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Fraktur
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Unbegreiflich! — Sie waren
ja ſchon von Jhrer Liebe bis zur Melancho-
lie geneſen; dieſen ganzen Monat durch ſo ruhig!
Ach, mein Freund, die Liebe hat
ſich fuͤr dieſen Monat geraͤcher, alles das Bittere,
das auf ſeine einzelne Tage vertheilt ſeyn ſolte,
goß ſie uͤber dieſe einzige Nacht aus. Eben des-
wegen bricht die Wolke, weil es nicht zu rechter
Zeit regnete.
Jch verſtehe noch nichts; —
noch geſtern Abend waren ſie ſo ruhig, was mach-
te dieſe ploͤzliche Veraͤnderung?
Ein wachender Traum, alſo noch
weniger als ein Traum. Wie ich Abends auf
mein Zimmer trete, ſchieſſt der Mond nun eben
ein paar Strahlen hinein, und die fallen juſt auf
Blankas Bildnis. Jch ſeh es an, mich deucht,
das Geſicht verzieht ſich zum Weinen, und nach
einem Augenblik ſah’ ich helle Perlen uͤber ſeine
Wangen rollen. Es war Phantaſey; aber Phan-
taſey, die mir alle Wuͤrklichkeit verdaͤchtig machen
koͤnnte.
Dieſe Thraͤnen ſchwemmten meine ganze
Standhaftigkeit weg. Jch hatte eine Nacht —
eine Nacht — Glauben ſie es, Freund, unſere
Seele iſt ein einfaches Weſen, — haͤtte die Laſt,
die dieſe Nacht auf der meinigen lag, ein zuſam-
mengeſeztes gedruͤkt, die Fugen der Theile haͤtten
nachgelaſſen, und der Staub haͤtte ſich zum Stau-
be geſammelt.
Ach ich kenne dieſen Zuſtand
zu gut.
Was wolten Sie kennen! — Nen-
nen ſie mir eine Empfindung, ich habe ſie gehabt.
Jmmer ward ich von einem Ende der menſchli-
chen Natur zum andern gewirbelt, oft durch einen
Sprung von entgegengeſezter Empfindung zu ent-
gegengeſezter, oft durch alle, die zwiſchen ihnen
liegen, geſchleift.
Alle Moͤglichkeiten giengen vor mir voruͤber,
und nothwendig muß ich in einer von ihnen mein
Schickſal geſehn haben! — Einmal hatte ich
ſchon das Kloſter erbrochen, und fuͤhrte ſie in
meine Kammer — wie ich ſchon an das Braut-
bette trat, ſah mein Vater mit der Mine der
vaͤterlichen Wehmuth herein — ſogleich ließ ich
ihre Hand fahren.
Nuzten Sie das nicht, kamen
Sie da Jhrer Vernunft nicht zu Huͤlfe?
Jn der That dieſe Jdeen ſchien die
Vernunft zu erwecken; ich rief “Julius, Julius,
„ſey ein Mann!‟ — Ja ich ſprach das Ju-
lius! Julius! als wenn es die Standhaftigkeit
ſpraͤche; aber das “ſey ein Mann!” zerſchmolz
wieder in einen Seufzer der Liebe.
Gieſſen Sie aus, gieſſen Sie
aus, edler Juͤngling, mein Herz iſt Jhres Schmer-
zes wuͤrdig.
Und ihr goͤttliches Bild; — ich ſeh
es immer in tauſend Auftritten, in tauſend Ge-
ſtalten, wie ſie jedem Alter ſeine Reize abborgte,
freymuͤthige Unſchuld von der Kindheit, Jntereſſe
von der Jugend, und wie ihr die Liebe durch
meinen erſten Kuß Schuͤchternheit gab. Und die
heilige Mine ihres jezigen Standes! — ſonſt
kann er ihr nichts geben. Die Flamme der Re-
ligion hat ſchon ihr ganzes Weſen gelaͤutert. Und
wir kommen hier nur bis auf einen gewiſſen
Strich, — jenſeits deſſelben werden Menſchen
Schwaͤrmer, aber nicht Engel.
Aſpermonte, denken Sie ſich einmal die
betende Blanka. — Was, Sie ſtehen ſtille! —
die Jdee haben Sie gewis zum erſtenmale; und
Sie ſpringen nicht auf wie ein Raſender?
Sie ſind mir uͤberlegen, Prinz!
— So ſtark war nie eine Liebe. Sie haben
Recht, ich kenne nichts.
Sie wiſſen das aͤrgſte noch nicht;
— ich ſah noch einmal auf ihr Bildnis, und
dachte, was ſie in dieſer Nacht machte. Wie ſie
vielleicht uͤber meine Untreue weinte, und der
Mond durch ihr kleines Fenſter auf ihr Crucifix
und Breviarium ſchien, ein Stral fiel etwa auf
mein Bildnis, und anſtatt daß ich auf dem ihrigen
Thraͤnen ſah, ſaͤhe ſie auf dem meinigen ſpoͤttiſches
Lachen. Die Hoͤlle kaͤm’ ihrer Einbildung zu
Huͤlfe, und das Gewoͤlbe des Kreuzgangs ſchallte
von hoͤlliſchen Hohngelaͤchter wieder.
Die Vorſtellung ſchickte Jhnen
die Hoͤlle.
Auch konnte die einfache unſterbliche
Seele dieſe Vorſtellung nicht tragen; — ich ver-
lor eine Zeitlang alle Empfindung, wie ich wieder
dachte, war der erſte Sturm der Leidenſchaft vor
diesmal vorbei. Die Periode der Entwuͤrfe
nahm ſchon ihren Anfang.
Wie ich im Vorſaale herumſchwankte, hoͤrt’
ich, daß meine Wache vor der Thuͤr ſchnarchte.
Jch habe nie einen Menſchen ſo beneidet, als die-
ſen Trabanten. Wenn er auch liebt, ſo kann er
doch ſchnarchen, dacht’ ich. Jch habe ein Herz,
und bin ein Fuͤrſt; — das iſt mein Ungluͤk! —
wie ſoll ich meinen Hunger nach Empfindung
ſtillen! — mein Maͤdchen nimmt man mir! —
und kein Fuͤrſt hatte jemals einen Freund. Ach!
wer an der Bruſt eines Freundes liegt, vergeſſe
doch im Gluͤk der Elenden nicht, und weihe
guten Fuͤrſten zuweilen eine Zaͤhre.
Dieſe Betrachtungen fuͤhrten mich auf ei-
nen Entwurf. Was haͤlt dich ab, fiel mir bey,
entfuͤhre ſie, und verbirg dich mit ihr in einen
Winkel der Erde. Wirf deinen Purpur ab, und
laſſ’ ihn den erſten Narren aufnehmen, der ihn
findet.
Nur uͤber die Zeit, wenn dieſes geſchehen
ſolte, war ich nicht eins; — zuweilen dacht’ ich,
um meinen Vater Gram zu erſparen, bis auf
eine gewiſſe Periode zu warten. — Sie verſte-
hen mich, — aber meiſtens deucht’ es mich bis
Morgen ſchon zu lange.
Die Morgenroͤthe brach eben an, als ich ſo
traͤumte; ich gieng in den Garten, und traͤumte
noch ſo ſuͤß, als Sie mich antrafen.
So bedaur’ ich in der That,
daß ich Sie ſtoͤrte.
Freund, ſo ſehr ich von der Liebe
taumle, ſo weis ich doch noch ſo viel, daß ich taumle.
Sie muͤſſen mich leiten, Aſpermonte. Rathen
Sie mir in Abſicht meines Entwurfs! — aber
lieben Sie mich auch wirklich?
Die Frage, und was Sie vor-
hin ſagten, beleidigt mich. Haben Sie denn
alles vergeſſen, daß ich mich Jhnen ganz widmete,
weil ich Jhr Herz kannte, und wuſſte, wie ſelten
Fuͤrſten Freunde haben, daß mir ſelbſt der Zweifel
aufſtieß, ich ſchaͤzte vielleicht in Jhnen den Fuͤrſten
und nicht den Menſchen — wiſſen Sie es denn
nicht mehr, wie wir da ausmachten; ich ſolte ganz
unabhaͤngig ſeyn. — Jhnen ſogar insgeheim mei-
nen Unterhalt an Jhrem Hofe bezahlen?
Verzeihen Sie dem
Affekt, auch im Taumel der Liebe fragte mich
Blanka. Julius liebſt du mich?
Doch ich geb’ Jhnen eine ent-
ſcheidende Probe. Wenn Sie Jhren Entſchlus
ausfuͤhren, und kein Fuͤrſt mehr ſind, ſo folg’ ich
Jhnen.
Julius. Alſo ſoll ich ihn ausfuͤhren?
Prinz, bedenken Sie. Sie
find die Hofnung eines Landes — die Pflicht fuͤr
das Ganze! —
Verſchonen Sie mich mit Jhrer
Philoſophie! — Philoſophie fuͤr die Leidenſchaf-
ten, Harmonie fuͤr den Tauben.
So ſeyn Sie doch wenigſtens
erſt verſichert, daß ihr Entſchlus ein Entſchlus iſt.
Ein Traum warf Jhr voriges Syſtem um, ein
neuer Traum kann Jhr jeziges umwerfen; war-
ten Sie wenigſtens einen Monat.
Jch will warten
unterſtuͤzen Sie mich in dem Monat, unterſtuͤzen
Sie mich.
Du laͤſſt mich lange nach Dir aus-
ſehen, und ich habe doch wichtige Dinge mit Dir
zu reden.
Um Verzeihung.
Bruder, der Ton, der unter uns
herrſcht, gefaͤllt mir nicht.
Jch kann haſſen, haſſen wie ein Mann! —
aber es giebt einen gewiſſen dumpfen Haß, da man
nicht geſtehen will, daß man ſich nicht mehr liebt,
den verabſcheu’ ich; — da machen ſie denn ohne
den Geiſt der Vertraulichkeit noch immer ihre Ge-
braͤuche, und begegnen den Koͤrper der verſtorbe-
nen Freundſchaft, als wenn ſie noch lebte, fuͤhren
ihn zu Tiſch und zu Bett. Wahrhaftig dieſe
Freunde ſind ein liebliches Bild, oben die Augen
voll Groll, und unten den Mund in einer ſo na-
tuͤrlich freundlichen Miene, als wenn hoͤlzerne
Muſkeln am Drat gezogen wuͤrden.
Laß uns davon aufhoͤren.
Da trifſt Du einen neuen Charakter.
— Sie fuͤrchten immer im Geſpraͤch zuſammen
auf den ſtreitigen Punkt zu kommen, gehen immer
hundert Meilen um ihn herum, reden eher von
oſtindiſchen Wunderthieren, als von ſich. Aber
ich will lieber einen friſchen Schnitt durch das
Geſchwuͤr, als daß es unter ſich eitere.
Wenn nun aber kein Geſchwuͤr da
waͤre.
Du willſt mir antworten, Bruder.
Gut, ſo laß mich erſt reden. Du weiſſt meine
Rechte auf Blanka; — das vermindert ſie nicht,
daß mich mein Vater wegen unſers Streites uͤber
ſie vor fuͤnf Monathen in den kandiſchen Krieg,
und ſie ins Kloſter ſchikte. Jch gebe meine
Rechte nicht auf; das mußte ich dir nach meiner
Ruͤkkunft von neuen ſagen.
Deine Rechte ‒ ‒ ‒
Laß mich ausreden. Jch habe ihr
eher als Du meine Liebe angetragen, vor einer
großen Verſammlung angetragen, in dieſem gan-
zen Feldzuge, ſelbſt bey koͤniglichen Mahlen ſie
meine Geliebte genannt; — oft hab’ ich bey
Turnieren die Weiber ziſcheln hoͤren; — “Guido
„von Tarent — und ſie heißt Blanka.”
Wie ich im Sturm von Kandia die Mau-
ten zuerſt erſtieg, rief ich ihren Namen laut aus,
und das ganze Heer rief ihn nach. Siehe mei-
ne Ehre ſteht zum Pfande, aber ich will ſie loͤſen.
Aber Blanka ſelbſt.
Schweig davon, Bruder. Schoͤn-
heit iſt der natuͤrliche Preis der Tapferkeit; — und
dabey haben die Weiber keine Stimme. Fragt
man die Roſe, ob ſie dem, der Geruch hat, duften
will? — und wodurch haſt Du ſie verdient,
glaube mir, wenn man Dich wie ein liebekrankes
Maͤdchen im Pomeranzenwalde irren ſieht, man
ſollte Dich eher fuͤr den Preis, als fuͤr den Kaͤm-
pfer halten.
Bruder, Du wirſt unausſtehlich
beleidigend.
Gut, laß mir meine Rechte auf
Blanka, — und denn mache was Dir gefaͤllt.
Sey die Puppe eines erwachſenen Maͤdchens,
komm wie eine zahme Wachtel, wenn ſie pfeift,
wehr ihr die Fliegen ab, wenn ſie ſchlaͤft! — Sey
empfindſam, pfluͤke Violen, freue Dich, wenn die
Sonne aufgeht, und wenn ſie untergeht. Laß dei-
nen Aſpermonte da unterdeſſen die Tarentiner re-
gieren, was gehts Dich an, ob ſie gluͤklich ſind
oder nicht, genug Du weiſſt dein Maͤdchen zu lie-
ben; und troz ſey jedem Sperling geboten.
Bruder, halt ein und laß Dir ſagen.
Und wenn Du in ihrem Schooſſe
ſtirbſt, ſo laß Dir dein Grabmal neben den Tro-
phaͤen unſers tapfern Ahnherrn Theodorichs auf-
richten. — Laſſ’ es den Bildhauer mit Roſen und
Weinreben zieren, ein paar ſchnaͤbelnde Tauben
darauf ſezen, unter einen weinenden Amor und
eine ſchlafende Geſchichte, — aber vor allen Din-
gen laß ja darauf hauen; “hier liegt ein Fuͤrſt von
“Tarent;” das kann ſeinen Nuzen haben, und
wenn das Grabmal auch mitten in unſerm Erb-
begraͤbniſſe ſtuͤnde. Freilich ‒ ‒ ‒
Bruder, ich hoͤre, Du willſt, ich ſoll
gehen; — ich gehe ſchon.
Der wird die Operation
maͤnnlich aushalten! Kann er doch nicht einmal
vertragen, daß man den Schaden ſondirt. Die
Wahrheit nicht hoͤren wollen! — hat der Weich-
ling deswegen den Plato geleſen? Jch lobe mir
meinen ſchlichten Menſchenverſtand. Handeln,
Aſpermonte, macht den Mann, und wenn es auf
den Punkt kommt, ſo iſt ihre Philoſophie todt,
freylich mit hohen Sentenzen einbalſamirt, aber
doch todt. (Aſpermonte will gehen) Bleiben Sie.
Dieſe Liebe zur Spekulation hat er von Jhnen.
Und ob ich gleich nie in Jhren Fechrſchulen mit
Syllogismen gefochten habe, ſo will ich es Jhnen
erweiſen, erweiſen will ich es Jhnen, Spekulation
toͤdtet den Muth. Hm, ſagten Sie eben etwas?
Nein.
Weil ich doch eben im Zorn bin, —
und darin hat noch niemand wiſſend gelogen;
— was hat denn der Schmetterling fuͤr ein Recht
mein Nebenbuhler zu ſeyn; woher wiſſen wir es,
daß er Herz hat? hat er je ein Feldlager geſehen?
und wie ich es ihm ſagte, maͤnnliche Tapferkeit
verdient allein die weibliche Schoͤnheit! Warum
hat ſonſt das Weib das tiefe Gefuͤhl ſeiner Schwach-
heit und der Mann den Muth? Schon in der
Natur des Weibes ſehen wir ſo das Verdienſt des
Mannes beſtimmt, und alle andere Verdienſte,
Refultate menſchlicher Einrichtungen, koͤnnen dies
Geſez der Natur nicht aufheben. Und er iſt ein
Weichling. — Koͤnnen Sie etwas zu meiner Wi-
derlegung hervorbringen?
Nichts, gnaͤdiger Herr.
Nichts? Jch will Jhnen noch mehr
ſagen. Julius hat die Weichlichkeit zuerſt in un-
ſer Haus eingefuͤhrt; aber es wird ein Herkules
gegen ſeine Nachkommen ſeyn, Weichlichkeit iſt
das einzige, worin es natuͤrlicher Weiſe der Schuͤ-
ler weiter bringt, als ſein Meiſter, und der lezte
ſinkt immer am tiefſten, wie der, der auf einen
ſumpfichten Boden zulezt trit, und auch das kommt
mittelbar von Jhnen, — von Jhnen, Aſpermonte.
Sind Sie ſtumm? dieſe blos angenommene Kaͤlte
verdrieſſt mich, verdien’ ich nicht, daß Sie mit
mir reden?
Jch kann reden, Prinz, ich
kann reden, aber Sie koͤnnen nicht hoͤren.
Ha, Wizling, ich fuͤhle die ganze
Schwere dieſer Beſchimpfung. — Genugthuung?
gungen; aber ich will hier lieber Beleidigter als
Fuͤrſt ſeyn; — ziehen Sie!
Jch werde mich in Jhres Va-
ders Pallaſt nie mit ſeinem Sohne ſchlagen.
Ziehen Sie, oder ich ſtoſſe Sie
nieder.
Sehen Sie, Prinz, ich
ſchone Sie.
Mich ſchonen, mich ſchonen, ent-
ſezlich! — das fordert meine ganze Rache.
ficht hiziger.)
Guido, Guido, willſt Du deinen Vater zu ſeinem
Geburtsfeſt mit Degengeklirre wecken? —
Herrn Bruder?
Es muß fuͤr dies-
mal genug ſeyn, — aber vergeſſen Sie nicht,
nur fuͤr diesmal!
ihn.
Sie haben es geſehen, ich bin
kein Weichling; aber Ein Beweis iſt genug, ich
werde ihm nie einen zweiten geben.
Guido, Guido, ſchon wieder
in Flammen?
Wie kont’ ich anders, wie kont’ ich
anders, er brachte mich durch angenommene Kaͤlte
aufs aͤuſſerſte, ſagte mir brennende Beleidigungen
mit einem ſo einfaͤltigen Geſicht, als wenn er auch
fuͤr die Erbſuͤnde zu dumm waͤre.
Jch kenne dich, du reizeſt ſie
immer zuerſt.
Wer reizet zuerſt, der ein hiziges
Wort ausſpricht, oder der, der ihn durch tauſend
Thorheiten und ſtumme Beleidigungen dazubringt?
Wer moͤchte nicht berſten, wenn er die unthaͤtigen
Knaben in ihren Seſſeln von Weisheit triefen
ſieht. — Da ſchwazen ſie von Unſterblichkeit,
und Freyheit und von dem hoͤchſten Gute, ſehen
ernſthafter aus als Markus Portius Kato, wenn
er Bauchgrimmen hatte, und doch hat alles das
Geſchwaͤz noch nichts gewirkt, als eine ſanfte Lei-
besbewegung des Schwaͤzers.
Aber ich bitte Dich, Guido,
wenn das auch ſo waͤre, was geht es Dich an?
Und alles das wird mit Beyſpielen
groſſer Maͤnner erlaͤutert. Aber beym Himmel
wer ein Held ſeyn kann, wird kein Geſchichtkundi-
ger. — Allein da ſteht der muͤſſige Julius im
Tempel des Nachruhms, blaͤſt den Staub von der
Bildſaͤule Aleranders, ſezt einen neuen Firnis uͤber
die Naſe des Caeſars, und gafft nach der Erbſe des
Cicero. So viel glaͤnzende Beyſpiele weis er!
— Laͤgen groſſe Keime in ihm, er waͤre ſelbſt ein
Held geworden — oder er haͤtte ſich wenigſtens
gehenkt! — Wahrhaftig er kann den ganzen
Abend Leben und Thaten leſen, und doch die
Nacht ruhig ſchlafen.
So hoͤr doch endlich auf Guido.
Aber das ſind die Fruͤchte der ge-
prieſenen Ruhe, in der jede Tugend roſtet — O ich
fuͤhl’ es ſelbſt! Warum rief mich mein Vater aus
dem Krieg wider die Unglaͤubigen? — Da ſiz’
ich nun, und muß mir die Zaͤhne ſtoͤhren, wenn
ich die Nachrichten hoͤr, daß meine Freunde be-
ruͤhmt werden und
Te Deum ſingen, wenn Schlachten ohne mich ge-
wonnen werden. — Seyn Sie nicht unwillig,
Herr Oheim, laſſen Sie mich wenigſtens in die
Stangen meines Kaͤfigs beiſſen.
Gut, aber warum verlangſt
Du, daß jedermann ſo chimaͤriſch denken ſoll
als Du?
Wenn das Chimaͤren ſind, ſo geb’
ich nicht dieſen Degenknopf fuͤr den ganzen Werth
des Menſchengeſchlechts. Aber ich fuͤhl’ es hier
lichkeiten denke.
Laß das gut ſeyn. Aber warum
ſoll denn jedermann ſo denken, als Du, wozu die
ewigen Parallelen zwiſchen Dir und Julius?
Macht er nicht dieſe Parallelen
ſelbſt, ſteht aller Orten in meinem Wege, ſchwazt
wo ich handle, wimmert wo ich liebe?
Ueber den Punkt koͤntet ihr
laͤngſt ruhig ſeyn — Blanka iſt eine Nonne.
Herr Oheim, Guidos Entwuͤrfe koͤn-
nen alle zerſtoͤrt werden, aber er giebt keinen ein-
zigen auf. Jch wette gern mit dem Schickſal.
Laß es die Ausfuͤhrung meines Entſchluſſes ſezen,
ich ſeze mein Leben — mich deucht, das Spiel iſt
nicht ungleich. Da iſt meine Hand, ſchlagen Sie
im Namen des Schickſals ein.
Bedenke, was Du ſchwazeſt,
Blanka ſteht unter der Gewalt und dem Schuz
der Kirche.
Jch weis, was Sie ſagen; ich
weis, eine Schlacht iſt gegen einen Streit mit der
Kirche nur eine Fechtuͤbung gegen eine Schlacht,
aber —
Halt Guido, ich habe ſchon
vieles gehoͤrt, was der Oheim nicht hoͤren ſollte.
Du willſt jezt etwas ſagen, was der Biſchoff nicht
hoͤren darf.
Hm —
ich nach einem Zweykampf ſeyn ſollte. War es
doch nur ein halber, und noch dazu laſſen ſie mich
alle da ſtehen, wie einen Wahnwizigen, dem man
nicht durch den Sinn fahren darf, damit er nicht
raſend werde — Aber was thuts, daß andere
meine Grundſaͤze faſſen — Gott ſey Dank, daß
ich welche habe, und daß ich ſie behalten kann,
wenn mich auch ein Weib ſtreichelt, und ein Teu-
fel mir draͤuet. Was waͤre Guido ohne dieſe
Stetigkeit? — Macht, Staͤrke, Leben, lauter
Schaalen, die das Schickſal abſchaͤlt, wenn es
will; — aber mein eigentliches Selbſt ſind meine
feſten Entſchlieſſungen, — und da bricht ſich ſeine
Kraft, warum ſollte ich meine Entwuͤrfe nicht aus-
fuͤhren? Gehorſam beugt ſich die lebloſe Natur
unter die Hand des Helden, und ſeine Plane koͤn-
nen nur an den Planen eines andern Helden zer-
ſchellen; und iſt das hier der Fall? — ein
Maͤdchen aus den Armen eines Weichlings reiſſen,
deſſen ganze Staͤrke meine Tugend und das bruͤ-
derliche Band iſt. Sie ſeyn mir heilig, aber beim
Himmel, meine verpfaͤndete Ehre will ich einloͤ-
ſen — zwar bekomm’ ich durch dieſe Unterneh-
mung kein Lorbeerblaͤtgen mehr, als ich verſezte,
denn ein Sieger kann aus einem Siege nicht mehr
Ehre holen, als der Beſiegte hat; — und was
hat Julius?
Doch das Erworbene erhalten iſt auch
Gewinn! — O ſie ſollen es erfahren, was ein
Entſchlus iſt.
Das ſieht Guidon nur zu aͤhnlich —
Aufrichtig, Bruder, glaubſt Du, daß ich noch ein-
mal ein gluͤcklicher Vater werde?
Jch glaub’ es in der That.
Jzt bin ich es nicht. O wie beugen
mich dieſe Zwiſtigkeiten! — wenn nur nicht
wahre Disharmonie ihrer Charaktere der Grund
davon iſt!
Jch hoffe nicht.
Jch auch nicht; aber ich habe fruͤh
Bemerkungen uͤber den Punkt gemacht. Als
Guido noch ein Knabe war, immer im Spiel
Koͤnig ſeyn wollte, und fuͤr die Bewunderung
ſeiner Geſpielen ſo gefaͤhrlich auf Baͤume und
Felſen kletterte, daß ſie ihn fuͤr ſchwindelnder
Angſt kaum bewundern konten; ſo dacht’ ich oft:
Hilf Himmel, wenn die Leidenſchaften des Kna-
ben erſt aufwachen!
Sie ſind aufgewacht, und ſiehe, er iſt ſo
geizig nach Ruhm, daß es ihn verdrieſſt, daß es
gleichguͤltige Dinge giebt, die nicht ſchaͤnden und
nicht ehren. Er wuͤnſcht entweder, daß eſſen
Ruhm waͤre, oder daß er gar nicht aͤſſe. Was
nicht Ehre bringt, glaubt er, bringt Schande,
das iſt ſein Ungluͤck.
Jn der That ein unruhiger ge-
faͤhrlicher Charakter!
Noch gefaͤhrlicher, weil er neben Ju-
lius ſteht — Ehe der als ein Kind wuſſte, was
Liebe iſt — hatte er ſchon ihren ſchmachtenden
Blick, von jeher war ſein groͤſſtes Vergnuͤgen, in
der Einſamkeit zu traͤumen.
Jn ein ſo vorbereitetes Herz kam die Liebe fruͤh,
aber eben ſo wenig unerwartet, als ein Hausva-
ter in ſeine Wohnung — Nun ſtelle dieſe Cha-
raktere neben einander.
Bruder, das, was Du eben da
ſchilderſt, und fuͤr den beſondern Charakter Deiner
Soͤhne haͤltſt, iſt der algemeine der Jugend. Es
giebt keinen Juͤngling von Hofnung, der nicht
einem Deiner Soͤhne gliche. Laß nur erſt das
wilde Feuer der Jugend verlodern.
Ehe das geſchieht, kann vieles ver-
derben. Als wenn das Feuer ſo ſtille verlodern
wuͤrde, ohn’ etwas zu ergreifen! Wie fuͤrcht’ ich
die romanhaften langſamen Entſchluͤſſe des einen,
und das Unuͤberlegte des andern.
Seitdem ich Blankan ins Kloſter bringen
ließ, gefaͤllt mir Julius noch weniger, als ſonſt —
und mußt’ ich nicht dieſen Schritt thun? war ſie
nicht zu tief unter ſeinem Stande? Erſtickte nicht
dieſe Leidenſchaft jeden Trieb in ihm zu dem, was
gros und wichtig iſt?
Verſchlimmert iſt doch dadurch
auch nichts.
Gefaͤllt Dir denn das naͤchtliche Jrren
im Garten und das Verſchlieſſen bey Tage? Haſt
Du nicht bemerkt, wie er alles anſtarrt, zu allem
laͤchelt, und antwortet wie einer, deſſen Seele
weit weg iſt?
Wenn aber die Sache auch nicht
ſo ſtaͤnde, ſo verlohnt’ es der Muͤhe, daß man
davon ſpraͤche. Das, wodurch ſie am gefaͤhrlich-
ſten ſcheint, iſt, daß ſie beyde eben daſſelbe Maͤd-
chen lieben. Aber, glaube mir, Bruder, Guidos
Liebe iſt keine wahre Liebe, blos ein Kind ſeines
Ehrgeizes, und ſie hat keinen Zug, der nicht ihren
Vater verriethe.
Richtig — aber das macht die Sache
nicht beſſer. Jch weis, er verachtet die Weiber,
und ſeine Liebe an ſich mag ein ſehr unbedeuten-
des Ding ſeyn, und wenn blos ſie auf Julius Liebe
traͤfe, dann Bruder koͤnnten wir ſicher ſchlafen; das
hieſſe ein Kind gegen einen Rieſen geſtellt, und
die werden nicht kaͤmpfen.
Aber darin liegt das Schlimme, daß Guidos
Ehrgeiz mit Julius Liebe zuſammenſtoͤſſt, Rieſe
gegen Rieſe, von denen keiner ein Quentin Kraft
mehr oder weniger hat, als der andere; und das
giebt hartnaͤckige, gefaͤhrliche Gefechte.
Was meynſt Du denn, was
bey der Sache zu thun ſey?
Mein Plan iſt dieſer — Guido
liebt Blankan blos aus ehrgeiziger Eiferſucht,
weil ſie Julius liebt.
Es kaͤme alſo nur darauf an, dieſen auf
einen andern Gegenſtand zu lenken — Guido
hoͤrte alsdenn von ſelbſt auf.
Und wer ſoll dieſer andre Ge-
genſtand ſeyn?
Caecilia — ich habe ſie deswegen
eben zu mir rufen laſſen, und wie mich deucht,
hab’ ich nicht uͤbel gewaͤhlt. Jch muß mich wun-
dern, daß der Juͤngling nicht ſchon laͤngſt dieſen
Plan ſelbſt gemacht hat. Eine ſolche Schoͤnheit
taͤglich zu ſehen —
Wenn er erſt das thaͤte! —
Weiſſt Du denn nicht, daß es Liebenden Meyneid
iſt, eine fremde Schoͤnheit zu ſehen? Wenn nur
ein andres lebhaftes Bild in ihrem Gehirn auf-
ſteigt, ſo glauben ſie ſchon, ihr Herz ſey entweyht.
Und nimm Dich in Acht, daß er nicht mer-
ke, daß jemand einem ſolchen Plan hat, vielwe-
niger, daß Du ihn haſt. Sein Vertrauen, in
Abſicht der Liebe, haſt Du verloren, und verliert
man das Einmal, gewinnt mans nie wieder.
Jch werde mich huͤten, und Caͤciliens
jungfraͤuliche Beſcheidenheit iſt mir fuͤr das Uebri-
ge Buͤrge — Glaubſt Du wirklich, Bruder,
daß ich auf dieſem Wege die vaͤterlichen Freuden
wieder finden werde?
So gewis, als ich etwas glaube.
Und wie ſehr wuͤrden ſie erhoͤht
werden, wenn Caecilia meine Tochter wuͤrde —
zu den haͤuslichen Freuden eines Greiſes gehoͤren
durchaus Weiber, ihr ſanfter Ton ſtimmt ſo gut
in ſeinen gedaͤmpften, und raſche Juͤnglinge und
Maͤnner ſind doch in ſeiner Einſamkeit nie recht
zu Hauſe.
Siehe, da kommt Caecilia —
ich werd euch allein laſſen. Sie wird ſchon ohne
mich roth werden.
Guten Morgen, Caecilia — ſez Dich
zu mir.
Erlauben Sie, lieber Vater und
Oheim, daß ich Jhnen erſt zu Jhrem Feſt Gluͤck
wuͤnſche.
Jch danke Dir, liebe Tochter —
Seze Dich — Aber bedenkſt Du es, daß Du
mir zu einem neuen Grade meiner Schwachheit
Gluͤck wuͤnſcheſt? Jch fuͤhl’ es, Caecilia, ich fuͤhl’
es, daß ich alt werde. Der roſenfarbne Glanz, in
dem Du noch alle Dinge ſiehſt, iſt fuͤr mich ver-
bleicht.
Jch lebe nicht mehr, ich athme nur, und das
bloſſe Daſeyn, ohne die Reize des Lebens, iſt das
einzige Band zwiſchen mir und der Welt.
Sie halten ſich auch fuͤr ſchwaͤcher,
als Sie ſind.
Jch fuͤhle mich — Unmittelbar em-
pfind’ ich nichts mehr. Nur Ein Kanal iſt noch
uͤbrig, durch den ſich Suͤſſes und Bitters in mein
Herz ergieſſen kann, — das ſind meine
Kinder.
Und Sie ſagten, Sie empfaͤnden
nichts mehr! Warum ſtellen ſich doch die Reichen
ſo gern arm!
Was haben Sie nicht ſchon fuͤr eine Quelle
von Vergnuͤgen, das aus der Betrachtung eines
ſchoͤnen Charakters fließt. Jhre Kinder zuſam-
men genommen, ſind beynahe ein Jdeal der maͤnn-
lichen Vollkommenheit. Das Sanfte Jhres Ju-
lius —
Meynſt Du das im Ernſte, Caecilia?
— aber auf die Art gewaͤhrt mir die weibliche
Vollkommenheit daſſelbe Vergnuͤgen. — Auch Du
biſt meine Tochter.
Wenn Sie nicht ſcherzen, ſo zeigen
Sie in Abſicht meiner, wie die vaͤterliche Liebe,
auch die vaͤterliche Eitelkeit.
Wenn nun meine Kinder der einzige
Kanal ſind, durch den mir Freuden zuflieſſen koͤn-
nen, iſt es denn ein Wunder, wenn ich alle in denſel-
ben zu leiten ſuche, und iſt die Liebe nicht die
groͤſte Wonne des Lebens? — Nicht wie Ruhm
und Reichthum, eine Gabe aus den oft ſchmuzigen
Haͤnden der Menſchen; nein, ein Geſchenk, das
die Natur nicht bey ihnen in Verwahrung gab,
das ſie jedem mit eigner Hand ertheilt. Die Liebe
des Paars, das heut’ am Altar ſteht, iſt wie die
Liebe unſerer erſten Eltern im Paradieſe. — Sie-
he Caecilia, an einem ſechs und ſiebenzigſten Ge-
burtstage redet ein Greis mit Entzuͤcken von der
Liebe.
Ein Zeichen, daß er tugenthaft
liebte.
Aber ich verliere meinen Faden —
der Strahl der Liebe ſelbſt iſt fuͤr mein ſchwaches
Herz zu ſtark, blos ſein Widerſchein von meinen
Kindern iſt fuͤr mich — Maͤdchen, Julius hat
ein Herz — nicht ſeine glaͤnzenden Handlungen,
ſeine Verirrungen ſollen zeugen.
Jch weis es zu ſchaͤzen.
Weiſt Du, weiſt Du wirklich? Waͤr’
er durch die Liebe gluͤcklich! Gaͤb’ er mir eine
Tochter! Was iſt einem Greiſe lieber, als die
weibliche Sorgfalt einer Tochter! Haͤtte Julius
eine Gattin! —
Sie ſollte meine erſte Freundin
ſeyn.
Was fuͤr einen Werth koͤnnte ſie die-
ſem Reſte des Lebens geben, an deſſen Ende ich
aus ihren Armen unvermerkt in die Arme eines
andern Engels gleiten wuͤrde, — und dieſes
Weib muſt Du ſeyn, Caecilia!
Jch bitte Sie, Herr Oheim!
Jezt noch keine Erklaͤrung, Maͤdchen
— ich weis, was mir Deine jungfraͤuliche Be-
ſcheidenheit fuͤr eine geben muͤſte, und mit der
Zeit — — Verſtehſt Du, keine Erklaͤrung!
Bin ich nicht ſchon ihre Tochter?
und ich will es bleiben, Sie nie verlaſſen, alles,
was Jhnen Vergnuͤgen machen kann, ſchon von
ferne ausſpaͤhen, immer um Sie ſeyn, wenn mich
Jhr Vergnuͤgen nicht ſelbſt abruft, aber —
Jezt keine Erklaͤrung, — allein
wenn Du mir an meinem kuͤnftigen Geburtstage
Gluͤck wuͤnſcheſt, vielleicht im Namen eines En-
kels Gluͤck wuͤnſcheſt, ſo denk’ an dieſe Unterre-
dung. Hoͤrſt Du, Caecilia, an dieſe Unterredung
ſolſt Du denken! Komm, das Fruͤhſtuͤck wartet
auf uns — Deine Hand —
Ruft die Aebtiſſin —
ein Engel mit einem feurigen Schwerdte vor ihrer
Zelle ſtuͤnde,
Schweſter Blanka ſprechen.
Gnaͤdiger Herr, Sie wiſſen das
Verbot Jhres Vaters
Frau Aebtiſſin, mein Vater iſt
heute ſechs und ſiebenzig Jahr alt, und ich bin
ſein Erbprinz.
Jch verſtehe Sie — alsdenn
weis ich meine Pflichten, und ich werde Jhrem
Sohne unter aͤhnlichen Umſtaͤnden daſſelbe ant-
worten.
Sie ſollen mir fuͤr ſie haften —
Nonne oder nicht Nonne! — Was iſt aͤlter die
Regel der Natur, oder die Regel des Auguſtins?
— in meine Kammer will ich ſie fuͤhren, und
wenn ſie eine Heilige geworden waͤr, und einen
Nimbus ſtatt des Brautkranzes hineinbraͤchte,
und wenn der Prieſter, ſtatt des Segens, den
Bannfluch uͤber uns bis ins tauſendſte Glied aus-
ſpraͤche. Jn dieſem Saal will ich ihren Schleyer
zerreiſſen, das ſchwoͤr ich Jhnen bey meiner fuͤrſt-
lichen Ehre.
Jch darf nichts, als Sie bedauern.
Wie ich ſage, Sie ſollen mir haf-
ten. Und find’ ich zu der Zeit, die Sie wiſſen,
daß der Verdrus nur einen ihrer Zuͤge tiefer ge-
macht hat — ich werde ſchon unterſcheiden, was
die Traurigkeit gethan hat, — ſo zerſtoͤr ich —
merken Sie ſich das, Frau Aebtiſſin! — ſo zer-
ſtoͤr’ ich Jhr Kloſter bis auf den Altar, und Jhre
Schuzheilige wird dazu laͤcheln, wenn ſie eine
Heilige iſt.
Gnaͤdiger Herr, wir ſind nur
Schaafe, aber wir haben einen Hirten.
Wie
lange ſind Sie im Kloſter?
Neunzehn Jahr.
Was ſchied Sie von der Welt —
die Andacht oder dieſe Mauren? Haben Sie nie
geliebt? Waren ſie eher Nonne als Weib?
Ach Prinz, laſſen Sie mich.
Neunzehn Jahr hab’ ich geweint
und noch Thraͤnen!
Nicht wahr, an dieſem Gitter hat
er geweint, und er iſt todt? nicht?
Ach mein Ricardo! —
einer Pauſe)
ſchlieſſt die aͤuſere Thuͤr und geht ab.)
Was thut die Liebe nicht? und
ſo viel vermag uͤber dies Weib ein Andenken, der
Schatten der Liebe, was muß nicht Hofnung, ihre
Seele, bey mir thun! O wer kann dieſen Monat
ausdauren! Ein Fuͤrſtenthum fuͤr dich verlieren
Blanka, das iſt kein Opfer — das heiſſt ja blos
ſich in Freyheit ſezen — und deinetwegen wolt’
ich ja Jahre lang mein Leben in dem tiefſten Ker-
ker hinziehen, in den von dem erfreulichen Lichte
nur ſo viele Stralen fielen, als hinreichten, dein
Geſicht zu erleuchten — Blankan ſehen? — in
dieſem Augenblicke ſehen? — Freylich koſtet mir
dieſes Sehen meine ganze Ruhe; — Hm, das
iſt nur ein elender Reſt, und Ein Blik von ihr
waͤre der tiefſten Ruhe des groͤſſten Weiſen
werth.
O meine Blanka!
Kei-
nen Kirchenraub, Prinz!
Keinen Meineid, Blanka.
Nein — denn ich hoffe dem Him-
mel mein Wort zu halten.
Deine Geluͤbde ſind Meineid. Kan
der zweyte Schwur, wenn er auch dem Himmel
geſchworen, wieder den erſten entkraͤften? Was
iſt denn beſchworne Treue? Ein verſchloſſener
Schaz, zu dem jeder Dieb den Schluͤſſel hat! —
Aber Du haſt dem Himmel nicht gelobet. Deine
Geluͤbde ſind nicht bis zu ihm gedrungen. Der
Schuzgeiſt unſrer Verbindung hat ſie noch in
Verwahrung, und der wird ſie Dir am Tage un-
ſrer Hochzeit, zum Brautgeſchenk wieder geben.
Jch habe vor jenem Altar, Jhnen
und der Welt auf ewig entſagt, meinen Kranz zu
den Fuͤſſen des Altars gelegt, mich ſelbſt, oder
vielmehr meine Liebe, dem Himmel geopfert. —
Ach ſie durchdrang mich ſo ganz, war ſo mein
Alles; — haͤtt’ ich mich ohne dieſe dem Himmel
geopfert, ſo haͤtt’ ich ihm nichts, hoͤchſtens Spott,
dargebracht.
Dieſer Schleyer ward an jenem feyerlichen
Tage die Scheidewand zwiſchen mir und der Welt!
— Kein Seufzer, kein Wunſch darf zuruͤck. Will
ich froͤhliche Vorſtellungen, ſo muß ich an die
Ewigkeit denken, will ich mit Leidenſchaft reden,
ſo muß ich beten. Jch hab’ ein enges Herz.
Liebe zu Jhnen und dem Himmel kann es nicht
zugleich faſſen — ich bin eine Braut des Him-
mels, und Julius, Sie wiſſen es zu gut, ich kann
nicht halb lieben.
Jch weiß es ſo gewis, als ich weiß,
daß Du damals den Himmel belogſt — unſchul-
dig belogſt.
Nun ich entſag’ Jhnen nochmals
— in Jhrer Gegenwart, und blos deswegen
nahm ich Jhren Beſuch an.
Du wuͤrdeſt mich toͤdten, wenn
Du nicht Unwahrheiten redeteſt. Die Liebe hat
uns zu einem einfachem Weſen zuſammen geſchmol-
zen. Vernichtet koͤnnen wir zuſammen werden,
aber nicht getrennt. Maͤdchen, Maͤdchen, dein
ganzes Weſen war ja Liebe fuͤr mich!
Es war es, aber ich habe dies We-
ſen in Gebeten und Seufzern ausgehaucht —
izt hab’ ich ein andres Weſen
nis hervor)
zuruͤck — es iſt das einzige, was mir von un-
ſrer Liebe noch uͤbrig iſt — Nehmen Sie, ich
darf das Bildnis eines Mannes nicht haben.
Nimmermehr! Nimmermehr! und
wenn Du mir mein Herz und meine Ruhe wie-
der geben koͤnteſt, ſo moͤcht’ ich ſie nicht.
Und
wenn Sie mein Bildnis anſehn, ſo vergeſſen ſie
nicht, daß das Original nicht mehr da iſt, daß izt
eine andre Blanka weint. Leben Sie ewig wohl.
Jch kenne Jhr Herz, Prinz, machen Sie bald
ein andres Maͤdchen dadurch gluͤcklich — ich
will fuͤr Sie und Jhre Gattin beten.
So bete fuͤr Dich ſelbſt. Der
Menſch wird nur einmal geboren, und liebt nur
einmal.
Fuͤr mich will ich um Vergeſſen-
heit beten — Leben Sie wohl.
Blanka erinnerſt
Du dich der unſchuldigen Tage unſrer Jugend?
An alles, was uns damals die Liebe gab, Schmer-
zen und Freuden, Wirklichkeit und Traͤume, Leben
und Athem, wie ſie uns ihre ſchwerſten Pflichten
ſo leicht machte, und Gewicht auf ihre leichteſten
legte?
Aber Du kannſt Dich deſſen nicht erinnern!
Einer ſolchen Empfindung kann keine Erinnerung
nachkommen. Mitten in unſrer Gluͤckſeligkeit
glaubten wir geſtern, unſre Freuden koͤnnten nicht
ſteigen, und heute, unſre geſtrige Leidenſchaft ſey
Kaͤlte. Allein ein ſchwaches Bild iſt doch noch
immer ein Bild — O Blanka denk’ an unſre
Zuſammenkuͤnfte im Citronenwalde, — an die
Thraͤnen bey der Ankunft, — an die Thraͤnen
beym Abſchiede!
Wunderbar!
Auch Jhnen hat das getraͤumt? — mir traͤumte
daſſelbe.
Und ich ſchwoͤre Dir, dieſe Tage
ſollen wieder kommen — entweder unter unſern
Citronenbaͤumen, oder den Palmen Aſiens, oder
den nordiſchen Tannen — wo, das weis ich nicht,
und es iſt mir eins! — Aber ich will zu Dir, und
wenn der Weg zu deiner Zelle rauher waͤre als
der Weg zum Ruhme, und in Gebuͤſchen zur
Seite hagere Tiger fuͤr Hunger und Durſt win-
ſelten! — Nur mein Tod kann dieſe Unterneh-
mung verhindern — aber ich kann nicht ſterben,
izt fuͤhl’ ich meine ganze Staͤrke, in meinen Ge-
beinen iſt Mark fuͤr Jahrhunderte.
Jch bitte Sie, laſſen Sie mich!
Es ſoll eine Zeit kommen, in der
Dir von Deinen izigen Leiden nichts mehr uͤbrig
ſeyn ſoll, als ein wehmuͤthiges Andenken —
nichts mehr als hinreicht, um ein Abendgeſpraͤch
uͤber vergangene Zeiten intereſſant zu machen.
Auf dieſen meinen Armen will ich Dich aus dieſem
Kerker tragen, und Deine Empfindung ſoll die
Freude der Erwachenden ſeyn, daß der fuͤrchter-
liche Traum nur ein Traum war.
Laſſen Sie mich! — Hoͤren Sie
die Glocke zur Hora laͤutet.
Aber ein Andenken deines jezigen
Standes muſt Du mir geben: (Er nimmt ihr den
Roſenkranz von der Seite) Pfand der kloͤſterlichen
Liebe, wie will ich dich ſchaͤzen! — Mir fuͤr
nichts feil, als fuͤr Deinen erſten Morgenkuß an
unſerm Hochzeitstage, dafuͤr kannſt Du ihn einloͤ-
ſen, und alsdann ſoll er Dein beſtes Hochzeitge-
ſchmeide ſeyn.
Mein Hochzeitstag iſt ſchon ge-
weſen. —
Zerreiß deinen Schleyer, Blanka!
— ich will den groſſen Streit mit dem Himmel
wagen — Jch weiß, Du liebſt mich, aber ich
muß es jezt aus deinem Munde hoͤren, ich be-
ſchwoͤre Dich bey den Tagen der Freude, die vor-
bey ſind, und die kommen ſollen, verſichere es mir
noch einmal.
Aebtiſſin — helfen Sie mir —
Sie liebt mich! — Sehen Sie,
Aebtiſſin, das iſt eine Verſicherung, unſrer Liebe
wuͤrdig, ſie liebt mich wahrhaftig! — und wenn
ein Engel ſeinen Finger auf das Buch des Schick-
ſals legte, und ſchwoͤre: Blanka liebt Julius, ſo
waͤr’ es nicht wahrhaftiger.
Jch bitte Sie, verlaſſen Sie uns.
Erſt will ich dieſe goͤttlichen Augen
wieder offen ſehen.
auf.)
Es iſt genug — Aebtiſſin, ich danke Jh-
nen — ſo winſelnd ſehen Sie mich nicht wieder.
Er iſt weg.
Ach haͤtt’ ich ihn nicht geſehn, er
hat meine Andacht getoͤdtet, und meine Gebete
vergiftet.
Liebſte Tochter!
Jch bin nicht Jhre Tochter — ich
bin eine Buhlſchweſter im Nonnenkleide! Sehen
Sie das Saamenkoͤrngen der Hoffnung, das er aus-
ſaͤete, iſt ſchon aufgeſchoſſen, Wuͤnſche ſind ſeine
Bluͤthen, und wahrſcheinlich Verzweiflung ſeine
Frucht. Pflicht und Geluͤbde habt ihr denn nicht
ein einziges Wort der Staͤrkung fuͤr die arme
Blanka? — ach ſie ſind ſtumm!
Oder du biſt taub, Blanka.
Nicht doch, hoͤr’ ich es doch, wenn
die Liebe nur eben Julius liſpelt! Aebtiſſin, ſagte
er nicht, die Tage der Freude ſolten wieder kom-
men, in einem entfernten Winkel der Erde wieder-
kommen? Er haͤlt, was er verſpricht. Ja ich
ſehe ſchon die Fackeln im Kloſter, und hoͤre die Tritte
der Pferde, und das Geraͤuſch der Seegel. —
Ha — jezt ſind wir da — in dem entfernteſten
Winkel der Erde! — dieſe Huͤtte iſt klein; —
Raum genug zu einer Umarmung. — Dies Feld-
gen iſt enge — Raum genug fuͤr Kuͤchenkraͤuter
und zwey Graͤber; und dann, Julius, die Ewig-
keit; — Raum genug fuͤr die Liebe?
Du ſchwaͤrmſt! — Entferne Dich
von hier, komm mit in den Garten, komm
Blanka.
Wohin! wohin! Unter die aſia-
tiſchen Palmen oder die nordiſchen Tannen?
Der Prinz bleibt lange aus.
Seyn Sie nicht ungeduldig. Jhre
ſeltſame Grille, der Liebe und dem Eheſtande auf
ewig zu entſagen, erfaͤhrt er noch fruͤh genug.
Armes Maͤdchen, glauben ſie, daß das Jhnen die
verſchmaͤhten Freuden der Liebe erſezen kann, wenn
die Welt Jhre glaͤnzende Talente, und dieſe Ueber-
windung bewundert? Glauben Sie es, Bewun-
drung iſt eine kuͤzelnde Speiſe, aber ich verſichre
Sie, nichts in der Welt ſaͤttigt auch ſo leicht. —
Und ſich immer raͤuchern zu laſſen, dazu gehoͤrt
die goͤttliche Naſe eines Gottes, oder vielmehr die
hoͤlzerne ſeiner Bildſaͤule.
Jch habe uͤberlegt — izt bin ich
entſchloſſen. — wie oft hab’ ich es dir geſagt!
Zu viel und zu wenig uͤberlegen, beides macht
gleich viel Unzufriedne.
Seltſam! O Caecila, Sie ſehen die
Zukunft der Liebe nicht mit den Augen eines Maͤd-
chens! dieſe roſenfarbne Zukunft, wo jede Stunde
ihr Fuͤllhorn von Freuden ausgieſſt, und verdraͤngt
wird, eh es leer iſt. Da iſt kein andrer Wechſel,
als ſanftre Freuden fuͤr lebhaftre, der das Leben
zu einem Blumenbeet macht, das hier durch die
praͤchtige Roſe, und dort durch das beſcheidne
Veilchen reizt.
Aber Sie — ich habe Sie neulich am
Brautaltar Jhres Bruders ausgeſpaͤht! War
doch in Jhrem Auge ſo gar nichts von dem, was
ich in jedem andern ſahe. — Andenken oder Ahn-
dung der Liebe!
Wer dich ſo predigen hoͤrte, gute
Portia, ſolte glauben, Du waͤrſt nie verheurathet
geweſen.
Und glauben Sie dann auf immer
vor der Liebe ſicher zu ſeyn. Man kann ſie wie
das Gewiſſen mit Muͤhe auf eine Zeitlang ein-
ſchlaͤfern, aber beide erwachen zulezt — und was
das ſchlimmſte iſt, gemeiniglich zu ſpaͤt.
Der Prinz verweilt mir zu lange
— Komm mit mir auf mein Zimmer.
O daß die Starrkoͤpfe durch Gegen,
gruͤnde nur noch ſtarrer werden.
Ach Aſpermonte — ich habe ſie
geſehen — ſie geſprochen, ſie gekuͤſſt.
Blankan? — Was fuͤr ein
Schritt!
Der Rieſenſchritt der Liebe — Ue-
ber tauſend Bedenklichkeiten und Gefahren. Soll
denn ein Verliebter, wie ihr andern vernuͤnftigen
Leute, vom Gedanken zum Entſchlus, und vom
Entſchlus zur That, Tagereiſen hinken?
Sie ſind zu raſch! Voreilig iſt
kein hoͤhrer Grad des Schnellen. Jn dem zu
heiſſen Stral der Sonne, der ein Gewaͤchs ver-
ſengt, ward es nie zeitig. Und was haben Sie
jezt von Jhrem Beſuche, als einen Widerhaken
mehr im Herzen!
Haͤtten Sie ſie geſehn, Sie wuͤr-
den nicht fragen. — O des entzuͤckenden Strei-
tes der Religion und Liebe um ihre Seele! Beyde
vermiſchten ſich ſo in ihren Empfindungen, daß
keine zur andern ſagen konnte, dieſe Thraͤne iſt
mein, und dieſe iſt dein. Nur einmal ſah ich in
ihrem Blicke das Laͤcheln der Liebe — auf ihrem
Nonnengeſichte, wie eine Roſe, die aus einem
Grabe bluͤhet. Auch oͤfnete ſie mir ihr Herz
nicht, bis es von ſelbſt borſt, und verſiegelte ihr
Geſtaͤndnis mit einer Ohnmacht, dem Bilde des
Todes, wie ſie ihre Liebe mit dem Tode ſelbſt ver-
ſiegeln wuͤrde. Kein Geliebter war ſo gluͤcklich
als ich! — ich habe zweymal die Wange eines
Maͤdchens gluͤhen ſehn, als ſie mir ihre Liebe nicht
geſtehen wolte, und geſtand — Wunderbar!
der erſte Fruͤhlingstag in einem Jahre zweymahl.
— Aber nennen Sie mir auch etwas, das ich
nicht fuͤr Blankan thun will! Die maͤchtigſten
Triebe und Kraͤfte bruͤter der Stral der Liebe in
unſerm Jnnerſten, das zu erreichen der Stral jeder
andrer Leidenſchaft zu kurz iſt, und nur ein Ver-
ſchnittener mag ſagen: Die Menſchheit iſt ſchwach.
Alles in meiner Seele lebet und wirket — Ken-
nen Sie den allmaͤchtigen Hauch im Lenze, ſo reich
an Kraft, daß es ſcheint, er werde die Graͤnzen
der Schoͤpfung verruͤcken, und das Lebloſe zum Le-
ben erwecken? Ein ſolcher Hauch hat mein ganzes
Weſen durchdrungen — Und alles, was ich ver-
mag, ſeh ich nicht einmal immer. Nur zuweilen
zeigt mir ein Entſchluß den ganzen Reichthum der
Menſchheit — zeigt ihn mir auf einen Augen-
blik, wie ein Bliz, der durch eine unterirrdiſche
Schazkammer faͤhrt, das aufgehaͤufte Gold.
Jhre Phantaſie brennt in ei-
nem Grade, daß ich mich fuͤrchte.
Red’ ich unvernuͤnftig? — Gut,
der Himmel und Jhr Maͤdchen vergeben es Jh-
nen, wenn Sie in aͤhnlichen Umſtaͤnden vernuͤnf-
tig reden!
Und mit eben dieſem Ton
haben Sie zu Blanka geredet? Sie haben ſie
doch nicht gar in ihren romanhaften Plan blicken
laſſen?
Romanhaft nennen Sie einen Plan,
wozu ein wunderbares Zuſammenſtoſſen von Cha-
raktere und Umſtaͤnden im geringſten nicht noͤthig
iſt, wozu ich kaum einen Menſchen brauche? Mei-
ne Fuͤſſe tragen mich uͤber die Graͤnzen von Ta-
rent. Sehen Sie da das ganze Wunder.
Wunders genug, daß ein Juͤng-
ling mit der Kraft, fuͤr alles, was gros iſt begabt,
dieſe Kraͤfte mit einem Liebesliedchen einſchlum-
mert! — Aber glauben Sie es mir, Julius, es
wird eine Zeit kommen, in der Sie fuͤr Hunger
nach edlen Thaten ſchmachten werden.
Und ich ſag’ Jhnen, daß ich dieſen
Ruhm und dieſe Geſchaͤfte haſſen wuͤrde, wenn
ich Blanka nie geſehn haͤtte. Es iſt nichts in
dem Stande eines Fuͤrſten, was ſich fuͤr mich ſchick-
te, von ſeiner heiligſten Pflicht an bis auf die
die goldenen Franzen an ſeinem Kleide — Ach
geben Sie mir ein Feld fuͤr mein Fuͤrſtenthum,
und einen rauſchenden Bach fuͤr mein jauchzendes
Volk! — einen Pflug fuͤr mich und einen Ball
fuͤr meine Kinder! — Ruhm? — denn mag die
Geſchichte mein Blatt in ihrem Buch leer laſſen —
der lezte Seufzer Blankas ſey auch der lezte
Hauch, den je ein Sterblicher auf meinen Na-
men verwendet.
Wie liſtig Sie Ruhm und
Pflicht mit einander verwechſeln! — Die Men-
ſchen ſind nicht da, um neben einander zu graſen,
und ein Mann kann ſich mit einem ſuͤſſern Ge-
danken ſchlafen legen, als daß er ſatt iſt! — Es
giebt geſellſchaftliche Pflichten. Jm Schuldbuch
der Geſellſchaft ſteht Jhr Leben, Jhre Erziehung,
Jhre Bildung, ſelbſt dieſe Kraft zu ſophiſtiſiren.
Was ſteht in Jhrer Gegenrechnung? — Prinz,
ein Biedermann bezahlt ſeine Schulden.
Wahrhaftig, ich bin dieſen geſell-
ſchaftlichen Einrichtungen viel ſchuldig. Sie ſezen
Fuͤrſten und Nonnen, und zwiſchen beide eine
Kluft. Beym Himmel! ich bin der Geſellſchaft
viel ſchuldig.
Kaltes Blut, Prinz! Sie
ſollen jezt unterſuchen.
Jezt ſoll ich kaltes Blut haben —
Glauben Sie, daß ich ein Thor ſey? — Aber
gut, der Staat giebt nur Schuz und fodert da-
gegen Gehorſam gegen die Geſeze. Jch habe die-
ſen Gehorſam geleiſtet, die Rechnung hebt ſich.
Meine Behauptung wiſcht
mehr Thraͤnen ab, als die Deinige. Siehe Juͤng-
ling Dein Vernuͤnfteln iſt falſch.
Jſt denn Tarent der Erdkreis, und
auſſer ihm Unding? — Die Welt iſt mein Vater-
land, und alle Menſchen ſind ein Volk. — Durch
eine algemeine Sprache vereint! — Die alge-
meine Sprache der Voͤlker iſt Thraͤnen und Seuf-
zer; — ich verſtehe auch den huͤlfloſen Hottentotten
und werde mit Gott, wenn ich aus Tarent bin,
nicht taub ſeyn! — und muſſte denn das ganze
menſchliche Geſchlecht, um gluͤcklich zu ſeyn, durch-
aus in Staaten eingeſperrt werden, wo jeder ein
Knecht des andern, und keiner frey iſt — jeder
an das andere Ende der Kette angeſchmiedet, woran
er ſeinen Sklaven haͤlt — Narren koͤnnen nur
ſtreiten, ob die Geſellſchaft die Menſchheit vergifte!
— Beide Theile geben es zu, der Staat toͤdtet
die Freyheit — Sehen Sie, der Streit iſt ent-
ſchieden! — Der Staub hat Willen, das iſt
mein erhabenſter Gedanke an den Schoͤpfer, und
den allmaͤchtigen Trieb zur Freyheit ſchaͤz’ ich auch
in der ſich ſtraͤubenden Fliege. — Ach nur zweyer-
ley bitt’ ich vom Himmel: Blanka, und daß ich
keinen Augenblick laͤnger nach Luft, als nach Frey-
heit ſchnappe.
Wie Sie umher ſchwaͤrmen —
Prinz, Jhre Schluͤſſe macht die Vernunft der
Liebe.
Jſt das Vorwurf? — — Wiſſen
Sie es, Aſpermonte, jeder hat ſeine eigene Ver-
nunft, wie ſeinen eignen Regenbogen! — Jch
die Vernunft der Liebe; — Sie die Vernunft
der Traͤgheit! — Wenn wir keinen Augenblick
von Leidenſchaften frey ſind, und die Leidenſchaf-
ten uͤber uns herrſchen, was iſt der eingebildete
goͤttliche Funken? da dunſten aus dem kochen-
den Herzen feinere und kraftloſere Theile — ſteigen
ins Gehirn, und heiſſen Vernunft. Aber eben
deswegen muͤſſen wir nicht ſtreiten. Hoͤren Sie
lieber das Reſultat meiner Entſchlieſſungen — ich
kann, ich kann dieſen fuͤrchterlichen Monat nicht
aushalten — Morgen will ich mit Blanka von
hier.
Morgen?
Ja Morgen! — Ha! mir iſt in
Tarent ſo bange, als wenn die Mauren uͤber mich
zuſammenſtuͤrzen wuͤrden.
Heute fruͤh wolten Sie noch
einen ganzen Monat abwarten, und jezt keinen
Tag, und doch haben Sie keinen einzigen Grund
zur Flucht mehr, als heute fruͤh.
Keinen Grund mehr? Hab’ ich
ſie denn nicht weinen ſehen?
Ziehen Sie hin, und laſſen Sie
Jhren Vater in ſeinem Sterbezimmer umſonſt
nach einem Sohne ſuchen — Ach, Sie wiſſen
es noch nicht, was es fuͤr eine Wolluſt iſt, einem
kranken Vater die Kuͤſſen zu legen — Ziehen
Sie hin! — Sie haben es noch nicht geſehen,
wie ein Sohn jeden Morgen auf dem Geſicht
des Vaters nach dem Laͤcheln der Geneſung ſpuͤhrt
— wie er auf den Nordwind zuͤrnt, der um das
Zimmer des Kranken heult, wenn er ſchlafen moͤgte.
— Ziehen Sie hin! — Wahrhaftig, Sie koͤn-
nen es nicht geſehen haben, wie der ſchon ſprach-
loſe Vater das Geſicht noch einmal nach dem
Juͤngling drehet, und es nicht wieder wendet;
— Ziehen Sie hin!
Aſpermonte, der Gedanke an meinen
Vater, den Sie mir da erwecken, durchbohrt
mir das Herz! — und doch: — meinen Plan
auf ewig aufzugeben!
Nicht auf ewig, nur dieſen
Monat ſollen Sie abwarten — es iſt ja nur
ein Monat.
Einen Monat? — Ach ich mag
thun was ich will, ſo bin ich ungluͤcklich — Werd’
ich am Ende des Monats, Blankan, oder meinen
Vater weniger lieben?
Das nicht, aber Sie wer-
den kuͤhler werden — und das iſt nothwendig
— denn auf jeden Fall muͤſſen Sie waͤhlen.
Gut, — alſo einen Monat! —
aber das iſt ein entſezlicher Zeitraum — was
werd’ ich in demſelben leiden!
Vieles. Aber Sie werden ſich
auch oft zerſtreuen, und wenn Sie Jhrem Schmerz
noch ſo getreu bleiben wolten, ſo werden Sie doch
endlich, wenn Sie lange an dem Gegenſtand
deſſelben gehaftet haben, auf einen benachbarten
abgleiten und von dieſem wieder auf einen andern,
und ſo kommen Sie, ohne es zu wiſſen, uͤber die
Graͤnze der Traurigkeit! — dies iſt der einzige
wahre Troſt der Sterblichen, und ſo kann ein
Sklave bey ſeiner Kette anfangen, und bey einem
Goͤttermahle aufhoͤren, — aber ich bitte Sie,
Prinz, geben Sie der Zerſtreuung nach.
Jch will ſehen.
Faſſen Sie ſich, Caecilia
komt, Sie hat heute ſchon einigemal nach Jh-
nen gefragt.
Caecilia? — und warum denn
eben jetzt?
Faſſen Sie ſich! Sie iſt ſchon
zu nahe, um abgewieſen zu werden.
Sie haben befohlen; —
ihr einen Stuhl — ſie ſezen ſich)
Verzeihen Sie
Prinz, ich habe Jhnen Dinge zu ſagen, bey denen
Sie es vergeſſen muͤſſen, daß ich ein Maͤdchen bin,
Dinge, die ſonſt nur der Freund dem Freund, die
Freundin der Freundin entdeckt.
Sie machen mich aͤuſſerſt auf-
merkſam.
Sie wiſſen es, wie Blanka und ich
uns liebten — Wir ſind an einem Tage gebo-
ren, und fuͤr einander geſchaffen. Schon in der
fruͤheſten Kindheit, beſchworen wir den Bund der
unverbruͤchlichen Treue, und ſchlangen die kleinen
Arme in einander, um zuſammen durch das Leben
zu dringen. — Sie haben mir vieles zu ver-
danken, — durch unſre warme Freundſchaft reifte
Blankas Herz fuͤr ihre uͤberſchwengliche Liebe; ich
habe dieſe Liebe genaͤhrt und gepflegt, von der Zeit
an, da Blanka ſprach: der Prinz iſt reizend, bis
dahin, da ſie ausrief: Julius, Julius, Jnbegriff
aller Vollkommenheiten.
Jhre Liebe bildete
mich zu einem Gotte. — Beym Himmel ich
ſchaͤzte ihre Lobeserhebungen nicht halb ſo hoch,
wenn ſie wahr waͤren!
Laſſen ſie uns von Blanka
abbrechen, ich bin nicht gekommen, um zu weinen.
Nur das muß ich ihnen ſagen, ich halte ihre Liebe
fuͤr ein heiliges Feuer, das jeden, der es zu entwei-
hen wagte, verzehren wuͤrde.
Jch verſtehe Sie nicht.
Haben Sie Geduld, und erfahren
Sie hiemit das erſte Geheimnis meines Herzens.
Jch habe der Liebe auf ewig entſagt, frey geboren,
will ich auch frey ſterben, ich kann den Gedanken
nicht ausſtehn, die Sklavin eines Mannes zu wer-
den, das Wort Heurath klingt mir wie ein Ge-
raſſel von Ketten, und der Brautkranz koͤmmt mir
vor, wie der Kranz der Opferthiere.
Caecilia ich bewundre Sie.
Wollen Sie mich durch eine Schmei-
cheley erinnern, daß ich ein Maͤdchen bin? Sie
verbinden mich nicht, ich haſſe mein Geſchlecht, ob
ich gleich kein Mann ſeyn moͤchte.
Jch weiß nicht, was ich weiter
denken ſoll; — Sie haben mich in ein Labyrinth
gefuͤhrt.
Gut, ſo will ich
Sie heraus fuͤhren: — Jhr Vater hat uns fuͤr
einander beſtimmt.
Das haͤtt’ ich laͤngſt erwarten koͤnnen. —
Viel Reiz, viel Vollkommenheit — und doch
moͤcht’ ich alles, was ich fuͤr ſie empfunden habe,
nicht mit meiner unterſten Empfindung fuͤr mei-
nen unterſten Freund vertauſchen. Und ſie ſtand
mir von jeher durch Verwandſchaft und Umgang
ſo nahe, daß man haͤtte glauben ſollen, ſo bald
meine Empfindung nur aufloderte, muͤſſte ſie ſie
zuerſt ergreifen. — Liebe, du biſt ein Abgrund,
man mag begreifen, oder empfinden. — Verach-
tet die Liebe etwa alles, was ſie nicht gemacht hat,
ſolt’ es auch nur die Gelegenheit ſeyn? — oder
gehoͤren ihre erſten Urſachen unter die Dinge, die
wir nicht wiſſen, und die wir in unſerm Unwillen
daruͤber Zufall nennen? — Dummkopf ſie ſagte
mir ja in dieſem Geſpraͤch die Urſach meiner
Kaͤlte ſelbſt. Sie iſt kein Weib, darum lieb’ ich
ſie nicht, kein Mann, darum iſt ſie mein Freund
nicht. Steh’ ich nun nicht und gruͤble, warum
ich Caecilia nicht liebe? Hab’ ich je gegruͤbelt,
warum ich Blanka liebe?
Da iſt mir der Name entfahren! Umſonſt
verwirrt’ ich mich in dieſe Spizfindigkeiten, um
mich zu zerſtreuen. Als im Himmel und auf
Erden leitet zu dir, und wenn ich auch an dich
nicht denke, ſo zeiget doch die Art, wie ich an
andre Dinge denke, wie du herrſcheſt.
Jch
dank’ euch, meine Freunde, ich dank’ euch. Wahr-
ſcheinlich feyr’ ich heute meinen Geburtstag als
Fuͤrſt zum leztenmal. —
Jch gehoͤre nicht zu den Greiſen, die nicht
wiſſen, daß ſie alt ſind; und wenn mich auch der
Tod nicht ruft, ſo denk’ ich doch in kurzem den
Hirtenſtab meinem Sohn zu geben. Meine
Sonne iſt ſchon untergegangen, und ich wolte ſo
gern in der kuͤhlen Daͤmmerung mit Ruhe das
lange Tagwerk noch einmahl uͤberſchauen. Jch
hoffe, mein Gewiſſen wird mir nichts unangeneh-
mes zeigen. Freylich iſt der Rand des Grabes
der rechte Standpunkt zu dieſer Ueberſicht. Jede
Nation ſolte eine Geſchichte der lezten Augenblicke
ihrer Fuͤrſten unter den Reichskleinodien aufbe-
wahren. Sie ſolte immer offen vor dem Throne
liegen; da ſehe der Regent das Zittern des Tyran-
nen, der es zum erſtenmale empfindet, daß er ein
Unterthan iſt; Aber er ſehe auch die Ruhe des
guten Fuͤrſten, und bezeuge durch eine gute That,
daß er ſie geſehen habe.
Was ihr auch erblicken werdet, meine Kin-
der, ſo ſolt ihr an meinem Sterbebett gegenwaͤrtig
ſeyn.
Jch hoffe, ihr ſolt nicht erſchrecken.
Das werden ſie nicht, wahrhaftig, das werden ſie
nicht!
Gnaͤdiger Herr, ich bin ein Bauer aus Jh-
rem Dorfe Oſtiala. Die Gemeine ſchikt Jhnen
den Kranz zum Zeichen ihrer Liebe. Wir koͤnnen
Jhnen nichts beſſers ſchenken, denn wir ſind ſo
arm, daß wir verhungert waͤren, wenn Sie es ge-
macht haͤtten wie Jhr Vater.
O daß die Blu-
men ſo lange friſch blieben, bis ich ſterbe. Jch
wolte ſie uͤber mein Bett aufhaͤngen laſſen! —
Jhr Duft waͤr doch wohl Erquickung fuͤr einen
Sterbenden. — Nimm den Kranz, Julius, er ge-
hoͤrt auch unter die Reichskleinodien.
Ja, Prinz, machen
Sie es wie ihr Vater, und mein Sohn ſoll Jh-
nen auch ſo einen Kranz bringen.
Dein Enkel noch nicht, guter Mann.
Gnaͤdiger Herr, Gott erhalte
Sie und Jhr Haus.
Nein, Freund, ohne Geſchenk kannſt
Du nicht von mir
Nicht doch,
gnaͤdiger Herr, da wuͤrde ja aus dem ganzen ernſt-
haften Weſen ein Puppenſpiel.
Mein Herz iſt ſo voll —
Zeichen, die Hofleute gehn ab)
bleibt hier.
„Gott erhalte Sie und Jhr Haus?‟
— wenn nur ein Haus erhalten werden koͤnnte,
das mit ſich ſelbſt uneins iſt. Jhr kennet den
Schmerz eines Vaters nicht, und vermoͤgt ihn nicht
zu kennen, aber ihr wiſſet doch, daß es ſchmerzt,
ein Gewaͤchs verdorren zu ſehn, das man ſelbſt
gepflanzt und gewartet hat. Nun ſo denkt euch
den Gram eines Vaters, der die Freude an ſeinen
Kindern verliert.
Jch hoffe, Herr Vater, es iſt Jhnen
bekannt, daß ich an dem Zwiſt nicht ſchuld bin.
Dieſe Freude ſollte mir alle Sorgen
eurer Erziehung vergelten, aber izt ſeh ichs —
ich gaubte Vergnuͤgen zu ſaͤen, und ſiehe, ich erndte
Thraͤnen. —
Was ſoll ich von der Zukunft hoffen? —
Da ihr jezt ſchon ſo handelt, was werdet ihr nicht
thun, wenn euch Liebe und Furcht gegen mich nicht
mehr zuruͤck halten! — mit welchen Empfindun-
gen wolt ihr, daß ich ſterben ſoll, wenn ich euch an
meinem Todtbett ſehe? euch beyde ſoll ich ſegnen,
und jeder von euch haͤlt Fluch uͤber den andern fuͤr
Segen auf ſein Haupt? O Julius! o Guido!
die ganze Welt laͤſt dieſe grauen Haare in Frieden
in die Grube fahren — nur ihr nicht, nur ihr
nicht — ich bitt’ euch, lieben Kinder, laſſt mich
in Ruhe ſterben.
Jch verſichre Jhnen bey allem, was
heilig iſt, ich bin unſchuldig — und Sie wuͤrden
meine Maͤßigung bewundern, wenn ſie alle Be-
leidigung wuͤſſten, die er mir zugefuͤgt hat. —
O Bruder, es zerreiſſt mir das Herz, daß ich ſo
reden muß.
Und die Geduld eines Maͤrtyrers
moͤgte zerreiſſen, wenn Du von Beleidigungen
reden kanſt. — Keine Beleidigungen, nur die
Wahrheit, ſolſt du mit Maͤſſigung anhoͤren, wolte
Gott, daß Du das koͤnteſt!
Seyd ruhig — ich weiß es genau,
in welchem Grad ihr beide ſchuldig ſeyd. — Aber
kannſt Du es leugnen, Guido, daß Du heute den
Degen gegen Julius Freund zogeſt, in einem Streit
uͤber Deinen Bruder zogeſt?
Jch that es, Herr Vater — aber
mein Bruder, und nachher Aſpermonte, hatten
meine Ehre ſo tief, und mit |ſo kaltem Blute ver-
wundet; — ich wolte, Sie haͤtten es gehoͤrt, mit
welcher Kaͤlte ſie meine Ehre —
Schaͤmſt Du dich nicht von Ehre ge-
gen Bruder und Vater zu reden? Wenn dieſe
Thorheit auch die Weiſen uͤberſchreyt, ſo ſolte ſie
doch wenigſtens die Stimme des Bluts nicht uͤber-
taͤuben.
Verzeihen Sie, Herr Vater, meine
Ehre iſt nichts, wenn Sie in Betracht des einen
etwas anders iſt, als in Betracht des zweyten. —
Halt, Guido, ich hoͤr nicht gern Leute
deines Temperaments mit kochendem Blut von
Grundſaͤzen reden — im Affekt trefft ihr ſo we-
nig, als andre das rechte Ziel — und ſeyd denn
nachher immer bereit, jedes im Affekt geſprochene
Wort mit Eurem Blute zu verſiegeln. Jezt nichts
mehr davon, ich will zu einer bequemern Zeit da-
von mir Dir reden — wenn Du mehr dazu auf-
geraͤumt biſt, einmal mit Ruhm aus einem Feld-
zuge zuruͤckkomſt, oder ſonſt eben eine groſſe Hand-
lung gethan haſt.
Moͤchten ſie bald dieſe Gelegenheit
finden!
Jch kann ſie finden, wenn Du wilſt:
— und Du, Julius, kannſt mir eine aͤhnliche
geben, Du bruͤſteſt Dich mit Deinem Muth, und
Du mit Deiner Philoſophie. Eure thoͤrichte Liebe
zu uͤberwinden, iſt eine ruͤhmliche Laufbahn fuͤr
beyde. Laſſt ſehn, wer am erſten beym Ziel iſt!
Und daß euch jezt noch die Eiferſucht entzweyt!
Sonſt glaubt’ ich, es ſey nichts thoͤrichter, als eure
Liebe; aber ich habe mich geirrt, eure jetzige Lei-
denſchaft iſt noch thoͤrichter. Unmoͤglich kann ei-
ner von euch Blankan beſizen, ſie iſt eine Nonne
— fuͤr euch todt — ihr koͤnnt mit eben dem
Recht die ſchoͤne Helena, oder Cleopatra lieben.
Eure Liebe iſt alſo ein Nichts! — und doch ſeyd
ihr eiferſuͤchtig? — Eiferſuͤchtig ohne Liebe: — das
heiſſt keinen Wein trinken, und Thorheiten eines
Berauſchten begehn. — Oder glaubt ihr, der
Liebe ſey nichts unmoͤglich? — Verſucht es —
aber ihr werdet hier alles finden, was den Men-
ſchen aufhalten kan — Schwur und Religion,
Riegel und Mauern. — Ueberleg das, Julius,
und hoͤr auf zu trauren.
Jch habe noch nicht einmal ſo lange
getraurt, als ein Wittwer um ſeine Gattin —
und ſie ſagten ja, Blanka ſey tod. Und ſehen
Sie, meine Klagen ſind ja nicht das Haarausrau-
fen am Sarg, es ſind ja nur die Thraͤnen am
Grabſteine. Sehn Sie meiner Schwachheit
etwas nach, lieber Vater!
Jch hab’ ihr nachgeſehn — aber
wenn ich es laͤnger thue, ſo wird meine Nachſicht
ſelbſt Schwachheit. Wach’ endlich auf, und ſey
das, was Du ſeyn ſolſt — Du biſt kein Maͤd-
chen, die Liebe iſt nicht Deine ganze Beſtimmung.
Du wirſt ein Fuͤrſt, und muſſt dem Vergnuͤgen der
Tarentiner Dein Vergnuͤgen aufopfern lernen.
Da verlangen die Tarentiner zu
viel.
Nicht zu viel, mein Sohn — hier
iſt nichts mehr als ein Tauſch. Du giebſt ihnen
Dein Vergnuͤgen, und ſie Dir ihren Ruhm.
Jn einem Jahrhundert biſt Du der Fuͤrſt,
der einzige von allen Deinen Tarentinern, den
man noch kennt, wie eine Stadt mit der Entfer-
nung verſchwindet, und blos noch die Thuͤrme
hervorragen; — und doch war jeder vergeſſne Ta-
rentiner ein Theil des Staats, ohne den Du kein
Fuͤrſt ſeyn konnteſt, jeder arbeitete fuͤr Dich, trug
ein Steinchen zu der Ehrenſaͤule, auf die Du zulezt
Deinen Namen ſchriebeſt.
Aber, Herr Vater, wenn ich nun ein
verborgnes Leben ſo begierig ſuchte, als die Liebe
ein dunkles Myrtengebuͤſch; — ſo tauſcht’ ich auf
die Art Schatten fuͤr ein wuͤrkliches Gut ein.
Bruder, Du redeſt wie ein Traͤu-
mender.
Julius, Julius, Du biſt tief geſun-
ken; — doch ich will mich nicht erzuͤrnen. Jch
ſeh, es iſt noch zu fruͤh mit dir vernuͤnftig zu reden
— Gruͤnde ſind eine ſtaͤrkende Arzney, und bey
Dir hat ſich die Krankheit noch nicht gebrochen —
Dir gehts wie den Leuten, die nichts ſehen, weil
ſie zu lange ſtarr auf einen Gegenſtand ſahen.
Jch will mich zwingen, Vater, ei-
nen Kampf kaͤmpfen, der mir viel koſten wird.
O Sohn, ſolte mein graues Haupt
nichts uͤber Dich vermoͤgen — meine Runzeln
nichts gegen ihre reizende Zuͤge, meine Thraͤnen
nichts gegen ihr Laͤcheln, mein Grab nichts gegen
ihr Bette?
O mein Vater!
Julius, dies ſind nicht die Thraͤnen
eines Maͤdchens, — es ſind die Thraͤnen eines
Vaters, — auch um Dich vergieße ich ſie, Guido,
Du gehſt mit Deinem Bruder zu gleichem Theile
— wie Du ſo ſprachlos da ſtehſt? — Jch bitt
euch, lieben Kinder, macht mir eine Freude, und
umarmt Euch — ſolt’ es auch nur mit halben
Herzen geſchehn, ein Schauſpiel ſeyn, das ihr an
meinem Geburtstag auffuͤhrt, — ich will mich
taͤuſchen, der getaͤuſchte Zuſchauer weint ja auch
Freudenthraͤnen vor dem Schauplaz!
ſich)
laſſt dies graue Haar mit Frieden in die Grube
fahren.
Julius, kanſt Du die Thraͤnen eines
Vaters tragen? ich kanns nicht.
Ach, Bruder, wie koͤnt’ ich!
Meine ganze Seele iſt aus ihrer
Faſſung, ich moͤchte mir das Gewuͤhl einer Schlacht
wuͤnſchen, um wieder zu mir ſelbſt zu kommen. —
Und das kann eine Thraͤne? Ach was iſt der
Muth fuͤr ein wunderbares Ding! Faſt moͤcht
ich ſagen, keine Staͤrke der Seele, bloß Bekannt-
ſchaft mit einem Gegenſtande — und wenn das
iſt, ich bitte Dich, was hat der Held, den eine
Thraͤne auſſer ſich bringt, an innrer Wuͤrde vor
dem Weibe voraus, das vor einer Spinne auf-
faͤhrt!
Bruder, wie ſehr gefaͤllt mir dieſer
Dein Ton!
Mir nicht, wie kann mir meine
Schwaͤche gefallen! Jch fuͤhle, daß ich nicht Guido
bin. Wahrhaftig, ich zittre — o wenn das iſt,
ſo werd’ ich bald auf die rechte Spur kommen! —
ich hab ein Fieber.
Seltſam — daß ſich ein Menſch
ſchaͤmt, daß ſein Temperament ſtaͤrker iſt, als ſeine
Grundſaͤze.
Laß uns nicht weiter davon reden! —
meine jezige Laune koͤnnte daruͤber verfliegen, und
ich will ſie nuzen, man muß gewiſſe Entſchluͤſſe in
dieſem Augenblick ausfuͤhren, aus Furcht, ſie moͤch-
ten uns in den kuͤnftigen gereuen. Du weiſſt es,
Bruder, ich liebe Blankan, und habe meine Ehre
zum Pfande gegeben, daß ich ſie beſizen wolte. —
Aber dieſe Thraͤnen machen mich wankend.
Du ſezeſt mich in Erſtaunen.
Jch glaube meiner Ehre genug ge-
than zu haben, wenn ſie niemand anders beſizt,
wenn ſie bleibt, was ſie iſt — denn wer kann
auf den Himmel eiferſuͤchtig ſeyn? Aber du ſiehſt,
wenn ich meine Anſpruͤche aufgebe, ſo muſt Du
auch die Deinigen mit alle den Entwuͤrfen, ſie
jemals in Freyheit zu ſezen, aufgeben. — Laß
uns das thun, und wieder Bruͤder und Soͤhne
ſeyn! — Wie wird ſich unſer Vater freuen,
wenn er uns beide zu gleicher Zeit am Ziel ſieht,
wenn wir beide aus dem Kampfe mit einander
als Sieger zuruͤkkommen, und keiner uͤberwun-
den: — und noch heute muß das geſchehn,
heut’ an ſeinem Geburtstage.
Ach Guido!
Eine entſcheidende Antwort!
Jch kann nicht.
Du wilſt nicht? ſo kann ich auch
nicht. Aber von nun an bin ich unſchuldig an
dieſen vaͤterlichen Thraͤnen, ich ſchwoͤr’ es, ich bin
unſchuldig. Auch ich bekaͤme meinen Antheil da-
von, ſagt er. — Siehe, ich waͤlze ihn hiemit
auf Dich. Dein iſt die ganze Erbſchaft von
Thraͤnen und Fluͤchen?
Du biſt ungerecht — glaubſt Du
denn, daß ſich eine Leidenſchaft ſo leicht ablegen
laſſe, wie eine Grille, und daß man die Liebe an
und ausziehen koͤnne, wie einen Harniſch? — Ob
ich will — ob ich will — wer liebt, will lieben
und weiter nichts. — Liebe iſt die groſſe Feder
in dieſer Maſchine; und haſt Du je eine ſo wie-
derſinnig kuͤnſtliche Maſchine geſehn, die ſelbſt ein
Rad treibt, um ſich zu zerſtoͤren, und doch noch
eine Maſchine bleibt?
Ungemein fein, ungemein gruͤndlich;
— aber unſer armer Vater wird ſterben!
Wenn das geſchieht, ſo biſt Du ſein
Moͤrder! — Deine Eiferſucht wird ihn toͤdten,
und haſt Du nicht eben geſagt, Du koͤnteſt Deine
Anſpruͤche aufgeben, wenn Du wolteſt — heiſſt
das nicht geſtehn, daß Du ſie nicht liebſt, und doch
bleibſt Du halsſtarrig? Dein Aufgeben waͤr nicht
Tugend geweſen, aber Dein Beharren iſt Laſter!
Bravo! bravo! das war uner-
wartet.
Und was meynſt Du denn?
Jch will mich erſt ausfreuen, daß
die Weisheit ebene ſo eine ſchlanke geſchmeidige
Nymphe iſt, als die Gerechtigkeit, eben ſo gut ihre
Faͤlle fuͤr einen guten Freund hat. Jch koͤnnte
meine Anſpruͤche aufgeben, wenn ich wolte? —
Wenn die Ehre will! — Das iſt die Feder in
meiner Maſchine — Du kannſt nichts thun,
ohne die Liebe zu fragen, ich nichts ohne die Ehre:
— wir koͤnnen alſo beyde fuͤr uns ſelbſt nichts,
das denk’ ich iſt doch wohl ein Fall.
Hat man je etwas ſo unbilliges ge-
hoͤrt, die erſte Triebfeder der menſchlichen Natur
mit der Grille einiger Thoren zu vergleichen!
Einiger Thoren? — Du raſeſt! —
Jch verachte Dich, wie tief ſtehſt Du unter mir!
Jch halte meine Ruͤhrung durch Thraͤnen fuͤr
Schwachheit, — aber zu dieſem Grade meiner
Schwachheit iſt Deine Tugend noch nicht einmal
geſtiegen.
Es iſt immer Dein Fehler geweſen-
uͤber Empfindungen zu urtheilen, die Du nicht
kennſt.
Und dabei immer ums dritte Wort
von Tugend zu ſchwazen! — ich glaube, wenn
Du nun am Ziel Deiner Wuͤnſche biſt, und Dei-
nen Vater auf der Bahre ſiehſt, ſo wirſt Du an
ſtatt nach gethaner Arbeit zu raſten, noch die Lei-
chentraͤger unterrichten, was Tugend ſey, oder
was ſie nicht ſey. —
Wie hab ich mich geirrt! Biſt du
nicht ſchon wieder in deinem gewoͤhnlichen Tone?
Siehe, Du hoffeſt auf ſeinen Tod,
kanſt Du das leugnen? glaubſt Du, daß ich es
nicht ſehe, daß Du alsdenn das Maͤdchen aus dem
Kloſter entfuͤhren wilſt? — Es iſt wahr, als-
dann biſt Du Fuͤrſt von Tarent, und ich bin nichts
— als ein Mann. — Aber Dein zartes Ge-
hirnchen koͤnte zerreiſſen, wenn Du das alles leb-
haft daͤchteſt, was ein Mann kan. — Gott ſey
Dank, es giebt Schwerdter, und ich hab’ einen
Arm — einen Arm, der noch allenfalls ein Maͤd-
chen aus den weichen Armen eines Zaͤrtlings reiſſen
kan! — ruhig ſolſt Du ſie nicht beſitzen, ich will
einen Bund mit dem Geiſte unſers Vaters machen,
der an Deinem Bette winſeln wird.
Julius. Jch mag ſo wenig, als unſer Vater,
von Dir im Affekt hoͤren, was Du thun wilſt.
Gut, wenn Du ewigen Krieg haben wilſt, ſo
kanſt Du ihn finden, bleibt doch mein Plan dabey,
wie er iſt! — Jch bin zum Kriege geboren. Nichts
wird anders, als daß ich Blankas Namen zum
Feldgeſchrey nehme! — Aber Dein Plan, Julius,
wird veraͤndert werden, Du wirſt mit ihr Dein
Leben nicht ruhig hintaͤndeln! — Die Furcht vor
Deinem Nebenbuhler ſoll Dich immer verfolgen,
— ich will Dir eine Erinnerung in die Seele
ſezen, die Dir ſtets Guido zurufen ſoll, heller
Guido rufen ſoll, als das Gewiſſen eines Vater-
moͤrders, Moͤrder! — Jeden Gedanken in Dir
will ich mit meinem Namen ſtempeln, und wenn
Du Blankan ſiehſt, ſolſt Du nicht an ſie, ſon-
dern an mich denken. — Mitten in euren Um-
armungen ſoll ploͤtzlich mein Bild in Eurer Seele
aufſteigen, die Kuͤſſe werden auf euren Lippen
zittern, wie Tauben, uͤber denen ein Adler
haͤngt. Des Nachts ſolſt Du im Traum ſehn, wie
ich ſie Dir entfuͤhre, und ſo erſchrocken auffahren,
daß Blanka aus Deinen Armen gleiten, er-
wachen und ſchreyen ſoll, Guido!
Jch darf ihn dieſen Monat keine Minute aus
den Augen verlieren! — und was iſt ein Monat
ſo kurz, um eine zerruͤttete Phantaſie in Ordnung
zu bringen? — und doch kont’ ich kaum dieſe Friſt
erhalten. — Das iſt noch das Beſte, daß ich den
Weg weiß, den ich zu gehen habe. Seine Ver-
nunft iſt keine unpartheyiſche Richterin mehr;
ich muß an ſein Herz apelliren.
Gut, Aſpermonte daß
ich Sie treffe, ſchaffen Sie mir ſichre Leute, und
ein Schiff, eilen Sie, ich gehe heute Abend mit
Blankan von hier.
Prinz —
Aſpermonte, keine Lobreden an
weiſe Fuͤrſten, und loͤbliche Regenten; — ich bin
ſie muͤde; — Sie koͤnten mir den unſterblichen
Ruhm anbieten, der die Unermeßlichkeit zu
Schranken, und die Sterne zu Gefaͤhrten hat;
— ich gehe mit Blankan — nichts weiter!
Mein Bruder hat Recht, ich habe geſchwazt,
wenn ich haͤtte handeln ſollen.
Jſt der Monat ſchon wieder
verſtrichen — und haben Sie keinen Vater
mehr?
Jch hab’ Jhnen geſagt — doch ich
will meinen Vorſaz, nicht weiter uͤber die Sache
zu denken, noch einmal brechen. Wiſſen Sie denn,
ich habe meinen Vater weinen ſehn, und dieſe
Thraͤnen haben meinen Entſchlus nicht wankend
gemacht — Freylich fehlte unendlich wenig dar-
an, aber unendlich wenig iſt hier genug! — Es
iſt unnuͤz, dieſen Monat abzuwarten, was kan
darin, was kan in meinem Leben, meinen
Plan wankend machen, da es die Thraͤnen
meines Vaters nicht gethan haben?
Das moͤcht’ ich ſo dreiſt
nicht behaupten.
Hoͤren Sie mich ganz an. Sie ſollen
nicht uͤber meine einzelnen Gruͤnde, ſondern uͤber
alle zuſammen genommen urtheilen — Guido
hat mir eine Ausſicht in meine Seele eroͤfnet,
vor der mir ſchaudert.
Jch will es Jhnen geſtehn; — in den Au-
genblicken, da mich der Gedanke verließ, Blankan
heute zu entfuͤhren; — verſchob ich es blos bis auf
den Tod meines Vaters, in einer Zeit, in die meine
Gedanken um keinen Schritt weiter vordringen
ſolten, als meine Wuͤnſche. — Gott, ich kan die
Jdee nicht ausſtehn, mein Gluͤck von dem Tode
meines Vaters zu erwarten. — Und wenn es
mir einfaͤlt; — ach Sie wiſſen es, ich habe die
Saite niemals beruͤhrt! — daß mein Vater
Blankan ins Kloſter bringen ließ: — Jch muß
von hier, ich muß von hier, um meinen Va-
ter zu ehren!
Jch liebe dieſe tugendhaften
Gruͤnde, aber ſie uͤberzeugen mich nicht.
Und wenn ich Blankan nicht aus
ihrem Kerker reiſſe, ſo thut es Guido — er hat
es gelobet, und auf ſein Wort kan man bauen
— Aſpermonte, ich zittre vor der Vorſtellung,
dieſe Saͤle des Vaters koͤnten vom Blute der
Soͤhne triefen.
Unterdeſſen deucht mich die Ge-
fahr noch nicht ſo dringend, daß Sie nicht
noch einige Zeit abwarten koͤnten.
So ſoll ich es laͤnger anſehn, daß
dieſe Vollkommenheiten im Kloſter verwittern, daß
jeden Tag der Schmerz neue Anmuth und Reiz
von ihr, wie der Sturm die Bluͤthe von einem
Baume abſchuͤttelt! Soll ſie noch laͤnger uͤber
mich ſeufzen, und es aus Edelmuth ſich verbergen
wollen, daß ſie es uͤber mich thun! O ie leiſer dieſe
verſteckten Seufzer im Juſtinenkloſter ſind, deſto
lauter ſchreyen ſie im Ohr der Rache. — Un-
menſch ich ſeh es an Deiner Kaͤlte, Du wilſt mich
verlaſſen! Was ſagte ich doch wahr; die Fuͤrſten
haben keine Freunde! — Gut, ſo geh ich allein.
Jch gehe mit Jhnen.
O ſo zaͤrtlich haben Sie
mich nie an ihr Herz gedruͤckt — ich fuͤhl’ es ſchon,
daß ich aufgehoͤrt habe, ein Fuͤrſt zu ſeyn.
So will ich izt gehn, um unſre An-
gelegenheiten zu beſorgen — Vergeſſen Sie Jh-
re Koſtbarkeiten nicht, ſie muͤſſen Jhren kuͤnftigen
Unterhalt ausmachen — Aber wohin denken Sie?
Das uͤberlaſſ’ ich Jhnen.
Jch habe einen Freund in ei-
nem entfernten Winkel von Deutſchland, der
uns gern aufnimmt.
So ſey Deutſchland die Freyſtadt der
Liebe. — Eilen Sie. Jch will unterdeſſen auf einen
Spazierritt den vaͤterlichen Fluren Lebewohl ſagen.
Jch kan nicht weiter, meine Andacht iſt
Suͤnde. Julius! immer um den dritten Gedan-
ken Dein Bild!
auf)
von Begierden und Reue, das iſt es, was ſie das
Leben nennen, und Jugend, der Fruͤhling des Le-
bens? Gott, was giebt meiner Seele Friede? —
vereinigt dieſe Empfindungen, von denen eine die
andere bekaͤmpft, und dieſe Gedanken, von denen
jeder des andern Luͤgen ſtraft?
Nichts als der Tod! Noch Julius mein
Lieblingsgedanke? — Jn den Tagen der Freude
dacht’ ich anders — ich dachte, Tod veraͤndert
die Liebe nicht. — ich habe meine Unſterblichkeit
nie ſo ſtark, als in Julius Armen gefuͤhlt, ich em-
pfand, meine Liebe iſt ewig, alſo, dacht’ ich, muß es
mein Geiſt auch ſeyn. Aber izt, da ich ihre Quaa-
len kenne — er wird mein ſtarres Auge nicht
zudruͤcken. — Nein, Nein, die Liebe ſtirbt.
Ach ich habe ja ſchon einmal das Entzuͤcken
der Andacht gefuͤhlt; ſie iſt mit der Liebe die erſte
Empfindung unſrer Natur. Und ſind ſie nicht
verwandt, verſchiedne Geſaͤnge auf eine Melodie?
— Jch glaubte mich ſchon ſo ſtark, und die Erde
ſchon unter meinen Fuͤſſen; — Sein Bild, ſein
Bild! — ich ſank ganz zuruͤck, und ſah mit Er-
ſtaunen, daß ich kaum einen Schritt zuruͤck ſank
— arme Blanka!
Guten Abend, Schweſter, was machſt Du?
Jch weine.
Uebereile Dich nicht, Du brauchſt
noch lange Thraͤnen.
Noch lange? — aber ſind Thraͤ-
nen nicht wieder unſre Geluͤbde?
Jch hoff’ es nicht. Nur Tha-
ten, nicht Empfindungen kan ja der ſchwache
Sterbliche geloben.
Gut, ich bin ein Weib, und bin
ich nicht das, was ich ſeyn ſoll? ich beneide keine
Heilige, goͤnn’ ihr ihren Weihrauch, ihren Glanz,
und ihre Palmen, ihr Bild unter Engeln ſtehe
immer auf Altaͤren, werde in Prozeſſionen getra-
gen, ihre Wunder moͤgen Buͤcher anfuͤllen; —
Seyn Sie verſichert, Aebtiſſin, keine von dieſen
Weibern hat wie ich geliebt. Sonſt haͤtten wir
von ihr nur eine Legende; — ſie ſtarb vor Quaa-
len der Liebe.
Du haſt Recht, eine Heilige
iſt bloß eine ſchoͤne Verirrung der Natur.
Jch darf alſo weinen? — von
heut’ an bin ich weniger ungluͤcklich.
Aber maͤſſige Dich, Kind, man
kan ſich zerſtreuen.
Zerſtreuen? — Meine Seele
iſt nicht zum zerſtreuen gemacht, auch als ich
noch lebte, hatt’ ich nur einen Gedanken.
— Was ſoll mich zerſtreuen? ſelbſt in den
Gedanken, der von fern Andacht ſchien, liegt
Julius verborgen, und die Betrachtung der
Ewigkeit! — Ewigkeit iſt ja die Dauer der
Liebe. Sehn Sie, wie der Mond ſcheint!
Sie denken ſich ihn als einen leuchtenden Welt-
koͤrper — ich ſeh an ihm bloß den Zeugen
meines erſten Kuſſes — ein nicht zu rauben-
des Andenken meiner Liebe — Sey gegruͤſſt,
lieber Mond!
Auch Ricardo —
Blankas Hand; Pauſe)
Wie lange weint hier ein verlieb-
tes Maͤdchen, ehe die lezte Hofnung ſtirbt, die auf
die entfernteſte Moͤglichkeit gebaute Hofnung?
Die Hofnung ſtirbt nie, aber
wohl das Maͤdchen.
Haben Sie Beyſpiele?
die Aebtiſſin)
Tag anbricht, will ich ihr Grab mit Roſen und
Maaslieben, und meinen Thraͤnen ehren.
Spare Roſen und Thraͤnen! —
bald moͤchteſt Du ſie fuͤr mein Grab brauchen.
Nein, Aebtiſſin, Jhre Thraͤnen
und Roſen fuͤr mich!
Jch will mit dem Tod einen Bund machen.
Martern fuͤr mich erſinnen! — ſolche Seufzer
ſollen dieſe Mauren nie gehoͤrt haben, Auguſtin
ſoll geſtehn, ſeine Regel ſey Weichlichkeit, Heilige,
durch mich mit der Liebe verſoͤhnt, ſollen fuͤr Mit-
leiden, und Maͤrtyrer fuͤr Beſchaͤmung das
Geſicht verwenden.
Tochter, deine Phantaſie wird
wild!
Roſen und Thraͤnen fuͤr mich, die ſo
gebogne Natur wird doch endlich einmal brechen.
Komm, es iſt Zeit zur Hora, wir
ſind ohnedem immer die lezten auf dem Chore.
Ha! wenn nun die freye Seele zum
erſtenmal uͤber dem hohen Dome flattert. — Jahr-
hunderte werd’ ich brauchen, ehe ich wieder Freu-
den fuͤhlen kan, zumahl unendliche Freuden —
und, Aebtiſſin, wenn Du denn meinem Gebeine das
verſprochne Opfer bringſt, und Du hoͤrſt ein ſanf-
tes Liſpeln, ſo denke das heiſſt auf irrdiſch, Schwe-
ſter bald Roſen und Thraͤnen fuͤr Dich.
Ach ſolche
Klagen hoͤrte dies Gewoͤlbe ſeit Jahrhunderten.
Auf ewig verlaſſen — auf ewig! haͤtt’ ich es
von ferne dieſer Empfindung angeſehen, daß ſie ſo
ſtark waͤre! aber bisher hab’ ich nur auf meine
Vereinigung mit Blankan, und nicht auf Trennung
von Vater und Vaterland gedacht. Einen Vater
am Rande des Grabes verlaſſen. — Wie wird
er ſich aͤngſtigen, eh’ er mein Schickſal erfaͤhrt,
und wenn ers erfaͤhrt, iſt er gluͤcklicher, wenn er
gewiſſe Betruͤbnis fuͤr ungewiſſe Angſt eintauſcht?
— Nie dich wiederſehn, Tarent, nie die Sonne
hier heller ſcheinen, und die Blumen friſcher bluͤhn
ſehn, als an jedem andern Orte! Und ihr Freuden
der Ruͤckkunft, beſtes Produkt des muͤtterlichen
Landes, ich werde fuͤr euch todt ſeyn — nie das
Jubelgeſchrey des Schifvolks hoͤren, wenn es dieſe
vaͤterliche Kuͤſte ſieht — nie in einer Abendſonne
die Thuͤrme von Tarent wieder glaͤnzen ſehen, und
mein Pferd ſchaͤrfer ſpornen. Niemals werd’ ich
wieder in dieſem Saal alles, was ich liebte, an ei-
nem Tiſch verſammlet finden; nie wieder hoͤren,
daß mein Vater ſpricht, Gott ſegne euch, meine
Kinder! und alle dieſe Bande, die ich zum Theil
eher trug, als ich die Welt betrat, zerreiſſ’ ich um
eines Weibes willen! — um eines ſterblichen Wei-
bes willen! — nein, nicht fuͤr ein ſterblich Weib,
fuͤr Dich, Blanka, Du biſt mir Vaterland,
Vater, Mutter, Bruder und Freund!
Wie ſtehts, Aſpermonte?
Alle Anſtalten ſind getroffen,
die aufgehende Sonne muß uns ſchon auf dem
Meere finden.
Und wie iſt Jhr Plan?
Jch habe zwanzig Bewaſnete
zuſammen, und die denk’ ich in zwey Haufen zu
theilen — mit dem einen fallen wir ins Kloſter,
und verſichern uns ihrer Perſon — der andre
ſoll mit dem Reiſegeraͤthe an der Gartenthuͤr auf
uns warten — ein Schiff liegt bereit, und der
Wind iſt vortreflich.
Aber Sie haben doch auch fuͤr
Blankas Bequemlichkeit geſorgt?
Als wenn ſie meine Geliebte
waͤre.
Jch dank’ Jhnen; aber, lieber
Aſpermonte, ich hab’ es nie ſo ſtark gefuͤhlt, was
Vaterland ſey, als jezt.
Prinz, noch iſt es Zeit! —
Verlaſſen Sie Tarent nicht, wenn Sie es un-
gerne verlaſſen.
Jch verlaſſe es wie ein Weiſer das
Leben, gerne, aber unwillkuͤhrliche Schauer regen
ſich — und fuͤr die kan er nicht.
Haben Sie ihren Spazierritt
gemacht?
Ja, und dieſe melancholiſchen Em-
pfindungen ſind eben die Frucht davon. Jch habe
mir das Bild aller dieſer Gegenden tief einge-
praͤgt! es iſt ſo angenehm in einer weiten Entfer-
nung die vaͤterlichen Fluren in Gedanken zu durch-
irren; — das ſoll mir Stoff fuͤr meine zukuͤnſti-
gen ſchwaͤrmeriſchen Abende ſeyn. Und ich ver-
ſichre Sie, es iſt hier kein Bach, kein Huͤgel, der
mir nicht durch eine kleine Begebenheit aus mei-
ner Kindheit, oder Jugend merkwuͤrdig waͤre —
wirklich nur durch kleine Begebenheiten, deren An-
denken aber dem Manne, den ſie angehn, ſchaͤz-
barer ſind, als eine Weltgeſchichte.
Das Citronenwaͤldchen, in dem
Sie Blankan zum erſtenmal ſahn, und in dem ſie
ſo oft traͤumten, haben Sie vermuthlich vergeſſen?
Wie ſolt’ ich, Aſpermonte, wie ſolt
ich das? ich habe darin noch einige unſchaͤzbare
Minuten zugebracht, und wenn ich etwas von der
Gegend mitnehmen koͤnte, ſo ſolt’ es dies Waͤld-
chen ſeyn.
Zulezt beſucht’ ich noch die Gruft meiner
Vaͤter; — Ein wahres Bild des Standes der
Fuͤrſten, dacht’ ich, als ich die ſilbernen Saͤrge, und
die verrotteten Fahnen ſah! — Bei ihnen iſt alles
ſo, wie in jedem andern Stande, die Flittern aus-
genommen, die ſie allem, was ſie angeht, anhaͤngen.
Die Hand voll Staub in dieſem Sarge, ehmals
der große Theoderich, liebte den Schaͤdel in jenem,
einſt die ſchoͤne Agneſe! — Koͤnnen ſie doch jezt
ruhig ſchlafen, ohne daß eine Kammerherr im Vor-
ſaal zu ziſcheln braucht: Pſt. Dieſer erſtickende
Dunſt iſt wie der Dunſt aus der Gruft eines Bett-
lers, und kein Schmeichler kan ſagen, er duftet
lieblich. Faulet nicht Theoderichs Hund ſo gut,
als Theoderich, ob gleich an ſeinem Grabe kein
verroſtetes Schwert und Scepter liegt — Hm,
dacht’ ich, ich werd’ auch ſchon vermodern, wenn
es gleich in keinem Erbbegraͤbnis geſchieht!
Jhre Anmerkungen ſind richtig,
aber es laſſen ſich bey eben der Gelegenheit auch
andre machen, die eben ſo richtig ſind. — Laſſen
Sie den Stand eines Fuͤrſten ſeine Flittern ha-
ben; — iſt es dennoch der, fuͤr den Jhre große
Seele gemacht iſt. Sie verachten die Staͤnde
nicht, die dieſe Flittern nicht haben, denn ſie ſind
Nebenwerk. — Gut, in dem Stande, der ſie hat,
ſind ſie auch Nebenwerk. — Julius, Sie ſind
beſtimmt, die Gluͤckſeligkeit vieler Tauſenden zu
gruͤnden, und Jhr ganzer Zweck ſoll nun das
Vergnuͤgen und der Zeitvertreib eines einzigen
Weibes ſeyn?
Sie erzuͤrnen mich, Aſpermonte —
Doch reden Sie, ich bin ja kein Fuͤrſt mehr.
Auch auf die Art will ich es
Jhnen zeigen, daß ein Fuͤrſt Freunde haben kan.
Bedenken Sie noch einmal den Tauſch, Vater
und Vaterland fuͤr ſein Weib!
Jch bin wie ein Standhafter auf
der Folter, Jhre Vorſtellungen koͤnnen mich quaͤlen,
aber meinen Entſchluß nicht beſiegen — Sie ha-
ben recht, ich opfre ihr Vater und Vaterland; aber
iſt ein minder edles Opfer Blankas wuͤrdig? —
Wann ich fuͤr ſie dieſe theuren Gegenſtaͤnde miſſe,
ſo wird es mir vorkommen, als wenn ſie mit ihr
zuſammen ſchmoͤlzen. — Vater und Vaterland
will ich in ihr lieben. — Jch bin auf meine eig-
ne Liebe eiferſuͤchtig; nichts ſoll ſie mehr theilen,
alles was meine ganze Natur von Neigungen zu
aͤußern Dingen aufbringen kann, ſoll ihr ge-
hoͤren.
Noch eine Vorſtellung, Prinz!
Wenn Sie bloß das Gluͤck ihres Volks nicht mach-
ten, ſo waͤren ſie zu entſchuldigen, aber ſie machen
ſein Ungluͤck. Jhrem Entſchlus zu Folge iſt Gui-
do ſein kuͤnftiger Beherrſcher.
Jch reiſe! — vielleicht haben Sie
ihren Entſchlus geaͤndert?
Nein, Prinz, wenn Sie auf
den Jhrigen beſtehn; — ich folge.
Und wo treffen wir uns heut
Abend?
Um Eilf Uhr und an der Eleo-
noren Kirche. — Kleider zum Unkenntlichma-
chen ſchick’ ich Jhnen noch vorher zu.
Noch einen harten Stand hab’ ich,
den Abſchied von meinem Vater. — Bedenken
Sie, von ihm auf ewig Abſchied zu nehmen, ohne
daß ers weiß. Sehen Sie, ſo ſehr bin ich Buͤrge
fuͤr die Feſtigkeit meines Entſchluſſes, daß ich in
Ruͤckſicht auf ihn dieſe Zuſammenkunſt nicht ſcheue;
— aber ſie wird mein ganzes Weſen erſchuͤttern.
Faſſen Sie ſich, er kommt;
ich kann ſeinen Anblick nicht ertragen.
Himmel, jezt und in meiner To-
desſtunde hilf mir!
Noch immer dieſe traurende Mine,
— Haſt Du denn heut nicht Einen
froͤhlichen Blick fuͤr Deinen Vater an ſeinem Ge-
burtstage? — Doch genug, ich bitte Dich um
Verzeihung, wenn ich vorhin zu heftig gegen
Dich geredet habe.
Mein Vater —
O mir zerſchmilzt das Herz, wenn ich
Dich nur erblicke. Die Tage der Entwuͤrfe ſind
bey mir vorbey, und die Zeit der Jugend iſt vor-
uͤber, wo in einem Wunſche ſchon tauſend andro
liegen, wie in einem Saamenkorn ein kuͤnftiger
Wald ſchlummert. Siehe, hier iſt fuͤr mich keine
Zukunft mehr. Nur Dich gluͤcklich und groß zu
ſehen, das iſt mein einziger Wunſch.
Julius nimm mir die reizende Ausſicht
nicht, daß Du einſt den Segen meiner Buͤrger,
den ich Dir hinterlaſſe, vergroͤſſert Deinem Nach-
folger uͤbergiebſt, und daß den kuͤnftigen Fuͤrſten
von Tarent bey Deinem Namen das Herz fuͤr
Nacheiferung poche.
Macht Dich der Gedanke nicht wonnetrun-
ken, daß durch Nachahmung deiner Thaten an-
dre edel handeln; und daß durch deinen Nach-
ruhm gereizt, deine Kinder beruͤhmt werden, wie
ein Feuer andre entzuͤndet, ohne ſelbſt zu verloͤſchen?
Hinweg mit dieſer traurenden Mine! Erſt-
ling meiner Liebe, der mir mein Weib theurer
machte, und mir zuerſt den Namen Vater entgegen
lallte — Mein Erſtgebohrner, dem ich meinen
beſten Segen aufhebe.
O mein Vater, geben ſie mir jezt
dieſen Segen.
Sey
weiſe!
geht ab)
O mein Sohn, warum fleuchſt Du
das Angeſicht Deines Vaters?
Gott! — Doch ich will mich zwin-
gen. Jch habe heut viel gethan, viel gelitten, und
wie ich denke, einen vergnuͤgten Abend verdient,
wenn ich ihn nur haben koͤnte.
Bruder, ich bin in einer Laune, die
ſich fuͤr einen Geburtstag ſchickt. Meine Em-
pfindungen ſind ſo melancholiſch feyerlich. Laß
uns eine Flaſche zuſammen trinken.
Wie du wilt.
Jn dieſer Laune zeigt der Wein, er
ſey ein Geſchenk des Himmels. Da knuͤpft er die
beiden beſten Zipfel, die Traurigkeit und Freude
haben, zuſammen.
Bedienter eine Flaſche und Glaͤſer)
He Thomas, ſez dieſes Tiſchgen dem Ge-
maͤhlde von Anchiſes und Aeneas gegen uͤber!
vergnuͤgteſten Stunden gehabt. Weiſſt Du noch,
wie mich unſer Vater unter dem Bilde zum Rit-
ter ſchlug?
Als wenn es heut geweſen
waͤre. Jch bat nachher den Vater auch um ein
Schwerd, er gab mir aber das Buch, auf das Du
geſchworen hatteſt, und ſagte, das waͤr das Schwerd
eines Geiſtlichen.
Damals glich ich noch faſt dem Aska-
nius; jezt dem Anchiſes, bald werd’ ich aufwachen
und ſagen: Wahrhaftig mir traͤumte, ich waͤr
Fuͤrſt von Tarent! —
nur nicht mit Schrecken auffahre!
Aufs Wohl unſers Hauſes, und
unſers Volks —
uͤberſieh denn jezt das Tagewerk. Am Abend
duftet alles, was man gepflanzt hat, am lieblich-
ſten. Was geht dich die Nacht an!
Ach meine Soͤhne!
Verzeih mir, Bruder, Du haſt
von jeher, von der Zeit an, da du noch dem Aska-
nius glicheſt, zu viel geſorgt. Und nun ſieh Dich
einmal um, iſt dein Leben nicht zu beneiden?
… Bis jezt haſt Du Recht!
Haſt Du nicht Deine Unter-
thanen gluͤcklich gemacht, und das ohne Geraͤuſch,
ohne Revolution, durch ein einfaches Leben, indem
faſt jeder Tag wie der andre war? Wenige Dei-
ner Thaten laſſen ſich mahlen, aber wenn ſich Dein
ganzes Leben mahlen lieſſe?
Mach mich nicht ſtolz. Jch weiß
es am beſten, wie meine Werke gegen meine Ent-
wuͤrfe erblaſſen.
Freylich liegt hoͤhere Schoͤnheit
in unſerm Gehirn, als in unſern Thaten, aber
dem ohngeachtet kanſt Du zufrieden ſeyn. Glaubſt
Du, daß unſer kleines Feſt hier das einzige im
Land ſey? Jeder Bauer ſpart ſeine Henne drauf.
Jch weiß, daß, wie einmal bey einem ſolchen
Mahle die Alten ſo viel von Dir ſchwazten, ein
Kind endlich fragte: Was iſt denn das, der Fuͤrſt?
Seine Mutter wuſſt’ ihm bloß zu antworten, das
fuͤr viele Tauſend, was dein Vater fuͤr mich
und Dich iſt.
Jch danke dem Himmel, der mir
ein ſo kleines Land gab, daß meine Regierungs-
geſchaͤfte haͤusliche Freuden ſind. Glaubſt Du,
Bruder daß mir mein innres Haus einmal ſo
viel Freude machen werde, als das aͤuſre?
Ganz gewiß.
Nun ich will heut Abend auch recht
froͤhlich ſeyn. Vergeſſen, daß ich Vater; —
Himmel! — Kurz, ich will froͤhlich ſeyn. O wenn
ich mein kuͤnftiges Feſt wieder unter meinen Kin-
dern feyern koͤnnte — und Caecilia waͤr Julius
Weib! Das Maͤdchen iſt mein Abgott. — Bru-
der, mein bischen Klugheit koſtet mir ſechs und
ſiebzig Jahr, und wenn Du einen Tag davon
nimmſt, ſo nimmſt Du mir ein Stuͤck von jener,
und bey dieſem achtzehnjaͤhrigen Maͤdchen bluͤhen
Weisheit und Schoͤnheit an einem Morgen, Ge-
waͤchſe verſchiedener Himmelsſtriche, auf einem
Bette, ſo nahe, daß ihre Farben in einander ſpie-
len. Und die Beſcheidenheit — dieſe lieblichen
Blumen ſcheuen den Stral der Sonne, und hau-
chen im Schatten ihre ſuͤßeſten Geruͤche aus. —
Wie muß einem Juͤngling, der ſie geſehn hat, der
Hofweiber ekeln, bey denen Schminke und Wizeln
im ſchaͤndlichen Bunde ſtehn.
Bruder, Du deklamirſt. Biſt
Du Askanius, oder Anchiſes?
Wenn nur Julius dieſe Reize fuͤhlte!
— es iſt noch etwas in der Flaſche. Laß uns
das auf ein Motto trinken, das ſich fuͤr Greiſe
ſchickt. — Auf ein ruͤhmliches Ende.
trinken.)
Woher kannſt
Du das behaupten?
Ganz gewiß, gnaͤdiger Herr, ſie
koͤnnen noch nicht hier ſeyn, ihr Herr Bruder ging
kaum fuͤnf Minuten vor uns aus dem Palaſte.
O deswegen achtet der Bube auf
meine Verſicherungen ſo wenig. — Nichts ſolt’
ich bey Blankan ſeyn — nicht einmal ein Ne-
benbuhler, nicht einmahl eine Folie, um ſeinen
Glanz zu erheben! Aber beym Himmel! —
Siehe, iſt das ſeine Bande, die dort die Juſtinen-
gaſſe herauf zieht?
Ja, gnaͤdiger Herr.
Laß uns etwas abſeits treten, und
daß Du dich nicht unterſtehſt, einen Finger zu
ruͤhren. — Allein will ich ſie zerſtieben, und
keiner ſoll nachher mein Geſicht ſehen, ohne zu er-
roͤthen, von Julius an bis auf den Knaben, der
die Fackel traͤgt.
Hier laſſen ſie uns warten.
— Einen beſſern Abend haͤtten wir nicht treffen
koͤnnen. Wie ſchoͤn der Mond ſcheint.
Vortreflich, und ich habe nie die
Nachtigall zaͤrtlicher ſchlagen, oder die Grille an-
genehmer zirpen hoͤren.
Sie haben auch noch nie Jhr
Brautlied gehoͤrt.
Und doch hoͤr ich etwas bange,
eher mit dem unruhigen Erwarten einer Braut,
als dem raſchen Entzuͤcken eines Braͤutigams.
Faſſen Sie Muth.
Mein Muth wird ſchon wieder
kommen, wenn nur erſt Gefahr und Tumult da
waͤr.
Sehn Sie, in der Kirche iſt
noch Licht, die Nonnen halten die lezte Hora.
Ach Blanka hat auch fuͤr mich ge-
betet; — Mein Name in Blankas Stimme im
Himmel gehoͤrt, was fuͤr ein Jdee!
Einer von den Bewafneten. Sehn Sie,
die Rakete — dort uͤber der Kirchhofsmauer?
Wo? ja dorten, ſo iſt Philipp
mit den andern ſchon an der Gartenthuͤr! Eine
Piſtole, Thomas! — Man moͤchte die Thuͤr ver-
ſchlieſſen, wenn man uns ſo in hellen Haufen an-
ziehen ſaͤhe. Jch will allein voraus gehn, und
mich des Thuͤrhuͤters verſichern. —
Thun Sie das.
Halt, ſo leicht entfuͤhrt man Guidos
Geliebte nicht!
Jſt das die Stimme eines Fuͤr-
ſten, oder eines Banditen?
Was? —
Bandit?
Sey ruhig, Bruder! — Du wirſt mich
nicht hindern. — Marcellus, Aemilius, haltet
ihm die Helbarden vor!
Mich halten? Guidon von Tarent?
Blanka!
Julius, Julius ermuntern Sie ſich!
So ſchwer wird mich der Himmel
nicht ſtrafen.
Blanka, Blanka!
nicht hoͤrt, wird er nie wieder hoͤren.
wieder auf den Leichnam)
Erſt eben ſtarb er, — Denn erſt
eben fuhr der Fluch der Brudermoͤrder durch meine
Gebeine! — Seht ihr nicht das Zeichen an mei-
ner Stirne, daß mich niemand toͤdte? Aſpermonte,
Fluch uͤber mich und Dich!
Behalt Deine
Fluͤche fuͤr Dich, ich will mir ſelber ſchon
fluchen.
Nun ſo werde denn der ungetheilte
Fluch uͤber mich ausgegoſſen, und daß kein Bliz
bey zu ſpruͤze!
Ach, es war
Dein Sterbelied —
Guidos blutigen Dolch)
ihn dem Alten, frag ihn, ob das ſein und ſeines
Sohnes Blut ſey. Bey alle dem iſt er doch ein
Greis; — doch ich kann mich ja ſelbſt zum Greiſe
machen!
Pferd vor.
Wohin, gnaͤdiger Herr!
Die Frage eines Dummkopfs!
— nach Ungarn in die Saͤbel der Unglaͤubigen.
Keine Huͤlfe! Keine Huͤlfe! Gott!
Lieber Doktor, die Natur eines Juͤnglings iſt
ſtark, und meine ſiebenzigjaͤhrige Tugend iſt auch
ſtark.
Ach gnaͤdiger Herr!
Hilft denn Nichts? — Nichts im
Himmel und auf Erden? Kein Kraut, kein Bal-
ſam, nicht das Leben eines alten Mannes, nicht
das Blut eines Vaters? — Lieber Doktor, jetzt
glaub’ ich Sympathie, und Wunder, und Al-
les l —
Meine Kunſt iſt am Ende.
Ach was iſt es ſchwer, ſein Ungluͤck zu
glauben. Noch immer redet eine innre Stimme
ſo helle dawider. Die Stimme eines Gewiſſens,
wenn ich ſie kenne.
Freylich laͤßt ſich die Einbildung nicht
ſo leicht uͤberreden, daß ein Bliz in einem Augen-
blick die ſo lang geſehene Erndte dahin genom-
men. —
Und den Acker in Fels verwandelt
habe; denn ich werde keine Freuden mehr tragen!
— Gut! ich bin Richter. — Alſo keine Huͤlfe
Doktor?
Fuͤr den Prinzen nicht, aber fuͤr
Sie! — Kommen Sie, gnaͤdiger Herr.
Fuͤr mich? — Mir koͤnnen Sie
helfen, und meinem Sohne nicht? — Gehn
Sie. Jhre ganze Kunſt iſt Luͤgen —
Gehn Sie!
Haͤtt’ ichs doch nicht gedacht, daß in der bis-
gen Neige meines Lebens bittres waͤre, als Tod!
Mein Sohn, mein Sohn! —
So lange war ich Vater, und muſte erſt
kinderlos werden, um zu wiſſen, was ein Vater
ſey. — Da liegen nun meine angenehmen Ent-
wuͤrfe! — Jn deinen Kindern, dacht’ ich, noch
lange zu leben, das ſuͤße vaͤterliche Band, dacht’
ich, wird immer eine Generation mit der andern,
und mich mit einer ſpaͤten Nachwelt verbinden —
Ja, Nachwelt? — kinderlos, unbeweint werd’ ich
ſterben! Wer wird mich beklagen? — Ein
Fremder druͤckt mir gleichguͤltig die Augen zu,
ſpricht hoͤchſtens: Gott ſey ſeiner armen Seele
gnaͤdig, und legt ſich ruhig ſchlafen. — Haͤlt es
der Hoͤfling der Muͤhe werth, um den lezten
eines Hauſes unbeobachtet zu weinen? und wenn
ich vorher Klagen miethete und Seufzer bezahlte,
ſie wuͤrden mir nicht Wort halten.
Schaͤndlich, Schaͤndlich biſt du gefallen!
Aber ich verſpreche Dir Rache! — Was laͤchelſt
Du, Leichnam? fuͤrchte nichts von der vaͤterlichen
Liebe! — Dein Moͤrder iſt mein Sohn nicht,
mein Weib war eine Ehebrecherin, und ſein Va-
ter ein Bube. — Was iſt Deine Hand ſo kalt
— aber eben ſo kalt will ich ihn Dir opfern —
daß kein kochendes Blut auf meiner Hand wie
auf Eis, ziſchen ſoll!
— Aber iſt das der Ton eines Richters?
— ich muß mich noch mehr abkuͤhlen — Noch
einen Gang unter den Ulmen.
Wohin, wohin haben ſie Dich getragen!
das Tuch ab und wirft ſich uͤber den Leichnam)
Julius, Julius — ach er iſt wahrhaftig todt.
Zeter uͤber mir, ich bin ſein Moͤrder!
ſe)
Schmerz in einen Schrey zuſammenpreſſen, er
muͤſte, er muͤſte erwachen; — Warum bin ich
gebohren, warum bin ich gebohren! O wuͤrde
doch alles, was da iſt, vernichtet! —
wieder uͤber den Leichnam; Pauſe, etwas gemaͤ-
ßigt)
meinen Roſenkranz wieder zum beſten Hoch-
zeitsgeſchmeide? aber auch ich, auch ich will
ein Zeichen deines jezigen Standes.
ein Meſſer hervor, faßt eine von Julius Locken,
um ſie abzuſchneiden, faͤlt aber von neuem auf
den Leichnam)
derin!
den Kelch des Leidens ſchon ganz ausgeleert,
was Du jezt ſchmeckſt, iſt ſein Hefen — Ver-
zweiflung!
ſie um den Finger)
ich meinen Kummer geben will, mich nicht von
ihm zu ſcheiden, es ſey denn, daß uns der Tod
ſcheide — iſt das Strafe genug fuͤr eine Moͤr-
derin — O ich will thun, was ich kan. — Hier
leg ich Dir das Geluͤbde eines beſtaͤndigen Lei-
dens ab,
Freuden,
Gluͤck — Nimm ſie, Julius — Seine Moͤr-
derin, Seine Moͤrderin! — umſonſt laſſ’ ich
die Spize des Gedankens auf meine Seele fal-
len, der Tod verſteht den Wink nicht.
Du hier, Blanka!
Laß mich, laß mich! biſt Du
gekommen, mir meinen Schmerz zu rauben. —
Wahrhaftig nicht — Wahrhaftig nicht. Es
iſt jezt mein liebſtes, jezt hat er keinen Neben-
buler mehr.
Jch bin nicht gekommen, Dich
zu troͤſten; — ich bin kein Bote des Him-
mels.
Seine Moͤrderin! Seine Moͤr-
derin!
Jch bitte Dich, Blanka, bedenke,
was Verzweiflung iſt, komm mit mir — laß
Deinen Schmerz Schmerz bleiben, auch ich, ich
kan den Anblick des Leichnams nicht aushalten.
O daß der Menſch
ſo uͤber die Erde hingeht, ohn’ eine Spur hinter
ſich zu laſſen, wie das Laͤcheln uͤber das Geſicht,
oder der Geſang des Vogels durch den Wald!
Armes, ungluͤckliches Geſchoͤpf —
Siehe, da liegt er im Schooſſe der
Erde — Sonne und Mond halten uͤber ihn den
ewigen Zirkeltanz, oͤfnen und ſchlieſſen das frucht-
bare Jahr; und er weiß es nicht, das Herz, das
mich liebte, wird Staub, zu nichts mehr faͤhig,
als vom Regen durchnaͤſſet und von der Sonne
getrocknet zu werden —
Der ganze Julius iſt nicht todt.
Kennſt Du die Haarlocke?
Es ſcheint Julius Locke zu
ſeyn — aber ich bitte Dich, warum rollſt du
die Augen ſo wild?
Wer
Du auch ſeyſt, liebes Maͤdchen, freue Dich
mit mir. Heut, heut iſt endlich der Tag mei-
ner Verbindung! — o was ſind mir meine
vorigen Quaalen ſo lieb!
Hilf guͤtiger Himmel! ſie hat
den Verſtand verloren.
Aber ſiehe es iſt ſchon Mitternacht,
alles wartet, und Julius kommt nicht! — Jch
bitte Dich, warum werden die Hochzeitgaͤſte ſo
blaß? Siehe, das Schrecken ſtraͤubt mir das
Haar empor, daß mir ſeine Spizen den Braut-
kranz herabſtoſſen — Jch ungluͤckliche Braut,
da bringen ſie Julius Leichnam!
Leichnam)
Kennſt Du mich
nicht Blanka? — Wenn ſie der Alte hier faͤn-
de! komm mit mir Blanka!
Merk’ auf meine Worte, Maͤd-
chen, denn ich rede Wahrheit; das Menſchen-
geſchlecht wird nimmermehr ausſterben, aber
unter Tauſenden kennt kaum Einer die Liebe.
O ich dacht’ es, daß ihre Ruhe
betroͤge. Liebe? —
Huͤlfe, Huͤlfe! — das Ungeheuer,
das alle Augenblicke ſeine Geſtalten verwandelt,
verſchlingt mich! Jn was fuͤr ſchreckliche Formen
es ſeine Muſkeln wirbelt — ein Leopard, —
Tiger, — Baͤr!
Jch bitte Dich, Kind, geh mit mir!
Liebe Caecilia, es iſt ein groſſes Ungluͤck, ſei-
nen Verſtand zu verlieren.
Gott ſey Dank — ich hoffe, der
Zufall ſoll blos die Wirkung des erſten Schrecken
ohne folgende ſeyn. Aber, ich bitte Dich,
komm mit mir.
Ach ich habe mein Geluͤbde des
ewigen Leidens gebrochen! da erſcheint mir Julius
der Engel, mit der Schale des Zorns, deren
Dunſt ſchon Tod iſt — ach ich habe mein Ge-
luͤbde des ewigen Leidens gebrochen! — geuß
Deine Schaale aus!
Julius, es iſt eins, Vernichtung oder ewige
Quaal; und laß keine Deiner lindernden
Thraͤnen hinein fallen, um ſie zu mildern.
— Biſt Du hier Blanka? wir haben Dich
alle geſucht.
Ach die Ungluͤckliche iſt verruͤckt —
aber warum lieſſt ihr ſie aus dem Kloſter?
Verruͤckt! — Verruͤckt? —
Aber warum lieſſt ihr
ſie auch aus dem Kloſter?
Wahrhaftig wir ſind unſchuldig —
ſie erfuhr es gleich, und wolte zu ihm, wir hielten
ſie ab, und da hat ſie einige Stunden in wuͤten-
dem Schmerz zugebracht. — Gott, ich moͤchte
das nicht noch einmal ſehn! — auf einmal ward
ſie auſſerordentlich ruhig, wir brachten ſie in ihre
Zelle, und ſo iſt ſie uns entſprungen.
Julius, dieſe Erſchuͤtterungen ſind
unnatuͤrlich. Jch ſeh es, ich ſeh es, das Ende
der Tage iſt gekommen, die Schoͤpfung ſeufzet den
lebendigen Odem wieder aus, und alles, was da iſt,
gerinnet wieder zu Elementen. Siehe, der Him-
mel rollet ſich angſtvoll, wie ein Buch, zuſammen,
und ſein ſchuͤchternes Heer entflieht! — Jm Mit-
telpunkt der ausgebrannten Sonne ſteckt die Nacht
die ſchwarze Fahne auf — Julius, Julius, um-
arme mich, daß wir mit einander vergehen.
O Gott, — beſte, beſte Blanka,
laß uns gehn.
Ha, wie ruhig er ſchlaͤft, der ſchoͤne
Schaͤfer! Laß uns einen Kranz winden, und
ihn dem Schlafenden aufs Haupt ſezen, daß er,
wenn er erwacht, unter den Schaͤferinnen eine
ſuche, die vor ihm erroͤthe!
werde zu laut! Pſt! Pſt! daß der ſchoͤne Schaͤ-
fer nicht erwache!
und der Nonne ab)
Laß mich, laß mich!
Nein, Brudcr, Du darfſt
nicht in den Saal, Dein Schmerz iſt zu groß!
Stelle mich fuͤr ein Gericht von Vaͤ-
tern, und ich will meinen Schmerz verantworten
— aber nicht gegen einen Prieſter. Was vaͤter-
liche Liebe iſt, verſteht niemand als ein Vater.
Bruder, ſchwaze von Buͤchern und Kirchen!
Jch darf, ich darf Dich nicht
laſſen.
Was! hier iſt Tarent, und ich bin
Fuͤrſt von Tarent! — Und was brauch’ ich mich
darauf zu berufen. Jſt es ein Majeſtaͤtsrecht,
ſein Haar am Sarge ſeines Sohnes auszurau-
fen? — das kan ja jeder Bettler.
Jch kenne dein Herz, und
ſchaudre vor dem, was es jezt leidet.
Nicht doch — mein Schmerz iſt ja
ſo ruhig, und hier bin ich am allerruhigſten,
ich ſeh hier an ſeinem Leichnam ſein ruhiges
Laͤcheln, aber abweſend erſcheint er, und fodert
mit fuͤrchterlichen Geberden Blanka und ſein
Leben von mir.
Gut, Bruder, ich will Dich
noch eine halbe Stunde allein laſſen — aber
denn gehſt Du auch mit, verſprich mir das.
Jch verſprech’ es dir.
Jezt bin ich ſo als ich ſeyn ſoll — He
Thomas!
Haſt du den Pater geholt?
Ja er iſt im Vorzimmer.
Laß ihn ins Nebenzimmer treten,
und ruf Guido.
kalt meine Seele, daß der Vater dem Richter
nicht ins Amt greife, das iſt billig, ich will ja
dieſes nur einen Augenblick ſeyn, und jenes
mein ganzes Leben.
Gut — Gut — die alten Sehnen ſind
ſtaͤrker, als ich dachte —
wieder weg)
Hier bin ich Vater — ich haſſe
das Leben, und ich werde mich an Sie halten;
Sie haben es mir gegeben.
Verbeſſern Sie nun, was Sie verdorben
haben.
Still — tritt naͤher!
lius Geſicht aufdeckt)
Den Tod Vater!
Kennſt du den Leichnam?
Ach, ich kenne ihn!
Kennſt Du den auch?
Nur halb,
greift)
Haͤufe nicht Suͤnde auf
Suͤnde! — Verflucht ſey die Stunde, in der ich
mein Weib zum erſtenmal ſah; — Verflucht jeder
Tropfen, den die Hochzeitsgaͤſte tranken, jeder
Reihen, den ſie tanzten; verflucht mein hoch-
zeitliches Bette, und ſeine Freuden!
Fluchen Sie nicht auf Jhr Leben!
Jhren Namen wird die Nachwelt mit Ruhm nen-
nen, aber wenn ſie meinen kennt, ſo hat ſie ihn
an einer Schandſaͤule geleſen: — den Tod Vater!
Guido, Guido, dacht’ ich es, Du
wuͤrdeſt mir zwey Soͤhne rauben, als die Hebam-
me zu mir ſprach, Herr, Jhnen iſt ein Sohn gebo-
ren, und Dich zum erſtenmal auf meine Haͤnde
legte? Ach Guido, Guido!
Den Tod Vater! auch man hat mich
auf ewig aus dem Tempel des Ruhms ausge-
ſchloſſen! und vielleicht bin ich es auch aus den
Wohnungen der Seligen. — Nur Tod kan mein
Verbrechen tilgen, das Brandmark der Suͤnde an
meiner Stirne ausloͤſchen — Den Tod Vater!
Daß ich keinen Vater mehr habe! —
Armer alter Mann! Liegt doch genau ſo viel
Ungluͤck auf mir, als mein Gehirn tragen
kann; guͤtiger Himmel, gieb nur noch ein
Quentchen Ungluͤck mehr, als es traͤgt! Dann
ſeh ich in der Phantaſie meine eintraͤchtigen
Kinder immer neben mir. Wer uͤber ein Un-
gluͤck verruͤckt iſt, ſieht ja immer das entgegen-
geſezte Gluͤck — aber ich bin ſo ausgezeichnet
ungluͤcklich, daß das vielleicht nicht einmal bey
mir eintraͤſe. Und ſoll ich doch noch hier eine
angenehme Stunde haben, ſo muß es ja in
der Raſerey ſeyn. Nicht wahr, Guido?
Es giebt mehr Dolche, auch
Feuer und Waſſer, Berge und Abgruͤnde.
Du ſolſt ſterben — als der Vater
meiner Unterthanen darf ich es nicht leiden, daß
unſchuldig Blut auf dem Lande klebe, und Krieg
und Peſt und alle Landplagen herbey rufe — Von
meinen Haͤnden, als ein Fuͤrſt, ſolſt Du ſterben.
Daß aber das nicht unbereitet geſchehe, wartet im
Nebenzimmer ein Pater auf Dich.
Jch bin augenblicklich wieder hier.
Wahrhaftig es wird Tag — ich dacht’ es
wuͤrde nie wieder helle. —
Guidon ſtraf ich? — und wer ließ Blanka ins
Kloſter bringen? —
ha ich bin luͤſtern nach dir — wenn du ſo gut
Weſen zerſchneiden koͤnteſt, als das Band zwiſchen
zwey Weſen! — Aber wer iſt mir Buͤrge, daß in
ewigen Strafen dieſe Geſchichte nicht Millionen
mal wieder komme!
Spielzeug, Du biſt um kein Haar beſſer, als jeder
andre Troſt der Erde!
Selbſtmord iſt Suͤnde: — aber wir wer-
den Dich ohne Selbſtmord quaͤlen, Conſtantin,
wir werden Dich quaͤlen.
Selbſt einen Hang zur Traurigkeit moͤcht’
ich haffen koͤnnen — Hang das iſt ja Vergnuͤ-
gen! — Was das Vergnuͤgen hinterliſtig iſt!
aber dies eine, denk’ ich, ſoll die andern ſchon ver-
ſcheuchen — immer will ich dieſe Geſchichte ſehn
— ſie mahlen — oft mahlen laſſen, auf ein
Gemaͤhlde ſoll der erſte, und auf das andre der
lezte Stral der Sonne fallen — Mit dem Na-
men Julius ſollen ſie mich einen Tag wecken, und
mit dem Namen Guido den andern! — ein Lied
will ich aus dem ganzen Jammer machen, und
das ſoll mir Blanka um Mitternacht ſingen.
So geſchwind, Guido? — hat Dir
der Himmel vergeben?
Jch hoff’ es.
Jch vergebe Dir
auch. Bring Julius dieſen Kuß des Friedens.
Erſt
izt mag ich mich Dir naͤhern — Verweile, ver-
weile, Maͤrtyrer, wenn Du noch nicht in den Woh-
nungen der Seligen biſt, verbirg mich Suͤnder in
deinem Glanze, daß ich mit hineindringe!
Noch einmal umarme mich, mein Sohn!
ihn mit der andern Hand)
Sohn!
Verſoͤhnung mein Bruder!
die andre Hand ſprachlos ſeinem Vater)
Ja! Ja ich lebe noch!
wieder auf und ab)
Bruder, was haſt Du gemacht!
Mein oberrichterliches Amt zum
leztenmale verwaltet. Jezt gieb den Carthaͤu-
ſern Befehl, daß ſie mich bey ſich aufnehmen,
uͤbernimm ſo lange die Regierung, und laß
dem Koͤnig von Neapel wiſſen, daß er mein
Fuͤrſtenthum in Beſitz nehme.
Bedenke Dein Alter, und
was ein Carthaͤuſer iſt!
Mein Haus iſt gefallen, die jun-
gen Orangenbaͤume mit Bluͤthe und Frucht ſind
umgehauen, es waͤr ein ſchaͤndlicher Anblick,
wenn ich alter verdorrter Stamm allein da
ſtuͤnde.
Auch hat mich der Schmerz ſchon zu einem
Carthaͤuſer geweiht. Memento mori.
Jch beſchwoͤre Dich, bedenke,
was Du deinem Lande ſchuldig biſt, und die
harte neapolitaniſche Regierung!
Memento mori.
Bruder, Bruder!