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Fraktur
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Herrn
Geheimer Legations-Rath
Friedrich von Matthiſſon.
Jhnen, verehrungswuͤrdigſter Freund, weih’
ich dieſe Blaͤtter. Sie ſind nur eine kleine
Gabe; aber ich konnt’ Jhnen nichts Groͤße-
res ſchenken, und ich moͤcht’ Jhnen etwas
ſchenken.
Einſt war eine Zeit, wo mein junger
Geiſt noch nicht ſo kuͤhn ſtrebte, wo ich warm
und ſtille, mit kindlicher Liebe, das heitere
und nur manchmal quoll, wie der Mond im
im klaren Waſſer, eine blaſſe wunderbare Ahn-
ung in den naſſen Augen des Knaben. Da
war ich gluͤcklich.
Mein Leben war wie ein weicher ver-
verſchwebender Morgenhauch. Jhre Lieder wa-
waren da meine heitern ewigjungen Geſpielen,
schlangen ſich liebend und laͤchelnd um mein
heißes Herz. Jch fuͤhlte Sie, verſtand Sie,
und war das nicht viel?
Schon den Knaben ergriff ein tief und
heftig Verlangen, den Mann zu ſehen, den
den er ſo liebte, ſo verſtand, und doch .... nicht
kannte. Der Juͤngling kam, ſchwieg.
Sie waren ſo mild, ſo voll Huld und
Nachſicht, verwarfen nicht die erſten Verſuche.
Ach! jene Zeiten waren verſchunden,
und das ſo bald! Mit ihnen jene ſtille Ein-
falt des heitern kindlichen Sinnes, des unge-
truͤbten, warmen Herzens, jenes ahnende ſchwel-
lende Hangen an Allem, jenes Wogen und
Fuͤhlen einer ſo vollen, ſo zarten, und doch
ſo geſtillten Bruſt! Das all’ war dahin!
Mich umgab die unermeßliche Welt, die
Bilder alles Schoͤnen und Großen, mit rau-
ſchender Fuͤlle. Mit kuͤhnem, unbefriedigtem
Sinne griff ich nach allem, draͤngte mich ſu-
chend und ſtrebend in alles. Aber alles war
ſo weit, ſo auseinander, ſo fern und kalt, ſo
gar nicht mein, und ich wollte doch etwas ſo
ganz Anderes! Was mir oft, wie ein heißer,
liebender Kuß, meine gluͤhenden Wangen
druͤckte, das fand ich nicht!
Warum war ich herausgegangen aus
mir? Suchte mit namenloſem Drange nach
im eigenen Buſen? Jch ſuchte mich ſelbſt und
ſuchte mich auſſen.
Jch fand, und .... das genuͤgte mir doch
nicht. O wie mich das ſchmerzte!
Jch gieng tiefer, bald mit Wehmuth,
bald mit Verzweiflung. Aber mein Sehnen
ward nur heißer, nur voller.
Da fand ich das Eine, jenes Etwas,
das alt iſt, wie Gott.
Entſagen konnt’ ich nicht. Das ſchmerzte
mich zu tief, und doch haͤtt’ ich es uͤberall ſollen.
Wie ward’ ich gekraͤnkt. Nur Eines wollt’
ich, und wozu ſollte mir all’ das Wechſelnde,
Mannigfaltige, Fremde nuͤtzen? Ueberall
Schranken! Auch die Menſchen thaten mir
wehe, ſo ſehr ich den Menſchen liebte.
Da warf ich mich mit wilder Jnbrunſt
an den Buſen der Natur, drang in ſie, ahnte
ſie, glaubte ſie zu verſtehen; erkannt’ in ihr,
wie in der eig’nen ſchwellenden Bruſt, den
Schaffenden, Liebenden, des Alls Vater, den
alten Geiſt, erkannt’ ihn, da wo er iſt, im
Menſchen und in der Natur.
Er iſt die ſchrankenloſe Freyheit. Jhn
ahnt der Menſch, aber er gehorcht
ihm. Weh’ ihm, wenn er mehr will!
Wahnſinn faͤllt auf ihn.
So entſtand dieß Gebilde, meine Welt!
O Freund! ſie iſt mein, ich bin nur in ihr,
durch ſie. Phaethon hat mich geſchaffen.
Betrachten Sie ſo dieſe Blaͤtter!
Streben nach Jugend in einer ver-
alteten Zeit! Nur ſo werden Sie mich
als ich wollte, vergeben Sie mir; es iſt mein Erſtes.
Tuͤbingen:
Dezember 1822.
Dein Bruder iſt jetzt abgereist. Mir ward der
Abſchied ſchwer von dem Guten, der, wie mein
Schatten, mir durch’s ſonnige Jtalien folgte. Ewig
unvergeßlich, wie meiner Kindheit Tage, iſt mir
der Abend, wo wir zum erſtenmal die Alpenfirnen,
wie Truͤmmer einer Urwelt, glaͤnzen ſah’n, und,
gleich gebaͤndigten Titanen, die Nebelwolken unten
lagen im Thale, und oben die milchweiſſen Stirnen
vom Purpur der Abendſonne gluͤhten, wie beſchei-
dene Maͤdchenwangen, und die Rieſenlawinen don-
nernd von jaͤhen, fuͤrchterlichen Hoͤh’n herab ſich
waͤlzten, wir uns im Arme lagen, und bey Tells
und Arnolds Vaterland uns ew’ge Freundſchaft
ſchwuren.
Und als wir giengen auf den ſieben Huͤgeln,
und wandelten zwiſchen den ſchaurigen Geſtalten der
hohen Vorwelt, und ſah’n, wie um die alten duͤ-
ſtern Mauern ſich der jugendliche Epheu rankte —
als wir ſaſſen an den Ufern der blonden Tiber, und
ernſte, mahnende Stimme — als wir wandelten
durch die langen Hallen, wo ſchweigend unſ’re alten
Goͤtter ſtanden, und wir uns anblickten, und uns in
die Arme ſanken, ach! da, wo jeder graue moosbe-
wachs’ne Truͤmmer, wo jedes Saͤulenſtuͤck, wo jeder
Grashalm an den finſtern Mauerriſſen, wo alles,
alles zu uns ſprach — da fuͤhlten wir ſchwellen un-
ſern Buſen; die Ahnung floh und es ward klar vor
uns, unſer Auge ſchwamm in Licht und Fuͤlle, und,
wie eine goͤttliche Erſcheinung, ſah’n wir niederquel-
len den Geiſt der Schoͤnheit, wir fuͤhlten unſern Be-
ruf und den Drang in unſerem Jnnern und knieten
nieder und riefen: dir, heil’ge Kunſt, dir weih’n wir
unſer Leben!
Ach! und nun bin ich laͤngſt wieder ferne von
dem Lande, und bin ſo ganz allein! Niemand hab,
ich, den ich an meinen Buſen ſchließen koͤnnte, warm
und innig, wie ich’s moͤchte, keine Seele! Theodor!
Das iſt viel!
Und weißt Du, was es iſt, das mich allein
noch troͤſtet? Es iſt der Geiſt der Natur, die in ihrer
ruhigen Fuͤlle vor mir liegt, wie meine alte, gluͤck-
lichere Welt.
Jch ſollte ſehen, wie ſich alles drauſſen regt,
und tauſend lebensvolle Keime ſchwellen, und Eins ſich
liebend an das And’re draͤngt, und ſollte dennoch
klagen?
Ach die Kinder! die ſchweben durch ihr Leben,
wie gold’ne Woͤlkchen durch das Morgenroth. So
heiter iſt noch ihr Blick und ſo unbewoͤlkt, wie der
blaue Himmel, und ihre Seele rein, wie die Luft.
Ein Kind zu ſeyn, das iſt ein Gluͤck. Wiſſen die
Kinder etwas vom Himmel? und doch iſt der Him-
mel nur in ihnen!
Ein Kind iſt ſich ſelbſt genug in ſeiner Fuͤlle.
Warum bin ich denn das nicht?
Jch habe nun eine neue Wohnung gemiethet. Ein
kleines Haͤuschen bewohn’ ich ganz allein. Hat
dir eine ſo angenehme Lage drauſſen vor dem Dorf
am Abhang eines kleinen Rebenhuͤgels. Man hat
eine weite Ausſicht durch die engen Fenſterſcheiben.
Zu einer Seite liegt das freundliche Dorf und druͤ-
ber hin auf dem gruͤnen Wieſengrund ein paar
andre, dann zur andern Seite liegt das Waldge-
birge und unter ihm auf jaͤher Felswand glaͤnzt
im Abendlicht die Burg.
All’ den vielen Kram hab’ ich weggeſchafft und
es ſteht jezt nur noch mein Amor und mein Klavier
in dem groͤſſern Zimmer, worinn ich arbeite, dane-
ben iſt ein anderes, worinn ich ſchlafe.
Meinen Homeruskopf hab’ ich ans Fenſter ge-
ſtellt zur Morgenſeite. Der erſte Strahl der alten
heilgen Sonne verklaͤrt das Angeſicht des grauen
Saͤngers. Mir iſt’s oft, als ob er lebte, wann ich
erwache und der Alte gluͤhet!
Und ſollteſt ſehen, wie ſchoͤn! drauſſen um die
Waͤnde kruͤmmen ſich Traubenranken und die ſchoͤ-
nen großen Blaͤtter breiten ſich geſchlaͤngelt bis ans
Fenſter! So nah’ hab ich die Natur!
Mir iſt auch wohl dabey, wie dem Saͤugling
am vollen Mutterbuſen.
Jnnen ſiehts freylich nicht ſo ſchoͤn aus! Da lie-
gen die paar Buͤcher, die ich noch habe, zerſtreut
umher, wie die Gedanken in meinem Kopfe. Du
laͤchelſt und ſagſt vielleicht: war ja von jeher alles
untereinander! Du haſt Recht. Es iſt mir auch
nichts ſo zuwider, als uͤbertriebne Regelmaͤßigkeit.
Mit meinem Amor bin ich bald zu Ende. Er laͤ-
chelt mich an, wie eine beſſere Zeit. Jch gehe nicht
baͤlder zur Graͤfin hinuͤber, bis ich ihn fertig habe.
Es wird mir ſchwer werden zu ſcheiden von
ihm. Meine Arbeit iſt mir uͤber den Kopf gewach-
ſen. Mit jedem Meiſſelſchlag iſt ſie weniger mein.
Sie iſt mein Schoͤpfer, nicht ich der ihre.
Mir wirds oft wunderbar. Jch weiß nicht, wo-
her ich ſie habe, dieſe quellenden trunkenen Augen,
dieſe ſanftgeblaſenen Formen an der weichlich uͤppi-
gen Geſtalt. Als haͤtt’ es mir ein Gott eingegeben!
Des Abends wandl’ ich den Huͤgel hinan. Wie
ein Rieſe, ſteht droben eine alte lange Eiche und
ſtreckt, wie ſtarke Arme, die breiten Aeſte auseinan-
der. Mir iſts als ob mich zarte liebe Geiſter um-
wehten, wann der Abendwind durch die Blaͤtter
ſaͤuſelt. Da hab’ ich meine ſchoͤnſten Stunden. Jch
leſe meinen Homer oder auch einen Chor aus den
umher und immer ſtiller, und durch die dunkle Eiche
der lezte Strahl der warmen heil’gen Sonne meine
gluͤhenden Wangen kuͤßt, wie der Mund eines Maͤd-
chens, wenn die grauen Woͤlkchen im goldnen Meer
der Abendroͤthe ſchwimmen, wie zarte verflieſſende
Bilder der Vergangenheit, und das linde Weh’n
der kuͤhlen Luͤfte ſo zaͤrtlich liebend in meinen Locken
ſpielt, und wenn dann allmaͤhlich im blaſſen Duft
auch die fernen Berge zuſammenſchwimmen mit dem
Himmel, wie eine Seele mit der andern, und der
Nebelflor auch uͤber dem Thale wallet, und die Abend-
glocken ſo voll, wie mein ſchwellend Herz, aus der
Ferne klingen, ach! da wein’ ich wie ein Kind und
druͤcke den lieben Homer an meine Bruſt, und be-
netz’ ihn mit meinen Thraͤnen, und die Natur, die
Ewige, die Liebende, laͤchelt mich an, wie eine Mut-
ter. Dann fuͤllt ſich mein Jnnres an mit einer un-
endlichen Wonne und ich fuͤhle jeden Pulsſchlag
der lebendigen Natur, und wandle dann wieder ſo
hinunter.
Welches iſt das Land Theodor, wo der Segen
der Goͤtter in Fuͤlle herabtraͤufelte und die Natur
ſich entfaltete in den reichſten vollſten Geſtalten,
wo die Menſchen ſchoͤn waren wie ihre Goͤtter, und
heiter und froͤhlich wie ihr Himmel, wo Weisheit
und Schoͤnheit ſich wie Schweſtern, mit bluͤhenden
Armen umſchlangen und der Geiſt ſich regte ſo klar,
ſo helle? Es gab nur Ein Griechenland.
Sieh’, ich moͤchte mich an eine Bruſt werfen, und
meinen Schmerz ausweinen in blutigen Thraͤnen.
Denn ach! es gibt kein Griechenland mehr! verlo-
ren, ewig verloren wie die Tage der Unſchuld.
Warum bin ich nicht zwey Jahrtauſende fruͤher
geboren? Glaubſt du nicht, um ein einziges Jahr
geb’ ich dann all’ die vielen Jahre dahin, die ich
verlebt habe?
Wie ſich die Welt abſpiegelt in dieſen ewig
jungen Geiſtern! rein und heiter, wie die Gewaͤſſer,
die ihres Landes lachende Ufer umrauſchen.
Was iſt heiliger als die Natur, und wo war
ſie gefeyerter als in Griechenland?
Da kannte man nicht jene laͤcherliche Veracht-
ung des Lebensgenuſſes, mit dem ſich bey uns die
Maͤnner bruͤſten, die rauh ſind, wie der Boden,
der ſie traͤgt, und finſter, wie die Eichenwaͤlder, um
die ſie hauſen.
Selbſt der trozige Ajas nimmt noch Abſchied
vom lieben Licht der Sonne und von den Quellen
und Fluͤßen und Bergen, eh’ er das Schwerdt ſich
in den Buſen ſtoͤßt. Er findet die Erde noch ſchoͤn,
und will doch zu den Schatten.
Hat den erſten Deutſchen in Hyrkaniens Wald-
gekluͤften nicht ein Baͤr geſaͤugt? Merkt mans doch
den Roͤmern an, daß ihr Stifter nicht die Milch aus
einer Menſchenbruſt geſogen.
Was kann auch werden bey uns? Unſer Land
iſt ein Gewaͤchsthum aller Nationen. Gabs nicht
in Griechenland auch viele Voͤlker? Es gab Athe-
ner und Boͤotier, und Korinther und Spartaner,
aber wenn ſie zu Elis ſich verſammelten, war alles
Ein Volk, alles Eine Seele!
Mir wirds oft bange unter dieſen Menſchen,
wo eine ſolche Kluft den einen von dem andern
trennt.
Und was ſind das fuͤr Begriffe von Schick-
lichkeit! Theodor! ich moͤchte mich zu Tod aͤrgern
wenn ich ſehe, wie’s Menſchen gibt, die lieber die
Welt durch ein umflortes Glas anſehen, und and’re
verdammen wollen, die der lieben Sonne ins An-
geſicht ſchauen. Solche nied’re Seelen, die nie aus
dem Gleichgewichte kamen, weil jeder Schwung fuͤr
ſie zu kuͤhn war, die ſich leicht beherrſchen koͤnnen,
weil ſie nicht viel zu beherrſchen haben, die jedes
warme ſchmerzliche Gefuͤhl verbannen, weil ſie’s
an ihrer kalten Arbeit ſtoͤrt, die wollen ein lei-
dend Gemuͤth, das ringend auf dem ſturmbeweg-
ten Meere treibt, vom Hafen aus verlachen? Ach!
das iſt leicht!
Und wo offenbart ſich tiefer das Gemuͤth, als
wenn es leidet? Und muß es nicht leiden?
Unſer Himmel iſt nicht fuͤr die Kunſt. Uns glaͤnzt
die Freyheit, wie der Dioskuren Liebe, nur als ein
matter Stern am Himmel. Wo ſind die Hirten
der Voͤlker?
Die unbeſchraͤnkteſte Freyheit fuͤhrte dem goͤtt-
lichen Ariſtofanes, wie ein launichter Genius, den
kuͤhnen Griffel.
Die Griechen kannten nicht, was wir Gelehr-
ſamkeit nennen. Der junge friſche Geiſt ward nicht
durch Formeln ausgetrocknet: Das heitere Gemuͤth
erſchwoll am Buſen der allliebenden Natur. Darum
lernten ſie auch fruͤher denken.
So wuchſen ſie auf, ſchoͤn und voll wie die
Roſen, ein erhabenes Geſchlecht, wuͤrdig, abzuſtam-
men von den Goͤttern.
Und iſt nicht alles bey ihnen der Abglanz ihrer
Schoͤne? Jhre Werke ſind ſchoͤn, wie ſie ſelbſt.
Die Religion ſpiegelte ihre Schoͤnheit, wie ein
ſilberklarer Quell zuruͤck. Jn ihr beſchauten ſie ihr
goͤttlich Bild. Aus ihr ſchoͤpften ſie dieſe Fuͤlle
herrlicher Geſtalten und fuͤllten ihren Himmel an mit
Goͤttern, ſchoͤn wie ſie.
Die Religion iſts ja, die der Kunſt das Auge
trocknet, wann ſie weinet uͤber die erſehnte Ur-
ſchoͤnheit in ihrem hoͤchſten Glanze.
Die Religion reicht der Kunſt mit dem war-
men, aber keuſchen Kuß ihrer Lippen die Weihe,
der Menſchheit das Goͤttliche darzuſtellen im ſchoͤnen
Bilde. Sie ſind die innigſten Freundinen und druͤk-
ken ſich ewig an den Buſen.
Das iſts, wenn Sokrates, der Gottbegeiſterte,
den Kuͤnſtler nur fuͤr weiſe haͤlt, und der tiefe Pin-
daros den Saͤngergeiſt nur Weisheit nennt.
Die Natur, die Ewige, die Wandelloſe, war
der Gott der Griechen, und Gott iſts, der aus al-
lem, was ſie ſchufen, ſpricht.
Wir Griechen, ſagt der ernſte Thukydides, ſtre-
ben nach der Schoͤnheit, ohne viel Anſtrengung, und
nach der Weisheit, ohne daß wir weichlich werden.
des menſchlichſten und goͤttlichſten der Voͤlker nie-
mand ausgeſprochen!
Die Griechen ſind Kinder, hoͤchſtens Juͤng-
linge.
O herrlich, goͤttlich Land, wo Weisheit, Staͤrke,
Schoͤnheit, wie drey Goͤtter, wohnten, wo aus dem
zarten weichen Knaben der ſchoͤne Juͤngling wie ein
junger Gott, emporwuchs, und aus dem Juͤngling
ſich des Mannes hoher Bau, wie aus der vollen
Knospe ſich der Stamm, entwickelt — der Mann
mit ſeinen ſtarken Gliedern, mit der hohen Bruſt,
in der die goͤttlichen Entwuͤrfe reiften, wo das Ge-
ſchlecht, das ewig kraͤftige, gewandt ſich auf der heil-’
gen Rennbahn trieb, den ſchoͤnen Oelzweig ſich
um ſeine Schlaͤfe wand, und ewig rege, wie des
Springquells Saͤule, ſich jene volle Heldenkraft er-
warb, mit der es den Barbaren niederkaͤmpfte.
Jch wandelte geſtern durchs Gebirge. Es iſt ein
hohes maͤnnliches Gefuͤhl, zu ſchreiten durch dieſe
alten Rieſeneichen. Es ſcheint, als ob die Natur
dieſe gewalt’gen Staͤmme zum Beiſpiel fuͤr den Men-
ſchen ſchuf. Strecken ſie ſich nicht in die Luͤfte,
wie Titanen, und wandelt der Menſch nicht, wie ein
Zwerg, unter dieſen kuͤhnen, ragenden Gewaͤchſen?
Aber ach! auch die Eichen ſtehn nicht feſt. Jch
ſtand an einem tiefen Gekluͤfte. Durch uͤber einan-
der geworf’nes, ſtarrendes Geſtein und hohes Wald-
gebuͤſche ſchob toſend in dem Abgrund ſich ein Gieß-
bach fort, raſch, unaufhaltſam, wie das Leben des
Menſchen, und aus den Wurzeln vom Sturm ge-
riſſ’ne Eichenſtaͤmme lagen in wilder Zerſtoͤrung
uͤber die Schlucht hin. Eine dunkle Maſſe ſchat-
tender Tannen hob ſich in duͤſtern Gruppen an dem
Abgrund, und eine gewalt’ge Felswand ragte druͤ-
ber hinaus, wie die finſt’re Stirne eines alten Got-
tes. Da dacht’ ich mir den Titanen Prometheus
an die graue ungeheure Felſenwand geſchmiedet, und
ich nun auf einem einſam ſteilen Bergpfad eine
Stelle fand, wo fuͤrchterlich jaͤh der Fels hinab-
ſchoß, und ſchlankſtaͤmmige Eichen uͤber mir ſich
woͤlbten, und ich durch das wildverſchlungene Ge-
zweig’ ins tiefe Thal hinabſah, wie in einen Keſ-
ſel, und druͤben die waldbewachsnen dunkeln Berg-
esruͤcken, das Rauſchen der nahen Waſſerleitung
und das einſame Fluͤſtern des Windes in den ge-
ſchuͤttelten Aeſten, und aus dem tiefen Forſt den
ſchallenden Hammer der Steinbrecher, durch die
Finſterniß hin das verwitterte Ruingeſtein der
zerfall’nen Feſte. Theodor — mir fuhr ein Schauer
durch die Bruſt, wie ich ſo klein mich ſah unter
dieſen rieſigen Geſtalten.
Ach! und das Traurigſte folgt noch. Die
Sonne brannte gluͤhend roth durch die vergoldeten
Eichenwipfel und ich wandelte wie im Schwindel,
meinen Pfad dahin.
Da hoͤrt’ ich eine Stimme. Mir fuhr’s durch
Mark und Bein, und wie ich ſchnell mich umſah,
erhob ſich ein alter Mann von einem Truͤmmer,
und wankte langſam, wie ein ſchuͤchterner Geiſt, auf
mich zu. Seine Locken waren weiß, wie der friſche
Da faßte mich ein noch tieferes Grau’n. Der Alte
bettelte. Theodor! er war achtzig Jahr alt. Jch
ſtand vor ihm, wie ein Gerichteter. Was ſuchſt du
noch auf der Welt, dacht’ ich, und warf ihm ſchau-
dernd etwas in den Hut. Jch rannte weiter — O
Lieber! das hat mich furchtbar geſtimmt. Wenn’s
nur auch zumal hinuͤbergienge von der Fuͤlle ins
Nichts, wie eine lohe Feuerſaͤule! aber ſo! nur ſtu-
weiſe! weiter und immer weiter! Theodor! wie
mir der Mann ſeinen Seegen mit Freudenthraͤnen
nachwinſelte und rief, bis ich ihn nimmer hoͤren
konnte — der Alte dem Jungen — Gott! wie war
mirs? O was iſt all’ unſer Leben!
Jch hab’ einen Menſchen kennen gelernt, der mir
ſehr gefaͤllt. Schon lange her iſt’s, daß ich ihn
taͤglich vorbeygehen ſeh’ an meinem Hauſe. Er
gruͤßte mich immer freundlich. Er hat ein wahr-
haft griechiſches Profil, ein paar runde, lebendige
Augen, einen ſanften, faſt ſchmerzlichen Mund, und
einen ſchoͤnen, edlen Gang. Heut rief ich ihm, wie
er wieder vorbey kam. Er waͤr auch lange ſchon
gern mit mir bekannt geweſen, und faßte doch nie
den Muth, mich anzureden. Mein Amor macht’
ihm gar viel Freude. Er erzaͤhlte mir viel von
der Graͤfin Caͤcilie und von ihrer Tochter. Das
muͤſſen herrliche Menſchen ſeyn. Man kennt ſie
aber nicht viel in der Gegend. Letzthin ſah’ ich
ihr Haus auf meiner Wand’rung durch’s Gebirge.
Es iſt ein wunderbar Gefuͤhl, das mich uͤber-
wallt, wenn ich dieſen ſchoͤnen Juͤngling anſehe.
Jch hange mit einer ſchwaͤrmeriſchen Neigung an
dieſem ſeltſamen Menſchen.
Jch begreife, Theodor, wie die Griechen ſchoͤne
Knaben und Juͤnglinge lieben konnten.
Denk’ an die ſuͤße Trunkenheit, womit das
Vollgefuͤhl der unendlichen Lebensgluht ewig keim-
ender Natur im Morgenglanz ihrer jugendlichen
Schoͤnheit ein zart empfindendes Gemuͤth uͤberſchuͤt-
tet. Und gibt’s in unſerm rauhen Norden Geiſter,
die ſo vom Gefuͤhl der heil’gen Naturſchoͤne uͤber-
waͤltigt werden, wie allmaͤchtig war dieſe Empfin-
dung unter dem ſonnigen Himmel jenes gluͤcklichſten
der Voͤlker, deſſen Einheit mit dem Naturgeiſt, deſ-
ſen zart empfaͤnglicher Sinn fuͤr jede Beruͤhrung
der ſtummlebendigen Welt jene Orgien, jene Ora-
kel, jener geheimnißvolle Ceresdienſt und jene tau-
ſend Myſterien bezeugen, von denen uns kaum noch
eine matte Ahnung in duͤſtern und unheimlichen
Phaͤnomenen zuruͤckblieb. Dieſe ſchoͤpferiſche Herr-
lichkeit und Bluͤtenfuͤlle der beſeelten Natur war es,
was die Griechen aus der Schoͤnheit maͤnnlicher
Jugend mit unwiderſtehlicher Gewalt ausſprach.
Es war eine wunderbare, anbetende Liebe.
Und iſt die maͤnnliche Jugend-Schoͤnheit im
Glanze der Thatkraft und der Freyheit nicht mehr,
als die Pflanzennatur des Weibes, die groͤßten-
theils doch nur das Beduͤrfniß mit ihren Reitzen
uͤberkleidet?
Sieh den Bachus an, den jugendlichen Gott
der ſchaffenden Natur! Wie eine Jungfrau, ſenkt er
ſchmachtend die uͤppigvollen Augen nieder; die zar-
ten Glieder ſchwellen, wie die Trauben, die ſeine
reichen Locken kraͤnzen, und rein und bluͤhend iſt
die Schoͤnheit uͤber all’ ſein Weſen wie ein Einz’ger
linder Hauch gegoſſen.
Das Leben der griechiſchen Juͤnglinge war wie
ein ew’ger Kuß. Begreifſt du, wie man einen
Kuß von Chamoleos um zwey Talente bezahlte?
Mich duͤnkt, der Hypolytos des Euripides
klaͤre daruͤber auch die duͤmmſten Koͤpfe auf. Jn
dieſem heil’gen Gemuͤth ſpiegelt ſich der Aether ab,
der reine, wolkenloſe. Er iſt ſchoͤn, wie der Mond,
und keuſch, wie ſeine Goͤttin. Jhr iſt ſein Buſen
nur geheiligt, und der Maͤdchen liebeſchmachten-
des Auge uͤberſehend, zieht er mit Genoſſen und
Hunden jagend durch die Waͤlder. Er iſt eine
maͤnnliche Artemis.
Jſt ja der Mann der Sohn der Sonne, aber
das Weib die Tochter des Mondes.
Theodor! ſo etwas verſteht man nicht mehr.
Denn die Welt altert.
Nicht wahr, nur in Griechenland war’s moͤglich,
daß eine Phryne vor den Augen aller Griechen
ins Bad ſtieg, und wie die ſuͤſſe Goͤttin der Wol-
luſt und der Liebe, aus den Wellen tauchte? Wo
feyert ein Volk noch Wettſpiele in der Schoͤnheit?
Die jungfraͤulichen Leiber, die auf den Hoͤh’n
des Eryx ſich dem Dienſt der Venus weihten, hieſ-
ſen heilig.
Und was gilt koͤrperliche Staͤrke noch bey uns?
Welcher Geiſt war goͤttlicher, als der Geiſt des
Platon? und Platon rang in den heil’gen Spielen
des wellenumrauſchten Jſthmos.
Aus der Gymnaſtik entſprang die erhab’ne
Todesverachtung eines Harmodios und Ariſtogei-
ton, und Freyheit und Freundſchaft erhob ſich aus
ihr, wie Bluͤthen aus dem geſunden kraͤftigen Stamme.
Wie ein Schleyer umhuͤllte der gewandte ſchoͤne Koͤr-
per den ewig jungen Geiſt. Weisheit und Tapfer-
keit waren wie Blumen, die aus Einem Staͤngel
und Schoͤne: denn ſeine andere Haͤlfte, der Koͤrper, iſt
fuͤr uns verloren. Wir ſtaunen an die Werke des
Alterthums, wie unglaubliche Rieſenſchoͤpfungen,
aber die Quelle, woraus der Geiſt der Alten floß,
bemerken wir nicht.
Der Geiſt des goͤttlichen Pindaros ruht, wie
eine unermeßliche Eiche, uͤber den griechiſchen Kaͤmpf-
ern, in deren Schatten ſie den Schweiß ſich trock-
nen von der freyen. Heldenſtirne. Jn ſeinen feuer-
trunk’nen Geſaͤngen liegt das Geheimniß griechiſcher
Erziehung. Kein Grieche ſpricht den Geiſt ſeines
Volkes mehr aus in ſeiner Kraft und Fuͤlle, wie er.
Alle Strahlen griechiſcher Vollkommenheiten ſind
in ihm geſammelt, und wie zu Einer großen Sonne
geworden.
Meine ſeligſten Stunden bracht’ ich im Anti-
kenſaale zu. Schon als ein kleiner Knabe, wo mich
die Zukunft, wie ein zarter Geiſt umſaͤuſelt, wo
ich mit kindlich heiterm Sinn nur nach dem Naͤch-
ſten griff, ach! wo mich all’ das, was ich jetzt er-
kannt, wie eine dunkle Ahnung noch umſpielte,
vergaß ich laͤchelnd Gegenwart und Zukunft, und
kniete ſtaunend in dem heil’gen Raume. Da hieng
trunk’nes Auge ſelig und begeiſtert. Der alte große
Goͤttervater, deß majeſtaͤtiſch hohe Stirne die Wel-
len des wild aufwallenden Gelocks umfließen, in
all’ ſeiner Herſchergroͤße aus dem tiefen Auge blik-
kend und doch ſo liebendvaͤterlich, ſo wuͤrdig mild,
wie der Geiſt, der ernſte, alldurchblickende … und
wie das Gemuͤth ihm gegenuͤber der Liebe ſchmach-
tend ſuͤße Goͤttin in ihrer uͤppig beſcheid’nen Schoͤne,
mit ihrem holdlaͤchelnden Auge, mit ihrem vollen
gewoͤlbten Nacken, mit ihren weichen ſchwellenden
Gliedern, wie ins Morgenroth getaucht .... hier
wie die aufquellende Kraft, des erhabenen Vaters
aͤhnlichſter Sohn, der jugendlich ſtarke Apollon,
in flammender Anmuth ſeines Zornes, und neben
ihm ſeine Schweſter, die ſchoͤne keuſche Jaͤgerin,
leichtſchwebend wie ein ſchlankes Reh, den Boden
kaum mit ihrem Fuß betretend … hier die koloſ-
ſale Geſtalt der hoͤheren Athene, das tiefe Bild der
ernſten Maͤſſigung, mit jungfraͤulichem Ernſt die
großen Augen auf die Erde kehrend, und neben
ihr, wie Ungeſtuͤmm bey Weisheit, der junge tro-
zig wilde Gott des Krieges, mit kuͤhnem Selbſt-
gefuͤhl die hochgewoͤlbte Bruſt geſchwellt .....
Theodor! ach da ſchwanden mir die Sinne, (dem
knieenden Knaben,) und alles graute mir vor mei-
mir im Auge, und ſchauernd fuͤhlt’ ich ihn wehen
durch die ſtillen Geſtalten, den Geiſt der Fuͤlle,
Maͤſſigung und Schoͤne.
Des Morgens bin ich gern im Freyen. Da ſchließt
ſich mein Buſen wieder auf, wie die Blumenglok-
ken auf der Wieſe: mein ganzes Weſen iſt ſo friſch,
wie das thaubeſprengte Gras. Jch lieg’ oft ſtun-
denlang unter meiner Eiche auf dem Huͤgel, und
hoͤr’ all’ das geſchaͤftig rege Treiben umher mit ei-
ner wunderbaren Wonne. Ach! und du weißt
nicht, was ſich da fuͤr Gedanken regen, wenn ich
hinuͤberſehe auf die vielen ſtillen Doͤrfer. Jch meine,
ich muͤſſe etwas dort ſuchen, und weiß doch nicht
was. Dann ergreift mich ein niegefuͤhltes Sehnen,
hinuͤber draͤngts mich, hinuͤber! und ich ſtrecke meine
Arme aus, als wollt’ ich eine Braut umfangen,
und weine hinuͤber in die blauen daͤmmernden Fer-
nen. Ach! ſie laͤcheln mich ſo lieblich unſchuldig
an, wie die Wangen eines Kindes.
Oft uͤberraſcht mich mein Johannes — ſo heißt
jener ſchoͤne Juͤngling, von dem ich dir ſchrieb — und
ſezt ſich zu mir und trauert mit mir. Jch ſah’s ein
paarmal ſchon, daß ſein Auge blinkte, wie der Thau
auf der Blume, und er ſich zur Seite wandte, und
Kummer auf ſeinem Herzen haben.
Ach! wozu fuͤhrt mich noch all’ das unbegreif-
liche, unausſprechliche Sehnen?
Ein Etwas blickt mich oft an, wie die beſchei-
denen Strahlen der Morgenſonne, und umweht
mich, wie der buhlende Wind. Da iſts mir, als
ahnt’ ich etwas Groſſes, Heiliges, das da kommen
wuͤrde — Theodor! denke dir, was du willſt!
Oft wann ich erwache bey Nacht, da ſeh’ ich mei-
nen Amor vom Mondlicht, wie von einem zarten
innigen Leben, gluͤhend, und es iſt mir dann, als
ob das ſtumme Bild mehr als todter Marmor waͤre.
Warum will die Jugend immer nur das Große?
Jn ungeheuren Schoͤpfungen will ſie ſich offenba-
ren, und was iſt mehr, die Rieſengeſtalten Aegyp-
tens, oder die ſtille, gemaͤßigte, natuͤrliche Schoͤne
der Griechen?
Die Kunſt der Griechen iſt wie das wellenloſe
ſpiegelklare Meer. Sie iſt immer heiter. Der
ſchoͤne Himmel Griechenlands iſt uͤberall abgeſpie-
gelt. Aus allem laͤchelt das Leben, wie bey uns
aus allem der Tod. Denn was iſt anders, das uns
anhaucht in dunkeln Schauern aus den unendlich
verzierten und verſchnoͤrkelten Strebepfeilern, Ge-
woͤlben und Boͤgen, den langen, bemalten Fenſter-
ſcheiben, den unzaͤhligen Niſchen und Spizgebaͤud-
chen, den Kruzifixen, Blumen und Heiligenbildern
des gothiſchen Domes, als der Tod? Jch will es
und der Schoͤnheit nicht mehr, als der ſchaurige,
ewig aus den geſpenſterartigen Formen hervortre-
tende Geiſt des Grabes?
Jn allen Werken der Alten iſt Ruhe, die Schwe-
ſter der Groͤße. Das Kolyſſaͤum, wie die Sieges-
geſaͤnge des Pindaros, iſt rieſengroß, aber ein ruhig
ſtiller Geiſt ſpricht aus dem Bau der Steine wie
der Strophen.
Maaß in Fuͤlle, und Fuͤlle in Maaß,
das iſt das Weſen der Griechen, wie uͤber-
haupt das Weſen der Kunſt.
Auf der Stirne des Zeus ſtraͤuben ſich die Lok-
ken, wie die Maͤhne eines Loͤwen, und ſtrudeln uͤber
die Schlaͤfe hinunter, aber die Miene des Weltge-
bieters iſt mild, und er ſchuͤttelt nur die Locken, ſo
zittert Himmel und Erde.
Jch kann dir’s nicht verbergen, auch mich er-
greift noch das Gigantiſche, das Maas Ueberſchrei-
tende. Der verlaßene, auf der Haide mit den em-
poͤrten Elementen kaͤmpfende Lear waͤr’ ein Vor-
wurf fuͤr mich. Aber laß nur die Wogen ſich baͤu-
men, dann beſaͤnftigt ſich das Meer ſchon wieder.
Das iſt eben das Groͤßte, daß bey den Grie-
chen alle Werke Ein Geiſt beſeelt.
Stelle dich vor den Laokoon und erkenn’ in
ihm den tiefen Geiſt der Ruhe des Sophokles. Er
hat den Knoten der Begebenheiten, wie der Schlan-
gen, geſchlungen.
Wie der gewaltige Phidias nur das Rieſenmaͤſ-
ſige liebte, ſo geht auch Aeſchylos uͤber das Gewoͤhn-
liche hinaus, und ſein hoher maͤchtiger Geiſt regt
ſich wie im alten Reiche der Urgoͤtter. Die Geſtal-
ten des Sophokles haben die Rundung des vatikan-
iſchen Apoll, aber ſie ſind noch keuſch, wie die
Tochter Latona’s. Jm Euripides ſchweifen ſie ins
Weichliche, Ueppige hinuͤber, wie in den rundlich
ſchwellenden Formen des Dionyſos. Wenn der
Blick an den uͤbermaͤßigen Formen des Phidias und
Aeſchylos aufgehalten wurde, ſo gleitet er ruhig
und ſelig uͤber die liebliche Fuͤlle des Sophokles und
des Antinoos hin.
Es iſt alles Einheit und Harmonie bey den
Griechen.
Ach Theodor! warum bin ich ſo allein?
Sieh! ich weiß oft nicht, wo’s noch hinaus
will mit mir, wenn ich’s denke. Da klopft, da
gluͤht mein Herz, und mein Klavier iſt dann mein
einziger, mein ſchmerzlich ſuͤßer Troſt. O es iſt
etwas Großes, Goͤttliches, ſein Jnneres ſo ganz
wiederklingen zu hoͤren, wie’s kaum von einer har-
moniſchen Seele klingt.
Dieſe Fuͤlle in meinem Buſen und all’ das
Sehnen! — o Theodor! mein Herz blutet!
Waͤre nur erſt die Kunſt meine Braut, und
die Welt die Roſenlaube, worinn ich ſie umarme,
aber ach! ich fuͤhle mich noch ſo gering, und viele,
die mich kennen, verſtehen mich nicht.
Nach Thaten duͤrſt’ ich, wie nach dem ſtaͤrken-
den Labequell der erhitzte Wanderer.
Und was ſoll ich auch thun? Das Land, wo
ich am liebſten handeln moͤchte, ſteht da, wie eine
verlaſſene Welt.
Kein Ahorn umſchattet mehr am Jlyſſos die
heiligen Bilder der Nymphen |und des Acheloos,
und keinen ſchoͤnen Juͤngling bezaubert Sokrates,
der Goͤttliche, mehr an den gruͤnen Ufern durch ſei-
ne erhabenen Lehren. Diana, die Keuſche, ſpielt
nimmer mit den Nymphen am lorbeerumwehten
Eurotas. Wo ſind die Tauben in Dodona’s ural-
ten Eichenwaͤldern, und ihre wunderbaren Saͤu-
len? Die Goͤtter flohen und halbzerbroch’ne Saͤu-
lenſchaͤfte, verwitterte Marmorbloͤcke unter’m Schat-
ten der Platanen, deuten allein noch ſchaurig auf
die alten Tempel.
O hinan rennen haͤtt’ ich moͤgen das Olympi-
ſche Stadium, und ſiegen, Theodor! daß der Oel-
zweig meine Stirne kraͤnzte, wie ein Abendwoͤlk-
chen die gold’nen Bergesſcheitel.
Warum erinnert mich auch alles daran, daß
ich allein bin auf der Welt?
Vor einigen Tagen kam Johannes zu mir.
Seine Miene war ungewoͤhnlich heiter, ſeine Ge-
baͤrden haſtig und munter. Mir fiel es auf. Es
war ein ſchoͤner Morgen und wir giengen ins
Freye. Johannes ward immer reger und faſt wild.
Wir ſetzten uns endlich auf einem Huͤgel nieder.
der Andere zuerſt ſprechen wuͤrde. Johannes, was
iſt dir? ſagt’ ich leiſe. Er ſchwieg. Da ward ich
noch ſtiller. Jch fuͤhlte mich beleidigt. Der Un-
muth ſchwebte wie ein finſt’res Gewoͤlke uͤber
meine Seele. Theodor! du weißt ja, wie ich bin.
Jch kenne kein Maaß, und weil mein Herz ſo un-
begraͤnzt liebet, ſo fordr’ ich es auch von andern.
Jch ſtand auf und ſah den Huͤgel hinunter.
Da fuͤhlt’ ich ihn an meinem Hals, und ſei-
nen Arm wuͤthend um mich geſchlungen. Jch ſah
ihn an. Die ganze Fuͤlle ſeiner Seele ſchwamm
in hellen Tropfen durch ſein Auge. Phaeton!
ſchluchzt’ er, ich lieb’ ein Maͤdchen, und ſie liebt
mich wieder. Jch ſah ihm durch alle Winkel ſei-
ner Seele und preßt’ ihn an meine Bruſt und
rief: vergieb mir, guter, biederer Johannes! ver-
gieb mir!
Wir ſetzten uns. Er erzaͤhlte mir, wie ſie
einander lieben und wie ſo ganz Eins ſie ſeyen
und zuſammenſchlagen gleich zwey gluͤhenden Flam-
men. Jn ſeinen Augen, voll von Thraͤnen und
vom ſonnigen Laͤcheln der Liebe, glaͤnzt’ ihm, wie
ein Regenbogen, die trunkene Begeiſterung. Jch
liebenswuͤrdig ſie ſey.
Und wie ich heute etwas ſpaͤt nach Hauſe kam,
und durch’s Dorf wandelte, und alles ſchon ſtill
war, und ich an die große Linde kam, da tritt er
mir entgegen und hat ſein Maͤdchen an der Hand.
Das iſt ſie, Phaeton! lispelt’ er leiſe, wie der
Abendwind, der durch die Blaͤtter der Linde ſaͤu-
ſelte. Die ſchoͤne kleine Blondine blickte verſchaͤmt
zur Erde und wollte ſeine Hand fahren laſſen, aber
er hielt ſie feſt, und ſie blickt’ ihn jetzt ſo wunder-
bar an. O Theodor! ich habe noch nie die Liebe
ſo in einem Auge geſehen. Jch gab dem Maͤdchen
die Hand, ſie nahm ſie ſchuͤchtern, und ich ſah,
wie ſie die Hand des Geliebten aͤngſtlicher und ſtaͤr-
ker druͤckte. Wir blieben noch faſt eine Stunde
unter der Linde ſitzen. Lieber! o was iſt all’ un-
ſer Treiben gegen eine ſolche Begeiſterung? Du
haͤtteſt ſie ſehen ſollen, wie ſie da ſaßen, die Lie-
benden, Arm in Arm, und Eins dem Andern in
das naſſe Auge blickte. — Theodor! ich habe die
halbe Nacht durchweint.
Jch mußte einen Menſchen kennen lernen, der auf
ſein Wiſſen ſich gewaltig viel zu gut thut. O wie
die Menſchen nur ſich einbilden koͤnnen, ſie wiſſen
etwas. Das iſt der Fluch unſerer Zeit, daß ſie
ewig nur belehren will mit hiſtoriſchem Wiſſen. Es
iſt ſuͤndhaft, ſo elend zu verſchleudern ſein Leben.
Wo die Vernunft, der uͤberirdiſche Funken ſonſt frey
aus ihrer Tiefe, wie Apollons Prieſterin, Orakel
ſprach, da ſoll der todte Buchſtabe erſetzen ihr Licht
und ihre Kraft. Sie erkuͤhnen ſich, auszumeſſen
den Umfang der Sonne, und vergeſſen d’ruͤber,
wie die Heilige, allliebend uns, wie eine Mutter,
an ihren Buſen voll Waͤrme haͤlt. Die Armen!
weil ſie an der Flamme ſich die Hand verbrennen,
ſo faſſen ſie die Aſche mit den Haͤnden.
Und gleichen ſolche Menſchen nicht dem Kna-
ben, der Licht will, am Heerd, auf dem das heil’-
ge Feuer brennt, voruͤbergehet, und die Lampe
ins kalte Waſſer taucht, worin, gleich einem Traum,
das Feuerbild des Mondes ſchwebt?
Was die Hand erſchafft, wird nur durch ſie
bewegt. Ohne ihre Kraft iſt es tod. Solche Men-
ſchen lieben das todte Werk mehr, als die lebendi-
ge, ſchaffende Hand.
Wenn’s nur etwas zu ſcheiden, zu zerſchneiden,
abzutheilen gibt. Selbſt das Unermeßliche meſſen
ſie. Wo etwas Ganzes, wo Eine Fuͤlle waltet, da
kommen ſie mit Faͤchern, Theilen, Geſchlechten,
Arten und Gattungen. Jhr Thoren! warum zer-
ſpaltet ihr den Koͤrper? Wißt ihr denn nicht, daß
der Geiſt, das unſichtbare, geſtaltloſe Weſen, euch
unter den Haͤnden entwiſcht? Was wollt ihr ma-
chen mit dem ſeelenloſen Koͤrper, wann ihr ihn ge-
trennt? Jhr hebt ihn auf, als eine Mumie: denn
das Todte liebt ihr ja.
Das iſt, wie ſie’s heißen, ein ſyſtematiſcher
Weg. Aber wer faßt den Grundſatz aller Philoſo-
phie, den Einzigen und Ewigen, in Worte? Jm
Leben ſucht ihn und nicht in Buchſtaben, Zeichen
und Zahlen. O dieſes verfluchte Wiſſen, unſelige
Geſichte, Fratzen und Blendwerke laͤßt es dem Getaͤuſch-
ten, wie Banquo’s Koͤnigsſtamm voruͤberſchweben.
Die Wiſſenſchaft iſt gar nichts anders, als ein
todter Koͤrper. Bringſt du den Geiſt, bringſt du
tod organiſches Maſchinenwerk.
Was ſoll auch das ewige Leſen und Schreiben?
O koͤnnt’ ich nur wirken, Theodor! und handeln
auf eine ſchickliche Weiſe. Und glaubſt du mir
nicht, eine ſehende Begeiſterung, eine gluͤckliche Ahn-
ung iſt am Ende doch das Hoͤchſte?
Jene ewige rege Spannkraft des ungeſchwaͤch-
ten Geiſtes, die ſich der Grieche aus ſeinen Gym-
naſien erwarb, und aus der innigen Gemeinſchaft
mit der Natur, jene Harmonie des Koͤrpers und
des Geiſtes iſt’s, was uns ſo weit zuruͤckſetzt gegen
die Alten.
Freund! mit Einem alle meine Bruͤder zu um-
armen — und Bruͤder ſind wir alle, — die Menſchen
ſind, alle zu ſchließen an dieſe gluͤhende Bruſt, und
Eins zu ſeyn mit allen in Einem Kuß, das iſt
mein goͤttlichſter, mein menſchlichſter
Gedanke.
O die Harten, die auf dem Markte wandeln
mit der Laterne und ſagen, ſie ſuchen Menſchen
und finden keine. Sie ſind keine Menſchen, denn
ſie fuͤhlen nicht menſchlich. Das iſt der thoͤrichte
allein fuͤr einen Menſchen zu halten unter ſo vielen.
Und das war moͤglich in Griechenland?
Der brave Mann, der ſeine Felder baut, mit
demſelben ſtarken Arm, mit dem er Weib und Kin-
der treu ernaͤhret, ſein angebetet Vaterland verthei-
digt, er iſt als Menſch ſo viel werth, als der blei-
che Sohn des Wiſſens, und mag der Thor in ſei-
nem Wahn den friſchen Sohn des Lebens auch ver-
achten.
Es gibt eine gewiſſe Saite in meinem Jnnern, wer
sie zu ſtimmen weiß, hat mich gewonnen. Wer ſie
aber anruͤhrt mit taͤppiſchen Haͤnden, der laͤßt einen
ewigen Mißklang zuruͤck. Caton hat ſie getroffen,
der Verwalter der Graͤfin. Geſtern Nachmittag
ſtand ich vor meinem Amor und glaͤttete mit der
feinſten Feile noch manche Haͤrte. Der Geiſt mei-
nes Bildes ſchwebte mir in ſeiner Vollendung vor
Augen. Da klopft’ es an die Thuͤre, und wie ich
ſie oͤffnete, ſtand ein Mann vor mir, groß, mit
breiten Schultern, einer vollen Bruſt. Zwiſchen
einem ſtarken Bart laͤchelten ein Paar zarte Lippen
hervor, aber das Auge ſpruͤhte dumpfe Funken un-
ter den ſtarken Braun’. Es war der Verwalter
Caͤciliens. Jch bot dem ſchoͤnen ſtolzen Mann ei-
nen Stuhl.
Caton ſtand vor meinem Bild. Jch hatte mei-
nen Arm gelehnt ans Fenſter. Lange ſah er ſtumm
die Figur an. Jch wagte kein Wort zu ſprechen.
Es wuchſen die Flammen in ſeinem Auge, und
eine duͤſtere Ahnung ſchwebte, wie eine Wolke, um
ſeinen Mund.
Jhr Bild gefaͤllt mir, ſprach Caton endlich.
Jch erroͤthete.
Wie bildeten Sie dieſe jugendlichen Formen?
Haben Sie bey uns ſolche Natur gefunden? erwie-
dert’ er.
Nirgends, ſeufzt’ ich, und ein unwillkuͤhrliches
Ach! entfloh meinen Lippen. Er faßte mich feſter
ins Auge.
Nur unter Griechenlands gemaͤßigtem Himmel
wandelten ſolche Naturen. Dieſe reiche Fuͤlle ge-
deiht im Norden nicht, ſagte Caton.
Griechenland — ſchluchzt’ ich, und ſucht’ um-
ſonſt eine Thraͤne zu verbergen.
Junger Mann, verſetzte Caton, lieben Sie die
Griechen ſo ſehr? Es war ein ſchoͤnes Volk; ſie
wußten zu leben. Auch ich ſtand unter den goͤttli-
chen Propylaͤen und war zu Miſitra und ſah des
alten Sparta finſtre Truͤmmer.
Dieſe Worte klangen mir wie Donner, und
mein unmaͤchtiger Schmerz ward zur zuckenden Be-
geiſterung. Mein Auge muß ihm’s geſagt haben,
wie mir war. Caton ergriff meine Hand und druͤckte
ſie und ſagte: Jhr Weſen gefaͤllt mir. Der Geiſt
des goͤttlichen Volkes weht in ihrem Bilde. Jch
war von Sinnen.
Caton ſetzte ſich. Wir ſprachen uͤber die Grie-
chen. Er laͤchelte uͤber mein leidenſchaftlich Weſen.
Jch ſah ihn an, wie einen, der aus dem Grabe
ſtieg, den Sterblichen die hohe Borwelt zu ver-
kuͤnden.
O Theodor! dieſe Ruhe, dieſe antike Groͤße,
die aus dieſem Manne ſprach! Wie ſo ganz ver-
ſchieden von meinem wilden unſtaͤten Charakter.
Er ſagte, die Graͤfin koͤnne laͤnger nicht mehr
warten, das Bild zu ſehen. Sie werde in einigen
Tagen mit ihrer Tochter ins Dorf fahren.
Er lud mich dringend ein, hinuͤber zu kommen
ins Schloß. Es iſt wahr. Warum hab’ ich’s auch
bisher immer unterlaſſen?
Die Geſtalt dieſes Mannes verlaͤßt mich heut
den ganzen Tag nicht. Jch moͤchte mich oft er-
zuͤrnen, daß ich ſo allem Einfluß blosgeſtellt bin.
Theodor! wir ſind unſterblich. O das iſt ein gro-
ßer Gedanke!
Mag auch der Himmel ſich in Wolken huͤllen,
in ihrem Schooß des Blitzes Flammen kochen, und
niederſenden die Donner, ſeine Bruͤder, daß die
Erd’ erzittert, mag er die ſchwarzen hochgewachs’-
nen Staͤmme mit Rieſenkraft aus ihren Wurzeln
reißen, mag auch ſein Feuer den Leib, der ſterblich
iſt, verzehren, er kann mich doch nicht toͤd-
ten.
Jch bin ein Funken der Flamme, die ſich Gott
nennt. Jch bin aus ihr entſproſſen, und kehr’ einſt
wieder zuruͤck zu ihr.
Darum iſt mir auch das Winſeln und Aechzen
und Kriechen vor Gott ſo zuwider, das manchen
auch meiner Schwaͤchen und Menſchlichkeiten mich
ſchaͤmen? Und thu’ ich eine Suͤnde, wenn ich
menſchlich bin? Jch kann nicht mit ewigem Zagen
und Zittern, mit ewiger Furcht und Reue, daß ich
ein Suͤnder ſey, vor Gott treten. Mein Gott
iſt kein Gott der Zerknirſchten, er iſt ein
Gott der Lebendigen.
Die Religion ſoll beſeligen, nicht ſchrecken, uns
zu Gott fuͤhren und nicht von ihm hinweg, in den
Himmel und nicht auf die Erde. Sie iſt das na-
menloſe Gefuͤhl der Entzuͤckung, wann wir in ei-
ner Stunde des Lichts die Gottheit kuͤſſen. Die
Religion iſt wie eine keuſche, ſonnenweiße Jungfrau,
die ſehnend ihre Arme zum Himmel hebt. Jn ih-
rem Auge ſchauert die Thraͤne einer ungeſtillten
Sehnſucht. Um ihre Lippen ſpielt die Unſchuld,
wie der Weſt um eine nieberuͤhrte Roſe. Jhr gan-
zes Weſen aber iſt ein Geheimniß, und wehe dem
Frechen, der’s auszuſprechen wagt.
Die wahre Religion und die hoͤchſte Poeſie liegt
in der Aſtronomie.
Jch bin nie entſtanden und nie werd’ ich un-
tergehen. Wie kann etwas entſtehen auf der Welt?
was iſt, iſt vom Anfang
Aristot.
Das iſt Knabenſinn, zu glauben, die Erde
gehe ſobald wieder unter, da ſie erſt die wenigen
Jahrtauſende geweſen. Unſere Welt bleibt noch
mehr als Millionen Jahre in ihrer Geſtalt. Es
waͤre ſonſt zu kleinlicht fuͤr den Rieſenſchoͤpfer.
Es gab eine Zeit, wo mir die Erde zu groß
war fuͤr den Gedanken. Jetzt iſt ſie mir zu klein.
Oft wenn ich hinausblicke bey Nacht und bren-
nen ſehe am Bogen des dunkeln Himmels all’ die
flammenden Welten und ſehe, wie die eine wieder
verloͤſcht und die andere funkelnd hervortritt, wenn
ich ſchaue jenes bleiche Meer von Koͤrpern, das aus
der Fuͤlle der ſchaffenden Gottheit ſtroͤhmte, wie
aus den Bruͤſten einer Mutter, und erkenne den
großen erhabenen Geiſt der Ordnung und Weisheit,
der dieſe gewaltigen Rieſenſchoͤpfungen zuſammen-
haͤlt, wenn ich mir die Erde denke, wie auch ſie
Puͤnktchen, im Ozean der Unendlichkeit ſchwimmt,
und ich mir vorſtelle, wie ich ſelbſt gegen dieſe
kleine Erde nur bin, was ſie gegen die ungemeſſene
Schaar der ſichtbaren Welten, ach! da moͤcht’ ich
mich zernichten, weil ich nur ſo ein kleiner Theil
bin vom unendlichen All.
Und doch ſchwingt ſich mein befluͤgelter Geiſt
empor, und ſchwaͤrmt durch die Raͤume der Unend-
lichkeit, wie Bienen durch die Blumen.
Und doch bin ich unſterblich, und werd’ einſt
mit allen meinen Bruͤdern, dieſen unendlich kleinen
Theilen der Weltſeele, zuſammenfließen in Eins
mit ihr.
Es gab ja Menſchen, die eine Welt aus ſich
gebaren, Urbilder der Menſchheit, zuſammenfließend
mit Gott. Die neuere Zeit kennt nur drey ſolche
Geiſter: Raphael, Shakſpeare und Mozart.
O denke dir den Prometheus in der groͤßten
aller Tragoͤdien an der himmelragenden Stirne des
Kaukaſos haͤngen, wie eine kleine Welt im Raume
der Unendlichkeit. Und wenn auch dieſe ewige Urkraft
gefeſſelt iſt an die ſtarre Nothwendigkeit, es lebt in
ihren Buſen voll Unſterblichkeit entgegenſtemmt, mit
der Titanenkraft des Willens ſelbſt dem Ew’gen
trotzt, und wenn zuletzt die allverzehrende Flam-
menlocke herabgeſchleudert wird, wenn ſich die Erde
losreißt, aus der Wurzeln Fugen von der Winds-
braut Hauch geruͤttelt, da kann ſie unterſinken mit
ſammt dem Felſen unterm wirbelnden Zuſammen-
ſtroͤhmen aller Elemente, aber ſterben kann ſie
nicht.
Sieh! das iſt doch nicht recht, Theodor, daß ich
ſo abſterbe fuͤr jede unſchuldige Freude, und immer
weniger Kind werde.
Es iſt ein Feſt heut im Dorf. Alles freut
ſich, alles Eine Seele! Die muntern Leute tanzen
um die Linde. Ueberall klingen Floͤten und Schall-
meyen. Jch ſaß wieder unter meiner Eiche. Der
off’ne Platz um die Linde lag frey vor mir. Auch
mein Johannes war unter der Maſſe. Nur ein
Paarmal ſah ich ihn, wie er, ſeinen Arm um das
ſchlanke Maͤdchen geſchlungen, den froͤhlichen Reigen
tanzte. Alles, alles Ein Jubel, Theodor! und ich
nahm keinen Theil daran. Was ſollt’ ich auch un-
ter ihnen thun? Mich liebt ja niemand! Es haͤtt’
ihnen ihre Freude nur geſtoͤrt, haͤtten ſie den trau-
renden Juͤngling geſehen. Und laß mich’s dir nur
geſteh’n, ich ſah ihre Freude mit Neid, wollte mich
zwingen, traurig zu ſeyn, und waͤre doch ſo gerne
froͤhlich geweſen.
Ach! gluͤcklicher Johannes! ſeufzt’ ich, haͤtteſt
du ein Koͤnigreich zu deinem liebenden Maͤdchen und
ließeſt mir die Wahl, was ich moͤchte, ich naͤhme
das liebe zarte Geſchoͤpf.
Und ich ward wieder ſtill. Ja, ja, rief ich
dann wieder aus: ich will mir’s nur recht oft vor-
ſagen: ich bin ungeliebt, ungeliebt!
Jch war wie aufgeloͤst, konnte mich nimmer
halten. Jch Armer weinte laut.
O Theodor! aus der Welt haͤtt’ ich moͤgen
gehen!
Jn ein Paar Tagen bin ich fertig mit meinem
Werke. Jch habe die Jdee, nun die Polyxena zu
bilden.
Der ganze Geiſt der Griechen weht durch dieſe
Dichtung. Der Peleione liebt die ſchoͤne zarte
Phrygerin. Am Brauttag muß er niederſteigen in
des Aïs Reich. Priams Veſte faͤllt und ihre ſchwarzen
Truͤmmer ſtarren, wie ſchaurige Geiſter, aus der
Aſche. Da ſteigt der Aeakide wieder aus dem Grab,
vom Gold der Ruͤſtung ſeine Felſenbruſt umſchim-
mert, und zuͤrnend will der große Geiſt zum Opfer
die Geliebte. Die heldenmuͤth’ge Schoͤne kniet,
enthuͤllt dem Mordſtahl ihren reinen Buſen, und
ſinkt fuͤr Hellas Wohl, wie die Abendſonn’ ins
goldene Gebirg, in voller Jugendanmuth in ihr
Grab.
Welch’ liebes Herz, welch’ ruͤhrende Gemuͤths-
kraft liegt in dieſer ſtillen Ergebung!
Sie muͤßte knieen mit einem Fuß. Ein leicht
Gewand umhuͤllte ſie in ſanften Falten. Der obere
Theil nur waͤr’ entbloͤßt. Eine Hand zeigte auf den
nackten jugendlichen Buſen, die andre muͤßte ſich
bedeutſam ſenken. Vom rundgewoͤlbten Nacken aus
erhuͤbe ſich der zarte Hals und das kleine von lan-
gem Gelock umfloſſene Haupt richtete ſich vorwaͤrts
mit einer ruͤhrenden Bewegung.
Am meiſten macht mir Sorge, ob ich irgend
ein Modell bekomme.
Ach! das fuͤhl’ ich wohl, ich gedeihe nicht unter
dieſem Himmel. Hinuͤber moͤcht’ ich, wo der ſchoͤne
Lorbeer, wie eine heilige Prieſterbinde, die beſonn-
ten Huͤgel deckt, hinuͤber, wo der Mandelbaum die
Silberbluͤten, wie Flocken Schnee’s, zum blauen
Aether ſendet, wo ſich die Thraͤnenweide traurig
an den Ufern in ſpiegelklare Waſſer ſenkt, wie
das naſſe Auge in die Tiefen der Vergangenheit,
hinuͤber, wo die volle Frucht der Trauben ſo
ſchwellend an der Sonne Liebesfuͤlle gluͤht, wo die
Natur in ihrem ſtillen Geiſt aus tauſend Blumen,
tauſend Quellen, hold, wie der Saͤugling aus der
Wiege, laͤchelt, hinuͤber, wo die Menſchen um die
warme Erde ſich wie Pflanzen ſchlangen, wo die
Natur gleich ſchoͤn iſt, wann ſie durch die ſanften
Gruͤnde den Bach wie holde Silberſtreifen zieht,
wie, wann ſie aus den hohen Rieſenfelſen, wo nur
des Adlers kuͤhner Fittig rauſcht, die dunkeln
Schauer ihres Geiſtes wehet, wie, wann ſie hohe
Roth der Abendſonne, wie eines Greiſen Haupt
mit Roſen, uͤberwebt — o hinuͤber, hinuͤber — all’
mein Sehnen, all’ mein Schmerz wuͤrde enden.
Mein Amor iſt fertig. Wie ich die Feile aus der
Hand gelegt, ach! Theodor, es war ein wunder-
bar Gefuͤhl. O jene ſchlafloſen Naͤchte, wo mir
der ewig wiederkehrende Gedanke die Wonne eines
ſuͤßen Schlummers raubte — ſie ſind belohnt, be-
lohnt durch den einz’gen Augenblick, wo das Werk,
wie durch ſich ſelbſt erſchaffen, vor meinen Augen
ſtand.
Alles, alles, Theodor! alles iſt anders. Meine
ganze Seele iſt voll von Einem.
Geſtern wollt’ ich dir ſchreiben. Jch konnte
nicht.
Was war all’ mein Weſen bisher? Ein elend
unbedeutend Stuͤmperwerk. Wem zu Lieb hab’ ich
gearbeitet! Hab’ ich eine Empfindung gehabt, eine,
ſo lang’ ich lebe, gegen die, die jetzt wie der
Aether, der ewige, unveraͤnderliche, mich umwe-
het? Alles, alles war nichts.
War mir das Leben bisher mehr als der Dia-
mant, der leuchtet, aber nicht erwaͤrmt? Ach ganz,
ganz hat meine Ahnung ſich enthuͤllt. So mußt’
es kommen.
Jch traͤumte wohl ſchon von ſolcher Seligkeit,
aber das Erwachen war mein groͤßter Schmerz.
Und das iſt wirklich, wahrhaft!
Sah’ſt du die Natur, wann vom heil’gen Him-
mel die duͤſtern Regenwolken, wie finſt’re Traͤume
floh’n, und durch das hellzerriſſene Gewoͤlke die
Sonne wieder brach, die alte, ewigſchoͤne, und von
den Blaͤttern die Tropfen traͤufelten, wie milde
Thraͤnen, und alles, alles uͤbergoſſen war vom
Leben Einer Schoͤne? So denke dir mein Weſen.
O Gott, Gott! noch ſind meine Augen wie
geblendet von all’ dem, was ich geſeh’n, was mich
umgeben.
Und kann ich’s dir ſagen? Ach kann ich denn
dem Augenloſen beſchreiben das Bild der Morgen-
ſonne, wann ſie ſich erhebt uͤber die umſchleyerten
Berge wie eine Braut? Soll ich nicht ſchweigen,
wie ſie?
Jch will ſprechen, Theodor! ich will ſprechen.
Geſtern Mittag ſaß ich vor meinem Bilde,
und ſah es an, wie die Mutter ihr Kind. Jch
hatt’ es umkraͤnzt mit friſchen Roſen, die mir Jo-
hannes gebracht. Ein ſtiller Geiſt umwehte mich.
Jch ſchaukelte meine Seele in ſuͤßen Traͤumen auf
und ab, und dachte mich zuruͤck in die ſchoͤnen
Zeiten der Griechen. Da hoͤrt’ ich einen Wagen in
hielt vor meinem Huͤttchen. Jch wußt’ es, wer es
war. Jch ſprang hinaus zur Thuͤre, meine Seele
war umnebelt von einer niegefuͤhlten Ahnung, wie
die grauen Berge, wann die letzten Schatten der
Nacht um ihre Stirne ſchweben.
Jch ſtand an dem Wagen. Ach Theodor! ſoll
ich da nicht eine Luͤcke laſſen? Nur mein Auge
koͤnnt’ es dir ſagen, wenn du bey mir waͤreſt.
Eine Frau ſchwang ſich heraus von ſchlankem
hohem Wuchs, wie eine Juno. Ein langer weißer
Schleyer floß wie zarte Luft von ihrem Haupt
herunter. Jhr erſter Anblick forderte Verehrung.
Jhr folgte eine weiße Geſtalt. Die Zarte zitterte
und Caton hob ſie ſchuͤchtern herab.
Gott! mich uͤberlief’s!
Theodor! ich kann’s nicht ſchildern. Erlaß mir
alle Worte: ich kann’s nicht ſchildern. Die hoͤchſte
Schoͤnheit laͤßt ſich nicht beſchreiben, die hoͤchſte
Schoͤnheit fuͤhlt man nur.
Wer nie noch die Natur geſehen im Morgen-
glanz ihrer himmliſchen Schoͤne, und nun zumal
lenvolle, die Allliebende, und trunken in den Aether
ſchaut, den unergruͤndbar tiefen — ſo, ſo war
mir’s, wie ich Sie ſah vor mir ſtehn.
Wie der ſelige Geiſt aus dem dunkeln Grabe
zum Himmel ſich hebt, ſo quoll ihr ſchwarzes Auge
ſchauernd aus den Wimpern.
Vergleich ich ſie mit der zarten, aufſchwellen-
den Roſe, die keine Beruͤhrung leidet, die ihre gluͤ-
henden Blaͤtter oͤffnet, wie weiche Maͤdchenwangen?
Jhr ganzes Weſen war wie ein einziger Kuß der
Liebe.
Jch ſtand da, beſinnungslos, wie der finſter-
liebliche Mann die Bebende herabließ, und wie
ferne, verklingende Akkorde toͤnten endlich ſeine
Worte: Graͤfin Caͤcilie, und Atalanta, ihre Tochter.
Theodor! dieſe Schoͤnheit! dieſes holde keuſche
Laͤcheln einer unſchuldsvollen Wange — dieſes große
ſchwarze Aetherauge in dem reinen blendendweißen
Angeſicht — dieſe weiche Zartheit in der ſchlanken
Geſtalt. — Es iſt alles, alles Umſonſt; ich kann’s
nicht ſchildern.
Jch weiß nicht, was ich ſprach. Mein Blick
war ſtarr zur Erde geheftet. Caton ſchuͤttelte meine
Hand, ach! und warum mußt’ er das thun? meine
Verwirrung ward nur groͤßer. Die Frauen traten
in das Huͤttchen. Caton folgte mit mir.
Noch hatte ſie nichts geſprochen: aber ihre
ganze Seele ſchwamm im Auge, wie das Bild des
reinen Himmels im klaren Waſſer. Sie ſtanden
vor dem Bilde. Mein Blick hing feuertrunken an
ihr, wie ſie da ſtand vor dem ſchoͤnen aufquellen-
den Juͤngling, der ſeine Augen niederſenkte, wie
uͤberraſcht von ſolcher Schoͤnheit.
Caton ſaß am Fenſter und ſchien ſich zu freuen.
Die ſchoͤne Caͤcilie ſchwieg lange, dann ſprach ſie.
Ach in einem einzigen ſeelenvollen Blick war all’
meine Muͤhe belohnt.
Atalanta ſchwieg immer noch. Sie hatte ihren
Arm gelehnt auf die Schultern Caͤciliens, und ihre
Locken, dunkel, wie ihr Auge, floſſen uͤber den
weißen Hals, ihr Koͤpfchen lag am Buſen der hoͤ-
hern Mutter und ihr Auge ruhte feſt auf dem jun-
gen Gotte.
Und einmal blickt’ ich ſie an, und Fieberhitze
brannte durch mein gluͤhendes Auge. Da trifft ſie
mich: ich fuͤhlte die ganze unendliche Schoͤnheit
ihrer Seele, und eine flammende Roͤthe goß ſich
uͤber ihre ſchuͤchternen Wangen. Lieber! mir wank-
ten die Knie.
Mein Blick fiel auf Caton. Sein Auge irrte
unruhig umher, und ruhte zuletzt auf dem Maͤd-
chen und ich ſah, wie er mich anblickte. Was ſollte
das bedeuten?
Jch uͤbergehe alles Folgende. Und wie ſollt’
ich das Entzuͤcken ſchildern, das mich uͤberwallte,
wie ihre Lippen ſich bewegten und ſie ſprach, und
jedes Wort, wie ein Lichtſtrahl durch die Nacht, in
meine Seele fiel?
Nur das noch! Wie ſie aufſtand, und vor
meinen Homer hintrat, und ich das junge bluͤhende
Geſicht neben den ſaftgruͤnen Traubenblaͤttern am
offenen Fenſter ſah, und neben dem ernſten heili-
gen Alten, und ihre vollen weichen Maͤdchenwangen,
wie zwey Kuͤſſe, gluͤhten an den baͤrtigen Wangen
des Saͤngers, und ich fuͤhlte, wie’s ihr war in die-
ſem Augenblick, ach da haͤtt’ ich ihr moͤgen zu
Fuͤßen ſinken und meine Seele ſtroͤhmen in die ihre.
Und wie ſie endlich mich fragte, warum kroͤnen
Sie ihn nicht auch den Lieben, Guten, und ich die
Roſen nahm vom Haupte des Eros, und ſie flocht
um die weißen Locken des ruhigen Homeros, wie
ich ſie dann anblickte, und fragte: iſt’s recht ſo,
und ſie laͤchelte, und dem Alten den Kranz noch
tiefer in die Stirne druͤckte und wieder ſchwieg, da,
da verſtand ich ſie ganz, und ihr Blick war wie
warme, gluͤhende Mayenſonne.
Und hoͤre nur! Griechiſche Worte klangen von
ihren Lippen! Die Sprache Homer’s herausgewogt
aus laͤchelnden Maͤdchenwangen!
Caton war in ſich gekehrt und ergriff endlich
meine Hand und fragte: Wollen wir nicht ins
Freye? Mir fiel der Huͤgel ein an meiner Huͤtte.
Wir ſtiegen hinauf. Auf dem gruͤnen Raſen dro-
ben ſetzten wir uns unter meiner Eiche. Jch er-
zaͤhlte, wie ich dieſen Baum lieb habe, wie er ſo
alt ſey, und doch noch jeden Fruͤhling, wie ein
Juͤngling, bluͤhe, und was ich da genieße und
empfinde, wie ich ſo oft daliege, wann die Sonne
untertaucht, und mein ſtrebender Geiſt ihr dann
folge, und, wie in einem Bad, im Abendroth ſich
kuͤhle.
Caͤcilie ſtand auf und mit ihr Atalanta. Das
Maͤdchen ſchlang die Arme um die ſchoͤne Mutter,
wie junge Blumenranken um eine ſchlanke Saͤule,
und liebend ſah’n ſie einander ins Auge und dann
wieder hinuͤber in die Ferne, unendlich wie ihre
Liebe.
Sie ſetzten ſich nieder. Caton ward immer
ſtiller. Ein ſchwaͤrmeriſches Feuer gluͤhte in ſeinem
Auge. O Theodor! wie wir da ſaßen im Schatten
der ehrwuͤrdigen Eiche — die Tochter, wie ein lie-
bend Kind, an ihre Mutter geſchmiegt und der
finſtere, baͤrtige Caton, das umlockte Haupt auf
ſeine Arme ſtuͤtzend, und ich zu ſeiner Seite, ver-
gehend in dem Anſchau’n dieſer wunderbaren We-
ſen! — — — —
Da ſagte Caton: ſchoͤn iſt’s hier auf dieſem
Huͤgel, liebe Kinder. Doch ach! es iſt noch nicht
das Schoͤnſte. Er ſchwieg, dann ſeufzt’ er, Grie-
chenland.
Jch ſah’ ihm ſtarr ins Auge. Er fuhr fort:
Ja Griechenland, wo Myrthe, Lorbeer und
Cypreſſe, wie Schweſtern neben einander gruͤnen,
wo der ſchoͤnen Flora Kinder um warme volle Huͤ-
gen, wo an den Blumenufern, die die Lilie ſanft
umbluͤht, der heit’re Fiſcher ins Gewaͤſſer blickt,
wo zwiſchen grauen Saͤulencapitaͤlen und altem
moosbewachſenen Geſtein, wie ein traurender Geiſt,
die Wehmuth wohnt und die ſtille Betrachtung, um
hohe Felſenadern ſich der Epheu rankt, und die
kahlen Gipfel, wie ein Eichenblatt, der bunte
Schmetterling umflattert — wo tauſend lodernde
Cascaden, wie blaue Baͤnder, uͤber Felſen ſpru-
deln. — O Kinder, noch iſt mir’s, als ob ich
ſtuͤnde auf Akrokorinth, und das ganze ſchoͤne Land
laͤge vor meinem Auge, wie ein entſchleyertes Ge-
heimniß, des hohen Argos Gebirge, Achaia, Si-
cyon, die Haͤupter des Rieſen Taygetos im milch-
weißen Schimmer der Sonne glaͤnzend, der Titane
Partenios, die dunkeln Kuͤſten des waldigen Lako-
niens, das kampfberuͤhmte Salamis, Megara und
das prieſterliche Eleuſis, die gewaltigen Scheitel
des wilden Kitharone, in deſſen Schluchten einſt
der Labdakide weinte, Athens beruͤhmtes Piraͤos,
der Epidauros und Kalaurea!
O Theodor! alle meine Nerven waren ange-
ſpannt, und ich ſank weinend in den Schooß des
Gluͤcklichen, und alles ſchwand vor meinen Sinnen,
mein Haupt und ſagte: junger, lebhafter Schwaͤr-
mer, auch du mußt einſt nach Griechenland wan-
deln. Jch fuͤhlte ganz, ganz dieſe Sehnſucht in
ſeinem Buſen, und wie von Berg zu Berg, er-
klang’s von ſeiner Seele zu der meinen.
Da blickt’ ich wieder auf. Das ſchoͤne Maͤd-
chen hatte die zarten Arme auf der Mutter Schooß
geſtuͤtzt, und das Haupt ruhte auf den kleinen
Haͤnden, und ich ſah ſie gluͤhen vom Purpur der
Abendſonne, wie eine Aurora, und mich anlaͤcheln.
Theodor! da war mir’s, als waͤre ſie’s, was ich
geahnt, gewuͤnſcht, als haͤtt’ ich nach ihr ſo oft ge-
weint, und mich vergeblich Naͤchtelang geſehnt.
Da war aller Mißklang weg aus meiner Seele,
und in meinem tiefſten Jnnern klang’s: nur ſie,
nur ſie!
O auch ſie mußt’ es fuͤhlen, wie mir’s war in
dieſer Stunde. Denn ſie blickte holderroͤthend nie-
der, ſo oft mein fieberſchauernd Auge ſie traf.
Die Sonne war hinunter und Atalanta fragte:
geh’n wir nicht nach Hauſe. Caͤcilie laͤchelte und
ſtand auf. Sie ſchwebten den Huͤgel hinunter.
Wir Maͤnner folgten.
Nun ſprach man erſt von Amor. Caͤcilie
will ihn haben, ſo bald als moͤglich und auch Ata-
lanta blickte mich lieblich bittend an. Morgen laͤßt
ſie ihn abholen, und ich gehe mit hinuͤber.
Erſt wie die Graͤfin Abſchied nahm, faßt’ ich
ſie feſter ins Geſicht, und ſah ihr gluͤhend ſchwaͤr-
meriſches Auge. Wie liebt ſie ihr zartes Kind,
dieſe lebhaft ahnungsvolle Seele. Sie gingen auf
den Wagen zu. Mein Buſen klopfte. Jch glaubte,
Atalanta kehre ſich nimmer um, aber ich durfte ſie
noch einmal ſehn, und mein Auge flog, wie ein
Pfeil, zu ihr hinuͤber. Ach wie mir war als Ca-
ton ihr die Hand gab und die Liebliche in den Wa-
gen ſchwang! — Die andern folgten und der Wa-
gen rollte fort. Jch kehrte ſchwindelnd zu meiner
Huͤtte.
O Theodor! ich mußte ſie ſehen, wenn ich nicht
zu Grunde gehen ſollte.
Es ſchlief in meinem Jnnern, wie im Stein
die Flamme, wie der unſichtbare Keim in der Erde,
der warmen, allnaͤhrenden Mutter.
Heut hab’ ich einen wunderbaren Tag. Mei-
nen Johannes ſah ich nicht ſeit einigen Tagen. Jch
rannte durch die Felder, und wußte nichts von all’
dem, was mich umgab. Dann formt’ ich wieder
am Thon zu meiner Polyxena; dann kuͤßt’ ich die
Roſen an der Stirne Homers, die ſie beruͤhrt mit
ihren Fingern, und leſen mocht’ ich gar nicht. Ach
und morgen, morgen!
Der Schlaf floh mein Auge. Jch durchwachte die
halbe Nacht. Jhre zarte Seele ſchwebte uͤber mir,
laͤchelte mich an, bebte durch mein ganzes Weſen,
wie mit einem Kuſſe. Erſt gegen Morgen ſank ein
leichter Schlummer auf mich herab, wie ein zartes
Thaugewoͤlke. Als ich meine Augen oͤffnete, war’s
lichter Tag. Jch hatte mich in ſeligen Traͤumen
gewiegt.
Schon geſtern Abend ward mein Amor hin-
uͤber getragen. Jch machte mich nun auch auf den
Weg. Jn einer halben Stunde kam ich an einen
waldigen Abhang. Der allein verdeckt das Schloß
der Graͤfin, ich ſaͤh’ es ſonſt von meinen Fenſtern
aus. Dort lebt ſie, dort, die Zarte, Sinnige: die-
ſer Gedanke bebte zuckend durch mein Tief-Jnnerſtes.
Lange ſaß |ich auf einem abgebrochenen Felſenſtuͤck
ich mir dachte.
Jch ſtand vor dem Schloß, und wußte nicht,
wie ich hinkam. Mir war’s als ſtuͤnd’ ich mitten
in der Welt der Griechen. Zwey Gebaͤude traten
mir ins Auge. Zwiſchen dem Hellgruͤn ſchlanker
Akazien und wilden hohen Roſengebuͤſchen ragte
wie eine Ruine, ein altſcheinendes Haͤuschen empor,
mit rothen Steinen, und ringsum trugen graue
Saͤulen des Daches nied’re Woͤlbung. Alte moos-
umwachſene Marmorbloͤcke, zerbroch’ne Architrave
lagen unter dem jungen friſchen Baumgezweige und
am Eingang vornen ſtand zu jeder Seite die Sta-
tue eines griechiſchen Weiſen. Jhm gegenuͤber war
ein Haus von heit’rem, ſchoͤnem Geiſt: von allen
Seiten war es frey, und eine edle ruͤhrende Ein-
falt ſchien jeden Stein an den andern gefuͤgt zu
haben.
Jch fuͤhlte die ganze Bedeutung des wunderba-
ren Gegenſatzes. Das Alter ruhte freundlich neben
der Jugend, und die Vergangenheit lag hold der
Gegenwart am Buſen. Jch ging an der Statue
vorbey mit einem geheimen ehrfurchtsvollen Schauer,
und oͤffnete eine Thuͤre. Caton ſtand vor mir.
Gruͤße dich Gott, rief er, wie gefaͤllt es dir
bey uns? Jch wußt’ ihm nichts zu antworten, und
deutete nur mit einem ſchmerzlich wehmuͤthigen
Blick auf die Arabesken, die oben an dem grauen,
dunkeln Getaͤfer in ſeltſamen Geſtalten hiengen.
Da ſchlangen ſich gefluͤgelte Liebesgoͤtter um die
Blumen, wie Bruͤder; hier lag ein ſchoͤner Knabe
und las die ſchwellenden Fruͤchte auf, die ein an-
derer, noch ſchoͤnerer, aus einem Fuͤllhorn goß. Da
ſchlang einer ein Band um die Maͤhne eines Loͤ-
wen und dort ſchuͤttelte ein anderer mit ſchalkhaf-
tem Laͤcheln einen Koͤcher. Wo bin ich? ſeufzt’ ich
leiſe. Caton antwortete: Lieber, du biſt bey uns!
Ach wie mir’s war in dieſer Umgebung. Das
Licht brach nur in matten Strahlen durch das Aka-
zienlaub am Fenſter, und warf einen ungewiſſen,
halbdunkeln Schein auf die antiken Bilder und die
griechiſchen Jnſchriften an den dunkeln Waͤnden.
Da ſchien jeder Hauch mir heilig zu ſeyn, und die
Bruſt ſchwoll ahnend in Betrachtung all’ der Fuͤlle,
von Einfalt und ſtiller Groͤße.
Bald ergriff mich Caton an der Hand, fuͤhrte
mich ſchweigend wieder hinaus und gieng mit mir
auf das ſchoͤne freundliche Gebaͤude zu. Da wohnt
wuͤrd’ ich in das Heiligthum der Ordnung und der
Schoͤnheit treten. Den Eingang zierten ein Paar
ſchlanke Saͤulen. Ein verwelkter Kranz lag an der
Vaſe der einen. Mit jedem Tritte ward ich feyer-
licher geſtimmt.
Da ſtanden wir vor einer weißen Thuͤre. Ca-
ton oͤffnete ſie, und — mir raubte das Entzuͤcken
alle Sinne — Atalanta ſah mein Auge.
Geiſt und Gemuͤth, wie entzuͤckte, liebende,
ſich umarmende Kinder, wirbelten hinan, kuͤßten
ſich, verloren ſich, wie blaue fromme, himmel-
trunk’ne Augen, in unermeßlichen Fernen.
Sie ſaß am Fenſter: ihr Koͤpfchen lag auf den
nackten Armen. Jhre Locken floſſen, wie Wellen,
uͤber den Nacken. Ein weißes Gewand umſchwebte,
wie eine duͤnne Wolke, die ſchoͤnen jungen Glieder.
Zu ihren Fuͤßen ſtand ein Korb mit friſchen Blu-
men und Fruͤchten. Sie ſah ſich um und erblickte
mich. Theodor! dieſes Engelsauge, das lieblich
uͤberraſcht auf den jungen Buſen ſich ſenkte, und
die ſanften Worte, die wie Lautenklaͤnge, ſich ſchmei-
chelnd in meine Sinne draͤngten — und das ſchuͤch-
terne Erroͤthen der Jungfrau auf den vollen Ju-
aus?
Die Mutter will ich rufen, ſagte ſie verſchaͤmt,
und eilte ſchnell und leicht, wie Artemis, durch
eine Thuͤre.
Caͤcilie kam und brachte die Tochter wieder mit.
Caton bot mir einen Sitz.
Saß ich nicht, wie unter den Uranionen?
Durch die hohen Bogenfenſter lag das weite Thal
vor uns mit ſeinen Doͤrfern und den hellen Gruͤn-
den und den niedern Huͤgeln, und der trunkene
Blick drang, wie uͤber die Schranken der Gegen-
wart, uͤber die fernen Berge hinuͤber. Ach! und
wenn ich ſo hinausſtarrte, und dann wieder zuruͤck
ſah auf die ſchoͤnen Weſen, die mich umgaben, wie
unſterbliche Goͤtter, und ich Atalanten ins Auge
blickte, und ſie laͤchelnd den Korb mit Fruͤchten mir
reichte, und ich einige nahm davon, friſch und ju-
gendlich, wie ihre Wangen und ſie zu Munde
fuͤhrte, da fuͤhlt’ ich, wie ich ewig, ewig ſie im
Buſen tragen muͤſſe.
Caton ſchlug vor, in den Garten zu gehen.
Atalanta band die langen Locken auf dem Nacken
die Mutter an der Hand und ſagte: Ja Mutter,
wir wollen gehen! es iſt ſchoͤn im Garten jetzt.
Wir giengen an Catons wunderbarem Saͤulen-
hauſe voruͤber. Jch mußte ruͤckwaͤrts blicken und
das jugendliche Schloͤßchen mit den großen Bogen-
fenſtern gegenuͤber von dem alten, ſo ehrwuͤrdig
aus den Truͤmmern ſich erhebende Gebaͤude kam
mir vor, wie die ſchuͤchterne bluͤhende Tochter vor
dem grauen alten Vater.
Ploͤtzlich ſtand ich wie in einer Welt voll Wun-
der. Eine kleine Wieſe mit weißen Lilien hatten
wir noch vorbey zu wandeln; dann umfing uns ein
wildes Roſengebuͤſche, aus deſſen Mitte ragten, wie
graue Geiſter, drey ſchlanke Saͤulen, die eine nie-
d’rer als die and’re, und auf dem gruͤnen Boden
lagen Architrave mit ihren Staͤben und Platten,
von gruͤnem Epheu umſchlungen. Catons Mauſo-
leum — ſo nannt’ er mir ſein Haus — lag tief
verſteckt von hohen Maulbeerbaͤumen.
Jetzt ergriff der wunderbare Mann mich an der
Hand. Wir giengen auf eine gruͤne Anhoͤhe zu:
ein kleines Waͤldchen von Orangen woͤlbte ſich vor
uns. Atalanta flog hinauf. Die ſchoͤnen braunen
Wohlgeruͤchen ſtroͤhmt’ auf uns. Da erblickt’ ich
einen kleinen Tempel auf der Hoͤhe. Mein Aug’
erkannte zwey Geſtalten droben: da klopfte, da
ſchlug mein Buſen! Atalanta war’s, die Liebliche,
und die and’re war mein Amor.
Caton — ſtammelt’ ich, und weiter nichts.
Er laͤchelte mich an. Drey Marmortreppen fuͤhr-
ten zu der Statue; das niedre Tempeldach war
nur getragen von 6 Saͤulen, und am Portale
ſtand geſchrieben: der Liebe!
Mit Staunen blieb ich ſteh’n vor meinem Bild.
Ein Kranz von friſchen gruͤnen Akazien, Veilchen
und Roſen wand ſich um ſeine Schlaͤfe. Er ſah
gegen Morgen.
Wir ſaßen auf dem Raſen. Drunten lag ein
ſpiegelklarer See, von duͤnkeln Trauerweiden, Tan-
nen und von kleinen weißen Bildern umgeben. An
ſeinen Ufern ſchaukelten die Winde einen angebun-
denen Kahn in den Silberwellen. Druͤber hinein
lag das Waldgebirge und die Burg.
Und lange ſchwiegen alle. Atalanta ſah auf
die Blumen zu ihren Fuͤßen. Jhr weißer Hals
Weſte ſpielten mit ihren losgewund’nen Locken.
Da blickte Caͤcilie die gekroͤnte Statue an, und
dann mich, mit ihrem lichten Feuerauge und ſag-
te: warum kroͤnen wir immer die Goͤtter und nicht
auch die Menſchen? ich fuͤhlt’ es, was ſie wollte;
Meine gluͤhende Roͤthe verrieth mich. Doch ſchnell,
wie ein junger Baumſproß, war ich aufrecht, und
nahm den Kranz vom Haupt des Gottes, und
druͤckt’ ihn zitternd Atalanten in die Locken.
Ach! wie ſie ſich ſtraͤubte, die Beſcheidene, und
feuriger gluͤhend, als die Roſen auf ihrem Haupte,
ein Hochroth ihr im ſchoͤnen Antlitz brannte, und
das große keuſche Auge unter den gruͤnen Zweigen
dunkelſchauernd ſich bewegte und das meinige traf,
und ſichtbar das blaue Band erbebte vom Drang,
der ihren zarten Buſen ſchwellte, und meine zit-
ternde Hand zum erſtenmal ihr Haupt beruͤhrte —
Lieber! und von der Beruͤhrung alle meine Nerven
in Einem Wirbel bebten — ach! warum bin ich
ihr da nicht in den Schooß geſunken, warum hab’
ich da nicht meine flammenden Lippen auf die ihri-
gen gedruͤckt, und ausgeweint mein unendlich Ge-
fuͤhl an ihrem Buſen?
Catons und Caͤciliens Auge ruhte mit Wonne
auf dem ſchoͤnen Maͤdchen, und wie ſie auch ſich
weigerte, ſie mußte den Kranz auf dem Haupte
dulden.
Ach Theodor! es war ein gold’ner Tag. Auch
Caton ſpeißte dießmal in dem Schloſſe. Der Son-
derling ißt ſonſt allein in ſeinem Mauſoleum. Und
ſie! welch’ eine Seele! welch’ eine Fuͤlle, welch’
eine Unendlichkeit ihrer Gemuͤthskraft! O es wan-
deln noch Abbilder der hoͤchſten Schoͤnheit auf der
Erde. Jch Armer glaubte, der alte Weiſe habe
uͤber’s Morgenroth hinausgeblickt.
Am Abend giengen wir allein im Garten auf
und ab, ich und Atalanta. Es war ſchoͤn, unend-
lich ſchoͤn! Die Natur laͤchelt’ uns an, wie eine
Mutter ihre lieben Kinder. Aus jedem Blaͤttchen,
jeder Blume, jeder Quelle, aus jedem Grashalm
ſprach’s: die Welt iſt ſchoͤn! Mein ganzes Weſen
war erfriſcht wie die Wieſe, nach einem warmen
Regen. Sie gieng neben mir, die Schoͤne, Heili-
ge, und oͤffnete keine Lippe, als wollte ſie kein lei-
ſes Saͤuſeln in den Blumen uͤberhoͤren. Jhr Ange-
ſicht war wie ein ſichtbar gewordener, geſtalteter
Herz und Geiſt durchſchauernder Klang. Jhr Bu-
ſen ſchwoll der Natur entgegen, wie eine Schweſter
wonne eines großen, heiligen Kuſſes. O dieſer
Augenblick — keine Aeonen wiegen ihn auf!
Alles, alles ſprach zu unſern Herzen. Wie
ein Saͤuſeln des allliebenden Vaters klang jeder ver-
wehende Windhauch. Jch hatte keinen Sinn mehr
fuͤr alles, ich dachte nur, was ſie fuͤhlte.
O Natur, ſprach ſie endlich, du Mutter mit
deinen Blumen und Kindern! Allheilige! Welch’
ein Bewegen und Schwellen! welch’ ein Saͤuſeln
und Rauſchen! welch’ ein Wogen und Wiegen um
und um! Liebe aus allem … Liebe aus allen Kin-
dern fuͤr ſie, die Mutter! Liebe im Waſſer, Liebe
im Licht, wann ſie wallend ſich kuͤſſen! Liebe aller
Blumen und Kraͤuter, alles Lebendigen! und Eins
doch Alles … Er! der wandelloſe, alles durchquil-
lende Geiſt ..... Alles in ihm! und er in Al-
lem .... Gott!
Jch weinte, hatte keine Worte, ſah ihr ins
Auge.
Ein klares Gewaͤſſer ſprang aus moosbewachs’-
nem Tufgeſtein, und ſprudelte wie eine duͤnne
Saͤule, uͤbers wankende Geſtraͤuch, und wallte dann
ſanftem Quillen uͤberhuͤpfte, blickten durch die Waſ-
ſer, wie Atalantas Seele durch ihr klares Auge.
Setzen wir uns nicht da nieder, ſprach ich un-
willkuͤhrlich, und erſchrak, wie mir’s einfiel, ich
habe die heil’ge Stille unterbrochen. Sie liſpelte:
ja, und ſenkte nieder ſich auf’s Gras, und ſtuͤtzte
ihr niedlich Fuͤßchen auf einen Stein, der aus den
Waſſern ſich erhob.
Wie oft ſaß ich als Knabe ſo an den Ufern
eines Baches, ſprach ich, und ſchaute zu, wie eine
Welle nur die and’re ſchiebt, wie alle, alle fort und
immer fort ſich draͤngen und endlich gar — ver-
ſchwinden, und nie nie mehr zuruͤckkehren — O!
da ſtampft’ ich den Boden in meiner kindiſchen
Wuth und weinte bitt’re Thraͤnen, wenn ich rief,
ſie ſollen ſtehen bleiben und die Wellen mir nicht
gehorchten. Es iſt ſchrecklich, daß die Stunden un-
ſers Gluͤckes eilen, wie dieſe Waſſertropfen.
Atalanta blickte mich an; mir ſchien’s, als
thaut’ ihr eine Thraͤn’ im Auge. Sie brach eine
Roſe und warf ſie hinunter in den Bach. Schwim-
me hinunter, rief ſie, du Blume, Bild der Jugend.
Da warf auch ich eine Roſe hinein und rief:
ſo ſchwimmt mit einander hinunter, ihr Blumen,
Bilder der Jugend! O es iſt ſuͤß, unendlich ſuͤß,
wenn eines mit dem andern fuͤhlet, und das Leiden
an zwey Herzen ſchlaͤgt, wie an zwey Ufer die
Welle.
Atalanta ward roth und blickte zur Seite. Jſt
Phaethon nicht gluͤcklich? ſeufzte ſie endlich, und
blickte mich dabey an mit einem ſolchen Auge voll
Schmerz und Liebe, daß ich glaubt’, ich ſeh’ in einen
offenen Himmel.
Er iſt es nicht, Atalanta, rief ich und blickt’
in den Bach. Phaethon iſt nicht gluͤcklich.
Sollt’ es moͤglich ſeyn? ſagte ſie. Die Welt
iſt ſo ſchoͤn —
Ach aber allein darin zu ſeyn — —
Allein, Phaethon? fragte ſie, und ſah mich
mit großen Augen an, allein? Jſt’s nicht Undank?
Wie lebt’s und webt’s in dieſem Augenblick um
uns — das klare, rege Waſſer, die lieben Blumen,
die wachſen und vergeh’n wie wir, und lieben wie
wir, die Blaͤtter auf den Baͤumen, ſie leben und
die Keime ſchwellen daraus und entfalten uns die
den Zweigen, die Fiſche im Waſſer, ſelbſt die Muͤk-
ken, die uns umſummen, und die Grillen, die ne-
ben uns ſingen, und die Winde, die uns ſchmei-
chelnd die brennenden Lippen kuͤhlen — und aus
all’ dem jene ewige Liebe, jenes ewige Leben und
Gluͤhen, jenes Werden und Seyn, jene Fuͤlle von
Licht, wie ausgeſprochen ſein Name, der Name des
Hoͤchſten, Unerſchaffenen, der Geiſt des Lebens und
der Liebe — Phaethon wir ſollten allein ſeyn?
O Theodor! ich fuͤhlt’ es, wie ſie recht habe,
wie mich hingeriſſen mein namenloſer Schmerz, er-
griff ihre Hand, benezte ſie mit meinen Thraͤnen
und rief: vergieb mir, Atalanta. Mich hat mein
Sehnen uͤbermannt, ich glaubte mich ungeliebt!
Das iſt kein Menſch, ſagte ſie, und zog ihre
Hand ſanft aus der meinen und ſtand auf. Jch
folgt’ ihr ſtumm.
Seitdem iſt ſie mir noch heiliger. Meine Wor-
te meß’ ich ab vor ihr, wie vor einem goͤttlichen
Weſen, zu dem man betet.
Was will noch werden aus all’ dem?
Alles, was ich thue, Theodor, das bezieh’ ich nur
auf ſie, und ohne ſie kann ich nichts denken.
Sonſt hab’ ich Wald und Thal und Berg und
Wieſe durchwandert, und mir weiter nichts dabey
gedacht. Jetzt rauſcht’s in jedem Blaͤttchen: Ata-
lanta, in jeder Quelle, ſie!
Jch raſe nicht, mein Lieber! Nicht wild und
krampfhaft iſt mein Gefuͤhl. Ach! es umſpielt mich
leiſe, zaͤrtlich liebend, und kuͤhlt mir, wie eine
friſche Quelle, meinen brennenden Buſen.
Jch weiß es, ich fuͤhl’ es, die Theorien des
weiſen Diſtima im Sympoſion des goͤttlichen Pla-
ton iſt das beſeligendſte Geheimniß.
Zwiſchen drey Welten ſchaukl’ ich mich herum.
Mit allen Bildern, zarten, wie herben, ſchwebt
mir die Vergangenheit am innern Geſicht voruͤber;
ungsvoll daͤmmern mir der Zukunft Bilder, wie
ferner Berge Nebelgeſtalten im magiſchen Spiel
des Mondlichts.
Mein letzter Gedanke, meine letzte Empfindung,
die durch meine Seele ſchwebt, eh’ Geiſt und Koͤr-
per, wie ein Wiegenlied, der Schlummer einlullt,
knuͤpft an die Erſcheinung lieblich bedeutſamer Traͤu-
me ſich an, und dieſe wieder an die erſte Regung,
die beym Erwachen, wie der Morgenſtrahl durch’s
Fenſter, durch die Seele zittert.
Faſt jeden Abend bin ich druͤben. Jch bin ſchon
halb zu Haus im Garten und im Schloͤßchen, nur
in Caton’s Mauſoleum nicht. Wenn ich einmal
nicht hinuͤbergehe des Abends, dann ſitz’ ich ſtun-
denlang in meinem Zimmer, lege mein Geſicht auf
meinen Arm und hoͤre meinem Pulſe zu, und jeder
ſeiner Schlaͤge wallt fuͤr ſie. Oder geh’ ich auch
auf den Huͤgel und ſetze mich an die Stelle, wo
ſie einſt ſaß und ſehe die Sonne hinunter wandeln
und ſtrecke meine Arme aus nach ihr, als wollt’
ich ſie umfaſſen.
Und des Nachts traͤum’ ich von ihr. Da hal-
ten wir uns in Armen, wie unſchuldige Kinder,
und ſitzen auf einer Wieſe unter ſchattigen Baͤumen —
wir pfluͤcken uns Blumen und ich ſteck’ ihr eine
Roſe an den Buſen, und druͤck’ ihr dann einen
Kuß auf den keuſchen, lieblichen Mund, und wir
wieder an der Bruſt. Ach! und wenn ich dann
erwache und glaube, ich habe ſie in meinen Ar-
men, und es war nur ein Traum!
Du mahnſt mich an, auch zu arbeiten. Lieber,
das thu’ ich. Jch gehe ja erſt des Abends hinuͤber,
und das nicht einmal jeden Tag.
Meine Polyxena iſt laͤngſt ſkizzirt. Jch habe
ſie ſchon vor einigen Tagen angefangen, in Ton zu
arbeiten. Da ſie kniet, wird ihre Hoͤhe nicht be-
traͤchtlich.
Mit einer Hand hebt ſie das Gewand unterm
Buſen. Der Faltenwurf und uͤberhaupt die Stel-
lung macht mir Muͤhe. Am meiſten aber noch
macht mich das Haupt verlegen. Die Skizze ſchon
hat Aehnlichkeit mit Atalanta.
Ach Theodor! ich kann mir ſie nicht anders
denken. — Atalanta wird erroͤthen und ſollt’ ich’s
nicht noch mehr?
O im Freyen iſt mir ſo ſchmerzlich wohl. Und
iſt’s nicht natuͤrlich? Du reine, heilige Luft, du
umſaͤuſelſt mich ja, Ewige, Endloſe! Jn deinen
Armen ruhet die Erde, wie der Saͤugling im
Schooß der Mutter! Du kuͤſſeſt die jaͤhen Rieſen-
ſtirnen einer Felswand, wie das beſcheidene Bluͤm-
chen, das um eine Quelle wanket. Du biſt’s, die
tauſendjaͤhr’ge Eichenſtaͤmme mit ſtarkem Arm an
ihrer Krone faßt und aus der Wurzel die Gewalt’-
gen wirbelt, du biſt es, die in kindiſch-heiter’m
Spiel um eines Maͤdchens Locken, wie um eine
volle Roſe wehet, Mutter! Allliebende! Du kuͤhlſt
mir, wie das Fluͤſtern einer fernen Ahnung, oft
die heiße Stirne, und legſt dich ſchmeichelnd an
meinen gluͤhenden Buſen. Nach dir duͤrſten alle
Weſen, du Allernaͤhrende! Ach! und ſie haſt du lie-
bend ſchon umfangen, als ſie, ein harmlos laͤchelnd
Wiege mit farbigen Blumen ſpielte — und jetzt
noch kuͤſſeſt du die vollen Wangen der Jungfrau,
und ſie erroͤthet nicht, denn deine Lippen ſind
keuſch! du Reine! Du biſt ja die Erſte, die den
Menſchen mit freundlichen Armen umfaßt, wenn
er eintritt in die Welt, und du biſt’s, die den letz-
ten verklingenden Seufzer von ſeinen Lippen nimmt,
Goͤttliche! Anbetungswuͤrdige!
Was ſind das fuͤr wunderbare Menſchen! Unbe-
greiflicher werden ſie mir jeden Tag. Jch komme
mir ſo klein vor unter dieſen Dreyen. Und doch
iſt Caton der Raͤthſelhafteſte. Er ſchweigt ſchon
lange von ſeinem Griechenland, und nannte nicht
einmal den Namen. O es iſt eine Wonne, zu
ſtehen vor dieſer erhabenen Geſtalt! Dieſe dunkeln,
vergluͤhenden Augen, und der verbiſſene Schmerz
darin, dieſe ernſten Falten in der gewoͤlbten um-
lockten Stirne, dieſer finſtere Bart, aus dem die
ſchoͤnen Lippen laͤcheln, wie der Mond durch ein
krauſes Woͤlkchen, dieſer ſtolze Hals auf den brei-
ten Mannesſchultern! — Und ſein ſeltſam unerklaͤr-
bares Betragen gegen Atalanta! Jch ſah’s ſchon,
wie er vor ihr ſtand, und die Schoͤne, Liebliche an
ihm hinaufblickte — da gluͤhte ſein Auge, und
drehte ſich ſchmerzlich in den großen umbuſchten
und kehrte ſich um.
Schon etlichemal wollt’ ich ſpaͤt Abends noch
zu ihm, und fand ihn nicht. Caͤcilie ſchuͤttelte ge-
heimnißvoll das Haupt, wie ich ſie fragte, wo ich
ihn finden koͤnne. Jch weiß nicht, was das iſt.
Aber gewiß iſt’s, dieſe Maͤnnerbruſt traͤgt einen
fuͤrchterlichen Schmerz.
Und warum hab’ ich ihn nicht ſchon gebeten,
mir Alles, was er trage, zu geſtehen? Ach Theo-
dor! ein einziger Blick des Hohen weißt mich zuruͤck.
O wenn ich ihr ſo nahe bin, ſo nahe, daß ich ihr
um den Hals fallen koͤnnte! —
Ach! was iſt’s mit all’ unſern Wuͤnſchen? Wir
wuͤnſchen nur, daß uns das Bischen, das wir ha-
ben, auch entleide. Und warum bin ich denn nicht
zufrieden, ſo um ſie zu ſeyn, wie ich bin? Jſt
denn das nicht genug? Was fordert dieſes Herz
noch?
Wie gelaͤutert iſt mein ganzes Weſen in ihrer
Naͤhe. Und wenn ich ſie einmal von ungefaͤhr be-
ruͤhre, da zuckt es wie ein Blitz durch’s Jnnre
und ich fahre zuſammen, und blicke ſie an, als
wollt’ ich um Vergebung flehen.
Jch mag gehn, wohin ich |will, ſie wandelt
mir zur Seite, wie mein Genius. Lieber! ich
koͤnnt’ ihr nimmer vor’s Auge treten, haͤtt’ ich et-ſ
aus mir machen, was ſie wollen.
O Theodor! wie viele meiner Bruͤder geh’n
verloren durch ſchwelgeriſchen Sinnengenuß! Die
Wolluſt weht durch ihre Seele, wie der Hauch ver-
ſengender Winde, und verzehrt die edle Kraft.
Bruͤder! der Name Kunſt, fuͤllt er nicht euer Jn-
nerſtes an mit ſeiner Heiligkeit Fuͤlle? Und euer
Auge, das Befleckte, glaubt ihr, es werde anſchauen
duͤrfen die Schoͤnheit, wenn ſie herabſteigt vom
Himmel in ihrer Klarheit in den Stunden der Ahn-
ung, und die Fuͤlle des Gerichts, wie ein Licht-
meer den Heilig-Bebenden umwallet? Jn eurem
Buſen ſchlaͤgt die Stimme Gottes, wie ſie ſchlaͤgt
im Buſen eines Kuͤnſtlers? Jhr wollt mit unheili-
gen Haͤnden den Schleyer luͤften vom Bilde der
Jſis? und ſchauen die Urbilder, wie ſie weben in
Gott, in wandelloſer Schoͤne? Jhr Unreinen, woll-
tet Prieſter ſeyn der heiligen Kunſt, die eine Ver-
kuͤndigerin iſt der goͤttlichen Vollkommenheit? Nicht
der geuͤbte Meißel macht den Kuͤnſtler; der Drang
von Jnnen, der erklingt wie eine Stimme von
Gott, die heilig ſchaffende Kraft, im vollen Bu-
ſen, die bruͤnſtige Liebe des Ewigen, und die ge-
heimnißvolle Anſchauung der Gottheit in ihrer
ſo iſt eure Kunſt nur ein Handwerk. Umſonſt iſt’s
dann, wenn ein Abbild euch erſcheint der unendli-
chen, vollendeten Schoͤnheit: entheiligt iſt euer
Auge, erloſchen ſeine Kraft, und ihr koͤnnet das
Goͤttliche nimmer erkennen im Menſchlichen.
Und ich kann das, Theodor, ich ſag’ es dir
in heißen Thraͤnen, ich kann das! Mein Buſen iſt
keuſch! Das Goͤttliche flieht mich nicht.
Atalanta, du Schoͤne, du reines, unſchuldiges,
keuſches Kind, welch’ ein namenloſes Etwas quillt
mir aus deinem Anſchau’n!
Kraft mit Kraft .... Auge mit Auge ....
Liebe mit Liebe .... Geiſt mit Geiſt .... hinuͤber-
ſchwimmend, verloren in lauter Tiefe, in lauter
Seele, lauter Himmel .... zuckend und zitternd in
Einem, wie Kuß und Kuß, in einander lodernd
wie Feuer und Feuer … Bruder .....
Jch habe die Sakontala mit ihr geleſen. Theodor,
zu ſehen, wie die Tochter Kauſikas und der himm-
liſchen Nymphe Menaka, gleich einem jungen
Blatte, das noch keine Hand beruͤhrte, gleich einem
Diamant, der ungefeilt in ſeinem Urlicht ſchimmert,
die Liebliche unter ihren Blumen wandelt, den zar-
ten Schweſtern ihrer Jugend, und unter den Ge-
ſpielen, mit ihr zu Lieb’ und Blumenpflege verbunden,
wann der blaſſe Mond noch uͤber den weißen dufti-
gen Bergen ſchwebt, die Morgenwolken, wie junge
Maͤdchenlippen im Oſten daͤmmern, die Blumen
der Nacht ſich ſchließen und der Pfau ins Thal
herunterflattert von den dunkeln felſenhohen Ge-
ſtraͤuchen; wie der Nachkomme Puru’s, der feurige
Duſchmanka das Maͤdchen mit dem Gazellenauge
ſchaut und gluͤht in Lieb’ und Verlangen, und auch
ſie, die Zarte, dem ſchoͤnen Drang des Herzens
folgt, zu ſehen, wie die holde Kranke, den balſa-
miſchen Uſtra auf dem Buſen, und das Band von
den Faſern der Waſſerlilienſtaͤngel an den Armen,
den Schweſtern ſchuͤchtern ihr Gefuͤhl geſtehet, und
und die Hand des Maͤdchens wieder bluͤhet wie ein
junger Camalataſproſſe; wie die Schwangere nun
da ſteht mit ihrer Morgengabe, und um ſie die
gluͤckwuͤnſchende Schaar der heiligen Frauen, mit
Koͤrben geweihten Kornes, und ſie unter Kanna’s
Segen zum Palaſt des Braͤutigams wandelt —
ach! wie nun ſo ploͤtzlich der Baum ihrer Hoffnung
bricht, weil ſie den Ring verlor im Teiche, und
der Fluch Durwaſa’s waltet uͤber dem Koͤnigshauſe,
und ihr Herr ſich nimmer erinnert der jugendlichen
Geliebten — wie’s ihm nun klar wird zumal, ſei-
ne Seele ſich fuͤllt mit Verzweiflung, und auf die
Mauerhoͤhe wo kaum blauhalſige Tauben flattern,
der Fuͤhrer tritt von Jndra’s Wagen, und der Koͤ-
nig uͤber regenſchwang’re Wolken faͤhrt, und helle
Tropfen umher der Umkreis ſtiebt der Raͤder, wie
auf dem Gebirge der Knabe den Loͤwen ſchleppt,
ſeine Maͤhne zerzauſend, und Duſchmanka den un-
baͤndigen Knaben liebt — ach! und wie die trau-
rende Sakontala nahet und wieder findet, die Jun-
ge, den Sohn ihres Herrn, der ſie noch liebet, und
das verbund’ne Paar ſich umarmt vor dem Throne
Caſyapa’s und Aditi’s … tauſendmal ſtockte mir
die Stimme, wie ich’s las, ich blickte Atalanta an,
druͤckt’ ihre Hand .....
Jhr Auge voll Geiſt und Seele weinte, wie
die liebende Sakontala, die zarte Blume des
Oſtens.
O ſo ganz Ein Gluthauch der Liebe dieſes
Lied! Eine Anmuth — Ein Laͤcheln und Weinen
wie in Einem Auge — ſo ſelig und traurig — ſo
voll von Gottheit — ſo ganz Ein Kuß iſt dieſes
Lied.
Zart iſt die Seele des Maͤdchens und tief, wie
die Seele ihrer Blumen! ach! und es ſcheint, als
ob ſie ihre Keime nur zur farb’gen Bluͤth’ entfalte,
um zu duften, und zu — ſterben unter den Schau-
ern der Winde.
Du holde, weiche Seele, du Buſenkind deiner
Natur! du ſtirbſt ja nur, um zu leben, und aus
dem Tode quillt dir ein edler Daſeyn, wie aus der
Bluͤthe die Fuͤlle reifer Fruͤchte.
Bruder! ich bin gluͤcklich, uͤberſchwaͤnglich gluͤck-
lich! Rettung, Rettung, ruft der Gott in meinem
Jnnern!
O die Worte fließen mir zuſammen, die ich
ſchreibe, vor meinen naſſen Augen. Was iſt all’
mein Leiden gegen dieſes Gluͤck?
Jch gieng heut Abend hinuͤber. Es war als
triebe mich eine Ahnung deſſen, was mir begegnen
wuͤrde. Meine Seele war voll Licht, und das letz-
te ſchmerzliche Gefuͤhl entſchwebte, wie die Wolke
uͤber die ſonnige Wieſe.
Caton lag auf einem alten grauen Stein vor
ſeinem Mauſoleum und ſpielte mit einem friſchge-
broch’nen Zweig in ſeinen Haͤnden. Lange bemerkt’
er mich nicht. Da buͤckt’ ich mich uͤber ihn hinein,
und ſagte: Guten Abend!
Biſt du’s? rief er heiter, und zog mich auf
den Marmor.
Und wie wir ſo eine Zeitlang gegen einander
ſaßen, da faßt’ er mich ins Geſicht und ſagte:
Phaethon, ziehe zu uns heruͤber!
Caton … ſtammelt’ ich betroffen.
Du haſt noch Platz im Haus der Graͤfinn,
fuhr er fort. Wir richten dir ein Zimmer ein, dem
Dorfe gegenuͤber, und du vollendeſt hier deine Po-
lyxena.
Jch konnte nichts hervorbringen. Schweigend
druͤckt’ ich ihm die Hand.
Caͤcilie wuͤnſcht, verſetzt’ er, daß du fuͤr ſie
deine Polyxena bildeſt, und Atalanta .....
Jch bebte.
Und Atalanta’s Zuͤge ſeh’ ich ja doch in deiner
Phrygerin. Du moͤchteſt wohl, daß ſie dir ſtehe.
Caton! Caton! rief ich ſchluchzend, und lag
ihm weinend an der Bruſt.
Er aber ſah’ mich an mit ernſter Miene und
ſprach: Nicht dieſe Leidenſchaft, wilder Juͤngling.
Dein inn’res Treiben iſt mir nicht verborgen.
Auch ich war einſt jung, aber ich ward gebrochen
in meiner Jugend, wie der Zweig in meinen Haͤn-
den. — Moͤchteſt du gluͤcklicher ſeyn!
Und hier ſeufzt’ er, als ob die Bruſt ihm haͤtte
zerſpringen wollen. Auch er, dacht’ ich, auch er,
der ſtarke, feſte Mann? … Freund! ſah’ſt du
ſchon Felſen zittern, die, in die Erde tief gewur-
zelt, das kuͤhne Rieſenhaupt zum Himmel ſtrecken?
Und willſt du? fragt’ er endlich. O Gott, ich
will! ich will! war das Einzige, was ich konnte
ſagen. So wollen wir zu Caͤcilie gehen, ſagt’ er
freundlich. Wir giengen. Mein Herz klopfte. Jch
wagte kein Wort zu ſprechen. Caton rief: er will,
er zieht zu uns! — O Himmel! und wie nun die
Mutter mich bat, gleich in den naͤchſten Tagen zu
kommen, und Caton ſagte: Atalanta, du mußt
ihm die Zuͤge leih’n zu ſeiner Polyxena, und die
Holde verſchaͤmt zur Erde blickte und ſchwieg .....
Mein Gluͤck’ iſt vollendet. Jch habe mein Ziel
gefunden, und wandle unter Geſtalten, wie kaum
den ganzen Abend jauchz’ ich..
Dein Freund iſt gluͤcklich, wie die Goͤtter es
ſind! wie gefluͤgelt iſt meine Seele und ich glaube,
der Sonnengott ſey mein Vater und ich tauche ſelig
meine Finger in ſein Morgenroth!
Jch hab’ alles ſchon zuſammengeraͤumt. Johan-
nes half mir. Es thut mir weh, zu ſcheiden von
dieſem Menſchen. Aber es iſt umſonſt. Kann der
Gluͤckliche laͤnger verweilen bey den Armen, die
um ihn weinen, wenn er hinuͤber ſchon blickt in
das Leben, wo man gluͤcklich iſt, ganz gluͤcklich!
Ach! er druͤckt den Zuruͤckbleibenden die Hand, und
kuͤßt ihre Lippen, und ſcheidet.
Jch komme nicht zur Beſinnung dieſe Tage.
Caton war geſtern hier, und drang darauf, daß
ich morgen ſchon hinuͤber komme. Es geſchieht.
Jch habe Abſchied genommen von der lieben Huͤt-
te, die mich geborgen, und nicht einmal die Trau-
ben darf ich genießen, die um mein Fenſter bluͤh-
ten! Hinuͤber! hinuͤber! O Gott dieſes hinuͤber! …
Mein ganzer Haushalt iſt fortgebracht. Jch
blieb bis zum Abend im Dorf und ſchied mit Thraͤ-
nen. Meinen Johannes bat ich, recht oft mich zu
beſuchen.
Und nun bin ich unter den wunderbaren
Dreyen. Mein Attelier iſt geraͤumig. Der Eingang iſt
gerade Catons Mauſoleum gegenuͤber. Das Licht
kommt von oben, und das iſt ja dem Kuͤnſtler
noͤthig.
All’ das iſt ſo ſchnell erfolgt auf einander, daß
ich es kaum zu erfaſſen vermag mit Einem Ge-
danken.
Theodor! Ach tauſend kleine Wonnen knuͤpfen ſich,
wie Blumen zu einem Kranze, zuſammen zu Einer
großen, allbeſeligenden Wonne. Und kann ich ſa-
gen, meine Bruſt iſt reif, zu tragen dieſe Fuͤlle,
wie der Baum die Fruͤchte? Mein Leben iſt Ein
goͤttlicher Genuß.
Laßt mich nur ſchwelgen. Jch kann, ich mag
kein Maaß halten. Ganz, ganz will ich gluͤcklich
ſeyn, bis auf den Grund hinunterſtrudeln den
ſchaͤumenden Becher, und wenn ich dann taumle
und mich verliere, und mein Daſeyn mir zum
Traume wird — ach! dann, dann wird mir ein-
mal wohl werden. Aber das begreift ihr nicht!
Jch lebe wie unter den alten Griechen. Denke
dir, ſchild’re dir mein Entzuͤcken! Atalanta iſt mir
zum erſtenmal geſtanden.
Jch wartete lang auf ſie. Der Buſen ſchlug
mir heftig und meine Hand zitterte. Vor dem Bil-
de war ein rother Teppich ausgebreitet. Jetzt gieng
die Thuͤre auf, Caͤcilie trat mit Atalanta herein.
Da iſt ſie, ſagte die Mutter, und ließ die Hand
der Tochter fallen. Die Holde ward roth.
Durch ihre braunen Locken flochten ſich ein
Paar gluͤhende Roſen, ein blendend weiß Gewand
umhuͤllte die ſchlanke Geſtalt, und umſchwebte mit
duͤnnem Flor den jugendlichen Buſen, wie Woͤlkchen
den rundlich vollen Mond.
O Lieber! wie ſie da ſtand und auf den Boden
blickte und dann wieder auf zum Himmel, die
Schoͤne, Goͤttliche, wie ſie endlich niederkniete auf den
Teppich, und das Gewand in langen reichen Fal-
ten uͤber das gebog’ne Knie hinunterwallte, wie ſie
die ſchoͤne zitternde Hand auf den Buſen legte und
mich anblickte, ſo lieblich ſchmerzlich, als wollte ſie
ſagen, warum forderſt du das von mir? O wandle
von Stern zu Stern, und du findeſt doch nichts,
das erhab’ner waͤre.
Jch verlor mich beſinnungslos in die Schoͤne
des knieenden Maͤdchens, und wenn ſie dann die
Augen aufhob und ſah meine Verwirrung, und
daß ich ſie nur anblicke, ohne zu arbeiten, da flog
ein gluͤhend Roſenlicht uͤber ihre Wangen, und ihr
Auge ſah ſo wunderbar trunken empor, als fuͤhlte
ſie ſelbſt, wie ſchoͤn ſie ſey.
Eine unendlich ſuͤße Begeiſterung ſchwebte zu-
letzt, wie befruchtender Thau, in meine Seele,
und ich arbeitete trunken, wie in einem Schwindel,
fort und fort. — — — Und hundertmal fragt’
ich: iſt Atalanta muͤde? Dann antwortete ſie laͤ-
chelnd: nein!
Großer Peleione, wenn deine Phrygerin ſo
ſchoͤn, wie Atalanta, war, begreif’ ich, wie du
wieder aus dem Grabe ſteigen mochteſt.
Und wie ich endlich wieder fragte, lispelten
ihre Lippen: ein wenig! Und ich flog auf ſie zu,
und hob ſie zitternd vom Teppich auf.
Jeden Abend geh’ ich zu Bette mit dem Vorſatz,
ihr Morgen um den Hals zu fallen. Und wenn
ich dann am folgenden Tage vor ihr ſtehe, und
wir allein ſind, und mich’s mit unwiderſtehlichem
Drang an ihre Bruſt zieht, da verſchuͤchtert mich
ein einziger Blick aus dem ſchwarzen Auge, und
ein unbekanntes Etwas haͤlt mich zuruͤck.
Und kann ich denn keine Blume bluͤhen ſehen
in ihrer Unſchuld an der warmen Erde? muß ich
ſie denn brechen? Anbeten ſollſt du das Heilige,
beruͤhren darfſt du es nicht.
Und heilig iſt die Jungfrau, die Reine, die
Keuſche, weich und zart, wie ungekuͤßte Blumen,
nach Leib und Seele, o Gott, das ſchoͤne Bild
deines keuſchen Geiſtes, deiner klaren, milchweißen
Sonnen — Ein Licht — Eine Seele — Eine laͤ-
Schaam, wie von einem unerklaͤrbaren Geiſte.
Wandelt nicht naͤchtlich der liebe Mond uͤber
meinem Haupt und kuͤßte mir liebend meine Lippen
mit ſeinem beſcheidenen Lichte, und iſt mir’s je ein-
gefallen, zu langen nach ihm?
So denk’ ich im Augenblick, aber nachher reut
mich’s doch wieder.
Oft an heiterm Vormittage draͤngt mich’s, mein
Zimmer zu verlaſſen und ich wandle dann hinaus
ins Freye. Ach welch’ ein Gefuͤhl, zu irren durch
die ſtillen Wieſen und Gruͤnde, wenn alles ſo ſtille
iſt umher, und nur ſelten ein Menſch geſchaͤftig
ſeinen Weg voruͤberwandelt! Da leg’ ich mich dann
am Fuß eines kleinen Abhangs nieder mit einem
Buche. Theodor, wenn ich dann aufſchaue und
hinuͤberblicke uͤber die ſchweigenden Doͤrfer, und die
liebe Sonne bald ins Gewoͤlke ſich huͤllt, bald in
all’ ihrem Lichte wieder heraustritt, und zu meinen
Fuͤßen eine Quelle mit tiefbeſcheid’nem Rieſeln durch
die Graͤſer ſprudelt — wenn’s dann immer ſtiller
wird und feyerlicher, nur hie und da ein reifer
Apfel vom belad’nen Aſte toͤnend auf den Boden
faͤllt oder ferne Stimmen erklingen und wechſelnd
ſich antworten — wenn dann mein ganzer Buſen
ſich fuͤllt, und ich fuͤhle das geheime, gluͤhende
Baͤume, Blumen und Graͤſer bis ins Tiefſte wie
von Einem Geiſte der Fuͤlle und Ruhe beſeelt ſind
— wenn dann die Erinnerungen aus den Tagen
meiner Kindheit, wie blaſſe Wolkenbilder, in heili-
gem Schweigen heranſchweben, mich linder und
ſuͤßer umwallen, und alle jene Wuͤnſche meines
Jnnern ſich erneuern, jene Traͤume von Gluͤck und
ſeliger Zufriedenheit — die Welt wieder vor mir
ſteht, wie ich ſie damals mir geſchaffen, und meine
Bruſt anſchwillt, und es klingt, wie eine Ahnung,
du wirſt noch gluͤcklich werden — Bruder! wenn
dann mein Buch mir aus der Hand faͤllt und mein
Auge verſchwimmt in den grundloſen Aether .....
heilige, heilige Natur! Mutter! Allbeſeelte! deine
ewige Waͤrme fuͤhl’ ich, deine Ruhe, und ich kom-
me mir vor, wenn ich unter den Graͤſern und Blu-
men ſitze, als ſey auch ich dein Kind und dein —
l iebſtes Kind.
Jch ſchwimme, wie ein Stern im Aether, in einem
ungemeſſenen Meer von Wonne. Wir ſind Eins,
ich und Atalanta ſind Eins.
Jch ſtieg heut Abend mit Atalanta den kleinen
Huͤgel hinan zum Tempel des Eros. Jch war voll
von Platon’s Jdeen. Wie ein Lichtquell von oben,
bebte das Geheimniß ſeiner Schoͤnheit durch meine
Seele. Seine Worte waren mir wie Geſichte ge-
worden. Jch empfand anbetend die Fuͤlle ihrer
Goͤttlichkeit, aber nur ahnen konnt’ ich ſie, und
empfinden. Unter den Orangen ſetzten wir uns
nieder. Die vollen gold’nen Fruͤchte blickten, wie
Haͤupter junger Liebesgoͤtter, aus dem dunkeln
Laube, und balſamiſche Duͤfte quollen, wie Weih-
rauch, aus tauſend Blumen und Kraͤutern.
Da ſaß ſie nun neben mir, die Liebliche, wie
die junge Goͤttinn der Liebe unter ihren Blumen,
Gewand und kuͤßten ihre Fuͤße. Jhr Angeſicht war
wie einziges Lied voll Wehmuth und Empfindung.
O meine Bruſt ſchwoll von Ahnung der goͤttlichen
Schoͤnheit.
Ja, Atalanta, rief ich endlich begeiſtert aus,
die Liebe, dieſe wunderbare Tochter der Anmuth
und der Fuͤlle, iſt die Vermittlerinn zwiſchen Him-
mel und Erde, zwiſchen Gott und Menſch. Sie
ſchwillt im Buſen des Betenden, und der Gott,
dem das Opfer brennt, ſteigt liebend zu den Men-
ſchen herunter.
Und wer kann’s entraͤthſeln, ſagte Atalanta,
das Weſen der Liebe?
O ich fuͤhl’ es, fuͤhl’ es ganz, Atalanta, die Lie-
be iſt Liebe der Schoͤnheit und der Weisheit. Die
Liebe iſt irdiſch und himmliſch in Einem. Die Har-
monie der Schoͤpfung beſeelt der Geiſt der Venus
Urania und die hohe mutterloſe Tochter des Him-
mels ſchwebt wie eine ewige Morgenroͤthe, uͤber der
himmliſchen Welt. Aus ihrem Auge traͤufelt, wie
eine große Thraͤne, die Liebe zu Gott und zum
Guten und die goͤttliche Begeiſterung, wenn der
Menſch, wie Berg und Luft in der Ferne, zuſam-
leuchtung mit Gott — ihr Haupt umſchweben, wie
ein Flammenkranz, die leuchtenden Sterne, denn
ſie leitet mit ihrer Weisheit die unermeßliche Zahl
der wandelnden Welten in ihrer Bahn — in ihren
Armen haͤlt ſie, wie Blumen und ſchwellende
Fruͤchte, das Fuͤllhorn der Sittlichkeit und der hoͤ-
heren Schoͤnheit — um ihre Lippen ſchwebt, wie
ein Kuß, das unerklaͤrbare Verlangen aller Weſen
nach jenem uͤberſchwaͤnglichen Genuß ihres Da-
ſeyns, und aus ihrem keuſchen Buſen quillt, wie
zarte Muttermilch, die unendliche Fuͤlle von Harmo-
nie, die mit ihrer ſchaffenden Urkraft aus dem geſtalt-
loſen Chaos durch Liebe die Elemente zog, und die
Weltkoͤrper regelnd nach ihrer Triebkraft an ein-
ander ſtellte.
Phaethons Auge gluͤht, lispelte Atalanta, und
gluͤhte noch ſtaͤrker. Meine Seele irrt, wie ein
gold’nes Woͤlkchen durch den Aether, in dieſen end-
loſen Fernen der Gedanken.
Die Liebe, Atalanta, ſchwellet befruchtend die
Seele an, und erfuͤllt ſie mit dem Keime, dem
ewig Wachſenden und Goͤttlichen, woraus die Weis-
heit und die Tugend, gleich Roſen, ſich entwickeln.
groͤßer wird der unſterbliche Keim, und ein un-
nennbar tiefes Leben ſtroͤhmt, wie Saft im Bau-
me, durch ihr Weſen. Und ſtaͤrker immer und
ſtaͤrker treibt’s, und vollendet iſt die Frucht des
Goͤttlichen in ihrem Schooße. Mit namenloſem
Drang fuͤhlt nun der Menſch den Buſen ſich er-
fuͤllt, und eilt und ſchaut nach dem Schoͤnen, die
heil’ge reife Frucht darein zu legen. Die Schoͤn-
heit ſieht er, Atalanta; da ſprudelt der Drang,
wie ein Springquell, aus ſeinem Buſen auf die
Lippen und ſein Mund traͤufelt von den Worten
der Begeiſterung, wie vom Honig des Hymettos.
Jn ſeinem Auge gluͤht das Feuer der gluͤhendſten
Sehnſucht, und ſeine Arme ſtreckt er beſinnungslos
aus, das gefundene Schoͤne zu ſchließen an ſeine
Bruſt voll Liebe.
Jch verſtehe, Phaethon, ſagte Atalanta, und
wenn er nun zuſammengefloſſen mit ihm, innig
und ewig, wie Quelle mit Quelle, da entwickelt
ſich die unſterbliche Frucht, und Ein Sehnen, Ein
Verlangen, Eine Liebe, gluͤht mit ewig treibender
Kraft durch ſeine Bruſt.
Atalanta, rief ich mit raſendem Entzuͤcken,
und wenn er dann ſich aufſchwingt von der Be-
Allgemeinen, wenn er allmaͤhlich die Schoͤnheit der
Seele verſteht wie die Schoͤnheit des Koͤrpers, und
dieſe ihm wird wie eine bald erloͤſchende Flamme,
und jene, wie die große, ewige Sonne, und er
aufſteigt von der Stufe der ſittlichen Schoͤnheit zur
Stufe der Allumfaſſenden des Geiſtigen, wenn der
Himmelstrunk’ne dann der hoͤchſten Stufe ſich naͤ-
hert, und urploͤtzlich der Schleyer des Goͤttlichſten
der Geheimniſſe verſchwindet, wie die Wolke vor
dem blendend wallenden Licht der heiligen Sonne,
und der Selige anſchaut die ewige, weder Anfang
und Wachſen, noch Abnehmen und Vergehen ken-
nende, in allen Theilen vollkommene, von aller
Huͤlle befreyte, reine und lautere, ſich gleichblei-
bende Urſchoͤnheit, und alle bloſen Abbilder, wie
matte blaͤuliche Funken, vor ſeinem Geiſte zuſam-
menſchweben mit dem Urlicht, und er unſterblich
ſich ſiehet, und der Gottheit befreundet ........
Atalanta .... Geliebte .... Engel .... du
biſt’s, die mich hinanhebt auf den Sproſſen der ge-
heimnißvollen Leiter der Schoͤnheit! du biſt’s, rief
ich wie wahnſinnig, und umfaßte die Weinende
mit meinen Armen, ihr weicher Buſen ſchlug an
dem meinen, ihr Mund bebte auf dem meinen,
und Kuß auf Kuß ſtrudelten unſere Seelen zuſam-
men.
Phaethon, … Phaethan, … rief ſie ſchluch.
zend: ich hatte keine Beſinnung mehr; mein Haupt
lag auf ihrer Bruſt, und erdruͤckte die langen Lok-
ken. Phaethon, .... rief ſie wieder, und wand
ſich los aus meinen Armen, blickte mich noch ein-
mal an mit einem Auge voll uͤberſchwaͤnglicher
Liebe, und flog den Huͤgel hinunter.
Gott! Gott! noch tauml’ ich von all der Won-
ne; noch fuͤhl’ ich ihre weichen Lippen und das
Feuer ihres Auges und die Waͤrme ihres Buſens.
Theodor! was hab’ ich gethan? Jch kann nicht
denken mehr in dieſem Augenblick. Meine Kraft
iſt zu ſchwach fuͤr dieſe Fuͤlle. Laß mich, laß mich!
Die Mitternacht iſt laͤngſt vorbey. Auch Caton’s
truͤbe Lampe iſt erloſchen. Jch will mich auf’s
Bett werfen.
Freund! Was hab’ ich geſehn? was werd’ ich noch
erfahren? Was iſt der Menſch? Die fernſten Raͤth-
ſel ſtrebt er zu entwirren, und er ſelbſt in ſeinem
Weſen iſt das tiefſte Raͤthſel.
Jch ſchlummert’ ein Paar Stunden. Bald
wacht’ ich wieder auf. Der Tag daͤmmert’ uͤber
den ſchwarzen Bergen in blaßgelben Streifen. Jch
oͤffnete meine Thuͤre und trat hinaus. Alles war
noch ſtill in der Natur, kein Blatt regte ſich, kein
Vogel ſchlug.
Auch ſie, auch Atalanta ſchlummert noch, ſo
dacht’ ich, und vielleicht .... vielleicht traͤumt ſie
von mir.
Jch ſtand vor Catons Mauſoleum, das heller
mit ſeinen rothen Steinen aus dem dunkeln Laube
danken erweckten ſich in meiner Seele.
Da bemerkt’ ich, daß das dichte Roſenlaub
auseinandergeſchoben war und eine kleine Oeffnung
ſich zeigte durch das getheilte Gezweige. Jch weiß
nicht, wie’s mir einfiel, durchzuſchluͤpfen, und
wunderbar! ich ſtand an einer Treppe, die in die
Tiefe ſich hinunterſenkte.
Jch ſtieg auf ihr hinab. Da ſtand ich ploͤtz-
lich vor einer Sphinx, aus dunkelm Baſalt gehauen.
Ein tiefer Schauer uͤberlief mich, und eine inn’re
Stimme rief mir zu: fuͤrchte, fuͤrchte das Geheim-
niß, Juͤnger!
Und wieder blieb ich ſtehen, und bedachte mich,
ob ich die Treppe wollte hinabſteigen.
Da gewahrt’ ich eine Thuͤre. Ein junger Ge-
nius war auf ihr gebildet, der mit der einen Hand
eine Fackel ſenkte, und mit der andern eine Tafel
hielt, worauf die Worte ſtanden mit der Schrift
des Griechen: Vaterland und Liebe. Und wie ich
leiſe an die Thuͤre ſtieß, da gieng ſie auf mit einem
dumpfen Droͤhnen.
Ein wunderſamer Geruch von Weihrauch wallte
mir entgegen. Es war Grabesnacht vor meinen
Augen.
Lange blieb ich wieder ſtehen, bis ich an einer
Wand den ſchwachen blaſſen Schein einer Lampe
bemerkte. Jch trat einige Schritte vorwaͤrts. Das
Licht ward heller und beweglich. Der Geruch ver-
ſtaͤrkte ſich.
Ploͤtzlich ſtand ich vor einer Maueroͤffnung,
durch die der Lichtſtrahl brach. Jch blickte durch
und — traute meinen Augen nicht.
Denn eine Geiſtererſcheinung glaubt’ ich zu er-
blicken. Jch ſah in ein zirkelrundes Gewoͤlbe. Die
alten duͤnnen Saͤulen, die ſchlank hervortraten aus
den ſchwarzen Waͤnden, verbanden verwelkte Ro-
ſenkraͤnze. An ihren Fuͤßen lagen Schilde, Helme,
alte zerbroch’ne Vaſen und Reliefe, an einer der
Saͤulen hieng die Maske eines Jupiterskopfes.
Mitten im Gewoͤlbe ſtand ein ſchwarzer Sar-
kophag mit wunderbaren Zeichen: auf ihm ſchlug
aus einem alten, blumenumwund’nen Gefaͤße hell-
lodernd eine blaue Flamme. Zu beyden Seiten
glaͤnzten weiße Bilder in zwey Niſchen, oben brann-
hang’nen Candelabern, und an ſeinem Fuße ſaß ein
Mann, mit langem Bart, in einem weißen Ge-
wand, das Haupt auf die Arme geſtuͤtzt und das
Angeſicht verdeckend mit der Hand.
Lange ſtarrt’ ich ihn an, aber er war unbe-
weglich, wie der Sarkophag.
Jſt es ſein Geiſt, dacht’ ich ſchaudernd, iſt er’s
ſelbſt? Denn ich hielt ihn fuͤr Caton.
Gott! was ſoll dieß fuͤrchterliche Spiel? Was
plagt den großen Mann? Jſt’s das Bewußtſeyn
einer Schuld? So dacht’ ich, und glaubt’ es nicht.
Da rauſcht’ es in der Naͤhe. Es war wie der
dumpfe ferne Glockenklang einer Uhr. Es ſchlug
viermal.
Mir graute!
Die Geſtalt bewegte ſich. Die Hand ſenkte ſich
langſam vom Haupt, und ich ſah das ernſte maͤnn-
liche Angeſicht des unerklaͤrbaren Freundes.
Es war die hoͤchſte Zeit. Jch flog von der
Maueroͤffnung weg, rannte durch die Thuͤre und
draͤngte mich wieder durch das Roſengezweige.
Es war lichter Tag geworden.
Mein ganzes Jnnere war angefuͤllt mit dem
Geheimniß. Jch arbeitete an meinem Bilde. Nach
ein Paar Stunden trat Caton mit Atalanta her-
ein. Jch weiß nicht, welches von beyden mich
mehr verwirrte. Caton war wie ſonſt. Das zarte
Maͤdchen brachte mir friſche Blumen: ich dankt’
ihr mit dem gluͤhendſten Blick der Liebe. Sie laͤ-
chelte mich an, wie der junge Tag im Oſten.
Wir giengen ins Freye. Den ganzen Tag be-
gleitete mich das Bild des geheimnißvollen Gewoͤlbes.
Meine Homerusbuͤſte ruht nun bey den drey Saͤu-
len im Garten auf einem hohen marmornen Ge-
ſtelle mit drey Stufen. Wenn Atalanta auf der
dritten ſteht, kann ſie das Haupt umfaſſen mit den
Haͤnden.
Jch ſpreche nun auch neugriechiſch. Atalanta
lehrt es mich! Und wie ſie das Altgriechiſche aus-
ſpricht!
Mit welcher Luſt ich arbeite an meiner Poly-
xena! Sie iſt’s ganz, meine Atalanta. Die gro-
ßen runden Augen — die vollen laͤchelnden Lippen,
das Kindliche, Schuͤchterne um den kleinen Mund
— das laͤngliche Oval. — Und doch es iſt noch
Etwas in ihrem Angeſicht, das ich nicht in mein
Bild bringen kann! — Unausſprechliche Unſchuld?
Seele? Liebe? Leben? Geiſt?
Krankheit ſey die Liebe? laßt mir, laßt mir dieſe
Krankheit. Wie aus einem Heilquell ſchoͤpf’ ich
Geſundheit aus ihr, und ewige himmliſche Geſund-
heit.
Nichts Schoͤneres giebt es auf der Erde, nichts
Schoͤneres im Himmel, als dieſe Geſundheit. Sie
kraͤftigt die Seele und fuͤllt ſie an mit Waͤrme.
Sie bereitet die Geiſter vor, die Urſchoͤnheit zu
ſchauen in ihrer reinen Goͤttlichkeit, in ihrer ew’gen
unveraͤnderlichen Fuͤlle. Sie deckt endlich den Rie-
ſenſchleyer auf des Groͤßten der Geheimniſſe.
Gott ſelbſt erfreut ſich ihrer. Durch ſie iſt er
Gott. Ewige, nie verbluͤhende Jugend iſt ihre
Tochter. Jn ihrem friſchen Waſſer zu baden, iſt
die Wonne der Unſterblichen.
Sie iſt voll und uͤppig wie die Roſe. Aus
ihrem Kelche ſaugen die Menſchen, wie Bienen,
ewiges Gedeih’n. Jhre Farbe iſt weiß, wie Milch-
denn ſie iſt voll Unſchuld. Jhre Stimme iſt wie
der Klang einer Glocke, denn alles ſtaunt ob ihrer
Fuͤlle. Aber auch ſanft iſt ſie oft, wie verhallende
Harmonikalaute, und in der Ferne der Erinnerung
klingt ſie wie leiſes Wellengemurmel.
Ein Kuß iſt das groͤßte Geheimniß dieſer Liebe.
Die Liebe zur ganzen Menſchheit iſt Eins mit ihr.
Weiſſagend iſt dieſe Liebe, lauter Wahrheit:
nur der Begeiſterte fuͤhlt ihre Kraft, ihren Segen.
Alles bringt ſie dem Menſchen, denn die Geſandte,
die Prieſterin Gottes iſt ſie. Ohne ſie iſt nichts
Edles auf Erden, nichts Gutes und Großes: ohne
ſie iſt kein Leben. Jhr warmes Licht aber, das
Klare, Keuſche, faͤllt nur in zarte Seelen, durch-
dringt ſie ganz, macht ſie unendlich durchſichtig,
laͤutert und reinigt ſie uͤberſchwaͤnglich.
Voll Glauben iſt ſie — ſie laͤßt uns erkennen
Gott in unſerm Jnnern, und zeigt uns, wie alles,
was iſt, durch ihn, durch ſie iſt, und erfuͤllt von
ihm allein Natur, Schoͤpfung, und unſern eigenen
Buſen.
Uneigennuͤtzig iſt ſie. Siehe, wie ſie laͤchelt,
die Unſterbliche, aus dem Auge der Mutter, wann
ſie den Saͤugling an den Bruͤſten traͤnkt. Geben
und Rehmen, das wird ihr zu Einem.
Jch lernte lieben, lieben aus ihrem Auge, ih-
rem Kuſſe, lieben aus ihrer Seele, ihrem Geiſte.
Jhn lernt’ ich erkennen, faſſen, lieben! den
alten ewigen Geiſt, den Wandelloſen, der alles
Daſeyn ſchafft und giebt, den Vater des Maaßes,
das Maaß ſelbſt, den Urheber alles Lichts, das
Licht ſelbſt, die Urkraft und das Urleben, der die
Weisheit erfand, ihn, den Alleinigen, Unerſchaffe-
nen, ihn, die Liebe, die Wahrheit.
O! richtet nicht!!
Jch weiß ja wohl; es iſt nichts leichter, als
urtheilen und verdammen. Tauſendmal wird ge-
richtet, bis Einmal der Richter verſteht, was er zu
richten waget. Er braucht, um vieles zu erkennen,
eine Kraft, ein angebor’nes Etwas, das man nicht
lernen, nicht erwerben kann.
Menſchen, die keine Leidenſchaften haben, weil
ſie ohne Herz, ohne Kraft ſind, predigen der Ju-
nunft nicht zu entlaufen!..
Jch ſagt’ es dir ſchon hundertmal: ſolch eine
Ruhe will nichts heißen. Der ſich mit ſeiner Kuͤhn-
heit bruͤſtet und keinen Feind noch ſah, der iſt kein
Held. Aber der iſt ein Mann, der ſich bewegt
durch’s wildeſte Gedraͤnge.
Wunden … Wunden! Laß ſie bluten! Eine
Bruſt iſt ſtark. Du biſt doch ein Mann. So zu
bluten, das iſt groß.
Mich laßt nur irren! O ich bin gluͤcklicher als
ihr auf eurer rechten Bahn. Nicht bedauern duͤrft
ihr mich, weil ich irre, ihr Kluͤglinge, ihr Selbſt-
gefaͤllige, beneiden muͤßt ihr mich. Ach ſolch ein
Jrren iſt mehr als all’ euer Fortſchlen-
dern.
Du kannſt dir mein Weſen nicht vorſtellen. Und
all’ das ſollte nur ein Traum ſeyn? Der arme
Menſch, wenn er einmal gluͤcklich iſt, da ſoll er
traͤumen. Und waͤr’s auch ein Traum, warum
wollt ihr mich erwecken? Ein ſolcher Traum iſt
mehr als euer Wachen. Jch geſtehe ja, mein Geiſt
iſt berauſcht. Aber ich ſage dir, eure Nuͤchternheit
iſt der ſchimpflichſte Zuſtand des Menſchen.
Natur und Kunſt ſind wie zwey Schweſtern, die
ſinnig ſchweigend mit ihren Armen ſich umſchlingen.
Sie halten einen ewig friſchen Kranz mit vollen
Blumen in den Haͤnden, der bedeutet die Liebe.
Heut war eine ſchoͤne Mondnacht. Jch wandelte
mit Atalanta durch den Garten. Jch hatte meinen
Arm um ſie geſchlungen und ſah mit Entzuͤcken,
wie unſere langen Schatten auf der Erde ſich ver-
maͤhlten. Von ungefaͤhr ſtanden wir am See: der
Kahn ſchaukelte ſich vor uns am dunkeln Ufer.
Beſteigen wir den Kahn nicht, Atalanta? ſagt’
ich. Sie laͤchelte, ja. Jch ſprang hinein, loͤſte
die Seile und gab ihr die Hand. Die Schuͤchterne
huͤpfte in den Kahn.
Jch nahm das Ruder zur Hand und plaͤtſcherte
damit in den Wellen. Ein kuͤhler Abendwind trieb
uns bald aus den Uferſchatten.
Theodor! was war das fuͤr eine Stunde! Wie
Traͤume, umſchwebten zartgehauchte ſilberne Woͤlk-
chen den Vollmond, der in ſeiner lieblichen Fuͤlle,
quoll auf die zitternden Gewaͤſſer. Die Tannen
am Ufer druͤben ſchienen ſich mit ihren Rieſenſchat-
ten in der kuͤhlen Fluth zu baden. Wie ein duͤnn-
gewob’ner Schleyer von Duft, umwallte die Ge-
gend umher ein blaues Licht, und die Berge ſchweb-
ten, wie die verklungenen Wuͤnſche unſerer Kind-
heit, aus ihren Fernen heruͤber. Der Garten mit
ſeinen dichten Ufergebuͤſchen ward wie eine dunkle
Wolke: nur die drey Saͤulen ragten in ſchwachem
Licht aus dem Dunkel, wie geheimnißvolle Truͤm-
mer einer entſchwundenen Urzeit.
Die Geliebte lag an meiner Bruſt und hatte
zaͤrtlich ihren Arm um meine Schultern geſchlun-
gen. Jhr blaſſes Antlitz blickte aus den Locken,
wie der weiße Mond aus dem dunkeln Aether. Wir
ſchwiegen: nur manchmal druͤckt’ ich die Liebende
waͤrmer an meine Bruſt, und kuͤßte die milchweiſ-
ſen Wangen.
Kein Laut aus der Ferne, nur das melodiſche
Plaͤtſchern des Waſſers beym Schlage des Ruders.
Da begann ich endlich:
Atalanta, fuͤhlſt du den ſtillen Geiſt, der uͤber
der ruhenden Gegend ſchwebt?
Sie druͤckte meine Hand, und blickte mich an
mit dem Auge voll namenloſer Liebe, und liſpelte
ſeufzend: Jch fuͤhle! und dann ſchwiegen wir wie-
der, und manchmal nur bebten unſere Lippen: O
Gott! Unſere Seelen wurden, wie das klare, reine
Gewaͤſſer, unſer Leben wie ein einziger Hauch der
Liebe.
Ja, Atalanta, ſprach ich wieder, wie die
Mondnacht iſt unſer Leben, wann es am ſchoͤnſten
iſt. Jſt nicht die Gegend wie ein Traum? Wir
ſchweben umher; der Wind kuͤhlt unſere heißen
Wangen, und lindert das brennende Sehnen unſe-
rer Bruſt. Die Pfade ſind eben und glatt, wie
die Waſſer. Ferne liegt die Wirklichkeit, wie das
Ufer, mit ihren finſtern Geſtalten. Und wenn ſie
nicht ſo ferne laͤgen, ach! da waͤr’ unſer Leben auch
nicht ſo ſchoͤn.
Kannſt du, ſagte Atalanta, kannſt du ein Ende
denken dieſer Wonne? Bricht endlich nicht die Mor-
genroͤthe von Oſten her, und beleuchtet jene Geſtal-
ten, die ſo ſchoͤn ſind aus der Ferne?
Unendlich, ewig, Atalanta, iſt die Liebe, wie
deine Seele. Tod waͤre das Ende der Liebe, und
wandelt ewig unter Blumen.
Ach! aber die Blumen welken, Phaethon!
ſeufzte Atalanta mit einem unausſprechlichen
Schmerz im Auge.
Ewige Jugend … du zarter Engel! Die Liebe
kennt kein Alter, wie der warme Sonnenſtrahl,
der auch um graue Mauertruͤmmer quillt. Und
einſt, wie die jungen Geiſter ſich loͤſen aus der al-
ten ehrwuͤrdigen Huͤlle, und frey ſind und dahin
ſchweben koͤnnen durch den Aether und zum erſten-
mal als Geiſter ſich kuͤſſen … Atalanta … ein
Kuß der Geiſter … Und wenn ſie nichts mehr
hindert, in einander zu fließen, und eine Umarm-
ung wird die Ewigkeit ....
Atalanta blickte in das Waſſer und dann hin-
auf zum Mond, als wollte ſie ihn bitten, den
Lieben, Sanften, ſie hinauf zu nehmen zu ſeinem
reinen Licht. Dann ſagte ſie: Phaethon, ach hier
iſt’s ſchoͤn, doch dort ..... Die ewige Vollendung
glaͤnzte in ihrem feuchten Auge; ihre Bruſt hob
ſich unter dem Gewande. Mir war, als weinte ſie
nun die letzte Thraͤne, als ſey dieſer ſehnende Blick
der letzte, den ſie dem Sterblichen zuwerfe, und ſie
der ſchoͤnen Mondnacht zum Himmel, dem ewigen
Ziel ihrer heißen bruͤnſtigen Sehnſucht. Mein
Mund verſtummte, ich ſchloß ſie heftiger an die
Bruſt, ihr Auge wandte ſich auf mich, und unſere
Lippen waren gluͤhend an einander geſchloſſen.
Da hoͤrten wir aus der Ferne eine Floͤte. Wie
zarte, liebende Geiſter, klangen die ſchwebenden,
empfindungsreichen Toͤne zu uns heruͤber. Unſere
Seelen ſelbſt waren wie zuſammenſchwimmende Ak-
korde, voll unendlicher Harmonie, voll ſchwellender
Empfindung. Sie loͤſten ſich auf in ein ſtilles,
aber uͤberſchwaͤnglich ſeliges Anſchau’n unſeres Jn-
nern, und verſchwammen endlich hinuͤber, wie die
blauen Bilder der Berge. Nur „dein, dein‟ ſeufz-
ten unſere Lippen „hier und dort.‟
Am Ufer ſtand eine lange ſchwarze Geſtalt,
unbeweglich, wie die Tannen um ſie her. Es war
Caton. Unſer Nachen fuhr ans Land. Caton trat
uns entgegen, und hob Atalanta aus dem Nachen.
Die tiefſinnigen Zuͤge des ſchoͤnen Mannes gluͤhten
wunderbar im Mondlicht. Er druͤckte dem Maͤd-
chen die Hand mit Feuer, und wir wandelten lang-
ſam wieder dem Schloſſe zu.
Noch iſt Staͤrke, Schoͤnheit, Tugend nicht gewi-
chen von der Erde. O ich fuͤhl’ es, fuͤhl’ es, wie
mein Jch, was wuͤrdig iſt des Menſchen. Rein
iſt der Menſch von ſeinem Urſprung an: denn von
der Gottheit ſtammt er. Jn ſeinem Buſen quillt
der ewig treibende Keim des Guten, wie eine klare,
den Himmel abſpiegelnde Quelle. Ungluͤcklich iſt
er, wenn ſie getruͤbt wird, aber verloren iſt er, wenn
ſie verſiegt. Der Geiſt, das Groͤßte, was Gott erſchaffen
auf der Erde, iſt der Mann. Er iſt’s, der Star-
ke, der Muth hat und Kraft und unveraͤnderlichen
Willen. Ruhig ſteht er da in ſeiner erhabenen
Wuͤrde, wie eine hundertjaͤhr’ge Eiche, deren Rie-
ſenwipfel vergeblich Wind und Stuͤrme ſchuͤtteln.
Die Sonne ſpielt in ſeinen Zweigen ſchmeichelnd
und niedere Creaturen der Erde kriechen um ſeine
maͤchtigen Wurzeln. Und iſt er auch geſchmiedet,
Arme nicht bewegen; in ſeinem Buſen lebt die an-
geſtammte unerſchuͤtterliche Kraft, ſelbſt dem Un-
endlichen zu trotzen. Aber rein iſt der Mann,
denn er iſt das Abbild Gottes. So denke
dir meinen Caton. Seine Bruſt gleicht dem Dia-
mant, der, unzerbrechlich feſt, doch in ſich faßt
das warme Licht der Sonne.
Um ihn ſchlingen, wie zarte weiche Blumen
um die Eiche, das Weib ſich und das Maͤdchen.
Die Sanften wuͤrden verwelken, wenn ſie der kraͤft’-
ge edle Stamm nicht an den Buſen hielte. Denn
weich iſt das Maͤdchen, deren Mund der Hauch
der Jugend, wie ein gluͤhend Morgenroth, beſeelt,
wie die Mutter, wann ſie ihr laͤchelnd Kind am
warmen milcherfuͤllten Buſen ſaͤugt. Aber die aͤchte
Jungfrau iſt noch Kind, und die aͤchte Mutter iſt
noch Jungfrau.
Ein tiefes Geheimniß iſt die keuſche Jungfrau.
Jhre Jungfrauſchaft hoͤrt auf, wenn ſie kein Ge-
heimniß mehr iſt. Sie iſt das vollkommenſte, ruͤh-
rendſte Sinnbild der Entwicklung und der Frucht-
barkeit, das Sinnbild der Natur. Darum iſt ihre
Naͤhe heilig, und das Unheilige flieht vor ihrer Ge-
genwart wie vor dem Tempel der Gottheit.
Des Mannes Tugend gleicht dem Rieſenfelſen,
der weit die Schatten auf die Thaͤler wirft; des
Weibes Tugend iſt ein ſanfter, ewigfließender Bach,
der ſtill beſcheiden ſich durch Blumen windet und
liebend an den Ufern die Zarten kuͤßt und traͤnkt.
So denke dir Caͤcilie und Atalanta.
Caͤciliens Haus iſt den Grazien geweiht, aber
nicht den Niedern, die das bloße Beduͤrfniß verſchoͤ-
nern und heben, ſondern jenen allwaltenden, wei-
ſen und keuſchen Vefoͤrderinnen alles Schoͤnen und
Guten, von denen der weiſe Pindaros ſingt:
Dieſe, Theodor, die heitern Kinder des Weiſen,
laͤcheln aus allem. Sie ſind nichts anders, als
das Maaß.
Atalanta wußte nichts, wie ich ſie fragte, von
Catons unterirdiſchem Gewoͤlbe. Sie wußt’ auch
nicht, aus welchem Land er ſtamme; nur ferne,
ſage die Mutter, ferne ſey er hergekommen. Auch
ihren eig’nen Vater kennt ſie nicht. Sie hab’ ihn
ſchon verloren, als ein zartes Kind.
Das Neugriechiſche war die Sprache ihrer
Kindheit. Sie ſtammelte, griechiſch. Die Sprache
unſer’s Vaterlandes lernte ſie erſt ſpaͤter.
Wie Caton heute vor mir ſtand, und wir allein
waren, faßt’ ich mir Muth und ſagte: Caton,
verdien’ ich dieſe Kaͤlte?
Er aber ſagte etwas dumpf: was iſt dir,
Phaethon?
O verdien’ ich dieſes Schweigen? erwiedert’ ich
heftiger und eine Thraͤne rollte mir aus dem Auge.
Es verſchwebten an ſeiner Stirne die Runzeln
und er ſagte, halb finſter, halb wehmuͤthig, mit
einem unerklaͤrbaren Blick: Auch ich trag’ etwas
auf der Bruſt, aber frage mich nicht — er ward
ernſter — ich darf nicht weiter davon ſprechen.
Er warf mir einen Blick zu, der mir auf ewig
die Zunge laͤhmte. Dann ſagt’ er noch einmal:
frage nie mehr, und gieng fort.
Und auch Caͤcilie kann ich nicht entraͤthſeln.
Sie iſt geheimnißvoll wie die ſtille Nachtviole.
Nur Atalanta iſt, wie eine off’ne Roſe, der man
bis in des Kelches Tiefe ſchaut.
Jch trat geſtern Abend die Treppen herauf.
Es war ſchon dunkel. Atalanta flog durch eine
Thuͤre; ich kannte ihren Tritt. Schnell folgt’ ich
ihr. Jch erreichte ſie, ſank ihr wild um den Hals
und rief wie raſend: Ewig, ewig dein ....
Phaethon, rief ſie aͤngſtlich, nicht dieſen Unge-
ſtuͤm, und wand ſich los aus meinen Armen. Jch
wollte ſie halten, blickte hinter mich, da ſtand ....
Caͤcilie vor mir. Atalanta flog mit einem Schrey
ihr zu Fuͤßen: Caͤcilie, rief ich, mit wankender
Stimme, kann Caͤcilie vergeben? Lange blieb ſie
ſtumm, ich hatte ihre Hand ergriffen, weinte meine
Thraͤnen auf ſie. Und wie ich hinaufblickte, und
ihr Auge traf, und das Wohlwollen herabquellen
fuͤhlte auf mich, wie linden Thau, und ſie ihre
Hand aus der meinigen zog, mir noch einen liebe-
vollen Blick zuwarf, und dann verſchwand … O
Gott! ich blieb in heiligem Entzuͤcken auf den
Knieen, als ob ſie noch vor mir ſtuͤnde, und
ſtroͤhmte meine Seele aus in einem bruͤnſtigen Ge-
bete.
Jch lebe wie zu den Zeiten Homers. Die Wirk-
lichkeit beruͤhrt mich kaum, wie die Fluth den Fuß
des Gebirges, deſſen wolkenumwob’ne Scheitel wei-
ter reichen, als das Auge traͤgt.
Jch ſaß vor dem Bilde Homers auf der unter-
ſten Stufe. Atalanta ſaß neben mir. Sie ſpielte
mit den Epheublaͤttern, die um ein altes Architrav
ſich ſchlangen.
Die Sonne war nahe am Untergehen. Durch
die wilden Roſengebuͤſche blickte der blaue See mit
ſeinen gruͤnen Ufern. Da zog ich den Homer her-
aus. Atalanta ſah mich an, und liſpelte, die
Hand mir druͤckend: Leſen wir? Jch ſagte: ja.
Wie feyern wir ſchoͤner den Abend? Und welche
Rhapſodie ſchlag ich auf, Atalanta? Da haſt du
das Buch! Nauſikaa klang’s von ihren Lippen.
Sie las. Theodor! wie die griechiſchen Worte
wogten von den zarten Lippen, die Worte des Maͤo-
niden. Jeder Laut war wie aus tiefſter, innigſter
Seele.
Das Saftgruͤn der Blaͤtter und die Gluth der
Roſen und der Abendſonne … die grauen alten
Saͤulen .... die Truͤmmer um uns her .... und
druͤber hinein das Himmelblau .... und das Maͤd-
chen, vom quillenden Strahl der Sonne gekuͤßt,
mit ihrem Engelauge, mit ihren Roſen in den dun-
keln Locken, mit ihrem Homer in den Haͤnden …!
Da rief ich endlich aus:
Atalanta, denke dir den Saͤnger, wie er ſtand
auf dem grauen Felſen von Chios, wann die war-
me Morgenſonne ſeine weißen Locken umwallte,
wie das Haupt eines Heiligen, und um ihn her
ſaßen im Kreiße die Schuͤler auf den ſteinernen
Baͤnken — wie der alte Lehrer hinuͤberblickte uͤber
die lachenden Fluren des Eilands von der jaͤhen
Klippe, und ſein Auge von den gruͤnenden Buchten
und dem friſchen Geſtade hinuͤberdrang, wie ein
Lichtſtrahl, in die graͤnzenloſe Weite des Meeres,
und endlich verſchwamm in der Flamme des auf-
ſteigenden Sonnengottes, wie nun ſeine Bruſt ſich
Ehrlichen, wie er da lehrte, und ſeine Lippen uͤber-
quollen von der Fuͤlle ſeines Herzens, wie von
Strahlen der ewige Lichtquell der Sonne, er, der
Sohn des Himmels, auf dem Felſen, und um ihn
der endloſe, im Morgenroth wallende Aether, rein,
wie ſeine Dichterſeele .....
Atalanta war mir an die Bruſt geſunken: ich
blickte hinab auf das jugendliche Haupt und fuͤhlte
mein ganzes Weſen uͤberwallen, wie ich ſie ſo nah
mir ſah, dieſe unausſprechliche Schoͤnheit. Jhr
dunkles Auge voll ewigem Frieden weinte verklaͤrt
zum blauen Himmel hinauf, und ich druͤckte, von
der Seligkeit der Goͤtter durchſchauert, einen heißen
Kuß auf ihre keuſchen, unentweihten Wangen.
Ja, Atalanta, rief ich endlich, mich erholend
aus der betaͤubenden Wonne, blick ihn an mit dei-
nem Auge voll Liebe, er iſt’s! Seine Seele iſt un-
ergruͤndlich, wie das Meer, aber durchſichtig, wie
der unermeßliche Aether. An ſeinen Buſen voll
warmem Jugendfeuer druͤckt er die Natur, wie eine
Braut, und ſeine Geſaͤnge ſind die ewig jugendli-
chen Kinder ſeiner Liebe. Wie holde Blumen in
einem Kranze ſchlangen Weisheit, Schoͤnheit, Maͤ-
Lied iſt wie das ſpiegelhelle unbewegte Meer, wann
es die Farbe des Himmels traͤgt. Er iſt ein ge-
waltiges Gebirge, das, tiefgewurzelt in die gute
muͤtterliche Erde, das weiße Haupt in Aetherfernen
ſtreckt.
Es rauſcht’ im Gebuͤſche und Caton trat her-
ein. Er laͤchelte und ſetzte ſich auf einen Saͤulen-
ſtumpf. Die Sonne war hinunter. Es ward ſchon
dunkel um uns. Caton ſagte: Griechenlands
Saͤnger ſind die groͤßten. Wie Kinder ſpielten un-
ter Blumen in dem ſchoͤnen Lande die Soͤhne des
Himmels. Aber groͤßer ſind Griechenlands Helden.
Wo iſt eine Bruſt wie die freyheitstrunkene Seele
des Leonidas, wo iſt die ernſte Thatkraft eines
Epaminondas, wo ſind unſ’re Timoleone? Jch
verſtand nicht, was er wollte damit ſagen. Wir
giengen ins Schloß.
Aber der Geiſt Homers wich nicht von meiner
Seele. Jch kehrte ſpaͤt zuruͤck zu den drey Saͤulen:
Einſam ſaß ich an ihrem Fuß unter dem Bilde
Homers. Seine Helden ſtiegen in meinem Geiſt
empor aus den Truͤmmern um mich her und
ſchwebten an mir voruͤber in langen dunkeln Ge-
tigall ſchlug in der Naͤhe in vollen ſchwellenden Ak-
korden. Jch ſchlummert’ ein.
Hoͤre meinen Traum.
Jch trat in ein elyſiſch ſchoͤnes Land. Durch
fette Wieſengruͤnde waͤlzten Baͤche ſich. An ihren
Ufern ſtiegen im Schatten des Lorbeers und der
Myrthe Saͤulentempel in die Luͤfte. Unendlich
klar war das Blau des Himmels. Der linde war-
me Hauch eines ewigen May’s war uͤber Wieſen,
Waͤlder, Huͤgel und Himmel gegoſſen.
Da hoͤrt’ ich ein unterirdiſch Droͤhnen, als
ob die Erde wollte Rieſen hervorſtrudeln aus ihrer
Tiefe. Die Baͤume wankten und die Felſen bebten.
War es ſo, als aus dem geſtaltloſen Chaos mit
Brauſen und Donnern die Elemente ſich ſchieden,
aus dem kochenden Wirbel der Urkraͤfte, wie das
geſtaltete Eiſen aus der Flamme, die Welten ſich
loͤßten, und die alten Rieſengoͤtter im Kampfe lagen
mit den neuen, wie der gewaltig genialiſche Geiſt
in ſeiner ſchrankenloſen Erhabenheit, in ſeiner uͤber-
ſchwellenden Groͤße, in ſeiner unermeßlichen Pracht,
wenn die Kunſt ihn zwingen will in geruͤndete Formen,
in vollendete, harmoniſche Bildung, ins Ebenmaaß?
Ein Mann ſtieg aus der Erde. Sein Auge
ſpruͤhte Begeiſterung, wie Funken die Sonne: die
wilden langen Locken umwallten in regelloſem Wir-
bel die hohe gefaltete Stirne und den unbeugſam
maͤnnlichen Nacken. Er ergriff die alten Eichen und
wuchtete die Ungeheuer mit Stamm und Kron’ und
Wurzel aus der Erde, daß ſie, lautdroͤhnend, mit
entſetzlichem Gekrache, wie vom Himmel geſchleu-
derte Giganten, niederſtuͤrzten. Dann riß er Fel-
ſen aus dem Boden, und warf, wie leichte Steine
ſie empor, und thuͤrmte einen auf des andern Gi-
pfel. Dann ſchwang er ſich hinauf, und ſtand auf
dem himmelragenden Geklippe, daß ſeine Haare,
von den Winden gewirbelt, wie Schlangen, in
den Luͤften flogen. Darauf ſtieg er nieder und eine
Flamme zuͤndet’ er an auf einem Altar am Fuß
des Felsgekluͤftes, und betete an die wechſelloſe Rie-
ſenmacht des allgebietenden Geſchicks und die Grund-
kraͤfte der lebendigen Natur, die alten Urgoͤtter,
und flehte, Gerechtigkeit walten zu laſſen auf Er-
den, und Heil und Fuͤlle zu verleihen dem heißge-
liebten, goͤttlichen Vaterland. Es war Aeſchylos.
Richt weit von ihm quoll nieder eine Flamme,
daß Tempel umher und Myrthen und Blumen von
dem Lichte glaͤnzten. Es war die ewig heilige
tert, hervor ein Mann, in himmelblauem Gewan-
de. Jn ſeinem Antlitz kuͤßten ſich, wie Braͤutigam
und Braut, der Ernſt und die Sanftmuth, die
Wuͤrde und das Gefuͤhl, die Hoheit und die Liebe,
die Kraft und die Anmuth, und wie Lilien bluͤhte
darin der Geiſt der Reinheit und der Ahnung der
Gottheit in ihrer hoͤchſten Fuͤlle. Sein ganzes We-
ſen war Harmonie und Ruhe. Er war ein Greis,
aber jugendliche Schoͤne ſchwebte noch in den edeln,
wuͤrdig milden Zuͤgen. Er trat vor einen Altar
und kniete nieder, und betet’ an die alten Geſetze,
die ewigen, aͤthergeborenen, in denen der Gottheit
nie alterndes Weſen wohnt, und blickte mit einem
Antlitz voll anbetender Liebe, voll frommen ſeligen
Vertrauens empor zu dem Geiſte der Welt. Es
war Sophocles.
Nahe bey ihm war ein Myrthengebuͤſch. Ein
Duft von Salben, Blumen, Raͤuchereyen ſtroͤhmte
mir entgegen. Zugleich vernahm ich den Klang
einer Floͤte, und ein laut-frohlockend Rufen, ein
bacchantiſch Getuͤmmel. Es theilte ſich der Myr-
thenbuſch. Ein Mann lag auf einem gruͤnen Ra-
ſen in den Armen einer Floͤtenſpielerinn. Ein
Kranz von Epheu und Violen und feſtlich ſchmucke
ge Weinreben, das Bild der Freude, wuchſen em-
por aus der Erde, und wie volle Kinderwangen,
laͤchelten ſchwellende Trauben aus dem dunkeln
Laube. Jn ſeinem Feuerauge blinkte die ſuͤße Be-
geiſterung des Dionyſos, um ſeinen Mund ſchwebte
ein ſpoͤttiſch-ſuͤßer Zug, aber aus ſeiner Stirne
ſprach ein ſtrenger, tiefer Ernſt, eine unausſprech-
liche Weisheit, eine unglaubliche Staͤrke, eine un-
beugſame Kuͤhnheit. Sein ganzes Weſen war ein
Raͤthſel. Denn waͤhrend er ohne Zucht und Scheu,
mit wilder Luſt, mit kecker Derbheit, alles, was
um ihn war, Goͤtter und Menſchen, zu hoͤhnen
ſchien, ſtrahlte doch aus ihm die Anmuth und jede
Gabe der Huldinnen in einer unerſchoͤpflichen Fuͤlle.
Sie ſchienen von ihm abhaͤngig, nicht er von ihnen.
Man mußt’ ihn anſtaunen und doch lieben, den
Wilden, Zuͤgelloſen. Mit der einen Hand ſchwang
er bald mit lautem Jubel einen vollen Weinbecher,
bald eine klingende Handpauke, und bald die Maske
der Thalia, waͤhrend er mit der andern den Hals
des Maͤdchens umſchlang, und mit dem Verlangen
der Liebe ihren blendend weißen Buſen kuͤßte. Dann
ſprangen Beyde auf mit wildem Gelaͤchter und
opferten den Charitinnen und der Aphrodite. Es
war Ariſtofanes.
Die Flamme des Aeſchylos ſchlug gewaltſam
auf vom Felſenaltar in lodernder, dunkelrother
Saͤule: die Flamme des Sophocles ſchwebte in
milchweißer Klarheit empor, wie ein ausgehauchtes
Sehnen unſerer Bruſt: die Flamme des Ariſtofanes
flatterte knatternd in die Luͤfte, und duftete von ſuͤß-
er Geruchesfuͤlle.
Und ploͤtzlich ſah ich uͤber den Dreyen einen
Wagen ſchweben auf einer Wolke. Amarynthen, die
Blumen der Unſterblichkeit, hiengen in ſchwellenden
Kraͤnzen um ihn. Unendliche Fuͤlle des erhabenen
Geſichts! Anbetend ſank ich nieder. Ein wunderbar-
er Mann ſtand auf dem Wagen, wie ein Licht-
geiſt, deſſen Koͤrper zart gewebt war wie Aether,
und um und um eine Huͤlle trug von unzaͤhligen
Fluͤgeln. Um ſein Haupt bewegten ſich dreymal
drey Sterne, aber der reinſte, klarſte, der Stern
der Weisheit und der Schoͤnheit, brannte, wie eine
Sonne, uͤber ſeiner Stirne. Zwey Roſſe lenkte
der befluͤgelte Mann an ſeinem Wagen: weiß war
das eine, wie friſcher Schnee im Glanz der Sonne,
mit ſchwarzen Augen; ſein ſchlanker Hals war ge-
bogen, wie der Hals eines Schwanen, er war zart
und voll zuͤchtiger Schaam, und ſtrebte nach oben.
Aber neben ihm flog ein ſchwarzes Roß, von haͤß-
Naſe ſchwoll von Wuth und Ungeſtuͤm: ſein blutig
Auge waͤlzte ſich wild im Kreiſe. Unaufhoͤrlich
blickte der Befluͤgelte nach oben; ſein Auge war
trunken, wie das Auge des Seligen, der die Schoͤn-
heit ſchaut in ihrem reinſten Lichtglanz: und immer
heftiger regten ſich die Federkeime um ſeinen Koͤr-
per und ſchwollen und ſtrebten hinan. Wie von
heiliger Scheu war das eine Roß durchdrungen,
das ſchwarze aber ſchuͤttelte die wogende Maͤhne
mit wildem Schnauben, und baͤumte ſich wiehernd
empor, und keucht’ an dem zuruͤckgezog’nen Zuͤgel.
Da riß der ergrimmte Fuͤhrer am Gebiß, daß
Blutstropfen traͤufelten vom Mund des Roſſes,
und lautdroͤhnend, mit entſetzlichem Geſchnaube,
das Ungebaͤndigte zu Boden ſtuͤrzte. Da ſchoſſen
gewaltig die Fluͤgel aus dem unendlich verherrlich-
ten Koͤrper des Wagenlenkers, ſein Auge ward wie
Morgenroth, er ward verklaͤrt zu lauter Seele,
lauter Geiſt. Platon war der Wagenlenker.
Es ward ſtille. Da hoͤrt’ ich die fernen Toͤne
klingender Saiten. Und immer naͤher kam der
wunderbare Klang von oben. Ein milchweißes
Woͤlkchen bemerkt’ ich niederſchweben aus der blauen
Luft, und heller immer ward’s und groͤßer, und
chen Wagenlenkers. Jetzt verklangen die Laute:
es theilte ſich die Wolke, und ein Greis trat her-
vor in blendendweißem Lichtgewand, mit langſam-
feyerlichem Tritt, eine Harfe in der Hand. Um
ihn waͤlzte ſich in undurchdringlichen, immer be-
weglichen Stroͤhmen das reinſte Licht: ein hellgruͤn-
er Kranz wand ſich mit friſchem Laub um ſeine
grauen Locken; Ruhe thaute ſein ernſtes Auge und
vollendete Harmonie, und in reicher unermeßlicher
Fuͤlle quollen die Strahlen, wie melodiſche Quellen,
herab aus ſeiner Wolke unter die Betenden unter
ihm. Die Flammen ihrer Altaͤre wurden gewaltig-
er von dem Lichtregen, und der aufwallende Rauch
ſammelte ſich zu einer dichten Wolke unter den Fuͤß-
en des Greiſes. Wer war es anders als Homeros.
Und auf einmal ward’s noch klarer um uns,
daß die Tempel umher der Goͤtter erglaͤnzten und
die Baͤume im Hellgruͤn. Der Greis verſchwamm
faſt in das wogende lautere Licht. Da hoͤrt’ ich
eine Stimme .. ſie kam von ihm … Schauet em-
por, ihr Reinen, daß ihr die Schoͤnheit, nach der
ihr verlangtet auf Erden, ſchauet in ihrer wahren
Goͤttlichkeit, ohne Farbe und ohne Geſtalt, ohne
Anfang und ohne Ende, die Schoͤnheit in Gott, in
te mein Auge hinanheben … da erwacht’ ich.
Jch fuͤhlte einen Kuß auf meinen Lippen, Ata-
lanta kniete neben mir, in ihrer Schoͤnheit, zart,
wie junge Erdbeerbluͤthe. Friſche Morgenroſen
flochten ſich durch ihre dunkeln Locken, und auch
mir hatte ſie einen Kranz gewunden. Atalanta!
rief ich, ich hab’ ihn geſehen, unſern Homeros, im
Traume hab’ ich ihn geſehen und nahe war, die
hoͤchſte Schoͤnheit zu ſchauen mit den groͤßten Geiſt-
ern. Ach! und war das Licht um den Saͤnger
reiner und weißer, als dein Angeſicht, Goͤttliche,
Unendlich-Geliebte? war die Erſcheinung beſeligen-
der, als dein Auge voll Frieden und Liebe.
Phaethon .... rief ſie ſchauernd in Entzuͤcken:
ich preßte ſie heftig an meinen Buſen.
Dann erzaͤhlt’ ich ihr meinen Traum. Wir
blieben lange noch ſtehen vor dem Bilde Homers,
Arm in Arm, wie zwey Kinder. Die Sonne war
laͤngſt aufgeſtiegen: wir wandelten in’s Schloß hin-
uͤber.
Auch ich war einſt von Wiſſensdrang geplagt. Aber
ach! mein ewig Weinen und Sehnen ward da nicht
geſtillt, und was das innigſte, geliebteſte Heilig-
thum meines Herzens war, das fuͤhlt’ ich ungeregt.
O Theodor! bey allem Suchen und Streben hab’
ich nichts wahr gefunden, als den Schmerz.
Einen wahren beſeligenden Genuß verſchafft mir
noch die Welt der Dichter. Hier darf ich ja nicht
fragen: wozu? woher? warum? das befriedigte
Streben, das geſtillte Sehnen meines Geiſtes iſt
die Antwort.
Von den Alten leſ’ ich Homer und von den
Neuen Shakſpeare und Calderon. Wenn andere
Dichter einer Nation ſind, ſo iſt Shakſpeare Dich-
ter des Univerſums. Du laͤchelteſt oft ſchon uͤber
meine graͤnzenloſe Anbetung dieſes erdgeborenen,
himmelſtuͤrmenden Rieſen, aber laͤchle nur! er iſt
doch nach Homer der erſte aller Dichter.
Und iſt wirklich ſeine Welt mir faſt zu reell —
ich ſchwebe im Aether — ſo lieb’ ich im Calderon
das Zerfloſſene, das Unbegraͤnzte, das Blumige.
Calderon’s Welt iſt wie ein unendlicher Garten, wo
auf lachend jungen Gruͤnden, unter gluͤhend ſuͤdlich-
em Himmel, die uͤppigſte Fuͤlle von farbigen Blu-
men ſich wiegt und aus tauſend Kelchen und Glok-
ken das laͤchelnde Kinderhaupt gefluͤgelter Liebes-
goͤtter blickt. Seine Geſtalten ſchieben ſich, in rei-
zender Unordnung, wie Arabesken durcheinander,
und alles iſt mit den holdeſten Blumengewinden
wie von goͤttlicher Hand durcheinandergeſchlungen.
Lieber! wenn ich an meinem Klavier ſitze und
Atalanta ſitzt neben mir — wenn die Toͤne bald
ſchmelzend und tiefſchmerzlich, wie mein Jnneres
klingen, und in ſanften, verſchwebenden Akkorden,
in linden, unendlich empfindungsreichen Accenten,
eine namenloſe Sehnſucht hauchen, wie das Auge
der Geliebten, und unſere Herzen erbeben und zer-
ſchmelzen, und weinend ein unerklaͤrbares Verlangen
fuͤhlen; bald wie aus der Tiefe, wie ein unterirdi-
ſches Donnern zittern, als verkuͤndigten ſie das
Aufſteigen der ſchauervollen Geiſterwelt, und im-
mer weiter anwachſen und ſchwellen, und unſere
Seelen, wie in einem Sturme, unaufhaltſam fort-
gewirbelt werden, und alles um uns und uͤber uns
zittert und wanket, da ergreif’ ich oft ihre Hand;
ihr Auge wird wie die durchſichtige, aber uner-
gruͤndbare Luft, wie das endloſe, unermeßliche
Meer, und ich finde keinen Grund und kein Ende,
und glaube zu vergehen in dem Anſchau’n dieſer
uͤberſchwaͤnglichen Schoͤne.
Jch ahne jene Sagen der Vorwelt, geheimniß-
voll, wie die Vorwelt ſelbſt, wo die Macht der
Toͤne ſelbſt das Lebloſe mit Leben und Waͤrme
fuͤllte, jenen goͤttlichen Muſenruf des d
Schwanes: