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Fraktur
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Meinen
innigſtgeliebten Freunden
Magnus Friederich
von Baßewitz
aus Meklenburg
und
Daniel Heinrich
Delius
aus Weſtphalen.
Jn dem kleinen Cirkel, welchen das Band
der Liebe vereinigte und die Wahrheit
der Freundſchaft heiligte, iſt mein Geiſt,
vorzuͤglich durch Sie, meine Theuren, ſo
oft erquickt und aufgerichtet worden, daß
mir bey der Beendigung einer meiner Gei-
ſtesarbeiten Jhre Namen vor allen gegen-
waͤrtig ſeyn muͤſſen. Sehen Sie, gelieb-
teſten Freunde, in dieſer Zueignung einen
Beweis, daß ich die Freuden, die mir durch
Sie geworden ſind, tief im Herzen empfun-
den habe, und die Urheber derſelben ſegne.
O, meine Theuren, es giebt — neh-
men Sie nur die elterlichen Freuden aus —
keine himmliſchere Freuden auf Erden, als
die, welche dem Lehrer durch die Tugend ſei-
ner Anvertrauten geſchenkt werden, und dieſe
Freuden ſind mir durch Sie gegeben —.
Es iſt doch ein ſuͤßes Gefuͤhl, mein
innigſtgeliebter B., bey dem Ruͤckblick
auf einen Zeitraum von vier Jahren ſich ſa-
ſeiner Lebensreiſe an der Hand der Tugend
zuruͤckgelegt habe und mit jedem Schritte
ihrem Heiligthume naͤher gekommen ſey: es
iſt ein ſuͤßes Gefuͤhl, die Fruͤchte ſeines
Fleißes in der Vervollkommnung ſeines Gei-
ſtes und der Vermehrung ſeiner Erkenntniß
zu ſehen: es iſt ein ſuͤßes Gefuͤhl, die Freude
vortreflicher und von Herzen geliebter Eltern,
der Stolz ſeiner Lehrer, und die Hoffnung
des Vaterlandes zu ſeyn. Wohl Jhnen,
innigſtgeliebter Freund, daß dieſe ſuͤße
Gefuͤhle Jhr Herz begluͤcken!
Und wohl auch Jhnen, mein theu-
rer D., der Sie mit Jhrem Freunde die
Gluͤckſeligkeit empfinden koͤnnen, welche aus
einem vorwurfsfreyen Gewiſſen dem Herzen
zufließt. Sie haben mich durch Jhren un-
ſtraͤflichen Wandel, Jhr zartes Gefuͤhl fuͤr
alles, was edel und gut iſt, Jhr wohlwol-
lendes, menſchenfreundliches Herz und den
treuen Eyfer in der Ausbildung der herrli-
chen Talente, die Jhnen die Vorſehung
ſchenkte, doppelt begluͤckt, als Jhren Leh-
rer und als den Freund Jhres mir ſo theu-
ren Vaters, deſſen edlem Beyſpiel Sie ſo
manches von dem Guten, was in Jhnen
iſt, verdanken.
Unſer bisheriges aͤußeres Verhaͤltniß,
meine theuren Freunde, wird itzt aufge-
hoben, aber nimmer das Verhaͤltniß, in
welchem unſre Herzen — Dank ſey's der
Liebe und Freundſchaft — ſtehen. Welche
Freude wird es fuͤr mich ſeyn, Sie, meine
Theuren, einſt als Maͤnner das erndten zu
ſehen, was der Fleiß der Juͤnglinge ſaͤ'te!
Gott, den Jhr Herz verehrt und liebt,
geleite Sie auf dem Wege, den Sie nun
betreten, und auf dem Sie ſicher wandeln
werden, wenn Sie an der Hand der Tu-
gend und Religion gehen. Meine Liebe und
Freundſchaft wird nie fern von Jhnen
ſeyn — und ich bin es uͤberzeugt, daß auch
die Jhrige mir oͤfters zuſprechen wird.
Vergeſſen Sie nie, meine innigſtge-
liebten Freunde, der edlen Entſchluͤſſe, zu
welchen wir uns in den einſamen Unterhal-
tungen, denen niemand, als unſer Herz zu-
hoͤrte, ermunterten; dann werden Sie die
Gluͤckſeligkeit genießen, welche meine herzli-
che Liebe Jhnen von dem Gott der Liebe
erflehet; dann werden Sie die große Pflicht,
fuͤr welche Jhr jugendliches Herz ſchon Ge-
fuͤhl hatte, erfuͤllen, die Pflicht, das Wohl der
Menſchheit, die Gluͤckſeligkeit Jhrer Bruͤder
auch an Jhrem Theil zu befoͤrdern.
Wie viel haͤtte ich Jhnen noch zu ſagen,
meine Theuren! und wie wenig kann ich
Jhnen ſagen! — Doch Sie verſtehen die
Sprache des Herzens und da bedarf ich
nicht des Mundes und der Feder, welche
doch nicht die Liebe zu ſchildern vermoͤgen,
mit welcher Sie, Edle Freunde, liebt
Jhr
treuer Freund
Schaumann.
Wenn irgend ein Gegenſtand das Nachdenken
erregen und die Aufmerkſamkeit feſthalten
kann; ſo iſt es gewiß der, welchen jeder Menſch
in ſeinem Buſen fuͤhlt, das Herz, aus welchem
Ruhe, Zufriedenheit, Gluͤckſeligkeit quillen, aber
auch Unruhe, Unzufriedenheit und Ungluͤckſelig-
keit hervorſtuͤrmen.
Das Herz iſt der Punkt, in welchem die fei-
nen Faͤden aller Neigungen und Gefuͤhle des
Menſchen ineinander geknuͤpft ſind. Kein Menſch
mag es ſich anmaßen, dies zarte und ineinander
fließende Gewebe ganz auseinander zu legen. —
Dies kann nur der Finger der Gottheit, dem nichts
zu fein und verfloͤßt iſt. Aber auch dem Men-
ſchen bietet es eine Fuͤlle der fruchtbarſten Erkennt-
niß dar; denn, wenn ſich gleich die feinſten Faͤ-
den ſeinem Auge verbergen, ſo nimmt er doch die
ſtaͤrkern wahr, in welche ſich jene verlieren, und
fuͤhlt die Schwingungen, welche ſie bis zum
Herzen fortpflanzen.
Das Herz iſt der Jnbegriff und die Quelle
der Gefuͤhle, Neigungen und Leidenſchaften, oder
mit einem Wort, der Gemuͤthsbewegungen des
Menſchen, und ſchließt die Faͤhigkeit, ſeinen
eignen Zuſtand zu fuͤhlen und das Vermoͤgen
ſich fuͤr oder wider etwas zu beſtimmen, in
ſich. Jene iſt die Bewegerin von dieſem; denn
je nachdem ich von etwas mit Luſt oder Unluſt
afficirt werde oder afficirt zu werden glaube, be-
ſtimme ich mich entweder fuͤr oder wider daſſelbe
(begehre — verabſcheue). Das Geſetz, nach
welchem die Gefuͤhlsfaͤhigkeit bewegt wird, iſt:
Alles, was irgend eine Beziehung auf mei-
nen Zuſtand mir vorſtellt, afficirt mich —
und um ſo ſtaͤrker, je gegenwaͤrtiger und wichti-
ger dieſe Beziehung vorgeſtellt wird. — Das
allgemeine Geſetz, nach welchem das Begeh-
rungsvermoͤgen wirkt, iſt:
Die Seele beſtimmt ſich fuͤr das (begehrt),
wovon ſie Luſt erwartet, oder wovon ſie glaubt,
daß es ihren Zuſtand gut erhalte oder beſſer
mache.
Die Seele beſtimmt ſich wider das (ver-
abſcheut), wovon ſie glaubt, daß es ihr Un-
luſt bringe, oder ihren Zuſtand ſchlechter mache.
Was nun zuerſt die Gefuͤhlsfaͤhigkeit betrift,
ſo wird man um ſo leichter afficirt werden, je
ſchneller man etwas in Verbindung mit ſeinem
ſtaͤrker,
je gegenwaͤrtiger und wichtiger man ſich die
Beziehung auf ſein Jch vorſtellt.
Wem die Natur eine reizbare und lebhafte
Phantaſie verlieh, des Herz wird leicht von einem
Gegenſtande getroffen, weil er ſich ſchnell alles
vergegenwaͤrtigen, ſich ſelbſt bald in jedes Ver-
haͤltniß ſetzen kann. Wer hingegen eine matte
und traͤge Einbildungskraft hat, bedarf ſchon ſtaͤr-
kerer Anregungen, wenn ſein Herz bewegt werden
ſoll.
Wer bey dem Anblick der Geſtirne des Him-
mels nur daran denkt, wie er ihre Bewegungen
und Veraͤnderungen mit dieſem oder jenem Sy-
ſtem reimen will, und ſie alſo als etwas von ihm
ganz Abgeſondertes, und blos fuͤr ſeinen Verſtand
Gehoͤrendes betrachtet, bleibt kalt und ungeruͤhrt.
Wer ſie aber als empfindende Weſen anſieht, wel-
che durch ihre Schoͤnheit das Herz erfreuen, ihn
ſehn und an ihm Theil nehmen, der fuͤhlt ihre
Gegenwart, und ſtimmt in die Begeiſterung ein,
mit welcher Oßian zum Abendſterne redet:
„Stern der daͤmmernden Nacht, ſchoͤn fun-
kelſt du in Weſten, hebſt dein ſtrahlend Haupt
aus deiner Wolke, wandelſt ſtattlich deinen Huͤ-
gel hin. Wornach blickſt du auf die Haide?
Die ſtuͤrmenden Winde haben ſich gelegt; von
ferne kommt des Giesbachs Murmeln; rauſchen-
me der Abendfliegen ſchwaͤrmt uͤbers Feld. Wor-
nach ſiehſt du ſchoͤnes Licht? Aber du laͤchelſt
und gehſt; freudig umgeben dich die Wellen, und
baden dein liebliches Haar. Lebe wohl, ruhiger
Strahl.„
Kalt und ungeruͤhrt bleibt bey dem Gedanken
an die Gottheit der, welcher ſie ſich ohne Bezie-
hung auf ſeine Handlungen und Schickſale, nur
als ein Weſen, das fuͤr den Verſtand gehoͤrt, ge-
denkt. Aber wer ihn als den Schoͤpfer der Wel-
ten, den Regierer der Begebenheiten, den Rich-
ter ſeiner Handlungen und ſeinen Vater erkennt,
der wird geruͤhrt, wie der Dichter, der ihm einen
Lobgeſang weiht:
Je ſinnlich klarer eine Vorſtellung des Ge-
muͤths iſt, deſto leichter bewegt ſie mein Herz:
hung auf meinen fuͤhlbaren Zuſtand gedenke,
laſſen es unbewegt.
Es war und iſt nicht die Jdee Freyheit, wel-
che Griechen, Roͤmer und Franzoſen in Bewe-
gung ſetzt; dieſe Wirkung gehoͤrt den vorgeſtellten
Folgen eines Zuſtandes, wo die Thaͤtigkeit unein-
geſchraͤnkt waͤre, an — der vorgeſtellten Ehre, dem
gehoften Reichthum, dem gewuͤnſchten Wohl-
leben.
Die Vorſtellung von einem noch entfernten
Gegenſtand, greift gar nicht oder ſehr matt in das
Gefuͤhl; indeß die von einem nahen es ſtark be-
wegt. Man erinnre den Wolluͤſtling noch ſo
oft und ſo viel, daß er ſich den Weg zum Tode
verkuͤrze — dies ruͤhrt ihn nicht! Er haͤngt zu
feſt in den Armen der Wolluſt; wuͤnſcht, durch
nichts aus denſelben geriſſen zu werden; drum
ruͤckt er ſich den Tod, den man ihm vorſtellt, noch
weit aus den Augen, und glaubt, vor einem
Feinde, den er nicht ſieht, auch wirklich ſicher
zu ſeyn.
Stellt eine entfernte und gegenwaͤrtige Freu-
de zuſammen, laßt jene viel groͤßer, als dieſe ſeyn;
der groͤßte Theil der Menſchen wird von dieſer
doch mehr bewegt werden, als von jener, weil
er dieſe itzt haben ſoll, und gewiß iſt, daß ſie ihm
nicht wieder entzogen, oder an ihrer Stelle eine
kann. Das Ploͤtzliche und Unerwartete greift
ſtark in das Gefuͤhl: und ſetzt das Herz zuweilen
in ſehr heftige Bewegung, die einem Zittern aͤhn-
lich iſt. Das Unerwartete nemlich hemmt mit
einemmal den Fluß der Vorſtellungen, in welcher
die Thaͤtigkeit der Seele ſich itzo hinbewegte; und
die Seele muß viel Anſtrengung und Kraft an-
wenden, um die Vorſtellungen aufzufaſſen und
zu halten, welche nichts im Gemuͤth vorfinden,
woran ſie ſich ſchließen koͤnnten. Koͤmmt irgend
etwas erwartet, ſo iſt die Seele ſchon vorbereitet,
ſie darf nicht eine Vorſtellungsreihe zerreißen, und
ihre ganze Kraft anſpannen, um eine ganz frem-
de Vorſtellung zu faſſen.
Das Herz wird endlich von den Dingen am
ſtaͤrkſten geruͤhrt, die ihm eine Aehnlichkeit mit
ſeinem eignen Zuſtande vorſtellen: es ſieht ſich
ſelbſt dann durch die Phantaſie in dieſem Zuſtande
leiden und handeln. Eine Handlung, die ich
ſelbſt einmal unternommen, eine Begebenheit,
in deren aͤhnliche ich einſt verwickelt war, eine
Lage, die ich aus meiner Erfahrung kenne, inte-
reſſiren mich (wenn, wie natuͤrlich, das uͤbrige
gleich iſt,) mehr, als Handlungen, Begebenheiten
und Lagen, welche in meiner eignen Erfahrung
noch nicht vorgekommen ſind.
Bis ins Jnnerſte ſeines ganzen Seyns ward
Werther erſchuͤttert, als er ſeiner Lotte dieſe
Stelle aus Oßians Geſange las
Er fuͤhlte in dieſen Worten ſeinen ganzen Zu-
ſtand geſchildert. Der Entſchluß zum nahen
Tod war gefaßt; darum ſchlug er die Hofnung,
doch noch vielleicht gluͤcklich werden zu koͤnnen,
nieder, mit dem Gedanken: bald biſt du nicht
mehr.
Alle Gefuͤhle ſind entweder Gefuͤhle der Luſt
oder der Unluſt.
Mit Luſt wird das Herz afficirt, wenn das,
wodurch das Gefuͤhl bewegt wird, mit der Natur
des Subjekts harmonirt; mit Unluſt, wenn das
Gegentheil ſtatt findet.
Weil nun die Natur der Menſchen, das
heißt, ihre koͤrperliche und geiſtige Beſchaffenheit,
Menſch zu verſchiednen Zeiten ſehr verſchieden ge-
ſtimmt iſt; ſo haͤngt es nicht ſowohl von den Ge-
genſtaͤnden, welche die erſte Urſach der Gefuͤhls-
bewegung enthalten, ab, ob das Gefuͤhl mit Luſt
oder Unluſt afficirt werden ſoll; als vielmehr von
der Art und Weiſe, wie ſich die Vorſtellungen
in dem Gemuͤthe formen, und was uͤberhaupt fuͤr
eine Art des Gefuͤhls grade hervorſtechend iſt.
Schon die koͤrperlichen Verſchiedenheiten, die
Beſchaffenheit der Organe des Empfindens, Ge-
ſundheit und Krankheit u. ſ. w. koͤnnen einen
großen Einfluß auf das Gefuͤhl haben, wie die
Erfahrung taͤglich zeigt und leicht zu begreifen iſt.
Aber mehr koͤmmt es hiebey auf die geiſtigen Ver-
ſchiedenheiten an, wozu ich alle diejenigen rechne,
welche ſich nicht an dem Koͤrper befinden.
Sehr heftige Emotionen des Gefuͤhls, wel-
che, wie ein Sturm, ſtark, aber kurze Zeit auf-
brauſen, und ſich gegen die Vernunft empoͤren,
nennt man Affekten, deren es, wie der Gefuͤhls-
bewegungen uͤberhaupt zwey Arten giebt, Affek-
ten der Luſt und der Unluſt.
Was das Begehrungsvermoͤgen betrift, ſo
aͤußert ſich auch dieſes nicht in allen Faͤllen auf
gleiche und auf gleich ſtarke Art.
Hang, Neigung, Begierde und ihre Ge-
gentheile bezeichnen eben ſo viel verſchiedne Grade
der Willensbeſtimmung. Wer leicht zu etwas
beſtimmt werden koͤnnte, wenn Veranlaſſung da-
zu vorkaͤme, dem eignet man einen Hang zu
etwas zu. Wer nicht nur leicht zu etwas be-
ſtimmt werden koͤnnte; ſondern ſchon wirklich be-
ſtimmt iſt, hat Neigung dazu, und wer ſich
heftig beſtrebt, zum Genuß deſſen zu gelangen,
was ſeine Neigung an ſich zog, Begierde.
So koͤnnte man demjenigen, den man aus
andern Beobachtungen als einen Gewinnſuͤchtigen,
oder einen ſolchen, der Hin- und Herbewegungen
des Herzens zwiſchen Furcht und Hofnung liebt,
kennen lernte, Hang zum Spiele beylegen; weil
er, wenn er gleich noch niemals geſpielt hat, doch
leicht dazu beſtimmt werden kann, da er ſeine
Rechnung dabey findet. Neigung zum Spiele
wuͤrde derjenige haben, welcher entweder ſelbſt
ſchon mit Vergnuͤgen geſpielt hat, oder doch, durch
Andre mit der Beſchaffenheit des Spiels bekannt
gemacht, gern einmal ſpielen moͤchte. Wer end-
lich keine Gelegenheit zum Spiel voruͤbergehn
laͤßt, ja ſelbſt Gelegenheit dazu machen ſucht,
und Weib und Kind, und Amt und Pflicht ver-
geſſen kann, wenn das Spiel ihn reizt, der hat
Begierde zum Spiel.
Derjenige Zuſtand, in welchem die freye,
vernuͤnftige Thaͤtigkeitskraft der Seele den Rei-
zungen der Begierde unterliegt, und der Menſch
Gegenſtaͤnden ſeiner Begierde fortgeriſſen wird,
heißt Leidenſchaft.
Es iſt uͤber den letzten Grund der Beſtimmung
des Willens, den Beweger des Begehrungsver-
moͤgens eine große Verſchiedenheit der Meynun-
gen geweſen. Jeder von den Philoſophen, wel-
cher daruͤber dachte, ſuchte ihn mit ſeinen uͤbrigen
Hypotheſen in Zuſammenhang zu bringen, und
wich daher, wie in dieſen, ſo auch in jenem, von
andern ab. Diejenigen, welche die Seelenlehre
metaphyſiſch behandelten, waͤhlten zur Bezeichnung
des letzten Grundes des Begehrens wenigſtens ei-
nen metaphyſiſchen Namen, Trieb nach Vollkom-
menheit, nach Jdeenbeſchaͤftigung u. dergl.;
andre, welche die Seele ſich nicht ſo geiſtig dach-
ten, nahmen die koͤrperliche Empfindung (Senſi-
bilité phyſique) als dasjenige an, wornach ſich
der Menſch im Begehren oder Zuruͤckſtoßen rich-
te. Jch will hier nicht alle verſchiedne Meynun-
gen der Weltweiſen uͤber dieſe Sache beybringen,
noch weniger mich in eine Kritik derſelben ein-
ter Compendien der Pſychologie uͤberlaſſe; ſon-
dern nur ganz kurz und klar ſagen, was ich fuͤr
den letzten Grund der Willensbeſtimmung halte,
das heißt, wodurch ich glaube, daß die Seele
beym Begehren und Verabſcheuen geleitet werde.
Und dies iſt nach meiner Meynung der Trieb
des Subjekts zu ſeiner Erhaltung uͤberhaupt und
ſeines Wohlbefindens insbeſondere, oder die
Selbſtliebe.
Aus dieſer laſſen ſich alle Erſcheinungen des
menſchlichen Begehrungsvermoͤgens ungezwungen
und ohne Muͤhe erklaͤren, wenn man nur das
Wort im natuͤrlichen Sinn nimmt, und es nicht,
wie ſo oft geſchieht, mit Eigennutz und Selbſt-
ſucht verwechſelt. Auch die Geſinnungen und
Handlungen der alles aufopfernden Liebe, finden
in der Selbſtliebe ihren Grund; denn was kann
wohl fuͤr den, welcher fuͤhlt, ſuͤßer ſeyn, was
mehr zur Erhoͤhung ſeines Wohlbefindens beytra-
gen, als fuͤr den, mit welchem ſein Herz ihn in-
nig verbindet, zu dulden, zu handeln, zu geben,
was er hat?
Sie iſt unverkennbar in den Handlungen des
uneigennuͤtzigſten, und alle aͤußere und koͤrperliche
Guͤter verachtenden Stoikers; denn er ſetzt ſein
hoͤchſtes Wohlbefinden in die Erhabenheit uͤber
kein andres Gut, als das geiſtige und moraliſche.
Selbſtliebe iſt es, welche den Schwaͤrmer
treibt, ſeinen Leib zu quaͤlen, und ihn den haͤr-
teſten Kaſteiungen zu unterwerfen, denn er hoft
dadurch ſich zu heiligen und den Himmel zu ver-
dienen, welches er hoͤher ſchaͤtzt, als alles, was
ſeiner irdiſchen Sinnlichkeit angenehm iſt.
Was konnte auch die Natur wohl ſchicklicher
zur Hauptfeder des Begehrungsvermoͤgens waͤh-
len, als dieſen Trieb, ſich zu erhalten, ſich in
einem angenehmen Zuſtand zu erhalten? Laßt
uns nur nicht vor einem Namen, dem der Miß-
brauch eine gehaͤſſige Bedeutung untergeſchoben
hat, erſchrecken, und der Natur den Vorwurf
machen, daß ſie ihrem Hauptzweck, Menſchen
an Menſchen zu ſchließen, entgegen gehandelt
habe; indem ſie die Liebe zum Jch zur Bewegerin
des Willens gemacht hat. Wer dies tadeln will,
tadelt die Natur in ihrer weiſeſten Einrichtung.
Denn wodurch konnte ſie wohl jenen Zweck beſſer
erreichen, als dadurch, daß ſie einen Menſchen
von dem andern empfinden ließ, daß ſie das Wohl-
befinden der Menſchen ſo innig verwebte?
Folgt nur den Befehlen und Einrichtungen
der Natur, legt nur ihre Meynung nicht falſch
aus! dann werdet ihr einſehn, daß die natuͤr-
liche Selbſtliebe euch treibt, auch eure Bruͤder
Wohlbefinden Dieſer, auch euer Zuſtand nicht
angenehm iſt!
Auch bey dieſem Triebe zeigt ſich die Wahr-
heit des vortreflichen ciceronianiſchen Spruchs:
Animi cultus eſt humanitatis cibus (Aufklaͤ-
rung des Geiſtes iſt die Nahrung der Menſchlich-
keit). Denn je weiter der Menſch in der aͤchten
Cultur ruͤckt, deſto weiter wird auch der Begrif
ſeines Selbſts. Das Kind rechnet dazu noch
nichts, als ſeinen Koͤrper; wenn es Nahrung
und Bequemlichkeit fuͤr dieſen hat, iſt's ihm ge-
nug. Eben ſo der in der Rohheit lebende Menſch.
Die Sinnlichkeit iſt ſein Selbſt; was dieſer be-
hagt, das begehrt er, und ſtoͤßt zuruͤck, was ihr
unangenehm iſt. Je mehr ſich die Faͤhigkeiten
des Geiſtes und die Gefuͤhle des Herzens entwi-
ckeln, deſto mehr waͤchſt auch die Anzahl der Ge-
genſtaͤnde, die man mit ſeinem Selbſt verbindet.
Jeder Schritt auf dem Felde der geiſtigen und
moraliſchen Ausbildung gewaͤhrt neue Ausſichten
zur Vergroͤßerung des Wohlbefindens, neue Hof-
nung zur Freude und Luſt.
Aber freylich kann auch dieſer herrliche Grund-
trieb der menſchlichen Seele verderbt werden:
kann ſtatt nach dem Willen der Natur die Ge-
meinſchaft und Verbruͤderung mit Andern zu befoͤr-
den uͤbrigen auffuͤhren.
Dies geſchieht und muß geſchehen, ſobald
Selbſtliebe in Selbſtſucht, Eigenſucht ausar-
tet; das heißt, ſobald man dahin gekommen iſt,
daß man allgemein oder doch von einigen Seiten
ſein eignes Wohlbefinden im engſten Sinn, das
iſt, mit Ausſchließung Andrer, vor Augen und
im Herzen hat. — Und man kann ſich dazu
gewoͤhnen, denn
Gewohnheit gleicht in dieſem Stuͤck Meduſen
Und fuͤr dieMenſchheitſelbſt verkehrt ſie uns
in Stein.
„Omnis natura vult eſſe conſervatrix ſui.„
Der beſte Beweis, daß aller Klagen ungeach-
tet, doch des Guten auf der Erde mehr, als des
Uebels iſt, und daß ſelbſt Lavaters Ausſichten
in die Ewigkeit Traͤume der Phantaſie ſind, iſt
die ſo allgemein ſich findende Liebe zum Leben.
Man frage nur herum nach den Urſachen derſel-
ben, und man wird entweder zur Antwort er-
halten: Jch wuͤnſche zu leben, weil es doch auf
oder: weil ich nicht weiß, wie
es dort ſeyn wird, und das Gewiſſe doch beſſer
als das Ungewiſſe iſt.
Dies ſind alſo die beyden Gruͤnde der Liebe
zum Leben: der Ueberſchuß der angenehmen Zu-
ſtaͤnde uͤber die unangenehmen, und die Ungewiß-
heit uͤber die jenſeits des Grabes ſich eroͤfnende
Zukunft.
Warum wuͤrde ſonſt nicht jeder Leidende, den
Religion und Pflicht nicht leiten, dem Gefuͤhl
ſeines Leidens durch die Endigung ſeines Lebens
ein Ende machen, wenn nicht bey allen ſeinen
Klagen ſeine Empfindung widerſpraͤche, und die
unbekannte Zukunft ihm hier zu bleiben anriethe?
Was hielt den von ſchrecklichen Leiden gefolter-
ten Hamlet ab, ſich das Leben zu nehmen, als
der Gedanke, vielleicht hoͤrt auch im Tode das
Gefuͤhl der Leiden nicht auf. „Was in jenem
Schlafe des Todes, ſo ſpricht er mit ſich ſelbſt,
wenn wir dieſes ſterblichen Getuͤmmels entledigt
ſind, fuͤr Traͤume kommen koͤnnen, das verdient
Erwaͤgung! Das iſt die Ruͤckſicht, die den Leiden
ein ſo langes Leben ſchaft! — Denn wer er-
truͤge ſonſt die Geiſſel und die Schmaͤhungen der
Welt, des Unterdruͤckers Unrecht, des Stolzen
Schmach, die Qual verſchmaͤhter Liebe, die Zoͤ-
gerungen der Geſetze, den Uebermuth der Großen,
und die Verhoͤhnung des leidenden Verdienſtes von
in Freyheit ſetzen koͤnnte! Wer wuͤrde Buͤrden
tragen und unter der Laſt eines muͤhſeligen Lebens
ſchwitzen und aͤchzen, wenn nicht die Furcht vor
etwas nach dem Tode, vor dem unbekannten
Lande, aus deſſen Bezirk kein Reiſender zu-
ruͤckkehrt, unſern Entſchluß wankend machte,
und uns riethe, lieber die Uebel zu dulden, die
wir kennen, als zu andern hinzufliehn, die uns
noch unbekannt ſind?„
Aber wir finden doch Beyſpiele, wo die Liebe
zum Leben verlaͤugnet wird. Wie manches Men-
ſchen erwaͤhnt die Geſchichte, der ſich ſelbſt deſſel-
ben beraubte, oder es mit Freuden, wenigſtens
mit Gleichguͤltigkeit, hingab!
Dies wird geſchehen koͤnnen, wenn jene Ur-
ſachen zu wirken aufhoͤren. Die Neigungen des
Menſchen werden von dem Wunſche regiert, ſich
im Wohlbefinden zu erhalten, und ſich mithin
von Leiden zu entfernen. Stellt er ſich alſo das
Leben als eine Reihe von lauter ungluͤcklichen Zu-
ſtaͤnden vor, oder glaubt er nach demſelben hoͤhere
Freuden zu empfangen; ſo kann er die Neigung
zu demſelben verlieren, oder wohl gar eine Abnei-
gung gegen daſſelbe bekommen.
Wenn das Herz von Leiden gepreßt wird,
welche es in ſeinen empfindlichſten Theilen angrei-
Vorſtellungen der Phantaſie mit der Trauerfarbe
des Herzens, und die Vergangenheit und Zu-
kunft erhaͤlt den duͤſtern Anſtrich der gegenwaͤrti-
gen Momente. Man ſieht ſeines Leidens kein
Ende, und ſtellt ſich die genoßnen Freuden im
Verhaͤltniß gegen das gegenwaͤrtige Elend als gar
nicht zu achtende vor. Dann koͤmmt einem jeder
Zuſtand, ja ſelbſt die Vernichtung ertraͤglicher
vor; denn man meynt, es koͤnne doch wenigſtens
nicht elender werden.
Gekraͤnkte Liebe und verletzte Ehre geben am
leichteſten dem Leben eine ſo finſtre Anſicht, welche
nichts als Elend in demſelben erwarten laͤßt.
Denn Liebe und Ehrbegierde ſind diejenigen Leiden-
ſchaften, welche das Herz am meiſten intereſſi-
ren, die ganze Seele des Menſchen einnehmen,
und ſich als die einzigen Gruͤnde der Gluͤckſeligkeit
vorſtellen. Wenn alſo dieſe zerſtoͤrt werden, ſo
kann leicht die Freude am Leben vergehen, und
das Ende deſſelben angenehm ſcheinen. Cato
von Utika kannte kein groͤßeres Gut, als repu-
blikaniſche Freyheit, und kein ſchrecklichers Uebel
als Caͤſars Oberherrſchaft. Die Freyheit ging
unter; und Caͤſar ward Sieger. Cato ent-
ſchloß ſich alſo zum Selbſtmord, weil ihm das
einzige Gut ſeines Lebens, die Nahrung ſeines
republikaniſchen Stolzes entriſſen, und das groͤßte
Augen war.
Werther hatte keinen andern Lebensgenuß
als in Lottens Liebe. Sie ward eines Andern:
und ihm keine Hofnung ſie je zu beſitzen. Drum
entſchloß er ſich ein Leben zu enden, in welchem
er nur Tage ſah, die das ſchmerzvolle Gefuͤhl ſei-
ner grundloſen Hofnung truͤbte.
Romeo erfaͤhrt, daß ſeine Julie geſtorben
ſey, das einzige Gluͤck ſeines Lebens. Er geht in
ihre Gruft, und findet ſie im Sarge; in welchen
ſie auf Veranſtaltung des Freundes ihrer Liebe,
des Paters Lorenzo, obgleich nur durch einen
Trank auf einige Zeit eingeſchlaͤfert, gelegt war.
Romeo ſieht nun, da Julie in ſeinen Augen
todt iſt, keine Ruhe, kein Gluͤck, keine Freude
im Leben.
„O, ſpricht er, hier, in dieſem Pallaſt der
duͤſtern Nacht, will ich eine immerwaͤhrende
Ruhe finden, und das Joch der ungluͤcklichen
Geſtirne von dieſem der Welt muͤden Fleiſch ab-
ſchuͤtteln. Jhr Augen, ſeht zum letztenmal! ihr
Arme, nehmt eure letzte Umarmung! und ihr
meine Lippen, die Thuͤren des Athems, verſiegelt
mit einem rechtmaͤßigen Kuſſe dem wuchernden
Tod, eine immerwaͤhrende Verſchreibung! —
Komm, bittrer Fuͤhrer! komm unangenehmer
Wegweiſer! Du verzweifelnder Steuermann,
lauf'
lauf' ißt auf einmal mit meinem ſeekranken, muͤ-
den Schiffe an die zerſchmetternden Klippen!
Hier iſt Gluͤck zu erwarten, wohin du dich auch
verſchlaͤgſt.„
Und nun trinkt er das Gift, um bey Julien
zu ſterben.
Julie erwacht, und ſieht ihren Geliebten
todt neben ſich, und in ſeiner Hand den Giftbe-
cher. Auch ihr iſt itzt das Leben ein Elend und
der Tod eine Freude.
„Boͤſer Mann, ſagt ſie, alles auszutrinken
und keinen freundſchaftlichen Tropfen uͤbrig zu
laſſen, um mir nachzuhelfen! Jch will deine
Lippen kuͤſſen; vielleicht haͤngt noch ſo viel Gift
daran, als noͤthig iſt, mir durch ein Erquickungs-
mittel den Tod zu geben.„
Aber der Weg duͤnkt ihr zu lang: ſie fuͤrch-
tet aufgehalten zu werden; drum nimmt ſie den
Dolch und erſticht ſich
Keine Angſt iſt fuͤrchterlicher, als die, wel-
che aus dem Gewiſſen ins Herz dringt: keine
Angſt kann ſo leicht zur Verzweiflung und dem
Wunſch der Vernichtung des Lebens fuͤhren, als
dieſe. Wohin der von dem Bewußtſeyn ſeiner
Schuld erbleichende flieht, flieht mit ihm ſein boͤ-
ſes Gewiſſen, verſehn mit den qualvollſten Fol-
tern. Fallet uͤber mich Berge, und bedeckt mich
ſtimmung ſeines Herzens; denn ſo lang ſein Auge
noch ſieht, und ſeine Bruſt noch athmet, leben
in ihm die peinigenden Gefuͤhle der Furcht des
Gewiſſens.
Meiſterhaft ſchildert der Dichter der Meſ-
ſiade die Gewiſſensangſt des Verraͤthers Jſcha-
rioth, und die Entſtehung und Befeſtigung des
Entſchluſſes derſelben durch den Tod ein Ende zu
machen.
Die Verdammung ſeines Herrn zum Tode
erſchuͤtterte die Seele des Frevlers und weckte ſein
Gewiſſen.
— — Er ging —
Jn den ſchweigenden Hallen der hohen Tempelge-
woͤlbe.
Als er die hangende Huͤlle des Allerheiligſten ſahe
Wandt' er ſich weg, ward bleicher, und zitterte
laut! Dann erhub er
Sich zu den Prieſtern, und ſprach mit wuͤthender
Reue: Da habt ihr
Euer Silber! (und warfs zu ihren Fuͤßen.) Der
Fromme,
Den ich verrieth, ſein Blut iſt Blut der Unſchuld!
Das koͤmmt nun
Ueber mein Haupt! Er ſprachs, und rollte die
ofneren Augen.
Schon hat der fuͤrchterliche Zuſtand ſeines
Herzens den Gedanken, durch den Tod denſelben
zu endigen, in ihm erregt. Er kann unter Men-
ſchen nicht mehr weilen, denn auf jedem Geſichte
lieſt er den Fluch des Verraͤthers. Er
Ging, und eilte davon, floh der Menſchen
Anblick, und riß ſich
Aus Jeruſalem.
Seine Seele war von ſchrecklichen Gefuͤhlen
zerriſſen. Liebe zum Leben kaͤmpft mit der Angſt
des Gewiſſens und der wuͤthenden Reue: er
— ſtand, itzt ging er! itzt ſtand er! itzt floh er!
Schaute mit wildem Antlitz umher, ob er Men-
ſchen erblickte.
Denn er glaubte in jedem ſeinen Raͤcher, ſei-
nen Verfolger zu ſehn, der ihm ſelbſt die ſchreck-
liche Zuflucht, den Tod nicht vergoͤnnen wollte.
Endlich
Als er keinen erblickte, der Stadt nun ſtum-
mes Getoͤſe
Ganz ſich dem Ohr verlor, beſchloß er, zu ſter-
ben. —
Nichts ruͤhrte nunmehr ſeine Sinnen — er
empfand nichts als ſich ſelbſt, und in ſich die Hoͤlle
des Gewiſſens. Nichts hielt alſo ſeinen Entſchluß
auf, zu ſterben. Doch iſt die Stimme der Na-
betaͤubt. Sie ſtoͤrt ſeinen Entſchluß durch alle
nur aufzufindende Zweifel. — Aber wird deine
Pein nach dem Tode auch aufhoͤren? wird ſie
vielleicht nicht noch groͤßer werden?
Sie kann nicht, ſo entgegnet ihr ſein
ganzes Gefuͤhl,
Nein, ſie kann, nach dem Tode, nicht fuͤrch-
terlicher mich faſſen,
Dieſe namloſe Qual! Zu entſetzliche Qualen, o
wuͤthet,
Wuͤthet, ſo lang ihr noch koͤnnt! Wenn dies Auge
ſich zuſchließt, und alles
Dieſem Ohre verſtummt; ſo ſeh' ich ſein Blut
nicht, ſo hoͤr' ich
Seine brechende Stimme nicht mehr! —
Noch ſchweigt die Natur nicht: Gottes Be-
fehl ſoll ſie ſchuͤtzen.
— — Der auf Horeb
Sprach ja: Du ſollſt nicht toͤdten! —
Welch' ein Schlag fuͤr den Elenden! Sein
Herz wird gedraͤngt zwiſchen dem Gefuͤhl ſeiner
Qualen, und der dunklen Ahndung, daß der Tod
ihn zu Gott fuͤhrt, deſſen Gebot er verletzt. Es
bemaͤchtigt ſich ſeiner in dieſem Gedraͤnge die ra-
ſendſte, bewußtloſeſte Verzweiflung;
Er iſt mein Gott nicht! Jch habe
Kei-
Keinen Gott mehr! Du Elend! du biſt mein
Gott; du gebieteſt,
Laut gebieteſt du mir den Tod! Jch gehorche!
So ſtirb denn,
Stirb, Verlorner! —
Stirb! — vor dem ſchrecklichen Worte
ſchaudert ſeine Menſchheit — aber bald erhaͤlt die
Verzweiflung wieder die Oberhand, und giebt dem
Entſchluß zum Sterben unerſchuͤtterliche Feſtigkeit.
Du bebſt? Hier ſtuͤrmts! Noch immer
empoͤret
Sich das Leben in dir! es ringt, zu leben! Ver-
raͤther!
Du willſt leben? gebrandmarkt vor allen, die
jemals verriethen,
Du? — Er breitet vor mir wie ein weiteroͤfne-
tes Grab ſich
Fuͤrchterlich aus! Er iſt der baͤngſte der bangen
Gedanken,
Die ein Sterbender jemals empfand: Jch hab'
ihn verrathen! —
Stirb! Die Seele, die dir nach dem Tode noch
elend zuruͤckbleibt.
Toͤdte ſie auch! O die du in mir, als waͤrſt du
unſterblich,
Dich erhebſt, vernimm dein Schickſal, Seele
des Todten!
Sieh ich verwuͤnſche dich auch der Vernichtung! —
So ſprach der Verraͤther. Schwarze Phan-
taſien draͤngten ſich nun vor ſeine Seele. Er
ſah den durch ſeine Vermittelung gemordeten Meſ-
ſias — ſah' ihn Rache in ſeinem Blute fordern,
und — erwuͤrgte ſich
Um ein groͤßeres Gut zu erlangen, wird ein
kleineres willig aufgeopfert, beſonders wenn dieſe
Aufopferung eine Bedingung iſt, ohne welche je-
nes nicht erlangt werden kann. So iſts auch
mit dem Leben. Wenn jemand durch die Dahin-
gebung deſſelben ein Gut zu erlangen meynt, wel-
ches ihm viel hoͤher und wichtiger duͤnkt, als ſein
irdiſches Daſeyn, ſo wird die Liebe zu dieſem, der
Begierde nach jenem vorzuͤglicherm Gute, wei-
chen muͤſſen.
Dulce et decorum eſt pro patria mori.
Suͤß und edel iſt der Tod fuͤrs Vaterland: ſo
denkt der tapfre Held, und giebt, ſeines Namens
Unſterblichkeit wegen, gern ſein Leben dahin.
Die indianiſchen Weiber halten es fuͤr eine
ſo große Ehre, als die vorzuͤglichſt geliebteſten
Gattinnen, mit des Gatten Leichnam auf dem
Holzſtoß zu verbrennen, daß ſie nach des Man-
nes Tode gerichtlich daruͤber ſtreiten, welche von
dem Mann am meiſten geliebt ſey, und daß die-
jenige, welcher der Vorzug der Liebe zuerkannt
terhaufen beſteigt.
So kann auch endlich der Schwaͤrmer, wel-
cher den Himmel vor ſich geoͤfnet ſieht, und von
den Seligkeiten jenſeit des Lebens gewiſſe Ueber-
zeugung hat, wohl dazu kommen, ſein irdiſches
Leben dieſem himmliſchen aufzuopfern. Die Welt
iſt ihm ohnedies verhaßt, weil er ſich in die Ver-
haͤltniſſe derſelben nicht fuͤgen kann: nimmt ihm
nun ſeine brennende Phantaſie den Schleyer der
Ungewißheit von dem Zuſtande nach dem Tode hin-
weg, und zeigt ſie ihm dieſen, ſo ganz ſeinen Nei-
gungen, Trieben und Wuͤnſchen angemeſſen, ſo
wird er leicht bewegt werden koͤnnen, ſeinen itzigen
Zuſtand mit dem angenehmern zu vertauſchen.
Aber wenn gleich, wie eben gezeigt iſt, die
Liebe zum Leben ſo tief daniedergedruͤckt werden
kann, daß der Menſch zur Vernichtung deſſelben
bewegt wird; ſo iſt doch dieſes ſo leicht nicht.
Lang und hartnaͤckig iſt der Kampf zwiſchen
der Liebe zum Leben und dem Entſchluß es zu ver-
nichten: es werden alle Zweifel, die dem Ent-
ſchluß zuwider ſind, aͤngſtlich aufgeſucht, es wird
uͤberlegt, beſonnen, widerſprochen — Angſt und
Zittern bemaͤchtigt ſich des Herzens, und die
wider die Natur gemachte Verraͤtherey verraͤth
ſich in den fuͤrchterlichen Minen, Geberden und
Augen. Die That wird von einem Moment
niemals ausgefuͤhrt worden, wenn nicht die Ver-
zweiflung uͤber das, was den Entſchluß zuerſt er-
zeugte, und die Angſt nach gefaßtem Entſchluß
das Herz ſo ſehr zerruͤtteten, daß bejammerns-
wuͤrdige Wuth an die Stelle der Ueberlegung
und Beſonnenheit und Unnatuͤrlichkeit an die
Stelle der Natur tritt.
Jch kannte einen ſolchen Ungluͤcklichen, der
den Entſchluß genommen hatte, ſich das Leben zu
nehmen, weil er die Entdeckung eines Defekts
bey der ihm uͤbergebnen Caſſe und aus dieſer
Schande und Beſchimpfung fuͤrchtete. Er glaub-
te alles verſucht zu haben, was ihm in dieſer Noth
helfen konnte; aber es war vergeblich geweſen:
und nun faßte denn die Verzweiflung den Vorſatz
des Selbſtmords. — Man las vorzuͤglich an
dem Tage vor der Ausfuͤhrung ſeines Vorſatzes
in ſeinem Angeſicht, daß ſchwarze Gedanken in
ſeiner Seele waren — eine aͤngſtlich machende
Unruhe und Verwirrtheit hatte ſich uͤber ſein gan-
zes Betragen ausgebreitet, er waͤre ſo gern vor
ſich ſelbſt geflohen, und konnte doch nicht. Er
ging noch am Abend vorher in ein oͤffentliches
Haus, welches er oͤfters zu beſuchen pflegte, mit
dem geheimen Wunſche, daß er doch auch itzt
daſelbſt die ſchwarzen Wolken, die ſich um ſein
Herz gedraͤngt hatten, zerſtreuen moͤchte, wie es
andrer Zeit der munterſte Geſellſchafter war, fiel
er itzt in einen Schlaf. Man weckte ihn endlich
— er erſchrak. Es war ſchon ſpaͤt, doch jagte
ihn die bange Verwirrung ſeiner Seele noch zu
einem ſeiner Bekannten. So war er an dieſem
Tage von einem zum andern getrieben, gleich als
wenn er von Jedem Huͤlfe und Rettung erwartete,
um die er zu bitten nicht im Stande war, wegen
der Angſt, die ihn beklemmte. Gegen Mitter-
nacht ging er zu Hauſe. Die That ſollte itzo ge-
ſchehen — aber die Liebe zum Leben verſchob die
Ausfuͤhrung von einem Augenblick zum andern.
Er oͤfnete das Fenſter, und wie es zu geſchehen
pflegt, daß man in dem Zuſtande, wo alle na-
tuͤrliche Hofnung verſchwunden iſt, auf alles, auch
auf Wunder hoft, ſo ſchien auch er immerfort
noch zu hoffen, ohne zu wiſſen worauf? —
So brachte er die Nacht zu, und die Daͤmme-
rung verkuͤndigte ſchon den folgenden Tag, wel-
cher die Veruntreuung des anvertrauten Gutes
bekannt gemacht haͤtte. Da geſchah endlich die
That, vor welcher ſeine Natur ſo lange und ſo
weit ſie konnte, geflohn war.
Wie nun die Liebe zum Leben zuweilen unter-
druͤckt werden kann, wenn nemlich die Regentin
aller Neigungen des Herzens, die Selbſtliebe,
ihre Rechnung beym Leben nicht findet, ſo kann
terdruͤcken, und ſich zur Alleinherrſcherin des Be-
gehrungsvermoͤgens machen.
Die unnatuͤrlichſten, graͤßlichſten Mittel wer-
den zuweilen gebraucht, um ſich das Leben zu fri-
ſten. Die Qual des Hungers und des Durſtes
haben ſchon oft den Menſchen verfuͤhrt, die Dinge
zu genießen, vor denen er ſonſt ſchauderte, und ſelbſt
Menſchen zu ſchlachten, die aus ſeinem Blute
entſprungen waren. So manche Belagerungs-
geſchichte liefert hievon ſchreckliche Beyſpiele, und
unter rohen Nationen kommen die Faͤlle noch haͤu-
figer vor, weil bey dieſen die groben ſinnlichen
Empfindungen die groͤßte Staͤrke haben, und die
feinen Gefuͤhle des Herzens ſehr ſchwach ſind.
Bey den Wilden, die um die Hudſonsbay woh-
nen, ſoll, wie die Reiſebeſchreiber erzaͤhlen, zu-
weilen der Fall eintreten, daß Eltern ihre Kin-
der, Maͤnner ihre Weiber, und Bruͤder ihre Ge-
ſchwiſter ſchlachten, um das Mark aus ihren
Knochen zu ſaugen. Jch habe, erzaͤhlt Jere-
mieVoyages au Nord.
mir ſagte, er habe ſeine Frau und ſechs Kinder
verzehrt, und ſey nicht eher erweicht worden, als
bey dem letzten, welchen er aufgezehrt hatte, weil
er ihn am zaͤrtlichſten liebte. Als er dieſem den
Kopf geoͤfnet habe, um ſein Gehirn zu verzehren,
ſey er von dem vaͤterlichen Gefuͤhle geruͤhrt wor-
den, und habe nicht Staͤrke genug gehabt, ihm
die Knochen zu zerbrechen, um das Mark aus
denſelben zu ſaugen.
So thieriſche Handlungen wirkt indeß mehr
die unertraͤgliche thieriſche Empfindung des Hun-
gers, als die Liebe zum Leben, oder, um deut-
licher zu ſeyn, die Liebe zum Leben allein, ohne
dieſe Qual der auf die Erhaltung des Koͤrpers
zielenden Triebe, wuͤrde nicht zur Menſchenfreſ-
ſerey verleiten.
Doch giebt es auch Menſchen, in welchen
die Liebe zum Leben fuͤr ſich ſehr kleinlich, ſehr
niedrig, ſehr ſchaͤndlich iſt. Die, welche niemals
an ihre hoͤhere Beſtimmung gedachten, vor einer Zu-
kunft, wo uͤber ihr Leben gerichtet wird, zu zit-
tern haben; keine Guͤter kennen, als die auf der
Erde genoſſen werden muͤſſen, und nichts in die
Ewigkeit mitgeben; die beben vor dem Ausgang
aus dem Leben, und koͤnnten ſelbſt Laſter begehen,
um ſich vor der Senſe des Todes zu ſchuͤtzen.
Wie Mancher, der uͤber Gott und Ewigkeit
ſpottete, weil ſeinem Gewiſſen dieſe Gedanken
ſchrecklich waren, hat auf dem Krankenbette ge-
zagt und gezittert!
Wie Mancher, der weiter kein Gut auf
Erden ſchaͤtzt, als ſeinen Mammon, moͤchte ſich
in die Tiefe der Erde verbergen, wenn der Name
von ſeinem Goͤtzen, der jenſeits des Grabes nicht
mehr angebetet werden kann.
Bey Einigen iſt indeß dieſe aͤngſtliche Furcht
vor dem Tode nicht ſowohl eine Folge der kleinli-
chen Liebe zum Leben, als der ſchrecklichen Vor-
ſtellung von dem, was dem Leben ein Ende
macht. Aus dieſer Quelle fließt der Kleinmuth
in Hinſicht des Sterbens bey denen, welche
vor dem Tode ſich zu fuͤrchten nicht Urſach haͤt-
ten, und in andern Stuͤcken ihre maͤnnliche Tu-
gend bewieſen. Das Sterben iſt fuͤr jeden eine
ſo neue, ungewoͤhnliche Situation; die Vorſtel-
lungen von der Angſt derer, in welchen Tod und
Leben mit einander kaͤmpfen, ſind ſo ſchauderhaft,
daß auch der Mann wohl davor zittern kann.
Sieht er uͤberdem einer ſchimpflichen grauſamen
Todesart entgegen, ſo kann es um ſo leichter da-
hin kommen, daß er verzagt wird, und alles an-
wendet, ſich dieſer Todesart zu entziehen.
Diego de Almagro, welcher dem Wuͤtrich
Pizarro zur Eroberung von Amerika zugeſellt
war, entzweyte ſich mit dieſem, kriegte mit ihm,
und wurde gefangen. Pizarro beſchuldigte ihn
des Hochverraths, und verurtheilte ihn zum To-
de. Almagro, der ſo oft dem Tode im Felde
getrotzt hatte, wurde durch die Annaͤherung deſ-
ſelben unter dieſer ſchimpflichen Geſtalt ſo erſchreckt,
rigen Ruhms unwuͤrdigen Bitten nahm. Er
bat, erzaͤhlt Robertſon
Schiller. 2. Th. 242. 243.Pizarros ſich
der alten Freundſchaft zwiſchen ihrem Bruder und
ihm zu erinnern, und wie viel er zum Gluͤck und
Wohlſtande ihrer Familie beygetragen haͤtte. Er
erinnerte ſie an die Menſchenliebe, womit er, den
wiederholten Vorſtellungen ſeiner eignen getreuſten
Freunde zuwider, ihr Leben geſchont, da er ſie
in ſeiner Gewalt gehabt; er beſchwur ſie, ſich ſeines
Alters und ſeiner Schwachheit zu erbarmen, und
ihn den elenden Ueberreſt ſeiner Tage in Reue
uͤber ſeine Verbrechen und Ausſoͤhnung mit dem
Himmel zubringen zu laſſen.
Was bewog den alten Krieger zu dieſen klein-
muͤthigen Bitten. Gewiß nicht die Furcht vor
dem Tode; denn dieſen hatte er im Felde nicht ge-
ſcheu't, und ging ihm auch nachher, als er ſahe,
daß ſeine Bitten vergeblich waren, „mit der
Wuͤrde und Standhaftigkeit eines alten Kriegers
entgegen.„
Todesart. Der Kriegsheld zittert gewoͤhnlich
eher, als ein Andrer vor dem Tode auf dem Kran-
kenbette oder der Hinrichtung. Er denkt ſich kei-
nen Tod, als den auf dem Bette der Ehre;
ſeinen Ruhm bringt, und das Schafot, welches
ihn noch dazu beſchimpft, ſchrecklich. — Bey
Almagro verſtaͤrkte dieſe Furcht noch der Glau-
be, daß er noch Zeit gebrauche, zur Verſoͤhnung
mit Gott, und ſein ſchwaͤchliches Alter.
Ueberhaupt iſt die Furcht vor dem Tode in
dem Alter ſtaͤrker, als in der Jugend, ſo na-
tuͤrlich es auch auf der einen Seite ſcheint, daß
der Juͤngling, welcher noch viel zu genießen er-
wartet, und beſſer genießen kann, ſich mehr vor
dem Verluſt des Lebens fuͤrchten muͤſſe, als der
Alte, welcher ſchon genoſſen hat, und vieler
Freuden des Lebens nicht mehr empfaͤnglich iſt.
Aber es laͤßt ſich dieſe anſcheinende Ungereimt-
heit ſehr leicht erklaͤren. — Daß der Juͤngling
das Leben lieber hat, als der Greis, iſt wohl nicht
zu leugnen, da jener ſo viel noch Freuden im Le-
ben genießt, als dieſer — aber darum fuͤrchtet
jener doch den Tod weniger, als der Greis. Der
Juͤngling haͤlt den Tod noch fuͤr entfernt, der
Alte ſieht ihn in der Naͤhe; darum muß er auf
dieſen viel ſtaͤrker wirken, weil die Staͤrke des
Eindrucks im umgekehrten Verhaͤltniß mit der
Entfernung des Gegenſtandes, welcher Eindruck
macht, ſteht. Dazu koͤmmt das leichtere Blut
und der groͤßere Leichtſinn der Jugend, welche die
Seele vor den Vorſtellungen vorbeyfliegen laſſen,
beyſchleicht, und ſie daher genauer betrachtet;
und endlich die Schwaͤchlichkeit des Alters, welche
auch den Geiſt und das Herz angreift, und klein-
muͤthiger macht.
„Sunt autem clariora, vel plane perſpicua nec dubi-
tanda indicia naturae, maxime ſcilicet in ho-
mine, ſed in omni animali, ut appetat animus
aliquid agere ſemper, neque ulla conditione
quietem ſempiternam poſſit pati.„
So lange der Menſch lebt, und ſich ſeiner be-
wußt iſt, fuͤhlt er in ſich den Reiz, bald dieſe,
bald jene ſeiner Kraͤfte auf dieſe oder jene Art
wirken zu laſſen. So iſt es bey Kindern, Juͤng-
lingen, Maͤnnern und Greiſen; alle werden,
wiewohl in verſchiednem Grade, von dem Triebe
zur Thaͤtigkeit bewegt.
Es iſt nemlich zum Wohlbefinden des Men-
ſchen nothwendig, daß er ſein Daſeyn wahrneh-
me; denn nichts iſt unertraͤglicher, als der Ge-
danke eine iſolirte Null in der Reihe der Dinge
zu ſeyn: er kann ſich aber auf keine andre Weiſe
er wirkt, oder auf irgend etwas einen Einfluß
hat. Darum muß der Menſch immerfort auf
irgend eine Art thaͤtig ſeyn.
Die Grade der Staͤrke dieſes Triebes zur
Thaͤtigkeit ſind freylich ſehr verſchieden. Man
halte einen Sardanapal und Alexander, einen
Abdul Hamid und Friedrich den Einzigen
gegen einander, welch ein Unterſchied!
Je mehr Kraftgefuͤhl in dem Menſchen, deſto
ſtaͤrker der Trieb ſeine Kraft anzuwenden oder
thaͤtig zu ſeyn: je weniger Kraftgefuͤhl, deſto
ſchwaͤcher dieſer Trieb. Wer ſich daran gewoͤhnt,
nur zu genießen, ohne ſelbſt dazu wirkſam zu
ſeyn, weicht ſeine Kraft auf, und kann daher
von ihr nicht zur Thaͤtigkeit angereizt werden —
wer hingegen durch Uebung ſeine Kraͤfte ſtaͤrkt,
ſchaͤrft eben dadurch auch die Antriebe, dieſelben
zu gebrauchen.
Der Geiſt im Menſchen iſt es vorzuͤglich, der
ſeine Thaͤtigkeit anregt: denn dieſer zeigt ihm
mancherley Ziele, und eroͤfnet ihm mancherley
Ausſichten, welche ihn zur Wirkſamkeit reizen
koͤnnen. Er bringt die Vorſtellungen hervor,
welche die erſten Keime der Handlungen enthalten,
und weckt dadurch bald dieſe bald jene Neigung,
die den Menſchen nicht unthaͤtig ſeyn laͤßt.
Je weniger Geiſt daher der Menſch hat, deſto
geringer iſt ſein Thaͤtigkeitstrieb. Der Dumme
oͤfnet den Mund, wo der geiſtige Haͤnde und
Fuͤße gebraucht, weil er tauſend Gegenſtaͤnde
ſieht, zu welchen dieſe ihn tragen und die er mit
jenen ergreifen kann.
Jn traͤger Ruhe liegt der ungebildete Wilde,
und regt ſich nur, wenn Jagd oder Krieg ruft,
welches die einzigen Gegenſtaͤnde ſind, die lebhaf-
te Vorſtellungen in ihm hervorbringen koͤnnen;
indeß ſein ungluͤckliches Weib, welcher Sorge,
Kummer, Schwaͤche und Furcht den Geiſt
uͤben, Tag und Nacht arbeitet
Wenn irgend eine Leidenſchaft ſich des Her-
zens bemeiſtert, welche bey jeder Gelegenheit an
ſich erinnert, dann wird der Trieb zur Thaͤtigkeit
ſehr lebhaft. Denn die Leidenſchaft erhaͤlt immer
die Vorſtellung der Gegenſtaͤnde, die mit ihr ver-
bunden ſind, und der Zwecke, die ſie hat, leben-
dig, und erlaubt daher niemals, laͤßig und traͤge
zu ſeyn.
Tag und Nacht denkt der Ehrſuͤchtige an
das, was ſeiner Begierde Nahrung geben kann,
und hat nie genug fuͤr ſeine Ehre gethan.
Tag und Nacht denkt der gewinnſuͤchtige
Kaufmann auf neuen Gewinn, macht tauſend
Verſuche, unterzieht ſich tauſend Beſchwerden
Ziel ſieht, zu welchem ſeine Gewinnſucht ihn
hinzieht.
Tag und Nacht denkt der Selbſtſuͤchtige an
die Vergroͤßerung, Erweiterung und Erhoͤhung
ſeines geliebten Jchs. Er lebt in einem ewigen
Planmachen, und laͤßt ſich keine Muͤhe verdrie-
ßen, wenn er nur ſich ſelbſt dadurch verherrlicht
ſieht.
Auch Gefuͤhl der Pflicht kann den Thaͤtig-
keitstrieb wecken, und leitet ihn gewiß am ſicher-
ſten, und belohnt ihn am edelſten. Denn durch
Pflicht gefuͤhrt, verfehlt die Thaͤtigkeit nie ihres
Ziels; ſie ſammelt wenigſtens dem Menſchen das
Bewußtſeyn ein, ſeiner Beſtimmung Gnuͤge ge-
leiſtet zu haben, und gewaͤhrt ihm dadurch eine
unverſiegbare Quelle von Zufriedenheit, Ruhe
und Gluͤckſeligkeit. Nichts aber kann den Trieb
zur Thaͤtigkeit ſtaͤrker erregen, als wenn der Gedanke
an den Werth und die Fluͤchtigkeit der Zeit dem
Herzen beſtaͤndig gegenwaͤrtig iſt. Da iſt man
aͤngſtlich um jede Minute, und hat keine Ruhe,
wenn man nicht wirkt.
Die Langſamkeit der Amerikaner im Arbeiten
leitet Robertſon mit aus der Urſache her, daß ſie
die Zeit nicht zu ſchaͤtzen wiſſen. Wilden, ſagt
er, die ſich ihres Unterhalts wegen nicht auf Be-
muͤhungen eines ordentlichen Fleißes verlaſſen, iſt
achten, und koͤnnen ſie eine Unternehmung nur
ausfuͤhren, ſo bekuͤmmern ſie ſich nicht darum,
wie lange ſie ſich damit beſchaͤftigen.
Alle Thaͤtigkeit zweckt entweder auf Nutzen
oder auf Vergnuͤgen ab. Jene nenn' ich Be-
ſchaͤftigung, dieſe Spiel im allgemeinſten Sin-
ne des Worts. Der Trieb zur Thaͤtigkeit findet
ſich in allen Menſchen, doch nicht in allen der Trieb
zur Beſchaͤftigung, wenigſtens iſt dieſer nicht ſo
allgemein, als die Neigung zum Spiele.
Das Kind, welches noch gar die Vorſtellung
von Nutzen nicht hat, ſpielt, ſo lange es nicht
ſchlaͤft oder verlangt wenigſtens ſehr begierig dar-
nach.
Der Landmann und Handwerker arbeitet die
ganze Woche hindurch, um am Sonntag ſpielen
und tanzen zu koͤnnen.
Selbſt der traͤge Wilde liebt allerley Arten
von Spielen, und beſonders das Tanzen mit wil-
der Heftigkeit. Spiel und hitzige Getraͤnke ſind
außer den gewoͤhnlichen Maͤnnerbeſchaͤftigungen
das Einzige, was den in Muͤſſiggang einſchlum-
mernden aufwecken, und ihn zu ſolcher Leidenſchaft
entflammen kann, daß er Haab und Gut, Weib
und Kind, ja ſeine Freyheit ſelbſt aufs Spiel
ſetzt, wie der roͤmiſche Geſchichtſchreiber der
Deut-
Deutſchen ſelbſt von unſren die Freyheit uͤber al-
les liebenden Vorfahren erzaͤhlt.
Daß die Neigung zum Spiel ſo allgemein
und ſo lebhaft iſt, gehoͤrt gewiß mit unter die wei-
ſeſten Einrichtungen der Natur. Wie bald wuͤr-
de der Menſch ſich abſtumpfen und zu Geſchaͤften
untuͤchtig machen, wenn er immer nur fuͤr ſeine
oder irgend eines Andern Nutzen arbeitete, und
nie Luſt haͤtte, ſich zu erholen und zu zerſtreuen.
Aber die Natur ſorgt dafuͤr, daß jeder Menſch
das Beduͤrfniß der Erhohlung und Zerſtreuung
fuͤhlen mußte; und pfropfte auf das Gefuͤhl dieſes
Beduͤrfniſſes die Neigung zum Spiel, deren
Quellen außer der angefuͤhrten hauptſaͤchlich fol-
gende ſind.
Zuerſt die Beſchwerlichkeit der Langenweile,
und die Unmoͤglichkeit alle ſeine Zeit mit nuͤtzender
Thaͤtigkeit oder Ruhe auszufuͤllen. Beym Spiel
vergeht die Zeit uns geſchwinder, weil wir nicht
ihren Verlauf, ſondern vielmehr, da wir ſie an-
genehm ausfuͤllen, ihren Verzug wuͤnſchen. Die
Kraͤfte unſers Gemuͤths haben eine freyere Wirk-
ſamkeit: ſie ſind auf nichts Beſtimmtes geheftet,
und keinem Zwang unterworfen.
Eine andre Urſach der Neigung zum Spiele
liegt in der angenehmen Unterhaltung, welche ſie
der Sinnlichkeit oder irgend einer von den Kraͤf-
ten des Gemuͤths gewaͤhren.
Die Schaukel, das Karuſſel und aͤhnliche
Spiele gefallen wegen der angenehmen Empfin-
dung, welche das durch die ſchnelle Bewegung
bewirkte Durchziehen der Luft in dem Koͤrper her-
vorbringt.
Das Soldaten-, das Richterſpiel und andre,
welche ihnen aͤhnlich ſind, haben fuͤr den Kna-
ben deswegen ſo viel Anziehendes, weil ſie die
Phantaſie mit Bildern erfuͤllen, in welchen er ſich
ſehr groß erſcheint.
Das Schachſpiel, Charaden- und Raͤthſel-
ſpiel gefallen wegen der Unterhaltung, die ſie
dem Verſtande gewaͤhren, und werden daher vor-
nehmlich von denen geliebt, welchen Verſtandes-
beſchaͤftigungen gefallen.
Andre Spiele endlich ſind deswegen intereſſant,
weil ſie einer Neigung oder Leidenſchaft ſchmei-
cheln, das Gemuͤth, dem Motion, eben ſowohl,
wie dem Koͤrper angenehm und heilſam iſt, in
Bewegung ſetzen, oder mit irgend einem Jntereſſe
des Herzens zuſammenhaͤngen.
Dem Freunde des weiblichen, und der
Freundin des maͤnnlichen Geſchlechts gefaͤllt das
Pfandſpiel; dem Ehrgeizigen alle diejenigen Spie-
le, wo es auf koͤrperliche oder geiſtige Geſchick-
lichkeit ankoͤmmt; daher er auch diejenigen am
liebſten ſpielt, in welchen er hervorſtechen kann —
dem Gewinnſuͤchtigen die Pharaobank, die ihm,
ten in die Zukunft giebt.
Die Neigung ſehr vieler Menſchen zu dem
Hazardſpiele uͤberhaupt, gruͤndet ſich auf die,
durch das beſtaͤndige Hin- und Herfallen, aus einem
Affekt in den andern, bewirkte angenehme Er-
ſchuͤtterung, und bey Einigen auf die dadurch be-
werkſtelligte Ausfuͤllung ihres leeren Herzens, wel-
ches auf dieſe Weiſe doch durch ein Jntereſſe be-
wegt wird.
Aus den angefuͤhrten Gruͤnden laͤßt ſich
auch die große Liebe einiger Wilden zum Tanz und
zu Wagſpielen, welche Robertſon vornehmlich
von den Amerikanern bemerkt hat, erklaͤren.
Als die Spanier, ſagt der philoſophiſche Ge-
ſchichtſchreiber, zuerſt nach Amerika kamen, er-
ſtaunten ſie uͤber die Liebe der Eingebornen zum
Tanzen, und ſahen mit Verwunderung, ein in ſei-
nen meiſten andern Geſchaͤften kaltes und ſchlaͤf-
riges Volk aufleben, und ſich eifrig anſtrengen, ſo
oft dieſer Lieblingszeitvertreib vorkam
Wenn nun gleich bey dem Tanz der Ameri-
kaner nicht, wie bey unſern geſitteten Taͤnzen,
die Liebe, noch, wie bey dem ungeſitteten Tanzen,
die grobe Begierde ihre Nahrung findet, weil ge-
woͤhnlich jedes Geſchlecht beſonders ſeine Taͤnze
das Gefuͤhl. Denn der Tanz iſt bey ihnen durch-
aus mimiſch, und ſtellt dieſe oder jene feyerliche
Handlung, dieſe oder jene intereſſante Begebenheit
vor. Der Kriegstanz z. B. erinnert ſie an ihr
Lieblingsgeſchaͤft, und muß daher fuͤr den Wilden,
der weiter keine Beſchaͤftigung kennt, und doch zu-
weilen das Beduͤrfniß fuͤhlt, ſeinem Gemuͤthe eine
Bewegung zu machen, ſehr unterhaltend ſeyn
hen Wilden alle anſtrengende Beſchaͤftigungen, wenn
ſie nicht auch zugleich ſeine Leidenſchaften oder Be-
gierden anfachen, zuwider ſind, doch auch der traͤge
Muͤſſiggang auf die Laͤnge unertraͤglich werden
muß. Das beſtaͤndige Stillſitzen macht das Blut
traͤge und dick, und veranlaßt andre koͤrperliche Be-
ſchwerden, welche hernach auch dem Herzen zur
Laſt fallen und ihn verdrießlich machen. Hieraus
fließt auch die ſtarke Neigung der Wilden zu hitzi-
gen Getraͤnken und Schmauſereyen: denn dieſe ver-
ſetzen ihn aus ſeinem traͤgen, beſchwerlichen Zuſtan-
de, und geben ſeinem Blute und Lebensgeiſtern ei-
nen raſchern Umlauf. „Ein muͤſſiger Wilder, ſagt
der ſchon oft genannte Schriftſteller
riges melancholiſches Thier; ſobald er aber den be-
rauſchenden Trank koſtet, oder zu koſten hoft, wird
er munter und froͤhlich.„
Bey den wilden Amerikanern kommt noch ein
Grund hinzu, wodurch das Spiel und der Tanz
fuͤr ſie intereſſanter wird. Sie halten ſie nemlich
fuͤr Univerſalarzneyen und Univerſalſuͤhnopfer. So
bald jemand krank wird, ſo verordnet man einen
Tanz, als das wirkſamſte Arzneymittel zu ſeiner
Wiederherſtellung; und kann er ſelbſt die Abmat-
tung einer ſolchen Leibesuͤbung nicht aushalten, ſo
tanzt der Arzt oder Zauberer an ſeiner Statt, als
ob er die Wirkung ſeiner Munterkeit ſeinem Kran-
ken mittheilen koͤnnte. Eben ſo werden auch die
Spiele uͤberhaupt gebraucht
Es gehoͤrt nur eine ganz kleine Erfahrung dazu,
um die Bemerkung zu machen, daß der Menſch
einen Trieb zur Veraͤnderung fuͤhlt. Man mag
nicht immer daſſelbe thun — ſondern hat gern
Abwechſelung im Handeln ſowohl als im Ge-
nießen.
Auch wird es nicht viel Schwierigkeiten ha-
ben, dieſen Trieb nach Abwechſelung aus der Na-
tur der Seele zu erklaͤren, wenn man nur auf die
als mit dem Genuß nothwendig verbunden ſind.
Alle Thaͤtigkeit iſt entweder Thaͤtigkeit des
Geiſtes oder des Koͤrpers, und beyde entweder
Beſchaͤftigung oder Spiel
Jſt der Geiſt beſchaͤftigt und die Beſchaͤfti-
gung mit Schwierigkeiten verknuͤpft, welche durch
das Jntereſſe nicht erſetzt werden, oder keine Sei-
te zeigen, von welcher man ſie zu uͤberwinden
hoffen koͤnnte; ſo erfordert dieſes eine ſtarke An-
ſtrengung, bey der es der Seele nicht wohl iſt,
weil dadurch das Gefuͤhl der Unvollkommenheit
ſehr lebhaft und laͤſtig wird. Sie erlaubt daher der
Phantaſie leichter auf irgend eine Weiſe eine
Stoͤrung zu machen. Werden die Schwierig-
keiten uͤberwunden, ſo gewaͤhrt dies freylich eine
große Freude, und macht dieſe Beſchaͤftigung ſehr
angenehm; indeß dann ſtoͤrt doch fuͤr den Augenblick
die Freude ſelbſt, und verlangt wenigſtens eine
kurze Zeit ſich ihrem Genuß zu uͤberlaſſen.
Koſtet eine Beſchaͤftigung nicht gar viele An-
ſtrengung, ſo iſt die Ermattung freylich die Ur-
ſach des Wunſches nach Abwechſelung nicht; in-
deß die Abwechſelung ſelbſt geſchieht doch — denn
eben darum, weil man ſich nicht ſo ſtark anſtrengen
darf, wird die Aufmerkſamkeit auch nicht ſo feſt ge-
halten, und laͤßt ſich leicht auf etwas anders leiten.
Eben ſo iſt es mit den Beſchaͤftigungen, bey
welchen der Koͤrper und ſeine Gliedmaßen in Thaͤ-
tigkeit ſind. Durch die Anſtrengung, ſie mag
nun intenſiv oder extenſiv ſtark ſeyn, erſchlaffen
die thaͤtigen Organe, und die Seele empfindet
daher Unluſt uͤber der Beſchaͤftigung, weil ihre
Befehle von dem ermatteten Koͤrper nur langſam
und ſchlecht ausgefuͤhrt werden.
Ueberhaupt aber ſtrebt die Seele unaufhoͤr-
lich nach einer Erweiterung ihres Vorſtellungs-
kreiſes, beſonders dann, wenn ſie ſich ſo weit ent-
wickelt hat, daß ſie nicht blos fuͤr die Sache des
Koͤrpers thaͤtig iſt, wie bey dem ungebildeten Thei-
le der Menſchen, welche man, und zwar allein
in dieſer Hinſicht mit Recht, gemeine Leute
nennt
che einſame, nicht unterhaltende Geſchaͤfte betreiben
muͤſſen, vorzuͤglich deshalb zu bedauren, weil dieſe
Leute viel Langeweile haben, und in einem beſtaͤn-
digen Einerley leben muͤſſen. Aber grade von die-
ſer Seite empfinden ſolche Menſchen am wenigſten
etwas, das Bedauren erregen duͤrfte. Sie fuͤhlen
keine Langeweile — ihr Jdeenkreis iſt ſo klein als
ihre Huͤtte, und ſo wie dieſe ihnen nicht zu eng vor-
kommt, weil ſie fuͤr ſich und die Kleinigkeiten, welche
zu ihrer Wirthſchaft gehoͤren, Platz genug darin
finden; ſo auch jener nicht, weil ſie ſelbſt unter der
blickt hat, in welchem ſie wirken und Nahrung fuͤr
ſich ſammlen kann.
Es giebt einen ungluͤcklichen Veraͤnderungs-
trieb, welcher eine gewoͤhnliche Folge der ſogenann-
ten Hypochondrie zu ſeyn ſcheint. Kaum hat
man irgend ein Geſchaͤft angefangen, ſo iſt man
deſſelben muͤde; kaum hat man dies oder jenes ſich
zu vergnuͤgen unternommen, ſo iſt man deſſelben
uͤberdruͤßig. Jch erklaͤre mir dieſe große Veraͤn-
derlichkeit aus der von der aͤußerſt peinigenden
Krankheit bewirkten Schwaͤche und Stumpfheit
des Geiſtes; welcher nicht ſo viel Kraft hat, ſich
in der Mitte und im Gleichgewicht zu erhalten,
ſondern wenn er einmal aufgeweckt wird, alle ſei-
ne Kraͤfte mit uͤbergroßer Heftigkeit anſtrengt,
aber dann wieder ganz ſchlaff und unthaͤtig da liegt.
Man faͤngt eine Arbeit an, aber bald wird man
gewahr, daß es an Kraft zu derſelben fehle; die
finden, was ſie noch vielmal intereſſant genug un-
terhaͤlt, weil ihr Verſtand nicht ſo ſcharf ſieht, daß
er mit einem Blick den ganzen Jnhalt der Vorſtel-
lung auffaßte. Man gebe nur Acht, mit welchem
Jntereſſe der gemeine Mann auch das funfzigſte Mal
noch von derſelben Sache ſpricht, und man wird ſich
leicht uͤberzeugen, daß er ſowohl in den Beduͤrfniſſen
ſeines Geiſtes, als ſeines Koͤrpers ſehr genuͤgſam iſt.
woͤlkt die Heiterkeit deſſelben: ſo wird man von
einer Arbeit zur andern gejagt, man hoft immer
bey der, die man vornehmen will, gluͤcklicher zu
ſeyn, und ſieht, wenn man ſie wirklich vorgenom-
men hat, ſeine Hofnung getaͤuſcht.
So wie nun der Trieb nach Veraͤnderung
und Abwechſelung bey Beſchaͤftigungen wirkt; ſo
wirkt er auch bey Spielen. Manche ermuͤden
ſo gut, wie Beſchaͤftigungen den Geiſt oder Koͤr-
per, und fordern deswegen zur Veraͤnderung auf;
manche gefallen blos, weil ſie etwas anders, als
das Gewoͤhnliche und Alte ſind, und hoͤren daher
auf angenehm zu ſeyn, wenn ſie nicht mehr den
Reiz der Neuheit haben. Ueberdem koͤnnen hun-
dert zufaͤllige Urſachen dem Spiel das Anziehende
rauben, und die Wuͤnſche auf andre Gegenſtaͤn-
de leiten.
Genuß ermuͤdet endlich ſo gut wie Thaͤtigkeit,
weil er die Organe des Empfindens, oder der
Einbildungskraft anſtrengt, und die Aufmerkſam-
keit anzieht.
Außer den angefuͤhrten Urſachen haben noch
andre einen Einfluß in den betrachteten Trieb.
Der Wille haͤngt uͤberhaupt von den Vorſtellun-
gen ab, und wird alſo auch mit dieſen veraͤndert.
Worin man heute blos etwas Angenehmes ent-
deckt, und daher daſſelbe begehrt, da ſieht man
heiten, und zieht ſich daher von demſelben zuruͤck.
Wer koͤnnte außerdem alle Urſachen aufzaͤh-
len, durch welche der ganze innere und aͤußere
Zuſtand des Menſchen, und das Verhaͤltniß der
Dinge zu ihm geaͤndert werden kann, die indeß
doch alle als Gruͤnde des Veraͤnderungstriebes
berechnet werden muͤſſen.
Neben dieſem Trieb nach Veraͤnderung aber
findet ſich auch in der Seele ein Hang ihren ge-
genwaͤrtigen Zuſtand fortzuſetzen. Wie die
Flieh- und Schwerkraft die Himmelskoͤrper in ih-
rer regelmaͤßigen Bewegung erhalten, ſo dieſe
beyden Triebe gemeinſchaftlich die Seele. „So
wie der Trieb nach unablaͤſſiger Aenderung und
Abwechslung, ſagt einer der erſten Kenner der
menſchlichen Natur, keine Fortdauer einer und
derſelben voͤllig gleichen Faſſung verſtattet; ſo ver-
ſtattet der Hang nach der Fortſetzung des jedes-
maligen Zuſtandes der Seele keinen Sprung, kei-
ne ploͤtzliche Umwaͤlzung, keine unmittelbare Fol-
ge ganz entgegengeſetzter Zuſtaͤnde.„
Der Grund dieſes Triebs liegt in dem Geſetze
der Jdeenadſociation, welchem alle Bewegun-
gen und Veraͤnderungen des Gemuͤths unterwor-
fen ſind. Die Seele kann keine neue Reihe von
Vorſtellungen anfangen, ohne die Vermittlung
klaren Bewußtſeyn ſind. Auch wenn die Ueber-
gaͤnge aus einem Verlangen in das andere, einen
Gemuͤthszuſtand in den andern, noch ſo abgebrochen
zu ſeyn ſcheinen; ſo wird man doch bey ein wenig
Ueberlegung finden koͤnnen, daß irgend eine an die
gegenwaͤrtigen Vorſtellungen gebundene, oder durch
ſie geweckte Vorſtellung, die Seele aus jenem Zu-
ſtand in dieſen hinuͤberfuͤhrte. Der eben ange-
zogne Meiſter in der Entwicklung der verſchiednen
Seelenzuſtaͤnde des Menſchen, hat in dem Brief,
aus dem ich die angefuͤhrten Worte entlehnte,
mehrere hieher gehoͤrige vortrefliche Bemerkungen,
beſonders in Beziehung auf die Uebergaͤnge aus
einem Affekt in den andern gemacht, die ſich leicht
allgemein anwenden laſſen.
Mit dem bisher betrachteten Triebe der Thaͤtig-
keit und Veraͤnderung haͤngt der Trieb zur Nach-
ahmungNachahmen im ganz allgemeinen
Sinne, da es uͤberhaupt das Nachbilden fremder
Beyſpiele bedeutet. Sonſt wird es eigentlich im en-
mer ſeine Kraͤfte anzuwenden und wirken zu koͤn-
nen, und folgt darum, wenn man das Wie?
nicht ſelbſt beſtimmen kann, Andern.
gern Sinne gebraucht, und von So Nachmachen,
Nachthun, Nachaͤffen unterſchieden.
Nachahmen bedeutet im letztern Sinn ſich
das zu eigen zu machen ſuchen, was den innern
Grund der aͤußern Erſcheinungen in den Handlun-
gen oder uͤberhaupt der Natur andrer erhaͤlt, und
ſteht in dieſer Bedeutung vorzuͤglich dem Nachaͤffen
entgegen, welches eine blinde Copirung des Aeußern
an andern Dingen ausdruͤckt, welches eine Eigen-
ſchaft der Affen iſt. Der Nachahmer ſucht den
Geiſt nachzubilden, der Nachaͤffer den Buchſtaben
zu kopiren. — Der Chriſt ſoll Chriſtus Beyſpiel
nachahmen, d. h. ſolche Geſinnung und Denkungs-
art, ſolche Tugend und Froͤmmigkeit ſich zu ver-
ſchaffen ſuchen, als ſein großer Lehrer hatte.
ahmt man eines Schreibart nach, wenn
man ſich bemuͤht, die Gruͤnde kennen zu lernen,
durch welche jener ſich dieſe Manier zu eigen machte,
und hiernach ſeine Ausdrucksfaͤhigkeit bildet: man
aͤfft ſie nach, wenn man die Phraſen und Ausdruͤ-
cke des Andern nachlallt, und ſeine Wortſtellungen,
Perioden u. ſ. w. nachpinſelt, wie im zweyten und
dritten Jahrhundert die ignoranten Nachaͤffer des
Herodots und Thucydides, und zu unſern Zeiten
manche Klopſtockianer und Lavaterianer.
Die ganze Culturgeſchichte iſt ein Beweis von
dem Daſeyn dieſes Triebes in dem Herzen der
Menſchen.
Jn Paris, erzaͤhlt Herr Rath Schulz in der
Fortſetzung der Geſchichte der Revolution in Frank-
reich im Braunſchweigiſchen Allmanach fuͤr 1791,
aͤfften die Kinder die ſoldatiſchen Aufzuͤge der Alten
nach. Es zogen ſich Hunderte von Kindern zuſam-
men, die hinter Kindertrommeln und roſenrothen
Fahnen mit hoͤlzernen Gewehren, Knitteln und
Stangen bewafnet, und mit Grenadiermuͤtzen von
bemahlten Papier auſgeputzt, ernſthaft einher mar-
ſchirten, und eines Schreyens ſchryen: Hoch lebe
die Nation! — — Man bemerkte, daß auch
in dem Punkt die Kinder den Alten nachahmten,
daß ſie in ihrem Korps Alle frey ſeyn und Alle be-
fehlen wollten; daß ſie ihre Oberſten und Generale
nach Willkuͤhr abſetzten; daß ſie ſogar einen darun-
ter, der ſich auf die ihm anvertraute Macht und
Gewalt berief, um einen Widerbeller zu beſtrafen,
den Proceß machen, und ihn, alles nach der Weiſe
der Alten, an einen Reverbere hinaufziehen wollten.
Ein Detaſchement der Buͤrgerwache kam noch eben
zu rechter Zeit, ihn zu retten.
Nachmachen bedeutet: das Werk eines Andern
nachbilden. So macht z. B. die Stickerin, die
Blumen nach dem Muſter — oder der Mechani-
kus ein Jnſtrument, eine Maſchiene nach einem
Modell.
Nach-
Die Griechen ahmten den Egyptiern, den
Griechen die Roͤmer, dieſen die Spanier, Fran-
zoſen u. ſ. w. nach — und daß die Deutſchen der
Franzoſen Nachahmer ſind, davon ſind ja wohl
gute und boͤſe Beyſpiele und Beweiſe genug.
Es iſt dieſes Nachahmen Andrer ſo natuͤrlich
und oft ſo unwillkuͤhrlich, daß einzelne Menſchen
oft, ohne daß ſie es bemerken, Andre kopiren,
ihre Manieren, Gewohnheiten, Eigenheiten an-
nehmen.
Auch iſt es nicht ſchwer die Gruͤnde dieſes
Triebes, etwas Fremdes nachzubilden, ausfindig
zu machen.
Der erſte Grund liegt in einem gewiſſen ſym-
pathetiſchen Gefuͤhle, welches, wenn nicht etwas
anders uns ſtaͤrker zuruͤckhaͤlt, uns reizt, das
nachzuahmen, was wir wahrnehmen — und uns
in ein Mißbehagen verſetzt, wenn wir es nicht
thun. So iſt es einem z. B. aͤußerſt zuwider,
wenn, waͤhrend daß er eine Arbeit verrichtet, wel-
che ihn zum Stilleſeyn noͤthigt, Andre um ihn her
laͤrmen und unruhig ſind. Er fuͤhlt einen Reiz
Nachthun heißt endlich eine Handlung nach
dem Muſter eines andern einrichten. So thut es
z. B. keiner Blanchard ſo leicht nach, daß er, wie
dieſer, in dem Luftſchiff in die Hoͤhe ſteigt. — Was
Friedrich that, ſagt man, das thut ihm ſo leicht
niemand nach.
Dieſe Disharmonie zwiſchen der Neigung und
Nothwendigkeit verurſacht denn die unangenehme
Empfindung. Aber woher nun dieſer Reiz des
Gefuͤhls? warum fuͤhlt man bey der Wahrneh-
mung fremder Handlungen einen Trieb dieſelben
nachzubilden?
Die Handlungen des Menſchen haͤngen von
ſeinen Vorſtellungen ab. Die Vorſtellungen, die
im Gemuͤthe lebendig ſind, enthalten die erſten
Reize zu den Handlungen, auf welche ſie ſich be-
ziehen, und bewirken die Handlungen auch wirk-
lich, wenn nicht etwa andre Vorſtellungen, wel-
che lebhafter ſind, ſie verdunkeln und unwirkſam
machen. Jede koͤrperliche Handlung hat ihre er-
ſte Urſach in einer Vorſtellung des Gemuͤths, und
daß man ſich deſſen bey den alltaͤglichen Handlun-
gen z. B. dem Bewegen der Haͤnde, Fuͤße und
andrer Gliedmaßen nicht bewußt iſt, kommt blos
daher, daß durch die nothwendige oͤftere Wieder-
hohlung derſelben Action die Handlung ſo gelaͤufig
geworden iſt, daß deren Reiz in der Vorſtellung
ganz unmerkbar ſeyn kann, um die Handlung zu
bewirken. Man kann es aber ſehr leicht gewahr
werden, daß es ſich ſo verhaͤlt, wie eben bemerkt
iſt, wenn man ſich nur an den Zuſtand erinnert,
wo die Thaͤtigkeit mit der Traͤgheit zu kaͤmpfen
hat, z. B. in dem Zuſtande, wo man ſich zwi-
ſem Zuſtande kann man die zur Handlung anfor-
dernden Vorſtellungen ſehr gut wahrnehmen, weil
ſie lange antreiben muͤſſen, ehe das geſchieht, wo-
zu ſie ermuntern.
Wenn man nun irgend eine Handlung
wahrnimmt, ſo erweckt dieſe in dem Gemuͤth ei-
ne Vorſtellung von ſich, welche in der Regel leb-
hafter ſeyn muß, als wenn ſie ohne die Handlung,
durch die Aſſociation der Jdeen, zum Bewußtſeyn
gekommen waͤre, da ſie von dem ſinnlichen Ein-
drucke, den die Wahrnehmung der Handlung
macht, unterſtuͤtzt wird.
Dieſe Vorſtellung nun bringt in dem Wahr-
nehmenden einen Reiz zu derſelben Handlung her-
vor; ſetzt ſeine Thaͤtigkeitsfaͤhigkeit in Bewegung:
die Handlung wird nachgeahmt.
„Die harmoniſch geſpannte muſikaliſche Saite
zittert einer andern nach, ſagt der tiefſinnige Te-
tens
und ihre Entwickelung 1. Band. S. 670.
die nachzitternde Saite auf eine aͤhnliche Art in
Schwung bringt, wie die erſtere es ſelbſt iſt.
Das Parallel hievon bey dem Menſchen iſt, daß
der Vorgang des Einen dem Andern dieſelbigen
Empfindungen beybringet, und ſeine thaͤtige Kraft
reizet.„
Die franzoͤſiſche Revolution hat bekanntlich
in mehrern Laͤndern, und auch in unſerm lieben
Deutſchland, Nachahmungen hervorgebracht.
Gewiß haben vorher nicht blos einzelne Menſchen,
ſondern auch wohl ganze Buͤrger- und Bauer-
ſchaften den Druck empfunden, welchen ſie itzt
als die Urſach des Aufſtandes angeben; aber ſie
blieben in Ruhe, weil ſie noch keine aͤhnliche
wirkliche Handlung vor ſich hatten, ſondern
ſich dieſelbe allenfalls blos als moͤglich vorſtellen
konnten. Sobald nun aber die laute Fama durch
die Zeitungsblaͤtter oder politiſchen Declamatoren
die Thaten der Franzoſen verkuͤndigte, empfan-
den ſie auch einen Reiz aus ihrer Ruhe aufzuſte-
hen, denn die Vorſtellung, daß Andere ſo etwas
thaten, war von ſtaͤrkerer Wirkung, als das
Gefuͤhl des Drucks, weil ſie manche andre Trie-
be und Neigungen aufwiegelte, welche die Aus-
fuͤhrung der Handlung, die ſie vorſtellte, beſchleu-
nigen konnten.
Selbſt diejenigen, welche vielleicht bisher nie
gefuͤhlt hatten, daß ihre Lage druͤckend war, wur-
den dadurch rege gemacht; denn die Erzaͤhlungen
aus Frankreich machten ſie darauf aufmerkſam,
daß auch ſie Kraͤfte haͤtten, welche auf eine aͤhn-
ſeyn koͤnnten.
Auf dieſe Kraft, welche eine wahrgenomme-
ne Handlung hat, den Wahrnehmenden zu ihrer
Nachbildung zu beſtimmen, gruͤndet ſich der gro-
ße Einfluß, welchen das Beyſpiel auf die Bil-
dung des Menſchen hat. Die Handlungsart des
Menſchen gruͤndet ſich auf ſeine Denkungsart:
und diejenigen Vorſtellungen, welche ihm an
gelaͤufigſten ſind, druͤcken ſich auch am haͤufigſten
in ſeinen Handlungen und den Aeußerungen ſei-
nes Begehrungsvermoͤgens uͤberhaupt aus. Oef-
ters wahrgenommene Beyſpiele koͤnnen daher nie
ohne einige Wirkung bleiben, weil ſie den, der
ſie wahrnimmt, an die Vorſtellungen, welche
ſich auf ſie beziehen, gewoͤhnen, und auf dieſe
Weiſe in die Handlungsart uͤbergehen
Beyſpiels auf das menſchliche Herz zu erinnern,
als diejenigen, welche ihre Bruͤder lehren und
bilden ſollen. Die feinſte Lehre und die treflichſte
Moral wirkt das nicht, was ſie wirken koͤnnte, wenn
das Leben des Lehrers und des Moraliſten nicht
mit ſeiner Lehre uͤbereinſtimmt. Ja, — je aner-
kannt vortreflicher ein Lehrer, als Lehrer iſt; des
ſto nachtheiliger kann er fuͤr die, die er bilden ſoll,
werden, wenn er kein guter Menſch iſt. Der
ſchon gebildete und feſte moraliſche Charakter wird
Es iſt erſtaunend, wie ſehr Mancher, der freylich von dem Diejenigen, meine Bruͤder, welche wie ich Wodurch wirkte ein Maͤnner, die ihr eure Bruͤder lehren ſollt, die
haͤufig mit einer Perſon, welche ſeine Aufmerk-
vortreflichen Lehrer Nutzen zie-
hen, ohne durch den ſchlechten Menſchen Scha-
den zu leiden. Aber fuͤr dieſen wird ja auch nicht
geredet und geſchrieben. Wer bilden und lehren
will, hat den groͤßern Theil des Menſchen, das
heißt, die noch nicht gebildeten, im Auge.
den hohen Beruf, Menſchen zu Menſchen zu ma-
chen, haben, werden von der Wahrheit des Ge-
ſagten durch ihre eigne Erfahrung uͤberzeugt ſeyn,
und die Wichtigkeit dieſer Wahrheit fuͤhlen!
Socrates, Chriſtus,
Luther, Zollikofer, Spalding und ihnen aͤhnliche
Maͤnner auf ihr Jahrhundert und die Nachwelt ſo
vortheilhaft? Dadurch, daß ſie lebten, wie ſie
lehrten, daß ſie ſelbſt ſo handelten, wie ſie's von
Andern forderten.
Religion, dieſe gute Freundin der Tugend, zu lie-
ben und werthzuſchaͤtzen, vergeßt, vorzuͤglich
itzt, wo hie und da der Leichtſinn in der Religion
allgemeiner werden will, nicht, daß ihr, um eure er-
habene Pflicht zu erfuͤllen, nicht blos Religion pre-
digen, ſondern Religioſitaͤt in Herzen haben, und
in eurem Wandel zeigen muͤßt! Jhr empfehlt
euren Bruͤdern das Beyſpiel Jeſu Chriſti: ahmt ihr
ſelbſt ſeinem Beyſpiel nach, und eure Lehren werden
gang veraͤndert, wie er ſo ganz das Gegentheil
von dem werden kann, was er vorher war. Vom
Aeußern faͤngt gewoͤhnlich die Veraͤnderung an,
weil man dies am erſten und am haͤufigſten ſieht,
und daher am leichteſten kopiren kann. Die Aus-
ſprache, der Gang, die Tragung des Koͤrpers
u. ſ. w. werden aͤhnlichen Aeußerungen des, den
man zu ſeinem Original nimmt, nachgemacht.
Aber dabey bleibt es nicht. Dieſe Nachahmung
des Aeußern ſelbſt erleichtert die Nachbildung
ſeines Jnnern. Man gewoͤhnt ſich an die Ge-
ſinnung und Denkungsart des, dem man nach-
ahmte.
willigere Annahme finden, und in das Leben eurer O moͤchten doch alle Schriftſteller bedenken, Wenn die warme Theilnehmung des Herzens,
Bruͤder uͤbergehen!
daß nicht ihre Schriften allein, ſondern auch ihr
Leben Einfluß hat; ja dieſes mehr Einfluß haben
kann, als jene; vornehmlich itzt, wo man ſich ſo
gern und ſo genau um das Privatleben gekannter
Maͤnner bekuͤmmert!
womit ein Wunſch geaͤußert wird, zu ſeiner Erfuͤl-
lung mitwirken kann, ſo bleibt mein Wunſch, dem
die Menſchheit mehr Autoritaͤt giebt, als der be-
kannteſte Menſch ihm geben kann, gewiß nicht
ganz unerfuͤllt
Wohl dem, deß Vorbild gut iſt! wehe dem,
bey welchem das Gegentheil ſtatt findet! —
Außer dieſem in der Natur der Vorſtellungen
und der Macht der Gewohnheit liegenden Quelle
des Nachahmungstriebes, kommen noch andre in
Betracht, aus welchen derſelbe Leben und Nah-
rung zieht.
Es iſt ein unmittelbar aus der Selbſtliebe
zu erklaͤrender Wunſch eines jeden Menſchen, ſo
viel Vollkommenheiten und Vorzuͤge in ſich zu ver-
einigen, als moͤglich.
Wenn man daher an Andern etwas wahr-
nimmt, welches man fuͤr vollkommen, ſchoͤn und
gut haͤlt, ſo wird man ſich bemuͤhen, dieſes nach-
zuahmen, und es um ſo leichter ſich zu eigen ma-
chen, da unſre Meynung es fuͤr Vollkommenheit,
mithin fuͤr etwas Wichtiges haͤlt, und unſre Auf-
merkſamkeit alſo ſich mit Ernſt darauf richtet.
Man kann daher aus dem, was ein Menſch
nachahmt, einen ziemlich ſichern Schluß auf das,
was in ihm ſelbſt iſt, auf ſeine Denkungsart
und ſeinen Charakter machen. Freylich mit Vor-
ſicht und Urtheil. Denn es iſt, wie ſchon aus
dem Vorigen erhellt, nicht immer noͤthig, daß
man etwas fuͤr Vollkommenheit halte, um Nei-
gung zur Nachahmung deſſelben zu bekommen.
Es geht oft ſogar das in einen uͤber, was man fuͤr
ſehr unvollkommen haͤlt, wenn es nur die Auf-
merkſamkeit an ſich zieht.
Wie Mancher hat ſchon fuͤr den Spott uͤber
die Fehler Andrer damit buͤßen muͤſſen, daß dieſe
Fehler in ihn ſelbſt uͤbergingen. — Wie Man-
cher iſt z. B. uͤber dem verſpottenden Nachſtam-
meln Andrer ſelbſt zum Stammler geworden!
Wie dies moͤglich ſey, iſt aus dem zuerſt ange-
fuͤhrten Grunde des Nachahmungstriebes leicht
zu begreifen.
Bey Einigen endlich wird der Trieb zur Nach-
ahmung durch den Wunſch erregt, ſich Anderen
angenehm zu machen.
Der Menſch ſieht es gern, wenn Andre mit
ihm harmoniren, und ihre Handlungen, Geſin-
nungen und Meynungen den ſeinigen aͤhnlich ma-
chen, weil dies ein Beweis iſt, daß er Autoritaͤt
hat, und alſo ſeiner Eigenliebe dadurch geſchmei-
chelt wird. Wenn daher jemandem um die Zu-
neigung oder Gnade eines Menſchen zu thun iſt,
ſo wird er dadurch bewegt werden, die Mittel zu
gebrauchen, welche ihm das Verlangte verſchaffen
koͤnnen, und daher auch zur Nachahmung gereizt
werden.
Dies war der Grund des Nachahmungstrie-
bes bey den Hofleuten des Großen Alexanders,
welche die Nachbildung des Koͤnigs ſo weit trie-
ben, daß ſie ſogar ihren Kopf, den Alexander
ſuchten.
Dies iſt der Grund, warum Verliebte oft
ihre ganze Jndividualitaͤt, ſo weit ſie veraͤußerlich
iſt, mit einander vertauſchen, und warum
Schmeichler gewoͤhnlich, wenigſtens in dieſem
Betracht, Pinſel im eigentlichſten Verſtande ſind.
So groß indeſſen die Macht des Nachah-
mungstriebes uͤber den Menſchen auch iſt, ſo iſt
er doch derſelben nicht unbedingt unterworfen, ſon-
dern kann ſie, wenn er nur Willen und Kraft
hat, gaͤnzlich ſchwaͤchen, oder wenigſtens ihren
Einfluß nach Willkuͤhr modificiren.
Wer Gefuͤhl von eignem Werth und Voll-
kommenheit hat, und ſeinen Willen durch den
pruͤfenden Verſtand, nicht durch einen blinden
Jnſtinkt beſtimmen laͤßt, wird kein ſclaviſcher
Nachbilder werden, und ſelbſt das, was er an
Andern Vollkommnes ſieht, nicht blos nachaͤffen,
ſondern ſeinen innern Gruͤnden nach in ſich her-
uͤbertragen, und es im eigentlichen Sinn ſich zu
eigen machen.
Wer hingegen ſchwach iſt, das heißt, wer
kein feſtes Zutrauen zu ſich ſelbſt hat, oder wegen
des Gefuͤhls von Schwaͤche und Unvollkommen-
heit nicht haben kann; wer ohne Urtheil und
Scharfſinn iſt; wer ſeinen Verſtand, der allein
Fuͤhrer ſeyn kann, von der blinden Neigung
lich keinen Tritt thun, als der von einem Andern
ſchon ausgetreten iſt; der wird auch wohl Fehler
annehmen, und, ohne daß er es ſelbſt weiß, eine
geſchmackwidrige Kopie werden. — Jeder,
der die Kunſt verſteht, einem ſolchen Schwaͤchling
zu imponiren, das heißt, ſich ihm als wichtig
und uͤber ihn erhaben vorzuſtellen, wird die Freu-
de haben, von ihm nachgebildet zu werden. Jn-
deß ſo empfaͤnglich dieſe Schwachen fuͤr jeden
fremden Eindruck ſind; ſo genau ſie ſelbſt die ge-
ringſten Eigenthuͤmlichkeiten ihres Originals, Ge-
berden, Gang, Stellung und Stimme nach-
formen; eben ſo ſchnell wird auch alles, was ſie
angenommen haben, wieder ausgetilgt, ſobald
ſie ein andres Muſter finden, welches ſtaͤrker auf
ſie wirkt, oder ihr Gott, nach dem ſie ſich bilde-
ten, vor ihren Augen verſchwunden iſt.
Zu große Geneigtheit zum Nachahmen ſetzt
immer Schwaͤche voraus; aber auf der andern
Seite muß ja nicht die Unwirkſamkeit des Nach-
ahmungstriebes ſogleich einer Staͤrke der Seele
zugeſchrieben werden. Wo dieſer Trieb wirken
ſoll, muß Reizbarkeit des Gefuͤhls, und wenig-
ſtens eine Art von Werthſchaͤtzung des Guten
und Vollkommnen ſeyn. Aber „es giebt, wie
der vortrefliche Garve ſagt, ganz mittelmaͤßige
Koͤpfe und Seelen, die nicht nachahmen, weil
Schlechten nicht unterſcheiden; weil keine Art
von Vortreflichkeit auf ſie Eindruck macht; weil
ſie weder Ehrgeiz noch irgend einen lebhaften An-
trieb haben.„
Pflichten, 1. Th. S. 187.
Daß der Trieb zur Nachahmung, wie alles,
was die Natur den Menſchen ſchenkte, ſehr
wohlthaͤtig ſey, kann man ja wohl aus einer nur
fluͤchtigen Betrachtung deſſen, was dadurch ge-
wirkt werden kann und ſchon gewirkt iſt, leicht
einſehn. Daß er aber auch, wie es der Wille
der Natur war, mit Weisheit geleitet werden
muͤſſe, wenn er wohlthaͤtig ſeyn und nicht ſchaͤd-
lich werden ſoll, wird ſich ſchon aus den vorher-
gehenden Betrachtungen ergeben, denen ich noch
Folgendes beifuͤge, welches ich zum Theil dem Cicero
und ſeinem philoſophiſchen Commentator verdanke.
Nicht alles, was an Einem vortreflich, ſchoͤn
und gefallend erſcheint, erſcheint deshalb auch an
dem andern ſo. Einen Mann von Anſehn und
bewaͤhrter Tugend, ſteht Freymuͤthigkeit und
offnes Urtheil uͤber Fehler Andrer ſehr wohl;
in einem Menſchen ohne Tugend und rechtmaͤ-
ßiges Anſehn aber, wuͤrde ſie Frechheit ſeyn.
Daß der große Koͤnig ſeine Raͤthe und Diener
genau beobachtete und ihnen ihre Fehler verwies,
hingegen einen widrigen Eindruck auf uns machen
muͤßte, wenn es von einem ſeiner Kuͤchenbedien-
ten unberechtigterweiſe geſchehen waͤre.
Man muß daher, wenn man irgend etwas,
das gut und vortreflich iſt, nachahmen will, vor-
her genau berechnen, ob es auch mit den uͤbrigen
Eigenſchaften und Beſchaffenheiten unſrer indivi-
duellen Natur zuſammenpaſſe; ob es fuͤr uns in
dem Grade erreichbar ſey, wo es gut und vor-
treflich iſt, und ob es nicht in dem Andern blos
deswegen ſo erſcheine, weil er Eigenſchaften hat,
die wir nicht haben, in Umſtaͤnden iſt, in welchen
wir uns nicht befinden. Wer bey der Nachah-
mung ſeine Originalitaͤt, oder das, was ſeine
Natur macht, und ſie von Andern unterſcheidet,
aufopfert; der hat das hingegeben, was ſeinem
Charakter Haltung und Gleichgewicht geben ſollte,
und iſt dem Schiffe zu vergleichen, welches ohne Maſt
und Steuerruder auf dem Meere treibt, ein Spiel
der Winde iſt, und leicht auf den Strand gerathen,
oder an den Klippen zerſchmiſſen werden kann.
Die vornehmſte Pflicht iſt, nichts zu thun, Dieſe Betrachtungen fuͤhren uns darauf, daßAdmodum
nicht an ſich fehlerhaft iſt. Dies iſt das beſte Mit-
tel, immer den Anſtand zu erhalten. —
Cicero, tenenda ſunt
ſua cuique, non vitioſa, ſed tamen propria,
quo
quo facilius decorum — retineatur. Sic
enim eſt faciendum, ut contra univerſam na-
turam
was der allgemeinen Natur des Menſchen wider-
ſpricht; die zweyte, unſrer beſondren Natur zu fol-
gen. Dies Letztere geht ſo weit, daß ſelbſt, wenn
wir an Andern etwas an ſich Vollkommneres
und Edleres bemerken, wir doch unſre Beſtre-
bungen nicht ſogleich darauf richten, ſondern
ſie immer nach dem Maaßſtabe unſrer Natur
einſchraͤnken muͤſſen. Denn es hilft zu nichts,
ſeiner Natur Gewalt anzuthun, und nach etwas
zu ſtreben, was man doch nicht erlangen kann —
weil nach der Erfahrung nichts gut ſteht, was nicht
natuͤrlich iſt, was einen Zwang oder Affektation
verraͤth. Wenn irgend etwas anſtaͤndig iſt, ſo iſt
es gewiß am meiſten Gleichheit in unſrer ganzen
Auffuͤhrung und Uebereinſtimmung aller einzelnen
Handlungen miteinander. Dieſe iſt aber unmoͤg-
lich zu erhalten, wenn wir fremde Charaktere nach-
ahmen, unſre eignen verlaſſen. —
wir das Eigne unſers Charakters erforſchen, dieſes
ausbilden und vor Ausſchweifungen bewahren, nicht
etwas Fremdes affektiren muͤſſen, um zu verſuchen,
ob wir uns dadurch ein groͤßeres Anſehen geben koͤn-
nen. Dieſe Erwartung ſchlaͤgt gewiß fehl. Denn
das ſteht einem jeden am beſten, was ihm am
meiſten eigenthuͤmlich iſt. Es iſt alſo eine allge-
turam nihil contendamus: ea tamen conſer-
vata, propriam naturam ſequamur: ut, etiam
ſi ſint alia graviora atque meliora, tamen nos
ſtudia noſtra noſtrae naturae regula metiamur.
Neque enim attinet repugnare naturae, nec
quidquam ſequi, quod aſſequi nequeas —
nihil enim decet inuita, ut ajunt, Minerva,
id eſt, adverſante et repugnante natura. Om-
nino ſi quidquam eſt decorum, nihil eſt pro-
fecto magis, quam aequabilitas univerſae vi-
tae, tum ſingularum actionum: quam conſer-
vare non poſſis, ſi aliorum naturam imitans,
omittas tuam. —
meine Pflicht, die natuͤrlichen Anlagen ſeiQuae contemplantes exp endere oporte-
bit, quid quisque habeat ſui: eaque modera-
ri, nec velle experiri, quam ſe aliena dece-
ant. Id enim maxime quemque decet, quod eſt
cujusque maxime ſuum. Suum igitur quisque
noſcat
ſtes zu unterſuchen, und ſich zu einem ge
ter ſeiner Staͤrke und Schwaͤche, ſeiner guten und
ſchlechten Seiten zu machen. Wir wuͤrden ſonſt in
der wichtigſten Sache weniger Klugheit beweiſen,
als die Schauſpieler bey
Dieſe erw
fuͤr ſich die ſchoͤnſten, ſondern welche ihnen die an-
gemeſſenſten ſind.
noſcat ingenium, acremque ſe et bonorum
et vitiorum ſuorum judicem praebeat; ne
ſcenici plus, quam nos, videantur habere
prudentiae. Illi enim non optimas, ſed ſibi
accommodatiſſimas fabulas eligunt.„
Das Gefuͤhl greift oft der Vernunft vor,
auch bey dem Nachahmungstriebe. Man em-
pfindet einen Reiz etwas nachzuahmen, ohne ge-
pruͤft zu haben, ob es auch nachahmungswerth
ſey. Genug es gefaͤllt uns jetzt, und wir moͤch-
ten uns gern daſſelbe zulegen.
Aber man wuͤrde ſehr thoͤricht handeln, wenn
man dieſem Reiz des Gefuͤhls ſogleich folgen woll-
te. Denn die Urſache, daß uns dies oder jenes
als etwas ſehr Gutes vorkommt, liegt nicht immer
in dem Dinge ſelbſt. Es koͤnnen theils zufaͤllige
Umſtaͤnde die Urſache davon ſeyn; zum Beyſpiel,
wenn wir uns in einer Geſellſchaft geiſtloſer Men-
ſchen befinden, wo ein geiſtloſer Schwaͤtzer und
Windmacher eine Rolle ſpielt, kann es uns wohl
vorkommen, als wenn das Schwatzen und Wind-
machen doch wohl keine uͤble Eigenſchaft ſey, be-
ſonders wenn wir, da wir dieſe Kunſt noch nicht
verſtehen, im Hintergrunde ſtehen muͤſſen. Theils
kann die Urſache davon auch darin liegen, daß
wir den angenehmen Eindruck, welchen das To-
tale des Betragens oder des Charakters eines
Menſchen auf uns macht, einer falſchen Urſache,
fallen iſt, zuſchreiben.
Man muß daher erſt unterſuchen, ob der
Reiz des Gefuͤhls auch wohl recht rathe, ehe
man demſelben folgt, damit man nicht, in der
Meynung eine Vollkommenheit nachzuahmen, et-
was Fehlerhaftes, wenigſtens Sonderbares kopire.
Am meiſten haben in dieſer Hinſicht diejeni-
gen aufmerkſam auf ſich zu ſeyn, welche einen
Anſatz von der fuͤr die Natur toͤdtlichen Genie-
ſeuche haben. Kranke dieſer Art pflegen durch
ihre Sucht, Eigenheiten, oder vielmehr Singu-
laritaͤten ſolcher Leute nachzuaͤffen, welche fuͤr
Genie's oder große Geiſter gelten, am meiſten zu
verrathen, daß ſie gerade das Gegentheil vom
Genie ſind.
Genie laͤßt ſich gar nicht kopiren, wenigſtens
hoͤrt die Kopie auf Genie zu ſeyn — wer es da-
her doch thun will, kann nur gewiſſe bey demſel-
ben ſich findende aͤußere Zufaͤlligkeiten und Son-
derbarkeiten nachpinſeln — die mit dem wahren
Genie verbunden nicht widrig auffallend ſind,
weil ſie, wenn ſie es auch an ſich waͤren, von den
uͤbrigen Vorzuͤgen geſchminkt werden; ohne das
Genie aber eine laͤcherliche Karrikatur machen.
Der Menſch iſt nicht damit zufrieden, daß es
ihm in dem gegenwaͤrtigen Augenblicke wohl iſt.
Und wenn er alles, was der Menſch zur Gluͤck-
ſeligkeit fordert, beſaͤße, ſo wuͤrde ihn der gegen-
waͤrtige Beſitz allein doch nicht gluͤckſelig machen,
weil er nicht blos an die Gegenwart, ſondern auch
an die Zukunft gedenkt.
Gedanken an die Zukunft melden ſich bey je-
dem, den die Cultur wenigſtens eine Stufe uͤber
die Thierheit hinaus gefuͤhrt hat. Der Unaufge-
klaͤrte will ſein Schickſal in der Zukunft wiſſen,
weil es ihm uͤberhaupt nur um Reſultate, nicht
um die Gruͤnde und Quellen derſelben zu thun
iſt; weil er fuͤr den großen Vorzug des Menſchen,
ſeines Gluͤckes Meiſter zu ſeyn, kein Gefuͤhl hat,
und es ihm laͤcherlich, wenigſtens unmoͤglich
duͤnkt, daß das Vorherwiſſen des Zukuͤnftigen
ein großes Uebel fuͤr ihn ſeyn wuͤrde. Der Auf-
geklaͤrte will zwar das Zukuͤnftige nicht wiſſen,
aber doch in der Gegenwart gern einen feſten
Grund zu einer fortdauernden Gluͤckſeligkeit legen.
Darum denkt auch dieſer uͤber den itzigen Augen-
blick hinaus, und ſieht in die Zukunft, um fuͤr
dieſelbe arbeiten zu koͤnnen.
Wenn der Liebende mit ſeiner Geliebten am
Arm durch die Fluren geht, ſpinnt Hofnung kuͤnftiger
Vereinigung, oder Furcht zukuͤnftiger Trennung,
ſo oft den Faden ihres Geſpraͤchs. — Was?
und wo? werden wir zehn Jahre weiter hinaus
ſeyn? iſt der Gedanke, welchen oft der Freund
in ſeinem Vertrauten weckt, mit dem die Phan-
taſie in der Einſamkeit ſo gern ſpielt.
Warum arbeitet der Fleiß? warum ſammelt
der Geiz? warum eifert die Ehrſucht? —
Fuͤr die Zukunft. — So Mancher verſagt
ſich aus Nothwendigkeit oder aus Leidenſchaft den
gegenwaͤrtigen Genuß, um nur kuͤnftig genießen
zu koͤnnen.
Nur das unmuͤndige Kind und der dem Kin-
de gleiche rohe Wilde empfinden den Trieb nicht,
auf die Zukunft zu ſehen. Beyde ruͤhrt, wie
das vernunftloſe Thier, nur die Gegenwart, weil
in beyden der Verſtand noch in den Windeln des
ſinnlichen Gefuͤhls liegt, und noch nicht ſo ſcharf
ſieht, daß er die Verbindung zwiſchen der Gegen-
wart und Zukunft entdecken koͤnnte.
Wenn die ſorgſame Hausmutter aus ihrem
Vorrath ſo viel verwendet, als ſie darf, um
auch morgen und in der folgenden Zeit ſich und
ihre Familie zu erhalten; ſo verzehrt dagegen das
als ſeine Begierde zu ihrer Saͤttigung verlangt,
und verſchmeißt die Ueberbleibſel, weil es ihm nun
nicht mehr ſchmeckt, und es nicht daran denkt,
daß es ihm morgen wieder ſchmecken wer-
de. Es folgt nur dem Triebe der Sinnlichkeit,
und iſt fuͤr Bewegungsgruͤnde der Vernunft noch
nicht empfaͤnglich.
Eben ſo iſt der Wilde. Weder Hofnung
eines kuͤnftigen Guts, noch Furcht vor einem
kuͤnftigen Uebel koͤnnen ihn zur Thaͤtigkeit und Sor-
ge fuͤr die Zukunft beſtimmen. Er ſaͤet und
erndtet nicht; wenn der Hunger ihn treibt, ſtreift
er umher, und ſucht ihn mit den Fruͤchten, die
die Erde freywillig erzeugte, oder mit dem Wild,
das der Wald hegt, oder mit den Fiſchen der
Stroͤme und Fluͤſſe zu ſtillen. Wenn er Ueber-
fluß hat, denkt er nicht daran, ſich von demſelben
etwas fuͤr die folgenden Tage zu ſparen; ſondern
verzehrt und verſchwendet alles, was da iſt.
Von den Hottentotten erzaͤhlt dieſes Herr
Vaillant in ſeiner Reiſe in das Jnnere von Afri-
ka
Ueberfluß an Lebensmitteln haben, ſind ſie außer-
ordentlich gefraͤßig; dahingegen begnuͤgen ſie ſich
bey Hungersnoth mit ſehr Wenigem; ſie gleichen
darin gewiſſermaßen den Hyaͤnen und andern
Mahlzeit verſchlingen, ohne ſich um die Zukunft
zu bekuͤmmern, und die nicht ſelten einige Tage
lang ohne Nahrung verbleiben, und in der Zwi-
ſchenzeit zur Stillung ihres Hungers etwas tho-
nigte Erde zu ſich nehmen. Ein einziger Hotten-
tott kann in einem Tage 10 — 12 Pfund Fleiſch
verzehren, im Nothfall iſt er aber auch mit eini-
gen Heuſchrecken, einer Scheibe Honig, ja ſogar
mit einigen Stuͤcken von dem Sohlleder ſeiner
Schuhe zufrieden. Den Meinigen
rern Hottentotten, die ihm theils aus dem Cap mit-
gegeben waren, theils auf dem Wege ſich zu ihm
geſellten, begleitet.
niemals begreiflich machen, daß es klug gehandelt
ſey, etwas Vorrath fuͤr den kuͤnftigen Tag aufzu-
bewahren, nicht allein fraßen ſie alles auf, ſon-
dern gaben auch das Uebrige den Hinzukommen-
den. Die Folgen dieſer Art von Verſchwendung
ſchienen ſie weiter nicht zu beunruhigen; wir
koͤnnen ja morgen wieder jagen, ſagten ſie,
oder auch ſchlafen.„
Es giebt, ſagt Robertſon in ſeiner ſchon
oͤfter angezognen Geſchichte, in Amerika ver-
ſchiedene Voͤlker, deren enger Verſtand nicht faͤ-
hig zu ſeyn ſcheint, auf die Zukunft irgend etwas
zu veranſtalten. So weit erſtreckt ſich weder ih-
lings folgen ſie dem Antriebe des Appetits, den
ſie fuͤhlen; bekuͤmmern ſich aber im geringſten
nicht um ferne Folgen, oder auch nur um diejeni-
gen, die im geringſten Grade entfernt ſind, und
nicht unmittelbar in die Sinne fallen. Dinge,
die ſie ſogleich und augenblicklich gebrauchen oder
benutzen, ſchaͤtzen ſie ſehr hoch. Diejenigen hin-
gegen, die ſie nicht den Augenblick beduͤrfen, ach-
ten ſie gar nicht. Wenn bey herannahendem
Abend ein Caraibe ſich zur Ruhe niederlegen
will, laͤßt er ſich durch nichts zum Verkauf ſeines
Haͤngbetts bewegen. Wenn er aber des Mor-
gens auf Geſchaͤfte oder Zeitvertreibe ausgeht,
giebt er es fuͤr den elendeſten Tand hin, an dem
er Geſchmack findet. Zu Ende des Winters, da
ihm der Eindruck der Noth, die er von der ſtren-
gen Witterung ausgeſtanden hat, noch friſch in
den Gedanken ſchwebt, faͤngt der Nordamerika-
ner eifrig an, die Materialien zur Erbauung ei-
ner warmen Huͤtte auf den naͤchſten Winter zu-
zuruͤſten. So bald aber das Wetter gelinder
wird, vergißt er alles Vergangne, laͤßt ſeine Ar-
beit liegen, und denkt nicht eher wieder daran,
als wenn die Ruͤckkehr der Kaͤlte ihn noͤthigt, ſie,
da es zu ſpaͤt iſt, aufs neue wieder vorzunehmen
Gewalt der Gedanke an die Zukunft uͤber mehrere
Der Grund dieſes Triebes auf die Zukunft
zu ſehen, der dem thieraͤhnlichen Menſchen zwar
das gegenwaͤrtige Beduͤrfniß beſtimmt werden, be-
weißt unter andern auch folgende Anekdote: „Jm
Jahr 1740 kam ein Jtaͤlmen und klagte einem Kauf-
mann, daß alle Nacht zwey Zobel in ſein Vorraths-
haus kaͤmen und Fiſche ſtaͤhlen. Der Kaufmann
lachte daruͤber, und fragte ihn: Warum faͤngſt du
ſie denn nicht? Was ſoll ich mit ihnen machen,
antwortete der Jtaͤlmen, ich habe ja keine Schul-
den zu bezahlen! Der Kaufmann gab ihm ein halb
Pfund Toback, und ſagte: Nimm es, ſo haſt du
Schulden. Nach zwey Stunden brachte ihm der
Jtaͤlmen beyde Zobel gefangen, und bezahlte ſeine
Schuld.„ Steller erzaͤhlt dieſe Anekdote in ſeine
Beſchreibung von Kamtſchatka. Mir iſt indeß doch
einiger Zweifel an der Wahrheit derſelben beygefal-
len, nicht als ob dies Faktum uͤberhaupt bey einem
rohen Wilden unmoͤglich waͤre, ſondern nur in die-
ſem Fall ſcheint es mir unwahrſcheinlich. Denn
wer, wie dieſer Jtaͤlme, ſo klug iſt ſich ein Vor-
rathshaus anzulegen, der wuͤrde doch auch wohl
ſo klug ſeyn, und dafuͤr ſorgen, daß der Vorrath
in demſelben verwahrt waͤre. Wenn die Sorge fuͤr
ſein Vorrathshaus den Jtaͤlmen nicht beſtimmte, die
Zobel wegzufangen, wie ſollte ihn denn ein halb
Pfund Toback, den er ohnedies nicht einmal noth-
wendig gebrauchte, dazu beſtimmen?
liegt in dem Gefuͤhl der Veraͤnderlichkeit unſrer
Natur und dem maͤchtigen Triebe nach Veraͤnde-
rung und Abwechſelung.
Man weiß es, daß man nicht ſo bleiben wird,
wie man itzt iſt, und wuͤnſcht doch ſo ſehr, immer
gluͤcklich zu ſeyn. Um dieſen Wunſch zur Wirk-
lichkeit werden zu ſehn, moͤchte man gern wiſſen,
was man zu thun habe, um den Zweck der Gluͤck-
ſeligkeit nicht zu verfehlen: und um dies zu erfah-
ren, ſtellt man ſich denn vor, was wohl in der
Zukunft aus einem werden, in welche Verhaͤlt-
niſſe, Lagen und Umſtaͤnde man kommen koͤnne.
Wenn man erſt eine Vorſtellung von dem
hat, was der Menſch werden koͤnne, wie voll-
kommen und wie gluͤcklich: dann fuͤhlt man ſich
in keinem gegenwaͤrtigen Moment ſo weit, daß
man nun ruhen koͤnne; ſondern will viel weiter. —
Man fuͤhlt ſeine Unvollkommenheit und hoft
Vollendung.
Vorzuͤglich ſtark kann dieſer Trieb, ſich mit
der Zukunft zu beſchaͤftigen, durch ſolche Leiden-
ſchaften werden, welchen die Gegenwart ihre Be-
friedigung verſagt. Denn Leidenſchaft fuͤllt uͤber-
haupt die Seele, in welcher ſie wohnt, mit ſich
und ihrem Zubehoͤr ganz aus, und ſpannt die
Thaͤtigkeit, um ſich zu befriedigen. Wenn nun
die Gegenwart dieſe Befriedigung nicht giebt, ſo
erwartet, auf die Zukunft.
Bittrer Haß, welcher ſich itzt noch nicht an
der Rache ſaͤttigen kann, bruͤtet uͤber ſeinen ſchwar-
zen Plaͤnen immerfort, weil er von der Zukunft
hoft.
Auch die Liebe, welche itzt noch nicht genießen
kann, ſieht mit froͤhlichem Auge auf die kuͤnftige
Zeit, und harrt auf die Erfuͤllung ihrer innigſten
Wuͤnſche.
Aber die Graͤnzen dieſes Erdenlebens be-
graͤnzen nicht den Geſichtskreis der vorausſehen-
den Vernunft. Sie kann ſich keinen letzten Punkt
und kein Ende gedenken: ſondern ſieht eine Ewig-
keit vor ſich
oder den Trieb nach dem Unendlichen, als einen
Beweis fuͤr die Unſterblichkeit der Seele anzufuͤhren.
Aber, wie mich duͤnkt, nicht mit Recht, wenn man
ihn nicht als einen blinden oder angebohrnen Trieb,
welches zwar ein Wort, aber keine Erklaͤrung iſt,
anſehen will. Denn wo dieſer Trieb ſich finden
ſoll, da muß eine Vorſtellung von der Ewigkeit ſich
finden. Mit jemehr Ueberzeugung dieſelbe ver-
knuͤpft iſt, deſto lebhafter wird dieſer Trieb ſeyn.
der Unſterblichkeit, je groͤßer die Seele des Men-
ſchen und je genauer er mit ſeiner hoͤhern Beſtim-
mung bekannt iſt, deſto oͤfter werden ſeine Ge-
richten — und ſeine Beſtrebungen dahin zielen,
aus dem gegenwaͤrtigen Leben einen Schatz mitzu-
nehmen, der auch dort noch herrlichen Genuß
giebt.
Wenn aus der Ueberzeugung von einem
kuͤnftigen Leben der Trieb auf daſſelbe zu ſehen in
dem Herzen belebt iſt, ſo wird, ſo wie der Vor-
ſtellungskreis des Menſchen, auch ſeine Denkungs-
art, erweitert. Ewigkeit wird ihm wichtiger, als
die Gegenwart, und er fuͤhlt ſich ſtark genug,
ſich einen Genuß zu verſagen, welchen die Sinn-
lichkeit begehrt, die Vernunft aber, die Fuͤhrerin
des Menſchen zur Ewigkeit, nicht erlaubt.
Es gehoͤrt gewiß nicht unter die kleinſten Vor-
theile, welche das Chriſtenthum der Menſchheit
gewaͤhrte, daß es die Ueberzeugung von der Un-
ſterblichkeit unter den Menſchen allgemeiner mach-
te. Dahin war alle große Tugend, alle Menſch-
lichkeit, aller Adel der Seele unter dem Volke,
das die Herrſchaft der Welt hatte. Man kannte
keine andre Motive zum Handeln, als ſolche,
welche aus dem engerm Kreis des Privatintereſſe
genommen waren: und trat eine Stufe nach der
andern der Thierheit und Verwilderung naͤher.
Die Philoſophie konnte dem Uebel nicht Ein-
halt thun, ſondern wurde theils von dem Strom
des Verderbens mit fortgeriſſen, theils zog ſie
monen und Goͤttern.
Das Chriſtenthum war das Palladium der
Menſchheit. Die erhabnen Lehren deſſelben von
der hohen Beſtimmung des Menſchen und dem
kuͤnftigen Leben und der menſchenfreundliche Geiſt
der Liebe, den das aͤchte Chriſtenthum athmete,
gewannen mehrere Menſchen, die ſonſt vielleicht
ihr Zeitalter verdorben haͤtte, fuͤr das allgemeine
Jntereſſe der Menſchheit.
Es iſt ein ſo altes, als wahres Spruͤchwort,
daß des Menſchen Wille ſein Himmelreich iſt:
das heißt, daß er ſich ſehr gluͤcklich fuͤhlt, wenn
er nach ſeinen, blinden oder von der Vernunft ge-
leiteten, Neigungen handeln kann.
Die hier zum Beweis dienenden Erfahrun-
gen ſind in der Geſchichte der franzoͤſiſchen Re-
volution noch gegenwaͤrtig. Maͤnner und Weiber,
Eltern und Kinder, Hohe und Niedere wurden
durch den Trieb nach Freyheit und Jndependenz
bis zur Wuth entflammt, und aͤhnliche Beyſpiele
einzelner Menſchen in nicht geringer Anzahl.
Rom und Griechenland, die Schweiz und
die Niederlande, Amerika und England und ſo
viel andre Laͤnder ſind die Buͤhnen geweſen, auf
welchen dieſer Trieb ſeine Rolle geſpielt hat. Ein
Cato toͤdtet ſich ſelbſt, ein Brutus ſeinen Freund,
und eine halbe Nation opfert Vorzuͤge und Vor-
rechte, die ſonſt jedem fuͤr keinen Preis feil wa-
ren
Nationalverſammlung. Man leſe davon die herr-
liche Beſchreibung des Lieblingsſchriftſtellers der
Deutſchen, Fr. Schulz, in der fortgeſetzten Ge-
ſchichte der franz. Staatsrevolution im braunſchwei-
giſchen hiſtoriſch-genealogiſchen Taſchenbuch 179
„At ejus picturam, non ſermonem videmus.„
Auch die Wilden, welchen nicht die Schlaff-
heit ihrer Natur und die Unluſt zur Selbſtthaͤtig-
keit den Deſpotiſmus unfuͤhlbar macht, haben
ein lebhaftes Gefuͤhl fuͤr Freyheit und Unabhaͤn-
gigkeit.
Robertſon erzaͤhlt von mehrern amerikani-
ſchen Voͤlkerſchaften, daß ſie, Zeiten der Noth
ausgenommen, keine Ungleichheit des Standes
und der Rechte unter ſich dulden. Sie beque-
men ſich nie nach einem Befehle, und vertragen
durchaus keinen Zwang. — Viele von den
Ameri-
Amerikanern ſtarben vor Verdruß, weil ſie von
den Spaniern wie Sclaven behandelt wurden;
viele nahmen ſich ſelber das Leben. Gegen nichts,
was einer Erhebung uͤber ſie, einer Einſchraͤnkung
ihres Willens aͤhnlich ſieht, ſind ſie gleichguͤltig.
Regarder un Sauvage de travers, ſagt man in
den franzoͤſiſch weſtindiſchen Jnſeln, c'eſt le bat-
tre; le battre, c'eſt le tuer. Selbſt dies na-
tuͤrlichſte und ſtaͤrkſte Gefuͤhl des menſchlichen
Herzens, die kindliche Liebe, iſt dieſem Triebe
untergeordnet: denn kein Sohn laͤßt ſich bey dieſen
Voͤlkern von ſeinen Eltern Befehle geben; ſondern
begegnet ihnen vielmehr oft auf eine empoͤrende
Weiſe.
Aber nicht immer zielt dieſer Trieb nach Frey-
heit mit ſeinen Beſtrebungen auf aͤußere Frey-
heit: er verlangt nur Freyheit und Uneingeſchraͤnkt-
heit ſeines Willens; und nur in dem, was die-
ſem als wuͤnſchenswerth vorkoͤmmt, will er nicht
geſtoͤrt und gefeſſelt ſeyn. — Selbſt Sclaverey
iſt ſein Himmelreich, wenn ſie ſein Wille war.
— Man uͤbergebe einen Menſchen den Befehlen
eines Andern, und er wird gegen die Befehle zum
wenigſten murren, auch wenn ſie ſich auf etwas
beziehen, welches ihm wuͤnſchenswerth iſt: man
laſſe ihn dagegen ſich ſelbſt unterwerfen, und er
wird willig gehorchen, auch in dem, was ihm
ſonſt ſehr zuwider iſt, weil er doch denkt,
iſt
ſo arg betruͤgt er ſich ſelbſt. Wer hatte wohl einen
groͤßern Widerwillen gegen etwas, was den Schein
von Sclaverey hatte, als jene alten Helden aus der
Ritterzeit, und doch unterwarfen ſich Manche den
eiſernen Geſetzen des fehmgerichtlichen Bundes, und
widerſprachen nicht einmal, wenn ihnen Befehle
gegeben wurden, vor welchen ihre Menſchheit ſchau-
derte, und die ſie gern mit dem Tode abgekauft haͤt-
ten. — So iſt es auch noch gegenwaͤrtig, wo
man es ſich hie und da recht angelegen ſeyn zu laſ-
ſen ſcheint, die ritterliche Barbarey zu kopiren,
ohne die ritterliche Tugend nachahmen zu wollen.
Ueber Geſetze, welche die gute Ordnung der Welt,
in der man lebt, nothwendig macht, hoͤrt man man-
chen jungen und alten Mann murren oder ſpotten;
aber ein Sclav einer Verbindung zu ſeyn, in welcher
man nicht leben ſollte, rechnet man ſich zur Ehre!
O Juͤnglinge, lernet bald, was wahre Ehre iſt, damit
ihr nicht ein Phantom verfolgt, und vor den
Augen der Vernuͤnftigen, die auch die wahre Ehre
lieben, und fruͤher oder ſpaͤter vor euch ſelbſt, als
Erniedrigte, erſcheint.
Die Hauptquelle dieſes allgemeinen Triebes
nach Unabhaͤngigkeit und Freyheit, liegt in der
Eigenliebe des Menſchen, welcher es ſehr ſchmei-
chelhaft iſt, wenn man ſich als ſeinen eignen Fuͤh-
rer, als die erſte und ſich ſelbſt beſtimmende Ur-
Es iſt aͤußerſt niederſchlagend und erbitternd, das
Gefuͤhl zu haben, ſich ſelbſt beſtimmen zu koͤnnen,
und ſich doch durch Andre beſtimmen laſſen zu
muͤſſen. Es iſt aͤußerſt empfindlich, den Trieb
zur Thaͤtigkeit zu fuͤhlen, und die Beſtrebungen
deſſelben von aͤußern Urſachen aufgehalten, oder
in eine Bahn, wohin ſie nicht wollen, gedraͤngt
zu ſehen.
Es gewaͤhrt dagegen eine ſo angenehme Ruhe
und Sicherheit, einen ſo ſchmeichelnden Stolz,
durch ſich ſelbſt nach ſeinem eignen Plan zu
leben, und keines zu beduͤrfen. Muß man An-
dern folgen, ſo fuͤrchtet man immer, daß ihr
Wille und unſre Neigung in Colliſion gerathen;
daß ſie unſer Gluͤck dem ihrigen nachſetzen — es
wenigſtens nicht ſo gut befoͤrdern koͤnnen, als wir,
weil ſie nicht unſer Herz und unſre Empfindun-
gen haben, die die einzigen Richter uͤber die Gluͤck-
ſeligkeit ſind.
Erhaͤlt nun dieſer Trieb, dem ſchon aus der
Natur des menſchlichen Herzens ſo viel Nahrung
zufließt, noch uͤberdem neue Reizungen aus dem
Gefuͤhl des Elends unter den Befehlen eines An-
dern, oder aus dem hohen Werth deſſen, welches
zu erlangen man volle Freyheit zu haben wuͤnſchte;
dann wird er gewaltig, und concentrirt ſeine Kraft
ſo, daß er auch die ſtaͤrkſten Gegenhalte durchbricht.
So arbeitet der Deſpotiſmus gegen ſich ſelbſt,
wenn er durch den Druck und das Elend, das er
von ſich ausgehen laͤßt, ſeinen Unterthanen fuͤhlen
laſſen will, daß ſie einem Deſpoten unterthan
ſind: denn das Volk, welches es nur erſt fuͤhlt,
daß es von Tyrannen beherrſcht wird, wird auch
bald fuͤhlen, daß die Natur es zur Freyheit treibt,
und daß es Kraft hat, dieſem Antriebe zu folgen.
Mit dem menſchlichen Herzen bekannt, wußte
ein Julius Caͤſar die Roͤmer zu beherrſchen,
ohne ihr Beherrſcher heißen zu wollen. Waͤren
Frankreichs Tyrannen Caͤſaren geweſen, ſo
wuͤrden die Franzoſen noch in ihren Ketten liegen.
Etwas, das uns nicht am Herzen liegt, das
uns gleichguͤltig iſt, mag man uns immerhin ver-
wehren, wir werden wenig darum ſorgen. Was
macht ſich der fleißige und nur fuͤr ſeinen Erwerb
bekuͤmmerte Handwerker daraus, ob irgend ein
literariſches Produkt verboten, was der in der
Jdeenwelt lebende Gelehrte, daß Pariſiſcher Putz
unterſagt wird? Weder dieſer noch jener hat ja
in dieſem Fall eine Neigung einzuſchraͤnken, und
denkt daher bey ſolchen Verboten nicht einmal dar-
an, daß ſie ſeine Freyheit beengen.
Aber man verwehre dem Menſchen etwas,
das ihm ſehr wichtig und werth iſt, man verwehre
dem muthvollen Ritter die Schranken, dem heißen
Liebhaber ſeine Goͤttin, und dem gewinnſuͤchtigen
Trieb nach Freyheit empoͤren? weil er in dem an-
gegriffen wird, worin er vorzuͤglich ſein Leben und
ſich fuͤhlt.
Auch kann wohl das Verbot einer an ſich nur
gleichguͤltigen Sache, die Liebe zur Unabhaͤngigkeit
herausfordern, ſo bald es als Verbot auffallend
iſt. Die Sache ſelbſt wuͤrde uns nicht beunruhi-
gen, weil wir kein Jntereſſe an derſelben haben;
aber das ſich auf dieſelbe beziehende Verbot
macht ſie uns intereſſant, und ſie reizt unſre Be-
ſtrebungen, weil wir durch ſie einen Beweis unſe-
res freyen Willens, der ſich nicht einſchraͤnken
laͤßt, erhalten. Nitimur in vetitum. Das
Verbotne reizt uns. Was iſt es denn aber fuͤr
ein Reiz, mit welchem ein Verbot eine gleichguͤl-
tige, ungeachtete Sache anſtreichen kann? Die
Frage hat ihre Antwort zum Theil ſchon in dem
Vorhergehenden erhalten. Es gewaͤhrt ein großes
Vergnuͤgen, zu zeigen, daß man ſich nicht ein-
ſchraͤnken laſſe, und das Verlangen, dies Ver-
gnuͤgen zu genießen, iſt dann um ſo ſtaͤrker, wenn
man fuͤhlt, daß Andre es uns rauben wollen.
Die Widerſetzung gegen ein Verbot, oder die
Nichtachtung, oder die Uebertretung deſſelben
zeigt Kraft, und wer laͤßt dieſe nicht gern an ſich
gewahr nehmen? — Ueberdem aber floͤßt das
Verbot auch leicht die Vermuthung ein, daß das,
Wichtigkeit habe; man wird dadurch aufmerk-
ſam auf die Sache, die Einbildungskraft von der
beleidigten Eigenliebe verfuͤhrt, mahlt ſie ſchoͤn
aus, man beſtrebt ſich nach ihrem Beſitz.
Wohl dem Menſchen, deß Trieb nach Frey-
heit von der Vernunft geleitet wird! Sie allein
fuͤhrt ihn zum Ziele wahrer Jndependenz. Denn
der Vernunft gehorchen iſt Freyheit.
Wer in dieſem Gehorſam ſeine Unabhaͤngig-
keit ſetzt, der iſt edel — der ſteht feſt unter den
Schlaͤgen des Schickſals und dem Wirbel der
Leidenſchaften.
—velut rupes, vaſtum quae prodit in
aequor
Obvia ventorum furiis, expoſtaque ponto,
Vim cunctam atque minas perfert coelique
marisque
Ipſa inmota manens.Virgil. Aeneid. lib. 10. v.693 — 696. „Wie
ein Fels, der ins weite Meer tritt, der Wuth der
Winde begegnend und den Wogen des Pontus blos
geſtellt, alle Gewalt und Drohung des Meers und
des Himmels ertraͤgt — und unbewegt bleibt.
Aber wenn die Leidenſchaft das Herz regiert,
dann wird der Trieb nach Freyheit zuͤgellos und der
Menſch ein zuͤgelloſer Sclav. Nicht wohin er
er gehen. Er gehorcht einem Tyrannen, der
Weiſe iſt Koͤnig.
Dieſer edle Trieb des menſchlichen Herzens
will ſorgfaͤltig genaͤhrt und gebildet ſeyn, wenn
er nicht in Eigenſinn und Ungebundenheit aus-
arten oder unterdruͤckt werden ſoll. Sowohl
das Erſte als das Letzte iſt moͤglich, und durch
jedes Erfahrung mit Beyſpielen bewieſen. Wer
allein independent ſeyn, ſeine Launen Andern
zur Norm ihres Betragens aufdraͤngen, und
nicht nach vernuͤnftigen Vorſtellungen, welche al-
len deutlich ſind, ſondern nach dunklen Gefuͤhlen,
die keiner als er ſelbſt kennt, ſich im Handeln be-
ſtimmen will; wer mit einem Wort eigenſinnig
iſt, und Andern an dem erſten Rechte der Menſch-
heit nicht Theilnehmen laſſen will, verſteht die
Meynung der Natur nicht, und iſt ſelber nicht
frey. —
Aber ungluͤcklicher noch der, welcher dieſen
edlen Trieb, den Charakter der Menſchheit, un-
terdruͤckt, und ſclaviſchen Sinn annimmt. Er
geht aller Vortheile verluſtig, welche der Menſch
genießen kann. Verſtand und Herz werden in
Ketten gelegt, ſeine Seele entadelt und in die
Knechtſchaft gefuͤhrt, alle Selbſtthaͤtigkeit unter-
druͤckt, und ſein Zuſtand niedriger, als deſſen,
dem die aͤußere Freyheit geraubt iſt.
Moͤchten doch alle diejenigen, welche Men-
ſchen bilden ſollen, mit dieſem Triebe gewiſſenhaft
verfahren. Weg bey dem Erzieher mit allem,
was Schwaͤche iſt, die ſeine Pflicht dem Eigen-
willen und unvernuͤnftigen Begierden des Zoͤglings
unterwirft! — Weg aber auch mit allen den
Mitteln, wodurch das Thier gezaͤhmt, der
Menſch aber nicht gebildet wird. — Man
gewoͤhne den Juͤngling und das Maͤdchen, Strafe
und Belohnung, Befehle und Verbote ſich ſelbſt
zu geben; zaͤhme nur alsdann, wenn das Thie-
riſche im Menſchen, die unbaͤndige Leidenſchaft
die Oberherrſchaft an ſich geriſſen hat, und ſich
von ſelbſt nicht wieder zur Ruhe begiebt: und
lehre die Vernunft herrſchen; ſo wird man den
Zweck der Natur erreichen, freye Menſchen zu
bilden.
„Trahimur omnes laudis ſtudio, et optimus quis-
que maxime gloria ducitur. Ipſi illi philoſo-
phi, etiam in illis libellis, quos de contemnen-
da gloria ſcribunt, nomen ſuum inſcribunt:
in eo ipſo, in quo praedicationem nobilitatem-
que deſpiciunt, praedicari de ſe et nominari
volunt.„
Es iſt der Selbſtliebe des Menſchen nicht ge-
nug, Vollkommenheiten zu haben; ſie bedarf zu
ihrer Befriedigung, daß auch andre Menſchen
dieſelben erkennen, und ſie in dieſer Anerkennung
wie in einem Spiegel den Glanz derſelben ſehe,
und ſich freue. Der Menſch will Ehre — will
in den Augen Andrer etwas werth, von ihnen
bemerkt, von ihnen geachtet ſeyn.
Die Grade der Staͤrke und die Natur dieſes
Ehrtriebs ſind verſchieden. Dem einen iſt ſie
werth — dem andern iſt ſie Zweck — dieſem das
non plus ultra ſeiner Gluͤckſeligkeit, und daher
ſein einziger Gedanke — jenem ein aͤngſtlich zu
behuͤtender Schatz.
Wer die Ehre werth haͤlt, was ſie erhalten
kann, thut, und was ſie vernichten kann, mei-
det, hat Ehrliebe; eine derjenigen Triebfedern
des Herzens, welche die Bewegungsgruͤnde der
moraliſchen Vernunft am meiſten beleben, und
am treuſten unterſtuͤtzen koͤnnen. Ehrliebe macht
auf ſich ſelbſt aufmerkſam, und treibt zu fortge-
ſetzter eifriger Bildung an. Sie unterſtuͤtzt die
edlen Triebe nach Thaͤtigkeit und Freyheit, und
hilft der Vernunft ſie auf wuͤrdige Gegenſtaͤnde
hinleiten. Sie befoͤrdert die Achtung vor ſich
ſelbſt, und haͤlt das Ohr offen fuͤr die Stimme
des innern Richters uͤber Verdienſt und Schuld.
Der Ehrliebende iſt ein ſichrer Verwahrer des an-
vertrauten Gutes, ein treuer Ausfuͤhrer des ge-
gebnen Auftrags, ein eifriger Unterſtuͤtzer und
Befoͤrdrer des Jntereſſe, zu welchem man ſich mit
ihm verbunden hat. Jn ſeinen Handlungen ſticht
nicht ſowohl die Furcht, ſeine Ehre zu verlieren,
denn dafuͤr ſichert ihn ſein Selbſtgefuͤhl — als
vielmehr der Eyfer dieſelbe zu erhalten und zu be-
reichern, hervor — und alles, was er ſagt und
thut, hat die Farbe des Adels ſeiner Seele. Er
iſt vorzuͤglich zu den Tugenden, welche die Groͤße
der Seele ausmachen, geneigt: die Vertheidigung
der Unterdruͤckten iſt ihm eine Freude, ihre Ret-
tung eine Wonne. Er kann großmuͤthig ſeyn;
wird die Beleidigung eines Nichtswuͤrdigen ver-
achten — gegen den Beleidiger von Anſehn ſeine
Ehre vertheidigen, aber, wenn derſelbe das Un-
gerechte der Beleidigung erkennt, mit Freuden
verzeihen. Fern von Eigennutz und kleinli-
cher Denkungsart flieht er beſonders den Schein,
durch gemeine Motive beſtimmt zu werden, und
haßt erniedrigende Habſucht, Gewinnſucht und
Kargheit
zoͤſiſchen Gardiſten bey Gelegenheit des Aufſtandes
in Verſailles, der den Erzbiſchof von Paris in Le-
bensgefahr brachte. Jhre Ehrliebe war gereizt,
weil man fremde Truppen um den Koͤnig zuſammen-
zog, und ſie zu entfernen ſchien. Sie erhielten bey
jenem Aufſtande Befehl, auf das Volk zu ſchießen,
aber ſie ſchoſſen nicht, denn, ſagten ſie, wir ge-
brauchen unſre Waffen nicht gegen unſre Bruͤder,
ſondern nur gegen die Feinde unſers Koͤnigs und
Vaterlands. Jndeß, ohnerachtet der Erzbiſchof,
da er den dritten Stand beleidigt hatte, ſie auch
mit angegriffen hatte, entfernten ſie doch das Volk,
und riefen dem Erzbiſchof zu, nun auch großmuͤthig
zu ſeyn. Dieſer wuͤnſchte, ſie auf ſeine Seite zu
ziehen, und ließ ihnen auf die delicateſte Weiſe den
Tag darauf eine Belohnung an Geld fuͤr den ihm
geleiſteten Dienſt anbieten. Die Gardiſten ſchlugen
ſie aus. Jhr Oberſter wollte ihren Sold taͤglich
um einige Sous erhoͤhen, ſie verbaten dieſe Erhoͤ-
hung. — Das Theater wollte ihnen den Ertrag
ſolcher angeſehen werden, den große, das Ganze
befaſſende Abſichten leiten. Darum verwendet
er ſich gern fuͤr das Jntereſſe Anderer; ſchweigt,
wenn dem Seinigen zuwider gehandelt wird, aber
redet deſto lauter und handelt deſto nachdruͤckli-
cher, wenn es fuͤr Andre gilt. Die Ehre ſeiner
Freunde iſt die ſeinige; ihre Kraͤnkungen ſchmer-
zen ihn doppelt. Wer den verachtet, der ſeine
Achtung hat, ſchneidet in das Jnnerſte ſeines Ge-
fuͤhls. Schmeicheley iſt ihm verhaßt, aber vor
wahrem Verdienſt neigt er ſich gern, weil die An-
erkennung wahrer Ehre auch ihm Ehre giebt, und
nur dann bezahlt er vielleicht nicht oͤffentlich dem
Verdienſt ſeinen Tribut, wenn er fuͤrchtet, man
werde ihn mißverſtehen, und die Achtung des
Verdienſtes fuͤr ſchmeichelnde Demuͤthigung vor
der Perſon halten. Er laͤßt ſich gern von dem,
welchem er freundſchaftliche Theilnehmung zu-
trauet, auf ſeine Fehler und Schwachheiten auf-
merkſam machen, aber erzuͤrnt ſich wider den
Haͤmiſchen, und den, welcher ihn mit der Mine
und dem Anſehn des Zuchtmeiſters erinnert.
Sein guter Name iſt ſein Stolz; geht dieſer ver-
fentlich, daß ſie keinen Sous fuͤr ihre That nehmen
wuͤrden; denn, ſagten ſie, unſer Patriotiſmus hat
uns reichlich genug belohnt.
zweiflung, wenn er ihn durch ſeine Schuld verlor.
Als der edle Kaſſio, welcher durch die Raͤnke
des hinterliſtigen Jago betrogen, vom Weine
berauſcht wurde, und ſich in der Hitze des Zorns
gegen den, der ſeine Ehre angriff, uͤbereilte, von
ſeinem Feldherrn Othello ſeiner Stelle entſetzt
worden war, ruft er aus:
„Guter Name! guter Name! guter Name!
— Oh! ich habe meinen guten Namen verloren!
Jch habe den unſterblichen Theil meiner ſelbſt ver-
loren, was mir noch bleibt, iſt blos thieriſch!
Mein guter Name!„
Der gute Name, laͤßt Shakeſpear in dem-
ſelben Trauerſpiele den Jago, der ſich als einen
Mann von wahrer Ehrliebe verſtellt, ſagen, der
gute Name iſt bey Mann und Weib das ſchaͤtz-
barſte Kleinod ihrer Seele. Wer mir mein Geld
ſtiehlt, ſtiehlt einen Bettel, es iſt Etwas — es
iſt Nichts. Es war mein; es iſt ſein; und iſt
ſchon ein Sclave von tauſend Andern geweſen.
Aber wer mich um meinen guten Namen bringt,
der raubt mir etwas, das ihn nicht bereichert,
aber mich wahrhaftig arm macht.
Folgende Stelle aus dem Orlando Inamora-
to fuͤhrt H. H. Eſchenburg in einer Note zu dieſer
Der Der Ehrliebende ſagt mit Perſius, Sat. 1. v. 47 ff. Jch fliehe nicht vor dem Lob — denn ich habeEhrliebende haͤlt die Ehre werth, als
ein ſchaͤtzbares Gut, welches ihm viel Freude
gewaͤhren und zu vielen guten Abſichten foͤrderlich
ſeyn kann. Dem Ehrbegierigen iſt ſie Zweck.
Laudari haud metuam, neque enim mihi cornes
fibra eſt,
Sed recti finemque extremumque eſſe recuſo
Euge tuum et belle.
kein ſteinernes Herz — aber dein „Herrlich, vor-
treflich„, iſt nicht der Zweck der Tugend und das
hoͤchſte Gut, zu nennen. —
Wo ſich Gelegenheit findet, ſich zu zeigen
und Ehre zu erndten, da iſt er gewiß auf dem
Schauplatz geſchaͤftig und eifrig. Er kann leich-
den Shakeſpeariſchen Worten. Jch ſetze ſie hier
her, weil mancher Leſer, der dieſe vortrefliche Ue-
berſetzung, welche in jedes Gebildeten Hand ſeyn
ſollte, nicht beſitzt, vielleicht gern ſieht, wie ver-
ſchiedne Schriftſteller ſo genau zuſammentreffen:
Chi ruba un corno, un cavallo, un anello,
E ſimil coſe, ha qualche diſcrezione,
E potrebbe chiamarſi ladroncello,
Ma quel che ruba la riputazione,
E dell' altrui fatiche ſi fa bello
Li puo chiamare aſſaſſino e ladrone,
E di più odio e pena è degno,
Quanto più de dover trapaſſo il ſegno.
Ehrliebende, ſeine Pflicht, ſei-
ner Ehre opfern, weil die lebhaftere Begierde ihn
verblenden und irre fuͤhren kann. Er iſt nicht ſo
mittheilſam, als jener, kann ſeinen Nebenbuhler
heimlich beneiden, und wenn irgend einmal ſeine
Ehrbegierde ſtark auflodert, auch wohl durch an-
dre Mittel, als ſein Verdienſt, uͤber ihn zu ſie-
gen ſuchen. Er geraͤth uͤber verungluͤckte Plane
und entrißne Lorbeeren in Wuth, und ſpannt ſei-
ne Kraͤfte bis zum Zerreißen an, den Verluſt zu
erſetzen. Ruhe wird ihm niemals zu Theil, denn
die Begierde iſt nimmer zufrieden.
Staͤrker noch als in der Ehrbegierde iſt das
Leidenſchaftliche in der Ehrſucht. Ein aͤngſtli-
ches, zitterndes Verlangen nach Ehre, verbun-
den mit dem unangenehmen Gedanken, nie genug
zu erlangen, eine ſtete, quaͤlende Unruhe, Un-
zufriedenheit und Mißmuth ſind ihre Symptomen.
Der Ehrſuͤchtige hat nur den Einen Gedanken
an Ehre; auf ſie wird alles bezogen, ihr alles
untergeordnet. Er hat kein Gefuͤhl, als fuͤr ſie
allein und der Triebfeder, welcher ſeine Ehrſucht
ihre Schnellkraft mittheilt, muß alles weichen.
Vernunft vermag nichts gegen dieſelbe, denn ſie
mag von dem Unterſchied wahrer und falſcher Ehre
nichts wiſſen.
Ehrſucht iſt der Hauptzug in dem Charakter
Mirabeaus, nach der Schilderung, die Herr
Schulz
SchulzMirabeau, ſagt
er, iſt ein Engel, wenn ſich der Genuß ſeiner
Ehrſucht auf wohlthaͤtige Plane gruͤndet, und
wird zum Teufel, wenn er ſich denſelben auf Ko-
ſten irgend eines Dinges, irgend eines Menſchen,
irgend einer Geſellſchaft verſchaffen muß. Jetzt,
da er an der Spitze des dritten Standes ſteht,
reißt er auch allen Glanz, alle Ehre an ſich, die
dem Retter deſſelben auf ewig bevorſtehen: ſchont
ſeiner Geſundheit und ſeines Lebens nicht, um auf
dem Wohl deſſelben ſeinen Ruhm zu bauen; ſtatt
daß er, wenn er an der Spitze des Adels ſtaͤnde,
mit eben dem Geiſte, mit eben dem alles hinrei-
ßenden, zerſtoͤrenden und erwuͤrgenden Feuereifer
dem dritten Stande den Fuß auf dem Nacken ſe-
tzen, und aus ſeiner gaͤnzlichen Zertretung die ſchoͤn-
ſten Lorbeeren fuͤr ſich hervorſchießen ſehen wuͤrde.
Jn der Ehrbegierde und Ehrſucht ſticht das
heftige Verlangen nach Vermehrung der Ehre
hervor — in dem Ehrgeiz das aͤngſtliche Be-
wachen derſelben. Wo das Gefuͤhl des eignen
Werths, den man von Andern gern erkannt wiſ-
ſen will, gering iſt, da nimmt der Ehrtrieb die
Geſtalt und Natur des Ehrgeizes an, weil man
fuͤhlt, daß man nichts verlieren kann, wenn man
nicht ganz arm werden will. Der Ehrgeiz iſt
kleinlich wie der Geldgeiz, und erſtickt alles, was
Bang und ſchuͤchtern, wie der Geizige auf ſeinen
Geldkaſten ſitzt, wirft er die Augen umher, ob
auch niemand ſeinen kleinen Vorrath beraube, und
wird bis zum Wahnſinn erzuͤrnt, wenn er meynt,
daß es geſchehen ſey. Wo er nur Gefahr ahn-
det, zieht er ſich aͤngſtlich zuruͤck, und keine noch
ſo wahrſcheinliche Hofnung ſeine Ehre durch edle
aber Muth erfodernde Unternehmungen zu ver-
mehren, bekaͤmpft die bange Furcht, nur einen
kleinen Theil zu verlierenLob und Ruhm;
denn beydes ſind Ausdruͤcke derſelben. Sie unter-
ſcheiden ſich in doppelter Hinſicht: einmal als Aus-
druͤcke der Ehre, und hernach in Beziehung auf
das, was als Ehre bringend ausgedruͤckt wird.
Jn erſter Hinſicht iſt Lob ſtiller und beſondrer,
Ruhm lauter und allgemeiner. Wenn ein Schuͤ-
ler ſeinem Lehrer eine gute Arbeit liefert, und die-
ſer ſie als gut anerkennt, ſo erhaͤlt jener Lob;
wenn jemand eine Abhandlung uͤber eine Preisfrage
einſchickt, und dieſe gekroͤnt wird, ſo hat er ſich
dadurch Ruhm erworben. Wenn daher eine Hand-
lung, ein Werk, eine That ſo beſchaffen iſt, daß
ihre Guͤte und ihr Werth nur von Wenigen erkannt
werden kann, weil ſie gar nicht in die Augen fallend
iſt, oder der, welcher ihr Urheber war, nur in ei-
nem kleinen Kreiſe gekannt iſt, ſo bringen ſie Lob.
Es iſt dieſer Trieb einer der wichtigſten und Wenn ſie aber mehrere Augen auf ſich ziehn, 2) Lob geht mehr auf das Mehrere hieher gehoͤrige Beyſpiele erzaͤhlt Helvetius
merkwuͤrdigſten, wegen ſeiner Staͤrke, Frucht-
barkeit und Allgemeinheit. Er behaͤlt da, wo
er ſich feſtgeſetzt und einen ſtarken Einfluß erhal-
ten hat, in dem Streit der Neigungen miteinan-
Ruhm.
Ein Unterbedienter in einem Collegio, welcher
ſeine Pflicht treu verwaltet, erhaͤlt Lob. Der
Praͤſident deſſelben, Ruhm. Eine fuͤr die Oecono-
mie ihres Hauſes nuͤtzliche Einrichtung einer Haus-
frau, heißt loͤblich: die Verfuͤgung eines Miniſters
fuͤr das Beſte des Staats, ruͤhmlich. Wer ſeinen
Freund in Schutz nimmt, erwirbt ſich Lob; wer
das Vaterland vertheidigt, Ruhm.
innere, das Motiv
der Handlung, Ruhm mehr auf das aͤußere derſel-
ben; denn dieſes kann auch leichter bemerkt, jenes
von Vielen uͤberſehen werden. Friedrich der Einzi-
ge handelte loͤblich, daß er ſich im bayerſchen Suc-
ceſſionskriege Sachſens und Zweybruͤcks annahm;
er erwarb ſich Ruhm durch ſeine Siege. Bey dem
Lobe ſticht das Gefuͤhl der Liebe gegen den Handeln-
den ſeines moraliſchen Werths wegen mehr hervor;
beym Ruhm mehr Schaͤtzung großer Geſchicklichkei-
ten. Ariſtides iſt wegen ſeiner Gerechtigkeitsliebe
lobenswuͤrdig; der Herzog Ludwig von Braun-
ſchweig wegen ſeines edlen Benehmens gegen die
Hollaͤnder gelobt und mit Phocion verglichen wor-
den; Alexander und Carl XII. haben ſich Ruhm
erworben, ohne deswegen gelobt zu werden.
muß weichen, wenn ſie ihm widerſtreitet. Duelle
und Krieg, Mord und Gewaltthaͤtigkeit, aber
auch unſterbliche Werke und unglaubliche Thaten
ſind ſeine Wirkungen: er wirkt im Knaben, Juͤng-
ling, Mann und Greis; im Koͤnig und in dem Bett-
ler, und in welchem man ihn nicht wahrnimmt,
den haͤlt man der Menſchheit nicht wuͤrdig
in dem 3ten Diſcours de l'eſprit, chapitre VI.,
die ein jeder aus der Geſchichte ſeines Lebens und
aller Zeiten vermehren kann.
„C'eſt l'orgueil, ſagt der angefuͤhrte Welt-
weiſe unter andern, qui comble les vallons, ap-
planit les montagnes, s'ouvre des routes à tra-
vers les rochers, éleve les pyramides de Mem-
phis, creuſe le lac Moeris & fond le coloſſe de
Rhode.„ — C'eſt la paſſion de l'honneur
„qui peut executer les plus grandes actions, &
braver les dangers, le douleur, la mort, & le
ciel même.„ — C'eſt la deſir de la gloire, qui
ſur la cime glacée des Cordilliers, au milieu
de neiges, des frimats, incline les lunettes de
l'aſtronome; qui pour cueillir des plantes, con-
duit le botaniſte ſur le bord des précipices; qui
jadis guidoit les jeunes amateurs des ſciences
dans l'Egypte, l'Ethiopie & jusques dans les
Indes, pour y voir les philoſophes les plus cé-
lèbres & puiſer dans leur converſation les prin-
cipes de leur doctrine.
Die Ehre, ſagen mehrere Weltweiſe des Alter-
thums, iſt ihrer ſelbſt wegen zu wuͤnſchen; Chry-
ſippus aber und Andre widerſprechen dem ſehr
laut, und meynen, daß, wenn die Ehre keinen
Nutzen braͤchte, kein Glied des Koͤrpers darum
in Bewegung zu ſetzen ſeyCic. de fin. bonor. et malor. 3. 17. De bona
fama Chryſippus quidem ut Diogenes, detracta
utilitate, ne digitum quidem, ejus cauſa, por-
rigendum eſſe dicebant, quibus ego vehemen-
ter aſſentior. Qui autem poſt eos fuerunt —
hanc, quam dixi, bonam famam, ipſam pro-
pter fe praepoſitam et fumendam eſſe dixerunt,
eſſeque hominis ingenui et liberaliter educati,
velle bene audire a parentibus, a propinquis,
a bonis etiam viris, idque propter rem ipſam,
non propter uſum: dicuntque, ut liberis con-
ſultum velimus, etiam ſi poſtumi futuri ſint,
propter ipſos: ſie futurae poſt mortem famae
tamen eſſe propter rem, etiam detracto uſu,
conſulendum.
Jch denke beyde Behauptungen laſſen ſich zu-
ſammenſetzen; die Ehre wird theils ihrer ſelbſt
wegen, theils wegen der mit ihr verbundenen
Vortheile begehrt.
Ehre iſt Anerkennung unſers Werths von
Andern. Ob man wirklichen Werth habe oder
nicht, dies laͤßt die Eigenliebe ununterſucht, ſie
leiht auch Dem Vollkommenheit, der derſelben er-
mangelt: denn es iſt das unertraͤglichſte Gefuͤhl, ſich
fuͤr ganz werthlos halten zu muͤſſen. Je groͤßerer
Vollkommenheit man ſich bewußt, und je feſter
die Ueberzeugung davon iſt, deſto angenehmer iſt
der Gedanke an ſeine eigne Perſon, welche doch
am haͤufigſten in dem Bewußtſeyn iſt. — Al-
les alſo, was den Glauben des eignen Werths
befeſtigen kann, muß ſehr willkommen ſeyn, und
unſres Beſtrebens wuͤrdig ſcheinen.
Die Ehre hat dieſe wuͤnſchenswuͤrdige Be-
ſchaffenheit. Sie kann den Glauben an uns
ſelbſt feſter und ſicherer machen — denn man nimmt
es immer fuͤr einen Grund der Wahrſcheinlichkeit
einer Meynung an, wenn Mehrere darin uͤberein-
ſtimmen. Erkennen Andre unſren Werth nicht,
ſo koͤnnen wir es nicht verhindern, daß — unſre
Eigenliebe mag noch ſo ſehr dagegen ſchreyen —
nicht zuweilen der Gedanke in die Seele komme,
daß wir uns doch wohl taͤuſchen koͤnnten, oder
daß wenigſtens unſer Werth ſehr gering ſeyn muͤſ-
ſe, da Andre ſo gar nichts von ihm zu bemerken
ſcheinen. Zeigen aber Andre durch die Aufmerk-
welche ſie uns erweiſen, daß ſie auch etwas Voll-
kommnes und Schaͤtzenswuͤrdiges in uns entde-
cken, dann hat die Eigenliebe die Freude, ihre
Meynung beſtaͤtigt zu ſehen.
Aber nicht allein um ihrer ſelbſt willen wird
die Ehre begehrt, auch die aus derſelben fließenden
anderweitigen Vortheile erwecken den Trieb nach
derſelben.
Wer geehrt iſt, auf den ſind Andre aufmerk-
ſam und behutſam in dem Betragen gegen ihn.
Er kann darauf rechnen, daß Andre ſich leichter
nach ihm bequemen werden, da ein jeder ſich gern
an denjenigen anſchließt, welcher geachtet iſt, weil
er ſich ſelbſt dadurch Achtung verſchaft; er kann
ſichrer ſeyn vor Beleidigungen, auf Huͤlfe und
Unterſtuͤtzung, wenn er ihrer bedarf, mit Wahr-
ſcheinlichkeit hoffen, und gewiß erwarten, daß
ſeiner Ehre auch andre Belohnungen folgen
werden.
Jn dem mit dem edlen Gefuͤhle der Liebe und
Dankbarkeit erfuͤllten Menſchen, kann der Wunſch,
die, welche er liebt, zu erfreuen, denen, welche
ihm wohl thaten, zu zeigen, daß er der Wohlthat
wuͤrdig war, den Trieb nach Ehre außerordent-
lich verſtaͤrken. Der erſte Gedanke des edlen
Sohns, wenn ihn die Ehre erfreut, iſt: die
Freude, die er dadurch einem treuen Vater und
Juͤngling fuͤhlt einen ſtarken Antrieb ſich Ehre
und Achtung zu erwerben, in dem Wunſch, de-
nen, welche ſich mit redlichem Eyfer um ſeine Bil-
dung bemuͤhten, zu zeigen, ihre Arbeit ſey nicht
vergeblich geweſen.
Der vortrefliche franzoͤſiſche Weltweiſe, Der franzoͤſiſche Philoſoph fuͤhrt zum Beweiſe ſei- Wenn der Ehrtrieb aus dem Verlangen ent- 1) den groͤßten Werth auf dasjenige ſetzen, wasHel-
vetius, erkennt ſeinem Syſtem gemaͤß nur das
Verlangen nach ſinnlichen Vergnuͤgungen als
Grund des Triebes nach EhreDe l'eſprit diſe. III. ch. XIII. — „On ne
deſire d'être eſtimable, que pour être eſtimé &
on ne deſire l'eſtime des hommes, que pour
jouir de plaiſirs attachés à cette eſtime; l'amour
de l'eſtime n'eſt donc, que l'amour déguiſé du
plaiſir.„ — chap. XII. L'ambition eſt allumée
en nous par l'amour du plaiſir & la crainte de la
douleur. — chap. XIII. La paſſion de l'or-
gueil ou de l'eſtime eſt un effet de la ſenſibilité
phyſique.
hier ſcheint ihn, wie in vielen andern Behauptun-
gen, die Vorliebe fuͤr ſein Syſtem, zu einſeitig
beobachtet haben, und zu ſchnell abſprechen zu
laſſen. Sein Hauptargument laͤuft darauf hin-
aus: daß, wenn der Menſch deswegen die Ehre
begehrte, um von ſeinem Werth deſto feſter uͤber-
zeugt zu werden, alsdann die ausgebreitetſte und
wahren Werth beweiſende Achtung am meiſten ge-
ſo ſey klar, daß nicht Ehre um ihrer ſelbſt willen,
ſondern nur als ein Mittel, andre Vortheile zu
erlangen, geſucht werde. — Es iſt aber dies
Argument ſehr leicht zu widerlegen, ſobald man
erwegt, daß es allerdings Viele giebt, welche Ehre
oder eigentlicher Ehrenſtellen nur deswegen ſu-
chen, um eine andre Neigung, welche auch das
Verlangen nach ſinnlichen Vergnuͤgungen ſeyn
kann, zu befriedigen, daß man aber ſolchen nicht
eigentlich Ehrtrieb beylegen kann, und daß endlich
die Begierde nach anderweitigen Vortheilen mit
unter die Gruͤnde dieſes Triebes gezaͤhlt, aber
darum doch nicht der einzige Grund deſſelben ge-
nannt werden darf
ner Behauptung folgende Gruͤnde an:
ſpraͤnge, ſich von ſeiner Achtungswuͤrdigkeit zu uͤber-
zeugen (deſir de ſ'aſſurer de ſon exellence),
und nicht blos aus dem Wunſch, geachtet zu werden
(deſir d'être eſtimé), ſo wuͤrde man ja
von den groͤßten perſoͤnlichen Vorzuͤgen (ſuperio-
rité la plus perſonelle) zeigte, und dem Ohngefaͤhr
am wenigſten unterworfen waͤre. Man wuͤrde
z. B. wenn man zwiſchen der Ehre der Gelehrſam-
keit und der Waffen zu waͤhlen haͤtte, jene vorzie-
hen. Aber jedermann wiſſe, daß dies nicht ge-
ſchaͤhe.
2) Es muͤßte die ausgebreitetſte Achtung (l'eſti-
me, qui nous ſeroit accordée par le plus grand
nombre d'hommes) die ſchmeichelhafteſte ſeyn. —
Aber ſetzt, daß die Planeten bewohnt waͤren, und
ihre Bewohner mit denen der Erde in Verbindung
ſtaͤnden; ſo wuͤrde doch ein jeder die Achtung ſeiner
Nation derjenigen der Planetenbuͤrger vorziehen.
3) Man muͤßte ſich in dieſem Fall aus Ehren-
ſtellen nichts machen, wenn man an ihrer guten
Verwaltung durch irgend etwas gehindert wuͤrde;
allein ſelbſt zu den Zeiten, wo Jntrigue, Cabale
u. ſ. w. verhindern, in Ehrenaͤmtern durch gute
Verwaltung ſich Ruhm zu erwerben, wuͤrden ſie
geſucht.
4) Man muͤßte ſich nicht ſowohl um die Werth-
ſchaͤtzung ſolcher, die aͤußre Vortheile gewaͤhren
koͤnnen, z. B. Fuͤrſten, ſondern um die Achtung de-
rer bewerben, welche uns von unſerm Werth uͤberzeu-
gen koͤnnten, und es muͤßten in Zeiten wo Ehre nicht
mit aͤußern Vortheilen verknuͤpft iſt, ſo viele große
Maͤnner ſeyn, als ſonſt. —
Jch antworte:
1) Nicht jedermann zieht den Ruhm der Waffen,
dem der Gelehrſamkeit vor, ſondern vielleicht iſt die
Anzahl derer, welche dieſen ſuchen, der, welche je-
nen ſuchen, uͤberlegen. — Und wenn dies auch
nicht waͤre; ſo laͤge der Grund davon in der Mey-
nung der Menſchen von dem, was ſie am meiſten
ehrt, und da iſt freylich die Menge derer, welche
aͤußern Glanz wuͤnſchen, groͤßer als der, welche nach 2) Nicht die Der 3te und 4te Grund ſagt weiter nichts, alsWie demjenigen, in deſſen Gemuͤth der Wunſch
iſt, durch die Achtung Andrer ſeiner Vollkom-
innern Werth erlangen.
ausgebreitetſte, ſondern die am
meiſten uͤberzeugende Achtung wird von dem be-
gehrt, welcher Ehre ſucht, und nur dann, wenn
dieſer die ausgebreitetſte fuͤr die uͤberzeugendſte haͤlt,
wird er jene wuͤnſchen. Wenn nur zwiſchen den
Planeten und Erdbewohnern Communication waͤre,
wenn nur von da Ordensbaͤnder, Sterne, Diplo-
me ꝛc. geſchickt wuͤrden, es wuͤrden ſich ſchon Men-
ſchen finden, welche das alles ambirten.
daß es Einige giebt, die die Ehre des Vortheils
wegen ſuchen dagegen man aber auch andre hat, wel-
che auch ohne aͤußern Vortheil, ſelbſt mit Aufopfe-
rung deſſelben, nach derſelben ſtreben.
Ehrtrieb beygelegt
wird; ſo ſchreibt man dem, welcher ſich derſelben
ſchon verſichert haͤlt, und deſſen Betragen alſo
mehr dieſe Meynung von ſich, als den Wunſch,
durch Anderer Achtung ſie zu befeſtigen, ausdruͤckt,
Stolz zu. Der Ehrbegierige iſt immer noch
nicht feſt genug von ſeiner Vollkommenheit uͤber-
zeugt, und wirbt daher um die Beyſtimmung
Andrer; der Stolze iſt uͤber dieſen Punkt ſchon
mit ſich einverſtanden, und fordert die Ehre als
einen Tribut, den man ſeinem Werth ſchuldig iſt.
Der Ehrbegierige meynt, ſeine Vollkommenheiten
ſeyen noch nicht hervorſtechend genug, und wuͤnſcht
daher dieſelben anſchaulich und offenbar zu ma-
chen; der Stolze hingegen verlangt, daß ein jeder
ſeine Vorzuͤge ſo deutlich wahrnehme, als er ſelbſt,
und haͤlt die, welche dies nicht zu thun ſcheinen,
fuͤr wirklich blind, oder ſolche, die nicht ſehen
wollen. — Dem Ehrbegierigen iſt es um die
aͤußern Bezeugungen der Ehre zu thun, der
Stolze kann ihrer entbehren; jener ſucht, die-
ſer laͤßt ſich ſuchen. Cato und Coriolan wa-
ren ſtolz: Pompejus und Caͤſar ehrbegierig.
So wie bey der Ehrbegierde oͤfters richtige
Selbſtkenntniß ſeyn kann, ſo bey dem Stolze
oft Selbſttaͤuſchung: ſo wie jene auch ohne
Selbſtgefuͤhl wach werden kann, ſo muß dieſem
immer ein wahres oder eingebildetes Gefuͤhl von
beeifert ſich das zu werden, was dieſer ſchon iſt,
oder zu ſeyn glaubt. Dieſer duͤnkt ſich uͤber An-
dre erhaben, jener wuͤnſchte, ſich uͤber ſie erhe-
ben zu koͤnnen.
Der Stolze laͤßt nicht gern ſeine Ehre belei-
digen, denn er ſchaͤtzt grade die ſeinige vorzuͤglich
hoch, und kann daher, beſonders wo ſeine Mey-
nung von ſich auf Sand gebauet iſt, leicht ehrgei-
zig, und da Ehrgeiz ſich gern mit der Empfind-
lichkeit paart, auch empfindlich werden.
Wenn der, welcher die Ehre ſucht, und es
weiß, daß das erſte Erforderniß ſich dieſelbe zu
verſchaffen, iſt, ſich diejenigen, von welchen er
geehrt ſeyn will, geneigt zu machen, ſeine Vor-
zuͤge nicht ſelbſt anzeigt, ſondern von Andern auf-
finden laͤßt; ſo kuͤndigt hingegen der Stolze ſeine
eignen Vollkommenheiten ſelbſt an — und macht
Praͤtenſionen, wo jener nur innerlich wuͤnſcht.
Dieſe angefuͤhrten Charaktere des Stolzes ſind,
mit den natuͤrlichen Modifikationen, allgemein;
doch iſt der Stolz ſelbſt ſowohl in Ruͤckſicht des
Werths und der Art der Gegenſtaͤnde, wor-
auf er ſich gruͤndet, als auch in Ruͤckſicht der Art
und Weiſe, wie er ſich aͤußert, von ſehr ver-
ſchiedner Beſchaffenheit.
Was zuerſt den Werth der Gegenſtaͤnde des
Stolzes betrift, ſo iſt dieſer an ſich betrachtet
groß) entweder ganz nichtig, oder gering, oder
wirklich groß: und hiernach der Stolz entweder
Einbildung, oder Eitelkeit, oder ſolider Stolz.
Eingebildet iſt der Gelehrte, welcher nur in
ſeiner Meynung gelehrt, glaubt, daß er allent-
halben bekannt ſey, und die Aufmerkſamkeit Aller
errege.
Eingebildet iſt der Thor, welcher, ohne maͤnn-
liche Dignitaͤt zu beſitzen, alle weibliche Herzen
zu ruͤhren meynt: jeden Blick fuͤr eine Huldigung
ſeiner Wuͤrde, jedes Wort fuͤr ein Liebesgeſtaͤnd-
niß haͤlt.
Eingebildet iſt das Kind, welches im Ver-
trauen auf die Beſchuͤtzer, welche es umgeben,
die Voruͤbergehenden hoͤhnt, und weil dieſe groß-
muͤthig vorbeygehen, meynt, die Furcht vor ihm
halte ſie ab, dem Hohne zu begegnen.
Auch dann kann der Stolz Einbildung ge-
nannt werden, wenn zwar dasjenige, worauf er
ſich gruͤndet, wirklich in oder an dem Stolzen ſich
findet, aber der Werth, den er darauf ſetzt, chi-
maͤriſch iſt. Einbildung dieſer Art bethoͤrt den
Mann, welcher mit Andern verbunden ein Ge-
ſchaͤft oder ein Amt fuͤhrt, und aus Blindheit ge-
gen ſich ſelbſt und die mit ihm Verbundnen, ſich
fuͤr den einzigen haͤlt, durch den das beabſichtete
Ziel erreicht werden koͤnne.
Einbildung dieſer Art bethoͤrte zu den Zeiten
des Verfalls des Roͤmiſchen Geſchmacks die Dich-
ter und Redner, welche die Mißgeburten ihres
Geiſtes den Meiſterſtuͤcken eines Horaz und Vir-
gils gleich, ja noch uͤber dieſelben ſetzten.
Einbildung dieſer Art diktirte dem Schneider-
meiſter Johannes Scheere folgende Epiſtel an
ſeinen Patron:
Die Einbildung erhaͤlt den Namen des laͤ-
cherlichen Stolzes, wenn man ſich einbildet,
eine Vollkommenheit zu beſitzen, wovon man gra-
de das Gegentheil hat. Ein Bucklichter, der da
meynt, ſeine ſchoͤne Figur bezaubre alle Herzen,
oder ein Ungeſchickter, der da glaubt, er ſey un-
ter die geſchickteſten Maͤnner zu zaͤhlen, ſind un-
ter die, welche am laͤcherlichen Stolze krank ſind,
zu rechnen.
Jede Art von Einbildung ſetzt bedaurenswuͤr-
dige Dummheit und Einſeitigkeit des Verſtandes
voraus. Keine Bekanntſchaft mit ſich ſelbſt, kei-
ne richtige Kenntniß der Dinge, keine vernuͤnfti-
ge Schaͤtzung des Werths derſelben. Weil der
kommenheit hat, nimmt er entweder ein Etwas,
das gar keinen Werth hat, oder ein Nichts fuͤr
dieſelbe. Der Poͤbel der SophiſtenPoͤbel: denn auch unter den Sophi-
ſten gab es vorzuͤgliche Maͤnner.
Allweisheit zu haben; nur ein Socrates war ſo
aufgeklaͤrt zu wiſſen, daß er nichts wiſſe. —
Wie die Nachtvoͤgel ſcheut daher der Eingebildete
die Strahlen der Aufklaͤrung, weil vor denſelben
ſeine Vorzuͤge, wie der Nebel vor der Sonne,
zerrinnen. Am liebſten iſt er deswegen in der
Geſellſchaft derer, welche dummer, als er ſelbſt,
ſeine Einbildungen glauben, ihre Augen auf
ſeine Perſon richten, oder ihr Ohr ſeinen Reden
leihn. Er redet in einem Athem fort von ſeinen
Vorzuͤgen und ſich, denn, weil dieſelben nicht
wirklich ſind, muß er ſich und Andre uͤberreden,
ſie doch dafuͤr zu halten. Wie das Auge, wel-
ches nicht in die Ferne ſieht, alles erblickt, was
man ihm vorſagt, ſo auch der Eingebildete: er
uͤberzeugt ſich von dem Daſeyn aller der Vorzuͤge
in ſich, die ihm Spott oder Dummheit beylegen.
Auch iſt es nicht einmal noͤthig ihm ſeine Vollkom-
menheiten ausdruͤcklich zu nennen, denn er iſt ge-
neigt, alles, was er hoͤrt und ſieht, fuͤr Bewei-
ſe ſeiner Vorzuͤglichkeit anzunehmen. Wer ihn
anblickt, hat ihn bewundert, wer ihm zuhoͤrt, iſt
ihn verſpottet, hat nur das Vergnuͤgen haben
wollen, mit ihm zu ſcherzen
blenden, iſt, wenn man, um uͤber ſeine Thorhei-
ten zu lachen, oder weil man mit ihm Undinge ſieht,
ſeinen Einbildungen Glauben beymißt. Dadurch
uͤberzeugt er ſich von der Realitaͤt ſeiner Traͤume-
reyen endlich ſo feſt, wie von ſeinem Daſeyn, und
iſt ſchwerlich wieder zu heilen. Auf einer Reiſe
ſah ich in E. einen ſolchen bedaurenswerthen und
von Vielen bedauerten Menſchen. Die Natur
und ſein Verhaͤltniß hatten ihm alles, was zur aͤu-
ßerlichen Beredſamkeit gehoͤrt, verſagt, und doch
bildete er ſich ein, ein vorzuͤglicher Declamateur zu
ſeyn. Er bekommt zufaͤlligerweiſe Hoͤlty's Gedich-
te, die er vorher nie geſehen hatte, in die Haͤnde,
lieſt mehrere Gedichte, weil ſie ihm neu waren, mit
Jntereſſe, lieſt ſie laut. Ohne zu ahnden, daß er
es fuͤr Ernſt nehmen werde, wird ihm geaͤußert, er
ſchiene ein guter Declamateur zu ſeyn, wenigſtens
viel Neigung fuͤr die Declamirkunſt zu haben. Er,
der vielleicht bis dieſen Augenblick nicht gewußt hat-
te, wozu er Neigung, noch weniger wozu er Ge-
ſchick haͤtte, und wohl etwas verlegen war, wie er
ſich einmal naͤhren wollte, nahm dieſe Aeußerung
zu Herzen, und glaubte von Stund an, die Natur
habe ihn zum Declamateur berufen. Er declamirt
zuerſt in kleinen Cirkeln, man laͤchelt uͤber ihn, er
den, und ſich bey dieſen Bewunderung und Bey-
groͤßern Kreiſen, man lacht, und man ſpottet,
dies iſt ihm Bewunderung und lauterer Beyfall, —
ſeine Einbildung wird feſter, ſein Muth gewiſſer. Er
reiſet zu hohen Perſonen — denn der ſchon genoßne
vermeinte Beyfall, und beſonders die empfangnen
Thaler mußten ihn reizen und hoffen laſſen, daß er
nun ſtatt Beyfall Gnadensbezeugungen; ſtatt Sil-
ber, Gold empfangen wuͤrde. — Auch dieſe laͤ-
cheln, bemitleiden den Armen, und geben ihm aus
Mitleid Geſchenke. Jm Triumph kehrt er nach E.
zuruͤck, voll von der ihm widerfahrnen Gnade und
dem erhaltnen wichtigen Beyfall. — Seine De-
clamirkrankheit geht in Declamirwuth uͤber. Wer
ihm von Bekannten und halb Bekannten begegnet,
muß ihn anhoͤren. — Er ſchreibt Verſammlun-
gen uͤber Verſammlungen aus — und iſt jetzt faſt
mit ſich einig, daß er der erſte, oder doch der zwey-
te Declamateur in Deutſchland ſey. Nun koͤnnen
ihm ſelbſt die offenbarſten Verſpottungen nicht mehr
ſeinen Wahn benehmen. Er wird waͤhrend des
Declamirens geſtoßen und gehoͤhnet, nichts ſtoͤrt ihn,
„er will gern, ſagt er, ſeinen Zuhoͤrern das Ver-
gnuͤgen goͤnnen, ihr Kurzweil zu haben,„ und ver-
theidigt ſeine Beleidiger heftig gegen die, welche
ihn bedauren. So viel ich weiß, iſt er noch nicht
wie ſeine Einbildung, ins Unendliche.
So war es bey dem reiſenden Virtuoſen un-
ſers Gotters:
Er kam an einen Hof (ein Hoͤfchen wollt'
ich ſagen,
Das meine Chronika nicht nennt,)
Und, ob die Außenwerk' ihm gleich nicht ſehr be-
hagen,
So noͤthigt ihn doch ein zerbrochner Wagen,
Der Appetit, ſein Element,
Und ach! ein Ding, noch leerer, als ſein Magen,
Sein Beutel ſich beym Marſchall anzuſagen;
Beym Marſchall, der auch Kanzler, Praͤſident,
Und General, und Haupt der Jaͤgereyen,
Der Kirchen, hohen Schulen, Stutereyen
Und Sekretaͤr des Luftballordens war;
Ein Orden, der ſo fein zum Staatsſyſteme paßte,
Daß er ſo Hof als Stadt und gar
Die Nachbarſchaften in ſich faßte;
Mit Ausſchluß der Montur und Liverey
Cc 5 Stand
von ſeiner Krankheit geheilt. Moͤge ihn doch die
Vernunft bald heilen! —
Das beſte Mittel den Eingebildeten zur Er-
kenntniß der Wahrheit zu bringen iſt, Auge und Ohr
vor ſeinen Thorheiten zu verſchließen, und ihn in
ſolche Umſtaͤnde zu ſetzen, wo er mit ſeiner Einbil-
dung zu ſchanden wird.
Stand (Hungers ſtuͤrbe ſonſt die arme Kanzeley)
Der Eintritt Jedermann fuͤr zehn Dukaten frey.
Seit lange war fuͤr Geiger und Kaſtraten
Dies Laͤndchen das Schlaraffenland.
Kein Wunder, daß, ſo vortheilhaft bekannt,
Ein gnaͤdigſtes Gehoͤr auchBella voceDer Name des Virtuoſen. fand,
Die Durchlaucht, die im Zirkel der Magnaten
Umwoͤlbt von einem Pluͤſchſammt-Himmel
ſtand,
War ſo begeiſtert, daß das Klatſchen ihrer Haͤnde
Den Baß zum Schweigen zwang, und ſie,
noch vor dem Ende
Der ſchmelzenden Kadenz, ihm in die Arme lief,
Aus voller Kehle, die noch von Champagner
rauchte:
Bravo! braviſſimo!vortreflich! himmliſch!
rief,
Und in ein Meer von Lob ihn untertauchte.
„Beym Teufel! ſchloß das Lied, und muͤßt'
ich Sie mit Gold
Aufwiegen, großer Mann, ich nehme Sie in
Gold.
Was fodern Sie? Jhr' iſt die erſte Stelle
Mit Jntendantenrang in meiner Leibkapelle;
Empfangen Sie zum Pfand den Ring — und
dieſe Uhr!„
Mein Saͤnger, dem nichts als die Schelle
Zum
Zum Narren fehlt, blaͤſt zur Karrikatur
Sich auf, und kuͤßt den Rock, und pfeifet:
„Monſeignour
Suis à vos ordresfuͤrfuͤnftauſend Gulden„
Betaͤubt, als ſaͤh er ſchon, zur Geißel ſeiner
Schulden,
Sich den Sequeſter nahn, erwiedert inCdur
Der Fuͤrſt: „Wie? was? Jhm Gurgler! Jhm?
fuͤnftauſend Gulden?
Mein Kanzler hatfuͤnfhundertnur!„
„Mag ſeyn, ſpricht der Sopran mit unver-
ſchaͤmten Lachen,
Die Kanzler koͤnnen Sie auch dutzendweiſe
machen;
Doch ein Talent, wie meines, macht Natur.„
Nicht viel groͤßer, als der Eingebildete iſt
der Eitle, welcher in unbedeutenden Dingen ſei-
ne Ehre ſucht und auf dieſelben ſeinen Stolz gruͤn-
det. Putz, Titel, Ordensbaͤnder und alles, was
aͤußern Schein, aber keinen innern Werth hat,
ſind fuͤr ihn wichtige Sachen. Dieſe fuͤllen ſei-
nen Kopf, dieſe ſind der immerwaͤhrende Ge-
genſtand ſeiner Geſpraͤche. Wenn er jemand
ſieht, merkt er zuerſt auf das, was an demſelben
ſchimmert. Eine ſchoͤne Figur, ein herrlicher
Anzug, ein allerliebſtes Compliment ſind ſeine
Dinge. Er hoͤrt gar zu gern die Puppe ſeiner
Eitelkeit ruͤhmen; drum bemuͤht er ſich bey jeder
Gelegenheit die Aufmerkſamkeit auf dieſelbe zu
ziehen. Wer ihm einbilden kann, daß er mit ihm
in Schaͤtzung der Dinge von gleicher Denkungs-
art ſey, dem wird er ſein ganzes Herz offenbaren,
und mit ihm in Geſpraͤchen uͤber ſeine Herrlichkei-
ten ſchwelgen — und findet er unter ſeines Glei-
chen niemand, der ihm gleich waͤre, ſo muß ſein
Diener oder Andre, von denen er keine Vernei-
nung erwartet, die Frage „ſteht dies mir nicht
gut? iſt dies nicht vorzuͤglich?„ bejahen. Kei-
ner iſt gefaͤlliger, als er, wenn er nur dadurch in
den Stand geſetzt wird, etwas von ſeiner großen
Kleinigkeit zu zeigen. Ehe noch die Frage „wie
hoch es an der Zeit ſey?„ zur Haͤlfte ausgeſpro-
chen iſt, hat er ſeine Uhr ſchon antworten laſſen;
und ſtellt mit freundlichem Laͤcheln ſeinen wohlge-
putzten Bedienten hin, Befehle auszurichten, wel-
che man gar nicht zu geben gemeynt war. Wuͤr-
digt man ſeine Praͤchtigkeit, ſeine Equipage, ſein
Ameublement der Aufmerkſamkeit, ſo iſt er ent-
zuͤckt — und voll freundlicher Dankbarkeit; aber
verachtet man etwas daran, oder laͤßt ſeine Bli-
cke nicht darauf ruhen, ſo hat man ſein Vertrauen
und ſeine Werthſchaͤtzung verſcherzt. Er iſt der
bereitwilligſte Nachahmer: und der gebundenſte
dre Stolze, daß er nur in den Augen Andrer
lebt: und an ſich ſelbſt durchaus nicht genug
hat. —
Es giebt indeß eine Art von Eitlen, welche Sehr charakteriſtiſch iſt die Schilderung eines pe- „Dieſer Doktor hat ſich das eine Ende von Backenzaͤhnen, wie eine Guirlande geſchlungen. „ „ Eben ſolcher Pedant war der franzoͤſiſche Dichter Santeuil ſagte: „
mehr Selbſtgenuͤgſamkeit beſitzen, ich meyne die
Pedanten. Dieſe muͤſſen auch wohl mit ſich
ſelber zufrieden ſeyn, weil das, worauf ſie ſtolz
ſind, Andern nicht nur keinen Werth zu haben,
ſondern veraͤchtlich und laͤcherlich zu ſeyn ſcheint.
Denn Pedanterey iſt die auf geſchmackloſe und
veralterte Dinge gegruͤndete, eigenſinnige und
einſeitige Eitelkeit. Dem Pedanten iſt es ſo we-
nig, als andern Eiteln, um reellen Werth zu
thun. Was der Vernuͤnftige nicht achtet, iſt
ihm wichtig und unwichtig das, was vor der
Vernunft beſteht. Jm gemeinen Leben iſt die Pe-
danterey altfraͤnkiſches Weſen und Steifheit
dantiſchen Dentiſten in Schulz Schrift uͤber Paris
und die Pariſer, S. 369.
der Bank einer Obſthaͤndlerin gemiethet, wo er ſei-
nen Apparat aufgepflanzt hat. Ein Kaͤſtchen, acht-
zehn Zoll lang und zehn Zoll breit, faßt alle ſeine
Pulver und Tinkturen, und in einem Futteral von
zerfreſſenem Chagrin, ruht ſein Pelikan. Um das
Ganze hat er eine dreyfache Kette von anſehnlichen
thodoxie
res ſchrieb eine Ode zum Lobe der Bartholo-
maͤus-Nacht, und ſchrie es fuͤr die groͤßte Suͤn-
de aus, daß die Weiber ſeiner Zeit kleine Spiegel
an den Guͤrteln trugen.
riſcher Ernſt, Entfernung von der Welt; in der
Sein Rock war ehemals ſcharlachroth und ſchattirt,
jetzt ſtark ins Blaue, und die Naͤthe ſind an den
Raͤndern weiß. Ein Poſtillon d'Amour von roth
gewordnem ſchwarzen Bande flattert ihm uͤber
Schultern und Bruſt herab, und haͤngt mit einem
ungeheuren plattgedruͤckten Haarbeutel, der an den
Ecken das weiße Unterfutter herdurchſchimmern laͤßt,
und mit Puder und Staub, vom Regen zu einer
grauen Rinde verdickt, uͤberzogen iſt, bruͤderlich zu-
ſammen. Ein kleiner Hut mit einer ehemals wei-
ßen Feder, die jetzt ſchwarzgrau geworden iſt, ruht
auf einer Peruͤcke von Pferdehaar, ſenkt die eine
Spitze nach der rechten Schulter herab, und laͤßt
die andre zum Himmel empor ſteigen. Das ganze
Figuͤrchen geht vor ſeinem Kram mit untergeſchla-
genen Augen hahnenhaft auf und ab, und was die-
ſer Haltung an Ernſt und Stolz abgeht, erſetzt ein
großer Bart, der acht Tage alt iſt, und eine Uhr-
kette mit raſſelnden Berlocken, die uͤber die Haͤlfte
des Schenkels herabfaͤllt.„
Gelehrſamkeit Sylbenſtecherey und Wortkraͤme-
rey
erinnere, in Wiekards philoſophiſchem Arzt gefun-
den habe, wird hier am rechten Ort ſtehen. Die
Moͤnche des Convents zu Oxfort verlangten eine
Thuͤr durch die Stadtmauer zu haben, um ins Feld
gehen zu koͤnnen. Sie gehen deswegen zum Koͤnige,
und tragen ihm folgendermaßen ihr Begehren vor:
Inſigniſſime Domine Rex!
Quinam eſtis Vos?
Nos ſumus de magiſtris Veſtris.
De quibus magiſtris?
De Magiſtris Venerabilis Domus
Congregationis.
Quaenam eſt illa Domus Venerabi-
lis Congregationis?
Inſigniſſime Domine Rex! Si re-
ſpicies materiam, ex qua, ex caemento et lapi-
dibus: ſi reſpicies materiam circa quam, circa
gratias concedendas: ſi reſpicies materiam, in
qua in caementeria beatae Mariae Virginis.
Quid vultis, Magiſtri?
Inſigniſſime Domine Rex,
volumus oſtium factum.
Inſigniſſime Domine Rex,
nolumus oſtium factum, ſic enim injurabimus
proximos, ſed volumus oſtium fieri.
ſeine Unwichtigkeiten geltend zu machen, und ver-
Vorzuͤge hat, als unnuͤtz und der Aufmerkſamkeit
unwerth. Sic non itur ad aſtra (ſo hebt man
ſich nicht zu den Geſtirnen), ſagte ein pedanti-
ſcher Philolog, als er eine philoſophiſche Schrift
im Buchladen erblickte
Santeuil. Am Thore des Arſenals zu Paris ſte-
hen auf einer ſchwarzen Marmortafel die beyden
Verſe:
Aetna haec Henrico Vulcania tela miniſtrat,
Telo giganteos debellatura furores.
J'aurois voulû les avoir
faits et être pendu.
ren von mir, ſo wollte ich mich gern henken laſſen.
bey ihm erholen, ſo koͤmmt er mit ſinnloſen Di-
ſtinctionen und Nebendingen an, und beruͤhrt die
Hauptſache gar nicht. Wenn er jemand fragt,
(nicht um ſich zu unterrichten, ſondern nur um
den andern zu pruͤfen,) und dieſer antwortet ver-
nuͤnftig, ſo zuckt er die Achſeln, und laͤchelt, weil
er die Sprache der Vernunft nicht verſteht. Jhn
Inſigniſſime Domine Rex.
Nolumus oſtium fieri, nam ſic nunquam habe-
bimus oſtium: ſed volumus oſtium in facto eſſe.
danten muͤde, und ſagte:
Egregii Magiſtri! diſcedite et inter vos con-
cordate, et tum demum habebitis oſtium.
er außer ſich, und ſeines Gleichen, alle fuͤr Tho-
ren haͤlt, und ſie als Thoren bedauert.
Wenn die Meynung, welche man von ſich
und ſeinem Werth hat, ſich auf wahre Voll-
kommenheit gruͤndet, ſo iſt der daraus entſprin-
gende Stolz wohl von den geſchilderten Arten zu
unterſcheiden, und deswegen ſolider Stolz zu
nennen. Soliden Stolz hat derjenige, welcher
ſich wahrer, innerer Vorzuͤge, Vollkommenheiten
des Geiſtes und Herzens bewußt iſt.
Seines innern Werths ſich bewußt, ver-
langt dem edlen Stolz nicht nach den Beyfallsbe-
zeugungen der Menge, und wenn gleich niemand
ihn ehrte, er ehrt ſich ſelbſt und iſt ſich allein genug.
Aeußerer Flitter reizt ihn nicht; er will nicht
ſcheinen, ſondern ſeyn. Er iſt ſtill und in ſich
gezogen gegen den Unbekannten oder Unwuͤrdigen,
aber wo er einen Mann findet, der ihm an
Werth und Wuͤrde gleicht, da oͤfnet er ſich
ganz — mit dem knuͤpft ſein Herz den engſten,
feſteſten Bund. — Er verſchwendet ſeine Kraft
nicht an kleinen Gegenſtaͤnden; aber wenn ihn et-
was Großes, Hohes, Aufopferung Forderndes
ruft, dann regt ſich ſein Eyfer und ſeine That-
kraft. Er hat Muth; denn er fuͤhlt ſich: kaͤmpft
ſich, ohne zu ermuͤden, durch Gefahren und
Schwierigkeiten, die kleine Seelen ſcheuen, hin-
Neides, und den Angriffen der Bosheit mit ofner
Stirn entgegen; faͤllt eher, als daß er fliehen
ſollte, und zeigt auch im Fallen noch die Hoheit,
auf welche er ſtolz war. Aber wenn er ſieht, daß
keine Kraft zu dem großen Ziel, das er ſich ſteckt,
durchdringen kann; dann zieht er ſich zu ſich ſelbſt
zuruͤck, und keine Ehre, kein Vortheil, kein Gluͤck
kann ihn bewegen, ſeine edle Ruhe zu verlaſſen.
Er laͤßt ſich nicht zum Ausfuͤhrer ſolcher Plaͤ-
ne gebrauchen, welche von Andern erfunden ſind,
und kann niemals bewogen werden, den eigennuͤ-
tzigen Abſichten Andrer zu dienen: denn Andre
koͤnnen ihn nicht belohnen. Er kennt keinen Lohn,
als den ihm ſein eignes Bewußtſeyn giebt, keinen
andren Fuͤhrer, als ſich ſelbſt, kein anderes Mo-
tiv, als das, welches aus dem großen Kreiſe des
Ganzen genommen iſt. —
Die Art des ſoliden Stolzes, welche ſich
vorzuͤglich auf Gehorſam gegen die Geſetze der
Vernunft, Herrſchaft uͤber die Leidenſchaft, und
wahren Adel der Seele gruͤndet, und hohes Ge-
muͤth genannt wird, macht eigentlich und allein
den edlen Mann. Jhn reizt nichts, was der
begehrenden Sinnlichkeit ſchmeichelt, ihn erſchuͤt-
tert nichts, was derſelben ſchrecklich vor-
koͤmmt.
.Et ſi fractus illabatur orbis
Impavidum ferient ruinae
Sie zerſchmettern den Edlen, aber ſchrecken ihn nicht.
Fern von erniedrigendem Eigennutz und
knechtiſcher Furcht, ſucht er ſeinen Stolz in der
Tugend — und folgt keinen Maximen, als de-
nen, welche die Vernunft fuͤr allgemeine Geſetze
vernuͤnftiger Weſen erkennt. Ernſt und Wuͤrde
ſind in ſeinem Geſicht: und der Himmel in ſeiner
Seele. Er ſagt Wahrheit, und hoͤrt ſie.
Edlen Stolz und hohes Gemuͤth zeigt der
Marquis von Poſa in Schillers vortreflichem
Dom Karlos.
Rodrigo von Poſa wuchs mit dem jungen
Prinzen auf — ſchon als Knabe ſo groß, daß
ſelbſt der edle Prinz den Muth verlor, ihm gleich zu
ſeyn. Durch tauſend Zaͤrtlichkeiten ſuchte dieſer
den jungen Rodrigo, den er graͤnzenlos liebte,
ſeine warme Bruderliebe zu bezeugen: aber der
Stolze gab ſie ihm kalt zuruͤck — kniete kalt und
ernſthaft vor dem Prinzen nieder, indeß er Va-
ſallenkinder bruͤderlich in ſeine Arme ſchloß. So
macht es der auf Kraftgefuͤhl gegruͤndete, edle,
ſolide Stolz. Gern und willig giebt er den Gro-
ßen der Erde den Zoll der aͤußern Ehrerbietung,
den Er, der wahre Vorzuͤglichkeit kennt, ſo ge-
ring haͤlt: aber mit ſich ſelbſt geizt er gegen ſie;
Hohen, ſondern nur
dem Edlen! —
Nur dann erſt erwiderte der junge Rodrigo
die Bruderliebe des edlen Karlos, als dieſer durch
ſein Blut und große Aufopferungen bewieſen hat-
te, daß er die Liebe der Edlen verdiene. Ja, rief
er aus, als der Prinz fuͤr ſein Verſehen im An-
geſicht des ganzen ihn bemitleidenden Hofgeſindes,
wie ein Sclave gegeißelt war, und zwoͤlf fuͤrch-
terliche Stunden im Kerker zugebracht hatte,
Ja
— — — mein Stolz iſt uͤberwunden,
Jch will bezahlen, wenn du Koͤnig biſt.
Von allen Geſchaͤften des Staats zieht ſich
der edle Marquis zuruͤck, weil nicht das allge-
meine Wohl, ſondern der Wille des herrſchſuͤch-
tigen Philips Geſetze giebt, Genie und Tugend
fuͤr den Thron und nicht fuͤr die Menſchheit
bluͤhn, der Mann ein Sclav der eigennuͤtzigen
Politik, ihr ſeine Freyheit aufopfern muß. Er
hat mit Heldenmuth gegen die Osmannen gekaͤmpft,
und kehrt nach Endigung des Kampfs zuruͤck,
nicht um den verdienten Ruhm zu erhalten, ſon-
dern ſeine Studien zu enden. Er hat die gefaͤhr-
liche Verſchwoͤrung in Katalonien entdeckt, und
durch ſeinen Eyfer allein der Krone die wichtigſte
Provinz gerettet; und weiſet die ihm dafuͤr ange-
botne Gnade zuruͤck. — Seines Vaters Tod
und er tritt
Jm vollen Fruͤhling ſeines jungen Ruhms
Freywillig aus den Schranken — und
Lebt ſich ſelber.
Der Koͤnig Philipp, aufmerkſam auf dieſen
Mann, der ihm die ungewoͤhnlichſte Erſcheinung
zu ſeyn duͤnkt, ſendet ſeinen Vertrauten, den
Herzog von Alba, ihn zu ſich zu rufen. Alba
eroͤfnet ihm den Befehl des Koͤnigs. Der Mar-
quis verwundert ſich. Was kann der herrſch-
ſuͤchtige Koͤnig von mir wollen? denkt er; ein
Mann, wie ich, kann ihm zu gar nichts nuͤtzen.
Welch ein erhabner Gedanke, einem Koͤ-
nig, wie Philipp, nicht einmal nuͤtzen zu koͤn-
nen. —
Doch, fragt er den Geſandten des Koͤnigs,
ſollte er mich etwa blos der Neugier wegen rufen
laſſen?
— O dann Schade
Um den verlornen Augenblick. — Das Leben
Jſt ſo erſtaunlich ſchnell dahin. —
Alle Verwunderung des Herzogs, alle Ver-
ſicherungen, er wiſſe ſein Gluͤck nicht zu ſchaͤtzen,
das ihm viele Millionen beneideten, koͤnnen den
Marquis nicht aus ſeiner Gleichguͤltigkeit gegen
die koͤnigliche Gnade ſetzen. Doch er kann ſich
den Befehlen Philipps nicht entziehen. Aber er
er der Nothwendigkeit opfern muß, unnuͤtz ver-
fließen ſollten.
— Was der Koͤnig
Mit mir auch wollen mag, gleich viel! —
Jch weiß
Wasich — ich mit dem Koͤnig ſoll. —
Und waͤr's
Auch eine Feuerflocke Wahrheit nur,
Jn des Deſpoten Seele kuͤhn geworfen —
Wie fruchtbar in der Vorſicht Hand! —
So koͤnnte
Was erſt ſo grillenhaft mir ſchiene, ſehr zweck-
voll
Und ſehr beſonnen ſeyn. Seyn oder nicht —
Gleichviel! Jn dieſem Glauben will ich han-
deln.
Er geht in dem Zimmer, in welches ihn Al-
ba, den Koͤnig zu erwarten, gefuͤhrt hatte, auf
und nieder, und bleibt in ruhiger Betrachtung
vor einem Gemaͤhlde ſtehen. — So wenig
ſtoͤrte ihn der Gedanke, der Koͤnig werde ihn in
dieſem Augenblicke vor ſich kommen laſſen. —
Philipp tritt herein, ſteht an der Thuͤre ſtill, und
ſieht dem Marquis eine Zeitlang zu, ohne von
ihm bemerkt zu werden. — Endlich wird
dieſer den Koͤnig gewahr, geht ihm entgegen,
laͤßt ſich vor ihm auf ein Knie nieder, ſteht
ohne Zeichen der Verwunde-
rung ſtehen. —
Der Koͤnig wundert ſich uͤber die Ruhe des
Mannes. Er redet ihn an — der Marquis
antwortet kurz und gefaßt. — Er befiehlt ihm
ſich eine Gnade zu erbitten. Der Marquis lehnt
ſie ab. Er fragt ihn nach den Gruͤnden ſeiner
Entfernung vom Hofe. — Der Marquis will ſie
nicht eroͤfnen, weil er glaubt, der Koͤnig koͤnne
die Sprache des freyen Mannes nicht verſtehn:
als dieſer aber ſich aͤußert, als glaube er, der
edle Poſa fuͤrchte ſich, dabey zu wagen, antwor-
tet er mit ſtolzer Freymuͤthigkeit:
—Jch kann nicht Fuͤrſten Diener ſeyn.
Koͤnig.
Weil Sie
Dann fuͤrchten muͤßten, Sclav zu ſeyn?
Marquis.
Nein, Sire,
Das werd' ich niemals fuͤrchten. — Doch
nicht gern
Moͤcht' ich den Herrn, dem ich mich widme, zu
Dem meinigen erniedrigt ſehn. —
Der Ausdruck des Erſtaunens, mit welchem
der Koͤnig ihn anblickt, hindert ihn nicht, fort-
zufahren:
Jch will
Den Kaͤufer nicht betruͤgen, Sire. — Wenn
Sie
Mich anzuſtellen wuͤrdigen, ſo wollen
Sie nur die vorgewog'ne That. Sie wollen
Nur meinen Arm und meinen Muth im Felde,
Nur meinen Kopf im Rathe. Was ich leiſte,
Gehoͤrt dem Thron. Die Schoͤnheit meines
Werks,
Das Selbſtgefuͤhl, die Wolluſt des Erfinders
Fließt in den koͤniglichen Schatz. Von dieſem
Werd' ich beſoldet mit Maſchinengluͤck,
Und, wie Maſchinen brauchen, unterhalten.
Nicht meine Thaten — ihr Empfang am Throne
Soll meiner Thaten Endzweck ſeyn. Mir aber,
Mir hat die Tugend eignen Werth. Das
Gluͤck,
Das der Monarch mit meinen Haͤnden
pflanzte,
Erſchuͤf' ich ſelbſt und Freude waͤre mir
Und eigne Wahl, was mir nur Pflicht
ſeyn ſollte.
Jch wuͤrde ſchwelgen von dem Koͤnigsrecht
Der innern Geiſtesbilligung — mein Amt
Rebelliſch uͤbertreffen, und geſaͤttigt
Von dem Bewußtſeyn meiner That, ſogar
Das Wohlgefallen meines Herrn entbeh-
ren.
Und
Und iſt das Jhre Meynung? Koͤnnen Sie
Jn Jhrer Schoͤpfung fremde Schoͤpfer dulden?
Jch aber ſoll zum Meißel mich erniedern?und in Monarchien darf
Wo ich der Kuͤnſtler koͤnnte ſeyn? — —
Jch liebe
Die Menſchheit,
Jch niemand lieben, als mich ſelbſt.
So redet der edle Mann aus der Fuͤlle ſeines
Selbſtgefuͤhls mit freymuͤthiger Wahrheitsliebe zu
dem deſpotiſchen Philipp, vor dem ſelbſt ſeine Alba
zittern. Er faͤhrt fort mit dem Muthe eines
Mannes ihm das zu ſagen, was bis itzt das Koͤ-
nigs Ohr nie gehoͤrt hatte, und ſetzt endlich, im
ſtolzen Gefuͤhl des Mannes, der ſich der Groͤße
ſeiner Abſichten und der Vollendung ſeiner Plaͤne
ſo feſt bewußt iſt, daß er keiner oͤffentlichen Dar-
ſtellung, welche ihm doch nie angemeſſen ſeyn
wuͤrde, bedarf, hinzu:
Meine Wuͤnſche
Verweſen hier. (die Hand auf die Bruſt gelegt.)
Die laͤcherliche Wuth
Der Neuerung, die nur der Ketten Laſt,
Die ſie nicht ganz zerbrechen kann, vergroͤßert,
Wird mein Blut nie erhitzen. Das Jahr-Jch lebe
hundert
Jſt meinem Jdeal nicht reif.
Ein Buͤrger derer, welche kommen werden.
Denſelben edlen Stolz, welchen dieſe Unter-
redung des Marquis mit dem Koͤnige athmet,
behaͤlt er durch alle Situationen, in welchen ihn
der edle Dichter uns zeigt. Welch ein hohes Ge-
muͤth in ſeinen Aufopferungen fuͤr Karlos! —
Nicht nur ſein Leben, auch ſeine Ehre vor der
Welt giebt er fuͤr die Rettung ſeines Freundes.
Welch ein hoher Geiſt in den Worten, mit wel-
chen er dem Prinzen ſeine Rettung und ſeine eigne
Freude daruͤber eroͤfnet.
Du biſt
Gerettet, Karl, — biſt frey — und ich —
Karlos.
Und Du?
Marquis.
Und ich — — — ich druͤcke Dich an meine
Bruſt
Zum erſtenmal mit vollem, ganzen Rechte;
Jch hab' es ja mit allem, allem, was
Mir theuer iſt, erkauft. — O Karl, wie
ſuͤß,
Wie groß iſt dieſer Augenblick!Jch bin.
Mit mir zufrieden
So verſchieden und mannigfaltig die Dinge
ſind, welche geſchaͤtzt werden, ſo verſchieden iſt
auch der Stolz. Es laſſen ſich aber alle Vorzuͤ-
ge in Beziehung auf ihre Gegenſtaͤnde in koͤrper-
liche, geiſtige, moraliſche und Verhaͤltniß-
Vorzuͤge theilen, wornach denn auch vier Arten
des Stolzes gemacht werden koͤnnen, der koͤrper-
liche, geiſtige, moraliſche und Verhaͤltniß-
Stolz.
Unter die koͤrperlichen Vorzuͤge gehoͤren vor-
zuͤglich Schoͤnheit, Staͤrke, Geſchicklichkeit
(des Koͤrpers z. B. Gelenkſamkeit, Behendigkeit,
Schnelligkeit u. ſ. w.): jeder derſelben hat ſeine
Altaͤre und Anbeter. Ganze Nationen ſchaͤtzen
koͤrperliche Staͤrke als die hoͤchſte Vollkommenheit
— ein geſchickter Taͤnzer zieht mit großer Selbſt-
zufriedenheit die Augen einer großen Geſellſchaft
auf ſich — und tauſendmaltauſend Juͤnglinge
gen ihrer ſchoͤnen Geſtalt. —
Der Stolz auf Staͤrke findet ſich am haͤu-
figſten da, wo zur Erfuͤllung des Berufs koͤrper-
liche Kraͤfte erfordert werden, wie bey dem Sol-
daten, oder wo die Vorzuͤge des Geiſtes nicht
geſchaͤtzt werden koͤnnen, weil der Geiſt noch in
der Rohheit liegt, wie bey unſern alten Vorfahren
und mehrern wilden Nationen, oder wo das
Recht des Staͤrkern Guͤltigkeit hat, wie bey eben
dieſen und den alten und jungen Kindern kultivir-
ter Nationen. Er kann leicht baͤuriſch werden,
wenn nicht das Gefuͤhl fuͤr das, was anſtaͤndig
und fein iſt, ihm das Gleichgewicht haͤlt, weil er
grade in einem derben Betragen gegen Andre die
Gelegenheit ſich zu zeigen findet. Wer von die-
ſem Stolze beſeelt wird, ſpricht und handelt wie
ein Ritter der Vorzeit, oder, wenn er gebildeter
iſt, wie ein tapfrer Held. Wenn er ſich bemer-
ken laſſen will, nimmt er eine geſpannte trotzbie-
tende Stellung an. Wer ſichtbare Geiſtesvor-
zuͤge hat, iſt ihm am meiſten zuwider, weil er
bey dem Anblick eines Solchen doch wohl fuͤhlt, daß
ſeine koͤrperliche Vollkommenheit dem Talent und
der Geiſtescultur nachſtehen, und fuͤrchtet, daß
Jener im Herzen ſeines Stolzes lache. Er kennt
keine groͤßere Schande, als uͤberwunden zu wer-
den, und wird, ſo gern er ſeine Kraft gegen den,
ungern ſich mit dem meſſen, deſſen Staͤrke er noch
nicht gepruͤft hat, und fuͤrchten muß, daß ſie der
ſeinigen uͤberlegen ſey.
Der Stolz auf Schoͤnheit des Koͤrpers in
Ruͤckſicht auf Geſtalt, Bewegung und Schmuͤ-
ckung hat alle Merkmale der Eitelkeit; ſo wie der
Stolz auf koͤrperliche Kraft manches mit dem
ſoliden Stolze gemein hat. Bey einem ſchwachen
Verſtande, und wenn er durch Sinnlichkeit ge-
naͤhrt wird, kann jener ſehr ſtark, widrig und
laͤcherlich werden.
Man giebt den Stolz auf Schoͤnheit, ſo wie
die Eitelkeit, fuͤr eine Eigenthuͤmlichkeit des ſchoͤ-
nen Geſchlechts aus, welches auch wohl ſo un-
wahr nicht iſt, woruͤber man ſich aber auch eben
ſo wenig zu verwundern hat, da das maͤnnliche
Geſchlecht ſich vor dem Thron der Schoͤnheit ſo
demuͤthig buͤckt, und von dieſer allmaͤchtigen Koͤ-
nigin ſich willig fuͤhren laͤßt, wie und wohin es
ihr gefaͤllt. Das weibliche Geſchlecht muß ferner
des Vorzugs der Staͤrke entbehren, und ſoll der
Roßwithen und Daciers aͤlterer und neuerer
Zeiten ungeachtet auch auf Gelehrſamkeit keinen
Anſpruch machen; was bleibt ihm alſo uͤbrig, als
Schoͤnheit und koͤrperliche Anmuth, und wer
koͤnnte ihm verdenken, daß es auf dieſe ſeinen
Stolz gruͤndete, wenn es wahr iſt, auf welche
ſchoͤner Koͤrper auch von einer ſchoͤnen Seele be-
wohnt werde. Jch kann nicht umhin bey dieſer
Gelegenheit eine Apologie der weiblichen Eitelkeit
anzufuͤhren, theils meinen Leſerinnen zu Gefallen,
theils um ſie fuͤr einen Mann zu gewinnen, der
mancher unter ihnen bis itzt vielleicht nicht ganz ge-
fiel, weil er ihr zu ernſt vorkam, oder einen von
denen, welche ſie intereſſirten, zu oft von ihrem
Cirkel zuruͤckhielt. Die Eitelkeit, ſagt Herr Kant
in ſeinen Beobachtungen uͤber das Gefuͤhl des
Schoͤnen und Erhabnen, (in welchen uͤberhaupt
das ſchoͤne Geſchlecht viel Nahrung und Unter-
haltung finden kann,) „die Eitelkeit, die man
dem ſchoͤnen Geſchlecht ſo vielfaͤltig vorruͤckt, wo-
fern ſie ja an demſelben ein Fehler iſt, iſt doch
nur ein ſchoͤner Fehler. Denn zu geſchweigen,
daß die Mannsperſonen, die dem Frauenzimmer
ſo gern ſchmeicheln, uͤbel daran ſeyn wuͤrden,
wenn dieſes nicht geneigt waͤre, es wohl aufzu-
nehmen, ſo beleben ſie dadurch wirklich ihre Rei-
ze. Dieſe Neigung iſt ein Antrieb, Annehm-
lichkeiten und den guten Anſtand zu zeigen, ihren
muntern Witz ſpielen zu laſſen, ingleichen durch
die veraͤnderlichen Erfindungen des Putzes zu
ſchimmern, und ihre Schoͤnheit zu erhoͤhen. Hier-
in iſt nun ſogar nichts Beleidigendes fuͤr Andre,
ſondern vielmehr, wenn es mit gutem Geſchmacke
zogen iſt, dagegen mit muͤrriſchem Tadel loszu-
ziehen.„
So wohl es nun dem ſchoͤnen Geſchlechte
ſteht, wenn es ſich auf ſeine Schoͤnheit etwas zu
gute thut, und nur dabey guten Geſchmack und
richtiges Urtheil zeigt; ſo wenig anſtaͤndig iſt dies
dem maͤnnlichen Geſchlecht: und es kann, wie
auch der eben angezogne Schriftſteller bemerkt,
einem Manne kein Schimpf empfindlicher ſeyn,
als wenn er ein Narr, das heißt, ein Menſch,
der in Schoͤnheit, Putz und dergleichen ſeine
Wuͤrde ſetzt, genannt wird; ſo wie es ein
Frauenzimmer am uͤbelſten empfindet, wenn man
ſie ekelhaft heißt.
Doch iſt auch nicht eine jede Art des Schoͤn-
heitsſtolzes an dem weiblichen Geſchlecht angenehm
und beyfallswuͤrdig. Nur derjenige gefaͤllt, wel-
cher die Schoͤnheit als einen eigenthuͤmlichen Vor-
zug des ſanftern Geſchlechts an ſich ſchaͤtzt: nicht
eben ſo der, welcher ſie als ein Mittel, ſich die
Gunſt der Maͤnner zu erbuhlen, ſehr werth
haͤlt. Dieſe Art des Stolzes, welcher von Meh-
rern der Galanterieſtolz genannt wird, zeugt entwe-
der von Einfalt und Dummheit, oder einem kindi-
ſchen Verſtande und ſehr kleinem Herzen.
So alt die Vergleichung auch iſt, ſo weiß ich
doch ein auf ſeine Schoͤnheit als einem Werk-
nichts beſſer und paſſender zu vergleichen, als ei-
nem ſtattlichen Caroſſengaul. Steif und gebruͤ-
ſtet, wie dieſer, zieht eine ſolche daher mit lautem
Gepraſſel und Geklimper: Stolz, wie dieſer,
ſieht ſie auf Andre ihres Geſchlechts herab, und
zeigt in den Mitteln, wodurch ſie ihren Vorzug
vor Andern behaupten will, und der Art und
Weiſe, wie ſie ſich davon zu uͤberzeugen ſucht,
den Verſtand und das Herz eines Roſſes.
Wie oͤfters die Begierde ſich ganz entgegen-
geſetzt ſcheinender Mittel, um zu ihrem Zweck zu
gelangen, bedient; ſo auch der kleinliche Galante-
rieſtolz. Das von ihm beſeßne Maͤdchen oder
Weib ſchmeichelt allem, was Mann heißt, auf ei-
ne erniedrigende Weiſe, durch Minen, Gebehr-
den und Worte. Aber haltet ihr ſie deswegen
nicht fuͤr ſtolz, ſo ſeht nur auf ihr Betragen, ge-
gen die, welche ihres Geſchlechts ſind, und wel-
chen ſie ſich hoͤhniſch, aufblaſend, verachtend
und wegwerfend an die Seite ſtellt. Man kann
ihr keine groͤßere Freude machen, als wenn man
ſie einen Fehler oder Mangel in Geſtalt, Putz
oder Benehmen einer Nebenbuhlerin bemerken
laͤßt; und entzuͤckt ſie, wenn man ihr verſichert,
eine Mannsperſon ſey von ihren Reizen gefeſſelt
worden. Gallſuͤchtiger Neid, unaufhoͤrliches
Selbſtloben und poͤbelhaftes Verachten, Be-
ihre treuen Toilettenmaͤdchen und andre gemeine
Weiber, von welchen ſie keine Concurrenz be-
fuͤrchten, ſind charakteriſtiſche Eigenthuͤmlichkeiten
ihrer Aeußerungen, und uͤberhaupt ſind in ih-
rem Herzen und Munde alle die Eigenſchaften,
welche man bey Handels- und Handwerksleuten,
die auf Gewinn ausgehen, unter dem Namen des
Brodtneides zuſammenfaßt.
Der geiſtige Stolz gruͤndet ſich entweder
auf Talent oder auf Gelehrſamkeit. Sonſt
war dieſe Art des geiſtigen Stolzes gemeiner, jetzt
iſt es jene, weil man, um als Genie zu erſchei-
nen, nicht noͤthig hat, mit vieler Muͤhe zu lernen,
wovon man in unſern Tagen nicht viel haͤlt.
Um ſich als talentvollen Mann, als Genie
zu zeigen, iſt nothwendig, daß man ſich in allem,
was hierauf Beziehung hat, von Andern unter-
ſcheide. Daher ſind die Urtheile des Genieſtol-
zen paradox, ſein Aeußeres auffallend, ſeine
Meynungen beſtaͤndig denen der Andern entgegen.
Alles Gewoͤhnliche iſt ihm Unſinn, und er laͤßt
keine Gelegenheit vorbey, wo er durch den An-
griff allgemeiner und gewoͤhnlicher Meynungen zei-
gen kann, daß er ein beſondrer und ungewoͤhnli-
cher Kopf ſey. Aber ſo ſehr originell und frey
er ſcheinen will; ſo wenig iſt er es. Er aͤffet
alles nach, was er von einem als Genie aner-
ſen Autoritaͤt, und vertheidigt ſelbſt die Ungereimt-
heiten deſſelben. Er kann es nicht ertragen, daß
Andre, beſonders die, mit denen er in einiger
Verbindung ſteht oder geſtanden hat, gelobt wer-
den; wenigſtens darf das Lob ihre Talente nicht
betreffen. Gelehrſamkeit und ein gutes Gedaͤcht-
niß laͤßt er ihnen zur Noth beylegen, aber man
ſchweige ja von Genie und Kopf; ſonſt wird man
ſeinen Neid und ſeine Tadelſucht reizen. Wird
jemand ſeiner Geſchicklichkeit wegen belohnt und
erhoben, ſo wundert er ſich uͤber die Laune des
Gluͤcks, den Dummen am beſten fortzuheifen, und
aͤrgert ſich bis zum Bemerken ſtark uͤber ſeine
Dunkelheit und ſeiner Vorzuͤge Verkennung.
Was Er nicht weiß, iſt nichts werth, und ge-
hoͤrt nur fuͤr gemeine Koͤpfe. Strengere und
muͤhſamen Fleiß erfodernde Wiſſenſchaften ſind
ihm Gedaͤchtnißwerk, und gehoͤren nur fuͤr me-
chaniſche und ſclaviſche Geiſter. Er ſieht ſich
nur auf der Oberflaͤche der Erkenntniſſe um, das
heißt, er hat den allgemeinen Ueberblick: er
ſchwatzt uͤber Alles, das heißt ihm, er hat von
Allem eine philoſophiſche Ueberſicht. Er will al-
lein ein freyer Geiſt ſeyn, und iſt gegen Andre in
Sachen des Verſtandes der aͤrgſte Deſpot. Man
gebe ja ſeine Behauptungen zu, ſonſt wird er —
nicht widerlegen — ſondern empfindlich und boͤſe
werden. Man diſputire ja nicht gruͤndlich mit
ihm, ja nicht nach den Regeln einer geſunden Lo-
gik; ſonſt reizt man ihn die Waffen ſeines —
Witzes — zu ergreifen, den Bannſtrahl ſeiner
Machtſpruͤche und Gemeinplaͤtze zu ſchleudern,
und mit ſelbſtgefaͤlligem Hohnlaͤcheln die verdam-
menden und zu Boden ſchlagenden Praͤdikate,
„Wortkraͤmer, Pedant„ und dergleichen auszu-
ſprechen. Will man ihn zum Freunde haben,
ſo hoͤre man ſeinem philoſophiſchen — Geſchwaͤtze
— zu, ohne ihn durch etwas anders, als Jn-
terjektionen der Bewunderung und Verwunderung,
Kopfnicken und aͤhnliche Zeichen des Erſtaunens
und Beyfalls zu unterbrechen; ſage, ihm hoͤrbar,
einem Andern ins Ohr, welch ein großer, außer-
ordentlicher Mann er ſey; bemerke ſeine affek-
tirten und nachgeaͤften Singularitaͤten, und laſſe
ihm bey zweifelhaften Urtheilen und verſchiedenen
Meynungen das votum deciſivum.
So wie der Genieſtolz in den Luͤften faͤhrt,
und ſich von Luft naͤhrt, ſo kriecht der Gelehrten-
oder Schulſtolz im Staube und naͤhrt ſich da-
von. Cicero und Ariſtoteles, Tertullianus und
Auguſtinus, Donatus und Eraſmus von Rotter-
dam, das Corpus und der Codex und alle in
alten Stil gebundene und beſtaͤubte Folianten
und Quartanten ſind die Feſten ſeines pedanti-
ſchen Stolzes. So wie dem Genieſtolzen Alles,
von Ordnung und Gruͤndlichkeit hat, veraͤchtlich
und laͤcherlich iſt; ſo lacht der Schulſtolze hoͤhniſch
uͤber jeden nicht nach barbara, celarent, ferio,
darii etc. zu meſſenden Schluß, uͤber jedes freye
Urtheil, jede Ueberſetzung eines griechiſchen oder
lateiniſchen terminus technicus. Dichter und
praktiſche Philoſophen zaͤhlt er zu den profeſſori-
bus artium ludicrarum et puerilium: gute
Koͤpfe zu den ignoranten Thoren der neumodiſchen
Gelehrtenrepublik, und artige, in die Welt ſich
ſchickende Gelehrten zu oberflaͤchlichen und neumo-
diſchen Schwaͤtzern. Der Genieſtolze giebt fuͤr
ſein Symbolum aus: non ſcholae, ſed vitae:
das Symbolum des Schulſtolzen iſt: non vitae,
ſed ſcholae. Er iſt der groͤßte und lauteſte lau-
dator temporis acti; und beklagt den Verfall
und Ruin des roͤmiſchen Staats, und die freyere
Denkungsart der Fuͤrſten und Koͤnige, weil nun
keine Auguſtus, keine Maͤcenas, keine Carl, keine
Alphonſus mehr die Vertrauten Patrone der Ge-
lehrten machen, und um ihre Handlungen nicht
mehr die Schule befragen. Er haͤlt ſtrenge uͤber
den Schulrang, und erwartet den Ruin der Neu-
ruppiniſchen Schule, weil ihre Lehrer ſich Lehrer
und nicht Rectoren, Con- Sub- und Subcon-
Rectoren nennen. Er ſchuͤttelt den Kopf uͤber
die, welche nicht durch eine lateiniſche Diſputation
ben, und haͤlt die in dem Mittelalter eingerichte-
ten Academiſchen Zuͤnfte und Wuͤrden fuͤr die
glaͤnzendſten honores.
Veraͤchtlich und laͤcherlich ſind alle Arten des
nur auf die Meynung des Subjekts gegruͤnde-
ten Stolzes: am gefaͤhrlichſten und ſchaͤdlichſten
iſt der moraliſche Stolz fuͤr ſich ſelbſt und Andere.
Die Hauptcharaktere deſſelben ſind im erſten Theil
dieſer Unterhaltungen angegeben, wo die Merk-
male der religioͤſen Schwaͤrmerey genannt wor-
den ſind. — Der Moraliſchſtolze haͤlt ſich fuͤr
das Muſter der Tugend; verachtet, bedauert
oder haßt jeden, der nicht iſt, wie er: muß alſo
die groͤßte Anzahl ſeiner Bruͤder verachten, be-
dauern oder haſſen, weil ſie ſich unmoͤglich eine
Tugend zu eigen machen koͤnnen, die ganz indivi-
duell, ganz nach den Neigungen, Wuͤnſchen
und Launen des Moraliſchſtolzen geformt iſt.
Der Moraliſchſtolze oder der Phariſaͤer,
welcher der perſonificirte moraliſche Stolz iſt, iſt
aller Verbeſſerung unfaͤhig, weil er den Gipfel
der Vollkommenheit erſtiegen zu haben meynt,
und nur das fuͤr nicht gut haͤlt, was zu ſeinen
moraliſchen Jdeen nicht paßt. — Das Haupt-
thema ſeiner Reden und Geſpraͤche iſt die Ver-
derbtheit der Menſchen, und ſeine angenehmſte
Unterhaltung, mit ihm aͤhnlichen Phariſaͤern Ele-
oder die Gebrechen und Fehler Andrer aufzuſu-
chen, und mit ſchwarzen Farben zu beſtreichen,
um recht von Herzen in den Ausruf ausbrechen
zu koͤnnen: Jch danke dir, Gott, daß ich
nicht bin, wie dieſer.
Keiner verſteht die Kuͤnſte der Heucheley beſ-
ſer, wie der Moraliſchſtolze — nur muͤſſen ſie
nicht eine Aufopferung ſeiner heimlichen Neigun-
gen erfordern, denn da wird er ſich wenigſtens
nicht lange verbergen koͤnnen. Er iſt wohlthaͤtig,
nur muß es ihm nichts koſten: er iſt leutſelig, nur
muß ihn niemand aus ſeiner Faſſung bringen: er
iſt demuͤthig, nur muß man ihm ſchmeicheln: er
iſt von Herzen ſanftmuͤthig, nur muß man ſich in
ſeinen Willen ergeben. Man frage ſeine Haus-
genoſſen, ſeine Kinder, ſein Geſinde, und man
wird erfahren, daß er ein Muſter aller menſchli-
chen und goͤttlichen Tugenden iſt, ſo lange er be-
tet und predigt; und dieſen Character nur dann
ablegt, wenn er handelt.
So mancherley aͤußere Verhaͤltniſſe es giebt;
ſo mancherley Arten des Verhaͤltniß-Stolzes.
Es ſtechen indeß von den unter dieſe Rubrik ge-
hoͤrigen Arten der Adelſtolz, Geldſtolz und der
geiſtliche Stolz vorzuͤglich hervor, und ſind am
meiſten charakteriſtiſch.
Da die Verhaͤltnißſtolzen ihren Stolz auf die
aͤußern Beziehungen, in welchen ſie gegen Andre
ſtehen, gruͤnden; ſo muß ihnen natuͤrlich auch
Alles, was damit zuſammenhaͤngt, ſehr wichtig
erſcheinen.
Man ſehe den Adelſtolzen. Sein „von„,
ſein Wappen, ſeine Stammbaͤume und die adli-
che Etiquette, ſind ihm die wichtigſten Dinge auf
Erden. Kein Knecht, keine Magd rede ihn an-
ders, als in tiefſter Unterthaͤnigkeit und gehoͤriger
Entfernung an. Seine Tochter und ſein Sohn
vergeſſe deſſen, was die Natur ihnen eingiebt,
und nehme Liebesbezeugungen, Bitten, Ge-
ſpraͤchston unter den Gehorſam der unnatuͤr-
lichen adlichen Mode gefangen. Er glaubt
ſehr menſchenfreundlich zu ſeyn, wenn er mit ſtol-
zer Gnade und Gewogenheit auf einen Buͤrgerli-
chen herabſieht, und einige — wichtige — Wor-
te gegen ihn fallen laͤßt; nur muß man dies nicht
von ihm fordern, wenn er mit Leuten von Fa-
milie umgeben iſt, denn dann muß er ja zeigen,
daß er ſeines Ranges wuͤrdig ſey, die Hoheit deſ-
ſelben fuͤhle, und gegen Buͤrgerliche zu behaupten
verſtehe. Nur dem dringenden Geldbeduͤrfniß
opfert der Adelſtolze zuweilen ſeinen Stolz auf.
Er thut ſo vertraut gegen den Mann, den er
ſonſt weit unter ſich ſieht, aber itzt noͤthig hat;
weiß ſich ſo ganz in die Neigungen, Wuͤnſche,
kriecht in den niedrigſten Schmeicheleyen; aber
hat er ſeinen Zweck erreicht, dann lacht er zuerſt
uͤber den Mann, der ſich bethoͤren ließ, macht
die ſelbſtgefaͤllige Bemerkung, daß Dummheit doch
immer mit niedriger Geburt gepaart ſey, und
freut ſich recht innig, daß ſeine Hoͤflichkeit ſo viel
wirken koͤnne. Den, deſſen Vertrauter er war,
als er borgte, kennt er nicht, wenn er gemahnt
wird, und haͤlt ſeinen buͤrgerlichen Glaͤubiger fuͤr
viel zu unbedeutend, als daß er gegen denſelben
gerecht und redlich ſeyn duͤrfte. Sein Ton, ſei-
ne Zimmer, ſeine Bedienten, ſeine Geſellſchaf-
ten und alles, was von ihm geſehen wird, muß
ſich von den buͤrgerlichen Ton, Zimmern, Be-
dienten, Geſellſchaften u. ſ. w. unterſcheiden, wenn
nicht durch das Mehr, doch durch das Weni-
ger. Seine erſte Frage uͤber einen Mann, der
ihm unbekannt iſt, geht auf die Geburt deſſelben,
und um den Werth eines Menſchen zu beſtim-
men, waͤgt er nicht ſeine innern Vorzuͤge, ſon-
dern zaͤhlt ſeine Ahnen. — Kein Satz iſt ihm
unbegreiflicher und paradoxer, als der: daß alle
Menſchen einander gleich ſeyen; von dem Glanz
ſeines Ranges geblendet, kann er den geiſtigen
und moraliſchen Werth des Menſchen, ſeine hoͤ-
here Beſtimmung fuͤr die Ewigkeit, nicht erken-
nen; und iſt nur fuͤr die Unterwelt geſchaffen.
Empfindung, die er haben kann, beſteht in der
Kitzelung ſeines Stolzes, wo dieſem kein Genuͤge
geſchieht, iſt er ungluͤcklich und vergeht vor Aerger
und Zorn
ſich nicht blos an adlichen Originalen, auch Buͤr-
gerliche laſſen ſie immer noch zu haͤufig an ſich be-
merken. — Nach meinen Beobachtungen werden
indeß — Dank ſey's dem guten Genius unſrer Zei-
ten — die Originale, von welchen ſich dieſe Zuͤge,
denen noch ſo viel andre beygefuͤgt werden koͤnnten,
kopiren laſſen, immer ſeltner, und nur gewiſſe Pro-
vinzen und Diſtrikte des kleinlichen und laͤcherlichen
Adelſtolzes beſchuldigt. Jch kenne ſo manchen
Mann und ſo manche Frau, die edel heißen und
ſind, und richtiger, als Mancher, der alles, was
adlich heißt, anbellt, uͤber Menſchenwerth denken
und ſprechen. Jch glaube, die Mißgeburt des
Adelſtolzes wuͤrde ſchon itzt ihrem Ende noch naͤher
ſeyn; wenn man hie und da vorſichtigere Mittel,
dazu gebraucht, und nicht zuweilen zu bitter dage-
gen geſchrieben und geſprochen, und dem Adel nicht
allen Werth haͤtte abſprechen wollen. Ueberhaupt
koͤnnte dem Uebel am beſten von angeſehenen Ade-
lichen ſelbſt abgeholfen werden; denn bey den Buͤr-
gerlichen, die doch am meiſten dagegen geeyfert ha-
ben, ſetzt beſonders der, der in ſeinen Adel verliebt
iſt, gar zu gern den Neid, als die Quelle ſeines
Eyferns, voraus.
Jn den Meynungen des Geldſtolzen gelten
die Menſchen ſo viel, als das Kapital, welches
ſie beſitzen. Gegen Andre, aͤußere oder innere
Vorzuͤge, ſind ſie gefuͤhllos; diejenigen ausge-
nommen, welche nur aus einem ſchweren Geld-
kaſten entſpringen koͤnnen, als da ſind, eine fette
Tafel, ſchwerbeſetzte Kleider, wohlgemaͤſtetes
Vieh und koſtbare Entrepriſen. Sie urtheilen
ſehr niedrig von denen, die vornehmer, als ſie
ſind, und nehmen eine ſehr mitleidige Mine an,
wenn von Perſonen die Rede iſt, deren Vorzuͤge
in Geiſtesvollkommenheiten und Gelehrſam-
keit beſtehen. Nur dann halten ſie Adel und
Gelehrſamkeit fuͤr wichtig, wenn ſie mit Reich-
thum verknuͤpft ſind. Sie ſind verſchwende-
riſch, wenn ſie geſehen werden, und vornehm-
lich in den Faͤllen, wo es ihnen niemand gleich
thun kann; aber karg, wenn ſie nicht geſehen
werden, und wo ſie geben muͤſſen, und geizig
gegen niedere Perſonen. Jeder Aufwand, den
ſie gemacht, jeder Schaden, den ſie gelitten, je-
des Allmoſen, das ſie gegeben haben, wird mit
ſelbſtgefaͤlliger Prahlerey jedermann verkuͤndigt.
Wer ihrer bedarf, hoffe nicht auf ihr Pflichtge-
fuͤhl; ſondern reize ihren Stolz und preiſe ihr
goldenes Gluͤck, ſo wird er ſeinen Zweck errei-
chen. Auf ihren Minen ruht die ganze Arith-
metik; ihre Rechnungsbuͤcher ſind ihre angenehm-
Untergebenen das Spielwerk ihrer Launen; und
die, welchen ſie wohlthun, die ungluͤcklichſten
Sclaven
Buͤrger einſt zu mir ſagte. Jch ſprach mit ihm
uͤber Ehre und den großen Werth, den Einige
darauf ſetzten: „Ei, wiſche waſche, antwortete
er mir, meine Ehre ſitzt hier,„ und klopfte ſich da-
bey auf ſeine Geldtaſche, daß es klimperte, und
mehrere Geldſtuͤcke herausſprangen. Die Charak-
teriſtik wuͤrde vollſtaͤndig ſeyn, wenn ein Chode-
wiecki oder Meil, das Minen- und Gebehrdenſpiel,
womit er ſeine Worte accompagnirte, haͤtte aufzeich-
nen koͤnnen.
Jch habe oben auch des geiſtlichen Stolzes,
als einer ſehr auffallenden Art des Verhaͤltniß-
Stolzes gedacht. Herr Plattner hat die Cha-
raktere deſſelben in ſeinen philoſophiſchen Apho-
rismen
§. 733.
hier fuͤr mich reden laſſen will.
Hauptzuͤge des geiſtlichen Stolzes, ſagt
der genannte Schriftſteller, ſind: ein Ehrfurcht
erwartendes Betragen, vermiſcht mit Rangſtolz
und hoffaͤrtigem Wohlgefallen an geiſtlichen Ti-
teln und Wuͤrden; affektirte Leutſeligkeit; geſalbte
Redensarten; ſegnende Gruͤße; ſteif herablaſſen-
im Vergnuͤgen und Scherz, und allenthalben ein
Schein von merkwuͤrdiger Herablaſſung zum
Leben und Charakter des Menſchen; prieſterlicher
Deſpotiſmus in der Lehre und Kirchenzucht; rich-
terliche Anmaßungen uͤber oͤffentliche und haͤusli-
che Handlungen.„
Die abſcheulichſten Beyſpiele des geiſtlichen
Stolzes, und alle damit zuſammenhaͤngenden
ſchwarzen und niedrigen Eigenſchaften findet man
in der Geſchichte des Mittelalters, und vornehm-
lich in der Geſchichte der Paͤbſte.
Gregor der Siebende macht Anſpruͤche auf
Spanien, als einem ehemaligen Eigenthum des
heiligen Petrus: empoͤrt Frankreich wider ſei-
nen Koͤnig, ſetzt einen Legaten uͤber dies Koͤnig-
reich, und verlangt einen Tribut. Er ſetzt den
ungluͤcklichen Kaiſer Heinrich den Vierten auf
einer oͤffentlichen Kirchenverſammlung ab, und
macht zu ſeiner Rechtfertigung folgende ſophiſti-
ſche Deduction: „Hat der heilige Stuhl, ſo
„ſchreibt er an den Biſchof von Metz, von
„Gott das Recht empfangen, uͤber geiſtliche
„Sachen zu richten, wie ſollte ihm denn dies
„Recht uͤber weltliche Sachen verſagt werden
„koͤnnen? Werden die Geiſtlichen verurtheilt,
„wenn es noͤthig iſt, warum ſollten dann nicht
„die Laien, ihrer Verbrechen wegen, beſtraft
„werden? — Vielleicht bilden ſie ſich ein, daß
„die koͤnigliche Wuͤrde weit uͤber der biſchoͤflichen
„ſtehe; ſie koͤnnen aber den Unterſchied von bey-
„den aus ihrem Urſprung beurtheilen lernen.
„Die Eine iſt ein Werk des menſchlichen Stolzes,
„und die andere ein Werk der goͤttlichen Guͤte:
„jene ſtrebt nach eitler Ehre, und dieſe hat die
„Seligkeiten des Himmels zur Abſicht.„
Der geiſtliche Stolz und damit verbundne
Deſpotiſmus Gregors des Siebenden ließ den
ungluͤcklichen Kaiſer drey Wintertage lang bar-
fuß vor ſeiner Burg ſtehen; begnadigte ihn end-
lich, aber nur, um ihn, ſobald das Gluͤck ſei-
nen Gegenkaiſer, Rudolph, Herzog von Schwa-
ben, beguͤnſtigte, wieder zu ſtuͤrzen. Er be-
ſchließt das Decret, durch welches er Heinrich
den Vierten der Koͤnigreiche Deutſchland und
Jtalien verluſtig erklaͤrt, und ihm alle koͤnigliche
Macht und Ehre nimmt, mit folgender Apoſtro-
phe an die Apoſtel Petrus und Paulus:
„Laſſet demnach alle Welt ſehen, daß ihr,
„wenn ihr im Himmel binden und loͤſen koͤnnt,
„nicht weniger auf Erden einem jeglichen, wie er
„es verdient, Kaiſerthuͤmer, Koͤnigreiche, Fuͤr-
„ſtenthuͤmer, Herzogthuͤmer, Markgrafſchaften,
„Grafſchaften und die Beſitzungen aller Menſchen
„nehmen und geben koͤnnet — — — laßt die
„Koͤnige und Fuͤrſten itzt Eure Gewalt kennen
„lernen,
„lernen, und zittern vor dem Gedanken, die Be-
„fehle Eurer Kirche zu verachten. Laſſet Euren
„ſtrafenden Zorn uͤber Heinrich ſchleunig ausbre-
„chen, damit kein Zweifel uͤbrig bleibe, daß ſein
„Ungluͤck das Werk Eurer Gewalt und nicht des
„Zufalls ſey.„
Bonifacius ließ durch einen Legaten, den
Biſchof von Pamiers, den Koͤnig Philipp von
Frankreich mit Bann und Jnterdict bedrohen,
weil er mit Kaiſer Albert von Oeſterreich im
Buͤndniſſe ſtand. Philipp ließ den alle Geſe-
tze der einer Majeſtaͤt ſchuldigen Ehrfurcht ver-
letzenden Legaten auf die ſchonendſte Weiſe in Ver-
haft nehmen — aber Bonifacius, daruͤber er-
zuͤrnt, fertigt eine wuͤthende Bulle wider
nig aus, in welcher es unter andern heißt:
„Gott hat mich uͤber die Koͤnige und Koͤnig-
„reiche geſetzt, um in ſeinem Namen und durch
„ſeine Lehre auszureißen, zu zerſtoͤren, zu verder-
„ben, zu zerſtreuen, zu bauen und zu pflanzen.„
Dem Beyſpiel ihres Oberhirten folgten die
uͤbrigen Geiſtlichen treulich nach. Sie miſchten
ſich in alles, und keiner durfte ſich, wenn es ih-
nen zuwider war, ſelbſt um das bekuͤmmern, wor-
auf er doch ein Recht hatte. Man durchlaufe
die Geſchichte der Schulen und Academien in den
dert Beyſpiele von den ungeheuren Praͤtenſionen
der Pfaffen und Biſchoͤfe finden. Die Geiſtli-
chen, unter deren Aufſicht die Schulen und Aca-
demien ſtanden, und welchen ſie ſehr am Herzen
lagen, weil ſie ihnen die Herrſchaft uͤber den Ver-
ſtand der Menſchen und das Monopolium der Ge-
lehrſamkeit erhielten, verſchaften ihnen die ausge-
zeichnetſten Vorrechte, und brachten es ſelbſt da-
hin, daß die Schuͤler und Studenten der weltli-
chen Gerichtsbarkeit nicht unterworfen waren.
Herr Abt Millot erzaͤhlt in ſeiner Univerſalge-
ſchichte hievon ein auffallendes Factum: Jm
Jahr 1304 hatte der Stadtrichter zu Paris einen
Schuͤler haͤngen laſſen. Der geiſtliche Richter
ſtellte einen foͤrmlichen Befehl aus, daß die ſaͤmt-
lichen Pfarrer ſich in Proceſſion nach der Woh-
nung des Stadtrichters begeben, Steine hinein-
werfen, und dabey ausrufen ſollten: „Weg mit
„dir, verdammter Satan! Erkenne deine Bos-
„heit, und gieb unſrer Mutter, der heiligen Kir-
„che, deren Freyheiten du gekraͤnket haſt, die
„ſchuldige Ehre; wo nicht, ſo ſey dein Loos, wie
„das Loos des Dathan und Abiram, die lebendig
„von der Erde verſchlungen wurden.„ Alle
Schulen wurden geſchloſſen; die Stadtobrigkeit
ſahe ſich genoͤthigt, der Univerſitaͤt die verlangte
Genugthuung zu geben, und nach Rom zu ge-
ſprechen zu laſſen
Zuſaͤtzen von Chriſtiani. Theil 6. S. 242.
Gottlob die Zeiten des Aberglaubens, wo
die Geiſtlichkeit goͤttliche Auctoritaͤt hatte, und
goͤttliche Gewalt haben wollte, und oͤfters auch
beſaß, ſind vorbey. — Die Beyſpiele zum
geiſtlichen Stolze ſind ſeltner, wenigſtens minder
auffallend und wirkſam geworden. Findet ſich
gleich hie und da noch wohl ein Superintendent
oder Paſtor, der vom geiſtlichen Stolze beſeſſen
iſt; ſo darf er doch nicht laut werden, ſondern
muß in der Stille und den Kreiſen herumſchlei-
chen, in welche das Licht der Wahrheit noch nicht
eingedrungen iſt.
Alle Stolzen haben die Meynung von ihrem
ſelbſteignen Werth und der Wichtigkeit ihrer Per-
ſon miteinander gemein: in der Art indeß, wie
und ihre Wichtigkeit ankuͤndigen, weichen ſie von
einander ab. Der Eine thut es auf eine feine,
der Andre auf eine groͤbere Weiſe: dieſer mit
Klugheit, jener mit Dummheit.
Jch rede hier nicht von denjenigen Aeußerun-
gen des Stolzes, die durch die Gegenſtaͤnde,
worauf er ſich gruͤndet, beſtimmt werden. Un-
ter dieſen findet allerdings auch eine Verſchieden-
heit ſtatt, indem der Galanterieſtolz ſich natuͤrlich
anders ankuͤndigen wird, als die Pedanterey, der
geiſtliche Stolz anders, als der, welcher ſich auf
Koͤrperkraft gruͤndet. Allein dieſe Veſchieden-
heiten ſind in den Schilderungen dieſer Arten des
Stolzes ſchon bemerkt worden; hier iſt nur die
Rede von denjenigen Aeußerungen, welche jedem
in andrer Hinſicht wohl zu unterſcheidenden Stol-
ze gemein ſeyn koͤnnen; von welchem indeß, wie
jedem leicht in die Augen ſpringt, die eine mit die-
ſem, die andre mit jenem Stolze naͤher zuſam-
menhaͤngt.
Wenn die Aeußerungen des Stolzes vorzuͤg-
lich auf eine Erhebung uͤber alle Andre deuten,
ſo nenne ich ihn Hochmuth. Aus dieſem allge-
meinen Charakter laſſen ſich alle uͤbrigen Eigen-
heiten, deren Subjekte allgemein hochmuͤthig
genannt werden, erklaͤren.
Es iſt auch nicht Einer, mit dem der Hoch-
muͤthige ſich nicht meſſen zu koͤnnen glaubte; und,
wenn er ſich gleich geſtehen muß, daß er in eini-
gen Stuͤcken von irgend jemand uͤbertroffen wird,
ſo weiß er doch in ſich ſelbſt ſo viel groͤßere Vorzuͤ-
ge aufzufinden, oder die des Andern ſo ſehr zu
verkleinern, daß die Waagſchaale zu ſeinem Vor-
theile ſinkt. Keiner macht daher mehr Praͤten-
ſionen, als Er: keiner iſt ſuffiſanter. Er ſucht
nicht, ſondern will von Andern geſucht ſeyn,
und glaubt, ſehr viel zu thun, wenn er ſich —
eine ſo wichtige Perſon — finden laͤßt. Man
wird ihn daher ſehr oft zuruͤckgezogen und ſprach-
los in der Geſellſchaft ſtehen ſehen; aber aus ſei-
nen Minen und Gebehrden bald leſen, daß er
nicht durch Bloͤdigkeit zuruͤckgehalten wird.
Wenn ihn nicht etwa Furcht oder etwas Andres
zuruͤckhaͤlt; ſo zeigt er deutlich in Betragen, Mi-
nen und Worten, daß er Andre verachte, we-
nigſtens geringſchaͤtze
Engel ſehr treffend in dem erſten Theil ſeiner Mi-
mik im zwey und zwanzigſten Briefe, S. 177.
Das Spiel der Verachtung, ſagt er, iſt Selbſter-
hebung des Stolzes; Wegdrehen des Koͤrpers in
halbverwandter Stellung, fluͤchtig von der Hoͤhe
herabgeworfener, oft nur ſeitwaͤrts uͤber die Achſel
fenden Blicken gemeſſen; und muß ſich gefallen
laſſen, auf der geruͤmpften Naſe, dem gehobnen
Auge und verzognen Munde das Urtheil zu leſen:
Auch Du gehoͤrſt zu dem großen Haufen derer,
uͤber die Jch wegſehe. Auf eine genauere Un-
terſuchung, uͤber den Werth eines Menſchen, laͤßt
er ſich nicht gern ein; weil es doch wohl moͤglich
ſeyn koͤnnte, daß er auf etwas ſtieße, das ſeinen
Vorzuͤgen gleich kaͤme: ſeine Urtheile ſind kurz:
ſein Ton leichtſinnig und wegwerfend. Er iſt
empfindlich, wie ein Weib, und zornig, wie ein
Kind, wenn man im geringſten gegen die Ehrer-
bietung, welche er fodert, verſtoͤßt. Er kann
nicht bitten; denn er will den Schein haben, ſich
ſelbſt genug zu ſeyn und keines Menſchen zu be-
naͤhern, ſorgfaͤltigern Betrachtung wuͤrdig waͤre,
zuweilen auch Ausdruck des Ekels durch geruͤmpfte
Naſe mit etwas in die Hoͤhe gezogner Oberlippe;
und wenn der Verachtete von ſich ſelbſt einen vor-
theilhaften Blick zu haben, unſerm Urtheil zu tro-
tzen ſcheint, hoͤhniſches Ausmeſſen mit dem Auge,
indem ſich das Haupt ein wenig zur Seite neigt,
als ob man Muͤhe haͤtte, die ganze Niedrigkeit des
Menſchen von ſeiner Hoͤhe herab gewahr zu wer-
den; mitleidiges, ſpoͤttiſches Achſelzucken und ſtilles
Laͤcheln uͤber den wahrgenommenen Kontraſt zwi-
ſchen eingebildeter Groͤße und wirklicher Kleinheit.„
geſellt ſich gern,„ kann auf ihn nicht angewendet
werden; denn niemand iſt ihm unertraͤglicher, als
ſein hochmuͤthiger Bruder: er iſt am liebſten in
der Geſellſchaft der Demuͤthigen, die ihm die
Freude machen, ſich ihm zu unterwerfen, und
ihn in ſeiner Narrheit nicht zu ſtoͤren.
Shakeſpear ſtellt in ſeinem „Cymbeline„
in der Perſon des Kloten, des Stiefſohns von
Cymbeline, einen Hochmuͤthigen auf.
Der edle Poſthumus, zwar nicht aus koͤ-
niglichem Gebluͤt, aber koͤniglich durch ſeine Tu-
gend, wird von der Prinzeſſin Jmogen geliebt.
Kloten liebt die Prinzeſſin, aber wird nicht ge-
hoͤrt. Er wird deswegen mit Neid und Haß ge-
gen ſeinen Nebenbuhler erfuͤllt, und aͤußert gegen
einen Lord: „Daß ſie ſolch einen Kerl lieben, und
mich verſchmaͤhen kann!„
Als Poſthumus auf Befehl des Koͤnigs ſich
hat entfernen muͤſſen, belagert Kloten die betruͤb-
te Prinzeſſin, mit allen Schmeichlerkuͤnſten und
Bitten. Aber, als ſie ihm nach allen ſeinen Be-
muͤhungen, dennoch erklaͤrt, ſie frage nichts nach
ihm, bricht er in folgende hochmuͤthige Predigt
aus:
„Du ſuͤndigſt wider den Gehorſam, den du
deinem Vater ſchuldig biſt. Denn jenes Buͤnd-
niß,
niß, das du mit dem verworfnen Elenden vor-
giebſt, der mit lauter Almoſen groß gemacht, und
mit kalten Schuͤſſeln und Broſamen des Hofes
gefuͤttert wurde, iſt gar kein Buͤndniß; gar keins.
Und wenn es gleich bey geringern Partheyen er-
laubt wird — und wer iſt geringer, als er? —
ihre Seelen, von denen man doch nichts weiter
erwarten kann, als Lumpen und Bettelkinder,
durch ein ſelbſtgewaͤhltes Band zu verknuͤpfen, ſo
wirſt du doch von ſolch einer freyen Wahl durch
die Wichtigkeit der Krone abgehalten, und darfſt
ihre koſtbare Zierde nicht durch einen niedrigen
Sclaven entehren, einen Livreybedienten, den Lakey
eines Dorfjunkers, einen Tafeldecker; und nicht
einmal ſo viel.„
Ganz im Geſchmack des Hochmuͤthigen aͤu-
ßert er im erſten Auftritt des zweyten Acts ſeinen
kindiſchen Unwillen uͤber ſein Ungluͤck im Spiel
und ſeine Erbitterung uͤber die Freymuͤthigkeit ei-
nes Mannes, der ihm die Fluͤche, welche er aus-
geſtoßen, verwieſen hatte. Wenn ein ehrlicher
Mann, ſo ſagt er, Luſt hat zu fluchen, ſo ſchickt
ſich's doch nicht fuͤr die, die um ihn ſind, ſeinen
Fluͤchen den Schwanz abzuſchneiden. — Der
Schurke, der! faͤhrt er fort, ich ſollte ihm Ge-
nugthuung geben? — waͤr' er doch nur von
gleichem Range mit mir geweſen. — — Mich
Hohl's der Henker! Jch moͤchte lieber nicht ſo
vornehm ſeyn, als ich bin. Man unterſteht
ſich nicht mit mir zu fechten, weil die Koͤnigin
meine Mutter iſt! Jeder Hans Aff ficht und
ſchlaͤgt ſich ſatt und voll, und ich muß auf und
nieder gehen, gleich einem Hahn
keiner es aufnehmen kann.„
Wenn die Erhebung uͤber Andre und die
Nichtachtung derſelben ſo ausgelaſſen wird, daß
ſie ſich uͤber Alles, worauf Vernuͤnftige achten,
hinwegſetzt, und in offenbare Beleidigungen, Ver-
ſpottungen, Verhoͤhnungen Andrer uͤbergeht, ſo
heißt ſie Uebermuth.
Alles verachtet der Uebermuͤthige, wenn ſei-
ne Laune ihn uͤberfaͤllt: kennt keine Geſetze der
Decenz, der Ordnung, der Sittlichkeit. Nie-
mand iſt vor ſeinen Angriffen ſicher; denn er ſieht
und hoͤrt durchaus nichts, als ſich und ſeinen
Uebermuth.
Herr Schulz in ſeiner Schrift uͤber Paris
und die Pariſer erzaͤhlt ein frappantes Beyſpiel
von Uebermuth aus den Zeiten Ludwigs des
Vierzehnten. Ein Lakey wettete mit ſeinen Ka-
meraden um eine Flaſche Wein, daß er dem erſten
Frauenzimmer, die aus dem Garten kaͤme, den
Rock luͤften, und einen Schilling geben wollte.
Schadenfreude auf die Ausfuͤhrung. Bald ka-
men zwey Damen. Alle Augen ſind auf den
Wagehals gerichtet, und damit er ſich nicht an-
ders beſinnen ſoll, erhitzen ſie vollends ſeinen Ehr-
geiz durch Zweifel an ſeinen Muth. Die Damen
kommen naͤher, der Kerl ſpringt auf ſie zu, greift
die eine davon, und thut, was er zu thun ver-
ſprochen hat. Die Dame, außer ſich vor Schaam
und Wuth, faͤllt ihm in die Haare, ihre Beglei-
terin thut daſſelbe, ſie ſchreyen und halten ihn feſt,
daß er ſich nicht unter das Getuͤmmel der uͤbrigen
Bedienten verlieren kann. Es kommen ihnen eini-
ge Herren zu Huͤlfe, und man erkennt in ihnen
die Prinzeſſin von Armagnac und die Marqui-
ſe von Villequier. Die Prinzeſſin hatte den
Schilling bekommen. Der Kerl ſollte gehenkt
werden, kam aber mit dem Halseiſen und den
Galeeren davon.
Jn „Geron dem Biederherzigen„ ſchil-
dert Wieland einen Uebermuͤthigen in der Per-
ſon des Herrn Flaunz ſehr treffend auf folgende
Weiſe:
Und nahe bey der Burg begegnete
Den beyden FreundenGeron und Danayn, die zuſammen zum Turnier auf dem Plan Herr
zogen.
Flaunz,
Ff 4 Ein
Ein junger Schalk und Prahler, der in Rit-
terſchaft
Kein kleiner Wicht zu ſeyn ſich duͤnken ließ,
Und der zur Zeit und Unzeit gar zu gern
Hochmuthete und neckte maͤnniglich,
Der ihm in Wurf kam und es leiden mochte.
Wie der die beyden Ritter ſo daher
Gelaſſen traben ſieht, in ſchwarzen Waffen,
ſchwarz
Die Schild' und Speer, im ganzen Aufzug
ſchlecht
Und ſcheinlos: ſprengt er auf ſie zu, und fo-
dert ſie
Heraus, gleich auf der Stelle einen Speer
Mit ihm zu brechen. Deſſen wehrten ſie
Gar hoͤflich ſich, als ſolche, die auf Morgen
Sich ſparen wollten; aber all umſonſt:
Je ehrlicher ſie ſprachen, deſto groͤber ward
Herr Flaunz, der Schalk; und da ſie, ohne
ſein
Zu achten, ihres Weges zogen, ſpottet' er
Zu einem Ritter von der Tafelrunde, der
Zur Seite ſtand, der beyden ſchwarzen Knechte
Und ſprach ſo laut, daß ſie es hoͤren mochten.
u. ſ. w.
So fern der Hochmuͤthige alle ſeine Kraͤfte,
gleich dem Froſch in der Fabel, anſpannt, um
ſich uͤber Andre zu erheben, und dieſe gleichſam
aufgeblaſen:
und ſo fern er, gleich dem Spanier, mit hohen
Schritten einherzieht, wie wenn er uͤber alle An-
dre wegſchreiten moͤchte, hochtrabend genannt.
Auf der gen Himmel gekehrten Stirn, dem zu-
ſammengekniffenen und vorgedraͤngten Munde und
dem ausgeſpannten Bauche, ſteht das Motto des
Aufgeblaſenen geſchrieben: Nos poma natamus.
Wenn ſich der Hochmuth durch ſchreyendes
Gepraͤnge, rauſchenden Staat und blendenden
Glanz ankuͤndigt, ſo wird er Hoffart genannt.
Die Furcht, daß ſein hoher Werth von Andern
nicht bemerkt und anerkannt werde, treibt den
Hoffaͤrtigen an, ſich durch Getoͤſe und Geklim-
per bemerken zu laſſen. Sein Haus, ſeine Fri-
ſur, ſeine Lakayen, ſeine Karoſſen, draͤngen ſich
uͤberall durch ihre Hoheit und ihr Gold vor.
Wenn er durch die Straßen geht, ſchreitet er ſo
hoch, als wollte er mit Elias gen Himmel fah-
ren, und verbreitet einen Duft um ſich her, wie
Venus, wenn ſie ihrem Aeneas erſchien. Sein
Stern und Ordensband zieren ſeinen Schlafrock,
wie ſein Gallakleid und ſein Name erſcheint nir-
gends ohne das Gefolge ſeiner praͤchtigen TitelMeils treffender Griffel hat den Hoffaͤrtigen bis
zum Sprechen geſtochen in dem erſten Theil von
Engels Mimik. S. 252. Fig. 31.
Aeußert ſich der Stolz durch eine laute und
hyperboliſche Verkuͤndigung ſeiner gemeynten Vor-
zuͤge, ſo erhaͤlt er den Namen Prahlerey, die,
wenn ſie ſich in Handlungen aͤußert, Groß-
thuerey, und, wenn ſie ſich der Worte zu ihrem
Vehikel bedient, Großſprecherey genannt wird.
Als einen Prahler ſchildert Shakeſpear ſei-
nen Fallſtaff in Koͤnig Heinrich dem Vierten
3ter Auftr.
Fallſtaff nemlich begegnet von ohngefaͤhr einem
feindlichen Ritter, Coleville vom Thal, welcher
ſich ihm ergiebt, weil er von einer Ergebung an
den Schwerdter ſcheuenden Fallſtaff keine Schan-
de befuͤrchten darf. Prinz Johann von Lan-
kaſter kommt ihnen entgegen, und macht Herrn
Fallſtaff Vorwuͤrfe uͤber ſein Zaudern. Drauf
antwortet dieſer mit folgenden Worten:
„Jch hab' allemal gehoͤrt, daß Verweiſe und
Vorwuͤrfe der Lohn der Tapferkeit ſind. Glaubt
Jhr denn, ich ſey eine Schwalbe, ein Pfeil oder
eine Kugel? hab' ich in meinem ſchwerfaͤlligen
Koͤrper die Schnelligkeit der Gedanken? —
Jch eilte mit dem aͤußerſten Punkt des aͤußerſten
Grads der Moͤglichkeit hieher. Hundert und
etliche achtzig Poſtpferde habe ich zu Schanden
geritten, und kaum war ich abgeſtiegen, ſo nahm
ich, ſo matt ich von der Reiſe war, in meiner
reinen
reinen und unbefleckten Tapferkeit, dieſen Sir, einen ganz wuͤ-
John Coleville vom Thal
thenden Ritter und tapfern Feind, gefangen.
Doch, was ſag' ich? — Er ſah mich, und
ergab ſich; ſo, daß ich wohl recht habe, mit je-
nem krummnaſigten Kerl aus Rom zu ſagen:
ich kam, ich ſah, ich ſiegte.
Lancaſter: Das war mehr Hoͤflichkeit von
ihm, als Verdienſt fuͤr Euch?
Fallſtaff. Jch weiß nicht: hier iſt er und
hier uͤberliefr' ich ihn, und bitte Eure Gnaden,
es mit den uͤbrigen Thaten dieſes Tages zu Buch
bringen zu laſſen; ſonſt laß ich, bey Gott, eine
eigne Ballade darauf machen, und oben druͤber
mein Bildniß, wieColevillemir die Fuͤße kuͤßt.
Wenn ich dazu genoͤthigt werde, und ihr alle
dann nicht, wie uͤberguͤldete Doppelpfennige ge-
gen mich ausſeht, und ich, am hellen Himmel
des Ruhms, euch nicht eben ſo ausſteche, wie
der Vollmond die kleinen Funken des Elements,
die wie Nadelknoͤpfe gegen ihn ausſehen, ſo glaubt
weiter keinem Edelmann auf ſein Wort. Laßt
mir alſo mein Recht widerfahren; laßt das Ver-
dienſt ſteigen u. ſ. w.
Zielt der Prahler vorzuͤglich darauf, Andern
glauben zu machen, daß ſein Verdienſt von Hohen
Beyfall erhalten, und weit und breit bekannt ſey,
ſo wird er ruhmredig genannt.
Ruhmredigkeit ſpricht aus dem Quackſalber,
welchen Herr v. Thuͤmmel in den Reiſen in die
mittaͤgigen Provinzen von Frankreich
ſchildert.
Ein Zepter in der Hand, um das zwo
Schlangen krochen,
Saß dieſer Ehrenmann auf einem Thron von
Knochen,
Wie das Symbol der Medicin.
Jch, hub er an: (was er zuvor geſprochen,
Erfuhr ich leider! nicht,) ich komme von Berlin.
Den Zahn, den ihr hier ſeht, hab' ich vor
wenig Wochen —
Friedrich dem Einzigen hab' ich ihn ausge-
brochen,
Und gnadenvoll ſchenkt' er mir ihn.
Bey Groß und Klein — Gott ſey's gedankt!
— gelitten, —
Haͤtt' ich nur Haͤnde g'nug, — ſucht man
mich uͤberall,
Seht zum Beweis, wohin ein Mann von
Sitten
Nicht dringen kann, hier das Original!
Der Hornkluft, die ich einſt in dem Eskurial
Der ſchoͤnen Jo Carls des Dritten,
(So bald ich mich durch die gedraͤngte Zahl
Der Neider meines Gluͤcks geſtritten)
Jn
Jn drey Minuten ausgeſchnitten.
Den Tag nach dieſer Cur erhielt ich das Di-
plom,
Das ihr hier glaͤnzen ſeht, als Leibarzt, und
als Ritter u. ſ. w.
Der Stolz, welcher ſich auf eine grobe und
dumme Art aͤußert, wird Bauernſtolz genannt,
weil man, mit Recht oder Unrecht, dem Bauer-
ſtande dieſe beyden Praͤdikate vorzugsweiſe beyzu-
legen pflegt.
Bauernſtolz zeigte Dejoces, der, als er
Koͤnig von Medien wurde, keinen vor ſich laſſen
wollte, und bey ſtrenger Strafe verbot, in ſeiner
Gegenwart auszuwerfen oder zu lachen.
Bauernſtolz hat Herr von Gaͤnſewitz in
Buͤrgers Epigramm: „Herr von Gaͤnſewitz zum
Kammerdiener:„
Befehlt doch draußen, ſtill zu bleiben!
Jch muß itzt meinen Namen ſchreiben.
Bauernſtolz aͤußerten die Poiſſarden, als
ſie am fuͤnften October 1789 mit einer Deputa-
tion der Nationalverſammlung zum Koͤnige gin-
gen. Als ſie, ſo erzaͤhlt Herr Schulz dieſe
Scene
dem Koͤnige und Neckern vorgetragen hatten,
ſagte ihre Anfuͤhrerin, Madame Chablis: „Wir
Se. Majeſtaͤt und Herr Necker werden alſo die
Guͤte haben, uns ein wenig mit ihr allein zu laſ-
ſen.„ — Der Koͤnig ſah ſie aͤngſtlich an, und
ſagte: „Wozu das? Was wollt ihr? Jch hoffe,
daß ihr keine gewaltthaͤtige Abſichten habt.„ —
„Fuͤrchten Sie nichts, erwiederte Madam Cha-
blis, wir wollen blos ein Bischen mit ihr ſchwa-
tzen. Und wenn Sie uns nicht trauen, da neh-
men Sie Sechs von uns als Geißeln mit; die
Weiber da ſind wohl ſo viel werth, als alle Hof-
damen, das ſag ich!„ — Der Koͤnig entfern-
te ſich mit Necker, und nun gaben die Weiber
der Koͤnigin die Ermahnung in ihrem Tone, ſehr
ehrlich gedacht und kraͤftig geſagt: daß ſie ſich in
Zukunft beſſer auffuͤhren ſollte. Diesmal woll-
ten ſie ihr noch durch die Finger ſehen, aber es
waͤre auch das letztemal. Sie haͤtte den guten
Koͤnig gewaltig hinter das Licht gefuͤhrt. Ge-
ſchaͤhe dies noch einmal, ſo — hier wurden ihre
Minen und Gebehrden ſo heftig, daß die Koͤni-
gin eine Bewegung machte, als ob ſie Huͤlfe ru-
fen wollte. — Seyn Sie nur ruhig, ſagte
jetzt Madame Chablis: wir geben Jhnen da nur
einen kleinen freundſchaftlichen Rath, und zum
Zeichen, daß alles vergeſſen und vergeben iſt,
wollen wir Sie umarmen. Gnade muß vor
Recht gehen (Car a tout pécheur miſericorde).
dern, und ſodann ſagte Madame Chablis zu ei-
ner ihrer Gefaͤhrtinnen: Nun, Gevatterin, laß
den Koͤnig wieder hereinkommen. Der Koͤnig
erſchien, und zeigte ſich neugierig, zu wiſſen, was
verhandelt worden waͤre; aber die ruͤſtige, (fei-
ne?) und beredſame Chablis ſagte: Es geht die
Maͤnner nichts an, was die Weiber unter ſich
haben. Bleiben Sie unſer guter Koͤnig, und
laſſen Sie ſich nicht gegen Jhr Volk aufhetzen.
Es hat Sie ſo lieb, wie Vater und Mutter,
und laͤßt Blut und Leben fuͤr Sie! —
Jch daͤchte die Poiſſarden — die es uͤbri-
gens in manchen Faͤllen recht gut gemeynt haben
moͤgen; aber, gut gemeynt oder nicht gut gemeynt,
ſich eine Wichtigkeit und Autoritaͤt beymaßen, die
ihnen nicht zukam und nicht anſtand — haͤtten
durch ihr ganzes Betragen waͤhrend der Revolu-
tion wohl die Ehre verdient, daß man kuͤnftig
das, was man ſonſt Bauernſtolz nannte, nach
ihnen nun Poiſſardenſtolz benennete.
Was endlich noch das Verhaͤltniß der ver-
ſchiednen Arten des Stolzes zu einander betrift,
ſo iſt der Genieſtolze eingebildet und ein Prahler.
Der Galanterie- und Adelſtolze iſt eitel und hof-
faͤrtig; der Schul- und Moraliſchſtolze ein
Pedant und hochmuͤthig; der geiſtliche Pe-
dant aufgeblaſen.
Diejenigen endlich, welche ihr Geld oder
Koͤrperkraft ſtolz macht, ſind uͤbermuͤthig und
bauernſtolz.
Sehr nahe iſt mit dem eben betrachteten Triebe
nach Ehre der Herrſchtrieb verwandt; indem er
aus denſelben Quellen entſpringt, welchen jener
ſeinen Urſprung verdankt. Jeder glaubt von ſich
das Beſte, und wuͤnſcht auch Andre zu ſeinem
Glauben zu bewegen, und Beweiſe zu erhalten,
daß ſie deſſelben Glaubens ſind. Der beſte Be-
weis hievon iſt, wenn ſie ihren Willen dem ſei-
nigen unterordnen, ſich nach ihm richten, ihm
unterthan ſind: was iſt alſo natuͤrlicher, als der
Wunſch, dieſen Beweis zu erhalten? —
Dem Manne, dem wahre Vollkommenheit
ein edles Selbſtgefuͤhl giebt, und der die Freude
kennt, aus eigner Kraft und Einſicht zu handeln,
iſt es druͤckend, und, wenn er nicht viel Selbſt-
uͤberwindung hat, unmoͤglich, ſich der Willkuͤhr
Andrer zu unterwerfen. Er fuͤhlt ſich berufen,
anzuordnen; drum wuͤnſcht er dieſen Beruf er-
fuͤllen zu koͤnnen. „Jch will lieber, ſagt der
große Caͤſar auf ſeiner Reiſe nach Gallien in ei-
ner kleinen Stadt, hier der Erſte, als der
Zweyte in Rom ſeyn:„ und Cato nimmt ſich
das Leben, um Caͤſars Gnade nicht zu beduͤrfen.
Menſchen, welche ſich ſelbſt nicht kennen,
fuͤr Menſchenwerth kein Gefuͤhl, und die Mey-
nung haben, daß jedermann durch ſo kleine Trieb-
federn, als ſie, beſtimmt werde, machen mit
dem wahrhaft großen Mann gleiche Praͤtenſionen.
Ein Ungluͤck fuͤr Andre, wenn ſie mit ſolchen in
einem Verhaͤltniſſe ſtehen, welches ſie noͤthigt, um
die Gunſt derſelben zu werben: denn ſie ſind nicht
klug genug, Andre nach ihrem Willen durch
Vorſtellungen zu leiten; drum deſpotiſiren ſie;
ſie ſind nicht fein genug, ihrem Herrſchtriebe Ge-
nuͤge zu thun, ohne Andrer Ehrliebe zu kraͤnken;
drum muß der, welcher ihrer bedarf, unter ihren
groben Befehlen ſeufzen.
So wie die Ehrliebe auch aus dem Verlan-
gen nach andern Vortheilen, zu deren Beſitz die
Ehre verhilft, entſpringen kann; ſo auch die Be-
gierde zu herrſchen. Wer, in groͤßern oder klei-
nern Kreiſen, der Erſte iſt, kann darauf rech-
nen, daß Andre, um ſich ſeine Gunſt zu verſchaf-
fen, gegen ihn gefaͤllig ſind, ſeine Neigungen zu
befriedigen ſuchen, und ſeinen Wuͤnſchen zuvor-
kommen. Er erhaͤlt mit der Herrſchaft zugleich
zu machen.
Wie manchen Fuͤrſten nennt die Geſchichte,
der, wahrlich nicht aus der edlen Begierde, Men-
ſchen gluͤcklich zu machen; ſondern, um ſeiner
Sinnlichkeit und ihren Launen ungehindert genug
thun zu koͤnnen, nach dem Throne verlangte?
Was war es, das einen Erzbiſchof von
Sens, einen Lamoignon, einen Breteuil
und andre Deſpoten aus dem franzoͤſiſchen Mini-
ſterium vor der Revolution, antrieb, alle Mit-
tel anzuwenden, um ſich auf der Hoͤhe, von der
ihr Wink Alles regierte, und die Nation in der
ſclaviſchen Niedrigkeit zu erhalten, als die Furcht,
bey groͤßerer Freyheit, ihre uͤbermuͤthigen Begier-
den nicht mehr in dem Schweiß und dem Blut
der Nation ſaͤttigen zu koͤnnen? als die Furcht,
durch das freye Volk uͤber ihre ſchreyenden Unge-
rechtigkeiten, und die Greuel ihres Deſpotiſmus
zur Rechenſchaft gezogen zu werden? —
Mirabeau, ein Mann von großem Geiſt
und kleinem Herzen, wird eben ſo ſehr durch ſei-
nen eignen Vortheil, als durch das Bewußtſeyn
ſeiner großen Talente, zu dem Beſtreben ange-
feuert, ſich zum Regierer des Volks, zum An-
ordner der Conſtitution, zum Erſten Franzoſen
zu machen. Wer geſteht nicht, wenn er die
großen Plane, die ſein vom Herzen nicht beun-
fen ſey, der Fuͤhrer einer Verſammlung zu ſeyn,
die die Gruͤndung der Gluͤckſeligkeit einer Nation
zum Zweck hat? Aber wer wird nicht unwillig
uͤber den Mißbrauch, den die Leidenſchaft mit
den herrlichen Talenten macht; wenn er denſelben
Mann fuͤr oder wider einen Vorſchlag aus Haß,
Rachſucht und Privatintereſſe ſtreiten ſieht? —
Die Wirkungen des Triebes zu herrſchen
werden durch die Quelle, aus welcher er entſpringt,
beſtimmt. Der große und edle Mann wird durch
ihn aufgefordert werden, ſich diejenigen Vorzuͤge
zu verſchaffen, welche ihm ein Recht uͤber Andre
verſtatten; und in der Wahl der Mittel, ſein
Recht geltend zu machen, von der Weisheit ge-
leitet werden. Er will keine Sclaven, ſondern
Menſchen, die ihm aus Einſicht und gern fol-
gen, und iſt daher bemuͤht, jedermann davon zu
uͤberzeugen, daß ſeine Herrſchaft kein Joch, ſon-
dern eine Fuͤhrerin zur Gluͤckſeligkeit iſt.
Ganz anders der blinde Egoiſt, der wahren
Menſchenwerth nicht kennt, und ſich durch kleine
Vortheile, zu welchen er verhelfen kann, berech-
tigt glaubt, Menſchen, wie Sclaven zu behan-
deln. Er will unbedingten Gehorſam, blinden
Glauben an ſeine Autoritaͤt. Er duldet keinen
Widerſpruch, keine Weigerung, denn, weil
das Gefuͤhl ſeiner eignen Kraft nicht ſehr groß
von Kraft zeugt, und ſucht ſie zu unterdruͤcken,
damit ſein ſchwaches Gebaͤude nicht dadurch er-
ſchuͤttert werde. Er verlangt von ſeinen Unter-
gebnen ſelbſt das Unmoͤgliche. Sie ſollen jeden
ſeiner unordentlichen Wuͤnſche, jede ſeiner un-
regelmaͤßigen Neigungen, jede ſeiner eigenſinni-
gen Launen errathen und befriedigen. Und wehe
ihnen, wenn ſie die Foderungen ſeines Wahn-
ſinns nicht erfuͤllen koͤnnen oder wollen!
Wenn nicht ein gutes Herz und menſchen-
freundliche und billige Grundſaͤtze den Trieb zum
Herrſchen leiten, ſo artet er in deſpotiſchen Sinn
aus, und hat die traurigſten Folgen fuͤr den
Herrſchſuͤchtigen ſelbſt, und fuͤr die, welche ihr
Verhaͤltniß an ihn ſchließt.
Jener wird von einem beſtaͤndigen Argwohn
und Mißtrauen gequaͤlt, weil er wohl weiß, daß
er Andern eine Laſt iſt, und jeder von Herzen
wuͤnſchte, ſich ſeiner zu entledigen. Vertrauen
und Freundſchaft ſind ihm daher unbekannte Ge-
fuͤhle; die Menſchlichkeit verlaͤßt ihn, weil er
die Menſchheit nicht achtet. Er verſchließt ſich,
wie Dionys, in einen ewigen Kerker, und lebt
ſeine Tage freudenleer, von den groͤßten Foltern
des Herzens, Neid, Mißgunſt, Furcht und
Schrecken gequaͤlt.
Welch eine Geißel er fuͤr die, die das Schick-
ſal ihm unterwarf, iſt, lehrt die Geſchichte an den
Beyſpielen eines Gregorius, Alba, und ſo
manches andern kleinen und großen Tyrannen der
aͤltern und neuern Zeit. Weil der Herrſchſuͤchti-
ge dieſer Art in ſich ſelbſt nicht Kraft und Wuͤrde
genug hat, uͤber Andre ſich zu erheben, ſo erbauet
er ſeinen Thron auf den Ruinen fremder Macht.
Zerſtoͤrung iſt ſein Genuß, ſeine Freude, ſeine
Looſung; und Andern zu nehmen, was er ſelbſt
ſich nicht geben kann, das Ziel ſeiner Beſtrebun-
gen. Kein Mittel iſt ſo verabſcheuungswuͤrdig,
daß er es nicht waͤhlen: kein Gegenſtand ſo heilig,
daß ſeine Herrſchſucht ihn nicht entweihen ſollte.
Er ſchont ſeines Vaters und ſeiner Mutter, ſei-
ner Kinder und ſeines Weibes nicht, wenn die
nie zu ſaͤttigende Herrſchſucht ſie zum Opfer be-
gehrt.
Der Wunſch, von Andern mit Achtung ge-
nannt zu werden, ſchraͤnkt ſich nicht blos auf das
gegenwaͤrtige Leben ein; man wuͤnſcht, auch nach
dem Tode noch ſein Andenken geehrt zu ſehen.
chen, feuert den Eyfer des Kuͤnſtlers an, begei-
ſtert den Dichter, und treibt den Krieger, ſelbſt
ſein Leben zu wagen.
Der Grund dieſer eyfrigen Bemuͤhung um
Nachruhm liegt nicht ſowohl in der Vorſtellung,
daß man auch noch nach dem Tode die Ehre em-
pfinden werde; denn dieſe iſt zu dunkel und zu
unbeſtimmt, als daß ſie ſolche Wirkung haben
koͤnnte; ſondern vielmehr in der angenehmen Em-
pfindung, welche der Gedanke „auch nach dem
Tode wirſt du noch mit Achtung genannt werden,„
in dem Lebenden hervorbringt. Man anticipirt
im gegenwaͤrtigen Leben das, was man erſt von
der Zukunft eigentlich erwartet. Daß der Ge-
danke, auch dann, wenn man nicht mehr em-
pfindet, noch geachtet zu werden, dem Herzen
ſehr ſchmeichelhaft ſeyn muͤſſe, laͤßt ſich ſehr leicht
entwickeln.
Die Freude uͤber den Genuß der Ehre iſt um
ſo groͤßer, je gewiſſer man ſeyn kann, daß ſie
eine Folge des eignen Verdienſtes, nicht ein Werk
fremder Schmeicheley iſt. Was kann aber hie-
von gewiſſer uͤberzeugen, als wenn die Ehre auch
dann noch fortdauert, wenn man von unſrer Per-
ſon keinen Vortheil mehr ziehen kann, und der
Tod alle Verhaͤltniſſe zerriſſen hat, die dieſen oder
jenen veranlaſſen konnten, ſeines Jntereſſe wegen
liditaͤt des Ruhms ſichrer beweiſen, als die lange
Dauer deſſelben? Was herzerhebender und ſuͤ-
ßer ſeyn, als der Gedanke, auch dann, wenn
man nicht mehr unter den Menſchen lebt, doch
noch auf Menſchen zu wirken? —
Ganz gemeine Seelen ſind dieſer Beſtrebung
um Nachruhm nicht faͤhig. Jhr Geſichtskreis
wird von dem heutigen Tag und den ſie zunaͤchſt
umgebenden Gegenſtaͤnden begraͤnzt. Um durch
ſolche Motive beſtimmt zu werden, die uͤber die
Zeit des Genießens auf Erden hinaus liegen, wird
Kraft erfordert zu Aufopferungen, Reizbarkeit
des Herzens fuͤr große Gedanken, ein Blick in die
Ewigkeit. Heroſtratiſche
Epheſus zerſtoͤren; wie man ſagt, um ſich nach dem
Tode noch nennen zu laſſen.
Nachruhm iſt Unſinn; denn nur bey voͤllig ver-
blendeter Vernunft und voͤlliger Trunkenheit der
Sinne kann man den Einfall bekommen, durch
Zerſtoͤrung ohne Zweck und empoͤrende Thaten,
ſeinem Namen Unſterblichkeit zu verſchaffen. Es
giebt deren freylich Mehrere, die den Anſchein ha-
ben, als wollten ſie durch ihre Unthaten bewirken,
daß das Aufſehn, welches ſie machen, auch nach
ihrem Tode noch fortdaure; aber, wenn dies
gleich geſchieht, ſo glaub' ich doch kaum, daß ſie
Kitzels gedenken, den ſie empfanden, wenn ihr
Name in dem Munde ihrer Mitbuͤrger war, und
ſich in dem Taumel ihres Wahnſinns bereden,
daß ſie dieſen Kitzel auch noch im Grabe empfin-
den werden: es muͤßten denn ihre Jdeen von Ehre
und Groͤße ſo verſchroben und ihr moraliſches Ge-
fuͤhl ſo roh ſeyn, daß ſie ihre wahnſinnigen Tha-
ten fuͤr groß und der Unſterblichkeit werth hielten,
in welchem Fall ſie denn freylich auch durch die
Begierde, ihres Namen Gedaͤchtniß zu verewi-
gen, zu denſelben bewogen werden koͤnnten.
Nichts hat wohl von alten Zeiten her die Koͤpfe
und Federn der Richter und Advokaten mehr be-
ſchaͤftigt, als die Proceſſe uͤber Mein und Dein.
Jeder, wenn gleich nicht jeder gleich ſtark, wuͤnſcht
etwas zu beſitzen, und man muß den hoͤchſten
Grad von Jndolenz haben, wenn man die Wahr-
heit des Sprichworts nicht fuͤhlt: Eigner Heerd
iſt Goldes werth.
Haus und Hof, Nahrungsmittel und Klei-
dung ſind nothwendige Erforderniſſe zur Erhal-
wie das, was in ihren Beſitz ſetzen kann, wie
z. B. das Geld, begehrt werden. Aber man
wuͤnſcht nicht blos, ſie zu haben, man will ſie
gern eigenthuͤmlich beſitzen, und vertauſcht gern
den prekaͤren Beſitz einer groͤßern Summe der
aͤußern Guͤter mit einem kleinern Eigenthum.
Der Grund dieſer Neigung zum Eigenthum liegt
in dem Widerwillen des Menſchen gegen jede Art
von Abhaͤngigkeit und der Liebe zur Freyheit; wo-
zu noch kommt, daß man, wenn man etwas zu
eigen beſitzt, ſichrer ſeyn kann, daß der Beſitz
dauernd ſeyn werde, als wenn es vom Zufall,
oder dem guten Willen Andrer abhaͤngt, wie
lange man etwas beſitzen und genießen ſoll.
Zuweilen hat es den Anſchein, als wenn je-
mand die aͤußern Guͤter, nicht als Mittel, ſein
Leben zu erhalten und bequemer zu machen, ſon-
dern an ſich ſelbſt werth halte und begehre. Jn-
deß, wenn man die Sache genauer unterſucht,
wird es ſich entdecken, daß doch der erſte Beweg-
grund des Strebens nach Geld und Gut in dem
Wunſch lag, ſich dadurch ein bequemes, ange-
nehmes und ruhiges Leben zu verſchaffen, wenn es
gleich nicht wirklich dazu angewandt wird. Jch
behaupte ſogar, daß bey ſolchen Leuten der Wunſch,
gut leben zu koͤnnen, ſtaͤrker iſt, als bey Andern,
dieſen Wunſch befriedigen. Denn eben deswe-
gen, weil ihr Verlangen nach guten Tagen ſo
heftig iſt, iſt die Furcht daſſelbe nicht befriedi-
gen zu koͤnnen, ſo groß, und ſie glauben daher,
nicht genug Mittel erwerben zu koͤnnen, um zu
ihrem Zweck zu gelangen. Mich duͤnkt, daß die
dieſe Erklaͤrung beſtaͤtigende Bemerkung des fran-
zoͤſiſchen Weltweiſen Helvetius ſehr richtig iſt,
wenn er ſagt, daß die Begierde nach Geld und
Gut, ohne doch daſſelbe zum Vergnuͤgen und zur
Bequemlichkeit zu nutzen, ſich am haͤufigſten bey
Leuten finde, welche in Duͤrftigkeit gebohren ſind,
oder moͤchte ich hinzuſetzen, ſehr haͤufig die Bey-
ſpiele des Elends, worin die Duͤrftigkeit verſetzt,
vor Augen haben. Bey ſolchen Perſonen muß
natuͤrlich die Furcht vor Mangel und Armuth ſehr
lebhaft, und das Beſtreben, nie darin zu gera-
then, ſehr ſtark ſeyn. Sie ſammlen und ſamm-
len daher, ohne doch mehr, als die nothwendig-
ſten Beduͤrfniſſe zu befriedigen, weil ſie zu den
minder nothwendigen immer noch nicht genug zu
haben meynen. Je aͤlter ſie werden, deſto
ſchwaͤcher werden die Reize, welche das Vergnuͤ-
gen, die Pracht und was ſonſt zum Aufwand er-
muntert, haben; und ſie kommen endlich durch
die Gewohnheit dahin, daß ſie ſich mit der
Moͤglichkeit mehrere Beduͤrfniſſe zu befriedigen,
begnuͤgen, ohne den wirklichen Genuß zu ver-
langen
in ſeiner Abhandlung de l'eſprit, diſcours 3. cha-
pitre 10. und ſind folgende: Dans un homme, qui
ſera d'un caractere timide & défiant, le ſouve-
nir vif des maux qu'il a éprouvés, doit d'abord
lui inſpirer le deſir de ſ'y ſouſtraire, & le de-
terminer par cette raiſon à ſe refuſer jusqu'à
des beſoins dont il a, par la pauvreté acquis
l'habitude, de ſe priver. Une fois au deſſus
du beſoin, ſi cet homme atteint alors l'âge de
trente-cinq ou quarante ans; ſi l'amour du
plaiſir, dont chaque inſtant émouſſe la vivaci-
té, ſe fait moins vivement ſentir à ſon coeur,
que fera-t-il alors? Plus difficile en plaiſirs ſ'il
aime les femmes, il lui en faudra de plus bel-
les, & dont les faveurs ſoient plus cheres, il
voudra donc acquerir de nouvelles richeſſes
pour ſatisfaire ſes nouveaux gouts: or dans
l'eſpace de temps, qu'il mettra à cette acquiſi-
tion, ſi la défiance & la timidité, qui ſ'accroiſ-
ſent avec l'âge, & qu'on peut regarder comme
l'effet du ſentiment de notre foibleſſe, lui dé-
montrent, qu'en fait de richeſſes, aſſez n'eſt ja-
mais aſſez; & ſi ſon avidité ſe trouve en équili-
bre avec ſon amour pour les plaiſirs, il ſera
ſoumis alors à deux attractions différentes:
pour obéir à l'une & à l'autre, cet homme,
ſans
Die vernuͤnftige Werthſchaͤtzung, Einthei-
lung und Schonung ſeines Geldes und Guts,
wird Sparſamkeit genannt. Der Sparſame
haͤlt ſein aͤußeres Eigenthum werth, weil es ihm
ein Mittel zur Erreichung wichtiger Zwecke des
Lebens iſt. Er berechnet vorzuͤglich das Verhaͤlt-
niß zwiſchen dem, was er hat und aufwenden
muß, genau; und enthaͤlt ſich von unnoͤthigem
ſans renoncer au plaiſir, ſe prouvera, qu'il
doit, du moins en remettre la jouiſſance, au
temps où, poſſeſſeur de plus grandes richeſſes,
il pourra ſans crainte de l'avenir, ſ'occuper
tout entier de ſes plaiſirs préfens. Dans le nou-
vel intervalle de temps qu'il mettra à accumuler
ſes nouveaux tréfors, ſi l'âge le rend tout-à-fait
inſenſible au plaiſir, changera-t-il fon genre de
vie? renoncera t-il à des habitudes que l'inca-
pacité d'en contracter de nouvelles lui a rendues
cheres? Non, ſans doute; & ſatisfait, en
contemplant fes tréſors, de la poſſibilité des
plaiſirs, dont les richeſſes ſont l'échange, cet
homme, pour eviter les peines phyſiques de
l'ennui, ſe livrera tout entier à ſes occupations
ordinaires. Il deviendra même d'autant plus
avare dans ſa vieilleſſe, que l'habitude d'amaſ-
ſer n'étant plus contrebalancée par le deſir de
jouir, elle ſera au contraire ſoutenue en lui par
la crainte machinale que la vieilleſſe a toujours
de manquer.
nen. Aber nie ſchont er ſein Geld auf Koſten
der Pflichten gegen ſich ſelbſt und Andre. Er
goͤnnt ſich Vergnuͤgungen und Erholungen; zieht
ſeine Ehre dem Gelde vor, und theilt von dem
Seinigen dem duͤrftigen Bruder gern ſo viel mit,
als er kann. —
Wo ſich uͤbertriebene Werthſchaͤtzung und
Liebe des Eigenthums bemerken laͤßt, da, ſagen
wir, iſt Geiz. Die Arten deſſelben ſind ſehr
verſchieden. Zeigt er ſich vorzuͤglich in einer
aͤngſtlichen Bewahrung des Eigenthums und dem
Mangel der Mittheilung, ſo heißt er Geiz im
engſten Sinne (tenacitas).
Geizige dieſer Art kennen keinen wichtigern
Gegenſtand, Tugend und Ehre ausgenommen,
welche bey dieſer Art des Geizes doch noch geach-
tet werden koͤnnen, als das Geld, und was Gel-
des Werth hat. Sind ſie allein, ſo zaͤhlen und
rechnen und revidiren ſie; ſind ſie in der Geſell-
ſchaft Andrer, ſo lenken ſie, wo moͤglich die Un-
terhaltung hierauf. Nichts iſt ihnen empfindli-
cher, als der Verluſt eines Kapitals oder die Be-
ſchaͤdigung eines Kleidungsſtuͤckes
groͤßten Hitze gegen einen ſeiner Bedienten, der
nichts verſehen hatte. Jch gab einem in der Ge-
Scheuren fuͤllt, und die Fruchtbarkeit ihres Vie-
hes. Die Freuden ſind ihnen willkommen, wel-
che nichts koſten; ſollen ſie ſelbſt Geld darauf
verwenden, ſo nimmt der Schmerz uͤber die Aus-
gabe ihren Freuden alles Angenehme. Taͤglich
ermahnen ſie Gatten und Kinder und Geſinde,
wirthſchaftlich und ſparſam zu ſeyn, damit ſie
nicht in der Zukunft darben muͤßten. Wer von
ihnen leihen will, erhaͤlt ſtatt des Geldes, Be-
weiſe ihres Unvermoͤgens, ihm zu dienen, und
hoͤrt Geſeufze und Klagen uͤber die magern Zei-
ten: nur, wenn er eine ganz ſichre Buͤrgſchaft
leiſten kann, uͤberwinden ſie ſich, ihm etwas zu
borgen, doch nicht ohne die Verſichrung, daß ſie
es nur aus beſondrer Freundſchaft gegen ihn und
chriſtlicher Liebe thaͤtenMoliers l'Avare den Harpa-
gon, einem jungen Manne eine Geldſumme zu bor-
gen. Ja, fragt Harpagon, hat man bey ihm
auch nichts zu riſqniren? — Als ihm Simon ver-
ſichert, daß er von ſehr reicher Familie ſey, und
ſchon ſeine Mutter verloren, erwacht das Pflichtge-
Ja, antwortete er mir, es iſt wahr: er handelt
nicht recht; aber ſie koͤnnen es ihm nicht verdenken,
daß er aufgebracht iſt; denn heute Mittag hat ein
Marqueur ſein Kleid mit Bruͤhe begoſſen.!
auf ſein Thun und Laſſen, ſind in ewiger Sorge,
daß es mit ihm zuruͤckgeht, und mahnen ihn, wo
ſie ihn erblicken, wenn nicht mit graden Worten,
doch von ferne und mit ihren barmherzigen Mi-
nen. Sie ſtimmen gerne mit ein in die Bemer-
kung, daß ſo viel Arme der Wohlthaten unwuͤr-
dig ſeyen; ob gleich niemand mitleidiger iſt, als
ſie — wenn es ihnen kein Geld koſtet. Sie
ſind wohlthaͤtig, wenn ſie verweſende Speiſen
und ſchimmelndes Brodt haben; und freygebig,
wenn ſie von ihrer Freygebigkeit zehnfachen Se-
gen erwarten, oder ſich vom Tode retten wol-
len. Sie machen den Predigern und der Kirche
Geſchenke, um ſich Gottes Segen zu verſchaf-
fen; und beten, ſingen und ſind fromm, um ihr
Eigenthum der Obhut des Hoͤchſten zu em-
pfehlen. — Auf große Speculationen laſſen
ſie ſich nicht ein, auch dann nicht, wenn ſie gro-
ßen Gewinn bringen koͤnnen; ſie haͤngen zu ſehr
an ihrem Gelde, als daß ſie es fuͤr einen doch noch
nicht gegenwaͤrtigen und gewiſſen Vortheil wagen
ſollten. —
C'eſt quelque
choſe, que cela. La charité, M. Simon, nous
oblige a faire plaiſir aux perſonnes, lorsque
nous le pouvons.
So fern der Geiz ſich in der Verſagung des
Vergnuͤgens und der Bequemlichkeit aͤußert, wird
er Kargheit genannt.
Der Karge befindet ſich in einer ewigen Be-
denklichkeit. Er moͤchte ſo gern ein Vergnuͤgen
genießen, aber doch auch nicht gern ſeine Geld-
boͤrſe oͤfnen. Er uͤberlegt daher und uͤberlegt, und
uͤber dem Ueberlegen geht das Vergnuͤgen voruͤber.
Er freut ſich herzlich und iſt ſo zufrieden und ru-
hig, wenn er ſich etwas verſagt, eine geldfodern-
de Neigung uͤberwunden hat. Wie weiſe hab'
ich gehandelt, denkt er bey ſich ſelbſt, wenn die
Gelegenheit, welche ihn reizte, vorbeygeeilt iſt;
der Genuß waͤre doch nun geendigt: und ich haͤtte
meine Batzen nicht mehr! Taͤglich ſinnt er auf
neue Methoden, ſeine Beduͤrfniſſe mit noch we-
niger Geldaufwand zu ſtillen, und oͤkonomiſchere
Einrichtungen zu treffen. Es gewaͤhrt ihm eine
angenehme Unterhaltung, den Aufwand Andrer
nachzurechnen, und mit dem Seinigen zu verglei-
chen; nur muß bey der gemachten Bilanz der
Vortheil auf ſeiner Seite ſeyn; denn, wenn das
Gegentheil ſtatt findet, wird er von den heftigſten
Gewiſſensbiſſen gepeinigt. Wagt er es einmal,
ſich ein Vergnuͤgen fuͤr Geld zu verſchaffen; ſo
hat er hundert Gruͤnde, ſich vor ſeinem kargen
Gewiſſen zu rechtfertigen, und wiederholt es,
dem Scheine nach Andern, in der That aber ſich
Veranlaſſung ſich wohl einmal etwas zu gute thun
koͤnne; es ſey ja, wenn man nur wolle, leicht,
dies nachher wieder zu erſparen. —
Jſt die Liebe zum Eigenthum ſo uͤbertrieben,
daß man ſich ſogar das Nothduͤrftige entzieht,
alle Mittel, ſchlechte und gute, anwendet, daſ-
ſelbe zu erhalten und zu vergroͤßern, und ſelbſt die
Ehrliebe ihr unterordnet; ſo wird ſie Filzigkeit,
niedertraͤchtiger Geiz (ſordities).
Der niedertraͤchtige oder ſchmutzige Geiz ſetzt
ein fuͤr alle menſchliche Gefuͤhle abgeſtumpftes
Herz, eine verworfene Seele und einen gebrech-
lichen Character voraus. Kein Funken von
Menſchenliebe, Gerechtigkeit, Billigkeit, Ver-
trauen und Pflichtgefuͤhl in einem Geizigen dieſer
Art. Kein Freund kann auf ihn rechnen, kein
Blutsverwandter auf ihn hoffen. Jn jedem Men-
ſchen, ſein Weib und ſeine Kinder nicht ausge-
nommen, ſieht er hinterliſtige Nachſteller ſeines
Vermoͤgens. Cela eſt étrange, ruft Harpagon
beym Moliere aus, als ſein Sohn auf die Kla-
gen des Vaters uͤber elende Zeiten, antwortet:
„daß er doch wohl nicht Urſach zu klagen habe,
da die ganze Stadt wiſſe, daß er Vermoͤgen ge-
nug habe.„ Cela eſt étrange! que mes pro-
pres enfans me trahiſſent, & deviennent mes
enne-
ennemisl'Avare, Acte 1, Scene 3. Das iſt un-
erhoͤrt, daß meine eigenen Kinder an mir zu Fein-
den und Verraͤthern werden.Euh, ſeufzt derſelbe Geizhals, als
ſein Sohn und ſeine Tochter ſich durch Zeichen
ermuntern, dem Vater ein Anliegen vorzubringen,
Euh! Je crois, qu'ils ſe font ſigne l'un à l'au-
tre de me voler ma bourſe
ander, mir meine Boͤrſe zu ſtehlen.
Um jede, auch die ſchmutzigſte Kleinigkeit, Maͤßigkeit herrſche bey unſerm Tiſche, und wie ein Ach, wie ſchoͤn iſt dies geſagt! Komm, daß
bekuͤmmert ſich der Niedriggeizige mit ſorgfaͤltiger
Genauigkeit, und fuͤgt allem, was er ſagt, ernſt-
liche Warnungen, ja nichts zu beſchaͤdigen, hin-
zu. Er achtet ſich ſelbſt viel geringer, als ſeinen
goldenen Mammon: und ſeine abgezehrte Geſtalt
iſt ein redender Beweis, daß er ſich nie ſaͤttigt,
und keine Speiſen ißt, als ſolche, die ihre Nah-
rungskraft ſchon verloren haben. Gegen jeder-
mann ſeufzt er uͤber ſeine ſchlechten Umſtaͤnde, um
jedem den Muth zu nehmen, ihn um etwas zu
bitten. Ruhe, Bequemlichkeit, Ehre und Alles,
opfert er auf, um ſeinen Schatz zu bewachen
alle Nacht einigemal um ſein Haus herumlaufe
und belle, um die, welche etwa Neigung haben
ſollten, ſeinem Gelde zuzuſprechen, glauben zu
machen, daß er einen Hund habe, welchen ſich wirk-
lich anzuſchaffen, ſein Geiz nicht erlaubt.
nichts rauſcht, gaukelt ſeine Phantaſie ihm doch
ein Getoͤſe vor, und ſetzt ihn in Schrecken. Keine
Sentenz iſt in ſeiner Vorſtellung wahrer, als die,
welche zur Sparſamkeit auffordert. Als Valer
beym Moliere zum Harpagon ſagt
alter Weiſer ſagt, man eſſe, um zu leben, und lebe
nicht, um zu eſſen. —
ich dich umarme, fuͤr dieſe Worte. Dies iſt der
ſchoͤnſte Ausſpruch den ich je gehoͤrt habe. — Ver-
giß nicht, mir dieſe Worte aufzuſchreiben. Mit
goldnen Buchſtaben will ich ſie in die Kaminwand
meines Saales eingraben laſſen.Il faut
que la frugalité regne dans les repas qu'on
donne & que ſuivant le dire d'une Ancien:
Il faut manger pour vivre & non pas vivre,
pour manger, antwortete dieſer ſehr erfreut: Ah
que cela eſt bien dit! Aproche, que je t'em-
braſſe pour ce mot. Voila la plus belle ſen-
tence, que j'aie entendue de ma vie. — —
Souviens-roi de m'ecrire ces mots. Je les
veux faire graver en lettres d'or ſur la chemi-
née de ma ſallel'Avare, Acte 3. Scene 1.
fuͤrchterlicher, als der an den Tod; denn er hat
die, welche ihm der todte Geldklumpen gewaͤhrt.
Sehr wahr iſt die Schilderung, welche, in
dem ſchon angefuͤhrten Luſtſpiel, la Fleche von
dem niedrigen Geizigen in der Perſon des Harpa-
gons macht
nigſten Menſch, unter den Sterblichen der haͤrtſte
und verſchloſſenſte. Keine Gefaͤlligkeit bringt ſeine
Erkenntlichkeit ſo weit, daß er die Haͤnde oͤfnen
ſollte. Lob, Achtung, Wohlwollen in Worten und
Freundſchaft, ſo viel man verlangt — nur — kein
Geld. Nichts iſt trockner und trauriger, als ſeine
Gunſtbezeugungen; geben iſt ein Wort, welches er
ſo ſehr verabſcheut, daß er nie ſagt: ich gebe dir
meinen Gruß; ſondern: ich leihe dir ihn. Ueber-
dies iſt er ein Barbar, ſeine Haͤrte koͤnnte alles in
Verzweiflung ſetzen, und man koͤnnte des Todes
ſeyn, ohne daß er ſich ruͤhren wuͤrde. Kurz, er
liebt das Geld mehr als Ehre, guten Namen und
Tugend. Der Anblick eines Fordernden bringt
ihm Verzuckungen, dadurch wird ſeine empfindlich-
ſte Seite getroffen, das durchbort ihm das Herz,
und zerreißt ſeine Eingeweide.Le Seigneur Harpagon, ſagt
er, eſt de tous les humains l'humain le moins
humain, le mortel de tous les mortels le plus
dur, & le plus ſerré. Il n'eſt point de ſervi-
ce qui pouſſe ſa reconnoiſſance jusqu'à lui
faire ouvrir les mains. De la louange, de
l'eſti-
l'eſtime, de la bienveillance en paroles & de
l'amitié, tout qu'il vous plaira; mais de l'ar-
gent, point d'affaires. Il n'eſt rien de plus
ſec & de plus triſte, que ſes bonnes graces,
& donner eſt un mot pour qui il a tant d'aver-
ſion, qu'il ne dit jamais: Je vous donne le
bon jour; mais: Je vous prête le bon jour. —
Il eſt Turc là-deſſus, mais d'une turquerie à
déſeſpérer tout le monde; & l'on pourroit
crever qu'il n'en branleroit pas. En un mot,
il aime l'argent plus qu'honneur, que repu-
tation & que vertu: & la vue d'un demandeur
lui donne des convulſions; c'eſt le fraper par
ſon endroit mortel; c'eſt lui perçer le coeur;
c'eſt lui arracher les entrailles. — —
Habſuͤchtig (avarus) wird der Geizige ge-
nannt, wenn die Begierde, ſein Haab und
Gut zu vergroͤßern, vorzuͤglich bemerkbar iſt.
Der Habſuͤchtige iſt nicht ſo aͤngſtlich in der Be-
wahrung deſſen, was er beſitzt, aber deſto mehr
bemuͤht, daſſelbe zu vermehren. Er laͤßt keine
Gelegenheit ungenutzt, wo er etwas verdienen
kann, und nimmt auf die Rechtmaͤßigkeit oder
Unrechtmaͤßigkeit ſeines Gewinns keine Ruͤckſicht.
Er wird wuͤthend, wenn ihm ein Vortheil ent-
gangen, oder eine Speculation nicht gegluͤckt iſt,
und beſchuldigt den betruͤgeriſcher Kunſtgriffe, der
darnach, wie viel ihm etwas nuͤtze; es zu haben,
iſt ihm genug. Er wird vom heftigſten Brodt-
neid gequaͤlt, und wendet feyerliche Betheurun-
gen des Werths ſeiner Waaren, heilige Ver-
ſicherungen ſeiner Uneigennuͤtzigkeit und ſeines eig-
nen Schadens, kriechende Schmeicheleyen, und
Verachtung und Herabſetzung ſeiner Nebenbuhler
an, um den Vortheil in ſeine Haͤnde zu ſpielen.
So eifrig er dafuͤr ſorgt, von allen Dingen Nu-
tzen zu ziehen, ſo wenig goͤnnt er dies Andern.
Er dingt mit dem armen Handwerksmann und
Tagloͤhner auf die unbarmherzigſte Weiſe, und
ſchwoͤrt, wenn er viel zu wenig bezahlt hat, doch,
daß er uͤbertheuert ſey. Wer ihm keinen Ge-
winn bringt, wird geringgeſchaͤtzt; wer ihn in ſei-
nen habſuͤchtigen Geſchaͤften ſtoͤrt, kalt und auch
wohl unhoͤflich begegnet. Man mache ihn ja
nicht zum Beſorger ſolcher Angelegenheiten, welche
gemeinſchaftliche Geldbeytraͤge verlangen; denn
er wird bey der Berechnung eher das allgemeine
Jntereſſe, als ſeinen eignen Vortheil vergeſſen.
Reiche und kinderloſe Greiſe ſind das Ziel ſeiner
Nachſtellungen. Er ſucht ihre Gunſt durch klei-
ne Geſchenke zu erkaufen, und durch ſchmeichelnde
Dienſtleiſtungen zu erbetteln, damit er in ihrem
Teſtament bedacht werde. Er iſt redlich oder un-
redlich, Freund oder Feind, tugendhaft oder la-
lichkeit, Freundſchaft oder Feindſchaft, Tugend
oder Laſter, am meiſten einbringen.
Aus der uͤbertriebenen Begierde nach den aͤu-
ßern Guͤtern des Lebens, kann ſich auch ſehr
leicht die Neigung, fremdes Eigenthum heim-
lich an ſich zu bringen, die Neigung zum Steh-
len erzeugen. Denn, wer von einer ſolchen Be-
gierde verblendet iſt, kuͤmmert ſich nicht um die
Mittel, wodurch ſie befriedigt werden kann. Er-
laubt oder nicht erlaubt, wenn ſie ihn zu ſeinem
Zwecke verhelfen, ſind ſie gut, und er bedient
ſich derſelben.
Jndeß iſt es dieſe uͤbertriebene Liebe zum Geld
und Gut nicht allein, aus welcher die Luſt zum
Stehlen entſpringen kann; die Gewohnheit kann
ſie auch ohnedies erzeugen. Noth zwingt vielleicht
zum erſten Verſuch gegen das Eigenthum eines
Andern; der Verſuch gelingt; die leichte Erwer-
bungsart gefaͤllt, wird oͤfter verſucht, und ſo die
Neigung, auf dieſe Weiſe ſein Vermoͤgen zu ver-
mehren, natuͤrlich.
Auch das Vergnuͤgen Andre zu beruͤcken, und
ſich alſo an Liſt und Klugheit ihnen uͤberlegen zu ſehn,
kann zum Stehlen verfuͤhren. Daher das Sprich-
wort, daß das geſtohlene Brodt vorzuͤglich gut ſchme-
cke. Es wird nemlich von der Freude, durch Liſt uͤber
Andre einen Vortheil erhalten zu haben, gewuͤrzt.
„Tout eſt bien ſortant des mains de l'Auteur des
choſes.„
Es gab eine Zeit, wo man recht darauf zu ſin-
nen ſchien, wie man die menſchliche Natur her-
abſetzen und erniedrigen moͤchte. Die neuplato-
niſchen Schwaͤrmereyen, die Bußpredigten moͤn-
chiſcher Theologen, und die Klagen gallſuͤchtiger
Miſanthropen koͤnnen zum Beweiſe dienen.
Wußte man es doch ſo weit zu bringen, daß die-
ſe Behauptung von der Verderbtheit der menſch-
lichen Natur bibliſches Anſehn erhielt, und der
Widerſpruch dagegen als ketzeriſch verdammt wur-
de. So ſehr verdrehte man die vortrefliche Lehre
Jeſus Chriſtus, der ſeine Meynung von der
Beſchaffenheit der menſchlichen Natur in dem
Rath „Werdet, wie die Kinder„ ſo deutlich zu
erkennen giebt.
Wohl uns, daß dieſe finſtern Zeiten der Bar-
baren nicht mehr ſind! und daß wir uns an dem
herzerhebenden Gedanken „der Menſch iſt von
Natur dem Guten geneigt„ erfreuen koͤnnen!
An der Wahrheit deſſelben kann niemand
zweifeln, der mit unbefangenem Auge den Men-
ſchen beobachtet, und die Gruͤnde der menſchli-
chen Neigungen kennt. Wo iſt wohl ein Menſch,
unter denen, die aus der thieriſchen Rohheit her-
ausgegangen ſind, der nicht das Gute liebte, und
das Boͤſe haßte? Wen zwingt nicht ein So-
krates zur Verehrung und Bewunderung, und
ein Catilina zum Unwillen und Abſcheu? Wen
erfuͤllt nicht die Vollendung einer guten That, mit
Freude und Ruhe, die Vollbringung einer boͤſen
mit Unruhe und Mißmuth? —
Nur nicht das, was die Menſchen thun,
verfuͤhrt durch unnatuͤrliche Erziehung, Jrrthum
des Verſtandes und aͤußere Verhaͤltniſſe, auf die
Rechnung der menſchlichen Natur geſchrieben!
— Sie kann verlaͤugnet und unterdruͤckt, aber
nicht verderbt werden; wo ſie ſpricht, raͤth ſie
zum Guten; wo ſie handelt, gilt es der Tugend.
Trennet den vermeinten Vortheil des Boͤſewichts
von ſeinen boͤſen Handlungen, und er wird ſich
wahrlich nicht zu denſelben entſchließen! Laßt ihn
den Frevel eines Dritten ſehen, an den er durch
kein Jntereſſe gebunden iſt; und er wird ihn ver-
abſcheuen; ſo wie die edle That des Tugendhaften
bewundern und liebenQuel que ſoit, ſagt Rouſſeau in dem 4ten Buche
ſeines Emils, le nombre des méchans ſur la ter-
re,
che, nie haſſen und verabſcheuen.
Jeder kann ſich dieſe Behauptungen aus ſei-
ner eignen Erfahrung beweiſen; mir iſt noch
uͤbrig den Grund dieſer Neigung zum Guten zu
entwickeln.
Es iſt wohl kein Menſch, der nicht wenig-
ſtens einigemal fuͤr das Gute thaͤtig geweſen waͤ-
re; und die hohe Freude und Zufriedenheit, die
der Tugend folgt, nicht empfunden haͤtte. Wenn
wir nun alſo ſicher vorausſetzen koͤnnen, daß je-
der die Gluͤckſeligkeit kennt, welche mit der Tugend
verknuͤpft iſt; ſo koͤnnen wir auch eben ſo ſicher
annehmen, daß jeder der Tugend ſelbſt geneigt
iſt, und gewiß ihre Zwecke jedem Andern ſo lan-
ge vorzieht, bis er, durch irgend eine Urſache
vom Wege der Natur abgefuͤhrt, die Gegenſtaͤn-
de der gereizten Begierde fuͤr wuͤnſchenswuͤrdiger
haͤlt, als die Guͤter, die ihm die Tugend verheißt.
Wahrlich! der Menſch muͤßte ſehr roh oder un-
empfindlich ſeyn, den die Sicherheit, die Ru-
he, das Selbſtgefuͤhl, der edle Stolz, den die
Tugend giebt, nicht ruͤhren und mit Liebe gegen
re, il eſt peu de ces ames cadavéreuſes, deve-
nues inſenſibles, hors leur intérêt, à tout ce
qui eſt juſte & bon. L'iniquité ne plait, qu'au-
tant qu'on en profite, dans tout le reſte on
veut que l'innocent ſoit protégé.
des unverdorbenen Menſchen, ſagt Garve
ten, 3ter B. S. 213.
immer darauf, Gutes zu wirken, denn im Gu-
ten liegt ja die Quelle der Luſt.
Es iſt eine erfreuliche Wahrnehmung, die
Wahrheit dieſes Raiſonnements durch den Cha-
racter und die Handlungsweiſe ſolcher Voͤlker be-
ſtaͤtigt zu ſehn, welche die ſogenannte Verfeine-
rung noch nicht weit von der Natur entfernte.
Hier ſind auch die Beyſpiele von der natuͤrlichen
Guͤte des Menſchen allein zu ſuchen; weil hier
noch nicht Mode und Verhaͤltniß das Werk der
Natur verdorben haben.
Mehrere Reiſebeſchreiber haben ruͤhrende Zuͤ-
ge von der Menſchenliebe, Gaſtfreyheit, Groß-
muth, Redlichkeit und Seelengroͤße, ſolcher Na-
tionen erzaͤhlt, welche dem Stande der Natur
noch naͤher liegen, als wir: und meine Leſer und
Leſerinnen werden gewiß einige derſelben hier nicht
am unrechten Orte finden.
Wir machten, erzaͤhlt Herr Bourret von
den Bewohnern einiger ſchweizeriſchen Gebirge
von der Gaſtfreundſchaft, dieſem unverletzlichen
Geſetze des natuͤrlichen Menſchen, eine ſehr ſuͤße
Erfahrung. Die Heftigkeit des Windes und des
Haͤuſer zu laufen, die wir antrafen, und allent-
halben wurden wir empfangen, wie man Leute
empfaͤngt, nach welchen man ſich herzlich geſehnt
hat. Maͤnner und Weiber brachten Stuͤhle,
zuͤndeten ein großes Feuer an, und beklagten un-
ſer Schickſal, bey ſo boͤſem Wetter unterwegs zu
ſeyn, ſo ungezwungen freundſchaftlich, und mit
ſo warmen Antheil, als wenn wir ihre Bruͤder
oder Kinder geweſen waͤren. Ohne Zweifel,
ſagte ich bey mir ſelbſt, haben dieſe Leute noch
nicht Soldaten beherbergt. Ein Kind, das wir
in einem Hauſe allein antrafen, und zu dem wir
ſagten, um es zu bewegen, daß es Feuer an-
machte, wir wollten es bezahlen, antwortete uns,
es brauche unſre Bezahlung nicht. Einige
Frauensperſonen, die mich allein einen falſchen
Weg nehmen ſahen, kamen im ſtaͤrkſten Regen
aus ihren Haͤuſern, um mir den rechten Weg zu
zeigen. Oft rief ich mit jenem komiſchen Dichter
aus, als ihm ein Bettler das Goldſtuͤck wieder
zuſtellte, das er ihm aus Verſehn gegeben hatte:
O Tugend! wohin verkriechſt du dich! — —
Die Seelenruhe dieſes Volks hat auch einen Ein-
fluß auf ihr Aeußerliches. Wir erſtaunten, viele
der jungen Baͤuerinnen auf dieſen Gebirgen weit
einnehmender zu finden, als die Mamſells von
St. Moritzen und Martinach. —
Eben ſo warm, wie Bourret, ſpricht
Sauſſuͤre
zoͤſiſchen.
Alpenbewohner: Die Seele des Bewohners die-
ſer Gebirge, ſo ſagt er, erhebt und veredelt ſich;
die Dienſtgefaͤlligkeiten, die er erzeigt, die Pflich-
ten der Gaſtfreyheit, die er erfuͤllt, haben nichts
vom Miethling oder Knecht an ſich; in ſeinen
Augen funkelt jener edle Stolz, der ſowohl ein
Gefaͤhrte, als Beſchuͤtzer aller Tugenden iſt. Wie
oft, wenn mich die Nacht bey einſamen und ent-
legenen Alpendoͤrfchen oder Sennhuͤtten uͤberfiel,
und keine Herberge in der Naͤhe war, klopfte ich
nicht an die Thuͤre einer ſolchen Huͤtte, und wur-
de, nach meiner Antwort auf einige Fragen, die
meine Reiſe betrafen, mit einer Hoͤflichkeit,
Freundſchaft, Gutherzigkeit und Uneigennuͤtzig-
keit aufgenommen, wovon man anderwaͤrts mit
Muͤhe Beyſpiele aufzuſuchen haͤtte.
Noch kann ich, ſchreibt Herr von Sauſſuͤre
am Ende des erſten Theils ſeiner Reiſen, die
Berge von St. Gingouph nicht verlaſſen, ohne
eine Geſchichte zu erzaͤhlen, wodurch ſich die Un-
ſchuld der Einwohner dieſer hohen Thaͤler aus-
zeichnet. Jch traf in dieſen ausgedehnten Wuͤ-
ſten, die in der Jahrszeit, worin ich ſie durch-
wanderte, unbewohnt ſind, einen jungen Men-
Theil der Reiſe machten. Jch erkundigte mich
nach dem Anlaß ihrer Reiſe, und erfuhr von ih-
nen ſowohl, als auch von meinem Fuͤhrer, wel-
cher ſie kannte, daß der junge Menſch aus dem
Canton Freyburg gebuͤrtig, und Geſchaͤfte we-
gen in das Dorf dieſes Maͤdchens gekommen ſey;
da ihm dann dieſelbe ſo wohl gefallen, daß er ſie
zur Ehe begehrt habe. Das Maͤdchen, obſchon
ihr der junge Menſch auch gefiel, wollte ihn doch
nicht heyrathen, ohne von ſeiner Perſon und Fa-
milie hinlaͤngliche Nachricht zu haben. Um alſo
in einer Sache, die fuͤr ihr kuͤnftiges Gluͤck ſo
wichtig war, ſelbſt zu ſehen und zu urtheilen, ging
ſie allein und zu Fuß, mit dem jungen Menſchen
durch die Gebirge, um zwo Tagereiſen von hier
in der Heimath des Juͤnglings die noͤthigen Er-
kundigungen einzuziehn. Als ich ſie antraf, kam
ſie eben zufrieden von ihrer Reiſe zuruͤck, und
hatte ihren Braͤutigam bey ſich, um ihn ſogleich
nach ihrer Ankunft zu heyrathen. Jch finde hier-
bey nicht ſowohl die Herzhaftigkeit des Maͤdchens,
als welches groß und ſtark war, und ſich alſo vor
ſeinem Liebhaber nicht zu fuͤrchten hatte, als viel-
mehr die Ehrlichkeit und Redlichkeit dieſer guten
Bergbewohner merkwuͤrdig. Denn, waͤre auch
das Maͤdchen, mißvergnuͤgt uͤber die eingezognen
Nachrichten, ohne den jungen Menſchen zuruͤck-
gekommen, ſo haͤtte doch dieſe in der Geſellſchaft
deſſelben unternommene Reiſe ihrem guten Na-
men nicht den geringſten Nachtheil gebracht.
Jch kann nicht unterlaſſen, hier auch der
Einwohner der Jnſel Pelew zu gedenken, deren
Charakter, nach den Zuͤgen, welche der engliſche
Reiſebeſchreiber von ihnen geſammlet hat, durch
alle menſchliche Tugenden ſehr liebenswuͤrdig ge-
macht wird.
Die Englaͤnder, welche in der Gegend dieſer
Jnſel Schiffbruch gelitten hatten, wurden von
den Pelewanern mit der groͤßten Menſchenfreund-
lichkeit aufgenommen, und Koͤnig und Untertha-
nen beeyferten ſich, ihnen wohl zu thun, und zur
Herbeyſchaffung deſſen, was zur Ruͤckreiſe nach
England nothwendig war, behuͤlflich zu ſeyn.
Bey dem Umgange der Englaͤnder mit den
Jnſulanern, beſonders mit dem Koͤnige und ſei-
ner Familie, ſahen ſie die ruͤhrendſten Beyſpiele
von elterlicher und kindlicher Zaͤrtlichkeit. Wenn
Raa-Kuk, des Koͤnigs Bruder, zu Hauſe kam,
ſprangen ſeine Kinder um ihn her, kletterten an
ihm hinauf, und liebkoſeten ihn; und er nahm
ſie dann mit ſichtbarer Vaterfreude auf ſeinen
Arm, druͤckte ſie an ſeine Bruſt, und ſpielte mit
ihnen. — Als die Englaͤnder von ihm Abſchied
nahmen, nahm er einen nach dem andern bey der
Hand, und mit der andern zeigte er auf ſein
ihrer Trennung empfaͤnde.
Abba-Thulle, der Koͤnig der guten Jnſu-
laner, faßte zu den Englaͤndern ein ſo großes
Vertrauen, daß er den Capitain Wilſon bat, ſei-
nen geliebten Sohn, Li-Bu, mit ſich zu neh-
men; damit er in England ſich Kenntniſſe ſamm-
le, durch welche er ſeiner Jnſul nuͤtzlich werden
koͤnne. Mit vaͤterlicher Sorgſamkeit empfiehlt er
ſeinen Geliebten dem engliſchen Capitain. Am
Abend vor der Abreiſe fragt er dieſen, wie viel
Zeit wohl hingehen moͤchte, ehe ſein Sohn wie-
der nach Pelew zuruͤckkehrte? Als der Capitain
erwiederte, es koͤnnten wohl dreyßig bis ſechs und
dreyßig Monden verfließen; ſo zog Abba-Thulle
eine Schnur aus ſeinem Handkorb, machte
dreyßig Knoten, und nach einem langen Zwi-
ſchenraum noch ſechs, um ſeiner vaͤterlichen Sehn-
ſucht die Erleichterung zu verſchaffen, zu ſehen,
daß der Zeitpunkt des Wiederſehens mit jedem
aufgeloͤſten Knoten naͤher ruͤcke.
Li-Bu war, wie ſein Vater, ein Muſter
der Menſchenliebe und des Edelmuths. Er liebte
den Capitain, dem er anvertraut war, wie ſeinen
Vater, und nannte die Gattin deſſelben nie an-
ders, als Mutter. Den Sohn ſeines Pflege-
vaters, einen liebenswuͤrdigen Juͤngling, umfaßte
er mit der zaͤrtlichen Freundſchaft. Einſt hatte
Wilſon uͤber einem Spiel, mit Li-
Bu, vergeſſen, einen Auftrag ſeines Vaters
auszurichten. Der Vater ward daruͤber ver-
drießlich, und gab ſeinem Sohne dieſes zu erken-
nen. Li-Bu ſchlich ſich, als er dies ſah, un-
vermerkt aus dem Zimmer und der junge Wil-
ſon, der ihn aufſuchen mußte, fand ihn in ei-
nem Nebenzimmer in einer niedergeſchlagenen
Stellung. An ſeines Freundes Hand trat Li-
Bu darauf wieder in das andre Zimmer, naͤherte
ſich dem Capitain, legte des Sohnes Hand in die
ſeinige, druͤckte ſie feſt zuſammen, und nunmehr
floſſen die Thraͤnen des Gefuͤhls, die er nicht
laͤnger zuruͤckhalten konnte.
Der gute Prinz hatte das Ungluͤck waͤhrend
ſeines Aufenthaltes in England die Blattern zu
bekommen, und ein Opfer dieſer giftigen Krank-
heit zu werden. Jn allem, was er waͤhrend ſei-
ner Krankheit ſagte und that, ſpiegelte ſich ſeine
edle Gemuͤthsart. Madame Wilſon war einige
Tage nach Li-Bu auch krank geworden; ſo bald
er dies vernahm, ward er unruhig; was, rief er,
Mutter iſt krank? Li-Bu muß aufſtehen, und
ſie beſuchen. Das that er auch, und ging in
ihr Zimmer, um ſelbſt zu ſehen, wie ſie ſich be-
faͤnde. Am meiſten beunruhigte ihn der Gedan-
ke an ſeine Eltern auf ſeinem Krankenbette, und
oft aͤußerte er es, daß es ihn ſehr nahe ginge, daß
werden wuͤrden. Sonſt ſah er ſeinem Ende mit
edlem Muthe entgegen, und trug einige Tage vor
demſelben ſeinem Arzt Folgendes an ſeine Eltern
auf, woraus ſeine Dankbarkeit gegen die Englaͤn-
der und ſeine kindliche Liebe hervorleuchtet.
„Mein guter Freund, ſagte er, wenn du
nach Pelew kommſt, ſage Abba-Thullen; Li-
Bu hat viel zu trinken eingenommen, damit die
Blattern weggingen, aber er iſt geſtorben; der
Capitain und die Mutter (Madame Wilſon)
waren ſehr guͤtig; alle Englaͤnder gute Leute; er
bedauerte ſehr, daß er dem Koͤnige nicht von al-
len herrlichen Sachen erzaͤhlen koͤnnte, welche
die Englaͤnder beſitzen.
Wer freut ſich nicht ſolcher Beweiſe der na-
tuͤrlichen Guͤte des Menſchen? und wer wuͤnſcht
hiebey nicht mit Claudius:
Laß uns einfaͤltig werden,
Und vor Dir hier auf Erden
Wie Kinder fromm und froͤlich ſeyn.
Jch hatte die vorſtehende Abhandlung ſchon
beendigt, als mir le Vaillants Reiſen in das
Jnnere von Afrika in die Haͤnde fielen. Jch
bin durch wenige Schriften dieſer Art ſo erfreut
und befriedigt worden, als durch dieſe: erfreut,
wegen der untruͤglichen Zeugniſſe, welche der
Verfaſſer von der Guͤte der menſchlichen Natur
in den ſo verſchrieenen Hottentotten und Kaf-
fern beybringt; und befriedigt, wegen der wahr-
haften, vollendeten, und von dem eignen Auge
und ruhigen Beobachtungsgeiſte des Verfaſſers
dictirten Erzaͤhlung.
Meine Freude iſt zu groß, als daß ich nicht
meine Leſer und Leſerinnen durch eine kurze Mit-
theilung deſſen, was fuͤr meinen Zweck gehoͤrt,
an derſelben Theil nehmen laſſen ſollte.
Alles, was Herr le Vaillant von den durch
Europaͤer noch nicht verdorbnen Hottentotten
erzaͤhlt, beweißt, daß ihr Herz von den Tugen-
den der Menſchlichkeit geadelt iſt. Aechte
Liebe,
Liebe, unverletzliche Treue, Unſchuld der
Sitten und reges Gefuͤhl fuͤr Recht und
Unrecht athmen aus ihrem ganzen Betragen.
Kann man ein Volk niedrig und verworfen
nennen, wie es die Hottentotten nach den Er-
zaͤhlungen Mancher auf der Studirſtube gereiſten
ſeyn muͤßten, welches ſo edel iſt, ſich nur durch
Liebe und eingefloͤßtes Vertrauen gewinnen zu laſ-
ſen? Und nur auf dieſem Wege koͤnnen die
Hottentotten gewonnen werden. Die erſte Ge-
ſinnung, ſagt der genannte Reiſebeſchreiber, die
man dem Wilden einzufloͤßen bedacht ſeyn ſoll,
iſt das Zutrauen; um das Jhrige zu erlangen,
muß man ſie menſchlich behandeln, gegen ſie
wohlthaͤtig ſeyn, ihre Schwaͤchen nicht mißbrau-
chen, ihnen auf keine Weiſe Furcht einjagen,
aber auf der andern Seite auch keine Furcht bli-
cken laſſen; gewoͤhnlich erhaͤlt man von ihnen Al-
les, wenn man nichts mit Gewalt von ihnen
fordert.„
der Verfaſſer hinzu, haͤtte ich ganz Afrika durch-
reiſen wollen!
Daß die barbariſchen und unmenſchlichen Er-
oberer dieſer Laͤnder der Unſchuld, die ſie bewoh-
nenden Nationen nicht ſo fanden, wie Vaillant
die Hottentotten fand, iſt wohl nicht zu ver-
wundern. Denn weil ſie, um von dieſen Laͤn-
dern
dern Gewinnſt zu ziehen, Mittel anwandten, die
der Natur der unverdorbenen Voͤlker zuwider lie-
fen; konnten ſie dieſe freylich nicht in ihrer natuͤr-
lichen Geſtalt ſehen. Sie fanden ſie viehiſch und
grauſam, weil ſie ihre Freyheit und Unſchuld ge-
gen tyranniſche Raͤuber vertheidigten. Sie ſahen
in ihnen nur Halbmenſchen, weil ſie doch wenig-
ſtens einen Schein von Recht fuͤr ihr unmenſch-
liches Verfahren haben wollten. Daß ſich die
uͤberfallnen Wilden an ihren hinterliſtigen Feinden
zu raͤchen ſuchten, wer wird ihnen dies als Ver-
brechen in Rechnung bringen; wer von einem
Volke, das durch Gefuͤhle regiert wird, weil es
die Geſetze der Vernunft noch nicht leſen und ver-
ſtehen kann, die Befolgung eines Geſetzes for-
dern, dem kaum ein Sokrates, Antonin und
Chriſtus unter gebildeten Menſchen Anſehn ver-
ſchaffen konnte? „Es ſcheint mir, ſage ich mit
Vaillant, ungereimt zu ſeyn, daß wir die Be-
folgung unſrer kuͤnſtlichen Tugenden, die wir
oft kaum dem Namen nach kennen, und die ei-
gentlich von Niemand als guͤltig anerkannt wor-
den, grade von dieſen Naturmenſchen fordern;
als wenn das Recht der Wiedervergeltung, das
zu jenen Zeiten, da wir auf den Namen Philo-
ſophen noch keinen Anſpruch machten, das einzi-
ge damals bey uns eingefuͤhrte war, etwas an-
ders waͤre, als Beleidigung fuͤr Beleidigung zu
es wagte, auf das unſrige einen Anſchlag zu
machen
Sehr ruͤhrend ſind die Beyſpiele der reinen
Menſchenliebe und herzlichen Theilnehmung, wel-
che die Hottentotten gegen Herrn Vaillant und
einander ſelbſt bewieſen.
Unter den Begleitern, welche unſer Reiſe-
beſchreiber aus der Capſtadt mitgenommen hatte,
befand ſich unter Andern ein Hottentotte, der
Klaas hieß. Einſt gerieth Herr Vaillant auf
der Jagd in große Lebensgefahr. Ein verwunde-
ter Elephant wandte ſich voll Wuth gegen ihn,
und jeder Augenblick ſchien das wuͤthende Unge-
heuer und den ſchrecklichſten Tod dem Fliehenden
naͤher zu bringen. Klaas wich nicht von der
Seite ſeines Herrn; aber ein Verſteck, welchem
dieſer ſich wegen des immer naͤher kommenden
Elephanten anvertrauen mußte, entzog ihn den
Augen des treuen Gefaͤhrten. Unaufhoͤrlich rief
Klaas den Namen ſeines Herrn, der nicht ant-
worten durfte, um das erzuͤrnte Thuͤr nicht zu
ſich zu rufen; unaufhoͤrlich jammerte er, ver-
wies ſeinen Mitbruͤdern ihre feigherzige Flucht,
und ſprach: „Macht ihr was ihr wollt — ich
werde dieſen Platz nicht verlaſſen, todt oder le-
bendig — ich muß meinen ungluͤcklichen Herrn
ſterben.„ —
Seufzer und Klagen unterbrachen ihn. Jn-
dem erhielt Vaillant Gelegenheit, den Elephan-
ten durch einen Schuß von hinten in Schrecken
zu ſetzen, und zu verjagen. Dieſer Schuß war
fuͤr ſeine Begleiter ein Signal der Freude, und
eine Quelle des Muths. Sie liefen alle herbey,
und Klaas ſtuͤrzte ſich mit der heftigſten Freude
der Liebe in die Arme ſeines Herrn, kuͤßte ſein Ge-
ſicht und ſeine Kleider, und konnte ſich lange nicht
von ihm loßreißen. Und alle uͤbrigen Hotten-
totten ſtellten ſich um ihn her in reuiger, bittender
Stellung, und ihre ausgeſtreckten Haͤnde baten
um Verzeihung, daß ſie nicht Muth genug ge-
habt hatten, ihre Liebe in dieſer Gefahr zu be-
weiſen
Wie unſchuldig und herzlich ſind die Aeuße-
rungen der Liebe der jungen Hottentottin, welche
auf das Herz des Herrn Vaillants einen ſtarken
Eindruck gemacht zu haben ſcheint! Er gab ihr
den Namen Narina, weil er den ihrigen nicht
gut ausſprechen konnte, und ſie verſprach, dieſen
Namen, ſo lange ſie lebe, zu fuͤhren, zum An-
denken ſeiner Anweſenheit in ihrem Vaterlande
und ihrer Liebe zu ihm
womit ſie die ſchoͤne Farbe ihrer Backen uͤberwiſch-
te, und ohnerachtet er ſie nicht uͤberzeugte, daß
dieſe Schminke ihre Schoͤnheit nicht nur nicht er-
hoͤhte, welches ſie glaubte, ſondern gar entſtell-
te; ſahe er ſie doch bey einem Beſuch unter vielen
auf gut hottentottiſch gefaͤrbten Maͤdchen, allein
ohne dieſe Schminke, nur mit ſeinen Geſchenken
geputzt
Vor der Abreiſe des Herrn Vaillants, ver-
ſammelte ſich die ganze Horde von Gonaquas-
Hottentotten, zu welcher Narina gehoͤrte, in
ſeinem Lager. Branntwein und Meth ſtimmten
alle zur ausgelaſſenſten Freude, allein die ſchoͤne
Narina und ihre Schweſter, nahmen an der
lauten, aber unſchuldigen Freude keinen Antheil;
ſondern ſtanden, beſonders Narina, ſtille da-
bey, Geſicht und Herz von Traurigkeit umwoͤlkt.
Herr Vaillant verſuchte, ſie durch Geſchenke
und Zureden zu troͤſten, aber umſonſt, ihr Kum-
mer war im Herzen, und ließ ſich daher auf die-
ſe Weiſe nicht ſtillen
Dienſtfertigkeit und Gaſtfreyheit ſind allge-
meine Eigenſchaften der Hottentotten. Wer
in ihrem Lande reiſet, iſt verſichert, Aufenthalt
und Nahrung bey ihnen zu finden; ſie nehmen
die freywillig angebotnen Geſchenke an, aber for-
dern nichts und niemals mit Ungeſtuͤm. Hat ein
Reiſender eine weite Reiſe vor ſich, und ſehen ſie,
daß der Weg, bevor er eine andre Horde erreicht,
nach der Auskunft, die der Reiſende daruͤber
giebt, zu entlegen iſt, ſo verſorgt die erſte Horde
ihren Gaſt mit den noͤthigen Lebensmitteln und
mit allen Dingen, die zu ſeinem Unterhalt, bis
er ſein Land erreicht, erforderlich ſind
Ein Zug von dem Verlangen, ihre Bruͤder
an dem Guten, was ſie haben, Theil nehmen zu
laſſen, den der Verfaſſer der treflichen Reiſebe-
ſchreibung von den Kaminouka's, einer nord-
waͤrts vom Cap nach der Weſtſeite zu wohnenden
Nation, erzaͤhlt, iſt zu charakteriſtiſch, als daß
ich ihn auslaſſen duͤrfte.
Eine ziemlich anſehnliche Horde dieſes Volks,
beſuchte Herrn Vaillant in ſeinem Lager. Jhr
Betragen war ſo zutraulich, wie das Betragen
ehrlicher und biedrer Menſchen iſt, die niemals
jemanden hintergangen haben, und daher auch
nicht fuͤrchten, hintergangen zu werden. Die
Menge der Beſuchenden war zu groß, als daß er
ſie alle mit Branntewein, den ſie ſehr liebten,
haͤtte traktiren koͤnnen; und er mußte ſich daher
darauf einſchraͤnken, nur dem Anfuͤhrer und ei-
nigen ehrwuͤrdigen Alten, einige Glaͤſer von die-
fuͤr ſinnreichen Mitteln, ſagt Herr Vaillant,
nimmt nicht die Wohlthaͤtigkeit ihre Zuflucht,
wenn es ihr ein Ernſt iſt, ſich werkthaͤtig zu be-
weiſen! Jch bemerkte nicht ohne Erſtaunen, daß
dieſe Wilden den Branntewein im Munde behiel-
ten, ohne ihn niederzuſchlucken, und daß ſie ſich
ihren Cameraden naͤherten, um denjenigen, die
nichts erhalten hatten, aus ihrem Munde etwas
mitzutheilen, ſo wie die Voͤgel einander durch den
Schnabel die Nahrung reichen.„ —
Welcher Menſch wuͤrde nicht bey dem An-
blick dieſer ruͤhrenden Scene, gefuͤhlt haben, was
der edle Reiſende fuͤhlte, der ſich, von Achtung
und Bewunderung durchdrungen, dem Anfuͤhrer
um den Hals warf, und ſein ehrwuͤrdiges Ge-
ſicht mit Thraͤnen benetzte
Zu meiner nicht geringern Freude bin ich
durch Vaillant belehrt worden, daß es ein irri-
ger Glaube ſey, welchen ich bisher, verfuͤhrt
durch mehrere Reiſebeſchreiber, gehegt habe, daß,
wie bey einigen andern Wilden, ſo auch bey den
Hottentotten, Alte und Kranke verachtet und
verſtoßen ſeyen. Herr Vaillant wurde ſelbſt
von dem Anfuͤhrer der Gonaquas-Hottentot-
ten gebeten, die Greiſe, welche ihre Huͤtte nicht
verlaſſen konnten, zu beſuchen, und fand in den
chen Greiſe verſammlet, um ihnen Nahrung zu
reichen und Huͤlfe zu leiſten
Jn einer abgeſonderten Huͤtte lag ein Kran-
ker in einem ſchaudervollen Zuſtande. Schon
ſeit einem Jahre hatte er daſelbſt gelegen, und
niemand es gewagt, ſich ihm zu naͤhern, weil
jeder die Krankheit fuͤr anſteckend hielt und halten
mußte, weil Frau und Kinder des Elenden eini-
ge Monate zuvor daran verſtorben waren. Der
edle Menſchenfreund Vaillant ſuchte ihnen die
Furcht vor der Krankheit zu benehmen, ging
ſelbſt zu dem Kranken, half ihn in eine neue Huͤt-
te tragen, und die Mitglieder der Horde folgten
ſeinem Beyſpiel, und trugen, ſobald ihre Furcht
verſcheucht war, treue Sorge fuͤr den Kranken
Jeder wird die Behauptungen mancher Rei-
ſeſchreiber von der Sitten- und Schamloſigkeit
der Hottentotten fuͤr Verlaͤumdungen halten, wenn
er die vorhergehenden Beyſpiele von dem zarten
und menſchlichen Herzen derſelben, und das, was
Herr Vaillant, der dieſe Voͤlker ſah, noch be-
ſonders uͤber dieſen Punkt bemerkt, geleſen hat.
Es iſt wahr, was Forſter in ſeiner Reiſe
um die Welt erzaͤhlt, daß die Matroſen der
Schifsequipage ſich mit den Weibern der Ein-
Scheu die ſchaͤndlichſten Ausſchweifungen erlaub-
ten; aber, ſagt Herr Vaillant, „der beruͤhmte
Mann haͤtte dreuſt hinzuſetzen koͤnnen, daß die
wilden Weiber ſich dieſen ſchaͤndlichen Europaͤern
uͤberlaſſen mußten, aus Furcht Schlachtopfer
des viehiſchen und grauſamen Verfahrens zu wer-
den, deſſen die Weißen ſich mehr, als einmal,
ſchuldig gemacht haben
Es iſt wahr, daß eine ganze Familie nur
eine gemeinſchaftliche Huͤtte hat; wahr, daß der
Vater mit der Tochter, der Bruder mit der
Schweſter und die Mutter mit dem Sohne auf
ein und demſelben Bette liegen; aber bey Anbruch
der Morgenroͤthe, erwacht gewiß ein jeder mit
reinem Herzen, ohne vor dem Urheber aller Din-
ge oder einem ſeiner Geſchoͤpfe, die er nach ſei-
nem Bilde ſchuf, erroͤthen zu duͤrfen
Maͤnner und Weiber zeigen bey dieſer Na-
tion ein ſittſames Betragen und feine Verſchaͤmt-
heit. Sind ſie gleich noch unſchuldig genug, um
ihre Nacktheit, ihr nahes Beyſammenſchlafen u.
dergl. fuͤr unſchuldig, verdacht- und gefahrlos zu
halten; ſo geben ſie doch nicht das, was die Na-
tur ſelbſt verbergen zu wollen ſcheint, oͤffentlich
Preis. Nur nach vielen fruchtloſen Verſuchen
die Maͤnner bewegen, ihre Jackel (Schuͤrze) auf
die Seite zu ruͤcken
fragen die Hottentottinnen die, welche ſie in dem
Verdacht der Sittenloſigkeit haben, fuͤr Thiere?
Denn blos bey dieſen kann die Auffuͤhrung, deren
ihr uns verdaͤchtig haltet, ſtatt haben
Herr Vaillant uͤberraſchte einſt ſeine Nari-
na nebſt einer Menge andrer Hottentottinnen im
Bade. Durch einen Flintenſchuß verkuͤndigte er
ſeine Gegenwart. Sie hatten vorher geſcherzt
und geſpielt: itzt hatte ihr Spiel ein Ende; denn
alle tauchten auf einmal unter, und nur ihre
Naſenſpitze ragte aus dem Waſſer hervor. Vail-
lant ſetzte ſich am Ufer des Fluſſes auf der Stelle
nieder, wo ſie ihre ſaͤmtliche Kleidungsſtuͤcken ab-
gelegt hatten, und machte ſich uͤber ſie luſtig, in-
dem er einer nach der andern ihre kleine Schuͤrze
zeigte, und ſie einlud, ſelbige von ihm in Empfang
zu nehmen. Narina's Mutter, die vor ſeiner
Ankunft aus dem Waſſer geſtiegen war, und
unter einem Baum ausruhete, belachte herzlich
die Verlegenheit ihrer Geſellſchafterinnen. Sie
baten ſaͤmtlich, Herrn Vaillant zu entfernen; als
aber dieſer hiezu keine Luſt bezeigte, gebrauchten
ſie ſehr klug ein anderes Mittel, ihren Zweck zu
tzen. Alle kannten die Neigung, welche Narina
Herrn Vaillant eingefloͤßt hatte. Dieſe Nei-
gung ſollte ſie erloͤſen. Narina hatte durch ihre
Mutter ihre Schuͤrze und uͤbrige Kleidung erhal-
ten, bekleidete ſich damit im Waſſer, naͤherte ſich
darauf Herrn Vaillant auf eine zaͤrtliche und
offenherzige Art, und bat ihn, ſich auf einen
Augenblick zu entfernen, und den uͤbrigen Wei-
bern ihre Kleidungsſtuͤcke verabfolgen zu laſſen.
Anfaͤnglich widerſtand er, doch ließ er ſich bald
von der ſchoͤnen Narina vom Badeplatze weg-
ziehn, und dieſe rief darauf, als ſie ſchon eine
ziemliche Strecke entfernt waren, den Uebrigen
zu, daß ſie nunmehr ſicher aus dem Waſſer ſtei-
gen, und ſich ankleiden koͤnnten. —
Herr Vaillant ging mit Narina in ſein La-
ger, woſelbſt ſich auch die uͤbrigen Hottentottin-
nen bald hernach einfanden. Ein Ueberreſt von
Schaam und Verlegenheit war auf ihren Geſich-
tern gar deutlich zu bemerken. Jch ſelbſt, ſetzt
Herr Vaillant hinzu, fand mich ein wenig be-
troffen, ſie in dieſe Verlegenheit geſetzt zu haben.
Uebrigens, ſo ſchließt er ſeine Erzaͤhlung, war
die Art von Schaamhaftigkeit, die alle dieſe Wei-
ber blicken ließen, das wahre Urbild der Unſchuld
und weit von der Art von Ziererey entfernt, die
bey vielen Frauenzimmern fuͤr eine Einladung
Laſter ſelbſt iſt
Eheliche Verbindungen werden bey dieſen
Natur-Voͤlkern, nicht von Hochmuth oder der
Habſucht, ſondern von der Liebe geſchloſſen. Da-
her kommt es, daß die Ehen bey ihnen dauerhaf-
ter ſind, als man glauben ſollte, und Trennun-
gen, zwar ſehr leicht, aber ſelten ſtatt finden;
weil die Liebe, die ſie zu ihren Kindern hegen,
macht, daß Mann und Weib ſich von Tage zu
Tage unentbehrlicher werden
Die Naivitaͤt und unſchuldigen Scherze der
Hottentotten machten Herrn Vaillant die Un-
terhaltungen mit ihnen ſehr angenehm. Ganze
Abende verplauderte er mit ihnen, und jeder wett-
eyferte mit dem Andern, ihn zu erheitern und zu
beluſtigen
Bey dieſen Unterhaltungen hatte Herr Vail-
lant oͤfters Gelegenheit, das lebhafte Gefuͤhl ſeiner
Wilden fuͤr Recht und Unrecht, Gut und Boͤſe,
Schicklich- und Unſchicklichkeit zu bemerken. Jch
befragte mich, ſagte unſer Reiſeſchreiber, nach
mehrern Umſtaͤnden, die Kolbe und andere Rei-
ſende von den Hottentotten angefuͤhrt haben; wo-
hin ich insbeſondre das, was ihre Religion, ihre
Fragen bewegten ſie mehrentheils zum Lachen.
Oefters, wenn ſie meine Reden in Ernſt aufnah-
men, wurden ſie daruͤber etwas unwillig, zuckten
die Achſeln, oder brachen in allerhand Verwuͤn-
ſchungen aus. Wollte ich die Sache noch weiter
treiben, ſo ſuchte ich ſie dadurch herabzuſetzen, daß
ich ſie mit dem Genie einer gewiſſen Pariſer Volks-
klaſſe, den Chevaliers d'Jnduͤſtrie verglich;
ich beſchrieb ihnen die Talente dieſer Chameleons,
deren Betruͤgereyen man den ſehr glimpflichen Na-
men der Jnduͤſtrie gegeben, und die zur Erlan-
gung ihres Endzwecks hundertfache Mittel und
Wege ausfinden, auf die reizendſte Art; aber
immer fiel der einmuͤthige Ausſpruch dahin aus,
daß ſie ihr unſchuldiges laͤndliches Leben jedem an-
dern vorzoͤgen; und daß jenes ihrer Meynung
nach unanſtaͤndig und verachtungswuͤrdig ſey, und
eine Nation unendlich erniedrige, die ſich doch
uͤber ein unverdorbnes, ſchuldloſes Volk ſo ſehr
erhaben duͤnke.„
Wenn man dieſe Zuͤge der reinſten Herzens-
guͤte nicht bey den Colonie-Hottentotten an-
trift, ſo iſt das nicht die Schuld der Natur, ſon-
dern — leider! — die Schuld der Europaͤer.
Durch die Lockſpeiſen des Tabacks und Brannte-
weins wußte die Habſucht Dieſer die unſchuldigen
Sinnlichkeiten fuͤhlten, und den Angel, der un-
ter jenen Lockſpeiſen verborgen lag, nicht ſahen,
nicht argwoͤhnten
Betruͤbend und demuͤthigend iſt es, von einem
Manne, der ſelbſt ſah und hoͤrte, und mit Sorg-
falt beobachtete, und mit Wahrheitsliebe erzaͤhl-
te, folgende Bemerkung zu hoͤren. „Ueberall,
wo die ſogenannten Wilden von den Weißen voͤl-
lig abgeſondert und entfernt leben, ſind ihre Sit-
ten wild; dahingegen veraͤndern und verderben
ſich ſelbige, je nachdem ſie ſich den Weißen mehr
oder weniger naͤhern; nur ſelten bemerkt man ei-
nen Hottentotten, der durch den laͤngern Um-
gang mit den Weißen nicht ein voͤlliger Unmenſch
geworden waͤre. Dieſe Bemerkung, ſo nieder-
ſchlagend ſie auch an und fuͤr ſich iſt, wird doch
durch die taͤgliche Erfahrung beſtaͤtigt, und leidet
faſt nicht die geringſte Ausnahme. Als ich noͤrd-
lich vom Cap unter den Wendezirkeln mich be-
fand, wo ich ſehr entfernte Nationen beſuchte,
ward ich zum oͤftern von ganzen Horden umringt,
die durch Zeichen ihre Verwunderung hinlaͤnglich
an den Tag legten. Jhre Neugierde war nicht
geringe und gewiſſermaßen kindiſch; ſie naheten
ſich mir voller Zutrauen, und betaſteten meinen
dieſen, ſagte ich zu mir ſelbſt, haſt du nichts zu
befuͤrchten; denn dies iſt das erſtemal, daß ſie
einen weißen Menſchen ſehen.„
Wer wuͤrde nach ſolcher Bemerkung nicht in
den Wunſch einſtimmen, mit welchem der edle
Vaillant, dieſe unſchuldigen Nationen apoſtro-
phirt?
„Gluͤckliche Sterbliche! erhaltet noch lange
dieſe ſchaͤtzbare Unſchuld, aber bleibet fuͤr immer
unbekannt! Bereuet es nicht, unter einem bren-
nenden Himmelsſtrich gebohren zu ſeyn, einen
duͤrren unfruchtbaren Boden zu bewohnen, der
kaum Dornen und Diſteln hervorbringt; ſondern
betrachtet dieſes vielmehr als einen Vorzug, den
euch der Himmel verlieh. Eure Wuͤſteneyen
duͤrften vermuthlich die Habſucht der Weißen nie-
mals reizen, vereinigt euch mit den benachbarten
Voͤlkerſchaften, die ſo, wie ihr, die Europaͤer
noch nicht kennen, und zerſtoͤrt bis auf die gering-
ſte Spur jenes gelbe Pulver, das in euren Fel-
ſen und Bergen erzeugt wird. Jhr ſeyd auf im-
mer verloren, wenn ſie ſelbiges entdecken. Wiſ-
ſet, daß eben dieſes Pulver das groͤßte Ungluͤck
fuͤr die Bewohner der Erde, und die Quelle
aller Laſter, aller Vergehungen iſt: fuͤrchtet vor
allen Dingen den Zuſpruch eines Al magro, Pi-
zarro und Fernand-Cortez, ſo wie das bluti-
ge Meßgewand eines Van verdes!„
Auf welches Stuͤck von dem großen Ganzen der
Natur ſich unſre Aufmerkſamkeit richtet, entde-
cken wir immer Beytraͤge zur Beſtaͤtigung des
Satzes, daß Einigung und Verbindung der
Zweck der Natur ſey.
Auf Einigung und Verbindung ſind die all-
gemeinen Geſetze der phyſiſchen Welt berechnet:
Einigung und Verbindung iſt der Zweck der mo-
raliſchen und ſpeculativen Vernunft.
Trennung und Zerſtoͤrung ſelbſt muͤſſen zu
Mitteln dienen, dieſen Zweck zu erreichen. Die
ſich aufloͤſenden Koͤrper miſchen ſich unter die Er-
de, aus welcher ſie ſich bildeten. Der getrennte
Freund druͤckt bey der Ruͤckkehr ſeinen Freund
noch feſter an die Bruſt; der Denker ſcheidet ſei-
ne Begriffe, um ſie unter die Einheit zu ſamm-
len, und ſelbſt der große Zerſtoͤrer, der Tod,
wird uns inniger zuſammenknuͤpfen mit Dem,
Wort ſie ſich haͤlt. —
Zur Verbindung der Menſchen untereinan-
der, konnte die Natur wohl kein beſſeres Mittel
waͤhlen, als das Mitgefuͤhl oder die Sympa-
thie, vermoͤge welcher unſre eigne Empfindung
Andere gleichſam zu einem Theil unſerer Jndivi-
dualitaͤt macht.
Jch habe in den vorhergehenden Unterhaltun-
gen diejenigen Triebe und Neigungen zu entwickeln
geſucht, welche die eigne Gluͤckſeligkeit zum Ziel
haben: und bitte meine Leſer und Leſerinnen, wel-
che mich bis hieher begleitet haben, mir nun zu
der Betrachtung derjenigen Triebe und Neigungen
zu folgen, die ſich auf Andre beziehen.
Wenn ich dieſer Betrachtung Unterſuchun-
gen uͤber das Mitgefuͤhl voranſchicke, und dieſes
alſo als die Quelle der Neigungen, die auf das
Wohlſeyn Andrer gerichtet ſind, anzuſehen ſchei-
ne; ſo bitte ich dieſes nicht ſo zu verſtehen, als
wenn ich die Sympathie fuͤr ein von der Selbſt-
liebe unabhaͤngiges Princip des Begehrungsver-
moͤgens ausgeben wollte. Jch halte ſie vielmehr
fuͤr nichts anders, als die, nur verkleidete, Selbſt-
liebe, welche ſich von der, eigentlich ſo genannten,
nur dadurch unterſcheidet, daß ſie zu ihrer Be-
friedigung das Wohlſeyn Anderer als Mittel ge-
ihr Jndividuum zum Zweck hat.
Jch hoffe, dieſe Behauptung durch die fol-
genden Unterſuchungen zu beſtaͤtigen, und fuͤrchte
nicht, daß man aus dem Reſultate derſelben den
Vorwurf des Egoismus fuͤr die menſchliche Na-
tur durch falſche Konſequenzen herleiten werde;
indem gewiß dem Egoismus durch nichts beſſer
vorgebeugt werden konnte, als dadurch, daß das
Wohlſeyn Anderer ſo innig mit dem eignen Wohl
verwebt wurde, daß es als ein nothwendiges Er-
forderniß zu dieſem gehoͤrt.
Das Mitgefuͤhl, welches entweder Mitlei-
den oder Mitfreude iſt, iſt eine Theilnehmung
an dem, was Andere empfinden; und ſetzt alſo
eine Wahrnehmung der Empfindungen Andrer
voraus. Dieſe Empfindungen ſelbſt aber koͤnnen,
als etwas, das in dem Jnnern des Menſchen iſt,
nicht wahrgenommen werden; nur den Ausdruck
derſelben kann man ſehen oder hoͤren. Dieſen
hoͤrbaren oder ſichtbaren Ausdruͤcken legt man
nun, aus ſeiner eignen Erfahrung unterrichtet,
diejenigen Empfindungen unter, von welchen man
glaubt, daß jene Ausdruͤcke ſie bezeichnen, und
traͤgt ſo durch Vermittelung der Repraͤſentantin
der wirklichen Empfindung, der Einbildungskraft,
die Empfindungen des Anderen in ſich ſelbſt hin-
uͤber: und wird, wenn dieſe angenehm ſind, von
leiden bewegt.
Weil man alſo die Empfindungen des Anderen
nicht unmittelbar empfangen kann, ſondern ſie ſich
ſelbſt geben muß; indem man ſich vorſtellt, was
man in dem Zuſtande, welchen der Ausdruck zu
bezeichnen ſcheint, ſelbſt empfinden wuͤrde; ſo
kann das Gefuͤhl des Sympathiſirenden nicht im-
mer dem Gefuͤhl deſſen, mit dem er ſympathiſirt,
gleich ſeyn. Die Phantaſie verkleinert entweder
die Empfindung des Andern, oder vergroͤßert ſie;
ja aͤndert wohl gar die Beſchaffenheit der Empfin-
dungen ſelbſt, und bildet ſich die Leiden als Freu-
den, die Freuden als Leiden vor.
Gewiß hatte Polyrena es nicht fuͤr eine
Gluͤckſeligkeit gehalten, an dem Grabe des Achil-
les geſchlachtet zu werden; aber Andromache,
die, einſt Hectors Gemahlin, itzt eines Barba-
ren Sclavin iſt, preiſt ſie vor Andern deswegen
ſelig: O Priams Tochter, ruft ſie aus, vor
Andern einzig begluͤckt, daß uͤber dir, am Grabe
des Feindes unter Trojas hohen Mauern geopfert,
kein Loos geworfen ward; und du als Sclavin
nicht des ſiegenden Gebieters Bette beruͤhren
darfſtO felix una ante alias Priameïa virgo,
Hoſtilem ad tumulum Trojae ſub moenibus altis
JuſſaAndromache, die den Tod ihrem
Pyrrhus weit vor-
zog, ſprach hier aus ihrer Empfindung.
Die zaͤrtliche Mutter empfindet bey dem
Krankenbette ihres Kindes gewiß weit mehr, als
dieſes. Weil ſie ſo ſehnlich wuͤnſcht, daß es
demſelben immer wohl ſey, mahlt ſich das gering-
ſte Leiden ihrer Phantaſie ſehr groß ab; ſie ſieht
in dem kranken Kinde nur das kranke, huͤlfloſe,
leidende Kind, und das unangenehme Gefuͤhl,
demſelben nicht helfen zu koͤnnen, vergroͤßert den
Schmerz des muͤtterlichen Mitleidens
Am allerklarſten wird es, daß das Mitge-
fuͤhl von der Vorſtellung deſſen, was man ſelbſt
in einer aͤhnlichen Situation empfinden wuͤrde,
regiert wird, dadurch, daß man auch mit den
Todten ſympathiſirt, die doch alles Gefuͤhls be-
raubt ſind. Es iſt doch traurig, ſagt man, daß
der arme Mann nun nicht mehr der Freuden des
Lebens genießen kann, daß er in das dunkle Grab
verſcharrt und eine Speiſe der Wuͤrmer wird —
und will eigentlich ſagen: Es waͤre doch traurig,
wenn ich itzt der Freuden des Lebens entbehren
muͤßte, und die Gruft mich einſchloͤſſe, und mein
Koͤrper ein Raub der Verweſung wuͤrde.
Juſſa mori, quae ſortitus non pertulit ullos
Nec victoris heri tetigit captiua cubile.
Der Grad der Sympathie iſt nicht immer
derſelbe, ſondern wird theils durch das ſympathi-
ſirende Subjekt, theils durch den Gegenſtand,
mit dem ſympathiſirt wird, beſtimmt.
Jm Allgemeinen wird das Mitgefuͤhl um
ſo ſtaͤrker ſeyn, je lebhafter die Vorſtellun-
gen von dem, was der Andere empfindet,
ſind. Denn je lebhafter eine Vorſtellung iſt,
deſto naͤher bringt ſie ihren Gegenſtand der Em-
pfindung, deſto leichter wird es alſo der Phanta-
ſie ſich denſelben zu vergegenwaͤrtigen, und ſo auf
das Herz zu wirken.
Derjenige alſo, welcher eine reizbare und feine
Organiſation hat, wird ſtaͤrker mit Andern mit
empfinden, als der, bey welchem das Gegentheil
ſtatt findet. Denn jener bedarf nur einer ſchwa-
chen Anregung, um afficirt zu werden, und kann
die Gefuͤhle des Andern leicht zu den ſeinigen ma-
chen. Der gebildete Menſch ſympathiſirt leichter,
als der Bauer, das Weib leichter, wie der Mann,
der Juͤngling leichter, wie der Greis; und die
Dichter fuͤhren es als eine Eigenſchaft der Unter-
goͤtter, denen ſie alle eine groͤbere Geſtalt, als
den Obergoͤttern, geben, an; daß kein menſch-
liches Flehn ſie erweichen koͤnne
— — Manes adiit, Regemque tremendum
Neſciaque humanis precibus manſueſcere corda.
Wenn man ein Leiden oder eine Freude an
Andern wahrnimmt, die man ſelbſt erfahren hat;
ſo wird dadurch das Mitgefuͤhl ſtaͤrker afficirt, als
durch Leiden oder Freude, die man nicht aus eig-
ner Erfahrung kennt.
Wer ſelbſt die Schmerzen einer Krankheit
empfunden hat, wird inniger durch das Anſchauen
des kranken Bruders geruͤhrt, als der, welcher
nie auf aͤhnliche Weiſe gelitten hat.
Wer ſelbſt durch Feuersbrunſt oder Waſſer-
fluth ſeines Vermoͤgens, ſeiner Freunde, ſeiner
Kinder beraubt wurde, fuͤhlt das Ungluͤck deſſen,
den eben dieſe Uebel betroffen, gewiß ſtaͤrker, als
der, den es noch nie traf.
„Mein eignes Leiden hat mich gelehrt, dem
Leidenden Huͤlfe zu leiſten,„ ſagt Dido zu Ae-
neas, der bey ihr Schutz ſuchtNon ignara mali miſeris ſuccurrere diſco.
Aen. 1. 630.
Es laͤßt ſich der Grund dieſer Erſcheinung
auch ſehr leicht finden. Ein Uebel, welches ich
ſelbſt erfuhr, erinnert mich lebhaft an alle die
Schmerzen und Beduͤrfniſſe, welche ich bey Er-
duldung deſſelben empfand: bey einem ſolchen
Uebel kann der Gedanke, daß der Leidende mehr
zu fuͤhlen waͤhne, als er wirklich fuͤhlt, nicht auf-
kommen, und die Gleichheit ſelbſt, in welcher ich
ihn mit mir in dieſer Beziehung erblicke, knuͤpft
ſein Gefuͤhl in das meinige aufzunehmen. Der
Phantaſie iſt es leichter, ſich das Leiden vorzu-
ſtellen; das Herz iſt fuͤr die Empfindung deſſel-
ben offner, weil ihr der Weg ſchon durch die
Selbſterfahrung gebahnt iſt
ſophiſchen Aphoriſmen, 2. Theil. §. 226. daß die
Sympathie um ſo ſtaͤrker wirke; je geringer
in einer Seele die Selbſterfahrung des Leidens
ſey; weil alsdann die Vorſtellungen und mitleiden-
den Gefuͤhle von dem Zuſtande des Leidenden ins
Unendliche gingen. — Allein ich glaube, meine
Behauptung durch die Erfahrung und die Geſetze
der menſchlichen Natur beſtaͤtigt zu ſehen, und ſie
ſelbſt durch Herrn Plattners angefuͤhrten Grund be-
weiſen zu koͤnnen. Denn, daß, wo keine Selbſt-
erfahrung iſt, die Vorſtellungen von dem Leiden
Andrer ins Unendliche gehen, das heißt, daß ſie
unbeſtimmt ſind, iſt nicht zu leugnen; nur folgt
nicht hieraus, daß ihre Wirkung aufs Herz ſtaͤrker
ſey. Denn die Wirkung der Vorſtellungen aufs
Herz ſteht offenbar in umgekehrten Verhaͤltniß mit
der Unbeſtimmtheit derſelben, wie dies z. B.
bey den Begierden und Neigungen klar iſt. Hat
man Etwas, z. B. die Luſt der ſinnlichen Liebe,
das Spiel u. ſ. w. noch nicht ſelbſt erfahren, ſo kann
man ſich leichter von denſelben zuruͤckhalten; hat
man das damit zuſammenhaͤngende Vergnuͤgen ſchon
So iſt es auch bey der genoſſen, ſo wird es ſchwerer. Es kann vielleicht Einer meiner Freunde ſtellte meiner Behaup-Mitfreude. Eine
Freude, welche man ſelbſt ſchon empfunden hat,
fuͤhrt uns, wenn wir Andere von derſelben erhei-
tert ſehen, aufs neue in die angenehme Situation
der, welcher einen Leidenden ſieht, in deſſen Si-
tuation ihn ſeine eigne Erfahrung nicht verſetzen
kann, das Leiden deſſelben ſich ſehr groß vorſtellen,
und oft ausrufen: Der arme Menſch mag wohl
ſehr viel leiden; aber er wird gewiß von ſeiner, im-
mer noch etwas ungewiſſen, Vorſtellung nicht ſo
geruͤhrt, als der, welcher ſagen kann: Der arme
Menſch leidet ſehr viel.
tung, daß Selbſterfahrung den Grad der Sym-
pathie erhoͤhe, die Erfahrung entgegen, daß ein
Krieger durch den Anblick ſeines verwundeten, zer-
ſchoſſenen, auf dem Schlachtfelde liegenden Bru-
ders bey weitem nicht ſo afficirt wuͤrde, als der, der
niemals bey Schlachten zugegen war. — So
richtig indeß dieſe Erfahrung auch iſt; ſo wenig be-
weiſt ſie das, was ſie beweiſen ſollte. Dem Krie-
ger hat allerdings die Gewohnheit dieſen Anblick
minder fuͤrchterlich gemacht; allein demohnerach-
tet iſt ſein Mitleiden ſtaͤrker, als das der Uebrigen:
welches ſich ſehr deutlich zeigt, wenn es auf Huͤlfe
und Unterſtuͤtzung ſeiner ungluͤcklichen Bruͤder an-
kommt. Der Krieger traͤgt zur Errichtung von
Jnvalidenhaͤuſern, Collekten fuͤr kranke Soldaten ꝛc.
gewiß mehr und williger bey, als der Civiliſt.
Keiner fuͤhlt die Freude eines Vaters und einer
Mutter ganz, als den ſeine eigne Erfahrung ſie
lehrte; keiner die Freude uͤber die Befreyung aus
der Sclaverey, als wer einſt ſelbſt von derſelben
errettet wurde. Der freye Britte bezeugte bey
der franzoͤſiſchen Revolution eine Mitfreude, deren
der Spanier nicht faͤhig war.
Das Objekt wirkt um ſo ſtaͤrker auf das
Mitgefuͤhl, je geſchickter es iſt, in dem Andern
dieſelbigen Gefuͤhle zu erzeugen. Dieſe Geſchickt-
heit aber haͤngt theils von der Reinheit des Aus-
drucks der Gefuͤhle, theils von der Verbindung
des Objekts mit dem ſympathiſirenden ab.
Je reiner der Ausdruck des Leidens oder der
Freude iſt, d. h. je mehr er blos Freude oder
blos Leiden ankuͤndigt, und je weniger er ſich
mit den Ausdruͤcken anderer Gefuͤhle vermiſcht;
deſto weniger Gelegenheit hat die Phantaſie das
Gefuͤhl zu zerſtreuen, und das Hauptgefuͤhl durch
Nebengefuͤhle zu ſchwaͤchen oder zu unterdruͤcken.
Wenn ſich unter die Ausdruͤcke des Leidens,
Ausdruͤcke von Wuth, Rachgier oder weibiſchem
Weſen miſchen; ſo haͤlt das Mißvergnuͤgen uͤber
dieſe Wahrnehmungen das Mitgefuͤhl mit dem Lei-
den von dem Herzen ab, und eben ſo ſchwaͤcht
die Unanſtaͤndigkeit des Ausdrucks, ſo wie der
Gedanke, daß er dem Leiden nicht angemeſſen
ſey, die Sympathie mit demſelben. Man ſym-
pathiſirt aus dem Grunde nicht mit dem Zorni-
gen, aber wohl mit dem, wider welchen der Zorn
ſich richtet; den Fall ausgenommen, wo der
Zorn uns gerecht duͤnkt, und ſelbſt ein Beweis
der Groͤße des Leidens iſt. Niemand fuͤhlt ſich
gedrungen den Zorn des Eigenſinnigen mit ihm zu
theilen; aber, wenn Ariadne, von ihrem The-
ſeus, fuͤr den ſie Vater und Mutter verließ,
und ihr Leben wagte, boͤslich verlaſſen, in der
Hitze des Zorns die Rache der Goͤtter ruft, hebt
ſich die Bruſt des Leſers mit ihr, und er vergißt
ihren Zorn und ihre Verwuͤnſchungen uͤber der
Quelle, aus welcher ſie entſpringen.
Kinder und ſchwache Leute reizen das Mit-
leiden weit ſtaͤrker, als ſolche, bey denen noch
Kraft, dem Leiden zu widerſtehen, wahrgenom-
men wird. Jn jenen ſehen wir nur Leiden, nichts,
das uns Hofnung fuͤr ſie einfloͤßen, und die trau-
rigen Gefuͤhle, die ihr Anblick erregt, durch an-
genehme mildern koͤnnte; dieſe aber erwecken die
Gedanken in uns, daß ſie ſich ſelbſt helfen koͤn-
nen, und geben uns den Muth, der ſie ſelbſt
haͤlt, daß das Leiden ſie nicht unterdruͤcken werde.
Jnniges Mitleiden regt ſich in der Bruſt ei-
nes jeden, wenn er im zweyten Geſange der Meſ-
ſiade, das Ende des kleinen Benoni lieſt. Sein
Vater wird von der Raſerey in den Graͤbern her-
er ſie kindlich darum bittet, zu dem Vater hin-
unter.
Ach, mein Vater! ſo rufte der kleine geliebte
Benoni
Und entfloh den Armen der Mutter, die aͤngſtlich
ihm nachlief;
Ach, mein Vater! umarme du mich! und kruͤmmt
um die Hand ſich,
Druͤckte ſie an ſein Herz. Der Vater umfaßt
ihn und bebte.
Da nun der Knabe mit kindlicher Jnbrunſt ihn
zaͤrtlich umarmte,
Da er mit ſtillem liebkoſenden Laͤcheln ihn jugend-
lich anſah,
Warf ihn der Vater an einen entgegenſtehenden
Felſen,
Daß ſein zartes Gehirn an blutigen Steinen her-
abrann,
Und mit leiſem Roͤcheln entfloh die Seele voll
Unſchuld.
Jnniges Mitleiden regt ſich in jedem fuͤhlen-
den Herzen bey der treflichen Elegie des heiligen
Saͤngers, der ſein Leiden ſo ſimpel, ſo anſchaulich
ſchildert, wenn er ſingt:
Wie der Hirſch ſich ſehnet nach Waſſer-
quellen,
So ſchmachtet meine Seele, Gott, nach dir:
Es
Es durſtet meine Seele hin nach Gott,
Nach dem lebend'gen Gott:
Wenn werd' ich wieder kommen
Und Gottes Antlitz ſchaun!
Laͤngſt waren meine Thraͤnen mir
Morgen- und Abendbrodt;
Da Tag fuͤr Tag man zu mir ſprach:
Wo hilft dir nun dein Gott?
Da dacht' ich denn (und floß in Thraͤnen uͤber)
Wie ich einſt auch zu Gottes Tempel ging,
Mitging im Haufen Jubelnder,
Dankſingender, im lauten, tanzenden Chor
So wie das Leiden um ſo ſtaͤrker zum Mit-
gefuͤhl auffordert, je weniger Andere, beſonders
heterogene, Gefuͤhle der Anblick deſſelben hervor-
bringt; ſo auch die Freude. Wenn man in den
Aeußerungen derſelben nur herzliche und reine
Freude lieſt, freut man ſich gewiß mit; ſo wie
im Gegentheil die Mitfreude unterdruͤckt wird,
wenn die Aeußerungen des freudigen von Gefuͤh-
len und Geſinnungen zeugen, die dem Herzen
des ſympathiſirenden nicht gefallen, und alſo,
durch die unangenehmen Empfindungen, welche
ſie erwecken, der Freude den Eingang in die See-
le verſperren.
Mit der uͤbermuͤthigen, ausgelaſſenen, un-
edlen Freude ſympathiſirt man nicht; aber wer
unſchuldigen Kinde, der belohnten Tugend? —
Das Geſetz der Reinheit des Ausdrucks reicht
indeß allein nicht hin, den Grad der Staͤrke des
Mitgefuͤhls zu erklaͤren: es muß hiebey auch auf
die Verbindung des Objektes mit dem ſympathi-
ſirenden Ruͤckſicht genommen werden.
Je mehr etwas mit uns uͤbereinſtimmt, je
aͤhnlicher es uns in jeder Hinſicht iſt, deſto ſtaͤr-
ker werden die Zuſtaͤnde deſſelben unſer Herz affi-
ciren
— — — dem Menſchen iſt
Ein Menſch noch immer lieber, als ein Engel.
ſten mit dem ſeinigen, Geſchlecht mit Geſchlecht,
der Freund mit dem Freunde.
Suͤße Freuden gewaͤhrt das Mitgefuͤhl, dem,
fuͤr welchen es ſich regt. Es erhoͤht ſeine Freuden,
und mildert ſeine Leiden; denn es uͤberzeugt ihn,
daß er in den Augen Anderer einen Werth hat,
daß er geliebt wird, und auf Huͤlfe, wenn er ihrer
bedarf, rechnen kann. Aber auch denen, welche
ſie fuͤhlen, giebt die Sympathie einen ſuͤßen Ge-
nuß; und nicht nur die Sympathie der Freude,
auch das Mitleiden iſt kein durchaus unangeneh-
mes Gefuͤhl.
Fragt nur Euer Herz, Jhr, die Jhr des
Mitleidens faͤhig ſeyd, wenn es um Euren un-
daß Eurem Freunde das Ungluͤck, das Euer Mit-
leid erregte, nicht begegnet ſey? — O! Jhr
wuͤrdet vielleicht die Rettung Eures Freundes mit
allen Euren Guͤtern erkaufen; aber eben darum
kann Euer Herz nicht wuͤnſchen, daß ihn das
Ungluͤck gar nicht betroffen habe, weil Euch ſonſt
die Freude nicht geworden waͤre, Eurem Freun-
de zu beweiſen, daß Jhr ihn liebet und Eure
Freundſchaft ihm nicht ganz unnuͤtz ſey. —
Aber auch dieſes Gefuͤhl, das das menſchli-
che Herz adelt, und, von RouſſeauDiſcours ſur l'origine & les fondemens de l'in-
egalité parmi les hommes. Premiere partie. S.
91. f. und beſonders S. 94. Zweybruͤcker Ausgabe.
Recht, die Quelle aller menſchlichen Tugenden
genannt wird, kann geſchwaͤcht und erſtickt
werden.
Außer den objektiven Urſachen der Verminde-
rung oder Aufhebung des Mitgefuͤhls, die im Vo-
rigen ſchon genannt ſind, und auch eigentlich hie-
her nicht gehoͤren, nenne ich hier nur Rohheit und
Unempfindlichkeit, und die ſelbſtiſchen und feind-
ſeligen Leidenſchaften.
Wer einzig fuͤr die Befriedigung ſeiner gro-
ben, ſinnlichen Begierden lebt, und durch Bil-
dung ſeines Herzens den natuͤrlichen Anlagen gar
die Menſchheit ganz, und die Sinnlichkeit legt
einen Schlamm um ſein Herz, durch den edlere
und feinere Gefuͤhle nicht dringen koͤnnen. Es
iſt fuͤr den Menſchenfreund aͤußerſt niederſchlagend,
aber wahr, daß ſo Mancher, der ſich gewoͤhnt,
nur die Befriedigung ſeiner thieriſchen, oder eit-
len, Begierden, fuͤr Gluͤckſeligkeit zu halten, ſtumpf
wird fuͤr alle Gefuͤhle der Menſchheit. So
mancher verfuͤhrte Sohn kann die Wahrheit dieſer
Bemerkung beweiſen. Die ruͤhrendſten Vorſtel-
lungen von dem Kummer ſeiner Eltern, der An-
blick ihres Harms, der Gedanke, daß ſeine La-
ſterhaftigkeit oder Ausſchweifung ihnen den Weg
zum Grabe verkuͤrzt, treffen ſein Herz nicht. Er
hoͤrt und ſieht das Elend, das er bereitet, und
fuͤhlt es nicht! — O Natur, wie wirſt du von
den Menſchen, denen du ſo wohl willſt, verlaͤug-
net! denn deine Schuld iſt es wahrlich nicht,
wenn der Menſch zum Barbaren wird.
So ſehr ich den philoſophiſchen Geſchicht-
ſchreiber, Robertſon, achte, und ſo glaubwuͤr-
dig ſeine Erzaͤhlungen ſind, ſo ſcheint er mir doch
in den Bemerkungen uͤber die Unempfindlichkeit
und den Mangel des Mitgefuͤhls bey den ameri-
kaniſchen Wilden, dieſe zu hart beurtheilt zu ha-
ben. Nachdem er einige Beyſpiele von ihrer Un-
gefaͤlligkeit gegen ſolche, die der Huͤlfe beduͤrfen,
dern u. v. m. erzaͤhlt hat, faͤhrt er fort: „So
wenig iſt das Herz des Wilden der Empfindungen
faͤhig, die die Menſchen zu jener liebreichen Sorg-
falt bewegen, welche Kummer und Leiden verſuͤßt,
daß die Spanier ſelbſt in einigen amerikaniſchen
Laͤndern genoͤthigt geweſen ſind, die gemeinen
Pflichten der Menſchlichkeit durch ausdruͤckliche
Geſetze einzuſchaͤrfen, und Ehemaͤnner und Ehe-
weiber, Eltern und Kinder unter ſchweren Stra-
fen zu verpflichten, waͤhrend ihrer Krankheiten
einander beyzuſtehen und zu verpflegen
1. Th. S. 472 f.
Wenn man auch kein Mißtrauen in die Er-
zaͤhlungen der Spanier ſetzen muͤßte, die gewiß,
um ihre unmenſchliche Grauſamkeit zu beſchoͤni-
gen, alles aufſuchten und erdichteten, um die Ame-
rikaner ſo ſchlecht, als moͤglich, zu ſchildern; ſo
darf man doch nicht ſogleich, nach jenen Erzaͤh-
lungen, ſie des Mangels des Mitgefuͤhls beſchul-
digen. Freylich kann man von rohen und unge-
bildeten Menſchen nicht die feinern Gefuͤhle der
Gebildeten fordern: freylich ſind ihre Leidenſchaften,
wenn ſie gereizt werden, roh und barbariſch; und
Gewohnheit, Aberglaube und Vorurtheil verder-
ben die Anlagen der Natur; aber man beobachte
ſie nur, wenn ſie aus ſich ſelbſt, von keiner auf-
ner Gewohnheit irre gefuͤhrt, handeln, und man
wird auch durch ſie, die Guͤte der menſchlichen
Natur gerechtfertigt finden.
Vielleicht werden Manche meiner Leſer und Leſe-
rinnen, welche uͤber die vorhergehenden Unterhal-
tungen hinwegeilten, durch die Ueberſchrift der
gegenwaͤrtigen eingeladen, bey ihr zu verweilen,
weil ſie ſich mit einem Gegenſtande beſchaͤftigt,
der, wie kein andrer, fuͤr Alle intereſſant iſt.
Dieſe Vorſtellung, weit entfernt, mich zu
einer leichtſinnigen Behandlung dieſes Gegenſtan-
des zu verfuͤhren, erfuͤllt mich vielmehr mit dem
ganzen Gefuͤhle der Wichtigkeit und Schwierig-
keit meines Unternehmens, und macht mich ſchuͤch-
tern bey der Darlegung meiner Gedanken, weil
der Egoismus mich nicht verblendet, das Verhaͤlt-
niß meiner Kraft gegen den zu bearbeitenden Ge-
genſtand zum Vortheil jener unrichtig zu berechnen,
und ich wohl fuͤhle, wie kuͤhn es iſt, ſich ohne
den Scharfſinn eines Hemſterhuͤis, und den
Geiſt eines Plato, an eine Entwickelung zu
ausgehen muß, und die ſchoͤnſte Darſtellung
fodert.
Wenn ich nun aber gleich nicht im Stande
bin, das zarte Gewebe dieſer Neigung des menſch-
lichen Herzens mit der Hand eines Kuͤnſtlers aus-
einander zu legen; ſo gelingt's mir doch vielleicht,
einen oder den andern Faden deſſelben bey ſeinem
Anfange zu faſſen, und bis an ſein Ende zu ver-
folgen, oder, wenn dies noch zu viel gehoft iſt,
ſo gebe ich doch vielleicht einem geſchicktern Kuͤnſt-
ler oder einer geuͤbteren Kuͤnſtlerin Gelegenheit,
das, was ich nicht recht machte, zu verbeſſern,
und da, wo ich fehlte, mich zu tadeln. —
Liebe iſt Verlangen der Seele, ihre Har-
monie mit einem Gegenſtande in Einheit mit
demſelben zu verwandeln. Jene (die Harmonie)
weckt den in jedem Herzen liegenden Saamen der
Liebe zum lebendigen Keim, und dieſe (die Ein-
heit) iſt die Frucht, welche man aus dem Keime
zu erziehen ſtrebt.
Erweiterung ſeines Selbſts iſt Haupttrieb
des menſchlichen Herzens, fein und innig mit al-
len Trieben verſchlungen; Zufriedenheit, oder das
Bewußtſeyn, durch nichts ſich dieſe Erweiterung
verhalten zu haben, frey durch und auf die ganze
ſeligkeit.
Die Liebe ſucht dieſe Erweiterung in der Ei-
nigung mit Andern; iſt ſehnliches Verlangen, ſein
Jch zu ſpiegeln, in der materiellen Welt, im
empfindenden Geſchoͤpfe, im Manne, im Wei-
be, in der Gottheit.
Das Thier, das Kind und der ſinnliche
Menſch ſuchen fuͤr den Trieb der Erweiterung ih-
res Selbſts Befriedigung auf ſinnlichen Wegen.
Das Kind fuͤhrt alles, was ihm gefaͤllt, dem
Munde zu: das Thier und der ſinnliche Menſch
begehren Koͤrpervereinigung.
Der geiſtige, veredelte Menſch ſucht Verei-
nigung im Geiſt und in der Wahrheit. Das
Ziel ſeiner Beſtrebungen iſt nicht aͤußere Verſchlin-
gung der Koͤrper in einander; er will in dem
Herzen des Geliebten leben und weben. Das
Herz des Juͤnglings ſchlaͤgt fuͤr ſeine Geliebte, da-
mit ihr Herz fuͤr das ſeinige ſchlage: das Auge
des Andaͤchtigen ſchmachtet, und ſeine Haͤnde
ringen nach der Ueberzeugung, daß Gott in ihm
und er in Gott ſey: ein Geiſt lebt in Johannes
und Jeſus; ich, ſagte der goͤttliche Geſandte,
und der Vater ſind Eins.
Nur der, deſſen Liebe nach einer Vermaͤhlung
der Herzen und Geiſter ſich ſehnt, findet Genuß;
denn nur Geiſter und Herzen laſſen ſich innig mit
einander verfloͤßen: Koͤrper koͤnnen ſich nur an,
nicht in einander druͤcken. Bruſt an Bruſt,
Mund auf Mund ſuchen Liebende ſich gegen ein-
ander auszutauſchen; aber nie ſaͤttigt ſie auch der
ſtaͤrkſte Haͤndedruck, auch der heißeſte, an den
Lippen des Geliebten ſterbende Kuß: denn nie er-
reichen ſie den Zweck des voͤlligen Einswerdens.
Kennen ſie nun keinen andern Weg der Vereini-
gung, ſo folgt der aus dem hoͤchſten ſinnlichen
Genuſſe ſich jedesmal erzeugende Ueberdruß und
Ekel. Man verlangte nach der voͤlligen Zuſam-
menſchmelzung mit dem Geliebten; alle Nerven
ſpannten ſich, dieſes Verlangen zu befriedigen,
und kaum glaubt man in einer wahnſinnigen Taͤu-
ſchung am Ziel ſeines Wunſches zu ſeyn; ſo deckt
das nun wiederum zur Sprache kommende Be-
wußtſeyn den Betrug der Sinnlichkeit auf: alle
Anſtrengung iſt verloren, der Zweck unerreicht,
Mißvergnuͤgen und Unwille im Herzen. Wer
ſich dann nicht durch Herzensgenuß uͤber die Un-
moͤglichkeit, durch Huͤlfe der Sinnlichkeit den
Wunſch der Liebe zu erfuͤllen, troͤſten kann, bey
dem wird der Unwille bleibend, und geht in Wi-
derwillen gegen den Gegenſtand uͤber, an welchem
ſeine ſuͤßeſte Hofnung ſcheiterte.
Will man uͤber die Natur der Seligkeit nach
dem Tode traͤumen; ſo ſcheint mir der Traum
noch der Wahrheit am naͤchſten zu kommen, nach
Zwecks der Liebe beſteht, in der vollkommnen,
durch Koͤrper, Launen und Begierden der Sinn-
lichkeit nicht mehr gehinderten Einigung Eines mit
Allen, und Aller mit Einem, und Eines und
Aller mit Gott. —
Weil Einheit das Ziel der Hofnungen, Wuͤn-
ſche und Beſtrebungen der Liebe iſt, erfuͤllt Alles,
was den Schritt zu dieſem Ziele aufhaͤlt, von ihm
entfernt oder abfuͤhrt, mit dem herzlichſtem
Schmerz. Wie jammert die zaͤrtliche Mutter,
wenn ſie ihrem Kinde das letzte Lebewohl ſagen
ſoll! wie haͤrmt ſich das liebende Maͤdchen, wenn
ihr Juͤngling von ihrem Buſen geriſſen wird! Jſt
es gleich nicht der Koͤrper, an welchem ihre Liebe
ſich haͤlt, ſo ſind doch Auge, Mund, Hand
und Pulsſchlag die Organe, durch welche das
Herz redet.
Nichts iſt den Liebenden unertraͤglicher, be-
kuͤmmernder, folternder, als Entzweyung, Auf-
hebung des Einverſtaͤndniſſes. O wie mancher-
ley Verſuche macht der Freund, den Freund wie-
der an ſich zu ziehen! Wie wimmert der andaͤch-
tige Buͤßer, wenn er glaubt, daß Gott ſein An-
geſicht vor ihm verberge! Wie gern thut er alles,
opfert er alles auf, um ſich nur ſeiner Liebe wie-
der zu verſichern! Und wie feſt, warm und neu
iſt nach der Verſoͤhnung der Vorſatz der Lieben-
det, zu trennen! —
Lange traͤgt der Liebende ſeine Liebe im Herzen,
ehe er es wagt, ſie der, welche er meynt, zu ge-
ſtehen, auch wenn die Sprache ihrer Augen und
Minen ihm laͤngſt entdeckt hat, daß ſein Geſtaͤnd-
niß willkommen ſeyn werde. Er fuͤrchtet, ſeine
Worte moͤchten den Auftrag ſeines Herzens uͤbel
ausrichten, und nicht geſchickt genug ſeyn, die
Geliebte zur Zuneigung zu bereden. Aber hat er
es einmal gewagt, ſein Herz durch den Mund
reden zu laſſen, und iſt er ſo gluͤcklich geweſen, der
Gegenliebe verſichert zu werden, o dann iſt er im
Himmel auf Erden, und dieſer Augenblick der ſe-
ligſte ſeines Lebens. —
Seht, wie der Wunſch, mit dem geliebten
Gegenſtande Eins zu werden, ſich in allen Aeu-
ßerungen und Handlungen des Liebenden, aus-
druͤckt! — Alle Eigenſchaften und Eigenheiten
des Gegenſtandes ſeiner Liebe traͤgt er in ſich hin-
uͤber, und wird unvermerkt ganz derſelbe, in
Ton und Sprache, Stellung und Anzug, Den-
kungs- und Handlungsart. Jnnig freut er ſich,
wenn ſein Kleid mit dem des Geliebten uͤberein-
koͤmmt, ſein Urtheil, wie Jenes iſt, ſein Geſchmack
dem Geſchmacke ſeines zweyten Jchs entſpricht:
und wie leicht, wie willig aͤndert er ſeine Gedan-
danken und Wuͤnſchen verſchieden ſind
ron, ſeine Geliebte Rezia, die Sultanstochter, zu
ſeinem Glauben zu bekehren. Denn, ſagt der
Dichter:
Groß iſt in des Geliebten Mund
Der Wahrheit Kraft: das Herz, voraus mit
ihm in Bund,
Horcht ihm mit Luſt und lehrbegierigen Schweigen.
Was iſt ſo leicht zu uͤberzeugen
Als Liebe? Ein Blick, ein Kuß iſt ihr ein Glau-
bensgrund. —
Mit Recht empfehlen daher Menſchen ken-
nende Tugendlehrer die Liebe zu einem tugendhaf-
ten Gegenſtande, als das wirkſamſte Tugendmit-
tel. Die Sehnſucht, mit welcher man verlangt,
in das Herz des Geliebten aufgenommen zu wer-
den, treibt, wie kein anderes Motiv, lebhaft
an, alles das aus ſich wegzuſchaffen, was die
Vereinigung hindern, und alles das in ſich zu le-
gen, was ſie befoͤrdern kann. Die uͤppige Da-
nae wird durch die Liebe zu Agathon ſittſamer.
Agathon durch die Erinnerung an ſeine tugend-
hafte Pſyche vor der Verfuͤhrung des Sophiſten
gewarnt.
Sich ſelbſt vergißt der Liebende in dem Ge-
liebten. Man fordre von ihm welche Aufopfe-
Forderung erfuͤllen, wenn es nur fuͤr die Liebe
gilt. Zweymal will Horaz fuͤr ſeine Lydia ſter-
ben, und Pylades der Freund ſeines Oreſtes
ſeyn, wenn auch die Goͤtter ihn haſſen, die Men-
ſchen ihn fliehen. Es iſt ein goͤttliches Schau-
ſpiel, ſagt Seneca, wenn der Mann mit dem
Ungluͤck kaͤmpft: es iſt das goͤttlichſte Schau-
ſpiel, wenn die Großmuth der Liebenden wettey-
fert, Damon fuͤr den Pythias, dieſer fuͤr jenen
ſich aufopfern will, und Jonathan einem Thro-
ne mit Freuden entſagt, um ſeines Davids
Freundſchaft zu genießen. — Gering, nichts
achtet dieſe Großmuth der Liebe, das, was ſie
fuͤr den Geliebten that, litte, aufopferte: denn
das, wofuͤr ſie that und litte und aufopferte, iſt
groͤßer, als alles. — Mich, ſagt Amande,
die eine Krone, einen Vater, und alles, was
reizen kann, fuͤr ihren Ritter verließ,
Mich koſtet's nichts von allem mich zu
ſcheiden,
Was ich beſaß; mein Herz und Deine Lieb'
erſetzt
Mir alles; und, ſo tief das Gluͤck herab mich
ſetzt,
Bleibſt Du mir nur, ſo werd' ich keine neiden,
Die ſich durch Gold und Purpur gluͤcklich
ſchaͤtzt.
Nur,
Nur, daß Du leideſt, iſt Amandens wahres
Leiden!
Ein truͤber Blick, ein Ach, das Dir entfaͤhrt,
Jſt, was mir tauſendfach die eigne Noth er-
ſchwert.
Sprich nicht von dem, was ich fuͤr Dich
gegeben,
Fuͤr Dich gethan! Jch that, was mir mein
Herz gebot,
That's fuͤr mich ſelbſt. Der zehenfacher Tod
Nicht bittrer iſt, als ohne Dich zu leben.
Was unſer Schickſal iſt, hilft Deine Liebemir,
Hilft meine LiebeDirertragen;
So ſchwer es ſey, ſo unertraͤglich — hier
Jſt meine Hand! — ich will's mit Freuden
tragen.
Die Liebe ſucht und kennt keinen andern Ge-
nuß, als in der Liebe. Aus ihr quillen die Freu-
den und Leiden der Liebenden; keine Freude von
außen kann den Kummer der Liebe ſtillen; kein
aͤußeres Elend ihre Freuden ſtoͤren.
Nacht iſt nicht Nacht fuͤr ſie; Elyſium
Und Himmelreich iſt alles um und um;
Jhr Sonnenſchein ergießet ſich von innen,
Und jeder Augenblick entfaltet neue Sinnen
Die Selbſtliebe vertauſcht in der Liebe ihre
Gegenſtaͤnde. Was ſie ſonſt von dem eignen
Selbſt hielt, und fuͤr daſſelbe that; das haͤlt ſie
jetzt von dem Geliebten, das thut ſie fuͤr dieſen.
Alles, was in und an dem Geliebten iſt, hat ho-
hen Werth. Heilig iſt die Staͤte, die ſein Fuß
beruͤhrte: heilig das Wort, das ſein Mund
ſprach. Sich ſelbſt ſieht man ſo klein; den Ge-
liebten ſo groß; ſeine Aufopferungen ſo gering, die
des Geliebten, ſo wichtig.
Nur in einem Stuͤcke iſt die Liebe egoiſtiſch
— in der Liebe ſelbſt. — Man giebt mit Freu-
den alles Andere hin, wenn ſie das Herz erwaͤrmt
hat, nur die Liebe theilt man nicht gern; will we-
nigſtens den bey weiten vorzuͤglichſten Theil derſel-
ben fuͤr ſich haben. Aeußerungen, welche groͤßere
Zuneigung des Geliebten zu Andern, als zu uns
verrathen, wie zerreißen ſie das Herz! Wenn
ſein Auge laͤnger auf Anderen ruht, als auf uns,
ſeine Hand die unſrige nicht ſo freundlich druͤckt,
als die des Andern, ſein Ton gegen dieſen herz-
licher iſt, als gegen uns — o, wie ſehr beklemmt
dies unſer Herz! Wir geben uns ganz hin, wir
moͤchten gern auch etwas Ganzes wieder em-
pfangen.
Ja dieſen Eigennutz hat die Liebe; aber wer
moͤchte ſie daruͤber tadeln: und dieſes Verlangen,
allein fuͤr den geliebten Gegenſtand ſich aufopfern,
nen, mit dem Namen des Eigennutzes ſchaͤn-
den? — Eyferſucht iſt Eigennutz; dieſer
Wunſch, Großmuth.
Die Staͤrke der Liebe ſteht im Verhaͤltniß mit
der Erweiterung, die der geliebte Gegenſtand un-
ſerm Selbſt verſpricht. Die Liebe gegen lebloſe
Dinge iſt ſchwaͤcher, als die gegen empfindende
Weſen; die Liebe gegen den, der meines Ge-
ſchlechts iſt, ſchwaͤcher, als die gegen den, der
zum entgegengeſetzten Geſchlechte gehoͤrt; die Lie-
be gegen die Gottheit uͤber alles.
Lebloſe, materielle Dinge zeigen mir meine
Wirkungen, aber keine Reaction, kein Wir-
ken fuͤr mich. Der Gaͤrtner liebt ſeine Blumen,
denn er ſieht in ihnen die Wirkungen ſeines Flei-
ßes und ſeiner Sorgen; aber ſie koͤnnen ihm nicht
danken, ſeine Sorgfalt fuͤr ſie nicht empfinden.
Das Thier kann freundlich gegen mich ſeyn, ſich
an mich ſchmiegen, mir ſchmeicheln, aber es ver-
ſteht meine Liebe nicht, ich kann ihm meine Leiden
nicht klagen, meine Freuden nicht erzaͤhlen. Wer
meines Geſchlechts iſt, verſteht meine Liebe, mein
Herz kann Eins mit dem ſeinigen werden; aber
er giebt mir nicht, wie das entgegengeſetzte Ge-
ſchlecht, die frohe Ausſicht auf eine durch ihn
moͤgliche Verkettung mehrerer Weſen mit mir.
Univerſum. —
Jnnige Verbindung des Selbſts mit dem Ge-
liebten, iſt das Verlangen der Liebe; die in dem
Andern wahrgenommene Harmonie mit dem Selbſt
erweckt dieſes Verlangen. Wo der Glaube
nicht iſt, daß die Natur des Andern zu meiner
Selbſtheit paſſe, da kann auch die Hofnung nicht
ſeyn, daß er Eins mit mir werden koͤnne. Aber
wenn ich Aehnlichkeit der Geſinnungen mit den
meinigen, und Geneigtheit, meinen Wuͤnſchen
zu folgen, hoffe oder entdecke; kann ich auch auf
Vereinigung rechnen, und mein Verlangen da-
nach, die Liebe, rege werden.
Schoͤnheit reizt daher in der Regel weit eher
zur Liebe, als Haͤßlichkeit. Bey dieſer verheißt
die Disharmonie der Zuͤge, das Mißverhaͤltniß
der einzelnen Theile gegen einander, das widerli-
che Colorit, auch Disharmonie in der Denkungs-
art, Ungemeſſenheit der Neigungen, Ungefaͤllig-
keit der Sitten. Aber das Ebenmaaß, die Gra-
zie, die Anmuth einer ſchoͤnen Form laͤßt auch
auf Schoͤnheit der Seele, Anmuth des Betra-
gens und Wohlwollen des Herzens ſchließenPulchritudo, ſagt Ludovicus Vives, ein Pſycholog
des 16ten Jahrhunderts, in ſeiner Schrift de ani-
ma et vita. Baſileae. S. 157.: Pulchritudo ve-
luti
man ſich taͤuſchen; aber daher geſchieht es auch,
daß Perſonen, die nur ſchoͤne Formen ſind,
bald zuwider; diejenigen hingegen, deren minder
wohlgeſtalteter Koͤrper von einer edlen Seele be-
wohnt wird, dem Herzen taͤglich intereſſanter
und lieber werden. Nur eine ſchoͤne Seele kann
die Liebe im Ernſt meynen; mit einem ſchoͤnen
Koͤrper ſpielt ſie wohl eine kurze Zeit, aber ſonſt
dient er fuͤr ihren Zweck nicht.
Aber doch verlangt ſo Mancher mit heißer
Sehnſucht und im Gefuͤhl der innigſten Liebe nach
einen Gegenſtand, deſſen ſchoͤne Form die Maſke
der haͤßlichſten Seele iſt! — Seht wie jener
Ungluͤckliche ſo willig die eiſernen Feſſeln eines
ſchoͤnen — Teufels traͤgt! Ein freundlicher Blick,
ein feſter Haͤndedruck, ein ſchmeichelndes Wort,
ein bezaubernder Kuß, welche Wonne gießen ſie
uͤber ſein ganzes Weſen! Wie feurig ſtreitet er,
durch ſie entzuͤndet, wider die Urtheile, die die
Vernunft aus ruhigen Beobachtungen uͤber den
Gegenſtand, der ihn beruͤckte, ſammelte!
Ungluͤcklicher, der du in dieſem Falle biſt, du
biſt des Mitleids menſchlicher Herzen werth! —
Nicht die Liebe, Du irrſt dich! Du biſt das
luti flos quidam videtur eſſe bonitatis. Die
Schoͤnheit ſcheint gleichſam die Blume der Guͤte zu
ſeyn.
Opfer deiner Phantaſie! Sie mahlt ſich, gereizt
von der ſchoͤnen Geſtalt, dieſelbe zu einem ſchoͤnen
Ganzen aus, und ſchaft eine Seele mit Tugend
und Herzensguͤte geſchmuͤckt zu dem Koͤrper, der
ſie entzuͤckte. Durch dieſe Verbindung der edel-
ſten Seele mit dem ſchoͤnſten Koͤrper weiß ſie das
Herz ſo zu bezaubern, daß mehr, als kalte Vor-
ſtellungen dazu gehoͤren, es demſelben empfindbar
zu machen, daß das ſchoͤne Ganze, welches es
mit ſeiner innigſten Liebe umfaßt, nur ſeinem ge-
ringſten Theile nach in der Form, welche die Phan-
taſie reizte, exiſtirt, und der Haupttheil deſſelben
ein weſenloſes Bild iſt. Nur harte Schlaͤge,
Jahrenlange Leiden, fuͤr jeden Andern unaushalt-
bare Qualen koͤnnen es endlich bewegen, der Ver-
nunft und Wahrheit zu glauben, daß es die Thoͤ-
rin der Phantaſie ſey, aber dennoch koſtet es viel
Anſtrengung und viel Muth, ehe es ſich ganz
von dem Gegenſtande ſeiner Liebe und ſeiner Leiden
losreißt, und es bedarf nur einer der Wahrheit
nahe kommende Heucheley deſſelben, ſo iſt es aufs
neue bethoͤrt.
Eben ſo ungluͤcklich und eben ſo mitleids-
wuͤrdig iſt der, welcher liebt, ohne Gegenliebe zu
finden. Man ſage ja nicht, daß der, der bey
den ſichtbarſten Beweiſen des Mangels an Ge-
genliebe dennoch fortfaͤhrt, um Erhoͤrung ſeiner
Liebe zu bitten, ein Thor ſey. So urtheilt nur
ruhigen Zuſchauer redender Beweis iſt, iſt es
nicht fuͤr das von der Liebe bewegte Herz. Der
Gedanke, einen Gegenſtand getroffen zu haben,
der unſrer Liebe den ſeligſten Genuß gewaͤhren koͤn-
ne, iſt zu ſuͤß, als daß man ſich ſo bald und
ohne tiefen Schmerz von demſelben trennen koͤnn-
te. Man legt die Urſachen des noch nicht erfuͤll-
ten Verlangens der Liebe, nicht in den geliebten
Gegenſtand, ſondern in ſich ſelbſt. Man glaubt
fuͤr ihn noch lange nicht genug gethan und aufge-
opfert zu haben, um itzt ſchon auf den Lohn der
Liebe hoffen zu duͤrfen, und kann ſich das, was
man ſchon gethan und aufgeopfert hat, nicht ge-
ringe genug vorſtellen. Darum hoft man, durch
immer fortwaͤhrenden Eyfer und immer reger wer-
dende Bemuͤhungen, endlich doch zum Ziel ſeiner
Wuͤnſche zu gelangen, und dieſe Hofnung iſt un-
endlich, wie die Liebe ſelbſt.
Wo jemand am meiſten Aehnlichkeit mit ſich
entdeckt, dahin neigt ſich ſeine Liebe am leichteſten:
denn da darf ſie hoffen, Eingang zu erhalten.
Selbſt die aͤußern Unterſchiede duͤrfen nicht zu
auffallend ſeyn. Koͤnige koͤnnen ſich ſelten der
herzlichen Liebe Anderer freuen; ſie ſtehen zu hoch,
und haben ein ſo ganz eignes Jntereſſe, als daß
Andere auf ein voͤlliges Einswerden mit ihnen
rechnen koͤnnten. Vorzuͤglich aber laden Aehn-
ein Herz iſt, da wird leicht die ganze Seele,
der ganze Menſch Eins.
Der Singulaire, Eigenſinnige, Selbſtiſche
muß des Gluͤcks der Liebe entbehren, kann wenig-
ſtens von ihren Freuden nur ſehr wenig genießen:
denn ſeine Denkungsart, ſeine Neigungen, ſeine
Launen treffen nicht leicht einen, der zu ihnen
ſtimmte.
Aber achteſt du die Menſchheit, und nicht
blos deinen Menſchen, biſt du genuͤgſam und zu-
frieden — o dann rechne ſicher auf den Lohn der
Liebe. Seyd ſanftmuͤthig und von Herzen demuͤ-
thig, ſagt der große Lehrer der Chriſten, ſo wer-
det ihr Ruhe finden fuͤr eure Seelen — in der
Liebe eurer Bruͤder und Gottes.
Wenn man die verſchiedenen Arten der Liebe,
mit welcher ſich Menſchen lieben koͤnnen, mit ein-
ander vergleicht, ſo ſcheint Liebe im engſten
Sinn, oder Liebe der Sinnlichkeit und Phanta-
ſie, wie die gegen das entgegengeſetzte Geſchlecht
iſt, die ſtaͤrkſte; Liebe des Herzens und des Ver-
ſtandes, oder Freundſchaft die edelſte zu ſeyn.
Verzeihung, meine Leſerinnen! daß ich der
Freundſchaft ein Praͤdikat gebe, welches ich der
Liebe, wie ich ſie hier verſtehe, zu geben, mir
ob die Liebe ſo platoniſch iſt, wie Manche ſie,
ſchwaͤrmeriſch genug, gern ſchildern moͤchten. Und
fragt Euch ſelbſt, Edle Weiber und Maͤnner, die
ihr laͤnger, als der Reiz der Sinnlichkeit und der
Zauber der Phantaſie waͤhrt, einer in dem An-
dern Euch ſelig fuͤhltet, was gab Eurem Gluͤcke die
Dauer, die Liebe des Mannes zum Weibe und
dieſes zu jenem, oder die Liebe des Herzens zum
Herzen?
Was die Liebe Edles hat, hat ſie von der
Freundſchaft, denn dieſe paart ſich mit jener,
und das Weib kann einen Freund, der Mann
eine Freundin haben. Wenn in der Liebe nicht
der Geiſt der Freundſchaft lebt, dann verwelkt
ſie mit den Roſen der Wangen, verliſcht mit dem
Feuer der Augen, und verſchwindet mit den Far-
ben der Jugend. Aber von dem Geiſt der Freund-
ſchaft beſeelt wird die Liebe unſterblich, wie der
Geiſt, den ſie umfaßt. Keine Saͤttigung, kein
Ueberdruß, kein Ekel; denn reine, geiſtige, edle
Freuden quillen aus der ewigen Quelle, welche
die Freundſchaft naͤhrt. Nur gute Menſchen
koͤnnen Freunde ſeynGuten Freundſchaft
ſtatt finden kann; ſo verſtehe ich hier wahre, d. h.
ewige Vereinigung des Menſchen, und will hie-
Freundſchaft fuͤr die Ewigkeit gewebt, das Band
der Liebe nur fuͤr Monden und Jahre. Freund-
ſchaft iſt ganz Zutrauen; keine Verlaͤumdung, kei-
ne Verkleinerung ſchadet dem Freunde in dem Her-
zen des Freundes; er verachtet den Verlaͤumder,
und faͤhrt fort, den Freund zu lieben. Aber die
Liebe iſt mißtrauiſch, und kann in ihrem Gefolge
das ſchwaͤrzeſte aller Ungeheuer, die Eyferſucht
leiden. Freundſchaft iſt tolerant, aber eine frey-
muͤthige, wenn gleich liebreiche Erzieherin des
Freundes: Liebe iſt blind gegen die Unvollkommen-
dern Verbindungen, ja recht feſte Verbindungen
moͤglich ſind. Aber nicht gute koͤnnen denn doch
nur ſich, nicht ihre Herzen verbinden. Denn
auch der, welcher ſelbſt boͤſe iſt, ja dieſer noch mehr,
wie der Gute, muß Mißtrauen in den, der ihm
gleich iſt, ſetzen, weil er aus eigner Erfahrung
weiß, daß der, welcher einmal von der Bahn des
Guten abwich, ſich Stuͤrmen ausſetzt, die ihn bald
hier, bald dahin verſchlagen. Voltaire ſagt, wie
mich duͤnkt, ſehr richtig: Les mechants n'ont, que
des complices, les voluptueux ont des compagnons
de debauche, les gens intereſſés ont des aſſociés,
les politiques aſſemblent des factieux, les princes
ont des courtiſans, les hommes vertueux ſont
les ſeuls, qui aient des amis.„ Diction. philo-
ſoph. article Amitié.
ſchaft gruͤndet ſich auf Hochachtung, und will
Hochachtung: Liebe buhlt um Gunſt. Dieſe
folgt in ihrem Thun und Laſſen, den Launen des
Geliebten: Jene den ewigen Geſetzen der Tugend.
Freundſchaft erniedrigt ſich nicht vor dem Freun-
de, ſondern haͤlt ſich, voll edles Selbſtgefuͤhls,
werth, von dem Freunde geachtet zu werden.
Die Liebe demuͤthigt ſich, ſchmiegt ſich unter die
eigenſinnigſten Feſſeln des Geliebten, um nur ei-
nes freundlichen Blicks gewuͤrdigt zu werden. Die
Freundſchaft verlangt Herz fuͤr Herz; weß Freund
ich ſeyn ſoll, der muß auch der meinige ſeyn.
Aber die Liebe winſelt und bettelt vor der Thuͤre
des Geliebten, der nicht hoͤren will, und fordert
ungeſtuͤm und unbeſcheiden eine Gabe, die nur
freywillig gegeben werden kann, indeß die Freund-
ſchaft beſcheiden von ferne ſteht, und nur mit
langſamen und ehrfurchtsvollem Schritte ſich dem
naͤhert, der ihr naͤher koͤmmt
mit vieler Menſchenkenntniß geſchilderte Eduard
meines ſehr werthgeſchaͤtzten Freundes, uͤber Liebe
und Freundſchaft eben ſo denkt, wie ich mich itzt ge-
aͤußert habe. „Wie lach' ich jetzt Eurer, ſagt er,
mit euren Lobpreiſungen der Liebe! — Liebe toͤd-
Verſchwiſterte Liebe und Freundſchaft, ihr
macht die Gluͤckſeligkeit des menſchlichen Lebens!
Jhr knuͤpft unter Sinnlichkeit und Phantaſie, und
Herz und Verſtand einen heiligen Bund; und
ſtimmt die Empfindung und Einbildung, die Ge-
danken und Gefuͤhle deß, in dem ihr euch verei-
nigt zum reineſten Einklang. Grobe Begierden,
unreine Phantaſien, boͤſe Gedanken und eigen-
nuͤtzige Gefuͤhle, entweihen nie die reine Seele
deß, der im Geiſt und der Wahrheit liebt. Die
von der Freundſchaft geheiligte Flamme der Liebe
entzuͤndet in ihm den edlen Muth, ſich uͤber das,
was gemeine Seelen feſſelt, zu erheben, und be-
lebt ſeine Kraft, ſeinem Muthe zu folgen. Voll
edlen Stolzes blickt er dem launiſchen Schickſal
ins Auge: das lockende Laͤcheln deſſelben reizt ihn
nicht; und unerſchrocken ſieht er, wenn ſein Don-
ner ihm droht. Gemeine Seelen kennen dieſe
Seligkeit der mit Freundſchaft verbundenen Liebe
nicht: denn ſie ſind zu feſt an das Niedrige gehef-
tet, als daß ſie ſich, zu dem Goͤttlichen empor-
naͤhrt ſie mit der edelſten Nahrung; — Liebe ver-
ſchließt das Herz; — Freundſchaft laͤßt darin leſen,
als in einem offnen Buche; — Liebe verfliegt im
Augenblicke des Genuſſes; Freundſchaft dauert ewig
durch ſich ſelbſt!„ Eduard. Leipzig b. Goͤſchen.
S. 125.
fuͤhlen, zu ſchwach, es zu erreichen.
Eyferſucht ſchleicht ſich ſehr leicht in das Herz
des Liebenden. Er will ganz allein im Beſitz und
Genuß des geliebten Gegenſtandes ſeyn, und
fuͤrchtet von jeder Mine, jedem Blick, jeder Be-
wegung, Einſchraͤnkung ſeines Beſitzes, Stoͤrung
ſeines Genuſſes. Ein deutlicher Beweis, wie
mich duͤnkt, daß der Liebe das edle Selbſtgefuͤhl,
der feſte Glaube an ſich ſelbſt, welche mit einer
edlen Seele unzertrennlich verbunden ſind, fehlen.
Liebe, moͤchte ich daher ſagen, entſteht aus dem
Gefuͤhl ſelbſteigner Schwaͤche und Unvollkommen-
heit. Der Liebende muß ſich mit etwas verein-
baren, wenn er ſich als Etwas fuͤhlen ſoll: er iſt,
wie das Zero (Nulle), das fuͤr ſich keinen Werth
hat, ſondern denſelben erſt durch eine mit ihm
verbundene andere Zahl erhaͤlt. Daher vergißt
auch der Liebende ſich ſelbſt ganz, und, indem
Freunde ihr Herz mit einander theilen, giebt je-
ner ſein ganzes Herz dem Geliebten. Wenn er
nur Hofnung hat, dieſen durch Etwas ſich naͤher
zu bringen, und feſter an ſich zu ſchließen, dann
hat er keine Pflichten mehr gegen ſich ſelbſt. Er
vergißt es, daß er Nahrung, Bedeckung und
Bequemlichkeit bedarf, berechnet ſeine Einnahme
be iſt ſein nothwendigſtes Beduͤrfniß.
Die Liebe alſo, in ſo fern ſie aus Gefuͤhl eig-
ner Schwaͤche, eigner Unvollkommenheit entſteht,
zeugt allemal Eyferſucht. Man fuͤrchtet, daß
jeder eher, als man ſelbſt, den geliebten Gegen-
ſtand an ſich ziehen koͤnne, und man dann wieder
da ſtehe, als eine nichtsgeltende Null. Man
kann auch nicht theilen; denn dann fuͤhlt man ſich
wiederum nicht als ein Ganzes: die Einheit zwi-
ſchen zwey Zero's iſt nur ein Bruch.
Unſer Wieland hat gewiß recht, wenn er
von der Eyferſucht ſagt: Sie iſt
„Der aͤrgſte Feind, der je ſich aus der Hoͤlle
ſchlich,
Die Sterblichen zuneckenund zuquaͤlen.„
Der Eyferſuͤchtige, der ſo ganz allein ge-
nießen will, koͤmmt eben darum nie zum Genuß.
Er handelt den Trieben ſeiner Liebe grade entgegen,
und verhaͤlt ſich ſelbſt die Erfuͤllung ſeiner Wuͤn-
ſche. Er moͤchte ſo gern durch Bezeugungen ſei-
ner innigſten Liebe ſich feſt an das Herz des Ge-
liebten ſchließen; aber der immerwaͤhrende Lerm,
der von ſeiner Eyferſucht geweckten Affekten, laͤßt
ihn nur ſelten dazu gelangen, ſeinen wohlwollen-
den Sinn zu aͤußern; es werden wenigſtens die
Aeußerungen deſſelben durch die noch viel oͤfter
hervorſtuͤrmenden eyferſuͤchtigen Launen alles Ein-
in ihrer Reinheit ſo großmuͤthige Liebe wird von
der Eyferſucht in den gierigſten Eigennutz verkehrt.
Jeder Blick, jedes Wort, jeder Pulsſchlag ſoll
dem Eyferſuͤchtigen geweiht ſeyn: keine Freude
ohne ihn genoſſen werden. Welch eine niedrige
Seele! die einen Gegenſtand liebt, dem ſie nach
allem, was ſie denkt und aͤußert, Falſchheit, Hin-
terliſt, Betruͤgerey, Bosheit und noch viel an-
dere Laſter beylegt. Welch ein kleines, eigenſin-
niges Herz! das im lebhafteſten Gefuͤhl ſeines
Unwerths, doch uͤber alles, und einzig werthge-
ſchaͤtzt ſeyn will!
Die Roſenkette, an welcher wahre, reine
Liebe den Geliebten fuͤhrt, verwandelt die Eyfer-
ſucht in eine eiſerne, die Hand, welche ſie ein-
ſchließt, zerreißende Feſſel. Die Liebe, die kein
anderes Mittel und keinen andern Zweck, als
Liebe kennt, wird in dem Eyferſuͤchtigen die ſchreck-
lichſte Tyrannin. Wie dieſe, ſucht er nicht durch
Guͤte das Herz zu gewinnen — ſondern durch
das Donnern der Hitze, den Blitz des Zorns und
das hoͤlliſche Feuer des Neides zu ſchrecken
ſen eyferſuͤchtiges Toben, Jtaliens Homer, der edle
Taſſo in folgenden Verſen ſchildert:
Non
Er zerruͤttet ſich ſelbſt, und mit ſich den, den er
liebt.
Jrgendwo muß ſich der Menſch an die Schoͤ-
pfung anſchließen; es iſt ihm unmoͤglich ganz iſo-
lirt in Gottes Welt zu ſtehen. Findet er unter
ſeines Gleichen niemand, mit dem er ſich verbinden
koͤnne, ſo ſucht er ſich aus der uͤbrigen Schoͤpfung
einen Gegenſtand fuͤr ſeine Liebe aus. Sein Herz
haͤngt ſich entweder an ein empfindendes, wenn
gleich nicht vernuͤnftiges Geſchoͤpf, oder die All-
macht der Liebe haucht der Flur und dem Walde
Leben und Sympathie fuͤr den Ungluͤcklichen ein.
Armer Rouſſeau! zu gut und zu groß fuͤr
dein Jahrhundert und deine Bruͤder! du lebteſt
und opferteſt dich fuͤr die Menſchheit, und deine
Liebe mußte Nahrung ſuchen am Buſen der leblo-
ſen Natur, und in der Geſellſchaft eines Ge-
ſchoͤpfes, das dich nicht verſtehen konnte, aber
dir doch mit liebkoſender Treue anhing!
Non altramente'l tauro, ove l'irriti
Geloſo amor con ſtimoli pungenti,
Horribilmente mugge, e co'muggiti
Gli ſpirti in ſe riſveglia, e l'ire ardenti:
E'l corno aguzza a i tronchi, e par ch'inviti
Con vani colpi a la battaglia i venti.
Gehe hin, Ungluͤcklicher, der du wie Rouſ-
ſeau glaubſt, du koͤnneſt unter deinen Bruͤdern
keinen finden, der ſein Herz mit dir theile, gehe
hin und ſuche nur, und du wirſt doch endlich fin-
den. Das empfindende Thier und die von deiner
Phantaſie belebte Natur fuͤllen doch die Leerheit
deines Herzens nicht aus. Das Kind liebt ſein
Huͤndlein, wie ſeinen Geſpielen, aber der Mann
will verſtanden ſeyn.
Wie grauſam iſt oft der Menſch gegen ſich
ſelbſt! Er ſtoͤßt durch Stolz, Herrſchſucht und
Geiz ſeine Bruͤder von ſeinem Herzen zuruͤck, und
ſucht ihre Entfernung aus der niedrigern Schoͤ-
pfung zu erſetzen!
O Thor, der du dieſer Grauſamkeit gegen
dich ſelbſt ſchuldig biſt, frage doch dein Herz, ob
die Liebkoſungen deiner vernunftloſen Geſellſchaf-
ter die Liebe deiner vernuͤnftigen Bruͤder erſetzen!
Willſt du herrſchen, ſo bekehre dich: Herrſche
uͤber die Thiere, und liebe deine Bruͤder!
Was koͤnnte ſich nach dieſer Ueberſchrift meiner
Phantaſie wohl eher vergegenwaͤrtigen, als das
Bild der Elternliebe?
Sanftes Bild der Elternliebe! das meine
Einbildungskraft bezaubert und mein Herz ent-
zuͤckt, welche ſterbliche Hand kann dich nachzeich-
nen? — Wo iſt in der Natur ein ruͤhrenderer
Anblick, als Der einer Mutter, die ihr Kind
mit zaͤrtlicher Jnbrunſt an ihren Buſen druͤckt,
als Der eines Vaters, der mit liebevoller Herz-
lichkeit ſeinen Sohn und ſeine Tochter ſegnet? O
Vaͤter und Muͤtter, die ihr fuͤhlt, wie gluͤckſelig
ſeyd ihr! Duldet gern die Arbeit und Muͤhe der
Bildung und Erziehung, denn ihr findet ja uͤber-
ſchwenglichen Lohn in der Liebe zu Euren Kin-
dern! —
Schon ein natuͤrlicher Jnſtinkt kettet die Thie-
re an ihre Kinder: bey den Menſchen giebt dieſem
Triebe der Natur der Gedanke, daß die Kin-
der aus den Eltern entſprungen, ein Theil von
ihnen ſind, neuen Reiz und volleres Leben. Selbſt
die muͤhvolle Sorgfalt, mit welcher Vater und
denn je mehr Muͤhe man auf etwas verwendet,
deſto werther wird es, weil man darin deſto groͤ-
ßere Wirkungen ſeiner Kraft wahrnimmt.
Mutterliebe iſt darum noch ſtaͤrker, noch
inniger, als die Liebe des Vaters: die Mutter
trug das Kind unter ihrem Herzen; ſorgt fuͤr
daſſelbe noch ehe es geboren ward; gebar es mit
Schmerzen; ſaͤugte es an ihrer Bruſt; durchwach-
te manche Nacht mit ihm, und weinte manche
heiße Thraͤne fuͤr daſſelbe
Elternliebe, mit welcher ſich ſelbſt die Liebe der
Gottheit vergleicht, kennt, o beherzigt doch die
Wahrheit: daß, je groͤßere Sorgfalt und Muͤhe
ihr euren Kindern ſchenkt, deſto groͤßer eure Liebe
zu ihnen, mithin auch eure Gluͤckſeligkeit wird. —
Mutter! lege dein Neugebohrnes an deine Bruſt:
es iſt ja dein Fleiſch und Blut, warum wollteſt du
es deiner Pflege und Wartung nicht werth halten!
Vater! ſey du der Erzieher deines Kindes, du gabſt
ihm ja das Leben, warum wollteſt du ihn nun nicht
auch zu leben lehren? Comme la véritable nourrice
eſt la mere, le véritable précepteur eſt le pere,
ſagt Rouſſeau, der Sohn der Natur. Vergegen-
waͤrtigt Euch die unnennbaren Freuden, die eurem
Herzen zuſtroͤmen werden, wenn ihr euer Werk ge-
deihen ſeht, eure Kinder, die euer Bild, innerlich und
Man nehme zu dieſem innigen Zuſammen-
hange der Eltern mit den Kindern, noch die vie-
len Freuden, die dieſe in jenen erwecken, und
man wird die Elternliebe begreifen lernen, wenn
man ſie gleich nicht in ihrer ganzen Waͤrme und
Fuͤlle empfinden kann; denn das kannſt du nur
liebreicher Vater, und du, zaͤrtliche Mutter!
Vater und Mutter ſehn ſich durch ihre Kin-
der in der Wuͤrde der Schoͤpfer, durch ſie ihr
Daſeyn vervielfaͤltigt, ihren Namen verewigt.
Von ihnen hoffen ſie den Troſt und die Stuͤtze
ihres Alters, die Freude ihres Lebens, die Ehre
ihres Hauſes.
aͤußerlich ſind, durch euch zu guten und gluͤckſeligen Es vergegenwaͤrtigt ſich mir, indem ich dieſes
Menſchen werden, und alle Muͤhe wird euch eine
Luſt, alle Beſchwerde Freude ſeyn!
niederſchreibe, ſo mancher guter Vater und ſo man-
che treue Mutter, die der Stimme der Natur fol-
gen, und mit Vater- und Mutterliebe fuͤr ihre Kin-
der ſorgen! Segen Gottes uͤber Euch, edle Men-
ſchen! Daß mein Herz unter dieſen Edlen, Dich
beſonders nennt, mein Vater und Dich meine
Mutter! wer meiner edlen Leſer und Leſerinnen,
wird mich darum verdenken! Groß iſt meine Liebe
zu Euch, innig und warm mein Dank; aber wel-
che Liebe und welcher Dank kann ſolcher Eltern
Liebe erreichen? —
Auch rohe Nationen aͤußern dieſe Liebe gegen
ihre Kinder. Treulich ſorgen, beſonders die Muͤt-
ter, mit Aufopferung ihrer eignen Bequemlich-
keit, fuͤr ihre kleinen Soͤhne und Toͤchter. Wo-
hin ſie gehen, tragen ſie ſie mit ſich, und fin-
den in der Ernaͤhrung derſelben durch ihre Bruſt
ſo viel Freude, daß ſie ſie oft bis zum vierten Jah-
re ſaͤugen. Wer verkennt die Stimme der Na-
tur in dieſem Klagegeſang eines Groͤnlaͤndiſchen
Vaters uͤber ſeinen verſtorbenen Sohn?
„Wehe mir, ſo jammert er, daß ich deinen
Sitz anſehen ſoll, der nun leer iſt! Deine Mut-
ter bemuͤht ſich vergebens, dir die Kleider zu trock-
nen. Siehe, meine Freude iſt ins Finſtre ge-
gangen, und hat ſich in den Berg verkrochen.
Ehedem ging ich des Abends aus, und freute
mich; ich ſtreckte meine Arme aus, und wartete
auf dein Zuruͤckkommen. Siehe, du kamſt, du
kamſt muthig angerudert mit Jungen und Alten.
Du kamſt nie leer von der See, dein Kajak
(Kahn) war ſtets mit Seehunden oder Voͤgeln
beladen. — Du ſaheſt der Schaluppe rothen
Wimpel von weiten, und riefeſt: Da kommt
der Kaufmann! Du liefeſt an den Strand und
hielteſt der Schaluppe Vorderſtaven, dann brach-
teſt du deine Seehunde hervor, von welchen dei-
ne Mutter den Speck abzog, und dafuͤr bekamſt
du Hemden und Pfeileiſen. — Aber das alles
brauſet mein Eingeweide. — Ach! daß ich wei-
nen koͤnnte, wie ihr Andern, ſo koͤnnte ich doch
meinen Schmerz mildern! Was ſoll ich mir nun
wuͤnſchen? Der Tod iſt mir angenehm gewor-
den. Doch wer ſoll mein Weib und uͤbrigen
kleinen Kinder verſorgen? — Jch will noch
eine Zeitlang leben, aber meine Freude ſoll in be-
ſtaͤndiger Enthaltung von allem, was dem Men-
ſchen lieb iſt, beſtehen!„
So ſpricht die Stimme der Natur aus einem
uncultivirten Menſchen! und wer ſollte es glau-
ben, daß ſelbſt dieſe ſo nachdruͤckliche Stimme
doch zuweilen in dem Herzen des gebildeten Euro-
paͤers uͤbertaͤubt werden koͤnnte? Und doch iſt
es ſo.
Stoͤßt nicht der Geiz manches unmenſchlichen
Vaters ſein eignes Kind von ſich zuruͤck, weil es
ſeinen Goldklumpen vermindert? Machte nicht
Manchen die Spielſucht taub gegen das Flehn
ſeiner verlaßnen Kinder, hart gegen ihre Thraͤnen,
gefuͤhllos gegen ihr Elend. Hat nicht die Herrſch-
ſucht ſchon Soͤhne und Toͤchter gemordet? ſchaͤmt
ſich nicht manche eitle Mutter ihres Kindes, weil
ihm die Natur einen ſchoͤnen Koͤrper verſagte? und
haßt nicht manche unnatuͤrliche Coquette ihre
Tochter und ihren Sohn, weil ſie ihre Jahre
verrathen? —
O Begierden der Sinnlichkeit, ihr Moͤrdr-
rinnen der Gluͤckſeligkeit und Ruhe, ſo fallt ihe
ſelbſt die Natur in ihrem heiligſten Heiligthum an,
und erſtickt die edelſten Gefuͤhle des Herzens!
Menſchen, die ihr euch ſelbſt lieb habt, huͤtet die-
ſe fuͤrchterliche Feindinnen, und laßt euch nicht
von ihren eiſernen Ketten feſſeln, und das Gluͤck
eures Lebens raubenRobertſon in ſeiner Ge-
ſchichte von Amerika, 1. Th. S. 341. und 371.
ſagt, daß die Weiber in einigen Gegenden von Ame-
rika, um den Beſchwerden der Ernaͤhrung und Er-
ziehung der Kinder auszuweichen, die erſten Funken
des Lebens ausloͤſchten, und durch den Gebrauch
gewiſſer Kraͤuter ihre Leibesfrucht abtrieben; ſo
kann es vielleicht einzelne barbariſche Muͤtter gege-
ben haben, welche dieſe Beſchuldigung traͤfe, wie
es deren auch in Europa giebt: aber es iſt deswe-
gen noch nicht Sitte der amerikaniſchen Weiber.
Dieſe haben ſo gut ein Mutterherz, als Europaͤerin-
nen, und oft mit mehr Natur, Unſchuld und Ge-
fuͤhl in demſelben, als dieſe.
Elternliebe bleibt nicht unerwiedert. Auch
des Kindes Arm ringt eifrig nach ſeiner Mutter,
und ſchlingt ſich feſt um ſeinen Vater, des Juͤng-
lings Herz ſchlaͤgt laut und hoch, und in der
danke an ſeine Eltern ſich an das Herz legt.
Was die glaͤnzendſten Legationen, was ſelbſt
die Heiligthuͤmer Roms nicht vermochten, das
vermochte die Mutter uͤber ihren Sohn Koriolan.
Erbitterung, Rache, Ausſichten mannigfacher
Vortheile fuͤr Ehre und Macht, wenn er Rom
angriffe und eroberte, waren in ſeinem Herzen:
aber der Blick und die Worte einer Mutter ruͤhr-
ten ſein Herz ſtaͤrker, als alles jenes: er fuͤhrte
ſeine Heere zuruͤck.
Wenn ſtarben Juͤnglinge, ſagt der Vater
der Geſchichte, einen edleren Tod, als Kleobis
und Bion? Jhre arme Mutter hatte kein Zug-
thier, ihren Wagen zum Tempel zu bringen:
Kleobis und Bion ziehen den Wagen, fuͤhren
die Mutter zum Heiligthume, und ſterben nach
ihrer Arbeit! —
Keine Vorſtellung wirkt mehr auf das Herz
des natuͤrlichen und menſchlichen Juͤnglings, als
die, welche ihre Motive aus ſeinem Verhaͤltniß
gegen ſeine Eltern hernimmt. Fuͤr dieſe thut und
leidet und uͤberwindet er gern; und das, was er
Gutes hat und thut, gewaͤhrt ihm die groͤßte Freu-
de durch den Gedanken, daß er dadurch ſeine El-
tern erfreut.
Wie koͤnnte es auch anders ſeyn? — Wie
koͤnnte die genaue durch die Natur geſchloßne Ver-
Liebe gegen jene ſeyn laſſen? Wie koͤnnten die un-
zaͤhlbaren Wohlthaten, die unnennbaren Be-
ſchwerden der Eltern ohne Wirkung auf das Herz
des Kindes bleiben? Wem koͤnnte endlich das
Kind mehr vertrauen, als denen, deren Theil
es iſt, die es naͤhrten und ſchuͤtzten, ehe es ſie
verſtehen konnte, und deren Gluͤckſeligkeit feſt
mit der ſeinigen verwebt iſt? —
Es zeichnet ſich die Liebe der Kinder zu ihren
Eltern vor allen andern Arten der Liebe durch ein
heiliges und ehrfurchtvolles Gefuͤhl, welches ihr
zur Grundlage dient, aus. Denn von dem er-
ſten Augenblick, wo die Wahrnehmungsfaͤhigkeit
des Kindes zu wirken anfaͤngt, an, ſieht dieſes
die große Erhabenheit der Eltern uͤber ſich. Je
weiter es ſich ausbildet, deſtomehr ſieht es die
Wichtigkeit ihres Einfluſſes auf ſein Herz, ſeinen
Geiſt, ſeine ganze Menſchheit, ein, und deſto
deutlicher erkennt es das, was die Elternliebe
fuͤr ihn that. Und wenn auch der Sohn und die
Tochter ſelbſt ſchon Vater oder Mutter geworden
ſind, die Stimme der Natur und Pflicht hat die
Ehrfurcht gegen die Eltern zu tief in das Herz ge-
praͤgt, als daß Jahre ſie ausloͤſchen koͤnnten; auch
das Andenken an den verſtorbenen Vater und die
verblichene Mutter iſt ihrem Herzen noch heilig.
Geſchwiſterliche Liebe aͤußert ſich mehr in
dem Beſtreben, zu dem Gluͤck der Geſchwiſter
beyzutragen, als in dem anziehenden Wohlgefal-
len an ihrer Perſon. Man hat wenigſtens all-
gemein bemerken wollen, daß dem Kuſſe und der
Umarmung eines Bruders oder einer Schweſter
ein gewiſſes je ne ſais quoi fehle, welches dem
Kuſſe und der Umarmung eines Freundes oder
einer Freundin die große Suͤßigkeit giebt. Mag
dieſe Bemerkung auch hie und da durch einzelne
Ausnahmen eingeſchraͤnkt werden; ſo viel iſt we-
nigſtens im Ganzen gewiß, daß man freylich, wenn
es auf Thaͤtigkeit der Liebe ankoͤmmt, den Bru-
der und die Schweſter Anderen vorſetzt; aber an
ihrem Buſen und in ihren Armen doch den Ge-
nuß nicht hat, welchen die Liebe und Freundſchaft
gewaͤhrt.
Es iſt auch gar nicht ſchwer, die Urſache
dieſer Erſcheinung aufzufinden. Praeſentia, ſagt
ſchon ein altes Sprichwort, minuit auctoritatem.
Das Beyſammenſeyn mindert die Wichtigkeit.
Dies findet auch hier ſeine Anwendung. Bruͤ-
der und Schweſtern leben von Kindheit auf, ohne
Zwang, mit einander. Einer ſieht des Andern
Schwaͤchen, Maͤngel, Unvollkommenheiten und
Fehler. Tauſend kleine Vorfaͤlle, deren Wir-
kung aufs Herz einzeln kaum bemerkt wird, brin-
gen endlich eine ſolche Stimmung deſſelben hervor,
Bruder und die Schweſter immer
geliebt und geſchaͤtzt werden, aber doch das Ver-
langen nach dem Genuß ihrer Perſon einige Reize
verliert.
Es iſt daher auch kein beſſeres Mittel, dieſem
Verlangen neue Reize zu geben, als die Tren-
nung. Bruͤder und Schweſtern, die, ſo lange ſie
beyſammen waren, nicht fuͤhlten, daß ſie einan-
der bedurften, ſondern vielleicht dachten, ohne
einander noch ruhiger leben zu koͤnnen, kennen,
wenn ſie nun getrennt ſind, kein hoͤheres Gluͤck,
als im Cirkel ihrer Geſchwiſter zu leben. Die
Phantaſie haͤlt ihrem Herzen in der Abweſenheit
nur das Bild des Bruders oder der Schweſter
vor, und die wirkliche Empfindung kann es nicht
durch disharmoniſche Zuͤge entſtellen; darum
wird die Sehnſucht nach ſeinem Geſchwiſter in
der Entfernung ſo groß, die Hofnung, ſie wie-
derzuſehen, ſo reizvoll, und darum iſt die Freu-
de der erſten Umarmung nach einer Trennung
ſo ſuͤß.
Wie die Liebe nach Verbindung ſtrebt, ſo
ſtrebt ihr Gegentheil der Haß nach Trennung:
und wie jene aus der Gewahrnehmung der Har-
monie entſpringt, ſo erzeugt dieſen wahrgenomme-
ne Disharmonie.
Nach dem Grade der unangenehmen Wir-
kungen, welche die Disharmonie auf das Herz
macht, richtet ſich auch der Grad der Staͤrke
des Haſſes. Weſſen Umgang kein Vergnuͤgen
Andern uͤbereinſtimmt, ohne dieſem deswegen ver-
abſcheuungswuͤrdig zu ſeyn, weſſen Manier etwas
nicht Gefallendes hat; nach deſſen Freundſchaft
verlangt der Andere nicht, und empfindet in Ruͤck-
ſicht auf ihn, einen Mangel der Zuneigung.
Man verlangt nicht nach der Geſellſchaft eines
ſolchen; laͤßt ſeine Aufmerkſamkeit uͤber ihn weg
ſtreifen; nimmt wenig Theil an ſeinen Schickſa-
len; leiſtet uͤbrigens die ihm ſchuldigen Pflichten,
aber blos aus Pflicht, das Herz treibt nicht da-
zu an. Man kann daher, wenn man einmal
die Stimme der Vernunft uͤberhoͤrt, auch wohl
ſich gegen ihn vergeſſen, oder Andre ſich vergeſſen
ſehen, ohne es ſehr zu Herzen zu nehmen. Man
hat eigentlich keinen Widerwillen gegen ihn, kann
ihm im Gegentheil, wenn nicht etwas Wichtigers
und Jntereſſanteres damit collidirt, Beweiſe von
Wohlwollen geben; aber man hat auch keine ei-
gentliche Zuneigung zu ihm: er liegt ganz außer-
halb der Sphaͤre unſers Herzens.
Wenn die Disharmonie nicht blos negativ
iſt, (zwar keine ſehr fuͤhlbare Unannehmlichkeit,
aber auch gar keine Annehmlichkeiten fuͤr den An-
dern hat,) ſondern ſchon poſitiven, unangeneh-
men Einfluß zeigt; wenn man dadurch an ſeiner
Eigenliebe gekraͤnkt, in ſeinem Vergnuͤgen geſtoͤrt,
in ſeinem Jntereſſe geſchadet wird; wenn man ſieht,
unmoͤglich ohne Nachtheil fuͤr einen ſelbſt ſtatt fin-
den koͤnne, ſo wird der Widerwille ſchon ſtaͤrker.
Man ſucht nicht nur den Andern nicht, man ver-
meidet ihn; das Herz treibt nicht nur nicht zur
Erfuͤllung der Pflichten gegen ihn, ſondern mag
gern davon abrathen, außer wenn die Erfuͤllung
derſelben einen Vortheil uͤber ihn verſchafte, ihn
beſchaͤmte, uns aber als Großmuͤthigen zeigte. —
Kein Zutrauen, aber durchgaͤngiges Mißtrauen.
Jeder Blick, jede Mine, jedes Wort, jede
Handlung hat eine widrige Beziehung auf uns,
weil man vielleicht einmal oder zweymal davon
uͤberzeugende Beweiſe zu haben meynte. Weil
man ſelbſt auf ihn beſtaͤndig aufmerkſam iſt, ſo
glaubt man, daß er es nicht weniger auf uns
ſey. Man goͤnnt ihm nicht gern einen Vorzug,
denn man ſetzt voraus, der erſte Gebrauch deſſel-
ben werde ſich in Erhebung uͤber ſeinen Feind zei-
gen. Man ſpannt alle Kraͤfte an, um in Colli-
ſionsfaͤllen ihm den Preis abzugewinnen, und
opfert gern einen großen Vortheil gegen einen klei-
nen auf, wenn dieſer nur ihm abgerungen iſt.
Man ſucht ſo viele, als man kann, fuͤr ſich wi-
der ihn zu gewinnen, und bemuͤht ſich uͤberhaupt
durch alles, was man wider ihn vornimmt, ſich
ſo maͤchtig und ihn ſo ſchwach zu machen, daß
man nichts von ihm zu befuͤrchten hat.
Wer ein Herz voll grober, unbaͤndiger Be-
gierden und zuͤgelloſer Leidenſchaften hat, und ſei-
ne Geſinnungen und Handlungen nicht von der
Vernunft regieren, ſondern von unreiner Sinn-
lichkeit und ausſchweifender Phantaſie tyranniſi-
ren laͤßt, des Widerwillen gegen Andere kann
Uebelwollen, Bosheit, Haß im engſten Sinne
des Worts werden.
Wie der Eber, wenn das Netz des Jaͤgers
ihn aufhaͤlt, wuͤthet und tobet und ſchnaubt, und
alles zerreißt, zertritt und zermalmet, was ſich
ihm entgegenſtellt; ſo der Haß in dem Herzen
des Menſchen oder Unmenſchen, der ſein faͤhig
iſt. Zerſtoͤrung des Gehaßten iſt ſein ewiges Be-
ſtreben; nichts ihm zu heilig; das Flehn der Liebe
ruͤhrt ihn nicht; den Rath des Verſtandes hoͤrt
er nicht; die Befehle der Moralitaͤt und die Ge-
ſetze der Gerechtigkeit weiſet er rebelliſch zuruͤck.
— —
nec miſeri poſſunt revocare parentes,
Nec moritura ſuper crudeli funere virgo— — ihn hemmt nicht das Bild der elenden
Eltern,
Nicht der verzweifelnden Braut, die auf klaͤglicher
Leiche dahin ſtirbt.
Virgils Landbau, B. 3. V. 262. 263.
Heimlich oder oͤffentlich ſucht er dem Gehaß-
ten zu ſchaden, und empfindet eine teufliſche Freu-
de, wenn ihm ein Bubenſtuͤck wider denſelben ge-
mes zu goͤnnen, nagt er vielmehr an der Exi-
ſtenz des Gehaßten, und moͤchte ſie gern zernagen.
Das Wort, was er ausſpricht, moͤchte er zerrei-
ßen koͤnnen, die Luft, die er einathmet, verpeſten,
den Boden, der ihn traͤgt, zum Abgrund machen.
Alles, was mit dem Gehaßten, nahe oder fern,
verbunden iſt, muß den Wunſch des Haſſers,
den Wunſch, zu zerſtoͤren, empfinden. Huͤtet
Euch ja, Euch als Freunde Jenes zu zeigen, ſonſt
wird Euch bald der grimmvolle Blick Dieſes ver-
kuͤndigen, daß auch Jhr vor ſeinem Haß zu zit-
tern habt. —
Nicht Freund ſeyn, kann auch der Vernuͤnf-
tige; Widerwillen und Feindſchaft hegen der Ver-
ſtaͤndige; aber haſſen nur der thieriſch-ſinnliche
Menſch.
Verzeihe es mir, Geiſt des ſo hoch geprieſe-
nen Cato, daß ich in deinem Haß gegen den gro-
ßen Caͤſar nicht den edlen, ſtoiſchen Mann, der
auf dem graden Wege der Vernunft ſtandhaft fort-
geht, ſondern einen Menſchen mit roher Sinn-
lichkeit und ungebildeter Phantaſie ſehe. Mag
ſich dein Haß hinter dem Schilde der Freyheits-
liebe und des Patriotismus verbergen. Es wa-
ren nicht dieſe Quellen, aus welchen er hervor-
ſtroͤmte; ſondern unbaͤndiger Stolz, der, wenn
er ſich auch republikaniſch nennte, doch Stolz
Geburt der Sinnlichkeit war, erzeugte ihn.
Der edle, natuͤrliche, menſchliche Menſch
kann nicht haſſen. Es giebt indeß einen Haß,
welcher von der Vernunft in dem Menſchen ge-
billigt zu werden ſcheint, den Haß der Tugend
gegen das Laſter. — Dieſer Haß der Tugend
gegen das Laſter ſcheint nicht nur die Billigung
der Vernunft zu verdienen, ſondern verdient ſie
wirklich. Denn es iſt erſtes Geſetz der Tugend,
das Laſter zu zerſtoͤren. Aber der Haß des Tu-
gendhaften gegen den Laſterhaften iſt demohn-
erachtet eben ſo unvernuͤnftig und unmenſchlich,
als jede andre Art des Haſſes. Verabſcheuen
kannſt du und mußt du das Laſter in dem Laſterhaf-
ten, aber dieſen nicht haſſen.
Wenn jemand, der es heimlich fuͤhlt, daß
er Haß im Herzen hat, ſich nach den hier hinge-
worfenen Zuͤgen pruͤfen, und, weil er ſie vielleicht
nicht in der Staͤrke in ſich ſelbſt antraͤfe, meynen
ſollte, er koͤnne ſich nun vom Haſſe freyſprechen:
ſo huͤte er ſich ja, daß er nicht zu uͤbereilt dies
Urtheil faͤlle, und erforſche ſich, ob nicht ein
Geiſt in ihm wohne, der, wenn nicht andre Ur-
ſachen ihm entgegenwirkten, vielleicht in eben ſo
abſcheuliche Aeußerungen ausbrechen koͤnnte.
Was aͤußere Geſetze des Wohlſtandes und der
Gerechtigkeit, was einſchraͤnkende Obermacht be-
ſein Verdienſt: findet er, daß
er, ſo weit es bey jenem Geſetze und dieſer Ge-
walt moͤglich iſt, ſeinen Bruder verfolgen und
wehe thun koͤnne, ſo erinnere er ſich, daß er vom
Wege der Natur und der Menſchheit abgekommen
ſey, und bald einlenken muͤſſe, um nicht in den
Abgrund der Unmenſchlichkeit zu ſtuͤrzen.
Wenn die Jdee des Guten und Großen, durch
die Phantaſie verſinnlicht, das Herz einzig fuͤr
ſich gewinnt, und alle Triebe deſſelben, und alle
Kraͤfte des Menſchen zu ihrem Vortheil verſamm-
let, anfeuert und ſchaͤrft, ſo entſteht der Affekt
des Enthuſiasmus.
Ueber alles, was die Sinnlichkeit reizen und
den Eigennutz intereſſiren kann, ſich erhebend,
fuͤhlt und denkt und handelt der Menſch im En-
thuſiasmus nur — fuͤr das Gute, Erhabne und
Edle. Gefahren ſchrecken ihn nicht; Gold und
Guͤter reizen ihn nicht; das Urtheil der Menge
macht ihn nicht irre. „Nie kann, ſagt der be-
geiſterte Pindar, das ohnmaͤchtige Gekraͤchz furcht-
ſamer und neidiſcher Voͤgel den kuͤhnen Adler auf-
halten, wenn er ſich emporſchwingt, um in den
von einem hoͤhern Geiſte beſeelt, zeigt der Enthu-
ſiaſt Allmacht im Handeln, und unbezwingliche
Staͤrke im Dulden. Alles opfert er auf fuͤr den
erhabenen Gegenſtand ſeines Enthuſiasmus: denn
er glaubt Alles zu haben, wenn er Alles fuͤr ihn
dahin gegeben hat. Er hat nur ein Ziel: aber
dahin richten ſich alle ſeine Triebe, und ſtreben
alle ſeine Kraͤfte, mit einer Federkraft, die um
ſo ſtaͤrker iſt, je weniger ſie ſich zertheilt. Ueber
alle Zweifel und Bedenklichkeiten, welche diejeni-
gen, in deren Adern der Enthuſiasmus nicht das
Feuer der Gottheit goß, aufhalten, ſieht er un-
aufmerkſam oder laͤchelnd hinweg, und geht auf
ſeiner eignen Bahn mit unbeugſamer Standhaf-
tigkeit vorwaͤrts. Hinderniſſe und Schwierigkei-
ten erhoͤhen durch ihre Gegenwirkungen die Span-
nung ſeiner Kraͤfte, und mit befluͤgeltem Schrit-
te eilt er dem Ziele naͤher, wenn er ſie uͤberwun-
den hat. Fuͤr die Zwecke der Vernunft gluͤhet
ſein Eyfer, aber in den Beſtrebungen deſſelben
laͤßt er ſich nicht durch ihre Geſetze regieren, ſon-
dern geht ohne Fuͤhrer frey ſeinen Weg, und er-
liegt lieber, als er ſein Ziel verlaͤßt.
Die Stimme der Liebe aus der Koͤnigin Mun-
de und die Stimme der Freundſchaft aus dem
Munde des edlen Rodrigo, erhoben den Prin-
zen Carlos zu dem hohen Enthuſiasmus, der in
der Unterredung mit ſeinem Vater Philipp, aus
Minen, Ton und Worten athmet.
Ohne daran zu gedenken, daß ſein Vater ihn
drey und zwanzig Jahre lang von ſeinem Herzen
verſtoßen, und prieſterliche und hofmaͤnniſche Ver-
laͤumdung ihn, den Unſchuldigen, als Verbrecher
abgemahlt hatte, tritt er, frey, wie ein Gott,
vor ſeinen koͤniglichen Vater, faͤllt vor ihm nieder,
und fodert ihn auf, wieder ſein Vater zu ſeyn.
Die Jnnigkeit und Wahrheit ſeines Wun-
ſches, das Bewußtſeyn ſeiner Unſchuld und ſeines
Verdienſtes, und der darauf ſich gruͤndende, auf
nichts, als ſeinen großen Zweck achtende Muth,
ſpiegeln ſich in allen ſeinen Reden.
„Sehr ernſt, ſpricht er,
Und feyerlich iſt mir in dieſer Stunde
Zu Muthe — Niemals oder Jetzt — Wir ſind
Allein — des Ranges Ketten abgefallen —
Der Etikette bange Scheidewand
Jſt zwiſchen Sohn und Vater eingeſunken.
Jetzt oder nie. Ein Sonnenſtrahl der Hofnung
Glaͤnzt in mir auf, und eine ſuͤße Ahndung
Fliegt durch mein Herz — der ganze Himmel
beugt
Mit Schaaren froher Engel ſich herunter,
Voll Ruͤhrung ſieht der Dreymalheilige
Dem großen, ſchoͤnen Auftritt zu — Mein Vater!
Verſoͤhnung! —
Philipp, deſſen Verſtand der Pfaffentrug
eines Domingo verblendet, und deſſen Herz die
Rauhigkeit eines Alba verhaͤrtet hatte, verſteht die
Himmelsſprache ſeines edlen Sohnes nicht. Die
lebhaften Aeußerungen ſeines feurigſten Wunſches
ſind ihm Gaukelſpiel, die Thraͤnen des um Va-
terliebe flehenden Sohnes ein unwuͤrdiger Anblick.
Mit unnatuͤrlicher Haͤrte und bittern, luͤgenhaften
Vorwuͤrfen ſtoͤßt er den Prinzen von ſich. Die-
ſer, von dem hohen Enthuſiasmus ſeines Herzens
geweihet, vertauſcht in den erſten Momenten des
verabſcheuenden Erſtaunens, den Sohn mit dem
ernſten Genius der Menſchlichkeit.
Wer iſt das?
Durch welchen Mißverſtand hat dieſer Fremd-
ling
Zu Menſchen ſich verirrt? — Die ewige
Beglaubigung der Menſchheit ſind ja Thraͤnen:
Sein Aug iſt trocken, ihn gebar kein Weib.
Was Wolluſt aus der Marter preßt, was ſelbſt
Den Kummer neidenswuͤrdig macht, den
Menſchen
Noch einmal an den Himmel knuͤpft, und Engel
Zur Sterblichkeit herunterlocken koͤnnte,
Des Weinens ſuͤße Freuden kennt er nicht.
Aber bald wird dieſe Sprache des ernſten
Vorwurfs wieder von der Sprache des kindlichen
wußtſeyn der Reinheit ſeiner Liebe mißt der edle
Carlos dieſelbe gegen die eigennuͤtzigen Schmei-
cheleyen eines liſtigen Prieſters und ſtolzen Herzogs.
Sie wollen Liebe? — Hier in dieſem Buſen
Springt eine Quelle friſcher, feuriger,
Als in den truͤben, ſumpfigen Behaͤltern,
Die Philipps Gold erſt oͤfnen muß.
Philipps Vertheidigung ſeiner Guͤnſtlinge haͤlt
den von ſeinen hohen Zweck begeiſterten Prinzen
nicht ab, noch einmal das Bewußtſeyn ſeines
Vorzugs vor jenen zu aͤußern.
Jch fuͤhle mich. Was Jhre Alba leiſten
Das kann auch Karl, und Karl kann mehr.
Sein Enthuſiasmus wird von neuem Feuer
beſeelt, als Philipp von ſeinen Worten geruͤhrt
zu ſeyn ſcheint:
Haſſen Sie mich nicht mehr,
Jch will Sie kindlich, will Sie feurig lieben,
Nur haſſen Sie mich nicht mehr. — Wie
entzuͤckend
Und ſuͤß iſt es, in einer ſchoͤnen Seele
Verherrlicht uns zu fuͤhlen, es zu wiſſen,
Daß unſre Freude fremde Wangen roͤthet,
Daß unſre Angſt in fremden Buſen zittert,
Daß unſre Leiden fremde Augen waͤſſern. —
Wie ſchoͤn iſt es und herrlich, Hand in Hand
Mit einem theuern vielgeliebten Sohn
Oo Der
Der Jugend Roſenbahn zuruͤckzueilen,
Des Lebens Traum noch einmal durchzutraͤumen.
Wie groß und ſuͤß in ſeines Kindes Tugend
Unſterblich, unvergaͤnglich fortzudauern,
Wohlthaͤtig fuͤr Jahrhunderte, — wie ſchoͤn
Und goͤttlich groß, im Orient des Sohnes
Noch einmal zu der Nachwelt umzukehren,
Der Sonne gleich, die in der Spiegelſcheibe
Des Mondes wieder auferſteht — wie ſuͤß
Zu pflanzen, was ein lieber Sohn einſt erndtet,
Zu ſammeln, was ihm wuchern wird, zu ahnden,
Wie hoch ſein Dank einſt flammen wird. —
Gleicher Enthuſiasmus ſpricht waͤhrend der
ganzen Unterredung mit ſeinem Vater aus dem
edlen Prinzen, und ſelbſt die Weigerung des har-
ten Philipps, der Thatenbegierde ſeines Sohnes
die Schranken zu oͤfnen, loͤſcht die ſtarke Flamme
nicht aus, die in ſeinem Buſen lodert. Er ver-
laͤßt ſeinen Vater, ohne zu klagen
Da alſo der Enthuſiasmus in der Bewegung
aller Gefuͤhle und Belebung aller Triebe und Kraͤf-
te fuͤr das Gute und Große beſteht; ſo wird er
dann hervorgebracht werden, wenn das Gute und
Große ſich in einer Geſtalt zeigt, die von dem
Herzen umfaßt werden kann.
Die Geſetze der reinen Moral, die Regeln
des Tugendlehrers ſind es nicht, die den Enthu-
nunft muͤſſen ſich in ein ſinnliches Gewand klei-
den, wenn das Herz es wagen ſoll, ſich fuͤr ſie
zu intereſſiren, und, was ihm ſonſt theuer und
werth iſt, fuͤr ſie aufzuopfern.
Um Enthuſiasmus hervorzubringen, muß die
Vernunft vornemlich den ſtarken Trieb des
menſchlichen Herzens, den Trieb nach Ehre fuͤr
das Gute und Große gewinnen: muß durch den
Verſtand und die Phantaſie das Herz uͤberreden,
daß die Wuͤrde, die ſie ertheilt, ewiger und groͤßer
ſey, als alle Ehrenbezeugungen, die nur fuͤr die
Sinnlichkeit gelten: daß das Jntereſſe fuͤr das
Gute und Große, uns als freye Menſchen, als
eigne Geſetzgeber, als Herren der Schoͤpfung
zeige.
Der Anblick der Ehre, welche man ſeinen
großen Ahnen noch lange nach ihrem Tode bewies,
feuerte den Griechen und Roͤmer zu dem edlen
Enthuſiasmus an, der Thaten hervorbrachte,
durch welche ihr Name, wie der ihrer Vorfahren,
Unſterblichkeit gewann.
Die in den Siegen uͤber die Perſer in ihrem
hoͤchſten Glanz ſich zeigende Groͤße der Griechen,
und der Triumph der Sieger in den Olympiſchen
Spielen zuͤndeten in dem Herzen des Pindar
die goͤttliche Flamme an, welche uͤber alle Erguͤſſe
ſeiner Phantaſie und ſeines Herzens, ihren goͤtt-
verbreitet
A. d. Franzoͤſ. des Herrn Abts Barthelemy von
Bieſter uͤberſetzt, 3. Th. S. 250 f.
Mein Ruf zum Koͤnigsthron, ſagt Karlos,
pocht wie ein Glaͤubiger
Aus meinem Schlummer mich empor, und alle
Verlorne Stunden meiner Jugend mahnen
Mich laut, wie Ehrenſchulden. Er iſt da
Der große, ſchoͤne Augenblick, der endlich
Des hohen Pfundes Zinſen von mir fodert:
Mich ruft dieWeltgeſchichte, Ahnenruhm,
Und desGeruͤchtes donnernde PoſauneSchillers Dom Karlos, zweyter Akt. .
Die Groͤße, in welcher diejenigen erſchienen,
die zuerſt das Wort Freyheit auszuſprechen, das
Zeichen derſelben oͤffentlich zu tragen, und als
freye Buͤrger zu handeln wagten, erhob die ganze
franzoͤſiſche Nation in den hohen Enthuſiasmus,
in welchem ſie Wunder that und thut, welche die
Welt anſtaunt und die Nachwelt kaum glauben
wird.
Enthuſiasmus theilt ſich mit, wie ein elektri-
ſcher Schlag. Die Aeußerungen deſſelben, die
an dem ganzen Menſchen, in deſſen Herzen er
iſt, erſcheinen, ſind zu ſtark, zu außerordentlich,
zu lebhaft, als daß ſie ohne Wirkung auf den,
den, an welchem ſie wahrgenommen werden, in
einer zu wunderbaren, Allen Achtung einfloͤ-
ßenden Groͤße, als daß ſie nicht zur Sympathie
und Nachahmung reizen ſollten. Nur ſolche
Seelen, deren Verſtand nichts Großes faſſen
kann, deren Phantaſie ohne Feuer und deren Herz
fuͤr edle Gefuͤhle todt iſt, fuͤhlen nie das heilige
Feuer des Enthuſiasmus
Vernunft nicht legitimirt, ſich der Phantaſie und
dem Herzen als groß und erhaben vorſpiegelt, und
den Eyfer und die Thatkraft des Menſchen fuͤr ſich
gewinnt, ſo entſteht Schwaͤrmerey, ſ. die Unter-
haltung uͤber die Schwaͤrmerey im erſten Theil.
Enthuſiasmus, ſo fern er zu Aufopferungen,
zum Widerſtande, oder zum Ueberwinden einer
Gefahr weckt, iſt Muth.
Es laͤßt dieſer Affekt keine genaue Berechnung
des Verhaͤltniſſes der Kraft des Gegenſtandes zu
der eignen Kraft zu; der Muthige fuͤhlt nur ſich,
und unbekuͤmmert, wie viel ihm ſein Gegner ent-
gegenſtellen kann, tritt er zum Angriff hervor.
Alles, was Zutrauen auf ſich ſelbſt giebt, und
das Kraftgefuͤhl rege macht, macht Muth. Den
Preußen macht ſchon ſein Name muthig: denn
nach den unſterblichen Thaten des einzigen Frie-
drichs, die er an der Spitze ſeiner Heere und
Krieger ſeine Kraft fuͤr unuͤberwindlich. Das
Bewußtſeyn der Gerechtigkeit ſeiner Sache und
ſeiner Unſchuld, hebt Herz und Arm zum muthi-
gen Widerſtande gegen den ungerechten Angriff.
Denn tief in das Herz des Menſchen iſt der Ge-
danke geſchrieben: daß Tugend und Rechtſchaffen-
heit auf Lohn und Sieg hoffen koͤnnen, das Laſter
aber Strafe und Verfolgung zu fuͤrchten habe;
daß jene ſich des Schutzes einer unſichtbaren
Allmacht erfreuen koͤnnen, indeß dieſes vor der
Rache derſelben zittern muß.
Jn keinem Kampfe waren die Roͤmer, Grie-
chen und Jſraeliten muthiger, als in dem Kampf
fuͤr ihre Altaͤre. Jeder fuͤhlte dann das Feuer
der Gottheit in ſeinen Adern, und hielt ſich fuͤr
unuͤberwindlich, weil die Allmacht ihn ſchuͤtzte.
Weiſe Heerfuͤhrer bemuͤhten ſich daher immer das
Vertrauen auf Gott in den Herzen ihrer Krieger
zu beleben, um den Muth derſelben anzufeuern.
Derar, ein Feldherr der Saracenen, war von
den Roͤmern gefangen worden. Die Saracenen
flohen. „Habt ihr denn vergeſſen, ſchrie einer
ihrer Anfuͤhrer, daß euren Feinden den Ruͤcken
zukehren, heiße Gott und ſeinen Propheten belei-
digen? — Was liegt daran, daß Derar ge-
fangen iſt? Gott lebt und ſiehet Euch.„
Das ſaraceniſche Heer wandte ſich um, drang
ſchlug ſie
Auch der Feige kann in den Affekt des Mu-
thes geſetzt werden, wenn irgend eine Urſach ihn
erhitzt und ſein Kraftgefuͤhl reizt. Die Hitze er-
laubt ihm nicht, auf die Bedenklichkeiten zu hoͤ-
ren, welche ihm in den Zeiten der Ruhe ſein
Verſtand, wegen der zu beſtehenden Gefahren,
macht: und ſein kochendes Blut richtet aus, was
ſeinem freyen Willen unmoͤglich war.
Es iſt nicht immer wirkliche Kraft, auf wel-
che ſich der Muth gruͤndet: zuweilen exiſtirt ſie
nur in der Einbildung. Aber Muth auf einge-
bildete Kraft gegruͤndet, wird, wenn er gegen
wirkliche Kraft angeht, bald entweder niederge-
ſchlagen oder zu Raſerey: wie die Geſchichte durch
Xerxes und Carl den Zwoͤlften beweiſet.
Auch der Zweck, fuͤr welchen der Muth ſich
regt, hat einen Einfluß auf die Beſtimmung ſei-
ner Groͤße. Je groͤßer das Gut iſt, welches
man zu erlangen, und je groͤßer das Uebel iſt,
welches man abzuwenden wuͤnſcht, deſto bereit-
williger iſt man zu Aufopferungen, deſto muthi-
ger geht man dem entgegen, was unſern Wuͤn-
ſchen zuwider iſt.
Mit Heldenmuth kaͤmpft die Mutter fuͤr das
Kind, das man ihr rauben will; gern will
Niſus
Niſus ſein Leben opfern, um ſeinen Euryalus
zu erhalten
Me, me (adſum, qui feci) in me conuertite ferrum,
O Rutuli: mea fraus omnis; nihil iſte nec au ſus;
Nec potuit: coelum hoc et conſcia ſidera teſtor.
Tantum infelicem nimium dilexit amicum.
Mich, mich — hier ſeht ihr den Moͤrder —
wider mich, mich zucket die Schwerdter! Mein,
Rutuler, mein iſt der Mord — er hat nichts —
er konnte nichts wagen: Beym Himmel beſchwoͤr'
ich's und bey den Geſtirnen, die meine That ſahn.
Liebe, zu heiße Liebe zum Freund' iſt ſein einziger
Frevel.Virgil. Aen. 9, 426.
ungeheure Gebirge will Julie ihren Romeo ſu-
chen, und der freye Buͤrger Gut und Leben da-
hingeben, um nicht ein Sclave zu werden.
Wenn ein Zollikofer mit wuͤrdevoller, ſanfter
und herzlicher Beredſamkeit ſeinen Zuhoͤrern die
Freuden der Menſchenliebe und die Gluͤckſeligkeit
der Tugend ſchildert, und wenn ein Feſt mit Auf-
richtigkeit und Wahrheit, ſeine Leiden und die
Stimmung ſeines Herzens waͤhrend derſelben, er-
zaͤhlt, ſo wird der, welcher jenen hoͤrt und dieſes
lieſt, geruͤhrt. Sein Herz fuͤhlt jeden Ausdruck,
ſtroͤmt in Liebe, Verehrung und Theilnehmung
zuſammen, und uͤbergiebt ſich in dieſem Augenblick
mit Freuden dem, der es ruͤhrte.
Der Enthuſiasmus ruft alle Kraͤfte zuſam-
men, um fuͤr das Gute und Große thaͤtig zu
ſeyn: die Ruͤhrung zerſchmelzt alle Triebe und
Kraͤfte, die dem Guten und Edlen entgegen ſind,
folgt willig jedem Zuge deſſelben, wirkt ein voͤlli-
ges Dahingeben. — Um Enthuſiasmus zu be-
wirken, muß die Vernunft den Ehrtrieb fuͤr ihr
Jntereſſe gewinnen. Um Ruͤhrung hervorzubrin-
gen, die Liebe und Sympathie. Jm Enthuſias-
mus regt ſich Muth und ſtolzes Selbſtgefuͤhl.
Die Ruͤhrung macht demuͤthig und ſanftmuͤthig;
der Enthuſiasmus gießt Feuer und Heiterkeit ins
Auge; die Ruͤhrung Thraͤnen und Wehmuth.
Man kann vorzuͤglich zwey Arten der Ruͤh-
rung unterſcheiden, die Ruͤhrung des moraliſchen
Gefuͤhls und die Ruͤhrung der Sympathie. Je-
ne entſteht, wenn irgend etwas, zum Beyſpiel,
eine wuͤrdevolle Rede, eine edle Handlung, die
ſchoͤne Natur, alle Begierden der groͤbern Sinn-
lichkeit unterdruͤcken, und die edlen und ſanften
Gefuͤhle im Herzen erwecken. Dieſe aber wird
hervorgebracht, wenn unverdiente Leiden oder
ſchuldloſe Freuden unſrer Bruͤder in unſer Herz
innig mit ihnen zum Mitgenuß ihrer Freuden und
Leiden verknuͤpfet.
Zart, ſehr zart iſt in der Ruͤhrung erſterer
Art das moraliſche Gefuͤhl. Jnnige Liebe des
Guten und Edlen, wehmuͤthiger Schauder vor
dem Boͤſen und Niedrigen entſteht in dem Herzen.
Der ſo Geruͤhrte vergiebt allen ſeinen Feinden,
ſchließt alle, wie Bruͤder, in ſeine Arme, genießt
himmliſche Freuden in dem Gedanken an die Gott-
heit, die in dieſem Augenblick gleichſam naͤher um
ihn zu ſchweben ſcheint. Fordert ihn auf zu wel-
chem Guten ihr wollt, willig und mit Freuden
folgt er der Aufforderung, und giebt in dieſen Mo-
menten der Ruͤhrung alles dahin, was die Stim-
me der Tugend von ihm verlangt. Mit unein-
geſchraͤnkter Aufrichtigkeit oͤfnet er ſein Herz, je-
dem der mit ihm geruͤhrt ſcheint; geſteht ſeine
Unvollkommenheit, ſeine Schwaͤche, ſeine Fehler
mit edler Unbefangenheit: und bereitwillig jeden
zu entſchuldigen, entſchuldigt er nur ſich nicht. —
Gering ſchaͤtzt er die Freuden der Welt, den
Glanz der Ehre, den Schimmer des Goldes:
und wuͤnſcht keinen andern Genuß, als aus dem
Anſchaun der Tugend oder der Herzensneigung
mit einem wie er ſelbſt geruͤhrten Freunde. Je-
der Halm, jede Blume, jeder Baum, jeder
Sonnenſtrahl erfuͤllt ſein Herz mit Gedanken an
innigſten Dank gegen denſelben.
Nichts iſt ſo geſchickt, den, der moraliſches
Gefuͤhl hat, in dieſe Ruͤhrung zu verſetzen, als
die ſchoͤne und erhabene Natur. Wer von mei-
nen Leſern und Leſerinnen an einem heitern Fruͤh-
lingsmorgen das Feſt der aufgehenden Sonne auf
einem gruͤnen vom Thau der Nacht erfriſchten
Huͤgel feyerte, oder in der erquickenden Kuͤhle des
Sommerabends die majeſtaͤtiſche Scene der unter-
gehenden Sonne genoß; wer einſam oder am Ar-
me der Freundſchaft und Liebe zwiſchen ſpielenden
Laͤmmern, tanzenden Kaͤlbern, jubelnden Hirten
und jauchzenden Schnittern durch die bunten Flu-
ren ging, oder den harmoniſchen Concerten der
Lerche, den zarten Elegieen der Nachtigall, und
dem Liebesliede der Grasmuͤcke zuhoͤrte; wer am
kraͤuterreichen Ufer ſein Auge an den ſilbernen Wel-
len, ſein Ohr an dem ſanften Gemurmel des rei-
nen Baches weidete, in einem ſegenreichen Thale
Blumen in Kraͤnze wand, oder von der Stirn
des Brockens in den Schoos der Natur ſah, uͤber
ſich den Aether, um ſich die Luft, und unter ſeinen
Fuͤßen den rollenden Donner und die flammenden
Blitze; o, der wird es fuͤhlen, daß, wenn die
Natur allein zum Herzen redet, Gott und die
Tugend ihr Stoff iſt! — Nichts, als Wahr-
heit, Aechtheit und Reinheit ſieht man an ihr
und Leiden des Lebens, weil ſie uns dem großen,
guͤtigen Vater der Menſchen naͤhert, deſſen all-
maͤchtige Hand die Laſten des Lebens erleichtert,
und deſſen liebevolle Vorſehung alle Leiden in
himmliſche Freuden aufloͤſt. O, mein Freund
und meine Freundin, auf dem kleinen, anmuthi-
gen, gruͤnenden Huͤgel bey deinem Doͤrfchen oder
Staͤdtchen kannſt du fuͤhlen, was der ſo ſchoͤn und
wahr ſchildernde Brydone auf dem Gipfel des Aetna
fuͤhlte. „Es ſchien, ſagt er, ſo wie wir uͤber
die Wohnungen der Menſchen erhaben waren,
als blieben alle niedere und gemeine Empfindun-
gen zuruͤck, als legte die Seele, da ſie ſich den
aͤtheriſchen Regionen naͤherte, ihre irdiſchen Lei-
denſchaften ab, und als empfinge ſie ſchon etwas
von ihrer unveraͤnderlichen Reinheit.„
Lehrer und Erzieher eurer Bruͤder! wollt ihr
dieſe Ruͤhrung des moraliſchen Gefuͤhls, welche
gleich einem fruchtbaren Sommerregen den Saa-
men des Guten aufſchwellt, und zum baldigen
Keimen reizt, hervorbringen, ſo ahmt der Na-
tur nach!
Wer, wie ſie, die Herzen an ſich zu ziehen
und mit Liebe und Ehrfurcht fuͤr ſich zu erfuͤllen
weiß; wie ſie, Wahrheit redet, dem Beduͤrf-
niſſe jedes einzelnen entgegenkoͤmmt, und ſelbſt
fuͤhlt, was er will, daß Andre fuͤhlen ſollen,
zu ruͤhren, nimmer verfehlen. Aber wer ſelbſt
nicht fuͤhlt, was er ſpricht, trocken und kalt ſeine
Lehren herzaͤhlt, ohne ſie mit dem Beduͤrfniß ſei-
ner Leſer oder Zuhoͤrer in Verbindung zu bringen;
oder wer, nicht im Herzen, ſondern nur in der
Phantaſie empfindend, die Leerheit ſeiner Gefuͤh-
le, durch prunkvolle Declamationen verraͤth, der
kann nicht ruͤhren. Wer zum Herzen reden will,
muß vom Herzen reden. Man fuͤhlt nicht in
Tropen und Figuren, welche die Phantaſie erfun-
den hat, um ihren weſenloſen Kindern durch aͤu-
ßern Prunk zu geben, was ihm innerlich fehlt.
Jn fuͤhlende Menſchen regt ſich die Ruͤh-
rung des moraliſchen Gefuͤhls, wenn nach einem
begangnen Fehler ſich der Gedanke an das dadurch
gegen ſich und die Tugend begangne Verbrechen
und an ſeine Schwaͤche und Unvollkommenheit
dem Herzen vergegenwaͤrtigt. Man moͤchte als-
dann die Unterlaſſung des Fehlers mit allem, was
man hat, erkaufen, und faßt mit voller Zuſtim-
mung ſeines Herzens den edlen Vorſatz, ihn durch
gute Thaten wieder gut zu machen.
Juͤnglinge und Maͤdchen! ſchreibt ſolche Mo-
mente mit ſtarken, unausloͤſchlichen Zuͤgen in das
Tagebuch eures Lebens; damit ſie ſich auch dann,
wenn ſie verſchwunden ſind, noch mit ihren ſe-
gensreichen Folgen an euch verherrlichen.
Wie weiſe der erhabne Lehrer des Chriſten-
thums handelte, daß er die Liebe zur Grundlage
ſeiner Religion machte, wird jeder fuͤhlen, der
die Stimmung ſeines Herzens in den Armen der
Liebe und Freundſchaft beobachtete. Liebe und
Freundſchaft geben dem Menſchen ſeine natuͤrliche
Unſchuld wieder, unterdruͤcken alle Gefuͤhle und
Neigungen, die dem Edlen und Guten entgegen
ſind, und machen das Herz gegen die leiſeſte Stim-
me der Pflicht empfindlich.
Ruͤhrung der Sympathie iſt ihrem Weſen
nach eins mit der moraliſchen Ruͤhrung; nur daß
jene ſich vorzuͤglich in der Bereitwilligkeit aͤußert,
Theil zu nehmen an den Schickſalen der Menſchen,
ſich ihrer Freude zu freuen, und mit ihnen zu
leiden. Unſchuld, Einfalt und Wahrheit der
Gefuͤhle bringen ſie hervor.
Wer wird nicht geruͤhrt, wenn der vortref-
liche Feſt
Widerwaͤrtigkeiten des menſchlichen Lebens, von
Johann Samuel Feſt. 2 Theile.
Verſuch uͤber das Leiden, ſein eignes, ſchweres
Leiden mit kunſtloſer Einfalt erzaͤhlt?
Wer wird nicht geruͤhrt, wenn der wahrhaf-
tig practiſche Weltweiſe, Garve, ſeine eigne
koͤrperliche Schwaͤche ſegnet?
Und wer waͤre nicht mit dem Englaͤnder ge-
ruͤhrt worden, durch den Anblick der blindge-
bohrnen Kinder in Paris, und ihr ſchoͤnes, Dank-
barkeit, Gottergebenheit und Herzlichkeit athmen-
des Lied?
Schrift uͤber Paris und die Pariſer, S. 91.
So wie Enthuſiasmus Schwaͤrmerey, ſo
wird die Ruͤhrung Empfindeley, wenn jeder
noch ſo unwichtige Gegenſtand, eine welkende
Blume, ein geſchlachtetes Lamm, ein geſtorbner
Schmetterling durch die Taſchenſpielerkunſt der
Phantaſie das Herz in die Stimmung verſetzt,
die, wenn ſie wahr und natuͤrlich ſeyn ſoll, nur
durch ſolche Gegenſtaͤnde, welchen die Vernunft
Wuͤrde und Heiligkeit giebt, erzeugt werden
kann.
Verwunderung und Bewunderung ſind Gefuͤhls-
bewegungen, welche durch einen Stoß der erken-
nenden Kraͤfte bewirkt werden. Ein Gegenſtand
muß den Verſtand und die Urtheilskraft anregen
und in Thaͤtigkeit ſetzen; aber dieſe Bewegung der
erkennenden Kraͤfte durch das Jntereſſe, das man
an dem Gegenſtande nimmt, auch dem Gefuͤhle
ſich mittheilen, wenn dieſe Affekten hervorgebracht
werden ſollen.
Wenn ein Freund, von dem man glaubt,
daß er ſich in Jndien aufhalte, ploͤtzlich ins Zim-
mer tritt; wenn ein Mann, der fuͤr einen Held
galt, von einem Andern, der fuͤr weit ſchwaͤcher
gehalten wurde, uͤberwunden wird; oder wenn
eine Erſcheinung der Regel widerſpricht, die man
fuͤr ganz allgemein hielt; ſo verwundert man
ſich.
Wenn Friedrich der Einzige mit ſeinem
Haͤuflein gegen die Heere des halben Europa
ſteht, und dieſen nicht nur widerſteht, ſondern
ſie mit Schrecken zuruͤcktreibt, und einmal uͤber
die halbe Welt wachte, deſſen Hand das Steuer-
ruder des Reichs ſelbſt fuͤhrte, und deſſen Koͤnigs-
Geſchaͤfte fuͤr eines Menſchen Kraft kaum aus-
fuͤhrbar ſchienen, noch in ſeinen unſterblichen
Werken Beweiſe ſeines haͤufigen Umgangs mit
den Muſen vor Augen ſtellt; ſo bewundern
wir ihn.
Verwunderung und Bewunderung ſetzen bey-
de voraus, daß etwas mit unſern Vorſtellungen
nicht zuſammenpaßt: nur daß der Affekt der
Verwunderung aus der Verſchiedenheit des
Gegenſtandes von den Vorſtellungen, die Be-
wunderung aber aus der Erhabenheit deſſelben
uͤber die Vorſtellungen entſpringt.
Sobald man ſich das, woruͤber man ſich
verwunderte, erklaͤren, d. h. mit ſeinen uͤbrigen
Vorſtellungen zuſammenreimen; und ſo bald man
das, was man bewunderte, begreifen, d. h. ſich
eine ſolche Kraft und eine ſolche Wirkung als ſehr
gut moͤglich, eine ſolche Groͤße, als gewoͤhnlich,
denken kann, ſo hoͤrt in dem einen Fall die Ver-
wunderung, in dem andern die Bewunderung
auf.
Wenn der Freund, uͤber deſſen unvermuthe-
te Ankunft ich mich verwunderte, mir ſagt, daß
er ſchon um die und die Zeit von dem Orte, wo
ich ihn noch gegenwaͤrtig glaubte, abgereiſet ſey;
hielt, erfahre, daß nur ſeine Prahlerey ihn da-
zu gemacht habe; ſo verwundre ich mich nicht
mehr weder uͤber die Ankunft meines Freundes,
noch uͤber den Fall des Helden.
Der lernende Knabe bewundert ſeinen Lehrer
wegen der Summe von Kenntniſſen und des Gra-
des von Einſicht, welche er in ihm wahrnimmt:
ſo weit werde ich es niemals bringen koͤnnen, ſagt
oder denkt er. Er tritt in die Periode des gereif-
ten Verſtandes und der vermehrten Erkenntniß,
was ihm vorher unerreichbar ſchien, ſcheint itzt
leicht erreicht werden zu koͤnnen, und ſeine Be-
wunderung hoͤrt auf. — Die Gottheit wird
immerfort ein Gegenſtand der Bewunderung blei-
ben; denn nimmer wird ein endliches Weſen den
Unendlichen begreifen. —
Es giebt einen Affekt, der weder reine Ver-
wunderung noch reine Bewunderung iſt, aber
von beyden etwas hat. Er entſteht, wenn etwas
nicht blos wider, ſondern auch uͤber unſre Er-
wartung iſt; dasjenige indeß, welches unſre Er-
wartung uͤberſteigt, an ſich ſelbſt von uns recht
gut begriffen werden kann, aber nur in dieſem
Verhaͤltniſſe nicht vermuthet waͤre. Jch nenne
dieſen Mittel-Affekt Wunderung, weil man
in dem angefuͤhrten Falle gewoͤhnlich ſagt „ich
wundere mich„ und ich kein anderes Wort dafuͤr
in unſrer Sprache finde.
Man wundert ſich uͤber einen Knaben, der
ſchon im ſechſten Jahre Gedichte ſchreibt; uͤber
einen ſonſt ſehr reizbaren und ſchwachen Juͤng-
ling, der einer verfuͤhreriſchen Verſuchung wider-
ſteht; uͤber einen furchtſamen Mann, der laut
fuͤr die Sache der Wahrheit ſpricht. An ſich iſt
das, was wir an ihnen wahrnehmen, nichts uͤber
unſre Begriffe Erhabenes, daher es auch nicht Be-
wunderung erzeugt; aber es iſt doch etwas, was
uns in dieſen Verhaͤltniſſen groß erſcheint, daher
wir uns doch daruͤber wundern. Auch das Ge-
behrdenſpiel, welches dieſer Affekt veranlaßt, iſt
aus dem der Bewunderung und Verwunderung
zuſammengeſetzt. Zuerſt auf einige Augenblicke
das Staunen der Bewunderung, und zuletzt das
Kopfwiegen oder Schuͤtteln der Verwunderung.
Zwiſchen dieſem Staunen und Kopfwiegen pflegt
ſich gewoͤhnlich die Bewegung des Hauptes zu zei-
gen, durch welche man Beyfall ausdruͤckt, und
welche ich fuͤr die eigne Gebehrde der Wunderung
halte. Das Staunen loͤſt ſich gewoͤhnlich in ein
leiſes oder lautes ausgeſprochenes hm, hm, das
Kopfnicken in ein „ey, ſieh einmal!„ und das
Kopfſchuͤtteln in ein „das haͤtte ich doch wahrlich
nicht gedacht„ auf.
Wenn man etwas wahrnimmt, von deſſen Ge-
gentheil man ganz gewiß uͤberzeugt war, ſo wird
dadurch diejenige Verwunderung erzeugt, welche,
um ſie von andern Arten derſelben zu unterſchei-
den, Befremdung genannt wird. Weil man
bisher alle ſeine Vorſtellungen in Beziehung auf den
befremdenden Gegenſtand nach ſeiner Ueberzeu-
gung geformt hatte, ſo macht einen der wahrge-
nommene Widerſpruch irre, und ſcheint das gan-
ze vorherige Verhaͤltniß zu dem Gegenſtande ver-
aͤndern zu wollen. So befremdet es den Chy-
miker, der von der Unmoͤglichkeit des Goldma-
chens uͤberzeugt iſt, wenn er, indem er Andere
durch den Augenſchein uͤberfuͤhren will, daß ſich
kein Gold erzeugt habe, in ſeinem Kolben Gold
erblickt. So befremdet es Otto von Wittelsbach,
als Ritter Friedrich von Reuß aus dem Briefe
des Kaiſers andre Worte lieſt, als dieſer geleſen
hatte: Was? — ſo druͤckt er ſeine Befremdung
aus — Was? ſteht's ſo da? — Der Kaiſer las
anders. —
Das Bewundern und Verwundern geht in
Erſtaunen uͤber, wenn der Gegenſtand alle unſre
Gedanken allein an ſich feſſelt, und Verſtand
und Herz von ihm allein ganz gefuͤllt ſind. Nichts
reizt den Erſtaunten; er nimmt nichts wahr, von
dem, was um und an ihm vorgeht, ſein Koͤrper
ſcheint in der Stellung, in welcher ihn das Er-
Alles iſt todt, nur in den Theilen des Koͤrpers,
welche der Affekt in ſein Jntereſſe zieht, iſt Le-
ben. Das Erſtaunen der Bewunderung beugt
das Haupt zuruͤck, um die Groͤße erreichen, oͤf-
net das Auge, um ſie meſſen, und erweitert die
Bruſt, um ſie faſſen zu koͤnnen. Das Erſtau-
nen der Verwunderung oͤfnet den Mund, ſpitzt
das Ohr, und legt alle Theile des Geſichts in die
Lage des neugierigen Horchers.
Wenn irgend ein Gegenſtand ſo lebhaft ange-
nehm auf das Gemuͤth wirkt, daß Verſtand, Phan-
taſie und Herz und Koͤrper ſich zur Anſchauung,
Verſchoͤnerung, zum Genuß und zur Mitempfin-
dung der angenehmen Gemuͤthsbewegungen verei-
nigen; daß nichts in dieſem Augenblicke, dies
freye, harmoniſche Spiel der Gefuͤhle hemmt oder
ſtoͤrt; ſo entſteht der Affekt der Freude. Leicht
und frey bilden ſich die Vorſtellungen im Verſtan-
de, nichts ſtoͤrt die Phantaſie in ihrer verſchoͤnern-
den Wirkſamkeit, nichts hemmt den Gang der
angenehmen Empfindung zum Herzen: der Koͤr-
freyen Spiele der Gemuͤthskraͤfte. „Das Ge-
ſicht iſt in allen ſeinen Theilen offen und frey, die
Stirne heiter und ausgeglaͤttet; das Haupt
ſchwillt ſanft aus den Schultern empor; in dem
ſprechenden Auge ſieht man den ganzen Rand
des lichtvollern Apfels; der Mund zeigt das lieb-
liche ſemihians labellum des kleinen catulliſchen
Torquats; der Koͤrper iſt von den Haͤnden unbe-
deckt; der Gang ſich hebend und munter; Leich-
tigkeit, Geſchmeidigkeit, Gebundenheit, mit Ei-
nem Worte: Grazie herrſcht in den Bewegungen
aller Glieder.„
Ungluͤck, kein Gefuͤhl von Einſchraͤnkung und
Abhaͤngigkeit in dem Herzen des Freudigen; und,
wenn auch der ruhige Zuſchauer manche Maͤngel
ſeines Zuſtandes bemerkt, ihm ſelbſt vergegen-
waͤrtigen ſie ſich entweder gar nicht, oder ſo, daß
ſie in ihm zu einer neuen Quelle angenehmer Ge-
fuͤhle werden
On n'auroit gueres de plaiſir, ſi on ne ſe flatoit
jamais. Man wuͤrde nie Freude haben, wenn
man ſich nie ſchmeichelte.
Je mehr alles, was in und an dem Men-
ſchen iſt, in ſeine angenehmen Gefuͤhle einſtimmt,
deſto groͤßer iſt die Freude, die er empfindet; die
Thaten quillt: denn in ihr vereinigt ſich die Ver-
nunft mit den ſuͤßen Bewegungen des Herzens,
und heiligt ſie durch ihren Beyfall.
Die Aeußerungen der Freude modificiren ſich
nach der Urſache derſelben. Edel und ſchoͤn ſind
ſie, wenn der Geiſt, der in ihnen lebt, Tugend,
Liebe und Menſchlichkeit athmet: hoffaͤrtig und
minder gefallend iſt die Freude des Stolzen; klein
und widrig die Freude des Geizigen; Abſcheu er-
regend die des Neidiſchen.
Freude giebt Muth und Zutrauen zu allen
Menſchen. Weil man in den Momenten der
Freude nur mit ſeinen Gefuͤhlen beſchaͤftigt iſt,
und dieſe ſo leicht, ſo frey, ſo harmoniſch ſind:
weil man alles von der leichten, gefallenden Sei-
te ſieht; ſo iſt kein Projekt, kein Plan, ſo ſchwie-
rig und groß, daß die Ausfuͤhrung deſſelben nicht
moͤglich ſcheinen ſollte. Man merke auf die Hand-
lungen der Freudigen. Fuͤhlt nicht der Feige
ſelbſt ſich in der Freude zum Widerſtande geſchickt?
druͤckt nicht der Feind den Feind ſelbſt, der Un-
bekannte den Unbekannten mit Waͤrme und Herz-
lichkeit an ſich? War nicht ſogar ein Maͤdchen
mit unter dem Haufen, der die Baſtille ſtuͤrmte?
Vornemlich bricht die Freude in ſolche Handlun-
gen aus, welche den Wunſch, ſich in dieſer ſuͤßen
die um einen ſind, auffordern, zur Erfuͤllung
dieſes Wunſches mitzuwirken. Auch den Kar-
gen verfuͤhrt die Freude, ſich etwas zu gute zu
thun; auch der Pedant wagt es vor Freuden zu
ſingen, zu ſpringen, und mit den Haͤnden zu
klatſchen; und die Bigotterie ſelbſt unterbricht
ihr wimmerndes Geſeufze durch luſtige Lieder. —
Der Stolze laͤßt ſich freundlich herab, der Kalte
giebt Freundſchaftsbezeugungen, der Harte er-
weiſt Wohlthaten und was man durch vieles Bit-
ten nicht erhalten konnte, wird leicht gewaͤhrt,
wenn die Freude fuͤr uns beſtochen hat.
Greiſe, ſo erzaͤhlt Herr Schulz die Freuden-
aͤußerungen der Pariſer nach dem erſten Siege
der Freyheit uͤber den Deſpotiſmus, Greiſe, die
vielleicht ſeit Jahren nicht aus dem ſechſten Stock-
werk herabgeſtiegen waren, kamen mit den Ge-
faͤhrtinnen ihres Alters, um mitten unter Buben
ihren Schwaͤrmer in die allgemeine Feuermaſſe zu
werfen; Muͤtter mit ihren Saͤuglingen, um die-
ſen durch den ſchlaͤngelnden Blitz Freude zu ma-
chen, wenn ſie ſolche auch uͤber die Veranlaſſung
derſelben noch nicht fuͤhlen konnten; Vaͤter mit
ihren Toͤchtern und Soͤhnen, die ſonſt vielleicht
dieſe vor dem Sitze der Ueppigkeit und Wolluſt
gewarnt hatten, gingen jetzt mit Wohlgefallen
unter den Arkaden deſſelben umher, und glaubten
nur Eine Empfindung jetzt begeiſterte, in Sicher-
heit; Arme, in der einen Hand ihr trocknes Abend-
brodt, das diesmal nur halb ſo groß war, als
ſonſt, weil ſie fuͤr die andre Haͤlfte eine Pulver-
patrone gekauft hatten; und endlich ſelbſt jene
ungluͤcklichen Geſchoͤpfe vom andern Geſchlechte,
die gegen alles uͤbrige gleichguͤltig ſeyn muͤſſen, weil
ſie es gegen ihr edleres Selbſt ſind, miſchten ſich
jetzt, ihr trauriges Handwerk vergeſſend, unter
die berauſchte Menge, und gaben den Savoyar-
den, ihren Freunden, das Geld zu Freudenfeuern,
das ſie den Abend vorher unter Freuden ohne
Mitgefuͤhl, fuͤr Freuden voll Ekel und Nachreue
verdient hatten
Anblick, ſagt derſelbe Schriftſteller, nach An-
kunft der Deputation, welche die Nachricht von
den guten Geſinnungen des Koͤnigs gegen die
Nationalverſammlung und die Nation, nach Pa-
ris brachte, Haufen von Buͤrgern, die ſich ſonſt
nie gekannt hatten, Hand in Hand, Soldaten
von ihnen bruͤderlich umarmt und gekuͤßt, und
Weiber und Kinder beſchaͤftigt zu ſehen, Blu-
men und Zweige und Kokarden unter die Menge
auszuwerfen
Wenn die Freude aus der Befreyung von
einem Uebel entſpringt, heißt ſie Froͤhlichkeit.
So iſt der Knabe froh, wenn ſein Zuchtmeiſter
ſich entfernt hat, und der Geneſete froͤhlich, daß
ſich ſeine Krankheit geendigt hat. Bricht die
Froͤhlichkeit in laute, ſchreyende Aeußerungen
aus, ſo heißt ſie Frohlocken; ſo wie die lermen-
de Bezeugung der Freude, Jauchzen genannt
wird. Die Froͤhlichkeit wird in Frohlocken, und
die Freude in Jauchzen vornemlich dann uͤberge-
hen, wenn dem Froͤhlichen und Freudigen darum
zu thun iſt, Andern ſeine Freude zu verkuͤndigen.
Der, welcher ſich endlich vor den Nachſtellungen
des Andern geſichert hat, frohlockt, und das
Heer jauchzt, wenn es uͤber den Feind den Sieg
erhalten hat.
Jm hoͤchſten Grade der Freude, wo alle
Seelenkraͤfte einzig und feſt an die Freudengedan-
ken gefeſſelt ſind, uͤberlaͤßt man ſich entweder ganz
dem Genuß der Freude, oder allen Reizen zur
Thaͤtigkeit, welche ſie in ſich ſchließt. Jenes,
welches ich Entzuͤcken nenne, wird ſich bey wei-
chen, zaͤrtlichen, ſchwaͤrmeriſchen Perſonen, oder
wenn der Gegenſtand den innigſten Neigungen
des Herzens und den Schwaͤrmereyen der Phantaſie
angehoͤrt, zeigen; dieſes, welches man Jubel
nennen koͤnnte, bey muthigen, thaͤtigen, lebhaf-
ten Perſonen, und wenn die Freude von der aͤu-
des Herzens empfangen und gebohren iſt. Die
ſchwaͤrmeriſche Nonne, wenn ſie ſich im Geiſt —
mit dem Braͤutigam ihrer Seele vermaͤhlt, und
der zaͤrtliche Verliebte, wenn er den ſuͤßen Brief
ſeiner Goͤttin ans Herz druͤckt, ſinken in thatlo-
ſes, ſchmachtendes Entzuͤcken hin; der Soldat,
dem ſein Hauptmann mehr, als den Sold, giebt,
und der lebhafte Juͤngling, der eine ſehr angeneh-
me Erlaubniß erhaͤlt, jubeln.
Diejenige Stimmung des Gemuͤths, welche
aus dem Gefuͤhl des gehemmten Spiels der Ge-
muͤthskraͤfte entſteht, wird mit dem allgemeinen
Namen Traurigkeit bezeichnet. Jch bin trau-
rig, ſagt das Kind, wenn man ihm ſein Spiel-
zeug genommen hat, und es nun nicht weiß, wie
es die Zeit angenehm zubringen ſoll. Dasjenige,
welches ſein Gemuͤth in einer unterhaltenden Be-
wegung erhielt, iſt ihm genommen; was es auch
anfaͤngt, ſo begegnet ihm immerfort der Gedanke
an ſein geſtoͤrtes Vergnuͤgen, und hemmt den
ebenmaͤßigen Gang ſeiner Vorſtellungen und Phan-
erinnert es ohne Unterlaß daran, daß ihm etwas
fehle, daß ſeine Wuͤnſche, Neigungen und Lau-
nen nicht erfuͤllt werden koͤnnen, daß es einge-
ſchraͤnkt, ſchwach, abhaͤngig ſey. Das uͤble
Wetter macht mich ganz traurig, ſagt der Schwaͤch-
liche, denn die ſchwere Luft druͤckt meinen Koͤrper,
beengt meine Bruſt, hemmt den freyen und ra-
ſchen Umlauf des Bluts. Jch bin traurig, ſagt
der Hypochondriſche, ich weiß zwar ſelbſt nicht
die Urſache davon beſtimmt anzugeben, indeß ich
fuͤhle, daß mir etwas fehlt; was ich auch vor-
nehme, immer hindert mich die Mißſtimmung
meiner Seele an der leichten, gluͤcklichen Aus-
fuͤhrung.
Jedes Uebel alſo, eingebildet oder wirklich,
welches dem Menſchen ſeine Schwaͤche, ſeine Un-
vollkommenheit, ſein Elend vergegenwaͤrtigt oder
ihn niederſchlaͤgt, bringt den Affekt der Traurig-
keit im Gemuͤthe hervor. Darum ſtellt ſich der
Traurige das ihn druͤckende Uebel ſo groß vor. Er
fuͤhlt ſeine Niedergeſchlagenheit, und aus dieſer
Wirkung urtheilt er uͤber die Urſache. Unertraͤg-
lich iſt es ihm in den erſten Momenten der Trau-
rigkeit, wenn man ihn dadurch troͤſten will, daß
man das Uebel verkleinert: denn ſeine Phantaſie,
gereizt von ſeiner Eigenliebe, vermoͤge welcher er
ſich nicht gern klein und ſchwach erſcheint, mahlt
es ſo groß und ſo fuͤrchterlich, daß es ihm vor-
koͤmmt, als haͤtte jede Kraft demſelben erliegen
muͤſſen. Verkleinerung des Uebels kann daher
unmoͤglich angenehme Gefuͤhle in ihm hervorbrin-
gen, ſondern muß vielmehr durch die Beleidigung
ſeiner Eigenliebe die Disharmonie ſeiner Gefuͤhle
noch vermehren. Mitleiden, Einſtimmung in
ſeine Klagen und in ſeine Uebertreibungen gewin-
nen ſein Herz, und bahnen den nachfolgenden
Troͤſtungen den Weg.
Zerſtreuungen lindern den Schmerz des Trau-
rigen nicht; fuͤr ihn giebt es gar keine. Seine
Traurigkeit iſt ſtaͤrker, als alles, was ihn von ihr
abziehen will; alles, alles, was Andre zerſtreut,
erinnert ihn nur noch bitterer an die ungluͤckliche
Stimmung ſeines Herzens. Einſamkeit iſt ihm
am liebſten, denn da ſieht und hoͤrt er doch nicht,
wie in dem Kreiſe ruhiger und freudiger Men-
ſchen, ſo gegenwaͤrtig, was ihm fehlet und quaͤ-
let. Nur die Zeit kann ihn troͤſten. Denn nach
und nach zerſtreuen ſich doch die Wolken der Trau-
rigkeit etwas, und Vorſtellungen von dem Gu-
ten, was doch fuͤr ihn auch noch da iſt, ſchleichen
ſich an ſein Herz, und werden ihm ein zwar lang-
ſam, aber deſto ſichrer mildernder Balſam.
Alle Aeußerungen des Traurigen zeugen von
dem lebhaften Gefuͤhl ſeiner Kraftloſigkeit, ſeiner
Niedergeſchlagenheit, ſeiner Unempfindlichkeit fuͤr
Das Blut ſinkt von der Wange zum Herzen hinun-
ter, ſein Haupt ſenkt ſich, das Feuer ſeiner Augen
verliſcht, der Athem wird kurz und bricht ſich
zuweilen in Seufzer, alle Bewegungen gehen
langſam von ſtatten, ſein Gang iſt ſchlaff, ge-
hindert, am Boden fortſchleichend; ſeine liebſten
Wuͤnſche vergißt er, die angenehmſten Unterhal-
tungen werden ihm gleichguͤltig; ſein zur Erde
oder auf den Gegenſtand ſeiner Traurigkeit gehef-
tetes Auge merkt nicht auf das, worauf es ſich
ſonſt mit angeſtrengter Aufmerkſamkeit richtete.
Er glaubt, daß fuͤr ihn, weil er nur ſich und ſein
Gefuͤhl im Bewußtſeyn hat, auf Erden und un-
ter den Menſchen keine Freude, kein Gluͤck, keine
Hofnung mehr ſey.
Thraͤnen ſchwemmen einen Theil ſeiner Angſt
hinweg, indem ſie wenigſtens die koͤrperlichen Em-
pfindungen mildern. Denn die Bewegungen,
durch welche die Thraͤnen aus ihren Druͤſen her-
ausgepreßt werden, treiben das Blut, welches
bey dem traͤgen Umlauf durch den Koͤrper ſich vor
dem Herzen anhaͤuft, durch die Lungen, und
machen die Circulation deſſelben durch den ganzen
Koͤrper leichter und raſcher
Ruͤhrt die Traurigkeit von einem Gegenſtan-
de her, durch den man vorher viel Freude genoſſen,
iſt ſie Betruͤbniß. Der Verluſt unſrer Lieben,
die Trennung von unſern Freunden, getaͤuſchte
Hofnungen und mißlungene Plane betruͤben uns.
Der Traurige weiß oft ſelbſt nicht die Urſache ſei-
ner Traurigkeit anzugeben; der Betruͤbte iſt ſich
derſelben ſehr gut bewußt, denkt immer daran, und
wird durch die Gedanken, an das Gute, deſſen
er beraubt wurde, noch tiefer zu Boden ge-
ſchlagen
Sorgen erfuͤllt, iſt Kummer, und ſo fern ihre
Aeußerungen andeuten, daß vorzuͤglich die zarten
Gefuͤhle des Herzens, als Liebe, Freundſchaft, ge-
kraͤnkt ſind, Wehmuth. Betruͤbniß uͤber diejeni-
gen Unvollkommenheiten innigſt geliebter Perſonen,
welche man fuͤr die groͤßten haͤlt, heißt Herzeleid,
und ſo fern ſie in lauten Klagen, Wimmern, Seuf-
zen ausbricht, Jammer.
Wenn die Traurigkeit allen Muth benimmt,
ſich nirgends eine Ausſicht zur Befreyung von dem
Leiden, nirgends ein Troſt zeigt; wenn man unter
der Laſt des Elends erliegen zu muͤſſen glaubt, iſt
die Traurigkeit Schwermuth. Der, welcher
ſchwach und kleinmuͤthig iſt, wird leicht von ihr
zu Boden gedruͤckt. Seht jenen Ungluͤcklichen,
dem der giftige Zahn des Hypochonders an dem
Mark des Lebens nagt, wie ihn jeder Schein von
aus dem Umgang mit Menſchen in ſeine einſame
Kammer mit ſeiner Schwermuth zuruͤck. Die
Natur und die Welt haben keine Freuden mehr
fuͤr ihn. Sein kraftloſer Geiſt, ſeine luͤgenhafte
Phantaſie, ſein nervenſchwacher Koͤrper, alles,
alles vereinigt ſich, ihn zu quaͤlen. Aus den fruͤh-
ſten Jahren ſeines Lebens ruft die Erinnerung die
Leiden hervor, die ihn druͤckten, und um das
Gemaͤhlde ſeines Elends ja recht ſchrecklich zu ma-
chen, vergroͤßert ſeine Einbildungskraft die wirk-
lichen Uebel, und erdichtet, wo ſie nichts Wirkliches
findet. Selbſt den Glauben an Freundſchaft
entwendet ihm die ſchwarze Urheberin ſeiner
Schwermuth. Er traut keinem Menſchen, ſich
ſelber am wenigſten.
Aber auch ſtarke Seelen koͤnnen in Schwer-
muth verſinken, vorzuͤglich wenn ihre Hofnung
auf Freude, auf Befreyung vom Uebel, ſchon
oft getaͤuſcht iſt. O wie Mancher, mit einem
edlen, freyen, herzlichen Sinne geboren, wurde
durch die wiederhohlte Niederſchlagung ſeines Ver-
trauens auf die Menſchen, ſeine Bruͤder, end-
lich zuruͤckgeſcheucht in ſeine einſame Celle, ohne
ſeinem guten Willen fuͤr die Welt, die ihn
nicht verſtand, zu wirken, genug thun zu koͤnnen!
O wie Mancher, der lange und maͤnnlich den
Leiden des Lebens widerſtand, wurde endlich durch
So auch du, edler, edler Mann, der du aus
deinen von keiner Feder zu ſchildernden und keinem
Munde auszudruͤckenden Leiden ein Troͤſter deiner
Bruͤder hervorgingſt, und dir, mit den Edlen,
die, wie du, eigne oder ihrer Bruͤder Leiden fuͤhl-
ten, um ſie durch ſanften Rath und weiſe Troͤ-
ſtung zu mildern, den Dank unzaͤhliger Menſchen
und den Beyfall des Himmels verdienteſt!
Vielleicht iſt einer oder eine unter meinen
Leſern und Leſerinnen, welchen die vortrefliche
Schrift des Mannes
den ohne meine Bemerkung wiſſen, daß ich hier den
vortreflichen Johann Samuel Feſt, Prediger im
Saͤchſiſchen, im Sinne und im Herzen habe, und
ſeine vor ſieben Jahren herausgegebene Schrift:
Verſuch uͤber die Vortheile der Leiden und Wider-
waͤrtigkeiten des menſchlichen Lebens zur Beruhi-
gung meiner Bruͤder.
Gedanke an Leiden und Schwermuth erinnerte,
noch nicht ſo bekannt iſt, wie ſie es verdiente.
Wie wuͤrde ich mich freuen, wenn ich ſie veran-
laßte, dieſelbe zur Hand zu nehmen, aus ihr
und dem eben ſo vortreflichen, von einem eben ſo
edlem und theilnehmenden Menſchenfreunde ver-
faßtem, Philotas, Nahrung fuͤr ihr Herz und Troſt
auf die Zeit, wo es Noth ſeyn wird, zu ſchoͤpfen!
Wenn irgend etwas, das uns bevorſteht, von
uns fuͤr ein Uebel, fuͤr etwas das unſere innere
oder aͤußere Gluͤckſeligkeit ſtoͤren koͤnne, gehalten
wird, ſo regt ſich in unſerm Gefuͤhl der Affekt
der Furcht. So fuͤrchtet das Kind, welches
ſich verging, den Unwillen ſeines Vaters, und
der Vater bey dem Anblick des kraͤnklichen Soh-
nes, fuͤr das Leben deſſelben. Sie nimmt zu und
ab mit der Vorſtellung von der Groͤße des Uebels
und mit dem Gefuͤhl von Kraft, demſelben zu
widerſtehen, es zu ertragen, es abzuhalten.
Denkt man ſich bey dem drohenden Uebel
vorzuͤglich das Gut, welches dadurch geraubt
wird, recht lebhaft und beſtimmt, und den Ver-
luſt deſſelben gewiß, ſo wird die Furcht Ban-
gigkeit. Bange ſtehn die Trojaniſchen Weiber
und Kinder um ihre Kleinodien und die Heilig-
thuͤmer der Goͤtter herum, welche eine Beute der
Griechen werden ſollenVirgil. Aen. 2. v. 163 ſq. Hic undique Troïsgaza
— — — — — —
Congeritur: Pueri et pauidae longo ordine
matres
Stant circum.
benden Soldaten, das Geruͤcht des bevorſtehen-
den Krieges, den Gefangnen das Urtheil, wel-
chem er entgegenſieht, und den Aberglaͤubiſchen
die Prophezeyungen des juͤngſten Tages.
Keine Furcht iſt quaͤlender, als die Angſt,
oder diejenige Art der Furcht, welche aus der
ungeheuren Vorſtellung von der Groͤße des Uebels
und der peinigenden Ungewißheit uͤber die Art deſ-
ſelben entſpringt. Ach, ſeufzt der Angſtvolle,
wenn das Uebel, das mich aͤngſtet, nur erſt vor-
uͤber waͤre, und doch flieht er ſo weit und ſo lan-
ge er kann vor demſelben zuruͤck. Die folternde
Ungewißheit uͤber die Art deſſelben reißt ſeine ge-
aͤngſtete Seele von einer ſchrecklichen Vorſtellung
zur andern, und laͤßt ihn ſelbſt den Tod, der doch
nur Ein wirkliches Uebel iſt, wuͤnſchenswerther
erſcheinen, als die Urſache ſeiner Angſt, die ihn
alle moͤgliche Uebel vergegenwaͤrtigt. Als Me-
dina Sidonia, Fuͤhrer der unuͤberwindlichen
Flotte, nach der voͤlligen Niederlage derſelben
nach Madrit zuruͤckgekommen war, und im Au-
dienzſaal den Koͤnig Philipp erwartete, aͤngſtet ihn
der Gedanke an das, was der Unwille des Koͤnigs
uͤber ihn verhaͤngen wird, auf die peinigendſte Weiſe.
„Jm Feuer
Des Engliſchen Geſchuͤtzes war mir's leichter,
Als hier auf dieſem Pflaſter.„
Furcht aus einem unvermuthet drohenden
und ſchon gegenwaͤrtigem Uebel iſt Schreck. Der
ſinnliche Eindruck und die ſinnlichen Wirkungen
des Schrecks ſind ſtaͤrker, als die jeder andern
Art von Furcht, weil das Unvermuthete, das
Ueberraſchende zu keiner Vorbereitung und Ueber-
legung Zeit laͤßt. Alle Bewegungen des Koͤrpers
ſowohl als der Seele werden durch den Schreck
gehemmt oder verwirrt und verkehrt. Der Koͤr-
per zittert, die Haare ſtreben in die Hoͤhe, das
Blut kehrt gegen das Herz zuruͤck und ſtockt. Die
Vorſtellungen verwirren ſich, der Muth ſinkt,
Bewußtſeyn und Beſonnenheit gehen verloren.
Da die Furcht dem Herzen ein der Gluͤckſelig-
keit drohendes Uebel zeigt; ſo iſt wohl die natuͤr-
lichſte Wirkung derſelben, der Wunſch, ſich auf
irgend eine Weiſe den gedroheten Nachtheilen des
vorſchwebenden Uebels zu entziehen. Daher
pflegt der Fuͤrchtende ſeine Aufmerkſamkeit auf
daſſelbe zu richten, um es kennen zu lernen, und
beſonders diejenigen Sinne zu oͤfnen, durch wel-
che es vor ſeine Seele tritt. So ſchielt Damo-
cles ohne Unterlaß auf das uͤber ſeinem Haupte
hangende Schwerdt; Dionyſius oͤfnet Ohren und
Mund, wenn er ein Geraͤuſch hoͤrt, von dem er
fuͤrchtet, daß es durch die Tritte und das Ge-
murmel ſeiner Moͤrder verurſacht werde, und
wer von der Atmoſphaͤre eines Krankenzimmers
des Geruchs an, um ſich von dem zu uͤberzeugen,
was er ſo ungern als wahr zu befinden wuͤnſcht.
Nach der Beſchaffenheit des Uebels richtet
ſich auch die Art, wie man ſich den ſchaͤdlichen
Wirkungen deſſelben zu entziehen ſucht. Hoft
man es noch zuruͤckſchrecken zu koͤnnen, ſo ſchont
man, wie Macbeth
ne Vorſpiegelungen von Kuͤhnheit und Muth.
Selbſt der Feigſte iſt in dieſem Fall aus Furcht
ein Held. Aber ſobald keine Hofnung da iſt, das
angehende Uebel durch gegenſeitige Drohungen zu-
ruͤckzuſcheuchen, ſo ſucht man nur vor demſelben
zu fliehen und ſich zu beſchuͤtzen. Auch hier haͤngt
die Art der Flucht, und die Art der Beſchuͤtzung
von der Natur des Uebels ab. „Wer eine zu
heftige Erſchuͤtterung der Sehnerven durch einen
Blitzſtrahl, oder auch eckelhaften, ſchamwuͤrdigen,
ſchrecklichen Anblick fuͤrchtet, ſagt Engel
verſchließt im Wegwenden die Augen, oder be-
deckt ſie auch mit vorgeſchlagener Hand: hingegen
wer den erſchuͤtternden Ton des Donners, oder
ſonſt einen widrigen Eindruck durchs Gehoͤr, eine
ſchneidende Disharmonie, eine ſchaͤndliche gottes-
laͤſterliche Rede fuͤrchtet, der bedeckt ſich im Weg-
wenden die Ohren; wer weder Blitz noch Donner
Bette, um beyde Sinne zugleich zu verwahren. —
Wiederum fliehet der, der einem von unten kom-
menden Uebel, wie z. B. einer giftigen ziſchenden
Schlange, ausweicht, mit weit in die Hoͤhe ge-
zogenen Beinen; hingegen wer gerade uͤber ſeinem
Haupt eine Gefahr ſieht, und alles Entfliehen
vergeblich glaubt, der druͤckt ſich mit dem ganzen
Koͤrper zitternd nieder; gleich der Lerche, die beym
Anblick des uͤber ihr kreiſenden Stoßvogels ſenk-
recht in die Furche hinabfaͤhrt.„ Selbſt wenn
die gefuͤrchteten oder ſchreckenden Gegenſtaͤnde
unſinnlich ſind, z. B. verabſcheuungswuͤrdige Ge-
danken, zeigt ſich dieſes Bemuͤhen, ſich vor den-
ſelben zu verbergen. Wenn Medea in ihrer
rachgierigen Wuth gegen Jaſon uͤberlegt, wie
ſie ihm die toͤdtlichſte, ſchmerzhafteſte Wunde
ſchlagen koͤnne, und dieſe Ueberlegung ſie zu dem
ſchrecklichen Wunſch und der noch ſchrecklichern
Frage fuͤhrt: „Daß er ſchon Kinder von Kreu-
ſen haͤtte!„ — „Hat er nicht Kinder?„ ſo
fuͤhrt ſie gleichſam vor ſich ſelbſt mit verwandtem
Angeſichte, die Haͤnde vorgeworfen und den Koͤr-
per weit uͤbergebogen zuſammen, indem ploͤtzlich
die empoͤrte Natur aus dem Herzen der Mutter
heraufſchreyt: „Entſetzlicher Gedanke! Wie
Schauder des Todes durchbebt er mein Gebein.„
Jſt man einmal in Furcht geſetzt, ſo kommt
einem alles fuͤrchterlich vor, das Herz uͤberwiſcht
alle Gegenſtaͤnde mit der Farbe, die derjenige
hat, der es gegenwaͤrtig fuͤllt. Weil uns aus
einem ein Uebel droht, ſo werden wir argwoͤhniſch
gegen alle, und glauben, daß der Eine die Uebri-
gen in die Verſchwoͤrung wider uns gezogen habe;
und weil wir einmal kleinmuͤthig ſind, ſo zeigt ſich
uns alles leicht von einer ſolchen Seite, daß wir dem-
ſelben nicht gewachſen zu ſeyn ſcheinen. Als Ae-
neas ſeinen alten Vater Anchiſes auf den Schul-
tern, und ſeinen kleinen Julus an der Hand,
aus Troja flieht, ſetzt ihn nach ſeinem eignen Ge-
ſtaͤndniß alles in Furcht:
Et me, quem dudum non ulla injecta mo-
uebant
Tela, neque aduerſo glomerati ex agmine
Graii,
Nunc omnes terrent aurae; ſonus excitat
omnis
Suſpenſum et pariter comitique onerique
timentemVirg. Aen. 2. lib. 726‒729.
und Macbeth entſetzt ſich, als er Dunkan ge-
mordet hat vor jedem Geraͤuſch, auf welches er
ſonſt vielleicht kaum merkte.
Whence is that knocking?
How is't with me, when every noiſe ap-
pals me? —
Nichts verraͤth ſo ſehr die von der Natur dem
Menſchen ins Herz gelegte Achtung fuͤr die Men-
ſchen, als der Affekt der Schaam, der dann er-
zeugt wird, wenn man fuͤrchtet oder ſieht, daß
irgend eine Unvollkommenheit, die uns in den
Augen Anderer herabwuͤrdigen oder laͤcherlich ma-
chen kann, von Andern bemerkt iſt. Nur der
hoͤchſte Grad von Gefuͤhlloſigkeit und Verworfen-
heit der Seele kann dieſen Affekt ausloͤſchen, und
auch der geuͤbteſte Verſteller wird an dem Bemuͤ-
hen, ihn zu unterdruͤcken, ſeine Kunſt am erſten
ſcheitern ſehen, denn
Vergogna, che n'altrui ſtampò natura,
Non ſi può rinegar: che ſe tu tenti
Di cacciarla dal cor, fugge nel volto
gepraͤgt, kann nicht verlaͤugnet werden: wenn du
verſuchſt, ſie aus dem Herzen zu verjagen, fliegt
ſie dir ins Geſicht.
Ob ſich gleich aus dem Sprachgebrauch ſchlie-
ßen laͤßt, daß man ſich auch vor ſich ſelbſt ſchaͤmen
koͤnne, ſo ſcheint doch aus einer genauern Unter-
man zwar ſich ſchaͤmen koͤnne, ohne daß eine Un
vollkommenheit von Andern wirklich wahrgenom-
men iſt, daß aber, wo dieſer Affekt hervorgehen
ſoll, doch wenigſtens immer der Gedanke mitwir-
ken muß, wie wuͤrdeſt du mit dieſer Unvollkom-
menheit in den Augen Anderer erſcheinen! Wo
dieſer Gedanke nicht zur Wirkſamkeit gelangt, da
kann zwar Angſt und Unruhe uͤber eine an ſich
entdeckte Unvollkommenheit, aber nicht eigentliche
Schaam entſtehen.
Da die Urſache der Schaam eine gefuͤrchtete
oder wirklich geſchehene Entdeckung herabwuͤrdi-
gender Unvollkommenheiten iſt, ſo zielen auch die
Wirkungen dieſes Affekts darauf, entweder, wo
dies noch moͤglich ſcheint, die Entdeckung Luͤgen
zu ſtrafen, oder, wenn dazu keine Hofnung mehr
iſt, ſich von dem Gedanken an die Beſchaͤmung
und von dem Entdecker, oder dieſen von ſich los-
zumachen.
Wenn man es noch fuͤr moͤglich haͤlt, dem
der uns in einer fuͤr uns nachtheiligen Geſtalt zu
ſehen glaubte, ſeinen Glauben zu benehmen, oder
ſich wenigſtens bemuͤht, den Entdecker irre zu
machen; ſo ſucht man alle Wirkungen, die mit
der Schaam nothwendig verbunden ſind, zu un-
terdruͤcken, und alle Aeußerungen ſo zu modifici-
ren, daß man den Schein erhaͤlt, als habe man
bemuͤht ſich das, was zu beſchaͤmen ſcheint, als
etwas, das gar nicht ruͤhrt, zu verachten, oder
dem, der Verdacht gegen einen hegen koͤnnte,
fuͤhlen zu laſſen, daß er dadurch beleidige; man
verzieht die Mine zum Laͤcheln oder runzelt die
Stirn zum Zorn; man bleibt keck ſtehen, oder
dreht ſich raſch und mit Heftigkeit um; man ant-
wortet, wenn der Verdacht geaͤußert wird, gar
nicht oder mit auffahrender Hitze; man vergießt
Thraͤnen der Kraͤnkung, oder bricht in Vorwuͤrfe
uͤber die Ungerechtigkeit des Andern aus; man
ſucht ſpottend zu einem andern Thema hinuͤber-
zuhuͤpfen, oder bemuͤht ſich durch eine lange, ge-
brochne und hergeſtotterte Deduction zu zeigen,
daß der Verdacht gar nicht treffen koͤnne.
Eins indeſſen, ſagt der ſchon oͤfter angezogne
Menſchenkenner, bleibt dem Beſchaͤmten, auch
bey dem hartnaͤckigſten Verlangen, ſich der Ver-
achtung zu erwehren, unmoͤglich: er kann in das
Auge des Andren keine freyen, zuverſichtlichen
Blicke werfen. Schon, wo er nur noch Ver-
dacht hegt, und in den Minen des Andren erſt
ſpaͤhen will, wie er uͤber ihn urtheile, und ob
ſeine Schwachheit ihm wirklich ſichtbar gewor-
den; ſchon da iſt ſein Auge wie ein ſcheuer, im-
mer zur Flucht gefaßter Kundſchafter, der ſeine
Gefahr, wenn er betreten wuͤrde, kennt, und
zu begegnen. Der Beſchaͤmte weiß, wie ſichtlich
und unverkennbar ſich in den Geſichtsminen uͤber-
haupt und vorzuͤglich im Auge das eigne Bewußt-
ſeyn ausdruckt; er moͤgte das ſeinige ſo aͤußerſt
ungern verrathen: und ſo muß er Geſicht und
Auge vor jedem Blick des Andren zu verwahren,
muß ſeine eigenen Blicke, deren anziehende Kraft
er fuͤhlt, ſo viel moͤglich zuruͤckzuhalten ſuchen,.
Jſt die endeckte Schwachheit zu ſichtbar, das
Urtheil des Andren zu ſehr außer Zweifel geſetzt;
ſo heftet ſich nun ploͤtzlich der Blick gegen den
Boden, und das Verlangen nach Rechtfertigung
hat nun nicht mehr die Kraft, ihn wieder bis zu
dem Geſichte des Andren, am wenigſten bis zu
ſeinem Auge hinaufzuheben: denn wie groß auch
immer dieſes Verlangen ſey, ſo iſt doch die Furcht,
ſich ganz zu verrathen, noch groͤßer, und vollends
iſt der Abſcheu unuͤberwindlich, von den Gedan-
ken und Empfindungen des Andern die ganze
ſchnelle vollſtaͤndige Kenntniß zu erlangen, die ſein
Minenſpiel ſo ſicher gewaͤhren wuͤrde. Man
mag in ein Geſicht, worin man ſich ſeine Maͤn-
gel ſo unverkennbar vorgehalten glaubt, in ein
Auge, worin man ſeine eigne Geſtalt unter ſo
unguͤnſtigen Umſtaͤnden nicht nur deutlich abge-
bildet, ſondern zugleich von dem Andern ſo un-
mittelbar erkannt ſehen wuͤrde, noch weit weniger
chen in einen Spiegel. Nichts iſt daher auch
dem voͤllig Beſchaͤmten empfindlicher, als wenn
man ſein Auge ausdruͤcklich ſucht; er druͤckt das
Geſicht, ſo viel er kann, gegen den Buſen, ſteift
den Nacken gegen jede Bemuͤhung ihm den Kopf
in die Hoͤhe zu heben, und verwendet entweder,
oder verſteckt auch den ſcheuen lichtleeren Blick
hinter dem Liede. — Alle dieſe Bemerkungen
uͤberzeugen uns, wie vollkommen wahr der Aus-
ſpruch des Ariſtoteles ſey: Die Schaam iſt im
Auge
Der voͤllig Beſchaͤmte, der gewiß uͤberzeugt
iſt, daß eine Unanſtaͤndigkeit, eine Schwaͤche,
ein Vergehen von Andern entdeckt iſt, ſtrebt uͤber-
haupt dem Spiegel ſeiner Beſchaͤmung aus dem
Wege zu kommen. Er ſchleicht oder rennt ent-
weder davon, oder verbirgt wenigſtens ſein Ange-
ſicht ſo feſt und tief er kann. Kann er aber ſelbſt
auf keine Weiſe entrinnen, und miſcht ſich dazu
noch unter ſeine Schaam, Erbitterung oder
Verzweiflung, ſo ſtoͤßt er mit geſammelter Kraft
den vor deſſen Augen er beſchaͤmt wurde, zuruͤck.
Als die Prinzeſſin Eboli, welche dem Prinzen
Dom Karlos ihre Liebe ſehr deutlich zu erkennen
gegeben, und ihn ſelbſt ſchriftlich eingeladen hat,
in ihr einſames Kabinet zu kommen, durch die
nichts weniger, als die Liebe zu ihr ihn bewogen
habe, der Einladung zu folgen, und ſein Herz
einer Andern geheiligt ſey, verbirgt ſie ihr Geſicht
voll Schaam in ein Kiſſen, mit dem Ausruf:
„Was entdeck' ich? Gott! und als Karlos nun
noch einmal mit edler Aufrichtigkeit, Schonung
und Theilnehmung ſpricht, „ein ungluͤckſel'ger
Mißverſtand. — Bey Gott!
Jch bin nicht ſchuldig!
ſtoͤßt ſie ihn von ſich, und ruft:
Weg aus meinen Augen,
Um Gottes willen — — —
Aus Großmuth, aus Barmherzigkeit hinaus
Von meinen Augen. — Wollen Sie mich
morden?
Jch haſſe Jhren Anblick
Selbſt der Gedanke an das, was uns be-
ſchaͤmte, wird auf alle Weiſe verſcheucht oder
uͤbertaͤubt. Einem meiner Freunde war uͤber Ta-
fel in einem Hauſe, das er ſehr achtete, und wo er
ſich vorzuͤglich zu empfehlen wuͤnſchte ein Unfall
begegnet, an dem er ſelbſt ganz unſchuldig war,
und den ſelbſt der gute Wirth ſo wenig zu ſeinem
Nachtheil auslegte, daß er ihn vielmehr auf alle
Weiſe von dem Gegentheil uͤberzeugte. Dem-
ohnerachtet war der Gedanke an dieſen Vorfall,
Geſellſchaft ankam, ob er zu ſeinem Nachtheil ge-
wendet werden ſollte, ſo unertraͤglich, daß er
noch mehrere Monate nachher, ſo oft der Ge-
danke in ſein Bewußtſeyn trat, demſelben, wenn
er im Freyen war, durch das angeſtrengteſte Lau-
fen und Springen zu entfliehen, und wenn er
ſich im Zimmer befand, ihn durch uͤberlautes
Schreyen, Klopfen, Laͤrmen zu uͤbertaͤuben ſuch-
te. — Eine Japoneſerin, (wenn ich nicht irre,
ſo habe ich dies Faktum in Weikards philoſophi-
ſchem Arzt geleſen,) ließ in einer Geſellſchaft ei-
nen Laut hoͤren, den nur, wie man ſagt, die
hollaͤndiſche Etiquette privilegirt. Sie wurde dar-
uͤber ſo beſchaͤmt, daß ſie, um ſich von dem Ge-
danken daran abzuziehen, ihre Bruͤſte zum Mun-
de herauf (oder, wie ich vielmehr glaube, ihren
Mund zu den Bruͤſten herunter) arbeitete, ſie
zerbiß und ſtarb.
Daß die Urſache der Schaam nicht ſowohl in
der Herabwuͤrdigung durch das eigne Bewußtſeyn,
als vielmehr in der Herabſetzung in den Augen
Andrer liege, erhellt, auch daraus, daß man vor
dem erroͤthen kann, was unſer eignes Bewußtſeyn
nicht nur nicht fuͤr unerlaubt, ſondern ſogar fuͤr
ſehr edel, natuͤrlich und menſchlich erklaͤrt. Wer
wagt es wohl in unſern verkuͤnſtelten Geſellſchaf-
ten ſich gegen die, welche man von Herzen liebt,
der Geſellſchaft, zu thun pflegt? Und was iſt
es, daß dieſe herzlichen Aeußerungen zuruͤckhaͤlt, als
der Gedanke, daß die Menſchen, welche in der
Herzensſprache ganz unerfahren ſind, unſre Aeu-
ßerungen zu unſerm Nachtheile auslegen, daruͤber
ſpoͤtteln und ſich ins Ohr ſprechen moͤchten? denn
man haͤtte doch wahrlich nicht noͤthig, ſich der
edelſten, menſchlichſten und natuͤrlichſten Gefuͤhle
zu ſchaͤmen. Jn einem Cirkel von Menſchen, die
uns verſtehen und menſchliche Gefuͤhle heilig hal-
ten, wird auch die Schaam die Aeußerungen die-
ſer Gefuͤhle gewiß nicht zuruͤckhalten
tzig ſeyd, daß euch Liebe und Zaͤrtlichkeit ein Spott
iſt! — Daß ihr ſelbſt ungluͤcklich ſeyd, bedarf
fuͤr den keines Beweiſes, welcher noch in ſeiner na-
tuͤrlichen Einfalt und Unſchuld fuͤhlt, daß aus der
Quelle der Liebe die hoͤchſte und reinſte Gluͤckſeligkeit
quillt. Aber auch fuͤr Andre werdet ihr Verderber,
frevelhaft Stoͤrer ihrer himmliſchen Freuden, Fein-
de ihrer Unſchuld. Denn wie viel gute Juͤnglinge
ſind ſtark genug, euren Spott — der das hoͤchſte
Uebel iſt, was der fuͤhlende Juͤngling kennt — zu
verachten, und die Stimme der Menſchlichkeit hoͤher
zu achten, als euer Schlangengeziſche? — Wie
viele werden nicht, durch euren Spott oder eure
Verlaͤumdung gezwungen, vergeſſen, daß ſie ein
Bey weiten nicht immer iſt Schaamroͤthe ein
Beweis von Schuld. Schon der Gedanke, bey
Andern in Verdacht zu ſeyn, kann dem, der es
weiß und fuͤhlt, was guter Name iſt, bey vol-
lem Bewußtſeyn der Unſchuld des Blut in die
Wangen treiben. Unter den kleinſten Koͤpfen,
ſagt Herr Zimmermann, wird man zuweilen
ſchaamroth, wenn ſie ſich uͤber dieſe oder jene ge-
gruͤndete oder ungegruͤndete, bekannte oder unbe-
kannte Beleidigung gegen uns vertheidigen; man
ſieht, daß ſie einen Argwohn wider jemand naͤh-
ren, und fuͤrchtet, ſie ſeyen dumm oder nieder-
traͤchtig genug, dieſen Argwohn auf Unſchuldige
zu werfen
kunſt, 4. B 11. Kap. 550.
Stande ſeyn, die Schaamroͤthe der Schuld von
der der Delikateſſe zu unterſcheiden; indem die
uͤbrigen Geberden, Minen und das ganze Betra-
gen des zuſammengenommen, der, ohne ſich
ſelbſt anklagen zu duͤrfen, erroͤthet, immer noch
etwas Freyeres, Edles, zum Mitgefuͤhl Einla-
dendes und bey weitem nicht das Herabſetzende der
Schaam haben, die aus einem vorwurfſvollen
Herzen ins Angeſicht ſteigt.
welchen es verſteinert, oder in leere Atome zerſtiebt
iſt? —
Nirgends zeigt ſich der ſchaͤdliche Einfluß der
unangenehmen Affekten auf die Geſundheit des
Menſchen mehr, nirgends ſchneller, nirgends
auch bey geringen Graden des Affekts wirkſamer,
als in dem Verdruß, der Aergerniß und der Kraͤn-
kung. Traurigkeit, Furcht, Schreck und Zorn
ſind ebenfalls dem Koͤrper ſehr nachtheilig, und
zeigen, wenn ſie zu einem gewiſſen Grad anſchwel-
len, Zerſtoͤrung drohende Wirkungen; indeß
gehen ſie doch alle mehr nach außen zu, und fuͤh-
ren nicht das heimliche Gift bey ſich, wodurch
die genannten Affekten das Mark des Lebens, die
feinſten, innerſten Theile des Koͤrpers angreifen.
Die uͤbrigen Affekten der Unluſt ſchwaͤchen ihre
intenſive Kraft dadurch, daß ſie dieſelbe zu einer
ausgebreitetern, offenern Wirkſamkeit vertheilen;
der Traurige gießt ſeinen Kummer durch das
Auge; der Zornige ſeine Hitze durch Mund und
Naſe aus; der Verdruß hingegen, ſo wie Aer-
gerniß und Kraͤnkung halten ſich ganz nach innen
zu, und geben ihr Daſeyn durch nichts, als das
von der innern Vergiftung mit allen Farben an-
die Gegend des Mundes und der Augen zu erken-
nen. Sie regen alle unangenehme Affekten auf,
aber keiner derſelben kann ganz zur Reife kommen:
der heftige Kampf Eines gegen den Andern iſt die
Urſach ihrer gewaltſamen, zerſtoͤrenden Wir-
kungen.
Verdruß iſt der Affekt aus einer Begebenheit,
von der man herzlich wuͤnſcht, ſie waͤre nicht ge-
ſchehen. Verdruß macht der Geſchaͤftstraͤger ſei-
nem Herrn, wenn er ſtatt auf die gute Fuͤhrung
des Geſchaͤfts bedacht zu ſeyn, etwas thut oder
unterlaͤßt, wodurch das Geſchaͤft aufgehalten oder
zerſtoͤrt wird. Verdruß macht der Muͤndel ſei-
nem Vormund, wenn dieſer, ſtatt gute Nachrich-
ten von jenem zu hoͤren, erfaͤhrt, daß er oͤkono-
miſche, politiſche, moraliſche Suͤnden begeht.
Verdruß macht die Magd ihrer Gebieterin, wenn
ſie eine Geſellſchaft, die ſie auf morgen einladen
ſollte, fuͤr heute beſtellt, die Schaale, welche
auf der Tafel glaͤnzen ſollte, zerſchmeißt, und
den Kuchen, durch den man ſich auszeichnen woll-
te, verbrennt.
Aergerniß iſt Verdruß aus dem Gefuͤhl des
Mangels an Kraft, ſich gegen den, der uns ge-
demuͤthigt hat, zu heben. Aergerniß empfindet
die ſtolze Buͤrgerin, wenn in einer adlichen Ge-
ſellſchaft die Damen von Familie uͤber ihre Buͤr-
Minen, Geberden und Worte ihren großen
Abſtand von ihr andeuten. Es aͤrgert ſich der
Hitzige, wenn der Andre kalt und ungeruͤhrt ge-
gen ihn uͤber ſteht; der Befehlende, wenn der
Andre unter ſeinem Befehlen ſich die Federn vom
Rocke lieſt, an den Handkrauſen zupft, oder ſich
mit der Wegraͤumung eines Fleckens an ſeinem
Nagel beſchaͤftigt. Es aͤrgert ſich der Eitle, wenn
er in der Meynung in eine Geſellſchaft tritt, daß
aller Augen ſich auf ihn richten werden, und nun
keiner ihn bemerkt; der Prahler, wenn ein Au-
genzeuge ihn Luͤgen ſtraft; der Empfindliche, wenn
der Witz ihn zu ſeinem Ziel nimmt; der Erin-
nernde, wenn man ſeine Erinnerungen laͤcherlich
macht; der Verweiſende, wenn er ſeinen Ver-
weis nicht beweiſen kann, und der Neidiſche, wenn
ihm ein Vortheil, den er gern gehabt haͤtte, ab-
gewonnen iſt.
Verdruß kann auch Der empfinden, welcher
auf wahre Vollkommenheit gegruͤndetes Selbſtge-
fuͤhl hat: Aergerniß aber nur ſelten, und nur in
dem einzigen Falle, wenn ein ſeiner Kraft wuͤr-
diger, edler, wichtiger Zweck es erfordert, daß
ſein Werth erkannt werde, und er ſich gegen einen
Andern emporhebe. So kann der Mann ſich
aͤrgern, wenn in einer Geſellſchaft ſchwacher Leu-
te, auf die er wirken ſoll, ſeine Tugend, ſeine
daß er durch ſiegende Gruͤnde den Angriff ſogleich
zernichten koͤnne. So aͤrgert ſich der Held, wenn
der gegenuͤberſtehende Feind ihn hoͤhnt, ohne daß
er den Hohn beſtrafen kann oder darf: und ſo aͤr-
gert ſich endlich der Edle, wenn ſein raͤnkevoller
Feind, ſeinen Plan, der ihm tauſend Stunden
und Millionen Schweißtropfen koſtete, und ihm
ſchon im Geiſte das durch ſeine Ausfuͤhrung be-
wirkte Gute zeigte, zu nichte macht.
Aus den angefuͤhrten Gruͤnden des Aergers
wird es ſich leicht entwickeln laſſen, warum man
es ſo laͤcherlich findet, wenn Kinder ſich aͤrgern.
Kinder haben am wenigſten Urſach Praͤtenſionen
zu machen, und ſich die Mine der Wichtigkeit zu
geben; Kinder haben noch kein ſehr verwickeltes
Jntereſſe; es iſt daher laͤcherlich, wenn ſie durch
ihren Aerger verrathen, daß ſie die Nichtachtung
eines Werths, den ſie nicht haben, und die Ver-
nachlaͤſſigung eines Jntereſſe, das ſie noch nicht
einmal dem Namen nach kennen ſollten, uͤbel
empfinden.
Wenn uns eine Perſon, die wir herzlich lie-
ben, und von der wir es alſo gar nicht erwartet
haͤtten, Verdruß oder Aergerniß macht, und alſo
der Gram uͤber den Mangel an Liebe, vor dem
Gefuͤhl der Vernachlaͤſſigung und Herabſetzung
hervorſticht; ſo kraͤnken wir uns. Es kraͤnkt
den wohlgemeinteſten Rath, leichtſinnig oder ſpoͤt-
tiſch von ſich weiſ't, auf ſeine Bitten nicht hoͤrt,
bey ſeinen Erinnerungen kalt bleibt. Es kraͤnkt
den redlichen Freund, wenn ſein Geliebter ihn
verlaͤßt, und einem Verfuͤhrer ſich in die Arme
wirft, und den aufrichtig Liebenden, wenn ſeine
Geliebte ein Geſchenk, dem er alles, was er ſich
entziehen konnte, gewidmet hat, verachtend von
der Hand weiſ't.
Derjenige Affekt, welcher aus dem Gefuͤhl ei-
nes uns zugefuͤgten, aufbringenden Uebels und
dem Wunſch den, welcher es uns zufuͤgte, zu
ſchrecken und fuͤrs Kuͤnftige zu warnen, entſpringt,
iſt der Zorn. Wenn man nur das zugefuͤgte
Uebel und ſeine eigne Schwaͤche fuͤhlt, wird man
traurig und niedergeſchlagen; aber, wenn die
Empfindung des Uebels auch gleich den Gedanken
weckt, daß man nicht noͤthig habe, daſſelbe zu
ertragen und dem Urheber deſſelben dies zeigen
muͤſſe, zornig.
Kein Affekt iſt uͤberraſchender, als dieſer, ja
er kann nie ohne Ueberraſchung zur Wirklichkeit
kommen. Wenn man erſt dem zugefuͤgten Uebel
weiter nachdenkt, ſo vergißt man uͤber dem Uebel
des Urhebers, und kann wohl in andre Affekten
der Unluſt, nur nicht in Zorn verſetzt werden,
denn dieſer erfodert immer, daß die Vorſtellung
desjenigen, durch den uns das Uebel zugefuͤgt
wurde, gegenwaͤrtig iſt, daß wir ihn in dem
Moment des Handelns gegen uns wirklich oder
in der Phantaſie ſehen.
Alle Aeußerungen des Zornigen beweiſen, daß
ſein Affekt nicht ſowohl auf das Uebel, von deſſen
Empfindung er veranlaßt wurde, als auf den Ur-
heber deſſelben geht. Er klagt nicht uͤber ſeinen
verſchlimmerten Zuſtand, ſondern ſchimpft und
ſchmaͤht auf ſeinen Feind: denkt nicht auf Ret-
tung, Beſchuͤtzung, Verbeſſerung, ſondern raſt
wider den Beleidiger, ohne darauf zu achten, ob
er Uebel aͤrger mache, ſich blos gebe, ſich ins
Verderben ſtuͤrze: er bekuͤmmert ſich nicht um
das, was ſein Uebel vermindern, ſondern nur
darum, was den Nachdruck ſeines Zorns verſtaͤr-
ken kann; er ruͤſtet alle aͤußere Glieder mit Kraft,
vorzuͤglich aber wafnet er diejenigen, die zum
Angreifen, zum Faſſen und zum Zerſtoͤren ge-
ſchickt ſind
len Folgen der Beleidigung fuͤhlen zu laſſen, oder
mittelbar, indem er den Brief ſeines Feindes
zerknittert und zerreißt, und das, was ihm ange-
hoͤrt, wegſtoͤßt, oder indem er ſeine eigne Hals-
krauſe zerreißt, ſein Kleid zerzupft, ſeine Papiere
von ſich wirft, Kopf und Bruſt mit geballter
Fauſt ſchlaͤgt, ſeine Freunde zuruͤckſtoͤßt, oder
indem er auf dem Boden ſtampft, haſtig und
ſtark umher geht, und heftige Streiche durch die
Luft fuͤhrt.
Der alte Pſycholog Vives hat nicht Unrecht,
wenn er den Zorn, als einen Affekt aus dem
Gefuͤhl der Verachtung deſſen, was wir werth
halten, es ſey in oder außer uns, oder wir ſelbſt,
erklaͤrtIra, ſagt er, eſt concitatio animi acerba, quod
bona ſua videt contemni, quae ipſe videt non
eſſe contemnenda, in quo et ſemet ipſum con-
temni. Cuique enim pretium atque aeſtimatio
ex ſuis bonis. Jo. Lud. Vivis, de Anima, Lib.
3. 210. Baſel 1538.
dern zu zeigen, daß er Urſach habe, uns und
das Unſrige fuͤr Etwas zu halten, und um dies
zu zeigen, nehmen wir alle unſre Kraͤfte, beſonders
diejenigen, durch welche unſer Wunſch am ſchnell-
ſten erfuͤllt werden kann, (die koͤrperlichen) zuſam-
men, und treten ihm geruͤſtet unter die Augen.
Man will die Erfahrung gemacht haben, und
irrt ſich meiner Meynung nach nicht darin, daß
kleine Leute am leichteſten in Zorn gerathen, und
ihren Zorn am heftigſten aͤußern. Dieſen kann
wegen ihrer anſcheinenden koͤrperlichen Schwaͤche
leicht einfallen, daß Andre glauben, ſie ohne Be-
ſorgniß beleidigen zu koͤnnen; und ſie beeyfern ſich
daher bey jeder Gelegenheit zu zeigen, daß dieſer
Wahn irrig ſey, und ſuchen das, was ihnen an
Extenſion fehlt, durch Jntenſion zu erſetzen. —
Je weniger Selbſtgefuͤhl einer hat, deſto
leichter ſprudelt er auf, weil er nicht gern jemand
zur naͤhern Pruͤfung ſeiner Kraft und ſeines
Werths zulaſſen moͤchte, und daher immer um-
herſpaͤht, ob ſich ein Feind in der Ferne ſehen
laſſe, damit er den Angreifer in Schrecken ſetze,
und ihm die Luſt benehme, naͤher vorzuruͤcken.
Eitle, pedantiſche, eingebildete, kraͤnkliche Men-
ſchen ſind daher gewoͤhnlich ſehr auffahriſch: ja
man ſucht auch ſogar den Grund der Reizbarkeit
des ſchoͤnen Geſchlechts in dem Gefuͤhl der
Schwaͤche, das ihm eigenthuͤmlich ſeyn, und
ihm den Namen des ſchwaͤchern Geſchlechtes
verdient haben ſoll. Jch laſſe mich indeß in der
Vorausſetzung, daß es mit der groͤßern Reizbar-
keit der Damen ſeine Richtigkeit hat, auf eine
naͤhere Unterſuchung hieruͤber nicht ein: und ſetze
nichts hinzu, als daß es mir unbegreiflich iſt, daß
ſchoͤne Geſchlecht ſo leicht in Zorn gerathen
koͤnne, da es ſich in allen Situationen des Spie-
gels als des treuſten — Rathgebers bedienen ſoll,
und dieſer doch, wie ſchon Plutarch bemerkt
haben will, dem Zornigen kein ſchoͤnes Bild vor-
haͤlt; und da der alte Seneca, nachdem er das
Portrait des Zornigen geendigt hat, ſagt:
Neſcias, utrum magis deteſtabile vitium ſit
an deforme. (Wahrlich, hiernach ſcheint mir
der Zorn noch haͤßlicher zu ſeyn, als er verab-
ſcheuungswuͤrdig iſt).
Faſt vermuthe ich, daß der heilige Auguſti-
nus entweder ſeinem eignen Verſtande, oder ſei-
ner Stadt Gottes, oder beyden zugleich nicht ge-
traut habe, wenn er in ſeinem Buche, welches
den Namen der Stadt Gottes an der Stirn
traͤgt, den Rath giebt: Coge illos fuſtibus, ſi
nolunt intrare in eccleſiam. Denn diejenigen,
welche fuͤhlen, daß ſie ihre Meynung gegen Andre
nicht mit Gruͤnden vertheidigen koͤnnen, pflegen
gewoͤhnlich ſtatt der geiſtigen Waffen des Verſtan-
des, die koͤrperlichen des Zorns zu gebrauchen,
und gewaltig boͤſe zu werden, wenn man bey dem
Licht des Verſtandes den Knoten loͤſen will, weil
ſie es bequemer finden, denſelben zu zerhauen.
Nirgends zeigt ſich die Abſicht des Zorns, den,
welcher uns ein Uebel zufuͤgte, fuͤrs Kuͤnftige zu
warnen, und ihn anzutreiben, es wieder gut zu
den. Ueberhaupt iſt der Zorn um ſo heftiger, je
werther das durch den Beleidiger entrißne Gut
dem Herzen war; der Zorn der Liebe wird dadurch
noch heftiger, daß das geraubte Gut und der
Raͤuber eins iſt, und man denſelben ſo gern recht
ſchnell zur Wiedergabe bewegen will. Durch
dieſes ſich ſelbſt uͤbereilende Verlangen der Liebe,
den Geliebten wieder gut zu machen, wird es be-
wirkt, daß man in dem zuͤrnenden Liebenden oft
vielmehr den grauſamſten, quaͤlendſten, haſſend-
ſten Feind, als den wohlwollenden, gern erfreuen-
den, gern alles fuͤr den Geliebten aufopfernden
Liebenden zu ſehen glaubt.
Je weniger man den Zorn aͤußern kann, deſto
ſtaͤrker ſchwillt er an, und deſto angreifender und
giftiger wird er. Bey ſtummen Perſonen, auch
bey ſolchen, denen das Sprechen ſchwer wird,
pflegen ſich alle Wirkungen des Zorns im Super-
lativ zu zeigen. Jhr feuriges Auge ſcheint ſich
aus ſeiner Hoͤhlung reißen, das ſchwarze Blur
die Adern durchbrechen zu wollen. Alles iſt
Feuer und Ekſtaſe an ihnen: und ihr Angriff
ſcheint nicht auf Schlag und Stoß, ſondern auf
Mord und Todſchlag berechnet zu ſeyn. — Auch
dann, wenn man ſeinen Zorn nicht auslaſſen
darf, wie z. B. der Unterthan in Gegenwart des
Friedensrichters, oder die G*** Fiſchweiber im
Kaͤficht, wuͤthet er deſto heftiger im Jnnern,
und verſchwoͤrt ſich zur Zerſtoͤrung des Menſchen
mit den Affekten des Aergers, des Verdruſſes
und der verhaltenen Wuth oder des Grimms.
Das mit den ſchrecklichſten und widrigſten Farben
gezeichnete Geſicht, und die von dem Kopf bis
auf die Fuͤße verwirrte Kleidung des Zornigen,
zeugen von dem Aufruhr der Kraͤfte, die ſich,
weil ſie von dem Gegenſtande des Zorns zuruͤckge-
halten werden, gegen ſich ſelbſt kehren.
Da alſo der Zorn die Schaale ſeiner quaͤlen-
den Gefuͤhle uͤber das Haupt des Beleidigers aus-
zugießen wuͤnſcht, um dieſen durch die Empfin-
dung der bittern Folgen ſeiner Beleidigung fuͤrs
Kuͤnftige zu warnen; ſo ſcheint er ſich nur gegen
vernuͤnftige, wenigſtens nur gegen empfindende
Weſen kehren zu koͤnnen. Aber, ohne an den
Xerxes erinnern zu duͤrfen, der in dem Gedan-
ken, Herr der ganzen Schoͤpfung zu ſeyn, den
Helleſpont in Feſſeln legen, mit Ruthen zuͤchti-
gen und brandmarken ließ, weil die Flotte ſeiner
Perſiſchen Allmacht auf demſelben nicht ſicher
hatte ſegeln koͤnnenHerod. 7. B.
ſchen Wilden zu gedenken, die, wenn ſie an einen
Stein ſtoßen, denſelben zerſchmettern moͤchten,
und, wenn ſie in einem Gefechte mit einem Pfei-
le verwundet werden, ihn aus der Wunde reißen,
wuͤthender Gewalt zu Boden werfen
ſchon ein jeder aus ſeiner eignen Erfahrung, daß
der Zorn ſich auch zuweilen gegen lebloſe Dinge
richtet. Kinder an Jahren oder am Verſtande
geben davon taͤgliche Beweiſe, und zeigen, daß
Zorn gegen lebloſe Weſen nur dann moͤglich iſt,
wenn es ganz an Verſtand und Beſonnenheit
fehlt
Fuß wider den Stein oder Klotz, an welchen er
ſtoͤßt, auf. Allein dies geſchieht nicht ſowohl in
der Meynung dieſe lebloſe Dinge ihre Beleidigung
fuͤhlen zu laſſen, als vielmehr aus dem durch den
empfindlichen koͤrperlichen Schmerz hervorgebrach-
ten Wunſch, den Stein des Anſtoßes von ſich zu
entfernen.
Zorn aus Aergerniß und Kraͤnkung iſt Erbit-
terung. So war Juno wider die Troer, und
dieſe wider den vor dem belagerten Thurm uͤber-
muͤthig triumphirenden Pyrrhus (Pyrrhum ex-
ſultantem) erbittert, und ſo erbittert Manchen
die Wahrheit, wenn ſie ſeine Bloͤße aufdeckt, und
er zu wenig Unpartheylichkeit gegen ſich ſelbſt hat,
um ſie zu bemerken, und durch Fleiß an ſich ſelbſt
zuzudecken, oder zu viel Stolz, um einem An-
dern ein Urtheil uͤber ſich zu erlauben.
Wenn der Zorn ſich vorzuͤglich in einem Wi-
derſtreben gegen den Willen des Andern zeigt,
heißt er Trotz. Er zeigt ſich am haͤufigſten bey
eigenſinnigen Menſchen, welche es fuͤr das hoͤchſte
Gluͤck halten, ihren Willen zu haben, und daher
auch niemand ein groͤßeres Uebel zufuͤgen zu koͤn-
nen glauben, als wenn ſie ſeinem Willen entgegen
ſind. So ſucht das Kind, deſſen Willen und
Neigungen ſein Erzieher brach, durch Trotz die-
ſen das fuͤhlen zu laſſen, was es ſelbſt fuͤhlte, und
ihn dadurch zu bewegen, ſich kuͤnftig ſeinen Nei-
gungen mehr zu bequemen.
So fern ſich der Zorn in dem Wunſch, ſei-
nen Gegenſtand grauſam zu behandlen, oder in
der wirklichen grauſamen Behandlung deſſelben
zeigt, wird er Wuth genannt. Voͤllige Ver-
nichtung iſt der Zweck des Wuͤthenden, und
auch ſeine eigne Aufopferung ſcheuet er nicht, wenn
ſie nur ein Mittel wird, die Zwecke ſeiner Wuth
zu erreichen. Alles was um ihn und vor ihm iſt,
verſengt, verheert und zerſtoͤrt er, wenn er den
Gegenſtand ſeiner Wuth nicht erreichen kann, oder
das, was um ihn und vor ihm iſt, ihn daran hin-
dert. Alles menſchliche Gefuͤhl wird in dieſen
Augenblicken erſtickt, und nur bey dem kann der
Zorn ſich zur Wuth entflammen, der roh und
gefuͤhllos iſt, oder deſſen Affekten in dem Momen-
ſo unbaͤndig und barbariſch ſind, daß ſie den Ver-
ſtand blind und das Herz taub machen, fuͤr das,
was menſchlich und edel iſt.
Nicht leicht ſahe wohl eines Menſchen Auge
eine greuelvollere Scene der Wuth, als die war,
welche Tilly und ſein wuͤthendes Heer in dem er-
oberten Magdeburg gaben. Eine Wuͤrgerſcene
fing an, ſo erzaͤhlt der Verfaſſer der neueſten Ge-
ſchichte des dreyßigjaͤhrigen Krieges
buche fuͤr Damen, S. 343 f.
che die Geſchichte keine Sprache und die Dicht-
kunſt keinen Pinſel hat. Nicht die ſchuldfreye
Kindheit, nicht das huͤlfloſe Alter, nicht Jugend,
nicht Geſchlecht, nicht Stand, nicht Schoͤnheit
koͤnnen die Wuth des Siegers entwaffnen. Frauen
werden in den Armen ihrer Maͤnner, Toͤchter zu
den Fuͤßen ihrer Vaͤter mißhandelt, und das
wehrloſe Geſchlecht hat blos das Vorrecht, einer
gedoppelten Wuth zum Opfer zu dienen. Keine
noch ſo verborgene, keine noch ſo geheiligte Staͤtte
konnte vor der alles durchforſchenden Habſucht
ſichern. Drey und funfzig Frauensperſonen fand
man in einer Kirche enthauptet. Kroaten ver-
— Pappenheims Wallonen, Saͤuglinge an den
Bruͤſten ihrer Muͤtter zu ſpießen. Einige ligiſti-
ſche Officiere von dieſem grauſenvollen Anblick em-
poͤrt, unterſtanden ſich, den Grafen Tilly zu
erinnern, daß er dem Blutbad moͤchte Einhalt
thun laſſen. „Kommt in einer Stunde wieder,
war ſeine Antwort, ich werde dann ſehen, was ich
thun werde; der Soldat muß fuͤr ſeine Gefahr
und Arbeit etwas haben.„ Jn ununterbrochener
Wuth dauerten dieſe Greuel fort, bis endlich
Rauch und Flammen der Raubſucht Grenzen ſetz-
ten. Um die Verwirrung zu vermehren und den
Widerſtand der Buͤrger zu brechen, hatte man
gleich anfangs an verſchiednen Orten Feuer ange-
legt. Jetzt erhob ſich ein Sturmwind, der die
Flammen mit reißender Schnelligkeit durch die
ganze Stadt verbreitete und den Brand allgemein
machte. Fuͤrchterlich war das Gedraͤnge durch
Qualm und Leichen, durch gezuckte Schwerdter,
durch ſtuͤrzende Truͤmmer, durch das ſtroͤmende
Blut. Die Atmoſphaͤre kochte, und die uner-
traͤgliche Glut zwang endlich ſelbſt dieſe Wuͤrger,
ſich in das Lager zu fluͤchten. Jn weniger als
zwoͤlf Stunden lag dieſe volkreiche, feſte, große
Stadt, eine der ſchoͤnſten Deutſchlands, in der
Aſche, zwey Kirchen und einige Huͤtten ausge-
nommen.
Stehe ſtill, o Menſch! vor ſolchen Gemaͤhl-
den entzuͤgelter Affekten und Leidenſchaften, und
lerne aus ihnen, daß dein Herz nur unter der
ſanften Herrſchaft der Vernunft, der Ruhe und
Zufriedenheit genießen kann, durch welche du
dir und deinen Bruͤdern die Erde zum Himmel
machſt.