Distributed under the Creative Commons Attribution-NonCommercial 3.0 Unported License.
Fraktur
Dieses Werk wurde gemäß den DTA-Transkriptionsrichtlinien im Double-Keying-Verfahren von Nicht-Muttersprachlern erfasst und in XML/TEI P5 nach DTA-Basisformat kodiert.
Für das Volk! Dies Wort ſteht auf dem Ti-
tel dieſer Erzählung — ich habe es vor der Größe der
Aufgabe, die ich mir damit geſtellt, zitternd niederge-
ſchrieben, denn ich weiß, was dieſes Wort bedeutet. —
Es iſt eine ſehr einfache Geſchichte, die ich da ge-
geben — ein ſtilles Dorf iſt ihr ganzer Schauplatz,
ein Bauernſohn ihr Held. Wird ein ſolches Buch
Leſer finden in dieſer Zeit politiſcher Bewegung? und
wenn auch: werden es denn auch die rechten Leſer ſein,
diejenigen, die ich ihm wünſche und für die ich es
verfaßt habe? —
Ach, ich möchte, ich könnte dies Buch in die Hüt-
ten tragen auf dem Lande, damit es dem Landmann
erzähle, wie groß wir in der Stadt von ihm denken!
— Damit es auf den ſtillen Dörfern da und dort ei-
nen Bundesgenoſſen mehr werbe für die großen und
nen Jeglichen, er ſei Hoch oder Niedrig, Gelehrt oder
Einfach, Bürger oder Bauer, aufruft, Theil zu neh-
men an dem Kampf für den Fortſchritt, der jetzt ſicht-
barer gekämpft wird als jemals. Denn ſo einfach
dies Buch iſt, ſo iſt es doch durchdrungen von dieſem
hohen Gedanken der Zeit.
Und wieder auch möcht’ ich, dies Buch käme in die
Hände mancher Städter, damit ſie von Johannes,
deſſen Stolz es iſt, ein Bauernſohn zu ſein, den Land-
mann noch höher achten, als ſie bisher wohl gethan
und ſich’s nicht mehr einfallen ließen, ſich irgendwie
über ihn erheben zu wollen.
Für das Volk! Das Volk iſt auf dem Lande
wie in der Stadt — es iſt überall, wo große, einfache,
unverbildete Herzen ſchlagen, in urſprünglicher Ge-
ſundheit und Kraft. Für dieſe habe ich geſchrieben,
an dieſe wende ich mich! Jhnen weihe ich dies Buch. —
Heil’ger Abend iſt’s vor Pfingſten. Das Feſt iſt dies-
mal fruͤh im Jahre gefallen, und die Baͤume ſtehen
alle noch in voller Bluͤthe. Die dichte Kirſchallee, die
ſich den Huͤgel hinanzieht, gleicht von Weitem einem
doppelten weißen Band, das auf gruͤner Decke liegt.
Die großen Aepfelbaͤume vor dem Pfarrhaus wollen auch
nicht die allerletzten ſein, die das große Fruͤhlingsfeſt mit
begehen. Jhre roſigen Knospen ſind ſchon groß gewor-
den und angeſchwollen und warten nur auf den naͤchſten
Sonnenſchein, um ſich aufzuthun. Das Gras iſt ſchon
ein ganz Stuͤck in die Hoͤh’ gewachſen und tauſende von
Blumen duften und bluͤhen darin. Beſonders thun ſich
die goldgelben Himmelsſchluͤſſelchen hervor, die auch an
keinem Pfingſtfeſte fehlen duͤrfen.
Wunderbar ſtill und klar iſt die Luft. Der Himmel
ganz lichtblau und ſo durchſichtig, als muͤßte man
durch ihn durch wer weiß wie weit ſchauen koͤnnen, wenn
von uns Menſchenkindern! —
Jm Dorfe ſelbſt iſt’s aber nicht ſo ganz ſtill. Da
laͤuten eben alle Glocken den Feierabend und den Feier-
tag ein. Von den Nachbardoͤrfern klingt’s auch ſo laͤu-
tend heruͤber, daß es ein feierliches Jneinanderklingen
und Toͤnen iſt. Dabei glitzert noch der hohe vergoldete
Thurmknopf der kleinen weißen Kirche wunderbar im
Golde der ſinkenden Sonne. Mit Eggen und Pfluͤgen
kommen die Leute vom Felde heim und in den Gehoͤften
wie vor den Thuͤren kehren und fegen die Maͤgde noch
emſig, damit morgen das ganze Dorf ein fein ſonntaͤg-
liches Anſehen habe. Ein Stuͤcklein von der Kirche ent-
fernt, am Eingange des Dorfes, liegt die Schenke, ein
ſtattliches Haus aus rothen Ziegeln erbaut. Ein paar
maͤchtige Linden, die es jetzt eben auch nicht erwarten
koͤnnen bis ſie gruͤn werden, ſtehen davor, und darunter
ſind Tiſche und Baͤnke in die Erde gerammelt.
Auch jetzt, zum Samſtag Abend ſind dieſe Baͤnke
nicht ganz leer. Da ſitzt der Dorfrichter Stephan,
ein großer, breitſchultriger Mann, dem man die Wohl-
habigkeit gleich auf den erſten Blick anſieht, wiewohl
er ſie eben nicht zur Schau traͤgt. Er ſitzt in Hemds-
aͤrmeln da wie die andern Landleute, traͤgt eine blau-
tuchene Weſte und Hoſen von derbem Leder, dazu ein
auftreten kann. Neben ihm ſitzt der Schulmeiſter des
Dorfes, Karl Langer, ein rechter Mann fuͤr’s Volk.
Zwar ſieht er klein und mager aus neben der ſtattlichen
Geſtalt des Richters — aber ſaͤhe man ihn unter lau-
ter Staͤdtern, wuͤrde ſein Wuchs noch ganz vollkommen
erſcheinen und ſein munteres Geſicht gegen die bleichen
und eingefallnen Wangen, die man an den Stadtherr-
leins zu ſehen bekommt, gar ſehr abſtechen. Erſt ſeit
einem halben Jahr war Langer hier im Dorfe Schul-
lehrer; er iſt uͤberhaupt noch ein ganz junger Mann von vier
und zwanzig Jahren und als ſolcher ſchon zeitig genug
in Amt und Wuͤrden gekommen. Darum iſt er auch
noch ohne Hausfrau und deren Stelle erſetzt ſeine Schweſter
Laura, die er einſtweilen mit zu ſich genommen. —
Jetzt alſo ſitzt er in der Schenke gemuͤthlich unter den
Landleuten, die ihm meiſtens herzlich gut ſind. Anfangs
zwar haben ſie ein wenig ſcheel ihn kommen ſehen, weil
er ihnen faſt zu fein ausſah und ſie ſich an ſein langes,
modiſch gekaͤmmtes Haar, das in einen Lockenkranz
endigte, nicht recht gewoͤhnen konnten. Aber bald hoͤr-
ten ſie auf, daran Anſtoß zu nehmen, da ſie ſahen,
wie das neue Regiment, das er bei der Schuljugend
einfuͤhrte, ein ganz anderes, namentlich viel beſſeres
war, als das des fruͤhern Schulmeiſters. Der hatte
wollen — dabei aber lernten ſie Nichts und hatten nicht
einmal Reſpekt, geſchweige denn Liebe zu ihrem Lehrer;
durch das viele Pruͤgeln ſtumpfte ſich ihr Ehrgefuͤhl ab
und ſie wurden nur immer unbaͤndiger ſtatt geſitteter im
taͤglichen Leben; mit den Fortſchritten in der Schule
ſah es aber noch klaͤglicher aus. Da ging der Lehrer
nicht von dem alten Schlendrian ab und was bei einer
einfachen Methode die Kinder in ein paar Wochen haͤt-
ten lernen koͤnnen, das war ihnen in Jahren kaum bei-
zubringen durch die Weiſe, nach welcher es ihnen vor-
getragen ward. Dieſer erbaͤrmlichen Wirthſchaft hatte
nun Langer bald ein Ende gemacht. Freilich, in
einem halben Jahre hatte er noch nicht das ganze Un-
kraut, das ſein Vorgaͤnger geſaͤet, ausrotten koͤnnen;
aber man ſah doch die neue gute Saat ſchon aufgehen
und konnte leicht vorausſagen, wie Alles noch beſſer
kommen werde. Die Kinder hatten Liebe zu Langer,
und wenn er ſich ja einmal genoͤthigt ſah, den Stock
zu benutzen bei den Knaben (bei den Maͤdchen kam es
nun ſchon gleich gar nicht mehr vor) ſo macht’ es in
der ganzen Klaſſe ſolches Aufſehen, weil es ſo ſelten
war, daß es der Geſchlagene gewiß nicht ſo bald wieder
zu einem neuen Anlaß zum Schlagen kommen ließ. —
Nun gab es ſchon im Dorf auch einige alte grießgraͤmige
gerade ſo haben wollten, wie es „zu ihrer Zeit“ geweſen,
und deshalb tadelten, was ihnen anders und neu er-
ſchien. Da kommen ſie aber gerade heute damit ſchoͤn
an — doch davon nachher —! Dieſe Leute nun waren
mit Langer ewig unzufrieden und ſuchten ihm allerlei in
den Weg zu legen. Deſto zufriedener aber waren alle
jungen Maͤnner des Dorfes mit ihm, da er mit allen
vertraulich umging, ſich gar nicht wichtig machte wie
ſein Vorgaͤnger, ſondern Allen, die ihm freundlich ge-
ſinnt waren, wie lieben Kindern die Hand druͤckte und
mit Vielen Bruͤderſchaft machte. Wie er bei den Maͤd-
chen ſtand, davon ſchwiege ich lieber. Es gab gar Man-
che darunter, die ſich jetzt auf einmal aͤrgerten, daß ſie
ſchon aus der Schule gekommen, ehe ſie einen ſo huͤb-
ſchen Lehrer gehabt hatten und Viele, die verſtohlen in
ſeine innigen blauen Augen ſahen und froͤhlich erroͤthend
ihre Blicke niederſchlugen, wenn er ſie herzlich gruͤßte.
Die aber war am gluͤcklichſten, mit der er einmal getanzt
hatte. Daruͤber auch war die ganze Gemeinde einig
(jene Grießgrame abgerechnet, die ſich auch daruͤber aͤrger-
ten und es gar eine Heidenwirthſchaft nannten, daß in
der Kirche die geiſtlichen Lieder ein Wenig ſchneller ge-
ſungen wurden als ſonſt, wo man eine Zeile end-
los ausdehnte —) daruͤber war die ganze Gemeinde
vorſingt und ſo ſchoͤn die Orgel ſpielte, wie unſer
Langer.
Aber ſehen wir uns weiter um nach den Leuten, die
mit vor der Schenke ſitzen.
Da iſt auch der Bote Martin, der zweimal die
Woche mit ſeinem Planwaͤgelchen und ſeiner Schecke in
die Stadt faͤhrt. Ein Mann in den Vierzigen mit
einer kleinen gedrungenen Geſtalt und einem rothen
Geſicht, dem man es recht eigentlich an der Naſe an-
ſieht, weß Geiſtes Kind er iſt — naͤmlich Einer, der
die hitzigen Getraͤnke etwas liebt und der dieſe Liebhaberei
damit entſchuldigt, daß er unterwegs bei der austrock-
nenden Straßenluft ſich oft vor Durſt gar nicht zu
laſſen wiſſe. Aber daß er manchmal Einen uͤber den
Durſt trinkt, iſt nur zu gewiß. Jetzt raucht er aus
einer kurzen thoͤnernen Pfeife und ſieht verdrießlich den
großen Wolken nach, die er daraus blaͤſt. Noch einige
andere Landleute, die ich nicht erſt einzeln nahmhaft
machen will, ſitzen um ihn herum.
Einer von ihnen beginnt zu dem Boten: „Aber Gevatter
Martin, warum biſt Du nur gerade heute ſo verdrieß-
lich, haſt’s doch lange genug gewußt, daß der Tag
einmal kommen werde, wo Du mit Deiner Schecke einen
andern Weg fahren mußt. Da ſitzſt Du nun und
Dinge ſind.“
Martin zog ſeine Beine noch weiter an und legte
ein Knie uͤber das andere. „Das iſt’s ja eben, was
mich am Meiſten aͤrgert“ ſagte er und ſah dabei trotzig
um ſich, beſonders warf er dem Schulmeiſter einen gif-
tigen Seitenblick zu, „daß Jhr den Tag wie einen
Feſttag begehen wollt, gleichſam als haͤttet Jhr ein Ver-
gnuͤgen daran, den Ruin von einer Menge Menſchen
zu verherrlichen.“
„Lieber Martin,“ begann der Richter und nahm da-
bei eine Art von kluger Amtsmiene an: „Jhr duͤrft
gar nicht in Eurer eignen Sache Anklaͤger und Richter
ſelber ſein wollen. Jhr habt nun einmal eine Wuth
auf die Eiſenbahn und weil Eure Schecke keinen Ver-
gleich mit einer Locomotive aushalten kann, ſo ſchimpft
Jhr auf dieſe, anſtatt daß Jhr ſie bewundern ſolltet
wie wir. Auf Euch und Eurer Schecke hat doch wirk-
lich die Regierung keine Ruͤckſicht zu nehmen, wenn ſie
etwas fuͤr das allgemeine Wohl thun will.“
Der Bote murmelte einige unverſtaͤndliche Worte
zwiſchen den Zaͤhnen und ſtuͤrzte ein großes Glas Bier
auf einen Zug aus; wie er das leere Glas mit einer
derben Bewegung wieder auf den Tiſch ſetzte, ſagte er:
„Jch bin, weiß es Gott, froh, ſo ſehr ſie mir fehlt, daß
Augen aus.“
„Nein, nein, verſuͤndigt Euch nicht noch an ihr“
verwieß der Richter, „das war eine brave, reſolute
Frau! moͤglich, ſie haͤtt’ es ein Wenig arg getrieben,
bis ſie ſich an die Aenderung gewoͤhnt, aber endlich
wuͤrde ſie ſich darin gefunden und der ganzen Sache
noch eine gute Seite abgewonnen haben.“
„Da hat ſich was,“ erwiderte Martin unzufrieden,
„laßt Euer Reden lieber, Jhr macht mich ſonſt noch
wild!“
Der Schenkenwirth war jetzt zwiſchen die Thuͤr ge-
treten und ſagte aufgeregt zu Martin: „Ja, Gevatter,
ich ſtimme mit Euch, die Eiſenbahn iſt unſer Aller Un-
gluͤck, da mag der Kuckuk noch laͤnger Schenkenwirth
ſein! Druͤben an der Eiſenbahn haben ſie ein abſonder-
liches Haus hingebaut, wo Alles zur ebenen Erde drinn
iſt und gar kein Aufſatz, nicht einmal ein ſtattliches,
reſpectables Dach iſt darauf, ſondern ein ganz niedriges
Ding von einem Dach mit grauem Schiefer gedeckt.
Das nennen ſie fuͤrnehm „Reſtauration“, um uns gleich
an Ort und Stelle alle Gaͤſte wegzuſchnappen.“
„Aber“ begann der Schullehrer, „wie koͤnnt Jhr
nur ſo engherzig ſein und bei allem Großen, was in der
Welt geſchieht, nur an Euren eignen Vortheil oder Nach-
auf und ſeht uͤber Euer eignes Haus hinweg, denkt an
Eure Mitmenſchen, denkt nur bei ſo etwas Ungeheuerm
wenigſtens einmal an’s Allgemeine! Wollte nun jeder
Menſch ſo an jeden Fortſchritt, an jedes große Ereigniß
nicht immer ſein eigenſuͤchtiges kleines Jntereſſe als hem-
mendes Bleigewicht haͤngen ’ die Menſchheit waͤre nach
Jahrtauſenden noch nicht weiter als wo ſie jetzt iſt.“
„Da koͤnnen ſie ſtundenlang noch ſo fortreden, das
iſt gewiß, mein Bube macht morgen den Aufzug nicht
mit und dabei bleibt es!“ ſagte der Wirth trotzig und
ging in das Haus, Martin folgte ihm.
„Das wird nur der Schade des Jungen ſein, den
Sie um ein Vergnuͤgen bringen,“ rief der Schullehrer
noch dem Wirth nach, „das kann ein Jeder mit ſeinen
Kindern halten wie er will!“
Woruͤber aber ſtritten die Leute eigentlich? Der
Grund hierzu war einfach der, daß am erſten Pfingſt-
feiertag die große Eiſenbahn, welche die Hauptſtadt des
Landes mit einer der groͤßten Handelsſtaͤdte verband, er-
oͤffnet werden ſollte. Zum Erſtenmal wollte man die
ganze Strecke mit einem Feſtzug befahren und dann
Tags darauf dem allgemeinen Vertrieb uͤbergeben. Nun
fuͤhrte die Eiſenbahn etwa in einer Entfernung von
einem kleinen Stuͤndchen an unſerm Dorfe voruͤber,
ſtation errichtet und jene „Reſtauration“ erbaut worden,
welche unſer Schenkenwirth vorhin beſchrieb. Nun war
es wohl natuͤrlich, daß die Dorfbewohner ſich auch freu-
ten, die ſeltſamen, fliegenden und brauſenden Wagen-
zuͤge ohne Pferde zu ſehen, von denen ſie bisher nur
immer hatten ſo viel erzaͤhlen hoͤren. Es war auch von
feſtlichen Aufzuͤgen die Rede, welche die Staͤdter ver-
anſtalteten, warum ſollten nun da die Bewohner des
Landes zuruͤckbleiben? Unſer Schullehrer war der Erſte,
der es im Dorfe zur Sprache brachte, doch auch zum
Pfingſtfeſt an den Bahnhof zu ziehen und das neue
Wunder ſelber anzuſtaunen und zu begruͤßen. Jhm ſelbſt
war es weniger um das Wunder zu thun, das er ver-
wirklicht vor ſich ſah, als vielmehr um die Gefuͤhle der
Freude und Begeiſterung, die er dabei in ſeiner Umgebung
und beſonders bei den Schulkindern anzuregen und in
ihren jungen Herzen wie ſanfte, fromme Glockentoͤne —
die dann lange Zeit, vielleicht ein ganzes Leben hindurch
nachhallen — zu wecken gedachte. Solch’ eine Ge-
legenheit ließ er ſich niemals entgehen. So trug er
denn zuerſt dem Pfarrer die Sache vor. Der Pfarrer
war ein Mann in den Funfzigen, ein Diener des Herrn
in Wahrheit. Er hatte ſich nie angemaßt, auf ſeinem
Dorfe etwa den Papſt ſpielen zu wollen und ſich wie ein
hoch und fern uͤber ſeine Gemeinde zu ſtellen, als mache
ihn der Prieſterrock zu einem ganz apparten Menſchen,
zu dem nur mit tiefer Ehrfurcht und Unterthaͤnigkeit
aufzuſehen ſei. Ja, dieſer Pfarrer, obwohl jung ge-
weſen in der alten Zeit und alt geworden in der neuen
Zeit, hielt doch dieſe werth und unterwarf ſich allen
ihren Forderungen. Darum eben ſo wenig als er einen
geiſtlichen tyranniſchen Herrſcher ſpielen wollte, maßte er
ſich an, der Vater ſeiner Gemeinde ſein und dieſe als
ſeine Kinder betrachten zu wollen. Dies Verhaͤltniß wußte
er recht gut, gehoͤre in die alte Zeit; ſo ſchoͤn es auch
damals geweſen, es wollte ſich nicht mehr fuͤr die neue
Zeit ſchicken — denn die neue Zeit hat alles Volk muͤn-
dig geſprochen und es fuͤr eine Entwuͤrdigung erklaͤrt,
muͤndige Menſchen wie Kinder betrachten zu wollen, uͤber
die irgend Einer ſich erheben duͤrfe und ſagen: ich bin
euer Vater, ihr ſeid meine Kinder. Dies klingt zwar
ſehr gemuͤthlich, aber es ſteckt dahinter doch eine Be-
leidigung; denn es iſt als ſagte der, welcher ſo ſpricht,
eben nichts Anderes als: ich habe Euch recht von Her-
zen lieb, aber ich weiß, daß ich geſcheidter bin als Jhr
und tauſend Dinge allein recht beurtheilen kann, wovon
Jhr nichts verſteht, darum ſorge Jch fuͤr Euch, die
Unwiſſenden und Unmuͤndigen, die Jhr Euch nicht ſelbſt
Kinder ſorgt, und gebe Euch je nach meinem Belieben
wie ich denke, daß es Euch gut thut, entweder Lob oder
Tadel, Zuckerbrod oder den Stock. — So klein denken
die von dem Volke, die das Verhaͤltniß vom Vater und
den Kindern noch auf größere Kreiſe uͤbertragen wollen.
Da ſind die Fuͤrſten und Koͤnige — oft die Beſten —
die und ihre Schmeichler — machen ein großes Ruͤh-
mens davon, wenn von einem Fuͤrſten geſagt wird:
Der Koͤnig iſt ein echter Vater des Volks und das Volk
liebt ihn dafuͤr als ſeine Kinder. Nun, ſo iſt’s nicht
mehr, ſo ſoll es auch nirgends ſein! — Lieben koͤnnen
wir unſern Koͤnig ſchon auch, wenn er gut iſt und
unſere Liebe verdient, aber wie unſern erſten Buͤrger,
wie einen Menſchen, der die große Pflicht, welche er gegen
uns uͤbernommen hat, gern erfuͤllt und gegen den wir
deshalb wieder unſere Pflichten mit Freuden thun, als
einen Ehrenmann, dem wir deshalb auch den Ehrenplatz
goͤnnen, den er einnimmt. Das wird ihn mehr ehren,
wenn das Volk ihn in ſolcher Weiſe liebt, als wie
wenn es ſich ihm als Kinder gegenuͤber ſtellt, die blind
vertrauen und gehorchen, weil ſie es ſo gelernt, oder
weil eine dunkle Regung, Gewohnheit, Herkommen und
dergleichen ſie dazu treiben. Wir moͤgen keinen andern
Vater als den, welchen uns die Natur gegeben; andern
niß zu bringen — und wollen wir noch einen Vater
haben, ſo laſſet ihn uns uͤber der Erde ſuchen, der liebe
Gott im Himmel iſt unſer Vater und ſonſt Keiner. Die
nun Gottes Wort lehren, ſollten das vor Allem auch
recht bedenken. Die ſollten nicht jenem Papſt zu Rom
nachahmen, der ſich gar „heiliger Vater“ nennen laͤßt,
um die Menſchen dumm zu erhalten wie die kleinen
Kinder und ſie dadurch deſto beſſer beherrſchen zu koͤnnen.
Aber mit dieſer Herrſchaft geht es auch ganz zu Ende.
Eine Gemeinde wird ihren Pfarrer auch lieben — wenn
er gut iſt und Liebe verdient — wenn ſie ihn auch
nicht als Vater uͤber ſich ſtellt und ſich ſelbſt zu ſchwa-
chen Kindern macht, die ihm blindlings folgen ohne ſelbſt
zu pruͤfen und zu uͤberlegen. Eine Gemeinde wird in
ihrem ehrenwerthen Pfarrer ihren beſten Freund ſehen
und ſich um ſo lieber Rath und Troſt bei ihm holen,
als er ſich als der Bruder ſeiner Dorfbewohner zeigt und
keine Scheidewand zieht zwiſchen ſich und ihnen. Der
Pfarrer des Dorfes, von dem ich erzaͤhle, hatte das wohl
erkannt. Er fuͤrchtete nicht, wie viele ſeiner Amtsbruͤder,
ſeiner Stellung etwas zu vergeben, wenn er die Leute
ſeines Kirchſpengels nicht mit hochmuͤthiger Herablaſſung
behandelte, ſondern mit ihnen vertraulich als mit ſeines
Gleichen redete, ſich und ſeinen Rath ihnen aber auch
nicht gefordert ward. Dadurch kam es von ſelbſt, daß
ihn Alle mit Zutrauen und Liebe behandelten und
nie Etwas im Dorfe geſchah, ohne daß man zuvor
die Zuſtimmung des Herrn Pfarres eingeholt. Er hatte
es aber auch durch ſein wahrhaft ſegensreiches Wirken
fuͤr alles Gute und Große — was zugleich das wahr-
haft Chriſtliche iſt — verdient, daß ihm Jung und
Alt mit ſo großem Vertrauen entgegenkam. —
Zu ihm nun war unſer Schullehrer zuerſt gegangen
und hatte ihm vorgeſtellt, ob nicht die ganze Kirchfahrt
den Tag, an welchem die Eiſenbahn eröffnet werde, feier-
lich begehen wolle, da es doch eines der groͤßten Ereig-
niſſe ſei, die man ſeit Langem hier in der Gegend er-
lebt. Unſer Pfarrer war gleich dabei und wie nun die
Sache im Gemeinderath zur Sprache gebracht ward, ſo
gab es gar kein langes Streiten daruͤber, man war einig,
den erſten Pfingſtfeiertag diesmal noch zu einem ganz
beſondern Feſttag zu machen; nur uͤber das Wie berieth
man ſich noch lange. —
Der Bote Martin aber und der Schenkenwirth ſaßen
nicht mit im Gemeinderath, die wuͤrden ſonſt ſchon da-
gegen aufgetreten ſein. Durchſetzen haͤtten ſie ihre An-
ſicht aber doch nicht koͤnnen, denn ſie waren die beiden
Einzigen im ganzen Dorf, die gegen die Eiſenbahn wa-
Eigennutz war’s, der ſie ſo geſtimmt hatte, weiter Nichts.
Der Martin mußte nun ſeine Fuhren in die Stadt
einſtellen, in die man nun mit Dampf gelangen konnte
und der Schenkenwirth fuͤrchtete die Concurrenz mit der
fuͤrnehmen „Reſtauration.“ —
So war nun der Pfingſtmorgen auch herange-
kommen.
Wieder war es ein feierliches Laͤuten und ſchon am
fruͤheſten Morgen waren einige Burſche auf einen nach
Oſten gelegenen Berg gegangen, gleichſam der Sonne
entgegen, und wie nun unten im Dorf und endlich von
allen Nachbardoͤrfern die Glocken zu laͤuten anfingen, ſo
ſchoſſen ſie mit ihren Flinten dazwiſchen und ein viel-
ſtimmiges Echo ließ die Schuͤſſe lange und weit nach-
hallen, gleichſam als huͤpfte der Knall von Berg zu
Berg fort, bis er ſich endlich unten im Thale zur Ruhe
fand. Jm Dorfe aber war ſchon ein andres Leben,
wenn auch eben erſt die Glocke vier Uhr ſchlug, die
Haushaͤhne noch nicht gar zu lange mit zuen Augen
„guten Morgen“ gekraͤht, indeß einige faule Huͤhner
noch nicht einmal auf den Weckruf gehoͤrt, ſondern ſich
wieder zur Ruhe geſetzt und nur die Beine einmal ge-
wechſelt hatten. Jn des Schulmeiſters Gaͤrtlein war’s
wo’s ſchon munter zuging. Wohl ein Dutzend Jung-
noch Kraͤnze, weil ſie am Abend zuvor, wo ſie erſt ſpaͤt
hatten anfangen koͤnnen, da es noch allerhand zu ſorgen
und zu ordnen gegeben, nicht mit allen fertig geworden
waren. Laura, die Schweſter des Schulmeiſters bringt
eben noch einen Korb friſch geſchnittener Blumen herbei.
Jhr Bruder ſelbſt darf ſich jetzt nicht ſehen laſſen, er
wuͤrde die Maͤdchen nur ſtoͤren. Einige von ihnen wer-
fen zuweilen verſtohlene Blicke nach dem kleinen Fen-
ſter hinauf, hinter dem er jetzt wohl arbeiten mag, denn
er hat viel zu thun und muß auch die fruͤhen Sonntag-
morgen, ehe er in die Kirche geht, mit dazu nehmen.
Suschen, die Tochter des Richters, erroͤthet jedesmal,
wenn ſie ſich ſelbſt beim traͤumeriſchen Hinaufſchauen
ertappt — dann will es bei ihr mit dem Kranzwinden
immer nicht recht vorwaͤrts gehen, ſie wickelt zuweilen
ein Stuͤcklein wieder auf, wo die Blumen zu dick oder
zu duͤnn geworden ſind. Die andern Maͤdchen ſchaͤkern
daruͤber.
Jetzt kommen die Burſchen, die auf dem Berge ge-
ſchoſſen haben, wieder herab und gruͤßend an dem Gaͤrt-
lein voruͤber.
„Gelt, das knallte und platzte?“ fragt der Eine von
ihnen die Maͤdchen.
„Das iſt ein luſtiger Brauch!“ antwortete Laura,
bei uns in der Stadt thut ſo etwas kein Menſch.“
„Nicht wahr?“ ſagte Friedrich, ein langer, ſtatt-
licher Burſche mit krauſem, braunem Haar und Augen
ſo treu und hellblau wie Bluͤmlein Vergißmeinnicht,
„nicht wahr, Jungfer Laura — ach verzeiht, ſollte wohl
Mamſell ſagen“ — unterbrach er ſich.
Aber Laura fiel ihm in’s Wort: „Warum denn
Mamſell? nennen Sie doch alle dieſe Maͤdchen hier
Jungfer, warum denn nun mich anders heißen wollen?
weil ich aus der Stadt bin? Mamſell iſt ein fremdes
Wort und die fremden Worte mag ich gar nicht gern
leiden; da wir Deutſche ſind, wellen wir doch auch
deutſch reden! ſagt der Bruder immer.“
„Ach, ich beſinne mich, „begann Friedrich wieder,“
indem er ein Wenig verlegen die Augen niederſchlug,
„in der Stadt ſagen ſie jetzt: Fraͤulein.“
„Das klingt nun wieder vornehm, als waͤr’ man
eine große Dame, nein, laſſt’s nur ein fuͤr allemal bei
der Jungfer, das iſt ja gar ein ſchoͤnes Wort!“ ent-
gegnete Laura.
„Wills meinen!“ bekraͤftigte Friedrich. —
„Aber da haben ſie ja ganz die Rede von vorhin
vergeſſen,“ ſagte Laura erinnernd.
„Je nun, ich wollte nur ſagen, daß es bei uns
Laͤnge gefallen koͤnnt’ wie in der Stadt?“ fragte Fried-
rich und ſah dabei auf die Flinte nieder, auf die er ſich
geſtaͤmmt hatte.
„Ach, in der Stadt muß es ſchlecht wohnen ſein, da
moͤcht ich im Leben nicht hin!“ warf Suschen dazwiſchen.
Laura aber antwortete: „Nun, leben laͤßt ſich’s in
der Stadt ſchon auch, wenn’s nur keine gar zu große
iſt, daß einem vor dem ewigen Menſchenwirbel auf den
Straßen und den hohen und finſtern Haͤuſern ganz
angſt und bange wird — aber wohler iſt’s mir auf
dem Lande, friedlicher und heimiſcher, ich weiß nicht
wie ich ſagen ſoll, mir iſt gar als waͤren die Menſchen
hier beſſer und als wuͤrd’ ich’s ſelber mit.“
Jn Friedrichs Geſicht war es bei dieſen Worten als ginge
eine Sonne auf, ſo von Gluͤck und Freude ſtrahlte es ploͤtz-
lich, aber er ſagte kein Woͤrtlein darauf, die andern Bur-
ſchen ſchaͤkerten indeß mit den andern Maͤdchen, wollten ih-
nen uͤber’s Gelaͤnder weg Blumen ſtehlen und wurden end-
lich von dieſen zuruͤckgewieſen, indem eines der Maͤd-
chen ſagte: „Da iſt aber kein Fertig werden, nun macht,
daß Jhr fortkommt.“
Die Burſchen hatten nun alle in den Knopfloͤchern
ſtattliche Blumen, die ihnen die Maͤdchen geſchenkt.
Nur Friedrich nicht. Er hatte auch um keine gebeten,
dannen gingen, ſah er traurig auf ſeine ſchoͤne gruͤne
Sammtweſte nieder, an der keine Blume prangte. Laura ſah
dieſen Blick und that einige Schritte in den Garten ruͤckwaͤrts.
„Auf Wiederſehen, Jungfer Laura!“ rief er ihr
nach, denn er war jetzt der Letzte, welcher ging.
„Wartet doch nur einen Augenblick!“ bat ſie „wir
werden Sie doch nicht ohne Blume gehen laſſen?“ Jetzt
kam ſie an das Gelaͤnder vor und reichte ihm uͤber das-
ſelbe hinweg ein wunderherrliches Pfingſtroͤschen, das
eben erſt aufgebluͤht war. Sie hatte es im Garten be-
merkt und nun friſch gepfluͤckt, der Thautropfen, der
beim Sonnenaufgang in ſeinen Kelch gefallen war,
gluͤhte noch darin.
„Friedrich nahm das Roͤschen und er wußte gar nicht,
wie ihm zu Muthe war, als dabei Laura’s Finger
zufaͤllig ſeine Hand beruͤhrten, es zuckte dabei wunder-
ſam raſch durch ſeinen ganzen Koͤrper. „Ei, ich danke
ſchoͤn!“ ſagte er innig bewegt und ſprang dann raſch
den andern Burſchen nach, nicht als habe er ein Ge-
ſchenk erhalten, ſondern als habe er einen Raub be-
gangen. Das Roͤschen aber zaͤrtlich anzublicken, konnte
er gar nicht muͤde werden.
Eh’ ſie noch das Erſtemal in die Kirche laͤuten hoͤrten,
hatten die Maͤdchen ihr Geſchaͤft beendigt und trennten
Unſer Pfarrer hielt eine rechte Pfingſtpredigt aus fro-
hem, begeiſtertem Herzen. Er ſprach von dem heiligen
Geiſt, dem rechten Gottesdienſt, der Begeiſterung der
damals die einmuͤthig verſammelten Juͤnger beim Ge-
danken an das Werk, fuͤr das Jeſus geſtorben war,
ſo allmaͤchtig anfuͤllte, daß ein Jeder von ihnen mit
einem Jeden der Hoͤrer in der Sprache zu reden ver-
ſtand, die bei dieſen am ſicherſten Eingang fand; —
von der hoͤhern Klarheit, mit der die Apoſtel an dieſem
Tage zum erſtenmal uͤber die Groͤße ihres Berufs durch-
drungen waren, daß Jedermann dieſe hoͤhere Begeiſterung
ihnen anſah, gleichſam als ob ſie in ſichtbaren Feuerzeichen
von ihren Stirnen geleuchtet haͤtte. Und der Pfarrer
ſprach von dieſem Geiſt weiter, wie er durch alle Zeit
fortlebe und die einzelnen Menſchen mit ſeiner Kraft er-
fuͤllend die ganze Menſchheit dem Ziel ihrer Heiligung
auf der Bahn des Fortſchrittes weiter entgegen und
naͤher fuͤhre. „Und ſo“ fuhr er fort, „iſt aller wahr-
hafte Fortſchritt auf Erden im Leben des Einzelnen wie
in dem ganzer Voͤlker eine Offenbarung dieſes heiligen
Geiſtes, der nach dem Wort der Verheißung bei uns iſt
alle Zeit und bis an der Welt Ende. Auch das Ereigniß,
das wir heute noch zu feiern gedenken, ob es gleich aus-
ſehen mag, als gelte es ganz und gar nur den kleinen Vor-
iſt ein Zeugniß fuͤr das Fortwirken dieſes Geiſtes. Alle
große, weltbewegende Erfindungen ſind dies geweſen.
Denkt an die Buchdruckerkunſt. Was waͤre aus Luther
und ſeiner ganzen Reformation geworden, haͤtte er nicht
die Buchdruckerkunſt als ſeine Bundesgenoſſin und Die-
nerin zur Seite gehabt? Was haͤtte ſeine Bibeluͤber-
ſetzung genuͤtzt, wenn er ſie nur haͤtte niederſchreiben
koͤnnen und ſo die heilige Schrift immer nur in den
Haͤnden einiger weniger Gelehrten geblieben waͤre, die
ihren Jnhalt nach Gutduͤnken dem Volke vorenthalten
konnten? Aufklaͤrung iſt der große Zweck der Sendung des
heiligen Geiſtes — wie haͤtte es ohne die Buchdrucker-
kunſt jemals zur allgemeinen Aufklaͤrung kommen
koͤnnen? Die Benutzung der Dampfkraft und der
Eiſenbahnen ſind eine Erfindung von gleich großer Wich-
tigkeit. Durch die große Schnelligkeit, mit welcher man
nun viele Meilen Wegs in ganz kurzer Zeit zuruͤcklegen
kann, durch den ganzen erleichterten Verkehr wird, was
ſonſt nur Einzelnen vergoͤnnt war, jetzt Tauſenden moͤg-
lich. Es iſt wie damals mit der Buchdruckerkunſt, ehe
ſie erfunden war, konnten nur einige Gelehrte ſchreiben
und leſen, was ſie davon dem Volke ſagten, mußte es
blindlings auf Treu und Glauben hinnehmen — Jetzt
aber kann nun Jeder leſen und ſelber pruͤfen. Das Volk iſt
nigen, die alle Weisheit fuͤr ſich allein in Anſpruch neh-
men; es lieſt was es will und nimmt ſich daraus, was
ihm Recht ſcheint und ihm gefaͤllt; es laͤßt ſich nicht
mehr am Gaͤngelband fuͤhren; es iſt ſelbſtſtaͤndig ge-
worden und geht ſeinen eigenen Weg. Das Licht der
Aufklaͤrung ſoll Allen ſcheinen. Durch die Eiſenbahn
nun koͤnnen auch Tauſende reiſen, die es ſonſt nicht
konnten, ſie lernen die Welt kennen und die fruͤher nur
in Buͤchern laſen, die lernen nun in der Welt ſelber
leſen. Die Voͤlker ruͤcken einander naͤher. Was ſonſt
durch weite Entfernungen getrennt war, kommt jetzt zur
innigen Vereinigung. Die durch viele Meilen Ge-
trennten ſehen ſich nun und erkennen ſich auch als
Bruͤder und Schweſtern. Ein gegenſeitiger Austauſch
deſſen, was man erfahren, fuͤhrt oft zu einem gemein-
ſchaftlichen Streben, einem Streben im Dienſte des hei-
ligen Geiſtes. Die Zeit der Aufklaͤrung und des
Lichtes iſt mit der Erfindung der Buchdruckerkunſt an-
gebrochen — die Zeit der Vereinigung und der
Liebe, der allgemeinen Verbruͤderung aller
Menſchen wird durch die Eiſenbahnen erſcheinen. Und
ſo begruͤßen wir denn den heutigen Tag auch noch des-
halb mit hoher Freude, weil er auch unſerm Vaterlande
ja ſogar uns ſelbſt in unſrer kleinen Heimath eine
uns wird zu Theil werden laſſen.“
Der Bote Martin war heute nicht in die Kirche ge-
kommen, der Schenkenwirth aber rutſchte bei dieſer Stelle
unruhig in ſeinem Stande hin und her und war eben
nicht ſehr andaͤchtig. Sonſt aber war es die ganze Ge-
meinde; am meiſten unſer Schulmeiſter, dem die Be-
geiſterung ordentlich wie damals den Apoſteln von der
Stirne leuchtete und der noch nie ſo ſchoͤn wie heute den
Choral „Nun danket alle Gott“ geſpielt hatte. —
Nachmittag zwiſchen 3 und 4 Uhr war die Stunde,
wo der Dampfwagen an der naͤchſten Station voruͤber-
fahren ſollte. Man machte ſich alſo um 2 Uhr dahin
auf den Weg. Voran ſchritt ein Trupp Dorfmuſikan-
ten, ſo gut wie man ſie hatte aufbringen koͤnnen, dann
kam der Schullehrer mit der ganzen Dorfjugend. Die
Kinder waren alle mit Gruͤn und Blumen geſchmuͤckt.
Dann folgten die erwachſenen Maͤdchen des Dorfes in
weißen Kleidern meiſt mit bunten, flatternden Baͤndern.
Auch Laura und Suschen waren unter ihnen. Sie
gingen voran und daruͤber, daß ſie die beiden huͤbſche-
ſten Maͤdchen unter dieſen allen waren, war weiter gar
nicht zu ſtreiten. Sie hatten alle gruͤne Kraͤnze im
Haar und wie ſie paarweiſe gingen, trugen ſie auch zwei
und zwei eine Blumenkette. Die Burſchen des Dorfs
an der Bruſt. Eine gruͤne Fahne, auf der ein Pflug
und eine Korngarbe zu ſehen war, ward ihnen voran-
getragen. Dann kam der Pfarrer, umgeben von dem
Gemeinderath. Hinterdrein folgte noch Alles, was nicht
mit in dieſen Abtheilungen vertreten war und uͤberhaupt
Beine hatte. Jm Dorfe war’s unterdeß wie ausge-
ſtorben. Nur in der Schenke war einiges Leben, weil
am andern Abend dort Tanz ſein ſollte und es da vor-
zubereiten gab. Der Schenkenwirth hatte ſeinen Jungen
doch noch gehen laſſen. Er ſelbſt war aus Aerger zu
Hauſe geblieben und aͤrgerte ſich doch eigentlich gerade
daruͤber, daß er den verwuͤnſchten Dampfwagen nicht
einmal ſehen konnte. Nun waͤre er ſo gern mit dabei
geweſen, aber er dachte, er werde ausgelacht, wenn er
nun noch mitgehe, und ſo war er geblieben zu ſeinem
eigenen Verdruß. Den ſuchte er dafuͤr an ſeinen Leuten
auszulaſſen, die ſchon ſo genug unter ſeiner Halsſtarrig-
keit litten, da ſie nicht mit dem Zuge hatten gehen
duͤrfen.
Auf dem Bahnhof war ſchon lange ein großes Le-
ben. Der Durchſtich eines Berges in der Naͤhe hatte
viel Arbeit gekoſtet und deshalb war auch dieſe Strecke
die letzte der ganzen Bahn, welche fertig geworden und
die Eroͤffnung ſo lange verhindert hatte. Die Berg-
beſchaͤftigt geweſen, hatten ſich laͤngs der Bahn aufge-
ſtellt. Die Bergleute in ihren Feſtanzuͤgen, alle mit ih-
ren kleinen brennenden Grubenlichtern, nahmen ſich gar
ſchmuck aus; die andern Arbeiter trugen auch ihre beſten
Sachen, hatten mit dem allererſten jungen Eichenlaub ihre
Muͤtzen geſchmuͤckt und die Werkzeuge ihrer Arbeit, wie
Schaufel und Hacke, bei ſich als ihre Triumphzeichen —
denn die Werke der Arbeit ſind der groͤßte Triumph des
Menſchen, darum ſind auch die Werkzeuge der Arbeit
Ehrenzeichen fuͤr den, der ſie traͤgt, denn heilig und
ehrenvoll iſt jede Arbeit, durch welche etwas Nuͤtzliches,
Großes oder Schoͤnes geſchaffen wird. Heilig iſt die
Arbeit und jeder Arbeiter iſt nicht nur ſeines Lohnes,
ſondern auch ſeiner Ehren werth. Darum war die Er-
oͤffnung dieſer Bahn, welche die Vollendung des großen
Werkes vieler Tauſende von Arbeitern kroͤnte, auch ein
Feſt- und Ehrentag fuͤr ſie alle. Ohne ſie, ohne ihre
Geſchicklichkeit und ihren Fleiß waͤre dies große Unter-
nehmen, deſſen Ausfuͤhrung ſo große Schwierigkeiten
bot und deshalb ſo große Arbeitskraͤfte noͤthig machte,
gar nicht zu Stande gekommen und wenn zehnmal die
reichen Leute ihr Geld dazu gegeben haͤtten und gelehrte
Maͤnner ihre Zeichnungen und Plaͤne dafuͤr entworfen.
Darum ſind die Arbeiter im Staate, die Nichts haben
und Beſitzenden, (ja eigentlich mehr als dieſe — doch
davon ein andermal) die nur mit ihrem Capital arbeiten,
darum ſind ſie auch eben ſo viel werth als der Gelehrte,
der Denker, der Erfinder, der ſeine großen und ſchoͤnen
Jdeen wohl zu Papier bringen, aber nicht verwirklichen
kann ohne die Arbeiter.
Unſer laͤndlicher Zug ward, als er auf dem Bahn-
hofe anlangte, dort von Allen froͤhlich willkommen ge-
heißen. Auch die, welche einander noch fremd waren,
druͤckten ſich die Haͤnde wie alte Bekannte, weil jetzt
ein und dieſelbe Freude ſie an dieſen Ort gefuͤhrt hatte.
Viele der Landleute hatten noch keine Locomotive geſehen,
hoͤrten ſtaunend den Beſchreibungen der Arbeiter zu,
welche ſchon oft dergleichen geſehen und harrten der
Wunderdinge, die da kommen ſollten. Jetzt begannen die
Telegraphen, die an der ganzen Linie aufgeſtellt waren,
zu ſpielen und ihre bunten Scheiben, die erſt am Bo-
den geſeſſen, ſchwirrten mit Eins bis zur hoͤchſten
Spitze der Stange empor. Das war das Zeichen, daß
nun der Zug in einer Viertelſtunde da ſein muͤſſe. Alle
gingen nun auf ihre Plaͤtze zu beiden Seiten der Bahn,
jenſeit der Gruben, die neben dieſer hinliefen, ſtellten ſie
ſich auf und aller Augen ſchauten nach rechts, von wo-
her der Zug kommen mußte. Jetzt ſtiegen dort auch
thuͤmliche weiße Woͤlkchen auf und zogen uͤber den dunk-
len Tannen hin, aus denen der junge Maiwuchs licht-
hell empor leuchtete, gleichſam als haͤtten die Baͤume
auch goldene Lichter zur Feier aufgeſteckt, oder als waͤren
auf ihren Wipfeln heilige Pfingſtflammen entzuͤndet
worden. Nun hoͤrte man ein ſeltſames Klappern, Rol-
len und Brauſen und jetzt kam es aus dem Walde
hervorgeſauſt und wie eine Windsbraut naͤher und im-
mer naͤher — Jetzt war der Zug da und hielt ein paar
Minuten zum Gruße an. Die Locomotive an der
Spitze war ſchoͤn geſchmuͤckt mit Fahnen und Kraͤnzen —
Alles blitzte und funkelte ſo hell und nagelneu an ihr und ihre
Pfeife toͤnte ſo gellend und jauchzend zugleich, daß alle
Menſchen, die an der Bahn ſtanden, lachten und jubel-
ten und wieder nicht wußten, ob ſie ſich die Ohren
zuhalten oder lieber recht hinhoͤren ſollten, weil es gar
zu naͤrriſch klang. Auch die Wagen, die an der Loco-
motive hingen, waren alle mit Blumen und Kraͤnzen
geſchmuͤckt und der eine Wagen gar mit einer goldenen
Krone. Da drinnen ſaß der Koͤnig mit ſeinen Miniſtern.
Das war nun ein Jubeln und Hurrah rufen von allen
Seiten und hallte noch lange fort, wie auch der ganze
Wagenzug ſchon laͤngſt verſchwunden war.
Den Meiſten von unſern Freunden war’s eigentlich
kurz geweſen zu den langen Vorbereitungen, die man
ſeinetwegen getroffen hatte.
Der Pfarrer hatte andaͤchtig ſeine Muͤtze zwiſchen
die gefalteten Haͤnde genommen und ſtand mit entbloͤß-
tem Haupte da. Jhm war ſo feierlich zu Muthe als
ſei er in der Kirche, eine allmaͤchtige Regung durchzitterte
ſein ganzes Herz — er nahm einen Greis bei der Hand,
der an ſeiner Seite ſtand und ſich vor Weinen kaum
zu halten wußte! „Nicht wahr guter Alter! daß wir das
noch erleben! wie haͤtten wir jemals daran denken
koͤnnen?“ Der Greis, ein ſchlichter, armer Landmann,
der ſonſt immer ſchuͤchtern und wohl gar demuͤthig an
des Pfarrers Thuͤr vorbeiging, fiel jetzt dieſem ſelber um
den Hals und ſagte ſchluchzend vor Freuden: „Ach
Herr Pfarrer, nun will ich gerne ſterben, nun ich das
noch geſehen habe!“ und die muͤden Augen unter der
runzlichen Stirn des ſilberhaarigen Greiſes glaͤnzten wie
von uͤberirdiſcher Wonne und Befriedigung. Er haͤtt’
es nicht weiter in Worte zu faſſen vermocht, was ihn ſo
gewaltig bewegte — es war wie eine goͤttliche Ahnung,
welche er vor dem Wunderwerk einer Kraft empfand,
von welcher unſer Pfarrer ſelbſt am Morgen geſagt
hatte: ſie werde die Zeit der Vereinigung und der Liebe,
der allgemeinen Verbruͤderung aller Menſchen herauf-
Schritt in die große Zeit gethan — er war zu alt, ihr
noch dienen zu koͤnnen, aber er hatte ihren Anbruch
doch noch begruͤßen duͤrfen — nun blieb ihm kein Wunſch
mehr uͤbrig, er hatte das groͤßte erlebt, was ihm noch
vorbehalten geweſen und wonach er ſich unbewußt ge-
ſehnt — nun konnte der Tod kommen und ihn von
der Erde nehmen, von dieſer Erde, auf der ſich der
Geiſt der Freiheit und der Liebe auf’s Neue offenbart
hatte.
Suschen war ernſt geworden und ſagte zu Laura:
„Jch weiß nicht, mir ward ganz graulich zu Muthe, wie
ſo das Ungethuͤm daher geſauſt kam und dann ploͤtzlich
wieder verſchand und Alles mit Eins vorbei war — das
war eine Haſt, ein Laufen, mir ward ganz drehend da-
bei und ich dachte „am Ende geht nun alles im Leben
ſo ſchnell — auch ſo ſchnell voruͤber — da ſei doch
Gott vor!“
Eh’ noch Laura geantwortet hatte, war unſer Schul-
meiſter hinzugetreten, deſſen Geſicht von lauter Freude
und Gluͤckſeligkeit ſtrahlte und antwortete jetzt auf
Suschens Rede: „Was thuts auch, wenn nun Alles
im Leben ein Wenig ſchneller geht? auch das, daß
man ſich gut wird und lieb gewinnt und verſteht? —
voruͤber brauchts deshalb ja nicht ſo ſchnell zu ſein!
in die ſeinige genommen, ſie innig druͤckend. Aber
Suschen zog ihre Hand raſch weg, ward uͤber und uͤber
roth und ſprang ſchnell einige Schritte fort unter eine
Gruppe anderer Maͤdchen. Er hatte die Worte leiſe zu
ihr geſagt, Niemand weiter hatte ſie hoͤren koͤnnen, das
war noch ihr einziger Troſt, ſonſt haͤtte ſie ſich wer
weiß wie ſehr geſchaͤmt — nicht nur uͤber die Rede,
ſondern eben auch daruͤber, daß ſie roth ward und da-
durch am Ende gar etwas merken ließ, daß keine Men-
ſchenſeele merken durfte, am wenigſten der Schullehrer
ſelbſt, der ihr mit ſeinen blauen Augen noch ſo lange
und innig nachſah, daß ſie’s fuͤhlte, obwohl ſie kein
einziges Blickchen wieder zu ihm wagte.
Mit Sang und Klang zogen dann Alle wieder in
ihr Dorf zuruͤck heiter plaudernd, einander noch fragend
und erklaͤrend uͤber das Staunenswuͤrdige, das ſie heute
geſehen und erlebt.
Der Dorfrichter Stephan hatte außer Suschen noch
ein aͤlteres Kind, einen Sohn, Traugott hieß er, der
ſeit einem Jahr verheirathet war, ſeine eigene Wirth-
ſchaft im Dorfe beſaß und eben ein paar Wochen nach
Pfingſten zum Erſtenmale Kindtaufe hielt.
Da ſtand nun der neue Großvater, der Richter,
beim Enkel Pathe und Suschen und der Schulmeiſter
ſtanden mit. Die Eltern der Woͤchnerin waren beide
lange todt und die Mutter des Kindtaufvaters auch.
Darum kam ſeine Schweſter mit an die Reihe. Und
unſern Schulmeiſter hatte man gebeten, um ihn recht zu
ehren. Vielleicht auch hatte die junge Mutter, denn
Jhr wißt ja, wie ſchlau die jungen Weiber in tauſend
Stuͤcken ſind, gerade den Schulmeiſter aufgeſucht, weil
ſie recht wohl geſehen, daß Suschen immer roth ward,
wenn nur von ihm die Rede war, und weil ſie ſelbſt,
die junge Frau, ſo gluͤcklich war mit ihrem lieben
wieder ein gluͤckliches Paar wuͤrde, zumal ſie Suschen
ſo lieb hatte und der ſchmucke Schulmeiſter ihr ſelbſt
gar wohlgefiel? Merken aber ließ Kaͤthe, das junge
Weib, gar nichts von dem Plaͤnchen, das ſie ſich in
ihrem eigenen Kopf ganz ſtill zurecht gelegt. Mit dem
Merken laſſen wußte ſie, haͤtte ſie Alles von vorn her-
ein verdorben. Denn Suschen war gar ſchaͤmig und
ſittig und haͤtte eher alles Andere mit ſich thun laſſen,
als daß ſie ſelbſt nur einen kleinen Finger dazu ge-
geben haͤtte, um ein Kraͤnzlein in’s Haar und dann ein
Haͤuschen zu bekommen. Suschen hatte ihr Koͤpfchen
in allen Stuͤcken ganz fuͤr ſich, in dem aber zumeiſt.
Das bedachte Kaͤthe wohl. Deshalb ſagte ſie auch ih-
rem Manne kein Wort davon; denn ſie wußte wie
dann die Maͤnner ſind, die koͤnnen nachher ſo ein Spaͤs-
chen nicht laſſen, zumal wenn ſie nur erſt ein Wenig
tief in’s Glas geguckt haben, was bei einer Kindtaufe
gewoͤhnlich nicht unterbleibt. —
Wie nun der Kindtaufvater zu unſerm Schulmeiſter
kam, um ihn in aller Form in eigener Perſon einzu-
laden, erſchrack dieſer nicht wenig und hatte Muͤhe,
Schreck und Verlegenheit hinter einer Miene und vielen
Worten freudiger Ueberraſchung zu verbergen. Warum
er erſchrack? als wenn’s nicht Jedermann wuͤßte und
iſt eine theure Ehre und unſer Schulmeiſter hatte das
Geld eben nicht uͤbrig. Sein Gehalt war gar klein
und dann verſtand er auch das Wirthſchaften noch
nicht ſo recht. Nicht etwa, daß er geſchwelgt haͤtte und
unnuͤtz Geld verthan! Das konnte ihm gewiß Niemand
nachſagen. Sein Fruͤhſtuͤck beſtand oft aus trockenem
Brod und ſein Mittagsmahl aus Kartoffeln oder gar
kalter Semmelmilch, aber wenn ein Armer vor ſeine
Thuͤr kam, den konnt’ er nicht fortſchicken und haͤtt’ er
den letzten Biſſen mit ihm theilen ſollen. Auch konnt’
er die Freunde in der Stadt nicht vergeſſen und Alles,
was er dort mit ihnen getrieben, war ihm lieb und un-
entbehrlich geworden — ſo ſchrieb er manchen Brief,
deſſen Befoͤrderung auch nicht umſonſt war und gab
manches Stuͤck Geld fuͤr Zeitungen, Buͤcher und Noten
aus, denn er wollte nicht zuruͤckgehen, weil er auf dem
Dorfe war, ſondern weiter lernen und weiter leben mit
ſeiner Zeit, damit er die ihm anvertrauten Kinder auch
immerfort erziehen koͤnne in der Zeit und fuͤr die, wel-
cher ſie angehoͤrten, nicht fuͤr eine alte, die vergangen
war; und daß er uͤberhaupt heilſam zu wirken ver-
moͤge in dem ganzen Kreis, in den er geſtellt war. Denn
ſeine Zeitungen und Buͤcher vergrub er nicht etwa wie
die Gelehrten thun in ſeinem Studirpult., nein, er nahm
Maͤnner traf, theilte ihnen daraus mit, was gut und
nuͤtzlich zu hoͤren war und half ſo immer mehr anregen,
foͤrdern, einen jeden Einzelnen und ſo auch das ganze
Dorf.
Alſo zuerſt erſchrak unſer Schulmeiſter uͤber die
Einladung, weil ihm die große Ausgabe juſt recht un-
gelegen kam, wie aber Traugott geſagt hatte, Suschen
werde mit ihm ſtehen, da ſchien ihm gegen ſolche Freude
die Ausgabe noch gering angeſchlagen und gern haͤtt’ er
Alles dafuͤr hingegeben. Das wuͤrden ſchoͤne Stunden
ſein an ihrer Seite und noch mehr! eine feierliche
Handlung, zu der ſie zugleich auserſehen waren, knuͤpfte
ja eine Art Band um ſie beide, brachte ſie einander
naͤher. Wie dankte er nun wahrhaft geruͤhrt dem
Traugott fuͤr die Ehre und ſprach aus vollem Herzen
ſeine Gluͤckſeligkeit daruͤber aus. Nun konnte er den
Sonntag kaum erwarten, der ihm ein rechter Ehren- und
Freudentag werden ſollte. —
Jn Traugotts Hauſe waren nun ſchon allerlei Vor-
kehrungen zur Taufe getroffen worden. Suschen half dabei
der Hausfrau und war unermuͤdlich im Aufputzen des gan-
zen Hauſes. Die alte Mutter Eva war unterdeß viel
bei dem Kinde und wiegte und herzte es oft ohne Ende.
Die Frau Eva hatte den Auszug bei Traugott und
lich.
Nun waren die Gaͤſte gekommen. Unſer Schul-
meiſter meinte, er habe Suschen noch gar nicht ſo
ſchoͤn geſehen wie diesmal. Sie trug ein weißes Kleid
mit einem roſa Leibband; um den Hals hatte ſie ein
roſa ſeidnes Tuͤchlein geknuͤpft. Da eben die Roſen an
zu bluͤhen gefangen, trug ſie einen vollen Roſenkranz
in dem ſchoͤnen blonden Haar, das vorn glatt geſcheitelt,
im Nacken zu einem runden Neſt aufgeſteckt war. Ei-
nen Strauß von Myrthen und Roſen, den ihr der
Schulmeiſter geſchenkt hatte, trug ſie vor der hoch-
klopfenden Bruſt. So ging ſie zwiſchen dem Schul-
lehrer — den ſie gar nicht anzuſehen wagte, der aber
heut’ die Augen gar nicht von ihr wegbringen konnte —
und dem Vater zur Kirche. Die Kinderfrau trug das
Kind vornweg, die beide Eltern folgten. Unſer Pfarrer hielt
eine ſehr erquickende und gemuͤthliche Taufrede — unſer
Schulmeiſter hoͤrte heute aber gar nicht darauf und als
vollends Suschen als die juͤngſte Pathe das Kind auf
ihren Arm nahm, es darauf wiegte und zaͤrtlich an-
laͤchelte, waͤhrend der Pfarrer die heiligen Zeichen dar-
uͤber machte — da ward unſerm Schulmeiſter ganz heiß
und enge um’s Herz, das Blut ſchoß daraus in ſein
Geſicht empor und er fuͤhlte eine quaͤlende Unruhe, in-
Anblicke Suschens. Er vermochte aber kein Wort mit
ihr zu reden als ſie wieder aus der Kirche gingen.
Jm Hauſe Traugotts, in der funkelneu eingerich-
teten Oberſtube ward die Taufe noch gemuͤthlich mit
Eſſen und Trinken gefeiert. Da waren noch einige Ver-
wandte zugegen, Laura und der Pfarrer mit ſeiner
Frau. Die Mutter hatte ihren praͤchtigen Buben, Auguſt
war er getauft worden, auch mit herzugeholt und zeigt
ihn mit ſtolzen Blicken im Kreiſe herum.
„Ja, das iſt nun ſchon ſo,“ ſagte die alte Eva,
wenn man die Kinder ſo klein hat, iſt man ganz naͤrriſch
vor Freude und denkt, ſo wie man ſie da auf dem Schooße
ſchaukelt, muͤſſt’ man ſie immer auf den Armen halten
koͤnnen! Moͤcht’s doch ſo ſein, daß man ſie niemals
brauchte von ſich zu laſſen! Aber die kleinen Voͤgel
werden alle groß, fliegen aus den Neſtern, verfliegen
ſich wohl gar in der Fremde wer weiß wie weit und
kommen nicht wieder. Ach, gerade ſo war mein Jo-
hanneslein auch — und wie die Kaͤthe jetzt ſpricht, ſie
wuͤrd’ ihren Jungen nie von ſich geben, ſo ſagt ich’s
auch, und hab’s doch gemußt. Nun iſt er unter die
fremden Menſchen gekommen und ich weiß nicht, ob ich
ihn noch habe, ob nicht?“
„Freilich wohl, das iſt nun der Eltern Schickſal!“
waren auch in fremden Staͤdten verheirathet, darum
wußt’ ſie ein Lied davon zu ſingen wie es iſt, wenn
die Kinder ſich aus den Neſtern verfliegen und nicht
wieder kommen, ſie war nun in ihrem Alter allein,
ohne Kinder in ihrem Neſt. Aber ſie ſagte fromm er-
geben: „Die Kinder ſollen wir einmal nicht fuͤr uns
allein behalten, zu unſerm Gluͤck allein erziehen, wir
muͤſſen ſie hingeben in die Welt, an andre Menſchen,
damit ſie wieder unter ihnen wirken, wie wir ja auch
gewirkt haben. Es ſteht ſchon in der Bibel geſchrieben,
daß die Toͤchter die Mutter verlaſſen, um mit ihren
Maͤnnern zu gehen, einſt werden ſie’s wieder ſo erleben
und ſich am Ende auch daruͤber kraͤnken — wir ſelbſt
haben’s ja auch nicht anders gemacht und ſind von un-
ſern Eltern gegangen — ſo thut einmal Jedes wieder
daſſelbe, wie es ſchon zuvor gethan worden.“
„Nun ja doch,“ fuhr Eva fort, „es muß wohl ſo
ſein; aber wenn’s Einem Jemand ſo ſagte, da wo man
ſie nur eben erſt mit Schmerz und Freude zur Welt
gebracht und nun vor Liebe ſich oft nicht zu laſſen
weiß — wenn da Jemand ſagte: Du mußt ſie doch
hergeben und in deinen alten Tagen wirſt du kinderlos
und verlaſſen und einſam daſtehen und nicht vielmehr
davon erfahren, ob du noch Kinder haſt oder nicht —
ben, meinen, er rede dies nur, um uns boͤswillig in un-
ſerm Heiligſten und Liebſten zu kraͤnken. Damals waͤr’
ich gewiß vor Gram und Sorgen geſtorben, jetzt hat
man ein zaͤheres Leben bekommen, und ſtirbt nicht gleich,
wenn man auch wieder verlaſſen iſt!“
„Hat Euch Euer Johannes wohl lange nicht ge-
ſchrieben?“ fragte die Pfarrerin theilnehmend.
„Das nun eben nicht, gewiſſenhaft bleibt er und
ſchreibt aller vier Wochen, wie er’s nun einmal ver-
ſprochen,“ antwortete Mutter Eva, „aber da ſind nun
ſchon Jahre vergangen und ich hab’ ihn nicht wieder
geſehen, weiß nun gar nicht einmal, wie er ausſieht —
ach! und dann Frau Pfarrerin! iſt ein Gelehter und
Dichter aus ihm geworden und lauter vornehme Herren
und Damen gehen mit ihm um — ich aber bin eine
alte ſchlichte Bauersfrau — da wird mir manchmal
ganz angſt und bang’ um’s Herz, wenn ich da denk’,
er koͤnnt’ ſich wohl ſeiner alten ehrlichen Mutter ſchaͤ-
men — da moͤcht’ ich doch gleich, daß der Herr Amt-
mann ihn niemals geſehen haͤtt’ und ſich ſeiner nicht
angenommen — da waͤr’ er jetzt Tageloͤhner oder Knecht,
aber waͤr’ bei mir geblieben als mein lieber Junge und
hielte mich in Ehren. Aber da hab’ ich ihn hingeben
muͤſſen, weil’s hieß, er werde ſein Gluͤck machen, wenn
worden und wenn’s ihm einmal einfaͤllt, wird er vor
den vornehmen Leuten ſeine alte Mutter verleugnen —
und da moͤgen ſie noch Alle ſo ſchoͤn thun mit ihm —
wie die Mutter hat ihn doch Niemand lieb!“
Eva fing leiſe an zu weinen und wiſchte ſich mit
der weiten weißen Schuͤrze die hellen Thraͤnen von den
runzlichen Backen. Die grauen Haare, die unter dem
weißen Muͤtzchen auf der Stirn hervorkamen, ſchob ſie
wieder darunter und machte ſich vor ihrem Geſicht zu thun,
damit die heitern Gaͤſte nicht gewahr wuͤrden, wie ſie weinte.
Unſer Schulmeiſter hatte es doch gemerkt und
fluͤſterte Suschen zu: „Warum weint denn die Mutter Eva“?
„Sie hat’s heute ſchon den ganzen Tag ſo getrieben,“
verſetzte Suschen, „ſobald ſie den kleinen Buben zu
ſehen bekommt, denkt ſie an ihr Johanneslein, an den
Tag, da er getauft worden und wie ſie ihn nun nicht
mehr haben kann wie damals, weil etwas Großes aus
ihm geworden iſt. Moͤcht’ ihn ſchon auch einmal wieder-
ſehen — muß ein ſchoͤner Menſch geworden ſein!“
Die letzte Bemerkung verdroß unſern Schullehrer ein
Wenig, warum hatte denn Suschen das Verlangen, den
Johannes wieder zu ſehen? und warum mußte ſie denn
vorausſetzen, daß er ein ſchoͤner Menſch geworden ſei?
ſie hatte gar nicht noͤthig, ihn ſchoͤn zu finden. Er
eigentlich mit ihm ſei?
Da erzaͤhlte Suschen: „Johanneslein war zehn
Jahr alt, wie ſein Vater ſtarb, der das Guͤtchen hier
hatte — und auch nicht hatte, denn Ungluͤck aller Art
vielleicht auch, daß er nicht immer gut gewirthſchaftet,
hatte ihn zuruͤckgebracht, und da er ſtarb fand ſich’s, wie
verſchuldet Alles war — die arme Eva konnte Nichts
vom ganzen Gut behalten, als die Auszugskammer, die
ſie noch hat. Damals war noch ein Gerichtshalter hier
im Dorfe (ſeitdem iſt das anders geworden, damals aber
hatten wir noch ein beſonderes Gericht, unter das wir
gehoͤrten) der einen Buben hatte, nur ein Jahr aͤlter
als Johannes, der ſein liebſter Spielgefaͤhrte war. Der
Gerichtshalter war zu fuͤrnehm, den Buben in die
Dorfſchule zu ſchicken — die war damals auch ſchlecht
und gar nicht wie jetzt, ſeit“ — Suschen erroͤthete und
brach ihre Rede ab, der Schulmeiſter druͤckt ihr ganz
ſchnell und leiſe die Hand, wodurch ſie vollends ver-
legen ward und das Wort im Munde vergaß; end-
lich fing ſie nach einer guten Weil’ wieder an, wo ſie
ſtehen geblieben, da ſie durch Schweigen nichts gewann,
als daß ſie fuͤhlte, wie zaͤrtlich und gluͤhend des Schul-
meiſters Blicke auf ihr ruhten und er auch kein Wort
ſprach, ſondern nur immer wieder nach der Hand haſchte,
der Gerichtshalter ließ ſeinen Buben beim Herrn Pfarrer
ſelber Schule geben und da der meinte, Einer allein ſei
nicht gut, ſo kamen Friedrich und Johannes mit dazu.
Aber der lernte von Allen am Beſten, wie der Herr
Pfarrer immer ſagte. So ging es nun auch fort, wie
ſein Vater todt war, Eva hatte fuͤr den Buben nicht
viel zu ſorgen und nun ſeht: wie der Junge des Ge-
richtshalters Vierzehn war, zum Abendmahl ging und
dann in die Stadt ſollte auf eine Schul’, um einmal
ein Gelehrter zu werden, da ſagte der Bube, er ginge
nicht, wenn Johannes nicht mit ginge. Der Gerichts-
halter uͤberlegt es hin und her und endlich entſchloß er
ſich doch, denn er war reich und hatte weiter keine Kin-
der. Und ſo gingen die beiden zuſammen fort und
Mutter Eva hatte nun ihren Johannes immer nur,
wenn Ferien war, da kam er her. Wie er nun aber
immer groͤßer ward und immer kluͤger, zog er noch
weiter fort auf die Hochſchul’ und ward ein großer Herr
Studente. Da war es auch, wo der Gerichtshalter hier
fortkam und wir haben ſeitdem Niemand von ſeiner
ganzen Sippſchaft wieder geſehen. Johannes iſt nun
aber auch ſeit Jahren nicht zur Mutter Eva gekom-
men, weil die Stadt ſo weit iſt, in der er ſtudirt —
und weil das Studiren ſo viel Geld koſtet, daß er gar
nicht Alles von ſeinem Wohlthaͤter annehmen mag, viel-
dienen — aber da hat er weder Zeit noch Geld uͤbrig
zur Reiſe und hat nicht herkommen koͤnnen. Da kraͤnkt
ſich nun die Mutter Eva, daß ihr ſei als habe ſie kein
Kind mehr, und daß ſie auch nicht wiſſe, ob er noch
ſo gut und fromm ſei wie damals, als ſie ihn wegge-
geben und ob er nicht gar ein vornehmer Herr gewor-
den und der Bauernmutter ſich ſchaͤme.“
„Da muͤßt er ja ein ganz ſchlechter Menſch ſein!“
rief unſer Schulmeiſter aus, „das wird er doch nicht.
Die Mutter muß er doch in Ehren halten und waͤr’ er
ein Fuͤrſt geworden. Was waͤre das fuͤr eine Zeit, in
der ein Kind ſeiner Mutter ſich ſchaͤmen duͤrfte, nur deshalb,
weil ſie arm und keine vornehme oder gelehrte Frau iſt.
Das macht doch nicht den Werth des Menſchen aus!“
Das Geſpraͤch ward jetzt unterbrochen, weil die
Thuͤr auf einmal ganz leiſe aufgemacht ward und ein
junger Mann hereintrat und dazwiſchen wie eine Er-
ſcheinung ſtehen blieb. Er ſah ſo fremd aus und Nie-
mand kannte ihn. Lichtbraunes Haar floß lang und ein
wenig verwirrt um ein ſchoͤnes, edles Angeſicht und
ein zierlicher Bart um den laͤchelnden Mund. Mit
dunklen, wunderbar leuchtenden Augen ſpruͤhte er im
Kreiſe umher. Jn dem ſchwarzen Sammtuͤberrock bis
oben hinauf unter einen weißen Hemdkragen zugeknoͤpft,
Spazierſtoͤckchen mit blitzendem Knopf von Stahl, ſah
er gar ritterlich aus. Niemand kannte ihn, gleichwohl
ward Alles ſtill, weil Alle mit Verwunderung nach dem
Fremdling aufſchauten und der Kindtaufvater endlich zu-
erſt auf ihn zuging, fuͤglich zu fragen: was er wohl
wollte. Eva hatte im Nebenſtuͤbchen zu thun gehabt —
da wundert ſie ſich, daß es auf einmal drinn, wo die
Gaͤſte ſitzen, ſo ſtill geworden — ſie geht hinein, um
zuzuſchauen, was es drinn wohl giebt. Wie ſie nun
zwiſchen die Thuͤr kommt und ſieht den ſchoͤnen Fremd-
ling, den Alle anſtaunen und der jetzt den Kindtauf-
vater nur mit betruͤbter Stimme antwortet: „Ach, kennt
mich denn keine Menſchenſeele mehr?“ da bleibt unſre
Mutter Eva erſt ganz erſtarrt zwiſchen der Thuͤr ſtehen,
dann ſchreit ſie auf, ſchreit „Johanneslein!“ und ſtuͤrzt,
ohne nur weiter ein einzig Wort hervor zu bringen, auf
den Fremdling zu — der nun Allen kein Fremder mehr
iſt. Da ſpringen nun Alle auf, umringen ihn mit lau-
ten froͤhlichen Gruͤßen — aber noch hat er fuͤr Niemand
weiter Zeit. Nur ſein Muͤtterlein herzt und kuͤßt er;
gar kein Ende will er damit finden. Auch Mutter Eva
kann noch immer kein Wort herausbringen — ſie weint
ganz laut, daß die hellen Thraͤnen uͤber ihr Geſicht
herabrinnen. Der Sohn iſt gar ſo hoch aufgewachſen,
daß ſie ihn nur recht in die glaͤnzenden Augen ſehen
kann. Endlich iſt der erſte Sturm der Ueberraſchung
doch voruͤber. Da iſt nun das Johanneslein, von dem
eben ſo viel die Rede war, mitten unter ihnen und iſt
ein gar ſtattlicher Johannes aus ihm geworden. Es iſt
gegangen wie’s das Sprichwort ſagt: wenn man den
Teufel an die Wand mahlt, ſo kommt er, nur daß es
diesmal freilich kein Teufel war, ſondern ein guter, lie-
ber Menſch, der theuere Sohn einer theuern Mutter,
welcher kam. Mutter Eva vergißt Alles, was ſie nur
vorhin erſt geſagt hat vom Fortfliegen und Verfliegen
der Kinder und wie ſie nicht wiſſe, ob ſie noch einen
Sohn habe, ob nicht, und wie ſie ſich quaͤle, ob er ſeine
alte Mutter noch lieb habe. Jetzt ſieht ſie es, jetzt hat
ſie ihn wieder und da iſt Alles gut. Und wie ſie ihn
ſo ſchoͤn und groß vor ſich ſieht, hat auch der muͤtter-
liche Stolz und Ehrgeiz wieder ſein Recht. Da richtet
ſie ſich nun endlich vor ihm auf aus der langen Um-
armung und ſagt mit unendlichem Triumph im Ton
der Stimme und in dem vom hoͤchſten Gluͤck verklaͤrten
Mienen: „Nun ſeht einmal! das iſt mein Johannes.“
Und Johannes ſchuͤttelt nun auch dem Wirth und
der Wirthin die Haͤnde und ſpricht: „Nun, Jhr nehmt’s
doch nicht uͤbel, daß ich gleich ſo herein gekommen bin
fragt’ ich nach Mutter Eva — die Maͤgde ſtaunten mich
an und ſagten, ſie ſei droben bei den Gevattergaͤſten —
da konnte ich nun nicht ſchnell genug die Treppe her-
aufkommen, daß ich ſie wieder ſehe — aber ich dachte
auch: Jhr wuͤrdet mich ſchon erkennen — und doch
kennt mich Niemand, als eben nur die Herzensmutter.
Das nun freilich haͤtt’ ich mir nicht traͤumen laſſen!
Auch Sie, Herr Pfarrer, haben mich nicht einmal er-
kannt, das koͤnnte mich betruͤbt machen, wenn ich nicht
eben zu gluͤcklich waͤre uͤber all’ dies Wiederſehen!“
„Laſſen Sie ſich’s nur nicht kraͤnken,“ ſagt’ der Pfarrer,
„meine alten Augen fangen an bloͤde zu werden, aber
im Herzen iſt noch jede Erinnerung friſch und jung.
Wie Sie ſprachen, erkannte ich Sie gleich! Die
Stimme iſt geblieben wie ſie war, aber lang heraus-
gewachſen ſind Sie und in ihrem Alter aͤndern fuͤnf
Jahre das Geſicht auch. Damals ſah man noch kein
Haͤrchen, wo jetzt der zierliche Bart iſt.“
Johannes wendete ſich darauf zu den Andern und
ſagte: „Dort iſt ja auch Suschen, groß herausge-
wachſen und aufgebluͤht, die damals noch in die Schule
ging! Nun wir werden ſchon wieder gute Freunde wer-
den und bleiben wie einſt!“ und er ſchuͤttelte ihr herz-
lich die Hand.
„Ei ja doch!“ ſagte ſie „wenn nur ſonſt Johannes
wieder zu uns kommt, wie er fortgegangen;“ und ſie
laͤchelte ihn dabei gar zutraulich an.
Unſer Schullehrer ſah ein wenig ſcheel darein bei
dieſem Haͤndeſchuͤtteln und Zulaͤcheln. Er hatt’ es von
vorhin noch nicht vergeſſen koͤnnen, daß ſie geſagt hatte,
ſie moͤge wohl auch gern den Johannes einmal wieder-
ſehen, er muͤſſe ein recht ſchoͤner Menſch geworden ſein —
nun war er gar ſchon da, war ein ſchoͤner Menſch geworden,
druͤckte ihr die Hand, ſie ließ es ſich gefallen wie von
ihm noch niemals und ſah ihn mit ſo großen Augen treu-
herzig und vertraulich an, wie ihn auch noch nie-
mals — gute Freunde brauchten ſie nun gar nicht zu
werden und zu bleiben, dachte unſer Schullehrer, das
hatten ſie gar nicht noͤthig und kurz, er ſah ganz aͤrger-
lich vor ſich nieder.
Traugott ſagte zu dem Ankoͤmmling: „Aber nun
ſoll’s an ein Erzaͤhlen gehen! Nun ſetzen ſie ſich zu
uns, neben Jhr Muͤtterlein hierher und“ —
„Traugott!“ rief Johannes ganz vorwurfsvoll: „wollt
Jhr mich denn mit Gewalt unter Euch zum fremden
Manne machen? Sind wir nicht Duzbruͤder geweſen
von Kindheit auf? und nun ich endlich einmal wieder
komme, froh und gluͤcklich mein liebes Heimathdorf
zu begruͤßen, wo mir die liebſten Menſchen wohnen und
ich nun da bin, wo jeder Baum und jedes Haus, ja
jedes Winkelchen hier mich noch vertraulich gruͤßt — da
iſt’s, als waͤren die Menſchen nicht mehr die Alten —
kennen mich nicht — nennen mich Sie — und“
„Nun, nun!“ unterbrach ihn Traugott, „wenn
Du ſo ganz der Alte wiederkommſt, heftig, wie Du als
Junge warſt, aber treu, daß man Haͤuſer auf Dich
bauen konnte, nun, da wird ſchon auch Alles mit uns
in’s alte Geleis kommen — aber ſieh! daß ich’s nur
gerade heraus ſage, wenn wir von Dir redeten, da hieß
es immer: Ja, der Johannes hat nun viel gelernt, iſt
ein großer und feiner Herr geworden, der nur mit
vornehmen und gelehrten Leuten umgeht, der wird nicht
mehr nach dem ſchlichten Bauernvolk fragen, unter dem
er aufgewachſen. Der kommt nun auch nicht mehr zu
uns, das Doͤrflein iſt ihm viel zu gering geworden, ſeit
er in den großen, ſchoͤnen Staͤdten leben gelernt.“
„Und ich habe bei Euch wirklich in keinem beſſern
Andenken gelebt?“ ſagte Johannes vorwurfsvoll: „Wo-
mit hab’ ich das verdient? habt Jhr denn die Leute ſo
Schlechtes von mir reden hoͤren?“
„Erzaͤhlt iſt uns eben immer nur Gutes von Dir
worden. Die groͤßten und beruͤhmteſten Maͤnner gingen
mit Dir um und die ſchoͤnſten und vornehmſten Frauen
viel gelernt und waͤrſt bei Alt und Jung gern gelitten.
Auch, daß du ſchoͤne Verſe machen kannſt und ein
großer Zeitungsſchreiber geworden. Und ſieh nur, da
dachten wir, wenn Alles ſich ſo verhaͤlt, wird er frei-
lich fuͤr uns verloren ſein; da wird ihm bei uns ſchlich-
ten Leuten die Zeit lang werden und er wuͤrde ſich
ſchoͤn umſehen, wenn er manchmal mit vornehmen Leu-
ten ſpazierte und Einer von ſeinem Dorf kaͤm’ und
ſpraͤche: „Bruder, das ganze Dorf laͤßt Dich gruͤßen!“
erklaͤrte Traugott.
„Ja,“ ſagte Eva und ſtreichelte die Locken des Soh-
nes, „ich mußt’ auch immer an den alten Berger den-
ken, wie der mir erzaͤhlte, wie’s ihm in der Stadt mit
ſeinem Sohn gegangen und den der Schmerz um ihn
bald umbrachte als er zu mir ſagte: Das hat man
davon, wenn die Soͤhne vornehme Herrn werden und
man bleibt ſelber doch ein Bauer, Jhr werdet’s ſchon
auch noch erfahren!“
„Und was war dem Berger begegnet?“ fragte Jo-
hannes geſpannt.
Eva ſagte: „Nein — ſo koͤnnteſt Du doch nicht
ſein!“ und ſtreichelte ihren Sohn, aber wollte weiter
nicht mit der Sprache heraus.
„Jch bitt’ Euch, erzaͤhlt!“ bat Johannes.
„J,“ nahm die Kindtaufsmutter das Wort, „dem
Berger ſein Sohn iſt Schreiber in der Stadt geworden
und hat’s nun bis zum Regiſtrator gebracht. Da macht
er ſich nun gar wichtig. Kommt da einmal ſein alter
Vater in die Stadt und ſucht den Sohn in dem Gaſt-
haus, wo er zu eſſen pflegt mit ſeinen Kameraden und
andern Leuten, die noch mehr ſind. Wie nun der Va-
ter eintritt, laͤuft der Sohn ſchnell auf ihn zu — aber
nicht, um ihn zu umarmen, wie er denkt, ſondern um
ihm zuzuraunen: „Kommt hernach mit auf meine Stube,
hier kann ich Euch nicht ſprechen vor den fremden Her-
ren, thut nicht etwa vertraut mit mir, daß ſie merken,
Jhr waͤret mein Vater — ich rath’ Euch Gutes.“
„Das iſt doch ganz niedertraͤchtig!“ riefen Einige
der Gaͤſte.
Johannes ſagte: „Nun, Gott ſei Dank, Mutter,
daß Du vorhin ſagteſt, ſo koͤnnte Dein Sohn nicht ſein!
wenn Du je mich haͤtteſt fuͤr einen ſolchen Schurken
halten koͤnnen — ich haͤtt’s nie vergeſſen!“
„Nun, brauſe nur nicht gleich auf!“ ſagte die
Mutter beſaͤnftigend, aber die Welt iſt nun einmal ſo,
bedenk’ einmal recht, glaub’s ſchon, die Mutter wuͤrdeſt
Du nie verleugnen und ſie wegweiſen, kaͤm’ ſie einmal
zu Dir — aber kaͤm’ nun ſo ein armer Knecht, der auch
Dein Schulkamerad geweſen und redete Dich vertraulich
ſpraͤcheſt doch am Ende, Du kennteſt ihn nicht, oder er
ſollte Dich ungeſchoren laſſen bis Du allein mit ihm
reden koͤnnteſt — und wer weiß, ob Du nicht irgend ein-
mal gethan, als wenn Du kein Bauersſohn waͤreſt!“
„Ach, Mutter, wie moͤgt Jhr mich nur Alle ſo be-
truͤben?“ — ſagte Johannes „ich antworte auf dies Alles
gleich gar nicht, aber es kraͤnkt mich, daß Jhr ſo ſchlecht
von mir denkt, ich weiß nicht, womit ich’s verdient
habe. Es wird da ſchon gut ſein, wenn ich einmal
lange hier bei Euch bleibe, damit Jhr mich wieder
ordentlich kennen lernt. Vertheidigen mag ich mich
nicht — Eins aber koͤnnt’ ich wohl thun. Jhr habt
ſchon gehoͤrt, daß ich Verſe mache — nun, da hab’ ich
neulich welche in ein großes Blatt ruͤcken laſſen, das
viele Tauſende leſen, da koͤnnt Jhr darnach ſehen, wie
ich bin — erlaubt Jhr mir, daß ich ſie Euch vorleſe?“
„Ei ja!“ rief Alles und Johannes las:
Mutter Eva ſaß da mit andaͤchtig gefalteten Haͤn-
den, als ſei ſie in der Kirche — ſie ſah bewundernd
zu ihrem Sohne auf und wußte gar nicht mehr, was
ſie vor freudigem Staunen thun und ſagen ſollte. Außer
den Verſen im Geſangbuch und den Hochzeitcarmen, wie
ſie zuweilen im Dorfe uͤblich waren, hatte ſie nie Verſe
gehoͤrt. Dieſe ganze Kunft erſchien ihr als ſo außer-
ordentlich, daß ſie gar nicht begriff, wie ihr Sohn dazu
komme und wie ſie ſelbſt dazu komme, einen ſolchen Sohn
zu haben — vor Bewunderung war ſie ganz ſtill ge-
worden. Traugott aber und ein paar der juͤngern Maͤn-
ner ſprangen haſtig auf, umarmten unſern Johannes
und ſagten, auf einmal ganz zutraulich geworden: Und
das haſt Du wirklich Deinen vornehmen Bekannten vor-
geleſen und in den großen Blaͤttern drucken laſſen? —
Ja Du biſt unſer Bruder, unſer alter Johannes!“
Unſer Pfarrer aber trat auch zu ihm hin: legte ſeine
Hand wie ſegnend auf ſeine Stirn und ſagte zur Mutter
Eva: „Wohl dem, der Freude an ſeinen Kindern
erlebt!“
Unſer Schullehrer, der eigentlich nicht gut auf Jo-
hannes zu ſprechen geweſen, weil er ihm mit Suschen
zu vertraut that, ſtreckte ihm jetzt auch die Hand uͤber
den Tiſch weg hin und ſagte herzlich: „Nun kann ich
werden!“
Johannes dankte Allen froͤhlich und herzlich und
ſagte: „Nun, wenn die paar einfachen Verſe Euch Alle
bekehrt haben, wieder an den alten Johannes zu glauben,
ſo koͤnnen Euere Zweifel an ihm doch nicht ſo gar groß
geweſen ſein. Wenn wir nun lange bei einander ſind,
denk’ ich, werden wir Alle gut zuſammen auskommen!“
„Und Du willſt wirklich lange bei uns bleiben, mein
Junge?“ fragte Mutter Eva. „Aber nun erzaͤhl’ nur auch,
wie Du eigentlich hergekommen?“
„Das iſt bald geſagt, auf der Eiſenbahn! da iſt
nun der weite Weg zu einer kleinen Strecke einge-
ſchmolzen und das Reiſen weit um die Haͤlfte billiger,“
begann Johannes — der Richter ſchlug triumphirend
auf den Tiſch und rief:
„Hab’ ich’s nicht gleich geſagt, daß uns die Eiſen-
bahn allerlei Gutes bringen wird?“
Johannes fuhr fort: „Jch hatt’ es lang’ im Sinne,
zu kommen, ſobald ſie fertig ſei, aber ich ſchrieb es
nicht, weil ich immer dachte: am Ende kommt Dir doch
noch etwas darein, wie ſchon oft, dann wartet die gute
Mutter vergebens und graͤmt und aͤngſtigt ſich halb todt,
wenn ich ausbleibe, drum ſchreib’ ich lieber Nichts. Jn
den erſten Tagen kam ich auch wirklich nicht gleich dazu
machen, ſondern auf laͤnger —“
„Und auf wie lange?“ fragte Mutter Eva, die es
gar nicht erwarten konnte, zu berechnen, wie lange ſie
ihr Herzenskind bei ſich haben koͤnnte, zugleich aber
immer fuͤrchtete, er werde ſie wieder aus ihrem Himmel
ſtuͤrzen, wenn er den Tag der Abreiſe feſtſetzte, den ſie
dann wie ein ſchwarzes Geſpenſt ſich immer drohend
naͤher ruͤcken ſehen muͤſſe; darum fuͤgte ſie hinzu: „Oder
ſag’s lieber nicht, ich will gar nicht wiſſen, wann Du
wieder gehſt, der graͤßliche Tag wird bald genug kommen,
ich will nur froh ſein, daß Du da biſt!“
„Freue Dich immer, Mutter, aber ſagen kann ich’s
doch auch — jetzt haben wir Juni — Juli — Au-
guſt — September — und vorher wollen wir kein
Wort vom Fortgehen und Trennen reden, dann wird
ſich’s finden; ſo lange muͤßt Jhr mich ſchon im Dorfe
behalten!“ laͤchelte Johannes.
Alle ſprachen nur ihre Freude und Verwunderung
aus, daß er wirklich ſo lange bei ihnen bleiben wolle —
unſere Mutter Eva war aber zu uͤberſelig, um nur ein
Wort ſprechen zu koͤnnen. Sie umarmte ihren Sohn
mit beiden Armen und weinte wieder ſtill vor Freude,
das Geſicht an ſeine Bruſt gedruͤckt, weil ſie ſich ſcheute,
ihre heiligen Mutterthraͤnen ſehen zu laſſen.
„Nun, Muͤtterchen, laß nur!“ fluͤſterte er, „nun
mach’ ich wieder gut, was ich durch jahrelanges Weg-
bleiben verſchuldet habe und Du darfſt nicht mehr daran
denken, wenn ich Dir unterdeß Kummer gemacht —
hab’ ihn ſelber ja auch gehabt, denn immer hatt’ ich
Sehnſucht, wollte reiſen und konnte doch nicht.“
„Aber wirſt auch nicht Langeweile haben?“ ſagte ſie
wieder bedenklich —
„Nein, ich darf hier auch nicht muͤßig gehen, ſon-
dern habe mir viel Arbeit mitgebracht — deßhalb eben
konnt’ ich ſo lange abkommen. Jch hab’ ein Buch fuͤr
das Volk zu ſchreiben verſprochen, das zum Herbſt fer-
tig ſein ſoll — das bringt mir genug ein, daß ich ein-
mal die Reiſe machen und den andern Verdienſt in der
großen Stadt, Zeitſchriften und Alles im Stich laſſen
konnte. Fuͤr das Buch wird es gut ſein, wenn ich hier
in rechter Stille lebe, fern von den Zerſtreuungen
und dem tobenden Getreibe der Stadt,“ erklaͤrte Jo-
hannes.
Die Leute, die vorhin endlich zutraulich geworden
waren, ſahen ihn jetzt wieder verdutzt an, erſtaunt und
bedenklich zugleich. Ein ganzes Buch wollt’ er ſchreiben
in ein paar Monaten und gerade mitten unter ihnen,
ſo ganz allein aus ſich heraus, ohne andere Buͤcher und
Huͤlfsmittel — das erfuͤllte ſie abermals mit einer Art
hinweg, da er nach einer Menge Leute und Dinge
fragte, an die er ſich noch von fuͤnf Jahren her er-
innerte, und uͤber Alles um Auskunft bat.
Dann ſagte Traugott: „Du bleibſt doch bei uns?
wir raͤumen Dir das Nebenſtuͤbchen ein, neben der
Kammer Deiner Mutter —“
„Oder,“ ſagte der Richter, „wenn hier am Ende
das Kleinekinderſchrein ihn ſtoͤrt, ſo kann er auch bei
uns wohnen; in der Oberſtube iſt Platz.
„Ei ja doch!“ fiel Suschen ein, da will ich’s ſchon
gemuͤthlich einrichten, die Fliegen hinausjagen, daß Sie keine
unterm Schreiben ſtoͤrt, und kein Maͤuschen ſoll ſich ruͤhren!“
Unſerm Schulmeiſter ward ganz blau vor den Au-
gen, wenn er daran dachte, daß Johannes mit Suschen
unter einem Dach wohnen koͤnnte, und daß ſie ihn ſelbſt
dazu einlud, brachte ihn foͤrmlich auf; natuͤrlich ließ er
ſich’s weiter nicht merken, nur daß er unwillkuͤrlich von
Suschen ein Stuͤcklein mit ſeinem Stuhl wegruͤckte, den
er vorhin gar nicht nahe genug zu ihr hatte ſchieben
koͤnnen. Er athmete ein Wenig leichter auf, als er
auch den Pfarrer ſagen hoͤrte:
„Wohnt bei uns, lieber Johannes, da iſt es am
allerſtillſten und Sie finden bei mir gleich Alles, was
Sie brauchen. —“
„Ja,“ bekraͤftigte die Pfarrerin, „da wuͤrde es in
unſerm Haus wieder einmal ein Bischen lebendig. Seit
meine Maͤdchen ſich beide in andere Neſter verflogen,
wie Mutter Eva ſagt, iſt es in den huͤbſchen Tapeten-
ſtuben ganz ſtill und einſam; wie wollt’ ich mich freuen,
wenn ſie wieder einmal bewohnt wuͤrden!“
Johannes dankte geruͤhrt fuͤr ſo viel Guͤte und Liebe,
nahm aber keins von allen Anerbieten an, indem er
ſagte: „Jch habe meinen Plan ſchon gemacht, dieſe
Nacht bleib’ ich bei meiner guten Mutter und morgen —
zieh’ ich in die Burg.“
„Jn die Burg?“ riefen Alle verwundert.
Nun war die Burg naͤmlich die Ruine eines alten
Schloſſes, das ehemals auf dem Berg, der ſich gleich
hinter der Kirche erhob, geſtanden hatte. Die Guts-
herrſchaft unſres Dorfes beſaß es, zugleich aber noch
einen ſtattlichen Herrenhof auf einem andern Dorf, ei-
nige Stunden entfernt, wo ſie auch nur hier und da
im Sommer lebte. Jn der Ruine wohnte im Erdge-
ſchoß ein alter Vogt mit ſeiner Frau, der die verfallene
Beſitzung zu huͤten hatte und nebenbei die Fremden
herum zu fuͤhren und wohl auch zu bewirthen, die etwa
herkamen, die Burg zu ſehen. Das geſchah aber ſelten,
weil ſie eben keine beſondern Merkwuͤrdigkeiten bot,
von der Hauptſtraße fuͤr die Reiſenden zu weit ablag
war noch gut erhalten und enthielt eine altvaͤteriſch ein-
gerichtete Stube und Kammer, in der aber noch nie
Jemand von der Gutsherrſchaft gewohnt hatte und
in die der Vogt die Fremden auch nur auf Augen-
blicke ließ.
Johannes ſagte jetzt: „Die Erlaubniß dazu hab’ ich
in der Taſche — ich traf vor ein paar Wochen unſern
Gutsherrn ganz zufaͤllig in einer Geſellſchaft, er wußte
nicht, wer ich war, und man hatte mich vorzuſtellen ver-
geſſen. Jch hatte ein Gedicht vorgeleſen und er ſagte
mir einiges Schmeichelhafte daruͤber — es ſtanden ge-
rade noch ein paar Herren mit Orden um ihn herum und
die alte Luſt ſpukte wieder einmal in mir, die vorneh-
men Herren ein Bischen zu aͤrgern und zu demuͤthigen.
„Das haͤtt’ ich nicht gedacht, ſagt’ ich zu ihm, daß
Sie einmal ein Gedicht von dem aͤrmſten Bauerjungen
aus Jhrem Dorfe loben wuͤrden.“ Er ſah mich groß
an und ich nannt’ ihm meinen Namen und erzaͤhlte
kurz, wie Alles gekommen. Er nahm eine leutſelige
Miene an, hinter der er, der Herr Graf, ſeinen Ver-
druß zu verbergen ſuchte, daß er mit dem Bauersſohn
an einem Tiſche geſeſſen und ſo freundſchaftlich ge-
ſprochen hatte, und ſagte: „Es freut mich ungemein, daß
ſich unter meinen Dorfkindern ein ſolches Talent ge-
ich mich freuen, Sie in meinem Schloſſe zu ſehen —
und kann ich nicht vielleicht hier etwas fuͤr Sie thun —
ich unterſtuͤtze Talente gern —“ „Sie ſehen,“ ſagte ich,
daß ich mich mit Huͤlfe unſres ehemaligen braven Herrn
Gerichtshalters ſchon ein Wenig herausgearbeitet habe —
hier brauche ich Jhre Guͤte nicht in Anſpruch zu neh-
men, aber wenn ich wieder in mein Dorf gehe, da haͤtt’
ich wohl eine Bitte“ — er mochte denken Wunder was
ich fordern werde und ſah mich groß an — ich bat ihn
um die Erlaubniß, in ſeinem Thurm zu wohnen, wor-
uͤber er ſogar lachte und mir am andern Tag einen
Brief an ſeinen Vogt zur Legitimation zuſchickte.“
Durch dieſe kleine Geſchichte ſtieg nun unſer Jo-
hannes auf’s Neue ſehr in Anſehn und Liebe bei Allen,
die ſie hoͤrten. Der Gutsherr, wußten ſie, war ein
ſehr ſtolzer Mann, der ſie ganz wie Unterthanen be-
trachtete — er war aber doch gegen Johannes freundlich
geweſen — und dieſer hatte gleich einen Beweis gegeben,
wie er auch vor den Herren mit Stern und Orden ſich
als armen Bauerjungen zu erkennen gab.
So verging nun der ganze Abend noch auf’s Froͤh-
lichſte. Am ſeligſten von Allen war aber doch Mutter
Eva und konnte nun auch erſt recht die Freude der Kaͤthe
uͤber ihren Buben von ganzem Herzen theilen. Nun
Schmerz erleben werde, wo ſie jetzt nur lauter Freude
ſaͤhe — wenn es ihr gehen werde wir ihr, der Eva, daß
ihr Bube groß werde, ſie ihn hergeben muͤſſe und er
gar verfliege, daß es ſei, als habe ſie kein Kind mehr —
nun ſagte Mutter Eva, gerade auf ihren Herzens-Jo-
hannes zeigend, zur Kaͤthe: „Moͤg’ Dein Auguſt auch
ſo Dein Stolz und Deine Freude werden, wie mir’s
mein Johannes geworden!“
Unſre Mutter Eva hatte fuͤr ihr Johanneslein das
Bett ſo ſorgfaͤltig zurecht gemacht, wie ſie damals zu
thun pflegte, als er noch ganz klein war und in der
Wiege lag, und wie er nun von ihr gute Nacht nahm,
um zu Bett zu gehen, da lehnte ſie die Thuͤr in ihr
Kaͤmmerlein nur an, damit ſie auch hoͤre, wenn ihr
Liebling ſchlafe. Sie hatte ihr Laͤmpchen angezuͤndet
und las den Abendſegen leiſe vor ſich hin. Und wie
ſie ihn zu Ende geleſen und das Buch zugeſchlagen
hatte, ſaß ſie noch lange mit gefalteten Haͤnden da und
dankte Gott inbruͤnſtig fuͤr den heutigen Tag und fuͤr
das Gluͤck, das er ihr geſchenkt hatte. Jhre ganze
Seele ging in dem einzigen Gedanken auf. — Dann
erhob ſie ſich, nahm die Brille ab, ſchob ſie wieder in
ihr Futteral und machte ſich noch allerlei zu thun. Ein
Stuͤndlein mochte nun wohl vergangen ſein, ſeit der
doch noch einmal ſehen, ehe auch ſie ſchlafen ging. Sie
zog ihre Pantoffeln aus, damit ihr Auftreten ja kein
Geraͤuſch mache, dann machte ſie ganz ſacht und leiſe
die Kammerthuͤr auf, ſteckte erſt nur ihren Kopf durch
und lauſchte. Sie hoͤrte ruhige Athemzuͤge, wie ein
junger Mann ſie thut, der einen geſunden Schlaf hat.
Nun nahm ſie auch ihr Laͤmpchen, zog erſt mit einer
Stecknadel den Docht ein Wenig in die Hoͤhe, damit er
heller brenne und hielt nun die eine Hand vor dem
flackernden Schein. So ſchlich ſie ſich wieder in das
Stuͤbchen, zum Lager des Sohnes. Er ſchlief feſt und
ruhig; ſein Antlitz war ihr zugekehrt, ein heiterer Friede
lag darauf, wenn auch ein Zug um den Mund, die
Wangen hinauf andeutete, daß auch ſchon mancher
Schmerz und mancher Kampf von dem Schläfer ge-
rungen worden. Der Schlaf hatte die Wangen hoͤher
geroͤthet, die vorhin blaß geweſen waren. Jn die ſchoͤ-
nen theuern Augen konnte die Mutter jetzt freilich nicht
ſehen, aber ſie weidete ſich doch am Anblick dieſes theuern
Geſichtes, des Geſichts ihres Sohnes! — Sie ſtellte
das Laͤmpchen auf einen Tiſch hin, daß es ihn beſchien,
aber doch nicht zu nahe war — in ſeliger Ruͤhrung
neigte ſie ſich uͤber ihn und kuͤßte ihn noch einmal, ganz
leiſe nur, damit ſie ihn ja nicht wecke. Eine lange
matt zu brennen, da riß ſie ſich endlich von ſeinem An-
blick los, um nun auch ſchlafen zu gehen. Sie ſchlich
wieder leiſe in ihr Kaͤmmerlein, ließ die Thuͤr aber weit
auf. Das Laͤmpchen verloͤſchte ſie nun auch und legte
ſich zur Ruhe. Aber das half ihr nicht viel, die Freude
ließ ſie nicht ſchlafen, ſie konnte davor kein Auge zu-
thun; immer nur dachte ſie an ihren Johannes — daß ſie
ihn wieder habe, lange behalten werde, daß ſein Herz
auch in der großen Welt ganz ſo geblieben ſei, wie ſonſt,
ſie ſo lieb habe und ſein ganzes Dorf gewiß viel mehr
als all die großen Leut’, mit denen er lebte — und wie
ſie ihn nun ſo ſtattlich und ſchoͤn vor ſich geſehen habe.
Unterdeß ging der Mond auf und ſchaute in die kleinen
Fenſter hell und neugierig herein. Da ſagte Mutter
Eva ſtill zu ſich ſelber: Schlafen kann ich nun einmal
nicht, warum ſoll ich’s nicht machen, wie ſonſt? Da
hab’ ich Naͤchte lang an Johanneslein’s Wiege wach geſeſſen
und ſeinen Schlaf belauſcht, wenn ich dachte, es fehlte
ihm etwas — das Johanneslein iſt nun groß geworden
und die Wiege iſt lange zerbrochen, aber drinnen liegt
der große Johannes, den ich endlich wieder habe nach
langer, langer Zeit, warum ſoll ich mich denn nicht zu
ihm ſetzen und ſehen, wie er ſchlaͤft? Und ſo ſtand ſie
wieder auf, kleidete ſich an und ſchlich in das Stuͤbchen.
der Reiſe und hatte ein paar Naͤchte zuvor, wo er noch
allerhand vor ſeiner Abreiſe zu thun gehabt, mit Ar
beiten durchwacht, ſo war’s wohl kein Wunder, daß er
heut’ ſo feſt ſchlief. Wie vorhin der Schein des Laͤmp-
chens, ſo fiel jetzt der des Mondes auf ſein Geſicht.
Mutter Eva ruͤckte ſich ganz leiſe einen alten Lehnſtuhl
neben das Bett des Sohnes und ſchaute ihn nun immer
unverwandt an. Aber nun war ſie doch bei ihm, ſo
konnte ſie eher Ruhe finden. Endlich fielen ihr die
muͤden Augen zu und der Kopf lehnte ſich zuruͤck an
die Polſterlehne des Stuhls. So ſchlief ſie bis in den
Morgen hinein.
Unſer Johannes aber wachte auf, wie unten im
Stall die Kuͤhe zu bloͤcken begannen und die Gaͤnſe
ſchnatternd uͤber den Hof flogen. Ueber ſeinem Kopf war
ein Taubenſchlag angebracht, von dem ihn nur eine
duͤnne Bretterdecke trennte. Das war auch ein Gurren,
Flattern und Zanken da oben unter den Tauben, daß
Johannes erſt gar nicht wußte, was es eigentlich gaͤbe,
und wundernd auf und um ſich ſchaute. Er hatte lang
nicht auf dem Dorfe geſchlafen, und er, der ruhig fort-
ſchlafen konnet, wenn Hunderte von Wagen uͤber das
harte Steinpflaſter unter ſeinen Fenſtern in der laͤr-
menden Stadt voruͤberraſſelten, oder das widerliche Ge-
die Straßen ſummte, wachte gleichwohl jetzt auf vor
den Stimmen des lieben Viehes, die gar nicht ſo laut
klangen, ihm aber fremd, weil er ſie ſo lange nicht
gehoͤrt. Er mußte leiſe lachen uͤber dies drollige Durch-
einander von Kuͤhen, Schweinen, Ziegen, Gaͤnſen,
Huͤhnern und Tauben — da fielen erſt ſeine Augen
auf den Lehnſtuhl und die ſchlafende Mutter drinnen.
Er fuhr ſich mit der Hand uͤber die Stirn, um
ſich zu beſinnen, wann wohl die Mutter gekommen?
Er wußte es nicht, gewiß hatte ſie ihn wecken wollen,
weil ſie viel fruͤher auf geweſen — er hatte wohl das
Wecken nicht gehoͤrt und ſie hatte ſich nun hergeſetzt,
um es abzuwarten bis er von ſelbſt erwache; das
mochte zu lange gedauert haben, daruͤber war ſie ein-
geſchlafen, ſo dacht’ er. Nun wollt’ er ſie wieder nicht
wecken und ganz leiſe aufſtehen. Aber eine alte Mutter
ſchlaͤft niemals ſo feſt, wie ein junger Sohn — ſie hoͤrte
es gleich wie er ſich ein Wenig mehr bewegte und ſah
ihn mit hellen Augen an. Aber ſie ſchaͤmte ſich ordent-
lich, ihm zu geſtehen, daß die Mutterfreude ſie erſt gar
nicht habe ſchlafen laſſen und wie ſie nun die halbe
Nacht hier geſeſſen, nur um ihn anzuſehen, gerad’ ſo,
wie ſie’s an ſeiner Wiege oft gethan habe. Aber das
große Kind habe beſſer geſchlafen als das kleine und ſich
ſchlafen. Nun wollte ſie nur aber gleich gehen und das Fruͤh-
ſtuͤck zurecht machen — es ſei am Ende ſchon ſpaͤt und die
Kaͤthe werde ſich wundern, daß ſie noch nicht zu Platze ſei.
So ging ſie, indeß Johannes aufſtand.
Eigentlich war es unſrer Mutter Eva gar nicht
recht, daß ihr Sohn nicht bei ihr wohnen bleiben wollte.
Zum erſten Mal fuͤhlte ſie es wieder hart, daß ſie kein
eigen Haus mehr hatte, daß es doch eigentlich ein
fremdes geworden war, in dem ſie nun lebte. Sonſt
haͤtte Johannes nicht in den finſtern Thurm gedurft,
wo vor den Fenſtern zuweilen Eulen und Kaͤuzchen
ſchrieen und drinnen am Ende gar Ratten und Maͤuſe ihr
Weſen trieben. Freilich war es ihr noch lieber, er zog
in den Thurm, wo er nun ſein eigener Herr ſein ſollte
und er ſich bei Niemand zu bedanken hatte, als dem
Gutsherrn, der ihn damit ehrte, ihm zu erlauben, was
er ſonſt noch nie Jemand erlaubt gehabt hatte. Darauf
war ſie nun auch wieder ſtolz. Waͤre er auf die Pfarre
gezogen oder zu dem Richter, das waren Leute im Dorf,
wo er ſich am Ende viel haͤtte bedanken muͤſſen und die
ſeine Mutter nun nur ſo mit gelitten haͤtten — aber
gewiß waͤr’ ſie oft nicht recht gekommen, im Wege ge-
weſen oder ſo. Dann haͤtt’ es ſie noch mehr nieder-
gedruͤckt, daß er nicht bei ihr ſein koͤnne, die ihm Alles
bei fremden Leuten, wo er doch oft Manches nicht
wuͤrde gekonnt und gehabt haben, wie er gern gemocht
die ſeinetwegen Umſtaͤnde gehabt und er dafuͤr Verbind-
lichkeiten, die ihm eine Kette geworden waͤren. So war
es ihr noch ein rechter Troſt, daß er in den Thurm
zog; werde er doch taͤglich herabkommen und ſie koͤnne
auch oben bei ihm zu halben Tagen ſitzen, ſie waͤren
da allein und es haͤtte Niemand etwas drein zu reden;
ſo war’s ihr recht.
Nach dem Fruͤhſtuͤck ging ſie gleich mit ihrem Jo-
hannes den Huͤgel hinauf, wo der Thurm ſtand. Sie
war noch ruͤſtig zu Fuße und der Berg ward ihr nicht ſauer,
zumal heute nicht, wo ihr Sohn ſie fuͤhrte undſtuͤtzte. Es
war ein wundervoller Morgen! Hunderte von Voͤgeln ſan-
gen und zwitſcherten in den Baͤumen und die Lerchen zumal
tummelten ſich wie freudetrunken in den Luͤften herum.
Der Wald, durch den die Haͤlfte des Weges ſich
ſchlaͤngelte, machte dieſen ſchattig und angenehm. Ueber
den Wald ragte der Thurm hervor. Er war ganz aus
Ziegelſteinen maſſenhaft aufgefuͤhrt, die Mauern ſo dick
und feſt, daß es ſtaunenswerth war. Die Ringmauer,
welche ihn und die ganze alte Burg ſonſt umgeben hatte,
ſtand noch zur groͤßten Haͤlfte, der große, finſtere Thor-
weg, der unterhalb des Thurmes hereinfuͤhrte, war mit
wirklich noch in eine Ritterburg zu kommen, wenn die
Thuͤr ſich aufthat, aber war man nun durch den langen
Thorweg, ſo ſtand nur noch die Ringmauer und rechts
drinn ein wie ein Vogelneſt hineingeklebtes Gebaͤu, ein
kleines Haus, das der „Burgvogt“, wie er ſich groß-
artig nannte, mit ſeiner Frau bewohnte. Links ſah
man noch einzelnes Gemaͤuer im Verfall, deſſen fruͤhere
Beſtimmung nicht mehr zu unterſcheiden war. Ueberall
wucherten Gras und Geſtruͤpp, manche Mauern waren
von uraltem Epheu ganz uͤberzogen und oben auf ihnen,
wo ſie ganz verwittert waren, wuchſen Straͤucher und
Baͤume. Der urſpruͤngliche Schloßhof war noch da, mit
ſchoͤnen Steinplatten belegt, die aber eine dunkle, gruͤn-
graue Farbe angenommen hatten und hier und da zerſprengt
waren, ſo daß auch ſtellenweis zwiſchen ihnen Gras her-
vorſprießte. Dichte alte Fliederſtraͤuche und Baͤume hat-
ten in allen Ecken ſich eingeheimelt und da ſie eben in
voller Bluͤthe ſtanden, erfuͤllten ſie alle Raͤume mit
ihren Duͤften. Wilde Rofen und Akazien, die darunter
gemiſcht waren, meinten, auch ſie haͤtten ein Wort mit
drein zu reden und gaben ihre Duͤfte dazu. Eine Luͤcke
in der Ringmauer fuͤhrte in einen Grasgarten, der auch
vom hohen Wall umgeben war. Ein paar ſtaͤmmige
Eichen, die wohl uͤber ein paar Jahrhunderte alt ſein
breitete ſich ein juͤngeres Geſchlecht von Baͤumen aus.
Der Garten, in dem fruͤher vielleicht Hirſche und Rehe,
wohl gar wilde Eber ſich getummelt hatten, damit die alten
Ritter nahe Jagdfreuden genießen oder die zarten Burg-
fraͤulein ſich zierliche Rehe und weiße Hirſchlein zaͤhmen
konnten — der Garten war jetzt zum gewoͤhnlichen
Nutzgarten geworden, in dem allerhand Obſtbaͤume in
blumigem Raſen ſtanden, und rechts gar große geord-
nete Gemuͤſebeete ſich ausdehnten und die Kartoffeln, die
erſt lange nach der Ritterzeit nach Deutſchland gekommen
waren, von einem ziemlichen Stuͤck Land Beſitz ge-
nommen hatten.
Jn dieſen Gemuͤſebeeten kauerte jetzt die Frau des
Vogts — erhob ſich und wiſchte ihre erdigen Haͤnde an
ihren wollnen Rock, als ſie Jemand kommen ſah. Dann
hielt ſie die eine Hand vor die Augen, weil die Sonne
ſie blendete, und rief dann: „J, Frau Eva, kommt
Jhr denn auch einmal herauf? ſeit wann macht Jhr
denn den Wegweiſer fuͤr fremde Herrſchaften? war mein
Mann nicht drinn? wenn Jemand herumgefuͤhrt ſein
will — da muß ich doch gleich —“
Sie machte einen tiefen Knix vor Johannes und
ging eilfertig aus den Gemuͤſebeeten heraus —
„J nun,“ ſagte Mutter Eva lachend und machte
die da den Thurm ſehen will, mein Sohn iſt, hab’ ich
ſchon ein Recht, Fuͤhrerdienſte zu thun! —“
„Was redet Jhr da?“ — ſagt die Frau Vogt, die
ihren Ohren nicht traute.
„Nun, das iſt mein Johannes!“ — rief Eva mit
Mutterſtolz und Freude.
Jene aber ſtemmte beide Arme unter und ſtarrte
unſern Johannes an, der ſie nun vertraulich auf die
Schulter klopfte, freundlich ſprechend: „Nun, Frau
Vogt! da kommt der Johannes wieder, der immer
nachlief, wenn Jhr Fremde in den Thurm fuͤhrtet, wo
Jhr oft ſagtet: muͤßt Jhr denn ewig hinterdrein zie-
hen wie ein Pudel, ſo bald’s nur in den Thurm geht,
hundertmal ſeid Jhr nun ſchon in alle Winkel ge-
krochen — und ſeht, da will ich nun abermals in den
Thurm und mir’s ſogar heimiſch drinnen machen.“
Die Frau Vogt erholte ſich ſchwer von ihrem Er-
ſtaunen und er mußte nun auch von ihr all’ die Re-
densarten wieder hoͤren, die er jedesmal vernahm, wenn
er Leuten im Dorf begegnete, die ihn ſonſt gekannt und
jetzt doch nicht wieder erkannten und immer Eins mehr
verwundert ausſah als das Andere, wenn Mutter Eva
voll freudigen Stolzes ſagte: „Das iſt mein Johannes,“
wo dann immer Jedes zur Antwort gab, was fuͤr ein
Anſehen und ob’s ihm nun wohl auch noch auf dem
Dorfe gefallen werde?
„Nun holt Euern Mann, daß er mich in den
Thurm fuͤhre!“ bat Johannes, wie die erſte lange Be-
gruͤßung vorbei war.
„Alſo wollt Jhr wirklich das alte Neſt gleich wieder
ſehen, da Jhr doch geſtern erſt gekommen ſeid, ich
daͤchte, da gaͤb’ es eher im Dorfe umzuſehen, bei der
Freundſchaft und bei allen Bekannten, als wie hier oben
zu ſchauen, ob die jungen Eulen bald fluͤgge, denn
weiter weiß ich hier nichts Neues zu zeigen,“ eiferte
die Frau Vogt.
Mutter Eva wollte es gleich herausſagen, was ihr
Sohn bei dem Thurm beabſichtigte, aber er winkte
ihr laͤchelnd, noch Nichts zu verrathen, und ſo ſchwieg ſie.
Als ſie nun aus dem Grasgarten in den Burg-
hof und auf das kleine Haus zugingen, trat der Vogt
heraus; er hatte ſchon gehoͤrt, was es gaͤbe, und hieß
unſern Johannes herzlich willkommen. Der Vogt war
ein kleiner duͤrrer Mann, der beinah etwas Aehnliches
hatte von der Ruine, deren Huͤter er war. Sein Haar
hatte ſich unterdeß ziemlich grau gefaͤrbt, ſein Geſicht
war runzlich geworden, ſeine ganze Geſtalt noch mehr
zuſammengeſchrumpft, ſonſt aber war er noch ruͤſtig und
hendigkeit, welche oft kleinen duͤrren Maͤnnern ſo eigen
iſt, gewonnen als verloren zu haben.
„Und da ſoll nun wirklich der erſte Gang in den
Thurm ſein? da muß ich die Schluͤſſel ſchon holen!“
ſagte er, war wie der Wind in das Haus, in die Stube
hinein und eben ſo ſchnell auch wieder heraus. Das
maͤchtige Schluͤſſelbund hatte er in der Hand.
„Ei!“ lachte Johannes, „ſoll ich mich allemal mit
dem ganzen Bund da ſchleppen? Jch meine, an ein
oder zwei Schluͤſſeln wird’s genug ſein.
Der Vogt antwortete: „Es muß Alles ſeine Ord-
nung haben — und Sie ſind ja kein Knabe mehr, der,
was er zum hundertſten Male geſehen, doch immer
wieder zu ſehen verlangt und wird’s wohl jetzt der erſte
und letzte Beſuch ſein, den ſie diesmal unſerm Thurm
machen —“
„Weit gefehlt!“ lachte Johannes.
„Nun, mich ſollt’s freuen, wenn Sie oͤfter kommen,“
erwiderte der Vogt, „aber der Geſchmack aͤndert ſich mit
den Jahren.“
„Wirklich? ſollt’ es Euch freuen — ei, das waͤre
mir lieb, denn ungebet’ne Gaͤſte — das wiſſen Sie
ſchon, wie das Sprichwort ſagt,“ meinte Johannes,
indem er einige bemooſte Stufen, die von außen
ausſchritt.
Der Vogt oͤffnete: „Wollt Jhr denn auch mit her-
ein, Mutter Eva?“ wendete er ſich an dieſe, die immer
hinterdrein getrippelt war.
„Ei ja doch! muß doch ſehen, wie mein Sohn woh-
nen wird!“ platzte ſie heraus.
Der Vogt blieb wie erſtarrt am Eingang in das
Thurmgewoͤlbe ſtehen, in das Johannes ſchnell hinein
und voran ſchluͤpfte: „Was ſagtet Jhr, Mutter Eva?“
„Nun ich will Nichts geſagt haben, geht nur, der
Johannes iſt ſchon die ganze Treppe hinauf, der hat
flinkere Beine als wir!“ ſagte Eva.
„Jch glaube, Jhr ſeid vor Freuden uͤber Euern
Prachtjungen etwas uͤbergeſchnappt,“ meinte der Vogt
in freundlichem Ton, „verdenken koͤnnt’ ich’s Euch juſt
nicht, ich mag’s ihm gar nicht in’s Geſicht ſagen, wie
ſehr er mir gefaͤllt und wie ſchoͤn er ausſieht, loben
verdirbt die Jugend, zudem hat er ſo was Zierliches in
Gang und in den Bewegungen, daß man denkt, er ſei
vornehmer Leute Kind!“
„Ho, ho,“ verſetzte Mutter Eva raſch, „mein Kind
iſt er und iſt drum ſo gut als waͤr’ er Graf oder Baron;
und was das Loben betrifft, da haben ihn noch andere
Leute gelobt als Jhr! Allen Reſpekt vor Euch und
Stadt haben alle einen rechten Narren an ihm gefreſſen,
aber er blaͤſt nicht mit in ihr Horn und in das der
Adelſchwaͤnze und Schmeichler, die ſich Wunder was
duͤnken, wenn ſie ſich ſtellen, als waͤren ſie mit den
großen Herren auf Du und Du und ihres Gleichen,
mein Johannes ſagt es ihnen in’s Geſicht, daß er ein
Bauersſohn iſt und fragt den Kuckuk nach ihnen.
„Ei Mutter!“ rief Johannes laͤchelnd von oben
herab, ſo iſt’s brav geſprochen, das iſt beſſer als geſtern,
wo Du mich noch mit dem Mißtrauen kraͤnkteſt, als
koͤnnt’ ich je mein Doͤrflein und Alles, was drinnen lebt
und webt, einmal vor den vornehmen Bekannten ver-
leugnen — aber noch etwas haſt Du vergeſſen oder
nicht recht geſagt, ich meine eben, die großen Herren
ſind auch nichts Anders als unſers Gleichen und wer-
den’s ſchon fuͤhlen, wenn wir ſie nicht mehr anders be-
handeln, Baron, Buͤrger, Bauer — das iſt kein
Unterſchied, das iſt all Eins und wer unter ihnen der
beſte Menſch iſt, dem gebuͤhrt die meiſte Ehre, ſonſt
Keinem!“
„Was das fuͤr Reden ſind!“ ſagte der Vogt ganz
erſtaunt, „wenn ſo Etwas unſer gnaͤdiger Herr Graf
hoͤrte — und gerade in ſeinem Beſitzthum ſprecht Jhr
ſolche Worte aus!“
„Das erſchreck’ Euch nur nicht!“ fuhr Johannes
fort, „ich hab’ ihm Aehnliches in’s Geſicht geſagt —
und was meint Jhr, was er darauf that?“
„Nun, das kann ich nicht wiſſen — wenn ich ſo
was geſagt haͤtte, koͤnnt’ ich darauf rechnen, eine Ohr-
feige bekommen zu haben — ich weiß nicht, ob er vor
Jhren langen Haaren mehr Reſpekt hat, als vor meinen
grauen, kurzen —“ meinte der Vogt.
„Da waͤr’ er ſchoͤn angekommen! — die Ohrfeige
haͤtt’ ich ihm auf der Stelle wieder gegeben —“ lachte
Johannes.
„Ach, das wuͤrden Sie doch nicht gethan haben —
gerade ihm! er iſt unſer Herr und Sie ſind von ſeinem
Dorfe —“ Aber dieſe Worte des Vogts unterbrach Jo-
hannes ſchnell:
„Was, Herr! wir ſind keine Leibeignen mehr! wer
auf dieſem Dorfe geboren iſt, iſt doch wahrhaftig nicht
des Grafen Knecht! Selbſt unſre Frohn- und Zehnten-
laſten ſind abgeloͤſt, ſchlimm genug, daß wir ihm im-
mer noch Lehensleute ſind, aber das giebt ihm kein
Recht, uns wie Unterthanen zu behandeln und ſelbſt
Unterthanen duͤrfen heutzutage nicht mehr roh und grob
behandelt werden! — Aber davon ſprechen wir ſchon
noch. Jch wollt’ erzaͤhlen, was der Graf that, nach-
dem ich ihn wie meines Gleichen behandelte — er gab
Brief des Grafen an den Vogt ab.
Erſtaunt nahm ihn dieſer. „Er wird mir ſchreiben,“
ſagte er, „daß ich mich bemuͤhen ſoll, Jhnen wieder
den gehoͤrigen Reſpekt vor den Herrn Grafen und hoͤchſt
deſſen Familie einzufloͤßen.“ Aber was machte er fuͤr
Augen, als er im Brief nach einigen allgemeinen Ver-
haltungsbefehlen las: „Den jungen Mann aus unſerm
Dorfe, der dieſen Brief uͤberbringt, raͤumt den Thurm
zur Wohnung ein, auf ſo lange Zeit, als er ſie be-
nutzen will und laßt ihn uͤberall frei ſchalten und walten.
Fuͤgt Euch ſeinen Anordnungen, wenn er etwa kleine
Veraͤnderungen im Garten oder dergleichen wuͤnſcht und
betrachtet ſie als die meinigen.“
Ganz unwillkuͤrlich verneigte ſich der Vogt ſo tief,
als wenn er vor dem Grafen ſelbſt ſtaͤnde, vor unſerm
Johannes, daß dieſer laut auflachen mußte. Als aber
der Vogt endlich die erſten Worte bei ſeiner Verwunde-
rung ſuchte und nur herausbrachte: „Es ſoll gleich
Alles zu Dero Befehl geſchehen — haben Sie die Ge-
wogenheit, in das Zimmer einzutreten“ — ſo ward es
unſerm jungen Freund zu toll, er ſchuͤttelte den Vogt
mit beiden Haͤnden, ihn greifend an den Achſeln und
rief: „Mann! wache auf! die alte Zeit iſt todt, in
der das Wort eines maͤchtigen Goͤnners uns zum Ritter
Herrenburg wohnſt — aber ſchau, ſie iſt ja Ruine und
ſo iſt auch das alte Herrenrecht mit ruinirt. Nun, wir
werden uns ſchon noch beſſer verſtaͤndigen. Sie ſind
im Dienſt des Grafen und ich achte jedes Dieners
Treue — aber nun freut’s mich erſt recht, daß Sie
ſchon vorhin ſagten, Sie wuͤrden’s gern ſehen, wenn ich
oft kaͤme, denn ſonſt muͤßt’ ich nun denken, ich habe es
nur dem Befehl des Grafen zu danken, wenn ſie mich
freundlich aufnehmen!
Der Vogt wackelte mit dem Kopf, machte ſich von
unſerm Johannes los und ſagte aufathmend: „Nun,
das muß wahr ſein, ein wilder Burſche waren Sie
immer, aber jetzt ſcheinen Sie vollends als ein rechter
Sauſewind wiedergekommen zu ſein, — das iſt ja wie im
Fruͤhling, wenn die erſten Thauſtuͤrme kommen, daß es
hier klingt, als muͤßten gleich die ganzen uralten Mauern
vollends zuſammenbrechen. Und Jhr, Mutter Eva,
hoͤrt und ſeht auch bei all’ dem tollen Reden und Trei-
ben ganz ruhig zu und ſeht dabei aus als lachte Euch
das Herz vor Freuden im Leibe.“
„Muß auch ſchon ſo ſein!“ erwiderte ſie, „aber
er hat’s mir auch ſchon geſagt, ich ſoll ihn nicht ſo ſehr
vor andern Leuten loben, das ſei auch Eigenlob, wenn
man ſein Kind lobe; ſei wirklich etwas Gutes an ihm,
daß ich weiter erzaͤhl’. So muß ich’s denn auch ab-
warten, wie Jhr hier zuſammen vonkommen werdet und
darf weiter gar Nichts drein reden.“
Unterdeß waren ſie nun in die Stube getreten und
der Vogt hatte die Fenſterladen aufgeſtoßen. „Ein Bis-
chen kehren wird meine Alte hier muͤſſen!“ ſagte er,
als ihm in den Fenſterniſchen die Spinneweben ins Ge-
ſicht zogen. Hoch und groß war das Zimmer und
unſrer Mutter Eva ſchien es eben nicht ſehr wohnlich,
weil ſie an ihr Kaͤmmerlein dachte, in dem man die
Decke mit der Hand erlangen konnte, was ihr gerade
recht gemuͤthlich vorkam.
Die Waͤnde waren mit einer blau und ſilbergrauen
Seidentapete uͤberzogen, die, obwohl ſchon alt, doch
noch wunderbar gut erhalten war. Ein paar Spiegel
mit vergoldeten, etwas ſchwarz gewordenen Rahmen,
hingen an den Pfeilern. Die Vorhaͤnge, die an den
Fenſtern herniederwallten, waren von rothem Damaſt, ein
Wenig verſtaͤubt und verſchoſſen, nahmen ſich aber im-
mer noch ganz ſtattlich aus. Eben ſo die Ueberzuͤge,
die aus gleichem Stoffe waren, der alten eichenen Moͤ-
beln. Ein rieſiges Pult mit ſchoͤner Schnitzarbeit ſtand
an dem einen Fenſter und war zum Schreiben recht wie
gemacht. Zwei alte Ahnenbilder hingen neben einander
der zeigte einen ſchoͤnen Ritter mit ſtolzen, gluͤcklichen
Blicken in ruͤſtiger Manneskraft, das andere ein lieb-
liches Maͤdchen in der einfachen buͤrgerlichen Tracht der
damaligen Zeit, das ſittſam die Augen niederſchlug.
Johannes blieb vor den Bildern ſtehen und ſah ſie
lange ſinnend an; zu dem Vogt ſagt’ er: „Ja, die bei-
den, das ſind meine Leute, die paſſen ſo recht fuͤr mich!
Jhr wißt doch die Geſchichte, Mutter Eva? Der
Ritter da iſt auch ein Urahn des jetzigen Grafen. Er
lernte das ſchoͤne Buͤrgermaͤdchen daneben, die Tochter
eines biedern Baͤckers, lieben und da ſie beide in ihrer
Liebe ſo gluͤcklich waren und niemals von einander laſſen
mochten, ſo heiratheten ſie ſich. Da verflucht der Va-
ter des Ritters dieſen, ſeinen leiblichen Sohn, warum
meint Jhr wohl? weil er das Maͤdchen, das er liebte,
geheirathet hat und vor Gott und alle Welt anerkannt
als ſein ehelich Gemahl — das war ſein Verbrechen!
Haͤtte er das Maͤdchen verfuͤhrt, geſchaͤndet und dann
die Ungluͤckliche verlaſſen, das waͤre dem alten Herrn
recht geweſen, ſo etwas kam bei den Großen ja immer
vor, Niemand haͤtte von ſolcher Schandthat ein Auf-
hebens gemacht, im aͤußerſten Fall haͤtte man ſich mit
Geld abgefunden oder die Ungluͤckliche im Kloſter unter-
gebracht — aber wenn ein Graf mit einem ehrſamen
hieß es, werde die Ehre des Hauſes geſchaͤndet, der
Stammbaum entweiht und befleckt. Nun, was muß
das fuͤr eine Ehre ſein, die durch eine ehrliche Hand-
lung vernichtet werden kann, durch eine unehrliche aber
nicht? Und weil nun dieſe Rittersfrau kein adliches
Blut und kein Wappen gehabt hat, ſo iſt ihr Bild aus
dem Ahnenſaal verbannt und haͤngt hier mit dem
ihres Gemahls; — in dieſer Burg haben ſie auch
einſt zuſammen gluͤckliche Tage gelebt und ſich nicht
darum gekuͤmmert, wie die Tollheit der Welt ſie ver-
dammt hat, da ſie ſich mit ihrem guten Gewiſſen und
ihrer treuen Liebe leicht uͤber die Vorurtheile erheben
konnten.
„Das iſt aber doch nicht nur in den alten Zeiten ſo
geweſen,“ nahm der Vogt das Wort. „Unſer Herr
Graf wuͤrde es gerade ſo machen wie ſein Ahnherr; —
Gott ſei’s geklagt, ſein Sohn, der Junker Kurt, hat
mehr als ein Maͤdchen verfuͤhrt und der Graf hat dabei
ein Auge zugedruͤckt, aber zugeben wuͤrde er’s doch nun
und nimmermehr, wenn der Herr Sohn ein Dorf- oder
Buͤrgermaͤdchen heirathen wollte — das ginge doch auch
gar nicht.“
„Ginge gar nicht?“ fuhr Johannes wieder auf, „warum
ginge es denn nicht? Weil ſich’s Buͤrger und Bauer
ihren Maͤdchen ſchoͤn thun, wohl gar ſich etwas darauf
einbilden und hinterher, wenn das Maͤdchen verfuͤhrt
worden und von dem vornehmen Verfuͤhrer verlaſſen im
Elend ſitzt, auch ganz ſtill ſind, hoͤchſtens auf das
Maͤdchen ſchimpfen, das ſo ſchon genug fuͤr ihren Leicht-
ſinn beſtraft iſt, niemals aber auf den nichtswuͤrdigen
Verfuͤhrer, den ſie nicht einmal den Muth haben zu
verachten, nur, weil er ein großer Herr iſt: der ſcheint
ihnen daruͤber erhaben. Ließe ſich nur uͤberhaupt der
Bauer die Willkuͤrlichkeiten, Grobheiten und Tyranneien
im Kleinen und Großen von den „vornehmen Leuten“
nicht mehr gefallen, ſo hoͤrten ſie ganz von ſelber
auf.“ —
Der Vogt antwortete weiter nicht, ſondern oͤffnete
eine kleine Tapetenthuͤr, welche in eine geraͤumige Kam-
mer fuͤhrte, von derſelben Hoͤhe und Tiefe, wie das
Zimmer, aber nicht breiter, als Raum fuͤr ein allerdings
ſehr großes Bett war. Rothe Vorhaͤnge, die zu bei-
den Seiten durch ſchwere Seidenſchnuren zuruͤckgehalten
waren, die wieder in den Schnaͤbeln von vergol-
deten, zierlichen Tauben ruhten, die an den Waͤn-
den befeſtigt waren, aber zu fliegen ſchienen — mach-
ten aus dieſer Lagerſtatt ein Himmelbett. Die Waͤnde
der Kammer waren nur geweißt, der Fußboden hin-
geſchlagen. Ein paar alte eichene Seſſel ohne Lehnen,
aber mit ſonderbaren Schnitzereien verziert, und ein halb-
runder Tiſch mit einer Marmorplatte, auf der allerhand
alterthuͤmliches Waſchgeraͤth ſtand, befanden ſich noch
in der Kammer.
Unſere Mutter Eva ſchlug die Haͤnde in einander
und rief aus: „Du meine Guͤte! Das haͤtt’ ich nie-
mals gedacht, daß mein Johannes in einem Himmel-
bett ſchlafen wuͤrde, in ſolchem Prunkgemach — eher
auf der Streu in der Scheuer.“
„Wie’s juſt kommt, Mutter!“ antwortete Johannes,
„es mag ſich ganz gut da in dem Himmelbett liegen,
aber ich hab’ oft genug auch auf der Streu gelegen
und eben auch nicht ſchlecht geſchlafen. Das iſt nun
einerlei, man muß im Leben Alles mitnehmen, wie ſich’s
gerade trifft.“
Sie gingen nach einer Weile wieder hinab in den
Burghof und die Frau Vogt war nicht minder ver-
wundert, als ihr Mann es geweſen, wie ſie erfuhr, daß
Johannes im Thurm wohnen werde. Sie freute ſich
aber gar ſehr daruͤber und begann gleich eine Menge
Dinge zuſammen zu ſuchen und zu holen, weil ſie die
Wohnung oben recht fegen und reinigen wollte, ehe der
liebe Gaſt einzoͤge.
„Aber,“ ſagte ſie und machte dabei ein bedenkliches Ge-
ſicht: „werden Sie ſich denn auch nicht fuͤrchten? ein
Wenig graulich iſt’s doch da oben, ſo ganz allein, wo
wohl ſeit Menſchengedenken Niemand mehr gewohnt hat.
Dazu die beiden alten, großen Bilder, die moͤgen, wenn
nur ein Licht in dem weiten Zimmer brennt, oder gar
der Mond herein ſcheint, recht geſpenſterlich ausſehen.
Wenn nun gar der Wind geht, ſo wirft und plautzt es
mit allen Thuͤren und Fenſtern in dem Thurm, daß es
ganz mit tauſend Schrecken iſt; oben auf dem Gelaͤnder
aber ſitzen die Eulen und Kraͤhen zuweilen Nachts in
ganzen Schaaren und verfuͤhren einen Laͤrm, daß Jhr
am Ende kein Auge davor zuthun koͤnnt!“
„Ach du mein Himmel!“ rief Mutter Eva ganz er-
ſchrocken aus.
„Schwatze doch nicht ſo dummes Zeug!“ verwies
der Vogt ſeiner Frau, „ich hab’ es Dir nun ſchon wie
viel Mal geſagt, Du ſollſt nicht von Geſpenſtern und
ſolchen Sachen reden, weil’s keine giebt und Du ja
am allerwenigſten Eins geſehen haſt. Mit dem Thuͤren-
werfen und Eulenkraͤchzen iſt’s nun auch ſo arg nicht,
und wenn’s iſt, ſo geht das doch ganz natuͤrlich zu und
ein Mann fuͤrchtet ſich vor ſo Etwas gleich gar nicht.“
„Ein Mann fuͤrchtet ſich uͤberhaupt gar nicht, das
heißt fuͤrchtet ſich niemals!“ fiel Johannes laͤchelnd ein.
gleich gar nicht mehr die Rede ſein, daruͤber iſt doch
ſchon jedes Kind aufgeklaͤrt und hinweg. Und was die
beiden Bilder betrifft, Frau Vogt, den edlen Ritter und
ſeine zuͤchtige Frau, die ſtehen bei mir in gar hohen
Ehren, und wenn ich ſpaͤt Abends noch manchmal ſinne
und ſchreibe, kann’s wohl kommen, daß gerade ihr An-
blick mich begeiſtert und mir allerlei gute Gedanken ein-
giebt. Daß ein Gewitter aber ſich da oben gar ma-
jeſtaͤtiſch ausnimmt und der Thurm in ſeinen Grund-
feſten zu beben ſcheint, will ich gern glauben — aber
Jhr wißt’s ja: Wetter und Sturm ſind auch Gottes
Stimmen, in denen er mit der Erde ſpricht, wie ſollt’s
da nicht Luſt ſein, zuzuhoͤren? Jch will mich freuen,
wenn ich ſie recht laut vernehme.“
Bald nach dieſem Geſpraͤch ſtiegen Mutter und
Sohn wieder den Berg hinab.
„Mutter! wir wollen noch an des Vaters Grab
gehen,“ bat Johannes, ich hab’ zwar ſchon hundertmal
an ihn gedacht ſeit ich hier bin, aber ich will doch auch
gern zu der Stelle gehen, an der er nun ſchon ſo lange
ſchlaͤft.“ —
„Ja wohl, ſchon lange,“ ſagte Mutter Eva mit
einem Seufzer und ſchlug den Weg zu dem Kirch-
hof ein.
Sie traten durch die ſchwarze Lattenthuͤr hinein. Eine
Allee ſchoͤner Linden durchſchneidet den Gottesacker bis
zur Kirchthuͤr. Zu beiden Seiten breiten ſich die Graͤber-
reihen aus, die mit ſchoͤnen, gruͤnen Raſen uͤberdeckt
ſind. Auf den meiſten Graͤbern erheben ſich hoͤlzerne
ſchwarze Kreuze, zuweilen iſt wohl auch ein eiſernes dar-
unter, darauf ſind die Namen derer zu leſen, welche
ſich hier unter dieſen Huͤgeln zur Ruhe gefunden haben.
Auf manchem Grab ſteht auch ein Roſenſtrauch, oder
andere Sommerblumen ſchmuͤcken es. Jetzt ſieht Mutter
Eva das Grab, welches ſie ſucht, ſie weiß die Stelle gar
genau, zu oft ſchon iſt ſie da geweſen; oft auch hat ſie
im tiefſten Schmerz darauf geſeſſen und gewuͤnſcht, auch
da zu liegen, da ſie einmal Nichts mehr im Leben habe,
weil ihr Liebſtes, ihr All’ genommen ſei, erſt der Gatte
durch den Tod, daß ſie ihn nun nur auf dem Kirchhof
beſuchen kann, dann der Sohn, durch ſein Fortwandern,
den ſie in der Fremde gleich gar nicht zu ſuchen und
zu finden weiß — aber heute iſt es anders, heute iſt
der Sohn da, heute will ſie nicht ſterben, heute moͤchte
ſie nur ſo gern den Gatten wieder auferwecken, damit
er ihre Freude theile uͤber ihr Kind, das ſo groß und
ſchoͤn geworden und doch ſo gut geblieben! Ja, wie
groß wuͤrde dann erſt die Freude ſein, wenn beide Eltern
zugleich ſie haͤtten! Nun hat ſie die Mutter allein.
preßt. — Wie ſie nun an das rechte Grab kommen,
ſchau: da haͤngt an dem halb verwitterten, ſchon morſch
gewordenen Kreuz ein großer, zierlich gewundener Kranz
von friſch bluͤhenden Roſen und ganze Behaͤnge von
Kornblumen ziehen ſich um das Grab. Mutter und
Sohn ſahen einander fragend an. Beide wiſſen von
Nichts, wiſſen nicht, wer all’ den Schmuck hierher-
gebracht haben kann — aber ſie ſind unendlich geruͤhrt
davon, wiſſen uͤberhaupt beide nichts zu ſprechen an der
heiligen Staͤtte, ſtehen nur beide mit gefalteten Haͤnden
ſtille da, ſchauen auf das Grab nieder und dann wieder
zu einander auf — die Mutter druͤckt den Sohn wie-
der zaͤrtlich an’s Herz, der ihr das Leben nochmals lieb
gemacht, das ihr ſchon lange eine rechte Laſt geweſen,
und dann gehen ſie Hand in Hand und ſchweigend
wieder zu dem Kirchhof hinaus.
„Wer nur die Kraͤnze dahin gebracht haben mag?“
beginnt endlich ſinnend Mutter Eva.
„Weißt Du Niemand hier, wer ſo ſchoͤne Kraͤnze
zu flechten verſteht?“ fragt unſer Johannes.
„Wenn es nicht Suschen geweſen iſt, das gute
Kind,“ ſagte die Mutter, ſo wuͤßt’ ich Niemand. Jch
will die Kaͤthe aushorchen, damit wir ihr danken
koͤnnen.“
Spaͤter thut dies die Mutter. Die Kaͤthe weiß von
Nichts, weil Suschen immer geheimnißvoll mit derlei
Dingen ſei, wo Andere freilich oft ein großes Gerede
darum machten; gerade darum ſei es allerdings wahr-
ſcheinlich, weil Alles ſo heimlich gegangen und betrieben
worden, daß es durch Suschen geſchehen ſei. Endlich
wird dieſe ſelber gefragt; ſie will erſt leugnen, wird aber
roth dabei und muß endlich Alles geſtehen.
„Ei,“ ſagt ſie zu Mutter Eva, „wenn Jemand zu-
ruͤckkommt, windet man Kraͤnze zu ſeinem Empfang —
das war nun gar nicht gegangen, weil Euer Johannes
kam, eh’ man ſich’s verſah, und keine Menſchenſeele
ſich’s hatte denken koͤnnen. Nun haͤtt’ ich gern Euch
und ihm eine Freude gemacht — da dacht’ ich: an das
Grab gehen ſie doch — wenn ſie nun beide zuſammen
ſind, iſt dort ihr groͤßtes Heiligthum, das iſt wie ein
Altar, auf dem du deinen Schmuck am beſten an-
bringen und wie eine Liebesgabe niederlegen kannſt. So
bin ich heut’ einmal vor den Huͤhnern aufgeſtanden, wie
Alles noch ſtill war — in’s Kornfeld gegangen, hab’
die blauen Blumen geholt und dann aus dem Garten
die Roſen; was daraus geworden, habt Jhr geſehen —
aber nun macht weiter keine Worte d’rum, denn ’s iſt
nicht der Rede werth!“
„Herzensmaͤdel,“ antwortete Mutter Eva und ſchuͤt-
beſſer danken!“
„Mutter Eva, wenn Jhr mir einen Gefallen thun
wollt, ſo ſagt dem Nichts davon!“ bat Suschen, „macht
weiter kein Gerede d’ruͤber.“
„Das verſprech’ ich nun ſchon nicht,“ ſagte Mut-
ter Eva und ging davon. Bald genug hatte ſie’s auch
richtig ihrem Johannes geplaudert.
Am Nachmittag hatte Suschen allerlei auf dem
Felde, der Wieſe, in der Wirthſchaft zu thun, kurz,
unſer Johannes konnte ihrer nicht eher habhaft werden,
als am Abend, wo ſie vor ihrer Thuͤr ſaß, aber auch
jetzt die fleißigen Haͤnde noch nicht feiern ließ, ſondern
an einem großen blauen Strumpfe ſtrickte. Laura, die
Schweſter unſres Schulmeiſters, ſaß neben ihr und
haͤkelte Spitzchen.
Das blaue Knaͤuel war Suschen entlaufen und kol-
lerte unſerm Johannes entgegen, der es aufhob. „Jch
werde den Faden abreißen,“ ſagte er, „damit Sie nicht
ſo fleißig ſind.“
Lachend ſprang ſie auf und nahm das Knaͤuel haſtig
weg, damit er ſeine Drohung nicht etwa ausfuͤhre.
„Suschen,“ ſagte er und haſchte ihre Hand, die er
ſchuͤttelte, „ich komme nur, um zu danken.“
„Ach, laßt das nur,“ ſagte ſie abwehrend und ſah
ſchaͤmig zur Erde nieder.
Jn dieſem Augenblicke kam unſer Schulmeiſter ver-
gnuͤgt daher gegangen; er wußte, daß ſeine Schweſter
bei Suschen war, mit ihr vor der Thuͤr zu plaudern;
da wollt’ er ſich nun auch wie von Ohngefaͤhr dazu fin-
den, vielleicht konnt’ er ein Wenig an Suschens Seite
ſitzen, oder doch irgend ein freundlich Woͤrtlein von ihr
erhaſchen. Wie anders iſt es nun, als er ſich’s gedacht!
Er wird ganz blaß, dann wieder roth im Geſicht, wie
er mit Johannes Suschen Hand in Hand ſtehen ſieht
und gar mit erroͤtheten Wangen und niedergeſchlagenen
Augen. — Zwar zieht ſie jetzt die Hand weg, aber ſie
ſieht auch wieder ſo zutraulich mit ihren großen, klaren
Augen zu Johannes auf — unſerm Schulmeiſter wird
ganz heiß und wie ſchwindelnd, er geht ſchnell voruͤber,
als wenn er wer weiß was fuͤr einen eiligen Gang habe
und gruͤßt nur ganz fluͤchtig im Vorbeirennen, ohne
Suschen anzuſehen.
Sie ſchaut ihm ganz verwundert nach: „Was hat
denn Dein Bruder ſo eilig?“ fragt ſie Laura, „er ſah
aus, als ob ihm was Boͤſes widerfahren waͤr’.“
„Wer weiß, was es iſt; er wird wohl auf den Ruͤck-
weg wieder vorbeikommen,“ meinte Laura, aber er kam
nicht wieder voruͤber.
Johannes verabſchiedete ſich bald von den Maͤdchen,
ging dann noch einmal zu ſeiner Mutter, ihr gute Nacht
zu ſagen, plauderte noch ein Weilchen mit ihr und ſtieg
dann hinauf in ſeine Burg.
Grade mit dem erſten Sternlein kam er oben an.
„Es iſt ſchon Alles zurecht gemacht,“ rief ihm die
Frau Vogt entgegen, „ich will gleich die Laterne an-
zuͤnden und Sie hinaufleuchten.“
„Ei, da muͤßt’ ich Sie wieder hinunterleuchten, weil
Sie ſich fuͤrchten, allein zu gehen, von wegen der Ahnen-
bilder und Kaͤuzlein, des Werfens und Scheuchens, da-
von Sie mir geſagt haben,“ lachte Johannes.
„Ob die liebe Jugend heutzutage nicht immer das
Alter aufziehen muß,“ eiferte die Frau Vogt, „jetzt will
immer das Ei kluͤger ſein als die Henne, zu meiner Zeit
war das anders.“
„Das iſt nun wieder einmal gar Nichts geſagt, weil
es eben ſeit Menſchengedenken alle Tage ſo geſagt wird,“
antwortete Johannes, aber Alles im heitern und gemuͤth-
lichen Ton. „Das Sprichwort, das Sie brauchten, iſt
viel fruͤher als zu Jhrer Lebenszeit entſtanden, drum iſt’s
zu Jhrer Zeit auch gerade ſo geweſen, wie jetzt zu dieſer,
zu meiner, nur daß Sie damals ſelbſt das kluͤgere Ei
waren, jetzt aber die Henne geworden ſind, die Nichts
mehr von den Eiern wiſſen mag. Nun, gute Nacht,
Ei und haltet’s mir zu Gute, wenn ich auch die Worte
nicht waͤge.“
„Boͤſe ſein kann man Euch ſchon lange nicht,“ ſagte
die Frau Vogt, „und waͤren Sie auch ein wilder Burſche,
wie mein Mann ſpricht; ſchlaft wohl und verſchließt die
Thuͤren ordentlich, ſonſt geht der Zugwind ganz unbarm-
herzig mit ihnen um.“
„Gute Nacht!“ rief Johannes noch einmal und die
Frau Vogt paßte noch ſo lange im Burghof auf, bis
ſie hoͤrte, daß er die unterſte Thurmthuͤr wirklich ord-
dentlich zugeſchnappt und verriegelt hatte.
Es war Mittwoch Nachmittag.
Das iſt eine gluͤckliche Zeit fuͤr unſern Schulmeiſter,
denn da hat er keine Schule zu geben. Aber er ſieht
eben nicht ſehr vergnuͤgt aus. Freilich hat er auch
noch Arbeit genug, wenn es gleich heißt, er hat den
Nachmittag frei. Das iſt nun ſo ein frei haben! Da
ſitzt er an ſeinem Pult und vor ihm liegen ganze Stoͤße
von Schulbuͤchern der Kinder, die er alle durchſehen
und corrigiren muß — hundertmal daſſelbe leſen, die-
ſelben Saͤtze und jedesmal dabei dennoch auf einen neuen
Schnitzer, einen neuen Unſinn zu ſtoßen, oder die alte
Nachlaͤſſigkeit und Unachtſamkeit unvertilgbar zu fin-
den — da gehoͤrt eine wahre Engelsgeduld dazu, um
nicht des Kuckuks werden zu moͤgen! — Doch unſer
Schulmeiſter hat dieſe Engelsgeduld. Die Dummheiten
der Schulkinder ſind es nicht, die ihm jetzt ſo in dem Kopf
Der Grund zu ſeiner aͤrgerlichen Stimmung ſteckt ganz
anderswo. Er iſt in ſeinem Herzen, ſtatt in ſeinem
Kopfe zu ſuchen.
Er denkt eben jetzt wieder daſſelbe, was er ſchon
hundertmal, wenn das reicht! — gedacht, er denkt an
Suschen.
Seit dem Montag, wo er ſo ſchnell an Jhr vor-
uͤberlief, hat er ſie nicht wieder geſehen.
Wie gluͤcklich war er nicht am Sonntag geweſen, wie
er in der Kirche mit ihr Gevatter geſtanden! Sie war
ſo hold und lieb geweſen — und ſo viel er hatte aus
ihrem Erroͤthen, ihrem Augen-Niederſchlagen, ihrem ſchuͤch-
ternen Aufblicken zu ihm, ihrem Zittern, wenn er nach
ihrer Hand faßte und wie’s derlei Dinge mehr waren,
ſchließen koͤnnen, war ſie von einem aͤhnlichen Gefuͤhl
geweſen, wie er ſelbſt. So hatte er gehofft, bis zu dem
Augenblick — da Johannes gekommen war. — Unſer
Schulmeiſter, obwohl er nicht gerade eitel war, ſagte ſich
doch wohl ſelbſt, beſonders wenn er ſich Sonntags ſorg-
faͤltiger angezogen und die Locken noch einmal ſo glatt
als gewoͤhnlich gekaͤmmt hatte, daß er gar nicht uͤbel
ausſehe und allenfalls auch im Aeußern genug An-
ziehungskraft fuͤr ein huͤbſches Maͤdchen beſitze. Er fand
ſich alſo vollkommen zu der Hoffnung berechtigt, Sus-
im Dorfe war, zu erregen. Als er am Kindtaufsmahl
neben Suschen ſaß, dachte er ſchon daruͤber nach, wie
er ihr bei eheſter Gelegenheit, vielleicht noch an dem-
ſelben Abend ſagen wolle, wie herzlich lieb er ſie habe,
und er zitterte ſchon vor Wonne dem Moment entgegen,
wo er ſie werde als ſein Braͤutchen kuͤſſen duͤrfen —
da auf einmal mußte dieſer Johannes kommen! —
Unſer Schullehrer war, wie geſagt, nicht uͤbertrieben
eitel, er mußte geſtehen, noch nie einen ſchoͤnern Juͤng-
ling geſehen zu haben, als dieſen Johannes, und daß er
ſelbſt mit ihm durchaus in dieſem Punkt gar keinen Ver-
gleich aushalte. Und dieſer ſchoͤne Menſch war nicht etwa
als ein Fremdling gekommen, ſondern als Suschens
Geſpiele, er ſchien alte Rechte auf ihre Freundſchaft gel-
tend machen zu koͤnnen — ſie ſelbſt hatte ihm dies ge-
ſtattet, hatte ihm ganz zaͤrtlich die Hand gedruͤckt und
war gegen ihn nicht halb ſo zuruͤckhaltend geweſen, wie
gegen unſern Schullehrer. Sehr traurig war er Abends
von der Kindtaufe nach Hauſe gegangen, die erſt ſo
gluͤcklich fuͤr ihn begonnen hatte. Ein ordentlicher Troſt
waͤr’ es ihm geweſen, wenn er den Johannes haͤtte
haſſen oder wenigſtens etwas an ihm auszuſetzen fin-
den koͤnnen — er fand aber Nichts, außer eben jener
Vertraulichkeit mit Suschen, die er ihm auch wieder
parteiiſch an ſeine Stelle verſetzte. Ja, er meinte ſogar,
er muͤſſe Johannes noch mehr ſchaͤtzen, als all’ die An-
dern, weil er ihm an Kenntniſſen und dergleichen am
naͤchſten ſtuͤnde und ſo am beſten zu beurtheilen wußte,
weil er eher auch als die Landleute das Leben in den
großen Staͤdten kannte und alſo wußte, was es heißt,
da gefeiert zu ſein und in den hoͤchſten Kreiſen zu
leben: — wie leicht da Einer ſtolz und hochmuͤthig
wird, beſonders wenn er ganz allein durch eigenes Ver-
dienſt ſich heraus und emporgearbeitet und es ihm an
der Wiege nicht geſungen worden war, welch’ glaͤnzende
Rolle er einſt ſpielen werde. Und daß Johannes trotz
dem Allen ſo gut und einfaͤltiglich im edelſten Sinne
des Worts geblieben war, daß er ſo ganz der Alte
wieder zu den ſchlichten biedern Bewohnern ſeines Hei-
mathdorfes gekommen, das machte ihn unſerm Schul-
meiſter beſonders werth. Als dieſer nun aber vollends
von Johannes hatte das Lied ſagen hoͤren:
„Es iſt mein Stolz, daß ich vom Volke ſtamme,“
ſo waͤr’ er dem Dichter lieber gleich um den Hals ge-
fallen, ſo hatte er ihm das Lied aus der eigenen Seele
geſungen. Aber uͤbrigens konnte ſich unſer Schulmeiſter
nicht helfen, er war von der Kindtaufe ſehr traurig
nach Hauſe gekommen. Am andern Tag uͤberlegt’ er
weſen, am Ende koͤnn’ er ſich doch getaͤuſcht haben,
meint er. Wenn er ein Maͤdchen wiederſehe, mit dem
er aufgewachſen — es wuͤrde am Ende gerade ſo ein
zaͤrtliches, froͤhliches Wiederſehen geben, wie das zwiſchen
jenen beiden. Nein, er will nicht vorſchnell urtheilen,
er hat geſtern Alles zu argwoͤhniſch, wie mit einer truͤben
Brille angeſehen, er will Alles vergeſſen; er macht ſich
jetzt Vorwuͤrfe, daß er geſtern zuletzt ſo ſtill neben Sus-
chen geweſen und daß er einen ſo froſtigen Abſchied von
ihr genommen. Das will er heut’ Abend Alles wieder
gut machen. Vielleicht ſitzt ſie vor der Hausthuͤr oder
im Garten, da will er ſie ſprechen, wieder herzlich und
freundlich ſein, wie er immer geweſen, vielleicht iſt auch
ſie wieder ſo. — Da mußte er nun juſt dazu kommen,
wie Johannes bei ihr ſteht und ihr fuͤr die Bekraͤnzung
des Grabes dankt, wie ſie der Dank in Verlegenheit
bringt, wie jeder, und ſie ihn ablehnen will, indem
ſie beſchaͤmt die Augen niederſchlaͤgt — — wovon die
Rede iſt, weiß er gar nicht, er deutet dies Haͤndefaſſen
und Erroͤthen noch anders und ſtuͤrzt außer ſich an dem
Paar voruͤber. Abends, wie Laura nach Hauſe kommt
und ihn harmlos fragt, warum er denn vorhin ſo vor-
beigelaufen, antwortet er nur: „Jch wollte den Herrn
Johannes nicht ſtoͤren, der etwas Wichtiges mit
Laura: „er dankte ihr nur, weil ſie am Morgen das
Grab ſeines Vaters ſo ſchoͤn bekraͤnzt hatte.“ Aber was
er da hoͤrte, war weit entfernt, unſern Schullehrer zu
beruhigen, vielmehr brachte es ihn nur noch mehr aus
der Faſſung und machte fuͤr ihn ſeine ſchreckliche
Ahnung gar zur Gewißheit. Sie liebt ihn! ſagte er zu
ſich — dieſe zarte Aufmerkſamkeit! wann haͤtte ſie je-
mals nur etwas Aehnliches wie dies, fuͤr ihn gethan?
Nein! ihm ſcheint es immer gewiſſer: wann Suschen
auch ja etwas fuͤr ihn empfunden — nun hat er ſie
verloren, ſeit dieſer Johannes wieder in’s Dorf ge-
kommen. — Dieſe Tage ſeither weicht er ihr nun uͤber-
all aus, ſo hat er ſie nicht wiedergeſehen und ge-
ſprochen, er will ſuchen ſie zu vergeſſen.
Mit dem Vergeſſen aber geht es bis jetzt ziemlich
ſchlecht, denn waͤhrend er in den Schulbuͤchern der
Kinder mit rother Tinte herumackert, denkt er dabei im-
mer an die rothen Lippen und Wangen Suschens.
Jndem er ſo uͤber der Arbeit ſitzt und ein truͤbſeliges Ge-
ſicht macht, wird heftig an die Thuͤr gepocht, er ruft
hoͤflich „herein!“ — Die Thuͤr geht ſchnell auf und Jo-
hannes ſteht vor ihm.
„Guten Abend! mein lieber Herr Langer!“ ruft
er herzlich, ſtoͤre ich auch heute ſogar und ich habe bis
wartet, weil man mir ſagte, da haͤtten Sie frei —
unterdeß hab’ ich Sie gar nicht habhaft werden koͤnnen.“
„Die Buͤcher koͤnnen ruhen!“ rief unſer Schullehrer,
„ich bin ſehr erfreut, Sie bei mir zu ſehen, aber gehen
wir nicht vielleicht lieber in den Garten hinunter, es iſt
ſo ſchwuͤl hier,“ ſagte er, um nur uͤberhaupt etwas zu
ſagen, weil ihm Johannes, an den er eben nur mit
ſo viel Schmerz gedacht hatte, zu uͤberraſchend kam,
als daß er gleich viel zu reden gewußt haͤtte. Auf dem
Wege hinunter und im Garten findet ſich’s ſchon eher,
dacht’ er. Mit Johannes hatte es nun ſchon keine
Noth, was das Reden anbelangte, der war immer ge-
ſpraͤchig, und war es auch jetzt. Er warf, als ſie un-
ten bei der Schulſtube, in der Laura eben auskehrte
und deshalb die Thuͤr geoͤffnet hatte, einen Blick hin-
ein und ſagte:
„Da ſind noch die alten Baͤnke, auf denen ich auch
geſeſſen habe — daß ich den alten Schullehrer nicht mehr
finde, iſt mir weiter nicht leid. Seine Lehrmethode be-
ſtand hauptſaͤchlich im Pruͤgeln, daß es eine Suͤnde
und eine Schande war, wie er mit uns Knaben um-
ſprang. Es war hohe Zeit, daß er in den Ruheſtand
verſetzt ward. Daß er nicht hier geblieben, ſondern in
die Stadt gezogen, ſpricht dafuͤr, daß er ſelbſt einſah,
recht gut wußte, wie wenig Achtung er beſaß und ihn
Alle gern gehen ſahen, ſonſt wuͤrde er nicht auf ſeine
alten Tage noch in die fremde Stadt gezogen ſein.“
„Aber ſie glauben nicht,“ antwortete nuſer Schul-
meiſter, „was fuͤr einen ſchweren Stand ich trotzdem ge-
habt und auch noch habe, wenngleich faſt Alle froh wa-
ren wie mein Vorgaͤnger ging. Sie wollten wohl einen
Lehrer haben, der nicht gar zu ſehr pruͤgele, bei dem
die Kinder mehr lernten und der ihnen gegenuͤber nicht
ſo herriſch auftrete — aber wie ich nun kam, war ih-
nen gleich des Neuen zu viel. Sie meinten, ich ſei ein
junger Springinsfeld, der gleich mit Einemmale Alles
umſtuͤrzen wollte, und widerſetzten ſich in hundert
Stuͤcken — ja, aber wenn man Alles ſo verwildert
und eingeroſtet vorfindet wie ich und man will ſo be-
hutſam, wie es dieſe Leute wollen, das Neue, Beſſere
einfuͤhren, ſo dringt man ohngefaͤhr in hundert Jahren
damit durch und unterdeß iſt wieder etwas Neues,
Beſſeres gekommen, weil die Menſchheit in allen ihren
Geſtaltungen im ewigen Fortſchreiten iſt — und ſo
kommt es, daß Doͤrfer und kleine Staͤdte immer um
ein halbes Saͤculum zuruͤck ſind. Jch ſehe aber nicht
ein, warum es nicht moͤglich ſein ſollte, gerade das Land
mit vorwaͤrts zu fuͤhren und aus ſeiner Stellung ewigen
will ich aus den Bauern nicht ziehen, aber aufgeklaͤrte,
ganze Menſchen.“
„Der Herr Pfarrer hat mir ſchon viel Ruͤhmliches
von ihren Beſtrebungen geſagt und ich meine, ich bin
eben zur rechten Zeit hergekommen, um dieſelben zu
unterſtuͤtzen,“ ſagte Johannes, „ich bin in dieſem Dorf
und ſeinen Einwohnern aufgewachſen, kenne ſie alſo
Alle genau und weiß ſie zu behandeln. Mißtrauiſch ſind
ſie, Sie haben geſehen, wie ſie mich auch ſo willkommen
hießen und dachten, ich moͤchte ein Anderer geworden ſein,
nur weil ich einige Jahre in der großen Stadt vom
Dorfe entfernt lebte — vielleicht auch, weil ich einen
Sammtrock und lange Locken trage;“ ſetzte er lachend
hinzu.
„Jch ahnte es gleich,“ erwiederte unſer Schul-
meiſter, „daß Jhre Anſichten den meinen beiſtimmen
wuͤrden, beſonders hoͤrte ich das aus Jhrem Gedicht her-
aus, mit dem immer wiederkehrenden Schlußvers:
„Es iſt mein Stolz, daß ich vom Volke ſtamme!“
Sie wollten damit nicht nur zeigen, wie hoch Sie Jhr
Dorf, den Landmann und alle Arbeit uͤberhaupt achte-
ten, ſondern dadurch auch dieſen Stolz in den Dorf-
bewohnern ſelber wecken, das iſt es, wonach ich auch
ſtrebe.“
„Die Hauptſache iſt, daß wir die Jugend wecken
fuͤr maͤnnlichere und edlere Freuden, an denen wir zu-
gleich ſelbſt mit Theil nehmen,“ ſagte Johannes. „Es
iſt ein Elend, wenn die jungen Bauerburſche kein an-
dres Vergnuͤgen kennen als entweder, wenn ſie Abends
von der Arbeit kommen, in der engen, dumpfen Stube
auf der Ofenbank gleich einzuſchlafen oder in die Schenke
zu gehen, um zu trinken oder zu ſpielen. Das Er-
ſtere hat etwas Thieriſches, indeß das Letztere oft gerade-
zu zum Laſter wird, und noch zu allerhand groben Aus-
ſchweifungen fuͤhrt.“
„Unſer Pfarrer hat ſich, um den Leuten Anregung
zur Unterhaltung zu geben, um die Verbreitung nuͤtz-
licher Volksſchriften ſehr verdient gemacht,“ nahm der
Schullehrer wieder das Wort. „Er hat bei ſich ſelbſt
eine Art von kleiner Leihbibliothek eingerichtet — aber
die Sache ſcheint leider keinen rechten Fortgang zuhaben.“
„Ach, das Leſen iſt ſchon recht gut,“ fiel Johannes
ein, „aber Buͤcher allein thun es nicht, ich weiß, wie
es damit geht. Hat man ſie auch gluͤcklich bis in die
Wohnſtube des Landmanns gebracht, ſo treiben, ſie ſich
dennoch oft Jahrelang auf Tiſchen und in den Fenſter-
niſchen herum und ſind oft vor dem Zerreißen nicht
ſicher. Den meiſten Landleuten, wenn ſie nicht ſchon
eine beſonders gute Erziehung genoſſen haben, beſonders
ewig eine Arbeit. Man geht aber nicht an die Ar-
beit, wenn man nur eben ganz ermuͤdet von der Arbeit
kommt, da will man ausruhen und eine Unterhaltung
haben. Sehen Sie dieſe Leute! mit dem erſten
Morgenruf ſind ſie ſchon auf und muͤſſen in’s Feld
hinaus. Dort arbeiten ſie faſt raſtlos den ganzen Tag
im Schweiße ihres Angeſichts, die heiße Mittagsſonne
brennt ihnen auf den Schaͤdel, und immer muͤſſen ſie
ſich fortbewegen und unter ihren ſengenden Strahlen
thaͤtig ſein. Was Wunder, wenn dabei nicht nur die
koͤrperliche, ſondern auch die geiſtige Kraft ermattet und
alle Gedanken vergehen. Wenn ſie dann muͤde und
erſchoͤpft nach Hauſe kommen, dann koͤnnen ſie nicht
mehr arbeiten, ſondern nur noch genießen. Sie werden
dann Keinen ein Buch mehr in die Hand nehmen ſehen —
die Augen, die ſo lange die Sonne ertragen haben, koͤnn-
ten kaum die ungewohnten Buchſtaben erkennen, die
ermuͤdeten Gedanken wuͤrden nicht zu folgen vermoͤgen
und die matten Augen ſchlaͤfrig daruͤber zufallen. Das
Buͤcherleſen wird fuͤr den Landmann nur auf den
Sonntag zu verſchieben ſein, wo er keine andre Arbeit
hat, und allenfalls auf die Winterabende, wo die vor-
hergehende Arbeit minder anſtrengend geweſen iſt; nur
wenn er noch unermuͤdet an das Leſen geht, wird er
gleich davon haben.“
„Jch muß Jhnen Recht geben, aber ich hoͤre gerade
von Jhnen dieſe Aeußerungen mit Erſtaunen,“ ſagte der
Schulmeiſter, „Sie ſchreiben ſelbſt fuͤr das Volk und
raͤumen doch dem Buͤcherleſen nur eine ſo beſchraͤnkte
Stellung ein.“
„Jch mache mir nur keine eiteln und thoͤrichten
Hoffnungen uͤber ſeine Wirkungen,“ antwortete Johan-
nes, „leſen wird und muß das Volk zu ſeiner Weiter-
bildung, und immer mehr, je leichter man es ihm
macht, d. h., je beſſer die Volksſchulen eingerichtet ſind
und aus ihnen ſelbſt heraus der ihr Entwachſene die
Luſt zum Leſen mitbringt und fuͤr ſein ganzes Leben
behaͤlt, was von der jetzigen Schuljugend noch nicht
ſehr zu ſagen geweſen iſt. Jch ſage nur, daß es das
Leſen nicht allein thut, daß jeder Menſch aus dem eig-
nen Leben und fremden Buͤchern zugleich lernen muͤſſe,
wenn er wahrhaft weiter kommen will; und daß wir
verpflichtet ſind, dem Volke andere Mittel zur Ver-
edlung zu geben, als nur Buͤcher.“
„Und welche meinen Sie damit?“ fragte unſer
Schullehrer.
„Was die edleren Vergnuͤgungen betrifft,“ ſagte Jo-
dem Tage gemacht, als Sie den Feſtzug zur Eroͤffnung
der Eiſenbahn zu Stande brachten, der, wie ich hoͤre,
Jhr Werk war. Eine große Jdee, fuͤr’s Allgemeine ſich
zu begeiſtern, lag dieſem Unternehmen zum Grunde —
daß Alle ein Gedanke beſeelte und ſie vereinigte, hat,
auch wenn ſich nicht Alle dieſes Gefuͤhls klar bewußt
worden ſind, ihnen doch eine hoͤhere Weihe gegeben —
wenn ſolche Tage ſich wiederholen, iſt ihr Einfluß un-
berechenbar.“
„Ja,“ ſagte der Schulmeiſter, „aber auf dem Lande
finden ſich aͤhnliche Gelegenheiten ſo aͤußerſt ſelten.“
„So muͤſſen wir dafuͤr ſorgen, daß ſie ſich oͤfter
finden,“ fiel Johannes ein; Kirmeß und Erntefeſte lie-
ßen ſich zeitgemaͤß umgeſtalten, die jetzt nur zu Schwel-
gereien benutzt werden, muͤßten edlern Vergnuͤgungen
dienen als Eſſen und Trinken ſind. — Sagen Sie,
lieber Langer, ſind Sie nicht fruͤher bei Turn- und
Saͤngervereinen geweſen?“
„Ja wohl,“ antwortete der Schulmeiſter geſpannt,
„ich war Vorturner und hatte auch einmal bei einer
nicht unbedeutenden Liedertafel die Direction.“
„Nun das trifft ja vortrefflich,“ rief Johannes ver-
gnuͤgt, „wir muͤſſen das Turnen und die Liedertafel
auf dem Lande einfuͤhren!“
„Nein — dazu habe ich keinen Muth,“ — ſagte
unſer Schullehrer kleinlaut.
„O, Sie werden ihn ſchon bekommen, ich nehme
Alles auf mich, nur duͤrfen Sie mich nicht im Stich
laſſen!“ und Johannes fuhr fort: „Jch ſagte vorhin,
daß die Leute, wenn ſie ſo ermattet von der Arbeit
kommen, nur noch genießen koͤnnen; der Geſang,
beſonders der gemeinſchaftliche, iſt ein ſolcher Genuß
und wirkt auch durchaus veredelnd. Wir wollen
ſchon ein ganz ſtattliches Saͤngerchor hier zuſammen
bringen!“
„Jch habe mir mit der Kirchenmuſik Muͤhe ge-
geben,“ ſagte unſer Schulmeiſter, „und weil es unmoͤg-
lich war, ein groͤßeres Muſikſtuͤck ordentlich zur Auf-
fuͤhrung zu bringen, und beſonders die Jnſtrumental-
muſik ein wahrer Jammer war, ſo habe ich an deren
Stelle vierſtimmigen Maͤnnergeſang geſetzt, der ſich ganz
gut ausnimmt. Viel Widerſpruch hab’ ich freilich An-
fangs auch damit gefunden, jetzt aber laͤßt man ſich’s
gefallen; die vier Saͤnger, die ich zuſammenbrachte, ſtim-
men gut zuſammen. Friedrich, Jhr Schulkamerad, ſingt
den erſten Tenor ganz vortrefflich und ſie haben auch
alle Luſt dazu. Einen Sonntag um den andern fuͤhre
ich ſolche Geſaͤnge auf, wozu ich ſelbſt die Orgel ſpiele;
ſoll es recht feſtlich ſein, nehmen wir das Chor und Po-
lich verſtimmten Trompeten aber konnt’ ich nicht aushal-
ten, und hab’ ſie ein fuͤr allemal zum Tempel hinaus
gejagt!“
„Das iſt ja Alles herrlich!“ rief Johannes und ſchlug
froͤhlich in die Haͤnde. „Aber nicht in der Kirche allein
duͤrft Jhr damit ſtecken bleiben, heraus mit Euch in’s
Dorf mitten hinein, auf’s Feld, auf den Berg, in den
Wald — da ſoll’s wiederklingen von muntern Liedern,
die Vaterland, Freude und Freiheit jauchzen — wir wol-
len damit das Volk aufſingen aus ſeiner Traͤgheit, daß
es froͤhlich, munter und muthig werde, und ſeine ſtill-
ſchlagenden Herzen Begeiſterungsflammen auflodern laſ-
ſen! O, nicht wir allein wollen’s aufſingen, wir wollen
uns nicht anmaßen, mehr zu ſein als ſie und ſie zu fuͤh-
ren nach ihrem Gutduͤnken! nein, ſie ſollen ſich ſelber
aufſingen aus ihrer Ruh’, zu großen Gefuͤhlen und zu
großen Thaten! Alles Edelſte liegt im Volke und ſchlum-
mert nur, weil man ihm vorenthaͤlt, was es wecken koͤnnte
— wir wollen ihm den Geſang geben, laſſen Sie uns zu-
ſammen wirken, um unſern Bruͤdern zu dienen.“
Unſer Schulmeiſter ſchlug kraͤftig in die Hand ein,
die ihm Johannes zum Bunde hinhielt und ſagte:
„Jch verlaſſe mich auf Sie, weil Sie vom Dorfe ſtam-
men, juſt auch von dieſem Dorfe, und ſo auch die Leute
aber doch in der Stadt geboren und aufgewachſen, da
ſind die Menſchen wieder anders, auch die Armen
und die Arbeiter. Mein Vater war ein Schuhmacher.
Damals in der ſogenannten guten alten Zeit, als auch
das Handwerk noch einen goldnen Boden hatte, ging es
mit ſeinem Verdienſt ganz gut — ich konnte alſo in
eine leidliche Schule geſchickt werden, und dann in das
Seminar kommen, weil meine Lehrer meinem Vater ge-
ſagt hatten, ich koͤnne und werde mehr lernen als ein
Handwerker, es ſei ſchade um mich, wenn er mich dazu
beſtimme — beilaͤufig geſagt, ein ganz albernes Gerede,
denn Keiner iſt zum Handwerker zu gut, und wenn er
als Handwerker recht viel lernt und weiß, deſto beſſer
wird er auch ſein Handwerk verſtehen und damit vorwaͤrts
kommen, und ein deſto nuͤtzlicherer Staatsbuͤrger wird er
uͤbrigens werden. Wie ich nun aber ſchon auf dem Se-
minar war, kam die Gewerbefreiheit und ruinirte alle
Handwerker, die nicht mit einem großen Kapital ſich wei-
ter helfen konnten oder von der alten ſoliden Arbeit der
neumodiſchen Schleuderarbeit ſich zuwandten. So kam
auch mein Vater zuruͤck — und was ſoll ich’s weiter
erzaͤhlen, ich habe die Noth und die Armuth in allen ihren
Geſtalten kennen lernen! ich ſelbſt erhielt mich nebenbei
mit Stundengeben und meine Schweſter erhielt die alte
Schneidern gelernt hatte. Die Mutter ſtarb auch bald,
und als ich dieſe Stelle bekam, nahm ich die Laura mit
her. So hab’ ich auch ſchon in der Jugend viele Er-
fahrungen gemacht und das Leben von ſeiner haͤrteſten
Seite vielfach kennen gelernt. Wie es nun anzufangen,
Arbeiter und Handwerker in der Stadt weiter zu brin-
gen, das wuͤßt’ ich ſchon, da das Vertrauen der Maͤnner
zu gewinnen und mit ihnen Hand in Hand weiter zu
kommen, — aber wie geſagt, auf dem Lande iſt es wie-
der anders, da muß ich ſelbſt erſt lernen und wie ich
glaube, noch manches Lehrgeld geben!“
„Nun, ſo will ich Jhnen mit an dem Lehrgeld er-
ſparen helfen,“ ſagte Johannes, „weil ich hier manche
Auskunft geben kann.“
„Aber,“ warf der Schulmeiſter wieder mit einem et-
was mißtrauiſchem Blicke ein, „Sie ſind Dichter. Sie
werden mit der edelſten Jugend unſres Vaterlandes jetzt
zuſammengelebt haben, und was Sie fuͤr kuͤnftige Zeiten
erſehnen und ertraͤumen — moͤchten Sie es nicht allzu-
ſchnell einfuͤhren wollen in das wirkliche Leben, das Jh-
nen zu kalt und nuͤchtern vorkommt — und dennoch
auch berechtigt iſt? Tragen ſie nicht die Poeſie, die in
Jhrem Herzen lebt, zu gluͤhend in das Leben?“
„Das ſoll mit andern Worten heißen,“ antwortete
Dichter ſind? auch von Jhnen, auch von der Jugend
dieſe Frage? Und Jhr wundert Euch noch, daß das Le-
ben oft ſo langweilig und elend iſt, daß alle Erbaͤrmlich-
keiten und Verbrechen, daß alle Gemeinheiten darin freien
Spielraum haben, indeß alles Edle und Hoͤhere ſich ſcheu
in alle Winkel verkriechen moͤchte als ſei es nicht werth
den Tag zu ſehen — Jhr wundert Euch noch daruͤber,
wenn Jhr von vornherein nun alles Gemeine und Her-
gebrachte fuͤr berechtigt erklaͤrt, das Schoͤne und Gute
aber vom Leben ausſchließt, dem Volke vorenthalten wollt
— o nicht das Volk iſt’s, welches Suͤnde thut! das iſt
der Fluch, daß tagtaͤglich an ihm Suͤnde gethan wird!“
Unſer Schulmeiſter war aufgeſprungen, wie auch Jo-
hannes zuvor, und warf ſich dem Aufgebrachten haſtig in
die Arme, damit er nur nicht ſo weiter ſpreche. Er hatte
eine Thraͤne im Auge und bat: „Johannes, hoͤren Sie
auf! in ſolchem Grade verdien’ ich dieſe Vorwuͤrfe nicht,
ich habe immer gedacht und geſagt wie Sie auch — aber
da kommen die aͤltern kluͤgern Leute, die das Leben aus
Erfahrung kennen, das Volk auch lieb haben und nun
das Beſſere wollen, wuͤrdige Maͤnner wie zum Beiſpiel
unſer Herr Pfarrer und ſagen: Sie haͤtten, wie ſie jung
geweſen, auch gedacht wie wir, aber nun haͤtten ſie ſich
die Hoͤrner abgelaufen und ſehen die Dinge anders an,
langen und zu erſtreben ſuchen wenn man wirken wolle;
da dacht’ ich nun, es ſei beſſer auf den Rath dieſer er-
fahrenen Leute zu hoͤren, als meinen eigenen Gefuͤhlen
blindlings zu vertrauen — und ich meinte recht zu han-
deln, wenn ich ſie niederkaͤmpfte, es iſt mir oft ſchwer
genug geworden!“
„Nein und tauſendmal nein!“ rief Johannes, „nur
keinen Kampf mit dem Feuer unſrer eignen Jugend, das
fuͤr das Edelſte gluͤht in der Liebe zur Menſchheit! —
Ehren wir die Erfahrung und Bedachtſamkeit des Al-
ters — aber ſollten alle Menſchen ſo ſein, ſo wuͤrden ſie
alt geboren! Das wußte der Schoͤpfer wohl ſo einzurich-
ten. Er hat uns dieſe Jugendgluth gegeben, wir wollen
ſie verwenden in ſeinem Dienſt, indem wir ſie ſeinen Ge-
ſchoͤpfen, den Menſchen widmen. Wir laſſen dem Alter
ſein Alter, mag es auch der Jugend ihre Jugend laſſen!
— Nun ich denke wir ſind einig“, fuͤgte er ruhiger hinzu,
indem er die Hand des Schullehrers ſchuͤttelte „und um
ein einiges thatkraͤftiges Wirken fuͤr unſre Bruͤder, fuͤr
dieſe ganze Gemeinde!“
Eben begann es Abend zu laͤuten, wie die beiden jun-
gen Maͤnner ſo da ſtanden — es war als wollten ih-
rem Bund auch die feierlichen Glocken ihre Weihe geben.
Laura war auch in den Garten gekommen, die Bei-
zu ihnen naͤher wagte, ſondern weit von der Laube, in
die ſie gegangen waren, ſtehen blieb und vorn uͤbers Ge-
laͤnder die Dorfgaſſe hinabſchaute. Eben ging Suschen
da voruͤber und ſah recht betruͤbt aus. Laura rief ſie an:
„Guten Abend, Suschen, wo gehſt Du denn ſo eilig
hin, daß Du gar kein Blickchen hinein wirfſt?“
„Ach denke nur“ antwortete Suschen, „meine ſchwarze
Spitzenkrauſe iſt nirgend zu ſehen und ich weiß gar nicht
mehr, wo ich ſie ſuchen ſoll.“
Nun wußte Laura recht gut, daß die „Spitzenkrauſe“
nicht etwa ein Putzſtuͤck Suschens war, ſondern vielmehr
deren Lieblingshenne, die ſie ſo genannt hatte, weil ſie
ganz ſchwarz ausſah und nur um den Hals weiß ge-
ſprengelt war, was ihr allerdings gerade wie eine Spitzen-
krauſe ließ. „Das iſt ja ewig Schade“ ſagte Laura theil-
nehmend, „ſeit wann iſt ſie denn weg?“
„Ja, ich vermißte ſie eben erſt vorhin, wie ich die
Huͤhner noch einmal fuͤtterte, ehe ſie zu Bette gingen,
da kam ſie nicht mit. Heute Mittag war ſie noch da,
ſie gluckte und ich dachte: die wird auch noch bruͤten
wollen; ein Wenig ſpaͤt iſt’s ſchon im Jahr, aber da’s
die Spitzenkrauſe iſt, dacht ich, willſt du ihr das Bruͤten
nicht verwehren. Jch machte ihr ſchon ein Neſt zurecht
und zeigt’s ihr — aber ſie iſt wieder davon fort gelaufen,
gends. Der Großknecht will ſie auf der großen Dorf-
gaſſe geſehen haben, ſo ſuch’ und lauf’ ich nun im gan-
zen Dorfe umher.“
„Warte nur einen Augenblick, bis ich hinaus komme,“
bat Laura, „ich helfe Dir mit ſuchen, daß Du minde-
ſtens nicht ſo allein umher zu laufen brauchſt.“
Unſer Schulmeiſter hatte gleich, wie ſie kam, Sus-
chens Stimme vernommen, wenn er auch zu entfernt
war, ihre Worte zu verſtehen. Warum mußte ſie aber
gerade jetzt kommen? war das nicht ein Tropfen Bitter-
keit in den Kelch der Freundſchaft, den er eben mit Jo-
hannes leeren wollte? hatten die beiden es nicht zu-
ſammen abgekartet, daß ſie hier voruͤbergehen wollte, waͤh-
rend er drinn ſei? Sie war jetzt ſo lange nicht zu
Laura gekommen und gerade heut’ mußte ſie kommen!
Unſer Schulmeiſter ward ſehr traurig — aber Johannes
war ihm nur eben erſt, durch Alles was er geſprochen,
zu lieb geworden, als daß er ihm jetzt haͤtte grollen koͤn-
nen — er wußte ſelbſt nicht, wie’s ihm herausfuhr oder
warum er’s eigentlich ſagte, kurz, er ſagte zu Johannes:
„Dort iſt Suschen!“ und deutete nach der Stelle, an
der ſie ſtand. Johannes nahm das fuͤr eine Aufforderung,
daß ſie hingehen und ſie begruͤßen wollten und eilte an
das Gelaͤnder. Langſam ſchlich unſer Schulmeiſter nach
traute, ſie ohne vorwurfsvolle Blicke anſehen zu koͤnnen,
gleichwohl wollte er ſich nun lieber gar nicht merken
laſſen, wie ſehr ſie ihn kraͤnke. Sie erzaͤhlt nun die
Geſchichte von der Spitzenkrauſe noch einmal und daß
Laura mit ſuchen wollte.“
„Ei, da ſuchen wir Alle mit,“ ſagte Johannes
munter.
„Aber ich hab’ keine Zeit mehr zum Warten!“ ver-
ſicherte Suschen.
„Das iſt auch nicht noͤthig!“ und Johannes wendete
ſich an den Schulmeiſter, „kommen Sie mit und ſuchen
wir die Spitzenkrauſe.“
„Dabei werde ich wohl uͤberfluͤſſig ſein,“ antwortete
unſer Schulmeiſter ſchnell und fuͤgte ſanfter hinzu: „ich
habe oben noch ſo viel Buͤcher durchzuſehen, ſo leid es
mir thut, ich kann jetzt nicht mitgehen. Guten Abend
miteinander!“ und er ging in das Haus.
Suschen ſah ihm recht betruͤbt nach, aber er konnte
dieſe Blicke nicht mehr ſehen. Faſt haͤtte ſie uͤber ſein
Betragen die Lieblingshenne und ihre Flucht ganz ver-
geſſen — — warum war denn nur auf einmal der
Schulmeiſter ganz wie umgewandelt, daß er jetzt nicht
einmal die Henne mit ihr ſuchen mochte, ſondern recht
abſichtlich von ihr weg ging, als moͤge er ihr gar keinen
Nutz’ gemacht, in der er in ihrer Naͤhe hatte ſein
koͤnnen? —
Da nun aus ihr nicht viel zu bringen war — wahr-
ſcheinlich war ſie uͤber die Henne ſo außer ſich, und
konnte nichts Andres denken, ſo redete Johannes mehr
mit Laura, die auch harmlos mit ihm ſcherzte.
Jetzt kam der Bote Martin verdrießlich daher ge-
gangen. „Jſt meine Henne etwa bei Euch? die kleine
Gans fand ſich neulich auch in Euerm Garten wieder!“
rief ihm Suschen entgegen.
„Ei was!“ erwiderte er muͤrriſch, „fehlt Euch eine
Henne? das iſt weiter nicht zu verwundern; ſeitdem die
Eiſenbahn fertig iſt, treibt ſich allerlei muͤßiges Geſindel
hier herum und in allen Doͤrfern wird ſchrecklich ge-
mauſt. Da wird ſo ein Eiſenbahner die Henne haben
mitgehen heißen. Soll mir lieb ſein, wenn’s Euch auch
noch zu Haus oder zu Hof kommt! Jch hab’ es von
vornherein geſagt, daß die Eiſenbahn unſer Aller Ungluͤck
iſt. Jhr werdet’s ſchon noch ſehen.“
„Das iſt nur Euere fixe Jdee, Martin,“ ſagte Laura.
„Die Eiſenbahn iſt unſer Aller Ungluͤck, iſt Euere
taͤgliche Redensart, was ſoll denn aber dabei heraus
kommen?“
„Nichts als die Wahrheit, die nun freilich zu ſpaͤt
prophezeiht habe!“ ſagte Martin wichtig.
„Ueber dieſen Punkt iſt mit Euch nicht zu reden.
Die Henne habt Jhr alſo nicht geſehen?“ ſagte
Suschen.
„Nein, ich habe noch keine Hausſuchung bei den
Eiſenbahnern gehalten,“ ſagte Martin entſchieden und
ſpitzig fuͤgte er hinzu: „Euch, ſchmucke Jungfern, hat
freilich der Dampfwagen ſchon was Gutes gebracht, den
feinen Burſchen, der ſich ſogar herablaͤßt, Huͤhner mit Euch
zu ſuchen — nehmt Euch in Acht, Herr Johannes, daß
Jhr nicht Haͤndel kriegt, wenns die Liebhaber der Maͤd-
chen nicht leiden —“ und er ſchlug eine hoͤhniſche Lache
auf.
Die Maͤdchen erroͤtheten und wurden ganz verle-
gen. —
Johannes ſagte verweiſend: „Jhr habt’s wohl ein
Wenig im Kopfe, Martin — wenn ich das nicht
daͤchte, wuͤrde ich ihn Euch zurecht ſetzen — ſo geht nur
unangefochten nach Hauſe und ſchlaft Euern Rauſch
aus.“
Martin ging, unverſtaͤndliche Worte murmelnd, von
dannen, indem er im Fortgehen noch eine drohende Be-
wegung machte.
Die Maͤdchen waren wieder in eins der Gehoͤfte ge-
gangen, darin nach der Henne zu fragen, indeß Jo-
hannes vor der Hofthuͤr wartete. Da kam Friedrich des
Wegs daher vom Felde heimkehrend.
Johannes hatte ihn ſchon laͤngſt wieder begruͤßt und
wirklich war Friedrich der Einzige von allen fruͤhern
Gefaͤhrten geweſen, der ihm unbefangen entgegen ge-
kommen war und die alte zutrauliche Weiſe nicht ver-
loren hatte. So gingen ſie auch jetzt herzlich auf
einander zu. „Was machſt Du denn hier?“ ſagte
Friedrich.
„Eigentlich ſuch’ ich eine Henne, aber ich merke
ſchon, daß ich mich ziemlich ungeſchickt anſtelle, denn
ich weiß nicht recht, wie ich’s anfangen ſoll, die Maͤdchen
ſind hier hineingegangen, haben mich aber vor der Thuͤr
ſtehen laſſen,“ antwortete Johannes.
„Welche Maͤdchen und welche Henne?“ forſchte
Friedrich.
„Laura und Suschen, die ihre Spitzenkrauſe
ſucht —.“
„Ei Johannes, nun ſei einmal ehrlich,“ ſagte Fried-
rich, und legte ſeine Hand auf die Schulter des Freun-
des: „Welcher zu Lieb’ biſt Du mitgegangen?“ und er
ſah ihm dabei ganz treuherzig aber ernſt und forſchend in
die Augen.
„Das iſt eine naͤrriſche Frage,“ ſagte Johannes ver-
wundert, „denn ich ging eben nur mit, weil ich einmal
dachte, wir gingen Alle, und es ſei meine Pflicht, den
Maͤdchen behuͤlflich zu ſein —“ und er erzaͤhlte den
ganzen kleinen Hergang von vorhin.
Friedrich ſah ziemlich unbefriedigt ſtumm vor ſich
nieder und kaute an den Naͤgeln. Endlich ſagte er nur:
„So, ſo,“ wohl nur, um Etwas von ſich zu geben,
weil er merken konnte, daß Johannes auf ein paar Worte
von ihm wartete. Dieſer begann nun ſeinerſeits zu
fragen:
„Aber ſage, was Du haſt? Jhr ſcherzt und geht
ja auch mit den Maͤdchen hier, warum ſoll ich’s denn
nicht auch ſo machen?“
„Johannes!“ begann Friedrich wieder nach einer
langen Pauſe, „ich will Dir’s lieber gleich ſagen, was
bis jetzt noch keine Menſchenſeele weiß, ſie ſelber auch
nicht — die Laura hab’ ich lieb —“
„Sieh, das iſt brav!“ rief Johannes, „ich merke,
daß Du noch der alte, ehrliche Burſche biſt! Du haſt
die Laura ſo lieb, daß Du jetzt ſchon ein Bischen eifer-
ſuͤchtig geweſen biſt, weil Du es nicht unnatuͤrlich fin-
deſt, daß mir das huͤbſche Maͤdchen auch gefiele — da
ſagſt Du mir Dein zartes Geheimniß lieber gleich, da-
mit ich Dir nicht in’s Gehege komme — jetzt, denkſt
drei Tagen lieben, wie Du vielleicht ſchon ſeit drei Mo-
naten — und wir koͤnnten leicht beide einander ungluͤck-
lich machen, uns verlieren, wenn die Liebe zwiſchen
die Freundſchaft traͤte. Das iſt recht ſo! Nun wirſt
Du’s auch glauben, wenn ich Dir frei und ehrlich ant-
worte: ich bin in Laura ſo wenig als in Suschen ver-
liebt, und bin ich auch den Maͤdchen gegenuͤber nicht
bloͤde, gehoͤre ich doch auch nicht zu den Thoren, die
jedem huͤbſchen Geſicht nachlaufen. An’s Heirathen nun
vollends denk’ ich gar nicht! Jch habe zu viel im
Dienſt des Vaterlands und der Freiheit zu thun, als
daß ich mich einem Weibe widmen koͤnnte — ich habe
keine Zeit fuͤr das Spiel der Liebe.“
„Wenn ich das auch nicht ganz verſtehe,“ ſagte
Friedrich, „ſo befriedigt es mich doch und ich glaube
Deiner einfachen Verſicherung, daß Du’s nicht auf die
Laura abgeſehen haſt. Es war natuͤrlich, daß ich vor-
hin auf den Gedanken kam — ſie iſt ein Stadtmaͤdchen
und hat wohl mehr gelernt als die Dirnen hier, auch
hat ſie feinere Manieren und da dacht’ ich: die iſt
eigentlich wie gemacht fuͤr den Johannes — und am
Ende wird ſie es ſelber finden — aber nun bin ich ru-
hig, und wenn Du nur nicht ſchoͤn mit ihr thuſt, ſo
wird ſie ſich auch nicht in Dich verlieben — dazu iſt
ihr nicht zuvor nachgelaufen —“
„Sieh!“ ſagte Johannes, „nun kannſt Du wohl
denken, daß mir die Laura heilig ſein wird, gleich als
waͤr’ ſie ſchon Dein Weib; aber Du darfſt auch gar
kein Mißtrauen aufkommen laſſen und meinen, wenn
ich oft zum Schulmeiſter gehe, es ſei etwa ihretwegen.
Denn hingehen werd’ ich oft, weil mir der Mann ge-
faͤllt und ich allerlei mit ihm vorhabe — auch hat er
ein Pianoforte, auf dem ich manchmal ſpielen und dazu
ſingen werde, wenn mir’s oben in meiner Burg juſt zu
langweilig wird, und ich dem alten Pfarrer, der mir
ſeins angeboten, nicht immer die Ohren voll trommeln
will. Verſprichſt Du mir alſo, niemals eiferſuͤchtig zu
ſein?“
Friedrich ſah ihm noch einmal pruͤfend in die Augen
und ſagte dann: „Ja, ich verſprech’s, und nun iſt’s
gut.“ —
„Haſt Du’s ihr ſchon geſagt?“ fragte Johannes.
„Ach nein! dazu hab’ ich kein Herz!“ ſagte Friedrich
verlegen, „kommt Zeit, kommt Rath! — aber wo ſtecken
denn die Maͤdchen?“
„Ja, das weiß der Himmel!“ meinte Jo-
hannes, „wer weiß, wo ſie nach der Spitzenkrauſe ſu-
chen.“
Noch eine Weile verging, dann kamen die Maͤdchen
heraus. Suschen ſah kummervoll aus, weil ſich das
Huhn durchaus nicht finden wollte; der Martin habe
doch am Ende recht und es ſei geſtohlen; ſie haͤtte nun
ſchon uͤberall geſucht, wo ſie denken konnte es zu finden,
und immer ſei Alles vergebens geweſen; da es nun
vollends beginne finſter zu werden, wolle ſie lieber nach
Hauſe gehen, und alles Suchen aufgeben; faſt das ganze
Dorf wuͤßte es ja nun, und wer die Henne finde, werde
ſie ihr ſchon bringen. Laura’s Geſicht verklaͤrte ſich mit
froͤhlichem Laͤcheln, als ſie Friedrich gewahr ward
und ſie ſagten einander den herzlichſten guten Abend.
Wie nun die Vier das Stuͤcklein Weg’s zuſammen
nach Hauſe gingen, dachte Johannes es recht gut
zu machen, wenn er Friedrich mit ſeinem Liebchen
ein Wenig allein gehen laſſe, er plauderte daher Sus-
chen allerlei vor und ging mit ihr voraus, damit
ſie das Paar ungeſtoͤrt ließe. Aber das hatte er
recht boͤs’ gemacht, denn wie ſie bei der Schule
vorbei kamen, guckte unſer Schulmeiſter zum Fen-
ſter heraus und ward ganz außer ſich, als er Jo-
hannes ſo traulich neben Suschen gehen ſah —
er mochte gar nicht weiter hinſehen, ſondern ſchlug
das kleine Fenſter zu und ſetzte ſich in den finſter-
ſten Winkel ſeiner Stube. Ein paar Thraͤnen tra-
nieder.
Unten vor der Thuͤr trennten ſich die Paare. Jo-
hannes ſtuͤrmte noch ganz vergnuͤgt die Treppe des Schul-
meiſters hinauf und ſtand vor dieſem, ehe er ſich’s
verſah.
„Jch komme noch einmal“, ſagte er, „da wir vorhin
ſo haſtig von einander gegangen waren, ſind die Buͤcher
nun alle durchgeſehen?“
„Ja; — es ward finſter daruͤber,“ gab unſer Schul-
meiſter zerſtreut zur Antwort. —
Auf einmal rief Laura: „Kommt einmal herunter! —
ich muß Euch etwas zeigen!“
Johannes ſtieg gleich ſchnell hinab, der Schulmeiſter
folgte langſam.
Laura fuͤhrte nun mit wichtiger Miene Beide zu ei-
nem alten Schuppen, der unbenutzt in dem Grasgarten
ſtand und deſſen Brettverſchlag nicht im beſten Zuſtande
war. Sie oͤffnete die Thuͤr — und da ſaß in einem
Winkel — die Spietzenkrauſe gluckte aͤngſtlich, wie ſie
Geraͤuſch hoͤrte, ſpreizte die Fluͤgel aus und krauſte alle
Federn empor.
Johannes mußte ganz unmaͤßig lachen, wie er die
Vermißte dort ſitzen ſah, die in ihrer Angſt und Wuth
nahm — unſer Schulmeiſter aber laͤchelte nur betruͤbt
vor ſich nieder.
„Sie beißt,“ ſagte Laura, „wenn man ſie anfaſſen
will. Jch ging vorhin hier herein, weil ich dachte, wenn
man einmal alle Winkel durchſucht, kann ich auch in die-
ſen ſchauen — und juſt da wo ich zuletzt hinſehe, muß
ſie ſitzen, ſo geht’s gewoͤhnlich! — Sie hat ſich hier ein
Neſt gebaut und eine Menge Eier unter ſich, wahrſchein-
lich hat ſie ſchon manchmal hierher gelegt und unſere
Huͤhner haben auch hier und da Eins dazu gegeben.
Jch meine, wir laſſen ſie ſitzen, denn ſie wird auf kein
anderes Neſt gehen moͤgen und die Eier hier ſind wohl
ſchon angebruͤtet — bei uns weiß ſie Suschen gut auf-
gehoben — aber ſagen muͤſſen wir’s ihr heut’ Abend noch
und zeigen, daß ſie da iſt — gehſt Du vielleicht hin zum
Richter?“ fragte ſie ihren Bruder.
Dieſer antwortete: „Johannes geht wohl hin und
ſagt es mit —“
„Jn der That“, erwiderte Johannes unbefangen,
„wuͤrde mir das ein Wenig zu ſpaͤt werden, ich habe
noch meinem Muͤtterlein zu kommen verſprochen und
die geht immer zeitig ſchlafen, ich kann ſie nicht warten
laſſen.“
Unſer Schulmeiſter war ein Wenig verwundert und
ich muß noch einen Gang in die Schenke wo mich ein
paar Leute baten hinzukommen.“
Laura ſchuͤttelte den Kopf, wie bei etwas Unbegreifli-
chem und ſagte halb aͤrgerlich: „Wenn ich nun auch
ſpraͤche: ich kann nicht, ich habe noch dies und jenes
vor, ſo erfuͤhr’ ſie’s gar nicht und koͤnnte die Nacht nicht
ſchlafen uͤber die Henne, was ihr doch ſo bald erſpart iſt.
So ſind die Maͤnner! auch gegen die Maͤdchen, denen
ſie ſonſt ſchoͤne Dinge ſagen, iſt’s ihnen aber einmal nicht
gelegen, weichen ſie aus. Da ſind wir Maͤdchen doch viel
beſſer — ich laſſe Alles ſtehen und liegen und laufe
hin.“
Schnell war ſie fort, indeß ſich die Beiden langſamer ent-
fernten. Johannes drohte dem loſen Maͤdchen noch lachend
uͤber ihre Strafpredigt nach, indeß unſer Schulmeiſter
ſehr uͤbel gelaunt ausſah. Es war nicht wahr, daß er
verſprochen in die Schenke zu kommen, er ging nur hin,
um Suschen auszuweichen, im Fall ſie kaͤme nach dem
Huhn zu ſuchen. Wenn er das ſonſt haͤtte thun ſollen,
wo er lieber aus der Schulſtube von den Kindern fort-
lief, wenn er ihre Stimme im Hauſe hoͤrte! Aber jetzt
wollte er ſie nicht ſehen — was ging ihm das Liebchen
von Johannes noch an? —
Wirklich kam ſie mit Laura noch in das Schulhaus
ſo traurig war ſie doch, daß auch jetzt der Schulmeiſter
nicht da war — doch verbarg ſie ſtill ihren Kummer —
auch vor Laura.
Die Spitzenkrauſe mußte auf dem ſelbſtgewaͤhlten
Neſt ungeſtoͤrt ſitzen bleiben, das verſtand ſich. —
Sonntag Nachmittag waren ziemlich viel Gaͤſte in
der Schenke.
An dem einen Tiſch unter der Linde ward beſonders
eine lebhafte Unterhaltung gefuͤhrt. Der Schenkenwirth
ſelber hatte daran den Vorſitz. Neben ihm ſaß der Bote
Martin, der verdrießlich wie immer ſein Bier trank, dann
der graͤfliche Jaͤger, der ſich Herr Foͤrſter ſchimpfen ließ
und etwa ein halb Stuͤndchen von unſerm Dorfe entfernt
im Walde wohnte. Zwei große Jagdhunde hatte er im-
merwaͤhrend bei ſich und auch heute lagen die ungeſchlach-
ten Beſtien zu ſeinen Fuͤßen, knurrten Jeden an, der ih-
nen zu nahe kam und fletſchten gleich ganz ingrimmig
die Zaͤhne, wenn ſie ihr Herr nicht mit einem Fußtritt
zur Ruhe verwies. Jhm gegenuͤber ſaß ein reicher Guts-
beſitzer, Herr Damme mit ſeinem Sohne Chriſtlieb, einem
recht wuͤſten Burſchen, vor dem Niemand im Dorfe Ruhe
Die Maͤdchen flohen uͤberall, wo er ſich blicken ließ, weil
er oft unzuͤchtige Reden fuͤhrte und in aller Weiſe zu-
dringlich war; die Burſchen gingen ihm aber auch gern
aus dem Wege, weil er ſtets Haͤndel anfing und am lieb-
ſten gleich drein ſchlug. Weil er aber viel Geld hatte,
zu Zeiten Etwas aufgehen ließ und ſeine Kameraden frei
hielt, ſo hatte er dennoch einen gewiſſen Anhang. Sein
Vater galt fuͤr einen ſehr klugen und erfahrenen Mann —
an der Erziehung ſeiner Kinder hatte er aber dieſe Klug-
heit nicht bewieſen, denn auch ſeine Tochter war eben ſo
mißrathen als der Sohn — aber kurz, er galt fuͤr ſehr
klug, war vielleicht auch dadurch in dies Renomme ge-
kommen, weil er erſtens ſeine Klugheit uͤberall auszu-
kramen ſuchte und ſelbſt damit prahlte, und zweitens,
weil er ſich allmaͤhlig ein großes Vermoͤgen erworben;
allein wie Alles dabei und damit zugegangen, wußte man
auch nicht, man raunte ſich zwar allerhand daruͤber in
die Ohren, konnte aber nichts beweiſen, und ſo blieb
es bei dem ſtillen Gemunkele, indeß man oͤffentlich dem
Herrn Damme mit der groͤßten Achtung und Zuvor-
kommenheit begegnete. Nur einige Wenige im Dorf
hatten ſich davon nicht anſtecken laſſen, dazu gehoͤrte auch
Traugott. Er war jetzt auch in der Schenke, ſaß aber mit ein
paar andern Bauern an einem andern entfernten Tiſch.
„Nun ſagt einmal, Herr Foͤrſter,“ begann der
Wirth, „was meint denn Jhr dazu, daß jetzt in der
Burg ſolches Leben iſt und der Graf dem Johannes er-
laubt hat, in den Thurm zu ziehen? Seit Menſchenge-
denken iſt dergleichen nicht erlebt worden! Der Vogt
hatte ſtrengen Befehl, keinen Menſchen, er ſei hoch oder
gering, in dem Thurm wohnen zu laſſen; einmal hatte
ſich ſo ein verruͤckter Englaͤnder herverlaufen, der durch-
aus auf ein paar Wochen hineinziehen wollte und wer
weiß wie viel dafuͤr bot — der Vogt ſchrieb an den Gra-
fen, er dachte auch einen Schlag zu machen, ward aber
abſchlaͤglich beſchieden — und nun iſt’s dieſem wilden Jun-
gen, der vom Dorfe ſelber iſt, ſo mir Nichts dir Nichts
erlaubt worden. Jch glaube noch gar nicht, daß der
Brief vom Grafen ſelber iſt — ſo ein Vagabund, wie
der Johannes ſein mag, iſt am Ende zu Allem faͤhig.“
„Das dachte ich auch,“ ſagte der Foͤrſter, „und be-
ſuchte deshalb heute Morgen den Vogt, um mir den
Brief zeigen zu laſſen — aber es war wahrhaftig Hand
und Siegel des Herren Grafen, die kenne ich genau.
Das war auch noch nicht genug, wie ich dort ſitze, bringt
der Poſtbote juſt noch einen Brief des Herrn Grafen,
was meint Jhr wohl, was darin ſtand?“
„Nun?“ fragten Alle geſpannt. —
„Da ſtand: der Johannes ſei nun doch wohl ange-
etwas anders einrichten wolle, ſolle ihm der Vogt nicht
hineinreden — wenn es den Bewohner freue, ſolle auch
die große Windharfe wieder hergerichtet werden, die ſonſt
zwiſchen den hohen Seitenmauern angebracht geweſen und
dergleichen Dinge mehr — es ſei lange Nichts an die
Burg gewendet worden, der Vogt moͤge kein Geld ſcho-
nen, wenn Johannes Verſchoͤnerungen verlange, dieſen
gruͤßen u. ſ. w.
„Die Welt iſt verruͤckt geworden!“ fiel der Wirth
ein. —
„Na, das ſag’ ich auch,“ beſtaͤtigte der Bote Martin,
„ſeitdem der verfluchte Dampf erfunden iſt, und die Wa-
gen nicht mehr von Pferden gezogen werden, hat alle
Ordnung aufgehoͤrt, Nichts geht mehr wie es ſonſt ge-
gangen iſt!“
„Nun, und was ſoll denn das bedeuten,“ ſagte der
alte Damme, „daß eine Menge Burſchen auf die Burg
gehen, ich habe ſchon immer da hinuͤber auf den Weg
geſehen — der Johannes giebt wohl ein großes Ge-
lage?“
„Nein,“ ſagte der Jaͤger, „der Vogt meinte, ſein Bier-
keller habe den Profit davon, ſie wollen da oben Alle
zuſammen ſingen.“
„Singen?“ widerholte Chriſtlieb und brach in ein
nes Vergnuͤgen ſein, das fehlte noch, daß wir die Bruͤllerei
auch hier hoͤren muͤßten, man aͤrgert ſich in der Stadt ge-
nug — nun, der Verſemacher wird heute wohl nur den
Mond anſchreien wollen und die andern werden’s dicke
bekommen, nach ſeiner Pfeife zu tanzen.“
„Jch glaube vielmehr,“ ſagte der Bote Martin, „unſer
ſauberer Herr Schulmeiſter hat Alles angeſtellt, der iſt ſo
von denſelben Geluͤſten und ſtuͤrzte im Dorfe gern das
Oberſte zu Unterſt, wenn er nur koͤnnte! Die Singerei
da oben ſieht ihm aͤhnlich — ob da nicht wieder ſo ein
Unſinn dabei heraus kommen wird, wie der Zug nach der
Eiſenbahn war.“
„Ja, die Dummheit hab’ ich auch nicht mitgemacht,“
ſagte Chriſtlieb, „aber da iſt auch der Pfarrer ſo ſchwach,
nimmt ihn noch in Schutz und laͤßt ihm ſo viel freien
Willen — mir ſollt’ er kommen mit ſeinen Aufzuͤgen!“
„Und daß der’s auch zugelaſſen, was er in der Kirche
ſelbſt vorgenommen hat!“ warf der Wirth wieder hin.
„Sonſt ſang man doch ein Lied ordentlich langſam mit
Bedacht, das geht jetzt aber wer weiß wie ſchnell und die
Orgel ſpielt er auch ganz anders als der vorige Schul-
meiſter. Da ſingen ſie auch jetzt nur, wo ſonſt ſchoͤne
Muſik war und von der iſt gar nichts mehr zu hoͤren und
zu ſehen — die Poſaune und die Orgel ſelber ausgenom-
Pfarrer zugelaſſen — man weiß gar nicht mehr, was
man denken ſoll.“
„Jch will wetten, der Pfarrer iſt bei der Singerei auf
der Burg heute auch mit, denn er ſcheint an dem Johan-
nes auch einen wahren Narren gefreſſen zu haben,“ ſagte
Martin wieder. „Jch begreife die Leute nicht, was ſie an
dem Burſchen haben, ein Zierbengel iſt er mit ſeinem
ſchwarzen Sammtrock und den langen Locken, mir ſoll
er nur kommen! Und die Maͤdchen ſind auch alle ganz
naͤrriſch in ihn — neulich iſt er mit der Laura und
Richters Suschen die halbe Nacht herumgelaufen, ich bin
ihnen ſelber begegnet. Chriſtlieb, Jhr wollt auch immer
gern Hahn im Korbe ſein — nehmt Euch vor dem Jo-
hanes bei den Maͤdels in Acht.“
„Treff’ ich ihn nur, wo ich ihn nicht haben mag und
nicht zu leiden brauch’,“ ſagte Chriſtlieb drohend, „da ſetzt’s
Puͤffe — mir darf er nicht kommen!“
„Dem Himmel ſei’s geklagt!“ ſagte der alte Berthold,
„meine Jule iſt auch ganz verliebt in ihn, obwohl ich
glaube, er hat noch nicht zehn Worte mit ihr geredet —
aber ſie laͤuft allemal an die Thuͤr oder an’s Fenſter,
wenn er ſich blicken laͤßt.“
„Er wird ihnen Allen die Koͤpfe verdrehen und
nehmen wird er doch keine!“ lachte Martin, „dazu thut
thut als waͤr’ er unſres Gleichen — man muß es ſagen,
er behandelt den geringſten Burſchen nicht anders — ſo
juckt ihn doch innerlich der Hochmuth und er denkt ge-
wiß: ich bin viel kluͤger und viel mehr als ihr Alle, da-
rum wohn’ ich auch in der Burg und ihr muͤßt’s Euch
alle ſehr zur Ehre anrechnen, daß ich mit Euch vertrau-
lich umgehe.“
„Das iſt’s ja eben, was mich am allermeiſten ver-
drießt,“ ſagte Damme, der reiche Gutsbeſitzer, „und warf
ſich dabei ganz gewaltig in die Bruſt, er behandelt Alle
gleich! Neulich kam er auch, wie es ſchien nur ſo im
Vorbeigehen hatt’ ich die Ehre,“ lachte er hoͤhniſch, „mit
zu mir herein und ſprach, wie man nur ſo mit ſeines
Gleichen ſpricht, daß er beſonders herzlich geweſen waͤre,
wie hier ſonſt immer Alles von ihm ſchreit, koͤnnt’ ich ge-
rade nicht ſagen. Aber wir redeten doch ein vernuͤnftiges
Wort mit einander und wie er ging, geh’ ich mit ihm
hinaus. Da laͤßt er mich ſtehen und laͤuft auf meinen
Knecht zu, den Jacob, ein wahrer Lump iſt’s, den ich
nur ſo aus Barmherzigkeit nahm, weil ſein Vater im
Gemeindehaus iſt. Johannes laͤuft auf den Jacob zu,
klopft ihm ganz freundſchaftlich auf die Schulter und
ſagte: J Jacob, biſt Du auch noch hier im Dorfe?
ich dachte ſchon, ich wuͤrde gar nicht die Freude haben,
Kopfe, und weil ich dem Johannes zeigen wollte, wer
ſein Dutzbruder waͤr’ und daß ich’s nicht liebe, wenn
man meine Knechte von der Arbeit abhaͤlt, rief ich ihm
zu, als er eben erſt das Maul zum Reden aufmachte:
Jacob! jetzt ſpannſt Du die Ochſen ein, da iſt keine
Zeit, Maulaffen feil zu halten, — und ich ging ſchnell
ins Haus, um dem Johannes zu beweiſen, daß ich’s
mir nicht gefallen laſſe, daß Einer den Herrn ſtehen
laͤßt, um mit ſeinem Knecht zu ſchwatzen — im Ruͤck-
blicken ſah ich noch, wie der Jacob zu heulen anfing
und hoͤrte, wie Johannes zu ihm ſagte: Nun, ſo geh’
nur an die Arbeit, wie’s Dein ſtrenger Herr will, denn
in weſſen Dienſt man einmal iſt, dem muß man auch
gehorchen, aber ſo bald Du frei haſt, komm’ zu mir
hinauf in die Burg, da verbietet’s uns Niemand, mit
einander zu plaudern, da koͤnnen wir uns allerlei erzaͤh-
len — gieb mir die Hand darauf, daß Du kommſt! —
nun ſchuͤttelten ſie ſich die Haͤnde und der Knecht heulte
noch mehr. Johannes war wie der Wind zum Thore
hinaus. Auf einmal kam er wieder zuruͤck und gar zu
mir herein. Jch dachte, was er wollen werde. Herr
Damme, ſagte er ſehr hoͤflich, ſah aber dabei ganz er-
ſchrecklich wuͤthend aus — haͤtten Sie wohl die Guͤte,
Jhrem Knecht Jacob zu erlauben, nach dem Feierabend
ihn nun noch mehr zu aͤrgern, daß er fuͤhle, ſein Freund
ſei ein gemeiner Knecht, ſagte ich: meinetwegen, aber
da wird der Kerl muͤde ſein, und die Arbeit, die Sie
wahrſcheinlich von ihm beſtellt haben wollen, ſehr ſchlecht
verrichten, ich will Jhnen doch einen andern Knecht
ſchicken — o nein, antwortete er, der Jacob ſoll ein
Glas Bier in vollkommner Ruhe mit mir trinken, er iſt
ein guter Freund von mir, und da ſie ihm nicht er-
laubten, jetzt mit mir zu ſprechen, bitte ich Sie, es ihm
dann zu erlauben, wenn ihn die Unterhaltung nicht mehr
von der Arbeit abhaͤlt — ach ſo, antwortete ich, das
konnt’ ich freilich nicht denken, daß mein duͤmmſter
Knecht Jhr Freund ſei — nun, ich goͤnne Jhnen das
Vergnuͤgen ſeiner Unterhaltung. — So werde ich’s
meinem Freund gleich ſelbſt ſagen, ich danke Jhnen, ant-
wortete er ganz hoͤflich und ohne daß man ihm die
mindeſte Verlegenheit angemerkt haͤtte, empfahl ſich und
rief dem Jacob zu: ich habe den Herrn fuͤr Dich gefragt,
Du darfſt kommen, es iſt weiter keine Rede darum, ſo
komm nur! — und nachher iſt der Jacob wirklich bis
Thorſchluß bei ihm geweſen — nun, was meint Jhr
zu der Geſchichte? mit dem Freund meines Knechtes
umzugehen, ſchickt ſich doch weder fuͤr mich noch fuͤr
meinen Sohn!“
„Ja, aber Kinder!“ ſagte der Wirth, „hochmuͤthig
kann man ihn da eigentlich wieder nicht heißen, wenn
er ſich ſo mit den Leuten gemein macht —“
„Verruͤckt iſt er!“ rief Chriſtlieb mit furchtbar lau-
ter Stimme, indem er auf den Tiſch ſchlug, „iſt das
eine Art, ſo mit reicher Leute Knechten umzugehen?
waͤre ich zu Hauſe geweſen, ich haͤtt’ ihn ſchon fuͤhren
wollen!“
Mit Redensarten richtet man bei ihm Nichts aus,“
ſagte der Bote Martin, er iſt gar zu geſchickt im Ant-
worten. Am beſten iſt’s, wer ein paar Faͤuſte hat, der
braucht ſie.“
„Ja, aber Kinder!“ hub der Wirth wieder an,
„vom Zaune brechen kann man eine Pruͤgelei doch auch
nicht, und namentlich ſoll mir’s lieb ſein, wenn ſie
nicht hier in meinem Hauſe geſchieht, da hat man denn
allerhand Haͤndelei mit den Gensdarmen und mit dem
Gericht.“
„Nun hat der gleich wieder vor einer Unterſuchung
Angſt!“ hoͤhnte Chriſtlieb.
„Um aber wieder auf den Schulmeiſter zu kommen“
begann Martin, dem duͤrfen wir doch die Fluͤgel nicht
zu lang wachſen laſſen — er hat, glaub’ ich, ſchon
uͤber das Strohdach auf ſeinem Hauſe geredet und der
Richter fing neulich ganz ernſtlich davon an, daß die
in einen beſſern Stand zu ſetzen, als in dem es
jetzt iſt.“
„Das fehlte noch!“ riefen Alle zugleich, „eine ſolche
Ausgabe und Laſt wird ſich die Gemeinde nicht auf-
buͤrden laſſen — es ſchlaͤft ſich unter Stroh eben ſo gut,
wie unter Ziegeln, und fuͤr die Kinder iſt’s nun vollends
gleich, ob ſie unter einem Stroh- oder unter einem
Ziegeldache ſitzen, wenn ſie nur Etwas lernen. Es iſt
Zeitlebens ſo geweſen, und ſo eine Neuerung die fehlte
nun gerade noch.“
Wie ſie auf dieſen Gegenſtand zu reden gekommen
waren, war ihre Unterhaltung viel heftiger und lauter
geworden, als wie ſie Anfangs gefuͤhrt war, wo ſie mehr
unter einander gefluͤſtert und gemurmelt hatten, als ge-
ſchrieen wie jetzt — ſo erregten ſie nun auch die Auf-
merkſamkeit der Leute an den andern Tiſchen. Traugott,
der etwas entfernt geſeſſen, erhob ſich jetzt und fragte:
„Was giebt’s denn bei Euch fuͤr einen Streit, das Jhr
auf einmal ſo entſetzlich zu toben anfangt?“
„Streit nicht, Herr Nachbar,“ ſagte der Bote, „wir
ſind gerade Alle einig —“
„Streit kann nun gerade erſt werden, wenn Jhr
hineinredet,“ ſagte Chriſtlieb patzig.
Der Wirth zog ſich zuruͤck und ging in das Haus
That aber nur, um nicht bei dem Geſpraͤch zu ſein,
deſſen Verlauf er vorausſehen konnte, weil er es nie
gern mit einer der beiden Parteien verdarb — ſchon der
Kundſchaft wegen.
„Ho ho!“ ſagte Traugott zu Chriſtlieb. Jhr ſeht
mich ſo herausfordernd an, als ob Jhr Haͤndel ſuchtet —
was ſoll denn das bedeuten?“
Chriſtlieb antwortete nur mit einem rohen Gelaͤchter.
Der alte Damme aber ſagte: „Nun, es iſt Euer Ge-
vatter, Jhr werdet daher anderer Meinung ſein — wir
meinten aber eben unter einander, daß wir gerade nicht
viel von unſerm Schulmeiſter hielten.“
„Das iſt Euer altes Lied!“ ſagte Traugott viel ru-
higer, als es jene erwartet hatten, aber mit einem ver-
aͤchtlichen Tone. „Jch hab’ es gleich geſagt, wie er her-
kam, wir koͤnnten uns Gluͤck wuͤnſchen, daß wir ihn
haͤtten, und nun kommt es doch immer mehr auf meine
Rede — der Johannes ſagt es auch.“
„Ei freilich, das iſt ein ſchoͤner Gewaͤhrsmann!“
hoͤhnte Chriſtlieb.
„Was, Jhr fangt wohl gar auch an uͤber den Johan-
nes loszuziehen? — wer das thut, hat’s mit mir zu
thun,“ — rief Traugott und machte eine drohende Be-
wegung.
Jn dieſem Augenblick kam unſer Pfarrer des Wegs
daher gegangen und rief den Leuten einen herzlichen gu-
ten Abend zu, den ſie natuͤrlich erwiderten, und damit
war ihr fruͤheres Geſpraͤch unterbrochen. Unſer Pfarrer
blieb bei ihnen ſtehen und ſagte: „Nun wie iſt’s Chriſt-
lieb, ich hab Sie doch auch manchmal ſingen hoͤren, wa-
rum ſind Sie denn nicht mit auf die Burg gekommen,
wo heute alle Burſchen verſammelt ſind, die nur einmal
in ihrem Leben einen Ton geſungen haben?“
„Mich hat Niemand eingeladen!“ antwortete Chriſt-
lieb, „ich habe noch nicht die Ehre gehabt wie unſer
Knecht Jakob, die Bekanntſchaft des Herrn Johannes
naͤher zu machen.“
Unſer Pfarrer maß den patzigen Burſchen mit einem
langen Blick; da er ihn aber als unverſchaͤmt und uͤber-
haupt als einen ziemlich verlorenen Menſchen kannte,
ſo hatte er keine Luſt, der wunderlichen Antwort weiter
nach zu fragen, ſondern wandte ſich an Traugott.
„Begleiten Sie mich vielleicht mit auf die Burg?
wir wollen erſt ganz von Weitem zuhoͤren, ob die Bur-
ſchen ſchon einen guten Anfang gemacht haben und wenn
es dann etwa noch eines Wortes der Ermunterung bedarf,
daß ſie auch fortſetzen was ſie anfangen, ſo will ich es
daran nicht fehlen laſſen.“
„Jch gehe herzlich gerne mit,“ antwortete Traugott,
meine Freude an dem Singen und denke, die Burſchen
werden mich auch nicht zuruͤckweiſen.“
Und er ging mit dem Pfarrer, der die Andern wieder
freundlich gruͤßte, aber eben keine Luſt zu einem weitern
Geſpraͤch mit ihnen zu haben ſchien. Dieſe ſahen ihm
nach und als er mit ſeinem Begleiter an der Ecke ver-
ſchwunden war, lachten ſie einander bedeutungsvoll zu.
„Hab’ ich’s nicht gleich geſagt?“ begann der Bote
Martin, vor Freuden uͤber ſein gluͤckliches Prophetenthum
ſchmunzelnd, „der Pfarrer iſt mit bei der Singerei auf
der Burg! Da geht er nun hin und ſcheint ſich ordent-
lich daruͤber aufzuhalten, wenn ein Burſch’ nicht mitgeht.
Daß Jhr, Chriſtlieb, nicht mit dabei waret, ſtand ihm
gar nicht an, er machte ein verteufelt ernſthaftes Geſicht
uͤber Eure Antwort.“
„Schien Luſt zu haben mir den Text zu leſen!“
ſagte Chriſtlieb aufgeblaſen, „daß er mir nicht gruͤn iſt,
weiß ich ſchon lange — aber er ſagte doch Nichts — ich
haͤtt’ es auch nicht zu leiden brauchen und wuͤrde ihm
ſchon geantwortet haben — Pfarrer oder nicht, das iſt
mir nachher auch einerlei.“
Jndeß die Maͤnner nun wieder all’ ihre Galle in Re-
den ausſchuͤtteten, wobei vorzuͤglich Chriſtlieb immer groß-
zur Burg hinan.
Traugott ſagte zum Pfarrer: „Da ſaßen ſo die Rech-
ten zuſammen in der Schenke. Jch hatt’ es ſchon lange
von Weitem mit angehoͤrt, wenn ich auch nicht jedes
Wort verſtand, wie ſie loszogen uͤber den Schulmeiſter
und uͤber den Johannes, endlich ward mir’s zu bunt und
ich trat zu ihnen, um ſie zu fragen, was ſie eigentlich
haͤtten —.“
„Gebt Euch keine Muͤhe damit, es iſt vergebens, dieſe
Leute von ihren Vorurtheilen durch Worte abzubringen,“
ſagte unſer Pfarrer, „nur Thaten koͤnnen ſie allmaͤhlich
eines Beſſern uͤberzeugen.“
„Ach, die ſind auch dadurch nicht zur Vernunft zu
bringen,“ eiferte Traugott, „es ſind nur lauter vernuͤnf-
tige Dinge, welche der Schulmeiſter in’s Werk gerichtet
hat und fuͤr die wir ihm Alle nur dankbar ſein koͤn-
nen — aber dieſe ſehen’s nicht ein, wollen’s mit Gewalt
nicht einſehen, da das Beſſere zugleich allemal etwas
Neues und ihnen alles Neue von vornherein ein wah-
ter Graͤuel iſt, ſo tadeln ſie auch das Beſſere, nur weil
es neu iſt.“
„Da haben ſie den Nagel auf den Kopf getroffen!“
ſagte unſer Pfarrer, „wir muͤſſen uns troͤſten, daß es in
durchaus nicht von dem alten Schlendrian loszubringen
ſind und durchaus Alles beim Alten laſſen wollen. Den-
ken die alten Leute ſo, ſo muß man es entſchuldigen,
wenn man es auch nicht billigen kann. Sie ſind ihr Le-
belang mit den alten Einrichtungen gut verkommen und
haben ſich ganz in ſie hineingefuͤgt, ſo moͤgen ſie ſich
nun auf ihre alten Tage nicht davon trennen und ſie
denken, wie wir durch’s Leben gekommen ſind und mit
Ehren grau geworden, ſo werden’s unſ’re Kinder auch
koͤnnen. Wie geſagt, den alten Leuten vergeb’ ich es im-
mer, wenn ſie da ſtehen bleiben wollen, wo ſie ſtehen, und
auch Alles da ſtehen laſſen, wo ſie es gefunden; was
mich aber verdrießt, iſt, wenn die jungen Leute es nun
den alten Leuten nachmachen und mitten in ihrer Ju-
gend mit aller Gewalt alt ſein wollen — oft aus bloßer
Traͤgheit und Faulheit, oder wer weiß was fuͤr eigenſuͤch-
tigen Gruͤnden, wie zum Exempel dieſer Chriſtlieb.“
„Herr Pfarrer, man ſpricht es nicht gern geradezu“
ſagte Traugott, „aber da kann ich mir einmal nicht hel-
fen, den Chriſtlieb halte ich fuͤr den ſchlechteſten Menſchen
im ganzen Dorfe.“
„Der Pfarrer ſchwieg und zuckte die Achſeln. Nach
einer Pauſe ſagte er: „Es faͤllt mir ſchwer, ein hartes
Urtheil uͤber Jemand auszuſprechen, aber freilich ſcheint
Gemeinde aufzuweiſen hat. Weil er reich iſt denkt er, er
kann ſich Alles erlauben und der Vater dazu, mit dem auch
Nichts anzufangen iſt. Jch habe fruͤher manchmal in
aller Liebe und Guͤte mit ihm uͤber den ungerathenen
Sohn geſprochen, aber es iſt Alles vergebens. Er findet
die Schlechtigkeiten des Sohnes ſelbſt nicht ſchlecht und
weil er mir das doch nicht geradezu ſagen kann, ſo thut
er, als wenn er nicht daran glaubte und ſein Sohn nur
verleumdet werde. Chriſtlieb iſt aber nur zu oft betrun-
ken und fuͤhrt uͤbrigens ein ſo ausſchweifendes Leben, daß
mir allemal fuͤr das arme Maͤdchen Angſt wird, das ich
an ſeiner Seite ſehe in der Schenke, beim Tanz oder ſo
— denn eine Solche halte ich gewoͤhnlich fuͤr verloren —
an’s Heirathen hat er noch nicht gedacht.“
Unter dieſem Geſpraͤch waren ſie zur Burg hinan ge-
kommen. Die Sonne war eben im Untergehen und be-
leuchtete das Gemaͤuer, indeß ſich auf’s Dorf unten ſchon
abendliche Schatten legten. Die Glocken laͤuteten den
Tag, der nun geſchieden war, ſanft zur Ruhe. Es war
Alles feierlich ſtill — nur einige Heimchen genoſſen noch den
ſinkenden Tag und zirpten mit einander um die Wette,
muntere Brachkaͤfer trieben ſich gaukelnd in der Luft herum
und ein paar Lerchen ſchwebten trillernd ſo hoch zum
Himmel hinauf, daß es war, als wollten ſie dort die er-
ten, aber jetzt noch nirgend zu ſehen waren, vielleicht daß
nur die hochfliegenden Lerchen ſie ſahen.
Auf einmal tauchte ein lautſtimmiger Maͤnnerchorge-
ſang aus der Burg hervor, ſo voll und begeiſtert als wolle
er geradezu gen Himmel ſtroͤmen. Lauſchend blieben un-
ſre beiden Wandrer ſtehen — jetzt erkannten ſie die Me-
lodie — vernahmen auch die Worte — es war Luthers
herrlicher Choral:
„Ein’ feſte Burg iſt unſer Gott
Ein’ gute Wehr und Waffen —“
Unſrem Pfarrer ging das Herz vor Ruͤhrung weit auf
und eine Thraͤne hoher Freude trat in ſein Auge. Trau-
gott nahm die Muͤtze ab und faltete unwillkuͤrlich die
Haͤnde, als waͤr’ er in der Kirche. So blieben die Bei-
den wie angewurzelt da ſtehen wo ſie einmal ſtanden,
hoͤrten zu und ſangen bruͤnſtig im Herzen mit. Wie
der letzte Vers geſungen ward, gingen ſie leiſe durch das
finſtere Burgthor hinein und traten eben durch den Hof
in das Gemaͤuer, in dem ſich die Saͤnger aufhielten als
dieſe mit den kraͤftigen:
„Laß fahren dahin, laß fahren dahin
Sie habens keinen Gewinn
Das Reich Gottes muß uns bleiben!“
das hoch herrliche Lied ſchloſſen.
„Bravo!“ ſagte unſer Pfarrer laut.
Etwa gegen dreißig junge Burſchen waren hier ver-
ſammelt, darunter unſer Schulmeiſter, Johannes, Fried-
rich und der Knecht Jacob. Sie gruͤßten Alle den Pfar-
rer ehrerbietig, der in ihre Mitte trat und Allen freund-
lich zunickte: „Das habt Jhr brav geſungen!“ ſagte er,
„wir kamen herauf, wie das Lied eben erſt begann, da wir
aber nicht ſtoͤren wollten, blieben wir draußen ſtehen —
nun thut auch jetzt nicht als ob ich da waͤre und ſingt
weiter, ich hab’ meine ganze Freude an ſo einem Maͤnner-
chor. Gewiß macht es Euch auch Allen Freude, ſo mit
einander zu ſingen?“
„Ja, das Herz geht einem ordentlich dabei auf,“
ſagte Friedrich.
„Es iſt, als wuͤrde man ein ganz anderer Menſch
wenn man ſo ſingt,“ meinte ein Andrer. —
„Man vergißt alle Sorgen daruͤber,“ ſagte der Knecht
Jacob und ſeufzte dabei tief, als wolle er auch damit
Alles abſchuͤtteln was ihn immer ſo niederdruͤckte.
Und ſo hatten noch Viele Etwas zum Lobe dieſes
Geſanges vorzubringen.
„Seht,“ nahm der Pfarrer wieder das Wort, „ſo klug
haͤttet Jhr nun lange ſchon ſein koͤnnen und Euch die
Freude bereiten; wie viel edler iſt ſie doch als Kartenſpie-
len und Trinken und Jhr werdet ſie immer mehr ſchaͤtzen
Vergnuͤgen hat man daran und ich denke, Jhr kommt nun
oft dazu zuſammen. Aber nun laßt Euch nicht ſtoͤren
und ſingt wieder Eins, ich ſetze mich dort ganz ſtill in
eine Ecke und hoͤre zu.“
„Der Choral ging nun freilich am beſten,“ ſagte un-
ſer Schulmeiſter, „weil ihn Alle ſchon lange geſungen
haben — ſo werden nach und nach alle Lieder gehen —
ruht Euch noch ein bischen aus, wir wollen unterdeß
ein Quartett zuſammen ſingen.“
Und unſer Schulmeiſter, Friedrich, Johannes und noch
ein Burſche ſangen einen vierſtimmigen Geſang zuſam-
men, der ganz vortrefflich klang. — Darauf vereinigten
ſich wieder alle Saͤnger zu einem heitern Lied; da kamen
nun freilich einige Mißtoͤne zum Vorſchein und der Schul-
meiſter hatte beim Taktſchlagen ſeine liebe Noth, daß
nicht Einer oder der Andere ganz aus dem Takt kam
und endlich Alle herausbrachte, indeß ging es doch ſo leid-
lich. „Nun das wird ſchon werden“ troͤſtete er ſie, „Rom
ward nicht in einem Tage erbaut und fuͤr das Erſtemal
iſt heute alles Moͤgliche geleiſtet worden!“ Der Pfarrer
bekraͤftigte dies und theilte noch allerhand Lobſpruͤche aus.
Mutter Eva, die ebenfalls in einem Winkelchen verſteckt
geſeſſen und zugehoͤrt hatte, kam jetzt auch hervorgekrochen
und ſagte zu unſerm Pfarrer mit Stolz: „Und das hat
lich hinzu, „ich weiß es wohl, es ſind ihm Viele im Dorfe
gram, obwohl er keiner Fliege, geſchweige denn einem
Menſchen etwas zu Leide thut — bloßer Neid iſt’s, wei-
ter Nichts von den Andern, nun werden ſie gewiß auch
wieder uͤber ihn ſchreien, da iſt es dann ein wahrer Troſt
Herr Pfarrer, daß ſie gekommen ſind und ihm auch Al-
les fuͤr Recht ſprechen. — Sie glauben gar nicht, was ich
manchmal fuͤr Angſt habe — nehmen Sie ſich ja
meines Johannes an.“
„Jhr wißt ja, Mutter Eva, wie lieb ich ihn habe,“
ſagte unſer Pfarrer, „aber ich wuͤßte doch nicht, warum
Jhr Angſt haben ſolltet? Jch bin ihm gut wie meinem
Sohn, der Richter iſt es auch, der Herr Graf hat ihm
ja das groͤßte Zeichen ſeiner Gewogenheit gegeben. Der
Schulmeiſter iſt ſein beſter Freund, und die Burſchen
alle, die hier um ihn ſtehn, den muͤßt’ Jhr’s, daͤcht’ ich,
Allen aus den Augen leſen, wie viel ſie auf ihn halten —
und ſo im ganzen Dorfe Alt und Jung — um die
paar grießgraͤmlichen Leute, die Alles tadeln und vielleicht
auch ihn, hat er ſich weiter nicht zu kuͤmmern.“
„Nun ja, das iſt ſchon wahr!“ ſagte Mutter Eva,
„aber ihr glaubt gar nicht, was man um ſo einen Sohn
fuͤr Angſt hat! — erſt klein, nun Jhr wißt ſchon, wie
es da geht, da hat keine Mutter eine recht ruhige Mi-
begegnet ſein — und doch ſind die Sorgen noch klein
gegen die andern — die großen Sorgen kommen erſt,
wenn die Kinder groß werden! Das weiß ich am beſten.
Wie mein Johanneslein groß ward, verflog er und ich
wußt’ endlich gar nicht mehr, ob ich ihn denn noch ein-
mal wiederſehen werde — ach, das war doch ein wah-
rer Jammer die ganzen Jahre, daher — jetzt, wo ich
ihn wieder habe, weiß ich’s gar nicht, wie ich’s nur
trug, ohne ihn zu leben! Und nun ich ihn hier bei
mir habe, hoͤrt die Angſt doch darum nicht auf. Da
ſieht ihn der oder jener ſcheel an und das kann ich nicht
aushalten — oder wenn ich’s uͤberleg’, zu wie viel Ehren
er ſchon gekommen, der doch noch ein junger Burſch’ iſt,
denk ich: wer hoch ſteigt, kann auch tief fallen. Und
dann zu Jhnen kann ich’s ja ſagen: wenn er mit mir
redet von Dem und Jenem, da muß ich ihm immer Recht
geben und ſagen, es iſt wohl ſchoͤn ſo, wenn’s auch an-
ders klingt, als wie ich’s ſonſt zu hoͤren gewohnt war,
der Johannes hat ſo viel gelernt und erlebt und muß
das beſſer wiſſen als ich alte Bauerfrau — aber ſehen
Sie, wenn ich ihn nun von andern Leuten ſo reden hoͤr’,
zum Exempel ſo: die Menſchen waͤren Alle gleich und
ein Graf nicht mehr werth als ein armer Bauer, oder:
die Armen haͤtten ganz daſſelbe Recht auf die Freuden
wenn er faullenze, verdiene viel eher verachtet zu werden,
als der arme fleißige Arbeiter — ſo wird mir unwillkuͤr-
lich ganz heiß und kalt, wenn ich ſolche Reden vor An-
dern reden hoͤre und denke, ſie koͤnnten doch einen ſchlech-
ten Gebrauch davon machen.“ —
„Das wird ſchon nicht geſchehen,“ ſagte der Pfarrer
troͤſtend, „er wird in der Stadt eben ſo frei geſprochen
haben wie hier und iſt damit durchgekommen — auf
dem Lande geht das noch viel eher, man iſt an dem ru-
higen Sinn des Landvolks gewoͤhnt und haͤlt die Worte
eines Dichters, wie Euer Sohn iſt, auf dem Dorfe doch
gewiß noch fuͤr viel unſchaͤdlicher als in der Stadt —
da wird ihm Niemand Etwas in den Weg legen. Ohne-
hin muͤſſen der Richter und der Pfarrer fuͤr viele Dinge
einſtehen, die auf dem Dorfe geſchehen — und wie ge-
ſagt, Jhr wißt, daß wir beiden die beſten Freunde Eures
Johannes ſind und niemals Etwas wider ihn vor-
bringen werden.“
Mutter Eva hatte aufmerkſam zugehoͤrt, war aber
durch dieſe Erklaͤrung doch nicht ſo ganz befriedigt; ihr
aͤngſtliches Mutterherz hoͤrte es heraus, daß doch einige
Gefahr bei ihres Johannes Reden ſein koͤnne, da der
Pfarrer etwas wie Verwunderung durchblicken ließ, daß
der Dichter auch in der Stadt damit durchgekommen. Und
koͤnnt es ihm dann dort ſchlecht bekommen, dachte ſie
— es war ein unklares Gefuͤhl, aber ſie konnte keine
rechte Ruhe mehr finden. „Herr Pfarrer,“ ſagte ſie wie-
der: „reden Sie ihm doch zu, daß er ja Nichts thut, was
ihm ſchaden koͤnnte — um meinetwillen! ich weiß es
wohl, er iſt einmal verflogen, er gehoͤrt mir nicht mehr
ganz und wenn er auch wieder einmal zuruͤckgekommen
und viel auf mich haͤlt — aber wuͤßt’ ich ihn in Ge-
fahr, muͤßt’ ich vergehen vor Angſt — und waͤr’ die Ge-
fahr gar wirklich da und haͤtt’ ihn ſchon gefaßt, mein
Tod muͤßt’ es ſein!“ — —
Johannes trat in dieſem Augenblick zu ihr und wollte
heitre Worte an ſie richten — ſie faßte ihn haſtig in
beide Arme, als ſolle er ihr gleich genommen werden und
ſagte: „Nicht wahr, Du willſt Deiner alten Mutter kei-
nen Kummer machen?“
„Was haſt Du denn auf einmal?“ rief er ganz ver-
wundert, „habe ich Dich denn ſchon mit Etwas gekraͤnkt?
jetzt? — ſeit ich hier bin? — heute?“
Sie ſchuͤttelte den Kopf und die Thraͤnen traten ihr
in die Augen: „Nein mein Junge, nein! da ſei Gott
fuͤr, daß ich ſagte, Du waͤrſt nicht immer gut geweſen,
auch gut und lieb gegen mich — aber mir fiel ein,
ob’s die Leut’ hier auch Alle hoͤren wollten, wenn Du
und alles Alte ſei ſchlecht und nicht mehr zu gebrauchen —
ſie muͤßten an das Neue ſich hingeben — und was um
ſo mehr iſt — ich glaube, ſie koͤnnten Dir doch gram
werden, der Graf koͤnnt’ ein Aergerniß haben, wenn Du
ſeine Unterthanen ſtolz machteſt und der Amtmann in
der Stadt dazu, der auch von allem Neuen nichts wiſſen
mag, denn er nennt die Leut’ von unſerm Dorf faſt Alle
„er“ und „hoͤr ſie“ und iſt ein gar grober Mann —
und das koͤnnt’ ich nicht uͤberleben, wenn Jemand Hand
an Dich legen und Dir etwas thun wollt’ — drum
thu’ und red’ Du lieber nichts, worauf es geſchehen
koͤnnt’!“
„Da ſei nur ganz ruhig!“ troͤſtete er, „ich weiß nicht,
wie Du auf die Gedanken koͤmmſt! in den erſten Tagen,
wie ich nur eben gekommen war, haſt Du mir ja in
Allem ganz Recht gegeben und zu dem Vogt hier geſprochen,
wie wir das Erſtemal heraufgingen, daß ich recht mein
Wunder und meine Freude daran hatte — was iſt denn
nun auf einmal uͤber Dich gekommen?“
„Ja ſchau,“ ſagte ſie, „ich weiß es ſelber kaum; —
es iſt wohl nur, daß mir Angſt geworden, weil ich ſah,
wie Dir oft die Leute ſtaunend zuhoͤren und dann ſagen:
der ſpricht noch anders als der Herr Pfarrer und der
Schulmeiſter, Recht hat er ſchon, aber man hat’s ſo noch
traut — nun, wobei etwas nicht zu getrauen iſt, da muß
es doch nicht ſo ganz mit rechten Dingen zugehen.“
„Nein Mutter,“ antwortete Johannes zuverſichtlich,
„das iſt nun eben das Schlimme dieſes ſich nicht ge-
trauen. Keiner will den Anfang machen und darum
allein kann’s oft nie zu Etwas kommen. — Aber laß das
nur gut ſein und mach’ Dir das Leben nicht ſchwer mit
unnuͤtzen Sorgen.“ —
Die jungen Leute kamen nun uͤberein, eine Liedertafel
zu bilden und alle Sonntag Nachmittage auf der Burg
zuſammen zu kommen und zu ſingen im ganzen Chor.
Dazwiſchen noch wollte der Schulmeiſter ein paarmal
woͤchentlich Abends in ſeiner Stube Uebungen mit Ein-
zelnen vornehmen. Er ward zum Leiter des Ganzen er-
nannt. Jn der heiterſten Stimmung blieben Alle noch
lange bei einander, dann zogen ſie ſingend heim durch’s
Dorf. Als ſie ſo ſpaͤt bei der Schenke voruͤber kamen,
machte der Wirth ein graͤmliches Geſicht, denn Viele
von den Burſchen waren ſonſt zu ihm in die Schenke
gekommen und heute waren ſie alle ausgeblieben und kam
auch jetzt Keiner. Chriſtlieb redete laut zu ihm uͤber die
„Bruͤllerei“, wie er nun einmal den Maͤnnergeſang nannte
am ſpaͤten Abend und daß dies eigentlich nicht zu dulden
Man ließ ihn reden. —
Johannes ging allein wieder zuruͤck. Da der Abend
noch ſo wunderſchoͤn war, macht’ er noch einen Umweg,
um nicht den gewoͤhnlichen Gang auf die Burg zu ge-
hen. Wie er da voruͤber kommt, wo der Kirchhof endet,
ſieht er zu deſſen oberer Thuͤr, einem Pfoͤrtchen, das we-
nig benutzt wird, weil es auf das Feld und den Wald hin-
ausfuͤhrte, hinter’m Dorfe hin ein Maͤdchen heraustreten.
Er erkannte Suschen. Sie blieb ſtehen, wie ſie einen
Mann kommen ſieht, wahrſcheinlich, weil ſie allein im
Dunkeln Keinem begegnen mag. Er gruͤßt ſie von Wei-
tem, damit ſie ſehe, wer es iſt und ſich nicht fuͤrchte, geht
aber ſeines Weges weiter, ohne zu warten, bis ſie denſel-
ben Pfad betreten, auf dem er geht. So iſt er voruͤber,
ehe ſie von dem Seitenweg auf den breiten Weg kommt,
auf den er gegangen. Er geht fort, ohne ſich weiter um-
zuſehen — auf einmal hoͤrt er ſie fuͤrchterlich ſchreien
und unterſcheidet deutlich wie ſie ruft: „Zu Hilfe, Jo-
hannes, zu Hilfe!“
Er kehrt ſchnell um, denn er ſieht, wie ein Mann
Suschen umfaßt hat, ſie kuͤſſen und nun eilig mit ſich
fortzerren will. Johannes iſt mit einem Satze da und
reißt das Paar mit Rieſenkraft, wie man ſie ſeiner ſchlan-
ken Geſtalt gar nicht zutrauen ſollte, auseinander. —
„Gott ſei Dank!“ Johannes erkennt jetzt den Mann.
Es iſt Chriſtlieb, der ſich mit untergeſtaͤmmten Armen
und ausgeſpreizten Beinen ihm jetzt gegenuͤber ſtellt und
mit einer herausfordernden Miene ihn trotzig anſieht.
„Was unterſtehen Sie ſich?“ — beginnt Johannes. —
„Ho ho! unterſtehen?“ faͤllt ihm der Andere ins Wort
„es fragt ſich, wer ſich Etwas zu unterſtehen und wer
Etwas zu verbieten hat — was unterſtehen Sie ſich,
mir mein Maͤdchen wegzureißen?“
„Dieſe Frechheit iſt empoͤrend!“ ſagte Johonnes, „Sie
wollten gegen Suschen Gewalt brauchen — ſie ſchrie
nach Hilfe!“
„Ei, welches Maͤdchen ſperrt ſich denn nicht, wenn man
ihr einen Kuß geben will?“ lachte Chriſtlieb, „wenn ſie
auch ſelbſt noch ſo große Luſt dazu hat, denkt ſie doch, ſie
muß ſchreien — die wirkliche Hilfe aber kommt dann
immer ſehr ungelegen, wie jetzt Sie uns —“ und er
wollte Suschen wieder anfaſſen.
„Das iſt abſcheulich!“ rief ſie und hing ſich an Jo-
hannes, „Chriſtlieb fiel uͤber mich her — ich ſag’ es ge-
rade heraus, ich hab’ ihn niemals leiden moͤgen und
bin ihm uͤberall ausgewichen, nun iſt es hier doch geſche-
hen, ach, laſſen Sie uns eilen, daß wir fort kommen!
nicht wahr Johannes, Sie gehen bis zu Hauſe mit mir?“
„Chriſtlieb!“ ſagte Johannes, „wer eine ſo freche
Luͤge den Leuten in’s Geſicht ſagt, mit dem kann ich
weiter gar nicht reden!“ und wollte an ihm voruͤber,
wirklich machte nun auch Chriſtlieb Platz und ſagte:
„Ach ſo iſt die Geſchichte — der Suschen gefaͤllt das
neubackne Stadtherrlein, das als Herr von Habenichts
auf der Burg wohnt, beſſer als der reiche Gutsbeſitzer
und eh’ ſie eine ehrbare Hausfrau wird auf dem Lande,
laͤuft ſie lieber die halbe Nacht mit dem großartigen Ge-
lehrten herum, weil er lange Locken und weiße Haͤnde hat,
die nicht ſo derb zugreifen — nun Jungfer Suschen, ich
wuͤnſche viel Gluͤck zum Schatz, der Sie ſitzen laͤßt —
wenn dann Keiner Sie haben mag — ſpaziert nur noch
ungehindert im Walde herum, nun ich einmal weiß, daß
Jhr ein Paͤrchen ſeid, will ich Euch nicht ſtoͤren — ich
mag auch keinen Kuß, wo ſie bei Euch ſchon ſo wohlfeil
geworden,“ — — ſolche Reden fuͤhrte Chriſtlieb noch
lange fort, indeß Suschen vor Angſt und Schaam zit-
ternd den Weg ins Dorf lief und Johannes an der Hand
mit ſich fortzog. Johannes wuͤrdigte den Schmaͤhenden
keines Wortes weiter, weil er recht gut wußte, daß dieſer
dann nur immer gemeinere Schimpfreden ausſtoßen wuͤrde,
wenn er Widerſpruch faͤnde und damit Suschen, die an
allen Gliedern zitterte, ſich nicht noch mehr ſchaͤmen
brauchte, that er, als hoͤre er die Worte Chriſtlieb’s gar
ſich an ſeinen Arm gehangen, ſah erhitzt aus und wußte
ſich kaum aufrecht zu erhalten. Er ſprach auch kein
Wort mit ihr, weil er ſie nicht noch mehr in Verlegen-
heit bringen wollte. So waren ſie in die Dorfgaſſe ge-
kommen, in welcher der Richter wohnte. — Die Lichter
drinnen waren ſchon alle ausgeloͤſcht.
„Sie haben nicht gewußt, daß ich weggegangen,“
ſagte Suschen, „am Ende ſind ſie Alle zur Ruhe und
das Thor iſt zu.“
Johannes klinkte und brachte nicht auf, Suschen
probirte auch, das Thor war wirklich verriegelt. Drin-
nen aber fing der Kettenhund, der losgelaſſen war, ein
großes Geheul an und zeigte ſeine grimmigen Zaͤhne
durch eine Luͤcke an der Thuͤrſchwelle. Suschen ſtand
rathlos da, „wie ſich entſchuldigen,“ ſagte ſie zu Johan-
nes, „mir war den ganzen Tag ſo eigen zu Muthe, das
Herz ſo ſchwer, ich wußte nicht von was — da dacht’
ich, wenn ich auf den Kirchhof geh’ an der guten Mutter
Grab, da wird es gewiß beſſer — weil ich nun das
Fragen nicht erſt mochte was mir fehle und derlei mehr,
ſchlich ich mich leiſe fort, wie es ſchon daͤmmrig zu wer-
den begann — draußen iſt mir nun die Dunkelheit uͤber
den Hals gekommen — und das Weitere wiſſen Sie
ja — waͤr’ ich nur hinein!“
„Jnnen ſteckt der Schluͤſſel,“ ſagte Johannes, „wozu
habe ich denn Turnen gelernt, ich ſteig’ uͤber die Mauer
und ſchließ von Jnnen auf.“
„Nein, da wird der Kettenhund beißen,“ ſagte ſie
aͤngſtlich, „lieber wecke ich den Vater.“ —
„So locken Sie nur den Hund mit Jhrer Stimme,
die er doch kennt, dort an die Luͤcke, da werde ich ſchon
mit ihm fertig,“ ſagte Johannes „und ſtand ſchon oben
auf der Mauer, ſo daß ſie ihn nicht mehr zuruͤckhalten
konnte und nur den Hund an der Luͤcke zuredete. So
ging Alles gut. Johannes war in den Hof geſprungen
und konnte nun Suschen hineinlaſſen; ſie dankte ihm
tauſendmal und nahm, als er ſchon auf der Straße ſtand,
mit einem langen Haͤndedruck von ihm Abſchied.
Wie er nun wieder allein vor ſich hingeht, ſieht er
einen Mann auf der andern Seite der breiten Dorfgaſſe
gehen, aber da es zu dunkel iſt und er weiter nicht ſte-
hen blieb, erkennt er ihn nicht und geht voruͤber. —
Johannes aber war von unſerm Schulmeiſter erkannt
worden, der auf ſeinem Heimweg vorhin an Suschens
Wohnung voruͤber gegangen war und ſchon lange gegen-
uͤber geſtanden hatte, wo er im Schatten von beiden nicht
geſehen worden war.
Daß gerade an dem einen Sonntag Abend Alles ſo
zuſammen kommen mußte!
Suschen hatte die einfache Wahrheit geſagt. Seit
jener Kindtauf’, wo ſie erſt ſo gluͤcklich geweſen war, weil
unſer Schulmeiſter ſie ſo ſichtlich ausgezeichnet, und ihr
ſo viel Liebes und Gutes geſagt hatte — fand ſie, daß
er ploͤtzlich gegen ſie veraͤndert worden, und wußte ſich’s
nicht zu erklaͤren. Beſonders war ihr dies an dem Abend
aufgefallen, als ſie die Spitzenkrauſe vermißt hatte und
er nicht mit hatte ſuchen moͤgen, ja nachher fortgegangen
war wie er’s hatte erwarten koͤnnen, daß Suschen hin-
kommen werde. Seitdem war ſie mehrmals dort gewe-
ſen, die Spitzenkrauſe zu beſuchen und ihr Futter zu brin-
gen, aber nun war ſie auch in den Stunden gegangen,
wo der Schulmeiſter Schule zu geben hatte, weil ſie be-
merkte, daß er ſie mied. Freilich konnte ſie nicht ahnen,
oft unruhig in der Schulſtube hin und her ging, bald
nach dem Fenſter, bald nach der Thuͤr ſah und Muͤhe
hatte, den Unterricht in gewohnter Weiſe fortzugeben. Er
ſehnte ſich ſo, ſie wenigſtens zu ſehen und doch wollte er
ſich’s nicht merken laſſen, ihr ſelbſt nun gleich gar nicht
oder andern Leuten im Dorfe, die, wie er meinte, den ver-
ſchmaͤhten Liebhaber leicht zum Beſten haben koͤnnten.
Da ſah er denn meiſt nur von Weitem durchs Fenſter,
wenn ſie voruͤber ging, ſo daß ſie es gar nicht gewahr
werden konnte und den Schulkindern das Hinſehen in ſol-
cher Entfernung eben auch weiter nicht auffiel. Davon
konnte nun Suschen freilich nichts ahnen und da er,
wenn er ihr im Dorf begegnete oder ſie vor ihrem Thor-
weg Abends ſitzen fand, wo er ſonſt oft mit ihr geplau-
dert hatte, immer nur mit einem ernſten Gruß voruͤber
ging, wobei er halb kalt und gezwungen, halb betruͤbt
ausſah, ſo wußte ſie gar nicht mehr, was ſie davon den-
ken ſollte. Sie wußte nicht genau warum — aber faſt
jeden Abend, wenn ſie allein in ihrer kleinen Kammer war
und vorm Schlafengehen das Vaterunſer betete, mußte ſie
weinen und betete ſtumm und wortlos noch eine Bitte
hinzu, bei der ſie die Haͤnde immer bruͤnſtiger vor der
unruhig wogenden Bruſt faltete. An jenem Sonntag
Abend war ihr’s nun wieder juſt recht bange um’s Herz.
diesmal auch nicht — ihr Vater hatte ſich ſelbſt daruͤber
gewundert und da er Suschen geradezu fragte, ob ſie
etwas mit ihm gehabt habe? ſo machte er dadurch deren
Kummer nur aͤrger. Nun wußte ſie, ſie war es nicht
allein, der ſein veraͤndertes Benehmen auffiel. — Andere
wurden das auch gewahr, nun ſo mußte es wohl ſo
ſein! Sie hielt es zuletzt vor innerer Unruhe nicht mehr
im Hauſe aus und ſchlich ſich noch ſpaͤt, als es ſchon zu
daͤmmern begann noch leiſe fort auf den Kirchhof. Es
war wie ſie zu Johannes geſagt hatte: das Herz war
ihr ſo voll, daß ſie es auf dem Grabe ihrer Mutter aus-
ſchuͤtten wollte.
Da hatte nun nachher gerade der Chriſtlieb kommen
muͤſſen! Sie kannte ihn als einen ſchlechten, ausſchweifen-
den Menſchen, der kein Maͤdchen friedlich an ſich vorbei
ließ, ohne ſie zu necken und mit Zudringlichkeiten zu
quaͤlen. Es gab wohl auch manche Dirne im Dorfe,
die ſich ſo Etwas gefallen ließ, leichtfertige Dirnen giebt
es ja uͤberall und dann war der Chriſtlieb auch kein
uͤbler Burſche, ſtaͤmmig und hatte ein friſches Geſicht,
auf dem freilich die Sinnlichkeit gleich geſchrieben ſtand
und das ein haͤmiſcher Zug beim geringſten Anlaß recht
haͤßlich machen konnte. Aber daß er der reichſte Burſche
im Dorfe war, wußte auch Jede, der doch auch eine Haus-
chen wuͤnſchte es zu werden. Waͤr’ er arm geweſen, haͤtte
ihn vielleicht Keine angeſehen und er waͤre mit ſeinen
Zudringlichkeiten uͤberall abgewieſen worden — ſo aber!
ach die Welt iſt einmal ſo ſchlecht! wer reich iſt, dem iſt
immer Alles zu Willen, dem geht Alles fuͤr voll aus,
was der Arme niemals wagen duͤrfte! — So hatte denn
Chriſtlieb auch keine Achtung mehr vor den Frauen und
Maͤdchen, weil Viele ſich ihm gefuͤgt und Viele ihn we-
nigſtens nicht ſtreng zuruͤckgewieſen hatten, indeß Einige
ihm ſogar nachgelaufen waren. Wie er es nun mit Vie-
len gemacht, dacht’ er, koͤnne er es mit Suschen auch
machen. Da kam er aber ſchoͤn an! Sie wich ihm uͤber-
all aus, denn ſchon ſeine rohen Redensarten und ſeine oft
unzuͤchtigen Scherze waren ihr ſo zuwider, daß ſie ſich
ordentlich vor ihm fuͤrchtete. Zu ihrem Ungluͤck hatte er
ſie nun an dem Sonntag Abende erſpaͤhen muͤſſen —
wie er ſie nun mit ſeinen gewaltigen Armen umfaßte,
da war es wohl kein Wunder, daß ſie vor Schrecken laut
aufſchrie und nach Johannes rief, den ſie vorher auf
dem Wege geſehen und erkannt hatte. Der Johannes,
wußte ſie, wuͤrde ſie ſchuͤtzen. Wie einen Bruder hatte
ſie ihn lieb und vertraute ihm. Sie war mit ihm auf-
gewachſen und wie er nun nach langen Jahren wiederge-
kommen, da freute ſie ſich, daß er gegen die Geſpielen ſei-
doch nun ein großer Herr geworden, wie die Leute alle
ſagten. Sie bildete ſich darauf Etwas ein und eben weil
ihr Herz ſchon lange nicht mehr frei war, ſondern ganz
und gar von dem Schulmeiſter ausgefuͤllt, ſo war ſie
ganz unbefangen herzlich gegen Johannes wie dieſer es
gegen ſie auch war, ſie fand das ſo natuͤrlich und ge-
ſtattete ihm darum auch mehr Freiheit, als einem andern
Burſchen, wie einen Haͤndedruck oder eine heitre Plaude-
rei vor der Hausthuͤr. Wie ſie vom Kirchhof kam, hatte
ſie ſich nicht von ihm anreden laſſen, nur weil ſie ihm
nicht zu ſagen wußte, warum ſie ſo betruͤbt ſei und noch
ſpaͤt an das Grab gegangen, weil ſie gar kein Gerede
davon gemacht haͤtte. Nun aber, da Chriſtlieb ſie gefaßt
hatte, war ſie gluͤcklich, daß ſie gerade Johannes anrufen
konnte! Hatten doch auch vor ihm die Burſchen im
Dorfe am meiſten Reſpekt und hatte er in allen Dingen
eine Art ſie ſo beizulegen, daß weiter kein Zank darum
und daraus wurde; war ſie doch gewiß, daß er nicht wei-
ter von dem Vorfall ſchwatzen werde, wobei ſie ſich im-
mer haͤtte ſchaͤmen muͤſſen, wenn ſie auch ganz unſchul-
dig dazu gekommen; ihm dankbar zu ſein, war ihr ja
auch kein laͤſtiges Gefuͤhl, wie’s ihr doch gegen einen frem-
den Burſchen geweſen waͤre. Und wie ſie nun auch unter
ſeinem Schutz den Chriſtlieb bald los ward, da dachte ſie,
hatte gehen koͤnnen! Sie wuͤrde nicht ſo gedacht haben,
wenn ſie Alles gewußt haͤtte! Sie ſah den Schulmeiſter
nicht, der gegenuͤber im Schatten der Haͤuſer ſtand. — Dieſen
hatte die Unruhe der Liebe und Sehnſucht noch ſpaͤt unter
Suschens Fenſter getrieben — er war zuruͤckgeſprungen, wie er
ſie hatte kommen ſehen, er hoͤrte nicht, was ſie ſprachen, aber er
hoͤrte doch Etwas, das ihm wie zaͤrtliches Gefluͤſter klang.
Er erkannte Johannes, ſah ihn uͤber die Mauer ſteigen —
alſo ſo weit, ſagte er ſich, ſind ſie ſchon, daß ſie Abends
allein mit ihm vom Hauſe weg iſt, ohne daß der Vater
es wiſſen darf und daß Johannes ſchon alle Schliche und
Wege kennt — — ihm ſchwindelte ganz dabei. Wenn
es ein andrer Burſche geweſen, unſer Schulmeiſter wuͤrde
ihn ausgeforſcht haben, weil er zu verwundert geweſen —
er haͤtte Alles erfahren und die argen Gedanken waͤren
ihm alle vergangen; nun aber mußt’ es gerade der Johan-
nes ſein, den wagt er nicht zu fragen — da war es ja
ſonnenklar — er war einig mit Suschen — in dieſen
acht Tagen ſchon ſo einig geworden! —
Ganz verzweifelnd ſtuͤrzte unſer Schulmeiſter fort und
auf ſein Haͤuschen zu. —
Als er vorhin dort weggegangen war, ſaß Laura allein
im Garten in einer ziemlich verſteckten Laube. Er hatte
im Weggehen die Thuͤr aufgelaſſen und gar nicht geſagt,
hoͤrte, ſie nicht anders glaubte, als daß es ihr Bruder
ſein muͤſſe. Wie verwundert war ſie daher, als eine an-
dere Maͤnnerſtimme ein ſchuͤchterens: „guten Abend“ ſagte
und ſie aufſehend Friedrich vor ſich gewahrte.
Sie antwortete freudig uͤberraſcht auch mit einem
„guten Abend“ und ſtand auf.
„Laſſen Sie ſich ja nicht ſtoͤren, Jungfer Laura,“
ſagte er und ſchlug die Augen nieder auf ſeine Sonntags-
muͤtze, die er in der Hand hielt.
„Sie wollen wohl zu meinem Bruder,“ ſagte ſie auch
mit niedergeſchlagenen Augen, „er war nur eben hier,
wahrſcheinlich wird er in ſeine Stube hinauf gegangen
ſein.“
„Ja!“ antwortete Friedrich, obwohl er recht gut wußte,
daß der Schulmeiſter in’s Dorf gegangen war, er hatte
ihn das Haus verlaſſen ſehen und war gerade deshalb
noch hergekommen, der Schalk! Er mochte das aber nicht
eingeſtehen und ließ es geſchehen, daß Laura in das Haus
ging, den Bruder zu rufen. Sie findet ihn doch nicht,
dachte Friedrich — und unterdeß gewinn’ ich ein we-
nig Zeit, um Worte fuͤr das zu ſuchen, was ich eigent-
lich ſagen will. Es war aber Nichts damit, er fand keine
Worte, weil er immer nur an Laura’s huͤbſches Geſicht
dachte und bei jedem Graͤschen und Zweiglein, das
kommt ſie und ich weiß immer noch nicht, was ich ſa-
gen will.
Er wußte es auch nicht, wie ſie kam und richtig
ſagte: „Jch finde meinen Bruder nicht, ich weiß gar nicht,
wo er noch muß hingegangen ſein.“
„So ſo!“ antwortete er und blieb unbeweglich ſte-
hen. —
Sie ſchlugen Beide die Augen nieder und ſchwiegen
als hoͤrten ſie den Grillen zu, die ganz laut im Graſe,
muſicirten, immer eine lauter als die andere, das fiel
nun aber unſerm Paar gar nicht ein, es hatte an ganz
andere Dinge zu denken. Endlich ſagte Laura nach einer
langen Pauſe: „Es wird ſchon recht dunkel.“
„Ja,“ — ſagte Friedrich und dachte, ſie wird meinen,
ich koͤnnte gehen, damit wird nun aber gar Nichts, er
faßte ſich ein Herz und ſagte: „Laſſen Sie ſich doch von
mir nicht ſtoͤren, ich kann mich wohl ein Bischen zu
Jhnen ſetzen?“ Er dachte: ſitzen wir nur erſt, dann
wird das Reden ſchon eher gehen, ſo im Stehen iſt gleich
gar Nichts.
Laura fand es eigentlich nicht recht paſſend, daß er
bei ihr allein bleiben wollte, nun gerade, da es zu daͤm-
mern anfing; aber es haͤtte ihr doch auch wieder leid ge-
than, wenn er gegangen waͤre, ſie ſetzte ſich alſo wieder
nur gar nicht, ob mein Bruder lange bleiben wird oder
nicht.“
„O, es wird ſchon nicht zu lange dauern!“ antwortete
Friedrich und ſetzte ſich neben ſie.
Sie erroͤthete und an dem Strickzeug, das ſie in der
Hand hielt, wollten die Finger ſich nicht mehr fortbewe-
gen und es uͤberhaupt damit nicht vorwaͤrts gehen. Er
nahm es ihr aus der Hand und ſagte: „Arbeiten im
Zwielicht verdirbt die Augen!“
Sie ließ es ſich gefallen und antwortete Nichts, aber
ſie fing zu zittern an, als er ihre Hand in die ſeinige
nahm und ihr ein Wenig naͤher ruͤckte, aber ohne ein
Wort zu ſagen. Sie wehrte es ihm nicht und ſo ſaßen
ſie Beide ſchweigend da. Sie ſchlug die Augen auf ihre
Bruſt nieder, die ſo unruhig auf und ab ging, er ver-
wendete keinen Blick von ihrer Hand, die er ganz feſt
hielt. So verging wieder eine lange Zeit. Endlich holte
Friedrich tief Athem und begann ganz leiſe: „Jch wollte
eigentlich —“ ſie wagte es jetzt, ihn anzuſehen wie er
ſprach, aber da war vor dieſem ſanften fragenden Blick
wieder ſein ganzer Muth zum Sprechen vorbei — er
ſtockte, hielt inne und brachte kein Wort mehr heraus.
Sie ſah wieder zu Boden und ward immer unruhiger.
So dauerte es eine Weile.
Auf einmal ließ er ihre Hand los und umfaßte ſie
mit beiden Armen: „Laura!“ rief er, „es muß heraus,
Sie moͤgen nun daruͤber boͤſe ſein oder nicht, ich kann
mir nicht mehr helfen — ich hab’ Sie ſo erſchrecklich
lieb!“
Sie lehnte ſich zitternd an ihn an, eine Thraͤne trat
in ihr Auge, ſie ſah ihn damit unausſprechlich innig an
und fluͤſterte dann ganz leiſe: „Mein guter Friedrich!“
Fuͤr ihn war es laut genug — ſein ganzes Herz ju-
belte vor Gluͤck hoch auf und er wagte nun auch einen
herzhaften Kuß, vor dem ſie aber ſcheu das Koͤpfchen zu-
ruͤcklehnte, doch nur um es ſchaͤmig an ſeiner Schulter zu
bergen, damit er nicht ſehe, wie roth ſie geworden — nach
einer Weile gab ſie aber auch ſelbſt den Kuß zuruͤck. —
Nun war auf einmal Alles gut und klar zwiſchen
ihnen. Nun wußten ſie ſich tauſenderlei zu ſagen, wie lieb
ſie ſich hatten, laͤngſt gehabt, wie gluͤcklich ſie nun waren
ſo ein Herz im andern ſich wieder zu finden. Friedrich
geſtand nun auch, wie er gewußt, daß ihr Bruder nicht
da ſei und er gerade deswegen gekommen. Nun koͤnnten
ſie ihm ſchon Alles geſtehen, aber ſagen habe er’s ihr
doch allein muͤſſen. Sie meinte, es werde ſich nicht
ſchicken, daß ſie ſo allein im Dunkeln in der Laube ſaͤßen,
die Nachbarn koͤnnten es doch bemerken und Allerlei dar-
uͤber denken und reden, man muͤſſe kein Aergerniß geben.
denken und auf ſie Ruͤckſicht nehmen koͤnne, indeß er nach
der ganzen andern Welt nicht frage, da er endlich wiſſe,
daß Laura ſein ſei, ſo koͤnne ſie ihn doch nicht ſo lieb
haben wie er ſie. So ſtritten ſie ſich zaͤrtlich ein Weil-
chen und glichen darin ganz Laura’s Lieblingstauben, die
auch damit abwechſeln, ſich zu ſchnaͤbeln und zu zanken.
Daruͤber kam unſer Schulmeiſter endlich nach Hauſe —
ganz außer ſich, weil es fuͤr ihn nun gewiß geworden,
daß er Suschen an Johannes verloren habe. Er ſah
auch verſtoͤrt aus — aber die Liebenden waren zu ſehr
von ihrem Gluͤck erfuͤllt, als daß ſie ihm gleich haͤtten
die Betruͤbniß anſehen ſollen. Laura rief ihn froͤhlich zu
ſich, da er kam. Er antwortete mit einem verdrießlichen:
„Was giebts denn?“ und gerade uͤber dieſe verdrießliche
Frage mußte ſie lachen und Friedrich rief froͤhlich:
„Ein Brautpaar giebt’s und ſo Gott will bald eine
Hochzeit!“
Wie vom Donner geruͤhrt ſtand unſer Schulmeiſter.
Zu jeder andern Zeit wuͤrd’ er uͤber ſo eine Nachricht vor
Freuden geſprungen ſein — denn er wußte, was Friedrich
fuͤr ein braver Burſche war und daß ſeine Schweſter, de-
ren Gluͤck ihm ſelbſt ſo ſehr am Herzen lag, nicht leicht
eine beſſere Wahl haͤtte treffen koͤnnen — aber daß er ge-
rade heute und jetzt noch in ſeiner truͤben Stimmung
eigentlich nur noch gefehlt! Erſt brachte er gar kein
Wort heraus, dann ſchuͤttelte er kraͤftig Friedrichs Hand
und ſagte zu ihm: „Du wirſt meine gute Schweſter ge-
wiß recht gluͤcklich machen!“ Als er dieſe auch wie ſeg-
nend kuͤſſen wollte, fuͤhlte ſie, was ſie in der Daͤmmerung
nicht ſehen konnte, wie ihm die hellen Thraͤnen aus den
Augen ſtuͤrzten. Sie wunderte ſich uͤber ſeine Erregung
— aber einzig und allein mit dem Gluͤck ihres eigenen
Herzens beſchaͤftigt meinte ſie, es ſei einzig und allein
Ruͤhrung daruͤber, daß er weine und ſie fragte weiter
nicht. Er konnte es nicht laͤnger bei dem Paar aushalten
und wollte ſich entfernen, aber noch ehe er es that ſagte
Friedrich ſelbſt: „Jch muß doch nun fort und Euch gute
Nacht ſagen, Laura trieb mich ſchon vorhin —“ er kuͤßte
ſie nochmals herzlich und dann ging er.
Laura hatte nun erwartet, ihr Bruder werde noch viel
mit ihr von Friedrich plaudern, ſie fragen, wie Alles ge-
kommen ſei, wie Alles wohl werden moͤge? Sich erzaͤh-
len laſſen, wann ſie zuerſt einander gut geworden, und
ob ſie ſich wohl gedacht habe, es werde ein Tag wie der
heutige kommen? wie ihr nun eigentlich zu Muthe ſei,
und ſo tauſend Dinge mehr. Aber Nichts von dem Al-
len that und ſagt’ er, ſondern wuͤnſchte ihr ganz einfach
herzlich gute Nacht, ſagte, er ſei muͤde und ging in ſeine
was ſie davon denken ſollte und nahm ſich endlich vor,
an gar Nichts weiter als an ihren Friedrich zu denken.
Das war nun fuͤr ſie eine ziemlich leichte Sache. —
Das Herz unſres Schulmeiſters ſchlug zu edel, und
fuͤr ſeine Schweſter in zu treuer Geſchwiſterliebe, als daß
ein Gefuͤhl, wie Neid haͤtte hineinkommen koͤnnen —
aber er konnte doch nicht dafuͤr, daß er in der Stille ei-
nen Vergleich machen mußte, daß er ſich ſagte, er ſei ſo
ungluͤcklich, als ſie gluͤcklich! Wie ſchoͤn waͤre es gewe-
ſen, wenn Alles geblieben, wie er ſich’s vor ein paar Wo-
chen dachte, und nun ſo gekommen waͤre. Daß er ſeiner
Schweſter haͤtte ſagen koͤnnen: ſo gluͤcklich wie Du und
Friedrich, gerade ſo gluͤcklich, oder wenn das moͤglich iſt,
noch gluͤcklicher ſind ich und Suschen — und wenn Du
nun mein Haͤuschen verlaͤßt, ſo zieht Suschen ein. — —
Dieſer Gedanke brachte ihn darauf, daß Laura, wenn ſie
heirathe, ihm nun auch zureden werde zu heirathen und
daß alle Leut’ im Dorfe ſagen wuͤrden, er muͤſſe nun Je-
mand haben, der ihm die Wirthſchaft und das Haus ver-
ſorge an Lauras Stelle; die Leute wuͤrden ſich wundern,
wenn er ledig bliebe und Alle ihn zum Heirathen draͤn-
gen — aber daran meint’ er, ſei nun gar nicht zu denken,
da es nicht Suschen ſein koͤnne, ſolle es nun auch gar
keine ſein!
Er quaͤlte ſich immer wieder mit dem Gedanken an
Suschen und Johannes. Ja, wenn ſie nur auch gluͤck-
lich wuͤrde, meint’ er — aber war ſie denn dieſem Jo-
hannes nicht vielleicht nur ein Spielzeug, das er wegwer-
fen werde, wenn er es ſatt habe oder wenn er gehe?
Nur dieſen Sommer wollte er hier auf dem Dorf blei-
ben — ſo lange meint’ er, werde vielleicht ſein Liebesſpiel
dauern, er werde die Liebe des Maͤdchens auch nicht an-
ders betrachten, als wie eine Sommerblume, die er pfluͤk-
ken und brechen duͤrfe und dann wegwerfen, wenn er ſie
genug betrachtet und ſie ihm langweilig geworden.
Konnte und wollte Johannes heirathen? Wovon wollte
ein armer Dichter, der ſich auf gut Gluͤck nur ſo in der
Welt herumtrieb ſeine Frau ernaͤhren? Und werde Sus-
chen nicht ungluͤcklich ſein und werden in den großen
Staͤdten, in die ſie dann Johannes mit ſich fuͤhren muͤſſe,
weit weg von ihrem ſtillen Heimathdorf, unter lauter
fremde Menſchen, die doch wohl mit Verachtung und
Hochmuth auf das arme Landmaͤdchen herabſehen wuͤr-
den? — Das war es, was unſern Schulmeiſter zumeiſt
quaͤlte und ſo hoch er ſelbſt Johannes ſchaͤtzte, er haͤtte
doch lieber Suschen mit mehr Ruhe an der Seite des
aͤrmſten Bauerburſchen geſehen als an der des Dichters! —
Es vergingen einige Tage, in denen er gar nicht aus-
ging und weder Suschen noch Johannes ſah. Laura
mit Friedrich mit. Suschen hoͤrte ihr theilnehmend zu,
aber ſie konnte es nicht aͤndern, daß ſie mitten in ihren
Gluͤckwuͤnſchen ſeufzen mußte. — Sie hatte ſonſt immer
Laura Alles erzaͤhlt, was ſie bewegte, jetzt konnte ſie es
nicht mehr. Wenn ſie ihr von ihrem Bruder geſprochen
haͤtte und wie ſehr ſein veraͤndert Weſen ſie kraͤnke, ſo
waͤr’ es ihr vorgekommen, als ſolle Laura ihr behilflich
ſein, eine Erklaͤrung zwiſchen ihr und ihrem Bruder her-
beizufuͤhren, und um Alles wollte ſie das nicht, ſie haͤtte
ſich ja dann vor ſich ſelber ſchaͤmen muͤſſen. So blieb
ſie ganz ſtill und verſchloſſen. Von dem Vorfall am
Sonntag Abend mit Chriſtlieb und Johannes ſagte ſie
auch nichts, weil ſie dann immer wieder die letzte Frage
Lauras fuͤrchtete: aber warum war Dir das Herz ſo ſchwer,
daß Du noch ſo ſpaͤt allein auf den Kirchhof gingſt? — daß
ſie, um es nicht zu dieſer Frage kommen zu laſſen, lie-
ber von der ganzen Sache Nichts erzaͤhlte.
Chriſtlieb war nun aber nicht wie Suschen und Jo-
hannnes, die beide aus reinem Zartgefuͤhl kein Wort von
jenem Abend ſagten — der brachte es bald nach ſeiner
Weiſe im ganzen Dorfe herum: „Die Beiden beſtellen ſich
alle Abende hinter die Kirchhofmauer, kuͤſſen und koſen
zuſammen und was daraus werden wird, moͤgt Jhr ſel-
ber denken. Er hat ja weder Haus noch Hof, auf was
Teufel Nichts ein und ein Tagedieb iſt er doch, er mag
noch ſo ſchoͤne Reden vom Werthe der Arbeit halten.
Mit den Schwalben wird er fort gehen und ſein Maͤdel
wird das Nachſehen haben — jetzt thut ſie wer weiß wie
wichtig, dann aber wird ſie andere Seiten aufſpannen
muͤſſen und Keiner wird ſie nehmen wollen — jetzt ſeid
ihr Alle zu ſchlecht und dann wird ſie Allen zu ſchlecht
ſein.“
Solche und noch viel haͤßlichere Reden fuͤhrte Chriſt-
lieb nun immer fort.
Da war nun Bertholds Julie, mit welcher der Chriſt-
lieb fruͤher auch ſchoͤn gethan und — die er jetzt nicht
mehr anſah, weil er ſie ſatt hatte — die lief dem Jo-
hannes auch nach, wie’s ihr Vater ſelber in der Schenke
erzaͤhlte. Wahr war es, wie dieſer ſagte: geredet habe Jo-
hannes noch nicht zehn Worte mit ihr und ſie ſei doch
ganz naͤrriſch auf ihn. Aber es war keine rechte Liebe,
ſondern nur Eitelkeit. Der Johannes war freilich nicht
ſo reich wie der Chriſtlieb, der ihr damals viel ſchoͤne
Tuͤcher und Baͤnder und allerlei Putz geſchenkt hatte, aber
er war dafuͤr wieder gar hoch geehrt und ein feines
Stadtherrlein geworden. Julie wollte in Allem gern
hoch hinaus, der ſchlichte Bauersmann war ihr zu ſchlecht,
ſie wollte was Abſonderliches haben.
Sonſt hatte ſie nicht viel nach der Frau Vogt gefragt,
jetzt fing ſie an, ſich bei ihr einzuniſten und ſich immer
irgend etwas auf der Burg zu ſchaffen zu machen, damit
ſie den Johannes dann und wann einmal ſehe. Es ge-
lang ihr aber ſelten und wenn es geſchah, ſo beachtete er
ſie weiter gar nicht und ein Gruß war meiſt Alles, was
ſie von ihm erlangen konnte. Er bemerkte es nicht,
daß ſie ſich Muͤhe um ihn gab, eben weil er gar keine
Acht darauf hatte und ſprach nicht mit ihr, da ihm
das eitle Maͤdchen nicht ſonderlich gefiel. Sie aber ward
dies bald uͤberdruͤſſig und meinte: da koͤnne der Grund
dazu nur darin ſtecken, daß er eine andere Liebe habe und
dies koͤnne Niemand anders als Suschen ſein. Jhr
ganzer Haß wendete ſich nun gegen dieſe, ſie ſprach uͤberall
ſchlecht von ihr und nahm ſich vor, ſie vor Allem bei
Mutter Eva zu verketzern.
Bei eheſter Gelegenheit, als Julie die Mutter Eva
im Garten fand, trat ſie zu ihr.
„Nun,“ fing ſie an, „wie geht’s Mutter Eva?“
„Ei! ich denke, jetzt muß es ja immer gut gehen,
ſeit mein Johanneslein hier iſt,“ ſagte dieſe.
„Glaub’s wohl, man merkt’s Euch ordentlich an, Jhr
ſeid wie juͤnger und ruͤſtiger geworden,“ fuhr Julie fort,
„und der Weg auf die Burg wird Euch auch nicht
ſauer?“
„O behuͤte Gott, der fuͤhrt mich ja zu meinem Kinde,
ich ging ihn gern, wenn er auch zehnmal weiter und hoͤ-
her fuͤhrte!“ rief Eva.
„So, ſo,“ ſagte Julie, „ſonſt haͤtt’ ich Euch den
Vorſchlag machen wollen, wenn Jhr auf die Burg geht
und es waͤren juſt die Stunden, wo mich die Arbeit nicht
treibt oder juſt Feierabend iſt, da haͤtt’ ich Euch fuͤhren
wollen, daß Jhr Euch auf mich ſtuͤtzen koͤnntet.“
„Ei, Jhr ſeid ja ſehr gefaͤllig,“ antwortete Mutter Eva,
„das hat aber nicht Noth, ich kann den Weg ganz gut
allein gehen und geht’s herunter, ſo giebt mir mein Jo-
hannes faſt immer das Geleit.“ —
„Nun, wißt Jhr’s denn,“ begann Julie wieder nach
einer Pauſe, „der Friedrich und Schulmeiſters Laura ſind
ja nun auch einig!“
„Ja, das iſt ein ſchmuckes Paͤrchen,“ antwortete
Eva, „da iſt weiter keine Heimlichkeit dabei — ich kam
juſt dazu, wie die Laura und Suschen mit einander ſich
neckten und da erzaͤhlte mir’s die Suschen, als die Laura
dabei ſtand, die ganz ſchaͤmig ausſah, aber’s doch ruhig
mitanhoͤrte und mich auch um meinen Segen bat.“
„Na, die Suschen, das iſt die Rechte —“ warf Julie
veraͤchtlich hin. —
„Was ſoll denn das heißen?“ fragte Eva gereizt. —
„Die laͤuft jedem huͤbſchen Burſchen im Dorfe nach —
weich’ ihr allemal auf zwanzig Schritt’ aus, wenn ich
ſie nur kommen ſehe.“
„Nun bitt’ ich einen Menſchen! ſpracht ihr denn
wirklich von Richters Suschen?“ rief Eva ganz erſtaunt
und ſtaͤmmte herausfordernd beide Arme in die Seiten.
„Von keinem andern Menſchen ſonſt!“ betheuerte Julie,
„ich daͤchte doch, wie ſie Euerm Johannes nachlaͤuft, muͤß-
tet Jhr ſelber ſehen; mit dem Schulmeiſter hat ſie’s auch
arg genug getrieben und mit dem Chriſtlieb kommt ſie gar in
der Nacht zuſammen — es iſt ein Spektakel — wenn’s
Eine mit Dreien zugleich halten will, das iſt doch gar
zu arg!“
„Was das nur fuͤr Sachen ſind!“ rief Eva. „Jch
glaube, Jhr laͤſtert noch das Blaue vom Himmel herunter,
wenn’s Euch juſt einfaͤllt. Kann gar kein ſittiger Maͤd-
chen geben im ganzen Dorfe als die Suschen, und Jhr
wollt ihr auf einmal die ſchlechteſten Dinge nachreden.
Waͤre auch nur ein wahres Wort daran, ſo muͤßt ich
doch auch Etwas davon wiſſen!“
„Das iſt nun noch nicht ausgemacht!“ erwiderte Ju-
lie, die ſo zimperlich thut, hat es gerade am Meiſten
hinter den Ohren! — Warum haͤtte ſie’s denn juſt ſo
eingerichtet, daß ihre Gluckhenne, die Spitzenkrauſe, in
Schulmeiſters Schuppen bruͤtete, wenn ſie nicht einen
Schulmeiſter ſie ſuche und ſie ihn, bis ſie ihn in ihr Garn
bekomme?“
„Das hat ſie mir ſelbſt erzaͤhlt, wie es mit der Spitzen-
krauſe zugegangen,“ ſagte Eva, „da iſt nun weiter keine
Rede daruͤber. Eine Henne bruͤtet, wo ſie eben Luſt hat
und ungeſtoͤrt iſt. Das muß ich auch wiſſen.“
„Das glaub’ ich wohl, daß ſie Euch die Geſchichte ſo
erzaͤhlt hat, daß Jhr ſie ihr glauben koͤnnt, denn im Luͤ-
gen iſt ſie ausgefeimt,“ ſagte Julie, „aber da moͤcht’ ich
wohl wiſſen, wie ſie Euch die Geſchichte mit dem Chriſt-
lieb erzaͤhlt hat?“
„Von dem Chriſtlieb hat ſie kein Wort geſagt; mit
ſo einem rohen Burſchen kann ſie gewiß im Leben nicht
gut ſein,“ antwortete Eva, „und uͤbrigens daͤcht’ ich, thaͤ-
tet Jhr ſelber wohl, von dem nicht gerade viel Redens
zu machen.“
Julie ward purpurroth, aber ſie konnte ſchon Etwas
vertragen, ehe ſie ſich aus der Faſſung bringen ließ, und
ſo fuhr ſie auch jetzt nur heftiger fort: „Na da ſieht
man’s doch, daß ſie dafuͤr nicht einmal eine Luͤge gewußt
hat, ſo hat ſie lieber geſchwiegen — fragt nur Euern Jo-
hannes, ob der ſie nicht mit dem Chriſtlieb getroffen
hat — aber den hat ſie nachher auch wer weiß was
weiß gemacht — wahrſcheinlich Jedem was Anderes.
nur den erſten Fußtritt hierher geſetzt hat, das koͤnnt Jhr
doch ſelber ſehen, wenn Jhr nicht mit aller Gewalt blind
ſein wollt. Am Grabe Eures Seligen hat ſie angefan-
gen, gleich um ſich bei Euch ſowohl, wie bei Eurem Sohn
einzuſchmeicheln.“
„Das iſt nun eine graͤuliche Laͤſterung!“ rief Eva
und ihre Stimme zitterte, ſo war ſie innerlich boͤſe und
aufgebracht uͤber Juliens Reden. Aber weiter wußte ſie
doch im Augenblick Nichts darauf zu ſagen. „Laßt mich
mit ſolchen Reden ungeſchoren!“ fuhr ſie fort. „Jhr thut
ja ſonſt, als waͤret Jhr viel zu gut, mit mir armen alten
Frau zu reden und wißt Jhr mir nichts Beſſeres zu ſa-
gen als ſolchen boͤſen Leumund, ſo haͤttet Jhr mich nicht
an das Gartengelaͤnder zu rufen brauchen.“ Und damit
trat Mutter Eva von dem Zaun, uͤber den hinweg ſie
mit Julien geſprochen hatte, zuruͤck und ließ dieſe allein
draußen ſtehen. Julie rief ihr noch triumphirend nach:
„Der Glaube wird Euch ſchon noch in die Haͤnde kom-
men und Jhr werdet bald einſehen, wer beſſer iſt und es ehr-
licher mit Euch meint, ich, die Jhr jetzt ſchmaͤhlich zurecht-
weiſen wollt oder das ſaubere Suschen, das geſchickt zu
luͤgen und wie eine Katze zu ſchmeicheln verſteht!“ Da-
mit ging ſie aͤrgerlich weiter und hatte noch den Verdruß,
zu ſehen, wie eben Johannes in den Garten zu ſeiner
legenheit geweſen, ihn zu ſprechen — ſie hatte ſich nun
dieſelbe ſelbſt verſcherzt durch ihr haͤmiſches Reden, was
Mutter Eva nicht laͤnger hatte hoͤren moͤgen.
Aber wie es nun immer geht, es war doch etwas
Mißtrauen von dieſen Reden in Mutter Eva geweckt wor-
den. Sie wollte es ſich ſelbſt nicht eingeſtehen, daß ſie
auf die Worte eines Maͤdchens, wie Julie, nur das Ge-
ringſte gaͤbe — allein ſie ſagte ſich, daß an jeder Sache
immer doch etwas Wahres ſei — und wenn Julie auch
log, ſo frech von ihrem Johannes ihr ins Geſicht luͤgen,
konnte ſie doch nicht — Johannes mußte alſo doch bei
Nacht Suschen mit Chriſtlieb getroffen haben — und
wenn gar nichts Unrechtes dabei war, warum hatte er
denn der Mutter Nichts davon erzaͤhlt und Suschen ihr
auch Nichts geſagt, die doch ſonſt ihr gern jede Kleinig-
keit vertraute? Gegen Johannes ſtieg kein Verdacht in
ihr auf — aber Suschen? und Mutter Eva ſchuͤttelte
immer bedenklicher mit dem Kopfe. — Wundert Euch
daruͤber nur nicht und nehmt deshalb keinen Anſtoß an
Mutter Eva — ſie iſt darum nicht ſchlechter als Jhr ge-
dacht habt. Das Mißtrauen der alten Leute iſt gerade
oͤfter eine Frucht der Milde und Naͤchſtenliebe, als der
Haͤrte und Menſchenverachtung! Bei unſrer Mutter Eva
dabei doch nicht vergeſſen, daß ſie auch einmal jung ge-
weſen war! Jn der Jugend iſt man leicht, eitel, leicht-
ſinnig und wenn man gar verliebt iſt, kann man leicht
auf Jrrwege kommen, ohne deshalb ſchlecht zu ſein. Das
wußte Eva und ſie wußte auch, daß die beſten Leute
Fehler haben und ſich einmal von einem ſolchen uͤbereilen
laſſen, ohne daß ſie darum gleich zu den verachtungswer-
then Menſchen herabſinken — darum nur, weil ſie das
Leben kannte und die Menſchen nachſichtig beurtheilte, da
ſie weder wahre Engel noch Teufel unter ihnen gefunden
hatte, ſondern eben nur Alles, was dazwiſchen liegt, dachte
ſie, es koͤnne wohl am Ende mit Suschen nicht ganz
richtig ſein — daß ſie’s mit dem Chriſtlieb hielte, glaubte
ſie nun ſchon gar nicht — aber mit ihrem Johannes?
Warum denn nicht? ſchoͤn und liebenswerth war er ge-
nug dazu, daß ein Maͤdchen ihm gut ſein muͤſſe, das
wußte die Mutter am beſten. Aber wenn es nun ſo
war — was ſollte denn daraus werden! Da mußt’ es
ein Ungluͤck geben — denn jetzt konnt’ er doch lange
nicht an’s Heirathen denken. Auf’s Dorf fuͤr immer
paßt’ er doch wohl nicht mehr — und die Suschen paßte
wieder nicht in die Stadt unter die vornehmen Leute, mit
denen der Johannes umging und die doch nicht dachten
wie er, daß Alle gleich waͤren, ſondern die hoͤchſtens ihm
maͤdchen uͤber die Achſel anſehen wuͤrden!
Unter all’ dieſem Hin- und Herſinnen ſuchte Mutter
Eva, um ſich nur etwas zu thun zu machen, nach jun-
gen Schoten auf den Gartenbeeten. Johannes war im-
mer neben ihr im naͤchſten Gange auf- und abgegangen
und wunderte ſich, warum die Mutter heut gar nicht ſo
geſpraͤchig war wie ſonſt immer, wo ſie Tauſenderlei zu
fragen hatte und er Nichts als antwortend zu erzaͤhlen.
Heute aber redete ſie nur davon, daß die Schoten gar
nicht recht wachſen wollten, und daß es gut waͤre, wenn
bald Regen kaͤme, ſonſt vertrockne am Ende noch Alles —
mit dem Gießen laſſe es ſich gar nicht mehr erzwingen.
Johannes trat endlich mit nahe an das Beet und begann
auch in den Schoten zu ſuchen. Er pfluͤckte ſich ein paar
reife, knickte ſie auf und ſtrich ſich mit den Zaͤhnen die
zarten Koͤrnlein heraus, die wunderſam darin angereiht,
von der dichten Schale gehuͤtet lagen.
Mutter Eva ſah es und lachte: „Da machſt Du es
nun wieder, wie da, als Du noch mein kleines Johan-
neslein warſt und immer hinter den Schoten her, daß
man ſie nicht genug vor Dir huͤten konnte! — Ja, es
iſt wie ich ſagte,“ fuhr ſie mit einem Seufzer nachdenklich
fort, „daß war damals oft eine meiner groͤßten Sorgen,
werden, werden die Sorgen auch groß!“
„Aber Mutter,“ ſagte Johannes, „warum denn im-
mer klagen? Kannſt Du denn auch jetzt die Sorgen
nicht vergeſſen, von denen ich gar nicht weiß, worin ſie
beſtehen — die Sorgen um mich, auch jetzt wo ich
da bin?“
„Juſt jetzt Johannes!“ ſeufzte die Mutter.
Der Sohn ſah ſie recht betruͤbt an. Er konnte leicht
heftig werden und aufbrauſen, wenn ihn Jemand kraͤnkte
oder redete, wie er dachte, daß es nicht recht ſei. Aber
mit ſeiner Mutter hatte er Geduld, er konnte von ihr
Alles ruhig anhoͤren — nur daß es ihm gerade von ihr
um ſo weher that, wenn ſie ihn anders nahm als er
war, oder ſich unnuͤtz um ihn aͤngſtigte und betruͤbte.
„Nun ſag’ einmal,“ begann er, „biſt immer noch in
Angſt, weil ich die Burſchen im Dorf zum Singen bringe,
vom Trinken und Spielen hinweg, das ihnen nun an-
faͤngt, ein Graͤuel zu werden. Jſt’s denn nicht gut ſo?
aber ’s giebt Leute hier im Dorf, welche mich deshalb
ausſchelten und wider mich aufſaͤſſig ſind, die haben Dir
mit uͤblen Reden bange gemacht und Du haſt auf ſie
gehoͤrt? Gelt, das ſind die großen Sorgen, um Deinen
großen Johannes?“
„Nein, nein ſo iſt’s nicht,“ rief Mutter Eva, „daran
mit heraus aus den Schoten —“
„Wenn Du mir ſagſt, was Du eigentlich jetzt auf
dem Herzen haſt, Mutter!“ rief Johannes und ſie bei der
Hand faſſend, zog er ſie ein Stuͤck mit ſich fort, bis zu
einer Brettbank, auf die ſich beide ſetzten: „Nun beichte.“
„Ja,“ fing Mutter Eva mit niedergeſchlagenen Au-
gen an. „Du haſt mir immer ſo viel von Deinen gro-
ßen Staͤdten erzaͤhlt und den ganzen Jahren daher, aber
niemals haſt Du mir was von einem Schatz geſagt und
ſonſt ſeid Jhr jungen Burſche doch immer ſchnell ge-
nug da!“
Johannes ſchuͤttelte die hellen Locken aus ſeiner Stirn
und ſah traurig vor ſich nieder, ſeine Mutter aber fragt
er: „Wie kommſt Du denn darauf?“
„Wie man nun ſo auf Allerlei kommt, wenn man
ſeine alten Gedanken zuſammennimmt,“ ſagte Mutter Eva,
„aber ich ſehe ſchon, Du haſt keine Luſt, mir zu ant-
worten!“
„Warum auch nicht?“ fiel Johannes ein, „es iſt ja
ſo menſchlich als es ſchmerzlich iſt.“ Er brach eine Ro-
ſenknospe, die eben aufbluͤhen wollte, von einem nahen
Strauch und ſie ſeiner Mutter hingebend ſagte er: „Sieh,
ſo war meine Aurora, ſo ſchoͤn und jung — aber auch
gebrochen, wie dieſe — ſie verbluͤhte ſchnell an mei-
iſt, ich trage ihr Bild unentweiht in meinem Herzen —
und auch aͤußerlich trag’ ich’s bei mir und kann Dir’s
zeigen.“ Er holte ſeine Brieftaſche hervor und zeigte da-
rin das fein gemalte Bild eines wunderlieblichen Maͤd-
chens. Es trug einen dichten Roſenkranz in den goldnen
Locken und ein himmelblaues Kleid von ſchillernder
Seide.
Mutter Eva betrachtete das Bild andaͤchtig und Thraͤ-
nen traten ihr dabei in die Augen. Dies ſchoͤne Maͤd-
chen war todt und ſie hatte die ſchmerzlichſte Erinnerung
im Herzen ihres Sohnes geweckt; daruͤber machte ſie ſich
Vorwuͤrfe — aber wie konnte ſie das auch ahnen —
ſie hatte ganz Anderes zu hoͤren gedacht. — „Das iſt ja
ein wahres Engelsbild!“ begann ſie, „und wenn ſie ſo
gut als ſchoͤn geweſen iſt —“
„O viel beſſer!“ fiel Johannes ein, „eine Engelsſeele
in einer Engelsgeſtalt, Mutter! wie lieb wuͤrdeſt Du ſie
gehabt haben und ſie Dich wieder!“
„Aber wie’s der Anzug zeigt, ein vornehm Fraͤulein!“
warf die Mutter bedenklich ein, „die wuͤrde mir armen alten
Frau doch immer fremd begegnet ſein.“
„Mutter, ſo eben war ſie gar nicht!“ fiel Johannes
raſch ein. „Sie war ganz Liebe und Hingabe an
alle gute Menſchen, gleichviel, ob ſie hoch oder niedrig,
ſie nur wie Du ſelber ſagſt — aber im hoͤchſten Sinne
„Gott vor Augen und im Herzen trugen“ — aber an
mich hatte ſie ihr ganzes Herz hingegeben und ich habe
ihr immer viel von Dir erzaͤhlen muͤſſen. Sie war auch
nicht gar ſo hochgeboren, wie Du vielleicht denkſt. Jhr
Vater war ein Buchhaͤndler, der auch aus dem Volke
aus Armuth und Duͤrftigkeit hervorgegangen war, und es
durch Fleiß, Ausdauer und Gluͤck zugleich bis zum reichen
angeſehenen Manne gebracht hatte. Es iſt derſelbe Buch-
haͤndler, fuͤr welchen ich hier das Buch ſchreiben will.
Sieh nun, dieſe Aurora hab’ ich geliebt und bin mit ihr
gluͤcklich geweſen — ach! nur Monate lang! Jm Spaͤtſom-
mer hatt’ ich ſie kennen gelernt und wie der naͤchſte Fruͤh-
ling kam, legte ſie ſich unter die Blumen und ſtarb.
Das Nervenfieber hatte ſie ſchnell hinweggerafft. Sie
ſtarb mit Bewußtſein und wie eine Seherin, vor der ganze
kommende Jahre und Zeiten ſich aufrollen. „Jch muß
Dich allein laſſen,“ ſagte ſie, „damit Du Dein Herz an
keinen einzelnen Menſchen mehr haͤngſt, ſondern an die
ganze Menſchheit — Deine einzige Geliebte ſei nur die
Freiheit!“ — So hab’ ich mich fuͤgen lernen in das
herbe Geſchick und habe den Schmerz uͤberwunden —
aber die ſuͤße Erinnerung halt’ ich feſt.“
Mutter Eva ſtreichelte liebevoll die Wangen ihres
an ihm, weil die kurze Erzaͤhlung ſeiner Liebe und ſei-
nes Leides ihn doch ſchmerzvoll bewegt hatte — und
daran war ſie nur ſchuld. Sie hatte daruͤber auch ganz
vergeſſen, was ſie eigentlich hatte mit ihm ſprechen wol-
len. Er ſchwieg auch in Erinnerung verſunken. So
verging ziemlich lange Zeit, in der beide ganz ſtill neben-
einander ſaßen. Die Lerche war unterdeß vielmal auf-
und niedergeſtiegen und hatte die hoͤherſteigende Sonne
auch immer hoͤher angeſungen; andere Voͤgel hatten ſich
in die dichtern Zweige verkrochen, im Schatten der wach-
ſenden Hitze auszuweichen. Die Bienen hatten wer weiß
wie viel zu thun, indem jetzt alle Blumen ſich er-
ſchloſſen und friſche Beute in den gluͤhenden Tiefen ihrer
Kelche verhießen. Die Ameiſen krochen zum Sonnen-
ſchein hervor und ſchleppten geſchaͤftig ganze Laſten mit
ſich, die ſie zu ihren kuͤnſtlichen Bauen gebrauchten.
Dies Alles und noch viel Anderes war geſchehen, indeß
unſre Beiden muͤſſig und ſtumm da ſaßen. Die Mutter
wagte gar kein Wort mehr — ſie haͤtte dem Liebling ſo
gern die traurigen Gedanken vertrieben, die ſie ſelbſt erſt
geweckt, aber ſie wußte nun gar nicht, wovon ſie begin-
nen ſollte, daß ſie’s nur nicht aͤrger machte. — Jhm
aber fiel es doch wieder auf, daß die Mutter, die doch ſonſt
immer geſpraͤchig war, jetzt ſo ſtumm blieb und ſo dacht’
Kinder groß wuͤrden, ſo wachſen auch die Sorgen mit —
und daß er nicht klug aus ihr geworden, was ſie eigent-
lich damit gemeint habe. Er fragte darum endlich noch
einmal: Warum ſie ihn denn gerade jetzt und ſo aͤngſt-
lich auf’s Gewiſſen nach ſeiner Liebe gefragt habe? ob ſie
denn denken koͤnne, er werde ihr einmal damit Kummer
machen?
Erſt wollte ſie lange nicht mit der Sprache heraus,
endlich geſtand ſie all’ die Gedanken, die ſie ſich eben nur
gemacht hatte. Die Suschen ſei ein gutes Kind, aber
ſie tauge nicht fuͤr ihn, er moͤge ihr Nichts in den Kopf
ſetzen, es koͤnne doch wohl kommen, ſie bilde ſich Etwas
auf ſein Freundlichthun ein. Und ob er denn von ihrem
Zuſammenſein mit dem Chriſtlieb wiſſe? — Sie wolle
nichts Arges davon denken, aber am Ende ſei doch an
allen Dingen Etwas und ſelbſt die Dorfklatſcher und haͤ-
miſchen Dirnen, die ſelbſt genug Werg am Rocken haͤt-
ten, koͤnnten Nichts aus der Luft greifen!
Johannes laͤchelte bitter vor ſich hin. „Alſo hier wie
uͤberall und uͤberall wie hier! Ueberall daſſelbe Gedeutſch
und Geklatſch, wo muß man denn hinfliehen, um davor
ſicher zu ſein?“ Es koſtete ihn einige Ueberwindung —
aber endlich erzaͤhlt er doch haarklein ſeiner Mutter den
Vorfall jenes Abends, wo er Suschen vor Chriſtlieb be-
gen gegen ihn ſei, als daß er denken koͤnne, ihr Herz
komme mit in’s Spiel — und er ſelbſt? Nein, nach
Allem, was er nur eben ſeiner Mutter von ſeiner Aurora
erzaͤhlt, fand er’s fuͤr ſeiner unwuͤrdig, noch erſt lange zu
betheuern, wie er jetzt weder Suschen noch ein anderes
Maͤdchen lieben koͤnne. — Aber es war ihm gelungen,
die Sorgen ſeiner Mutter zu verſcheuchen und ſie zu be-
ruhigen, wenigſtens ſo lang, wie er ſelber redete. —
Der Vogt oben auf der Burg ſchuͤttelte mit dem Kopf,
wenn er im Garten die wunderlichen Stangen, Leitern
und Geſtelle betrachtete, welche Johannes dort hatte vor
wenig Tagen anbringen laſſen. Daß die große Wind-
harfe ſtark beſaitet und glockenrein von Johannes ſelbſt
geſtimmt, wieder am Gemaͤuer ſchwebte, ließ ſich unſer
Vogt ſchon eher gefallen. Er wußte noch die Zeit, wo ſie
dort geweſen, bis ſie eines Tages herabgeſtuͤrzt und in
Stuͤcken gegangen war, daß man ſie in die Rumpelkam-
mer geworfen hatte zu anderm unbrauchbaren Gerill und
Geroͤll — und der Herr Graf hatte ja in ſeinem letz-
ten Schreiben ausdruͤcklich ihrer erwaͤhnt; das war
alſo ganz in der Ordnung; — aber mit den Stangen
und Geſtellen! da fand unſer Vogt, daß die Sache nicht
im Geringſten in der Ordnung war. Doch hatte er ſich
fuͤgen muͤſſen, als die Zimmerleute auf Johannes Geheiß
hatte es ja befohlen, den ehemaligen Dorfjungen jetzt
wie den Herrn der Burg anzuſehen und ſeinen Anord-
nungen zu gehorchen.
Wie nun Johannes ſagte, es ſei Alles fertig und die
Zimmerleute abgelohnt waren, ſo konnte ſich unſer Vogt
nun gar nicht denken, wie zwei Balken, die durch einen
Querbalken verbunden, frei in die Luft ragten, etwas
Fertiges ſein konnten und als er ſich endlich doch uͤber-
wand zu fragen, was das eigentlich vorſtelle? und die
Antwort bekam: ein Reck, ſo wußte er gerade ſo viel
wie erſt, naͤmlich Nichts.
Johannes aber lief triumphirend zum Schulmeiſter
hinab und rief vergnuͤgt: „Nun kommen Sie mit in den
Burggarten, nun koͤnnen wir endlich turnen!“
Unſer Schulmeiſter ging gleich mit ihm, denn er war
jetzt auf alles Neue, alles Fortſchrittmaͤßige zumal, ganz
verſeſſen. Er mußte Etwas haben, woran er ſein Herz
haͤngen und ſich zerſtreuen konnte, da er jetzt im Jnnern
ſo ungluͤcklich war, ſo krank vor Liebe. Er wich Sus-
chen aus ſo viel er konnte, aber daß es ſo wenig auffaͤl-
lig als moͤglich ward. Außerdem bracht’ er ihren Na-
men nie mehr uͤber ſeine Lippen, am Wenigſten gegen
Johannes. Der hatte auch immer ſo viel zu reden uͤber
andere, hoͤhere Dinge, daß auf die Maͤdchen das Geſpraͤch
Herzen freundlich, weil er ihn ſchaͤtzen gelernt, weil er ihn
im ganzen Dorf an geiſtigen Faͤhigkeiten am naͤchſten
ſtand und Johannes Meinungen von vorneherein aus
freien Stuͤcken theilte, ohne ihm blindlings Alles nachzu-
ſprechen, wie wohl die Andern thaten, die ihn liebten und
ſchaͤtzten. Unſer Schulmeiſter aber nahm dieſe freund-
ſchaftlichen Geſinnungen und Beweiſe von Anhaͤnglichkeit
und Vertrauen des Dichters zu ihm als ein Zeichen auf,
daß Johannes auf der einen Seite an ihm wieder gut
machen wolle, was er auf der andern an ihm verſchuldet
— daß er ihm Suschen genommen habe Denn das
haͤtte ſich unſer Schulmeiſter von Niemand mehr ausre-
den laſſen, daß Suschen Johannes Liebchen geworden.
Eine Untreue konnt’ er ihr deshalb nicht vorwerfen, denn
ſie waren ja noch gar nicht einig geweſen — aber daß
er ſie lieb hatte, konnte ſie doch wiſſen, meint’ er und
daß ſie jetzt auch ihm auswich, beſtaͤtigte ihm, daß ſie wohl
ihm gegenuͤber kein gutes, reines Gewiſſen habe. Viel-
leicht hatte ſie das Alles auch ihrem Johannes geſagt.
Dieſer aber freute ſich innigſt des regen Eifers des Schul-
meiſters, ohne zu wiſſen, aus welcher Quelle deſſen Haß
und Unruhe kam.
Jetzt nun hatte Johannes oben auf der Burg Alles
zum Turnen vorrichten laſſen — und nicht mehr im
bis zum Fuß in hellgraue Leinwand gekleidet, ſchwang er
ſich hinauf auf’s Reck — der Schulmeiſter behaͤnd’ wie
eine Katze ihm nach, daß der Vogt ganz ſtarr vor Stau-
nen auf der Stelle, von der aus er ihnen zugeſehen, wie
angewurzelt ſtehen blieb.
„Die Gelenke ſind mir doch noch nicht zu ſteif ge-
worden, wenn ich auch lange nicht geturnt habe,“ ſagte
der Schulmeiſter, „ich habe ſchon noch Geſchick genug,
allenfalls auch noch einen Turnlehrer abzugeben.“
„Nun, ſo lang’ ich hier bin,“ ſagte Johannes, „kann
ich das Amt ſchon uͤbernehmen; ich laufe ohnehin unter
Euch herum wie ein Tagedieb, wenigſtens komm’ ich mir
ſo vor, obwohl ich recht gut weiß, daß ich in meinem
Leben kaum ſo fleißig geweſen bin, als eben jetzt. Wie
aber iſt ſo ein Lehrer dagegen belaſtet! von fruͤh bis Abend
dieſelbe anſtrengende Arbeit und fuͤr die groͤßte Muͤhe den
kaͤrglichſten Lohn, fuͤr den ſchwerſten und wuͤrdigſten Be-
ruf oft eine unwuͤrdige Stellung. Ja, aber was hilft
das Alles! Klagen uͤber Klagen werden laut und kom-
men in Form von Petitionen auf die Landtage und in
die Kammern — aber es iſt eben Alles vergebens. —
Weiß der Himmel, wenn es einmal anders werden wird —
daß es aber einmal anders und beſſer werden muß, iſt ge-
wiß. Einſtweilen, da die neue, beſſere Zeit nicht mit Eins
ben ſein will, ſo ſuchen wir das Unſrige zu thun!“
„Sie ſehen„“ ſagte unſer Schulmeiſter, „ich bin zu
Allem bereit. Jch frage nicht mehr, wie bei unſrer erſten
Unterredung: uͤbereilen wir auch Nichts? gehen wir nicht
zu haſtig zu Werke? duͤrfen wir auch dem Ungeſtuͤm un-
ſrer Jugend vertrauen?“ —
Da hatten es nun die Beiden verabredet, daß aus
der naͤchſten Stadt, in der ſie Bekannte hatten und ein
Turnverein beſtand, einige Turner zu ihnen kommen
ſollten, um ſich ſelbſt mit Turnen zu beluſtigen, den Bur-
ſchen des Dorf’s dadurch auch Luſt dazu zu machen.
Der Pfarrer war mit in’s Geheimniß gezogen worden.
Er hatte Johannes freundſchaftlich auf die Schulter
geklopft und geſagt: „Jch wollte, das ganze Dorf
lernte Turnen, Klein und Groß, damit wir zu geſun-
den, ſtarken Menſchen kaͤmen und wieder ein kraͤftiges Ge-
ſchlecht aufwachſen ſehen, wie es unſre Altvordern auch
geweſen! Aber ich bitt’ Euch nur, bleibt bei der Sache
und vermengt nicht Dinge mit der Leibesuͤbung, die nicht
dazu gehoͤren — und die dann Andre Euch verwehren
moͤchten!“
Johannes wußte, was die Warnung ſagen wollte und
nahm ſie ſchweigend hin. Er ſagte nicht nein, nicht ja.
Er kannte die Bedenklichkeit des Alters, er ahnte dieſe
ſelbſt getreu: dem Alter ſeine ruhige, anſtaͤndige, aber eben
mit ihm auch alt gewordene Anſchauungsweiſe zu laſſen,
es darum nicht zu verachten und hoͤhniſch zuruͤckzuweiſen
— doch auch nimmer ihm die eigne jugendliche Erkennt-
niß und Selbſtbeſtimmung zu opfern. Darum eben, weil
er ſelbſt ſo nachſichtsvoll gegen das Alter war und ihm
immer nur mit einer Art von Ehrfurcht entgegentrat —
hatten auch die alten Leute ihn gern und wie er ihnen
ihr Feſtwurzeln im Vergangenen vergab, duldeten ſie auch
ſein Draͤngen in die Zukunft und ſahen ſeinem Unge-
ſtuͤm Manches nach, was an Andern, die oft weit weni-
ger kuͤhn und ſtuͤrmiſch, aber roh und unduldſam zu
Werke gingen, ſie verletzte und zum Widerwillen und
Widerſtand ſie reizte. —
Der Johannistag war nun gekommen — oder viel-
mehr, er war noch nicht da, es konnte aber nicht mehr
lange dauern, ſo brach er an. Aber ſchon war ein
ſtilles geſchaͤftiges Leben im Dorfe.
Jn allen Gaͤrten und auf allen Wieſen war es Tags
vorher den Blumen ſchlecht gegangen, die Maͤdchen hatten
dort bis zur Abenddaͤmmerung gepluͤndert. Aber an ſolch’
ſonnenheißen Tagen und Naͤchten iſt’s ein ewiges Wach-
ſen, Bluͤhen und Entfalten, ſo daß auch heut’ ſchon wieder
neue Blumen an die Stelle der geraubten gekommen
erſetzt oder zuruͤckgegeben, ſo war der Schaden doch be-
traͤchtlich gemindert. Jetzt nun in der fruͤheſten Morgen-
ſtunde ward der geſtrige Blumenraub von den Maͤdchen
zu ſchoͤnen Ketten und Kraͤnzen gebunden; uͤberall vor
die Hausthuͤren gebracht und dieſelben damit ge-
ſchmuͤckt. Die Burſchen halfen den Maͤdchen beim Auf-
machen.
Wie Laura vor ihre Thuͤr trat, einen ganzen Korb
mit Blumengewinden am Arm, ſtieß ſie einen Schrei
froher Ueberraſchung aus, denn da ſtand dicht davor eine
wundervolle große Roſenpyramide mit einer hohen Lilien-
krone. Daran hing ein kuͤnſtlich aus feuerfarbnem Pa-
pier geſchnittenes Herz, worauf mit zierlichen Buchſtaben
ſtand: „Meiner Laura!“ Sie wußte nun wohl, weſſen
das Herz war, das ihr gehoͤren ſollte und wer die Pyra-
mide dahin gebracht hatte, die ſie gar nicht ſatt werden
konnte zu bewundern — aber ſie war auch beinah wie
beſchaͤmt davon. Sie hatte ihrem Liebſten einen großen
Roſenkranz vor ſeine Thuͤr haͤngen wollen, eh’ er ſelbſt
wach waͤre — und nun war er ihr zuvorgekommen. Wie
ſie ſo noch ſinnend daſtand, ſah ſie ploͤtzlich, wie eine
Maͤnnergeſtalt, die ſie nur zu gut kannte, ſich leiſe hin-
ter dem Hauſe wegſchleichen wollte. Es war Friedrich,
der’s nicht hatte erwarten koͤnnen, ſie zu ſehen und ſelbſt
ſcherung zu ſein, nun aber unbemerkt von dannen gehen
wollte. Doch Laura hatte ihn erkannt und rief ihn beim
Namen. Er that, als hoͤre er nicht und entfernte ſich
immer weiter. Da ſprang ſie ihm nach und geſchickt im
Werfen, warf ſie ihm den großen Roſenkranz uͤbers Haupt.
Nun mußte er ſchon ſtehen bleiben, da ſie ihn mit Blu-
men gefangen hatte. Jetzt aber war ſie’s, die davon
lief. Doch er holte ſie mit raſchem Sprunge ein und
hielt ſie bald feſt in ſeinen Armen, wo ſie nicht mehr
lange ſich ſtraͤubte, ſondern mit unzaͤhligen zaͤrtlichen
Kuͤſſen ihm dankte. Dann mußt’ er ihr helfen, die eigne
Hausthuͤr bekraͤnzen.
Unſer Schulmeiſter hatte dies verliebte Spiel von
oben mit angeſehen und einen tiefen Seufzer dabei aus-
geſtoßen. Es duldete ihn auch nicht mehr in der engen
Wohnung; er warf ſich ſchnell in die Kleider und lief
hinaus. Laura, die noch unten, aber allein an der Thuͤr
war, wollt’ es ihm verwehren und ſagte, er moͤge doch
nicht immer ſo in der Jrre umherlaufen, zumal heute
nicht. Er mochte nicht darauf hoͤren, bis ſie endlich mit
der Sprache herausruͤckte: die ganzen Schulmaͤdchen wuͤr-
den kommen und ihm ihre Kraͤnze bringen, da ſolle er
nur nicht fortlaufen. Es war ihm gar nicht recht, aber
er ergab ſich darin und ging nur hinuͤber auf den Kirch-
von Johannes Vater war es. Unſer Schulmeiſter ſchritt
weiter durch die Graͤberreihen. Da ſtand Suschen am
Grabe ihrer Mutter, deſſen Kreuz ſie eben mit Blumen
umwunden hatte. Sie neigte ſich ſtill uͤber das Kreuz
hinweg, aber er konnte doch von Weitem ſehen, wie ſie
blaß und traurig ausſah und helle Thraͤnen in den Au-
gen hatte. Sie verbarg dieſe auch nicht, denn ſie hatte
keine Ahnung davon, daß ſie beobachtet ſei — und am
Wenigſten von wem. — Unſer Schulmeiſter ſah mit
tiefer Bekuͤmmerniß zu ihr hin. Warum weinte ſie denn
jetzt an den Graͤbern in der fruͤhen Morgenſtunde dieſes
Freudentages, an dem Alles jubelte? dann laͤchelte er bit-
ter. Was wird’s am Ende ſein, ſagte er ſich, als daß
ſie einen kleinen Streit mit Johannes gehabt, wie Ver-
liebte ihn haben und daß ihr nun iſt, als muͤſſe daruͤber
gleich die ganze Welt zu Grunde gehen. Sieht ſie ihn
aber wieder, ſo wird Alles wieder gut ſein. — Oder wenn
dieſe Thraͤnen doch ernſter waͤren? dachte er nach einer
Weile, da Suschen ganz unbeweglich, wie in ſich ſelbſt
verſunken, an dem Grabe blieb. Wenn ſie daran den-
ken ſollte, wie Alles noch enden koͤnne, muͤſſe, was
denn eigentlich ihr Loos fuͤr kuͤnftig ſein werde? — Jo-
hannes hatte ja nur dann und wann einmal den Reigen
mit ihr vorgetanzt, er hatte ſie weder fuͤr ſeine Braut er-
mit ſeiner Schweſter Laura Friedrich that. Drum neckte
ſie juſt auch Niemand miteinander — aber unſer Schul-
meiſter ließ ſich’s doch nicht ausreden, daß ſie zuſammen-
hielten, aus all’ den Gruͤnden, die wir ſchon oft geſchil-
dert, zumeiſt aus dem, daß er ſie noch naͤchtlicher Weile
an jenem Sonntag Abend beiſammen und ſo vertraut
geſehen, das eben war ihm das Quaͤlendſte, dies Heim-
lichthun dabei. War es denn nicht vielleicht auch gerade
dies, was Suschen jetzt quaͤlte? Meint’ es Johannes
auch ernſtlich mit ſeiner Liebe und konnt’ er’s ernſtlich
damit meinen? und wenn nicht, was ſollte aus Suschen
werden? — Sie dauerte ihn nun wieder mehr als jemals
und an der Unruhe ſeines Herzens um ſie fuͤhlt’ er, wie
ſehr er ſie immer noch lieben mußte. — Waͤr’ es nicht
Suschen geweſen, ſondern ein ander Maͤdchen, das ihm
gleichguͤltiger — er haͤtte bei Johannes Freundesrecht ge-
braucht, haͤtte ihm geſagt, daß die Jungfer ſich’s zu Her-
zen nehmen werde, mehr als er denke und vielleicht wolle,
daß ſie zu gut ſei zu einer Liebelei, einem Zeitvertreib,
daß ſie daran zu Grunde gehen werde, wenn ſie ihm nie
mehr ſein ſolle; er moͤge daher einlenken, weil’s noch
Zeit ſei. Aber uͤber Suschen konnt’ er ihm Nichts ſa-
gen — dann haͤtte Johannes doch gedacht: er redet nur
ſo, weil er das Maͤdchen fuͤr ſich will und wuͤrde gar
ſtolz dazu.
Warum aber weinte denn auch Suschen und ging
jetzt immer an das Grab ihrer Mutter, die ſie wohl im-
mer in Ehren gehalten und ihr Andenken in treuer Liebe
bewahrt hatte, die aber doch ſchon lange unter dieſem
Huͤgel ſchlief, an dem die Tochter trauernd ſtand, wie
wenn’s eben ein ganz friſcher waͤre? Suschen wußt’ es
ſelbſt nicht recht, ſie konnt’s nicht ſagen — darum gerade
ging ſie hierher, weil ſie dachte, ihre ſelige Mutter werde
ſie auch ſchon ohne Worte verſtehen und ſie koͤnne ſich
hier ſtill ausweinen, ohne erſt auf die quaͤlende Frage:
was fehlt Dir? Rechenſchaft von Etwas geben zu muͤſ-
ſen, wofuͤr ſie gleichwohl keine Worte hatte. Die Graͤber
an dieſem Morgen zu bekraͤnzen, war ihr ohnehin eine
fromme Pflicht, wo jedem Lebenden ſein Kranz gewunden
ward, da mußten auch die Todten, die noch im treuen
Gedaͤchtniß fortlebten, ihr Blumenopfer auf dem Graͤber-
altar erhalten. — Jetzt kraͤhte der Hahn vergnuͤgt die
aufgehende Sonne an — er war Suschen ein Zeichen,
nun die Traͤumereien zu laſſen und zum gewohnten Wir-
ken in das Haus zuruͤckzugehen. Wie ſie ſich nun auf-
richtete und umkehrte, ſtand ploͤtzlich unſer Schulmeiſter
ziemlich nahe vor ihr und gruͤßte ſie leiſe. Sie fuhr ein
Wenig zuſammen, ward purpurroth, ſchlug die Augen
voruͤber, indem ſie mehr in ſich hinein als frei heraus:
„Guten Morgen!“ ſagte.
Guten Morgen! und das war Alles, was ſie ſich
ſagten, die doch einander ſo viel zu ſagen gehabt haͤtten!
Es war, als habe der Himmel ſelber ſie hier zuſammen-
gefuͤhrt, daß ſie in der ſtillen heiligen Morgenſtunde einan-
der ungeſcheut ihr ganzes Herz ſagen koͤnnten, dann haͤtte
ſich Alles fuͤr ſie aufgeklaͤrt und waͤre Alles gut gewor-
den. Aber ſie thaten’s nicht, ſie konnten Nichts thun —
die Morgennebel vor der Sonne begannen zu zerreißen,
aber die Nebel, die ihre Seele umhuͤllt hatten, blieben.
Der guͤnſtige Augenblick ging ungenuͤtzt voruͤber und „gu-
ten Morgen!“ war und blieb Alles, was ſie ſich geſagt
hatten — gleichwohl war auch das ein eitler vergeblicher
Wunſch, das war kein guter Morgen, der fuͤr ſie ange-
brochen.
Unſer Schulmeiſter ging nun wieder zuruͤck in ſein
Haus. Es dauerte nicht lange, ſo kamen die Schulmaͤd-
chen ſingend mit ihren Kraͤnzen, das Schulhaus von Jn-
nen und Außen zu ſchmuͤcken und damit ihren Schul-
meiſter zu ehren; auf der „Pfarre“ hatten ſie’s eben ſo
gemacht. Unſer Schulmeiſter dankte in herzlicher An-
ſprache und wie ſie fort waren, ſagte er zu ſeiner Schwe-
ſter: „Haͤtt’ ich gewußt, daß dies Bekraͤnzen hier am heu-
den Leuten einen Wink geben koͤnnen, daß ſie die Kinder
damit hinauf auf die Burg zum Johannes ſchickten, denn
mehr wie der hat’s doch Niemand verdient; wir ſollten
unſern Gaſt ehren und ohnehin iſt’s ja auch ſein Na-
menstag.“
Laura lachte: „Wo Jhr klugen Maͤnner erſt hindenkt,
wenn es zu ſpaͤt iſt, da ſind wir einfaͤltigen Dirnen meiſt
ſchon geweſen! — Aber die Kinder! was wiſſen die viel
von dieſem Johannes, die ſtarren ihn hoͤchſtens verwun-
dert an, wenn er im Sammetrock durchs Dorf geht, oder
laufen ihm nach, wenn er von der Semmelfrau Wecken
und Bretzeln fuͤr ſie kauft und dann unter ſie vertheilt.
Nein, die wuͤrden ihn nicht ſo recht von Grund des
Herzens ehren — das paßt beſſer fuͤr uns Jungfrauen —
und wir werden das Unſrige thun!“
Unſer Schulmeiſter ſah ſie etwas verbluͤfft an: „Die
Jungfrauen — Suschen“ — ſagte er leiſe gedehnt.
„Sie ſo gut, wie wir Andern,“ antwortete Laura un-
befangen, „wir werden gleich Alle hinauf auf die Burg
gehen, ehe Johannes wieder zuruͤckkommt, muß die Be-
kraͤnzung fertig ſein.“
Damit fiel ein Stein von Karl’s Herzen: „Er wird
alſo nicht da ſein?“ ſagte er.
„Friedrich hat es ſo angeſtellt,“ fuhr Laura fort, „die
gen, paſſende Plaͤtze auszuſuchen, wo ſie zum Abend
die Johannisfeuer anzuͤnden koͤnnen; da iſt natuͤrlich
der Johannes mit dabei. Sie aber gehen unterdeß
hinauf.
„Wir wiſſen recht gut, daß Jhr heute auf der Burg
etwas Abſonderliches vorhabt, daß Euch Johannes einge-
laden hat, mit ihm oben zu ſingen und ſo gilt am Ende
unſre ganze Bekraͤnzung Euch Allen. Zugleich — wir
wollen den Nachmittag auch ein Wenig dabei ſein, Euch
ſingen hoͤren und ſehen, was Jhr eigentlich da oben
treibt — und unſre Theilnahme am Feſt wollen wir uns
durch die Kraͤnze verdienen.“
Unſer Schulmeiſter konnte wider dies Alles Nichts
haben, vor Kurzem noch wuͤrde er uͤber dieſe alſo ange-
ſtellte Feſtlichkeit entzuͤckt geweſen ſein. Einmal war er
uͤberhaupt von dem Gedanken durchdrungen, daß an den
ſchoͤnſten Feſten der Burſchen die Maͤdchen auch Theil ha-
ben muͤßten, einmal das Feſt zu verſchoͤnern und durch
ihre Gegenwart ſchon die Burſchen zu zaͤhmen, die Aus-
bruͤche ihrer Rohheit zu verhuͤten und ſie geſitteter zu
machen, auch weil er den Frauen uͤberhaupt eine wuͤrdi-
gere Stellung in der Geſellſchaft einraͤumen wollte als
ſie jetzt einnahmen, weil er ſie fuͤr berufen hielt, mit den
Maͤnnern nicht nur zu tanzen und zu liebeln, ſondern
ſie dazu faͤhig wuͤrden, auch mit den Maͤnnern die Mit-
tel zu nuͤtzen, welche zur Begeiſterung fuͤr’s Allgemeine
ſich allenfalls auffinden ließen — wie nun z. B. auch
das heutige Feſt war. Aber noch mehr! wie gluͤcklich
wuͤrde er fruͤher geweſen ſein, in Suschens Gegenwart
ſingen zu koͤnnen — aber jetzt floh er ſie ja! Jetzt, allein
unter Maͤnnern, wo er ſie und alle Maͤdchen vergeſſen
und mit den Kameraden fuͤr hoͤhere Dinge als die Liebe iſt,
fuͤr Vaterland und Freiheit ſich begeiſtern konnte, jetzt war
die Gegenwart der Maͤdchen ihm ſtoͤrend, weil er dadurch
ohne Unterlaß an ſeinen ſtillen Kummer erinnert ward.
— Er antwortete weiter Nichts auf Laura’s Mitthei-
lung und dieſe ging nun, um die andern Maͤdchen im
Dorf zuſammenzurufen, daß ſie mit auf die Burg gingen,
wie verabredet war.
Karl wollte ihnen oben durch das Fenſter nachſehen,
vielleicht Suschen wieder zu gewahren. Da mußte er
einen neuen Aerger haben! Er konnte naͤmlich aus dem
einen Fenſter in die Dorfgaſſe ſehen, in der das Gut
von Chriſtlieb Damme lag. Da gewahrte er, wie vor
demſelben eine ganze Allee von jungen ſchoͤnen Birken-
bäumen aufgepflanzt war. Daruͤber gerieth er nun or-
dentlich außer ſich. Das hatte der Chriſtlieb ganz offen-
bar nur ihm und Johannes zum Poſſen gethan! — Frei-
Bauer vor ſeine Hausthuͤr Johannistag einen Maien-
baum ſetzte, den er ſich aus den nahen Waldungen geholt.
Aber unſer Schulmeiſter hatte es in der Schule den Kin-
dern auseinander geſetzt, wie ſie das ſommerliche Feſt ſtatt
mit „Maienſetzen“ zu verſchoͤnern, eigentlich dadurch gerade
entweihten und entheiligten, daß ſie junge, ſchoͤne Baͤume faͤll-
ten, die lange Zeit haͤtten wachſen muͤſſen, eh’ ſie ſo groß ge-
worden und die nun mit Eins mitten aus dem friſchen
Leben des Sommers herausgeraubt und gemordet wuͤrden,
blos um ein paar Stunden einen feſtlichen Schmuck ab-
zugeben und einem eingebildeten Vergnuͤgen zu dienen. Er
hatte den Kindern geradezu geſagt, es ſei „Suͤnde“, die
ſchoͤnen Baͤume umzuhauen — ſie ſollten es ja nicht
thun, ſondern lieber Blumen ſuchen — die bluͤhten dazu,
daß die Menſchen ſich damit ſchmuͤckten, und vergaͤngen
auf ihren Stengeln ohnehin faſt eben ſo ſchnell, als wenn
ſie davon gepfluͤckt wuͤrden — ſie haͤtten auch keinen an-
dern Zweck, als den der Freude zu dienen, das ſei ihre
Beſtimmung. Wie anders ſei es dagegen mit den Bir-
ken! Die waͤren ſchon viele Jahre muͤhſam aufgezogen
worden und könnten nun noch viele, viele Jahre wachſen und
groß werden, ehe ſie damit fertig wuͤrden. Und wie viel
Nutzen gaͤbe dann nicht ſo eine groß und alt gewordene
Birke! Erſt Jahrelang den Menſchen Schatten und
kalte Wintertage; wie viel erſtarrte Haͤnde koͤnnten ſich
daran zu neuer Thaͤtigkeit erwaͤrmen! Aber das Alles
abgerechnet: ſo ein Baum lebe auch! er wolle auch ſich
ſelbſt und ſein Lebensziel erfuͤllen, wie es ſein Schoͤpfer
ihm vorgeſteckt, er wolle nicht ſich opfern laſſen, wenn er
noch lange nicht einmal die Haͤlfte ſeiner Lebenszeit er-
reicht habe, er wolle nicht ſich opfern laſſen von dem Leicht-
ſinn der Menſchen — er wolle mehr ſein als das Spiel-
werk ihres eiteln Sinnes! — Mit dem und viel Aehn-
lichem, was unſer Schulmeiſter den Kindern vorſagte,
hatte er die kleinen Herzen ſo geruͤhrt, daß auch die wil-
deſten Buben ihm verſprachen, die jungen Baͤume zu ver-
ſchonen. — Johannes hatte das Saͤngerchor bearbeitet,
das Maienſetzen aufzugeben und der Pfarrer wie der
Richter hatten uͤberall nach dem Vorgange unſrer beiden
Freunde das Jhrige gethan, dem Wunſche derſelben mit
ihren eignen Ermahnungen Nachdruck zu geben. Faſt
Alle hatten’s verſprochen, da alle die vorgebrachten Gruͤnde
den Vernuͤnftigen einleuchteten und alle Maͤdchen ſich
bereit erklaͤrten, gern noch einmal ſo viel Kraͤnze als ſonſt
winden zu wollen, damit nur die ſchoͤnen Baͤumlein ver-
ſchont blieben und dafuͤr an anderm Schmuck bei der
Ankunft des heiligen Johannes es nirgends fehle. Nun
war der Johannistag gekommen und uͤberall im Dorf
eben gerade deshalb hatte der widerſpenſtige Chriſtlieb,
der ſich andere Jahre mit einer einzigen Maie vor ſeinem
Haus begnuͤgt, dies Jahr eine ganze doppelte Reihe da-
von aufpflanzen laſſen. Man wußte recht gut, daß es
nicht Anhaͤnglichkeit an eine alte Sitte ſei, ſondern nur
Trotz gegen diejenigen, die es anders gewollt hatten; er
ſelbſt wollte dadurch den Leuten beweiſen, er mache, was
ihm gut duͤnkte und ſchere ſich um Niemand im Dorfe
Etwas, weder um den Pfarrer, noch den Richter, am
Wenigſten um Johannes und den Schulmeiſter. Dieſer
ward nun ganz aufgebracht von ſolchem Hohn und wußte
vor Aerger nicht, was beginnen. Ganz ingrimmig ſtand
er am Fenſter und ſchaute mit zuckenden Haͤnden hinaus.
Der Johannistag war aus der Reihe der privilegirten
Feiertage geſtrichen, aber es war auch jeder Gemeinde
frei gegeben, ihn mit einer kirchlichen Feier, wie in alter
Zeit, zu begehen. Unſer Pfarrer gehoͤrte nun nicht zu den
gewoͤhnlichen und traͤgen Geiſtlichen, welche froh ſind,
wenn ſie ſich einmal eine Predigt erſparen koͤnnen — ihm
war es ein Ernſt um den Dienſt im Reich der allge-
meinen Bruderliebe, dazu er berufen war. Er freute ſich
daruͤber, daß ſeine Gemeinde ihn angegangen war, auch
am Johannistag zu predigen und hielt am Morgen Got-
Feier beſtimmt war.
Unſer Schulmeiſter fand jetzt, daß es Zeit ſei, in die
Kirche zu gehen. Er eilte hinein und hinauf auf’s Or-
gelchor. Es war noch ziemlich leer wie er kam, nur die
Saͤnger zu dem vierſtimmigen Geſang, der heute aufge-
fuͤhrt werden ſollte, waren ſchon da. Er ſah hinunter in
das Schiff der Kirche, das ſich mehr und mehr zu fuͤllen
begann. Da ſaß Suschen in ihrem Stand mit geſenk-
tem Koͤpfchen und ſtiller Trauer in dem lieblichen Geſicht.
Sie bot ihren duftenden Blumenſtrauß der Mutter Eva,
die neben ihr ſaß und ſie zuweilen verſtohlen pruͤfend, ja
kopfſchuͤttelnd anſah. Mutter Eva war auch wieder be-
denklich geworden uͤber ihren Johannes und Suschen. —
Oben auf dem Chor ſtieß Friedrich unſern zerſtreuten
Schulmeiſter an: es waͤre nun wohl Zeit zum Anfangen.
Erſchrocken und ſich beſinnend fuhr dieſer auf die Orgel
zu, winkte den Baͤlgetretern und begann: „Wie groß iſt
des Allmaͤchtigen Guͤte,“ — recht von Herzen wollte es
ihm diesmal aber nicht gehen, der Arme war ja nahe da-
ran, an der Guͤte des Allmaͤchtigen, in Bezug auf ſich
ſelbſt, zu verzweifeln. —
Kurz nach Mittag nun eilten Johannes, Friedrich
und unſer Schulmeiſter hinaus nach dem Bahnhof. Sie
ſcheuten den weiten Weg nicht, den ſie in der brennend-
helfende Geſinnungsgenoſſen freundlich zu empfangen.
Wie nun unſere Drei um die dritte Nachmittags-
ſtunde vom Bahnhof zuruͤck mit zwoͤlf fremden jungen Bur-
ſchen ſingend daher gezogen kamen, ſo lief das ganze Dorf
neugierig zuſammen. Die fremden Burſchen waren vom
Kopf bis zum Fuß in graue Leinwand gekleidet, trugen
ſolche Hoſen und Jacken mit rothen Litzen benaͤht und
gleiche, lichte Muͤtzen mit rothen Raͤndern. Jhre Schritte
gingen im muntern gleichmaͤßigen Takt, daß es von Wei-
tem klang, als marſchire eine Compagnie Soldaten in’s
Dorf ein. Erſt ſahen ſich die Leute im Dorf verwundert
an, dann aber empfingen ſie die einwandernden Gaͤſte
mit froͤhlichen Hurrahs. Die Saͤnger des Dorfes aber,
die Mitglieder der Liedertafel, ſchloſſen ſich dem Zuge an
und ſo zogen ſie Alle zuſammen hinauf auf die Burg.
Johannes bewillkommnete ſie hier, und ſaͤgte:
„Deutſche Bruͤder und Kameraden! Da ſind wir
nun hier zuſammengekommen, Staͤdter und Landleute, in
froher fraͤftiger Jugend einmal vereinigt, den heiligen Jo-
hannistag zu feiern. Der heilige Johannes war ein kraͤf-
tiger ernſter Mann, ein Prediger in der Wuͤſte, der darin
gegen alle aͤußere Eindruͤcke ſich gekraͤftigt und abgehaͤrtet
hatte. Das that ihm Noth zu ſeinem gefahrvollen und
wirkensreichen Lebenswandel, da brauchte er Kraft, Staͤrke,
wenn wir ihm nachfolgen und wuͤrdig verehren wollen,
d. h., wenn er uns ein Beiſpiel ſein ſoll, wie man kaͤm-
pfen muß mit der Gemeinheit und dem Kraͤmerſinne vie-
ler Menſchen, die nichts Hoͤheres kennen, als ſinnliches
Wohlleben, die Einer den Andern verachten oder verehren
um irdiſch Gut, und unter ſich einen Unterſchied machen
wollen von Hoch und Niedrig, den Nichts beſtimmt, als
der Zufall der Geburt oder des Reichthums an Geld und
Land. Ja, mit dieſer Gemeinheit wollen wir kaͤmpfen
und ihr Trotz bieten, wie es Johannes gethan. Hoͤren
wir aber auch auf ſeinen Spruch: „Thut Buße, bis das
Alte neu geworden! thut Buße, denn das Himmelreich
iſt nahe herbeigekommen!“ Aber die Buße, die er verlangt,
iſt nicht etwa die, welche Kopfhaͤnger oder froͤmmelnde
Strafprediger uns auferlegen moͤchten — es iſt die, welche
jede Zeit, aber eine große, wie die damalige und wie die
unſre auch werden wird, ja eigentlich ſchon iſt, von uns
fordert: die Buße, das Alte abzuthun und dem Neuen zu
dienen. Die alten Gewohnheiten, wenn ſie ſchlecht und
unbrauchbar geworden ſind, muͤſſen wir von uns thun,
weil ſonſt nie die beſſere Erkenntniß und mit ihr der
Fortſchritt ſich Bahn brechen kann und wir dann Alle
immer und mit uns alle Menſchen ſtehen bleiben, wo
wir einmal ſtanden. Das darf aber nicht ſein, denn
zen Menſchheit. So muͤſſen wir Alles aufſuchen, unter
uns einfuͤhren und uns aneignen, was dieſem Zweck dient.
Dieſer Ruf ergeht an alle Menſchen. Jſt es aber nicht
natuͤrlich, daß wir Maͤnner in der Kraft der Jugend
dieſem Rufe am Schnellſten und Freudigſten folgen? Wir
wollen das Neue aufnehmen, das die neue Zeit uns
bietet!“
„Die Kraft des Koͤrpers zu entfalten, weil nur im
geſunden Koͤrper eine geſunde Seele wohnen kann —
das iſt auch unſere heilige Pflicht. Edle Maͤnner in
unſerm deutſchen Vaterlande erkannten dies ſchon vor
langer Zeit und riefen die Jugend auf zur Uebung der
Koͤrperkraft, um damit auch zugleich die der Seele zu
großen und edlen Thaten zu uͤben. Nun gab es Leute
in Deutſchland, die eben dieſe ſchoͤne Thatenluſt der Ju-
gend ungern ſahen und ſie verhinderten lange Zeit, was
jene edlern Maͤnner erſtrebt hatten. Unſern Tagen aber
war es vorbehalten, auch denen, welche die Macht, zu
verbieten und zu erlauben haben, zu beſſerer Einſicht zu
verhelfen und — das Turnen ward nicht nur erlaubt,
ſondern auch in allen Schulen in den Staͤdten von
Staatswegen eingefuͤhrt. Und ſo gruͤße ich Euch deutſche
Turner, Bruͤder, die Jhr heute zu uns gekommen ſeid
— Jhr werdet denen unter uns Landleuten, welche noch
zeigen, ihnen Luſt machen und wir werden, ſo Gott will,
bald Eure wuͤrdigen Turnbruͤder ſein. Friſch, frei, froͤh-
lich und fromm! das iſt der Spruch der deutſchen Tur-
ner! er ſei heute die Looſung fuͤr uns Alle!“
Damit endete Johannes. Die Turner und unſer
Schulmeiſter riefen ihm jauchzenden Beifall zu, der Pfar-
rer ſtand in Nachdenken verſunken da, Etwas wie eine
truͤbe Ahnung ſchien ſeine Seele zu bekuͤmmern, doch
ſprach er Nichts davon aus. Einige der Bauernburſche
lachten vergnuͤgt in ſich hinein, andere kratzten ſich ver-
legen hinter den Ohren und wußten weder, was ſie ſa-
gen, noch was ſie denken ſollten. Die Maͤdchen, die
auch mit hergekommen waren, ſteckten neugierig und fluͤ-
ſternd die Koͤpfe zuſammen. — Mutter Eva lief auf ih-
ren Johannes zu, umarmte ihn mit Thraͤnen in den
Augen und wußte doch nicht warum. Sie richtete ſich
an ihm, wie ſtolz, hoch auf und fuͤhlte doch ihren gan-
zen Koͤrper zittern, wie vor Bangen und Angſt um ihren
Liebling. —
Aber jetzt eilten die Burſchen zu den Stangen und
Balken. Jm Nu ſaßen ſie oben auf dem Reck, bau-
melten und ſchwenkten ſich daran hin und her und Jo-
hannes war wie der Blitz oben auf der hoͤchſten Stange,
von der das rothe Faͤhnlein herunter wehte. Unſrer
Augen zu. Die Maͤdchen riefen einmal uͤber das andere
Ach und Oh! halb vor Verwunderung, halb vor Schrek-
ken. So Etwas hatten ſie in ihrem Leben noch nicht
geſehen. Unſer Schulmeiſter that auch ſein Moͤglichſtes
in kuͤhnen Schwenkungen auf dem Reck. Die andern
Burſchen bekamen bald Luſt vom Zuſehen, man konnte es
ihnen anmerken, aber ſie waren zu ſchuͤchtern, damit hervor-
zutreten. Johannes redete ihnen allen ermunternd zu,
Friedrich und noch ein paar verſuchten endlich ihr Heil —
ſie machten zwar dabei einige laͤcherliche Purzelbaͤume,
aber die Turner lachten ſie dafuͤr nicht aus, ſondern ſpra-
chen ihnen nur immer Muth zu und gaben da und dort
ihnen Winke, wie ſie’s anzugreifen haͤtten. Die Maͤdchen
freilich konnten ein verſtohlnes Kichern nicht unterdruͤk-
ken, auch einige von den Bauernburſchen, die ſich gleich
gar nicht hervorwagen wollten, machten etwas derbe Witze
uͤber die Wagehaͤlſe. Jndeß ging Alles friſch und gut,
und froͤhlich bewegten ſich Alle durcheinander. —
Wie nun die hellen Glocken vom Thurm Feierabend
laͤuteten, ſo machten die Burſchen auch mit ihrer Turnerei
Feierabend und zogen von der Burg hinab nach der
Schenke. Jeder Burſch’ hatte ein Maͤdchen an ſeine
Hand genommen und ſo wollten ſie unten im Freien
tanzen auf dem gruͤnen Plan unter den gaſtlichen Lin-
verſaͤume, eines der juͤngſten Dirnlein an die Hand, das
noch bis Oſtern zu ihm in die Schule gegangen war
und gar nicht wußte, wie es zu der Ehre kam. Johan-
nes aber nahm richtig Suschens Hand, weil dieſe ſich
ganz in eine Ecke verkrochen hatte und ſo auch von den
fremden Burſchen uͤberſehen worden war, daß ſie bald
ganz ohne Begleiter geblieben waͤre. Mutter Eva ſah
gar bedenklich drein — unſer Schulmeiſter aber
wandte ſich mit purpurrothem Geſichte ab und druͤckte,
weil es ihm war, als muͤſſe er durch irgend eine Bewe-
gung ſeinen Schmerz und ſeinen Zorn auslaſſen, die
Hand des Dirnleins, die in der ſeinigen lag, ſo ſehr, daß
dieſes, gar nicht wiſſend, wie ihm geſchah, leiſe aufſchrie.
Daruͤber ward er aber nur noch verlegner und ging nun
immer ſcheu vor ſich nieder blickend ganz ſtill in dem
Zuge mit weiter.
Der Tanz unten dauerte nun eben nicht lange, denn
die fremden Turner wollten heute noch fort und die Jo-
hannisfeuer ſollten zugleich als Abſchiedsgruͤße fuͤr ſie,
ihnen noch nach von den Bergen lohen. Der Schen-
kenwirth aber freute ſich der fremden unerwarteten Gaͤſte
und begann jetzt die Eiſenbahn und ihre Naͤhe zu preiſen,
auf die er vorher doch ſo geſchimpft hatte. Gegen Jo-
hannes aber war er heute hoͤflicher als je. Er klopfte
recht gut wußte, daß doch nur auf ſeine V
Fremden hergekommen waren. Johannes achtete das
weiter nicht, nur einmal raunte er dem Wirth zu: „Nicht
wahr, ein andermal, Landsmann, urtheilt Jhr nich von
einer Sache in’s Blaue hinein, wie der Blinde von der
Farbe, ſondern wartet es erſt huͤbſch ab, bis das Ding
vor Euch Geſtalt gewonnen hat?“
Der Schenkenwirth zuckte die Achſeln, lachte in ſich
hinein und gab weiter keine Antwort.
Der Johannistag iſt zwar faſt der allerlaͤngſte Tag,
aber er neigt ſich doch auch einmal zu Ende und muß
der Nacht weichen, wenn dieſe auch noch ſo kurz iſt. —
Den ganzen Tag hatte die Sommerſonne heiß und
ſengend geſchienen, nun aber war ſie doch hinter den
Bergen hinabgegangen und die Erde ſtroͤmte wohl-
thuend in feuchten Duͤnſten die empfangene Waͤrme in
die kuͤhlende Abendluft aus. Starker Thau fiel beim
Sonnenuntergang, daß es von Weitem ausſah, als fließe
und walle ein ſilberner Strom uͤber alle Wieſen und
Felder. Der Himmel gluͤhte wunderbar in Purpur und
Gold, bis allgemach dieſer Glanz verloͤſchte und die Him-
melsluft, die erſt einem Beet von Vergißmeinnicht gegli-
chen, jetzt in ein Feld dunkler Kornblumen ſich umdunkelte.
Darin funkelten nach einander ſilberne Sternlein auf,
ten im duftigen Gras und Heu konnten die Heimchen
das Zirpen immer noch nicht laſſen, es war ein Muſici-
ren, als ſaͤße unter jedem Halm ſolch ein kleiner Muſi-
kante — und dann kamen ſie auch hervorgehuͤpft, hin
und wieder in großen Bogen ſich ſchnellend, als wollten
ſie heute gar nicht zur Ruhe kommen. Leuchtende Jo-
hanniswuͤrmchen flogen in den Buͤſchen auf, wie ſpruͤ-
hende Goldfunken. Zu ganzen Schaaren ſaßen ſie auf
den uͤppiggruͤnenden Weidengeflechten am Bach, als ſei
es ihre Pflicht, zum heiligen Johannisfeſt die ganze
Flur zu illuminiren. Die Voͤgelchen waren allgemach
zur Ruhe gegangen und hatten in den dichten Baͤumen ſich
die dunkelſten Plaͤtzchen zum Schlafen ausgeſucht. Nur ein
paar zaͤrtliche Nachtigallen konnten und wollten noch
nicht ſchlafen, ſie riefen einander ſeufzende Liebesgruͤße zu,
in ſanften Toͤnen klagend. Wer ſie ſo ſchlagen hoͤrte,
dem ward ganz ſchwuͤl um’s Herz, er wußte ſelbſt nicht
warum.
Solch ein wonnevoller Abend war’s, als Johannes
ſein rothes Faͤhnlein hoch wehen ließ und, indeß die Tur-
ner zum Abmarſch riefen, damit den Andern das Zeichen
gab, ihm nun zu folgen. Die Muſik war verſtummt
und der Tanz hatte aufgehoͤrt. Jetzt aber mußten die
Muſikanten einen muthigen Marſch aufſpielen. Die
zuruͤckblieben, und zogen nun mit den Dorfburſchen unter
zahlreichen Hurrahs zum Dorfe hinaus, bis auf eine
kleine Hoͤhe ſeitwaͤrts von demſelben, der alten Burgruine
gegenuͤber. Dort ſtellten ſie ſich auf und ſangen Alle
vereint den vaterlaͤndiſchen Geſang:
„Was iſt des Deutſchen Vaterland!“
Dabei zuͤndete Johannes auf dieſer Hoͤhe, daß es
weit den Weg, den die Turner ziehen mußten, beleuchtete,
ein großes Johannisfeuer an, zu dem ſchon Alles bereit
lag. So trennten ſie ſich unter vielen Gruͤßen und
Haͤndeſchuͤtteln und dem Turnerruf: „Gut Heil!“
Johannes ſtand da wie ein ſchoͤner altdeutſcher Held
und ſchuͤrte das Feuer, das mit rother Gluth ſein blaſſes
Angeſicht uͤbergoß. Seine blauen Augen glaͤnzten heller als
je, wie von hoͤherer Begeiſterung. Unſer Schulmeiſter
hatte lange traͤumeriſch in die Flamme geſtarrt — jetzt
wußte er ſich auf einmal nicht zu halten und zu helfen,
er ſprang auf Johannes zu und ſchuͤttelte und druͤckte
heftig deſſen Hand. Johannes aber hatte nur Sinn fuͤr
den einen Gedanken, der ihn allezeit, zumal aber heute
und gerade jetzt am meiſten in dieſer Stunde beſeelte: den
Gedanken, auch ſeine laͤndlichen Bruͤder aufzuwecken zum
Bewußtſein ihrer wahren Menſchenwuͤrde, ſie aufzuwek-
ken zum Streben nach Freiheit, und ſo deutete er auch
und ſagte, deſſen dargebotene Hand herzlich ſchuͤttelnd:
„Nicht wahr, wir feiern ſolche ſchoͤne Tage noch oft und
wenn ich nicht mehr hier bin, ſo ſorgen Sie, daß unter
meinen Bruͤdern niemals wieder einſchlaͤft, was dieſer
Sommer geweckt hat?“
Unſer Schulmeiſter war tief beſchaͤmt, weil er eigent-
lich jetzt und immer an Suschen und gar nicht an das
Allgemeine gedacht hatte. Er ſagte auch nur: „Ja, ge-
wiß!“ aber weiter bracht’ er auch kein Wort heraus. Er
konnte aus dieſem Johannes nicht klug werden, den er
gern gehaßt haͤtte und den er doch wider ſeinen Willen
unausſprechlich lieb haben mußte.
Darauf zogen alle Burſchen, da das Feuer verloͤſcht
war, froͤhlich den Berg hinab und begleiteten ihren Lieb-
ling Johannes noch bis hinauf auf die Burg. Dort
riefen ſie ihm alle noch herzlich gute Nacht zu. —
Es war einige Tage nach dem Johannistag. Schon
laͤngſt hatte man im Dorf Feierabend gemacht. Die letz-
ten Kuͤhe kamen eben von der Dorfhut heim. Nach dem
Stall bruͤllend lenkte eine jede Kuh auf ihr Thor zu,
das ihr auch alsbald aufgethan ward; und ſo fanden ſie
ſich wieder zurecht in die heimiſchen Staͤlle, eine jede,
wohin ſie gehoͤrte. Die Braune ging wie immer mit der
Grauen in ein Gehoͤft, die Schwarze mit der Gofleck-
ten und ſo fort. Das liebe Vieh iſt klug und merkt
auch ohne Pfeifen und Peitſchenknallen des Kuhjungen
oder den lockenden Ruf der Viehmagd, wohin es zu ge-
hen hat und verlaͤuft ſich nicht. Auch die Schaafe ka-
men von der Weide nach Hauſe; in hohen Wolken zog der
Straßenſtaub des breiten Dorffahrweges vor ihnen her,
den ſie aufwirbelten.
Die Abendglocken hatten ſchon ausgeklungen. Die
taͤglichen Arbeiten auf dem Feld und im Haus waren zu
Ende. Unſer Schulmeiſter, Friedrich, Jakob, Damme’s
Knecht und etwa noch zwanzig Burſche waren zu Jo-
hannes auf die Burg gegangen, dort ſich im Turnen zu uͤben.
Unterdeß ſaßen in der Schenke einige Gaͤſte zuſam-
men, die fuͤr uns Alle bekannte Geſichter haben. Der
Bote Martin, der reiche Damme und ſein Sohn Chriſtlieb,
der Foͤrſter und noch einige andere Bauern. Die ſteckten
Alle bedenklich die Koͤpfe zuſammen, als haͤtten ſie Wun-
der was Großes unter ſich auszumachen. „Jm Dunkeln
iſt gut munkeln,“ ſagt ein altes Reimſprichwort — das
bewaͤhrten ſie auf ein Haar, denn ſie waren in die fin-
ſterſte Ecke des Platzes vor der Schenke geruͤckt, wo ein
Voruͤbergehender ſie gar nicht gut ſehen konnte, und mun-
kelten nun Allerlei, als haͤtten ſie wer weiß was ſich zu
vertrauen. Der Schenkenwirth ging ab und zu — er
mochte Nichts von dem Geſpraͤch verlieren, aber er hatte
auch nicht Luſt, darein zu reden, weil er ſelbſt eben nie
eine eigne Meinung hatte, ſondern am liebſten denen von
ſeinen Gaͤſten zu Willen redete, die am meiſten bei ihm
aufgehen ließen. —
Chriſtlieb fuͤhrte wieder das große Wort, wie ge-
woͤhnlich. „Aber ſagt mir nur, Nachbar, ſollen wir denn
Alle die Teufelswirthſchaft oben auf der Burg geduldig
im ganzen Dorf das Oberſte zu unterſt geſtuͤrzt wird?
denn das muͤßt Jhr doch einſehen, daß es darauf ange-
fangen wird! Keine andere Menſchenſeele iſt aber daran
Schuld als dieſer Johannes, mit dem ich ſchon als Kind
gar nicht umgehen mochte, weil mir der alberne Junge
viel zu gering war — ein Betteljunge, ein ſchlechter
Knecht waͤr’ er geworden und Nichts weiter, haͤtt’ nicht
des Herrn Gerichtsdirectors verruͤckter Bengel einen ſol-
chen Narren an ihm gefreſſen gehabt! Kein Menſch hatte
mehr an den verlaufnen Kerl gedacht und nun muß er
auf einmal wieder herkommen, zu unſrer Aller Aerger.
Thut nun wichtig, wenn es gleich nicht ſo heißen ſoll,
aber es muß doch Alles nach ihm gehn und nach ſeiner
Pfeife tanzen, juſt ſo wie er’s haben will. Da ruhig
zuſehen mag ein And’rer wie ich — ich will doch ſehen,
ob ich’s nicht mit ſo einem verlaufnen Burſchen noch
aufnehme! Und was wird denn groß ſein mit ſeiner
Schreiberei? Das bringt auch den Teufel wenig ein
und ich habe mir in der Stadt ſagen laſſen, daß die Fe-
derfuchſer verdammt lumpige Kerle ſind, die nur zum
Schreiben greifen, weil ſie nichts Anderes, Ordentliches
gelernt, weil ſie Nichts haben und nur immer in der
Welt herumziehen wollen als Bruͤder Luͤderlich. Das
ſind dann Menſchen, denen Nichts auf Gottes Erdboden
einrichten wollen. So ein Menſch iſt nun der Johan-
nes geworden — da iſt’s ihm nun eingefallen, herzukom-
men und das ganze Dorf nach ſeiner Pfeife tanzen zu
laſſen — und da ſind die Leute auch ſo dumm und tan-
zen danach!“
„Jhr duͤrft es nicht auf den Johannes allein ſchie-
ben,“ ſagte der Bote Martin bedaͤchtig, „der Schulmeiſter
iſt gerade ſo ſchlimm, der mengt ſich auch in Alles, ſtatt
nur um ſeine Schulkinder ſich zu bekuͤmmern, und iſt auch
ſo Einer, der ſonſt in der Stadt das ganze dumme
Zeug mitgemacht hat, mit dem ſie nun unſern Burſchen
hier die Koͤpfe verdrehen, Chorſingen, Turnen — und dies
Zuſammenkommen und Redenhalten.“
„Ach geht!“ fiel ihm Chriſtlieb in’s Wort, „wenn das
auch ſchon wahr iſt, was Jhr da von dem Schulmeiſter
ſagt, ſo bleibt es doch dabei, daß der Johannes ganz al-
lein an Allem Schuld iſt. Der Schulmeiſter wagte doch
nicht, ſo mit ſeinem verruͤckten Zeuge herauszugucken, er
that’s hoͤchſtens nur in Sachen, wo er den Pfarrer zum
Ruͤckenhalt hatte und wie mir ſchien, war der am Jo-
hannistag, wie die Fremden hier waren, eben nicht ſo
ſehr auf Laune; ich ſah ihn ein ganz bedenkliches, miß-
muthiges Geſicht machen, wie er nach Hauſe ging. Nein,
den Schulmeiſter, den haͤtten wir ſchon unterdruͤcken und
worden und wir haͤtten ihn allmaͤlig noch muͤrber ge-
macht, nun aber dieſer Johannes da iſt, denkt der Schul-
meiſter auch ganz anders auftreten zu koͤnnen und macht
nun Alles willig, was der ihm eingiebt.“
„Das Schrecklichſte bei dem Allen,“ warf der Foͤrſter
ein, indem er mit den Fuͤßen hin und herſcharrte, „iſt:
daß Johannes bis zum Spaͤtherbſt hier bleiben will —
was er bis dahin noch Alles anſtiften wird?“
Der alte Damme legte ſich gravitaͤtiſch in ſeinen
Stuhl zuruͤck und ſagte, indem er ſich eine ganz abſon-
derliche Wuͤrde zu geben ſuchte: „Man muß dieſen Alles-
Beſſer-Wiſſern ernſtlichen Widerſtand entgegenſetzen und
ihnen beweiſen, daß man auch noch da iſt!“
„Ja, wie Jhr es mit den Maien gemacht hattet am
Johannistag,“ ſagte ein alter Bauer, „aber das hilft nur
nicht viel, ſtatt einer, die Niemand ſetzen ſollte, hattet Jhr
eine ganze Reihe gepflanzt. —“ Damme trat den Spre-
cher unter dem Tiſch bedeutungsvoll auf den Fuß und
deutete mit einem Augenzwinkern zum Foͤrſter hinuͤber,
vor dem er die Geſchichte mit den Maien nicht gern be-
ſprechen hoͤrte; der Alte aber kehrte ſich nicht daran und
fuhr fort: „Es war in der That ein geſcheidter Einfall
von Euch, Gevatter — aber was half’s? Jhr waret der
Einzige, der’s ſo gehalten hatte — und was hattet Jhr
Dorfe, der voruͤber ging, die Hand drohend gegen Euer
Haus ballte und dabei einen Fluch murmelte, daß es
Euch ſchon einmal zu Haus und zu Hof kommen ſollte —
das war erſt eine Gelegenheit, wobei ſie Alle dem Schul-
meiſter, dem Jhr doch hattet einen Poſſen ſpielen wollen,
bewieſen, daß ſie mehr auf ſeine Worte gaben, als auf
Euere Thaten — ein andermal, Gevatter, muͤßt Jhr ſo
Etwas kluͤger anfangen!“
„Hoho! der faͤngt noch an, gute Lehren zu geben,“
fuhr Chriſtlieb auf; der Foͤrſter aber ergriff zugleich das
Wort und ſagte: „Da hab’ ich noch ein Huͤhnchen mit
Euch zu braten von wegen der Maien, Herr Damme!“
„Jch hab’ ſie nicht aus Eurem Revier geholt, Herr
Foͤrſter,“ antwortete Damme patzig, „ich weiß wohl, daß
Jhr auch wie ein Narr mit den Straͤuchern ſeid!“
„Nun, das fehlte auch noch, daß Jedermann gleich
ſo in’s Holz gehen und Baͤume ſtehlen koͤnnte, obwohl’s
ſo geſchieht,“ antwortete der Foͤrſter, „aber da iſt eben
mein College druͤben ſo ein Schuft und verkauft die jun-
gen gruͤnen Birken, was er gar nicht darf, und Jhr ſoll-
tet Euch ſchaͤmen, dergleichen zu unterſtuͤtzen. Aber wie
iſt mir doch die Sache anders erzaͤhlt worden? Da hieß
es: das ganze Dorf waͤr’ einig geworden, keine Maien zu
ſetzen zum großen Aerger des Johannes, der von den
Fremden habe bauen wollen, und Jhr, Herr Damme, haͤt-
tet recht abſichtlich nur deshalb welche geſetzt, weil die
Fremden nicht durch Eure Gaſſe weiter ziehen wuͤr-
den und ſie ſehen ſollten: es gaͤbe wohl noch Maien
am Johannistag und im Dorf — nur gerade fuͤr ſie
nicht. Wer hat mir’s doch gleich ſo erzaͤhlt?“
„Da ſeid Jhr ſchlecht berichtet,“ ſagte der Schenken-
wirth, der eben jetzt hinzu getreten war, „denn was wahr
iſt, muß man ſagen: Johannes iſt zuerſt wider das
Maienſetzen geweſen und dann hat es der Schulmeiſter
in der Schule verboten. Das iſt die Wahrheit. Es iſt
viel Gerede um die Sache geweſen, mehr als der Bettel
eigentlich werth iſt; mir war’s ſehr egal, ob ich eine Maie
vor der Thuͤr hatte oder nicht, und ſo macht’ ich mit,
was die Meiſten zuſammen verabredet hatten.“
„Oho!“ ſagte der Foͤrſter, „Maien ſind kein Bettel!
Jhr wißt aber Alle nicht, was das heißt, einen Wald be-
ſtellen, und denkt, das waͤchſt Alles nur ſo wild heraus
und auf, daß keine Menſchenſeele ſich darum zu kuͤmmern
braucht. Alſo der Johannes einzig und allein hat den
geſcheidten Einfall gehabt, wider das Birkenſetzen zu eifern?
Wer hat mich nur gleich ſo verkehrt berichtet? So ſagt’s
doch nur, wirklich der Johannes hat die Baͤume in Schutz
genommen?“
„Was wahr iſt, muß man ſagen!“ rief der Wirth
noch einmal und die Andern bekraͤftigten es.
„Nun, wenn’s ſo iſt!“ rief der Foͤrſter, „ſo lauf’ ich
gleich ſelber zum Johannes hinauf auf die Burg und
ſag’ ihm, daß er ganz mein Mann iſt, wenn er ein Ein-
ſehen hat bei ſolchen Sachen, uͤber die ich mich Jahrelang
geaͤrgert habe und die Jhr Alle nicht begrifft, wenn ich
auf Aenderung dringen wollte!“
„Jhr ſeid wohl nicht klug,“ rief Chriſtlieb und hielt
den Foͤrſter am Arme, „daß Jhr dem verruͤckten Bengel
eben noch beſonders ſein Thun und Treiben fuͤr Recht
ſprechen wollt, da er doch ſchon denkt, er hat allein alle
Weisheit in ſich mit Loͤffeln gefreſſen?“
Der Foͤrſter ſchob Chriſtlieb zuruͤck und ſagte: „Jhr
ſeid auch nur ein Gelbſchnabel gegen mich, ich bedanke
mich fuͤr Euern Rath und werde ſchon thun und laſſen
was ich will!“
„Ei,“ ſagte der Bote Martin haͤmiſch, „ſo geht doch
hinauf zu dem großen Herrn Johannes und bedankt Euch
fein gleich mit fuͤr die Erklaͤrung, die er neulich den
Bauern gegeben, deren Felder zunaͤchſt an die Waldflur
ſtoßen: daß ſie doch ja um Entſchaͤdigung einkommen ſoll-
ten fuͤr den Schaden, den das Wild alljaͤhrlich auf ih-
ren Feldern mache und, wenn ſie von der einen
Behoͤrde abgewieſen wuͤrden, ſo moͤchten ſie nur an eine
ſie auch uͤberall abgewieſen werden, ſie moͤchten dann
dennoch die Klage nicht aufgeben, ſondern immer wieder
von Neuem anfangen — wenn man ſich nur nicht irre
und wankend machen laſſe, ſondern ganz entſchieden bei
einer Sache beharre, als bei ſeinem guten Recht, ſo komme
man auch dazu, es muͤſſe ſchon noch Gerechtigkeit geben!“
„Was — das iſt ja ganz unverſchaͤmt, die Leute ſo
aufzuhetzen!“ rief der Foͤrſter, „wenn Jhr mir nur nicht
wieder Luͤgen ſagt!“ drohte er.
„Das iſt nun allerdings wieder die einfache Wahr-
heit!“ bekraͤftigte der Schenkenwirth, dem jetzt als ziemlich
unparteiiſch am meiſten Glauben geſchenkt ward.
„Oh, es kommt noch beſſer!“ fuhr der Bote Martin
fort, „Jhr habt den Herrn Johannes noch fuͤr Vieles zu
danken, ei ja doch, Jhr gerade!“ lachte er hoͤhniſch!
Der Foͤrſter ſetzte ſich ganz ſtill auf ſeinen Platz wie-
der nieder. Chriſtlieb und ſein Vater warfen ſich trium-
phirende Blicke zu, der Bote Martin erzaͤhlte weiter:
„Ueberhaupt hat er den Leuten geſagt, da bald der
Landtag wieder zuſammentrete, ſo moͤchten ſie eine Peti-
tion machen um Aufhebung des Jagdrechtes. Die Jagd-
geſetze waͤren ganz mittelalterlich und ſtammten noch
aus den alten boͤſen Zeiten her, da die Bauern leibeigen
oder hoͤrig geweſen. Es ſei ganz unnatuͤrlich, daß der
dieſer muͤſſe eigentlich auch das Recht haben, auf ſeinem
eignen Grund und Boden zu ſchießen, was ſich dahin
verliefe.“ —
„Was?“ rief der Foͤrſter, deſſen Haar ſich foͤrmlich
zu ſtraͤuben begann uͤber das, was er hoͤrte, „ſolchen Un-
ſinn hat der Johannes geſchwatzt und die Leute haben
ihm doch nicht geglaubt?“
„Jm Gegentheil,“ antwortete Martin lachend, „Alle
ſchwoͤren ganz ſteif und feſt auf ſeine Worte, denn das
muß man ihm laſſen, er hat ſo eine Art, den Leuten Et-
was einzureden, daß ſie am Ende glauben, ſchwarz iſt
weiß, wenn es ihm einfaͤllt, das behaupten zu wollen.
Dann hat er weiter geſagt, in dieſer Petition muͤſſe mit
vorgebracht werden, daß ſelbſt, wenn man das ganze bis-
herige Jagdrecht nicht gleich aufheben und die Jagd ab-
loͤſen oder ganz freigeben wolle, dann doch die Jagdgeſetze
geaͤndert werden muͤßten. Namentlich ſei das Geſetz ge-
gen die Wilddiebe ganz unmenſchlich. Wenn jetzt ein
Jaͤger einen Menſchen im Walde finde, der eine Flinte
oder eine Axt bei ſich habe und er wuͤrfe auf den erſten
Ruf des Jaͤgers die Waffe nicht gleich weg, ſo habe die-
ſer das Recht, ihn ohne Weiteres niederzuſchießen.“ —
„Nun, das iſt doch ganz in der Ordnung?“ unter-
brach der Foͤrſter den Sprecher und ſah ſich im Kreiſe
nur hier eine andere Einrichtung als vernuͤnftig denkbar ſei.
Hoͤhnend aber fuhr Martin fort: „Euer lieber Herr
Johannes aber, der fuͤr Eure Maienbaͤumchen ſo beſorgt
iſt, hat gerade umgekehrt geſagt: das ſei gar nicht in der
Ordnung, dadurch wuͤrden die Wildjaͤger zu Menſchenjaͤ-
gern, zu ganz gemeinen Moͤrdern, die aber das Geſetz, ſtatt
ſie zu beſtrafen im vorkommenden Falle, in Schutz nehme;
ja die Verblendung ginge ſo weit, daß dieſe Leute mein-
ten, wenn ſie in ihrem ſtolzen Uebermuth einen Mord
begingen, nur ihre Pflicht gethan zu haben und gar noch
deſſelben ſich ruͤhmten. Dies muͤſſe durchaus anders
werden. Die Wilddiebe und Holzfrevler ſeien wohl geſetzlich
zu beſtrafen, wie alle Verbrecher, aber ihr Leben duͤrfte
nicht der Willkuͤr eines Jaͤgers Preis gegeben ſein. Es
muͤſſe den Jaͤgern verboten werden, auf Menſchen zu ſchießen
und wenn ſie es dennoch thaͤten, muͤßten ſie als Moͤrder
beſtraft werden.“
„Nun hoͤrt auf mit Eurem Unſinn!“ ſchrie der Foͤr-
ſter wuͤthend auf, und das hat wirklich der Johannes
Alles geſagt?“
„Genau wie ich Euch ſage!“ verſicherte Martin.
„Und er iſt dafuͤr von allen Leuten als ein verruͤck-
ter Junge tuͤchtig ausgelacht worden?“ frug der Foͤrſter
heftig weiter.
„J, bei Leibe nicht!“ lachte Martin, „die Leute ha-
ben beifaͤllig mit dem Kopfe genickt und ihn um’s Him-
mels Willen gebeten, er moͤchte die Petition fuͤr ſie nur
abfaſſen, die ganze Gemeinde wuͤrde ſie unterſchreiben.“
„Nun, ſo weiß ich was ich thue!“ rief der wuͤthend
gewordene Foͤrſter mit Entſchloſſenheit: „ich berichte Alles
an den Herrn Grafen!“
„Recht ſo!“ riefen Alle beifaͤllig und triumphirend,
„das iſt auch wirklich das Beſte!“
„Jch ſchreibe an den Herrn Grafen,“ wiederholte der
Foͤrſter, „was fuͤr eine Schlange er ſich ſelbſt in dieſem
Johannes naͤhrt. Wie ſehr es zu ſeinem eignen Schaden
iſt, daß er dieſen Menſchen hierhergelaſſen und ihm nun
gar in ſeiner eignen Burg freie Wohnung giebt! Jch
ſchreib’ ihm, wie Johannes das ganze Dorf aufwiegelt
und das Unvernuͤnftigſte verlangt — mit einem Worte, ich
ſchreibe ihm Alles, was Jhr mir eben uͤber dieſen Aufwiegler
geſagt habt — und dann ſorg’ ich weiter nicht, der Herr
Graf werden ſchon Rath zu ſchaffen wiſſen, wie der verteu-
felte Burſche hier wegzubringen iſt, lieber heute als morgen!“
„Ja und vergeßt nur nicht,“ ſagte Chriſtlieb hoͤhniſch
den Foͤrſter aufziehend, „die großen Verdienſte des Jo-
hannes, um die Maienbaͤume mit zu erwaͤhnen, der Herr
Graf moͤgen ſich dafuͤr bedanken.“
„Wer weiß, die Sache hat vielleicht auch noch ihren
Euch: ich ſchreibe gleich morgen des Tages, und wer mir
noch mehr Stoff zu dem Briefe zu geben weiß, der mag
mir’s nur in Zeiten melden.“
„Aber, liebe Gevattern,“ ſagte der alte Herr Damme,
„in allen ſolchen Faͤllen iſt Schweigen die Hauptſache.
Laßt ja gegen Niemand Etwas von Eurem Vorhaben
verlauten, werther Foͤrſter — ſie koͤnnten uns ſonſt wohl
gar auf geſchickte Art entgegenarbeiten und wir verloͤren
das Spiel. Auch gegen den Schenkenwirth wollen wir
ja Nichts verlauten laſſen; ich traue ihm nicht mehr.
Er haͤlt’s jetzt auch halb und halb mit dem Johannes,
ſeitdem er Profit von ihm hat. Sag’ ja alſo Keiner
einer Seele Etwas, es bleibt Alles unter uns.“
„Daß die Singerei und nun gar die Turnerei im
Dorfe nicht weiter wie ein ſchaͤdliches Fieber um ſich freſ-
ſen, muß man doch Etwas dagegen thun,“ ſagte Chriſt-
lieb. „Jch habe heute unſern ſaͤmmtlichen Knechten an-
gekuͤndigt: Wer von ihnen das Turnen mit anfangen
will, der iſt am laͤngſten bei uns geweſen und kann ſehen,
wo er einen andern Dienſt findet. Zwei von den Leuten
waren vernuͤnftig und ſagten, ſie machten das dumme Zeug
ſo nicht mit, ich koͤnne mich darauf verlaſſen. Dem Knecht
Jacob aber ſah ich die innerliche Wuth an, er ward ganz
roth vor Aerger, wagte aber doch kein Wort zu ſagen —
bin nun neugierig, was der anſtiften wird!“
„Recht ſo!“ ſtimmte der Bote Martin bei. „Jch
glaube, Euer Jacob ginge fuͤr den Johannes in’s Feuer,
nun er mag ſehen, wie er zurecht kommt, wenn Jhr ihn
von Euerm Hofe fortweiſt. Jch wenigſten litte einen
ſolchen Menſchen, der Alles thut, was mein Feind will,
und das iſt doch Johannes von Euch — keine Minute
laͤnger unter meinem Dache. Jhr koͤnnt ja gar nicht ſicher
ſein, daß er’s Euch nicht einmal uͤber dem Kopfe anzuͤndet!“
„Jch habe auch ſchon daran gedacht,“ ſagte Herr
Damme „und ich warte nur auf eine guͤnſtige Gelegen-
heit, ihn auf gute Weiſe fortzuzeigen, daß es nicht hart-
herzig ausſieht; man muß doch den Schein bewahren.
Jch denke, nun wird ſich dieſe Gelegenheit ſchon bald finden.“
„Fuͤr heute alſo gute Nacht!“ ſagte der Foͤrſter auf-
ſtehend, „ich muß noch einen Gang zu dem Richter.“
„Nun, da verſchnappt Euch nicht,“ warnten die Andern,
„denn der haͤlt’s auch ganz und gar mit dem Johannes,
das iſt eben das Ungluͤck!“ —
Der Bote Martin beſann ſich, daß er noch auf die Pfarre
mußte und ſo trennten ſich die Feinde unſeres Johannes
nach allen Seiten hin.
Der Pfarrer ſaß im Garten mit ſeiner Gattin und
ſah etwas bekuͤmmert aus. „Haſt Du dem Etwas mit
ganz erhitzt aus, wie er vorhin fortging, halb mitleidig,
halb trotzig; ich hatte ihn noch niemals ſo geſehen!“
„Weiß der Himmel,“ begann der Pfarrer ſeufzend,
„ich koͤnnte meinen eignen Sohn nicht lieber haben als
dieſen Menſchen! Er iſt fromm und gut wie ein Kind
und dabei hab’ ich noch keinen andern jungen Mann ge-
kannt, der hoͤhere geiſtige Gaben gehabt als er — aber
es iſt ein Umgeſtuͤm und Thatendrang in ihm, den ich
zuͤgeln moͤchte. Er geht in allen Dingen, die er unter-
nimmt, ſo raſch und zuverſichtlich zu Werke, als koͤnn’
es ihm gar nicht fehlen, daß ich immer denke, er wird
noch einmal unvermerkt an ſolchen Widerſtand ſtoßen,
daß er daran zu Grunde geht. Dabei, wenn man ihm,
wie die Leute ſagen, nur den kleinen Finger giebt, ſo
nimmt er gleich die ganze Hand, daß ich ihm vorhin eben
ernſtlich ſagte, ich moͤge mit ſeinen Plaͤnen Nichts mehr
zu thun haben, er moͤge mich aus dem Spiele laſſen
und ich wuͤrde es auch dem Schulmeiſter ſagen, daß er
ſich nicht mehr von ihm verfuͤhren ließe. „Verfuͤhren, o
mein Gott!“ rief er. „Sie auch?!“ und er ſtuͤrzte fort,
ohne weiter Etwas zu antworten oder von mir eine fer-
nere Antwort abzuwarten. Beinah haͤtt’ ich ihm nachge-
rufen und mich von ſeiner Leidenſchaftlichkeit verleiten
laſſen, meine Worte zuruͤckzunehmen oder durch vaͤterliches
mildern, — aber ſoll denn das Alter in dieſer neuen
Zeit der Jugend immer nachgeben? Wie ich jung war,
war es anders!“
Die Pfarrerin entgegnete mit ſanfter Stimme, in der
eben doch ein leiſer Ton des Vorwurfs herauszuhoͤren
war: „Wenn Du freilich ſo ganz wider Deine gewohnte
Art und Weiſe mit dem Johannes geſprochen haſt, ſo
wundert mich’s nicht, daß er fortgelaufen. Bisher haben
wir ihn doch nur lauter Gutes im Dorfe reden und
thun ſehen, wie magſt Du nur auf Einmal all ſein
Thun verdammen und anders wuͤnſchen?“
„Es giebt Viele im Dorfe, die nicht mit ihm zufrie-
den ſind,“ antwortete der Pfarrer ernſt. „Jch habe mich
bisher gerade nicht ſehr daran gekehrt, denn es ſind meiſt
Leute, auf die ich nicht viel gebe, wie Damme, Berthold und
dergleichen, die immer an Allem maͤkeln, was nicht in
ihren Kram paßt. Aber wie ich geſtern in der Stadt
war, mußt’ ich von allen Leuten reden hoͤren uͤber das
Singen und Turnen auf unſerm Dorfe und wie man von
Oben herab ein Auge auf uns habe. Einer unſ’rer Aktuarien
ſagte mir, daß wenn Johannes nicht in unſerm Dorfe
ſeine Heimath habe, ſo wuͤrde er laͤngſt ausgewieſen wor-
den ſein — ſo aber wiſſe man nicht, was zu thun waͤre.
Jch ſolle ihn, naͤmlich den Aktuarius, nicht verrathen, er
ich wiſſe, woran ich ſei und mich darnach richten koͤnne —
auch Johannes warnen, im Fall er mir lieb ſein ſollte,
aber nur als vaͤterlicher Freund und aus eigner Beſorg-
niß; ihn ſelbſt und ſeinen gutgemeinten Rath ſolle ich ja
um Alles aus dem Spiele laſſen, ſonſt hieße es gleich,
er wolle demagogiſche Umtriebe beguͤnſtigen und halte es
auch mit ſolchen gefaͤhrlichen Subjekten. Sieh, liebe
Frau, ſo weit iſt es bereits gekommen, daß dieſer Johan-
nes bei den Behoͤrden als ein „gefaͤhrliches Subjekt“
bezeichnet iſt!“
„Aber Du haſt ihn doch vertheidigt,“ ſagte die Pfar-
rerin beſorgt, „und ihn gegen alle Verleumdungen in Schutz
genommen?“
„Freilich hab’ ich das gethan nach beſtem Wiſſen
und Gewiſſen,“ ſagte der Pfarrer, „aber daß er ein We-
nig zu ungeſtuͤm und hitzig ſei, das Neue zu foͤrdern
und Verbeſſerungen einzufuͤhren, konnt’ ich doch nicht in
Abrede ſtellen — ich fuͤrchte, daß was ihn bei mir ent-
ſchuldigt, doch vor den Behoͤrden als kein Entſchuldi-
gungsgrund dienen kann, falls er wirklich einmal zu weit
gehen ſollte.“
Dieſes Geſpraͤch war in einer dichten Gartenlaube
gefuͤhrt worden. Der Bote Martin war waͤhrend des-
ſelben in den Garten getreten, ohne bemerkt zu werden
Geſpraͤch gewahrte, ſo hatte er, neugierig wie er war, auch
gar keine Luſt gehabt, ſich bemerklich zu machen. Der
alte Schleicher war vielmehr auf einen Seitenweg bis
hinter die Laube gegangen, hatte ſo Alles, was die Bei-
den mit einander ſprachen, behorcht und trat erſt jetzt
hervor einen „guten Abend!“ ſagend, als waͤre er nur
eben gekommen.
Der Pfarrer gruͤßte ihn freudlich und nachdem Mar-
tin ſeine Meldungen gemacht hatte, ging er wieder, ſich
verſtohlen in’s Faͤuſtchen lachend davon, um ſogleich die
wichtige Entdeckung, die er durch das erhorchte Geſpraͤch
gemacht hatte, Chriſtlieb mitzutheilen und mit ihm zu
bereden, was nun weiter zu thun ſei. —
Unterdeß turnte unſer Johannes mit dem Schul-
meiſter und noch vielen Burſchen nach Herzensluſt
droben auf der Burg. Johannes ſagte kein Wort da-
von, daß der Pfarrer heute auf ihn und das ganze Turnen
nicht gut zu ſprechen geweſen, er dachte: die Jugend kann
das Alter nicht durch Worte, ſie muß es durch Thaten
und Leben uͤberzeugen und wo es noͤthig, des Beſſeren
belehren. Er dachte auch uͤberhaupt viel zu billig, als
daß er haͤtte Nachſicht haben ſollen mit dem Alter, wie
er das Gleiche von dieſem fuͤr die Jugend verlangte.
Schon zu oft hatte er es erfahren, daß die Leute, welche
waren, auch ſpaͤter, wenn ſie davon einigermaßen ſich
losgerungen und bei ihren fruͤhern Gefaͤhrten und Ge-
noſſen nun fuͤr hoͤchſt freiſinnig galten, doch faſt niemals
auf der Bahn des Fortſchrittes gleichen Schritt hielten
mit der energiſchen Jugend und vor deren kuͤhnerm Auf-
treten zuruͤckbebten.
Nach einigen Tagen ging Johannes wieder zum
Pfarrer als waͤre Nichts geſchehen und redete mit ihm
in gewohnter, fruͤherer Weiſe von hundert verſchiedenen
Dingen. Aber der Pfarrer ließ ihn nicht ſo leichten
Kaufes davon. Er begann wieder:
„Es kann Dir nicht unbekannt ſein, lieber Johannes,
daß die Sing- und Turnvereine uͤberall von Oben herab
mit mißtrauiſchem Auge betrachtet, wohl auch gelegentlich
uͤberwacht werden — Du allein biſt Schuld, wenn unſer Dorf,
in dem man bisher treiben und laſſen konnte was man
wollte, nun dieſe Beaufſichtigung auch auf ſich lenkt und
nun viel weniger Gutes zu Stande kommen kann als
bisher, wo dies in aller Stille geſchah und Niemand
uns beobachtete.“
Johannes laͤchelte und ſagte: „So lange die Bur-
ſchen hier nur in der Schenke ihr Geld verſpielten und
vertranken, war freilich weiter Nichts zu beobachten; denn
das Recht, dieſen Laſtern zu froͤhnen, iſt Jedermann
Verdummung und Schwelgerei dahinleben, ſind ſie auch
den Regierungen und deren Willkuͤrlichkeiten nicht ge-
faͤhrlich, darum iſt es dieſen auch Recht, wenn ſie darin
erhalten werden und Jeder, der ſie davon zuruͤckbringen
will, wird als ein Stoͤrenfried beobachtet und verſchrieen.
O lieber Herr Pfarrer, ich weiß es recht gut, was Sie
mir ſagen wollen und koͤnnen, ich bin als ein ſolcher
Stoͤrenfried ſchon im ganzen Lande verſchrieen, uͤberall,
wo ich hinkomme, ſpielt daſſelbe Stuͤck, aber mich macht
man dadurch nicht anders, ich fange uͤberall daſſelbe Trei-
ben von vorn an und kann mir wohl ſagen, daß ich da-
durch, daß ich niemals in kleinen Kreiſen fuͤr die gute
Sache zu wirken verſchmaͤhte, mehr genuͤtzt habe, als
viele meiner gleichgeſinnten aber ruhmſuͤchtigen Freunde,
die immer nur in den großen Staͤdten und nur wo ſie
gekannt und genannt wurden, dem Fortſchritt zu dienen
ſuchten. Man muß es ihnen vergeben, weil Viele von
ihnen gleich nur in dieſen groͤßern Verhaͤltniſſen aufge-
wachſen ſind, weil ſie nicht gelernt haben, wie man mit
dem Bauer, dem Arbeiter, dem gemeinen Mann uͤber-
haupt reden muß, das weiß nur der, der in der Huͤtte
geboren und unterm Volke aufgewachſen iſt, drum komm’
ich immer wieder auf mein altes Wort zuruͤck:
„Es iſt mein Stolz, daß ich vom Volke ſtamme!“
„Ja lieber Johannes,“ fiel ihm der Pfarrer in’s
Wort, „daruͤber brauchſt Du Dich nicht zu ereifern, die
Gabe, Dich dem Volke verſtaͤndlich zu machen, mit dem
Bauer, auch mit dem unwiſſendſten zu reden wie mit Dei-
nesgleichen, wie er’s gern hoͤrt und verſteht, haſt Du. Waͤr’
es anders, ſo koͤnnte man Dich in Gottes Namen thun
und reden laſſen was Du wollteſt; dann blieb es wir-
kungslos und Du waͤreſt weder geliebt noch gehaßt, weder
gefaͤhrlich noch gefaͤhrdet!“
„Aber was hab’ ich nur auf einmal Graͤßliches oder
Gefaͤhrliches geſagt und gethan?“ fuhr Johannes etwas
ungeduldig auf, „wenn ich nur das erſt wuͤßte!“
„Die Liedertafel hab’ ich ſelbſt beguͤnſtigt,“ ſagte der
Pfarrer, „ja ich weiß es Dir noch Dank, daß Du dies
zu Stande gebracht haſt, denn der Geſang veredelt die
Menſchen, er hat auch ſchon ganz unvermerkt die Bur-
ſchen unſres Dorf’s veredelt und aus manchem wuͤſten
Geſellen iſt ſeitdem ein Menſch geworden, der fuͤr hoͤ-
here Freuden als Trunk und Spiel Sinn hat. Das
Turnen ſelber moͤchte auch noch ſein — aber daß Ver-
bindungen mit den Staͤdtern angeknuͤpft werden, will mir
nicht recht zu Sinn und in dieſer groͤßern Oeffentlichkeit,
dieſen weitern Verzweigungen liegt eben das Gefaͤhrliche.
Jch weiß auch, Du laͤßt Dich dann leicht hinreißen
trotz aller Erfahrungen, die Du ſchon magſt gemacht
mal nicht ſein ſoll und Nichts nuͤtzt — Du wirſt Dich
noch ſelbſt in’s Ungluͤck hineinreden — Johannes, denke
an Deine Mutter! — Sie aͤngſtigt ſich zu allermeiſt
um Dich und hat es nicht umſonſt geſagt: „wie die Kin-
der groß werden, ſo wachſen die Sorgen auch mit groß!“
Ja, denke an Deine Mutter — ihr zu Lieb’ biſt Du
hergekommen, laſſ’ es nicht zu ihrem Schmerz, zu ihrem
Ungluͤck geſchehen ſein!“
„Meine Mutter!“ rief Johannes und verſank geruͤhrt
in ein langes Schweigen.
Der Pfarrer bemerkte den Eindruck, welchen ſeine Erin-
nerung an die Mutter auf Johannes gemacht hatte.
Der Pfarrer war eben nur auf Johannes Beſtes bedacht,
er ſah Schlimmes fuͤr ihn in der Zukunft, er wollte
dem vorbeugen und ſeinen jungen Freund durch War-
nungen und Verwahrungen ſchuͤtzen — jetzt erkannte er,
wodurch er am Beſten auf ihn wirken koͤnne; ſo beſchloß
er, ſelbſt kein Wort weiter an Johannes zu verlieren,
aber mit ſeiner Mutter uͤber ihn zu ſprechen.
Johannes ſchuͤttelte ſeine goldnen Locken aus den
blauen Augen, auf die ſie gefallen waren, als er ſeinen
Kopf geſenkt hatte und wiederholte noch einmal: „Meine
Mutter!“ aber weiter ſagte er Nichts.
Die Pfarrerin war waͤhrend dieſer letzten Worte eben
geſtellt; ſie legte ihre Hand wie ſegnend auf ſeine hohe
klare Stirn und ſagte: „Ja lieber Johannes, ich weiß es
auch, was eine Mutter fuͤhlt und leidet um ihre Kinder!
Jch und die gute Frau Eva, wir haben einander oft unſre
Noth geklagt, wie mir die beiden Toͤchter fortgezogen wa-
ren und wie ſie von Euch, ihrem Einzigen, nicht wußte,
ob ſie ihn je wiederſehen werde oder nicht. Ach, ich
weiß es wohl, es giebt viele Kinder, Soͤhne zumal, die
ihre Mutter vergeſſen, die hochmuͤthig von der alten
Frau ſich wenden, die ihnen einſt das Leben gab und
mehr! ihr Beſtes, eignes Leben, ſetzte ſie fuͤr die Kinder
ein und zu unter taͤglichen und naͤchtlichen Wachen und
Sorgen. Aber die Kinder denken, wenn ſie groß gewor-
den ſind, entweder gar nicht mehr daran oder ſie denken,
das hat Alles eben nur ſo ſein muͤſſen! ſie wiſſen’s der
Mutter keinen Dank und vergelten mit Gleichguͤltigkeit
und Kaͤlte ihre aufopfernde Liebe! — Seht Johannes,
das hat mich von Euch ſo gefreut, daß Jhr anders ſeid
wie dieſe Soͤhne! „Nehmt es mir nicht uͤbel, daß ich ſo
frei zu Euch herausrede, aber ich bin auch eine Mutter
und hab’ ſchon ein Recht dazu, ſo mit Euch zu ſprechen.
Wenn mir Mutter Eva nicht eiferſuͤchtig wuͤrde, ſo moͤcht’
ich ſchon ſagen, Jhr ſeid wie mein eig’ner Sohn, denn
ſo lieb hab ich Euch, daß ich wollte, Jhr waͤret’s. So
denkt, ſie redet, wie ſie’s eben verſteht. Jch weiß wohl,
daß es eine gute und ſchoͤne Sache iſt, fuͤr die Jhr
ſchreibt, denkt und handelt, denn Jhr ſeid viel zu edel,
einer ſchlechten Sache zu dienen, da kenn’ ich Euch.
Aber ihr jungen Maͤnner denkt, weil die ganze Welt
Euch noch offen ſteht, die ganze Welt muͤſſe Euch auch
gehoͤren, naͤmlich im edeln Sinne. Jhr denkt, es ſei
auch ein Leichtes, die ganze Welt umzugeſtalten, zu ver-
beſſern, und das vermag doch nicht Einer allein, wenn
er auch noch ſo klug und gut iſt. Jhr tragt nun im-
mer nur fertige Volksverbeſſerungsplaͤne mit Euch im
Kopfe herum und denkt, es ſei Eure Pflicht, Alles daran
zu ſetzen, was Jhr ſelber getraͤumt, in die Wirklichkeit
einzufuͤhren. Aber es iſt eine eigne Sache damit, das
wirkliche Leben iſt nicht gefuͤge und in ihm ſelber geht
es nicht ſo bunt und raſch zu wie im Traum. Men-
ſchen und Dinge laſſen in der Wirklichkeit ſich nicht
regieren und einrichten wie auf dem Papier. Ein ſchoͤ-
nes Buch koͤnnt Jhr ſchon aus Euren Gedanken machen,
aber ein ſchoͤnes Leben doch nimmer. Jch ſehe auch
recht gut, daß nicht Alles iſt, wie es ſein ſollte und ich
frage bei manchem Uebel, das ich ſehe, wie der liebe Gott
ſo etwas nur zulaſſen kann; aber ich habe nun genug
erfahren, um zu wiſſen, daß ſich das nicht aͤndern laͤßt
ſen ſeit Menſchengedenken. Es kann ſchon Vieles mit
und in der Zeit beſſer werden, aber ich glaube, das wird
am eheſten dadurch, daß Jeder bei ſich ſelber anfaͤngt
mit dem Beſſern, eh’ er ſich an andre Menſchen und groͤ-
ßere Zuſtaͤnde wagt. Das ſoll nicht etwa ein Vorwurf
ſein fuͤr Euch Johannes, Jhr ſeid gut, ich weiß es, und
Jhr denkt Euch dabei doch nicht vollkommen zu ſein —
aber mit ſchlechten Menſchen iſt doch Nichts anzufangen
und die bloße Aufklaͤrerei macht ſie nicht beſſer und bringt
kein Heil. Seht, ſo denk’ ich in meinem einfachen Sinn:
ſind die Menſchen erſt gut, ſo werden’s auch die Zeiten
ſein. Sonſt hilft doch Alles Nichts.“
Johannes ergriff die Hand der Pfarrerin und druͤckte
ſie warm. Er achtete die Pfarrerin zu hoch und war
davon, daß ſie es gut mit ihm meinte und ihr Alles ſo
recht von Herzen ging, was ſie da ſagte, ſo innig uͤber-
zeugt, daß er um keinen Preis durch Widerſpruch, der doch
auch Nichts genuͤtzt haͤtte, ihr weh’ thun wollte. Er
ſagte daher nur: „Das moͤgt Jhr mir wohl Alle glau-
ben, wie ſehr dieſe Beweiſe Eurer Liebe mich ruͤhren, die
Jhr mir da in der Sorge um mich gebt — ich werde
auch erkenntlich dafuͤr ſein und wo es moͤglich iſt, alle
Rathſchlaͤge zu nuͤtzen ſuchen. Aber wenn ich das Gute
nicht thaͤte und foͤrderte wie und wo ich koͤnnte — waͤr’
zeigt, von Eurer Liebe noch gar nicht zu reden?“ —
Das Geſpraͤch ward unterbrochen durch Leute, welche
den Pfarrer abriefen. Johannes ging auch fort und zwar
zu dem Schulmeiſter.
„Sagen Sie mir, was das iſt?“ rief er dieſem ent-
gegen, „der Pfarrer und die Pfarrerin quaͤlen mich auf
einmal mit Bedenklichkeiten und wiſſen nichts Andres zu
reden, als mich zu ermahnen, zu warnen, waͤhrend der
Pfarrer doch noch bis vor Kurzem mit Allem einverſtan-
den war, was ich that!“
„Er iſt ein ſeelensguter Mann, aber das Alter macht
ihn bedenklich,“ ſagte unſer Schulmeiſter ruhig. „Er
hat mir auch ſchon in’s Gewiſſen geredet, daß ich Nichts
uͤbereilen und uͤbertreiben moͤge. Aber nun bin ich nicht
mehr in meiner Ueberzeugung irre und wankend zu ma-
chen. Was kann mir denn auch geſchehen? hoͤchſtens
werde ich abgeſetzt — das iſt zwar ſchlimm genug fuͤr
einen armen Menſchen, aber im ſchlimmſten Falle helf’
ich mir ſchon fort. Jch ſtehe ja nun allein, und es bin-
den mich keine Pflichten mehr fuͤr Andere, ſeitdem meine
Schweſter Friedrich’s Braut iſt und nun bald ſeine
Frau wird. Jch laſſe mich durch Nichts mehr zuruͤck-
ſchrecken.“
„Das iſt brav geſprochen!“ rief Johannes, „daͤchten
man ſie zaͤhlen.“
„O es iſt weiter kein Verdienſt bei mir,“ ſagte unſer
Schulmeiſter vor ſich niederblickend, „wenn man mit dem
Leben und ſeinen gewoͤhnlichen Freuden abgeſchloſſen hat,
ſo iſt es leicht. Vielleicht aber muß man dies vorher
haben.“
Johannes ſah den Freund verwundert an. Nach ei-
ner Pauſe ſagte er: „Jch nehme das Leben auch ernſt,
aber doch nicht ſo traurig. Man braucht ja deshalb
nicht freiwillig auf alle Freuden zu verzichten, wenn man
auch bereit iſt, ſie alle freudig zu opfern, wenn die gute
Sache es ſo gebieten ſollte.“
Unſer Schulmeiſter ſchwieg immer fort, denn er fand
in dieſen Worten eine neue Beſtaͤtigung ſeines Argwohns.
Er glaubte nun um ſo ſicherer, Johannes gehoͤre wirklich
zu den leichtſinnigen Maͤnnern, die auch die Liebe eines
Maͤdchens hinnehmen, wie jede andre Freude des Augen-
blickes, ohne an die Zukunft zu denken und namentlich,
ohne um die des Maͤdchens ſich zu bekuͤmmern. Er
meinte, Johannes wolle ſich mit dieſen Worten vor ihm
rechtfertigen, wohl gar ihn veranlaſſen, ſich ſeine leichtſin-
nige Weiſe auch zum Muſter zu nehmen. Aber wie es
ihm ſchon immer ging, ſo ging es unſerm Schulmeiſter
auch diesmal, er ſeufzte wieder nur und konnte ſich nicht
er, wieder auf das Vorige zuruͤckkommend: „Die Hetze-
reien im Dorfe ſind jetzt ſchlimmer als je, unſre alten
grießgraͤmlichen Leute wollen namentlich das Turnen
nicht leiden, es mag wohl ſein, daß der Pfarrer nur des-
halb auf einmal ſo aͤngſtlich iſt, weil er Ruh’ und Frie-
den in der Gemeinde uͤber Alles liebt und nun wohl ſieht,
daß dieſe nicht immer ſo harmlos fortbeſtehen koͤnnen,
wenn ein regeres Leben ſich entwickelt, das dem Einen
ſeine ganze Gluͤckſeligkeit, dem Andern ſein ewiges Aerger-
niß iſt. Mich ſoll aber verlangen zu erfahren, was un-
ſre Gegner thun werden. Wir duͤrfen keineswegs durch
Nachgeben oder Einhalten ihnen das Feld freiwillig ein-
raͤumen. Dahin wollen ſie uns wahrſcheinlich mit ihrem
Angſtmachen nur draͤngen, aber die Freude dieſes Trium-
phes ſollen ſie nicht haben.“
Unſer Schulmeiſter und Johannes waren alſo in die-
ſem Punkt ganz einverſtanden und die guten Lehren des
Pfarrers hatten weiter keine Frucht getragen als dieſe,
daß ſie ihre ferneren Plaͤne nicht erſt von ſeiner Beiſtim-
mung abhaͤngig machten, ſondern nach eignem Gutduͤnken
in’s Werk ſetzten.
So vergingen noch ein paar Monate und der Herbſt
kam. Die Petition wegen Aufhebung der Jagd oder
doch eines neuen Jagd- und Wildſchadengeſetzes war von
Die Liedertafel und der Turnverein gediehen froͤhlich fort.
Einige Gutsbeſitzer, wie Damme und Berthold, verwehr-
ten zwar ihren Knechten die Theilnahme daran, aber das
ſchadete doch dem Ganzen weiter nicht. Der Schulmei-
ſter war bei Allem am eifrigſten — er ſchlug ſich Sus-
chen ganz aus dem Sinne und eben, um nicht an ſie
zu denken, gab er ſich ſo entſchieden den fortſchrittsmaͤßigen
Beſtrebungen hin. Suschen ſelbſt aber ward immer ſtil-
ler und ſah meiſt ſehr traurig aus; kein Menſch aber
wußte, was ihr fehle. Der Schulmeiſter ſeufzte, wenn
er ſie ſah und dachte: ſie graͤmt ſich um Johannes und
ihre Zukunft. Er wußte keinen Troſt fuͤr ſie.
Johannes aber ſchrieb in dieſer Zeit fleißig an ſeinem
Buch in der Thurmſtube weiter und Mutter Eva war
alle Tage gluͤcklich uͤber ihren Liebling.
Seine Feinde aber waren im Stillen thaͤtig und war-
teten nur auf einen Anlaß, wie ſie ihn verderben koͤnnten.
Jm September, wie die Staaten und Fruͤchte alle
eingeerntet waren, ward großes Erntefeſt gefeiert im
Dorf.
Es hatte aber zu demſelben Tag, ein Sonntag war’s,
die Turnerſchaar der naͤchſten Stadt eine Turnfahrt be-
ſchloſſen in das Dorf, deſſen Burgruine jetzt ein erwuͤnſch-
ter Zielpunkt fuͤr manchen wanderluſtigen Geſellen ge-
worden war. Auch wußte man jetzt ringsum in der Ge-
gend, daß Johannes, der muthige, begeiſterte Dichter und
unermuͤdliche Kaͤmpfer fuͤr die Sache des Fortſchritts, auf
der Burg lebte und ſein Name ſchon zog Viele hin, ob-
wohl er ſelbſt keinen fremden Umgang geſucht und immer
nur ganz ſtill im Kreis ſeiner laͤndlichen Freunde gelebt
hatte. Die Turnerſchaar hatte es einige Tage vorher dem
Richter des Dorfs angezeigt, daß ſie hinkommen wuͤrden,
ihre Bruͤder auf dem Lande zu begruͤßen und dieſer hatte
Amtmann die Zuſammenkunft erlaube. Der Amtmann
hat erſt die Sache ein paar Tage in Erwaͤgung gezogen
und ſie dann erlaubt unter der Bedingung, daß der Rich-
ter fuͤr Ruhe und Ordnung auf dem Dorfe ſtehe und
daß eben nur geturnt wuͤrde und nicht, wie der Aus-
druck hieß: aufruͤhreriſche Reden gehalten. Der Richter
nahm lachend dieſe Verantwortung auf ſich. Die Amts-
hauptmannſchaft aber ſorgte fuͤr einige Gensdarmen, die
an dieſem Tag auf dem Dorf gegenwaͤrtig ſein ſollten.
Johannes laͤchelte uͤber derartige Vorbereitungen.
Der Pfarrer aber war ſehr bedenklich, wie man ihm
von dem ganzen Plan ſagte. Er hatte in der letzten
Zeit Johannes ſtill gewaͤhren laſſen, jetzt aber hielt er es
fuͤr ſeine Pflicht, noch einmal ein ernſtes Wort mit ihm
zu reden — ſolch ein Erntefeſt werde nicht gut endigen, er
moͤge doch nicht ſo viel wagen und da er einmal uͤber
dieſe Leute Alles vermoͤge, auch bewerkſtelligen, daß dieſe
Turnfahrt, in deren Geleit gewiß fuͤr ihn wie fuͤr das
ganze Dorf Gefahr ſei, unterbleibe.
Johannes antwortete ruhig — und er redete ernſt
wie immer die Wahrheit: „Sie wiſſen, daß ich niemals
gelogen habe — ja eben, daß ich immer und uͤberall
ruͤckſichtslos die Wahrheit rede, macht man mir zum
Vorwurf, ich habe daher nicht erſt noͤthig, Alles was
mir doch wohl noch glauben, wenn ich Jhnen einfach
verſichere, daß ich nicht der Veranlaſſer dieſer Turnfahrt
bin, alſo auch Nichts fuͤr ihr Unterbleiben thun kann.
Die Behoͤrden, die doch ſonſt immer umſtaͤndlich und quaͤ-
leriſch ſind, haben die Sache erlaubt, ich ſehe alſo nicht ab,
warum wir aͤngſtlicher ſein ſollen als die Behoͤrden, das
wuͤrde uns doch mehr als laͤcherlich machen. Daß wir
uns aber bei dem Feſt mit betheiligen und die fremden
Gaͤſte als liebe Bruͤder empfangen, geziemt uns doch;
ich wuͤßte nicht, warum wir eine Ausnahme vor andern
Ortſchaften machen ſollten!“
„So,“ ſagte unſer Pfarrer ruhig, „ich ſehe freilich,
daß ich zu ſpaͤt komme, wenn Alles ſchon ſo beſtimmt
und entſchieden iſt, aber eins muß ich Dir doch noch in’s
Gedaͤchtniß zuruͤckrufen! es iſt den Turnvereinen verboten,
Politik zu treiben.“
„O ſeien Sie daruͤber nur außer Sorgen, lieber Herr
Pfarrer,“ antwortete Johannes, „ich kenne alle dieſe laͤ-
cherlichen Verordnungen und Vorſchriften und weiß mich
darnach zu richten. Es hat mir auch Niemand eine
Ueberſchreitung derſelben nachweiſen koͤnnen — ich bin
klug und groß geworden in dieſer ſtrengen Schule unſres
deutſchen polizeilichen Lebens — ich mache keine dum-
kommt. Verlaſſen Sie ſich auf mich.“
Der Pfarrer, wie er unſren Freund ſo ſichermuthig
und getroſt ſprechen hoͤrte, ging bald darauf zwar freund-
lich und mit einer letzten gutgemeinten Warnung, aber
doch bedenklich den Kopf ſchuͤttelnd, von ihm fort. Dem
iſt ſo nicht beizukommen, ſagte er zu ſich ſelbſt — ich
muß doch zu dem aͤußerſten Mittel greifen.“ Und er
ging zu Mutter Eva, — ſie war wirklich ſein aͤußerſtes
Mittel. —
Unſer Pfarrer war nun einmal ſorgen- und ahnungs-
voll. Er wußte, wie viele Uebelwollende im Dorfe lebten,
die nur auf eine Gelegenheit warteten, um Johannes in
einer Schlinge zu fangen und ihn unſchaͤdlich zu machen.
Er wußte noch mehr: daß naͤmlich nicht nur die Leute
im Dorfe ſo dachten, ſondern vor Allem auch der Amt-
mann ſelbſt und ſeine Aktuarien, daß ſie ihn gern weg-
gehabt haͤtten und eben auch nur auf eine guͤnſtige Ge-
legenheit warteten, ihn ihre Macht fuͤhlen zu laſſen. Der
Pfarrer hatte deshalb geglaubt, man werde die Turn-
fahrt verbieten, theils um Johannes damit zu aͤrgern,
theils weil damals uͤberhaupt eine Zeit der Verbote und
jeder Beamte immer ſchnell damit bei der Hand war.
Darum hatte unſer Pfarrer ſo lange gegen Johannes ge-
ſchwiegen. Aber das Gegentheil geſchah, das Feſt ward
licher. Er konnte ſich von dem Argwohn nicht trennen,
daß die Behoͤrden dies nur geſchehen ließen, um dann
bei einer moͤglichen Ausartung oder einem an ſich unbe-
deutenden Vorkommniß Veranlaſſung zu nehmen, ſpaͤter
um ſo entſchiedener und ſtrenger aufzutreten. Es war
das innigſte Wohlwollen fuͤr Johannes und der waͤrmſte
Eifer, ihm wahrhaft zu dienen, welcher unſern Pfarrer ſo
unruhig umhertrieb. Wenn er nur wenigſtens ſelbſt bei
der Sache auch das Allergeringſte vermeidet, das ihm
Schaden bringen koͤnnte, dacht’ er, oder was Boͤswillige im
Stande waͤren, ihm anders auszulegen als es gemeint iſt.
Wenn er das Feſt nicht verhindern kann, ſo waͤr’ es am
Beſten, er hielte ſich ſelbſt fern davon oder waͤre wenig-
ſtens ganz ſtill dabei — ſo dachte unſer Pfarrer und
wie er nun ſah, daß er bei Johannes ſelbſt mit ſeinen
Warnungen Nichts ausrichtete, ſo fiel ihm wieder jene
Stunde ein, wo er Johannes auch in aͤhnlicher Weiſe
vergeblich ermahnt und er eben bei der Erinnerung an
ſeine Mutter aus tiefſtem Herzen gerufen hatte: „Meine
Mutter!“ dann ganz ſtill geworden war und gar nicht
mehr widerſprochen hatte. Nur ſeine Mutter vermag
Etwas uͤber ihn ſonſt Niemand, ſagte da unſer Pfarrer
zu ſich ſelbſt und nahm ſich vor, mit Mutter Eva zu
reden. Dieſer Gang ward ihm nicht leicht, denn es that
troͤſtend zugeredet, nun mit ſeiner Angſt anſtecken ſollte.
Aber er ſagte ſich: es muß ſein, damit er ihr gerettet
wird und fuͤr ſeine Mutter erhalten. Weiter hoͤrt er
ſonſt doch auf Niemand. —
Johannes war dieſen Abend nicht hinab in’s Dorf
gegangen. Zu morgen, wo das Ernte- und Turnfeſt
gefeiert werden ſollte, war ſchon Alles geordnet, nur daß
noch einmal fuͤr den Chor Probe bei dem Schulmeiſter
war. Da hatte er nicht noͤthig, mit dabei zu ſein.
An dieſem Tage hatte er gerade ſein Volksbuch vol-
lendet. Wenn nun ein Dichter mit einem Buch fertig
iſt, an dem er Monate lang gearbeitet und ſich ganz hin-
eingelebt wie in eine andere Welt, ſo iſt ihm, wenn er
den letzten Federzug daran gethan hat, ganz unbeſchreib-
lich ſeltſam zu Muthe. Halb fuͤhlt er ſich befriedigt
wie nach jeder vollendeten Arbeit und athmet froͤhlich auf,
als ſei nun ein Stein von ſeinem Herzen gefallen. Aber
wieder bald fuͤhlt er ſich traurig und ploͤtzlich wie verein-
ſamt. So lange Zeit hat er alle dieſe Bilder, die er da
mit der Feder niedergezeichnet hat, mit ſich herumgetra-
gen, taͤglich hat er ſich damit beſchaͤftigt, ſie ſind ihm lieb
und werth und wie ein Stuͤck von ſeinem eignen Leben
geworden — nun ploͤtzlich iſt das Alles vorbei, nun muß
er ſich von ihnen losreißen, Abſchied nehmen und aufhoͤren,
nun ploͤtzlich, als ſei eine große Leere eingetreten — und
wie geſagt, es wird ihm ganz ſeltſam zu Sinne, ſehn-
ſuͤchtig, wehmuͤthig und doch wieder gehoben von dem
Gedanken, ein Werk vollendet zu haben. Vorher hat er
oft wie in fieberhafter Aufregung und langer Anſpan-
nung ſeiner ganzen Geiſteskraͤfte gelebt — jetzt folgt dar-
auf die Erſchoͤpfung. So ging es unſerm Johannes
auch. Ein eigenthuͤmliches, weiches Gefuͤhl hatte ſich ſeiner
ſtarken Seele bemaͤchtigt. Jhm war, als muͤßte er in
Liebe die ganze Welt umarmen, und doch hatte er auch
wieder das Beduͤrfniß, einſam zu ſein mit der Natur,
ſeiner aͤlteſten und treueſten Freundin. — Es war aber
auch noch ein beſonderer Umſtand, der fuͤr ihn an die
Vollendung dieſes Buches ſich knuͤpfte. Er hatte ſo lange in
ſeinem Heimathdorf bleiben wollen, als er daran ſchriebe. Er
wollte es wieder verlaſſen, wenn er mit dem Buch fertig
war; dann mußte er damit wieder in die große Stadt,
wo es gedruckt werden ſollte und wobei ſeine Anweſen-
heit, wenn auch nicht nothwendig, doch gut war. We-
nigſtens hatte er es bisher immer ſo gehalten. Es zog
ihn auch wieder hinaus in das groͤßere Leben, aus der
ſtillen Abgeſchiedenheit ſeines Dorfes und er freute ſich,
alle die Freunde wieder zu begruͤßen, von denen er ſo
lange getrennt geweſen war. Es draͤngte ihn nun wie-
ren, von ihnen und mit ihnen zu lernen und zu empfan-
gen, waͤhrend er hier nur immer der geweſen war, der
Andere von ſeinem geiſtigen Reichthum gegeben hatte,
ohne dafuͤr etwas Andres einzutauſchen als treue, lie-
bende Anhaͤnglichkeit, die ihm freilich auch viel und
werth war, die aber nur ſein Herz, nicht ſeinen Geiſt
ſtaͤrken und reifen konnte; dieſer ſo nicht gefoͤrdert ward
in hoͤherer Erkenntniß und neuen Anſchauungen. Er
ſehnte ſich wieder zu ſeinen Kameraden und geiſtigen
Kampfgenoſſen, die in großen Zeitſchriften fuͤr die gute
Sache thaͤtig waren. Aber es that ihm auch weh, ſein
Heimathdorf zu verlaſſen, und wenn er an ſeine traute
Mutter dachte, ſo blutete ſein Herz. Er hatte noch nicht
den Muth gehabt, ihr zu ſagen, daß er bald, laͤngſtens
in ein paar Wochen gehen muͤſſe. Heute hatte er es
erſt gewollt — aber weil er ſich doch auch wieder nicht
dazu entſchließen konnte, ſo war er lieber gar nicht hinab-
gegangen zu ihr und hatte ſie den ganzen Tag nicht ge-
ſehen. Sie wird wehklagen und keine frohe Minute mehr
haben, ſagte er zu ſich ſelbſt, es iſt am Beſten, ich rede
gar nicht davon, bis der Tag des Abſchieds wirklich kommt;
ſo uͤberſteht ſie’s wohl noch am Leichteſten, ſonſt verderb’
ich ihr auch die Zeit noch, die ich bei ihr bin, wenn ſie
Trennung naͤher bringt.
So ſinnend ſtand er auf dem Vorſprung der Ruine,
von dem aus man hinab in das Thal ſehen konnte. Da
gewahrte er ploͤtzlich, wie Mutter Eva den Berg zu ihm
herauf kam. Er ſprang ihr haſtig entgegen, um ſie vol-
lends zu fuͤhren. Gleich wie er ihr guten Abend bot
und die Hand hinſtreckte, ſah er, daß ſie rothgeweinte
Augen hatte. Er dachte bei ſich, gewiß hat ſie geweint,
weil ich heute noch nicht hinabgekommen bin und ſie mich
den ganzen Tag nicht geſehen hat, aber wie ſoll es dann
erſt werden, wenn ſie mich gar nicht mehr ſieht? Er
fuͤhlte ein tiefes Mitleiden mit dem Schmerz ſeiner Mut-
ter, und wie ſie jetzt muͤde, ein Wenig ſtill ſtand, um
zum weiteren Steigen Athem zu ſchoͤpfen, ſo nahm er
ſie laͤchelnd in ſeine beiden ſtarken Arme und trug ſie
vollends hinauf. Sie wußte erſt lange gar Nichts zu
ſprechen und ſagte nur immer, ihn liebkoſend, recht aus
Herzensgrunde: „Johannes, mein liebes Johanneslein!“
Nach einer Weile, als er nur von dem ſchoͤnen Herbſt-
wetter geſprochen und dann ſich entſchuldigt hatte, daß
er heute nicht zu ihr hinabgekommen, er ſei eben juſt ſo
im Schreiben geweſen, daß er ſich nicht habe entſchließen
koͤnnen, eher aufzuhoͤren als eben jetzt, da es angefangen
zu daͤmmern, ſagte Mutter Eva ernſthaft:
„Johannes, denkſt Du noch daran, wie ich immer
ſage: werden die Kinder groß, werden die Sorgen auch
groß? Jch habe lange nicht davon mit Dir geredet, weil
Du doch meinſt, ich habe Unrecht damit und Du mach-
teſt mir keine Sorgen — aber Johannes, Du machſt ſie
mir doch.“
Er wollte antworten, aber ſie fiel ihm gleich wieder
in die Rede, indem ſie fortfuhr: „Sieh, ich weiß ſchon,
was Du mir ſagen willſt, daß ich ja keine Sorgen um
Dich zu haben brauche, wie andere Muͤtter ſie haben
muͤſſen, arme Muͤtter, wie ich nur bin, zumal die nicht wiſſen,
wie ihre Soͤhne ihr Brod ſich verdienen, ob ſie Etwas
gelernt haben, um ihr Fortkommen in der Welt zu fin-
den, ob ſie gut thun im Dienſt und ſo Vieles mehr.
Die Sorgen hab’ ich alle nicht, weil Du ſo viel gelernt
und ſo groß und angeſehen worden biſt, wie Niemand
weiter im Dorf — aber das ſind ganz andere Sorgen,
die ich um Dich habe, und die hat keine Mutter weiter!“
Die Thraͤnen traten ihr in die Augen, und ſie ver-
mochte nicht weiter zu ſprechen, mit ihren beiden Haͤn-
den faßte ſie nach Johannes, als muͤſſe ſie ihn recht feſt
halten.
Er wußte nicht, was ſie eigentlich meine, und weil
er ſelbſt eben mit dem Gedanken an ſeine Abreiſe beſchaͤf-
tigt geweſen war, als er ſie hatte zu ſich heraufkommen
wolle ihre Furcht ausſprechen, daß ſie ihn nun wohl bald
wieder nicht mehr haben werde — waͤhrend doch viele
Muͤtter fuͤr ihr ganzes Leben bei ihren Soͤhnen blieben.
Er ſagte deshalb im Voraus troͤſtend: „Nun Mutter,
warum quaͤlt Jhr Euch denn eigentlich ſchon? wenn ich
auch wieder von hier fort gehe, ich kann ja nun bald
und oͤfter zuruͤckkommen, ſeitdem wir die Eiſenbahn hier
haben, da iſt’s nun gar keine Entfernung mehr.“
„Ach an die Zeit mag ich gar nicht denken!“ ant-
wortete Mutter Eva, „mir iſt das Herz noch von ganz
andern Dingen ſchwer! Sieh, Anfangs wie Du nur her-
kamſt und ſo zutraulich und herzig mit allen Leuten warſt,
da dacht’ ich: der Johannes iſt ein gutes, ſanftes Kind,
der kann keiner Fliege etwas zu Leide thun, viel weni-
ger denn einem Menſchen, darum muͤſſen ihn auch Alle
lieb haben und gut ſein. Nach und nach aber kam es
doch anders. Da ſind wohl viele Leute, die moͤchten
Dich vor lauter Liebe auf den Haͤnden tragen und wiſ-
ſen gar nicht, wie ſie Dir’s genug beweiſen ſollen, mit
denen kannſt Du machen was Du willſt — aber es
ſind auch wieder Andere, die haſſen Dich und nehmen
ein Aergerniß an Dir, die goͤnnen Dir die Liebe der An-
dern nicht, und moͤchten Dir um jeden Preis Schaden
zufuͤgen. Ach, ich kann nicht denken, daß ſo Etwas gut
geht wie Dir. Jch weiß wohl, es iſt ſchon wahr: jeder
Menſch hat ſeine Freunde und ſeine Feinde, aber dann
ſtehen wieder andere Leute dazwiſchen, denen iſt er gleich-
guͤltig, die goͤnnen ihm weder ſehr das Gute noch das
Boͤſe, das ihm widerfaͤhrt — bei Dir aber iſt’s nicht ſo,
da iſt Alles auf’s Aeußerſte getrieben, Haß und Liebe und
Nichts dazwiſchen. Da iſt mir nur ſo angſt um die,
die Dich haſſen — um die hier im Dorf auch nicht al-
lein — das ſind nur die Schlechten, die Dir uͤbel wol-
len, ich weiß es, aber gerade weil ſie ſchlecht ſind, muß
man ſie fuͤrchten — aber unſre Landsleute und was da
drum und dran haͤngt ſind auch ſchlecht zu ſprechen auf
Dich, und am Ende ſind’s gar alle Großen uͤberhaupt!
ach Johannes, das iſt doch immer ein Ungluͤck!“ —
„Liebe Mutter,“ erwiderte Johannes milde, „das Un-
gluͤck iſt nun eben nicht ſo groß — und Jhr moͤchtet
ſelbſt gar nicht, daß es anders waͤre. Oder moͤchtet Jhr,
ich waͤr’ ſo Einer geworden, der nur immer den Großen,
wie Jhr ſie nennt, zu Willen redet, zum Nachtheil ſei-
ner eignen Bruͤder, wenn’s nur ihm ſelber Vortheil bringt?
Pfui! einen ſolchen Sohn moͤchtet Jhr nicht. Oder ſo
Einen, der bei den Amtsleuten gut ſteht, weil er von
ihnen ſich brauchen laͤßt, da und dort herumzuhorchen
und die armen Leute anzugeben, die aus Noth und Ver-
gar die, die einmal ein freies Wort reden, wie’s ihnen
zukommt? moͤchtet Jhr einen ſolchen Sohn haben, der
da verachtet und gemieden waͤr’ von ſeines Gleichen, aber
bei Denen, die uͤber ihn heißen und ſich doch noch was
Beſſeres duͤnken, nicht ſchlecht ſtaͤnde? Nein Mutter, ich
weiß es ja: Jhr wuͤrdet Euch ſchaͤmen, wenn Jhr einen
ſolchen Sohn haͤttet und nicht mit Wohlgefallen auf ihn
zeigen, wie Jhr’s jetzt oft auf mich gethan. Warum es
nun da auf einmal ein Ungluͤck nennen, wenn Jhr zu-
faͤllig erfahren, ein paar unſrer reichen Bauern, die groͤß-
ten Gutsbeſitzer ſind mir gram, und ein Amtsſchreiber
oder ſo dergleichen hat uͤbelwollend von mir geredet?“
„Nein Johannes, ſo iſt’s ja nicht nur!“ nahm Mut-
ter Eva wieder das Wort. „Jch ſag’ es wieder, wie
ich’s immer ſagte: Du redeſt anders als irgend Einer
hier im Dorf und wie’s jemals unter uns gehoͤrt wor-
den. Du ſagſt Alles ſo frei heraus, wie Du’s denkſt
und das wird Dir einmal uͤbel bekommen. Jch weiß
es nun erſt recht: es iſt Gefahr bei dem freien Reden,
denn die, welche die Macht haben, wollen’s ſo nicht lei-
den, und ſo iſt Gefahr fuͤr Dich nicht nur hier, ſondern
uͤberall und je mehr Leute Dich ſo ſprechen hoͤren, je ge-
faͤhrlicher iſt’s, denn da findet ſich immer leichter Einer,
der das Reden uͤbel auslegt und noch faͤlſchlich berichtet.
Graf waͤr’ auch nichts Beſſres als ſeine Bauern, und ſo
Vieles mehr, da lachte mir wohl das Herz im Leibe und
ich habe Dir in Manchem Recht gegeben, aber ich hab’
auch da ſchon oft gerufen: wenn der Herr Graf Dich ſo
ſprechen hoͤrte oder der Herr Amtmann! wie wuͤrde es Dir
dann ergehen! aber Du haſt deſſen gar nicht geachtet
und uͤberall dieſelben Reden gefuͤhrt. Am Johannistag,
wie die Fremden da waren, da uͤberlief mich’s ganz kalt
und ich zitterte an allen Gliedern, wie Du ſo freie Worte
ſprachſt — und wie Jhr dann herumklettertet an den
Stangen und Euch ſchwenktet nach Leibeskraͤften, da dacht’
ich nicht nur: wenn jetzt Dein Johanneslein herunter-
fiele, weil er ſich ſo frech auf die Stange wagt und braͤche
den Hals — ſondern ich dacht’ mit noch viel groͤßrer
Angſt: wenn nur ſeine Kuͤhnheit ihm nicht ſchlecht be-
kommt und er ſich ſo hoch herauswagt mit ſeinen freien
Gedanken, daß ſie ihn von ſeiner Hoͤhe herabſtuͤrzen und
er in’s Ungluͤck kommt! — Und nun haſt Du nicht nur
ſo fort geredet, ſondern auch Vieles gethan, was den
andern Leuten nicht recht iſt, die ſich was Beſſres
duͤnken als unſer einer. Und wenn ſo Etwas geweſen,
wo ſie ein Aergerniß daran haben und Schaden fuͤrch-
ten, da heißt’s allemal: ja, der Johannes hat
das angegeben und die Leute aufgewiegelt, denen
an Allem Schuld und ganz allein, es wird ihm ſchon
auch noch einmal ſchlecht bekommen, und man wird’s
ihm gehoͤrig eintraͤnken, daß er kuͤnftig ſolche Sachen wohl
bleiben laͤßt — aber er laͤßt’s ſchon nicht eher, bis er ein-
mal recht ordentlich angekommen! — Sieh, wenn ich
das ſo mit anhoͤre und uͤberleg’, was wohl daraus werden
koͤnnt’ — da iſt mir gleich, als muͤſſ’ ich ganz und gar
vergehen vor Angſt!“
„Muͤtterchen!“ ſagte Johannes innig, „das ſind
ſchlechte oder boͤswillige Leute, die Dir ſo Etwas von
mir vorreden, das Dir Angſt machen kann; ſie goͤnnen
mir’s nicht, Dich gluͤcklich zu ſehen und ſie goͤnnen Dir’s
nicht, Freude an mir zu haben, ſie moͤchten uns Beiden
gern das Leben verbittern, weiter iſt’s Nichts! — Das
iſt nicht werth, daß Du nur im Geringſten darauf hoͤrſt!“
„Ach nein, Johannes,“ ſagte Mutter Eva dagegen,
wieder kopfſchuͤttelnd, „diesmal haſt Du’s nicht getroffen,
gerade die ſind’s, welche warnen, die Dich nach mir mit
am liebſten haben. Es iſt ſo gut gemeint, Du willſt es
nur nicht zugeben, weil Du keine Luſt haſt, darauf zu
hoͤren und darnach zu handeln! Es ſchallt wohl auch
ſchon manchmal ein Wort aus dem Leben draußen in
unſer ſtilles Dorf herein — Du ſelbſt biſt Schuld daran,
daß es ſo geſchieht, denn eh’ Du da warſt, las außer dem
mehr als eine Zeitung gekommen und faſt alle Maͤnner
ſtudiren darin. Da hat’s neulich ja auch drinnen ge-
ſtanden, daß ein ganz guter, edler Mann, der immer nur
das Beſte des Volkes gewollt hat, und deshalb von al-
lem Volk hoch in Ehren gehalten worden iſt, nur weil
er geſchrieben und geredet, wie es den hohen Herrſchaf-
ten nicht gefallen, nun ſchon ſeit vielen Jahren elend im
Gefaͤngniß ſitzt und darin wohl noch viele Jahre ſitzen
wird unter Dieben und Moͤrdern, als ſei er ſelbſt ein
ganz ſchlechter Menſch. Johannes, ſo Etwas kann Dir
auch paſſiren, das redeſt Du mir nicht mehr aus, ver-
ſuch’s gar nicht erſt — und wenn ich nun wuͤßte: mein
guter, frommer Johannes, der immer ein ſo ehrlicher
Burſch’ geweſen, ſteckt’ als ehrlos im ſchlechten Gefaͤng-
niß unter Dieben und Moͤrdern — nein, ich uͤberlebt’s
nicht! — So quaͤlt mich nun die ewige Angſt um Dich!
Johannes — wenn Du mich nicht umbringen willſt, ſo
laß das Reden und Schreiben, das Dich nur in Gefahr
bringt und den Andern doch Nichts nuͤtzt!“ Und Mut-
ter Eva ſchlang ſo ſprechend, innig feſt ihre Arme um Jo-
hannes und ſah ihn mit thraͤnenden Augen bittend an.
Auch ihm gingen die Augen uͤber. Er liebte auf
der ganzen Welt keine Seele inniger als ſeine Mutter,
und es war ihm ein tief ſchmerzlicher Gedanke, ihr Kum-
wie er’s aͤndern ſollte. Er konnte doch nicht um einer
Mutter Willen, die mit dem Leben fertig war und Nichts
von deſſen hoͤheren Zwecken verſtand, auf einmal ſeinem
ganzen Beruf im Leben, ſeinem Volke untreu werden,
ſelbſt wenn wirklich, was er recht gut wußte, Gefahr in
ſeinem Wirken war? Aber wenn er das auch ſeiner
Mutter auseinander ſetzte und ſie es halb verſtaͤnde, ſie
wuͤrde doch in ihrer Angſt und bei ihrem Bitten bleiben;
denn ihr galt eben die ganze Welt Nichts, ihre Welt war
ihr Sohn, er war es, der ihr ganzes Herz ausfuͤllte und
fuͤr andere Gefuͤhle war darin kein Raum. Er konnte
ſie alſo jetzt nur bitten: „Sei nur ruhig Mutter, ich
wage gewiß nicht zu viel, es hat mir ja noch Niemand
darum Etwas zu Leide gethan, warum denn gerade nun
auf einmal Angſt haben?“
„Ja ſieh Johannes, ich habe Angſt vor morgen!“
fuhr Mutter Eva wieder mit beklemmter Stimme fort.
„Da wollen die vielen fremden Burſchen heraus kommen,
mit den hieſigen zuſammen turnen und ſingen — ach,
das wird gewiß nicht gut endigen! und wenn Du wieder
mitten darunter biſt und ſo frei herausredeſt, wie dazu-
mal am Johannistag, ſo muß ich vor Angſt vergehen!
Nicht wahr, das thuſt Du nicht, verſprich mir’s, daß
Du nur morgen nicht ſo reden willſt! verſprich
ſchlafen!“
Johannes ſah eine Weile ſchweigend vor ſich nieder;
dann ſagte er: „Nun ich verſprech’s Dir zu lieb! ohne
Noth will ich nicht reden und will mich fein ſtill verhal-
ten unter all’ den Burſchen; aber wenn Etwas geſchehen
ſollt’, wo Schweigen ſchlecht und feig waͤre, da will ich
immer und uͤberall reden, und immer und uͤberall die
Wahrheit! Aber morgen nicht, wenn es nicht ſein muß!“
Halb und halb wenigſtens war Mutter Eva mit die-
ſer Erklaͤrung zufrieden. Sie ließ ſich von Johannes
in das Dorf hinunter fuͤhren und wie ſie ſich von ihm
trennte und ihm den gute Nacht-Kuß gab, mußte er ihr
nochmals ſein Verſprechen wiederholen. Er aber ſtieg
tief bewegt wieder auf ſeine Burg hinauf.
Es war eine wundervolle Herbſtnacht. Die Sterne
flimmerten ſo hell und klar, wie immer in dieſem Mo-
nat, die blaue Luft war durchſichtig wie Kriſtall, auf
der Erde breiteten ſich feuchte, weiße Schleier aus, aber
droben am Himmel war Alles leuchtende Klarheit.
Johannes ſtieg noch auf die hoͤchſte Ringmauer der
Burg hinauf. Er wollte dieſem klaren Himmel ſo nah
als moͤglich ſein. Tiefbewegt war ſein Herz und es
war ihm, als koͤnne er am Erſten Ruhe finden, wenn er
ſie am Sternenhimmel ſuche.
Er dachte ſtille bei ſich: meine Mutter mag nicht
Unrecht haben mit ihrer Angſt. Ein ſtilles, einfaͤltiges
Gemuͤth kommt oft der Wahrheit am Naͤchſten. Es
kann ſchon ſein, daß ſie mich heut’ oder morgen oder ir-
gend einmal auch in den Kerker werfen, den ſie fuͤr Je-
den in Bereitſchaft halten, der fuͤr die Freiheit kaͤmpft —
das hab’ ich mir ſchon Tauſendmal geſagt und bin ſelbſt
auf jede Stunde bereit geweſen, fuͤr die Freiheit zu leiden
und ihr jedes Opfer zu bringen, das ſie fordern koͤnnte.
Es iſt in dieſem Gedanken nichts Schreckendes fuͤr mich
geweſen, obwohl ich nie leichtſinnig und unuͤberlegt mich
in Gefahr geſtuͤrzt habe, ich bin ihr ſogar ausgewichen,
wenn es mit meinem Gewiſſen und meiner Ehre ſich
vertrug. Aber nun die Angſt einer Mutter! meiner
Mutter! Jch habe es mir nie ſo ausgemalt, wenn ich
daran dachte, wie ich ſie jetzt fand. Nein, ſo habe ich
ſie mir nicht gedacht, ſo doch nicht! Aber kann ich’s
aͤndern? kann ich aufhoͤren, der Freiheit zu dienen? dann
muͤßte ich aufhoͤren, ich ſelber zu ſein, dann waͤr’ ich auch
nicht werth, der Sohn meiner Mutter zu heißen, dann
waͤr’ ich nicht mehr der Johannes, den ſie jetzt ſo lieb
hat, auf den ſie ſtolz iſt. Aber eine Mutter, deren Ge-
danken nicht weiter gehen als wie ihr Dorf, kann das
freilich nicht recht begreifen — darum thaͤt’ es wohl Noth,
man ſuchte es nicht nur den Maͤnnern, ſondern auch den
mit den Worten: Freiheit und Vaterland, damit die
Frauen nicht mehr ihre Maͤnner, die Muͤtter nicht mehr
ihre Soͤhne zuruͤckhielten, wenn es gilt, auch auf gefahr-
vollen Bahnen fuͤr dieſe heiligſten Guͤter zu wirken. Ach
ich ſehe ſchlimme Tage heraufkommen uͤber uns Alle!
Das Recht muß endlich einmal ſiegen — aber nicht willig
wird das Unrecht ihm Platz machen. Und es werden ſo Viele
ſein, die nicht begreifen wollen, was Recht und was Un-
recht iſt. Darum thut es Noth, daß man es ihnen
ſchon lange vorher ſagt und das Volk daruͤber aufklaͤrt!
Wie ſchoͤn waͤre es, wenn nun jetzt die Mutter, ſtatt nur
an ſich zu denken, an das große Ganze haͤtte denken
koͤnnen. Wenn ſie zu mir geſagt haͤtte: Es wird mir
wohl das Herz brechen, wenn Dir einmal ein Ungluͤck
widerfaͤhrt und man Dich in’s Gefaͤngniß wirft, weil
Du die Wahrheit geredet: aber ich weiß es ja, Du wirſt
Dich nicht leichtſinnig in Gefahr begeben, wenn es aber
ſein muͤßte und Gott wollte es, daß ich mein Liebſtes in
Dir hergaͤbe, wie Abraham einſt ſeinen Sohn Jſaac opfern
ſollte, ich muͤßte dann denken: ich habe ihn ja nicht fuͤr
mich allein empfangen und groß gezogen, ſondern fuͤr die
Welt, fuͤr das Vaterland, fuͤr die Menſchen — nun muß
ich ihn auch leben und wirken laſſen in ſeinem Beruf
und wenn er dem nur treu iſt, ſo muß ich alles Andre
wir die Frauen denken lehren — dann koͤnnten dieſe Kaͤmpfe
nicht mehr ſein, die jetzt oft des Mannes Bruſt zerreißen,
wenn hier das Vaterland und die Freiheit zur muthigen
That ruft, dort aber die Angſt und das Flehen einer
Mutter oder eines Liebchens ihn zuruͤckhaͤlt. O dann ſtaͤnde
es ſchon anders, beſſer um uns. Der Widerſtreit der
Pflichten in des Mannes Bruſt hoͤrte auf, wenn nicht
das Weib dahin, das Vaterland und die Freiheit ihn
dorthin riefen, ſondern wenn das Weib auch keinen heili-
geren Ruf kennte, als den der Gebote der Pflicht, fuͤr
das Wohl des Vaterlandes zuerſt zu wirken. — O meine
Mutter! morgen werd’ ich Dir mein Wort halten, wenn
nicht die Pflicht mich unabweislich zwingen ſollte — aber
wenn auch morgen, was nuͤtzt es? Vielleicht wirſt Du
doch noch Schmerz uͤber mich haben, wie jetzt die Zei-
ten boͤſe ſind und die hinterliſtigen Machthaber zu jedem
Frevel faͤhig, damit ihre Gewalt ja nicht erſchuͤttert
werde. — O meine Mutter, ich weiß nicht, ob es Dir er-
ſpart bleiben wird!
Jndem Johannes ſo dachte und einen fragenden Blick
gen Himmel warf, ſchoß aus dem Stern, den er juſt be-
trachtet hatte, eine leuchtende Sternſchnuppe herab und
zerſtaͤubte in der Luft. Unſer Johannes war nicht aber-
glaͤubiſch, aber er konnte keine Sternſchnuppe ohne Er-
das auch die Ruhe, den Frieden des Sternenhimmels un-
terbrach, als ſolle nun nirgend mehr Ordnung, nirgend
mehr Friede ſein — nicht einmal da, wo ſeit Jahrtau-
ſenden dieſelben Sterne ihre urewigen Bahnen wandeln,
nach feſten vorgeſchriebenen Geſetzen, nicht einmal da, wo
das glaͤubige tieffuͤhlende Herz den Frieden fuͤr ſich ſelbſt
ſo gerne ſucht — am Sternenhimmel.
Johannes ſtand erſchuͤttert auf von ſeinem Platz und
ging, wie von naͤchtlichen Schauern geſchuͤttelt, in ſeinen
Thurm und ſuchte auf ſeinem Lager die Ruhe. Erſt
konnte er ſie lange nicht finden. Endlich aber ſchlief er
doch und ſchlief bis zum Morgengrauen. Dann ſtand er
auf ſo friſch und munter wie immer. Am hellen, freudi-
gen Tage erſchien ihm wieder Alles ganz anders, als ge-
ſtern in der duͤſtern Sternennacht, ſelbſt an die Sorgen
ſeiner Mutter, die ihm geſtern ſo viel zu ſchaffen gemacht,
konnte er heute nur mit Laͤcheln denken. Sie ſind doch
ganz unnoͤthig, lachte er, nur in der Nacht ſieht man
ſchwarz, wer koͤnnte mir denn jetzt Etwas thun, ſo lange
ich ſelbſt noch gar Nichts gethan? Und er ging leichten
Muthes und ſeelenvergnuͤgt, wie er immer war, hinab
in das Dorf. —
Am Nachmittag dieſes Tages ruͤckten nun die frem-
den Turner ein. Wohl gegen hundert muntere, kraͤftige
und von den Turnern des Dorfes empfangen wurden.
Sie erholten ſich erſt durch einen Trunk Bier in der
Schenke, weshalb der Schenkenwirth ihnen und auch
Johannes, auf den er jetzt ſehr gut zu ſprechen war, ein
ganz freundliches Geſicht machte. Friedrich und der Schul-
meiſter waren natuͤrlich mitten darunter.
Dann zogen ſie hinauf auf die Burg, in dem Burg-
garten zu turnen. Die Burſchen der laͤndlichen Lieder-
tafel ſangen droben ein einfaches Lied zum Willkommen-
gruß, das Johannes zu dieſem Zweck nach einer bekann-
ten Melodie gedichtet hatte. Darauf ſprach einer der
fremden, ſtaͤdtiſchen Turner zur Antwort:
„Wir ſind hierhergekommen zu Euch als muntre Tur-
nerbruͤder, Euch, unſre wackre Kameraden, einmal zu be-
gruͤßen und mit Euch uns zum gemeinſamen Streben zu
vereinigen. Das thut in dieſen Zeiten Noth, wo jedes
hoͤhere und edlere Streben darniedergehalten wird von der
Gewalt der Regierungen, die ſich unſichtbar zu machen
ſtrebt, und die, wenn ihr auch das gelingt, doch eben
um ſo fuͤhlbarer iſt. Die Rede, das geſchriebene Wort,
die Vereinigung — das Alles iſt nicht frei! Nur die
Bewegungen unſres Koͤrpers hat man uns noch frei ge-
laſſen, indeß man den Geiſtern die Knechtſchaft fuͤhlen
laͤßt. Wir duͤrfen turnen, ſingen — und dazu wenig-
denn von dieſem Recht Gebrauch. So ſind wir hierher-
gekommen, Euch zu begruͤßen! Zu begruͤßen die maͤnn-
liche Jugend dieſes Dorfes, die den andern Doͤrfern als
ein ruͤhmliches Beiſpiel voranleuchtet. Vor Allem aber
zu begruͤßen den edlen Dichter Johannes, den Bauern-
ſohn, wie er ſich ſelber nennt. Wir wußten dem Bauern-
ſohn nicht anders unſre Liebe und Verehrung zu bezeigen,
als daß wir Alle miteinander herzogen, ſeine Hand zu
druͤcken und zu rufen: Es lebe Johannes! Es lebe der
Bauernſohn!“
Alle Burſchen ſtimmten begeiſtert in dieſen Ruf ein
und er hallte vielfaͤltig in den alten Burgruinen wieder.
Jn einer Ecke derſelben aber lauerte ein Gensdarme mit
Chriſtlieb verſteckt und dieſer ſtieß ihn jetzt an, indem er
ſagte:
„Das iſt ſchon toll genug, aber nun paßt auf, was
nun erſt der Johannes ſelber herausgeben wird und merkt
es genau.“
Der Gensdarme nickte beifaͤllig laͤchelnd, er ſpitzte
die Ohren und ſtreckte den Kopf behutſam ein Wenig
vor, wie eine Spinne, die in der Ecke ihres Netzes ver-
ſteckt auf ihr Opfer lauert.
Johannes ſchuͤttelte herzlich die Haͤnde der fremden
Burſchen, die ſich ihm alle entgegenſtreckten. Mit einer
merkte, antwortete er: „Jch dank’ Euch meine Bruͤder
fuͤr ſo viel Liebe und Guͤte — ich will mich beſtreben,
immer derſelben werth zu bleiben. Wenn ich hier und
jetzt nicht zu Euch rede, wie ich gern moͤchte, ſo denkt an
das, was der Sprecher vor mir geſagt: die Rede iſt nicht
frei! Laſſet uns aber aushalten, bis wir doch aus dem
Egypten der Unfreiheit in das Kanaan der Freiheit ge-
langen. Wir Bauern werden und muͤſſen, wie die
Staͤdter, nicht aufhoͤren, nach dem Reiche Gottes auf
Erden — nach dem Reiche der Freiheit zu trachten, ſo
wird uns das Andre Alles von ſelbſt zufallen. Und nun
meine Bruͤder! friſch auf! laſſet in kuͤhnen Spielen un-
ſern Koͤrper uns kraͤftigen, damit wir, das junge Geſchlecht,
uns in Staͤrke und Muth unſern alten Vorfahren, den
freien Germanen, wuͤrdig zeigen!“
Die Turner liefen nun zu ihren Stangen und Reck,
dem Zweck ihrer Zuſammenkunft zu genuͤgen.
Der Gensdarme fluͤſterte Chriſtlieb zu: „Jch dachte, er
wuͤrde mehr ſprechen!“
Chriſtlieb kaute mißvergnuͤgt an den Naͤgeln. „Jch
dachte es auch — aber es ſchadet Nichts, man kann es
drum anzeigen — und die Kerle, die ich beſtellt habe,
werden ſchon am Abend das Jhrige thun.“
„Wo ſind ſie denn jetzt?“ fragte der Gensdarme.
Chriſtlieb antwortete: „Martin wollte ſie immer in
die Schenke fuͤhren und im Schnaps ihnen gehoͤrig zu-
ſprechen, daß ſie ſich Muth traͤnken und um ſo rauflu-
ſtiger wuͤrden. Jch dachte aber, der Schenkenwirth moͤchte
Unrath merken, der hat immer eine ewige Angſt vor al-
len Pruͤgeleien und iſt zudem jetzt gar dem Johannes ge-
wogen — ſo traktirt Martin die Leute auf ſeiner Stube,
natuͤrlich mit einem Schnaps. — Uebrigens jetzt, wo ſie
nicht mehr reden, habt Jhr nicht mehr noͤthig, Euch in
einen Winkel zu verkriechen, damit ſie ſich unbeobach-
tet glauben. Stellt Euch jetzt nur recht breit hin, mit-
ten unter ſie und ſchaut ihnen zu, daß ſie’s recht merken,
ſie ſtehen unter Eurer Aufſicht, das aͤrgert die Großmaͤu-
ler, die immer thun wollen, als habe ihnen kein Menſch
Etwas zu befehlen, am meiſten.
Der Gensdarme nickte beifaͤllig zu dieſem Rath, ſchritt
gravitaͤtiſch auf die Turner zu und ſtellte ſich mit in ein-
andergeſchlagenen Armen und geſpreizten Beinen vor ſie
hin, recht als waͤren die jungen Maͤnner ungezogene Bu-
ben, wo er aufpaſſen muͤſſe, daß ſie keine Dummheiten
machten.
Einige von den Turnern wollten, daruͤber aufgebracht,
theils ernſte, theils ſpoͤttiſche Worte an den ſelbſtgefaͤlli-
gen Gensdarmen richten, aber Johannes verwies es ih-
nen, indem er ſagte: „Warum wollen wir den Leuten
ja Nichts, was nicht die ganze Welt ſehen koͤnnte.“ Die
Burſchen lachten und der Gensdarme blieb unangefochten
auf ſeinem Poſten ſtehen.
Die Maͤdchen und Frauen des Dorfes hatten auch
dem Turnen zugeſchaut. Mutter Eva ſtand bei der Frau
Pfarrerin und fluͤſterte dieſer leiſe zu: „Jch hab’ ihm
geſtern in’s Gewiſſen geredet, und er hat mir verſprochen,
nicht mehr zu reden als er eben muͤßte, ich weiß es, er
iſt ein guter Junge und wird Wort halten.“
Laura und Suschen ſtanden auch dabei. Laura
freute ſich wohl aus Herzens Grunde uͤber jede kuͤhne
Schwenkung, die ihr Friedrich machte, Suschen ſchrie
aber einmal ganz laut auf, wie unſer Schulmeiſter ſo
hoch herab ſprang, daß man erſt nicht wußte, ob es ge-
ſprungen oder gefallen war. Er hoͤrte wohl den Angſt-
ſchrei und ſah ſich um, aber er wußte nicht, woher er
gekommen war. —
Nach beendigtem Turnen zogen Alle paarweis mit
Geſang hinab in die Schenke. Johannes fuͤhrte den
Vorturner zu Suschen und ſagte: „Das iſt das Toͤch-
terlein unſres Richters, der ſelber ſo bereitwillig unſer Feſt
unterſtuͤtzte. — Jhr kommt die Ehre zu, an Eurer Hand
hinabzugehen.“
Der Turner ſagte Suschen allerhand Schoͤnes, aber
ter uns Allen zu — und ich ſehe, die Burſchen haben
ſchon Alle Maͤdchen an der Hand und Jhr muͤßt allein
gehen.“ —
„Ei ſo nehm’ ich mein Muͤtterlein,“ lachte Johannes
und nahm Mutter Eva bei der Hand. „Nun ſeht Jhr’s
doch, daß Jhr keine Angſt zu haben braucht!“ raunte er
er ihr zu, und ſie druͤckte ihm zufrieden und beruhigt da-
fuͤr die Hand.
Als ſie ſo Alle den Berg hinabgingen, kam auf ein-
mal der Amtsbote, ein andrer Gensdarme als der mit
auf der Burg war und jetzt auch dem Zuge folgte und
ein betreßter Diener des Grafen ihnen entgegen. Hin-
terdrein Chriſtlieb, der Bote Martin und einige rohe
Knechte, die am Jubiliren und Taumeln verriethen, daß
ſie betrunken waren.
Der Amtsbote winkte auch den andern Gensdarmen her-
bei und Beide riefen, auf Johannes lostretend: „Jhr
ſeid doch der freche Aufwiegler, der Johannes? Jhr
ſeid verhaftet — im Namen des Geſetzes!“
„Es thut mir leid, daß Sie im Jrrthum ſind —“
ſagte Johannes ruhig, „ich habe Nichts verbrochen und
muͤßte vorerſt bitten, mir einen Grund fuͤr Jhre Hand-
lung anzugeben.“
„Den Grund wißt Jhr allein und erfahrt ihn
darme. —
Johannes achtete auf Nichts mehr, denn er fuͤhlte
ploͤtzlich, wie ſeine Hand, die in der Mutter Eva’s lag,
krampfhaft gepreßt ward und wie dieſe mit einem lauten,
furchtbaren Schrei an ſeiner Seite zuſammenſtuͤrzte —
Johannes warf ſich mit dem Herz zerreißenden Ruf:
„meine Mutter!“ uͤber ſie.
Der Fuͤbrer der Turner trat vor und herrſchte dem
Amtsboten zu: „Wir dulden dieſe willkuͤrliche Verhaftung
nicht und haften Alle mit unſerm Kopfe fuͤr ſeine Un-
ſchuld!“
Ein ſpoͤttiſches Gelaͤchter antwortete ihm, die andern
Turner umringten Johannes, wie um ihn zu ſchuͤtzen,
zugleich ſchrie aber Chriſtlieb: „Sie vergreifen ſich an den
Diener des Geſetzes! Helft! Und dies war das Zeichen
fuͤr die trunkenen Kerle, die mit Stoͤcken auf die Turner
einhieben — dieſe wehrten ſich natuͤrlich und ſo entſtand
eine allgemeine Pruͤgelei. Der Richter und Schulmeiſter
mahnten vergeblich zum Frieden, weil ja ſo die Sache
fuͤr Johannes, wie fuͤr das ganze Dorf noch ſchlimmer
werde.
Johannes ſprang auf und rief: „Um Gottes Willen
haltet ein — ich gehe mit den Gensdarmen — gewiß
komme ich morgen ſchon gerechtfertigt wieder — ſorgt
iſt das Werk unſrer Feinde, daß dieſer Tag uns geſtoͤrt
wird, geht ruhig nach Hauſe, damit ſie nicht ſagen koͤnnen,
wir truͤgen die Schuld — und nun geh’ ich hin, wohin
die Diener des Gerichts wollen — der Unſchuldige braucht
Nichts zu fuͤrchten.“ —
So ward er abgefuͤhrt und in einen Wagen geſetzt,
der ihn nach der Stadt fuhr. Die Meiſten ſahen ihm
klagend, Chriſtlieb und ſeine Genoſſen aber hohnlachend
nach. —
Daß unſer Johannes ſo ploͤtzlich gefangen genommen
ward, daran waren doch eigentlich nur die ſchlechten eigen-
ſuͤchtigen Menſchen im Dorfe ſchuld, die ihn niemals hat-
ten leiden moͤgen: der Bote Martin, Berthold, die bei-
den Damme, Vater und Sohn und der Foͤrſter, den ſie
zuletzt ſo verhetzt hatten.
Der Foͤrſter naͤmlich hatte richtig nichts Eiligeres zu
thun gehabt, als dem Herrn Grafen zu berichten: Johan-
nes hetze die Bauern auf, daß ſie wider ihn, den Gra-
fen eingekommen waͤren, uͤber Wildſchaden klagten, ver-
guͤtet haben wollten und ihm nicht einmal das edle Ver-
gnuͤgen der Jagd mehr goͤnnen moͤchten. Das Alles
habe der Johannes ihnen vorgeredet und ſie machten
eben Alles, was dieſer wollte. Aller Reſpect der Bauern
vor der Herrſchaft und vor allen alten Rechten und Ge-
ſetzen hoͤrte auf, ſeitdem dieſer Johannes da ſei. Auf der
Er
habe da im Garten eine Vorrichtung zum Turnen ma-
chen laſſen — der Vogt habe zwar geſagt, der Herr
Graf haͤtten es erlaubt — aber das koͤnne doch wohl
nicht der Wille des Herrn Grafen ſein, daß alle Woche
einmal ein Heidenlaͤrm dort waͤre, da die ganzen Bur-
ſchen des Dorfes, gemeine Bauernluͤmmel, ihr Weſen
dort trieben im Schwenken, Verrenken, Klettern und
Springen, was ſie Alles zuſammen Turnen heißen, da-
mit der Unſinn doch einen Namen habe. Auch halle
die alte ehrwuͤrdige Burgruine oft wieder von wilden neuen
Liedern, die ebenfalls die Burſchen ſingen, daß die ganzen
hochadlichen Fledermaͤuſe keine Ruhe mehr im Gemaͤuer
haͤtten und die erhabenen Ahnenbilder an den Waͤndeu
wackelten. Aber das Schlimmſte bei der Sache waͤre
doch, daß naͤchſten Sonntag eine Geſellſchaft von frem-
den Turnern aus der Stadt hinkommen und daſelbſt ihr
Weſen treiben wollten. Man koͤnne ſich ſchon denken,
wie es da zugehen werde! Denn das moͤchten auch ſchoͤne
Kerle ſein, die aus der Stadt auf’s Dorf zoͤgen, mit
den Bauernluͤmmeln ſich herumzubalgen. Der Herr Graf
moͤchten doch dieſes Unweſen, uͤber das ſich auch alle ru-
higen und vernuͤnftigen Leute im Dorfe entſetzten, nicht
dulden und einen Befehl an den Vogt ſenden, daß der
Burggarten ſolchen rohen Geſellen verſchloſſen werde.
Solches Alles und noch viel Aehnliches hatte der Foͤr-
ſter uͤbertrieben und verlaͤumderiſch an den ſtolzen Grafen
berichtet, der wirklich uͤber all dieſe Neuigkeiten ganz erſtaunt
und entſetzt war. Das haͤtte er dem Johannes doch nicht
zugetraut — er hatte immer gemeint, da derſelbe ſich
auch unter vornehmen Leuten ſo heimiſch zu benehmen
wiſſe, ja ganz ſtolz unter ihnen auftrete, ſo ſei es doch
wohl nur eben Rederei von ihm, wenn er die Bauern
ſeine Bruͤder nenne, wenn er wieder unter ſie komme,
werde es ihm ſchon vergehen, mit dieſen dummen und ro-
hen Geſellen, wie der Graf die Landleute zu nennen be-
liebte, ſich einzulaſſen. Ja, der Graf nahm es fuͤr eine
Beſtaͤtigung dieſer Anſicht, als Johannes ihn um die
Wohnung in der Burgruine bat. Das thut er doch
nur, weil ihm die Bauernhuͤtten zu ſchlecht ſind, fol-
gerte der Graf. Jetzt fand er ſich nun durch den Brief
des Foͤrſters ploͤtzlich eines Andern uͤberzeugt — und Al-
les, was er jetzt von Johannes erfuhr, ſtieg uͤber ſeine
Faſſungskraft. Am meiſten aber entſetzte es ihn doch,
was er uͤber die Jagdangelegenheit vernehmen mußte.
Die Jagd war ſein Hauptvergnuͤgen, wie das vieler mit-
telalterlichen großen Herren, und Nichts brachte ihn ſo
ſehr in Wuth, als wenn ihn Jemand Etwas da hinein
reden wollte — und nun gar die Bauern ſeines Dorfes
und in ſeinem eignen Revier. Er haͤtte eher Himmels
unterſtehen wuͤrden! Es war ihm ganz klar, daß ſie
allein nicht auf dieſen Gedanken gekommen waͤren, noch
weniger, daß ſie jemals gewagt haͤtten, ihn auszuſprechen
— alſo konnte wirklich Niemand Anders als Johannes
an dieſer Sache Schuld ſein, wo haͤtten ſie ſonſt dieſe
Anſichten und wo den Muth zu dieſem Wagniß herge-
nommen?
Da gerieth nun der Graf in eine ſolche Wuth uͤber
Johannes, daß er ſogleich einen expreſſen Boten an den
Vogt ſandte, mit dem Befehl: Johannes duͤrfe ſich nur
noch drei Tage in der Burg aufhalten — dann muͤßte
er dieſelbe raͤumen, denn er, der Graf, werde nie einen
aufruͤhreriſchen Unterthan in ſeiner eignen Beſitzung dul-
den. Zugleich befahl er in dieſem Schreiben, daß die
Turnanſtalt im Burggarten augenblicklich niedergeriſſen
und derſelbe allen Leuten verſchloſſen werde — adliche
Standesperſonen ausgenommen. Hoffentlich komme der
Bote noch zeitig genug, das Turnfeſt, das darin veran-
ſtaltet werden ſollte, zu verhindern, es ſei dies ſein aus-
druͤcklicher Befehl. Zugleich ſchrieb der Graf auch an
den Amtmann ungefaͤhr Folgendes: Er hoffe zwar, daß
auch ohne ſeine Mahnung der Amtmann ſeine Pflicht
thun und das beabſichtigte Turnfeſt in ſeinem Dorfe
nicht geſtatten werde, aber er koͤnne doch nicht umhin, ihn
in welche der Aufwiegler Johannes das ganze Dorf und
das ganze Land ſtuͤrze, er rufe die Gerichte um Schutz
gegen dieſen ſeinen Unterthanen an: man moͤge das Dorf
von dieſem gefaͤhrlichen Subjekt befreien. An einen An-
laß dazu koͤnne es gewiß nicht fehlen, wenn man ihn
naͤher beobachte — er, der Graf, habe ihm bereits erklaͤrt,
daß er ſeine Burg verlaſſen muͤſſe, aber das allein ſei
nicht genug — er, der Graf, habe in der Ferne nur
eben erſt von dem hochverraͤtheriſchen Treiben dieſes Men-
ſchen erfahren — wie man es aber in der Naͤhe ſo lange
ruhig habe mit anſehen koͤnnen, begreife er nicht und
muͤſſe hiermit die Obrigkeit an ihre Pflicht erinnern. —
Chriſtlieb, der Bote Martin und noch Einige ihres
Anhanges konnten nun nicht wiſſen, welchen Eindruck
das Schreiben des Foͤrſters auf und bei dem Grafen
machen werde, und da ſie nun vor allen Dingen ſich des
Johannes wo moͤglich entledigen und es wenigſtens dahin
bringen wollten, daß die Turnerei kuͤnftig unterbleibe und
uͤberhaupt alle aͤhnlichen Neuerungen, ſo hatten ſie ſich
beredet, an dem Tage, wo die Fremden da waͤren, eine
Pruͤgelei zu Stande zu bringen und ſo eine Unruhe an-
zuzetteln, deren Schuld ſie allein auf ihre Feinde ſchieben
wollten, hauptſaͤchlich auf Johannes, der die Leute ſo
aufrege, daß das ſonſt ſo ruhige Dorf gar nicht mehr
Spiele zu bleiben, hatte Chriſtlieb einige handfeſte Kerle
gedungen, einige waren arme Knechte, andere wuͤſte Tage-
diebe, die fuͤr Geld zu Allem zu gebrauchen waren. Dieſe
nun ſollten in der Schenke Haͤndel ſuchen und die Pruͤ-
gelei anfangen, vielleicht gar noch Johannes ſchlagen, der,
wie ſie wußten, hitzig genug war, um einen Schlag nicht
ruhig hinzunehmen.
Andererſeits war auch die Obrigkeit auf ihrer Hut,
die, wie wir wiſſen, noch ehe des Grafen Schreiben ein-
traf, ein ſchacfes Aug’ auf Johannes hatte, und ent-
ſchloſſen war, ihn bei eheſter Gelegenheit beim Schopf zu
faſſen, deshalb allein hatte auch der Amtmann das Turn-
feſt geſtattet, da er hoffte, hierbei koͤnne ſich vielleicht die
guͤnſtige Gelegenheit finden. Es wurden deshalb zwei
Gensdarmen beauftragt, die genau auf Alles aufpaſſen
und beim geringſten bedenklichen Anlaß nicht viel Feder-
leſens mit Johannes machen ſollten.
Der Bote des Grafen hatte ſich Etwas verſpaͤtet und
kam erſt am Nachmittag des Sonntags, an dem das
Turnfeſt Statt finden ſollte, bei dem Amtmann an, dem
er zuerſt das Schreiben uͤberbringen ſollte. Der Amt-
mann laͤchelte teufliſch triumphirend: der gewuͤnſchte An-
laß war nun gefunden — ſogleich ward das Noͤthige ver-
fuͤgt und ſo geſchah es denn, daß der Bote des Grafen,
hatte, mit einer Gerichtsperſon und einem Gensdarmen
zugleich in das Dorf eilte, wo ſie gegen Abend ankamen,
um Johannes zu verhaften. —
Mutter Eva war, als dies geſchah, betaͤubt zu Boden
geſunken. Vor Schreck hatte der Schlag die alte Frau
geruͤhrt. Man trug ſie in das Haus, Suschen und
Katharina waren die ganze Nacht um ſie beſchaͤftigt, ſie
athmete noch — aber auch der herbeigerufene Arzt ver-
mochte ſie nicht zu retten. Vielleicht werde ſie noch ei-
nige Tage leben, ſagte er, aber laͤnger nicht.
Die Beſtuͤrzung war im ganzen Dorfe gleich. Die
fremden Turner, die unter Sang und Klang am Mittag
gekommen, waren am Abend ganz ſtill heimgezogen. Es
hatte ihnen Niemand das Bleiben verwehrt — aber der
ganzen Burſchen, der aus der Stadt eben ſowohl wie
der aus dem Dorfe, hatte ſich eine ſo tiefe Niedergeſchla-
genheit bemaͤchtigt uͤber die Gefangennehmung und Be-
ſchimpfung ihres Lieblings Johannes, daß ſie nicht im
Stande geweſen waͤren, den Tag ſo zu beendigen, wie ſie
es erſt im Sinne gehabt. Der Schenkenwirth war auch
ganz beſtuͤrzt, zumeiſt daruͤber, daß nun der Tanz in ſei-
ner Schenke nicht Statt fand und er vergeblich eine
Menge Eßwaaren dazu angeſchafft, was nun Alles ver-
derben werde, ja daß er ſich auch nun ganz unnuͤtzer
dieſe, gewiß als gehalten, anrechnen werde. Chriſtlieb
und ſein Anhang hatten zwar verſucht, den Tanz dennoch zu
beginnen — aber nicht nur, daß ſie weiter keine Mittaͤnzer
hatten — auch die Taͤnzerinnen flohen fort — es mochte
kein Maͤdchen an demſelben Tage froͤhlich ſein und tan-
zen, an dem etwas ſo Schreckliches geſchehen war wie
dieſes, daß man den guten Johannes eingeſteckt und der
haͤßliche Gensdarme ihn mit ſo barſchen Worten aus ihrer
Mitte geriſſen hatte. Was konnte es nur ſein, daß er ſollte
verbrochen haben? fragten Alle einander im ganzen Dorfe
hin und her. — Niemand konnte ihm etwas Unrechtes,
geſchweige denn etwas Boͤſes zutrauen — und doch war
er eben vor Aller Augen wie ein ganz gemeiner Ver-
brecher verhaftet worden — gerade ſo war man mit ihm
verfahren wie vor einem halben Jahr auch am hellen
lichten Sonntag mit des Richters Knecht, der ſeinen gu-
ten Herrn auf alle Art und Weiſe, zuletzt aber auch mit
Geld beſtohlen gehabt hatte. Da war es denn heraus-
gekommen, ehe er es geahnt und er war ploͤtzlich auch
von dem Gensdarmen aus der Schenke geholt worden, um
von da an ſeiner Seite in’s „Loch zu ſpazieren“, wie
ſie’s nannten. Aber Johannes? Was hatte denn der
verbrochen? Wie konnte man ihn denn ſo mir Nichts
dir Nichts hinwegholen und einſperren? Und nun das
er ergriffen und abgefuͤhrt ward.
Es war auch nicht einmal das allein. Auf der Burg
aber drang ein Gerichtsbote in Johannes Stube, durch-
ſuchte darin Alles und nahm alle Buͤcher und Papiere
mit, die er darin fand. Dann erhielt die Frau Vogt
von dem Diener des Grafen Befehl, alle Sachen, die Jo-
hannes gehoͤrten, einzupacken und zu ſeiner Mutter zu
ſchicken —: in den Thurm duͤrfe er nie wieder, ſelbſt
wenn er los kaͤme, woran aber ſo bald nicht zu denken
ſein wuͤrde. Am andern Tage ſollten auch die Turn-
ſtangen und Alles dazu Gehoͤrige aus dem Burggarte
weggenommen und zerhackt werden. —
Chriſtlieb und der Bote Martin thaten nun das Jh-
rige, die Leute im Dorf aufzuhetzen und ihnen Angſt zu
machen: das haͤtte man davon, ſagte er, daß das Unwe-
ſen des Johannes im Dorfe getrieben, ſo lange waͤre ge-
duldet worden und daß die einfaͤltigen Menſchen ſich Alle
haͤtten von ihm verfuͤhren laſſen; nun haͤtten ſie es doch
und kaͤmen Alle mit in das Ungluͤck hinein. Nicht ge-
nug, daß ſchon das ganze Dorf in Verruf gekommen und
man in der Stadt ſcheel angeſehen werde, wenn man
ſage, daß man von hier ſei — nun werde auch gewiß
Jeder ſein Theil Strafe bekommen, der es mit dem Jo-
hannes gehalten. Man werde das ganze Dorf in Pro-
und die Gemeinde, die ohnehin arm genug ſein werde,
am Ende die ganzen Koſten zu tragen haben. Wer ſich
noch retten wolle, moͤge nur in Zeiten bekennen, von Jo-
hannes verfuͤhrt worden zu ſein und von all’ den unſin-
nigen Dingen, die dieſer geſtiftet, ſich losſagen, wie von
dem Turnverein, der Liedertafel — es ſei jetzt keine Ret-
tung als eben die: Johannes fuͤr einen Betruͤger und
Luͤgner zu erklaͤren und vor Gericht wider ihn zu zeugen,
was Jeder mit gutem Gewiſſen thun koͤnne, ja was die
Pflicht eines Jeden ſei — wer aber wirklich noch zu
Johannes halte, moͤge ſich in Acht nehmen, denn Allen,
die etwa gar verſuchen ſollten, ihn zu entſchuldigen und
Etwas wider ſeine Verhaftung einzuwenden, denen werde
es jedenfalls nicht beſſer gehen wie dem Johannes ſelbſt.
— Nun ſei es endlich auch an den Tag gekommen, wie
er den Herrn Grafen betrogen, daß dieſer ihm ſeine Gnade
zugewendet, bis er eingeſehen, an welchen unwuͤrdigen
Menſchen er ſie verſchwendet. Man wuͤrde gewiß noch
viele ſchoͤne und wunderbare Dinge zu hoͤren haben, wenn
erſt Alles werde herausgekommen ſein.
So und aͤhnlich redeten Chriſtlieb und Martin uͤberall
im Dorfe herum und wenn ſie auch braven Burſchen,
wie z. B. Friedrich und der Knecht Jacob, nicht mit ſol-
cherlei Gerede kommen durften, ſo machte es doch Ein-
ſo daß Viele ganz kleinlaut wurden, die ſonſt am laute-
ſten Johannes Beifall geklatſcht, jetzt aber ganz anders
zu reden anfingen, als wie ſie es vordem gethan hatten. —
Unſer Pfarrer war zu Mutter Eva gegangen, ſo bald
er nur von dem ganzen Ereigniß gehoͤrt hatte. Die
Frau Pfarrerin war ihm nachgeeilt — es war ihr, als
habe man ihr den eignen Sohn gneommen. Sie hatte
es ja oft ausgeſprochen, daß ſie den Johannes eben ſo
lieb habe, als ſei er ihr eigen Kind und daß ſie es ſeiner
Mutter Eva nicht verdenken koͤnne, wenn ſie ſo ſtolz auf
ihn ſei, ſo wenig, wie ſie ihr die Angſt verdachte, die ſie
um den Liebling ausſtand. Und nun war dieſe Angſt ſo
ploͤtzlich und ſchrecklich als gar nicht zu voreilig beſtetigt
worden! Die Pfarrerin wußte, was Mutter Eva em-
pfinden mußte an dem, was ſie, die Pfarrerin, ſchon ſelber
fuͤhlte, wie ſie den Johannes ſo zwiſchen den Gendar-
men hatte voruͤber gehen ſehen, als ſie in der Pfarre
am Fenſter ſtand — das Herz wollte ihr auch brechen
und wie lieb ſie ihn auch hatte: er war doch nicht ihr
eigen Fleiſch und Blut! Die wahre Mutter fuͤhlt noch
ganz anders als ſo eine muͤtterliche Freundin. Jo-
hannes hatte in dieſem Voruͤbergehen der Pfarrerin noch
traulich zugewinkt — ſie hatte das Fenſter aufgeriſſen
und ihn angeſtarrt, aber vor Schreck keine Frage, kein
geſehen, aber nicht traurig wie ein Schuldbewußter, ſon-
dern wie Einer gar nicht um ſich, aber tief um Anderer
Willen bekuͤmmert iſt. So hatte er zum Fenſter hinauf-
gerufen: „Troͤſtet meine Mutter, Frau Pfarrerin — ſie
wird Troſt brauchen koͤnnen und von Euch wird ſie ihn
am eheſten anhoͤren!“ Er wußte wohl, daß eine Mut-
ter nur von einer andern Mutter verſtanden werden
kann! — Dies waren ſeine letzten Worte, die er im
Dorfe ſprach.
Mutter Eva lag auf ihrem Bett, Kaͤthe und Sus-
chen waren um ſie beſchaͤftigt, beide vermochten nicht, ihre
Thraͤnen zuruͤckzudraͤngen und Schreck und Angſt lag auf
ihren Geſichtern. Der Chirurgus ging mit Achſelzucken
wieder zur Thuͤr hinaus, an der Traugott lehnte und von
innerm Schmerz verlegen an den Naͤgeln kaute — es
war bei ihm auch vergebens, daß er ſich ſeiner Thraͤnen
erwaͤhren wollte, ſie rannen in großen Tropfen uͤber ſein
braunes Geſicht, das ſonſt immer munter und wie lau-
ter Lachen ausſah. — Der Pfarrer trat ein, er ſchuͤttelte
Traugott ſtumm und ſchmerzlich die Hand und ſetzte ſich
an Mutter Eva’s Lager nieder. Sie ſah ihn mit halb-
gebrochenen Augen an und verſuchte vergebens zu ſpre-
chen, der Schreck hatte auch ihre Zunge gelaͤhmt. Sie
war aber nicht voͤllig bei Bewußtſein. Wie die Pfarrerin
ganz ſtumm an dem Bette, dann ſagte er im Ton der
Verzweiflung zu dem Pfarrer:
„Ach Gott Herr Pfarrer — wenn ich mit Schuld
daran haͤtte, daß der Johannes nun ſo ploͤtzlich uns Al-
len entriſſen iſt! waͤre ich weniger auf alle ſeine Vor-
ſchlaͤge eingegangen — vielleicht waͤre es doch nicht dahin
gekommen — wir haben Jhre Warnungen nicht gehoͤrt!“
Der Pfarrer ſagte ernſt aber milde: „Nun iſt das
Klagen zu ſpaͤt! Nun iſt es auch zu ſpaͤt, ſich und An-
dern Vorwuͤrfe zu machen, wo Nichts mehr zu aͤndern
iſt! Was Gott einmal geſchickt hat, muß man denn
auch zu tragen vermoͤgen! — Wir wiſſen noch gar nicht,
warum Johannes verhaftet worden, ob um ſeiner Reden
oder um der Veranſtaltung dieſes Feſtes willen — oder
warum ſonſt. Meine bange Ahnung iſt eingetroffen,
ich vermochte Nichts dagegen zu thun, moͤge nicht noch
eine andere ſich erfuͤllen! Haben Sie auch ſchon daran
gedacht,“ — und er nahm unſern Schulmeiſter laͤchelnd bei der
Hand, „was Sie thun werden, wenn es Jhnen vielleicht
noch aͤhnlich wie Johannes gehen ſollte? Weiſt ſich
nicht die ganze Sache als ein Mißverſtaͤndniß aus, ſon-
dern behaͤlt man Johannes in Gewahrſam — dann weiß
ich nicht, was Jhnen bevorſtehen wird. Jedenfalls wird
man Sie mit verhoͤren und das Wenigſte wird ſein, daß
verſetzt.“ —
„Oder auch meines Amtes entſetzt,“ fiel der Schul-
meiſter ein, „ich bin auf Alles vorbereitet — haͤtten ſie
mich doch gleich lieber ſtatt des Johannes mitgenommen
— ich habe ja keine Mutter! ich habe ja kein Herz, das
um mein Ungluͤck brechen wird!“ —
Suschen hatte der Rede des Pfarrers ſchon mit ge-
ſteigerter Angſt zugehoͤrt, jetzt trat ſie auf einmal nahe
zu den Beiden, faßte des Pfarrers Hand und ſagte, in-
dem ſie ihn mit ihren großen blauen Augen durch Thraͤ-
nen anſah: „Herr Pfarr’, iſt das wahr?“
„Was denn mein liebes Kind?“ fragte der Pfarrer
innig.
Suschen erwiderte, indeß ihre Augenlider ſich ſenkten
und ihr ganzes Geſicht, das vor Schreck und Thraͤnen
erſt blaß geworden war, ſich hoch roͤthete: „daß es wahr,
daß es wie dem Johannes auch dem da —“ ſie deutete
auf den Schulmeiſter, „gehen kann?“
Der Pfarrer antwortete: „Wir wiſſen Alle nicht, woran
wir ſind, wir wollen Alle das Beſte hoffen, muͤſſen uns
aber auch in Demuth auf das Schlimmſte vorberei-
ten.“ —
„Nein! dann gaͤb’s ja keine Gerechtigkeit mehr auf
Erden!“ rief Suschen außer ſich. —
Unſer Schulmeiſter ſah ſie ganz verwundert an —
dann gaͤb’s ja keine Gerechtigkeit mehr auf Erden! hatte
ſie gerufen — dann! — er mußte ſich es immer in
der Stille wiederholen — alſo dann erſt, dann erſt,
wenn auch er verhaftet wuͤrde, wollte ſie verzweifeln! Er
vergaß einen Augenblick lang alles Andere uͤber dies eine
kleine Wort — vor einigen Monaten noch haͤtte es ihn
uͤberſelig gemacht, da haͤtte er es ganz zu ſeinen Gunſten
ausgelegt. Aber jetzt? durft’ er’s denn da auch? jetzt konnte
es ihn ja nicht ſelig, ſondern nur verwundert machen.
Sie mußte doch gewiß zumeiſt außer ſich ſein uͤber Jo-
hannes — ihren Liebſten! —
Es war eine lange Stille eingetreten nach dieſem
Ausruf Suschens — Niemand wollte und hatte Etwas
darauf zu ſagen, auch der Pfarrer nicht und Suschen
ſelber ſchwieg auch; der Schulmeiſter aber war ganz in
ihr Anſchauen verſunken. —
Es ward ſpaͤt, Mutter Eva lag ſtill da und nur das
Zucken ihrer Glieder verrieth zuweilen, daß ſie noch lebe.
Suschen ſagte, ſie wolle bei ihr wachen, die Andern moͤch-
ten ſich nun aber doch ſchlafen legen, es koͤnne ja Nie-
mand hier Etwas helfen. Nach der Kaͤthe ſchrie ohnehin
in der Unterſtube der Junge immer, ſie moͤge nur gehen,
damit er endlich zur Ruhe kaͤme. Wenn Etwas die
Nacht bei der Kranken geſchehen ſolle, wolle ſie ſchon
muͤſſe, jetzt waͤre es aber beſſer, wenn Alle zur Ruhe gin-
gen und man ſie allein laſſe. Der Pfarrer fand den
Rath vernuͤnftig, er nahm ſeine Frau am Arm und
wuͤnſchte Allen eine gute Nacht, ſo gut wie ſie eben heute
moͤglich ſein werde. Wenn es geſchehen ſolle, daß Mut-
ter Eva aber nach ihm, dem Pfarrer, verlangen ſollte,
ſo moͤge man es ihn zugleich wiſſen laſſen, er werde dann
augenblicklich kommen und wenn es mitten in der Nacht
ſei. Traugott ging mit Kaͤthen hinab zu den Kindern,
Suschen brauche nur oben mit einem Stuhlbein zu po-
chen ſagten ſie, ſo hoͤrten ſie’s ſchon und kaͤmen herauf,
wenn ſie Beiſtand brauchte. So waren die Vier zuſam-
men gegangen und hatten nicht bemerkt, wie unſer Schul-
meiſter oben an der Treppe ſtehen geblieben und ſo nicht
mit ihnen hinabgegangen war. Er ſchlich ſich nach einem
Weilchen wieder in die Krankenkammer hinein und als
Suschen ihn ſtumm aber verwundert fragend anſah, ant-
wortete er ganz leiſe:
„Suschen! ich kann Sie nicht allein laſſen! ich be-
greife die Andern nicht, daß ſie’s thun, ſie meinen aber
wohl, es ſtehe nicht ſo ſchlimm um Mutter Eva — mir
hat es aber der Chirurg geſagt, daß ſie nicht mehr lange
zu leben hat — es iſt ſchrecklich, ſchauerlich, bei einem
Sterbebett allein zu ſein. Laſſen Sie mich noch hier bleiben.”
Suschen ſagte: „Jch glaube nicht, daß es ſo ſchnell
geht, ſelbſt wenn kein Aufkommen in ihrem Alter moͤg-
lich waͤre — ſie wird doch wohl noch Tage zu leben
haben — ach! ich meine, ſie kann nicht eher erſterben,
als bis ſie ihren Johannes noch einmal geſehen hat!“ —
„Jch habe auch ſchon daran gedacht,“ ſagte der Schul-
meiſter, „nun, ſelbſt wenn er gefangen iſt und es bleiben
ſollte, ſo denke ich, wird man ihn doch zu ſeiner ſterben-
den Mutter laſſen, wenn bei den Behoͤrden darum nach-
geſucht wird. Heute waͤre es doch zu ſpaͤt und vergeb-
lich geweſen — aber wenn ſie den naͤchſten Tag noch
erlebt, wie Sie glauben und wohl moͤglich iſt, dann
will ich hinein in die Stadt, dem Amtmann und allen
Leuten, die etwa ein Woͤrtchen mit darein zu reden haben,
Vorſtellungen machen — ſie werden doch den Sohn zur
ſterbenden Mutter laſſen! wenn es nicht anders ſein
kann, koͤnnen ihn ja Gerichtsperſonen begleiten.“
„Ja, das meine ich auch,“ ſagte Suschen, „und wer
weiß, wie der Schreck ihr geſchadet, koͤnnte wohl auch die
Freude ihr wieder aufhelfen! Jch habe gleich gedacht,
aber nicht Sie ſollen in die Stadt gehen — ich habe es
ſelbſt im Sinne.“
„Sie, Suschen?“ fragte der Schulmeiſter und ſah
ſie mit großen Augen verwundert und betruͤbt zugleich
an. —
„Sie denken, weil ich immer nicht zu reden weiß
und auch immer eine rechte Scheu habe vor allen Amts-
und Gerichtsleuten?“ antwortete Suschen, „aber wenn
es ſein muß, will ich mein Heil ſchon verſuchen, ich weiß:
der liebe Gott wird mir bei einer ernſten Sache Muth
geben und mich nicht verlaſſen! Jch will es ihnen ſagen:
ſeine Mutter iſt vor Schreck uͤber die Gerichtsmaͤnner,
die ihren Sohn ſo roh von ihrer Seite geriſſen haben,
vom Schlage geruͤhrt worden — nun liegt ſie auf dem
Sterbebette und kann doch nicht ruhig ſterben, bis ſie den
Sohn nicht noch einmal geſehen, er iſt ihr einziges Kind
und es iſt ſchrecklich, wenn eine Mutter, von ihrem Kinde
verlaſſen, ſterben muß — der Johannes kann auch nichts
ſo Schlechtes verbrochen haben, daß ihm zur Strafe auch
der letzte Segen der Mutter entzogen werden ſollte und
daß er ihr nicht die Augen zudruͤcken duͤrfte!“
„Ja Suschen, ſo wuͤrde ich gerade auch ſprechen,“
ſagte der Schulmeiſter, „und ſo kann ich ja auch hin-
gehen“ —
„Nein, nein!“ fiel ihm Suschen ein, „Sie duͤrfen nicht.“
Der Schulmeiſter erwiderte mit niedergeſchlagenen Au-
gen und mit noch leiſerer Stimme, als ſie ohnehin um
der Kranken willen ſchon war: „Suschen, wenn Sie
auch gingen — ich glaube nicht, daß den armen Johan-
nes irgend Jemand ſehen darf“ —
Sie ſah ihn, wie er innen hielt, groß und ſchmerzlich
an — ſagte aber kein Wort. Suschen war ein einfaches
Naturkind, aber ſie wußte gar wohl, was der Schulmei-
ſter mit dieſen Worten ihr ſagen wollte — ſie wußte
aber auch, daß ſie den Vorwurf, der darin lag: ſie wolle
nur, um Johannes wieder zu ſehen, in die Stadt, nicht
im Geringſten verdiente! Daß der Schulmeiſter ſie ſo ver-
kennen, ihren reinen Willen mißdeuten konnte, ſchmerzte
ſie ſo tief, daß ſie im Gefuͤhl ihrer Unſchuld und Wuͤrde,
ja auch im Gefuͤhl ihrer Liebe, die ſo von dem rechten
auf einen falſchen Gegenſtand uͤbertragen und geſucht
ward, ganz ſtill ſchwieg und den Schulmeiſter nur mit
einem langen, betruͤbten und zurechtweiſenden Blick an-
ſah, daß er auch verſtummte.
Sie wendete ſich zu der Kranken, die ſich eben regte,
die Arme ausſtreckte und einen Schrei ausſtieß — der
Schrei klang, wie der Name „Johanneslein!“ aber nur
die, welche wußten, was ohngefaͤhr wohl der Ruf heißen
koͤnne, konnten ihn verſtehen, denn Mutter Eva vermochte
die Sylben nicht deutlich zu ſprechen. Suschen neigte
ſich uͤber ſie und fluͤſterte ihr leiſe zu: „Morgen wird er
kommen, verſchlaft nur die Nacht ruhig, dann habt Jhr
ihn wieder!“
Mutter Eva ſtreichelte Suschens Stirn, man ſah
ihr an, daß ſie ihre Pflegerin erkannte, aber auch, daß
und ſtoͤhnte immer fort, bis ſie nach ziemlich einer Stunde
wieder in denſelben Zuſtand der Erſchoͤpfung verfiel, in dem
ſie vorhin gelegen. Unterdeſſen ſaß der Schulmeiſter ganz
ſtill an der Thuͤr, aber ohne einen Blick von Suschen
und der Kranken zu verwenden, damit er gleich hinzu-
ſpringen koͤnne, wenn man ihn brauchen ſollte. Wie ſie
jetzt ſtill lag mit halbgeſchloſſnen Augen, erhob ſich Sus-
chen von ihrem Platz, ſah ſich um und als ſie den Schul-
meiſter gewahrte, ging ſie nahe zu ihm und ſagte:
„Sie ſind immer noch da? Sie ſehen, es geſchieht
ihr weiter Nichts, ich kann ſie allein verſorgen. — Wenn
das der Amtmann mit anſehen koͤnnte! er ſchickte den
Johannes gleich her — ſo liegt ſie nun zwiſchen Leben
und Sterben und kann ohne ihr Herzenskind weder das
Eine noch das Andere!“
Der Schulmeiſter ſeufzte nur unendlich traurig.
Nach einer Weile ſagte Suschen wieder: „Am Ende
waͤr’s das Beſte, wenn der Herr Pfarrer ſelbſt den Gang
machen wollte, den wir Beide vorhatten — ſeine Fuͤrſprache
helf’ doch am meiſten.“
„Und warum ich nicht?“ fragte der Schulmeiſter —
„Sie waͤren eben der Letzte, der gehen duͤrfte,“ ant-
wortete Suschen und ward ganz roth dabei, was dem
Schulmeiſter nicht entging, obwohl die kleine Lampe, die in
ſchein um ſich warf. „Verſprechen Sie mir’s nur, daß
Sie nicht ſelber gehen wollen, ſondern den Pfarr’ dazu
bereden, vielleicht thut er’s auch ſchon von allein —
wenn Sie hingingen, da wuͤrden die Leut’ auf dem Ge-
richt nur gleich ſagen: der iſt gerade ſo ſchlimm wie der
Johannes, nun will er ihn gar noch frei machen — ſo
wollen wir ihn doch auch gleich da behalten — und ſo
ging’s eben wie mit dem Johannes — nein, nein! ſo
darf’s nicht kommen! nicht wahr, Jhr geht nicht hin?“
und ſie faßte ihn aͤngſtlich und zitternd bei der Hand,
als ſolle er eben gleich fortgeriſſen werden und ſie koͤnne
ihn halten.
Er ſah ihr forſchend und tief in die Augen — in
dieſen Blicken erzählten ſie ſich doch Beide eine ganze Ge-
ſchichte, die keines mehr wie wohl einſt im Herzen des
Andern zu leſen gehofft hatte. „Suschen!“ ſagte er mit
dem weichſten Ton ſeiner Stimme: „Sind Sie denn
nicht um den Johannes viel mehr in Angſt als um
mich?“
Sie antwortete Nichts, aber druͤckte mit ihrer Rechten
ſeine Hand, die darin lag, nur feſter, und legte auch ihre
Linke noch innig darauf.
„Warum’s denn nicht ſagen?“ begann der Schulmei-
ſter, „ehe der Johannes kam, da dacht’ ich wohl, Suschen
war es vorbei, hat denn Suschen den Johannes nicht
lieber? —
Sie ſagte wieder Nichts. Sie nahm ihre Hand von
ihm weg, blickte auf die Kranke, die ganz ſtill lag und
dann erſt begann ſie: „Mutter Eva liegt ganz ſtille —
geht nun nach Hauſe, wenn Jhr mich lieb habt — und
ſagt’s dem Herrn Pfarr’, daß er morgen den Gang thut
fuͤr Mutter Eva und Johannes.“ —
Er wollte nicht weiter in ſie dringen — er ahnte
jetzt endlich ſein Gluͤck, daß Suschen ihm doch gut ſein
muͤſſe aus Allem was ſie ſagte und wie ſie’s ſagte und
auch zumeiſt aus dem, was ſie nicht ſagte. „Jch gehe
jetzt,“ fluͤſterte er, „und ſag’ es beim Fruͤheſten dem Pfar-
rer. Gute Nacht, mein Suschen!“ er druͤckte ihr noch
einmal zaͤrtlich die Hand wie noch nie und ging leiſe
auf den Zehen zur Thuͤr hinaus und behutſam die Stiege
hinunter, damit er kein Geraͤuſch mache. Er wußte ſelbſt
gar nicht, wie ihm war — als ſei er ſeit lange,
lange nicht ſo ſelig und ruhig im Herzen geweſen, wie
eben heute — und doch kam er von einem Sterbebette,
doch war ſein liebſter Freund gefangen, doch war auf
einmal von einem Gewaltſtreich an einem Abend Al-
les, Alles zertruͤmmert, was er im Dorf ſo lange muͤhſam
aufgebaut; zwar wußt’ er, daß ſeine Feinde jetzt thaͤtiger
vielleicht ſchon morgen ihm ſelber ein gleiches Loos bevor-
ſtand, wie es Johannes heute betroffen — war ſo ſeine
ganze Zukunft in Nacht und Dunkel gehuͤllt und ſo zu
ſagen in Frage geſtellt — und dennoch war er heute von
einem beſeligenden Gefuͤhl belebt, wie es lange ſeinem
Herzen fremd geweſen. Er durfte ja wieder an Suschen
ohne Schmerz, ohne Bitterkeit denken! und ſo dachte er
immer an ſie — geſtern noch war’s die Verzweiflung,
aber heute war’s die Liebe, die ihm Kraft gab, allem gekom-
menen und noch kommenden Unheil muthig Trotz zu bieten! —
Es war zu keiner Erklaͤrung und Worten uͤber Alles, was
ihn von Suschen getrennt und ſie einander entfremdet
hatte, zwiſchen ihnen Beiden gekommen — eine Kranken-
kammer, wohl gar eine Sterbekammer, waͤre kein Ort
dazu geweſen, noch weniger haͤtten die traurigen Stun-
den ſich dazu eignen wollen, die durch Alles, was eben
geſchehen, uͤber ſie hereingebrochen waren — aber es war
dennoch auf einmal Alles klar vor ſeiner Seele gewor-
den, heute taͤuſchte er ſich nicht, heute hatte er Suschen
verſtanden, und ſie ihn auch? vielleicht! er durfte es
hoffen. — Er konnte vor Unruhe kein Auge zu thun und
lag in halbwachen Traͤumen: die Turner, die erſt mit
klingendem Spiel und Freude jauchzend gekommen, nach-
her aber ganz traurig abzogen — die Gensdarmen, die
des Freundes „meine Mutter!“ — und dann dieſe
ſelbſt, Mutter Eva, vergebens nach dem einzigen Kinde
auf dem Sterbette wimmernd — der betruͤbte Pfarrer,
deſſen Warnung man nicht geachtet — der Hohn Chriſt-
liebs und die ſchadenfrohen Geberden ſeines ganzen An-
hanges — die Beſtuͤrzung und Angſt im ganzen Dorfe,
die deutlich genug ſagten: nun ſei Alles aus und verlo-
ren, was man bisher erſtrebt — dies Alles miſchte ſich
wirr in ſeinen wachen Traͤumereien durcheinander — aber
als lieblicher, verſoͤhnender Engel ſchwebte immer Suschens
Bild uͤber all’ dieſem Gewirr. —
Die lange Nacht an dem Krankenbette verging fuͤr
Suschen aͤngſtlich und ſchmerzlich genug. Nicht, daß es
etwa mit Mutter Eva gar zum Ende gegangen waͤre, daß
ſie großer Huͤlfsleiſtungen bedurft haͤtte — aber ſie be-
gann oft jaͤmmerlich zu wimmern und dann wieder laut
zu ſchreien — immer aber war es Johannes Name, der
auf ihren Lippen ſchwebte. Sie rief nach ihm mit heftiger
Ungeduld, dann wieder rang ſie die Haͤnde in Verzweif-
lung und betete im unverſtaͤndlichen Gefluͤſter, daß der
liebe Gott ihr nur noch einmal ihr Kind ſenden moͤge.
Oft auch ſchrie ſie auf, die Maͤnner verfluchend, die ihr
den Sohn geraubt hatten — in Todesangſt ſchrie ſie
nach ihm, als gelte es, ihn durch herzzerreißende Rufe aus
das Huhn aͤngſtlich und laͤrmend ſchreit nach dem Kuͤch-
lein, daß die Katze mit ihren Krallen erfaßt hat. Es
war ein Jammer, das ſo mit anzuhoͤren wie Suschen
und Nichts ſagen zu koͤnnen, als immer die unge-
wiſſe Hoffnung: „Seid nur ruhig, morgen kommt Euer
Johannes beſtimmt wieder, der Herr Pfarr’ wird ihn wohl
ſelber holen!“ —
Als es Tag ward, kam Kaͤthe auch wieder mit hinzu.
Suschen erzaͤhlte, wie ſie die Nacht zugebracht und wie-
derholte: „Mutter Eva kann nicht ruhig erſterben, wenn
ſie den Johannes nicht wieder ſieht! O wenn ich’s nur
den geſtrengen Herrn in dem Amt ſo recht erzaͤhlen koͤnnte,
was das fuͤr ein Jammer iſt, ſie muͤßten ſich doch bewe-
gen laſſen und ihn herſchicken. Das waͤren doch Unmen-
ſchen, die eine Mutter koͤnnten ſo ſterben laſſen, wenn es
ihnen nur ein Wort koſtet, das den Sohn an ihr Ster-
bebette fuͤhrte — wenn ſie ihn nachher auch gleich wie-
der mit ſich nehmen! — Ob nur der Herr Pfarr’ ſchon
in die Stadt iſt, ſonſt lauf’ ich doch noch ſelber hinein!“
Jndem ſie ſo ſprach, kam auch Laura, nach Mutter
Eva zu fragen.
„Wo iſt Dein Bruder?“ fragte ſie Suschen aͤngſt-
lich und erroͤthend.
„Der muß thun, was ſeines Amts iſt,“ antwortete
iſt die Schule ſchon laͤngſt angegangen. Er laͤßt Dich
aber ſchoͤn gruͤßen und ſagen, der Herr Pfarrer wuͤrde
ſich gleich auf den Weg in die Stadt machen. Er hoffte,
es werde ihm gelingen, Johannes mit herzu bringen,
wenn auch in Begleitung eines Gensdarmen. Denn daß
man ihn unſchuldig finden und gleich wieder frei laſſen
werde, glaubt der Herr Pfarrer nun einmal nicht. Aber
er ſpricht, daß ſei nur einfache Chriſtenpflicht, einer Ster-
benden ihr ſeliges Ende zu erleichtern — man werde ge-
wiß daran denken. Wir ſollten nur Mutter Eva un-
terdeß troͤſten und ihrer Sehnſucht Befriedigung ver-
ſprechen.“
„Drei Stunden,“ ſagte Suschen, „werden im beſten
Falle immer vergehen, ehe er kommen kann! Die wer-
den auch lange dauern!“
„Aber ſie werden zu uͤberſtehen ſein!“ ſagte Kaͤthe
troͤſtend. „Dann wird er kommen und Mutter Eva be-
ruhigen. Wenn der gute Herr Pfarr’ ſich ſelbſt ver-
wendet, ſo iſt es ganz gewiß, daß ſeine Vorſtellungen
Erhoͤrung finden.“ —
Die drei Stunden vergingen, wie die Nacht vergan-
gen war — Eva ſchrie und flehte und lag fortwaͤhrend
im Todeskampf. Der herbeigerufene Dorfdoctor, der noch
einmal kam, verſuchte vergebens durch krampfſtillende und
rang fort zwiſchen Leben und Sterben und rief nach ihrem
Johannes. —
Jede Minute konnte nun der Pfarrer kommen, aber
er kam nicht. —
„Es wird ein gutes Zeichen ſein,“ troͤſtete Kaͤthe, „er
wird gleich auf ihn warten ſollen und das geht nicht ſo
ſchnell. Eh’ die Gerichtsperſonen ausfuͤhren, was ſie be-
ſchloſſen haben, hat’s immer gute Weile!“
„Aber wo es ſich um ein Sterbebette handelt, wo
jede Minute gezaͤhlt ſein kann!“ rief Suschen vorwurfs-
voll und halb entruͤſtet. —
Nochmals waren drei Stunden vergangen unter ewi-
gem Wehklagen der Kranken, unter Beten, Horchen und
aͤngſtlichem Erwarten der Andern, das von Minute zu
Minute ſich zur furchtbarſten Angſt und quaͤlendſten Un-
geduld ſteigerte. —
Endlich kam der Pfarrer — allein. —
„Er kommt nicht mit?“ rief Suschen, indem ſie auf
ihn zuſtuͤrzte.
Der Pfarrer ſah ſehr bleich und angegriffen aus,
Thraͤnen ſtanden in ſeinen Augen — er vermochte kaum
zu ſprechen. Endlich ſagte er: „Es war Alles vergebens!
Erſt mußte ich ſtundenlang warten, ehe ich nur mit dem
Amtmann ſprechen konnte — endlich wurde ich zu ihm
ich ſprach nicht als Freund des Gefangenen oder ſeiner
Mutter, ſondern nur als Seelſorger meiner Gemeinde,
als Chriſt, als Vater, als Menſch. Es war Alles um-
ſonſt. Jch will es nicht wiederholen, wie ſchnoͤde ich
abgewieſen ward!“
Bleicher Schrecken lag auf allen Geſichtern der Um-
ſtehenden — aus Traugotts vor Wuth zitternden Lippen
rang ſich ein Fluch — Mutter Eva ſtoͤhnte und flehte
um den Tod — ſie hatte nicht verſtanden, was der Pfar-
rer geſagt, aber ſie ahnte Alles und rief: „Sagt’s nur
ſeinen Henkern, daß ſie mich ermorden — ich kann ja
ſo nicht ſterben! — Johannes, Johanneslein!“ —
So ging es fort und fort, bis der Abend kam, und
ſo ging es fort die ganze lange Nacht durch. Suschen
und Laura wachten vereint bei Mutter Eva. Sie konnte
keine Ruhe finden, Nichts genießen, auch nicht ſprechen —
aber auch nicht ſterben. Sie winſelte nur in Einem
fort und wenn man auch keine Worte mehr hoͤrte, ſo
wußte man doch, warum ſie winſelte und wonach ſie
verlangte. —
Wie der Tag graute, ſagte Suschen: „Jch kann es
nicht mehr aushalten, verſuchen muß ich’s, was ich ver-
mag. Es ſind ja auch Menſchen. Der Herr Amtmann
hat eine Frau, die auch einen Sohn hat; ich will zu
ter fuͤhlt und Mitleid haben. Sie wird ihren Mann
ſchon bereden koͤnnen, daß er thut, was ſie bittet — nun
hat ja das Elend auch noch einen Tag laͤnger gedauert
— nun werden ſie barmherziger ſein!“ —
Und Suschen ging in die Stadt. Es gelang ihr
auch, die Frau Amtmann zu ſprechen. Aber die vor-
nehme Mutter in der Stadt, die ihren Sohn auch ſehr
lieb hatte, mußte doch denken, die Mutter auf dem
Lande ſei aus anderm Stoff gemacht, denn ſie —: un-
erhoͤrt wies ſie Suschen ab, da koͤnne ſie ſich nicht hinein-
wagen, Suschen moͤge ſelber auf’s Amt gehen. Suschen
ging dahin — um zur Thuͤr hinausgeworfen zu werden. —
Voll Verzweiflung kehrte ſie in’s Dorf zuruͤck. Mut-
ter Eva lebte noch unter fuͤrchterlichen Qualen einen
Tag — dann ſtarb ſie den langſamen, qualvollen Tod
unerfuͤllter Sehnſucht. Jn den letzten Angenblicken kehrte
ihr volles Bewußtſein und auch die Sprache wieder. Sie
ſagte zu dem Pfarrer, der an ihrem Bette ſtand: „Sagen
Sie zu meinem Johanneslein, daß ich ihm Alles vergeben
habe — aber denen, die jetzt kein Erbarmen haben mit
mir und ihm, vergeb ich nicht! Geben Sie meinen Se-
gen dem Johannes!“ —
So hatte Mutter Eva in drei Tagen endlich den
ſchwerſten Todeskampf ausgerungen. —
Johannes ſaß in einer engen Kammer gefangen. Doch
hatte ſie wenigſtens ein Fenſter, wennſchon Eiſengitter
davor waren, — doch immer eine Wohlthat — durch das
er in das Freie blicken konnte. Daß ſein Lager nur von
Stroh war und ſein Eſſen außer Waſſer und Brod taͤg-
lich nur in einer elenden Suppe beſtand, kuͤmmerte ihn
nicht. Er hatte entbehren gelernt, er war abgehaͤrtet und
hatte ſich niemals von Beduͤrfniſſen abhaͤngig gemacht,
die nicht unmittelbar zum Leben und zu ſeiner Arbeit
nothwendig waren. Zur Arbeit! das war es eben, was
er ſchmerzlich vermißte. Er bat vergeblich um Buͤcher,
um Schreibzeug und Papier. Es war umſonſt, daß er
ſeinen Huͤtern vorſtellte, er koͤnne ja Nichts ſchreiben,
daß ſie nicht leſen wuͤrden, er wolle nur ganz harmloſe
Sachen aufzeichnen — aber er koͤnne nicht leben ohne
Arbeit. Man antwortete ihm: er habe ſchon zu viel un-
er eine Zeit lang gar nicht ſchreiben duͤrfe, das ſei eben
ſeine Strafe. So war er denn zum Muͤßiggang ver-
dammt — auch ſeine Bitte um Buͤcher ließ man uner-
hoͤrt. Nachdem er ſchon ziemlich eine Woche geſeſſen,
ſagte einer der Gefaͤngnißwaͤrter zu ihm, nachdem er ihm
das Eſſen hingeſchoben hatte:
„Der Herr Pfarr’ aus Seinem Dorfe wollte gerne
mit Jhm ſprechen, er hat ſchon mehrmals den Verſuch
gemacht, man weiß aber recht gut, daß er mit Jhm un-
ter einer Decke geſteckt hat, und ſo iſt es ſtreng verboten,
den Pfarrer zu Jhm zu laſſen. Da er endlich einſah,
es konnte Nichts damit werden, hat er mir aufgetragen,
Jhm zu ſagen, daß vorgeſtern ſeine Mutter begraben
worden iſt. Sie hat geſagt, daß Er Schuld waͤre an
ihrem Tode und daß ſie Jhm das niemals vergeben könne.“
„Was ſagt Jhr?“ rief Johannes ſtarr vor Ver-
zweiflung. —
Der Gefangenwaͤrter wiederholte Alles noch einmal in
derſelben rohen Weiſe und fuͤgte hinzu: „Ja, ſie hat ge-
ſagt, Er ſolle es ſich huͤbſch zu Herzen nehmen, daß Er
Seine Mutter auf die Art todt gemacht habe und kuͤnf-
tig nicht ſolche ſchlechte Sachen anſtiften, dafuͤr er in’s
Loch wandern muͤſſe, Seine Mutter hat die Schande
nicht uͤberleben koͤnnen.“ —
Johannes ſank vernichtet auf ſein Strohlager nieder
und wuͤhlte ſeinen Kopf tief hinein. Der Gefangenwaͤr-
ter warf einen haͤmiſchen Blick auf den Ungluͤcklichen, den
er durch eine freche Luͤge ſo zu Boden geſchmettert hatte
und verließ das Gemach.
Das freilich war keine Luͤge, daß Mutter Eva vor-
geſtern begraben worden war, und daß der Pfarrer dies un-
ſerm Johannes mittheilte. Aber die Art dieſer Mittheilung
war eine ganz andere geworden, als wie ſie haͤtte ſein ſollen.
Der wuͤrdige Pfarrer hatte an Johannes einen Brief
voll chriſtlicher Milde und Ergebung geſchrieben, in dem
er ihm, nachdem er mehrmals vergeblich verſucht hatte,
perſoͤnlich zu ihm gelaſſen zu werden, den Tod und das
Begraͤbniß von Mutter Eva mittheilte. Er hatte dies
in ſeinem Brief auf die ſchonendſte Weiſe gethan. Er
hatte geſucht, die Schuld dieſes Todes auf Mutter Eva’s
hohes Alter uͤberhaupt und ihre zunehmende Altersſchwaͤche
zu uͤbertragen. Wohl erwaͤhnte er des Schmerzes, den
Mutter Eva empfunden, daß ſie ihren Sohn nicht noch
einmal habe ſehen koͤnnen, aber er ſchrieb auch, wie ſein
Name ihr letztes Wort geweſen und wie ſie ihren heilig-
ſten und liebevollſten Mutterſegen in ſeiner, des Pfarrers
Haͤnde gelegt habe. Sie habe ihm Alles, Alles vergeben —
aber er verſchwieg, daß ſie ſeinen Feinden dabei geflucht habe.
Dieſer Brief, welchen die froͤmmſte Gottergebenheit
ſtillen Duldung und Fuͤgung in das Unvermeidliche auf-
forderte — dieſer Brief fand dennoch keine Gnade vor den
Augen von Johannes Huͤtern.
Der Pfarrer hat ihn dem Gefangenwaͤrter gleich offen
uͤbergeben — dieſer lieferte ihn an den Vorgeſetzten zur
Durchſicht ab und dieſer fand fuͤr gut, ihn zu unterſchla-
gen. Das allein war nicht genug. Um den armen Jo-
hannes recht zu quaͤlen, ward ihm der Tod ſeiner Mut-
ter nicht nur auf die roheſte Art und Weiſe mitgetheilt,
ſondern der uͤbrige Jnhalt des Briefes geradezu verdreht.
Man ſcheute ſich nicht, den Segen einer Sterbenden in
Fluch zu verwandeln und den Verwaiſten in ſeinem Schmerz
noch durch eine frevelhafte Luͤge zu quaͤlen. Man wußte
recht gut, daß er ein tiefes, weiches Gemuͤth hatte, auf
das nur die edelſten und heiligſten Gefuͤhle einen Ein-
fluß zu uͤben vermochten — man wollte ihn hier faſſen,
damit er zerknirſcht durch den Fluch einer Mutter und
durch das Bewußtſein, die Schuld ihres Todes zu tra-
gen, Alles bereue, was er gethan und ſich ſelbſt, als
einen Miſſethaͤter und Verbrecher anklage.
Jn dieſer Hinſicht kam dem Gericht der Tod der
Mutter Eva ſehr gelegen. —
Johannes uͤberließ ſich dem ganzen Ausbruch ſeines
ungeheuern Schmerzes. Nie hatte ein Sohn ſeine Mut-
wiſſen, daß ſie todt ſei — durch ſeine Schuld — daß
ſie geſtorben ſei, getrennt von ihm — daß ſie, die
immer nur Liebesworte fuͤr ihn hatte, eine Schuld
auf ſein Haupt gewaͤlzt und ohne Vergebung dafuͤr ge-
ſtorben ſei. Seine Mutter war todt — er war ihr ſo
nahe geweſen und hatte doch nicht um ihren Segen bit-
ten duͤrfen, hatte nicht ihren letzten Athemzug von ihrem
Mund kuͤſſen koͤnnen, hatte nicht einmal ihr die Augen
zuzudruͤcken und ihrem Sarge zu folgen vermoͤgen. Es
gab keine Worte, die Groͤße ſeines Schmerzes auszudruͤk-
ken. Er rang lange mit ſich ſelbſt, mit ſeinem Schick-
ſal und mit ſeiner Verzweiflung — er verſank tagelang
in dumpfes, troſtloſes Hinbruͤten, in dem er immer nur
den einen Gedanken hatte: meine Mutter iſt todt —
durch meine Schuld — ſie hatte es mir zuvor geſagt, daß
ſie es nicht uͤberleben wuͤrde, wenn mir einmal um mei-
nes Strebens willen ein Leids geſchaͤhe — und ich habe
dieſe Warnung der muͤtterlichen Liebe nicht beachtet! —
Seine ganze geiſtige Kraft ſchien vernichtet von dieſen Ge-
danken, die ihn ſo unausgeſetzt quaͤlten, was um ſo na-
tuͤrlicher war, als er ja die ganze Zeit ſeiner Haft eben
nichts Anderes thun konnte, als ſinnen und gruͤbeln, denn
er hatte ja keine Arbeit, keine Unterhaltung, keine Zer-
ſtreuung und jedes Mittel dazu war ihm durch die Grau-
Sinnen, auf das er angewieſen war und das nahe daran
war, ſeinen Geiſt krank zu machen — eben dies Sinnen
machte ihn auch wieder geſund und gab ſeinen Gedanken
eine andere Richtung. Wie der erſte Schmerz der Ver-
zweiflung voruͤber war, richtete er ſich auf zu ſtrengſter
Selbſtpruͤfung — und er fand ſich ohne Schuld. Nur
das Edelſte, nur das, was zum Wohle ſeiner Bruͤder und
ſeines ganzen Volkes dienen ſollte, hatte er angeſtrebt.
Er war ſich keiner unrechten Handlung dabei, nicht
einmal einer unklugen bewußt, er war immer in den
Grenzen der Maͤßigung geblieben und hatte immer un-
verwandt ſein Streben nach vorwaͤrts richtend, doch nie
vergeſſen, daß die Zeit noch nicht reif ſei, ein leuchtendes
Ziel im Sturmſchritt zu erreichen. Vielleicht eben des-
halb, weil er vorſichtig und darum ſicher zu Werke ging,
hatte man ihn bei Seite geſchafft. Warum war er denn
eigentlich in dieſem ſchmaͤhlichen Gefaͤngniß? man ließ ihn
auf dieſe Frage, ſo oft er ſie auch ſtellte, ohne Antwort.
Wenn er auf Unterſuchung dringen wollte, ſo ward ihm
geantwortet, die Sache ſei noch nicht ſo weit gediehen, es
werde mit der Zeit Alles an den Tag kommen. Es war
klar, man hatte ihn nur feſtgenommen, um ihn unſchaͤd-
lich zu machen — um eine Stimme zum Schweigen zu
bringen, welche immer die Wahrheit und deshalb auch
hoͤren. Es war fuͤr die Wahrheit, was er litt. Dies
Bewußtſein richtete ihn wieder auf. Und ſeine Mutter? —
nein! es war ihm auf die Laͤnge der Zeit unmoͤglich, zu
glauben, daß ſie geſtorben ſei mit Worten des Vorwurfs
und der Drohung gegen ihn auf ihren Lippen — ſie war
eine arme, ſchwache Frau, aber ſie hatte bei dem Allen
ein großes, tiefes Gemuͤth, das Liebe zu ihrem einzigen
Sohn ausfuͤllte — er war ihr Alles! er begriff es, daß
ſie ſterben konnte aus Schmerz und Schreck um ihn,
aber er begriff nicht, wie ſie ihn ohne ihren Segen haͤtte
zuruͤcklaſſen koͤnnen und darum glaubte er bald nicht mehr
an die Erzaͤhlung ſeines Gefaͤngnißwaͤrters von ihr. Und
hatte er denn Schuld an ihrem Tod? nein! nicht er, ſon-
dern diejenigen, die ihn von ihrer Seite ploͤtzlich und roh
hinwegriſſen, die ihn widerrechtlich gefangen nahmen.
Dieſe waren die Moͤrder! — Ein gluͤhender Haß erfuͤllte
ihn gegen dieſe Moͤrder ſeiner Mutter. —
Aber Mutter Evas Tod und Johannes Feſtnehmung
waren nicht die einzigen Leiden, die nun ploͤtzlich uͤber
das ganze arme Dorf hereinbrachen. Gleich nachher wur-
den die Turnvereine und Liederfeſte nicht nur in unſerm
Dorfe, ſondern im ganzen Lande uͤberhaupt verboten und
jede Moͤglichkeit einer gluͤcklichen Vereinigung dadurch ab-
geſchnitten. Der Pfarrer bekuͤmmerte ſich wieder nur wie
alles Andere, auch die Politik, die er ſonſt manchmal auf
die Kanzel mitgebracht, er verzichtete darauf, ſeiner Ge-
meinde mehr ſein zu koͤnnen, als ein ſtiller Seelſorger.
Denn er ward ſcharf von den obern Kirchenbehoͤrden uͤber-
wacht und ihm in mehr als einem Warnungsſchreiben
von oben herab mit Entſetzung ſeines Amtes in ſeinen
alten Tagen gedroht, wenn er, wie es in dem Schreiben
hieß: „fortfahren werde, durch eine verderbliche Aufklaͤre-
rei und durch das Hinuͤberziehen politiſcher Dinge auf
kirchliches Gebiet, die Koͤpfe der Bauern zu verwirren.“
Es blieb ihm keine Wahl, als die, ſich ſtill zu fuͤgen,
wenn er im Amte bleiben wollte. Wenn er daraus ſcheide,
wußte er, werde man ſeine Stelle mit einem altglaͤubigen
Dunkelmann beſetzen, der leicht Alles wieder verderben
koͤnne, was er in ſo vielen Jahren muͤhſam aufgebaut.
Noch weniger glimpflich verfuhr man mit dem Schul-
meiſter. Jhm ward es ein fuͤr allemal verboten, ſich nie
wieder in etwas Politiſches zu miſchen, dies gezieme dem
Lehrerſtande nicht und Jeder, der dawider handeln werde,
ſei aus demſelben ausgeſtoßen. Es blieb auch ihm nichts
Andres uͤbrig, als ſich der eiſernen Nothwendigkeit zu fuͤ-
gen, und dem zu gehorchen, was der uͤbel ausgelegte
Buchſtabe des Geſetzes ſeine Pflicht nannte.
Jndeß es nun unſern Freunden Allen im Dorfe ſo
graͤmlichen Leute, oben auf und benutzten die Niederge-
ſchlagenheit Jener, bald das ganze Dorf zu tyranniſiren.
Chriſtlieb trieb ſeine ſchlechten Streiche wieder toller und
oͤffentlicher als je, aber Niemand durfte ſich getrauen, ein
Wort wider ihn zu ſagen, denn er war der beſondere
Liebling des Herrn Amtmann und mit allen Gensdarmen
und Gerichtsboten auf Du und Du. —
Noch einmal hatte es unſer Pfarrer verſucht, ſich fuͤr
Johannes zu verwenden und zwar bei dem Herrn Gra-
fen ſelbſt, zu dem er eigens deshalb gereiſt war. Al-
lein der Graf ward ganz aufgebracht, wenn man ihm nur
den Namen Johannes nannte und wollte gleich gar Nichts
von ihm hoͤren. Die Petition um ein verbeſſertes Jagdge-
ſetz, die Beſchwerde uͤber Wildſchaden, war ſchon laͤngſt
abgegangen. Johannes hatte ſie, wenn auch in ſehr ge-
maͤßigten und beſcheidenen Ausdruͤcken, verfaßt, die Bauern
hatten ſie unterſchrieben — und wenn der Graf auch
recht gut wußte, daß dieſe Petition keinen Erfolg haben
wuͤrde, wofuͤr er in den Kreiſen der einflußreichen Ari-
ſtokratie und des Hofes Sorge zu tragen verſtand, ſo
war es ihm doch immer ein unertraͤglicher Gedanke, daß
die Bauern, welche er in ſtolzem Hochmuth ſeine Unter-
thanen zu nennen beliebte, ſich ſo Etwas unterſtanden
hatten. Ohne Johannes waͤre es in dieſem ſtillen Dorfe
Johannes noch immer viel zu ſpaͤt eingeſteckt worden
und er hatte nicht die geringſte Luſt, irgend einen Schritt fuͤr
ſeine Befreiung oder die Milderung ſeiner Gefangenſchaft zu
thun. Der Graf empfing den Pfarrer in ſehr ungnaͤdiger
Weiſe, obwohl er fruͤher, zwar immer nur in herablaſſende.
Art, aber doch ganz freundſchaftlich mit ihm verkeht hatter
Jetzt empfing er ihn wie eine untergeordnete Perſon, der
er Luſt und Recht hatte, ſeine hohe Unzufriedenheit zu
erkennen zu geben. Er behandelte den Pfarrer mit weg-
werfender Geringſchaͤtzung und zwar ſo, als ſei dieſer al-
lein an Allem Schuld, was im Dorfe geſchehen war und
die Augen der Behoͤrden darauf hingelenkt hatte. Von
Johannes ſprach der Graf wie von dem verworfenſten
Menſchen, dem ſchaͤndlichſten Verbrecher.
Er ſagte: „Jch habe mich dieſes einfaͤltigen Bauern-
ſohnes angenommen — ich habe es ertragen, mit ihm in
einer Geſellſchaft zu ſein und habe mich herabgelaſſen,
freundſchaftlich mit ihm zu ſprechen — ich hatte mir ge-
dacht, daß’ ein Bauernluͤmmel, wie er wohl grob und
ungeſchlachtet ſein und bleiben wuͤrde, wovon er auch
Beweiſe gab — aber ich hatte ihn keiner ſolcher verruch-
ten Handlungen fuͤr faͤhig gehalten. Jch habe eine Nat-
ter an meiner Bruſt genaͤhrt — ich gab ihm Obdach
und ließ ihn in meinem Eigenthum den Herrn ſpielen —
meine Unterthanen zu verfuͤhren und wider mich aufzu-
hetzen — er begeht die ſchaͤndlichſten Streiche gegen mich
und ich ſoll die Großmuth ſo weit treiben, noch Etwas
fuͤr ihn zu thun, da ihn endlich die ſtrafende Hand der
Geſetze erreicht hat. Sind Sie toll Herr Pfarrer?“
„Nein, antwortete dieſer ruhig dem Wuͤthenden, ich
ſehe nur, daß Sie falſch berichtet ſind und daß Sie ſich
noch ſelbſt taͤuſchen. Sie waren es nicht, der den Bauern-
ſohn erziehen ließen, ſie waren es nicht, der des hilfloſen
armen Kindes, Jhres Unterthanen, ſich annahmen — ſie
haben Nichts fuͤr ihn gethan, denn ſie lernten ihn erſt
kennen, da Sie ihm zufaͤllig als beruͤhmten und gefeier-
ten Schriftſteller in einer vornehmen Geſellſchaft begegne-
ten. Sie erfuhren erſt, daß er ein Bauernſohn war, als
Sie ſchon mit ihm, wie mit Jemandem, der Jhnen naͤ-
her ſteht als dieſer, geſprochen. Einfaͤltig kann dieſer
Bauernſohn ſchon nicht ſein, ſonſt waͤre er nicht der ge-
worden, als den Sie ihn kennen lernten. Jch verkenne
nicht, daß es guͤtig von Jhnen war, ihm ſeinen Wunſch
zu erfuͤllen und Jhre Burgruine zur Wohnung zu geben.
Aber es konnte Jhnen dies vollkommen gleichguͤltig ſein,
und Sie wußten recht gut, daß Sie ſich nur ſelbſt damit
ehrten, indem Sie ſich die Miene gaben, ein Genie, das
unter ihren Unterthanen, freilich unerkannt von Jhnen,
wofuͤr Jhnen Johannes Dank ſchuldig waͤre und er hat
keinen Beweis von Undank gegeben. Denn fuͤr eine ſolche
Gefaͤlligkeit, die Sie einem Menſchen erweiſen, werden Sie
doch nicht verlangen, daß ſich dieſer Jhnen dafuͤr mit
Leib und Seele verkaufe und nun ploͤtzlich, was ihm und
Anderen Unrecht ſcheint, bei einem vorkommenden Fall
Recht nenne?“
Der Pfarrer konnte nicht weiter ſprechen, denn der
Graf verließ mit einem Blick groͤßter Wuth und hoch-
fahrendſter Verachtung auf den Sprechenden, das Zimmer
und warf die Thuͤr hallend hinter ſich in das Schloß, ſo
daß unſerm guten Pfarrer Nichts uͤbrig blieb, als ſich
gleichfalls und unverrichteter Sache zu entfernen. —
Jahannes blieb im Gefaͤngniß, wie es hieß, in der
Unterſuchungshaft — aber es war eine Unterſuchungs-
haft ohne Unterſuchung. Man ließ ihn ſitzen, weil man
es eben wollte, wie man damals alle freiſinnigen Maͤn-
ner ſitzen ließ, ſo bald nur irgend ein geſchriebenes oder
geſprochenes Wort ſich vorfand, das man als Grund zu
ihrer Verhaftung gebrauchen konnte. Saßen ſie einmal,
war es ja gut, denn ſie waren unſchaͤdlich gemacht und
bald wohl auch vergeſſen, da die cenſirte Preſſe nicht an
ſie erinnern durfte. Bei dem heimlichen Gerichtsverfahren
und der Schreibſtubenherrſchaft erfuhr auch Niemand, wie
nach zu fragen, war verboten und ſo konnten die Diener
des Geſetzes ſich bei allen Dingen huͤbſch Zeit nehmen,
beſonders aber, wenn ihnen gerade daran lag, die un-
gluͤcklichen Opfer polizeilicher Willkuͤr ſo lange als moͤg-
lich innen zu behalten. —
Es war eine Zeit der tiefſten Erniedrigung. Es wa-
ren nicht nur ſchwere Tage uͤber unſer Dorf, ſondern
ſchwere Jahre gekommen uͤber ganz Deutſchland! —
So traurig nun aber auch Alles in unſerm Dorf ge-
kommen war und ſo ſchlimm es beſonders nun wieder
in vielen Stuͤcken unſerm Schulmeiſter erging: in einem
Stuͤck war er doch auf einmal gluͤcklich geworden.
Seine Schweſter Laura und Friedrich machten Hoch-
zeit mit einander, wie der heilige Chriſt mit ſeinen Feier-
tagen herangekommen war. Unſer Pfarrer hatte die Bei-
den getraut und die Pfarrerin hatte in ihrem eignen
Hauſe ſelbſt die Hochzeit ausgerichtet, da es ſich bei Laura
ſelbſt in der Schule nicht recht ſchicken wollte.
Nachmittags nach dem Gottesdienſt am zweiten Feier-
tage ward das Paar getraut. Es war keine Zeit mehr
in unſerm Dorf zu froͤhlichen Feſtern, wie ſie im Som-
mer waren gefeiert worden, darum waren auch nicht viele
Gaͤſte geladen. Nur Suschen war dabei als Lauras
beſte Freundin und Brautjungfer, die ihr das Myrthen-
Schulmeiſters Goͤnner — aber Suschens Vater ver-
mochte eben auch Nichts mehr im Dorf, denn weil er
damals die Turnerei erlaubt und all das „Unweſen“ ge-
ſtattet und beguͤnſtigt hatte, wie die grießgraͤmlichen Leute
ſagten, ſo war er von Amtswegen ſeines bisherigen Schul-
zenamts entſetzt und daſſelbe in die Haͤnde des reichen
Damme, Chriſtliebs Vater, gelegt worden, der, wie er
ſagte, die uͤbermuͤthigen Burſche beſſer im Zaum zu hal-
ten wiſſen werde als er. Dann war noch Traugott da
mit ſeiner Frau Kaͤthe und natuͤrlich Friedrichs Vater,
ſo wie ein Bruder deſſelben mit ſeiner Frau. Jndeß
ſaßen ſie alle recht gemuͤthlich zuſammen in der Pfarre
und wenn ſie auch dachten: wie viel ſchoͤner muͤßt’ es
ſein, wenn der liebe Johannes mit dabei ſein koͤnnte, der
nun immer noch gefangen ſitzt von aller Welt verlaſſen!
und wenn ſie auch Alle recht wehmuͤthig darein ſchauten,
wie ſie ſeine Geſundheit tranken, ſo waren ſie doch uͤbri-
gens heiter und vergaßen der traurigen Zeiten in dem
Gluͤck eines liebenden, zaͤrtlichen Paares.
Die vier aͤltlichen Maͤnner hatten ſich zum Spiel ge-
ſetzt, das Brautpaar ſaß in einer Ecke und ſchnaͤbelte mit
einander, die Pfarrerin ſprach mit Kaͤthe und Friedrichs
Muhme von Kinderzucht und Kindernoth und Gluͤck —
Suschen und unſer Schulmeiſter waren recht eigentlich
ſammengefluͤſtert. Es war nun laͤngſt, wenn auch nur
mittelbar durch Laura und Friedrich, Alles klar zwiſchen
ihnen geworden. Der Schulmeiſter wußte, das Suschen
den Johannes nur wie einen Bruder liebe und daß ſie
eben deshalb, weil er ihr auch viel zu hoch vorgekommen
als daß ſie, ein einfaches Landmaͤdchen, den vornehm ge-
wordenen Dichter je habe mehr ſein koͤnnen, als die Ge-
ſpielin ſeiner Kindheit, eben deshalb ſo zuthunlich gegen
ihn geweſen und war ſo unbefangen in ſeiner Naͤhe, was
der Schulmeiſter, der ſich gerade nicht ſehr auf Maͤdchen-
herzen verſtand, fuͤr Verliebtheit genommen hatte. Er
wußte nun auch, wie Alles zuſammenhing an jenem
Sonntag Abend, da er ſie noch zu ſo ſpaͤter Stunde mit
Johannes zuſammen geſehen hatte und ſo auch wie alles
Weitere und Aehnliche gekommen. Und Suschen wieder
wußte nun auch endlich, daß ihr der Schulmeiſter immer
gut geweſen und es wohl auch noch ſei, — aber wie er
ſich von ihr zuruͤckgehalten, weil er geglaubt, ſie ſei des
Johannes Liebchen geworden! Aber wenn ſie auch Vie-
les, um ihr gegenſeitiges Mißverſtehen aufzuklaͤren, einan-
der mitgetheilt und abgefragt, geradezu von ihrer Liebe
hatten ſie doch weiter nicht geredet.
Jetzt war Suschen in die Nebenſtube gegangen, um
den Strickſtrumpf der Frau Pfarrerin zu holen, nachdem
Pfarrerin konnte nun lange warten, ehe ſie zu ihrem Strumpf
kam! Unſer Schulmeiſter ſchlich Suschen nach in das
Stuͤbchen und lehnte gar die Thuͤr, die erſt halb offen
geſtanden hatte, hinter ſich an. Er ſtand ſchon lange
hinter Suschen, ehe er nur ein Wort ſagen konnte. —
Auf einmal legte er beide Arme um ſie und ſagte zaͤrt-
lich: „Suschen! ich kann nicht mehr! — es muß ein
Tag fuͤr uns kommen, wie dieſer heute, fuͤr Laura und
Friedrich!“
Sie zitterte am ganzen Koͤrper und da er ſie kuͤßte,
ließ ſie es ſtille geſchehen. Sie herzten nun einander
eine Weile, ohne eben viel Worte dabei zu haben — dann
faßten ſie Muth und gingen Hand in Hand hinein in
die Stube.
„Nicht wahr, ich darf Euer Kind lieb haben und der
Herr Pfarrer ſegnet uns einſt ein, wie heute das Paar?“
ſagte unſer Schulmeiſter, mit ihr zu dem Vater tretend
und dieſer legte ſegnend die Hand auf ſie — ſeine beiden
Kinder! —
Ein ſtiller Winter war fruͤhzeitig vergangen. Es war,
als wollte es ſchon Fruͤhling werden, da der Februar nur
zu Ende ging. Es war der Februar 1848.
„Wißt Jhr’s ſchon?“ fragte unſer Schulmeiſter eines
Sonntag Abends in der Schenke, in die er ſelten zu ge-
hen pflegte, darum dachten ſchon alle Gaͤſte und der Schen-
kenwirth ſelbſt, es muͤſſe etwas Außerordentliches ſein,
das ihn herfuͤhrte. Der Schenkenwirth ſah ihn eben
auch nicht gern kommen; der hing immer den Mantel
nach dem Winde und da jetzt Chriſtlieb und ſeine Freunde
uͤberall oben auf ſchwammen und machen konnten, was
ſie wollten, ſo hielt er es mit dieſen.
„Wißt Jhr’s ſchon?“
„Nun was denn?“ fragten Alle ungeduldig. —
„Jn Frankreich haben ſie Republik!“ verkuͤndete der
Schulmeiſter.
Die Leute ſahen ſich verdutzt an, Einigen blieb Mund
und Naſe offen ſtehen, Andere ſahen ſehr gleichguͤltig
aus und Einer ſagte endlich: „Was geht uns denn das
an und was heißt denn das Republik?“
„Republik,“ erklaͤrte der Schulmeiſter, „iſt die ein-
fachſte und natuͤrlichſte Regierungsform, da iſt nicht Ei-
ner Koͤnig, wie in der Monarchie, ſondern da iſt das
ganze Volk Koͤnig!“
„Was? das ganze Volk?“ — und mehr als ein er-
ſtaunter Mund ward immer weiter aufgeriſſen. —
„Ja, das iſt ſehr einfach,“ fuhr der Schulmeiſter
fort. „Das Volk giebt ſich ſelbſt die Geſetze in der Re-
publik und laͤßt ſie von denjenigen handhaben und aus
fuͤhren, denen es das meiſte Vertrauen ſchenkt und die
es deshalb dazu aus ſeiner Mitte frei herauswaͤhlt; das
iſt Republik. Es iſt natuͤrlich, daß dies die wohlfeilſte
und einfachſte Art iſt, einen Staat zu ordnen und ein
Volk zu begluͤcken. Die Franzoſen haben immer darnach
geſtrebt — ſie haben wenigſtens darnach geſtrebt, frei und
gluͤcklich zu leben, aber in der letzten Zeit wurden ſie von
Jahr zu Jahr geknechteter und ungluͤcklicher — ſie konn-
ten das endlich nicht mehr ertragen — ſo hat ſich denn
ganz Paris erhoben, den alten Koͤnig Louis Philipp,
den ſein Volk erhoben hat, iſt von dem Volk vertrieben
worden, und jetzt iſt das ſiegende Volk Koͤnig und wird
jetzt auf die hochherzigſte Weiſe erkaͤmpft hat.“
Und weiter erklaͤrte der Schulmeiſter, wie Alles zuge-
gangen und las aus den Zeitungen, die er mitgebracht
hatte, die Stellen vor, welche ſich auf das große Ereig-
niß bezogen.
„Aber was geht das uns an?“ fragte einer der We-
nigen, auf den dieſe Mittheilungen keinen beſondern Ein-
druck gemacht hatten.
„Ei ſehr viel!“ rief unſer Schulmeiſter begeiſtert.
„Frankreich iſt immer der Heerd der Freiheit geweſen und
Alles, was darauf ſich bezieht, iſt uns Deutſchen erſt von
dort gekommen. Seht da die Ruͤckwirkung auf Deutſch-
land!“ und er theilte einige jener Bewegungen mit,
die damals ſchon in deutſchen Staͤdten ſtattgefunden
hatten. —
Es waren einige Tage vergangen und dieſe Bewegun-
gen in Deutſchland brachen an allen Ecken und Enden
los und wuchſen rieſenhaft empor. Ueberall ſtellte das
Volk dieſelben Forderungen, uͤberall wurden ſie gewaͤhrt
und uͤberall, wo ſie nicht gutwillig gewaͤhrt wurden, erhob
das Volk die Waffen und eroberte ſich, was ihm ver-
weigert worden war. Das deutſche Volk war
uͤberall Sieger.
Als auf unſerm Dorf wieder von dem Allen die Rede
werden, wir koͤnnten auch loskommen von den Lehnsla-
ſten, die wir tragen muͤſſen, koͤnnten endlich die „gruͤne
Raupe“ los werden, die Jagd des gnaͤdigen Herrn. Wir
koͤnnten die Ungerechtigkeiten des Amtmanns aufdecken
und all’ den Gerichtsleuten, die uns geplagt und geſchun-
den haben, Eins auswiſchen; wir koͤnnten jetzt auch Et-
was thun, um all’ den alten Laſten, die uns ſo unge-
recht druͤcken, ein Ende zu machen, um all’ das zu ver-
moͤgen in einem Tage, warum wir ſo lange, lange Jahre
geduldig und vergeblich petitionirt haben!“ — Und von
all dieſem Reden war immer das Ende: „Ja, wir koͤnn-
ten das Alles, wenn wir nur Jemanden haͤtten, der uns
rathen und ſagen wollte, wie wir’s anzuſtellen haͤtten —
ja, wenn der Johannes noch da waͤre!“
„Ei!“ rief der Knecht Jacob, der auch mit hinzu ge-
kommen war, ſo wollen wir den Johannes
holen!“
Die Leute ſahen wieder einander verdutzt an und der
Schulmeiſter rief: „das war brav geſprochen! Jacob;
eine Suͤnde und Schande iſt’s, daß der edle Johannes
noch immer ſitzt um Nichts und wieder Nichts, nur weil’s
dem Amtmann und dem Grafen ſo gefiel und weil er’s
gut gemeint mit uns Allen und das ganze Dorf aufge-
klaͤrt hat uͤber ſeine Rechte, daß Jhr jetzt Alle wißt, was
Sturmlaͤuten verſteht! Dieſer Johannes iſt auch der
großen Zeit unter uns vorangegangen wie jener heilige
Johannes, den wir am Johannistag feierten mit frohen
Liedern! Er iſt ein Maͤrtyrer fuͤr die Freiheit, die nun
doch gekommen iſt und die er allem Volk gepredigt, auf
deren Kommen er uns beſonders vorbereitet hat. Und
dieſer Apoſtel der Freiheit iſt noch in ſchmaͤhlicher Haft —
ja, Schande uͤber uns, wenn wir ihn ferner darin laſſen!“
„Gleich auf der Stelle muß er frei werden!“ rief
Jacob gluͤhend, „unſer beſter Freund und Helfer! Wir
nehmen Senſen und Heugabeln, Dreſchflegel und was
ſonſt ſich findet und ziehen hin in die Stadt, wir muͤſ-
ſen ihn wieder haben! Die Turner drinnen von ſonſt,
die es mit anſehen, wie ſchaͤndlich er von uns fortgeriſſen
ward, die werden uns helfen!“
„Alle wackern Burſche werden uns helfen!“ ſagte
Friedrich ruhiger. „Aber wir wollen nicht gleich mit der
Thuͤr in’s Haus fallen, wir wollen es machen, wie ſie
es uͤberall gemacht haben: es erſt im Guten verſuchen.
Geht’s in Gutem nicht, nun dann geht’s im Boͤſen!
Locker laſſen wir nicht wieder, bis wir ihn haben, aber
geſcheidt wollen wir die Sache anfangen.“
Es ward nun verabredet, daß ſie zuerſt eine Deputa-
tion an den Amtmann ſchicken wollten mit der Bitte:
politiſchen Gefangenen thue. Unterdeß ſollten die Dorf-
bewohner ſich bewaffnen und bis an das Thor der Stadt
ziehen, um noͤthigenfalls, wenn die Freigebung verwei-
gert werden ſollte, dieſelbe zu erzwingen. Einige der
Burſchen ſollten unbewaffnet in die Stadt gehen und ih-
ren bekannten, zuverlaͤſſigen Buͤrgern und den ehemaligen
Turnern mittheilen, um was und um wen es ſich han-
delte.
„Johannes hat fuͤr uns Alle mit ein halbes Jahr
im elenden Gefaͤngniß verbracht, es iſt nur unſre Schul-
digkeit, wenn wir jetzt unſer Blut fuͤr ihn wagen!“ Das
riefen die braven Burſchen uͤberall im Dorfe einander zu
und bereiteten ſich vor zu ihrem edlen Werke.
Die Deputation, die ſich zu dem Amtmann begab,
beſtand aus Friedrich, dem Schulmeiſter, Traugott und
noch einem aͤltern Landmann. Es war Sonntag Nach-
mittag 3 Uhr, als ſie bei dem Amtmann anlangten.
Es hieß, er waͤre nicht zu ſprechen.
„Zum Warten haben wir gar keine Zeit,“ ſagte
Friedrich ruhig, aber in einem Tone, wie die Gerichtsleute
nicht gewohnt waren, daß ein Bauer mit ihnen redete.
„Sagt nur dem Herrn Amtmann, er moͤge die Guͤte ha-
ben und kommen, die Sache habe Eile und ſei gar nicht
aufzuſchieben.“
Nach einer abermaligen Weigerung rief Traugott un-
geduldig: „Das Donnerwetter! jetzt iſt die Zeit vorbei,
wo ein Amtmann nicht zu ſprechen iſt, wenn er keine
Luſt hat, ſich ſtoͤren zu laſſen, um die Bauern zu em-
pfangen. Er muß den Augenblick herzu, ſonſt moͤchten
wir gar große Luſt bekommen, ihn zu ſtoͤren!“
Der Diener entfernte ſich ganz zitternd. Nach eini-
ger Zeit wurde die Thuͤr aufgemacht, ſie ſollten eintreten.
Der dicke Amtmann ſaß ſchmunzelnd auf dem Sopha
und machte eine uͤberaus freundliche Miene, wiewohl
man ihm dennoch den verbiſſenen Aerger anſah. „Lieben
Leute,“ ſagte er mit katzenfreundlichem Ausdruck: „Was
wuͤnſcht Jhr denn von mir?“
Der Schulmeiſter trat vor und uͤberreichte ihm eine
Schrift, die von Hunderten unterſchrieben war. Es war
die Petition um Johannes Befreiung. Man hatte die
Sache lieber zu Papier gebracht, damit der Amtmann
gleich aus den vielen Unterſchriften ſehen koͤnnte, daß es
mehr Leute gab, die Johannes Befreiung wuͤnſchten, als
diejenigen, welche jetzt vor ihm ſtanden.
„Was ſoll ich damit machen, lieben Kinderchen?“
ſagte der Amtmann, indem er jehr gemuͤthlich that.
„Das iſt einfach, den Johannes uns gleich mitgeben!“
ſagte Friedrich entſchieden.
„Welche Forderung, lieben Kinder!“ antwortete der
ganz unmoͤglich!“
„Der Johannes iſt kein Verbrecher! ſagte der Schul-
meiſter, „wir wiſſen das und haben die Gruͤnde unſres
Verlangens in dieſer Schrift niedergelegt, darum haben
wir daruͤber weiter Nichts zu ſagen.“
Der Amtmann zuckte die Achſeln.
„Es wird wohl moͤglich ſein, uns den Johannes
frei zu geben,“ ſagte Friedrich — „ſonſt duͤrften wir es
moͤglich machen.“
„Lieben Kinder — ich allein kann Nichts dabei thun,
Jhr redet, wie Jhr es verſteht;“ — ſagte der Amtmann
mit ſeinem unvertilgbaren, huldvollen Laͤcheln.
„Die Zeiten der „Kinder“ und des „Jhr“ ſind vor-
bei,“ rief Friedrich und die Zeit des Wartens iſt es
ebenfalls auch bei uns! Entſchließen Sie ſich, uns den
Johannes frei zu geben, wir haben verſprochen, nicht
ohne ihn in das Dorf zuruͤckzukommen.“
„So verſprecht ein andermal nicht, was Jhr nicht
halten koͤnnt!“ ſagte der Amtmann und da er die wuͤ-
thenden Geſichter der vier Maͤnner ſah, fuͤgte er hinzu:
„ich werde die Sache in Erwaͤgung ziehen — das Bitt-
geſuch verſchicken — und nach einigen Tagen Reſolution
in dieſer Angelegenheit ertheilen.“
„Da iſt Nichts zu erwaͤgen, Nichts zu verſchicken!“
nur los ſein, wir ſind aber keine Narren und gehen nicht.
Entweder oder, wollen Sie uns den Johannes mitgeben
oder nicht?“ —
Der Amtmann raffte ſeine ganze Wuͤrde zuſammen,
gab den freundlichen Ton von vorhin auf und zeigte ſich
in ſeiner wahren Geſtalt. Mit Hochmuth und veraͤchtli-
chem Tone rief er: „Jch ſoll mir wohl noch von mei-
nen albernen Bauern Vorſchriften machen laſſen? —
Den Augenblick geht! Jhr werdet ſchon noch den Weg
in Euer Dorf zuruͤck ohne den Johannes finden muͤſ-
ſen!“ —
„Jſt das Jhre letzte Antwort?“ fragte der Schulmei-
ſter ruhig.
„Jch habe dieſe Verhandlung ſatt,“ rief der Amt-
mann entruͤſtet, ſtand auf und ging an das Fenſter und
kehrte der Deputation mit Verachtung den Ruͤcken zu.
„Es iſt gut,“ ſagte Traugott, aber nun ſind Sie
Schuld, wenn Unheil geſchieht, wir ſind weder „alberne“
noch Jhre Bauern, und wenn Sie das bisher gedacht
haben, ſo werden Sie es bald anders erfahren. Wir
duͤrfen Jhnen aber Nichts verſchweigen. Das ganze
Dorf iſt aufgeſtanden und wer darin eine kraͤftige Fauſt
hat, zieht uns nach, um bewaffnet darein zu ſchlagen,
wenn wir ohne Johannes zuruͤckkommen. Die Burſche
haͤtten. Sie hoͤrten auf uns, wie wir ſagten, wir woll-
ten es erſt im Guten verſuchen — aber wenn’s im Gu-
ten nicht geht, geht’s im Boͤſen! war ihr Troſt, den ſie
uns noch nachriefen.“
Der Amtmann erblaßte, aber ohne ſich umzuſehen,
ſagte er hoͤhniſch: „Mit dem lumpigen Bauernpack wird
wohl noch fertig zu werden ſein! Sagt Jhnen, daß ich
in einigen Tagen, ſobald ich Reſolution habe, thun werde
was ich kann.“
Der Schulmeiſter wollte noch Etwas ſprechen, aber
Traugott fiel ihm in die Rede, indem er verdrießlich
ſagte: „An dem iſt Hopfen und Malz verloren! da iſt’s
ja ſchade um jedes Wort. Herr Amtmann, auf Wieder-
ſehen, wahrſcheinlich bald!“ —
Damit entfernte ſich die Deputation. Der zitternde
Amtmann haͤtte ſie am liebſten als Rebellen verhaften
laſſen, allein er hatte außer dem einzigen Diener, der ſie
angemeldet, Niemand von den Gerichtsleuten in ſeiner
Naͤhe — ſo war er nur froh, wie ſie zur Thuͤr hinaus
waren. Kalter Schweiß ſtand auf ſeiner Stirn und
wie ein Verzweifelnder lief er in Todesangſt hin und
wieder. —
Bald waren die bewaffneten Landleute in der Stadt.
Sie hatten ruhig am Thore der Ruͤckkunft ihrer Abge-
ſich ein Wuthgeſchrei gegen den Amtmann und alle Ty-
rannen: „Johannes heraus“ ward das Looſungs-
wort. — Der ganze Schwarm der Bauern, mit Dreſch-
flegeln, Heugabeln, Senſen und einzelnen Flinten bewaff-
net, zog auf den Platz, an dem das Gefaͤngnißhaus ſtand,
in welchem Johannes ſchon ſo lange ſchmachtete. Viele
Staͤdter geſellten ſich zu ihnen. „Johannes heraus!“
war der fortwaͤhrende Ruf Aller. Ein Tambour der Buͤr-
gergarde, Soldaten ſtanden nicht im Orte, mußte Gene-
ralmarſch durch die Gaſſen wirbeln. Aber von den Buͤr-
gern, die da haͤtten kommen ſollen, erſchien kaum die
Haͤlfte. Viele von ihnen waren Feiglinge, die fuͤrchteten
ſich vor den Senſen der Bauern und wenn ſie auf die-
ſelben in erbaͤrmlichem, ſchaͤndlichem Hochmuth auch gern
Feuer gegeben haͤtten, ſo kamen ſie doch nicht aus Furcht,
da ſie wohl ſahen, ſie wuͤrden gegen die Wuͤthenden Nichts
ausrichten und da wollten ſie es doch lieber huͤbſch zu
Hauſe abwarten, wie die Sache ſich entſcheiden werde;
dann meinten ſie, ließe ſich ſchon eine Entſchuldigung fuͤr
ihr Nichterſcheinen finden. Siegten die Bauern, ſo konn-
ten ſie, die guten Buͤrger, ſagen: wir kamen nicht, weil wir
haͤtten gegen Euch einſchreiten muͤſſen und das haͤtten wir
auf keinen Fall thun moͤgen, Jhr ſeid uns alſo großen Dank
ſchuldig, daß wir nicht gekommen ſind. Wuͤrden aber
Buͤrger, ſchon eine andre Entſchuldigung fuͤr ihr Außen-
bleiben finden und waͤre es auch nur die geweſen, daß
es ſich ja gar nicht erſt der Muͤhe verlohnt haͤtte, um
ſolchen Lumpenpackes Willen herbeizukommen, das ſei mit
ein paar Polizeidienern auseinander zu treiben, oder die
guten Buͤrger waͤren ſchnell noch hinzugekommen, wenn
ſie geſehen, daß der „Poͤbel“ Reißaus gemacht. Diejeni-
gen aber, welche auf den Trommelruf kamen, die riefen
den Bauern kameradſchaftliche Gruͤße zu und fragten,
was ſie eigentlich wollten.
„Den Johannes frei!“ ſchrie Jacob, „weiter nicht
das Geringſte!“ und tauſend Stimmen wiederholten es.
Da rief die Buͤrgergarde, die auf dem Platze war,
wie ein Mann: „Ja, da helfen wir Euch! den Johan-
nes raus! der muß frei werden!“
Mit Entſetzen blickten die Polizei- und Gerichtsdiener
aus ihren Verſtecken und die Mitglieder der geaͤngſteten
Behoͤrden auf dieſes Schauſpiel, da Buͤrgergardiſten und
Bauern einander zum Bunde die Hand reichten! Das
Volk machte Miene, das Gefaͤngniß und die Amtswohnung
zu ſtuͤrmen. Wie leicht koͤnnte nicht auch das Rathhaus
daran kommen! dachte voll Schaudern der Stadtrath.
Aus ſeiner Mitte ging jetzt eine Deputation zum Amt-
mann: er ſolle Johannes frei geben, der Buͤrgermeiſter,
ſonſt werde die wuͤthende Rotte am Ende die ganze Stadt
in Brand ſtecken und wer weiß, welches Elend uͤber die
Stadt bringen — Johannes aber doch befreien mit Ge-
walt, denn es ſei kein Widerſtand moͤglich, da die Buͤr-
ger mit den Bauern gemeinſchaftliche Sache machten.
Man wolle Johannes lieber aus „freier Entſchließung“
freigeben, dann ſei man auch ſicher, ſtatt einer Katzen-
muſik und eingeworfnen Fenſtern noch Staͤndchen und
Dankadreſſen zu bekommen. Der Amtmann hatte vor
Angſt ganz den Kopf verloren und rief am ganzen Koͤr-
per zitternd und ſchwitzend: „Meinetwegen! macht was
Jhr wollt.“
„Wollen Sie nicht eine Rede an das Volk halten?“
rief ein Stadtrath.
„An das Geſindel?“ fragte der Amtmann veraͤchtlich,
„das waͤre etwas Neues.“
„Jch fuͤrchte“ ſagte der Stadtrath ahnungsvoll: „es
wird noch Manches geſchehen und wir werden noch Vie-
les thun muͤſſen, das uns etwas Neues iſt; doch iſt die
Rede nicht gerade noͤthig.“
Es ward nun in der Eile Befehl gegeben, Johannes
aus dem Gefaͤngniß zu fuͤhren. —
Johannes ſaß waͤhrend dem ruhig wie immer in
ſeiner Kammer. Er wußte wohl, daß draußen ſchon
Kerkerfenſter einathmen — aber nie hatte man ihm eine
Zeitung in ſeine Zelle gebracht, die Gefaͤngnißwaͤrter, und
weiter ſah er Niemand, hatten ihm nie Etwas erzaͤhlt, er
hatte keine Ahnung davon, daß es Fruͤhling im Voͤlker-
leben, Fruͤhling in Deutſchland geworden war. Er konnte
aus ſeinem Fenſter nicht auf die Gaſſen ſehen, aber er
hoͤrte heute ſchon ſeit mehr als einer Stunde ein ſeltſa-
mes Geraͤuſch an ſein Ohr ſchlagen, wie von hunderten
von Stimmen. Er oͤffnete das Fenſter und lauſchte
wunderbar bewegt. Das Gewirr wuchs, er wußte gar
nicht, was es koͤnnte zu bedeuten haben. Einmal auch
war es ihm, als waͤre der Ruf: „Johannes heraus!“
deutlich hoͤrbar geweſen — er konnte es aber nicht be-
greifen und laͤchelte uͤber ſeine Traͤumerei, denn er meinte,
falſch verſtanden zu haben.
Auf einmal that die Thuͤr ſeines Gefaͤngniſſes ſich
weit auf — es war zu einer ungewohnten Stunde und
Johannes ſah ſich verwundert um.
„Kommt heraus!“ ſagte der Huͤter.
Johannes ſtarrte ihn an: „Der Abend daͤmmert
ſchon,“ ſagte er, „will man mich endlich einmal verhoͤren?
— oder bei Nacht und Nebel in ein andres Gefaͤngniß
bringen?“ fragte er zoͤgernd.
„Macht hurtig!“ ſagte jener, „die wuͤthende Rotte
Boden!“
Johannes trat in den Gang und ſchritt langſam vor-
waͤrts.
„Ei, habt Jhr nicht mehr Eile, auf die Straße zu
Euren guten Freunden zu kommen, daß Jhr ſo ſchleicht?“
fragte der Begleiter, „hier, die Treppe hinab.“
Johannes fragte: „Erklaͤrt mir nur — was ſoll’s
mit mir — der Laͤrm?“ ſie hoͤrten ihn jetzt deutlicher —
auf einmal ward die unterſte Thuͤr von der Gaſſe herein
mit tuͤchtigen Axtſchlaͤgen aufgebrochen — ein Freuden-
geſchrei erſcholl von der Menge, wie ein Sieges- und
Triumphesruf. „Johannes heraus!“ ſcholl es deutlich,
„wir holen ihn!“
Jn dieſem Augenblick, wo eine Menge Volks durch
die gewaltſam erſtuͤrmte Thuͤr draͤngte, der Knecht Jacob
voran, hoch die maͤchtige Axt ſchwingend, mit der gerade
er den zertruͤmmernden Schlag gethan, ſo daß er auch
jetzt der Erſte im Hauſe war — in dieſem Augenblick
hatte Johannes die letzte Treppenſtufe erreicht. Er er-
kannte Jacob und ſtuͤrzte in ſeine Arme.
Johannes ſah bleich aus von der Gefaͤngnißluft, die
Jugendfriſche bluͤhender Geſundheit war dahin — aber
ſeine goldenen Locken waren noch ſo ſchoͤn wie einſt und
Allem, was er erlitten.
„Du biſt frei, Johannes!“ rief Jacob triumphirend,
„wir, Deine Bruͤder haben Dich befreit!“ Und er hob
ihn auf ſeine ſtarken Arme und trug den Befreiten hin-
aus aus dem Hauſe.
Draußen donnerte der Ruf von allen Seiten: „Jo-
hannes lebe! unſer Johannes! unſer Freund und Bru-
der! er iſt nun frei!“
Und ſo viel Maͤnner, als nur an Johannes heran
konnten, umringten ihn und hoben ihn auf ihre Schul-
tern, daß das Volk ſeinen geretteten Liebling ſehe!
Er wußte nicht wie ihm war, er fuͤhlte nur, daß er
frei war; frei durch die Liebe des Volkes — daß es ihn
nicht vergeſſen hatte. Aber er verſtand Nichts von Al-
lem und ſein Auge ſtarrte traumverloren auf eine maͤch-
tige ſchwarz-roth-goldene Fahne, die ein Turner vor
ihm neigte und ſchwenkte. Das waren ja die heiligen
Farben, die er verborgen als Student auf ſeiner Bruſt ge-
tragen und um deretwillen er zuerſt verfolgt worden
war — und jetzt wehten ſie hier auf dem Markt einer
deutſchen Stadt — jetzt ſah er ſie auf hunderten von
Huͤten und Muͤtzen.
„Friedrich Du auch?“ rief Johannes, als er dieſen
gewahr ward, „ich traͤume wohl?“
„Ach, haſt Du denn das gar nicht geahnt?“ fragte
Friedrich, „wir wuͤrden Dich vergeſſen, haſt Du denken
koͤnnen?“
„Nein, ich wußte, daß Jhr mein Loos beklagtet —
aber auch, daß Jhr mir nicht helfen koͤnntet!“ ſagte er.
„Ja fruͤher, aber jetzt,“ meinte Friedrich —
„Jetzt?“ fragte Johannes, „es iſt wohl viel geſche-
hen, das ich nicht weiß! ein halbes Jahr in einem Ker-
ker iſt lang!“
„So hat man Dir nicht geſagt, daß in Frankreich
Republik iſt und daß wir in Deutſchland taͤglich freier
werden?“
Johannes ſchuͤttelte das Haupt, dann winkte er dem
Volke und es ward todtenſtill: „Meine Freunde,“ ſagte
er, „ich danke Euch, Jhr habt mich befreit, ich habe jetzt
keine Worte fuͤr meine Gefuͤhle, es wird ſchon noch die
Stunde kommen, da ich Euch danken kann. Jch bin
wie Einer, der im Todtenſchlaf gelegen und durch Euch
zum Leben erweckt iſt. Jch weiß nicht, was dieſe Fah-
nen, dieſe Verſammlung, dieſe Waffen, was all’ dieſe Zei-
chen bedeuten — geht jetzt ruhig dahin, wohin die Pflicht
Euch ruft — mich laßt allein mit ein paar Freunden in
mein Dorf gehen und ich werde mir dort dies Alles
erklaͤren laſſen. Vielleicht, daß ich dann bald die Kraft
habe, die mir jetzt fehlt, Euch zu danken.“ —
Er ſank wie erſchoͤpft in ſich zuſammen, da er dieſe
Worte mit großer Anſtrengung geſprochen hatte. Der
Abend daͤmmerte herein. Es fuhr ein Wagen herbei,
der fuͤr Johannes beſtimmt war. Er ſtieg hinein, man
rief ihm Vivat und warf ihn mit Blumen und Kraͤnzen
aus allen Fenſtern. Jm Wagen ſaß unſer Schulmeiſter,
den er noch nicht geſehen hatte, und der ihn jetzt ſprach-
los umarmte. Die Menge zertheilte ſich. Ein ſtarker
Trupp zog nach dem Hauſe des Amtmanns — man
hoͤrte Scheltworte und Wuthgeſchrei.
„Johannes!“ ſagte unſer Schulmeiſter zu ihm,
„Du vermagſt Alles uͤber dieſe Leute — ich fuͤrchte, ſie
werden die Daͤmmerung benutzen, um ihre Wuth, die ſie
Deinetwegen auf den Amtmann haben, noch an ihm zu
kuͤhlen, vielleicht mit Steinwuͤrfen und dergleichen. Auf
mich allein hoͤren ſie nicht, Du kannſt Alles mit ih-
nen machen — der Amtmann iſt zwar Dein Feind,
aber ich weiß, daß Du auch Deinen Feind ſchuͤtzen wirſt
in der Noth, und wenn Du das nicht wollteſt, ſo gewiß
doch Deine Freunde vor Uebereilung, mit der ſie nur
Dir und ſich Schande machten.“
Johannes hieß den Wagen halten und rief heraus:
„Bruͤder, Freunde! was wollt Jhr noch? Jhr ſagt, daß
Jhr Euch verſammelt habt aus Liebe zu mir — nun,
ſo geht auch aus Liebe zu mir friedlich nach Hauſe,
Gegner, ſo wird die Schuld davon auf mich zuruͤckfallen
— oder wenn ihr, nachdem Jhr eine edle That gethan,
mit einer unedlen den Tag beenden wollt, ſo muͤßtet Jhr
Euch ja vor Euch ſelber ſchaͤmen und ich mich ſolcher
Befreier! Wer mich lieb hat und mir wohl will, der
gehe nach Hauſe — nur wer mein Verderben will, kann
einen Frevel begehen und ſagen, es ſei aus Liebe zu mir!
Solchen wuͤrd’ ich nicht fuͤr meine Freiheit danken, von
tobſuͤchtigen Straßenlaͤrmern moͤcht’ ich ſie gar nicht an-
nehmen!“
Alle ſtanden lauſchend ſtill, wie er ſprach. Dann
riefen ſie wieder: „Johannes lebe!“ murmelten noch
mit einander und folgten ſeinen Worten. Einer war
unter ihnen, der nicht nachlaſſen wollte und die um ihn
Stehenden immer aufſtachelte, dem Amtmann die Fenſter
einzuwerfen, aus Liebe zu Johannes und Rache fuͤr ihn,
wie er ſagte. Aber der Knecht Jacob riß dieſem Einen
den verhuͤllenden Hut ab und ſchrie: „Seht da Chriſtlieb
— der es erſt dahin brachte, daß der Johannes einge-
ſteckt ward, ſein erbittertſter Gegner. Was ſo ein Kerl
wie der uns raͤth, muß eine ſchlechte Sache ſein und
eine hinterliſtige Falle, drum wollen wir ruhig nach
Hauſe gehen.“
Und ſo zerſtreute ſich die Maſſe.
Jn Wahrheit hatte Chriſtlieb die Leute zu einer ſchlech-
ten That verlocken wollen, um hinterher Alles auf Jo-
hannes ſchieben und ſo ihn noch einmal verderben zu
koͤnnen. —
Johannes fuhr nun mit dem Schulmeiſter in ſein
Heimathdorf. Der Wagen hielt vor der Pfarre. Er
vermochte kein Wort zu ſprechen, als er in den Armen
des wuͤrdigen Pfarrerpaares lag, das ihn liebte wie
treue Eltern ihr Kind und ihn lautſchluchzend empfing.
Jn dieſem Augenblick vergaß er wieder Alles, was er
eben erlebt und gehoͤrt und was mit heiligen Schauern
ſein Herz erbeben gemacht hatte: die Republik Frankreich,
die ſchwarz-roth-gold’nen Fahnen, die werdende deutſche
Freiheit, ſeine eigne Befreiung, die Liebe des Volks, die
ſich ihm ſo innig und herrlich gezeigt hatte — Alles,
Alles vergaß er, obwohl jede Vorſtellung ſchon von einem
dieſer Dinge ſeine ganze Seele fieberhaft maͤchtig be-
wegte — er vergaß Alles vor der Allmacht eines einzigen
andern Gedankens und wie es ſein letztes Wort geweſen,
was er damals im Dorfe geſprochen: meine Mutter!
als er in’s Gefaͤngniß geſchleppt ward, ſo war es jetzt
ſein erſtes, da er heraus kam: „meine Mutter!“
rief er ſtammelnd, da er den Pfarrer eine Weile ſchwei-
gend umarmt gehabt und ſank mit dieſem Schmerzensruf
vor ihm auf die Knie.
Der Pfarrer legte ſegnend ſeine Hand auf ſeine Stirn
und ſagte: Es war ihr letztes Wort, daß ich Dir ihren
Segen geben ſollte — ich ſegne Dich heute in ihrem
Namen, mit dieſer Hand, die ſie ſterbend druͤckte, wie ich
es gethan, da ich Dir vor ihren letzten Stunden ſchrieb.
Johannes richtete die großen blauen Augen wundernd
zu dem Ehrwuͤrdigen auf und ſagte: „Jch habe keinen
Brief erhalten.“ Er ſtand auf und ſetzte ſich neben den
Pfarrer — nun kam es an ein Erklaͤren, was der Pfar-
rer geſchrieben und wie ſchaͤndlich man ſelbſt in dieſer
heiligſten Angelegenheit Johannes betrogen hatte. Man
hatte einen Sohn um den Segen einer Mutter bringen
wollen! —
Johannes ward getroͤſteter als er war durch des
Pfarrers Erzaͤhlung von ſeiner Mutter, wenn es ihm
auch war, als muͤſſe ſein Herz nochmals brechen, da er
ihrer Sehnſucht nach ihm gedachte, die er nicht hatte er-
fuͤllen duͤrfen. Das war derſelbe Amtmann, den er heute
vor der Wuth des Volkes beſchuͤtzt hatte, derſelbe, der da-
mals der ſterbenden Mutter den troͤſtlichen Anblick des
Sohnes verweigert hatte. Er ſelbſt war ſchuldlos am
Tode ſeiner Mutter — die Schuld traf diejenigen, die
ihn ſo ungerecht verfolgt und verrathen, die nicht geruht
hatten, bis ſie es ihn in Kerkermauern unmoͤglich ma-
zu dienen! —
Er kam kraͤnklich und bleich aus dem Kerker, aber
die Kraft ſeines Geiſtes war geſund geblieben und ſein
Herz gluͤhte wie ehemals in Liebe fuͤr ſein Volk. Er
war unveraͤndert im Jnnern, der Johannes von Einſt. —
Am andern Tage, wie er nun Alles verſtanden hatte,
was unterdeß geſchehen war und wie Alles gekommen im
Lauf der Tage, ſtanden die Bauern wieder wie geſtern be-
waffnet und verſammelt vor der Pfarre und harrten auf
Johannes.
Friedrich ſagte, daß der Graf auf ſeinem Gute waͤre
und mit den Bauern verhandeln wolle, denn er ſei in
großer Angſt, weil man ihm eines ſeiner entferntern
Schloͤſſer verbrannt, da er nicht in alle Forderungen ge-
willigt. —
Johannes begleitete die Bauern zu dem Gutsherrn.
Der Graf erſchrak, da er ihn gewahrte. „Der Bauern-
ſohn iſt nicht mehr gefaͤhrlich,“ ſagte Johannes laͤchelnd,
„da nun alle Leute ſo klug ſind, wie er damals allein
war —“ und der Graf mußte es ſich gefallen laſſen, ge-
rade mit ihm zu unterhandeln und noch viel mehr zu ge-
waͤhren, als Johannes jemals fruͤher von ihm zu for-
dern nothwendig gefunden, wofuͤr ſchon der Graf ihn ſo
tuͤckiſch verfolgt hatte. —
Das war die einzige Rache, die Johannes an ſeinem
Feinde nahm. —
Aber nun duldete es unſern Freund auch nicht laͤn-
ger mehr in dem kleinen Dorfe — er mußte fort, dahin,
wo die groͤßern Weltgeſchicke ſich entſcheiden, in die Haupt-
ſtaͤdte des Landes, wo man jetzt begeiſterte Maͤnner brau-
chen konnte, die ſchon Jahrelang fuͤr die Freiheit treulich
gearbeitet und geduldet hatten.
Er nahm Abſchied von allen ſeinen Freunden. Sus-
chen mußte ihm noch verſprechen, die Blumen auf dem
Grabe ſeiner Mutter zu huͤten — und unſer Schulmei-
ſter ſah ruhig zu, wie ſie’s dem ſcheidenden Freunde ſo-
gar mit einem Kuß verſprach. Den laͤngſten, innigſten
Abſchied nahm er aber von dieſem Grabe, an dem er ge-
lobte, den ſchnellen Tod derjenigen, die darin ſchlief, damit
zu raͤchen, daß er raſtlos fortkaͤmpfe fuͤr die Freiheit, bis es
auch keine Mutter mehr gaͤbe, die nicht ihr Kind muthig
von ſich ließe, ſelbſt wenn es Gefahren entgegenginge im
Dienſte der Freiheit, dem Heiligſten auf Erden!
Der Knecht Jacob, den Chriſtlieb aus ſeinem Dienſt
gejagt, nahm Johannes mit ſich und ſie haben neben ein-
ander auf mehr als einer Barrikade getreulich gekaͤmpft
und geſiegt. —
Druck von R. Behm in Zerbſt.