Versuch einer Critischen Dichtkunst vor die Deutschen

Gr. Excellentz Dem Hochwohlgebohrnen Herrn, HERRN Johann Adolph von Looß, Gr. Koͤnigl. Maj. in Pohlen und Churfl. Durchl. zu Sachſen, Hochbetrauten wircklich geheimten Rathe und Oberſten Stallmeiſtern ꝛc. Meinem gnaͤdigen Herrn.

Wie auch Dem Hochwohlgebohrnen Herrn, HERRN Chriſtian von Looß Gr. Koͤnigl. Maj. in Pohlen und Churfl. Durchl. zu Sachſen Hochanſehnlichen Cammerherrn, Hofrathe und geheimtem Referendario &c. Meinem gnaͤdigen Herrn.

Hochwohlgebohrne Herren, Gnaͤdige Herren,

MJtten unter den wichtigſten Geſchaͤften, womit Ew. Excell. und Hochwohlgeb. Gnaden in den Dienſten unſers aller gnaͤdigſten Landes-Vaters, das Beſte dieſer Lande befoͤr- dern helfen; erkuͤhne ich mich, Denenſelben ein Buch, ſo von der Poeſie handelt, vor die Augen zu bringen, ja gar Dero Hohe Nahmen auf die erſten Blaͤtter deſſelben zu ſetzen.

Es iſt den groͤſſeſten Leuten niemahls gleich- guͤltig geweſen, ob ihre Leibes-Geſtalt wohl oder uͤbel abgeſchildert worden; und wir fin- den Prinzen in den Geſchichten, die ſich nur von * 3den den beſten Kuͤnſtlern ihrer Zeiten haben ge- mahlt wiſſen wollen. Was die Mahler-Kunſt im Abſehen auf den Coͤrper bewerckſtelliget, das verrichtet die Dichtkunſt, als eine weit vollkommnere Mahlerey, auch im Abſehen auf die Eigenſchafften des Geiſtes und Gemuͤthes: Daher es denn ein Wunder iſt, daß groſſe Her- ren es nicht laͤngſt allen ungeſchickten, ja mittel- maͤßigen Poeten unterſaget haben; ſich mit ihren groben Zuͤgen, an die Abbildungen ihrer Tugenden und Thaten zu wagen, die von rechtswegen nur von lauter ungemeinen Fe- dern entworfen werden ſollten.

Dieſes Buch, ſo Ew. Excell. und Hochwohl- geb. Gnaden zuzueignen ich die Ehre habe, ent- haͤlt unter andern auch diejenigen Regeln, dar- nach ſich alle Verfaſſer der Lobgedichte, und folg- lich auch diejenigen werden zu achten haben, die ſich kuͤnftig an Dero hohes Lob machen duͤrften. Je trefflicher die Eigenſchafften ſind, dadurch Dieſelben ſich die Gnade eines groſſen Monar- chen, und die Hochachtung eines ſo zahlreichen Hofes erworben haben; und je groͤſſer alſo das Feld iſt, ſo ſich hier einem Poeten oͤffnen wird: deſto verwerfflicher wuͤrde ſeine Arbeit ſeyn, wenn er ſich in einer ſo wuͤrdigen Materie ver- gienge, und ein ſo praͤchtiges Lob aus Unwiſ- ſenheit ſenheit oder Mangel der Faͤhigkeit gleichſam entweyhete.

Jn Wahrheit, der durchdringende Verſtand Ew. Excell. und Hochwohlgeb. Gnaden; De- ro Erfahrung in den oͤffentlichen Staats-An- gelegenheiten; die mit den vollkommenſten Hofmanieren ſo genau verſchwiſterſte Auf- richtigkeit des Hertzens; die aus der maͤnnlich ſchoͤnen Bildung, Dero vollkommenſten Lei- bes-Geſtalt hervorleuchtende leutſeelige Groß- muth, dadurch ſich dieſelbe Hohe und Niedrige verbinden, ja gantz zu eigen machen; und was ich zu allererſt haͤtte erwehnen ſollen, der un- verbruͤchliche Eifer in den Dienſten unſers al- lergnaͤdigſten Koͤniges, der niemahls beſſer, als durch das vollkommene Vertrauen Seiner Majeſtaͤt, gegen Dieſelben vergolten werden koͤnnen: Dieſes alles, ſage ich, verdiente ja wohl von einem ſolchen Dichter beſchrieben und geprieſen zu werden, deſſen Gabe zu ſchildern ſo vollkommen waͤre, als die Vorzuͤge, dadurch ſich Ew. Excell. und Hochwohlgeb. Gnaden eine all- gemeine Bewunderung zuwege gebracht haben.

Da nun die Abſicht dieſes Buches auch dieſe hauptſaͤchlich iſt, den Groſſen dieſer Welt ge- ſchickte Herolde ihrer Thaten zu verſchaffen; ſo wird es verhoffentlich ſo unbillig nicht ſeyn, * 4wenn wenn ſich auch dieſe Grundregeln der Dicht- Kunſt, der Pruͤfung ſolcher erlauchten Ken- ner unterwerfen, denen es ſelbſt nicht einerley ſeyn kan, ob Jhre Abbildungen durch dieſe oder jene Hand der Nachwelt uͤberbracht werden. Finde ich mich alſo gleich zu ſchwach, die Nahmen Ew. Excell. und Hochwohlgeb. Gnaden durch meine Gedichte unvergeßlich zu machen: ſo werden Dieſelben mich doch vielleicht darum Jhrer Gnade nicht gantz unwuͤrdig ſchaͤtzen, weil ich zum wenigſten mittelbar etwas zur Verewigung derſelben beyzutragen geſucht.

Erlange ich nun das ſonderbare Gluͤck, die Protection ſo groſſer Staats-Leute zu ge- nieſſen; ſo werde mit der eifrigſten Devotion lebenslang verharren,

Hochwohlgebohrne Herren, Gnaͤdige Herren, Ew. Excell. u. Hochwohlgeb. Gnaden Leipzig 1729 den 6 Octobr. unterthaͤnigſt-gehorſamſter Diener M. Joh. Chriſtoph Gottſched.

An den Leſer.

DJeſes Buch wuͤrde keiner Vorrede bedoͤrfen, wenn ich es nicht vor noͤthig hielte, den Titel deſſelben, wieder die Einwuͤrfe derjenigen zu vertheidigen, denen derſelbe gleich bey dem er- ſten Anblicke anſtoͤßig ſcheinen doͤrfte. Jch beſorge, daß ſolches auf zweyerley Art geſchehen werde; darum will ich mich uͤber beydes ausfuͤhrlich erklaͤren.

Zuerſt wird es vielen nicht gefallen, daß ich meine Dicht-Kunſt eine Critiſche Dicht-Kunſt nenne: theils weil ſie an allem was critiſch iſt, einen Mißfallen haben; theils, weil ſie mirs nicht zutrauen werden, daß ich mich mit ſattſamer Faͤhigkeit dergleichen Werck auszufuͤhren unterſtanden. Wenn es Feinde der Critick unter uns giebt, ſo haben ſie entweder keinen rechten Begriff von der- ſelben; oder ſie verſtehen gar wohl was critiſiren heißt, haſſen es aber deswegen, weil ſie ein boͤſes Gewiſſen ha- ben, und ihre Schrifften nicht gern in Gefahr ſetzen wol- len, als ſchlecht erfunden zu werden. Denen erſten kan man leicht begegnen, wenn man ihnen nur zeigt, daß die wahre Critick keine ſchulfuͤchſiſche Buchſtaͤblerey, kein unendlicher Kram von zuſammengeſchriebenen Druck- und Schreibefehlern, die in den alten Scribenten began- * 5gen Vorrede. gen worden; kein uͤbelverdauetes Buͤcherleſen; kein wuͤ- ſter Haufe unendlicher Allegationen und fremder Mey- nungen von einer verderbten Stelle in Hebraͤiſchen, Grie- chiſchen und Roͤmiſchen Buͤchern ſey. Leute, ſo dieſes al- les thun, und ihr Handwerck in der That verſtehen, thun uns gute Dienſte, indem ſie ſich bemuͤhen uns die alten Scribenten ſo richtig, als es moͤglich iſt, zu liefern. Sie koͤnnen auch gewiſſermaßen Critici heiſſen: aber Critici von der unterſten Claſſe, weil ſie nur mit Buchſtaben und Sylben umgehen. Die Critick iſt eine weit edlere Kunſt. Jhr Nahme ſelber zeiget zur Gnuͤge, daß ſie ei- ne Beurtheilungs-Kunſt ſeyn muͤſſe, welche nothwendig eine Pruͤfung oder Unterſuchung eines Dinges nach ſei- nen gehoͤrigen Grundregeln, zum voraus ſetzet. Da die- ſer Begriff aber noch gar zu allgemein iſt, ſo darf man nur mercken, daß die Critick ſich nur auf die freyen Kuͤn- ſte, das iſt auf die Grammatic, Poeſie, Redekunſt, Hiſto- rie, Muſic und Mahlerey erſtrecke. Die Geometrie, ſo bey den Alten auch zu den freyen Kuͤnſten gerechnet wur- de, iſt in neuern Zeiten ſo wohl als die Baukunſt mit gu- tem Grunde unter die Wiſſenſchafften gezehlet worden: weil man es darinn laͤngſt zu einer demonſtrativen Ge- wißheit gebracht hat; die man in jenen noch lange nicht erreichen koͤnnen. Ein Criticus iſt alſo dieſer Erklaͤrung nach, ein Gelehrter, der die Regeln der freyen Kuͤnſte phi- loſophiſch eingeſehen hat, und alſo im Stande iſt, die Schoͤnheiten und Fehler aller vorkommenden Meiſterſtuͤ- cke oder Kunſtwercke, vernuͤnftig darnach zu pruͤfen und richtig zu beurtheilen.

Dieſen meinen Begriff zu rechtfertigen, will ich mich nur auf den, ſeiner groſſen Einſicht und Gelehrſamkeit halber, beruͤhmten Engliſchen Grafen von Schaftesbury beruf- Vorrede. beruffen, der im I. Th. ſeiner Characteriſticks und zwar in dem Tractate Advice to an Author, ausdruͤcklich eben dieſe Beſchreibung gemacht. Die gantze andre Ab- theilung dieſes Werckchens handelt weitlaͤuftig davon, und waͤre wohl werth, daß ſie von allen, die Buͤcher ſchrei- ben wollen, vorher geleſen und wohl erwogen wuͤrde. Jch kan aber keine beſondre Stelle daraus herſetzen, weil ſie gar zu weitlaͤuftig fallen, und mir alſo den Platz zu an- dern Dingen, die dieſe Vorrede in ſich halten ſoll, beneh- men wuͤrde. Vielleicht giebt uns jemand eine Uberſe- tzung dieſes einzelnen Tractats, oder wenigſtens eines Stuͤckes davon; denen dadurch zu dienen, ſo dieſes tref- liche Werck in ſeiner Mutterſprache nicht leſen, oder doch ſeiner nicht habhafft werden koͤnnen.

Was hat man nun Urſache, vor einer ſolchen ver- nuͤnftigen Critick einen Abſcheu zu bezeugen, wenn man nur vor ſich ſicher iſt, und nicht fuͤrchten darf, ſelbſt in ihre Unterſuchung zu gerathen? Aber das iſt es eben, was viele, die ſich ins Buͤcherſchreiben miſchen, mit der groͤſten Unruhe beſorgen. Der Zoilus, der Momus, oder die Critici ſind die Geſpenſter, die Rieſen, die Zauberer, wie Schafftsbury redet, vor welchen ſie zittern und beben. Und das iſt kein Wunder. Ergreifen nicht die meiſten die Feder, ehe ſie noch wiſſen wie man recht ſchreiben muͤſ- ſe? Giebt man nicht allerley Buͤcher heraus, ehe man ge- wuſt hat, wie ſie gemacht werden muͤſſen, und nach was vor Regeln ſie ſich richten ſollten? Daher entſteht nun die Furcht vor den Criticis; wie ihre Vorreden ſattſam zeigen. Man weiß, daß dieſelben unerbittliche Richter ſind. Sie laſſen ſich nicht durch den aͤußerlichen Schein eines Werckes blenden; Sie bleiben nicht an der Schale kleben; Sie dringen bis aufs innerſte Marck derſelben; Sie Vorrede. Sie durchforſchen die verborgenſten Schlupfwinckel ei- ner Schrifft, ſie ſey von welcher Art ſie wolle. Und da bleibt vor ihren ſcharfſichtigen Augen nichts verſtecket. Werden ſie offt Schoͤnheiten gewahr, die andre nicht ſe- hen: So entdecken ſie auch offt Fehler wieder die Re- geln der freyen Kuͤnſte, die nicht ein jeder ſo gleich wahr- nimmt, der ſolch ein Werck ohne eine tiefere philoſophiſche Einſicht in die Natur deſſelben, nur obenhin angeſehen. Da nun in dem letzten Falle die Leſer den Criticis viel Danck ſchuldig ſind, welche ſie vor ſolchen glaͤntzenden Narben, und ſcheinbaren Unvollkommenheiten der Schrifften gewarnet: So haben im erſten Falle die Scri- benten ſelbſt Urſache, ſie hochzuſchaͤtzen und zu verehren; weil die unſichtbaren Schoͤnheiten ihrer Wercke, durch ihren Dienſt mehr und mehr ans Licht gebracht werden. Wenn alſo dieſe Letztere ein gut Gewiſſen haben, daß nehmlich ihre Sachen nach den wahren Kunſtregeln aus- gearbeitet worden; ſo werden ſie keine Feindſchafft gegen die Criticos blicken laſſen: Wiedrigen falls aber muͤſſen ſie es nicht uͤbel nehmen, wenn dieſe gerechte Kunſtrichter mehr auf die gantze gelehrte Welt, als auf einzelne, und zwar ſchlechte Schrifftſteller ſehen; und zum wenigſten angehende Scribenten vor den Abwegen warnen, darauf ſich ihre Vorgaͤnger entweder aus Unachtſamkeit, oder aus andern Urſachen verirret haben.

Nunmehro waͤre wohl nichts beſſer vor mich; als wenn ich mich ruͤhmen koͤnnte, ein ſolcher Criticus zu ſeyn, oder wenn ich allbereit bey unſern Deutſchen in dem An- ſehen ſtuͤnde. Allein da dieſes nicht iſt: ſo hat man frey- lich Urſache zu fragen: Ob ich denn eben derjenige ſey, der ſich zum Verfaſſer einer Critiſchen Dicht-Kunſt haͤtte aufwerfen muͤſſen? Dieſer Frage, ſo gut als ich kan, zu be- Vorrede. begegnen, will ich nach dem vernuͤnftigen Anſchlage eines geſchickten und ſcharfſinnigen Critici Siehe des beruͤhmten Hn. Prof. Stolles Vorrede zu ſeiner Hiſtorie der Gelahrheit, in der neuern Auflage. unſerer Zeit, kuͤrtzlich diejenigen Umſtaͤnde erzehlen, ſo mich nach und nach zu dieſem Entſchluſſe, der meinem eigenen Geſtaͤnd- niſſe nach faſt gar zu kuͤhn und verwegen iſt, gebracht ha- ben; und alſo eine kurtze Hiſtorie meiner Dicht-Kunſt machen, die zu deſto beſſerm Verſtande derſelben viel bey- tragen wird.

Wie ich von Jugend auf allezeit ein groſſes Vergnuͤ- gen an Verſen gehabt, und ſelbſt durch das Exempel mei- nes eigenen Vaters dazu aufgemuntert worden: alſo fand ſich 1714, gleich im Anfange meiner Academiſchen Jahre, eine Gelegenheit, ein ſogenanntes Collegium Poeticum zu hoͤren. Mein Lehrer war der nunmehro ſeel. Prof. Rohde zu Koͤnigsberg, ein ſehr geſchickter Mann, der ſelbſt einen artigen Vers ſchrieb; und das Buch, ſo er zum Grunde legte, war Menantes allerneuſte Art zur galanten Poeſie zu gelangen. Als nachmahls der itzige Koͤn. Preuß. Hofrath und Leib-Medicus, Hr. D. Pietſch die Poetiſche Profeßion daſelbſt erhielte, und ſonderlich das Gedichte auf den Printz Eugen heraus gab, bekam ich noch einen groͤſſern Trieb zur Poeſie: weil ſein Exempel dazumahl bey jedermann viel Eindruck machte. Jch hatte nach der Zeit die Ehre mit demſelben bekannt zu werden, und ſeine Cenſuren uͤber meine Klei- nigkeiten, ſo offt als ich es wuͤnſchete, zu hoͤren. Dieſer wackere Mann verſtattete mir allezeit einen freyen Zu- tritt, und ihm habe ichs zu dancken, daß ich Canitzen und Horatzen mit Verſtande zu leſen angefangen: weil er mir des erſtern Satire von der Poeſie offt auswendig her- Vorrede. herſagte, und aus dem andern zuweilen ſeine Uberſetzun- gen vorlaß. Unter ſo vielen Unterredungen, ſo ich ſeit 1717 bis 1724 mit demſelben gehabt, dachte derſelbe denn auch einmahl, daß er nicht ungeneigt waͤre, eine An- weiſung zur Poeſie zu ſchreiben: Nicht zwar auf den Schlag, als die gewoͤhnlichen Anleitungen waͤren, dar- an wir ja keinen Mangel haͤtten; ſondern ſo, daß darinn der innere Character und das wahre Weſen eines jeden Gedichtes gewieſen wuͤrde. Damahls geſchah es alſo, daß ich mir den erſten Begriff von einer Critiſchen Dicht-Kunſt machte: deren Nutzbarkeit ich gar wohl ein- ſahe; aber mirs noch nicht traͤumen ließ, daß ich mich der- einſt an dergleichen Arbeit wagen ſollte.

Jm Jahr 1724 kam ich nach Leipzig und ward in der unter Hn. Hofraths Menckens Aufſicht ſtehenden Poetiſchen, itzo Deutſchen Geſellſchafft, gewahr; daß man bey Verleſung eines Gedichtes unzehliche Anmerckungen machte, und ſolche Sachen, Gedancken und Ausdruͤckun- gen in Zweifel zog, die ich allezeit vor gut gehalten hatte. Jch fand ſelber wohl, daß die meiſten ſo ungegruͤndet nicht waren: und ob ich wohl in einigen Stuͤcken auf mei- ner Meynung blieb, und die Einwuͤrfe ſo man mir mach- te, vor ungegruͤndet hielte; ſo war ich doch nicht im Stan- de dieſelben zu heben, und meine Gewohnheit auf eine uͤberzeugende Art zu vertheidigen. Eben damahls ka- men mir die Diſcurſe der Mahler in die Haͤnde, die mich durch ſo viele Beurtheilungen unſrer Poeten, noch begie- riger machten, alles aus dem Grunde zu unterſuchen, und wo moͤglich, zu einer voͤlligen Gewißheit zu kommen, was richtig oder unrichtig gedacht; ſchoͤn, oder heßlich geſchrie- ben; recht, oder unrecht, ausgefuͤhret worden.

Dazu fand ſich nun die ſchoͤnſte Gelegenheit, da ich das Vorrede. das Gluͤck hatte, drey Jahre in des obgedachten Hn. Hof- raths Hauſe zu wohnen, und zugleich Erlaubniß bekam, mir deſſen treffliche Bibliotheck zu Nutze zu machen. Hier lernte ich alle alte Scribenten, alle auslaͤndiſche Poe- ten, alle Criticos, und ihre Gegner kennen. Jch muͤſte ein groſſes Regiſter machen, wenn ich alle die groͤſſern und kleinern Wercke anzeigen wollte, die ich in der Zeit durchgeleſen, bloß in der Abſicht mir ſelbſt einen regelmaͤſ- ſigen Begriff von der Poeſie zu machen; und endlich ei- ne Gewißheit in meinen Urtheilen zu erlangen. Was mir nun Ariſtoteles, Longin, Horatz, Scaliger, Boileau, Dacier, Boſſu, Perrault, Bouhours, Fenelon, St. Evre- mont, Fontenelle, Callieres, Furetiere, Schafftsbury, Steele, imgleichen Corneille und Racine in den Vorre- den zu ihren Tragoͤdien, und a. m. die mir itzo nicht ein- fallen, vor ein Licht gegeben; das werden diejenigen ſich leicht vorſtellen, ſo nur etliche davon geleſen haben. Hier- zu ſind nachmahls noch des Caſtelvetro, Muralts und Voltaire Beurtheilungen alter und neuer Poeten, im- gleichen des Hn. Bodmers hieher gehoͤrige Schrifften, ge- kommen, welche mich immer mehr in den alten Jdeen be- feſtiget, und meinem Gemuͤthe eine neue Befriedigung ge- geben haben.

Ob mir nun wohl ſchon im Jahr 1727 von einem groſſen Kenner der Poeſie, unſerm grundgelehrten Herrn D. Maſcou zugemuthet wurde, eine Poetiſche Anweiſung nach meinen Begriffen heraus zu geben; ſo trauete ich mir doch ſolches nicht zu, nach Wuͤrdigkeit ins Werck zu richten. Jndeſſen fand ſich das nechſte Jahr eine An- zahl guter Freunde, die mich erſuchten, ihnen ein Poeti- ſches Collegium zu leſen. Hier ergriff ich nun die Gele- genheit, mir den erſten Entwurf zu einer Critiſchen Dicht- Kunſt Vorrede. Kunſt zu machen, und die bisherigen unordentlichen Ge- dancken und Anmerckungen von der Poeſie, in einen ſy- ſtemaſtiſchen Zuſammenhang zu bringen. Es iſt nun- mehro ein Jahr, daß ich denſelben zum Ende brachte, und ſeit der Zeit entſchloß ich mich dieſen meinen Entwurf et- was beſſer auszufuͤhren, und ein ziemlich vollſtaͤndiges Werckchen daraus zu machen. Da ſich nun bald ein guter Verleger dazu fand, ſo legte ich wircklich Hand an, und liefere itzo meinem Vaterlande dieſen Verſuch einer Critiſchen Dichtkunſt: den ich gewiß nicht aus meinem Gehirne angeſponnen; ſondern aus allen oberwehnten beruͤhmten Scribenten, und uͤberdas, aus den vortheil- hafften muͤndlichen Unterredungen Hn. Coſten, unſres Franzoͤſiſchen Reformirten Predigers, eines tiefſinnigen Critici; des Hn. Geh. Secretar Koͤnigs, und Hrn. Prof. Krauſens in Wittenberg, geſammlet und in einige Ord- nung gebracht. Dieſe Arbeit, und die Fehler, ſo ich etwa in derſelben begangen haben moͤchte, kan ich mir allein zu- ſchreiben; alles uͤbrige gebe ich nicht vor mein eigen aus. Es wird mir alſo zu keinem Vorwurfe dienen koͤnnen, wenn man irgend ſagen wuͤrde: Jch haͤtte dieſes oder je- nes nicht von mir ſelbſt; es waͤre nichts neues, ſondern hier oder daher genommen ꝛc. Jch hatte mir nur vorgeſetzt das- jenige, was in ſo unzehlich vielen Buͤchern zerſtreut iſt, in einem einzigen Wercke zuſammen zu faſſen, und es de- nen in die Haͤnde zu geben, die entweder ſelbſt Poeten wer- den, oder doch von Poeſien vernuͤnftig wollen urtheilen lernen. Und aus dieſer Nachricht wird ein jeder leicht abnehmen; ob ich mir ſelbſt zu viel zugetrauet, da ich es unternommen eine Critiſche Dicht-Kunſt ans Licht zu ſtellen?

Der andre Einwurf, den ich bey meinem Titelblatte vor- Vorrede. vorher ſehe; wird die Worte betreffen, darinn ich ſage, daß das Weſen der Poeſie uͤberhaupt, und ihrer fuͤrnehmſten Gattungen, in der vernuͤnftigen Nachahmung der Natur beſtehe. Jch weiß, wie ſchwer dieſes allen denjenigen ein- gehet, welche die Versmacher-Kunſt und Poeſie vor ei- nerley anſehen; die von keinem Proſaiſchen Gedichte, und von keiner gereimten Proſa was hoͤren wollen: ungeach- tet beydes ſo gemein iſt, als was ſeyn kan. Was mich aber bisher gegen alle Wiederſpruͤche von dieſer Seite in Si- cherheit geſetzet hat, iſt dieſes, daß alle meine Gegner von der Gattung niemahls eine einzige Critiſche Schrifft der alten oder neuern geleſen. Jch bitte alſo meine Leſer ſich nicht zu uͤbereilen, ſondern erſt das Buch ſelbſt, oder zum wenigſten die erſten ſechs Capitel zu leſen, und alles wohl zu uͤberlegen. Jch wuͤrde mich bey Verſtaͤndigen aus- lachenswuͤrdig gemacht haben, wenn ich die Poeſie in der Kunſt zu ſcandiren oder zu reimen geſucht haͤtte. Fran- zoſen und Jtaliener thun das erſte nicht, und haben doch Poeſien die Menge. Die Engellaͤnder ſchreiben ſo wohl als die alten Griechen und Roͤmer, gantze Helden-Gedich- te ohne Reime: wer will ihnen aber die Poeſie abſpre- chen? Alle Romane ſind weder um das Sylbenmaßes noch des Reimes wegen, ſondern bloß um der Fabel hal- ber zur Poeſie zu rechnen. Ariſtoteles hat auch ausdruͤck- lich geſagt: Die Epopee koͤnne in beyderley Schreibart abgefaſſet werden und doch ein Gedichte bleiben; herge- gen Empedocles ſey ein Naturlehrer, aber kein Poet zu nennen, ob er gleich ein groß Buch in Alexandriniſchen Verſen geſchrieben. Eben dieſer groſſe Criticus hat aus- fuͤhrlich dargethan, daß ein Poet ſo wohl als ein Mahler und Bildſchnitzer ein Nachahmer der Natur ſey; und eine Sache entweder ſo wie ſie iſt, oder geweſen; oder wie ſie zu ** 2ſeyn Vorrede. ſeyn ſcheint, und wie man ſagt, daß ſie ſey: oder endlich wie ſie von rechtswegen ſeyn ſollte, abbilde und vorſtelle. S. das XXVIſte Cap. ſeiner Poetick. Wer nun die Sache beſſer zu verſtehen denckt, der ſey ſo gut und wiederlege die- ſen tiefſinnigen Kenner freyer Kuͤnſte, der gewiß ſo viel Einſicht in die wahre Dicht- und Rede-Kunſt gehabt, als ob er ſich ſein lebenlang auf nichts anders gelegt haͤtte. So lange man aber dieß nicht gethan, ſo erlaube man es mir eben den Weg zu gehen, darauf die geſunde Vernunft alle gute Poeten und Criticos, die vor mir gelebt, zu allen Zeiten und in allen Laͤndern geleitet hat. Man mercke aber endlich auch, daß es ein anders ſey, etwas in metriſcher und etwas in poetiſcher Schreibart abfaſſen. Vieles iſt metriſch genug geſchrieben; das iſt, es ſcandirt und reimet gut genug: Aber es iſt kein Fuͤnckchen von Poetiſchem Geiſte darinn; und verdient alſo eine gereimte Proſe zu heißen. Vieles hergegen iſt ſehr poetiſch geſchrieben, ob es gleich weder Sylbenmaaß noch Reime hat. Von bey- dem aber iſt noch ein poetiſcher Jnhalt, wie eine Perſon von dem Kleide, ſo ſie traͤgt, unterſchieden. Ein Gedichte kan metriſch und proſaiſch, ſchlecht weg, auch poetiſch be- ſchrieben werden: bleibt aber allemahl ein Gedichte: wie dieſes alles in dem Wercke ſelbſt ausfuͤhrlicher vorkom- men wird.

Wegen des Dritten Capitels, vom guten Geſchma- cke eines Poeten, habe ich noch zu erinnern, daß ich nach der Zeit, als es ſchon gedruckt war, gefunden, daß auch der Hr. von Leibnitz meiner Meynung geweſen. Jch finde nehm- lich in den Anmerckungen uͤber des Grafen von Schaffts- bury oberwehntes Buch, im Recueil de diverſes pieces, p. 285 folgende Worte: Le Diſcours ſur le Gout, Miſc. 3 c. 2 me paroit conſiderable. Le Gout diſtingué de l’En- Vorrede. l’Entendement, conſiſte dans les perceptions confuſes, dont on ne ſauroit aſſez rendre raiſon. C’eſt quelque choſe d’approchant de l’Inſtinct. Le Gout eſt formé par le Naturel & par l’Uſage. Et pour l’avoir bon; il faut s’exercer à gouter les bonnes choſes, que la Rai- ſon & l’Experience ont deja autoriſées: En quoi les jeunes gens ont beſoin de guides. Wer dieſe merck- wuͤrdige Worte, des groͤſten Philoſophen unſres Vater- landes und unſrer Zeiten, mit meinem Capitel vom guten Geſchmacke zuſammen haͤlt; der wird finden, daß ſelbiges gleichſam nur eine Erklaͤrung und weitlaͤuftige Ausfuͤh- rung davon zu nennen: weil er mit kurtzem eben das ſagt, was ich vollſtaͤndiger erwieſen und gehoͤriger Weiſe mit Exempeln erlaͤutert habe. Es iſt aber werth daß wir die Stelle des gelehrten Engellaͤnders auch anſehen, ob er vielleicht einer andern Meynung, den Geſchmack betref- fend, zugethan iſt, als der Hr. von Leibnitz. Our joint Endeavour, heiſt es p. 164, therefore, muſt appear this: To ſhew, that nothing, which is found charming or delightful in the polite World, nothing, which is adopted as Pleaſure, or Entertainment, of whatever Kind, can any way be accounted for, ſupported, or eſtablish’d without the Pre-eſtablishment or Suppoſi- tion of a certain Taſte. Now a Taſte or Jugdment, t’is ſupposd, can hardly come ready form’d with us in- to the World. Whatever Principles or Materials of this Kind we may poſſibly bring with us; whatever good Facultys, Senſes, or anticipating Senſations and Imaginations, may be of Nature’s Growth, and ariſe properly, of themſelves, without our Art, Promotion, or Aſſiſtence, the general Idea which is form’d of all this Management, and the clear Notion we attain of * * 3what Vorrede. what is preferable ad principal in all theſe Subjects of Choice and Eſtimation, will not, as I imagine, by any Perſon be taken for innate. Uſe, Practice and Cul- ture muſt precede the Underſtanding and Wit of ſuch an advanced Size and Growth as this. A legitimate and juſt Taſte can neither be begotten made, conceiv’d, or produc’d, without the antecedent Labour and Pains of Criticism.

Dieſe Stellen, wie mich duͤnckt, geben deutlich genug zu verſtehen, daß der Geſchmack nach dieſer beyden groſſen Maͤnner Meynung, uns nicht angebohren, ſondern erlan- get werde; daß junge Leute einer Anfuͤhrung darinn be- noͤthiget ſind; daß er ein Urtheil von dem was ſchoͤn, an- genehm, oder heßlich und verdruͤßlich iſt, ſey, inſoweit man von dieſen Beſchaffenheiten eines Dinges nur nach un- deutlichen Empfindungen urtheilt; und daß endlich der gute Geſchmack ſich auf critiſche Regeln gruͤnde und dar- nach gepruͤfet werden muͤſſe: daher es denn unwieder- ſprechlich folget, daß zwey wiederwaͤrtige Urtheile des Ge- ſchmackes, von der Schoͤnheit gewiſſer Dinge, unmoͤglich zugleich wahr und richtig ſeyn koͤnnen. Wie ich nun dieſe wenige Zeugniſſe hoͤher als hundert andre halte; ſo will ich auch weder den Spectateur, noch den Herrn Rollin anfuͤhren, ob ſie gleich auch meiner Meynung ſind. Es iſt ohnedem unnuͤtze, mit Zeugen etwas aus- zumachen, was durch Gruͤnde erwieſen werden muß; und man bedient ſich derſelben in ſolchem Falle nur ge- gen die, ſo noch in dem Vorurtheile des Anſehens ſtecken, und nicht im Stande ſind, die Krafft gruͤndlicher Beweiſe recht bey ſich wircken zu laſſen.

Schluͤßlich bitte ich alle itzt lebende Deutſche Poeten um Vergebung; daß ich ihre Gedichte in meinem Wer- cke Vorrede. cke nicht habe brauchen koͤnnen. Jch hatte mir die Re- gel gemacht, gar keinen lebenden Dichter zu tadeln oder zu critiſiren: daraus floß nun nothwendig die andre, daß ich auch keinen loben muͤſte; weil ſonſt diejenigen, ſo ich uͤbergangen haͤtte, ſolches Stillſchweigen vor einen Tadel wuͤrden gehalten haben. Es war alſo dieſes der ſicherſte Weg, mich weder einer Schmeicheley, noch des Haſſes oder Neides halber, verdaͤchtig zu machen. Die Nachkommen werden ſchon einem jeden ſein Recht wie- derfahren laſſen; und ich werde deswegen doch einen je- den nach ſeinen Verdienſten zu verehren wiſſen, auch bey andrer Gelegenheit mich nicht entziehen, dieſelben oͤffent- lich zu ruͤhmen.

Da ich uͤbrigens die Poeſie allezeit vor eine Brodt- loſe Kunſt gehalten, ſo habe ich ſie auch nur als ein Ne- ben-Werck getrieben, und nicht mehr Zeit darauf ge- wandt, als ich von andern ernſthafftern Verrichtungen eruͤbern koͤnnen. Sollte ich kuͤnftig noch eben ſo viel Muße behalten: ſo dencke ich noch eine neue Ausgabe der Wercke Virgilii zu Stande zu bringen, und zwar auf eine bisher ungewoͤhnliche Art. Man hat, wie be- kannt, drey hundert Jahre her ſich bemuͤhet, uns den Text dieſes Poeten durch Gegeneinanderhaltung der alten Manuſcripte ſo richtig zu liefern, als es moͤglich geweſen: und daher ſind alle die Auflagen mit Obſer- vationibus criticis, Lectionibus variantibus, No- tis variorum, in vſum Delphini, u. ſ. w. entſtanden; davon alle Buchlaͤden voll ſind. Andre die wohl ſa- hen, daß dieſe Ausgaben mehr vor critiſche Gruͤbler, als vor gemeine Leſer waren, ſo ſich aus der unendli- chen Menge ihrer Anmerckungen offt keine einzige zu Nutze machen konnten; gaben die alten Scribenten mit Vorrede. mit ſolchen Noten heraus, die den Verſtand des Textes erleichterten, und theils die Alterthuͤmer, theils die ſchwerſten Stellen erklaͤrten: dergleichen die Ausgaben Bonds, Minellii, Cellarii, ad modum Minellii, u. dergl. geweſen. Noch andre gaben den bloßen Text, ohn alle Anmerckungen in kleinerm Formate heraus, um dadurch denen zu dienen, die ſchon mit dem Texte bekannt wa- ren, oder nicht viel auf groſſe und theure Buͤcher wen- den wollten, wie die Elzeviriſchen, und zum theil die Waesbergiſchen Editionen ausweiſen. Mein Vorha- ben aber iſt endlich einmahl die Schaale der Worte Virgilii, damit man ſich ſo lange aufgehalten, fahren zu laſſen, und auf den Kern ſeiner Gedichte zu gehen. Man hat uns bisher den Virgil in die Haͤnde gegeben, um Woͤrter und poetiſche Redensarten daraus zu lernen: um den Jnhalt aber, der doch das fuͤrnehmſte war, oder um die innere Einrichtung ſeiner Gedichte nach den Re- geln der Dicht-Kunſt, hat man ſich wenig bekuͤmmert. Dieſes ſoll alſo meine Arbeit ſeyn, daß ich I) vor die Eclogen ſowohl, als vor die Georgica und die Eneis, Poetiſch-critiſche Einleitungen ſetzen, und die Natur die- ſer Gedichte darinn erklaͤren werde, II) will ich auch un- ter den Text uͤberall diejenigen Anmerckungen ſetzen, ſo zu deſto beſſerer Einſicht der Poetiſchen Kunſtgriffe Vir- gilii dienen, und die Urſachen anzeigen werden, warum er es ſo, und nicht anders gemacht. III) Werde ich auch nicht unterlaſſen, die kleinen Fehler anzumercken, ſo die- ſem groſſen Poeten zuweilen entwiſchet ſind. Die Edi- tion ſoll ſo ſauber werden als eine Hollaͤndiſche, und in ſolchem Formate erſcheinen, daß man ſie um einen billigen Preis wird geben koͤnnen.

Hora-

Horatius von der Dicht-Kunſt uͤberſetzt und mit Anmerckungen erlaͤutert.

Vorbericht.

JCh habe es vor dienlich erachtet, an ſtatt einer Einleitung zu meiner deutſchen Poeſie, das treffliche Gedicht Horatii zu uͤberſetzen, welches dieſer groſſe Kenner und Meiſter der Poeſie mit dem Nahmen einer Dichtkunſt belegen wollen: ohngeachtet es eigentlich nur in Form eines Schreibens an ein vornehmes Geſchlecht der Piſo- nen abgefaſſet iſt.

Die Menge ſchlimmer Poeten mochte zu Zeiten dieſes Dichters in Rom ſo groß ſeyn, als heute zu Tage in Deutſchland. Siehe L. II. Ep. I. v. 108. Ein jeder, der nicht faul war, ſtuͤmpelte was zuſammen, ſo zwar ein ziem- lich richtiges Sylbenmaaß hatte, aber weder durch ſeinen ſinnreichen und feurigen Jnhalt von dem Geiſte, noch durch die ordentliche Einrichtung von dem Urtheile, noch endlich durch die regelmaͤßige Schreibart von der Kunſt ſeines Meiſters ein Zeugniß ablegte. Gleichwohl wollten alle dieſe Verßmacher Poeten heiſſen; ja einige davon unterſtunden ſich gar, durch ihre Geſchwindigkeit im Dichten, und den Beyfall des Poͤbels verleitet, den groſ- ſen Geiſtern, ſo ſich dazumahl am Roͤmiſchen Hofe aufhiel- a 2ten, Vorbericht. ten, den Preis ſtreitig zu machen. Die Schrifften unſe- res Horatii zeigen an hundert Stellen unzehliche Spuren davon; und ſogar Virgil, ſo wenig er ſonſt zur Satire geneigt war, hat ſich nicht enthalten koͤnnen, auf einen Bavium und Maͤvium als ein paar eingebildete Poeten zu ſticheln.

Horatz, einer der aufgeklaͤrteſten Koͤpfe ſeiner Zeit, konnte aus einem gerechten Eifer vor den guten Ge- ſchmack, den Stoltz ſolcher Stuͤmper nicht leiden: zumahl er ſehen muſte, daß der groſſe Haufe ſeiner Mitbuͤrger von dieſen unzeitigen Sylbenhenckern gantz eingenommen war. Denn die Roͤmer waren auch zu Auguſts Zeiten lange ſo geſcheidt noch nicht, als vormahls die Athenien- ſer in Griechenland geweſen. Die freyen Kuͤnſte hatten in Jtalien ſpaͤt zu bluͤhen angefangen, und der gute Ge- ſchmack war damahls noch lange nicht allgemein worden. Nach Regeln von Dingen zu urtheilen, das iſt ohne dem kein Werck vor unſtudirte Leute, ja nicht einmahl vor Halbgelehrte: Und daher kam es, daß Horatz theils ſei- nen Roͤmern eine Anleitung geben wollte, wie ſie die Schrifften ihrer Poeten recht pruͤfen koͤnnten; theils auch der groſſen Anzahl der damahligen Versmacher die Au- gen zu oͤffnen ſuchte, damit ſie nicht ferner aus blinder Eigenliebe ihre Mißgeburten vor Meiſterſtuͤcke ausgeben moͤchten.

Jn dieſer Abſicht nun trug er aus den griechiſchen Scri- benten, ſo vor ihm davon geſchrieben hatten, die vornehm- ſten Hauptregeln zuſammen, und verfertigte ein herrli- ches Gedichte daraus. Er richtete ſolches an die Piſones, das iſt an den Vater Piſo, der mit dem Druſus Libo im Jahr der Stadt Rom 738, als Horatius ein und funfzig Jahr Vorbericht. Jahr alt war, Buͤrgermeiſter geworden; und an deſſen Soͤhne. Dieſer Piſo war ein Liebhaber und groſſer Kenner der Poeſie, und ſein aͤlteſter Sohn mochte ſelbſt viel Luſt und Naturell dazu haben, wie aus dem Gedichte ſattſam erhellen wird. Dieſen anſehnlichen Leuten, die am Kaͤyſerlichen Hofe in groſſen Gnaden ſtunden, wollte Horatz eine Richtſchnur in die Hand geben, darnach ſie ſich in Beurtheilung aller Gedichte achten koͤnnten; zu gleicher Zeit aber den guten Geſchmack des Hofes in gantz Rom und Jtalien ausbreiten: nachdem er ſich ſelbſt, durch unablaͤßigen Fleiß in Griechiſchen Buͤchern, ſonderlich durch Leſung der critiſchen Schrifften Ariſtotelis, Crito- nis, Zenonis, Democriti und Neoptolemi von Paros, in den Regeln deſſelben recht feſt geſetzet hatte.

Jndeſſen muß niemand dencken, daß hier der Poet ein vollſtaͤndiges ſyſtematiſches Werck habe machen wollen. Die groͤſten Bewunderer deſſelben geſtehen, daß es ohne alle Ordnung geſchrieben ſey, und bey weitem nicht alle Regeln in ſich faſſe, die zur Poeſie gehoͤren. Der Ver- faſſer hat ſich an keinen Zwang einer philoſophiſchen Ein- richtung binden wollen; ſondern als ein Poet nach Ver- anlaſſung ſeiner Einfaͤlle, bald dieſe bald jene Poetiſche Regel in einer edlen Schreibart Vers-weiſe ausgedruͤckt. Aber alles was er ſagt iſt hoͤchſtvernuͤnftig, und man kan ſich von ſeinen Fuͤrſchrifften kein Haar-breit entfernen, ohne zugleich von der Wahrheit, Natur und geſunden Vernunft abzuweichen. Die unordentliche Vermiſchung ſeiner Regeln dienet nur dazu, daß durch dieſe Mannig- faltigkeit, und unvermuthete Abwechſelung der Sachen, der Leſer deſtomehr beluſtiget und eingenommen werde.

Es iſt dieſe Dichtkunſt Horatii bereits von dem be- a 4ruͤhm- Vorbericht. ruͤhmten Herrn Eckardt ins Deutſche uͤberſetzt worden, und in den poetiſchen Nebenſtunden, ſo er unter den Buch- ſtaben H. A. E. G. v. D. herausgegeben, anzutreffen. Ob ich es nun beſſer oder ſchlechter getroffen als derſelbe, mag der geneigte Leſer ſelbſt urtheilen. Jch hatte ſeine Uberſetzung mehr als einmahl durchgeleſen, als ich ſchluͤßig ward, mich noch einmahl an eben dieſelbe Arbeit zu wa- gen: bildete mir aber nicht ein, daß es mir ſo viel Muͤhe dabey koſten wuͤrde, als ich hernach in der That gewahr wurde. Die nachdruͤckliche Wortfuͤgung der lateiniſchen Sprache, der zuweilen abgebrochene Ausdruck Horatii, nebſt vielerley Kunſtwoͤrtern und Alterthuͤmern, die ſich ſo ſchwer Deutſch geben laſſen, machten mir die Arbeit ſo auer, daß ich ſie bald wieder haͤtte liegen laſſen, als ich ſchon den dritten Theil davon fertig hatte. Doch nach Jahres friſt griff ich es von neuem an, und brachte endlich das gantze Gedichte in den Stand, darinn ich es hier ans Licht ſtelle.

Jch ruͤhme mich nicht daß ich es von Zeile zu Zeile, viel- weniger von Wort zu Wort gegeben haͤtte: Denn dieſes iſt zum theil unnoͤthig, theils auch aus oberwehnten Ur- ſachen unmoͤglich geweſen. Aus fuͤnfhundert lateiniſchen Verßen habe ich mich genoͤthiget geſehen faſt 700 deutſche zu machen; wiewohl ich die Regel ſtets vor Augen hatte: Ein Uberſetzer muͤſſe kein Paraphraſt oder Ausleger wer- den. Habe ich nur in hauptſaͤchlichen Dingen nichts ver- ſehen oder geaͤndert; ſo wird mans verhoffentlich ſo genau nicht nehmen, wenn gleich nicht der voͤllige Nachdruck aller Horatianiſchen Sylben und Buchſtaben erreichet worden. Ein proſaiſcher Uberſetzer muß es hierinn ge- nauer nehmen; einem poetiſchen aber muß man in Anſe- hung Vorbericht. hung des Zwanges dem er unterworfen iſt, ſchon eine klei- ne Abweichung zu gute halten, wenn er nur dieſen Man- gel durch eine angenehme und leichtflieſſende Schreibart erſetzet.

Dieſes iſt mit eine von den vornehmſten Abſichten ge- weſen, die ich mir in dieſem Gedichte vorgeſetzet habe. Jch wollte den Horatz gern ſo uͤberſetzen, daß man ihn ohne Anſtoß, und wo moͤglich mit Vergnuͤgen in unſrer Spra- che leſen koͤnnte. Dieſen Zweck aber wuͤrde ich nicht er- halten haben, wenn ich kein Bedencken getragen haͤtte, die Richtigkeit unſrer deutſchen Wortfuͤgung, nebſt der Reinigkeit im Sylbenmaaße und in den Reimen aus den Augen zu ſetzen. Das Gehoͤr unſrer Landesleute iſt im Abſehen auf dieſe aͤuſſerliche Stuͤcke ſchon uͤberaus zaͤrt- lich geworden. Kein Menſch lieſt itzo mehr Lohenſteins Gedichte: das macht ſie ſind bey ſo viel herrlichen Ge- dancken zu hart und zu rauhe. Selbſt Hoffmannswaldau iſt nicht mehr ſo beliebt, als er ſonſt geweſen; das macht daß er von ſeinen Nachfolgern auch in der Reinigkeit der Verße weit uͤbertroffen worden. Ja dieſe Zaͤrtlichkeit geht zuweilen ſo weit, daß man deßwegen die allerelen- deſten Reime, ſo nur etwas ungezwungen flieſſen, bey aller ihrer Unvernunft und Niedertraͤchtigkeit der Ge- dancken vor ſchoͤn: und hingegen bey einer kleinen Haͤrte des Ausdruckes, die ſchoͤnſten Gedichte groſſer Meiſter vor elend und mager ausruffet. Habe ich alſo nicht Ur- ſache gehabt, mich auch vor dem Eckel der zaͤrtlichſten Oh- ren zu huͤten; ſonderlich in einem Gedichte, daraus ſie die innern Schoͤnheiten der wahren Poeſie ſollen beurtheilen lernen?

Jſt es mir nun darinn nach Wunſche gelungen, ſo tra- a 4ge Vorbericht. ge ich keinen Zweifel, daß meine Arbeit ihren Nutzen haben werde. Es iſt nicht eines jeden Werck, ſich mit dem Lateine der alten Poeten ſo bekannt zu machen, daß er ſeinen Horatium ohne Muͤhe verſtehen, geſchweige denn mit Luſt leſen koͤnnte. Jn deutſcher Sprache wird er alſo viel verſtaͤndlicher ſeyn, und auch Anfaͤnger auf einen gu- ten Weg weiſen, die ſich vielleicht ſonſt durch uͤble Anfuͤh- rer haͤtten verderben laſſen. Daß es bereits vielen ſo ge- gangen, iſt wohl kein Zweifel, daß aber auch viele durch Horatium von ihren Jrrwegen wieder zurecht gebracht worden, koͤnnte ich durch mein eigen Exempel erweiſen, wenn es wichtig genug waͤre. Doch Herr Hoffrath Neu- kirch wird vermuthlich Anſehen genug haben, uns zu zei- gen, daß auch Leute, die bereits in gantz Deutſchland vor Poeten gehalten werden, in unſrer Horatianiſchen Dicht- kunſt noch genug zu lernen finden. Er hat ſolches in einem Hochzeit-Gedichte von ſich ſelbſt oͤffentlich geſtanden, ſo er, allem Anſehen nach, aus Berlin nach Breßlau abge- ſchicket. Es ſteht Hofm. W. Ged. VI. Th. 101. Bl.

Er ruffet gleich anfangs die Muſen um Huͤlfe an, weil er abermahl ein Gedichte nach Schleſien zu verfertigen vorhabe; dabey er denn beſorgen muͤſte, daß es nicht mehr ſo wohl, als die vorigen wuͤrde aufgenommen werden. Die Urſache, ſagt er, ſey die Aenderung, ſo mit ſeiner Poe- ſie vorgegangen. Er habe aufgehoͤrt ſeinen Vers mit Muſcateller-Safft und Amberkuchen zu naͤhren. Es ſey kein Zibeth noch Biſam, kein Plautus, Tacitus, Seneca oder Plato mehr darinn zu ſpuͤren; Ja er habe auch ſo- gar die Sinnbilder gaͤntzlich ausgemuſtert. Darauf ſagt er, daß ihm alle dieſe Lapalien itzo gantz laͤcherlich vorkaͤ- men, ungeachtet ſie ſonſt viel hundert Leſer verblendet, und Vorbericht. und ihm ſelbſt viel Ruhm gebracht haͤtten. Man habe ihn gar dem groſſen Opitz vorgezogen, den er doch nie errei- chen koͤnnen. Endlich bricht er in den feurigen Ausdruck aus; der uns die Quelle anzeiget, daraus dieſe ſo merck- liche Veraͤnderung ſeines Geſchmacks in der Poeſie her- gefloſſen. Es heißt:

O grauſamer Horatz! was hat dich doch bewegt, Daß du uns ſo viel Laſt im Dichten auferlegt? So bald ich nur dein Buch mit Witz und Ernſt geleſen, So iſt mir auch nicht mehr im Schreiben wohl geweſen. Vor kamen Wort und Reim; jetzt lauf ich ihnen nach: Vor flog ich Himmel an; jetzt thu ich gantz gemach. Jch ſchleiche wie ein Dachs aus dem Poeten-Orden, Und bin mit groſſer Muͤh noch kaum dein Schuͤler worden.

Wieviel Schuͤler wuͤrde nicht Horatz noch bekommen, wenn alle Deutſche Poeten, die deſſen beduͤrftig waͤren, dem Exempel dieſes wackern Mannes folgen wollten!

Die kleinen Anmerckungen, ſo ich unter den Text geſe- tzet, werden vermuthlich nicht ohne Nutzen ſeyn, und in mancher Sache ein gutes Licht geben. Jn Verßen laſſen ſich nicht alle Alterthuͤmer ſo erklaͤren, daß man ſie ſattſam verſtehen koͤnnte, wenn man von der Zeit des Scribenten faſt ein paar tauſend Jahre entfernet iſt. Gelehrtere Leſer, die derſelben nicht noͤthig haben, koͤnnen ſie nach Belieben ungeleſen laſſen; wie mans mit den Lateiniſchen Noten bey alten Scribenten zu machen pflegt, wenn man darinn ſchon geuͤbt iſt. Jch habe meinen Zweck erreicht, wenn nur Anfaͤnger daraus meinen Poe- ten verſtehen lernen.

a 5Hora- Horatius von der Dicht-Kunſt.

Horatius Von der Dicht-Kunſt. Fuͤrwar, ein artig Bild! Es ſteht ein Menſchen-Kopf Auf eines Pferdes Hals. Den dicken Vogel-Kropf Bedeckt ein bunter Schmuck von farbigtem Gefieder, Hernach erblicket man verſchiedner Thiere Glieder. 5Von oben zeigt ein Weib ihr ſchoͤnes Angeſicht, Von unten wirds ein Fiſch. Jhr Freunde, lacht doch nicht, Wir wollen mit Gedult des Mahlers Thorheit ſchonen. Jndeſſen glaubet mir, ihr trefflichen Piſonen, Dafern mein Wort was gilt, daß eine tolle Schrifft, 10Wo weder Haupt noch Schwantz geſchickt zuſammen trifft, Und nicht mehr Ordnung zeigt, als was ein Krancker traͤumet, Sich unvergleichlich wohl zu ſolchem Bilde reimet. Jch weiß wohl was man glaubt. Man ſpricht u. bleibt dabey: Ein Fürwar ein artig Bild! Dieſe Worte hat der Grund-Text nicht. Horatz faͤngt gleich an, ſein Gleichniß von einem ſeltſamen Gemaͤhlde vorzutragen. Allein da ſichs im Deutſchen nicht in einen einzigen Satz bringen ließ, und alſo zertrennet werden muſte; ſo macht dieſer Anfang den Leſer aufmerckſam, und ſagt ihm kurtz was er zu gewarten habe. Des Mahlers. Die alten Mahler pflegten ihre neuverfertigten Stuͤcke zur oͤffentlichen Schau auszuſtellen, um die Urtheile der Vorbeygehenden daruͤber zu vernehmen. Die Hiſtorie vom Apelles und dem Schuſter iſt bekannt. Wer nun ſo was ungereimtes gemahlt haͤtte, der wuͤrde gewiß aller Welt zum Gelaͤchter geworden ſeyn. Schrifft. Eigentlich ein Buch, aber nach alter Art, da auch ein klein Ge- dichte auf eine eigene Rolle geſchrieben, ein Buch heiſſen konnte. Dieſes Gleichniß kan zwar auch von ungebundenen Schrifften gelten; darinn offtmahls eben ſo we- nig Zuſammenhang, Ordnung und Geſchicke, als in einem ſolchen Bilde zu finden iſt. Allein Horatz redet hier hauptſaͤchlich von Poeſien, ſonderlich vom Helden-Ge- dichte und der Tragoͤdie, die mit einer beſondern Kunſt muͤſſen angeordnet werden. Manglaubt. Dieß iſt die Meynung derer, die ihren Einfaͤllen gern alles erlauben, und ſich einbilden, die Poetiſchen Sachen waͤren gantz willkuͤhrlich. Daher pflegen ſich dieſelben vergebens auf dieſe Stelle zu beruffen, wenn ſie was ungereimtes entſchuldigen wollen, Pictoribus atque &c. Dieß ſind nicht Horatii, ſondern eines Stuͤmpers Worte. Horatius von der Dicht-Kunſt. Ein Mahler und Poet folgt ſeiner Phantaſey; 15Er kan ſich ſeiner Kunſt nach eigner Luſt bedienen, Und ſich durch Geiſt und Witz was ihm beliebt, erkuͤhnen. Gantz recht, ich geb es zu, und mach es ſelber ſo. Allein wer miſchet wohl das Feuer in das Stroh? Kein Tyger zeugt ein Lamm, kein Adler heckt ja Schlangen. 20Wie manches Dichters Schrifft wird praͤchtig angefangen, Man ſchmuͤckt ſie hin und her mit Edelſteinen aus, Beſchreibt Dianens Haͤyn, Altar und Goͤtter-Haus, Entwirft mit groſſer Kunſt des Rheinſtroms Waſſerwogen, Und mahlt der Farben Glantz im bunten Regenbogen. 25Das alles iſt ſehr gut; nur hier gehoͤrts nicht her. Dort ſtuͤrzt ein wilder Sturm den Schiffer in das Meer; Geſetzt du koͤnnteſt nun Cypreſſen-Waͤlder ſchildern, Was hilft dir dieſe Kunſt, wenn ſich in deinen Bildern Der Schiffbruch zeigen ſoll, den jener vor ſein Geld, 30Nach uͤberſtandner Noth, mit Fleiß bey dir beſtellt? Dein ſtoltzer Anfang prahlt von ſeltnen Wunder-Sachen, Wie reitzt uns denn hernach der magre Schluß zum Lachen? Kurtz, Jch geb es zu ꝛc. Dacier will in ſeinen Anmerckungen uͤber dieſe Stelle, dieſes waͤren nicht Horatii Worte, ſondern er habe ſie im Nahmen ſeines Gegners vorgebracht. Allein ich ſehe nicht warum. Horatz konnte wohl ſagen: Ein Poet habe Macht nach Belieben zu dichten; da er ſogleich die Bedingung hinzuſetzt, daß es nur nicht wieder die Wahrſcheinlichkeit laufen muͤſſe. Mit Edelſteinen. Jch haͤtte auch Purpurſtreifen ſetzen koͤnnen, welches dem Grund-Texte naͤher koͤmmt; aber wegen der alten Art der Roͤmiſchen Klei- bung, die bey uns nicht mehr bekannt iſt, habe ichs lieber ſo gemacht. Denn es iſt nur auf einen uͤbelangebrachten Zierrath angeſehen. Dazu muͤſſen nun unſern Poeten ſonderlich die Diamanten und Rubinen, Schmaragden und Sapphire Carniolen und Amethiſten dienen. Das alles iſt ſehr gut. Dieſes gehoͤrt vor die unendlichen Poetiſchen Mahler, die ihren Leſer mit ihren ewigen Schildereyen bald zu Tode mahlen, wo er nicht aus Eckel und Uberdruß das Buch weglegt. Eine lebhaffte Beſchreibung iſt gut; aber lauter Bilder ſind verdruͤßlich zu leſen. Dein ſtolzer Anfang ꝛc. Es heißt eigentlich Gleichniß-weiſe nach Hrn Eckardts Uberſetzung: Du willſt ein groß Gefaͤß ausdeinem Thone treiben, Und dennoch koͤmmt zuletzt ein Toͤpflein von der Scheiben. Allein ich dachte daß es nuͤtzlicher waͤre die darunter verſteckte Wahrheit ungekuͤn- ſtelt herauszuſagen. Horatius von der Dicht-Kunſt. Kurtz, alles was du ſchreibſt muß ſchlecht und einfach ſeyn. Doch Piſo, truͤgt uns offt des Guten falſcher Schein. 35Die Kuͤrtze macht mich ſchwer. Jch will natuͤrlich ſingen, Und leyre lahm und matt. Der ſtrebt nach groſſen Dingen, Und bleht ſich ſchwuͤlſtig auf. Wenn jener furchtſam ſchreibt, Geſchieht es, daß er gar am Staube kleben bleibt. Wer ſich bemuͤht, ein Ding ſehr vielfach vorzuſtellen, 40Mahlt leicht den Stoͤhr ins Holtz, den Eber in die Wellen. So bald iſt es geſchehn, auch wenn man ſich bemuͤht Von Fehlern frey zu ſeyn, daß ſich der Kiel verſieht. Man laͤßt ein Fechter-Spiel aus dichtem Ertzte gieſſen, Da hat der Stuͤmper nun die Naͤgel an den Fuͤſſen 45Und jedes Haar des Haupts ſehr kuͤnſtlich ausgedruͤckt; Die Bildung uͤberhaupt iſt plump und ungeſchickt, Weil Schlecht und einfach. Simplex et vnum. Das heißt, nicht gar zu bunt und kauderwelſch durch einander gemiſcht, als wenn man alle Theile ſeiner Klei- dung aus einer andern Farbe machen wollte. Dieſe natuͤrliche Einfalt duͤnckt man- chem ein Fehler zu ſeyn; ſie iſt aber die groͤſte Kunſt. Ein Helden-Gedichte beſchreibt eine einzige Fabel: das iſt ſchlecht und einfach, aber kuͤnſtlicher als Ovidii Ver- wandlungen; worinn wohl etliche hundert Fabeln ſtehen. Eine Comoͤdie vom Moliere hat nur eine einzige Fabel zum Jnhalte. Ein Stuͤck aus Corneille und Racine iſt gleichfals einfach. Jm Theatre Italien aber iſt alles vielfach und kun- terbunt. Jenes iſt regelmaͤßig, dieſes unfoͤrmlich und heßlich. NB. Ein gutes Gedicht muß aus dem vollen geſchnitten werden, wie ein gut Kleid; nicht aus mancherley bunten Lappen zuſammen geflickt ſeyn, wie ein Harlekins-Rock. Sehr vielfach vorzuſtellen. Das iſt der Fehler unſrer poetiſchen Mahler. Sie miſchen Himmel und Erden durch einander und kein Ding behaͤlt ſeine Stelle. Die Sterne ſind Blumen des Himmels, und die Blumen Sterne der Erden. Die Sonne das Auge der Welt, und das Auge die Sonne des Angeſichts u. ſ. w. Das heiſt Fiſche in den Wald, und das Wild in die See mahlen. Und jedes Haar ꝛc. Das heißt die Stuͤmper verfallen auf Kleinigkeiten in ihren Beſchreibungen. Sie mahlen uns alle Sonnenſtaͤubchen, die ſie in der Lufft haben fliegen ſehen: Aber im Gantzen iſt weder Art noch Geſchicke. Einen Helden in der Tragoͤdie laͤßt man ſeine Schoͤne in den kuͤnſtlichſten Ausdruͤckungen, bis auf die Faͤſerchen ſo an ihren Spitzen ſind, beſchreiben; aber die gantze Fabel taugt nichts. Jhr Dichter wagt ꝛc. Mancher will ein Helden-Gedichte ſchreiben ehe er noch weiß daß es Regeln in der Welt gibt, darnach es eingerichtet werden muß. Ariſtoteles und andre die davon geſchrieben, ſind ihm unbekannt; doch wagt er ſich. Mancher will Comoͤdien machen oder Tragoͤdien ſchreiben, und weiß nichts von der innerlichen Einrichtung, den Schoͤnheiten und Fehlern dieſer Poeſien. Daher laͤßt Horatius von der Dicht-Kunſt. Weil Ordnung und Geſtalt und Stellung gar nichts taugen. Viel lieber wuͤnſch ich mir, bey ſchwartzem Haar und Augen, Ein ſcheußlich Angeſicht und krummes Naſenbein, 50Als daß ein Verß von mir, ſo wie dieß Bild ſoll ſeyn. Jhr Dichter, wagt doch nichts, als was ihr wohl verſteht, Verſuchts, wie weit die Krafſt von euren Schultern geht, Und uͤberlegt es wohl: ſo wird nach klugem wehlen, Den Schrifften weder Kunſt, noch Licht, noch Ordnung fehlen. 55Mich duͤnckt, daß ſich allda der Ordnung Schoͤnheit zeigt, Wenn man das Wichtigſte von forne zwar verſchweigt, Doch Raͤtzelhafft entdeckt; und kluͤglich im Entſcheiden Die ſchoͤnſten Sachen wehlt, die ſchlechten weiß zu meiden. Jn neuer Woͤrter Bau, ſey kein Poet zu kuͤhn; 60Das aͤltſte laͤßt ſich offt auf neue Sachen ziehn, Doch laͤßt er einen Herrn, der ſeine Knechte aushuntzet, die Muſquete auf ſie loͤſen, und dieſelben zum Fenſter hinaus ſteigen, ja einen Pariſer Edelmann mit einem Woll- Wagen auf die Leipziger Meſſe kommen. Heißt das der Natur nachgeahmet? Rätzelhafft entdeckt. Dieß geht wieder auf die groſſen Arten der Gedichte. Ein Helden-Gedicht, und ein Theatraliſch Stuͤck meldet gleich von forne wovon es handeln wird, aber nur dunckel; damit nicht der Zuhoͤrer Aufmerckſamkeit ein Ende nehme, ehe alles aus iſt. Die voͤllige Aufloͤſung der gantzen Verwirrung muß gantz aufs letzte bleiben. Unſre Romanſchreiber pflegen dieſe Regel ziemlich gut in Acht zu nehmen; wenn ſie ihre Fabeln in der Mitten anfangen, und allmaͤh- lich das vorhergegangene nachholen. Klüglich im Entſcheiden. Eine kluge Wahl macht einen guten Poeten. Die erſten Einfaͤlle find nicht immer die beſten. Jn einer Haupt-Fabel koͤnnen viel Neben-Fabeln vorkommen, aber ſie ſind nicht alle gleich gut. Der Poet muß einen Unterſcheid zu machen wiſſen. Zu kühn. Wieder dieſe Regel haben nicht nur die Zeſianer und andre Geſellſchaffter aus mancherley Orden in Deutſchland auf eine laͤcherliche Art ge- ſuͤndiget: ſondern es treten auch heutiges Tages noch viele in ihre Fußtapfen. Sie machen taͤglich ein paar Dutzend neue Woͤrter, und es koͤmmt kein Gedichte von ihnen zum Vorſchein, darinn ſie nicht, ihrer Meynung nach, die Sprache berei- chert haͤtten. Das ältſte ꝛc. Die Fuͤgung der Woͤrter giebt offt alten Woͤrtern einen neuen Verſtand: Wenn nun der Scribent ſie ſo verbindet, daß man ohne Muͤhe ſieht was er haben will, ſo iſts gut. Der Grund-Text kan auch von der Zuſammen- ziehung zweyer einfachen Woͤrter verſtanden werden. Z. E. Banck und Saͤnger iſt beydes bekannt: wenn ich aber einen ſchlechten Poeten einen Baͤnckel-Saͤnger nenne, ſo iſt es neu. Die Lateiner pflegten dergleichen zu thun, aber die Griechen weit haͤufiger. Wir Deutſchen haben die Freyheit auch, aber man muß das Ohr zu Rathe ziehen. Horatius von der Dicht-Kunſt. Doch muß die Redens-Art des Schreibers Sinn erklaͤren. Doch ſollten Kunſt und Fleiß ein neues Ding gewaͤhren, So ſtellt mans ungeſcheut durch einen Ausdruck dar, Der unſern Vaͤtern noch was unerhoͤrtes war. 65Wer dieß beſcheiden thut, dem kan mans nicht verwehren. Zuweilen kan man auch der Woͤrter nicht entbehren, Die Griechenland uns leyht. Was Plautus und Lucil Vorzeiten Macht gehabt, das kan ja auch Virgil. Hat Ennius uns nicht manch neues Wort gelehret? 70Hat Cato das Latein nicht ebenfalls vermehret, Und manche Redens-Art zu Rom in Schwang gebracht? Wie kommts denn, daß man itzt ein ſolches Weſen macht, Wenn ichs zuweilen thu? Wer hat mich hier zu ſchelten? Ein neuer Ausdruck muß gleich neuen Thalern gelten. 75So wie es alle Jahr belaubten Waͤldern geht; Das welcke Laub faͤllt ab, das neue Blatt entſteht: So gehts den Sprachen auch. Ein altes Wort verſchwindet, Jndem ſich unvermerckt ein neuer Ausdruck findet. Dem Tode ſind nicht nur die Menſchen unterthan, 80Sein Arm greift alles das, was menſchlich heiſſet, an. Hier laͤßt ein Julius den neuen Hafen bauen, Dem Beſcheiden thut. Z. E. wenn man une Courtiſane eine Buhldirne ein Original ein Urbild, eine Jdee ein Denckbild nennet; ſo wird wohl die Beſchei- denheit noch nicht verletzet: Wer aber den Spiegel einen Gleicher, die Naſe einen Schnauber, den Fuß einen Trittling nennen wollte, wuͤrde gewißlich verſtoſſen. Griechenland. Was Horatz von Griechenlandſagt, das gilt bey uns von Franckreich. Es giebt einige Worte die wir von ihnen nehmen muͤſſen; weil wir ſie nicht ohne groſſe Umſchweife deutſch geben koͤnnen. Z. E. Peruͤcke. Compliment, Palatin u. d. gl. allein viele thuns ohne Noth. Julius Caͤſar hatte angefangen die Lucriniſche See mit dem Meere zu ver- einigen: Auguſt brachte es vollends zu Stande, nennete aber dieſe Anfurt Portum Julium. Auguſtus. Der Roͤmiſche Buͤrger meiſter Cethegus hatte den Pomptini- ſchen Moraſt ſchon einmahl ausgetrucknet; er war aber wieder ſumpfigt geworden. Auguſt ließ ihn zum andern mahl in brauchbar Land verwandeln. Es hat aber auch nicht lange gedauret. Gewohnheit. Freylich muß man nichts ſchreiben als was uͤblich iſt; aber nicht alles was uͤblich iſt darf man ſchreiben. Die Gewohnheit iſt zweyerley; Die eine geht bey den geſchickteſten Hofleuten, den guten Scribenten und dem ver- nuͤnf- Horatius von der Dicht-Kunſt. Dem ſich bey Sturm und Fluth die Flotten anvertrauen. Ein Koͤnigliches Werck! Was kan Auguſtus thun? Er trocknet Seen aus, und kan nicht eher ruhn, 85Als bis wir, wo der Wind die Flaggen pflegt zu wehen, Ein fruchtbar Ackerland und fette Wieſen ſehen. Noch mehr, er aͤndert gar der Tyber alten Lauf, Und ſchrenckt die Fluthen ein. Das allzumahl hoͤrt auf: Der groͤſten Wercke Pracht, muß endlich untergehen, 90Wie koͤnnten denn der Zeit die Sprachen wiederſtehen? So manch verlegnes Wort, das laͤngſt vergeſſen war; Kommt wieder an das Licht, und ſtellt ſich ſchoͤner dar. Und was man itzo braucht, das wird man einſt vergeſſen; Die Sprachen muͤſſen ſich nach der Gewohnheit meſſen. 95Jn was vor Verßen man der Fuͤrſten Heldenmuth, Der Feldherrn Tapferkeit und wilder Krieger Wuth Geſchickt beſingen kan, das hat Homer gewieſen, Als er durch ſein Gedicht Achillens Zorn geprieſen. Die Elegie war ſonſt ein Werck der Traurigkeit, 100Allein ſie ward hernach zugleich der Luſt geweyht. Wer ſie zuerſt erdacht, iſt nicht ſo leicht zu ſagen, Da die Gelehrten ſelbſt, ſich noch darum befragen. Archi- nuͤnftigſten Theile vom Adel- und Buͤrger-Stande im Schwange. Die andre herrſcht bey dem Poͤbel, den einfaͤltigen Scribenten, dem ungelehrten Adel und den affectirten Hofleuten. Jene iſt die Richtſchnur der Poeten, nicht dieſe. Nach dieſer Regel ſollten ſich die poͤbelhafften Versmacher richten, denen die niedertraͤchtigſten Redensarten edel genug ſind. Gedicht. Horatz meynt das Helden-Gedicht Jlias, welches in langen ſechsfuͤßigten Verßen geſchrieben iſt. Nun koͤnnte zwar auch in kurtzen oder ver- miſchten Verßen ein Helden-Gedicht gemacht werden: weil das Weſen deſſelben in der innern Einrichtung, nicht aber in der Laͤnge der Zeilen beſteht. Allein Ari- ſtoteles hat ſchon erinnert, daß eine ſolche Art von Verßen lange nicht ſo majeſtaͤ- tiſch klingen wuͤrde, als ein Helden-Gedicht klingen ſoll. Jm Deutſchen muͤſſen wir lange jambiſche, mit ungetrennten Reimen dazu nehmen. Elegie. Diejenige Art von Verßen, da man die Alexandriniſchen mit kuͤr- zern fuͤnffuͤßigen immer abwechſelt. Zuerſt hat man nichts als Klagen uͤber die Verſtorbenen darinn abgefaſſet: hernach hat man auch verliebte Briefe, Hochzeit- Verße und kleinere Sinngedichte damit gemacht. Callinous, Theocles oder Ter- pander ſoll ſie erfunden haben. Jm Deutſchen brauchen wir ahermahl die langen jambiſchen, mit wechſelnden Reimen dazu. Horatius von der Dicht-Kunſt. Archilochus erfand das Jambiſche Gedicht, Darinnen trat das Luſt- und Trauer-Spiel ans Licht; 105Es iſt auch ſehr geſchickt Geſpraͤche drinn zu ſetzen, Bezwingt des Volcks Geraͤuſch und kan das Ohr ergetzen. Der Goͤtter hohes Lob, der Voͤlcker Alterthum, Beruͤhmter Helden Preis, der Kaͤmpfer Krantz und Ruhm, Und was ein Juͤngling thut, den Wein und Liebe zwingen, 110Befahl der Muſen Mund in Oden abzuſingen. Dafern ich nun davon nichts gruͤndliches verſteh, Und mich in jeder Art der Poeſie vergeh, Bin ich denn ein Poet? Jch bins nicht; das ſey ferne! Was Archilochus erfand. Nicht als wenn vor ihm keine Jamben waͤren gemacht worden: denn nach Ariſtotelis Bericht hat ſchon Homerus auf einen ge- wiſſen Margites eine Satire gemacht, die faſt in lauter jambiſchen Verßen be- ſtanden. Sondern weil er ſich ſonderbar damit hervor gethan. Sehr geſchickt. Weil es nehmlich im Griechiſchen und Lateiniſchen, ſo- wohl als im Deutſchen, uͤberaus leicht fiel, jambiſche Verße zu machen, und weil dieſes Sylbenmaaß von der natuͤrlichen proſaiſchen Art nicht ſehr unterſchieden iſt. Geräuſch. Ohne Zweifel dasjenige, welches in den Schauplaͤtzen ent- ſtund, wenn viel Zuſchauer verhanden waren. Weil nun die ungereimten jam- biſchen Verße faſt wie die ungebundne Rede klungen, und doch eine gewiſſe Anmuth hatten: ſo hoͤrte das Volck deſto aufmerckſamer zu. Bey uns machens die Reime, daß unſre poetiſchen Schauſpiele von der Proſa unterſchieden ſind: aber vielleicht nur deſto angenehmer klingen, weil man die Reime gern hoͤret. Der Muſen. Jm Grund-Texte ſteht nur eine Muſe, und ſoll vielleicht Calliope ſeyn: die ihrem Sohne Orpheus nach der XII. Ode des I. B. Horaͤtii, zu- erſt ſingen gelehret. Wiewohl es gewiß iſt, daß lange vor dem Orpheus Lieder ge- ſungen worden. Oden. Dieß iſt der allgemeine Nahme aller Lieder, und begreift vielerley Gattungen unter ſich. Hymnos, Encomia, Threnos und Bacchica. Die erſten waren geiſtlich, und den Goͤttern zu Ehren gemacht; Die andern weltlich, und hielten das Lob der Koͤnige, Helden und Sieger bey den Griechiſchen Spielen, in ſich; Die dritten verliebt, und beklagten die ungluͤcklichen Schickſale der Poeten in der Liebe; Die vierdten luſtig, und wurden beym Truncke gebraucht. Die Hymni hieſſen auch Paeanes, die Encomia wurden auch Scolia genennet; die Threnos nennte man auch Melos, und die Bacchica hieſſen auch wohl Dithy- rambi, darinnen offt was ſatiriſches vorkam. Wiewohl man dieſe Nahmen nicht immer ſo genau unterſchieden hat. Man ſehe Scaligers Poeſie nach. Jn jeder Art. Wer die verſchiedenen Charactere, der Helden-Gedichte, Elegien, Satiren, Trauerſpiele, Luſtſpiele und Oden nicht zu beobachten weiß, der darf ſich nicht ruͤhmen daß er ein Poet iſt. Horatz iſt ſelbſt ſo beſcheiden, daß er ſich ſolches nicht zuſchreibet. Man kan leicht ſehen wie wenige deutſche Poeten dieſe Horatius von der Dicht-Kunſt. Was ſtoͤrt mich denn die Scham, daß ich die Kunſt nicht lerne? Wo Luſt und Anmuth herrſcht, da ſchreibt man nicht betruͤbt, 115Hingegen wo Thyeſt ein blutig Gaſtmahl giebt, Da wird dein Trauerſpiel ſehr wiederſinniſch klingen, Dafern dein matter Reim es niedrig wird beſingen. Nicht jede Schreibart kan auf jeder Stelle ſtehn, Zuweilen darf ſich auch des Luſtſpiels Thon erhoͤhn, 120Wenn Chremes zuͤrnt und dreut, im Herzen Galle kochet, Und bey geſchwollner Bruſt mit frechen Worten pochet. Jm Klagen ſenckt ſich auch das Trauerſpiel mit Recht, Darum ſpricht Telephus und Peleus platt und ſchlecht BOhn dieſe Charactere beobachtet. Opitz hat nicht viel Nachfolger gefunden, die ſo wie er in die Fußtapfen der Alten getreten. Man macht Helden-Gedichte in elegiſchen, und verliebte Klagen in heroiſchen Verßen. Man macht Lob-Gedichte in der ge- meinen Satiriſchen Schreibart, und die Satire wird gar in der Sprache des Poͤbels abgefaſſet. Betrübt. Jn tragiſchen Verßen ſoll man nicht von comiſchen Sachen reden, heißt es eigentlich. Die Comoͤdie aber hat die laͤcherlichen Thorheiten der Buͤrger vor ſich, und fordert alſo eine ungekuͤnſtelte natuͤrliche Art des Ausdruckes. Die Tragoͤdie hergegen beſchreibt die ungluͤcklichen Schickſale hoher Perſonen, und muß alſo in erhabener und praͤchtiger Schreibart gemacht werden. Wer dieſes vermiſcht, verraͤth ſeine Unwiſſenheit. Thyeſt. Ennius hatte davon ein Trauerſpiel gemacht. Es hatte ihm Atreus ſeine eigene Kinder gekocht und zu Eſſen vorgeſetzt, die er auch unwiſſend verzehrete. Dieſe grauſame Begebenheit vertritt die Stelle aller andern Tragiſchen Fabeln, und zeigt, wie ungereimt es ſeyn wuͤrde, von dergleichen ſchrecklichen Dingen eine niedertraͤchtige Schreibart zu gebrauchen. Nicht jede Schreibart. Dieſe Regel Horatii iſt von groſſer Wichtigkeit, und erfordert viel Verſtand und Beurtheilungs-Krafft bey einem Scribenten: daher denn vielfaͤltig dawieder verſtoſſen wird. Des Luſtſpiels Thon erhoͤhn. Die Natur gewiſſer Affecten bringt hoch- trabende Redensarten, und einen verwegenen Ausdruck nach dem andern hervor. Z. E. der Zorn, davon Chremes in Terentii Comoͤdien ein Beyſpiel giebt. Soll nun ein Zorniger auch in der Comoͤdie natuͤrlich ſprechen, ſo muß man ihn tragiſch, das iſt ſtoltz und trotzig reden laſſen. Dieß iſt eine Ausnahme von der obigen Regel. Jm Klagen ſenckt ſich. Die Natur der Traurigkeit erfordert eine niedrige und gemeine Art der Ausdruͤckungen. Telephus und Peleus, ſind ein paar Tragoͤ- dien geweſen die Euripides gemacht, und worinn er dieſe beyde vertriebene Prinzen in Bettler-Habite gantz klaͤglich redend eingefuͤhret. Sie ſind beyde nicht mehr verhanden. B Horatius von der Dicht-Kunſt. 125Ohn allen Woͤrter-Pracht; denn ſoll man mit ihm weinen, So muß uns erſt ſein Schmertz gantz ungekuͤnſtelt ſcheinen. Laß dein Gedichte nicht nur ſchoͤn und zierlich ſeyn, Ein wohlgemachter Verß nimmt Hertz und Geiſter ein, Und kan des Leſers Bruſt bezaubern und gewinnen. 130Man lacht mit Lachenden, und laͤſſet Thraͤnen rinnen Wenn andre traurig ſind. Drum wenn ich weinen ſoll, So zeige du mir erſt dein Auge Thraͤnen-voll: Alsdann o Telephus! wird mich dein Ungluͤck ruͤhren. Allein iſt an dir ſelbſt kein wahrer Schmertz zu ſpuͤren, 135So ſchlaͤft man druͤber ein, und du wirſt ausgelacht. Ein weinend Angeſicht das klaͤglich Worte macht, Jſt der Natur gemaͤß. Ein Eifriger muß zuͤrnen, Der Wörterpracht. Ampullas & ſesquipedalia verba. Das erſte geht auf die hohen Gedancken, das andre auf die langen zuſammengeſetzten Woͤrter, dadurch im Griechiſchen die Schreibart erhoben wurde. Beydes wuͤrde in dem Munde eines Traurigen ſehr ſeltſam klingen. Bezaubern. Schoͤne Worte machens noch nicht aus, daß ein Gedichte ſchoͤn iſt: es muß auch durch den Jnhalt einnehmen, bewegen, entzuͤcken, ja faſt gar bezaubern. Alle poetiſche Bluͤmchen, aller Zibeth, Moſch und Ambra, Nectar und Ambroſia iſt vergeblich: Alle Roſen und Nelcken, Liljen und Jeſminen ſind umſonſt; Aller Purpur und Marmor, alles Gold und Helfenbein, macht nichts: wenn die innerliche Beſchaffenheit der Gedancken nicht das Hertz ruͤhret, die Af- fecten rege macht, und das Gemuͤthe des Leſers oder Zuſchauers in Schauſpielen nach Gefallen hin und her treibet. So zeige du mir erſt. Dieſe Regel geht auch die proſaiſchen Redner an. Cicero hat in ſeinem andern Buche vom Redner weitlaͤuftig genug davon gehan- delt. Es iſt unmoͤglich die Affecten andrer Leute zu ruͤhren, wenn man nicht ſelbſt dergleichen an ſich zeiget. Polus, ein roͤmiſcher Comoͤdiant, ſollte eine Perſon vorſtellen, die ihren Sohn beweinet. Weil ihm nun eben ſein einziger Sohn geſtor- ben war, ſo holte er deſſen wahrhafften Aſchen-Krug auf die Schaubuͤhne, und ſprach die dazu gehoͤrigen Verße mit einer ſo kraͤfftigen Zueignung auf ſich ſelbſt aus, daß ihm ſein eigner Berluſt wahrhaffte Thraͤnen auspreſte. Und da war kein Menſch aufm Schauplatze, der ſich der Thraͤnen haͤtte enthalten koͤnnen. Man ſehe das 18. Cap. der Poetic Ariſtotelis nach. Ausgelacht. So geht es gemeiniglich denen, die kein Geſchicke haben, eine Sache dem gehoͤrigen Affecte nach auszuſprechen, und alles in einem Thone herbeten. Man kan es nicht glauben daß es ihnen ein Ernſt ſey; und alſo ruͤhret es auch nicht. Zum Demoſthenes kam einer, und verlangte von ihm, jemanden anzuklagen, der ihn geſchlagen haͤtte. Er erzehlte aber ſolches ſehr kaltſinnig: ſo daß Demoſthenes es nicht glauben konnte. Er machte ihm daher viel Einwuͤrfe: Es koͤnne unmoͤglich ſeyn, daß er geſchlagen worden; denn beleidigte Leute pfleg- ten mit groͤſſerer Bewegung zu reden als er: Bis jener ſich endlich erzuͤrnete, und mit Horatius von der Dicht-Kunſt. Der Schertz ſpricht frech u. geil, der Ernſt mit krauſer Stirnen. Der Seelen Jnnerſtes wird erſt in uns bewegt, 140Von Zorn und Eiferſucht und Rachgier angeregt, Von Schrecken uͤberhaͤuft, von Gram und Furcht zerſchlagen; Alsdann kan erſt der Mund recht Centner-Worte ſagen. Spricht irgend die Perſon, wie ſichs vor ſie nicht ſchickt, So lacht das gantze Rom, ſo bald es ſie erblickt. 145Drum unterſcheide wohl Stand, Alter und Geſchlechte, Gantz anders ſpricht ein Herr, gantz anders reden Knechte. Es iſt nicht einerley, was ein verlebter Mann Und muntrer Juͤngling ſpricht. Dieß Wort ſteht Ammen an, Matronen aber nicht. Kein Kaufmann ſpricht wie Bauren, 150Kein Kolcher redet ſo, als ob er Babels Mauren B 2Von mit groſſer Hefftigkeit und klaͤglichen Worten ſeine Klage zu wiederholen anfieng. Nunmehro glaube ich dir, gab der Redner zur Antwort: denn ſo pflegt ein Belei- digter zu ſprechen. Der Seelen Jnnerſtes. Hier giebt Horatz den vhiloſophiſchen Grund ſeiner Regeln an: und daher ſieht man, wie noͤthig es auch Dichtern ſey, die Welt- Weisheit inne zu haben, ſonderlich den Menſchen wohl zu kennen, welches ohne die Geiſt- und Sittenlehre nicht geſchehen kan. Spricht irgend. Die Rede iſt noch immer von den Schauſpielen, wo der Poet jede Perſon ſo muß reden laſſen, wie es ihr Character erfordert. Die Comoͤdianten finden hier gleich falls ihre Regel, was die Ausſprache betrifft. Das ganze Kom. Eigentlich die Edlen und das gemeine Volck. Die Roͤmer hatten ſchon einen ziemlichen Geſchmack, und konnten es leicht mercken, wenn jemand auf der Schaubuͤhne dergleichen Fehler machte. Unſre Zuſchauer ſind ſo geuͤbt noch nicht, daß ſie dergleichen Urtheil faͤllen koͤnnten; weil ſie wenig Schauſpiele geſehen haben: Es waͤre denn wenn die Fehler gantz handgreiflich ſind. Z. E. wenn man einen dummen Herrn ſo wie einen dummen Jungen reden laͤſt. Herrꝛe. Knechte. Davusne loquatur an herus. Andere ſetzen vor He- rus, Heros, und vor Davus, Divus, wie z. E. Dacier will, weil er meynt, die Goͤtter ſo in alten Tragoͤdien vorkommen, ſollten anders reden als die Helden. Dieß iſt zwar nicht zu leugnen; doch da beyde in erhabner Schreibart ſprechen muͤſſen, ſo giebt es keinen groſſen Unterſcheid. Mir koͤmmt es alſo wahrſcheinlicher vor, Davus nnd Herus, ein Knecht und Herr, ſey von dem Poeten einander ent- gegen geſetzt worden; da iſt die Verſchiedenheit der Charaetere groß genug. Kommt Davus mehr in Comoͤdien als Tragoͤdien vor, ſo iſt nichts daran gelegen. Die Regel iſt allgemein vor alle Schauſpiele. Bauren. Hier iſt es augenſcheinlich, daß Horatz auch auf die Comoͤdie ſeine Abſichten gerichtet denn Kaufieute und Bauren kommen in Tragoͤdien faſt gar nicht vor. Dacier ſucht ſich hier vergeblich auszuwickeln. Ariſtophanes hat dieſe Regel nach Plutarchi Urtheile ſchlecht beobachtet. Moliere iſt ein Meiſter darinn. Denn ſoviel verſchiedne Perſonen er auffuͤhret, ſopiel Gattungen des Aus- druckes giebt er ihnen. Horatius von der Dicht-Kunſt. Von Jugend auf gekannt. Wen Argos Buͤrger heiſt, Spricht nie Thebanern gleich. Drum lencke deinen Geiſt Entweder auf ein Werck aus wircklichen Geſchichten: Wo nicht, ſo muſt du doch nichts ungereimtes dichten. 155Fuͤhrſt du, wie dort Homer, den Held Achilles ein; So muß er zornig, hart, und unerbittlich ſeyn: Er trete Billigkeit, Geſetz und Recht mit Fuͤſſen, Und wolle ſonſt von nichts, als Macht und Waffen wiſſen. Medeen ſchildre frech, Jxion komme mir 160Gantz treulos und verſtockt, und Jno klaͤglich fuͤr. Wenn Jo fluͤchtig irrt; ſo muß Oreſtes klagen. Hingegen willſt du dich an neue Fabeln wagen, So richte die Perſon nicht wiederſinniſch ein Und Nichts ungereimtes. Nun koͤmmt der Poet von der Sprache auf die Charactere der Perſonen, die in dramatiſchen und epiſchen Gedichten vorkommen. Dieſe muͤſſen nun dergeſtalt gemacht werden, daß die Handlungen derſelben wahr- ſcheinlich herauskommen, und es niemanden Wunder nehme, daß dieſer oder jener ſo oder anders verfahren habe. Denn ſo wie man geartet iſt, ſo handelt man auch. Das Exempel Achillis macht die Sache klar. Medea. Euripides hat ſie in einer Tragoͤdie ſo abgeſchildert. Sie ermor- det mit eigner Hand ihre zwey Kinder, ſchicket ihrer Nebenbuhlerin ein Kleid, wel- ches ſich entzuͤndet und ſie verzehret. u. ſ. w. Jxion. Er ſoll der erſte Moͤrder in Griechenland geweſen ſeyn. Er bat ſeinen Schwieger-Vater Dejonejus zu Gaſte, und brachte ihn ums Leben. Als ihn Jupiter aus den Haͤnden der Richter befreyete und zu ſich in den Himmel nahm, wollte er die Juno nothzuͤchtigen. Darum ſtuͤrzte ihn der Gott in die Hoͤlle, wo er auf einem Rade liegend immer in die Runde laͤuft. Eſchylus hatte davon eine Tragoͤdie gemacht. Jno. Eine Tochter des Cadmus, ſtuͤrzte ſich mit einem ihrer Kinder ins Meer, als ihr Mann Athamas raſend geworden war, ihren aͤlteſten Sohn um- gebracht hatte, und den andren auch toͤdten wollte. Euripides hatte ſie deswegen ſehr klaͤglich redend in einem Trauerſpiele aufgefuͤhret. Jo, des Jnachus Tochter, ward vom Jupiter geliebt, in eine Kuh verwan- delt, und von der eiferſuͤchtigen Juno raſend gemacht; da ſie denn viele Laͤuder durchſtrichen, und endlich in Egypten wieder ihre vorige Geſtalt bekommen, und unter dem Nahmen Jſis verehret worden. Eſchylus hat ſie in ſeinem Prometheus bis ins innerſte Scythien kommen laſſen. Oreſtes. Euripides hat ein eigen Trauerſpiel von ihm gemacht, und ſei- nen Zuſtand ſo jaͤmmerlich abgebildet, daß er mehr einem Geſpenſte und Schatten eines Menſchen, als einem lebendigen aͤhnlich ſahe. So groß war ſein Ungluͤck, ſeine Wuth und Raſerey geworden. An neue Fabeln. Vorher wieß Horatz wie man Perſonen, die in den Fa- belu Horatius von der Dicht-Kunſt. Und laß ſie mit ſich ſelbſt in allem einig ſeyn. 165Es iſt in Wahrheit ſchwer, was eignes anzufangen, Du wirſt noch eins ſo leicht im Schreiben Ruhm erlangen, Wenn du Atridens Zorn in neue Verße ſchreckſt, Als wenn du ſelbſt zuerſt ein Trauerſpiel erdenckſt. Es ſteht ja Dichtern frey, ſich aus bekannten Sachen, 170Durch Witz und Kunſt und Fleiß ein Eigenthum zu machen. Dafern die Feder nur nicht allzu ſclaviſch ſchreibt, Und Uberſetzern gleich an Worten kleben bleibt. Ein Thor vertieft ſich da, mit aͤngſtlichem Bemuͤhen, Wo er ſich endlich ſchaͤmt den Fuß zuruͤck zu ziehen. 175Man fange kein Gedicht ſo ſtolz und ſchwuͤlſtig an, Als jenes Stuͤmpers Kiel aus Unverſtand gethan: B 3Jch beln ſchon bekannt ſind, Characteriſiren ſolle; nehmlich ſo wie ſie von den Alten beſchrieben worden: Jtzo zeigt er, wie man die Charactere der Perſonen in neuen Fabeln bilden ſolle; nehmlich nicht wiederſinniſch, ſondern gleichfoͤrmig mit ſich ſelbſt. Ein Stolzer muß ſich ſtolz, ein Furchtſamer furchtſam, ein Geiziger geizig bezeigen; und bis ans Ende der Fabel ſo bleiben. Dieſes iſt nichts leichtes. Jn neue Verße. Die Jlias Homeri hat zu vielen Tragoͤdien Anlaß ge- geben, obwohl Ariſtoteles ſagt, daß nicht mehr als eine oder hoͤchſtens zwey daraus gemacht werden koͤnnen. Man hatte aber nur Gelegenheit davon genommen, und viel dazu gedichtet, welches denn dem Poeten allezeit erlaubt geweſen. Dieſes raͤth uns der Poet, als was leichtes. Des Taſſo befreytes Jeruſalem hat gleich- falls viel Tragoͤdien veranlaſſet. Bekannten Sachen. Die alten Gedichte der Griechen, die in jedermanns Haͤnden waren. Von einem Helden koͤnnen viel Tragoͤdien gemacht werden, ja von derſelben Handlung eines Helden. Z. E. Oedipus iſt vom Sophocles, Cor- neille und Voltaire, Sophonisbe von Corneille Mairet und Lohenſtein beſchrieben, aber alle haben die Fabel anders gemacht. Vertieft ſich. Die Nachahmung alter Fabeln muß mit Verſtande ge- ſchehen. Nicht alles was man von gewiſſen Perſonen findet, laͤßt ſich auf der Schaubuͤhne vorſtellen: denn die Regeln der Schauſpiele, ſind gantz anders, als die Regeln des Helden-Gedichtes. Wer nun uͤber der Nachahmung ſeine Abſicht vergaͤße, der wuͤrde mitten im Gedichte ſtecken bleiben, weil er bald ſehen wuͤrde, daß es ſich nicht ausfuͤhren lieſſe. Kein Gedicht. Nun ſcheint Horatz aufs Helden-Gedicht zu kommen. Er tadelt die prahleriſchen Anfaͤnge derſelben; und fuͤhrt das Exempel des Maͤvius an, der den gantzen Lebens-Lauf Priams in ein Gedichte gebracht hatte; weswegen er ihn Scriptorem cyclicum nennet. Statius iſt auch ein ſolcher cyclicus Scriptor, weil er den gantzen Lebenslauf Achillis beſchrieben; und hat es ungeachtet dieſer Regel Horatii, die ihm nicht unbekannt ſeyn konte, doch noch viel aͤrger gemacht. Er hebt an: Magna- Horatius von der Dicht-Kunſt Jch will von Priams Gluͤck u. Helden Thaten ſingen! Was wird der Prahler doch vor Wunderwercke bringen! Er kreißt wie jener Berg, der eine Maus gebahr. 180Wer ſieht nicht daß Homer hier viel beſcheidner war? Jhr Muſen zeigt mir den, der Trojens Burg beſtritten, Und nach der Teucrer Fall ſo vieler Voͤlcker Sitten; So manche Stadt geſehn. Hier folgt das finſtre nicht Auf heller Blitze Glantz; der Schatten zeugt das Licht. 185Er faͤngt gantz niedrig an, um deſtomehr zu ſteigen, Und wird allmaͤhlich ſchon die groͤſten Wunder zeigen, Den Rieſen Polyphem, Charybdens Strudel-Mund, Der Menſchen-Freſſer Grimm und Scyllens wuͤſten Schlund. Den Vortrab wird er nie von weit geſuchten Sachen, 190Zur Ruͤckkunft Diomeds vom Trojer-Kriege machen, Wo Meleager fiel. Wo faͤngt der groſſe Mann Der Magnanimum Æacidam formidatamque tonanti Progeniem, & vetitam patrio ſuccedere cœlo, Diua refer! ‒ ‒. Beſcheidner. Die Klugheit lehrte dieſen Poeten gantz gelaſſen anfangen, und kein groß Geſchrey machen, als er ſeine Odyſſee ſchrieb. Virgil hat es eben ſo gemacht. Lucan, Statius und Claudian ſind von der rechten Bahn wieder ab- gewichen. Z. E. Dieſer letzte faͤngt ſeinen raptum Proſerpinae ſo an: Inferni raptoris equos, afflataque curru Sidera Tenario, caligantesque profundae Junonis thalamos, audaci promere cantu Mens congeſta jubet. Der Schatten zeugt das Licht. Eigentlich der Dampf geht vor dem Glanze her. Wie der Rauch vor der vollen Flamme entſteht; ſo muß der Anfang eines Gedichtes ſeyn. Nicht aber wie Stoppeln, die gleich lichterlohe brennen, aber auch gleich wieder verloͤſchen. Diomeds. Antimachus, ein griechiſcher Poet, hatte von der Ruͤckreiſe Diomedis ein Gedichte geſchrieben, und den Anfang dazu vom Tode Meleagers vor Troja, gemacht, der doch gar nicht dazu gehoͤrte. Von Ledens Eyern an. Der Urheber der kleinen Jlias hatte ſich vorge- nommen, den gantzen Trojaniſchen Krieg zu beſingen; davon Homer nur einen kleinen Theil in ſeinem Gedichte beſchrieben hat. Er fieng aber die gantze Fabel von forne an, wie nehmlich Helena nebſt dem Caſtor und Pollux gebohren waͤre: weil der Raub dieſer Prinzeßin die Urſache des gantzen Krieges geweſen. Das war nun viel zu weit hergeholt. Dem Zwecke zu. Ein jedes Helden-Gedicht hat ſeinen Hauptzweck oder Abſicht. Horatius von der Dicht-Kunſt. Der Teucr er Untergang von Ledens Eyern an? Er eilt dem Zwecke zu und wird von vielen Dingen, Die er beruͤhren muß, als laͤngſt-bekannten, ſingen. 195Was gar nicht faͤhig iſt, wohl ausgeputzt zu ſeyn, Das uͤbergeht er gar. Und miſcht er Fabeln ein, Die er erſonnen hat, ſo wird in allen Stuͤcken, Der Anfang ſich genau zu ſeinem Ende ſchicken. Vernimm dann, was nebſt mir das Roͤmer-Volck begehrt. 200Denn willſt du, daß man nicht, indem dein Schauſpiel waͤhrt, Nach Hauſe laufen ſoll; und daß man bis zum Ende, Dabey der Saͤnger rufft: Nun klopfet in die Haͤnde! Gedultig, ja noch mehr, durch Klatſchen und Geſchrey, Ein Zeuge deiner Kunſt und dein Verehrer ſey: 205So zeige, daß du dich mit gantzem Ernſt befliſſen, Der Menſchen Unterſcheid, Natur und Art zu wiſſen. B 4Ein Abſicht. Jn der Jlias iſt es die Rache Achillis an dem Hector: Jn der Odyſſee die Wiedererlangung des Regiments auf der Jnſel Jthaca. Dahin eilt Homerus gleich- ſam, und miſcht keine fremde Zwiſchen-Fabeln ein, die nicht gantz unentbehrlich waͤren. Das iſt ſein groſſes Kunſtſtuͤck. Er ſetzte zum voraus, daß ſeine Leſer den Urſprung des Trojaniſchen Krieges, und andre damit verknuͤpfte Sachen ſchon wiſſen wuͤrden. Die er erſonnen hat. Der Poet ſagt, Homer habe ſo gelogen und das Wahre dergeſtalt mit dem Falſchen vermiſcht, daß ꝛc. Die Seele des Helden-Ge- dichts und einer Tragoͤdie iſt die Fabel, die der Poet erdichtet: nicht aber eine wahr- haffte Hiſtorie, wie ſich viele faͤlſchlich einbilden. Wenn die Fabel erdacht iſt, als- dann ſucht der Poet in der Hiſtorie erſt eine aͤhnliche Begebenheit, und giebt ſeinen Perſonen die bekannten Nahmen aus derſelben, damit ſie deſto wahrſcheinlicher werde. Das heiſt das Wahre mit dem Falſchen vermiſchen; wie Ariſtoteles ſolches in ſeiner Poetic weitlaͤuftig zeiget. Vernimm. Hier koͤmmt Horatz wieder auf die Schauſpiele, und will zeigen, worinn ihre Schoͤnheit beſtehe. Der Sänger. Vermuthlich meynt der Poet das ganze Chor, welches zwiſchen den verſchiednen Handlungen der Schauſpiele gantze Oden abzuſingen pflegte, und am Ende mit dem Worte Plaudite den Schluß machte. Der Menſchen ꝛc. Dieß iſt die nothwendigſte Eigenſchafft eines Poeten, der theatraliſche Stuͤcke verfertigen will. Er muß die Moral verſtehen, oder den Menſchen mit allen ſeinen verſchiedenen Neigungen und Begierden kennen. Ohne dieſe Wiſſenſchafft wird er lauter Fehler machen. Die groͤſten Meiſter habens zu- weilen hierinn verſehen: was wird denn von Stuͤmpern zu hoffen ſeyn, die von der Philoſophie ſo zu reden nicht einmahl gehoͤret haben? Gleichwohl haben wir in Deutſch- Horatius von der Dicht-Kunſt. Ein Kind, ſo reden lernt, und deſſen feſter Schritt, Den Boden allbereit ohn alle Furcht betritt, Vertreibt die Zeit im Spiel und ſcherzt mit ſeines gleichen, 210Jſt bald zum Zorn gereizt, auch leichtlich zu erweichen, Und ſtets voll Unbeſtand. Wird nun der Knabe groß, Der Eltern ſtrenger Zucht, der Lehrer Aufſicht loß; So lacht ihm ſtets das Hertz bey Hunden, Wild und Pferden, Kan leicht aus Unverſtand der Laſter Sclave werden, 215Haßt jeden der ihn ſtraft, bedenckt nicht was ihm nuͤtzt, Verzehrt mehr als er hat, iſt ſtolz, vor Luſt erhitzt, Und kan doch was er liebt, in kurtzem wieder haſſen. Gantz anders iſt ein Mann, der alles das verlaſſen. Geſetzt und ſtandhafft ſeyn, das iſt ſein Eigenthum, 220Er ſtrebt nach Geld u. Gut, nach Freundſchafft, Gunſt u. Ruhm, Und nimmt ſich wohl in acht, damit er nichts begehe, Daraus ihm Schimpf und Spott und ſpaͤte Reu entſtehe. Ein abgelebter Greis wird mit den Jahren matt, Verlangt was ihm gebricht, genieſt nicht was er hat, 225Jſt furchtſam was zu thun, und gar zu karg im geben, Schiebt alles laͤnger auf, und hofft ein langes Leben, Jſt traͤge, wuͤnſcht zuviel, hat ſtets ein ſchlechtes Jahr, Und lobt die alte Zeit, da er ein Juͤngling war, Jſt Deutſchland eine Menge verwegener Comoͤdienmacher gehabt, an welchen nichts mehr zu loben iſt, als daß ſie das wenigſte haben drucken laſſen: ſo, daß es uns gleich- wohl von Auslaͤndern nicht zur Schande kan vorgeruͤcket werden. Des Greiſen Rolle. Das heiſt nicht: Keinem jungen Comoͤdianten die Partie eines alten Mannes zu ſpielen geben; ſondern einem Juͤnglinge, der im Schauſpiele ſelbſt einen jungen Menſchen vorſtellen ſoll, nicht die Gemuͤths-Art eines Alten andichten. Denn da jenes ſehr wohl angeht, ſo laͤuft dieſes wieder alle Wahrſcheinlichkeit. Das waͤre ein anders, wenn man gerade das Wiederſpiel von unſren Sitten vorzuſtellen willens waͤre, wie der Hr. Geh. Secr. Koͤnig in ſeiner verkehrten Welt den jungen Stutzer ſo bildet, daß er ſehr ſparſam, redlich, hoͤflich und demuͤthig iſt. Er wollte den Character junger Leute ſo machen, wie ſie ſeyn ſollten, nicht wie ſie wircklich ſind. Erzehlt man bloß. Man kan nicht alles ſichtbarlich auf der Schaubuͤhne vorſtellen, was in einer Tragoͤdie oder Comoͤdie vorkommt. Bisweilen iſt die Zeit, bisweilen auch der Ort Schuld daran: bisweilen aber auch die Natur der Sache ſelbſt. Die Franzoſen laſſen auf ihren Buͤhnen kein Blut vergieſſen, weil ſie Horatius von der Dicht Kunſt. Jſt immer voll Verdruß, bedroht und ſtraft die Jugend, 230Und ſetzt ſein eigen Werck zur Regel aller Tugend. Der Jahre Wachsthum bringt uns Staͤrcke Muth u. Krafft, Und wenn das Alter kommt, wird alles hingerafft. Drum laß den Juͤngling nie des Greiſen Rolle machen, Kein Greis ſey Knaben gleich. Man muß in allen Sachen, 235Auf das, was ſich geziemt, und auf den Wohlſtand ſehn. Was ſich nicht ſpielen laͤſt, ſo wie es iſt geſchehn, Davon erzehlt man bloß die Nachricht auf den Buͤhnen. Doch, was das Ohr nur hoͤrt, ſo kraͤfftig es geſchienen, Dringt lange nicht ſo tief in die Gemuͤther ein, 240Als was man ſelber ſieht. Wiewohl was Dinge ſeyn, Die man nicht zeigen mag, die darf das Volck nicht ſehen: Man traͤgt ſie muͤndlich vor, als waͤren ſie geſchehen. Medea darf den Mord an ihrer Leibes-Frucht Nicht oͤffentlich begehn. Des Atreus Eiferſucht, 245Giebt dem Thyeſtes zwar, das Fleiſch gekochter Knaben, Doch darf man Topf und Heerd nicht ſelbſt geſehen haben, Wo ſie geſotten ſind. Verwandelt Progne ſich, Wird Cadmus eine Schlang; alsdann bediene dich Der Freyheit nimmermehr, dergleichen ſehn zu laſſen: 250Jch glaub es warlich nicht, und werd es ewig haſſen. B 5Ein ſie weichlich und wolluͤſtig von Natur ſind. Wenn alſo ein Todſchlag vorgeht, ſo wird er nur erzehlt, als wenn er hinter den Scenen vorgegangen waͤre. Die En- gellaͤnder und wir Deutſchen haben dergleichen blutige Dinge gern: wenige Perſo- nen ausgenommen, die kein Blut ſehen koͤnnen. Medea. Wir haben oben gehoͤrt, daß ſie ihre beyde Kinder ermordet habe. Wenn nun ein Poet ein Trauerſpiel davon machte, darf er ſie dieſe ſchaͤndliche Mordthat nicht vor den Augen der Zuſchauer begehen laſſen. Seneca hat es in- deſſen in ſeiner Tragoͤdie doch gethan, und alſo Horatii Regel uͤberſchritten: der aber, wie leicht erhellet, nicht alle, ſondern nur die grauſamſten Mordthaten auf der Schaubuͤhne vor unanſtaͤndig erklaͤret; wie denn alle drey griechiſche Tragoͤ- dienſchreiber ſich nicht gaͤntzlich der blutigen Handlungen enthalten haben. Progne ſoll ſich in eine Schwalbe, wie Philomele in eine Nachtigall, Cadmus aber in eine Schlange verwandelt haben. Jn der Fabel iſt dieß angenehm zu leſen, aber es wird laͤcherlich, ja unglaublich, wenn man es ſichtbar vorſtellen wollte. Daher kan man urtheilen, was von der Verwandlung eines Mannes in einen Hund zu halten ſey, die uns gleichwohl in einer gewiſſen neuen Comoͤdie auf der Schaubuͤhne haͤtte gezeiget werden ſollen, wenn ſie jemahls geſpielet waͤre. Horatius von der Dicht-Kunſt. Ein Schauſpiel das beliebt und angenehm ſoll ſeyn Das theile man genau nur in fuͤnf Actus ein. Man miſche keinen GOtt in ſeiner Helden Thaten, Biß es nicht moͤglich iſt der Wunder zu entrathen. 255Es ſprechen auf einmahl nicht mehr als ihrer Drey. Man ſorge, daß der Chor zwar mit im Spiele ſey, Doch daß ſein Singen nicht die Handlung unterbreche, Und er nichts thoͤrichtes, nichts ungeſchicktes ſpreche. Er ſey der Tugend hold, er gebe guten Rath 260Und baͤndige den Zorn. Wer eine Frevelthat Sich ſcheuet zu begehn, den muß er willig preiſen; Er lobt die Maͤſſigkeit, der aufgetragnen Speiſen, Liebt Fünf Actus Die Neuern haben zwar zuweilen nur drey gemacht, aber alsdann bekommt jede Handlung gar zu viel Scenen oder Auftritte, ſo, daß dem Zuſchauer Zeit und Weile daruͤber lang wird. Es iſt alſo beſſer man bleibe bey dieſer Regel Horatii, und folge lieber dem Exempel der alten Griechen nach, als den heutigen Jtalienern: die ohne Zweifel die Urheber der Stuͤcke mit drey Hand- lungen ſind. Keinen GOtt. Die alten Tragoͤdienſchreiber pflegten zuweilen ohne Noth, die Goͤtter in ihre Fabeln zu miſchen: ſonderlich wenn ſie ihren Helden in ſolche Umſtaͤnde hatten gerathen laſſen, daß er ohne ein ſolches Wunder nicht aus oder ein gewuſt haͤtte. Dieſes verbietet Horatz ohne die hoͤchſte Noth nicht zu thun. Es iſt auch in der That eine ſchlechte Kunſt, die Verwirrung, darinn man ſeinen Held geſtecket, durch eine goͤttliche Huͤlfe zurecht zu bringen. Das heiſt den Knoten zerſchneiden, nicht aufloͤſen. Daher erhellet denn, daß die groͤſte Schoͤnheit der Opern, die den Poͤbel ſo blendet, ich meyne die Maſchinen, nichts als theatraliſche Fehler ſind, zumahl die meiſten recht bey den Haaren herzu gezogen werden. Jhrer drey. Dieſes iſt eine Regel, dawieder faſt in allen neuern Theatra- liſchen Poeſien gehandelt wird. Die Alten hatten gemeiniglich nur zwey, ſelten drey, und faſt niemahls viere auf einmahl mit einander ſprechen laſſen. Der La- teiniſche Ausdruck laͤßt ſich auch ſo erklaͤren, daß die vierdte Perſon, ſich nicht ohne Noth zum Reden dringen ſolle. Die Franzoſen indeſſen haben zuweilen wohl fuͤnf Perſonen auf der Schaubuͤhne in einem Auftritte reden laſſen. Es iſt auch zuwei- len faſt unentbehrlich, nur es muß keine Verwirrung dadurch verurſachet werden. Der Chor. Das war bey den Alten eine Menge von Leuten die auf der Schaubuͤhne als Zuſchauer der Handlung, die daſelbſt geſpielet ward, vorgeſtellet wurden. Die Wahrſcheinlichkeit erforderte es damahls ſo. Die Thaten der Koͤ- nige und Helden giengen faſt immer auf oͤffentlichem Marckte, oder doch auf ſol- chen Plaͤtzen vor, wo eine Menge Volcks ihnen zuſahe. So muſten denn dieſe auch auf der Schaubuͤhne vorkommen. Die Buͤrger der Stadt hatten auch mehrentheils an den Handlungen ihrer Koͤnige Theil: daher ſagt hier Horatz, der gantze Chor ſolle auf der Buͤhne die Stelle einer mitſpielenden Perſon vertreten; das heißt, zu- weilen Horatius von der Dicht-Kunſt. Liebt Recht und Billigkeit, und der Geſetze Flor, Erhebt ein ruhig Volck bey unbewachtem Thor, 265Verhehlt des andern Fehl und wuͤnſcht mit heiſſem Flehen Von GOtt, den Armen reich, den Stolzen arm zu ſehen. Vorzeiten dorfte nur die Pfeife ſchlecht und klein, Nicht mit Metall umfaſſt, Trompeten-aͤhnlich ſeyn. Und dennoch ließ ſie ſich, bey den beliebten Choͤren, 270Auch mit vier Loͤchern ſchon gantz hell und lieblich hoͤren: Jndem der Schauplatz noch durch jene kleine Schaar Des tugendhafften Volcks, ſo ſehr beſetzt nicht war. Allein nachdem das Schwerdt der Roͤmer durchgedrungen, Bald dieß bald jenes Land beſtritten und bezwungen; Seit weilen etwas darzwiſchen reden. Es ſprachen aber nicht alle Perſonen des Chors auf einmahl, ſondern der Fuͤhrer (Corypheus) redete im Nahmen der uͤbrigen. Nichts ungeſchicktes. Einige Poeten hatten den Chor nur dazu gebrau- chet, daß er zwiſchen den Handlungen was ſingen muſte, und die Lieder ſchickten ſich gar nicht zu der Tragoͤdie. Das kam nun eben ſo heraus, als wenn itzo die Muſicanten allerley luſtige Stuͤcke dar zwiſchen ſpielen. Aber Horatz will, daß alles, was der Chor redet und ſinget, ſich zur Sache ſchicken, und mit dem gantzen Spiele zuſammen hangen ſoll. Er ſey ꝛc. Hier erklaͤrt der Poet die gantze Pflicht des Chores. Er ſoll den Tugendhafften geneigt ſeyn, den Huͤlfbeduͤrftigen mit Rath an die Hand gehen, die Zornigen beſaͤnftigen, die Unſchuldigen vertheidigen, die Sparſamkeit loben, Recht und Billigkeit lieben u. ſ. w. Dadurch ward nun eben die Tragoͤdie der Alten eine Schule des Volckes, und die Poeten, die dem Chore ſolche nuͤtzliche Sachen in den Mund legten, oͤffentliche Lehrer der Tugend. Man lernte im Schauplatze mehr Moral und rechtſchaffenes Weſen, als in den Tempeln von ſo viel muͤßigen Goͤtzen-Pfaffen, die nichts als ihre Ceremonien zu beobachten wuſten. Die Pfeife. Womit man bey dem Geſange des Chores in Tragoͤdien zu ſpielen pflegte. Wie nun dieſe ſowohl in Griechenland, als nachmahls in Rom anfaͤnglich ſchlecht waren, nachmahls aber allmaͤhlich immer kuͤnſtlicher und koſt- barer gemacht wurden; nachdem die Republic ſelbſt in Flor kam, und die Muſic vollkommener wurde: So gieng es auch mit der Poeſie, oder den Liedern des Cho- res, davon der Poet hier noch fortfaͤhrt zu reden. Erſt waren ſie einfaͤltig, hernach wurden ſie immer beſſer, und endlich gar ſo kuͤnſtlich und tiefſinnig, daß ſie den Orackeln nicht viel nachgaben. Metall. Orichalcum war eine Art koͤſtliches Metalls, ſo wir itzo nicht mehr kennen. Plinius ſchreibt man habe es gar dem Golde eine Zeit lang vorge- zogen. Einige meynen es muͤſſe Aurichalcum d. i. Gold-Ertzt heiſſen; aber es iſt griechiſcher Abkunfft οριχαλκον und heiſſet Berg-Ertzt. Vier Löchern. Nach dem Berichte Varronis ſind die aͤlteſten Pfeifen nicht mit mehr als vier Loͤchern verſehen geweſen; ich habe alſo dieſes mit eingeruͤckt, ungeachtet Horatz nur von wenigen Loͤchern gedencket. Horatius von der Dicht-Kunſt. 275Seit dem der Mauren Kreis, ſich weiter aus gedehnt, Die reichen Buͤrger ſich das Schmauſen angewehnt, Weil ſie kein Richter ſchilt, wenn ſie bey Tage praſſen: So hat auch Reim und Thon den alten Klang verlaſſen. Denn was verſtund davon ein Bauer, deſſen Fleiß 280Von ſchwerer Arbeit kam, der meiſtens voller Schweiß Jn unſern Schauplatz trat, wohin ſich alles drengte, Wenn Poͤbel, Herr und Knecht ſich durcheinander mengte. Drum hat Muſic und Tantz die alte Kunſt erhoͤht, Der Pfeifer, der ſo ſtoltz ſtets hin und wieder geht, 285Schleppt itzt den langen Rock gantz praͤchtig auf den Buͤhnen; So muſt in Griechenland die Cyther gleichfalls dienen. Die Bey Tage praſſen. Die alten Roͤmer ſchmauſeten nicht ſehr; und wenn ſie es ja thaten, geſchah es des Abends. Aber als der Uberfluß die Buͤrger wolluͤſtig gemacht hatte, pflegten ſie es auch bey hellem Tage zu thun; und das ward ihnen von keinem Sittenrichter oder ſonſt von jemanden verboten. Ein Bauer. Die alten Roͤmer trieben faſt alle den Ackerbau und man hat wohl eher einen Buͤrgermeiſter oder Dictator hinter dem Pfluge ſuchen muͤſſen. Solche Landleute nun waren keine ſonderliche Kenner von Poeſie und Muſic: Es war ſchon gut genug vor ſie, ſo ſchlecht es immer ſeyn mochte. Der Pfeifer. Die Muſicanten gehoͤrten mit zum Chore der Alten, und ſtunden alſo mit auf der Buͤhne, daß man ſie ſahe. Da nun ihre Muſic ſehr kuͤnſtlich, zaͤrtlich und wolluͤſtig geworden war, ſo trugen ſie auch praͤchtige lange Kleider mit groſſen Schweifen, dergleichen die andern tragiſchen Perſonen hatten. Die Cyther. Die Leyer, Harfe oder wie man das Wort Fides geben will. Sie ward vorzeiten in Griechenland, eben ſowohl als die Pfeifen in Rom, beym Cho- re der Tragoͤdien gebraucht. Horatz will hier ſagen, daß ſie auch anfaͤnglich nur ſchlecht weg und ohne alle Kunſt geſpielet worden; allmaͤhlich aber gantz zaͤrtlich, wolluͤſtig und frech geworden, das heiſt: Fidibus ſeueris voces creuere. Was von der Muſic geſagt worden gilt auch von der Poeſie der Griechen; wie die folgen- den Verße zeugen. Geſchwulſt. Horatz ſagt eloquium inſolitum, und facundia prae- ceps, beydes zeigt die hochtrabende Art des Ausdruckes, und die ſchwuͤlſtige Dun- ckelheit der griechiſchen Oden an, die der Chor ſingen muſte. Die Ode muß freylich wohl eine edle Schreibart haben; aber die Poeten triebens zu hoch, und machtens endlich ſo arg, daß man ſie nicht beſſer verſtehen konnte, als die Antworten der Orackel, die doch gantz zweydeutig zu ſeyn pflegten. Düfften. Es iſt bekannt, daß zu Delphis aus einer unterirrdiſchen Hoͤle ein gewiſſer Dampf aufgeſtiegen, der nach dem gemeinen Aberglauben, der auf einem Dreyfuſſe daruͤber ſitzenden Prieſterin, die prophetiſche Wiſſenſchaft kuͤnff- tiger Dinge von unten zu eingehauchet. Dieſe prophezeyhende Schreibart nahmen die Horatius von der Dicht-Kunſt. Die Ubung ſamt der Kunſt hat ſehr beredt gemacht, Und oͤffters iſt der Reim ſo voll Geſchwulſt und Pracht, Als wenn Apollo ſpricht, der dort aus finſtern Kluͤfften 290Jn ſeine Prieſterin Orackel pflegt zu duͤfften. Der Dichter, ſo zu erſt ſich durch ein tragiſch Lied, Um einen ſchlechten Bock als den Gewinnſt bemuͤht, Entbloͤſte bald darauf die baͤuriſchen Satiren, Und ließ bey ſeinem Ernſt auch Schertz und Stacheln ſpuͤren. 295Kein Wunder, denn das Volck verlangte zu der Zeit, Durch neue Reizungen und lauter Luſtigkeit, Hinein gelockt zu ſeyn; wenn es an Feyer-Tagen Den Gottesdienſt vollbracht, und denn bey Sauf-Gelagen, Sich die Poeten in den Oden ihrer Choͤre an; und uͤberſchritten die Schrancken der Wahrſcheinlichkeit dadurch ſehr. Der Dichter. Er redet hier von dem Pratinas, dem Erſinder der Comoͤ- dien. Es hatte derſelbe vorher auch Tragoͤdien gemacht, die dazumahl noch nichts als bloſſe Lieder waren, ſo von einer groſſen Anzahl Saͤnger auf Doͤrfern, und Marckt- Flecken den Leuten vorgeſungen wurden. Es hat zu ſeiner Zeit ſchon mehrere gege- ben, die mit einander um den Vorzug geſtritten, und der Preis der zum Gewinn auf- geſetzt war, iſt ein Bock geweſen. Dieſer Pratinas lebte nach Plutarchi Bericht gleich nach dem Thespis, der die Tragoͤdie erfunden. Entblößte. Dieſer Poet Pratinas hat den gantzen Chor aus nackten Satyren unter der Anfuͤhrung Sileni ihres Oberſten beſtehen laſſen; und alſo eine Art von ſatiriſchen Tragoͤdien aufgebracht. Es waren aber die Stachelreden dieſer ſo genannten Satyren nicht ſo luſtig und ſchertzhafft als die Comoͤdien. Dieſes haͤtte ſich mit der tragiſchen Ernſthafftigkeit nicht zuſammen gereimet; darum ſagt Ho- ratz, incolumi grauitate, jocum tentauit aſper. Sie ſind mehr beißigt und ſcharf als laͤcherlich geweſen. Wir haben nur eine Probe von dieſer Art, nehmlich des Euripides Cyclops uͤbrig behalten. An Feyertagen. Die heydniſche Religion war ſehr luſtig. Der vornehmſte Gottesdienſt beſtund im Opfern, dabey man wacker ſchmauſete, und dem Gott Bachus zu Ehren ſich einen Rauſch truncke. Die erſten Tragoͤdien waren nichts anders als Lieder, die demſelben zu Ehren geſungen wurden, und die Stelle der Nach- mittags-Andachten vertraten. Da man nun zwiſchen die Lieder des Chores die redenden Perſonen eingeſchaltet hatte, die eine beſondre Fabel ſpieleten, dazu ſich denn auch der Chor hernach ſchicken muſte: ſo hatte der Gott Bachus gleichſam ſeine gantze Verehrung eingebuͤſſet. Das trunckne Volck hergegen war dieſer beliebten Gottheit noch ſehr gewogen; daher bequemte ſich dieſer Poet eines Theils dieſer Neigung und miſchte unter die ernſthafften tragiſchen Vorſtellungen Choͤre von Satiren, die auch was luſtiges mit darunter machten. Horatius von der Dicht-Kunſt. Sich toll und voll gezecht. So fieng das Luſt-Spiel an. 300Doch wagt ſich unter uns ein neuer Dichter dran; So muß er ſeinen Schertz und ſein ſatyriſch Lachen Nicht frech und regelloß; vielmehr ſo kluͤglich machen, Daß wenn ein Gott, ein Held, ſich auf der Buͤhne zeigt, Der Gold und Purpur traͤgt, und kaum vom Throne ſteigt, 305Sein Mund ſich weder gantz zum tiefſten Poͤbel neige Noch gar zu voller Schwulſt die Wolcken uͤberſteige. So erbar eine Frau, wenn ſie ein hohes Feſt, Nach unſrer Stadt Gebrauch zum Tanze ruffen laͤſſt, Jn ihrem Reyhen geht: So pflegt ſich bey Satyren 310Das hohe Trauer-Spiel gantz ſchamhafft auf zufuͤhren. Wenn ich denn ſelbſt einmahl ein Spott-Gedichte ſchreib, So denckt nicht daß ich nur bey ſchlechten Worten bleib, Die wir von Kindheit an, ohn alle Kunſt gewohnen, Und die kein Putz erhoͤht; ihr trefflichen Piſonen! Auch Wagt ſich unter uns. Jn Rom ſind dieſer Art Schauſpiele niemahls eingefuͤhret worden: obgleich einige die Fabulas Atellanas dahin haben rechnen wollen. Gleichwohl giebt Horatz auf allen Fall Regeln, die allen Satyrenſchrei- bern dienen koͤnnen. Ein Gott, ein Held. Dieſe Perſonen gehoͤren eigentlich nicht in die Co- moͤdien, ſondern in die Tragoͤdien: doch in den atellaniſchen Fabeln, pflegten die Roͤmer auch dieſe aufzufuͤhren, und was luſtiges mit unterzumiſchen. Eine ſolche Atellana war gleichſam das Nachſpiel einer Tragoͤdie in Rom, wie Dacier will, und ward von eben denſelben Perſonen geſpielt, die im Vorſpiele in Kron und Pur- pur erſchienen waren. Sich weder ꝛc. noch ꝛc. Die Schreibart in dieſer Art von Schau- ſpielen ſoll das Mittel halten, weder poͤbelhafft und niedertraͤchtig, noch gar zu hochtrabend und aufgeblaſen ſeyn. Die Roͤmer hatten noch Fabulas Taberna- rias, da auf der Buͤhne die Huͤtten ſchlechter Leute vorgeſtellt wurden, und worinn lauter ſchlechte Leute auftraten, die gantz gemein redeten. Zwiſchen dieſen und den tragiſchen Ausdruͤckungen ſollen die atellaniſchen Fabeln das Mittel halten. So erbar eine Frau. Dieß Gleichniß iſt uͤberaus geſchickt das obige zu erlaͤutern. Eine Matrone muſte zwar an Feſttagen tantzen; aber gantz erbar: nicht ſo luſtig als junge Maͤdchen, die ſich recht ergetzen wollten. So auch dieſe Art von Tragoͤdien ꝛc. Es waren aber nur gewiſſe Feſte, da die Frauen in Rom den Goͤttern zu Ehren tantzen durften, und ſie wurden von den Prieſtern dazu gewehlet. Das heiſt moveri juſſa. Ein Spottgedichte, Satirorum Scriptor: oder ſolcher atellaniſchen Tra- gicomoͤdien. Dieß giebt allen Satiren-Schreibern eine treffliche Regel. Sie ſoll Horatius von der Dicht-Kunſt. 315Auch unterſcheidet ſich mein Reim vom Trauer-Spiel, Jm Ausdruck nicht ſo ſehr, als waͤr es mir gleichviel, Ob Davus etwas ſagt, ob Pythias gelogen, Die Simons ſchnoͤden Geitz um ein Talent betrogen, Ob gar der baͤuriſche und alte Greis Silen, 320Der ſich geſchickt erwieß dem Bachus vorzuſtehen, Sich redend hoͤren laͤſſt. Jch werde zwar was dichten; Doch meine Fabel ſtets auf etwas wahres richten, Das jeder kennt und weiß. Ein jeder der es ſieht Wird glauben: Es ſey leicht. Doch wenn er ſich bemuͤht, 325Mir wircklich nachzugehn, wird er vergeblich ſchwitzen, Und bey dem groͤſten Fleiß umſonſt daruͤber ſitzen. So viel koͤmmt auf die Art und die Verbindung an; Jndem die Ordnung auch was ſchlechtes adeln kan. Nehmt euch doch wohl inacht, ihr Kuͤnſtler in Satyren! 330Sie nicht nach Roͤmer Art gantz artig aufzufuͤhren Wie ſollen nicht grob, baͤuriſch und gemein reden; ſondern auch die Satire hat ihren Adel im Ausdrucke. Z. E. Euripides in dem Cyclops, einem Satiriſchen Stuͤcke, laͤßt den Ulyſſes durch den Silenus fragen: Weil ihr nun die ſchöne Helena aus Troja wiedergeholt, habt ihr ſie nicht alle ein wenig lieb gehabt; weil ſie doch ohne dem ihre Männer gern wechſeln mag? Was vor Zoten haͤtte da nicht ein heutiger Poſſenreiſſer einem ſolchen Satir in den Mund geleget? Als wär es mir gleich viel. Der Character der Perſonen muß doch in Acht genommen werden: und wenn gleich in der Tragoͤdie alles erhaben und edel klingen ſoll; ſo muß doch der Knecht Davus, nicht ſo reden wie Pythias, die in Lu- cilii Comoͤdie einen alten Simon ums Geld gebracht; viel weniger wie Silenus ſelbſt, des Gottes Bacchus Hofmeiſter. Auf etwas wahres. Die damahligen Poeten mochten ſich in den atella- niſchen Tragoͤdien eben die Freyheit nehmen, die in Comoͤdien gilt, und ihre Fa- beln nicht aus der Hiſtorie ziehen. Aber Horatz will, man ſoll es eben ſo wie mit andern tragiſchen Fabeln machen, die am beſten ſind, wenn ſie aus den Geſchichten gezogen worden. So viel kömmt ꝛc. Dieſes handelt nicht von der Schreibart, ſondern von der Einrichtung eines Schauſpieles, woſelbſt die artige Verknuͤpfung der Be- gebenheiten auch gemeine und bekannte Sachen beliebt macht und ihnen ein neues Anſehen giebt. Nehmt. Horatz koͤmmt noch einmahl auf die Mittelſtraſſe, die in ſatiriſchen Schauſpielen wegen des Ausdruckes beobachtet werden ſoll. Die gar zu groſſe Zier- de und Zaͤrtlichkeit der damahligen Roͤmer ſchickte ſich nicht vor die Satiren die vom Laude hergeholet waren: aber auch keine Unflaͤtereyen; die gewiß in uͤppigen Staͤdten Horatius von der Dicht-Kunſt. Wie ſonſt die Zaͤrtlichkeit der edlen Jugend ſpricht. Auch uͤberhaͤuft den Vers mit ſchnoͤden Fratzen nicht, Schreibt niemahls aͤrgerlich und lernt das Laͤſtern meiden, Den Unflath kan kein Menſch von gutem Stande leiden; 335Kein zuͤchtiges Gemuͤth, das Ehr und Tugend liebt. Denn ob der Poͤbel euch gleich ſeinen Beyfall giebt, Wird doch ein edler Geiſt euch allezeit verhoͤhnen. Und eure Scheiteln nie mit Lorber-Zweigen kroͤnen. Ein Jambus heiſſt vorlaͤngſt in unſrer Kunſt ein Fuß, 340Da eine Sylbe kurz die andre lang ſeyn muß. Er flieſſet ſchnell und leicht, daher er ſolchen Zeilen, Darinn er ſechsmahl klappt den Nahmen laͤſſt ertheilen. Daß man ſie dreyfach nennt. Von Anfang hat er ſich Mit andern nicht vermiſcht. Nur neulich aber wich 345Derſelbe hier und dar den langſamen Spondeen, Um deſto maͤnnlicher damit einherzugehen. Doch ſo gefaͤllig er in dieſem Falle war; So wich er doch nicht gantz. Das zweyt und vierte Paar Der Sylben hat er ſich beſtaͤndig vorbehalten. 350Man ſpuͤrt ihn auch bereits in mancher Schrifft der Alten. Es Staͤdten eher, als auf dem Lande bey der Einfalt gefunden werden. Virgil iſt in ſeinen Schaͤfer-Gedichten ſo keuſch, daß er ſeinen Silenus nicht einmahl etwas anſtoͤßiges ſagen laͤßt; Er verſpricht ſeinen Zuhoͤrern die gern Verße hoͤren wollten, was vorzuſingen, ſeiner Nymphe Aegle aber, etwas anders zur Belohnung: Car- mina quae vultis cognoſcite; Carmina vobis; (ſcil. dabo) Huic (ſcil. Aeglae) aliud mercedis erit. Wie haͤtte er ſich hier zuͤchtiger ausdruͤcken ſollen? Der Pöbel. Fricti ciceris aut nucis emtor. Man verkaufte in Rom gekochte Erbſen und gebratene Nuͤſſe oder vielleicht Caſtanien, und dieſe kaufte wohl auf der Gaſſe nur das gemeinſte Volck. Solche Leute liebten damahls auch ſchon die unflaͤtigſten Poſſen; aber die Vornehmern hatten einen beſſern Geſchmack. Dreyfach. Der Jambus iſt geſchwinde in der Ausſprache; denn die erſte Sylbe iſt kurtz, und man faͤllt allſofort mit dem Accente auf die andre lange. Sechs- fuͤßige Jamben alſo hieſſen dreyfache; weil man gleichſam zwey Jamben zuſammen nahm und als einen gedoppelten Fuß zehlete. Jm Deutſchen gehen unſre ſechsfache Jamben ſo geſchwinde nicht von der Zunge, weil unſre Sprache zuviel Conſonan- tes hat, die bey den kurzen Sylben ſowohl als bey den langen haͤuſig vorkommen. Deſto männlicher. Die Spondeen klingen freylich maͤnnlicher, weil ſie aus zwo langen Sylben beſtehen, und daher haben die lateiniſchen Poeten gemei- niglich Horatius von der Dicht-Kunſt. Es hat ihn Accius und Ennius gebraucht; Hingegen wem es itzt was ungemeines daucht, Den Jamben gar zu viel Spondeen einzumengen, Als wenn ſie praͤchtiger auf unſern Buͤchern klaͤngen: 355Da daͤcht ich, daß er ſie gewiß in Eil gemacht, Wo nicht, doch an die Kunſt der Muſen nie gedacht, Die Regeln nie gelernt. Von klaͤglichen Gedichten, Weiß nicht ein jedes Ohr wie ſichs gebuͤhrt zu richten. Wie mancher Stuͤmper hat, ohn alle Kunſt und Fleiß, 360Von unſerm Roͤmer-Volck der Dicht-Kunſt hohen Preis, Bisher gar offt erlangt. Soll ich deßwegen hoffen, Es ſtehe mir der Weg zu jeder Freyheit offen? Soll ich verwegen ſeyn, weil irgend niemand ſieht, Wie offt mein Kiel gefehlt? Und wenn das gleich geſchieht, 365Dieweil man mir auch dann die Fehler leicht vergiebet? Fuͤrwar, ſo denckt kein Geiſt der Ruhm und Ehre liebet; Und ich verlange mehr, als tadelfrey zu ſeyn. Jhr Freunde, blaͤttert doch bey Sonn- und Mondenſchein, Bey Tage wie bey Nacht der Griechen alte Schrifften; 370Denn dieſe werden euch den ſchoͤnſten Vortheil ſtifften. CZwar niglich etliche derſelben unter ihre Jamben gemiſcht. Jm Deutſchen iſt es uns auch ſo ungewoͤhnlich nicht, daß wir manche lange Sylbe da dulden wo eigentlich eine kurtze ſtehen ſollte; dadurch an ſtatt des Jambi ein Spondeus entſteht. Rech- nen dieſes einige unter die Poetiſchen Freyheiten; ſo koͤnnte man es zuweilen gar vor eine Schoͤnheit halten. Man ſpürt ihn. Nehmlich den Spondeum; aber nicht ſo regelmaͤßig und auf den gehoͤrigen Stellen. Ja dieſe alten Poeten haben wohl zuweilen gantze Spondeiſche Zeilen, darinn nur der letzte Fuß jambiſch iſt, unter ihre Jamben flieſſen laſſen: Nicht anders als es unſre alten Meiſterſaͤnger gemacht, auch wohl einige neuere noch thun, welches aber ihre Verße rauh und hart machet; geſetzt die Gedancken waͤren noch ſo ſchoͤne. Mehr als Tadel-frey. Horatz will nicht nur untadelhaffte Verße ſchrei- ben: ſondern er will auch Lob verdienen. Keine Schnitzer wieder die Regeln ma- chen, iſt gut, und nothwendig: aber es macht noch keinen Poeten. Es gehoͤrt mehr dazu. Was wuͤrde Horatz von der Menge unſrer Versmacher ſagen, die es zum hoͤchſten ſo weit bringen, daß man nichts ſonderliches an ihren Verßen tadeln kan? Wir werden hernach noch was von mittel maͤßigen Poeten finden. Der Griechen. Was bey den Roͤmern die Griechen waren, das ſind vor Cuns Horatius von der Dicht-Kunſt. Zwar unſrer Vaͤter Mund hat Plauti Schertz und Kunſt Jm Luſt-Spiel ſehr gelobt. Allein aus blinder Gunſt. Man hat ihn warlich nur aus Einfalt hochgeſchaͤtzet: Dafern ich anders weiß, was euch und mich ergetzet; 375Was ein erlaubter Schertz, was grob und garſtig iſt, Und wenn ein reiner Vers gantz ungezwungen fließt. Wenn wir das Sylbenmaaß an unſern Fingern zehlen, Und was den Klang betrifft, das Ohr zum Richter wehlen. Das edle Trauer-Spiel hat Theſpis aufgebracht, Jn- uns itzo die Franzoſen. Dieſe haben uns in allen groſſen Gattungen der Poeſie die ſchoͤnſten Muſter gegeben, und ſehr viel Diſcurſe, Cenſuren, Criticken, und andre Anleitungen mehr geſchrieben, daraus wir uns manche Regel nehmen koͤnnen. Jch ſchaͤme mich nicht unſern Nachbarn in dieſen Stuͤcken den Vorzug zu geben, ob ich gleich meine Landesleute in andern Stuͤcken ihnen vorziehe. Aber die alten Griechen und Roͤmer ſind uns deßwegen nicht verboten, denn ohne ſie haͤtte uns Opitz nimmermehr eine ſo gute Bahn zu brechen vermocht. Aus Leſung der Alten iſt er ein Poet geworden; und wer ihm nicht folget, wird es nimmermehr werden. Zwar unſrer Väter. Eigentlich unſrer Alter-Vaͤter ꝛc. Dacier meynt, dieſes ſey ein Einwurf den die Piſones oder ſonſt jemand dem Poeten gemacht; weil Horatz, als eines Freygelaſſenen Sohn, dieſes von ſich nicht ſagen koͤnnen. Allein was brauchts dieſer Schaͤrfe im Reden. Horatz war ein Roͤmer, alſo konnte er ja alle alte Einwohner ſeiner Stadt, ſeine Vorfahren nennen: zumahl er nicht ſagt meine Vor-Vaͤter, ſondern unſre. Aus blinder Gunſt. Horatz erkuͤhnt ſich ſeiner gantzen Vaterſtadt ein unrichtiges Urtheil vorzuwerfen. Plautus iſt im Sylbenmaaße ſehr unrichtig; und in ſeinen Schertz-Reden ſehr ſchmutzig und garſtig. Das erſte hat er in ſeiner eige- nen Grabſchrifft ſelbſt geſtanden; indem er ſeine Verſe numeros innumeros neñt. Von dem andern aber koͤnnte man, ihm nachzuahmen ſagen, daß er ſales inſulſos, oder facetias inficetas gemacht habe. Die Plautiniſchen Zoten gefielen Horatio nicht: und ob er wohl ſelbſt von dieſem Fehler in ſeinen andern Gedichten nicht gantz frey iſt; ſo haben wir uns doch mehr an ſeine Regeln als an ſein Exempel zu kehren. Ein erlaubter Schertz. Horatz unterſcheidet hier ausdruͤcklich die er- laubten Schertzreden von den heßlichen Zoten ſo in Plauti Comoͤdien vorkommen. An dieſer Einſicht fehlt es vielen, die ſich doch vor ſcharfe Richter ausgeben. Man koͤnnte leicht durch ein paar Regeln den Unterſcheid beſtimmen, oder zum wenig- ſten ein Kennzeichen der Zoten angeben. Der beruͤhmte D. Svifft ſagt irgendwo, daß die wits oder ſinnreichen Koͤpfe ſeiner Zeit, allen ihren Geiſt in der allegori- ſchen Beſchreibung der Erzeugung eines Menſchen, und was dem anhaͤngig iſt, zei- geten, und bey Verſtopfung dieſer Quelle mit ihrer Scharfſinnigkeit auf einmahl verſtummen wuͤrden. Daß es bey uns nicht beſſer gehe, lehrt die Erfahrung. Aufgebracht. Nicht als wenn Theſpis der allererſte Erfinder der Schau- ſpiele Horatius von der Dicht Kunſt. 380Jndem vor ſeiner Zeit kein andrer dran gedacht. Er fuhr von Dorf zu Dorf mit ſeinen Lieder-Choͤren, Und ließ Geſang und Spiel auf ſchlechten Wagen hoͤren. Mit Hefen ſalbte man den Saͤngern das Geſicht, Bis Aeſchilus hernach die Larven zugericht, 385Die Kleidung ausgedacht und auf erhoͤhten Buͤhnen, Mit ſtolzer Woͤrter-Pracht und hohem Schuh erſchienen. Das Luſt-Spiel folgte bald dem Trauer-Spiele nach, Davon man denn ſogleich mit vielem Lobe ſprach: C 2Allein ſpiele waͤre. Plato in ſeinem Minos berichtet ausdruͤcklich, daß man lange vor ihm Tragoͤdien gemacht, welcher Nahme damahls auch die Comoͤdien noch unter ſich begriffen. Aber Thespis hat eine neue Art darinn eingefuͤhrt, und die alten Lieder mercklich ausgebeſſert. Geſang und Spiel, quae canerent agerentque. Die Veraͤnderung die Thespis eingefuͤhrt, hat fuͤrnehmlich darinn beſtanden, daß er zwiſchen die Oden des ſingenden Chores, eine Perſon auf ſeinen mit Brettern belegten Wagen reden laſſen, welche etwa eine merckwuͤrdige Begebenheit eines groſſen Helden in Verßen erzehlen muͤſſen. Dieſes legte den Grund zu den nachfolgenden Vollkommenheiten der Tragoͤdie, und war freylich was wichtigers, als daß er ſeinen Leuten das Ge- ſichte mit Hefen uͤberſtrichen, oder ſie auf Wagen herumgefuͤhret. Aeſchilus. Dieſer hat die Larven und langen Kleidungen ſeiner Comoͤ- dianten erfunden. Allein das Beſte hat Horatz vergeſſen, ſo uns aber Ariſtoteles meldet. Er hat auch das Singen des Chores eingeſchraͤncket, und zu der einen Perſon, die Thespis darzwiſchen eingeſchaltet hatte, noch eine andre auf die Buͤhne geſtellt, die ſich mit der erſten unterreden konnte. Das machte nun die Tragoͤdie ſchon ſehr anſehnlich, zumahl da er auch zuerſt die Jdee einer Haupt-Perſon in ſeiner Fabel erdacht hat. Hohem Schuh. Cothurnus, war eine Art von Schuhen, ſo bey den Alten nur von Fuͤrſtlichen oder andern vornehmen Perſonen getragen wurde. Die Tragiſchen Fabeln Aeſchili beſtunden nun aus Begebenheiten der Koͤnige und Hel- den, drum hat er ſie auch Standes-maͤßig kleiden muͤſſen. Hernach iſt dieß Wort auch von der erhabenen Schreibart gebraucht worden, die in der Tragoͤdie vorkam, und gleichfals vom Aeſchilus zuerſt gebraucht worden, weil ſie ſich vor Koͤnige und Fuͤrſten wohl ſchickte. Das Luſtſpiel, die Comoͤdie iſt neuer als die Tragoͤdie, beyde aber ſind aus den ſingenden Choͤren der Bacchus-Lieder entſtanden. Einige Saͤnger und Poeten machtens huͤbſch erbar; daraus entſtund die Tragoͤdie. Andre waren frech und machten allerley grobe Poſſen; daraus kam die Comoͤdie: Aber nur die alte Comoͤdie, wie Horatz ſagt; denn es hat ſich dieſelbe hernach geaͤndert, ſo daß eine mittlere und neue entſtanden iſt Jene war noch ſehr unſtaͤtig und baͤuriſch grob, wie auch ihr Nahme zeiget, der eigentlich ſo viel als ein Dorflied bedeutet. Sie ward auch anfangs nur auf Doͤrfern geſpielet, bis ſie ſich beſſerte: und darauf kam ſie auch in der Stadt auf. Horatius von der Dicht-Kunſt. Allein die Freyheit wuchs in dem verwegnen Singen, 390Und ließ ſich endlich kaum durch die Geſetze zwingen. Die Frechheit gieng zu weit, man ſchrieb ihr Regeln vor: Drauf ließ die Schmaͤhſucht nach; ſo ward zuletzt das Chor Mit ſeiner Bosheit ſtumm, und ſchonte zarter Ohren, So bald es Fug und Recht zur Laͤſterung verlohren. 395Wir Roͤmer haben auch nicht wenig Lob erjagt, Seit unſre Dichter ſich an alles das gewagt, Die ſich zugleich erkuͤhnt von jenen abzuweichen, Und unſrer Helden Ruhm in Fabeln zu erreichen. Jſt nicht bey uns ſowohl der ſtille Buͤrger-Stand 400Als Edler Fuͤrſten Muth auf Buͤhnen ſchon bekannt? Und wircklich wuͤrde Rom durch Tugend und durch Waffen, Sich keinen groͤſſern Preis als durch die Sprache ſchaffen, Wenn Die Frechheit. Zu der Zeit, da Cratinus, Epicharmus, Crates, Eu- polis und Ariſtophanes lebten, welche alle Comoͤdien ſchrieben, nahm man ſich in Athen die Freyheit, die vornehmſten Leute auf den Schaubuͤhnen nahmentlich aufzufuͤhren und laͤcherlich zu machen. Sie ſpielten keine Fabeln, ſondern lauter wahre Hiſtorien. Sie mahlten gar die Larven ſo kuͤnſtlich, daß ſie denen aͤhnlich ſahen, die ſie vorſtellen wollten. Aber als Lyſander ſich der Republick bemaͤchtigte, hatte dieſe Luſt des Volcks ein Ende. Denn ſo lange das Volck in Athen regierte, ſahe es der Poͤbel gern, daß die Groſſen wacker von den Poeten herumgenommen wurden. Das war nun die mittlere Comoͤdie, die bis zu Alexanders Zeiten gedauret. Der Chor ꝛc. ſtumm. Der Chor war in der mittlern Comoͤdie noch eben ſowohl als in der Tragoͤdie beybehalten, und abſonderlich angewandt worden, die Groſſen der Stadt und ihr uͤbles Regiment durchzuziehen. So bald dieſes den Poeten unterſaget ward, hoͤrten ſie gantz und gar auf in den Comoͤdien Lieder ſin- gen zu laſſen, und huben an ſtatt wahrer Hiſtorien an Fabeln aufzufuͤhren. Da entſtund nun die neue Comoͤdie, die ſeit der Zeit noch immer beybehalten worden. Nur zwiſchen den Handlungen wurde von den Pfeifern was luſtiges geblaſen. Sowohl der ꝛc. als ꝛc. Die Roͤmiſchen Poeten Pacuvius, Accius, Afranius, Titinius und Q. Atta hatten allerley Schauſpiele gemacht. Sie be- ſtunden theils aus vornehmen Obrigkeitlichen Perſonen, und hieſſen Fabulae prae- textatae, von den mit Purpur eingefaßten Kleidern ſo ſie trugen. Theils aber waren nur togatae, ſchlecht weg, weil nur gemeine Buͤrger darinn aufgefuͤhret wurden; und die hieſſen auch Tabernariae. Jene kamen den Tragoͤdien bey, dieſe aber waren Comoͤdien. Der Poet braucht dabey das Wort docuere: denn ſo re- deten die Alten, eine Tragoͤdie lehren, eine Comoͤdie lehren. Dieſes zeigt wie nutz- bar die Poeſien damahls geweſen, und daß man ſie mehr zum Unterrichte als zur Luſt beſtimmet habe. Daher wurden die Poeten, die Schauſpiele machten, Διδασκα- λοι, Lehrmeiſter genennet: weil ſie die einzigen oͤffentlichen Lehrer des Volcks wa- en, da ihre Poetiſche Stuͤcke die Stelle unſrer Predigten bey den Heyden vertraten. Horatius von der Dicht-Kunſt. Wenn unſern Dichtern nur der Ausputz nicht ſo ſchwer, Gedult und langer Fleiß ſo unertraͤglich waͤr. 405O ihr Pompilier, ſo edel von Gebluͤthe, Als aufgeweckt am Geiſt und redlich im Gemuͤthe, Verwerft doch jeden Vers, den nicht ſo manche Nacht, So manches Tages-Fleiß hat ins Geſchick gebracht, Und den ſein Meiſter nicht, an Worten und an Spruͤchen, 410Wohl zehnmahl uͤberſehn, wohl zehnmahl ausgeſtrichen: Verwirft Democritus die Regeln der Vernunft, Und lobt er nur den Geiſt an der Poeten-Zunft; Ja meynt er gar der Sitz, den Phoͤbus ſich erkohren, Der hohe Pindus-Berg, gehoͤre nur vor Thoren: 415So putzt ſich mancher itzt kaum Naͤgel oder Bart, Entflieht aus Eigenſinn der Menſchen Gegenwart, C 3Lebt Wenn unſern Dichtern. Horatz klagt uͤber die Faulheit der lateiniſchen Poeten. Sie wollten ſich nicht die Muͤhe nehmen was rechtes zu machen: daher ſagt auch Quintilian, in Comedia maxime claudicamus. Bey uns Deutſchen gehts eben ſo, denn unter ſo viel hundert Stuͤcken, die von deutſchen Comoͤdianten geſpielt werden, taugt faſt kein einziges was: wo es nicht aus dem Franzoͤſiſchen uͤberſetzt iſt. Mit andern Gedichten geht es nicht beſſer. Pompilier. Die Piſonen, an welche Horatz dieſen Tractat ſchrieb, ſollten vom Numa Pompilius herſtammen: drum nennet er ſie Pompilier. Verwerft doch ꝛc. Das iſt eine ſcharfe Regel. Wo werden da die ge- ſchwinden Poeten bleiben, die ſich ruͤhmen gantze Bogen in ein paar Stunden hin- geſchrieben zu haben, ohne daß ſie das geringſte Wort darinn ausſtreichen doͤrfen? Sie muͤſſen gantz auſſerordentliche Geiſter haben, daß ſie alles auf einmahl recht machen koͤnnen! Zu Horatii Zeiten gab es dergleichen groſſe Dichter nicht: denn ſelbſt Virgil hat ſeine Verße, wie der Baͤr ſeine Jungen, gemacht. Den Geiſt. Ingenium, Cicero im I. Buche vom Wahrſagen ſchreibt, Democritus habe davor gehalten, daß ohne die Raſerey oder Begeiſterung niemand ein groſſer Poet ſeyn koͤnne. Gewiſſer maſſen hat er recht. Aber wenn er von ſeinem Geiſte die Regeln der Kunſt und die Vernunft ausſchließt: ſo wird er lauter unſin- nige Poeten auf dem Parnaß haben wollen, wie Horatz ſpricht, excludit ſanos Helicone Poetas: und Plato wird Recht haben, wenn er in ſeiner Republic keine Dichter leiden will. Jndeſſen halten doch bis auf den heutigen Tag die meiſten da- vor, die Poeten wuͤrden gebohren, und wuͤchſen gleichſam wie die Piltzen fix und fertig aus der Erden. Hoͤchſtens, meynen ſie, man muͤſſe ſich die Regeln der Verß- macher-Kunſt, vom ſcandiren und Reimen ein wenig bekannt machen; das uͤbrige gebe ſich von ſelbſt. Wenn Pritſchmeiſter Poeten waͤren, ſo haͤtten ſie gantz recht. So putzt ſich ꝛc. Die Poeten in Rom waren auf die Grille gerathen, ein geiſtreicher Poet koͤnne bey ſeinen hohen Gedancken nicht ſo ſorgfaͤltig auf den Wohl- ſtand ſeyn, als andre Leute. Darum fiengen alle Sylbenhencker an ſchmutzig ein- herzugehen, damit man ſie nur vor Poeten anſehen ſollte. Horatius von der Dicht-Kunſt. Lebt ſchmutzig, und verhofft; ein ſolch verkehrtes Leben Werd ihm in aller Welt den Dichter-Nahmen geben. Drum traͤgt ſein wuͤſter Kopf, dem Nieſewurtz ſo gar 420Das Hirn nicht ſaubern kan, ein unverſchnittnes Haar. Bin ich denn nicht ein Thor, daß ich zu Fruͤhlings-Zeiten, Durch manche Cur geſucht die Galle weg zu leiten? O ließ ich doch, wie Sie, dieß albre Weſen ſtehn! So wuͤrde mich kein Menſch im dichten uͤbergehn. 425Doch Grillen! weg damit! Jch trachte den Poeten Hinfort ein Sporn zu ſeyn, ein Wetzſtein ihrer Floͤten. Wie dieſer Eiſen ſchaͤrft, und ſelbſt nicht ſchneiden kan: So ſchreib ich ſelber nichts, doch zeig ich lehrend an, Woher der Reichthum kommt, der ſich in Verſen findet, 430Was einen Dichter zeugt, ernaͤhret, ſtaͤrcket, gruͤndet, Was wohl und uͤbel ſteht, wie Geiſt und Tugend fuͤhrt, Und wie der Unverſtand in Jrrthum ſich verliert. Vernunft und Klugheit ſind die Quellen ſchoͤner Lieder, Durchblaͤttert nur mit Fleiß die Buͤcher hin und wieder, 435Darinn des Socrates beruͤhmte Weißheit ſteht: So So würde mich ꝛc. Wenn er ſich nehmlich die Galle nicht abfuͤhren moͤchte, ſo koͤnnte er endlich auch ſo raſend davon werden, als die andern Poeten waren, und folglich einen hohen Rang auf dem Parnaß bekommen. Es iſt eine Jronie. Jch trachte ꝛc. Jſocrates hat dieſes zuerſt geſagt, als man ihn fragte, wie er doch andre ſo beredt machen koͤnnte, da er ſelbſt keine Reden hielte? Horatz ſagt aber er ſchreibe nichts: nehmlich keine groſſen Helden-Gedichte, Tragoͤdien und Comoͤdien, denn das ſind eigentlich Gedichte; und daher gab er ſich vor keinen Poeten aus. Bey uns denckt man durch ein paar Bogen Hochzeit-Verße voller Poſſen ein Poet zu werden. Es gehoͤrt mehr dazu. Vernunft und Klugheit. Dieſes ſetzt er denen entgegen, die da meynten die Raſerey machte Poeten. Er behauptet gerade das Gegentheil. Eine geſunde Vernunft legt den Grund zur wahren Poeſie. Des Socrates ꝛc. Die Socratiſchen, das iſt philoſophiſchen und ſonder- lich moraliſchen Buͤcher ſoll ein kuͤnftiger Poet fleißig leſen. Socrates ſelbſt hat zwar nichts geſchrieben, aber ſeine Schuͤler deſto mehr. Ein Poet ſoll alſo die Welt- weisheit und ſonderlich die Sittenlehre wohl inne haben: denn ohne ſie kan er kei- nen einzigen Character recht machen. Horatius von der Dicht-Kunſt. So findet ihr den Stoff der ein Gedicht erhoͤht. Wo nun der Zeug nicht ſehlt, den wir in Verſe binden, Da wird der Ausdruck ſich ſchon von ſich ſelber finden. Wer wohl gelernet hat was Freund und Vaterland 440Vor Pflichten von ihm heiſcht, die Schuldigkeit erkannt So Kindern zugehoͤrt, die Art wie Bruͤder leben, Was Rath und Richter-Amt vor Lebens-Regeln geben, Wie Feldherr und Soldat im Kriege ſich betraͤgt: Der hat den rechten Grund zur Poeſie gelegt; 445Der wird nichts thoͤrichtes, nichts ungereimtes dichten, Und jeden Character nach den Perſonen richten. Wer kluͤglich bilden will, der ſchaue die Natur, Und Art der Menſchen an, und folge dieſer Spur; So wird er faͤhig ſeyn, ſie lebhafft abzuſchildern. 450Offt ruͤhret ein Gedicht mit wohlgetroffnen Bildern, Darinnen hier und dar ein ſchoͤner Lehr-Spruch liegt, So ſchlecht der Ausputz auch ein zartes Ohr vergnuͤgt, Viel kraͤfftiger das Volck; als Verſe, die wie Schaalen, Darinn kein Kern mehr iſt, mit leeren Thoͤnen prahlen. C 4Den Der Ausdruck. Es iſt thoͤricht auf Worte zu ſinnen, wenn man die Sachen nicht verſteht. Wer die Materien, davon er ſchreiben will, wohl inne hat, und voll guter Gedancken iſt, der wird leicht Worte finden, ſie an den Tag zu legen. Was taugen alſo die Poetiſchen Lexica von ſchoͤnen Redensarten, Beywoͤrtern, Be- ſchreibungen und andern ſolchen Raritaͤten? Gelernet hat ꝛc. So viel fordert Horatz von einem Poeten. Das iſt eine ſchwere Leetion vor diejenigen, ſo die Poeſie vor ein Werck der erſten Jugend hal- ten; da doch ſehr wenige in ihren maͤnnlichen Jahren alle die Wiſſenſchafft beſitzen, die zu einem wahren Dichter unentbehrlich iſt. Bilden will. Jm Lateiniſchen heißt es nachahmen. Ein Poet iſt ein Nachahmer der Natur, wenn ich ſo ſagen darf, und zwar ein gelehrter Nachahmer, wie Horatz ſchreibt; das iſt ein geſchickter, geuͤbter Mahler. Ein Gedicht. Der Poet verſteht ein Schauſpiel, denn er nennt es Fa- bula. Hierinn muͤſſen die guten Charactere das Beſte thun: denn wenn nur die Gemuͤthsart jeder Perſon wohl ausgedruͤckt wird; ſo uͤberſieht man viel andre Feh- ler in den Verßen und der gantzen Einrichtung der Fabel. Horatius von der Dicht-Kunſt. 455Den Griechen iſt das Chor der Caſtalinnen hold, Das macht ſie geizen nicht nach Silber oder Gold. Sie ſtreben nur beruͤhmt und ſtets beliebt zu bleiben, Drum ſind ſie reich am Geiſt, im reden und im ſchreiben. Jn Rom hergegen faͤngt ein Kind, das reden kan, 460Die guͤldne Rechen-Kunſt mit vielem Eifer an, Und lernt des Groſchens Werth durch hundert Bruͤche theilen. Geht fragt Albinus Sohn, das kleine Kind, zuweilen, Fuͤnf hab ich, zwey davon; was bleibt mein Soͤhnchen? Drey. Vortrefflich ſchoͤn! mein Kind. Gantz recht! es bleibt dabey. 465Du wirſt dein Gluͤck einmahl zum hoͤchſten Gipfel bringen; Wer ſo zu rechnen weiß, dem muß es einſt gelingen. Noch Den Griechen. Horatz koͤmmt immer wieder auf die Griechen, ohne Zweifel, weil die Roͤmiſchen Versmacher ſeiner Zeiten, entweder kein Griechiſch lernen wollten; oder doch keine griechiſche Buͤcher laſen, ſondern von ſich ſelbſt alle Weisheit haben wollten. Heutiges Tages gehts uns eben ſo. Wenige von unſern Poeten kennen die alten, oder auch die neuern Franzoſen: ja auf dieſe ſchmaͤhlen wohl gar einige, ohne ſie zu verſtehen, oder geleſen zu haben. Man bemercket auch, daß alle die Poeten, denen damahls Horatz die Verſaͤumung griechiſcher Schrifften vorruͤckt, verlohren gegangen, und nicht bis auf die Nachwelt gekommen. So wird es unſern ſelbſt gewachſenen Dichtern vermuthlich auch gehen. Sie geitzen nicht. Der Geitz iſt gemeiniglich nicht ein poetiſcher Affect. Die Ehrbegierde iſt den guten Poeten allezeit mehr eigen. Daher kommts auch, daß die ſo ums Geld ſingen, ihre Sachen ſo oben hin machen; die aber auf ihre Ehre ſehen und auf die Nachwelt dencken, ihre Sachen weit fleißiger und ſorgfaͤl- tiger ausarbeiten. Von dem einzigen Pindarus hat le Clerc in ſeinen Parrhaſianis erweiſen wollen, daß er geitzig geweſen; weil er auf die Uberwinder in den Olym- piſchen Spielen Lieder vor Geld gemacht. Aber eine Schwalbe macht keinen Fruͤh- ling: von allen uͤbrigen Griechen kan Horatz ſagen, daß ſie nach nichts, als nach Ehre gegeitzet. Die güldne Rechenkunſt. Die Roͤmer fuͤhrten einen groſſen Staat, und lebten ſehr wolluͤſtig; ja der Reichthum war ihnen auch an ſich unentbehrlich, weil jeder Orden der Buͤrger ein gewiſſes Vermoͤgen beſitzen muſte: ſagar, daß einer der daſſelbe verminderte, auch ſeinen Adel ꝛc. verlohr. Wer auch zu Aemtern in der Republick gelangen wollte, muſte das Volck durch koſtbare Schauſpiele ge- winnen, welche offt gantze Millionen betrugen. Ja Antonius hatte endlich gar geſagt: Niemand waͤre reich, als der eine gantze Armee auf eigene Koſten ins Feld ſtellen koͤnnte. Daher war es kein Wunder, daß man die Jugend gleich in den erſten Jahren zur Haushaltung, und folglich zum Rechnen und Schreiben anfuͤh- rete. Dieſes war eine ſchlechte Vorbereitung zur Poeſie. Albinus war ein beruͤhmter Wucherer damahliger Zeit, der ſeinen Sohn zu Horatius von der Dicht-Kunſt. Noch mehr: Jch habe fuͤnf und ſetze drey darzu, Was machts, mein Soͤhnchen? Acht. Ach Kind wie klug biſt du! Bey ſolcher feinen Zucht erwachſen unſre Knaben, 470Und doch hofft Rom dereinſt Gedichte gnug zu haben, Darinn, der Zeit zu Trotz, das praͤchtige Latein Bis auf die ſpaͤte Welt ſoll unvergaͤnglich ſeyn. Entweder ein Poet ſucht Nutzen oder Luſt; Auch beydes liebt er wohl zugleich mit reger Bruſt. 475Jm lehren ſey man kurtz, die Nutz-erfuͤllten Sachen, Gemuͤthern guter Art nicht gar verhaſſt zu machen. Was uͤberfluͤſſig iſt vergiſſt man gar zu leicht. Die Fabel laute ſo, daß ſie der Wahrheit gleicht, C 5Und zu nichts anders als zum Rechnen anfuͤhrete. Horatz denckt auch in der VI. Sat. des I. B. daß die groſſen Hauptleute, Centuriones, es in Rom nicht anders ge- macht. Boileau hat in ſeiner ſiebenden Satyre dieſe Stelle nachgeahmet. Unvergänglich. Jm Grundtexte heißt es, Verße die man mit Cederſafft uͤberſtreichen und in Cypreſſenholtz aufbehalten wird. Der Cederſafft hat eine er- haltende Krafft, weil die Schaben und Motten dasjenige nicht freſſen, was damit gerieben worden. Und die Schachteln von Cypreſſenholtz haben eben die Tugend an ſich. Horatz ſpottet der Roͤmer, daß ſie bey ſolcher Zucht, groſſe Poeten zu er- ziehen hofften. Groſſe Finanziers werden ſehr magere Poeten. Entweder ꝛc. Nicht als wenn es nach Horatii Meynung recht waͤre, einige Gedichte zur Luſt, und andre des Nutzens halber zu machen: ſondern, weil einige Poeten dieſes, die andern jenes zum Endzwecke haben. Ein Theatraliſcher Poet ſoll ſich beydes vorſetzen: Wiewohl es ſcheint, daß er hier nur von Comoͤdien allein reden wolle. Es ſoll alſo ein Comoͤdienſchreiber nicht nur durch lauter Har- lekins-Poſſen ein Gelaͤchter zu erwecken ſuchen: ſondern ſich auch bemuͤhen ſeinen Zuſchauern zn nutzen, das iſt, ſie kluͤger und tugendhaffter zu machen. Uberflüßig. Horatz braucht das Gleichniß von einem Gefaͤſſe, in welches man mehr gieſſen will, als es faſſen kan. Wie nun das uͤbrige herunter flieſſet, und alſo vergebens verſchwendet iſt: ſo ſind auch die uͤberfluͤßigen Lehren umſonſt. Man giebt nicht mehr acht, wenn ſie zu langweilig ſind; und laͤſſet ſie zu einem Ohre hinein, zum audern aber heraus. Das lehrt uns: Die Sittenlehren in Theatra- liſchen Poeſien muͤſſen kuͤrtzlich gefaſſet ſeyn, und nicht uͤber ein paar Zeilen austra- gen. Dieſe Lection gehoͤrt vor die Poeten, die erbaulich ſchreiben wollen. Die Fabel. Dieſe Regel geht diejenigen an, ſo nur durch ihre Fabeln be- luſtigen wollen. Die Wahrſcheinlichkeit iſt das jenige, ſo ſie vor allen Dingen be- obachten ſollen. Dichten iſt keine Kunſt; aber ſo dichten, daß es noch einigerma- ßen glaͤublich herauskomme, und der Natur aͤhnlich ſey; das iſt dem Poeten ein Lob. Horatius von der Dicht-Kunſt. Und fordre nicht von uns, daß man ihr alles glaͤube. 480Man reiſſe nicht das Kind der Hexen aus dem Leibe, Die es bereits verzehrt. Die aͤlteſten der Stadt, Verachten ein Gedicht, ſo nichts geſetztes hat. Der hohe Ritter-Stand mag lauter Ernſt nicht hoͤren. Der wird vollkommen ſeyn, der theils geſchickte Lehren, 485Und theils was liebliches, durch ſeinen Vers beſingt: Zum theil dem Leſer nuͤtzt, zum theil Ergoͤtzung bringt, Ein ſolch Gedicht geht ab, wird weit und breit verfuͤhret, Biß es dem Dichter gar Unſterblichkeit gebuͤhret. Zwar Dichter fehlen auch: und man verzeiht es leicht, 490Jndem die Seyte doch nicht ſtets den Thon erreicht, Den Hand und Ohr verlangt. Es ſoll offt niedrig klingen. Doch laͤſſt die Laute kaum den Mittel-Thon erzwingen. Ein Bogen trifft nicht ſtets, wornach er abgezielt. Allein wenn ein Poet dem Phoͤbus nachgeſpielt, Und Der Hexen, Lamiae. Die Alten glaubten einen Koͤnig der Leſtrigonier, Lamius, der Menſchen-Fleiſch freſſen ſollte. Daher dichtete man auch eine Koͤni- gin, Lamia, die da Kinder freſſen muſte. Die Roͤmer machten nachmahls eine grauſame Zauberin daraus, und ſchreckten ihre Kinder damit. Ohne Zweifel hatte etwa ein damahliger Poet eine ſolche Hexe auf die Buͤhne gebracht, und ihr das verzehrte Kind wieder lebendig aus dem Leibe reiſſen laſſen. Das iſt nun die un- glaublichſte Sache von der Welt: ſo groß die Macht einer Hexe immermehr ange- nommen wird. Es iſt eben ſo als wenn ein Menſch zum Hunde wuͤrde. Die Aelteſten. Die anſehnlichſten Maͤnner von reifem Verſtande, und ernſthafftem Weſen, moͤgen kein Schauſpiel ſehen, darinn nichts kluges vorkommt. Kinderpoſſen und lauter luſtige Schwencke ſchicken ſich vor ihre Jahre nicht. Bey uns gehts eben ſo. So lange man lauter italieniſche Burlesquen auffuͤhren wird, hat man keine anſehnliche Zuſchauer zu hoffen. Man ſpiele aber ernſthaffte Trauer- ſpiele, ſo werden die vernuͤnftigſten Maͤnner ſich in den Schauplatz dringen. Der hohe Ritterſtand. Celſi Rhamnes. Die Roͤmer waren vom Ro- mulus in drey Claſſen getheilet worden, davon waren die Rhamnenſer die erſten. Das Wort Celſi machts alſo, daß man nicht den roͤmiſchen Poͤbel, ſondern den Adel dadurch verſteht, da man ſonſt das gantze Volck dadurch verſtehen koͤnnte. Die Ritter und Edlen nun, mochten in Rom kein gar zu ernſthafftes Weſen gern hoͤren, ſondern liebten was luſtiges; dergleichen die Comoͤdien waren. Daher folgt, ein Poet muͤſſe ſich nach beyden richten. Zwar Dichter fehlen auch. Poeten ſind auch Menſchen; daher koͤnnen ſie leicht fehlen; und verdienen auch, daß man ihnen zuweilen etwas uͤberſieht. Aber ihre Fehler muͤſſen weder aus Unwiſſenheit, noch aus Nachlaͤßigkeit herkom- men, Horatius von der Dicht-Kunſt. 495Und ſeine Lieder uns faſt durch und durch gefallen, Denn mag nur hier und da was hartes drunter ſchallen. Es geht gantz menſchlich zu. Wie leicht iſt es geſchehn, Daß wir zu ſorgloß ſind, und irgend was verſehn. Was folgt indeſſen draus? Wie wir der Schreiber lachen, 500Die, wenn man ſie gleich ſtraft, doch ſtets die Fehler machen, Davor man ſie gewarnt; und wie ein Leyermann, Der nur ſein altes Lied auf einer Seyte kan, Ein Spott der Kinder wird: So ſetz ich den Poeten, Der keinen Thon verſteht, und auf den heiſchen Floͤten 505Stets falſche Griffe macht, zu jenem Choͤrilus, Bey deſſen Verſen ich verwundernd lachen muß, Wenn er zuweilen noch was leidliches getroffen. Hingegen ſchmertzt es mich, wenn wieder Wunſch und Hoffen Homer einmahl entſchlaͤft: Obwohl es leicht geſchieht, 510Daß ein ſo langes Werck den Schlummer nach ſich zieht. Ein men, wenn ſie Vergebung hoffen wollen. Die menſchliche Schwachheit, und un- vermeidliche Nothwendigkeit allein entſchuldigt ſie, wie die folgenden Verße zeigen. Hier und dar. Die Fehler muͤſſen ſehr ſelten kommen, wenn man ſie uͤberſehen ſoll. Wo ein Gedichte von Schnitzern wimmelt, da fordert man verge- bens ein gelindes Urtheil. Das Schoͤne muß das Schlechte weit uͤbertreffen, wenn ich einem was zu gute halten ſoll. An Opitzen, Dachen und Flemmingen entſchul- dige ich viele Fehler wieder die Reinigkeit, die ich einem heutigen Stuͤmper hoch anrechne. Das macht ihre Schrifften ſind ſo voller Geiſt und Feuer, als die heu- tigen voller Schnee und Waſſer. Stets falſche Griffe. Ein Fehler muß nicht vielmahl wieder kommen, wenn man ihn uͤberſehen ſoll: denn wo er offt begangen wird, zeigt er entweder von ſeines Meiſters Unwiſſenheit oder Nachlaͤßigkeit. Chörilus. Dieß iſt nicht der Choͤrilus, der in der LXXV. Olympias gelebt, und auf den Sieg der Athenienſer uͤber den Xerxes ein ſo ſchoͤnes Gedichte gemacht, daß man ihm vor jede Zeile eine goldne Muͤntze zur Vergeltung gegeben, und befohlen ſein Werck nebſt Homero oͤffentlich zu leſen. Sondern dieß war der- jenige Choͤrilus, der zu des groſſen Alexanders Zeiten gelebt, und bey dieſem Prin- zen mehr Gluͤck als Verdienſt gehabt. Er muß auch wohl zuweilen ein paar kluge Zeilen mit darunter gemacht haben. Horatz ſpricht ihm dieſes nicht ab. Aber er ſagt, daß er daruͤber lachen muͤſſe, und ſich verwundre, daß er gleichwohl zuweilen was gutes zuwege gebracht. Homer entſchläft. Man fuͤhrt dieſe Worte Horatii gemeiniglich ver- ſtuͤmmelt an, da ſie denn eine gantz andre Bedeutung haben. Der Poet will nicht ſagen, daß der gute Homer auch zuweilen fehle: ſondern er will ſagen, daß es ihm leid ſey, Horatius von der Dicht-Kunſt. Ein Vers iſt Bildern gleich, wo manches uns gefaͤllt, Wenn mans genau beſieht und nah vor Augen ſtellt, Jndem ſich andre nur von ferne trefflich zeigen. Dem einen iſt die Macht und Dunckelheit faſt eigen, 515Das andre liebt den Tag und volles Sonnen-Licht, Und ſcheuet dergeſtalt die ſchaͤrfſte Pruͤfung nicht. Dieß mag man kaum einmahl; und das wohl zehnmahl leiden, Denn man erblickt es ſtets mit neuer Luſt und Freuden. Drum Piſo, mercke dir die guͤldne Regel an, 520Wiewohl des Vaters Wort dich ſattſam leiten kan, Und du ſchon ſelber weiſt: die Sachen zu entſcheiden: Man kan in mancher Kunſt die Mittelſtraſſe leiden. Ein Rechtsgelehrter mag nur mittelmaͤſſig ſeyn, Ein Redner ebenfals darf nicht ſo ungemein 525Als ein Caſſelius und ein Meſſalla ſprechen; Doch haͤlt man beyde wehrt und wird ſich nicht entbrechen, Sie ſey, wenn der gute Mann einmahl was verſehen habe. Es ſchmertzt ihn, daß die- ſer groſſe Dichter hier und da was ſchlaͤfriges mit einflieſſen laſſen. Indignor quan- doque bonus dormitat Homerus. Quandoque heiſt hier quoties, nicht in- terdum. Das iſt ein großes Lob vor Homerum. Das Gute iſt bey ihm in groſſer, die Fehler aber ſind nur in geringer Anzahl zu finden. Und dieſe koͤnnen noch durch die Groͤſſe ſeiner Gedichte entſchuldiget werden. Ein Vers iſt Bildern gleich. Dacier erklaͤrt dieſes auch von lauter guten Gedichten, und meynt, daß mancher guter Vers bey genauer Pruͤfung Stich hal- ten, ein andrer aber nur oben hin angeſehen werden muͤſſe; nicht anders als wie Bilder von gewiſſer Art ihre gewiſſe Stellung oder Entfernung erfordern. Von Gemaͤhlden hat dieſes ſeine Richtigkeit: Aber von Verßen iſt es gantz anders. Ein Gedichte ſo nicht die Pruͤfung eines Critici aushaͤlt, taugt ſo wenig als das Gold ſo nicht Strich haͤlt. Das Gleichniß Horatii muß von ſolchen Bildern verſtanden werden, die im dunckeln oder von weitem ſchoͤn zu ſeyn ſcheinen: aber in der That ſchlecht ſind: da hingegen andre deſto mehr Schoͤnheiten zeigen, je laͤnger und ge- nauer man ſie betrachtet. Dem einen iſt die Nacht. Das ſind die ſchoͤnen Wercke der Poeten, die bey dem Poͤbel ſo viel Beyfall finden, Kennern aber nicht gefallen. Man muß ſie nur bey neblichtem Wetter leſen; ſonſt gefallen ſie einem nicht. Jch will ſagen, man muß einen finſtern Verſtand haben, wenn man ſie bewundern will. Bey dem Lichte einer geſunden Critick verſchwinden alle ihre Schoͤnheiten. Daher fuͤrchten auch ihre Urheber nichts mehr, als die Pruͤfung eines ſcharfſichtigen Kenners. Caſſellius und Meſſalla, zwey groſſe Redner damahliger Zeiten. Die- ſer hieß Meſſala Corvinus, deſſen Horatz auch in der XXI. Ode des III. B. gedenckt, und Horatius von der Dicht-Kunſt. Sie lobend zu erhoͤhn. Wenn aber ein Poet Nur mittelmaͤſſig iſt und nicht aufs hoͤchſte geht, Das hat kein Muſen-Chor, kein Phoͤbus zugegeben: 530Das wird kein kluger Menſch, kein Buͤcher-Kram erheben. Muſicken ſonder Kunſt und voller Ubel-Klang, Ein halb-verfaultes Oel und Salben voll Geſtanck, Ein herber Honigſeim, das Werck der Sarder-Bienen; Was werden die zur Luſt bey fetten Tafeln dienen? 535Nun, wie man ohne ſie ſich leicht behelfen kan, So ſieht man kein Gedicht mit holden Augen an, Das kein Vergnuͤgen giebt, wozu mans doch erfunden, Als man zum erſtenmahl das Sylbenmaaß gebunden. Sobald ein matter Vers den Gipfel nicht erreicht, 540Bemerckt man daß er ſinckt, und in der Tiefe kreucht. Wer kein Thurnier verſteht, enthaͤlt ſich auch der Waffen; Wer nie den Ball geſpielt hat nichts damit zu ſchaffen: Denn und an den auch Tibullus ein Gedicht geſchrieben. Jener heißt Aulus Caſſellius, und war zugleich ein gruͤndlicher Rechts-Gelehrter von groſſem Anſehen: der das Hertz gehabt, ſich dem Triumvirat Antonii, Octavii und Lepidi zu wiederſetzen. Nur mittelmäßig. Wenn die Verße nicht ſchoͤn find, ſo taugen ſie ſchon nichts. Und wenn ſie weiter nichts guts an ſich haben, als daß ſie rein und unge- zwungen flieſſen: ſo ſind ſie ſchon ſchlecht. Daher ſieht man, daß ſo viele Dichter, die eben nicht ſehr fehlerhafft bey uns geſchrieben, gleich unter die Banck gerathen und nicht geleſen werden. Das macht ſie ſind nur mittelmaͤßig. Kein Muſen-Chor. Phoͤbus und ſeine Schweſtern geſtehens nicht, daß ſie dem Dichter ſo was ſchlechtes eingegeben: weil es ihnen zur Schande gereichen wuͤrde, nur mittelmaͤßige Gedichte hervorgebracht zu haben. Kein Bücher-Kram, Columnae. Es gab Pfeiler in Rom, wo man die Titel von neuen Buͤchern anſchlug. Einige meynen die Poeten haͤtten ſolches gethan, um bekannt zu machen, wenn und wo ſie ihre neue Gedichte den Liebhabern vorleſen wollten. Aber es iſt wahrſcheinlicher, daß die Buchhaͤndler ſolches gethan; welche gewiß die Poeten nicht lobten, wenn ihre Sachen ſchlecht abgiengen. Ein herber Honiuſeim. Jn Sardinien giebt es ſolche bittre Kraͤuter und Blumen, daß ſelbſt das Honig davon bitter ſchmecken ſoll: Virgil ſchreibt in der VIIIten Ecloge. Immo ego Sardois videar tibi amarior herbis. Das kein Vergnügen giebt. Eine Sache ſo nicht geſchickt iſt, ihre Ab- ſicht zu erreichen, taugt gewiß nicht. Die Poeſie aber ſoll zum Vergnuͤgen der Menſchen gereichen: Alſo wird ſie verwerflich ſeyn, wenn ſie es nicht erweckt. Thurnier. Ludere hieß bey den Lateinern, alle diejenigen Ubungen mit machen, die auf dem Martialiſchen Gefilde, von der Roͤmiſchen Jugend unter- nommen Horatius von der Dicht-Kunſt. Denn wer ſich ſo vergeht wird heßlich ausgelacht. Hingegen nimmt man wahr das jeder Verſe macht, 545Der doch die Kunſt nicht kan. Warum nicht? Geld u. Tittel Sind ihrer Meynung nach der wahren Dicht-Kunſt Mittel. Du zwingeſt dich zu nichts, was Pallas dir verſagt; Das zeigt wie klug du biſt. Doch wenn dein Witz es wagt, Hinfuͤhro auch einmahl ein Probeſtuͤck zu dichten; 550So laß erſt Tarpens Ohr und deinen Vater richten, Und mich vielleicht darzu, wie dirs damit gegluͤckt. Dann werd es noch neun Jahr bedaͤchtig unterdruͤckt. So lang es bey dir liegt iſt leicht was ausgeſtrichen, Kein Wort kehrt wieder um, ſo bald es dir entwichen, 555Von ſchnoͤder Lebens-Art, von Mord und Unverſtand Hat Orpheus, der Poet, die Menſchen abgewandt, Die nommen wurden. Dahin gehoͤrte das Reiten, Ringen, Schwimmen, Ballſpie- len, Tellerwerfen, der Kraͤuſel u. d. gl. Das alles heiſt hier der Poet campeſtria arma. Jch habe das Wort Thurnier gebraucht, weil die alten Spiele uns nicht mehr bekannt ſind. Es laͤuft aber auf eins hinaus. Jeder Verße macht. Liber & ingenuus, das ſind die freyen Roͤmer, und die ſo von Knechten herſtammen. Horatz ſpricht dieſen Leuten nicht die Faͤhig- keit zur Poeſte ab. Er war ſelbſt der Sohn eines Freygelaſſenen, wie er in einem Schreiben an den Mecaͤnas geſteht. Aber es miſchte ſich in Rom alles in die Poeſie. Geld und Titel. Equeſtrem ſummam nummorum. Wer in Rom 400000 Geſtertien oder 25000 Kaͤyſergulden beſaß, der konnte in den Ritterſland kommen. Er muſte aber auch ſonſt von guter Auffuͤhrung ſeyn. Weil es nun unter Leuten von dieſem Vermoͤgen und Stande zu Rom viel eingebildete Poeten gab: So macht ſich Horatz den Einwurf: Warum ſollte einer der vom Ritterſtande iſt, und nicht nur reich, ſondern auch wohlgeſittet iſt, nicht ein Poet ſeyn koͤnnen? Ein recht fuͤrtrefflicher Schluß. Du zwingeſt. Der Poet redet den jungen Piſo an, und lobt ihn, daß er von dieſem Vorurtheile frey ſey. Gemeiniglich fuͤhrt man es als eine Regel an; welches auſſer dem Zuſammenhange wohl angeht; aber im Texte nicht. Tarpens Ohr. Spurius Metius Tarpa, ein ſcharfer Criticus, der nebſt andern von Auguſto beſtellet war, die Gedichte der damahligen Poeten zu cenſiren. Sie verſammleten ſich in dem Tempel Apollinis, der zum Verleſen poetiſcher Sa- chen im Kaͤyſerlichen Pallaſte gewidmet war. Dieſe poetiſche Geſellſchafft hat auch nach Auguſts Abſterben noch eine Weile gedauret. Oenuphrius Panvinius erzehlt, daß unter Domitiaus Regierung, ein junger Menſch L. Valerius Pudens, beſage einer Jnſcription, mit einhelligen Stimmen der Richter gekroͤnet worden, Coro- natus eſt inter Poetas latinos omnibus ſententiis Iudicum. Horatz gedenckt dieſes Tarpa auch in der X. Sat. des I. B. Horatius von der Dicht-Kunſt. Die wilden Thieren gleich in wuͤſten Waͤldern tobten, Und nachmahls ſeine Kunſt als uͤber menſchlich lobten. Drum ſagt man ſonſt, daß er der Tyger Wuth gezaͤhmt, 560Der Loͤwen Raſerey zur Lindigkeit bequemt. Amphion ebenfalls ſoll durch die Dichter-Gaben Und ſeiner Cither Klang ein Schloß erbauet haben, Weil auf der Seyten Thon ſich Stein und Holtz bewegt, Und Thebens Mauer ſich freywillig angelegt. 565Das war vor grauer Zeit die Weisheit jener Alten, Zu zeigen, was vor gut und ſtraf bar ſey zu halten, Was recht und ſchaͤndlich war, der Unzucht feind zu ſeyn, Den Beyſchlaf abzuthun, den Ehſtand einzuweyhn, Die Staͤdte zu erbaun, Geſetze vorzuſchreiben: 570So muſte Ruhm und Preis den Dichtern eigen bleiben. Tyr- Noch neun Jahr. Catullus gedenckt, daß ſein guter Freund Cinna, ſein Gedichte, Smyrna genannt, ſo lange fertig gehabt ehe ers herausgegeben. Jſocrates hat uͤber einen Panegyricum 10 Jahre zugebracht. Doch will Horatz nicht, daß aus der Behutſamkeit in der Ausbeſſerung, eine unendliche Arbeit werden ſoll. Er will nur der Ubereilung ſteuren, und ſetzt eine beſtimmte Zahl vor eine unbe- ſtimmte. Von ſchnöder ꝛc. Horatz faͤngt an das Lob der aͤlteſten Poeten zu beſchrei- ben, damit ſich der junge Piſo nicht durch die bisher erklaͤrten Schwierigkeiten der Poeſie ſolle abſchrecken laſſen. Orpheus. Ein alter Poet, der zu Moſis Zeiten anderthalb tauſend Jahre vor Chriſti Geburt gelebt. Die Oden ſo man unter ſeinem Nahmen noch zeiget, ſind nicht von ihm. Das war ein andrer Orpheus, der zur Zeit der Argonauten gelebt: denn damahls war Griechenland nicht mehr ſo rauh und wilde, als es hier Horatz beſchreibt. Denn die Loͤwen bedeuten hier unbaͤndige wilde Leute. Amphion. Cadmus hatte Theben erbauet; Etwa dreyßig Jahre nach ihm kam Amphion, der durch ſeine Muſic, Poeſie und Beredſamkeit es ſo weit brachte, daß die Einwohner eine Mauer um die Stadt baueten, ja auch ein feſtes Schloß anlegten. Daher kommt die Fabel, daß ſich auf ſeinen Geſang die Steine beweget, und von ſich ſelbſt eine Mauer aufgefuͤhret haͤtten. Die Weisheit ꝛc. Die erſten Poeten waren eigentlich Weltweiſe und kluge Staatsleute, inſoweit es ihre Zeiten zulieſſen. Sie bedienten ſich nur der Poeſie zu ihrem Zwecke zu gelangen, und die wiederſpenſtigen Gemuͤther dadurch zu baͤndigen. Jhre Abſicht war, dem wilden Volcke die natuͤrlichen Geſetze der Vernunft, oder das Recht der Natur zu lehren, und ſie zum geſellſchafftlichen Leben anzufuͤhren. Kurtz, die Poeten waren die erſten Philoſophen, Rechts- und Gottes-Gelehrten. Ruhm und Preis. Es iſt Ruhms genng, wenn Strabo ſchreibt, einen Veraͤch- Horatius von der Dicht-Kunſt Tyrtaͤus und Homer hat nachmahls dargethan, Wie muthig ein Gedicht zum Streite machen kan. Man hat, was kuͤnftig war, in Verſen angezeiget, Des Lebens Pflicht gelehrt, der Fuͤrſten Hertz geneiget, 575Das Luſt- und Trauer-Spiel erdacht und ausgeſchmuͤckt, Daran ſich das Gemuͤth nach langer Muͤh erquickt. Drum ſchaͤme dich nur nicht der Muſen lauten Choͤren, Und was Apollo ſingt, o Piſo, zuzuhoͤren. Man fragt, ob Kunſt u. Fleiß den Dichter-Nahmen bringt, 580Und ob es nicht vielleicht durch die Natur gelingt? Doch ich kan weder ſehn, was Fleiß ohn alle Gaben, Noch Gaben ohne Fleiß vor Nutz und Vortheil haben. Eins hilft dem andern auf, Natur und Kunſt ſtimmt ein; Und beydes wird alſo dem Dichter noͤthig ſeyn. Wer Veraͤchter der Poeten zu wiederlegen: Das Gegentheil erhellet daher, daß die Alten die erſte Poeſie vor eine Philoſophie gehalten, die uns von Jugend auf wohl leben lehret, und vermittelſt der Beluſtigung unſre Sitten wohl einrichtet, unſre Hand- lungen ordnet, unſre Begierden leitet. Unſre Philoſophen ſagen gar, daß nur ein Weiſer ein Poet ſeyn koͤnne. Darum fangen die Griechen ihre Kinderzucht durch die Poeten an; nicht bloß der Beluſtigung wegen, ſondern um die Jugend in der Tugend und Erbarkeit zu unterweiſen ꝛc. Das werden alſo wuͤrdige Nach- folger dieſer Alten ſeyn, die an dem Verderben unſrer Sitten ſo fleißig arbeiten! Tyrtäus war ein kleiner lahmer und puclichter Schulmeiſter zu Athen. Die Athenienſer ſchickten ihn aus Spott den Lacedaͤmoniern zum Feldherrn wieder die Meſſenier; weil ſie auf Befehl des Orackels einen General aus Athen holen ſollten. Er verlohr anfaͤnglich etliche Schlachten, zuletzt aber laß er an der Spitze ſeiner Armee derſelben ein ſo bewegliches Gedichte von ſeiner Arheit vor, daß ſie von neuem ein Hertz faßten, die Meſſenier angriffen und uͤberwanden. Was kuͤnftig war. Horatz zielt auf die Orackel, die man in dieſem an- dern Alter der Poeſie in Verßen zu geben angefangen, da ſie vorher nur proſaiſch zu antworten pflegten. Dieſes koͤnnte klaͤrlich erweiſen, daß ſie bloß ein Betrug der Pfaffen geweſen: die ſich in die Zeiten geſchicket. Zumahl da hernach bey dem Verfalle der freyen Kuͤnſte in Griechenland, die Orackel-Verße immer ſchlechter und ſchlechter geworden, bis ſie zulezt wieder proſaiſch geantwortet. Drum ſchame ꝛc. Hier zeigt es ſich, was oben bey dem 554ſten Verße an- gemerckt worden, daß nehmlich Horatz den jungen Piſo durch das Lob der Poeſie wieder aufmuntern wollen, dieſelbe zu lieben, und ohngeachtet ihrer groſſen Schwie- rigkeit dennoch zu treiben. Man fragt. Nichts iſt bey jungen Leuten gewoͤhnlicher als dieſe Frage; zumahl wenn ſie hoͤren daß die Poeten nicht gemacht, ſondern gebohren werden. Haben Sie nun etwa ein gutes Naturell zum Reimen: ſo bilden ſie ſich ein, ſie brauchten nun keiner beſchwerlichen Regeln mehr, als die doch ohne dem keinen Poeten Horatius von der Dicht-Kunſt. 585Wer das erwuͤnſchte Ziel im Laufen will ereilen, Der thut und duldet viel, und ſchwitzt und friert zuweilen, Vermeidet Lieb und Wein. Ja wenn an Phoͤbus Feſt Ein Pfeifer ſeinen Thon vor andern hoͤren laͤßt, So hat er laͤngſt zuvor die ſchwere Kunſt gefaſſet, 590Und iſt in ſtrenger Zucht gar offt vor Furcht erblaſſet. Doch itzo iſt es gnug, wenn einer ſelber ſpricht: Jch dichte trefflich ſchoͤn! zum mindſten darf ich nicht Der allerletzte ſeyn; vielweniger geſtehen, Jch haͤtte nicht gelernt den Alten nachzugehen. 595So wie der Maͤckler ſonſt das Volck, ſo ihn umringt, Zu der verlegnen Waar in einen Klumpen zwingt: So lockt ein Dichter offt die Schmeichler ſeiner Kuͤnſte Weil er beguͤtert iſt, zum ſchaͤndlichſten Gewinnſte. DWer Poeten machten. Sie ſchreiben alſo in den Tag hinein, und dichten auf ein gera- the wohl. Alle ihre Einfaͤlle muͤſſen gut, und alle Fehler lauter Orackel ſeyn. Andre, die kein Fuͤnckchen natuͤrlichen Witz beſitzen, wollen alles aus Regeln lernen. Aber bey de fehlen, und Horatz hilft ihnen zurechte. Wer das erwünſchte ꝛc. Horatz erweiſt ſeinen Satz durch Gleichniſſe. Die Natur iſt in keiner Ubung allein zulaͤnglich. Ein Laͤufer muß freylich ſchnelle Fuͤſſe und einen leichten Coͤrper haben: Aber doch muß er ſichs ſauer werden laſſen, gewiſſe Regeln beobachten, gewiſſe Dinge meiden, wenn ers andern im Laufe zuvor thun will. So iſt es auch in der Poeſie. Mit der Muſic geht es nicht anders, das Naturell wird durch die Regeln der Kunſt vollkommener. Sollte denn das poetiſche Talent nicht durch einen guten Unterricht gebeſſert werden koͤnnen? Jch dichte trefflich ſchön. Die ſchlimmen Poeten kroͤnen ſich immer am erſten, und loben ſich fleißig. Sie haben Urſache dazu, denn andre wollen es nicht thun. Der eine meynt in Schertz-Gedichten ſey er ſehr gluͤcklich; der andre ſagt ſeine Staͤrcke ſey in Satyren; Der dritte haͤlt ſich in Lob-Gedichten vor einen Meiſter u. ſ. w. Daher halten ſie es vor uͤberfluͤßig, die Regeln der Alten zu leſen, oder ſonſt Lehren anzunehmen. Der allerlezte ſeyn. Wer ſich lange mit Regeln aufhaͤlt, der bleibt hin- ten, und kan nicht ſo geſchwinde gantze Baͤnde mit ſeinen Gedichten angefuͤllet herausgeben. Andre kommen ihm zuvor, und werden eher Poeten. Daher hat er keine Zeit die Kunſt recht zu faſſen. Man wird es auch ohne dem wohl glauben muͤſſen daß er ſie verſtanden habe. Es mag ſich ſonſt um die Regeln bekuͤmmern wer da will. So lockt. Horatz koͤmmt hier auf ein andres noͤthiges Stuͤcke. Natur und Kunſt iſt noch nicht genug. Ein Poet muß auch gute Freunde haben, die ſeine Gedichte ſcharf beurtheilen. Daran fehlt es nun den reichen Poeten. Jedermann ſcheuet ſich ihnen die Wahrheit zu ſagen: das macht Sie tractiren ihre Schmeich- ler gut, und aus Erkenntlichkeit lobet man ſie davor. Dahin gehoͤrt das Gleichniß von dem Maͤckler. D Horatius von der Dicht-Kunſt. Wer nun ein Gaſtmahl giebt und wohl bewirthen kan, 600Vor Schuldner Buͤrge wird und manchen armen Mann, Der in Proceſſen ſteckt, vermoͤgend iſt zu retten; Von dem erkuͤhn ich mich ohn alle Scheu zu wetten: Vor Liebe zu ſich ſelbſt erkennt er ſelber nicht, Des wahren Freundes Wort und was ein Heuchler ſpricht. 605Wenn du einmahl tractirſt; ſo zeige nur dein Blatt Dem Gaſte nicht alsdann, wenn er getruncken hat, Voll Wein, und Freuden iſt. Sonſt wird er ſich nicht ſcheuen: Vortrefflich, ungemein! auf jedes Wort zu ſchreyen. Er wird entzuͤcket ſtehn; Ein heiſſer Thraͤnen-Guß 610Wird aus den Augen thaun, und ſein geſtampfter Fuß Wird tantzend luſtig ſeyn. Denn ſo wie bey den Leichen Die nechſten Erben faſt den Klage-Weibern weichen, Die man vor Geld gedingt zu heulen und zu ſchreyn: So wird ein Spoͤtter auch weit mehr geruͤhret ſeyn, 615Als Freunde guter Art, die deiner Dichtkunſt Proben Vernuͤnftig eingeſehn, und mit Verſtande loben. Man Wenn du einmahl. Horatz giebt dem jungen Piſo die gute Lehre ſeine Gedichte keinem vorzuleſen, dem er entweder was vorſetzet, oder noch was vorſetzen will. Es muͤſſen gantz unpartheyiſche Leute ſeyn, von denen wir ein Urtheil uͤber unſre Gedichte fordern wollen. Wer aber von dem andern entweder ſchon was Gutes genoſſen, oder noch zu gewarten hat: der iſt ſchon einiger maſſen beſtochen. Er kan nicht mehr urtheilen wie er ſonſt wuͤrde geurtheilet haben, wenn er gantz frey geweſen waͤre. Der muͤſte ſehr gleichguͤltig ſeyn, der auch an ſeinem Feinde was loben, und ſeinen Wohlthaͤter ins Geſichte tadeln koͤnnte. Ein Spötter. Man kan die Heuchler faſt an der Verwegenheit ihrer Lobſpruͤche kennen. Wenn der vernuͤnftige Richter ſagt, ein Gedichte ſey huͤbſch und wohlgerathen: So nennt es der Schmeichler unvergleichlich, unverbeſſerlich. Das maͤßige Lob eines ſcharfen Kenners, ja nur der bloſſe Beyfall eines Critici ver- gnuͤget mich weit mehr, als der entzuͤckte Ausruff eines Unverſtaͤndigen, und die verſtellte Bewunderung eines eigennuͤtzigen und falſchen Freundes. Fuchspeltz. Animi ſub vulpe latentes. Horatz zielt hier ohne Zweifel auf die Fabei vom Fuchſe und Raben, der den Kaͤſe geſtohlen hatte. Der Fuchs lobte des Raben bunte Federn, die er doch nicht hatte, und hernach ſeinen ſchoͤnen Geſang. Der dumme Vogel glaubts, laͤſt ſeine Stimme einmahl hoͤren: und ſo ſchnappt der Fuchs den Kaͤſe weg. Die Deutung iſt leicht gemacht. Quinti. Dieß iſt Quintilius Varus der dritte Hof-Poet des Kaͤyſers Auguſti: ein guter Freund Virgilii und Horatii. Er war ſchon geſtorben als die- ſer Horatius von der Dicht-Kunſt. Man ſagt, daß Koͤnige zum Truncke zwingen ſollen, Wenn ſie der Diener Hertz und Art erforſchen wollen; Bevor ſie ſich vertraun. Machſt du nun ein Gedicht, 620So traue doch durchaus den ſchlauen Schmeichlern nicht. Jhr glatter Fuchs-Peltz deckt ein hinterliſtig Weſen. So offt man dem Quintil was pflegte vorzuleſen, So ſprach er: Aendre dieß, und jenes beſſre noch. Jch kan nicht, ſagte man; und gleichwohl hab ichs doch 625Mehr als einmahl verſucht: So muß die Zeile weichen, War ſein gewohnter Rath; ſie iſt leicht auszuſtreichen, Dann muſtre deinen Vers und ſetz an ihrer ſtatt Was anders an den Ort, wo ſie geſtanden hat. Vertheidigte man ſich und blieb bey ſeinen Grillen: 630So ſprach er weiter nichts, um ſolches Duͤnckels willen; Und ließ den Affen gehn, der ſeine Jungen liebt, Wenn ihm gleich ſonſt kein Menſch den mindſten Beyfall giebt. So machts ein kluger Mann, er tadelt matte Zeilen, Verwirft ein hartes Wort, bemerckt auch wohl zuweilen, D 2Am ſer ſeine Dicht-Kunſt ſchrieb, denn wir finden eine Ode auf ſeinen Tod L. I. Od. 24. Drum redet Horatz von ihm in der vergangenen Zeit. So pflegte ſich ein roͤmiſcher Poet des andern Beurtheilung zu unterwerfen. Varus cenſirte den Virail u. Horatz, und dieſe ihn wieder: daher wurden ſie ſo vollkommen. Bavius und Maͤvius waren vor ſich allein klug, und lieſſen ſich nicht cenſiren: darum blieben ſie Stuͤmper. So muß die Zeile weichen. Das iſt eine ſcharfe Cenſur. Viele mey- nen, wenn ſie eine ſchlechte Stelle ihrer Gedichte nicht ausbeſſern koͤnnen, wiewohl ſie alle ihre Muͤhe daran gewandt: ſo ſey es ſchon genug. Sie halten ſich nunmehr ſchon berechtiget, ſie, ſo ſchlecht ſie iſt, ſtehen zu laſſen. Allein vergebens. Es iſt noch ein Mittel uͤbrig. Man ſtreiche ſie gar aus. Ja, ſpricht man, es iſt gleich- wohl ein ſchoͤner Gedancke! Umſonſt, wenn der Verß nicht auch ſchoͤn iſt. Man ſetze einen an die Stelle der noch ſchoͤner iſt, und doch wohl klappt. Ein Poet muß keine Affenliebe gegen ſeine Einfaͤlle haben. Vertheidigte man ſich. Gewiſſe Leute bitten einen um ſeine Cenſur. Man entſchuldigt ſich anfangs, man lobt ſie, man will nicht daran. Allein umſonſt: ſie laſſen nicht nach. Endlich willfaͤhrt man ihnen und erinnert bald hie bald da was. Aber was hilfts? Sie wiſſen alles beſſer. Man ſage was man will: ſie aͤndern dennoch nichts. Was man tadelt, das bewundern ſie deſtomehr, und es ſtecken allzeit verborgene Schoͤnheiten in ihren Fehlern. Was iſt da zu thun? Man mache es wie Varus gethan, und laſſe die Affen gehn. So machts. Dies iſt eine ſchoͤne Stelle vor Poetiſche Geſellſchafften, und andre Horatius von der Dicht-Kunſt. 635Am Rande, wo der Vers was ungeſchicktes zeigt. Er meiſtert allen Schmuck der gar zu praͤchtig ſteigt. Was unverſtaͤndlich iſt, das heiſt er klaͤrer machen, Beſtraft den Doppelſinn und wird in allen Sachen Ein andrer Ariſtarch. Er fragt nicht Kummer-voll, 640Warum er einen Freund um nichts verſchertzen ſoll? So ſchlecht dieß alles ſcheint, ſo wirckt es doch zu Zeiten Jn Wahrheit etwas mehr, als ſchlechte Kleinigkeiten. Dein ſchmeicheln macht ihn ſtoltz, dein hoͤflicher Betrug Blaͤſt einen Dichter auf: ſo wird er nimmer klug. 645Und wie man Leute fleucht, die ſich die Kraͤtze ſchaben, Die Gelbſucht, Raſerey, und Monden-Kranckheit haben; So wird ein kluger Menſch, vor tollen Dichtern fliehn, Die Knaben werden ihn, zum Hohngelaͤchter ziehn: Nur von der dummen Schaar, der Witz und Vorſicht fehlet, Wird andre Criticos. Sie haben dreyerley Pflichten zu beobachten. Sie muͤſſen ver- beſſern, ausmuſtern und hinzuſetzen. Hieher laͤßt ſich alles uͤbrige ziehen. Die Mattigkeit, Haͤrte, Ungeſchicklichkeit, Schwuͤlſtigkeit, Dunckelheit, Zweydeu- tigkeit u. d. g. das ſind die gewoͤhnlichen Fehler der Gedichte. Darauf hat ein gruͤnd- licher Cenſor am meiſten zu ſehen. Und dieſes pflegt in der trefflichen Deutſchen Geſellſchafft allhier fleißig zu geſchehen. Ariſtarch. Das war ein groſſer Criticus, der zu den Zeiten Ptolomaͤi Philadelphi gelebt. Er hat vier und zwanzig Buͤcher Erklaͤrungen uͤber Homerum, Ariſtophanem und andre griechiſche Poeten geſchrieben. Es iſt Schade, daß dieſel- ben verlohren worden. Er hat eine ſo ſcharſe Beurtheilungs-Krafft im Critiſiren gewieſen, daß man ihn einen Propheten genennet; weil ihm das verborgenſte klar und entdeckt geſchienen. Um nichts verſchertzen ſoll. So machens die Schmeichler. Warum ſoll ich mir meinen Freund zum Feinde machen? fragen ſie. Es mag immer gut ſeyn. Jch will ihnen ihr Vergnuͤgen nicht ſtoͤren. Aber das thut nach Horatii Regel kein vir bonus & prudens. Mehr als Kleinigkeiten. Dieß iſt ſehr vernuͤnftig geſprochen. Kleine Dinge ziehen vielmahl was groſſes nach ſich. Die Schmeicheley gegen einen Poe- ten macht ihn ſtoltz. Der Stoltz lehrt ihn hernach alles andre verachten, ja er ſelbſt wird bey Kennern auslachens wuͤrdig. Das aͤrgſte iſt, daß ſolche Leute hernach gar aufhoͤren Lehre anzunehmen. Sie halten ſich ſchon vor vollkommen: darum wollen ſie ſich nicht mehr beſſern wenn ſie gleich koͤnnten. Jſt das nicht zu bedauren? Die Monden-Kranckheit oder Mondſucht. Die Alten glaubten daß alle dieſe Kranckheiten anſteckend waͤren, darum floh man alle dieſe Leute, als ob ſie gar Horatius von der Dicht-Kunſt. 650Wird er der kleinen Zahl der Dichter beygezehlet. Wie ſonſt ein Vogler offt, wenn er nach Amſeln ſtellt, Aus Unvorſichtigkeit in Brunn und Grube faͤllt So ſtuͤrtzt ſich ein Poet, der hohe Verſe ſpeyet, Offt ſelber in Gefahr. Geſetzt nun das man ſchreyet: 655Jhr Leute! rettet, helft! Jſt doch kein Menſch zu ſehn. Wer weiß auch in der That, obs nicht mit Fleiß geſchehn? Und ob er auch einmahl, wenn man ihm helfen wollte, Das zugeworfne Seil, mit Danck ergreifen ſollte? Er kommt mit Willen um. Jch ſpreche nicht zu ſcharf. 660Wie ſich Empedocles in Aetnens Kluͤffte warf, Als ihm das kalte Blut ſo melancholiſch worden, Daß er dadurch verhofft zum hohen Goͤtter-Orden, Sich ſelber zu erhoͤhn: So geht es hier wohl an. Man laß es ihm denn zu, daß er verderben kan. D 3Wer die Peſt haͤtten. Quem iracunda Diana urget, ſchreibt der Poet. Man ſchreibt nehmlich die Urſache dieſes Ubels dem Monden zu, der unter dem Nahmen der Dia- na verehret wurde. Flemming beſchreibt dieſe Kranckheit ſchoͤn: Vermag denn dieß ein Dampf, der uns bey Schlaf und Nacht, Umnebelt Seel und Sinn? Der uns zu Schwaͤrmern macht, Jm Schlafen ohne Schlaf, im Ruhen ohne Raſten? Der klettert hin und her an Thuͤren in Pallaſten. Der will der Lunen nach in unbepfaͤlter Lufft, Steigt friſch dem Giebel zu. Der Schmied ergreift den Hammer, Und laͤufft zum Amboß hin, der Zimmermann die Klammer. Der ſchwimmet durch den Strohm, erleget ſeinen Feind, Der macht ſich auf den Weg, eh Phoſphorus noch ſcheint, Der ſetzt ſich auf das Holtz, und meynet wegzureiten, Giebt friſch der Wand den Sporn. Der faͤnget an zu ſtreiten Und brauchet ſeiner Fauſt: Der zeucht ſich auf das Hauß, Jm Kloben kuͤhnlich an, und nimmt die Elſtern aus. Wie auch viel andre mehr, die ſchlafend das beginnen, Was niemand wachend kan. Empedocles. Ein Philoſophns und Poet in Sicilien, der noch vor Ari- ſtotele gelebt, und ein poetiſches Werck von der Naturlehre geſchrieben; wie nach- mahls Lucretius im lateiniſchen gethan. Ariſtoteles will ihm deßwegen den Nah- men eines Poeten nicht zugeſtehen, weil er mit dem Homer nichts als die Verße gemein hat, welche aber nur das Auſſenwerck der Poeſie ſind. Man beſchuldigt den Empedocles, daß er gern vergoͤttert worden waͤre, weswegen er ſich in den Feuer ſpeyenden Berg Aetna geſtuͤrtzet, damit man nicht wiſſen koͤnnte wo er hin- gekom- Horatius von der Dicht-Kunſt. 665Wer wieder Willen hilſt, wird ſchlechten Danck erwerben, Drum laſſe man getroſt den tollen Dichter ſterben. Es iſt ſein erſtes nicht, daß er nach Ungluͤck ringt; Und wenn man ihn gleich itzt mit Fleiß zurechte bringt, So wird er darum doch die Thorheit nicht verlaſſen, 670Vielweniger den Weg zum Untergange haſſen Man ſieht auch endlich nicht, warum ein boͤſer Geiſt, Poeten ſolcher Art zum Verſe machen reiſſt. Ob ſie des Vaters Grab durch ihren Koth entweyhet? Ob ſie kein Heiligthum in ihrer Wuth geſcheuet? 675Ob ſie durch geile Luſt ihr eigen Haus befleckt? Das weiß ich, ſie ſind toll, und wie ein Baͤr uns ſchreckt, Wenn er des Kerckers Schloß und Riegel durchgebrochen; So fluͤchtet alles weg, wenn ſie ein Wort geſprochen. Denn wer ergriffen wird, daß er ſie hoͤren muß, 680Der kommt ſo bald nicht loß, und ſtirbt faſt vor Verdruß: Weil ſie den Egeln gleich nicht eh die Haut verlaſſen, Bis ſie nicht faͤhig ſind mehr Blut in ſich zu faſſen. gekommen, und alſo ſchlieſſen moͤchte, er waͤre gen Himmel gefahren. Allein ſeine Pautoffeln die er entweder oben gelaſſen, oder vom Feuer ausgeworfen worden, ha- ben die Art ſeines Endes verrathen. Nach Unglück ringt. Die Roͤmiſchen Poeten machten ſich durch ihre obwohl ſchlechte Theatraliſche Stuͤcke, uͤberaus viel Feinde, und kamen zuweilen mit ihrer handgreiflichen Satire in Comoͤdien ſehr uͤbel an. Darauf zielt Horatz an dieſem Orte. Des Vaters Grab. Die Graͤber der Alten waren heilig, und durften durch nichts unreines befleckt werden. Jm Lateiniſchen heißt es zwar ob er ſeinen Urin in die Aſche ſeines Vaters gelaſſen; weil man nehmiich die roͤmiſchen Todten verbrannte. Allein es laͤuft auf eines hinaus. Kein Heiligthum. Triſte bidental. Dieſes war ein vom Donner getroffener Ort, von welchem man viel Weſens in Rom machte. Denn weil man ihn vor heilig hielte; ſo umzaͤunte man ihn rings umher, und es muſte ſich dem- ſelben niemand naͤhern, vielweniger die Grentzen deſſelben verruͤcken. Dergleichen groſſe Ubelthaten nun vermuthet Horatz von ſolchen Poeten, die gleichſam zur Strafe von den Goͤttern mit der Reimſucht heimgeſuchet wuͤrden, weil man ſonſt nicht abſehen koͤnnte warum ſie Verße machten. Daß er ſie hören muß. Die Roͤmiſchen Poeten konnten ihre Sachen nicht ſo leicht unter die Leute bringen, als itzo vermittelſt der Buchdruckerey ge- ſchieht. Daher muſten ſie denn ihre Gedichte den Leuten ſelbſt vorleſen. Damit quaͤlten nun die Stuͤmper rechtfchaffene Leute, die ihnen offt aus Gefaͤlligkeit zuhoͤ- ren muſten. Andre aber giengen ihnen ſo weit als moͤglich, aus dem Wege.

Ver-

Verſuch einer Eritiſchen Dichtkunſt. Erſter allgemeiner Theil.

Das I. Capitel. Vom Urſprunge und Wachsthume der Poeſie uͤberhaupt.

WEnn das Alterthum einer Sache ein Anſehen geben oder einen beſondern Werth beylegen kan; ſo iſt gewiß die Poeſie eine von den wich- tigſten freyen Kuͤnſten, ja der vornehmſte Theil der Gelehrſamkeit. Sie iſt ſo alt, daß ſie auch vor der Wiſſen- ſchafft der Sterne hierinn den Vorzug behaupten kan, die doch von den uralten Chaldaͤern, oder wie andre meynen, von den Egyptern, bald nach der Suͤndfluth ſchon eifrig getrieben wor- den. Und das iſt kein Wunder. Die Aſtronomie hat ihren Urſprung auſſer dem Menſchen, in der ſehr weit entlegenen Schoͤnheit des Himmels. Die Poeſie hergegen hat ihren Grund im Menſchen ſelbſt, und geht ihn alſo weit naͤher an. Sie hat ihren erſten Quell in den Gemuͤths-Neigungen des Menſchen. So alt alſo dieſe ſind, ſo alt iſt auch die Poeſie; und wenn ſie ja noch einer andern freyen Kunſt weichen ſoll, ſo wird ſie bloß die Muſic, ſo zu reden, vor ihre aͤltere Schwe- ſter erkennen.

Einige wollen behaupten, daß die allererſten Menſchen das Singen von den Voͤgeln gelernet. Es kan ſolches freylich wohl nicht gantz und gar geleugnet werden; vielmehr hat es D 5eine Das I. Cap. Vom Urſprunge eine ziemliche Wahrſcheinlichkeit vor ſich. Leute, die im An- fange der Welt mehr in Gaͤrten oder angenehmen Luſtwaͤl- dern, als in Haͤuſern wohnten, muſten ja taͤglich das Ge- zwitſcher ſo vieler Voͤgel hoͤren, und den vielfaͤltigen Unter- ſcheid ihres Geſchreyes wahrnehmen. Von Natur waren ſie, ſo wohl als unſre kleineſten Kinder, uns ſelbſt nicht aus- genommen, zum Nachahmen geneigt: Daher konnten ſie leicht Luſt bekommen, den Geſang desjenigen Vogels, der ihnen am beſten gefallen hatte, durch ihre eigene Stimme nachzumachen, und ihre Kehle zu allerley Abwechſelungen der Thoͤne zu gewehnen. Diejenigen, ſo vor andern gluͤcklich darinn waren, erhielten den Beyfall der andern, und weil man ſie gern hoͤrete, legten ſie ſich deſto eifriger auf dergleichen Melodeyen die gut ins Gehoͤr fielen: ſo daß dieſe vormahlige Schuͤler des wilden Gevoͤgels, bald ihre Meiſter im Singen uͤbertrafen.

Allein es iſt nicht noͤthig auf ſolche Muthmaßungen zu verfallen. Der Menſch wuͤrde meines Erachtens geſungen haben, wenn er gleich keine Voͤgel in der Welt gefunden haͤtte. Lehrt uns nicht die Natur alle unſre Gemuͤths-Be- wegungen durch einen gewiſſen Thon der Sprache ausdruͤ- cken? Was iſt das Weinen der Kinder anders als ein Kla- gelied, ein Ausdruck des Schmertzens, den ihnen eine unan- genehme Empfindung verurſachet? Was iſt das Lachen und Frohlocken anders als eine Art freudiger Geſaͤnge, die einen vergnuͤgten Zuſtand des Gemuͤthes ausdruͤcken? Eine jede Leidenſchafft hat ihren eigenen Thon, womit ſie ſich an den Tag legt. Seufzen, Aechzen, Draͤuen, Klagen, Bitten, Schelten, Bewundern, Loben, u. ſ. w. alles faͤllt anders ins Ohr; weil es mit einer beſondern Veraͤnderung der Stim- me zu geſchehen pflegt. Weil man nun angemercket, daß die natuͤrlich ausgedruͤckten Leidenſchafften auch bey andern, eben dergleichen zu erwecken geſchickt waͤren; ſo lieſſen ſichs die Freudigen, Traurigen, Zuͤrnenden, Verliebten u. ſ. w. deſtomehr angelegen ſeyn, ihre Gemuͤths-Beſchaffenheit auf eine und Wachsthume der Poeſie. eine bewegliche Art an den Tag zu legen, um dadurch auch andre, die ihnen zuhoͤreten, zu ruͤhren; das iſt, ihnen was vorzuſingen.

Wie nun bisher erwehnter maßen, auch bloße Stimmen die innerlichen Bewegungen des Herzens ausdruͤcken; indem z. E. die geſchwinde Abwechſelung wohl zuſammen ſtimmen- der ſcharfer Thoͤne luſtig, die langſame Abaͤnderung gezoge- ner und zuweilen uͤbellautender Thoͤne traurig klinget, u. ſ. f. So iſt doch leicht zu vermuthen, daß man nicht lange bey blo- ßen Stimmen oder Thoͤnen im Singen geblieben ſey, ſon- dern auch bald gewiſſe Worte dabey werde ausgeſprochen haben. Man hoͤrt es freylich auch auf muſicaliſchen Jnſtru- menten ſchon, ob es munter oder klaͤglich, trotzig oder zaͤrtlich, raſend oder ſchlaͤfrig klingen ſoll: und geſchickte Virtuoſen wiſſen ihre Zuhoͤrer zu allen Leidenſchafften, bloß durch ihre kuͤnſtliche Vermiſchung der Thoͤne, zu zwingen. Allein es iſt kein Zweifel, daß Worte, ſo nach einer geſchickten Melodie ge- ſungen werden, noch viel kraͤfftiger in die Gemuͤther wirken.

Sonderlich muß man dieſes damahls wahrgenommen haben, als die Geſang-Weiſen ſo vollkommen noch nicht wa- ren als itzo, da die Muſick aufs hoͤchſte geſtiegen iſt. Es war alſo ſehr natuͤrlich, daß die erſten Saͤnger an ſtatt unver- nehmlicher Thoͤne, verſtaͤndliche Sylben und deutliche Woͤr- ter zu ſingen den Anfang machten. Dadurch konnten ſie das- jenige ſo ſie bey ſich empfunden hatten, deſto lebhaffter aus- druͤcken, ihre Gedancken ausfuͤhrlich an den Tag geben, und bey ihren Zuhoͤrern den gewuͤnſchten Endzweck erreichen. Ab- geſungene Worte, die einen Verſtand in ſich haben, oder gar einen Affect ausdruͤcken, nennen wir Lieder; darinn man alſo den Text von der Melodie unterſcheiden kan. Die Ge- ſaͤnge ſind dergeſtalt die aͤlteſte Gattung der Gedichte, und die erſten Poeten ſind Lieder-Dichter geweſen.

Man kan ſich aber leicht einbilden, wie dieſe erſten Oden moͤgen geklungen haben. Alle Dinge ſind anfaͤnglich rauh und grob, oder doch voller Einfalt. Die Zeit beſſert alles aus; Das I. Cap. Vom Urſprunge aus; die lange Ubung in einer Kunſt bringt ſie endlich zu groͤſ- ſerer Vollkommenheit, und der Ausputz findet ſich offt ſehr ſpaͤt, wenn gleich die Sache ſelbſt laͤngſt erfunden geweſen. Jch ſtelle mir die neuerfundenen Lieder nicht anders vor, als die Evangelien, das Vater unſer und andre in ungebundener Rede abgefaßte Lieder, die man noch itzo an vielen Orten ſin- get: a. d. ſ. die Litaney, der Lobgeſang Mariaͤ, die Collecten u. d. m. Saͤtze von ungleicher Groͤße, ohne eine regelmaͤßige Abwechſelung langer und kurtzer Sylben; ja ſo gar ohn alle Reime, waren bey den erſten Saͤngern ſchon eine Poeſie. Die Pſalmen der Hebraͤer, das Lied Moſis, der Geſang den Mirjam beym Durchgange des rothen Meeres angeſtimmet; u. a. m. koͤnnen uns davon ſattſam uͤberzeugen. So muͤhſam ſich einige Gelehrten mit Hieronymo haben angelegen ſeyn laſ- ſen, in dieſen alten Hebraͤiſchen Liedern ein gewiſſes Sylben- maaß zu finden; ſo leicht wird doch ein jeder Unpartheyiſcher ſehen, daß alle ihre Arbeit vergebens geweſen. Sie haben es mehr hinein gezwungen als darinn gefunden, und es iſt we- der wahrſcheinlich noch noͤthig, daß die Poeſie der aͤlteſten Nationen eben die Zierde und Vollkommenheit gehabt habe, als ſie nachmahls bey den Griechen und Roͤmern erlanget. Man haͤlt es alſo billig mit Joſ. Scaligern, der in ſeinen An- merckungen uͤber Euſeb. ſchreibet: „Die Hebraͤiſche Spra- „che iſt durchaus nicht auf die Regeln des Griechiſchen oder „Lateiniſchen Sylbenmaaßes zu bringen: wenn man gleich „Himmel und Erde durch einander miſchen wollte.

Selbſt die erſten Poeten unſrer Vorfahren habens nicht beſſer zu machen gewuſt. Jn Schweden hat man in der Edda ſolche Uberbleibſel alter Lieder, wo weder Sylbenmaaß noch Reime gefunden werden. Morhof im Unterr. von der Deutſ. Spr. p. 268. fuͤhrt folgendes an:

Latur ſa er hakon heitir Han rakir lid bannat Jord kan frelſa findum Fridroß kongar oßa Sialfur raͤdr alt och Elfar Eira und Wachsthume der Poeſie. Eira ſtillir amilli Gramur ofgifft ad fremri Gandwikz Jofur Landi.

Jmgleichen hat Schilter in der Vorrede zu Ottfrieds Evan- gelio §. X. T. I. Theſ. Antiqu. Germ. dieſe Probe gegeben.

Fe ock fierwi Raͤnſi firthakind Sa himm grimmi Greppur Yfr tha Gautu Er han warthathi Nathi einginn kwikur komaſt.

Daß dieſe alte Schwediſche Sprache wo nicht eine Mutter, wie Rudbeck in ſeiner Atlantica, nebſt andern Schweden behaupten wollen, doch zum wenigſten eben ſowohl eine Toch- ter der Scythiſchen, als die alte Celtiſche geweſen ſey, von welcher die Deutſche ihren Urſprung hat; daß zeigen ſo viele Woͤrter, die in dieſen beyden Proben, an Verſtand und Buch- ſtaben mit unſern heutigen uͤbereinkommen; wenn man die an oberwehnten Orten befindliche lateiniſche Uberſetzung zu Huͤlfe nimmt, und ſonderlich der plattdeutſchen Mundart maͤchtig iſt. Z. E. lid heißt leiten, bannat, verbannet, kan iſt voͤllig kan; Fridroß, Friedensbruch; Kongar Koͤnig; ſialfur, ſelber; alt, alles; och, auch; ad, und; landi, land. Und in dem andern heißt ok auch, firthakind, Men- ſchenkind, grimmi, grimmige, yfr, uͤber, tha, die, warthathi, bewahrete, einginn, einiger, komaſt kom- men. Doch dieſes nur beylaͤufig.

Fragen wir alſo worinn die damahlige Poeſie der Alten denn eigentlich beſtanden: ſo muͤſſen wir ſie, im Abſehen auf das Aeuſſerliche, bloß in der ungefehr getroffenen Gleichheit der Zeilen ſuchen. Es traf ſich irgend ſo, daß die kurzen Ab- ſchnitte der Rede, oder kleinen Theile der Lieder, faſt einerley Anzahl der Sylben hatten. Doch gieng es damit ſo genau nicht zu. Es kam ihnen nicht darauf an, ob die eine Zeile etliche Sylben mehr oder weniger hatte, als die andre. Die Geſchwindigkeit des Singens verkuͤrzte die langen, und die Lang- Das I. Cap. Vom Urſprunge Langſamkeit der Ausſprache verlaͤngerte die kurtzen, ſo daß ſie ſich ſchon zur Melodie ſchicketen. Wir koͤnnen uns dieſes noch heute zu Tage an alten geiſtlichen Geſaͤngen, imgleichen an den Liedern der Bergleute vorſtellen; die es auch ſo genau nicht nehmen, und die Zeilen ihrer Verße gleichſam nur mit einem Hoͤltzchen abzumeſſen pflegen.

Solche Lieder wird man nun geſungen haben, als Jubal allerley Muſicaliſche Jnſtrumente erfunden, und als Laban dem Jacob ſagte, daß er ihn mit Freuden, mit Singen, mit Paucken und Harfen haͤtte begleiten wollen. Dergleichen Lieder hat Mirjam, Moſes, und nachmahls Debora geſun- gen. Dergleichen Lieder haben David, Aſſaph, Salomo, Jeremias und viele andre gedichtet: Ja die gantze Hebreiſche Poeſie weiß von keinen andern: ſo daß es laͤcherlich iſt, wenn Joſephus ſchreibet, das Buch Hiob fey in Hexametris ge- ſchrieben. Jn ſolchen Verßen hat auch ohne Zweifel Am- phion, Orpheus und Linus in Griechenland noch geſungen, die doch ſo groſſen Ruhm mit ihrer Dicht-Kunſt erlanget. Solcher Art ſind auch die alten Saliſchen Lieder bey den Roͤ- mern geweſen, die Numa eingefuͤhrt. Kurtz, ſo ſind die Poe- ſien der alleraͤlteſten Voͤlcker in der gantzen Welt beſchaffen geweſen. Und wenn ſie ſich von der ungebundenen Rede noch in ſonſt was unterſchieden; ſo muß es bloß in den erhabenen Gedancken und dem edlen Ausdrucke derſelben, in praͤchtigen Figuren, Fabeln, Gleichniſſen und ſchoͤnen Redens-Arten geſucht werden: wie ſolches aus der Morgenlaͤndiſchen Poeſie ſonderlich zu erſehen iſt. Ein Poet aber und ein Muſicus, war damahls einerley, weil die Saͤnger ſich ihre Lieder ſelbſt machten, und die Dichter die ihrigen ſelbſt ſungen. Daher kommt denn nachmahls die Gewohnheit, daß die Poeten ihre Leyren, Cithern, Seyten, Floͤten und Schalmeyen immer anreden, wenn ſie gleich nicht ſpielen koͤnnen. Weil nehm- lich die Alten beydes zugleich konnten, ſo bleiben die Neuern noch bey der Sprache ihrer Vorgaͤnger, und entſchuldigen ſich gemeiniglich mit einer tropiſchen Redens-Art, die uns er- laubt das Adjunctum an ſtatt des Subjecti zu ſetzen.

Mit und Wachsthume der Poeſie.

Mit der Zeit fieng man an die Sylben in poetiſchen Zei- len etwas genauer abzuzehlen, damit ſie ſich deſto beſſer zu den Melodeyen ſchicken moͤchten. Die Griechen moͤgen wohl die erſten geweſen ſeyn die ſolches gethan, obwohl noch allezeit Lieder bey ihnen im Schwange geblieben, darinn ſich die Poe- ten viel Freyheiten heraus nahmen. Man leſe nur nach was Scaliger in ſeiner Poetic, von Dithyrambiſchen und Paͤa- niſchen Geſaͤngen geſchrieben. Ja dieſes witzige Volck ließ es auch dabey nicht bewenden. Denn wie es ein ſehr zartes Gehoͤr hatte, und alſo zur Muſic ſehr geſchickt und geneigt war: alſo bemerckte es bald, daß es auch mit der bloſſen Syl- benzahl in einem Liede nicht ausgerichtet ſey. Die eine Zeile hatte immer einen beſſern Wohlklang als die andre, wenn ſie gleich auf einerley Art geſungen wurden; und bey genauer Aufmerckſamkeit fand man, daß die Urſache in der Abwech- ſelung langer und kurzer Sylben zu ſuchen waͤre. Man be- merckte derowegen, welche Art der Vermiſchung ſich zu die- ſer oder jener Geſang-Weiſe am beſten ſchickte, und daher entſtunden ſehr viel verſchiedene Gattungen der Verße, die in ſo groſſer Menge bey Griechen und Lateinern vorkommen daß man ſie faſt nicht zehlen kan.

Die nordlichen Voͤlcker, darunter denn auch die Deut- ſchen gehoͤren, liebten zwar auch das Singen, hatten aber kein ſo zaͤrtliches Gehoͤr: und verfielen alſo auch auf dieſes kuͤnſtliche Sylbenmaaß der Griechen und Roͤmer nicht. An deſſen ſtatt geriehten ſie auf den Gleichlaut der letzten Sylben in zwo Zeilen ihrer Lieder, und fanden ein beſonderes Belie- ben an ihrem uͤbereinſtimmenden Klange, den ſie den Reim nenneten. Sie gewehnten auch ihre Ohren dergeſtalt daran, daß ſie dieſen Reim endlich vor das weſentlichſte Stuͤck der Poeſie hielten, ja die Verße und alle Gedichte uͤberhaupt, nicht anders als Reime nennten. Dieſen Reim nun zu haben, ſparten ſie weder Kunſt noch Muͤhe; ja ſie verwehrten ſich auch keine Freyheit. Zum wenigſten wuſten ſie einige Aehn- lichkeit der letzten Worte heraus zu bringen, wenn gleich keine voͤllige Das I. Cap. Vom Urſprunge voͤllige Gleichheit zu erhalten moͤglich war. Z. E. Ottfrieds Vorrede zu ſeinem Evangelio hebt ſo an:

Ludouuig ther ſnello Thes Uuisduames follo E’r Oſtarrichi richtet al ſo Frankono Kuning ſcal u. ſ. w.

Nun haben zwar einige, als Huet, in ſeinem Buche vom Ur- ſprunge der Romane, den Urſprung der Reime den Arabern zuſchreiben wollen, welche ſie im achten Jahrhunderte nach Spanien gebracht haben ſollen: welchem auch Campanella beypflichtet. Gyrald holet ſie aus Sicilien her, und Claude Fauchet aus Provence in Franckreich. Andre wollen dieſe Kunſt gar den Rabbinen der Juden zueignen, die doch erſt ſeit des David Kimchi Zeiten dergleichen zu machen angefan- gen; und es ohne Zweifel von den Europaͤiſchen Chriſten ge- lernt. Noch andre haben gar die Reime ſchon bey den alten Lateinern und Griechen finden wollen. Ob es nun wohl nicht zu leugnen iſt, daß man nicht hier und dar einige ſolche Verße finden ſollte, da ſich entweder zwey am Ende, oder einer vor ſich, in der Mitten und am Ende reimet: So iſt doch dieſes von ungefehr gekommen, und man hat wenigſtens keine ſolche Schoͤnheit darinn geſucht als die alten Deutſchen. Die Ver- ſus Leonini ſind auch in Jtalien allererſt im fuͤnften Jahrhun- derte aufgekommen, und haben den Nahmen von einem ge- wiſſen Leonio Canonico, der ſich damit zuerſt hervorgethan. Damahls aber, wie bekannt iſt, waren die deutſchen Voͤlcker ſchon eingefallen, und hatten alſo ihre Reimart mit ſich dahin gebracht. Die Lateiner verliebten ſich auch bey der einreiſſen- den Barbarey und dem Verfalle des guten Geſchmackes ſo ſehr ins Reimen, daß ſie ſich nicht ſatt reimen konnten. Es war nicht genug daß zwey Zeilen mit einander reimeten z. E.

Vt mens ſe videat poſita caligine fumi; Quis vetat appoſito lumen de lumine ſumi?

Sondern es muſte ſich auch wohl Mittel und Ende eines Verßes reimen. Z. E.

Hic jacet Henricus ſemper pietatis amicus. Kaum und Wachsthume der Poeſie.

Kaum war dieſes erdacht, als man gar dreyfache Reime machte: Z. E.

Vos eſtis, Deus eſt teſtis! teterrima peſtis.

Und auch daruͤber fanden ſich noch andre Kuͤnſtler, die ihre Vorgaͤnger in der Reimſucht uͤbertreffen wollten, indem ſie eine noch kuͤnſtlichere Verſchraͤnckung der gereimten Zeilen erdachten, wie dieß Exempel zeigen wird:

Janua mortis, paſſio fortis, crimen eorum Attulit orbi, ſemina morbi, totque malorum.

So wurden denn die Verße ſelbſt bey ſo vielen Reimen un- ſichtbar, und die eingebildeten Poeten wurden nichts als elen- de Reimſchmiede, die ſich an dem Klappen der Sylben, wie Kinder an dem Klingen der Schellen beluſtigten.

Bey dem allen aber bleibt es wohl gewiß, daß die Scy- thiſchen oder Celtiſchen Voͤlcker, das iſt unſre Vorfahren und die Barden derſelben als ihre Poeten, etwa um die Zeiten Taciti, auch wohl noch zeitiger, die Reime in ihren Liedern eingefuͤhret, damit ihre Landesleute das Lob ihrer Helden deſto leichter lernen und deſto beſſer behalten moͤchten. Denn weil an Schreibern damahls ein groſſer Mangel war, und das Gedaͤchtniß die Stelle der Chronicken vertreten muſte: ſo waren die gereimten Lieder ſehr geſchickt das Auswendigler- nen zu befoͤrdern. Alle Sprichwoͤrter unſrer Alten zeigen davon. Dieſe hielten den Kern ihrer moraliſchen und politi- ſchen Klugheit in ſich, und wurden der Jugend gleichſam mit der Mutter-Milch eingefloͤſſet; aber zu deſto groͤſſerer Er- leichterung des Gedaͤchtniſſes in Reimen verfaſſet: Z. E.

Freunde in der Noth Gehn hundert auf ein Loth. Je kruͤmer Holtz, ie beſſer Kruͤck; Je aͤrger Schelm, ie beſſer Gluͤck. Auf einen groben Aſt Gehoͤrt ein grober Quaſt. u. d. gl.

Doch die Sache iſt ſo ausgemacht, daß ſie keines fernern Beweiſes vonnoͤthen hat.

EWie Das I. Cap. Vom Urſprunge

Wie nun die Griechen in ihrem Sylbenmaaße die La- teiner zu Nachfolgern bekommen: So haben auch die alten Deutſchen gantz Europa reimen gelehret. Jtalien, Spanien und Gallien nahmen die Art derjenigen Voͤlcker an, die ſich durch die Gewalt der Waffen ihrer bemaͤchtigten. Ja auch die Pohlen, eine Abkunft der alten Sarmater, beliebten die reimende Poeſie. Die Daͤnen, Schweden, Holl- und Engel- laͤnder ſind ſelbſt von deutſchem Geſchlechte, und haben alſo dieſe Kunſt von ihren eigenen Vorfahren gefaſſet. Nichts iſt dabey mehr zu bewundern, als daß die Jtaliener, Spa- nier und Franzoſen, die doch Abkoͤmmlinge der Lateiner ſind, nicht das regelmaͤßige Sylbenmaaß ihrer Vorfahren beybe- halten, und ſelbiges mit der Deutſchen Reimart verbunden haben. So hoch Dantes und Petrarcha in Welſchland, Ronſard und Malherbe in Franckreich, wegen der durch ſie geſaͤuberten Poeſie ihres Vaterlandes, geſchaͤtzet werden: ſo ſeltſam muß es einem Verſtaͤndigen vorkommen, daß dieſe groſſe Geiſter ihren Landesleuten nicht gewieſen, wie man auch im Welſchen und Franzoͤſiſchen die lateiniſche Art zu Dichten nachahmen, und verſchiedene Arten der Abwechſe- lung langer und kurtzer Sylben einfuͤhren koͤnnte. Sie blieben nehmlich bey der bloſſen Abzehlung der Sylben, und dem Reime: wozu die Franzoſen in den fuͤnf und ſechs fuͤßigen Verßen noch einen Abſchnitt hinzugethan. Daher iſt es denn vergeblich, wenn einige von unſern Landesleuten in der Poeſie dieſer Voͤlcker ein Sylbenmaaß ſuchen, oder ihre Poeten be- ſchuldigen, daß ſie dawieder verſtoſſen, wie der ungenannte Verfaſſer der Reflexions ſur la Verſification françoiſe gethan. Sie haben ſichs noch niemahls in den Sinn kommen laſſen, daß ihre Sprache lange und kurtze Sylben habe; ſo leicht man ihnen ſolches durch die Ausſprache ſelbſt zeigen kan. Und wenn ſie gleich viel von ihrer ſo genannten Cadance ſchwatzen: ſo iſt es bey ihnen doch ein bloſſes je ne ſçai quoi. Sie wiſſen nehmlich nicht zu ſagen, woher dieſelbe entſtehe, koͤnnen auch keine Regeln davon geben; und wollen ſich doch nicht ſagen laſſen, daß ſolches bloß von einer regelmaͤßigen Abwechſelung langer und kurtzer Sylben herruͤhre. Dieſe gelinget ihnen zu- und Wachsthume der Poeſie. zuweilen von ungefehr, ohne daß ſie daran gedacht. Z. E. Ein jeder Franzoſe giebt zu, daß folgende Verße einen recht unvergleichlichen Wohlklang haben:

Quoy? nous playdons, dit-il, tendant ſes mains au port, Auprés de ces Vaiſſeaux, & l’on me fait ce tort, De me le diſputer! O Dieux! en leur preſence, Ulyſſe avec Ajax eſt mis en concurrence! Ce lâche qui fuyoit Hector & ſes brûlots, Quand j’en ſoûtins l’effort, au milieu de ces flots.

Aber niemand wird es gewahr daß dieſer Vers faſt durchge- hends aus lauter Jamben beſteht, ſo daß alle Sylben ihren natuͤrlichen Accent behalten, den ſie in ungebundner Rede haben. Eben das koͤnnte man auch von Jtalienern und Spa- niern erweiſen, wenn es hieher gehoͤrete.

Da nun alle dieſe Nationen, und die Pohlen noch dazu, bey dieſer unvollkommenen Art Verße zu machen geblieben: ſo haben die Deutſchen ſie gewiß weit uͤbertroffen. Unſre Poeten haben durch die Zaͤrtlichkeit ihres Gehoͤres es bald gemercket, daß die regelmaͤßige Abwechſelung langer und kurtzer Sylben, dadurch die griechiſche und roͤmiſche Poeſie ſo vollkommen geworden, auch in unſrer Mutterſprache ſtatt haben koͤnne; und daher hat man ſchon vor unſerm groſſen Opitz allerley Gattungen des Sylbenmaaßes gebraucht. Z. E. Winsbeck, der am Hofe des Kaͤyſers Barbaroſſa ge- lebt, hat die Ermahnung an ſeinen Sohn in lauter jambiſchen, und zwar ziemlich reinen Verßen beſchrieben: Es heiſt gleich von Anfang:

Ein wiſer Man hat einen Sun, Der was im lieb als mannigem iſt, Den wolt er lernen rechte tun, Und ſprach alſo: Min Sun du biſt Mir lieb an allen falſchen Liſt, Bin ich dir ſam du ſelbe dir ſo volge mir ze dirre Friſt: Diewile du lebeſt es iſt dir guot Ob dich ein Froͤmbder ziehen ſol, du weiſt nicht wie er iſt gemuot.

Jn dieſer erſten Strophe iſt nur das Wort mannigem, die- wile und lebeſt, wieder das ordentliche Sylbenmaaß: alles E 2uͤbri- Das I. Cap. Vom Urſprunge uͤbrige iſt recht. Wer ſieht aber nicht daß in der heutigen Ausſprache in jenem das J, in den beyden letzten aber das eine E leichtlich verſchlungen wird. Man ſehe nur die Lieder an, ſo D. Luther ſchon vor 200 Jahren gemacht, ſo wird man ziemlich richtige Jambiſche oder trochaiſche Verße darinn finden. Jch darf zum Beweiſe nur den Glauben anfuͤhren, als wo beyde erwehnte Gattungen vermiſcht anzutreffen ſind.

Wir glaͤuben all’ an einen GOtt, Schoͤpfer Himmels und der Erden, Der ſich zum Vater geben hat, Daß wir ſeine Kinder werden. Er will uns allzeit ernehren, Allem Unfall will er wehren, Er ſorget fuͤr uns huͤt’ und wacht, Es ſteht alles in ſeiner Macht.

Ein jeder wird hier unſchwer ſehen, daß alle ausgeruͤckte und maͤnnlich gereimte Verße jambiſch; alle eingeruͤckte weibliche hergegen trochaͤiſch ſind: Und das gantze Sylbenmaaß iſt ſo richtig, daß nur in der letzten Zeile das einzige Wort alles, wieder ſeine Natur, vorn kurtz und hinten lang ausgeſprochen werden darf. Waͤren nun ſeine Nachfolger in der Poeſie den Spuren dieſes groſſen Vorgaͤngers gefolget, ſo wuͤrden wir lange vor Opitzen taugliche Verße im Deutſchen bekom- men haben. Da aber Hans Sachſe und andre nach ihm, kein ſo zartes Gehoͤr hatten, und bey der alten Art blieben: ſo muſte freylich der itzt gedachte Vater unſrer gereinigten Poe- ſie von neuem die Bahn darinn brechen. Er nahm ſich die Hollaͤnder zum Muſter, als wo ſchon Heins und Cats ihrem Vaterlande eben den Dienſt geleiſtet hatten. Und alſo uͤber- trifft nunmehro unſre deutſche Poeſie an Kunſt und Lieblich- keit des Wohlklanges, die Poeſien aller Jtaliener, Franzo- ſen und Spanier; weil wir nehmlich den Reim unſrer Vor- fahren mit dem majeſtaͤtiſchen Sylbenmaaße der Griechen und Roͤmer vereinbaret haben.

Was ich hier von den Deutſchen ſage, das gilt auch von Schweden, Daͤnen und Engellaͤndern, wiewohl dieſe leztern auch noch zuweilen ohne Sylbenmaaß reimen: ja wohl gar und Wachsthume der Poeſie. gar ohne Reim und Sylbenmaaß dichten, und bloß auf die Laͤnge der Zeilen ſehen, wie Milton in ſeinem Paradiſe loſt gethan; welche Art der Verße ſie blank Verſes nennen. Exem- pel davon mag ich hier nicht anfuͤhren; weil ich gar zu weit von meinem Zwecke ausſchweifen wuͤrde

Dacier, in ſeiner Vorrede zu der von ihm uͤberſetzten Dichtkunſt Ariſtotelis, iſt der Meynung, die Religion ſey die Hebamme der Poeſie geweſen; uud man habe die erſten Lieder bloß zum Lobe GOttes gemacht und abgeſungen. Er hat dieſes mit andern von ſeinen Landesleuten gemein, daß ſie aberglaͤubiſcher Weiſe, den Wiſſenſchafften gern einen hei- ligen Urſprung geben wollen. Was iſt es aber noͤthig, die Poeſie durch Fabeln in Anſehen zu ſetzen, da ſie ohne dem Liebhaber genug findet, wenn man gleich ihren Urſprung aus der Natur ſelbſt herleitet? Meines Erachtens wuͤrde man nimmermehr auf die Gedancken gekommen ſeyn, GOtt zu Ehren Lieder zu ſingen; wenn man nicht vorher ſchon ge- wohnt geweſen waͤre zu ſingen. Und ich glaube vielmehr, daß man durch die geiſtlichen Lobgeſaͤnge, eine an ſich ſelbſt gleich- guͤltige Sache geheiliget; als durch die weltlichen Lieder, eine an ſich heilige Sache entweyhet habe. Jch muthmaße alſo daß die Poeſie folgendermaſſen entſtanden ſey.

Wenn ein muntrer Kopf von gutem Naturelle ſich bey der Mahlzeit oder einem ſtarcken Truncke das Gebluͤt erhitzet und die Lebens-Geiſter rege gemacht hatte; hub er etwa an vor Freuden zu ſingen, und ſein Vergnuͤgen auch durch dabey ausgeſprochene Worte zu bezeigen. Man lobte die Suͤßigkeit des Weines, man pries den Berg, oder Stock darauf er ge- wachſen; man erhob auch wohl das gute Jahr, die fruchtbare Zeit, oder diejenige Gottheit ſo dergleichen Fruͤchte hervorge- bracht. Ein verliebter Schaͤfer, dem bey der langen Weile auf dem Felde, wo er ſeine Heerde weidete, die Gegenwart einer angenehmen Schaͤferin das Hertz ruͤhrete, und das Ge- bluͤt in eine Wallung ſezte, bemuͤhte ſich nach dem Muſter der Voͤgel ihr was vorzuſingen, und bey einer lieblichen Melodie zugleich ſeine Liebe zu erklaͤren, ihr zu ſchmeicheln, ihre Schoͤn- heit zu loben, oder die Liebe ſelbſt zu erheben. Als nachmahls E 3der Das I. Cap. Vom Urſprunge der Aberglaube den Gott Baſcchus dem Weine, die Ceres den Feld-Fruͤchten, die Pomona den Gaͤrten, die Venus und ihren Sohn der Liebe vorgeſetzet; gerieth man allmaͤhlig auf das Lob der Goͤtter. Dem Jupiter und allen uͤbrigen Gottheiten wiederfuhr hernach gleiche Ehre, und ſolcherge- ſtalt wurde die Poeſie gleichſam dem Gottesdienſte geheiliget.

Von dem Lobe der Goͤtter kam man leicht auf das Lob der Helden, Erbauer der Staͤdte, Stiffter der Republicken, und Stammvaͤter groſſer Geſchlechter: wiewohl ich es auch vor gantz moͤglich halte, daß man von dem Lobe der Helden auf das Lob der Goͤtter gekommen, oder vielmehr dieſelben durch das Lob ſelbſt vergoͤttert habe. Es iſt nehmlich bekannt, daß alle Goͤtter der Heyden vormahls Menſchen geweſen ſeyn ſollten, und nur wegen ihrer Fuͤrtrefflichkeit unter die Ein- wohner des Himmels waren aufgenommen worden. Bey ſolchen Lobliedern nun ſchliechen ſich auch die ſtachlichten Spottgeſaͤnge mit ein. Ariſtoteles gedenckt, daß man ſchon vor Homero ſchimpfliche Lieder auf die Leute gemacht, und ſie ſehr anzuͤglich darinn herumgenommen. Ja Aventinus will in ſeiner deutſchen Hiſtorie, daß, wie Tuiſcon zu Anreitzung der Nachkommen, die Gutthaten der Frommen mit Liedern zu ehren befohlen; alſo haͤtte Koͤnig Laber geboten, daß man auch von denen, die uͤbels thaͤten, Lieder machen, und damit ſie ſich ſchaͤmeten und beſſerten, ſelbige bey Nacht wenn man das Licht angezuͤndet haͤtte, auf oͤffentlicher Gaſſe fuͤr den Haͤuſern, abſingen moͤchte; daher denn dieſe Art Satyriſcher Lieder Geſanglichter genennet worden. S. Morhofs Un- terricht. Cap. VI. p. 260.

Und ſo ſehen wir denn nicht nur, daß die alleraͤlteſte Gat- tung der Poeſie in Geſaͤngen, Liedern und Oden beſtanden: ſondern auch in wie vielerley Gattungen ſich dieſelben allmaͤh- lich eingetheilet. Ein Lied zum Lobe der Goͤtter hieß nachmahls im Griechiſchen Hymnus, oder Paͤan; Ein Lied auf einen Hel- den Encomium auch Scolion; Ein Satiriſch Lied, Dithyram- bus; ein verliebtes Lied, Melos, threnus; und ein Sauflied, Ode, wiewohl dieſe Nahmen auch offt in allgemei- nerm Verſtande gebraucht worden. Die erſten Poeſien waren der- und Wachsthume der Poeſie. dergeſtalt alle zum ſingen gemacht; und die Muſic gab ihnen das rechte Leben. So gar als allmaͤhlig die Heldengedichte, Tragoͤdien, Comoͤdien und Schaͤfer-Gedichte auf kamen, war noch der Geſang ein unentbehrliches Stuͤck bey allen.

Das Helden-Gedicht entſtund aus den Lobliedern auf Goͤtter oder Helden, indem Homerus ſeine Jlias, ſo er dem Achilles zu Ehren gemacht hatte, nach allen Rhapſodien, d. i. Stuͤcken oder Buͤchern deſſelben, in Griechenland ſoll oͤffent- lich abgeſungen haben. Die Tragoͤdien und Comoͤdien ent- ſtunden aus den ſatiriſchen Spottliedern, die auf den Doͤr- fern, an Feſt-Tagen, von luſtigen Koͤpfen, die Bauren zu vergnuͤgen, geſungen wurden: Wie nachmahls aus eigenen Capiteln von dieſen beyden Arten ausfuͤhrlicher erhellen wird. Die Schaͤfer-Gedichte entſtunden aus den verliebten Liedern, welche ſonderlich in Arcadien und Sicilien, als ein paar fruchtbaren und geſeegneten Landſchafften, moͤgen im Schwange geweſen ſeyn: weil nehmlich daſelbſt der Uberfluß an Lebens-Mitteln, die muͤßigen Schaͤfer gar leicht zu dieſem annehmlichen Affecte reitzen konnte.

Bey allen dieſen Gattungen der Poeſien nun, verlohr ſich allmaͤhlich das Singen. Die Helden-Gedichte Homeri ſind wohl nach der Zeit, als Piſiſtratus ſie in Ordnung ge- bracht, in Griechenland nicht mehr geſungen, ſondern nur geleſen worden: dafern man nicht das Leſen eines harmoni- ſchen Verßes auch einen Geſang nennen will. Jn der Tra- goͤdie blieb nur der Chor muſicaliſch, der auch in der That lauter Oden ſang. Alles uͤbrige, was zwiſchen den Liedern des Chores eingeſchaltet wurde, und aus einem bloſſen Neben- wercke bald das Hauptwerck ward, pflegte nicht geſungen, ſondern nur geredet zu werden: weswegen denn auch die jam- biſchen Verße dabey gebraucht wurden, als welche mit der ungebundenen Sprache der Griechen ſehr uͤberein kamen. Bey der Comoͤdie war es anfaͤnglich eben ſo, bis endlich der Chor, wegen ſeiner Schmaͤhſucht, gar von der Obrigkeit verboten ward, und alſo verſtummen muſte, wie Horatius ſagt. Was es aber bedeute, wenn die Aufſchrifften der Terentianiſchen Comoͤdien ſagen, daß dieſelben mit dieſer oder jener Art von E 4Pfei- Das I. Cap. Vom Urſprunge Pfeifen geſpielt worden: das haben die Gelehrten noch nicht ausgemacht. Die Schaͤfer-Gedichte Theocriti und Virgilii moͤgen auch wohl nie alle ſeyn geſungen worden: denn da ihre Verfaſſer nicht wahre, ſondern nur allegoriſche Schaͤfer wa- ren, ſo ſcheinen ſie nur zum bloßen Leſen gemacht zu ſeyn. Ja ſelbſt die Oden ſo Pindarus, Sappho, Anacreon und Horatz in ſo groſſer Menge gemacht, ſind nicht alle zum ſingen ver- fertiget worden. Denn man ſehe nur z. E. die leztern an, und bemercke bey was vor verſchiedenen Gelegenheiten ſie verfer- tiget worden; ſo wird man ſelbſt geſtehen, daß die wenigſten darunter ein einzig mahl moͤgen in die Muſic geſetzt worden ſeyn.

Da nun dergeſtalt die Poeſie ſich ohne die Thon- und Singe-Kunſt beliebt gemacht hatte, ſo war es kein Wunder, daß noch immer mehr und mehr unmuſicaliſche Gedichte er- funden wurden. Dahin gehoͤren nun die Satiren Lucilii, Horatii, Juvenalis und Perſiii; die Poetiſchen Briefe des Flaccus und Naſo; die Elegien Catulli, Tibulli und Pro- pertii; die Sinngedichte Martialis und andrer Lateiner, der Griechen voritzo nicht zu gedencken, ſo in allen dieſen Stuͤcken den Roͤmern vorgegangen. Alle dieſe Gattungen konnten nicht mehr Lieder heiſſen: Poeſien aber, Gedichte oder Verße zum wenigſten blieben ſie doch; als welchen leztern Nahmen Horatz auch ſeinen Briefen zugeſteht, da er hingegen den erſten nur vor die erhabenen Heldenlieder, Lobgedichte und Tragoͤdien auf behalten wiſſen will. Noch mehr entfernte ſich von der alten Art ein Empedocles, der die gantze Natur- lehre, Aratus, der die Sternkunſt, Lucretius, der gleichfalls die Natur-Wiſſenſchafft, und Virgil, der den Feldbau in Alexandriniſchen Verßen beſchrieb. Allen dergleichen Wer- cken ſpricht Ariſtoteles in ſeiner Dichtkunſt den Nahmen der Gedichte ab: weil ſie nehmlich keine Nachahmungen oder Fabeln ſind; ob ſie gleich das aͤuſſerliche Anſehen der Poeti- ſchen Schreibart beybehalten haben. Zu eben dieſer Claſſe koͤnnte man den Silius Jtalicus, Lucanus und Statius rech- nen, deren jener den ganzen Puniſchen, der andre den Phar- ſaliſchen Krieg, und dieſer das gantze Leben des Achilles be- ſchrie- und Wachsthume der Poeſie. ſchrieben. Sie ſind alſo nach dem Urtheile Ariſtotelis, und des Patersle Boſſu, mehr vor Hiſtorienſchreiber in Verßen, als vor Poeten zu halten: wie an ſeinem Orte ausfuͤhrlich ſoll gewieſen werden. Und wo bleiben endlich alle die Epitha- lamia, Genethliaca und Epicedia der Alten, ſo gewiß allezeit zum leſen; niemahls aber, oder doch ſehr ſelten zum ſingen verfertiget worden.

Als bey der Wiederherſtellung der freyen Kuͤnſte in Europa, auch die Poeſie wieder in Flor gekommen, hat man ſich nicht an den alten Gattungen der Griechiſchen und Roͤ- miſchen Poeſien gnuͤgen laſſen; ſondern verſchiedene neue, theils muſicaliſche, theils unmuſicaliſche Arten erfunden. Zu jenen gehoͤren die Opern die von dem getreuen Schaͤfer des Guarini ihren Urſprung haben; Ferner die Paſtorale, Se- renaden, Cantaten u. d. gl. Hieher aber die Stantzen, Son- nette, Madrigale, Rondeaux und andre Kleinigkeiten, die nicht viel werth ſind. Die meiſten davon ſind von den Jta- lienern erfunden, als welche ihre Poeſie am allererſten in ein Geſchicke gebracht. Die Franzoſen ſind ihnen nebſt den En- gellaͤndern und Hollaͤndern bald gefolget, und wir Deutſchen geben ihnen gewiß in allen dieſen Gattungen nichts nach: Hingegen was die groſſen Gedichte der Alten, nehmlich Hel- den-Gedichte, Tragoͤdien und Comoͤdien anlangt, ſo haben wir noch nichts rechtes in unſrer Sprache aufzuweiſen, ſo nach den gehoͤrigen Regeln ausgearbeitet, und aus keiner fremden Sprache uͤberſetzt waͤre. Die Jtaliener uͤbertreffen uns durch ihren Taſſo, wie die Engellaͤnder durch ihren Mil- ton, denen wir noch nichts entgegen ſetzen koͤnnen, ſo Stich hielte. Denn Poſtels Wittekind taugt nichts, und alle uͤbrige Helden-Gedichte ſo wir haben ſind nur elende Uberſe- zungen. Des Hrn. Hofrath Pietſchen Sieg Carls des VIten in Ungarn, wird eher einer Lucaniſchen Pharſal, als einer Eneis des Virgil aͤhnlich ſehen; weil derſelbe ſich nicht nach den Regeln eines Helden-Gedichtes, die Ariſtoteles und le Boſſu feſtgeſetzet, richten wollen. Die Franzoſen haben itzo an ihrem Voltaire einen Poeten, der ihre Ehre gegen die vorerwehnten beyden Nationen ſo gut behauptet, als ſelbige E 5durch Das I. Cap. Vom Urſprunge durch den Chapelain war geſchmaͤlert worden. Jn Tragoͤ- dien und Comoͤdien aber ſind ſie die groͤſten Meiſter, und koͤn- nen durch ihren Corneille, Racine und Moliere, nicht nur uns Deutſchen, ſondern ſogar den alten Griechen und Roͤ- mern trotzen.

Jch komme endlich auf die Abſichten, ſo die Erfinder und Fortpflanzer der Poeſie vor Augen gehabt: deren Kenntniß uns in Unterſuchung des wahren Weſens der Poeſie, nicht ein geringes Licht geben wird. So mannigfaltig dieſelben geweſen ſeyn moͤgen, ſo leicht ſind ſie doch zu errathen. Jhre Gedichte ſind ja die Mittel, wodurch ſie dieſelben zu erlangen geſucht, und wircklich erlanget haben: wozu alſo dieſelben geſchickt geweſen, das iſt vor einen Endzweck ihrer Verfaſſer anzuſehen.

Die allererſten Saͤnger ungekuͤnſtelter Lieder, haben nach der damahligen Einfalt ihrer Zeiten, wohl nichts anders im Sinne gehabt, als wie ſie ihren Affect anf eine angenehme Art ausdruͤcken wollten, ſo daß derſelbe auch in andern eine gewiſſe Gemuͤths-Bewegung erwecken moͤchte. Dahin zielten alſo ihre luſtige und traurige, verliebte und ſpoͤtti- ſche Lieder ab, und dieſen Endzweck erlangten ſie auch, ſo offt ſie ihren eigenen Affect theils durch bequeme Texte, theils durch geſchickte Melodeyen natuͤrlich und lebhafft vorſtelleten. Ein Sauf bruder machte den andern luſtig. Ein Betruͤbter lockte den andern Thraͤnen heraus, ein Liebhaber gewann das Hertz ſeiner Geliebten, und ein Spottvogel brachte durch ſeinen beiſſenden Schertz das Gelaͤchter gantzer Geſellſchaff- ten zuwege. Die Sache iſt leicht zu begreifen, weil ſie in der Natnr des Menſchen ihren Grund hat, und noch taͤglich durch die Erfahrung beſtaͤtiget wird.

Eine ſo wunderbare Kunſt brachte den geſchickteſten un- ter ihren Meiſtern ſehr viel Hochachtung zuwege. Man hoͤrte dieſe treffliche Saͤnger gern, man lobte ſie ſehr, und hielte gar davor daß ſie etwas mehr als Menſchen ſeyn; oder zum wenigſten einen goͤttlichen Beyſtand haben muͤſten. Dieſes lieſſen ſich die Poeten leicht gefallen, und bemuͤhten ſich einen ſo vortheilhafften Gedancken von ihrer Kunſt nicht nur zu un- ter- und Wachsthume der Poeſie. terhalten, ſondern auch je mehr und mehr zu beſtaͤrcken. Jn dieſem Vorhaben lieſſen ſie ſichs angelegen ſeyn, allerley an- nehmliche und reitzende Sachen in ihre Lieder zu bringen, da- durch die Gemuͤther der Zuhoͤrer noch deſto mehr an ſich zu locken und gleichſam zu feſſeln. Nichts war dazu bey der einfaͤltigen Welt geſchickter, als kleine Hiſtorien oder Fabeln, die etwas wunderbares und ungemeines in ſich enthielten. Man ſieht es ja an kleinen Kindern, wie begierig ſie nach den Erzehlungen ihrer Waͤrterinnen ſind; und dieſen unerfahr- nen und neugierigen Creaturen waren die aͤlteſten Voͤlcker gantz gleich. Das bezauberte nun gleichſam die ſonſt un- gezogenen Gemuͤther. Die wildeſten Leute verließen ihre Waͤlder, und liefen einem Amphion oder Orpheus nach, welche ihnen nicht nur auf ihren Leyern was vorſpielten; ſondern auch allerley Fabeln von Goͤttern nnd Helden vor- ſungen: nicht viel beſſer als etwa itzo auf Meſſen und Jahr- maͤrckten die Baͤnckelſaͤnger mit ihren Liedern von Wunder- Geſchichten, den Poͤbel einzunehmen pflegen.

Jn dieſer einmahl erhaltenen Hochachtung, erhielten ſich die nachfolgenden Dichter, durch die Schoͤnheit des Ausdruc- kes und die untermiſchten weiſen Lehr- und Sitten-Spruͤche. Die Poeten redeten nicht die gemeine Sprache der andern Leute, ſondern ihre Redensarten waren edel und erhaben, ihre Worte ausgeſucht, ihre Saͤtze neu und wohlklingend, und ihr gantzer Vortrag in einer verbluͤmten oder gar allego- riſchen Schreibart abgefaſſet. So viel Witz und lebhaffte Einbildungskrafft ſie dadurch bewieſen, ſo viel Verſtand und hohe Weisheit zeigten ſie durch die trefflichen Sittenlehren und Lebens-Regeln, ſo ſie in ihren Liedern mit vorbrachten. Die alten Poeten waren nehmlich die erſten Weltweiſen: oder umgekehrt, die aͤlteſten Weltweiſen bedienten ſich der Poeſie, um das rohe Volck dadurch zu zaͤhmen. Horat. Dichtk. v. 576.

Das war vor grauer Zeit die Weisheit jener Alten, Zu zeigen, was vor gut und ſtrafbar ſey zu halten, Was recht und ſchaͤndlich war, der Unzucht feind zu ſeyn, Den Beyſchlaf abzuthun, den Ehſtand einzuweyhn, Die Das I. Cap. Vom Urſprunge Die Staͤdte zu erbaun, Geſetze vorzuſchreiben, So muſte Ruhm und Preis den Dichtern eigen bleiben.

Jn der That wurden auch die aͤlteſten Poeten vor Gottesge- lehrte, Staatskuͤndige, Rechtsverſtaͤndige und Weltweiſe zugleich gehalten. Sie waren auch in der That alles in allem, und wurden alſo vor Lehrer des menſchlichen Geſchlechts, vor auſſerordentliche, ja recht goͤttliche Maͤnner angeſehen; die nothwendig alles was ſie ſungen, aus einer hoͤhern Eingebung, nehmlich von dem Beyſtande der Muſen und des Apollo, her- haben muſten.

Dieſes alles hat Homerus in ſeinen beyden Helden-Ge- dichten, Jlias und Odyſſee, auf eine geſchickte Art zu verbin- den gewuſt. Er erzehlt wahre Geſchichte; Er erdichtet Fa- beln von Goͤttern und Helden; Er bewegt die Affecten; Er ſchreibt edel und erhaben; Er lehrt und beluſtiget endlich ſeine Leſer, auf eine ſo kuͤnſtliche Art und Weiſe, daß man ſich lange vergebens bemuͤhet hat ſeine rechte Haupt-Abſicht zu errathen. Ohne Zweifel aber hat er mit Fleiß alle Schoͤn- heiten der Poeſie in einem einzigen Wercke verbinden, und alſo ein Meiſterſtuͤck verfertigen, ſich ſelbſt aber dadurch in beſondre Hochachtung ſetzen wollen. Er hat auch ſeinen End- zweck damit erreichet; denn es iſt bekannt, wie hoch derſelbe zwey bis drey tauſend Jahre her, von allen die ihn verſtanden, geſchaͤtzet worden. Ja ſo gar diejenigen, ſo ihn vieler Fehler beſchuldiget, haben ihm doch das Lob eines recht groſſen leb- hafften und gluͤcklichen Geiſtes, nicht abgeſprochen. Man ſehe des Hrn. de la Motte Diſcurs uͤber Homerum, ſo er vor ſeiner franzoͤſiſchen Jlias drucken laſſen. Mit Virgilio hat es eben die Bewandniß.

Die Tragoͤdien und Comoͤdien anlangend, ſo iſt die Ab- ſicht ihrer Verfaſſer gewiß eben dieſelbe geweſen. Man findet was wahres, auch was erdichtetes darinnen. Die Erregung der Affecten iſt hier noch weit lebhaffter als in jenem, weil die ſichtbare Vorſtellung der Perſonen weit empfindlicher ruͤhret, als die beſte Beſchreibung. Die Schreibart iſt, ſonderlich im Trauerſpiele, edel und erhaben, und an lehrreichen Spruͤ- chen hat ſie eher einen Uberfluß als Mangel. Selbſt die Co- moͤdie und Wachsthume der Poeſie. moͤdie lehret und unterrichtet die Zuſchauer, obwohl ſie das Ge- laͤchter erweckt; und alſo haben freylich auch ein Sophocles, Euripides, Menander und Terentius, Ehre genug durch ihre Poeſien erlanget, u. ihren Zweck dergeſtalt vollkom̃en erhalten.

Was die kleinern Gattungen der Gedichte anlangt, ſo ſind dieſelben freylich ſo vollkommen nicht. Einige erzehlen nur; andre ſind bloße Fabeln: noch andre klagen nur allein; und einige ſind bloß zum Lehren gemacht. Jn einigen will man nur loben, und in andern ſchlechterdings ſpotten. Viele ſind auch nur zum Schertze und zur Beluſtigung gemacht, und alſo haben ſich die Verfaſſer derſelben gleichſam in die Vollkommenheiten der groͤſſern getheilet. Sie erhalten aber dergeſtalt auch nur ein geringes Lob, weil zu einer einzigen poetiſchen Abſicht auch ein ſehr ſeichter Geiſt, und maͤßiger Witz ſchon zulaͤnglich iſt. Auch bringen ſolche poetiſche Klei- nigkeiten einer Nation nicht viel Ehre. Es muß was groͤſſers ſeyn, womit man ſich gegen andre Voͤlcker breit machen, und ihren Dichtern trotz bieten will. Jndeſſen bleibt es doch in allen Gattungen der Gedichte bey dem Ausſpruche Horatii:

Der wird vollkommen ſeyn, der theils ein lehrreich Weſen, Und theils was liebliches durch ſeinen Vers beſingt; Zum theil dem Leſer nuͤtzt, zum theil Ergetzung bringt. Ein ſolch Gedicht geht ab, wird weit und breit verfuͤhret, Bis es dem Dichter gar Unſterblichkeit gebiehret. Dichtk. v. 495.

Bey dem allen iſt es nicht zu leugnen, daß nicht nach dem Ur- theile des groſſen Ariſtoteles, das rechte Hauptwerck der Poeſie in der geſchickten Nachahmung beſtehe. Die Fabel ſelbſt, die von andern vor die Seele eines Gedichtes gehalten wird, iſt nichts anders als eine Nachahmung der Natur. Denn wenn eine Fabel nicht wahrſcheinlich iſt, ſo taugt ſie nichts: Wie kan ſie aber wahrſcheinlich ſeyn, wenn ſie nicht die Natur zum Vorbilde nimmt, und ihr Fuß vor Fuß nach- gehet. Horatz ſchreibt

Die Fabel laute ſo, daß ſie der Wahrheit gleicht, Und fordre nicht von uns daß man ihr alles glaͤube, Man reiſſe nicht das Kind der Hexen aus dem Leibe Wenn ſie es ſchon verzehrt. Dichtk. v. 489. Dieſe Das I. Cap. Vom Urſprunge und ꝛc.

Dieſe Nachahmung der Poeten nun, geſchieht vermittelſt einer ſehr lebhafften Beſchreibung, oder gar lebendigen Vorſtellung desjenigen, was ſie nachahmen. Und dadurch unterſcheidet ſich der Dichter von einem Mahler der mit Far- ben, und einem Bildhauer, der in Stein oder Holtz ſeine Nachachmung verrichtet. Will man ſagen, daß auch in un- gebundner Rede ſolche Nachahmungen zu geſchehen pflegen, die wir der Poeſie zueignen: als wenn zum Exempel Eſopus proſaiſche Fabeln macht, oder Livius und andre Geſchicht- ſchreiber gewiſſen groſſen Maͤnnern ſolche Reden andichten, die ſie zwar nicht von Wort zu Wort gehalten, aber doch wahrſcheinlicher Weiſe haͤtten halten koͤnnen. So werde ich antworten, daß ſowohl Eſopus, als ſolche dichtende Geſchicht- ſchreiber, inſoweit ſie dichten, unter die Poeten gehoͤren. Die Verße machen das Weſen der Poeſie nicht aus, viel weniger die Reime. Koͤnnen doch gantze Helden-Gedichte in ungebundener Rede geſchrieben werden: denn wer wollte leugnen, daß nicht die proſaiſche Uberſetzung ſo Madame Dacier von Homero gemacht, noch ein Helden-Gedicht ge- blieben waͤre; oder daß des Ertz-Biſchofs von Cambray Te- lemach kein poetiſches Werck waͤre? Kinder und Unwiſſende bleiben am aͤuſſerlichen kleben, und ſehen auch eine ſcandirte und gereimte Proſe vor ein Gedichte, und jeglichen elenden Versmacher vor einen Poeten an: Kenner aber halten es mit Horatio, der uns einen Poeten ſo beſchreibt:

Ingenium cui ſit, cui mens divinior & os Magna ſonaturum, des nominis hujus honorem. L. II. Sat. 4.

Das

Das andre Capitel Von dem Charactere eines Poeten.

NAchdem wir den Urſprung und das allmaͤhliche Wachs- thum der Poeſie kuͤrtzlich erwogen: ſo iſt es nicht undien- lich von einem wahren Poeten einen Abriß zu machen, und ihn nach allen ſeinen Eigenſchafften zu beſchreiben. Man iſt mit dieſem Nahmen zu allen Zeiten gar zu freygebig geweſen; weil man nehmlich nicht ſattſam eingeſehen, was vor eine groſſe Faͤhigkeit der Gemuͤths-Kraͤffte, Gelehrſamkeit, Er- fahrung, Ubung und Fleiß zu einem rechtſchaffenen Dichter gehoͤren. Und das iſt kein Wunder geweſen. Diejenigen haben ſichs gemeiniglich angemaſſet den Titel eines Poeten auszutheilen, die einen viel zu ſeichten Verſtand, und eine viel zu bloͤde Einſicht in das Weſen der wahren Dichtkunſt gehabt. Der Poͤbel hat ſich allezeit ein Recht zueignen wollen, von poetiſchen Scribenten zu urtheilen; und dieſes iſt um deſto laͤcherlicher, da ihm die Beurtheilung proſaiſcher Schrifften niemahls zugeſtanden worden. Kan er nun hierinn keinen guͤltigen Ausſpruch thun, und die Verfaſſer derſelben, weder vor gute Hiſtorienſchreiber, noch vor Redner, Philo- ſophen, Arzneyverſtaͤndige oder Rechtsgelehrte erklaͤren: Wie wird er von Gedichten zu urtheilen vermoͤgend ſeyn, als deren Einrichtung und Ausarbeitung deſto ſchwerer zu pruͤfen iſt; je mehr ſie unter ſo vielen aͤuſſerlichen Schoͤnheiten und Zierrathen, dadurch auch critiſche Augen zuweilen verblendet werden, verhuͤllet, ja tief verborgen lieget. Plinius ſchreibt an einem Orte: Von Kuͤnſtlern kan nur ein Kuͤnſtler urthei- len. Man wird alſo mit der Poeſie wohl nicht unbilliger han- deln wollen, als mit der Muſic, Mahlerey, Baukunſt und dem Bildſchnitzen. Wer berufft ſich aber in allen dieſen Kuͤn- ſten auf das Urtheil des groſſen Haufens? Das wuͤrden ſchlechte Das II. Capitel ſchlechte Meiſter darinnen werden, die ihren Ruhm in dem Beyfalle eines eigenſinnigen Volckes ſuchen wollten, welches ohne Verſtand und ohne Regeln von ihren Sachen urtheilet, und deſſen Geſchmack die unbeſtaͤndigſte Sache von der Welt iſt. Es trifft freylich zuweilen zu, daß ein gantzes Land oder eine groſſe Stadt ſich an lauter regelmaͤßige Sachen gewehnet, und ſo zu reden eine zeitlang Geſchmack daran fin- det. Aber dieſer gute Geſchmack kan nicht lange Zeit erhalten werden; wenn es nicht Kunſtverſtaͤndige darunter giebt, die dasjenige, was der gemeine Mann nach der ſinnlichen Em- pfindung beliebet, nach richtigen Grundregeln vor gut und ſchoͤn erkennen. Ohne ſolche Meiſter geht der gute Geſchmack bald wieder verlohren. Die Leichtſinnigkeit der menſchlichen Gemuͤther ſucht allezeit eine Veraͤnderung; und wie leicht geſchieht es da, daß Leute von keiner Einſicht, an ſtatt der wahren Schoͤnheiten, die aus wircklichen Vollkommenheiten entſtehen, auf ſcheinbare verfallen, die offt die bloſſe Sinn- lichkeit eben ſo ſehr als die erſtern beluſtigen. Alsdann verfaͤllt alles in Verachtung, was vorhin mit gutem Grunde war hoch- geſchaͤtzet worden. Der allgemeine Beyfall einer Nation kan alſo nicht eher von der Geſchicklichkeit eines Meiſters in freyen Kuͤnſten, ein guͤltiges Urtheil faͤllen, als bis man vorher den guten Geſchmack derſelben erwieſen. Dieſes aber geſchieht nicht anders, als wenn man zeiget: daß derſelbe mit den Re- geln der Kunſt uͤbereinſtimme, ſo aus der Vernunft und Na- tur hergeleitet worden.

Jch habe hiermit beylaͤufig meinen Begriff von dem gu- ten Geſchmacke entdecket: einer Sache, davon zu itziger Zeit uͤberall ſo viel Redens und Schreibens iſt. Weiter unten wird mehr davon vorkommen; denn zu einem guten Poeten gehoͤrt auch ein guter Geſchmack. Aus dem vorhergehenden aber ſchluͤſſe ich, daß wir die zu einem wahren Dichter gehoͤ- rigen Eigenſchafften von denjenigen lernen muͤſſen, die das innere Weſen der Poeſie eingeſehen, die Regeln der Voll- kommenheit erforſchet, daraus ihre Schoͤnheiten entſtehen, und alſo von allem was ſie an einem Gedichte loben und ſchel- ten, den gehoͤrigen Grund anzuzeigen wiſſen. Wenn man ein Von dem Charactere eines Poeten. ein gruͤndliches Erkenntniß aller Dinge Philoſophie nennet; ſo ſieht ein jeder, daß niemand den rechten Character von ei- nem Poeten wird geben koͤnnen, als ein Philoſoph: Aber ein ſolcher Philoſoph, der von der Poeſie philoſophiren kan; wel- ches ſich nicht bey allen findet, die jenen Nahmen ſonſt gar wohl verdienen. Nicht ein jeder hat Zeit und Gelegenheit ſich mit ſeinen philoſophiſchen Unterſuchungen zu den freyen Kuͤnſten zu wenden, und da lange nachzugruͤbeln: Woher es komme, daß dieſes ſchoͤn und jenes heßlich ſey, dieſes wohl und jenes uͤbel gefalle? Wer dieſes aber thut, der bekommt einen beſondern Nahmen und heißt ein Criticus: dadurch ich nehmlich nichts anders verſtehe, als einen Gelehrten, der von freyen Kuͤnſten philoſophiren kan. Was uns nun dergleichen Critici, ſolche philoſophiſche Poeten, oder Poeſie-verſtaͤndige Philoſophen ſagen werden, das wird wohl ohne Zweifel weit gruͤndlicher ſeyn, und einen richtigern Begriff von einem wahren Dichter bey uns erwecken, als was der groſſe Haufe, nach einer betruͤglichen Empfindung ſeines unbeſtaͤndigen Geſchmackes, zu loben oder zu tadeln pflegt.

Unter den Griechen iſt ohne Zweifel Ariſtoteles der beſte Criticus geweſen, was nehmlich die Redekunſt und Poeſie anlanget. Es iſt ein Gluͤck, daß ſeine Schrifften von beyden nicht gantz verlohren gegangen: denn von der Dichtkunſt ha- ben wir freylich nur einen Theil uͤbrig behalten. Jndeſſen zeugen doch dieſe beyde Buͤcher, eben ſowohl von dem durch- dringenden Verſtande dieſes groſſen Weltweiſen, als ſeine uͤbrige Schrifften. Er hat das innere Weſen der Bered- ſamkeit und Poeterey aufs gruͤndlichſte eingeſehen, und alle Regeln ſo er vorſchreibet, gruͤnden ſich auf die unveraͤnderli- che Natur der Menſchen, und auf die geſunde Vernunft. Nichts wuͤrde alſo vor mich erwuͤnſchter ſeyn, als wenn dieſer tiefſinnige Mann auch den ausfuͤhrlichen Character eines wahren Poeten gemacht haͤtte: denn ſo doͤrfte man ſich nur daran halten, und ſich ſelbſt ſowohl als andre, nach Anleitung deſſelben gehoͤrig pruͤfen. Allein wir finden zum wenigſten in ſeiner Poetic etwas, C. I. II. III. ſo uns auf die rechte Spur helfen kan. Er lehrt gleich im Anfange derſelben, daß die Fgantze Das II. Capitel gantze Poeſie nichts anders ſey, als eine Nachahmung menſchlicher Handlungen, u. daß alſo der Unterſcheid verſchie- dener Gedichte bloß auf die mancherley Arten der Nachah- mung ankomme. Man koͤnne aber die Handlungen der Menſchen in gute und boͤſe eintheilen, und die Sitten der Welt waͤren alſo nur durch dieſe beyden Eigenſchafften unter- ſchieden. Wer alſo Menſchen abbilden wolle: der koͤnne ſie entweder beſſer, oder ſchlechter vorſtellen als ſie ſind; oder dieſelben gantz aͤhnlich ſchildern. Dieſes erlaͤutert er durch das Exempel der Mahler, und ziehet es hernach auf verſchie- dene Arten der Poeſie. Dieſes giebt meines Erachtens An- leitung genug, wie man einen Poeten zu characteriſiren habe.

Jch ſage alſo erſtlich: Ein Poet ſey ein geſchickter Nach- ahmer aller natuͤrlichen Dinge; und dieſes hat er mit den Mahlern, Muſicverſtaͤndigen u. a. m. gemein. Er iſt aber zum andern von ihnen unterſchieden, durch die Art ſeiner Nachahmung, und die Mittel, wodurch er ſie vollziehet. Der Mahler ahmet ſie durch Pinſel und Farben nach; der Muſicus durch den Tact und die Harmonie; der Poet aber durch eine tactmaͤßig abgemeſſene, oder ſonſt wohl eingerich- tete Rede; oder welches gleich viel iſt, durch eine harmoniſche und wohlklingende Schrifft, die wir ein Gedichte nennen.

So fremde vielen dieſe Beſchreibung eines Dichters vorkommet, ſo vollſtaͤndig und fruchtbar iſt ſie in der That. Ein Poet wird dadurch nicht nur von den obgedachten freyen Kuͤnſten; ſondern auch von allen andern Theilen der Gelehr- ſamkeit unterſchieden. Ein Geſchichtſchreiber ſoll nicht nach- ahmen, was die Menſchen zu thun pflegen, oder wahrſchein- licher Weiſe gethan haben koͤnnten, thun ſollten oder wuͤrden, wenn ſie in ſolchen Umſtaͤnden befindlich waͤren: ſondern man fordert von ihm, daß er getreulich dasjenige erzehlen ſolle, was ſich hier oder da vor Begebenheiten zugetragen. Ein Redner ſoll nicht nachahmen was andre Leute thun; ſondern die Leute uͤberreden, etwas vor wahr oder falſch zu halten, und ſie be- wegen etwas zu thun oder zu laſſen. Ein Weltweiſer iſt gleich- falls von der Nachahmung ſehr weit entfernet, indem er uns die Gruͤnde von der Moͤglichkeit aller Dinge unterſuchen leh- ret. Von dem Charactere eines Poeten. ret. Wie die Rechts-Gelehrſamkeit, Arzeney-Kunſt und andre Wiſſenſchafften mehr von der Poeſie unterſchieden ſind, das wird ein jeder ſelbſt leicht abnehmen koͤnnen.

Es iſt wahr; man macht hier verſchiedene Einwuͤrfe. Der Geſchichtſchreiber, ſagt man, ſchildert ja auch diejeni- gen Perſonen ab, von welchen er uns Erzehlungen macht. Er fuͤhrt ſeine Helden wohl gar redend ein, und laͤſt ſie offt Dinge ſagen, die ſie zwar haͤtten ſagen koͤnnen, aber in der That niemahls geſagt haben: wie wir in griechiſchen und lateiniſchen Scribenten haͤufige Exempel davon vor Augen haben. Der Zweifel iſt werth daß er beantwortet werde.

Jch ſage alſo vors erſte: Nicht alles was ein Geſchicht- ſchreiber thut, das thut er als ein Geſchichtſchreiber. Z. E. Er ſchreibt auch nach den Regeln der Sprachkunſt: Wer glaubt aber deswegen, daß die richtige Schreibart zum We- ſen der Hiſtorie gehoͤre, und nicht vielmehr der Grammatic eigen ſey? Ein Geſchichtſchreiber kan freylich wohl auch mo- raliſiren, und politiſche Anmerckungen in ſeine Erzehlungen miſchen, wie Tacitus und andre gethan: Gehoͤrt das aber eigentlich zur Hiſtorie? und iſt dieſes deswegen nicht vor eines Sittenlehrers und Staatskuͤndigen eigentliche Pflicht zu hal- ten? Eben ſo gehts mit den Bildern und erdichteten Reden ſo in Geſchichtbuͤchern vorkommen. Sie ſind poetiſche Kunſt- ſtuͤcke, die ein Geſchichtſchreiber nur entlehnet, um ſeine trocknen Erzehlungen dadurch ein wenig anmuthiger zu ma- chen. Er iſt gleichſam wie ein Bildſchnitzer beſchaffen, der die Geſichter und Kleidungen ſeiner Kunſtſtuͤcke mit Pinſel und Farben uͤbermahlet: Nicht als wenn dieß eigentlich ſein Werck waͤre; ſondern weil er einer andern Kunſt Huͤlfe braucht, ſeine Arbeit zur Vollkommenheit zu bringen.

Vors andre habens auch die Critici an einigen Ge- ſchichtſchreibern vorlaͤngſt gemißbilliget, daß ſie die Regeln der hiſtoriſchen Schreibart gar zu ſehr aus den Augen geſetzet. Man leſe nur nach was einige von dem Florus, und le Clerc vom Cur tius, wegen ſeiner gekuͤnſtelten Beſchreibungen ge- urtheilet. Man hat kein Bedencken getragen, dieſen Scri- benten eine poetiſche Schreibart zuzueignen; welches ſattſam F 2zei- Das II. Capitel zeiget: daß die lebhafften Beſchreibungen eigentlich in der Dichtkunſt zu Hauſe gehoͤren; ſonderlich wenn ſie wie des Curtii ſeine, nur aus dem bloſſen Witze des Scribenten her- kommen. Und was ſoll ich von den Reden eines Xenophons, Livius, Salluſtius, u. a. m. ſagen? Man hat es laͤngſt er- kannt, daß dieſes Proben von der dichtenden Einbildungs- Krafft dieſer Scribenten waͤren; dazu ſie als Geſchichtſchrei- ber nicht waͤren verbunden geweſen. Ja man hat ſie deßwe- gen mit Recht getadelt; weil es einem aufrichtigen Verfaſſer hiſtoriſcher Nachrichten nicht zuſtuͤnde, das geringſte in den wahren Begebenheiten zu aͤndern, auszulaſſen oder hinzuzu- ſetzen. Wie haben aber gedachte Scribenten dieſe Pflicht in ſolchen Reden beobachten koͤnnen, die ſie beruͤhmten Leuten viel hundert Jahre nach ihrem Tode angedichtet? Zum we- nigſten hat Curtius dem Scythiſchen Geſandten eine Anrede an Alexandern in den Mund gelegt; die derſelbe allen Um- ſtaͤnden nach unmoͤglich ſo ſchoͤn und kuͤnſtlich haͤtte halten koͤnnen. Was ich hier von der Hiſtorie zur Antwort gegeben habe, das laͤſt ſich mit leichter Muͤhe auf alle uͤbrige Einwuͤrfe, die man von andern Wiſſenſchafften hernimmt, ausdeuten, und gehoͤriger maſſen anwenden.

Ariſtoteles hat es ſchon ausgefuͤhrt, wie natuͤrlich es dem Menſchen ſey, alles was er ſieht und hoͤret nachzuahmen. Jn unſrer zarteſten Jugend geht dieſe Ubung an. Man ſagt, die Kinder ſind wie Affen: weil ſie alles nachmachen was die Er- wachſenen thun. Man moͤchte aber mit beſſerm Rechte ſprechen, die Affen ſind wie Kinder: denn dieſen gebuͤhrt ſon- der Zweifel im Nachahmen der Vorzug. Alles was wir lernen und faſſen, das faſſen und lernen wir durch die Nach- ahmung. Gehen und ſtehen, reden und ſingen, eſſen und trincken, ja leſen und ſchreiben entſteht bey uns aus keiner andern Quelle.

Die andern Thiere zwar kennt jedes ſeine Krafft, Und weiß auch von Natur von ſeiner Eigenſchafft: Der Menſch allein, ihr Haupt, der Herr ſo vieler Sachen, Muß alles was er thut von andern lernen machen. Und Von dem Charactere eines Poeten. Und daß er ißt und trinckt, redt, ſitzt, ſteht, geht und liegt, Koͤmmt nur durch Unterricht, ſchlaͤft auch nicht ungewiegt. Opitz II. Buch der Troſt-Ged.

Daher leitet nun der tiefſinnige Weltweiſe den Urſprung der Poeſie her. So viel iſt gewiß, daß diejenigen Knaben, ſo die groͤſte Geſchicklichkeit im Nachahmen an ſich blicken laſ- ſen, auch die groͤſte Faͤhigkeit zur Poeſie beſitzen. Zeiget ſich aber jene ſonderlich in der Mahlerey und Muſic, imgleichen im Tantzen u. ſ. f.: ſo ſieht man wohl, daß Kinder, die zu der- gleichen Ubungen viel Naturell und Luſt haben, auch zur Dichtkunſt ſelbſt ein treffliches Geſchicke erlangen koͤnnen; wenn die Auferziehung ſonſt darnach eingerichtet iſt.

Weil nun dieſe natuͤrliche Geſchicklichkeit im Nachah- men bey verſchiedenen Leuten auch ſehr verſchieden iſt; ſo daß einige faſt ohn alle Muͤhe eine große Fertigkeit darinn erlan- gen, andre hergegen bey vieler Quaal und Arbeit dennoch hinten bleiben: So hat man angefangen zu ſagen, daß die Poeten nicht gemacht; ſondern gebohren wuͤrden.

C’eſt en vain, qu’au Parnaſſe un temeraire Auteur Penſe de l’art des vers atteindre la hauteur; S’il ne ſent point du Ciel l’influence ſecrete, Si ſon aſtre en naiſſant ne l’a formé Poëte. Dans ſon genie étroit il eſt toujours captif, Pour lui Phebus eſt ſourd, & Pegaſe retif. Boil. Art. Poet. Ch. I.

Den heimlichen Einfluß des Himmels fuͤhlen, und durch ein Geſtirn in der Geburt zum Poeten gemacht worden ſeyn, heiſt auſſer der gebundnen Schreibart nichts anders: als ein gutes und zum Nachahmen geſchicktes Naturell bekommen haben.

Es iſt hier nicht genug die arme Rede zwingen, Die Sylben uͤber Hals und Kopf in Reime bringen, Der Woͤrter Hencker ſeyn: Wer nicht den Himmel fuͤhlt, Nicht ſcharf und geiſtig iſt, nicht auf die Alten zielt, Nicht ihre Schrifften kennt, der Griechen und Lateiner, Als ſeine Finger ſelbſt, und ſchaut daß ihm kaum einer Von allen auſſen bleibt, wer die gemeine Bahn Nicht zu verlaſſen weiß, iſt zwar ein guter Mann Doch nicht gleich ein Poet. Opitz Poet. W. I. B. F 3Unſer Das I. Capitel

Unſer Poet fordert alſo von einem Dichter, er ſolle den Him- mel bey ſich fuͤhlen, ja ſcharf und geiſtig ſeyn. Das zielet ebenfalls auf das gute Naturell oder den faͤhigen Kopf eines Dichters: denn

‒ wer nicht von Natur hiezu iſt wie gebohren, Bey dem iſt Kunſt und Fleiß und Ubung auch verlohren. Hoͤr, was der Roͤmer ſpricht: Die Stadt giebt jaͤhrlich zwar Der Buͤrgermeiſter zwey: Jedoch nicht alle Jahr Kommt ein Poet hervor. So viel hat das zu ſagen, Wenn jemand will mit Recht das Lorber-Kraͤntzlein tragen. Rachel. Sat. der Poet.

Das iſt nun meines Erachtens die beſte Erklaͤrung ſo man von dem Goͤttlichen in der Poeſie geben kan; davon ſo viel ſtreitens unter den Gelehrten iſt. Ein gluͤcklicher muntrer Kopf iſt es, wie man insgemein redet; oder ein lebhaffter Witz, wie ein Weltweiſer ſprechen moͤchte. Dieſer Witz iſt eine Gemuͤths-Krafft, welche die Aehnlichkeit der Dinge leicht wahrnehmen, und alſo eine Vergleichung zwiſchen ihnen anſtellen kan. Sie ſetzet die Scharfſinnigkeit zum Grunde, welche ein Vermoͤgen der Seelen anzeiget, viel an einem Dinge wahrzunehmen, welches ein andrer, der gleich- ſam einen ſtumpfen oder bloͤden Sinn und Verſtand hat, nicht wuͤrde beobachtet haben. Je groͤſſer nun dieſe Scharf- ſinnigkeit bey einem jungen Menſchen iſt, je aufgeweckter ſein Kopf iſt, wie man zu reden pflegt; deſto groͤſſer kan auch ſein Witz werden, deſto ſinnreicher werden ſeine Gedancken ſeyn. Denn wo man viel Eigenſchafften der Dinge angemercket hat, auf alle Kleinigkeiten bey einer Perſon, Handlung, Begebenheit u. ſ. w. Acht gegeben: da kan man deſto leichter die Aehnlichkeit einer ſolchen Perſon, Handlung, Begeben- heit oder Sache mit andern dergleichen Dingen wahrneh- men. Die Einbildungs-Krafft nehmlich bringet bey den gegenwaͤrtigen Empfindungen ſehr leicht wiederum die Be- griffe hervor, die wir ſonſt ſchon gehabt; wenn ſie nur die geringſte Aehnlichkeit damit haben. Alle dieſe Gemuͤths- Kraͤffte nun, gehoͤren in einem hohen Grade vor denjenigen, der geſchickt nachahmen ſoll. Und ein Poet muß dergeſtalt, ſowohl Von dem Charactere eines Poeten. ſowohl als ein Mahler, Bildſchnitzer u. ſ. w. eine ſtarcke Einbildungs-Krafft, viel Scharfſinnigkeit und einen groſſen Witz ſchon von Natur beſitzen, wenn er den Nahmen eines Dichters mit Recht fuͤhren will.

Doch alle dieſe natuͤrliche Gaben ſind an und vor ſich ſelbſt noch roh und unvollkommen, wenn ſie nicht aufgeweckt und von ihrer anklebenden Unrichtigkeit geſaubert werden. Viel witzige Koͤpfe verroſten gleichſam bey ihrer guten Faͤhig- keit, aus Mangel der Anfuͤhrung. Kinder, denen es an Unterricht fehlet, bleiben bey aller ihrer natuͤrlichen Geſchick- lichkeit dennoch ſtecken: Und wenn ſie ſich gleich unter andern ihres gleichen durch ein lebhaffteres Weſen hervorthun; ſo iſt doch alle ihr Witz gleichſam ein ungebautes Feld, das nur wilde Pflantzen hervortreibet; ein ſelbſt wachſender Baum, der nur ungeſtalte Aeſte und Reiſer hervorſproſſet. Man kan aber junge Knaben beyzeiten aufwecken, wenn man ihnen bald allerley ſinnreiche Schrifften zu leſen giebt; wenn man ſie auf die trefflichſten Stellen derſelben aufmerckſam ma- chet; ihnen die Schoͤnheit derſelben recht vor Augen ſtellet, und durch ein vernuͤnftiges Lob ihrer Verfaſſer, ſie anſpornet nach gleicher Ehre zu ſtreben.

Dieſes thut man, wenn die Jugend ſchon ihren Verſtand einiger maſſen brauchen kan: der Grund aber kan noch fruͤ- her dazu geleget werden, wenn man ſie beyzeiten im Zeichnen oder Reißen unterweiſen laͤſt. Es glaubt niemand, was dieſe Ubung jungen Leuten vor Vortheil ſchaffet; als wer ſie mit philoſophiſchen Augen anſieht. Wer einen vor Augen lie- genden Riß nachmahlen will, der muß ſehr genau auf alle gerade und krumme Linien, Verhaͤltniſſe, Groͤſſen, Stel- lungen, Entfernungen, Erhebungen, Schattirungen, Strich- lein und allerkleineſte Puncte Achtung geben. Durch der- gleichen Ubung und Bemuͤhung erlangt man alſo einen hohen Grad der Aufmerckſamkeit auf jede vorfallende Sache; welche endlich zu einer Fertigkeit gedeyhet, in groſſer Ge- ſchwindigkeit, und faſt im Augenblicke viel an einer Sache wahrzunehmen; welche Fertigkeit wir vorhin die Scharf- ſinnigkeit genannt. Jndem aber ein ſolcher Knabe ſich ferner F 4bemuͤ- Das II. Capitel bemuͤhet, ſeinen Riß, dem vorgelegten Muſterbilde aͤhnlich zu machen; ſo muß er die Aehnlichkeiten zwiſchen beyden wahrnehmen lernen: das iſt ſeinen Witz uͤben. Faͤngt er endlich gar an wirckliche Perſonen zu ſchildern, oder Gegen- den und Landſchafften zu mahlen, die er wircklich vor ſich ſiehet: So wird er noch fertiger. Am hoͤchſten bringt ers endlich, wenn er aus ſeiner eigenen Erfindung gantze Hiſto- rien wohl zu entwerfen, und auf eine ſehr lebhaffte, natuͤrliche und folglich anmuthige Art auszumahlen geſchickt wird. Dergleichen Ubungen formiren unvermerckt Poetiſche Gei- ſter. Denn dafern durch das Studiren, dergleichen jungen Leuten zugleich die Fertigkeit in der Sprache, die Kenntniß vieler Sachen, nebſt den Regeln der gebundenen Schreibart beygebracht wird: So werden ſie hernach eben ſo geſchickt mit der Feder, als mit Pinſel und Farben, die Nachahmung natuͤrlicher Dinge zu vollziehen.

Denn das muß man nothwendig wiſſen, daß es mit Einbildungs-Krafft, Scharfſinnigkeit und Witz bey einem Poeten nicht ausgerichtet iſt. Dieß iſt der Grund von ſeiner Geſchicklichkeit, den die Natur legt: aber es gehoͤrt zu dem Naturelle auch die Kunſt und Gelehrſamkeit. Muß doch ein Mahler, der was rechtes thun will, in der Meß-Kunſt, Perſpectiv, Mythologie, Hiſtorie, Bau-Kunſt, ja Logic und Moral was gethan haben; wenn er es zu einiger Voll- kommenheit bringen will. So wird denn ein Poet, der auch die unſichtbaren Gedancken und Neigungen menſchlicher Gemuͤther nachzuahmen hat, ſich nicht ohne eine weitlaͤuftige Gelehrſamkeit behelfen koͤnnen. Es iſt keine Wiſſenſchafft von ſeinem Bezircke gantz ausgeſchloſſen. Er muß zum we- nigſten von allem was wiſſen, in allen Theilen der unter uns bluͤhenden Gelahrtheit ſich ziemlicher maſſen umgeſehen haben. Ein Poet hat Gelegenheit von allen Dingen zu ſchreiben. Macht er nun Fehler, die von ſeiner Unwiſſenheit in Kuͤnſten und Wiſſenſchafften zeugen; ſo verliert er ſein Anſehen. Ein einzig Wort giebt offt ſeine Einſicht in einer Sache, oder auch ſeine Unerfahrenheit zu verſtehen. Ein einzig Wort kan ihn alſo in Hochachtung und in Verachtung ſetzen, Vom Charactere eines Poeten. ſetzen, nachdem es entweder ſeine Gelehrſamkeit oder Unwiſ- ſenheit an den Tag legt. Daraus folgt nun unfehlbar, daß ein Poet keine Wiſſenſchafft ſo gar verabſaͤumen muͤſſe; als ob ſie ihn nichts angienge. Er muß ſich vielmehr bemuͤhen von allen, zum wenigſten einen kurtzen Begriff zu faſſen: damit er ſich wo nicht in allen geſchickt erweiſen; doch mindſtens in keiner einzigen auf eine laͤcherliche Art verſtoßen moͤge.

Vielleicht wirft man mir ein: Jch machte den Begriff von einem Poeten zu groß und zu vollkommen; Dergleichen Leute von allgemeiner Gelehrſamkeit haͤtte es wohl noch nie gegeben: Jnskuͤnftige aber, wuͤrde man ſie noch weniger zu gewarten haben, da die Anzahl der Wiſſenſchafften und Kuͤnſte faſt taͤglich groͤſſer wuͤrde. Hierauf will ich zur Ant- wort geben, daß man nicht uͤbel thue, wenn man eine Sache nach ihrer groͤſten Vollkommenheit abſchildert. So haben die Stoicker ihren Weiſen, die Lehrer der Redekunſt ihren vollkommenen Redner, und die heutigen Weltweiſen einen vollkommenen Philoſophen beſchrieben. Es iſt gut wenn man ein Ziel vor Augen hat, darnach man ſtreben kan, wenn es gleich noch niemand erreichet haͤtte. Je naͤher man ihm kommt, deſto vollkommener iſt man, und der am wenigſten davon entfernet bleibt, der iſt am lobwuͤrdigſten. Geſteht aber Seneca von dem Stoiſchen Weiſen, Cicero von einem vollkommenen Redner, und Herr Wolf von einem vollkom- menen Philoſophen, daß dergleichen noch niemahls in der Welt zu finden geweſen: So will ichs auch bekennen, daß noch kein Poet den hoͤchſten Gipfel in ſeiner Kunſt erreichet habe. Die Erfahrung hat es gewieſen. An den beruͤhm- teſten alten und neuen Dichtern haben ſcharfe Critici mit gutem Grunde ſo viel auszuſetzen gefunden; daß man auch hier die menſchliche Unvollkommenheit nur gar zu deutlich hat wahrnehmen koͤnnen. Wie aber deswegen weder die Stoicker nach Weisheit, noch die Redner nach Beredſamkeit, noch die Philoſophen nach der Philoſophiſchen Erkenntniß zu ſtre- ben aufgehoͤret: Alſo darf auch kein Liebhaber der Dichtkunſt den Muth ſincken laſſen.

F 5Denn Das II. Capitel Denn dieß gilt dahin nicht, daß dieſe Schwierigkeit Dich laͤßig machen ſoll. Der Gaben Unterſcheid Der hebt nicht alles auf. Kanſt du dem Uber-Reichen An ſeinem groſſen Schatz und Vorrath nicht wohl gleichen, So iſt dir wenig gnug. Spann alle Sinnen an, Wer weiß was nicht dein Fleiß dir mehr erwerben kan. Schreib wenig, wo nicht viel; doch das nach Arbeit ſchmecket. Ein kleines Wercklein hat offt groſſen Ruhm erwecket. Zwey Zeilen oder drey von Buchnern aufgeſetzt; Sind billig mehr als dieß mein gantzes Buch geſchaͤtzt. Nur eine Fliege wohl und nach der Kunſt gemahlet, Jſt ihres Lobes werth, und wird ſowohl bezahlet, Als nach des Lebens Maaß ein groſſer Elephant, Den nur ein Sudler hat geſchmieret von der Hand. Kanſt du kein Opitz ſeyn, kein theurer Flemming werden, O es iſt Raum genug vom Himmel bis zur Erden ꝛc. Rachelius Sat. der Poet.

Vor allen Dingen aber iſt einem wahren Dichter eine gruͤndliche Erkenntniß des Menſchen noͤthig, ja gantz unent- behrlich. Ein Poet ahmet hauptſaͤchlich die Handlungen der Menſchen nach, die von ihrem freyen Willen herruͤhren, und vielmahls aus den verſchiedenen Neigungen des Ge- muͤths und hefftigen Affecten ihren Urſprung haben. Daher muß derſelbe ja die Natur und Beſchaffenheit des Willens, der ſinnlichen Begierde, und des ſinnlichen Abſcheues in allen ihren mannigfaltigen Geſtalten gruͤndlich einſehen lernen. Wie wuͤrde es ihm ſonſt moͤglich ſeyn, einen Geitzigen, Stol- zen, Verſchwendriſchen, Zaͤnckiſchen, Verliebten, Trau- rigen, Verzagten u. ſ. w. recht zu characteriſiren? Alle Be- wegungen des Willens entſtehen aus den Meynungen und Urtheilen des Verſtandes, ſo wie dieſe in den verſchiedenen Vorſtellungen der Sinne ihren Grund haben. Der Poet muß alſo auch die Gemuͤths-Kraͤffte der vernuͤnftigen Seele, und ihren verſchiedenen, ſowohl boͤſen als guten Gebrauch kennen; damit er thoͤrichte Leute thoͤricht, und ſo ferner Aber- glaͤubiſche, Leichtglaͤubige, Unglaͤubige, Vernuͤnftler, Gruͤb- ler, Zweifler, Einfaͤltige, Spitzfuͤndige, Verſchlagene, Dumme und Kluge nach ihrer gehoͤrigen Art abzuſchildern und nachzuahmen im Stande ſey. Sind ferner die Handlun- gen Vom Charactere eines Poeten. gen der Menſchen entweder gut oder boͤſe: ſo wird er nicht im Stande ſeyn dieſelben recht zu beurtheilen, wenn er nicht das Recht der Natur, die Sittenlehre und Staatskunſt gruͤndlich verſteht. Das iſt nun diejenige Wiſſenſchafft von den Charactern und Pflichten der Menſchen, die Horatz in ſeiner obſtehenden Dichtkunſt ſo eifrig von einem Poeten for- dert, und ihm zu wiederholten mahlen einſchaͤrfet. Boileau thut desgleichen:

Que la nature donc ſoit votre étude unique, Auteurs, qui pretendez aux honueurs du Comique, Quiconque entend bien l’homme, & d’un eſprit profond De tant de cœurs cachez a penetré le fond, Qui ſçait bien co que c’eſt, qu’un Prodigue, un Avare, Un honnête homme, un Fat, un Jaloux, un Bizarre, Sur une Scene heureuſe il peut les etaler, Et les faire à nos yeux vivre, agir, & parler. Preſentez-en par tout les images naives, Que chacuny ſoit peint des couleurs les plus vives: La nature feconde en bizarres Portraits, Dans chaque ame eſt marquée à de differens traits: Un geſte la découvre, un rien la fait paroitre; Mais tout eſprit n’a pas des yeux pour la connoitre. Art. Poet. Ch. IV.

So nothwendig nun einem Poeten die Philoſophie iſt; ſo ſtarck muß auch ſeine Beurtheilungs-Krafft ſeyn. Es wuͤrde nichts helfen witzig und ſcharfſinnig zu ſeyn; wenn der Witz uͤbel angebracht wuͤrde, oder gar nicht rechter Art waͤre. Eine gar zu hitzige Einbildungs-Krafft macht unſinnige Dichter; dafern das Feuer der Phantaſie nicht durch eine geſunde Vernunft gemaͤßiget wird. Nicht alle Einfaͤlle ſind gleich ſchoͤn, gleich wohl gegruͤndet, gleich natuͤrlich und wahrſchein- lich. Das Urtheil muß Richter daruͤber ſeyn. Es iſt nirgends leichter ausgeſchweifet, als in der Poeſie. Wer ſeinen regel- loſen Trieben den Zuͤgel ſchieſſen laͤßt, dem geht es wie dem jungen Phaeton. Er hat wilde Pferde zu regieren, aber we- nig Verſtand und Kraͤffte ſie zu baͤndigen und auf der rechten Bahn zu halten. Sie reiſſen ihn fort, und er muß folgen wohin ſie wollen, bis er ſich in den Abgrund ſtuͤrtzet. So iſt es mit einem gar zu feurigen poetiſchen Geiſte auch bewandt. Er Das II. Capitel Er reiſt ſich leicht aus den Schrancken der Vernunft, und es entſtehen lauter Fehler aus ſeiner Hitze, wenn er nicht durch ein reifes Urtheil gezaͤhmet wird. Statius, Claudianus, Lucanus und der tragiſche Seneca koͤnnen uns unter den La- teinern zur Warnung dienen. St. Evremont haͤlt den Brebeuf, der die Pharſal des Lucans uͤberſetzt, ſeinem Ori- ginale nicht nur gleich; ſondern ſagt gar daß er denſelben noch an wildem Feuer der Einbildung uͤbertroffen habe. Von den Jtalienern und Spaniern hat uns Bouhours in hundert Exempeln die Fruͤchte gar zu hitziger Geiſter gewieſen, die keine Pruͤfung der Vernunft aushalten. Von unſern Lan- desleuten mag ich nicht Exempel anfuͤhren. Es iſt bekannt, daß Hofmanswaldau und Lohenſtein auch dem Jtalieniſchen Geſchmacke gefolget, und ihr Feuer nicht allemahl zu maͤßigen gewuſt. Viele von ihren Anbetern ſind noch weiter gegangen als ſie; aber ich weiß nur einen einzigen Hrn. Neukirch, der beyzeiten umgekehrt, und wieder der Vernunft und Natur nachzugehen angefangen: wie bereits aus dem VIten Theile der Hofm. W. Ged. 101 S. angefuͤhret worden. Jch kan alſo nicht unterlaſſen, abermahl eine Stelle aus dem Boileau herzuſetzen, worinn er ſeine poetiſche Lehrlinge vermahnet, die geſunde Vernunft nie aus den Augen zu ſetzen.

La plûpart emportez d’une fougue inſenſée, Toujours loin du droit ſens vont chercher leur penſée, Ils croiroient s’abaiſſer dans leurs vers monſtrueux, S’ils penſoient ce qu’un autre a pû penſer comme eux. Evitons ces excés. Laiſſons à l’Italie, De tous ces faux brillans l’eclatante folie, Tout doit tendre au bon ſens: mais pour y parvenir Le chemin eſt gliſſant & penible à tenir, Pour peu qu’on s’en écarte, auſſitôt on ſe noye La Raiſon, pour marcher, n’a ſouvent qu’une voye. Art. Poet. Ch. I.

Auſſer allen dieſen Eigenſchafften des Verſtandes die ein wahrer Poet beſitzen und wohl anwenden muß, ſoll er auch von rechtswegen ein ehrliches tugendliebendes Gemuͤthe ha- ben. Der Beweis davon iſt leicht. Ein Dichter ahmet die Handlungen der Menſchen nach; die entweder gut oder boͤſe Vom Charactere eines Poeten. boͤſe ſind. Er muß alſo in ſeinen Schildereyen die guten als gut; das iſt ſchoͤn, ruͤhmlich und reitzend: Die boͤſen aber als boͤſe; das iſt heßlich, ſchaͤndlich und abſcheulich abmahlen. Thaͤte er dieſes nicht, und unterſtuͤnde er ſich die Tugend als veraͤchtlich, ſchaͤdlich und laͤcherlich, das Laſter hergegen als angenehm, vortheilhafft und lobwuͤrdig zu bilden; ſo wuͤrde er die Aehnlichkeit gantz aus den Augen ſetzen, und die Natur derſelben ſehr uͤbel ausdruͤcken. Jch ſchweige noch, daß ein ſo ſchaͤdlicher Scribent in einer wohlbeſtellten Republic nicht zu dulden waͤre: worauf denn Plato geſehen haben mag, wenn er in der ſeinigen gar keine Dichter hat leiden wollen. Es hat nehmlich zu allen Zeiten auch ſolche verderbte Vers- macher gegeben, die, weil ſie ſelbſt uͤbel geſittet geweſen und gottlos gelebt, auch andere durch ihre Gedichte zu allerhand Schande und Laſtern gereizet. Sonderlich iſt die Geilheit unzuͤchtigen Gemuͤthern allezeit ein Stein des Anſtoſſens ge- worden. Ein Ovidius und Catullus ſind wegen ihrer unzuͤch- tigen Gedichte, bey allen ihren Schoͤnheiten, ſchaͤdlich zu leſen. Selbſt Horatz iſt nicht uͤberall ſo keuſch in ſeinen Aus- druͤckungen als er wohl haͤtte ſeyn koͤnnen, wenn er ſich den zuͤchtigen Virgil haͤtte zum Muſter nehmen wollen. Gleich- wohl ruͤhmt er in einem Schreiben an den Kaͤyſer Auguſt, daß ein wahrer Poet, das Ohr eines Knaben, deſſen Aufer- ziehung er zu beſorgen hat, von ſchaͤndlichen Zoten abwende: und ihm vielmehr gute Sitten beyzubringen bemuͤht ſey.

Os tenerum pueri balbumque Poeta figurat, Torquet ab obſcoenis jam nunc ſermonibus aurem. Mox etiam pectus praeceptis format amicis. Aſperitatis & invidiae corrector & irae, Recte facta refert. L. II. Ep. 1.

Da man ſich nun lieber an Horatii Regel, als an ſein Exem- pel haͤtte kehren ſollen, ſo hat es doch allezeit ſolche unverſchaͤm- te Zotenreißer gegeben, die ihren gantzen Witz in aͤrgerlichen Poſſen geſuchet, und nicht anders ſinnreich oder angenehm zu dichten gewuſt, als wenn ſie die unzuͤchtigſten Reden in garſtigen Allegorien, groben Zweydeutigkeiten und heß- lichen Wortſpielen zu Marckte gebracht. Rachelius hat Das II. Capitel hat ſie in ſeiner offt gedachten Satire nachdruͤcklich abge- mahlet.

Wenn nun ein grobes Holtz, ein Eulenſpiegels gleichen, Laͤſt einen (Pfui dich an!) mit gutem Willen ſtreichen, Bringt kahle Zoten vor, verſchluckt ein gantzes Ey, Und ruͤlzet ins Gelach und ſchmatzet in den Brey; Wenn er ſich luſtig macht mit ſolchen Buben-Poſſen, Die auch kein Huren-Wirth ſollt hoͤren unverdroſſen; Da lacht die Unvernunft, daß ihr die Lufft entgeht, Und ſpricht wohl: Hey, das iſt ein luſtiger Poet! O allzutheurer Nahm, fuͤr ſolche grobe Hachen! Kan denn ein fauler Stanck ſo bald Poeten machen? Ein unverſchaͤmtes Wort? O! weit vom Ziel gefehlt! Das muß ein ander ſeyn, der mit will ſeyn gezehlt Jn dieſe werthe Zunft. Die keuſchen Pierinnen Sind keinem Unflath hold und haſſen grobe Sinnen.

Opitz, Dach, die Gryphier, Canitz und andre von unſern beſten Poeten, haben wohl niemahls, auch in verliebten Gedichten, ein zartes Ohr geaͤrgert. Hofmanswaldau und Lohenſtein aber ſind auch in dieſem Stuͤcke in die Fußtapfen der geilen Jtaliener getreten, die ihrer Feder ſo wenig als ihren Be- gierden ein Maaß zu ſetzen wiſſen; und dieſe Vorgaͤnger haben ſehr viel angehende Dichter verderbet. Die Franzoͤ- ſiſche Nation verdienet hingegen viel Lob, daß die Schrifften ihrer verliebteſten Poeten ſo rein von allen Unflaͤtereyen ſind, daß man faſt keine einzige anſtoͤßige Stelle bey ihnen antref- fen wird. Boileau hat auch dieſe Regel in ſeiner Dichtkunſt ſo wenig vergeſſen, daß er ſie vielmehr zu verſchiedenen mah- len wiederholet hat. Am Ende des III. Geſanges wo er noch von der Comoͤdie handelt, ſchließt er ſo:

J’aime ſur le Theatre un agreable Auteur, Qui ſans ſe diffamer aux yeux du Spectateur, Plait par la raiſon ſeule, & jamais ne la choque; Mais pour un faux Plaiſant, à groſſiere équivoque, Qui pour me divertir n’a que la ſaleté, Qu’il s’en aille, s’il veut, ſur deux tretaux monté, Amuſant le Pont-neuf de ſes ſornettes fades, Aux Laquais aſſemblez jouer ſes Maſcarades.

Wie er nun hier in Comoͤdien an ſtatt eines artigen Schertzes keine Von dem Charactere eines Poeten. keine grobe Zweydeutigkeiten und Fratzen leiden will, indem er ſolche Poeten auf die neue Bruͤcke zu Paris verweiſet, wo ſie ihr Lumpenzeug dem daſelbſt verſammleten Geſindel vor- ſpielen koͤnnten: alſo giebt er auch hernach im IV. Geſange die Regel, einen guten Character von ſich ſelbſt bey den Leſern zu machen, und ſich nicht in eine uͤble Meynung bey ihnen zu ſetzen. Er koͤnne nehmlich diejenigen Scribenten nicht leiden, die in Verßen die Erbarkeit an den Nagel hiengen, und Ver- raͤther der Tugend wuͤrden: indem ſie das Laſter als liebens- wuͤrdig vorſtelleten.

Que votre ame & vos meurs, peints dans tous vos ouvrages, N’offrent jamais de vous que de nobles images. Je ne puis eſtimer ces dangereux Auteurs, Qui de l’honneur en vers infames deſerteurs, Trahiffant la vertu ſur un papier coupable, Aux yeux de leurs Lecteurs rendent le vice aimable.

Und nachdem er ſich in etlichen Verßen entſchuldiget, daß er einem Poeten nicht eben verbieten wolle gar nichts verliebtes zu ſchreiben; wie denn wohl einige Scheinheilige auch Ro- derichs und Chimenens keuſche Liebe nicht auf der Buͤhne leiden wollen: Sondern nur den unflaͤtigen Ausdruck derſelben wiederrathe; als ohne welchen auch die unzuͤchtigſte Liebe keinen ſchamroth zu machen pflegt: So ſetzt er noch hinzu, daß der Poet ſelbſt innerlich tugendhafft ſeyn muͤſſe, wenn er allezeit keuſch und rein ſchreiben wolle; weil er ſich ſonſt un- verſehens verrathen wuͤrde. Denn wes das Hertz voll iſt, des geht der Mund uͤber:

Un Auteur vertueux dans ſes vers innocens, Ne corrompt point le cœur, en chatouillant les ſens, Son feu n’allume point de criminelle flame, Aimez donc la vertu, nourriſſez en votre ame. En vain l’eſprit eſt plein d’une noble vigueut, Le vers ſe ſent toujours des baſſeſſes du Cœur.

Dieſe tugendhaffte Gemuͤthsart eines Poeten muß ſich zu allerletzt auch darinn zeigen, daß er weder ein Schmeichler noch ein Laͤſterer werde. Beydes iſt vor einen vernuͤnftigen und rechtſchaffenen Mann eine viel zu niedertraͤchtige Be- ſchaͤffti- Das II. Capitel ſchaͤfftigung. Vor alles was gut iſt, und eine wahre Ehre bringen kan, eine Hochachtung zu bezeigen; das iſt einem wahren Dichter niemahls verwehrt. Vielmehr erfordert es ſeine Pflicht, die ihm als einem redlichen Buͤrger obliegt, die Tugendhafften auf eine vernuͤnftige Art zu loben, ihr Gedaͤchtniß zu verewigen, und durch die Beſchreibung ihrer ruͤhmwuͤrdigen Exempel, theils die zu ihrer Zeit Lebenden, theils auch die Nachkommen zu loͤblichen Thaten aufzumun- tern. Eine wahre Ehrliebe iſt eine gantz unſchuldige Neigung, und giebt einen Sporn zu vielem Guten ab, wie in der Sit- tenlehre gewieſen wird. Dieſe aber wird durch nichts beſſer erwecket, als durch ein billiges Lob welches denen wiederfaͤhrt, die ſich wohl verhalten, ihrem Vaterlande dienen, gerecht, freygebig, beſcheiden, maͤßig, ſparſam, wohlthaͤtig, leut- ſeelig, ſtandhafft, dienſtfertig und gedultig ſind. Hier mahlet ein rechtſchaffener Poet das an ſich ſelbſt ſchoͤne Weſen der Tugend, in der Perſon eines tugendhafften Mannes ſo lie- bens-wuͤrdig ab, daß es alle die es ſehen, in ſich verliebt macht. So hat z. E. unſer groſſer Opitz in den Buͤchern von Wieder- waͤrtigkeit des Krieges, die Fuͤrtrefflichkeit eines im Ungluͤcke gelaſſenen und ſtandhafften Mannes, unter dem Bilde des unuͤberwindlichen Ulyſſes abgeſchildert. Wie aber dieſer groſſe Mann, gleich darauf die falſche Standhafftigkeit des beruͤhmten Roͤmers Cato, der ſich ſelbſt ums Leben gebracht, entbloͤßet, und den nichtigen Schein ſeiner ſo geprieſenen Unerſchrockenheit entdecket: Alſo hat er durch ſein Exempel gewieſen, daß ein rechtſchaffener Dichter ſich durch das aͤuſ- ſerliche Anſehen gleiſſender Laſter nicht muͤſſe blenden laſſen. Das thun aber die Schmeichler theils aus Unverſtand, theils aus Bosheit, und ſtifften eben durch dieß unvernuͤnftige Lob viel Schaden.

Vor Alters, wo mir recht, ward nie ein Held beſungen, Wenn er nicht durch Verdienſt ſich in die Hoͤh geſchwungen, Und eine Redensart, die goͤttlich ſollte ſeyn, Die ward zu ſolcher Zeit den Sclaven nie gemein. Wo lebt itzt der Poet, der dieß Geheimniß ſchonet? So bald er einen merckt, der ihm die Arbeit lohnet, Wird ſeinem Pegaſus der Sattel aufgelegt, Der Vom Charactere eines Poeten. Der ein erkauftes Lob bis an den Himmel traͤgt, Den wir durch ſolche Peſt ſo offt zum Zorne reitzen, Und oͤffter noch vielleicht als ſich die Sterne ſchneutzen. Daß mehrentheils die Welt in traͤger Luſt verdirbt, Und ſich um wahren Ruhm ſo ſelten mehr bewirbt, Jſt der Poeten Schuld. Der Weyhrauch wird verſchwendet, Und manchem Leib und Seel, um die Gebuͤhr, verpfaͤndet, Daß die Unſterblichkeit ihm gar nicht fehlen kan, Der als ein Erdenſchwamm ſich kaum hervorgethan, Und den ſonſt anders nichts vom Poͤbel unterſcheidet, Als daß ein bloͤder Fuͤrſt ihn an der Seite leidet, Da er fuͤr jedes Loth, das ihm an Tugend fehlt, Ein Pfund des eiteln Gluͤcks und ſchnoͤden Goldes zehlt. Canitz Sat. von der Poeſie.

So groß nun die Niedertraͤchtigkeit der Schmeichler iſt; eben ſo groß iſt die Bosheit der Laͤſterer. Jene wollen das Laſter zur Tugend; wie dieſe die Tugend zum Laſter machen. Sie folgen nicht der Billigkeit und Vernunft in Beurtheilung der menſchlichen Eigenſchafften: ſondern ihrem Neide, ihrer Rachgier, oder wohl gar eigennuͤtzigen Abſichten; wenn ſie nehmlich ihre Feder zum Dienſte neidiſcher oder rachgieriger Leute mißbrauchen. Sie werden dadurch Tageloͤhner der Bosheit, und Feinde der Tugend: wiewohl ſie ſelten im Stande ſind, derſelben wircklich zu ſchaden. Es iſt ein gantz an- der Werck mit der ſatiriſchen Poeſie. Dieſe iſt die Frucht einer gruͤndlichen Sittenlehre, und hat ordentlich die Liebe der Tu- gend zur Mutter, und den Haß der Laſter zum Vater. Die wahre Satire greift alſo nicht unſchuldige, ſondern ſchuldige Leute an: ja ſie ſtrafet das Boͤſe an ſich, ohne die Perſonen ſo es an ſich haben zu nennen, oder auf eine anzuͤgliche Art zu beſchimpfen. Eben der Homerus, der ein ſo herrlich Talent zum Loben gehabt, hat auch, nach dem Berichte Ariſtotelis, auf einen gewiſſen Margites eine Satire gemacht, der weder ein Ackersmann noch ein Wintzer noch ein Schaͤfer, das iſt, gar kein nuͤtzliches Glied der menſchlichen Geſellſchafft war. Denn auf die drey Lebensarten legte ſich bey der damahligen Einfalt der Welt alles, was ſein Brodt ehrlich erwerben wollte. Ein Menſch alſo, der keines von allen trieb, war ein Muͤßiggaͤnger, und verdiente freylich wohl eine Satire. Daß Gein Das II. Cap. Von dem Charactere ꝛc. ein alter Koͤnig der Deutſchen befohlen, auf die Laſterhafften gewiſſe ſatiriſche Lieder zu machen; iſt in dem vorigen Capitel erinnert worden. Und alſo iſt es gewiß, daß man die wahre Satire mit gottloſen Pasquillen oder Laͤſterſchrifften nicht zu vermiſchen habe. Jene iſt die Seele aller Comoͤdien, die doch in ſo vielen wohlbeſtellten Republicken nicht ohne groſſen Nutzen gedultet, ja auf gemeine Koſten geſpielet worden: Dieſe aber eine Stiffterin unzehliches Unheils, weswegen ſie auch durch die Geſetze der Obrigkeit allezeit verboten und ſcharf beſtrafet worden. Rachelius hat im Schluſſe ſeiner Satire vom Poeten, beyde ſehr wohl unterſchieden, welche Stelle ich herſetzen, und dadurch dieß Capitel beſchlieſſen will.

Zuweilen ſitzet er, haͤlt der Vernunft entgegen Die Laſter ſeiner Zeit, die irgend ſich erregen, Schont aller Menſchen zwar, doch keiner Thorheit nicht; Und ob ſein Urtheil ſelbſt ihm ins Gewiſſen ſpricht, So ſchweigt er mit Gedult, beſeufzt die boͤſen Thaten, So kan die Wahrheit ihm zum hoͤchſten Heyl gerathen. Jſt dieſer Eßig ſcharf, ſo iſt er doch geſund, Und beiſt das faule Fleiſch heraus bis auf den Grund. Gleichwie Machaon brennt und heilt mit klugen Haͤnden; So mag auch ein Poet zwar ſtrafen, doch nicht ſchaͤnden. Und wer denn ſolchen Mann zu den Verlaͤumdern ſchreibt, Der wiſſe, daß ihn ſelbſt der Ertzverlaͤumder treibt. Es iſt Poeten-Werck, mit fremden Nahmen ſpielen, Und dergeſtalt mit Glimpf auf wahre Laſter zielen. Nimmt aber jemand ſelbſt ſich ſolcher Laſter an; Wer iſt in aller Welt der ſolches aͤndern kan? Hat jemand Codrus Art, der mag den Nahmen erben: Wer Hirſenpfriemer iſt, mag Hirſenpfriemer ſterben. Wenn beym Horatius einmahl geſchrieben ſteht: Gorgon ſtinckt wie ein Bock, Ruffin riecht nach Zibeth; Da kan es ja gleich viel dem guten Dichter gelten, Wer will, mag ſich Gorgon, wer will, Ruffinus ſchelten. Ein Frommer eifert nicht, ſein Hertz das ſpricht ihn loß; Wer ſchuldig iſt der ſchreyt, und giebt ſich ſelber bloß, Wen ſein Gewiſſen beiſt, mag ſeine Thorheit haſſen. Hab ich den Geck erzuͤrnt? ich kan es noch nicht laſſen. Jch biete Recht und Trutz, dem der mir ſolches wehrt; Wer Laſter ſtraft, der hat die Tugend recht gelehrt.

Das

Das dritte Capitel Vom guten Geſchmacke eines Poeten.

OB es gleich ſcheint, daß ich im vorigen alle gute Eigen- ſchafften eines wahren Poeten erzehlet habe: ſo iſt doch noch etwas von groſſer Wichtigkeit uͤbrig, das ich in einem beſondern Capitel abhandeln will. Es iſt in den neuern Zeiten ſehr viel vom guten Geſchmacke geredet und geſchrieben worden. Man hat ihn gewiſſen Dichtern zuge- ſtanden, andern aber abgeſprochen; und endlich gar die Regel gemacht: Ein Poet muͤſſe einen guten Geſchmack haben. Dieſe Regel nun nach meiner Art zu erklaͤren und zu erwei- ſen, das iſt meine Abſicht in dieſem Hauptſtuͤcke.

Jch will mich hier nicht in die hiſtoriſche Unterſuchung ein- laſſen, wenn und wo das Wort Geſchmack zuerſt in dieſer neuen Bedeutung genommen worden. Das haben ſchon andre vor mir gethan, deren Schrifften ich mit Vergnuͤgen und Vortheil geleſen habe: darunter ich denn des Hrn. Geh. Secr. Koͤnigs, und Hrn. Bodmers aus Zuͤrich dahin gehoͤrige Sachen, nahmhafft machen und loben muß. Jch weiß auch, daß in Franckreich nur neulich der Pater Duboſc mit ſeinem Wiederſacher verſchiedene Streitigkeiten daruͤber gehabt. Man kan dieſe Redensart nunmehro vor eine bekannte und voͤllig eingefuͤhrte halten; und man darf ſich nur angelegen ſeyn laſſen, ſie im rechten Verſtande zu gebrauchen. Dieſen aber zu beſtimmen, das iſt nicht eines jeden Werck. Wem es damit gelingen ſoll, der muß erſtlich die Kraͤffte der menſch- lichen Seelen, und ſonderlich die Wirckungen des empfinden- den und urtheilenden Verſtandes aus der Weltweisheit ver- ſtehen. Hernach muß er eine Fertigkeit in der Vernunftlehre beſitzen, ſo, daß er faͤhig iſt ſich von jedem vorkommenden Dinge und Ausdrucke, nach den logiſchen Regeln eine gute G 2Erklaͤ- Das III. Capitel Erklaͤrung zu machen. Endlich muß er ſich auch in der Poeſie, oder andern Kuͤnſten, davon etwa die Rede iſt, wohl geuͤbet haben. Ohne dieſe drey Stuͤcke, wird die Beſchreibung des guten Geſchmacks nicht zum beſten gerathen koͤnnen. Da es nun den Franzoſen, die bisher davon geſchrieben, entweder an zweyen, oder doch zum wenigſten an einem von dieſen drey Stuͤcken gefehlet hat: ſo iſt es auch kein Wunder, daß ſie weder mit einander eins werden, noch uns Deutſchen ein beſ- ſeres Licht haben anzuͤnden koͤnnen. Unſre oberwehnte Lan- desleute haben die Sache mit viel groͤſſerer Geſchicklichkeit angegriffen; und ſie eben deswegen auch weit gruͤndlicher auszufuͤhren vermocht.

Zum erſten ſetze ich zum voraus, der Geſchmack im ge- meinen und eigentlichen Verſtande, ſey die Faͤhigkeit oder Gabe unſrer Zunge, die verſchiedenen Wirckungen zu em- finden, ſo von Speiſe und Tranck auf derſelben verurſachet werden, wenn ſie davon ſattſam beruͤhret und durchdrungen worden. Unſre Sinne, inſoweit ſie coͤrperlichen Gliedmaſſen zukommen, ſind nichts als Leidenſchafften, und empfangen alſo nur die Eindruͤckungen der auſſer uns befindlichen Dinge. Daher eigne ich auch der Zunge bloß die Geſchicklichkeit zu empfinden zu, welche nur was leidendes iſt; da hergegen eine Krafft was thaͤtiges angezeiget haͤtte. Dieſe habe ich vor den Geſchmack vorbehalten, in ſo weit er in der Seele iſt, den ich alſo eine Krafft des Gemuͤthes nenne, vermoͤge welcher daſſelbe die von Speiſe und Tranck in den ſchwammigten Faͤſerchen der Zunge verurſachten Veraͤnderungen, ſich vor- ſtellen und ihren Unterſcheid beurtheilen kan.

Man wird mir ferner leicht einraͤumen, daß die Begriffe und Vorſtellungen, ſo wir uns von dem beſondern Geſchmacke verſchiedener Speiſen machen, bey aller ihrer Klarheit den- noch nichts deutliches in ſich haben. Wir ſind bey geſunden Tagen gar wohl im Stande das ſuͤſſe vom bittern, das ſaure von dem herben u. ſ. w. zu unterſcheiden, und jedes mit ſeinem Nahmen zu nennen: Alſo ſind die Begriffe von dieſen Woͤr- tern bey uns nicht dunckel. Wir ſind hingegen nicht vermoͤ- gend das allergeringſte zu antworten; wenn man uns fragt, worinn Vom guten Geſchmacke eines Poeten. worinn der ſaure Geſchmack vom bittern, dieſer vom herben, ſcharfen u. ſ. f. unterſchieden ſey, und woran wir einen vor dem andern erkennen? Dieſes zeiget daß unſre Vorſtellungen davon verwirrt, und eben ſo undeutlich ſind als die Begriffe von der rothen, blauen, gruͤnen oder gelben Farbe. Und von eben dieſer Undeutlichkeit kommt es her, daß man das Sprich- wort gemacht hat: Vom Geſchmacke muͤſſe man nicht viel zancken.

Weiter nehme ich aus der gemeinen Sprache an, daß man denen, die den geſunden Gebrauch ihrer Zunge haben, den guten Geſchmack nicht abzuſprechen pflegt; ſo lange ſie ſagen, daß der Zucker ſuͤß, Wermuth bitter, und Eßig ſauer ſchmeckt: Denn darinn koͤmmt die gantze Welt uͤberein. Wer hergegen ein Gallenfieber hat, ſo, daß ihm alles ohne Unterſcheid bitter ſchmeckt, dem eignet man einen verderbten Geſchmack zu; weil er nicht mehr nach Beſchaffenheit der Sachen, ſondern nach ſeiner verderbten Zunge urtheilet. Jmgleichen pflegt es zu geſchehen, daß ſich gewiſſe Leute von Jugend auf gewoͤhnen Kohlen, Kalck, Kreide u. a. m. zu eſſen; daher es nachmahls kommt, daß ſie in dem Genuſſe ſolcher ungeſchmackten Dinge einen beſondern Geſchmack zu finden vermeynen, welchen aber niemand der keine ſo ver- wehnte Zunge hat, darinn finden kan. Von ſolchen Leuten ſagt man nun auch, daß ſie einen verderbten, uͤbeln oder ver- kehrten Geſchmack haben. Und ſo viel vom Geſchmacke im eigentlichen Verſtande.

Von dem metaphoriſchen Geſchmacke unſrer Seelen bemercket man, daß man ſich dieſes Wortes faſt gantz allein in freyen Kuͤnſten und etlichen andern ſinnlichen Dingen be- dienet: hergegen wo es auf die Vernunft allein ankommt, da pflegt man daſſelbe nicht zu brauchen. Der Geſchmack in der Poeſie, Beredſamkeit, Muſic, Mahlerey und Bau- Kunſt; imgleichen in Kleidungen, Gaͤrten, Hausrathe u. d. m. iſt ſehr bekannt. Aber niemahls habe ich noch vom Geſchmacke in der Arithmetic und Geometrie, oder in andern Wiſſenſchafften reden hoͤren, wo man aus deutlich erkannten Grund-Wahrheiten die ſtrengeſten Demonſtrationen zu G 3machen Das III. Capitel machen vermoͤgend iſt. Jn ſolchen Wiſſenſchafften aber wo das deutliche und undeutliche, erwieſene und unerwieſene noch vermiſcht iſt, pflegt man auch wohl noch vom Geſchmacke zu reden. Z. E. ich koͤnnte wohl ſagen: Ein theologiſch Buch nach Moßheimiſchem Geſchmacke; ein Recht der Natur nach Puffendorfs Geſchmack; eine Artzeneykuuſt nach Boerha- vens Geſchmack. Aber hier werde ich anmercken, daß man den Geſchmack nnrnur in denjenigen Theilen ſolcher Diſciplinen ſuchet, die noch ungewiß ſind, und alſo nicht durchgehends beliebt werden. So bald eine Sache allgemeinen Beyfall erhaͤlt, und vor was demonſtrirtes gehalten wird, ſo hoͤrt man auch auf ſie zum Geſchmacke zu ziehen. So werden die Sternſeher bald nicht mehr ſagen koͤnnen, ein Welt-Bau nach Copernicaniſchem Geſchmacke: weil dieſes Syſtema bereits allenthalben vor das einzige wahre erkannt und ange- nommen wird.

Dieſe Anmerckung iſt von groſſem Nutzen. Sie lehrt uns nehmlich, daß der metaphoriſche Geſchmack eben ſowohl als der gemeine, nur mit klaren, aber nicht gantz deutlichen Begriffen der Dinge zuthun habe; und ſolche Dinge von einander unterſcheide, die man nach der bloßen Empfindung beurtheilet. Z. E. Ein Buͤrger bauet ſein Haus, und laͤßt ſich von etlichen Baumeiſtern Riſſe dazu machen. Sie ge- rathen alle anders; und obgleich der Bauherr nichts von der Architectur verſteht, ſo wehlt er doch einen Riß vor allen uͤbrigen, den er will ausfuͤhren laſſen: und man ſagt alsdann er habe die Wahl nach ſeinem Geſchmacke verrichtet. Fragt man ihn warum er dieſen und nicht einen andern Riß geweh- let, ſo weiß er nichts weiter zu ſagen; als daß ihm dieſer am beſten gefallen habe: das iſt, er habe ihn vor den ſchoͤnſten und vollkommenſten gehalten; wie ich denn zum voraus ſetze, daß der Bauherr nicht eigennuͤtzig zu bauen, ſondern ein ſchoͤn Gebaͤude aufzufuͤhren willens ſey. Geſetzt aber, man legte einem andern in der Baukunſt ſehr geuͤbten Mathematiſchen Kenner, die obgedachten Riſſe vor, mit dem Begehren, ſich einen zu erwehlen: So wuͤrde dieſer ſie gewiß alle nach Archi- tectoniſchen Regeln unterſuchen, und zuletzt denjenigen allen uͤbrigen Vom guten Geſchmacke eines Poeten. uͤbrigen vorziehen, der nach den GrnndſaͤtzenGrnndſaͤtzen der Wiſſen- ſchafft die groͤſte Vollkommenheit haben wuͤrde. Hier wuͤrde man aber ſchwerlich ſagen, dieſer Kenner habe nach ſeinem Geſchmacke gewehlet; vielmehr wuͤrde es heiſſen: Er habe die Riſſe nach den Regeln gepruͤfet, und vermoͤge ſeiner Ein- ſicht befunden, daß der erwehlte der beſte geweſen.

Aus dieſer bisher erlaͤuterten Anmerckung erhellet nun, daß zwo Perſonen von einer Sache, aus verſchiedener Er- kenntniß, ſowohl einerley, als zweyerley Urtheile faͤllen koͤnnen. Waͤre es im obigen Falle nicht leicht moͤglich, daß der unge- lehrte Buͤrger ſich von den verſchiedenen Riſſen eben den ausſuchte, welchen auch hernach der Bau-verſtaͤndige Kenner vor den beſten erklaͤrete? Koͤnnte aber auch nicht gerade das Wiederſpiel geſchehen, daß ihm nehmlich ein andrer Entwurf beſſer anſtuͤnde; an welchem hernach der Baumeiſter viel Fehler auszuſetzen faͤnde? Ein jeder ſieht wohl daß beydes moͤglich iſt. Aber was folgt daraus? Dieſes: 1) daß Leute, die nach dem bloſſen Geſchmacke urtheilen, ſehr uneins ſeyn koͤnnen, 2) Daß beyde Urtheile zugleich nicht wahr ſeyn koͤnnen; weil ſie nehmlich wiederwaͤrtig ſind; Daß endlich 3) dasjenige Urtheil dem andern vorzuziehen ſey, ſo mit den Regeln der Baukunſt und dem Ausſpruche eines Meiſters in dieſer Wiſſenſchafft, einſtimmig iſt. Die erſten beyden Folgerungen ſind wohl unumſtoͤßlich: wegen der dritten aber kan man auch nicht viel Zweifel tragen. Denn wie waͤre es moͤglich daß derjenige Riß der beſte ſeyn koͤnnte, der wieder alle Regeln der Architectur gemacht waͤre? Das waͤre eben ſo, als wenn eine Muſic ſchoͤn ſeyn koͤnnte, die wieder alle muſicaliſche Regeln liefe. Die Regeln nehmlich, die auch in freyen Kuͤnſten eingefuͤhret worden, kommen nicht auf den bloßen Eigenſinn der Menſchen an: ſondern haben ihren Grund in der unveraͤnderlichen Natur der Dinge ſelbſt; in der Ubereinſtimmung des Mannigfaltigen; in der Ordnung und Harmonie. Dieſe Geſetze nun, die durch langwierige Erfahrung und vieles Nachſinnen unterſuchet, entdecket und beſtaͤtiget worden, bleiben unverbruͤchlich und feſte ſtehen; wenn gleich zuweilen jemand nach ſeinem Geſchmacke, dem- G 4jenigen Das III. Capitel jenigen Wercke den Vorzug zugeſtuͤnde, welches dawieder mehr oder weniger verſtoſſen haͤtte.

Nunmehro wird es leicht ſeyn, die Beſchreibung des gu- ten und uͤbeln Geſchmackes zu machen: Jener iſt nehmlich der von der Schoͤnheit eines Dinges nach der bloßen Empfin- dung richtig urtheilende Verſtand, in Sachen, davon man kein deutliches und gruͤndliches Erkenntniß hat. Dieſer her- gegen iſt ebenfalls der Verſtand, der nach der Empfindung von undeutlich erkannten Sachen urtheilet; aber ſich in ſol- chen ſeinen Urtheilen betruͤget. Jch rechne zufoͤrderſt den Geſchmack zum Verſtande; weil ich ihn zu keiner andern Gemuͤths-Krafft bringen kan. Weder der Witz, noch die Einbildungs-Krafft, noch das Gedaͤchtnis, noch die Vernunft koͤnnen einigen Anſpruch darauf machen. Die Sinne aber haben auch gar kein Recht dazu, man muͤſte denn einen ſech- ſten Sinn davon machen wollen. Jch ſage aber daß er ein urtheilender Verſtand ſey: weil diejenigen, ſo ihn wircklich zu Unterſcheidung der Dinge anwenden, entweder aͤuſſerlich, oder doch innerlich den Ausſpruch thun: Dieß iſt ſchoͤn und jenes nicht. Jch ſetze ferner, daß ſich dieſes Urtheil auf die bloße Empfindung gruͤnde; und verſtehe die innerliche Em- pfindung einer ſchoͤnen Sache, die entweder wircklich auſſer uns verhanden iſt, oder von unſrer eignen Phantaſie hervor- gebracht worden: Wie z. E. ein Mahler ſich in Gedancken einen Entwurf eines Gemaͤhldes machen, und nach ſeinem Geſchmacke von der Schoͤnheit deſſelben urtheilen kan. Es muß aber dieſe Empfindung einer ſolchen Sache uns noth- wendig die Schoͤnheit eines Dinges vorſtellen: Denn dieſe allein iſt es, womit der Geſchmack zu thun hat. Man ent- ſcheidet dadurch niemahls eine andre Frage, als: Ob uns etwas gefaͤllt oder nicht? das Wohlgefallen aber entſteht allezeit aus einer Vorſtellung der Schoͤnheit, ſie mag nun eine wirckliche oder vermeynte ſeyn. Dieſe Schoͤnheit wird aber nur undeutlich, obwohl ſehr klar, empfunden; weil der- jenige, dem ſie gefaͤllt, nicht im Stande iſt zu ſagen warum ſie ihm gefaͤllt. Zum wenigſten wird der groͤſte Theil der- ſelben keine Deutlichkeit haben. Denn ſo bald man von einer Schoͤn- Vom guten Geſchmacke eines Poeten. Schoͤnheit zu zeigen vermoͤgend iſt, aus was vor Vollkom- menheiten dieſelbe eigentlich entſtehet: So bald wird der Geſchmack von der Sache in eine gruͤndliche Einſicht ver- wandelt, wie bereits oben gewieſen worden. Endlich unter- ſcheide ich den guten Geſchmack vom uͤbeln, durch das Bey- wort richtig, ſo ich zu dem Urtheile ſetze. Wer einen guten Geſchmack hat, der muß richtig von der klar empfundenen Schoͤnheit eines Dinges urtheilen, das iſt, nichts vor ſchoͤn halten, was nicht wahrhafftig ſchoͤn iſt: und nichts vor heß- lich erklaͤren; was nicht heßlich iſt. Der Probierſtein dieſes Urtheiles darf nicht weit geſucht werden. Man findet ihn in den Regeln der Vollkommenheit, die ſich vor jede beſondre Art ſchoͤner Dinge, a. d. ſ. Gebaͤude, Schildereyen, Mu- ſicken u. ſ. w. ſchicken, und von rechten Meiſtern derſelben deutlich begriffen und erwieſen worden. Derjenige Geſchmack iſt alſo gut, der mit den Regeln uͤberein kommt, die von der Vernunft in einer Art von Sachen allbereit feſt geſetzet worden.

Nach dieſer allgemeinen Beſchreibung und Erklaͤrung des guten Geſchmackes uͤberhaupt, wird es leicht fallen den guten Geſchmack in der Poeſie zu erklaͤren. Es iſt nehmlich derſelbe eine Geſchicklichkeit von der Schoͤnheit eines Gedich- tes, Gedanckens oder Ausdruckes recht zu urtheilen, die man groͤſtentheils nur klar empfunden, und nach den Regeln ſelbſt nicht gepruͤfet hat. Und aus dieſer Beſchreibung iſt es nun- mehr leicht zu begreifen, daß ein jeder Poet von rechtswegen damit verſehen ſeyn ſolle.

Es laſſen ſich aber aus dieſer Erklaͤrung alle die ſchweren Fragen beantworten, die von dem Geſchmacke ſchon aufge- worfen worden. Man will wiſſen: Ob der Geſchmack mit dem Menſchen gebohren, oder erſt allmaͤhlich erlanget werde? Jch wollte dabey fragen: Ob der Verſtand, Witz, und Geiſt eines Poeten mit ihm gebohren wuͤrden? Denn eben das, was man mir hier antworten wird, kan auch jenem Zweifel abhelfen. Wir bringen wohl nichts mehr als die bloße Faͤ- higkeit mit uns zur Welt. Dieſe iſt nun freylich groͤſſer oder kleiner, und thut ſich entweder bald oder ſpaͤt hervor: Die G 5Art Das III. Capitel Art der Auferziehung bringt ſie allererſt ins Geſchicke. Sie muß erweckt, angefuͤhrt, von Fehlern geſaubert, und auf dem guten Wege ſo lange erhalten werden, bis ſie ihres Thuns gewiß wird. Der Geſchmack iſt alſo dem Menſchen ſo was natuͤrliches als ſeine uͤbrige Gemuͤths-Kraͤffte. Ein jeder, der Sinne und Verſtand hat, beſitzt auch eine Ge- ſchicklichkeit von der Schoͤnheit empfindlicher Dinge zu urtheilen. Und ſo lange dieſe nicht ihre Natur und Eigen- ſchafften verlieren, wird ein jedes vernuͤnftiges Weſen davon ſagen koͤnnen, ob ſie ihm wohl oder uͤbel gefallen.

Man will ferner wiſſen: Ob gewiſſen Leuten der gute, andern aber der ſchlimme Geſchmack angebohren ſey? Jch antworte eben ſo wie vorhin. So wenig einem eine geſunde, dem andern eine verderbte Natur angebohren iſt: So wenig iſt ſolches auch bey dem Geſchmacke zu vermuthen. Die Faͤhigkeit neugebohrner Kinder iſt zu allem gleichguͤltig. Man kan aus ihnen machen was man will. Erzieht es unter den Bauren, es wird baͤuriſch dencken und reden; unter den Buͤrgern, es wird buͤrgerlich urtheilen; unter Soldaten, es wird kriegeriſche Dinge im Kopfe haben; unter Gelehrten, es wird nach Art ſtudirter Leute vernuͤnfteln und gruͤbeln; bey Hofe, es wird ſich von lauter Luſtbarkeiten und Regie- rungs-Sachen Chimaͤren erdencken. Die Kinder ſind wie Affen. Wie mans ihnen vormachet, ſo machen ſie es nach. Man lobe in ihrer zarten Jugend etwas; Sie werdens bald hoch ſchaͤtzen lernen: Man verachte etwas; Sie werdens bald verwerfen lernen. Jhre erſten Urtheile richten ſich nach den Urtheilen derer mit denen ſie immer umgehen. Der Ausſpruch ihrer Eltern oder Waͤrterinnen iſt ſchon zulaͤnglich ihnen etwas als ſchoͤn oder heßlich einzupraͤgen: Zumahl wenn ſie mercken, daß man dabey ſeine Gedancken auf ſie nicht richtet, ſondern vor ſich davon urtheilet. So gewehnet ſich allmaͤhlig ihr Verſtand durch die bloſſe Nachahmung, dieſes weiß und jenes ſchwartz zu heiſſen. Und dadurch entſte- het entweder ein guter oder uͤbler Geſchmack; nachdem dieje- nigen ihn haben, zu deren Schuͤlern ſie das Gluͤcke gemacht, ehe ſie noch geſchickt waren, dieſelben vor ihre Lehrer zu erkeñen.

So Vom guten Geſchmacke eines Poeten.

So groß hier das Gluͤck der Kinder iſt, die von klugen Eltern gebohren worden und in die Haͤnde vernuͤnftiger Lehr- meiſter gerathen: ſo ſehr iſt es zu bedauren, daß die groͤſte Anzahl derſelben von Jugend auf verderbet wird. Die ein- faͤltigſten Weibs-Perſonen legen den erſten Grund zu dem verderbten Geſchmacke, den viele haben. Jhre verkehrte Art zu dencken und von Dingen zu urtheilen, macht einen tiefern Eindruck in die Seele eines zarten Knaben, als mancher ſich einbildet. Die gleichſam hervor keimenden Gemuͤths-Kraͤffte ſind nicht im Stande ihre Thorheiten zu verwerfen: vielmehr nehmen ſie auf guten Glauben das erſte vor das beſte an. Dieſes wird mit der Zeit der Maaßſtab aller ihrer uͤbrigen Wirckungen. Was ihren erſten Eindruͤckungen gemaͤß iſt, das nennen ſie hernach recht und gut, ſchoͤn und angenehm. Alles uͤbrige iſt falſch, boͤſe, garſtig, verdruͤßlich. Warum? Sie habens von Kindesbeinen an nicht anders gelernt. Das iſt meines Erachtens die erſte Quelle des uͤbeln Geſchmackes, der in den meiſten Laͤndern noch ſo allgemein iſt.

Fragt man weiter, welches denn das Mittel ſey, den gu- ten Geſchmack bey Erwachſenen zu befoͤrdern? So ſage ich: Nichts anders als der Gebrauch der geſunden Vernunft. Man halte nichts vor ſchoͤn oder heßlich, weil man es ſo nennen gehoͤret, oder weil alle Leute die man kennet, es davor halten; ſondern man unterſuche es an und vor ſich, ob es ſo ſey. Man muß ſeine eigne fuͤnf Sinne zu Rathe ziehen: Dieſe werden bald die falſche Schoͤnheit von der wahren, den Firniß von rechtem Marmor, das Flitter-Gold von dem aͤchten unter- ſcheiden, und allen Betrug entdecken lernen. Durch dieſes Mittel hat vorzeiten Griechenland die Regeln der meiſten freyen Kuͤnſte erfunden, und dadurch den guten Geſchmack auf etliche tauſend Jahre bey ſich unwandelbar gemacht. Die Mahlerey, Architectur, Schnitzkunſt, Muſic, Poeſie und Redekunſt ſind daſelbſt erfunden und faſt zur Vollkom- menheit gebracht. Das macht die Griechen waren die ver- nuͤnftigſten Leute von der Welt. Alles philoſophirte daſelbſt: alles urtheilte frey, und folgte ſeinem eigenen Kopfe. Daher entdeckte man nach und nach die wahrhafften Schoͤnheiten der Das III. Capitel der Natur. Man nahm wahr, wo Ubereinſtimmung und Ordnung eine Vollkommenheit zuwege brachte; und wo hingegen eine Verwirrung wiederwaͤrtiger Dinge einen Ubelſtand erweckte. Die Tiefſinnigſten unter ihnen brachten aus genauer Betrachtung wohlgerathener Meiſterſtuͤcke, die Regeln heraus, aus welchen alle ihre Schoͤnheit den Ur- ſprung hatte. Und wie alſo dieſelben nicht bloße Hirngeſpinſte waren, ſondern aus wircklichen Exempeln, die nach dem Urtheile der kluͤgſten Koͤpfe vor ſchoͤn befunden worden, ent- worfen waren: Alſo hat man zu aller Zeit geſehen, daß die Regeln der Griechen, in allen freyen Kuͤnſten, die beſte Anlei- tung zum guten Geſchmacke geweſen ſind.

Was ich hier von den Griechen geſagt, kan auch mit gehoͤriger Veraͤnderung von Roͤmern geſagt werden. Der Unterſcheid iſt dieſer, daß ſie ihren guten Geſchmack den Griechen zu dancken gehabt, und wie ſie denſelben ſpaͤt be- kommen, alſo auch nur kurtze Zeit erhalten haben. Nachdem aber die barbariſchen Voͤcker den gantzen Occident mit einem verderbten Geſchmacke erfuͤllet hatten: ſind abermahl die Griechen die einzigen geweſen, die den guten Geſchmack in Jtalien wieder hergeſtellet haben. Von da hat er ſich nach Franckreich, Deutſchland, Holl- und Engelland ausgebreitet, doch kaum irgendwo die voͤllige Oberhand bekommen koͤnnen. Das ſicherſte Mittel iſt alſo denſelben zu erhalten, wenn man ſich an die Regeln haͤlt, die uns von den Kunſt-verſtaͤndigen Meiſtern der Alten uͤbrig geblieben. Wenn man die Reſte von ihren Meiſterſtuͤcken dargegen haͤlt, wird man gewiß finden, daß ſie eine Schoͤnheit an ſich haben, die der Ver- nunft nothwendig gefallen muß, wennn ſie nur nicht in Vor- urtheilen erſoffen, und in ihre eigene Misgeburten allbereit verliebet iſt.

Wie aber? Soll man ſich denn immer mit Regeln ſchleppen, wenn man den guten Geſchmack haben will? Das iſt eine neue Frage. Nicht alle die den guten Geſchmack haben wollen; ſondern nur die, ſo ihn wieder herſtellen wollen, muͤſſen die Regeln derjenigen freyen Kuͤnſte einſehen, darinn ſie was verbeſſern wollen. Es darf nur ein geſchickter Kopf kom- Vom guten Geſchmacke eines Poeten. kommen, der auf die rechte Spur geraͤth: So gleich faͤllt die Schoͤnheit ſeiner Wercke aller Welt in die Augen. Die deutſche Poeſie kan uns zum Muſter dienen. Alle unſre Vers- macher ſtacken vor hundert Jahren noch in der tiefſten Bar- barey. Der einzige Opitz, hatte aus Griechen und Roͤmern, Hollaͤndern und Franzoſen ſich die Regeln des guten Ge- ſchmackes bekannt gemacht. Er folgte denenſelben in ſeinen Gedichten, und verwarf alles was ſeine Vorfahren geſtuͤm- pelt hatten. Alsbald wachte gantz Deutſchland auf. Ein ſo unvermuthetes Licht fiel ſehr ſtarck in die Augen, und da fieng eine Menge von Poeten an zu ſingen, die nur dem Exem- pel dieſes groſſen Vorgaͤngers folgeten, die Regeln der Alten aber nicht halb ſo gut kannten, als er. Sie bekamen alſo aus Leſung ſeiner Schrifften den guten Geſchmack, nicht aber aus Regeln; und es waͤre zu wuͤnſchen, daß ihn nur viele ſeiner Landesleute nicht wieder verderbet haͤtten.

Fraget man, wie man einen jungen Menſchen zum guten Geſchmacke in der Poeſie bringen koͤnne? So gebe ich dieſe Antwort: Man gebe ihm von Jugend auf lauter Poeten von gutem Geſchmacke zu leſen. Terentz, Virgil, Horatz, von den Lateinern; Petrarcha und Taſſo von Jtalienern; Mal- herbe, Boileau, Corneille, Racine, Moliere und Voltaire von Franzoſen; Heins und Cats von Hollaͤndern; Opitz, Dach, Flemming, Tſcherning, beyde Gryphier, Amthor, Canitz und Guͤnther von unſern Landesleuten: Das ſind die Muſter die man jungen Leuten zur Nachfolge vorlegen muß. Man gehe dieſelben mit ihnen durch; Man mache ſie auf- merckſam auf die ſchoͤnſten Stellen; Man entdecke ihnen einiger maſſen die Urſachen warum ſie ſo ſchoͤn ſind, und zeige ihnen daß das Wiederſpiel heßlich geweſen ſeyn wuͤrde. Man bemercke ihnen auch die ſchlechten Stellen, die ſich als Uberbleibſele des uͤbeln Geſchmackes, auch bey allen ober- wehnten Scribenten noch hier und da finden. Dadurch wird man der Jugend unvermerckt eine Geſchicklichkeit wohl zu urtheilen beybringen. Nichts wird ihr hernach gefallen koͤnnen, was nicht eine wirckliche Schoͤnheit hat. Und wenn ſie gleich die innern Regeln der darinn befindlichen Vollkom- menheit Das III. Capitel menheit nicht eingeſehen, ſo wird ſie doch faͤhig ſeyn, durch eine zaͤrtliche Empfindung wahrzunehmen, ob dieſelben in einem Gedichte, Gedancken, oder Ausputze deſſelben beobachtet worden oder nicht.

Man hat endlich auch gefragt: Ob ein Scribent ſich nicht vielmehr dem Geſchmacke ſeiner Zeiten, ſeines Ortes, oder des Hofes; als den Regeln der Kunſt, zu bequemen Urſache habe? Man meynt nehmlich, die erſten Regeln der freyen Kuͤnſte, waͤren doch nur nach dem Geſchmacke des Athenien- ſiſchen Volckes entworfen, indem ſich die Critici darinn auf diejenigen Meiſterſtuͤcke beruffen und gegruͤndet, die den all- gemeinen Beyfall erhalten hatten. Warum ſollen wir denn, ſpricht man, unſern Kopf nach dem Athenienſiſchen Eigen- ſinne richten? Warum ſollen wir heutiges Tages nicht das Recht haben, das vor ſchoͤn zu halten, was uns gefaͤllt; ſondern dasjenige, was den alten Griechen vor zwey tauſend Jahren gefallen hat.

Der Einwurf ſcheint wichtig zu ſeyn, weil er unſrer Eigenliebe ſchmeichelt. Er wuͤrde auch unaufloͤßlich ſeyn, weun es ein bloßer Eigenſinn waͤre, der eine Sache vor ſchoͤn erklaͤrete. Haͤtten ferner die Athenienſer weiter nichts zum voraus vor uns, und waͤren wir ihnen in allen Stuͤcken gleich: ſo koͤnnten wir uns ihnen mit Recht wiederſetzen. Allein beydes verhaͤlt ſich gantz anders. Die Schoͤnheit eines kuͤnſtlichen Werckes beruht nicht auf einem leeren Duͤnckel; ſondern hat ihren feſten und nothwendigen Grund in der Na- tur der Dinge. GOtt hat alles nach Zahl, Maaß und Gewicht geſchaffen. Die natuͤrlichen Dinge ſind ſchoͤn; und wenn alſo die Kunſt auch was ſchoͤnes hervor bringen will, muß ſie dem Muſter der Natur nachahmen. Das genaue Ver- haͤltniß, die Ordnung und richtige Abmeſſung aller Theile daraus ein Ding beſteht, iſt die Quelle aller Schoͤnheit. Die Nachahmung der Natur, kan alſo einem kuͤnſtlichen Wercke die Vollkommenheit geben, dadurch es dem Ver- ſtande gefaͤllig und angenehm wird.

Man verſuche es doch, und berede einen Baumeiſter, Mahler oder Muſicverſtaͤndigen einmahl, daß ſeine Archi- tectoni- Vom guten Geſchmacke eines Poeten. tectoniſchen, Perſpectiviſchen und Harmoniſchen Regeln nichts als einen lautern Eigenſinn zum Vater haͤtten: Die ſechs Seulen-Ordnungen waͤren eben ſo willkuͤhrlich, als die wunderſeltſamen Zierrathe in der Gothiſchen Baukunſt; Die Lehre vom Geſichts-Puncte und der Entfernung in Ge- maͤhlden, waͤre nur eine Phantaſie; Und die Gleichfoͤrmigkeit oder Wiederwaͤrtigkeit der Thoͤne, haͤtte nur die Einbildung zur Mutter. Man wird ſich durch dergleichen Einwuͤrfe nur auslachens wuͤrdig machen. Alle dieſe Kuͤnſtler, wenn ſie anders geſchickte Leute ſind, werden haarklein zu zeigen wiſſen, was vor eine natuͤrliche Nothwendigkeit in dem allen ſteckt, und den Grund ihrer Regeln, in der Empfindung und geſunden Vernunft entdecken. Jn der Beredſamkeit und Poeſie geht es nicht anders. Kan hier gleich das Verhaͤltniß nicht mit Zahlen und Linien ausgedruͤcket, mit Zirckel und Lineal abgemeſſen, und ſo handgreiflich gemacht werden, als in den andern Dingen, wo man durch Huͤlfe der Geometrie alles ſehr ins Licht ſetzen kan: So folgt doch deßwegen nicht, daß hier alles willkuͤhrlich ſey. Unſre Gedancken ſind ſo vieler Harmonie, Ordnung, Abmeſſung und Verhaͤltniß faͤhig, als Figuren und Thoͤne. Nur es gehoͤren ſcharfſinnigere Koͤpfe dazu, die Schoͤnheiten ſolcher Dinge, die man weder fuͤhlen noch greifen kan, recht auszugruͤblen, und in ihren erſten Quellen zu unterſuchen. Daher hat auch der Tief- ſinnigſte von den alten Weltweiſen ſich zuerſt daruͤber machen muͤſſen, die Regeln der Dicht- und Redekunſt zu entwerfen, welches vor ihm ſich noch niemand unterſtanden hatte. Die- jenigen bleiben alſo nur an der aͤuſſerſten Schale kleben, die ſich einbilden, die poetiſchen Schoͤnheiten waͤren gantz will- kuͤhrlich; Heute koͤnnte dieß, und morgen was anders gefal- len; Jn Rom koͤnnte was heßlich ſeyn, ſo in Paris oder Lon- den unvergleichlich waͤre. Nicht der Beyfall macht eine Sache ſchoͤn; ſondern die Schoͤnheit erwirbt ſich bey Ver- ſtaͤndigen den Beyfall.

Zweytens iſt es auch gantz falſch, daß wir uns den Athe- nienſern mit Recht an die Seite ſetzen, oder ihnen gar die Stirne bieten koͤnnten. Sie haben viele Vorzuͤge gehabt, deren Das III. Capitel deren wir uns nicht ruͤhmen koͤnnen. Sie ſind das geſcheu- teſte Volck auf dem Erdboden geweſen, ſo ſich zu allererſt aus der finſtern Barbarey geriſſen. Sie ſind die Erfinder aller freyen Kuͤnſte und Wiſſenſchafften. Von ihnen haben alle andre wohlgeſittete Voͤlcker ihre Geſetze, Philoſophie, Artz- neykunſt, Beredſamkeit, Poeſie, Baukunſt, Mahlerey und Muſic gelernet, ſo vieler andern Kuͤnſte zu geſchweigen. Koͤnnten wir eben das von uns ruͤhmen, ſo moͤchten wir uns etwa ihrem Geſchmacke wiederſetzen doͤrfen; muͤſten aber wohl zuſehen, daß wir es nicht ohne Grund thaͤten. Da wir nun vermuthlich noch in der Barbarey ſtecken wuͤrden, wenn uns nicht die Griechiſchen Buͤcher die Augen aufgethan haͤt- ten; da wir alle Wiſſenſchafften und freye Kuͤnſte von ihnen gefaſſet: Was vor ein Recht haben wir denn wohl, uns wie- der unſre Lehrmeiſter aufzulehnen?

Ja, wird man ſprechen: Weil uns vieles gefaͤllt, was jenen Alten nicht gefallen, und doch das Gefaͤllige allezeit eine Schoͤnheit zum Grunde hat; ſo fragt ſichs, ob es nicht noch andre wirckliche Schoͤnheiten in Kunſtwercken geben koͤnne, als die den Alten bekannt geweſen? Die Erfahrung zeigt aber allerdings, daß es dergleichen gebe.

Non eadem miramur: eo disconvenit inter Meque & te. Nam quae deſerta & inhoſpita tesqua Credis, amoena vocat, mecum qui ſentit; & odit Quae tu pulcra putas. Hor. L. I. Ep. XIV.

Jch antworte, freylich entſteht das Wohlgefallen allezeit aus der Empfindung einer Schoͤnheit. Aber es giebt wahre, es giebt auch eingebildete Schoͤnheiten. Dieſe erwecken freylich bey vielen eine Beluſtigung: aber nur ſo lange, als ſie dieſel- ben vor Schoͤnheiten anſehen. Offtmahls lernen ſie begrei- fen, daß ſie ſich in ihrem Urtheile betrogen; und alsdann erwecket ihnen dasjenige Verdruß, was ihnen vorher wohl- gefiel. Von ferne ſieht offt eine Perſon ſehr wohl aus; wenn wir ſie aber in der Naͤhe erblicken, iſt ſie heßlich. Aus der Baukunſt, Muſic und Mahlerey kan man hier unzehlige Er- laͤuterungen geben. Wie offt gefaͤllt hier nicht einem unwiſſen- den Schuͤler etwas, ſo einem Kenner mißfaͤllt? Haben denn da Vom guten Geſchmacke eines Poeten. beyde Urtheile wahre Schoͤnheiten oder Ungereimtheiten zum Grunde? So muͤſte ein Ding zugleich ſchoͤn und heß- lich, zugleich wahr und falſch, zugleich ordentlich und ver- wirrt: zugleich weiß und ſchwartz ſeyn koͤnnen. Wer ſoll ſich aber nach des andern Urtheile bequemen? Soll der Mei- ſter dem Schuͤler, oder der Schuͤler dem Meiſter folgen? Ohne zweifel wird derjenige beſſern Grund von der Sache haben, der ſeinem Gegenpart die Unrichtigkeit ſeines Ur- theils zeigen und ihn dahin bringen kan, daß er ſeinen vorigen Ausſpruch wiederrufft. Nun laſſe man einen unerfahrnen Schuͤler ſeinem Meiſter ſo lange er will vorſagen, daß ein Fehler eine Schoͤnheit ſey: Nimmermehr wird ers ſo weit bringen, daß jener ſeine Vernunft, Einſicht und Sinne ver- laͤugne, und daran einen Gefallen zu haben anfange, deſſen Unordnung und Mißhelligkeit er aus den Kunſt-Regeln un- umſtoͤßlich zu erweiſen im Stande iſt. Dem Schuͤler aber fehlt es nur an Unterricht: So bald er die Natur der Sa- chen wird verſtehen lernen, wird er ſich ſchaͤmen, daß er vor- hin etwas bewundern koͤnnen, was nur eine Schein-Schoͤn- heit an ſich gehabt; in der That aber ein Zuſammenfluß un- zehlicher Ungereimtheiten geweſen.

So muͤſſen ſich denn die Poeten niemahls nach dem Geſchmacke der Welt, das iſt des großen Haufens, oder un- verſtaͤndigen Poͤbels richten. Dieſer vielkoͤpfigte Goͤtze ur- theilt offt ſehr verkehrt von Dingen. Er muß vielmehr ſu- chen den Geſchmack ſeines Vaterlandes, ſeines Hofes, ſei- ner Stadt zu laͤutern: Es waͤre denn daß dieſes ſchon vor ihm geſchehen waͤre. Es geſchieht aber niemahls gantz voll- kommen; und es bleibet auch in dem geſcheuteſten Volcke allezeit ein Uberreſt des uͤbeln Geſchmackes zuruͤcke. Jn Rom hatte Terentius und Lucretius ſchon einen ziemlich rei- nen und zarten Geſchmack erwieſen. Doch klagt Horatius in ſeinem langen Briefe’an den Kayſer ſowohl, als in ſeiner Dicht-Kunſt, daß die Roͤmer noch an den Plautiniſchen Zo- ten, und Lucilii unreinen Poſſen ein Belieben truͤgen. Ba- vius und Maͤvius fanden auch ihre Anbeter. Haͤtten ſich nun Virgilius und Varus nach dem Geſchmacke der ſonſt Hſo Das III. Capitel ſo klugen Roͤmer richten wollen, was wuͤrden ſie vor elendes Zeug haben ſchreiben muͤſſen? Sie ſuchten alſo vielmehr mit ihren Wercken wieder den gemeinen Strom zu ſchwimmen, und waren zufrieden, daß ſie wenigen Kennern gefielen.

Non ego ventoſae plebis ſuffragia capto.

Jch mag den Beyfall des windigen Poͤbels nicht haben; ſchreibt Horatz an einem Orte. Noch viel ausfuͤhrlicher hat er ſolches in ſeiner X Satire des I Buchs zu verſtehen gegeben. Bemuͤhe dich nicht, ſchreibt er, von dem großen Haufen bewundert zu werden; und ſey mit wenigen Leſern zufrieden. Biſt du ſo thoͤricht, zu wuͤnſchen, daß von deinen Verſen in den gemeinſten Spielgeſellſchafften geplaudert werde? Jch nicht! Genug wenn die edlen Ritter mich ihres Beyfalls wuͤrdigen. ‒ ‒ Sollte ich mich um den ſchmutzigen Pantilius bekuͤmmern? oder ſollte ich mich quaͤlen daß mich Demetrius hinterruͤcks durchzieht? oder daß der naͤrriſche Fannius, des Hermogenis Tiſchgaſt mich ſchimpfet? Wenn nur Plotius und Varius, Maͤcenas und Virgilius Valgius und Octa- vius der gnaͤdigſte Kayſer nebſt dem Fuſcus, meine Schriff- ten gut heiſſen, wenn nur beyde Viſci mich loben. Ja ohne Ruhm zu melden, kan ich dich noch nennen Pollio, dich Meſ- ſalla mit deinem Bruder, und euch Bibulos und Servos, nebſt dem aufrichtigen Furnus, imgleichen viele andre die ich als gelehrte Leute und gute Freunde mit Fleiß vorbey gehe: denen ich aber mit dieſen meinen geringen Sachen zu gefallen wuͤnſche; und mich betruͤben wuͤrde, wenn ſie ihnen nicht ſo wohl, als ich wuͤnſche, gefallen ſollten. Dich aber Deme- trius und dich, du guter Tigellius, laſſe ich unter den Schul- baͤncken des Frauenzimmers, denen ihr als euren Schuͤlerin- nen gefallet, euer Ungluͤck beweinen.

Neque te vt miretur turba labores; Contentus paucis lectoribus. An tua, demens, Nilibus in ludis dictari carmina malis? Non ego. Nam ſatis eſt equitem mihi plaudere Men, moueat cimex Pantilius? aut crucies, quod Vellicet abſentem Demetrius? aut quod ineptus Fannius, Hermogenis laedat conuiua Tigelli? Plotius & Varius, Maecenas, Virgiliusque, Val- Vom guten Geſchmacke eines Poeten. Valgius, & probat haec Octa vius optimus, atque Fuſcus & haec vtinam Viſcorum laudet vterque. Ambitione relegata te dicere poſſum Pollio: te Meſſalla tuo cum fratre, ſimulque Vos Bibuli & Serui, & ſimul his te candide Furni. Complures alios, doctos ego quos & amicos Prudens praetereo, quibus haec ſint qualiacunque Arridere velim: doliturus ſi placeant ſpe Deterius noſtra. Demetri teque Tigello Diſcipularum inter iubeo plorare cathedras.

Eben das hat Boileau allezeit geklaget, wenn er den verderbten Geſchmack ſeiner Pariſer, die auch das elendeſte Zeug vielmahls ſchoͤn nenneten und bewunderten, herunter gemacht. Er verſichert, daß ſeine Zeiten ſowohl an naͤrri- ſchen Scribenten als an naͤrriſchen Bewunderern fruchtbar geweſen; und ſetzt hinzu, daß Land und Stadt und Hof kei- nen Mangel daran gehabt. Das niedertraͤchtigſte Werck habe ſeine eifrige Verfechter, und ein jeder Narr einen noch groͤßern gefunden, der ihn bewundert haͤtte.

Ainſi qu’en ſots auteurs, Notre ſiecle eſt fertile en ſots a dmirateurs, Et ſans ceux, que fournit la Ville & la Province, Il en eſt chez le Duc, il en eſt chez le Prince. L’Ouvrage le plus plat à chez les Courtiſans, De tout temps rencontré de zelez Partiſans. Et pour finir enfir par un trait de Satire, Un Sot trouve toujours un plus Sot, qui l’admire. Art. Poet. Ch. I.

Von unſerm Opitz kan man ein gleiches erweiſen. Er haͤtte lauter Hans Sachſen-Verſe machen muͤſſen, wenn er der Mode ſeiner Zeiten haͤtte folgen wollen. Er muß auch wohl nicht bey allen ſo viel Beyfall gefunden haben, als er verdienete; denn er klagt ausdruͤcklich daruͤber, wenn er ſich in dem Briefe an Zinckgraͤfen, den er in Paris geſchrieben, uͤber die Menge der elenden Poeten beſchweret; und ſich auf das Urtheil der Nachwelt beruffet:

Mein rechter Eifer brennet Nur wieder dieſes Volck, das Die Poeten nennet, Bey dir und auch bey uns, an welchen um und an Ja nichts Poetiſch iſt, als daß es luͤgen kan. H 2Doch Das III. Capitel Doch laͤßt uns dieſe Peſt der Sprachen unvertrieben, Kein Verß vom Bavius und Maͤvius iſt blieben: Der Venuſiner Schwan, der Preis von Mantua, Und Naſo und Catull, die ſind noch alle da. Laß du, o Zinckgraͤf, nur den guten Zweck nicht liegen, Zu helfen, wie du thuſt, die Finſterniß beſiegen, Die deutſcher Reden Zier bisher umhuͤllet hat. Kriegt gleich ein Neſſelſtrauch bey Roſen ſeine Statt; So bluͤhen ſie gleichwohl. Wir wollen nicht bedencken, Daß traͤge Hummeln ſich an dieſen Bienſtock hencken. Ein Coͤrper bleibet doch, obgleich des Schattens Schein Sich groͤßer macht als er. Die Zeit ſoll Richter ſeyn. I. B. der Poet. W.

Jch wuͤrde noch des Herrn Neukirchs Exempel anfuͤhren, der nach Ablegung des Hofmanns-Waldauiſchen und Lo- henſteiniſchen Geſchmackes ſehr beſorgte, daß ſein verwehn- tes Schleſien und das ſonſt ſo witzige Budorgis an ſeiner Poeſie nichts gefaͤlliges mehr finden wuͤrde, wenn ich ſolches nicht ſchon in dem Vorberichte zu Horatii Dicht-Kunſt ge- than haͤtte.

Alles dieſes nun geht einzig und allein dahin, daß ein Poet ſich an den Geſchmack ſeiner Zeiten und Oerter nicht zu kehren, ſondern den Regeln der Alten und den Exempeln großer Dichter zu folgen habe.

Woher der uͤble Geſchmack des großen Haufens komme, iſt aus dem obigen leicht abzunehmen. Die ſchlechte Aufer- ziehung iſt ſonder Zweifel die allergemeinſte, und dadurch werden auch die faͤhigſten Koͤpfe verwahrloſet. Weil die Kinder durchgehends nur durch die Nachahmung urtheilen lernen: ſo gefaͤllt ihnen gleich von Jugend auf das, was ſie von ihren Eltern, oder andern Leuten, denen ſie was zutrauen, loben hoͤren. Die erſten Urtheile werden alſo unvermerckt eine Richtſchnur der uͤbrigen, und nachdem ſie durch eine lan- ge Gewohnheit gleichſam tief eingewurtzelt ſind, koͤnnen ſie faſt gar nicht mehr ausgerottet werden. Der Geſchmack alter Leute laͤſt ſich alſo ſchwerlich beſſern. Sie bleiben feſt bey ihren Meynungen, und ſchaͤmen ſich, dasjenige zu verwerfen, was ſie ihr Lebenlang vor ſchoͤn gehalten. Man mag Vom guten Geſchmacke eines Poeten. mag ihnen ſagen, was man will: ſo bleiben ſie doch auf ihrem Eigenſinne: weil ſie es vor ſchimpflich anſehen, ſich bey grauen Haaren in ihren Urtheilen zu aͤndern, und dadurch einzuraͤu- men, daß ſie ſo lange geirret und einen uͤbeln Geſchmack gehabt.

Vel quia nil rectum, niſi quod placuit ſibi ducunt; Vel quia turpe putant parere minoribus, & quae Imberbes didicere, ſenes perdenda fateri. Hor. L. II. Ep. I.

Junge Leute hingegen koͤnnen leichter ihren Geſchmack aͤn- dern, wenn ſie gleich bereits verwehnet worden. Sie ſind in ihrer Meynung noch ſo ſehr nicht verhaͤrtet; Sie trauen ih- ren Urtheilen noch keine ſolche Unfehlbarkeit zu, daß ſie nicht auch zuweilen falſch ſeyn koͤnnten; Sie geben alſo eher der geſunden Vernunft Gehoͤr, und begreifen die Richtigkeit der Regeln gar leicht. Ja wenn man ihnen gleich nicht die Gruͤnde des guten Geſchmackes und die Quellen wahrer Schoͤnheiten entdecken und begreiflich machen kan; weil ſie etwa nicht ſtudiret haben oder ſonſt die gehoͤrige Faͤhigkeit nicht beſitzen: So lernen ſie doch aus der bloßen Empfindung endlich wohl urtheilen. Man darf ihnen nur was ſchoͤnes zeigen, und ſie aufmerckſam darauf machen: ſo werden ſie es gewahr. Denn mehrentheils gefaͤllt ihnen deswegen das Schlechte, weil ſie noch nichts beſſers geſehen haben: Nicht anders, wie mancher bloß daher in eine mittelmaͤßige Geſtalt verliebt iſt, weil er noch keine rechte Schoͤnheit kennen zu ler- nen Gelegenheit gehabt. Man zeige nur einem ſolchen Lieb- haber eine vollkommenere Perſon als ſeine vermeynte Halb- goͤttin iſt: Er wird ihrer entweder gar vergeſſen; oder doch zum wenigſten den groͤſten Theil ſeiner Hochachtung gegen dieſelbe verlieren.

Und ſo haͤtte ich wohl meines Erachtens in dieſem Ca- pitel meinen Vorſatz ins Werck gerichtet, indem ich nicht nur einen deutlichen Begriff von dem Geſchmacke uͤber- haupt gegeben, ſondern auch die Regeln des guten Ge- ſchmacks entdecket, und ihn dadurch von dem uͤbeln unter- H 3ſchie- Das IV. Capitel ſchieden; Ferner dieſes gegen die Einwuͤrfe vertheidiget, und endlich etliche zweifelhafte Fragen ſo bey dieſer Ma- terie aufgeworfen worden, nach meinen Grundſaͤtzen ent- ſchieden. Nunmehro ſollte ich beſondre Lehren geben, und zeigen, was denn in allerley Gedichten, Einfaͤllen und Aus- druͤckungen dem guten oder uͤbeln Geſchmacke gemaͤß ſey. Allein dieſes iſt eine Arbeit die alle folgende Capittel dieſes Buches einnehmen wird, als in welchen ich ſtuͤckweiſe die Regeln vortragen will, darnach die poetiſchen Schoͤn- heiten beurtheilet werden muͤſſen. Man mercke zum Be- ſchluſſe die Regel Horatii an:

Interdum vulgus rectum videt; Eſt vbi peccat. L. II. Ep. I. Offt hat der Poͤbel recht, und offtmahls fehlt er auch.

Jmgleichen was Seneca c. 20. de Vit. Beat. ſchreibt: Non tam bene cum rebus humanis agitur, vt meliora pluribus pla- ceant. Argumentum peſſimi turba eſt.

Das vierdte Capitel. Von den drey Gattungen der Poe- tiſchen Nachahmung, und inſonderheit von der Fabel.

DJe Nachahmung der Natur, darinn, wie oben ge- wieſen worden, das Weſen der gantzen Poeſie be- ſteht, kan auf dreyerley Art geſchehen. Die Erſte iſt eine bloße Beſchreibung, oder ſehr lebhaffte Schilderey von einer natuͤrlichen Sache, die man nach allen ihren Ei- genſchafften, Schoͤnheiten, Fehlern, Vollkommenheiten und Unvollkommenheiten ſeinen Leſern klar und deutlich vor die Augen mahlet, und gleichſam mit lebendigen Farben ent- wirfft, daß es faſt eben ſo viel iſt, als ob ſie wircklich zugegen waͤre. Dieſes nun mit rechter Geſchicklichkeit zu verrichten, iſt Von den Poetiſchen Nachahmungen. iſt eine gar feine Gabe, und man hat es dem Homer zu groſſem Lobe angemercket, daß ein beruͤhmter Griechiſcher Mahler, der eine Minerva zu ſchildern willens war, zu dem Ende erſt in der Jlias die Beſchreibung dieſer Goͤttin nach- geſchlagen, durchgeleſen, und ſich dadurch eine lebhaffte Ab- bildung von ihr gemachet. Solche Mahlerey eines Poeten nun, erſtrecket ſich noch viel weiter, als die gemeine Mahler- Kunſt. Dieſe kan nur vor die Augen mahlen, der Poet her- gegen kan vor alle Sinne Schildereyen machen. Er wircket in die Einbildungs-Krafft; und dieſe bringt aller empfindli- chen Dinge Begriffe eben ſo leicht als Figuren und Farben hervor. Ja er kan endlich auch geiſtliche Dinge, als da ſind innerliche Bewegungen des Hertzens und die verborgenſten Gedancken beſchreiben und abmahlen. Man kan hierbey mit Nutzen nachleſen was Herr Bodmer in ſeinen vernuͤnft. Ged. und Urtheilen von der Beredſamkeit vor feine Regeln und Anmerckungen gegeben.

Doch dieſe Art der Poetiſchen Nachahmung iſt bey aller ihrer Fuͤrtrefflichkeit nur die geringſte: Weßwegen ſie auch Horatz im Anfange ſeiner Dicht-Kunſt vor unzulaͤng- lich erklaͤret, einen wahren Poeten zu machen. Wenn ich die beſten Bilder von der Welt in meinen Gedichten machen koͤnnte, wuͤrde ich doch nur ein mittelmaͤßiger oder gar nur ein kleiner Poet zu heiſſen verdienen: wenn ich nichts beſſers zu machen wuͤſte. Ja ich koͤnnte wohl gar ein verdruͤßlicher Dichter und Scribent werden, wenn ich meine Leſer mit un- aufhoͤrlichen Mahlereyen und unendlichen Bildern eckelhafft machte. Boileau hat dieſen Fehler am Scuderi ſchon an- gemerckt und verworfen, wenn er in ſeiner Dicht-Kunſt Ch. I. geſchrieben:

Un Auteur quelque fois trop plein de ſon objet, J’amais ſans l’epuiſer n’abandonne un ſujet. S’il rencontre un palais, il m’en depeint la face, Il me promene aprés de terraſſe en terraſſe; Ici s’offre un perron, là regne un corridor, Là ce balcon s’enferme en un baluſtre d’or. Il conte des plafonds les ronds & les ovales, Ce ne ſont que feſtons, ce ne ſont qu’Aſtragales. H 4Je Das IV. Capitel Je ſaute vingt feüillets, pour en trouver la ſin, Et je me ſauve a peine au travers d’un jardin. Fuyez de ces Auteurs Pabondance ſterile! Et ne vous chargez point d’un detail inutile. Tout ce qu’on dit de trop, eſt fade & rebutant, L’eſprit raſſaſié le rejette à l’inſtant; Qui ne ſçait ſe borner ne ſceut jamais ecrire.

So muß man denn auch in dieſem Stuͤcke Maaß zu halten wiſſen; theils daß man unnoͤthige und uͤberfluͤßige Bilder ſeinem Leſer nicht aufdringe; theils bey einem an ſich noͤthigen Abriſſe nicht gar zu ſorgfaͤltig alle Kleinigkeiten auszudruͤcken bemuͤht ſey. Virgil wird deßwegen gelobt, weil er in Be- ſchreibungen ſo beſcheiden geweſen. Er hat wohl zehnmahl Gelegenheit gehabt, den Regenbogen abzumahlen; und was wuͤrde uns da ein poetiſcher Mahler von Profeſſion nicht mit ſeinen Farben gequaͤlet haben, aber Virgil ſagt nichts mehr als: Mille trahens varios aduerſo ſole colores.

Die andre Art der Nachahmung geſchicht, wenn der Poet ſelbſt die Perſon eines andern ſpielet, oder einem der ſie ſpielen ſoll, ſolche Worte, Geberden und Handlungen vor- ſchreibt und an die Hand giebt, die ſich in ſolchen und ſolchen Umſtaͤnden vor ihn ſchicken. Man macht z. E. ein verliebtes, trauriges, luſtiges Gedichte im Nahmen eines andern, ob man gleich ſelbſt weder verliebt noch traurig, noch luſtig iſt. Aber man ahmet uͤberall die Art eines in ſolchen Leidenſchaff- ten ſtehenden Gemuͤthes ſo genau nach, und druͤckt ſich mit ſo natuͤrlichen Redens-Arten aus, als wenn man wircklich den Affect bey ſich empfaͤnde. Zu dieſer Gattung gehoͤrt ſchon weit mehr Geſchicklichkeit als zu der erſten. Man muß hier die innerſten Schlupfwinckel des Hertzens ausſtudirt, und durch eine genaue Beobachtung der Natur den Unterſcheid des gekuͤnſtelten, von dem ungezwungenen angemercket haben. Dieſes aber iſt ſehr ſchwer zu beobachten, wie die Fehler ſattſam zeigen, ſo von den groͤſten Meiſtern in dieſem Stuͤcke begangen worden. Daß Virgilius in ſeinen Schaͤferge- dichten nicht immer gluͤcklich damit geweſen, hat der Jta- lieniſche Criticus Ludevig Caſtelvetro, deſſen Critiſche Wer- cke Argelati nur vor zwey Jahren herausgegeben, ſehr gruͤnd- Von den Poetiſchen Nachahmungen. gruͤndlich erwieſen. Jn Fontenellens Gedancken von Schaͤ- fergedichten wird man auch Theocritum offt gantz billig ge- tadelt finden. Herr Fontenelle ſelbſt wird in dem Evardian von Richard Steelen gleicher Fehler, und zwar nicht ohne Grund beſchuldiget, wie an dem gehoͤrigen Orte ausfuͤhrli- cher gedacht werden ſoll. Daß nicht auch unter unſern Deutſchen es viele hierinn ſollten verſehen haben iſt gar kein Zweifel. Man darf nur die Diſcourſe der Mahler nachſe- hen, wo unterſchiedene ſolche Cenſuren vorkommen, die hieher gehoͤren. Die Klag-Gedichte, die Canitz und Beſſer auf ihre Gemahlinnen gemacht, werden ſonſt als beſondere Mu- ſter ſchoͤn ausgedruckter Affecten angeſehen; die ich gar wohl unter dieſe Art der Nachahmung rechnen kan, ob ſie gleich ihren eignen Schmertz und nicht einen fremden vorſtel- len wollen. Denn ſo viel iſt gewiß, daß ein Dichter zum wenigſten denn, wenn er die Verße macht, die volle Staͤrcke der Leidenſchafft nicht empfinden kan. Dieſe wuͤrde ihm nicht Zeit laſſen, eine Zeile aufzuſetzen, ſondern ihn noͤthigen, alle ſeine Gedancken auf die Groͤße ſeines Verluſts und Un- gluͤcks zu richten. Der Affect muß ſchon ziemlich geſtillet ſeyn, wenn man die Feder zur Hand nehmen und ſeine Kla- gen in einem ordentlichen Zuſammenhange vorſtellen will. Und es iſt auch ohnedem gewiß, daß alle beyde oberwehnte Gedichte eine gute Zeit nach dem Tode ihrer Gemahlinnen verfertiget worden: da gewiß die Poeten ſich nur bemuͤhet haben ihren vorigen betruͤbten Zuſtand aufs natuͤrlichſte aus- zudruͤcken. Ob ich nun wohl nicht leugne, daß dieſe treffliche Stuͤcke des beruͤhmten Amthors Klagen in gleichem Falle weit weit vorzuziehen ſind: So koͤnnte doch ein ſcharfes Au- ge auch in dieſen zwey Meiſterſtuͤcken noch manchen gar zu gekuͤnſtelten Gedancken, und gezwungenen Ausdruck, entde- cken; den gewiß ein wahrer Schmertz nimmermehr wuͤrde hervorgebracht oder gelitten haben. Was hier von dem Schmertze gilt, das muß von allen Affecten verſtanden werden. Hoffmanns Waldaus Helden-Briefe, ſollen ver- liebt geſchrieben ſeyn: haben aber den Affect, den der Poet nachahmen wollen, ſehr ſchlecht getroffen, und tauſend bunte H 5Ein- Das IV. Capitel Einfaͤlle und Zierrathen angebracht, die ſich vor keinen war- hafftig verliebten ſchicken. Man darf nur dargegen halten, was Guͤnther I Th. ſein. Ged. an ſeine Geliebte geſchrieben, wo alles der Natur gemaͤß iſt: ſo wird man leicht ſelbſt wahr- nehmen, was eine geſchickte Nachahmung der Natur iſt, und was ein kaltes und froſtiges Gewaͤſche in der Poeſie heiſt.

Auf dieſer Kunſt nun beruhet faſt die gantze Theatraliſche Poeſie, was nehmlich die Charactere einzelner Perſonen, ihre Reden in einzelnen Scenen, und ihre Handlungen an- langt. Denn hier muß ein Poet alles, was von dem auf- tretenden Helden oder was es ſonſt iſt, wircklich und der Na- tur gemaͤß haͤtte geſchehen koͤnnen, ſo genau nachahmen, daß man nichts unwahrſcheinliches dabey wahrnehmen koͤnne. Jn Helden-Gedichten, und allen uͤbrigen Arten, wo man auch zuweilen andre redend einfuͤhret, hat eben dieſes ſtatt, wie an ſeinem Orte ſtuͤckweiſe ſoll erwieſen werden. Ho- ratius hat in ſeiner Dicht-Kunſt zu verſchiedenen mahlen daran gedacht, und nicht nur die Regel gegeben, wie man, den Achilles, die Medea, den Jxion, die Jo u. ſ. w. abbilden und auffuͤhren ſolle; daß ein Greis und ein Juͤngling, ein Argiver und Babylonier, ein Kauffmann und Bauer, eine Matrone und eine Amme nicht auf einerley Art reden und handeln muͤſſe. Sondern auch gewieſen, wo man die Kunſt gute Charactere zu machen lerne; nehmlich aus der Sitten- Lehre und der Erfahrung. Dieſe zeiget uns die herrſchenden Neigungen der Kinder, Juͤnglinge, Maͤnner und Alten: Jene hergegen lehret ſowohl die Natur der Affecten, als die Pflichten aller Menſchen in allen Staͤnden. Wer nun hierinn wohl bewandert iſt, und ſonſt ſcharfſinnig genug iſt, auf die Wahrſcheinlichkeit in allen Stuͤcken recht Achtung zu geben; der wird in ſeiner Nachahmung unfehlbar gluͤcklich fortkommen muͤſſen: Da hingegen ein Fremdling in dem allen alle Augenblicke Fehler begehen, und lauter unaͤhnliche Schildereyen verfertigen wird. Jch ſchließe bey dem allen den Witz nicht aus, denn dieſes iſt eben diejenige Gemuͤths- Krafft, die mit den Aehnlichkeiten der Dinge zu thun hat, und folglich auch die Abriſſe ihren Urbildern aͤhnlich machen, oder Von den Poetiſchen Nachahmungen. oder dieſe in jenen nachahmen muß. Ohne dieſe wird man unfehlbar in den Fehler verfallen, den dort Canitz an den mei- ſten unſrer Poeten tadelt, wenn er den Virgil als einen gluͤck- lichen Nachahmer der Natur im Abſehen auf den Character der Dido erhebet. Es heißt:

Man redt und ſchreibt nicht mehr was ſich zur Sache ſchicket, Es wird nach der Natur kein Einfall ausgedruͤcket, Der Bogen iſt gefuͤllt, eh man an ſie gedacht; Was groß iſt, das wird klein, was klein iſt, groß gemacht: Da doch ein jeder weiß, daß in den Schildereyen, Nur bloß die Aehnlichkeit das Auge kan erfreuen, Und eines Zwerges Bild die Artigkeit verliert, Wenn es wird in Geſtalt der Rieſen aufgefuͤhrt. Wir leſen ja mit Luſt Aeneas Abentheuer: Warum? Stoͤßt ihm zur Hand ein grimmig Ungeheuer; So hat es ſein Virgil, ſo kuͤnſtlich vorgeſtellt, Daß uns, ich weiß nicht wie, ein Schrecken uͤberfaͤllt: Und hoͤr ich Dido dort von Schimpf und Undanck ſprechen, So moͤcht ich ihren Hohn an den Trojanern raͤchen. So kuͤnſtlich trifft itzund kein Dichter die Natur, Sie iſt ihm viel zu ſchlecht: Er ſucht ihm fremde Spur, Geußt ſolche Thraͤnen aus, die lachenswuͤrdig ſcheinen, Und wenn er lachen will, ſo moͤchten andre weinen.

Doch auch dieſe ſo ſchwere Gattung der Nachahmung ma- chet nicht das Hauptwerck in der Poeſie aus. Die Fabel iſt hauptſaͤchlich dasjenige, ſo die Seele der gantzen Dicht- Kunſt iſt, wie Ariſtoteles im VI. Cap. ſ. Poetik ſchreibt: Αρχὴ καὶ οιϲ῀ν ψυχὴ μῦϑος. Selbſt unſre Mutterſprache lehrt uns dieſes; wenn wir die Poeſie die Dicht-Kunſt, und ein Poetiſches Werck, ein Gedichte nennen. Sachen die wircklich geſchehen ſind, d. i. wahre Begebenheiten, darf man nicht erſt dichten: folglich entſteht auch aus Beſchrei- bung und Erzehlung derſelben kein Gedichte, ſondern eine Hiſtorie oder Geſchicht: und ihr Verfaſſer bekommt nicht den Nahmen eines Dichters, ſondern eines Geſchichtſchrei- bers. Die Pharſaliſche Schlacht alſo, die Lucanus in Verßen beſchrieben hat, kan nichts anders als eine Hiſtorie in Verßen heiſſen: Die Fabeln Eſopi hergegen, obwohl ſie nur in ungebundner Schreibart abgefaſſet worden, ſind Ge- Das IV. Capitel Gedichte. Und wer die Faͤhigkeit nicht beſitzt gute Fabeln zu erfinden, der verdient den Nahmen eines Poeten nicht: wenn er gleich die ſchoͤnſten Verße von der Welt machte. Phaͤdrus iſt derowegen wohl ein Versmacher, aber kein Dichter geweſen: maßen er zwar die Eſopiſchen Fabeln in Verße gebracht, aber ſelbſt keine erfunden hat.

Wenn Ariſtoteles ſagen will was die Fabel in einem Gedichte eigentlich ſey, ſo ſpricht er: Es ſey die Zuſammen- ſetzung oder Verbindung der Sachen. Der Pater Boſ- ſu in ſeinem Tracat vom Heldengedichte, laͤßt ſich an dieſer Erklaͤrung gnuͤgen, und verſteht durch die Sachen, ſo in ei- ner Fabel verbunden werden ſollen, das Wahre und das Falſche. Jn der That muß eine jede Fabel was wahres und was falſches in ſich haben: nehmlich einen moraliſchen Lehrſatz, der gewiß wahr ſeyn muß; und eine Einkleidung deſſelben in eine gewiſſe Begebenheit, die ſich aber niemahls zugetragen hat, und alſo falſch iſt. Allein er ſcheint mir den Verſtand des Philoſophen nicht recht eingeſehen zu haben. Die Sachen muͤſſen auf das Zubehoͤr der Fabel, als da ſind, die Thiere, Menſchen, Goͤtter, Handlungen, Geſpraͤche, u. ſ. w. gedeutet werden. Dieſe Dinge muͤſſen verknuͤpfet und verbunden werden, ſo daß ſie einen Zuſammenhang be- kommen, und alsdann entſteht eine Fabel daraus. Haͤtte dieſes Boſſu geſehen, ſo wuͤrde er es nicht noͤthig gehabt ha- ben, eine andre Beſchreibung davon zu geben, die noch weni- ger Stich haͤlt, als die obige. Denn da er ſagt: Die Fa- bel ſey eine Rede, welche unter den Allegorien einer Hand- lung ihre Lehren verbirget, und zu Beſſerung der Sit- ten erſonnen worden: So iſt bey dieſer Erklaͤrung ſehr viel zu erinnern. Denn zu geſchweigen daß die Fabel nicht nur eine Rede, ſondern auch eine Schrifft ſeyn kan; ſo machen ja nicht alle Allegorien die da lehrreich und unterrichtend ſind, eine Fabel aus. Die Ode Horatii iſt bekannt, wo der Poet die Roͤmiſche Republic unter dem Bilde eines Schiffes an- redet, und ihr viel heylſame Regeln, in einer beſtaͤndigen allegoriſchen Rede giebt. Wer hat aber dieſe Ode jemahls zu den Fabeln gezehlet? Wollte man ſagen, hier waͤre keine alle- Von den Poetiſchen Nachahmungen. allegoriſche Handlung verhanden: So wuͤrde man antwor- ten, daß nach ſeinem eigenen Geſtaͤndniſſe nicht zu allen Fa- beln eine Handlung noͤthig ſey, wie er denn ſelbſt in folgenden dergleichen anfuͤhret; nehmlich da die Fliege an dem Rade eines großen und ſchleunig fortgezognen Wagens ſitzt, ſelbſt nichts thut, ſondern nur ſagt: Ey welch einen großen Staub mache ich nicht!

Jch glaube derowegen eine Fabel am beſten zu beſchrei- ben, wenn ich ſage: Sie ſey eine unter gewiſſen Umſtaͤnden moͤgliche, aber nicht wircklich vorgefallene Begebenheit, dar- unter eine nuͤtzliche moraliſche Wahrheit verborgen liegt. Philoſophiſch koͤnnte man ſagen, ſie ſey ein Stuͤcke aus ei- ner andern Welt. Denn da man ſich in der Metaphyſick die Welt als eine Reyhe moͤglicher Dinge vorſtellen muß; auſſer derjenigen aber, die wir wircklich vor Augen ſehen, noch viel andre dergleichen Reyhen gedacht werden koͤnnen: So ſieht man, daß eigentlich alle Begebenheiten die in un- ſerm Zuſammenhange wircklich verhandener Dinge nicht ge- ſchehen, an ſich ſelbſt aber nichts wiederſprechendes in ſich haben, und alſo unter gewiſſen Bedingungen moͤglich ſind; in einer andern Welt zu Hauſe gehoͤren, und Theile davon ausmachen. Herr Wolf, hat ſelbſt wo mir recht iſt, an ei- nem gewiſſen Orte ſeiner philoſophiſchen Schrifften geſagt, daß ein wohlgeſchriebener Roman, das iſt ein ſolcher der nichts wiederſprechendes enthaͤlt, vor eine Hiſtorie aus einer andern Welt anzuſehen ſey. Was er von Romanen ſagt, das kan mit gleichem Rechte von allen Fabeln geſagt werden. Weil aber dieſe Erklaͤrung unphiloſophiſchen Koͤpfen viel- leicht Schwierigkeiten machen koͤnnte: So bleibe ich bey der erſten, die nach dem gemeinen Begriffe aller die nur deutſch verſtehen, eingerichtet iſt. Jch erlaͤutere ſie durch das bereits erwehnte Exempel. Die Begebenheit iſt daſelbſt, daß ein großer Wagen auf einem ſtaubigten Wege, von vier oder mehr hurtigen Pferden geſchwinde hingeriſſen wird; Eine Fliege an dem Rade deſſelben ſitzet, und ſich ſchmeichelt ſie habe allen dieſen Staub erreget. Dieſe Begebenheit iſt un- ter gewiſſen Umſtaͤnden moͤglich. Wenn nehmlich nur ein an- Das IV. Capitel angeſpannter Wagen faͤhret, und eine Fliege die daran ſitzt ſo viel Verſtand hat, daß ſie uͤber den rings um aufſteigenden Staub ihre Betrachtungen anſtellen kan: So geht es gar wohl an, daß ſie ſo eitel ſeyn, und ſich ſelbſt vor die Urſache einer ſo großen Staubwolcke anſehen kan. Die moraliſche Lehre endlich, die darunter verborgen liegt, iſt dieſe: Ein Stoltzer iſt ſo thoͤricht, daß er ſich ſelbſt und ſeinen Verdien- ſten Dinge zuſchreibt, die von gantz andern Urſachen herruͤh- ren und ſeine Kraͤffte unzehliche mahl uͤberſteigen.

Man kan die Faͤbeln eintheilen in unwahrſcheinliche, wahrſcheinliche und vermiſchte. Jene ſind die, wo man un- vernuͤnftige Thiere oder wohl gar lebloſe Dinge ſo reden und handeln laͤßt als wenn ſie mit menſchlicher Vernunft begabt waͤren. Ein Exempel davon finden wir ſo gar in der Schrifft, wo Abimelechs Bruder im Buche der Richter ſei- nen Landsleuten erzehlet, wie die Baͤume ſich einen Koͤnig er- wehlet, der ſie mit Feuer verzehret, und alſo, ihrer thoͤrichten Wahl halber, ſattſam beſtrafet haͤtte. Die andre Art ſind die wahrſcheinlichen Fabeln, wo lauter Menſchen und andre vernuͤnftige Weſen vorkommen; bey denen es nichts un- glaubliches iſt, daß ſie mit Verſtande reden und handeln koͤn- nen. Dergleichen iſt abermahl in der Schrifft die Fabel Nathans vom reichen und armen Manne, deren jener dieſen ſeines einzigen geliebten Schaͤfleins beraubet: imgleichen die Fabel vom verlohrnen Sohne, vom armen Lazarus u. d. gl. Die dritte Art, nehmlich der vermiſchten Fabeln entſteht, wenn darinn theils unvernuͤnftige, theils vernuͤnftige Dinge redend und handelnd vorkommen. Dergleichen wuͤrde die Begebenheit Bileams mit ſeiner Eſelin ſeyn, wenn dieſes nicht wircklich geſchehen ſeyn ſollte. Wir finden aber in den Eſopiſchen Fabeln unzehliche ſolche, wo theils vernuͤnftige Menſchen, theils Thiere und Baͤume aufgefuͤhret werden: zugeſchweigen daß Homerus in ſeiner Jlias einmahl ein Pferd mit ſeinem Herrn hat reden laſſen:

Τὸν Von den Poetiſchen Nachahmungen. Τὸν δ᾽αρ ὑπὸ ζυγόφιν προσέφη ποδας αἴολος ἵππος, Ξάνϑος ‒ ‒ ‒ Καὶ λιήν σ᾽ἔτι νῦν γε σαωσομεν ὄβριμ Αχιλλεῦ. Iliad. L. XIX.

Ein Exempel von meiner Erfindung ſteht in den vernuͤnft. Tadl. von dem Veilchen-Stocke, der Tulpe und der Blu- men-Goͤttin Flora. Jmgleichen von dem Manne ſeinem Hunde und der Katze, und im II Th. derſelben vom Pferde und Eſel, wiewohl dieſe vielleicht unter die Wahrſcheinlichen zu zehlen ſind. Endlich auch im II Th. des Biedermanns vom Haſen der ſich in den Loͤwenſtand erheben ließ.

Ferner koͤnnen die Fabeln eingetheilt werden in Epiſche und Theatraliſche. Jene werden bloß erzehlet, und dahin gehoͤren nicht nur die Jlias, Odyſſee und Eneis; ſondern al- le Romane, ja ſo gar die Eſopiſchen Fabeln. Dieſe herge- gen werden wircklich geſpielet und alſo lebendig vorgeſtellt. Dahin rechnet man alſo alle Tragoͤdien-Comoͤdien- und Schaͤfer-Spiele, imgleichen alle kleinen dramatiſchen Ge- dichte, die wircklich auf einer Schaubuͤhne aufgefuͤhrt wer- den koͤnnen. Man ſieht gar leicht, daß dieſer andre Unter- ſcheid ſich auf den erſten gruͤnde. Denn die Theatraliſchen Fabeln leiden nichts als was wahrſcheinlich iſt, wie Hora- tius in ſeiner Dichtkunſt ſehr fleißig erinnert: Hingegen die Epiſchen koͤnnen gar wohl auch unwahrſcheinliche Fabeln von Thieren und lebloſen Dingen brauchen. Tauſend Din- ge laſſen ſich gar wohl erzehlen; aber den Augen laͤßt ſich nichts vorſtellen als was glaublich iſt. Wer das obige re- dende Pferd des Homeri, oder Bileams Eſelin auf die Schaubuͤhne bringen wollte: dem wuͤrde Horatz zuruffen:

Quodeumque oſtendis mihi ſic, incredulus odi.

Weiter koͤnnen die Fabeln theils im Abſehen auf ihren Jnhalt, theils in Abſicht auf die Schreibart, in hohe und nie- drige eingetheilet werden. Unter die hohen gehoͤren die Hel- dengedichte, Tragoͤdien und Staats-Romane: darinn faſt lauter Goͤtter und Helden, Koͤnigliche und Fuͤrſtliche Per- ſonen vorkommen, deren Begebenheiten in einer edlen Schreib- Das IV. Capitel Schreibart entweder erzehlet oder geſpielet werden. Unter die niedrigen gehoͤren die buͤrgerlichen Romane, die Schaͤfe- reyen, die Comoͤdien und Paſtorale nebſt allen Eſopiſchen Fabeln: als worinn nur Buͤrger und Landleute, ja wohl gar Thiere und Baͤume in einer gemeinen Schreibart redend eingefuͤhret oder beſchrieben werden. Von dieſen letztern koͤnnte man mit einigem Scheine fragen, ob ſie auch zur Poe- ſie gehoͤreten? weil Horatius ſolches von der Comoͤdie ihres niedrigen Ausdruckes halber in Zweifel gezogen:

Idcirco quidam Comoedia nec ne Poema Eſſet, quaeſiuere: quod acer ſpiritus ac vis Nec verbis nec rebus ineſt, niſi quod pede certo Differt ſermoni, ſermo merus. Sat. IV. L. 1.

Wiewohl aus dem obigen iſt leicht darauf zu antworten. Die hohe Schreibart iſt zwar eine gute Eigenſchafft eines Poeten, und in gewiſſen Gedichten unentbehrlich: Aber ſie allein machet noch keinen Dichter, wenn keine Fabel da iſt, die darinn vorgetragen wird. Dieſe hergegen bleibt was ſie iſt, nehmlich eine Fabel, ein Gedichte, wenn man ſie gleich in der gemeinen Sprache erzehlt. Sie zeigt alſo ſattſam, daß ihr Verfaſſer ein Dichter geweſen, der auch wohl erha- ben haͤtte ſchreiben koͤnnen, wenn er gewollt haͤtte, und wenn es ſich in dieſer Art von Gedichten haͤtte thun laſſen. Hora- tius ſelbſt traͤgt dieſen Zweifel wegen der Comoͤdie nur als was fremdes vor. Einige, ſpricht er, haben gefragt, ꝛc. Er giebt ihnen aber deßwegen nicht recht; zumahl er in ſeiner Dichtkunſt ſelbſt erinnert, daß auch in der Comoͤdie zuweilen die pathetiſche, feurige und erhabene Schreibart ſtatt finde: wenn nehmlich ein Chremes zu ſchelten und vor Zorn zu po- chen und zu poltern anfaͤngt:

Interdum tamen & vocem Comoedia tollit, Iratusque Chremes tumido delitigat ore.

Die Fabeln koͤnnen noch ferner in vollſtaͤndige und man- gelhaffte eingetheilet werden. Jene erzehlen diejenige Be- gebenheit gantz, die zu der darunter verſteckten Sittenlehre gehoͤret: Dieſe hergegen brechen ab; wenn die Begebenheit kaum in die Helfte gekommen iſt. Zum Exempel einer gan- tzen Von den Poetiſchen Nachahmungen. tzen oder vollſtaͤndigen koͤnnen alle die obigen dienen, die wir ſchon angefuͤhret haben: denn die Erzehlung geht daſelbſt ſo weit als noͤthig iſt, und das Gemuͤthe bleibt am Ende der- ſelben gantz ruhig; weil man den Zweck einſieht, warum ſie erzehlet worden. Eine mangelhaffte und halbe Fabel aber war jene, die Demoſthenes ſeinen Mitbuͤrgern erzehlte, als ſie in einer wichtigen Rede, ſo die Wohlfahrt ihres Staats anbetraf, ſehr unachtſam waren. Denn als er ihnen die Helfte davon erzehlet hatte, und ſie alle aus ihrer vorigen Nachlaͤßigkeit ermuntert und begierig worden waren, den voͤlligen Verlauf ſeiner Geſchicht zu vernehmen; hoͤrte er mit gutem Bedachte auf, ſchwieg ſtille und wollte ſich aus der Verſammlung begeben. Weil aber die Fabel nur halb fertig war, konnten ſich die Zuhoͤrer dadurch nicht zufrieden ſtellen; darum riefen ſie ihn zuruͤcke, und verlangten, daß er ihnen auch den Ausgang der gantzen Begebenheit erzehlen ſollte: Wobey er denn Gelegenheit nahm, ihnen ihre Leicht- ſinnigkeit vorzuruͤcken, die ſich um Kleinigkeiten ſo ernſtlich, um die wichtigſten Dinge aber, ſo er in ſeiner Rede vorge- tragen, ſo wenig bekuͤmmert und aufmerckſam bezeigete.

Bey dieſer Abtheilung der Fabeln muß man ſich vor einem Misverſtande huͤten. Eine gantze Fabel erfordert nicht allemahl den voͤlligen Umfang aller Begebenheiten, die eini- gen Zuſammenhang mit einander haben; ſondern es iſt ge- nug, daß ſie alles dasjenige enthaͤlt, was zu der Sittenlehre, die man vortragen will, unentbehrlich iſt. Z. E. Die Jlias Homeri, iſt eine Fabel vom Zorne Achillis, und den trauri- gen Wirckungen deſſelben. Daher iſt dieſe Fabel gantz, wenn der Poet zeigt, wie und woher dieſer Zorn entſtanden, nehmlich von der Beleidigung die Agamemnon dieſem Hel- den zugefuͤgt; ferner wie ſich derſelbe geaͤuſſert, nehmlich durch die Enthaltung vom Streite, da Achilles ruhig auf ſeinem Schiffe blieb; weiter wie ſchaͤdlich derſelbe geweſen, weil die Griechen in ſeiner Abweſenheit allezeit den kuͤrtzern gezogen, Achilles ſelbſt aber ſeinen beſten Freund Patroclus eingebuͤſſet: Endlich wie dieſer Zorn ein Ende genommen, da der Held aus Rachgier gegen den Hector ſeines alten JGrolls Das IV. Capitel Grolls vergeſſen, und alſo den Trojanern großen Abbruch gethan. Dieſe Fabel war zulaͤnglich, die moraliſche Wahr- heit von der ſchaͤdlichen Uneinigkeit benachbarter Staaten, die Homerus in ſeinem Gedichte lehren wollen, in ein voͤlliges Licht zu ſetzen. Es war dabey nicht noͤthig, den Urſprung des Trojaniſchen Krieges oder den Ausgang deſſelben zu zei- gen; vielweniger von den beyden Eyern der Leda anzufan- gen, aus deren einem die Helena, die einzige Urſache des Krieges, war gebohren worden. Dieſes waͤre eine gar zu große Fabel geworden, und Horatz lobt deswegen Home- rum, daß er ſolches nicht gethan.

Nec reditum Diomedis ab interitu Meleagri, Nec gemino bellum Trojanum orditur ab ouo. Semper ad eventum feſtinat.

Diejenigen Poeten haben alſo keinen rechten Begriff von der Fabel gehabt, die ſich eingebildet, ſie muͤſſe ſo vollſtaͤndig ſeyn, daß weder forne noch hinten das geringſte daran fehle. Dahin gehoͤrt Statius, der den gantzen Lebenslauf Achillis in ein Gedichte gebracht, und bey den Griechen der Ver- faſſer der kleinen Jlias, deſſen Ariſtoteles gedencket; wel- cher gleichfalls den gantzen Trojaniſchen Krieg in eins gezo- gen, davon uns die große Jlias nur ein Stuͤcke von andert- halb Monaten erzehlet. Vielweniger werden die Ver- wandlungen Ovidii vor ein einzig Gedichte koͤnnen angeſe- hen werden, als worinn eben ſo wenig als in den Eſopiſchen Fabeln eine einzige moraliſche Fabel zum Grunde liegt. Die Jlias iſt einem koͤniglichen Pallaſte, voller Zuſammen- hang, Ordnung und Schoͤnheit gleich: die Verwandlun- gen Ovidii ſind einer gantzen Stadt zu vergleichen, die aus ſo viel Buͤrgerhaͤuſern zuſammengeſetzt iſt, als Fabeln ſie enthaͤlt; welche nicht mehr Verknuͤpfung mit einander haben, als daß ſie aneinander ſtoßen und mit einer Ring- mauer umgeben ſind. Die Eſopiſchen Fabeln koͤnnte man nach eben dieſer Allegorie ein großes Dorf nennen, darinn jede Fabel eine Bauerhuͤtte vorſtellet, die eben ſoviel Thiere als Menſchen in ſich zu halten pflegen.

Noch eine Abtheilung der Fabeln iſt noͤthig anzumer- cken, Von den Poetiſchen Nachahmungen. cken, da ſie nehmlich in Haupt- und Neben-Fabeln unter- ſchieden werden. Dieſer Unterſcheid findet ſonderlich in Helden-Gedichten, Romanen und Theatraliſchen Stuͤcken ſtatt. Daſelbſt iſt eine die groͤßeſte und wichtigſte, die im gantzen Gedichte zum Grunde lieget, und gar wohl ohne die uͤbrigen beſtehen koͤnnte. Auf dieſe kommt denn hauptſaͤch- lich die Schoͤnheit des gantzen Werckes an, weil ſie eigent- lich zum Zwecke des Verfaſſers fuͤhret und die moraliſche Abſicht deſſelben unmittelbar befoͤrdert. Dergleichen war die oben angefuͤhrte Haupt-Fabel der Jlias; dergleichen iſt in Sophoclis Antigone, welche Opitz verdeutſchet hat, die Grauſamkeit Creons, der den Coͤrper des Polynices, eines Sohns Oedipi und Jocaſtaͤ, unter freyen Himmel werfen, und die Prinzeſſin Antigone, die ſich ihres todten Bruders annahm und ihn begrub, in eine Hoͤle verſperren ließ; daruͤ- ber er denn nicht nur ſeinen Sohn Haͤmon, ſondern auch ſeine Gemahlin Euridice einbuͤßete und endlich ſelbſt in Ver- zweifelung und Raſerey fiel. Die Neben- oder Zwiſchen- Fabeln aber ſind alle die Einſchiebſel und beylaͤufigen Erzeh- lungen gewiſſer kleinerer Begebenheiten, die mit der groͤßern einigermaßen zuſammenhangen, und theils zur Verlaͤn- gerung, theils zur Abwechſelung, theils auch zum Verſtande der Hauptfabel etwas beytragen. Dergleichen ſind in der Jlias unzehliche von Goͤttern und Helden, die Homerus uͤberall eingeſtreuet hat; in der Eneis die Begebenheiten von der Dido, und den Luſtſpielen die Eneas ſeinem Vater zu Ehren angeſtellet; Jn dem Gottfried die Liebes-Geſchicht von Sophronia und Olindo. Jm Don Quixote der kleine Roman von Cardenio, und dem eiferſuͤchtigen Bruder; Jm Telemach die Hiſtorie vom Egyptiſchen Koͤnige Seſoſtris; in der Baniſe die Eroberung verſchiedener Staͤdte und den dabey veruͤbten Grauſamkeiten. u. d. m.

Bey allen dieſen Poetiſchen Fabeln fragt ſichs nun, ob ſie nothwendig moraliſche Abſichten haben muͤſſen? Man ant- wortet darauf, daß es freylich wohl moͤglich ſey, Fabeln zur bloßen Beluſtigung zu erſinnen, dergleichen manches Maͤhr- lein iſt, ſo die Ammen ihren Kindern erzehlen, ja dergleichen J 2die Das IV. Capitel die meiſten Romanſchreiber in ihren Buͤchern ausbruͤten. Allein da es moͤglich iſt die Luſt mit dem Nutzen zu verbinden, und ein Poet nach der bereits gegebenen Beſchreibung auch ein rechtſchaffener Buͤrger und redlicher Mann ſeyn muß: So wird er nicht unterlaſſen ſeine Fabeln ſo lehrreich zu ma- chen, als es ihm moͤglich iſt; ja keine einzige erſinnen, darunter nicht eine wichtige Wahrheit verborgen laͤge. Denn

Omne tulit punctum qui miſcuit utile dulci, Lectorem delectando pariterque monendo. Hor. Art. Poet.

Die alten Griechen ſind uns hier mit guten Exempeln vorge- gangen. Alle ihre Fabeln ſtecken voller Sittenlehren, und es war eine ſo gemeine Sache, daß ihre Poeten erbauliche Fabeln ſchrieben und auf der Buͤhne vorſtellen ließen, daß man auch allezeit ſagte: Eine Fabel, das iſt Tragoͤdie oder Comoͤdie lehren:

Vel qui praetextas, vel qui docuere togatas. Hor. Art. poet.

So iſt z. E. die Fabel der Odyſſee beſchaffen, wie Ariſtoteles ſelbſt uns den Auszug davon macht: Ein Koͤnig iſt viel Jahre aus ſeinem Hauſe abweſend. Neptun verfolgt ihn, und beraubt ihn aller ſeiner Gefehrten. Jndeſſen iſt bey ihm zu Hauſe alles in Unordnung; Sein Vermoͤgen wird ver- ſchwendet; Seine Gemahlin und ſein Printz ſtehen in Ge- fahr. Endlich aber kommt er nach vielen Ungewittern gluͤck- lich an, erkennet etliche von den Seinigen, erlegt durch ihren Beyſtand ſeine Feinde und bringt alles wieder in Ordnung. So iſt auch die Fabel vom Oedipus, dem beruͤhmteſten Trauerſpiele ſo bey den Alten gemacht worden, beſchaffen. Oedipus bittet die Goͤtter um die Abwendung der Peſt, wo- durch Theben verwuͤſtet wurde. Das Orackel antwortet: Man muͤſſe den Tod des Koͤniges Lajus an deſſen Moͤrdern raͤchen. Er unterſuchet derowegen die Sache, findet aber nicht nur daß er ſelbſt der Thaͤter ſey, ſondern gar ein Sohn des Lajus geweſen und folglich an der Jocaſta, deſſen Witt- we, ſeine eigene Mutter geheyrathet habe. Daruͤber be- ſtraft erſich ſelbſt, indem er ſich die Augen ausreißt, ins Elend geht Von den Poetiſchen Nachahmungen. geht, und alſo ſeinem Volcke die Geſundheit wieder herſtel- let. Wer ſieht hier nicht, daß beyde Fabeln vollkommen moraliſch ſind, und die wichtigſten Lehren in ſich faſſen; wenn man ſie gleich nur uͤberhaupt anſieht, und der uͤberall eingeſtreuten Sittenſpruͤche nicht einmahl wahrnimmt. Ein jeder der nur ſeinen eigenen Augen trauet, wird alſo keines fernern Beweiſes noͤthig haben, und die Einwuͤrfe ſelbſt be- antworten koͤnnen, die le Clerc in ſeinen Parrhaſianis da- wieder gemacht, und ich vor den Pietſchiſchen Gedichten, ins Deutſche uͤberſetzt, herausgegeben.

Wie greift man indeſſen die Sache an, wenn man ge- ſonnen iſt, als ein Poet ein Gedichte oder eine Fabel zu ma- chen? Dieſes iſt freylich das Hauptwerck in der ganzen Poeſie, und alſo muß es in dieſem Capitel nicht vergeſſen werden. Vielen, die ſonſt ein gutes Naturell zur Poeſie gehabt, iſt es blos deswegen nicht gelungen, weil ſie es in der Fabel verſehen haben. So viel ſchlechte Heldengedichte, Tragoͤdien, Comoͤdien und Romane ſind gemeiniglich nur in dieſem Stuͤcke mangelhafft: ſo vieler kleinern Fabeln, in andern Gattungen der Poeſie, voritzo nicht zu gedencken. Es iſt alſo der Muͤhe ſchon werth daß wir uns bekuͤmmern wie man alle Arten der Fabeln erfinden und regelmaͤßig ein- richten koͤnne.

Zu allererſt wehle man ſich einen lehrreichen moraliſchen Satz, der in dem gantzen Gedichte zum Grunde liegen ſoll, nach Beſchaffenheit der Abſichten, die man ſich zu erlangen vorgenommen. Hierzu erſinne man ſich eine gantz allge- meine Begebenheit, worinn eine Handlung vorkommt, daran dieſer erwehlte Lehrſatz ſehr augenſcheinlich in die Sin- ne faͤllt. Z. E. Jch wollte einem jungen Prinzen die Wahr- heit beybringen: Ungerechtigkeit und Gewaltthaͤtigkeit ſey ein abſcheulich Laſter. Dieſen Satz recht ſinnlich und auf eine angenehme Art faſt handgreiflich zu machen, erdencke ich folgende allgemeine Begebenheit, ſo ſich dazu ſchicket, indem man daraus die Abſcheulichkeit des gedachten Laſters Son- nen-klar ſehen kan. Es war jemand, wird es heißen, der ſchwach und unvermoͤgend war, der Gewalt eines maͤchti- J 3gern Das IV. Capitel gern zu wiederſtehen. Dieſer lebte ſtill und friedlich; that niemanden zu viel, und war mit dem wenigen vergnuͤgt, was er hatte. Ein Gewaltiger, deſſen unerſaͤttliche Begierde ihn verwegen und grauſam machte, ward dieſes kaum ge- wahr, ſo griff er den Schwaͤchern an, that mit ihm was er wollte, und erfuͤllete mit dem Schaden und Untergange deſ- ſelben ſeine gottloſe Begierden. Dieſes iſt der erſte Ent- wurf einer poetiſch-moraliſchen Fabel. Die Handlung ſo darinn ſteckt, hat die folgenden vier Eigenſchafften. (I) Jſt ſie allgemein. (II) Nachgeahmt. (III) Erdichtet. (IV) Allegoriſch, weil eine moraliſche Wahrheit darinn verbor- gen liegt. Und ſo muß der Grund aller guten Fabeln be- ſchaffen ſeyn, ſie moͤgen Nahmen haben wie ſie wollen.

Nunmehro kommt es auf mich an, wozu ich dieſe Erfin- dung brauchen will; ob ich Luſt habe eine Eſopiſche, comi- ſche, tragiſche, oder Epiſche Fabel daraus zu machen? Alles beruht hierbey auf der Benennung der Perſonen, ſo darinn vorkommen ſollen. Eſopus wird ihnen thieriſche Nahmen geben und ſagen: Ein Schaͤfchen, welches gantz friedlich am Strome ſtund, und ſeinen Durſt zu leſchen trincken wollte, ward von einem Wolfe angefallen, der am obern Theile eben deſſelben Waſſers ſoff, und ſeiner von ferne anſichtig wurde. Dieſes raͤuberiſche Thier beſchuldigt das Schaaf, es habe ihm das Waſſer truͤbe gemacht; ſo daß er nicht haͤtte trin- cken koͤnnen: und wiewohl ſich daſſelbe durch die Unmoͤglich- keit der Sache aufs beſte entſchuldiget, fragt der Wolf doch nichts darnach, ſondern greift es an und frißt es auf. Woll- te jemand dieſe thieriſche, und folglich unwahrſcheinliche Fa- bel, in eine menſchliche und deſto wahrſcheinlichere verwan- deln; ſo darf man nur diejenige nachſchlagen, die dort Na- than dem Koͤnige David erzehlet. Ein armer Mann, wird ſie lauten, hatte ein einzig Schaͤfchen, welches er ſehr lieb hat- te: Sein reicher Nachbar hergegen beſaß große Heerden. Dieſer letztere nun bekam Gaͤſte, und weil er ſie zwar wohl aufzunehmen, aber doch von ſeinen eigenen Schaafen keins zu ſchlachten willens war: ſchickt er zu ſeinem Nachbar, laͤßt ihm ſein einziges Schaͤfchen mit Gewalt nehmen, ſchlachten und Von den Poetiſchen Nachahmungen. und ſeinen Gaͤſten zubereiten. Dieſes iſt noch eben ſowohl eine Eſopiſche Fabel, als die obige.

Waͤre ich willens eine comiſche Fabel daraus zu ma- chen, ſo muͤſte ich ſehen, daß ich das Laſter der Ungerechtig- keit als ein laͤcherliches Laſter vorſtellen koͤnnte. Denn das Auslachenswuͤrdige gehoͤrt eigentlich in die Comoͤdie, das Abſcheuliche und Schreckliche hergegen laͤuft wieder ihre Abſicht. Jch muͤſte es alſo bey einer kleinen Ungerechtigkeit bewenden laſſen, deren Unbilligkeit zwar einem jeden in die Augen fiele, aber doch kein gar zu großes Mitleiden erwecken koͤnnte. Die Perſonen ſo dabey vorkommen, muͤſſen buͤr- gerlich ſeyn, denn Helden und Prinzen gehoͤren in die Tra- goͤdie. Derjenige aber der das Unrecht thaͤte, muͤſte endlich daruͤber zum Spott und Gelaͤchter werden. Die Nahmen werden nur dazu erdacht, und man darf ſie nicht aus der Hi- ſtorie nehmen. Jch ſage alſo: Herr Trotzkopf, ein reicher aber wolluͤſtiger und verwegener Juͤngling, hat einen halben Tag mit Schmauſen und Spielen zugebracht, geraͤth aber des Abends in ein uͤbelberuͤchtigtes Haus, wo man ihm nicht nur alle ſeine Baarſchafft nimmt, ſondern auch das Kleid vom Leibe zieht, und ihn ſo bloß auf die Gaſſe hinausſtoͤßt. Er fluchet und poltert eine Weile vergebens, geht aber end- lich mit dem bloßen Degen in der Hand Gaſſe auf, Gaſſe nieder, in dem Vorhaben dem erſten dem beſten mit Gewalt das Kleid zu nehmen, und alſo nicht ohne Rock nach Hauſe zu kommen. Es begegnet ihm Herr Ruhelieb, ein friedfertiger Menſch, der von einem guten Freunde kommt, und etwas ſpaͤt nach Hauſe geht. Dieſen faͤllt er an, noͤthiget ihn nach dem Degen zu greifen, entwaffnet ja verwundet ihn ein we- nig, und zwinget ihn alſo das Kleid auszuziehen und ihm zu geben. Kaum hat er ſelbiges angezogen um damit nach Hauſe zu gehen, ſo ſtehen an der andern Ecke der Straße ein paar tuͤchtige Kerle, die von Herrn Ruheliebs Feinden er- kauft worden, denſelben wichtig auszupruͤgeln. Dieſen faͤllt Herr Trotzkopf in die Haͤnde, und ob er gleich Leib und Seele ſchweret daß er nicht derjenige ſey, davor ſie ihn anſehen, wird er doch wacker abgeſtraft, ſo daß er aus Zorn und Un- J 4gedult Das IV. Capitel gedult das Kleid wieder von ſich wirft, und gantz braun und blau gepruͤgelt nach Hauſe laͤuft.

Weil dieſe Fabel vor eine vollſtaͤndige Comoͤdie noch zu kurtz iſt, ſo muͤſte man irgend etliche Zwiſchen-Fabeln dazu dichten. Herr Trotzkopf muͤſte irgend eine Liebſte haben, der er viel von ſeiner Hertzhafftigkeit vorgeſagt haͤtte. Die- ſe muͤſte nun durch das naͤchtliche Lermen aufgeweckt irgend zum Fenſter hinaus ſehen und an der Stimme ihren Liebha- ber erkennen. Oder es koͤnnte ſonſt ein Patron deſſelben, ſol- ches gewahr werden, der von ſeiner boͤſen Lebensart nichts gewuſt. Kurtz, die Abtheilung und Auszierung muͤſte nach den Regeln gemacht werden, die im andern Theile, wo von der Comoͤdie ins beſondre gehandelt wird, vorkommen ſollen. So viel iſt indeſſen gewiß, daß in dieſer Fabel noch immer jene erſtere allgemeine zum Grunde lieget, und die moraliſche Wahrheit von der Gewaltthaͤtigkeit allegoriſch in ſich be- greift.

Die Tragoͤdie iſt von der Comoͤdie nur in der beſondern Abſicht unterſchieden, daß ſie an ſtatt des Gelaͤchters die Verwunderung, das Schrecken und Mitleiden zu erwecken ſuchet. Daher pflegt ſie ſich lauter vornehmer Perſonen zu bedienen, die durch ihren Stand, Nahmen, und Aufzug mehr in die Augen fallen, und durch große Laſter und trauri- ge Ungluͤcks-Faͤlle ſolche hefftige Gemuͤths-Bewegungen er- wecken koͤnnen. Jch werde alſo ſagen: Ein maͤchtiger Koͤ- nig ſahe, daß einer ſeiner Unterthanen ein ſchoͤnes Landgut hatte, welches er gern ſelbſt beſeſſen haͤtte. Er bot ihm an- faͤnglich Geld davor: als jener es aber nicht verkaufen woll- te, braucht er Gewalt und Liſt; laͤßt den Unſchuldigen durch erkaufte Klaͤger, falſche Zeugen und ungerechte Richter vom Leben zum Tode bringen, ſeine Guͤter aber unter ſeine Kam- merguͤter ziehen. Dieſes iſt der Grundriß zu einer tragi- ſchen Fabel, woran nichts mehr fehlt, als daß man noch in der Hiſtorie etliche Nahmen ſuche, die ſich zu dieſer Fabel ei- niger maßen ſchicken. Mir faͤllt hier gleich der Koͤnig Achab ein, der den Naboth auf ſolche ungerechte Art um ſeinen Weinberg gebracht. Hier kan man die Jeſabel ihre Rolle auch Von den Poetiſchen Nachahmungen. auch ſpielen laſſen, imgleichen der Ehgattin Naboths was zu thun geben, ſo wird die Fabel zu einer Tragoͤdie lang ge- nug werden. Die beſondern Regeln des Trauerſpiels werden gleichfalls im II Th. in einem eigenen Capitel vor- kommen.

Endlich folgt die Epiſche Fabel, ſo ſich vor alle Helden- gedichte und Romane ſchicket. Dieſe iſt das fuͤrtrefflichſte, was die gantze Poeſie zu Stande bringen kan, wenn ſie nur auf gehoͤrige Art eingerichtet wird. Ein Dichter wehlt alſo dabey in allen Stuͤcken das beſte, was er in ſeinem Vorrathe hat, ein ſo großes Werck damit auszuſchmuͤcken. Die Handlung muß wichtig ſeyn, das iſt nicht einzelne Perſonen, Haͤuſer oder Staͤdte; ſondern gantze Laͤnder und Voͤlcker anbetreffen. Die Perſonen muͤſſen die Anſehnlichſten von der Welt, nehmlich Koͤnige und Helden und große Staats- leute ſeyn. Die Fabel muß nicht kurtz ſondern lang und weitlaͤuftig werden, und in dieſer Abſicht mit vielen Zwi- ſchen-Fabeln erweitert ſeyn. Alles muß darinn groß, ſelt- ſam und wunderbar klingen, die Characteren, die Gedan- cken, die Neigungen, die Affecten und alle Ausdruͤckungen, d. i. die Sprache oder die Schreibart. Kurtz dieſes wird das Meiſterſtuͤck der gantzen Poeſie. Aus dieſer Urſache werde ich alſo meine obige Fabel ſo einkleiden: Ein junger Held, in welchem eine unerſaͤttliche Ehrbegierde brennet, ſuchet ſich durch die Macht der Waffen einen großen Nah- men zu machen. Er ruͤſtet derowegen ein gewaltiges Heer, uͤberzieht erſt die benachbarten kleinern Staaten mit Krieg, bezwingt ſie, und wird dadurch immer maͤchtiger. Durch Liſt und Geld trennet er die Buͤndniſſe ſeiner ſtaͤrckern Nach- barn, greift ſie darauf einzeln an, und bemeiſtert ſich aller ihrer Laͤnder. Da er nun endlich ſo groß geworden iſt, als es moͤglich war, aber auch zugleich ein Abſcheu aller Welt geworden, faͤllt ſeine Hoheit auf eine ſchmaͤhliche Art und er nimmt ein klaͤgliches Ende. Dieſe Haupt-Fabel eines Hel- dengedichtes nach den beſondern Regeln deſſelben zu rechtfer- tigen, iſt dieſes Orts noch nicht. Jch mercke nur dieſes an, daß ſie nicht zum Lobe der Hauptperſon, ſondern zur Schan- J 5de Das IV. Capitel de derſelben gereichen wuͤrde; und darinn iſt ſie von den be- ruͤhmten Heldengedichten der Alten unterſchieden. Meine al- lererſte allgemeine Fabel, und der darinn zum Grunde gelegte Lehrſatz ließ ſolches nicht anders zu: Die Regeln des Helden- gedichtes aber verbieten ſolches nicht; wiewohl ich es ſelbſt vor rathſamer achte, loͤbliche als ſtrafbare Handlungen zu verewigen. Nichts mehr fehlt bey der alſo geſtalteten Fa- bel, als die Benennung der Perſonen. Das ſteht aber wie- derum bey mir. Jch ſuche in der Hiſtorie dergleichen Prin- zen, die ſich zu meiner Abſicht ſchicken, und mein Vaterland ins beſondre angehen. Waͤre ich ein Grieche von Geburt, ſo wuͤrde ich mir den Xerxes wehlen, der nach vielen Ge- waltthaͤtigkeiten in der Marathoniſchen Schlacht elendiglich entfliehen muͤſſen. Waͤre ich ein Perſianer: ſo wuͤrde ich den großen Alexander nehmen, der nach Eroberung von halb Aſien zu Babylon ein fruͤhes Ende genommen. Waͤre ich ein Roͤmer, ſo wuͤrde Hannibal mein Held werden, der mit Schimpf und Schande aus Jtalien weichen muͤſſen, als Scipio ſeine Hauptſtadt in Africa belagerte. Waͤre ich ein alter Gallier, ſo koͤnnte Attila die Hauptperſon meines Gedichtes abgeben, der in den Catalauniſchen Feldern aufs Haupt geſchlagen worden. Weil ich aber itzo in Deutſch- land lebe; ſo doͤrfte ich nur Ludewig den XIV und deſſen bey Hoͤchſtaͤdt gedaͤmpften Ubermuth in meinem Gedichte be- ſchreiben, und demſelben den Titel des herrſchſuͤchtigen Lu- dewigs, oder eingebildeten Univerſal-Monarchen geben: So haͤtte es in dieſem Stuͤcke ſeine Richtigkeit, und die Ne- ben-Fabeln, ſamt allen dazu gehoͤrigen Perſonen muͤſten nach Beſchaffenheit der Umſtaͤnde und Geſchichte bequemet, und alſo aufs wahrſcheinlichſte eingerichtet werden.

Aus dem allen erhellet nun ſonder Zweifel, wie man mit Grunde der Wahrheit ſagen koͤnne, daß die Fabel das Hauptwerck in der gantzen Poeſie ſey; indem die allerwich- tigſten Stuͤcke derſelben einzig und allein darauf ankommen. Es iſt aber auch leicht daraus abzunehmen, mit wie vielem Grunde Ariſtoteles von der Dicht-Kunſt ſagen koͤnnen, daß ſie philoſophiſcher ſey als die Hiſtorie, und angenehmer als die Von den Poetiſchen Nachahmungen. die Philoſophie. Ein Gedichte haͤlt in der That das Mittel zwiſchen einem moraliſchen Lehrbuche, und einer wahrhafften Geſchicht. Die gruͤndlichſte Sittenlehre iſt vor den großen Haufen der Menſchen viel zu mager und trocken. Denn die Schaͤrfe in Vernunftſchluͤſſen iſt nicht vor den gemeinen Verſtand unſtudirter Leute. Die nackte Wahrheit gefaͤllt ihnen nicht; Es muͤſſen philoſophiſche Koͤpfe ſeyn, die ſich daran vergnuͤgen. Die Hiſtorie aber, ſo angenehm ſie ſelbſt den Ungelehrten zu leſen iſt, ſo wenig iſt ſie ihnen erbaulich. Sie erzehlt lauter beſondre Begebenheiten, die ſich das tau- ſendſte mahl nicht auf den Leſer ſchicken, und wenn ſie ſich gleich ohngefehr einmahl ſchickten, dennoch viel Verſtand zur Ausdeutung bey ihm erfordern wuͤrden. Die Poeſie hergegen iſt ſo erbaulich als die Moral, und ſo angenehm als die Hiſtorie; ſie lehret und beluſtiget, und ſchicket ſich vor Gelehrte und Ungelehrte: darunter jene die beſondre Ge- ſchicklichkeit des Poeten, als eines kuͤnſtlichen Nachahmers der Natur, bewundern; dieſe hergegen einen beliebten und lehrreichen Zeitvertreib in ſeinen Gedichten finden.

Ein jeder ſieht wohl, daß die gemeinen Romane in einer ſo loͤblichen Abſicht nicht geſchrieben ſind. Jhre Verfaſſer verſtehen offt die Regeln der Poeſie ſo wenig, als die wahre Sittenlehre; daher iſt es kein Wunder wenn ſie einen ver- liebten Labyrinth in den andern bauen, und eitel Thorheiten durch einander flechten, ihre wolluͤſtige Leſer noch uͤppiger zu machen und die Unſchuldigen zu verfuͤhren. Wenn ſie er- baulich ſeyn ſollten, muͤſten ſie nach Art eines Heldengedich- tes abgefaſſet werden, wie Heliodorus, Longus, Cervantes und Fenelon gethan. Zieglers Baniſe iſt bey uns Deutſchen noch der allerbeſte Roman, das macht daß er in wenigen Stuͤcken von den obigen Regeln abweicht: kan auch daher von verſtaͤndigen und Tugendliebenden Gemuͤthern mit Luſt und Nutzen geleſen werden.

Jndeſſen darf niemand dencken, die Fabel waͤre bloß allein in den großen Gattungen der Gedichte brauchbar, und muͤſte alſo nicht vor was allgemeines ausgegeben werden. Man kan ſie uͤberall anwenden, und in allen kleinern Arten der Das IV. Capitel der poetiſchen Wercke mit Nutzen einmiſchen. Jn Oden, Elegien, Schaͤfergedichten und Satiren, ja auch in poeti- ſchen Briefen haben die Alten und Neuen ſich ihrer Dich- tungs-Krafft mit gutem Fortgange bedienet. Deswegen aber leugne ich nicht, daß nicht die erſtern und unvollkomme- nern beyden Gattungen der Nachahmung, nehmlich die Beſchreibungen und Ausdruͤckungen der Gemuͤths-Beſchaf- fenheiten, in dieſen kleinern Gedichten gleichſam herrſchen ſollten. Eben darum aber ſind ſie auch vor geringer zu hal- ten als die großen poetiſchen Wercke, wo die Fabel zum Grunde liegt. Wer jene geſchickt verfertiget, heißt zwar auch ein Dichter, in ſo weit er der Natur nachahmet; aber ein Dichter von weit geringerer Faͤhigkeit, als einer der in großen moraliſchen Fabeln, die Handlungen der Menſchen auf eine ſo vollkommene Art vorzuſtellen vermoͤgend iſt. Wer ein gut Naturell und Luſt zur Poeſie hat, faͤngt vom kleinen an; ſtrebt aber mit einer loͤblichen Ehrliebe nach dem vollkommenſten. Wer dieſen Gipfel nicht erreichen kan, der beſcheidet ſich auch, daß er kein großer Poet iſt, und begnuͤgt ſich, wenn er unter den kleinen Dichtern Lob verdienet. Unſer Vaterland hat auch in der That noch keinen großen Poeten hervorgebracht, weil wir in den großen Gattungen der Gedichte noch kein gutes Original aufzuweiſen haben. Mit Uberſetzungen iſt es nicht ausgerichtet. Wenn ich gleich die Jlias und Odyſſee, und die Eneis noch dazu, in die ſchoͤn- ſten deutſchen Verße uͤberſetzte: So wuͤrde ich dadurch eben ſo wenig ein Poet, als die Frau Dacier durch ihre unge- bundne franzoͤſiſche Uberſetzung eine Dichterin geworden. Es muß was eigenes, es muß eine neue poetiſche Fabel ſeyn, deren Erfindung und geſchickte Ausfuͤhrung nur den Nahmen eines Dichters erwer- ben ſoll.

Das Von dem Wunderbahren in der Poeſie.

Das fuͤnfte Capitel. Von dem Wunderbahren in der Poeſie.

JM erſten Capitel iſt ſchon beylaͤufig gedacht worden, daß ſich die aͤlteſten Dichter angelegen ſeyn laſſen, bey dem einfaͤltigen Haufen ein Anſehen zu erwerben, und von ihnen bewundert zu werden. Nun bewundert man nichts gemeines und alltaͤgliches, ſondern lauter neue, ſeltſa- me und fuͤrtreffliche Sachen. Daher muſten auch die Poe- ten auf was ungemeines dencken, dadurch ſie die Leute an ſich ziehen, einnehmen, und gleichſam bezaubern koͤnnten. Der Grund dieſer Bemuͤhung ſteckt in der menſchlichen Neugie- rigkeit; und die Wirckungen habens gewieſen, daß ſie nicht vergebens geweſen. An ſich ſelbſt aber iſt dergleichen Mit- tel, die Leute aufmerckſam zu machen, erlaubt: wenn man nur den Endzweck hat, ſie bey der Beluſtigung zu beſſern und zu lehren.

Nun kan man wohl freylich die Fabel ſelbſt, davon wir im vorigen Capitel gehandelt haben, von dem Wunderbahren nicht ausſchließen. Die Eſopiſchen Fabeln inſonderheit ſind von der Art, daß ſie Kindern und Einfaͤltigen ſehr wunder- bar vorkommen; bloß weil es neu und ſeltſam zu hoͤren iſt, daß Thiere, Baͤume und andere lebloſe Dinge vernuͤnftig ſollen geredet haben. Die goͤttlichen Fabeln ſind voͤllig von eben der Gattung. Es duͤnckete denen alten Heyden ſehr wunderſam zu ſeyn, wenn ſie hoͤreten, daß die groͤſten himm- liſchen und irrdiſchen Goͤtter eben ſo als wir Menſchen be- ſchaffen ſeyn ſollten, wie ſie Heſiodus und Homerus be- ſchrieben. Und ſie hatten große Urſache dazu, weil die erſten Poeten ſehr unrichtige Begriffe von der Gottheit gehabt; die der Vernunft nothwendig ein Anſtoß und Aergerniß ge- ben muſten. Die menſchlichen Fabeln, die in Heldengedich- ten, Schauſpielen und Schaͤfergedichten hauptſaͤchlich herr- ſchen, ſcheinen anfangs nicht viel wunderbares in ſich zu be- greifen, Das V. Capitel greifen, weil lauter Perſonen darinn vorkommen, die ge- woͤhnlicher Weiſe in der Welt zu reden und zu handeln pfle- gen. Allein die Verwirrungen dieſer Fabeln, die mannig- faltigen Zufaͤlle die ihren Hauptperſonen begegnen, die großmuͤthigen oder verzagten Entſchluͤſſungen, ſo ſie dabey faſſen, und andre ſolche Stuͤcke mehr, machen offt eine ſonſt gantz wahrſcheinliche Fabel ſo wunderbar, als ob Baͤume und Thiere mit einander geredet haͤtten, oder ein halb dutzend Goͤtter ſichtbar erſchienen waͤren.

Wir koͤnnen alſo nach dieſer Anleitung das Wunder- bahre in drey Gattungen eintheilen, davon die Erſte alles was von Goͤttern und Geiſtern herruͤhret: die andre, alles was von Menſchen und ihren Handlungen, entſteht: die dritte was von Thieren und andern lebloſen Dingen kommt, in ſich begreift. Alle drey Arten ſetzen einen Leſer oder Zu- ſchauer eines Gedichtes in Erſtaunen, wenn ſie nur wohl er- ſonnen, und gluͤcklich angebracht worden: Alle drey aber wollen auch nach gewiſſen Regeln eingerichtet werden, wenn ſie nicht kindiſch und laͤcherlich herauskommen ſollen.

Das erſte Wuͤnderbare, ſo die Goͤtter verurſachen, iſt wohl zweifelsohne der Beyſtand den ſie dem Poeten ſelbſt lei- ſten. Wir finden daß die Alten nicht nur die Muſen ſon- dern auch wohl andre Gottheiten, den Jupiter, Phoͤbus, Bacchus, Mars, imgleichen die Venus, Diana, Sonne ꝛc. angeruffen: Doch haben die Erſtern allezeit den Vorzug be- halten, daß man ſie vor die eigentlichen Gehuͤlfinnen der Dichter angenommen. Daher entſtunden nun die haͤufi- gen Anruffungen derſelben, die wir in allen Arten der Gedich- te antreffen. Die Poeten achteten ſichs vor eine Ehre, von den Muſen getrieben und begeiſtert zu ſeyn, oder es wenig- ſtens zu heißen: ja ſie begaben ſich faſt alles Antheils, ſo ſie an ihren Sachen hatten, um nur vor goͤttlich-erleuchtete Maͤnner gehalten zu werden, die gleich denen Propheten nicht von ſich ſelbſt, ſondern aus hoͤherer Eingebung geredet und geſchrieben. Bey der Einfalt der aͤlteſten Voͤlcker war auch dieſes was leichtes. Die dummen Leute, die irgend ei- nes mittelmaͤßigen Poeten Verße hoͤreten, dachten gleich: das Von dem Wunderbahren in der Poeſie. das gienge nicht natuͤrlich zu, daß ein ſolcher Menſch wie ſie ſelbſt waren, dergleichen ungemeine Dinge aus ſeinem eige- nen Kopfe hernehmen koͤnnte. Der Schluß war alſo rich- tig: Haben ſie es nicht von ſich ſelbſt; ſo hat es ihnen ein hoͤ- heres Weſen, eine Gottheit, oder eine Muſe eingegeben. Wir finden ſelbſt in der Vertheidigungs-Rede Socratis beym Plato, daß Socrates von den Poeten ſagt, ſie pflegten viele herrliche und ſchoͤne Spruͤche und Sachen zu ſagen: Doch waͤren ſie daher den Propheten gleich, die auch treffli- che Dinge ſagten, aber ſelbſt dasjenige nicht verſtuͤnden, was ſie redeten. Dergeſtalt koͤnnte wohl ſogar dieſer Weltweiſe die Poeten vor begeiſterte Leute gehalten haben. Und war- um das nicht? Zum wenigſten hat es mit ihren goͤttlichen Trieben eben ſo viel Richtigkeit gehabt, als mit ſeinem Gei- ſte, der ihn allezeit gewarnet haben ſoll. Wenn nun die Poeten dieſem gemeinen Wahne zu Folge, fleißig die Muſen anriefen: ſo klang es in den Ohren des Poͤbels recht andaͤch- tig, und machte dem Dichter ein gutes Anſehen. Und da- her mag es vielleicht gekommen ſeyn, daß ſogar Lucretius, der doch keine Vorſehung oder Wirckung der Goͤtter in der Welt glaubte, eben das Buch, von der Natur der Dinge, darinn er dieſe Lehre vorzutragen willens war, mit einer An- ruffung der Goͤttin Venus angefangen.

Wie aber alle Dinge großen Misbraͤuchen unterwor- fen ſind, ſo geht es auch mit dem Anruffen der Muſen. Die heydniſche Mythologie iſt niemahls ſyſtematiſch vorgetragen worden, daher iſt es leicht geſchehen, daß auch die alten Poeten vielfaͤltig wieder ihr eigen Fabelſyſtema verſtoßen haben, indem ſie die Muſen zur Unzeit angeruffen haben. Man kan an allen Gedichten die Form von der Materie, oder die aͤußere Geſtalt von dem Jnhalte unterſcheiden und hiebey verſchiedene Fehler anmercken, die von den Poeten begangen worden. Der Form nach iſt ein Gedichte entweder groß oder klein, entweder epiſch oder dramatiſch, entweder in erhabener Schreibart abgefaßt, oder in einer niedrigen und gemeinen Art des Ausdruckes geſchrieben. Da wird es nun leicht zu begreifen ſeyn, daß ein Poet wohl in großen, epiſchen und Das V. Capitel und erhabenen, aber nicht in kleinen, dramatiſchen und nie- drigen Gedichten die Muſen anruffen muͤſſe. Die Urſache iſt bald zu finden. Die Kraͤffte eines Menſchen von gutem aufgewecktem Kopfe, langen zur Noth, auch nach der Ein- faͤltigſten Geſtaͤndnis, ſchon zu, ein Sonnet, Madrigal, eine Arie, kleine Ode, Satire, ja auch wohl Elegien, Briefe und Schaͤfergedichte zu verfertigen. Was iſt es alſo noͤthig, in ſolchen Kleinigkeiten den goͤttlichen Beyſtand der Muſen zu ſuchen? Virgil ſcheint dieſes nicht allezeit bedacht zu haben, wenn er in ſeinen Eclogen gar offt die Muſen anrufft, da doch dieſe Art von Gedichten ſo was ſchweres, und erhabenes nicht an ſich hat. Z. E.

Ecl. IV. Sicelides Muſae, paullo maiora canamus. Ecl. VIII. Vos quae reſponderit Alpheſiboeus Dicite Pierides. Non omnia poſſumus omnes. Ecl. X. Haec ſat erit divae, veſtrum ceciniſſe Poetam, Dum ſedet & gracili fiſcellam texit hibiſco, Pierides.

Jmgleichen in dem Gedichte vom Ackerbau ſoll ihm die Muſe was helfen. Geor. IV.

Quis Deus hanc Muſae, quis nobis extudit artem, Vnde nova ingreſſus hominum experientia coepit.

Horatz iſt hierinn viel beſcheidner geweſen, weil er wohl un- zehliche kleine Oden, Briefe und Satiren gemacht, ohne die Muſen ein einzigmahl anzuruffen. Nur wenn er etwas groͤßeres machen will, dergleichen die IV Ode des III Buches iſt, hebt er an:

Deſcende coelo, & dic age tibia, Regina longum Calliope melos.

Hieraus iſt leicht zu ſchließen, daß die heutigen Poeten, die in allen elenden Hochzeit- und Leichen-Verßen, die Muſen dabey haben wollen, die Hoheit dieſer Goͤttinnen ſchlecht ver- ſtehen, wenn ſie ſich einbilden, daß ſie ſich um ihrer elenden Kleinigkeiten wegen viel bemuͤhen wuͤrden. Es wuͤrde auch bey Von dem Wunderbaren in der Poeſie. bey ſo vielem magern Zeuge nicht leicht zu beſorgen ſeyn, daß man ihre Einfaͤlle vor was uͤbermenſchliches halten moͤchte.

Die epiſchen Gedichte heißen hier alle diejenigen darinn der Poet ſelber redet, ob er gleich zuweilen auch andre redend einfuͤhret. Hierinn geht es nun freylich an, daß er die Muſen nach Beſchaffenheit der Sachen anruffen koͤnne. Allein in dramatiſchen Gedichten oder Schauſpielen, wo der Poet gar nicht zum Vorſcheine kommt, ſondern lauter andre Per- ſonen die Fabel ſpielen, da iſt es gar wieder alle Wahr- ſcheinlichkeit, daß eine von denſelben, entweder vor ſich, oder im Nahmen der andern den Beyſtand der Muſen anruffen ſoll. Denn ſie werden ja nicht als Poeten vorgeſtellet, die was dichten wollten; ſondern als ſchlechte Menſchen, die aus eigenen Kraͤfften nach Veranlaſſung der Umſtaͤnde re- den und handeln. Dieſe Regel iſt auch von den Alten und Neuern ſo wohl beobachtet worden, daß man nichts weiter davon hinzuſetzen darf.

Die erhabene Schreibart, iſt von der gemeinen Art zu reden durch die edlen, geiſtreichen und feurigen Ausdruͤckun- gen ſehr unterſchieden, wie man im folgenden zeigen wird. Wenn alſo ein Poet recht was hohes ſchreibt, welches ihm nicht ein jeder vermoͤgend iſt nachzuthun; ſo ſieht man wohl, daß er ſich des Beyſtandes der Muſen mit guter Wahr- ſcheinlichkeit ruͤhmen, ſie auch deswegen mit Recht darum anruffen koͤnne. Schreibt er aber ein Gedichte, oder ſonſt eine Kleinigkeit, in der gemeinen Sprache des Poͤbels, die nichts edles, nichts feuriges, nichts ungemeines hat: ſo waͤre es abermahl laͤcherlich zu ſagen, daß er ſolches mit Huͤlfe der Muſen verfertiget habe; welche ſich gewiß von ihren Huͤgeln ſo tief nicht herunter zu laſſen pflegen.

Jhrem Jnnhalte nach ſind die Gedichte entweder unter die hiſtoriſchen, oder dogmatiſchen, oder auch unter die pro- phetiſchen zu rechnen. Hier fragt ſichs nun, ob alle drey Gattungen, oder nur eine davon vor die Muſen gehoͤre? Von den hiſtoriſchen iſt wohl kein Zweifel: Denn die Mu- ſen ſind Toͤchter der Mnemoſyne, dadurch die Fabel unfehl- bar anzeiget, daß die Wiſſenſchafft alter Geſchichte ihnen ei- Kgen Das V. Capitel gen ſey. Die Spuren davon findet man auch uͤberall in den Poeten, zu geſchweigen daß Clio ins beſondre der Hiſtorie vorgeſetzet worden. Man muß nur dabey bemercken, daß die Muſen ſich nicht um gemeine und uͤberall bekannte Din- ge anruffen laſſen, die man auch ohne ihre Huͤlfe wiſſen kan. Es wuͤrde ungereimt ſeyn, wenn ich ſie erſuchte mir die Tha- ten Alexanders oder Caͤſars zu offenbaren, davon alle Buͤ- cher voll ſind. Es muͤſſen verborgene, und gantz ins Ver- geſſen gerathene Dinge ſeyn, dabey man ſich ihren Beyſtand ausbittet. So machts Homerus am Ende des erſten Bu- ches in ſeiner Jlias. Er bittet die Muſen, ihm alle die Ar- meen und ihre Heerfuͤhrer zu entdecken, die ſich bey Troja verſammlet, welche damahls gewiß kein Menſch mehr zu nennen wuſte. Freylich hat er ſie ſelbſt nach der Wahr- ſcheinlichkeit erdichtet: Aber ſeine Erzehlung wuͤrde nicht ſo viel Glauben gefunden haben, wenn er nicht gethan haͤtte, als ob ihm die Muſen ſolches eingegeben. Denn man haͤtte gleich gefragt, woher er alle die Nachrichten haͤtte?

Eben ſo hats Virgilius gemacht. Er will gleich im An- fange ſeiner Eneis wiſſen, warum doch Juno ſo erzuͤrnt ge- weſen, welches gewiß ein bloßer Menſch nicht wiſſen konnte: Darum ſchreibt er:

Muſa, mihi cauſſas memora, quo numine laeſa, Quidue dolens regina deum, tot voluere caſus Inſignem pietate virum, tot adire labores Impulerit? Tantaene animis caeleſtibus irae?

Darauf faͤngt er an Dinge zu erzehlen, die unter den Goͤt- tern im Himmel und auf Erden vorgegangen, und die viel- leicht noch keinem in den Sinn gekommen waren; aber nach der heydniſchen Theologie nichts unmoͤgliches oder unglaub- liches in ſich hielten. Eben ſo macht ers an verſchiedenen Orten mitten im Gedichte, wo er bald eine, bald die andre, bald alle Muſen zugleich um die Offenbarung gewiſſer Um- ſtaͤnde aus alten Geſchichten anruffet. Z. E. Aeneid. VII.

Nunc age, qui Reges, Erato, quae tempora rerum, Quis Latio antiquo fuerit ſtatus, aduena claſſem Cum Von dem Wunderbaren in der Poeſie. Cum primum auſoniis exercitus depulit oris, Expediam, & primae reuocabo exordia pugnae.

Und bald darauf in eben dem Buche:

Pandite nunc Helicona, Deae, cantusque mouete, Qui bello exciti Reges, quae quemque ſecutae Complerint acies; quibus Itala iam tum Floruerit terra alma viris, quibus arſerit armis: Et meminiſtis enim Diuae, & memorare poteſtis; Ad nos vix tenuis famae perlabitur aura.

Jm IXten Buche ruft er die Calliope ins beſondre an; wie vorhin die Erato.

Vos o Calliope precor, aſpirate canenti, Quas ibi tunc ferro ſtrages, quae funera Turnus Ediderit; quem quisque virum demiſerit orco. Et mecum ingentes oras euoluite belli, Et meminiſtis enim Diuae, & memorare poteſtis.

Und abermahl bey ſolcher Gelegenheit in demſelben Buche:

Quis Deus, o Muſae, tam ſaeua incendia Teucris Avertit? Tantos ratibus quis depulit ignes? Dicite. Priſca fides facto, ſed fama perennis.

Was die dogmatiſchen Sachen anlangt, ſo wird wohl freylich in ungebundner Schreibart niemand den Bey- ſtand der Muſen anruffen; wo er nicht eben ſo unge- reimt handeln will als Valerius Maximus, der im Anfange ſeiner zuſammengeſtoppelten Hiſtoͤrchen den Kayſer Tiberius, als eine Gottheit anrufft, ihm in ſeiner Arbeit beyzuſtehen; die doch ſo leicht war, daß ſie keines Beyſtandes bedorfte: Oder als Varro, der ein Buch vom Ackerbau ſchreibet, und im Anfange deſſelben die Feldgoͤtter anruffet ihm zu helfen; da er doch ſolches von ſich ſelbſt ſchon ausfuͤhren konnte. Al- lein was in poetiſcher Schreibart von dogmatiſchen Dingen ausgearbeitet worden, als des Aratus Gedichte von der Stern-Wiſſenſchafft, Lucretii Buͤcher von der Naturlehre, Virgils Buͤcher vom Feldbaue u. d. g. da fragt ſichs, ob man die Muſen oder ſonſt eine Gottheit anruffen ſolle; im Falle das Werck ſo groß und ſo wohl geſchrieben iſt, daß man Urſache dazu hat. Uberhaupt ſind die Muſen nicht K 2Goͤt- Das V Capitel Goͤttinnen der Weisheit oder der Wiſſenſchafften; ſondern der Poeſie, der Muſic und der Geſchichte, mit einem Worte, der freyen Kuͤnſte. Man muß alſo von ihnen nichts fordern als was ihnen zugehoͤrt. Die Vernunftſchluͤſſe gehoͤren vor die weiſe Pallas, der Feldbau vor die Feldgoͤtter, als Sonn und Mond, Bachus und Ceres, die Faunen und Nymphen, den Pan und Neptun, die Minerva und den Silvan u. ſ. w. Alle dieſe ruft Virgil in ſeinen Georgicis zu Huͤlfe: ja er ſetzt endlich noch gar den Caͤſar dazu, als der vielleicht auch nach ſeinem Tode ein Feldgott werden koͤnnte. Lucretius, wie ich bereits oben gedacht, hat auch die Goͤttin Venus, als die Vorſteherin der Erzeugung angeruffen; welches beyden, als Dichtern nicht uͤbel genommen werden kan. Horatz hat in der XI Ode des III Buches den Mercur als einen Gott der Beredſamkeit um ſeinen Beyſtand angeruffen, als er ein recht bewegliches und hertzruͤhrendes Liebeslied machen woll- te. Dieſes ſcheint der Form nach unrecht zu ſeyn, weil Mer- cur weder Verße noch Liebeslieder machen kan. Allein dem Jnnhalte nach geht es doch an. Denn zu geſchweigen, daß derſelbe die Muſic verſteht und dazu ſingt, wie Horatius an- fuͤhrt: ſo iſt er ja ein Gott der Beredſamkeit, der ihm alle die Vorſtellungen und Bewegungsgruͤnde eingeben konnte, die er noͤthig hatte, das Gemuͤth ſeiner geliebten Lyde zu ge- winnen. Den Fehler aber kan ich nicht entſchuldigen, wenn Virgilius im IVten Buche ſeines Georgiſchen Gedichtes ſchreibt:

Quis Deus hanc, Muſae, quis nobis extudit artem, Vnde noua ingreſſus hominum experientia coepit?

Was bekuͤmmern ſich die Muſen um die Bienenzucht? Und wie konnte ſich der Poet einbilden, die Goͤttinnen der freyen Kuͤnſte wuͤrden die Kunſtgriffe des Feldlebens herzuzehlen wiſſen? Pan und Ceres moͤchten ihm davon Nachricht ge- geben haben. Vielweniger aber kan folgendes gelten, aus der III Ecloga.

Pierides, vitulam lectori paſcite veſtro.

Denn wie kan mans immermehr den Muſen zumuthen, den Heli- Von dem Wunderbahren in der Poeſie. Helicon zu verlaſſen und Viehhirtinnen zu werden? Große Leute fehlen auch; aber ihr Verſehen muß uns behutſam machen.

Wir kommen auf die prophetiſchen Sachen, darinn manchmahl ein Poet etwas kuͤnftiges vorher ſagt. Hier fragt ſichs, ob man es von den Muſen fordern koͤnne, dem Poeten dergleichen bevorſtehende weitentfernete Begeben- heiten vorherzuſagen? Die Mythologie lehret aber nir- gends, daß ſie Sybillen oder Wahrſagerinnen geweſen, folglich muß ein Dichter der was prophezeyhen will, den A- pollo zu Huͤlfe ruffen, und dieſen weiſſagenden GOtt um die Offenbarung des Zukuͤnftigen anruffen. Und aus die- ſem Grunde kan abermahl Virgil eines Fehlers beſchuldiget werden, weil er in der IVten Ecloge die Sicilianiſchen Mu- ſen, das iſt die Schaͤfer-Muſen des Theocritus im Anfange des Gedichtes anruffet, etwas hoͤhers hoͤren zu laſſen, als ſie ſonſt gewohnt waͤren.

Sicelides Muſae paullo maiora canamus, Non omnes arbuſta iuuant humilesque myricae.

Denn zu geſchweigen, daß die Schaͤfer-Muſen auf ihren Haberroͤhren und Schalmeyen unmoͤglich einen Trompeten- Klang erzwingen koͤnnen, und er alſo die Calliope als eine Helden-Muſe haͤtte anruffen muͤſſen: So zeiget auch der Verfolg der Ecloge, daß dieſes hohe, ſo er von ihr fordert, nichts anders als eine Prophezeyung von den bevorſtehenden gluͤckſeeligen Zeiten geweſen; die allen Criticis ſo viel Schwierigkeiten gemacht hat. Wie haben die Muſen ihm dieſes immermehr einzugeben vermocht? Wie ſind ſie auf einmahl zu Prophetinnen geworden, und der Pythia ins Amt gefallen? Wenn man dichten koͤnnte was ſich nicht mit einander reimet, ſo koͤnnte mans auch keinem Mahler ver- uͤbeln, wenn er auf einen Pferdehals einen Menſchenkopf ſetzen, Fluͤgel anfuͤgen und endlich einen Fiſchſchwantz dazu mahlen wollte: Welches doch alle Welt mit Horatio vor auslachenswuͤrdig erklaͤren wuͤrde. Was noch ſonſt bey Anruffung der Gottheiten in den Heldengedichten ins beſon- dre zu ſagen iſt, ſoll an gehoͤrigem Orte vorkommen.

K 3Jch Das V. Capitel

Jch fahre fort zu den andern Arten des Wunderbaren ſo von den Goͤttern herruͤhret; und das ſind die Wunder- wercke ſo durch ihre unmittelbare Wirckung geſchehen. Die Poeten haben ſich derſelben in Heldengedichten und Tragoͤdien ſehr haͤufig bedienet, ſind aber nicht allezeit gluͤck- lich damit geweſen. Ovidius hat gar ein gantzes Buch mit ſolchen poetiſchen Wundern angefuͤllet, und die Sache aufs hoͤchſte getrieben: So daß ſeine Verwandlungen auch bey den Heyden ſelbſt alle Wahrſcheinlichkeit uͤberſtiegen haben. Es iſt wahr, daß man in allen Religionen den Goͤttern und Geiſtern mehr Macht zugeſtanden als bloßen Menſchen, und daß es daher ſo ungereimt nicht iſt, in Faͤllen wo ſichs der Muͤhe verlohnet, zu dichten, es waͤre ein Wunderwerck von GOtt geſchehen. Wer aber hierinn ſein Urtheil nicht zu rathe zieht, der wird handgreiflich verſtoßen. Die goͤttliche Macht erſtreckt ſich auf alles moͤgliche, aber auf nichts un- moͤgliches; daher muß man ſich nicht auf ſie beruffen, ſeine ungereimte Einfaͤlle zu rechtfertigen. Der Schild Achillis, den Homerus beſchreibt, gehoͤrt unter dieſe Claſſe: denn weil es nicht moͤglich iſt, ſo viel ſeltſame und wiederſinniſche Dinge auf eine Flaͤche von der Groͤße und Beſchaffenheit zu bringen: So ſollte auch Vulcans Kunſt nicht zu Beſchei- nigung eines ſolchen falſchen Wunders gebraucht worden ſeyn; wie im folgenden Capitel ausfuͤhrlicher ſoll gezeiget werden. Virgil iſt auch voll ſolcher Wunder, die nicht zum beſten angebracht, oder uͤbel ausgeſonnen ſind. Die ge- ſtrandeten Schiffe verwandeln ſich in Seenymphen. Ein Baum laͤßt Blut fließen, da ihm in die Rinde gehauen wird, und derjenige, ſo darunter begraben liegt und halb verfault iſt, muß anfangen zu reden. Aus dem Baume im Eingange der Hoͤllen iſt ein guͤldner Aſt gewachſen. Die Voͤgel pro- phezeyhen mit menſchlicher Stimme und Sprache u. a. m. Alle dieſe Wunder ſind entweder ohne Noth, oder nicht mit genugſamer Wahrſcheinlichkeit erdacht.

Was die heydniſchen Poeten von ihren Goͤttern vor Wunderdinge geſchehen laſſen; das haben die Chriſtlichen Dichter den Engeln und Teufeln zugeſchrieben. Daher kom- Von dem Wunderbaren in der Poeſie. kommen die vielfaͤltigen Zauber-Hiſtorien, die in ſo vielen Ritterbuͤchern und Romanen, ja ſelbſt im Taſſo und andern ſeinen Landesleuten vorfallen. Die Meynungen der Critic- verſtaͤndigen ſind hiervon ſehr uneins: Es iſt gewiß, daß man dieſe Leute mit der herrſchenden Meynung ihrer aberglaͤubi- ſchen Zeiten eben ſowohl entſchuldigen kan, als die alten Poe- ten, wegen der Fabeln von ihren Goͤttern, in Betrachtung der heydniſchen Theologie, entſchuldiget werden. Aber es iſt auch eben ſo unleugbar, daß es beſſer ſey, ſich ſolcher Arten des Wunderbaren zu bedienen, die allen Zeiten und Orten gemein ſind und bleiben. Wer kan ſich itzo des Lachens ent- halten, wenn Taſſo in ſeinem IV Buch den Teufel mit ſol- chen Hoͤrnern, dagegen alle Berge und Felſen nur wie kleine Huͤgel zu rechnen ſind, ja gar mit einem langen Schwantze abmahlet, und ohne Maaß und Ziel allerley Zaubereyen von ihm und ſeinem Anhange geſchehen laſſen. Wer merckt die Ausſchweifung nicht, wenn des Raimunds Schutz-Engel im VIIden Buche aus der himmliſchen Ruͤſt-Kammer einen Diamantnen Schild, von ſolcher Breite holet, daß er vom Caucaſus, biß an den Atlas alle Laͤnder und Meere damit be- decken koͤnnte. Dieſes Wunderbare iſt viel zu abgeſchmackt vor unſre Zeiten, und wuͤrde kaum Kindern ohne Lachen er- zehlet werden koͤnnen. Eben dahin rechne ich die Zauberey die Voltaire in ſeine Henriade gebracht, dadurch ein Juͤdi- diſcher Hexen-Meiſter der Koͤnigin, Heinrich den vierdten, als den kuͤnftigen Reichsfolger ihres Sohnes herbannen muß. Und dieſes mit deſto groͤßerm Rechte, weil eben dieſer Poet in ſeinem Diſcours vom Heldengedichte den be- ruͤhmten Milton deswegen getadelt: da er ſich doch eben dieſes Fehlers nothwendig bewuſt ſeyn muſte; wie der Eng- liſche Criticus, der ſein Gedichte gepruͤfet, gar wohl erin- nert hat. Ein heutiger Poet hat alſo große Urſache in der- gleichen Wunderdingen ſparſam zu ſeyn. Die Welt iſt nunmehro viel aufgeklaͤrter, und nichts iſt ein groͤßeres Zei- chen der Einfalt, als wenn man, wie ein andrer Don Qui- xote, alles was geſchieht, zu Zaubereyen machet. Jch geden- cke dieſes trefflichen Buches mit Fleiß allhier; weil deſſen K 4Ver- Das V. Capitel Verfaſſer Cervantes ſehr viel dazu beygetragen, daß die abentheuerlichen Fabeln aus Ritterbuͤchern und Romanen allmaͤhlich abgeſchaffet, oder doch weit behutſamer als vor- mahls geſchehen, eingerichtet worden.

Jn Theatraliſchen Gedichten findet das Wunderbare, ſo von Goͤttern herruͤhret, auch ſtatt. Es erſcheinet zuwei- len eine Gottheit auf der Buͤhne, zuweilen verrichtet ſie ein Wunderwerck, dieſen oder jenen Helden aus Noth zu helfen. Bald wird was prophezeyhet, bald gezaubert, alles dieſes gehoͤrt zum Wunderbaren der Schaubuͤhne. Daß die Heyden in ihren Schauſpielen ſich zuweilen vermiſchter Fa- beln bedienet, darinnen ſo wohl Goͤtter als Menſchen vor- kommen, das iſt ihnen gar nicht zu verdencken. Homerus war gleichſam ihre Bibel, und darinnen ſtunden ſehr viel Er- ſcheinungen der Goͤtter beſchrieben, die in alten Zeiten ge- ſchehen ſeyn ſollten. Es war alſo ihrer Theologie eben ſo wohl gemaͤß dieſelben zu glauben, als der Unſrigen, daß im alten Teſtamente den Glaͤubigen vielmahls Engel erſchienen ſind. Wer bey uns von Adam und Eva, von Loth, von Abraham und Jacob, von David, Nebucadnezar, Da- niel und Tobias Schauſpiele machte, wuͤrde eher getadelt werden, wenn er die Engel wegließe, als wenn er ſie bey- braͤchte. Das erſte Welt-Alter hat bey allen Voͤlckern das Vorrecht, daß man ihm gern viel wunderbares zuſchreibet; ja was man itzo ſeinen eigenen Augen nicht glauben wuͤrde, das duͤncket den meiſten ſehr moͤglich und wahrſcheinlich, wenn es nur vor drey oder vier tauſend Jahren geſchehen ſeyn ſoll. Es habens derowegen auch die Griechen und Roͤmer ſchon beobachtet, daß ſie zwar diejenigen Fabeln ihrer Schauſpiele, ſo aus den aͤlteſten Zeiten hergenommen ſind, mit einigen goͤttlichen Erſcheinungen und Wundern ausge- ſchmuͤcket: aber in denen ſo ſie aus neuern Zeiten entlehnet, ſich derſelben aufs ſorgfaͤltigſte enthalten haben. Daher hat auch Horatz die Regel gemacht:

Nec Deus interſit, niſi dignus vindice nodus Inciderit.

Jn der That erfordert es nicht viel Verſtand alle Augenblick einen Von dem Wunderbaren in der Poeſie. einen Gott vom Himmel kommen zu laſſen, um dem Schau- ſpiele auszuhelfen, wenn es wiederwaͤrtig ablaufen will, wo nicht ein hoͤherer Beyſtand dazu kommt. Das heiſt meh- rentheils den Knoten zerſchneiden, aber nicht aufloͤſen. Und darinn verſtoßen gemeiniglich unſre Opernſchreiber. Weil ſie ihre Schauſpiele gern ſo wunderbar machen wollen als es moͤglich iſt, ſo dencken ſie fleißig auf Maſchinen, das iſt auf goͤttliche Erſcheinungen, Verwandlungen, und andre poeti- ſche Seltenheiten, ſo die Augen des Poͤbels blenden. Und weil ſich dieſelben nicht in alle Fabeln ſchicken wollen, ſo wer- den ſie mit den Haaren dazu gezogen; damit nur ja was vom Himmel herunter komme, wie man zu reden pflegt. Wenn nun ihre Stuͤcke noch aus der aͤlteſten heydniſchen Fabel her- genommen ſind, darinn ſolche Erſcheinungen laͤngſt das Buͤrgerrecht erhalten haben: ſo kan man ihnen ihre Wun- derſachen noch gelten laſſen; dafern ſie nur der obigen Regel Horatii nachkommen, und nicht ohne Noth die Goͤtter be- muͤhen, auch nicht in allen Opern die Maſchinen vor unent- behrlich halten wollten.

Eben das kan von den Zaubereyen und boͤſen Geiſtern geſagt werden. Auch ein ſeichter Geiſt iſt geſchickt, einen Hexenmeiſter auf die Schaubuͤhne zu ſtellen, der einen Zau- berſeegen nach dem andern hermurmelt, einen Aſtrologiſchen Ring mit Characteren verkauft, dieſen unſichtbar, jenen unbeweglich, einen andern unkenntlich macht; ja wohl gar ein halb dutzend junge Teufel herzubannet. Das Maͤhr- chen von D. Fauſt hat lange genug den Poͤbel beluſtiget, und man hat ziemlicher maßen aufgehoͤrt ſolche Alfanzereyen gern anzuſehen. Daher muß denn ein Poet große Behutſamkeit gebrauchen, daß er nicht unglaubliche Dinge aufs Theater bringe, vielweniger ſichtbar vorſtelle. Horatz hat dieſes auch laͤngſt verboten, wenn er will, daß man die Progne nicht in einen Vogel, den Cadmus nicht in eine Schlange ver- wandeln ſolle, imgleichen daß niemand auf der Schaubuͤhne einer Hexe das aufgefreſſene Kind lebendig wieder aus dem Leibe ſolle ziehen laſſen. Das waͤre eben ſo viel, als wenn ich Bileams Eſelin redend einfuͤhren, oder den Edelmann K 5vor Das V. Capitel vor den Augen des Schauplatzes zum Schweine wollte wer- den laſſen. Wer nicht weiß wie laͤcherlich dieſes iſt, darf nur den Peter Squentz des Andreas Gryphius nachleſen, wo ſogar die Wand und der Brunn, der Mond und der Leue als redende Perſonen aufgefuͤhret werden. Da kan es denn wohl mit Recht heiſſen:

Quodcunque oſtendis mihi ſic, incredulus odi.

Denn es iſt gewiß, daß dergleichen Dinge, die man bey einer bloßen Erzehlung eben nicht vor ungereimt gehalten haben wuͤrde, gantz und gar unglaͤublich heraus kommen, wenn wir ſie mit eigenen Augen anſehen, und alſo das Unmoͤgliche, ſo darinn vorkommt, in voller Deutlichkeit wahrnehmen koͤnnen.

Jn andern kleinern Gedichten gehoͤren hauptſaͤchlich die Fabeln unter das Wunderbare. So faͤngt Horatz die 19te Ode des andern Buches an. Er erzehlt wie er den Bacchus auf einem entlegenen Felſen ſitzend geſehen, wo er den Nym- phen und bockfuͤßigten Satiren, Lieder gelehret habe.

Bacchum in remotis carmina rupibus Vidi docentem, (credite poſteri!) Nymphasque diſcentes & aures Capripedum Satyrorum acutas.

Oder man erzehlt eine Verwandlung, die ſich womit zuge- tragen haben ſolle, oder noch zutragen werde: wie ebenfalls Horatius thut, wenn er in der XX Ode des II Buchs ſagt, daß er ſelbſt zum Schwane werden und ſich hoch uͤber alles erheben wolle. Dergleichen Dinge nun klingen wunder- bar, ſind aber nicht ungereimt, zumahl wenn ein allegoriſcher Verſtand darunter verborgen liegt, den ein jeder leicht finden kan. Man merckt es alſo gleich, was der Poet damit im Sinne gehabt, und wenn ſonſt nur nichts wiederſinniſches in der Fabel vorkommt, wird man ſie nicht verwerfen. Es doͤrfen aber unſre neue Fabeln deßwegen nicht alle auf heyd- niſche Art herauskommen. Man kan allegoriſche Perſonen darinn auffuͤhren, die nach ihrer Art charaeteriſiret werden, ohne an die Goͤtter der Griechen und Roͤmer zu dencken. Wir ſind es laͤngſt gewohnt von Tugenden und Laſtern, von den Von dem Wunderbaren in der Poeſie. den vier Jahres-Zeiten, den verſchiedenen Altern des Men- ſchen, den Welt-Theilen, Laͤndern und Staͤdten, ja Kuͤn- ſten und Wiſſenſchafften, als von ſo viel Perſonen zu reden: Daher koͤnnen ja nach ſolcher Anleitung unzehliche Fabeln erdacht werden, die allegoriſcher Weiſe was bedeuten. Deswegen aber doͤrfen doch die alten bereits bekannten Nah- men aus der Mythologie nicht gantz verworfen werden. Man weiß es laͤngſt daß Mars den Krieg, Pallas die Weis- heit, Apollo die freyen Kuͤnſte, Venus die Liebe, Hymen den Eheſtand, Ceres den Sommer, Flora den Fruͤhling, Pomona den Herbſt, Bacchus den Wein, Neptunus die See, Eolus den Wind, Juno den Stoltz, Plutus den Reichthum, u. ſ. w. vorſtellen. Wer ſich nur nicht in gar zu tiefe Fabeln des Alterthums ſteckt, wenn er auch von Un- gelehrten verſtanden werden will; der iſt deswegen nicht zu tadeln. Auf die Nahmen kommt es nicht an; und es iſt ja beſſer bey dem eingefuͤhrten zu bleiben, als daß ſich ein jeder eine neue Sprache machet. Die Sternſeher haben es mit den Benennungen der Geſtirne, ſo ſie von den Alten bekom- men, auch ſo gemacht, und uns dadurch ein gutes Exempel gegeben.

Von dem Wunderbaren, ſo von den goͤttlichen und andern geiſtlichen Dingen herruͤhret, kommen wir auf das Wunderbare, ſo von den Menſchen und ihren Handlungen entſteht. Dieſe ſind entweder gut oder boͤſe, entweder ge- mein oder ungemein, entweder wichtig oder von keiner Er- heblichkeit. So wohl das Gute als das Boͤſe, kan wunder- bar werden, wenn es nur nicht was gemeines und alltaͤgli- ches, ſondern was ungemeines und ſeltſames iſt; imgleichen wenn es von großer Erheblichkeit zu ſeyn ſcheint, welches aus dem Einfluße zu beurtheilen iſt, den es in die Welt hat. Ein Koͤnig iſt alſo weit mehr zu bewundern als ein Buͤrger, und ein hoher Grad der Tugend und des Laſters mehr, als ein geringerer, der uns gar nichts neues iſt. Da nun die Poeſie das Wunderſame liebet, ſo beſchaͤfftiget ſie ſich auch nur mit lauter außerordentlichen Leuten, die es entweder im Guten oder Boͤſen aufs hoͤchſte gebracht. Jene ſtellt ſie als lob- Das V. Capitel lobwuͤrdige Muſter zur Nachfolge, dieſe aber als ſchaͤndliche Ungeheuer zum Abſcheue vor. Eine mittelmaͤßige Tugend ruͤhret die Gemuͤther nicht ſehr. Ein jeder haͤlt ſich ſelbſt dazu faͤhig, und alſo machen dergleichen wahre oder erdichtete Exempel wenig Eindruck, wenn gleich ſonſt alle poetiſche Kuͤnſte in Beſchreibung oder Vorſtellung derſelben ange- wandt waͤren. Mit den Laſtern gehts eben ſo. Daher ſucht ſich ein kluger Poet lauter ungemeine Helden und Hel- dinnen, lauter unmenſchliche Tyrannen und verdammliche Boͤſewichter aus, ſeine Kunſt daran zu zeigen. Ein Achil- les mit ſeinem unausloͤſchlichen Zorne; Ein Ulyſſes und ſeine unuͤberwindliche Standhafftigkeit; Ein Eneas und ſeine ausnehmende Froͤmmigkeit; Ein Oedipus in ſeinen ab- ſcheulichen und unerhoͤrten Laſtern; Eine Medea in ihrer unmenſchlichen Raſerey; Ein Auguſt mit ſeiner auſſeror- dentlichen Gnade gegen einen rebelliſchen Cinna; Eine un- vergleichliche Chimene mit ihrem tapfern Roderich, u. d. m. Das ſind Menſchen und Thaten die wunderbar ſind, und ohne alle Beyhuͤlfe andrer Seltſamkeiten die Leſer oder Zu- ſchauer eines Gedichtes entzuͤcken koͤnnen. Die Geſchichte ſind voll von ſolchen Helden und Handlungen, und ein ver- ſtaͤndiger Poet kan leicht Nahmen finden, treffliche Bilder großer Tugenden und Laſter zu entwerfen; wenn er nur mo- raliſche Einſicht genug beſitzet, dieſelben recht zu bilden. Weil aber ſeichte Geiſter und ungelehrte Versmacher dazu nicht faͤhig ſind, daher kommt es, daß man uns anſtatt des wahrhafftig Wunderbaren mit dem falſchen aufhaͤlt; an- ſtatt vernuͤnftiger Tragoͤdien, ungereimte Opern voller Ma- ſchinen und Zaubereyen ſchreibet, die der Natur, und wah- ren Hoheit der Poeſie zuweilen nicht aͤhnlicher ſind, als die geputzten Marionetten, lebendigen Menſchen. Solche Puppenwercke werden auch von Kindern und Unverſtaͤndi- gen als erſtaunenswuͤrdige Meiſterſtuͤcke bewundert und im Werthe gehalten. Vernuͤnftige Leute aber koͤnnen ſie ohne Eckel und Gelaͤchter nicht erblicken und wuͤrden lie- ber eine Dorfſchencke voll beſoffener Bauren in ihrer natuͤr- lichen Art handeln und reden, als eine unvernuͤnftige Haupt- Von dem Wunderbaren in der Poeſie. Haupt- und Staatsaction ſolcher Oper-Marionetten ſpie- len ſehen.

Die oben erzehlten Exempel des Wunderbaren habe ich aus den beruͤhmteſten Heldengedichten und Trauerſpielen gezogen. Man darf aber nicht dencken, dieſe Gattungen der Gedichte waͤren allein der Sitz des Wunderbaren in der Poeſie. Denn ob ſie gleich hauptſaͤchlich zu ihrer Abſicht haben, die Leſer und Zuſchauer durch die Bewunderung und das Schrecken zu erbauen; ſo iſt doch deswegen das Luſtſpiel mit den uͤbrigen Arten der Gedichte davon nicht ausgeſchloſ- ſen. Auch hier kan man das Seltene, das Ungemeine dem andern vorziehen, und ſeine Gedichte dadurch beliebt machen. Nur die Natur und Vernunft muß wie allenthalben, alſo auch hier nicht aus den Augen geſetzet werden. Z. E. Wenn ich in einer Comoͤdie einen Geitzhals vorſtelle, ſo muß ich freylich keinen mittelmaͤßigen Geitz abbilden, den noch viele vor eine Sparſamkeit anſehen koͤnnten; ſondern ich muß al- les zuſammen ſuchen, was ich an verſchiedenen kargen Leu- ten bemercket habe, und aus dieſen Stuͤcken einen vollkom- menen Geitzhals zuſammen ſetzen: wie jener Mahler aus den vier ſchoͤnſten Frauenzimmern einer gantzen Stadt die Schoͤnheiten abmerckte, die er einer Minerva zu geben wil- lens war. Jch koͤnnte alſo meinen Geitzhals das Gold von den Pillen ſchaben, und alles uͤbrige thun laſſen, was Canitz in ſeiner Satire vom Harpax geſaget. Da waͤre noch alles wahrſcheinlich, ſo ſeltſam es auch iſt, und ſo wunderbar es ausſehen wuͤrde. Aber wenn ich den Harpax ſo mißtrauiſch vorſtellete, daß er ſeinen Bedienten, die von ihm giengen, alle- zeit die Haͤnde und Taſchen beſuchte, ehe er ſie herausließe; ja ihm wohl gar nach Aufweiſung beyder Haͤnde die Worte in den Mund legte: Ey die dritte Hand? Das duͤnckt mich, hieße das Wunderbare in dieſem Laſter aufs hoͤchſte treiben, und ein jeder wuͤrde dieſes zwar vor einen leichtferti- gen Einfall des Poeten, aber vor kein wahres Nachbild der Natur anſehen.

So gehts auch in dem Affecte der Liebe, des Zornes, der Traurigkeit u. ſ. w. Das Wunderbare muß noch allezeit in Das V. Capitel in den Schrancken der Natur bleiben und nicht zu hoch ſtei- gen. Was iſt gemeiner als daß man in Romanen, Schauſpielen und andern verliebten Gedichten die Buhler ſo raſend abbildet, daß ſie ſich alle Augenblick hengen, erſte- chen und erſaͤufen wollen? Was iſt aber auch ausſchweifen- der als dieſes? Daher es denn gekommen, daß dieſe Art des eingebildeten Wunderbaren ſchon laͤngſt laͤcherlich geworden und nur der Poeſie zum Schimpf gediehen. Das Seltſa- me in allen Arten muß noch natuͤrlich und glaublich bleiben, wenn es die Bewunderung, nicht aber ein Gelaͤchter erwe- cken ſoll. Die Traurigkeit wird ebenfalls auf ſolche Art ausſchweifend, wenn der Poet nicht ſtets die Natur vor Au- gen hat. Es iſt ſo ſchwer einen hohen Grad derſelben poe- tiſch vorzuſtellen, als abzumahlen. Da nun Timantes die Klugheit gebraucht, bey dem Opfer der Jphigenia den Va- ter dieſer Prinzeſſin mit verhangenem Geſichte zu mahlen; ſo muß ſich ein Dichter dieſes zur Lehre dienen laſſen. Aus Furcht den Schmertz eines außerordentlich Betruͤbten un- natuͤrlich zu machen, muß er ihn lieber durch eine geſchickte Verhelung, durch ein gaͤntzliches Stillſchweigen und Ver- ſtummen ausdruͤcken. Des Herrn von Beſſers Schmertz uͤber ſeine Kuͤhleweinin iſt mir allezeit gar zu geſchwaͤtzig vor- gekommen, und es ſcheint mir nicht glaublich, daß ein auſſer- ordentliches Leid ſo viel auserleſene Redner-Kuͤnſte leiden koͤnne. Er erſchoͤpfet ſeine gantze Einbildungs-Krafft ſeinen Jammer auszudruͤcken; und das Unglaublichſte iſt dabey, daß er dieſe ſeine Klage zu der Zeit gehalten habe, da er eben die Leichen-Proceſſion auf der Gaſſe geſehen, wie ausdruͤck- lich darinne ſteht. Gieng er denn irgend nicht mit zu Grabe? Oder hatte er auf der Gaſſe Zeit ſie ſo ſinnreich zu beklagen? Der Affect hat bey dem Verluſte einer ungemeinen Ehgat- tin, ungemein und wunderbar ſeyn ſollen: Er iſt aber un- glaublich geworden. Beſſer hat als ein kuͤnſtlicher Poet, nicht als ein troſtloſer Wittwer geweinet.

Jch will hiermit dieſen gantzen Ausdruck der Traurig- keit nicht verwerfen; Es iſt ſo viel ſchoͤnes darinn als in ir- gend einem Klaggedichte, ſo wir haben. Wer aber eine recht Von dem Wunderbaren in der Poeſie. recht ſeltſame Klagrede poetiſch abgefaßt leſen will, der ſchla- ge Salomon Francken nach, wo er die Suſanna von ihrem Manne und Kindern Abſchied nehmen laͤſt. Er bemuͤht ſich einen ſo gerechten Schmertz einer unſchuldig Verurtheilten in ſeiner hoͤchſten Vollkommenheit vorzuſtellen, und ihn recht wunderbar zu bilden; verfaͤllt aber ins abgeſchmackte: wie es gemeiniglich denen geht die etwas unternehmen, dem ſie nicht gewachſen ſind. Jch will doch ein Stuͤcke davon herſe- tzen: So hebt ſie p. 52. an:

Nun du, du wirſt es, du! du! Gott, du wirſt es raͤchen, Dir, ſchreyt Suſanna, dir, Herr, iſt mein Hertz bekannt, Weh! weh! weh! uͤber ‒ ‒ und als ſie mehr will ſprechen Sinckt ſie in Ohnmacht ‒ ‒ ‒ ‒

Haͤtte der Poet es dabey bewenden laſſen, ſo haͤtte man es vor eine gluͤckliche Nachahmung der Natur angeſehen, und die Groͤße ihres ungemeinen Schmertzens aus der ſie uͤber- fallenden Ohnmacht geſchloſſen. Allein der Poet wollte das Heulen und Weinen eines wehmuͤthigen Weibes noch beſſer abſchildern, darum laͤſt er ſie wieder aufleben und mit achzig langen Verßen einen ziemlich ausfuͤhrlichen Ab- ſcheid nehmen:

Ach gute Nacht mein Mann! ach gute Nacht! o Schmertzen! Ach Liebſter, nimm doch! ach! die Kinder wohl in acht. Und, ſuͤſſe Mutter, du, als die du unterm Hertzen Mich, ach! getragen haſt, viel tauſend gute Nacht. Ach gute Nacht, o Welt! du Kercker voller Buben, Du ungetreues Haus! vor deinen Augen zwar Bin ich jetzund verdammt: doch wird auch nach der Gruben Mein’ Unſchuld wunderlich noch werden offenbar. Ach gute Nacht! ach! ach! ach! gute Nacht, o Schmertzen! Ach Liebſter! nimm doch ach! die Kinder wohl in acht Und ſuͤſſe Mutter du, als die du unterm Hertzen Mich, ach! getragen haſt; viel tauſend guter Nacht. Nun, gut’! ach! gute Nacht! ach gute Nacht! o Sorgen Ey! Ey! daß! ach! daß GOtt! ach GOtt! daß GOtt erbarm! Jhr zarten Kinder! ach! ach! auch euch iſt noch verborgen, Was ihr itzund verliert. O Schmertz! o Gram! o Harm! Jch muß in beſter Bluͤt euch laſſen. Ach! o Scheiden! Ach! ach! wie ſchwer! ach! ſchwer! wie! ach! wie ſchwer biſtu! O Schmach! Das V. Capitel O Schmach! ach Weh! o Schmach! o Schmach! die ich muß leiden, O Schmach! du kraͤnckeſt mich am meiſten noch darzu.

Das iſt nun allererſt der vierte Theil des Aechzens und Wehklagens, daruͤber einem Zeit und Weile lang wird, wenn man es hinter einander durchleſen will. Die erſten vier Zeilen giengen noch an, weil ſie einen kurtzen Abſcheid von Mann und Mutter in ſich enthalten; der ziemlich na- tuͤrlich iſt. Die andern vier ſo an die Welt gerichtet ſind, kommen ſchon kuͤnſtlicher heraus. Denn die Welt einen Kercker voller Buben zu nennen, iſt vor ihre Traurigkeit gar zu ſtudirt. Warum ſagt ſie nicht lieber zu den beyden Alten: Jhr ehrvergeßnen Buben! Das war meines Erachtens leichter von ihr zu vermuthen, da ihr der Abſchied ſo ſchwer ward, und die Aelteſten allein Schuld daran hatten. Jn den folgenden vier Zeilen kommen die erſten vier von Wort zu Wort wieder vor, und das laͤuft wieder die Natur und wird alſo unglaublich. Wie iſt es moͤglich eine und dieſelbe Klage, die aus ſechs und dreyßig Woͤrtern beſteht, zwey mahl hinter einander zu wiederhohlen ohne eine Sylbe darinn zu aͤndern. Ja! wenn Suſanna Franckens Verße auswen- dig gelernt, und ſie als eine Comoͤdiantin auf der Schau- buͤhne hergeſagt haͤtte! Es koͤmmt eben ſo heraus, als die Wiederholungen ſo im Homero vorkommen, womit die Critici niemahls zu frieden geweſen. Das folgende insge- ſamt ahmet zwar das unterbrochene Reden und Schluchzen eines weinenden Weibes einiger maſſen nach; aber es uͤber- ſchreitet die Maaß, und erwecket anſtatt der Verwunderung und des Mitleidens lauter Eckel. Es iſt auch unmoͤglich, daß eine mit Thraͤnen und haͤufigen Seufzern, bey gehemm- tem Athemholen verrichtete Klage, ſo lange dauren koͤnne; welches ein jeder ſelbſt wahrnehmen wird, wenn er die gantze Stelle nachlieſt. Jch will itzo nicht unterſuchen ob der Poet wohlgethan, daß er die Unſchuld und Tugend ſo kleinmuͤthig und verzagt zum Tode gefuͤhrt: Denn war- um hat er ſie nicht lieber ſtandhafft und großmuͤthig ge- bildet? Jch erinnere nur wie leicht man aus Begierde zu dem Ungemeinen und Wunderbaren zu gelangen, ins Abge- ſchmackte Von dem Wunderbaren in der Poeſie. ſchmackte und Eckelhaffte verfallen koͤnne. So wahr iſts was Horatz ſagt:

Maxima pars vatum ‒ ‒ ‒ Decipimur ſpecie recti. ‒ ‒ ‒ Qui variare cupit rem prodigialiter vnam Delphinum ſiluis appingit, fluctibus aprum. In vitium ducit culpae fuga, ſi caret arte.

Jch koͤnnte noch von dem Wunderbaren ſo in Gluͤcks- und Ungluͤcksfaͤllen vorkommt, allhier handeln. Dieſe betreffen ebenfalls die Menſchen, und gehoͤren alſo in dieſe Claſſe. Die Begebenheiten, davon die Poeten ihre Gedichte verfer- tigen, muͤſſen auch in der That, eben ſo wohl ſeltſam und un- gemein ſeyn, als die Perſonen und Handlungen derſelben. Es muß ihren Helden viel unvermuthetes begegnen, ſo bald zu ihren Abſichten behuͤlflich iſt, bald denenſelben zuwieder- laͤuft. Theils entſteht dieſes aus den Wegen der goͤttlichen Vorſehung, die Großen und Kleinen offt einen Strich durch ihre Rechnungen macht, und ihnen gantz andre Wege zeiget als ſie zu gehen gedacht. Theils aber kommt es auch unmit- telbar von andern Leuten her. Dieſe hindern offt einander in ihren Verrichtungen und Abſichten; es ſey nun unwiſſend oder mit gutem Bedacht, und daher entſtehen ſo viel ploͤtzli- che Veraͤnderungen, daß man daruͤber erſtaunet, ob es gleich alles gantz natuͤrlich zugeht. Eben dahin rechne ich die Ver- kleidung und Entdeckung gewiſſer Perſonen, die bisweilen einer Sache ſchleunig einen andern Ausſchlag giebt. Doch weil in allen dieſen Stuͤcken hauptſaͤchlich die Intrigue, der Knoten oder die Verwirrung der Fabeln beſteht, die in Schauſpielen hauptſaͤchlich vorkommt: ſo muß ich es bis da- hin verſparen.

Die dritte und letzte Gattung des Wunderbahren war diejenige Art deſſelben, ſo auf Thiere und lebloſe Dinge an- kommt. Dieſe braucht nun ein Poet am wenigſten, weil er ſich mehrentheils mit dem Menſchen beſchaͤfftiget, und das Ubrige nur in ſo weit braucht, als es hierzu dienlich ſeyn kan. Neue Gattungen von Thieren zu dichten iſt wohl kaum er- laubt, weil es doch nur Chimaͤren werden koͤnnten, die in Leinem Das V. Capitel einem bekannten Lande keinem glaublich vorkaͤmen. Die Rabbinen und Mahometaner beſchreiben ſolche große Voͤ- gel und Fiſche, daß man ihre laͤcherliche Phantaſie mehr als die Misgeburten derſelben bewundert. Aus weit entlege- nen Laͤndern laͤſt ſich zuweilen was wunderbares entlehnen: man muß aber wohl zuſehen, daß man nichts fabelhafftes mit einſtreue, ſo unglaublich iſt. Siam und Perou, Cey- lon und Japan iſt ſchon mit ſolchen luͤgenhafften Wundern angefuͤllet worden, daß die Einwohner dieſer Laͤnder große Urſache haͤtten, uns mit den Chineſern vor einaͤugigte zu hal- ten, weil wir ſolche Narrenpoſſen von ihren Laͤndern ſchrei- ben und glauben. Das beſte und vernuͤnftigſte Wunder- bare iſt, wenn man auch bey Thieren und lebloſen Dingen nur die Wunder der Natur recht nachahmet, und allezeit dasjenige wehlt, was die Natur am vortrefflichſten gemacht hat. Es kommt hier alles auf gute Beſchreibungen recht außerordentlich ſchoͤner und ſchlechter Sachen an, denn die mittelmaͤßigen werden nichts wunderwuͤrdiges abgeben. Beſchreibet man eine Gegend, einen Garten, ein Gebaͤude, einen Wald, einen Berg, eine Hoͤle, eine Heerde Vieh, eine Jagd u. d. m. So muß dieſes alles nach der Abſicht des Poeten in ſeiner Vollkommenheit geſchildert werden. Nur die edelſten Dinge muß man der Phantaſie des Leſers vor- mahlen, um dieſelbe zu gewinnen. Deswegen aber will ich nicht ſagen, daß ein Poet immer mit Gold und Perlen, Ru- binen und Diamanten um ſich werfen; lauter Adler und Loͤwen, Panther und Tyger bey ſich fuͤhren, lauter Jeſmin und Zibeth ſtreuen, lauter Ambroſin und Nectar auftra- gen, oder ſonſt alle Koſtbarkeiten Jndiens verſchwenden ſolle. Dieſen Mißbrauch hat der Herr Geh. Secr. Koͤnig in ſeiner verkehrten Welt ſchon zu Spott gemacht, indem er erzehlen laͤſt, es waͤre in der andern Welt ein Poet, der die- ſe theuren Sachen ſo unbedachtſam verſchleudert, ins Toll- haus gebracht worden: weil man ihn vor unſinnig gehalten haͤtte.

Zuweilen treibt man in Oden und Heldengedichten die Hyperboliſchen Ausdruͤckungen ſo hoch, indem man von leb- loſen Von dem Wunderbaren in der Poeſie. loſen oder unvernuͤnftigen Dingen redet, daß es recht wun- derbar klinget. Davon wird aber in dem Capitel von den verbluͤmten Ausdruͤckungen mehr vorkommen.

Die Ovidianiſchen und Eſopiſchen Fabeln koͤnnten auch einigermaßen hieher gezogen werden, weil jene den Urſprung vieler Thiere und Blumen u. ſ. w. anzeigen, dieſe aber ſonſt viel wunderbares von ſolchen Geſchoͤpfen erzehlen. Allein weil hiervon ſchon oben gehandelt worden, ſo iſt eine Wie- derholung hier unnoͤthig.

Die Geſtirne ſind endlich noch uͤbrig, von denen die Poe- ten auch viel ſeltſames und ungemeines zu erzehlen pflegen. Die Cometen, ſo ſich ſehen laſſen, haben bey ihnen gemei- niglich eine boͤſe Bedeutung, und einen wunderbaren Ein- fluß. Die Sonn- und Mond-Finſterniſſen werden ſehr ſchrecklich von den Alten beſchrieben, ja die Ungewitter, Erd- beben und Sturmwinde machen auch einen großen Theil des Wunderbaren in ihren Schrifften aus. Was die erſten Stuͤcke anlangt, ſo muß man freylich die Alten entſchuldi- gen, wenn ſie ſich aus den himmliſchen Zeichen zu viel gema- chet. Man verſtund dazumahl die Naturlehre ſehr ſchlecht: allein itzo wuͤrde es eine Schande vor den Poeten ſeyn, wenn er uns viel von dem Einfluſſe des Himmels reden wollte. Daher klingt die gewoͤhnliche Operſprache ſehr laͤcherlich, wenn es immer heißt, die Sterne, der Himmel, und ſeine Lichter haͤtten dieſes oder jenes gethan: Es waͤre denn, daß man darunter das Verhaͤngniß oder die Vorſehung verſte- hen koͤnnte. Die Leute in Geſtirne zu verwandeln geht heu- te zu Tage nicht mehr an, nachdem der gantze Himmel ſo ge- nau uͤberzehlt iſt, daß man keinen Stern finden kan, der nicht ſchon vorhin bekannt geweſen waͤre. Erſchiene aber irgend ein neuer Stern, ſo koͤnnte freylich ein Poet dichten, daß dieſes oder jenes dazu Gelegenheit gegeben.

Die letztern Stuͤcke ſo oben erwehnet worden, kan ein Dichter mit gutem Fortgange brauchen. Ungewoͤhnliche Witterungen, Donner und Blitz, Uberſchwemmungen, Schiffbruͤche u. d. gl. ſind freylich ſehr wunderbar, wenn ſie nur natuͤrlich beſchrieben werden. Das iſt aber die Kunſt! L 2Man Das VI. Capitel Man ſehe hier nochmahls des Herrn Bodmers gruͤndliche Gedancken von der Beredſamkeit nach, wo verſchiedene Stellen der Poeten von dieſer Gattung gruͤndlich gepruͤfet und beurtheilet werden.

Das ſechſte Capitel. Von der Wahrſcheinlichkeit in der Poeſie.

AUs dem vorigen Capitel wird man zur Gnuͤge erſehen haben, daß das Wunderbare in der Dichtkunſt nicht ohne Unterſcheid ſtatt finde. Es muß auch glaublich herauskommen, und zu dem Ende weder unmoͤglich noch wiederſinniſch ausſehen. Daher kommt es denn, daß man auch im Dichten eine Wahrſcheinlichkeit beobachten muß, ohne welche eine Fabel, oder was es ſonſt iſt, nur ungereimt und laͤcherlich ſeyn wuͤrde. Jch verſtehe nehmlich durch die poetiſche Wahrſcheinlichkeit nichts anders, als die Aehnlich- keit des Erdichteten, mit dem, was wircklich zu geſchehen pflegt; oder die Ubereinſtimmung der Fabel mit der Natur. Horatz hat gleich im Anfange ſeiner Dichtkunſt die Thorheit eines Mahlers verſpottet, der in einem Gemaͤhlde einen Menſchenkopf auf einen Pferdehals ſetzen, einen Vogel- kropf mit bunten Federn hinzufuͤgen, und den Leib aus Glied- maßen verſchiedner andrer Thiere zuſammen flicken wollte. Die Urſache dieſer ſeiner Regel aber iſt keine andre, als weil ſolch ein Bild wieder alle Wahrſcheinlichkeit laufen wuͤrde. Es thut auch der Einwurf dieſer Fuͤrſchrifft keinen Eintrag, den er ſich im Nahmen gewiſſer poetiſchen Freygeiſter machet.

Pictoribus atque Poetis Quidlibet audendi ſemper fuit aequa poteſtas.

Denn wie ſchon oben in den Anmerckungen zu der Uberſetzung dieſer Stelle erinnert worden, ſo beantwortet er denſelben gleich darauf ſo, daß er die Freyheit im Dichten in gebuͤh- rende Graͤntzen einſchraͤncket.

Scimus, Von der Wahrſcheinlichkeit in der Poeſie. Scimus, & hanc veniam petimusque damusque viciſſim: Sed non ut placidis coeant immitia, non vt Serpentes ouibus geminentur, tigribus agni.

Was heißt das anders geſagt, als daß ein Poet in ſeinen Fa- beln beſtaͤndig die Regeln der Wahrſcheinlichkeit vor Augen haben muͤſſe.

Vielleicht denckt jemand, dieſes ſey demjenigen zuwie- der was in dem Hauptſtuͤcke von der Fabel ſchon geſagt wor- den. Wir theilten da die Fabeln in wahrſcheinliche, un- wahrſcheinliche und vermiſchte ein, und rechneten zu den un- wahrſcheinlichen die meiſten Eſopiſchen, wo nehmlich die un- vernuͤnftigen Thiere redend eingefuͤhret werden. Soll die Wahrſcheinlichkeit in allen Gedichten herrſchen, wird man etwa ſprechen; ſo muͤſſen ja alle dieſe thieriſche Begebenhei- ten verworfen und aus der Poeſie verbannet werden. Allein man muß hier die Wahrſcheinlichkeit in eine unbedingte und hypothetiſche Wahrſcheinlichkeit abtheilen. Jene findet ſich freylich in den Eſopiſchen Fabeln nicht, wenn Baͤume und Thiere als vernuͤnftige Menſchen handelnd eingefuͤhret werden. Nach dem gemeinen Laufe der Natur pflegt ſol- ches nicht zu geſchehen, daher pflegt man auch Kindern bey Erzehlung ſolcher Fabeln vorherzuſagen: Sie haͤtten ſich damahls zugetragen, als die Thiere noch reden konnten; wodurch man ihnen zugeſteht, daß ſolche Begebenheiten frey- lich nach der itzigen Beſchaffenheit der Thiere, keinen Schein der Moͤglichkeit an ſich haben. Deswegen aber kan man doch dieſen Fabeln die hypothetiſche Wahrſcheinlichkeit nicht abſprechen, die unter gewiſſen Umſtaͤnden dennoch ſtatt hat, wenn gleich ſo ſchlechterdings keine verhanden waͤre. Daß z. E. die Baͤume ſich einen Koͤnig wehlen koͤnnen, iſt an ſich ſelbſt weder moͤglich noch wahrſcheinlich; gleichwohl macht dort im Buche der Richter Jotham eine ſchoͤne Fabel daraus, der es an ihrer hypothetiſchen Wahrſcheinlichkeit nicht im ge- ringſten mangelt. Denn man darf nur die Bedingung zum vorausſetzen, daß die Baͤume Verſtand und Sprache ha- ben, ſo geht alles uͤbrige an. Es wird moͤglich und wahr- ſcheinlich ſeyn, daß ſie in ihrer Wahl auf den Oelbaum fal- L 3len, Das VI. Capitel len, daß der Oelbaum ſolches abſchlagen und ſagen wird: Soll ich meine Fettigkeit laſſen ꝛc. Daß ſie ferner auf den Feigenbaum gerathen; und daß dieſer ihnen gleichfalls eine abſchlaͤgige Antwort giebt: Soll ich meine Suͤßigkeit laſ- ſen ꝛc. u. ſ. w. Hier thun weder die Baͤume uͤberhaupt, noch jeder ins beſondre etwas, ſo nach der einmahl angenom- menen Bedingung unmoͤglich waͤre. Ein Oelbaum redet wie ein Oelbaum, und ein Feigenbaum wie ein Feigenbaum reden wuͤrde, wenn beyde den Gebrauch der Sprache haͤt- ten. Hier iſt nichts wiederſprechendes in der Begebenheit, folglich auch nichts unwahrſcheinliches. Daß dergleichen hypothetiſche Wahrſcheinlichkeit in der Fabel zulaͤnglich ſey, habe ich oben in der Beſchreibung derſelben ſchon ſattſam angezeiget; und daß Homerus dieſelbe beobachtet habe, zei- get Horatius, wenn er von ihm ſchreibt:

Atque ita mentitur, ſic veris falſa remiſcet, Primo ne medium, medio ne diſcrepet imum.

Man kan hievon in Ariſtotelis Poetic das IXte und XXVſte Capitel nachſchlagen, ſo wird man finden, daß ſeine Ge- dancken eben dahinaus laufen; ohngeachtet er ſich zuweilen harter Ausdruͤckungen bedienet. Le Clerc in ſeinen Parrha- ſianis hat ſich ſonderlich daruͤber aufgehalten, daß dieſer Philoſoph geſagt: Die poetiſche Wahrſcheinlichkeit gehe zuweilen bis aufs unvernuͤnftige. Allein wer das Exem- pel anſieht, ſo Ariſtoteles davon gegeben, nehmlich da Achil- les den Hector dreymahl rund um die Stadt Troja getrie- ben, die Armeen aber indeſſen ſtockſtille geſtanden, wie Ho- merus in der Jlias erzehlt: So wird man wohl ſehen, daß dieſes ſo ungereimt nicht ſey, als es wohl ſcheint. Freylich auf dem Schauplatze ließe ſich dieſes nicht wahrſcheinlich vor- ſtellen, wie Ariſtoteles ſelbſt geſteht. Allein in einem Hel- dengedichte, wo man nur die Erzehlungen lieſt, kan es wohl wahrſcheinlicher klingen, ſonderlich wenn der Poet das Un- glaubliche dabey kuͤnſtlich zu verſtecken weiß. Zum wenig- ſten hat Homer dieſe Kunſt gewuſt; denn er erzehlt dieſe Fa- bel ſo kuͤnſtlich, daß man mit den Gedancken gantz auf die beyden Helden verfaͤllt, und die beyden Armeen daruͤber gantz Von der Wahrſcheinlichkeit in der Poeſie. gantz vergiſt. So wird denn die Wahrſcheinlichkeit zum wenigſten in ſo weit erhalten, als dieſelbe von einem Leſer des Heldengedichtes verlanget wird: Geſetzt daß die Sache an ſich ſelbſt wunderlich genug ausſehen wuͤrde.

Uberhaupt iſt von der Wahrſcheinlichkeit dieſes anzu- mercken, daß offt eine Sache, die an ſich unglaublich und unmoͤglich ausſieht, durch den Zuſammenhang mit andern Begebenheiten, und unter gewiſſen Umſtaͤnden nicht nur moͤglich, ſondern auch wahrſcheinlich und glaublich werden koͤnne. Dahin gehoͤren, zum Exempel, viele Fabeln, wo die Goͤtter oder andre Geiſter darzwiſchen kommen. Dieſen trauet man groͤßere Kraͤffte zu, als bloßen Menſchen: wenn nun dieſelbe einem Helden oder ſonſt einem von ihren Lieblin- gen zu gefallen, was außerordentliches unternehmen, ſo man ſonſt nicht glauben wuͤrde, ſo wird dieſes eben dadurch wahr- ſcheinlich, wenn es nur nicht an und vor ſich ſelbſt unmoͤglich iſt. Hierwieder hat nun Homerus gewiß verſtoßen, wenn er den Vulcan ſolche kuͤnſtliche Wercke verfertigen laͤßt, die gantz unbegreiflich ſind. Er macht Dreyfuͤße, die von ſich ſelbſt in die Verſammlung der Goͤtter ſpazieren. Er ſchmie- det goldene Bildſeulen, die nicht nur reden, ſondern auch dencken koͤnnen. Er macht endlich dem Achilles einen Schild, der eine beſondre Beſchreibung verdient. Erſtlich iſt er mit einer ſo großen Menge von Bildern und Hiſtorien gezieret, daß er zum wenigſten ſo groß muͤſte geweſen ſeyn, als des Taſſo diamantner Schild aus der himmliſchen Ruͤſt- kammer, deſſen oben gedacht worden. Vors andre ſind ſei- ne Figuren auf dem Schilde lebendig, denn ſie ruͤhren und bewegen ſich, ſo daß man ſich ſelbige wie die Muͤcken vorſtel- len muß, ſo rund um den Schild ſchweben. Vors dritte, ſind zwey Staͤdte darauf zu ſehen, die zwey verſchiedene Sprachen reden, und wo zwey Redner ſehr nachdruͤckliche und bewegliche Vorſtellungen an das Volck thun. Wie iſt das alles moͤglich, auch durch eine goͤttliche Macht zuwege zu bringen? Kurtz, Homerus hat ſich verſehen, und die Wahrſcheinlichkeit nicht recht beobachtet.

Eben das kan man von ſeinen Goͤttern ſagen, die er aͤr- L 4ger Das VI. Capitel ger als die unvollkommenſten Menſchen geſchildert hat. Sie ſind wie Menſchen gebohren, verheyrathen ſich wie Men- ſchen, und vermehren ihre Geſchlechter wie Menſchen. Sie ſind allen unſern Leidenſchafften, Kranckheiten, ja gar der Gefahr des Todes unterworfen. Sie werden verwun- det, vergießen Blut, und haben ſogar einen Balbier noͤthig. Sie zancken ſich, drohen einander Schlaͤge, und verſpotten ſich wie die kleinen Kinder. Es iſt wahr, daß zu Homeri Zeiten die Lehre von GOtt noch in dicken Finſterniſſen geſte- cket. Die Philoſophen hatten ſich noch nicht auf die Unter- ſuchung der goͤttlichen Natur geleget, und von einer Offen- barung wuſte man nichts. Was uns alſo ſehr unwahr- ſcheinlich vorkommt, konnte damahls dem Volcke ſehr wahr- ſcheinlich klingen. Dem ungeachtet haͤtte doch Homerus die Gottheiten nicht ſo veraͤchtlich abbilden ſollen, als er ge- than. Man hielt ſie zwar groͤſtentheils vor geweſene Men- ſchen, aber doch vor ſolche, die vergoͤttert, das iſt in einen voll- kommnern Zuſtand verſetzet worden. Dieſes haͤtte alſo aus ihren Beſchreibungen erhellen muͤſſen, damit man deſtomehr Ehrerbietung vor ihnen bey ſich empfunden haͤtte. Da die- ſes nun der Poet nicht gethan, ſo ſind einige auf die Gedan- cken gekommen, er habe mit Fleiß die Goͤtter ſo laͤcherlich be- ſchrieben, um die ernſthafften Thaten ſeiner Helden, mit was luſtigem abzuwechſeln, und alſo dem Eckel ſeiner Leſer zuvorzukommen.

Kommen wir auf ſeine Helden, ſo hat man auch da vieles bemercket, was wieder die Wahrſcheinlichkeit laͤuft. Etliche rechnen das Hauptwerck des gantzen Gedichtes, nehmlich den Trojaniſchen Krieg hieher, und meynen es ſey ungereimt zu glauben, daß ſich zwey tapfere Voͤlcker um eines ſchoͤnen Weibes willen zehn Jahre lang die Koͤpfe zerſchmeißen wuͤr- den. Allein dieſes geſchieht ohne Grund. Es hatte ſich in dieſen Krieg der Ehrgeitz und die Rachgier mit eingemeiſchet. Die Griechen wollten ſtaͤrcker als die Trojaner, und dieſe tapferer als jene ſeyn; und die Prinzeſſin Helena kam faſt gar daruͤber ins Vergeſſen. Andre koͤnnen es nicht ver- dauen, wenn der große Held Achilles ſeinen Gaͤſten ſelbſt eine Von der Wahrſcheinlichkeit in der Poeſie. eine Mahlzeit zubereitet, die Kuͤche beſtellet, auftraͤgt, und zu Tiſche dient. Allein ſie muͤſten zufoͤrderſt beweiſen, daß man damahls ſchon nach unſerm heutigen Ceremoniel ſich durch Edelknaben, Kammerdiener und Lakeyen aufwarten laſſen, oder einen eigenen Mundkoch gehalten. Die Ein- falt der alten Zeiten macht dergleichen Verhalten Achillis gantz wahrſcheinlich, ſo ungereimt es heutiges Tages klingen wuͤrde, wenn man einen Marlboroug, oder Printz von Ba- den dergeſtalt beſchreiben wollte. Es waͤre gut wenn man den Homer uͤberall ſo leicht entſchuldigen koͤnnte. Allein wenn er ſeine Helden mitten im hitzigſten Gefechte zuſam- men kommen und halbe Stunden lang mit einander zancken laͤßt, als wenn ſie weder Spieß noch Schwerdt in Haͤnden haͤtten: So kan man nicht leicht einen Vorwand finden. Sie ſchimpfen einander aufs aͤrgſte, ein jeder prahlt dem an- dern ſeine Abkunft, Waffen und Thaten vor; ja ſie erzehlen einander wohl gar die Geſchlechtregiſter ihrer Pferde, daß einem Leſer Zeit und Weile daruͤber lang wird. Das ſchi- cket ſich nun vor wuͤtende Soldaten, und ſolche hertzhaffte Kriegsleute nicht, als ſeine Helden waren. Warum ſchlagen ſie nicht lieber zu? Warum verderben ſie die Zeit mit einem unnoͤthigen Geplauder? Hier laͤuft alles wieder die Natur menſchlicher Affecten, die zu allen Zeiten einerley geweſen; und Homer kan auf keine Weiſe gerettet werden. Eben die Unwahrſcheinlichkeit herrſchet in den langen Anreden, die Hector z. E. an ſeine vier Pferde haͤlt. Xanthus und Po- dargus, heißt es, und du Ethon und Lampus, hier habt ihr die ſchoͤnſte Gelegenheit, mir alle die Muͤhe zu vergelten, die Andromacha, des großmuͤthigen Ections Tochter an euch gewandt, indem ſie euch taͤglich ſelbſt gefuͤttert, und lieber euch als mir das Brodt und den Wein von meinem Tiſche gegoͤnnet hat. Wie offt hat ſie mich verlaſſen, um euch zu beſuchen? Die Pferde der Goͤtter ſind ſelbſt niemahls beſſer gehalten worden. Zeiget denn eure Erkenntlichkeit itzo, verfolget den Feind aufs ſchleunigſte, ſchonet euch nicht, eilet, damit ich den Schild Neſtors bekomme, der gantz von dich- tem Golde iſt, und deſſen Ruhm bis an die Sterne ſteiget; L 5wie Das VI. Capitel wie auch den wunderwuͤrdigen Kuͤraß Diomedis, der ein Meiſterſtuͤck des kuͤnſtlichen Vulcans iſt. Erobern wir dieſe preiswuͤrdige Beute, ſo iſt kein Zweifel, die Griechen werden ſich dieſe Nacht auf ihre noch uͤbrige Schiffe begeben, und unſer Ufer verlaſſen. Scheint es hier nicht als wenn Homerus ſeine Pferde den Menſchen gleich gemacht haͤtte, indem er ſie auf eben die Art durch die Beredſamkeit lencken laͤſt, als ob ſie Verſtand und Freyheit haͤtten? Und wer kan alſo glauben, daß hier die Regeln der Wahrſcheinlichkeit beobachtet werden.

Es iſt Zeit auf den Virgil zu kommen, und einige Fehler anzumercken, die er dawieder begangen. Von den Wun- dern, ſo er hie und da eingeſtreuet, iſt ſchon im vorigen Capitel gedacht; nur muß ich hinzuſetzen, daß Voltaire in ſeinen Gedancken vom Heldengedichte, dieſen Poeten dadurch ent- ſchuldigen wollen, daß ſchon Dionyſius von Halicarnaß, in ſeiner Hiſtorie der Harpyen ſowohl, als des Celeno und des Koͤniges Cacus gedacht; Virgil alſo Wahrſcheinlichkeit genug vor ſich gehabt habe. Allein erſtlich iſt es gewiß, daß dieſer Geſchichtſchreiber ſeinem eigenen Geſtaͤndniſſe nach, ſein Buch allererſt zwanzig Jahre nach geendigten Buͤrger- kriegen in Jtalien geſchrieben; als Virgil ſchon zehn oder zwoͤlf Jahre todt geweſen: So daß eher Dionyſius den Poeten, als dieſer jenen geleſen und gebrauchet haben kan. Geſetzt aber, zweytens, es waͤre ſo, wie Voltaire meynt; ſo wuͤrde doch eine unwahrſcheinliche Sache nicht wahrſchein- lich, wenn ſie gleich ein fabelhaffter Hiſtoricus erzehlet haͤtte. Zum Exempel, wer auch in Verßen alles das anbringen woll- te, was Herodotus erzehlet, der wuͤrde laͤcherlich dadurch werden. Die Verwandlung der Schiffe in Seenymphen, die er vermuthlich nur aus der gemeinen Sage der Leute her- genommen, haͤtte er auch erſparen koͤnnen, und meines Er- achtens hilft es nichts, daß er den Vers hinzugeſetzt:

Priſca fides facto, ſed fama perennis.

Denn warum muſte er alle Maͤhrchen, die er ſelbſt nicht glaubte, in ſein Heldengedichte bringen? Weit aͤrger hat in- deſſen Virgilius wieder die Wahrſcheinlichkeit verſtoßen, da er Von der Wahrſcheinlichkeit in der Poeſie. er den Eneas zur Dido nach Africa kommen, und die neuan- gelegte Stadt Carthago beſuchen laſſen. Es iſt bekannt, wie unmoͤglich dieſes nach der Zeitrechnung iſt, indem Dido allererſt zwey bis dreyhundert Jahre nach des Eneas Ankunft in Jtalien gelebt. Wenn das angienge, ſo muͤſte es auch erlaubt ſeyn, daß GOtt mit den Kindern Adams ein Exa- men aus Lutheri Catechiſmo angeſtellet, wie Hans Sachſe in einer ſchoͤnen Comoͤdie gethan; oder daß Adam ſelbſt auf ſeinem Sterbe-Bette ein Teſtament gemacht, und darinn ſeinen Kindern anbefohlen, an GOtt Vater, Sohn und hei- ligen Geiſt zu glauben, wie Loredano in dem Leben Adams ſchreibt. Es iſt wahr, daß man in Rom die alte Chronologie ſo genau nicht gewuſt, und alſo der Poͤbel dieſen Fehler Vir- gils nicht wahrgenommen. Allein in ſolchen Stuͤcken muß ein Dichter mehr auf einen verſtaͤndigen Criticum, als auf eine gantze Stadt voll unwiſſender Leute ſehen; weil der Ta- del, den er bey jenem verdient, ihm weit mehr ſchaden, als der Beyfall von dieſen nuͤtzen kan. Jch uͤbergehe hier die entſetzlich lange Erzehlung, die Virgil ſeinen Helden bey der Dido einen Abend machen laͤßt; da es gewiß viel wahr- ſcheinlicher iſt, daß ſie daruͤber eingeſchlafen ſeyn, oder doch fleißig gejaͤhnet haben wuͤrde; als daß ſie ihm ſo gedultig, und ohne ein Wort dazwiſchen zu reden, zugehoͤret haben ſollte. Jch verſchweige auch andre Unwahrſcheinlichkeiten dieſes Poeten, und komme auf die Fehler einiger Neuern in dieſem Stuͤcke.

Camoens, ein neuer Portugieſiſcher Poet, hat auf eine beſondre Art wieder die Wahrſcheinlichkeit verſtoßen, wenn er die heydniſchen Goͤtter und das Chriſtenthum ver- miſchet hat. Veraſco ſein Held, ruffet Chriſtum in einem Gebet an, und anſtatt deſſen kommt ihm die Goͤttin Venus zu Huͤlfe. Die Abſicht der gantzen Schiffahrt, die er be- ſchreibt, ſoll die Ausbreitung der Chriſtlichen Religion ſeyn; indeſſen regiert Jupiter, Bacchus und Venus die gantze Reiſe, und das Unternehmen des Veraſco. Unter andern ſagt dieſer Held einmahl zu einem wilden Koͤnige, dem er ſeine Geſchichte erzehlet: O Koͤnig, urtheile nun ob Eneas und Ulyſſes Das VI. Capitel Ulyſſes ſo weit als ich gereiſet, und ſoviel Gefaͤhrlichkeiten ausgeſtanden als ich. Gerade als wenn der Africaner von Virgilii und Homeri Schrifften was wiſſen koͤnnte.

Alonzo, ein Spanier, in ſeinem Gedichte Araucana ge- nannt, darinn er ſeine eigene Heldenthaten wieder ein Me- xicaniſches Volck, beſchrieben, hat ſich ebenfalls ſehr oft ver- ſehen. Z. E. Er marſchirt einmahl des Nachts mit ſeinen Soldaten, um den Feind unverſehens zu befallen, und da er- hebt ſich zum Zeitvertreibe ein Geſpraͤch unter ihnen, vom Virgil, und ſonderlich der Dido. Alonzo ergreift dieſe Ge- legenheit, aus den alten Geſchichten den Poeten zu wiederle- gen, und der armen Dido ihre Ehre zu retten. Und die Ab- handlung einer ſo wichtigen Sache geraͤth ſo lang, daß ſie zwey gantze Buͤcher des Heldengedichtes anfuͤllet. Ob die- ſes Soldatiſche Unterredungen ſind, womit ſie ſich auf dem Marſche in feindlichen Landen beluſtigen, mag ein jeder ſelbſt urtheilen. Zum wenigſten muͤſte mehr als ein Don Alonzo bey der Armee geweſen ſeyn, wenn dieſes einige Wahrſchein- lichkeit haben ſollte.

Taſſo, der die beyden vorigen unendlichweit uͤbertrifft, hat nichts deſtoweniger offt wieder die Wahrſcheinlichkeit geſuͤndiget. Der Zauberer Jſmeno, raͤth im andren Bu- che ein Marienbild in eine Tuͤrckiſche Moſchee zu tragen, um dadurch die Unglaͤubigen unuͤberwindlich zu machen. Dieſe Vermiſchung des Chriſtenthums mit der Tuͤrckiſchen Reli- gion wahrſcheinlich zu machen, bemuͤht ſich zwar Taſſo ſehr, indem er ſagt, Jſmeno waͤre ein abgefallener Chriſt geweſen:

Queſti hor Macone adora, & fu Chriſtiano, Ma i primi riti ancor laſciar non puote; Anzi ſovente in uſo empio, & profano Confonde le due leggi a ſe mal note.

Er ſchiebt es alſo auf die Unwiſſenheit und den Aberglauben des Zauberers, daß er einen ſo wunderlichen Anſchlag giebt. So wahrſcheinlich er aber dadurch den Anſchlag macht; ſo unwahrſcheinlich bleibt es noch, daß ihm der Koͤnig Aladin von Jeruſalem, nebſt der Mahometaniſchen Prieſterſchafft Gehoͤr werde gegeben haben. Die Bewegungs-Gruͤn- de, Von der Wahrſcheinlichkeit in der Poeſie. de, womit er jenen zu bereden ſuchet, ſind folgende:

Hor queſta Effigie lor di là rapita Voglio che tu di propria man trasporte E la riponga entro la tua Meſchita, Jo poſcia incanto, adoprero ſi forte, Ch’ogni hor, mentre ella qui fia cuſtodita Sara fatal cuſtodia a queſte porte; Tra mura ineſpugnabili al tuo impero Sicura fia, per novo alto miſtero. Si diſſe, e’l perſuaſe, &c.

Aber ein jeder mag ſelbſt urtheilen, ob es glaublich ſey, daß ein Mahometaner dem Schwartzkuͤnſtler zu gefallen, eine ſei- ner Religion ſo wiederwaͤrtige Sache gethan haben wuͤrde.

Allein das iſt nicht das Aergſte. Armide iſt noch eine groͤßere Hexe als Jſmeno. Sie verwandelt wohl zehn Chriſtliche Printzen in Fiſche, und ein Papagey muß aller- hand verliebte Liederchen ſingen, die er ſelbſt gemacht hat. Das uͤbertrifft faſt noch die Homeriſchen Erzehlungen von der Circe, iſt aber um deſtoweniger zu entſchuldigen, da es in einer weit erleuchtetern Zeit geſchrieben worden, als jenes. Noch mehr, Rainaldo kan aus den Haͤnden eines Mahome- taniſchen Zauberers nicht anders als durch die ſchwartze Kunſt eines Chriſtlichen Hexenmeiſters befreyet werden. Das heiſt ja rechtes Belieben an Teufeleyen haben, und da- durch, zum wenigſten außer Jtalien, alle Wahrſcheinlichkeit aus den Augen ſetzen. Kurtz, es iſt dem guten Taſſo nichts ſchweres, die Meſſe, Beicht und Litaney mit Beſchwerun- gen und Teufelskuͤnſten, den Michael ſamt allen Engeln mit dem Pluto und der Alecto, das iſt den Himmel mit der Hoͤl- le, ꝛc. das Chriſtenthum mit dem Heydenthum und Maho- metaniſchen Aberglauben, durch ein ander zu miſchen.

Ubaldo wird zu einem alten und heiligen Beſchwerer ge- ſandt, der ihn bis in den Mittelpunct der Erden bringt, wo er mit ſeinem Gefehrten an einem Strome gantz voller Edel- geſteine ſpazieren geht. Von da ſchickt man ihn nach Aſca- lon zu einer alten Vettel, die ihn auf einem Schifflein, in die Canariſchen Jnſeln verſetzet. Unter GOttes Beyſtand kommt er, einen bezauberten Ring in Haͤnden habend, gluͤck- lich Das VI. Capitel lich daſelbſt an, und fuͤhret den tapfern Rainald bis ins Chriſtliche Lager mit ſich zuruͤck. Aber zu was Ende? Die Zauberkunſt muß dieſen Helden ſo viel tauſend Meilen weit zuruͤckbringen, bloß weil ihn die Vorſehung beſtimmet hat, etliche alte Baͤume in einem von Geſpenſtern beunruhigten Walde zu faͤllen.

Jm Anfange befiehlt GOtt dem Ertzengel Michael die in der Lufft umher ſchwermenden Teufel in die Hoͤlle zu ſtuͤr- tzen, weil ſie lauter Ungewitter machten, und ihm die Don- nerkeile allezeit den Mahometanern zum Beſten auf die Chri- ſten lencketen. Michael thut es, und verbietet ihnen, ſich niemahls in die Haͤndel der Chriſten zu mengen. Sogleich gehorſamen ſie, und verſencken ſich in den Abgrund. Aber es dauret nicht lange. Der Zauberer Jſmeno hat mehr Gewalt als Michael. Denn auf ſeinen Winck kommen ſie wieder heraus, und wiſſen den goͤttlichen Befehl durch ge- wiſſe kuͤnſtliche Ausfluͤchte unguͤltig zu machen. Sie er- ſchrecken die Chriſten im Walde durch allerley fuͤrchterliche Larven. Tancredi findet ſeine Clorinde in einer Fichte ver- zaubert, und durch den Hieb verwundet, den er dem Baume gegeben. Armide ſiehet dieſes hinter einem Myrrthen-Ge- puͤſche zu, ob ſie gleich zu der Zeit auch in Egypten iſt; und der Poet berichtet uns gar nicht, wie auch die kuͤnſtlichſte Zau- berin an zweyen Orten zugleich ſeyn koͤnne.

Arioſt ein Landsmann des Taſſo, hat denſelben an ſelt- ſamen Unwahrſcheinlichkeiten weit uͤbertroffen, und zum we- nigſten dadurch verdienet, daß er von vielen Jtalienern dem- ſelben vorgezogen wird. Sein raſender Roland iſt bekannt, und ſoll eben ſowohl ein Heldengedicht heißen, als das be- freyte Jeruſalem. Dieſer Held, war aus Eiferſucht uͤber die ſchoͤne Angelica zum Narren geworden, weil ſein Neben- buhler Medor gluͤcklicher bey ihr geweſen als er. Aſtolph ein andrer Ritter befand ſich eines Tages im irrdiſchen Pa- radieſe, auf dem Gipfel eines hohen Berges, wohin ihn ein gefluͤgelter Loͤwe getragen hatte. Daſelbſt traf er den heili- gen Johannes, welcher ihm zu wiſſen that, daß er den Ro- land von ſeiner Raſerey zu befreyen, eine Reiſe nach dem Mon- Von der Wahrſcheinlichkeit in der Poeſie. Monden thun muͤſſe. Aſtolph bedencket ſich nicht lange, ſeine irrende Ritterſchafft, auch außer der Erdkugel fortzuſetzen, und alsbald iſt ein feuriger Wagen da, der den Apoſtel und Ritter durch die Lufft wegfuͤhrt. Wie erſtaunet Aſtolph nicht, als er bey ſeiner Annaͤherung gewahr wird, daß der Mond weit groͤßer iſt als er ſonſt ausſieht, und daß er endlich Land und Waſſer, Berge und Stroͤme, Seen und Staͤdte, ja ſo gar Nymphen gewahr wird, die ſich in den Waͤldern mit der Jagd beluſtigen. Man ſollte dencken, Arioſt ſey den neuern Philoſophen zugethan geweſen, die den Mond ſowohl vor eine bewohnte Weltkugel halten als die Erde: Allein das Folgende wird ſattſam zeigen, daß man ihm dieſe Ehre nicht anthun koͤnne. Er findet auch ein ſeltſames Thal im Mon- den, wo alles anzutreffen iſt, was auf der Erde verlohren ge- gangen; es mochte nun ſeyn was es wollte, Kron und Scepter, Geld und Gut, Ehre und Anſehen, gute Hoffnung, verſchwendete Zeit, die Allmoſen der Verſtorbenen, die Lob- gedichte auf große Herren, und ſogar die Seufzer der Ver- liebten.

Bey ſo vielen Wunderdingen, die der Ritter daſelbſt an- traff, war denn auch eine unglaubliche Menge verlohꝛnes Ver- ſtandes daſelbſt zu finden. Da ſtunden unzehliche Glaͤſer mit einem ſubtilen Waͤſſerchen angefuͤllet, auf deren jedem der Nahme deſſen geſchrieben war, dem der Verſtand zuge- hoͤrt. Unter ſo vielen Glaͤſern ſolcher Leute, die Aſtolph alle- zeit vor ſehr klug gehalten hatte, und die doch ſo ziemlich voll waren, fand er auch ſein eigen Glaͤschen, welches er ſogleich erhaſchte, und mit Erlaubnis des Apoſtels, zog er ſeinen Ver- ſtand wie Ungariſch Waſſer durch die Naſe wieder in ſich. Das Glas Rolands traf er endlich auch an, und er bemaͤch- tigte ſich deſſelben, um es mit ſich zuruͤcke zu nehmen, weil dieſes der Zweck ſeiner Reiſe war. Er fand daß daſſelbe ſehr ſchwer zu tragen war, weil Roland kaum etliche Tropfen da- von uͤbrig behalten, und ſonſt die Art deſſelben eben nicht die ſubtilſte geweſen ſeyn mochte. Hiebey faͤngt nun Arioſt an, einen verliebten Seufzer an ſeine Schoͤne zu thun, dergleichen er mitten in ſeinem Heldengedichte fleißig zu thun pflegt. Er Das VI. Capitel Er ſagt ihr, daß er ſeinen Verſtand auch zwar verlohren, aber daß er ihn nicht ſo weit werde zu ſuchen haben. Er ſchwebe auf ihren Augen und Lippen herum, und er bitte ſich deswe- gen nur die Erlaubniß aus, denſelben mit ſeinen Lippen wie- der zu haſchen. Genug von Arioſts Fantaſien, die gewiß eher den Traͤumen eines Krancken, wie Horatius ſpricht, als der vernuͤnftigen Dichtung eines Poeten aͤhnlich ſehen: weil weder Wahrſcheinlichkeit noch Ordnung darinn anzu- treffen iſt.

Was ſoll ich von dem Marino ſagen, deſſen Schrifften eben ſo voll unwahrſcheinlicher Dinge ſind, als ſeiner Lands- leute? Zur Probe darf ich nur das entſetzliche Conterfey neh- men, ſo er im Anfange ſeines Kindermordes von dem Satan gemacht. Er liegt im Abgrunde ohne Grund, an einer ſcheußlichen Kette, von hundert in einandergeſchlungenen Schlangen. Sein Kleid und Thron iſt ein unausloͤſchlich Feuer. Sein vormahls leuchtender Mantel iſt nunmehr aus Flammen und Finſterniß gewebet. Sieben Hoͤrner hat er auf dem Haupte, darum ſich lauter Hydren und Ce- raſten gewickelt haben, die gleichſam die Edelſteine in ſeiner Krone machen. Jn ſeinen Augen flammt ein rothes und truͤbes Licht, und ſeine Blicke gleichen den Cometen und Bli- tzen. Stanck und Finſterniß dampfet aus ſeiner Naſe, ſein Hauch iſt dem Wetterſtrahl, und ſein Seufzen dem Donner aͤhnlich. Dadurch ſowohl als durch ſeine feurige Blicke zuͤn- det er ſelbſt den Holtzſtoß an, (der doch vorher ſchon brannte) der unverbrennlich iſt, und doch alles verzehret. Seine von Geifer und Roſt angefreſſene Zaͤhne klappern und machen ein groß Geraͤuſche, durch ihr Knirſchen, und ſein Schwantz ſchlaͤgt in der Glut auf die Schuppen ſeiner ſtaͤhlernern Gliedmaßen. Bey dieſem hoͤlliſchen Tyrannen ſtehn drey Furien, (damit ja das Heydenthum wieder ins Chriſten- thum gemiſcht werde) ihn auf ewig auf die Folterbanck zu ſpannen, und mit ihren Natterſtreichen unaufhoͤrlich zu geißeln. Jhre Haare ſind magre Schlangen, ſein Zepter iſt von Stahl, und kurtz er iſt ſo abſcheulich, daß er vor ſich ſelbſt ſowohl als vor ſeinem Reiche einen Abſcheu hat. Nun faͤngt Von der Wahrſcheinlichkeit in der Poeſie. faͤngt der Poet an dieſen gefallenen Geiſt aus der heydni- ſchen Mythologie zu ſchimpfen, und ihn bald einen Narciß bald einen Phaeton zu nennen, und die ſtrenge Richterhand des wahren GOttes, mit einem fabelhafften Phlegeton zu vermengen. Die Sybillen und Orackel, werden bald dar- auf von der Jungfer Maria und der Eliſabeth abgeloͤſet. Und auf die Geburt Chriſti muß der Friedens-Goͤttin Tempel einfallen. Endlich holt der Poet noch nach, daß Satan auch Fluͤgel gehabt, die als die groͤſten Schiffſeegel ausgedehnet, um vor dem Bethlehemitiſchen Stern zu entfliehen; aber durch ein ſtaͤhlernes Gebiß in ſeinem ewigen Gefaͤngniſſe feſt behalten worden.

Ob eine ſolche Schilderey des Satans, die halb Chriſt- lich, halb heydniſch iſt; ihn bald zum Koͤnige und bald zum Sclaven macht; bald andre ſchlagen, bald ſelbſt gefoltert und gepeitſchet werden laͤßt; ihm Hoͤrner und Klauen, einen Schwantz und ſtaͤhlerne Schuppen giebt; ihn mit Feuer und Schlangen zugleich umgiebt, ja bekleidet auch nackend zugleich, auf dem Thron und auf der Folterbanck zugleich vorſtellt u. ſ. w. ja ferner alles uͤbrige durch einander men- get; ob dieſe Beſchreibung wahrſcheinlich ſey, ſage ich, das laſſe ich meine Leſer ſelbſt urtheilen. Mir kommt es vor, daß der Dichter aus großer Begierde recht was wunderbares zu machen, die Regel Horatii vergeſſen:

Aut famam ſequere, aut ſibi conuenientia finge Scriptor.

Jmgleichen:

Ficta voluptatis cauſſa ſint proxima veris Nec quodcunque volat poſcat ſibi fabula credi.

Jch komme auf den Milton, der in engliſcher Sprache ein Heldengedicht vom verlohrnen Paradieſe geſchrieben. Dryden ein andrer engliſcher Poet zieht ihn dem Homer und Virgil in einer Sinnſchrifft vor:

The force of nature could no ſurthergo, To moke a third, ſhe join’d the former two.

Er hat ſich aber auch nicht aller Fehler in dieſem Stuͤcke ent- halten koͤnnen, ſo große Faͤhigkeit er auch ſonſt erwieſen hat. MErſt- Das VI. Capitel Erſtlich erklaͤrt er alle heydniſche Gottheiten vor Teufel, die unter verſchiedenen Nahmen; hernach berufft er ſich auf den Raub der Proſerpina, als eine wahre Geſchicht. Wer haͤtte es dencken ſollen, daß in der bibliſchen Materie vom Falle der Engel das Heydenthum ſtatt finden wuͤrde? Am ſeltſamſten ſieht ſein Pandaͤmonium aus, das iſt der Ort, wo die Teufel mit einander zu Rathe gegangen. Satan hatte ſie ſchon einmahl in einem weiten Felde zuſammenbe- ruffen, und eine Anrede an ſie gehalten, und alſo ſchien es vergebens zu ſeyn, daß er noch ein beſondres Gebaͤude haͤtte, wo er mit ihnen rathſchlagen koͤnnte. Aber der Poet ſcheint ein Belieben getragen zu haben, ſein Pandaͤmonium nach der Doriſchen Ordnung zu bauen, es mit allerley Verzie- rungen, als Karnießen und goldnen Blumen auszuſchmuͤ- cken. Dieſe Erfindung ſcheint ſich nun zwar nicht aufs beſte vor einen ernſthafften Milton zu ſchicken; aber noch ſchoͤner kommt es heraus, wenn ſich alle ſeine Teufel in Zwerge ver- wandeln muͤſſen, damit ſie nur in dem gar zu engen Gebaͤu- de Platz finden moͤgen. Lucifer indeſſen mit ſeinen vornehm- ſten Bedienten behalten ihre natuͤrliche ungeheure Groͤße, dagegen der gemeine Poͤbel boͤſer Geiſter nur in Geſtalt klei- ner Pygmeen erſcheinen muß. Wenn das nicht das Laͤcher- liche aufs hoͤchſte getrieben heiſt: ſo weiß ich nicht mehr, was wahrſcheinliche oder unwahrſcheinliche Erdichtungen ſeyn ſollen.

Noch eine Fabel iſt indeſſen werth aus dieſem Dichter angemercket zu werden. Die Suͤnde wird aus dem Gehir- ne des Satans, als eine Minerva aus dem Haupte Jupi- ters gebohren. Satan aber zeuget von dieſer ſeiner Tochter abſcheulicher Weiſe ein Kind, nehmlich den Tod; und die- ſes raſende und ſchmutzige Ungeheuer beſchlaͤft wieder ſeine Mutter, ſo wie es der Vater mit ſeiner Tochter gemacht hatte. Aus dieſer neuen Blutſchande wird ein gantzes Schlangenneſt erzeuget, die in den Schooß ihrer Mutter kriechen, und alle ihre Eingeweide verzehren, daher ſie ent- ſproſſen ſind. Ob eine ſo ſchmutzige und wahrhafftig ab- ſcheuliche Allegorie Wahrſcheinlichkeit genug habe, will ich aber- Von der Wahrſcheinlichkeit in der Poeſie. abermahl nicht ſelbſt beurtheilen, ſondern einem jeden ſeine Gedancken davon laſſen. Zum wenigſten ſieht man nicht, warum die Suͤnde mit dem Tode noch einmahl verbotener Weiſe zuhalten muͤſſen. Dieſes hat in der Sache ſelbſt kei- nen Grund mehr, und ſcheint von dem Poeten nur zu Ver- groͤßerung der Abſcheulichkeiten erſonnen zu ſeyn. Eben da- durch verliehrt ſeine Fabel die Wahrſcheinlichkeit; weil man nicht begreifen kan, warum der Tod noch die Schlangen zeu- gen muͤſſen? Eben ſo wenig kan man bald hernach ſehen, warum ſich der Tod mit der Suͤnde zancket, wobey ſie grau- ſame Geſichter und Stellungen machen, nicht anders als ob ſie einander pruͤgeln wollten. Nicht beſſer gehts mit dem Paradieſe der Narren, wo die Moͤnche, Capuciner, Jn- dulgentzien, Bullen und Reliquien auf den Fluͤgeln des Win- des herumſpazieren; Petrus aber mit ſeinen Schluͤſſeln an der Himmelsthuͤr ſteht. Wie konnten alle dieſe Dinge zu der Zeit verhanden ſeyn, da das Paradieß verlohren gegan- gen? Vor den Arioſt wuͤrden ſich ſolche Thorheiten beſſer als vor einen Milton geſchicket haben.

Es iſt ſchade, daß Voltaire in ſeinem neuen Heldenge- dichte, darinn er es allen vorigen in Beobachtung der Wahr- ſcheinlichkeit zuvorgethan, nicht gaͤntzlich von Fehlern frey bleiben koͤnnen. Jch will hier nicht an die Fabel gedencken, da er Henrich den Vierten, ſeinen Held gleich im Anfange ſeines Gedichtes eine Reiſe nach Engelland thun laͤſt, um ſich den Beyſtand der Koͤnigin Eliſabeth zuwege zu bringen. Dieſes iſt zwar freylich in der Hiſtorie nicht gegruͤndet, und alſo nicht wircklich geſchehen; allein es iſt doch wahrſchein- lich; weil Henrich gleichſam etliche Monate in einer ſolchen Stille zugebracht, daß man indeſſen von ihm nichts aufge- zeichnet findet. Hier ſtund es nun dem Poeten frey, ſeinem Helden, der ohnedem in Franckreich nichts verſaͤumete, außer Landes was zu thun zu geben. Er zaubert ihn aber nicht etwa in die Canariſchen Jnſeln, und wieder zuruͤck; wie Taſſo es mit ſeinem Reinald macht: ſondern er laͤßt ihn natuͤrlicher Weiſe uͤber den Canal zwiſchen Franckreich und Engelland ſchiffen. u. ſ. w.

M 2Jch Das VI. Capitel

Jch frage nur, ob der alte Greis, den er ſogleich auf der Engliſchen Kuͤſte in einer Einoͤde antreffen und ſeinem Helden ſein gantzes kuͤnftiges Schickſal vorherſagen laͤßt; ob dieſe Fabel, ſage ich, Wahrſcheinlichkeit genug vor ſich habe. Der Einſiedler muß ein Prophet werden, und zwar ein wirck- lich von GOtt erleuchteter Prophet, dergleichen die im Alten Teſtament geweſen. Er ſagt ausdruͤcklich:

Ce Dieu qu’il adoroit prit ſoin de ſa vieilleſſe Il fit dans ſon deſert deſcendre ſa ſageſſe Et prodigue envers lui de ſes treſors divins Il ouvrit à ſes yeux le Livre des deſtins.

Jch weiß nicht, ob dieſe vier Zeilen es wahrſcheinlich und glaublich machen koͤnnen, daß GOtt die Buͤcher des Ver- haͤngniſſes einem Eremiten werde eroͤffnet haben, welches er ohne Noth niemahls gethan; auch niemahls zu thun verſpro- chen hat. Um ſo viel mehr aber iſt mir dieſer neue Prophet aͤrgerlich anzuhoͤren, da er die Proteſtantiſche Religion, als ein eifriger Papiſt vor einen Jrrthum anſieht; den Ubertritt Heinrichs des IV. zur Roͤmiſchen Kirche eine Erleuchtung nen- net, u. ſ. w.

De Dieu, dit le Vieillard, adorons les deſſeins, Et ne l’accuſons pas des fautes des humains. J’ai vû naitre autrefois le Calviniſme en France Foible, marchant dans l’ombre, humble dans ſa naiſſance Je l’ai vu ſans ſupport, exilé dans nos murs S’avancer à pas lents par cent de tours obſcurs, Enfin, mes yeux ont vu du ſein de la pouſſiere Ce fantôme affraiant lever la tête altiere, Se placer ſur le trône inſulter aux mortels Et d’un piéd dedaigneux renverſer nos autels. Loin de le Cour alors en cette grotte obſcure, De ma Religion je vins pleurer l’injure. Là quelque eſpoir au moins conſole mes vieux jours Un culte ſi nouveau ne peut durer toujours Des caprices de l’homme il a tiré ſon être, On le verra perir, ainſi qu’on l’a vu naitre &c. &c.

Ob nun ein Prophet, der die gereinigten Wahrheiten des Evangelii vor ein Ungeheur ſchilt, es einen neuen Gottes- dienſt nennet, und ſeinen Urſprung aus dem menſchlichen Ei- genſin- Von der Wahrſcheinlichkeit in der Poeſie. genſinne herleitet, ihm einen baldigen Untergang drohet: Ob ein ſolcher Prophet ein goͤttlicher Prophet ſeyn koͤnne; das moͤgen alle Proteſtanten, davon halb Europa voll iſt, ſelbſt bedencken. Gleichwohl verkuͤndiget unſer Einſiedler alles vorher, als ob er die Geſchichte Heinrichs des vierten ſchon zum voraus geleſen haͤtte. Man darf hier nicht ſagen, es koͤnne von einem Catholiſchen Poeten nicht gefordert wer- den, daß er als ein Proteſtant ſchreiben ſolle. Jn Franck- reich werde dieſer Eremit wahrſcheinlich genug ſeyn. ꝛc. Jch antworte: Voltaire hat in ſo vielen Stellen ſeines Gedich- tes, welches gewiß viel zu der Schoͤnheit deſſelben mit bey- trage, genugſam zu verſtehen gegeben, daß er kein ſo blinder Papiſt ſey als mancher wohl dencken moͤchte. Hat er nun ſelbſt das Hertz gehabt, viel Saͤtze einfließen zu laſſen, die ſei- nen Religions-Verwandten ſo ſehr mißfallen haben, daß er das Land deswegen raͤumen muͤſſen: Warum hat er nicht vollends dieſen Einſiedler, der doch eine Creatur ſeiner Ein- bildungs-Krafft iſt, ſo gebildet, daß er uͤberall und nicht nur in Franckreich wahrſcheinlich heraus gekommen?

Jch komme auf die Hexerey der Verſchwornen, die er im fuͤnften Buche ſeines Gedichtes beſchrieben; und davon ſchon oben gedacht worden. Es iſt wahr, daß die Koͤnigin von Medicis eine Liebhaberin der Zauberkunſt geweſen, und es kan ſeyn, daß ihr Exempel viele ihrer Unterthanen nach ſich gezogen. Es ließe ſich daher auch mit einiger Wahr- ſcheinlichkeit dichten, die ſechzehn Haͤupter der Rebellen haͤt- ten zu einem Schwartzkuͤnſtler ihre Zuflucht genommen, um das Schickſal ihres Reiches zu erfahren. Dies finſtre un- terirrdiſche Gewoͤlbe, alle die aberglaͤubiſchen Zuruͤſtungen der juͤdiſchen Hexenmeiſter, kurtz, alles was vorhergeht, und ſich bloß auf die thoͤrichte Fantaſie der Menſchen gruͤndet, iſt in meinen Augen nicht unwahrſcheinlich. Aber daß der Poet auf eine ſo verdammliche Begierde das Kuͤnftige zu wiſſen, auf ſolche Gotteslaͤſterliche und ruchloſe Beſchwerungen, und Zauberformeln, eine Erhoͤrung ihres Wunſches erfol- gen laͤſt, das kan ich ihm nicht vergeben. GOtt beſtaͤrcket dieſe aberglaubiſche Rotte in ihrer Thorheit. Was der M 3Zaubrer Das VI. Capitel Zaubrer nicht vermag; thut derjenige, den er gelaͤſtert hat; und was das Aergſte iſt, durch ein wahrhaftes Wunder- werck, dabey er die Geſetze der Natur aufheben muß. So ſagt der Poet:

Aux magiques accents que ſa bouche prononce Les Seize oſent du Ciel attendre la Reponſe, A devoiler leur ſort ils penſent le forcer Le Ciel pour les punir voulut les exaucer. Il interrompt pour eux les Loix de la Nature, De ces Antres muëts ſort un triſte murmure, Mille eclairs redoublez dans la profonde nuit, Pouſſent un jour affreux qui renait & qui fuit. Au milieu de ſes Henri brillant de gloire, Aparoit à leurs yeux ſur un char de victoire. &c.

Wo hat man nun ein ſolch Exempel von dergleichen Begeben- heiten gehoͤrt oder geſehen, da GOtt anſtatt des Satans einem Hexenmeiſter ſeinen Wunſch erfuͤllet; ihn dadurch in ſeiner Thorheit geſtaͤrcket, und alſo der Ehre ſeines eigenen Nah- mens ſelbſt Hinderniſſe in den Weg gelegt. Herr Voltaire, der ſonſt ſolche geſunde Begriffe von dem hoͤchſten Weſen hat, ſollte ſich hier wohl etwas behutſamer aufgefuͤhrt haben; damit er die Regeln der Wahrſcheinlichkeit, die er andern ſo wohl vorzuſchreiben weiß, ſelbſt nicht aus den Augen geſetzt haͤtte.

Jch habe mich bisher in Bemerckung der Fehler bloß al- lein bey den beruͤhmteſten Heldengedichten der aͤltern und neuern aufgehalten, und wuͤrde noch ein deutſches Helden- gedichte vornehmen muͤſſen; wenn eins verhanden waͤre, ſo ſich der Muͤhe verlohnte. Wir haben zwar den Wittekind, den uns Poſtel verfertiget hat; allein dieſer verdient eben ſo wenig eine Critic, als des Chapelains Maͤdchen von Or- leans, oder des St. Amand erretteter Moſes in Franckreich. Zudem wird er faſt von niemand geleſen, und alſo iſt es nicht zu beſorgen, daß ſein Exempel andre verfuͤhren werde. Jch komme alſo noch mit wenigen auf die Fehler, ſo in dramati- ſchen Poeſien wieder die Wahrſcheinlichkeit begangen wer- den. Die Alten ſind davon eben ſo wenig frey als die Neu- ern, und wenn wir ſie gleich loben, ſo wollen wir nicht alles ſchlech- Von der Wahrſcheinlichkeit in der Poeſie. ſchlechte damit gut heiſſen, ſo ihnen zuweilen entwiſchet iſt. Sophocles ſoll uns bey den Griechen mit ſeinem Oedipus zum Beyſpiel dienen, daß er auch habe fehlen koͤnnen: wenn gleich die Fabel uͤberhaupt und das gantze Stuͤck ſeinen Werth behaͤlt.

Der Schauplatz oͤffnet ſich durch einen Chor Thebani- ſcher Buͤrger, die vor den Altaͤren auf ihren Knien liegen, und von den Goͤttern das Ende ihres Ungluͤcks erbitten wol- len. Oedipus ihr Koͤnig, erſcheint mitten unter ihnen, und ſagt: Jch bin Oedipus, der in aller Welt ſo beruͤhmt iſt. Was iſt die Urſache, meine Kinder, weswegen ihr hie- her gekommen? Jſt es hier wohl wahrſcheinlich, daß die Thebaner ihren Herrn nicht gekannt; und daß er es alſo noͤ- thig gehabt zu ſagen wer er ſey? Der Hoheprieſter antwor- tet ihm indeſſen im Nahmen des Volcks. Du ſiehſt hier Juͤnglinge und alte Maͤnner vor dir. Jch, der ich dich anrede, bin der Oberprieſter Jupiters. Deine Stadt iſt wie ein Schiff, ſo von Ungewittern beſtuͤrmt wird ꝛc. und hier faͤngt er ihm an die Peſt zu beſchreiben, die im Lande damahls wuͤtete. Sollte hier wohl Oedipus wiederum we- der den Hohenprieſter gekannt, noch um den Zuſtand ſeines Landes gewuſt haben? Jndem die Beſchreibung der Peſt noch waͤhret, koͤmmt Creon, der Jocaſta Bruder, den man an das Orackel geſchickt hatte, eine goͤttliche Antwort wegen der Landplage zu vernehmen, dieſer redet den Oedipus an: Herr, ſpricht er, wir haben vormahls einen Koͤnig ge- habt der Lajus hieß. Jch weiß es, erwiedert jener, ob ich ihn gleich niemahls geſehen habe. Er iſt erſchlagen worden, verſetzt Creon, und Apollo will, daß wir ſeine Moͤrder zur Strafe ziehen ſollen. Jſt denn Lajus zu Hauſe oder im Felde erſchlagen worden; fragt Oedipus hierauf. Hier ſieht nun wohl abermahl ein jeder, es ſey nicht wahrſcheinlich, daß Creon eine ſo bekannte Sache, als der Tod des Koͤnigs Lajus in Theben ſeyn muſte, dem als was unbekanntes werde erzehlet haben, der an ſeiner Stelle ſchon etliche Jahre regieret hatte: Vielweniger, daß Oedipus ſich in ſo langer Zeit nicht mehr um die Art ſeines Todes bekuͤm- M 4mert Das VI. Capitel mert haben werde. Doch er faͤhrt fort zu fragen, ob denn aus der Anzahl der Gefehrten, die bey dem erſchlagenen Koͤ- nige geweſen, niemand wieder zuruͤcke gekommen? Einer der wircklich mit zugegen geweſen, giebt zur Antwort, daß es von einer Menge von Straßen-Raͤubern geſchehen; da es doch von einer einzigen Perſon, nehmlich vom Oedipus ſelbſt, ge- ſchehen war. Wie war das moͤglich, eine ſo falſche Antwort zu geben, da man bey Entdeckung der Wahrheit nicht das Geringſte zu beſorgen hatte? Oedipus vernimmt endlich, daß Phorbas, einer von den damahligen Gefehrten des Lajus noch lebe; und von dieſem haͤtte er leicht voͤllige Nachricht einziehen koͤnnen: Allein er laͤßt ihn, wieder alles Vermu- then, nicht einmahl zu ſich fordern. Auch der Chor, der ihm allezeit Anſchlaͤge giebt, denckt nicht daran, ſondern raͤth ihm, lieber den Tireſias fordern zu laſſen. Endlich in der vierten Handlung kommt Phorbas. Ohne Zweifel denckt man hier, Oedipus werde ihn mit großer Ungedult fragen, wie es mit dem Tode des Koͤniges bewandt geweſen; weil er ſo begierig war, ſeinem Volcke zu helfen. Aber nichts weni- ger als das. Die Tragoͤdie endigt ſich, ehe Phorbas ein Wort von dem Tode ſeines Herrn zu reden bekommen.

Dieß mag zu einer Probe genug ſeyn, daß Sophocles die Wahrſcheinlichkeit nicht genau beobachtet habe. Wer ſich ausfuͤhrlicher darum bekuͤmmern will, kan die Critique nachleſen, die Voltaire uͤber die drey Oedipos, nehmlich den griechiſchen, des Corneille franzoͤſiſchen, und ſeinen eigenen gemacht. Jmgleichen kan man die Critik uͤber den Cid, von der franzoͤſiſchen Academie in dieſer Abſicht zu rathe ziehen. Die Liebhaber der Opern moͤgen St. Evremonts Gedancken daruͤber nachſchlagen; und uͤberhaupt von Theatraliſchen Poeſien kan man auch leſen was Cervantes im Don Quixo- te, einen gewiſſen Canonicum davon hat ſagen laſſen. Die Wahrſcheinlichkeit in Schaͤfergedichten anlangend, darf man nur Fontenellens Diſcours, imgleichen den Guardian davon beſehen. Die Satire betreffend, ſehe man Mu- ralts Briefe uͤber die Franzoſen nach, wo er des Boileau ſeine Satire uͤber Paris unterſuchet hat.

Jch Von der Wahrſcheinlichkeit in der Poeſie.

Jch ſehe ſchon vorher, daß viele dieſe beyde letztern Ca- pitel mit ſcheelen Augen werden angeſehen haben. Es wird wenigen von unſern deutſchen Poeten gefallen, daß man ſich die Freyheit nimmt, die Gedichte der groͤſten Meiſter ſo ſcharf zu pruͤfen. Man wird ſagen, es ſchicke ſich nicht, aller Leute Geſchmack nach ſeinem eigenen Leiſten zu meſſen. Was mir nicht gefiele, koͤnne deswegen doch andern gefallen, und alſo auch ſchoͤn ſeyn. Und ich waͤre der Mann nicht, der ſich uͤber die groͤſten Meiſter zum Richter erheben koͤnnte. Allein ich antworte auf dieſes letzte, daß ich mir meiner Schwachheit von ſelbſt ſchon bewuſt bin. Jch habe ſelbſt weder ein Hel- dengedicht noch ein Theatraliſches Stuͤck geſchrieben; und gebe mich alſo vor keinen Poeten aus, der denen gleich zu ſchaͤtzen, geſchweige vorzuziehen waͤre, die ich beurtheilet habe. Jch ſage nur Anfaͤngern in der Poeſie, was ich von andern vor poetiſche Regeln gelernet habe, und wie man die Gedichte darnach pruͤfen muͤſſe. Horatius machte es auch ſo:

Fungar vice cotis; acutum Reddere quae ferrum valet exſors ipſa ſecandi. Munus & officium nil ſcribens ipſe docebo, Vnde parentur opes, quid alat formetque Poetam Quid deceat quid non, quo Virtus quo ferat error?

Den Freunden des willkuͤhrlichen Geſchmacks aber aufs er- ſte zu antworten, gebe ich eine treffliche Stelle des engliſchen Grafen Schafftesbury zu uͤberlegen, die ich, weil das Buch nicht uͤberall zu haben iſt, aus dem III. Tom. ſeiner Characte- riſtics Miſc. III. C. 2. p. 165. herſetzen will. „Aus dieſer „Urſache, ſchreibt er, wollen wir nicht allein die Sache der „Criticverſtaͤndigen vertheidigen; ſondern auch allen den „nachlaͤßigen und gleichguͤltigen Schrifftſtellern, Verfaſſern, „Leſern, Zuhoͤrern, Comoͤdianten und Zuſchauern einen of- „fenbaren Krieg ankuͤndigen; die ihre Einfaͤlle allein zu einer „Regel der Schoͤnheiten und Annehmlichkeiten machen; und „da ſie von dieſem ihren Eigenſinne, oder ihrer wunderlichen „Fantaſie keine Red und Antwort geben koͤnnen, die Critik, „oder Unterſuchungs-Kunſt verwerfen; wodurch ſie doch al- „lein geſchickt werden koͤnnen, die wahre Schoͤnheit und den „rechten Werth jedes Dinges zu entdecken.

„Nach Das VI. Capitel

„Nach der erzwungenen Auslachenswuͤrdigkeit, die ſol- „che abgeſchmackte Leute wahren Criticis aufbuͤrden wollen, „wuͤrde dis beluſtigende von allen Kuͤnſten und natuͤrlichen „Schoͤnheiten verlohren gehen. Sogar in Trachten und „Sitten wuͤrden wir zu dieſen Zeiten ſo barbariſch werden, „als wir in unſern Ergetzungen und Luſtbarkeiten ſind. Doch „will ichs von dieſen Feinden der Critick hoffen, ſie wuͤrden „nicht ſo unhoͤflich, oder ſo fern von aller Menſchlichkeit ſeyn, „zu behaupten: daß das allerbarbariſchſte Leben, und viehi- „ſche Beluſtigungen, eben ſo hoch als die artigſten und poli- „teſten Vergnuͤgungen zu ſchaͤtzen waͤren.

„Meines theils, wenn ich zuweilen Maͤnner von bekann- „ter Geſchicklichkeit, mit einem weibiſchen und klaͤglichen „Thone wieder die Criticos habe eifern hoͤren, habe ich wirck- „lich gedacht; ſie haͤttens im Sinne, den anwachſenden Geiſt „junger Leute, die ihnen nacheifern, niederzuſchlagen; indem „ſie dieſelben von derjenigen Unterſuchung und Pruͤfung ab- „zuwenden ſuchen, ohne welche eine tuͤchtige Arbeit ſowohl „als ein richtiges Urtheil nicht beſtehen kan.

FOR this reaſon we preſume not only to defend the Cauſe of CRI- TICS; but to declare open War againſt thoſe indolent ſupine Au- thors, Performers, Keaders, Auditors, Actors or Spectators; Who ma- king their HUMOUR alone the Rule of what is beautiful and agreeable, and having no account to give of ſuch odd. FANCY, reiect the criticizing or examining Art, by which alone they are able to diſcover the true BEAUTY and WORTH of every Object. ACCORDING to that affected Ridicule which theſe inſipid Remarkers pretend to throw upon juſt CRYTICKS the Enjoy- ment of all real Arts or natural Beautys, Wou’d be intirely loſt. Even in Behaviour and Manners we ſhou’d at this rate become in ti- me as barbarous, as in our Pleaſure and Diverſions. I wou’d preſume it, however, of theſe Critick-Hoters, that they are not yet ſu uncivi- lized, or void of all ſocial Senſe as to maintain: That the moſt barbarous Life, or brutiſch Pleaſure, is as deſirable as the moſt poliſchd or refin’d. FOR my own part, when thave heard ſometimes Men of re- puted Ability join in with that effeminate plaintive Tone of Invecti- ve againſt CRITICKS, I have really thougt, they had it in their Fancy, to keep down the growing Genius’s of the Youth, their Rivals, by turming them aſide from, that Examination and Search, on which all good Performance, as well as good Judgment depends. &c.

Das

Das ſiebende Capitel. Von poetiſchen Worten.

WJr haben oben gewieſen, daß ein Dichter ſeine Nachahmung durch eine harmoniſche und wohlklin- gende Rede ins Werck richte. Die Rede iſt ein Ausdruck unſrer Gedancken, der durch Worte geſchiehet, welche entweder einzeln, oder mit andern zuſammen ge- nommen ihre Bedeutungen haben. Dieſe letztern be- kommen den Nahmen der Redens-Arten, und davon wird in dem folgenden Capitel gehandelt werden. Hier will ich nur von der erſtern Gattung handeln, und theils ihren man- nigfaltigen Unterſcheid, theils ihren vernuͤnftigen Gebrauch in der Poeſie zeigen.

Vors erſte iſt es bekannt, daß die Sprachverſtaͤndigen in der deutſchen Sprache ſo wohl als in der Lateiniſchen, ach- terley Gattungen von Woͤrtern bemercket, die zur Ausdruͤ- ckung und Verbindung unſrer Gedancken noͤthig ſind. Wir haben Nennwoͤrter, womit wir theils die Sachen theils ihre Eigenſchafften anzeigen, z. E. Kopf, Hand, Buch, ge- lehrt, geſchickt, gruͤndlich, u. d. gl. Wir haben Vorwoͤr- ter, die anſtatt der vorigen gebraucht werden koͤnnen, um gewiſſe Wiederholungen zu erſparen. Z. E. Jch, du, er; der, die, das, dieſer, dieſe, dieſes, u. ſ. w. Wir haben Hauptwoͤrter, um das Thun oder Leiden gewiſſer Dinge zu bedeuten: als ſchreiben, leſen, hoͤren, lernen, u. d. gl. und die werden wieder in ihre Claſſen abgetheilet. Wir haben Mittelwoͤrter, die von den vorigen etwas, und von den Nennwoͤrtern auch etwas an ſich haben, und alſo zwiſchen beyden das Mittel halten. Z. E. Das Wort verworfener deutet erſtlich an ein vergangenes Leiden, ſo einer Sache, die verworfen worden, wiederfahren: hernach aber auch die Ei- genſchafft, z. E. eines ſchlechten Reimes: Ein verworfener Reim. Wir haben ferner Neben-Woͤrter, dadurch die Be- Das VII. Capitel Bedeutungen der Hauptwoͤrter entweder eingeſchraͤncket oder vergroͤßert, oder ſonſt auf gewiſſe Weiſe beſtimmet wer- den: als z. Ex. wohl ſchreiben, recht reimen, ſchoͤn dencken, ſtarck ruͤhren. Wir haben Vorwoͤrter, welche man bey den Reim- und Vorwoͤrtern noͤthig hat, ihre Verhaͤltniſſe unter einander anzuzeigen: als von Rom, nach Paris; bey mir, zu ihm, uͤber die Wolcken, im Staube, unter dem Poͤbel. Wir haben Verbindungswoͤrter, die den Zu- ſammenhang unſrer Begriffe anzeigen, als da ſind: Und, auch, aber, denn, weil, dafern, u. d. gl. Endlich auch Zwi- ſchenwoͤrter, die gemeiniglich zum Ausdrucke gewiſſer Ge- muͤthsbewegungen und andrer kleiner Umſtaͤnde dienen, die zu den vorigen nicht gebracht werden koͤnnen. Als: Ach! O! Hey! Sa, Sa! St! Wohlan! luſtig! u. d. m.

Aller dieſer Gattungen von Woͤrtern, kan ein Poet eben ſo wenig, als die Geſchichtſchreiber und Redner entbehren. Allein er bedienet ſich dabey offtmahls gewiſſer Freyheiten, die in andern Schrifften nicht erlaubt ſeyn wuͤrden. Jch wuͤrde hier Regeln und Exempel davon geben muͤſſen, wenn ſich ſolches nicht bequemer bey den folgenden Abtheilungen der Woͤrter thun ließe. Man kan nehmlich dieſelben uͤber- haupt, entweder als veraltete, oder als uͤbliche, oder als neu- gemachte Woͤrter anſehen, und dabey fragen, welche von die- ſen vor einen Poeten eigentlich gehoͤren.

Was die altfraͤnckiſchen Woͤrter betrifft, ſo finden wir ſie in den Schrifften, die vor und um die Zeiten der Refor- mation Lutheri, ja bis auf Opitzens Zeiten, verfertiget wor- den. Man darf nur den Theuerdanck, Hans Sachſens und andrer ſolcher alten Meiſterſaͤnger Schrifften nachſehen, ſo wird man die Proben davon gantz haͤuffig finden, z. E. im Theuerdanck ſteht gleich von Anfang beſchaffen vor geſchaf- fen, Gemahel vor Gemahlin, Kuͤnigein vor Koͤnigin, Be- filh, vor Befehle, beſtet, vor beſtattet, von nahenden, vor nahen. Einhelligklich, vor einhellig, endtſchuͤttet, vor beſchuͤtzet, abgan, vor abgehen. Morgenich, vor morgen- de, Faulkeit, vor Faulheit. Ruck, vor Ruͤcken, offt und dick vor vielmahls, Gehueren vor Geweihe oder Gehoͤrne eines Von poetiſchen Worten. eines Hirſchen. Benungich, vergnuͤgt, oͤffen, vor eroͤff- nen; kecklichen, vor behertzt ꝛc. doch genug, denn ſonſt muͤ- ſte ich ein gantz Woͤrterbuch machen. Man ſieht es wohl, daß von allen dieſen Worten theils die Bedeutung, theils die Endigung, theils die Rechtſchreibung altfraͤnckiſch iſt: einige auch gantz und gar ungewoͤhnlich worden. Zuweilen iſt auch wohl das Geſchlecht veraͤndert, als wenn z. E. im Theuerdanck ſteht das Jeiaid, anſtatt daß wir itzo die Jagd ſagen. Wenn man aber in noch aͤltere Zeiten zuruͤcke geht, ſo findet man gar unverſtaͤndliche Woͤrter, die man auch im Zuſammenhange nicht errathen kan. Was heiſt z. E. in fol- genden Zeilen das letzte Wort?

Vnnd mit gantzen trewen Warnen Jhr muͤſt die Koͤnigin erarnen. Theurd.

Unzehlicher andrer, die im Ottfried, Willerom, Stricker, Winsbeck und dergleichen alten Schrifften vorkommen, zu geſchweigen, die man in Schilters Wercke nachſehen kan.

Hier fragt ſichs nun, ob ein Poet ſich ſolcher alten Woͤr- ter noch bedienen koͤnne. Von der letzten Art kan man wohl kein Bedencken tragen mit Nein zu antworten. Denn was einen unverſtaͤndlich machet, das muß man mit Fleiß vermei- den. Von den erſten aber iſt es ebenfalls nicht anders. Durch die ſeltſame Figur, die ſolche Woͤrter itzo in unſern Augen machen, wuͤrde ein Gedichte nur laͤcherlich werden, oder, wenn ſie offt vorkaͤmen, wuͤrde ein Vers nur rauh und grob davon ausſehen. Jch habe einen Geiſtlichen gekannt, der ſich aus D. Luthers Schrifften dergleichen alleraͤlte- ſten Woͤrter und Redensarten anmerckte, und ſeine Predig- ten damit ausſtaffirte. Seine Meynung war dabey, ſich als einen eifrigen Schuͤler Lutheri zu bezeigen: aber, eine ſo ſeltſame Nachahmung machte ihn nicht nur unverſtaͤndlich, ſondern auch laͤcherlich. Einem Poeten wuͤrde es nicht beſ- ſer gehen, wenn er dergleichen thun wollte; Es waͤre denn, daß er mit Fleiß die Schreibart der Alten, in einem ſoge- nannten Knittelreime nachahmen wollte; da es denn nicht nur erlaubt, ſondern auch eine Schoͤnheit ſeyn wuͤrde, alles recht altfraͤnckiſch zu machen.

Soviel Das VII. Capitel

Soviel iſt indeſſen gewiß, daß man in gewiſſen alten Buͤchern zuweilen Woͤrter findet, die ſich auch zu unſern Zei- ten ſehr wohl brauchen laſſen: obwohl ſie ſeit funfzig oder hundert Jahren, aus der Mode gekommen, z. E. das Wort Geſchwader, Eſcadron iſt heutiges Tages faſt nicht mehr zu hoͤren; gleichwohl haben wir kein beſſers an deſſen Stelle er- funden; man wollte denn Schwadronen ſagen. Das Wort Buhlſchafft iſt noch von Opitzen und Flemmingen gebraucht worden, dasjenige anzuzeigen, was die Franzoſen Maitreſſe, und die Deutſchen eine Courteſie nennen. Die Verliebungen, les Amours, iſt gleichfalls ein Wort, wel- ches wir nicht beſſer auszudruͤcken im Stande ſind: ich finde es aber in einem Buche von 1648 gebraucht. Wenn ſich nun ein Poet dieſer und dergleichen Woͤrter mit Verſtande und maͤßig bedienet, ſo kan man ihn nicht tadeln; ſondern hat vielmehr Urſache, ihm verbunden zu ſeyn, daß er ein ge- ſchicktes Wort aus dem Staube der Vergeſſenheit wieder hervorgezogen, darein es ohn alle ſeine Schuld gerathen war.

Von uͤblichen Woͤrtern.

WEgen der uͤblichen Woͤrter, ſcheint es bey einem Poeten keine Schwuͤrigkeit zu haben: Allein man kan doch verſchiedene gute Anmerckungen daruͤber machen. Zum er- ſten ſind dieſelben entweder gemein, ſo daß ſie auch den ein- faͤltigſten Leuten gelaͤufig ſind: Oder ſie ſind ungemein und ſeltſam; weil ſie nur unter den Gelehrten zu Hauſe ſind, oder in ihren Buͤchern vorkommen. Ein Poet hat nach Anlei- tung des 1. Cap. die Abſicht, ſich durch eine edle Art des Aus- druckes in Hochachtung zu ſetzen, und gleichſam die Sprache der Goͤtter zu reden. Daher muß er denn nicht die gemein- ſten; ſondern die ungemeinſten Woͤrter brauchen: zumahl wenn er in ſeinem Nahmen ſchreibet. Wenn z. E. gemeine Leute ſagen: Der Kopf thut mir wehe: ſo ſpricht etwa der Poet: Mich ſchmertzt das Haupt. Jenes hoͤrt man taͤg- lich, drum klingt es nicht: Dieſes hoͤrt man ſelten; drum iſt es edler und erhabener.

Doch Von poetiſchen Worten.

Doch ſind die gemeinen Woͤrter auch nicht gantz zu ver- werfen. Jn gewiſſen Gattungen der Gedichte, wo das Na- tuͤrliche mehr herrſchen muß, wuͤrde es ein Ubelſtand ſeyn, lauter geſuchte Ausdruͤckungen zu brauchen. Z. E. Jn ei- nem Schaͤfergedichte, Briefe, zaͤrtlichen oder luſtigen Liebes- liede, imgleichen in einer Satire oder Comoͤdie, ſind die ge- woͤhnlichſten Woͤrter gemeiniglich die beſten. Die Urſa- chen davon werden in den beſondern Regeln von dieſen Gat- tungen vorkommen. Sogar die gantz niedertraͤchtigen und poͤbelhafften Worte koͤnnen einem Poeten nicht gantz verbo- ten werden, wenn ſie nur nicht wieder die Erbarkeit laufen. Er muß ja zuweilen dergleichen Perſonen redend einfuͤhren, die gewiß auf keine andere Art ihre Gedancken von ſich ge- ben koͤnnen. Der beruͤhmte Spanier, Cervantes, hat die- ſes ſehr wohl beobachtet, wenn er ſeinen Sanſche Panſa als einen Bauerkerl gantz abgeſchmackt, und in lauter baͤuri- ſchen Sprichwoͤrtern reden laͤſt. Und man koͤnnte es daher in Zieglers Baniſe mit Recht tadeln, daß Scandor gemei- niglich eben ſo edel als der Printz Balacin redend eingefuͤhret wird. Alle Woͤrter aber, die Unflaͤtereyen bedeuten, alles was wieder den Wohlſtand laͤuft, alles was guten Sitten zuwieder iſt, muß der Poet auch bey den allerniedrigſten Aus- druͤckungen zu vermeiden wiſſen, wie in den Anmerckungen zur Dichtkunſt Horatii ſchon erwieſen worden.

Von fremden Woͤrtern.

UNter die uͤblichen Woͤrter moͤchte mancher auch wohl die Auslaͤndiſchen, ſonderlich Lateiniſchen und Franzoͤſiſchen rechnen wollen: weil nehmlich nichts gewoͤhnlicher iſt, als dieſelben mit in unſre Sprache zu miſchen, wenn wir reden. Dieſes Ubel iſt auch ſo neu nicht, als man wohl dencken ſollte; ſondern ſchon vor hundert und mehr Jahren hat ſich Opitz in ſeiner deutſchen Poeterey daruͤber beſchweret. So ſteht es auch zum hefftigſten unſauber, ſchreibt er, wenn allerley latei- niſche, franzoͤſiſche, ſpaniſche und welſche Woͤrter in den Text unſerer Rede geflickt werden; als wenn ich wollte ſagen:

Nehmt Das VII. Capitel Nehmt an die courtoiſie und die devotion, Die euch ein Chevalier ma donna thut erzeigen, Ein handvoll von Favor petirt er nur zu Lohn. Und bleibet euer Knecht und Serviteur gantz eigen.

Wie ſeltſam nun dieſes klinget, faͤhrt er fort, ſo iſt nichts deſto weniger die Thorheit innerhalb kurtzen Jahren ſo eingeriſſen, daß ein jeder, der nur drey oder vier auslaͤndiſche Woͤrter, die er zum offtern nicht verſtehet, erwiſcht hat, bey aller Gele- genheit ſich bemuͤhet, dieſelbigen herauszuwerfen. Er er- weiſet ſeinen Satz durch das Exempel der Lateiner, welche faſt kein einzig griechiſch Wort in ihre Verße gemiſcht: aus- genommen wo Juvenalis theils einmahl uͤber das roͤmiſche Frauenzimmer geſpottet, die aus Galanterie ihren Buhlern auf griechiſch liebkoſeten; theils einmahl ein gewiſſes Laſter, welches er aus Schamhafftigkeit nicht lateiniſch nennen wol- len, griechiſch ausgedruͤcket.

Seiner Regel ſind alle gute Poeten unſers Vaterlandes gefolget, ja viele haben auch nach ihm ihren Eifer wieder die Sprachenmengerey durch die ſchaͤrfſten Stellen erwieſen. Andreas Gryphius hat in ſeinem Horribilicribifax ſo wohl dieſen Großſprecher, als ſeinen Gegner Daradiridatumta- rides, das Welſche, Spaniſche, Franzoͤſiſche; den Schul- fuchs Sempronius hergegen, das Griechiſche und Lateiniſche auf eine laͤcherliche Art ins Deutſche miſchen laſſen, um an- dern einen Abſcheu davor zu erwecken. Rachelius hat ſich gleichfalls bemuͤht eine ſo uͤble Gewohnheit abzuſchaffen, und in ſeiner offterwehnten Satire, der Poet, folgender Geſtalt geſchrieben:

Es war ein neu Geſpraͤch allmaͤhlich aufgekommen, Und hatte mit der Zeit gantz uͤberhand genommen, Daß eine Zunge nur, ein Deutſcher Mann allein, Aus nuͤchterm Munde ſprach, Frantzoͤſiſch, Welſch, Latein. Und daß der ſpaͤten Welt die Art nicht mag gebrechen, So hoͤrt doch, wie ich ſelbſt hab einen hoͤren ſprechen. Ein braver Capitain, ein alter Freyersmann, Hub ſeinen Maͤngelmuß mit dieſen Worten an. Ca Maitre! machet mir en façon der Frantzoſen, Fuͤr gut contentement ein paar geraumer Hoſen. Jch Von poetiſchen Worten. Jch ſelber bin mir gram, mir knorrt der gantze Leib, Daß ich jusqu’ à preſent muß leben ohne Weib. Was hab ich nicht gethan? was hab ich nicht erlitten O Cloris, dein amour und Schoͤnheit zu erbitten? Weil dein Eclat ſo weit die andern uͤbergeht, Als wenn ein Diamant bey einem Kieſel ſteht. Soleil de notre tems! O Auszug aller Tugend! O himmliſcher Treſor! ꝛc. ꝛc. Dies war die guͤldne Kunſt zu reden und zu ſchreiben, Nun denck ihm einer nach, wenn dieſes ſollte bleiben, So wie der Anfang war, bey jederman gemein; Welch eine Sprache ſollt in Deutſchland endlich ſeyn? So hat die Barbarey ſonſt das Latein zerſtuͤcket, Und Gothiſch, Wendiſch, Deutſch mit Macht hinein geflicket. Dadurch kam allererſt der Miſchmaſch auf die Welt, Den Franckreich, Welſchland ſelbſt und Spanien behaͤlt. Der Gentlemann hat auch ſein Theil davon bekommen, Ein Woͤrtlein hier und da, von allem was genommen; Und eben dieſes waͤr den Deutſchen auch geſchehn, Wenn nicht mit allem Ernſt da waͤre zugeſehn, Der Lapperey gewehrt, das gute Deutſch erzwungen, Das nichts erbetteln darf von fremder Voͤlcker Zungen. ꝛc. ꝛc.

Er faͤhrt noch weiter fort, und ſtellet ſogar einen Geiſtlichen vor, der das Evangelium vom Hauptmanne zu Capernaum in einer ſolchen neumodiſchen Sprache auf der Cantzel vorge- tragen, welches wohl werth iſt geleſen zu werden. Dieſer Rachelius ſelbſt iſt in dieſem Stuͤcke ſo gewiſſenhafft, daß er in der Vorrede zu ſeinen zehn Satiren (in 12. vom Jahr 1700) ausdruͤcklich erinnert: daß er zwey oder drey lateini- ſche, vielleicht auch ſoviel franzoͤſiſche Woͤrter mit eingeſcho- ben, nicht unwiſſend, daß ſolches im Deutſchen kein geringer Soloeciſmus iſt. Er habe es aber mit Fleiß gethan, derer zu ſpotten, die ſich auf ſolche Weiſe hervorthun wollten, wie es auch die Lateiner mit denen gemacht, die halb lateiniſch, halb griechiſch haben reden wollen. Was koͤnnte ich nicht noch aus Laurenbergs plattdeutſchen Schertzgedichten vor Zeug- niſſe anfuͤhren, wenn es noͤthig waͤre, eine ſo ausgemachte Sache noch weitlaͤuftiger zu erweiſen.

Ein deutſcher Poet bleibt alſo bey ſeiner reinen Mutter- ſprache, und behaͤnget ſeine Gedichte mit keinen geſtohlnen NLum- Das VII. Capitel Lumpen der Auslaͤnder. Aber wie haͤlt es mit den eigenen Nahmen der Perſonen, Staͤdte, Fluͤſſe, Laͤnder und Ber- ge? Dieſe kan man unmoͤglich vermeiden. Denn wer kan allen ſolchen Dingen deutſche Benennungen geben, die doch verſtaͤndlich ſind? Man laͤſt alſo dieſe Nahmen, nach Opi- tzens Regel, aus dem VI Cap. ſeiner Poeterey, unveraͤnder- lich durch alle Abfaͤlle; wenn es ſich thun laͤſt. Z. E.

Jch will mein Gluͤcke tragen, So lang ich kan und mag, will ſetzen auf den Wagen, Der grauen Ewigkeit, durch meiner Leyer Kunſt Die braune Flavia. Opitz.

Nicht Flaviam, u. d. m. zuweilen geht es an, daß man von langen Nahmen die letzten Sylben weg laͤſt, und alſo ein Wort von deutſcher Endung draus macht. Als z. E. Ho- mer, Herodot, Plutarch, Auguſt, Virgil, Lucian, Terentz, Ovid, Martin, u. ſ. w. Alsdann laſſen ſich bey den meiſten auch die Veraͤnderungen der Abfaͤlle machen, z. E. Homers Gedichte, Herodots Hiſtorie, Plutarchs Schrifften, Lu- cians Spoͤttereyen ꝛc. Bey etlichen aber will es auch nicht angehen, als bey Terentz und Horatz kan ich unmoͤglich ſagen, des Terentzes, des Horatzes: ſondern da bin ich genoͤthiget, entweder die lateiniſche Endigung oder die deutſche Verkuͤr- tzung unveraͤndert zu behalten, und den Abfall durch den Ar- tickel anzudeuten. Gewiſſe Nahmen haben an ſich ſchon deutſche Endungen, als Solon, Alexander, Hannibal, u. d. g. Und dieſe koͤnnen ohn alle Aenderung nach Art deutſcher Woͤrter gebraucht werden. Die Endigungen us, as und es, imgleichen die Nahmen ſo ein a, o, oder einen andern lauten Buchſtaben zum Ausgange haben, ſind am ſchlimm- ſten nach deutſcher Art zu brauchen. Denn man kan nicht ſagen des Julius’s, Epaminondas’s, Praxiteles’s, Syl- la’s, Cicero’s, ꝛc. beruͤhmte Nahmen. Die Engellaͤnder machens in ihrer Sprache ſo, und im deutſchen habens einige nachthun wollen; aber noch keine Nachfolger gefunden. Es iſt alſo am rathſamſten, alle die Woͤrter entweder zu laſ- ſen wie ſie ſind, und den deutſchen Artickel vorzuſetzen: oder ſie Von poetiſchen Worten. ſie nach Gelegenheit gar auf lateiniſche Art zu veraͤndern. Z. E. Simon Dach ſchreibt faſt vor hundert Jahren ſo:

Hier muß ſich mit ſchoͤnen Fluͤſſen, Hippocrene ſelbſt ergieſſen, Mein Parnaß ragt hier hervor, Hier kan Socrates gebieten, Und die Kunſt des Stagiriten, Hebet hie das Haupt empor. Plato, Tullius, Euclides, Maro, Flaccus, Ariſtides, Und der Aertzte Fuͤrſt Galen, Kriegen hier ein neues Leben, Ja man ſieht ſich hier erheben, Paleſtinen, Rom, Athen.

Worinnen man faſt von allen obigen Regeln zulaͤngliche Exempel antreffen wird. Und ſo viel von uͤblichen oder ge- woͤhnlichen Woͤrtern.

Von neuen Woͤrtern.

WAs die neuen Woͤrter anlanget, ſo fraget ſichs, ob man dergleichen machen koͤnne und doͤrfe? Man verſteht hier durch neue Woͤrter entweder gantz neue Sylben und Thoͤne, die man ſonſt in unſrer Sprache nicht gehoͤret hat, oder nur eine neue Zuſammenſetzung alter Sylben und Woͤr- ter, die nur dergeſtalt noch nicht verbunden worden. Ob beydes im deutſchen moͤglich ſey, daran iſt wohl kein Zweifel: ja es iſt bey uns viel moͤglicher und leichter als im Jtaliaͤni- ſchen und Franzoͤſiſchen, weil unſre Sprache mehr Aehnlich- keit mit der alten Griechiſchen hat, als alle heutige Europaͤi- ſche Sprachen. Dieſe aber iſt uͤberaus geſchickt, durch die Zuſammenſetzung, recht vielſylbige neue Woͤrter zu machen; wie uns die Kunſtnahmen in der Zerglieder-Kunſt, und die Dythiramben der alten Poeten ſattſam zeigen. Z. E. He- geſander hat dieß Epigramma auf die alten Sophiſten ge- macht:

N 2Ὀφρυα- Das VII. Capitel Ὀφρυανασπασίδαι, ινεχκαταπυξυγένειοι, Σακκογενειοτρόφοι, καὶ λοπαδαρπαγίδαι, Ἱματανωπερίβαλλοι, νηλίποι και βλεπελαίοι, Νυκτιλατραιοφάγοι, νυκτιπαταιπλάγιοι. Μειρακιεξαπάται, και συλλαβοπεισιλαβῆται, Δοξοματαίοσοφοι, ζηταρετησιάδαι.

Ob unſre Mutterſprache es auch ſo weit bringen koͤnne, das haben die Pegnitzſchaͤfer und Zeſianer nicht unverſuchet laſſen wollen. Die erſten hießen ihren Nuͤrnbergiſchen Strom, die holdrinnende und wuͤrbelfriedige Pegnitz: Jhre Gei- ſter hochſteigend feuerbruͤnſtige Geiſter, ihre Floͤten, der ſchleifenden Pfeifen luſtſchlirfendes Thoͤnen. Jhre Wieſen: die von der Kunſtahmenden Natur huͤgelar- tig erhobenen ſchamarirten Waſen. Jhre Schafe, die wolligten Wollenbehaͤrete Heerden, oder die mit zottig- ten Baͤrten bebaͤrteten Boͤcke. u. d. gl. Fiengen ſie aber gar an die Natur gewiſſer Dinge mit ihren neuen Woͤrtern nachzuahmen; ſo waren ſie gantz unvergleichlich: Z. E.

Es dirdilir, dirdilir, dirdirlirliret die Lerche, Es klappern und bappern und blappern langbeinigte Stoͤrche, Es krekken, krerekken und qvekken gruͤngelblichte Froͤſche, Sie lechzen und aͤchzen und kraͤchzen mit hellem Gedroͤſche. Es liſpeln und wiſpeln und friſchpeln kryſtalline Bruͤnnen, Und ſpritzen und ſchwitzen und nuͤtzen mit braͤußlichem Rinnen.

Desgleichen von andrer Art.

Es wallt das Fluthgelall, die ſchnellen Wellen ſchwellen, Die helle Wellenzell huͤllt den kryſtallnen Wall, Der Wollenhuͤter billt, die Laͤmmerhaͤlſe ſchellen, Doch ſchallt vor allem wohl der helle Gegenhall.

Noch was ſchoͤnes, dergleichen nicht immer vorkommt.

Der kekke Lachengekk koaxet, krekkt und qvakkt, Des Kruͤppels Kruͤkkenſtock krockt, grakkelt, humpt und pakkt, Des Gukkuks Gukken trotzt den Froſch und auch die Kruͤkke, Was knikkt und knakkt noch mehr? Kurtz, hier mein Reim-Geflikke.

Alle dieſe Bluͤmchen ſind aus Claji Pegnitz-Schaͤferey ent- lehnet. Ein andrer Landsmann von ihm, Floridan ge- nannt, kan die Kunſt eben ſo gut. Jn ſeiner ſeelig entſeeleten Mar- Von poetiſchen Worten. Margaris Lieb- und Lob-Andencken, ſo er im Pegnitz-Ge- filde bey froͤlicher Fruͤhlingszeit traurig angeſtimmet, heißet gleich der Anfang des erſten Trauer-Hirten-Spiels ſo:

Das ſchoͤne Himmelblau lacht von den Bogenſchantzen, Das Weltaug aͤuglet ab, die guͤldnen Flittern dantzen Und kreutzen durch die Luft ꝛe.

Alſo ſagte und klagte (wie es ferner heiſt) der betruͤbte Schaͤ- fer Floridan, von ſeinem gewoͤhnlichen Luſtwandel-Weg ſich an der Pegnitz forttragen laſſend. Seine Sinne ſchwartzeten in die Wette mit ſeinen Kleidern ꝛc. Seine Wangen und Augen hatten die Farben gewechſelt ꝛc. Er oͤffnet ein paar Thraͤnen-Brunnen, ꝛc. Aus ihrem Schmer- tzensthau und Hertzregen laͤſſet er die ihm damahls viel zu guͤldene Sonne, Wolcken machen, und den ſchwartzen Him- mel mit ſaffirnen Cartinen verhaͤngen. ꝛc. Hernach redet er die Baͤchlein poetiſch an, und will ſich mit ihrer Luſt be- luͤſten.

Entweiche Nachtigal, Du ſuͤſſe Baum-Siren! Sing dort in jenem Thal Die Federbuhlen an. Mich ſollen Wuͤſteneyen Mit ihrem Eulgeheul hoͤrn in die Wette ſchreyen.

Jndem hernach eine Lerche uͤber ihm tiriliret, bildet er ihm ein ſie ruffe: Margaris, Margaris, Margaris, ꝛc. weiß aber nicht, ob er von dieſer gefluͤgelten Lufftharfe gehoͤnet oder getroͤſtet wird. Doch erinnert er ſich dabey ſeiner unter den himmliſchen Engel-Lerchen ſchwebenden Gottlobenden Margaris. ꝛc. ꝛc.

Was koͤnnte ich nicht aus Zeſens Schrifften vor treffli- che Proben anfuͤhren? Jch doͤrfte nur ſeinen hochdeutſchen helikoniſchen Roſenthal, das iſt, der hoͤchſtpreiswuͤrdigen deutſchgeſinneten Genoſſenſchafft Erſter oder neunſtaͤmmiger Roſen-Zunft Ertzſchrein, durchblaͤttern, und alle die ſeltſamen Misgeburten von Woͤrtern und Redensarten, die er ausge- hecket, anmercken. Allein das obige kan genug ſeyn, die Art dieſer Sprachkuͤnſtler und Worthelden kennen zu lernen. Nichts mehr iſt zu bewundern, als daß ſelbſt Opitz, bey ſo vie- N 3ler Das VII. Capitel ler Einſicht in die Natur unſrer Sprache’, ſich durch das Exempel der Hollaͤnder zu einer gar zu großen Kuͤhnheit ver- leiten laſſen. Er uͤberſetzt z. E. aus Heinſii Poeſien folgende Zeilen von Wort zu Wort, die dem Weingott zu Lobe ge- reichen:

Nachtlaͤufer, Huͤffteſohn, Hochſchreyer, Luͤfftenſpringer, Gutgeber, Liebesfreund, Hauptbrecher, Loͤwenzwinger, Hertzfanger, Hertzendieb, Mundbinder, Sinnentoll, Geiſtruͤhrer, Wackelfuß, Stadtkreiſcher, Allzeitvoll.

Eben dergleichen neue Nahmen und Woͤrter findet man in ſeinem Lob des Kriegsgottes Mars, und an andern Orten. Er hat z. E. die Nacht eine Kummerwenderin, u. d. m. ge- nennet, welches endlich ſo uͤbel nicht klinget als die vorigen, und alſo ſchon zu dulden waͤre. Seine Nachfolger, z. E. Lohenſtein, u. a. m. haben ſich auch zuweilen großer Freyhei- ten bedienet, die ich keinem nachzuahmen rathen wollte. Sonderlich hat man ſich bemuͤhet, alle Woͤrter, die nur ei- niger maßen dem latein aͤhnlich waren, oder wircklich daraus herſtammeten, auf eine wunderliche Art zu uͤberſetzen, gerade als wenn die Lateiner vormahls alle griechiſche Nahmen oder dergleichen andre entlehnte und hergeleitete Woͤrter ſo hefftig verabſcheuet haͤtten. Rachelius hat ſich abermahl nicht enthalten koͤnnen, dieſe Hirſenpfriemer, wie er ſie nen- net, laͤcherlich zu machen. Jn ſeiner offt angezogenen Sa- tire heißt es:

Auch ſieh dich eben fuͤr, daß deine Arbeit nicht, Sey allzu ſehr genau und ſorglich eingericht. Nach Hirſenpfriemers Art, wenn er alſo darf ſetzen: Der Ertzgott Jupiter, der hatte, ſich zu letzen, Ein Gaſtmahl angeſtellt. Die Weidin gab das Wild. Der Glutfang den Toback. Der Saal ward angefuͤllt. Die Obſtin trug zu Tiſch in einer vollen Schuͤſſel, Der Freye ſaß und ſpielt auf einem Hertzens-Schluͤſſel, Der kleine Liebreich ſane ein Dichtling auf den Schmaus, Der trunckne Heldreich ſchlug die Tageleuchter aus, Die Feurin kam darzu aus ihrem Jungferzwinger Mit Schnaͤbeln angethan. Apollo ließ die Finger Friſch durch die Sayten gehn. Des Heldreichs Waldhauptmann Fieng luſtig einen Tantz mit den Holdinnen an. Je! Von poetiſchen Worten. Je! daß ich doch ſo ſchreib! Dies Elend iſt entſprungen, Vom guten Vorſatz her, weil man mit fremden Zungen, Die edle Mutterſprach zu ſchaͤnden aufgehoͤrt, Und unſre Deutſchen hat das reine Deutſch gelehrt.

Aus dem allen erhellet deutlich genug, daß man ſich vor der- gleichen neuen Woͤrtern ſoviel moͤglich, zu huͤten habe. Un- ſre Sprache iſt an ſich ſelbſt reich genug. Wir koͤnnten zur Noth andern Voͤlckern eine Menge der beſten Ausdruͤckun- gen abtreten, und wuͤrden doch keinen Mangel leiden doͤrfen. Man kan auch alle ſeine Gedancken gar leicht mit uͤblichen und gewoͤhnlichen Redensarten zu verſtehen geben, wenn man nur will, und fleißig die beſten deutſchen Scribenten ge- leſen hat. Die Begierde, unſre Mundart zu bereichern, macht einen offt unverſtaͤndlich und rauhe: offtmahls auch gar laͤcherlich. Hierinn habens auch wohl große Maͤnner verſehen. Z. E. Beſſern, der doch ſonſt ſo beſcheiden in ſeinen Ausdruͤckungen iſt, iſt doch einmahl der ſeltſame Vers ent- fahren, der eben von keinem guten Geſchmacke zeiget:

Der Sonnen-gierige Beniſter hoher Huͤgel, Der Adler ‒ ‒ ‒

Wer ſolte ſichs wohl einbilden, daß dieſes einen Adler bedeu- tet, wenn ers nicht ſelbſt dazu geſetzet haͤtte? Aber wer haͤtte es auch geglaubt, daß dieſe Zeilen aus ſeiner Feder gefloſſen? Gleichwohl ſteht ſie p. 19. ſeiner Gedichte. Dergleichen Exempel muͤſſen uns behutſam machen.

Doch kan man einem deutſchen Poeten freylich nicht alle neue Woͤrter verbieten. Das hieße ſeinem Pegaſus die Fluͤgel gar zu kurtz verſchneiden, wenn er allezeit bey der ge- woͤhnlichſten Art zu ſchreiben bleiben muͤſte. Eine edle Kuͤhnheit ſteht ihm zuweilen ſehr wohl an, und gewiſſe gram- matiſche Verwegenheiten gerathen manchem ſowohl, daß man eine beſondre Schoͤnheit darinnen findet. Doch iſt nicht ein jeder ſo gluͤcklich, daß er Beyfall damit verdienet; weil nicht ein jeder ein ſo zaͤrtliches Gehoͤr hat, das leidliche von dem unertraͤglichen zu unterſcheiden. Es iſt hier mit unſern Poeten ſo, wie mit den lateiniſchen. Plautus und Lucretius haben ſich in dieſem Stuͤcke ſehr vergangen; N 4Vir- Das VII. Capitel Virgil und Horatz aber haben ſich bey ihren neuen Woͤrtern ſehr vernuͤnftig erwieſen. Ein Mare velivolum, oceanus diſſociabilis, emirari, venti deproeliantes und andre ſolche poe- tiſche Redensarten mehr kommen bey ihnen vor, die in unge- bundner Schreibart nicht gebraͤuchlich ſind, und doch in den zaͤrtlichen Ohren des guͤldnen Alters der lateiniſchen Spra- che nicht wiederwaͤrtig geklungen.

Unſre erſten guten Poeten geben mir eine Menge von Exempeln an die Hand, da ſie es gluͤcklich gewagt, neue Woͤr- ter zu machen.

So legt ſich der Phoͤnix nieder, Stirbet und verjuͤngt ſich wieder Durch den Zimmet-Brand verzehrt. S. Dach. Und man ſollte furchtloß ſtehn? Derſelbe. Deine Marck hat dich beſiegt Die von Leid und Angſt durchfahren, Blutig und mit freyen Haaren Dir zu ſehr fuͤr Augen liegt. Derſelbe. Edle Marck, gebrauch dich ſein, Eile, daß ſein Gnaden-Schein. Bald und ſatt dich mag beglaͤntzen. Derſelbe. Die gelehrte Caſtalis Hat mein Fluͤgelroß gewiß Selber wollen baden. Derſelbe. Der, der hier ſo hoch tritt her, Der iſts, den die Ehren-Dienſte Und die leichten Hofe-Guͤnſte. Machen auf den Schein ſo ſchwer. P. Flemming. Etwa wie ein Tauſendſchoͤnchen, Das gemahlte Lentzen-Soͤhnchen, Mit dem fruͤhen Tag entſteht. Derſelbe. Hier ſtehn die verweinten Alten Beyder Hertzen ſind zerſtuͤckt. Derſelbe. Die Von Poetiſchen Worten. Die geſtirnten Himmels-Scheiben Wollen gleichſam ſtehen bleiben Uber Euch und eurer Zier. Derſelbe. Recht, denn ſoll der Himmelgurt, Der den Schnee hat zur Geburt, So viel thun bey Liebes-Sachen. M. Opitz. Du haͤtteſt mit gelehrter Hand Das ſchnelle Ziel gezwungen, Und ſie durch kuͤnſtlichen Verſtand Vom Grabe weggeſungen. M. Opitz. Hier waͤre mein Palaſt, hier wollt ich leſen koͤnnen Das ſuͤſſe Himmel-Naß ꝛc. Derſelbe.

Jch bin muͤde, dergleichen neue Woͤrter zu ſuchen, ſonſt woll- te ich ſie auch in andern Buͤchern gar haͤufig finden. Jch will nur noch dieſes erwehnen, daß wenn gute Poeten in ihren Gedichten den Schall gewiſſer natuͤrlichen Dinge haben nachahmen wollen, ſie gleichwohl lieber bekannte und ver- ſtaͤndliche Worte, als ſeltſame und neuausgedachte Thoͤne dazu gebraucht. Z. E. Wenn Nic. Peucker, ſeinem Nah- men zu Ehren, den Pauckenſchall liebt, ſo macht er folgenden Verß:

Mein Pauckenſchlag, das Bomdibidibom Rufft: Friedrich Wilhelm komm. Mach uns uns ein Freudenlied, das Bomdibidibum, Und Taratantara macht ſchon die Ohren ſtumm.

Hingegen finde ich, daß Opitz in ſeinem Gedichte von der Ruhe des Gemuͤths den Lerchengeſang ſo ausgedruͤcket:

Die Lerche ſchreyet: dir, dir lieber GOtt allein, Singt alle Welt, dir, dir, dir will ich danckbar ſeyn.

Und Flemming ahmt den Geſang einer Nachtigal auf eben ſo eine vernuͤnftige Art nach, wenn er in der 3ten Ode des IIIten Buchs ſchreibt:

Die gelehrten Nachtigallen Schreyn euch zu mit lautem Schallen, N 5Gluͤck, Das VII. Capitel Gluͤck, Gluͤck, Gluͤck! du trautes Paar, Dir, dir, dir, gilt unſer Singen ꝛc.

Eben ſo machen ſie es, wenn ſie andre Gattungen der Thoͤne auszudruͤcken ſuchen. Da ſieht man keine unerhoͤrte, neuge- backene Menge nichtsheißender Sylben: ſondern zwar aus- geſuchte und der Natur gemaͤße, aber ungezwungene und ſparſam angebrachte Woͤrter. Ein vollkommenes Exempel giebt mir wiederum Flemming in der angefuͤhrten Stelle.

Daß die Elſter heller rauſchet, Daß mit Buhlerinnen tauſchet, Manch verliebtes Waſſervolck, Daß die Buͤſche ſaͤnfter brauſen, Daß die Luͤffte linder ſauſen, Und uns truͤbet keine Wolck ꝛc.

Hier ſieht man, wie kluͤglich der Poet im erſten Verße das ſtarcke Rauſchen eines Stromes, im vierten das ſanfte Brauſen der Gebuͤſche, und im fuͤnften das lindeſte Sauſen der Luͤfte nachgeahmet; aber ſo, daß es ſcheint, als ob es von ungefaͤhr gekommen waͤre.

Von Bey-Woͤrtern.

AUs einzelnen Woͤrtern werden Redensarten, wenn man ſie zuſammenſetzet, und ſeine Gedancken dadurch aus- druͤcket. Zu den Nennwoͤrtern rechnet man nun insgemein die Beywoͤrter, die in gebundner und ungebundner Rede von großer Wichtigkeit ſind, und alſo eine beſondre Abhandlung erfordern. Jn der That beſteht eine große Schoͤnheit der poetiſchen Schreibart in wohlausgeſuchten und wohlange- brachten Beywoͤrtern. Es kan auch ein Dichter viel Witz und Urtheil, aber auch eben ſo viel Einfalt und Thorheit bli- cken laſſen, nachdem er dieſelben wohl zu brauchen weiß oder nicht. Ein gutes Beywort erhebt offt eine gantze Zeile, und macht einen ſonſt gemeinen Gedancken neu und ſcheinbar. Ein niedriges oder ungeſchicktes hingegen, ſchlaͤgt den beſten Vers nieder, und verderbt auch den ſchoͤnſten Einfall zuwei- len. Es iſt alſo wohl noͤthig, in etwas davon zu handeln.

Die Von poetiſchen Worten.

Die Beywoͤrter bedeuten an ſich theils die Eigenſchaff- ten der Dinge, die ihnen allezeit beywohnen; theils auch nur die zufaͤlligen Beſchaffenheiten. Z. E. Die heiße Glut, der linde Weſt. Da iſt die Glut immer heiß, ſowohl als das Waſſer immer naß iſt; der Weſt-Wind aber iſt nicht alle- zeit ſanft, ſondern auch zuweilen ungeſtuͤm. Nun fragt ſichs, in welchen Faͤllen man jener oder dieſer Art Beywoͤrter brauchen muͤſſe. Von der erſten Gattung koͤnnte man den- cken, daß ſie gantz uͤberfluͤßig ſeyn wuͤrden; weil es nichts ge- ſagt zu ſeyn ſcheinet, wenn man ſpricht, der runde Zirckel, die weiße Kreide, der harte Stein ꝛc. Allein man betruͤgt ſich: Ein Poet kan auch dieſe Art der Beywoͤrter nicht ent- behren. Er will offt ſeinem Leſer oder Zuhoͤrer die Sachen von einer gewiſſen Seite zu betrachten geben. Sagte er nun den bloßen Nahmen derſelben nur allein; ſo wuͤrde man zwar an die gantze Sache uͤberhaupt, aber nicht an die Eigen- ſchafft ins beſondre gedencken, die der Poet erwogen haben will: oder ſich doch dieſelbe nur dunckel vorſtellen. Denn ein Ding hat viele Eigenſchafften, die uns nur verwirrt in Gedancken ſchweben, wenn wir nichts als ſeinen Nahmen hoͤren. Z. E. Der Stein iſt dicht, hart, ſchwer, leicht, daur- hafft, lebloß, unbeweglich u. ſ. w. Weil aber in dieſem oder jenem Falle der Leſer ſeine Gedancken nur auf eine oder die andre Eigenſchafft richten ſoll, um des Poeten Meynung zu verſtehen: ſo muß ein Beywort dabey ſtehen, dadurch er da- zu veranlaſſet werden kan. Z. E.

Da ſteht er wie der todte Stein Jn den ſich Loths Gemahl verkehret.

Oder;

Wenn Syſyphus den ſchweren Stein Mit hochbemuͤhten Armen weltzet ꝛc.

Oder:

Ein dichter Stein wird durch die Flammen Zu Kalck und Aſchen ausgebrannt. ꝛc.

Oder:

Schreibt ſein Lob in feſten Stahl Grabet es in harte Steine ꝛc. Oder: Das VII. Capitel

Oder:

Die Raben-Mutter war ein unbewegter Stein, Es ſchien die harte Bruſt ein wilder Fels zu ſeyn, Der keine Fuͤhlung hat.

Aus dieſer einzigen Anmerckung wird man ſchon zur Gnuͤge die Regel abnehmen koͤnnen; daß kein Beywort in der Poe- ſie vergebens oder muͤßig da ſtehen muͤſſe. Gantze Zeilen mit Beywoͤrtern anzufuͤllen, die nichts oder doch ſehr wenig zur Abſicht des Poeten beytragen, zeigt keinen ſonderlichen Ver- ſtand an. Ordentlich ſoll kein Wort mehr als ein Beywort haben, welches ſich zur Sache ſchicket, und entweder zum Verſtande unentbehrlich iſt, oder doch einen beſondern Zier- rath abgiebt, indem es eine angenehme Vorſtellung bey dem Leſer erweckt, dadurch er lebhaffter geruͤhret und deſto mehr eingenommen wird. Das zeigt alſo mehrentheils eine Ar- muth an Gedancken, wenn man ſo lange allerley Beywoͤrter zuſammen raffet, bis ein gantzer, ja zuweilen wohl gar etliche Verße damit vollgeſtopfet worden. Wie wuͤrde das klingen?

Der große, guͤtige, gerechte, liebe GOtt, Kan boͤſe, ſuͤndige, verderbte Menſchen leiden ꝛc.

Hiernechſt ſind die Beywoͤrter entweder gemein, ſo daß ſie einem jeden einfallen; oder neu und unvermuthet. Zum Exempel: Wenn einer ein Frauenzimmer ſchoͤn nennet, ſo iſt nichts gemeiner als dieß Beywort, obwohl die Sache ſo gemein nicht iſt. Wenn aber Opitz ein paar von ſeinen Buhl- ſchafften beſchreiben will, ſo hat er gantz andre Beywoͤrter die er ihnen giebet.

Die ſittſamen Geberden Die geile Hoͤflichkeit, der abgefuͤhrte Sinn, Und was mich ſonſten hielt, iſt alles mit ihr hin. Dann hat mich endlich auch in Dacien gefangen, Die lange Vandala. Jtzt, da ich ihr entgangen. Und die Begierlichkeit mich wenig meiſtern kan; Steckt Flavia mich doch durch neues Feuer an. Die wilde Flavia, mit ihren ſchwarzen Augen.

Mich duͤnckt, ein jeder wird hier leicht gewahr werden, was dieſe ſo beſondre Beywoͤrter dem gantzen Verße vor einen ungemeinen Geiſt und Nachdruck geben: den ſie von an- dern Von poetiſchen Worten. dern bekannten und offt gebrauchten nimmermehr haͤtten er- warten koͤnnen.

Flemming iſt in dergleichen Kuͤnſten noch faſt erfahrner geweſen. Er beſchreibt in einer Ode eine Fruͤhlings-Nacht folgendergeſtalt:

Alles braucht ſich ſeiner Ruh, Sehet, wie die Saat ſich buͤcket, Die verwachte Roſe nicket, Und thut itzt ihr Auge zu. Und die taumelnden Cypreſſen, Haben ihrer ſelbſt vergeſſen. Die gekuͤhlte Lufft ſchleicht aus, Und haucht auf die trucknen Matten, Thauende, geſunde Schatten. Und das frohe Sternenhaus Geuſt den ſchlummernden Gewaͤchſen, Neue Krafft in ihre Flechſen.

Alle dieſe Beywoͤrter ſind ſo auserleſen und ſinnreich, daß ich mich nirgends entſinne, was ſchoͤners in dieſer Gattung gefunden zu haben. Weil ſie aber faſt alle Gleichnißweiſe zu verſtehen ſind, ſo gehoͤren ſie eigentlich nicht in dieſes Capitel. Eben ſo gluͤcklich in Beywoͤrtern iſt Amthor. Z. E. p. 187.

Der Nordwind hat der Baͤume Zweigen Den gruͤnen Vorhang abgeſtreift, Die kahlen Gipfel ſtehn bereift, Des Jahres Alter anzuzeigen. Das Laub entfleucht der kalten Lufft Und ſuchet die beliebte Grufft: Vielleicht nur in den ſtillen Gruͤnden, Vor ihren Stuͤrmen Schutz zu finden.

Das iſt die erſte Strophe von einer Hochzeit-Ode: Jn den andern finde ich noch das leichtbedeckte Vogelheer, laue Suͤmpfe, warme Neſter, viergefuͤßte rauche Schaaren, neu geputzte Waffen, ein reichbehaarter Balg, der er- ſtarrte Coͤrper, mit weicher Hand ein hartes Eiſen (den Ofen) befuͤhlen; todte Funcken, eine lindgemachte Glut, ein holdbelebter Schooß, in ſeinen Federweichen Gruͤfften, ein Das VII. Capitel ein froher Schlummer, die kalten Schatten, ein froſtig Weh, der weiße Liebes-Schnee, keuſche Luͤſte, die ge- ſchloßne Decke, ein ſtarrer Leib, die geweyhten Anmuths- Flammen, immerfriſches Oel, ein helles Tugendlicht, u. ſ. w.

Bey dem allen fragt es ſich, ob es angehenden Poeten zu rathen ſey, ſich dergleichen ſchoͤne Beywoͤrter und andre poe- tiſche Redensarten zu ſammlen, oder dieſelben in gedruckten Sammlungen nachzuſchlagen und zu brauchen? Wir haben eine Menge ſolcher Handbuͤcher, die ich alle hier nahmhafft machen wollte, wenn ich ihren Gebrauch vor noͤthig hielte. Zwar einem ſolchen Reimſchmiede,

Der keine Griffe weiß, und mit dem Huͤbner ſpielt, Und keinen Funcken Trieb in ſeinen Adern fuͤhlt.

Wie Guͤnther ſchreibt, thun dergleichen Buͤcher zuweilen gute Dienſte. Allein, das ſind eben die Leute nicht, die dem Vaterlande durch ihre Poeſie Ehre bringen werden; und al- ſo waͤre es beſſer, daß man ihnen den Weg zum Reimen und Sylbenhencken nicht erleichterte. Geiſtreiche Koͤpfe brau- chen ſolche Gaͤngelwaͤgen nicht, ihre Muſe zu leiten. Poeten zu leſen, und bey ihren ſchoͤnen Ausdruͤckungen den Witz, ſo darinnen ſtecket, zu uͤberdencken, das ruͤcket uns freylich den Kopf zurechte. Ein Feuer zuͤndet das andre an, und man wird ſelber allmaͤhlich geſchickt guten Muſtern zu folgen. Allein ein Chaos von allerley zuſammengeſtoppelten Bluͤm- chen nachzuſchlagen, und bey jeder Zeile, die man ſchreibt, ei- nen poetiſchen Trichter in Haͤnden zu haben, daraus man Woͤrter ſucht, Gedancken auszudrucken, die man noch nicht hat: das heißt gewiß ſchlecht poetiſiret. Gemeiniglich be- kommt auch ein Beywort ſeine gantze Schoͤnheit aus dem Zuſammenhange, darinn es ſtehet. Jn einer ſolchen Schatz-Kammer aber findet man nichts als

Disjecti membra Poetae. Hor.

Die verſtuͤmmelten Glieder eines zerriſſenen Poeten; die nunmehro dasjenige nicht mehr ſind, was ſie an ihrem rechten Orte Von poetiſchen Worten. Orte geweſen. Wie kan alſo ein Ausdruck außer ſeiner rechten Stelle ſeine Anmuth und ſeinen Nachdruck behalten?

Von Wortſpielen.

NUn muß ich auch auf die Wortſpiele kommen; die vor- zeiten uͤberall ſo beliebt geweſen, zu unſern Zeiten aber gantz laͤcherlich geworden. Wenn ich durch ein Wortſpiel eine jede Wiederholung eines Wortes oder einer Sylbe ver- ſtehen wollte, ſo wuͤrde ich in der That viele poetiſche Schoͤn- heiten verwerfen muͤſſen. Z. E. Wenn Flemming p. 129. ſchreibt:

Wohl dem, der ſo verdirbt! Wer eh ſtirbt, als er ſtirbt, der ſtirbt nicht wenn er ſtirbt.

So kan ich dieß unmoͤglich ein verwerfliches Wortſpiel nen- nen. Denn der Poet hat lauter wahre und wohlgegruͤndete Gedancken im Kopfe, die er am allerbeſten auf dieſe Art aus- zudruͤcken dachte. Es iſt wahr, daß das Wort ſterben hier in dreyerley Bedeutung genommen wird. Denn ehe ſter- ben, als man ſtirbt; das heißt eigentlich ſeinen Luͤſten abſa- gen, und die Welt verſchmaͤhen, ehe noch die Seele vom Leibe getrennet wird. Und nicht ſterben, wenn man ſtirbt, heißt ſoviel, als in der Welt im guten Andencken bleiben, ja auch der Seelen nach ewig leben; wenn man gleich dem Coͤr- per nach entſeelet worden. Alſo koͤnnte man freylich hier ſa- gen, der Poet haͤtte mit dem Worte ſterben geſpielet, und es bald in eigentlichem, bald in verbluͤmtem Verſtande genom- men. Allein geſetzt, daß man dieſes ein Wortſpiel heißen wollte, welches denn eine willkuͤhrliche Sache iſt: So koͤnn- te es doch kein verwerfliches Wortſpiel heißen. Denn der Gedancke in der gantzen Zeile iſt richtig, deutlich und auf eine ſinnreiche Art ausgedruͤckt. Man haͤtte ihn weder kuͤrtzer faſſen, noch dem Leſer in ſo wenigen Sylben mehr gute Be- trachtungen veranlaſſen koͤnnen. Alle Bedeutungen, die endlich das Wort ſtirbt bekommt; ſind gewoͤhnlich, und der Leſer darf ſich alſo keine Gewalt thun, einen unerhoͤrten Sinn deſſelben zu errathen.

Gantz Das VII. Capitel

Gantz anders wird es ſich, meines Erachtens, bey folgen- den Proben von Wortſpielen verhalten, die ich aus eben dem Poeten nehmen will. Er ſetzt z. E.

p. 367. Schaffet, daß ſich ſelbſten muͤſſen Die gekuͤßten Kuͤſſe kuͤſſen. p. 386. Frey iſt freyen wie es heiſt, Frey will ſeyn ein freyer Geiſt, Freyt denn! freyet nach Belieben ꝛc. p. 399. Als der gute Tityrus Denen kaum erwachten Schlaͤfern, Seinen treuen dreyen Schaͤfern, Brachte ſeinen lieben Gruß.

Hier glaube ich nun, wird wohl ein jeder begreifen, daß dieſe Wortſpiele nichts als leere Schellen ſind, die nur im Gehoͤre klingen, dem Verſtande aber keinen neuen Gedancken ver- anlaſſen. Denn was ſoll es heißen, daß ſich die gekuͤßten Kuͤſſe kuͤſſen? Ein Kuß kan ja nicht gekuͤßt werden, weil er im Kuͤſſen erſt entſteht, und ſogleich aufhoͤret zu ſeyn. Viel- weniger kan er ſelber kuͤſſen. Dieſes ſind alſo Thone ohne Sinn. Und was hat das Freyſeyn mit dem freyen zu thun? Wenn gleich das eine Wort von dem andern abſtammete; ſo waͤre es doch noch kein Grund, das Freyen der Kinder ih- rem Willkuͤhr zu uͤberlaſſen. Jn allen dieſen Wiederholun- gen aͤhnlicher Woͤrter ſtecket weiter nichts, als die Gleichheit des Thones, die ſo leicht einen Eckel als Wohlklang erwecken kan. Das dritte Exempel iſt vollends eine ſehr laͤppiſche Art des Spieles. Ein Buchſtabe muß durch ſeine Aehnlichkeit mit dem andern der gantzen Zeile eine vermeynte Schoͤnheit geben. Die obigen Spiele ſind mir alſo eben ſo laͤcherlich, als folgende Mißgeburt eines Pegnitzſchaͤfers vorgekommen:

Jhr Matten voll Schatten begraſete Waſen, Jhr naͤrbigt und faͤrbigt gebluͤmete Raſen, Jhr buntlichen Sternen, Jhr Felder-Laternen, Hoͤrt wieder die Lieder von Schaͤfer-Schallmeyen ꝛc. Jhr traͤgen Goldbaͤchlein, ihr hellen Glas-Quellen, Jhr ſchwaͤllende Wellen, ihr Silber-Fluth-Zellen, Jhr Pegnitz-Najaden, Jn ſuͤmpfigten Pfaden, Nehmt dieſes nehmt hieſig erneurende Lieder ꝛc. Es Von poetiſchen Worten.

Es giebt noch eine Art der Wortſpiele, darauf ſich gewiſſe Leute Wunder was! einbilden. Es ſind die Anſpielungen auf Nahmen, wo ich ſo reden darf; dabey ſie einen beſon- dern Witz zu bezeigen vermeynen. Flemming hat es uns auch an ſolchen Exempeln nicht fehlen laſſen, welche ich der Hochachtung unbeſchadet, die ich ſonſt vor ihn habe, zu dem Ende anfuͤhre, damit man ſehe, wie ſich auch Leute, denen es an Witz und Geiſt ſonſt nicht fehlet, in dergleichen Kleinig- keiten verlieben koͤnnen. p. 364. ſteht ein Lied auf eine Hoch- zeit Johann Weinmanns mit Magd. Waſſerfuͤhrerin. Da heiſt nun eine Strophe:

Schoͤne Braut, gedenckt zuruͤcke, Und erwegt des Himmels Gunſt, Der euch, helfe GOtt zu Gluͤcke! Einen Weinmann, eure Brunſt, Einen Weinmann, der euch liebet, Vor den Waſſerfuͤhrer giebet.

Welch eine Wohlthat GOttes! einen Mann zu bekommen, der vom Weine den Nahmen hat, nachdem man einen ver- lohren, der ihn vom Waſſer herleitete. Ohne Zweifel wird die gute Frau bey dem erſten lauter Waſſer, beym andern lauter Wein getruncken haben. Die 17de Ode in ſeinem III. Buche iſt auf Nicl. von Hoͤveln und Eliſ. Niehuſens Hochzeit gemacht, und darinne ſpielt er ſo unſauber:

Hoͤfelt euer neues Haus Braͤutgam aus. ꝛc.

Dieſes laͤuft nun gar wieder die Erbarkeit, wird aber von ſchmutzigen Versmachern deſto lieber nachgemacht. Jn der 19ten Ode deſſelben Buchs, auf Dam. Glaͤſers und Mar. Reiminen Hochzeit, ſteht folgende letzte Strophe:

Braut, gedencket unterdeſſen, Daß an euch was glaͤſerns iſt, Braͤutgam, thut auch nicht vergeſſen Was ihr nun fort reimen muͤſt. Daß ihr moͤgt nach kurtzen Tagen Neue Reim und Glaͤſer tragen.

Wer nun in allen dergleichen Kindereyen Schoͤnheiten zu Oſehen Das VII. Capitel ſehen meynet, dem kan man ſeinen Geſchmack wohl laſſen; aber wer was wahres und gruͤndliches dem ſcheinbaren vor- ziehen will und kan, der wird beſſer thun, wenn er alle dieſe Klapperwercke ſorgfaͤltig vermeidet. Die Exempel großer Leute, ſo ſich zuweilen auf die Art vergangen, machens nicht aus. Man hat freylich in Virgils Schaͤfergedichten der- gleichen eins gefunden:

Dic quibus in terris, & eris mihi magnus Apollo, Tres pateat cacli ſpatium non amplius vlnas?

Dieſes Raͤtzel beſteht bloß in der Zweydeutigkeit des Worts caeli, welches entweder von Caͤlius herkommt, und alſo das Grab eines gewiſſen Caelii zu verſtehen giebt: oder von Cae- lum ein Abfall iſt, und alſo die Breite des Himmels andeu- tet. Cicero hat gleichfalls in einer Rede wieder den Verres, ein Geſetze, ſo dieſes geitzigen Mannes Nahmen fuͤhrete, weil es unter ſeinem Buͤrgermeiſteramte gegeben war, Jus Verrinum genennet, und alſo vermittelſt einer Zweydeutigkeit es eine Schweinsbruͤhe nennen wollen. Allein der Poet kan leicht damit entſchuldiget werden, daß er ſein Raͤtzel in den Mund eines einfaͤltigen Schaͤfers leget, der auf dem Dorfe leicht etwas vor ſchoͤn halten konnte, was doch Virgil ſelbſt vor was ſchlechtes hielte. Der Redner aber iſt ſeines Wort- ſpieles halber allbereit zu Quintilians Zeiten critiſiret wor- den, wie aus dem Geſpraͤche von den Urſachen der verfalle- nen Beredſamkeit erhellet. Siehe die Ueberſetzung deſſel- ben vor meiner Rede-Kunſt p. 40. Von Opitzen und andern Poeten unſers Vaterlandes darf man mir alſo beſtoweniger einen Einwurf machen. Jch weiß wohl, daß ſie ſich zuwei- len von dem verderbten Geſchmacke ihrer Zeiten, gleichſam wieder ihren Willen hinreißen laſſen. Jhr Exempel aber muß uns keine Regel machen: weil es mit keinen guten Gruͤnden unterſtuͤtzet iſt. Wir folgen vielmehr der Fuͤr- ſchrifft des Boileau, der in ſeiner Dichtkunſt ausdruͤcklich die Wortſpiele verworfen hat. Denn er erzehlt, wie an- faͤnglich die Spitzfuͤndigkeiten und zweydeutigen Worte aus Jtalien gekommen, und erſtlich in die Sinngedichte, her- nach, da der Poͤbel dadurch verblendet wurde, in Madriga- len, Von poetiſchen Worten. len, Tragoͤdien, Elegien, Schaͤfergedichten, ja gar vor Gerichte und auf der Cantzel eingefuͤhret worden.

On vid tous les Bergers dans leur Plaintes nouvelles, Fideles à la Pointe, encor plus qu’à leurs Belles, Chaque mot eut toujours deux viſages divers; La proſe la reçût auſſi-biens que les vers; L’Avocat au Palais en heriſſa ſon ſtile, Et le Docteur en chaire en ſema l’Evangile.

Hierauf ſagt er, die Vernunft haͤtte endlich die Augen aufge- than, und ſie einmahl vor allemahl aus ernſthafften Schriff- ten verbannet, ſie allenthalben vor unehrlich erklaͤret, und ihnen kaum in Sinngedichten, doch mit dem Bedinge, einen Platz vergoͤnnet, daß ſie mit den Gedancken und nicht mit Worten ſpielen moͤchten. Darauf haͤtten zwar allenthalben die Unordnungen aufgehoͤrt; doch waͤren bey Hofe noch Poſ- ſenreißer geblieben; abgeſchmackte Luſtigmacher, unſeelige Pickelheringe, altfraͤnckiſche Verfechter grober Wortſpiele.

La raiſon outragée enfin ouvrit les yeux, La chaſſa pour jamais des diſcours ſerieux, Et dans tous ces écrits la declarant infame, Par grace lui laiſſa l’entrée en l’Epigramme. Pourveu que ſa fineſſe, éclatant à propos, Roulaſt ſur la penſée, & non pas ſur les mots. Ainſi de toutes parts les deſordres ceſſerent, Toutesfois à la Cours les Turlupins reſterent, Inſipides Plaiſans, bouffons infortunéz, D’un jeu de mot groſſier partiſans ſurannes.

Was koͤnnte ich nicht aus des Grafen Schafftsbury, und aus Richard Steelens Schrifften vor Stellen anfuͤhren, darinn ſie uͤber den verderbten Geſchmack ihrer Landes-Leute in dieſem Stuͤcke die hefftigſten Klagen fuͤhren. Allein es iſt genug geſagt, wenn ich nur noch die Probe eines guten Ge- danckens, die von einigen vorgeſchlagen wird, werde ange- merckt haben. Man ſagt: alles, was ſich in eine fremde Sprache uͤberſetzen laͤſt, und gleichwohl noch die vorige Schoͤnheit behaͤlt, das iſt ein gruͤndlicher und richtiger Ge- dancke. Was aber alsdann ſich ſelbſt nicht mehr aͤhnlich O 2ſieht, Das VIII. Capitel ſieht, das iſt zu verwerfen. Jn Ermangelung einer beſſern, will ich mich nicht bemuͤhen, dieſe Regel umzuſtoßen: welches vielleicht nicht ſo gar unmoͤglich waͤre. Das iſt endlich noch anzumercken, daß man zum Gelaͤchter und irgend eines lu- ſtigen Einfaͤlls wegen, wohl zuweilen ein Wort in anderm Verſtande nehmen, und zum Schertze brauchen kan, ohne den guten Geſchmack dadurch zu verletzen. Boileau ſelber erlaubt dieſes in folgender Stelle:

Ce n’eſt pas quelque fois, qu’une Muſe un peu fine, Sur un mot en paſſant ne joue & ne badine, Et d’un ſens detourné n’abuſe avec ſuccés: Mais fuyez ſur ce point un ridicule exces, Et n’allez pas toujours d’une pointe frivole, Aiguiſer par la queuë une Epigramme folle.

Wie viel gezwungene Spitzfindigkeiten muͤſten wir nicht aus unſern meiſten Poeten ausmuſtern; wenn wir des Boileau Fuͤrſchrifft in dieſem Stuͤcke folgen wollten?

Das achte Capitel. Von verbluͤmten Redens-Arten.

DEr groͤſte Zierrath poetiſcher Ausdruͤckungen, beſteht endlich in den tropiſchen, uneigentlichen und verbluͤm- ten Worten und Redensarten. Man ſetzt dieſelben dem eigentlichen Ausdrucke entgegen, der alle Woͤrter in ih- rer natuͤrlichſten und einfaͤltigſten Bedeutung braucht. Dieſes iſt die allergemeinſte Art zu reden und zu ſchreiben, die auch den allerſchlechteſten Koͤpfen nicht ſchwer ankoͤmmt. So leicht und verſtaͤndlich ſie iſt, wenn ſie nur nach den Re- geln der Sprachkunſt richtig bleibt: ſo trocken, ſo mager und waͤſſerigt iſt ſie auch. Sie hat kein Feuer, keinen Geiſt, kein Leben in ſich, und iſt ſehr geſchickt, einen der ſie hoͤret oder lie- ſet, einzuſchlaͤfern. Diejenigen Poeten unſers Vaterlan- des, ſo ſich mehr auf ein fließendes Sylbenmaaß als auf gute Ge- Von verbluͤmten Redens-Arten. Gedancken befliſſen, ſind in dieſer Art des eigentlichen Aus- druckes faſt zu tief heruntergeſuncken. Sie wollten die hoch- trabende Lohenſteiniſche Schreibart meiden, und fielen in den gemeinen proſaiſchen Ausdruck; ſo daß endlich ihre Ge- dichte nichts als eine abgezehlte Proſe geworden. Jch will hieher nur Chr. Weiſen und Beſſern rechnen, welche gewiß in dieſem Stuͤcke vielmahls gar zu natuͤrlich geſchrieben. Von dem Erſtern kommt mir in ſeinen reifen Gedancken p. 175. von ungefehr folgendes in die Hand:

Wer itzo funfzig Jahr in ſeinem gantzen Leben, Zuruͤcke legen kan, dem ſcheint es trefflich viel, Die Welt nimmt taͤglich ab, und will faſt Abſcheid geben, Jemehr die Jahrzahl waͤchſt, je kuͤrtzer wird das Ziel. Derhalben welchen GOtt mit dieſer Gnade ſeegnet, Daß er in ſeiner Eh noch funfzig Jahr vollbringt, Dem iſt ein Wunderwerck und ſolch ein Gluͤck begegnet, Das unter hunderten kaum einem halb gelingt. Hier ſteht dergleichen Mann, ein Prieſter greiß von Haaren ꝛc.

Aus dem letztern faͤllt mir beym aufſchlagen das Beylagers- Gedichte von Alexandern und Roxanen in die Augen, wo Jupiter im Vorſpiele ſich ſo hoͤren laͤßt:

Daß Ehen auf Erden Von Menſchen vorgenommen werden, Kommt nicht von Menſchen-Vorſatz her: Es iſt mein Thun, der ich die Welt regiere, Es iſt ein Werck vom Jupiter. Lernt Sterbliche, daß ich die Hertzen fuͤhre; Daß Ehen zwar auf Erden Vollzogen; aber nur von mir beſchloſſen werden.

Was iſt nun in dieſen beyden Stuͤcken poetiſches, außer dem Sylbenmaße und den Reimen? Sind es nicht lauter gemei- ne Gedancken, gemeine Woͤrter und Redensarten, gemei- ne Bedeutungen derſelben? Wie haͤtte man ſich eigentlicher ausdruͤcken, und den natuͤrlichen Verſtand der Worte ge- nauer beybehalten koͤnnen, als hier geſchehen? Man darf nur eine kleine Veraͤnderung damit vornehmen, ſo daß das Syl- benmaaß verſchwindet, und der Reim wegfaͤllt, ſo bleibt nichts als eine ſehr magre Proſa uͤbrig. Wir wollen mit dem erſten die Probe machen:

O 3„Wer Das VIII. Capitel

„Wer itzo in ſeinem gantzen Leben funfzig Jahre zuruͤ- „ckelegen kan, dem ſcheinet es trefflich viel zu ſeyn. Die „Welt nimmt alle Tage ab, und will uns faſt Abſchied geben. „Jemehr die Jahrzahl zunimmt, je kuͤrtzer wird auch das „Ziel. Welchen GOtt derohalben mit dieſer Gnade ſegnet, „daß er noch funfzig Jahre in ſeiner Ehe vollbringt, dem iſt „ein ſolch Wunderwerck und Gluͤck wiederfahren, das kaum „einem unter hunderten halb zu gelingen pflegt. ꝛc.

Nun moͤchte ich gern wiſſen, wo hier das poetiſche We- ſen ſtecket; wo ſich der Geiſt und Witz eines Dichters gewie- ſen habe? Alles dieſes hat meines Erachtens ein jeder den- cken und ſchreiben koͤnnen, der niemahls einen Poeten geſehen oder geleſen, ja kein Wort von Poeſie reden gehoͤrt. Jn der Beſſeriſchen Stelle redet der Gott Jupiter ebenfalls in der gemeinſten Sprache, wenn man nur das klingende Sylben- maaß und die Reime wegſchaffet.

„Daß auf Erden von den Menſchen Ehen vorgenommen „werden, das kommt nicht vom Vorſatze der Menſchen her. „Es iſt ein Werck Jupiters; Es iſt mein Thun, der ich die „Welt regiere. Lernet ihr Sterblichen, daß ich die Hertzen „lencke, und daß die Ehen auf Erden zwar vollzogen, aber nur „von mir beſchloſſen werden.

Vielleicht halten viele davor, daß dieſes eben die rechte Schoͤnheit der vernuͤnftigen Poeſie ſey, gantz natuͤrlich zu re- den, und ſich von allen ſchwuͤlſtigen Redensarten zu enthal- ten. Allein wir wollen uns erſtlich erinnern, daß Horatz uns vor beyden Fehlern gewarnet, und weder zu hoch uͤber allen Wolcken nach leerer Lufft zu ſchnappen; noch im Staube zu kriechen: ſondern die Mittelſtraße zu halten, und auf dem er- habenen Parnaß zu gehen befohlen.

Profeſſus grandia, turget; Serpit humi, tutus nimium timidusque procellae: In vitium ducit culpae fuga, ſi caret arte.

Vors andre iſt es laͤngſt auch von Rednern angemercket wor- den, daß der uneigentliche Ausdruck durch verbluͤmte Re- densarten, ſo gar der ungebundnen Rede eine beſondre An- muth giebet. Cicero z. E. lehrt im dritten Buche vom Red- ner Von verbluͤmten Redens-Arten. ner im 38. Cap. ausdruͤcklich, daß die uneigentlichen Be- deutungen der Woͤrter zu allererſt zwar aus Mangel und Duͤrftigkeit der Sprachen aufgekommen; hernach aber auch zur Anmuth und Zierde gebraucht worden: Wie man auch die Kleidungen anfaͤnglich zur Bedeckung unſrer Bloͤße, nachmahls aber zum Pracht ausgeſonnen und eingefuͤhret. Er erweiſet dieſes durch verſchiedene verbluͤmte Reden, die auch bey den lateiniſchen Bauren gewoͤhnlich geweſen; der- gleichen etwa bey uns folgende waͤren: Der Wald iſt mir ausgeſtorben; der Baum hat den Krebs; die Zweige krie- gen ſchon Augen; die Saat ſteht geil; der Acker iſt fett; das Getreyde brandig. u. d. g. Darauf erinnert er, daß auſſer dieſen gemeinen Arten verbluͤmter Reden, es noch eine verwegnere Gattung gebe, die nicht aus dem Mangel der Sprache; ſondern aus einem feurigern Witze entſteht, und der Rede viel Glantz und Schoͤnheit zuwege bringet: welches er denn mit vielen poetiſchen Exempeln erlaͤutert. Jch will desgleichen thun, um die Sache in ein voͤlliges Licht zu ſetzen. So ſchreibt Flemming p. 362.

Der verliebte Himmel laͤchelt, Jn die gleich erwaͤrmte Lufft, Welche gleichſam Kuͤſſe faͤchelt, Auf der ſchwangern Erden Klufft: Die bald beyden, ſo ſie liebet, Tauſend ſchoͤner Kinder giebet.

Wer ſieht hier nicht einen weit edlern Poetiſchen Ausdruck in verbluͤmtem Verſtande gebrauchte Worte und kuͤhne Re- densarten? Der Himmel muß verliebt heißen, welches man ſonſt nur von verſtaͤndigen Weſen ſagt. Die Lufft muß Kuͤſſe faͤcheln; weil ſie ſo lieblich iſt als eine freundliche Schoͤnheit, wenn ſie einen Geliebten kuͤſſen will. Die Erde iſt ſchwanger, weil die Gewaͤchſe gleich einer Frucht in Mut- terleibe, in ihr verborgen liegen, ehe ſie im Fruͤhlinge ausbre- chen. Sie muß den Himmel und die Lufft lieben; welches wieder nur in verbluͤmtem Verſtande angeht; weil ſie ſich nehmlich bey der Gegenwart des freundlichen Himmels mit ihrem Laube und Graſe ſchmuͤcket, wie eine Dirne gegen die O 4An- Das VIII. Capitel Ankunft ihres Liebſten. Endlich giebt ſie tauſend ſchoͤne Kinder, das iſt in der eigentlichen Sprache zu reden Blumen und Fruͤchte. Und wer ſieht hier nicht, daß dieſe Strophe durch ihre verbluͤmte Redensarten weit ſchoͤner und geiſtrei- cher geworden, als wenn ſie aus lauter eigentlichen Ausdruͤ- ckungen beſtanden haͤtte. Noch eins zum Uberfluſſe aus eben dem Poeten p. 353.

Die verlebte Welt wird juͤnger, Und ſtreicht mit verliebtem Finger, Jhre Runtzeln von der Haut. Seht, ſeht, wie ſie aus den Feldern, Aus den Auen, aus den Waͤldern, Mit verbuhlten Augen ſchaut.

Hier erhellet ja wohl deutlich genug, was ein poetiſcher Geiſt, was eine edle Art zu dencken, und ein feuriger ungemeiner Ausdruck ſey. Dies iſt die Sprache der Poeten, dadurch ſie ſich von der magern proſaiſchen Schreibart unterſcheiden. Man verſuche es, und zertrenne auch hier das Sylbenmaaß, man verſtecke die Reime wie man will: Es wird doch ein poe- tiſcher Geiſt hervorleuchten. Daß aber dieſes die rechte Probe des poetiſchen Geiſtes ſey, lehrt uns Horatz, der in der IV. Satire ſeines I. B. ausdruͤcklich ſagt, daß ſeine und des Lucilii Verße nichts poetiſches mehr an ſich behielten, ſo bald man durch die Verſetzung der Worte ihnen das Sylben- maaß genommen. Weit anders verhalte es ſich mit Ennio, der die poetiſche Schreibart in ſeiner Gewalt gehabt. Denn wenn man gleich die Worte: Nachdem die ſcheußliche Zwietracht die eiſernen Pfoſten und Thore des Krieges erbrochen: noch ſo ſehr verſetzen wolle; ſo wuͤrde man doch allezeit die Glieder eines zerlegten Poeten darinn antreffen. Es iſt werth, daß ich das Lateiniſche davon herſetze.

Non ſatis eſt puris verſum perſcribere verbis, Quem ſi diſſoluas, quiuis ſtomachetur. &c. His, ego quae nunc, Olim quae ſcripſit Lucilius, eripias ſi Tempora certa modosque, & quod prius ordine verbum eſt, Poſterius facias, præponens ultima primis, Non Von verbluͤmten Redens-Arten. Non vt ſi ſolvas: Poſtquam diſcordia tetra Belli ferratos poſtes portasque refregit; Invenies etiam disiecti membra Poetae.

Jch muß noch erwehnen, daß Horatz durch dieſe Anmerckung erweiſen wollen, eine Satire verdiene nicht den Nahmen ei- nes Gedichtes. Denn kurtz vorher hatte er ſich ausdruͤcklich aus der Zahl der Poeten ausgeſchloſſen, in ſo weit er ein Sa- tirenſchreiber war:

Primum ego me illorum, dederim quibus eſſe Poetas, Excerpam numero, nec enim concludere verſum, Dixeris eſſe ſatis: neque ſi quis ſcribat vti nos, Sermoni propiora, putes hunc eſſe poetam. Ingenium cui ſit, cui mens diuinior, atque os Magna ſonaturum, des nominis huius honorem.

Ein Poet muß alſo einen großen Witz, einen goͤttlichen Geiſt und einen erhabenen Ausdruck haben, wenn man ihn mit dieſem Nahmen beehren ſoll.

Und freylich zeiget ſich der Witz eines Poeten hauptſaͤch- lich in der gluͤcklichen Erfindung verbluͤmter Redensarten. Denn iſt derſelbe eine Krafft der Seelen, das Aehnliche leicht wahrzunehmen: ſo bemercket man, daß in jedem uneigent- lich verſtandenen Worte ein Gleichniß ſteckt, oder ſonſt eine Aehnlichkeit verhanden iſt, weswegen man eins vor das an- dre ſetzt. Das beluſtiget nun den Leſer eines ſolchen Gedich- tes. Er ſieht nicht nur das Bild, darunter ihm der Poet ei- ne Sache vorſtellet, ſondern auch die Abſicht deſſelben, und die Aehnlichkeit zwiſchen beyden; und da ſein Verſtand auf eine ſo angenehme Art mit ſo vielen Begriffen auf einmahl beſchaͤfftiget iſt, ſo empfindet er nicht nur wegen der Vollkom- menheit des Poeten, deſſen Schrifft er lieſet, ein Vergnuͤ- gen: ſondern beluſtiget ſich auch uͤber ſeine eigene Scharf- ſinnigkeit, die ihn faͤhig gemacht, alle die Schoͤnheiten des verbluͤmten Ausdruckes ohne Muͤhe zu entdecken. Z. E. Am- thor p. 125.

Jtzt ſchwindet allgemach, Der Schatten lange Nacht, und laͤßt der Thuͤrme Zinnen, Ein frohes Morgen-Gold gewinnen. Der alte Nordwind giebt dem jungen Zephir nach, O 5Die Das VIII. Capitel Die Erde wird der luͤſtern Sonnen Braut, Die ihren Braͤutigam ſtets naͤher treten ſchaut. Sie ſchmuͤckt ſich ſchon zur neuen Hochzeit-Feyer: Weil Phoͤbus ihren Wittwen-Schleyer, Den Schnee und Eis ihr umgethan, Aus heißer Brunſt nicht ferner dulden kan.

Dieſe Stelle kan vor ein Muſter des guten verbluͤmten Aus- druckes angeſehen werden. Das fruͤhe Morgengold auf den Zinnen der Thuͤrme iſt das goldfarbigte Licht der Morgen- roͤthe und der hervorbrechenden Sonnenſtrahlen, ſo ſich an den Thurmſpitzen zuerſt zeigen. Der Nordwind wird ſeiner Kaͤlte halber einem alten Manne, und der warme Zephir ei- nem Juͤnglinge verglichen. Die Erde wird wegen ihres Putzes im Fruͤhlinge als eine Braut, und die Sonne als ihr luͤſterner Braͤutigam vorgeſtellt; weil ſie ſo unverwandt nach derſelben ihre Strahlen ſchießet, wie ein verliebter Freyer bey ſeiner Liebſten zu thun pflegt. Der Schnee des vergangenen Winters, muß endlich, ſeiner Farbe halber, einen Wittwen-Schleyer abgeben, den die bruͤnſtige Sonne ihr vom Angeſichte gezogen. Wer hier nicht den Reich- thum eines poetiſchen Witzes wahrnimmt, der muß gewiß keinen Geſchmack an ſchoͤnen Dingen finden koͤnnen.

Ein jeder ſieht aber von ſich ſelber wohl, daß hier faſt nichts anders als die Metaphora vorgekommen, welche ſonſt bey den Lehrern der Rede-Kunſt die erſte und hauptſaͤchlichſte Gattung verbluͤmter Redensarten iſt. Dieſe war auch ein- zig und allein den Alten, z. E. Ariſtoteli bekannt, und die uͤbrigen hat man erſt nach der Zeit angemercket. Cicero nennt die Metaphora Translatio; beyde Woͤrter haben eine ſehr allgemeine Bedeutung, und ſchicken ſich auch ſo gar vor die Metonymie, Synecdoche und Jronie. Deutſch muͤſte mans eine Verſetzung oder einen Wechſel nennen, denn die- ſes druͤckt die Natur der Sache ziemlich aus; die Metony- mie aber als die andre Gattung verbluͤmter Redensarten, koͤnnte eine Nahmenaͤnderung heißen. Doch wir muͤſſen ſie alle nach der Ordnung durchgehen und mit Exempeln aus unſern Poeten erlaͤutern.

Die Von verbluͤmten Redens-Arten.

Die Metaphore iſt alſo eine verbluͤmte Redensart, wo man anſtatt eines Wortes, ſo ſich in eigentlichem Verſtande zu der Sache ſchicket, ein anderes nimmt, welches eine gewiſ- ſe Aehnlichkeit damit hat, und alſo ein kurtzes Gleichniß in ſich ſchließet. Zum Exempel Flemming ſchreibt in einer Ode p. 363. die demantenen Gewaͤſſer, und bald hernach ge- denckt er der buhleriſchen Sterne. Wir haben ſchon oben die verwachte Roſe, die taumelnden Cypreſſen, die geſun- den Schatten und ſchlummernden Gewaͤchſe aus eben dieſem Poeten angefuͤhret. Dieſes ſind lauter metaphori- ſche Ausdruͤckungen. Jm eigentlichen Verſtande haͤtte man ſagen muͤſſen: Die klaren Gewaͤſſer, die blinckenden Sterne, die verwelckte Roſe, die hin und her wanckenden Cypreſſen; die kuͤhlen Schatten; und die ruhigen Gewaͤch- ſe. Aber der Poet fuͤhret uns durch ſeine geiſtreiche Bey- woͤrter auf gantz andre Begriffe. Die allernechſten Woͤr- ter ſind ihm zu ſchlecht; er holet ſich von weitem gantz unge- meine Gedancken her, die ſich aber zur Sache ſchicken, und dem Verſtande ſehr angenehme Bilder machen, wenn er die Aehnlichkeit derſelben einſieht.

Eben dergleichen Metaphoren koͤnnen auch in Nenn- woͤrtern und Hauptwoͤrtern, ja faſt in allen andern vorkom- men, z. E. Canitz ſchreibt:

Jſts ihm nicht mehr vergoͤnnt zu kuͤſſen eine Docke, Die ihre freche Stirn mit Thuͤrmen uͤberhaͤuft ꝛc.

Da iſt das Wort Thuͤrme, vor den hohen Kopfputz ge- braucht, der vor zwanzig oder dreyßig Jahren Mode gewe- ſen. Eben ſo hat Heraͤus die großen Perruͤcken beſchrieben: p. 248.

Der weisbeſtaͤubte Buſch, der gantze Leiber deckt.

Jmgleichen Opitz, nennt ein Frauenzimmer ein Bild; wegen der Schoͤnheit, die man in Bildern am vollkommenſten fin- den kan. p. 165. der Poet. Waͤld.

Hier geht ein ſchoͤnes Bild, Wo nichts zu ſpuͤren war, als ungezaͤhmtes Wild.

Von Hauptwoͤrtern moͤgen folgende Exempel dienen. He- raͤus ſagt, ein Fleißiger habe Minuten zu zehlen:

Wie Das VIII. Capitel Wie dieſem, deſſen Fleiß Minuten hat zu zehlen, Der kommt, den guten Tag zu bieten und zu ſtehlen.

Um das zehlen iſt es einem Fleißigen wohl nicht zu thun; aber es heiſt hier beobachten, ja theuer und werth halten, weil man ſolche Dinge genau nachzuzehlen pflegt. Jmgleichen das ſtehlen ſchicket ſich eigentlich nicht zum Tage. Aber es heißt hier unbrauchbar machen, weil man Sachen, die uns geſtoh- len werden, nicht mehr zu ſeinem Nutzen anwenden kan. Opitz ſchreibt p. 166. der poetiſchen Waͤlder:

Jch kenne den Weg auch. Sehr offt hab ich gemeſſen Den gruͤnen Helicon, bin oben auf geſeſſen, Durch mich wird itzt das Thun in Deutſchland aufgebracht, Das kuͤnftig trotzen kan, der ſchoͤnſten Sprachen Pracht. Wer dieſen Zweck erlangt, der darf nicht unten kleben, Und waͤr er zehnmahl todt, ſo ſoll er dennoch leben. GOtt herbergt ſelbſt in ihm, ja was er denckt und ſchafft, Reucht nach Unſterblichkeit, ſchmeckt nach des Himmels Krafft ꝛc.

Den Helicon meſſen, heiſt hier darauf gehen: weil man mit Schritten zu meſſen pflegt. Den ſchoͤnſten Sprachen trotzen, heißt hier ihnen an Schoͤnheit gleich gehen. Unten kleben, heiſt hier unten bleiben; leben heiſt unvergeßlich ſeyn; herbergen, heißt in etwas anzutreffen ſeyn; nach Un- ſterblichkeit riechen, und nach des Himmels Krafft ſchme- cken, heiſt nur jenes und dieſes zu verſtehen geben, und an ſich ſpuͤren laſſen. Und dieſe Exempel koͤnnen davon genug ſeyn.

Wenn die Metaphora laͤnger als in einem Worte fort- geſetzt wird, ſo heißt ſie eine Allegorie. Zum Exempel Flemming ſchreibt ſo von einem Braͤutigam:

Viel tauſend tauſend feuchte Kuͤſſe, Bethauen die vermaͤhlte Hand. Damit der Liebe traͤchtigs Land, Hinkuͤnftig nicht vertrocknen muͤſſe.

Die Liebe wird hier als ein beſaͤeter Acker vorgeſtellet, der ei- nes naſſen Thaues benoͤthiget iſt, damit er nicht verdorre: Und dieſen findet der Poet in den feuchten Kuͤſſen des Braͤu- tigams. Canitz beſchreibt die Reizungen der boͤſen Luͤſte un- ter dem Bilde des erſten Suͤndenfalles:

Wir Von verbluͤmten Redens-Arten. Wir hoͤren uͤberall Verfuͤhrungs-Schlangen pfeifen, Wir wollen hier und da nach fremden Aepfeln greifen, Wie waͤſſert uns der Mund? die Hand wird ausgeſtreckt.

Amthor beſchreibt den Chriſten-Wandel unter dem Bilde des Jſraelitiſchen Zuges nach Canaan: p. 308.

Der Proben harter Strich macht ſeinen Werth bekannt, Man koͤmmt durchs rothe Meer nur ins gelobte Land, Und muß durch manchen Kampf den Heldenmuth beweiſen. Es traͤgt Arabiens beſtaubte Wuͤſteney, Nur Hunger, Durſt und Angſt auf allen Wegen bey, Durch die der Wandrer muß nach Zions Hoͤhen reiſen.

Es muß aber eine gute Metaphora oder Allegorie (1) eine wahre Aehnlichkeit in ſich haben, die in den Sachen und nicht in Worten anzutreffen iſt. Z. E. Wenn ich den Himmel ein Engelland nennen wollte, ſo waͤre es nichts: denn hier kaͤ- me es bloß auf das Wort Engel an. Wenn aber Canitz ſchreibt: Sein Hof wird ihm ein Hof ꝛc. So vergleicht er wircklich den Ritterſitz eines Land-Junckers mit einem Hofe, und dieſes iſt alſo kein Wortſpiel zu nennen. (2) Muß ſie nicht von ſolchen Dingen hergenommen ſeyn, die eine Sache veraͤchtlich oder laͤcherlich machen koͤnnen; es waͤre denn, daß man mit Fleiß ſatiriſch ſchreiben wollte. Cicero tadelt einen Scribenten, weil er geſagt hatte, durch den Tod Catonis waͤre die Republic entmannet oder verſchnitten wor- den. (3) Muß das Gleichniß nicht gar zu weit hergeſucht ſeyn, ſo daß man es leicht verſtehen kan. Ariſtoteles ver- wirft in dieſer Abſicht den Ausdruck eines alten Poeten, der den Xerxes einen Perſianiſchen Jupiter genennet hatte. Und dahin koͤnnte man die prahleriſchen Metaphoren der Portu- gieſiſchen Redner rechnen, die in dem II. Th. der vern. Tad- lerinnen XL. St. angefuͤhret worden. Endlich (4) muͤſſen die Metaphoren ſo viel moͤglich alles ſinnlicher machen, als es im eigentlichen Ausdrucke ſeyn wuͤrde. Daher dienen alle die Redensarten und Woͤrter ſehr, die das Geſicht, Gehoͤr, Gefuͤhl, den Geruch und Geſchmack angehen. Vor allen Dingen aber ſind die ſichtbaren Dinge ſehr geſchickt lebhaffte Metaphoren zu geben. Die oben ſchon ſo haͤufig angefuͤhr- ten Das VIII. Capitel ten Exempel koͤnnen dieſes ſattſam erweiſen. Es iſt aber auch an ſich ſelbſt leicht zu begreifen: denn die Einbildungs-Krafft bringt die Begriffe deſto klaͤrer hervor, je ſtaͤrckere Eindruͤ- ckungen man davon ſonſt gehabt. Nun wircken aber die meiſten Sinne ſehr ſtarck in die Seele; ſonderlich aber wirckt das Geſicht bey Empfindung des Lichts und der Farben ſehr klare, von Figuren und Groͤßen aber auch deutliche Begriffe. Ein Wort alſo, welches dahin gehoͤret, kan auch eine un- ſichtbare Sache gleichſam ſichtbar machen, wenn es in ver- bluͤmtem Verſtande dazu gebrauchet wird.

Die andre Art verbluͤmter Reden iſt die Metonymie, welche man ein Nahmenlehn mit Longolio nennen koͤnnte. Man ſetzet aber darinn entweder die Urſache, und meynet die Wirckung derſelben: als wenn ich einen Scribenten vor ſei- ne Schrifften nenne:

Der reiche Seneca an Witz und an Vermoͤgen, Der ſchlaue Tacitus, und was noch iſt zugegen, Muß allzeit um mich ſeyn. Opitz.

Oder umgekehrt, die Wirckung vor die Urſache, als wenn ich den Pan die Furcht der Nymphen nennte:

Phyllis ſchickt Silvanen Kraͤntze, Alle Nymphen fuͤhren Taͤntze, Jhre Furcht, der geile Pan, Geht nicht minder ſtets im Reyhen ꝛc. Dach.

Oder die Hauptſache anſtatt eines Nebendinges: und zwar erſtlich, das Behaͤltniß vor das Enthaltene, als wenn ich den Helicon ſetze und die Muſen meyne.

Der gantze Helicon iſt ſchon um dieſe Zeit, Um ſeine Buͤcher her, und dichtet allbereit, Das was man ruͤhmen muß. Flemming.

Zweytens der Beſitzer anſtatt ſeines Eigenthums, als wenn man den Phoͤbus anſtatt der poetiſchen Triebe ſetzt, die ihm angehoͤren.

Phoͤbus iſt bey mir daheime, Dieſe Kunſt der Deutſchen Reime, Lernet Preußen erſt von mir. ꝛc. Dach. Drit- Von verbluͤmten Redens-Arten.

Drittens der Feldherr vor ſeine Soldaten, als wenn man ſagt, der Kayſer wird geſchlagen, da es die Soldaten ſind.

Hier moͤchte man gedencken, Das Gluͤcke haͤtte dir Ergoͤtzung ſollen ſchencken, Und Raſt nach ſolcher Muͤh: Allein es ſaget Nein! Der Kayſer von Byzanz muß auch geſchlagen ſeyn. Opitz.

Viertens das Zeichen vor die bezeichnete Sache, als wenn man den Zepter nennt und ein Koͤnigreich meynt.

Bleibt Friedrich nur geſund und hat ſein Zepter Seegen, Was iſt mir an Namur und Pignerol gelegen? Canitz.

Fuͤnftens, die Sachen in der Zeit, anſtatt der Zeit ſelbſt, als wenn man den Mondwechſel, vor die Monate ſetzt:

Neunmahl hat nun Phoͤbe gleich, Jhre Hoͤrner eingezogen, Und die Naͤchte blind gemacht, Seit ſie dir gab gute Nacht. Flemming.

Oder man ſetzt ein Nebending anſtatt der Hauptſache, und da zwar erſtlich das Enthaltene vor das Behaͤltniß. Z. E. der Ort, wo man der Fuͤrſten Gnade ſucht, vor den Hof.

Jedennoch, wenn du dir und auch zugleich den Deinen, Wilſt mehr zu gute thun, ſo muſt du da erſcheinen, Wo man der Fuͤrſten Huld, (weil doch des Hoͤchſten Schluß Sie groß, uns klein gemacht) in Demuth ſuchen muß. Canitz.

Zweytens das Zeichen vor das Bezeichnete, als wenn man, die Schamhafftigkeit zu beſchreiben, ſagte, den Hut in die Au- gen druͤcken.

Du darfſt, o freyer Held, den Koͤniglichen Hut Nicht in die Augen ziehn; wohin man itzo ſiehet, Da ſieht man auch dein Lob. Opitz.

Drittens die Zeit, vor das was darinn geſchieht, zum Exem- pel vor die ſchlechten Poeten die darinn leben:

Wie manchmahl zuͤrn ich nicht mit unſrer armen Zeit, Die jetzt faſt gar nicht mehr der Nachwelt Urtheil ſcheut. Guͤnther. Vier- Das VIII. Capitel

Viertens die Tugend oder das Laſter, anſtatt der Leute ſo ſie ausuͤben, z. E. der Neid vor die Neider.

Der Neid vergifftet zwar das allerſchoͤnſte Haus, Und die Verlaͤumdung ſticht die angenehmſten Fruͤchte. Gryphius.

Fuͤnftens die Gemuͤthsregung anſtatt ihres Gegenſtandes; als wenn man einen froͤlichen Tag ſeine Freude nennt:

Preis der Tage, Wunſch der Frommen, Meine Freude, ſey willkommen! Dach.

Sechſtens das vorhergehende vor das nachfolgende, z. E. Wenn ich ſagte, bis die Sonne untergeht, anſtatt zu ſagen, bis es Nacht wird.

Bis der Gott der guͤldnen Gluten, Der die braunen Mohren brennt, Jn die heſperiſchen Fluthen, Freygelaßnes Zuͤgels rennt. Flemming.

Siebendens, das nachfolgende anſtatt des vorhergehenden, zum Ex. vor die warme Fruͤhlingslufft, das was darauf er- folget.

Die erfreuten Heerden ſpringen, Das verlebte Jahr wird jung, Die gelehrten Voͤgel ſingen, Wald und Feld iſt auf den Sprung. Und die Schooß der alten Erden, Will aufs neue ſchwanger werden. Flemming.

Die dritte Gattung verbluͤmter Redensarten heißt Synec- doche, auf deutſch nach Longolii Benennung ein Auszug, und haͤtte gar leicht unter der Metonymie koͤnnen begriffen werden, wenn es nicht unſern Vorfahren anders gefallen haͤtte. Sie iſt wiederum vielerley, denn man ſetzt entweder das Gantze vor den Theil; Z. E. Die Welt vor ein kleines Land in derſelben.

Jhr, die des Hoͤchſten Rath beſtimmt, Der Welt mit Stahl und Bley zu dienen. Guͤnther.

Oder den Theil vors gantze, als wenn ich den Hals vor die gantze Perſon ſetze.

Er Von verbluͤmten Redens-Arten. Er hat daſelbſt bekannt, Du haͤtteſt ſeinen Hals und Ehr in deiner Hand. Opitz.

Oder Eins vor viel: als z. E. ein Sinn, wenn von vielen Per- ſonen die Rede iſt, die doch viel Sinne haben.

Andre werden ſich befleißen, Die ein groͤßrer Sinn erhoͤht, Welchen Phoͤbus naͤher geht, Als mir abgelegnem Preußen ꝛc. Dach.

Oder viel vor Eins. Z. E. Die Luͤffte vor die Lufft.

Die geſtirnten Luͤffte ſchertzen, Tauſend Kertzen, Tauſend lichte Fackeln ſtehn. Flemming.

Oder eine gewiſſe Zahl vor die ungewiſſe. Z. E.

Wenn du, großer Sieges-Fuͤrſt, Hundert tauſend Cherubinen, Zu Gefehrten haben wirſt, Werden dir die Feinde dienen. Chr. Gryph.

Oder eine ſogenannte volle Zahl vor eine groͤßere oder klei- nere. Z. E.

Thu, o Churfuͤrſt, nach Belieben, Such ich Hufen, zehnmahl ſieben? Nein! auch zwanzig nicht einmahl. Andre moͤgen nach Begnuͤgen Auch mit tauſend Ochſen pfluͤgen, Mir iſt gnug ein gruͤnes Thal. Dach.

Oder etwas viel groͤßeres vor das kleinere, welche Art man Hyperbole nennet. Z. E. Wenn man die Thraͤnen einen Bach nennet:

Betrachte nur den Thraͤnenbach, Worinn das Hertz der Eltern ſchwimmet, Wo noch in dir Erbarmung glimmet, So gieb doch ihren Seufzern nach. Amthor.

Das iſt nicht genug. Eben derſelbe bedient ſich dieſer Ver- groͤßerung noch kuͤhner, wenn er in demſelben Gedichte an ein verſtorbenes junges Frauenzimmer den gantzen Belt to- ben laͤßt. Er redet den Tod an:

PSchau Das VIII. Capitel Schau wie der Belt beginnt zu toben, Daß du ſolch einen theuren Stein, Zu ſeiner Nymphen hoͤchſter Pein, Aus ihrer Krone weggeſchoben.

Hier koͤnnte es leicht ſeyn, daß dieſe Vergroͤßerung einigen gar zu verwegen vorkaͤme. Denn was will man auf eine Prinzeſſin groͤßeres ſagen? Zugeſchweigen daß man nicht ſieht, was das fuͤr eine Krone der Nymphen geweſen, darinn die Todte einen Edelgeſtein abgegeben. Die Allegorie iſt nicht gar zu richtig.

Uberhaupt aber geht man in Vergroͤßerung der Dinge gemeiniglich zu weit, und uͤberſchreitet dadurch die Regeln der Klugheit. An Malherben hat ſchon Bouhours eine ſehr un- ertraͤgliche Vergroͤßerung der Thraͤnen Petri getadelt, die ich ihrer Seltſamkeit halber aufs allergenaueſte uͤberſetzt ha- be, und hier mittheilen will.

Da hub ſich ſein Geſchrey gleich als ein Donner an, Sein Seufzen war ein Sturm der Eichen faͤllen kan, Und die gelinde Fluth von den vergoßnen Zaͤhren, Verglich ſich einem Strom, der von den Bergen laͤuft, Die Felder uͤberſchwemmt, ja Dorf und Stadt erſaͤuft, Und faſt die gantze Welt in eine See will kehren.

Wer nun dieſes nicht vor ausgeſchweifet erkennen will, der muß in der That nicht viel Nachſinnen oder Geſchmack von einer Sache haben. Opitz hat uns dieſe Art hochgetriebener Vergroͤßerungen in der Sprache eines ſchmeichlenden Buh- lers laͤcherlich zu machen geſucht, den er p. 161. ſ. poet. W. IV. B. ſo entwirft. Er redet ein Frauenzimmer an:

Sie thun wohl einen Eyd, wiewohl nicht ohne lachen, Daß eure Augen auch die Sterne finſter machen, Und daß ſie heller ſind denn alles Firmament, Ja daß die Sonne ſelbſt auch nicht ſo hefftig brennt. Sie ſchweren hoch und ſehr, daß GOtt euch auserleſen, Vor aller Zierlichkeit und allem ſchoͤnen Weſen, Und ſagen: ſeelig ſey das Jahr und denn die Zeit, Jn der ihr, große Zier der Welt! gebohren ſeyd. Sie ſprechen wohl dabey, daß ihr mit euren Blicken, Ein haͤrter Hertz als Stein vermoͤget zu entzuͤcken. Daß Von verbluͤmten Redens-Arten. Daß aus America die beſte Spezerey, Mit eurem Athem weit nicht zu vergleichen ſey. Daß ſolche Haͤnde nicht gemahlet werden koͤnnten, Daß gegen ihnen, Schnee zu gleichen ſey der Tinten. Daß jedes Zaͤhnlein ſey ein koͤſtlicher Demant, An welches die Natur all ihre Kunſt gewandt. Und daß die Lippen auch, die mehr als Roſen bluͤhen, Weit weit den edelſten Corallen vorzuziehen. Und daß der ſtarcke Mars durch eurer Zungen Schein, Die Waffen abzuthun bereitet wuͤrde ſeyn. Beliebt es euch hernach von Venus was zu ſingen; Die Winde koͤnnet ihr mit eurer Stimme zwingen: Und wenn ihr weiter euch auch zu der Lauten findt, Jſt Orpheus ungelehrt und gegen euch ein Kind. Wenn ihr im Felde ſeyd, wohin man euch ſieht gehen, Da ſieht man alſo bald die ſchoͤnſten Blumen ſtehen. Jn Summa, die Natur hat dies an euch gethan, Daß eure Trefflichkeit kein Menſch beſchreiben kan. Wie moͤcht ich aber wohl ſo falſch erdachtes ſagen, Und die Aufſchneiderey mit Langmuth nur ertragen? Jch glaube, welcher ſich nimmt ſolcher Luͤgen an, Der Feder und Papier auch ſchamroth machen kan.

Was Opitz hier in der verliebten Sprache vor unertraͤglich gehalten, das hat Canitz in der Beſchreibung des Krieges- Weſens, und in den Klagen uͤber die Verſtorbenen, als ei- nen Fehler angemerckt. Jn ſeiner Satyre von der Poeſie heißt es:

Faͤllt das geringſte vor in dieſen Kriegeszeiten, So duͤnckt mich, hoͤr ich ſchon die Wetterglocke laͤuten. Ein Flammenſchwangrer Dampf beſchwaͤrtzt das Lufft-Revier, Der Strahl beſchwaͤntzte Blitz bricht uͤberall herfuͤr, Der grauſe Donner bruͤllt und ſpielt mit Schwefelkeilen. Der Leſer wird betruͤbt, beginnet fortzueilen, Bis er ins Truckne kommt; weil doch ein Wolckenguß, Auf ſolchen harten Knall nothwendig folgen muß, Und laͤſt den armen Tropf der Welt zur Strafe reimen, Wie ein Beſeßner pflegt in ſeiner Angſt zu ſchaͤumen. Geht wo ein Schulregent in einem Flecken ab, Mein GOtt! wie raſen nicht die Tichter um ſein Grab? Der Tod wird ausgefiltzt, daß er dem theuren Leben, Nicht eine laͤngre Friſt als achzig Jahr gegeben. Die Erde wird bewegt, im Himmel Lerm gemacht, Minerva, wenn ſie gleich in ihrem Hertzen lacht, P 2Auch Das VIII. Capitel Auch Phoͤbus und ſein Chor, die muͤſſen wieder Willen, Sich traurig, ohne Troſt, in Flor und Boy verhuͤllen. Mehr Goͤtter ſieht man offt auf ſolchem Zettel ſtehn, Als Buͤrger in der That mit zu der Leiche gehn.

Auf dieſe und dergleichen unzeitige Vergroͤßerung der Ge- dancken nun kommt hauptſaͤchlich derjenige Fehler der poeti- ſchen Schreibart an, den man das Phoͤbus oder den Schwulſt zu nennen pflegt. Die Franzoſen haben dieſen Nahmen, einer ſchwuͤlſtigen Art des Ausdruckes, ſo viel mir wiſſend iſt, zuerſt beygelegt, und die Engellaͤnder nennen die- ſelbe einen Bombaſt. Mit dieſem Fehler iſt ſehr nahe, das von vorerwehnten Nationen ſogenannte Galimatias, oder Non- ſens verwandt, welches nichts anders iſt, als eine ungereimte und unverſtaͤndliche Vermiſchung wiedereinanderlaufen- der verbluͤmten Redensarten, aus welchen es zuweilen un- moͤglich iſt, einen Verſtand herauszubringen. Von unſern Deutſchen hat, wie mich duͤnckt, Chriſtian Gryphius zuerſt den Ubelſtand dieſes Fehlers an unſern Poeten, ſonderlich ſei- nen eigenen Landesleuten, Lohenſtein und Hofmanns-Wal- dau wahrgenommen, und die Quellen deſſelben in der Nach- aͤffung der Jtaliener und Spanier gefunden. Er ſagt aus- druͤcklich in der Vorrede ſeiner poetiſchen Waͤlder: „Jch „weiß wohl, daß viele unſrer Landsleute den heutigen Wel- „ſchen und Spaniern unzeitig nachaͤffen, und ſich mit ihren „nicht ſelten mercklich-abſchießenden Farben ausputzen. „Wenn aber die ehrlichen Leute ja nicht, wie es doch wohl „ſeyn ſollte, bey den alten Griechen und Roͤmern in die Schu- „le gehen, und von ihnen etwas lernen moͤchten; ſo wuͤrde es „doch zum wenigſten gar wohl gethan ſeyn, wenn ſie die reine „und doch zugleich hohe Schreibart, derer ſich die Welſchen „im vergangenen Jahrhundert, und noch itzt die Franzoſen „bedienen, etwas mehr in acht naͤhmen, und vielmehr den „rechten Verſtand einer Sache, als zwar koͤſtlich lautende „aber vielmahls wenig oder nichts bedeutende Worte, und den „hieraus entſpringenden Miſchmaſch, welchen man in „Franckreich Galimatias und Phoͤbus zu heißen pflegt, be- „liebten.

Gry- Von verbluͤmten Redens-Arten.

Gryphius unterſcheidet hier mit großem Verſtande die alten Jtaliener von den neuern, und dieſe von den Franzoſen. Petrarcha iſt bey dem guten Geſchmacke der alten Roͤmer und Griechen geblieben, und ihn hat ſich Opitz unter andern zum Muſter genommen. Taſſo und Guarini hielten ſich noch ziemlich auf der alten Spur, und ob ſie wohl ſchon viel von ihren Concetti oder gleißendem Flittergolde einſtreuen, ſo bleibt doch das meiſte in ihren Gedichten gut und untade- lich. Arioſt aber und Marino ſind von der guten Art gantz und gar abgewichen, wie nicht nur Bouhours in ſeiner Ma- niere de bien penſer dans les ouvrages d’eſprit in vielen Exem- peln gewieſen: ſondern auch der Herr Geh. Secr. Koͤnig in ſeiner Unterſuchung vom guten Geſchmacke bey den Canitzi- ſchen Gedichten ausfuͤhrlich dargethan. Die Mariniſche Schule nun hat auch in unſerm Vaterlande viel Anhaͤnger gefunden, und das hat Gryphius in der angezogenen Stelle ſchon bedauret. Jch wuͤrde die Exempel von ſolchen Phoͤbus und Galimatias aus unſern Poeten in großer Menge anfuͤh- ren koͤnnen, wenn nicht ſolches in den Diſcourſen der Mahler bereits mit ſo vieler Gruͤndlichkeit als Scharfſinnigkeit ge- ſchehen waͤre. Ja wir hoffen noch verſchiedene neue critiſche Schrifften von Hn. Bodmern, darinn dieſe und andre Feh- ler unſrer Scribenten nach den Regeln der geſunden Ver- nunft beurtheilet werden ſollen.

Damit es meiner Abhandlung aber doch nicht an allen Exempeln von ſolchen Bluͤmchen fehlen moͤge, ſo will ich die- ſelben aus einem neuern zu Altdorf nur im vorigen Jahre ge- druckten Bogen entlehnen, weil ich in demſelben alles bey- ſammen finde, was ich ſonſt mit vieler Muͤhe wuͤrde zuſam- men ſuchen muͤſſen. Folgende Redensarten nun halte ich vor lauter Phoͤbus, wenn der Poet ſchreibt: Titans frohes Licht ſtrahle mit neuen Blitzen, und mache die Sapphirne Burg zu Hiacinthen. Ein Trauriger heißt ihm ein ſolcher, der Egyptens finſtre Nacht ſtatt Goſens Sonne kuͤſſet. Die Lilie lacht mit reinſtem Silber; ihr bemilchter Thron macht die Perlen ſchamroth, und ihr Atlas ſinckt ins Verweſungs- Reich. Auf den Blaͤttern der Blumen-Koͤnigin, die von P 3Cy- Das VIII. Capitel Cytherens-Blut den Urſprung haben ſoll, bluͤhet Rubin und Purpur. Die klare Lufft ſchneyt ambrirte Perlen. Man ſoll uns einſt in Edens guͤldnen Auen mit buntgefaͤrbtem Pracht als helle Sterne ſchauen. u. d. m. Das Galimatias will ich aus dem Schluſſe dieſes Gedichtes hernehmen, und da es Gryphius gar wohl ein Miſchmaſch genennet, ſo will ich einen jeden fragen, ob man wohl mehr verſchiedene Dinge in 6 Zeilen haͤtte durcheinander mengen, oder dem Schei- ne nach mit einander reimen koͤnnen, als dieſer Poet wircklich gethan. Denn da finde ich Canaan, guͤldne Blumen, Ti- tans Strahlen, der Thetis Wellen, Wetter, Orcan, Pur- pur, Regenguͤſſe, Schmuck, Lentz, Sonne, Schmaragdne Felder, Perlenwaſſer, Schnee und Eis, holde Blumen, Ro- ſenblut, Froſt, Dornen, bittre Aloe, der Myrrhen herbes Pech, oͤde Coloquinten, das gelobte Land des Himmels, Neſſeln, die Sternen-Hoͤhe, Zuckerbrodt, Ambroſin, Ne- ctar, diamantne Auen, Honigſeim und Alicant, ja damit nichts vergeſſen wuͤrde, ſo kommt zuletzt auch Ambra und Zi- beth noch nach. Wir muͤſſen nunmehro die Stelle ſelbſt ſehen.

Hier iſt das Canaan, das guͤldne Blumen traͤgt, Wo Titans Strahlen nie in Thetis Wellen ſteigen. Kein Wetter, kein Orcan darf ihren Purpur bleichen, Hier iſt kein Regenguß der ihren Schmuck zerſchlaͤgt. Hier iſt kein ſolcher Lentz, der bald die Sonne zeigt, Und das Schmaragdne Feld mit Perlenwaſſer traͤncket, Bald aber Schnee und Eis ſtatt holder Blumen ſchencket, Hier wird der Roſenblut durch keinen Froſt gebleicht. Von Dornen weiß man nichts; die bittre Alce, Der Myrrhen herbes Pech, die oͤden Coloquinten, Sind im gelobten Land des Himmels nicht zu finden, Die Neſſeln ſind verbannt von dieſer Sternen Hoͤh. Hier iſt nun Zuckerbrodt und ſuͤßer Ambroſin, Der Nectar fließet hier durch diamantne Auen, Hier iſt nur Honigſeim und Alicant zu ſchauen, Weil Ambra und Zibeth die Blumen uͤberziehn.

Dieß iſt nun ein rechtes Meiſterſtuͤck durcheinander gewirr- ter Metaphoren und andrer uͤbelausgeſonnener verbluͤmten Ausdruͤckungen; Kurtz ein rechtes Galimatias mit etlichen Phoͤbus durchflochten.

Nichts Von verbluͤmten Redens-Arten.

Nichtsdeſtoweniger hat ſich unſer Vaterland, eine ge- raume Zeit her, in dergleichen gefirnißte Verße aufs aͤußer- ſte verliebt gehabt: und man hat keinen vor einen Poeten halten wollen, der nicht dieſe hochtrabende Sprache reden koͤnnen, die doch offt weder der Verfaſſer, noch ſeine Leſer, mit allen ihren Sinnen erreichen koͤnnen. Das beſte Mittel wieder dieſen ſchwuͤlſtigen Geiſt, iſt das Leſen der alten Latei- ner und der neuern Franzoſen. Wer ſich die Schoͤnheiten Terentii, Virgils, Horatii und Juvenalis bekannt und ge- laͤufig gemacht; wer den Boileau, Racine, Corneille und Moliere mit Verſtande geleſen, und ihre natuͤrliche Schoͤn- heit der Gedancken kennen gelernet: Wer endlich den Lon- ginus, Bouhours, und Werenfels, (de meteoris orationis) geleſen hat, der wird gewiß unmoͤglich auf eine ſo ſeltſame Art des poetiſchen Ausdruckes verfallen: Geſetzt, daß er noch ſo erhaben zu ſchreiben geſonnen waͤre.

Jch habe mich von meiner Hyperbole faſt allzuweit ab- fuͤhren laſſen, indem ich dieſe Gelegenheit ergreifen wollen, von einigen Fehlern der verbluͤmten Schreibart zu handeln. Solches gehoͤrte ohnedem in dieſes Capitel, und es iſt endlich einerley, ob es hier oder gantz am Ende deſſelben zu ſtehen ge- kommen. Mit der Verkleinerung, Litote oder Tapeinoſis iſt es eben ſo bewandt. Sie ſagt allemahl weniger als in der That wahr iſt; doch ſo, daß ſie dadurch in keinen Jrrthum ſtuͤrtzet. Z. E. Guͤnther beſchreibt ſeine Armuth ſo:

Jch darf mich ohnedem voritzo nicht beſchweren, Als lieſſen Tiſch und Schlaf mich wenig Zeit entbehren. Fuͤnf Biſſen in den Mund, ſo iſt die Tafel gar; Die Glieder auf die Banck, das Hals-Tuch um das Haar, So bin ich in dem Bett und voͤllig ausgezogen. Die Huͤffte glaubt es nicht, doch wird ſie offt betrogen.

Die Synecdoche ſetzt auch wohl zuweilen die gantze Art eines Dinges vor eine beſondre Gattung deſſelben. Z. E. Das Licht uͤberhaupt vor die Sonne:

Willkommen ſchoͤnes Licht! Das aus dem Himmels-Punct der Abyſſinen P 4Jn Das VIII. Capitel Jn Nordens kalten Circkel bricht. Kaum war dein heiſſer Strahl bey uns erſchienen ꝛc. Amthor.

Oder die beſondre Gattung vor die gantze Art. Z. E. Wenn ich Mandeln und Muſcaten ſtatt aller andren Leckerbiſſen ſetzte:

Wiewohl ein ſolcher Held, der nur ſein theures Blut, Zum Aderlaſſen ſpart, nicht groſſe Wunder thut, Und wenn ihm nichts gefehlt als Mandeln und Muſcaten, Wohl eh aus Bloͤdigkeit hat Stadt und Land verrathen. Canitz.

Auf eben die Art ſetzt man zuweilen die Nahmen gewiſſer Perſonen, anſtatt allgemeinerer Benennungen ſolcher Leute. Welche Art nebſt der folgenden Antonomaſie heißt. Z. E.

Geh Breßlau! dencke nach, was der Verluſt bedeute, Dein Piccart, dein Galen, dein Kepler, dein Caſſin, Dein Galileus ſtirbt. Dis, was gelehrte Leute Vor deinen Schmuck geſchaͤtzt, iſt leider itzt dahin. Gryphius.

Oder man braucht anſtatt der eigenen Nahmen gewiſſer Dinge die allgemeine Benennung, ſo ſich vor ſie ſchickt. Z. E. Wenn man ein Pferd meynte, und ein Vieh nennte.

Verſuchs, gieb ihm ein Amt, ſechs Viehe vor den Wagen, Und ſechſe hinten drauf; ſieh was er dann wird ſagen. Heraͤus.

Endlich kom̃t noch die vierte Gattung verbluͤmter Redens- Arten, die man die Jronie oder Verſpottung zu nennen pflegt. Man ſagt darinn gerade das Gegentheil deſſen ſo man dencket, doch ſo, daß der Leſer aus dem Zuſammenhange leicht begreift, was die wahre Meynung iſt. Z. E.

Bey einem Hochzeitmahl, da kommen offt geflogen Des kuͤnſtlichen Papiers bis vier und zwantzig Bogen, Ein ſchoͤner Vorrath traun! Beſonders zu der Zeit, Wenn etwa Heu und Stroh nicht gar zu wohl gedeyht. Rachelius.

Zuweilen wird die Jronie ſehr hefftig, und bekommt alsdann den Nahmen Sarcaſmus oder Diaſyrmus, nachdem ſie nehm- Von verbluͤmten Redens-Arten. nehmlich gegen Todte oder Lebendige ihren beißenden Hohn ausſtoͤßt. Z. E. Opitz ſpottet des Gluͤckes im Abſehen auf die Standhafftigkeit Ulyſſis dergeſtalt.

Du kanſt, Fortune, ja den werthen Helden zwingen, Hinab ins tiefe Meer bis an den Hals zu ſpringen: Du kanſt ja wieder ihn vermiſchen Lufft und Flut, Kanſt fordern, wenn du wilſt, ſein Leben, Gut und Blut. Daß aber er fuͤr dir die Knie auch ſolle beugen, Viel weinen, klaͤglich thun, ſich wie ein Weib bezeigen, Sein Leben, ſeine Zeit verdammen fuͤr und fuͤr, Sein Hertze laſſen gehn; das ſtehet nicht bey dir!

Hieher gehoͤrt auch die ſpoͤttiſche Wiederholung der Worte ſeines Gegners, die ſonſt Mimeſis, oder das Nachſpotten genennet wird. Z. E. Jn Sophoclis Antigone ſpricht Creon mit ſeinem Sohne Haͤmon, nach Opitzens Uberſetzung:

Creon. Und iſt denn dieß nicht recht, wenn ich mein Reich will ehren? Haͤmon. Schoͤn ehren! denn du greifſt der Goͤtter Ehr itzt an.

Und bald darauf:

Creon. Wilſt du durch Drohen mich noch mehr und mehr erherben? Haͤmon. Was Drohen? wo man Rath und That nicht will verſtehn.

Das waͤren nun die hauptſaͤchlichſten Arten und Gattungen der gewoͤhnlichen verbluͤmten Redensarten, wodurch die poe- tiſche Schreibart ſowohl als die ungebundne einen beſondern Glantz und eine ausnehmende Schoͤnheit bekommt. Hat nun gleich ein Dichter in dieſem Stuͤcke eine etwas groͤßere Frey- heit als ein Redner oder Geſchichtſchreiber; welche ihm des- wegen zukommt, weil er gleichſam in einer Begeiſterung, oder aus Eingebung der Muſen redet: ſo muß er doch die ge- ſunde Vernunft dabey niemahls aus den Augen ſetzen. Nicht alle verbluͤmte Redensarten klingen in klugen Ohren ſchoͤn, und man kan zuweilen gar nicht ſagen, warum dieſes oder jenes ſo anſtoͤßig klinget. Darinn zeiget ſich nun haupt- ſaͤchlich der gute Geſchmack eines Poeten, daß er eine ge- ſchickte Wahl unter den poetiſchen Ausdruͤckungen zu machen wiſſe, die ihm ſeine erhitzte Einbildungs-Krafft an die Hand giebt. Man kan auch nicht eine jede verbluͤmte Redensart in P 5al- Das VIII. Capitel allen Gattungen der Gedichte brauchen. Was im Schaͤ- fergedichte ſchoͤn iſt, ſchickt ſich in ein Heldengedichte nicht: und was in einer Ode ungemein klinget, wird vor Satiren, Briefe und Elegien viel zu praͤchtig ſeyn. Die tragiſche Schreibart geht faſt immer auf Steltzen, d. i. ſie redet faſt durchgehends verbluͤmt; die comiſche hergegen geht barfuß, ich meyne, ſie braucht die gemeine Sprache der Buͤrger, doch nach Beſchaffenheit ihrer beſonderen Charactere. Alle die- ſe allgemeine Regeln werden in dem andern Theile weitlaͤuf- tiger ausgefuͤhrt vorkommen.

Nichts aber iſt bey der verbluͤmten Schreibart mehr zu vermeiden als die Dunckelheit. Gewiſſe Leute verſtecken ſich in ihren Metaphoren ſo tief, daß ſie endlich ſelbſt nicht wiſſen, was ſie ſagen wollen. Man ſieht alle ihre Gedan- cken nur durch einen dicken Staub oder Nebel. Der klaͤr- ſte Satz wird durch ihren poetiſchen Ausdruck verfinſtert, da doch der Gebrauch verbluͤmter Reden die Sachen weit leb- haffter vorſtellen und empfindlicher machen ſollte. Es iſt wahr, daß Unverſtaͤndige zuweilen eine ſo blendende Schreib- art deſtomehr bewundern, je weniger ſie dieſelbe verſtehen: Allein Kenner gehen auf den Kern der Gedancken, und wenn derſelbe gar nicht, oder doch kaum zu errathen iſt, ſo ſchmeißen ſie ein ſolch Gedicht beyſeite. Sonderlich thun ſie dieſes, wenn gar, uͤber den ſchwuͤlſtigen Ausdruͤckungen, die Spra- che Noth leidet, welches offt zu geſchehen pflegt. Denn manchen vermeynten ſchoͤnen Gedancken anzubringen, neh- men ſich die Herren Poeten die groͤſten Freyheiten, wieder alle Regeln der Sprach-Kunſt, und einer reinen Mundart. Jch ſchließe daher dieß Capitel mit des Boileau Worten. Art. Poet. Ch. I.

Il eſt certains Eſprits, dont les ſombres penſées Sont d’ un nuage épais toujours embaraſſées; Le jour de la raiſon ne les ſauroit percer: Avant done que d’ ecrire, aprenez à penſer! Selon que notre idee, eſt plus ou moins obſcure, L’ expreſſion la ſuit ou moins nette ou plus pure. Ce que l’on conçoit bien s’ enonce clairement, Et les mots, pour le dire, arrivent aiſement.

Das

Das neunte Capitel. Von poetiſchen Perioden und ihren Zierrathen.

EJn Periodus uͤberhaupt iſt eine kurtze Rede, ſo einen oder etliche Gedancken in ſich ſchließt, und vor ſich ſelbſt einen voͤlligen Verſtand hat. Jch nenne ihn ei- ne kurtze Rede, um dadurch anzuzeigen, daß er ſich zu einer langen wie ein Theil zum gantzen verhaͤlt: Denn aus vielen Perioden entſteht erſt eine gebundene oder ungebundne Schrifft. Zudem iſt die Kuͤrtze eines Periodi eine beſondre gute Eigenſchafft deſſelben, wie bald ſoll gewieſen werden. Jch ſage ferner, daß ein Periodus einen oder etliche Gedan- cken in ſich ſchlieſſe, um dadurch die einfachen Perioden von den zuſammen geſetzten zu unterſcheiden. Jene beſtehen nur aus einem einzigen Satze, darinn man von einer Sa- che etwas bejahet, verneinet, bewundert, fraget, oder in Zweifel zieht. Dieſe hergegen entſtehen aus der Verbin- dung etlicher ſolcher Saͤtze, die ihrer Natur nach mit ein- ander zuſammen haͤngen; es ſey nun, auf was vor Art es wolle. Endlich fordre ich von einem Periodo, daß er einen voͤlligen Verſtand haben ſolle: damit das Gemuͤth am En- de deſſelben einigermaßen befriedigt und ruhig ſeyn koͤnne. Denn wenn an dem voͤlligen Sinne einer Rede noch was fehlet; ſo kan man noch nicht ſtille ſtehen: ſondern die Ge- dancken eilen weiter, und wollen die voͤllige Meynung der Rede faſſen; welches allezeit mit einiger Unruhe verknuͤpft iſt.

Die Poeten haben die Ehre, daß ſie die erſten Erfinder der Perioden ſind, und daß die Meiſter der ungebundnen Schreibart ihnen dieſe Kunſt haben ablernen muͤſſen. Wie man uͤberhaupt eher in Verſen, als in Proſa geſchrieben hat; ſo iſt auch die poetiſche Schreibart eher ins Geſchicke ge- Das IX. Capitel gebracht, als die proſaiſche. Die Poeten, Muſeus, Or- pheus und Linus haben lange vor dem Pherecydes gelebt, welcher zu allererſt auf die Gedancken gekommen ſeyn ſoll, daß man auch ohne ein gewiſſes Sylbenmaaß ſchreiben koͤn- ne. Und da man auch in dieſen Alten, ſonderlich in Home- ro eine periodiſche Schreibart antrifft: So weiß man her- gegen unter den viel neuern proſaiſchen Scribenten den J- ſocrates zu nennen, der zu allererſt in ungebundner Rede Perioden zu machen angefangen. Cicero giebt uns in ſei- nem dritten Buche vom Redner Nachricht davon. Die Stelle verdient, daß ich ſie anfuͤhre: „Die Alten hielten „davor, man muͤſſe in der ungebundenen Rede auch Ver- „ſe machen, das iſt, ein gewiſſes wohlklingendes Sylben- „maaß beobachten. Denn ſie verlangten, daß man nicht „ſo wohl durch gewiſſe Zeichen der Abtheilung, als viel- „mehr in der Rede ſelbſt, durch die Worte und Saͤtze, in „gewiſſen Stellen einen Schluß machen ſolle, nicht zwar „unſerer Muͤdigkeit, ſondern dem Athemholen zu ſtatten zu „kommen. Und das ſoll vornehmlich Jſocrates aufgebracht „haben, damit er die ungeſchickte Schreibart der Alten, der „Anmuth und des Gehoͤres wegen, zu einem Wohlklange „bringen moͤchte. Denn vermittelſt dieſer zwey Stuͤcke „haben die Muſikverſtaͤndigen, welche vorzeiten mit den „Poeten einerley waren, den Vers und Geſang zur Beln- „ſtigung ausgekuͤnſtelt, damit ſie ſo wohl durch das Syl- „benmaaß als durch die Stimme beluſtigen, und dem Eckel „der Ohren zuvor kommen moͤchten. Dieſe beyde Stuͤcke „nun, ich meyne den Wechſel der Stimme, und die Abthei- „lung der Rede in geſchloſſene Saͤtze, haben ſie, ſo viel es „ſich thun laſſen, aus der Poeſie auch in die Beredſamkeit „einzufuͤhren vor rathſam gehalten.

Wir ſehen aus dieſer Stelle das innere Weſen der Pe- rioden, und begreifen zugleich, wie die erſten Dichter auf dieſe Erfindung gekommen. Sie ſuchten das Ohr zu ver- gnuͤgen, und den Leuten beym Anhoͤren ihrer Gedichte kei- nen Uberdruß zu erwecken. Dahin gehoͤrte nun eine wohlklin- gende Rede, die in einem Athem ausgeſprochen, und doch wohl Von poetiſchen Perioden und ihren Zierrathen. wohl verſtanden werden koͤnnte. Sie maſſen alſo alle ihre Zeilen ab, brachten das Sylbenmaaß darinnen auf, und ſchloſſen, ſo viel moͤglich war, ieden Gedancken in einen, zwey oder drey Verſe: ſo viel man nehmlich in einem Athem be- quem ausſprechen konnte. Daher entſtunden nun die poe- tiſchen Perioden. Ein Exempel macht die Sache deutlich. Simon Dach ſchreibt auf eines Lieflaͤndiſchen Hertzogs mit einer Brandenb. Prinzeßin Beylager 1643.

Jch bin ſo fremde nicht in meinem Vaterlande Dem, der nur etwas haͤlt von Tugend und Verſtande. Mein Churfuͤrſt, ſagt man mir durch gruͤndlichen Bericht, Erkennt ob ich ein Lied geſchrieben oder nicht? So kundig bin ich ihm.

Hier ſieht ein jeder, daß in dieſen fuͤnftehalb Zeilen der Ver- ſtand ſich dreymahl ſchließt. Erſt machen zwey und zwey Zeilen einen voͤlligen Periodum aus, hernach iſt eine halbe Zeile ein gantzer Satz; der ſich zwar auf das vorhergehen- de bezieht; aber doch vor ſich verſtanden werden kan. Noch eins, aus demſelben Gedichte.

Mir dringet laͤngſt zu Ohren, Ja auch ins Hertze ſelbſt der ſuͤſſen Saͤnger Schall. Jch hoͤre laͤngſt von fern die Heerpauck und den Hall Der zwoͤlf Trompeten gehn. Fuͤr Freuden ſeh ich ſpringen Die Bergſtadt Ottocars, und alles wiederklingen. Der reiche Pregel reckt ſein naſſes Haupt empor, Horcht, was da ſey, und laͤuft geſchwinder als zuvor, Dem friſchen Hafe zu.

Hier ſieht man wieder, daß der Verſtand dieſer acht Zeilen ſich viermahl geſchloſſen, nehmlich da, wo die Puncte ſtehen. Und folglich beſteht dieſes Stuͤcke aus vier Perioden. Will man dagegen ſehen, wie ein Vers ausſieht, darinn keine Perioden ſind, ſo darf ich nur ein Stuͤck aus einem alten Meiſterſaͤnger anfuͤhren. Z. E. der alte Uberſetzer Homeri erzehlt im Anfange des erſten Buches, wie der Prieſter Chryſes ſeine Tochter wiedergefordert habe.

Dann dieſer Prieſter Lobeſam Bald fuͤr die Schiff der Griechen kam, Und wollt ſein liebe Tochter haben Dieſelb erledigen mit Gaben, Bracht Das IX. Capitel Bracht deren gar ein groſſe Zahl Fuͤr die Kriegs-Oberſten zumahl, Von Golt und Silber auch ein Kron Apollinis des GOttes fron Ein guͤldin Scepter in der Hand Erſucht die Griechen mit Verſtand Fuͤrnehmlich Agamemnonem Und Menelaum gantz beqvem Die beyde Koͤnig hochgeborn Des Atrei Soͤhn auserkorn Als hochverſtaͤndig und großmuͤtig Fieng an und ſprach mit Worten guͤtig Jhr beyde Fuͤrſten hochgedacht Und auch der Griechen groſſe Macht ꝛc.

Jch muͤſte noch gantze Seiten ausſchreiben, wenn ich hier ein Ende finden wollte: ſo gar haͤngt alles an einander, daß man nirgends ſtille halten oder aufhoͤren kan. Es hat aber auch unter neuern Poeten Leute gegeben, die nicht anders geſchrieben haben, als ob der Periodus in Verſen ein ver- botenes Kunſtſtuͤck waͤre. Sonderlich in den ungemiſchten Alexandriniſchen Verſen halten es einige nicht nur vor er- laubt, ſondern wohl gar vor eine Schoͤnheit, wenn ſie alles an einander hengen, und wohl dreyßig ja vierzig lange Zei- len wegſchreiben, darinne man nirgend ſtille ſtehen kan, wo man nicht durch das Athemholen den Zuſammenhang der Worte und Gedancken unterbrechen will. Eine ſolche Schreibart nun iſt in ungebundener Rede ſchon verwerflich, viel weniger wird ſie ſich vor einen guten Poeten ſchicken, der noch koͤrnigter, nachdruͤcklicher und kraͤftiger ſchreiben ſoll als ein Redner. Die groſſe Weitlaͤuftigkeit iſt ein Zeichen ſchlecht verdaueter Gedancken, und uͤbel gefaßter Ausdruͤ- ckungen. Sie macht die deutlichſte Sache dunckel, und den beſten Leſer matt und muͤde. Seine Gedancken wer- den mit gar zu vielen Dingen uͤberhaͤuft, und wenn er hofft, daß ihm die folgende Zeile den voͤlligen Sinn des Satzes entdecken werde, ſo wird er von neuem aus einem Laby- rinthe in den andern geſtuͤrtzet, daraus er nicht eher, als nach unzehligen Umſchweifen den Ausgang finden kan. Wenn man denn endlich an einen Ruhe-Punct gekommen iſt, ſo weiß Von poetiſchen Perioden und ihren Zierrathen. weiß man ſelbſt nicht mehr, was man geleſen hat: So gar iſt man durch die Verwirrung unzehlicher Gedancken und Aus- druͤckungen uͤberhaͤufet worden.

Wiewohl nun dergeſtalt die Deutlichkeit eine Haupt- Tugend poetiſcher Perioden iſt; dieſe aber nicht leicht ohne eine beliebte Kuͤrtze erhalten werden kan: ſo will man da- durch doch nicht alle weitlaͤuftige Saͤtze in Verßen verwor- fen haben. Es giebt freylich zuweilen lange Perioden, die eine Menge kleiner Abtheilungen haben. Weil ſie aber alle einander aͤhnlich ſind, und an und vor ſich ſelbſt verſtanden werden koͤnnen: ſo entſteht keine Dunckelheit daraus in der gantzen Rede. Z. E. wenn Opitz die Eigenſchafften eines guten Poeten erzehlet, ſo wird ein Periodus von 7 Zeilen daraus, der aber ſehr deutlich und verſtaͤndlich iſt.

Es iſt hier nicht genug die arme Rede zwingen, Die Sinnen uͤber Hals und Kopf in Reime bringen, Der Woͤrter Hencker ſeyn. Wer nicht den Himmel fuͤhlt, Nicht ſcharf und geiſtig iſt, nicht auf die Alten zielt, Nicht ihre Schrifften kennt, der Griechen und Lateiner, Als ſeine Finger ſelbſt, und ſchaut, daß ihm kaum einer Von allen auſſen bleibt; wer die gemeine Bahn Nicht zu verlaſſen weiß, iſt zwar ein guter Mann, Doch nicht gleich ein Poet.

Man hat alſo ſonderlich darauf zu ſehen, daß in dergleichen langen Saͤtzen die Theile nicht nur an ſich ſelbſt deutlich, ſondern auch unter einander aͤhnlich ſeyn moͤgen. Denn dieſe Aehnlichkeit macht, daß man die vorigen Stuͤcke bey den folgenden nicht aus dem Sinne verliert, und bey dem letzten nicht anders denckt, als ob nur eine einzige Bedin- gung, Urſache, Vergleichung oder Folgerung verhanden geweſen.

Die andre gute Eigenſchafft eines Periodi iſt, wenn darinnen die natuͤrliche Wortfuͤgung unſrer Mutterſprache eben ſo wohl als in ungebundner Rede beobachtet wird. Dieſe Regel iſt ſeit Opitzens Zeiten bey unſrer Nation vor bekannt angenommen worden, und es haben ſie ſo gar die- jenigen nicht verworfen, die doch in ihren Schrifften viel- faͤltig darwieder verſtoßen. Sie entſchuldigen ſich allen- falls Das IX. Capitel falls mit der poetiſchen Freyheit, der ſie ſich doch durch den, der obigen Regel gegebenen Beyfall begeben hatten: oder meynen doch, um eines guten Gedanckens halber, ſtehe es ih- nen frey, die Sprache zu verſtuͤmmeln. Bey den alten La- teinern und Griechen hat man ſich in dieſem Stuͤcke ſo ſehr nicht binden doͤrfen, und man haͤlt insgemein davor, es waͤ- re ihren Poeten eine jede Verſetzung der Woͤrter und Re- densarten gleichguͤltig geweſen. Allein ich habe bisher noch keinen Beweis davon zulaͤnglich befunden. Jn Ari- ſtotelis Poetic c. 23. finde ich, daß ein damahliger Criticus, Ariphrades, die Verſetzung der Woͤrter an den Tragiſchen Poeten getadelt, unter andern wenn ſie das Fuͤrwort nach ſeinem Nennworte geſtellet: Z. E. δωμάτων ἀπὸ, domo ex, an ſtatt ex domo. Wiewohl nun Ariſtoteles hier die Ver- theidigung der Poeten uͤber ſich nimmt: und ſie gar des- wegen lobet, daß ſie von der gemeinen Art zu reden abwei- chen: So ſchlieſſe ich doch daraus, daß es in der Griechi- ſchen Sprache nicht gleichviel geweſen, wie man die Woͤr- ter geordnet, und daß man auch bey ihnen von einem gu- ten Poeten gefordert habe, bey der natuͤrlichen Wortfuͤgung zu bleiben. Von den Lateinern iſt es eben ſo gewiß, daß man nicht alle moͤgliche Verſetzungen bey den Poeten habe dulden koͤnnen. Z. E. der Vers Virgils:

Arma virumque cano, Trojae qui primus ab oris Italiam fato profugus Lavinaque venit Littora. &c.

haͤtte gar leicht auch folgender Geſtalt ins Sylbenmaaß gebracht werden koͤnnen:

Arma virumque cano, profugus qui primus ab oris Italiam Trojae venit, Lavinaque fato Littora.

Doch glaube ich, daß dem Virgil und allen Roͤmern uͤber einer ſo ſeltſamen Verſetzung der Woͤrter die Ohren wuͤr- den weh gethan haben. Und doch iſt es noch moͤglich eine weit aͤrgere Unordnung in dieſe Woͤrter zu bringen, dabey endlich der gantze Verſtand der Zeilen verſchwinden wuͤrde. Z. E.

Arma Von poetiſchen Perioden und ihren Zierrathen. Arma cano primus Trojae Lavina virumque Italiam profugus qui Littora venit ab oris Fato.

Es iſt daher wohl gewiß, daß in lateiniſchen Poeſien eben ſo wohl die gewoͤhnliche Ordnung der ungebundenen Rede hat muͤſſen beobachtet werden, als im Deutſchen. Und wenn ſich ja die Poeten aus Noth zuweilen eine Freyheit heraus genommen, ſo iſt es an ihnen mehr geduldet als gelo- bet worden. Man kan hiernach in den Parrhaſianis das- jenige pruͤfen, was Clericus in den Gedancken von der Poeſie geſchrieben.

Bey den Franzoſen hat P. Cerceau in einem beſondern Tractate zu behaupten geſucht: Das Weſen der poeti- ſchen Schreibart beſtuͤnde in einer bloſſen Verſetzung der Woͤrter. Er fuͤhret aus ihren beſten Poeten die Stellen an, die bloß darum edel und poetiſch klingen, weil man wieder die gemeine Art das hinterſte vorn, und das vor- derſte hinten geſetzet. Nun weiß ich zwar, was ihm der Puffier in ſeiner neuen Anleitung zur Poeſie darauf geant- wortet; nichts deſto weniger aber ſcheint er ſo gantz unrecht nicht zu haben. Denn einmahl iſt es gewiß, daß die Fran- zoͤſiſchen Poeten ſich vieler ſolcher Verſetzung bedienen, die kein proſaiſcher Scribent bey ihnen brauchet; welches ſie den Anfaͤngern ſo ſchwer macht. Zweytens iſt es auch ge- wiß, daß eine Zeile ein gantz neues Anſehen kriegt, ſobald eine etwas ungewoͤhnlichere Ordnung in die Redensarten gebracht worden; welches ich bald mit deutſchen Exempeln erlaͤutern will. Darinn aber kan ich ihm nicht beyfallen, wenn er die verbluͤmten Redensarten vor nichts poetiſches anſehen will, da doch der haͤufige Gebrauch derſelben, ſelbſt in Fenelons Telemach, die Schreibart viel zu edel macht, als daß es eine proſaiſche heiſſen ſollte. Die Critici haben vorlaͤngſt die reichen Beſchreibungen im Curtius und ge- wiſſe verwegene Metaphoren im Florus vor einen poetiſchen Ausdruck ausgegeben, obgleich dieſelben nicht in Verſen abge- faſſet geweſen. Und Quintilian im VI. Cap. ſ. VIII. B. geſteht Qaus- Das IX. Capitel ausdruͤcklich, daß die Poeten mehr Freyheiten in verbluͤm- ten Redensarten haͤtten, als andere Scribenten.

Jch bleibe alſo vors erſte bey unſerer alten Regel, und ſage, ein Poet muͤſſe eben die Wortfuͤgung beybehalten, die in ungebundener Rede gewoͤhnlich oder doch zum wenigſten erlaubt iſt. Z. E.

Der ſchwartze Schaͤfer ſteht bey einer hohen Linden, Gelehnet auf den Stab, und ſchneidet in die Rinden Der Liebſten Nahmen ein. Bald ſchwingt er in die Hoͤh Ein treues Hirten-Lied, von ſeiner Galathee. Opitz von R. des Gem.

Hier ſieht ein jeder wohl die Verſetzungen der Worte, die man in ungebundner Rede nicht wuͤrde gemacht haben. Jn der andern Zeile wuͤrde ich geſagt haben: Auf ſeinen Stab gelehnt, und ſchneidet der Liebſten Nahmen in die Rinden ein. Bald ſchwingt er ein treues Hirtenlied von ſeiner Galathee in die Hoͤhe. Wer nun die obige Regel in aller ihrer Schaͤrfe annimmt, der muß den an- gefuͤhrten Vers gantz verwerfen. Eben ſo wird es mit der folgenden Stelle gehen:

Er darf ſein Huͤtlein nicht ſtets in der Hand behalten, Wenn er nach Hofe koͤmmt, und fuͤr der Thuͤr erkalten, Eh als er Audientz (Verhoͤr iſt viel zu ſchlecht) Zuwege bringen kan und ungerechtes Recht. Eben daſelbſt.

Hier ſieht man wiederum, daß faſt alles in ungebundner Rede anders ſtehen muͤſte. „Wenn er nach Hofe kommt, „wuͤrde ich geſagt haben, darf er ſein Huͤtlein nicht ſtets „in der Hand behalten und fuͤr der Thuͤr erkalten, eh er „Audientz und ungerechtes Recht zuwege bringen kan.„ Allein meines Erachtens waͤren dieſe und dergleichen Ver- ſetzungen an einem Poeten noch wohl zu dulden; wenn ſie nur niemahls wiedriger klaͤngen. Es giebt aber viel aͤrge- re, die man gar nicht leiden kan; weil ſie der Art unſrer Sprache gar zu ſehr zuwieder laufen. Z. E. Lohenſtein im Jbrahim Sultan.

Jch kan mehr den Geſtanck der ſchwartzen Unzucht-Kertzen Des Jbrahims vertragen nicht, Es Von poetiſchen Perioden und ihren Zierrathen. Es muß ſich mein Cryſtall von ſeiner Bosheit ſchwaͤrtzen, Stammbuldens Glantz verliern ihr Licht.

Und ſo geht es in unzehligen Stellen: denn wie verkehrt klingt brechen ab, ſchlingen ein, zuͤnden an, ſprechen zu, ſtreichen an, brennen an, tauſchen ein, und andre Arten der Verſetzungen mehr, ſo in dem erſten Auftritte dieſes Trauerſpiels zu finden ſind. Eben dergleichen kan man faſt in allen unſern Dichtern, die bis auf Chr. Wei- ſen geſchrieben, anmercken, auch ſo gar Hoffmannswaldauen und Beſſern nicht ausgenommen, die doch, ich weiß nicht wie? ihrer Reinigkeit halber in Ruf gekommen. Dahin gehoͤret auch das thun, welches die Alten ſo offt eingeflicket. Z. E. Opitz von R. des Gem.

Ein friſches Haſelhuhn, Nach dem die Buͤrger ſonſt die Finger lecken thun.

Dahin gehoͤrt die Trennung gewiſſer Woͤrter durch ein an- deres darzwiſchen geſchobenes: Z. E.

Er wird mir auch verzeihen, Daß ich frey oͤffentlich als Herold aus darf ſchreyen ꝛc. Opitz.

Dahin gehoͤrt die Veraͤnderung der Geſchlechter, da das weibliche ins maͤnnliche, oder beydes ins ungewiſſe, dem Verße zu gut verwandelt wird. Z. E. Opitz.

An dem ein ſchoͤnes Quell mit Rauſchen hin und wieder, Fleußt heller noch als Glas.

da es von rechtswegen eine ſchoͤne Quelle haͤtte heiſſen ſollen. Dahin gehoͤrt die Abkuͤrtzung gewiſſer Woͤrter. Z. E. Lohenſtein ſagt vom Frauenzimmer

Die keuſch- und kaͤltſten brennen, Wo Fuͤrſten-Blicke falln.

Dahin gehoͤret auch die Ausdehnung einiger Woͤrter, die bloß des Sylbenmaaßes halber zu geſchehen pflegt; Z. E. Genade, Geluͤcke, Gelauben, Grabeſtein, abe, nichtes, Große-Mutter. ꝛc. Dahin gehoͤret die unnoͤthige Vorſe- tzung einer Sylbe vor ein ſonſt gewoͤhnliches Wort: Z. E. Lohenſtein.

Q 2Deſſen Das IX. Capitel Deſſen Eyd Nichts minder ihn verknuͤpft auf die Ergoͤtzlichkeit Des Sultans, als aufs Heil des Reiches vorzuſinnen.

Hier iſt das vor augenſcheinlich umſonſt angeflickt, und aͤn- dert die Bedeutung des Wortes eben ſo wenig, als in dem Niederſaͤchſiſchen vorfinden. Welches nichts mehr als finden heiſt, und nur einen unnoͤthigen Vorſatz bekommen hat.

Hieher gehoͤrt ferner, wenn man forn eine Sylbe den Woͤrtern abbeiſt, z. E. raus vor heraus.

Der ſtreichet pralend raus, was ihm in nechſten Tagen Vor reiche Toͤchter ſind zur Heyrath angetragen. Canitz.

Und vor dieſem ſo ungereimten Fehler hat ſich auch Guͤn- ther, der doch ſonſt ſo rein ſchreibt, als man es wuͤnſchen kan, nicht allezeit in acht genommen. Und wie viel’rein vor herein, ’rauf vor herauf, ’rab vor herab, ’nein vor hinein, ’nauf, ’nab, ’nuͤber, ’nunter, ’ruͤber, ’runter, ꝛc. findet man nicht bey einigen Neuern, die gewiß nicht bedencken, daß kein Menſch in ungebundner Rede jemahls ſo geſchrieben, ob- gleich die Geſchwindigkeit im Reden die erſte Sylbe faſt zu verbeiſſen pflegt. Eben dahin gehoͤrt auch das Woͤrtgen vor, welches einige anſtatt zuvor, oder vormahls, zu brauchen pflegen: da ſie doch leicht das ſonſt an ſeiner Stelle brau- chen koͤnnten.

Nun weiß ich zwar, daß Ariſtoteles in dem bereits an- gefuͤhrten Capitel ſeiner Poetic, dieſe Verlaͤngerung und Verkuͤrtzung der Woͤrter in der hohen poetiſchen Schreib- art dulden, ja gar vor eine Schoͤnheit derſelben halten will, dadurch man ſich von der gemeinen Art zu reden entfernen koͤnne. Allein da ſich der alte Euclides ausdruͤcklich uͤber Homerum beſchweret, daß er ſolches gethan; ſo ſehe ich daraus, daß ſolche gewaltſame Verſtuͤmmelung der Woͤr- ter auch in Griechenland anſtoͤßig geweſen. Denn in der That iſt es wahr, daß es keine Kunſt ſeyn wuͤrde, Verſe zu machen, wenn es einem frey ſtuͤnde, nach ſeiner Phan- taſie die Woͤrter auszudehnen und zu verkleinern; wie die- ſer Von poetiſchen Perioden und ihren Zierrathen. ſer alte Criticus geſagt hat. Die Beluſtigung, die man im Leſen eines Verſes hat, faͤll auch groſſen theils weg, wenn man ſiehet, daß er nicht vermoͤgend iſt, die Sprache mit ſeinem Sylbenmaaße in guter Harmonie zu erhalten. Horatz vergleichet einen guten Poeten mit einem Seiltaͤn- tzer. Was beluſtiget uns an einem ſolchen mehr, als daß derſelbe auf einem ſo ſchmalen Stege mit ſolcher Gewißheit und Sicherheit einhergehet, ja gar die hoͤchſten Lufftſpringe machet, die ſonſt jemand auf dem flachen Boden nicht ma- chen koͤnnte. Man gebe aber demſelben nur einen Steg, der eines Fußes breit iſt; ſo gleich wird unſre Ergetzlichkeit verſchwinden; weil es keine ſo groſſe Kunſt mehr ſeyn wird, darauf zu gehen. So iſt es auch mit einem Versmacher bewandt. Sein richtiges Sylbenmaaß iſt das Seil, dar- auf er ohne Fehltritt einher gehen muß? So offt er vor- beytritt, iſt es uns zuwieder; nicht anders, als wenn der Seiltaͤntzer vom Seile faͤllt. Er muß gar die verwegenſten Spruͤnge in ſeinen Gedancken und Ausdruͤckungen machen koͤnnen, dabey man dencken ſollte: nun wuͤrde er gewiß ſei- ner Richtſchnur verfehlen! und doch wieder Vermuthen in ſeinen engen Schrancken bleiben. Dadurch wird nun der Leſer uͤberaus vergnuͤget. So bald man ihm aber eine groͤſſere Freyheit, die Sprache zu verſtuͤmmeln, verſtattet; wird es gar keine Kunſt mehr ſeyn, Verſe zu machen; und man moͤchte ihm zuruffen, was Boileau von einem ſolchen Stuͤmper ſchreibt:

Il ſe tüe à rimer; que n’ecrit il en Proſe?

„Er martert ſich faſt zu Tode uͤber ſeinen Verſen: warum „ſchreibt er denn nicht lieber ungebundner Schreibart?„ Denn in der That iſt es beſſer keine Verſe als ſchlimme zu machen und zu leſen, weil man ſich ohne dieſelbe gar wohl behelfen kan. Horatius hat den Roͤmiſchen Lucil und an- dre alte Lateiner, die ſich dergleichen Freyheit genommen, in etlichen Satiren ausgelachet und verworfen: obgleich der Poͤbel, dem alles gleich viel iſt, und der die regelmaͤßigen Ausdruͤckungen von der unrichtigen nicht zu unterſcheiden Q 3weiß, Das IX. Capitel weiß, ſehr viel Wercks aus ihren Verſen machte. Er giebt zu, daß er ſchertzhafft (facetus) und emunctae naris ein auf- geraͤumter Kopf geweſen; Aber er nennt ihn hart in Ver- fen, und ſagt, daß dieſelben ſehr unſauber flieſſen.

durus componere verſus! Nam fuit hoc vitioſus. In hora ſaepe ducentos Vt magnum, verſus dictabat, ſtans pede in uno, Cum flueret lutulentus, erat quod tollere velles. Garrulus atque piger ſcribendi ferre laborem, Scribendi recte. Sat. IV. L. I.

Man ſieht aus dieſer Stelle auch, daß bloß die Geſchwin- digkeit im Verſe-machen Schuld an ſolchen Fehlern gehabt. Jmgleichen, daß er ſchwatzhafft und gar zu faul geweſen, ſich Zeit und Muͤhe genug uͤber einer Sache zu nehmen. Man ſehe Xte Satire dieſes Buches nach; wo er noch aus- fuͤhrlicher davon handelt.

Jch enthalte mich hier, alle die altfraͤnckiſchen Fehler der Poeten, die vor Opitzen gelebt, anzufuͤhren. Das ſtahn, gahn, lahn und han, lobeſam, wohlgemuth und zu dieſer Friſt bedarff keiner Regel mehr, indem es auch von den ſchlechteſten Dichtern nicht mehr gebraucht wird. Eine andre Bewandniß hat es noch mit den Huͤlfs-Woͤr- tern, die man man zu den Haupt-Woͤrtern ſetzet. Einige laſſen dieſelben gern aus, andre aber behalten ſie gar zu ſorgfaͤltig bey. Allein es iſt leicht ein Unterſcheid zu machen. Wenn die Woͤrter haben und ſeyn wircklich nur Huͤlfs- Woͤrter ſind, und bey andern Haupt-Woͤrtern vorkom- men; alsdann darf man ſich kein Bedencken machen, ſie nach Erforderung der Umſtaͤnde auszulaſſen: wenn nur kei- ne Dunckelheit daraus entſteht. Z. E. Canitz.

Der, weil ein ſchwartzer Punct in Wuͤrffeln ausgeblieben, Zuletzt aus dem Beſitz der Guͤter wird getrieben.

Da iſt in der erſten Zeile das Woͤrtchen iſt ausgelaſſen, aber ohne Fehler; weil ohnedem das Wort ausgeblieben, ſchon die Sache ausdruͤckt, und das iſt alſo nur ein Huͤlfs- Wort war. Aber in der andern Zeile haͤtte das wird unmoͤglich ausgelaſſen werden koͤnnen, weil ſie ſonſt unver- ſtaͤndlich Von poetiſchen Perioden und ihren Zierrathen. ſtaͤndlich geworden waͤre. So gehts auch in allen Faͤllen, wo das haben ein Huͤlfs-Wort. Z. E. Opitz:

Was kan ein Herr, ein Fuͤrſt, ein Koͤnig beſſers leſen, Als was fuͤr uns und ihm geſchehen und geweſen, Wie manches ſtoltze Reich entſprungen und verkehrt, Wie Voͤlcker itzt gebluͤht, und wieder durch das Schwerdt Den Untergang geſchaut.

Hier iſt zuletzt bey gebluͤht, und beſchaut das haben ohne Fehler ausgelaſſen; ſo wie in der andern Zeile bey geſche- hen und geweſen das iſt. Nur bey der dritten kan ichs nicht gut heißen, daß zwey ungleiche Woͤrter, entſprun- gen und verkehrt verbunden worden, da ſie doch nicht ei- nerley Huͤlfs-Wort haben koͤnnen, weil das erſte iſt, das andre aber worden haͤtte haben ſollen. Und dieſes wor- den haͤtte gar nicht ausbleiben muͤſſen, um den Verſtand recht auszudruͤcken. Verkehrt kan auch wirckſam, und nicht nur leidend erklaͤret werden: nachdem entweder hat oder worden darunter verſtanden wird; und dieſe Zwey- deutigkeit kommt hier vor.

Wenn aber die Woͤrter haben und ſeyn an und vor ſich was bedeuten und rechte Haupt-Woͤrter abgeben: als- dann iſt es ſehr ungeſchickt, dieſelben auszulaſſen. Z. E. Opitz im Veſuvius ſchreibt

Verzeihe mir mit Gnade, Daß ich unangeſagt mit Schrifften dich belade, Die gar zu ſchlecht fuͤr dich. Jch weiß ꝛc.

Und bald hernach in demſelben Gedichte:

Alsdann kan erſt ein Menſch ſich einen Menſchen nennen, Wenn ſeine Luſt ihn traͤgt, was uͤber uns, zu kennen.

Hier iſt in der erſten Stelle das Wort ſind, und in der andern das iſt ausgelaſſen. Gleichwohl ſind dieſelben hier als rechte Haupt-Woͤrter anzuſehen; ohne die man den Satz unmoͤglich verſtehen kan. Solchen Stellen unſrer ehrlichen Alten, die doch unrein ſind, folgen viele neuere nach, und verderben dadurch die Sprache aufs aͤuſſerſte: zumahl wenn ſie gar das hat und haben in dergleichen Faͤl- len erſparen wollen. Was ich aber an Opitzen entſchul- Q 4digen Das IX. Capitel digen muß, das werde ich gewiß an keinem andern loben, er ſey auch wer er wolle.

Noch einerley Frage faͤllt wegen der Huͤlfs-Woͤrter vor, ob man ſie nehmlich ohne Unterſcheid vor, oder hinter ihr Haupt-Wort ſetzen koͤnne. Z. E.

Waͤr es zu jener Zeit, da man auf Tuch und Rinden, Jn Ceder-Oehl getraͤnckt, auf Helfenbein und Linden, Und Bley, und Daͤrm, und Ertz, und Wachs, und Leder ſchrieb, Und ſolches alles zwar mit groſſen Koſten trieb: So wuͤrde Caſſius ſich eher laſſen lencken, Und nicht, wie er gethan, auf tauſend Buͤcher dencken, Die man dennoch zu nichts ſonſt tauglich hat erkannt, Als daß man ſie ſamt ihm zu Aſche hat verbrannt Francke.

Hier findet man in der fuͤnften Zeile das Huͤlfs-Wort laſ- ſen, vor ſein Haupt-Wort lencken geſetzt, welches in un- gebundner Rede hinten wuͤrde geſtanden haben. Jmglei- gleichen iſt in beyden letzten das hat ebenfalls vorne, da es doch nach proſaiſcher Ordnung hinten ſeyn ſolte. Allein man ſieht wohl, daß dieſes wieder die obige Regel laͤuft, und alſo vor keine Schoͤnheit ſondern vor einen Ubelſtand zu halten iſt. Noch eins aus eben dem Poeten:

Es wuͤrde der Lucil wohl eher ſich ermuͤden, Und nicht zwey hundert Vers in einer Stunde ſchmieden, Und zwar auf einem Fuß. Jch ſelber ließ es ſeyn, Und zoͤge meine Schrifft zuzeiten enger ein, Wann nicht der leichte Griff, da man mit groſſem Frommen Auf Lumpen ſchreiben kan, nunmehr waͤr aufgekommen.

Hier iſt abermahl das waͤr in der letzten Zeile auf der un- rechten Stelle: denn es ſollte heiſſen aufgekommen waͤre. Geſetzt nun, daß dieſes nur ein kleiner Fehler iſt, den man an einem groſſen Poeten leicht uͤberſieht, wenn er nur nicht offt kommt: ſo iſt es doch ein Fehler, der einer Entſchuldi- gung bedarf, und den man lieber zu vermeiden ſuchet, wenn man ohne Tadel reden will.

Eine von den allervornehmſten Tugenden eines guten Poetiſchen Periodi, iſt die Deutlichkeit deſſelben. Dieſe muß in gebundner Rede eben ſo wohl als in ungebundner ſtatt Von poetiſchen Perioden und ihren Zierrathen. ſtatt haben, und ohne dieſelbe wuͤrde ein Poet kein Lob ver- dienen. Es entſteht ſonſt die Deutlichkeit aus Woͤrtern und Redensarten, die jedermann gelaͤufig und bekannt ſind, auch in ihrem natuͤrlichen und eigentlichen Verſtande ge- braucht werden: ſodann aber auch aus einer ordentlichen und gewoͤhnlichen Wortfuͤgung, die der Art einer jeden Sprache gemaͤß iſt. Waͤren aber dieſe Stuͤcke zur Deut- lichkeit eines Satzes gantz unentbehrlich; ſo wuͤrde folgen, daß ein Poet entweder keine neue Woͤrter, verbluͤmte Re- densarten und neue Wortfuͤgungen machen muͤſſe, oder daß er unmoͤglich deutlich wuͤrde ſchreiben koͤnnen. Denn wir haben ſchon oben gewieſen, daß man in gebundner Rede nicht die gemeinſten und bekannteſten, ſondern ungemeine, zuweilen auch alte, zuweilen gar neu-zuſammengeſetzte Woͤrter, und viel verbluͤmte Redensarten anbringen ſolle; um edler und erhabner als ein proſaiſcher Scribent zu ſchrei- ben. Und wir werden bald hoͤren, daß man auch in der Wortfuͤgung viel Neuerungen wagen koͤnne, um ſich da- durch von der gemeinen Art zu reden zu entfernen. Allein bey dieſem allen kan die Deutlichkeit gar wohl beſtehen. Ein Wort kan gar wohl verſtaͤndlich ſeyn, wenn es gleich nicht von dem Poͤbel taͤglich gebraucht wird. Ein altes Wort iſt auch nicht allemahl unverſtaͤndlich; wenigſtens kan es durch den Zuſammenhang gantz deutlich werden. Neuge- machte Woͤrter ſind auch ſehr wohl zu verſtehen, wenn ſie nur aus bekannten regelmaͤßig zuſammen geſetzt; und nach der Aehnlichkeit unſrer Mundart eingerichtet worden. Die verbluͤmten Redensarten, wenn ſie gluͤcklich ausgeſonnen werden, geben dem Verſtande noch mehr Licht, als die ei- gentlichen, wenn man ſie nur nicht gar zu haͤufig brauchet. Denn Ariſtoteles in ſeiner Poetic hat ausdruͤcklich ange- merckt, daß aus gar zu vielen Metaphoren Raͤtzel ent- ſtehen.

Zuweilen werden bey dem Scheine der groͤſten Deut- lichkeit die verbluͤmten Redensarten ſo wunderlich durch ein- ander geflochten; daß ſie gar nicht verſtanden werden koͤn- nen. Z. E. Beſſer in einem Singeſpiel laͤßt den Mars, der Q 5nebſt Das IX. Capitel nebſt den andern Goͤttern bey der Flora zu Gaſte gebeten worden, und etwas ſpaͤte erſcheint, alſo ſprechen:

Mars, der Gott der Kriegesheere, Folgt der Goͤttin aus dem Meere, Folget ſeiner Venus nach. Wart Aurora, wart Aurora! Mars kommt auch zum Feſt der Flora, Schleuß noch nicht dein Schlafgemach.

Hier verſtehe ich weder was Mars, noch was der Poet ha- ben will. Denn auſſer dem uͤberfluͤßigen Titel, den er ſich giebt, und den alle Goͤtter, zu denen er kommt, lange wu- ſten, nennt er ſeine Venus eine Goͤttin aus dem Meere, welcher Nahme ſich viel beſſer vor die Thetis geſchicket haͤt- te. Hernach ruft er der Aurora, und verlangt, ſie ſolle ihr Schlaf-Gemach noch nicht ſchlieſſen, weil er auch zum Feſt der Flora kommt. War denn das Feſt der Flora in Aurorens Schlaf-Kammer angeſtellt? oder wollte Mars ſonſt bey ihr ſeine Herberge auf etliche Minuten nehmen? Was heißt es ferner, das Schlaf-Gemach ſchließen? Oh- ne Zweifel ſchlaͤft Aurora des Nachts, und alſo muß ſie fruͤhe heraus eilen ihrem Phoͤbus vorzugehen. Da wird es nun dem Mars gleich viel gelten, ob ſie ihre Schlaf- Kammer offen laͤßt oder zuſchließt; weil er ohne dem nichts darinn zu thun hat. Des Abends die Aurora in ihr Schlaf- Gemach zu fuͤhren, das wuͤrde eben ſo viel ſeyn, als wenn je- mand den Nordwind von Suͤden, oder den Zephir von O- ſten herkommen lieſſe. Mit einem Worte, der obige Vers iſt ohne Verſtand, und beſteht aus ſchoͤnen Worten und verbluͤmten Redensarten, die nichts heiſſen.

Jch habe mit Fleiß aus Beſſers Schrifften ein ſolch Exempel angefuͤhret, den man ſeiner natuͤrlichen Schreib- art, und richtigen Gedancken halber ſo vielmahl gelobet: daß er ſelbſt ſich endlich vor unſern groͤſten Poeten gehal- ten, und alles andre vor und neben ſich verachtet. Jn an- dern, die noch erhabener ſchreiben, wuͤrde ich unzehliche ſolche Stellen finden, die entweder noch unverſtaͤndlicher ſeyn, oder doch gute Raͤtzel abgeben wuͤrden. Z. E. wenn Lohen- ſtein Von poetiſchen Perioden und ihren Zierrathen. ſtein die Sonne den Almoſenmeiſter Gottes, den Menſchen eine Mappe dieſes groſſen Alles nennet, und hernach bald der goͤttlichen Vorſehung in die Speichen tritt, bald die Deichſel dem Vaterlande zukehret; So ſind dieſes lauter unverſtaͤndliche Raͤtzel, welche man nicht errathen wuͤrde, wenn nicht theils ausdruͤcklich darbey ſtuͤnde, was ſie bedeu- ten ſollten, theils aber der Zuſammenhang ſolches zeigte. S. deſſen Rede auf den Herrn v. Hofmannsw. Dieſes alles zeiget meines Erachtens, wie noͤthig es ſey, bey dem verbluͤmten Ausdrucke ſeiner Gedancken vor allen Dingen auf die Deutlichkeit zu ſehen, und ſich ja nicht durch den Schein einer falſchen Hoheit in das Phoͤbus oder Galima- tias ſtuͤrtzen zu laſſen.

Nichts iſt uͤbrig, als daß ich verſprochenermaßen noch zeige, was vor Verſetzungen der Woͤrter in unſrer Spra- che, der Deutlichkeit unbeſchadet, noch moͤglich ſind; und was vor eine Zierde die poetiſche Schreibart davon bekom- me. Man bildet ſich insgemein ein, die guten Poeten folgten der ungebundnen Wortfuͤgung aufs allergenaueſte: allein ich habe das Gegentheil bemercket und wahrgenom- men, daß ſie viele neue und offt recht verwegene Verſe- tzungen machen, die zwar ungewoͤhnlich aber doch nicht un- richtig klingen, und alſo uͤberaus anmuthig zu leſen ſind. Sonderlich habe ich dieſe Kuͤhnheit an den Meiſtern in O- den wahrgenommen, darunter ich Opitzen, Dachen, Flem- mingen, Tſcherningen, Kaldenbachen, Francken, Amthorn und Guͤnthern nennen kan. Die Exempel, ſo ich aus ihnen anfuͤhren will, werden ſattſam zeigen, wie edel der poetiſche Ausdruck dadurch werde: weit gefehlt, daß er entweder unrichtig oder dunckel davon werden ſollte. Wenn Opitz ſagen will: Gruͤne wohl, du ſtarcke Raute, dieſes Gifft der Zeiten weiche deinen ſuͤßen Bitterkeiten, welche nichts bezwingen ſoll; ſo kehrt ers um, und ſingt II. B. P. W. viel munterer alſo:

Starcke Raute, gruͤne wohl! Deinen ſuͤſſen Bitterkeiten, Welche nichts bezwingen ſoll, Weiche dieſes Gifft der Zeiten, Dieſes Das IX. Capitel Dieſes Gifft, das gar zu viel Hertz und Haupt durchdringen will.

Bald darauf will er in einer andern Ode ſagen: Wie Phoͤbus der Wolcken blaue Tracht zu mahlen pflegt: ſo blinckt der Stern von Mitternacht mit guͤldnen Strahlen: allein er ſingt weit edler in einer andern Wortfuͤgung:

So blinckt mit guͤldnen Strahlen Der Stern von Mitternacht; Wie Phoͤbus pflegt zu mahlen Der Wolcken blaue Tracht.

Dach will in einer Ode, die ich in Kindermanns Deut- ſchem Poeten p. 222. finde, ſagen: Mein Aufenthalt war ſonſt nirgends zu finden, als nur bey den hohen Linden, durch den gruͤnen Wald. Jch liebte ohn Unterlaß, eine Quelle, ein friſches Gras ꝛc. allein er ordnet ſeine Worte weit lebhaffter, wenn er ſo ſchreibt:

Sonſten war mein Aufenthalt Nirgends nicht zu finden, Als nur durch den gruͤnen Wald, Bey den hohen Linden. Eine Ouell, ein friſches Gras, Liebte ich ohn unterlaß: Da ich denn geſungen, Daß die Baͤum erklungen.

Flemming will ſeiner Anemonen im Vten Buche der Oden ſagen: Ach! dieß einige, war von allen meinen Plagen, noch uͤbrig, daß ich das ſchwere Liebes-Joch abgeſchieden tragen muß: allein der Affect, darinn er ſteht, bringt eine gantz neue Wortfuͤgung zuwege:

Ach! Einig dieß war uͤbrig noch, Von allen meinen Plagen, Daß ich das ſchwere Liebes-Joch Muß abgeſchieden tragen.

Kaldenbach in ſeinem Klag-Gedichte auf Opitzen, will ſa- gen: Die betruͤbte Galathee, gieng an des ſuͤſſen Neckars Rande, in tief-erregtem Weh, als Corydon, durch einen grimmigen Riß, ſie und ihre Felder in einſam-wuͤſtem Stan- Von poetiſchen Perioden und ihren Zierrathen. Stande ließ. Aber das poetiſche Feuer hat ihn dieſes fol- gendermaßen verſetzen gelehret:

An des ſuͤſſen Neckars Rande Gieng in tieferregtem Weh Die betruͤbte Galathee. Als, in einſam wuͤſtem Stande, Corydon, durch grimmen Riß, Sie und ihre Felder ließ.

Tſcherning in einem Gedichte an Fabricius von Danzig, will Preußenland alſo anreden: Fuͤr das grimme Blut und rauben, werden Pickelhauben, Helm und Harniſch, Spieß und Schwerdt, beſſer in den Ackerzeug verkehrt. Denn, weil wir mit dem Eiſen kriegen, muß das Feld oͤde liegen. Aber weit edler hat er die Worte ſo geordnet:

Beſſer werden Pickelhauben, Helm und Harniſch, Spieß und Schwerdt, Fuͤr das grimme Blut und Rauben, Jn den Ackerzeug verkehrt: Denn das Feld muß oͤde liegen, Weil wir mit dem Eiſen kriegen.

Joh. Francke haͤtte in der Ode auf Hofmanns, Buͤrgerm. zu Frf. Hochzeit in ungebundner Rede ſagen muͤſſen: Jene Grabſchrifft, die Paternus geſtifftet, wird dort um Ne- maus wie ein Wunderweſen geleſen: daß die Parce in ſei- ner Ehezeit, ohn allen Zanck und Streit zwey und dreyßig Sonnen (Jahre) abgeſponnen habe: Allein er kehret alles um, und doch iſt es nicht unrecht; ſondern recht lebhafft ge- rathen.

Als wie ein Wunderweſen, Wird jene Grabeſchrifft Um Nemaus dort geleſen, Die der Patern geſtifft: Daß zwey und dreyßig Sonnen Jn ſeiner Ehe-Zeit Die Parc hab abgeſponnen, Ohn allen Zanck und Streit.

Amthor in der aus dem Rouſſeau uͤberſetzten Ode auf die Welt-Bezwinger, haͤtte die Helden ſo anreden muͤſſen: Jhr Das IX. Capitel Jhr ſtoltzen Krieger, laßt einmahl ſehen, worauf ſich eure Tugend ſtuͤtzt, und wo euch dann das Hertz im Leibe ſitzt, wenn ſich das Gluͤck verdrehen will. Allein er hat es weit edler ſo geſetzt.

Laßt einmahl, ſtoltze Krieger, ſehen Worauf ſich eure Tugend ſtuͤtzt? Wo, wenn das Gluͤck ſich will verdrehen, Euch denn das Hertz im Leibe ſitzt?

Jch koͤnnte auch aus unſern uͤbrigen Poeten, noch unzehliche Stellen anfuͤhren, dieſes zu behaupten: wenn die bereits er- wehnten nicht bereits zulaͤnglich waͤren. Jch will aber lie- ber noch eine Anmerckung machen und den Grund dieſer aus erlaubten Verſetzungen entſpringenden Schoͤnheit ent- decken. Einmahl iſt es gewiß, daß auch unſre Proſe ſehr vielerley Verſetzungen leidet, davon aber eine immer beſ- ſer klinget als die andre. Z. E. des Herrn von Canitz Trauer-Rede auf die Brandenb. Prinzeſſin Henriette hebt ſo an: „Fuͤrſten ſterben zwar eben ſo, wie andre Menſchen. „Doch haben ſie zu ſolcher Zeit vor andern ein groſſes vor- aus.„ Dieſen Satz haͤtte man unſrer Mundart unbe- ſchadet, auch ſo vortragen koͤnnen: Zwar ſterben die Fuͤr- ſten eben ſo, wie andre Menſchen, doch haben ſie vor an- dern zu ſolcher Zeit ein groſſes voraus. Jmgleichen in dem nechſtfolgenden Satze: „Was ihr Tod nach ſich zieht, giebt „nicht nur eine Veraͤnderung in einem Hauſe oder Ge- „ſchlechte, ſondern auch zugleich in unzehlich vielen Seelen. Hier haͤtte das Wort eine Veraͤnderung noch an zwey ver- ſchiedene Stellen geſetzt werden koͤnnen, nehmlich nach Ge- ſchlechte, und gantz am Ende. Jn andern Stellen dieſer Rede wuͤrden ſich noch mehrere erlaubte Verſetzungen vor- nehmen laſſen.

Fragt man nun ferner, welche Ordnung der andern in zweifelhafften Faͤllen vorzuziehen iſt? ſo ſage ich erſtlich: Die am beſten klinget. Das Urtheil der Ohren enſcheidet die Schwierigkeit am beſten; und auf das Gehoͤr des Scri- benten kommt es hauptſaͤchlich an, wenn die Schreibart des einen wohlfließend und harmoniſch iſt; des andern Aus- druck Von poetiſchen Perioden und ihren Zierrathen. druck aber rauh und wiederwaͤrtig lautet. Es iſt aber auſ- ſer dem Wohlklingen zweytens auf den Affect zu ſehen. Das Feuer der Gemuͤths-Bewegungen erlaubt uns nicht allezeit auf die gewoͤhnlichſte Ordnung der Woͤrter zu ſin- nen: Es bricht heraus, und faͤngt offt den Satz in der Mit- ten an. Z. E. Ein ruhiges Gemuͤthe wird ſprechen: Alle dein Bitten iſt umſonſt, ich werde es nimmermehr leiden. Allein einen Zornigen wird die Hefftigkeit ſeiner Leiden- ſchafft ſo ſagen lehren: Umſonſt iſt all dein Bitten! Nimmermehr werde ichs leiden! Dergleichen Verſe- tzung nun macht eine Rede ſehr feurig und lebhafft: und weil dieß in allen Affecten zu geſchehen pflegt, die Poeten aber offt ſelbſt darinn ſtehen, offt andre Perſonen, die aufge- bracht geweſen, redend einfuͤhren; ſo iſt es kein Wunder, daß ſie dergleichen nachdruͤckliche Verſetzungen mit gutem Bedachte anzubringen ſuchen.

Offt will man auch den Nachdruck eines Wortes durch den Thon der Ausſprache anzeigen, der ſich aber an einer Stelle nicht ſo gut als an der andern hoͤren laͤſt: daher ver- ſetzt man daſſelbe an einen Ort, wo es ſonſt nicht hingehoͤ- ret. Z. E. wenn ich ſchriebe:

Jch will dir zu Liebe ſterben,

ſo wuͤrde es lange ſo kraͤfftig und nachdruͤcklich nicht klingen, als wenn ich ſagte:

Dir zu Liebe will ich ſterben.

Dahin gehoͤrt Guͤnthers Stelle aus dem bekannten Liede: Will ich dich doch ꝛc.

Jn den Waͤldern will ich irren, Vor den Menſchen will ich fliehn.

Hier haͤtte ja der Poet natuͤrlicher Weiſe ſagen koͤnnen:

Jch will in den Waͤldern irren, Jch will vor den Menſchen fliehn.

Aber wer ſieht nicht, daß er dadurch den Nachdruck ſeiner Worte geſchwaͤchet, und die Schoͤnheit des Verſes nur verderbet haben wuͤrde?

End- Das IX. Capitel

Endlich dienet die Verſetzung zuweilen, den Leſer eines Gedichtes recht aufmerckſam zu machen, weil man von den Neben-Umſtaͤnden den Anfang macht, und den Haupt- Satz allererſt nachfolgen laͤſt. Z. E. Beſſer faͤngt ſeine Ru- heſtatt der Liebe ſo an:

Jn dieſen brennenden und ſchwuͤhlen Sommertagen Ließ Choris ſich einmahl in ihren Garten tragen.

Hier hebt er von der Zeit an, da er doch von der Perſon haͤtte den Anfang machen koͤnnen. So ſagt auch Canitz:

Jn meinem Schuͤlerſtand, auf den beſtaubten Baͤncken Hub ſich die Kurtzweil an.

Da haͤtte er ja von der Kurtzweil anfangen koͤnnen; allein dieſe Verſetzung ſetzt den Leſer in Aufmerckſamkeit, und macht ihn begierig zu wiſſen, was denn in dem Schuͤler- ſtande geſchehen ſeyn werde? Uberhaupt koͤnnte man die Worte Horatii hieher ziehen, wiewohl er ſie in andrer Ab- ſicht geſchrieben:

In medias res, Non ſecus ac notas, Auditorem rapit.

Doch verlange ich mit dem allen der unverſchaͤmten Frechheit der Sprach-Verderber keinesweges Thuͤr und Thor zu oͤffnen, die ohne Verſtand und Nachſinnen das unterſte zuoberſt kehren, und doch vor Poeten angeſehen ſeyn wollen. Die Verſetzungen ſind nicht aus Noth erlaubt, um das Sylbenmaaß vollzuſtopfen; dieß gehoͤrt vor die elen- deſten Stuͤmper: Sondern nur alsdann ſteht es frey, ſich derſelben zu bedienen, wenn ein beſondrer Nachdruck, oder eine neue Schoͤnheit des Ausdruckes daraus entſteht. Wer dieſes nicht inacht nimmt, und ohne Scheu wieder die Na- tur unſrer Mundart alle Regeln der Sprachkunſt aus den Augen ſetzt, der verdient ein Pohl oder Wende genennt zu werden, der nicht einmahl Deutſch kan, geſchweige daß er ein Poet zu heiſſen verdienen ſollte. Denn das werden lauter ſoloeciſmi und ἀκυρολογίαι, die kein Kenner ſeiner Mutterſprache ertragen kan. Eben ſo ſeltſam wuͤrde es ſeyn, wenn man die Wortfuͤgung fremder Sprachen in der unſri- Von poetiſchen Perioden und ihren Zierrathen. unſrigen anbringen wollte: welches vielen, die mehr Franzoͤ- ſiſch als Deutſch koͤnnen, ſehr leicht zu entfahren pflegt. Z. E. wenn ich ſchreibe: die Augen uͤber das Feld ausſpa- zieren laſſen; oder: einem Frauenzimmer den Hof ma- chen, weil die Franzoſen ſprechen, promener ſes yeux ſur les champs, und faire ſa Cour à une Dame. Das ſind barbariſmi in unſrer Mundart, die kein Menſch verſteht, der nicht Franzoͤſiſch kan. Schluͤßlich, ein Poet muß uͤber- all die Regel des Boileau beobachten:

Sur tout, qu’en vos ecrits la Langue reverée, Dans vos plus grands excés, vous ſoit toujours ſacrée. En vain vous me frappez d’un ſon melodieux; Si le terme eſt impropre, ou le tour vicieux. Mon eſprit n’admet point un pompeux Barbariſme, Ni d’un vers empoulé l’orgueilleux Soleciſme, Sans la Langue, en un mot, l’Auteur le plus divin Eſt toujours, quoyqu’il faſſe, un méchant Ecrivain.

Das zehnte Capitel. Von den Figuren in der Poeſie.

DJe Abhandlung von den Figuren gehoͤret eigentlich vor die Meiſter der Redekunſt, und ich koͤnnte alſo meine Leſer dahin verweiſen, oder gar zum voraus ſetzen, daß ſie ſich darum ſchon bekuͤmmert haben wuͤrden. Allein vors erſte hat die gebundne Schreibart eben ſo viel Recht dazu, als die ungebundne, ja noch wohl ein groͤſſe- res. Sie hat ſich nicht nur dieſer Zierrathe bedienet, ehe dieſe noch erfunden worden: ſondern pfleget ſich auch damit weit haͤufiger zu putzen als dieſelbe. Hernach kan man nicht allezeit zum Grunde ſetzen, daß die Liebhaber der Dichtkunſt ſich vorher in der Redekunſt feſtgeſetzt haben ſollten. Dieſer Gattung Leſern zu gefallen, habe ich mein Buch lieber vollſtaͤndiger machen, als ſie auf einen ander- weitigen Unterricht in dieſem Stuͤcke verweiſen wollen.

REinige Das IX. Capitel

Einige neuere Lehrer der Wohlredenheit haben mit groſſem Eifer wieder den Unterricht von Figuren, der in allen Rhetoricken vorkommt, geſchrieben. Sie haben da- vor gehalten: Man koͤnnte dieſe gantze Lehre erſparen, und doͤrfe die Jugend mit ſo vielen Griechiſchen Nahmen nicht plagen; zumahl ſie daraus nichts mehr lernte, als wie man eine Sache, die auch dem einfaͤltigſten Poͤbel bekannt waͤ- re, benennen koͤnnte. Man giebt es zu, daß viele Schul- lehrer der Sache zuviel gethan, und ſich gar zu lange da- bey aufgehalten haben. Man giebt auch zu, daß die Grie- chiſchen Nahmen offt eine unnoͤthige Schwierigkeit verur- ſachen, und daß man beſſer thaͤte, wenn man an ihrer Stelle Deutſche einfuͤhrete. Man geſteht auch endlich, daß die Natur ſelbſt lebhaffte Leute in Figuren reden leh- ret, die ſonſt ihr lebenlang keine Anleitung dazu bekommen haben. Aber aus dem allen folget noch nicht, daß die Lehre von Figuren aus den Anweiſungen zur Wohlreden- heit gar zu verbannen ſey. Wenn man etwa ein kleines Capitel dazu widmet; wenn man ſich bemuͤhet, die Nah- men derſelben leicht und deutlich zu machen; wenn man endlich ihren Gebrauch und Mißbrauch unterſcheiden leh- ret: ſo iſt man meines Erachtens wohl nicht zu ſchelten. Zu geſchweigen, daß nur die munterſten Koͤpfe von ſich ſelbſt auf die Figuren gerathen, wenn ſie wovon reden oder ſchreiben. Die andern, die nicht ſo viel Feuer haben, wuͤr- den ſich darauf nicht beſinnen; wenn man ihnen nicht auf die Spur helfen wollte. Wenn man ihnen aber gute Exempel davon vorlegt, und die Schoͤnheit derſelben em- pfindlich macht: So werden ſie auch entzuͤndet, und ſie be- muͤhen ſich hernach ihre ſchlaͤfrige Schreibart auch ein we- nig zu erwecken und anzufeuren.

Es giebt aber zweyerley Figuren. Einige beſtehen nur in einzelnen Worten, andre aber in gantzen Spruͤchen oder Saͤtzen; daher haͤtte ich von den erſtern ſchon nach dem ſechſten Capitel handeln koͤnnen. Wir wollen ſie hier durch einander nennen, beſchreiben und mit Exempeln aus unſern Poeten erlaͤutern. Jch will der Ordnung des beruͤhmten P. Von den Figuren in der Poeſie. P. Lami hierinn folgen, welche er in ſeiner Redekunſt be- obachtet hat. Dieſer hat die innere Natur der Figuren ſehr genau eingeſehen. Er haͤlt ſie vor eine Sprache der Affecten, vor einen Ausdruck ſtarcker Gemuͤths-Bewegun- gen, und vergleichet ſie mit den verſchiedenen Geſichts-Zuͤ- gen oder Lineamenten, daran man gleichfalls die innere Gemuͤths-Beſchaffenheit von auſſen abnehmen kan. Die Vergleichung iſt gluͤcklich und wohl angebracht; denn in der That ſind die Figuren etwas mehr als bloſſe Zierrathe. Die gantze Staͤrcke einer Rede zeiget ſich darinn, weil ſie ein gewiſſes Feuer in ſich enthalten, welches auch den Leſern oder Zuhoͤrern, durch eine geheime Kunſt, Funcken ins Hertz wirft, und ſie gleichergeſtalt entzuͤndet. Die Rede, ſo Virgil der Dido in den Mund gelegt, kan uͤberhaupt hier zum Beweiſe dienen. Lami hat ſie in einer Franzoͤſiſchen Uberſetzung zu dem Ende angefuͤhrt, und ich will ſie nach der Verdeutſchung Amthors hieher ſetzen; weil ſie ein Mu- ſter wohl angebrachter Figuren abgeben kan, und eben die- jenige iſt, von welcher Canitz dort geſchrieben:

Wir leſen ja mit Luſt Aeneas Abentheuer. Warum? Stoͤßt ihm zur Hand ein grimmig Ungeheuer; So hat es ſein Virgil ſo kuͤnſtlich vorgeſtellt, Daß uns, ich weiß nicht wie, ein Schrecken uͤberfaͤllt: Und hoͤr ich Dido dort von Hohn und Undanck ſprechen; So moͤcht ich ihren Schimpf an den Trojanern raͤchen.

So lautet indeſſen die Rede ſelbſt:

Sollt eine Goͤttin ſich wohl deine Mutter nennen, Und ein Trojaner-Held dich vor ſein Blut erkennen? Nein! du Verraͤther laͤugſt! Ein harter Fels und Stein, Der grimme Caucaſus muß ſelbſt dein Vater ſeyn. Ein freches Tygerthier hat dir die Bruſt gereichet, Das durch Hircaniens verbrannte Wuͤſte ſtreichet. Jch rede was ich muß. Verſtellen hilft mir nicht, Weil aller Hoffnungs-Grund auf ewig mir gebricht. Hat dieſer heiße Bach, der meine Wangen naͤſſet, Jhm auch den kleinſten Hauch von Seufzern ausgepreſſet? Wirft ſein verſtockter Sinn auch wohl noch einen Blick, Durch dieſe Fluth erweicht, auf ſeine Braut zuruͤck? Mein Leid iſt tauſendfach! Was ſoll ich erſt bedauren? Jch weiß, ſelbſt Juno wird mich armes Weib betrauren, R 2Jch Das X. Capitel Jch weiß, daß Jupiter ſich druͤber hat entruͤſt, Daß die verdorbne Welt ſo voller Falſchheit iſt. Ein Bettler, der durch Sturm an meinen Strand gekommen, Wird von mir Thoͤrichten zum Koͤnig aufgenommen? Der Schiff und Gut verlohr und nur durch meine Hand, Nebſt ſeinem nackten Volck, des Lebens Rettung fand? Jch berſte faſt vor Zorn! Der Schmertz bringt mich zum raſen. Nun hat Apollo ihm was neues eingeblaſen, Ein Traum aus Lycien was anders prophezeyht, Ja ſelber Jupiter ihm drohend angedeut, Er ſolle ſeinen Fuß in andre Laͤnder tragen. Ja recht! Gott wird wohl viel nach deinem Schwaͤrmen fragen! Der Himmel, welchen nichts in ſeiner Ruhe ſtoͤrt, Hat ſeine Sorgen itzt auf deine Fahrt gekehrt. Doch lauf! ich halt dich nicht; Jch will nicht wiederſprechen. Nur fort! und ſaͤume nicht die Wellen durchzuſtechen. Such dein Jtalien, das dir ſo wohl gefaͤllt, Und wo die Hoffnung dir ein neues Reich beſtellt. Jch weiß, der Himmel wird gerecht und heilig bleiben, Und dein verſchlagnes Schiff an Klipp und Syrten treiben, Da wird die wilde Fluth ein Raͤcher meiner Pein, Da wird dein letztes Wort: Ach Dido! Dido! ſeyn. Ja wird der kalte Tod den warmen Geiſt verjagen, Soll mein Geſpenſte dich doch allenhalben plagen. Du ſollſt, du kanſt, du wirſt der Strafe nicht entgehn, Und ich will deine Quaal auch in der Grufft verſtehn!

Wer aus einer ſo hertz-ruͤhrenden Rede den Nachdruck der Figuren nicht begreifen kan, der muß wenig Empfindlich- keit und Nachſinnen beſitzen. Wer aber uͤberfuͤhrt ſeyn will, daß dieſes ruͤhrende Weſen bloß von den Figuren herruͤhre, der darf nur eine andre Uberſetzung von der la- teiniſchen Stelle machen, darinn alles ſchlechtweg geſagt wird; Sogleich wird alles Feuer, alle Hefftigkeit und alle Lebhafftigkeit daraus verſchwinden; und man wird es kaum glauben koͤnnen, daß es dieſelbe Rede ſey.

Lami faͤngt die Figuren mit dem Ausruffe an, weil dieſe die natuͤrlichſte iſt, und in vielen Affecten zuerſt hervorbricht. Denn es giebt einen Ausruff, in der Freude, Traurigkeit, Rachgier u. ſ. w. Jmgleichen im Schrecken, Zagen, Ver- zweifeln, Trotzen u. d. gl. Es giebt zwar gewiſſe Formeln, ſo eigentlich dazu beſtimmt ſind, als Ach! O! Weh! Wohl- an! Von den Figuren in der Poeſie. an! Hey! Sa, Sa! Ha! u. a. m. Allein es werden ſo viel andre Redensarten dazu gebraucht, daß ihre Zahl nicht zu beſtimmen iſt. Z. E. Jammer! Luſtig! Friſch auf! Her- zu! Jch Armer! Mich ungluͤckſeeligen! Trotz ſey dir gebo- ten ꝛc. ꝛc. Ein Exempel giebt mir Flemming p. 201.

Als aber gleich der Krieg, Erbarm es GOtt, der Krieg! mit welchem wir uns Deutſchen, Von ſo viel Jahren her nun gantz zu tode peitſchen, Mein liebes Meißen traf.

Canitz p. 43. der neuen Auflage.

O kindiſcher und toller Wahn, Der bey mir eingeriſſen!

Opitz im IVten Buch der Poet. W. ſchreibt an Nuͤßlern, von ſeiner Flavien:

Ach! daß ihr frecher Sinn Mich, der ich ihrer Huld vielmehr als wuͤrdig bin, So wenig gelten laͤßt! ach, ach! daß kein Vergießen Der Thraͤnen, und kein Wort, kein Seufzen ꝛc.

Die andre Figur iſt der Zweifel, (Dubitatio) damit man entweder bey ſich anſteht, ob eins oder das andre zu glauben oder zu thun ſey; oder ſich doch ſo ſtellet, als ob man ſich nicht entſchlieſſen koͤnnte. Die Hefftigkeit der Gemuͤths- Bewegungen ſetzet uns offt in den Stand, daß man weder aus noch ein weiß, denn ehe man mit dem einen Entſchluſſe noch fertig iſt; faͤllt uns augenblicklich was anders ein, ſo das vorige wieder zunichte macht. Canitz giebt uns ein ſchoͤn Exempel in der Ode auf ſeine Doris. Er hat in der vorhergehenden Strophe die verfloſſenen Stunden zuruͤcke geruffen, beſinnt ſich aber bald anders und ſingt.

Aber nein! eilt nicht zuruͤcke, Sonſt entfernen eure Blicke Mir den laͤngſtgewuͤnſchten Tod, Und benehmen nicht die Noth. Doch koͤnnt ihr mir Doris weiſen; Eilet fort! Nein! haltet ſtill! Jhr moͤgt warten, ihr moͤgt reiſen, Jch weiß ſelbſt nicht was ich will. R 3Zu- Das X. Capitel

Zuweilen zweifelt man zwar ſelber nicht, will aber durch einen verſtellten Zweifel die Zuhoͤrer zum Nachſinnen be- wegen. So zweifelt Guͤnther in ſeiner Sterb-Ode, wem er ſeine Leyer vermachen ſoll:

Sage, du begriffne Leyer! Wem ich dich vermachen darf? Viele wuͤnſchen dich ins Feuer; Denn du raſſelſt gar zu ſcharf. Soll ich dich nun lodern laſſen? Nein, dein niemahls fauler Klang Ließ mich offt ein Hertze faſſen, Und verdienet beſſern Danck. Soll ich dich dem Phoͤbus ſchencken? Nein du biſt ein ſchlechter Schmuck, Und an den Parnaß zu hencken, Noch nicht ausgeſpielt genug. Opitz wuͤrde dich beſchaͤmen, Flemming moͤchte wiederſtehn: Mag dich doch die Wahrheit nehmen, Und damit hauſiren gehn.

Die III. kan der Wiederruf (Correctio oder Epanorthoſis) ſeyn, wenn Leute ihr Wort, ſo ſie ſchon geſagt, wieder zu- ruͤcke nehmen, weil es ihnen zu ſchwach vorkommt, und ein hefftigers heraus ſtoſſen wollen. Z. E. Opitz in einem Hochzeit-Wunſche p. 77. der Poet. W. v. 133.

Der (GOtt) laſſe mich erfahren, Und hoͤren offt und ſehr, Was hoͤren? Sehn vielmehr, Daß dich, von Jahr zu Jahren, Was dir giebt dieſer Tag, Mit Frucht bereichern mag.

Zuweilen hat man auch wohl etwas zu frey heraus geſagt, will alſo das ausgeſtoſſene Wort wieder zuruͤcke nehmen, und ein beſſers an die Stelle ſetzen. So laͤßt z. E. Guͤn- ther den Apollo in einer Cantata, wo er mit dem Mer- cur um den Vorzug ſtreitet, folgendergeſtalt reden:

So, hoͤr ich, ſoll dein Judas-Spieß, Dein Zepter, wollt ich ſagen, Mehr Frucht und Vortheil tragen, Als meiner Kuͤnſte Paradieß? Die Von den Figuren in der Poeſie.

Die IVte iſt das Verbeiſſen (Ellipſis) oder Abbrechen einer Redensart, die man nur anhebt, aber nicht voͤllig endiget. Sie entſteht, wenn der Affect ſo hefftig iſt, daß der Mund und die Zunge den geſchwinden Gedancken der Seele nicht folgen kan, und alſo mitten in einem Satze abbrechen und dem neuen Gedancken des Geiſtes ploͤtzlich folgen muß. Amthor hat aus dem Virgil das bekannte Quos ego! des Ne- ptuni uͤberſetzt, womit er die Winde bedroht, aber mitten in dem Draͤuworte inne haͤlt.

Und ſprach: Macht euch der Glantz der Ahnen ſo verwegen, Duͤrft ihr mir unbewuſt die kuͤhnen Fluͤgel regen, Daß Erd und Himmel faſt ſich durcheinander miſcht. Und der erhitzte Schaum bis an die Wolcken ziſcht. Euch ſoll! ‒ ‒ doch laßt uns nur der Wellen Macht beſchrencken.

Ein ſchoͤn Exempel giebt auch Beſſer in ſeiner Ruheſtatt der Liebe, wo er die erwachte Cloris ſo reden laͤſt:

Du biſt des Stranges werth, Hilf Himmel, was iſt das! haſt du den Witz verlohren? Jſt dieß die ſtete Treu, die du mir zugeſchworen? Haſt du der Cloris Zorn ſo wenig denn geſcheut, Daß du ſo freventlich ihr Heiligthum entweyht? Daß du ‒ ‒ welch eine That! Sie konnte nicht mehr ſprechen, Und wollte ſich an ihm mit ihren Thraͤnen raͤchen.

Die Vte koͤnnte zur vorigen gerechnet werden, und heißt das Hemmen (Apoſiopeſis), wenn eine ſchleunige Veraͤn- derung des Schluſſes der angefangenen Rede Einhalt thut. Canitz in ſeinem Gedichte von der Poeſie laͤßt erſt ſeinen poetiſchen Trieb zu Vertheidigung derſelben reden, hernach aber faͤllt er demſelben ins Wort:

Was mich nun dergeſtalt in Unſchuld kan ergetzen, Wozu mich die Natur ‒ ‒ halt ein! verfuͤhrter Sinn, Drum eben ſtraf ich dich, weil ich beſorget bin Es moͤchte, was itzund noch leicht iſt zu verwehren, Sich endlich unvermerckt in die Natur verkehren.

Die VIte iſt die Verſetzung (Hyperbaton) eines Worts oder Gedanckens von ſeiner natuͤrlichen Stelle, die aber nicht aus der Unfaͤhigkeit des Poeten, ſondern aus der Heff- tigkeit des Affects herruͤhret, der dem Gemuͤthe nicht Zeit R 4laͤßt Das X. Capitel laͤßt an die ordentliche Wortfuͤgung zu dencken. Wir ha- ben im vorigen Capitel ſchon davon geredet, wollen doch aber noch ein Exempel geben:

Er, mein Leben, du, mein Leben, Euer beyder Leben, ich. Jch durch Euch, und ihr durch mich, Wollen bis ans blaue ſchweben.

Hier verſetzt Flemming das Wort Jch, in der andern Zeile von ſeiner natuͤrlichen Stelle: denn es haͤtte ordentlicher Weiſe forn ſtehen ſollen, Jch, euer beyder Leben; aber im Affecte iſt es ans Ende gekommen.

Die VIIte iſt das Ubergehen (Præteritio), worinn man ſich ſtellet, als wolte man etwas nicht anfuͤhren, welches man eben dadurch erwehnet. Z. E. Flemming in ſeinen Poet. W. 225.

Jch wollte Meldung thun, zu was fuͤr großen Dingen, Jhr nur gebohren ſeyd, durch Liſt und Neid zu dringen, Die Zeiten zu verſchmaͤhn durch Urtheil und Verſtand; Hielt eure Gegenwart mir hier nicht Mund und Hand.

Die VIIIte iſt die Wiederholung (Repetitio) gewiſſer Woͤrter und Redensarten, wodurch die Rede einen ſehr groſſen Nachdruck bekommt. Wenn nehmlich das Ge- muͤth in einer hefftigen Bewegung iſt, und gern will, daß man ſeine Meynung wohl faſſen ſolle: ſo iſt es ihm nicht genug, daß er die Sache einmahl ſagt; ſondern er ſagts zwey, dreymahl nach einander, damit man ja den Nach- druck ſeiner Worte recht einſehen moͤge. Es geſchieht aber dieſe Wiederholung auf vielerley Art. Zuweilen wird im Anfange ein und daſſelbe Wort zweymahl geſetzet. Z. E. Opitz im andern Buche von Wiederw. des Krieges ſchreibt von der Freyheit:

Sie fordert Wiederſtand, Jhr Schutz, ihr Leben iſt der Degen in der Hand. Sie trinckt nicht Muttermilch: Blut! Blut muß ſie ernehren; Nicht Heulen, nicht Geſchrey, nicht weiche Kinderzaͤhren, Die Fauſt gehoͤrt dazu. Zu- Von den Figuren in der Poeſie.

Zuweilen wiederholt man daſſelbe Wort im Anfange etli- cher Theile deſſelben Satzes, z. E. Flemming in einem Hir- ten-Liede:

Her Palaͤmon! her Florelle! Her Amint! her Sylvius! Melibeus her! zur Stelle, Singt mir eins auf Tityrus.

Noch ein Exempel aus Rachelio kan nicht ſchaden:

Er meidet das Latein, Ein jeglich ander Wort muß nur Franzoͤſiſch ſeyn, Franzoͤſiſch Mund und Bart, Franzoͤſiſch alle Sitten, Franzoͤſiſch Tuch und Wams, Franzoͤſiſch zugeſchnitten. Was immer zu Paris die edle Schneiderzunft Hat neulich aufgebracht, auch wieder die Vernunft, Das nimmt ein Deutſcher an.

Zuweilen wiederholt man den Anfang eines Satzes in ver- ſchiedenen folgenden Saͤtzen, z. E. Guͤnther p. 33. I. Th.

Da ſetzet ſich mein Geiſt im Umſehn keine Schrancken, Da ſinnt er hin und her, da ſpielt er mit Gedancken, Da ſeh ich in mir ſelbſt die Haͤndel dieſer Welt, Den boͤſen Lauf der Zeit im Spiegel vorgeſtellt, Da ſind ich nichts als Liſt, und weder Treu noch Glauben, Da ſeh ich Narren bluͤhn und kluge Leute ſchrauben ꝛc.

Oder man wiederholt zuweilen ein Wort, ſo am Ende ei- nes Satzes geſtanden, im Anfange des darauf folgenden. Z. E. Flemming p. 131.

Und mitten in dem Weſen, Da es am aͤrgſten war, ſeyd Vater, ihr geneſen. Geneſen ſeyd ihr nun und denckt nicht einmahl dran, Was euch der arge Feind vor Dampf hat angethan.

Oder umgekehrt, das was am Anfange eines Satzes ge- ſtanden, kommt am Ende deſſelben zu ſtehen. Z. E. Opitz p. 61. im Buch der Poet. W.

Werthes Paar vermengt die Brunſt, Liebt und gebet, gebt und liebet Was euch heiſt des Himmels Gunſt. Der euch ſelbſt zuſammen giebet:

Noch ein beſſer Exempel davon ſteht p. 62. der Poet. W. II. B.

R 5Das Das X. Capitel Das kan ein Weibesbild, bald will ſich der ertraͤncken, Vor unerhoͤrter Brunſt, und jener will ſich hencken, Die rothen Augen ſind mit Thraͤnen angefuͤllt, Voll Seufzens iſt die Bruſt: das kan ein Weibesbild.

Hieher gehoͤren denn auch die Wiederholungen, da man in gantzen Strophen die erſten Zeilen und Woͤrter am Ende derſelben noch einmahl brauchet, welches ſonderlich in Mu- ſicaliſchen Stuͤcken angenehm faͤllt. Jch will aus Beſſern p. 425. folgendes Exempel geben, wo wegen des Wohlklan- ges noch viel andre Wiederholungen vorkommen.

Sey froh! ſey froh! Eleonora, Sey froh! du neue Flora, Sey nunmehr gluͤcklicher nach uͤberſtrebtem Leide Der Himmel kroͤne dich mit ſteter Fruͤhlingsfreude, Die Blumen ſchuͤtten ſich zu allen Zeiten aus, Auf dich und dein erlauchtes Haus. Wir ehren dich, o neue Flora, Wir ehren dich Eleonora, Sey gluͤcklich neuerwehlte Flora, Eleonor’ Eleonora.

Die IXte iſt die Verſtaͤrckung (Paronomaſia), wenn man zwar ein Wort oder eine Redensart, ſo ſchon da geweſen, wiederholt, aber mit einem Zuſatze, der noch einen beſon- dern Nachdruck verurſachet, z. E. wenn Canitz ſchreibt:

Ein Baum wars, nur ein Baum dran ſolche Fruͤchte ſaßen, Die dort der erſte Menſch ſollt unbetaſtet laſſen. Uns aber iſt noch mehr zu halten auferlegt; Weil hier ein gantzer Wald ſo viel Verbotnes traͤgt.

Hier iſt das Woͤrtchen nur eigentlich dasjenige, ſo den gan- tzen Nachdruck giebt, da ſonſt die Wiederholung hier ſehr kalt geweſen ſeyn wuͤrde. Jmgleichen wenn Opitz ſagt:

Das Thier, das edle Thier, Das alle Thiere zwingt, der Erden Lob und Zier, Koͤmmt bloß und arm hieher. II. B. der Troſtg.

wo gewiß dieſer Zuſatz, das edle Thier dem gantzen Satze ein weit groͤſſeres Gewicht giebt.

Die Xte Figur iſt der Uberfluß, (Pleonaſmus) wenn man viel mehr ſagt, als noͤthig iſt. Sie entſteht wiederum aus der Von den Figuren in der Poeſie. der Hefftigkeit des Affects, welcher alles zuſammen nimmt, die Leſer oder Zuhoͤrer aufs handgreiflichſte zu ruͤhren und zu uͤberzeugen. Man giebt insgemein die Exempel davon: Jch hab ihn nicht mit Augen geſehen; ich bin nicht mit meinem Fuße hingekommen. Wir habens mit unſern Ohren gehoͤret. ꝛc. Allein da dergleichen Redens- arten ſo viel nicht vorkommen, ſo kan man folgende Art mit gutem Rechte hieher rechnen: Z. E. wenn Guͤnther ſeine Liebſte p. 264. im I. Theil ſo anredet:

Kind, Engel, Schweſter, Schatz, Braut, Taube, Freundin, Licht, Mein Stern, mein Troſt, mein Hertz, mein Ancker und mein Leben, Ach ſage doch, wie man recht nett und zierlich ſpricht, Die Liebe will dir gern den beſten Titel geben.

Zur XIten kan die Verdoppelung (Synonymia) einer und derſelben Sache, die aber mit gantz andern Worten ge- ſchieht, gezogen werden. Einer, der im Affecte ſteht, be- muͤht ſich ſeinen Leſern und Zuhoͤrern die Sachen recht ein- zupraͤgen und einzutrichtern. Daher ſagt er ihnen auch wohl einerley Ding etlichemahl, nur immer mit andern Ausdruͤckungen. Anſtatt eines Exempels koͤnnte hier aus Beſſers Ruheſtatt der Liebe die lange und vielmahlige Be- ſchreibung des Schooßes ſeiner Geliebten dienen: Jch will aber lieber folgendes hieher ſetzen, wo er ſich und ſeine Kuͤhl- weinin auf verſchiedene Art beſchreibet. p. 227.

Zwo Seelen, durch ein Feur wie Wachs zu Hauf geronnen, Zwey Hertzen, die vermiſcht ein Weſen nur gewonnen, Zween Menſchen, die vereint ein Leben nur gefuͤhlt, Und deren jeder ſich fuͤr eine Helfte hielt.

Dergleichen Stellen denn in dieſem Gedichte faſt unzehli- che vorkommen, aber alle Proben des zaͤrtlichſten Affects ab- zulegen geſchickt ſind. Man koͤnnte auch folgende Stelle aus Guͤnthern hieher rechnen, die man ſonſt eine Zuſam- menhaͤufung nennen moͤchte. Er beſchreibt einen Buͤcher- ſaal:

Was Memphis, was Athen, was Rom, Groß-Griechenland, Was Salem, was Byzanz, die Thems, der Cimber-Strand, Gethan, gelehrt, geglaubt, gemeynt, gewuſt, gelogen, Das kommt, das ſammlet ſich, das lebt, das dauret hier, Auf Das X. Capitel Auf Bildern, Rinden, Bley, Stein, Leder und Papier, Und wird der blinden Nacht der Barbarey entzogen.

Jch wollte aber deßwegen dieſer und andern dergleichen Stellen lieber den letztern Nahmen geben, als den erſten, und alſo eine beſondre Figur daraus machen, weil in der That alle die angebrachte Woͤrter ihre eigene gantz beſondre Begriffe erwecken, und nur obenhin angeſehen, gleichviel zu bedeuten ſcheinen. Ein ſolcher Kunſtgriff aber iſt von groſſem Nachdrucke, andern eine Sache ſehr lebhafft vor die Augen zu mahlen.

Die XIIte Figur kan auf Deutſch eine Schilderung (Hypotypoſis ſ. Icon) heißen, weil ſie einen ſo lebhafften Ab- riß einer Sache macht, als ob ſie wircklich verhanden waͤre. Das macht die ſtarcke Einbildungs-Krafft, welche ſich im Affecte die deutlichſten Bilder von ſinnlichen Sachen her- vorbringet, die offt den wircklichen Empfindungen an Klar- heit nichts nachgeben, und alſo abweſende oder vergange- ne Sachen als gegenwaͤrtige vorſtellet. Die Zunge folgt den Gedancken, und beſchreibt, was im Gehirne vorgeht, eben ſo munter, als ob es wircklich auſſer ihr zugegen waͤre. Z. E. Guͤnther in ſeiner Ode auf Eugenium, macht unter vielen andern ſehr deutlichen Bildern auch dieſe prophetiſche Schilderung:

Was zieht ſich vor ein Vorhang weg? Jch ſeh den Schauplatz ſpaͤter Zeiten. Dort hoͤr ich einen Scanderbeg, Dort ſeh ich einen Gottfried ſtreiten. Die Palmen ziehn ſich um ſein Haupt, Man heult, man ſchlaͤgt, man jauchzt, man raubt. Kein Creutz-Zug macht ein ſolches Lermen. Der Erden groͤſt- und dritter Theil, Zerreißt der Saracenen Heil, Und wuͤrgt den Hund mit ſeinen Daͤrmen. Der Nil erſchrickt, Damaſcus brennt, Es raucht auf Aſcalons Gefilden, Und durch den gantzen Orient Herrſcht Unruh, Hunger, Peſt und Wuͤrgen. Der Jordan ſteht wie Mauren da, Als kaͤm ein andrer Joſua, Er Von den Figuren in der Poeſie. Er kommt auch, doch aus Deutſchem Samen. Wie heißt er? Ja, die Schickung winckt, Und raubt mir, weil der Vorhang ſinckt, Stand, Vorwitz, Schauplatz, Held und Nahmen.

Nun folgt XIII. die Beſchreibung (Deſcriptio), welche von der vorigen darin unterſchieden iſt, daß jene in der Ent- zuͤckung Dinge abmahlet, die nicht zugegen ſind, dieſe her- gegen wircklich vorhandene Sachen. Zwar lebhafft und munter, aber nicht ſo hitzig und handgreiflich als jene vor- ſtellet. Jch wehle mir zum Exempel eine Beſchreibung die Simon Dach von dem Proſpecte gemacht, der ſich auf dem Koͤnigsbergiſchen Reſidentz-Schloſſe, von dem groſſen ſogenannten Moſcovitiſchen Saale weſtwerts zeiget; weil ich mich dabey einer ſehr angenehmen Gegend meines Va- terlandes erinnern kan:

Die Schloß-Kirch haͤlt allhier ein ſchoͤn Gemach erbaut, Recht oben uͤber ihr, von daraus wird geſchaut Ein gut Theil Koͤnigsbergs, die Fahrt der ſchmalen Segel, Die hin und wieder gehn, krumm wie der krumme Pregel, Jndem er erſt genug das gruͤne Feld durchſchweift, Und in das friſche Haf ermuͤdet endlich laͤuft, Nicht weit von Haberſtroh. Du ſiehſt zur lincken Seiten, Am Hafe Brandenburg, und Balge gar von weiten. Zur Rechten, um die Wieck, eraͤuget ſich die Stadt Fiſchhauſen, welche mich ſo ſehr ergetzet hat, Durch ihren Roſenbuſch; der zwar nicht Roſen traͤget; Der Anmuth aber viel in ſeinen Straͤuchen heget, Die meine Freude ſind. Der Sonnen heiſſer Schein, Dringt ſich im Sommer nicht zu ſeinen Schatten ein. O wild-verwachſner Ort! du Stadt, da meine Reime Zu Haus und Buͤrger ſind, du hegſt die ſchoͤnen Traͤume, Fuͤr uns Poeten-Volck. Wie wohl iſt der daran! Der ſolch ein Eigenthum fuͤr ſich beſitzen kan. ‒ ‒ ‒ ‒ ‒ Du ſieheſt hier zunechſt das alte Lochſtaͤtt ſtehn, Wo vor der Zeit das Haf pflag durch ein Tief zu gehn, Bis in die wilde See. Jetzt wird daſelbſt gepfluͤget, Und reiches Korn geſaͤt. Der Zeit, die alles fuͤget, Und Sachen den Beginn auch Maaß und Ende giebt, Nichts aber ewig laͤßt, hat dieſes ſo beliebt. Jch Das X. Capitel

Jch will noch ein anders aus Opitzen herſetzen, darinn er ſich ſelbſt als einen Verliebten beſchreibet. Es ſteht im IV. B. der Poet. W. p. 179.

Jch weiß nicht, was ich dencke, So ſeltſam iſt ihr Sinn. Wenn ich mich zu ihr lencke, So wird ſie ſtoltz davon. Wenn ich mich halten kan, Und komme nicht zu ihr, ſo lockt ſie ſelbſt mich an. ‒ ‒ ‒ ‒ ‒ Die Buͤcher ſtincken mir. Jch fieng ſchon an zu melden, Aus Fuͤrſtlichem Befehl, des unverzagten Helden Von Prommnitz hohes Lob. Das ſchlaͤft nun gantz und gar. ‒ ‒ ‒ ‒ ‒ Die Laute meine Luſt, Die Unmuth-Troͤſterin, weiß ietzund nichts zu ſingen Als nur von Flavien. ‒ ‒ ‒ ‒ ‒ ‒ ‒ ‒ Hier iſt mein Aufenthalt, hier irr ich hin und wieder, Und rede mit mir ſelbſt. Dann ſetz ich bald mich nieder, Bald ſteh ich wieder auf, und wenn ich muͤde bin Vom Klagen und vom Gehn, ſo ſtreck ich mich dahin Bey einem dicken Baum. ‒ ‒ ‒ ‒ ‒ ‒ ‒ ‒ Jch eil, ich wart, ich zuͤrn, ich weiß nicht, was ich treibe, Was mein Begehren iſt. Zugleich in einem Leibe Haß ich die Haͤrtigkeit und liebe die Geſtalt. ‒ ‒ ‒ ‒ ‒ Die Leute ſehn mir nach, daß ich, indem ich gehe, Jetzt eile wie der Wind, jetzt wieder ſtille ſtehe, Und daß die Roͤthe mir bald unter Augen ſteigt, Und meine blaſſe Farb an ihrer ſtatt ſich zeigt. Der Leib geht nur allhier. Man ſoll mich viermahl fragen, Jch werde kaum ein Wort, und doch nichts rechtes ſagen. Jm Wachen traͤumet mir. Tobt das Gewiſſen ſehr, Bey welchen es ſich regt; die Liebe plagt mich mehr. Jch kan nicht ſeyn ohn ſie, und wenn ich zu ihr komme, Mit Reden wohl gefaßt, ſo ſtock ich und verſtumme: Die Zunge ſteht gehemmt, das Hertze gantz verzagt. Beb wie der Eſpenlaub, und wenn es hoch ſich wagt, Wie ſein Beduͤncken iſt, ſo ſtiehlt es aus der Pforten Des Mundes einen Kuß, den ſie mit ſolchen Worten, (Jch weiß nicht, ſind ſie falſch?) hernach zu beſſern pflegt. Daß ſich das Blut dadurch in allen Adern regt. Die Von den Figuren in der Poeſie.

Die XIV. mag die Zergliederung (Diſtributio) heißen, und beſteht aus einer ausfuͤhrlichen Erzehlung aller Theile, die bey einer Sache vorkommen, wodurch denn dieſelbe dem Gemuͤthe ſehr deutlich und ausfuͤhrlich vorgeſtellet wird. Das Exempel ſoll mir Guͤnther geben, der die Verderbniß der Welt folgendergeſtalt beſchreibt: p. 330. I. Th.

Da ſchreckt mich hier und dort Krieg, Hunger, Peſt und Brand; Jn Ehen, Zanck und Haß, in Freundſchafft, Unbeſtand; Jm Tempel, Hochmuth, Geitz, Verlaͤumdung, Wechſelbaͤncke; Jn Schulen, Finſterniß und leeres Wortgezaͤncke, Jn Themis Heiligthum, ein goldnes Spinnen-Neſt, Das magre Fliegen faͤngt und Hummeln ſchwaͤrmen laͤßt; Jm reich’ſten Contoir, viel Fluch an ſchoͤnen Waͤnden; Und endlich uͤberhaupt in groß und kleinen Staͤnden Das Leben und die Zeit der hundert zwantzig Jahr, Eh Noah mit dem Bau des Kaſtens fertig war.

Ein anders giebt Heraͤus in ſeiner Beſchreibung der Lapp- laͤnder, wenn er die Unruhe unſerer Staͤdte gleichſam auf den Fingern herzehlet: p. 250.

Bey Nacht der Glockenklang, der Waͤchter rauhes Schreyen, Verliebter Geigen Thon; der feigen Raufer Draͤuen; Beſoffener Gekreiſch; wenn Hund und Katze plerrt, Ein jaͤher Feuer-Lerm; ein Dieb der ſich verſperrt: Am Tag ein krummes Horn, der Kutſchen ewigs Rollen, Des Haufens Polterwerck, das im Gedraͤng erſchollen, Der Haͤmmer Klapperſchall, was Vieh und Karren treibt, Verkauf- und Traͤger-Ruf, und was noch uͤbrig bleibt.

Zum XVten folgt der Gegenſatz (Antitheſis), wo man wiederwaͤrtige Dinge gegen einander ſtellt, um das eine deſto mehr ins Licht zu ſetzen. So beſchreibt Opitz ſeinen verwirrten Zuſtand in der Liebe: p. 180. der Poet. W. IV. B.

Jch fuͤrcht und hoffe doch, ich bitt und ſchweig auch ſtille; Jch bin wie kaltes Eis und fuͤhle Glut die Fuͤlle; Jch loͤſ’ und binde mich; ich wuͤnſche frey zu ſeyn, Und wenn ich denn frey bin, ſo geh ich wieder ein. Fol- Das X. Capitel

Folgende Art iſt noch gewoͤhnlicher, da man etwas leug- nend aus dem Wege raͤumt, um etwas anders feſtzuſetzen. Beſſer erklaͤrt uns ſo, was er an Calliſten verlohren habe:

Jch klage nicht an ihr die praͤchtige Geſtalt, Die Anmuth des Geſichts, des Mundes Morgen-Roſen, Der Augen holden Ernſt gebietend liebzukoſen. Jhr langgekrolltes Haar, das meine Sinnen band, Die Schwanenweiße Bruſt, die Atlasweiche Hand, Nicht die Geſchicklichkeit der ſchlanckpolirten Glieder; Verhaͤngniß, gieb ſie mir nur ungeſtalter wieder! Jch klage bloß an ihr, was keine Misgunſt ſieht, Jhr groß und edles Hertz, ihr redliches Gemuͤth, Den Engliſchen Verſtand, die Sorgfalt mir in allen, Vergnuͤgt in Lieb und Leid, beſtaͤndig zu gefallen.

Die XVIte Figur iſt das Gleichniß (Simile), wodurch man anſtatt von der Haupt-Sache zu reden, von einer an- dern aͤhnlichen zu ſprechen anfaͤngt, um die erſtere dadurch ins volle Licht zu ſetzen. Z. E. Amthor hat aus dem IVten Buch der Eneis das Gleichniß von dem verroundeten Hirſch folgendermaßen uͤberſetzt: p. 481.

Die arme Dido brennt, ſie laͤuft durch alle Gaſſen, Und kan ſich ſelbſt nicht mehr in der Verwirrung faſſen. Wie, wenn durch Cretens Buſch des Hirtens blinder Schuß Der Hindin ſichre Bruſt gar ploͤtzlich ruͤhren muß, Und jener ſelbſt nicht weiß, was ſeine Fauſt verrichtet, Da doch das arme Wild durch Holtz und Felder fluͤchtet, Und mit der bangen Flucht Dictaͤens Waͤlder ſchreckt, Obſchon ihm Tod und Pfeil in ſeiner Seiten ſteckt.

Hier iſt das Gleichniß der Haupt-Sache nachgeſetzt. Jn dem folgenden aber, ſo ich aus Canitzen nehmen will, ſteht es vorn, und die Deutung wird zuletzt gemacht.

Wenn der geringſte Lerm im nechſtgelegnen Wald Um eine ſtille Trifft der bloͤden Schaafe ſchallt. Und eins erſt ſchuͤchtern wird; beginnt ein gantzer Haufen, Durch Blatt, Gebuͤſch und Strauch dem Fluͤchtling nachzulaufen. So traut das kluge Thier, der Menſch, ihm ſelber nicht, Sein eigner Tacht verglimmt, er folget fremdem Licht, Dadurch verirrt er ſich ꝛc. Der Von den Figuren in der Poeſie.

Der P. Lami unterſcheidet davon zum XVII. die Ver- gleichung (Comparatio) welche ſeiner Meynung nach zwar mit der vorigen ſehr uͤberein kommt, aber gemeiniglich noch lebhaffter zu werden pflegt als jene. Ein Exempel giebt mir Flemming, der hierinn ſehr gluͤcklich geweſen. Es ſteht p. 131.

Was iſt es, ſoll ich ſprechen, Wohl anders, ſeit der Zeit, als wenn die Klippen brechen, Die Eolus verwahrt. Die Winde reißen aus, Und brauſen durch die Welt. Da krachet manches Haus, Manch edler Bau zerbricht. Wir haben es geſehen, Ach leider! allzuſehr, wie uns bisher geſchehen, Wie uns der Kriegesſturm hat hin und her geweht, Die Staͤdte durchgeſauſt, die Doͤrfer umgedreht Daß nichts ihm aͤhnlich iſt.

Eben ſo lebhafft iſt die folgende Stelle aus Rachelii VI. Satire, wo er die hohen Hofbedienten mit Schieferdeckern vergleichet.

Wer neben dieſer Pracht auch mercket die Gefahr, Und nimmt ſo manchen Fall des hohen Gluͤckes wahr, Dem kommt ein Schrecken an. Gleichwie wir furchtſam ſtehen, Und auf dem hohen Thurm den kuͤhnen Decker ſehen: Nicht einer klimmt ihm nach, wir dancken GOtt allein, Daß wir der Erden nah und an dem Boden ſeyn!

Es folgt itzo das Aufhalten (Suſpenſio) als die XVIte Figur, wenn man nehmlich eine Rede gantz von weitem anfaͤngt und eine gute Weile durch viel Umſchweife fort- fuͤhret, daß der Leſer oder Zuhoͤrer nicht gleich weiß, was der Poet haben will, ſondern das Ende erwarten muß, wo ſich der Ausgang zum Labyrinthe von ſich ſelbſt zeiget. Dieſer Kunſtgriff iſt ſehr gut, die Leute aufmerckſam zu machen. Exempel machen die Sache deutlich, Guͤnther ſchreibt p. 87. II. Th.

Daß noch die gantze Welt in ihren Angeln geht, Das Meer die Graͤntzen haͤlt, die Erde feſte ſteht, Die Sterne und ihr Haus nicht in den Abgrund ſchießen, Die Sonne Licht und Tag mit Mond und Menſchen theilt, Der kleine Baͤr am Pol nicht zu dem großen eilt, Die Elemente ſich nicht in einander gießen, SDie Das X. Capitel Die Tugend Kinder zeugt, der Purpur ſich verjuͤngt, Geſchlechter unverruͤckt bis auf die Nachwelt bleiben, Ja daß der Weisheit nicht der Tod zu Grabe ſingt, Dieß alles iſt mit Recht der Liebe zuzuſchreiben.

Noch ein anders ſteht in Flemmings Oden. p. 428.

Zur XVIIIten machet man die Perſonen-Dichtung (Pro- ſopopoeia), welche lebloſen Dingen ſolche Eigenſchafften zu- ſchreibet, die nur beſeelten ja vernuͤnftigen Geſchoͤpfen zu- kommen. Es werden aber gemeiniglich die Fluͤſſe, Win- de, Meere, Steine, Jahreszeiten, ja gantze Staͤdte und Laͤnder dergeſtalt in Perſonen verwandelt; ja man fuͤhrt auch Tugenden und Laſter, Leidenſchafften und d. m. redend ein: ſo daß dieſes eine Figur iſt, die zu viel ſchoͤnen Erfin- dungen Anlaß giebt. Simon Dach fuͤhrt den Koͤnigsber- giſchen Pregel-Strom, in einem Gedichte auf die Geburt eines Preußiſchen Printzen dergeſtalt auf:

Was! der Bruͤckenreiche Pregel, Hebt durch Flaggen, Maſt und Seegel, Sein beſchilftes Haupt empor. Und nachdem er angeſehen, Was und warum es geſchehen, Laͤuft er ſchneller als zuvor.

Flemming iſt in dieſer Figur ſehr kuͤhn geweſen, ſonderlich in ſeinen Oden. Er ſagt von einem Strome, den er kurtz zuvor ſein ſchilficht Haupt erheben laſſen, daß er dreymahl laut ſolle gelachet haben. Von der Erde ſpricht er im Fruͤhlinge:

Sie ſtreicht mit verliebtem Finger Jhre Runtzeln von der Haut.

Der Lentz kommt gegangen, und umarmet die Welt, die erwachte Roſe thut ihr Auge zu, und die Cypreſſen taumeln ihm, wenn es Abend wird. Die Morgenroͤthe kommt in der Anemonen Tracht, in den purpurbraunen Wangen, als die Vertreiberin der Nacht vor der Sonnen hergegangen, und nimmt bey ſeiner Ankunft ſchamroth den Abſchied.

Sehr nahe iſt damit die XIXte Figur verwandelt, welche man die Sprach-Dichtung (Sermocinatio) nennen kan Von den Figuren in der Poeſie. kan. Es wird darinn ein Abweſender oder gar ein Todter redend eingefuͤhret, und dieſes muß mit vieler Kunſt auch nur im groͤſten Affecte geſchehen. Denn wie es viel Nach- druck hat, wenn es wohl geraͤth, und als was auſſeror- dentliches den Zuhoͤrer in Erſtaunen ſetzt; ſo kommt es auch ſehr kalt und laͤcherlich heraus, wenn es ungeſchickt bewerck- ſtelliget wird. Ein Exempel giebt mir Opitz, der im II. B. ſeiner Troſt-Gedichte den Ulyſſes ſo redend einfuͤhret:

O! ſagt er, ſchwimme fort, was nicht will bey mir halten, Mein Hertze, mein Beſtand ſoll doch mit mir veralten. Mein unerſchoͤpfter Muth, mein guter treuer Rath, Der nicht ein kleines Theil gethan vor Troja hat. Der bleibt ſo lang als ich. Laß alles von mir laufen, Bunt uͤber Ecke gehn, Freund, Gut, Knecht, Schiff erſaufen; Es muß ſeyn ausgelegt, dieß iſt der Reiſe Zoll: Um mich, und meinen Sinn ſteht alles recht und wohl. Das Ungluͤck hat mir ja von außen was genommen, Zum Hertzen aber iſt es mir ſo wenig kommen, So wenig als das Meer, das leichter dieſe Welt, Als mein Gemuͤthe mir wird haben umgefaͤllt. So bricht der große Mann, der Held ꝛc.

Canitz giebt mir eben dergleichen Exempel in der Ode auf ſeine Doris, welche er in der letzten Strophe redend ein- fuͤhret:

Wie geſchicht mir? darf ich trauen? O du angenehmes Grauen! Hoͤr ich meine Doris nicht, Die mit holder Stimme ſpricht: „Nur drey Worte darf ich ſagen, „Jch weiß, daß du traurig biſt: „Folge mir, vergiß dein Klagen, „Weil dich Doris nicht vergißt.

Ferner zehlt Lami unter die Figuren auch XX. die Denck- und Lehr-Spruͤche. Dieſes ſind allgemeine Saͤtze, die bey Gelegenheit beſondrer Faͤlle angebracht werden, und nuͤtzliche Regeln, kluge Sittenlehren, oder ſonſt ſinnreiche und kurtzgefaßte Ausſpruͤche in ſich halten. Zuweilen ſind ſie etwas weitlaͤuftiger, und koͤnnten Betrachtungen heißen, Z. E. Tſcherning ſchreibt p. 166.

S 2Dein Das X. Capitel Dein Sinn war in der Welt, Du wuſteſt, daß ſie mehr in ihren Armen haͤlt, Als wo der Grentzſtein liegt. Wer nie vom Vater kommen, Nie keinen fremden Ort in Augenſchein genommen, Der weiß kaum, wo er lebt, und fuͤhrt beſtuͤrtzten Wahn, Sieht dieſes Haus der Welt mit halben Augen an. Der Tugend Heimat iſt der Raum, ſo weit von Morgen Des Tages Vater geht; bis wo er fuͤr die Sorgen, Der Menſchen ſtille Ruh durch ſeine Schweſter ſchickt, Die denn der Wolcken Tuch mit Sternen uͤberſtickt.

Hier ſieht ein jeder, daß bey Gelegenheit der erſten drey Zeilen alles uͤbrige, als ein Lehrſpruch beygefuͤget worden. Weil es aber etwas langweilig iſt, ſo kan es beſſer eine moraliſche Betrachtung heißen. Von der kurtzen Art mag folgendes Exempel eine Probe geben. Es ſteht in Joh. Franckens irrdiſchem Helicon p. 94.

Ein Sinn, der Feuer hat, hat immer was zu ſchaffen, Bald ſchaͤrft er ſeinen Witz, bald ſchaͤrft er ſeine Waffen, Zwey Dinge machen uns beruͤhmet und bekannt, Der Degen und das Buch, der Adel und Verſtand.

Allhier begreift man leicht, daß dieſe Spruͤche weit nach- druͤcklicher klingen, weil ſie ſo kurtz gefaſſet worden. Ja, daß ſie zuweilen noch weit kuͤrtzer in einer, oder einer hal- ben Zeile eingeſchloſſen ſeyn koͤnnen, wird unter andern fol- gendes Exempel aus Rachelii VI. Sat. Gut und Boͤſe, zei- gen. p. 66.

Wie ſoll man denn, ſprichſt du, fuͤr GOtt den Hoͤchſten treten? Wie ſoll man, ſage mir, und warum ſoll man beten? Dafern du Rath begehrſt, ſo bitte das allein; Was er, der hoͤchſte GOtt, vermeynet gut zu ſeyn. Er weiß es, was dir dient. Er meynet dich mit Treuen. Er ſchencket ꝛc.

Von eben ſolcher Gattung ſind auch zum XXIſten die Schluß- Spruͤche, (Epiphonema) womit man ein gantzes Gedichte, oder eine Strophe deſſelben, auf eine nachdruͤckliche Art, mit einem denckwuͤrdigen Satze, oder ſinnreichen Gedancken endiget. Z. E. Opitz beſchließt ſein Gedicht an Zinckgraͤfen, wo er von der Poeſie gehandelt hat; und ſich wegen der elen- den Versmacher troͤſtet, folgendergeſtalt:

Ein Von den Figuren in der Poeſie. Ein Coͤrper bleibet doch, obgleich des Schattens Schein Sich groͤſſer macht als er. Die Zeit ſoll Richter ſeyn.

Hier iſt der Schluß durch die Kuͤrtze ſo ſchoͤn geworden; Er kan aber wiederum auch bey der weitlaͤuftigern Schreibart doch von gutem Nachdrucke fallen, wenn er deſto nachdenck- licher und ſinnreicher iſt. Amthor beſchreibt die Liebe alter Maͤnner, und ſchließt die Strophe ſo: p. 165.

Viel ſeltner ſieht es aus, wenn ſich ein greiſer Bart, Wie gleichwohl offt geſchieht, an Maͤdgen-Fleiſch verbrennet: Da muß die Brille weg, der Waden-Strumpf herbey, Und daß der Runtzeln Grund womit bedecket ſey, Der eingeſperrte Schatz aus allen Kaſten ſpringen, O Thorheit! ſich durch Geld zur Knechtſchafft einzudringen.

Es folgt XXII. die Frage, (Interrogatio) die ſich von ſelbſt verſteht, und ſo zu reden die gemeinſte, aber auch eine von den kraͤfftigſten Figuren iſt. Zuweilen iſt ſie nur ein- fach, und dann hat ſie ſo viel Nachdruck nicht, als wenn ſie vielmahl hinter einander geſetzt wird. Die groſſe Weit- laͤuftigkeit macht eine Frage auch nur matt; je kuͤrtzer aber ihre Theile oder Glieder werden, und je hurtiger ſie auf einander folgen, deſto ſchaͤrfer dringt ſie ein; ja ſtuͤrmt faſt auf die Gemuͤther loß. Z. E. Canitz in ſeiner Satire von der Poeſie:

Was fehlt? was ſicht dich an? Was iſts? Was macht dich toll? Ein Wort. Was fuͤr ein Wort? das hinten reimen ſoll.

Eben auf die Art faͤngt Opitz ſein Schreiben an Nuͤßlern mit etlichen Fragen hinter einander an: p. 177. der Poet. W.

Jſt das der freye Sinn? Sind dieſes die Gedancken, Der unbewegte Muth, ſo vormahls ohne Schrancken, Voll himmliſcher Begier, den Weg der Tugend gieng? Jſt das des Phoͤbus Sohn, dem gantz ſein Hertze hieng, Das Schloß der Ewigkeit in kurtzem zu erſteigen?

Etwas ungewoͤhnlicher iſt XXIII. die Anrede (Apoſtrophe) an Lebloſe, Todte, Abweſende, aber auch wohl an gegenwaͤr- tige Leute und Dinge, welche mit einer groſſen Hefftigkeit geſchieht und nur in hitzigen Bewegungen des Gemuͤthes ſtatt findet. Z. E. Flemming p. 363. redet den Maymonat an:

S 3Sey Das X. Capitel Sey gegruͤßt du Fuͤrſt der Zeiten, Du des Jahrs Apell, o May! ꝛc.

Jn einer andern Ode, wendet er ſich an den Mond und A- bendſtern:

Sieh ſie an, die Weberin, Fromme Cynthie, und hoͤre, Du auch zuͤchtige Cythere, Unſrer Naͤchte Heroldin!

Anderwerts redet er die bunten Matten, die Thaͤler, Ger- manien, die Liebe, die Muſen u. ſ. w. an. Und was iſt ge- woͤhnlicher, als daß die Poeten gar ſich ſelbſt, oder wie ſie reden, ihren Geiſt und Sinn anzureden pflegen. Z. E. Ca- nitz in dem obgedachten Gedichte von der Poeſie.

Auf, ſaͤume nicht, mein Sinn! ein gutes Werck zu wagen.

Und abermahl:

Verdammte Poeſie! mein Sinn, laß dich bedeuten, Eh ich dir Nieſewurtz darf laſſen zubereiten. ꝛc.

Und weil die Muſen in der That nichts anders als den poe- tiſchen Trieb des Dichters bedeuten, ſo gehoͤrt auch folgende Art der Anreden hieher, wenn z. E. Heraͤus ſchreibt:

Still, Muſen! ſtill, wohin? Jhr fanget an zu raſen. Jhr wißt, daß ich ein Blatt und nicht ein Buch beſtellt.

Zum XXIVſten kommt die Wiederkehr (Epiſtrophe), da man die Schluß-Worte des einen Satzes etlichemahl am Ende andrer Saͤtze wiederholet. Dahin gehoͤren die Oden, wo die letzten Zeilen allezeit bey jeder Strophe wie- der vorkommen, doch ſo, daß ſie ſich auch dazu ſchicken. Z. E. Flemming hat p. 371. im IIIten Buch ſeiner Oden die 8te ſo gemacht, daß jede Strophe ſich ſchlieſſet:

Pfluͤcket Blumen, windet Kraͤntze, Fuͤhret liebe Lobe-Taͤntze.

Eben ſo hat Opitz die IIIte von ſeinen Oden bey jeder Stro- phe folgendermaßen beſchloſſen:

Eine jeder lobe ſeinen Sinn, Jch lobe meine Schaͤferin. Es Von den Figuren in der Poeſie.

Es iſt aber auch nicht nothwendig, daß dieſes nur in Oden am Ende jeder Strophe geſchehe: Man kan vielmehr auch in langen Verſen an bequemen Orten, zum Beſchluſſe einer kurtzen Rede, zwey oder mehrmahls nach einander ei- nerley Schluß-Worte wiederholen, davon ich Weitlaͤuf- tigkeit zu meiden kein Exempel herſetzen will.

Das Befragen (Communicatio) wird XXV. an die Zu- hoͤrer oder gar an ſonſt wen gerichtet, und iſt alſo jederzeit mit der Anrede verknuͤpfet; allein es zieht ſie auch allezeit zu Rathe, und giebt es ihnen ſelbſt zu erwegen, ob ſich die Sache nicht ſo und ſo verhalte, als man geſagt, oder gern haben will. Z. E. Beſſer laͤßt den Seladon die Cloris der- geſtalt anreden und ſie um ihre eigene Meynung befragen.

Ach Cloris, wollteſt du, daß ich gewichen waͤre? Bedencke doch die Schmach, und deiner Schoͤnheit Ehre. Jch haͤtte ja die Macht der Lieblichkeit verhoͤhnt, Wenn ich nicht deine Schooß mit meiner Hand gekroͤnt.

Eben ſo redet Guͤnther ſeine Geliebte im I. Th. p. 261. an: Und nachdem er ſie angeredet, Kind, bilde dir einmahl zwo fromme Seelen ein ꝛc. und ihr einen gluͤcklichen Ehſtand be- ſchrieben, ſetzt er hinzu:

Was meynſt du zu der Eh, die ſolche Fruͤchte bringt? Nicht wahr? die Lebensart iſt beſſer als drey Cronen? Was hilft der guͤldne Strick, der viel zuſammen zwingt, Wenn er und ſie hernach bey Baſilisken wohnen? Was helfen jenen Freund zehn tauſend Schuͤrtzen Geld, Wovon ſein tummes Weib ein dutzend Schwaͤger haͤlt.

Das Geſtaͤndniß (Conſeſſio) iſt die XXVIſte Figur, worinn man ſelbſt einen Einwurf macht, und denſelben bald eines theils zugiebt; doch aber ſeine Antwort nicht ſchuldig bleibt. Rachelius macht ſich in ſeiner Satire, der Poet, dieſen Einwurf:

Was ſoll ich aber machen Mit denen, die ſo gern den Bettelſack belachen? Wo ein Poete wohnt, da iſt ein ledig Haus, Da haͤngt, ſpricht Guͤldengraf, ein armer Teufel aus. Gedult! was will man thun? Man muß es zwar geſtehen, Wer zu dem Reichthum eilt, muß anders was erſehen, Als Verſemacher-Kunſt. ꝛc. S 4Eben Das X. Capitel

Eben dergleichen iſt jener Einwurf, den ſich Canitz in ſeiner Satire vom Hofleben macht; wenn er dem jungen Dan- ckelmann raͤth, ſich durch die Heyrath einer ſchlechten Per- ſon in die Gunſt eines Groſſen zu ſetzen.

Verachte mit Vernunft den Wahn der eiteln Welt, Wird doch der Uberfluß im Horne vorgeſtellt. Ja, ſprichſt du, ihr Geſchlecht! Ach laß den Jrrthum fahren, Sieh unſern Nachbar an ꝛc.

Es folgt zum XXVII. das Einraͤumen (Epitrophe), wenn man jemanden mehr zugeſteht, als er fordern kan, ja mehr als man ſelbſt glaubt; nur um deſto ſchaͤrfer wieder ihn zu ſtreiten. Ein Exempel nehme ich aus Canitzens Uberſetzung der Satire vom Adel.

Sein tapferes Geſchlecht mag durch beruͤhmte Sachen, Die aͤltſten Chronicken zu dicken Buͤchern machen; Geſetzt, daß jenen Schild, der ſein Geſchlechte ziert, Vorlaͤngſt ſchon ein Capet mit Lilien ausgeziert. Wozu will er uns doch den leeren Vorrath weiſen? Wenn er von ſeinem Stamm, den die Gedichte preiſen, Der Welt nichts zeigen kan, als ein verlegnes Blat, Daran das Pergament der Wurm geſchonet hat.

Den Beſchluß macht Lami zum XXVIII. mit der Um- ſchreibung (Periphraſis), wodurch man unanſtaͤndige Sa- chen, oder Dinge, die man nicht ſo gleich heraus ſagen will, zu lindern oder hoͤflicher zu ſagen pflegt. Ein Exempel giebt uns Opitz, wenn er ſagen will, wohin die Poeſien der Stuͤm- perkommen.

Nicht zwar wie jene thun, die heute etwas ſchreiben, Das morgen kommt dahin, wo es zu kommen werth, Da, wo man an die Wand den bloſſen Ruͤcken kehrt.

Ob wohl nun der offtgedachte Scribent, es bey dieſen Fi- guren bewenden laͤßt; ſo erinnert er doch, daß es freylich noch verſchiedene andre gebe, ſo dieſen an Schoͤnheit und Nachdruck nichts nachgeben. Die Wahrheit deſſen zu er- weiſen, will ich noch ein paar herſetzen, um das halbe Schock vollends voll zu machen. Man mercke alſo zum XIX. das Aufſteigen (Gradatio), wenn man gleichſam ſtuffenweiſe von einer geringern Sache zu etwas hoͤherm fortſchreitet, und alſo Von den Figuren in der Poeſie. alſo immer was wichtigers ſagt. Z. E. Opitz will in ſ. Troſt- Ged. II. B. die Hinfaͤlligkeit der Dinge beſchreiben, und thut es ſo:

Was wollen wir uns denn um deſſentwegen graͤmen, So andern wiederfaͤhrt, und der Natur uns ſchaͤmen? Die Welt kan nicht beſtehn, die Laͤnder nicht in ihr, Jn Laͤndern keine Stadt, in keinen Staͤdten wir.

Jmgleichen p. 67. ſeiner poetiſchen Waͤlder:

Pan aber ſchlaͤfet nicht, Er geht, er ruft, er ſchreyt mit ſehnlichem Verlangen; Daß ſeine Stimm erſchallt, durch Berge, Wald und Thal.

Zum XXXſten endlich kommt der Eydſchwur, eine von den ſtaͤrckſten Figuren; die alſo auch nur in lebhafften Affecten vorkommen kan. Es ſchweren aber die Poeten bey tau- ſend Sachen, die ſonſt eben keine Verbindlichkeit machen. Z. E. Flemming laͤſt eine Gaͤrtnerin ſo ſchweren:

So wahr ich vor dir ſteh, Hertzliebſter Hortulan. ꝛc.

Beſſer in ſeinem ſchoͤnen Schaͤferliede von Seladon und Leonoren, laͤßt ſeinen Schaͤfer folgenden Eyd thun:

Jch ſchwere dir bey meiner Heerde, Daß ich dich ewig lieben werde.

Und Guͤnther in ſeinem Schreiben, an den Koͤnig Auguſt, hat eben die Figur mit groſſem Nachdrucke angebracht, es heißt:

Du hoͤreſt freylich nicht, wie vieler Wunſch und Sehnen Dich in Perſon erhoͤht. Doch ſchwer ich bey der Hand, Die deiner Wuͤrdigkeit die Krone zuerkannt, Daß ſo viel tauſend ſind, die unter Stroh und Huͤtten Vor dein geſalbtes Haupt in mancher Mundart bitten.

Genug endlich von Figuren; obgleich ſie dieſes lange nicht alle ſind. Denn wer kan ſie alle zehlen? Muntre Koͤpfe bringen taͤglich neue Arten hervor; und das beſte iſt, daß man ſie offt machen kan, ohne ihren Nahmen zu wiſ- ſen.

S 5Das Das XI. Capitel

Das eilfte Capitel. Von der poetiſchen Schreibart.

NAchdem wir nun alles Zubehoͤr der poetiſchen Schreib- art insbeſondre nach einander erwogen haben; ſo muͤſſen wir auch ſehen, was aus Zuſammenfuͤgung alles deſſen in der Poeſie vor ein gantzes entſteht. Dieſes iſt die poetiſche Schreibart, die wir in dieſem Capitel ab- handeln wollen. Was die Schreibart uͤberhaupt ſey, iſt nach ſo vielen andern auch von mir in meiner Redekunſt p. 70. ſchon abgehandelt worden. Jch habe daſelbſt ge- wieſen, daß ſie der Vortrag vieler zuſammenhangenden Gedancken ſey, welcher durch ſolche Saͤtze und Redens- arten geſchieht, daraus man ihre Verknuͤpfung deutlich wahrnehmen kan. Dieſe Erklaͤrung gab mir damahls An- laß zu folgern, daß es in der Schreibart hauptſaͤchlich auf die Art zu dencken ankomme, und ein Scribent in ſeinen Schrifften, wo nicht ſeine gantze Gemuͤths-Beſchaffenheit, zum wenigſten doch die Faͤhigkeit ſeines Verſtandes ab- ſchildere. Denn kein Menſch kan beſſer ſchreiben, als er vorher gedacht hat. Ein wuͤſter und leerer Kopf kan gar nichts, ein verwirrter nichts ordentliches, ein ſchlaͤfriger nichts lebhafftes, ein finſtrer Geiſt nicht deutlich, ein nie- dertraͤchtiges Gemuͤth nicht edel, ein naͤrriſcher Phantaſt nicht vernuͤnftig ſchreiben. Es iſt alſo eine vergebliche Sa- che, wenn ſich viel junge Leute auf eine ſchoͤne Schreibart legen wollen; ehe ſie recht dencken gelernt. Der Kopf muß erſt recht in die Falten geruͤckt, von Unwiſſenheit, Jrrthuͤ- mern und Vorurtheilen befreyet, mit Wiſſenſchafften, Liebe der Wahrheit und Erkentniß des Guten erfuͤllet werden: ſo wird hernach die Feder von ſich ſelbſt folgen:

Verbaque rem praeuiſam non inuita ſequentur. Horat.

So viel war von der Schreibart uͤberhaupt allhier zu wiederholen noͤthig. Die poetiſche insbeſondre anlangend, ſo Von der poetiſchen Schreibart. ſo iſt es leicht daraus zu muthmaſſen, wie dieſelbe von der proſaiſchen unterſchieden ſeyn werde: nehmlich nicht in Worten allein; ſondern hauptſaͤchlich in der Art zu den- cken. Waͤre jenes, ſo koͤnte man zur Noth aus einem poe- tiſchen Lexico, dergleichen Bergmann, Maͤnnling u. a. m. geſchrieben; oder im Lateiniſchen aus einem Gradu ad Par- naſſum ein Poet werden. Man doͤrfte nur an ſtatt der proſaiſchen Redensarten poetiſche Bluͤmchen darinn auf- ſchlagen, und dieſelben zuſammen flicken: ſo wuͤrde ein Ge- dichte daraus werden. Aber weit gefehlt, daß dieſes an- gehen wuͤrde; ſo koͤnnte hoͤchſtens nicht anders, als eine poetiſche Mißgeburt daraus entſtehen. Jn einer ſolchen Schrifft wuͤrde hernach manches ſtehen, ſo ihr Verfaſſer niemahls gedacht haͤtte; Kurtz, es wuͤrde gar keine Schreib- art heraus kommen, weil dieſes Geflicke kein Ausdruck von dem Verſtande ſeines Meiſters heißen, kein Vortrag zuſammen hangender Gedancken ſeyn wuͤrde.

Will alſo ein Poet poetiſch ſchreiben, ſo muß er auch zuvor poetiſch dencken lernen. Wie dencken aber die Poe- ten, wird man vielleicht fragen? Machen ſie es nicht eben ſo, als andere Leute, die einen geſunden Verſtand und ihre fuͤnf Sinne haben? oder will man ihnen etwa was goͤttli- ches beymeſſen? Die Frage kan und muß mit einigem Un- terſcheide beantwortet werden. Vors erſte dencken die gu- ten Poeten freylich eben ſo, als andere vernuͤnftige Leute. Thaͤten ſie dieſes nicht, ſo wuͤrden ſie raſend oder naͤrriſch ſeyn; und Democritus wuͤrde Recht haben, wenn er zur Poeſie nur unſinnige Koͤpfe erfordert hat, wie Horatz be- richtet:

‒ ‒ ‒ Excludit ſanos Helicone Poetas, Democritus. ‒ ‒

Nein, ein wahrer Dichter muß ja ſo wohl als ein ander Menſch, ja noch mehr als alle, die ſich nicht ins Schreiben miſchen, eine geſunde Vernunft, richtige Begriffe von Din- gen, und eine groſſe Kenntniß von Kuͤnſten und Wiſſen- ſchafften haben. Nach dieſer ſeiner Gemuͤths-Beſchaffen- heit Das XI. Capitel heit nun muͤſſen auch alle ſeine Gedichte ſchmecken. Jede Zeile muß ſo zu reden zeugen, daß ſie einen vernuͤnftigen Vater habe. Kein Wort, ja wenn es auch der Reim waͤ- re, muß einen uͤbeln Verdacht von dem Verſtande deſſen erwecken, der es geſchrieben hat. Das will Boileau, wenn er ſchreibt:

Quelque ſujet qu’on traite, ou plaiſant, ou ſublime, Que toujours le Bonſens ſ’ accorde avec la rime. L’un l’autre vainement ils ſe ſemblent haîr, La Rime eſt une eſclave & ne doit qu’obeir. ‒ ‒ ‒ ‒ Aimez donc la Raiſon! Que toujours vos ecrits Empruntent d’ elle ſeule & leur luſtre & leur prix.

Jch will noch ein Deutſches Zeugniß aus unſerm Rachelius anfuͤhren, der ausdruͤcklich in dieſem Puncte die Vertheidi- gung der Poeten in einer Satire uͤber ſich genommen. Er klaget erſtlich dem Tſcherning ſeine Noth, daß man die Poeſie, die doch unter funfzigen kaum fuͤnfen gluͤcket, ihm zum Vorwurfe gemacht habe. Hierauf ſetzt er hinzu:

Daß aber man ſo gar das gute darf beſchmeiſſen, Daß ein Poet ein Narr, ein Narr Poet muß heißen, Das thut der Unverſtand. Weil mancher Buͤffel zwar Hat einen groſſen Kopf, Gehirne nicht ein Haar.

Er giebt darauf zwar zu, daß die Poeten allezeit aufge- raͤumte Koͤpfe geweſen, und zuweilen einen luſtigen Einfall nach dem andern vorgebracht; doch unterſcheidet er ſie von unflaͤtigen Poſſenreißern, die auch nur von dem Poͤbel, der gar nicht zu urtheilen weiß, unter die Poeten gemiſchet wor- den. Alsdann ſetzt er hinzu, was er von einem Dichter fordert.

Wer ein Poet will ſeyn, der ſey ein ſolcher Mann, Der mehr als Worte nur und Reime machen kan; Der aus den Roͤmern weiß, aus Griechen hat geſehen, Was fuͤr gelahrt, beredt und ſinnreich kan beſtehen; Der nicht die Zunge nur, nach ſeinem Willen ruͤhrt, Der Vorrath im Gehirn, und Saltz im Munde fuͤhrt; Der durch den bleichen Fleiß aus Schrifften hat erfahren, Was mercklichs iſt geſchehn vor vielmahl hundert Jahren; Der Von der poetiſchen Schreibart. Der guter Wiſſenſchafft mit Fleiß hat nachgedacht, Mehr Oel als Wein verzehrt, bemuͤht zu Mitternacht; Der endlich aus ſich ſelbſt was vorzubringen waget, Was niemand noch gedacht, kein Mund zuvor geſaget; Der zwar dem beſten folgt, doch auſſer Dieberey, Daß er dem hoͤchſten gleich, doch ſelber Meiſter ſey; Dazu gemeines Zeug und kahle Fratzen meidet, Und die Erfindung auch mit ſchoͤnen Worten kleidet; Der keinen lahmen Vers laͤßt unterm Haufen gehn, Viel lieber zwanzig wuͤrgt, die nicht fuͤr gut beſtehn. Nun wer ſich ſolch ein Mann mit Recht will laſſen nennen, Der muß kein Narr nicht ſeyn. ꝛc.

Wie nun an dieſer Wahrheit zum wenigſten niemand zwei- feln wird, der die Schrifften der beſten Poeten, ſonder- lich der alten mit Verſtande geleſen hat; alſo muͤſſen wir auch zum andern ſehen, was denn nunmehro die poetiſche Art zu dencken von der proſaiſchen unterſcheide? Die Ver- nunft kan und ſoll es nach dem vorigen nicht ſeyn: Was wird es denn wohl anders als der Witz oder Geiſt ſeyn koͤnnen? Und in der That macht dieſe Gemuͤths-Krafft, nachdem ſie bey einem ſtaͤrcker als bey dem andern iſt, einen groſſen Unterſcheid in den Gedancken. Zwar ohne dieſelbe iſt kein Menſch zu finden. Ein jeder hat ein gewiſſes Maaß davon bekommen, ohne welches er ſich ſo gar in Vernunft- Schluͤſſen nicht wuͤrde behelfen koͤnnen, wie in der Logic erwieſen wird. Allein bey einigen iſt ſie ſehr lebhafft und ſtarck. Gewiſſe Geiſter haben viel Scharfſinnigkeit, wo- durch ſie gleichſam in einem Augenblicke hundert Eigen- ſchaften von einer Sache, ſo ihnen vorkommt, wahrnehmen. Was ſie wahrnehmen, druͤcket ſich wegen ihrer begierigen Aufmerckſamkeit tief in ihr Gedaͤchtniß, und ſo bald zu an- derer Zeit etwas vorfaͤllt, ſo nur die geringſte Aehnlichkeit damit hat; ſo bringt ihnen die Einbildungs-Krafft daſſelbe wiederum hervor. So iſt ihnen denn allezeit eine Menge von Gedancken zugleich gegenwaͤrtig; das gegenwaͤrtige bringt ſie aufs vergangene, das wirckliche aufs moͤgliche, das empfundene auf alles was ihm aͤhnlich iſt, oder werden kan. Daher entſtehen nun Gleichniſſe, verbluͤmte Aus- druͤcke, Das XI. Capitel druͤcke, Anſpielungen, neue Bilder, Beſchreibungen, Ver- groͤſſerungen, nachdruͤcklichere Redensarten, Folgerungen, Schluͤſſe, kurtz, alles das, was man Einfaͤlle zu nennen pflegt, und die alle insgeſamt aus einem ſolchen lebhafften Kopfe entſtehen. Dergleichen Geiſter nun nennet man poetiſche Geiſter, und durch dieſe Gemuͤths-Krafft unterſcheidet ſich ihre Art zu dencken, von der ordentlichen, die allen Menſchen gemein iſt.

Wir wollen die Sache durch ein Exempel erleutern. Geſetzt, ein Geſchicht-Schreiber wollte erzehlen, daß ein Land durch die drey bekannten Plagen, Krieg, Hunger und Peſt angegriffen worden. Er wird ſolches etwa folgender Geſtalt ins Werck richten: Nachdem der Krieg in dem gu- ten Reiche ein Ende genommen hatte, und die feindlichen Voͤlcker abgezogen waren, folgte ein anderes Land-verderb- liches Ubel nach. Die verwuͤſteten Aecker trugen keine Fruͤchte, weil niemand da war, der ſie bauen wollte: und alſo entſtand eine Theurung, die bey dem Armuth noth- wendig eine Hungers-Noth nach ſich ziehen muſte. Auch das war noch nicht alles. Eine peſtilenzialiſche Seuche machte das Elend des geplagten Landes vollkommen, und beraubte es vollends ſeiner noch uͤbrigen Einwohner. Das heißt nun meines Erachtens eine hiſtoriſche Schreibart, die das, was ſie ſagen will, deutlich und ordentlich, richtig und zierlich, nicht niedertraͤchtig, aber auch nicht praͤchtig vor- traͤgt. Wie wird ſich nun ein Poet in gleichem Falle aus- druͤcken? Amthor ſoll uns ſolches zeigen, oder hat es viel- mehr ſchon p. 324. ſeiner Gedichte gewieſen: Er ſchreibt:

Kaum hatte Mavors Raſerey Den ungeſchlachten Durſt gekuͤhlet, Und deine Felder durchgewuͤhlet; So trat ihm ein Gefaͤhrte bey. Der Mangel ward vom Krieg gebohren; Weil in der Furchen oͤdem Grund, Mehr Blut als warmer Regen ſtund, Gieng aller Aecker Zier verlohren: Dein Elend ſoll vollkommen ſeyn, Zwey Feinde hatten dich beſtritten: Noch Von der poetiſchen Schreibart. Noch haſt du nicht genug erlitten, Drum ſchieſt der dritte mit herein. Morbona bricht durch alle Riegel, Sie ſteigt aus einer Todten-Grufft, Und ruͤhret die vergiffte Lufft Durch ihre ſchwartz-gemahlten Fluͤgel. Du wohlgeplagtes Land und Stadt! Was kan wohl deinen Aengſten gleichen? Wer zehlet die geſtreckten Leichen, So Mortens Wuth geſchlachtet hat? Du kanſt die frechſten Seelen lehren, Was das bedraͤngte Leben ſey: Und bringſt durch tauſend Zeugen bey, Wie ſehr die Luſt ſich kan verkehren.

Nun halte man dieſes mit jenem vorigen gegen einander, ſo wird es ſich ſonnen-klar zeigen, worinn der Unterſcheid der Gedancken beſtehe. Dem Poeten ſind tauſend Dinge eingefallen, daran der Geſchicht-Schreiber nicht gedacht; Bey dem Kriege nehmlich, der Gott des Krieges, und deſſen Blut-Durſt, imgleichen die Felder, ſo von einer Armee durchgraben und verderbet worden. Weil die Hungers- Noth aus dem Kriege entſtanden, faͤllt es ihm ein, daß die Kinder von ihren Eltern entſtehen, und braucht er alſo dort das Wort gebohren, ſo ein gantzes Gleichniß anzeigt. Wenn er die unfruchtbaren Aecker bedenckt, ſieht er an ſtatt des Regens das Blut in den Furchen laufen. Da vorher von Feinden die Rede geweſen, ſieht er, daß auch der Hunger ein Feind des Landes heiſſen koͤnne, weil er den Krieges- Leuten darinn aͤhnlich iſt, daß er Schaden ſtifftet. Er zehlt alſo ſchon zwey Feinde, und da ihm die Peſt noch vor Augen ſchwebt, davon er reden ſoll, macht er ſie zum drit- ten Feinde, weil er eben die Aehnlichkeit daran bemerckt. Die Seuche bringt ihn auf die Morbona; dieſe laͤßt er ih- rer Natur gemaͤß aus der Grufft ſteigen, und, weil ſie ſehr fuͤrchterlich iſt, mit ſchwartzen Fluͤgeln durch die vergifftete Lufft fahren. Hierauf ſieht er ihre traurige Wirckungen; er entſetzt ſich, und bricht in voller Entzuͤckung in eine heffti- ge Anrede und etliche Fragen aus, beſchließt aber endlich mit Das XI. Capitel mit einer Lehre, die aus der Sache fließet, und ſeine vo- rige Beſchreibung erbaulich macht. Das mag ein Muſter einer vollkommen ſchoͤnen poetiſchen Schreibart abgeben: Denn

Omne tulit punctum, qui miſcuit utile dulci, Lectorem delectando pariterque monendo.

Jch habe mit gutem Bedachte eine Stelle zum Beyſpiel gewehlt, darinn das poetiſche Weſen in voller Staͤrcke zu ſehen iſt, damit man es deſto handgreiflicher ſpuͤren und wahr- nehmen moͤchte. Denn freylich giebt es verſchiedene Grade derſelben. Die eine iſt an Einfaͤllen und Gedancken rei- cher, die andre aͤrmer; nachdem entweder ihr Verfaſſer mehr oder weniger Geiſt und Witz beſeſſen, oder in einer gewiſſen Art von Gedichten anbringen koͤnnen und wollen. Woraus entſteht ſie aber in dieſem ſo vollſtaͤndigen Exem- pel anders, als aus den haͤufigen und kuͤhnen Metaphoren, Metonymien und andern verbluͤmten Redensarten; aus leb- hafften Beſchreibungen, kurtz angebrachten Gleichniſſen, und feurigen Figuren, die den innern Affect des Poeten abſchil- dern? Niemand ſage mir, daß man dieſes alles auch in Pro- ſa thun koͤnne. Freylich kan es geſchehen; aber es wird auch dann eine ungebundne poetiſche Schreibart ſeyn. Kein gu- ter proſaiſcher Scribent hat jemahls ſoviel Zierrathe zuſam- mengehaͤufet; und wenn er es gethan, ſo haben alle Critici geſagt, er ſchreibe poetiſch. Es laͤuft auch wieder die Ab- ſichten ſo ſich z. E. ein Geſchichtſchreiber vorſetzen muß. Sein Zweck iſt die nackte Wahrheit zu ſagen, das iſt, die Begeben- heiten, ſo ſich zugetragen haben, ohne allen Firniß, ohne alle Schmincke zu erzehlen. Thaͤte er das nicht, ſo wuͤrden ſeine Leſer nicht wiſſen ob ſie ihm glauben ſollten, oder nicht. Sei- ne große Begierde geiſtreich zu ſchreiben, wuͤrde ihnen einen Argwohn beybringen, ob er auch die Liebe zur Wahrheit aus den Augen geſetzt. Das iſt das Urtheil ſo man vom Cur- tius mit Grunde zu faͤllen pflegt. Man traut ſeinen Nach- richten nicht; weil ſie gar zu ſchoͤn klingen. Florus hat es noch aͤrger gemacht. Seneca, Apulejus, Sidonius Apol- lina- Von der poetiſchen Schreibart. linaris, Martianus Capella, Tertullianus ſind unter den aͤltern; Barclajus aber und unzehliche andre, die in leben- digen Sprachen auch in neuern Zeiten geſchrieben, un- ter diejenigen gezehlet worden, die nicht nur poetiſch, ſon- dern gantz hochtrabend, ſchwuͤlſtig, ja unſinnig gedacht und geſchrieben haben. Wer die Proben von ihrer Schreib- art beyſammen ſehen will, darf nur Werenfelßens Diſſert. de Meteoris nachſchlagen, die hier einem jeden unentbehr- lich iſt.

Nachdem wir nun einmahl wiſſen, worinn die poeti- ſche Schreibart beſteht, ſo muͤſſen wir ſie auch in ihre Claſ- ſen eintheilen. Jch darf aber auch hier nur bey den dreyen Arten bleiben, die ich in meiner Redekunſt ſchon angege- ben: nehmlich eine iſt die natuͤrliche und niedrige; die an- dre iſt die ſinnreiche, hohe, ſcharfſinnige oder geiſtreiche; und die dritte die pathetiſche, feurige, affectuoͤſe oder heff- tige Schreibart. Alle drey muͤſſen wir erklaͤren, mit E- xempeln erlaͤutern, und von ihren Affter-Schweſtern un- terſcheiden lehren.

Die natuͤrliche oder niedrige Schreibart eines Poeten unterſcheidet ſich zwar von der ungebundenen Rede, durch einige oben benannte Zierrathe der Gedancken; doch erhebt ſie ſich nicht ſehr, verſchwendet ihre Blumen nicht, ſondern iſt mit einem maͤßigen Putze zufrieden. Jhr eigentlicher Sitz iſt in poetiſchen Erzehlungen, in Briefen, in Satiren, in Lehr-Gedichten, imgleichen in Geſpraͤchen; wenn die Beſchaffenheit der Perſonen, die ſich mit einander beſpre- chen, es zulaͤßt, daß ſie beſſer reden moͤgen, als man insgemein ſpricht. Ein Exempel von Erzehlungen giebt uns Canitz in ſeiner Fabel auf die Tadelſucht:

Merck auf, ich bitte dich, wies jenem Alten gieng, Der um die Welt zu ſehn, noch an zu wandern fieng. Sein Eſel war ſein Pferd, ſein Sohn war ſein Gefehrte, Doch als der ſanfte Ritt kaum eine Stunde waͤhrte, Da rief ein Reiſender ihn unterwegens an: Was hat euch immermehr das arme Kind gethan, Daß ihrs laßt neben euch mit ſchwachen Fuͤſſen traben? Drum ſtieg der Vater ab und wich dem muͤden Knaben. TDoch Das XI. Capitel Doch als er dergeſtalt die Liebe walten ließ, Sah er, daß man hernach mit Fingern auf ihn wieß. Jhr koͤnntet ja mit Recht, hoͤrt er von andern Leuten, Zum wenigſten zugleich mit eurem Buben reiten. Er folgte dieſem Rath, und als er weiter kam, Erfuhr er, daß man ihm auch dieß vor uͤbel nahm, Es ſchrie der gantze Marckt: Jhr thut dem Thiere ſchaden, Man pflegt nicht ſo wie ihr ſein Vieh zu uͤberladen. Der Alte, der noch nie die Welt ſo wohl gekannt, Kehrt eilig wieder um, wie ers am beſten fand, Und ſagte: Sollt ich mich in alle Leute ſchicken, So packten ſie mir gar den Eſel auf den Ruͤcken.

Dieſes iſt nun die poetiſche Art Fabeln zu erzehlen, de- ren ſich im Lateiniſchen Phaͤdrus als ein Meiſter bedienet hat. Virgil in ſeiner Eneis, hat ſich eben derſelben bedie- net, ſo offt er ſelber was erzehlet, und keinen andern redend einfuͤhret. Amthor hat in ſeiner Uberſetzung die edle Ein- falt dieſes Lateiners voͤllig erreichet, darum will ich eine Probe gleich aus dem erſten, wo es heißt: Vrbs antiqua fuit &c. herſetzen:

Ein alter Wunderbau, den man Carthago hieß, Worinn der Tyrier ſich haͤuslich niederließ, Durch Krieg und Frieden groß, lag der beruͤhmten Tyber Und dem Lateinerland zur Seiten gegen uͤber. Man ſagt, daß Juno ihn vor allen hochgeſchaͤtzt, Ja Samus Goͤtterhaus ihm ſelber nachgeſetzt. Hier ward der Waffenplatz vor ihre Macht erſehen, Hier ſollte Spieß und Schild nebſt ihrem Wagen ſtehen, Ja traͤfe das Geſchick mit ihrem Wuͤnſchen ein, So ſollten Oſt und Weſt Carthagen zinsbar ſeyn. Und dennoch muſte ſie die truͤbe Zeitung hoͤren, Es wuͤrde Trojens Blut der Tyrer Schloͤſſer ſtoͤren. Und ein gefuͤrchtet Volck, vor deſſen Kronen-Gold Und ſeiner Waffen Blitz die Welt erſchuͤttern ſollt, Auch ſelbſt den Lybier von ſeinem Thron verdringen: Nichts wuͤrde dieſen Schluß der ſtrengen Parcen zwingen ꝛc.

Da nun dieſes die rechte Schreibart iſt, die ſich zu ei- nem Helden-Gedichte ſchickt, welches eine Erzehlung ſeyn muß: ſo kan man leicht urtheilen, daß weder Lucan, noch Statius, noch Claudianus in dieſem Stuͤcke den rechten Weg gegangen. Alle dieſe ſchreiben viel zu hochtrabend, als Von der poetiſchen Schreibart. als daß ihre Schreibart einer vernuͤnftigen Erzehlung aͤhn- lich ſehen ſolte. Sie gehen immer auf Steltzen, ja mit Horatio kan man von ihnen ſagen:

Nubes & inania captant.

Wir wollen doch den Anfang ihrer Gedichte anſehen, um uns durch den Augenſchein ſelbſt uͤberfuͤhren zu laſſen.

Bella per Emathios plus quam ciuilia campos, Jusque datum ſceleri canimus, populumque potentem In ſua victrici conuerſum viſcera dextra, Cognatasque acies; & rupto foedere regni Certatum, totis concuſſi viribus orbis In commune nefas; infeſtisque obuia ſignis Signa, pares aquilas, & pila minantia pilis. Quis furor? o Ciues! quæ tanta licentia ferri Gentibus inuiſis Latium praebere cruorem? Cumque ſuperba foret Babylon ſpolianda tropaeis Auſoniis, umbraque erraret Craſſus inulta, Bella geri placuit nullos habitura triumphos. Heu quantum potuit terrae pelagique parari, Hoc quem ciuiles hauſerunt ſanguine dextrae! Vnde venit Titan &c.

Jn eben der aufgeblaſenen und unnatuͤrlichen Schreibart faͤhrt der Poet unaufhoͤrlich fort. Das macht, er hat lau- ter uͤberſteigende Gedancken, ſeltſame Vorſtellungen von gewoͤhnlichen und gemeinen Dingen, geſuchte Gegenſaͤtze, ſtarcke Figuren u. ſ. w. welches ſich alles vor Erzehlungen nicht ſchickt. Von Statio und Claudiano habe ich ſchon p. 22. in den Anmerckungen zu Horatii Dichtkunſt die Pro- ben angefuͤhret, welche Stelle man nachſchlagen kan.

Es iſt nicht zu leugnen, daß nicht in dieſer Schreibart, ſon- derlich Lucans, viel Feuer, Einbildungs-Krafft und Zierrathe zuſammen gehaͤufet anzutreffen ſeyn ſollten. Dieſes kan man den Bewunderern deſſelben einraͤumen, ohne deßwegen auf ihre Seite zu treten. Es fragt ſich nur, ob dieſes alles mit Verſtande und an dem rechten Orte angebracht worden? Helden-Gedichte muͤſſen entweder keine Erzehlungen ſeyn, oder, die Schreibart derſelben muß anders eingerichtet wer- den, als Lucan ſie eingerichtet hat.

T 2Was Das XI. Capitel

Was die Briefe anlangt, die poetiſch abgefaßt wer- den, ſo haben ſie eben dieſe natuͤrliche Schreibart noͤthig. So hat Horatius die ſeinigen geſchrieben, ja ich koͤnnte auch Ovidium hier anfuͤhren, wenn deſſen ſeine Sendſchreiben nicht alle beſſer zu den Elegien gehoͤreten. Jm Frantzoͤſi- ſchen iſt Boileau ein Meiſter darinnen; Jm Deutſchen aber hat Opitz dieſe Schreibart ſehr wohl inne gehabt, Flemming und Canitz habens ihm gleich gethan, Neukirch und Guͤn- ther aber ihn weit uͤbertroffen. Jch will zur Probe aus Neu- kirchs Schreiben der Aurora an den Koͤnig von Preuſſen etwas herſetzen.

Jch ſchreibe Koͤnig hier, was man bey Hofe klagt, Was meinen Ruhm verletzt, wie faſt ein jeder ſagt. Ach zuͤrne nicht zu fruͤh, denn unſers Geiſtes Triebe, Sind zwar voll Eiferſucht, allein auch voller Liebe. Es iſt nichts grauſames, womit du uns beſchwereſt, Wir klagen daß du dich vor andre ſelbſt verzehreſt, Daß du ein Koͤnig biſt, und doch in deinen Landen Kein Diener je gelebt der fruͤher aufgeſtanden. Die Hirten ſind erſtaunt, die Muſen ſchaͤmen ſich, Denn beyde finden ſchon, ſo bald ſie wachen, dich. Mein Phoͤbus, der dir doch ſo hertzlich wuͤnſcht zu dienen, Jſt ſelber, wie du weiſt, ſtets viel zu ſpaͤt erſchienen, Und fuhr mich heute noch mit rauhen Worten an, Daß ich der Wolcken Flor nicht fruͤher abgethan. Was Phoͤbus an mir ſtraft, geb ich mit gleichem Blicke Der Ordnung der Natur und dieſer Welt zuruͤcke. Was nuͤtzt mir, ſprech ich offt, der hellen Fluͤgel Schein, Wenn Helden fluͤchtiger als Licht und Fluͤgel ſeyn? Allein was die Natur mich laͤßt zur Antwort hoͤren, Jſt dieß, ich moͤchte doch nicht ihr Geſetze ſtoͤren. ꝛc.

Hier herrſcht ebenfalls das natuͤrliche ungekuͤnſtelte Weſen, der poetiſchen Schreibart; obwohl alles edel und artig ge- dacht und geſagt worden. Denn man muß die natuͤrliche Schreibart durchaus nicht mit der niedertraͤchtigen vermi- ſchen. Sie ſind wie Tag und Nacht von einander unter- ſchieden, und ſolches zu erweiſen, darf ich mich nur auf Exempel beruffen. Von Erzehlungen dieſer Art, will ich aus Riederers Fabeln Eſopi die LXV. herſetzen, wiewohl ſie alle gleich geſchickt dazu waͤren. Es heißt:

Ein Von der poetiſchen Schreibart. Ein Fuchs, der Bauren ſchuldger Diener, Da, wenn es an ein Stehlen geht; Stahl einem ſolchen viele Huͤner, Und machte ſie im Huy labet. Der Bauer ſuchte ſich zu raͤchen Und durfte doch kein Woͤrtlein ſprechen.

Genug zur Probe aus unſerm Nuͤrnbergiſchen Phaͤ- drus. Das heißt ja abgeſchmackt, und nicht natuͤrlich, es waͤre denn, daß jenes auch gewiſſen Leuten in der Natur ſteckte. Zum wenigſten aber wuͤrde es alsdann keine ſchoͤ- ne Natur ſeyn. Von Briefen beruffe ich mich auf Cani- tzens Gedichte p. 122. der neuen Auflage. Es iſt des Herrn von Brand Antwort-Schreiben auf des Herrn von Canitz unvergleichliches Schreiben vom Landleben, und hebt ſo an:

Mein allerliebſter Freund und wertheſter Herr Bruder, Der du in Blumberg itzt verſammleſt deine Fuder, Der du wie Tityrus, dort in dem Schatten liegſt, Und zehleſt, was fuͤr Korn du in die Scheunen kriegſt. Du duͤrfteſt dich fuͤrwahr ſo kuͤnſtlich nicht bemuͤhen Mich durch ein ſchoͤn Gedicht hinaus aufs Land zu ziehen. Es braucht, willſt du mich ſehn, von dir ein einzig Wort, Dein Landgut iſt fuͤr mich ein allzulieber Ort, Jch weiß ſchon wie man da die Stunden kan vertreiben, Die Feldluſt haͤtteſt du nicht noͤthig zu beſchreiben ꝛc.

Das iſt ja wohl gegen die Canitziſche natuͤrliche Schreib- art lauter kaltes und ungeſaltzenes Waſſer, ich will ſagen, eine elende magre Proſa, die ſo nothduͤrftig in Sylbenmaaß und Reime gebracht worden. Und ſo viel von der niedri- gen oder natuͤrlichen poetiſchen Schreibart.

Die andre Gattung iſt die ſinnreiche, erhabene, und praͤchtige Schreibart; die aus lauter verbluͤmten Redens- arten, neuen Gedancken, ſonderbaren Metaphoren, Gleich- niſſen und kurtzgefaßten ſcharfſinnigen Spruͤchen beſtehet; die aber alle bey der Vernunft die Probe aushalten. Eine ſolche Schreibart nun iſt ſehr kuͤnſtlich, und kan daher kaum in einer einzigen Gattung von Gedichten durchgehends herr- ſchen. Gar zu viel Licht blendet die Augen; Gar zu ſtar- T 3cke Das XI. Capitel Thoͤne betaͤuben das Gehoͤr, und gar zu ſehr gewuͤrtzte Speiſen erwecken einen Eckel. Gar zu viel Zierrathe in Gedichten machen einen Leſer auch uͤberdruͤßig, wenn ſie un- aufhoͤrlich in einem Zuſammenhange fortgehen. Sollte aber ja noch eine Art ſeyn, wo ſie am meiſten brauchbar waͤre, ſo muͤſte es ein Lob-Gedichte ſeyn, und zumahl eine Helden-Ode. Hier redet der Poet ſelbſt durchgehends, er hat wichtige Dinge vor ſich, und kan Leſer vermuthen, die ſeine ſinnreiche Sprache verſtehen werden. Daher kan er daſelbſt ſeine gantze Kunſt ſehen laſſen, wie Pindarus auch und Horatz ſehr offt gethan. Das obige Exempel aus Amthor von den drey Land-Plagen gehoͤrte hieher. Ferner kan dieſe Schreibart in Trauer-Spielen ſtarck gebraucht werden, ausgenommen, wenn irgend eine ſchlechte Perſon auftritt; oder ein Affect die pathetiſche Schreibart erfor- dert. Jn dem Helden-Gedichte dient dieſe Schreibart nur gleichſam zum Gewuͤrtze, welches theils der Poet, theils ſeine Helden, die er redend einfuͤhret, gantz ſparſam mit ein- ſtreuen, wenn es die Umſtaͤnde an die Hand geben. Jn den Trauer-Spielen geben uns auſſer den alten Griechen, die neuern Frantzoſen Corneille und Racine die ſchoͤnſten Exempel; in Helden-Gedichten aber kan nechſt Homero und Virgilio auch Voltaire zum Muſter dienen. Jn Satiren kan endlich auch zuweilen was ſcharfſinniges vorkommen, zumahl wenn der Poet ins Moraliſiren kommt. Horatz, Juvenal, Boileau, Rachel, Canitz, Neukirch und Guͤn- ther ſind darinne zu Muſtern zu nehmen. Statt aller Exempel von der wahren ſcharfſinnigen Schreibart ſoll mir Neukirchs Trauer-Gedichte auf die Koͤnigin von Preuſſen Charlotte an die Hand geben. Es herrſcht eine richtige Hoheit der Gedancken darinn, und wenn man das eine Wortſpiel von Engelland am Ende wegnimmt, ſo iſt es ohne Fehler.

Jhr Muſen, die ihr mich, der Preußen Haupt zu ſingen, Offt gluͤcklich angefeurt, helft meine Feder zwingen, Und fuͤhrt ſie von der Hoͤh, nach der ich luͤſtern bin, Von Friedrichs Siegesbahn zu ſeinen Thraͤnen hin. Sein Von der poetiſchen Schreibart. Sein unerſchoͤpfter Muth iſt weit genug erklungen, Seit dem ihm Noth und Recht die Waffen abgedrungen, Dem Franzen ſchuͤttert noch die kaum erlaufne Haut Wenn er auf Schwabens Feld betruͤbt zuruͤcke ſchaut, Und an den Tag gedenckt, da Ludwigs große Thaten Mit Schrecken in die Nacht der Finſterniß gerathen, Und auf einmahl verloͤſcht. Was Preußen da gethan, Das zeigen, ſchweig ich gleich, viel andre beſſer an. Diesmahl betracht ich nicht, wie unſer Koͤnig blitzet, Wenn ihn der Feinde Trotz, der Freunde Schmach erhitzet, Nein, ſondern wie er ſelbſt halb todt darnieder liegt, Und dennoch uͤber Tod und auch ſich ſelber ſiegt. ꝛc.

Eben einen ſo vernuͤnftig-erhabenen Ausdruck kan man in Opitzens und Flemmings Lob-Gedichten, auf hohe Haͤup- ter, imgleichen in des letztern wie auch in Guͤnthers Oden, darinn kein ſonderlicher Affect ſteckt, antreffen.

Wie nun dieſe Schreibart groſſe Schoͤnheiten an ſich hat, ſo iſt es kein Wunder, daß ſie viel Liebhaber gefun- den hat. Ein jeder Poet hat vor einiger Zeit recht ſinnreich oder hoch, wie mans insgemein zu nennen pflegt, ſchreiben wollen: Allein da ſo wenigen von Natur die Federn dazu gewachſen geweſen, ſo iſt es den meiſten wie dem Jcarus gegangen, der ſo hoch fliegen wollte, daß er ſich die Fluͤgel ſchmeltzte, und alſo gar herunter fiel. Von der wahren Hoheit der Schreibart hat Longin ein eigen Buch geſchrie- ben, und von der falſchen Hoheit habe ich ſchon Werenfelßens Diſſertation de Meteoris gelobt. Dieſe beyde Schrifften muß man mit groſſem Fleiße leſen, wenn man ſich auf ei- nem ſo glipfrichten Stege, als der nach dem Parnaß fuͤh- ret, nicht verſehen will. Es iſt nirgends leichter Fehltritte zu thun, als hier; denn es kommt mehr auf den Geſchmack als auf Regeln hier an. Bouhours ſelbſt, der vernuͤnf- tigſte Criticus in Franckreich, wie er ſelbſt von den gelehr- teſten Engellaͤndern genennet worden, hat zwar eine Men- ge fehlerhaffter Stellen in ſeiner Maniere de bien penſer angemerckt und verworfen; aber ſelten die Urſachen und Regeln ſeiner Urtheile angeben koͤnnen. Unter den alten Lateiniſchen Poeten iſt dieſer falſchen Hoheit halber Luca- T 4nus Das XI. Capitel nus ſchon oben erwehnet worden; und man kan ihm noch den Tragiſchen Seneca an die Seite ſetzen. Das macht, beyde waren Spanier von Geburt, und liebten von Natur die ſchwuͤlſtige Art des Ausdruckes. Unerhoͤrte Vergroͤſ- ſerungen koſten ihnen nichts. Z. E. Lucanus ſchreibt im 5ten Buche.

Tunc quoque tanta maris moles creuiſſet in aſtra, Ni ſuperum rector preſſiſſet nubibus vndas.

d. i. Auch damahls wuͤrde die ungeſtuͤme See bis an die Sterne aufgeſchwollen ſeyn, wenn nicht Jupiter die Wel- len mit den Wolcken beſchweret und niedergedruͤcket haͤtte. Das iſt ihm noch nichts. Den Cato ſcheut er ſich nicht allen ſeinen Goͤttern entgegen zu ſetzen, ja vorzuziehen, in- dem er ihn zum Goͤnner und Befoͤrderer der guten und ge- rechten Sache Pompeji macht, den Goͤttern aber Schuld giebt, daß ſie dem boshafften Caͤſar beygeſtanden. Es heiſt gleich im erſten Buche:

Nec quemquam jam ferre poteſt Caeſarue priorem, Pompejusue parem. Quis iuſtius induit arma? Scire nefas. Magno ſe iudice quisque tuetur. Victix cauſſa Diis placuit; ſed victa Catoni. Des ſtoltzen Caͤſars Geiſt kan keinen hoͤhern leiden, Pompejus keinen gleich. Wer hat nun wohl von beyden Das beſte Recht zum Streit? die Antwort faͤllt hier ſchwer, Weil beyde durch den Schutz ſehr großer Richter kriegten: Den Sieger ſchuͤtzte GOtt, und Cato den Beſiegten.

Muß denn nun die Begierde hoch zu dencken und zu ſchreiben einen Poeten zu der Ausſchweifung verleiten, daß er einem bloßen Menſchen mehr Weisheit, Liebe zur Gerechtigkeit, und mehr Billigkeit, als der Gottheit ſelbſt, geſetzt, daß es auch nur eine heydniſche waͤre, zuſchreiben doͤrfe? Die Stoi- cker wuſten ihren weiſen Mann nicht hoͤher zu loben, als wenn ſie ihn Gott aͤhnlich machten, ja ihn einen Freund der Goͤtter nennten. Lucanus erhebt den Cato auf den goͤttlichen Thron, und ſetzt die Goͤtter nicht etwa an die Stelle Catonis; nein, das waͤre zu viel Ehre vor ſie; an die Stelle der ungerechte- ſten Richter, die allen Boͤſewichtern beyſtehen. Denn er ſagt Von der poetiſchen Schreibart. ſagt gleich im Anfange, daß er Jus ſceleri datum beſingen wolle; wie das aͤrgſte Bubenſtuͤck, verſtehe Caͤſars Herrſch- ſucht, recht bekommen, oder geſieget habe. Wer hier nicht der geſunden Vernunft Platz geben will, der muß in der Bewunderung Lucans gantz und gar erſoffen ſeyn.

Nicht beſſer klingen viele Stellen, ja gantze Tragoͤdien Senecaͤ. Man darf nur das Buch aufthun, dergleichen ſchwuͤlſtige Schreibart anzutreffen. Jch will nur eine Stelle aus dem Hercules Oetaͤus anfuͤhren, welche Tragoͤdie ihm auch zugeſchrieben wird. Hercules will in die Zahl der Goͤtter aufgenommen werden, und muß folgendergeſtalt den Jupiter anreden:

Quid tamen nectis moras Numquid timemur? numquid impoſitum ſibi Non poterit Atlas ferre cum caelo Herculem? &c. Da, da tuendos Jupiter ſaltem Deos. Illa licebit fulmen a parte auferas, Ego quam tuebor. Siue glacialem polum Seu me tueri feruidam partem iubes, Hac eſſe ſuperos parte ſecuros puta.

Jch will nur eine proſaiſche Uberſetzung davon geben: „Was „ſaͤumſt du noch lange, Jupiter? Fuͤrchteſt du dich etwa vor „mir? oder wird Atlas den Hercules mit dem Himmel zu- „gleich nicht ertragen koͤnnen? Gib, gib mir, o Jupiter, zum „wenigſten das Amt die Goͤtter zu beſchuͤtzen. Der Theil „des Himmels, den ich vertheidigen werde, wird deiner „Donnerkeile nicht beduͤrfen. Du magſt mir entweder „den kalten Nordpol, oder die hitzige Mittags-Gegend anver- „trauen, ſo kanſtu verſichert ſeyn, daß die Goͤtter unter mei- „nem Schutze ſicher ſeyn ſollen.„ Das ausſchweifende Weſen dieſer Rede zu entdecken iſt gar nicht noͤthig; und ich wuͤrde dem Verſtande meiner Leſer viel zu wenig zu- trauen, wenn ich ihnen in einer ſo handgreiflichen Sache behuͤlflich ſeyn wollte.

Jm Deutſchen kan uns Lohenſtein die Muſter einer ſo ſchwuͤlſtigen Schreibart geben. Seine Tragoͤdien ſind uͤ- berall damit angefuͤllt, und er verdient deßwegen der Deut- ſche Seneca zu heißen. Jn dem Schauſpiele Jbrahim T 5Sul- Das XI. Capitel Sultan hebt der Thraciſche Bosphor ſo Aſiatiſch, oder viel- mehr uͤberſteigend und ſchwuͤlſtig an zu ſprechen:

Befremdets euch, ihr Voͤlcker holder Sitten, Daß des erzuͤrnten Bosphors Schlund, Den Strand verlaͤſt, wo Thrax und Tuͤrcke wuͤten, Fuͤr des unwirthbarn Meeres Mund, Der Donau ſuͤße Lipp und gruͤne Fluth zu kuͤſſen? Es iſt nichts ſeltſames mein unterirrdiſch Lauf, Es ſchleußt ja die Natur des Abgrunds Roͤhren auf, Auch Stroͤmen, daß ihr Glas kan unter Meeren fluͤſſen. Jn Ploten Jnſeln trinckt man ein Moreiſch Quell, Und in Sultanien rinnt was zu Mecha quillet, Des Alfeus Silber iſt in Elis nicht ſo hell Als wo er ſeine Brunſt mit Arethuſen ſtillet. Wie ſoll der Erde Klufft denn mir verſchloſſen ſeyn, Mir, der ich ſelbſt das Roͤhr bin aller Meere? Weil Calpens Meerſchlund nichts dem Ocean floͤßt ein, Was nicht der Meere Brunn das ſchwarze Meer gebehre. ꝛc.

So faͤhrt nun dieſer Vorredner unaufhoͤrlich fort, und treibt ſeine Scharfſinnigkeit aufs hoͤchſte, wenn er endlich ſo aus- bricht:

Mit was vor neu und ungewohnten Strahlen, Seh aber ich, Burg, Stadt und Land gekroͤnt? Ja einen neuen Stuhl mit Purpur aufgethroͤnt? Der Donau Haupt mit Myrrthen-Kraͤntzen prahlen? Sich ihren Sand in Gold, ſein Schilf in Zuckerrohr, Sein Schmeltz in Diamant, den Schaum in Perlen kehren? Was leuchtet aus Tyrol vor ein Geſtirn hervor? Kan ſein Ertztreich Gebuͤrg auch Sonnen nun gebaͤhren?

Hier ſind alle Lohenſteiniſche Schoͤnheiten beyſammen zu fin- den. Strahlen, Purpur, Myrthen, Kraͤnze, Gold, Zu- cker, Schmeltz, Diamant, Schaum, Perlen, Geſtirne, das ſind gewoͤhnliche Zierrathe ſeiner Schreibart: hier aber, damit gar nichts zu einem Phoͤbus fehlen moͤchte, hat er uns auch noch etliche Sonnen aus einem Erzgebuͤrge gebaͤh- ren wollen. Jch weiß wohl, daß es noch hin und wieder groſſe Liebhaber dieſer falſchen Hoheit giebt; die wohl gar die Haͤrtigkeit der Lohenſteiniſchen Gedichte mit einer ihrem Helden anſtaͤndigen Schreibart, ſo entſchuldigen: Es ſey kein Wunder, daß die perlen-ſchwangere Lohe in ihrem Laufe Von der poetiſchen Schreibart. Laufe ein ſolches Geraͤuſche mache; weil ſie nehmlich Goldkoͤrner bey ſich fuͤhre und uͤber ſo viele Corallen- Stauden und Edelgeſteine wegrieſeln muͤſſe. Ein Lieb- haber der Vernunft findet hier, was Horatz verworfen hat.

Verſus inopes rerum nugasque canoras.

Noch iſt zum dritten die pathetiſche, oder affectuoͤſe, hitzige und hefftige Schreibart uͤbrig, deren Nahmen ſatt- ſam ihre Art anzeigen. Sie entſteht aus allen Gemuͤths- Bewegungen, und iſt gleichſam die Sprache derſelben. Sie aͤndert ſich nach Beſchaffenheit derſelben, und iſt bald kurtz und abgebrochen, bald etwas weitlaͤuftig; allezeit aber vol- ler Figuren, und verwegenen Ausdruͤckungen. Sie haͤlt nichts von ſinnreichen Einfaͤllen, Gleichniſſen oder andern Kuͤnſten. Sie folgt einer hitzigen Unbedachtſamkeit, die in allen Affecten herrſcht, und keinem Zeit laͤßt auszuſtu- diren, was er ſagen will. Sie ſcheint auch mehr zu don- nern und zu blitzen, als zu reden; weil alles unvermuthet herausfaͤhrt, und man zuweilen nicht begreifen kan, wo alles mit einander hergekommen. Sie meidet alle Ver- bindungs-Woͤrter, und iſt zufrieden, wenn die Sachen ei- nigermaſſen zuſammen hangen. Und in dieſer Schreibart hat mehrentheils das ſogenannte Hohe ſeinen Sitz, davon Longinus uns ein gantz Buch geſchrieben, und davon uns Herr Bodmer noch neulich ein neues Werck verſprochen.

Der Sitz dieſer pathetiſchen Schreibart, iſt anfaͤnglich in Oden, wo der Poet ſelbſt im Affecte ſteht, und ſich voller Feuer ausdruͤckt. Ein Exempel giebt Guͤnthers Ode auf Eugenium, die faſt durchgehends dieſen Character beob- achtet hat. Sein Affect iſt daſelbſt die Freude, und heff- tige Begierde ſeines Helden groſſe Thaten zu loben. Er ſieht ihn gleichſam vor ſeinen Augen verſchwinden, und feurt ſeine Muſen an ihm nachzueilen:

Eugen iſt fort! Jhr Muſen, nach! Er eilt und ſchlaͤgt und ſiegt ſchon wieder.

Dieſe abgebrochene kurtze Art des Ausdruckes iſt in der That eine gluͤckliche Nachahmung des ſtaͤrckeſten Affects. Die Das XI. Capitel Die gantze Ode iſt voll ſolcher Stellen, und ich will alſo nur aus einem wiedrigen Affecte was herſetzen. Es iſt ſol- ches die Traurigkeit, und davon will ich das Exempel aus Canitzens Ode auf ſeine Doris nehmen. Dieſe iſt gleich- falls gantz affectuoͤs geſetzt, und druͤcket den zaͤrtlichſten Schmertz ſehr natuͤrlich und beweglich aus. Er faͤngt un- ter andern einmahl gantz unvermuthet an:

Helfte meines matten Lebens! Doris! iſt es gantz vergebens, Daß ich klaͤglich um dich thu?

Andre ſchoͤne Stellen ſind ſchon in den vorhergehenden Ca- piteln daraus angemercket; ich will hier nur noch eine her- ſetzen, die mir einen Tadel zu verdienen ſcheint. Es iſt fol- gende.

Alles das hab ich verlohren! Ach wie werd ich Traurens-voll! Hat mein Unſtern ſich verſchworen, Daß ich ſterbend leben ſoll?

Die letzte Zeile iſt es, was mir nicht gefaͤllt. Sterbend leben, iſt viel zu kuͤnſtlich, vor einen wahrhafftig Betruͤbten. Es iſt eine geſuchte Antitheſis, ein verwerfliches Spiel der Gedancken, ſo ſich zum wenigſten in keinen Affect ſchicket.

Zum andern ſchickt ſich die pathetiſche Schreibart in die Elegien, wo man entweder Verſtorbene beklagen, oder was verliebtes ſchreiben will, denn dazu gehoͤrt eigentlich die Elegie. Ovidius und Tibullus ſind hierinn rechte Mei- ſter geweſen. Nichts iſt beweglicher zu leſen, als ihre Klag- ſchreiben und verliebte Briefe. Alles iſt herzruͤhrend, und die Kunſt ſcheint weit davon entfernet zu ſeyn; herrſcht aber um deſto mehr darinn. Jch wuͤſte faſt im Deutſchen nicht, wer ſich in Elegien recht hervorgethan haͤtte. Hoffmanns- waldaus Helden-Briefe ſollten hier zwar zu Muſtern die- nen, imgleichen hat Ziegler uns von Bibliſchen Hiſtorien dergleichen gemacht; allein ich fuͤhle mein Lebenlang keinen Affect, wenn ich ſie leſe. Und wie waͤre es moͤglich, da ſie mit lauter Spielen der Phantaſie, mit lauter Ambra und Zibeth, Roſen und Nelcken, Moſch und Jeſmin, und Muſca- teller Von der poetiſchen Schreibart. teller ausſtaffiret ſind, und tauſend andre bunte Einfaͤlle ha- ben, die keinem Affecte natuͤrlich ſind. Jch will alſo die Zu- flucht zu Neukirchen nehmen, der in ſeinem Gedichte auf die Nachtigal eine recht bewegliche Elegie mit eingeruͤcket. Jch will nur folgende Stelle herſetzen, die mich allezeit ge- ruͤhret hat, worinn der Poet die Nachtigal um ihren Vor- ſpruch bittet. Es heißt:

O Tochter Pandions, o ſuͤße Philomele, Erbarme, wo du kanſt, dich deiner Traurigkeit, Und wirf nur einen Blick auf meine Dornenhoͤle, Wenn dein Verhaͤngnis dich mit Roſen uͤberſtreut. Jch aͤrgre mich zwar nicht an deinen guten Tagen, Jch goͤnne dir ſehr gern des Hofes Sonnenſchein, Es mag dich Friederich auf ſeinen Haͤnden tragen, Dein Trincken Nectarſafft, die Speiſe Zucker ſeyn ꝛc. Denn ꝛc. ꝛc. ‒ ‒ ‒ Bitt aber, Schoͤnſte, nur fuͤr mein betruͤbtes Leben, Und trag zu rechter Zeit mich deinem Churfuͤrſt an, Vielleicht will Gottes Hand durch einen Vogel geben, Was weder Witz noch Kunſt, durch Muͤh erhalten kan. Du darfſt nicht allererſt nach meinem Kummer fragen, Doch frage wo du willſt, nur Baͤume, Gras und Stein, Die alle werden dir, die alle werden ſagen, Daß meine Seufzer nichts als Ehr und Tugend ſeyn. Und daß ich darum mich in heißen Thraͤnen bade, Weil meine Poeſie mit Schimpfe betteln geht, Und jede Wiſſenſchafft in deines Friedrichs Gnade, Sie aber noch allein in keinen Dienſten ſteht. Mein Flehen iſt gerecht! ach aber auch vergebens, Denn dein begluͤckter Stand kennt meine Seufzer nicht, Und der erinnert ſich gar ſelten fremdes Lebens, Der taͤglich ſo wie du, bey Hofe Blumen bricht.

Drittens hat die pathetiſche Schreibart in Helden-Ge- dichten ſtatt, nicht zwar wenn der Poet ſelbſt erzehlet, denn da muß die natuͤrliche herrſchen; wohl aber, wenn er andre Perſonen, die im Affecte ſtehen, redend einfuͤhret. Exem- pel kan man im Virgil nachſehen, wo ſie ſehr haͤufig vor- kommen, wie denn auch im vorigen Capitel, nach Amthors Uberſetzung, eins von den allerbeſten befindlich iſt, welches man aufſchlagen mag.

Vier- Das XI. Capitel.

Viertens ſchicket ſich dieſe Schreibart in die Schau- ſpiele. Da kommen unzehliche Gelegenheiten vor, die Per- ſonen in vollen Affecten aufzufuͤhren, und da koͤnnen ſie nicht nachdruͤcklicher, beweglicher und durchdringender reden, als in dieſer pathetiſchen Art des Ausdruckes. Hier kan man Terentii Comoͤdien nachſchlagen, und die Frantzoͤſiſchen Tragoͤdien zu Huͤlfe nehmen, ſo von Corneille und Racine herkommen. Schwache Geiſter koͤnnen dieſe Schreibart auch hier nicht erreichen, und laſſen alle ihre Helden gar zu ſinnreich reden. Sie koͤnnen nicht weinen, ohne die ſpitz- fuͤndigſten Klagen dabey auszuſchuͤtten, und wenn ſie ver- zweifeln, ſo geſchieht es allezeit mit groſſer Scharfſinnig- keit. Lohenſtein hat es in ſeiner Sophonisbe durchgehends ſo gemacht, weswegen er von Hn. Bodmern in ſ. Gedan- cken von der Beredſamkeit mit Recht getadelt worden. Se- neca hat ebenfalls tauſend Fehler wieder dieſe Regeln be- gangen.

Das waͤre nun kuͤrtzlich, was man von der poetiſchen Schreibart uͤberhaupt, und ihren beſondern Gattungen ſa- gen kan. Die angefuͤhrten Scribenten werden das uͤbri- ge hinzu ſetzen, wenn man ſie nachſchlagen will. Jch ſollte noch kuͤrtzlich von den Gattungen der Schreibart handeln, die in Schaͤfer-Gedichten, Satiren, Schertz-Gedichten, u. ſ. w. herrſchet Allein das alles ſpare ich in die Capi- tel des andern Theils dieſer Dichtkunſt, wo ins beſondre davon gehandelt werden wird. Uberhaupt ſchlieſſe ich dieß Capitel mit Horatii Worten:

Scribendi recte, ſapere eſt & principium & fons. Rem tibi Socraticae poterunt oſtendere chartae, Verbaque praeviſam rem non invita ſequentur.

Das

Das zwoͤlfte Capitel. Von dem Wohlklange der poetiſchen Schreibart, dem verſchiedenen Sylbenmaaße und den Reimen.

NJchts iſt in dieſem allgemeinen Theile der Dicht- kunſt noch uͤbrig, als die Abhandlung von dem Wohlklange der in der poetiſchen Schreibart mehr, als in proſaiſchen Sachen beobachtet werden muß. Unter dieſem allgemeinen Ausdrucke begreife ich alles, was an Verſen ins Gehoͤr faͤllt, die Abwechſelung langer und kur- tzer Sylben, den Abſchnitt, die Schluß-Puncte in den Stro- phen, die Reime, und wo ſonſt noch etwas die Ohren kuͤtzeln, und dadurch das Gemuͤth eines Leſers oder Zuhoͤrers belu- ſtigen kan. Die Muſic allein nehme ich aus, als welches eine eigene Kunſt iſt, die auch ohne die Poeſie beſtehen kan: es waͤre denn, daß man auch die Harmonie eines wohl aus- geſprochenen Verßes, nach Art der Alten, einen Geſang nen- nen wollte.

Zwar hat auch die ungebundne Schreibart ihren ge- wiſſen Wohlklang, davon Cicero in ſeinen Geſpraͤchen vom Redner, Quintilian, und nach ihnen faſt alle Lehrer der Be- redſamkeit ausfuͤhrlich zu handeln pflegen. Wenn man es genau unterſuchet, woher derſelbe entſteht, ſo findet man, daß es nichts anders, als die angenehme Abwechſelung ge- wiſſer lautenden und ſtummen Buchſtaben, imgleichen die Vermiſchung langer und kurtzer Sylben ſey, die hinter ein- ander ausgeſprochen einen lieblichen Klang verurſachen. Wie viel darauf in der Wohlredenheit ankomme, iſt be- kannt. Offtmahls werden die Zuhoͤrer einer ſo harmoni- ſchen Rede dadurch mehr als durch die beſten Gruͤnde ge- ruͤhret und eingenommen; zumahl wenn der Redner eine liebliche Stimme hat, und bey einer deutlichen Ausſprache aller Sylben und Buchſtaben die Thoͤne derſelben geſchickt, das iſt, den Sachen und dem Affecte gemaͤß zu veraͤndern weiß. Das X. Capitel weiß. Auſſer obgedachten Scribenten kan man auch das III. Cap. des II. Theils meiner Redekunſt nachſehen, wo im 17. §. davon gehandelt worden.

Wie nun die gebundne Schreibart eher als die unge- bundne ins Geſchicke gebracht worden, alſo koͤnnen wir auch den Wohlklang der Poeſie nicht von dem Wohlklan- ge der Redner herleiten. Es iſt bereits oben bey andrer Gelegenheit gedacht worden, daß Cicero das Gegentheil angemercket, wenn er erzehlt, daß Jſocrates den Poeten vieles abgelernet, was zur Lieblichkeit einer Rede was bey- tragen kan. Die Urſache ſetzt er auch hinzu; nemlich weil die erſten Dichter zugleich Saͤnger und Spielleute gewe- ſen, und ihre Verſe alſo zur Beluſtigung der Ohren ge- macht, ſo haͤtten ſie eher auf die Harmonie zu ſehen Anlaß gehabt. Die Muſic hilft uns alſo den Urſprung des poe- tiſchen. Wohlklanges erklaͤren. Jch habe ſchon in dem er- ſten Capitel erwehnet, daß die erſten Melodeyen eine gewiſſe Anzahl der Sylben, oder eine abgemeſſene Laͤnge der Zei- len, in den Liedern erfordert; wodurch ſie geſchickt gewor- den, darnach abgeſungen zu werden. Das war nun der allergeringſte Grad des poetiſchen Wohlklanges, der auch bey den groͤbſten Voͤlckern ſtatt gefunden. Es iſt aber gleichwohl dem Gehoͤr angenehm, wenn alle Abſchnitte ei- ner Rede, ſo nach einander folgen, faſt einerley Laͤnge ha- ben, ſo daß die Zunge nach gewiſſen beſtimmten Pulsſchlaͤ- gen gleichſam zu einer periodiſchen Ruhe kommt. So ſind die Pſalmen der Hebreer, auch ſo gar in unſrer Deutſchen U- berſetzung noch beſchaffen; daher es denn kommt, daß ſie auch ſo proſaiſch nach einer gewiſſen freyen Melodie geſun- gen werden koͤnnen. Die aͤlteſten Griechiſchen Poeten ha- ben freylich ihre Sylben ſchon genauer nachgezehlt, als die Orientaliſchen; allein mehr laͤßt uns doch die Rauhigkeit, der alles in ſeinem erſten Urſprunge unterworfen iſt, von ihren erſten Liedern nicht hoffen.

Der andre Grad des Wohlklanges entſtund wohl da- mahls, als man bey dem Singen ſolcher aufs genaueſte ab- gezehlten Zeilen, wahrnahm, daß in einer jeden Zeile nach Be- Von dem Wohlklange der poetiſchen Schreibart. Beſchaffenheit der dazu gehoͤrigen Melodie auch eine ge- wiſſe Abwechſelung kurtzer und langer Sylben gehoͤrete. Dieſes bemerckten diejenigen am erſten, die das zaͤrteſte Gehoͤr hatten, und es unangenehm fanden, wenn auf eine Sylbe, dahin der Accent fiel, eine kurtze Note, auf eine kurtze Sylbe hergegen, die man in der Ausſprache faſt nicht hoͤrete, im Singen eine lange Note traf. Wer da wiſſen will, wie ſeltſam dieſes klinget, darf ſich nur von einem Franzoſen ein paar Liederchen vorſingen laſſen. Wer ſonſt ihres Singens nicht gewohnt iſt, wird ihnen faſt kei- ne Zeile verſtehen koͤnnen, ob er ſie gleich ſonſt im Reden verſteht: und das kommt daher, weil ihre Poeſie von kei- ner regelmaͤßigen Abwechſelung langer und kurtzer Sylben weiß. Da muß es nun nothwendig geſchehen, daß ein gantz kurtzes E zuweilen ſehr lang ausgedehnet, eine ſehr lange Sylbe hingegen geſchwinde uͤberhuͤpfet oder verſchlucket wird. Was das vor eine Undeutlichkeit in der Ausſpra- che machet, iſt nicht zu ſagen: man muß es aber ſelbſt hoͤ- ren, wenn man es recht voͤllig begreifen will. Bey dem allen wollen die guten Leute nicht begreifen, daß ihre Spra- che lange und kurtze Sylben habe. Auch Rollin in ſeinem ſo beruͤhmten Wercke, ſo er neulich von der Poeſie und an- dern freyen Kuͤnſten heraus gegeben, geſteht zwar Jtaliaͤ- nern und Spaniern zu, daß ſie Verſe ohne Reime machen koͤnnten; weil ſie nehmlich noch etwas von der alten Art der Lateiniſchen Sprache in ihren Mundarten beybehalten haͤtten, dadurch ſie geſchickt waͤren, einen gewiſſen harmoni- ſchen Klang in ihre Verſe zu bringen. Aber ſeinen Fran- zoſen, meynt er, ſey es nicht moͤglich Verſe ohne Reime zu dulden, weil ſie lauter gleich lange Sylben in ihrer Spra- che haͤtten, und keine Accente im Reden hoͤren lieſſen. Jch glaube, man kan halb taub ſeyn, und doch den Herren Rollin aus dem bloſſen Gehoͤr wiederlegen. Z. E. die erſte Zeile aus des Boileau Ode auf die Eroberung Namurs:

Quelle docte & ſainte yvreſſe!

Wird von allen Franzoſen als eine jambiſche Zeile von vier UFuͤſ- Das XII. Capitel Fuͤſſen ausgeſprochen, eben ſo wie die erſte Zeile aus Ca- nitzens Ode auf ſeine Doris:

Soll ich meine Doris miſſen.

Nun verſuche mans, und verkehre in der Ausſprache die Accente, in die Trochaͤiſche Art zu ſcandiren:

Q̆uell̄e dŏcte &̄ ſaĭntē yvr̆eſſē.

Und frage einen Franzoſen, ob das recht ausgeſprochen ſey, ſo wird er entweder taub ſeyn, oder den Unterſcheid hoͤren muͤſſen. Denn es kan in ſeinen Ohren unmoͤglich anders klingen, als wenn ich die Canitziſche Zeile ſo leſen wollte:

Sŏll ich̄ m̆einē D̆oris̄ m̆iſſen̄?

Durch dieſe kleine Ausſchweifung will ich nur zeigen, wie nothwendig die alten Griechiſchen Poeten, auf die re- gelmaͤßige Vermiſchung langer und kurtzer Sylben haben gerathen muͤſſen. Jhr Gehoͤr ſagte es ihnen, was lang oder kurtz war, und aus dem Klange urtheilten ſie, welche Sylbe ſich zum Anfange einer Zeile bey einer gewiſſen Ge- ſang-Weiſe beſſer ſchickte. Weiter brauchten ſie kein Geheimniß zu Erfindung ihrer mannigfaltigen Arten des Sylbenmaaßes. Die gemeinſte Ausſprache aller Leute gab es ihnen an die Hand, und wenn ſie ihre Verſe laſen, ſo geſchah es nach der proſodiſchen Scanſion, nicht aber nach den ungereimten Accenten, die wir heut zu Tage uͤber die Griechiſchen Verſe ſetzen. Haͤtten ſie zum Exempel den erſten Vers Heſiodi,

Μοῦσαι πιερίηϑεν, ἀοιδῆσι κλείουσαι,

nach der Art unſerer heutigen Schulmeiſter ausgeſprochen; ſo haͤtten ſie ihrer natuͤrlichen Sprache Gewalt angethan, und folglich auch in Leſung eines Verſes kein Vergnuͤgen empfinden koͤnnen. Der Accent in dem andern Worte ſteht nehmlich auf einer Sylbe, die nach allen Regeln kurtz iſt, und ſollte vielmehr auf der folgenden η ſtehen. Jm- gleichen im letzten Worte ſteht das Strichlein uͤberm ει, wo es eben ſo wenig hingehoͤrt. Das ου iſt hier lang und der Von dem Wohlklange der poetiſchen Schreibart. der Doppellaut muß nach Art zweyer kurtzen Sylben e und i ausgeſprochen werden.

Daß dieſes auch in der Lateiniſchen Sprache gelte, kan gantz augenſcheinlich erwieſen werden. Unſre proſaiſche Ausſprache taugt nichts, weil wir die Laͤnge und Kuͤrze der Sylben nicht ſo ausdruͤcken, wie ſie in ihren Poeten befindlich iſt. Das gemeine Volck in Rom, ſo von der Laͤnge uud Kuͤrze der Sylben keine Regeln gelernet hatte, konnte es nach dem Zeugniſſe Cicerons hoͤren, wenn ein Poet eine kurze Sylbe lang, oder eine lange kurtz gebraucht hatte. Denn nachdem er von dem Wohlklange uͤberhaupt erſt geſagt: Illud autem ne quis admiretur, quonam modo haec vulgus imperitorum in audiendo notet; cum in omni genere; tum in hoc ipſo magna quaedam eſt vis incredibilisque naturae. So ſetzt er nach einer allgemeinen Anmerckung von den Urtheilen, die nach dem Geſchmacke allein gefaͤllet werden, hinzu: Itaque non ſolum verbis arte poſitis mouentur omnes, verum et- iam numeris ac vocibus. Quotus enim quisque eſt, qui teneat artem numerorum ac modorum? At in his, ſi paul- lum modo offenſum eſt, vt aut contractione breuius fieret, aut productione longius, theatra tota reclamant. Nun ſa- ge mir jemand, wie das moͤglich geweſen waͤre, wenn nicht die Lateiniſchen Sylben ihre Laͤnge und Kuͤrtze bloß nach der gewoͤhnlichen Ausſprache der Roͤmer gehabt, davon alſo der Poͤbel ſo wohl als der Poet, nach dem Gehoͤre urthei- len koͤnnen. Aber unſre Lateiniſche Sprachmeiſter wollen gern in der Proſodie der Alten beſondre Geheimniſſe finden, und durch kuͤnſtliche Regeln die Laͤnge und Kuͤrtze der Syl- ben ausmachen. Bey unſrer verderbten Ausſprache des Lateins thun ſie uns dadurch zwar gute Dienſte: Wie wol- len ſie es aber beweiſen, daß auch Virgil eine Proſodie ha- be lernen muͤſſen? Es war alſo mit den alten Sprachen nicht anders beſchaffen, als mit den heutigen, die ein Syl- benmaaß in ihrer Poeſie haben; und alle Deutſcher Ab- kunft ſind. Jhre fuͤrnehmſte proſodiſche Regel war, eben ſo wie bey uns, dieſe: Ein Poet richte ſich in der Scan- ſion nach der gemeinen Ausſprache. Dieſes koͤnnte noch U 2be- Das XII. Capitel weitlaͤuftiger erwieſen, und von etlichen kleinen Einwuͤrfen befreyet werden, wenn ich eine Lateiniſche Proſodie zu ſchrei- ben im Sinne haͤtte.

Unter den vielfaͤltigen Gattungen des Sylbenmaaßes, die von Griechen und Lateinern erdacht und gebraucht wor- den, iſt zwar keine einzige, die ſich nicht auch in unſrer, ja in allen andern Sprachen nachmachen lieſſen. Wir, und alle uͤbrige Voͤlcker haben lange und kurtze Sylben, die ſich in ungebundner Rede auf tauſendfaͤltige Art durch einan- der miſchen laſſen. Was hindert es denn, daß wir dieſelbe nicht auch auf eine eintraͤchtige Art, nach einer beliebig-an- genommenen Regel ſollten verwechſeln koͤnnen? Es habens auch viele unſrer Poeten verſucht, allerley Horatianiſche Gattungen von Oden nachzumachen; wie denn das geiſtliche Lied, hertzliebſter JEſu, davon zeigen kan, welches eine Sap- phiſche Art von Verßen iſt. Allein, daß ſie nicht Beyfall und Nachfolger gefunden, kommt meines Erachtens daher, weil die Harmonie der gar zu gekuͤnſtelten Abwechſelungen der Fuͤſſe nicht ſo leicht ins Gehoͤr faͤllt; und man auch im la- teiniſchen Muͤhe hat, eine ungewoͤhnliche Art von Verßen recht zu ſcandiren.

Man iſt alſo im deutſchen vor Alters faſt bey den jambi- ſchen Verßen allein geblieben; weil ſelbige unſrer Sprache am natuͤrlichſten ſind. Die Vorwoͤrter vor den Nennwoͤr- tern, und die Artickel vor den Hauptwoͤrtern geben lauter ſteigende Zeilen an die Hand, ſo vieler tauſend zuſammenge- ſetzter Woͤrter, deren unſre Sprache voll iſt, nicht zu geden- cken, die ordentlich von forne mit einer kurzen Sylbe verlaͤn- gert werden, und alſo Jamben ausmachen. Z. E. Erheben, geſtorben, verlangen, beſonders, entkraͤfften, unmoͤglich, ausfuͤhrlich u. ſ. w. Daß nun dergleichen Verße vor Alters in Deutſchland entweder mit Fleiß oder von ungefehr nach dem bloßen Gehoͤr gemachet worden, habe ich bereits oben im erſten Capitel aus Luthers Liedern, ja aus Winsbecks Er- mahnung an ſeinen Sohn erwieſen. Ja man findet auch wohl in aͤltern Poeten unſers Vaterlandes die Spuren davon.

Die Trocheiſchen ſind zwar ſo ſehr nicht Mode gewor- den, Von dem Wohlklange der poetiſchen Schreibart. den, doch unſrer Sprache eben ſo natuͤrlich als jene Gattung. D. Luther hat ſchon zu ſeiner Zeit den Lobgeſang Ambroſii: Nun komm der Heyden Heyland, durchgehends in derglei- chen Art von Verßen uͤberſetzt: welches zwar aus dieſem Anfange nicht erhellet, aber in dem gantzen Liede unleugbar iſt; wenn man nur etliche harte Stellen, der damahligen rauhen Mundart nachſehen will. Sogar im Ottfried findet man unzehliche trocheiſche Zeilen, ja zuweilen vier, fuͤnf, ſechs hintereinander: welches gewiß dem Poeten nicht ungefehr gekommen ſeyn kan; ſondern um des Wohlklanges halber den er in dergleichen Verßen bemercket, mit Fleiß geſchehen ſeyn mag. Es giebt gelehrte Maͤnner die davor halten, dieſe Art des Sylbenmaaßes ſey unſrer Mutterſprache natuͤrlicher, als die jambiſche. Sie beruffen ſich auf die Stammwoͤrter derſelben, die gewiß entweder einſylbig ſind, und alſo in allen Abaͤnderungen mit einer langen Sylbe anfangen und mit ei- ner kurzen endigen; oder zwey Sylben haben, wie die Hauptwoͤrter im Infinitivo, welche ſie vor die Wurzeln an- ſehen, und alsdann gleichfalls trocheiſch klingen; als, leben, ſterben, eſſen, trincken ꝛc. Allein dem ſey wie ihm wolle, ſoviel iſt gewiß, daß trochaͤiſche Gedichte uns Deutſchen nicht ſchwerer fallen koͤnnen als jambiſche. Unſre Sprache hat faſt eben ſoviel lange als kurze Sylben, und da ſich dieſel- ben hier ſowohl als in der Jambiſchen Art, in gleicher Anzahl befinden muͤſſen: So laͤuft es auf eins hinaus, was man vor Verße machen will.

Das dactyliſche Sylbenmaaß iſt das Dritte, ſo bey uns von Buchnern eingefuͤhret worden. Es erfordert, wie be- kannt iſt, zweymahl ſoviel kurze als lange Sylben, und iſt daher ſo leicht nicht als die beyden obigen Gattungen. Wir finden auch daher vor Opitzen wohl nicht leicht eine gantz da- ctyliſche Zeile in unſern alten Poeten; ja auch nach ſeiner Zeit hat es wenigen damit gelingen wollen. Chriſtian Weiſe und Guͤnther ſind offt ſehr gluͤcklich darinn geweſen, ſo daß ihnen dieſe Art gantz ungezwungen und ohne Anſtoß gefloſſen. Man hat ſie auch mehrentheils nur zu kleinen Arien von einer oder zwey Strophen, ja wohl gar nur zu einzelnen Zeilen in U 3jam- Das XII. Capitel jambiſchen oder trocheiſchen Verßen gebraucht. Sie klin- gen an ſich ſelbſt ſehr luſtig und ſpringend: und ſind daher zur Abwechſelung in Cantaten, oder andern muſicaliſchen Stuͤ- cken bisweilen ſehr bequem; zumahl wenn man gewiſſe heff- tige Affecten dadurch auszudruͤcken Gelegenheit hat. Doch die Wahrheit zu ſagen, ſind ſie außer dieſen Faͤllen vor unſre maͤnnliche Sprache ein wenig zu kindiſch, ob ſie gleich dem Frauenzimmer und jungen Leuten ſehr zu gefallen pflegen. Zur Noth koͤnnten ſie dienen, den Jtalienern, die ſich auf die Zaͤrtlichkeit ihrer Sprache ſoviel einbilden, zu zeigen, daß man bey uns ebenſowohl fließende und liebliche Sylben zu- ſammen bringen koͤnne, die einem Saͤnger gleichſam von ſich ſelbſt uͤber die Zunge weglaufen. Man muͤſte ſich aber als- dann mit Fleiß aller raſſelnden und rauſchenden Woͤrter ent- halten; hergegen viele von den lautenden und andern gelin- dern Buchſtaben, als b, d, f, l, m, n, w, anzubringen ſuchen, als welche einer Zeile eine große Gelindigkeit und Lieblichkeit zuwege bringen. Sonſt werden ſie insgemein in ſteigende und fallende eingetheilet; davon dieſe ordentlicher Weiſe mit einer langen Sylbe anfangen, jene hergegen vor derſel- ben noch eine kurtze haben. Kurtz die Steigenden ſehen im An- fange jambiſchen, die Fallenden aber trochaͤiſchen Verßen aͤhnlich.

Was wird aber von den Anapaͤſtiſchen Verßen bey uns Deutſchen zu halten ſeyn? Ein Anapaͤſt iſt ein umgekehrter Dactylus, und laͤſt die eine lange Sylbe auf zwey kurtze fol- gen. Sie kommen ſelten vor, ſind aber uͤbrigens eben ſo leicht und eben ſo ſchwer als die Dactyliſchen: Es kommt da- bey alles auf die beyden erſten Sylben an, womit ſich jede Zeile anfaͤngt. Wiewohl man koͤnnte ſich gar leicht ohne dieſelben behelfen.

Ein jeder begreift wohl von ſich ſelbſt daß man aus Ver- miſchung der bisher erzehlten Arten des Sylbenmaaßes noch unzehliche neuere Gattungen erfinden koͤnnte. Es iſt auch ſolches, ſonderlich in Singſpielen, vielmahls mit gutem Fortgange verſuchet werden, wenn man in Arien jambiſche trocheiſche und dactyliſche Fuͤſſe durcheinander gemiſcht, und dem Von dem Wohlklange der poetiſchen Schreibart. dem Componiſten dadurch zu einer deſto lebhafftern Muſic Anlaß gegeben. Wie ich es nun in ſolchen Faͤllen nicht ta- deln kan; alſo wuͤrde es in Gedichten ſo bloß zum leſen ge- macht werden, wenig Annehmlichkeit geben. Gantz ein an- ders waͤre es, wenn man im Deutſchen der Lateiner und Grie- chen heroiſche Verße einfuͤhren wollte, oder koͤnnte. Dar- inn muͤſten die Spondeen mit Dactylis vermiſchet werden, um durch dieſe Abwechſelung ein recht majeſtaͤtiſches Sylben- maaß zuwege zu bringen. Unmoͤglich iſt ſolches unſrer Spra- che nicht. An dactyliſchen Woͤrtern fehlt es uns nicht, an ſpondeiſchen aber gewiß auch nicht, welche man in unſern Ar- ten zuweilen gar nicht anbringen kan; zuweilen aber unter den jambiſchen und trocheiſchen unvermerckt mit unterlaufen laͤßt, wie auch die Lateiner und Griechen offt gethan. Heraͤus hat es auch vor etlichen Jahren, und ſoviel ich weiß, zuerſt ver- ſucht, ob ſichs thun ließe dergleichen in deutſcher Sprache zu machen. Es ſteht dieſelbe Probe in ſeinen Gedichten p. 68. und hebt folgendergeſtalt an:

Maͤchtigſter Herrſcher der Welt, vom Himmel die Fuͤrſten zu richten, Einig erwehleter Fuͤrſt, unuͤberwindlichſter Held: Goͤnne der eifrigen Pflicht dies nimmer geſehene Dichten, Von nicht geſehenem Ruhm welchen dein Adler erhaͤlt. Zeuget der Friede den Krieg durch tapfre Beſchuͤtzung der Rechte, ꝛc. ꝛc.

Man ſieht wohl vors erſte, daß Heraͤus dieſen neuen Verſuch beliebt zu machen, faſt lauter dactyliſche Fuͤſſe gebraucht und ſogar den Reim der Deutſchen beybehalten. Allein meines Erachtens wuͤrde man mit der Einfuͤhrung dieſer Gattung des Sylbenmaaßes dergeſtallt nichts gewinnen. Dactyli- ſche Verße hat man laͤngſt gemacht; aber ſie klingen zu weich: die Spondeen muͤſſen ſie maͤnnlicher machen. Die Reime haben uns in den andern Arten genug zu ſchaffen gemacht: Jn dieſer neuen muͤſten wir das Hertz faſſen, endlich einmahl ungereimte Verße zu machen. Wir wollen eine Probe ſehen.

Rom und Athen war ſonſt gantz reich an Meiſtern und Kuͤnſten, Doch was half ſie die Zahl philoſophiſcher Lehrer und Schuͤler, Die man bey ihnen geſehn? O! was vor ein thoͤrichtes Weſen, Was vor ein albernes Zeug ward taͤglich in Tempeln getrieben? U 4Pal- Das XII. Capitel Pallas erſchrack, und Jupiter ſelbſt, der Vater der Goͤtter Hatte nur Abſcheu davor. Schwermt, ſchwermt nur ihr raſenden Pfaffen! Opfer und Raͤuchwerck iſt nichts, wenn tauſend Laſter euch druͤcken, Pruͤfet euch ſelbſt: Forſcht Sitten und Hertz, ja Sinn und Gedancken, Dienet ihr GOtt oder euch? Seht, wie das Gewiſſen euch aͤngſtet! Reinigt den Geiſt, ſucht Weisheit und Zucht, lernt alles erdulden, Daͤmpft erſt tapfer und friſch die eignen Begierden und Luͤſte, Dann zeigt andern den Weg und lehrt ſie tugendhafft wandeln, Nuͤchtern, gerecht, großmuͤthig und milde ſein Leben erfuͤllen, Dann wird die Ehre der Weisheit beſtehn, dann wird man bekennen, Daß ihr durch Klugheit und Witz vor Barbarn den Vorzug ge- wonnen.

Jch weiß wohl, daß dieſes deutſchen Ohren noch ziemlich fremde und unangenehm klingen wird. Allein denen die ei- nen lateiniſchen Vers Virgils oder Horatii in dergleichen Sylbenmaaß ohn alle Reime ſchoͤn finden, iſt es in Wahr- heit eine Schande, wenn ſie eben dieſen majeſtaͤtiſchen Wohl- klang, den ſie dort bewundern, nur im deutſchen, entweder nicht hoͤren, oder doch verwerfen wollen. Meines Erach- tens fehlt nichts mehr, als daß einmahl ein gluͤcklicher Kopf, dem es weder an Gelehrſamkeit noch an Witz, noch an Staͤr- cke in ſeiner Sprache fehlt, auf die Gedancken geraͤth, eine ſolche Art von Gedichten zu ſchreiben und ſie mit allen Schoͤn- heiten auszuſchmuͤcken, deren ſonſt eine poetiſche Schrifft außer den Reimen faͤhig iſt. Denn wie ein Milton in En- gelland ein gantz Heldengedicht ohn alle Reime hat ſchreiben koͤnnen, welches itzt bey der gantzen Nation Beyfall findet: So waͤre es ja auch im deutſchen nicht unmoͤglich, daß ein großer Geiſt was neues in Schwang braͤchte. Jch bin ver- ſichert, wenn uns nur Opitz etliche Exempel von der Art ge- laſſen haͤtte, man wuͤrde ihm ohn alles Bedencken haͤufig darinn gefolget ſeyn.

Vielleicht denckt jemand, dieſes ſey ja ſchon, was die ungereimten Verße anlanget, verſuchet worden; da uns Veit Ludewig von Seckendorf Lucans Pharſaliſchen Krieg auf dieſe Art ins deutſche uͤberſetzt: Allein man habe auch wohl aus der Erfahrung geſehen, daß dieſe Neuerung weder Beyfall noch Nachfolger gefunden. Jch antworte hierauf: Se- Von dem Wohlklange der poetiſchen Schreibart. Seckendorf iſt zwar ſonſt ein gelehrter Mann, aber in der Poeſie von der Staͤrcke nicht geweſen, daß er dergleichen un- gewoͤhnliche Sachen haͤtte ins Werck richten koͤnnen. Und ich glaube dem ungeachtet doch, daß er mehr wuͤrde ausge- richtet haben, wenn an ſeinen Verßen nichts mehr als der Reim gefehlet haͤtte. Allein man ſehe nur folgende Probe davon an; ſo wird mans gewahr werden. Es mag gleich der Anfang des gantzen Gedichtes dazu dienen, davon wir im vorigen Capitel den Grundtext geleſen haben:

Den mehr als Buͤrger-Krieg im Feld Emathiens Gefuͤhrt, beſchreiben wir, wie Unrecht recht bekommen, Des ſtarcken Volckes Hand voll Siegs in ſein Geweide Verkehrt und aufgeſtellt zwey Blutsverwandte Heere Den Bund ums Reich getrennt, mit aller Macht gekaͤmpft, Der aufgeruͤhrten Welt zu gleicher Ungebuͤhr, Da feindlich wieder ſich geſtoſſen Roͤmer-Fahnen, Auf Roͤmer-Fahnen loß, auch Adler wiederſtunden Den Adlern gleicher Art, auch Buͤrgerſpieße drehten Sich wieder Buͤrgerſpieß.

Hier ſieht man wohl, daß außer der großen Weitlaͤuftigkeit, womit er ſein Original ausgedruͤcket, auch ſonſt viel rauhes und hartes mit unterlaͤuft, dadurch der Vers unangenehm geworden waͤre, geſetzt daß er die beſten Reime von der Welt gehabt haͤtte. Wenn alſo Lucans ungereimte Uberſetzung nicht Beyfall gefunden, ſo folgt es deßwegen nicht, daß kein ander Vers ohne Reime beliebt werden koͤnnte. Jch wollte wetten, wenn Guͤnther ſich an dieſe Arbeit einmahl gewagt haͤtte: es wuͤrde ihm zehnmahl beſſer gelungen ſeyn. Jch ſelbſt habe einmahl einen Verſuch gethan, da ich eine Stelle aus einem griechiſchen Poeten zu uͤberſetzen hatte, die ich gern aufs genaueſte ausdruͤcken wollte, welches in gereimten Verßen nicht ſo leicht angegangen waͤre. Zur Probe will ich nur den Beſchluß derſelben aus dem I Theil des Bieder- manns p. 167. anfuͤhren. Es iſt aber das Gebet eines heyd- niſchen Poeten an den Jupiter.

Du gnadenreicher Zevs, du Herr der finſtern Wolcken, Du ſtarcker Donner-Gott, begab uns mit Verſtand. Vertilg uns Sterblichen die Thorheit aus dem Herzen, Und lencke Sinn und Geiſt, wohin du ſelber willſt. U 5Fuͤr Das XII. Capitel Fuͤr allem lehr uns doch den weiſen Rath ermeſſen, Nach welchem dein Befehl die gantze Welt regiert: Damit wir insgeſamt die großen Wercke preiſen, Die deine Macht gezeugt, ſo wie es uns geziemt. Denn weder Sterblichen, noch den begluͤckten Goͤttern Wird je von deiner Hand was koͤſtlichers geſchenckt, Als wenn ſie voller Luſt die Regeln loben moͤgen, Darnach dies Weltgebaͤu in ſchoͤnſter Ordnung geht.

Doch ich will deswegen nicht behaupten, daß man die Reime gantz und gar aus unſrer Poeſie abſchaffen ſolle. Sie erwe- cken dem Gehoͤr ja ſoviel Beluſtigung als das Sylbenmaaß und die Harmonie ſelbſt; zumahl wenn ſie ungezwungener Weiſe kommen, und gleichſam von ſich ſelber fließen. Sie koͤnnen auch mit vernuͤnftigen Gedancken und witzigen Ein- faͤllen, mit der ordentlichen Wortfuͤgung und Richtigkeit des Sylbenmaaßes gar wohl zuſammen ſtehen, wie unſre Poe- ten in unzehlichen Exempeln ſattſam erwieſen haben. Meine Abſicht waͤre zum hoͤchſten, nur beyderley Arten der Verße bey uns im Schwange zu ſehen, wie ſolches in Jtalien und Engelland geſchieht, wo es einem jeden frey ſteht, gereimte oder ungereimte Verße zu machen, nachdem es ihm beliebt. Der Nutzen davon wuͤrde meines Erachtens vielfaͤltig ſeyn.

Vors erſte wuͤrde man ſich gewehnen, mehr auf das in- nere Weſen und die Sachen in Verßen zu ſehen, als itzo ge- ſchieht; da der Klang der Reime, ſonderlich in kurzen Ver- ßen das Gehoͤr ſo einnimmt, daß das elendeſte Zeug bey dem groͤſten Theile der Leſer Beyfall findet, welches doch gantz kahl und mager ausſehen wuͤrde, wenn es ſich nicht reimete. Dergeſtalt wuͤrden ſich die aͤrgſten Stuͤmper allezeit am eifrigſten nach dem Reime draͤngen, und ſich nie unterſtehen ungereimte Verße zu machen; aus Furcht daß man ohne dieſe Schellen ihre ſchlechte Gedancken gar zu leicht gewahr werden wuͤrde.

Hernach wuͤrde man bey uns leichter gute Uberſetzungen der Alten machen koͤnnen, als bisher geſchehen: da das Joch der Reime die Schwierigkeiten bey dieſer Arbeit faſt unuͤber- windlich gemacht. Die Engellaͤnder koͤnnen daher alle grie- chiſche und roͤmiſche Poeten in ihrer Sprache, und zwar wie- derum Von dem Wohlklange der poetiſchen Schreibart. derum in Verßen leſen: da ſich die Franzoſen mit proſaiſchen Uberſetzungen behelfen muͤſſen. Dieſe rauben den Originalien die Helfte ihrer Schoͤnheit, weil die ungebundne Rede nie- mahls ſoviel Feuer, Geiſt und Nachdruck haben kan, als die harmoniſche Schreibart der Poeten. Es iſt aber allerdings nuͤtzlich, wenn auch unſtudirte Leute und Frauenzimmer ſich eine Kenntniß der Alten in ihrer Mutterſprache zuwege brin- gen koͤnnen.

Drittens wuͤrden wir auch in Schauſpielen bald gluͤckli- cher werden, als wir noch zur Zeit ſind. Tragoͤdien und Co- moͤdien koͤnnen und ſollen von rechtswegen in einer leichten Art von Verßen geſchrieben ſeyn, damit ſie von der gemeinen Sprache nicht mercklich unterſchieden, und doch einigermaſ- ſen zierlicher als der taͤgliche Umgang der Leute ſeyn moͤge. Wenn nun alle Perſonen mit gereimten Verßen auf die Schaubuͤhne treten, und dieſelben herbeten oder wohl gar her- ſingen: Wie kan das natuͤrlich herauskommen? Oder wie kan es dem Zuſchauer wahrſcheinlich ſeyn, daß er wircklich die Handlungen gewiſſer Leute mit anſehe, und ihre ernſtli- che Geſpraͤche hoͤre? Die Reime klingen immer gar zu ſtu- dirt, und erinnern ihn ohn Unterlaß, daß er nur in der Co- moͤdie ſey, welches er zuweilen gern vergeſſen wollte; um ein deſto groͤßeres Vergnuͤgen zu genießen. Jn dieſem Stuͤcke haben die heutigen Engellaͤnder auch vor den Franzoſen den Vorzug, indem ſie nach dem Exempel der Alten in vielen ih- rer beſten Tragoͤdien nur ungereimte Verße brauchen, da hingegen dieſe lauter reimende Helden aufs Theatrum ſtellen. Sollte ich es einmahl wagen ein Trauerſpiel zu machen, ſo will ich es verſuchen, in wieweit man hierinn wieder den Strom ſchwimmen koͤnne.

Es ſind aber bey uns Deutſchen ſowohl als bey den Fran- zoſen zweyerley Reime im Schwange, nehmlich die einſyl- bigten Maͤnnlichen, und die zweyſylbigten Weiblichen. Dieſe vermiſchen wir miteinander auf vielerley Art, wie in den gemeinen poetiſchen Handbuͤchern nach der Laͤnge gewie- ſen wird. Und eine ſolche Abwechſelung erweckt wiederum eine Art der Beluſtigung vor die Ohren. Hergegen die Jta- Das XII. Capitel Jtaliener bedienen ſich faſt lauter weiblicher Reime, ſo wie die Engellaͤnder lauter maͤnnliche haben; die ſie gleichwohl mit ihren Nachbarn durcheinander miſchen. Bey uns wuͤr- de das nicht klingen; denn zwiſchen zwey gereimten weibli- chen Verſen z. E. ſoll kein dritter ſtehen, der ſich mit ih- nen reimet; und mit maͤnnlichen iſt es eben ſo. Wenn wir miſchen wollen, muß es dergeſtalt geſchehen, daß zwi- ſchen die zuſammengehoͤrenden Reime maͤnnlicher Art, ei- ner oder zwene weiblicher Gattung zu ſtehen kommen. Drey Zeilen darzwiſchen zu ſchieben iſt hoͤchſtens in Recitativen erlaubt, anderwerts wuͤrde es nicht klingen, weil man die Reime ſonſt gar verlieren wuͤrde. Wenn man ſie aber nicht mehr hoͤren kan, iſt es eben ſo viel, als ob ſie gar nicht mehr da waͤren.

Unſre Alten haben faſt lauter maͤnnliche Reime ge- macht, wie in Hans Sachſen zu ſehen iſt. Aber in Ott- frieden finde ich doch auch uͤberaus viel weibliche; alſo ſind wohl beyde gleich lange in Beſitz ihrer Rechte geweſen. Wir koͤnnen zwar gantze Gedichte in einer Art von Rei- men verfertigen: allein die Wahrheit zu ſagen, ſo ſind lau- ter maͤnnliche in unſrer Sprache zu hart; und lauter weib- liche zu zart. Die Englaͤnder haben eine geſchwinde und ſcharfe Ausſprache, daher beiſſen ſie auch den Reim-Woͤr- tern, die bey uns weiblich lauten wuͤrden, den Schwantz ab, und machen alſo aus zweyſylbigten Reimen lau- ter einſylbigte. Die Jtaliaͤner hingegen ſind zur Weich- lichkeit gleichſam gebohren, und koͤnnen alſo die beſtaͤndige Zaͤrtlichkeit weiblicher Reime auch in gantzen Helden-Ge- dichten, als z. E. des Taſſo ſeinem, gar wohl leiden. Es ſcheint, daß ſich die Pohlen nach ihnen hauptſaͤchlich gerich- tet haben muͤſſen: weil die poetiſche Uberſetzung der Arge- nis bey ihnen gleichfalls keinen einzigen maͤnnlichen Reim hat.

Gemeiniglich reimen ſich bey uns nur zwey und zwey Verſe, auſſer daß in Recitativen und Arien zuweilen drey, in Sonneten aber vier aͤhnliche Reime erlaubt ſind. Die Jtaliaͤner hergegen reimen ſehr offt drey Zeilen auf einan- der Von dem Wohlklange der poetiſchen Schreibart. der, wie denn Taſſo z. E. ſein gantzes Helden-Gedichte durch in jeder Strophe ſolches gethan.

Canto l’arme pietoſe e l’ Capitano, Che’l gran ſepolcro libero di Chriſto; Molto egli oprò col ſenno e con la mano, Molto ſoffri nel glorioſo acquiſto: E in van l’inferno vi ſ’ oppoſe e in vano S’armo d’ Aſia, & di Libia il popol miſto, Che favorillo il Cielo, e ſotto a i ſanti Segni, riduſſe i ſuoi compagni erranti.

Das macht aber, daß ihre Sprache an Reimen einen Uber- fluß hat, daruͤber wir uns ſo leicht nicht beſchweren koͤnnen. Die Engelaͤnder binden ſich zwar an ſo was regelmaͤßiges nicht; aber ſie verwehren ſich die Freyheit nicht, mitten in einem Gedichte in langen Verſen drey Zeilen auf einander zu reimen, ſo offt es ſich thun laͤßt: ja ſie bemercken auch dieſelben an der Seiten allezeit durch ein beſondres Ver- bindungs-Zeichen. Z. E. der Beſchluß zu Addiſons Cato hebt dergeſtalt an:

What odd fantaſtick Things we Women do! Who woud not liſten when young Lovers woo? What! die a Maid, yet have the Choice of Two! Ladies are often cruel to their Coſt, To give you Pain, themſelves they puniſh moſt. Wows of virginity ſhou’d well be weigh’d, Too oft they’re cancell’d, tho in Convents made. Woud you revenge ſuch raſh Reſolves ‒ ‒ you may Be ſpightfull ‒ ‒ and believe the thing we ſay; We hate you, when you’re eaſily ſaid Nay.

Bey uns hat zwar der Uberſetzer des Taſſo ſeinem Origi- nale in den dreyfachen Reimen nachfolgen wollen, aber kei- nen Anhang dadurch bekommen: vielleicht weil ſonſt fein befreytes Jeruſalem nicht Schoͤnheiten genug gehabt, um ſich Beyfall zu erwerben. Z. E. die erſte obige Strophe klingt auf Deutſch ſo:

Von Das XII. Capitel. Von Wehr und Waffen ich und von dem Hauptmann ſing, Der Chriſti werthes Grab gar ritterlich erſtritte, Mit Hand und mit Verſtand verrichtet er viel Ding, Jn dem beruͤhmten Sieg er maͤchtig viel erlitte. Die Hoͤll zu daͤmpfen ihn umſonſt ſich unterfieng, Die Heydenſchafft auf ihn umſonſt zuſammen ritte, Dann ſeine Helden er, durchs Himmels Gunſt und Macht, Bey alle Creutz-Panier zuſammen wieder bracht.

Die Franzoſen pflegen auſſer in Sonneten und Ringel-Ge- dichten nicht leicht mehr als zwey Zeilen auf einander zu reimen. Jn jenen nehmlich muͤſſen die erſten acht Zeilen nur zweyerley Reime haben, ſo daß vier maͤnnliche und vier weibliche auf einander paſſen. Jm Rondeau aber muͤſſen anfaͤnglich erſt fuͤnf, und hernach acht Zeilen, die aber durch einander gemiſcht werden, einerley Reim haben. Unſre Pro- ſodiſten haben in allen ihren Anleitungen gewieſen, daß es auch bey uns angehe, dergleichen zu machen: Man ſieht aber nicht, daß ſie Liebhaber bey unſern Poeten finden. Es iſt ein entſetzlicher Zwang dabey; denn man muß die Ge- dancken gar zu ſehr nach dieſem kindiſchen Schellen-Klange richten, und endlich kommt doch nur ein Spielwerck her- aus, daran ſich nur kleine Geiſter beluſtigen. Dieſe koͤn- nen der Reime niemahls ſatt werden, und ich glaube, daß man bloß ihnen zu gefallen die feltſame Art von Verßen er- dacht, die ſich vorn und hinten, ja wohl gar auch in der Mitte reimen, davon man in Menantes gal. Poeſie E- xempel nachſehen kan. Ein verſtaͤndiger Poet ſieht mit dem beruͤhmten Ritter Temple,Oeuvres melées, de la Poeſie. dem Herrn Alay, als Urheber der Severambiſchen Hiſtorie, und dem Grafen SchafftesburyCharacteriſticks of Men Manners and Times. die Reime als einen Uberreſt der barbari- ſchen Scythen, Gothen und Celten an; die wir lieber zu vermindern als zu vermehren Urſache haͤtten. Er reimet daher in ſeinen Poeſien ſo wenig, als es ſich thun laͤßt, und goͤnnet den Pegnitz-Schaͤfern den Vorzug alle ihre Sylben und Von dem Wohlklange der poetiſchen Schreibart. und Worte zu reimen, dergleichen Exempel oben p. 196. vor- gekommen.

Außer dem Sylbenmaaße und den Reimen traͤgt zum Wohlklange eines Verßes, der Abſchnitt in langen fuͤnf- bis ſechsfuͤßigen Zeilen ſehr viel bey. Dieſes iſt gleichſam ein kleiner Ruheplatz, wo man in der Ausſprache ein we- nig ſtille halten, und wenn es noͤthig ſeyn ſollte, neuen A- them ſchoͤpfen kan. Die Alten haben zu dieſem ihrem Ab- ſchnitte in Verſen keine gewiſſe Stelle beſtimmet, indem ſie z. E. in Hexametris bald in dem andern, bald in dem dritten, bald im vierten Fuße den Abſchnitt machen. Zum Beweiſe ſollen mir folgende fuͤnf Zeilen Lucani dienen, die zunechſt auf die oben angezogene Stelle folgen:

Hier ſieht man wohl, daß in der andren und fuͤnften Zei- le der Abſchnitt in der Helfte des andern Fuſſes, in der er- ſten und vierten in der Helfte des dritten, und in der drit- ten Zeile in der Helfte des vierten gemacht werden muͤſſe. Ju Virgilio und Ovidio findet man eben das, ob wohl es nicht zu leugnen iſt, daß die mittlere Art viel gemeiner iſt als die andern.

Wie nun dieſes vor den Poeten uͤberaus bequem iſt, und ſelbſt den Verſen eine angenehme Mannigfaltigkeit zu- wege bringt; ſo haben ſich auch die Jtaliaͤner und Engel- laͤnder an keine andre Regel binden wollen. Aus denen kurtz vorhin angefuͤhrten Exempeln wird man ſolches zur Gnuͤge abnehmen koͤnnen, ja zuweilen wird man gar kei- nen geſchickten Abſchnitt in einem Verſe finden koͤnnen. Die Franzoſen hergegen, die Hollaͤnder und wir Deut- ſchen ſind darinn viel genauer gegangen. Jn den zehn und eilf-ſylbigten Verſen hat man nach der vierten Sylbe und Das XII. Capitel und in Alexandriniſchen nach der ſechſten, oder vielmehr gerade in der Helfte den Abſchnitt zu machen beliebet; und ſich beſtaͤndig daran gebunden. Denn was einige Stuͤm- per unter uns anlanget, die in einigen Gedichten ſich ei- ner Jtaliaͤniſchen Freyheit anmaſſen, und ſonderlich in den fuͤnf-fuͤßigen Verſen, den Abſchnitt bald nach der vierten bald nach der ſechſten Sylbe, bald auch wohl gar nicht ge- macht; ſo uͤberlaͤßt man dieſelbe ihrem Eigenſinne und dem Geſpoͤtte der Schuͤler, die den Ubelklang ſolcher Zeilen ſo- gleich wahrnehmen. Es klingt noch einmahl ſo gut, wenn man ſelbſt durch die Worte und den Sinn des Dichters, allezeit an einer gewiſſen Stelle, etwas inne zu halten ge- noͤthiget wird, ohne daß der Verſtand zerriſſen werden, oder der Wortfuͤgung zuviel geſchehen darf. Es iſt daher ein Ubelſtand, wenn in der erſten Helfte des Verßes ein Beywort an dem Abſchnitte ſteht, da indeſſen das Nenn- wort, ſo dazu gehoͤrt, allererſt in der andern Helfte folget. Z. E. wenn ich ſchriebe:

Die unvergleichlichen | Poeten unſrer Zeiten ꝛc.

Hier trennet der Abſchnitt ein paar Woͤrter und Begriffe, ſo zuſammen gehoͤren, welches ſehr unangenehm faͤllt; und gleichwohl iſt Beſſern ein ſolcher gedehnter Vers entfah- ren:

O unerbittliches Verhaͤngniß meiner Jahre.

der gewiß nicht ein Haar beſſer iſt als der obige. Aus gleicher Urſache hat mir folgender Vers eben dieſes Poeten niemahls gefallen wollen:

Die GOtt und ihrem Mann | getreueſte Calliſte ꝛc.

Hier iſt ebenfalls die erſte Helfte des ſo langgeſtreckten Bey- wortes zur Calliſte, durch den Abſchnitt zertrennet worden; ſo daß man mit Wiederwillen daſelbſt ſtille halten muß, wo man noch nichts rechtes dencken kan. Gantz beſondre Regeln kan man indeſſen von allen Fehlern, die hier be- gangen werden, nicht geben. Ein jeder muß nach ſeinem eigenen Gehoͤr ſich aus den Schrifften der reineſten Poe- ten Von dem Wohlklange der poetiſchen Schreibart. ten einen guten Geſchmack zuwege bringen, um ſelbſt zu ent- ſcheiden, was wohl oder uͤbel klinget.

Jch komme auf die Schluß-Puncte gantzer Saͤtze, wel- che gewiß ſehr viel zum Wohlklange eines Gedichtes bey- tragen, wenn ſie auf bequeme Stellen fallen. Vors erſte iſt es wohl gewiß, daß ein ſolcher Stillſtand ſich am beſten an das Ende gantzer Zeilen ſchickt. Z. E.

Mein Morgen iſt vorbey, die Kindheit meiner Tage: Wie ich den hingebracht, das weiß ich ſelber nicht. Canitz.

Hier ſieht man wohl, daß beyde Zeilen einen voͤlligen Ver- ſtand in ſich ſchlieſſen, und alſo am Ende einen Ruhepunct erfordern. Das klingt nun ſonderlich in dieſer Art von Verſen, wo maͤnnliche und weibliche Reime wechſelsweiſe ſtehen, und die wir hernach Elegien nennen werden, uͤber- aus angenehm: woher es denn kommt, daß auch die Al- ten, z. E. Ovidius, Tibullus, Propertius dieſe Regel aufs ge- naueſte beobachtet haben. Wenn aber mein Poet fort- faͤhrt:

Mein Mittag iſt vorbey, der ungefehr die Wage Des matten Lebens hielt. HErr! geh nicht ins Gericht.

So hoͤrt wohl ein jeder, daß dieſes ſchon ſo anmuthig nicht klingt, weil der Stillſtand nicht am Ende der Zeile, ſon- dern in der Helfte der folgenden erſt erfolget. Doch da hier mit der vierten Zeile gleichwohl der Verſtand ſich ſchlieſ- ſet, ſo geht dergleichen Kleinigkeit auch in Elegien noch hin. Das aber iſt unertraͤglich, wenn man aus der vierten Zeile in dieſer Art verſchrenckter Verſe den Sinn noch bis in die fuͤnfte ziehet. Mir faͤllt kein Exempel davon bey, und ich mag nicht lange mit ſuchen zubringen; darum mag ſich ein jeder ſelbſt dergleichen anmercken und ſein Gehoͤr zu Rathe ziehen. Jch bin verſichert, daß nichts ſchoͤner klingt, als wenn in Elegien Zeile vor Zeile, oder doch hoͤchſtens zwey und zwey Zeilen einen vollen Verſtand in ſich ſchlieſſen, Xund Das XII. Capitel und entweder einen Punct oder doch ein Colon am Ende leiden.

Gantz anders verhaͤlt ſichs im Deutſchen mit unſern heroiſchen Verßen, wo man die Reime nicht trennet. Zwar haben wir die Freyheit der Lateiner und Griechen nicht, welche den Punct uͤberall hinbringen konnten. Exempel darf ich von einer ſo klaren Sache nicht anfuͤhren, denn man wird ſie auf allen Blaͤttern der Poeten, ſonderlich aber Horatii antreffen. Daher verwirft man heute zu Tage, was unſre Alten in dieſem Stuͤcke ſich heraus ge- nommen. Z. E. Lohenſtein in der Cleopatra Vten Handl. I. Auftr. laͤßt die Koͤnigin ſagen:

Waſcht ſieben Tag euch nicht. Umſchraͤnckt die Todten-Kiſte Mit Eppich. Ziehet Saͤck anſtatt Damaſten an.

Und bald hernach in derſelben Scene ſagt Beliſar:

Serapens Tempel glaͤntzt Voll Feuer. Das Altar der Jſis iſt bekraͤntzt Mit Myrthen. Und das Volck ꝛc.

Das klingt nun wohl freylich nicht ſchoͤn, und man hat Urſache gehabt in neuern Gedichten ſich vor ſolchen Freyhei- ten in acht zu nehmen. Doch haben wir uns auch ſo genau nicht binden wollen, als die Franzoſen, welche niemals anders- wo als am Ende der Zeilen einen Schluß-Punct leiden. Unſre beſte und reinſte Poeten haben ſichs niemahls verbo- ten, den Verſtand in heroiſchen Verßen bis an den Abſchnitt einer folgenden Zeile zu ziehen. Jch will nur Amthorn und Guͤnthern zum Beweiſe anfuͤhren, die gewiß in der Rei- nigkeit ohne Tadel ſind. Der erſte will in der Uberſetzung aus Virgils Eneis von den Muſen wiſſen,

Warum Junonens Zorn durch ihres Eifers Macht Auch ſelbſt die Froͤmmigkeit in ſolche Noth gebracht, Jn ſo gehaͤufte Noth? Jſt das auch wohl zu loben, Daß ſelbſt die Goͤtter ſo vor Wuth und Rache toben. Und Von dem Wohlklange der poetiſchen Schreibart.

Und Guͤnther in dem Lob-Gedichte auf Auguſtum, ſchreibt von der Geſchwindigkeit im Dichten:

Dies kan Lucil, ich auch. Allein ich ſeh und weiß, Wieviel Verſtand und Witz, Gedult und Zeit und Fleiß Ein tuͤchtig Werck begehrt, ſo Kluge luͤſtern machen, Der Lorbern wuͤrdig ſeyn, der Neider Grimm verlachen Und ewig leben ſoll.

Wenn man ſich nun dieſer Freyheit mit Maaßen bedienet, denn kan man es uns vor keinen Fehler anrechnen. Wir halten dadurch das Mittel zwiſchen dem Zwange der Fran- zoſen, und der gar zu groſſen Frechheit der Jtaliaͤner und Englaͤnder, die es in dieſem Stuͤcke den alten Lateinern nachthun.

Was endlich im Deutſchen die Oden anlangt, ſo ge- hoͤrt vors erſte dazu, daß ſich mit jeder Strophe der volle Verſtand ſchließe. Die alten Lateiner haben ſich daran auch nicht gebunden. Jn den meiſten Oden Horatii hen- gen etliche Strophen ſo an einander, daß man an dem En- de der einen gar nicht ſtille ſtehen kan. Da moͤchte ich nun gerne wiſſen, wie das nach ihrer Muſic im Singen geklungen. Bey uns klingt es nicht, wie wir aus etlichen altfraͤnckiſchen Kirchen-Liedern ſehen. Allein das iſt noch nicht genug. Wenn die Strophen mehr als vier Zeilen haben, ſo kommt auch wohl mehr als ein Punct in derſelben vor; und da fragt ſichs, ob er uͤberall ſtehen koͤnne? Am Ende jeder Zeile zwar kan es niemanden gewehrt werden, den Verſtand zu ſchlieſſen: Allein auſſer dem giebt es in jeder Art der Abwechſelung von Zeilen gewiſſe Stellen, wo die Puncte fuͤrnehmlich hingehoͤren. Doch das gehoͤrt ei- gentlich ins Capitel von Oden.

Dies iſt nun das allgemeine, ſo ich vom Wohlklange der Poetiſchen Schreibart uͤberhaupt habe ſagen koͤnnen. Beſondre Anmerckungen muß ſich ein jeder ſelbſt machen. Die gemeinen Regeln von der Proſodie und den Reimen ha- be ich hier nicht abhandeln wollen. Sie ſtehen in ſo viel hun- dert Hand-Buͤchern, und ich ſetze zum voraus, daß man ſich X 2dieſel- Das XII. Capitel dieſelben bekannt gemacht, ehe man mein Buch leſen will. Jch habe nur den Grund von demjenigen anzeigen muͤſſen, was andre weitlaͤuftiger vorgeſchrieben. Und alſo ſchlieſſe ich mit dieſem Capitel den erſten Theil meiner Dichtkunſt, darinn ich nach einer hiſtoriſchen Einleitung im I Capitel, den Poeten ſelbſt im II und IIIten Capitel beſchrieben; im IVten das Weſen der Poeſie d. i. die Nachahmung und ſonderlich die Fabel erklaͤret, und im V und VIten ihre fuͤrnehmſte Ei- genſchafften gewieſen. Jn allen folgenden Capiteln habe ich die Mittel, wodurch die Poetiſche Nachahmung geſchieht, nebſt ihrem rechten Gebrauch und Misbrauch angezeiget: das iſt, ich habe die Poetiſche Schreibart, nach ihren Fehlern und Schoͤnheiten entdecket. Das waren nun allgemeine Lehren: Jm folgenden Theile wollen wir die beſondern Gattungen, der bey uns uͤblichen Gedichte vor die Hand nehmen.

Ver-

Verſuch einer Critiſchen Dichtkunſt. Anderer Beſonderer Theil.

Das erſte Capitel. Von Oden, oder Liedern.

WJr folgen der Ordnung der Natur. Oben iſt erwieſen worden, daß die Muſic zu Erfin- dung der Poeſie den erſten Anlaß gegeben. Die erſten Dichter haben lauter Muſicaliſche Texte gemacht, und dieſelben den Leuten vor- geſungen. Die Lieder ſind alſo die aͤlteſte Gattung der Ge- dichte, und wir koͤnnen mit gutem Grunde von denſelben den Anfang machen.

Weil ein Lied muß koͤnnen geſungen werden, ſo gehoͤrt eine Melodie dazu, und weil der Text und die Muſic ſich zu einander ſchicken ſollen, ſo muß ſich eins nach dem andern rich- ten. Es verſteht ſich aber leicht, daß ſich zuweilen die Poeſie nach der Weiſe; zuweilen aber die Weiſe nach der Melodie bequemen wird, nachdem entweder jenes oder dieſes am er- ſten fertig geweſen. Zwar die alten Poeten, weil ſie zugleich auch Saͤnger waren, und weder in einem noch dem andern Stuͤcke gar zu viel Regeln wuſten, moͤgen wohl zuweilen aus dem Stegreife gantz neue Lieder geſungen haben, davon vor- her weder die Melodie noch der Text bekannt geweſen. Sie nahmen es weder in der Laͤnge der Zeilen, noch in dem Sylben- maaße ſo genau; und konnten auch leicht ſoviel Thoͤne dazu finden, daß es einem Geſange aͤhnlich wurde. Jch habe ſelbſt einen alten Meiſterſaͤnger, der ein Muſicus und Poet zugleich ſeyn wollte, in groſſen Geſellſchafften zur Luſt, auf jeden ins X 4beſon- Des II Theils I Capitel beſondere ein gantz neues Lied ſingen hoͤren. Er dichtete und componirte alſo aus dem Stegreife; wie man theils aus den Knittelverßen, theils aus der Melodie leicht hoͤren konnte. So kan man ſich denn auch die aͤlteſten Poeten einbilden. Jh- re Texte waren ſo ungebunden als ihre Melodien; und wenn wir in Kirchen den Lobgeſang Mariaͤ oder das Lied Simeons ſingen, ſo koͤnnen wir uns leicht vorſtellen, wie ſolches mag geklungen haben.

Doch von dieſen erſten Liedern iſt hier nicht mehr die Fra- ge. Man hat ſie allmaͤhlich regelmaͤßiger zu machen ange- fangen, und theils die Texte, theils die Melodien gebeſſert. Man erſand gewiſſe Weiſen, die ſehr ſchoͤn ins Gehoͤr fie- len, und bemuͤhte ſich, dieſelben nicht wieder zu vergeſſen. Der Text ward darnach eingerichtet; und das war ein Lied von einer Strophe. Wollte der Poet noch mehr Einfaͤlle und Gedancken ausdruͤcken, ſo hub er ſeine Melodie von for- ne wieder an, und weil ſeine Verße ſich auch darnach richten muſten, ſo entſtund abermahl eine Strophe, die der erſten ohngefaͤhr aͤhnlich war. Und damit fuhr man ſo lange fort, bis das Lied lang genung ſchien, oder der Dichter nichts mehr zu ſagen hatte.

Die erſten Melodien werden meines Erachtens nur auf eine Zeile gelanget haben, und in der andern hat man ſie ſchon wiederholen muͤſſen. Hernach hat man ſie etwa auf zwey Verße verlaͤngert; und dabey werden ſonderlich un- ſre Vorfahren, die eine gereimte Poeſie liebten, geblieben ſeyn; weil wir ſonſt keine Spuren von abgetheilten Stro- phen bey ihnen finden. Zwey Zeilen machten alſo einen Vers, darauf ſie eine Melodie hatten; alsdenn huben ſie dieſelbe von neuem wieder an. Die Griechen aber waren beſſere Saͤnger und Spielleute, und erfunden alſo beſſere Melodien, die ſich auf vier, fuͤnf, ſechs, auch nach Gelegenheit auf mehr Zeilen erſtreckten: wie man aus ihren Poeten ſieht. Dadurch wurden auch die Poetiſchen Strophen laͤnger, die ſie denn unter ſich einander gleich machten; weil man am Ende der einen, die Melodie wieder von Anfang anheben muſte. Das Wort ςροφη zeigt ſolches zur Gnuͤge, weil es Von Oden, oder Liedern. es von ςρεφω ich kehre um, ſeinen Urſprung hat, und eine Wiederkehr bedeutet. Wenn man es einen Vers heißt, ſo iſt es eben ſo viel; weil verſus von vertere hergeleitet wird. Jch weiß wohl, daß man andre Erklaͤrungen von dieſem Lateiniſchen Worte giebt. Z. E. Weil man offt was aͤn- dern, verkehren oder verſetzen muͤſte, wenn man Verße macht. Allein das ſind Wortſpiele. Beſſer iſt es noch wenn man ſagt, das Umkehren im Schreiben am Ende einer Zeile, habe dieſen Lateiniſchen Nahmen zuwege gebracht. Denn wir finden bey den Alten, daß ſie auch die Zeilen proſaiſcher Schrifften Verße genennet. Das koͤmmt aber auf eins mit dem obigen hinaus. Die Homeriſchen Zeilen ſind Ver- ße, in dieſem Verſtande; und ſind es auch nach meinem Sinne, weil man alle Zeilen nach einer und derſelben Melo- die geſungen, und alſo dieſelbe Geſangweiſe immer von neu- em wieder angefangen.

Die Strophen einer Ode muͤſſen alſo auch bey unſrer heutigen kuͤnſtlichen Muſic, eine gewiſſe Laͤnge und Anzahl der Zeilen beybehalten, wenn ſie ſich auf eine gewiſſe Melo- die ſollen ſingen laſſen. So habens die Griechen und Roͤ- mer gemacht, und ſo machens auch heute zu Tage alle Na- tionen. Nur die Pindariſchen Oden machen hier eine Ausnahm. Die beyden erſten Strophen derſelben, die wir den Satz und Gegen-Satz nennen, ſind zwar einander voll- kommen aͤhnlich, aber die dritte ſchickt ſich nicht mehr dazu. Folglich ſchließe ich daraus, daß man dazu zweyerley Melo- dien geſungen habe, eine zu anfangs zweymahl, die andere zum Beſchluß nur einmahl; welches gewiß ſo uͤbel nicht klingen kan. Exempel ſolcher Oden kan man in Opitzen und andern Deutſchen finden. Jch will aber ein eigenes herſetzen.

Strophe, oder Satz. Edler Pindar! deine Lieder Fuͤllen noch den Helicon; Und der ſuͤßen Seyten Thon Schallt noch um den Pindus wieder. Doch wer kan in tiefen Straͤuchen. Wo nur Pan, um Mitternacht, Bey den wilden Faunen wacht, Deinen hohen Geiſt erreichen! X 5Anti- Des II Theils I Capitel Antiſtrophe, Gegenſatz. Flaccus ſelber muß bekennen; Deinen Spuren nachzugehn Sey ein freches Unterſtehn, Ein verwegnes Stuͤck zu nennen. Traut der Roͤmer ſeinen Schwingen, Schon ſo wenig Kraͤfte zu; O! wer ſingt denn ſo wie du? O! was wird es mir gelingen? Epodos, Schluß-Satz. So ſpiel ich denn in ſtillen Gruͤnden Mein ungeſtimmtes Haberrohr. Und will mir in der Hirten Chor Nur Epheu um die Schlaͤfe winden. Wenn ich kein Pindar werden kan; So ſing und ſpiel ich wie Sylvan.

Wenn die Oden nicht eben zum Singen gemacht wer- den, oder auch von zweyen Choͤren gegeneinander als ein Ge- ſpraͤche geſungen werden ſollen, ſo kan man auch Strophen von zweyerley Art mit einander abwechſeln, und ſie nach zwey verſchiedenen Melodien in die Muſic ſetzen laſſen. Am- thor hat p. 187 und 188 ſeiner Gedichte ein ſolches Exempel gegeben, und man ſingt auch an gewiſſen Orten das Lied: Nun laßt uns den Leib begraben; auf die Art, daß nach Endigung einer jeden Strophe, ein Saͤnger, im Nahmen des Seeligverſtorbenen, einen Vers von dem Liede: Ge- habt euch wohl, ihr meine Freund; darzwiſchen ſingt. Wie nun dieſes ſehr angenehm klinget, alſo wundert michs daß man nicht mehr ſolche Wechſel-Oden, wie man ſie nen- nen koͤnnte, ſo wohl in geiſtlichen und weltlichen Stuͤcken eingefuͤhret.

Die Alten pflegten bey dem Ende einer jeden Strophe den voͤlligen Verſtand nicht allemahl zu ſchlieſſen, wie man aus Horatii Oden ſehen kan. Bey uns aber hat mans mit gutem Grunde eingefuͤhrt, und es klingt gewiß noch einmahl ſo gut, als wenn man das Ende eines angefangenen Satzes erſt in der folgenden Strophe ſuchen muͤſte. Ja man be- muͤht ſich auch den Schluß eines Verßes allezeit nachdruͤck- lich Von Oden, oder Liedern. lich und ſinnreich zu machen. Nicht eben, als wenn alle- mahl eine Epigrammatiſche Spitzfuͤndigkeit darinn ſtecken muͤſte; dieſes wuͤrde zu gekuͤnſtelt ſeyn, und ſehr gezwungen klingen: ſondern daß nur die letzte Zeile nicht kalt und matt abfalle, und alſo das vorhergehende Feuer gleichſam daͤmpfe. Eben deswegen klingt es am Schluſſe der Strophen ſehr ſelten gut, wenn die letzte Zeile vor ſich einen eigenen Satz macht, der mit der vorhergehenden, wenigen, oder gar keinen Zuſam- menhang hat. Es iſt allezeit beſſer, wenn die letzten Zeilen huͤbſch in einem hintereinander fortrollen, daß man im Leſen nicht eher ſtille halten oder aufhoͤren kan, als am Ende der gantzen Strophe. Z. E. Wenn Canitz in der Ode auf ſeine Doris ſinget:

Soll ich meine Doris miſſen? Hat ſie mir der Tod entriſſen? Oder bringt die Phantaſey Mir vielleicht ein Schrecken bey? Lebt ſie? Nein, ſie iſt verſchwunden. Meine Doris deckt ein Grab. Reiß, Verhaͤngnis, meinen Stunden Ungeſaͤumt den Faden ab.

So ſieht man wohl, daß der Schluß deswegen ſo ſchoͤn klappt, weil die zwo letzten Zeilen in einem Stuͤcke fortlaufen. Doch muß man hiervon eine Ausnahme machen; denn zuweilen erlaubet ein hefftiger Affect auch einen kurtzen und abgebro- chenen Spruch am Ende. Als z. E.

Ein Juͤngling, deſſen hoher Geiſt Aus Augen, Mund und Weſen lachte, Der offt das Alter ſtutzig machte, Das ſonſt der Jugend Lehrer heiſt: Der unſrer Welt zu Nutz gebohren, Der Seinen Zier und Frende war, Betritt die ſchwarze Todten-Baar: Gewiß, das heißt zu viel verlohren! Amthor.

Was ſonſt die andern Schlußpuncte in der Mitte einer Strophe anlangt, ſo muß man darinn einen beſondern Wohl- klang beobachten. Jn den beyden angefuͤhrten Exempeln achtzeiligter Strophen muſte nothwendig an der vierten Zei- le Des II Theils I Capitel le ein Punct ſtehen; und es wuͤrde ſehr uͤbel geklungen ha- ben, wenn man den Sinn bis in die fuͤnfte Zeile gezogen haͤtte. Waͤre aber die Verſchraͤnckung der Reime dergeſtalt gewe- ſen, als in folgender Strophe von ſechs Zeilen:

Auf! ihr klugen Pierinnen, Laſſet uns ein Lied beginnen, Einem Helden, der euch liebt; Der bey ſeinen ſchoͤnen Fluͤſſen, Welche ſich hierum ergieſſen, Uns auch eine Stelle giebt. Opitz.

So haͤtte nach der dritten Zeile der Verſtand vollkommen ſeyn muͤſſen, und ſo auch in andern Arten allezeit anders.

Die Zeilen in den Oden doͤrfen nicht alle von einer Laͤn- ge ſeyn. Man kan allerley Vermiſchungen von drey, vier, fuͤnf ja ſechsfuͤßigen Verßen in der erſten Strophe machen, und darf nur das Gehoͤr zu Rathe ziehen, ob ſie wohl klingen. daraus entſtehen nun unzehliche Gattungen der Oden, die doch dem Sylbenmaße nach, nur entweder jambiſch oder tro- chaͤiſch ſind. Z. E. Opitz hat folgende Art:

Jhr ſchwarzen Augen ihr, und du o ſchwartzes Haar Der friſchen Flavien, die vor mein Herze war, Auf die ich pflag zu richten, Mehr als ein Weiſer ſoll, Mein Schreiben, Thun und Dichten, Gehabt euch ewig wohl.

Doch ich muͤſte etliche Schocke herſetzen, wenn ich nur die beſten wehlen wollte. Jn Weidners Uberſetzungen von Horatii Oden kan man unzehlige Gattungen finden, und ſich die beſten davon wehlen. Ja auch im Huͤbnerſchen Hand- buche kan man ſich zur Noth eine Menge moͤglicher Veraͤn- derungen von trochaͤiſchen und jambiſchen Strophen bekannt machen.

Die Materien, ſo in Oden vorkommen koͤnnen, ſind faſt unzehlig, obgleich im Anfange die Lieder nur zum Ausdrucke der Affecten gebraucht worden. Dieſer erſten Erfindung zufolge, wuͤrde man nur traurige, luſtige und verliebte Lieder machen muͤſſen. Aber nach der Zeit hat man ſich daran nicht gebunden; ſondern kein Bedencken getragen, alle moͤgliche Ar- Von Oden, oder Liedern. Arten von Gedancken in Oden zu ſetzen. Zwar Horatii Re- gel nach wuͤrden nur wenige Claſſen darinnen vorkommen.

Muſa dedit fidibus Diuos, puerosque diuorum, Et pugilem victorem, & equum certamine primum Et junenum curas, & libera vina referre.

Aber ſeine Exempel zeigen, daß er es dabey nicht bewenden laſſen, indem er wohl ſo gar Briefe in Form der Oden ge- ſchrieben, ja Satiren, Geſpraͤche und Lehr-Gedichte darinn abgefaßt, Fabeln erzehlt, ſich ſelbſt in einen Schwan verwan- delt und unzehlige andre Erfindungen darinn angebracht. Doch wenn man die Natur der Sachen anſieht, iſt es wohl am beſten, wenn man ſich von der erſten Erfindung ſo wenig entfernt als moͤglich iſt, und das Lob der Helden und Sieger, den Wein und die Liebe darinn herrſchen laͤſt.

Daraus iſt nun auch leicht abzunehmen in was vor einer Schreibart die Ode abgefaßt werden muͤſſe. Nach ihren verſchiedenen Gattungen muß ſich dieſelbe auch aͤndern. Die Lob-Oden muͤſſen in der pathetiſchen und feurigen, die Lehr- reichen in der ſcharfſinnigen, die luſtigen und traurigen in der natuͤrlichen Schreibart gemacht werden. Die Urſache ſieht man leicht. Jn der erſten Art beherrſcht die Bewunderung und Erſtaunung den Poeten, die ihm alle Vorwuͤrfe ver- groͤſſert, lauter neue Bilder, Gedancken und Ausdruͤckungen zeuget, lauter edle Gleichniſſe, reiche Beſchreibungen, leb- haffte Entzuͤckungen wircket. Kurtz, alle Schoͤnheiten zu- ſammenhaͤufet, die eine erhitzte Einbildungskrafft hervor bringen kan. Und dieſes iſt denn die ſo genannte Begeiſte- rung, das beruͤhmte Goͤttliche, ſo in den Oden ſtecken ſoll, weswegen Pindar ſo bewundert worden. Unſer Guͤnther hat wohl in dieſer Art von Oden ein Meiſterſtuͤck auf den Prinzen Eugen gemacht, und im Franzoͤſiſchen iſt Rouſſeau gluͤcklich darinn, wie auch aus der Ode auf die Weltbezwin- ger, die Amthor uͤberſetzt hat, ſchon zu ſehen iſt. Des la Gran- ge drey Philippiſche Oden auf den verſtorbenen Regenten in Franckreich, ſind zwar in einem gantz wiedrigen Affecte geſchrieben: aber eben ſo feurig und ſo zu reden raſend, als eine von den obigen. Und das iſt kein Wunder. Er hat es ver- Des II Theils I Capitel vermuthlich in ſeinem Schimpfen und Schelten ernſtlicher gemeynet, als andere, die im Loben aus dem Schmeicheln ein Handwerck machen. Jn geiſtlichen Oden iſt Simon Dach dieſer Schreibart ſehr maͤchtig geweſen, und inſonderheit iſt das Lied: Jch bin ja, HErr, in deiner Macht; vor ein voll- kommenes Meiſterſtuͤck anzuſehen.

Die luſtigen Lieder, die beym Truncke oder ſonſt zum Schertze ſtatt finden, muͤſſen ſowohl als die traurigen, zaͤrtli- chen und beweglichen in der natuͤrlichen Schreibart gemacht werden, die nicht mehr ſo edel, feurig und verwegen klinget; ſondern mit wenigern Zierrathen zufrieden iſt. Zu dieſer Claſſe gehoͤren denn auch die Schaͤferlieder; davon aber in einem beſondern Capitel noch was vorkommen wird. Zum Exempel der luſtigen kan Guͤnthers Tabacks-Lied dienen, nebſt verſchiedenen, die in Flemmings und Opitzens Gedich- ten vorkommen. z. E. im I B. der Poet. W. des letztern ſteht eine an Nuͤßlern, und da kommt folgende Strophe vor:

Hola! gebt mir ein Glas Wein, Waſſer hab ich nicht vonnoͤthen, Nun, es gilt dir, Bruder mein! Auf Geſundheit des Poeten, Welcher kuͤnftig mich und dich Weit ſoll laſſen hinter ſich.

Jn dieſer Schreibart laͤßt ſich auch bey Hochzeiten und andern froͤlichen Veranlaſſungen bequem ein Gedichte ver- fertigen. Von zaͤrtlichen oder traurigen Liedern habe ich ſchon oben Canitzens Klagode gelobt, und itzo will ich noch Beſſers Ode auf denſelben Todesfall, und als er vierzig Jahr alt war, hinzuſetzen. Jn geiſtlichen Geſaͤngen muͤſſen die Bußlieder und andre, wo ein trauriges Weſen herr- ſchet, alſo abgefaſſet werden; wie Dach, Gerhard und Francke uns gewieſen haben.

Endlich die ſinnreiche Schreibart kan in moraliſchen Oden ſtatt finden, ja auch in allen andern Oden, wo wir an- fangen ernſthaffte Betrachtungen anzuſtellen. Guͤnthers Ode auf Graf Sporcken, ingleichen Andr. Gryphii uͤber den Gottes-Acker, und viele in Amthors Gedichten ſind hierinn unver- Von Oden, oder Liedern. unvergleichlich. Jn Canitzens geiſtlichen Gedichten ſind auch einige treffliche Muſter davon. Jn dem Liede: Herr ich denck an jene Zeit; hat Mylius ein Meiſterſtuͤck einer ſinnreichen Betrachtung der Sterblichkeit gewieſen, dergleichen auch Simon Dach ſehr viele verfertiget hat.

Aus allen den angefuͤhrten Oden aber wird man wahr- nehmen, daß durchgehends eine groͤſſere Lebhafftigkeit und Munterkeit als in andern Gedichten herrſchet. Dieſes unter- ſcheidet denn die Ode von der gemeinen Schreibart. Sie machet nicht viel Umſchweife mit Verbindungs-Woͤrtern oder andern weitlaͤuftigen Formeln. Sie faͤngt jede Strophe ſo zu reden mit einem Sprunge an. Sie wagt neue Aus- druͤckungen und Redensarten; ſie verſetzt in ihrer Hitze zu- weilen die Ordnung der Woͤrter; Kurtz, alles ſchmeckt nach einer Begeiſterung der Muſen. Wer ausfuͤhrlichere Regeln, und gute Exempel davon ſehen will, darf nur die Oden der Deutſchen Geſellſchafft nachſchlagen, wo er von allen Gat- tungen einige antreffen wird. Zum Beſchluſſe will ich noch des Boileau Regeln von der Ode herſetzen, und alsdann eini- ge von meinen neueſten Liedern zur Probe beyfuͤgen.

L’Ode avec plus d’eclat, & non moins d’Energie, Elevant jusqu’aux cieux ſon vol ambitieux, Entretient dans ſes vers un commerce avec les Dieux. Aux Athletes dans Piſe elle ouvre la barriere, Chante un Vainqueur poudreux au bout de la carriere, Mene Achille ſanglant aux bord de Simoîs, Ou fait flechir l’Eſcaut ſous le joug de Louis. Tantot comme une Abeille, ardente à ſon ouvrage, Elle s’en va de fleurs depouiller le rivage; Elle peint les feſtins, les danſes & les ris, Vante un baiſer cueilli ſur les levres d’Iris, Qui mollement reſiſte, & par un doux caprice, Quelque fois le refuſe, à fin qu’on le raviſſe. Son ſtile impetueux ſouvent marche au hazard, Chez elle un beau deſordre eſt un effet de l’art. Loin ces Rimeurs craintifs, dont l’eſprit phlegmatique, Garde dans ſes fureurs un ordre didactique: Qui chantant d’un Heros les progres éclatants, Maigres Hiſtoriens, ſuivront l’ordre du tems. Ils n’oſent un moment perdre un ſujet de vuë. &c. Apollon de fon feu leur fût toujours avare. Auf Des II Theils I Capitel

Auf den Hochfuͤrſtl. Geburts-Tag des regierenden Fuͤrſten von Schwartzburg-Sondershauſen. 1728. SO brich denn an, erwuͤnſchtes Licht! Verklaͤre den begluͤckten Morgen, Sonſt wird des Himmels Angeſicht, Von unſerm Haupte Strahlen borgen. Von Guͤnthern, der dem Phoͤbus gleicht, Der Wiſſenſchafften ehrt und liebet, Die Kuͤnſte ſchuͤtzt, die Meiſter uͤbet, Den Muſen ſelbſt die Lorbern reicht. Wohlan, es weicht der Schatten Macht. Aurora faͤngt ſchon an zu prangen, Sie ſtreicht den dunckeln Flor der Nacht, Gantz munter von den Roſen-Wangen. Der Sonnen Gold ſtreut Blitz und Glantz Auf die gewoͤlckten Himmels-Bogen; Sie blickt ſchon aus den Waſſerwogen, Sie zeigt ſich halb, und endlich gantz. Willkommen, angenehmes Feſt! Geweyhter Jahrs-Tag unſers Printzen! So offt dein Licht ſich ſpuͤren laͤßt; Erquickſt du Voͤlcker und Provintzen. Du haſt zuerſt vergnuͤgt geſehn Jn jener ſchoͤnen Purpur-Wiegen, Die Luſt des treuſten Landes liegen: O waͤr es auch von mir geſchehn! O! zeigten ſich noch jetzt einmahl Die Gluͤck- und Luſterfuͤllten Stunden, Da ſich bey Wuͤnſchen, ohne Zahl, Der theure Guͤnther eingefunden. Da Hof und Buͤrger, Stadt und Land, Bey der Geburt, ſo ſie erfreute, Sich tauſend Gutes prophezeyhte, Sich ſchon in Hoffnung gluͤcklich fand. Doch nein! der wirckliche Genuß Von Guͤnthers ſanftem Regimente, Beſiegt der Hoffnung ſchwachen Schluß So ſicher ihn die Ahndung nennte. Wir ſchmecken mehr als man gehofft. Er naͤhrt und ſchuͤtzt mit Vater-Haͤnden: Man will ihm gern das Hertz verpfaͤnden, Allein er ſelbſt beſchaͤmt uns offt. Der Von Oden, oder Liedern, Der Weisheit hold, der Thorheit feind, Der Buͤrger Troſt, des Landes Sonne: Der Boͤſen Furcht, der Guten Freund, Der Unterthanen Luſt und Wonne, Weß iſt das Bild? Wo trifft es ein? Sprich, ſage, frohes Sondershauſen; Mich duͤnckt man hoͤrt die Antwort ſauſen: Wer kan das ſonſt als Guͤnther ſeyn? Ja, theurer Fuͤrſt! wer iſt wie du Der Tugend ſanft, den Laſtern ſtrenge, Ein reicher Quell von Gluͤck und Ruh, Ein Muſter in der Fuͤrſten Menge? Uns ruͤhrt kein mißvergnuͤgter Neid, Jhr unermeßlich-weiten Staaten! Wenn ihr bey harten Potentaten, Nicht Kinder, ſondern Sclaven ſeyd. Die Liebe ſtreitet dieſen Tag, Sie kaͤmpft und ringt auf beyden Seiten, Und ſinnt, ſo gut ſie weiß und mag, Auf Anmuth, Pracht und Luſtbarkeiten. Wenn bald das Haupt ſein Volck ergetzt, Und bald das Volck ſein Haupt verehret; Wird jeder, der es ſieht und hoͤret, Entzuͤckt, und aus ſich ſelbſt geſetzt. Ach moͤchte das Verhaͤngniß doch Den Tag noch funfzigmahl erneuren! So koͤnnte Pflicht und Treue noch Dieß Feſt auf ſpaͤte Zeiten feyren. GOtt geb es! ruffet Land und Stadt: GOtt geb es! ſchallt das Echo wieder; GOtt geb es! wuͤnſchen meine Lieder, Wo Schmeicheley kein Antheil hat.

Auf das Abſterben der (Tit.) Fr. Praͤſidentin und Cammer-Herrin von Buͤnau 1728. JSt mir je ein Lied gelungen, Deutſche Muſen, meine Luſt, Wenn ich mit entzuckter Bruſt Euren Thoͤnen nachgeſungen: O! ſo ſtimmt mir itzt die Seyten, Ruͤhrt mir ſelber Hand und Hertz, Helft mir unſers Buͤnaus Schmertz Zu der Liebſten Grufft begleiten; An die Grufft, wo Sand und Stein Seiner Wehmuth Zeugen ſeyn. YSeufzer Des II Theils I Capitel Seufzer, Thraͤnen, Lob und Klagen Wechſeln hier in reicher Zahl, Seit Morbona Sein Gemahl Starr und kalt dahin getragen. Seht! wie er die matten Haͤnde Uber dieſer Leiche ringt, Hoͤrt! Sein truͤber Ruf durchdringt Auch der Graͤber duͤſtre Waͤnde: Bis er in der dickſten Nacht Selbſt die Schatten traurig macht. Wie die praͤchtigen Narciſſen, Die ein Sturm-Wind hingerafft, Voller Glantz, Geruch und Krafft, Jhrer Bluͤten Schoͤnheit ſchluͤſſen: Die verletzten Kronen ſincken Jn das abgeſtreifte Laub, Wo ſie zwiſchen Gras und Staub Die geſchmoltznen Schloſſen trincken: Ach! wer kan, was da geſchehn, Ohne Schmertz und Beyleid ſehn? So verwelckt Auguſtens Bluͤte, So verſchwindet Pracht und Zier, Anmuth und Geſtalt an ihr, Gaben, von beſondrer Guͤte! Harte Parcen! haltet innen, Reißt noch nicht den Faden ab: Denn auf ein ſo theures Grab Werden tauſend Thraͤnen rinnen; Thraͤnen, deren heiße Fluth Offt dem Schickſal Einhalt thut. Doch umſonſt! die Kraͤffte ſchwinden, Stirn und Lippen werden Eis, Und ein Tropfen-reicher Schweiß Laͤßt ſich auf den Wangen finden. Mitten unter Angſt und Wehe, Blickt ihr halb gebrochner Strahl, Auf den jammernden Gemahl, Auf die Pfaͤnder ihrer Ehe: Endlich thut der ſchwache Mund Den betruͤbten Abſcheid kund. Liebſtes Von Oden, oder Liedern. Liebſtes Hertz! getreuſte Seele! Meiner Tage Troſt und Licht, Schaue, wie mein Auge bricht, Denn ich muß zur Todten-Hoͤle. Habe Danck vor deine Liebe, Danck vor alle Zaͤrtlichkeit: Dencke kuͤnftig jederzeit Unſrer ſtets verneuten Triebe; Auſſer welchen in der Welt Mich ſonſt nichts zuruͤcke haͤlt. Lebet wohl! ihr zarten Erben, Ach! wie hefftig ruͤhrt ihr mich! Selbſt mein Hertz ermuntert ſich, Und will euch zu gut nicht ſterben. Liebſte Pflantzen, holde Zweige, Wachſet, bluͤht und traget Frucht, Folget eures Vaters Zucht, Wenn ich gleich die Scheitel neige. Und wenn euch mein Grab betruͤbt, Denckt, daß ich euch auch geliebt. Ach ihr Muſen! laßt mich wiſſen, Wie der Wittwer ſich gekraͤnckt, Als ſie drauf das Haupt geſenckt, Und der Tod den Geiſt entriſſen. Starcke Seelen klagen ſelten, Doch wenn ſolch ein Fall ſie ruͤhrt, Muß der Gram, den ſie geſpuͤrt, Doppelt, ja wohl zehnfach gelten. Wer verwirft denn ſeine Quaal, Um ein ſolches Ehgemahl? Nein! Er klagt mit vollem Rechte; Den Verluſt, den er erfaͤhrt, Jſt fuͤrwahr bedaurens werth, Und betruͤbt ein groß Geſchlechte. Koͤnnt ich doch mit rechten Bildern, Theurer Doͤring, deine Noth, Um der Tochter fruͤhen Tod, Sammt der Freunde Thraͤnen ſchildern: O ſo wuͤrde ſolche Pein Nirgends ſonder Wirckung ſeyn. Y 2Koͤnnt Des I Capitels II Theil Koͤnnt ich doch die Seufzer zehlen, Die des Hofes Traurigkeit Jhrer Leiche ſchon geweyht: (Denn wer kan den Schmertz verhelen?) O ſo wollt ich ‒ ‒ ‒ doch vergebens! Wehle dir, verirrter Kiel, Die Erblaßte ſelbſt zum Ziel, Und den Vorzug ihres Lebens; Der, wenn man ſie gleich begraͤbt, Doch in unſern Hertzen lebt. Treue Bruͤder der Poeten, Wahre Schuͤler der Natur, Kommt und helft und theilt euch nur, Jn die Pflichten unſrer Floͤten. Mahlt der hohen Glieder Prangen, Mahlt den langen Coͤrper gantz, Mahlt der muntern Augen Glantz, Sammt den vollen Liljen-Wangen. Geiſt und Tugend ſoll allein Meiner Lieder Jnhalt ſeyn. Doch wer faßt ſo edle Gaben Jn ein allzuenges Blatt? Wer wie ſie, nichts gleiches hat, Muß ein hohes Lob-Lied haben. Koͤnig muͤſte ſie beſingen, Dem, wenn er die Laute nimmt, Phoͤbus ſelbſt die Seyten ſtimmt, Daß ſie Wald und Felſen zwingen: Dann wollt ich mich unterſtehn, Jhm von ferne nachzugehn. Aber nein! kein fremdes Loben, Keine Dichtkunſt gnuͤget hier: Theurer Buͤnau! bloß von dir, Wird ſie nach Verdienſt erhoben. Wie dort Kanitz, reich an Trauren, Seiner Doris Aſchen-Krug Singend ins Gewoͤlbe trug, Jhren Abſcheid zu bedauren: So biſt du allein geſchickt, Zu beklagen was dich druͤckt. Schlug Von Oden, oder Liedern. Schlug ein Meiſter in Gedichten Dort ſein kuͤnſtlich Seyten-Spiel: Hier verewigt ſie dein Kiel, Jn unſterblichen Geſchichten. Da du Deutſchlands alte Thaten Aus der Vorwelt Nebel zeuchſt, Und der Helden Lob erreichſt; Wird dir auch ein Buch gerathen, Wo uns dein erhabner Geiſt, Deiner Gattin Abriß weiſt. Schreibe dann mit regen Sinnen, Was vorlaͤngſt dein Hertz empfand, Als es ſich zu ihr gewandt, Jhre Liebe zu gewinnen. Schreibe von den reinen Kuͤſſen, Die dich ſieben Jahr ergetzt; Schreibe was dich itzt verletzt, Da ſie dir der Tod entriſſen: Dieß iſt einzig, groſſer Mann, Was Dich wieder troͤſten kan. Dann erhebe dich von neuen Deinen Aemtern nachzugehn, Und den Muſen vorzuſtehn, Die ſich deiner Aufſicht freuen. Kommſt du nun an unſre Linden, Wo der Kuͤnſte Wohnplatz iſt, Deren Haupt und Schmuck du biſt; So laß deinen Schmertz verſchwinden: Regt er aber dennoch ſich, O ſo denck auch einſt an mich.

Auf der regierenden Fuͤrſtin zu Schwartzburg-Sonders- hauſen Geburts-Feſt, in fremdem Nahmen. DEr ſchoͤnſte Lentz kan nicht ſo ſehr Die aufgelebte Welt erquicken; Wenn Sonn und Waͤrme mehr und mehr Dem Norder-Pole naͤher ruͤcken: Des Monden voller Fruͤhlings-Schein, Kan nie ſo ſchoͤn und heiter ſeyn, Nie Hertz und Augen ſo ergetzen: Als dieſes Feſtes Pracht und Luſt, Durchlauchte Fuͤrſtin! unſre Bruſt Jn Freud und Wonne weiß zu ſetzen. Y 3Der Des II Theils I Capitel Der juͤngſt verwichne letzte Mertz Hat vormahls dich der Welt geſchencket, Und deiner Unterthanen Hertz, Schon offt mit vieler Luſt getraͤncket. Denn, Landes-Mutter, ſolch ein Tag, Erlaube, daß mans ſagen mag, Erſcheint nicht allzu offt auf Erden; Daran zu unſerm Gluͤck und Ruh Dergleichen Fuͤrſten-Haupt, als du, Pflegt an das Licht gebracht zu werden. Du biſt an Hoheit, Geiſt und Witz Ein Muſter groſſer Prinzeßinnen; Die Tugend ſelbſt kan ihr zum Sitz Kein Fuͤrſtlicher Gemuͤth gewinnen. Der Gaben hohe Trefflichkeit, Der Gnaden-Blicke Seltenheit, Die Anmuth und die Pracht der Glieder Reitzt alles zwar dich anzuſehn, Wiewohl, wenn ſolches kaum geſchehn, Schlaͤgt Ehrfurcht uns das Auge nieder. Wenn Neid und Zwieſpalt anderweit, Gleich ungeſtuͤmen Meeren, brauſen, So ſchmuͤckt das Gold der Einigkeit Das Ruh erfuͤllte Sondershauſen. Die Eintracht wirft den hellen Blick Auf unſrer Fuͤrſten Fried und Gluͤck, Und ſchwert hier ewiglich zu gruͤnen: Die Vorſicht ſieht der Eintracht zu, Und ſegnet ſelbſt die edle Ruh Von Guͤnthern und von Albertinen. So kuͤnſtlich Feder, Glock und Rad Der Meiſter in der Uhr verbunden, Wenn Zahl und Schlag ſich nie zu ſpat, Auch nie zu zeitig eingefunden. So augenſcheinlich, Hohes Paar, Jſt bisanher ſo manches Jahr Dein ſuͤſſes Liebes-Band geweſen: Wenn Ehſtand offt ein Wehſtand hieß, So iſt er hier ein Paradieß, Wo ihr des Friedens Frucht geleſen. Dieß Von Oden, oder Liedern. Dieß alles hat zwar Stadt und Land Schon laͤngſt Verwunderns-voll geſehen, Doch hat es niemand mehr erkannt Als es von meiner Bruſt geſchehen. Die Fuͤrſten-Huld, Durchlauchten Zwey! Die eures Knechtes Dienſt und Treu Aus Staub und Niedrigkeit gezogen, Die Gnade ſo mich itzt noch traͤgt, Beſchuͤtzt, verſorgt, erhaͤlt, verpflegt, Hat mich noch mehr dazu bewogen. Der Himmel ſegne ſtets dein Haus, Du Luſt des Landes, Albertine! Es weiche Leid und Furcht hinaus, Daß Gluͤcke, Freud und Luſt ihm diene. Es muͤſſe dieſes Feſtes Pracht, Das ſelbſt das Schickſal herrlich macht, Gemahl und Volck noch offtmahls feyren: So wird auch deines Knechtes Bruſt Die heut empfundne Jubel-Luſt, So lang ich Odem hab, erneuren.

Auf eine Buͤrger-Hochzeit in Leipzig 1729. in fremdem Nahmen. SChoͤner Fruͤhling, komm und labe, Komm und labe Stadt und Land! Zeuch durch Florens Wunder-Hand, Gras und Blumen aus dem Grabe. Unſrer Gaͤrten welcke Pracht Jſt durch ſpaͤten Schnee verletzet: Da uns ſonſt der Lentz ergetzet, Schreckt uns itzt der Kaͤlte Macht; Daß die Knoſpen auf den Baͤumen, Furchtſam ſind hervor zu keimen. Seht! die zaͤrtlichen Narciſſen Strecken kaum ihr Haupt empor; So erſchrecken ſie davor Daß ſie Froſt empfinden muͤſſen. Auch die Tulpen ſind erſtarrt, Und erſterben in der Wiegen: Eh ſie noch hervor geſtiegen, Wird ihr junges Blatt verſcharrt. Ja man ſieht auf Feld und Fluren, Kaum der Saaten erſte Spuren. Y 4Selbſt Des II Theils I Capitel Selbſt den lauten Nachtigallen, Giebt noch kein belaubter Wald Den gewuͤnſchten Aufenthalt, Echo hoͤrt ſie noch nicht ſchallen. Auch die Schwalben ſind noch ſcheu, Die ſich ſonſt auf unſern Gaſſen, Haͤufig ſehn und hoͤren laſſen, Durch ihr zwitſcherndes Geſchrey: Bey des Nordwinds rauhem Wehen, Muß ihr Neſt noch ledig ſtehen. Selbſt der hart gewehnten Lerche, Der beliebten Saͤngerin, Faͤllt die Luſt zum Singen hin: Und wie zittern unſre Stoͤrche? Die gereut ihr fruͤher Zug, Wollen faſt den Ruͤckweg nehmen; Denn ſie ſcheinen ſich zu ſchaͤmen, Weil ihr uͤbereilter Fluͤg, Eh der Winter noch verſchwunden, Sich in Sachſen eingefunden. Auch das Volck verbuhlter Froͤſche, Das in lauen Suͤmpfen heckt, Wird diß Jahr zu ſpaͤt erweckt; Denn wo hoͤrt man ihr Gewaͤſche? Wo ſie noch auf Schnee und Eis, Mit den kalten Fuͤſſen huͤpfen; Koͤnnen ſie ſich nicht verknuͤpfen; Wieder der Natur Geheiß: Ja ſie werden unterdeſſen Jhr Gekroͤchze gar vergeſſen. Bey dem allen, werthen Beyde, Dienet euch der Eheſtand, Durch ein ſanftes Liebes-Band, Statt der ſchoͤnſten Fruͤhlings-Freude. Jhr verlachet Schnee und Froſt; Wenn der Lentz gleich auſſen bliebe, Labt euch doch die Luſt der Liebe, Als die beſte Fruͤhlings-Koſt. Kuͤßt kein Zephir die Narciſſen; Amor lehrt euch beſſer kuͤſſen. Trotzet Von Oden, oder Liedern. Trotzet dann den rauhen Tagen, Trotzt der ſtuͤrmiſch-kalten Zeit, Laßt der Luͤffte Wiedrigkeit, Euch fein fruͤh zu Bette jagen. Folget, wenn euch Hymen rufft; Mag das Wetter auf der Erden, Kuͤnftig doch noch kaͤlter werden, Ja es fuͤlle Schnee die Lufft: Eure Heyrath vor dem Maͤyen Darf und wird euch niemahls reuen. Laßt euch nicht im Schlafe ſtoͤren, Wenn gleich bald nach Mitternacht Sich Aurora fertig macht, Jhren Kindern zuzuhoͤren: Wenn gleich Titan ſelbſt erſcheint, Und an manchem kuͤhlen Morgen Der verliebten Traͤume Sorgen, Durch ſein Licht zu hemmen meynt. Wiederholt auch beym Erwachen, Kuß und Schertz und Luſt und Lachen. Bringet kuͤnftig eure Jahre Gleich dem ſchoͤnſten Lentzen zu, Daß man nichts als Fried und Ruh, Gluͤck und Heyl von euch erfahre. Euer Beyder frohes Haus Bluͤh auf ſpaͤte Zeit im Seegen; Denn um ſeiner Wohlfahrt wegen, Brech ich in den Gluͤckwunſch aus: Daß ein unverruͤckt Gedeyen Euren Ehſtand ſoll erfreuen. Seyd vergnuͤgt, ihr Hochzeit-Gaͤſte, Hola! kommt und ſchenckt mir ein! Braͤutigam, diß Glaͤschen Wein Schmeckt uns allen auf das Beſte. Gießt es mir noch einmahl voll; Gießt, und liefe gleich was uͤber. Denn es heißt: Je mehr, je lieber, Wenn man ſich berauſchen ſoll. Gut, das neue Paar ſoll leben, Und uns bald was Kleines geben.

Y 5Auf Des II Theils I Capitel

Auf des regierenden Fuͤrſten von Schwartzburg-Rudelſtadt andres Beylager in fremdem Nahmen. ERfuͤllt das juͤngſt erneute Jahr Mit neuem Glantze, neuer Freude, Auch euer Haus, Duxchlauchten Beyde! Auch dich, geprieſnes Fuͤrſten-Paar! Und hat Aurorens ſpaͤter Schimmer, Nach uͤberſtandner laͤngſten Nacht, Auch in dein hohes Hochzeit-Zimmer, Ein Luſt-erfuͤlltes Licht gebracht: So laß auch deiner Knechte Singen, Den Zuruff vor dein Gluͤck zu deinen Ohren bringen. GOtt Lob! der truͤbe Trauer-Flor Sinckt Rudolſtadt vom Angeſichte, Die Kummer-Nacht weicht Hymens Lichte, Und treibt ſo manchen Wunſch empor. Der Fuͤrſten-Hof gleicht einem Garten, Der nach des Winters Schnee und Eis, Mit tauſend friſchen Blumen-Arten, Den Gaͤrtner zu vergnuͤgen weiß: Doch allen Schmuck, der ihn erhebet, Dem Himmel ſelbſt verdanckt, der ſeinen Grund belebet. Durchlauchter Fuͤrſt! Dein heitrer Blick, Samt deiner Fuͤrſtin Trefflichkeiten, Vermehren jetzt das Gold der Zeiten, Und deines treuen Landes Gluͤck. Der Buͤrger ſieht mit frohem Hertzen Der neuen Hochzeit-Fackeln Schein, Und glaubt, daß ſo viel helle Kertzen Jhm ſo viel Gluͤcks-Geſtirne ſeyn; Und ſpuͤrt bey ſeines Hauptes Trieben, Von neuem einen Zug, dich unverruͤckt zu lieben. Auch wir, die Philurenens Schooß Als treue Muſen-Kinder naͤhret, Wo uns Mineryens Strahl verklaͤret, Sind dergeſtalt der Schmertzen loß. Wir klagten juͤngſt bey deinen Thraͤnen, Und jauchzen jetzt bey deiner Luſt; Und dieſe teitzt uns zu erwehnen, Was Rudolſtadt zwar laͤngſt gewuſt, Doch niemahls nach Verdienſt erhoben: Wie rein und zaͤrtlich wir dein ſanftes Herrſchen loben. Des Von Oden, oder Liedern. Des Himmels Huld beſtimmte dir, Nach deiner erſten Gattin Leichen, Ein wiederhohltes Gnaden-Zeichen, Durch aller Prinzeßinnen Zier. Sein Auge ſah ſogleich Chriſtinen, Aus Frießlands Fuͤrſtlichem Geſchlecht. Drauf hieß es: Dieſe ſoll mir dienen, Sie ſey der Lohn vor meinen Knecht: Weil Gandersheims geweyhter Orden, Bisher nach Hertzens-Wunſch von ihr gezieret worden. Des Hoͤchſten Schluͤſſe fehlen nicht. Man hoͤrte bald aus Famens Munde: Sophia tritt zum holden Bunde, Wo Amor ihr die Kraͤntze flicht. Sie hatt’ ihr Hertze GOtt geweyhet; Das hebt der Ehſtand gar nicht auf. Und da ſich Stadt und Land erfreuet; So folget Gluͤck und Seegen drauf: So wird ihr Beyſpiel kuͤnftig lehren, Wie gluͤcklich Braͤute ſind, die GOttes Winck verehren. Es ſey ſo! ruft gantz Rudolſtadt, Es ſey ſo! wuͤnſchet Volck und Adel, Diß neue Band iſt ohne Tadel, Dieweil es GOtt zum Stiffter hat. Durchlauchter Fuͤrſt, dein mildes Weſen, Dein Gnaden-reiches Angeſicht Scheint auch den Muſen auserleſen, Und treibet ſie zu ihrer Pflicht: Und Phoͤbus laͤſt dir mit Ergetzen, Den Luſt-erfuͤllten Wunſch zu deinen Myrthen ſetzen. Dein neuer Ehſtand, Theurer Fuͤrſt, Sey deine Luſt, der Buͤrger Wonne, Die du, als deines Landes Sonne, Mit Licht und Krafft beſeelen wirſt. Es diene dir ein ſtetes Gluͤcke! Dein Ehſtand ſey an Seegen reich! Und ſiehſt du einſt auf uns zuruͤcke, So denck an unſre Treu zugleich; Die dich zu ihrer Luſt erkohren, Und deinem Namen Preis, dir Ehrfurcht zugeſchworen.

Auf Des II Theils I Capitel

Auf eines Anhalt-Zerbſtiſchen Hof-Junckers von Koſpoth Ableben in fremdem Nahmen. VErtiefft euch nur, verwehnte Seelen, Jm Schlamme ſchnoͤder Eitelkeit! Verbannt den Staub der Todten-Hoͤlen Zu ewiger Vergeſſenheit! Die blaſſe Furcht vor Grab und Leichen Macht keinen von der Sichel frey: Morbona rufft: Es bleibt dabey! Jhr Menſchenkinder muͤßt erbleichen! Es ſey nun, daß in frohen Jahren Die Wangen voller Roſen ſtehn; Es ſey, daß bey gebleichten Haaren Die Schenckel ſchwach und wanckend gehn; Es ſey, daß Schoͤnheit, Gold und Titel Das Vorrecht edler Seelen ſind: Der Tod ſchlaͤgt alles in den Wind, Und webt uns doch den Sterbekittel. Jhr Weiſen! ſchreibt nur in die Buͤcher, Die Tugend mache Goͤttern gleich: Euch ſelbſt bedecken Grabe-Tuͤcher, Jhr ſelber muͤßt ins Toden-Reich. Die aufgeloͤſten Geiſter dringen Jn das gewoͤlbte Sternen-Zelt: Wer zweifelt dran? Doch in der Welt Muß ſie vorher der Tod bezwingen. O traͤfen ſolche Trauer-Lieder Nur nicht bey Tugendhafften ein! So duͤrfften Koſpoths kalte Glieder Kein Beyſpiel dieſer Wahrheit ſeyn: So duͤrften wir bey Gram und Thraͤnen, Die uns ſein Abſchied ausgepreſt, Bey ſeinem welchen Uberreſt, Uns nicht nach unſerm Freunde ſehnen. Wer war, wie er, an Muth und Jugend, An Witz, Verſtand und Anmuth reich? Wie herrlich ſprach er von der Tugend? Wie liebt’ er ſie dabey zugleich? Wie that er noch vor wenig Wochen Jhr uͤbergroſſes Weſen kund, Jndem ſein wohlbegabter Mund Jhr Himmelhohes Lob geſprochen. Jſts Von Oden, oder Liedern. Jſts wahr, daß hochbetagte Schwanen Des nahen Todes Einbruch ſehn; Und ſich den Weg zum Sterben bahnen, Wenn ſie zuletzt noch ſingend flehn: So hat auch mit beredter Zungen Der Seeligſte, bevor er ſchied, Ein unvergleichlich Schwanen-Lied, Zum Ruhm der Tugend, abgeſungen. Das war die Frucht von ſeinem Wiſſen, Die Wirckung der Gelehrſamkeit, Darauf er ſich mit Ernſt befliſſen, Seit dem er ſich der Kunſt geweyht. Das war der Vortheil kluger Reiſen, Da manches weit entlegne Land An ihm bereits ein Muſter fand, Die eigne Jugend drauf zu weiſen. Kein aufgeblaſnes ſtoltzes Weſen Hat ſeinen Wandel je verſtellt; Sein Blick und Wort war auserleſen, Sein Umgang eine Luſt der Welt. Beſcheidenheit! du ſeltne Gabe! Du warſt ja Koſpoths ſchoͤnſter Schmuck. Wie nun? Jſt das nicht Ruhms genug? Und doch liegt alles das im Grabe. Doch nein! es ſind nur morſche Scherben, Zerbrochne Huͤlſen ſind es nur. Die groſſe Seele kan nicht ſterben, Sein Geiſt war himmliſcher Natur. Ein unausloͤſchlich Angedencken Verewigt ihn in unſrer Bruſt. O koͤnnt uns diß die alte Luſt, Nach Schmertz und Kummer, wieder ſchencken!

Auf eine verſtorbne Wochnerin in fremdem Nahmen. ACh Rahel ſtirbt! und Jacob weinet, Kein Schmertz iſt ſeinem Schmertze gleich, Sein liebſtes faͤllt ins Todtenreich, So daß er gaͤntzlich troſtloß ſcheinet. Ach, rufft ſein hochbeſtuͤrtzter Mund, Ach! ſeufzt er mit verwirrten Sinnen, Mein allerliebſtes eilt von hinnen, Und trennt der reinſten Liebe Bund. Ach, Rahel bleibt im Wochenbette! O daß ſie nie gebohren haͤtte. Du Des II Theils I Capitel Du armer Jacob, deine Plage Jſt unertraͤglich und zu ſchwer. Geh, hole nun die Stunden her, Da dir dein Schatz in Armen lage. Gedenck einmahl der ſuͤßen Zeit, Da du zuerſt ihr Bild erblicket, Da ſie zuerſt dein Hertz entzuͤcket, Da du dich ihrer Huld erfreut. Da du in zweymahl ſieben Jahren Faſt ſtuͤndlich neue Luſt erfahren. Ach Schmertzensſohn! Pfand treuer Liebe! Muſt du der Urſprung meiner Pein, Die Quelle meines Ungluͤcks ſeyn? Ach daß die Mutter lebend bliebe! Nun will ich meiner Tage Reſt Mit lauter Gram und Seufzen ſchließen; Nun ſollen meine Thraͤnen fließen, Bis mich das Schickſal folgen laͤßt. Denn ſoll mein Leichnam mit Vergnuͤgen Bey dir geliebter Coͤrper liegen. So klagte dort vor grauen Zeiten Ein Ehmann, der ſein Weib verlohr, Und fuͤllte manch beſtuͤrtztes Ohr Durch ſeiner Gattin Seltenheiten. Gekraͤnckter Wittwer, ſieh allhier Ein deutlich Fuͤrbild deiner Schmertzen; Der Tod reißt dir ein Stuͤck vom Hertzen, Und trennt dein Ehgemahl von dir. Fuͤrwar den Schmertz von ſolchen Wunden Hat Jacob kaum ſo ſtarck empfunden. Jhm blieb die letzte Frucht am Leben, Sein hoͤchſtgeliebter Benjamin; Dir reißt der Tod gar beydes hin, Du muſt ihm Sohn und Mutter geben. Kein Wunder, daß dein matter Geiſt Geruͤhrt, beſtuͤrtzt, erſtarrt, erſchrocken, Den bangen Thon der Trauer-Glocken Sein angenehmſtes Labſal heiſt, Und kaum vermag den treuen Zaͤhren Der heißen Tropfen Strom zu wehren. Ja, Von Oden, oder Liedern. Ja, weint nur, weint ihr Anverwandten! Was ihr verliehrt, iſt Thraͤnen werth, Der Unfall, der euch wiederfaͤhrt Erſchuͤttert alle ſo ſie kannten. Der frommen Hanna Gegenbild. Das Muſter Andacht voller Seelen, Hat itzt die Waͤnde dunckler Hoͤlen Durch ihre Glieder ausgefuͤllt. Und ſo wird, eh ihrs noch geglaubet, Euch ihrer Seufzer Krafft geraubet. Sprecht, ſah man nicht in ihren Zimmern, Allwo ſie offt bey Tag und Nacht Die Zeit mit Beten zugebracht, Ein reines Oel des Glaubens Schimmern? Jhr Bibelbuch bezeugt dabey, Daß ſie bey ungeſtoͤrtem leſen Des Geiſtes Schuͤlerin geweſen, Und ſelbſt von GOtt gelehret ſey: (Was man ihr auf den Sarg kan ſchreiben) Bis in den Tod getreu zu bleiben. Das that ſie mit gelaßnen Sinnen. Noch mehr, ſie ſprach in frommer Ruh Den Freunden ſelbſt ein Troſtwort zu, Und ſchied darauf nach Salems Zinnen. Betruͤbte! ſchaut dies Muſter an, Ach, nehmt die Todte zum Exempel, Jhr Hertze war der Tugend Tempel, Drum folgt, drum thut, was ſie gethan. So werdet ihr das Gluͤck erwerben Dereinſt ſo ſchoͤn, als ſie zu ſterben. Gebeugter Wittwer, laß dein Leiden Dir als ein Chriſt zu Hertzen gehn, Du kanſt, du wirſt es uͤberſtehn, Ja Ungedult und Murren meiden. Der Ewigkeit geſtirnter Saal Jſt deiner Liebſten Ehrenbuͤhne; Da prangt itzt deine Wilhelmine, Da haͤlt ſie ſchon das Abendmahl Und freut ſich noch im Engelorden Daß ſie an dich vermaͤhlet worden.

An Des II Buchs I Capitel

An den Herrn geheimten Secretaͤr Koͤnig. KOmm, Thalia, hilf mir lachen, Jch ſoll wieder Verße machen, Aber keine Stacheln drein. Denn der Welt verkehrtes Weſen, Mag durchaus kein Lied mehr leſen, Waͤr es ſonſt gleich ungemein; Wo man nicht von Lumpendingen, Will als großen Wundern ſingen. Drum ihr Muſen, laßt euch ruͤhren, Reitzt mich nicht mehr zu Satiren, Reitzet mich zum Schmeicheln an. Sagt, was hilft es, daß ich ſchmaͤhle, Und der Thoren Thun erzehle? Kehrt ſich doch die Welt nicht dran; Stimmt mir lieber Rohr und Seyten, Nach der Lobſucht unſrer Zeiten. Kuͤnſtelt Rieſen aus den Zwergen, Maulwurfs-Huͤgel macht zu Bergen, Solche Lieder klingen fein. Fragt nicht: ob es ſich gezieme, Daß man einen faͤlſchlich ruͤhme? Jtzo packt die Wahrheit ein. Solch ein Thor verdirbt auf Erden, Der durch ſie beliebt will werden. Sie erſcheint, die Heucheldirne, Clio, die mit frecher Stirne, Stuͤmper offt zu Meiſtern macht. Prieſterin der Schmeicheleyen! Dir will ich die Feder weyhen, Nimm ſie kuͤnftig wohl inacht; Daß ſie nichts nach Wuͤrden lohne, Und der aͤrgſten Thoren ſchone. Wie geſchieht mir? Fuͤrſt der Muſen! Fuͤllt ſich doch mein reger Buſen, Mit gantz neuen Trieben an. Hoͤrt doch, wie ich nach einander Manchen großen Alexander, Durch mein Lied vergoͤttern kan; Ob er gleich durch eignes Wagen, Niemahls einen Floh erſchlagen. Ach Von Oden, oder Liedern. Ach was ſind vor große Dichter Unſres Vaterlandes Lichter! Hoͤrt, wie unſer Pindus ſchallt. Phoͤbus ſitzt umringt mit Soͤhnen, Und kan kaum die Helfte kroͤnen, Weil er ſeinen Lorberwald, Den wir ſo verwuͤſtet ſchauen, Bloß zu Kraͤntzen kahl gehauen. Thoͤricht war die Zahl der Weiſen, So uns die Geſchichte prieſen, Gegen unſrer Weiſen Zahl. Groß an Klugheit, jung an Jahren, Viel gelernt und viel erfahren, Doch am Kinne glatt und kahl, Das ſind itzo, da ich ſinge, Die gemeinſten Wunderdinge. Gantze Millionen Weiber Haben itzt ſo ſchoͤne Leiber, Als das ſchoͤnſte Venusbild. Nach Lucretiens Exempel Sind ſie lauter Keuſchheits-Tempel, Nur mit Scham und Zucht erfuͤllt. Amors Pfeil und Liebes-Wunden, Haben ſie noch nie empfunden. Doch was mach ich? Clio ſchweige! Fleuch mit deiner Heuchler-Geige, Fleuch, verhaßte Luͤgnerin! Andre magſt du ſchmeicheln lehren, Jch will bloß die Wahrheit ehren, Der ich laͤngſt ergeben bin. Komm Thalia! du Getreue Straf und ſchilt die Welt aufs neue. Lehre mich die Wahrheit ſchreiben, Die der Welt zu Trotze bleiben Und ſie ſchamroth machen ſoll. Mache taͤglich Schand und Laſter, Unverſtand und Wahn verhaßter, Zeige ſtets den alten Groll, Den du laͤngſt der Schaar der Thoren Angedroht, ja zugeſchworen. ZKoͤni Des II Theils I Capitel Koͤnig, Flaccus unſrer Zeiten, Der du ſelbſt die ſcharfen Seyten, Nach Thaliens Trieb geruͤhrt: Dichter, den Auguſt erkohren, Deſſen Reim vor Fuͤrſten Ohren Beyfall, Gnad und Huld geſpuͤrt, Laß dieß Lied, auf mein Verlangen, Stets mit deinem Nahmen prangen.

An Hrn. M. Juſt Gottfried Rabenern. FReund von altem Schrot und Korne, Deutſchgeſinnter Ehrenmann, Phoͤbus reizt mich itzt zum Zorne Daß ich mich nicht halten kan: Aber ſprich, wer hoͤrt mir zu? Werther Rabner, das biſt du. Ruh einmahl von deinen Schrifften, Schone deinen ſcharfen Kiel, Der dir groͤßern Ruhm wird ſtifften Als mein ſchlechtes Seytenſpiel; Da zumahl der deutſchen Welt Jtzt nur Bav und Maͤv gefaͤllt. Heraclit iſt auszulachen, Jſts nicht wahr, geliebter Freund? Der bey allen Lumpen-Sachen Wie ein altes Weib geweint, Und was alle Welt ergoͤtzt, Herber Thraͤnen werth geſchaͤtzt. Sprich, wo hat an allen Ecken, Suͤd und Oſt und Mitternacht, Jrgend einen aͤrgern Gecken, An das Licht der Welt gebracht? Nein, ich weiß, fuͤrwar ich weiß, Heraclit behaͤlt den Preis. Tauſend Danck ſey euch ihr Alten! Die ihr durch manch ewig Blatt, Uns den Democrit erhalten, Deſſen Ruhm nichts gleiches hat; Weil er ſtets mit gantzer Macht Aller Thoren Thun verlacht. Freund, Von Oden, oder Liedern. Freund, ich weiß, du kanſt nicht pinſeln, Denn du biſt kein Sauertopf: Und wie ſchickt ſich flehn und winſeln, Vor dergleichen muntern Kopf? Jſts nicht wahr? ein kluger Schertz Labet dir und mir das Hertz. Lache dann von Herzengrunde, Lache doch, ich lache mit, Wenn Serran und Cunigunde Freudig in den Ehſtand tritt; Blos weil keins von beyden ſieht, Was ihm ſchon vor Elend bluͤht. Lache, wenn die Einfalt prahlet, Und ihr hundertjaͤhrig Haus Marmoraͤhnlich uͤbermahlet, Lache ſolch ein Babel aus; Das mit ſeiner Farben Pracht, Narren-Masken ſchamroth macht. Lache, wenn Prahlanders Kuͤnſte Weiter nichts als Rauch und Wind, Weiter nichts als faule Duͤnſte, Seines krancken Hirnes ſind. Ob ihn gleich die halbe Welt, Vor der Klugheit Muſter haͤlt. Lache, wenn Aſtraͤens Krone, Schuͤlern an der Scheitel blitzt, Bloß weil Themis auf dem Throne Mit verbundnen Augen ſitzt, Und ſich ſelber zum Verdruß Jeden Stuͤmper kroͤnen muß. Lache, wenn ſich junge Knaben, Die den edlen Priſcian Noch nicht halb begriffen haben, Piltzen gleich hervorgethan, Und, als Schuͤler im Latein Doch der Weisheit Meiſter ſeyn. Lache! doch du wirſt ſchon wiſſen Was recht lachenswuͤrdig ſey, Es iſt Zeit mein Lied zu ſchlieſſen, Faͤllt dirs aber irgend bey, Daß ich elend Zeug gemacht: Gut: So ſey es ausgelacht!

Z 2Auf Des II Theils I Capitel

Auf eine vorgegebene Melodie, einem bekuͤmmerten Ge- muͤthe zu Gefallen verfertiget. HArter Himmel! dein Geſchicke Macht mir taͤglich neuen Schmertz, Deiner Fuͤgung rauhe Blicke, Foltern mein gequaͤltes Hertz. Jch empfinde tauſend Plagen, Tauſend Martern und Verdruß; Die ich aber keinem ſagen, Keiner Seele klagen muß. Mir allein bekannte Sorgen Schlaͤfern mich des Abends ein; Und der angebrochne Morgen Laͤſt mich nicht vergnuͤgter ſeyn. Denn nach dem verſchwundnen Schlummer, Wird die alte Marter neu; Ja mein ſtiller Seelen-Kummer Laͤßt mir keine Stunde frey. Scheint mein Antlitz gleich vergnuͤget, So iſt doch der Geiſt betruͤbt, Mein verſtelltes Auge truͤget; Wenn es frohe Blicke giebt. Hertz und Seele ſchwimmt in Zaͤhren, Wenn der falſche Mund ſchon lacht. Ach! wenn wird das Leid ſich kehren, Das mich ſo verkehrt gemacht! Ach wenn wird das Licht erſcheinen, Das die Finſterniß zerſtreut! Wenn verwandelt ſich das Weinen, Jn erwuͤnſchte Froͤlichkeit? Oeffne, taubes Gluͤck, die Ohren, Zeige mir den hellen Tag, Der mich aus den ſchwarzen Thoren Dieſes Jammers fuͤhren mag. Wohl mir! mein verſoͤhntes Gluͤcke Spottet meiner Seufzer nicht. Es verkehrt die finſtern Blicke, Jn ein heitres Sonnenlicht. Ach! ein Anblick ſuͤßer Freuden, Strahlt mich ſchon von weitem an, Gluͤcklich iſt, wer nur im Leiden, Luſt und Gluͤck erwarten kan!

Gleich- Von Oden, oder Liedern.

Gleichfalls auf eine vorgeſchriebene Melodie vor einen andern. SChoͤnſte Augen, holde Kertzen, Die ihr mir zur Marter brennt. Jhr entzuͤndet tauſend Hertzen, Doch was hilffts daß man euch kennt? Ueberall ſtrahlt euer Licht. Nur mich Armen ſeht ihr nicht. Dreht euch doch ihr ſuͤßen Blicke, Auch auf ein verſchmachtend Hertz; Zieht euch nicht ſo ſchnell zuruͤcke, Denn von euch entſpringt mein Schmertz. Habt ihr mich nun ſelbſt verwundt; Ey! ſo macht mich auch geſund. Wuͤſtet ihr nur was ich dencke, Wenn ihr mich ſo gar verſchmaͤht; Und indeß, daß ich mich kraͤncke, Wohl nach ſchlechtern Seelen ſeht: Wuͤrdet ihr bey meiner Pein, Nicht ſo unempfindlich ſeyn. Klaͤrt euch aus, ihr holden Sterne! Und veraͤndert euren Blick. Meine Demuth ſteht von ferne, Wuͤnſcht und hofft ein beſſer Gluͤck; Hofft das Ende meiner Ouaal, Ach! erbarmt euch doch einmahl!

Z 3Das Des II Theils II Capitel

Das andere Capitel Von Cantaten.

DJe Cantaten ſind eine neue Erfindung der Jtaliener, davon die Alten nichts gewuſt: Es hat aber gleicherge- ſtalt die Muſick Gelegenheit dazu gegeben, und ſie ſind an ſtatt der Oden eingefuͤhret worden. Weil in Liedern von einerley Strophen auch dieſelbe Melodie beybehalten werden muſte; So ward man gewahr daß ſich dieſelbe nicht zu allen gleich gut ſchickte. Der erſte Vers einer Ode war z. E. traurig, und gegen das Ende legte ſich dieſer Affect, ja veraͤnderte ſich wohl gar in eine Freude. Hatte ſich nun die Geſang-Weiſe zum Anfange gut geſchickt; ſo ſchickte ſie ſich zum Ausgange deſto ſchlechter. Denn wie klingt es, wenn ein luſtiger Text nach einer traurigen Melodie geſungen wird? War aber die Muſic weder traurig noch luſtig: ſo ſchickte ſie ſich weder zum Anfange noch zum Ende recht, weil ſie keins von beyden in der gehoͤrigen Schoͤnheit vorſtellete, keine Ge- muͤthsbewegung recht lebhafft ausdruͤckete. Daher gerieht man auf die Gedancken, die Lieder nicht mehr ſo gar eintraͤch- tig zu machen, keine ſolche aͤhnliche Strophen mehr zu beob- achten; ſondern Zeilen von ungleicher Laͤnge, auf eine unge- bundene Art durch einander laufen zu laſſen, und alsdann die Muſic durchgehends nach dem Jnhalte des Gedichtes zu be- qvemen: Dadurch wuͤrde man jenen Ubelſtand der Oden gewiß vermeiden, und jede Zeile eines ſolchen Geſanges dem darinn herrſchenden Affecte gemaͤß, ausdruͤcken, jedem Wor- te nach ſeinem rechten Sinne den gehoͤrigen Thon und Nach- druck geben koͤnnen. Die Sache war nicht ſchwer ins Werck zu richten: denn die Poeten bekamen mehr Freyheit, und die Componiſten tauſendfache Gelegenheit, ihre Kuͤnſte und mu- ſicaliſche Einfaͤlle recht ſehen zu laſſen. Sie bemuͤheten ſich nunmehro faſt alle Sylben eines ſolchen Liedes durch die Ver- ſchiedenheit des Klanges, auszudruͤcken, und alle moͤgliche Abwechſelungen darinn zu verſuchen. Es war ihnen nicht mehr genug, daß ſie eine Redensart auf einerley Art in die Muſick Von Cantaten. Muſick ſetzten. Sie trauten ſich ſelber ſoviel nicht zu, daß ſie gleich die beſte Art der Thoͤne gefunden haͤtten. Darum wiederholten ſie manches Wort zwey, drey, auch wohl zehn, zwanzig mahle, und zwar immer mit neuen Veraͤnderungen. Sonderlich hielten ſie ſich bey gewiſſen Stellen verbunden ſolches zu thun, wo ſich ihre Kunſtgriffe recht anbringen ließen. Wo die geringſte Spur eines Affects, oder ſonſt eine Stelle vorkam, die ſich einigermaſſen durch das Singen und Spie- len nachahmen ließ: Da machten ſie ſich recht luſtig daruͤber, und hielten ſich offt bey einer Zeile laͤnger auf, als man vorhin bey gantzen Oden gethan hatte. Bekam das Ohr dabey viel zu hoͤren, ſo hatte der Verſtand deſto weniger dabey zu geden- cken. Doch, da nicht alle Zeilen in einem ſolchen Gedichte beqvem fielen, ihre Schnoͤrckel anzubringen; ſo lieſſen ſie dieſelben nur ſo oben hin wegſingen, ja faſt ohn alle Beglei- tung der Jnſtrumente gleichſam herbeten: damit ſich alſo Saͤnger und Spielleute indeſſen zu der nechſtfolgenden kuͤnſt- lichen Stelle deſto beſſer vorbereiten koͤnnten. Dieſen letztern gab man den Nahmen der Arien, oder Melodien; jene aber, die mehr geredet als geſungen wurden, nannte man Recita- tive. Wenn aber eine mittlere Art vorfiel, die man weder ſo bunt und zierlich als die Arien ſingen, noch ſo kaltſinnig als die Recitative wollte herleſen laſſen, ſo ward dieſelbe ein Arioſo genennet.

Wie die gemeinſten Arten der Lieder durchgehends von einem und demſelben Saͤnger abgeſungen werden, wenn nehmlich nur eine Perſon darinn redet; ſo muͤſſen auch wohl Cantaten, darinn kein Geſpraͤche vieler Perſonen vorkommt, nur von einer Stimme geſungen werden: Es waͤre denn daß ein Baß, oder alle uͤbrige Stimmen, den Diſcant deſto ange- nehmer zu machen, ſich durch und durch zugleich hoͤren lieſſen, wie in Liedern, die man figuraliter ſinget, zu geſchehen pflegt. Allein hier muͤſte es auch wahrſcheinlich ſeyn, daß der Text von vielen zugleich geſungen werden koͤnnte: wiedrigenfalls waͤre es ungereimt. Wie nun dieſe Regel von guten Muſicis allemahl beobachtet worden: alſo iſt ſie auch vielmahls aus den Augen geſetzt. Um die Mannigfaltigkeit vieler Stimmen Z 4in Des II Theils II Capitel in einer Cantate hoͤren zu laſſen, laͤſt man einen Vers, ein einzig Lied, ſo eigentlich nur eine Perſon ſingen ſollte, von drey, vier fuͤnf Saͤngern, die einander abloͤſen, abſingen: Gerade als wenn aus einem Halſe alle die verſchiedenen Stimmen kommen koͤnnten. Jch tadle hiermit die Componiſten nicht, die uns gern durch vielerley Annehmlichkeiten zugleich beluſti- gen wollen. Sie ſollten nur zu Duetten, das iſt zu Cantaten von zwey Perſonen, die ſich mit einander beſprechen, zwey Stimmen; zu dreyen, welches denn ein Trio heißt, drey u. ſ. w. wehlen, und alſo die Wahrſcheinlichkeit beobachten. Sie ſollten auch Mannsperſonen eine maͤnnliche Baß- und Tenor-Stimme geben, den Alt und Diſcant aber vor weib- liche Perſonen oder Kinder, die der Poet in dem Verße reden laſſen, behalten. Allein wie offt dawieder verſtoſſen wird, darf ich nicht erwehnen: denn es liegt allenthalben am Tage.

Sowohl von Arien als Recitativen haben uns viele, als z. E. Menantes in ſeiner Theatraliſchen Poeſie, imgleichen in der Galanten Poeſie, die er nur ans Licht geſtellet; eine Menge von Regeln gegeben, und wer weiß was vor Geheim- niſſe daraus gemacht, die niemand verſtuͤnde als der ein groſſer Kenner der Muſic waͤre. Alle laufen dahinaus, daß der Poet ein Sclave des Componiſten ſeyn, und nicht dencken oder ſagen muͤſſe wie oder was er wolle; ſondern ſo, daß der Muſicus ſeine Triller und Einfaͤlle recht koͤnne hoͤren laſſen. Dahin gehoͤrt unter andern hauptſaͤchlich die Regel: daß man die erſten Zeilen der Arien mit ſolchen Woͤrtern anfuͤllen muͤſſe, dabey ſich der Componiſt eine halbe Stunde aufhalten koͤnne, wenn er irgend das Lachen, Weinen, Jauchzen, Aechzen, Klagen, Heulen, Zittern, Fliehen, Eilen, Raſen, Poltern oder ſonſt ein Wort von dexgleichen Art auszudruͤcken ſucht. Da- hin gehoͤrt ferner, daß man die erſten Zeilen einer Arie, ſo viel moͤglich iſt, ſo einrichten muͤſſe, daß ſie am Ende derſelben wiederholet werden koͤnne, und alſo eine Art von Ringelrei- men daraus entſtehe. Dahin gehoͤrts, daß die Recitative, theils aus kurtzen Zeilen beſtehen, theils an ſich ſelbſt ſehr kurtz ſeyn ſollen; damit man von dem ſchlaͤfrigen Weſen derſelben nicht gar zu ſehr verdruͤßlich gemacht werde. u. d. m. Alle dieſe Von Cantaten. dieſe Regeln haben die Herrn Muſici den Poeten vorgeſchrie- ben, und dieſe haben ſich dieſelbe, ich weiß nicht warum? vorſchreiben laſſen, ja ſie wohl gar angebetet. Allein wie waͤre es, wenn ein Poet ſeinem Componiſten einmahl nach Anleitung der Natur und Vernunft ſagte, wie er ſeine Can- taten ſetzen ſollte; Es moͤchte nun dieſes mit den Regeln und Exempeln ihrer ſo groſſen, aber ſehr unnatuͤrlichen italieni- ſchen Meiſter, uͤbereinkommen oder nicht?

Wenn man die Cantata als eine Art von Liedern oder Oden anſieht, davon ich im vorigen die Regeln gegeben habe: So verſteht ſichs von ſich ſelbſt, daß ſie nicht aus kaltſinnigem ſchlaͤfrigem und ſchlechtem Zeuge beſtehen muͤſſen. Sie wer- den einen gewiſſen Affect ausdruͤcken, oder voll erhabener und feuriger Gedancken, praͤchtiger oder zaͤrtlicher Ausdruͤckun- gen ſeyn; kurtz, einen ſolchen Jnhalt haben, der dem Muſico Gelegenheit genug zu guten Einfaͤllen geben wird. Er wird ſich freylich auch bemuͤhen, das munterſte, ſinnreicheſte und beweglichſte in die Arien, das uͤbrige aber ins Recitativ zu bringen. Er wird nach Beſchaffenheit der Sachen auch mehr als eine Perſon darinn redend auffuͤhren, damit der Wechſel vieler Stimmen deſto mehr Mannigfaltigkeit in dem Geſange hervorbringe. Er wird freylich auch ſeine Re- citative nicht gantze Seiten lang machen, ſondern bald wieder was muntres und ſcharfſinniges, mit einzumiſchen bemuͤhet ſeyn, welches eine Arie abgeben kan. Allein er wird es auch von ſeinem Componiſten mit Grunde fordern, daß er nicht durch unzehliche Wiederholungen einer Zeile, halbe Stunden lang zubringe; daß er einzelne Woͤrter nicht ſo zerre und aus- dehne daß der Saͤnger zehnmahl daruͤber Athem holen muͤſſe, und endlich von den Zuhoͤrern ſeiner unendlichen Triller we- gen nicht verſtanden werden koͤnne; Daß er eine gewiſſe Gleichheit in der Melodie einer Arie beybehalte, und nicht den Anfang gar zu kuͤnſtlich, das uͤbrige aber gar zu ſchlecht weg ſetze; daß er endlich die Recitative nicht ſo gar ſchlaͤfrig herbeten laſſe, als ob ſie gleichſam keines muſicaliſchen Zierra- thes, keiner Begleitung von Jnſtrumenten werth waͤren. Alle dieſe Regeln ſind in der Natur ſo wohl gegruͤndet; daß Z 5ich Des II Theils II Capitel ich nicht wuͤſte wie man ihrer haͤtte verfehlen koͤnnen; wenn es den Jtalienern nicht mehrentheils ſchwer fiele, das natuͤrlich ſchoͤne vor dem gekuͤnſtelten zu empfinden, und in ihren Sachen nachzuahmen.

Nichts iſt mir laͤcherlicher, als wenn ich gewiſſe italie- niſche Cantaten unter die Noten geſetzt ſehe oder ſingen hoͤre. Sind ſie etwa verliebt, ſo wird der Saͤnger gewiß vor Liebe ſterben wollen, und der Componiſt, wird das liebe morir dreyßig, vierzig Tacte durch, ſo zermartern und zerſtuͤmmeln, daß einem uͤbel davon werden moͤchte. Ja, ſagt man, das iſt eben ſchoͤn. Der Muſicus druͤckt dadurch aus, wie ſehr ſich das arme verliebte Hertz quaͤlen muß, ehe es ſtirbt. Gut! es zeigt aber auch an, daß es demſelben noch kein Ernſt mit dem ſterben ſey, wenn es ſich mit ſoviel kuͤnſtlichen muſicaliſchen Schnoͤrckeln bemuͤht, ſeine Worte auf die Folterbanck zu ſpannen. Wie es in dieſem Affecte geht, ſo geht es mit allen andern. Ja bey ſo vielen andern Woͤrtern macht man eben ſolche unendliche Laufwercke, daran ſich offt die beſte Caſtra- ten-Kehle muͤde ſinget. Z. E. in einer gewiſſen Cantate vom Fruͤhlinge, wo von dem Fliegen der Voͤgel durch die Lufft eine Aria vorkam, war das Wort Lufft ſo kuͤnſtlich mit ſteigenden und fallenden Thoͤnen geſetzt, und ſo vielfaͤltig veraͤndert, daß der Saͤnger zum wenigſten ſechsmahl Athem holen muſte, ehe er das einzige Wort abgeſungen hatte. Das ſollte aber den Flug der Voͤgel in der Lufft vorſtellen, der nehmlich auch bald ſteiget bald faͤllt. Wie natuͤrlich es aber heraus gekommen, laſſe ich einen jeden ſelbſt urtheilen. Mir kommt es immer vor, daß man vor aller Kunſt in den italie- niſchen Muſicken, den Text gar verliert; weil das Ohr zwar ein ewiges ha, ha, ha, hertrillern hoͤret, der Verſtand aber gar nichts zu dencken bekommt.

Jch will mit dem allen eine vernuͤnftige Wiederholung gewiſſer nachdruͤcklicher Woͤrter, ſo wenig als die Nachah- mung ihrer Natur durch die Thoͤne verwerfen, dafern ſolches nur angeht. Beydes iſt nicht nur erlaubt, ſondern auch ſchoͤn; wenn es nur maͤßig geſchieht. Man wiederhole aber nur im Singen kein Wort, welches nicht der Poet auch im Texte ohne Von Cantaten. ohne Ubelſtand haͤtte wiederholen koͤnnen. Das Singen iſt doch nur ein angenehmes Leſen oder Ausſprechen eines Ver- ßes, welches der Natur und dem Jnhalte deſſelben gemaͤß iſt. Nun aber wuͤrde wohl kein Menſch, der mir einen Vers vor- laͤſe, geſetzt daß der groͤſte Affect darinn ſteckte, denſelben mehr als zwey, hoͤchſtens dreymahl wiederholen. Mehr- mahls muß er alſo auch nicht hinter einander geſungen wer- den, wenn es mich ruͤhren, und alſo natuͤrlich herauskommen ſoll. Ein guter Leſer eines Gedichtes wird freylich das Wei- nen klaͤglich, das Lachen luſtig, u. ſ. f. ein jedes Wort nach ſeiner Bedeutung mit einer guten Stimme auszuſprechen wiſſen: Sich aber auch dabey vor allem laͤcherlichen Zwange in acht nehmen: So muß es ein Muſicus auch machen, und ſich vor allen Ausſchweifungen huͤten, die ſeinen Geſang dem natuͤrlichen Ausdrucke der Gedancken, der unter vernuͤnfti- gen Leuten gewoͤhnlich iſt, unaͤhnlich machen koͤnnten.

Eine Cantate muß ſich ordentlicher Weiſe mit einer Arie anheben und ſchlieſſen; damit ſie theils im Anfange mit einer guten Art ins Gehoͤr falle, theils auch zuletzt noch einen guten Eindruck mache. Die kuͤrzeſten darunter haben nur ein einzig Recitativ in der Mitte; und beſtehen alſo nur aus drey Theilen. Gemeiniglich aber hat eine Cantate drey Arien, und zwey Recitative, und die laͤngſten ſollen nicht mehr als vier oder fuͤnf Arien haben. Dieſe koͤnnen jambiſch, trochaͤiſch und dactyliſch, ja auch vermiſcht ſeyn, nachdem es der Poet vor gut befindet: daß Recitativ aber anders als jambiſch zu machen, iſt nicht gewoͤhnlich. Die Zeilen deſſelben an Laͤnge ſehr ungleich, d. i. etliche von zwey, etliche von zwoͤlf Sylben zu machen, iſt nicht angenehm. Die Reime gar zu weit von einander zu werfen, heiſt eben ſoviel als gar keine zu machen. Weibliche mit weiblichen und maͤnnliche mit maͤnnlichen zu vermiſchen klingt auch nicht gut; ob es gleich viele thun. Die Laͤnge eines Recitativs kan man zwar nicht beſtimmen: aber je kuͤrtzer es faͤllt, je beſſer iſt es.

Wenn man an ſtatt des Recitativs entweder bibliſche Spruͤche, auch wohl Verße aus geiſtlichen Liedern zwiſchen die Arien ſetzet, ſo heißt man ein ſolch Stuͤck ein Oratorium, welches Des II Theils II Capitel welches ohne Zweifel vom Beten den Nahmen hat, weil dergleichen geiſtliche Gedichte zu Kirchen-Stuͤcken gebraucht werden. Redet ein Paar mit einander, ſo nennen es die Muſici ein Duetto; kommen drey Perſonen in der Poeſie, und im Geſange folglich drey Stimmen vor, ſo nennet man es A Trio. Redeten aber noch mehrere mit einander, ſo, daß es auch deſto laͤnger wuͤrde, ſo muͤſte es eine Serenata heiſſen, und koͤnnte zu Tafel- und Abend-Muſicken, imgleichen bey muſicaliſchen Concerten gebraucht werden. Kaͤme aber auſſer den Unterredungen auch eine Handlung darinne vor, ſo koͤnnte es ein Drama heiſſen; wenn es nur ſonſt ſo eingerich- tet waͤre. Denn auch hier muß man mercken daß es epiſche und dramatiſche Cantaten, Serenaten, oder wie mans nen- nen will, geben koͤnne. Wenn der Poet ſelbſt darinn redet, ſo iſt es epiſch verfaſſet, obgleich hier und da auch andre Per- ſonen redend eingefuͤhret werden. Laͤſt aber der Poet durch- gehends andre Perſonen reden und handeln, ſo, daß er ſelbſt nichts darzwiſchen ſagt, ſondern ſo zu reden unſichtbar iſt: So entſteht ein kleines Theatraliſches Stuͤck daraus, welches von dem Griechiſchen δρᾶν, handeln, thun, ein Drama ge- nennt wird. Singen nun die auftretenden Perſonen ihre Rollen ab; ſo iſt ein ſolch Drama gleichſam eine kleine Ope- ra, die etwa ſo lange als ein Actus einer groſſen Oper dauret, und nach Gelegenheit drey, vier oder fuͤnf Auftritte hat. Wie die innere Einrichtung eines ſolchen Dramatiſchen Stuͤckes ſeyn muͤſſe, laͤßt ſich erſt in dem Capitel von Theatraliſchen Spielen zeigen. Denn ungeachtet ſolche Dramata ſelten auf die Schaubuͤhne kommen, ſondern nur mehrentheils in Zimmern geſungen werden; ohne daß die Saͤnger in gehoͤri- gem Habite erſcheinen, und wircklich das vorſtellen was ſie ſingen: So muͤſſen ſie doch aufs genaueſte ſo eingerichtet werden, daß ſie geſpielet werden koͤnnten. Wie viele Poeten es in dieſem Stuͤcke verſehen, wenn ſie weder die Einigkeit der Zeit, noch der Handlung, noch des Ortes beobachten, lehrt die Erfahrung: zu geſchweigen daß ſie offt ſolche Sachen hin- einbringen, die ſich gar nicht wuͤrden vorſtellen laſſen. Jch will ein Paar Exempel von meiner Art zur Probe herſetzen, die, bloß die Serenade vom Orpheus ausgenommen, wirck- ich muſicaliſch aufgefuͤhret worden:

Can- Von Cantaten.

Cantata Auf Sr. Koͤnigl. Maj. in Pohlen und Churfuͤrſtl. Durchl. zu Sachſen hohen Nahmens-Tag 1728. vom Schot- tiſchen Collegio Muſico aufgefuͤhret. Arie. LAndes-Vater! Held Auguſt! Sey uns tauſendmahl willkommen! Dein Entfernen bringt dem Hertzen Treuer Unterthanen Schmertzen; Deine Ruͤckkunft labt die Bruſt. Sey uns tauſendmahl willkommen, Landes-Vater! Held Auguſt! So ſang nur juͤngſt Saxonia, Jndem ſie mit vergnuͤgtem Blicke, Den Quell von ihrem Gluͤcke, Nun wiederum in ihrer Hauptſtadt ſah. Sie hatt’ Jhm traurig nachgeſehn, Als jener Zug in fremde Graͤntzen, Wo Brandenburgs geuͤbte Waffen glaͤntzen; Ja nach Sarmatien geſchehn. Sie wuſte ſich nicht gleich darein zu finden, Und trat bey Leipzig an die Linden; Und da der Gram ihr Hertz und Lippen brach, So rief ſie Jhm die Wuͤnſche nach. Arie. Zeuch begluͤckt zu Deinem Freunde, Der Dir juͤngſt ſein Hertz geſchenckt! Das Verhaͤngnis, ſo euch lenckt, Schreckt durch euer Band die Feinde. Aber wenn man in Berlin, Sich, durch hundert Luſtbarkeiten Dich zu feſſeln wird bemuͤhn: So gedencke doch zu Zeiten, Daß ſich Sachſen um Dich kraͤnckt. Zeuch begluͤckt ꝛc. Zwar damahls rief ſie ſo, Und haͤrmte ſich bey truͤben Stunden: Nun aber war ſie wieder froh, Daß all’ ihr Leid verſchwunden; Jndem ihr Held, ihr weiſer Salomo, Sich wiederum in Dreßden eingefunden. Sie Des II Theils II Capitel Sie ſchmuͤckte Haupt und Haare, Nicht durch der Fruͤhlings-Kinder Glantz: Ein dichtgeflochtner Aehren-Krantz, Die neue Frucht von dieſem fetten Jahre, Womit ſonſt Ceres pflegt zu prangen, Umſchloß die Stirn und hieng ihr auf die Wangen. Sie prieß der Aecker Fruchtbarkeit, Und wuſte zwar der reichen Furchen Seegen, Mit danckbarer Zufriedenheit, Als GOttes Wohlthat auszulegen: Doch daß ich reich und ſicher erndten kan, Daß, ſprach ſie, meiner Felder Saaten, Jn keines Feindes Hand gerathen: Das hat nechſt GOtt, mein Held Auguſt gethan. Arie. Unter den ſchuͤtzenden Schwerdtern der Sachſen. Gruͤnet und bluͤhet das ruhige Land Wo man die friedliche Raute ſieht wachſen, Jſt kein Verheeren, kein Morden bekannt. Gluͤcklicher Stand! Unter den ꝛc. Jndem ſie dieſes kaum geſungen, Daß Wald und Feld davon erklungen; So kam ein tantzend Chor, Der lieblich-ſchertzenden Najaden, Die ſonſt am Pleißen-Ufer baden, Aus ihrem naſſen Schilf hervor. Man merckte bald, daß ſie den Helden-Nahmen, Auguſtus, zu verehren kamen, Der abermahl erſchienen war. Sie bauten gleich von Raſen den Altar, Und wuſten Jhm darauf aus angenehmen Rinden, Ein ſuͤßes Raͤuchwerck anzuzuͤnden. Sie ſchmuͤckten ſich mit friſchen Kalmus-Kraͤntzen, Und ſungen dieſes Lied, am Reyhen, zu den Taͤntzen. Arie. Auf! auf! Saxonia! Des Helden Feſt iſt da. Komm, laß bey unſern Choͤren, Komm laß bey dieſer Luſt, Auf unſern Held Auguſt, Auch deine Lieder hoͤren. Auf! auf! Saxonia! Des Helden Feſt iſt da. Begluͤckt Von Cantaten. Begluͤckt iſt Land und Stadt, So Jhn zum Fuͤrſten hat. O moͤcht Er lange leben! O wuͤrd er aller Welt, Zum Haupte fuͤrgeſtellt, Zum Koͤnige gegeben! Begluͤckt iſt Land und Stadt, So Jhn zum Fuͤrſten hat. GOtt ſtuͤtze Deinen Thron, Du andrer Salomon. GOtt ſeegne Deinen Erben, Der Tugend Eigenthum. Und laſſe Sachſens Ruhm, Jn Ewigkeit nicht ſterben. Ja weiſer Salomon, GOtt ſtuͤtze Deinen Thron!

Cantata Auf Sr. Hochehrw. Herrn D. Schuͤtzens Geburts-Tag im Nahmen ſeiner Tiſch-Geſellſchafft 1728. Arioſo. BElobter Lehrer, deine Freude, Dein Wohlſeyn iſts, was uns vergnuͤgt. Die Trauer-Naͤchte ſind beſiegt Und nun folgt Luſt nach deinem Leide. Jn Wahrheit, wie es ſcheint, Haſt du zwey gantzer Jahre Genug geklagt, genug geweint. Es warf dir ja des Himmels-Schluß Dein Liebſtes auf die Todten-Baare. Aufs Trauren folgt die Freuden-Sonne. Vor kurtzem glaͤntzte dir der Hochzeit-Fackeln Schein, Und heute faͤllt dein froher Jahrs-Tag ein. Arie. Heitres Licht! erwuͤnſchte Stunden! Bannet alle Truͤbſal aus, So dieß theure Haupt empfunden, Wie ſein hochbetruͤbtes Haus. Nun iſt aller Gram verſchwunden, Heitres Licht ꝛc. Ward Des II Theils II Capitel Ward nicht dein Heyraths-Bund Gantz Leipzig mit Vergnuͤgen kund? Die hochgeſchaͤtzten Anverwandten, Und alle die dich kannten, Vergnuͤgten Ohr und Hertz an deinem Gluͤck, Und zeigten ihre Luſt Durch Wort und Werck, durch Mund und Blick. Die wohlgezognen Kinder, Des Hauſes Schmuck, erfreuten ſich nicht minder. Und lieſſen wir gleich, dir zu Ehren, Kein aufgewecktes Luſtlied hoͤren: So war doch unſer Geiſt erfreut. Wir haben Himmelwerts geblicket, Und zu dem guͤtigen Geſchick, Vor deines neuen Ehſtands Gluͤck, Die Seufzer abgeſchicket. Arie. Hoͤchſter! ſegne Schuͤtzens Ehe, Mache ſie an Wohlfahrt reich, Schencke dieſem theuren Paare, Viel erwuͤnſchte Freuden-Jahre. Lebet lang und ſterbt zugleich! Hoͤchſter ſegne Schuͤtzens Ehe Mache ſie ꝛc. Den Wunſch wird GOttes Huld erfuͤllen, Denn aller Menſchen Gluͤck entſteht Von ſeinem Willen; Bloß er kan unſer Seufzen ſtillen. Man ſieht ja heute ſchon Den frohen Anfang machen. Jndem er deinem Leben Geprieſner Mann, ein neues Jahr gegeben. So ſieht man dich und dein Geſchlecht Vergnuͤgt und ruhig lachen. Und wo es uns von ſtatten geht; So wollen wir mit Reim und Seyten, Die Zeichen ihrer Luſt begleiten. Arie. Rauſcht ihr Thoͤne, klopft ihr Hertzen, Dieſer Feſttag macht uns froh. Weicht ihr Schmertzen, Laſt uns ſchertzen, Fuͤgt es doch die Vorſicht ſo! Rauſcht ihr Thoͤne, klopft ihr Hertzen! Dieſer ꝛc. So Von Cantaten. So ruͤhret uns, vermaͤhlten Beyde, Der Anblick eurer Freude. So wuͤnſcht man dieſer Stunde, Mit hoͤchſt-vergnuͤgtem Munde, GOtt ſelber wolle ſeinen Seegen Zu ihrem Einbruch legen, Der offt geſchehen ſoll. Laß, theures Haupt! dieß Opfer dir gefallen. Zwar dein gelehrt und frommes Weſen, Jſt beſſrer Lieder werth, Als deſſen, ſo du hier geleſen: Doch thun wir, was die Pflicht begehrt, Und laſſen dir zuletzt noch dieſen Gluͤckwunſch ſchallen: Arie. Lebt recht begluͤckt im neuen Bande! Was GOtt verknuͤpft, zerreißt nicht bald. Drum werdet mit Vergnuͤgen alt, Und preiſet ihn in eurem Stande. Ein Gluͤck, ſo niemand zehlen mag, Verklaͤre dieſen Freuden-Tag: So preiſt ihr GOtt in eurem Stande. Lebt recht ꝛc.

Cantata Auf Sr. Magnif. Hrn. D. Rechenbergs Geburts-Tag im Nahmen eines ſeiner Soͤhne. Arie. JHr Weſten-Winde, ſpielt und ſchertzt, Als wolltet ihr jetzt Floren kuͤſſen: Wenn gleich mit truͤben Finſterniſſen Ein ſpaͤter Herbſt den Himmel ſchwaͤrtzt. Der Themis unverfaͤlſchter Freund, Ein Mann von ungemeinen Gaben, Muß, da ſein jaͤhrlich Feſt erſcheint, Den Himmel ſelbſt zum Herold haben. Da Capo. Alſo halff heute nur Die hoͤchſt-erfreute Philurene, Die Mutter ſo viel edler Soͤhne, Aſtreens Kindern auf die Spur. A aSelbſt Des II Theils II Capitel Selbſt Themis ſah mit munterm Blicke, Auf ihren Schmuck, den theuren Rechenberg, Erkannte deſſen Gluͤcke Vor Seiner ſeltnen Klugheit Werck; Und ſah wohl, daß von allen Jn Philurenens Linden-Schooß, Kein Lehrer faſt ſo groß, So wuͤrdig ſey, der Welt und Nachwelt zu gefallen. Drum reitzte ſie die Muſen an, Den hochverdienten Mann Durch neue Lieder zu erheben; Und ſeinem Ruhm ein neues Lob zu geben. Arie. Ruͤhrt die Wunder-vollen Seyten, Jauchzet, ſingt und ſpielt zugleich, Holde Muſen, denn durch euch Lebt man biß in graue Zeiten. Rechenbergs Verſtand und Tugend Jſt ein Vorbild meiner Jugend: Ruͤhmt ihn; Er verdients um euch. Ruͤhrt die wunder-vollen Seyten, Jauchzet, ſingt und ſpielt zugleich. Kaum hoͤrte dieß das Chor Der unentſchlafnen Pierinnen, So ließ es ſich bereits gewinnen, Und trat vergnuͤgt auf dem Parnaß hervor. Der frohe Phoͤbus ſelbſt Ergriff bey dieſes Feſtes Feyer, Die Allmacht-reiche Leyer, Und ließ bey ſeiner Schweſtern Singen Die goͤttlich-ſchoͤnen Thoͤne klingen. Arie. Rechenberg iſt unſer Freund, Rechenberg, Aſtraͤens Ehre, Der er durch die weiſe Lehre, Tauſend Seelen guͤnſtig macht. Darum ſoll der Zeiten Nacht Seinen Nachruhm nie bedecken, Der ſich weiter wird erſtrecken, Als Dianens Silber ſcheint. Rechenberg iſt unſer Freund. Kaum Von Cantaten. Kaum ward ich ſolcher Luſt gewahr, So ſtellte mir die Kindes-Pflicht, Der es an Regung nie gebricht, Auch meine Schuld an dieſem Tage dar. Sogleich ward Ehrfurcht, Zaͤrtlichkeit, Und Treu in meiner Seelen rege. Jch blickte mit Ergebenheit, Auf meines klugen Vaters Pflege, Auf ſeine Sorgfalt, Huld und Liebe; Da brachen nun die Eifer-reichen Triebe Vor ſein belobtes Haus, Und deſſen ungekraͤncktes Gluͤcke, Zu GOttes ewigem Geſchicke, Jn dieſe Wuͤnſch und treue Seufzer aus: Arie. Seegne, Verhaͤngniß, mit daurenden Kraͤfften, Rechenbergs, meines Verſorgers, Gedeyhn! Kroͤne die Scheitel mit ſilbernen Haaren, Laß Sein Gedaͤchtniß der Ewigkeit weyhn! Laß ihn in funfzig vergnuͤglichen Jahren, Leipzig und Sachſen befoͤrderlich ſeyn. Staͤrck ihn auch taͤglich in ſeinen Geſchaͤfften! Seegne, Verhaͤngniß, mit daurenden Kraͤfften, Rechenbergs, meines Verſorgers, Gedeyhn.

Serenata Auf die Homann- und Menckiſche Hochzeit in Leipzig 1725. Die Natur. AUf! ſuͤß-entzuͤckende Gewalt, Die du aus Gottes Hand entſpringeſt, Und alles, was ich bin, durchdringeſt, Komm, zeige dich, in lieblicher Geſtalt. Auf, ſuͤß-entzuͤckende Gewalt! Jn allem, was der Bau der Welt, Jn ungezaͤhlten Himmels-Kreiſen, Vor ſeines Schoͤpfers Augen ſtellt; Jn allen Thieren, die das Feld, Lufft, Erde, Wald und Waſſer in ſich haͤlt, Ja ſelbſt in Baͤumen, Stein und Eiſen, Zeigt ſich die ungeſchwaͤchte Krafft, Der allerſtaͤrckſten Leidenſchafft. A a 2Wer Des II Theils II Capitel Wer merckt nicht uͤberall die Liebe? Wer ſpuͤrt nicht, daß durch ihre Triebe Das gantze Welt-Gebaͤu beſteht? Denn daß es noch bisher nicht gar zu Grunde geht, Das macht der Liebe feſtes Band. Sie hemmet gantz allein der Sachen Unbeſtand. Entfernet euch, ihr kalten Hertzen, Entfernet euch, ich bin euch feind. Wer nicht der Liebe Platz will geben, Der flieht ſein Gluͤck, der haßt das Leben, Und iſt der aͤrgſten Thorheit Freund; Jhr wehlt euch ſelber nichts als Schmertzen; Entfernet euch, ihr kalten Hertzen, Entfernet euch, ich bin euch feind. Die Schamhafftigkeit. Wie das? o guͤtige Natur! Soll ich denn auch zur Liebes-Fahne ſchweren? Soll ich denn auch die ſtille Lockung hoͤren, Die deine Krafft in mir erregt? Ach nein, Natur, ach nein! Die Liebe kan kein Kind der wahren Tugend ſeyn. Ach nein, ich glaub es nicht! Jch fuͤhle, daß das Hertz mir ſchlaͤgt, Das warme Blut erroͤthet meine Wangen, Wenn man zu mir vom Lieben ſpricht. Jch fuͤhle zwar ein heimliches Verlangen; Doch deckt es ſich mit ſteter Bloͤdigkeit. Jch fuͤrchte ſtets der Frechheit Netze, Und ſorge, daß nicht mit der Zeit, Die wachſende Verwegenheit Die Regeln Goͤttlicher Geſetze, Durch dieſen-ſchlauen Trieb verletze. Drum weg damit! ich hoͤre nicht, Was die Natur vom Lieben ſpricht. Unſchuld, Kleinod reiner Seelen, Schmuͤcke mich durch deine Pracht. Keine Laͤſter, keine Flecken, Sollen mir das Liljen-Kleid Unberuͤhrter Reinigkeit, Durch der Liebe Schmutz bedecken, Der auch Schnee zu Dinte macht. Unſchuld, Kleinod reiner Seelen, Schmuͤcke mich durch deine Pracht. Die Von Cantaten. Die Tugend. Du irreſt, liebes Kind, Du irreſt ſehr in dieſem Stuͤcke, Jch bin ſo grauſam nicht geſinnt. Jch haſſe zwar der Geilheit Laſter-Stricke, Durch welche dieß verdammte Weib Der wilden Jugend Fuß umſchlinget; Biß daß ſie endlich Seel und Leib Jn tauſendfaches Ungluͤck bringet. Allein die Liebe rechter Art Hat deſſen Arm, der alles lencket, So wohl als mich, den Sterblichen geſchencket. Sie ſcheut nicht meine Gegenwart, Und meine Glut ſchlaͤgt offt mit ihren Flammen, Gantz lieblich zuſammen. Folge nur den ſanften Trieben, Die dein zartes Hertz geſpuͤrt. Wenn dich ihre Flamme ruͤhrt, O ſo laß nur deine Sinnen, Eine Seele lieb gewinnen, Die ſich durch die Tugend ziert; Und die muſt du ewig lieben. Folge nur den ſanften Trieben, Die dein zartes Hertz geſpuͤrt. Die Natur. Nun hoͤrſt du ja, die Tugend ſelbſt ſtimmt ein. Wirſt du der Liebe denn gantz wiederſpenſtig ſeyn? Arie. Erſticke nicht laͤnger das wallende Weſen, Das meine Hand dir eingepflantzt. Die Schamhafftigkeit. Der Tugend-Spruch iſt zwar von groſſer Krafft, Und ſollte mich faſt uͤberwinden: Allein, ich fuͤrchte doch die ſtarcke Leidenſchafft, Und weiß mich nicht darein zu finden. Die Natur. Erſticke nicht laͤnger das wallende Weſen, Das meine Hand dir eingepflantzt. Die Schamhafftigkeit. Die Liebe ſcheint ſehr Unruh-voll Und ungeſtuͤm zu ſeyn. Jch wollte wohl; ‒ ‒ doch nein! Jch weiß nicht, was ich machen ſoll? A a 3Die Des II Theils II Capitel. Die Natur. Verwirff die bloͤde Phantaſey, Und mache dein Gemuͤthe frey, Das ſich durch irrende Gedancken, Jn den vermeynten Tugend-Schrancken, Mit ſteter Bloͤdigkeit umſchantzt. Wie iſt es? hoͤrſt du mich? Mich duͤnckt, du aͤnderſt dich, Jch kan es an deinem Geſichte ſchon leſen. Erſticke nicht laͤnger das wallende Weſen, Das meine Hand dir eingepflantzt. Die Schamhafftigkeit. Gefaͤhrlicher Entſchluß! Den ich anitzo faſſen muß. Wohlan, Natur! ich folge deinen Trieben; Doch ſage mir, was ſoll ich lieben? Die Natur. Ach ſorge nicht, der Himmel ſorget ſchon, Der hat, eh du daran gedacht, Den ewig-feſten Schluß gemacht, Durch wen er dich vergnuͤgen wollen, Und wen dein reines Hertz am erſten lieben ſollen. Selbſt der Hoͤchſte ſchlieſſet Ehen, Die ihm wohlgefaͤllig ſind. Wenn die Menſchen nicht verſtehen, Welchen Pfad ihr Fuß ſoll gehen, Da verſorgt er und verbindt Manches tugendhaffte Kind. Selbſt der Himmel ſchlieſſet Ehen, Die ihm wohlgefaͤllig ſind. Die Schamhafftigkeit. So wird es auch vielleicht geſchehen, Daß ſeine Vater-Huld bald auf mein Wohl wird ſehen. Das Verhaͤngnis. Sieh da, du tugendhafftes Hertz, Nimm hin das Kleinod meiner Liebe. Verwandle deine Furcht in Schertz, Und laß hinfort die reinen Triebe Nur ihm allein, Wie ſeine Bruſt nur dir, gewidmet ſeyn. Die Wohlfahrt ſoll auf allen Seiten, Dich, neu-verknuͤpfftes Paar, begleiten! Chor Von Cantaten. Chor der Nymphen an der Pleiße. Lebe, neues Paar, vergnuͤgt! Selbſt das Schickſal hats gefuͤgt, Daß der Zweck von eurem Hoffen Nach Verlangen eingetroffen. Lebe, neues Paar, vergnuͤgt! Gluͤck und Wohlfahrt, Heyl und Seegen, Muͤſſe deiner Tugend wegen, Sich um deine Wohnung legen, Lebe, neues Paar, vergnuͤgt! Orpheus und Euridice in einer Serenate entworfen. JHr empfindlich-zarten Hertzen, Liebt wohl niemahls recht begluͤckt. Eure Glut, ſo rein ſie brennet, Wird durch manche Fluth erſtickt: Und wenn euch ein Band beſtrickt, Wird es unverhofft getrennet. Ach was fuͤhlt ihr denn vor Schmertzen! Jhr ꝛc. Euridice, das wunderſchoͤne Weib, Des großen Orpheus andre Seele, Befand ſich ſchon mit Geiſt und Leib Jn Plutons tiefer Schatten-Hoͤle: Als ihres Gatten zartes Hertz, Vor Gram und Schmertz, Sich nicht zu laſſen wuſte; Und ſeine Zaͤhren doch, O hartes Kummer-Joch! Den wilden Thraciern verbergen muſte. Doch ſelbſt im Zwange merckte man, Was hefftige, was treue Liebe kan. Aermſter Dichter! Schleuß nur auch die truͤben Lichter, Schleuß die naſſen Augen zu. Stirb, und lege dich zur Ruh; So wird dein getrennter Schatten, Sich mit ſeiner Freundin gatten. Stirb doch, warum ſaͤumeſt du? Aermſter Dichter ꝛc. A a 4Er Des II Theils II Capitel Er gehet gantz verwirrt, Und martert ſich mit traurigen Gedancken. Das Hertz wird matt, die Knoͤchel wancken, Das Auge thraͤnt, die Zunge girrt. Der Waͤlder Einſamkeit Vertreibt ihm nun die lange Zeit, So ihm vorhin, mit ſuͤßem Lieben, Euridice, das holde Weib vertrieben. Der Wiederhall Erinnert ſich bey ſeinen Klagen, Der eignen Liebes-Plagen, Und hilft durch manchen Gegenſchall, Das Winſeln und das Aechzen mehren, Und laͤßt die Seufzer doppelt hoͤren. Bis endlich Orpheus, gantz ergrimmt, Sein Seytenſpiel, die Wunderlaute nimmt, Der Oberwelt den Ruͤcken zeiget, Und in Avernus Kluͤffte ſteiget. Da hofft er noch, daß ſeine Pein Der Hoͤllen ſelbſt empfindlich werde ſeyn, Und will durch ſein bezaubernd Singen, Euridicen zuruͤck, ans Licht des Tages bringen. Schreckliche Gottheit, gewaltige Liebe, Wie verwegen ſind die Triebe, Die dein Strahl im Hertzen wirckt? Fluthen und Flammen und Donner und Blitz, Schrecken nicht, wen du erfuͤllet: Ja wenn vor des Pluto Sitz, Jenes Ungeheuer bruͤllet; Hat dein Schild die Bruſt umzirckt, Haſt du ſie kuͤhn gemacht, alles zu tragen, Alles vor etwas Geliebtes zu wagen, Drum ſteigt er in die ſinſtre Klufft, Die Dampf- und Nebel-volle Lufft, Erheitert ſich von ſeinem Lauten-Klange, Und wunderthaͤtigem Geſange; Dadurch er ſonſt manch wildes Thier bewegt, Davon wohl gar ein Wald zu tantzen pflegt. Hier klagt er nun, daß er zu viel verlohren: Und rufft bey Ach und Weh! Ach warum hatt ich dich erkohren: Euridice, mein Schatz Euridice! Arie. Von Cantaten. Ach! ſoll ich dich ſo zeitig miſſen? Geliebte Seele! ſcheideſt du? Jhr frommen Schatten, hoͤrt mir zu! Mein halbes Hertz iſt mir entriſſen, Die allertreuſte Zaͤrtlichkeit Gebiert mir itzt das herbſte Leid. Euridice! mein Licht! Euridice! Erbarme dich, o Fuͤrſt der Hoͤllen! Erbarme dich! und laß mich ein. Verſchleuß doch nicht, zu meiner Pein, Die Pforten an Avernus Schwellen, Du ſelber haſt ja ſonſt geliebt; Drum weiſt du ſchon, was mich betruͤbt. Euridice! mein Hertz! Euridice. Gedenck einmahl an Proſerpinen, Erinnre dich der ſuͤßen Luſt, Wenn dir an ihrer Goͤtter-Bruſt Dein Reich ein Himmelreich geſchienen. Du raubteſt ſie der Oberwelt: Warum iſt mirs nicht frey geſtellt? Euridice! mein Schatz! Euridice. Dieß Lied durchdrang der finſtern Hoͤlen Duͤffte. Der grimme Waͤchter dunckler Kluͤffte Vernahms von weitem kaum, So gab er ſchon dem Wunder-Klange Raum, Die Wuth der drey beſchaͤmten Zungen, War durch des Dichters Kunſt bezwungen. Der Tobende vergaß das Bellen, Er ſtreckte ſich gemaͤchlich an die Schwellen, Er ſchlief allmaͤhlich ein, Und Orpheus drang behertzt hinein. Der Hoͤllen-Gott war ſelbſt geruͤhrt. So bald ſein Ohr des Dichters Lied geſpuͤrt, Sein Flehen war erhoͤret: Nimm hin, ſo ward der Schluß verfaßt, Nimm hin das Liebſte, ſo du haſt. Euridice ſoll noch auf Erden, So wie vorh in, von dir umarmet werden; Und das ſoll gleich geſchehn. Da iſt ſie! fuͤhre ſie zuruͤcke, Doch huͤte dich, und laß die Blicke, Nicht eh nach ihrer Schoͤnheit ſehn; Als bis die Oberwelt, Euch wiederum in ihren Graͤntzen haͤlt. A a 5Arie. Des II Theils II Capitel Orpheus! ach wie wunderſchoͤn, Ach wie ſchoͤn iſt dirs gelungen! Durch das Lied ſo du geſungen, Durch dein kuͤhnes Unterſtehn, Jſt der Hoͤllen Grimm bezwungen. Pluto ſelber iſt beſiegt. Wie vergnuͤgt, Kanſt du nun zuruͤcke gehn! Orpheus, ach wie wunderſchoͤn, Ach wie ſchoͤn iſt dirs gelungen! Er tritt den Ruͤckweg freudig an; Euridice, die auf ſein Bitten, Die Unterwelt verlaſſen kan, Folgt willig ſeinen Schritten. Allein wie quaͤlt ihn die Begier! Sein Hertze brennt nach ihr, Er wuͤnſchet ſie zu ſehen: Doch darf und ſoll er keinen Blick O marterndes Geſchick! Nach ihr zuruͤcke drehen. Aus Furcht, ſein Liebſtes von der Erden Moͤcht abermahl dadurch verſchertzet werden. O grimmiges Schickſal wie quaͤlſt du die Hertzen Der Zaͤrtlich-verliebten mit folternder Pein! Deine Begnadigung ſelber wirckt Schmertzen, Wenn auch die Blicke Lechzender Seelen ſo eingeſchraͤnckt ſeyn, Wenn, o grimmiges Geſchicke Auch das Auge mit Verdruß, Was es liebt, nicht ſehen muß! Er zwingt, er martert ſich, Der Ruͤckweg daurt ihm gar zu lange, Der ſchnelle Schritt verdoppelt ſich im Gange; Sein Vorſatz bleibt noch unveraͤnderlich. Er hemmet ſeiner Sehnſucht Zuͤgel, Und wuͤnſcht den Schenckeln Fluͤgel; Um deſto eh mit reger Bruſt, Euridicen, der treuen Augen Luſt Zu ſehen und zu kuͤſſen. Und ſeht, der finſtre Gang ſcheint ſich zu ſchlieſſen, Ein Von Cantaten. Ein ſchwaches Licht, Das durch der Berge Spalten dringet Faͤllt dem Betruͤbten ins Geſicht; Und macht, daß ihn die Ungedult bezwinget. Ein falſcher Strahl ſcheint ſeinem Schmertze Ein Sonnenlicht zu ſeyn, Hier iſt, denckt ſein betrognes Hertze; Hier iſt das Ende meiner Pein. Was hindert mich mein Liebſtes anzuſehen? Er thuts, er blickt ſie an: Doch als ers kaum gethan, So iſt es auch um ſeine Luſt geſchehen. Sie ſinckt zuruͤck ins Schattenreich, Und wird ſo wie zuvor verſtorbnen Seelen gleich. Jammervoller Orpheus, weine! Weine, ſtatt der Thraͤnen, Blut. Seht, ihr unbelebten Steine, Seht, was zarte Liebe thut: Wenn die gar zu heißen Hertzen, Offt aus ihrer eignen Schuld, Offt aus großer Ungedult, Jhr erwuͤnſchtes Gluͤck verſchertzen! Jammervoller ꝛc. Entſetzen, Reue, Zorn und Zagen, Verzweiflung, Jammer, Angſt und Qual, Und was man groͤßers weiß zu ſagen, So man kaum einzeln kan ertragen, Beſtuͤrmet hier den Dichter auf einmahl. Die ſchoͤnſte Hoffnung geht zu nichte! Er ſteht und ſieht mit ſtarrendem Geſichte, Der faſt erloͤſten Seele, Bis in den Schlund der wuͤſten Hoͤle, Ja wie er glaubt, biß in den Abgrund nach. Allein umſonſt! Sie iſt verſchwunden. Es bleibt dabey, was Pluto ſprach, Daß er der Hoͤllen Regeln brach, Als ihn die Kunſt des Dichters uͤberwunden. Forthin hat keine Bitte ſtatt; Weil er beym Styx geſchworen hat, Dieß dieß macht ihm das Maaß des Ungluͤcks voll, Daß er hinfort auch nicht mehr hoffen ſoll. Nein Des II Theils II Capitel von Cantaten. Nein nein! hinfort iſt nichts zu hoffen, Betruͤbter Orpheus, faſſe dich! Der Hoͤllen-Weg ſteht nicht mehr offen, Was quaͤlt denn dein Gemuͤthe ſich? Dein großer Geiſt muß ſich bezwingen, Auf! laß dein ſchoͤnes Seytenſpiel, Das auch den Schatten wohlgefiel, Von ſtarcker Seelen Großmuth ſingen. So lindert deine Marter ſich. ꝛc. Nach langer Ohnmacht, die ihn ſchwaͤchte, Als ihn der Unfall niederſchlug, Kam er doch nach und nach zurechte, So daß ſein Schritt ihn aus den Kluͤfften Zum heitern Tages-Lichte trug. Die Toͤchter Thraciens vernahmen Des Dichters doppelt ſchwere Pein: Die Artigſten, die Allerſchoͤnſten kamen, Und wollten ihm mit Troſt behuͤlflich ſeyn. Sie reitzten ihn zum lieben, Allein umſonſt; denn Amors ſtrenge Macht, Ward nach der Zeit von ihm verlacht, Sein Hertz iſt ewig frey geblieben. Doch ſagt man, daß er ſtets, wenn ihn ſein Harm bezwungen, Euridicen, die er ſo zart geliebt, Euridicen, die ihn ſo ſehr betruͤbt, Durch dieſes Klagelied beſungen. Du haſt mein gantzes Hertz beſeſſen, Hinfort beſitzt es keine mehr, Jch habe mich zu hart vermeſſen, Den Meyneyd ſtraft der Himmel ſehr, Du lebeſt noch in meiner Bruſt, Du biſt und bleibeſt meine Luſt, Jch will und kan dich nicht vergeſſen, Du haſt mein gantzes Hertz beſeſſen.

Das

Das dritte Capitel Von Jdyllen, Eclogen oder Schaͤfer-Gedichten.

MAn kan gewiſſermaſſen ſagen, daß dieſe Gattung von Gedichten die alleraͤlteſte ſey. Denn ob ich wohl in dem Hauptſtuͤcke von Oden, im Abſehen auf dieſelbe eben das behauptet: ſo wiederſpreche ich mir doch nicht; wenn ich ſage; daß die allererſten Lieder Schaͤfer-Lieder oder Hir- ten-Gedichte geweſen. Die erſten Einwohner der Welt nehrten ſich bloß von der Viehzucht. Der Ackerbau, die Jagt, der Fiſchfang und das Weinpflantzen ſind viel ſpaͤter erfunden und in Schwang gebracht worden. Die Kauf- mannſchafft und alle andre Kuͤnſte ſind noch viel juͤnger. Da nun die Erfindung der Poeſie mit den erſten Menſchen gleich alt iſt; ſo ſind die erſten Poeten oder Lieder-Dichter, Schaͤfer oder Hirten geweſen. Ohne Zweifel haben ſie ihre Geſaͤnge nach ihrem Character und ihrer Lebensart einge- richtet: Folglich ſind ihre Gedichte Schaͤfer-Gedichte ge- weſen.

Jch will damit nicht behaupten, daß die aͤlteſten Gedichte ſo wir haben, Schaͤfer-Gedichte waͤren. Nein, was wir vom Theocritus, Bion und Moſchus in dieſer Art haben, iſt ſehr neu. Die allererſten Poeſien ſind nicht bis auf unſre Zeiten gekommen: ja ſie haben nicht koͤnnen ſo lange erhalten wer- den; weil ſie niemahls aufgeſchrieben worden. Was nur im Gedaͤchtniſſe behalten und muͤndlich fortgepflantzet wird, kan gar zu leicht verlohren gehen. Daß aber vor Theocriti Zeiten wircklich Schaͤfer-Gedichte muͤſſen gemacht worden ſeyn, kan aus ſeinen eigenen Jdyllen erwieſen werden. Er berufft ſich immer auf die Arcadiſchen Hirten, als gute Poe- ten, die vom Pan ihre Muſic gefaſſet haͤtten. Es muͤſſen doch alſo unter den damahligen Schaͤfern mancherley Lieder im Schwange geweſen ſeyn, die zum Theil ſehr alt geweſen ſeyn Des II Theils III Capitel ſeyn moͤgen. Haben ſie ſo ſchoͤn und zierlich nicht ausgeſehen als des Theocriti ſeine, ſo iſt es kein Wunder. Die Natur allein war ihre Lehrmeiſterin geweſen, und die Kunſt mochte noch keinen Theil daran gehabt haben. Theocritus hat beydes zu vereinigen geſucht, und alſo ſeine Vorgaͤnger weit uͤber- troffen.

Will man nun wiſſen worinn das rechte Weſen eines guten Schaͤfer-Gedichtes beſteht: So kan ich kuͤrtzlich ſagen; in der Nachahmung des unſchuldigen ruhigen, und ungekuͤn- ſtelten Schaͤferlebens, welches vorzeiten in der Welt gefuͤhret worden. Poetiſch wuͤrde ich ſagen, es ſey eine Abſchilderung des guͤldenen Welt-Alters; auf Chriſtliche Art zu reden, eine Vorſtellung des Standes der Unſchuld, oder doch we- nigſtens der Patriarchaliſchen Zeiten vor und nach der Suͤnd- fluth. Aus dieſer Beſchreibung kan ein jeder leicht wahr- nehmen, was vor ein herrliches Feld zu ſchoͤnen Beſchrei- bungen eines tugendhafften und gluͤcklichen Lebens ſich hier einem Poeten zeiget. Denn die Wahrheit zu ſagen, der heutige Schaͤferſtand iſt derjenige nicht, den man in Schaͤ- fer-Gedichten abſchildern muß. Er hat viel zu wenig An- nehmlichkeiten, als daß er uns recht gefallen koͤnnte. Unſre Landleute ſind mehrentheils armſelige, gedruͤckte und geplag- te Leute. Sie ſind ſelten die Beſitzer ihrer Heerden, und wenn ſie es gleich ſind, werden ihnen doch ſo viel Steuren und Abgaben auferlegt, daß ſie bey aller ihrer ſauren Arbeit kaum ihr Brodt haben. Zudem herrſchen unter ihnen ſchon ſo viele Laſter, daß man ſie nicht mehr als Muſter der Tugend auf- fuͤhren kan. Es muͤſſen gantz andre Schaͤfer ſeyn, die ein Poet abſchildern, und deren Lebensart er in ſeinen Gedichten nachahmen ſoll. Laßt uns dieſelben etwas naͤher betrachten.

Man ſtelle ſich die Welt in ihrer erſten Unſchuld vor. Ein freyes Volck, welches von keinen Koͤnigen und Fuͤrſten weiß, wohnet in einem fetten Lande, welches an allem einen Uberfluß hat, und nicht nur Gras, Kraͤuter und Baͤume, ſondern auch die ſchoͤnſten Fruͤchte von ſich ſelbſt hervorbrin- get. Von ſchwerer Arbeit weiß man daſelbſt eben ſo wenig, als von Drangſalen und Kriegen. Ein jeder Hausvater iſt ſein Von Jdyllen, Eclogen oder Schaͤfer-Gedichten. ſein eigener Koͤnig und Herr; ſeine Kinder und Knechte ſind ſeine Unterthanen, ſeine Nachbaren ſeine Bundesgenoſſen und Freunde; Seine Heerden ſein Reichthum, und ſeine Feinde ſonſt niemand als die wilden Thiere, die ſeinem Viehe zuweilen Schaden thun wollen. Eine hoͤltzerne Huͤtte oder wohl gar ein Strohdach iſt ihm ſein Pallaſt, ein gruͤner Luſt- Wald ſein Garten, eine kuͤhle Hoͤle ſein Keller, eine Lauber- huͤtte ſein Sommer-Haus. Flachs und Wolle und ein Stroh-Hut iſt ſeine Kleidung; Milch und Kaͤſe ſind ſeine Nahrung; die Feld- und Garten-Fruͤchte ſeine Leckerbiſſen; ein hoͤltzerner Becher, eine Flaſche, ein Schaͤfer-Stab und ſeine Hirten-Taſche ſein gantzer Hausrath. Sein Hund iſt ſein Waͤchter, eine Blume ſein Schmuck und ſeine Erqui- ckung, und die Muſic ſein beſter Zeitvertreib.

Jm Abſehen auf den Verſtand ſind dieſe gluͤckſeelige Schaͤfer zwar einfaͤltig, aber nicht dumm. Sie koͤnnen nach ihrer Art mancherley Kuͤnſte, ſie flechten ſchoͤne Koͤrbe und kuͤnſtliche Huͤte, ſie ſchelen bunte Staͤbe, ſie ſchnitzen Figuren und Bilder auf ihre Flaſchen und Becher, ſie winden Blu- men-Kraͤntze und pflantzen fruchtbare Baͤume. Gelehrt ſind ſie zwar nicht; doch wiſſen ſie aus den Erzehlungen ihrer Vor- fahren von alten Geſchichten, und aus dem Unterrichte der kluͤgſten unter ihnen von den Geheimniſſen der Natur, dem Laufe der Geſtirne, u. d. m. doch allezeit mit einer gewiſſen Einfalt zu reden. Sie haben einen gewiſſen natuͤrlichen Witz, aber keine gekuͤnſtelte Scharfſinnigkeit. Sie machen Vernunftſchluͤſſe, aber von Metaphyſiſchen Abſtractionen wiſſen ſie nichts. Sie halten ſich allezeit an dem was ſie em- pfinden, und ihre Unterredungen handeln von dem was ge- ſchieht, was ſie geſehen oder gehoͤret haben. Daher lieben ſie die Erzehlungen, und vertiefen ſich nach Art einfaͤltiger Leute zuweilen in beſondern Umſtaͤnden, und ſolchen Kleinigkeiten, die nicht eben ſo noͤthig zu wiſſen waͤren.

Jhren Willen anlangend, haben ſie zwar als Menſchen Affecten; aber keine unordentliche und ausſchweifende Be- gierden, dadurch ſie einander beleidigen koͤnnten. Der Geitz und Ehrgeitz verleitet ſie zu keiner Ungerechtigkeit; und man weiß Des II Theils III Capitel weiß bey ihnen weder von Schimpfworten noch von Schlaͤ- gereyen zu ſagen. Jhre Streitigkeiten beſtehen darinn, daß ſie im Singen oder Spielen, oder in andern Kuͤnſten einander uͤberlegen ſeyn wollen; und die werden allezeit durch einen un- partheyiſchen Schiedsmann, den beyde Partheyen zum Rich- ter erwehlen, entſchieden. Sie ſchertzen mit einander, aber ohne Zoten zu reiſſen: denn die Erbarkeit iſt bey ihnen zu Hau- ſe. Jhr Handel beſteht im Tauſchen, und obwohl ſie zuwei- len durch eine kleine Liſt den andern hintergehen, ſo geſchieht es nur zur Kurtzweil: denn der Betrug iſt ihnen ſo abſcheulich als Stehlen und Rauben. Jhr Umgang iſt von aller Grob- heit ſo weit als von Complimenten und Falſchheit entfernet. Sie ſind offenhertzig, aber beſcheiden, freygebig aber nicht verſchwendriſch, ſparſam aber nicht karg; ehrliebend aber nicht ſtoltz: endlich auch maͤßig und nuͤchtern, und mit einem Worte gantz tugendhafft und allezeit vergnuͤgt.

Jch habe noch nichts von der Liebe gedacht, weil dieſes eine beſondre Beſchreibung verdient. Dieſer Affect herrſchet am meiſten unter ihnen, aber auf eine unſchuldige Weiſe. Er iſt die einzige Quelle ihres groͤſten Vergnuͤgens, aber auch ihrer groͤſten Unruhe. Jhre Muße laͤßt ihnen Zeit genug zu verliebten Gedancken und Unterredungen, aber ihre Einfalt verbietet ihnen alle gar zu kuͤnſtliche Mittel zu ihrem Zwecke zu gelangen. Jhre gute Eigenſchafften machen ſie liebens- wuͤrdig, und ihre Liebes-Erklaͤrungen geſchehen mehr durch ſchamhaffte Blicke, als durch viel zaͤrtliche Worte. Jhre Geſchencke beſtehen aus Blumen und Fruͤchten, jungen Laͤm- mern und ſchoͤnen Hunden, kuͤnſtlichen Huͤten, Bechern und Staͤben. Sie putzen ſich, aber nach ihrer Einfalt, die von Seide, Gold und Silber nichts weiß. Sie ſind eifer- ſuͤchtig und empfindlich; aber auch leicht zu beſaͤnftigen. Sie beklagen ſich uͤber die Unempfindlichkeit ihrer Schoͤnen; hencken ſich aber deßwegen nicht auf. Sie ſind ſehr treu in ihrer Liebe, und man weiß bey ihnen von keinem groͤſſern La- ſter als von der Unbeſtaͤndigkeit. Jhre Nebenbuhler ſuchen ſie durch neue Gefaͤlligkeiten, nicht aber durch Rachgier und Gewalt zu uͤberwinden; Kurtz, die unſchuldige Schaͤferliebe muß Von Jdyllen, Eclogen oder Schaͤfer-Gedichten. muß von allen Laſtern frey ſeyn, die ſich durch die Bosheit der Menſchen allmaͤhlich eingeſchlichen.

Jch zweifle nicht, daß ein jeder, der dieſen Character der Schaͤfer recht erweget, geſtehen wird, daß Schaͤfer-Gedichte ſo auf dieſen Fuß verfertiget worden, eine beſondre Anmuth haben muͤſſen. Denn ich habe hier ihren Abriß mit Bedacht in der groͤſten Vollkommenheit gemacht, ungeachtet noch kein Poet denſelben voͤllig beobachtet hat. Theocritus hat ſeine Schaͤfer zuweilen ſehr grob und plump abgeſchildert; das iſt, wie ſie etwa zu ſeiner Zeit waren, nicht wie ſie haͤtten ſeyn ſollen: Zuweilen aber machte er ſie gar zu ſinnreich. Sie zancken bisweilen auf eine recht baͤuriſche Art mit einander, und kriegen ſich faſt daruͤber bey die Koͤpfe. Sie beſchuldigen einander des Diebſtahls und noch wohl aͤrgerer Laſter, die unter den Griechen im Schwange waren, ſich aber vor unſre poetiſche Schaͤfer nicht ſchicken.

Virgil, der ſich den Theocritus in ſeinen Eclogen zum Muſter genommen, hat zwar ſeine Schaͤfer viel artiger ge- macht als jener, doch aber nicht allezeit die rechte Art der Schaͤfer erreichet. Sie ſind nicht alle ſo tugendhafft und unſchuldig, als ſie ſeyn ſollten, davon der Vers

Nouimus & qui te, transuerſa tuentibus hircis &c.

zeugen kan. Zuweilen erhebt ſein Haberrohr einen gar zu ho- hen Thon, wenn er z. E. die Sicilianiſchen Muſen des Theocri- tus anrufft, dem Pollio zu Ehren was anzuſtimmen. Er forderte, wie ſchon ſonſt gedacht worden, was unmoͤgliches von ihnen, denn ſie koͤnnen auf ihrer Floͤte keinen Trompe- ten-Klang erzwingen. Gleichwohl prophezeyht er nicht anders, als die Cumaͤiſche Sybille, von kuͤnftigen Zeiten. Jn der ſechſten Ecloge laͤſt er ſich vom Phoͤbus erſt ſagen: Es ſchicke ſich vor Schaͤfer nicht von Koͤnigen und Helden ſingen:

Cum canerem Reges & proelia, Cynthius aurem Vellit & admonuit: Paſtorem, Tityre, pingues Paſcere oportet oues.

Gleichwohl laͤſt er ſeinen Silenus, den ein paar Knaben nebſt der ſchoͤnen Najade, Aegle, vom Schlafe aufgewecket, die gantze Epicuriſche Lehre vom Urſprunge der Welt herſingen, B bwelches Des II Theils III Capitel welches ihm ſo wenig anſtund als von Kriegen und Helden Lieder zu machen. Es herrſcht auch in der gantzen Ecloge eine ſolche Verwirrung der Sachen und Zeiten, daß man nicht weiß wo man iſt. Nach den Philoſophiſchen Meynun- gen kommt die Fabel von der Paſiphae und den Schweſtern Phaetons, die gar nicht dahin gehoͤreten. Mitten darunter ſteht Cornelius Gallus, der zu Virgils Zeiten lebte; und dar- auf kommt wiederum die Fabel von Scylla und Charybdis, imgleichen von der Philomele. Alles das ſingt Silenus, von dem der Poet vorhin erzehlte, daß er vorigen Tages einen Rauſch gehabt. Es koͤnnte nach dem itztbeſchriebenen Jnn- halte ſeines Geſanges leicht ſeyn, daß er etwas zu fruͤhe auf- gewecket worden.

Unter den neuen Poeten, die lateiniſche Schaͤfer-Gedichte gemacht, iſt Calpurnius, Nemeſianus, Vida und Baptiſta Mantuanus, zu mercken. Sie ſind eben nicht gaͤntzlich zu verachten, und ohngeachtet ſie an Schoͤnheit der Verße dem Virgil weichen muͤſſen, ſo haben ſie doch zuweilen huͤbſche Er- findungen. Sie fehlen aber auch zuweilen ſehr grob, wie denn der letztere z. E. ſeine Schaͤfer einmahl als ein Paar Car- meliter auffuͤhret, deren einer der ſtrengen der andre der ge- lindern Ordens-Regel zugethan iſt. Er laͤſt ſie ſo hefftig mit einander ſtreiten, daß der Richter, dazu er den Bembus macht, ihnen die Staͤbe wegnimmt. Ob es nun wahrſchein- lich ſey, daß die Schaͤfer wie Moͤnche ſprechen, iſt leicht zu ſehen. Viel aͤrger aber macht ers in einer andern Stelle, wo der eine Schaͤfer gar einen Epicurer vorſtellt, der weder Himmel noch Hoͤlle glaubt. Der Poet will dieſes entſchul- digen, und ſagt Amintas habe ſich lange in der Stadt aufge- halten. Herr Fontenelle will dieſe Entſchuldigung nicht gelten laſſen; und in der That iſt es anſtoͤßig, ſeine Schaͤfer als gott- loſe Leute aufzufuͤhren.

Sannazar hat es verſuchen wollen, ob man nicht Fiſcher- Eclogen machen koͤnne. Er hat Theocritum zum Vorgaͤn- ger, der auch einmahl dergleichen gethan. Zwey Fiſcher ſchlafen in einer Stroh-Huͤtte am Ufer beyſammen, und der eine weckt in der Nacht den andern auf, und erzehlt ihm ſeinen Traum, Von Jdyllen, Eclogen oder Schaͤfer-Gedichten. Traum, darinn es ihm vorgekommen als ob er einen goldenen Fiſch gefangen haͤtte. Allein die Fiſcher-Arbeit iſt viel zu be- ſchwerlich gegen das ruhige und gluͤckſeelige Leben, ſo wir uns im Schaͤferſtande vorſtellen. Die See iſt bey weitem ſo angenehm nicht, als eine ſchoͤne Aue, und die Schnecken oder Auſtern geben ſolche beliebte Geſchencke nicht ab, als Blu- men und Fruͤchte.

Unter den Jtalienern hat Taſſo, Guarini, Bonarelli und Marino ſich mit Schaͤfer-Gedichten hervorgethan; aber alle mit einander haben ihre Hirten viel zu ſcharfſinnig ge- macht. Taſſo, der noch am leidlichſten iſt, hat dennoch in ſeinem Amyntas die Sylvia gar zu kuͤnſtlich dencken laſſen. Sie hat ſich mit Blumen geſchmuͤcket, und da ſie ſich in einem Brunn ſpiegelt, ſagt ſie zu ihnen; ſie trage dieſelben nicht ſo- wohl ſich ſelbſt dadurch zu putzen, ſondern ſie vielmehr durch ihre eigene Schoͤnheit zu beſchaͤmen. Bouhours hat dieſe Stelle mit gutem Rechte verworfen; aber gegen andre italie- niſche Kuͤnſteleyen und Spitzfuͤndigkeiten ihrer Schaͤfer, iſt das noch nichts zu rechnen. Guarini laͤſt z. E. in ſeinem treuen Schaͤfer, eine Schaͤferin, mitten in der Hefftigkeit ihrer Liebe, auf eine ſehr philoſophiſche Art, die Goͤtter zur Rede ſetzen, warum ſie uns doch durch ſo ſcharfe Geſetze eingeſchraͤncket, zu gleicher Zeit aber ſolche unuͤberwindliche Begierden gege- ben? Wer haͤtte dergleichen tiefes Nachſinnen bey einer Schaͤferin geſuchet?

Unter Franzoſen hat Marot, Ronſard, Segrais und Fontenelle ſich mit Schaͤfer-Gedichten bekannt gemacht. Der erſte iſt abgeſchmackt; der andre hat gemeiniglich hohe Ma- terien in ſeine Eclogen gebracht, indem er Fuͤrſtlichen Perſo- nen nur Schaͤfer-Nahmen giebt. Henrich I. heißt Henriot, Carl der IX Carlin, und Catharine von Medicis Catin. Ja er laͤßt einmahl die Schaͤferin Margot das Lob des Tur- nebus, Budeus und Vatablus anſtimmen, die groͤſten Grie- chen und Hebraͤer ihrer Zeiten, von welchen ſeine Schaͤferin billig nichts haͤtte wiſſen ſollen. Das beſte iſt daß er ſelbſt geſteht, er habe ſeine Eclogen nicht nach den Regeln gemacht. Segrais hat eben das im Abſehen auf ſeine Schreibart ge- B b 2ſtanden, Des II Theils III Capitel ſtanden, welche er hier und da zu kuͤnſtlich und gleißend vor Schaͤfer gemacht: ſonſt aber doch gewieſen, daß er auch ihren wahren Character wohl treffen koͤnne. Herr Fontenelle, dem ich dieſe Anmerckungen abborge, geſteht auch von ſich ſelbſt, daß er ſeine Schaͤfer-Gedichte eher gemacht, als er ſich um die Regeln derſelben bekuͤmmert gehabt. Er erkennet aber bey der Unbeſtaͤndigkeit des Geſchmackes ſeiner Zeiten, es ſey beſſer ſich an die Regeln zu halten, und den wahrhafften Begriffen von einer Sache zu folgen.

Jn der That hat er ſeine Schaͤfer zu ſcharfſinnigen Pa- riſern gemacht. Sie ſind offt ſo ſinnreich als Herr Fontenelle ſelbſt, und einige neuere Critici haben nicht unrecht, wenn ſie es ihm vorruͤcken, daß er ſeine Hirten eine Metaphyſic uͤber Liebes-Sachen gelehret habe. Vielleicht hat er auch bloß in der Abſicht dieſen Fehler zu entſchuldigen, geſagt; die Schaͤ- fer der Eclogen muͤſten gleichſam ſeidene Kleider haben, die nur Schaͤfer-maͤßig zugeſchnitten waͤren. Sonſt ſehe ich aus ſeiner vernuͤnftigen Critic uͤber andre, daß er in dieſer Art von Gedichten unverbeſſerlich wuͤrde geworden ſeyn, wenn er ſich nicht eher an dieſe Arbeit gemacht haͤtte, bis er ſich die wahre Natur derſelben beſſer bekannt gemacht gehabt. Wir haben einen ausfuͤhrlichen Tractat davon im Franzoͤfiſchen, den der Abt Geneſt geſchrieben, und den man bey Fenelons Gedancken von der Redekunſt und Poeſie 1717 zu Amſter- dam gedruckt hat.

Unter den Engellaͤndern hat ſich ſonderlich Philips und Spencer in dieſer Art von Gedichten gewieſen. Richard Steele macht in ſeinem Gardian ſehr viel von ihnen, und haͤlt ſie allein wuͤrdig dem Theocritus und Virgil an die Seite ge- ſetzt zu werden. Es iſt nicht zu leugnen, daß nicht dieſer ge- lehrte Scribent eine gute Einſicht in die Eigenſchafften dieſer Gedichte erwieſen habe. Sein 28ſtes, 30ſtes und 32ſten Blatt des Iſten Theils, handeln ausfuͤhrlich davon, und ſon- derlich iſt das letzte merckwuͤrdig, wo er alle ſeine Gedancken von Schaͤfer-Gedichten, in einer Fabel von dem Schaͤfer Damon und ſeiner Tochter Amaryllis vorgetragen. Man kan den Gvardian auch Deutſch leſen, ſonſt wollte ich einen Aus- Von Jdyllen, Eclogen oder Schaͤfer-Gedichten. Auszug davon hieher ſetzen. Allein wem die Eigen-Liebe der engliſchen Nation gegen ſich ſelbſt bekannt iſt, der wird leicht ſchließen koͤnnen, was davon zu halten ſey.

Unter uns Deutſchen hat ſich zuerſt Opitz in etlichen Schaͤfer-Liedern gewieſen, ja er hat auch des Engellaͤnders Philipſens Arcadia, welche Valentin von Hirſchberg zuerſt Deutſch uͤberſetzt hatte, von neuem herausgegeben, und die Gedichte darinn in deutſche Verße gebracht. Er hat unter andern in dem IVten Buche ſeiner Poetiſchen Waͤlder ſeinen Begriff von der Schaͤfer-Poeſie ſehr fein ausgedruͤckt, wo er beweiſen will daß die Poeterey unſterblich ſey. Es heiſt:

Cupido fuͤhret mich in eine gruͤne Wuͤſten, Da der Poeten Volck, weit von Begier und Luͤſten, Vorzeiten hat gelebt, wie noch die erſte Welt Nichts von den Staͤdten wuſt, und wohnte um das Feld. Die Nymphen werden mir den Lorberkrantz aufſetzen, Mit meinen Verßen wird ſich Erato ergetzen, So weit die gruͤne Luſt und hohen Waͤlder gehn, So weit wird mein Gedicht an allen Baͤumen ſtehn. Jhr Oerter voller Freud, du Aufenthalt der Hirten! Jhr Baͤch, ihr Ahornbaͤum, ihr Quell, ihr zarten Myrthen, Jhr Thaͤler, ihr Gebirg, ihr Blumen und ihr Stein. Jhr Wohnhaus voller Ruh, bey euch wuͤnſch ich zu ſeyn. ꝛc.

Unter ſeinen Oden iſt gleich die erſte eine Schaͤfer-Ode auf ſeine Galathee. Die andre auf Phillis, und die dritte auf eben dieſelbe ſind eben ſo ſchoͤn, und man kan ſich ſelbige zum Muſter dienen laſſen. Simon Dach hat auch dergleichen mit gutem Fortgange verſuchet, wie ich in Kindermanns Deutſchen Poeten etliche Proben von ihm finde. Schoch hat auch in ſeinem Blumen-Garten durch ſeine Hirten-Lieder viel Ehre eingelegt, obgleich die Verße zuweilen etwas hart ſind. Z. E. auf der 11ten Seite ſteht eins: Wie kanſt du mich doch, edle Phyllis, lieben? welches gantz ungemein iſt. Eine Strophe kan zur Probe dienen. Der Schaͤfer redet ſeine Geliebte an:

Gleichwie der Thau, aus ſeinen naſſen Wolcken Sich bey der Nacht in unſre Saaten geußt, So weiß biſt du, wenn du das Vich gemolcken, Wenn du es haſt mit Futter abgeſpeiſt. B b 3Drum Des II Theils III Capitel Drum dencke doch, wen du o Schoͤne liebeſt, Gedencke doch, wem du dich uͤbergiebeſt.

Doch dieſe alle haben noch keine ſolche Eclogen, als wovon wir bisher gehandelt, verfertiget. Hier kan ich alſo keinen nennen als Neukirchen, der uns etliche ſchoͤne Proben davon in den Hoffmanns-Waldauiſchen Gedichten gegeben hat. Die erſte ſteht p. 52. des I Th. und heißt Sylvia, und iſt durchgehends ſchoͤn, nur ein paar Stellen ſind nicht eben zu billigen. Der erſte Gedancke iſt vor einen Schaͤfer gar zu Romanhafftig:

Ja wenn ich endlich dich Jm Felde nirgends ſeh, ſo uͤbereil ich mich, Und denck: Jſt nun ihr Geiſt gen Himmel gar geſtiegen, Und kan ſie denn zugleich bey Sternen und bey Ziegen, Des Abends Sylvia und fruͤh Aurora ſeyn?

Die andre Stelle iſt nicht nach den Sitten der Schaͤfer ein- gerichtet; denn er will ſeiner Sylvia einen buͤrgerlichen Haar- Putz ſchencken.

Ach ſtoltze Sylvia, laß deinen Zorn ſich wenden, Jch will dir, wo du wilſt, auch wohl Geſchencke ſenden, Nicht etwa die der Wald und unſer Garten hegt, Nicht die das reife Feld uns in die Scheuren legt, Nein, ſondern einen Putz mit Puder uͤberſchlagen, Wie in der Stadt itzund die Buͤrger-Toͤchter tragen.

Was ſollte die Schaͤferin mit einem ſolchen Puder-Putze machen? Wuͤrde ſie denſelben aufzuſetzen wiſſen? Oder wuͤrde ſie es vor gut finden, ſich auf dem gantzen Dorfe zum Gelaͤchter zu machen? Endlich die dritte iſt wieder die Tugend ſelbſt. Denn Thyrſis will ſich aus Verzweifelung das Le- ben nehmen.

Doch wo du auch hiedurch nicht zu bewegen biſt, So weiß ich Aermſter nicht, was weiter uͤbrig iſt, Als daß ich meinen Rumpf an einen Eichbaum hencke. Vielleicht liebſt du mich todt, weil ich dich lebend kraͤncke.

Ein ſolch ſtrafbares Verfahren ſteht keinem Schaͤfer an; und Sylvia wuͤrde ihm aus gerechtem Eifer uͤber ein ſo un- vernuͤnftiges Bedrohen, gewiß deswegen ihre Liebe verſagen muͤſſen. Von Jdyllen, Eclogen oder Schaͤfer-Gedichten. muͤſſen. Weit beſſer iſt ihm das auf den vermeynten Tod dieſer Sylvia gerathen, welches p. 69. deſſelben Theils zu finden iſt. Auf dem 75ſten Blatte aber ſteht eines andern unbenannten Poeten Geſpraͤche zweyer Verliebten, welches auch ſeiner Abſicht nach ein Schaͤfer-Gedichte bedeuten ſoll. Dieſes iſt ſo abgeſchmackt und garſtig, daß es nichts weniger als dieſen Nahmen fuͤhren kan. Hergegen finde ich im IVten Theile dieſer Gedichte p. 78 und 85 von C. H. noch ein Paar, die mir ſehr gut gefallen, weil eine gewiſſe Einfalt und Un- ſchuld darinn herrſchet, die mit keiner Grobheit vermenget iſt. Z. E. p. 79 ſteht ein kleiner Umſtand ſehr natuͤrlich beſchrieben.

Jch glaub es hatte mirs der Pan ſo eingegeben, Der Pan, der Hirten Gott, der vor der Schaͤfer Leben Als wie vor ſeines ſorgt, damit ich, Saladin, Dir moͤchte dieſen Dorn aus deinem Fuße ziehn. Da ſtund ein Eichenbaum mit ſehr gekruͤmmten Zweigen, (Jch daͤcht, ich wollt ihn dir noch dieſe Stunde zeigen, Es war ein junger Baum, ſonſt gleich und ziemlich breit, Und auf der Rinde noch mit Mooße nicht beſtreut,) Da ſah ich ꝛc.

Jmgleichen kommt p. 82 eine ſehr artige Stelle, die wohl werth iſt daß ich ſie anmercke.

Zudem gefallen mir auch hier die Schaͤfer-Huͤtten, Der Hirten Lebensart, der Schaͤferinnen Sitten Faſt im geringſten nicht, und waͤrſt du nicht bey mir, Jch glaub ich waͤre ſchon vorlaͤngſten nicht mehr hier. Es giebt gar kahle Trifft am Ufer dieſer Elbe, Die Schaͤferinnen ſind auch mehrentheils ſehr gelbe Und etwas Baurenſtoltz: ſie bilden ſich was ein, Und meynen Wunder! was ſie vor Geſichter ſeyn. Zudem ſo giebt es hier auch naſenweiſe Hirten, Die ſoll nun unſer Eins bey Tag und Nacht bewirthen, Die tadeln offtermahls auch unſrer Floͤte Klang, Doch klinget ihr Geſchrey, ſo wie ein Froſch-Geſang. Naͤchſt ließ ein ſolcher Mann ein Lied bey mir beſtellen, Jch macht es; da wollt er ein kluges Urtheil faͤllen, Und ſprach: Das Lied gefaͤllt mir im geringſten nicht, Es iſt nicht hoch genug, nicht praͤchtig eingericht. Daruͤber muſt ich nun wohl recht von Hertzen lachen, Daß ſich der Corydon ſo maußig wollte machen. B b 4Der Des II Theils III Capitel Der doch ſoviel davon als jener Bock verſteht, Der vorne vor der Heerd aus Stoltz und Hoffarth geht. Es iſt in dieſer Flur nun leider dahin kommen, Wenn man nicht ihren Sinn in Obacht hat genommen, Und Marmor, Purpur, Gold und Sonn hinein gebracht. So wirds aus Unverſtand! von ihnen ausgelacht.

Jnnerlich kan man die Eclogen in epiſche und dramatiſche eintheilen. Jn jenen redet der Poet ſelbſt durchgehends, ob er gleich zuweilen auch andre redend einfuͤhren kan. Jn Dramatiſchen redet der Poet gar nichts, ſondern ſtellet nur das Geſpraͤch und die Handlungen andrer Schaͤfer und Hir- ten vor. Beyde Arten koͤnnen groͤſſer und kleiner gemacht werden. Ein großes epiſches Schaͤfer-Gedichte iſt z. E. des Longus Hiſtorie von Daphnis und Chloe, davon ich im I Th. des Biedermanns einen kurtzen Auszug gegeben habe, imglei- chen des Hrn. von Urfe Aſtrea, Philips Arcadia, die ſchoͤne Schaͤferin Juliana, ꝛc. wiewohl das letzte nichts taugt. Von großen Dramatiſchen Schaͤfer-Gedichten die man auch Pa- ſtorale nennt, iſt des Taſſo Amyntas, des Guarini treuer Schaͤfer, und des Hrn. Fontenelle Endimion bekannt, wel- ches letztere ich bey den Geſpraͤchen von mehr als einer Welt uͤberſetzt habe. Die Regeln von beyden Arten kommen in den Capiteln von Romanen und Theatraliſchen Poeſien vor. Hier handeln wir nur von den kleinen Schaͤfer-Gedichten die wir Jdyllen und Eclogen zu nennen pflegen; und da finden wir im Virgil ſowohl epiſche als dramatiſche Muſter, die wir nachahmen koͤnnen.

Wir haben oben geſagt, daß die Schaͤfer nichts von Koͤ- nigen und Fuͤrſten wiſſen ſollen. Dieſes iſt aber nur von ihnen ſelbſt zu verſtehen; nicht von benachbarten Laͤndern. Denn man kan ſich einbilden, daß ein Uberreſt der alten Unſchuld in einer gewiſſen gluͤckſeeligen Landſchafft geblieben, nachdem man ſonſt ſchon allenthalben Staͤdte gebauet, Obrigkeiten geordnet, Geſetze gegeben, und dadurch der einreißenden Bosheit zu ſteuren geſucht. Da muͤſſen aber die Schaͤfer von einem ſolchen Republicaniſchen oder monarchiſchen Zu- ſtande eines Landes, allezeit mit einiger Verabſcheuung reden, und Von Jdyllen, Eclogen oder Schaͤfer-Gedichten. und ihre guͤldene Freyheit allem Pracht der Staͤdte weit vor- ziehen. Da es aber angeht auch allegoriſche Eclogen zu ma- chen: ſo kan man freylich auch unſre Koͤnige und Fuͤrſten in Schaͤfer-Gedichte bringen. Virgil hat ſolches in ſeiner erſten Ecloge gethan, wo er von Auguſti Freygebigkeit gegen den Schaͤfer Titirus handelt. Er redet daſelbſt durchgehends von dem Kaͤyſer als von einem Gotte; weil er wohl ſahe, daß ſich der Nahme eines Fuͤrſten vor Schaͤfer nicht ſchickte. Allein ich wollte lieber daß er dieſe ſo hoch getriebene Schmei- cheley vermieden, und den Kaͤyſer als den reichſten, kluͤgſten und anſehnlichſten Schaͤfer in der gantzen Gegend beſchrie- ben haͤtte. Dieſes wuͤrde eine weit angenehmere Abbildung von demſelben gemacht haben; Und wir haben um deſtomehr Urſache unſre Regenten unter ſolchen Bildern vorzuſtellen, da ſie ſelbſt in der Schrifft als Hirten ihres Volckes beſchrie- ben werden.

Wegen der Nahmen in Schaͤfer-Gedichten fragt ſichs, ob man die alten griechiſchen brauchen, oder ſeinen Hirten heutige, die auf dem Lande gewoͤhnlich ſind, geben ſolle. Richard Steele iſt der letztern Meynung zugethan, und er glaubt gar, man muͤſſe die Schaͤfer-Gedichte in einer baͤuri- ſchen Mundart machen; ſo wie Theocritus ſich im Griechi- ſchen des Doriſchen Dialects bedienet hat. Allein ich halte es mit denen, die in den alten Schaͤfer-Nahmen was edlers finden als in den heutigen. Dieſe wuͤrden zu verſtehen geben, daß man von itzigen Bauren, wie wir ſie auf unſern Doͤrfern haben, reden wolle; welche gewiß zu poetiſchen Eclogen viel zu grob ſind. Jene hergegen zeigen ſogleich an, daß man von gantz andern Schaͤfern als die heutigen ſind, reden wolle. Mit der Doriſchen Mundart war es auch gantz ein anders, als mit unſrer heutigen Bauer-Sprache. Jene hatte ihre gewiſſe Regeln, und herrſchte in einem groſſen Theile von Griechen- land ſowohl in Staͤdten als auf dem Lande. Unſre Bauer- ſprache aber iſt auf allen Doͤrfern anders. Selbſt die Nie- derſaͤchſiſche ſchicket ſich nicht dazu, da ſie ſelbſt in Staͤdten ſich alle zwey oder drey Meilen aͤndert, und alſo zu keiner Ge- wißheit zu bringen iſt. Wer indeſſen nur ſeines Ortes Bey- B b 5fall Des II Theils III Capitel fall erwerben wollte, koͤnnte es auch in ſeiner beſondern Mund- art verſuchen. Wer gantz Deutſchland gefallen will, muß bey der Hochdeutſchen bleiben; doch ſo daß allezeit etwas dorf- aͤhnliches mit unterlaufe.

Die Schreibart der Eclogen muß niedrig und zaͤrtlich ſeyn. Jhre Zierrathe muͤſſen nicht weit geſucht ſeyn, ſondern ſehr natuͤrlich herauskommen. Die Gleichniſſe muͤſſen nicht gar zu offt vorkommen, obwohl Virgil ſie ſehr zu haͤufen pflegt. Sprichwoͤrter ſtehen den Schaͤfern beſſer an. Man bedient ſich darinn der ſechsfuͤßigen Jambiſchen Verße mit unge- ſchrenckten Reimen wie Neukirch gethan: Wiewohl ich mich durch das Exempel einiger neuern auch verleiten laſſen, ein Paar in der Poeſie der Faulen zu verfertigen, ich meyne in Madrigaliſchen oder Recitativ-Verßen. Das erſte iſt allezeit beſſer; Doch wollte ich eben nicht wehren daß nicht ein Schaͤ- fer zuweilen eine kleine Arie oder Ode von etlichen Strophen darzwiſchen ſingen; oder wohl gar eine Elegie anſtimmen koͤnnte, um ſeine Betruͤbniß woruͤber auszudruͤcken. Ein Exempel von einem ſchoͤnen Schaͤferliede giebt Beſſers Eleo- nora die Betruͤbte ꝛc. ab, ja ich habe auch dergleichen eins ſin- gen hoͤren: Ob ich gleich ein Schaͤfer bin ꝛc. welches mir ſehr wohl gefallen hat. Nun will ich etliche Proben von meiner Arbeit herſetzen, zuvor aber des Boileau Regeln davon, wie oben bey der Ode, mittheilen.

Telle qu’une Bergere, au plus beau jour de féte, De ſuperbes Rubis ne charge point ſa tête, Et ſans mêler à l’or l’eclat des Diamans, Cueille en un champ voiſin ſes plus beaux ornements. Telle, aimable en ſon air, mais humble dans ſon ſtile, Doit éclater ſans pompe une elegante Idylle. Son tour ſimple & naîf n’a rien de faſtueux, Et n’aime point l’orgueil d’un Vers preſomptueux. Il faut que ſa douceur flate, chatouille, eveille, Et jamais de grands mots n’epouvante l’oreille. Mais ſouvent dans ce ſtile un Rimeur aux abois, Jette là de depit, la Flûte & le Hautbois, Et follement pompeux, dans ſa verve indiſcrete, Au milieu d’une Egloge entonne la Trompette. De peur de l’ecouter Pan fuit dans les Roſeaux, Et Von Jdyllen, Eclogen oder Schaͤfer-Gedichten. Et les Nymphes d’effroi, ſe cachent ſous les Eaux. Au contraire cet autre, abjet dans ſon langage, Fait parler ſes Bergers comme on parle au Village, Ses vers plats & groſſiers, depouillez d’agrement, Toujours baiſent la Terre & rampent triſtement. On diroit que Ronſard ſur ſes Pipeaux Ruſtiques, Vient encor fredonner ſes Idylles Gothiques, Et changer, ſans reſpect de l’oreille & du ſon, Lycidas en Pierrot, & Phyllis en Toinon &c. Entre ces deux exces la Route eſt difficile Suivez pour la trouver, Theocrite & Virgile &c.

I. Ecloge Auf die Homann- und Menckiſche Hochzeit 1725. in Leipzig. Damon und Silvander. DA wo die Elſter ihre Fluthen, Mit Rauſchen, in die Pleiße lenckt, Und, durch den ſanften Strom, die krummgewachſnen Ruthen, Um Philurenens Gaͤrten, traͤnckt: Da iſt an den beliebten Linden, Zwar mancher ſchoͤne Platz zu finden; Doch fand ſich juͤngſt ein ſehr vertrautes Paar Von Schaͤſern, derer Hertz gantz gleich geſinnet war, Bey einer ſtarcken Buchen ein. Sie lieſſen ihre Heerden weiden, Umarmten ſich mit Freuden, Und weil der warme Sonnenſchein Durch die halb-kahl, halb-gelben Zweige blickte, Und ſie bey kuͤhler Lufft durch ihren Strahl erquickte, So ſetzten beyde ſich ins welcke Graß darnieder. Sie ſchwatzten anfangs dies und das, Und wuſten oͤffters ſelbſt nicht was. Darauf geriethen ſie auf ihre Hirten-Lieder. Silvander bließ und Damon ſang, Von ſeinem ungemeinen Leiden, Als er gezwungen ward von Dorilis zu ſcheiden, Dabey die Zaͤrtlichkeit ihn offt zum ſeufzen zwang. Bald wechſelten ſie wieder, Silvander ſang und Damon bließ, Von einer Schaͤferin, die Dorimene hieß, Die ihm die ſchoͤnſten Blicke giebet; Wiewohl er ſie nicht wieder liebet. Zuletzt Des II Theils III Capitel Zuletzt vergieng die Luſt zum Spielen und zum Singen; Denn als es Abend ward und ſie nach Hauſe giengen, Hub Damon unterwegens an, Die Schaͤferinnen herzuzehlen, Die ſich zu ihrer Luſt noch keine Schaͤfer wehlen. Er zehlte faſt ein Schock auf ſeinen Fingern her, Die er zwar nicht gantz voͤllig kannte, Doch jeder ihren Buhler nannte. Drum war die Rechnung gar nicht ſchwer; Denn ſo viel als ich wiſſen kan, So ſprach er zu Silvandern, Hat keine Schaͤferin ein unempfindlich Hertz, Als bloß die Tochter von Philandern? Philander, der in unſern Huͤtten, Der gantzen groſſen Schaͤfer-Zunft, Den Preis im Singen abgeſtritten, Und deſſen Lieder alle lieben, Die ſich als Freunde der Vernunft, Jm Singen und im Tichten uͤben. Denn ſieh nur unſre Schaͤferinnen, Und nimm dabey in acht, Wie leicht ſie einen lieb gewinnen, Der ſich, wie Jupiter, zum goͤldnen Regen macht. Silvander ja, ich wollte wetten, Wenn wir ein Angeſicht, wie Mops, mein Schaaf-Hund, haͤtten, Wenn wir im Kopfe dumm, Am Ruͤcken und an Fuͤſſen krumm, Jn Worten grob, in Sitten heßlich waͤren, Und wollten uns dabey nur vor verliebt erklaͤren; So wuͤrden wir doch mit Geſchencken, Die Hertzen aller Schoͤnen lencken. Allein Philanders muntres Kind, Jſt in der That gantz ſonderbar geſinnt. Jhr Alter iſt in ſchoͤnſter Bluͤte, Sie hat ein aufgeweckt und zaͤrtliches Gemuͤthe; Sie weiß mit allen Leuten, Recht artig umzugehn; Sie tantzt und ſchlaͤgt die Seyten So unvergleichlich ſchoͤn, Daß es nicht anders klingt, als ob ſie zaubern wollte. Da nun ein jeder dencken ſollte, Daß dieſer Schoͤnen nichts gebricht, So fehlet ihr doch eins; denn lieben kan ſie nicht. Kein Von Jdyllen, Eclogen oder Schaͤfer-Gedichten. Kein Schaͤfer kan durch zaͤrtliche Geberden, Durch Schmeicheln, durch Gefaͤlligkeit, Von ihrer Neigung Meiſter werden. Wie iſt ihr nicht vor kurtzer Zeit Der junge Thyrſis nachgegangen? Er drang ſich faſt in allen Taͤntzen, Gantz mercklich nach Philindens Hand. Er ehrte ſie ſehr offt mit ſchoͤnen Blumen-Kraͤntzen, Jn Hoffnung, ihren Wiederſtand Durch die Beſtaͤndigkeit zu ſchwaͤchen, Und endlich gantz und gar zu brechen. Allein, es war umſonſt. Noch neulich hoffte Polidor, Durch den beliebten Thon der Seyten Philinden zu beſtreiten; Allein, es war umſonſt. Menalcas wolte ſie durch ſein geuͤbtes Rohr, Und angenehme Lieder zwingen: Er ſang ihr ihren Ruhm, und ſeine Schmertzen vor, Und dachte gantz gewiß es wuͤrd’ ihm noch gelingen; Allein, auch dieſes war umſonſt. Jhr Hertz blieb frey von allen Trieben. Philinde kan, Philinde mag nicht lieben. Silvander hoͤrte dieß mit ſtillem Laͤcheln an, Gleich einem, der was weiß, und gleichwohl ſchweigen kan. So meynſt du, Damon, denn, ſo brach er endlich loß, Philindens Kaͤlte ſey ſo groß? Rein, lieber Damon, nein. Das Weſen der Natur muß dir verborgen ſeyn, Sonſt wuͤrdeſt du auch in Philinden, Die Wirckung ihrer Kraͤffte finden. Was duͤnckt dich von der Poſt? Menalcas hat mir zugeſchworen, Philanders Tochter hat die Haͤrtigkeit verlohren. Sie liebt bereits, ſie brennt vor lauter Liebe, Durch des Amintas heiße Triebe, Jſt ihre kalte Bruſt entbrannt. Jch ſelber ſah ſie juͤngſt zuſammen ausſpatzieren, Er fuͤhrte ſie, gantz zitternd, an der Hand, Sie ließ ſich frey und willig fuͤhren. Sie ſchienen auch zu ſchertzen: Philinde ließ ſich gar gantz ungezwungen hertzen. Nun, Damon, kanſt du leichtlich ſpuͤren. Daß Des II Theils III Capitel Daß auch der allerhaͤrtſte Sinn, Der unbeſiegten Schaͤferin, Durch des Amintas Kunſt verſchwunden. Mich duͤnckt die Wahl iſt recht begluͤckt, Weil ſich dieß Paar ſehr wohl zuſammen ſchickt, Philander kar an unſrer Pleißen, Mit Recht der Gluͤcklichſte von allen Schaͤfern heiſſen. Und wer kennt nicht die ſchoͤnen Trifften, Die dem Amintas Ruhm und Anſehn ſtifften? Sprich, weſſen Huͤtten ſind bey euch, Den Huͤtten ſeines Vaters gleich? Allhier erholte Damon ſich Aus der Verwunderung, die ſeinen Geiſt entzuͤckte, Und aus den zweifelnden verwirrten Minen blickte, Weil ihm ſonſt nichts ſo ſonderlich, Als dieſe Nachricht ſchien. Drum rieff er endlich aus: Vergebliches Bemuͤhn! Du ſprichſt, Amintas hat Philindens Hertz bewogen, Silvander, nein! du biſt betrogen. Was zweifelſt du doch viel? war hier das Gegen-Wort, Die gantze Zahl der Schaͤfer ſtimmet bey, Daß dieſe Zeitung richtig ſey. Die Hochzeit ſelber geht in wenig Wochen fort. Die groͤßten Schaͤfer unſrer Linden, Sind ſchon bereit ſich haͤufig einzufinden. Damon. Silvander, wie es ſcheint, ſo biſt du ſelbſt erfreut? Silvander. Ja freylich, weil ich dieß ſchon laͤngſtens prophezeyht. Es iſt noch nicht ein volles Jahr, Als ich ſo gluͤcklich war, Philindens Jahrs-Tag zu beehren. Jch ſang ein Lied nach meiner ſchlechten Art, Das guͤtig aufgenommen ward, Da ließ ich mich zuletzt mit dieſer Ahndung hoͤren: Jhr Nymphen! eilt herzu, den neuen Krantz zu winden, Wozu die Blumen ſchon in vollen Knoſpen ſtehn; Denn eh diß nechſte Jahr noch voͤllig wird verſchwinden, Wird dieſer Schoͤnen Haupt in ſolchem Putze gehn. Was meynſt du nun? gehoͤren die Poeten Nicht wircklich unter die Propheten? Damon. Von Jdyllen, Eclogen oder Schaͤfer-Gedichten. Damon. Ja freylich, kan es doch dein eigen Beyſpiel zeigen: Allein wenn alles richtig iſt, So koͤnnen wir gewiß, bey dieſer Luſt nicht ſchweigen. Und wo du mit mir einig biſt, So iſt es warlich unſre Pflicht, Philandern und ſein Kind, Durch einen Gluͤckwunſch, zu verehren. Silvander. Mein Damon, zweifle nicht, Jch bin wie du geſinnt. Philander, den ich laͤngſt an Vaters ſtatt geliebt, Der mir von ſeiner Huld faſt taͤglich Proben giebt, Soll unſre treue Lieder hoͤren. Wir wollen hier, ſo wie zu andern Zeiten, Jm Spielen und im Singen ſtreiten. Allhier ward dieß vergnuͤgte Paar, Bey kuͤhler Demmerung und truͤber Luft gewahr, Daß ihre Huͤtten ſchon gantz nah vor Augen ſtunden. Die Laͤmmer fiengen an zu laufen und zu ſpringen, Und zwiefach durch die Thuͤr des Stalles einzudringen, Worauf die Schaͤfer ſich vergnuͤgt zuſammen funden. Ein jeder ſchenckte ſich ein Maaß von neuem Wein, Jn den zwar hoͤltzernen doch reinen Becher ein. Ein jeder tranck ihn zweymahl aus, Zuerſt Philanders werthes Haus, So dann das neue Paar zu ehren. Der Reben-Safft erhitzte Haupt und Bruſt, Drum lieſſen ſie mit ungemeiner Luſt, Der frohen Lieder Streit, nebſt ihren Floͤten hoͤren. Damon. Schaͤfer unſrer Philurenen, Kommt, und ſingt von dieſer Schoͤnen, Die die Tugend ſelbſt muß kroͤnen. Silvander. Sagt, iſt unter unſern Linden, Wohl ein beſſer Paar zu finden, Als Amintas mit Philinden? Damon. Ach Philinde liebt vergnuͤgt! Weil ein Schaͤfer ſie beſiegt, Dem ſie willig weichen muſte. Syl- Des II Theils III Capitel Silvander. Nein, Amintas iſt begluͤckt, Weil ihn eine Braut erquickt, Die noch nichts vom Lieben wuſte. Damon. So viel Knoſpen aus den Zweigen Unſrer kahlen Linden ſteigen, Die der Fruͤhling gruͤn wird zeigen; So viel Wohlfahrt, Gluͤck und Heil Werde dieſem Paar zu Theil, Daß ſich uͤber ihr Gedeyen, Alle Pleißen-Schaͤfer freuen! Silvander. So viel Flocken auf die Erden, Und auf unſre Wollen-Heerden Dieſen Winter ſchneyen werden; So viel muͤſſen mit der Zeit, Aus Philindens Fruchtbarkeit, Aus Amintas Liebes-Flammen, Wohlgerathner Erben ſtammen!

II. Ecloge Auf eine Prieſter-Hochzeit in der Lausnitz 1728. Corylas und Amaryllis. BEy Zittau, wo die Hand der guͤtigen Natur, Aus reicher Mildigkeit, die Auen, Wald und Flur Mit tauſend Gaben ſchmuͤckt, wo ſich in vollen Staͤllen, Kein raͤuberiſcher Wolf zu Schaafen darf geſellen; Wo manch vergnuͤgter Hirt, wenn ihn die Liebe zwingt, Auf ſeinem Haberrohr von ſeiner Phyllis ſingt; Wo jeder Juͤngling wuͤnſcht, die bloͤden Schaͤferinnen, Durch Hoͤflichkeit und Witz und Kuͤnſte zu gewinnen; Da liegt bey Laͤutersdorf ein angenehmer Wald, Der Faunen liebſter Platz, der Nymphen Aufenthalt, Und hier ergetzte ſich nur neulich noch, im Stillen, Der Schaͤfer Corylas mit ſeiner Amaryllen. Der Tag war angenehm, die Lufft gantz hell und warm Als dies verliebte Paar, befreyt von Leid und Harm, Des Jahres letzte Luſt vergnuͤgt genieſſen wollte, Eh ſich der kuͤhle Herbſt dem Winter naͤhern ſollte. Es Von Jdyllen, Eclogen oder Schaͤfer-Gedichten. Es ſatzte ſich ſogleich ins halbverwelckte Gras, Und Amaryllis ſprach: Sieh doch, o Corylas, Sieh doch, wie eifrig dort die wilde Wachtel eilet, Wenn ſie das Weiblein lockt, ſo, daß ſie nichts verweilet. Biſt du mir wohl ſo hold? Als ich dich geſtern rief, Und dir zu Liebe faſt das halbe Dorf durchlief, Da wareſt du nicht da, da warſt du nicht zu ſehen, Und ich, ich wuſte kaum, wie mir dabey geſchehen. Hier ſchwieg ſie ſtill und zog die halb erzuͤrnte Hand, Von ſeinem Schooße weg, und ſah ihn halb verwandt Von einer Seiten an, in Hoffnung, durch die Klagen, Dem guten Corylas was ſuſſes abzujagen. Jhr Wunſch verfehlte nicht; denn als er Raum gewann, Hub ſein getreuer Mund die Schmeichel-Reden an, Und wuſte ſie gar leicht durch ſanftes Haͤnde-druͤcken, Durch Laͤcheln, durch den Strahl von angenehmen Blicken, Durch manchen klugen Schluß, der Hertz und Geiſt beſiegt, Zur Lindigkeit zu ziehn. Und kurtz, ſie war vergnuͤgt, Und ließ den Corylas, um ſeine Schuld zu buͤſſen, Den hingeſtreckten Mund zu tauſendmahlen kuͤſſen. So ſchienen ſie verſoͤhnt; allein der Schaͤferin Lag Eiferſucht und Furcht und Argwohn in dem Sinn. Der Oberhirt allda, ein Mann von vielen Gaben, Desgleichen wenige von ſich zu ruͤhmen haben, Begab ſich dazumahl mit ſeiner Galathee, Jn den erwuͤnſchten Standt der angenehmſten Eh. Die Braut war angenehm, ja jung und ſchoͤn zu heiſſen, Jhr fernes Vaterland war das begluͤckte Meiſſen, Kaum ſah der Braͤutigam dies Bild der Artigkeit, So hat er es geliebt und gar darnach gefreyt. Sie ſtammte zwar gleich ihm aus frommem Schaͤfer-Stande, Doch war ihr Aufenthalt faſt gar nicht auf dem Lande; Sie lebte mehrentheils in jener Linden-Stadt, Wo Geiſt und Artigkeit den rechten Wohnplatz hat. Doch hatte noch die Peſt der hoͤchſtverderbten Sitten, So ſonſt in Staͤdten herrſcht, ihr Weſen nicht beſtritten. Denn Eitelkeit und Stoltz, die Spiel- und Mode-Sucht, Die ſchnoͤde Klaͤtſcherey, des Muͤßigganges Frucht, Und das gemeine Gifft, die Frechheit in dem Lieben, Galanterie genannt, war ihr verhaßt geblieben. Drum fiel es ihr nicht ſchwer den wackern Galatin, Und ſeinen Schaͤfer-Stand den Staͤdten vorzuziehn, Und ihrem Braͤutigam, dem ſie ſchon kennen lernen, Zu Liebe, ſich vergnuͤgt aus Leipzig zu entfernen. C cDie Des II Theils III Capitel Die Hochzeit ſelber war denſelben Tag geſchehn, Und weil hier Corylas die Galathee geſehn, War ſeine Schaͤferin vor Eiferſucht entglommen, Aus Furcht, daß ihm die Braut vielleicht das Hertz genommen. Ja, ſprach ſie; freylich wohl, bin ich ſo artig nicht, Als man von Galathee, der Meißner-Nymphe ſpricht. Sie geht weit zierlicher als unſers Schultzen Kaͤthe, Und lebt und ſpricht galant, nach Art der großen Staͤdte. Was meynſt du wohl damit? verſetzte Corylas, Das klingt mir raͤtzelhafft? Sprich, wie verſtehſt du das? Ach du verſtehſt mich wohl, gab mit gebrochnem Blicke, Die Schaͤferin darauf, doch halb beſchaͤmt zuruͤcke. Wer ſolche Schoͤnen ſieht, die durch ein ſeidnes Kleid, Durch einen Puder-Putz und manche Koſtbarkeit, Die nicht auf Doͤrfern waͤchſt, den zarten Coͤrper ſchmuͤcken, Den muß ja ſolch ein Bild weit hefftiger entzuͤcken, Als was ein ſchlechtes Dorf erzeuget und erzieht, Daran man keinen Schmuck als Flachs und Wolle ſieht, Dafern die Blumen nicht mit ihrer Farben Schimmer Ein glattes Haar ‒ ‒ doch kurtz, ich bin kein Frauenzimmer, Du weiſt ſchon was ich will. Ach liebſte Schaͤferin, Verſetzte Corylas, was haſt du doch im Sinn? Dich quaͤlt die Eiferſucht. Jch weiß ſchon was geſchehen, Du zuͤrnſt, weil ich vorhin die Galathee geſehen. Allein du zuͤrnſt umſonſt. Zwar ich geſteh es gern, Jch ſah ſie, doch ich ſtund ein wenig allzufern. Man hat bald hie bald da in letzt verwichnen Wochen, Von ihrer Trefflichkeit ſo viel zu mir geſprochen, Daß ich begierig war die Wahrheit ſelbſt zu ſehn, Allein was iſt nun mehr? dadurch iſt nichts geſchehn, Das dir zuwieder ſey. Du kanſt es leicht erachten, Jch konnte ſie ſo ſehr von weitem nicht betrachten, Als du vielleicht geglaubt. Die Leute draͤngten ſich, Jch draͤngte mich zwar auch, doch dacht ich gleich an dich, An dich, mein andres Hertz, und ſprach mit Wiederwillen; Viel lieber geh ich ja zu meiner Amarillen. Drauf kam ich auch zu dir. Jndeſſen bleibts dabey, Daß unſer Galatin im freyen gluͤcklich ſey. Und er verdient es auch. Du kennſt ſein kluges Weſen, Und hier hat er gewiß was ſchoͤnes auserleſen. Jch finde nichts an ihr das tadelswuͤrdig iſt: Und wenn du nur nicht noch ſo voller Argwohn biſt; So will ich dir gewiß gantz offenbar bekennen, Sie ſey in Wahrheit ſchoͤn und liebenswerth zu nennen. So Von Jdyllen, Eclogen oder Schaͤfer-Gedichten. So redte Corylas vor Eifer halb empoͤrt. Als Amarillis dieß gedultig ausgehoͤrt, Vernahm ſie freylich wohl des lieben Schaͤfers Treue, Und gab ihm zu verſtehn, daß ſie die Furcht bereue, Dadurch ſie ihm weitmehr, als er wohl ſie verletzt. Darauf ward aller Streit erwuͤnſcht bey ſeit geſetzt. Jhr Auge ſah nunmehr mit aufgeklaͤrten Blicken, Demſelben ins Geſicht: ſie klopft ihm auf den Ruͤcken Und ſprach: Ey ſeht doch nur, wie zornig er ſich ſtellt! Jch liebe dich weit mehr als alles in der Welt, Sprach er; allein du ſtellſt mich ſtets auf neue Proben, Doch ſollſt du mit der Zeit noch meine Treue loben, Jtzt zeige mir einmahl dein aufgeraͤumter Geiſt Daß du nicht Argwohn hegſt, nicht Eiferſuͤchtig ſeyſt, Und wuͤnſche, daß das Paar ſo ſich itzund verbunden, So gluͤcklich leben mag, als klug es ſich gefunden. Daß unſer Galatin mit ſeiner Galathee, Jn kurtzer Monden-Friſt ſein Haus in ſuͤſſer Eh, Geſegnet ſpuͤren mag. Und daß ſo viel Vergnuͤgen, Als duͤrre Blaͤtter ſchon in unſerm Walde liegen, Als Tropfen unſer Teich in ſeinen Ufern hegt, Als Haͤrchen unſer Vieh in ſeiner Wolle traͤgt, Hinfort betreffen ſoll. Das that ſie nun mit Willen, Darauf ſchied Corylas mit ſeiner Amarillen.

III Ecloge Auf eine Adeliche Hochzeit in Schleſien 1727. Thyrſis und Palaͤmon. AN unſrer Saal begruͤntem Strande, Saß Thyrſis neulich gantz vergnuͤgt, Und dachte ruhig nach, wie ſich im Schaͤferſtande Das Schickſal offt nach Wunſche fuͤgt. Hier ſeh ich, ſprach ſein Hertz, den Muſenhuͤgel liegen, Den Preußens Friedrich eingeweyht: Dort konnte neulich mich das Pleiß-Athen vergnuͤgen, Jn welchem Deutſchlands Witz und alle Lieblichkeit Sich gantz verſchwiſtert und verbunden. Ach! ich gedencke noch der angenehmen Stunden, Die ich daſelbſt in mancher ſchoͤnen Flur, Darinnen ſich die Kunſt und die Natur Mit lauter Meiſterſtuͤcken zeigt, empfunden. So ſchwermten dieſesmahl dem Thyrſis die Gedancken, Sein Geiſt entriß ſich faſt aus ſeines Coͤrpers Schrancken, C c 2Der Des II Theils III Capitel Der ſtarr und ſprachlos ſaß, und faſt zu traͤumen ſchien. Palaͤmon, den er liebt, ein Freund von aͤchter Treue, Traf ohngefehr hier ein. Wiewohl, dieweil er ihn Durch kein erſchreckendes Geſchreye, Jn ſeiner, wie es ſchien, recht angenehmen Ruh Geſonnen war zu ſtoͤren; So kam er nur von hinten auf ihn zu, Und ließ den zaͤrtſten Thon von ſeinem Rohre hoͤren. Wie ſonſt ein Schlummernder erwacht, Wenn ihn ein Ruf fruͤh morgends munter macht: So fuhr auch Thyrſis auf, ſo bald er ihn vernommen. Palaͤmon, war ſein Wort, biſt du zu mir gekommen? Freund ſage mir, wie fandſt du mich? Mein Thyrſis, ſagte der, wie ſollt ich dich nicht finden? Weiß ich denn nicht, daß du in dieſen Gruͤnden, Dich gern ergetzen magſt? Drum ſucht ich eben dich Am allererſten hier. Jch wuͤnſchte dich zu ſprechen: Und ſiehe, ſo gelingt es mir. Wie ſchliefſt du aber ſo? Jch ſchlief? hub Thyrſis an, Du irrſt, ich war nur in Gedancken. Und wie man ſich dabey gar leicht vertiefen kan, So wollt ich ſie dießmahl mit Fleiß nicht unterbrechen. Was meynſt du, war Palaͤmons Wort, Dein Pylades zog juͤngſt aus Sachſen fort, Um in Elyſien, bey ſeinen eignen Heerden, Der Oberhirt zu werden. Jch weiß er war dein unverſtellter Freund, Jch weiß wie hertzlich du es auch mit ihm gemeynt: Nun rathe, wie es ihm gegangen? Thyrſis. Jch warte noch bisher mit ſehnlichem Verlangen Auf einen Brief von ſeiner werthen Hand: Drum iſt mir nichts von ſeinem Thun bekannt. Und weiſt du mehr als ich, ſo ſag es nur heraus. Palaͤmon. Dein Pylades ſucht ſich was liebes aus, Und hat es allbereit gefunden. Thyrſis. Hat Pylades ſich ſchon verbunden? Was ſagſt du mir? Palaͤmon, ſchertze nicht. Pa- Von Jdyllen, Eclogen und Schaͤfer-Gedichten. Palaͤmon. Jch ſage, was ein jeder ſpricht. Thyrſis. Ey, waͤre was daran, er haͤtte dran gedacht, Und ſeine Liebe mir vor andern kund gemacht. Freund, laß dich nicht durch falſche Nachricht blenden. Palaͤmon. Die Zeitung kommt aus guten Haͤnden. Thyrſis. Jch glaub es kaum; denn dencke ſelber nach, Wie heilig er es mir, und wie ichs ihm verſprach, Wenn wir einmahl was ſchoͤnes lieben ſollten, Daß wirs einander ſchreiben wollten. Doch endlich; es kan ſeyn. Nur, iſt ſein Schatz auch ſchoͤn? Palaͤmon. Jch ſage dir kein Wort, du wirſt es ſelbſt geſtehn. Cythere nennt ſie ſich, du kennſt auch ihr Gemuͤthe! Thyrſis. O wie erreget ſich vor Freuden mein Gebluͤte! Jch kenne dieſe Schaͤferin, Jch weiß daß ich ihr ſelbſt geneigt geweſen bin. Sie hat an Artigkeit und Zucht kaum ihres gleichen, Es muß ihr Galathee und Chloris ſelber weichen. Die ſchoͤne Galathee, die an der Pleiße lebt, Die alles, was ſie kennt, ja einmahl ſieht, erhebt. Und Chloris, die allhier die Schaͤfer an der Saal, Gleich auf das allererſtemahl Durch ihre Reitzungen vermoͤgend iſt zu zwingen. O moͤcht es mir einmahl im Freyen ſo gelingen! Palaͤmon. Du wuͤnſcheſt gantz umſonſt. Dergleichen ſeltnes Gluͤck, Erlangt nur der, den keiner Schoͤnen Blick, Jns Buhler-Netz gezogen. Thyrſis. So meynſt du denn, ich waͤre ſchon betrogen? Palaͤmon nein! mich faͤngt ſo leicht kein Weib, Mein Lieben iſt ein Schertz und bloßer Zeitvertreib, Man muß ja offt der lieben Maͤdgen lachen, Wenn manche, der man wo ein Blumenſtraͤußchen ſchenckt, Sogleich vergnuͤgt in ihrem Hertzen denckt, C c 3Man Des II Theils III Capitel Man wolle ſie gewiß zu ſeiner Frauen machen. Das Ding iſt gar zu wunderlich! Denn wer ein Maͤdgen liebt, der will ſie nicht gleich nehmen. Die guten Kinder truͤgen ſich, Und ſollten ſich der groben Einfalt ſchaͤmen. Geſetzt man haͤtte gleich einmahl in hundert Jahren, Dergleichen Ding erfahren, So iſt es doch nicht gar zu offt geſchehn. Palaͤmon. So haben denn die ſchoͤnſten Schaͤferinnen, Die dich allhier ſo reitzend angeſehn, Noch nie vermocht, dein Hertze zu gewinnen? Thyrſis. Bisher Palaͤmon, warlich nicht! Doch hoͤre was itzt Thyrſis ſpricht: Weil Pylades, mein Freund, in ſeinem Vaterlande, Cytherens Hertz und Mund gewonnen hat: So ſoll mich weder Feld noch Stadt, An dieſem Saal- und jenem Pleißen-Strande, Durch ſeiner Nymphen Reitz und Lieblichkeit beruͤcken, So wird es mir dereinſt wie meinem Freunde gluͤcken. Palaͤmon. Du ſageſt recht, gelichter Freund, Jndeſſen muͤſſen wir, unfehlbar, wie es ſcheint, Dem Pylades der alten Freundſchafft Pflichten, Durch einen treuen Wunſch nach Schaͤferart entrichten. Sey nur bereit ſein Hochzeit-Feſt, Sobald er uns davon die Nachricht geben laͤßt, Durch deine Lieder zu beehren. Thyrſis. Jch folge dir, du muſt der erſte ſeyn, Jch falle, wenn du ſingſt, mit meiner Floͤten ein. Palaͤmon. Werther Pylades, dein Freyen, Muͤſſe dir nach Wunſch gedeyen, Muͤſſe dir erſprießlich ſeyn. Deiner Schoͤnen Lieblichkeiten, Nehmen dich zu allen Zeiten Mit erneuter Reitzung ein. Thyr- Von Jdyllen, Eclogen und Schaͤfer-Gedichten. Thyrſis. So viel Fiſche jener See, Und das Ufer Graß und Klee Dir mein Pylades wird zollen: So viel Seegen, Heyl und Gluͤck, Goͤnne dir des Himmels Blick; Biß wir gleichfalls folgen ſollen. Palaͤmon. Eh der ſchwangre Schooß der Erden, Wird von Blumen traͤchtig werden, Die der Fruͤhling naͤhrt und ſaͤugt: Werden wir ſchon von Cytheren, Die erwuͤnſchte Zeitung hoͤren Daß ſie uns was kleines zeigt. Thyrſis. So vielmahl des Monden Licht, Jaͤhrlich neuen Glantz verſpricht; So vielmahl ſoll es geſchehen, Daß dieß neuverliebte Paar, Kuͤnftighin von Jahr zu Jahr, Sein Geſchlecht vermehrt wird ſehen.

IV. Ecloge Auf meines lieben Vaters ſechzigſten Geburts-Tag 1728. Damon und Prutenio. WO Sachſens Paradies, das fette Meißner-Land, Den Kummer aus der Bruſt begluͤckter Hirten bannt; Wo Erd und Himmel lacht, und ſich in flachen Auen Noch mancher Uberreſt der guͤldnen Zeit laͤßt ſchauen; Wo Schaͤfer alter Art, wie dazumahl geſchehn, Die Staͤlle voller Vieh, die Fluren fruchtbar ſehn; Wo manch gebuͤckter Greis vergnuͤgt am Stabe gehet, Und mitten in der Schaar umkraͤntzter Enckel ſtehet; Kurtz, wo die Unſchuld herrſcht, wo alles lacht und liebt, Weil kein tyranniſch Joch das freye Volck betruͤbt; Da ſaß Prutenio, ein fremder Hirt, im Schatten, Als ſeine Heerden ſich ins Gras gelagert hatten. Hier ſann er gantz vertieft dem ſeltnen Schickſal nach, Das ihn dahin gebracht. Er ſeufzte laut, und ſprach: O Himmel! der du mir viel gutes zugemeſſen, Soll ich mein Vatterland denn gantz und gar vergeſſen? C c 4Den Des II Theils III Capitel Den muͤtterlichen Schooß, die Bruſt, ſo mich geſaͤugt? Den Vater, der mir ſelbſt der Weisheit Bahn gezeigt? Jch ehre deinen Schluß, du Schoͤpfer meiner Tage; Du weiſt, ich murre nicht, indem ich ſolches ſage, Du fuͤgeſt alles wohl, und haſt, mit Vorbedacht, Auch mich aus ferner Lufft an dieſen Ort gebracht. Dein Rath, den niemand noch recht wuͤrdiglich geprieſen, Hat ſich fuͤrwahr an mir recht ſonnenklar gewieſen. Jch ſuchte Sicherheit, des Friedens edle Frucht, Jch wuͤnſchte Ruh und Gluͤck, und fand, was ich geſucht. Allein ich dachte nicht, daß mir die Meißner-Huͤrden, So lang ein Aufenthalt und Wohnplatz bleiben wuͤrden, Als ſie es itzt ſchon ſind. Mich duͤnckte, daß ein Jahr Schon ein geraumes Ziel zum Auſſenbleiben war, Und daß des Monden Glantz kaum zwoͤlfmahl wechſeln ſollte, Bis ich mich wiederum zuruͤck begeben wollte. Jtzt iſt das fuͤnfte Jahr ſchon groͤſtentheils vorbey, Und man vermißt mich noch bey jener Schaͤferey, Die dort am Pregelſtrom auf bunten Huͤgeln weidet, Die Flora wohl ſo ſchoͤn mit Gras und Blumen kleidet, Als dieſes Meißner-Land. Was hab ich nun gethan, Daß ich mein Vaterland nicht wieder ſehen kan? Soll ich mir Haab und Gut in fremder Lufft erwerben, Ein Fremdling lebend ſeyn, und als ein Fremdling ſterben? O Himmel, das iſt hart! Ach moͤcht es doch geſchehn, Daß ich die Schaͤfer-Zunft noch einmahl koͤnnte ſehn, Die mich von Jugend auf, ſo treu und redlich liebte, Und ſich, indem ich ſchied, mit reger Bruſt betruͤbte: Die ich ſehr hochgeſchaͤtzt, weil ihre Guͤtigkeit Mir offt behuͤlflich war, mich offtmahls ſehr erfreut. Hier leb ich ohne Danck, und muß in ferner Erden, Mir ſelber innerlich ein rechter Abſcheu werden. O daß mich doch kein Wind nur einen halben Tag, Zu dieſer Hirten-Zahl in Preußen fuͤhren mag! Wie munter wuͤrde da mein treues Hertze ſpringen! Wie wuͤrde mir die Luſt durch Marck und Adern dringen! Wie eifrig wollt ich da durch alle Huͤtten gehn, Und muͤndlich uͤberall die Gunſt und Huld erhoͤhn, Die mir, vor hunderten, die meines gleichen waren, Jn Proben mancher Art, zehn Jahre wiederfahren. So trug Prutenio die ſtrengen Seufzer vor, Und warf vor Kuͤmmerniß ſein ſanftes Haber-Rohr, An einen Haſelſtrauch, daran die Laͤmmer ſtunden, Als welche ſich bey ihm im Klagen eingefunden. Geht, Von Jdyllen, Eclogen und Schaͤfer-Gedichten. Geht, weidet nur vergnuͤgt! ſo hub er traurig an; Jhr uͤbertrefft mich weit, und ſeyd viel beſſer dran. Euch trennt kein harter Riß von eurer Muͤtter Staͤllen, Jhr wiſſet nicht von Gram und truͤben Ungluͤcks-Faͤllen, Wie der geplagte Menſch; ſeit dem die guͤldne Zeit Die Welt verlaſſen hat, und lauter Dienſtbarkeit Den freyen Seelen droht. Hier ſanck ſein Coͤrper nieder, Die Laͤmmer legten ſich und kaͤuten traurig wieder, Und ſahen, wie es ſchien, mit wehmuthvollem Blick Den matten Schaͤfer an. Doch ſeht! zu allem Gluͤck War Damon, den er ſich vor andern auserleſen, Jndem er ſo geklagt, nicht weit davon geweſen. Er hatte zugehoͤrt, wie ſein betruͤbter Freund Die Fuͤgung des Geſchicks beſeufzet und beweint, Und nahte ſich nunmehr mit uͤbereilten Schritten, Der Boden rauſchete bey ſeinen ſchnellen Tritten, Weil das verwelckte Laub, der Baͤume Schmuck und Haar, Die Herbſtlufft ſchon gefuͤhlt und abgefallen war; So daß Prutenio ihn freudig wahrgenommen, Noch eh derſelbe gantz zu ſeinem Sitz gekommen. Du thuſt nicht wohl, o Freund, war Damons erſtes Wort, Daß du ſo traurig biſt. Verbanne nur ſofort Den ungerechten Gram aus dem beklemmten Hertzen, Verbanne was dich kraͤnckt, und daͤmpfe Leid und Schmertzen. Mir geht es faſt wie dir; allein ich bin vergnuͤgt, Und nehm es froͤlich an, was mein Verhaͤngniß fuͤgt. Und du, der du dich laͤngſt der Weisheit gantz ergeben, Willſt doch bekuͤmmert ſeyn? willſt voller Unruh leben? Jſt nicht die gantze Welt des Weiſen Vaterland? Und iſt dirs nicht bewuſt, daß unſer Hirtenſtand, Hier weit begluͤckter iſt, als in dem armen Preußen? Zudem Prutenio, was fehlt dir hier in Meißen? Du lebſt ja gantz vergnuͤgt, kein Mangel, keine Noth Beſtuͤrmet deine Ruh. Du haſt dein taͤglich Brodt, Du haſt noch mehr als das, und darfſt bey fremden Huͤtten, Aus Niedertraͤchtigkeit um keine Gabe bitten. Du naͤhrſt dich deiner Kunſt und guten Wiſſenſchafft, Man lobet dein Bemuͤhn und deines Fleißes Krafft, Und viele ſind dir hold, die Witz und Tugend lieben. Was ſoll/ dein Kummer denn? was willſt du dich betruͤben? Sieh dieſes Blat nur an, das ich nur geſtern fruͤh Mit vieler Luſt gemacht. Du liebſt die Poeſie, Und ſollteſt ſo wie ich, des Vaters Feſt beſingen, Und ihm, wie ich gethan, ein Lied zum Opfer bringen. C c 5Du Des II. Theils IV. Capitel Du haſt mirs ſonſt geſagt, drum faͤllt mirs itzo bey, Daß heute, wo mir recht, ſein Feſt erſchienen ſey. Auf! wuͤnſch ihm Gluͤck dazu, und zeig in treuen Zeilen Die Zaͤrtlichkeit, ſo du nicht muͤndlich kanſt ertheilen. Dieß Wort war voller Krafft; der Hirt Prutenio Umarmte ſeinen Freund und ward von Hertzen froh. Mein Werther, hieß es bald, dein Zuſpruch giebt mir Staͤrcke, Jndem ich Troſt und Muth in meiner Seelen mercke. Du haſt ſehr recht geſagt und meynſt es gut mit mir, Gib deinen Gluͤckwunſch her; fuͤrwahr ich folge dir Jn Leiſtung meiner Pflicht. Jch will mit meinen Reimen Des Vaters Jahrs-Tag auch nicht undanckbar verſaͤumen. Dein Beyſpiel reitzt mich an; mein Wunſch ſoll kindlich ſeyn, Komm, ſprich nur ſelbſt bey mir in meiner Huͤtten ein, Ein guter Freuden-Tranck ſoll unſer Hertz erfreuen, Vergiß dein Rohr nur nicht, nebſt deiner Feld-Schalmeyen, Jtzt neiget ſich der Tag. Kommt Schaͤfchen, kommt zuruͤck, Hinfort beneid ich nicht der jungen Laͤmmer Gluͤck. Freund Damon, hilf mir nur die Wollenheerden treiben, Den Abend wollen wir vergnuͤgt beyſammen bleiben.

Das vierte Capitel. Von Elegien, das iſt, Klagliedern und verliebten Gedichten.

DJe Elegie iſt eins von den vornehmſten Gedichten der alten Griechen und Roͤmer geweſen, und ver- dient alſo wohl eine beſondre Betrachtung. Sie kommt dem Horatz ſo merckwuͤrdig vor, daß er ſich in ſei- ner Dichtkunſt gar ſorgfaͤltig um ihren Erfinder bemuͤht:

Quis tamen exiguos elegos emiſerit auctor, Grammatici certant & adhuc ſub iudice lis eſt:

Er nennt ſie in dieſer Stelle exiguos, das iſt ſo viel, als eine niedrige Art von Gedichten. Sonſt wird ſie auch humi- lis, triſtis, querula, u. ſ. w. genennet, welches alles uns den in- nern Character derſelben ſattſam zu verſtehen giebt. Sie ſoll nehmlich in einer natuͤrlichen und fließenden Schreibart ab- Von Elegien. abgefaſſet werden, einen traurigen Jnhalt haben, und faſt aus lauter Klagen beſtehen. Die Exempel der Alten be- kraͤfftigen dieſen Begriff, und wir moͤgen entweder Ovi- dium, Tibullum, oder ſonſt jemanden vornehmen: ſo werden ihre Elegien allezeit was trauriges oder verliebtes in ſich faſſen. Des erſtern Libri Triſtium beſtehen aus lauter E- legien, die er aus Scythien nach Rom als Klageſchreiben abgelaſſen; und des andern ſeine verliebte Briefe ſind faſt allezeit in einem traurigen Affecte abgefaſſet.

Doch hat Horatius angemercket, daß man allmaͤhlich von dieſer alten Regel der Elegien in etwas abgewichen ſey, und auch wohl vergnuͤgende Sachen darinn abgefaſ- ſet habe.

Verſibus impariter iunctis querimonia primum Poſt etiam incluſa eſt voti ſententia compos.

Wir koͤnnen dahin die ſchertzhafften und verliebten Ge- dichte rechnen, die vielmahls von luſtigem Jnhalte ſind, und doch gar geſchicklich in dieſer Art von Verßen abge- faſſet worden. Die Urſache davon iſt wohl dieſe, weil eben die niedrige und natuͤrliche poetiſche Schreibart, ſo ſich zu jenen ſchicket, auch hier von rechtswegen ſtatt findet. Denn bey der Luſt und im Lachen ſchickt es ſich eben ſo we- nig, mit hochtrabenden Worten gleichſam auf Steltzen zu gehen, als in der Betruͤbniß. Eine geſchminckte Schreib- art wuͤrde hier durch ihr kuͤnſtliches Weſen nur anzeigen, daß der Witz mehr Theil an der Schrifft habe, als das Hertz. Wo aber das iſt, da macht kein Affect einen guten Ein- druck bey dem Leſer. Das macht, die Natur wird da- durch nicht nachgeahmet, ſondern verlaſſen, und ein ſolcher Poet erregt zuweilen gar gantz wiedrige Leidenſchafften.

Aus der letzt angefuͤhrten Horatianiſchen Stelle ſehen wir aber auch, was vor Verſe zu einer Elegie gehoͤren. Der Poet nennet ſie impariter iunctos, ungleich zuſammen geſetzte, oder abgewechſelte Verße von zweyerley Gattung. Dieſes ſind nun theils die langen Alexandriniſchen, theils die kuͤrtzern fuͤnffuͤßigen Verße der Griechen und Lateiner: z. E. Des II. Theils IV. Capitel. z. E. Tibullus ſchreibt an den Meſſalla, im I B. in der I Elegie.

Te bellare decet terra, Meſſalla, marique, Vt domum hoſtiles perferas exuvias. Me retinent vinctum formoſæ vincla puellæ, Et ſedeo duras janitor ante fores. Non ego laudari cupio, mea Delia tecum, Dum modo ſim, quæſo, ſegnis inersque vocer.

So ſehen nun alle lateiniſche Elegien aus, und ich wundre mich daher, warum Franzoſen und Engellaͤnder ſich nicht bemuͤhet haben, dieſem Muſter zu folgen. Dieſe machen auch zwar Elegien, dem Nahmen und Jnhalte, aber nicht der aͤuſſerlichen Geſtalt nach. Sie brauchen nehmlich die langen 12- und 13-ſylbigten Verße mit ungetrennten Rei- men dazu, welche der Elegie gar nicht aͤhnlich ſehen. Weit beſſer hat Opitz bey uns gethan, da er uns in ſeinen Poe- tiſchen Waͤldern Muſter gewieſen, in was vor Verßen wir Elegien machen koͤnnten, die den lateiniſchen, wo nicht gantz gleich, doch einigermaßen aͤhnlich waͤren.

Elegie. Jndem die Sonne ſich hat in das Meer begeben, Und das geſtirnte Haupt der Nacht herauſſer bricht; Sind Menſchen, Vieh und Wild, wie gleichſam ohne Leben, Der Mond beſcheinet uns auch kaum mit halbem Licht. Jch, obſchon alles ſchlaͤft, muß unaufhoͤrlich wachen, Von vielen Tagen her, und wallen ohne Ruh. Jſt ſchon die gantze Welt befreyt von ihren Sachen, So thu ich doch vor Lieb und Angſt kein Auge zu. Auch dich, Aſterie, hat gantz der Schlaf erfuͤllet. ꝛc.

Eben dergleichen verliebte Gedichte mehr ſtehen in dieſem IVten B. ſ. Poet. Waͤlder kurtz vor dem angefuͤhrten, da er zwar den Nahmen der Elegie nicht ausdruͤcklich daruͤber geſchrieben, aber doch alles, ſo dazu gehoͤret, beobachtet hat. Sie fangen an: Die Sonn hat ihre Reiſ’ ꝛc. Die Pein, mit der ich mich ꝛc. Werd ich die Zeit wohl ſehn ꝛc. Und damit uns gar kein Zweifel uͤbrig bleiben moͤchte, hat er uns auch zeigen wollen, daß man die lateiniſchen Elegien in Von Elegien. in dieſe Art von Verßen Deutſch uͤberſetzen muͤſſe, wenn er uns die XVIIIte aus dem erſten Buche Propertii, an Cynthien zur Probe gegeben. Sie hebt lateiniſch ſo an:

Haec certe deſerta loca, & taciturna querenti, Et vacuum Zephyri poſſidet aura nemus. Hic licet occultos proferre impune dolores, Si modo ſola queant ſaxa tenere fidem. &c.

Und er hat ſie ſo Deutſch gegeben:

Auf dieſer wuͤſten Staͤtt’, in dieſer ſtillen Heyde, Da niemand innen wohnt, als nur der Weſtenwind; Da kan ich ungeſcheut genug thun meinem Leide, Wo auch die Steine nur ſtill und verſchwiegen ſind.

Dieſem Vorgaͤnger ſind ſeine erſten und beſten Schuͤler getreulich gefolget. So hat z. E. Flemming p. 99. des II B. ſ. Poet. Waͤlder eine Elegie an ſein Vaterland geſchrie- ben, und theils den innern Character, theils die aͤuſſere Ge- ſtalt derſelben ſehr wohl beobachtet. Jch will nur etwas aus dem Schluſſe zur Probe anfuͤhren, daraus man ſich ein Muſter ſeines zaͤrtlichen aber ſchamhafften Ausdruckes in Liebes-Sachen nehmen kan:

Zwar es verſtattet mir das Caſpiſche Geſtade, Daß ich um ſeinen Strand mag ungehindert gehn, Auch bittet mich zur Zeit zu ihrem ſchoͤnen Bade, Auf Urlaub des Hyrcans, manch Aſiſche Siren. Jch bin den Nymphen lieb, den weichen Zircaſſinnen, Dieweil ich ihnen fremd und nicht ſo heßlich bin; Und ob einander wir ſchon nicht verſtehen koͤnnen, So kan ihr Auge doch mich guͤnſtig nach ſich ziehn. Was aber ſoll ich ſo und auf der Flucht nur lieben? Cupido wird durch nichts als Stetigkeit vergnuͤgt; Was den zu loben ſcheint, das macht ihm nur Betruͤben, Der allezeit was hat, und dennoch nie was kriegt. Ja ſtuͤrbe mirs denn ab, ſo hoff ichs zu erleben, Daß wenn ich dieſen Lauf zu Ende hab gebracht, Jch dir den erſten Kuß, o Landsmannin! will gehen; Was ferner kan geſchehn, das laß ich ungedacht.

Auf eben die Art hat er auch das Klagſchreiben im Nah- men Germaniens an ihre Soͤhne, das iſt, die Churfuͤrſten und Staͤnde von Deutſchland abgefaſſet, welches p. 113. in Des II Theils IV Capitel in eben dem Buche zu finden iſt. Was koͤnnte ich noch von Dachen und Tſcherningen vor Exempel anfuͤhren, die eben- falls dieſen Spuren gefolget, und den guten Geſchmack der Alten beybehalten haben.

Zuerſt iſt meines Erachtens Hofmannswaldau davon abgewichen, nachdem er ſich durch die neuern Jtaliener von dem wahren und natuͤrlichen auf das gleiſſende und ge- kuͤnſtelte verleiten laſſen. Seine Heldenbriefe hat er frey- lich ihrer aͤuſſerlichen Geſtalt nach, als Elegien eingerich- tet, und iſt alſo darinn dem Ovidius gefolget: Allein die innere Art dieſer Gedichte hat er faſt niemahls erreichet. Anſtatt der Zaͤrtlichkeit, die in dieſer Gattung herrſchen ſoll, giebt er uns lauter ſpitzfuͤndige Einfaͤlle; Jn eine aͤngſt- liche Klage miſchet er eine unendliche Menge von Gleich- niſſen. Statt herzruͤhrender Figuren, ſpeiſet er uns mit hochtrabenden Metaphoren. Seine verliebte Seufzer ſind voller Beleſenheit, und wenn ich poetiſch reden darf; ſo ſind die Trauer-Kleider ſeiner Elegien allezeit mit Gold und Silber verbraͤmet, ihre Schleyer mit Edelſteinen gezieret, und zwiſchen ihren Thraͤnen muͤſſen lauter Perlen flieſſen. Wir wollen nur einige Stellen zum Beweiſe deſſen anſe- hen. Die Briefe Eginhards und Emmaͤ ſind ihm unter allen andern noch am beſten gerathen; Doch aber ſind ſie von ſeinem Flittergolde nicht gantz und gar befreyet. Bald anfangs ſtreicht ſeine ſteife Zuverſicht allen Kummer hin, und darum meynte er, er ſey ſchon der Sonnen gleich. Bald darauf geſteht er, daß ſein Kieſelſtein zu Diaman- ten wolle, und dieſes zu rechtfertigen, ſagt er von der Liebe:

Sie bindet Gold an Stahl und Garn zu weiſſer Seide, Macht, daß ein Neſſelſtrauch die edle Roſe ſucht, Zu Perlen legt ſie Gras, zu Kohlen legt ſie Kreide, Und propft auf wilden Baum offt eine ſuͤſſe Frucht.

Und wie kuͤnſtlich und ſinnreich iſt nicht ſeine Liebe in dem Schluſſe des Schreibens? Er will zwar ſeinen Brief, doch nicht die Hoffnung ſchlieſſen; er beneidet ihn faſt, weil er gluͤcklicher iſt als er ſelbſt: Er kuͤßt endlich ſo wohl den Brief als die Prinzeſſin; zwar jenen mit den Lippen, und Sie Von Elegien. Sie in Gedancken. Sollte da nicht Emma geglaubt ha- ben, daß dieſe ausgekuͤnſtelte Gegenſaͤtze und Gedancken- ſpiele aus einem recht verliebten Herzen herkaͤmen? Allein Sie war eben ſo kuͤnſtlich im Dencken und Schreiben, nicht anders, als ob ſie Hofmannswaldaus Schuͤlerin in der Poeſie geweſen. Sie will ihm zeigen, wie boͤſe ſie von rechtswegen ſeyn koͤnnte und ſollte, und was vor einen har- ten Verweiß ſie ihm wuͤrde gegeben haben. Und wie ſchmaͤhlt ſie denn? Sie ſagt: wer Purpur fleckicht macht, falle dem Tode anheim; vor ſolche Weſpen als Eginhard, ſey ihr Honigſeim nicht. Kaͤyſerkronen waͤren nicht vor ſeinen Garten: Er ſolle des Kaͤyſers Briefe, nicht aber ſein Kind betuͤhren. Es muͤſſe was hoͤhers ſeyn, ſo hier das Siegel brechen ſolle. Das Wachs ſchmeltze an der Son- ne; des Koͤnigs Farbe koͤnne nicht mit Ruß gemiſcht wer- den. Eginhard habe mehr Dinte als Blut vor den Kaͤy- ſer vergoſſen u. ſ. w. Wer hat nun iemahls einen ſo me- taphoriſchen Zorn in der Natur geſehen? Wer hat eine keuſche Prinzeſſin, die Emma hier vorſtellen will, ſolche Zweydeutigkeiten reden hoͤren, als hier der Vers vom Sie- gelbrechen iſt? Doch es iſt eine Hofmannswaldauiſche Em- ma, die das redet, und die ſich hernach ohn alle Scham- hafftigkeit, ſo verliebt gegen ihren Buhler erklaͤret, als man nimmer mehr gedacht haben ſollte. Jm Schluſſe wuͤnſcht ſie noch, der Himmel ſolle in ihre Flammen blaſen, und deſ- ſen Gunſt ihnen Zibeth und Biſam zu wehen. Zuletzt aber will ſie ihm gleichſalls zeigen, daß ſie auch mit einer ſpitzfuͤndi- gen Antitheſis ihr Schreiben endigen koͤnne, indem ſie ſetzt:

Mein Brieflein ſchließ ich zu, und meine Kammer auf.

Jch uͤberlaſſe es einem jeden, die uͤbrigen Helden-Briefe nach dieſer Art auch durchzugehen, die noch weit mehr ſol- che verſchwendte Scharfſinnigkeiten an unrechten Stellen angebracht zeigen werden. Sonderlich leſe man das Schreiben Abaͤlards und Heloiſen, und erwege, was ſel- biges vor unzuͤchtige Wortſpiele und Zweydeutigkeiten in ſich enthaͤlt, die ſich ein erbares Gemuͤthe zu leſen ſchaͤmet: ſo Des II Theils IV Capitel ſo wird man geſtehen, es ſchicke ſich auf Hofmannswal- daus Elegien nichts beſſer, als was Canitz von den ver- liebten Poeten uͤberhaupt ſchreibt:

Ein ander von dem Pfeil des Liebens angeſchoſſen, Eroͤffnet ſeinen Schmertz mit hundert Gauckel-Poſſen, Daß man geſundern Witz bey jenem Taͤntzer ſpuͤrt, Den die Tarantula mit ihrem Stich beruͤhrt. Was er von Jugend auf aus Buͤchern abgeſchrieben, Das wird mit Muͤh und Angſt in einen Vers getrieben; Die Seufzer, wie er meynt, bewegen Kieſelſtein, Die voll Gelehrſamkeit, und wohl beleſen ſeyn. Des Etna Feuer-Klufft muß ſeiner Liebe gleichen. Und aller Alpen Eis der Liebſten Kaͤlte weichen. Jndeſſen aber wird das arme Kind bethoͤrt, Und weiß nicht, was ſie fuͤhlt, wenn ſie dergleichen hoͤrt. Ja wenn ihr Corydon gebuͤckt zu ihren Fuͤſſen, Der Klagen Bitterkeit ein wenig zu verſuͤſſen, Nichts anders als Zibeth und Ambra von ſich haucht, Und ſie kein Bibergeil zum Gegen-Mittel braucht; So mag des Moͤrders Hand, was ihm von ſeinem Dichten Noch etwan uͤbrig bleibt, auf ihre Grabſchrifft richten.

Daß ſich indeſſen durch Hoffmannswaldaus Exempel viele andre Poeten haben verblenden laſſen, braucht keines Beweiſes. Man darf nur Zieglers Bibliſche Helden-Lie- be nachſchlagen, ſo wird man ſehen, daß dieſer ſeinen Mei- ſter nicht nur erreichet, ſondern offt uͤbertroffen habe. Am- thor iſt auch in dieſer Art ſo gluͤcklich nicht, als in andern Gedichten. Die praͤchtige Schreibart klebte ihm gar zu ſehr an, ſo daß er ſich nicht herunter laſſen und einen zaͤrt- lichen Affect in einem niedrigen Ausdrucke vorſtellen konn- te. Wir doͤrfen nur die Elegie anſehen, ſo er auf den Tod ſeiner erſten Ehgattin geſchrieben, die gewiß das unnatuͤr- lichſte Klag-Gedichte iſt, ſo ich geleſen habe:

Jch Spiel! ich Ball des Gluͤcks! was muß ich nicht erfahren? Was giebt der Himmel nicht zu meinem Ungluͤck an? Jch lerne ſchon ſo viel bey vier und zwantzig Jahren, Als ein Ungluͤcklicher bey funfzig wiſſen kan. Die Tugend heißt mich noch auf friſchen Roſen gehen, Da mir der Himmel ſchon Cypreſſen-Blaͤtter ſtreut. Und mein verſcheuchter Geiſt darf kaum gen Himmel ſehen. Weil jede Wolcke mir mit neuem Wetter dreut; Doch Von Elegien. Doch tobt nur immerhin! Schlagt loß ihr Donnerkeile! Brecht! brecht! ſpruͤtzet Glut und Schwefel-Flammen aus! Verdoppelt Blitz mit Blitz, und ſchieſſet Pfeil auf Pfeile, Ja leget, ſoll es ſeyn, mich ſelbſt in Staub und Graus. ꝛc.

Sind das nicht ampullae und ſesquipedalia verba, ſo weiß ich in der That keine zu finden. Der Poet hat ſein Ge- dichte Liebes-Thraͤnen genennet; aber mich duͤnckt, es ſind ſolche, davon Canitz geſchrieben:

Geußt ſolche Thraͤnen aus, die lachens-wuͤrdig ſcheinen, Und wenn er lachen will, ſo moͤchten andre weinen.

Und aus dieſen Exempeln der Schreibart, ſo ſich vor die Elegie nicht ſchicken, wird man leicht urtheilen, was man vor eine Behutſamkeit dabey zu gebrauchen habe.

Wegen des aͤuſſern habe ich nur noch zu erinnern, daß man ſich bemuͤhen muͤſſe, ſo viel moͤglich, einer jeden Zeile einen vollkommenen Verſtand zu geben: oder doch wenig- ſtens in zweyen denſelben voͤllig vorzutragen. Sollte aber auch dieſes zuweilen nicht angehen, ſo muß doch an der vier- ten Zeile ein Schluß-Punct kommen, der dem gantzen Sa- tze ein Ende macht. Denn es klingt uͤberaus wiedrig, wenn ſich die Rede erſt in der fuͤnften Zeile endiget, wie man aus folgendem Exempel Joh. Franckens wird abnehmen koͤnnen. Es ſteht p. 41. ſeiner Trauer-Gedichte.

So haſt du auch nunmehr, du Wonn und Zier der Deinen, Du edle Jahnin, du, du Rahel unſrer Zeit, Du, als um deren Tod viel fromme Hertzen weinen, So haſt du auch nunmehr itzt dieſer Eitelkeit Juͤngſt gute Nacht geſagt.

Wie leicht haͤtte der Poet dieſen Ubelſtand vermeiden koͤn- nen, wenn er anſtatt des Wortes haſt in der erſten und vierten Zeile, ziehſt, gehſt oder eilſt haͤtte ſetzen, und die fuͤnfte Zeile mit einem neuen Satze anfangen wollen?

Zum Beſchluſſe mercke ich an, daß man die Elegien nicht nur mit weiblichen, ſondern auch mit maͤnnlichen Zei- len anfangen koͤnne. Man kan ſie bey uns hauptſaͤchlich zu Trauer-Gedichten und verliebten Sachen, ſodann aber bey Hochzeiten, wo gemeiniglich was verliebtes und zaͤrtli- D dches Des II Theils IV Capitel mit unterlaͤuft, brauchen. Lobgedichte aber und Satyren oder andere ernſthafte Briefe darinn zu ſchreiben, iſt unge- reimt: obgleich zuweilen groſſe Leute ſolches gethan. Jch ſetze wiederum des Boileau ſeine Regeln von dieſer Materie hie- her, undfuͤge endlich einige Proben von meiner Arbeit hinzu.

D’ un ton un peu plus haut, mais pourtant ſans audace, La plaintive Elégie, en longs habits de deuil, Sait les cheveux épars gémir ſous un cercueil. Elle peint des Amans la joie & la triſteſſe; Flatte, menace, irrite, appaiſe une Maîtreſſe. Mais pour bien exprimer ces caprices heureux, C’ eſt peu d’ être Poëte, il faut être amoureux. Je hais ces vains Auteurs, dont la Muſe forcée M’ entretient de ſes feux, toûjours froide & glacée; Qui s’ affligent par art, & fous de ſens raſſis, S’ érigent, pour rimer, en Amoureux tranſis. Leurs tranſports les plus doux ne ſont que phrâſes vaines. Ils ne ſavent jamais, que ſe charger de chaînes; Que bénir leur martyre, adorer leur priſon, Et faire quereller les Sens & la Raiſon. Ce n’ étoit pas jadis ſur ce ton ridicule, Qu’ Amour dictoit les Vers que ſoûpiroit Tibulle; Ou que du tendre Ovide animant les doux ſons, Il donnoit de ſon Art les charmantes leçons, Il faut que le cœur ſeul parle dans l’ Elégie.

I. Elegie im Nahmen eines Clienten an ſeinen Goͤnner auf das Abſterben ſeiner Gemahlin. BEkuͤmmerter Patron, Die ungemeinen Schmertzen, So dein beſtuͤrmter Geiſt vor kurtzer Zeit geſpuͤrt, Erwecken uͤberall das Beyleid zarter Hertzen, Was Wunder iſt es denn, daß ſie auch mich geruͤhrt? Jch, dein entfernter Knecht, empfieng voll Angſt und Schrecken, Ein unvermuthetes und truͤbes Trauer-Blatt, Dadurch man mir geſucht den Jammer zu entdecken, Der dein beraubtes Haus ſo ſchnell betroffen hat. Jſts moͤglich, war mein Wort: was ich allhier geleſen? Trifft meines Goͤnners Haupt denn alle Noth zugleich? Jſt er denn gantz allein des Ungluͤcks Ziel geweſen? Und warum fuͤhlt nur er des Todes rauhen Streich? Zwey Von Elegien. Zwey Kinder! ein Gemahl! drey hoͤchſtgeliebte Leichen Raubt ihm ein harter Tag. Allein noch nicht genug. Es muß ihm noch ein Sohn, ein lieber Sohn erbleichen, Bevor man jene noch in ihre Graͤber trug. Verhaͤngniß! fuhr ich fort, wir ehren deine Schluͤſſe, Und tadeln keinen Rath, den deine Macht vollzieht, Doch ſtrafe nur dabey nicht unſre Thraͤnen-Guͤſſe, Wenn man von deinem Zorn dergleichen Proben ſieht Die Klagen ſind gerecht. Wer will die Zaͤhren ſchelten, Wenn ſolch ein herber Fall die Seelen niederſchlaͤgt? So laß uns denn, o GOtt! die Seufzer nicht entgelten, Dadurch ſich Gram und Leid ſchon an den Tag gelegt. Mein Goͤnner, dieſes war die allererſte Klage, Die dein Verluſt und Schmertz mir ploͤtzlich ausgepreſt, Vergieb die Kuͤhnheit nur dadurch ichs thraͤnend wage, Daß meine Feder dich dieſelbe leſen laͤſt. Dafern dein Kummer ſich allmaͤhlig ſo gemindert, Daß dein geſetzter Geiſt ſich wieder faſſen kan, Und keine Thraͤnen-Fluth den Strahl der Augen hindert, So ſchaue dieſes Blatt mit holden Blicken an. Du gleicheſt einem Baum, auf den, bey hartem Knallen, Jm Sturme, Strahl auf Strahl aus finſtern Wolcken ſchlaͤgt, So daß Blatt, Frucht und Aſt von ſeinem Gipfel fallen, Wenn ſelbſt den halben Stamm ein Blitz darnieder legt. Es zittert, wer es ſieht. Die ſchuͤchtern Tauben weichen, Der Boden rings umher iſt nur mit Graus bedeckt, Das Gras iſt umgewuͤhlt, und von den kleinen Straͤuchen, Liegt eine große Zahl zerſchmettert hingeſtreckt. Ein matter Hirt entflieht mit uͤbereiltem Schritte, Und ſeufzt, daß ihm der Fall vor andern weh gethan, Weil dieſes Baumes Laub ihm ſelber Schirm und Huͤtte Vor Sonn und Regen war, und klagt das Wetter an. Da ſieheſt du dein Bild, Du hochbeſtuͤrtzter Hagen, Der Unfall, der dich trifft, erſchreckt nicht dich allein Er hat ſo manches Hertz mit dir zugleich geſchlagen, Ja deine Traurigkeit iſt voͤllig allgemein. Es klagt nicht nur Bayreuth; das nahe Nuͤrnberg weinet, Das ſie zur Welt gebracht und Dir zur Braut geſchenckt, Wo ihr beruͤhmt Geſchlecht in ſchwartzem Flor erſcheinet, Und an der Tochter Tod mit tauſend Aechzen denckt. Wie ſeufzt das Armuth nicht, dem ſie mit offnen Haͤnden, Die Laſt der Duͤrfftigkeit erleichtert und verſuͤßt, Und dem die Zaͤhren itzt faſt gar die Augen blenden, Seitdem es dieſen Troſt durch ihren Tod vermißt. D d 2Wie Des II Theils IV Capitel Wie ſehr bedauret ſie, was Geiſt und Witz verehret, Was Haͤuslichkeit und Zucht und Gottesfurcht beliebt, Die alle ſind beſtuͤrtzt, die alle ſind geſtoͤret, Jndem die theure Frau der Erden Abſchied giebt. Kurtz: Jedermann beklagt die ungemeine Tugend, Den trefflichen Verſtand, die GOtt geweyhte Bruſt, Die ſeltne Mildigkeit und die beliebte Jugend, Darinn ſie dir erblaßt und aus der Welt gemuſt. Man ſieht die Kinder an, die du zugleich verlohren, Darinn ein jeder noch ihr Ebenbild erblickt, Und die ſie dir zur Luſt zwar an das Licht gebohren, Doch dir zur Marter auch mit ſich ins Grab geruͤckt. Ach dencke, mein Patron, an der Verblichnen Traͤume, So ihr den herben Fall zum voraus angezeigt. Doch, wie verirren ſich die ungeſtuͤmen Reime? Viel beſſer, daß man dies verhelet und verſchweigt! Erwege denn vielmehr die Bilder deiner Treuen, So ſie dir hinterlaͤſt, indem ſie ſelber ſtirbt: Und laß dich manchen Sohn an ihrer ſtatt erfreuen, Der ſich dereinſt, wie du, der Fuͤrſten Huld erwirbt. Sie theilte ſich mit dir in die erzielten Erben, Ein Theil verlaͤſt ſie dir zum Denckmahl ihrer Eh, Ein Theil nimmt ſie vor ſich und laͤſt es mit ſich ſterben, So billig handelt hier die theure Salome. Beſtille denn den Schmertz in deiner großen Seele, Die noch wohl mehr als das geſetzt ertragen kan; Und weineſt du ja noch bey deiner Liebſten Hoͤle, So thu es anders nicht als wie ein weiſer Mann. Jedoch was darf man dir viel Troſt und Lehren ſchreiben? Du ſelbſt biſt ſtandhafft gnug und giebeſt Fuͤrſten Rath, So kan mein ſchlechtes Blatt wohl gar zuruͤcke bleiben, Dafern es anders nichts an dich zu melden hat. Doch ja, es iſt noch was von andrer Art verhanden, Das iſt ein treuer Wunſch, vor meines Goͤnners Gluͤck. Die Schmertzen, ſo ſich jetzt, ſo haͤufig bey dir fanden, Die nehme GOttes Hand auf lange Zeit zuruͤck. Es muͤſſe dich hinfort kein harter Fall betruͤben, Es weiche bald der Flor der truͤben Trauer-Nacht! Dies wuͤnſchen alle die, ſo deine Wohlfahrt lieben, Und die dein Wittwerſtand voll Kuͤmmerniß gemacht. Es wuͤnſcht es auch dein Knecht mit redlichem Gemuͤthe. Der dich und deine Huld ſeit vielen Jahren kennt, Und ſtets verehren wird, zumahl wenn deine Guͤte Auch kuͤnftig wie bisher ihm Schutz und Beyſtand giebt.

II. Von Elegien.

II. Elegie an eine Wittwe uͤber den Hintritt ihres Ehegatten im Nahmen ſeiner Mutter und Bruͤder. BEtruͤbte! nehme ſie dieß Thraͤnen-volle Blatt, Mit ruhigem Gemuͤth und Troſt-erfuͤlltem Hertzen, Und da der Schlag nebſt ihr auch uns betroffen hat; So hoͤre ſie auch jetzt den Ausbruch unſrer Schmertzen. Sie klaget hier vielleicht das lange Saͤumen an, Und zweifelt ob wir Theil an ihrer Trauer nehmen: Allein, wo Hand und Kiel ſich recht erklaͤren kan, So ſoll ſie deutlich ſehn, wie hertzlich wir uns graͤmen. Wir kommen freylich ſpaͤt und zeigen unſer Leid, Nachdem man unſern Sohn und Bruder laͤngſt begraben: Und ſcheinen dergeſtalt von aller Traurigkeit, Die ſie ſo ſtarck geruͤhrt, faſt nichts gefuͤhlt zu haben. Allein es ſcheint nur bloß. Wir trauren in der That, Beweinen noch den Fall, der ſie und uns betroffen. Wir ſuchen ſelber noch vor unſern Kummer Rath, Und wiſſen doch bißher noch wenig Troſt zu hoffen. Kaum ward die Trauer-Poſt uns neulich kund gethan, So drang das Schrecken uns in die beſtuͤrtzten Seelen. Bald klagten wir verwirrt das harte Schickſal an, Bald nahten wir im Geiſt zum Staube ſeiner Hoͤlen. Ach Hoͤchſter! ſprach der Mund, wie hefftig ſchlaͤgeſt du! Warum erblaßte der im Sommer ſeiner Jahre? Du ſchlaͤgſt ein treues Weib, und ſchlaͤgſt auch uns dazu, Und legſt uns alle faſt auf des Erblaßten Bahre. So war der eigne Gram der meiſten Klagen Ziel, So muſten ſich bisher die matten Hertzen kraͤncken; Je ſchwerer nun der Fall uns allen ſelber fiel, Je ſchwerer ließ ſichs thun, an fremde Noth zu dencken. Noch mehr, gebeugte Frau! Wir waren ſehr getrennt, Die Oerter ſchieden uns durch weit entlegne Graͤntzen: Wer die Entfernung nun, und ihre Wirckung kennt, Wird, wenn wir ja gefehlt, den Mangel leicht ergaͤntzen. Kaum ließ der herbe Schmertz allmaͤhlich etwas nach, Kaum wollte ſich die Bruſt der Traurigkeit entſchlagen, Als eine neue Poſt von friſcher Trauer ſprach, Als man noch einen Sarg zu fruͤh ins Grab getragen. D d 3Er- Des II Theils IV Capitel Erwege ſie den Strahl, der uns ins Hertze fuhr! Ein neuer Pfeil zerriß die kaum verharſchten Wunden. Und frage ſie nur ſelbſt die Regung der Natur, Was hier ein Mutter-Hertz, was Bruͤder hier empfunden? Jhr aͤltſtes Soͤhnchen ſtarb! hier wanckte Hertz und Sinn. Hier ſchien es, als ob GOtt im Zorn auf uns ergrimmte. Er nahm den Vater weg, und riß den Sohn dahin; O jammerreiche Zeit! die uns ſein Rath beſtimmte. Zwey Kinder faſt zugleich! zwey Leichen auf einmahl! Wem ſollte nicht der Schmertz Verſtand und Feder hindern? Der Kummer zog uns ſelbſt in halber Leichen Zahl, Wie konnten wir durch Troſt ein fremdes Leiden lindern? Wir ſelbſt bedurften ihn, und fanden ihn doch nicht; Wer nichts empfunden hat, kan leichtlich Worte finden, Allein wie kan ein Spruch, den das Gedaͤchtniß ſpricht, Ein tief-verwundet Hertz erquicken und verbinden? Hier ſieht ſie, theure Frau, der langen Saͤumniß Grund, Hier hat ſie den Entwurf von unſrem Schmertz geleſen, Vielleicht erkennt ihr Geiſt, vielleicht geſteht ihr Mund, Daß unſre Langſamkeit nicht ſtraͤflich ſey geweſen. Wenn nun ein ſpaͤter Brief noch Krafft und Nachdruck hat, So ſoll ihr dieſer Reim den Trauerfall beklagen, So ſoll dieß traurige, dieß Wehmuth-volle Blatt, Das Beyleid ſo man hegt, zwar kurtz doch redlich ſagen. Jhr Trauren iſt gerecht; doch weiß ſie ſelber ſchon, Daß GOtt, der ſie betruͤbt, ſie auch erfreuen koͤnne, Und daß ſein Vater-Hertz auf manchen Jammerthon, Den Seinigen hernach bald Freuden-Lieder goͤnne. Der Todte war nichts mehr, als was wir alle ſind, Ein Geiſt, dem Fleiſch und Blut zur Wander-Huͤtten diente, Ein Sohn der Sterblichkeit, ein nichtig Adams-Kind, Dem die Verweſung ſelbſt in Haut und Adern gruͤnte. Was Wunder iſt es denn, daß er die Frucht gebracht, Da ihn des Todes Hand in Grufft und Staub geſtrecket? Er ruhe ſanft und wohl, biß ihn des Hoͤchſten Macht, Durch den Poſaunen-Hall, zum letzten Tage wecket! Sein Leben duͤnckt uns kurtz; Allein die groͤſte Zahl Der Monden dieſer Zeit iſt ſtets ſehr klein zu nennen: So ſpaͤt ein Greis erblaßt, ſo wird er allemahl Den langen Lebens-Lauf vor allzukurtz erkennen. So eilt der Stunden Strom, ſo ſchwindet Jahr und Tag, So fliegen wir davon und kommen nicht zuruͤcke: Wer iſt denn in der Welt, der von ſich ruͤhmen mag, Er habe mehr gelebt, als wenig Augenblicke? Ge- Von Elegien. Genug, Bekuͤmmerte, der Himmel ſey ihr Schutz! Jhr Troſt, ihr Haupt, ihr Rath im truͤben Wittwen-Stande! So bietet ſie forthin auch Feind und Neidern Trutz, Und denckt auch kuͤnftig noch an unſrer Freundſchafft Bande.

III. Elegie im Nahmen eines Sohnes auf ſeinen Vater. MEin Vater! ach wie tief, wie ſehr betruͤbſt du mich? Du ſtirbſt, o Schmertzens-Wort! im Sommer deiner Jahre. Dein Angeſicht erblaßt, die Augen brechen ſich, Die Glieder werden ſtarr und fuͤllen Sarg und Baare. O laͤngſt beſorgter Fall! O bittrer Schmertzens-Tag! Jch ſah dir ja bisher bekuͤmmert gnug entgegen, Und da du endlich kommſt, ſcheint mich dein harter Schlag, Mit meinem Vater ſelbſt in Staub und Grab zu legen. Jch weiß nicht wie mir war, als ich das Siegel brach, Jch las und wußte kaum des Schreibens Sinn zu finden; Denn weil faſt jedes Wort von Tod und Trauren ſprach, So ſchien mir unvermerckt Geſicht und Witz zu ſchwinden. Kaum ward mir durch ein Wort die Schreckens-Poſt bewuſt, So lief der Thraͤnen-Strohm die welcken Wangen nieder, Es wallte Blut und Hertz in der getreuen Bruſt, Und vor gerechtem Schmertz erſtarrten alle Glieder. Jſts moͤglich? brach der Mund bey hundert Seufzern aus, Jſts moͤglich? armer Sohn! du ſtehſt im Wayſen-Orden. O ungluͤckſeliges und hochbeſtuͤrtztes Haus, So biſt du abermahl zum Trauer-Hauſe worden? Neun Jahre ſind es kaum als meiner Mutter Sarg, Ach Thraͤnen-werthes Wort! vor deiner Thuͤr geſtanden, Als ſich mein Angeſicht vor Traurigkeit verbarg, Denn was ich da verlohr, war nirgends mehr verhanden. Und jetzo, leider! ſinckt die andre Stuͤtze hin, Der theure Vater folgt der Mutter nach dem Grabe, Wie kommt es, daß ich nicht ſogleich des Todes bin, Und vor Bekuͤmmerniß noch Geiſt und Leben habe? Wie? wenn ein Ungeſtuͤm durch dicke Waͤlder faͤhrt, Und den geſetzten Stamm der ſtaͤrckſten Eichen faͤllet, Sich nicht nur Strumpf und Stiel aus ſeinen Wurtzeln kehrt, Jndem auch Zweig und Aſt zerſplittert niederfaͤllet: So ſollte die Natur, bey treuer Eltern Grab, Auch ihrer Kinder Zahl zum kuͤhlen Staube ſchicken, Und die, durch deren Krafft ſie uns das Leben gab, Nicht ſchleuniger als uns der Eitelkeit entruͤcken. D d 4Denn Des II Theils IV Capitel Denn wie des Gipfels Pracht, der ſeinen Baum geziert, Nicht laͤnger als der Stamm in vollem Wachsthum gruͤnet; Allein ſo bald der Blitz den feſten Stamm geruͤhrt, Gantz ploͤtzlich niederſtuͤrtzt und kaum zu Reiſern dienet: So traͤgt ein Vater zwar die Seinen hoch empor, Er naͤhrt, er pfleget ſie, er weiß ſie auch zu ſchuͤtzen: Allein ſo bald er ſtirbt, weiß niemand, wie zuvor, Sein bebendes Geſchlecht mit gleicher Krafft zu ſtuͤtzen. Jhr merckt es beyde wohl, betruͤbtes Bruͤder-Paar! Jhr ſeyd ſchon alt genug, das Ungluͤck zu begreifen, Und weil ihr wohl verſteht, was euer Vater war, So muͤſſen ſich bey euch die zaͤrtſten Thraͤnen haͤufen. Auch du, mein Schweſterchen, biſt jetzo Vater-loß, Nachdem du ſchon mit uns der Mutter Grab beweinet; Dein zaͤrtliches Geſchlecht macht deinen Schmertz ſo groß, Daß deiner Bruͤder Gram gedoppelt leichter ſcheinet. Wer nimmt hinfuͤhro ſich wohl deiner Wohlfahrt an? Wer ſorgt vor Unterhalt, vor Kleidung und Erziehen? O daß ich ſelber dir damit nicht dienen kan! Es ſollte kuͤnftig hin dein Gluͤck beſtaͤndig bluͤhen. Wiewohl diejenige, ſo jetzt als Wittwe weint. Vertritt mit Rath und That der rechten Mutter Stelle. Sie hat mit dir und uns es immer wohl gemeynt, Und lindert uns auch hier die ſchwerſten Trauer-Faͤlle. Verwandte! die Gebluͤt und Freundſchafft uns verbindt, Erwegt nebſt ihr den Schmertz zu fruͤh beraubter Wayſen, Erwegt, wie Kummer-voll die armen Erben ſind, Die ſich mit Thraͤnen-Brodt und Aſchen-Kuchen ſpeiſen. Vertretet Vater-Statt und beſſert mit Verſtand Was ihrer Kindheit fehlt, verſorget ihre Jugend; Der Weg zu Gluͤck und Heyl iſt ihnen unbekannt, Drum leitet ſie forthin mit kluger Hand zur Tugend. Wie ſchmertzlich klaget nicht der hoͤchſt-betruͤbte Mund, Der unſern Seligen bedaurenden Gemeine? Sie macht uns den Verluſt mit tauſend Thraͤnen kund, Und zeigt wie zaͤrtlich ſie um ihren Hirten weine. Sie ruͤhmet ſeinen Fleiß, ſie preiſet ſeine Treu, Womit er jederzeit die Heerde pflag zu weiden: Sie lobet, wie behertzt ſein Muth geweſen ſey, Vor ſeiner Schaafe Wohl, als Chriſti Knecht, zu leiden. GOtt lohne, ruffet ſie, GOtt lohne dein Gebeth, Dein Wachen, deine Muͤh, dein Pflantzen und Begieſſen, So lange ſich die Welt in ihren Angeln dreht, Wird dein Gedaͤchtniß auch im Seegen bleiben muͤſſen. Der Von Elegien. Der Heyland deſſen Amt du hier gefuͤhret haſt, Vergelte deinen Fleiß vor ſeinem Angeſichte, Und ſchmuͤcke nun dein Haupt, nach uͤberſtandner Laſt, Mit jenem ewigen unwandelbaren Lichte. So ſeufzt das treue Volck, das ſeinen Tod beklagt, Was kan, was ſoll ein Sohn zu ſolchen Wuͤnſchen ſetzen? Genug, wenn er zum Schluß die kurtzen Worte ſagt: Mein Vater! laß mirs zu, dich ewig hoch zu ſchaͤtzen.

IV. Elegie Jm Nahmen eines Bruders, auf ſeiner Schweſter Hochzeit. WEr kan die Zaͤrtlichkeit durch Witz und Kunſt beſchreiben, Die in der heißen Bruſt getreuer Vaͤter wohnt? Wer will den Liebes-Trieb Gedichten einverleiben, Der keiner Mutter Bruſt mit ſeiner Regung ſchont? Kaum tritt ein ſchwaches Kind aus ſeinen Finſterniſſen Ans helle Tages-Licht, kaum ſieht es Sonn und Welt; So wird der Eltern Hertz durch Angſt und Gram zerriſſen, Sobald die zarte Frucht ein kleiner Schmertz befaͤllt. Wie mancher Zufall droht der hoͤchſt-geliebten Wiegen? Der Tag iſt voll Gefahr, die Naͤchte noch vielmehr, Jm Schlafe koͤnnen ſie vor Furcht nicht ſicher liegen, So gar ein Traum erweckt ihr ſchuͤchternes Gehoͤr. Die Kinder nehmen zu und heben an zu lallen, Da mehrt ſich abermahl der Eltern zarter Schmertz: Der Fuß, ſo gehen lernt, pflegt hundertmahl zu fallen, Und was empfindet dann ein treues Mutter-Hertz? Mit jedem Tage waͤchſt die bange Zahl der Sorgen, Mit jeder Stunde ſteigt der Kummer hoͤher an, Mit Graͤmen wird es Nacht, mit Aengſten wird es Morgen, Bis Sohn und Tochter ſich erwachſen nennen kan. Hier, daͤchte man vielleicht, wird ſich der Jammer enden, Die voͤllige Vernunft braucht fremder Sorgfalt nicht, Der Sohn erwirbt ſein Brodt mit arbeitſamen Haͤnden, Wenn ſich die Tochter ſelbſt den ſchoͤnſten Braut-Krantz flicht. So ſcheint es freylich wohl, wenn man mit fernen Blicken, Von weitem hier und dar begluͤckte Vaͤter ſicht: Weit anders nimmt mans wahr, wenn man in vielen Stuͤcken, Sich um den wahren Stand der Kinder-Zucht bemuͤht. Weg! Dina, die zu frech des Vaters Haus verlaſſen, Und durch gebuͤßte Luft den Jungfer-Schmuck entehrt. Weg! Bruͤder, die voll Zorn die wilden Schwerdter faſſen, Wenn ihrer Schweſter Schimpf die Raſerey empoͤrt. D d 5Weg Des II Theils IV Capitel Weg hier mit Ammons That! der durch den Wolluſt Tempel, Jn Thamars keuſchem Arm die Bahn zur Grube fand. Weg auch mit Abſaloms verdammlichem Exempel! Der voller Kronenſucht nach Davids Leben ſtand. Was Jacob dort gefuͤhlt, was David hier empfunden, Wie ſonſt manch boͤſes Kind der Eltern Hertz gekraͤnckt; Jſt noch ſo gantz und gar bey Menſchen nicht verſchwunden, Jndem noch jederman mit Schrecken dran gedenckt. Allein, man ſetze gar, daß wohlgerathne Kinder, Der Eltern Augen-Luſt ja Troſt und Freude ſeyn; Der Sorgen ſchwere Laſt wird doch dabey nicht minder, Und traͤnckt die Eltern offt mit herbem Wermuth-Wein. Manch frommer Sohn erblaßt, und fuͤllet Sarg und Baare, Und reißt der Mutter Hertz faſt mit ſich in die Grufft. Ein andrer zieht davon, vergißt auf viele Jahre Das liebe Vaterland in weit entfernter Lufft. Die Toͤchter ſelber ſind den Eltern nicht getreuer, So bald ſie mannbar ſind, verlaſſen ſie das Haus: Denn meldet ſich einmahl ein angenehmer Freyer, So ziehn ſie mehrentheils mit tauſend Freuden aus. Kein Ort iſt ſo entfernt, kein Land ſo ſehr entlegen, Dahin Rebecca nicht zu ihrem Jacob eilt. Da iſt ihr weder Froſt noch Hitze ſehr entgegen, Das liebe Jawort wird auf ſchneller Poſt ertheilt. Da bleibt ein Vater denn der Kinder gar beraubet, Die Mutter ſieht ihr Haus von Sohn und Tochter leer; Und wenn man hier dem Gram in ihren Blicken glaubet, So ſcheint es anders nicht, als ob ſie troſtloß waͤr. Was ſoll ich denn von dir, geliebte Schweſter, ſagen? Jndem dich ebenfalls ein Liebes-Band beſtrickt. Es hat ein werther Freund dein Hertz davon getragen, Und jedermann haͤlt dich an ſeiner Bruſt begluͤckt. Allein was wird dabey dein lieber Vater dencken, Da Du die letzte biſt, die er erzogen hat? Wird dein Vermaͤhlungs-Tag nicht ſeine Seele kraͤncken? Und findet wohl bey ihm die mindſte Freude ſtatt? Drey Toͤchter waren ihm ans Licht der Welt gebohren, Drey Toͤchter waren auch der Eltern Augen-Luſt: Allein die erſten zwo ſind allbereits verlohren, Und du betruͤbſt nun auch die treue Vater-Bruſt. Doch nein, ich irre ſehr. Er wird dich taͤglich ſehen, Hannover bleibt ja noch dein ſteter Aufenthalt. Da wird ſein reger Blick nach deinem Hauſe gehen, Daraus ihm lauter Gluͤck und Luſt entgegen ſchallt. Du Von Elegien. Du biſt die einzige, ſo ihn nicht gantz verlaſſen, Du wirſt auf ſeinen Schooß die Kindes-Kinder ziehn. Die wird ſein Vater-Arm mit Zaͤrtlichkeit umfaſſen, Und kurtz, dein Ehſtand labt, ergetzt und troͤſtet ihn. Jch ſelbſt erfreue mich bey deinen Hochzeit-Kertzen, Die dich nicht gantz und gar von unſerm Ort getrennt. Und wuͤnſche dir dabey aus treuem Bruder-Hertzen, Ein unveraͤndert Gluͤck, das keinen Abfall kennt. Dein wohlgelungnes Band umſchlinge dich mit Freuden, Dein Ehbett wiſſe nichts von Kummer oder Weh. Der Himmel ſchone dich mit allem Gram und Leiden, Und gebe, daß dein Gluͤck auf feſten Pfeilern ſteh. So wuͤnſchen zweifelsfrey die Schweſtern in der Ferne. Genug! mein Wunſch iſt kurtz, allein ſehr wohl gemeynt. Was ſaͤumſt du, neues Paar? Es wincken dir die Sterne: Geh! mache, daß dies Jahr der Liebe Frucht erſcheint.

V. Elegie auf eine Doctor-Hochzeit in Leipzig im Nahmen eines nahen Verwandten. DJe Liebe ſchlaͤfet nie. Die Schaar der alten Dichter Hat ſie nicht ohne Grund den Goͤttern beygezehlt, Sie ſchleußt kein einzigmahl die muntern Augenlichter, Und Amors Bogenſchuß hat nie ſein Ziel verfehlt. Der Himmel weltzt ſich ſtets, wo wir den Sinnen trauen, Wo nicht, ſo thut es doch der Erdkreis Tag und Nacht. Der Mond iſt ſtets bewegt auf ſeiner Bahn zu ſchauen, Und hat den langen Lauf noch nie zum Ende bracht. So macht es Amor auch, ſeit dem die Welt geſtanden, Hat ſein bemuͤhter Arm den Bogen ſtets geſpannt: Es war kein Jahr, kein Tag, kein Augenblick vorhanden, Darinn man ſeinen Pfeil gantz ſtill und muͤßig fand. Der Fruͤhling lacht nicht ſtets mit angenehmen Blicken, Der Sommer brennt nicht ſtets das ausgedorrte Feld, Der Herbſt kan uns nicht ſtets durch Moſt und Wein erquicken, Der Winter druͤckt nicht ſtets die halb-erſtorbne Welt. Die Liebe laͤſt nicht nach. Jn allen Jahres-Zeiten Jſt ihrer Zaͤrtlichkeit die Witterung bequem, Die Lufft ſey warm und kalt, die Winde moͤgen ſtreiten; Das alles und noch mehr iſt ihr gantz angenehm. Wenn Florens Gras und Laub den Schooß der Erden decket, Wenn Lerch und Nachtigall mit ſuͤſſer Kehle ſingt, Wenn ein gelinder Weſt die Blumen aufgewecket, Ein buntes Tulpen-Heer aus ſeinen Zwiebeln dringt Denn Des II Theils IV Capitel Denn heißt es: die Natur lehrt ſelbſt die Menſchen lieben, Es liebet Wald und Feld, es liebet Lufft und Flur, Gevoͤgel, Thier und Fiſch iſt voll von ſuͤſſen Trieben: So kommt und liebet dann und folget der Natur. Sobald der Sonnen-Strahl den Himmel angezuͤndet, Die heiße Sommer-Lufft bey langen Tagen ſticht, Und ſich die erſte Frucht in unſern Gaͤrten findet, Da zeigt uns Amor auch ein freundlich Angeſicht. Ein heiß verliebtes Paar ſitzt in dem kuͤhlen Schatten, Und labet den Geſchmack mit einer ſuͤſſen Frucht, Und laͤßt ſich Mund und Mund mit heißen Lippen gatten, Und lacht offt insgeheim der Buhler Eiferſucht. Erſcheint der milde Herbſt mit Aepfeln oder Trauben, Und faͤllt das falbe Blatt von ſeinen Zweigen ab, Denn lehrt uns Amor erſt die Liebes-Aepfel rauben, Und droht den Buhlern gar durch ihr zukuͤnftig Grab. Liebt, heißt es, weil ihr koͤnnt, und weil die Jugend waͤhret, Wer weiß, wie bald der Tod die kurtze Luſt verbeut. Liebt, eh des Alters Sturm der Schoͤnheit Schmuck verzehret, Und wie das gelbe Laub in Staub und Erde ſtreut. Der Winter kommt herbey. Da ſollte mancher dencken, Die Liebe wuͤrde kalt und unempfindlich ſeyn, Wenn Zapfen von Cryſtall ſich an die Daͤcher hencken; Allein das heiße Blut friert nicht wie Waſſer ein. Je mehr die Kaͤlte tobt, je mehr verliebte Hertzen Verhuͤllt ein dichter Peltz, ein wohlgefuͤttert Kleid, Man ſieht ſie deſto mehr in warmen Zimmern ſchertzen, Jemehr der Froſt das Land mit Flocken uͤberſtreut. Du ſelbſt, verliebtes Paar, du ſelber wirſt bekennen, Daß keine Witterung der Liebe ſchaͤdlich ſey: Man ſieht im Jenner auch die ſuͤſſen Flammen brennen, Und alſo ſtimmt ihr ſelbſt dem feſten Satze bey. Die Kaͤlte tobte ſehr, allein die Glut der Liebe Nahm bey der ſtrengſten Lufft nur ſtaͤrcker uͤberhand; Der rauhe Nordenwind bließ Funcken in die Triebe, Die man in eurer Bruſt bereits entzuͤndet fand. Wohlan! ſo liebet dann. Die Zeit iſt euch gewogen, Des Winters Schnee und Eis kuͤhlt eure Regung nicht. Und wenn die lange Nacht den Flor um euch gezogen, So liebt euch ungeſtoͤhrt, bis fruͤh der Tag anbricht. Wie angenehm wirds ſeyn des Liebſten Mund zu kuͤſſen, Wenn drauſſen Wind und Sturm mit ſcharfem Sauſen pfeift, Tibullus lehrt mich dieß, ich koͤnnt es ſonſt nicht wiſſen; So lange nicht der Arm nach fremden Aepfeln greift. Sie, Von Elegien. Sie, hochgeſchaͤtzte Braut, verzeihet meinem Schertzen, Sie hat wohl in der That noch mehr von mir verdient. Es liegt mir wircklich noch ein kleiner Groll im Hertzen, Weil ſie ſich ohne mich zu freyen hat erkuͤhnt. Man pflegt die Eltern ſonſt um guten Rath zu fragen, Nun weiß ſie ſelber wohl, daß ich ihr Vater bin: Wie kan ſie dieß ſo gantz aus den Gedancken ſchlagen? Wie faͤllt mein Anſehn doch ſo ſchnell und ploͤtzlich hin? Sie weiß ja das Geboth von treuer Kinder Pflichten, Und was vor Seegen folgt, wenn man gehorſam iſt. Wie kan ſie denn ſo gar die Schuldigkeit vernichten? Wie koͤmmt es, daß ſie mein ſo gantz und gar vergißt? Doch dißmahl geht es hin: Jch will ihr alles ſchencken, Jch unterdruͤcke gern den ausgelaßnen Groll: Wird ſie nur uͤbers Jahr an ihren Vater dencken Und fragen, wie alsdann ihr Kleines heiſſen ſoll?

VI. Elegie auf die Schimmelpfenning- und Kochiſche Hochzeit, in eigenem Nahmen. SO iſt denn, Wertheſter, der ſuͤße Tag erſchienen, Der dir nunmehr gewaͤhrt, was du bisher geliebt; Da ſich das Tugendbild der ſchoͤnen Coͤleſtinen, Als deiner Triebe Ziel, dir in die Arme giebt. O laß mich deiner Luſt ein Freuden-Opfer zollen! Und meinen Lorberzweig bey deinen Myrthen ſtehn: Ja wenn die Gaͤſte ſpaͤt dem Hymen weichen wollen, Mich in Gedancken nur an deine Kammer gehn. Dein Hannchen ſchaͤmet ſich vielleicht bey dieſem Worte, Und ſcheut ein Schlafgemach, wo meine Muſe lauſcht: Allein was ſchadet das? Sie bleibt nur an der Pforte, Und wird nichts mehr gewahr, als daß ihr Kuͤſſe tauſcht. Mehr will, mehr darf ſie nicht mit keuſchen Augen ſchauen, Jhr unentweyhtes Haupt traͤgt noch den Jungfer-Schmuck; Drum darf die Schoͤne nur den Bloͤden Blicken trauen, Die ſonſt ihr heller Strahl ſchon einmahl niederſchlug. Das edle Merſeburg ſieht euren Hochzeit-Kertzen, Mit ungewohnter Luſt und tauſend Wuͤnſchen zu, Und prophezeyht zugleich den treuverliebten Hertzen Ein ewig Wohlergehn und ungeſtoͤrte Ruh. Und was? Wen ſollte nicht ein ſolches Paar erfreuen, Das ſich aus reiner Huld verbunden und vermaͤhlt? Ja welchem in der That zu voͤlligem Gedeyen, Nur ein ſo ſchoͤnes Band, als dieſes iſt, gefehlt. Zwar Des II Theils IV Capitel Zwar viele fragen hier, wenn ſie den Ort bedencken, Daher der Braͤutigam, daher die Braut entſprieſt: Kan Amor denn ein Paar durch ſo viel Meilen lencken, Als Preuſſens Weichſelſtrom von Meißens Saale flieſt? Hegt Danzigs Groͤße denn nicht angenehme Nymphen? Jſt hier in Sachſenland kein Freyer vor die Braut? Und ſcheinen beyde nicht ihr Vaterland zu ſchimpfen, Da man ſie Beyderſeits was Fremdes lieben ſchaut? Ja freylich, ſcheint es ſo, bey denen, die nicht wiſſen, Daß GOtt die Ehen ſchließt: Allein es ſcheint auch nur. Denn wer es recht bedenckt, wird ſelbſt geſtehen muͤſſen, Dieß ſey des Himmels Werck und ſeiner Vorſicht Spur. Freund, wer dein Danzig kennt, in deſſen ſtarcken Waͤllen, Die Edlen, Fuͤrſten gleich, die Buͤrger edel ſind; Wo Luſt und Hoͤflichkeit und Reichthum ſich geſellen, Und wo man Gluͤck und Pracht im Uberfluſſe findt: Wer Straß’ und Haͤuſer kennt, wo tauſend Toͤchter wohnen, An welchen die Natur ein Meiſterſtuͤck erwieß. Der wird dein Vaterland mit dieſem Vorwurf ſchonen, Den dort die Neubegier von ſich vernehmen ließ. Verlangt man Artigkeit und angenehme Sitten, Gelehrſamkeit, Verſtand und fremder Sprachen Zier; O! wer hat Danzig hier den Vorzug abgeſtritten? Auch ſolche Schoͤnen ſind nicht unerhoͤrt allhier. Ach Opitz! ſollteſt du aus deiner Grufft erwachen, Womit noch Danzig prangt, und die ich juͤngſt geſehn, Du wuͤrdeſt manches Lied auf ſolche Schoͤnen machen, Wie ſonſt von deiner Kunſt wohl hundert mahl geſchehn. Und doch muſt du, o Freund, in fremden Graͤntzen finden, Was deine Vaterſtadt dir in der Naͤhe gab; Kein Blick war ſtarck genug dein freyes Hertz zu binden, Nur Meißen noͤthigt dir die erſten Seufzer ab. Hier wurdeſt du beſiegt, als deine Coͤleſtine Den allererſten Strahl nach deiner Jugend ſchoß. Hier wirckte nur ein Blick, nur eine holde Mine, Daß dein ſonſt kaltes Hertz in heißer Liebe floß. Beſchreibe ſelbſt die Luſt, die du dasmahl empfunden, Als du zu allererſt die ſchoͤne Hand gekuͤßt; Und ſage, ob dich nicht ein einzig Wort gebunden, Womit ihr kluger Mund dich dazumahl begruͤßt. Mich duͤnckt, du fuͤhlſt es noch; wiewohl mit groͤßrer Freude, Weil Wunſch und Hoffen ſich in den Genuß verkehrt. Und warlich! deine Braut, der treuen Augen Weide, War deiner, werther Freund, ſo wie du ihrer werth. Zwar Von Elegien. Zwar ſieht man auch wohl ſonſt dergleichen Ehen ſchlieſſen, Da Freyer weit und breit nach einer Gattin ziehn. Man ſieht ſie manches Land und manche Stadt begruͤſſen, Doch ſo, daß jeder merckt warum ſie ſich bemuͤhn. Was ſuchen ſie? Ein Weib? O nein! den vollen Beutel! Sie finden endlich auch was ihre Sehnſucht ſtillt; Doch, werden ſie auch reich? Nein! Geld und Gut iſt eitel, Wenn eine Furie das Haus mit Ungluͤck fuͤllt. Wieviel verſtaͤndiger haſt du, o Freund, gewehlet, Da du dein treues Hertz der ſchoͤnen Kochin giebſt: Du haſt die Tugenden, und nicht ihr Gold gezehlet, Jndem du die Perſon, nicht ihr Vermoͤgen liebſt. So recht! Es ruht auf dir der frommen Eltern Seegen; Was darfſt du denn ſo ſehr nach großen Schaͤtzen ſehn? Sie liebet dich um dein- du ſie um ihrentwegen; So ſollte billig wohl ein jedes Band geſchehn. Jndeſſen zuͤrnet nicht, ihr ſchoͤnen Weichſelinnen! Jhr kennet noch vielleicht kein Meißniſch Frauenbild. Die Schimmelpfennigin wird euer Hertz gewinnen; Denn ihre Schoͤnheit iſt mit Artigkeit erfuͤllt. Wer weiß wer euch einmahl aus dem belobten Preuſſen, Mit gleicher Zaͤrtlichkeit in fremde Graͤnzen fuͤhrt. Dann kommt und zeiget auch in Deutſchland oder Meißen, Daß Schoͤnheit, Geiſt und Witz auch kalte Laͤnder ziert. Du, hoͤchſtvergnuͤgter Freund, zeuch hin zu deinen Linden, Damit ſich Danzigs Wall gleich ſeinen Gaſſen ſchmuͤckt; Die Freunde warten dein, und werdens bald empfinden, Daß deine Heyrath dir nach Hertzens-Wunſch gegluͤckt. Dein theurer Vetter ſelbſt geht dir erfreut entgegen, Und lobet deine Wahl, darinn er dich beſtaͤrckt, Ja giebt, an Vaters ſtatt, euch Beyden ſeinen Seegen, Nachdem er GOttes Hand in deinem Thun bemerckt. Das Gluͤcke wird dich einſt auf neue Stuffen heben, Dein edler Buͤrgerſtand giebt dir auf alles Recht; Dein eigenes Verdienſt wird dir ein Anſehn geben, Und ſo erhaͤltſt du einſt dein wuͤrdigſtes Geſchlecht. Und du, begluͤckte Braut! zeuch hin, in ferne Lande, Zeuch hin, durch Brandenburg und Pommern, an den Belt, Und ſieh die Handelſtadt am fetten Weichſelſtrande, Das Tyrus dieſer Zeit, wo Thetis Hofſtadt haͤlt. Du wirſt viel neues ſehn, viel fremdes da erblicken; So viel man Staͤdte zehlt, ſo viel man Moden findt: Doch dein Verſtand und Geiſt kan ſich in alles ſchicken, Jn Sachen, die nur nicht der Tugend wiedrig ſind. Noch Des II Theils IV Capitel Noch eins, geprieſnes Paar, du wirſt es mir verzeihen! Jch gebe dir den Gruß an meine Goͤnner mit. Jch weiß, es nuͤtzet ſehr und muß mir wohl gedeyhen, Wenn ſolch ein Paar, als ihr, dort meinen Platz vertritt.

VII. Elegie im Nahmen einer Schweſter an ihren Bruder, als er Doctor wurde. GEliebter! dieſes Blatt voll ſchweſterlicher Zeilen Soll itzt vom Elbeſtrom zu deinem Saal-Athen, Aus Sachſens Reſidentz, zum Muſen-Huͤgel eilen, Wo Themis fertig ſteht dich freudig zu erhoͤhn. O koͤnnte Luſt und Wunſch mir Tauben-Fluͤgel ſchencken! Jch floͤge wie ein Pfeil nach dieſem Pindus zu: Jch wollte dich erfreut in Schweſter-Arme ſchrencken, Und ſprechen: Bruͤderchen, wie herrlich prangeſt du! Fuͤrwahr Aſtraͤens Crantz, der deine Scheitel ſchmuͤcket, Und dein Verdienſt belohnt, ſteht dir ſo artig an; Daß niemand, der dich ſieht, von deinem Blick beſtricket, Wie wohl du ihm gefaͤllſt, genug beſchreiben kan. Jch ſehe ſchon im Geiſt die angenehmen Minen, Wie ſie dein Doctor-Hut gedoppelt lieblich macht; Dein Weſen, ſo mir zwar ſtets Anmuths-voll geſchienen, Doch itzt noch eins ſo ſchoͤn aus deinen Augen lacht. Ach! wuͤſte nur mein Reim die Bilder zu entwerfen, Die mein erfreuter Geiſt gleich als im Traume ſieht: So ſollte ſich zugleich die ſtumpfe Feder ſchaͤrfen, Die deinen Abriß hier mit dunckeln Strichen zieht. Jch ſchriebe von dem Witz, den du bißher erwieſen, Da dich die Lindenſtadt und Helmſtaͤdt in ſich ſchloß: Jch ſchriebe, wie man dich und deinen Fleiß geprieſen, Wenn der gelehrte Schweiß von deiner Stirne floß: Jch ſchriebe von dem Schmertz, den meine Bruſt empfunden, Da die Entfernung dich ſo lang von uns getrennt: Jch ſchriebe von der Luſt der hochbeliebten Stunden, Wenn mich ein Brief von dir, mein Schweſterchen, genennt: Jch ſchriebe noch weit mehr, von unſrer treuen Liebe, Die wir von Jugend auf einander uns erzeigt; Und ſchloͤſſe denn daraus die Krafft der ſtarcken Triebe, Dadurch die Freude mich dir Gluͤck zu wuͤnſchen neigt. O daß mein Vater nicht den Tag erleben ſollen, Der ſeines Sohnes Haupt mit neuer Wuͤrde ſchmuͤckt! Mein Vater, den ich gern vom Tode retten wollen, Als ihm des Hoͤchſten Hand die Augen zugedruͤckt. Wie Von Elegien. Wie haͤtte ſich nicht da ſein zaͤrtliches Gemuͤthe, Bey ſo erwuͤnſchter Luſt gedoppelt ſtarck bewegt? Wie haͤtte nicht ſein Hertz das wallende Gebluͤte Bey hocherfreuter Bruſt noch eins ſo ſchnell geregt? Das war ja ſtets ſein Wunſch. Er wuͤnſchte nicht zu ſterben, Bevor der Seinen Gluͤck ſein Hertze recht erfreut: Zumahl er deutlich ſah, daß ihm an ſeinen Erben, Die angewandte Zucht kein einzigmahl gereut. Betruͤbter Schmertzens-Tag! O Tag von tauſend Klagen! Der unſers Vaters Wunſch und Hoffnung unterbrach. Wir ſahen ihn beſtuͤrtzt in ſeine Grube tragen, Und folgten ſeinem Sarg mit tauſend Thraͤnen nach. Ach Liebſter zuͤrne nicht! Mein Kiel iſt ausgeſchweifet, Cypreſſen ſchicken ſich zu deinen Lorbern nicht, Die Zaͤrtlichkeit hat mich mit Schmertzen uͤberhaͤufet, Die dir ein falbes Reis in deine Kraͤntze flicht. Wiewohl des Vaters Luſt vertritt der Mutter Freude, Wie klopft ihr reges Hertz bey dieſer ſchoͤnen Poſt? Sie lacht, ich lache mit, wir lachen alle beyde, Denn dieſe Zeitung ſchmeckt wie ſuͤſſe Goͤtter-Koſt. Komm, theurer Bruder, komm! ach komm doch bald zuruͤcke, Wir oͤffnen dir bereits Haus, Zimmer, Thuͤr und Hertz. Wir zehlen alleſamt Tag, Stund und Augenblicke, Und wiſſen ohne dich von nichts als Gram und Schmertz. Komm, theurer Bruder, komm! ich warte mit Verlangen, So offt ein Wagen faͤhrt, ſeh ich vergnuͤgt hinaus. Als Bruder, will ich dich gantz Schweſterlich umfangen, Es dehnen ſich bereits die frohen Arme aus. Komm, theurer Bruder, komm! und laß dich wieder kuͤſſen, Erzehle, was bißher dir zugeſtoſſen iſt, Wir moͤchten gerne viel von Wien und Halle wiſſen, Wo du nur neulich warſt, und wo du itzo biſt. Den allererſten Tag, wenn du wirſt wiederkommen, Soll aller Schlummer weit von unſern Augen fliehn: Und wenn der Schlaf zuletzt die Geiſter eingenommen, Soll erſt Aurora ſehn den Vorhang um uns ziehn. Jhr Poſten! ſaͤumt euch nicht: Mein Bruder hat zu eilen, Geliebter, dencke nicht, daß hier mein Kiel geſchertzt, Und laß dir dieſes Blatt den ſchoͤnen Gruß ertheilen, Das deiner Schweſter Mund an deiner ſtatt gehertzt.

E eDas Des II Theils V Capitel

Das fuͤnfte Capitel Von poetiſchen Sendſchreiben oder Briefen.

SO gut andre Leute in ungebundner Rede an einan- der ſchreiben koͤnnen; ſo leicht kan ein Poet ſolches in gebundner Schreibart thun. Wie es aber dort eine beſondre Kunſt iſt, ein ſchoͤnes Schreiben abzufaſſen: ſo iſt es auch nicht eines jeden Werck einen guten poetiſchen Brief zu machen. Ja in gewiſſer Abſicht iſt dieſes noch ſchwerer. Jn proſaiſchen Briefen macht man zuweilen lauter Complimenten und unnuͤtze Umſchweife in Worten, ſo durch die Hoͤflichkeit eingefuͤhret worden. Man ſchreibt auch offt von noͤthigen Angelegenheiten und Hausgeſchaͤff- ten, die ſonſt niemand wiſſen mag oder ſoll, als den ſie an- gehen. Jn der Poeſie wuͤrde es aber laͤcherlich ſeyn, ſolche Briefe zu ſchreiben. Sie muͤſſen allezeit gewiſſe Materien betreffen, die allerley Leſern nuͤtzlich und angenehm ſeyn koͤnnen. Sie complimentiren daher nicht viel; ſondern gehen gerade zu, daher es denn auch kommt, daß man in Verßen alle Titel und Ehren-Worte der vornehmſten Per- ſonen zu vermeiden pflegt.

Die alten Roͤmer und Griechen haben uns ſehr ſchoͤne Muſter ſolcher Briefe hinterlaſſen. Einen guten Theil davon haben wir ſchon im vorigen Capitel, unter den Ele- gien betrachtet: Es iſt aber noch eine andre Art uͤbrig, die eine beſondre Abhandlung verdient. Dort herrſchte, nach dem Character der Elegie, ein zaͤrtliches und trauriges We- ſen: hier iſt der Jnnhalt geruhig und ernſthafft, zuweilen ſchertzhafft, auch wohl moraliſch und ſatiriſch. Wie nun in jener Art Ovidius ſonderlich ein Meiſter geweſen, ſo ha- ben wir in dieſer Gattung den Horatz zum Muſter. Unter den Frantzoſen iſt Boileau unvergleichlich darinnen. Wer des Frantzoͤſiſchen nicht maͤchtig iſt, kan meine Uberſetzung von dem Schreiben deſſelben an den Koͤnig in dem VIIten Theile Von poetiſchen Sendſchreiben. Theile der Hoffmannswaldauiſchen Gedichte nachleſen, auch Neukirchs Arbeit dargegen halten, die in einem an- dern Theile dieſer Sammlung befindlich iſt, und ſehen, wem es beſſer gelungen iſt. Unter unſern Landesleuten hat Opitz uns den Weg in poetiſchen Briefen gebahnet. Sonderlich haben mir allezeit die an Zinckgraͤfen, und Nuͤßlern, nebſt verſchiedenen andern gefallen. Flemming iſt nicht minder gluͤcklich darinn geweſen, und Tſcherning nebſt Francken haben ſich auch mit gutem Fortgange auf dieſe Art gelegt. Doch Canitz, Neukirch und Guͤnther behalten wohl vor allen den Preis. Jhre Briefe ſind den beſten Roͤmiſchen und Frantzoͤſiſchen offt gleich zu ſchaͤtzen, ja zuweilen gar vorzuziehen. Und nach den Exempeln die- ſer groſſen Meiſter will ich die Regeln dieſer Art von Ge- dichten abzufaſſen bemuͤht ſeyn.

Horatz hat in ſeinen Briefen durchgehends die Alex- andriniſchen Verße gebraucht, niemahls aber fuͤnffuͤßige darunter gemiſchet. Die Urſache mag wohl dieſe geweſen ſeyn, weil man ſich in Elegien gar zu ſehr binden muß. Der Verſtand muß ſich allezeit bey der andern Zeile ſchlieſ- ſen, damit der Wohlklang nicht gehindert werde. Ho- ratius aber liebte die Freyheit in ſeinen Briefen, wie auch ihr Character ſolches erforderte. Er nahm daher lieber die Alexandriniſchen Verße dazu, wo man die Erlaubniß hat, den Verſtand zuweilen in die dritte, vierdte ja fuͤnfte Zeile hinauszuziehen. Waͤre in den heutigen Sprachen dieſes Sylbenmaaß auch eingefuͤhret; ſo doͤrften wir dem Roͤmer nur hierinn nachfolgen: nun aber muͤſſen wir uns nach unſerer Art eine Gattung von Verßen nehmen, da uns eben der Vortheil zu ſtatten kommt. Das ſind nun die ſogenannten heroiſchen Verße, nehmlich die ſechsfuͤßi- gen Jambiſchen mit ungetrennten Reimen. Boileau hat ſich derſelben auch bedient, und unſre Poeten haben ſie ein- hellig dazu angewandt. Z. E. Opitz ſchreibt an den Kay- ſer Ferdinand:

Du Zier und Troſt der Zeit, du edles Haupt der Erden, Dem Himmel, Lufft und See und Land zu Dienſte werden, E e 2O Des II Theils V Capitel O groſſer Ferdinand, nechſt allem, was dich ehrt, Und deiner Macht Gebot mit treuem Hertzen hoͤrt, Kommt auch der Muſen-Schaar, die Deutſchen Pierinnen, Kniet froͤlich fuͤr dir hin und ſagt mit freyen Sinnen, Daß ſie, o Luſt der Welt, hinfort beſtehen kan, Der fremden Sprachen Trutz, das haſt du auch gethan. ꝛc.

Nach ihrem Jnhalte kan man dieſe Briefe in ernſthaffte, luſtige und ſatiriſche abtheilen. Die erſtern finden ſtatt, wenn man an hoͤhere oder doch ſolche Perſonen ſchreibt, denen man einige Ehrerbietung ſchuldig iſt. Jmgleichen laſſen ſie ſich bey Trauerfaͤllen als Leichengedichte an die Leidtragenden richten, denen man gewiß in ſolchem Falle nichts ſchertzhafftes ſagen wuͤrde, wenn ſie gleich unſre ver- trauteſten Freunde waͤren. Sie ſind alſo hauptſaͤchlich entweder Lob- oder Trauerſchreiben, es waͤre denn, daß ſie gantz moraliſch abgefaßt waͤren, da ſie aber mehrentheils auf die Satire zu verfallen pflegen. Ein ſolcher lobender Brief iſt der obige von Opitzen, nebſt vielen andern von dieſem Poeten. Einen traurigen will ich aus Flemmings IIIten Buche der poetiſchen Waͤlder anfuͤhren, der an ei- nen Wittwer, nach dem Ableben ſeiner Ehgattin abgelaſ- ſen iſt, und ſich ſo anhebt:

Wenn, Edler, unſer Geiſt auch mit dem Leibe ſtuͤrbe, Und wenn er ſich verſchleißt, die Seele mit verduͤrbe, So waͤr es zweymahl recht, daß ihr, und wer euch ehrt, Als den es billig kraͤnckt, was Leid euch wiederfaͤhrt, Bey dieſer boͤſen Poſt euch zweymahl mehr betruͤbtet. Sie, ach! Sie iſt dahin, die ihr ſo innig liebtet, Das treue fromme Weib! Sie, ach ſie iſt vorbey, Was iſt es, das man hat, das mehr zu klagen ſey?

Eben dergleichen wird man in Tſchernings Fruͤhling p. 85. antreffen. Jch will aber aus dieſem Poeten eins von der dritten moraliſchen Gattung zur Probe geben: Wiewohl dasjenige, ſo Flemming an Olearius geſchrieben, u. p. 93. ſ. II. B. ſteht, gantz fuͤrtrefflich iſt. Es ſteht p. 345. und iſt an Roͤteln, ein Breßlauiſches Rathsglied abgelaſſen:

Jch habe niemahls recht des Phoͤbus Brunn beruͤhret, Noch einen Traum dabey dem Wunſche nach geſpuͤret, Wie Von poetiſchen Sendſchreiben. Wie offt ich bis anher den Helicon bemuͤht, Der Muſen Vaterland, aus Eifer auf ein Lied, Das leſenswuͤrdig ſey. Mein Sinn war, nach der Reyhen, Die Gaben, ſo ihr fuͤhrt, Herr Roͤtel, auszuſchreyen, Als Herold mit der Fauſt. ꝛc.

Wenn ich aber dieſe Exempel anfuͤhre, ſo thue ichs nicht deßwegen, als ob ſie ſo rar waͤren; ſondern bloß zu zeigen, daß unſre erſten Poeten ſchon eben dieſe Begriffe davon gehabt. Jn Canitzen und Guͤnthern ſtehen ſehr viele von eben der Gattung, die auch ohne dem in jedermanns Haͤn- den ſind.

Die andre Art ſolcher Briefe, das waren die luſtigen oder ſchertzhafften, und davon giebt es eben ſo viel Exem- pel in unſern Poeten, als von den obigen. Sie werden ſonderlich unter vertrauten Freunden, bey Hochzeiten, auch in andern Gluͤckwuͤnſchen bey froͤlichen Zufaͤllen gar haͤufig gebraucht. Exempel mag ich nicht anfuͤhren, theils weil ſie uͤberall vorkommen, theils weil dem einen offt etwas ſchertzhafft oder luſtig zu ſeyn duͤncket, welches dem andern gantz gleichguͤltig vorkommt. Wie ſich aber das Scherzen nur unter ſeines Gleichen ſchickt, ſo ſieht man wohl, daß dieſe Art von Briefen ſich an Standesperſonen und Leute, die uns an Jahren weit uͤbertreffen, nicht werde brauchen laſſen. Ja weil auch Schertz und Schertz ſehr unterſchie- den iſt; ſo muß man ſich auf lauter erbare und erlaubte Schertzreden befleißen. Alle Grobheit, alle Zoten, alles Niedertraͤchtige muß hier verbannet werden: Gute Einfaͤlle doͤrfen deswegen keine Unflaͤtereyen ſeyn, die dem Poͤbel gemeiniglich ein Gelaͤchter erwecken, bey Klugen aber Ab- ſcheu und Eckel verurſachen. Wie man aber dergleichen Einfaͤlle bekomme, das koͤnnen keine Regeln lehren, das Naturell, der eigne Witz und Geiſt des Poeten bringt ſie von ſich ſelbſt hervor, nachdem die Materien und Umſtaͤn- de es veranlaſſen. Wer luſtige Buͤcher lieſt, und aufge- weckter Leute Geſellſchafften beſucht, der wird auch bey ei- ner maͤßigen natuͤrlichen Faͤhigkeit, bald geſchickt werden, bey gegebener Gelegenheit einen luſtigen Einfall nach dem E e 3an- Des II Theils V Capitel andern anzubringen. Davon ſchreibt Rachelius in ſeiner offtangezogenen Satire, der Poet genannt:

Wahr iſt, daß Phoͤbus Volck faſt luſtig iſt von Hertzen, Und meiſtentheils geſcheut, doch hoͤſlich auch im Scherzen. Bevorab, ſo ſie nur in etwas ſind getraͤnckt Mit dem beruͤhmten Safft, den uns Lyaͤus ſchenckt. Da wiſſen ſie bald eins und andres vorzubringen, Zur angenehmen Luſt: jedoch von ſolchen Dingen, Die nicht verdruͤßlich ſind. Jſt da der rechte Mann, Sie hengen ihm wohl eins, jedoch gar hoͤflich an. Jhr Stich, der blutet nicht. So, hab ich wohl geleſen, Soll aller Francken Ruhm, der Taubmann ſeyn geweſen, So war auch Buchanan, Minerven liebſtes Kind, Dem weder Roͤmer, Griech noch Deutſcher abgewinnt; So war der Venuſin, den ſelbſt Auguſtus ehrte, Der nach des Pindars Kunſt, die Roͤmer ſpielen lehrte, Jm Lachen wie gebohrn, im Schertzen ausgeuͤbt, Wie ſein beruͤhmtes Buch noch heute Zeugniß giebt. ꝛc.

Die dritte Gattung war endlich die Satiriſche. Dieſe recht abzuhandeln und zu erklaͤren, das gehoͤrt eigentlich ins folgende Capitel, wo davon ausfuͤhrlich gehandelt werden ſoll. Jn der That ſind viele Satiren der alten und neu- ern Poeten nichts als Briefe; und viele Briefe derſelben nichts als Satiren. Wir wollen hier zum voraus ſetzen, daß man ſchon von der ſatiriſchen Schreibart einen klaren Begriff habe, wie er denn leicht von den obigen Gattun- gen zu unterſcheiden iſt. Sie ſpottet entweder uͤber die Thorheiten der Welt, und alsdann kommt ſie der luſtigen Schreibart nahe: oder ſie eifert und zuͤrnet auf die einreiſ- ſenden Laſter, und alsdann wird ſie der ernſthafften morali- ſchen aͤhnlich, nur daß ſie mehr Galle und Lebhafftigkeit bey ſich fuͤhret. Horatii Briefe ſind faſt alle von der Art, und Boileau iſt ihm, wie allenthalben, alſo auch darinn gefolget. Opitz, Canitz und Guͤnther ſind ebenfalls in ih- ren Briefen ſehr beißend und ſcharf; wie ein jeder ſelbſt leicht wird wahrnehmen koͤnnen.

Jch bemercke nur, daß dieſe ſatiriſche Schreibart ſich ſo gar an die Groſſen der Welt brauchen laͤſt. Horatz hat an Auguſtum, Boileau an Ludewig den Groſſen, Neu- kirch Von poetiſchen Sendſchreiben. kirch an Friedrich den Weiſen, und Guͤnther an den Koͤnig Auguſt die ſchaͤrfſten Stellen mit einflieſſen laſſen. Die- ſer letztere bedient ſich einmahl der Worte:

Sieh Herr, wie wenig ich der Thoren ſchonen kan, Jch greife ſie ſo gar vor deinen Augen an ꝛc.

Und in des Boileau Briefe an den Frantzoͤſiſchen Koͤnig ſteht unter andern folgende Stelle:

Grand Roi, c’ eſt mon defaut, je neſaurois flatter, Je ne ſai point au Ciel placer un ridicule. D’un Nain faire un Atlas, ou d’ un Lache un Hercule.

Die Art von Briefen nun laͤßt ſich bey allerley Gelegen- heiten brauchen: Denn wo findet man nicht Anlaß, uͤber die Sitten der Menſchen ſeine Gedancken auszuſchuͤtten? Wenn auch ſolches nur mit der gehoͤrigen Behutſamkeit, und Beſcheidenheit gegen den, an welchen man ſchreibt, geſchieht; ſo hat ein jeder ſolche Briefe lieber, als leere Um- ſchweife von unendlichen Wuͤnſchen oder Wortgepraͤngen, die in der That nichts heißen.

Fraget man uͤberhaupt nach den aͤuſſerlichen Eigen- ſchafften eines ſolchen Briefes; ſo iſt dieſes zu mercken, daß er im Anfange denjenigen anreden muß, an den er ge- richtet iſt: Es ſey nun, daß es gleich in der erſten Zeile ge- ſchehe, oder doch bald hernach komme. So faͤngt Neu- kirch z. E. einmahl an.

Mein Koͤnig, zuͤrne nicht, daß mich dein Glantz bewegt ꝛc.

Dieſes iſt, ſo zu reden, das eigentliche Merckmahl eines Briefes von dieſer Art; denn was iſt ein Brief uͤberhaupt anders, als eine geſchriebene Anrede an einen Abweſenden? Jn der Mitte kan dieſelbe zuweilen wiederholt werden; doch ohne groſſe Titel, die nur die Zeilen fuͤllen und nichts ſagen. Großmaͤchtigſter Monarch, heißt nichts mehr als Koͤ- nig: und Durchlauchter Fuͤrſt und Herr, bedeutet nur eben ſo viel als: mein Printz, mein Herzog, oder ſchlecht weg, Herr. Doch wolte ich bey dieſem letztern. Worte rathen, es nicht auf einen jeden Dorf-Edelmann zu ver- ſchwenden: geſchweige denn, bey buͤrgerlichen Perſonen zu E e 4brau- Des II Theils V Capitel brauchen. Es ſteckt ſo was groſſes darinn, daß es billig nur regierenden Haͤuptern zukommen kan, die viel zu befeh- len haben. Die Anmerckung iſt noͤthig, da es allmaͤhlig einreiſſen will, einem jeden halbigten Patron, der offt kei- nen Diener zu beherrſchen hat, ein ſo praͤchtiges Herr zu- zuruffen.

Am Schluſſe der Briefe das Jahr und den Tag mit hineinzukuͤnſteln, iſt was kindiſches, ohngeachtet es einige neuere aufbringen wollen. Seinen Nahmen in den Reim zu zwingen, iſt noch abgeſchmackter; denn das Muſter da- zu hat Hans Sachs gegeben, der kein Gedicht anders, als damit zu beſchlieſſen pflegt.

An eine beſondre kuͤnſtliche Diſpoſition bindet ſich ein Poet in ſeinen Briefen nicht, vielweniger wird er die Wei- ſiſchen Handgriffe per Antecedens und Conſequens noͤthig haben. Die Vernunft weiß ihm ſchon ohne ſolche Gaͤn- gelwaͤgen, eine natuͤrliche Ordnung der Gedancken an die Hand zu geben. Es muß ohne dem in Briefen was freyes und ungezwungenes ſeyn, und die Einfaͤlle haͤngen gemei- niglich ſo am beſten zuſammen, wie ſie hinter einander ent- ſtanden ſind.

Die Schreibart der Briefe iſt nicht allemahl gleich. Jn lobenden kan ſie praͤchtig, ſcharfſinnig und pathetiſch, aber doch nicht ſchwuͤlſtig ſeyn. Jn luſtigen iſt ſie natuͤr- lich und gemein, doch nicht niedertraͤchtig. Jn ſatiriſchen kan ſie feurig und ſcharfſinnig, groͤſtentheils aber natuͤr- lich ſeyn. Denn das iſt zu mercken, daß ſelten nur einer- ley Schreibart in einem Gedichte allein herrſchet. Die Veraͤnderung der Sachen und Gedancken fordert allezeit einen andern Ausdruck, wie man in den Exempeln der be- ſten Poeten uͤberall finden wird.

Schluͤßlich erinnere ich noch, daß man nicht nur in ei- genem, oder anderer lebendiger Leute Nahmen; ſondern auch im Nahmen gewiſſer eingebildeter oder fabelhaffter Perſonen, Briefe an jemanden ſchreiben koͤnne. So hat Neukirch die Aurora an den Koͤnig in Preußen ſchreiben laſſen. Ja man kan durch die Proſopopoͤie auch lebloſen Din- Von poetiſchen Sendſchreiben. Dingen Briefe andichten, wenn es zu gewiſſen Abſichten dienlich ſeyn koͤnnte. Nun folgen etliche Exempel von mei- ner Arbeit.

I. Schreiben An Jhre Koͤnigl. Maj. in Pohlen und Churfl. Durchl. zu Sachſen 1727. in fremdem Nahmen. ZWey Jahre ſind es Herr, als dein betruͤbtes Land Sonſt nichts ſo Schmertzens-voll als deinen Abſcheid fand: Als Sachſen, voller Neid, auf Pohlens großes Gluͤcke, Mit einem traurigen, doch eifervollen Blicke, Dich, ſeine Graͤntzen zwar, doch nicht zugleich ſein Hertz Zuruͤcke laſſen ſah. O welch ein herber Schmertz Erfuͤllte da die Bruſt beſtuͤrtzter Unterthanen! Man ſah dir thraͤnend nach, es ſchien uns faſt zu ahnen: Der Abſcheid unſers Haupts wird mehr als jaͤhrig ſeyn. Und nichts traf leider! mehr, als dieſer Kummer ein. Sarmatien war froh, ſobald ſein Wunſch geſchehen, Was ließ dein Warſchau nicht vor Freuden-Zeichen ſehen? Und wie empfieng dein Volck mit tauſendfacher Luſt, Sein Koͤnigliches Haupt, dich, gnaͤdigſter Auguſt. Wie zarte Kinder ſonſt, mit unverſtellten Thraͤnen, Sich nach der Gegenwart entfernter Muͤtter ſehnen, Und wenn der Tag erſcheint, der ihren Wunſch erfuͤllt, Der all ihr Kuͤmmerniß und all ihr Seufzen ſtillt, Sich voller Zaͤrtlichkeit nach ihren Armen dringen, Und laͤchlend Bruſt und Hals mit Mund und Hand umſchlingen: So ſehnte ſich vorher dein weitgeſtrecktes Reich, So fand ſich, da du kamſt, die alte Luſt zugleich; Der Adel und das Volck gieng dir mit Luſt entgegen, Die Fuͤrſten jauchzeten bloß deiner Ankunft wegen. Wer die Regierungs-Laſt nicht recht begreifen kan, Der ſehe dich allhier in deinem Pohlen an; Wo der Geſchaͤffte Zahl ſich jeden Tag vermehrte, Und wo das Regiment dir alle Ruhe ſtoͤrte. Die Sorgfalt, die du ſtets vor deine Laͤnder traͤgſt, So willig, ſo getreu ins Werck zu richten pflegſt: Daß niemand zweifeln darf, ob auch bey deiner Krone, Mehr Arbeit oder Luſt, mehr Laſt als Ruhe wohne? Die Sorgfalt, ſag ich, Herr, macht dich gedoppelt groß; Wenn ſo viel Voͤlcker ſich, in deinen Gnaden-Schooß, Was ihre Seelen kraͤnckt, bemuͤhen auszuſchuͤtten, Und niemahls dich umſonſt um Schutz und Huͤlfe bitten. E e 5So Des II Theils V Capitel So gieng es damahls auch, du Titus unſrer Zeit. Und ob dein Sachſen gleich mit vieler Zaͤrtlichkeit, Nach deiner Gegenwart, der Quelle ſeines Lebens, Sich allezeit geſehnt; ſo war es doch vergebens. Das Gluͤck Sarmatiens vertrug den Abzug nicht; Jndeſſen huben wir ein bruͤnſtig Angeſicht Zum Sitz der Allmacht auf; und ſeufzten mit Verlangen: O Himmel! laß uns doch den Koͤnig bald empfangen! Jedoch ein truͤber Tag vergroͤßerte die Quaal. Ach! welch ein neuer Schmertz betraf uns dazumahl, Als alle Poſten ſich zu unſrer Pein verſchworen, Als jeder Bote ſprach: Der Koͤnig iſt verlohren! Wir wuſtens wohl, o Herr, daß Famens Unbedacht Offt kleine Dinge groß und große klein gemacht, Die Wahrheit offt verletzt und gar zu kuͤhn gehandelt, Die Kranckheit in den Tod, den Tod ins Grab verwandelt. Allein der mindſte Ruff von Friedrich Auguſts Schmertz So falſch er jemahls iſt, betruͤbt ein jedes Hertz, Das deine Gnade kennt. Drum galt auch hier kein zweifeln. Man ſah den Jammer ſchon aus unſern Augen treufeln, Die Zeitung war gewiß, als man den Reichstag ſchloß, Daß dir ein ſtrenger Schmertz in deinen Schenckel ſchoß. Die Aertzte riethens nicht um ſolcher Kranckheit willen, Den Weg von Grodno aus bis Warſchau zu erfuͤllen, So daß Bialoſtock, ein unbekandter Ort, Dein Kranckenbette ward: O Schmertzerfuͤlltes Wort! Hat darum, riefen wir, der Koͤnig uns verlaſſen, Und ſchien er darum denn den feſten Schluß zu faſſen, Sein Pohlen zu erfreun; daß Schwachheit und Verdruß Theils ihn belaͤſtigen, theils uns beſchweren muß? Ach! waͤre doch Auguſt in Sachſenland geblieben, Ach haͤtt ein Winck von ihm das Ungemach vertrieben, So jenes Reich bedroht: So wuͤrde dieſe Pein, So wuͤrde dieſer Gram uns nicht begegnet ſeyn. Warum betruͤbſt du uns, du ſonſt geliebtes Pohlen? Gib uns das Haupt zuruͤck, das wir dir anbefohlen. So ſprach die Ungedult bey Kummer, Angſt und Gram, So offt von deinem Schmertz ein neuer Bote kam. Nicht zwar, als haͤtt uns hier bey deinem Auſſenbleiben, Ein wuͤrdig Haupt gefehlt, das große Werck zu treiben, Das du in Gegenwart ſonſt ſelbſt zu treiben pflegſt. Ach nein! der Sorgen Laſt, die du ſonſt ſelber traͤgſt, Hat dein Durchlauchter Printz, zu jedermanns Behagen, An deiner ſtatt, o Herr, ja faſt wie du, getragen. Dein Von poetiſchen Sendſchreiben. Dein Koͤniglicher Sohn heißt ſo wie du, Auguſt, Und iſt auch, ſo wie du, der Unterthanen Luſt. Und da er bis anher dein Amt verwalten ſollte, So ſchiens, als ob uns GOtt die Schmertzen lindern wollte, Die dein Entfernen uns vor dieſesmahl erweckt. Mein Koͤnig, bloß dein Schmertz hat uns ſo ſehr erſchreckt, Dein Schmertz, den du nicht mehr an deines Schenckels Wunden Als jedermann von uns in ſeiner Bruſt empfunden. Herr, haͤtteſt du dißmahl der Seufzer Zahl erblickt, Die dein gekraͤncktes Land gen Himmel abgeſchickt: So haͤtte dir, wiewohl dich nie ein Leid bezwungen; Der Eifer deines Volcks noch Zaͤhren abgedrungen. Der Himmel gab auch bald auf unſre Wehmuth acht, Und ſchwaͤchte nach und nach des Ubels ſtrenge Macht; Gantz Sachſen aber ließ, bey grober Stuͤcke Knallen, Sein Loblied faſt ſo laut als ihren Donner ſchallen. Nichts hat uns mehr gefehlt, als bloß die Wiederkehr Des Koͤnigs in ſein Land. Was wuͤnſchte man ſo ſehr? Und wornach ſeufzte man, nachdem die Cur geſchehen; Als dich, mein Koͤnig, bald geneſen hier zuſehen. Du haſt den Wunſch erhoͤrt. Du kamſt in Sachſen an, Der Fruͤhling ſchmuͤckte ſelbſt die vor beſchneyte Bahn, Mit Blumen, Laub und Gras, die deinen Fuͤrſten-Wagen, Von deinem Warſchau an bis Leipzig ſollte tragen. Sie trug dich freudig hin, und wer ward nicht geruͤhrt, Und wer hat nicht die Luſt der regen Stadt geſpuͤrt, Als der vermiſchte Ruf: Der Koͤnig iſt gekommen, Auguſtus iſt ſchon da! Die Gaſſen eingenommen. Die Fremden, die man itzt in unſern Mauren ſieht, Weil ſie Gewinnſt und Gluͤck nach Leipzigs Thoren zieht, Erſtaunten faſt dabey; und koͤnnens nicht begreifen Wie ſehr ſich Luſt und Danck auf unſern Lippen haͤufen. Das macht, ſie wiſſens nicht, wie hoͤchſtbegluͤckt man iſt, Wo Friedrich Auguſt herrſcht, wo du Herr, Koͤnig biſt. Doch treten ſie mit uns voll Sehnſucht und Entzuͤcken, Zu tauſenden hervor, dein Antlitz zu erblicken. Verzeihe, theurer Held, daß deines Knechtes Pflicht Von dem, was ſchon geſchehn, mit ſo viel Worten ſpricht. Der angebrochne Tag, der dich der Welt geſchencket, Hat den erfreuten Kiel auf Schmertz und Luſt gelencket, Die uns zum Theil betruͤbt, zum Theil hernach erfreut, Doch itzt hat in der That der Sachſen Freudigkeit, Den hoͤchſten Grad erlangt. Das Jahr hat ſich erneuert, Es wird von Hof und Stadt das große Feſt gefeyert, Das Des II Theils V Capitel Das dich gebohren hat. Herr, ſoll denn ich allein, Bey allgemeiner Luſt ein ſtummer Zeuge ſeyn? Soll meine Zunge nur bey dieſem Jubel ſchweigen, Und ihre Regung nicht durch heiße Wuͤnſche zeigen? Nein, Koͤnig, bin ich gleich dein allertiefſter Knecht, Und klingt gleich dieſer Reim vor hundert andern ſchlecht; Soll doch dein Gnadenblick aus dieſen Zeilen leſen, Daß dieſer Tag auch mir ein Freuden-Tag geweſen. Du kenneſt, Gnaͤdigſter, du kennſt das Ungemach, So Neid und Eyfer mir nebſt ungemeßner Rach Vor kurzen angedroht. Ein Winck von deinen Gnaden Weiß mich im Augenblick des Kummers zu entladen. Der Himmel liebe dich, wie du dein Sachſen liebſt, Dem du das Leben itzt von neuem wieder giebſt, Du muͤſſeſt neue Krafft in Geiſt und Gliedern ſpuͤren, Und noch einmahl ſo lang als ſchon geſchehn, regieren. Verſchmaͤhe dies Geſchenck von meinen Haͤnden nicht, Und zeige mir forthin dein goͤttlich Angeſicht, Mit gleicher Gnad und Huld, als ich bißher genoſſen; So wird mein Gluͤcksbaum noch mit neuen Zweigen ſproſſen.

II. Schreiben An Jhre Koͤnigl. Maj. in Pohlen und Churfuͤrſtl. Durchl. zu Sachſen. 1729. WArum entzeucht, o Herr! da Eis die Berge deckt, Da Froſt und Reif und Schnee das ſtarre Land noch ſchreckt, Warum entzeucht dich uns Sarmatiens Verlangen? Was zwingt dich eben itzt die Reiſen anzufangen? O Held, biſt du dein ſelbſt zu ſchonen nicht gewohnt; So werde doch in dir der Sachſen Heyl geſchont! Ach Vater! ſchone dein! So ſeufzet unſre Liebe, So ruffet Land und Stadt mit Eintracht-vollem Triebe; Verſehre durch den Froſt die zarten Schenckel nicht, Und warte doch vielmehr, bis dich ein Fruͤhlings-Licht, Auf Blumen, Gras und Laub zu deinem Volcke fuͤhret. Ach Vater! ſchone dein! gantz Pohlen iſt geruͤhret, Und ſorget vor dein Haupt. Es bittet vor dein Heil, Und nahm nur neulich noch an deinen Schmertzen Theil, Und ließ mit uns zugleich Gebet und Flehen ſchallen, Als dich des Ubels Macht ſo hefftig angefallen. Ach Vater! ſchone dein! Bewegt dich denn kein Flehn? Muß deinen Gliedern denn durchaus Gewalt geſchehn? Wie lange biſt du hart? Doch alles iſt verlohren, Der Koͤnig hoͤrt uns nicht. Er eilt aus Dresdens Thoren, Wo Von poetiſchen Sendſchreiben. Wo alles klagt und bebt. Er zeucht aus Sachſen fort, Jndem der Winter tobt, und ſelbſt der kalte Nord Die edlen Roſſe ſpornt, bis ſie mit ſchnellen Fuͤſſen, Geſchwinden Tauben gleich, den Koͤnig hingeriſſen. So hat kein Seufzen denn des Helden Bruſt bewegt, Kein Thraͤnen-volles Volck den Vater-Sinn geregt: Jndem ein ſtarcker Zug von Koͤniglichen Trieben Sein groſſes Hertz beſiegt und unverruͤckt geblieben. Kein Wunder! Pohlens Staat, das Volck von edlem Blut, Fleht ſeinen Schutz-Gott an und deſſen Helden-Muth, Und hofft, wenn er nur eilt dem Reiche vorzuſtehen, Der drohenden Gefahr beyzeiten zu entgehen. Wie, wenn bey rauhem Sturm der Wolcken truͤber Dufft Den Tag in Nacht verkehrt, und die geſchwaͤrtzte Lufft Mit dickem Nebel fuͤllt, die matten Schiffer zagen; Weil ſie rings um ſich ſehn, die wilden Fluthen ſchlagen, Weil ſich der Abgrund ſelbſt von unten aufgedeckt, Von oben Blitz und Knall die bloͤden Sinne ſchreckt; Und wie ſie gantz beſtuͤrtzt, mit aufgehabnen Haͤnden, Zu GOtt um Huͤlfe ſchreyn, den Schiffbruch abzuwenden: So hat Sarmatien, das manche Noth gedruͤckt, Zu ſeinem Friederich die Seufzer abgeſchickt, Das feſte Knie gebeugt, mit Hand und Mund gebeten, Das hartbedraͤngte Reich als Koͤnig zu vertreten. Was ſollte nun der Held bey ſolchem Flehen thun? Sollt er ſein Volck verſchmaͤhn? Sollt er gemaͤchlich ruhn? Sollt er den rauhen Weg bey Wind und Wetter ſcheuen? Wer ſolchen Argwohn hegt, mag ſeinen Wahn bereuen: Er kennt den Koͤnig nicht. O nein! der Held verlacht Den Schmertz der ihn gedruͤckt, die Glieder matt gemacht. Jhr Pohlen freuet euch! Er macht ſich auf die Reiſe. Die Weichſel hebt ihr Haupt aus dem zerbrochnen Eiſe, Weil keine Laſt bey ihr die Freude hemmen mag. Sie lacht, und legt die Luſt mit Jauchzen an den Tag: Komm, Landes-Vater! komm! Wen ruͤhrt dein Angeſichte, Wen ruͤhrt dein Auge nicht mit ſeinem Goͤtter-Lichte? Auf, Warſchau! oͤffne dich! du Koͤniglicher Sitz, Empfange deinen Held mit der Carthaunen Blitz, Entdecke deine Luſt in frohen Lob-Geſaͤngen, Laß deine Jugend ſich mit Macht entgegen draͤngen, Des Koͤnigreiches Schmuck, die Hoffnung ſpaͤter Zeit. Dann magſt du, edles Volck, mit reger Freudigkeit, Zu Hauſe manchen Krantz aus Lorber-Zweigen binden, Und ſie des Fuͤrſten Bild um Haupt und Schlaͤfe winden. Und Des II Theils V Capitel Und wenn du dergeſtalt mit andachtvoller Hand Dem Haupte deines Staats den Weyhrauch angebrannt; So ruffe noch zu GOtt: Er woll ihn lange ſchuͤtzen, Des Reiches ſchwere Laſt durch ſeinen Arm zu ſtuͤtzen. So ſpricht ſie und verbirgt, in der beſtandnen Fluth, Jhr weiß-bereiftes Haupt. Doch wie wallt uns das Blut? Wie ſchmertzt die Wunde nicht, wenn wir erwegen wollen, Daß wir, o Vater, dich indeß entbehren ſollen, Da du dich uns entziehſt. Wiewohl uns troͤſtet ſchon Dein Friederich Auguſt, dein Koͤniglicher Sohn, Der Erbe deines Stuhls und deiner Helden-Gaben, Der iſts, der wird das Land an deiner Stelle laben. Er iſt an Weisheit groß, an Tugend ungemein, Und wird der Voͤlcker Troſt, der Laͤnder Wonne ſeyn. Dieß lindert Meißens Schmertz. Seyd froͤlich ihr Provintzen! Jhr ſeht des Vaters Bild verjuͤngt in ſeinem Printzen. Es herrſcht auf ſpaͤte Zeit ein Friederich Auguſt, Des Deutſchen Reiches Preis, des Vaterlandes Luſt. O Vater! zeuch denn hin, und hilf dem edlen Pohlen. Wir haben dich bereits dem Himmel anbefohlen, Und flehn unausgeſetzt um dein beſtaͤndig Heil, Was ſich dein Hertze wuͤnſcht, das werde dir zu Theil! Und wenn du nechſtes Jahr, nach ausgefuͤhrten Thaten, Daruͤber du dereinſt zum Wunder wirſt gerathen, Geſund zuruͤcke kehrſt, und mir ein Lied gelingt, Das lieblicher als dieß in deinen Ohren klingt, So ſoll man es von mir mit tauſend Freuden hoͤren, Dich Herr! und dein Geſchlecht vor aller Welt zu ehren.

III. Schreiben An Jhro Hoheit den Koͤnigl. und Churſaͤchſiſchen Erb- Printzen. 1727. DU muͤſteſt nicht ſo reich an Tugend und Verſtand, An Großmuth, Guͤtigkeit und Gnade vor das Land Und andern Gaben ſeyn: wenn ich mich ſcheuen ſollte, Und heute dich, o Printz, nicht auch verehren wollte. Allein du biſt zu groß, o Friederich Auguſt! Das Land bewundert dich und nennt dich ſeine Luſt. So bald man dich erblickt; ſo laͤſt dein hohes Weſen Des Vaters Helden-Art, des Vaters Groͤße leſen. Wie koͤnnte denn an dir ein treuer Unterthan, Den tugendhafften Lauf auf ſeiner Heldenbahn, So nah vor Augen ſehn, und dennoch ſtrafbar ſchweigen, Und ſeinen Lorber nicht vor deinen Palmen neigen. Man Von poetiſchen Sendſchreiben. Man weiß zwar, theurer Printz, daß dis begluͤckte Licht, Mehr von des Vaters Ruhm als deinem Lobe ſpricht. Der Tag, den Stadt und Land zu ſeiner Luſt erkohren, Jſt freylich wohl der Tag, der ihn zur Welt gebohren: Allein, Durchlauchteſter, man ſchließt dich hier nicht aus. Das Licht ſo ihn gebahr, hat Sachſens Helden-Haus Zugleich durch dich erfreut. Vom Stamme ſproſſen Zweige, Und wenn ich Haupt und Knie vor einer Ceder beuge; Verehr ich auch den Arm, der Nahrung Safft und Krafft Aus ihren Wurtzeln zieht, und jeder Eigenſchafft Des gantzen Stammes folgt. So ſind denn dieſe Stunden, Durchlauchter Koͤnigs-Sohn! mit deiner Luſt verbunden. Denn wer begreift es nicht, daß deines Vaters Feſt, Das uns ſo freudig macht, ſich doppelt feyren laͤſt: Zuerſt, dieweil es uns durch ihn ſo ſehr begluͤcket; Hernach, weil du durch ihn das Licht der Welt erblicket. Fuͤrwahr, Johann Georg, der Neſtor ſeiner Zeit, Erblickte jenen Tag mit vieler Freudigkeit, Daran ihm ſein Gemahl den andern Printzen brachte, Aus dem die Majeſtaͤt ſchon in der Wiege lachte. Und da ſein aͤltſter Sohn, nach kaum erlangter Chur, So fruͤh, ſo unverhofft zu ſeinen Vaͤtern fuhr; So waͤre dieß Geſchlecht zu zeitig aufgerieben, Dafern es nicht annoch im Bruder uͤbrig blieben. Wir haͤtten nach der Zeit die Thaten nicht geſehn, Die durch den Hercules der deutſchen Welt geſchehn. Die Krone haͤtte noch den Churhut nicht geſchmuͤcket, Der Adler waͤre nicht zum Rauten-Krantz geruͤcket, Und das Ertz-Marſchall-Schwerdt der Sachſen waͤre nicht Dem Reuter beygeſellt. Doch was der Himmel ſpricht, Dem kan, Durchlauchter Printz, kein Zufall wiederſtreben. GOtt wollte Sachſens Stamm, Thron, Kron und Scepter geben; Drum gab er ihm ein Haupt, das Ungluͤck und Gefahr, Sowohl als Gluͤck und Pracht zu tragen, faͤhig war: Drum muſte dazumahl zum Schmuck und Heyl der Erden, Ein Friederich Auguſt, zur Welt gebohren werden. Mich duͤnckt, o großer Printz, dein Hertz wird hier entflammt, Jndem dein Gluͤck nechſt GOtt von dieſem Helden ſtammt. Du ſelber biſt zwar groß, und ſtrahlſt mit eignem Lichte, Man ſieht ja freylich wohl in deinem Angeſichte Was Kronen-wuͤrdiges. Denn was dich trefflich macht, Jſt dir an Geiſt und Leib vom Himmel zugedacht; Und Sachſen wuͤrde dich, von wegen ſolcher Gaben, Aus ungezwungner Wahl zum Haupt erkohren haben. Doch Des II Theils V Capitel Doch wie der Eltern Glantz auch auf die Kinder faͤllt, Und ihre Trefflichkeit noch mehr vor Augen ſtellt; So mehrt ſich auch dein Licht durch deines Vaters Strahlen. Du darfſt nicht fabelhafft, wie Alexander, prahlen, Daß Hammons Jupiter dein rechter Vater ſey: Die Wahrheit ſteht dir ſelbſt mit groͤßern Ahnen bey. Sonſt ruͤhmte ſich ein Held, er ſtamme von Alciden, Du, Koͤniglicher Printz, biſt noch weit mehr zufrieden, Daß Friederich Auguſt, dem du ſo aͤhnlich biſt, Dein Anherr, was? noch mehr! Dein eigner Vater iſt. Herr, drum gefaͤllt es dir, daß wir den Koͤnig loben: Wer deinen Vater ruͤhmt, der hat dich auch erhoben. Ja, Printz, drum wuͤnſcht man dir, an deines Vaters ſtatt, Zu dieſem Tage Gluͤck, der ihn gebohren hat. Man weiß, du goͤnneſt ihm ein unverruͤckt Gedeyen, Man weiß, es kan dich nichts ſo ungemein erfreuen, Als deines Vaters Heyl. Sein uͤberſtandner Schmertz, Gieng warlich keinem ſo wie dir, o Held, ans Hertz. Du ſelber biſt mit uns vor GOttes Thron getreten, Du ſelber haſt ihn juͤngſt vor dich und uns erbeten; Das macht Auguſt beherrſcht zwar ſelber ſeinen Staat: Doch ſetzt er dich dabey zu ſeinem naͤchſten Rath. Er liebt Gerechtigkeit, und du, o Herr, desgleichen, Muß ihm Veſpaſian, ſo muß dir Titus weichen. Vergib, Durchlauchter Printz, daß ſich ein Fremdling wagt, Und was er heute denckt, mit froher Ehrfurcht ſagt. Jch bin dir ewiglich zu Danck und Dienſt verbunden, Jch habe Schutz und Ruh bey deinen Schwerdtern funden. O naͤhme mich dein Land zu ſeinem Buͤrger an! Jch bliebe Lebenslang dein treuſter Unterthan. Und ſtrebte, bis ich mir einmahl den Ruhm erworben: Als Friedrich Auguſts Knecht iſt er vergnuͤgt geſtorben.

IV. Sendſchreiben An Jhro Durchlaucht. den regierenden Fuͤrſten zu Schwartz- burg-Rudolſtadt, in fremdem Nahmen. DUrchlauchtſter Fuͤrſt und Herr, darf man ſich unterſtehn, Dir, durch ein ſchlechtes Blatt, vors Angeſicht zu gehn, Und dir den muntern Blick der holdeſten Sophien, Der Fuͤrſtin, die du liebſt, in etwas zu entziehen; So ſchaue was ſich hier der Knechte Pflicht erkuͤhnt, Die, da ſie dir mit Luſt und feſter Treue dient, Dich Von poetiſchen Sendſchreiben. Dich heute Seegens-voll, mit Wuͤnſchen und mit Beten, Zum zweytenmahl geſehn in Hymens Orden treten. Wir ſpuͤren allzuwohl das alles was du biſt; Ein Fuͤrſt, dem nichts als Ruhm und Tugend eigen iſt; Ein guͤtiger Regent; ein Vater deines Landes; Ein Freund der Wiſſenſchafft; ein Kenner des Verſtandes. Die Klugheit wohnt in dir, du biſt des Hoͤchſten Bild, Ein unerſchoͤpffter Quell, daraus die Wohlfahrt quillt, Die Rudolſtadt bisher in viel begluͤckten Jahren Von deiner Hand genieſt, in deinem Schutz erfahren. Wenn dich der Adel liebt, wenn dich der Buͤrger ehrt, Wann dir der Diener Hertz als eigen zugehoͤrt, Wann dich die Muſen ſelbſt als ihren Schutz-Gott lieben, Die ſich, da du ſie naͤhrſt, in freyen Kuͤnſten uͤben: Denn wird ja jederman vollkommen uͤberfuͤhrt, Daß ſich was Goͤttliches in deinem Weſen ruͤhrt, Und ſpricht von dir: Anton verdient vor hundert Printzen Ein vielmahl groͤſſer Reich an Voͤlckern und Provintzen. Und wen befremdet das? Dein gnaͤdiges Gemuͤth, Das deiner Diener Hertz ſtets feſter an ſich zieht, Lehrt dich das Regiment, nach Vorſchrifft jener Alten, Nicht vor ein ſchlechtes Werck, auch vor nichts leichtes halten. Darum regierſt du ſo, daß ſich ein Vater-Geiſt Jn allem, was du thuſt, belohnſt und ſtrafeſt, weiſt. Tyrannen laſſen ſich beym erſten Anblick ſcheuen; Du biſt bemuͤht, dein Volck und alles zu erfreuen. Dein ungemeiner Sinn hat jederzeit erkannt, Ein Fuͤrſt ſey vor das Volck, und nicht vor ihn das Land; Er ſey dem Unterthan, nicht dieſer ihm, gebohren. Drum haͤlſt du jeden Tag, wie Titus, vor verlohren, Daran dein kluger Arm, der ſelbſt das Ruder lenckt, Nicht auch mit milder Hand den Duͤrftigen beſchenckt, Die Wittwen offt verſorgt, der Wayſen Haupt geſchuͤtzet, Der Unſchuld Recht geſchafft, die Tugend unterſtuͤtzet. Wohin geraͤth der Kiel, da ihn dein Lob entzuͤckt? Verzeihe, theurer Fuͤrſt! ſo bald man dich erblickt, Vergiſt man ſeiner ſelbſt, verfehlt man ſeiner Pflichten, Und ſaͤumt zuweilen gar, das Beſte zu verrichten. Dein froher Hochzeit-Tag, ein Tag voll Lieb und Luſt, Daran dein Fuͤrſtlich Hertz an ſeiner Fuͤrſtin Bruſt, Sein altes Leid vergißt, erweckt auch unſre Sinnen. Wir ſehn an deiner Hand den Schmuck der Prinzeßinnen, Wir ſehn und ehren ſie und ſtutzen Zweifels-voll, Wodurch man dieſes Feſt nach Werth erheben ſoll, F fWo- Des II Theils V Capitel Wodurch man tuͤchtig ſey, theils dich und theils Chriſtinen, Dieß neue Gluͤcks-Geſtirn, mit Eifer zu bedienen. Sie ſieht der Pallas gleich an Minen und Geſicht, Weil ihr der Weisheit Strahl aus beyden Augen bricht. Jhr Hertz liebt Gottesfurcht, da ein geweyhter Orden Bißher in Gandersheim ihr Aufenthalt geworden. Wo Witz und Froͤmmigkeit nun beyeinander ſtehn, Da folgt der Seegen nach, da folgt das Wohlergehn, Da ſteht des Himmels Huld ſo ihr als andern offen, Was kan nun Schwartzburg nicht von dieſer Fuͤrſtin hoffen? Wohlan ſo kroͤne denn des Hoͤchſten Gnaden-Hand, Durchlauchtes Fuͤrſten-Paar, dein neugeknuͤpftes Band, Es ſchmuͤcke ſich dereinſt, nach viel vergnuͤgten Jahren, Bey Kraͤfften, Gluͤck und Heil dein Haupt mit grauen Haaren. Seyd beyde, wie bisher, der treuen Buͤrger Luſt, Und nehmt die Ehrfurcht an, die eurer Diener Bruſt Euch voller Zaͤrtlichkeit und treuer Liebe weyhet, So wird man freudig ſehn, daß unſer Wunſch gedeyhet.

V. Schreiben An die Koͤnigliche und Churfuͤrſtl. Saͤchß. Hofmahlerin, Madame Wernerin, 1729. DU Tochter der Natur, beruͤhmte Kuͤnſtlerin! So wahr ich, wie du weiſt, ein Freund der Muſen bin, So treulich ſchwer ich dir, daß deine Kunſt vor allen Die Dreßden in ſich hegt, mir neulich wohlgefallen. Dem Freunde danck ichs noch, durch den es mir gegluͤckt, Daß ich manch Meiſter-Stuͤck von deiner Hand erblickt, Ja daß ich dich zugleich, die Meiſterin geſehen, Du Zierde deiner Zeit! Der Tag da dieß geſchehen, Soll unvergeßlich ſeyn. Jch halt ihn ewig werth, Und wenn der Moder mir einſt Hand und Kiel verzehrt, Soll doch die ſpaͤte Zeit aus dieſen Zeilen leſen, Daß du, o Kuͤnſtlerin, auch mir bekannt geweſen. Jhr Meiſter von Athen, die der vernarrten Welt So manches Wunder-Bild zum Abgott dargeſtellt; Jhr Meiſter, die ihr ſonſt mit zarten Pinſel-Zuͤgen Einander offt geſucht im Wettſtreit zu beſiegen; Jhr, derer Zauber-Kunſt der wilden Voͤgel Schaar, Durch die gemahlte Frucht ein falſches Lockbrodt war; Ja deren Hand ſogar die Kuͤnſtler ſelbſt betrogen, Die ein gemahltes Tuch vergebens weggezogen: Ach prahlt doch ja nicht mehr! das kleine Preußen-Land Beſchaͤmt euch jetzt ſo gar durch eine Weiber-Hand, Hat Von poetiſchen Sendſchreiben. Hat euren Witz erreicht, und laͤßt die Maͤnner-Sinnen, So ſtarck ſie immer ſind, den Vorzug nicht gewinnen, Wer traf wohl unter euch ſo gluͤcklich die Natur? Wer folgte ſo getreu der immer ſichern Spur Der Wahrheit und Vernunft? Wo wieſen eure Wercke, So viel Erfindungs-Krafft, Geiſt, Ordnung, Leben, Staͤrcke? Stoltziere nur Apell mit Alexanders Gunſt! Vielleicht verſtund er ſich nicht mehr auf deine Kunſt, Als auf die Poeſie; wo er die magern Proben Des albern Choͤrilus, wie den Homer erhoben. Wer weiß auch, ob dirs nicht durch Schmeicheley gegluͤckt: Wenn du vielleicht ſein Bild weit ſchoͤner ausgedruͤckt, Als er wahrhafftig war; den Mangel ſeiner Laͤnge Durch deinen Riß erſetzt; ein goͤttliches Gepraͤnge Um ſeinen Thron gemahlt, als waͤr er Hammons Sohn? Das, das gefiel ihm recht! Man kennt die Stoltzen ſchon, Die voller Eitelkeit die Kuͤnſtler doppelt zahlen, Von welchen ſie ſich ſehn nach ihrem Duͤnckel mahlen, Bald fett, bald jung, bald ſchlanck, bald lieblich, weiß und roth; Das bringt auch Hudlern Lob, den aͤrgſten Stuͤmpern Brodt. Und kurtz, wir wuͤrden nichts von dem Apelles leſen, Waͤr eine Wernerin in Griechenland geweſen. Dies merckte nicht gar laͤngſt der Sachſen Haupt, Auguſt. Zwar Dreßden war bereits der freyen Kuͤnſte Luſt; Die Bau-Kunſt, die Muſic, das Schildern, Schnitzen, Dichten. Und was die Meiſter ſonſt in Gold und Stein verrichten, Das alles und was hier der Reim nicht faſſen kan, Trifft man vollkommen ſchoͤn in ſeinem Churſitz an. Wer kennt nicht Pantalons beruͤhmte Wunder-Seyten? Wer ehrt nicht Dinglingern in ſeinen Seltenheiten Der Kunſt und der Natur? Wem iſt Balthaſars Hand Jn Marmor, Pellegrin und Farben unbekannt? Die alle ließen ſchon, in ungemeinen Wercken, Den edelſten Geſchmack der alten Roͤmer mercken; Die naͤhrte ſchon Auguſt in ſeiner Mauren Schooß, Und ward dadurch ſowohl als durch ſein Herrſchen groß: Doch fand er, wenn ſein Blick die Kuͤnſtler uͤberzehlte, Daß ihm die Meiſterin, die Wernerin noch fehlte. Der Mangel that ihm weh. Er rief dich aus Berlin, Und hieß dich von der Spree an ſeinen Elbſtrom ziehn, Dort liebte dich der Hoff, der Printz, die Prinzeßinnen; Hier ſuchte Dreßden dich durch Wohlthun zu gewinnen. Allein der Winck Auguſts und deiner Eltern Wort War ein zu ſtarcker Zug; ſo gieng der Abzug fort. F f 2Dein Des II Theils V Capitel Dein Dantzig zeugte dich, du Schmuck von unſerm Preußen, Die Marck hat dich geliebt, jetzt lohnt und naͤhrt dich Meißen. Das edle Meißner-Land, wo noch die Kunſt beſteht, Und keiner, der was kan, veraͤchtlich betteln geht, Das macht, hier herrſcht Auguſt, der alle Kuͤnſte liebet, Und keinem Ludewig den mindſten Vorzug giebet, Der ſelbſt ein Kenner iſt, und nie aus Unverſtand, Dem der es nicht verdient, Beſoldung zugewandt. Der Held, bey deſſen Schwerdt die Muſen ſicher wohnen, Den trieb die Großmuth an, auch deiner Kunſt zu lohnen. Das iſts, o Kuͤnſtlerin, was deinen Ruhm erhebt, Darnach ſo mancher geitzt, und ihn doch nie erlebt. Das zeigt von deinem Werth, und wird die Nachwelt lehren, Wie hoͤchſt gerecht wir ſind, indem wir dich verehren. Die Nachwelt nenn ich hier, und dieſes mit Bedacht; Weil deine Meiſter-Hand dich unvergeßlich macht, Und ſelbſt die Muſen dir kein großes Opfer zollen, Wenn ſie dein Lob und dich der Zeit entreißen wollen. Denn du vermaͤhlſt dich ſelbſt mit der Unſterblichkeit, Die Proben deiner Kunſt kennt Deutſchland weit und breit, Man werfe nur den Blick auf unſers Canitz Schrifften, So ihm und Koͤnigs Geiſt ein ewig Denckmahl ſtifften; So ſieht man dich dabey. Manch praͤchtig Kupfer-Blatt, Darinn ſich deine Hand ſo ſtarck gewieſen hat, Verewigt deinen Ruhm, auch ſonder unſre Floͤten. Was brauchſt du dergeſtalt die Lieder der Poeten Und ihrer Seyten Klang? Dieß ſchmertzt und kraͤncket mich. So hoch ich dich verehr, ſo gerne ruͤhmt ich dich Durch ein unſterblich Lied, dich einſt beruͤhmt zu machen. Denn was beſitz ich ſonſt den Moder zu verlachen; Als meine Poeſie, die Schweſter deiner Kunſt; Als einen Lorber-Zweig, den mir der Muſen Gunſt Vom deutſchen Pindus bricht? Der wuͤnſchte dir zu dienen, Der wollte gern einmahl um deine Schlaͤfe gruͤnen. Den Lorber um mein Haupt? So fragſt du hier vielleicht: Ja freylich! wie geſagt. Und wo dirs fremde deucht, So hoͤre meinen Grund. Jch zuͤrne mit den Alten, Die deine Wunder-Kunſt nicht mehr im Werth gehalten. Neun Muſen glaubte man, doch fuͤr die Mahlerey War keine Gottheit da, kein Frauen-Bild dabey. Wie kam das immermehr? Was hatte ſie verſchuldet, Daß Phoͤbus ſie nicht auch auf dem Parnaß geduldet? War Daphne nicht von ihr ſo vielmahls vorgeſtellt, Wie ſie der Arme Paar empor geſchwungen haͤlt, Und Von poetiſchen Sendſchreiben. Und wie ſich Hand und Haupt, bevor er ſie beruͤhret, Jn Lorber-Aeſte kehrt, in Zweig und Blatt verliehret? Hat ſie nicht ſeinen Berg, der klugen Schweſtern Sitz, So wohl bekannt gemacht, als aller Dichter Witz? Und braucht ihr Weſen nicht ſowohl des Himmels Gaben, Als Dicht-Kunſt und Muſic dieſelben noͤthig haben? Fuͤrwahr es iſt nicht recht, daß man ſie nachgeſetzt, Und ſie der Muſen Huld nicht gleichfalls werth geſchaͤtzt. Drum wird man kuͤnftig hin dich Wernerin, erwehlen, Und vor die Mahler-Kunſt als zehnte Muſe zehlen. Du biſt der Ehre werth, weil du die Erſte biſt, Dadurch der Maͤnner-Zunft der Preis entzogen iſt, Der Preiß in deiner Kunſt. Man ehret zwar mit Rechte, Den ungemeinen Werth am weiblichen Geſchlechte. Sie haben Geiſt und Witz, Verſtand, Beleſenheit, Kunſt, Sprachen, Wiſſenſchafft, ja Muth und Tapferkeit, Und noch weit mehr gezeigt. Wird Sappho nicht geprieſen? Wie hat Theano ſich vor grauer Zeit gewieſen? Wer kennt Aſpaſien und ihre Weisheit nicht, Von welcher Griechenland mit ſolchem Ruhme ſpricht? Wer will Cornelien, der Mutter jener Grachen, Jn dem geprieſnen Rom ihr Lob zu Schanden machen? Wo bleibt die Scuderey, die edle Schurmannin, Die kluge Dacier und Preußens Moͤllerin, Und hundert andre mehr, die wir noch lebend ehren? Allein wo wird ein Menſch von dieſen Frauen hoͤren, Daß ſie den hoͤchſten Grad in ihrer Kunſt erreicht, Und daß der Maͤnner Hand vor ihren Kuͤnſten weicht? So hoch ſie es gebracht, in allem was wir leſen, So iſt es freylich wohl, vor Weiber, viel geweſen; Vor Maͤnner aber nicht. Fuͤrwahr, Anacreon Traͤgt vor der Sappho doch den Lorber-Krantz davon. Und ſo gehts uͤberall. Nur du und deine Kuͤnſte Entziehn den Meiſtern ſelbſt die herrlichſten Gewinſte. Ach dencke ſelber nach, iſt dieſes nicht zu viel? Auf! ſtecke deiner Kunſt beſcheidentlich ein Ziel; Und ſey die erſte nicht, die, eh man es geglaubet, Dem maͤnnlichen Geſchlecht das Vorzugs-Recht geraubet. Wiewohl du faͤhreſt fort und ſtrebſt dem beſten nach, Und denckeſt nicht ſo wohl an unſrer Meiſter Schmach, Als an den Grad der Kunſt, den ſie erreichen ſollten, Dafern ſie deine Hand zuruͤcke laſſen wollten. Wie herrlich ſchuͤtzeſt du des Vaterlandes Ruhm? Denn die Erfindungs-Krafft iſt auch dein Eigenthum. F f 3Ein Des II Theils V Capitel Ein Schuͤler macht zur Noth ein Nachbild fremder Wercke; Du ſinnſt was eignes aus und zeigeſt uns die Staͤrcke Des Geiſtes der dich treibt, der durch die rege Krafft Dem Schoͤpffer aͤhnlich wird und ſtets was neues ſchafft. So kanſt du denn mit Recht die Gallier verlachen, Und Welſchlands Uebermuth und Ruhm zu Schanden machen, Die eine deutſche Fauſt vor viel zu dumm geſchaͤtzt, Als daß ſie ſelbſt einmahl ein Bild ins Werck geſetzt, Was ſie zuerſt erfand. Es iſt ſehr offt geſchehen, Daß dich die Frantzen ſelbſt vor Fraͤntziſch angeſehen, Die Welſchen gar vor welſch, (ſo fertig ſpricht dein Mund Den beyden Voͤlckern nach, daß der Betrug beſtund,) Doch wenn ſie neben dir dein Meiſterſtuͤck betrachtet, Und ſtoltz auf deine Kunſt, der Deutſchen Witz verachtet, Des Riſſes Schoͤnheit, Geiſt, und Ordnung angemerckt, Und ihren Wahn dadurch noch mehr und mehr beſtaͤrckt; Haſt du dich ſelbſt entdeckt, und ihrem Stoltz zu Schanden Dein deutſches Vaterland gantz frey heraus geſtanden. Jch ſchweige, Kuͤnſtlerin, wie deines Pinſels Fleiß Der Vorſchrifft der Natur ſo ſcharf zu folgen weiß; Dein kleines Huͤndchen laͤuft vor dem gemahlten Hunde, Und bellt dein Kunſtſtuͤck an, ſo ihm vor Augen ſtunde. Jch ſchweige, daß die Welt zwar vieler Frauen Geiſt, Jn mancher andern Kunſt, doch nicht in deiner preiſt: Jndem wir faſt kein Weib in den Geſchichten leſen, Die eine Meiſterin der Mahler-Kunſt geweſen. Jch ſchweige, wie du dich in Buͤchern umgeſehn, Wie du, was vor der Zeit im Alterthum geſchehn, Auf deinen Fingern zehlſt; die Fabeln der Poeten, Die Sittenlehre kennſt. Denn was iſt das vonnoͤthen? Das Lob der Mahler-Kunſt, ſchließt alles dieß ſchon ein, Und wer das nicht verſteht, der kan kein Meiſter ſeyn. O wenn mein Opitz nur aus ſeinem Grabe blickte, Der ſeinen Strobel ſonſt der Sterblichkeit entruͤckte, Und deine Bilder ſaͤh: wie wuͤrd er ſich bemuͤhn, Dich, edle Wernerin, mit Ruhm hervor zu ziehn, Und deines Pinſels Kunſt weit wuͤrdiger zu loben, Als ſeines Schuͤlers Kiel hier dich und ſie erhoben!

VII. Schreiben An ein paar Landesleute nach Halle bey ihrer Magiſter-Promotion 1728. Was hoͤr ich? Jſt es wahr? Jhr Freunde, zeigt mir an, Wie weit ich dem Bericht aus Halle glauben kan? Man Von poetiſchen Sendſchreiben. Man ſagt, Jhr beyde ſeyd in den Magiſter-Orden Verwichne Woche nur mit Ruhm erhoben worden. So ſehr gemein das Ding, hier wo die Pleiße flieſt, Und in der Nachbarſchafft auf Luthers Lehr-Stuhl iſt; So ſeltſam duͤnckt es mich, daß man bey euch desgleichen Der Weisheit edlen Krantz, euch Pallas-Kindern reichen, Und euch belohnen will. Die ſtoltze Themis zwar Und Meditrine prangt mit Tempel und Altar; Jndem Euſebia, den Sitz von dieſen Beyden, Wo ſie die Hoffſtadt haͤlt, noch ziemlich pflegt zu leiden. Allein Minervens Geiſt, die Philoſophen-Zunft, Der thoͤrichte Verſtand, die heydniſche Vernunft, Jſt ihrer Heiligkeit vorlaͤngſt verhaßt geweſen. Denn wer den Plato liebt, den Stagirit geleſen, Den klugen Tullius und Seneca ſtudirt, Ja gar der ſeltnen Brut der Zweifler nachgeſpuͤrt; Der gruͤbelt allzuviel mit thoͤrichten Gedancken, Und will ſich gar zuletzt um Glaubens-Puncte zancken. Bald iſt ihm das nicht recht, bald faͤllt ihm da was ein; Er will ein ſchlauer Luchs und andrer Argus ſeyn; Denn kan ſein ſpitzer Kopf nicht jeden Satz begreifen, So ſieht man ihn mit Macht die Zweifels-Knoten haͤufen. Er pocht auf die Vernunft und macht den kuͤhnen Schluß: Daß ſie als Richterin den Streit entſcheiden muß; Ja lieſſe ſich wohl gar viel lieber Geiſt und Glauben, Als den geringſten Satz aus ſeiner Weisheit rauben. Wie billig iſt es denn, daß man mit Vorbedacht, Bey euch nicht gar zu viel aus Philoſophen macht; Die Einfalt hoͤher ſchaͤtzt, als des Verſtandes Gaben, Die mit Natur und Welt zu viel Gemeinſchafft haben! Jhr Freunde, ſeht ihr nun, was mich in Zweifel ſetzt? Jch wundre mich, daß euch ein Lorbeer-Krantz ergetzt: Da ihr doch willens ſeyd das Eitle zu verfluchen, Das wahre Chriſtenthum mit allem Ernſt zu ſuchen, Von lauter Gnade ſprecht; hingegen Fleiſch und Blut, Dem Geiſt, Vernunft und Witz faſt immer Vorſchub thut, Erſticket und verdammt. Jn Wahrheit, dieß Bezeigen Erweckt in meiner Bruſt ein zweifelhafftes Schweigen. Denn wie ſtimmt euer Thun mit eurer Abſicht ein? Wie kan man weiß und fromm, gelehrt und heilig ſeyn? Die Weisheit dieſer Welt vor Aberwitz erkennen; Und ſich doch oͤffentlich der Weisheit Meiſter nennen? Sucht in Geſchichten nach, wie manche Ketzerey Die ſchnoͤde Mißgeburt der Philoſophen ſey? F f 4Wi Des II Theils V Capitel Wie manchen Jrrthum ſchon die Weisheit ausgehecket, Wenn man ſich gar zu ſehr in ihren Wuſt geſtecket; Wenn Manes, Marcion, Neſtor’, Origenes, Arius, Macedon, Novatus, Eutyches, Celeſt’ und ſein Geſell Pelagius gelermet; Da hat ja, wie man glaubt, bloß die Vernunft geſchwaͤrmet. Was Abaͤlard, Servet, Socin, Arminius, Crell, Grotius und Lock, Selden und Clericus, Spinoſa, Connor, Brown, und Hobbes ausgeſonnen, Was Whiſton neulich noch vor Thorheit angeſponnen, Das alles bruͤtet ja der menſchliche Verſtand, Deutſch, Weisheit; Griechiſch ſonſt Philoſophie genannt. Jſt nun Minervens Kunſt ein Quell der Ketzereyen; Wer wollte nicht den Putz von ihren Haͤnden ſcheuen? Jedoch mir faͤllt was ein. Vielleicht iſts euer Schertz? Jhr ſchenckt der Pallas wohl ſo wenig euer Hertz, Als mancher heilig iſt, der Kopf und Naſe haͤnget, Bis er ſich unvermerckt in Chriſti Schaf-Stall draͤnget. Jhr richtet euch vielleicht nach unſrer Mode-Welt, Wo man der Titel Pracht vor unentbehrlich haͤlt, Weil ſie ſo trefflich wohl vor unſern Nahmen klingen; Geſetzt man wuͤſte nichts ans Tages-Licht zu bringen, Dadurch man ſie verdient. Die Weisheit ſonderlich Theilt ſie offt haͤufig aus, und ſieht wohl neben ſich Ein Schock Gekroͤnte ſtehn, davon faſt ſechs bis ſieben Getroſt entſchloſſen ſind ſich kuͤnftig drinn zu uͤben. Die andern insgeſamt geſtehens oͤffters frey, Daß Pallas ihnen kaum von Anſehn kennbar ſey. Und was? Wie mancher iſt, nachdem der Lehrer-Orden Jhn oͤffentlich geſchmuͤckt, noch kaum ihr Schuͤler worden? So, Freunde, nehmt ihr auch vielleicht den Titel an, Daß man euch kuͤnftig nur Magiſter nennen kan. Nicht, weil ihr Willens ſeyd zu ſchreiben und zu leſen, Bloß weil zu dieſer Zeit die Mode ſo geweſen. Nein, Werthe! Nein, ich weiß, ihr ſeyd von andrer Art. Jhr habt in Pallas Dienſt nicht Oel, nicht Schweiß geſpart, Der Weisheit und Vernunft viel Jahre nachgeſpuͤret, Den Geiſt mit Wiſſenſchafft und mancher Kunſt gezieret, Und euch geſchickt gemacht im Lehrer-Schmuck zu ſtehn, Und andern, als ein Licht im dunckeln, vor zu gehn. Jhr habt vorlaͤngſt erkannt, daß unſer Chriſten-Glaube Das menſchliche Geſchlecht nicht der Vernunft beraube, Daß ein geuͤbter Geiſt die Gottgelehrſamkeit, Viel beſſer faſſen kan, und offt in kurtzer Zeit Noch Von poetiſchen Sendſchreiben. Noch eins ſo wohl begreift, als wenn ſich dumme Koͤpfe, Die weder GOtt noch Welt, noch irgend ein Geſchoͤpfft Mit Augen der Vernunft erkannt und angeſehn, Doch in Geheimniſſen zu forſchen unterſtehn. Kein Wunder iſt es denn, daß euch Minerva kroͤnet, Jhr habt das Vorurtheil der blinden Welt verhoͤnet, Die unſers Glaubens-Bau mit lockerm Sande ſtuͤtzt, Und die Vernunft verwirft, die doch am meiſten nuͤtzt. Gluͤck zu! Geehrte Zwey! Betretet einſt die Stuffen Dahin Verdienſt und Gluͤck Euch um die Wette ruffen. Das kluge Koͤnigsberg erwartet euer ſchon, Wie ſehnlich hofft allda ſo mancher Muſen-Sohn Auf eure Wiederkunft, die wohlgefaßten Lehren, Wie ſchon bisher geſchehn, noch ferner anzuhoͤren. Zu Muſtern ſtellet euch ein theures Kleeblatt fuͤr, Die Luſt Euſebiens, Minervens Schmuck und Zier, Wer find ſie? Fragt ihr noch? Gantz Preuſſen wird ſie kennen, Und Quandten, Lilienthal und meinen Kreuſchner nennen.

Das ſechſte Capitel. Von Satiren oder Strafgedichten.

WJe die Poeſie uͤberhaupt von der Muſie und den erſten Liedern ihren Urſprung hat, ſo iſt es auch mit der Satiriſchen beſchaffen. Man hat lange vor Homero ſpoͤttiſche und ſchimpfliche Geſaͤnge gemacht, und abgeſungen; folglich iſt dieſe Art von Gedichten eben ſo neu nicht. Ariſtoteles, der uns dieſes im IVten Cap. ſei- ner Dichtkunſt erzehlet, ſetzet hinzu, daß dieſe Lieder ſehr unflaͤtig und garſtig geweſen, und daß Homerus ſie zuerſt von dieſer Unart geſaubert, da er in jambiſchen Verßen auf den Margites eine Satire gemacht. Dieſer Margi- tes, wie ſchon bey anderer Gelegenheit gedacht worden, mochte ein Muͤßiggaͤnger geweſen ſeyn, der weder einen Schaͤfer, noch einen Ackermann, noch einen Wintzer ab- geben wollte, und alſo nach der damahligen Art ein unnuͤ- tzes Glied der menſchlichen Geſellſchafft war. Auf dieſen F f 5machte Des II Theils VI Capitel machte nun Homer ein Strafgedichte, welches er von den oben erwehnten Fehlern der Grobheit und Schandbarkeit befreyete: und gab uns alſo nach Ariſtotelis Urtheile, die erſte Jdee von einer guten Satire, wie er uns von Helden- Gedichten das erſte gute Muſter gemacht. Da aber dieſe ſeinen Nachfolgern Gelegenheit gegeben, die Tragoͤdie zu erfinden; ſo hat auch jene, nehmlich die Satire, zur Er- findung der Comoͤdie Anlaß gegeben.

Jn eben dem Capitel erwehnt Ariſtoteles, daß man noch bis auf ſeine Zeiten, in vielen Staͤdten ſatiriſche Lieder voller Zoten geſungen, ja daß ſie ſo gar durch oͤffentliche Geſetze eingefuͤhret geweſen. Jndeſſen fielen doch die be- ſten Poeten, die zur Satire ein Naturell hatten, auf die Comoͤdie, die endlich durch den Archilochus, Eupolis, Cra- tinus, Ariſtophanes und Menander zur Vollkommenheit ge- bracht wurde. Denn ſo beſchreibt ſie Horatz in ſeiner IV. Sat. des I. B.

Eupolis atque Cratinus Ariſtophanesque Poetae, Atque alii, quorum Comoedia priſca virorum eſt, Si quis erat dignus deſcribi, quod malus, aut fur; Quod moechus foret, aut ſicarius, aut alioqui Famoſus; multa cum libertate notabant.

Dieſes zeigt uns nun ſattſam, was das innere Weſen ih- rer Satiren geweſen. Sie waren Abſchilderungen laſter- haffter oder thoͤrichter Leute, die ſich durch ihre Bosheit und naͤrriſche Lebensart ſchon ſelbſt bekannt gemacht hatten. Jn freyen Republicken, dergleichen in Griechenland uͤberall waren, ſtund dieſes einem Poeten frey. Und da es zwi- ſchen den Vornehmen und Geringern allezeit Mißhelligkei- ten gab, ſo ſah es das Volck gern, wenn auch die obrig- keitlichen Perſonen, ja die Fuͤrſten gantzer Staͤdte wacker herumgenommen wurden. Als aber die Groſſen das Ru- der des gemeinen Weſens in die Haͤnde bekamen: ſo wurde dieſe poetiſche Freyheit ſehr eingeſchraͤncket; wie unten in dem Capitel von der Comoͤdie mit mehrerm vor- kommen ſoll.

Bey den Lateinern ſind auch ſchon in alten Zeiten die Feſcen- Von Satiren. Feſcenniniſchen Lieder und Stachel-Geſaͤnge Mode worden. Das Land-Volck beluſtigte ſich an ſeinen Feſt-Tagen noch zu Auguſti Zeiten daran; und dieſe moͤgen wohl dem Lu- cilius die erſte Veranlaſſung zur Erfindung der Lateiniſchen Satire gegeben haben. Dieſe iſt von der Griechiſchen in der Art von Verßen gantz unterſchieden. Denn da jene ſich der Jambiſchen bedienet hatten, ſo ſchrieb ſie Lucilius in Alexandriniſchen Verßen; und zwar mit ſolchem Erfolg, daß alle ſeine Nachfolger, Horatz, Juvenal und Perſius auch da- bey geblieben. Dieſe drey haben auch in Satiriſchen Ge- dichten die hoͤchſte Vollkommenheit erreicht, und ſie muͤſſen wir uns zu Muſtern nehmen, wenn wir darinn was rech- tes thun wollen.

Unter den heutigen Voͤlckern hat ſich keine Nation mehr darinn hervorgethan, als die Frantzoͤſiſche. Regnier und Boileau ſind ihre beyde groͤſte Satiren-Schreiber, denen unter den neuern Rouſſeau mit gutem Gluͤcke gefolget iſt. Unter den Jtalienern hat ſich Aretin, ſo wie in Engelland der Graf Rocheſter, durch ſeine Satiren einen Nahmen gemacht; unzehlicher andern, die nicht ſo beruͤhmt ſind, zu geſchweigen. Bey uns Deutſchen hat zwar Opitz in ſei- nen Gedichten hier und da viel Satiriſche Stellen mit ein- flieſſen laſſen: aber ich finde kein einziges Stuͤcke von ihm, ſo er eine Satire geheißen haͤtte. Rachelius war der er- ſte, der ſich durch zehn Satiren ans Licht wagte, und ſich gleichſam dadurch als unſern Lucilius erwieß. Er ver- dient dieſen Nahmen nicht nur wegen ſeiner ſehr hefftigen und beiſſenden Schreibart, ſondern auch wegen der unrei- nen und harten Verße, die Horatius jenem Roͤmiſchen vor- geruͤcket. Er verdient indeſſen geleſen zu werden, weil er uͤberall eine geſunde Vernunft, eine gute Moral, und einen feinen Geſchmack zeiget; wie aus ſo vielen Stellen, die ich ſchon aus ihm angefuͤhret, zur Gnuͤge erhellen kan. Weit reiner und artiger ſind Canitzens Satiren gerathen: und das war kein Wunder, da er bey Hofe lebte, und ſonſt in beſſern Umſtaͤnden war, als jener. Hunold, der ſonſt Me- nantes heißt, hat ſich auch durch ſatiriſche Gedichte weiſen wol- Des II. Theils VI. Capitel wollen, und iſt zuweilen nicht uͤbel gefahren: Allein Guͤn- ther hat ihn weit, weit hinter ſich gelaſſen. Waͤre dieſer hitzige und aufgeweckte Geiſt zu einem reifern Alter gekom- men, ſo wuͤrde er alle unſere uͤbrige Satirenſchreiber ver- dunckelt haben: Jtzo aber, da er ſo jung geeifert, ſo iſt es kein Wunder, daß ſein wildes und fluͤchtiges Feuer von B. Neukirchs maͤnnlichem und geſetztem Weſen uͤbertroffen worden. Wir haben zwar in ſeinen Uberſetzungen aus dem Boileau, in den Hofmannswaldauiſcheu Gedichten laͤngſt Proben ſeiner ſatiriſchen Gabe geſehen: Allein von ſeiner eigenen Arbeit ſtehen in den Hanckiſchen Gedichten etliche unverbeſſerliche Stuͤcke, die billig einen jeden ſchuͤch- tern machen koͤnnen, ſich kuͤnftig auf dieſe Bahn zu wagen.

Nach dieſer kurtzen Hiſtorie der Satire wird es leicht ſeyn, eine Beſchreibung derſelben zu geben. Sie iſt nehm- lich ein moraliſches Strafgedichte uͤber einreiſſende Laſter, darinn entweder das laͤcherliche derſelben entdecket, oder das abſcheuliche Weſen der Bosheit mit lebhafften Farben abgeſchildert wird. Man ſehe das obenangezogene IVte Capitel der Poetic Ariſtotelis nach, ſo wird man eben der- gleichen Beſchreibungen davon antreffen. Man kan alſo ſagen, die Satire ſey das Gegentheil von den Lobgedichten, welche nur die guten und loͤblichen Thaten der Menſchen abſchildern und erheben. Man koͤnnte ſie auch den Schaͤ- fergedichten entgegen ſetzen, welche den unſchuldigen Zu- ſtand des guͤldenen Weltalters abſchildern.

Dacier in ſeinem Tractate von der Satire haͤlt davor, man muͤſſe den Grund der Satiren in der Chriſtlichen Lehre von der bruͤderlichen Beſtrafung ſuchen. Allein vergebens. Dieſe hat vieler Behutſamkeit vonnoͤthen, und man muͤſte erſt allerley Stuffen durchgehen, ehe man bis zu einer ſo oͤffentlichen Beſchreibung des Laſters fortſchreiten koͤnnte. Einen ordentlichen Beruf die Sittenlehre zu predigen, und das Boͤſe zu ſtrafen, hat ein Poet auch nicht: und daher glauben viele, es ſtuͤnde den geiſtlichen Lehrern allein zu, wieder die oͤffentlichen Laſter zu eifern. Allein auch dieſe irren, wenn ſie meynen, daß man zu Befoͤrderung des Gu- ten Von Satiren. ten und Ausrottung des Boͤſen im gemeinen Weſen einen beſondern Beruff haben muͤſſe. Jſt nicht ein jeder recht- ſchaffener Buͤrger verbunden, vor ſich ſelbſt zur Aufnahme und Wohlfahrt der Republick ſo viel beyzutragen, als er kan? Und was bedarf er alſo einer neuen Beſtallung ſeine Einſicht in moraliſchen Dingen, zur gemeinen Beſſerung in Schrifften zu zeigen? Hierzu kommt noch die Liebe zur Tugend, und der hefftige Abſcheu vor den herrſchenden La- ſtern, der einen ehrlichen Juvenal ſo lange innerlich quaͤ- let, bis er endlich losbricht:

Difficile eſt Satyram non ſcribere. Nam quis iniquae Tam patiens vrbis, tam ferreus, vt teneat ſe?

Und bald darauf in eben der I. Satire:

Quid referam, quanta ſiccum jecur ardeat ira, Cum populum gregibus comitum premat, hic ſpoliator Pupilli proſtantis?

So lange es alſo recht ſeyn wird, das boͤſe zu haſſen, ſo lange werden auch die Satirenſchreiber keiner weitern Ver- theidigung noͤthig haben: Wenn ſie ſich nur nicht an un- ſchuldige Leute machen, und Dinge vor Laſter ausſchreyen, die keine ſind. Denn in ſolchem Falle werden ſie Laͤſterer und Pasqvillanten. Man ſehe hiervon nach, was in der vernuͤnftigen Tadl. II. Th. XXX. St. von dem Unterſcheide der wahren Satire und ehrenruͤhriger Pasqville ausfuͤhr- licher geſaget worden.

Und in der That muß man ſich wundern, warum man denen, die in gebundner Schreibart wieder die Laſter ei- fern, das Handwerck, ſo zu reden, legen wollen: da man doch den Philoſophen, ſolches in ungebundner Rede zu thun, niemahls unterſaget hat. Wer lobt nicht die Schriff- ten eines Seneca und andrer Moraliſten von der Art? Wer weiß aber nicht, daß ſie ſich ſehr offt einer weit ſchaͤr- fern ſatiriſchen Schreibart bedienet haben, als die hefftig- ſten Poeten? Soll es nun proſaiſch nicht ſchaͤdlich ſeyn, die Auslachenswuͤrdigkeit und Abſcheulichkeit der Laſter und ihrer Selaven abzuſchildern, warum wird es poetiſchen Gei- Des II Theils VI Capitel Geiſtern nicht frey ſtehen? Einmahl ſind beyde Moraliſten: beyde Liebhaber der Tugend, und Feinde der Bosheit: bey- de Vertheidiger der Geſetze, und redliche Buͤrger. Das Sylbenmaaß und die Reime koͤnnen zum hoͤchſten nichts bey der Sache aͤndern, als daß die Straf-Predigten der Poe- ten lieber geleſen und wohl gar auswendig gelernet werden: welches aber nur ihre Nutzbarkeit vergroͤſſert, und ihnen einen deſto groͤſſern Vorzug vor allen andern Sittenſchriff- ten einraͤumet.

Wie man leicht ſiehet, ſo ſetze ich hier zum voraus, daß ein Satirenſchreiber ein Weltweiſer ſey, und die Lehre der Sitten gruͤndlich eingeſehen habe. Dieſe Eigenſchafft deſſelben iſt leicht zu erkennen, wenn man nur zehn oder zwanzig Zeilen einer ſolchen Satire lieſet. Es gehoͤrt aber auch ſonſt ein reifes Urtheil und eine gute Einſicht in alles, was wohl oder uͤbel ſteht, vor einen ſatiriſchen Dichter. Denn nicht nur das moraliſche Boͤſe; ſondern auch alle andre Ungereimtheiten in den Wiſſenſchafften, freyen Kuͤn- ſten, Schrifften, Gewohnheiten und Verrichtungen der Menſchen laufen in die Satire. Eine geſunde Vernunft und ein guter Geſchmack iſt alſo demjenigen unentbehrlich, der an- dre ſtrafen will: damit ſich nicht ein Blinder zum Fuͤhrer des andern aufwerfe. Man ſieht aber auch ohne mein Er- innern ſchon, daß unſchuldige natuͤrliche Fehler nicht unter die Satire fallen. Z. E. Ein Hoͤckerichter, Lahmer, Ein- aͤugigter, u. d. g. muͤſſen von keinem rechtſchaffenen Poeten ihrer Gebrechen halber verſpottet werden. Noch thoͤrich- ter waͤre es, jemanden ſeine lange oder kurtze Perſon vor- zuruͤcken: gerade als ob es in eines Menſchen Vermoͤgen ſtuͤnde, ſeiner Laͤnge etwas zuzuſetzen oder abzunehmen. Ja, wenn ein kleiner Kerl ſich gar zu hohe Abſaͤtze machte, oder deſto hoͤhere Perruͤcken truͤge, um groͤſſer zu ſcheinen, als er iſt: oder wenn ein langer Menſch krum und gebuͤckt einher gienge, um kleiner auszuſehen; So waͤre beydes werth ausgelacht zu werden.

Es erhellet auch aus dem obigen, daß derjenige nicht den Nahmen eines ſatiriſchen Poeten verdiene; der bloß aus Von Satiren. aus Neid, Rachgier oder andern Gemuͤths-Bewegungen angetrieben, jemanden in Schrifften angreifet. Solche Niedertraͤchtigkeit wiederſpricht dem Begriffe, den wir von einem Weltweiſen haben: Und wo dieſer aufhoͤrt, da hoͤrt auch der Satiricus auf; oder da wird er vielmehr zum Laͤſterer. Es iſt alſo eine thoͤrichte Sache, wenn man fra- get: was doch dieſer oder jener dem Poeten gethan haben muͤſſe, dadurch er bewogen worden ihn abzuſchildern? Die Antwort iſt leicht. Je weniger er dem Poeten zuwieder gethan, deſto mehr iſt derſelbe zu loben; weil er ihn ohne Rachgier und ohne Partheylichkeit, bloß ſeiner Laſter hal- ber zum Abſcheu und Gelaͤchter gemacht. Die Satire wuͤrde ihren gantzen Werth verlieren, wenn ſie nur eine Vergeltung der ihrem Verfaſſer wiederfahrnen Beleidi- gungen waͤre. Und ich wuͤrde den gewiß vor einen Pas- qvillanten halten, der auf ſeinen Feind ein Spott-Gedichte ſchriebe; geſetzt, daß er das groͤſte Recht dazu haͤtte. Guͤn- ther ſcheint mir in dieſem Stuͤck tadelhafft zu ſeyn, weil er den Criſpin ſo grauſam geſtriegelt, der ihm vorher ſo man- ches mochte in den Weg gelegt haben. Hingegen Clau- dians Ruffinus, den jener nachgeahmet hat, duͤnckt mir eine weit beſſere Satire zu ſeyn: weil ich keine Spur dar- inn finde; daß der Verfaſſer ſich an demſelben habe raͤchen wollen.

Noch eins wird man fragen, ob es nehmlich auch er- laubt ſey, die Perſonen mit Nahmen zu nennen? Jch ant- worte, die Alten haben es ohne Scheu gethan, und Boi- leau iſt ihnen darinn gefolget, hat ſich auch in ſeinem Diſcours uͤber die Satiren deswegen verantwortet. Jn der That zieht ſolches viel gutes, auch viel boͤſes nach ſich. 1.) Hin- dert der Poet dadurch, daß man ſeine Verße nicht auf die unrechten Perſonen deute: welches ſonſt gemeiniglich ge- ſchieht. Zum 2.) fuͤrchten ſich die Laſterhafften deſtomehr: denn

Enſe velut ſtricto, quoties Lucilius ardens Infremuit, rubet auditor, cui frigida mens eſt Criminibus; tacita ſudant præcordia culpa. Inde irae, & lacrimae. Zum Des II Theils VI Capitel

Zum 3.) aber iſt es vor den Poeten mehrentheils gar zu gefaͤhrlich, ſonderlich wenn es vornehme Leute ſind. Wie- wohl dieſem Ubel vorzubeugen iſt auch denn kein Mittel, wenn man gleich erdichtete Nahmen braucht. Die En- gelaͤnder bedienen ſich der Art, den erſten und letzten Buch- ſtaben, ja wohl gantze Sylben davon auszudrucken, und den Zwiſchenraum mit ein paar Strichen auszufuͤllen. Denn nach ihren Geſetzen ſind ſie nicht eher ſtraffaͤllig, als bis ſie den ganzen Nahmen hingeſetzet. Man mag es aber machen, wie man will; ſo iſt der Unwillen der Getroffenen nicht zu vermeiden: und wer den nicht erdulden kan, der muß ſich entweder mit keiner Satire ans Licht wagen; oder doch nur ſolche Laſter beſchreiben, die kein Menſch begeht. Das heiſt, eine vergebliche Arbeit thun.

Die Art von Verßen, ſo man zu Satiren brauchet, iſt bey uns die lange jambiſche mit ungetrennten Reimen. Dieſe koͤmmt den Griechiſchen Jamben naͤher, als die La- teiniſchen Alexandriniſchen Verße. Wir haben auch nur den einzigen Harpax von Canitzen, und irgend ein paar von Guͤnthers Satiren, die in verſchrenckten Reimen nach Art der Elegien gemacht ſind. Die Satiriſche Schreib- art aber, welches die natuͤrlichſte und ungezwungenſte von der Welt ſeyn muß, wie Horatz vielmahls erinnert hat, erfordert eine gewiſſe Freyheit, die ſich vor jene Art am allerbeſten, vor dieſe aber gar nicht ſchicket.

Jch kan nicht umhin, auch hier, wie ſchon etlichemahl geſchehen, des Boileau Gedancken von der Satire anzu- fuͤhren: dem der Herr von Valincourt ſo wohl, in einer Rede, ſo er nach deſſen Tode in der Franzoͤſiſchen Acade- mie gehalten; als der Herr Maizeau in der Lebens-Beſchrei- bung deſſelben das Zeugniß gegeben, daß ihn ſein rechtſchaf- fenes Tugend- und Ehr-liebendes Gemuͤth zum Satirico gemacht. Er beſchreibt uns auch die Satire nicht anders:

L’ardeur de ſe montrer, & non pas de medire, Arma la Verité du Vers de la Satire. Lucile le premier oſa la faire voir, Aux vices des Romains preſenta le miroir, Vengea Von Satiren. Vengea l’ humble Vertu, de la Richeſſe altiere, Et l’ honnête homme à pié, du Faquin en litiere, Horace à cette aigreur mela ſon enjoûment, On ne fut plus ni fat, ni ſot, impunement, Et malheur à tout nom, qui propre à la cenſure, Pût entrer dans un vers ſans rompre la menſure.

Und nachdem er dergeſtalt noch den Perſius, Juvenal und Regnier beſchrieben, bezeigt er ſeinen Eckel und Abſcheu vor den unzuͤchtigen Ausdruͤckungen und groben Unflaͤtereyen derſelben;

Heureux! ſi ſes Diſcours craints du chaſte Lecteur, Ne ſe ſentoient des Lieux, ou frequentoit l’ Auteur; Et ſi du ſon hardi de ſes Rimes Cyniques, Il n’ allarmoit ſouvent les oreilles pudiques. Le Latin dans les mots brave Honnêteté, Mais le Lecteur françois veut être reſpecté. Du moindre ſens impur la Liberté l’ outrage, Si la pudeur des mots n’en adoucit l’image. Je veux dans la Satire un eſprit de candeur; Et fuis un effronté, qui preche la pudeur.

Dieſen Text kan man bey uns auch Rachelio und Guͤnthern leſen, die ſich ebenfalls beſcheidener haͤtten verhalten ſollen; und denen man alſo nicht darinn zu folgen befugt iſt. Wer andern ein Sittenlehrer ſeyn will, muß ſelbſt nicht durch ſei- ne Schreibart zu verſtehen geben, daß er laſterhafft iſt: ſonſt wird man von ihm urtheilen, wie Quintilian vom Afranius: Togatis excelluit Afranius; vtinamque non inquinaſſet argu- menta, puerorum foedis amoribus, mores ſuos faſſus. Lib. 10. c. 1.

Wegen meiner Exempel muß ich folgendes erinnern. Das erſte habe ich im Fruͤhlinge des 1724ſten Jahres ge- macht, als Leipzig mit einer unzehlbahren Menge woͤchent- licher poetiſchen Zettel uͤberſchwemmet war. Jch ließ es unter dem Nahmen des Deutſchen Perſius drucken, und ver- anlaſſete dadurch, daß alle die fliegenden Blaͤtter auf ein- mahl verboten wurden. Jetzo habe ich ſie nur in wenigen Stellen verbeſſert; aber ſo, daß niemand von unſern guten Poeten Urſache haben wird, ſich daran zu ſtoſſen; weil ich nur die Stuͤmper meyne, die ihre Lorbern bey dem Poͤbel G ger- Des II Theils VI Capitel erſchleichen. Wegen der beyden andern darf ich nichts ſa- gen, als daß ſie neuer ſind, und mehr mich ſelbſt, als andre angehen.

I. Satire, die Reimſucht. Perſius. Coruos quis olim caeſarem ſalutare, Picasque docuit noſtra verba conari? Magiſter artis, ingenique largitor Venter; negatas artifex ſequi voces. Quedſi doloſi ſpes refulſerit numi, Coruos poetas & poetrias picas Cantare credas Pegaſeïum melos. VErſtimmte Sayten auf! verſtummte Thoͤne klingt! Da ein verwegnes Volck auf allen Straßen ſingt, Da ſo viel Stuͤmper jetzt auf lahmen Fiedeln geigen, Darf meine Leyer wohl durchaus nicht laͤnger ſchweigen. Jedoch beſinne dich, mein uͤbereilter Geiſt, Erſticke Trieb und Luſt, die dich zum Dichten reißt. Jſt dir der Muſen Kunſt noch nicht verſaltzen worden, Nachdem des wilden Pans verhaßter Saͤnger-Orden, Jtzund ſo manches Neſt voll Jungen ausgeheckt, Und durch die rohe Brut halb Deutſchland angeſteckt? Man hoͤrt ja mit Verdruß die Hunger-Lieder ſchallen, Die das geborgte Rohr dem Magen zu gefallen, Dem Drucker zum Gewinn, aus Noth erzwingen muß. Man ſieht ja dieſes Volck durch uͤbereilten Schluß, Ein welckes Pappelreis anſtatt der Lorbern wehlen, Und nachmahls ſich gantz frech zu Phoͤbus Soͤhnen zehlen. Gantz Sachſen iſt erſtarrt und wundert ſich dabey, Die Deutſche Welt erſchrickt, und weiß nicht, was es ſey, Wie kommt es, fragt man offt, daß ſich auf allen Gaſſen, Das Dichter-Volck bisher ſo haͤufig hoͤren laſſen? Man hat ja jederzeit vom Muſen-Gott gehoͤrt, Daß er nicht alle Welt mit ſeiner Gunſt beehrt. Das alte Griechenland hat in viel hundert Jahren Kaum ſechs bis ſiebenmahl ein ſolches Gluͤck erfahren. Ein Orpheus, ein Homer, und ein Heſiodus, Ein groſſer Sophocles, Menander, Pindarus Sind faſt allein beruͤhmt. Und Rom, das Haupt der Erden, Schien auch vorzeiten zwar an Dichtern reich zu werden: Vir- Von Satiren. Virgil und Varus ſang; Doch beyde faſt allein. Ja nahm man irgend wen in dieſen Orden ein, So muſte doch ſein Thon gleich Flaccus Oden klingen, Und wie Ovidius mit reiner Stimme ſingen. Doch ietzo, wie man ſieht, verkehret ſich die Welt. Die deutſche Dichter-Zunft iſt trefflich wohl beſtellt! Die Muͤcken waͤren faſt in warmen Sommer-Tagen, Viel leichter, als der Schwarm der Saͤnger zu verjagen, Der um die Pleiße, Saal, und Elb und Oder ſummt, Man gebe doch nur acht wie alles heult und brummt; Wie manche Leyer kreiſcht, wie manche Feder ſchreibet, Daß faſt kein Blatt Pappier zu andern Sachen bleibet. So klagt Germanien ſich ſelber ſeine Noth. Und freylich hat ſie recht. Denn Opitz iſt ja todt. Ein Flemming und ein Dach und Tſcherning iſt verſchwunden; Von Canitz liegt vorlaͤngſt, wie Amthors Geiſt gebunden; Auch Guͤnther iſt dahin; Kein edler Beſſer lebt, Und Neukirch ſelber ſtirbt, den Phoͤbus noch begraͤbt. Die alle dorften ſich um keine Kraͤntze reiſſen, Die Muſen lieſſen gern ſich ihre Schweſtern heiſſen. Drum ſieht ſie Deutſchland auch als groſſe Dichter an, Man kennet ihren Geiſt, man weiß was ſie gethan. Die ſpaͤte Nachwelt wird die edlen Lieder preiſen. Doch ſeht, da wir die Welt auf dieſe Meiſter weiſen, Erhebet ſich ein Schwarm, der um ein Fruͤhſtuͤck reimt, Der lauter Raſtrum ſaͤuft und von den Hefen ſchaͤumt; Und will ſich mit Gewalt, durch ſein erbaͤrmlich Singen, Auf den geweyhten Sitz des Muſen-Fuͤrſten dringen. Der ehrliche Hans Sachs lacht ſelbſt in ſeiner Grufft, Wenn ſolch ein rauher Schall bis in die dunckle Klufft Der Unterwelt erthoͤnt. Er rufft: Jhr eckeln Zeiten, Was hat doch das Geſchrey der Stuͤmper zu bedeuten, Davon der beſte kaum mein Schuͤler heiſſen mag? Jch dencke tauſendmahl an den vergnuͤgten Tag, Da meine Leyer mich zum Haupte der Poeten Am Pegnitzſtrom gemacht. Da wurden keine Floͤten Geduldig angehoͤrt, wo nicht der reine Klang, Fein zaͤrtlich in das Ohr und in die Hertzen drang. Wie kan denn ietzt die Welt das tolle Volck ertragen? Jetzt, da man lieblicher die Seyten weiß zu ſchlagen, Da meine Dichtkunſt ſelbſt in bloͤder Roͤthe ſteht. Und vor gerechter Scham allmaͤhlich untergeht. Jch ſelber wuͤrde ja, die Sudler auszulachen, Ein ſpoͤttiſch Strafgedicht in Knittel-Verſen machen. G g 2Doch Des II Theils VI Capitel Doch hoͤrt der Poͤbel noch das kahle Lobeſan, Des ungehirnten Chors mit groſſem Eifer an; Bewundert was er hoͤrt und laͤßt wohl taͤglich fragen: Ob Bav und Maͤv kein Lied dem Drucker hingetragen? Das macht die Saͤngerzunft mit ihren Reimen ſtoltz. Jhr kuͤhner Arm will ſich aus grobem Erlen-Holtz, Ein feſtes Stuffenwerck auf Pindus Spitzen bauen. Das bloͤde Muſen-Volck empfindet Furcht und Grauen, Und glaͤubet, daß Silen den Berg zu ſtuͤrmen draͤut; Weil alles was man hoͤrt gleich ſeinem Thiere ſchreyt. Apollo kan indeß das Lachen kaum verhalten, Und wird ſein hohes Amt zur Luſt alſo verwalten Daß, wenn dieß kuͤhne Heer vor groſſer Thorheit ſchwaͤrmt, Und truncknen Bauren gleich vor ſeinem Tempel lermt, Mercur, vor einen Krantz von friſchen Lorber-Zweigen, Nur Haſenpappeln ſoll um ihre Scheiteln beugen. Und ſolches nach Verdienſt. Denn wer nimmt nicht in acht, Was vor Verwirrungen ihr Wahnwitz ausgedacht? Man will dem Scheine nach gebundne Reden ſchreiben, Und laͤßt die Zeilen doch ſo durch einander treiben, Daß nirgends Reim und Reim an ſeinem Ort erſcheint. Ein Leſer irret ſehr, der da zu finden meynt, Was ihm die lange Zeit vermoͤgend iſt zu kuͤrtzen: Ein ſolches Blatt wird ihn in Scheu und Eckel ſtuͤrtzen. Geht auf den Troͤdelmarckt, da hat man Briefe feil; Selbſt Nahme, Jahr und Tag hat an den Verßen Theil. O unerhoͤrte Kunſt! wo haſt du deines gleichen? Es muß Athen und Rom vor deinem Meiſter weichen, Die auch nach ihrer Art ſo manchen Brief gemacht, Doch ſolche Kuͤnſte nicht ins Sylbenmaaß gebracht. Wie mancher laͤßt uns noch ein abgeſchmackter Weſen, Jn neuen Zeitungen vom Venus-Sterne leſen? Was heckt Frau Fama nicht vor ſaubre Jungen aus? Kurtz, dieſer Helicon iſt wie ein Narrenhaus, Wo Aberwitzige mit offnen Augen traͤumen, Und wie Beſeßne thun, in ihrem Anfall ſchaͤumen. Jch ſage nicht zu viel. Der halbverruͤckte Sinn Kleckt alles, was ihm traͤumt, auf ſeine Blaͤtter hin. Da ſieht man Geilheit, Spott, Verlaͤumden, Laͤſtern, Schmaͤhen, Und tauſend Poſſen mehr in allen Zeilen ſtehen. Ja wie wohl ſonſt ein Thor den andern ausgelacht, Der ſich aus Aberwitz zum Groß-Vezier gemacht, Sich ſelbſt indeſſen doch den Tartar-Cham geheißen: So pflegt ſich auch bey uns dieß Dichter-Chor zu beißen. Der Von Satiren. Der eine ſticht auf den, und der auf dieſen loß, Wer andre nackend ſchilt, der geht doch ſelber bloß, Man tadelt, was man thut, und lobt wohl gar zuweilen Auch Stuͤmper, wenn ſie nur ein ſchmeichlend Lob ertheilen. O du belobtes Volck! du Zierde dieſer Zeit, Du, du verdienſt mit Recht die Unvergeßlichkeit; Du wirſt der Deutſchen Schimpf an welſchen Zungen raͤchen, Und den geſchwollnen Muth der ſtoltzen Frantzen brechen, Die voller Sproͤdigkeit auf unſre Sprache ſehn, Und Deutſcher Lieder Thon als rauh und grob verſchmaͤhn. Du weiſt den Vorwurf wohl am beſten abzuweltzen, Wenn Reim und Einfall hinckt, ſo hebſt du ſie auf Steltzen, Das Deutſche gantz allein beleidigt dein Gehoͤr, Ein fremdes Wort erhebt der Zeilen Anmuth ſehr. Die Mutter-Sprache ſcheint zu knarren und zu ziſchen, Drum denckſtu mit Bedacht was ſanftes einzumiſchen. Beruͤhmte Heldenthat, die unſern Ruhm erhoͤht! Ein Deutſcher iſt gelehrt, der euer Deutſch verſteht, Wie Canitz allbereit vor langer Zeit geſchrieben; Denn wer euch leſen will, muß neue Regeln uͤben, Und gruͤblen, was der Sinn des hohen Dichters ſey. Ein Kluger lacht euch aus, und ſagt wohl gar dabey, Daß Lieder ſolcher Art der bloͤden Welt zum Schrecken, Wie Mißgeburten ſonſt, des Himmels Zorn entdecken. Wie gluͤcklich ſind wir doch, daß Franckreich es nicht hoͤrt! Sonſt daͤcht es in der That, durch ſtoltzen Witz bethoͤrt, Ein Deutſcher koͤnne nichts, als ſudeln, raſpeln, flicken, Und muͤſſe Mund und Reim in fremde Falten ruͤcken. Der bunten Sprache kommt ihr bunter Einfall gleich. Jhr fruchtbares Gehirn iſt an Erfindung reich. Claus Narr hat kluͤger Zeug zu ſeiner Zeit getraͤumet, Als dieß verwirrte Volck bey allen Sinnen reimet. Sie quaͤlen ſich faſt todt, um aufgeweckt zu ſeyn, Wem fiele von ſich ſelbſt ein luſtig Schertz-Wort ein? Umſonſt ſieht man ſie offt den wuͤſten Kopf zerkratzen, Bevor der matte Kiel ein Dutzend glatte Batzen Zum Dichter-Lohn erwirbt. O theure Poeſie, Wie groß iſt dein Gewinn vor die gehabte Muͤh! Wer wollte nicht davor in ſpaͤte Naͤchte ſitzen, Und wie ein Krancker pflegt, am kalten Ofen ſchwitzen? Kein Wunder, wenn hernach der bettel-arme Geiſt Das erſte, was er trifft, in lahme Reime ſchleußt. Kein Schuſter-Junge darf auf ihrer Straße laufen, Kein Waͤchter einen Rauſch in Merſeburger ſaufen, G g 3Kein Des II Theils VI Capitel Kein Licht wird faſt geputzt, kein Floh wird umgebracht, So hat es ein Poet zum Wunderwerck gemacht: Ja kein geheimer Wind darf im verborgnen ſtreichen, Der Dichter ſetzt ihm ſtracks ein ſchrifftlich Ehren-Zeichen. So ſchmutzig fuͤhren ſich die neuen Muſen auf, Sie ſammlen Koth und Schlamm, und bauen Schloͤſſer drauf. Drum kan ein edler Geiſt dieß Stanck-erfuͤllte Weſen, Das nach dem Schreiber riecht, unmoͤglich uͤberleſen. Die Zoten flieſſen ihm mit gantzen Stroͤmen zu, Wer kan, o groſſer Geiſt, die Kunſt ſo gut als du? Man hoͤrt dich allezeit von lauter Ehebrechen, Und der verletzten Zucht geſchwaͤchter Nymphen ſprechen. Was iſt dir Leipzig ſonſt als ein verdaͤchtig Haus? Du theilſt den Feder-Buſch an alle Maͤnner aus, Als haͤtteſt du allein den Freyheits-Brief erhalten, Das Kuppler-Amt allhier Zeit Lebens zu verwalten; Damit Priapus ja im Reich der Hurerey, Nicht laͤnger gantz allein Patron und Schutzherr ſey. Ja, ſey es kuͤnftig nur: Wer wird es dir doch wehren? Doch darf kein Kluger ſich an ſolche Narrheit kehren. Wie Gallenſuͤchtigen auch Wermuth bitter ſchmeckt, Und der, ſo gruͤnes Glas auf ſeine Naſe ſteckt, Nur lauter gruͤnes Zeug vor beyden Augen ſpuͤret, Obwohl der falſche Schein nur von der Brille ruͤhret. So muß es auch allhier den geilen Dichtern gehn: Weil ihre Luͤſte ſtets in reger Wallung ſtehn, Muß ſelbſt Lucretia, die Zierde dieſer Erden, Durch ihre Phantaſey zur frechen Thais werden. Mein Leſer, zuͤrne nicht, daß mich der Zorn bewegt, Wer hemmt der Triebe Macht, womit uns Phoͤbus regt, Wenn Gaͤnſe-Schnaͤbel ſich aus Unverſtand nicht ſcheuen, Den Reim, das Heiligthum der Muſen zu entweyhen. Jhr Schnattern reitzte mich zu dieſem Eifer an, Und machte, daß mein Kiel, der ſolches nie gethan, Dies ſcharfe Straf-Gedicht auf dieſe Blaͤtter ſpritzet. Ach daß doch Flaccus ſchon im Todten-Reiche ſitzet! Ach daß doch Juvenal nicht mehr die Welt bewohnt, Der manches Stuͤmpers Trotz zu ſeiner Zeit belohnt; Wenn ſein geſchaͤrfter Kiel, durch ein ſatiriſch Lachen, Das albre Zeug gewuſt zu Schimpf und Spott zu machen. Ach daß mir nicht Deſpreaux den kuͤhnen Griffel ſchickt, Der manchen Chapelain in ſeinen Vers geruͤckt, Vor welchem Saint Amant, Quinaut, Cotin erbebte, Da Perrault ſelbſt zuletzt nur ſeiner Gnade lebte. Doch Von Satiren. Doch meine Muſe brennt, und eifert allzu ſehr, Wenn ich ſie daͤmpfen will, ſo flammt ſie deſto mehr. Jch bin dem Heucheln feind, ich muß es nur bekennen, Jch muß ein jedes Kind bey ſeinem Nahmen nennen: Was nicht bey Kraͤfften iſt, das nenn ich ſchwach, nicht ſtarck, Ein Stein heißt mir ein Stein, und Steifmatz nenn ich Qvarck. Ein Narr heiſt mir nicht klug, die Zwerge ſind nicht Rieſen. Und wer es nicht verdient, wird nie von mir geprieſen. Ja ſollt es einſt geſchehn, daß unſre Dichter-Schaar So lang an Ohren waͤr, als vormahls Midas war: So wuͤrde man, wie dort aus den beſchilften Roͤhren, Den Ruff: dieß tolle Volck hat Eſels-Ohren! hoͤren.

II. Satire. Der Menſch. Juuenalis. Humani generis mores tibi noſſe volenti, Sufficit vna domus. VErdammter Gulliver! was bruͤtet dein Verſtand, Dein Fabelhaffter Witz vor manch verkehrtes Land? Und was hat immermehr dein roher Kopf gewonnen, Jndem er uns zum Schimpf die Houynhnyms ausgeſonnen; Ein ſeltſam Pferde-Volck dem Menſchen vorgeſetzt, Die man Jahoos nennt, und kaum wie Eſel ſchaͤtzt. Verhaßter Miſantrop! Du Baſtart dieſer Erden, Verdienſt ein Pferd zu ſeyn, und offt gepeitſcht zu werden. So ſchalt, ſo eiferte die aufgebrachte Welt, Als Swift ſein Reiſe-Buch ans Tagelicht geſtellt. Wo ſein verſchmitzter Geiſt die Thorheit aufgedecket, Darein das kluͤgſte Thier, der Menſch, ſich ſelbſt verſtecket. Kein Wunder, daß man zuͤrnt. Geht in ein Narren-Haus, Und rufft den tollen Schwarm von Mann zu Mann heraus, Und wagt euch, jeglichem: Du biſt nicht klug! zu ſagen: Wie wird der aͤrgſte Narr den kluͤgſten Doctor jagen? So geht es dir mein Swifft! Du haſt das groͤſte Recht, Und klageſt mit Vernunft das menſchliche Geſchlecht Des Unverſtandes an; du ſpotteſt unſrer Wercke, Gelehrſamkeit, Gewalt, Kunſt, Tugend, Pracht und Staͤrcke. Du lachſt die Thorheit aus, die man vor Klugheit haͤlt, Und tadelſt dergeſtalt den gantzen Lauf der Welt. Das, das iſt dein Verſehn, dein ſchreckliches Verbrechen! Das heißt man, der Vernunft ins Antlitz wiederſprechen! G g 4Du Des II Theils VI Capitel Du haſt zu viel gewagt, und etwa nicht bedacht, Daß Schmeicheley beliebt, und Wahrheit Feinde macht. Verwirf dein ſchlaues Buch; Kauf jedes Stuͤck zuſammen, Reiß Blatt vor Blatt entzwey, und wirf es in die Flammen. Zerſtampf es gar zu Koth; und geht dir keins recht an: So wiederleg es nur, wie Auguſtin gethan, Und laß dereinſt die Welt zu deinem Lobe leſen, Daß alles, was du ſchriebſt, nicht flugs dein Ernſt geweſen. Jch ſeh, du lachſt mich aus, und ſprichſt: ich ſey nicht klug; Der Zorn beſtaͤrcke ja des Buches Werth genug; Die Hunde bellten nur, die ſich getroffen finden; Dein Gulliver ſey werth in Saffian zu binden. Genug, mein Freund, genug! Jch bin ihm ſelber hold. Man geb ihm einen Rock von lauter Samt und Gold, Er mag den ſchoͤnſten Platz im Buͤcher-Schranck erfuͤllen, Denn er verdient ihn mehr als zwantzig Schock Poſtillen. Die Wahrheit herrſcht darinn; und wenn es Fabeln ſind, Was man von Liliput und Brobdingnackern findt, So dienen ſie der Welt, die Lehren zu verguͤlden: Was pflegt ein kluger Artzt nicht Krancken einzubilden? Jch unterſchreibe mich, und hab es laͤngſt geſpuͤrt, Daß unſre Welt den Witz je mehr und mehr verliert, Und von der guͤldnen Zeit, die man ſo ſchoͤn beſchrieben, Uns kaum ein Loth Vernunft in allem uͤbrig blieben. Denn heißt der tolle Menſch noch ein vernuͤnftig Thier, So ruͤckt der Titel ihm nur ſeine Thorheit fuͤr; Und zeigt ihm was er ſeyn, und nicht nur heißen ſollte, Wenn er des Schoͤpfers Bild auf Erden tragen wollte. Man ſage mir einmahl, wo liegt das Wunderland, Das jenes Sonnen-Kind durch lange Schiffahrt fand; Das Sevaramber-Volck, in deſſen edlen Graͤntzen, Witz, Klugheit und Verſtand in vollem Lichte glaͤntzen? Wer Menſchen ſuchen will, der ſuche ſie allda, Jn jener Mittags-Welt, und in Utopia; Nur in Europa nicht, wo Diogen vorzeiten, Jm witzigen Athen, bey ſo viel tauſend Leuten, Sie ſchon umſonſt geſucht, ſein Licht umſonſt verbrannt. O! kaͤme Diogen in unſer Vaterland, Es wuͤrd ihm alſofort ſo Muth als Luſt verſchwinden, Ein halbes Pfennings-Licht zum Suchen anzuzuͤnden. Jhr zweifelt? wagt es ſelbſt! Steckt hundert Fackeln an, Sucht Menſchen in der Welt, die niemand ſchelten kan; Durchziehet Stadt und Land und forſcht an allen Enden, Jn Nord, Oſt, Suͤd und Weſt, in groß und kleinen Staͤnden; Durch- Von Satiren. Durchſuchet jedes Reich und pruͤfet jeden Staat, Nehmt Buͤrger, Adel, Hof, ja Bauer und Soldat, Die Hochbetitelten, Gelehrten und Pedanten, Vom allerweiſeſten bis auf den Jgnoranten, Den reichen Handelsmann, und armer Kuͤnſtler Zunft, Und ſaget mir hernach, was ſpuͤrt ihr vor Vernunft? Mich duͤnckt, ihr werdet mir am Ende ſelbſt geſtehen, Die Fackeln fiengen an zu zeitig auszugehen. Was, wirft hie mancher ein, den dieſer Satz erſchreckt: Haſt du noch keine Spur der Menſchlichkeit entdeckt? So biſt du ſelbſt ein Narr, der uns nur Thoren nennet, Und doch aus blindem Stoltz den eignen Wurm nicht kennet. Freund, uͤbereilt euch nicht. Jch weiß, ich bin ein Thor. Die Weisheit hielte mir vorlaͤngſt den Spiegel vor, Und lehrte mich zuerſt in meinen eignen Wercken, Auf allen Ubelſtand auf alle Maͤngel mercken. Je mehr ich mich nun ſelbſt in ſchnoͤder Thorheit fand, Je mehr ward mir dadurch der andern Peſt bekannt: Und deſto billiger darf ich den Griffel ſchaͤrfen, Was mir und euch gebricht, mit Eifer zu entwerfen. Als mich die Kindheit noch in Wieg und Windeln ſchloß, Und mein noch zarter Mund nur Muttermilch genoß, War alles, was ich that, ein Laͤcheln oder Weinen: Was konnte nun bey mir wohl vor Vernunft erſcheinen? Vielleicht hat ſich bereits die Ungedult geregt, Wenn mich die Amme nicht nach meinem Sinn gepflegt. Vielleicht iſt mir bereits die Rachgier angekommen; Wenn man mir allzufruͤh die ſuͤße Bruſt genommen. Weit ſtaͤrcker zeigte ſich des ſchwachen Geiſtes Art, Als Fuß und Schritt gewiß, die Zunge ſchwatzhafft ward. Jch aͤffte thoͤricht nach, was Thoren mir gewieſen, Und lobt und that mit Luſt was mir ein Narr geprieſen. Jch haßte Zucht und Fleiß und liebte Muͤßiggang, Bey Buͤchern wurden mir die Stunden Tage lang, Und vor ein eitles Spiel haͤtt ich mein halbes Leben, Ja Vater, Mutter, Haus und Haabe hingegeben. Und haͤtte man mir nicht durch Haͤrtigkeit und Glimpf, Durch Strafe, Lohn, Verweiß, Ernſt, Guͤte, Lob und Schimpf, Das Gute beygebracht, der Luͤſte Schwarm geſtoͤret; Mein GOtt, wie haͤtten ſie ſich nach der Zeit empoͤret! Wie maͤchtig wuͤrde nicht die Thorheit worden ſeyn, Als Muth und Alter wuchs, und ſelbſt der Freyheit Schein, Auf hohen Schulen mir der Eltern Aufſicht raubte, Und alles zugeſtund, was mir mein Hertz erlaubte. G g 5Dem Des II Theils VI Capitel Dem Himmel ſey gedanckt, der ſelber mich bewahrt, Daß meine Jugend nicht, nach eingerißner Art, Den Laſterſteg erwehlt; dem ſelten wer entgehet, Weil man darauf geraͤth, bevor man es verſtehet. Jch hab ihn offt geſehn, ich hab ihn auch begehrt. Doch hat die Vorſicht ſtets den erſten Schritt gewehrt; Des Fußes Trieb gehemmt, der ſich, wiewohl mit beben, Zuweilen ſchon entſchloß, ſich auf die Bahn zu heben, Die zum Verderben traͤgt. Daß er es nicht gethan, That meine Tugend nicht. Jch dachte kaum daran! Allein die Schickung war mir allezeit zuwieder, Und ſchlug mir unverhofft den boͤſen Vorſatz nieder. Bald hinderte mich dieß, bald fehlte wieder das: Bald ſtoͤrte mich die Scham, bald war es ſonſten was. Jch wollt, und konnte doch die Luͤſte nicht erfuͤllen: Und war, und blieb ich fromm; ſo that ichs wieder Willen. Dafern das frommſeyn heißt, wenn man nicht ſchlimm ſeyn kan, Weil uns die Bosheit flieht, darauf das Hertze ſann. Dieß iſt mein Lebens-Lauf, ein jeder mag ihn leſen, Und forſchen ob er ſelbſt viel kluͤger ſey geweſen? Wo war nun dazumahl als ich noch ſo gelebt, Die herrſchende Vernunft, die man ſo ſehr erhebt? Was war ich vor ein Menſch, als ſich in meinen Bruͤſten Nichts anders ſpuͤren ließ, als eine Brut von Luͤſten? Von Luͤſten, die ein Vieh, ein unvernuͤnftig Thier, Nicht aͤrger bey ſich fuͤhlt, nicht halb ſo arg, als wir. Soll uns nicht die Vernunft die Lebens-Regeln lehren? Soll ihre Herrſchafft nicht die boͤſen Triebe ſtoͤren? Soll ſie den Sinnen nicht mit Nachdruck wiederſtehn, Und zeigen, wie man muß zum hoͤchſten Gute gehn, Wo wir von keinem Gram und Misvergnuͤgen wiſſen, Und in Zufriedenheit das gantze Leben ſchlieſſen? Wie that ſie das bey mir? Haͤtt ich nicht manche Nacht, Und manchen ſauren Tag in Buͤchern zugebracht, Der Sitten-Lehrer Kunſt mit Eifer nachgeſpuͤret, Und durch ein fremdes Licht den eignen Geiſt regieret; Haͤtt ich der Weisheit nicht geduldig nachgeſtrebt, Die tauſend Regeln giebt, wie man gebuͤhrend lebt; Und haͤtte ſie mir nicht die Tugend jener Alten, Die man als Helden ruͤhmt, zu Muſtern vorgehalten: Jch wuͤſt die Stunde noch, bey maͤnnlich-reifer Zeit, Sehr wenig von Vernunft, gar nichts von Menſchlichkeit; Und muͤſte mich fuͤrwahr nach Billigkeit bequemen, Bey wilden Beſtien in Waͤldern Platz zu nehmen. Du Von Satiren. Du ſprichſt: Wer kan davor, daß du nicht kluͤger biſt? Gut! zeige mir den Mann, der hierinn beſſer iſt; Der die Begierden zaͤhmt, der ſtets nach Regeln wandelt, Jn allem, was er thut, nach ſtrenger Tugend handelt, Nichts wuͤnſchet und verlangt als was ihm wiederfaͤhrt, Jn keinem Unfall murrt, ſich nicht vor Gram verzehrt, Die arme Tugend ehrt, das reiche Laſter haſſet, Sich ſelbſt und andern nuͤtzt, nicht geitzet auch nicht praſſet, Dem Feinde gutes thut, ſein Wort gleich Eyden ſchaͤtzt, Verlaͤumder niemahls hoͤrt, die Unſchuld nie verletzt, Nicht ſchmeichelt, niemahls luͤgt, die Großen nie beneidet, Sich weder gar zu ſchlecht, noch gar zu praͤchtig kleidet, Nicht ſtoltz in Kutſchen faͤhrt und allen ſchuldig bleibt, Die Stadt regieren ſoll und Kinderpoſſen treibt; Nicht ſeines Nachbars Weib, die ſich wie Phryne ſchmuͤcket, Von geiler Luſt empoͤrt, an Mund und Bruſt gedruͤcket; Und hundert andres mehr. Ja, zeige mir den Mann, An dem ich uͤberall ein Beyſpiel nehmen kan: So will ich meinen Satz ſogleich zuruͤcke ziehen, Und nur mein eigen Hertz als Gifft und Seuchen fliehen. Wiewohl, mich duͤnckt du ſiehſt, du ſiehſt und merckſt vielleicht, Was Welt und Menſchen ſind. Drum ſage was dich deucht: Jch ließe hertzlich gern die Welt vernuͤnftig bleiben, Koͤnnt ich nur die Vernunft nach ihrer Art beſchreiben. Heiſt das vernuͤnftig ſeyn? wenn wir zuweilen blind Der Tugend zugethan, des Laſters Feinde ſind; Selbſt ſchelten, was wir thun, das loben, was wir haffen, An Regeln fruchtbar ſind, die Thaten unterlaſſen. Heißt das vernuͤnftig ſeyn? wenn uns der Zwang nur haͤlt, Daß man nicht offenbar in Laſter-Pfuͤtzen faͤllt; Aus Scham den Tag verſchont, mit Frevel zu beflecken, Und ſich das Dunckle wehlt, die Schande zu verſtecken. Heißt das vernuͤnftig ſeyn? wenn man nach Guͤtern ſtrebt, So reich als Croͤſus iſt, ſo arm als Jrus lebt, Das Armuth erſt betruͤgt, den Bettlern auszuſpenden, Bey Groſchen ſparſam iſt, um Thaler zu verſchwenden. Heißt das vernuͤnftig ſeyn? wenn wir nach Titeln ſehn, Und den, der ſie verdient, nur nicht erlangt, verſchmaͤhn. Wenn man die Jugend ſchon in aller Thorheit uͤbet, Und ſeinem Hauſe ſelbſt der Bosheit Muſter giebet. Heißt das vernuͤnftig ſeyn? wenn ein verkehrt Gebet Um das, was Schaden bringt, zum hoͤchſten Weſen fleht; Und ſeine Weisheit lehrt nach unſerm tollen Tichten, Die Fuͤgung ſeines Raths und Willens einzurichten. Heißt Des II Theils VI Capitel Heißt das vernuͤnftig ſeyn? wenn man Papier bekleckt, Und die gelehrte Welt mit großen Troͤſtern ſchreckt, Die doch nur dienlich ſind, bey Leſern, die ſchon irren, Das ſchwaͤrmende Gehirn noch aͤrger zu verwirren. Heißt das vernuͤnftig ſeyn? wenn man die Wahrheit flieht, Weil ſie nicht Vortheil bringt, Verfolgung nach ſich zieht, Zur eingefuͤhrten Schnur der Lehr-Art ſich nicht reimet, Und Hirngeſpinſte ſtoͤrt, die man bisher getraͤumet. Heißt das vernuͤnftig ſeyn? wenn unſer Geiſt nur ſinnt, Wie der Begierden Durſt ein neues Labſal findt. Heißt das vernuͤnftig ſeyn? wenn wir geſchickt verhuͤten, Daß unſre Laſter nur nicht gar zu mercklich bruͤten. Heißt das vernuͤnftig ſeyn? wenn die Vernunft nur dient, Daß man ſich gluͤcklicher, verkehrt zu ſeyn erkuͤhnt. Heißt das vernuͤnftig ſeyn? wenn man ſich nur ſo nennet, Doch weder die Vernunft, noch ihre Wirckung kennet. Heißt das vernuͤnftig ſeyn? ‒ ‒ Doch wo gerath ich hin? Jch weiß ja daß ich ſelbſt nicht frey von Fehlern bin. Allein das hindert nichts: weil auch die Cantzeln fehlen, Und doch mit Geiſt und Krafft auf Schand und Laſter ſchmaͤhlen. Nun, Leſer, komm und ſprich, ob ich zuviel geſagt, Wenn ich mit Gullivern die kuͤhne That gewagt, Das menſchliche Geſchlecht vor thoͤricht auszuſchreyen: Jch werde keinen Spruch und keine Pruͤfung ſcheuen. Jch habe dir zu gut mich ſelber nicht geſchont. Die Dichter ſind es ſonſt im Strafen nicht gewohnt: Jch that es aber gern, dir klaͤrlich anzudeuten, Jch haͤtte mich bemuͤht, die Laſter auszureuten; Mich ſelber erſt erforſcht, mein eigen Hertz ſtudirt, Eh ich ein fremdes Thun durch meinen Kiel beruͤhrt. Doch wenn du reiner biſt als ich bisher geweſen; So ſtraf auch hefftiger: Jch will es zehnmahl leſen.

III. Satire. An Thalia. Horat. Sat. I. L. II. Quanto rectius hoc, quam triſti laedere verſu Pantolabum ſeurram, Nomentanumque nepotem, Quum ſibi quisque timet, quamquam eſt intactus & odit? JHr Muſen, lebet wohl! Thalia, gute Nacht! Dieß iſt der Scheide-Brief den ich vor euch gemacht. Nun moͤgt ihr euer Gluͤck bey andern Dichtern ſuchen, Jch laſſe mir nicht mehr um eurentwegen fluchen. Thalia Von Satiren. Thalia, lachſt du noch? Ach ſchertze nicht mit mir! Entferne dich vielmehr, mein Eifer raͤth es dir. Verdammt ſey jedes Blatt, das ich nach deinen Trieben, Satiriſch ausgedacht und ſchertzhafft aufgeſchrieben. Die Reue kommt bereits mit ſpaͤten Schritten nach; Denn da ich mir von dir nur Luſt und Ruhm verſprach, So offt mein ſcharfer Kiel ein Straf-Lied ausgehecket, So offt haſt du mir nichts als Zorn und Haß erwecket. So ernſthafft? fragſt du mich. Soll ich nicht zornig ſeyn? Gib acht, wie dringt die Schaar gereitzter Laͤſtrer ein? Sie hat es ſchon gemerckt daß ich Satiren liebe, Drum ſchreyt ſie: daß ich mich im Laͤſter-Handwerck uͤbe. Wer hat nun Schuld als du? So heilig du dich ſtellſt, So hefftig ſchilt man dich, wenn du die Thoren prellſt, Dich nicht enthalten kanſt die Laſter aufzudecken, Und oͤffentlich verlachſt, was andre gern verſtecken. Kennſt du Silvandern nicht? So ruft die Lindenſtadt, So bald mein freyer Kiel ein Blatt erfuͤllet hat: Silvandern, der uns offt mit ſeinen Reimen quaͤlet, Und alles, was er weiß, der Welt im Druck erzehlet. Hier iſt ein Blatt von ihm, ein Blatt voll Spott und Hohn; Wenn gleich ſein Nahme fehlt, die Verße zeigens ſchon. Er muſtert jedermann, und ſchreibet keine Zeile, Darinnen nicht ein Wort nach Art geſchaͤrfter Pfeile, Bald den, bald jenen trifft. Sieh da, hier meynt er mich, Dieß Beywort zielt auf den, und da kriegſt du den Stich. Leandern nennt er Mops, dort ſchilt er die Poeten, Und dieſer Ausdruck ſticht auf Jungfer Margareten. Was hat ihm immermehr das Frauenvolck gethan? Bald ſchreyt er, daß es nicht die Bibel leſen kan, Bald lacht er, daß ſie nichts Caffee trincken koͤnnen, Bald will er Floren nicht die reichen Buhler goͤnnen. Von deren Mildigkeit das Maͤdchen ſich erhaͤlt, Obgleich ihr die Perſon nicht ſonderlich gefaͤllt. Nun will er, wie du ſiehſt, den Weibern Regeln geben. Als wuͤſten ſie nicht ſchon galant und wohl zu leben! Thalia, dieſes iſts, wozu du mich gelenckt, Nachdem du mir den Trieb zur Beſſerung geſchenckt, Wodurch du den Horatz und Juvenal getrieben, Durch den dein Perſius und dein Deſpreaux geſchrieben, Den Canitz, und hernach Rachelius gefuͤhlt, Biß Guͤnther uns zuletzt manch Straflied vorgeſpielt. O haͤtt ich doch davon kein eintzig Blatt geleſen! O wuͤſt ich doch noch nichts von dem verhaßten Weſen, Wie Des II Theils VI Capitel Wodurch der Dichter Mund die Thoͤrichten verlacht; So waͤren auch in mir die Triebe nicht erwacht, Die mich zum ſchelten ziehn. Was klagſt du? hoͤr ich ſprechen: Was ſucheſt du ſo ſehr die Neigungen zu ſchwaͤchen, Die ich in dir erweckt? Ein Stachelverß nuͤtzt ſehr: Ein Dichter, der da ſchertzt, erbauet zehnmahl mehr, Als wenn ein Stagirit die Lehre guter Sitten, Voll Ernſt und Gruͤndlichkeit, der Kunſt nach, zugeſchnitten. Mein Handwerck iſt erlaubt, ſein Werth ſteht ewig feſt, Seit dem ſo mancher Kiel die Schutz-Schrifft leſen laͤßt, Die er vor mich gemacht. Ja, lobe nur die Helden, Zermartre Geiſt und Kiel, der ſpaͤten Welt zu melden, Was Carl, Auguſt, Eugen und Peters Fauſt gethan. Wer ſieht ein Helden-Lob mit halben Augen an? Die Blaͤtter ſchwitzen noch von ihren Drucker-Preſſen, So iſt dein Verß bereits geleſen und vergeſſen. Als neulich unſer Chor einmahl zuſammen kam, Und Phoͤbus, wie er pflegt, des Abends Abſcheid nahm, Bemuͤhte ſich Mercur, lief hin und hohlte Lichte, Die wickelte Marcolph in ein gedruckt Gedichte. Erſt ward ers nicht gewahr, hernach erſchrack er ſehr, Wir Muſen insgeſamt erſtaunten noch vielmehr, Und weil der Jdiot das halbe Blat zerriſſen, So laß man auch den Reſt, den Jnhalt recht zu wiſſen. Calliope errieths, denn wie es klar erſchien, So wars ein Helden-Lied vom Friedens-Schluß in Wien. Was duͤnckt dich nun davon? O, ſchreibe doch Satiren! Die laͤßt man nicht ſo leicht zum Kraͤmer-Laden fuͤhren. Denn zeigt ein Blatt den Trieb, den ich dem Dichter gab, Das geht wie ein Geſpraͤch im Reich der Todten ab. Man zahlet doppelt Geld, man ſtuͤrmt des Druckers Thuͤren, Und in der gantzen Stadt iſt kaum ein Haus zu ſpuͤren, Wo Jungfer, Mann und Frau nicht Speis und Tranck vergiſt, Bis ſolche Stachelſchrifft erſt durchgeleſen iſt. Jemehr die Laſter nun vor Scham und Zorn erroͤthen: Jemehr erhebt man dich im Chore der Poeten. Genug, du Schwaͤtzerin, des Plauderns iſt zu viel. Vergebens ſchmuͤckeſt du dein ſcharfes Seytenſpiel. Geſetzt, man laͤſe nicht die ſtoltzen Helden-Lieder, So iſt ihr Jnhalt doch den Thoren nicht zuwieder. Wo nicht ein Criticus ein ſcharfes Urtheil faͤllt, Wenn bald ein leerer Schwulſt das gantze Werck verſtellt, Wenn hier das Feuer fehlt, und dort ein Phoͤbus ſtehet, Wenn da ein praͤchtig Nichts den Verß zum Schein erhoͤhet, Und Von Satiren. Und dann ein niedrig Zeug dein Lied nicht beſſer ziert, Als wenn ſich Guͤnthers Hans die rauhe Kehle ſchmiert, Und ſtatt des Donauſtroms den Strich vom Biere machet, Wobey ein grober Fluch aus ſeinem Munde krachet. Dies und dergleichen mehr verwirft ein Criticus, Dies iſts, was ein Poet dabey erdulden muß, Und dann iſts auch gethan. Der Richter wird bald muͤde, Er legt die Blaͤtter weg, und laͤſt dem Dichter Friede. Mops, wickle Fett und Schmaltz, Anis und Pfeffer drein! Jch frage nichts darnach, und will zufrieden ſeyn, Wenn ſich der Poͤbel nur nicht wieder mich empoͤret, So wie ein Weſpen-Schwarm, dem man das Neſt geſtoͤret. Was Tugend? ſchreyt Gargil: Was Keuſchheit? ruft Sybill: Was gehts den Dichter an, daß ich mich bruͤſten will? Und wer hat ihn geſetzt, das Richter-Amt zu tragen? Fuͤrwar, Sylvander wird ſein Hecheln noch beklagen! Thalia, ſiehſtu nicht, wie Bavius ſich kraͤnckt? Der durch ein ſchlaͤfrig Lied mich anzuſtechen denckt, Jndem ich neulich ſchrieb: Sophia ſey wie Kaͤthchen, Ein eigennuͤtziges und Geldbegierig Maͤdchen, Die reichen Buhlern ſelbſt erhitzt entgegen laͤuft, Und mit geſchwinder Hand nach harten Thalern greift. Noch mehr, von Ratzeburg, dem Nas und Buckel jucken, Laͤſt auch ein Laͤſterblatt auf meine Dichtkunſt drucken. Du ſiehſt ja, wie ers ſelbſt zum Bilderhaͤndler traͤgt, Und in den Troͤdelkram zum Eulenſpiegel legt. Da kuͤtzelt ſich das Volck bey dieſen ſchoͤnen Sachen, Da ſieht man Herr und Frau, und Magd und Jungfer lachen. Silvander, kraͤnckt dich das? verſetzt Thalia hier, Der Kummer iſt umſonſt, was ſchadt das alles dir? Die Wahrheit iſt verhaßt. Das aͤngſtende Gewiſſen Hat auch den tummen Bav bey deinem Reim gebiſſen. Warum verſchonſt du ihn? Beſchaͤme ſein Geſicht, Und leide ſeinen Trotz und ſeine Schmaͤhſucht nicht. Der Hudler moͤchte gar bey ſeinem Fuͤrwitz dencken, Du wollteſt ihm aus Furcht die gantze Strafe ſchencken. Schreib: Bavius iſt ſelbſt der Weisheit unbekannt, Wer gut Hebraͤiſch lieſt, hat darum nicht Verſtand: Und koͤnte Bav nicht noch die alten Weiber troͤſten; So waͤre ja bey ihm der Unverſtand am groͤſten. Was gilts, daß ſolch ein Reim dem Bav ſo lieblich klingt, Als jenes Sterbe-Lied, das Ratzeburg noch ſingt; Darinn er ſelbſt beklagt, daß ſeine Laͤſterungen Womit er dich verletzt, ſo jaͤmmerlich gelungen So Des II Theils VI Capitel So wirſtu mit der Zeit von allen Laͤſtrern frey: So ſieht ein jeder Thor, wie ſchwer dein Eifer ſey, Wo nicht! ſo laß das Volck ſich aͤrgern, ſchmaͤhlen, lachen, Und uͤber jedes Blat verkehrte Gloſſen machen, Wie nur vor kurtzer Zeit die Linden-Stadt gethan. Wer klug iſt, der verlacht den ungereimten Wahn; Denn wer dich beſſer kennt, wird ſonder Zweifel ſehen, Daß Neid und Mißgunſt auch der Unſchuld Wort verdrehen. Dein Lehren iſt umſonſt, Thalia hoͤre mich, Jch weiß es freylich wohl, ein jeder freuet ſich, Wenn ein ſatiriſch Blat ans Tagelicht gekommen. Ein jeder wuͤnſcht das Bild der Boͤſen und der Frommen Natuͤrlich vorgeſtellt und abgemahlt zu ſehn. O moͤcht es doch einmahl, o moͤcht es doch geſchehn! Daß ſich Silvanders Kiel an Superklugen machte, Jch glaube, daß ich mich, vor Luſt, zu Tode lachte: Sprach juͤngſt ein guter Freund. Allein ein Lobgedicht, Das lieſet, liebt und lobt der tumme Poͤbel nicht, Es iſt ihm viel zu hoch. Doch was iſt dran gelegen? Wie? ſchreibt Silvander denn des groſſen Haufens wegen? Des Haufens, der nicht Witz, nicht Kunſt, nicht Nachdruck kennt, Der offt ein Phoͤbus ſchoͤn, ein Bombaſt geiſtreich nennt, Der auch Schmierandern lobt und ſich nach Zoten ſehnet? Thalia, nimmermehr: So bin ich nicht verwehnet, Jch mag nicht, daß Hans Dumm und Simplex und Nicoll Mein Tichten, meine Kunſt, erhoͤhn und ruͤhmen ſoll. Fuͤrwar, ein groſſes Lob! wenn Kaufmanns-Diener ſagen, (Die Ellen in der Hand und Bley im Kopfe tragen) Der Vers iſt wohl gemacht: Jhr Herren, klingts nicht ſchoͤn? Ja, denck ich, guter Freund, du wirſt es wohl verſtehn. Nein! lobt mich Menckens Mund, ruͤhmt Maſcou meine Zeilen, Wenn Coſten was gefaͤllt, wenn Rabner mich zuweilen, Wie Krauſ’ und Joͤcher lobt, und Dreßdens Hof-Poet, Der wircklich mit Horatz in einem Paare geht, Ein Blat von mir geruͤhmt; denn lach ich aller Thoren, Die, wo ſie Witz gehabt, ihn doch gewiß verlohren. Gemach, erhitzter Sohn, rufft mir Thalia zu: Was eiferſt du ſo ſehr, und warum zuͤrneſt du? Das iſt es, was ich will, daß Kenner guter Sachen, Daß Leute von Geſchmack dich zum Poeten machen. Vergnuͤge dich damit; doch ſey zugleich bemuͤht, Da mancher ſo geneigt auf deine Schrifften ſieht, Noch ferner ihre Gunſt und Beyfall zu erwerben, Wer Leib und Ruhm nicht naͤhrt, der laͤßt ſie endlich ſterben. Ver- Von Satiren. Vergrabe nicht das Pfund, was ich dir anvertraut, Geuß ferner deinen Zorn den Laſtern auf die Haut, Erhebe dich mit Ernſt zum Richter boͤſer Sitten, Kein Schelten, keine Wuth, kein Flehen, auch kein Bitten, Sey dir verhinderlich. Ja, ſprech ich, ey mein Gluͤck? Was Gluͤck? erwiederſt du, vertraue dem Geſchick! Du kennſt den Aretin, du weißt von ſeinen Schrifften, Die ihm in aller Welt ein Angedencken ſtifften. Das war mein echter Sohn. Sprich ſelber, faͤllt dirs bey? Wo war ein Fuͤrſten-Stuhl von ſeiner Feder frey? Nein, er war ſonder Furcht und pflegte gar der Kronen, So ſehr ihr Gold ſonſt blendt, durchaus nicht zu verſchonen. Und dadurch wuchs ſein Gluͤck. Von Norden, Oſt und Weſt, Und da wo Phoͤbus ſich des Mittags finden laͤſt, Empfieng mein Aretin mehr Gaben vor ſein ſchweigen, Als Schmeichler, die der Welt in falſchen Bildern zeigen, Was mancher weder iſt, noch ſelbſt verlangt zu ſeyn: So trug ſein Tadeln mehr, als itzt das Loben ein. Dies Beyſpiel dient vor dich. Doch findſt du was zu loben, Wohlan! ſo werde dann die Tugend auch erhoben. Dies iſt dir unverwehrt, denn bleibſt du nur gerecht, Daß du die Thoren toll, die ſchlechten Verße ſchlecht, Die Laſter ſchaͤndlich nennſt, ſo wird dein Lob auf Erden, Der kraͤfftigſte Beweis der wahren Tugend werden. Jedoch, ich ſehe wohl, auch dies gefaͤllt dir nicht, Wohl, ich erlaſſe dich, hinfuͤhro deiner Pflicht, Jch will dich kuͤnftighin nicht mehr zum Tadel treiben, Du ſollſt, weil du nicht willſt, nicht mehr Satiren ſchreiben. Verfaſſe keinen Vers, dadurch des Poͤbels Wuth, Sich wie das Meer erregt. So bleibt die Welt dir gut. Allein, geliebter Sohn, nur eins iſt mein Verlangen, Man ließt die Dichter nicht, die dieſe Bahn gegangen, Man weiß nicht was Horatz und Juvenal geſpielt, Wiewohl die Brut noch lebt, auf die ihr Schertz gezielt. Komm, zeuch ſie aus der Grufft, verdeutſche hin und wieder, Nachdem es dir gefaͤllt, die beſten ihrer Lieder. Die Arbeit kan der Welt nicht ſehr zuwieder ſeyn, Die Verße ſind entlehnt, die Worte ſind nur dein. Doch wenn man ſehen wird, wie thoͤricht Rom geweſen, Wird man ſein eignes Thun in fremden Nahmen leſen. Hat Franckreich nicht bereits die Alten uͤberſetzt? Hat Engelland ſie nicht der Arbeit werthgeſchaͤtzt? Lieſt Welſchland ſie nicht auch in ſeinen zarten Reimen? Wie kommts denn immermehr, daß ſich die Teutſchen ſaͤumen? H hThalia, Des II Theils VII Capitel Thalia, ſey vergnuͤgt. Silvander weichet dir, Dein Wille zwinget mich. Wohlan Horatz iſt hier, Hier iſt auch Juvenal. Auch Boileau konnte lachen. Von dieſem will ich denn zuerſt den Anfang machen.

NB. Einige Ueberſetzungen und Nachahmungen aus dem Boileau und Horatz von meiner Arbeit, kan man im VIIten Theile der Hoffmannswaldauiſchen Gedichte nachſchlagen.

Das ſiebende Capitel Von Sinn- und Schertzgedichten.

GEhr viel Verwandſchafft mit den Satiren haben oh- ne Zweifel die Sinn- und Schertz-Gedichte; daher koͤnnen dieſelben fuͤglich in dieſem Capitel ihren Platz finden. Einige Arten derſelben ſind alt, die meiſten aber von neuer Erfindung. Martialis hat ſich in den erſtern vor andern hervorgethan, und unter den Neuern iſt ihm Owenus gefolget. Unter uns Deutſchen hat uns Opitz viel Proben gewieſen. Jn den Hofmannswaldauiſchen Gedichten ſteht eine groſſe Menge, darunter einige recht huͤbſch ſind. Logau hat eine kleine Sammlung ſinnreicher Ueberſchrifften und Grabſchrifften unter dem Titel: Von Golaus auferweck- ter Gedichte, herausgegeben; darinne auch ſehr viel artige vorkommen. Unzehlicher altfraͤnckiſcher kleiner Samm- lungen zu geſchweigen, die wir von dieſer Art haben, die aber groͤſtentheils ins Vergeſſen gerathen.

Kurtz zu ſagen, eine Ueberſchrifft iſt der poetiſche kurtzge- faßte Ausdruck eines guten ſcharfſinnigen Einfalles, der entweder jemanden zum Lobe oder zum Tadel gereichet. So beſchreibt ſie Boileau im II. Chant. Art. Poet.

L’ Epigramme plus Libre, en ſon tour plus borné, N’ eſt ſouvent qu’un bon mot de deux rimes orné.

Jch nehme das Wort ſcharfſinnig im ordentlichen Verſtan- de, vor die Wahrnehmung eines Umſtandes an einer Sa- che, ſo nicht ein jeder wuͤrde geſehen haben. Zu dieſer Scharf- Von Sinn- und Schertzgedichten. Scharfſinnigkeit kommt vielmahls auch der Witz, der zwi- ſchen einem ſolchen Umſtande und etwas anderm eine Aehn- lichkeit findet, ſelbiges entweder zu erheben oder zu verkleinern. Dieſer Gedancke aber muß kurtz gefaſſet werden, damit er in dem Verſtande des Leſers eine ploͤtzliche und unvermuthete Wirckung thue. Die Weitlaͤuftigkeit des Ausdruckes wuͤrde nur machen, daß man durch die Umſchweife ſchon von weitem zu rathen anfienge, was kommen wuͤrde: wo- durch aber das Vergnuͤgen uͤber denſelben um ein vieles ge- mindert werden, ja gar verſchwinden wuͤrde.

Die beſten Exempel ſcharfſinniger Sinngedichte wer- den beſtaͤtigen, was ich davon geſagt. Virgil hat an den Pallaſt des Kayſers Auguſt folgende Zeilen angeſchrieben; wodurch er zuerſt bekannt worden:

Nocte pluit tota, redeunt ſpectacula mane; Diuiſum imperium cum Ioue Caeſar habet. Es ſtuͤrmt die gantze Nacht, der Morgen bringt uns Luſt, So herrſcht zwar Jupiter, doch neben ihm Auguſt.

Woher entſteht hier das ſinnreiche? Erſtlich daher, daß Virgil an einem Tage etwas wahrgenommen, darauf andre nicht acht gegeben: daß nehmlich auf eine regnichte Nacht mancherley Luſtbarkeiten in Rom angeſtellet worden. Zwey- tens darinn, daß er den Auguſt mit dem Jupiter vergleichet, und das Regiment der Welt unter ſie eintheilet. Die be- ruͤhmte Grabſchrifft des Martialis auf die Dido wird eben das zeigen:

Infelix Dido nulli bene nupta marito. Hoc pereunte fugit, hoc fugiente perit. Die Maͤnner wircken dir, o Dido, lauter Noth; Des einen Tod die Flucht; des andern Flucht der Tod.

Hier bemerckt der Poet abermahl, daß Dido ohn ihre Ehe- maͤnner wuͤrde gluͤcklich geweſen ſeyn, woran nicht gleich ein jeder dencket. Hernach vergleicht er die beyden Truͤbſalen mit einander, und findet ſelbſt in dem Gegenſatze der Flucht und des Todes eine gewiſſe Aehnlichkeit, die noch keinem ein- gekommen war.

H h 2Auſſer Des II Theils VII Capitel

Auſſer dieſen wahren Scharfſinnigkeiten, da der Witz mit den Sachen beſchaͤfftiget iſt, giebt es noch viel andre, die in bloſſen Wortſpielen beſtehen. Zum Ex. Ein Schuͤ- ler der Jeſuiten in Franckreich hat ſeinen Lehrern zu Eh- ren folgendes gemacht. Man muß aber wiſſen, daß ihre beyde beruͤhmteſte Schulen zu Dole und la Fleche ſind, davon jene einen Bogen, und dieſe einen Pfeil im Wapen fuͤhrt.

Arcum Dola dedit Patribus: dedit alma ſagittam, Flexia. Quis funem, quem meruere dabit?

Hier will man dem Scheine nach ſagen: Bogen und Pfeile haͤtten die Jeſuiten ſchon an ihren zwey beruͤhmten Schulen. Nun fehle ihnen nichts mehr, als die Sehne zum Bogen, das iſt die dritte Schule. Weil aber das Wort Funis zweydeu- tig iſt: So kan es auch heiſſen, wer wird ihnen zu dem laͤngſtverdienten Stricke, d. i. an den Galgen verhelfen? Hier iſt die Abſicht boßhafft genug, aber der gantze Witz kommt nur auf die Worte und nicht auf die Sache an.

So ſehr nun der gute Geſchmack den Wortſpielen uͤber- haupt zu wieder iſt, ſo hat mans doch in ſolchen Sinngedich- ten nicht eben ſo genau nehmen wollen. So gar Boileau hat dieſes verſtattet, wenn er ſchreibt:

La Raiſon outragée enfin ouvrit les yeux, La chaſſa pour jamais des diſcours ſerieux, Et dans tous les ecrits le declarant infame, Par grace lui laiſſa l’entrée en l’Epigramme. Peurvû que ſa fineſſe eclatant à propos, Roula ſur la penſée & non pas ſur les mots.

Man ſieht aber wohl, daß er auch in Wortſpielen, die Spitz- findigkeit in den Gedancken, nicht aber in den Worten allein geſucht haben will: denn gleich darauf ſchimpft er auf die Pritſchmeiſter, ſo noch bey Hofe geblieben, und nennt ſie

Inſipides Plaiſans, Bouffons infortunez, D’un jeu de mots groſſier partiſans ſurannez.

Will man Exempel von ſolchem elenden Zeuge haben, ſo leſe man das XL. Stuͤck im II. Theil der vern. Tadlerinnen, wo etliche von der Gattung beurtheilet worden, die gewiß recht kindiſch und laͤcherlich ſind. Von ſolchen aber die ertraͤg- lich Von Sinn- und Schertzgedichten. lich ſind, fallen mir ein paar ein, davon eins auf den Noſtra- damus, das andre auf den Erasmus gemacht war. Jenes hub an: Noſtra damus dum falſa damus &c. Das andre ſagte, den Erasmus haͤtte der Tod uns zwar rauben koͤnnen, und ſchloß: Sed deſiderium tollere non potuit. Doch wenn die gantze Welt nach meinem Sinn urtheilete, ſo wuͤrde man auch dieſe vor thoͤricht erklaͤren.

Man braucht die Sinngedichte zu Unter- oder Uber- ſchrifften bey Gemaͤhlden, zu Grabſchrifften, zu Jllumina- tionen, Ehrenpforten, oder wo man ſonſt will. Gemei- niglich loben oder tadeln ſie etwas; zuweilen aber iſt der Ge- dancke auch nur wegen ſeines Nachdruckes, oder der Neuig- keit halber angenehm. Ein lobendes war jenes auf des Koͤnigs in Franckreich Reſidentz-Schloß:

Par vrbi domus eſt, vrbs orbi, neutra triumphis, Et belli & pacis par Ludovice tuis. Dein Haus kan man der Stadt, die Stadt der Welt vergleichen, Doch beydes, Ludewig, muß deinen Siegen weichen.

Ein tadelndes mag folgendes abgeben:

In mare cornutos jaciendos, Pontius inquit. Pontia reſpondet: diſce natare prius. Erſaͤuft, was Hoͤrner traͤgt! ſchreyt Mops mit lauter Stimmen: Ach Schatz, verſetzt ſein Weib: So lernt beyzeiten ſchwimmen.

Von der dritten Art darf man die Exempel nur in Catonis moraliſchen Lehrverßen ſuchen; davon Opitz viele ſehr rein und gluͤcklich ins Deutſche uͤberſetzt hat. Uberhaupt kan man auch Tſchernings Fruͤhling nachſehen; wo viel artiges, theils neues, theils uͤberſetztes vorkommt.

Aus dieſen wenigen angefuͤhrten Exempeln, da ich von Lateiniſchen Sinngedichten lauter zweyzeilichte Uberſetzun- gen gegeben, wird man leicht ſehen, daß unſre Sprache nicht eben ſo ungeſchickt zu einem kurtzgefaßten und ſcharfſinni- gen Ausdrucke ſey, als wohl einige dencken. Ja man koͤnnte vielmehr einem Lateiner zu thun machen, eine jede urſpruͤnglich deutſch abgefaßte Uberſchrifft, in eben ſo viel gleichlangen Zeilen zu geben. Man hat aber in dieſer Art hauptſaͤchlich auf die Kuͤrtze zu ſehen, in ſo weit dieſelbe mit H h 3der Des II Theils VII Capitel der Verſtaͤndlichkeit und Richtigkeit des Ausdruckes ſtehen kan. Denn die Weitlaͤuftigkeit verdirbt alles, es waͤre denn, daß die letzte Zeile einen gantz unvermutheten Ge- dancken in ſich hielte, den man gar nicht vorher ſehen oder nur errathen koͤnnen. Jch ſchlieſſe indeſſen dieſe Abhand- lung der Sinngedichte durch ein Exempel, ſo die Natur derſelben kurtz in ſich ſchließt, wie ich dieſelbe ſchon von an- dern, wiewohl nur proſaiſch beſchrieben gefunden:

Machſt du ein Sinngedicht; ſo laß es kurtz und klein, Fein ſtachlicht, Honigſuͤß; kurtz, eine Biene ſeyn.

Da die Sinngedichte der alten Lateiner nicht allezeit ſo kurtz gerathen waren; ſondern zuweilen aus vier, ſechs, acht, ja wohl noch mehrern Zeilen beſtunden: So haben die neuen Jtaliener, als die ihre Poeſie zuerſt ins Geſchicke gebracht, verſchiedene Arten vielzeiligter Sinngedichte auf die Bahn gebracht. Dahin gehoͤrt denn gleich anfangs das Madri- gal. Boileau zwar giebt davon die Regel:

Le Madrigal plus ſimple & plus noble dans ſon tour, Reſpire la douceur, la tendreſſe & l’amour.

Allein man pflegt ſonſt insgemein allerley ſcharfſinnige Ein- faͤlle darein vorzutragen, die mehr ſatiriſch, als zaͤrtlich oder verliebt ſind. Ziegler hat bey uns ein eigen Tractaͤtchen davon geſchrieben, und gar feine Exempel von eigener Er- findung dazu gegeben. Man giebt die Fuͤrſchrifft, ein Madrigal ſolle aus ungleich-langen, aber mehr kurtzen als langen Verßen von ungerader Zahl, beſtehen, und im Schluſſe allezeit einen ſcharfſinnigen Einfall oder unvermu- theten Gedancken haben. Man ſieht wohl, daß die Frey- heit in dieſer Art ſehr groß iſt, zumahl, da man die Reime nach Belieben durch einander miſchen, und bald 5, bald 7, bald 9, bald 11, bald 13 Zeilen dazu brauchen darf. Jch will ein Exempel aus Zieglern geben:

Jch frage nichts nach allen Laͤſterkatzen. Sie ſpeyen auf mich loß, Und dichten was ſie wollen, Jch werde dennoch groß. Jhr Von Sinn- und Schertzgedichten. Jhr Geifer kan nicht hafften, Die Unſchuld bleibt in ihren Eigenſchafften, Sie ſollen mich in ſolcher Bluͤte ſehn, Daß ihnen noch die Augen waͤſſern ſollen. Und das ſoll bald geſchehn. Denn wenn mich erſt die Laͤſter-Zungen ſtechen, So fang ich erſtlich an mich recht herfuͤrzubrechen.

Hier ſehen wir, daß gar eine Zeile ungereimt geblieben; und das ſteht uͤberall frey; muß auch bey den ungeraden Zeilen nothwendig geſchehen, wo man nicht drey auf ein- ander reimen will: welches aber auch unverboten iſt. So leicht aber ein ſolch Madrigal zu ſeyn ſcheint: ſo ſehr muß man ſich ſonſt bemuͤhen, den Jnhalt deſto nachdruͤcklicher und artiger zu machen. Bey der Gelegenheit kan ich nicht umhin, ein luſtiges Exempel einzuruͤcken, ſo jemand nach Art des in Leipzig und Sachſen ſehr bekannten Raniſii, deſſen in Philanders Unterredung von der Poeſie gedacht wird, verfertiget hat, und mir dieſer Tage auf einem alten Pa- piere in die Haͤnde gefallen. Es heißt:

Schluß-Reim-Confect. Affaires a Vous Sageſſe, Apollo iſt nicht boͤß Ars liegt nicht an der Groͤß Schweig Lud’r, erwirbeſt Stoͤß. Don Ami deine Wuͤrd wohlgelingen, Kirch-Saul Schul ſon bon davon bringen, Prob-Silber, Kopf-Riß, Hauf-Getuͤmmel? Tobies Troſt ſans façon behuͤt euch Himmel! Leipzig aldar den 4 Februar. Hornungs-Monat. Mithin gewuͤnſcht zu haben A. B. C. X. Y. Z. P. L.

Jch komme auf das Sonnet, welches unter den Sinn- gedichten keinen geringen Platz verdienet, weil es ſo ſchwer zu machen iſt. Es iſt in der That gerade das Wiederſpiel des Madrigals. Alles was dort frey war, iſt hier gebun- den; die Zahl und Laͤnge der Zeilen, die Anzahl und Verwechſelung der Reime, die Stellen, wo ſich der Ver- ſtand allemahl ſchlieſſen muß, u. ſ. w. Es muß gerade aus H h 4vier- Des II Theils VII Capitel vierzehn Zeilen beſtehen, die alle von einer Laͤnge ſind, und in vier Abſchnitte dem Verſtande nach abgetheilet ſeyn. Zu- erſt muͤſſen vier und vier, hernach aber drey und drey Zeilen zuſammen einen Sinn haben. Jn den beyden erſten Stuͤcken muͤſſen vier maͤnnliche und vier weibliche Rei- me von einerley Art vermiſcht werden. Der Schluß davon muß auch was ſonderbares in ſich faſſen. Jch will ein Exempel aus unſerm Flemming herſetzen, von dem wir gantzer vier Buͤcher Sonnette aufzuweiſen haben. Es ſteht p. 651. ſeiner Gedichte, und iſt an ein Frauenzimmer, die er Svavia nennt, gerichtet:

Sonnet. Jch that es, Svavia, ich wartete nach dir, Die gantze halbe Nacht, ſo wie du mir verſprochen. Wie kams denn, daß du mir die Treue ſo gebrochen? Jmmittelſt ſtarb ich faſt fuͤr ſchmertzlicher Begier. Zuletzte ließ ich dir noch einen Kuß allhier, Fuͤr dem haſt du dich auch aus Uebermuth verkrochen, Wie ſehr er dich geſucht bey einer halben Wochen. Jetzt kommt er wieder matt und ohne Troſt zu mir. Die Urſach, hoͤr ich ietzt; dir ſey zu Ohren kommen, Als haͤtt ich Amnien in meine Gunſt genommen. Mein Licht! nein, glaub es nicht. Es leugt ſich ietzo viel. Wie offt wird mir geſagt, du meyneſt mehr als einen? Jch hoͤre was ich muß, und glaube was ich will, Du wirſt es nimmermehr, ja nicht ſo boͤſe meynen.

So wie dieſes Muſter ausſieht, ſo muͤſſen ſie alle ausſehen; auſſer daß die Zeilen auch aus fuͤnf- ja vierfuͤßigen Verßen beſtehen koͤnnen, und daß man auch eben ſo wohl mit einem weiblichen Reime anfangen, alsdann aber uͤberall die Stel- len der uͤbrigen Reime, auf die Art vertauſchen muͤſſe. Boi- leau dichtet dieſer vielen Schwierigkeiten halber, Apollo habe dieſe Regeln des Sonnets den Dichtern zur Strafe ausgeſonnen.

On dit à ce propos qu’un jour ce Dieu bizarre Voulant pouſſer à bout tous les Rimars François, Inventa du Sonnet les rigoureuſes Loix; Voulût qu’en deux Quatrains, de meſure pareille, La Rime avec deux ſons frappât huitfois l’oreille, Et Von Sinn- und Schertzgedichten. Et qu’enſuite ſix Vers artiſtement rangez, Euſſent-en deux Tercets par le ſens partagez. Sur tout de ce Poeme il bannit la Licence, Lui même en meſura le nombre & la Cadence, Defendit qu’ un Vers foible y pût jamais entrer, Ni qu’ un mot deja mis oſoit ſ’ y remontrer. Du reſte il l’ enrichit d’une beauté ſupreme.

Meinestheils glaube ich, daß eher ein eigenſinniger Reim- ſchmidt, als Apollo, die Regeln des Sonnets ausgedacht: weil dieſem gewiß an dieſem gezwungenen Schellen-Klange nichts gelegen iſt. Am wenigſten glaube ichs, was Boi- leau hinzuſetzt.

Un Sonnet ſans defaut vaut ſeul un long Poeme.

Es iſt bald ſo, als wenn ich ſagte, ein kuͤnſtlich gebautes Kartenhaus waͤre eben ſo viel werth, als ein groſſer Pal- laſt. Doch man kan hier jedem Liebhaber ſeinen Geſchmack laſſen. Wenn Horatz einen Poeten mit einem Seiltaͤntzer vergleicht, ſo kan man die Meiſter der Sonnete mit ſolchen vergleichen, die mit geſchloſſenen Beinen tantzen. Es iſt wahr, daß dieſes kuͤnſtlicher iſt; wenn ſie gleichwohl Spruͤn- ge genug machen, und keine Fehltritte thun. Aber ver- lohnt ſichs wohl der Muͤhe, der geſunden Vernunft ſolche Feſſel anzulegen, und um eines einzigen guten halber, wel- ches von ungefehr einem Dichter geraͤth, viel hundert ſchlechte geduldig durchzuleſen?

Hieraus iſt leicht zu ſehen, was meine Gedancken von den Ringelgedichten, Sechſtinnen, Endreimen, oder bouts-rimez, Buchſtaben-Wechſeln, Jrr-Ketten- und Bil- derreimen, Jahrzahlen und Nahmen-Verßen, und wie ſie ferner heißen moͤgen, ſeyn werden. Dieſes iſt poetiſcher Unrath, damit ſich die Muſen nichts zu ſchaffen machen, und welches ſie den kleinen Geiſtern, die auch gern auf den Parnaß wollten, entgegen ſchuͤtten; damit ſie ſich nur unten am Berge verweilen, und niemahls hinan kommen moͤgen. Wer die Regeln davon wiſſen will, darf nur Menantes galante Poeſie nachſchlagen. Nach vernuͤnftiger Ueberle- gung aber wird man finden, daß die gantze Kunſt aufs H h 5Rei- Des II Theils VII Capitel Reimen ankommt, und alles nach willkuͤhrlichen Geſetzen eines ſchwermenden Grillenfaͤngers erſonnen worden. Wer ein Belieben findet, ſehr gezwungen zu ſeyn, der kan ſich taͤglich neue Zwangs-Regeln erſinnen; ja endlich der ge- ſunden Vernuͤnft zu Trotz, den gantzen Huͤbner zuſammen reimen. Guͤnther hat ſich uͤber dergleichen Kuͤnſte ſehr fein ausgelaſſen, wenn er in dem Gedichte an den Koͤnig Au- guſt ſchreibt:

Der eine will recht hoch, und macht das Anfangs-Wort, Held aller Helden Held, und kan nicht weiter fort. Der andre Kuͤnſtler macht die Titel hoher Nahmen, Als Anagrammatiſt zu Kruͤppeln und zu Lahmen. Der ſtopfet ſein Gedicht mit Spruch und Ziffern voll, Und prophezeyht wie lang dein Leben dauren ſoll: Als legte, blinder Wahn! die Vorſicht der Geſtirne, Den Schluͤſſel ihres Raths dem Narren ins Gehirne.

Und dieſes iſt von ihm deſtomehr zu loben, da er von ſich ſelbſt geſteht, daß er auch in ſeiner Jugend,

So mancher Magdalis mit ausſtudirten Griffen Aus Amors Contrapunct ein Staͤndgen vorgepfiffen, Jch ſuchte, was ich ſchrieb, auf einer hohen Spur, Und drechſelt Wort und Reim auch wieder die Natur. Jch flocht, wie itzt noch viel, die Nahmen vor die Lieder, Und gieng offt um ein A drey Stunden auf und nieder. Jch ſchifft auch offtermahls auf Dielen uͤber Meer, Und holt ein Gleichniß-Wort aus Miſſiſippi her, Beſtahl den Lohenſtein, wie andre Schul-Monarchen, Und fehlte mir ein Reim, ſo flickt ich ihn aus Parchen. Das that ich, als mein Witz noch gar zu unreif hieß, Und als ein ſiedend Fett den Schaum voran verſtieß. Jtzt lern ich allgemach mich und die Wahrheit kennen, Und lache, wenn mich viel noch einen Dichter nennen.

Wem dieſes noch nicht genug iſt, dem ſoll ein Martialiſcher Machtſpruch den voͤlligen Ausſchlag geben, der allein zu- laͤnglich waͤre, alle dieſe Lappereyen auf einmahl vom Par- naſſe zu verbannen. Er ſteht L. II. Ep. 86.

Nec retrolege Sotade Cinedum, Nusquam praecula quod recantat Echo. Turpe eſt difficiles habere nugas, Et ſtultus labor eſt ineptiarum. Und Von Sinn- und Schertz-Gedichten.

Und hier erinnere ich mich, daß ich das Echo oben zu erzeh- len vergeſſen habe, ſo ich aber hiermit eingeruͤcket haben will. Jch weiß wohl, daß auch Opitz zuweilen dieſes Spielwerck verſuchet, und daß viel andre groſſe Poeten bisweilen der- gleichen Kindereyen nachgemacht. Z. E. Neukirch hat in dem ſchoͤnen Gedichte, auf die andre Vermaͤhlung des hoch- ſeeligen Koͤniges in Preußen folgendes laͤppiſche Echo eingeruͤckt.

Jch liebe mehr als Witz, mehr als Philoſophie. Sophie, rief Echo nach: Schmertzhafftes Angedencken! Verſetzte Friederich: Kanſt du ſie wieder ſchencken? Charlotte iſt erblaßt, die ſchoͤne Koͤnigin, Mit ihr ſtarb auch Sophie, Sophie iſt, ſchwer ich, hin. Schwerin erklang der Wald. Soll ſie Schwerin mir geben, Wohlan, ſo laßt uns denn hin nach Schwerin erheben.

Jch geſteh es, daß ich hier nichts ſchoͤnes finden kan, und mich ſehr wundre, wie ſich Neukirch ſo gar habe vergeſſen koͤnnen.

Nichts iſt uͤbrig, als von einigen Arten der Schertz- gedichte zu handeln. Dahin rechne ich die Leberreime, und Geſundheits-Verße, die man in Geſellſchafften zur Luſtig- keit zu brauchen pflegt. Es iſt nicht viel Weſens daraus zu machen, indeſſen wenn ſie nur keine Zoten in ſich ent- halten, und wohl gar aus dem Stegreife gemacht werden, ſo giebt es doch eine Luſt, und man kan ſie ſchon dulden. Haͤtte ich mein Tage ſolche Kleinigkeiten aufgeſchrieben; ſo wollte ich ein paar Proben geben. Doch man weiß ſchon, was ſie bedeuten, und wie ſie ausfehen. Eben dahin rech- ne ich die Raͤtzel, die ſich zuweilen bey Hochzeiten brauchen laſſen. Sie entſtehen aus vielerley an einander hangenden Metaphoren, wie Ariſtoteles im XXIIIſten Cap. ſ. Poetic. angemerckt hat. Daraus entſteht nehmlich eine Rede, die den Worten nach unmoͤglich, in der Sache ſelbſt aber gantz moͤglich iſt. Er giebt dieß Exempel: Jch ſahe einen Mann, der ein Stuͤck Metall an einen lebendigen Menſchen mit Feuer anklebete. Es iſt leicht zu errathen, daß hier vom Schroͤpfen die Rede ſey; man muß aber auch die Des II Theils VII Capitel die Liebhaber der Raͤtzel vor Unflaͤtereyen warnen. Nichts iſt gemeiner, als daß ſchmutzige Verßmacher ihre Leſer vor ih- res Gleichen anſehen, und ihnen alle die Zoten zu leſen geben, die ſie ſelbſt gern haben. Allein, wenn ſie nicht anders, als durch ſolche unanſtaͤndige Zweydeutigkeiten zu ſchertzen wiſ- ſen, moͤgen ſie ſich mit ihren Schertzgedichten entweder in eine Dorfſchencke machen; oder gar damit zu Hauſe bleiben.

Man pflegt zum Schertze auch Knittelverße zu machen, das iſt, ſolche altfraͤnckiſche, achtſylbige, geſtuͤmpelte Reime, als man vor Opitzens Zeiten gemacht. Die Schoͤnheit dieſer Verße beſteht darinn, daß ſie wohl nachgeahmet ſeyn. Wer alſo dergleichen machen will, muß den Theuerdanck, Hans Sachs, Froſchmaͤuſeler und Reincke Fuchs fleißig leſen; und ſich bemuͤhen, die altfraͤnckiſchen Woͤrter, Rei- me und Redensarten, imgleichen eine gewiſſe ungekuͤnſtelte natuͤrliche Einfalt der Gedancken, nebſt der vormahligen Rechtſchreibung der Alten recht nachzuahmen. Jch habe es ein paarmahl verſucht, aber das erſte iſt mir ohne Zweifel ſo gut nicht gerathen, als das andre, weil es noch zu neumo- diſch iſt. Canitzens Schreiben an einen guten Freund, Mein lieber Bruder zuͤrne nicht ꝛc. iſt auch meines Erach- tens zu zierlich und gekuͤnſtelt; ob es gleich ſehr viel ſchoͤnes an ſich hat.

Endlich kommt auch die Reyhe ans Quodlibet. Die- ſes iſt nichts anders, als ein Miſchmaſch von einer Menge kleiner Satiren, die ohne Ordnung und Zuſammenhang auf einander folgen. Man nimmt dazu gemeiniglich eine ungleich lange Art von Verßen, die man Madrigaliſche, Recitativiſche, oder die Poeſie der Faulen nennen koͤnnte. Dieſe iſt der ungemeſſenen Freyheit der Gedancken, ſo in Quodlibeten herrſchet, am bequemſten. Wollte man aber ein Quodlibet zum Singen machen; ſo muͤſte mans wohl in Strophen abtheilen, die einander gleich waͤren, und ſich zu einer gewiſſen Melodie ſchickten. Viele meynen, ein Quodlibet muͤſſe nur ein Haufe ungereimter Einfaͤlle, ohne Sinn und Verſtand, eine Vermiſchung der wiedrigſten Dinge, mit einem Worte, die Geburt eines raſenden Ge- hir- Von Sinn- und Schertzgedichten. hirnes ſeyn. Allein wenn das waͤre, ſo muͤſte man die Mei- ſter der Ouodlibete in den Tollhaͤuſern ſuchen. Und was ſollen auch Einfaͤlle ohne Abſicht und Verſtand? Wenn ei- ne Zeile nur deßwegen da ſteht, daß ſie abgeſchmackt ſeyn ſoll, kan ſie ein jeder Vernuͤnftiger leicht entbehren. Es muß kein Wort vergebens darinn ſeyn, ſondern eine kleine Satire in ſich ſchlieſſen: Geſetzt, daß ſie nur von wenigen Perſonen, ſo um die Sache wiſſen, verſtanden wuͤrde. Jch habe mein Lebenlang nur das einzige gemacht, ſo ich zur Probe mit zu dieſem Capitel fuͤgen will.

Sinngedichte.

I. Unterſchrifft zu Sr. Hochedelgeb. Magnificentz, des Herrn Buͤrgerm. und itz. Z. Praͤſidenten der Stadt Danzig, Hn. von Dieſſeldorfs Kupferbilde. WEr Ernſt und Huld zugleich in dieſem Bilde ſieht, Aus dieſer Augen Blitz der Pallas hohes Weſen, Der Themis ſcharfen Geiſt aus Mund und Stirn geleſen, Wer die Gelindigkeit, die Herzen an ſich zieht, Und dann den Muth bemerckt, davor die Bosheit flieht: Dem wird ſo gar der Neid, wiewohl beſchaͤmt, bekennen, Unfehlbar ſey der Mann von Dieſſeldorf zu nennen.

II. Auf eines geſchickten Poeten Klage, uͤber den Tod ſeiner Geliebten. WAs man vom Orpheus ſagt, muß nur erdichtet ſeyn: Denn konnte ſein Geſang, wo wir der Fabel glauben, Sein Weib Euridice dem Hoͤllen-Reiche rauben; Warum trifft ſolches nicht zu dieſer Zeit noch ein? Mein Krauſe ſang viel beßre Lieder, Warum gab ihm der Tod ſein ander Hertz nicht wieder?

III. Auf ein Lobgedichte, ſo jemand auf eine gewiſſe Charlotte gemacht. CHarlottens Bildnis, werther Freund, Das neulich dir ſo wohl gelungen, Hat jederman das Hertz bezwungen, Jndem es faſt zu leben ſcheint. Jſt durch den bloßen Abriß nun, Dergleichen Wunder ſchon geſchehen: Was wuͤrde nicht die Schoͤnheit thun, Sollt ich das Urbild ſelber ſehen?

Nach Des II Theils VII Capitel

IV. Nach dem Franzoͤſiſchen des Bourſault. Madrigal. MAn fragt mich, ob ich liebe? Ja; ich bekenne meine Triebe. Jch liebe Doris, Jch liebe Chloris, Jch liebe Flavien, Jch lieb Aſpaſien, Jch liebe Coͤleſtinen, Jch liebe Carolinen, Kurtz, Fritzchen, Lottchen, Hannchen, Sophiechen und Suſannchen, Und hundert andre mehr. Heißt das nicht recht geliebt? O nein! Woran gebrichts? Jch liebe gar zu viel, das heiſt, ich liebe nichts.

V. Gleichfalls aus dem Frantzoͤſiſchen an eine Sproͤde. Madrigal. JCh bin nicht mehr dein Unterthan, Jch will dich nicht zu meinem Leitſtern wehlen. Dein Auge, das ſo reitzen kan, Soll mich hinfuͤhro nicht mehr quaͤlen. Du biſt zwar artig, klug und ſchoͤn, Was wollt ich mehr als deine Gunſt gewinnen? Allein du biſt von Felſenharten Sinnen, Die aller Reitzung wiederſtehn. Da nun dein Hertz ſo unerbittlich iſt, So ſchwer und langſam zu bewegen: Wohlan; ſo bleibe was du biſt; Der Schluß iſt ſchon gemacht. Jch werde mich um dich nicht in die Grube legen.

VI. An die Frau von Marſchall, Als ſie mich vor die Zuſchrifft eines Buches mit einem ſilbernen Schreibzeuge beſchencket hatte. Madrigal. OGoͤnnerin, wenn ich bedencke, Wie wenig dich mein Kiel verehrt, So hat dein koͤſtliches Geſchencke Mich gantz beſchaͤmt, mir alle Luſt geſtoͤrt. Jch Von Sinn- und Schertz-Gedichten. Jch wuͤnſchte nichts als deine Gnad und Guͤte, Jch fand ſie auch, und war vergnuͤgt: Nun haſt du mich durch Großmuth noch beſiegt; Und das verwirret mein Gemuͤthe. Kein Silber kan mein Auge blenden, Doch ſchaͤtz ich deiner Gabe Werth, Sehr hoch, nach deinen theuren Haͤnden, Von welchen mir dieſelbe wiederfaͤhrt. Eins, große Frau, wirſt du erlauben muͤſſen, Verſtatte mir aus Danckbarkeit, Die Hand, ſo mich beſchenckt, zu kuͤſſen.

VII. An die Frau von Ziegler bey Ueberſchickung eines Gedichtes. Madrigal. HJer kommt, geprieſne Frau, das juͤngſtverlangte Blatt, Das dir dein Knecht verſprochen hat, Es zollt zugleich aus redlichem Gemuͤthe, Den treuen Danck vor deine Guͤtigkeit. Jch ſchreibe die, bey dir verbrachte Zeit, Zur Gluͤcklichſten in meinem Leben. Noch mehr, ich ehre deinen Geiſt, Und werde ſtets das Zeugniß geben, Daß du kein Muſen-Kind, nein Pallas ſelber ſeyſt.

VIII. Ueber die Gedichte der Frau D. Volckmannin, einer geſchickten Poetin in Liegnitz. GEſchickte Dichterin, dein reines Seytenſpiel Gefaͤllt auch Schleſien, ſo wie es uns gefiel. Doch warum zogeſt du von unſern Meißner-Linden? Hier ſpielt und ſingt ja auch die edle Zieglerin? Jedoch mir kommt bereits die Urſach in den Sinn: Zwey Wunder pflegt man nicht in einer Stadt zu finden.

IX. Ueber die Poeſien eines jungen Frauenzimmers in Danzig, Madem. L. A. V. Kulmus. WAs muß doch vor ein Geiſt auf unſrer Kulmus ruhn? Kan ſich die Jugend denn mit ſolchem Witze paaren? Sie dichtet ſchon ſo ſchoͤn in ihren Fruͤhlings-Jahren, Als andre Dichter kaum im ſpaͤten Sommer thun. Ach Preußen ſtutze nicht! hier ſchlaͤgt noch wie vorzeiten, Die edle Mollerin durch ihre Hand die Seyten.

Auf Des II Theils VII Capitel

Auf den Tod Herrn Boſſecks eines meiner Philoſophiſchen Zuhoͤrer. 1727. Sonnet. WEr GOtt und Welt und Geiſt und ſeine Pflicht nicht kennt, Vermehrt aus Unverſtand die Anzahl wilder Thiere. O daß uns Menſchen nur der Schimpf nicht wiederfuͤhre, Daß offt die Dummheit ſelbſt ihr Weſen menſchlich nennt. Mein Boſſeck, den das Grab ſo bald von uns getrennt, Geliebter, den ich fruͤh, ach allzufruͤh verliere, Erlaube, daß mein Kiel dein wahres Lob beruͤhre. Dein Hertz hat vor Begier zur Wiſſenſchafft gebrennt. Jhr Muſen, klagt mit mir! Jhr Muſen, troͤſtet mich. Jhr wißt wie eifrig er Minervens Bruſt geſogen, Und allem in der Welt die Weisheit vorgezogen. Doch nein, beklagt ihn nicht. Sein Zuſtand beſſert ſich, Der Tod erweitert nur des Geiſtes enge Schrancken, Nun ſchwebt ihm GOtt und Welt auf ewig in Gedancken.

Auf Herrn Foͤrſters, meines Zuhoͤrers in der Redekunſt, Magiſter-Promotion. 1727. Sonnet. MEin Foͤrſter, wer wie du, mit Witz und Faͤhigkeit Und unverdroßnem Fleiß der Weisheit nachgegangen, Der kan ja wohl mit Recht den Lorber-Schmuck erlangen, Den Phoͤbus und ſein Chor den Muſen-Soͤhnen beut. Du blendſt Minerven nicht durch ein verbremtes Kleid, Du haſt dir nicht den Ruhm der Ahnen umgehangen, Man ſieht dich anders nicht, als mit Verdienſten prangen, Und die verbirgſt du noch durch die Beſcheidenheit. Wie wuͤrdig biſt du denn, daß der Magiſter-Krantz, Dem mancher finſtre Kopf der Farben hohen Glantz Durch ſeine Schatten ſchwaͤcht, dein lichtes Haupt bedecket! Gluͤck zu, gelehrter Freund! zeuch in dein Vaterland, Und mache nach und nach gantz Schleſien bekannt, Was vor Verſtand und Witz in deinem Geiſte ſtecket.

Ein Von Sinn- und Schertzgedichten.

Auf Hn. M. Joh. Fr. Mayens Geburts-Tag. Ein Biedermann, der werthe May, Begehet ſeinen Jahrs-Tag frey, Drauf ſingt ein Freund und Diener ſein Jn Knittel-Verſen huͤbſch und fein. Perſius Sat. V. Secreti loquimur, Tibi nunc, hortante Camoena, Excutienda damus praecordia, quantaque noſtrae Pars Tua ſit, Dilecte, animae, Tibi dulcis Amice Oſtendiſſe iuuat. ‒ ‒ ‒ ‒ ‒ GEliebter Maͤy, vertrauter Freund, Mit dem mein Hertz es ehrlich meynt, Vor deſſen Treu ich ebenfalls, Mein Haab und Gut, ja Kopf und Hals, Von Hertzen gern verwetten wollt, Dafern es jemand fordern ſollt; Hier kommt ein ſchlechtes Wunſch-Gedicht, Doch nicht zu deinem Nahmens-Licht, Wie du mir neulich in Johann, Die Ehrbezeugung angethan; Vielmehr zu deinem Wiegenfeſt, So heute dir aufs allerbeſt, Des Himmels Huld erſcheinen laͤßt. Nicht zwar als ob der Schlendrian, Und bloß der Abgott Herkomman, Mich itzt zum gratuliren trieb’, Nein, weil ich dich von Hertzen lieb’. So komm denn, dreygedritte Zahl! Kommt, lieben Muſen, allzumahl, Und gebt mir ſolche Lieder ein, Die ſo beliebt als redlich ſeyn: Da jedes Wort ſo deutſch und frey, So fern von aller Heucheley, So rein von aller Phantaſey, So frey von aller Sclaverey, So munter und geſchickt dabey, So aufgeweckt und ſinnreich ſey, Als euer Freund, mein werther Maͤy. So faͤngt ſich denn mein Carmen an So gut ich immer weiß und kan. J iVon Des II Theils VII Capitel Von was vor einer edlen Art, Du Freund, in deiner Jugend zart, Jn Zittau, der beruͤhmten Stadt, Die wenig ihres gleichen hat, Geweſen ſeyſt, an Witz und Fleiß, Das ſchweig ich hier, weil ichs nicht weiß. Es wiſſens aber alle die, So dich daſelbſt offt ſpaͤt und fruͤh, Auf freye Kuͤnſte huͤbſch und fein, So gut ſie da zu haben ſeyn, Gantz eifrig und erpicht geſehn, Und dieſes iſt gewiß geſchehn. Jch dencke nur an das allein, Wie dich der liebe Vater dein, Jn fruͤher Kindheit unterwies, Biß er dich in die Fremde ließ. O Freund! hier wallt mir Hertz und Muth, Dieweil auch mich mein Vater gut, Von Jugend auf, wie ſichs gehoͤrt, Manch Kunſt und Wiſſenſchafft gelehrt, So, daß wir beyde lobeſan, Ein gleiches Gluͤck genoſſen han. Und daher kam nun dein Verſtand, Der ſchon in fruͤher Zeit erkannt, Man habe von Natur Vernunfft, Und doͤrfe der Pedanten-Zunfft, Die uns mit duͤrren Regeln quaͤlt, Daran doch offt das Beſte fehlt, Nicht blindlings folgen, wenn ſie gleich Uns drohen, daß das Himmelreich, Ohn ihrer Grillen Hudeley, Unmoͤglich zu erlangen ſey; Da ſie doch ſelbſt von Hertzen blind, Des Unverſtandes Lehrer ſind, Und nichts zu dencken ſich gewagt, Als was man ihnen vorgeſagt, Und was der Wahn der Vorder-Welt, Zum Schulen-Abgott vorgeſtellt. Jch eile nun mit frohem Sinn, Mit dir zum ſchoͤnen Leipzig hin, Wo du, mein Freund, ſeit langer Zeit, Die Schaͤtze der Gelehrſamkeit, So Von Sinn- und Schertzgedichten. Sowohl in der Philoſophie, Als auch in der Theologie, Und andern Wiſſenſchafften mehr, Aus manches wackern Mannes Lehr, Den Bienen gleich, ohn Ruh und Raſt, Aufs fleißigſte geſammlet haſt: Da mancher Fruͤhkopf, wie man ſpuͤrt, Jn zwantzig Monden ausſtudirt, Und eh ſein Curſus ſich noch ſchluͤßt, Mit allem fix und fertig iſt. Ja wenn er noch gleich Kindern ſpielt, Dem Phoͤbus Krantz und Lorbern ſtiehlt, Der Themis nach dem Hute greift, Und in Hygaͤens Tempel laͤuft. Mein Freund! ach koͤnnt es doch geſchehn, Daß ich der Zungen zehnmahl zehn Jm Munde haͤtt! So wollt ich dich, Hier loben thun recht meiſterlich, Wie herrlich du bey Tag und Nacht, Die edle guͤldne Zeit verbracht, Wenn mancher ſchmauſte, ritt und fuhr, Das Geld verthat mit ſeiner Jungfer. Nicht anders, als wenn ohngefehr, Das fromme Leipzig Sodom waͤr; Dergleichen Satz, zu dieſer Friſt, Doch noch nicht gantz erwieſen iſt: So ſaßt du bey den Buͤchern dein, Und lieſſeſt ſie dir lieber ſeyn, Als alles was ein wilder Geiſt, Studenten-maͤßig leben heißt. Die Weisheit war dein Augenmerck, Gelehrſamkeit dein liebſtes Werck; Doch bliebſt du ein Eclecticus, Und wurdeſt kein Sectarius, Der ſtets auf andre Secten keift, Die ſein Verſtand doch nicht begreift. Die Wahrheit war dein Zweck und Ziel, So dir in jeder Sect gefiel. Jedoch du wollteſt weiter gehn, Und auch der Alten Witz verſtehn, Das machts, daß du den Theophraſt Und Epictet im Kopfe haſt. Du haſt den Seneca ſtudirt, Dem Antoninus nachgeſpuͤrt, J i 2Auf Des II Theils VII Capitel Auf welche mancher tobt und ſchmaͤhlt, Ja ſie zu blinden Heyden zehlt, Dem es doch ſelbſt am Hirne fehlt. Hier fandſt du nun der Weisheit Quell, Den Stax nicht kennt, und doch ſo ſchnell, Der armen Pallas zum Verdruß, Der Weisheit Meiſter heiſſen muß. Wie macht dich nicht dein Cicero, Durch ſeine guͤldne Schrifften froh! Die offt ein kleiner Redner-Held Vor lauter Stroh und Stoppeln haͤlt, Der ſein Geſchwaͤtz galant und ſchoͤn, Mit Collectaneen erhoͤhn, Und als ein recht gelehrter Mann, Mit Muͤntzen ausſtaffiren kan; Der alles mit Citatis fuͤllt, Und oͤffters vor ein Sinnebild, Ein Anagramm und Woͤrterſpiel, Das Sonnenbruͤdern wohlgefiel, Nicht hundert tauſend Thaler naͤhm, Wenn er ſie gleich gezahlt bekaͤm. Dem Cicero ein Schulfuchs duͤnckt Und ſelbſt aus W ‒ d ‒ ngt-Pfuͤtzen trinckt. Allein wie kommts daß mein Gedicht, Kein Wort von fremden Sprachen ſpricht, Der Morgenlaͤnder wohlgemuth, Darinn man ſo viel Wunder thut, Wenn mancher hochgelehrte Wurm, Die Zungen, ſo bey Babels Thurm, So wie man glaubt, entſtanden ſind, Jn ſeinem engen Schedel findt, Und doch in Zuͤchten lobeſan, Die eigne Mutterſprach nicht kan. Mein Freund, du ſahſt es kluͤglich ein, Was das vor Grillenfaͤnger ſeyn, Die ſich um lauter Puncte zanck’n, Und endlich noch dem Himmel danck’n, Der ihnen Gnad und Krafft verliehn, Nach unablaͤßigem Bemuͤhn, Zu zeigen, daß bald hie bald da, Ein falſches Wort? Nein, nur ein Schwa, Ein kurtzes vor ein langes A, Ein langes vor ein kurtzes E, Jns Rabbi Kimchi Codex ſteh. Weit Von Sinn- und Schertz-Gedichten. Weit beſſer wies ſich dein Verſtand, Weit beſſer ward er angewandt, Wenn du ihn vor die Redens-Art Die unſer Deutſchland braucht, geſpart. Hierinn haſt du es weit gebracht, Und ſtets den Unverſtand verlacht, Wenn mancher, deſſen Spruch nichts gilt, Uns zornig, deutſche Meiſter ſchilt. Du haſt dem allen nachgeſpuͤrt, Was unſre Sprache ſchimpft und ziert, Und Dich ſo wohl darinn geuͤbt, Daß jeder deine Schreibart liebt. Jch ſchweige von der Poeſie O Freund, die macht dir keine Muͤh, Du kennſt der alten Dichter Zahl, Virgil, Horatz und Juvenal, Lucretz, Ovid, Lucans Pharſal, Terentz und Plaut und Martial, Und wie ſie heiſſen allzumahl. Doch was? Du kennſt ſie ja nicht nur, Du folgſt auch ihrer Bahn und Spur, Und liebſt mit ihnen die Natur, Und ahmeſt ſolchen Meiſtern nach, Vor welche Phoͤbus Lorbern brach. Weit anders als die Reimſucht thut, Die Deutſchland itzt mit ihrer Brut, Die taͤglich aͤrgre Jungen heckt, Gleich Peſt und Seuchen angeſteckt: Die unaufhoͤrlich ſingt und reimt, Und leyrt, und heult, und raſt, und traͤumt; Die, wenn ihr Lied am beſten klingt, Vernunfft und Reim und Sylben zwingt, Mit ihrer Affter-Muſen Frucht, Dem Poͤbel zu gefallen ſucht, Ein erbar Ohr mit Zoten quaͤlt, Kurtz, der ſonſt nichts, als alles fehlt. Wo komm ich hin? mein Lobgedicht Gedenckt noch deiner Tugend nicht. Sie blieb zuletzt, und das mit Recht: Denn waͤre ſie gemein und ſchlecht, So haͤtt ich ſie mit vielem lob’n, Wie ſonſt die Schmeichler thun, erhob’n. Allein ich mach es kurtz und gut, Du biſt ein ehrlich deutſches Blut, J i 3Und Des II Theils VII Capitel Und haſt ein redliches Gemuͤth, Das bloß auf wahre Tugend ſieht, Den Geitz verdammt, den Hochmuth flieht, Auch nicht am Joch der Wolluſt zieht. Du biſt kein Freund der Eitelkeit, Du wuͤnſcheſt dir kein praͤchtig Kleid, Kein eignes Haus, kein reiches Weib, Und biſt vergnuͤgt, wenn Geiſt und Leib Nur nichts von Schmertz und Kranckheit weiß, Wiewohl auch denn verdienſt du Preis, Jndem auch mitten in dem Schmertz Dein ſtarckes Philoſophen-Hertz, Ein feſtgeſetztes Weſen zeigt, So ſich vor keinem Zufall beugt. Freund, dieſer kurtzgefaßte Ruhm, Jſt in der That dein Eigenthum, Der Grund, das zwiſchen uns der Ord’n, Der Freundſchafft iſt geſtifftet word’n. Vier Jahre ſinds, da ſahſt du mich, Und liebtſt mich eher, als ich dich, Daruͤber ich in meinem Sinn, Mir ſelber noch gehaͤßig bin. Allein der Fehler iſt erſetzt, Du weiſt wie hoch ich dich geſchaͤtzt, Wie deine Liebe mich ergetzt, Daß Leipzig ohne ſie allein, Mir faſt kein Leipzig wuͤrde ſeyn, Zumahl ichs, lehrts nicht Tullius? Vors hoͤchſte Gut erkennen muß, Wenn man ohn allen Heuchelſchein, Mit Freuden kan vertraulich ſeyn. Genug davon, das Blatt wird voll, Darauf mein Wunſch noch ſtehen ſoll. Doch, Wertheſter, was wuͤnſch ich dir? Jch goͤnne dir ſo viel als mir, Das iſt, ſo manches Gut und Gluͤck, Als dir das himmliſche Geſchick, Nach ſeiner Weisheit zugedacht, Bevor es dich und mich gemacht. Jch weiß, du haſt daran genug, Drum waͤr es wohl gewiß nicht klug, Wenn ich noch ſonſt was wuͤnſchen ſollt, Was GOtt dir doch nicht geben wollt. Wohl- Von Sinn- und Schertzgedichten. Wohlan es bleibe denn dabey; Doch ſteht mir noch ein einzigs frey, So bitt ich dich recht wohlgemeynt, Sey kuͤnftig, wie bisher, mein Freund!

Auf Hn. M. Stuͤbners Magiſter-Promotion. Als Juncker Stuͤbnern wohlgemuth Frau Pallas ziern und ſchmuͤcken thut, Mit Lorber-Zweigen huͤbſch und fein, Sang dieß ein treuer Bruder ſein. in fremdem Nahmen. FRewndlicher liber Bruder mein Dem die neun Muſen alle gmein Apollo und Pallas insgeſampt Erhebn thun zum Magiſter-Ampt Zum Lehrer gmachet han allhie Der Waisheit oder Philoſofi Weil ſie von wegen deiner Gabn Der Eer dich werthgeſchetzet habn Seitdem du wol, daß gibt dir Praiß Studirt mit unverdroßnem Flaiß Als wellichs heit zu Tage nun Schier wenige mit Eyffer tuhn Hier wuͤnſcht dir zu deim newen Standt Auf Unverſteten wolbekandt Dein alter guter Bruder vil Gluͤck Vnnd erhebt das himmliſch Gſchick Daß dich jzunder traun aufs beſt Zum Meiſtr der Weißhait kroͤnen leſt. So wirſt du ein Philoſofus Biſt gleich ſonſt ein Theologus Wilſt dermahleinſt in Zuͤchtn vnnd Ehrn Ein Gmein den Weg der Sehlgkeit leren Tuſt auch die weltlich Weiſen-Zunfft Nicht ſpoͤttlich verachten mit Unvernunfft Sagſt nit ſie mach nur Kaͤtzerey Atheiſten vnnd Deyſterey Vnnd glaubſt vilmehr on allen Scheu Daß ſie der rechte Vorhoff ſey On den man heitigs Tages nie Kan eingan zur Teology Lachſt all verkehrte Stuͤmper aus Die ſich ins liebe Gotes Hauß J i 4Trin- Des II Theils VII Capitel Tringen mit unſaͤchlicher Gwalt Suchen da nur ihrn Auffenthalt Jhr Weip und Kind wolln ſie erneern Nit abr die Ruchloſen bekern Wolln da andre Gots Weißhait leren Moͤchtn ſelbſt erſt Menſchen Weißhait hoͤren Gleich wie auch andre Stuͤmper ſunſt Strebn nur nach Advocaten-Kunſt Durchblaͤttern den Juſtinian Lernen den Acten-Schlaͤndrian Vnnd verſtehn nit die geringſte Spur Vom ewgen Gſaͤtz in der Natur Wollen große Juriſten ſeyn Bleibn alzeit am Verſtand ſehr klain Jmgleichen in der Medicin Siht man faſt vile ſich bemuͤhn Nichts nit mit groͤßerm Eiffer treiben Als die Kunſt ein Recept z’verſchreiben Verſtehn nit die Anatomy Patology Phiſiology Semiotic Pharmacevtic Higiene vnnd Botanic Machen doch ein gewaltig Gſchrey Als obs Galenus ſelber ſey Koͤn’n nichts als ſchwitzen purgiren Zur Aderlaßn vnnd Leut vexiren Von ſolichen Stimpern allzumal Welcher da iſt ein große Zahl Haſtu Herr Bruder z’jeder Friſt Abſcheu bezeigt on argeliſt Jch b’ſinn mich deiner Jugend zart Wie fain die angewendet ward Jn Bayreuth der weidlichen Stadt Die uns zuſamm’n erzogen hat Da waren im Gimnaſio Wir beyd vnnd andre vilmals fro Wenn wir beiſammen ſpat vnnd fruh Lateiniſch Griechſch noch mehr dazu Was man noch ſonſt guts lernen kan Begirig mochten hoͤren an Die Saat haſt da ſchon ausgeſtrewt Die izt ſo ſchoͤn nach Wunſch gedeyt Haſt da ſchon mit Verſtand gehoͤrt Was Leibnitz vnnd was Wolff uns glert Zwen Von Sinn und Schertzgedichten. Zwen deutſche Philoſofen b’kant Jn Franckreich Welſch- vnnd Engeland Mit wellichen ſich kein ander Mann Jn der Weltweißhait gleichen kan Dieweil ſie nemlich fix vnnd ſchoͤn Die Mathematic tief verſtehn Wellichs man auch dem Carteſius Und Stagiriten nachruͤmen muß Daher denn folgen tuht der Satz Dem jdermann muß geben Platz Daß Philoſofen insgemein Die nicht auch Geometern ſein Gegn ſie nur muͤßen ſchencken ein Als du nun gar nach Leipzigck kamſt Sah man daß du noch baß zunahmſt Weil du den Anfang, dort gemacht Hier zur Vollkommenhait gebracht Die tieffe Lehr der Welt-Weißhait Mit noch vil groͤßrer Schicklichkeit Wie man ſie loͤbelichſt docirt Nach Wolffs Manir ſcharpff ausſtudirt Haſt nicht nur halbicht zugehoͤrt Wie man dieſelb vortraͤgt vnnd lehrt Biſt ſelbſt daheimb noch weiter gangen Haſt zu leſen vil angefangen Nit wie die Faulentzer getan Die daran ihn’n begnuͤgen lan Daß ſie den curſum mit gemacht Die dictata ins rein gebracht Jn den Cuffer ſie gſchloßen ein Als ſoltn ſie da gefangen ſeyn Moͤchten auch hernach zu ihrem Hohn Dem Cuffer gebn die Lorber-Kron Der baß gefuͤlt mit Weißhait iſt Als ihr Verſtand zu aller Friſt Als uns hernach gantz hell vnnd klar Jhr Wort und Waͤrck macht offenbar Ein Beyſpiel uns hier geben kan Ein wohlbekannter Schreibemann Der im Diſcurs durch aignen Mund Nit mehr als daß fuͤrbringen kunt Daß die geleert Materia Stuͤnd ausgefuͤhret hie vnnd da J i 5Jn Des II Theils VII Capitel Jn ſeim ſchoͤnen Collegio Daß er haͤtt abgeſchrieben fro Als ers zum drittenmahl gehoͤrt Wies ein beruͤhmter Mann geleert Zur Stund wolt man ſein Buch gern ſehn Darauf es denn fuͤrwahr geſchehn Als ers wollt aus dem Cuffer holen Daß ihm ſein Weishait war geſtohlen Kein Dib hett ihm den Putz gemacht Hett er ſie ins Gehirn gebracht Vor ſo verkehrter Weiß vnnd Art Hat dich Minerva ſtets bewahrt Herr Bruder dich mit Vorbedacht Zum wurdigen Magiſter gmacht Nit nur dem Nahmen nach zum Schein Die ſonſt wohl nit ein Wildpret ſeyn Doch darf ichs traun nur keck verſchweigen Du thuſt es uns bald ſelber zaigen Wenn du auf dem Catheder friſch Wirſt ſtehn ſo ſteiff als im Harniſch Dem offt die ſchaͤrffſten Opponenten Mit hundert ſpitz’gen Argumenten Wenn ſie gleich all auf dich loßrennten Mit nichten doch durchboren koͤnten Da wird man ſehn was du verſtehſt Wie gruͤndlich du im Schlieſſen gehſt Vnnd vor des Wiederſachers ſtuͤrmen Die arme Wahrheit kanſt beſchirmen Den Zaͤnckern bald das Maul kanſt ſtopffen Daß ihn’n das Herz im Leib thut klopffen Vnnd ſollichs wird kein Wunder ſeyn Du ſprichſt behend vnnd ſchoͤn Latein Vnnd ergerſt nit den Prißzian Wie mancher vor der Zeit gethan Wirſt auch nicht furchtſam ſtecken bleiben Die Dißputation zu ſchreiben Wie andre die zwar Weißhaits voll Wenn mans von ihnen fordern ſoll Nit wiſſen weder aus noch ein Obs Maͤdgen oder Buͤbgen ſeyn Fragen viel nach allem dißputiren Wenn ſie nur ein groß M kan ziren Nun werther Bruder nimm vorlieb Daß ich dir ein ſchlecht Carmen ſchrieb Seyend Von Sinn- und Schertzgedichten. Seyend noch von der alten Werlet Die ihr Geſaͤnglein nicht beperlet Rubint verguld’t verſilbert ſchoͤn Thu dich nit nach der Kunſt erhoͤh’n Hab auch kein Zoten angebracht Von Fickgen der ſo lieben Magt Die der Magiſter insgemein Jhr Buhlſchafft vnnd Geſpons muß ſeyn Wellichs wenn mancher es nicht wuͤſt Er ganz vnnd gar verſtummen muͤſt Vnnd braͤcht auf den Magiſter-Schmauß Nicht einen kalen Reim heraus Sag dir auch nichts von deinem Krantz Auch nichts von dem Magiſter-Tantz Vielminder vom zu Bette gehn Darbey offt garſtig Fratzen ſtehn Daß werden andre je und nun An meiner ſtatt ſchier weidlich tuhn Vor mein Perſon hielt ichs vor baß Zu wuͤuſchen Gluͤck ohn unterlaß Auf redlich Deutſch vnnd alt Manier Daß dir Herr Bruder fuͤr und fuͤr Aus deiner ſchoͤnen M’giſter Zier Viel Seegen Heil vnnd Troſt erwachß Vnnd mach den Schluß wie ſonſt Hans Sachß.

Quodlibet auf die Kuͤrtzel- und Poͤnickiſche Hochzeit in Leipzig. 1728. WAs heiſt auf Deutſch ein Quodlibet? O! daß man hier die Gabe haͤtt, Dieß fremde Wort huͤbſch deutlich auszudruͤcken! Allein es will ſich gar nicht ſchicken. Laßt ſehn! vielleicht wirds endlich gluͤcken. Vielleicht: was ſie beliebt? vielleicht: von allem was? O nein! wie ſchuͤlerhafft klingt das? Es ſchmeckt nach dem Latein. Was Hencker mag ein Quodlibet denn ſeyn? Jſts nicht ein Blatt voll Buͤbereyen? Ein Miſchmaſch kleiner Schelmereyen? Ein Chaos von Alfanzereyen? Ein Abſchaum von Poetereyen, Daruͤber ſich die Thoren freuen? Ein Des II Theils VII Capitel Ein Auszug von Quelqu’choſereyen, Davor ſich alle Kluge ſcheuen? Ein Buͤchschen voller Haupt-Artzneyen, Die manchem ziemlich wohl gedeyen? O nein! was denn? Nun treff ichs; gelt! Ein Maͤntelchen, das itzt die Wahrheit traͤget, Wenn ihr die boͤſe Welt Faſt uͤberall den Weg verleget. Das letzte bleibt das beſte. Drum merckt es wohl, ihr lieben Hochzeit-Gaͤſte, Dieß iſt ein Quodlibet, Darinn die alte Deutſche Wahrheit Jn einer duncklen Klarheit Verkleidet und vermummet geht. Verflucht! Das iſt ein guͤldnes Wort, Man hoͤrt es fort und fort, Und uͤberall, wo mans nicht ſucht. Ach ſeht doch da! verflucht! Wer koͤmmt denn hier? verflucht! Was heißt denn das? verflucht! Da liegt der Quarck; verflucht! Nun ſeh ichs erſt! verflucht! Verſteht ers ſo? verflucht! Hier meynt er den! verflucht! Ja ja, das iſts: verflucht! So ſeys denn immerhin verflucht. Man muß die Kunſt zu fluchen Doch auch einmahl verſuchen. Verflucht ſey alles Schmaͤhn und Laͤſtern, Verflucht der Hochmuth eitler Schweſtern, Verflucht das Praſſen reicher Bruͤder, Verflucht die geilen Liebes-Lieder, Verflucht das Geitz-erfuͤllte Spielen, Verflucht der Ehebrecher Schielen, Verflucht der Plaudrer tummes Waſchen, Verflucht der Lecker freches Naſchen, Verflucht das Zeitungstragen, Viel reden, wenig ſagen, Der Lauſer groſſes Prahlen, Der Schuldner ſpaͤtes Zahlen, Verſchlagner Hertzen Tuͤcke, Der Heuchler fromme Blicke, Ver- Von Sinn- und Schertzgedichten. Verſprecher, die ihr Wort nicht halten, Betruͤger, ſo die Haͤnde falten, Poſſenreiſſer, Zotenmeiſter, Eingebildte fruͤhe Geiſter, Alter Freyer langes Wehlen, Hohe Titel kleiner Seelen, Groſſer Seelen kleine Mittel, Und aller reichen Bettler Kittel. Das heißt einmahl geflucht! Und zwar ſo arg, als wirs noch nie verſucht. Parbleu! Parbleu! ma belle, Der Teufel hol mich auf der Stelle, Sie ſind gantz Engel-ſchoͤn! So fluchte neulich Polyxen, Ein junger, artiger, recht netter Petitmaitre, Auf Deutſch, ein huͤbſcher Gaſſentreter, Bey einem ſchoͤnen Buͤrger-Maͤdchen. Sie zog das Maul als wie am Draͤtchen, Und blitzte mit verzuͤckten Blicken, Das Hertzchen fieng ihr an zu juͤcken, Allein was kam heraus? Sie brach in dieſen Seufzer aus: Mon cher Monſieur, ſie thun mir nur fladiren, Sie werden ſich vor mir nicht commodiren. Nicht wahr? das klang recht ſchoͤne, Viel netter als das kreiſchende Gethoͤne, Das offt, wenn Roſimene ſingt, Bis in des Nachbars Hofe klingt; Viel netter als wenn Philoſophen Nach Art der Diener und der Zofen, Statt der Philoſophie, Die neueſte Zotologie Jm Sonnen-Bruder-Stilo leſen. Das heißt alsdann ein grundgelehrtes Weſen! Das hoͤrt der klare Kern Der jungen Muſen-Soͤhne gern: Beſonders wenn man Lobeſam Bis in die edle Phyſic kam. Da kriegt das liebe Frauenzimmer So manche feine Lehre. Du ſchoͤnes Volck, ach zeuch doch immer Studenten-Hoſen an, Daß dich ein ſolcher Mann Mit einer Lection aus Ruͤckmarsdorf bechre. Jch Des II Theils VII Capitel Jch dachte was mich biſſe; Jſt das nicht ein Gekuͤſſe! Jn der Comoͤdie; die Leute ſtehn dabey! Ey, ey! die Liebes-Glut brennt wie ein heiſſer Brey. Doch halt, der Braͤutgam kuͤßt die Braut; Das laͤßt ſich endlich hoͤren, Wir wollen ſie nicht ſtoͤren, Denn nechſtens werden ſie getraut. Ja, Herr Patron, das macht der Wind. Durch dieſen Spruch kam jener vormahls blind; Allein wir gehen weiter, Als dieſer Baͤrenhaͤuter. Denn was macht nicht der liebe Wind? Daß Stuͤmper Aemter kriegen, Daß feige Memmen ſiegen, Daß Jgnoranten ſteigen, Daß Fiedler kuͤnſtlich geigen, Daß Thoren Weiſe heiſſen, Daß alte Schwarten gleißen, Daß dieſer Buͤcher ſchreibet, Daß jener ſich beweibet, Daß mancher groſſen Staat gefuͤhret, Der itzo Haus und Hof verliehret; Das alles macht der liebe Wind, Drum hoͤre zu, mein Kind, An dieſer guͤldnen Kunſt iſt all dein Gluͤck gelegen. Wind macht gluͤcklich, Wind bringt Seegen, Wind macht Goͤnner, Wind macht Freunde, Wind beſaͤnftigt auch die Feinde, Wind macht reich, gelehrt und klug, Und wem das alles fehlt, der macht nicht Wind genug. Drum wunderts uns, daß noch kein Panſophus Den alten Windgott Aeolus Zum Gluͤcks-Patron erleſen; Und daß kein Philoſoph zur Zeit ſo klug geweſen, Zu zeigen, daß die gantze Welt, Wo alles ſich durch lauter Wind erhaͤlt, Aus Wind entſtanden ſey. Was uns betrifft, ſo ſagen wir es frey, Der Wind ſey bloß das Element, Daraus die Welt beſtehet, Darein ſie ſich zertrennt, Wenn ſie dereinſt vergehet. A ha! Von Sinn- und Schertzgedichten. A ha! das war philoſophirt. So gehts, wenn man zu viel ſtudirt, Jnſonderheit die Phyſicam, Wie ſie, geprieſner Braͤutigam. Doch ſie verſtehn dabey Das Corpus Juris ſchoͤner Kinder, Und den Proceß nicht minder. Wohlan! Sie ſind ein Advocat, Und wir bedoͤrfen guten Rath, Ob die Exception in Rechten guͤltig ſey, Dafern ein Maͤdchen ſpricht: Ey, ſeyn, ſie, nicht, ſo, lo-ſe! Wenn irgend jemand kaͤme! Phi, nein, phi, nein, ich ſchaͤme, Jch ſchaͤme mich zu tode. Das reimt ſich nun zwar nicht auf lofe, Jndeſſen ſchickt ſichs doch dazu, So wie das Heu vor eine Kuh. Noch eins fragt ſich zuletzt, Wenn man ſich paar und paar in eine Kutſche ſetzt, Wie man ſich da mit Schertzen, Mit Lachen, Spielen, Dalen, Hertzen Am artigſten ergetzt? Doch bald verſehn, das weiß ein guter Freund Weit beſſer, als ſie ſelbſt gemeynt. Wir andre ſehn nur hinten drein, Und muͤſſen arme Suͤnder ſeyn; Wie jener auf der Poſt: Jndem ſein Camerade Die ſuͤſſe Liebes-Koſt Ohn alle Gnade Vor ſeinen Augen hat verzehrt; Fuͤrwahr, das iſt ein Schimpf, der Marck und Bein verſehrt. Nun koͤmmt das Lied vom Ende, Jhr Leute klopfet in die Haͤnde, Das Quodlibet iſt aus, Und eilt ins Hochzeit-Haus. Geh hin, du ſchlechtes Schertz-Gedicht, Und zeige dich nur denen, die gern lachen, Und jede Zeile nicht Sogleich zum Ertz-Paßquille machen. Der Braͤutigam, ein kluger Themis-Sohn, Verſteht den Schertz von ſeinen Freunden ſchon, Und ſeine ſchoͤne Poͤnickin Erkennt mit hochvergnuͤgtem Sinn, Daß Des II Theils VII Capitel Daß wir es mit ihm ehrlich meynen. Drum giebt ſie uns Gehoͤr: Und was iſts endlich mehr? Wo alles lacht, da koͤnnen wir nicht weinen. Viel Gluͤck zum neuen Stande! Der Himmel knuͤpft die Liebes-Bande, Wo ſich ein Paar, wie hier, vertraut. Das holde Bild der Jungfer Braut Hat in der That uns allen Von Hertzen wohlgefallen: Weil Geiſt und Witz und Sittſamkeit Aus allen ihren Minen Erſchienen. Was haben wir denn mehr zu ſagen? Es muͤſſe dieſes neue Paar Sein Lebenlang ſich uͤber nichts beklagen. So manchen Tag, ſo manches Jahr, So manches Jahr, ſo manchen Tag, Als es ſich ſelber wuͤnſchen mag, Soll es die Luſt der Hochzeit wiederhohlen, Die ſuͤſſer ſchmecken ſoll, als wenn man ſie geſtohlen. So viel Gras die Erde traͤget, So viel Jungfern Leipzig heget, So viel Maͤdchen heimlich lieben, So viel Briefe ſie geſchrieben, So viel Weiber auf der Erden Jhren Maͤnnern untreu werden, So viel Maͤnner offtmahls lauſchen, Und mit ihren Nachbarn tauſchen, So viel man bey allen Sachen Falſche Gloſſen pflegt zu machen, So viel Dichter Zoten reißen, Die doch ſchoͤn und artig heißen, So viel Hertzen ſchoͤne Wangen Hier in Leipzig ſchon gefangen, So viel wir Coffee verzehren, Eh wir dieſe Stadt ernaͤhren, So viel Seegen Gluͤck und Freude Treffe die Verlobten Beyde. Nun Kinder, geht zu Bette, Und ſchlafet um die Wette. Der Nachbar haͤlt das Hoͤrnchen ſchon, Und blaͤßt aus einem ſuͤßen Thon. Wiewohl wer weiß, ob ihr davon erwacht! Gute Nacht! Gute Nacht!

Das

Das achte Capitel. Von dogmatiſchen, heroiſchen und andern groͤſſern Poeſien.

WJr finden daß Empedocles, ein Sicilianiſcher Philo- ſoph, eine Natur-Lehre, und Aratus, ein Stern- Kuͤndiger, eine Aſtronomie in Verſen geſchrieben. Lucretius hat unter den Roͤmern die gantze Epicuriſche Phy- ſic in ſeinen Buͤchern von der Natur aller Dinge, und Vir- gilius den gantzen Feld-Bau in vier Buͤchern beſchrieben. Horatius und Boileau haben uns von der Poeſie ſelbſt in Verſen einen Unterricht gegeben; und der Abt Geneſt hat die gantze neuere Welt-Weisheit in einem eigenen poetiſchen Wercke abhandeln wollen. Opitz hat uns den Berg Veſu- vium und das Schleſiſche Vielgut, imgleichen von Ruhe des Gemuͤths, und endlich vier Buͤcher Troſt-Gedichte in Widerwaͤrtigkeit des Krieges in poetiſcher Schreib-Art ab- gefaſſet. Alle dieſe und andere dergleichen Gedichte begreife ich unter dem Nahmen dogmatiſcher Poeſien, oder Lehr- Schrifften.

Daß es angehe dergleichen philoſophiſche, natuͤrliche und ſittliche Materien in Verſen abzuhandeln, lehrt der Au- genſchein ſelbſt: und daß es nicht uneben ſey, zeigen die Exem- pel der groͤſſeſten Maͤnner. Das fragt ſich nur, ob man die- ſe und dergleichen Schrifften Gedichte nennen koͤnne? Nach der oben feſt geſtellten Beſchreibung der Poeſie uͤberhaupt, kan man ihnen dieſen Nahmen nicht einraͤumen. Alle dieſe groſſe und weitlaͤuftige Wercke ſind zwar in Verſen geſchrie- ben; in der That aber keine Gedichte: weil ſie nichts gedich- tetes, das iſt keine Fabeln ſind. Ariſtoteles hat daher dem Empedocles in dem erſten Capitel ſeiner Poetic den Titel ei- nes Poeten abgeſprochen, und ihm nur den Nahmen eines Natur-Kuͤndigers zugeſtanden: ob er wohl wuſte, daß die Unverſtaͤndigen ihn, ſeiner Alexandriniſchen Verſe halber, mit K kdem Des II Theils VIII Capitel dem Homer in eine Claſſe zu ſetzen pflegten. Was er von dem Empedocles geurtheilet, muͤſſen wir von allen uͤbrigen oberwehnten Buͤchern und Schrifften ſagen. Es ſind phi- loſophiſche Abhandlungen gewiſſer Materien; aber keine Gedichte, keine Nachahmungen der Natur, ſondern Ver- nunft-Schluͤſſe, Unterſuchungen, Muthmaſſungen der Welt- Weiſen, Ermahnungen zur Tugend, Troſt-Reden im Un- gluͤck, und ſo weiter. Alſo wuͤrden denn wohl alle dieſe Stuͤ- cke gar nicht in die Poeſie laufen, wenn ſie in ungebundener Schreib-Art abgefaſſet waͤren: da hingegen die Helden-Ge- dichte, Romane, Trauer-Spiele, Comoͤdien, Schaͤfer- Spiele und uͤberhaupt alle Fabeln, dennoch Gedichte bleiben und in die Poeſie gehoͤren; wenn ſie gleich nur in ungebunde- ner Rede abgefaßt werden. Jndeſſen, da wir gleichwohl die Oden, Elegien und Briefe, bloß wegen der poetiſchen Schreib- Art, darinn ſie abgefaßt werden, zur Poeterey rechnen; ob gleich ſelten eine Fabel darinn vorkommt: So koͤnnen wir auch dieſen groͤſſern Arten poetiſch abgefaßter Schrifften hier die Stelle nicht verſagen. Der Ausputz, die Zierrathe, der geiſtreiche und angenehme Vortrag der allerernſthaffteſten Lehren, macht daß ſie Poeſien werden: da ſie ſonſt in ihrem gehoͤrigen philoſophiſchen Habite, ein ſehr mageres und offt verdruͤßliches Anſehen haben wuͤrden.

Es fragt ſich hier, ob es rathſam ſey, dergleichen dogma- tiſche Sachen, inſonderheit aber Kuͤnſte und Wiſſenſchafften, poetiſch abzuhandeln. Vor ein paar Jahren kamen in Hol- land die Lettres Antipoetiques von Madem. Hooghard heraus, darinn des Boileau Art Poetique mit groſſer Hefftigkeit, und nicht geringer Gruͤndlichkeit angegriffen wurde. Dieſes ge- lehrte Frauenzimmer, oder wer ſonſt unter ihrem Nahmen ſtecken mag, will es durchaus nicht zugeben, daß man voll- ſtaͤndige Kuͤnſte, dergleichen die Dicht-Kunſt iſt, in einer poetiſchen Schreib-Art vortragen ſolle: weil ſie der Mey- nung iſt, die Regeln des Sylben-Maaßes und der Reime, in- ſonderheit aber das Feuer der Poeten, waͤre einer ſyſtemati- ſchen Ordnung und rechten Verbindung der Lehren ſchnur- ſtracks zuwider. Sie unterſucht auch in der That den guten Boi- Von dogmatiſchen Poeſien. Boileau nach den Regeln ihrer lieben Logick, wie ſie ſelbſt ſchreibt, mit ſo vieler Einſicht und Scharfſinnigkeit; daß man ihr groͤſtentheils Recht geben muß. Und endlich ver- gleicht ſie den erſten Geſang ſeiner Dicht-Kunſt mit einem zer- druͤmmerten Tempel Apollinis, wo hier ein ſchoͤner Pfeiler, da ein praͤchtiger Altar, dort ein treffliches Gemaͤhlde, hier wieder ein koͤſtliches Marmor-Bild u. ſ. f. ohne Ordnung und Verbindung uͤber und durch einander geworfen, laͤge. Ja ſie macht ſelbſt eine gantz neue Einrichtung dieſes zerſchlage- nen Gebaͤudes. Sie ordnet ſeine Materien gantz anders; und zeigt, daß hier und da manche Luͤcke auszufuͤllen, ander- werts aber viel uͤberfluͤßiges weg zu werfen waͤre. Und was dieſelbe, von dieſem Meiſter-Stuͤcke des beruͤhmten De- ſpreaux mit ſo gutem Grunde behauptet, das lieſſe ſich frey- lich von allen uͤbrigen dogmatiſchen Poeſien ebenfalls dar- thun, wenn man ſie ſo genau auf die Probe ſtellen wollte.

Jch gebe es alſo zu, daß man eine Wiſſenſchafft mit voͤl- liger Gruͤndlichkeit, weder ſynthetiſch noch analytiſch in Poe- ſien abhandeln koͤnne. Wer ein Freund einer ſo ſtrengen Lehr-Art iſt, wo man nichts unerklaͤrt und unerwieſen an- nimmt; der muß ſolche poetiſche Abhandlungen nicht leſen. Die Poeten beſcheiden ſichs auch gar leicht, daß ſie keine geo- metriſche Methode in Ausfuͤhrung ihrer Materien beobach- ten. Das wuͤrde ſehr trockene Verſe und einen ſchlaͤfrigen Vortrag geben. Die tiefſinnigſten philoſophiſchen Geiſter moͤgen ſich alſo nur an ihre ordentliche proſaiſche Schreib- Art halten. Wenn ſich die Poeten in ihre Wiſſenſchafften mengen, ſo thun ſie es nur den mittelmaͤßigen Koͤpfen zu ge- fallen, die nur einiger maſſen was davon wiſſen wollen; und ſich um den hoͤchſten Grad der Gruͤndlichkeit nicht bekuͤm- mern. Dieſe machen allezeit den groͤſten Theil des menſch- lichen Geſchlechts aus, und da iſt es genug, wenn man ihnen nur nichts falſches ſagt; das Wahre aber in ſolcher Ord- nung vortraͤgt, daß man ſie ziemlich verſtehen und ihren Zu- ſammenhang wenigſtens klar einſehen koͤnne; dabey aber al- les mit Zierrathen einer poetiſchen Schreib-Art ſo lebhafft und ſinnreich ausbildet, daß man es mit Luſt und Vergnuͤ- K k 2gen Des II Theils VIII Capitel gen leſen koͤnne. Da nun auch die bitterſten Wahrheiten, ſonderlich in moraliſchen Sachen, auf ſolche Art gleichſam verzuckert und uͤberguͤldet werden: ſo ſieht man wohl, daß es nicht undienlich ſey dergleichen Schrifften zu verfertigen; und alſo das Erkaͤnntniß und die Tugend der Welt gleichſam ſpielend beyzubringen.

Es verſteht ſich aber von ſich ſelbſt, daß ein ſolch dogma- tiſches Gedichte entweder den gantzen Jnbegriff einer Kunſt oder Wiſſenſchafft, oder nur eintzelne dahin gehoͤrig Mate- rien abhandeln koͤnne. Jenes haben die meiſten obberuͤhrten Alten; dieſes aber unſer Opitz gethan. Jn beyden Faͤllen ſetzet man zum Grunde, daß der Poet die Sache wohl verſte- he, und ſich nicht unterfange etwas auszufuͤhren, dem er nicht gewachſen iſt. Denn hier gilt auch inſonderheit, was Ho- ratz von allen Poeten fordert.

Sumite materiam veſtris qui ſcribitis aequam Viribus, & verſate diu quid ferre recuſent, Quid valeant humeri.

Denn ſich zum Lehrer aufwerfen, in Dingen die man nicht verſteht, wuͤrde in der Poeſie eben ſo ſchaͤndlich ſeyn, als an- derwerts. Die Wahrheit und Tugend muß wie allezeit, alſo auch hier der einzige Augenmerck eines Poeten ſeyn: und es waͤre zu wuͤnſchen, daß Ovidius philoſophiſch genug geſin- net geweſen waͤre, ſo wuͤrde er ſeine Artem amandi nicht ge- ſchrieben haben. Dieſe ſeine Schrifft gehoͤrt ſonſt auch hie- her, uud er hat ſich darinn bemuͤht, eine ohnedem gar zu liebli- che Sache durch ſeine angenehme Schreib-Art noch beliebter zu machen; das iſt, ein ſchaͤdliches Gifft zu uͤberzuckern. Er ſcheint ſolches nach der Zeit ſelbſt bereuet zu haben, da er auf eben die Art remedia amoris geſchrieben, die gewiß mit glei- chem Nutzen als Verguuͤgen geleſen werden koͤnnen. Viel vernuͤnftiger hat unſer Opitz in ſeinen dogmatiſchen Poeſien gehandelt. Er zeiget uͤberall eine philoſophiſche Staͤrcke der Vernunft, einen groſſen Eifer vor alles Gute, ein geſetztes maͤnnliches Hertz, ſo die Eitelkeiten der menſchlichen Dinge verachtet, und den hohen Adel der Weisheit und Tugend al- lein hochſchaͤtzet. Sonderlich waͤren ſein Vielgut, Zlatna und Von dogmatiſchen Poeſien. und die vier Buͤcher der Troſt-Gedichte werth, daß ſie der Jugend beyzeiten in die Haͤnde gegeben, erklaͤret, und von derſelben von Wort zu Wort auswendig gelernet wuͤrden. Dieſes wuͤrde derſelben mehr edle Maximen und Sitten- Lehren geben, als die lateiniſchen Spruͤch elchen, ſo ſie mehren- theils ohne Verſtand herbeten lernt

und laͤnger nicht bewahrt, Als bis der kluge Sohn nach Papageyen Art, Sie zu der Eltern Troſt dem Lehrer nachgeſprochen.

Die alten Griechen hieltens mit ihrem Homer ſo; und ich weiß nicht warum wir gegen den Vater unſrer Poeten noch ſo un- danckbar ſind, da doch ſeine oberwehnte Gedichte mehr guͤl- dene Lehren in ſich faſſen als die gantze Jlias nnd Odyſſee.

Ob man in dieſer Gattung von Gedichten die Muſen oder ſonſt eine Gottheit um ihren Beyſtand anruffen koͤnne, iſt im Vten Cap. des Iſten Theils bereits gewieſen worden. Von Lucretio iſt bekannt, daß er die Venus angeruffen, weil ſie der Erzeugung aller Dinge vorſteht. Virgil in ſeinen Georgicis rufft ein gantzes Dutzend Goͤtter an, die beym Feld-Bau was zu thun haben. Opitz rufft in ſeinem Ve- ſuvius die Natur an, weil er von natuͤrlichen Wundern ſchreiben will:

Natur, von deren Krafft Lufft, Welt und Himmel ſind, Des Hoͤchſten Meiſter-Recht, und erſtgebohrnes Kind, Du Schweſter aller Zeit, du Mutter aller Dinge, O Goͤttin, goͤnne mir, daß mein Gemuͤthe dringe Jn deiner Wercke Reich, und etwas ſagen mag, Davon kein deutſcher Mund noch bis auf dieſen Tag Poetiſch hat geredt.

Haͤtte er es nun dabey bewenden laſſen, ſo waͤre es gut gewe- ſen: Aber er faͤhrt fort, und rufft auch den Apollo nebſt allen Muſen herbey, die doch bey dieſer Materie vom Veſuvius nichts zu ſagen haben:

Jch will mit Wahrheit ſchreiben Warum Veſuvius kan Steine von ſich treiben, Woher ſein Brennen ruͤhrt, und was es etwa ſey Davon die Glut ſich naͤhrt. Apollo komm herbey K k 3Mit Des II Theils VIII Capitel Mit deiner Muſen-Schaar; laß ihre Hand mich leiten Auf dieſer neuen Bahn, ſo will ich ſicher ſchreiten Wohin mein Geiſt mich traͤgt.

Jndeſſen wenn man ihn entſchuldigen will, darf man nur ſa- gen, daß gleichwohl die Form des gantzen Werckes poetiſch ſey, und alſo des Beyſtandes der Muſen nicht entbehren koͤn- ne. Jn ſeinem Vielgut macht er ſeine Anruffung gerade zu an GOtt ſelbſt:

So komm, o hoͤchſtes Gut, du Urſprung guter Sachen, Des Boͤſen aͤrgſter Feind, erwecke mir Verſtand; Verleyhe kecken Muth, und ſchaͤrfe meine Hand Zu dringen durch den Neid des Volckes auf der Erden, Das ſonſt mit ſeiner Schaar mein Meiſter moͤchte werden, Und Wahrheit kaum vertraͤgt.

Eben das hat er in den Buͤchern der Troſt-Gedichte gethan, wo er ſich den heiligen Geiſt, als den hoͤchſten Troſt der Welt zum Helfer und Beyſtande erbittet. Wie nun hieran nichts auszuſetzen iſt: alſo iſt es auch nicht allezeit noͤthig, dergleichen Anruffung zu machen. Horatz und Boileau haben in ihrer Dicht-Kunſt keine. Opitz in ſeinem Buche von Ruhe des Gemuͤths, auch nicht; ob es gleich eben ſo groß iſt, als eins von den vorhergehenden.

Was vor Verſe man zu ſolchen dogmatiſchen Gedichten brauchen ſolle, koͤnnen die Exempel der Alten und Neuern leh- ren. Jene haben die Alexandriniſchen dazu vor geſchickt ge- halten, und Opitz hat die langen Jambiſchen dazu bequem gefunden. Und in der That ſchicken ſich zu einem langen Lehr-Buche keine kurtze Verſe. Corneille hat dieſes wohl gewuſt, daher hat er den Thomas von Kempis durchgehends in einerley zwoͤlff- und dreyzehnſylbigte Verſe, nicht aber in andre Arten derſelben gebracht. Und es waͤre zu wuͤnſchen, daß man es bey uns auch gethan haͤtte; da hingegen die eine, ſo wir davon haben, bald aus Elegien, bald aus heroiſchen, bald aus trochaͤiſchen Verſen beſteht; die andre aber, ſo nicht laͤngſt heraus gekommen, gar wie ein Geſang-Buch ausſieht. Wenn jemand Zeit und Luſt haͤtte, ein ſolches dogmatiſches Werck in unſre Sprache zu uͤberſetzen, der duͤrfte nur den Palingenium dazu wehlen, welcher in dieſer Claſſe Von dogmatiſchen Poeſien. Claſſe gewiß eins von den ſchoͤnſten und erbaulichſten iſt, die ich je geleſen habe.

Nichts iſt uͤbrig, als daß ich noch ein Wort von groſſen Lob-Schrifften beyfuͤge. Von dieſen gilt faſt alles, was von den obigen geſagt worden. Opitz hat auf den Koͤnig in Poh- len und Schweden, ingleichen auf den Hertzog zu Hollſtein dergleichen gemacht, ſo uns zu Muſtern dienen koͤnnen. Sei- ne Lob-Geſaͤnge auf den Mars und Bachus, ingleichen auf die Geburt Chriſti u. d. g. ſind auch bekannt. Was ſind nicht unter ſeinen und ſeiner Nachfolger, Flemmings, Dachs, Tſchernings, Franckens, Beſſers, Neukirchs, Amthors und Guͤnthers Schrifften vor eine Menge ſolcher Poeſien, darinn ſie ausfuͤhrliche Lob-Redner ihrer Helden abgeben. Alle dieſe poetiſche Stuͤcke, ſind nicht dem Jnnhalte, ſondern nur der aͤußerlichen Form nach poetiſch: Es waͤre denn, daß ſie auch in eine Fabel eingekleidet waͤren, oder hier und da durch poetiſche Zierrathe ſehr ausſtaffiret wuͤrden. Was dabey uͤberhaupt zu beobachten iſt, kan man mit wenig Worten ſagen.

Zufoͤrderſt muß der, ſo jemanden loben will, wiſſen, was vor Eigenſchafften eigentlich ein wahres Lob verdienen; denn ſonſt laͤuft er Gefahr, auch ſcheinbare Laſter als groſſe Tu- genden heraus zu ſtreichen, und dadurch bey den Verſtaͤndi- gen zum Gelaͤchter zu werden; bey Unverſtaͤndigen aber viel Schaden zu ſtifften. Zweytens muß man den Character derjenigen Perſon wohl kennen, die man loben will: damit man ihr nicht unrechte Eigenſchafften beylege. Denn aus den allgemeinen Qvellen der Lob-Spruͤche ſolche Schmeiche- leyen zu ſchoͤpfen, die ſich auf hundert andere eben ſo wohl ſchicken, als auf den, ſo man nennet; das heißt kein rech- tes Lob, ſondern eine niedertraͤchtige Lobe-Sucht,

Da keiner Weisheit Spur, Kein Saltz noch Eßig iſt, als bloß der Fuchs-Schwantz nur.

wie Rachelius ſie beſchreibt. Eine rechte Lob-Schrifft muß ſich gantz ſonderbar auf denjenigen Helden ſchicken, den man lobt, und auf keinen andern gebraucht werden koͤnnen. Es iſt Gratulanten-maͤßig, wenn man auf alle ſeine Goͤnner gleich- K k 4ſam Des II Theils VIII Capitel ſam einerley Verſe macht, und ihre Gottesfurcht, Wohlthaͤ- tigkeit ꝛc. mit groſſem Geſchrey erhebt. Eben ſo veraͤchtlich iſt der Kunſt-Griff, in dem Lobe eines neuern allemahl einen alten Held herunter zu machen. Venus muß nicht mehr ſchoͤn, Ale- xander kein Held, Plato kein Philoſoph und Cicero kein Red- ner mehr ſeyn, wenn der Poet es ſo haben will. Ein recht- ſchaffener Poet ſchaͤmet ſich alſo dieſer veraͤchtlichen Schmei- cheleyen, und lobet keinen, als von dem man was beſonders zu ſagen und zu ruͤhmen weiß.

Doch da die Gewohnheit es eingefuͤhret hat, auf viele Leute Verſe zu machen, wenn uns gleich keine ſolche ruhm- wuͤrdige Eigenſchafften bekannt ſind: So bedienet man ſich des Kunſt-Griffes, den Pindar erſonnen hat, wenn er auf die Uberwinder in den Olympiſchen Spielen nicht viel zu ſagen wuſte. Er lobte etwa einen andern Griechiſchen Held oder Gott, oder handelte eine gantz andere Materie ab, die nuͤtz- lich und angenehm war. Zuletzt aber dachte er nur mit we- nigen Worten an denjenigen, dem zu Ehren es verfertiget wurde. Dieſe Erfindung hilft uns zuweilen gantze Bogen fuͤllen, ehe mans gewahr wird. Man ſehe nur zu, daß man nicht gar zu weit geſuchte Materien ausfuͤhre; die ſich auf keine andre Weiſe auf unſern Held deuten laſſen, als wenn man ſagt: Doch wo gerath ich hin?

Die Schreib-Art aller dieſer Gedichte muß nach Be- ſchaffenheit der Sachen und Perſonen, davon ſie handeln, bald praͤchtig und erhaben, bald ſinnreich und nachdencklich; bald pathetiſch, bald auch natuͤrlich werden. Die langen jambiſchen Verſe mit ungetrennten Reimen ſchicken ſich am beſten dazu, man mag ſie nun entweder in einem hinterein- ander fort laufen laſſen, und nur zuweilen an bequemen Orten einen Abſatz machen, oder auch acht oder zehnzeilichte Stro- phen machen, wie Neukirch in vielen Gedichten gethan hat, die man ſich aber dem Jnnhalte und der Schreib-Art nach nicht zum Muſter nehmen muß; weil es Wercke ſeiner hitzigen Jugend ſind, da er noch dem Lohenſteiniſchen Ge- ſchmack gefolget iſt. Und ſo viel auch von dieſer Gattung. Folgende Exempel ſollen zur Probe dienen:

Wett- Von dogmatiſchen Poeſien.

Wettſtreit der Tugenden an Seine Koͤnigl. Maj. in Poh- len und Churfuͤrſtl. Durchl. zu Sachſen Friedrich Auguſts hohem Geburths-Tage. 1728. in einem Gedichte entworfen, welches in der deutſchen Geſellſchafft zu Leipzig den er- ſten Preis der Poeſie erhalten.

So iſt es denn umſonſt, daß ich bißher gezagt, Wenn mancher ſich zu frech an Pohlens Thron gewagt; Umſonſt, daß Bruſt und Arm und Schenckel mir gebebet; Wenn andern Sachſens Held den ſchwachen Blick belebet; Umſonſt, daß Mund und Hand bißher, aus Bloͤdigkeit, Des deutſchen Herculs Lob und Lorber nicht entweyht, Und ſeiner Thaten Preis den Dichtern aufgetragen, Die Phoͤbus ſelbſt erhitzt ein ſolches Werck zu wagen. Jetzt reitzet mich ein Zug zu groͤſſrer Kuͤhnheit an, Ein Zug, den Scheu und Furcht nicht ferner daͤmpfen kan. Die Muſen ſcheinen ſelbſt den Wiederſtand zu ſchwaͤchen, Dem bloͤden Geiſte Krafft und Beyſtand zu verſprechen. Wohlan! ich folge dann: Regiert mir Mund und Kiel, Und ſtimmt mit eigner Hand mein rauhes Seyten-Spiel; Damit der Pohlen Haupt, der Schmuck der Deutſchen Erde, Nicht ſchlecht, nicht ungeſchickt, nicht matt beſungen werde. Hier bin ich, fuͤhrt mich an, laßt mich den Koͤnig ſehn! Jch fuͤhle ſchon die Lufft um Haar und Schultern wehn: Kein Adler ſchieſſt ſo ſchnell, wenn die geſchwungnen Fluͤgel Des leichten Coͤrpers Flug den Spitzen aller Huͤgel, Ja dem Geſicht entziehn; und ihn dahin erhoͤhn, Allwo zur Sommers-Zeit die weiſſen Wolcken ſtehn; Als mich Calliope ihr nachzufolgen zwinget, Und an den fetten Rand der breiten Elbe bringet. Jch ſehe Stadt und Land und Waſſer unter mir, Da wohnt ein ſichres Volck, der Landmann ackert hier, Dort gehn zu tauſenden die Trifften in den Auen, Hier laͤßt der Wintzer ſich auf ſteilen Bergen ſchauen, Der Elbſtrom ſchleichet dort durch Felſen, Wald und Thal, Da ſchwimmt des Schuppen-Volcks unendlich groſſe Zahl, Hier prangt bey Felß und Schloß die lange Meißner-Bruͤcke; Bis ich von ferne ſchon die Reſidentz erblicke. K k 5Ein Des II Theils VIII Capitel Ein Schwindel ruͤhrt mein Haupt: Kein Wunder! Dreßdens Pracht Bezaubert Blick und Sinn, hat mich entzuͤckt gemacht. Jch ſehe Thor und Wall und Graben und Baſteyen, Der Bruͤcke Bogen-Laſt, die Wunder an Gebaͤuen, Des Zwingers Koſtbarkeit, des Landes-Vaters Sitz, Ein weites Waffen-Hauß voll Kuͤraß und Geſchuͤtz, Soldaten, von der Art, die Troja dort verbrannten, Und manchen tapfern Trupp von Rittern und Trabanten. Hier, lehrt die Muſe mich, hier wohnet Sachſens Held, Den ſelbſt die Vorſicht ihm zum Schutzgott vorgeſtellt. Sein Bruder hat vor ihm die gantze Chur beſeſſen, Den zwar das treue Land ſo wenig wird vergeſſen; Als den der ſie gezeugt: Doch deſſen fruͤhes Grab Dem Volcke dieſes Haupt zum weiſen Fuͤhrer gab, Das nicht allein ein Preis im deutſchen Fuͤrſten-Orden, Das auch Sarmatiens erwehlter Koͤnig worden. So ſpricht ſie, und ergreift mich eifrig bey der Hand, Und macht mir Volck und Stadt und Straßen wohlbekannt; Sie fuͤhrt mich hin und her durch die begluͤckten Gaſſen, Und zeigt mir was mein Blick vor andern ſolle faſſen. Da ſteht, dies iſt ihr Wort, der Fuͤrſtliche Pallaſt, Des Grafen, den du laͤngſt nebſt mir bewundert haſt; Der theure Flemming wars, den man durch alles Loben, So groß war ſein Verdienſt! doch nie genug erhoben. Dort wohnt Graf Wackerbart; dieß Haus gab ihm Auguſt, Auf den, vor kurtzer Zeit erlittenen Verluſt. Denn als ein hohes Haupt, ein Herr von vielen Staaten, Ein klug und tapfrer Held und Muſter der Soldaten, Sich juͤngſt, als Dreßdens Gaſt, in ſeiner Wohnung fand; Gerieth ſie unverhofft bey ſpaͤter Nacht in Brand: So daß die ſchnelle Glut die Stein und Kalck verzehrte, Holtz, Mauren, Dach und Grund in Graus und Aſche kehrte Sie ſchweigt; wir gehen fort und bleiben wieder ſtehn, Da, ſpricht ſie, wohnt der Graf, der Saͤchſiſche Maͤcen, Apollens Freund und Schutz und meiner Schweſtern Freude, Ja deſſen Dichter-Kiel ich ſeber offt beneide. Er ſelber iſt gelehrt und liebt Gelehrſamkeit, Und iſt im Cabinet ein Neſtor ſeiner Zeit, Des Landes Luſt und Ruhm: ich darf ihn gar nicht nennen, Ein jeder wird ihn ſchon an dieſem Abriß kennen. Wir Von dogmatiſchen Poeſien. Wir gehn, indem ſie ſpricht, allmaͤhlich weiter fort, Doch ihre Sorgfalt zeigt mir immer Stell und Ort, Wo jeder groſſe wohnt, der mit am Ruder ſitzet, Dem weiſen Fuͤrſten dient, dem Vaterlande nuͤtzet. Da nennt, da ruͤhmt ſie mir der groͤſten Raͤthe Zahl. Printz Adolph, Watzdorff, Frieß und der von Loͤwendahl, Zech, Seebach, Leipziger, von Buͤnau, ſammt dem Sohne, Die, ſpricht ſie, merck es wohl! ſind Seulen von dem Throne. Sie eilt, indem die Zeit gantz unvermerckt verfloß, Und leitet mich darauf ins Koͤnigliche Schloß. Hier, heißt es, koͤnnt ich dir des Fuͤrſten Staͤlle weiſen, Und der Gewoͤlber Pracht und Koſtbarkeiten preiſen; Allein die Zeit verbeuts: Du ſolſt was groͤſſers ſehn, Zumahl den Augenblick ein Wettſtreit wird geſchehn. Die Zahl der Tugenden, die Sachſens Haupt beleben, Wird vor der Weisheit Thron nach Sieg und Kleinod ſtreben. Sogleich eroͤffnet ſich des Zimmers hohe Thuͤr, Jch ſehe nichts als Licht und Pracht und Glautz dafuͤr. Des Bodens Marmel gleißt, die hellen Spiegel-Waͤnde Entziehn dem ſtarren Blick des Saals wahrhafftes Ende. Das Oel der Ampeln iſt in Silber angeflammt, Des Thrones Stuffen deckt ein Gold-geſtickter Sammt, Er ſelbſt iſt Helfenbein und prangt mit theuern Steinen; Die Weisheit ſoll darauf als Richterin erſcheinen. Sie kommt und nimmt ihn ein; Ein heller Sternen-Krantz Umzirckt die heitre Stirn mit Schimmer, Blitz und Glantz, Den Leib deckt ein Gewand von Himmelblauer Seide, Ein Purpurfarbner Streif umgiebt den Saum vom Kleide, Der Guͤrtel gleicht dem Schnee, die Rechte traͤgt den Stab, Den das Verhaͤngniß ihr zum Eigenthume gab. Er iſt ein feines Gold, doch ſtreut an deſſen Spitze, Ein Hertz, das Augen hat, ringsum die ſchaͤrfſten Blitze. Bey ſolcher Majeſtaͤt vertiefft das Auge ſich, Vergißt man ſeiner ſelbſt! Was ruͤhrt, was blendet mich? So ſchoͤn ſah Paris nicht die ſtreitenden Goͤttinnen, Vor ſeinem Thron bemuͤht den Apfel zu gewinnen; So angenehm und hell zeigt ſich Aurora nicht, Wenn Phoͤbus aus dem Schoos der blauen Thetis bricht: Als hier die Tugenden ins weite Zimmer kamen, Und um der Weisheit Thron in Eil die Plaͤtze nahmen. Wir Des II Theils VIII Capitel Wir ſtreiten, war ihr Wort, um Friedrich Auguſts Geiſt O Weisheit! um den Held, den Oſt und Weſten preiſt. Wir alle ſchmuͤcken ihn mit ungemeinen Gaben, Und jede wuͤnſcht ihn gantz zum Eigenthum zu haben. Er ſelber ſieht und weiß, was uns ſo zwiſtig macht; Doch laͤßt er unſern Geiſt, vielleicht aus Vorbedacht, Jn ſtetem Zweifel ſtehn. Ach Goͤttin, die wir ehren, Laß du von deinem Thron den ſichern Ausſpruch hoͤren! Der Sieg gebuͤhret mir! So rief die Staͤrcke gleich: Auguſt iſt ſonderlich an meinen Gaben reich. Jn fruͤher Jugend ſchon wuſt ich die ſtrengen Sehnen Des maͤnnlich-ſtarcken Arms zum Kaͤmpfen zu gewehnen. Er iſt ein Hercules, der auch die Rieſen zwingt, Und, wenn der ſtrengen Fauſt ein derber Hieb gelingt, Durch Stahl und Eiſen faͤhrt, durch Helm und Kuͤraß eilet, Ja offt auf einen Streich ſo Mann als Roß zertheilet. Europa weiß dieß laͤngſt, und iſt Erſtaunens-voll, Und weiß faſt nicht, mit wem es ihn vergleichen ſoll. Der Saͤbel Scanderbegs darf ſeine Fauſt nicht fuͤllen, Hier taugt ein jedes Schwerdt, um ſeiner Kraͤffte willen. Er zuͤckt, er hebt es kaum; ſo weicht, ſo flieht der Feind: Weil ſelbſt der Klinge Blitz ihm unertraͤglich ſcheint. Und freylich zeigt ſie ſchon, durch ihr geſchwungnes Blincken, Sie werde wie ein Keil im Donner niederſincken. Mitnichten, rief hierauf die Unerſchrockenheit, Die Staͤrcke thut nicht viel, gebrichts an Tapferkeit: Ein unverzagter Held ſiegt auch mit ſchwachen Haͤnden, Wenn Rieſen ohne Hertz ihr feiges Blut verſchwenden. Auguſt hat Loͤwen-Krafft; Allein auch Loͤwen-Muth. Sein ſtarcker Geiſt erhitzt der vollen Adern Blut, Und ſtrengt die Nerven an, daß ſie bey kuͤhnem Wagen, Gedoppelt ſteif und feſt, auch doppelt haͤrter ſchlagen. Die Proben ſind bekannt. Der wilde Muſelmann Gedenckt noch an die Schlacht, die Leopold gewann; Weil Deutſchlands Helden ihm und ſeinen Barbar-Schaaren, An Kraͤfften, Recht und Gluͤck weit uͤberlegen waren. Was da Auguſt gethan, und wie ſein kuͤhner Geiſt, Der, wo er wircken kan, faſt lauter Wunder weiſt, Auch anderwerts geſiegt; das wird die Nachwelt leſen, Und mit Verwundern ſehn, wie groß der Held geweſen! Die Von dogmatiſchen Poeſien. Die Großmuth ſtoͤrte ſie, und winckte mit der Hand, Gantz recht! das war ihr Wort, dieß iſt der Welt bekannt: Allein wer kennt auch nicht ſein Koͤniglich Gemuͤthe, Und die mit Huld und Ernſt gemiſchte Vater-Guͤte? Jm Felde ſchrecklich ſeyn, iſt auch Tyrannen leicht: Doch wenn der Frevler ſelbſt die Waffen uͤberreicht, Und flehend Gnade ſucht, alsdann die Schuld vergeben, Jſt mehr, als Feind, Gefahr und Ungluͤck uͤberſtreben. Und doch kan dieß Auguſt. Empoͤrung, Hochverrath, Und was die Boßheit ſonſt vor manche Frevelthat Durch Liſt und Macht veruͤbt; wiewohl ihrs nie gelungen, Das alles hat er offt durch Guͤtigkeit bezwungen. Der Aufruhr ſchaͤmt ſich noch, wenn er verwirrt bedenckt, Wie gnaͤdig ihm der Held den ſtarren Hals geſchenckt, Den er ſo frech verwirckt. Und dieſer Großmuth Proben Sind zweifelsfrey weit mehr, als Tapferkeit zu loben. Sie ſchwieg und wich zuruͤck: die Gnade trat hervor, O Weisheit! goͤnne doch auch mir ein offnes Ohr, So fieng ihr Vortrag an, und laß die hellen Sinnen Durch meinen Vorzug bloß bewegen und gewinnen. Das Recht erfodert es: des Helden Guͤtigkeit, Daruͤber Volck und Laud und Buͤrger ſich erfreut, Die Freund und Fremder lobt, die auch ſein Feind bekennet, Verdient es, daß man ſie die Fuͤrſten-Tugend nennet. Der Titus unſrer Zeit, der Unterthanen Luſt, Verbirgt ein Mutter-Hertz in ſeiner Vater-Bruſt. Der Jammer, den er ſieht, erwecket ſein Erbarmen: Drum wo er ſich nur zeigt, da freuen ſich die Armen. Wo hat man je gehoͤrt, daß ihm die Noth gefiel? Sein Land begluͤckt zu ſehn, das iſt ſein Zweck und Ziel; Sein Volck vergnuͤgt zu ſehn, da pflegt er nichts zu ſparen, Wie Sachſen danckbar zeugt, und Pohlen offt erfahren. Gleich rief die Mildigkeit, dies Lob gehoͤrt vor mich, Das Wohlthun iſt bey ihm weit mehr als vaͤterlich, Er fuͤllt die Kaſten nicht, er fuͤllt der Buͤrger Haͤnde, Als wenn er ſelbſt die Laſt der Duͤrftigkeit empfaͤnde. Der iſt verhaßt bey ihm, der Geitz und Wucher uͤbt, Er zehlt nur was er nimmt, nicht was er ſchenckt und giebt, Und waͤre nie ſo froh, als wenn ihm GOtt vergoͤnnte, Daß er ſtets gnaͤdig ſeyn, ſtets Wohlthat uͤben koͤnnte. Wo Des II Theils VIII Capitel Wo bleibt noch, fuhr ſie fort, die Koͤnigliche Pracht, Die ſeinen Hof und Staat ſo unvergleichlich macht? Die Fremden dringen ſich zu ſeinen Luſtbarkeiten, Wo Ueberfluß und Luſt und Großmuth ihn begleiten. Wer nur ein Faßnachts-Spiel, wie er es angeſtellt, Gewoͤlb und Zimmer ſieht, das ſeinen Schatz enthaͤlt, Und endlich Japans Stoltz im Porcellan erblicket, Der wird ohn unterlaß bezaubert und entzuͤcket. Ja freylich! rief hierauf, die Liebe zu der Kunſt: Die Meiſter ruͤhmen ſich der Koͤniglichen Gunſt, Die Baukunſt zeiget ſich in ſtoltzen Luſtgebaͤuden, Die Gaͤrten kan man kaum von Welſchland unterſcheiden, Der Marmor regt ſich faſt in Seulen mancher Art, Und wo des Mahlers Hand nicht Muͤh und Fleiß geſpart, Da ſollte, wer es ſieht, faſt tauſend Eyde ſchweren, Daß alle Bilder hier beſeelte Coͤrper waͤren. Die Thon- und Singe-Kunſt nennt Dreßden ihren Sitz, Apollo heiſt es gar die Reſidentz von Witz, Weil Koͤnig, Hof und Stadt die Kunſt der Dichter lieben, Weil ſich die Edlen ſelbſt auf reinen Seyten uͤben. Der Opern Zauberwerck zwingt Augen, Ohr und Hertz, Des Luſtſpiels nuͤtzlicher und Geiſt-erfuͤllter Schertz, Der Trauerſpiele Pracht, Verwundern, Furcht und Zagen, Wird von Auguſts Geſchmack, vom Flor der Kuͤnſte ſagen. Nun trat die Billigkeit mit Zuverſicht herbey, Und ſprach: Man dencke nicht, daß ich die letzte ſey; O nein! das ſtrengſte Recht, die Seule groſſer Staaten, Erhebt auch unſern Held vor andern Potentaten. Aſtraͤa ſitzt in ihm auf Pohlens Koͤnigs-Thron, Er iſt der Unſchuld Schutz, der Tugend Schild und Lohn; Kein Anſehn der Perſon kan hier den Richter blenden, Er traͤgt ein blitzend Schwerdt in den gerechten Haͤnden. Dieß zeigt der Feſtungs-Bau, wo manche Bosheit frohnt, Dieß zeiget Waldheims-Zucht, wo man den Frevel lohnt, Dieß zeigt die groſſe Zahl von heiligen Geſetzen, Der Laſter ſtrenger Zaum, der Froͤmmigkeit Ergetzen. Wie hat ſein ſtarcker Arm das Ungeheur gedaͤmpft, Die Rachgier, die ſo gern mit Bley und Eiſen kaͤmpft? Der Zweykampf iſt verbannt, man hoͤrt von keinem Morden, Weil Sachſen unter ihm Europens Freyſtadt worden. Der Von dogmatiſchen Poeſien. Der Friede nahte ſich in lieblicher Geſtalt, Und rief: Das Land Auguſts iſt ſtets mein Aufenthalt! Der Nahme Friederichs, den man vor Jhn erkohren, Hat niemahls weniger als hier ſein Recht verlohren. Die Ruhe kroͤnt das Volck, begluͤckt und ziert den Staat, Hier preſſt der Buͤrger Blut kein wuͤtender Soldat: Die Palmen ſproſſen ſtets bey Sachſens Rautenzweigen, Drum muß Bellona hier von Wuth und Flammen ſchweigen. Hier wohnt der Unterthan in voller Sicherheit, Ein ehrenvoller Greis vergißt der alten Zeit, Da Deutſchland uͤberall, in dreyßig rauhen Jahren, Die Wuth des harten Mars ohn unterlaß erfahren. Der Landmann baut ſein Feld, der Wintzer ſeinen Berg, Der Kuͤnſtler treibt begluͤckt und ſchluͤßt ſein Tagewerck, Die Jugend liebt und lacht, und ſchertzet mit Vergnuͤgen, Und ſucht der Nymphen Hertz nach Wunſche zu beſiegen. Die Sorgfalt vor das Ertz in mancher Silber-Grufft, Erſchien zu allerletzt aus ihrer finſtern Klufft. Ein ſchwartzer Berghabit ließ ihren Zweck erkennen, Sie ſprach: Erlaubt auch mir vor Ruhm-Begier zu brennen. Auguſtus liebt auch mich, er ſorget vor den Schacht, Dadurch er Sachſen ſchmuͤckt und jaͤhrlich reicher macht, Wie mancher Marmorbruch, nuͤtzt allbereit im Bauen, Den ſeiner Aufſicht Winck verordnet anzuhauen? So manche Wand ſich nur in hohlen Bergen zeigt, So manche Leiter man in tiefe Gruͤnde ſteigt, So mancher Knappe ſchon in Freyberg eingefahren, So wenig hat man hier des Koͤnigs Ruhm zu ſparen. Kein Wunder! macht ihn doch der Steiger froher Mund Jn duncklen Schachten gar den Erden-Geiſtern kund; Die, wenn ſie von Auguſts Durchlauchtem Nahmen hoͤren, Der Arbeits-Leute Fleiß durch kein Gepolter ſtoͤren. Hierauf erſchien ein Weib, in reich-geſtickter Tracht, Und hatte ſich daher ſo ſpaͤt herzu gemacht, Jhr gieng der Ueberfluß von Sachſenland zur Seiten, Zur Rechten trug Mercur die groͤßten Koſtbarkeiten. Sie redete nicht viel, doch that ſie deſto mehr, Auguſtus, war ihr Wort, bereichert mich ſo ſehr, Weil mich ſein Churſchwerdt ſchuͤtzt, ſo kan ich mehr erwerben, Als Kayſer Jndiens von ihren Vaͤtern erben. Wie- Des II Theils VIII Capitel Wiewohl mir keine See beladne Schiffe bringt, Wenn Fluth und Ebbe gleich nicht in die Pleiße dringt, Obgleich kein tiefer Strom das Meißner-Land bewaͤſſert; Hat dieſen Mangel doch der Buͤrger Fleiß verbeſſert. Die Europaͤer-Welt verſammlet ſich bey mir, Und Leipzig wird dadurch der Handels-Staͤdte Zier. So duͤnckt mich, ruͤhmte ſie die drey berufnen Meſſen, Doch was es alles war, iſt allbereit vergeſſen. Die Weisheit regte ſchon den Anmuths-vollen Mund; Die Muſe ſtoͤrte ſie, die mir zur Seiten ſtund. Jch preiſe, hub ſie an, den Schutz der Wiſſenſchafften. Die nirgends gluͤcklicher als hier in Sachſen hafften, Jſt Philurene nicht Germaniens Athen? Wo darf ſich eine Stadt in Deutſchland unterſtehn, Mit ihr an Geiſt und Witz, Gelehrſamkeit und Schrifften, Den Wettſtreit einzugehn und ſich ein Lob zu ſtifften? Vergebens! Leipzig iſt der Kuͤnſte Vaterland, Und Deutſchland hat es laͤngſt ſo wohl als ich erkannt: Auguſtus aber laͤßt die Muſen an den Linden, Durch Gnade, Huld und Schutz, erwuͤnſchtes Wachsthum finden. Es eilt, wer Weisheit liebt, in feiner Mauren Schooß, O Goͤttin! rede ſelbſt, dein eignes Gluͤck iſt groß: Wenn du den Koͤnig lobſt, ſo kan ich dir nicht gleichen, Traͤgſt du den Preis davon, ſo will ich freudig weichen. Nein! ſchallte der Entſchluß, mit einem Silber-Thon, Nein! fiel das holde Wort von dem erhabnen Thron. So viel ich ſelber Theil an dieſem Helden habe, So hertzlich ich mich laͤngſt an ſeiner Weisheit labe; So ſchwer wird hier der Schluß in eurem Streite ſeyn: Jhr alle habt geſiegt, der Preis iſt allgemein, Beſitzt ihn denn zugleich. Jch ſelber will nicht ſaͤumen, Jhm dieſen Fuͤrſten-Sitz mit Freuden einzuraͤumen. Sie wich; man oͤffnete den Pracht-erfuͤllten Saal, Auguſt erſchien daſelbſt mit ſeiner Raͤthe Zahl. Kan doch der volle Mond in ſeinen blauen Zimmern, Mit Sternen gantz umringt, unmoͤglich heller ſchimmern, Als hier ſein Aufzug ſchien. Die Weisheit trat hinzu, Und ſprach: Der Kampf iſt aus; Held, unſer Preiß biſt du. Beſteige dieſen Thron, mein Scepter ſey dir eigen, Wir alle werden uns vor dieſen Staffeln beugen. Du Von dogmatiſchen Poeſien. Du haſt genug geſehn, ſprach meine Fuͤhrerin, Sie ruͤckte mich davon, und flammte meinen Sinn Mit ihren Trieben an, was dieſen Tag geſchehen, Was ich allda gehoͤrt, was ich allda geſehen, Nach Wuͤrden zu erhoͤhn. Jhr Wollen war ein Muß: Drum zeigt dieß gantze Blatt den ſchnell-vollzognen Schluß. O winckte mir Auguſt! wie eifrig wollt ich ſingen, Und durch ſein Lob allein die Sterblichkeit bezwingen.

Hamartigenia, Oder: Lehr-Gedichte vom Urſprunge des Boͤſen. Wir Menſchen ſind verderbt: Der Satz iſt offenbar. Allein wer macht uns wohl der Bosheit Quellen klar? Wie kommt es, fragt man offt, daß unſer Thun und Laſſen Dem Boͤſen guͤnſtig iſt, das Gute pflegt zu haſſen? Wer macht die Sterblichen zur Tugend ungeſchickt? Wer hat das Hertz verkehrt, den bloͤden Sinn verruͤckt, Halb blind, halb taub gemacht? O koͤnnt ich dieß ergruͤnden, Und aller Laſter Brunn in wenig Reime binden! Was iſt Verſtand und Witz? Ein dick-umnebelt Licht, Das kaum zwey Spannen weit durch Dampf und Jrrthum bricht. Vermag ſein ſchwacher Strahl gleich etwas zu erkennen; So iſt ſein Wiſſen doch faſt nichts von dem zu nennen, Was ihm verborgen bleibt. So gar die kleine Zahl Der Dinge, ſo er weiß, verſtattet nicht einmahl Sie voͤllig einzuſehn und deutlich zu erblicken. Die Wahrheit ſcheint ihr Licht mit Finſterniß zu ſchmuͤcken, Und ſieht wie Falſchheit aus. Allein es ſcheinet nur; Die Wahrheit hat nicht Schuld; Der Menſch verlaͤſt die Spur. Es fehlt ihm an Vernunft, das Wahre zu entſcheiden, Dem Jrrthum zu entgehn, das Boͤſe zu vermeiden. Er kehrt faſt alles um. Ein Wuͤrfel heißt ein Ey, Ein Rieſe wird ein Zwerg. Verkehrte Phantaſey! Die uns den Geiſt verruͤckt; das Hertz zur Thorheit zwinget, Und in die Sclaverey der aͤrgſten Laſter bringet. Das macht, daß unſer Geiſt in einer Huͤtten wohnt, Wo lauter Unvernunft und Luſt und Traͤgheit thront. Der Coͤrper iſt das Haus, das lauter Zunder heget, Dadurch der Luͤſte Glut in volle Flammen ſchlaͤget. Die Sinne ſtellen nie den Kern der Dinge vor, Ein aͤuſſerlicher Schein fuͤllt Auge, Mund und Ohr, L lFaſt Des II Theils VIII Capitel Faſt alles ſchmuͤcket ſich durch ein verſtelltes Gleißen, Der Geiſt iſt viel zu ſchwach die Larven abzureißen, Die ihm ein Fallſtrick ſind. So bald ein Affterlicht Mit truͤben Strahlen ſpielt, und nur das Auge ſpricht: Dort glaͤntzt ein Morgenſtern: ſo laͤßt er ſich bewegen, Und eilt mit Hertzensluſt dem blaſſen Schein entgegen, Der ihn doch nur verfuͤhrt. Hier lobt der Mund den Wein: Sogleich ſtuͤrtzt ihn der Arm mit vollen Bechern ein. Der ſchwache Geiſt verſpielt, wenn Feinde mit ihm kaͤmpfen, Die ſchlau und unvermerckt ihm Muth und Kraͤffte daͤmpfen. Daher ſtammt nun die Brut des boͤſen Willens ab. Wer ſonſt im Dunckeln tappt, faͤllt leichtlich in ein Grab, Und wo Verſtand und Witz das Boͤſe nuͤtzlich heiſſen, Wo Hertz und Sinne ſich nach falſchen Guͤtern reiſſen, Durchbricht der Luͤſte Strom der Lebens-Regeln Damm, Beſchwemmt die matte Bruſt mit faulem Suͤnden-Schlamm, Erhitzet Blut und Geiſt, verwehnet Leib und Glieder, Dann legt auch die Vernunft den ſchwachen Scepter nieder. Alſo, wie mich beduͤnckt, iſt Adams Fall geſchehn. Er hatte zwar in GOtt ſein hoͤchſtes Gut geſehn, Geſehn, und wohl erkannt, man muͤſſe GOtt verehren, Und ſeine Wohlfahrt nicht durch Frevelthaten ſtoͤhren. Doch ſeht, ſein Geiſt verliert, aus Unvollkommenheit, Den wohlgefaßten Satz mit aller Deutlichkeit. Wie eifrig GOtt geſucht ſein Hertze zu gewinnen, Das alles daͤmpft in ihm der Eindruck reger Sinnen. Und endlich faͤllt er gar. Warum? Ein ſchlauer Feind, Den Eva noch nicht kennt und nicht zu fuͤrchten ſcheint, Verbirgt ſich in den Glantz der ſchoͤnen Seraphinen, Die ihren Augen laͤngſt bewunderns werth geſchienen. Die Schlange preiſet ihr den ſuͤßen Apfel an, Sie ſpricht: Geneuß die Frucht, die goͤttlich machen kan. So wird der Sinn betaͤubt, der Witz iſt eingenommen, Dem Geiſte duͤnckt es gut, dem Hoͤchſten gleich zu kommen. Wer handelt wohl ſo klug als der ſein Beſtes ſucht? Nun ſtreckt der Arm ſich hin, er bricht und ißt die Frucht, Die Frucht, von deren Gifft die Vaͤter ſammt den Erben, Auf GOttes Richter-Spruch an Leib und Seele ſterben. So iſts, gerechter GOtt, doch deine Heiligkeit Bleibt hier und uͤberall von aller Schuld befreyt. War nicht die gantze Welt vollkommen gut erſchaffen? Sie wars; beſaß ein Hirſch gleich nicht den Witz der Affen, War ſchon des Monden Licht kein heller Sonnenſchein, Und konnte gleich der Menſch kein GOtt, kein Engel ſeyn. Ein Von dogmatiſchen Poeſien. Ein jedes Ding behielt ſein unveraͤndert Weſen, Und als es wircklich ward, ſo hatt es GOtt erleſen, Weil ſeine Weisheit es in dieſem Bau der Welt, Den er ſich ausgedacht, zu ſchaffen feſt geſtellt. Was der enthaͤlt iſt gut, und ſelbſt von GOtt beſchloſſen, Es iſt aus freyer Wahl des hoͤchſten Guts gefloſſen. Jch weiß wohl, manches Ding ſieht ſchlecht und wandelbar, Verwirrt und elend aus; doch blieb es, wie es war. Die Geyer kehrte GOtt in keine Turteltauben, Der Wolf ward nicht ein Schaaf, die Baͤren gehn noch rauben, Ein Rabe ſtiehlt. Warum? Es gieng nicht anders an. Wo iſt nun ein Geſetz das GOtt verbinden kan, (Gewiß man muß allhier der frommen Einfalt lachen) Den Adam nicht zum Mann, ach nein, zum GOtt zu machen? An dir, an dir o Menſch, liegt deines Ungluͤcks Schuld, Jndeſſen traͤgt dich doch dein Schoͤpfer mit Gedult. Wir wiſſen von Natur uns ſelber nicht zu rathen, Wir brechen ſein Geſetz durch tauſend Uebelthaten, Verſtand und Geiſt iſt blind und ſieht ſein beſtes nicht, Und ob gleich die Vernunft und ihr geſchwaͤchtes Licht Jn Griechenland und Rom durch ſchoͤne Wiſſenſchafften Den Weg zur Wohlfahrt wieß; ſo wollt es doch nicht hafften. Die Luͤſte ſind ein Roß, das niemand zaͤhmen kan. Jndeſſen nimmt ſich GOtt der Menſchenkinder an, Sein Sohn wird unſer Heyl, vollbringt des Vaters Willen, Er lehrt mit Wort und Werck des Hoͤchſten Wort erfuͤllen, Erleuchtet den Verſtand und tilgt die Bosheit aus, Verſpricht den Seinen gar ein ewig Freuden-Haus, Und will es aller Welt zum Gnadenlohne ſchencken, Dafern ſie ſich nur laͤßt zu ſeiner Liebe lencken. Dein Heylbegieriger, und vaͤterlicher Sinn, O Schoͤpfer dieſer Welt! gieng freylich wohl dahin, Uns alle von der Macht des Todes zu erloͤſen: Allein des Menſchen Hertz klebt gar zu ſehr am Boͤſen. Dein Vorſatz war zu ſchwer, und unſre Peſt zu groß. Wer macht uns wohl ſo gleich von allen Laſtern loß? Wir treiben mit Gewalt den guten Geiſt zuruͤcke, Und wehrens, daß er uns durch keine Tugend ſchmuͤcke. Das iſt die Art der Welt. Doch deine Freundlichkeit Verſchont, was ſie verſchmaͤht, und giebt dem Frevler Zeit. Sie daͤmpft des Fleiſches Wuth, ſo frech ſie ſich empoͤret, Und wenn ſie gleich nicht weicht, ja ſich wohl gar vermehret, So hebeſt du doch offt den ſtaͤrckſten Wiederſtand, Und bieteſt faſt mit Zwang auch einem Saul die Hand, L l 2Der Des II Theils VIII Capitel Der ſie doch von ſich ſtieß. Was will man ferner ſagen? Denckt unſer Fuͤrwitz dich als grauſam anzuklagen, Daß, da du voller Macht und voller Guͤte biſt, Dir doch dein Gnadenwerck nicht ſtets gelungen iſt: Daß tauſend Suͤnder noch in ihren Suͤnden wuͤhlen, Und keinen ſolchen Zug zu Buß und Glauben fuͤhlen, Der ſie bezwingt, beſiegt, und Hertz und Willen bricht? O nein, du ziehſt ſie wohl; allein ſie folgen nicht. Dein Sohn kan ſelber nicht Capernaum bekehren, Durch Wunder, die doch dort ſo ſtarck geweſen waͤren, Als Sodoms Bosheit war. Ein Zweifel faͤllt mir ein; Wie kanſt du hier ſo reich an großen Thaten ſeyn, Und warum ließ dein Arm nicht dort ein Wunder mercken? Sechs Staͤdte wuͤrden ja mit wenig Allmachts-Wercken Gewiß bekehret ſeyn: Du lieſſeſt keins geſchehn; Gomorrha muſte nichts als lauter Rache ſehn. Warum muß Chorazim des Glaubens Gnadenlehren, Warum Bethſaida, warum nicht Tyrus hoͤren, Nicht Sidon, die ſich doch viel leichter beſſern kan? Den frechen Petrus blickt ſein holder Meiſter an, Den er ſo freventlich verleugnend abgeſchworen, Ein Judas aber geht in ſeiner Schuld verlohren. HErr! waͤr es dir ein Ernſt uns alle zu erhoͤhn, Wer koͤnnte deiner Macht und Wirckung wiederſtehn? Wen ſollte nicht dein Ruf, dein ſtarcker Ruf bezwingen, Davon die Todten ſelbſt aus ihren Hoͤlen ſpringen? Doch halt, ich bin zu kuͤhn! O GOtt, dein weiſer Schluß Hebt meine Zweifel auf, daß ich mich ſchaͤmen muß. Menſch, ſoll die Allmacht denn allein die Welt regieren? Soll lauter Gnad und Huld das gantze Ruder fuͤhren? Du fehlſt! die Weisheit herrſcht, die Weisheit herrſcht allein. Jn ihren Schluͤſſen muß der Grund verborgen ſeyn, Warum dieß ſo geſchieht. GOtt hat die Welt erwehlet, An deren Schoͤnheit nichts, auch nicht das mindſte fehlet, Wo Kunſt und Harmonie aus jedem Theil erhellt, Allwo kein Sperling ſtirbt, kein Haar vom Haupte faͤllt, Kein Gluͤcks-kein Ungluͤcks-Fall die Menſchen treffen ſollen, Die GOttes Weisheit nicht zum Theil verhengen wollen, Zum Theil erlaubet hat. Da, da flieht Paulus hin, Jn dieſe Tiefe ſinckt ſein Gottgelaßner Sinn. Er weiß des Hoͤchſten Rath nicht voͤllig auszudencken; Drum muß er ſich ins Meer der Weisheit GOttes ſencken. O Menſch, was willſt denn du mit Maulwurfs-Augen ſehn? Ach moͤchteſt du den Blick auf deine Schwachheit drehn, Und Von dogmatiſchen Poeſien. Und deines Schoͤpfers Macht, die dich ſo ſehr erhoben Und alles wohlgemacht, mit reger Seelen loben?

Vom Mißbrauch der Zeit Auf Hn. M. Friedr. Otto Menckens Magiſter- Promotion. 1725. DJe Schatten-reiche Nacht, die der enſchlafnen Welt, Jn Traͤumen offtermahls was Wahres vorgeſtellt, Umfieng mich neulich kaum mit ihren ſchwartzen Banden, So war, wie mich beduͤnckt, ein Schrecken-Bild vorhanden, Ein Bild, das meinem Geiſt ſehr ſeltne Dinge wieß. Ein Sturm, der mit Gewalt von Oſten auf mich bließ, Der Nebel, Staub und Dampf und Wolcken mit ſich fuͤhrte, Und alles, was ſein Hauch in freyer Lufft beruͤhrte, Mit ungeſtuͤmer Krafft zur Erden niederſchlug; Ein Sturm, dem auch ſo gar ein ſtrenger Adler-Flug Nicht unbezwinglich ſchien, erhub ein ſtarckes Brauſen. Jch zitterte vor Angſt, der Luͤffte rauhes Sauſen Durchdrang mir Ohr und Hertz, das Schrecken nahm mich ein, Es ſchien, ich ſollte ſelbſt ein Spiel der Winde ſeyn: Die Fuͤße wanckten mir, mir bebten alle Glieder, Und der erſtarrte Leib fiel endlich krafftloß nieder. Mein Auge kehrte ſich der Himmels-Gegend zu, Woher der Sonnen-Ball nach uͤberſtandner Ruh, Mit neuen Strahlen kommt, den Erdkreiß zu erquicken; Und da war, unverhofft, was ſeltnes zu erblicken. Jch ſah und ſah doch nicht; die Weite blendte mich, Doch endlich naͤherte ein fernes Weſen ſich. Kein Strom kan je ſo ſchnell in engen Ufern flieſſen; Kein abgedruͤckter Pfeil kan ſo geſchwinde ſchieſſen; Ein Wetter-Strahl iſt kaum ſo ſchleunig von Natur; Als dieſes Coͤrpers Laſt auf leichten Luͤfften fuhr. Es ſchien, er wuͤrde bald den Augen kennbar werden; Doch eh ich ihn noch ſah, ſo ſanck er ſchon zur Erden. Der Boden ſchuͤtterte von eines Rieſen Fall, Die ſtarck bewegte Lufft gab einen lauten Schall, Der Greis bewegte noch ſein rauſchendes Gefieder, Die Fluͤgel ſchwungen ſich und fielen endlich nieder. Mit ihren Regungen war auch der Sturm geſtillt, Und ich betrachtete diß ungewohnte Bild. Sein finſtrer Anblick war ein Zeuge vieler Jahre, Das Haupt umgab der Schnee der langgewachſnen Haare, Der Bart, der dem Geſicht ein ſcheußlich Anſehn gab, Hieng zottigt und verwirrt bis auf die Bruſt herab. L l 3Der Des II Theils VIII Capitel Der Leib war groß und ſtarck. Man ſah die ſteifen Sehnen, Man ſah die Nerven ſich bey vollen Muſculn dehnen. Sein ausgeſtreckter Arm warff mit erhabner Hand, Die Sand-Uhr, ſo er trug, in den zerſtaͤubten Sand. Die feſte Senſe ſchien den matten Leib zu ſtuͤtzen, Sein Auge funckelte und ſchoß mit tauſend Blitzen, Durch alle Gegenden, die man erreichen kan, Er ſeufzte offtermahls und endlich fieng er an: Verhaͤngniß! deſſen Macht und weiſen Goͤtter-Schluß, Der gantze Bau der Welt in Demuth kuͤſſen muß, Verhaͤngniß! hoͤre mich, wenn meine Klagen ſchallen, Und laß mich, dein Geſchoͤpf, ins alte Nichts verfallen. Was ſoll das Leben mir? Mir, der ich mir zur Pein; Dir ſelber zum Verdruß, noch muß vorhanden ſeyn. Mein Daſeyn iſt umſonſt, wenn Jahre, Tag’ und Stunden, Die ſich durch meinen Dienſt bishero eingefunden, Vergebens untergehn. Was nuͤtzt der Welt die Zeit? Was wacht mein graues Haupt mit ſolcher Munterkeit? Was ſoll der ſchnelle Flug der Pfeil-geſchwinden Schwingen? Wann jeder Augenblick, den ſie der Erden bringen, Gemißbraucht werden ſoll. Du kennſt der Jahre Zahl, Du weiſt es, daß mein Arm viel Millionen-mahl, Dies ſchnelle Stunden-Glas gehoͤrig umgekehret, Daß keine Creatur ſich uͤber mich beſchweret. Allein, es iſt umſonſt, es iſt umſonſt geſchehn; Jch muß ja Tag vor Tag mit Gram und Eifer ſehn, Daß mein verſchloßner Sand dem undanckbaren Haufen Verworfner Sterblichen zum Vorwurf ausgelaufen. Sobald Aurora ſich am Horizonte zeigt, Sobald der Sonnen Rad an dies Gewoͤlbe ſteigt, Den dunckel-braunen Dampf der truͤben Nacht zu trennen, Muß mein gereitzter Zorn, muß meine Wuth entbrennen. Vor Scham erroͤthet ſelbſt das fruͤhe Morgen-Licht, Natur und Welt erwacht, allein die Menſchen nicht. Der Tag iſt wie die Nacht, die ſonſt mit ſanften Ketten Die muͤden Sterblichen, in weichen Schwanen-Betten, Als angefeſſelt haͤlt. Wo iſt die Lagerſtatt, Die mein erwachter Blick je leer gefunden hat? Ein fauler Schlaf verdirbt den mehr als guͤldnen Morgen, Jch muß nur mit Verdruß vor Licht und Sonne ſorgen: Wo nicht ein matter Greis den letzten Theil der Nacht, Mit Thraͤnen und Gebet und Wachen zugebracht, So liegt die halbe Welt in ungeſtoͤrtem Schlummer, Sie ſchnarcht bis in den Tag, und macht ſich keinen Kummer, Und Von dogmatiſchen Poeſien. Und kuͤrtzt der Lebens-Zeit, die ihr das Schickſal gab, Den allerbeſten Theil der kurtzen Dauer ab. Der Mittag ſelbſt wird offt am Himmel ſchon erblicket, Eh das bequeme Volck aus dunckeln Kammern ruͤcket, Und den beliebten Schlaf, der ihnen ſelbſt entweicht, Mit weitgedehnter Hand aus dicken Augen ſtreicht. Dann mehrt ſich meine Quaal! die Wolluſt herrſcht in ihnen, Jch muß auch Wachenden zu lauter Laſtern dienen, Die ſchnoͤde Zaͤrtlichkeit bezaubert alle Welt, Die Arbeit, Muͤh und Fleiß vor ſchwere Martern haͤlt. Sie mag auch, wenn ſie wacht, an kein Geſchaͤffte dencken, Man bringt des Morgens Reſt mit Tuͤrckiſchen Getraͤncken, Und andern Gattungen des Zeitvertreibes hin. Sodann begiebet ſich der Menſchen eitler Sinn Vor ein polirtes Glas, den Leib mit hundert Stuͤcken Von ſeltnen Gattungen der Kleider auszuſchmuͤcken. Die Tafel wird gedeckt, die Trachten warten ſein, Man ſchluckt drey Stunden lang die Leckerbiſſen ein, Der beſte Trauben-Safft erhitzet das Gebluͤte, Und reitzet mehr und mehr das luͤſterne Gemuͤthe Zu lauter Ueppigkeit. Die Sonnen-Kugel ſinckt, Jndem die trunckne Schaar ein heiſſes Waſſer trinckt, Wenn ſich die Muͤßigen Racketen, Charten, Maſſen, Und andres Kinder-Spiel, o Schande! reichen laſſen. Die Schatten werden lang, die Demmerung geht an, Und wenn die Finſterniß ſich kaum hervor gethan, Verſinckt das freche Volck in neuen Laſter-Pfuͤtzen. O ſaͤumendes Geſchick! Wirff, wirff mit deinen Blitzen Auf mein gequaͤltes Haupt. ‒ ‒ ‒ ‒ Der Eifer macht mich ſtumm, die Worte fehlen mir, Jch bin von Klagen matt, ich ſeufze nur zu dir. Vernichte, wo du kanſt, mein Weſen von der Erden; Wo nicht? ſo laß die Zeit nicht mehr geſchaͤndet werden. Hie fiel der muͤde Greis vor Ohnmacht in das Gras, Er ſchuͤttelte das Haupt, ergriff ſein Stunden-Glas, Er hub es grimmig auf, und ſchwur bey allen Wettern, An ſeinem Senſen-Schafft daſſelbe zu zerſchmettern. Doch ſeht! das Wolcken-Dach zerriß und trennte ſich, Ein ungewohnter Glantz erſchien und ſchreckte mich, Drauf ſchallte dieſer Ruff in die beſtuͤrtzten Ohren: Schweig, Alter! deine Wuth und Klagen ſind verlohren, Verwegner! meiſterſt du des Schickſals weiſen Schluß, Den alles, wie du weiſt, was da iſt, ehren muß? L l 4Geſetzt, Des II Theils VIII Capitel Geſetzt, daß Tauſende das Gold der Zeit verſchwenden, Und durch den Muͤßiggang den Fluß der Stunden ſchaͤnden, Genug, daß hie und da ein Kluger durch den Fleiß Faſt jeden Augenblick geſchickt zu nutzen weiß. Ach ſey nur aufmerckſam, du wirſt ſie ſchon erblicken, Und ſey nicht mehr ſo frech mein Schickſal zu verruͤcken. Was liegſt du Traͤger da? Verlaß den wuͤſten Ort, Greiff Uhr und Senſen an, und eile wieder fort. Die Wolcken ſchloſſen ſich, das helle Licht verſchwand, Der Alte hub den Leib mit unterſtuͤtzter Hand, Aus ſeinem Lager auf; drauf dehnten ſich die Fluͤgel Mit neuen Kraͤfften aus, ſo daß der nahe Huͤgel Ein ſauſendes Geraͤuſch zuruͤcke ſchallen ließ. Jch ſpuͤrte, daß der Sturm von neuem wieder bließ, Er fieng ſehr ploͤtzlich an mit ungemeinem Raſen Und groſſer Hefftigkeit von Oſten her zu blaſen. Der Greis verließ den Platz, der Sturmwind hub ihn auf, Man ſah ihn; er verſchwand, und ich erwachte drauf. Mein Mencke, zuͤrne nicht, daß dies geringe Blatt, Mein neuliches Geſicht dir vorgemahlet hat. Du hoͤrſt das Bild der Zeit von ſeinem Mißbrauch klagen, Allein, du hoͤreſt nichts zu deinem Vorwurf ſagen. Du kanſt ein Beyſpiel ſeyn, daran ein jederman, Von ungemeinem Fleiß ein Muſter ſchauen kan. Minerva zehlt dich itzt zu ihren liebſten Soͤhnen, Sie laͤſt dein kluges Haupt mit Lorber-Reiſern kroͤnen, Die du ſowohl verdienſt. Und da ſie dieſes thut, Beweget ſich in mir das treugeſinnte Blut. Mein Hertze wallt vor Luſt bey dieſen Ehren-Stuffen, Dahin dich dein Verſtand und Faͤhigkeit geruffen. Wie mancher wundert ſich, daß dies ſo bald geſchehn? Allein, wer dich nur kennt, wird ſonder Zweifel ſehn, Die Lehrer-Wuͤrde ſey, ſowohl vor deine Jugend, Als manchem Alten ſonſt, ein Lohn bekannter Tugend. Man weiß, wie wohl du ſtets die edle Zeit verwandt, Wie du bey Tag und Nacht nach Weisheit und Verſtand, Und Wiſſenſchafft geſtrebt; ja wie ſo wenig Stunden Dir in Ergoͤtzungen und Zaͤrtlichkeit verſchwunden. Die Ehre war dein Sporn, der nie die Krafft verlohr, Es kam dir ſtets das Bild des groſſen Vaters vor, Das deiner Triebe Macht mit neuer Reitzung ruͤhrte, Und dich nach Adler-Art zur Tugend-Sonne fuͤhrte. Du folgeſt, wenn er winckt, mit muntern Schritten nach. Denn was ein alter Held von Ehren-Seulen ſprach: Sie Von der Epopee oder dem Helden-Gedichte. Sie ſchienen, ihm des Nachts den beſten Schlaf zu ſtoͤren: Das hab ich dich ſehr oft vom Vater ſagen hoͤren. Dies iſt die ſchoͤne Bahn, die dich, Geliebter! traͤgt, Darauf du ſchon vorlaͤngſt die Proben abgelegt, Die dir bey aller Welt, in oͤffentlichen Schrifften, Doch ohne Prahlerey, ein ſtetes Denckmahl ſtifften. Jedoch, du faͤhreſt fort. Gantz Leipzig merckt es ſchon, Dein theurer Vater ſieht ſein Bild in ſeinem Sohn, Er ſiehts, und freuet ſich, und wird in kurtzen Jahren, Noch mehr Vergnuͤgungen von deinem Fleiß erfahren. Ach werthgeſchaͤtzter Freund! wie freudig will ich ſeyn, Trifft nur mein treuer Wunſch von deiner Wohlfahrt ein: Und kan ich nur die Pracht von deinen Ehren-Zweigen, Einſt in der Naͤhe ſehn, und meine Luſt bezeigen.

Das neunte Capitel Von der Epopee oder dem Helden- Gedichte.

NUnmehro kommen wir an das rechte Haupt-Werck und Meiſter-Stuͤck der gantzen Poeſie, ich meyne die Epopee oder das Helden-Gedichte. Homerus iſt der allererſte, der dergleichen Werck unternommen, und mit ſolchem Gluͤcke, oder vielmehr mit ſolcher Geſchicklich- keit ausgefuͤhret hat; daß er bis auf den heutigen Tag den Beyfall aller Verſtaͤndigen verdienet hat, und allen ſeinen Nachfolgern zum Muſter vorgeleget wird. So groß die Menge der Poeten unter Griechen und Lateinern, Jtaliaͤ- nern, Frantzoſen, Engellaͤndern und Deutſchen geweſen: So klein iſt nichts deſtoweniger die Anzahl derer geweſen, die ſich gewagt, ein ſolches Helden-Gedichte zu ſchreiben. Und unter zehn oder zwoͤlfen, die etwa innerhalb drey tauſend Jahren ſolches verſuchet, iſt es kaum fuͤnfen oder ſechſen da- mit gelungen: daraus denn die Schwierigkeit eines ſo wich- tigen poetiſchen Werckes, ſattſam erhellen kan.

Homer iſt alſo der Vater und erſte Erfinder dieſes Ge- dichtes, und folglich ein recht groſſer Geiſt, ein Mann von be- ſondrer Faͤhigkeit geweſen. Seine Jlias und Odyſſee ha- L l 5ben Des II Theils IX Capitel ben ſich nicht nur den Beyfall von Griechen-Land, ſondern die Hochachtung und Bewunderung des tiefſinnigſten unter allen alten Welt-Weiſen Ariſtotelis, erworben. Dieſes letztere iſt mir von groͤßern Gewichte als das erſte; denn das ſcharfſichtige Critiſche Auge eines Kunſt-verſtaͤndigen ſieht auf das innerſte Weſen einer Sache. Da hergegen der un- verſtaͤndige Poͤbel, ja auch die Menge der halbgelehrten der- gleichen Werck nur obenhin anſieht; und weder alle Schoͤn- beiten noch alle Fehler deſſelben wahrzunehmen im Stande iſt. Man hat ſich alſo nicht an das Lob oder den Tadel ei- nes jeden halbigten Critici zu kehren, wenn von den Verdien- ſten Homeri die Frage iſt. Viele haben ihn ohne Einſicht geprieſen, damit ſie nur davor angeſehen wuͤrden, als ob ſie ihn verſtanden haͤtten: Viele haben ihn auch ohne Grund ge- tadelt, damit ſie nur das Anſehen haͤtten, als verſtuͤnden ſie beſſer was zur Poeſie gehoͤrt, als andre, die Homerum ver- theidigten und lobten. Jn Franckreich hat man nur vor et- wa zwantzig Jahren einen groſſen Feder-Krieg daruͤber ge- habt, wo ſich Perrault, Fontenelle und De la Motte wieder die Alten; Boileau aber, Corneille, Racine und die Frau Dacier nebſt ihrem Manne, vor die Alten erklaͤret und ſie in vielen Stuͤcken verfochten haben. Man kan von dieſem gantzen Streite mit Vergnuͤgen nachleſen, was Furetiere in ſeiner Nouvelle allegorique, ou Hiſtoire des derniers Troubles arri- vez au Royaume d’Eloquence, und Des Callieres, in ſeiner Hiſtoire Poetique de la Guerre nouvellement declarée entre les Anciens & les Modernes davon geſchrieben haben.

Die Jlias Homeri hat zu ihrer Haupt-Abſicht den Zorn Achillis zu beſingen, der zwiſchen dieſem Helden, und dem Heer-Fuͤhrer der gantzen Griechiſchen Armee Agamemnon im Lager vor Troja vorgefallen; und ſo wohl vor die Bela- gerer als vor die Belagerten ſehr traurige Wirckungen nach ſich gezogen. Der Poet ſagt gleich im Anfange des Gedich- tes, daß dieſes ſein Vorhaben ſey, und da die Ausfuͤhrung mit ſeinem Vortrage vollkommen uͤbereinſtimmt, ſo muß man ſich wundern, daß die Critici noch lange an ſeiner Ab- ſicht haben zweifeln koͤnnen. Es enthaͤlt alſo dieſe Jlias in vier Von der Epope oder dem Helden-Gedichte. vier und zwantzig Buͤchern eine Fabel, die etwa ſieben und vierzig Tage in ihrem Umfange begreift, und alſo nur ein ſehr kleines Stuͤcke des zehnjaͤhrigen Trojaniſchen Krieges aus- macht. Der Poet erzehlt uns darinn auf eine ſehr edle Art, was zu der Uneinigkeit des Achilles mit dem Agememnon Ge- legenheit gegeben; nehmlich eine ſchoͤne Sclavin, die Aga- memnon dem Achilles mit Gewalt wegnehmen laſſen: ferner wie offt die Griechen zuruͤcke geſchlagen worden, und wie viel wackere Helden ſie daruͤber eingebuͤſſet, als ſie ſich unterſtan- den, auch ohne den Achilles die Stadt anzugreifen. End- lich, wie Achilles ſelbſt durch den Verluſt ſeines liebſten Freundes Patroclus, den Hector erſchlagen hatte, dergeſtalt entruͤſtet worden, daß er, dieſen Tod zu raͤchen, ſich wieder mit den Seinen verſoͤhnet, und den beſten Trojaniſchen Hel- den, eben den Hector in einem einzelnen Gefechte erlegt, ſei- nem todten Freunde aber ein praͤchtiges Leichen-Begaͤng- niß angeſtellet.

Man ſieht alſo wohl, mit was vor einer Geſchicklichkeit Homer ſeine Fabel zum Lobe Achillis eingerichtet. Seine Abweſenheit und Enthaltung aus der Armee macht das gan- tze Griechiſche Heer ohnmaͤchtig, und ſeine Wiederkunft bringt auch den Sieg wieder. Wenn er alſo gleich die groͤſte Zeit muͤßig ſitzet, und der Poet nichts von ihm erzehlen kan, ſo gereichet doch alles was geſchieht, zu ſeinem Lobe: weil es ungluͤcklich geht, und die Urſache keine andre iſt; als weil er nicht mit fechten will. Die Uneinigkeit der griechiſchen Hel- den zieht alſo in ihrem Lager lauter Ungluͤck nach ſich; die Ver- einigung aber ſo zuletzt erfolgt, bringt einen erwuͤnſchten Er- folg, nehmlich den Sieg uͤber die Trojaner zuwege. Wer kan bey dem allen noch zweifeln, ob auch Homerus in ſeinem gantzen Gedichte dieſe moraliſche Wahrheit habe zum Grun- de legen wollen: Die Mishelligkeit iſt verderblich, die Ein- tracht aber uͤberaus zutraͤglich? Und dieſes iſt die Zergliede- rung des erſten Homeriſchen Helden-Gedichtes, ſo wie ſie von den ſcharfſinnigſten Criticis, nehmlich dem Ariſtoteles, Pa- ter le Boſſu, und Dacier vorlaͤngſt gemacht worden.

Aus Des II Theils IX Capitel

Aus der Odyſſee hat uns Ariſtoteles ſelbſt folgenden kurtzen Auszug gemacht: Ulyſſes, der mit vor Troja gewe- ſen, wird auf ſeiner Ruͤckreiſe vom Neptun verfolget, welcher ihn durch Sturm-Winde und Ungewitter aller ſeiner Ge- fehrten beraubet, ſo, daß er endlich gantz allein in mancherley Gefaͤhrlichkeiten herum ſchweifen und eine lange Zeit von Hauſe abweſend ſeynimuß. Jndeſſen iſt in ſeinem Jthaca al- les in Unordnung. Die Liebhaber ſeiner Gemahlin ver- praſſen alle ihr Vermoͤgen, und ſtehen ſeinem Sohne Tele- mach ſelbſt nach dem Leben: bis er endlich in armſeeliger Ge- ſtalt nach Hauſe kommt, etliche betruͤgt, ſeine Feinde ermor- det und ſein Reich wieder in Ordnung bringet.

Dieſe Fabel begreift ein Lob des klugen und ſtandhaften Ulyſſes in ſich, wie abermahl der Poet im Anfange ſelbſt an- gezeiget hat, wenn er nach Horatii Uberſetzung die Muſe ſo anrufft:

Die mihi Muſa virum, captae poſt tempora Trojae Qui mores hominum multorum vidit & urbes.

Sie begreift eine Zeit von neun und funfzig Tagen in ſich, und dauret alſo etwas laͤnger als jene; weil der Zorn Achillis als ein Affect unmoͤglich ſo lange dauren konnte als eine Reiſe. Doch iſt die Abſicht des Poeten nicht nur den Helden zu loben, ſondern eben unter dieſen Erzehlungen ſeine moraliſche Lehren zu verſtecken. Er will den Griechen beybringen, daß die Ab- weſenheit eines Haus-Vaters oder Regenten uͤble Folgen nach ſich ziehe; ſeine Gegenwart aber ſehr erſprießlich ſey. Damit aber dieſe Abweſenheit nicht dem Ulyſſes zum Vor- wurfe gereichen koͤnne, ſo ſetzt er ihn in ſolche Umſtaͤnde, da er wider Willen abweſend ſeyn muß. Er hatte als das Haupt ſeiner Armee vor Troja ziehen muͤſſen: und als er eben zuruͤcke will; ſo kan er nicht, und wird uns gleich im Anfange des Gedichtes, auf einer Jnſel am Ufer des Meeres ſitzend, mit thraͤnenden Augen, und ſehnlicher Begierde nach ſeiner Heimat vorgeſtellet. Jndem der Poet aber theils den Helden aus der langen Erfahrung zu einer vollkommenen Klugheit gelangen; theils ſeine Penelope und den jungen Te- lemach ſo viele Proben ihrer Tugend ausſtehen; theils die Ge- fehrten Von der Epopee oder dem Helden-Gedichte. fehrten Ulyßis ſo wohl, als die Buhler der Koͤnigin durch ihre eigene Schuld umkommen laͤſt: So wird ſein Gedichte vor hohe und niedrige erbaulich, und man kan mit Horatio ſagen, Homer ſey ein Scribent

Qui quid ſit pulcrum, quid turpe, quid vtile, quid non. Plenius & melius Chryſippo & Crantore dicit. L. I. Ep. 2.

Jn die Fußtapfen des Homeri haben zwar unter den Griechen verſchiedene andre treten wollen; ſind aber, weil ſie die Kunſt nicht verſtanden, alle verlohren gegangen. Ari- ſtoteles hat uns in ſeiner Dicht-Kunſt das Andencken etlicher ſolchen Gedichte aufbehalten, indem er ihre Fehler angemer- cket, da wir ſonſt nichts von ihnen wiſſen wuͤrden. Unter an- dern gedenckt er einer kleinen Jlias, die den gantzen Trojani- ſchen Krieg beſchrieben, und ungeachtet dieſes ſo weitlaͤufti- gen Vorhabens, doch nur gegen des Homeri Gedichte, eine kleine Jlias genennet worden. Ohne Zweifel hat es dieſem Verfaſſer an dem rechten Begriffe, von einer guten epiſchen, das iſt, moraliſch-allegoriſchen Fabel gefehlt: daher er ſich denn gleich ein gar zu groſſes Werck unternommen, welches in einem eintzigen Gedichte unmoͤglich nach Wuͤrden ausge- fuͤhrt werden konnte. Die uͤbrigen Fehler dieſes und andrer uͤbel gerathenen Griechiſchen Helden-Gedichte, muß man in Ariſtotele ſelbſt nachſuchen.

Unter den Roͤmern hat Virgil das Hertz gehabt, ſich an die Epopee zu wagen; und die Geſchicklichkeit beſeſſen, dem Homer ſo vernuͤnftig nachzuahmen, daß er ihn in vielen Stuͤ- cken uͤbertroffen. Seine Abſicht mochte geweſen ſeyn, dem Auguſto, als Stifftern eines neuen Reichs, die Eigenſchaff- ten eines großen Helden und Regenten vorzubilden, und da- durch die grauſame Gemuͤths-Art ein wenig zu daͤmpfen, die der Kaͤyſer in ſeinen erſten Jahren ſpuͤren ließ. Er nimmt alſo die gemeine Sage der Roͤmer, daß Eneas nach Jtalien gekommen ſey, vor bekannt an, und macht ſeine gantze Fabel davon. Dieſen kan er nunmehr als den Stiffter der Roͤmi- ſchen Monarchie vorſtellig machen, und ihn ſo abſchildern, wie er ſelbſt wollte, damit er nur ſeine moraliſche Wahrheit dadurch ausfuͤhren koͤnnte: Ein Stiffter neuer Reiche muͤſſe gottes- Des II Theils IX Capitel gottesfuͤrchtig, tugendhafft, ſanftmuͤthig, ſtandhafft und tapfer ſeyn. So hat er uns nun ſeinen Eneas auf der See, in Sicilien, in Africa und in Jtalien abgebildet. Er iſt uͤberall ein frommer und gnaͤdiger; aber dabey unerſchrocke- ner Held. Turnus iſt gegen ihn ein trotziger Starr-Kopf; Mezentius aber ein Gott- und Ehr-vergeſſener Boͤſewicht zu nennen. Will man alſo die Eneis ein Lob-Gedicht des Eneas nennen, ſo war es ein erdichteter Eneas, der mehr zeigt, wie ein Regent ſeyn ſoll; als wie einer geweſen. Und dadurch wird ſeine Fabel moraliſch und lehrreich; weil Auguſtus und alle uͤbrige Groſſen der Welt ihre Pflichten daraus abneh- men konnten.

Unter den Roͤmern haben ſich noch Statius und Lucanus in der epiſchen Poeſie verſuchen wollen; aber mit ſehr un- gleichem Fortgange: und das zwar wieder aus Unwiſſenheit der Regeln, die ſie doch in Ariſtotelis Poetic und im Homero und Virgilio als ihren Vorgaͤngern, leichtlich haͤtten finden koͤnnen. Statius nimmt ſich nicht vor, eine moraliſche Fa- bel, ſondern einen gantzen Lebens-Lauf des Achilles zu beſin- gen; ohne eine weitere Abſicht als dieſe, ſeinen Held durch die Erzehlung ſeiner Thaten zu loben. Er ſammlet derowe- gen aus den alten Scribenten alles zuſammen, was von dem Achilles jemahls geſagt worden, und ordnet es nach der Zeit- Rechnung; beſchreibt es auch in einer ſo ſchwuͤlſtigen Schreib- Art, daß man erſtaunet, wenn man ſeinen raſſelnden Dunſt gegen das gelinde Feuer Virgilii haͤlt.

Magnanimum Æacidam formidatamque tonanti Progeniem & vetitam patrio ſuccedere coelo Diua refer: Quamquam acta viri multum inclyta cantu Maeonio, ſed plura vacant. Nos ire per omnem, Sic amor eſt, Heroa velis.

Es iſt alſo mit dem Jnhalte dieſes vermeynten Helden- Gedichtes eben ſo beſchaffen; als wenn jemand einen Lebens- Lauf von der Maus ſchreiben wollte, der in den Eſopiſchen Fabeln ſo offt gedacht wird. Er koͤnnte auch die Muſe an- ruffen, ihm alle die Thaten dieſes beruͤhmten Thieres kund zu thun. Eſopus haͤtte zwar hier und das beruͤhret; aber er habe Von der Epopee oder dem Helden-Gedichte. habe Luſt, alles aufs vollſtaͤndigſte zu beſchreiben, und alſo was vollkommeners zu Stande zu bringen. Le Boſſu hat ei- ne ſolche lange Kette von Fabeln zuſammen geſetzt, und den Helden derſelben, aus des Homeri Batrachomyomachie, Me- ridarpax genennet, welche man p. 80. u. ſ. w. nachleſen kan. So wenig aber ein ſolch zuſammen geſtuͤmpeltes Werck der Batrachomyomachie des Homers, oder nur der geringſten Eſopiſchen Fabel vorzuziehen ſeyn wuͤrde: Eben ſo wenig iſt Statius mit ſeiner Achilleis dem Virgil oder Homer an die Seite zu ſetzen.

Ein gleiches kan man von Lucano ſagen. Sein Phar- ſaliſcher Krieg iſt eine wahrhaffte Hiſtorie, von einer unlaͤngſt vorgefallenen Schlacht, zwiſchen dem Caͤſar und Pompejus. Er erzehlt dieſelbe in der gehoͤrigen Zeit-Ordnung, und ver- tritt alſo die Stelle eines Geſchicht-Schreibers, nicht aber ei- nes Poeten. Hier iſt gar keine allgemeine moraliſche Fabel zum Grunde gelegt, folglich iſt auch ſeine Pharſale kein Ge- dichte, ſondern eine in hochtrabenden Verſen beſchriebene Hiſtorie: die zwar in der That viel ſchoͤne Gedancken in ſich haͤlt, auch zuweilen in einigen Stellen die Natur gut genug nachahmet, Z. E. wenn er den Cato in den Lybiſchen Wuͤ- ſteneyen vom Orackel Hammons reden laͤſt; Allein uͤber- haupt den Nahmen einer Epopee niemahls wird behaupten koͤnnen. Eben das koͤnnte auch von dem Silius Jtalicus, der den Puniſchen Krieg in Verſen beſchrieben hat, gewie- ſen werden, wenn es ſich der Muͤhe verlohnte, daß man ſich dabey aufhielte.

Nachdem die Gelehrſamkeit in Europa, ſonderlich im Occidente unter die Banck gerathen war, und die Voͤlcker gegen das dreyzehende oder vierzehende Jahrhundert etwas zur Ruhe kamen, ward eine nette Art von Fabeln erfunden, die den Helden-Gedichten ſehr nahe kam. Dieſes waren die Ritter-Buͤcher, Z. E. vom Amadis in Franckreich, vom groſſen Rolandt u. a. m. deren Titel und Nahmen noch hier und da vorkommen. Die Gelegenheit dazu moͤgen wohl die Creutz-Zuͤge nach dem gelobten Lande gegeben haben, ſo da- mahls mit ſo groſſem Eifer gegen die Saracenen unternom- men Des II Theils IX Capitel men wurden. Alle junge Printzen, Grafen und Edle ſetz- ten ſich auf und zogen auf Abendtheuer aus, ſchwermeten etli- che Jahre in der Welt herum, und wenn ſie eine Weile ihre Luſt gebuͤſſet hatten, kamen ſie nach Hauſe, und logen groſſe Plaͤtze von ihren Thaten her. Da hatten ſie feurige Dra- chen, und dort groſſe Rieſen erlegt; hier gantze Laͤnder, dort keuſche Prinzeßinnen errettet u. ſ. w. Die Unverſtaͤndigen hoͤrten dieſen ſo wohl verſuchten Ritters-Leuten, als neuen Ev- angeliſten zu: und die eine Gabe zum Schreiben hatten, ka- men auf die Gedancken, gantze Buͤcher von ſolchen wunderli- chen Abendtheuren zu verfertigen. Da gieng es nun an ein ſchwermen. Raͤuber und Moͤrder; irrende Ritter, unge- heure Rieſen, verkleidete Prinzeßinnen, Wuͤſteneyen, Waͤl- der, Hoͤhen, Berge, Mord und Todſchlag, Drachen, Teu- fel, Erſcheinungen, Hexen-Meiſter und Zauber-Schloͤſſer; das alles, ſage ich, koſtete ihnen nichts; daher verſchwendeten die Herrn Poeten dieſe Zierrathe in ihren Gedichten ohne Maaß und Ziel; und wer ſeine Fabeln am beſten damit aus- ſtaffiren konnte, das war der Beſte.

Es iſt unnoͤthig zu ſagen, daß auch in Deutſchland dieſer Geſchmack der Ritter-Buͤcher eingeriſſen geweſen; denn ein jeder beſinnt ſich wenigſtens auf den gehoͤrnten Ritter Sieg- fried: des Hercules und Herculiſcus und Arminius itzo nicht zu gedencken, die vielleicht zu einer beſſern Claſſe gehoͤren. So viel iſt gewiß, daß der Ritter Theuerdanck ein ſolch Buch iſt, welches Pfinzing, ein Probſt zu St. Alban in Nuͤrn- berg, dem Kaͤyſer Maximilian zu Ehren verfertiget hat. Denn ob wohl ein gelehrter Mann in Altdorf in dieſem vor zwey hundert und funfzehn Jahren geſchriebenen Wercke die Spuren von den Regeln eines Helden-Gedichtes finden wol- len; wie aus einer beſondern Diſſertation uͤber dieſes Buch erhellet: So ſehe ich doch nicht ab, daß der gute Verfaſſer deſſelben dieſes im Sinne gehabt; wie eben dieſer geſchickte Scribent bald darauf ſelber geſteht. Wir laſſen alſo unſern Theuerdanck unter der Zahl der Helden-Buͤcher, die dem barbariſchen Geſchmacke unſrer Vorfahren, nicht aber den Regeln eines vernuͤnftigen Helden-Gedichtes gemaͤß ſind. Jn Von der Epopee oder dem Helden-Gedichte. Jn Spanien, ja in gantz Europa hat der beruͤhmte Spanier Cervantes durch ſeinen Don Quipote, Ritter von Mancha den irrenden Rittern einen gewaltigen Stoß gegeben. Und da ſich dieſelbe durch des Herrn von Urfe Aſtraͤa, in Franck- reich in eine Schaͤfer-Geſtalt verwandelten, indem Scu- dery und andre ihren Cyrus, ihre Clelia und unzehliche andre von der Gattung in ſovielen Baͤnden ans Licht ſtelleten, dar- innen ſie alles mit verliebten Thorheiten erfuͤlleten; ſo kam Boileau, und machte ein Geſpraͤche nach Art Luciani, darinn er das laͤcherliche Weſen dieſer Romane entdeckte: Wozu denn auch Corneille durch ſeinen Berger extrauagant den bey uns A. Gryphius uͤberſetzt hat, das ſeine beytrug. Wir Deutſchen haben auch etliche Fuder ſolcher Liebes-Fabeln aufzuweiſen, die nicht ein Haar beſſer ſind, als die der Fran- tzoͤſiſche Satyricus ausgelachet; darunter denn Arminius, Hercules, Octavia und Aramena die oberſten Plaͤtze verdie- nen. Man ſehe hieruͤber den III. Theil der Mahler in dem Geſpraͤche der Todten, ſo eines Theils nach dem obigen des Boileau, ſehr artig nachgeahmet iſt.

Nichts iſt bey dem allen mehr zu bewundern, als daß Taſſo dieſen Gothiſchen Geſchmack der Ritter-Buͤcher, mit den Griechiſchen Regeln eines Helden-Gedichtes zu verbin- den geſucht. Sein befreyetes Jeruſalem iſt in der That eine Vermiſchung zweyer ſo wiedriger Dinge; und es iſt leicht zu begreifen, wie er darauf gefallen. Er beſchreibt den ſieg- reichen und gluͤcklichen Creutz-Zug der Chriſtlichen Armee im Oriente; die gleichſam gantz und gar aus lauter ſolchen irrenden Rittern beſtunde. Da war es nun kein Wunder, daß auch alle die gewoͤhnlichen Zierrathe der Helden-Buͤcher, kriegeriſche verkleidete Printzeßinnen, Zauber-Schloͤſſer, He- xen-Meiſter, Liebes-Geſchichte und Abentheuer die Menge darinnen vorkamen. Jndeſſen hat er die Fabel ſelbſt, ſo ziemlich nach den Regeln Ariſtotelis eingerichtet, weil er nichts als die Eroberung Jeruſalems zur Haupt-Handlung hat, und alles, was dazu gehoͤrte, ausfuͤhrlich erzehlet; den klugen und tapfern Gottfried aber zu gleicher Zeit ſehr erhebt. Nur mit der Moral ſieht es ein wenig ſeltſam aus; und M mnichts Des II Theils IX Capitel nichts iſt wunderlicher, als wenn Taſſo ſelbſt in der Vorrede erklaͤren will, was ſeine gantze Fabel vor einen allegoriſchen Verſtand habe. Sein gantzes Gedichte ſoll das menſchliche Leben abbilden. Das gantze Chriſtliche Kriegs-Heer be- deutet den Menſchen im maͤnulichen Alter, und zwar die Heer- Fuͤhrer die Seele, und die Soldaten den Leib. Die Stadt Jeruſalem, die zwiſchen Bergen und Felſen liegt, und ſo ſchwer zu erobern iſt, ſoll die buͤrgerliche Gluͤckſeligkeit bedeu- ten, die auf dem hohen Gipfel der Tugend erſtlich zu erlan- gen ſtehet. Gottfried der oberſte Befehlshaber der Armee ſtellet den Verſtand des Menſchen vor. Rinaldo und Tan- credi bedeuten die untern Seelen-Kraͤffte. Die Uneinigkei- ten unter den andern Helden bedeuten den Streit zwiſchen den Begierden des Menſchen: Die Hexen-Meiſter Jſmeno und Armida, die Verſuchungen des Teufels, und ſo weiter. Solche Geheimniſſe haͤtte nun wohl kein Menſch in dem be- freyten Jeruſalem geſuchet, wenn uns der Poet ſie nicht ſelbſt erklaͤret haͤtte. Allein, da dieſes ein Uberreſt des uͤbeln Ge- ſchmacks iſt, der zu der Zeit unter vielen noch herrſchete; ſo wollen wir dieſen Fehler an Taſſo uͤberſehen: zumahl ſeine Vorrede gerade das allerſchlechteſte iſt, was an ſeinem gan- tzen Gedichte vorkommt.

Meine Abſicht und der Raum leidet es nicht, von den Portugieſiſchen und Spaniſchen Helden-Gedichten zu han- deln. Voltaire hat dem Camoens die Ehre gethan, ſeine Luſiade, und dem Alonzo ſeine Araucana unter die Zahl der Helden-Gedichte zu zehlen. Allein nach unſrer Beſchrei- bung und den Regeln der Criticorum ſchickt ſich dieſer Nah- me vor ihre Wercke nicht, denn ſie ſind nur Poetiſch abge- faßte Hiſtorien; aber keine epiſche Fabeln, die unter den Al- legorien einer Handlung moraliſche Wahrheiten lehren. Allein, Voltaire hat es vor gut befunden, zum Helden-Ge- dichte weiter nichts, als die poetiſche Erzehlung einer merck- wuͤrdigen That oder Handlung zu erfordern: Das uͤbrige moͤchte ausſehen wie es wollte. Vermuthlich hat ihn ſeine Henriade dazu verleitet, die er allem Anſehen nach eher ge- ſchrieben; als er die Regeln des Helden-Gedichtes recht inne gehabt. Von der Epopee oder dem Helden-Gedichte. gehabt. Denn ſie iſt auch nur die Erzehlung einer wahren Hiſtorie, mit einigen darzu gedichteten und untermiſchten Fa- beln. Waͤre aber dieſes zu einer Epopee genug, ſo ſehe ich nicht, warum wir Deutſchen nicht auch ſchon an Bergonens und Areteen Liebes- und Helden-Geſchichten dergleichen auf- zuweiſen haͤtten, welche ein Preußiſcher Edelmann, Otto Friedrich von der Groͤben im Jahr 1700. in einem ſtarcken Quart-Bande heraus gegeben. Dieſes lange Gedichte be- ſchreibt des Verfaſſers eigene Reiſen ins Gelobte Land, ſo wie Alonzo ſeinen eigenen Feld-Zug wieder ein Americani- ſches Volck. Es ſind Fabeln genug darzwiſchen gedichtet, indem ſeine Aretee und ihr Bruder Sfortunian eine ſehr ar- tige Verwirrung in der Geſchicht machen, dadurch er allego- riſch die Tugend und das Ungluͤck anzeigen wollen. Und ich koͤnnte dergeſtalt meinem Vaterlande die Ehre beylegen, daß es den erſten Epiſchen Dichter in Deutſchland hervor ge- bracht haͤtte: wann es nicht vernuͤnftiger waͤre, bey den Re- geln und Muſtern der Alten zu bleiben.

Jch uͤbergehe hier auch mit Fleiß den Milton und Cha- pelain, davon jener in Engelland ſein verlohrnes Paradieß, dieſer in Franckreich ſein Maͤgdchen von Orleans in einem Helden-Gedichte beſchrieben. Ohne Zweifel hat dieſer letz- tere die Regeln der Epopee beſſer als jener beobachtet: gleich- wohl aber iſt er, wegen der ſchlechten Verſe, ſo er gemacht, von gantz Franckreich, den Perrault ausgenommen, mit ſei- ner ſo vieljahrigen Arbeit nur ausgelacht worden. Man hat, wie bekannt, den Vers auf ihn gemacht:

Illa Capellani dudum exſpectata Puella, Poſt tot in lucem tempora prodit anus.

Man kan bey uns Deutſchen von Poſtels Wittekind eben das ſagen. Seine Fabel an ſich, oder das Gedichte ſelbſt iſt beſſer als ſeine rauhe und garſtige Verſe: daher ſich ſehr we- nige uͤberwinden koͤnnen, ein ſo verdrießliches Werck zu leſen. Milton hat hingegen in Engelland durch den Beyfall einiger Critic-verſtaͤndigen, als Roſcomons, Addiſons, und Steeles die Hochachtung ſeiner gantzen Nation erlanget, und iſt noch neulich ins frantzoͤſiſche uͤberſetzt heraus gekommen. Wir M m 2haben Des II Theils XI Capitel haben ihn laͤngſt in unſrer Sprache, und zwar in eben ſolchen fuͤnffuͤßigen ungereimten Verſen uͤberſetzt gehabt, ob wohl ſich die Edition ſchon was rar gemacht. Wie wir denn von allen alten Gedichten bis auf den Taſſo, Arioſt und Marin Uberſetzungen haben, die aber nach Beſchaffenheit der Zeiten beſſer oder ſchlechter gerathen ſind.

Es iſt Zeit, von dem hiſtoriſch-critiſchen Theile dieſes Capitels auf den dogmatiſchen zu kommen; und demjenigen, der die innere Einrichtung der alten Helden-Gedichte recht einſehen, oder gar ſelbſt ein neues verfertigen will, einige An- leitung dazu zu geben. Was vollkommenes laͤßt ſich von ei- nem ſo groſſen Wercke in wenigen Blaͤttern nicht ſagen. Man muß Ariſtotelis Poetic mit Daciers Noten, und den Pater le Boſſu ſelbſt leſen, wenn man alles ausfuͤhrlich wiſ- ſen will. Jch werde mich begnuͤgen, nur einen kurtzen Aus- zug aus ihren Buͤchern zu machen.

Was eine epiſche Fabel ſey, iſt in dem vierten Capitel des erſten Theils dieſer Dicht-Kunſt allbereit gewieſen, und bisher unvermerckt wiederholet worden. Ein Helden-Ge- dicht uͤberhaupt beſchreibt man: Es ſey die Nachahmung ei- ner beruͤhmten Handlung, die ſo wichtig iſt, daß ſie ein gantzes Volck, ja wo moͤglich mehr als eins angehet. Dieſe Nach- ahmung geſchieht in einer wohlklingenden poetiſchen Schreib- Art, darinn der Verfaſſer theils ſelbſt erzehlet was vorgegan- gen; theils aber ſeine Helden, ſo offt es ſich thun laͤßt, ſelbſt re- dend einfuͤhret. Und die Abſicht dieſer gantzen Nachah- mung iſt die ſinnliche Vorſtellung einer wichtigen moraliſchen Wahrheit, die aus der gantzen Fabel auch mittelmaͤßigen Le- ſern in die Augen leuchtet. Daß es nun mit den drey obge- dachten Helden-Gedichten der Alten dieſe Bewandniß habe, iſt aus dem obigen ſchon abzunehmen: Jch will alſo nur ſtuͤck- weiſe diejenigen Haupt-Puncte durchgehen, die bey einem Helden-Gedichte zu beobachten ſind

Es ſind deren ſechſe; I. die Fabel, II. die Handlung, III. die Erzehlung, IV. die Gemuͤths-Beſchaffenheit der Per- ſonen, V. die Erſcheinung oder der Beyſtand der Gottheiten, VI. die Gedancken nebſt der Schreib-Art.

Was Von der Epopee oder dem Helden-Gedichte.

Was die Fabel anlangt, ſo wiſſen wir bereits, daß ſel- bige anfangs gantz allgemein erdacht werden muͤſſe, um eine moraliſche Wahrheit zu erlaͤutern. Z. E. Jch wollte leh- ren, die Uneinigkeit ſey ſehr ſchaͤdlich. Dieſes auszufuͤhren dichte ich, daß etliche Perſonen ſich mit einander verbunden gehabt, ein gemeinſchafftliches Gut zu ſuchen; wegen einer vor- gefallenen Mißhelligkeit aber haͤtten ſie ſich getrennet, und haͤtten ſich alſo ihrem Feinde ſelbſt in die Haͤnde geliefert, der ſie einzeln gar leichtlich zu Grunde zu richten vermocht. Die- ſes iſt die allgemeine Fabel, die der Natur nachahmet, allego- riſch iſt, und eine moraliſche Wahrheit in ſich ſchließt. Ho- merus, der ein Helden-Gedichte daraus zu machen willens war, that nichts mehr dabey, als daß er den Perſonen Nah- men gab, und zwar ſolche, die in Griechenland beruͤhmt wa- ren, und das gantze Land aufmerckſam machen konnten. Denn er wollte nicht, wie ein Philoſoph, in der Schule von Tugenden und Laſtern predigen, ſondern ſeinem gantzen Va- terlande, allen ſeinen Mitbuͤrgern ein nuͤtzliches Buch in die Haͤnde geben, daraus ſie lernen koͤnnten ihre gemeinſchaftli- che Wohlfahrt zu befoͤrdern. Die kleinen Griechiſchen Staaten waren ſehr uneins; und das rieb ſie auf. Die nack- te Wahrheit dorfte er ihnen nicht ſagen; darum verkleidet er ſie in eine Fabel. Der Trojaniſche Krieg war noch in fri- ſchem Andencken, und hier fand er einen Agamemnon und Achilles, die mit einander uneins geworden: Es ſey nun, daß der Ruff ſolches bis auf ſeine Zeiten gebracht; oder daß er es nur wahrſcheinlicher Weiſe erdichtet. Jch ſinge vom Zorne Achillis, hebt er an, der vor die Griechen ſo verderblich geweſen, als derſelbe mit dem Agamemnon uneinig gewor- den war.

Um nun dieſe Wahrheit als ſeine Abſicht recht begreif- lich zu machen, muſte er zeigen, daß alles vorgefallene Ungluͤck aus der Zwietracht entſtanden; und dieſes gieng nicht beſſer an, als wenn er alle Griechiſche Bunds-Genoſſen anfaͤnglich in der Zertrennung als ungluͤcklich; hernach aber in der Ver- einigung als gluͤcklich und ſieghafft vorſtellete. Dieſes thut er nun, indem er erzehlet, daß die Griechen in Abweſenheit M m 3des Des II Theils IX Capitel des erzuͤrnten Achillis, allezeit mit Verluſt von den Trojanern zuruͤck geſchlagen worden; nach der Verſoͤhnung dieſes Hel- den aber, groſſe Vortheile uͤber ihre belagerte Feinde befoch- ten. Aber auch das war noch nicht genug. Er muſte uns auch die Urſachen der Uneinigkeit, und die Urſachen der erfolg- ten Ausſoͤhnung, auf eine verſtaͤndliche und wahrſcheinliche Art entdecken, und alſo ſeine Fabel vollſtaͤndig machen. Da- her erzehlet er, wie der Zorn Achilles uͤber einer ſchoͤnen Sela- vin, ſo ihm Agamemnon mit Gewalt nehmen laſſen, entſtan- den ſey: Und wie endlich der Tod des Patroclus den erzuͤrn- ten Held wieder bewogen habe, ſich mit den Seinigen zu ver- einigen, und dieſes Blut ſeines Freundes an dem Hector zu raͤchen. Nunmehro fehlet im Anfange nur die Urſache, warum doch Agamemnon den Achilles auf eine ſo empfindli- che Art beleidiget? Er hatte nehmlich die ſchoͤne Tochter des Prieſters Apollinis, ſo ihm zu theil worden war, zuruͤck geben muͤſſen: als die Peſt im Lager auf keine andre Art zu ſtillen war; und er alſo keine andre Beyſchlaͤferin zu haben gewuſt, oder haben gewollt, als die dem Achillis zugehoͤrete.

Das heiſt nun eine gantze Fabel machen, die ihren An- fang, ihr Mittel und ihr Ende hat; ſo daß nichts daran fehlet. Es iſt aber auch nichts uͤberfluͤßiges darinn. Homer hat nicht den Anfang des Trojaniſchen Krieges, vielweniger die Entfuͤhrung der Helena, und noch vielweniger die Geburt dieſer Printzeßin aus den Eyern der Leda erzehlet; weswe- gen ihn Horatz mit Grunde gelobt hat. Dieſes alles gehoͤr- te nicht zum Zorne Achillis; ob es gleich vorher gegangen war, und zum voraus geſetzet werden muſte. Der Poet ſieht die- ſe Begebenheiten vor was bekanntes an, und geht ſeinem Zwecke zu. Nichts deſtoweniger hat er nicht unterlaſſen, ſeine Haupt-Fabel mit verſchiedenen kleinen Zwiſchen-Fa- beln zu verlaͤngern, die aber auch zum Verſtande der haupt- ſaͤchlichſten noͤthig waren. Alle dieſe haben wiederum ihre beſondre Nutzbarkeit, weil ſie neue moraliſche Wahrheiten in ſich faſſen; und dadurch den Leſer unterrichten. Z. E. Wenn Patroclus die Ruͤſtung des Achilles anzieht, und ſei- ne Waffen ergreift: ſo fliehen die Trojaner ſchon vor ihm; weil Von der Epopee oder dem Helden-Gedichte. weil ſie glauben, es ſey der rechte Achilles. Patroclus ſollte damit zufrieden geweſen ſeyn: allein, er dringet gar zu ſcharf auf den Hector ein, und noͤthiget alſo denſelben, gewahr zu werden, daß er nicht der wahrhaffte Achilles ſey; bis er end- lich gar das Leben druͤber verlieret, und die Strafe ſeines Trotzes alſo empfindet.

Die Fabeln der Helden-Gedichte werden in pathetiſche und moraliſche eingetheilet. Jn jenen herrſchet ein Affect, wie in der Jlias, und alſo koͤnnen ſie nicht ſo lange dauren. Jn der andern geht alles ruhiger her, alſo moͤgen ſie auch et- was laͤnger waͤhren, wie die Odyſſee und Eneis. Denn die Dauer einer Epiſchen Fabel hat keine abgemeſſene Zeit. Das macht, ſie iſt nur eine Erzehlung, und wird nicht vorge- ſtellet, ſondern geleſen; welches alles in Schau-Spielen weit anders iſt. Sonſt werden ſie auch in gemeine, und verworre- ne getheilet. Von jenen giebt wiederum die Jlias ein Exem- pel, wo alles ohne Verſtellung oder Entdeckung der Perſonen vorgeht, die Zwiſchen-Fabel vom Patroclus ausgenommen. Aber von einer Verwirrung giebt wieder die Odyſſee ein Exempel, wo ein Gluͤcks-Wechſel mit dem Ulyſſes ſowohl, als mit den Buhlern ſeiner Gemahlin vorgeht, und ſeine Entde- ckung zu gleicher Zeit geſchicht, als man ihm die Fuͤſſe waͤſcht, und ein gewiſſes Merckmahl daran findet. Doch hiervon muß in dem Capitel von der Comoͤdie weitlaͤuftiger gehandelt werden. Nach dieſem Muſter nun muß ein jeder Poet, der ein Helden-Gedichte machen will, ſeine Fabel auch einrichten: das iſt, Wahrheit und Gedichte, Poeſie und Philoſophie, Nutzen und Luſt mit einander zu vermiſchen wiſſen.

Zum II. muͤſſen wir auch die Materie eines Helden-Ge- dichts, das iſt die Handlung betrachten. Die Morale iſt nur die Abſicht des Poeten, die er ſeinen Leſer errathen laͤßt: das was er deutlich heraus ſaget, iſt die Helden-That, ſo er lo- ben wollen. Z. E. Die Rache Achillis, die Ruͤckkunft Ulyſ- ſis, die Ankunft des Eneas in Jtalien. Ariſtoteles ſagt aus- druͤcklich, es ſey μιμησ ις πραξεως eine Nachahmung einer Handlung, und Horatz ſpricht:

M m 4Res Des II Theils XI Capitel Res geſtae, Regumque Ducumque & triſtia bella, Quo ſcribi poſſent numero, monſtrauit Homerus.

Eine Handlung ſetzt allezeit jemanden zum voraus, der ſie verrichtet; und das ſind hier ausdruͤcklich die Groſſen der Welt, Koͤnige und Fuͤrſten, Helden und Kriegs-Oberſten; Ein Achilles und Agamemnon, ein Ulyſſes und Eneas. Nach der obigen Regel, muß der Poet ſeine Handlung eher wiſſen als den, der ſie gethan hat: Denn jene muß allgemein aus- gedacht, und nur unter einem bekannten und beruͤhmten Nah- men verſteckt werden. Die Natur der Fabeln bringt ſol- ches mit ſich. Eſopus ſagt uns viel vom Wolfe, vom Schaafe, vom Hunde, u. ſ. w. nicht als wenn er uns die Hiſtorien dieſer Thiere bekannt machen wollte: ſondern weil er uns unter ihren Bildern und Nahmen gewiſſe allegoriſche Handlungen erzehlen und dadurch unterrichten will. Alſo iſt denn die Handlung in einer Fabel wichtiger als die Per- ſon ſo ſie unternimmt und ausfuͤhret.

Daher hat man denn allezeit diejenigen Dichter mit Grunde verdammet, welche nicht eine Handlung, ſondern eine Perſon zur Materie ihrer Gedichte genommen. Ari- ſtoteles tadelt diejenigen, ſo eine Theſeis, Heracleis, u. d. gl. gemacht, darinn ſie den Theſeus, Hercules, u. a. m. beſchrie- ben hatten. Statii Achilleis gehoͤrt eben dahin, wie oben gedacht worden, weil er nicht eine Handlung Achillis, ſondern den gantzen Achilles beſungen. Wenn gleich die Odyſſee vom Ulyſſes, und die Eneis vom Eneas den Nahmen hat; ſo zeigt doch der Jnhalt zur Gnuͤge; daß es nicht Lebenslaͤufe dieſer Helden ſeyn ſollen. Giebt doch auch Eſopus z. E. ſei- ner Fabel den Nahmen: Der Loͤwe und die Maus; ob er gleich nur eine einzige Handlung von dieſen Thieren erzehlt.

Es giebt aber auch dieſe Lehre von der Handlung eine Regel, was zu einem ſolchen Gedichte gehoͤret, und was nicht dazu gehoͤret. Alles was noͤthig iſt dieſelbe recht zu begrei- fen, ihre Moͤglichkeit und ihre Wirckungen aus ihren Urſachen, einzuſehen, das muß mit in die Fabel kommen: Al- les uͤbrige muß heraus bleiben. So bekommt denn ein Ge- dichte ſeine gehoͤrige Groͤße. Ein Stuͤmper wuͤrde alles hin- Von der Epopee oder dem Helden-Gedichte. hineinflicken, was er im Vorrathe haͤtte, und demſelben eine gewiſſe Schoͤnheit zu geben ſchiene, wie Horatz ſagt:

Purpureus late qui ſplendeat vnus & alter Aſſuitur pannus.

Allein das thut kein Meiſter. Eſopus wuͤrde auslachenswuͤr- dig ſeyn, wenn er von dem Wolfe, der eine Heerde in waͤh- render Uneinigkeit ihrer Hirten zerſtreuete, erzehlet haͤtte, daß er ſich einmahl einen Dorn in den Fuß getreten haͤtte, und nach vielen Schmertzen allererſt geheilet worden waͤre. Das gehoͤrte ja gar nicht zu der Handlung des Wolfes. Aber wenn etwa der Wolf in der Fabel von den Hunden er- griffen werden ſollte; und wegen eines lahmen Fußes ihnen nicht haͤtte entgehen koͤnnen: Alsdann haͤtte Eſopus derglei- chen Umſtand gar wohl mit in die Fabel ziehen koͤnnen. So hat es Homerus mit dem Fuſſe Ulyſſis gemacht, davon ich ſchon gedacht habe. Er erzehlt, daß dieſer Held einmahl auf dem Berge Parnaß daran verletzet worden: Aber warum? Weil eben die Narbe dazu diente, daß man ihn daran erkannt, nachdem er ſo lange abweſend geweſen. Eben ſo verhaͤlt ſichs auch mit der verſtellten Narrheit Ulyſſis; wie Ariſtote- les ſolches ſelbſt angemerckt und gebilliget hat.

Solche Kleinigkeiten nun, die von ungefehr in einem Helden-Gedichte beruͤhret werden, ſind nicht die Materie ei- nes Helden-Gedichtes ſelbſt; ſondern nur Neben-Dinge, die aber ſehr genau mit etwas nothwendigem zuſammen haͤn- gen, ſo daß aus dem einen das andre nothwendig erfolgen muͤſſe. Gantz anders iſt es mit den Zwiſchen-Fabeln be- ſchaffen: Dieſe muͤſſen zwar mit der Haupt-Sache auch zu- ſammen haͤngen, aber nicht ſo nothwendiger Weiſe. Der Poet haͤtte ſie auch auslaſſen und andre an die Stelle ſetzen koͤnnen. Z. E. Die Fabel von der Circe oder Calypſo in der Odyſſee, haͤngt ſehr wohl mit dem gantzen Gedichte zu- ſammen: aber ſie waren beyde nicht unentbehrlich. Ueber- haupt muſte zwar Ulyſſes in ſeiner Abweſenheit von Hauſe irgendwo ſeyn: Aber deswegen nicht gerade bey der Circe. Voltaire hat in ſeiner Henriade ein ſolch Epiſodium gemacht, als er den Henrich nach Engelland reiſen laͤſt. Und im Vir- M m 5gilio Des II Theils IX Capitel gilio iſt die gantze Geſchicht von der Dido vor nichts anders anzuſehen. Aber wie ſchon ſonſt gedacht worden, ſo iſt die- ſes eine Fehlerhaffte Zwiſchen-Fabel, weil es ſo unmoͤglich iſt, daß dieſe beyde Perſonen einander haͤtten ſprechen koͤn- nen: als wenn Voltaire Henrich den IV die Koͤnigin Anna haͤtte beſuchen laſſen, die damahls noch nicht gebohren war.

Was von dem Knoten einer Fabel, und zwar theils von der Verwickelung, theils von der Aufloͤſung deſſelben zu ſa- gen iſt, erſpare ich ins folgende Capitel von Tragoͤdien; weil es ſich daſelbſt bequemer wird abhandeln laſſen: ungeachtet es auch in den Heldengedichten, eben ſo wohl als dort ſtatt findet.

Das IIIte was wir an einem Helden-Gedichte zu be- trachten haben, iſt die Erzehlung oder die Art wie der Poet ſeine Fabel vortraͤgt. Man kan vergangene Sachen auf zweyerley Art jemanden zu verſtehen geben. Einmahl er- zehlt man ſchlechterdings mit eigenen Worten was dieſer und jener gethan oder geſagt, und begnuͤgt ſich, alles der Wahrheit gemaͤß, ordentlich, deutlich und zierlich vorzutra- gen. Und ſo machen es die Hiſtorien-Schreiber. Die Poeſie iſt mit dieſer einfaͤltigen Erzehlung nicht zufrieden. Man weiß, daß eine gar zu eintraͤchtige Rede endlich die Leute einſchlaͤfert; daher ſucht ſie ihren Vortrag lebhaffter zu ma- chen, und die Einbildung ihrer Leſer zu erhitzen. Sie weckt derowegen die Verſtorbenen gleichſam auf, mahlt ſie ſo deut- lich ab, als wenn ſie uns noch vor Augen ſtuͤnden, ja laͤßt ſie reden und handeln, wie ſie bey ihrem Leben wuͤrden gethan haben. Dieſes iſt die Poetiſche Art zu erzehlen, die ſonder- lich in epiſchen Gedichten ſtatt findet. Sie heißen aber gleichwohl epiſche Gedichte, ob ſie der Poet gleich ſo drama- tiſch, das iſt, wirckſam machet, als es ihm moͤglich iſt: weil doch allezeit der Poet darzwiſchen erzehlet, und nur zuweilen an die Stelle ſeiner Perſonen tritt, und in ihrem Nahmen alles ſagt. Und dadurch wird das epiſche Gedicht vom dramati- ſchen unterſchieden, wo der Poet in ſeinem eigenen Nahmen gar nichts ſagt; ſondern alles von den aufgefuͤhrten Perſo- nen ſagen und handeln laͤßt.

Ehe Von der Epopee oder dem Helden-Gedichte.

Ehe der Poet aber ſeine Erzehlung anfaͤngt, gehen einige Stuͤcke vorher, die man folglich auch muß kennen lernen. Das Erſte iſt der Nahme des Gedichtes; Das IIdre der Vor- trag ſeines Hauptſatzes, davon es handeln ſoll; Das IIIte aber die Anruffung der Muſen. Einige moͤchten zwar noch die Zueignung des Gedichtes an einen Maͤcenaten zum vier- ten Stuͤcke machen wollen; weil etwa Boileau in ſeinem Lutrin, Taſſo in ſeinem Gottfried, und ſelbſt Virgil in ſeinen Buͤchern vom Feldbaue dergleichen gethan. Allein Home- rus hat dergleichen nicht gemacht, Virgil in ſeiner Eneis auch nicht; und alſo iſt dieſes kein unentbehrliches Stuͤck eines Helden-Gedichtes. Wir wollen indeſſen jene nach der Ord- nung betrachten.

Weil das Helden-Gedicht eine Fabel iſt; ſo taufet es ein Poet nicht anders, als Eſopus die Seinigen getaufet hat. Er nennet ſie aber allezeit nach dem Nahmen der Thiere, die darinn vorkommen, der Wolf und das Schaaf; die Stadt- und Feldmaus u. d. gl. Eben ſo machte es Homer mit ſeiner Odyſſee, und Virgil mit ſeiner Eneis. Jene hat vom Ulyſſes, und dieſe vom Eneas ihren Nahmen: Der Unterſcheid beſteht nur darinn, daß dort zwey, auch wohl gar drey Nahmen, das iſt, alle darinn vorkommende Perſonen genennet werden; hier aber nur eine einzige und zwar die Hauptſaͤchlichſte genennt wird. Das geht aber nicht an- ders an, weil dort ſo wenige, hierinn aber ſo viele vorkom- men, die man unmoͤglich alle nennen koͤnnte. Hat aber Homer ſeine Jlias nicht eine Achilleis von der Haupt-Per- ſon, ſondern Jlias von dem Orte genennt: ſo iſt ſonder Zwei- fel die Urſache, daß Achilles faſt in dem gantzen Gedichte muͤßig iſt; und alſo von ihm ſehr wenig zu erzehlen vorfaͤllt. Es ſind aber neben ihm der Helden, die ihm an Wuͤrde noch uͤberlegen ſind; und denen er von rechtswegen gehorchen ſoll- te, ſo viel, daß man ihn faſt darunter verlieren koͤnnte. Nach ſeiner Ausſoͤhnung wird er allererſt wirckſam und thaͤtig; da aber das Gedichte bald zum Ende iſt. Homerus hat alſo mit Recht ein Bedencken getragen, den Nahmen eines Helden uͤber ſein Gedicht zu ſetzen, von dem am wenigſten darinn vor- kommt, Des II Theils IX Capitel kommt, und von dem nicht viel erzehlet werden konnte, weil er nur deſſen Zorn und Enthaltung vom Streite, nicht aber ſeine Tapferkeit beſingen wollen. Taſſo iſt dem erſtern Exempel gefolgt, weil er ſein Gedichte nach dem Heerfuͤhrer der Armee, Gottfried von Bouillon, Gottfried nennt. Vol- taire hat es auch ſo gemacht; denn da die erſte Auflage la Ligue hieß, hat er die andre lieber Henriade nennen wollen. Der Pucelle d’Orleans, und unſers Wittekinds voritzo nicht zu gedencken.

Der Vortrag iſt nichts anders als eine kurtzgefaßte An- zeigung von demjenigen, was der Poet zu erzehlen willens iſt. Da nun die Handlung der Fabel dasjenige iſt, was die Ma- terie oder den Jnhalt des Gedichtes ausmacht; ſo muß er auch dieſelbe nahmhafft machen. So machts Homerus: Er ſagt: Jch beſinge den Zorn Achillis, der ſo verderblich vor die Griechen geweſen. Nun ſcheint zwar der Zorn keine Handlung ſondern eine Leidenſchafft geweſen zu ſeyn: Allein Achilles zuͤrnte aus Rachgier, weil er wohl wuſte, daß man ohne ihn nichts ausrichten wuͤrde. Und alſo war ſeine Lei- denſchafft von ſo großer Wirckung als die eifrigſte Hand- lung. Jn der Odyſſee ſagt der Poet zwar, er wolle von ei- nem Manne ſingen; allein er ſetzt gleich hinzu, daß es ein ſol- cher ſey, der ſehr viel erlitten habe, als er in ſein Land zuruͤcke kehren wollen. Virgil hat es nicht viel anders gemacht, und alſo darf man ſich dabey nicht aufhalten. Man mercke nur, daß dieſer Vortrag auf keine prahleriſche und hochtrabende Art geſchehen muß. Horatius verbietet ſolches ausdruͤcklich:

Nec ſic ineipies, vt ſcriptor cyclicus olim: Fortunam Priami cantabo & nobile bellum. Quid dignum tanto feret hic promiſſor hiatu? Parturiunt montes, naſcetur ridiculus mus.

Er lobt dagegen den Homer, daß er ſeinen Vortrag in der Odyſſee ſo beſcheiden gemacht als es moͤglich geweſen. Lu- can iſt in dieſem Stuͤcke auch zu tadeln, weil er einen uͤberaus ſchwuͤlſtigen Anfang zu ſeiner Pharſale gemacht hat. Und was wuͤrde Horatz geſagt haben, wenn er des Statii Achil- leis haͤtte leſen ſollen, deren Anfang ſchon im vorigen ange- fuͤhret Von der Epopee oder dem Helden-Gedichte. fuͤhret worden? Virgil hergegen iſt in die Fußtapfen Ho- meri getreten, und hat kein ſo großes Geſchrey gemacht.

Nun folgt endlich die Anruffung der Muſen, oder ſonſt einer Gottheit, Homerus hat dieſelbe gleich mit ſeinem Vor- trage vermiſchet, Virgil aber beſonders gemacht. Jener ſagt nicht, daß er die Thaten ſeiner Helden erzehlen wolle: ſondern er bittet die Muſen ſolches zu thun. Dieſer ver- ſpricht es zwar vor ſich zu thun, bittet aber die Muſen bald, ihn ſolches zu lehren. Dem ſey nun wie ihm wolle, die An- ruffung muß nicht vergeſſen werden; weil in einem ſolchen Gedichte Dinge vorkommen, die der Dichter wahrſcheinli- cher Weiſe, ohne die Eingebung einer Gottheit, nicht wiſſen koͤnnte. Er ſetzt ſich auch durch ſeine Gottesfurcht dergeſtalt bey ſeinem Leſer in ein gutes Anſehen; ja bringt ihn in eine Verwunderung, und macht ihn begierig dergleichen hohe Sachen zu vernehmen. Was fuͤr Fehler hiebey pflegen be- gangen zu werden, iſt im Vten Capitel des erſten Theils ſchon ausfuͤhrlich erinnert worden. Jch eile zur Erzehlung ſelbſt.

Dieſe iſt der eigentliche Coͤrper des gantzen Gedichtes, und muß alſo gantz beſondre Eigenſchafften haben. Vors erſte muß die Erzehlung einer Epiſchen Fabel angenehm ſeyn: denn ſie muß gleichſam den Zucker abgeben, der die vorkom- menden Wahrheiten verſuͤſſet. Wir wiſſen daß alles ange- nehm iſt, was gewiſſe Schoͤnheiten an ſich hat; folglich muß die Erzehlung eines Helden-Gedichts alle Schoͤnheiten der Poetiſchen Schreibart an ſich haben, davon im erſten Theile ſchon gehandelt worden. Es koͤnnen aber auch die Perſonen und Sachen angenehm ſeyn, von welchen was erzehlt wird: Jene gefallen uns alsdann, wenn ſie gewiſſe Charactere ha- ben, und ſo zu reden leben. Alles muß in einem Helden-Ge- dichte Sitten haben, ſagt Ariſtoteles; das iſt, es muß eine gewiſſe Gemuͤths-Art zeigen. Der Poet macht es wie die Mahler, die ihren Figuren dadurch ein groſſes Leben zu ertheilen wiſſen. Die Sachen an ſich muͤſſen wunderbar und merckwuͤrdig ſeyn; davon auch ſchon im Vten Capitel gehandelt worden. Eine Erzehlung, der alle dieſe Stuͤcke fehlen, iſt kalt und verdruͤßlich.

Zwey- Des II Theils IX Capitel

Zweytens muß die Erzehlung wahrſcheinlich ſeyn. Offt iſt die Wahrheit ſelbſt unwahrſcheinlich; und offt iſt herge- gen die Unwahrheit, ja ſelbſt das Unmoͤgliche ſehr wahr- ſcheinlich. Der Poet will mit ſeiner Fabel Glauben finden: Alſo muß er lieber wahrſcheinliche Dinge erzehlen, geſetzt, daß ſie nicht wahr waͤren: als die Wahrheit ſagen, wenn man ſie nicht glauben wuͤrde. Doch auch davon habe ich ſchon im VIten Capitel gehandelt.

Drittens muß die Poetiſche Erzehlung wunderbar ſeyn. Die allergemeinſten Sachen ſind die wahrſcheinlichſten; allein dieſe erwecken keine Bewunderung. Das Auſſer- ordentliche und Ungewoͤhnliche thut es weit beſſer. Das Unmoͤgliche hingegen, oder was wir zum wenigſten allezeit davor gehalten haben, kan ſolches gar nicht thun; man mag es uns erzehlen ſo ſchoͤn als man will. Es iſt alſo eine große Kunſt das Wahrſcheinliche mit dem Wunderbaren geſchickt zu verbinden.

Zum vierten muß die epiſche Erzehlung auch beweglich ſeyn. Eine ſchlaͤfrige Hiſtorie hat keine Anmuth, die leb- haffte Schreibart des Poeten, voller Figuren und Affecten, die bezaubert und entzuͤcket den Leſer dergeſtalt; daß Horatz die Poeten, ſo dieſe Kunſt verſtehen, mit den Hexenmeiſtern vergleicht, die ihn erſchrecken, beſaͤnftigen und aufbringen koͤnnen. Und in der That wollen die menſchlichen Affecten ohn Unterlaß geruͤhrt ſeyn; denn eine angenehme Unruhe iſt beſſer als eine gar zu eintraͤchtige Stille, worinn nichts veraͤn- derliches vorkommt.

Endlich muß die Erzehlung auch dramatiſch oder wirck- ſam ſeyn; das iſt, es muͤſſen viel redende Perſonen einge- fuͤhrt werden. So offt es dem Poeten moͤglich iſt, muß er einen andern ſeine Rolle ſpielen laſſen; und ſich dadurch der Tragoͤdie ſo viel als ihm moͤglich iſt, zu naͤhern ſuchen.

Es darf aber der Poet in ſeinen Erzehlungen nicht im- mer der Zeitordnung folgen; ſondern auch zuweilen mitten in einer Begebenheit etwas nachholen, was lange zuvor ge- ſchehen iſt: wie Virgil mit der Eroberung der Stadt Troja gemacht,hat. Die Laͤnge der Erzehlung in einem Helden- Gedicht Von der Epopee oder dem Helden-Gedichte. Gedichte kan nicht groͤßer ſeyn, als ein halbes Jahr. Ho- meri Jlias dauret nicht laͤnger als 47 Tage, wie Ariſtoteles ſelbſt angemercket. Seine Odyſſee waͤhret nur acht und funfzig Tage, wie der Pater le Boſſu ſolches nachgezehlet hat, und alſo bedoͤrfen beyde Gedichte noch nicht einmahl zwey Monate zu ihrer Dauer. Von Virgilio hat man ſonſt gemeiniglich davor gehalten, ſein Gedichte daure ein Jahr und etliche Monate. Allein eben dieſer Criticus hat es ſehr wahrſcheinlich erwieſen, daß auch die Eneis nur einen Som- mer und einen Herbſt in ſich begreife; in welcher Zeit Eneas aus Sicilien nach Africa, von da wieder zuruͤck nach Sici- lien, endlich aber nach Jtalien geſchiffet, und durch den Sieg uͤber den Turnus zur Ruhe gekommen. Man muß ihn ſelbſt deswegen nachſchlagen um davon uͤberfuͤhret zu werden.

Zum IVten kommen wir auf die Charactere der Perſo- nen in einem Helden-Gedichte, die von den Alten die Sitten genennet werden. Man verſteht aber nichts anders dadurch als die gantze Gemuͤthsart eines Menſchen, ſeine natuͤrliche Neigungen, ſeine angenommene Gewohnheit, und alles was daraus entſteht, das ſind ſeine Worte und Handlungen. Man theilt dieſe Charactere in gute und ſchlimme ein: weil ſie theils tugendhafft, theils laſterhafft ſind, zuweilen ſchei- net es auch als ob es eine gleichguͤltige oder mittlere Art der- ſelben gaͤbe, die weder gut noch boͤſe ſind. Hier muß nun ein Poet die Moral verſtehen, daß er die Tugend vom Laſter, und wiederum die Schein-Tugend von der wahren zu unter- ſcheiden wiſſe. Man muß hier auch die bloßen Eigenſchaff- ten der Menſchen, z. E. die Wiſſenſchafft, Klugheit, Erfah- rung, Beredſamkeit, Staͤrcke, Unerſchrockenheit, u. ſ. w. mit wahren Tugenden nicht vermiſchen Jene kan ſowohl ein Laſterhaffter als ein Tugendhaffter beſitzen; denn ſie aͤn- dern eigentlich das Hertz nicht. Gewiſſe Tugenden oder La- ſter zeigen ſich nur in gewiſſen Gelegenheiten; als z. E. die Gnade, das Mitleiden, die Liebe, die Rachgier. Andre aber leuchten uͤberall hervor, wie des Achilles Gewaltthaͤtig- keit, des Ulyſſes Verſchlagenheit, des Eneas Froͤmmigkeit. Und dieſe letztere Gemuͤthsarten ſind eigentlich dasjenige was man Charactere nennet.

Alles Des II Theils IX Capitel

Alles traͤgt zur Gemuͤthsart eines Menſchen was bey; die Natur und ihr Urheber, das Land da man gebohren iſt, die Eltern und Vorfahren, das Geſchlecht und Alter, das Vermoͤgen und der Stand, die Auferziehung, die Zeiten darinn man lebt, die Gluͤcks- und Ungluͤcks-Faͤlle, die Per- ſonen mit denen man umgeht, u. a. m. Dieſes alles hilft die Neigungen und Sitten der Menſchen bilden. Wenn alſo ein Poet die Gemuͤths-Art ſeiner Helden wahrſcheinlich ma- chen will; ſo muß er es aus dergleichen Urſachen dem Leſer begreiflich machen, wie und warum dieſer oder jener Held dieſen und keinen andern Character gehabt. So hat es Virgil mit dem Eneas gemacht, wie Boſſu nach der Laͤnge erweiſet. Wie aber dieſes bey den Hauptperſonen noͤthig iſt; alſo verſteht ſichs, daß es nicht bey allen uͤbrigen angehe, die gleichwohl auch ihre Charactere haben muͤſſen: wie die Exempel der Dido, des Turnus, des Mezentius u. d. gl. er- weiſen. Wenn aber eine Perſon einmahl dieſen oder jenen Character bekommen hat, ſo muß ſie dabey bleiben, und nie- mahls dawieder handeln. Dieſes iſt die große Kunſt die uns Horatz ſo ſorgfaͤltig eingeſchaͤrfet hat:

Intererit multum Dauusne loquatur an Heros, Maturusne ſenex, an adhuc florente iuuenta Feruidus; an matrona potens, an ſedula nutrix; Mercatorne vagus, cultorne virentis agelli; Colchus an Aſſyrius; Thebis nutritus an Argis. aut famam ſequere aut ſibi conuenientia finge.

Und hernach lehrt er ausdruͤcklich, wie man einen Achilles, Jxion, Oreſtes, eine Medea, Jno und Jo, characteriſiren ſolle. Daher kan man denn aus dem einmahl bekannten Charactere einer Perſon ſogleich wiſſen, was ſie in dieſen oder jenen Umſtaͤnden thun oder laſſen werde. Z. E. Eneas iſt uns in dem erſten Buche als ſehr gottesfuͤrchtig vorgeſtellt, und hernach reitzt ihn Dido, wieder den Befehl Jupiters in Africa zu bleiben. Hier denckt man gleich, daß der fromme Held ſolches nicht thun werde: Und er thut es auch wircklich nicht; welches die Schoͤnheit wohl beobachteter Charactere iſt. Ja dieſer Character herrſchet im gantzen Gedichte, in allen Von der Epopee oder dem Helden-Gedichte. allen Umſtaͤnden, ſo ihm begegnen. Er bequemet ſich nie der Gemuͤths-Art eines andern: ſondern geht unverruͤckt ſeinen Weg fort. Alle andre Perſonen hergegen muͤſſen ſich offt nach ihm richten, und dieſes iſt der Vorzug den die Haupt- Perſon einer Fabel, vor allen andern Neben-Perſonen ha- ben muß: daß nehmlich das gantze Gedichte ſich nach ſeiner Art richten, nicht aber hin und her ausſchweifen muͤſſe. Claudian in ſeinem Raptu Proſerpinae hat dieſe Regel gantz und gar nicht beobachtet: weil er bald die ſchrecklichſten, bald die angenehmſten Dinge von der Welt, durch einander gemi- ſchet hat.

Zum Vten kommen wir auf die Erſcheinungen und den Beyſtand der Goͤtter, welches man auf der Schaubuͤhne Maſchinen zu nennen pflegt. Weil in dem Heldengedichte alles wunderbar klingen ſoll, ſo muͤſſen nicht nur gewoͤhnliche Perſonen; ſondern auch ungewoͤhnliche darinnen aufge- fuͤhrt werden. Dieſes ſind nun die Gottheiten und Geiſter, die der Poet allegoriſcher Weiſe dichten, und ihnen eben ſo wohl als den Menſchen, gewiſſe Charaetere geben muß. So muß bey den Alten Jupiter die Allmacht, Minerva die Weisheit, das Verhaͤngniß den unveraͤnderlichen Willen GOttes, u. ſ. w. vorſtellen. Z. E. Jm zehnten Buche der Eneis ſtellt Virgil in einem Goͤtterrathe auch die Juno als die Gerechtigkeit, und die Venus als die liebreiche Barm- hertzigkeit GOttes vor. Sind ſich dieſe heydniſche Gotthei- ten bisweilen zuwieder; ſo bequemet ſich hierinn der Poet unſerm ſchwachen Begriffe, die ſich auch die goͤttlichen Ei- genſchafften zuweilen als wiederwaͤrtig vorſtellen. Wollen wir einen Beweis davon, ſo doͤrfen wir nur die Furien be- trachten, die Jupiter dem Turnus zugeſchickt. Was glaub- ten nun die klugen Roͤmer von den Furien? Cicero hat es in einer oͤffentlichen Rede wieder den Piſo geſagt. Nolite puta- re, vt in Scena videtis, homines ſceleratos impulſu deorum terreri ſuriarum taedis ardentibus. Sua quemque fraus, ſuum ſcelus, ſua audacia de ſanitate & mente deturbat. Hae ſunt impiorum furiae, hae flammae, hae faces. Jndeſſen kan man doch die Goͤtter Homeri nicht allezeit auf dieſe allegoriſche N nArt, Des II Theils IX Capitel Art, wegen ihrer Charactere entſchuldigen. Man kan aber die Fehler, ſo er begangen haben moͤchte, leicht durch die Grobheit ſeiner Zeiten entſchuldigen. Virgil hat ſchon ge- ſundre Begriffe von der Gottheit haben koͤnnen, und daher ſind auch ſeine Charactere von den goͤttlichen Perſonen beſſer eingerichtet.

Ein Poet muß aber die Goͤtter nicht ohne Noth in ſeine Fabeln miſchen: wie Horatz ausdruͤcklich erinnert hat.

Nec Deus interſit, niſi dignus vindice nodus Inciderit.

Homerus koͤnnte hier leicht der Sache zu viel gethan haben, weil ſeine Goͤtter uͤberall mit dabey ſind. Taſſo und Milton haben die Engel und Teufel in ihren Gedichten anſtatt der alten Goͤtter eingefuͤhrt. Boileau aber hat jenen in ſeiner Dichtkunſt deswegen getadelt. Jn der That iſt es beſſer allegoriſche Gottheiten zu dichten: Als z. E. die Zwietracht; die Politick, die Gottesfurcht u. d. gl. die er ſelbſt in dem Lutrin eingefuͤhret hat; derer zu geſchweigen die im Voltaire auf die Art vorkommen. Jm uͤbrigen gilt hier eben das, was oben von den menſchlichen Charactern geſagt worden.

Endlich und zum VIten kommen wir auf den poetiſchen Ausdruck, oder die Schreibart eines Helden-Gedichtes. Wir wiſſen, daß die Schreibart uͤberhaupt nur ein Vortrag unſrer Gedancken iſt; und folglich gehen wir hier auch auf die Art zu dencken, die in einem Helden-Gedichte ſtatt findet. Viele bilden ſich ein, die Schoͤnheit der Epopee beſtehe in ſchoͤnen Worten und Redensarten, in kuͤnſtlichen Gedan- cken, vielen Gegenſaͤtzen, langen Beſchreibungen und hohen Metaphoren, die nicht ein jeder verſtehen kan. Ein Gedichte derowegen, das ſo ausſieht, wie Lucan oder Claudian, duͤnckt ihnen ein Meiſterſtuͤck zu ſeyn. Virgil kommt ihnen herge- gen gantz waͤſſerigt und froſtig vor. Und wenn man ſie fragt, warum ſie jene Poeten ſo lieben: ſo verweiſen ſie uns auf etliche hochtrabende, aber nach ihrer Meynung ſcharfſin- nige Stellen; ſo ſie bewundern. Schreiben ſie nun ſelber was, ſo ſuchen ſie auch, in einzelnen Zeilen, lauter ſolche ge- ſammlete Blumen und Edelgeſteine anzubringen. Ueberall iſt Von der Epopee oder dem Helden-Gedichte. iſt was kuͤnſtliches, was gleißendes, was blendendes: nur uͤberhaupt taugt das gantze Gedichte nichts.

Das iſt nun nicht die Schreibart, ſo ſich vor ein Hel- den-Gedichte ſchickt. Der Poet erzehlt eine Fabel, ſeine Le- ſer zu lehren und zu beſſern. Er muß ſich alſo theils in ihren Verſtand, theils in ihren Willen ſchicken. Jenen zu unter- richten, muß er ſich einer ungezwungenen, aber doch reinen, deutlichen und zierlichen Art zu erzehlen bedienen; wie wir in dem Capitel von der Schreibart gewieſen haben. Den Willen aber zu gewinnen und die Affecten zu ruͤhren, muß er ſich der pathetiſchen Schreibart gebrauchen, wenn er nehm- lich Leute, die im Affecte ſind, redend einfuͤhret. Der Poet muß ſich ſelber vergeſſen, und nur auf ſeine Fabel, auf ſeine Perſonen und Handlungen, auf ihre Wahrſcheinlichkeit und anmuthige Nutzbarkeit ſehen. Er muß es ſich nicht anders mercken laſſen, daß er viel Witz und Scharfſinnigkeit beſi- tzet; als dadurch, daß er ſeine Leſer in der Aufmerckſamkeit erhaͤlt, ſie von einer Begebenheit auf die andre, von einem Wunder aufs andre, von einer Gemuͤthsbewegung auf die andre leitet; ſie bald nach Troja, bald nach Africa, bald in den Himmel, bald in die Hoͤlle fuͤhret. Wer das kan, der wird vor das Lob der Scharfſinnigkeit nicht ſorgen doͤrfen. Wer aber nur auf die Spitzfuͤndigkeit in Worten und Re- densarten: auf kuͤnſtliche Einfaͤlle und andres Flittergold ſieht, der weichet von der Einfalt der Natur ab, darinn ihm Homer und Virgil in ihrer Schreibart vorgegangen ſind. Taſſo ſelbſt, der doch unter ſeinen Landsleuten noch am ver- nuͤnftigſten ſchreibt, iſt von dem Voltaire wegen ſeiner Jta- lieniſchen Kuͤnſteleyen in der Schreibart mit Grunde geta- delt worden. Und was wird man alſo von den uͤbrigen ſa- gen, die lauter Ampullas und ſesquipedalia Verba zuſammen- geraffet und ihre Gedichte damit ausſtaffiret haben? Wer ausfuͤhrlichere Regeln von dem allen verlanget, muß den offt angezogenen Tractat von le Boſſu nachſchlagen.

N n 2Das Des II Theils X Capitel

Das zehnte Capitel. Von Tragoͤdien oder Trauerſpielen.

WJe vorzeiten die gantze Poeſie mit der Muſic verein- baret geweſen, ſo hat auch die Tragoͤdie ihren Ur- ſprung aus gewiſſen Liedern, die dem Bacchus zu Ehren geſungen worden. Es traten an Feſt-Tagen etliche Saͤnger zuſammen, die ein gantzes Chor ausmachten, ſpiel- ten, tantzten und ſungen nach Art der alten Religion, dem Weingotte dadurch ſeinen Gottesdienſt zu leiſten. Wie ſie aber gemeiniglich ſowohl als ihre Zuhoͤrer ein Raͤuſchchen hatten; ſo waren auch ihre Lieder ſo ernſthafft nicht: ſon- dern es liefen allerley luſtige Poſſen mit unter. Jemehr man ſich in ſolchen Geſaͤngen uͤbte, je weiter brachte mans darinn: und deſto lieber hoͤrte man ſolchen Saͤngern zu. Daher kam es, daß ſich ihre Zahl vermehrte; und eine Bande der andern es zuvor zu thun ſuchte. Sie giengen wohl gar einen Wett- ſtreit daruͤber ein, und der Preis war nach der alten Art ſchon groß genug, wenn man dem beſten Saͤnger einen Bock zum Gewinſte zuerkannte. Ein Bock heiſt griechiſch Τραγος und ein Lied ωδη; daher kommt das Wort Tragoͤdie, ein Bocklied, wie ſolches theils Ariſtoteles in ſeiner Poetick, theils Horatz in ſeiner Dichtkunſt bezeiget, wenn er ſchreibt:

Carmine qui tragico vilem certauit ob Hircum.

Man ward aber des beſtaͤndigen Singens mit der Zeit uͤberdruͤſſig, und ſehnte ſich nach einer Veraͤnderung. Thespis, der mit ſeinen Saͤngern in Griechenland von einem Orte zum andern herumzog, erdachte was neues, als er die Lieder in Theile abſonderte, und zwiſchen zwey und zwey al- lemahl eine Perſon auftreten ließ, die etwas ungeſungen er- zehlen muſte. Mehrerer Bequemlichkeit halber, machte er ſeinen Wagen zur Schaubuͤhne, indem er Bretter druͤber legte, und ſeine Leute droben ſingen und ſpielen ließ, damit ſie Von Tragoͤdien oder Trauerſpielen. ſie deſtobeſſer zu ſehen und zu hoͤren ſeyn moͤchten. Damit man aber dieſelben nicht erkennen koͤnnte, ſalbte er ihnen die Geſichter mit Hefen, welche ihnen anſtatt der Larven dienen muſten. Um dieſer Veraͤnderung halber, wird Thespis vor den Erfinder der Tragoͤdie gehalten. Allein das war in der That nur noch ein ſehr ſchlechter Anfang dazu. Aeſchy- lus nehmlich, ein neuerer Poet, ſahe wohl, daß auch die Er- zehlungen einzelner Perſonen, die man zwiſchen die Lieder ein- ſchaltete, noch nicht ſo angenehm waͤren, als wenn ein Paar mit einander ſpraͤchen, darinnen ſich mehr Mannigfaltigkeit und Veraͤnderung wuͤrde anbringen laſſen. Und da ihm ſolches nach Wunſche ausſchlug; dachte er auch auf mehrere Zierrathe ſeiner Tragoͤdien. Er erfand die Larven, gab ſei- nen Leuten erbare Kleidungen, und bauete ſich eine beſſere Schaubuͤhne. Ja welches das merckwuͤrdigſte war, ſo machte Aeſchylus, daß die Geſpraͤche ſeiner auftretenden Perſonen miteinander zuſammenhiengen, ja er erfand zuerſt die Jdee der Hauptperſon in einem ſolchen Spiele, welches vorher nur ein verwirrtes Weſen ohne Verknuͤpfung und Ordnung geweſen war. Das bezeugt abermahl Ariſtoteles in ſeinem IVten Capitel, und Horatz in folgenden Worten:

Ignotum Tragicae genus inueniſſe Camoenae Dicitur et plauſtris vexiſſe Poemata Thespis: Quae canerent agerentque peruncti faecibus ora. Poſt hunc perſonae et pallae repertor honeſtae Aeſchylus, et modicis inſtrauit pulpita tignis, Et docuit magnumque loqui, nitique cothurno.

Dieſer letzte Vers zeigt noch an, daß man auch um dieſe Zeit die hohe Schreibart in die Tragoͤdie eingefuͤhrt habe. Denn vorher war ihr Vortrag voller Zoten und gemeinen Poſſen geweſen; ſo wie auch ihr Jnhalt gantz ſatiriſch war. Die Poeten hatten ſich hierinn nach den Zuſchauern gerichtet, die in ihrer erſten Grobheit an etwas ernſthafftem noch keinen Geſchmack finden konnten: ſondern nur allezeit lachen woll- ten. Allmaͤhlich aber fanden ſich auch verſtaͤndigere Zu- ſchauer, die an den gewoͤhnlichen Fratzen ein Mißfallen hat- ten, und lieber was kluges ſehen wollten. Jn dieſer Ver- N n 3faſſung Des II Theils X Capitel faſſung erhielte Euripides die Schaubuͤhne, Sophocles aber brachte ſie noch zu groͤßerer Vollkommenheit. Er ſtellte anſtatt der vorigen zwo Perſonen, nach Gelegenheit auch wohl drey zugleich auf, die miteinander ſprechen muſten, und erfand noch beſſere Verzierungen vor die Buͤhne; dadurch die Augen der Leute mehr gefuͤllet wurden. Ja er richtete auch die Lieder des Chores, die allezeit zwiſchen jeder Hand- lung geſungen wurden, ſo ein, daß ſie ſich mit zu der Tragoͤ- die ſchicken muſten: da ſie vorher von gantz andern, mehren- theils luſtigen Materien zu handeln pflegten. Vor Alters hatte man die vierfuͤßigen Jambiſchen Verße, die ſehr be- quem zum Singen waren, und ſo zu reden recht zum Sprun- ge giengen, gebraucht; nachmahls aber wurden die ſechs- fuͤßigen Jambiſchen eingefuͤhrt: Eben ſo wie es bey uns Deutſchen gegangen, wo man vor Opitzen lauter vierfuͤßige Verße zu Comoͤdien gebraucht hat, wie aus Hans Sachſen und andern zu erſehen iſt.

Aus dem allen erhellet nun wohl zur Gnuͤge, daß die Tragoͤdie in ihrem Urſprunge gantz was anders geweſen als ſie hernach geworden. Aus den abgeſchmackteſten Liedern iſt ſie das ernſthaffteſte und beweglichſte Stuͤcke geworden, ſo die gantze Poeſie aufzuweiſen hat. Was vorhin ein Neben- werck war, und von den Griechen Epiſodium genennet wur- de, nehmlich die eingeſchalteten Erzehlungen und Geſpraͤche, zwiſchen den Liedern, iſt hernach das Hauptwerck gewor- den. Das vorige ſatiriſche Schertzen hat ſich in ein recht praͤchtiges und lehrreiches Weſen verwandelt; ſo daß ſich die anſehnlichſten Leute nicht mehr ſchaͤmen dorften Zuſchauer abzugeben. Die Athenienſer waren auch dergeſtalt darauf erpicht, daß ſie ſich faſt eine Schuldigkeit machten die Tra- goͤdien zu beſuchen. Ja weil ſich die Poeten in allen Stuͤ- cken der Religion bequemeten, und die vortrefflichſten Sit- tenlehren und Tugendſpruͤche darinn haͤufig einſtreueten: ſo wurde dieſe Art von Schauſpielen eine Art des Gottesdien- ſtes; die auch in der That vors Volck viel erbaulicher war, als alle die Opfer und uͤbrigen Ceremonien des Heyden- thums. Dazu trug nun hauptſaͤchlich der Chor viel bey, der alle- Von Tragoͤdien oder Trauerſpielen. allezeit in ſeinen Liedern ſolche moraliſche Betrachtungen, Gebete und Lobgeſaͤnge anſtimmete, die ſich zu der unmittel- bar vorhergehenden Handlung ſchicketen. Dieſe lernte man damahls gar auswendig, und pflegte ſie im gemeinen Leben als Lehrſaͤtze und Denckſpruͤche bey Gelegenheit anzubrin- gen; ſo wie wir itzo die Schrifft, und unſre geiſtliche Lieder anzuziehen pflegen.

Bey den Griechen war alſo, ſelbſt nach dem Urtheile A- riſtotelis, die Tragoͤdie zu ihrer Vollkommenheit gebracht; und kan in dieſem ihrem Zuſtande, gar wohl ein Trauerſpiel heiſſen: weil ſie zu ihrer Abſicht hatte, Traurigkeit, Schre- cken, Mitleiden und Bewunderung bey den Zuſchauern zu erwecken. Ariſtoteles beſchreibt ſie derowegen als eine Nachahmung einer Handlung, dadurch ſich eine vornehme Perſon harte und unvermuthete Ungluͤcks-Faͤlle zuziehet. Der Poet will alſo durch die Fabeln Wahrheiten lehren, die Zuſchauer aber durch den Anblick ſolcher ſchweren Faͤlle der Großen dieſer Welt, zu ihren eigenen Truͤbſalen vorbereiten. Z. E. Oedipus, eins der beruͤhmteſten Trauerſpiele Sopho- clis, ſtellt das klaͤgliche Ende vor, welches dieſer Thebaniſche Koͤnig um ſeiner abſcheulichen Laſter halber genommen; wiewohl er faſt ohne ſeine Schuld darein gefallen war. Das will eben Ariſtoteles haben, wenn er ſagt, die Helden einer Tragoͤdie muͤſten weder recht ſchlimm, noch recht gut ſeyn. Nicht recht ſchlimm, weil man ſonſt mit ihrem Un- gluͤcke kein Mitleiden haben, ſondern ſich daruͤber freuen wuͤrde: Aber auch nicht recht gut; weil man ſonſt die Vor- ſehung leicht einer Ungerechtigkeit beſchuldigen koͤnnte, wenn ſie unſchuldige Leute ſo hart geſtrafet haͤtte. So war nun Oedipus. Als ihm das Orackel in ſeiner Jugend antwortet: Er wuͤrde ſeinen Vater erſchlagen und mit ſeiner Mutter Blutſchande treiben; hat er einen ſolchen Abſcheu vor dieſen Laſtern, daß er Corinth verlaͤßt, wo er als ein koͤniglicher Printz erzogen war, und ſich alſo der Krone begiebt, die er zu hoffen hatte: Bloß weil er fuͤrchtete, den Mord an ſeinem Vater, und die Unzucht mit ſeiner Mutter zu begehen. Da er aber in Griechenland als ein Fluͤchtiger herum ſchweifet, N n 4und Des II Theils X Capitel und ihm in einem ſchmalen Wege ſein rechter Vater Lajus begegnet, der ihn in ſeiner Kindheit zu toͤdten befohlen hatte, und nicht wuſte, daß es ſein Sohn waͤre; gleichwie er es nicht wiſſen konnte, daß Lajus ſein Vater waͤre: ſo greift er allein, den Koͤnig nebſt ſeinen Leuten an, und ermordet die- ſelben bis auf einen, der ihm entlaͤuft. Hier iſt nun Oedi- pus ſchon ſtrafbar, daß er ſo hitzig, gewaltſam und eigenſin- nig geweſen: Gleichwohl iſt ſeine Meynung nicht einen Va- termord zu begehen; den er zu vermeiden ſeine vermeynte Vaterſtadt verlaſſen hatte. Gleichergeſtalt als er nach- mahls die Jocaſta heyrathet, ja etliche Kinder mit ihr zeuget; iſt er abermahls mehr ungluͤcklich als laſterhafft, weil er es nicht weiß, daß es ſeine Mutter iſt; auch nach ſeinen Umſtaͤn- den nicht wiſſen kan: bis es nach etlichen Jahren, und zwar in eben dieſer Tragoͤdie wunderlich ans Licht kommt. Wer hier ſagen wollte, daß Oedipus gantz unſchuldig oder gantz ſchuldig waͤre, wuͤrde in beyden irren. Er iſt ſo, wie die Menſchen insgemein zu ſeyn pflegen, das iſt, von mittlerer Gattung; hat gewiſſe Tugenden, auch gewiſſe Laſter an ſich: und doch ſtuͤrtzen ihn die letzten ins Ungluͤck. Denn haͤtte er niemanden erſchlagen, ſo waͤre alles uͤbrige nicht erfolget. Er haͤtte ſich aber vor allen Todtſchlaͤgen huͤten ſollen; nach- dem ihm das Orackel eine ſo deutliche Weiſſagung gegeben hatte. Denn er ſollte billig allezeit gedacht haben: Wie? wenn dieß etwa mein Vater waͤre. Da er nun alſo beſchaf- fen iſt; ſo wird dadurch die Tragoͤdie den allermeiſten Zu- ſchauern erbaulich: weil nehmlich die meiſten von eben der Art ſind als er; nehmlich weder recht gut noch recht boͤſe. Man hat einestheils Mitleyden mit ihm: anderntheils aber bewundert man die goͤttliche Rache, die kein Laſter unge- ſtraft laͤßt.

Nach dieſem Vorſchmacke von der Tragoͤdie wollen wir ſie etwas genauer betrachten. Aeuſſerlichem Anſehen nach, konnte ſie bey den Alten in zweyerley Stuͤcke eingethei- let werden: nehmlich in das was geſungen, und in das was nur geſprochen wurde. Der muſicaliſche Theil beſtund aus Oden, und die Saͤnger derſelben hießen alle zuſammen der Chor. Von Tragoͤdien oder Trauerſpielen. Chor. Dieſer beſtund nach Beſchaffenheit der Umſtaͤnde aus einer guten Anzahl von Weibern oder Maͤnnern, ſo die Buͤrger einer Stadt vorſtelleten; bald aus einer Schaar von Prieſtern und Aelteſten des Volcks, bald aus einer Men- ge von Jungfrauen, bald einem Schwarme hoͤlliſcher Furien, u. ſ. w. Dieſe Leute nun fanden ſich bald in der erſten Hand- lung auf der Schaubuͤhne ein, und behielten ihren Platz bis ans Ende des gantzen Spieles. Sie vertraten daſelbſt die Stelle der Zuſchauer, die bey der Handlung, ſo man ſpielete, zugegen geweſen, als ſie wircklich geſchehen. Denn das muß man wiſſen, daß die wichtigſten Handlungen der alten Grie- chiſchen und morgenlaͤndiſchen Fuͤrſten nicht zwiſchen vier Waͤnden, ſondern oͤffentlich vor ihren Pallaͤſten, oder auf dem Marckte ihrer Staͤdte vorgiengen. Da waren nun allezeit eine Menge von Zuſchauern, die an dem Thun und Laſſen ih- rer Koͤnige Theil nahmen; auch wohl nach Gelegenheit ihre Meynung davon ſagten, gute Anſchlaͤge gaben; oder ſonſt ihre Betrachtungen druͤber anſtelleten. Da nun die Poeten die gantze Natur ſolcher offentlichen Handlungen vorſtel- len wollten und ſollten; ſo muſten ſie auch die Zuſchauer der- ſelben auf die Buͤhne bringen: Und das war denn der Chor; der alſo nicht nur zum Singen, ſondern auch ſonſt als eine ſpielende Perſon mit gebraucht wurde. Denn der Corypheus oder Fuͤhrer deſſelben redete im Nahmen aller uͤbrigen ſo gut als eine andre Perſon darzwiſchen. Das heiſt bey Horatio:

Actoris partes chorus, officiumque virile Defendat, neu quid medios intercinat actus Quod non propoſito conducat & cohaereat apte &c.

Doch war freylich wohl das Singen die fuͤrnehmſte Pflicht des Chores, welches zu vier unterſchiedenen mahlen, nehmlich zwiſchen allen fuͤnf Handlungen geſchahe. Denn im An- fange und am Ende der Tragoͤdie ſang er nicht; ſondern es traten ſogleich die ſpielenden Perſonen hervor, machten auch mit ihrer Handlung den Beſchluß: Wo nicht irgend der Chor, doch ohne Geſang, das letzte Wort behielte; indem er eine er- bauliche Betrachtung oder Nutzanwendung uͤber das gantze Schauſpiel, in wenig Worten beyfuͤgte. Alles nun, was N n 5zwi- Des II Theils X Capitel zwiſchen dem erſten und letzten Liede geſpielt und geſungen wurde, nennte man Epiſodium; was vor dem Singen vor- hergieng, den Eingang oder die Vorrede, und was darnach zuletzt folgte, den Ausgang oder Beſchluß. ſ. Ariſt. Poet. c. 12. ſo daß auf die Art eine Tragoͤdie in drey ſehr ungleiche Theile unterſchieden wurde.

Was den andern Theil der Tragoͤdie, der nicht geſungen ward, anlanget, ſo beſtund derſelbe aus den Unterredungen der auftretenden Perſonen; die eine gewiſſe Fabel vorſtelle- ten. Ungeachtet nun dieſe Fabel nur eine einzige Haupt- Handlung haben muß, wenn ſie gut ſeyn ſoll: So theilte man doch der Abwechſelung halber, dieſelbe in fuͤnf Theile ein, die man Actus oder Handlungen nennte:

Neue minor quinto, nec ſit productior actu Fabula, quae vult ſpectari & ſpectata reponi.

ſagt Horatius. Die Urſache dieſer fuͤnffachen Eintheilung iſt wohl freylich willkuͤhrlich geweſen: Jndeſſen iſt dieſe Zahl ſehr bequem, damit dem Zuſchauer nicht die Zeit gar zu lang wuͤrde. Denn wenn jede Handlung eine halbe Stunde dau- rete, ſo dann aber der Chor ſein Lied darzwiſchen ſang: So konnte das Spiel nicht viel laͤnger als drey Stunden dauren; welches eben die rechte Zeit iſt, die ſich ohne Ueberdruß einem Schauſpiele wiedmen laͤſt. Es waren aber dieſe fuͤnf Hand- lungen untereinander eben durch den Chor der Saͤnger ver- bunden; und alſo wurde die Aufmerckſamkeit der Zuſchauer auf die geſpielte Fabel nie gantz unterbrochen: ſo wie es bey uns durch die Muſicanten geſchieht, die allerley luſtige Stuͤ- cke darzwiſchen ſpielen; oder auch wohl gar durch Taͤntzer, die ſich zwiſchen den Handlungen ſehen laſſen. Dieſer Zuſam- menhang des gantzen Stuͤckes that in der That ſehr viel da- zu, daß die gantze Tragoͤdie einen ſtarcken Eindruck in die Gemuͤther machte: und Racine hat auch in neuern Zeiten et- liche Stuͤcke von der Art aufs Pariſiſche Theater gebracht: die nicht wenig Beyfall deswegen erhalten haben. Jch wun- dre mich nur, daß man dieſes nicht durchgehends wieder auf- gebracht hat.

Von Von Tragoͤdien oder Trauerſpielen.

Von dieſen aͤuſſerlichen Stuͤcken einer Tragoͤdie, die auch einem Ungelehrten in die Augen fallen, komme ich auf die in- nere Einrichtung derſelben, die nur ein Kunſtverſtaͤndiger wahrnimmt. Hier bemerckt man nun, daß das Trauer- Spiel einige Stuͤcke mit dem Helden-Gedichte gemein hat: in andern aber von ihm unterſchieden iſt. Es hat mit ihm gemein die Fabel oder die Handlung, die Charactere, die Schreib-Art oder den Ausdruck. Es iſt aber von demſelben unterſchieden in der Groͤſſe der Fabel, oder ihrer Dauer; in der Beſchaffenheit des Ortes, wo ſie vorgehen muß; in der Art des Vortrages, welche hier gantz dramatiſch iſt, da dort die Erzehlung herrſchet. Hierzu kommt noch, daß in der Tra- goͤdie die Gemuͤths-Bewegungen weit lebhafter und ſtaͤrcker vorgeſtellet werden; daß man die Muſic dabey brauchet, und einer Schau-Buͤhne noͤthig hat, die auf verſchiedene Art verzieret werden muß. Von allen dieſen Stuͤcken ins beſon- dre muß kuͤrtzlich gehandelt werden.

Wie eine gute tragiſche Fabel gemacht werden muͤſſe, iſt ſchon im IVten Capit. des I Th. einiger maſſen gewieſen worden. Der Poet wehlet ſich einen moraliſchen Lehr-Satz, den er ſeinen Zuſchauern auf eine ſinnliche Art einpraͤgen will. Dazu erſinnt er ſich eine allgemeine Fabel, daraus die Wahrheit ſeines Satzes erhellet. Hiernechſt ſucht er in der Hiſtorie ſolche beruͤhmte Leute, denen etwas aͤhnliches begeg- net iſt: und von dieſen entlehnet er die Nahmen, vor die Per- ſonen ſeiner Fabel, um derſelben alſo ein Anſehen zu geben. Er erdencket ſodann alle Umſtaͤnde dazu, um die Haupt-Fa- bel recht wahrſcheinlich zu machen, und das werden die Zwi- ſchen-Fabeln, oder Epiſodia genannt. Dieſes theilt er denn in fuͤnf Stuͤcke ein, die ungefehr gleich groß ſind, und ordnet ſie ſo, daß natuͤrlicher Weiſe das letztere aus dem vorherge- henden flieſſet: Bekuͤmmert ſich aber weiter nicht, ob alles in der Hiſtorie ſo vorgegangen, oder ob alle Neben-Perſonen wircklich ſo und nicht anders geheißen. Zum Exempel kan die oberwehnte Tragoͤdie des Sophoclis dienen. Der Poet wollte zeigen, daß GOtt auch die Laſter, ſo unwiſſend began- gen werden, nicht ungeſtraft laſſe. Hierzu erſinnt er eine all- ge- Des II Theils X Capitel gemeine Fabel. Es war einmal ein Printz, wird es heißen, der ſehr viel gute Eigenſchafften an ſich hatte, aber dabey ver- wegen, argwoͤhniſch und neugierig war. Dieſer hatte ein- mahl vor dem Antritte ſeiner Regierung auf freyem Felde ei- nen Mord begangen; ohne zu wiſſen, daß er ſeinen eigenen Vater erſchlagen. Durch ſeinen Verſtand bringt er ſich in einem fremden Lande in ſolches Anſehen; daß er zum Koͤnige gemacht wird, und die verwittwete Koͤnigin heyrathet: ohne zu wiſſen, daß ſelbige ſeine eigene Mutter iſt. Aber dieſes al- les geht ihm nicht vor genoſſen aus. Seine Laſter kommen ans Licht, und es treffen ihn alle die Fluͤche, die er ſelbſt auf den Moͤrder ſeines Vorfahren im Regiment, ausgeſtoſſen hatte. Er wird des Reichs entſetzet, und ins Elend getrie- ben; nachdem er ſich ſelbſt aus Verzweifelung der Augen be- raubet hatte. Zu dieſer allgemeinen Fabel nun, findet So- phocles in den alten Thebaniſchen Geſchichten, den Oedipus geſchickt. Er iſt ein ſolcher Printz, als die Fabel erfordert: Er hat unwiſſend einen Vater-Mord und eine Blut-Schande begangen. Er iſt dadurch auf eine Zeitlang gluͤcklich gewor- den; allein, die Strafe bleibt nicht aus: ſondern er muß end- alle die Wuͤrckungen ſeiner unerhoͤrten Laſter empfinden.

Dieſe Fabel iſt nun geſchickt, Schrecken und Mitleiden zu erwecken, und alſo die Gemuͤths-Bewegungen der Zu- ſchauer auf eine der Tugend gemaͤſſe Weiſe zu erregen. Man ſieht auch, daß der Chor in dieſer Tragoͤdie dadurch be- wogen wird, recht erbauliche Betrachtungen uͤber die Unbe- ſtaͤndigkeit des Gluͤckes der Groſſen dieſer Welt und uͤber die Schandbarkeit ſeiner Laſter anzuſtellen; und zuletzt in dem Beſchluſſe die Thebaner ſo anzureden: Jhr Einwohner von Theben, ſehet hier den Oedipus, der durch ſeine Weisheit Raͤtzel erklaͤren konnte, und an Tapferkeit alles uͤbertraf; ja der ſeine Hoheit ſonſt keinem, als ſeinem Verſtande und Hel- den-Muthe zu dancken hatte: Seht in was vor ſchreckliche Truͤbſalen er gerathen iſt; und wenn ihr dieſes unſeelige En- de deſſelben erweget, ſo lernt doch niemanden vor gluͤcklich halten, bis ihr ihn ſeine letzte Stunde gluͤcklich habt errei- chen geſehen.

Dieſe Von Tragoͤdien oder Trauerſpielen.

Dieſe Fabel nun zu erdichten, ſie recht wahrſcheinlich einzurichten, und wohl auszufuͤhren, das iſt das allerſchwerſte in einer Tragoͤdie. Es hat viele Poeten gegeben, die in allem andern Zubehoͤr des Trauer-Spiels, in den Charactern, in dem Ausdrucke, in den Affecten ꝛc. gluͤcklich geweſen: Aber in der Fabel iſt es ſehr wenigen gelungen. Das macht, daß dieſelbe eine dreyfache Einheit haben muß, wenn ich ſo reden darf: die Einheit der Handlung, der Zeit, und des Ortes.

Die gantze Fabel hat nur eine Haupt-Abſicht: nehm- lich einen moraliſchen Satz; alſo muß ſie auch nur eine Haupt-Handlung haben, um derentwegen alles uͤbrige vor- gehet. Die Neben-Handlungen aber, die zur Ausfuͤh- rung der Haupt-Handlung gehoͤren, koͤnnen gar wohl andre moraliſche Wahrheiten in ſich ſchlieſſen: wie zum Exempel im Oedipus die Erfuͤllung der Orackel, daruͤber Jocaſta vor- her geſpottet hatte; die Lehre giebt: daß die goͤttliche Allwiſ- ſenheit nicht fehlen koͤnne. Alle Stuͤcke ſind alſo tadelhafft und verwerflich, die aus zwoen Handlungen beſtehen, davon keine die vornehmſte iſt. Jch habe dergleichen im Jahr 1717. am Reformations-Feſte in einer Schul-Comoͤdie vor- ſtellen geſehen, wo der Jnnhalt der Eneis Virgilii, und die Reformation Lutheri zugleich vorgeſtellet wurde. Jn einer Scene war ein Trojaner, in der andern der Ablaß-Kraͤmer Tetzel zu ſehen. Bald handelte Eneas von der Stifftung des Roͤmiſchen Reichs, bald kam Lutherus und reinigte die Kirche. Bald war Dido, bald die Babyloniſche Hure zu ſehen u. ſ. w. Und dieſe beyde ſo verſchiedene Handlungen hiengen nicht anders zuſammen, als durch eine luſtige Perſon, die zwiſchen ſolchen Scenen auftrat, und Z. E. den auf der See beſtuͤrmten Eneas mit dem in Gefahr ſchwebenden Kir- chen-Schiffiein verglich. Das iſt nun ein ſehr handgreifli- cher Fehler, wo zwey ſo verſchiedene Dinge zugleich geſpielet werden. Allein die andern, ſo etwas unmercklicher ſind, ver- dienen deswegen keine Entſchuldigung.

Die Einheit der Zeit iſt das andre, ſo in der Tragoͤdie unentbehrlich iſt. Die Fabel eines Helden-Gedichtes kan viel Monate dauren, wie oben gewieſen worden: das macht, ſie Des II Theils X Capitel ſie wird nur geleſen: Aber die Fabel eines Schau-Spieles, die mit lebendigen Perſonen in etlichen Stunden lebendig vor- geſtellet wird, kan nur einen Umlauf der Sonnen, wie Ari- ſtoteles ſpricht; das iſt einen Tag dauren. Denn was hat es vor eine Wahrſcheinlichkeit, wenn man in dem erſten Auftritte den Helden in der Wiege, weiter hin als einen Knaben, hernach als einen Juͤngling, Mann, Greis, und zu- letzt gar im Sarge vorſtellen wollte: Wie Cervantes ſolche thoͤrichte Schau-Spiele an ſeinen Spaniſchen Poeten im Don Quipote ausgelachet hat. Oder wie iſt es wahrſchein- lich, daß man es auf der Schau-Buͤhne etliche mahl Abend werden ſieht; und doch ſelbſt ohne zu eſſen oder zu trincken oder zu ſchlafen immer auf einer Stelle ſitzen bleibt? Die be- ſten Fabeln ſind alſo diejenigen, die nicht mehr Zeit noͤthig ge- habt, wircklich zu geſchehen, als ſie zur Vorſtellung brau- chen; das iſt etwa drey oder vier Stunden: Und ſo ſind die meiſten griechiſchen Tragoͤdien. Kommt es hoch, ſo bedoͤr- fen ſie ſechs, acht, oder zum hoͤchſten zehn Stunden zu ihrem gantzen Verlauf: Und hoͤher muß es ein Poet nicht treiben; wenn er nicht wieder die Wahrſcheinlichkeit handeln will. Es muͤſſen aber dieſe Stunden bey Tage, und nicht bey Nacht ſeyn, weil dieſe zum Schlafen beſtimmet iſt; Es waͤre denn, daß die Handlung erſt nach Mittage anfienge, und ſich bis in die ſpaͤte Nacht verzoͤge; oder umgekehrt fruͤhmorgends an- gienge, und bis zu Mittage daurete. Der beruͤhmte Cid des Corneille iſt in dieſem Stuͤcke wieder die Reguln, denn er dauret eine gantze Nacht durch, nebſt dem vorigen und fol- genden Tage, und braucht wenigſtens volle vier und zwantzig Stunden: welches ſchon viel zu viel iſt, und unertraͤglich ſeyn wuͤrde, wenn das Stuͤck nicht ſonſt viel andre Schoͤn- heiten in ſich haͤtte; die den Zuſchauern faſt nicht Zeit laſſen, daran zu gedencken. Das iſt nun eben die Kunſt, die Fabel ſo ins kurtze zu bringen, daß keine lange Zeit dazu gehoͤret; und eben deßwegen iſt auch bey uns Deutſchen die Tragoͤdie vom Wallenſtein, von der Baniſe, ingleichen von der Boͤhmiſchen Libuſſa gantz falſch und unrichtig, weil ſie zum Theil etliche Monate, zum Theil aber viele Jahre zu ihrer Dauer erfor- dern. Von Tragoͤdien und Trauerſpielen. dern. Meine obige Schul-Tragoͤdie hub ſich von dem Ur- theile des Paris uͤber die drey Goͤttinnen an, und daure- te bis auf des Eneas Ankunft in Jtalien. Das war nun eine Zeit, davon die zwey Helden-Gedichte Jlias und Eneis nicht den zwantzigſten Theil einnehmen, und ich zweifle ob man die Ungereimtheit hoͤher haͤtte treiben koͤnnen.

Zum dritten gehoͤrt zur Tragoͤdie die Einigkeit des Or- tes. Die Zuſchauer bleiben auf einer Stelle ſitzen, folglich muͤſſen auch die ſpielenden Perſonen alle auf einem Platze bleiben, den jene uͤberſehen koͤnnen, ohne ihren Ort zu aͤndern. So iſt denn im Oedipus Z. E. der Schau-Platz auf dem Vorhofe des Koͤniglichen Thebaniſchen Schloſſes, darinn Oedipus wohnt. Alles, was in der gantzen Tragoͤdie vor- geht, geſchieht vor dieſem Pallaſte: Nichts was man wirck- lich ſieht, traͤgt ſich in den Zimmern zu; ſondern drauſſen auf dem Schloß-Platze, vor den Augen alles Volcks. Heute zu Tage, da unſre Fuͤrſten alles in ihren Zimmern verrichten, faͤllt es alſo ſchwerer, ſolche Fabeln wahrſcheinlich zu machen. Daher nehmen denn die Poeten gemeiniglich alte Hiſtorien dazu, oder ſie ſtellen uns auch einen groſſen Audientz-Saal vor, darinn vielerley Perſonen auftreten koͤnnen. Ja ſie helfen ſich auch zuweilen mit dem Vorhange, den ſie fallen laſſen und aufziehen, wenn ſie zwey Zimmer zu der Fabel noͤthig haben. Man kan alſo leicht dencken, wie ungereimt es iſt, wenn nach dem Berichte des Cervantes die Spaniſchen Trauer-Spiele den Helden in der erſten Handlung in Euro- pa, in der andern in Africa, in der dritten in Aſien, und endlich gar in America vorſtellen: oder wenn meine obgedachte Schul-Comoͤdie uns bald in Aſien die Stadt Troja, bald die ungeſtuͤme See darauf Eneas ſchiffet, bald Carthago, bald Jtalien vorſtellete, und uns alſo durch alle drey Theile der da- mahls bekannten Welt, fuͤhrete; ohne daß wir uns von der Stelle ruͤhren dorften. Es iſt alſo in einer regelmaͤßigen Tragoͤdie nicht erlaubt, den Schau-Platz zu aͤndern. Wo man iſt, da muß man bleiben; und daher auch nicht in der er- ſten Handlung in Walde, in der andern in der Stadt, in der dritten im Kriege, und in der vierten in einem Garten, oder gar Des II Theils X Capitel gar auf der See ſeyn. Das ſind lauter Fehler wieder die Wahrſcheinligkeit; Eine Fabel aber, die nicht wahr- ſcheinlich iſt, taugt nichts: weil dieſes ihre vornehmſte Ei- genſchafft iſt.

Es ſind aber die Fabeln der Trauer-Spiele ebenfalls entweder einfache oder ſchlechte; oder verworrene, die einen Gluͤcks-Wechſel und eine Entdeckung unbekannter Perſonen haben. Jn beyden aber hat ein Knoten oder die ſo genannte Intrigue ſtatt, die ſich im Anfange des Schau-Spieles an- faͤngt in einander zu ſchlingen, und allmaͤhlig immer mehr und mehr verwirret, bis die letzte Handlung, oder wo moͤglich, der letzte Auftritt alles auf einmahl aufloͤſet. Dieſer Knoten iſt in der Fabel noͤthig, die Aufmerckſamkeit der Zuſchauer zu erwecken, und ſie auf den Ausgang ſolcher verwirrten Haͤn- del begierig zu machen. Jm Titus des Racine iſt ein Exem- pel von der erſten Claſſe zu ſehen; wo alles ohne eine andre Verwirrung der Umſtaͤnde, bloß deswegen einen Knoten ſchuͤrtzet, weil die Koͤnigin Berenice nicht weiß, was ſie hoffen oder fuͤrchten ſoll; der Kaͤyſer ſelbſt aber bey ſich an- ſtehet, ob er ſeiner Liebe, oder dem Willen des Roͤmiſchen Volckes gehorchen ſolle. Dieſes iſt alſo eine einfache oder ſchlechte Fabel, worinn kein Gluͤcks-Wechſel, (Peripetie) keine Entdeckung verborgener Perſonen vorgeht. Denn beyde bleiben was ſie ſind, jene Koͤnigin von Paleſtina, dieſer Roͤmiſcher Kaͤyſer. Eben ſo iſt der Cinna und Porus be- ſchaffen. Gantz anders iſt es in der Electra des Sophocles. Hier koͤmmt der junge Printz Oreſtes in verſtellter Kleidung nach Mycene; laͤſt ſich vor todt ausgeben, und bringt ſelbſt den Aſchen-Topf getragen, in dem, ſeinem eigenen Vorgeben nach, ſein eigener Uberreſt iſt. Seine Mutter Clytemneſtra, ſo ſich daruͤber freuet, weil ſie nur von ihrem Sohne die Ra- che, wegen ſeines, von ihr und ihrem neuen Gemahl Egyſthus ermordeten Vaters Agamemnons, zu befuͤrchten hatte; wird dergeſtalt hintergangen, und nachdem ſich Oreſtes ihr entde- cket, ums Leben gebracht. Jhrem Egyſthus gehts nicht beſ- ſer, und da alſo die gluͤckſeeligen Perſonen des Trauer-Spiels ungluͤcklich werden; ſo wird der vorhin fluͤchtige Oreſtes nebſt Von Tragoͤdien oder Trauerſpielen. nebſt ſeiner geplagten Schweſter Electra auf einmahl gluͤck- lich. Eben ſo iſt die Tragoͤdie von der Baniſe beſchaffen, wo Chaumigrem ſtirbt, der verkleidete Balacin aber mit ſei- ner Prinzeßin auf einmahl gluͤcklich wird. Die Schoͤnheit in dergleichen Fabeln beſteht darinn, daß dieſer Gluͤcks- Wechſel gantz zuletzt, und zwar unvermuthet geſchieht, auch die Entdeckung der verkleideten oder unbekannten Perſonen, wenn dergleichen verhanden ſind, unmittelbar vorhergeht.

Jch komme nunmehro auf die Charactere der Tragoͤdie, dadurch die gantze Fabel ihr rechtes Leben bekommt. Man darf hier nur wiederholen, was im vorigen Capitel davon ge- ſaget worden: denn alles das muß hier auch gelten. Es muß alſo der Poet ſeinen Hauptperſonen eine ſolche Gemuͤthsbe- ſchaffenheit geben, daraus man ihre kuͤnftige Handlungen wahrſcheinlich vermuthen, und wenn ſie geſchehen, leicht be- greifen kan. Sogleich in dem erſten Auftritte, den ſie hat, muß ſie ihr Naturell, ihre Neigungen, ihre Tugenden und Laſter verrathen; dadurch ſie ſich von andern Menſchen un- terſcheidet. So zeiget, zum Exempel, Racine den Porus gleich von Anfang als einen großmuͤthigen Held, der allein das Hertz hat dem Alexander die Spitze zu bieten: woruͤber ihn zwar St. Evremont getadelt hat; aber ohne Grund: weil ſelbſt Curtius demſelben dieſen Character beygelegt. So hat auch Cinna gleich im erſten Auftritte den Character eines verwegenen Rebellen, und Freyheit-liebenden Roͤmers, ſo- wohl als Aemilia die Gemuͤthsart eines rachgierigen und un- verſoͤhnlichen Frauenzimmers. Roderich ſtellt durchgehends einen ehrliebenden und unverzagten Held vor, und Chimene eine rechtſchaffene Tochter ihres Vaters, zugleich aber eine treue Liebhaberin ihres Roderichs. Und darinn ſind alle die- ſe Poeten der Regel Horatii gefolgt:

Honoratum ſi forte reponis Achillem, Impiger, iracundus, inexorabilis, acer, Jura neget ſibi nata: nihil non arroget armis. Sit Medea ferox inuictaque, flebilis Ino, Perfidus Ixion, Io vaga, triſtis Oreſtes.

Dieſes will ſo viel ſagen, daß ein Poet die Perſonen, die aus O oder Des II Theils X Capitel der Hiſtorie ſchon bekannt ſind, genau bey eben dem Chara- ctere laſſen muͤſſe, den man von ihnen laͤngſt gewohnt iſt. Das hat Corneille in ſeiner Sophonisbe gethan. Er be- obachtet genau, was Livins von ihrer Gemuͤthsbeſchaffenheit erzehlet: Den Maſiniſſa und Syphax laͤſt er auch ſo, wie er ſie fand: unſer Lohenſtein aber hat alles verkehrt, wie der ge- lehrte Herr Bodmer bereits angemercket hat. Ein anders iſt es, wenn man gantz neue Perſonen dichtet. Die kan man machen wie man ſelber will, und wie die Fabel es erfordert. Nur folgende Regel Horatii iſt noͤthig zu beobachten:

Si quid inexpertum ſcenae committis, & audes Perſonam formare nouam; ſeruetur ad imum, Qualis ab incepto proceſſerit, & ſibi conſtet.

Ein wiederſprechender Character iſt ein Ungeheuer, ſo in der Natur nicht leicht vorkommt: daher muß ein Geitziger gei- tzig; ein Stoltzer ſtoltz; ein hitziger hitzig; ein Verzagter verzagt ſeyn und bleiben: Es wuͤrde denn in der Fabel durch beſondre Umſtaͤnde wahrſcheinlich gemacht, daß er ſich ein we- nig geaͤndert haͤtte. Denn eine gaͤntzliche Aenderung des Naturels oder Characters iſt ohnedem in ſo kurtzer Zeit un- moͤglich.

Nichts iſt von Characteren mehr uͤbrig zu ſagen, als daß nur die Hauptperſonen dergleichen haben muͤſſen. Die Be- dienten derſelben, ſo faſt allezeit in fremdem Nahmen han- deln oder thun, doͤrfen keine beſondre Gemuͤthsart haben: zum wenigſten haben ſie ſelten Gelegenheit dieſelbe blicken zu laſſen. Doch iſt es in ſolchen Faͤllen auch unverboten.

Jch komme auf den Ausdruck oder die Schreibart der Tragoͤdien. Dieſe muß eben ſo beſchaffen ſeyn als die Schreib- art in Heldengedichten, wenn der Poet daſelbſt andre redend einfuͤhret. Die Alten nennten dieſe Art des Ausdruckes Co- thurnum; von den hohen Schuhen, die von vornehmen Standesperſonen getragen wurden. Weil nun dergleichen in der Tragoͤdie vorgeſtellet wurden, und es ſich vor ſie nicht anders ſchickte, als daß ſie ſich auf eine edlere Art als der ge- meine Poͤbel ausdruͤcken muſten; zumahl wenn die gewaltig- ſten Affecten ſie beſtuͤrmeten: So bekam ihre Sprache eben die- Von Tragoͤdien oder Trauerſpielen. dieſen Nahmen. Die guten Poeten nun, ſo ihre Einbil- dungs-Krafft durch die Vernunft in den Schrancken zu hal- ten, und die hohe Schreibart durch die Regeln der Wahr- ſcheinlichkeit zu maͤßigen gewuſt, ſind auch bey einer vernuͤnf- tigen hohen Art des Ausdruckes geblieben. Die ſchwachen Geiſter aber, die ihrer Phantaſie folgen, muſten wohin ſie wollte; verſtiegen ſich gar zu hoch, ſo daß Horatz ſie beſchul- diget, ſie haͤtten bisweilen ſolche Raͤtzel, als die Delphiſche Prieſterin gemacht:

Et tulit eloquium inſolitum facundia praeceps, ‒ ‒ ‒ ‒ ‒ & diuina futuri Sortilegis non diſcrepuit ſententia Delphis.

Ja er verbietet gleich darauf ausdruͤcklich, daß man die tragi- ſchen Perſonen weder zu niedrig, noch zu hochtrabend ſolle re- den laſſen:

Ne, quicunque Deus, quicunque adhibebitur heros, Migret in obſcuras humili ſermone tabernas: Aut, dum vitat humum, nubes & inania captet.

Jn dieſer falſchen Hoheit iſt nun bey den Lateinern Seneca in ſeinen Tragoͤdien; und bey uns Lohenſtein gantz unertraͤg- lich. Alle ihre Perſonen, die ſie auffuͤhren, reden lauter Phoͤbus: wie bereits in dem allgemeinen Capitel von der poe- tiſchen Schreibart angemercket worden. Unſer Andreas Gryphius iſt doch weit vernuͤnftiger in dieſem Stuͤcke. Jch mag die Weitlaͤuftigkeit zu meiden, keine Exempel von beyden anfuͤhren: Man darf aber nur gleich des erſtern Agrippina, mit Carl Stuarten von dieſem; oder auch die Sophonisbe mit dem Leo Armenius zuſammen halten, ſo wird man den Unterſcheid gleich mercken. Sonderlich drucken die Lohen- ſteiniſchen Perſonen niemahls den Affect recht natuͤrlich aus: ſondern da ſie im Schmertze aufhoͤren ſollten auf Steltzen zu gehen; ſo bleiben ſie unveraͤndert bey ihren ſcharfſinnigen Spruͤchen und kuͤnſtlichen Spitzfindigkeiten. Das Erſte hat uns Horatz ausdruͤcklich gelehret:

Et tragicus plerumque dolet ſermone pedeſtri Telephus & Peleus: cum pauper & exſul vterque Proiicit ampullas & ſesquipedalia verba. Si curat cor ſpectantis tetigiſſe querela. O o 2Die Des II Theils X Capitel

Die beſte allgemeine Regel, die man hier geben kan, iſt die Natur eines jeden Affects im gemeinen Leben zu beobachten, und dieſelbe aufs genaueſte nachzuahmen. Nun findet man aber, daß auch die fuͤrnehmſten Standes-Perſonen, zwar ihrer Wuͤrde gemaͤß dencken und ſprechen, ſo lange ſie ruhi- ges Gemuͤthes ſind. Sobald ſie aber der Affect uͤbermei- ſtert, vergeſſen ſie ihres hohen Standes faſt, und werden wie andre Menſchen. Wenn wir nun einen wahrhafftig Trau- rigen ſehen, dem vergeht die Luſt wohl, ſcharfſinnige Klagen auszuſtudiren; er wird ſo klaͤglich und beweglich ſprechen als ihm moͤglich iſt: denn wo er ſelbſt nicht weinet, ſo wird gewiß niemand zum Mitleiden bewogen werden:

Vt ridentibus arrident, ita flentibus adſunt Humani vultus. Si vis me flere, dolendum eſt Primum ipſe tibi: tunc tua me infortunia laedent, Telephe vel Peleu. Male ſi mandata loqueris, Aut dormitabo aut ridebo.

Hier fragt ſichs nun unter andern, ob ſich in die Schreibart der Tragoͤdien auch viel Gleichniſſe ſchicken? Jch antworte, man darf nur auf die Natur ſehen. Nun finde ich nicht, daß man im gemeinen Leben, wenn wir von ernſtlichen und wich- tigen Dingen reden, lange Vergleichungen zu machen pfle- get. Wem das, wovon er zu reden hat, zu Herzen geht; der haͤlt ſich mit ſolchen Spielen des Witzes nicht auf: ſon- dern dringt gerade auf die Sachen ſelbſt. Ein anders iſt es mit einem Poeten in einem Heldengedichte. Dieſer iſt ſelbſt in der Fabel nicht mit verwickelt die er erzehlt; ſondern gleich- ſam nur ein Zuſchauer oder Herold derſelben. Der kan ſich alſo wohl die Zeit nehmen, Gleichniſſe zu machen, und ſo weit- laͤuftig auszufuͤhren als er will. Allein in der Tragoͤdie kommt der Poet gar nicht zum Vorſchein; ſondern es reden lauter andre Leute, die mit an den Begebenheiten Theil ha- ben, und als ordentliche Menſchen eingefuͤhret werden muͤſ- ſen. Jch finde auch, daß Sophocles nicht uͤber zwey oder drey Gleichniſſe in ſeinem Oedipus angebracht; und zwar nur gantz kurtz, und gleichſam im Vorbeygehen. Hergegen Lohenſtein und Seneca ſind faſt uͤberall voll davon; wodurch denn Von Tragoͤdien oder Trauerſpielen. denn abermahl ihre Schreibart die unnatuͤrlichſte von der Welt wird. Eben das iſt von der Gelehrſamkeit und Bele- ſenheit zu mercken, ſo dieſe beyde Tragoͤdien-Schreiber ihren Perſonen zu leyhen pflegen. Sie ſchicket ſich vor dieſelbe nicht, zumahl wenn ſie im Affecte reden; und koͤnnte an be- quemere Oerter verſparet werden.

Wir kommen auf die Muſick, die bey den Alten in der Tragoͤdie einer von den beſten Zierrathen war. Woher das gekommen, iſt aus dem obigen leicht abzunehmen. Die Lie- der, ſo der Chor ſang, wurden mit Jnſtrumenten begleitet; und weil dieſe einen weſentlichen Theil ihrer Schauſpiele aus- machten; ſo rechneten ſie die Muſic mit zur Tragoͤdie. Daß dieſe Muſic aber ſehr ſtarck muͤſſe geweſen ſeyn, erhellet aus der Zahl der Perſonen im Chore, die zuweilen bis funfzig hinanlief. Und dieſe ſtarcke Choͤre daureten ſo lange, bis Euripides in dem Trauerſpiele, Eumenides, einen ſo zahlrei- chen Chor raſender Furien mit ſchwartzen Pechfackeln auf- fuͤhrete; dadurch ein ſolches Entſetzen in dem Schauplatze entſtund, daß die Kinder vor Schrecken todt blieben, die ſchwangern Weiber aber auf der Stelle niederkamen. Dar- auf wurde von der Obrigkeit befohlen, den Chor kuͤnftig nur aus 15 Perſonen beſtehen zu laſſen. Bey uns ſind die Choͤre nicht gewoͤhnlich, obgleich unſre Tragoͤdienſchreiber ſie nach der alten Art bey jeder Handlung angehaͤnget haben. Die Muſic der Stimmen faͤllt alſo gaͤntzlich weg; nur die Jnſtru- mente laſſen ſich zwiſchen jeder Handlung mit allerhand luſti- gen Stuͤcken hoͤren. Weil aber dieſe die Zuſchauer gantz aus der Aufmerckſamkeit auf die vorigen Vorſtellungen brin- gen; ſo fragt ſichs, ob es nicht moͤglich waͤre, anſtatt der al- ten Oden des Chores, eine nach unſrer Art eingerichtete Can- tata von etlichen Vocaliſten abſingen zu laſſen: Aber eine ſol- che, die ſich allezeit zu den kurtz zuvor geſpielten Begebenhei- ten ſchickte, und folglich moraliſche Betrachtungen daruͤber anſtellete. Dieſes wuͤrde ohne Zweifel die Zuhoͤrer in dem Affecte, darinn ſie ſchon ſtuͤnden, erhalten, und zum bevorſte- henden deſto beſſer zubereiten. Und eine ſolche Tragoͤdie muͤſte zehnmahl ſchoͤner ſeyn als eine Opera, die den Liebha- O o 3bern Des II Theils X Capitel bern der Muſic zu gefallen, alles durchgehends muſicaliſch vorſtellen laͤſſet; aber dabey gantz und gar von der Natur ab- gehet, und die gantze Wahrſcheinlichkeit aufhebet.

Endlich und zuletzt muͤſſen wir noch von den Maſchinen und andern Zierrathen der Schaubuͤhne handeln. Durch Maſchinen verſteht man die Erſcheinungen der Goͤtter, die vom Himmel herunter kommen. Weil die Tragoͤdie menſch- liche, nicht aber goͤttliche Handlungen nachahmet: ſo kan auch die Hauptperſon niemahls eine Gottheit ſeyn. Weil aber der Held zuweilen in ſolche Umſtaͤnde gerathen kan; daß er eines ſichtbaren goͤttlichen Beyſtandes benoͤthiget iſt: So kan freylich wohl der Poet ſich der Maſchinen zuweilen bedie- nen, ſeiner Fabel dadurch auszuhelfen. Allein er muß frey- lich wohl zuſehen, daß dieſes wahrſcheinlich heraus komme. Die Erſcheinungen der Goͤtter in neuern Zeiten kommen uns ſehr unglaublich vor, weil wir ſelbſt dergleichen nie geſehen, und uns nicht einbilden koͤnnen, daß es vor hundert oder zwey- hundert Jahren anders geweſen ſeyn ſolle. Aber aus der al- ten fabelhafften Zeit, ſind wir es laͤngſt gewohnt, von Erſchei- nungen zu hoͤren: und alſo nimmt es uns nicht Wunder, wenn wir davon leſen. Wenn alſo Perſeus etwa die An- dromeda erloͤſen; oder Diana zum Endimion in die Hoͤle des Berges Latmos kommen; oder die drey Goͤttinnen dem Pa- ris erſcheinen ſollten, u. d. g. ſo muͤſten wir ſchon die Goͤtter auf der Schaubuͤhne vor noͤthig anſehen, und ſie nach ihrer Art kleiden und characteriſiren. Aber wer ſolches allezeit und ohne die groͤſte Nothwendigkeit thun wollte; der wuͤrde wieder die Regel Horatii handeln:

Nec Deus interſit, niſi dignus vindice nodus Inciderit.

Es iſt nehmlich keine Kunſt, durch einen unmittelbaren Bey- ſtand des Himmels und durch Wunderwercke, eine Fabel gluͤcklich auszufuͤhren: Daher haben ſich auch die beruͤhmte- ſten Tragoͤdienſchreiber unter den Alten dieſes Kunſtſtuͤckes ſelten bedienet.

Eben dahin gehoͤren auch die Zaubereyen, welche man die Maſchinen der neuern Zeiten nennen koͤnnte. Sie ſchi- cken Von Tragoͤdien oder Trauerſpielen. cken ſich vor unſre aufgeklaͤrte Zeiten nicht mehr, weil ſie faſt niemand mehr glaubt: Alſo enthaͤlt ſich ein Poet mit gutem Grunde ſolcher Vorſtellungen, die nicht mehr wahrſcheinlich ſind, und nur in der ernſthaffteſten Sache ein Gelaͤchter er- wecken wuͤrden.

Einen beſſern Zierrath geben die Veraͤnderungen der Schaubuͤhne ab, dadurch dieſelbe allemahl denjenigen Ort vorſtellig macht, wo das gantze Stuͤck vorgegangen ſeyn ſoll. Dieſer muß nun zwar die gantze Tragoͤdie hindurch einerley bleiben: Allein in verſchiedenen Trauerſpielen muß ſich bald eine Straße der Stadt, ein koͤniglich Zimmer, ein Feldlager, ein Wald, ein Dorf, ein Garten, u. ſ. w. vorſtellen. Doch dieſes geht den Poeten nicht weiter an, als in ſoweit er ſagt, wo der Schauplatz des Stuͤckes geweſen, darnach ſich der Theatern-Meiſter hernach richten muß.

Eben das iſt von den Kleidungen zu ſagen. Hier ſollen von rechtswegen die Perſonen bald in Roͤmiſcher, bald in Grie- chiſcher, bald in Perſianiſcher, bald in Spaniſcher, bald in altdeutſcher Tracht auf der Schaubuͤhne erſcheinen; und die- ſelbe ſo natuͤrlich nachahmen als es moͤglich iſt. Je naͤher man es darinn der Vollkommenheit bringet, deſto groͤßer wird die Wahrſcheinlichkeit, und deſtomehr wird das Auge der Zuſchauer vergnuͤget. Daher iſt es laͤcherlich, wenn wir die Roͤmiſchen Buͤrger in Soldaten-Kleidern mit Degen an der Seite vorſtellen: da ſie doch lange weite Kleider von weißer Farbe, trugen. Noch ſeltſamer aber iſt es, wenn man ihnen gar Staats-Perruͤcken und Huͤte mit Federn auf- ſetzet, u. d. gl. Hier muß ein verſtaͤndiger Aufſeher der Schaubuͤhne ſich in den Alterthuͤmern umgeſehen haben; und die Trachten aller Nationen in Bildern ausſtudiren, die er aufzufuͤhren willens iſt.

Endlich kommt der Vortrag ſelbſt, das iſt die Ausſpra- che und die Geberden der ſpielenden Perſonen. Hierauf kommt in der Vorſtellung eines Trauer-Spieles faſt alles an. Das beſte Stuͤck wird laͤcherlich, wenn es ſchlecht und kaltſinnig hergeſagt wird: hergegen das elendeſte Zeug zu- weilen ertraͤglich, wenn eine gute Ausſprache ihm zu ſtatten O o 4kommt. Des II Theils X Capitel kommt. Bey den Alten hat es eigene Lehr-Meiſter gegeben, die jungen Comoͤdianten Anleitung dazu gaben, wie ſie eine Rolle gut ſpielen ſollten. Jn Rom hat Roſcius und Eſo- pus ſich zu Ciceronis Zeiten eine allgemeine Bewunderung erworben; denn dieſe hatten es in ihrer Kunſt ſo weit ge- bracht, daß Cicero ſelbſt in ihren Schau-Platz gieng, um ih- nen im guten Vortrage was abzulernen: hingegen kamen dieſe wiederum in die oͤffentlichen Reden Ciceronis, in glei- cher Abſicht. Weil auch in der That ein Redner und Co- moͤdiant in dieſem Stuͤcke einerley Pflicht haben, ſo koͤnnen ſich dieſe auch aus dem Tractate des le Faucher, de l’ action de l’ Orateur, ſo unter Conrarts Nahmen heraus gekommen, auch ins deutſche uͤberſetzt worden, manche gute Regel neh- men. Horatius hat auch dieſes Stuͤcke vor ſo wichtig ge- halten, daß er in ſeiner Dicht-Kunſt eine beſondre Regel da- von gemacht:

Male ſi mandata loqueris Aut dormitabo, aut ridebo. Triſtia moeſtum Vultum verba decent; iratum plena minarum. Ludentem laſciua, ſeuerum ſeria dictu. Format enim natura prius nos intus ad omnem Fortunarum habitum: iuuat & impellit ad iram, Aut ad humum moerore graui deducit & angit. Poſt effert animi motus interprete lingua.

Hierinn ſteckt hauptſaͤchlich die Regel, ein guter Comoͤdiante muͤſſe dasjenige erſt bey ſich zu empfinden bemuͤht ſeyn, was er vorzutragen willens iſt: welches in der That das beſte Mit- tel iſt, eine lebhaffte Ausſprache und Stellung zu erlangen. Da ſich Cicero nicht geſcheuet, mit ſo groſſem Ruhme von dem Roͤmiſchen Comoͤdianten Roſcius, theils in der Rede, die er vor ihn gehalten, theils in der vor den Archias, zu ſprechen; welche letztere ich bey meiner Rede-Kunſt deutſch uͤberſetzt ha- be: So kan ich auch nicht unterlaſſen, etliche geſchickte Leute unſerer Zeiten hier nahmentlich zu loben. Sie ſind theils un- ter den Koͤnigl. und Churſaͤchſiſchen Hof-Commoͤdianten: theils bey der Braunſchweig-Luͤneburgiſchen Schau-Buͤhne anzutreffen. Hier hat ſich Hr. Hofmann, Hr. Angott und Madame Muͤllerin allezeit durch eine uͤberaus groſſe Geſchick- lich- Von Tragoͤdien oder Trauerſpielen. lichkeit hervor gethan: Dort aber laͤſt nicht nur der itzige Di- rector, Herr Neuber ſich aͤuſſerſt angelegen ſeyn, die deutſche Schau-Buͤhne auf den Fuß der alten Griechiſchen und neuen Frantzoͤſiſchen zu ſetzen: ſondern ſeine Ehegattin, eine gebohr- ne Weiſſenbornin, hat ſich in allen moͤglichen Rollen, ſo zu ſpie- len vorkommen koͤnnen, ſo viel Beyfall durch ihre Action er- worben; daß es ihr ſchwerlich ein Frauenzimmer zuvor thun wird. Jch uͤbergehe wie ſich Hr. Kohlhard, Hr. Lorentz und ſonderlich Hr. Koch itzo in den ſtaͤrckſten Partien gewie- ſen haben.

Schluͤßlich muß ich erinnern, daß die Auftritte oder Scenen in einer Handlung allezeit mit einander verbunden ſeyn muͤſſen: damit die Buͤhne nicht eher gantz ledig werde, bis die gantze Handlung aus iſt. Es muß alſo aus der vori- gen Scene immer eine Perſon da bleiben, wenn eine neue kommt, oder eine abgeht: damit die gantze Handlung einen Zuſammenhang habe. Die Alten ſowohl, als Corneille und Racine haben dieſes fleißig beobachtet: aber in unſern deut- ſchen Stuͤcken geht es gemeiniglich ſehr bunt durcheinander; und daher kommt es groſſentheils, daß die Fabeln nicht recht zuſammen haͤngen. Das ſagt Boileau

Que l’ action marchant ou la Raiſon la guide, Ne ſe perde jamais, dans une Scene vuide.

Und ſoviel mag auch von der Tragoͤdie genug ſeyn. Wer mehr wiſſen will, muß die hin und her angefuͤhrten Scriben- ten, ſonderlich auch die Vorreden leſen, ſo Corneille und Ra- cine vor ihre Stuͤcke geſetzt haben.

Das eilfte Capitel. Von Comoͤdien oder Luſt-Spielen.

DJe Comoͤdie iſt wenigſtens dem Nahmen nach juͤnger als das Trauer-Spiel: denn in der That waren ſie vor alters einerley; da man noch dem Bachus zu Ehren die ſchimpflichſten Lieder an Feſt-Tagen zu ſingen pfleg- O o 5te, Des II Theils XI Capitel te, und ſelbige Tragoͤdien nannte. Als aber die geſcheute- ſten Koͤpfe ſich allmaͤhlich von dem niedertraͤchtigen und un- flaͤtigen Zeuge entferneten, und ernſthafftere Sachen in ihren Schau-Spielen auffuͤhreten; ſo wurden ſie in Staͤdten be- liebt, ja die Obrigkeit ſelbſt nahm die Comoͤdianten in ihren Sold, und ließ auf oͤffentliche Koſten Schau-Plaͤtze bauen, die noͤthigen Saͤnger zum Chor unterhalten, und alles noͤthi- ge Zubehoͤr der Schau-Buͤhne anſchaffen. Wenn nun ein Poet ein neues Stuͤck fertig hatte, ſo gab man ihm das Chor, wie ſie redeten: das iſt, man kaufte es ihm ab, und ließ es von den Comoͤdianten auffuͤhren. Jndeſſen waren die Uber- bleibſel der alten unflaͤtigen Tragoͤdien noch auf den Doͤr- fern und Flecken im Schwange geblieben. Das gemeine Volck findet allezeit mehr Geſchmack an Narren-Poſſen und garſtigen Schimpf-Reden; als an ernſthafften Dingen. Den witzigen Stadt-Leuten ſchien dieſe Art der Beluſtigun- gen zu abgeſchmackt; weil ſie ſchon was edleres in der Tra- goͤdie gefunden hatten. Sie moͤgen alſo wohl dieſen baͤuri- ſchen Luſtbarkeiten, zum Schimpfe den Nahmen der Comoͤ- dien gegeben haben, als welcher von κωμη und ωδη herkommt, und alſo ein Dorf-Lied bedeutet. Allmaͤhlich aber wurden doch auch die Verfertiger dieſer Stuͤcke gewahr, daß die Tragoͤdien-Schreiber ihre Spiele beſſer einrichteten. Sie ahmeten alſo denenſelben mehr und mehr nach, bis ihre Schau-Buͤhnen endlich ein beſſer Geſchicke bekamen. Doch weiß man ins beſondre diejenigen oder denjenigen nicht zu nen- nen, die am erſten Hand ans Werck geleget haben.

Ariſtoteles berichtet bloß, daß Epicharmus ein Sicilia- ner, der neuer als Thespis, aber aͤlter als Eſchylus geweſen, zuerſt angefangen, ordentlichere Stuͤcke zu ſpielen, und eine gewiſſe Haupt-Abſicht in ſeine Vorſtellungen zu bringen. Jhm folgte bald ein Athenienſer Crates nach. Dieſer be- freyete die angefangene Comoͤdie von der alten Grobheit der Bauren, und ſauberte ſie von ihren vorigen Unflaͤtereyen: und darauf fand ſie denn auch in der Stadt Beyfall. Dahin gehoͤren die Verſe Horatii, die von dem Pratinas handeln

Car- Von Comoͤdien oder Luſtſpielen. Carmine qui tragico vilem certauit ob hircum Mox etiam agreſtes Satyros nudauit; & aſper Incolumi grauitate jocum tentauit; eo quod Illecebris erat, & grata nouitate morandus Spectator, functusque ſacris, & potus & exlex.

Hier finden wir alles beyſammen, den Urſprung, den Jnhalt, auch die Abſicht der aͤlteſten Comoͤdien. Aus den tragiſchen Liedern ſind ſie entſtanden, und zwar bey Gelegenheit der Feſt-Tage. Jhr Jnhalt iſt ein ſcharfer oder beiſſender Schertz geweſen, den ſie von lauter baͤuriſchen Satyren, das iſt halbnackten Bauren abſingen oder ſpielen ließen. Und die Abſicht war, dem Volcke nach vollbrachtem Gottes-Dien- ſte und vollendetem Schmauſe durch eine neue Luſtbarkeit die Zeit zu vertreiben. Dieſes war nun die alte Comoͤdie.

Sobald ſie nun von dem Crates ins Geſchicke gebracht worden, fanden ſich bald Eupolis, Cratinus und Ariſtopha- nes, die ihr ein gantz ander Anſehen gaben. Die vorige Heff- tigkeit nackter Satiren wurde in eine laͤcherliche Vorſtellung gewiſſer Perſonen verwandelt, die man ſich nicht ſcheuete mit Nahmen zu nennen. So finden wir, daß die vornehmſten Leute in Athen vor den Poeten nicht ſicher geweſen; ja ſelbſt Socrates von ihnen oͤffentlich verſpottet worden: da ihn Ari- ſtophanes in dem Stuͤcke, ſo er die Wolcken nennet; als einen wunderlichen Natur-Forſcher und gottloſen Atheiſten vorge- ſtellet. Sonderlich ſungen die Choͤre dieſer Comoͤdien nichts als ehrenruͤhrige Schmaͤh-Lieder, dadurch die Unſchuldigſten angegriffen wurden. Daher kam es denn, daß die Obrigkeit dieſer Frechheit Einhalt that, und die Choͤre gantz abzuſchaf- fen, auch keine Perſon mehr mit Nahmen zu nennen gebot.

Succeſſit vetus his comoedia, non ſine multa Laude: ſed in vitium libertas excidit & vim Dignam lege regi. Lex eſt accepta, chorusque Turpiter obticuit, ſublato iure nocendi.

Da nun dergeſtalt die mittlere Comoͤdie der Griechen aufhoͤrete: ſo gieng die neue an, darinn ſich Menander vor andern hervor gethan. Dieſer fieng nunmehro an, rechte Fabeln zu erdencken, die ſich auf die comiſche Schau-Buͤh- ne ſchickten. Er gab denenſelben weder von lebendigen Leu- ten Des II Theils XI Capitel ten noch von den Helden in Geſchichten die Nahmen: ſon- dern taufte ſie ſelbſt, wie es ihm gut duͤnckte. Seine Spiele aber blieben deßwegen doch eben ſo angenehm und erbaulich, als ſie vorher geweſen waren. Dieſe Veraͤnderung oder Verbeſſerung der Comoͤdie hat Ariſtoteles nicht erlebt; weil die mittlere bis nach Alexanders Zeiten waͤhrete. Daher hat auch dieſer groſſe Criticus wohl geſehen, daß die Tragoͤdie zu ſeiner Zeit zwar zur Vollkommenheit gebracht worden, aber nicht die Comoͤdie, deren Wachsthum er alſo vorher ſagen konnte: wie es auch in der That erfolget iſt.

Die Roͤmer muͤſſen Leute von gantz andern Naturelle geweſen ſeyn; als die Griechen: denn bey ihnen hat die Co- moͤdie ein gantz wiederwaͤrtig Gluͤck gehabt. Dort war ſie zuletzt in Aufnehmen gekommen, hier aber, ward ſie zuerſt be- liebt. Man kan ſie hier ebenfalls in die alte, mittlere, und neue eintheilen; und jene zu Ennii, die andere zu Plauti, die dritte zu Terentii Zeiten antreffen. Die erſte war noch ziem- lich ungeſtalt und grob; wie aus dem Zeugniſſe Horatii von den Verſen Ennii erhellet:

hic & in Acci Nobilibus trimetris apparet rarus & Enni. In ſcenam miſſos magno cum pondere verſus Aut operae celeris nimium curaque carentis, Aut ignoratae premit artis crimine turpi.

Plautus trieb die Kunſt in ſeinen Comoͤdien etwas hoͤher; aber er bequemte ſich dem Geſchmacke des Poͤbels, und mach- te viel garſtige Zoten und niedertraͤchtige Fratzen hinein, die auch noch zu Horatii Zeiten vielen gefallen mochten: Weil ſie gemeiniglich die alten Poeten lobten, die neuen aber verach- teten; wie er daruͤber in ſeinem langen Schreiben an Augu- ſtum klaget. Auch in der Arte poetica ſagt er davon:

Non quiuis videt immodulata poemata iudex Et data Romanis venia eſt indigna Poetis. ‒ ‒ ‒ ‒ ‒ At noſtri Proaui Plautinos & numeros & Laudauere ſales, nimium patienter vtrumque Ne dicam ſtulre mirati: ſi modo ego & vos Scimus inurbano lepidum ſeponere dicto. Plau- Von Comoͤdien oder Luſtſpielen.

Plautus muß alſo ſehr viel Selbſt-Liebe vor ſich gehabt haben, wann er ſich ſelbſt eine ſo prahleriſche Grab-Schrifft gemacht: Daß die Muſen uͤber ſeinen Tod weinen und klagen ſollten; weil alle Schertz-Reden und huͤbſche Einfaͤlle mit ihm verlohren gegangen. Jn der That iſt Terentius ſchon von den alten Criticis dem Plautus weit vorgezogen worden. Ob er gleich ein Africaner war; ſo beſaß er doch die Zierlich- keit der lateiniſchen Sprache im hoͤchſten Grade: welches er ſonder Zweifel dem Umgange mit den vornehmſten Roͤmern zu dancken hatte. Scipio und Laͤlius haben ihn ihrer Freund- ſchafft gewuͤrdiget, ja wohl ſelbſt an ſeinen Comoͤdien Hand angelegt. Dieſes ward ihm ſchon damahls von ſeinen Fein- den vorgeruͤckt, wie er den Vorredner zu der Comoͤdie von zween Bruͤdern, ſagen laͤſt.

Nam quod iſti dicunt maleuoli, homines nobiles Eum adiutare, aſſidueque vna ſcribere; Quod illi maledictum vehemens eſſe exiſtumant, Eam laudem hic ducit maximam, cum illis placet Qui vobis vniuerſis & populo placent, Quorum opera in bello, in otio, in negotio Suo quisque tempore vſu, eſt ſine ſuperbia.

Jndeſſen iſt es wahr, daß Terentius nicht viel neue Fabeln gemacht; ſondern die meiſten aus Menanders griechiſchen Comoͤdien entlehnet hat. Er geſteht ſolches ſelbſt in den Vorreden, und alſo kan es ihm zu keinem Vorwurfe eines Diebſtahls gereichen. Soviel iſt gewiß, daß ſeine Sachen regelmaͤßig ſind, und die artigſten Schertz-Reden voller Saltz und Schaͤrfe in ſich faſſen. Die Charactere ſind dar- inn unvergleichlich beobachtet; und die Natur iſt darinn ſo vollkommen nachgeahmet, daß man kein Bild davon, ſon- dern ſie ſelbſt zu ſehen glaubet, wenn man ſeine Perſonen re- den hoͤrt. Es iſt nichts unflaͤtiges oder zweydeutiges darin- nen; ſondern ein gantz erbarer Ausdruck herrſchet auch in dem Munde der geringſten Knechte und Maͤgde. Nur das eine Stuͤck des ſich ſelbſt quaͤlenden Vaters, iſt im Abſehen auf die Einheit der Zeit fehlerhafft, weil es zwey Tage zu ſei- ner Dauer brauchet. Das macht, daß er zwey Comoͤdien Me- nan- Des II Theils XI Capitel nanders in eine zuſammen geſchmoltzen hat: welches aber nicht zu loben iſt.

Jn neuern Zeiten hatten ſich die Jtaliener, Frantzoſen und Engellaͤnder, ſo zu reden, um die Wette in Comoͤ- dien hervor gethan. Eine jede Nation iſt ihrem Geſchma- cke gefolget, und alſo ſind auch verſchiedene Arten dadurch zum Vorſchein gekommen; die entweder beſſer oder ſchlech- ter gerathen, nachdem ſie den alten Griechen oder Roͤmern mehr oder weniger gefolget ſind. Die Jtaliener, wie ſie faſt durchgehends ein wolluͤſtiges und weichliches Volck ſind; al- ſo haben auch ihre Poeten nichts als Roman-Streiche, Be- truͤgereyen der Diener, und unendlich viel abgeſchmackte Natren-Poſſen in ihre Comoͤdien gebracht. Harleckin und Scaramutz ſind die ewigen Haupt-Perſonen ihrer Schau- Buͤhne: und dieſe ahmen nicht die Handlungen des gemei- nen Lebens nach; ſondern machen Streiche, die einem nicht ſo arg traͤumen koͤnnten. Ein Monden-Kaͤyſer, ein Spirito Foletto, ein Leder-Haͤndler von Pergamo, und unzehliche an- dre, davon das Theatre Italien voll iſt, koͤnnen uns dieſen Ge- ſchmack ſattſam bekannt machen. Sie binden ſich an keine Einheit der Zeit und des Orts, ja offt iſt nicht einmahl eine rechte Haupt-Handlung in ihren Fabeln. Sie machen Pa- rodien auf die ernſthaffteſten Stuͤcke, mitten zwiſchen ihren andern Scenen; und erfuͤllen alles mit Geiſtern, Zaubereyen und Geſpenſten. Kurtz, man kan von den unſinnigen Phan- taſien und Schwaͤrmereyen ihrer Poeten ſagen:

Velut aegri ſomnia, vanae Finguntur ſpecies, vt nec pes, nec caput vni Reddatur formae.

Man iſt auch dieſer Jtalieniſchen Art ſchon ſo gewohnt, daß man von dergleichen Burlesken nichts kluges mehr vermu- thet: Und wenn man in dergleichen Comoͤdien lachet; ſo iſt es nicht uͤber die Thorheiten der darinn aufgefuͤhren Perſo- nen, ſondern uͤber die naͤrriſchen Einfaͤlle des Verfaſſers ſol- cher Spiele. Man leſe nur, was St. Evremont von der Comoͤdie der Welſchen in einer beſondern Abhandlung vor ein Urtheil gefaͤllet.

Die Von Comoͤdien oder Luſtſpielen.

Die Engellaͤnder haben zwar auch kein regelmaͤßiges Theater, indeſſen ſind ſie doch den Jtalienern weit uͤberlegen. Sie ruͤhmen ihren Etheridge, Wicherley und Congreve, ſon- derlich in dieſem Stuͤcke; und Dryden ſelbſt hat ſich in Comoͤ- dien verſuchet. Sonderlich prahlen ſie mit ihrem Humour, darinn ſie alle alte und neue Nationen uͤbertroffen zu haben glauben. Dryden beſchreibt denſelben: the ridiculous Extra- vagance of Converſation, wherein one Men differs from all others. d. i. die laͤcherliche Art im Umgange, darinnen ein Menſch ſich von allen andern unterſcheidet. Da die Engli- ſche Nation viel ſolche Originale von beſondern Arten des Eigenſinnes und der Fantaſie aufzuweiſen hat; wie aus dem Spectateur erhellet: So iſt es gewiß, daß dieſe ſonderbare Thorheiten laͤcherliche Vorſtellungen genug auf die Schau- Buͤhne verſchaffen werden. Allein, da das Werck der Co- moͤdie nicht iſt, einzelne Perſonen zu ſpotten; ſondern allge- meine Thorheiten laͤcherlich zu machen, wie hernach erwieſen werden ſoll: So ſehen wir wohl, daß die Engellaͤnder nach ihrer Gewohnheit von ihrer Nation zu großſprecheriſch ur- theilen. Jhr Johnſon hat ihnen Regeln der Schau-Buͤhne geſchrieben, daraus Dryden auch viel Wercks macht: der doch ſelbſt in den Vorreden zu ſeinen Schau-Spielen die Regeln allezeit nach ſeinem Exempel verdreht. So viel muͤſ- ſen wir indeſſen mit St. Evremont und Voltairen geſtehen, daß die engliſche Comoͤdie ſehr viel moraliſche laſterhaffte Charactere laͤcherlich auffuͤhret; und darinn an Reichthum und Nachdruck allen andern Nationen vorgeht.

Die Frantzoſen haben es wohl unſtreitig, wie in der Tra- goͤdie; alſo auch in der Comoͤdie am hoͤchſten gebracht. Mo- liere hat ſeine Stuͤcke allezeit nach den Regeln und Exempeln der Alten eingerichtet. Er iſt auch reicher an Materien als Terentius: welches aber kein Wunder iſt, weil dieſer nur ſechs er aber wohl drey, viermahl ſo viel Comoͤdien geſchrie- ben. Aber er iſt gleichwohl von allen Fehlern nicht frey. Seine Schreib-Art, ſonderlich die poetiſche, iſt nicht allezeit ſo natuͤrlich, als ſie vor Comoͤdien wohl ſeyn ſollte. Er macht offt groſſe Umſchweife ſehr wenig damit zu ſagen; und kommt dem Des II Theils XI Capitel dem Gelimatias ſehr nahe; worinne ihm alſo Terentius weit vorzuziehen iſt. Hernach treibt er ſeine Charactere zuweilen ſehr hoch, ſo, daß ſie endlich unnatuͤrlich werden. Z. E. er laͤſt ſeinen Geitzhals ſo argwoͤhniſch werden, daß er einem Bedien- ten, der aus der Stube geht, nicht allein die Taſchen und beyde Haͤnde beſucht; ſondern auch fordert, daß er ihm die dritte Hand zeigen ſolle: gerade als ob jemals ein Menſch ſo naͤrriſch ſeyn koͤnnte, zu glauben, daß jemand drey Haͤnde habe. Er hat dieſes aus dem Plautus gelernt, der auch einmahl ſagt: Cedo tertiam! Allein das entſchuldigt ſeinen Fehler nicht. Noch mehr iſt er deßwegen zu tadeln, daß er offt das Laſter gar zu angenehm, die Tugend aber gar zu ſtoͤrriſch, unartig und laͤcherlich gemacht hat. Die Galanterie junger Leute hat immer den Vorzug vor der ſorgfaͤltigen Aufſicht der guten Eltern; die vor ihrer Kinder Tugend beſorget ſind: dahergegen jene entweder ſchon laſterhafft iſt; oder es doch leicht werden kan. Er ſpottet der betrogenen Maͤnner offt ohn alle ihr Verſchulden. Denn was kan doch in Franckreich ein guter rechtſchaffener Ehegatte davor, daß ſein Weib aus- ſchweifet: wo es eine galante Mode iſt, die Ehe zu brechen, und neben einem Manne noch ein halb Dutzend Anbeter zu haben. Endlich hat ſich Moliere gar zu tief herunter gelaſ- ſen, wenn er die Jtalieniſchen Narrenpoſſen nachzuahmen, die Betruͤgereyen Scapins aufgefuͤhret hat. Boileau ſelbſt hat ihm dieſes nicht vergeben koͤnnen; ob er gleich ſonſt ſein guter Freund war: indem er ſchreibt:

Dans ce ſac ridicule où Scapin s’ enveloppe, Je ne reconnois plus l’Auteur du Miſantrope. Art. Poet. Chant. 3.

Bey uns Deutſchen hat es vor und nach Opitzen an Comoͤ- dienſchreibern zwar niemahls gefehlt; aber nichts deſtoweni- ger haben wir nichts rechtes aufzuweiſen, ſo unſrer Nation Ehre machen koͤnnte. Wir haben wohl gantze Fuder Co- moͤdien, die in Hans Sachſens Geſchmacke geſchrieben, und faſt alle aus der Bibel genommen ſind. Aber ſie ſind auch mehrentheils ſo kuͤnſtlich, wie dieſes Nuͤrnbergiſchen Meiſterſaͤngers ſeine Wercke: der wohl gar GOtt den HErrn Von Comoͤdien oder Luſtſpielen. HErrn zum Adam kommen und mit ſeinen Kindern, deren er ihm ein halb Dutzend fromme, und ein halb Dutzend gottloſe dichtet, ein Examen aus D. Luthers Catechiſmo halten laͤſt. Wie er nun den Abel und ſeine Cameraden im Vater Unſer, Glauben und den zehen Geboten wohl bewandert findet: Al- ſo beſteht Cain mit ſeinen boͤſen Bruͤdern ſehr uͤbel, wenn er ſein Vater Unſer ſo verſtuͤmmelt herbetet:

O Vater Himmel unſer, Laß uns allhier dein Reich geſchehen Jn Himmel und in Erden ſehen, Gib uns Schuld und taͤglich viel Brodt, Und alles Uebel, Angſt und Noth.

Eben ſo fein machts der andre, den er Dathan nennet, und der den Glauben herſagen ſoll. Es heißt:

Jch glaub an GOtt Himmel und Erden, Und auch des Saamens Weib muß werden, Und des heiligen Geiſtes Nahmen Die Suͤnde, Fleiſch und Leben. Amen.

Man ſieht aus dieſen und andern Proben wohl, daß der ehr- liche Mann kein uͤbel Geſchicke zur Beobachtung der Chara- ctere und Nachahmung der Natur gehabt: Allein die Re- geln der Wahrſcheinlichkeit ſind ihm gantz unbekannt gewe- ſen; ſonſt wuͤrde er keine ſolche Vermiſchung der Zeiten ge- macht haben, als aus dem angefuͤhrten ſattſam erhellen wird.

Andreas Gryphius hat es ohne Zweifel in Comoͤdien bey uns am weiteſten gebracht. Seine Saͤug-Amme, ſein Horribilicribrifax und Peter Sqventz ſind ſehr wohl gerathen, und ſtellen ſolche laͤcherliche Thorheiten vor, die dem Zu- ſchauer viel Vergnuͤgen und Nutzen ſchaffen koͤnnen. Chri- ſtian Weiſe hat ihm nachfolgen wollen; und kein uͤbel Talent dazu gehabt: Allein, wie ihm uͤberhaupt die Regeln der alten Rede-Kunſt und Poeſie unbekannt geweſen, ſo iſt er bey ſei- nem ſelbſtgewachſenen Witze geblieben, und hat lauter un- richtige Stuͤcke gemacht. Man will ihn mehrentheils da- mit entſchuldigen, daß er ſich genoͤthiget geſehen, allen ſeinen Schuͤlern was zu thun zu geben: Allein, wer noͤthigte ihn dazu, ſie alle in einer Comoͤdie zu brauchen? Er haͤtte ſie wech- P pſels- Des II Theils XI Capitel ſels-weiſe in verſchiedenen anbringen und was rechtes machen koͤnnen. Das war aber wohl die wahre Urſache nicht, war- um er nichts regel-maͤßiges gemacht. Jndeſſen iſt es doch gut, wenn man ihn lieſt; um dadurch auf manchen guten Einfall zu kommen; der ſich nach unſerer Art in der Comoͤ- die anbringen laͤſt. Was ſonſt von deutſchen Comoͤdianten geſpielet wird, iſt gemeiniglich aus Jtaliaͤnern und Frantzo- ſen uͤberſetzt; aus einem Roman zuſammen geſtuͤmpelt; oder aus der Ollapatrida entlehnet. Daher iſt es kein Wunder, daß man noch nichts geſcheidtes vorſtellen ſieht, dafern es nicht irgend aus Molieren entlehnt, oder gantz uͤberſetzet worden.

Die Comoͤdie iſt nichts anders, als eine Nachahmung einer laſterhafften Handlung, die durch ihr laͤcherliches We- ſen den Zuſchauer beluſtigen, aber auch zugleich erbauen kan. So hat ſie Ariſtoteles beſchrieben, und zugleich erklaͤret, was er durch das laͤcherliche verſtuͤnde. Er ſagt aber ſehr wohl, daß es was ungeſtaltes oder ungereimtes ſey, ſo doch demjeni- gen, der es an ſich hat, keinen Schmertz verurſachet; wobey er aus dem Homer das Geſichte des Therſites zum Exempel anfuͤhret. Es iſt alſo wohl zu mercken, daß weder das la- ſterhaffte noch das laͤcherliche vor ſich allein in die Comoͤdie gehoͤre: ſondern beydes zuſammen, wenn es in einer Hand- lung verbunden angetroffen wird. Vieles laͤuft wieder die Tugend, iſt aber mehr ſtrafbar und wiederlich, oder gar ab- ſcheulich; als laͤcherlich. Vieles iſt auch laͤcherlich; wie zum Exempel die Harlekins-Poſſen der Jtaliener: Aber darum gar nicht laſterhafft. Beydes gehoͤrt alſo nicht zum Weſen eines rechten Luſt-Spiels: Denn

Omne tulit punctum, qui miſcuit vtile dulci, Lectorem delectando periterque monendo.

Nach dieſer Regel iſt es leicht, alle Comoͤdien zu beurtheilen: wo man denn finden wird; daß eine groſſe Menge nicht nach den Regeln der Vernunft gemacht ſind. Z. E. Machiavel- lus hat die Mandragola gemacht: die zwar ſonſt ziemlich re- gelmaͤßig iſt; aber weiter nichts, als einen durch viele Spitz- findigkeiten betrogenen Ehmann vorſtellt. Der gute Kerl wird im hoͤchſten Grade laͤcherlich gemacht; indem er ſeinen Neben- Von Comoͤdien oder Luſtſpielen. Nebenbuhler ſelbſt zu ſeiner Frauen vors Bette fuͤhret, ihn nackt auszieht, hinein legt, und in der Kammer verſchließt: Alles in der Abſicht, daß ſelbiger das Gifft von ſeiner Ehegat- tin an ſich ziehen moͤge, ſo eine Wirckung der Artzeney bey ihr ſeyn ſollte, die man derſelben der Unfruchtbarkeit halber ein- gegeben hatte; da doch die Schuld vielmehr an ihm ſelbſt liegen mochte. Allein, was flieſt denn aus dieſer laͤcherlichen Handlung vor eine Lehre? Keine andre, als daß man keinen Galan zu ſeiner Frauen fuͤhren ſolle. Jch unterſuche hier nicht einmahl die Wahrſcheinlichkeit der Fabel: die zwar auf der Schau-Buͤhne gut genug ausgekuͤnſtelt iſt; aber gewiß im gemeinen Leben unmoͤglich angehen wuͤrde. Will man etliche Molieriſche Comoͤdien auf die Art unter- ſuchen, ſo wird man eben dieſen Fehler auch bey demſelben antreffen.

Zu einer comiſchen Handlung nun, kan man eben ſo we- nig, als zur tragiſchen, einen gantzen Character eines Men- ſchen nehmen, der ſich in unzehlichen Thaten aͤuſſert; als z. E. einen Cartouſche mit ſeinen Spitzbuͤbereyen. Es muß eine eintzige recht wichtige Spitzbuͤberey genommen werden, da- zu viele Anſtalten gehoͤren, ehe ſie ausgefuͤhret werden kan: und die vieler Schwierigkeiten ungeachtet gelinget; und al- ſo eine Haupt-Handlung ausmacht. Dieſen Erfolg derſel- ben laͤcherlich zu machen, dazu gehoͤrt, daß entweder Cartou- ſche, oder der, ſo von ihm betrogen wird, auslachens wuͤrdig werde. Dieſes letztere zu verſuchen, muͤſte man dichten, es haͤtte ſich jemand in Paris ſo klug duͤncken laſſen; daß ihn Cartouſche mit aller ſeiner Liſt nicht ſollte betruͤgen koͤnnen. Dieſes haͤtte er ſich in einer Geſellſchafft geruͤhmet, wo dieſer Raͤuber ſelbſt unerkannt, zugegen geweſen; und dadurch demſelben Luſt gemacht, ſeine Kunſt an ihm zu beweiſen. Man koͤnnte nun einen von den liſtigſten Streichen dieſes Spitzbuben wehlen, und den ſo uͤberklugen Mann, zum Uber- fluſſe gar durch gewiſſe Leute warnen laſſen, wohl auf ſeiner Hut zu ſtehen; Endlich aber doch betrogen werden laſſen. Hier wuͤrde nun freylich wohl die Comoͤdie ein luſtiges Ende nehmen: aber nicht die Spitzbuͤberey; ſondern die eingebil- P p 2dete Des II Theils XI Capitel dete Klugheit des Betrogenen wuͤrde zum Gelaͤchter werden: Und die Morale wuͤrde heißen: Man ſolle ſich nicht zu weiſe duͤncken laſſen, wenn man mit verſchmitzten Leuten zu thun hat; vielweniger mit ſeiner fuͤrſichtigen Behutſamkeit prah- len, weil dieſes uns die Leute nur deſto aufſaͤtziger macht.

Die Fabeln der Comoͤdie werden alſo auf eben die Art gemacht, als die tragiſchen; und koͤnnen eben ſowohl in ſchlechte, einfache oder gemeine, dergleichen die obige iſt; und in verworrene, die eine Entdeckung oder doch einen Gluͤcks- Wechſel haben, eingetheilt werden. Ein Exempel von die- ſer giebt die Andria des Terentii ab, die vor eines Athenien- ſiſchen Buͤrgers Tochter erkannt, und alſo durch eine gute Heyrath auf einmahl gluͤcklich wird. Jmgleichen ſind die Menegmes oder zween aͤhnlichen Bruͤder im Moliere hieher zu rechnen. Die Zaͤncker aber, (les Plaideurs) die Racine aus dem Ariſtophanes entlehnet hat, geben eine Fabel von der erſten Gattung. Dem ungeachtet haben doch alle ihren ge- wiſſen Knoten, der ſich im Anfange der Comoͤdie einwickelt, und hernach zuletzt geſchickt und wahrſcheinlich aufloͤſet. Dieſes iſt nun die gantze Kunſt. Die Jtaliener machen ge- meiniglich gar zu viel unnatuͤrliche Kuͤnſteleyen. Sie ver- kleiden ſich unzehliche mahl. Bald iſt der Liebhaber eine Seule, bald eine Uhr, bald eine Troͤdel-Frau, bald ein Ge- ſpenſte, bald gar eine Baßgeige; um nur zu ſeinem Zwecke zu gelangen. Denn weiter iſt bey ihren Comoͤdianten oh- nedem an nichts zu gedencken; als an Liebes-Streiche, da man entweder die Eltern oder die Maͤnner betrieget. Dieſe Materie aber iſt ſchon ſo abgedroſchen, daß ich nicht begrei- fen kan, wie man ſie nicht laͤngſt uͤberdruͤßig geworden. Eben ſo koͤmmt es mir vor, wenn ſich alle Stuͤcke mit dem Heyra- then endigen. Jſt denn weiter nichts in der Welt, als das Hochzeit-machen, was einen froͤlichen Ausgang geben kan? Moliere ſelbſt hat ſich dieſes Kunſt-Griffes zu offt bedienet: da er doch faͤhig geweſen waͤre, hundert andre Verwickelun- gen und Aufloͤſungen ſeiner Fabeln zu erfinden.

Die Perſonen, ſo zur Comoͤdie gehoͤren, ſind ordentliche Buͤrger, oder doch Leute von maͤßigem Stande. Nicht als wenn Von Comoͤdien oder Luſtſpielen. wenn die Groſſen dieſer Welt etwa keine Thorheiten zu be- gehen pflegten, die laͤcherlich waͤren: Nein, ſondern weil es wieder die Ehrerbietung laͤuft, die man ihnen ſchuldig iſt, ſie als auslachenswuͤrdig vorzuſtellen. Jn Griechenland machte ſich zwar Ariſtophanes nichts daraus, den Xerxes mit einer Armee von 40000. Mann auf einen gantz guͤldenen Berg marſchieren, und ihn alſo in einer koͤniglichen Pracht ſeine Nothdurft verrichten zu laſſen. Allein, das war ein republicaniſcher Kopf, der wohl wuſte, daß die Griechen am liebſten uͤber die Koͤnige lachten: Zugeſchweigen, daß er auch die Thorheit Xerxis auf eine unnatuͤrliche Weiſe ver- groͤſſert hat. Plautus hat ſeinen Amphitryon eine Tragi- comoͤdie genennt; weil er glaubte, daß koͤnigliche Perſonen allein vor die Tragoͤdie gehoͤreten. Allein eine Tragi-comoͤ- die giebt einen ſo ungereimten Begriff, als wenn ich ſagte, ein luſtiges Klage-Lied. Es iſt ein Ungeheuer; und da der Ausgang ſeines Amphitryons luſtig iſt: haͤtte ers nur immer ſchlecht weg eine Comoͤdie nennen doͤrfen. Eben das iſt von des Bourſault Eſopus bey Hofe zu ſagen, den derſelbe aus gleicher Urſache Comedie Heroique betiteln wollen: aber auch darum ohne Noth einen neuen Nahmen erſonnen.

Die gantze Fabel einer Comoͤdie muß ihrem Jnnhalte nach die Einheit der Zeit und des Ortes eben ſo wohl als die Tragoͤdie beobachten. Ein Haus oder ein Platz auf oͤf- fentlicher Straſſe muß der Schau-Platz werden, wenn ſie in der Stadt vorgeht: Sonſt koͤnnte es auch wohl ein koͤnigli- cher Pallaſt, ein Garten, oder Waͤldgen ſeyn. Aber wie er einmahl iſt; ſo muß er das gantze Stuͤck durch bleiben: wie oben ſchon erwieſen worden. Die Zeit darf auch nicht laͤn- ger, als etliche Stunden, nicht aber gantze Tage und Naͤch- te dauren. Daher iſt der Heautontimorumenos Terentii falſch eingerichtet, weil es zweymahl auf der Schau-Buͤhne Abend wird, ehe die Fabel aus iſt. Die Eintheilung derſel- ben muß eben ſowohl wie oben, in fuͤnf Handlungen geſche- hen, ungeachtet die Jtaliener nur dreye zu machen pflegen. Denn ſo werden ſie gemeiniglich gar zu lang, und bekommen ſo viel Scenen hintereinander, daß man ſich verwirret. Man P p 3zehlt Des II Theils XI Capitel zehlt aber die Scenen nach dem Auf- und Abtritte einer Per- ſon. Sobald eine kommt, oder eine weggeht, rechnet man eine neue Scene, und nachdem ſie kurtz oder lang gerathen, muͤſſen auch viele oder wenige zu einer Handlung ſeyn. Das mercke ich hier abermahl an, daß die Buͤhne niemahls gantz leer werden muͤſſe, als bis die Handlung aus iſt. Es laͤßt heßlich, wenn hier ein paar alte davon laufen, und dort ein paar friſche hervor treten, die miteinander kein Wort zu wechſeln haben. Und da kan es leichtlich kommen, daß die Zwiſchen-Fabeln nicht recht mit der Haupt-Fabel zuſammen haͤngen. Wenn alſo jemand auftritt, muß er allezeit jeman- den finden, mit dem er redet: und wenn jemand weggeht, muß er einen da laſſen, der die Buͤhne fuͤllet. Das heißt bey Boileau

Et les Scenes toujours l’ une à l’ autre liées.

Da ich von Scenen handle, muß ich auch der einzelnen Scenen gedencken, wo nur eine Perſon auftritt. Bey den Alten hatten dieſe mehr Wahrſcheinlichkeit als bey uns; weil nehmlich da der Chor allezeit auf der Buͤhne ſtund, und mit vor eine Perſon anzuſehen war. Und alſo redete da die ein- zelne Perſon nicht mit ſich ſelbſt. Bey uns aber iſt die Buͤh- ne leer: Und die Zuſchauer gehoͤren nicht mit in die Comoͤdie: folglich hat die Perſon niemanden, den ſie anreden koͤnnte. Kluge Leute aber pflegen nicht laut zu reden, wenn ſie allein ſind. Es waͤre denn in beſondern Affecten, und das zwar mit wenig Worten. Daher kommen mir die meiſten einzelnen Scenen ſehr unnatuͤrlich vor; und außer der erſten im Geitz- halſe des Moliere, wuͤſte ich faſt keine zu nennen, die mir ge- fallen haͤtte. Man huͤte ſich alſo davor, ſo viel man kan; wel- ches auch mehrentheils angeht, wenn man dem redenden noch ſonſt jemand zugiebt, der das, was er ſagt, ohne Gefahr wiſ- ſen oder hoͤren darf. Eben ſo uͤbel ſteht es, wenn jemand vor ſich auf der Schaubuͤhne redet, doch ſo, daß der andre, der dabey ſteht, es nicht hoͤren ſoll: gleichwohl aber ſo laut ſpricht, daß der gantze Schauplatz es verſtehen kan. Was hier vor eine Wahrſcheinlichkeit ſtecke; habe ich niemahls ergruͤnden koͤnnen: Es waͤre denn, daß die anweſende Perſon auf eine ſo kurtze Zeit ihr Gehoͤr verlohren haͤtte.

Von Von Comoͤdien oder Luſtſpielen.

Von den Characteren in der Comoͤdie iſt weiter nichts beſondres zu erinnern; als was bey der Tragoͤdie ſchon vor- gekommen. Man muß die Natur und Art der Menſchen zu beobachten wiſſen, jedem Alter, jedem Stande, jedem Ge- ſchlechte, jedem Volcke ſolche Neigungen und Gemuͤthsarten geben, als wir von ihnen gewohnt ſind. Kommt ja einmahl was außerordentliches vor; daß etwa ein Alter nicht geitzig, ein Junger nicht verſchwenderiſch; ein Weib nicht weich her- zig, ein Mann nicht behertzt iſt: So muß der Zuſchauer vor- bereitet werden, ſolche ungewoͤhnliche Charactere vor wahr- ſcheinlich zu halten: welches durch Erzehlung der Umſtaͤnde geſchieht, die dazu was beygetragen haben. Man muß aber die laͤcherlichen Charactere nicht zu hoch treiben. So bald der Zuſchauer glauben kan, ſo gar thoͤricht wuͤrde doch wohl kein Menſch in der Welt ſeyn: ſo bald verliert der Character ſei- nen Werth. Darinn verſtoßen es zuweilen auch die beſten Poeten; wie oben von dem Geitzhalſe des Moliere bemercket worden. Terentius iſt hierinn uͤberaus geſchickt geweſen. Alle ſeine Bilder leben:

Contemplez de quel air un Pere dans Terence, Vient d’un Fils amoureux gourmander l’imprudence. De quel air cet amant écoute ſes Leçons, Et court chez ſa maitreſſe oublier ces chanſons. Ce n’eſt pas un portrait, une image ſemblable, C’eſt un amant, un Fils, un Pere veritable.

Von den Affecten iſt hier ebenfalls nichts neues zu ſagen; als daß man die Tragiſchen, nehmlich die Furcht, das Schre- cken und Mitleiden zu vermeiden habe. Alle uͤbrige finden in der Comoͤdie auch ſtatt. Ein zorniger Chremes, ein verliebter Pamphilus; Ein ſtoltzer Thraſo, ein luſtiger Davus, u. d. m. ſind ſolche Gemuͤthsbewegungen, die eben kein Schrecken, auch keine Verwunderung erwecken. Der Menedemus im Terentz iſt indeſſen ſo beſchaffen, daß er gleich ein Mitleiden bey uns erwecket: doch da ſolcher Affect nur gelinde bleibt; ſo iſt es eben kein Fehler. Von der Liebe und Luſtigkeit darf man wohl keine Regeln geben: denn darauf verfallen die ge- meinſten Comoͤdienmacher von ſich ſelbſt. Sie moͤgen ſich nur in achtnehmen, daß ſie in der erſten nicht die Geſetze der P p 4Scham- Des II Theils XI Capitel Schamhafftigkeit und Zucht, in der andern aber die Erbar- keit aus den Augen ſetzen. Das will Boileau:

Le Comique, ennemi des ſoupirs & des pleurs, N’admet point en ſes Vers de tragiques douleurs. Mais ſon emploi n’eſt pas d’aller dans une place, De mots ſales & bas charmer la populace. Il faut que ſes Acteurs badinent noblement.

Und dieſes fuͤhret mich auf die Schreibart der Comoͤdien. Sie beſteht aus den Gedancken und Ausdruͤckungen derſel- ben, und hierinn iſt die Comoͤdie von der Tragoͤdie ſehr unter- ſchieden. Das macht, daß dort faſt lauter vornehme Leute; hier aber Buͤrger und geringe Perſonen, Knechte und Maͤgde vorkommen: dort die hefftigſten Gemuͤthsbewegungen herr- ſchen, die ſich durch einen pathetiſchen Ausdruck zu verſtehen geben; hier aber nur lauter laͤcherliche und luſtige Sachen vorkommen, wovon man in der gemeinen Sprache zu reden gewohnt iſt. Es muß alſo eine Comoͤdie eine gantz natuͤrliche Schreibart haben, und wenn ſie gleich in Verßen geſetzt wird, doch die gemeinſten Redensarten beybehalten. Hierinn iſt Terentius abermahl unvergleichlich. Molieren hat Fenelon in ſeinen Reflex. ſur la Rhetorique & la Poetique deswegen ge- tadelt; wie ich oben aus ihm bereits angefuͤhret habe. Es iſt alſo kein Zweifel, ob man auch in Verßen koͤnne Comoͤdien ſchreiben? Menander, Terentz und Moliere habens gethan; warum ſollte es im Deutſchen nicht angehen? Nur es muß keine poetiſche Schreibart darinnen herrſchen, und außer dem Sylbenmaaße ſonſt nichts gleißendes oder gekuͤnſteltes dabey vorkommen.

Von der Luſtigkeit im Ausdrucke moͤchte mancher fra- gen, wie man dazu gelangen koͤnne? Jch antworte; das Laͤ- cherliche der Comoͤdien muß mehr aus den Sachen als Wor- ten entſtehen. Die ſeltſame Auffuͤhrung naͤrriſcher Leute macht ſie auslachens wuͤrdig. Man ſehe einen Thraſo im Terentz, einen buͤrgerlichen Edelmann und eingebildeten Krancken im Moliere an: ſo wird man ſich des Lachens nicht enthalten koͤnnen; obgleich kein Wort an ſich laͤcherlich iſt. Jmgleichen des Racine Comoͤdie von der Proceßirſucht, macht die Liebhaber der Zaͤnckereyen, imgleichen die Franzoͤ- ſiſchen Von Comoͤdien oder Luſtſpielen. ſiſchen Advocaten laͤcherlich, die in ihren Klag- und Schutzre- den eine uͤbel angebrachte Gelehrſamkeit zeigen wollen. Die- ſes iſt nun das wahre Beluſtigende in der Comoͤdie. Allein kleine Geiſter, die keine Einſicht in die Moral beſitzen, und das ungereimte Weſen in den menſchlichen Handlungen weder wahrnehmen noch ſatiriſch vorſtellen koͤnnen, haben ſich auf eine andre Art zu helfen geſucht. Sie haben das Laͤcherliche nicht in den Sachen, ſondern in Worten und Geberden zu fin- den gemeynet. Daher hat Harleckin und Scaramutz die Hauptperſon ihrer Luſtſpiele werden muͤſſen. Dieſe muͤſſen durch naͤrriſche Kleider, wunderliche Poſituren und garſtige Fratzen, den Poͤbel zum Gelaͤchter reitzen. Von dieſem allen haben die Alten nichts gewuſt; und es gehoͤrt mit unter die phantaſtiſchen Erfindungen der Jtaliener, die jemand in der Vorrede zu einer franzoͤſiſchen Comoͤdie, Harlequin aux champs Eliſées, verſpottet hat. Terentz hat ſeine Comoͤdien ohne eine luſtige Perſon laͤcherlich genug zu machen gewuſt, und ein Poet ſetzet ſich alſo in den Verdacht, als verſtuͤnde er ſein Handwerck, das iſt, die Satire nicht: wenn er ohne die Beyhuͤlfe eines unflaͤtigen Poſſenreißers nichts luſtiges auf die Schaubuͤhne bringen kan. Boileau hat dieſe ſchmutzige Zo- ten ſeinen Schuͤlern ernſtlich unterſagt; und den Moliere ſelbſt nicht geſchont, der ſich auch offt dem Poͤbel in dieſem Stuͤcke bequemet hat.

Etudiez la Cour, & connoiſſez la Ville L’une & l’autre eſt toujours en modéles fertile. C’eſt par là que Moliere, illuſtrant ſes ecrits, Peut-être de ſon art êut remporté le prix; Si moins ami du peuple, en ſes doctes peintures, Il n’eut point fait ſouvent grimacer les figures; Quitté pour le bouffon, l’agreable & le fin, Et ſans honte à Terence allié Tabarin.

Hieraus iſt nun leicht zu ſchließen, was von dem Theatre de la Foire, wo lauter abgeſchmacktes Zeug vorkommt, vor ein Wercks zu machen ſey; daruͤber ein Kluger entweder gar nicht lacht; oder ſich doch ſchaͤmt, gelachet zu haben.

Maſchinen muͤſſen in Comoͤdien nicht vorkommen: weil die Goͤtter ſich in die thoͤrichten Handlungen ſchlechter Leute P p 5nicht Des II Theils XI Capitel nicht miſchen. Die Zaubereyen offt anzubringen iſt auch nichts ſchoͤnes; weil es nicht mehr wahrſcheinlich iſt. Die Kleidungen der Perſonen muͤſſen nach ihrem Character und Stande eingerichtet ſeyn: nur der Harlequin hat hier, ich weiß nicht warum eine Ausnahme. Er ſoll zuweilen einen Herren-Diener bedeuten; allein welcher Herr wuͤrde ſich nicht ſchaͤmen, ſeinem Kerle eine ſo buntſcheckigte Lieberey zu geben? Der Scapin hat eine Spaniſche Tracht; und das kan man in einem Spaniſchen Stuͤcke ſchon gelten laſſen; allein bey uns ſchickte ſichs nicht. Die Nahmen der Perſo- nen doͤrfen in einer Comoͤdie nicht aus der Hiſtorie genommen werden: Aber allezeit mit einem Pandolfo, Anſelmo ꝛc. ei- ner Jſabella und Colombine aufgezogen zu kommen; iſt auch nicht angenehm. So bald die Perſonen neue Charactere haben, muͤſſen ſie auch neue Nahmen bekommen: um die Verwirrung zu vermeiden, die ſonſt bey dem Zuſchauer vieler Comoͤdien entſtehen koͤnnte. Die Verzierungen der Schau- buͤhne ſtellen den Ort vor, wo die gantze Fabel geſpielet wird; gemeiniglich ein Buͤrgerhaus, oder eine Gaſſe der Stadt, da man an beyden Seiten verſchiedene Haͤuſer ſieht. Die Mu- ſic anlangend, ſo wiſſen wir, daß in der neuen Comoͤdie und bey den Roͤmern keine Choͤre gebraucht worden. Jndeſſen ſteht doch auf den Terentziſchen Comoͤdien: Modos fecit Flaccus Claudii F. Tibiis paribus dextris & ſiniſtris. Was das zu bedeuten habe, moͤgen die Liebhaber der Alterthuͤmer unterſuchen. Vermuthlich hat man zwiſchen den Handlun- gen an ſtatt der vormahligen Oden, damit eine kleine Muſic gemacht: Denn daß die gantze Comoͤdie abgeſungen und mit einer Jnſtrumental-Muſic waͤre begleitet worden; davon findet man nicht die geringſten Spuren.

Wir Deutſchen muͤſſen uns ſo lange mit Ueberſetzungen aus dem franzoͤſiſchen behelfen, bis wir werden Poeten be- kommen, die ſelbſt was regelmaͤßiges machen koͤnnen. Es kommt nur darauf an, daß unſre große Herren ſich endlich ei- nen Geſchmack von deutſchen Schauſpielen beybringen laſ- ſen: Denn ſo lange ſie nur in auslaͤndiſche Sachen verliebt ſind, iſt nicht viel zu hoffen. Unſre Dreßdeniſche Hof-Co- moͤdian- Von Comoͤdien oder Luſtſpielen. moͤdianten haben ihre Schaubuͤhne allbereit bey vielen Ken- nern beliebt gemacht, und wenn ſie ſo fortfahren, wird auch mit der Zeit in dieſem Stuͤcke Deutſchland den Auslaͤndern nichts nachgeben doͤrfen.

Das zwoͤlffte Capitel. Von Opern oder Singſpielen.

JCh haͤtte mit dem vorigen Capitel meine gantze Dicht- Kunſt beſchließen koͤnnen; wenn nicht die neuern Zei- ten eine beſondre Art der Schauſpiele erdacht haͤtten; die man eine Opera nennet. Jhr erſter Erfinder iſt ein Jta- lieniſcher Muſicus, Ceſti, am Savoyſchen Hofe geweſen; der des Guarini treuen Schaͤfer in die Muſic geſetzt, und wo nicht gantz, doch zum wenigſten groͤſtentheils ſingend aufge- fuͤhret. Die Liebhaber der Muſic bewunderten eine ſolche Neuigkeit, und alſo wuͤnſchte man mehr dergleichen Stuͤcke zu ſehen: woran es die Herren Poeten und Muſici denn nicht fehlen ließen. Die Verße wurden nach Art der Cantaten gemacht, und beſtunden alſo aus Recitativ und Arien. Der Muſicus componirte dieſelbe nach ſeiner Phantaſie; die Saͤnger lernten Text und Muſic auswendig; die Schau- buͤhne ward praͤchtig ausgezieret; und die gantze Vorſtellung mit vielen Veraͤnderungen und Maſchinen, abgewechſelt. Der Vorhang oͤffnete ſich mit einem Concerte der allerſchoͤn- ſten Jnſtrumenten, die von den groͤſten Virtuoſen geſpielet wurden; und das gantze Singſpiel wurde mit einer beſtaͤn- digen Begleitung einiger ſchwaͤchern Jnſtrumente erfuͤllet. Dieſe gantze Kunſt war indeſſen noch unvollkommen, bis der beruͤhmte Lulli in Franckreich die Muſic auf einen gantz an- dern Fuß geſetzet hatte. Dieſer bemaͤchtigte ſich des Oper- Theatri gantz und gar, und richtete alles nach ſeinem Kopfe ein. Die Poeten muſten nach feiner Pfeife tantzen: und ſol- che Stuͤcke erſinnen, darinnen fein viel buntes und ſeltſames aufgefuͤhret werden konnte. Die Schau-Buͤhne muſte ſich zum Des II Theils XII Capitel zum wenigſten in jeder Handlung aͤndern, bald einen guͤlde- nen Pallaſt, bald eine wilde See, bald Felſen und wuͤſte Klip- pen, bald einen Garten, bald ſonſt eine bezauberte Gegend vorſtellen. Es muſten viel Goͤtter in allerhand Maſchinen erſcheinen: Und ſonderlich muſten die Arien dem Muſico viel Gelegenheit geben, ſeine Kuͤnſte anzubringen. Dabey hub man alle Regeln der guten Trauer- und Luſt-Spiele gaͤntz- lich auf. Es wurde nicht mehr auf die Erregung des Schre- ckens und des Mitleidens, nicht auf die Verlachung menſch- licher Thorheiten geſehen: Sondern die phantaſtiſche Ro- man-Liebe behielte allein Platz. Die Einigkeit der Zeit und des Ortes wurde aus den Agen geſetzet; die Schreib-Art wurde hochtrabend und ausſchweifend; die Charactere wa- ren theils uͤbel formiret, theils immer einerley, nehmlich lau- ter untreue Seelen, ſeufzende Buhler, unerbittliche Schoͤ- nen, verzweifelnde Liebhaber u. d. gl. Mit einem Worte, die Opera wurde ein gantz nagel-neues Stuͤck in der Poeſie, da- von ſich bey den Alten wohl niemand haͤtte traͤumen laſſen.

Jch habe bisher nur eine kurtze Erzehlung von der Oper gemacht; und meine Gedancken davon noch nicht geſagt. Allein aus dem obigen wird man leicht ſehen koͤnnen, was ich davon halte. Wenn nicht die Regeln der gantzen Poeſie uͤbern Haufen fallen ſollen: So muß ich ſagen: Die Opera ſey das ungereimteſte Werck, ſo der menſchliche Verſtand jemahls erfunden. Ein jeder kan aus der Beſchreibung ei- nes Gedichtes uͤberhaupt den Beweiß machen. Ein Gedich- te oder eine Fabel muß eine Nachahmung einer menſchlichen Handlung ſeyn, dadurch eine gewiſſe moraliſche Lehre beſtaͤ- tiget wird. Eine Nachahmung aber, die der Natur nicht aͤhnlich iſt, taugt nichts: denn ihr gantzer Werth entſteht von der Aehnlichkeit. Aus dieſer aber ſind alle die Regeln gefloſ- ſen, die wir oben von der Schau-Buͤhne, ſowohl vor die Tra- goͤdie als Comoͤdie gegeben haben. Dieſe Regeln ſind alſo aus der Natur ſelbſt genommen, durch den Beyfall der groͤſten Meiſter und Kenner von Schau-Spielen beſtaͤrcket, und bey den geſcheuteſten Voͤlckern gut geheiſſen worden. Was al- ſo davon abweichet, iſt unmoͤglich recht, und wohl nachgeah- met. Von Opern oder Singſpielen. met. Wer ſieht aber nicht, daß die Oper alle Fehler der oben beſchriebenen Schau-Spiele zu ihren groͤſten Schoͤn- heiten angenommen hat; und gantz und gar weg fallen, oder doch ihre fuͤrnehmſte Anmuth verliehren wuͤrde, wenn man ſie davon befreyen wollte?

Einmahl iſt es gewiß, daß die Handlungen und dazu ge- hoͤrigen Fabeln, mit den alten Ritter-Buͤchern und Roma- nen mehr Aehnlichkeit haben; als mit der Natur, ſo wie wir ſie vor Augen haben. Wir muͤſſen uns einbilden, wir waͤren in einer andern Welt, wenn wir eine Oper in ihrem Zuſam- menhange anſehen: So gar unnatuͤrlich iſt alles. Die Leu- te dencken, reden und handeln gantz anders, als man im ge- meinen Leben thut, und man wuͤrde vor naͤrriſch angeſehen werden, wenn man im geringſten Stuͤcke ſo lebte, als es uns die Opern vorſtellen. Sie ſehen daher einer Zauberey viel aͤhn- licher, als der Wahrheit, welche Ordnung und einen zulaͤngli- chen Grund in allen Stuͤcken erfordert. Wo ſieht man im gemeinen Leben Leute, die ſich als Goͤtter einander anbeten; Liebhaber, die auf den Knien vor ihrer Gebieterin liegen, und ſich das Leben nehmen wollen; Printzen die in Geſtalt der Scla- ven in weitentlegene Laͤnder ziehen, weil ſie ſich in den bloßen Ruf von einer Schoͤnheit verliebet hatten; Koͤnige ihre Kro- nen um eines ſchoͤnen Weibes halber verlaſſen, und was der- gleichen Phantaſien mehr ſind. Wo hoͤrt man die gewoͤhn- liche Oper-Sprache, von Sternen und Sonnen, von Fel- ſen-Bruͤſten und Aetna-gleichen Hertzen, von verfluchten Geburts-Stunden um eines ſcheelen Blickes wegen, und grauſamen Donner-Keilen des unerbittlichen Verhaͤngniſ- ſes, welches eine verliebte Seele nur zu lauter Marter erkoh- ren hat? Alle dieſe Dinge ſind uns ſo fremde, daß wir ſie in keiner Reiſe-Beſchreibung von Liliput vor ertraͤglich halten wuͤrden: und gleichwohl ſollen ſie in der Opera ſchoͤn ſeyn. Jch ſchweige noch von der ſeltſamen Vereinbarung der Mu- ſic mit allen Worten der Redenden. Sie ſprechen nicht mehr, wie es die Natur ihrer Kehle, die Gewohnheit des Landes, die Art der Gemuͤths-Bewegungen und der Sachen, davon ge- handelt wird, es erfordert: Sondern ſie dehnen, erheben, und Des II Theils XII Capitel und vertiefen ihre Thoͤne nach den Phantaſien eines andern. Sie lachen und weinen, huſten und ſchnupfen nach Noten. Sie ſchel- ten und klagen nach dem Tackte, und wenn ſie ſich aus Verzweife- lung das Leben nehmen, ſo verſchieben ſie ihre Heldenmaͤßige That ſo lange, bis ſie ihre Triller ausgeſchlagen haben. Wo iſt doch das Urbild dieſer Nachahmungen? Wo iſt die Natur, mit der die- ſe Fabeln eine Aehnlichkeit haben?

Jch weiß es wohl, daß hie und da große Liebhaber und Bewundrer der Opern giebt, ſo ſie vor das Meiſterſtuͤck der menſchlichen Erfindungs-Kunſt; vor einen Zuſammenfluß aller poetiſchen und muſicaliſchen Schoͤnheiten; vor einen Sammelplatz aller ſinnlichen Ergetzlichkeiten anſehen. Allein ich weiß auch, daß alle dieſe Leute, die im uͤbrigen gar vernuͤnftige und rechtſchaffene Maͤnner ſeyn koͤnnen; die wahren Theatraliſchen Regeln ſich niemahls bekannt gemacht: oder dieſelben doch nicht aus ihren Gruͤnden hergeleitet geſehen. Sie halten derowegen in Sachen, die auf die Luſt ankommen, alles vor willkuͤhrlich, und meynen, man muͤſſe es damit nicht ſo genau nehmen. Was nur den Augen und Ohren gefiele, das waͤre ſchon gut; und man muͤſſe die Vernunft hier ſchweigen heißen, wenn ſie uns dieſes Vergnuͤ- gens durch ihre critiſche Anmerckungen berauben wollte. Alle dieſe Vorſtellungen heben meine obige Gruͤnde nicht auf: und ich kan mich nicht entſchließen, die Oper vor was natuͤrliches, vor eine geſchickte Nachahmung menſchlicher Handlungen, oder uͤberhaupt vor was ſchoͤnes zu erklaͤren. Jch ſehe uͤberdas dieſelbe ſo an, wie ſie iſt; nehmlich als eine Befoͤrderung der Wolluſt, und Verderberin guter Sitten. Die zaͤrtlichſten Thoͤne, die geileſten Poeſien, und die unzuͤchtigſten Bewegungen der Opern-Helden und ihrer verliebten Goͤttinnen bezaubern die unvorſichtigen Ge- muͤther, und floͤßen ihr ein Gifft ein, welches ohnedem von ſich ſelbſt ſchon Reitzungen genug hat. Denn wie wenige giebt es, die allen ſolchen Verſuchungen, die ſie auf einmahl beſtuͤrmen, zugleich wiederſtehen koͤnnen? So wird die Weichlichkeit von Jugend auf in die Gemuͤther der Leute gepflantzet, und wir werden den weibiſchen Jtalienern aͤhnlich, ehe wir es inne geworden, daß wir maͤnnliche Deutſche ſeyn ſollten.

Es iſt ohnedem das Vorurtheil bey uns eingeriſſen, daß ſo gar die Von Opern oder Singſpielen. die Jtalieniſche Sprache in dem Halſe eines Caſtraten viel beſſer klinge, als die Deutſche. Daher machen die meiſten Opern auch ein Miſchmaſch in der Mundart. Eine und dieſelbe Perſon ſinget bald deutſch bald italieniſch; und ihre Zuſchauer laſſen ſichs weiß machen, das klinge uͤberaus ſchoͤn, was ſie doch nicht verſtehen. Das iſt aber nichts neues. Auch den deutſchen Text verſteht man, dor ſo vielen Trillern und kuͤnſtlichen Veraͤnderungen der Thoͤne, in einer maͤßigen Entfernung von der Schaubuͤhne, ſchon nicht mehr, wo man nicht ein Buch hat, und durch das Leſen ſich einhilft. So iſt denn die Oper ein bloßes Sinnen-Werck: der Verſtand und das Hertz bekommt nichts davon. Nur die Augen werden geblendet; nur das Gehoͤr wird gekuͤtzelt und betaͤubet. Die Vernunft muß man zu Hauſe laſſen, wenn man in die Oper geht, damit ſie nicht etwa durch ein gar zu kuͤtzliches Urtheil die gantze Luſt unterbreche. Man will gemeiniglich eine Oper eine muſica- liſche Tragoͤdie oder Comoͤdie nennen. Allein umſonſt. Sie koͤnnte ſo heißen, wenn ſie nach den obigen Regeln der Alten einge- richtet waͤre: Aber man zeige mir doch ſolche Opern! Sind ja etliche von der Art zu finden: ſo werden auch die rechten Kenner derſelben ſie gewiß vor ſchlechte Stuͤcke in der Art erklaͤren, und gegen alle andere verachten.

Bisher habe ich meine Gedancken von Opern mit Gruͤnden beſtaͤrcket: Nunmehro will ich mich wieder diejenigen mit Zeug- niſſen verwahren, die ſich dadurch mehr, als durch gute Beweis- thuͤmer einnehmen laſſen. Denn ich bin zu allem Gluͤcke weder der erſte noch der einzige, der dieſer Meynung von Opern bey- pflichtet. Mein erſter Wehrmann ſey alſo la Bruyere, in ſeinen Charactern Tom. I. p. 90. „Jch weiß nicht, ſagt er, wie es „kommt, daß die Opern bey einer ſo vollkommnen Muſic und recht „koͤniglichen Unkoſten, nichts anders als Eckel und Verdruß bey „mir gewircket haben. Es giebt Stellen in Opern, die mir ein Ver- „langen nach andern dergleichen erwecken: Offt entfaͤhrt mir der „Wunſch; daß ſie doch nur bald zum Ende waͤre! Bloß aus „Schuld der Schaubuͤhne, der Vorſtellung und Mangel, anziehen- „der Sachen. Bis auf dieſen Tag iſt die Oper kein Gedichte: ſondern „ein Vers, ja nicht einmahl ein Schauſpiel; ſeitdem durch die „Sparſamkeit Amphions (Lulli) und ſeiner Nachkommen die „Ma- Des II Theils XII Capitel „Maſchinen verſchwunden ſind: Es iſt ein Concert der Saͤn- „ger-Stimmen, die durch Jnſtrumente unterhalten werden. Und auf der 93ſten Seite ſtellt er die Tragoͤdie mit der Oper in eine Vergleichung: um zu zeigen, daß dieſe letzte keine muſicaliſche Tragoͤdie heiſſen koͤnne. „Ein tragiſches Gedichte beklemmt „euch gleich im Anfange das Hertz, und laͤſt euch im Fortgange „kaum die Zeit Athem zu holen und wieder zu euch ſelbſt zu kom- „men: Oder wenn es uns einiger maſſen ruhig werden laͤſt, ſo „ſtuͤrtzt es uns gleich darauf nur in neue Verwirrungen und Ab- „gruͤnde. Es fuͤhrt uns durch das Mitleiden zum Schrecken: „oder umgekehrt, durch das Schrecken zum Mitleiden; und leitet „durch Thraͤnen, durch Seufzer, durch Furcht, durch Hofnung, „durch Erſtaunen und Entſetzen bis zum Ausgange. Da iſt alſo „kein Gewebe artiger Empfindungen und Spruͤchelchen; zaͤrtli- „cher Erklaͤrungen, verliebter Geſpraͤche, anmuthiger Beſchrei- „bungen, ſuͤßlichter Zuckerworte; die zuweilen luſtig genug ſind, „ein Gelaͤchter zu erwecken: darauf ſich denn unverhofft in dem „letzten Auftritte die Aufruͤhriſchen, ohn alle vernuͤnftige Urſache „empoͤren, und dem Wohlſtande gemaͤß, noch Blut vergießen; in- „dem es etwa einem Ungluͤckſeeligen das Leben koſtet.

Mein andrer Zeuge ſoll Racine ſeyn, deſſen Trauerſpiele uns gewiß einen hohen Begriff von ſeiner Staͤrcke in der Poeſie bey- bringen muͤſſen. Die Graͤfin von Monteſpan und ihre Schwe- ſter, waren der Opern des Quinaut uͤberdruͤßig geworden, und ba- ten den Koͤnig, doch einmahl durch den Racine dergleichen verfer- tigen zu laſſen. Aus Uebereilung, oder vielleicht aus Ehrerbie- tung, uͤbernahm dieſer die Arbeit; und dachte nicht daran, was er offt gegen den Boileau geſagt hatte: Es ſey nicht moͤglich, eine gute Oper zu machen; weil die Muſic zum Erzehlen ſich nicht ſchi- cket; und die Gemuͤthsbewegungen nicht in ihrer gehoͤrigen Staͤr- cke abgeſchildert werden koͤnnen; ja weil endlich die wahrhafftig hohen und hertzhaffteſten Ausdruckungen nicht koͤnnen in die Mu- ſic geſetzet werden. Dieſes ſtellte ihm Boileau vor, als er ihm ſein Verſprechen eroͤffnete; und ungeachtet er demſelben Recht gab, ſo war es doch nicht mehr Zeit umzukehren. Er fieng alſo an von dem Falle Phaetons eine Oper zu ſchmieden, und laß dem Koͤnige etliche Verße davon vor. Doch Racine arbeitete mit Verdruß daran, Von Opern oder Singſpielen. daran, und verlangte, Boileau ſollte ihm helfen, oder zum wenig- ſten den Prologum machen. Dieſer wehrte ſich, ſo viel ihm moͤg- lich war; that doch aber insgeheim einen Verſuch, davon wir her- nach hoͤren werden. Jndeſſen fuhr jener fort an ſeinem Wercke zu arbeiten, und Boileau ſtund ihm mit gutem Rathe bey; als zu al- lem Gluͤcke etwas darzwiſchen kam, und ſie von dieſer Quaal be- freyete. Quinaut, der vielleicht fuͤrchtete von dieſen großen Mei- ſtern uͤbertroffen zu werden, that dem Koͤnige mit Thraͤnen einen Fußfall, und ſtellete ihm aufs beweglichſte vor, was ihm das vor ein Schimpf ſeyn wuͤrde, wenn er nicht mehr die Ehre haͤtte, vor Sei- ne Majeſtaͤt zu arbeiten: Worauf der Koͤnig aus Mitleiden obge- dachten Damen zu verſtehen gab; er koͤnne unmoͤglich dem armen Manne den Verdruß wiederfahren laſſen. Sic nos ſeruauit A- pollo, rufft Boileau aus, da er dieſe kleine Geſchicht erzehlet; und der gute Racine legte ſeine Oper mit Freuden an die Seite: ja da man ſelbige auch nach ſeinem Tode nicht einmahl gefunden hat; ſo iſt zu vermuthen, es habe derſelbe aus Zaͤrtlichkeit ſeines poetiſchen Gewiſſens, dieſelbe gar unterdruͤcket.

Das IIIte Zeugniß giebt Boileau ſelbſt, der nicht nur in dieſer Er- zehlung, die ich von ihm habe, ſeinen Abſcheu vor Opern genug- ſam entdecket: ſondern auch in eben dem Prologo, den er aufzu- ſetzen angefangen, ſeine Meynung deutlich an den Tag gelegt. Er fuͤhrt darinn die Poeſie und Muſic redend ein, davon ich einen kleinen Theil uͤberſetzen will: Die Poeſie. Was! glaubſt du durch eitle Accordten und ohnmaͤchtige Thoͤne alles das auszudruͤ- cken, was ich ſage? Die Muſic. Ja, ich glaube, daß ich in die ſuͤſſen Entzuͤckungen, womit dich Apollo begeiſtert, die Suͤſ- ſigkeit meiner Melodien einmiſchen koͤnne. Die Poeſie. Ja, ja, bey dem Rande eines Brunnens kanſt du zwar, nebſt mir, eine ver- liebte Marter beſeufzen, den Thirſis klagen, und Climenen aͤch- zen laſſen. Allein wenn ich Helden und Goͤtter reden laſſe; ſo kan dein verwegnes Singen, mir nichts als einen eitlen Tact geben: darum ſchlage dieſe ſtoltze Bemuͤhung nur aus dem Sinne. Die Muſic. Jch verſtehe aber die Kunſt, deine ſeltſamſte Wunder noch ſchoͤner zu machen. Die Poeſie. Man mag alsdann deine Stimme nicht hoͤren. Die Muſic. Vorzeiten haben ja Felſen und Waͤlder Ohren bekommen, meine Thoͤne zu hoͤren. Die Poe- Q qſie. Des II Theils XII Capitel ſie. Ach Schweſter, genug; wir muͤſſen uns trennen. Jch will mich entfernen: und denn laß einmahl ſehen, was du ohne mich ausrichten wirſt. ꝛc. Hieraus iſt nun leicht die Urſache zu errathen, warum dieſer große Criticus in ſeiner Art Poetique, wo er aller uͤbrigen Gedichte denckt, an die Oper mit keiner Sylbe gedacht: Wohl aber in ſeinen Satiren den damahligen groͤſten Opernſchrei- ber Quinaut ausgelacht.

La raiſon dit Virgile et la rime Quinaut.

Mein IVtes Zeugniß ſoll mir St. Evremont geben; der einen eigenen Diſcours uͤber die Opern gemacht, und darinn ſeine Gedan- cken davon ausfuͤhrlich entdecket hat. Er ſetzt gleich anfangs die- ſe Beſchreibung der Oper zum Grunde: Sie ſey ein ungereim- ter Miſchmaſch von Poeſie und Muſic, wo der Dichter und Com- poniſt ſich ſehr viel Muͤhe machen, und einander die groͤſte Gewalt anthun, ein ſehr elendes Werck zu Stande zu bringen. Nun kan man ſich leicht einbilden, was auf dieſen Eingang vor eine Ab- handlung folgen werde. Es iſt werth, daß ein jeder den gantzen Diſcours leſe, weil er das ſtaͤrckſte iſt, was ich wieder die Opern gefunden habe. Er iſt aber damit nicht zufrieden, daß er eine Critick daruͤber geſchrieben: ſondern hat ſich die Muͤhe genommen, eine gantze Comoͤdie zu machen, der er den Titel, les Opera, gege- ben. Seine Abſicht darinn iſt, nach dem Muſter des Cervantes in dem Quixote, das laͤcherliche der Opern empfindlich zu machen: Darum dichtet er, daß ein junges Frauenzimmer in einer kleinen Stadt, aus dem beſtaͤndigen Leſen der Recueils des Opera verruͤckt im Kopfe geworden, und anſtatt der gewoͤhnlichen Sprache, den Leuten lauter Opern-Arien vorgeſungen. Der Knoten in der Fabel iſt dieſer, daß ſie einen alten Officier zum Freyer bekommt, dem ſie aber in lauter galanten Liederchen den Korb giebt, und ihren El- tern ſelbſt den Kopf mit ihrem Singen wuͤſte macht: Jndeſſen aber mit einem andern jungen Stutzer, der ſich ihrer Thorheit bequeme- te, und ihr auch lauter muſicaliſche Liebeserklaͤrungen that, gantze Oper-Scenen von Cadmus und Hermionen ſpielete. Jch bin verſichert, daß der groͤſte Opern-Freund ſich bey einer ſolchen Co- moͤdie des Lachens nicht ſollte enthalten koͤnnen.

Endlich und zum Vten will ich mich auf den ſinnreichen Des Callieres beruffen; der wie bekannt, Verfaſſer der Hiſtoire po- etique Von Opern oder Singſpielen. etique de la Guerre entre les Anciens et les Modernes iſt. Jm eilften Buche beſchreibt er das Entſetzen, welches Orpheus, Am- phion und Arion uͤber den fuͤrchterlichen Nahmen des Lulli, in der praͤchtigen Beſchreibung der Opern empfunden, die Perrault in ſeinem Gedichte Le Siecle de Louis le grand, eingeruͤcket. Or- pheus will faſt an ſeiner Kunſt verzagen; aber ein italieniſcher Muſicus, der kuͤrtzlich aus der Ober-Welt gekommen, troͤſtet ihn wieder. Meyneſt du, ſagt er, daß die meiſten Menſchen, die dem Lulli ſo begierig nachlaufen, ſich beſſer auf die Muſic verſtehen, als die Beſtien, die dich vormahls begleiteten? Und muͤſſen ſie nicht recht dumm ſeyn, da ſie unaufhoͤrlich ihr Geld in die Oper tragen, um funfzigmahl eben daſſelbe zu hoͤren? Jch verſtehe das Hand- werck, goͤttlicher Orpheus, drum ſey getroſt, ich werde dir zeigen, daß dieſe ſo beruͤchtigte Oper dasjenige gar nicht iſt, wofuͤr man ſie ausgiebt. Hierauf faͤhrt er fort, und geſteht zwar den franzoͤſi- ſchen Symphonien eine groſſe Schoͤnheit zu: Allein die poetiſchen Stuͤcke, die man abſinget, macht er deſto aͤrger herunter. Er ſagt, ſie waͤren ſehr uͤbel ausgedacht, und ſchlecht eingerichtet, und wuͤrden von lauter ſchwachen Stimmen abgeſungen, davon man aus zwan- zigen nicht eine verſtehen koͤnnte, weil ſie durch die Jnſtrumente gantz erſticket wuͤrden. Das Geraͤuſche davon ſey vor den kleinen Ort, wo man ſie ſpielet, ſo groß, daß man kaum ohne Kopfſchmer- tzen und vielmahliges Gaͤhnen nach Hauſe kaͤme, wenn man es drey Stunden lang angehoͤret. Jndeſſen liefe alle Welt hinein, um der Mode gemaͤß etliche Stunden uͤbel zuzubringen. Es waͤre nichts eckelhaffters als die klaͤglichen Recitative anzuhoͤren, die den groͤſten Theil dieſer Schauſpiele einnehmen; und der Muſicus ſollte von rechtswegen die Zuſchauer bezahlen, daß ſie ſich die Gedult nehmen wollen, ſich ſo lange plagen zu laſſen. Die Saͤnger und Saͤngerin- nen erzehlten auf eine gantz unnatuͤrliche Art, nehmlich ſingend, ſol- che Abentheuer, die aller Vernunfft und Wahrſcheinlichkeit zuwieder waͤren, keine Leidenſchafften erregen koͤnnten, und ſo ſchlecht geſetzt waͤren, daß der elendeſte Stuͤmper aus dem Stegreife eben ſolche Melodien erdencken koͤnnte, als Lulli ſelbſt in Noten geſetzt. Endlich mercket er an, daß ſich Lulli zum Meiſter der gantzen Schaubuͤhne aufgeworfen, und ſich ſo gar den Poeten unterwuͤrfig gemacht ha- be: anſtatt daß ſich die Muſie nach den Gedancken des Dichters richten ſollte.

Q q 2Darauf Des II Theils XII Capitel

Darauf erſcheint Lulli ſelbſt im Reiche der Todten, und redet den Orpheus dergeſtalt an. Jch habe laͤngſt von dir reden hoͤren, als von einem Meiſter in unſrer Kunſt. Du ſollſt eine huͤbſche Leyer geſpielet, und gar die Hoͤlle damit bezaubert haben: Allein nach reifer Uberlegung duͤnckt es mich, du habeſt deinen Ruhm nur durch gewiſſe Kuͤnſte erlanget. Was mich anlanget, ſo ſpiele ich eine Violine, und componire ſo ziemlich. Wir wollen mit einander zur Probe eine Oper ſpielen, die ſoll uns ſchon was ein- bringen. Die Griechen werden ja ſo neugierig ſeyn, als die Franzo- ſen. An Poeten wird es uns nicht fehlen die Verſe zu machen: Apollo ſoll ſeinen Parnaß zum Theater hergeben; Pegaſus muß zur Maſchine dienen, etwas durch die Lufft fliegen zu laſſen; die neun Muſen ſollen Saͤngerinnen abgeben; Apollo mag auf der Leyer ſpielend, mit ſeinem glaͤntzenden Wagen vom Himmel herunter kom- men, wie ich ihn ſonſt ſchon bey Hofe vorgeſtellet habe. Man hat mir von einem gewiſſen Pfeifer der Koͤnigin Clytemneſtra was er- zehlt, der auch dabey ſeyn muß. Jch moͤchte wiſſen, ob er ſo gut ſpielt als Des Coteaux. Er ſoll ja mit ſeiner Muſic die Keuſchheit des Frauenzimmers befoͤrdert haben. Was mich anlangt; ſo ge- ſtehe ich frey heraus, daß meine Sachen gerade das Gegentheil gewircket, und daß ich als ein nuͤtzliches Werckzeug an der Verder- bung der Sitten meiner Zeiten gearbeitet. Nichts deſto weniger verdienen ſie eben den Ruhm, weil ſie ſich nach der Abſicht ihres Urhebers gerichtet haben. Uber eine ſo ſeltſame Rede erſchrack Orpheus, ſonderlich daß er ſo verwegen von dem Apollo und den Muſen geſprochen, und ſo gewinnſuͤchtig geweſen; da er doch der bloßen Ehre halber gearbeitet haͤtte: Wor auf Lulli ſie vor Narren ſchimpft, und mit allerley naͤrriſchen Poſituren davon laͤuft.

Jch habe nur einen gelinden Auszug von dem weit ſchaͤrfern Urtheile dieſes Criticigemacht: wie ein jeder, der es ſelbſt nachleſen will, leicht ſehen wird. Jch enthalte mich nunmehro auch, die Zeugniſſe unſrer Landes-Leute, und darunter des beruͤhmten Neu- kirchs anzufuͤhren, der in ſeinen Satiren, ſo in den Hanckiſchen Gedichten ſtehen, offt auf eben den Schlag davon geurtheilet hat. Jch gedencke auch des Spectateurs nicht, der ſein Mißfallen dar- uͤber offt zu verſtehen gegeben. Jch erwehne auch des ungenann- ten Verfaſſers von dem engliſchen Buche The Gentlemens re- creation Von Opern oder Singſpielen. creation nicht, der in ſeinem poetiſchen Tractate p. 23, das laͤcher- liche Weſen der Oper gleichfalls abgemahlt. Sondern ich uͤber- laſſe nunmehro einem jeden die freye Wahl, ob er ſich vor, oder wie- der die Opern erklaͤren wolle. Jch meines Theils habe vor alle die geſchickten und gelehrten Maͤnner, die ſich auch in dieſem Stuͤ- cke bey uns geuͤbt haben, eine gebuͤhrende Hochachtung: Erfreue mich aber, wenn das Opern-Weſen in Deutſchland mehr und mehr in Abnahme geraͤth.

Das Leipziger Theatrum iſt faſt ſeit zehn Jahren eingegan- gen, und das Hamburgiſche hat dieſen Sommer aufgehoͤret: als ich eben daſelbſt war, und gern ſelbſt einen Zuſchauer abgegeben haͤtte. Dieſes zeiget mir den zunehmenden guten Geſchmack unſrer Landesleute, wozu ich ihnen Gluͤck wuͤnſche. Denn waͤren Liebhaber genug vorhanden geweſen, die einer ſolchen Luſtbarkeit haͤtten beywohnen wollen: ſo wuͤrde man das Ende dieſer beyden Schaubuͤhnen noch nicht geſehen haben.

Dagegen ſieht man, daß die Comoͤdien und Tragoͤdien taͤg- lich mehr und mehr Beyfall finden, und mit der Zeit allenthalben die Oberhand haben werden; wenn man nur erſt großen Herrn die gar zu große Liebe auslaͤndiſcher Sprachen aus dem Sinne bringen wird. Das wird aber bloß auf unſre Poeten und Comoͤ- dianten ankommen: deren jene ſchoͤne, regelmaͤßige Stuͤcke zu verfertigen; dieſe aber dieſelben gehoͤrig aufzufuͤhren befliſſen ſeyn muͤſſen.

ENDE.

Q q 3Regi-

im Erſten Theil. Das Erſte Capitel. Vom Urſprunge und Wachsthum der Poeſie uͤberhaupt. p. 57 Das Andre Capitel. Von dem Charactere eines Poeten.79 Das Dritte Capitel. Vom guten Geſchmack eines Poeten.99 Das Vierdre Capitel. Von den drey Gattungen der Poetiſchen Nachahmun- gen, und inſonderheit von der Fabel.118 Das Fuͤnfte Capitel. Von dem Wunderbaren in der Poeſie.164 Das Sechſte Capitel. Von der Wahrſcheinlichkeit in der Poeſie.164 Das Siebende Capitel. Von Poetiſchen Worten:287 Von uͤblichen Woͤrtern.190 Von fremden Woͤrtern.191 Von neuen Woͤrtern.185 Von Beywoͤrtern.202 Von Wortſpielen.207 Das Achte Capitel. Von verbluͤmten Redensarten.212 Das Das Neundte Capitel. Von Poetiſchen Perioden und ihren Zierrathen.235 Das Zehente Capitel. Von den Figuren in der Poeſie.257 Das Eilfte Capitel. Von der Poetiſchen Schreibart.282 Das Zwoͤlfte Capitel. Von dem Wohlklange der poetiſchen Schreibart, dem verſchiedenen Sylbenmaaße und den Reimen.303

Jm Andern Theil. Das Erſte Capitel. Von Oden oder Liedern.p. 327 Das Andre Capitel. Von Cantaten und Serenaten.358 Das Dritte Capitel. Von Jdyllen, Eclogen oder Schaͤfer-Gedichten.381 Das Vierdte Capitel. Von Elegien, d. i. Klagliedern und verliebten Gedichten. 410 Das Fuͤnfte Capitel. Von poetiſchen Sendſchreiben oder Briefen.434 Das Sechſte Capitel. Von Satiren oder Strafgedichten.457 Das Siebende Capitel. Von Sinn- und Schertz-Gedichten.482 Das Achte Capitel. Von dogmatiſchen, heroiſchen und andern groͤßern Poeſien.513 Das Das Neundte Capitel. Von der Epopee oder dem Helden-Gedichte.537 Das Zehende Capitel. Von Tragoͤdien oder Trauerſpielen.564 Das Eilfte Capitel. Von der Comoͤdie oder dem Luſtſpiele. Das Zwoͤlfte Capitel. Von Opern oder Singeſpielen.

Folgende Druckfehler haben ſich in dem Erſten Theile eingeſchlichen.

P. 44. l. 4. Macht, lege Nacht, p. 97. l. 2. Peſt ließ Poſt, p. 114. l. 33. Nilibus lege Vilibus, ibid. l. 35. Men, lege Men’. Ibid. l. ead. crucies, le- ge crucier, p. 115. l. 9. Tigello lege Tigelli, p. 123. l. 28. Αρχὴ lege Ἀρχὴ, ibid. ibid. οῖον, p. 127. l. 3. σαωσομεν lege σαώσομεν, p. 140 l. 30. nur, lege mir, p. 141. l. 25. denen, ließ den, p. 142. l. 33. denen, ließ den, p. 158. l. 4. hengen, ließ hencken, p. 177. l. 9. die als, ließ die er als, ibid. l. 29. volat, ließ volet, ibid. l. 35. ſurthergo, ließ further go, ibid. l. 36. moke, ließ make, p. 178. l. 2. Nahmen, ließ noch, angebetet worden, p. 180. l. 26. de tours, ließ detours, p. 181. l. 11. 12. beytrage, ließ bey- traͤgt, p. 182, l. 13. ſes, ließ ces Feux, p. 186. l. 3. dis, ließ das, ibid. l. 9. und Vieh, ließ und alle viehiſche, ibid. l. 22. Keaders, ließ Readers, ibid. l. 28. CRYTICKS, ließ CRITICS, ibid. l. 32. Hoters, ließ Haters, ibid. l. ead. ſu, ließ ſo, ibid. l. 34. poliſchd, ließ poliſhd, p. 186. l. 35. thave, ließ I have, ibid. l. 39. turming, ließ turning, p. 189. l. 2. benungich, ließ benuegich, p. 191. l. 15. Sanſche, ließ Sanſcho, p. 211. l. 3. leur, ließ leurs, p. 230. l. 28. Roſenblut, ließ Roſen Blut, p. 241. l. 19. Puffier, ließ P. Buͤffier, ibid. l. 2. Verſetzung, ließ Verſetzungen, p. 245. l. ult von der, ließ von den, p. 246. l. 15 ſehe Xte, ließ ſehe die Xte, p. 268. l. 32. Heil, ließ Seil, p. 280. l. 36. XIX, ließ XXIX, p. 301. l. 9. deiner, ließ meiner, p. 306. l. ult. jambiſche, ließ trochaͤiſche, p. 307. l. 7. trochaͤiſche, ließ jambiſche, p. 127. l. 15. Melodie, ließ Poeſie, p. 330. l. 31. und, ließ als, p. 333. l. 3. diuorum, ließ deorum.