte er sie bedaͤchtig neben sich auf den Rand des Brunnens. Darauf drehte er sich, und wollte sich zum Trinken buͤcken, da versah ers, stieß ein klein wenig an, und beide Steine plumpten hinab. Hans, als er sie mit seinen Augen in die Tiefe hatte versinken sehen, sprang vor Freuden auf, kniete dann nieder, und dankte Gott mit
Es war einmal ein junger Bauer, der hieß Hans, dem wollte sein Vetter gern eine reiche Frau werben. Da setzte er den Hans hinter den Ofen, und ließ gut einheizen. Dann holte er einen Topf Milch, und eine gute Menge Weißbrot, gab ihm einen neugemuͤnzten glaͤnzenden Heller in die Hand, und sprach ‘Hans, den Heller da halt fest, und das Weißbrot, das brocke in die Milch, und bleib da sitzen, und geh mir nicht von der Stelle, bis ich wiederkomme.’ ‘Ja,’ sprach der Hans, ‘das will ich alles ausrichten.’ Nun zog der Werber ein paar alte verplackte Hosen an, gieng ins andere Dorf zu einer reichen Bauerntochter, und sprach ‘wollt ihr nicht meinen Vetter Hans heirathen? ihr kriegt einen wackern und gescheidten Mann, der euch gefallen wird.’ Fragte der geizige Vater ‘wie siehts aus mit seinem Vermoͤgen? hat er auch was einzubrocken?’ ‘Lieber Freund’ antwortete der Werber, ‘mein junger Vetter sitzt warm, hat einen guten schoͤnen Pfennig in der Hand, und hat wohl einzubrocken. Er sollte auch nicht weniger Placken (wie man die Guͤter nannte) zaͤhlen, als ich,’ und schlug sich dabei auf seine geplackte Hose. ‘Wollt ihr euch die Muͤhe nehmen mit mir hinzugehen, soll euch zur
Nun ward die Hochzeit an dem bestimmten Tag gefeiert, und als die junge Frau ins Feld gehen und die Guͤter des Braͤutigams sehen wollte, zog Hans erst sein sonntaͤgliches Kleid aus, und seinen verplackten Kittel an, und sprach ‘ich koͤnnte mir das gute Kleid verunehren.’ Da giengen sie zusammen ins Feld und wo sich auf dem Weg der Weinstock abzeichnete, oder Aecker und Wiesen abgetheilt waren, deutete Hans mit dem Finger, und schlug dann an einen großen oder kleinen Placken seines Kittels, und sprach ‘der Placken ist mein und jener auch, mein Schatz, schauet nur danach,’ und wollte damit sagen, die Frau sollte nicht in das weite Feld gaffen, sondern auf sein Kleid schauen, das waͤre sein eigen.
‘Bist du auch auf der Hochzeit gewesen?’ ‘Ja wohl bin ich darauf gewesen. Mein Kopfputz war von Schnee, da kam die Sonne, und er ist mir abgeschmolzen; mein Kleid war von Spinneweb, da kam ich durch Dornen, die rissen mir es ab; meine Pantoffel waren von Glas, da stieß ich an einen Stein, da sagten sie klink! und sprangen entzwei.’
Es war ein armer Mann und eine arme Frau, die hatten nichts als eine kleine Huͤtte, und naͤhrten sich vom Fischfang, und es gieng bei ihnen von Hand zu Mund. Es geschah aber, daß der Mann, als er einmal beim Wasser saß, und sein Netz auswarf, einen Fisch herauszog, der ganz golden war. Und als er den Fisch voll Verwunderung betrachtete, hub dieser an zu reden und sprach ‘hoͤr, Fischer, wirfst du mich wieder hinab ins Wasser, so mach ich deine kleine Huͤtte zu einem praͤchtigen Schloß.’ Da antwortete der Fischer ‘was hilft mir ein Schloß, wenn ich nichts zu essen habe?’ Sprach der Goldfisch weiter ‘dafuͤr soll auch gesorgt seyn, es wird ein Schrank im Schloß seyn, wenn du den aufschließest, so stehen Schuͤsseln darin mit Gesottenem und Gebratenem, so viel du dir wuͤnschest.’ ‘Wenn das ist,’ sprach der Mann, ‘so kann ich dir wohl den Gefallen thun.’ ‘Ja,’ sagte der Fisch, ‘es ist aber die Bedingung dabei, daß du keinem Menschen auf der Welt, wer es auch immer seyn mag, entdeckst, woher dein Gluͤck gekommen ist; sprichst du ein einziges Wort, so ist alles vorbei.’
Nun warf der Mann den wunderbaren Fisch wieder ins
Der Mann mußte von vornen anfangen, seinem Gewerbe
Der Mann gieng wieder fischen, und uͤber eine Zeit so wars nicht anders, er holte den Goldfisch zum drittenmal heraus. ‘Hoͤr,’ sprach der Fisch, ‘ich sehe wohl, ich soll in deine Haͤnde fallen, nimm mich mit nach Haus, und zerschneid mich in sechs Stuͤcke, zwei davon gib deiner Frau zu essen, zwei deinem Pferd, und zwei leg in die Erde, so wirst du Segen davon haben.’ Der Mann nahm den Fisch mit nach Haus, und
Die Kinder wuchsen heran, und wurden groß und schoͤn, und die Lilien und die Pferde wuchsen mit ihnen. Nun sprachen sie ‘Vater, wir wollen uns auf unsere goldenen Rosse setzen, und in die Welt ausziehen.’ Da antwortete er betruͤbt ‘wie will ichs aushalten, wenn ihr fortzieht, und ich nicht weiß wies euch geht?’ Da sagten sie ‘die zwei goldenen Lilien bleiben hier, daran koͤnnt ihr sehen, wies uns geht: sind sie frisch, so sind wir gesund; sind sie welk, so sind wir krank; fallen sie um, so sind wir todt.’ Sie ritten fort, und kamen in ein Wirthshaus, darin war viel Volk, und als das die zwei Goldkinder sah, fieng es an zu lachen und zu spotten. Wie der eine das Gespoͤtt hoͤrte, so schaͤmte er sich, wollte nicht in die Welt, kehrte um, und kam wieder heim zu seinem Vater. Der andere aber ritt fort, und gelangte zu einem großen Wald. Und als er hinein reiten wollte, sprachen die Leute ‘es geht nicht, daß ihr durchreitet, der Wald ist voll Raͤuber, die werden uͤbel mit euch umgehen, und gar, wenn sie sehen daß ihr und euer Pferd golden seyd, werden sie euch todt schlagen.’ Er aber ließ sich nicht schrecken, und sprach ‘ich muß und soll hindurch.’ Da nahm er Baͤrenfaͤlle, und uͤberzog sich und sein Pferd damit, daß nichts mehr vom Gold zu sehen war, und ritt getrost in den Wald hinein. Und als er ein wenig fortgeritten war, so hoͤrte er es
Es trug sich zu, daß er in ein Dorf kam, darin sah er ein Maͤdchen, das war so schoͤn, daß er nicht glaubte es koͤnnte ein schoͤneres auf der Welt seyn. Und weil er eine so große Liebe zu ihm empfand, so gieng er zu ihm, und sagte ‘ich habe dich von ganzem Herzen lieb, willst du meine Frau werden.’ Er gefiel aber auch dem Maͤdchen so sehr, daß es einwilligte und sprach ‘ja, ich will deine Frau werden, und dir treu seyn mein Lebelang.’ Nun hielten sie Hochzeit zusammen, und als sie eben in der groͤßten Freude waren, kam der Vater der Braut heim, und als er sah daß seine Tochter Hochzeit machte, verwunderte er sich, und sprach ‘wo ist der Braͤutigam?’ Sie zeigten ihm das Goldkind, das hatte aber noch seine Baͤrenfelle um. Da sprach der Vater zornig ‘nimmermehr soll der Baͤrenhaͤuter meine Tochter haben,’ und wollte ihn ermorden. Da bat ihn die Braut, was sie konnte, und sprach ‘er ist einmal mein Mann, und ich habe ihn von Herzen lieb,’ bis er sich endlich besaͤnftigen ließ. Doch aber kams ihm nicht aus den Gedanken, so daß er am andern Morgen fruͤh aufstand, und seiner Tochter Mann sehen wollte, ob er ein gemeiner und verlumpter Bettler waͤre. Wie er aber hinblickte, sah er einen herrlichen, goldenen Mann
Dem Goldkind aber hatte getraͤumt er zoͤge hinaus auf die Jagd nach einem praͤchtigen Hirsch, und als er erwachte, sprach er zu seiner Braut ‘nun will ich auf die Jagd.’ Jhr aber war Angst, und sie bat ihn da zubleiben, und sagte ‘leicht kann dir ein großes Ungluͤck begegnen,’ aber er antwortete ‘ich soll und muß fort.’ Da stand er auf, und zog hinaus in den Wald, und gar nicht lange, so hielt auch ein stolzer Hirsch vor ihm, ganz nach seinem Traume. Er legte an, und wollte ihn schießen, aber der Hirsch sprang fort. Da jagte er ihm nach, uͤber Graben und durch Gebuͤsche, und ward nicht muͤde den ganzen Tag; am Abend aber verschwand der Hirsch vor seinen Augen. Und als das Goldkind sich umsah, so stand er vor einem kleinen Haus, darin saß eine Hexe. Er klopfte an, und ein Muͤtterchen kam heraus, und fragte ‘was wollt ihr so spaͤt noch mitten in dem großen Wald?’ Er sprach ‘habt ihr keinen Hirsch gesehen?’ ‘Ja,’ antwortete sie, ‘den Hirsch kenne ich wohl,’ und ein Huͤndlein, das mit ihr aus dem Haus gekommen war, bellte dabei den Mann so heftig an. ‘Willst du schweigen, du boͤse Kroͤte,’ sprach er, ‘sonst schieß ich dich todt.’ Da rief die Hexe zornig ‘was, mein Huͤndlein willst du mir toͤdten’ und verwandelte ihn alsbald, daß er da lag wie ein Stein, und seine Braut erwartete ihn umsonst, und dachte ‘es ist gewiß eingetroffen, was mir so Angst machte, und so schwer auf dem Herzen lag.’
Der Fuchs kam einmal auf eine Wiese, wo eine Herde schoͤner fetter Gaͤnse saß, da lachte er und sprach ‘ich komme ja wie gerufen, ihr sitzt huͤbsch beisammen, so kann ich eine nach der andern auffressen.’ Die Gaͤnse gackerten vor Schrecken, sprangen auf, fiengen an zu jammern und klaͤglich um ihr Leben zu bitten. Der Fuchs aber wollte auf nichts hoͤren, und sprach ‘da ist keine Gnade, ihr muͤßt sterben.’ Endlich nahm sich eine das Herz, und sagte ‘sollen wir armen Gaͤnse doch einmal unser jung frisch Leben lassen, so erzeige uns die einzige Gnade, und erlaub uns noch ein Gebet, damit wir nicht in unsern Suͤnden sterben; hernach wollen wir uns auch in eine Reihe stellen, damit du dir immer die fetteste aussuchen kannst.’ ‘Ja,’ sagte der Fuchs, ‘das ist billig und ist eine fromme Bitte: betet, ich will so lange warten.’ Also fieng die erste ein recht langes Gebet an, immer ‘ga! ga!’ und weil sie gar nicht aufhoͤren wollte, wartete die zweite nicht, bis die Reihe an sie kam, sondern fieng auch an ‘ga! ga!’ Die dritte und vierte folgte ihr, und bald gackerten sie alle zusammen. (Und wenn sie ausgebetet haben, soll das Maͤrchen weiter erzaͤhlt werden, sie beten aber alleweile noch immer fort).