Auch Einer

Jedes Recht, vorzüglich das der Ueberſetzung dieſes Werkes in fremde Sprachen, wird vorbehalten, Nachdruck ſtrengſtens verfolgt.

Auch Einer

von denjenigen nemlich — — — kurz, man ver¬ ſteht mich.

Wer es darf, hebe den erſten Stein gegen ihn auf! Ich meinestheils gedenke es nicht zu thun.

Ich traf ihn auf dem Dampfboot, mit dem ich auf einer Schweizerreiſe über den Zuger See fuhr. In der bunt zuſammengewürfelten Geſellſchaft, die ſich auf dem Verdeck umtrieb, hätte ich ihn ſchwerlich be¬ merkt, wenn nicht ein beſonderer Umſtand mein Auge auf ihn gelenkt hätte. Es befand ſich unter den Paſ¬ ſagieren ein junger Menſch, jeder Zoll ein Geſchäfts¬ reiſender in Baumwolle, Cigarren oder Rothwein, der ſich durch ſein vorlautes und eitles Weſen läſtig machte. Er ſchien gekommen, um über Alles zu ſpotten, was er ſah und genoß; bald gieng es über den Mittags¬ tiſch her, von dem er kam, bald über die Einrichtung des Boots, bald über den Schweizerdialekt, den er mit den halb geſtoßenen, halb verſchwommenen Lauten Viſcher, Auch Einer. I. 1 des eigenen Idioms unglücklich genug nachzuahmen ſuchte; die Berge waren ihm nicht hoch, der See war ihm nicht breit genug, er vergliech ſie zu ihrem Schaden mit ſkandinaviſchen, iriſchen, amerikaniſchen, und die ganze Geſellſchaft mußte hören, wie weit er in der Welt geweſen ſei. Er ſpielte den Kunſtkenner, ſprach von Tinten, Laſuren, Clair-obſcur, Konturen, ver¬ ſicherte übrigens, die „Schanga-Malachai“ ſei mehr ſein „Pangſchang“, als die Landſchaftmalerei. Dabei wandte er ſich öfters an einen ernſten Mann, den ich ſchon an der Wirthstafel in Zug bemerkt, der mit uns das Dampfſchiff beſtiegen hatte und der dem Läſtigen ein beharrliches Schweigen entgegenhielt. Durch dieſen Kontraſt wurde meine Aufmerkſamkeit auf die Erſchei¬ nung des ſtillen Fremdlings hingezogen. Man konnte ſeine Züge nicht eben intereſſant nennen, aber es war jenes Etwas darin, das man nicht eben häufig findet und das Wenige zu bemerken pflegen, — jenes Etwas, wozu man ſagen möchte: wieder einmal ein Menſch. Allerdings lag auch eine Art von Beſchattung, etwas wie ein dunkler Flor darüber. Wenn ſein Blick an den waldigen Ufern, am Rücken und ſteilen Gipfel des Rigi aufſtieg, oder über die ſchimmernde Fläche des hellgrünen Sees hinlief, ſo meinte ich ihn öfters mit einem gewiſſen müden Ausdruck von ſeiner Bahn zurückkehren zu ſehen, als wollte er ſagen: das Alles könnte ſchön ſein, wenn nur — Was dem Wenn in ſeiner Seele folgte, war freilich aus dem Blicke nicht zu leſen. Der unbeſcheidene junge Menſch ſchien es auf den Schweigenden gemünzt zu haben und ließ ein¬ mal ziemlich hörbar etwas von catoniſcher Würde fallen, als derſelbe einem erneuerten Verſuch, ihn in's Ge¬ ſpräch zu ziehen, mit der gewohnten Stummheit be¬ gegnete und ihm etwas auffallend den Rücken kehrte. In Immenſee ſtieg ich in den Poſtomnibus, der da¬ mals nach Küßnacht führte, ein Theil der Dampfboot¬ geſellſchaft fand ſich hier wieder zuſammen, darunter der Geſchwätzige, der dem Stummen gegenüber zu ſitzen kam. Als wir durch die hohle Gaſſe fuhren, ließ er einige frivole Witze los, deren Wiederholung dem Leſer billig erlaſſen wird, machte ſich hierauf an die Tell¬ tradition, ſpielte ſich als hiſtoriſchen Kritiker auf, in¬ dem er einige unverdaute Brocken von „bloßer Sage“ vorbrachte, erklärte die Sage für eine pure Erfindung der ſchweizeriſchen Selbſtgefälligkeit, kam von da auf die nächſte politiſche Vergangenheit zu ſprechen, ſpottete über die kriegeriſchen Rüſtungen, die im Jahr 1856 die preußiſche Drohung hervorrief, und ergoß ſich nun in einen Schwall von höhniſchen und prahleriſchen Reden, der mir ſolchen Widerwillen erregte, daß ich im Begriff war, den Schwätzer mit heftigem Wort anzulaſſen. Dieſer aber wandte ſich plötzlich an den ſtillen Mann gegenüber und fragte ihn frech: „Nun, was ſagen Sie dazu?“ Ueber deſſen Geſicht war ſchon eine Zornröthe gefahren, die Augen funkelten, er erhob ſich und mit mächtiger Stimme rief er: „Was ich dazu ſage? Daß Sie nicht unter gebildete Menſchen ge¬ hören, daß es gemein iſt und Ekel erregt, ein ehr¬ würdiges Heldenbild, woran ſeit Jahrhunderten ein braves Volk hinaufſchaut, mit Schmutz zu beſpritzen; die verkehrte Politik eines an Macht überlegenen Staates um ein Nichts“ — hier, mitten im Zug, Schwung und kräftigen Schall ſeiner Rede überfiel ihn plötzlich ein krampfhafter Huſtenreiz, die Stimme überſchlug ſich in lächerliche Fiſteltöne, knirſchend vor Aerger fuhr er in die Höhe, rieß den Wagenſchlag auf, ſprang hinaus, blieb am Tritt hängen und fiel zu Boden in den dichten Staub des Weges. Die langſame Bewegung des Wagens aus einer Steigung des Wegs ließ unſerem Geſchäftsreiſenden Zeit, den Kopf aus dem Fenſter zu ſtrecken und dem ſo peinlich unterbroche¬ nen Gegner ein ſchallendes Hohngelächter nachzu¬ ſenden, die Mitfahrenden, obwohl ſichtbar theil¬ nahmvoll für Letzteren geſtimmt, konnten des Lachens ſich doch auch nicht ganz erwehren, und ich ſelbſt, im Stillen ſchnell ſein Freund geworden, betroffen und ſtutzend und für ihn beſchämt, konnte ein Zucken der Lachmuskel nicht unterdrücken. Der Gefallene aber hatte ſich ſchnell aufgerafft, über und über mit Staub bedeckt ſtand er und rief uns mit vernehmlicher Stimme nach: „Amplificatio, Ignoranten, amplificatio!“ — Der Kondukteur hatte inzwiſchen halten laſſen, er winkte ihm, weiter zu fahren, dann ſah ich ihn umkehren und in entgegengeſetzter Richtung forteilen. Das Wort gab mir zu denken; der nächſte Sinn war unſchwer zu finden, allein es ſchien auf einen Zuſammenhang ſon¬ derbarer Art, auf eine Klaſſifikation, auf ein Syſtem zu deuten, gab zu rathen, was für ein Syſtem das denn ſein möchte, und von da weiter zu rathen über den ganzen Mann, der mir ſo würdig und ernſt er¬ ſchienen war, den jetzt ein lächerliches Mißgeſchick ereilt, der deſſen offenbar ſchon viel erlebt hatte und dem das Erlebte längſt ein Anreiz zu ſeltſamem Denken geworden ſein mußte. Völliges Licht über den Zuruf ſollte mir freilich erſt in ſehr ſpäter Zeit werden.

Inzwiſchen gab ſich der Ungezogene ganz dem Ge¬ nuſſe ſeines unverdienten Triumphes hin, unter gellendem Gelächter machte er ſich in frechen Reden luſtig über den unglücklichen Gegner. „Wo mag er nun wohl ſtecken? Ob er nun wohl ſeine Rede als Monolog hält, ſchreibt und herausgibt?“ In dieſem Tone ging es fort. Raſch hatte in mir über den augenblicklichen Lachreiz die Theilnahme den Sieg gewonnen, die Geduld gieng mir aus und ich fuhr den Menſchen an: „Herr! nun iſt es genug!“ Alsbald be¬ kam ich Beiſtand von der Geſellſchaft, ein Erſter, Zweiter, Dritter ſtimmte ein, und als das Subjekt widerbellte, erklärte man ihm, daß es länger nicht im Wagen geduldet werde. Da nun wenig Ausſicht vor¬ handen war, daß der Bedrohte freiwillig dieſer Ein¬ ladung oder eigentlich Ausladung folgen werde, ſo ſtand offenbar Geringeres nicht bevor, als jener thät¬ liche Akt, den man mit dem Ausdruck „an die Luft ſetzen“ zu bezeichnen pflegt. Unterdeſſen hatte der Kondukteur vom Bock aus, wo er neben dem Poſtknecht ſaß, längſt unwillige Blicke durch das offene Wagen¬ fenſter hereingeworfen, er ließ plötzlich wieder halten, ſprang vom Bock, öffnete den Wagen, rief dem Frie¬ densſtörer zu, ſeine Vorſchrift befehle ihm, ungeſittete Perſonen, welche die Fahrgeſellſchaft beleidigen, aus ſolcher auszuweiſen; er habe auch über die Schweiz geſpottet und ſei „einen unverſchamten Manſch“. Da nun der „Manſch“ nicht zweifeln konnte, daß der ehrſame Schirrmeiſter, wenn ſeinem Befehl nicht frei¬ willig Folge geleiſtet würde, in handgreiflichem Ein¬ wirken hinreichende Unterſtützung bei der Geſellſchaft fände, ſo blieb ihm keine Wahl, als weichen. Er ſtieg aus, der Kondukteur nahm, einige Worte vor ſich hin¬ murmelnd, aus denen ich das minder gewählte „Laus¬ bub“ herauszuhören glaubte, ſeinen Platz auf dem Bock wieder ein und bald waren wir in Küßnacht, wo ich das Dampfboot beſtieg, um nach Luzern zu fahren und dort zu übernachten.

Der See funkelte im Feuer der Abendſonne, die Thürme der Stadt leuchteten in ihrem Golde, eine Roſenwolke kränzte das Haupt des Pilatus. Ich ver¬ gaß das halb ärgerliche, halb lächerliche Abenteuer des Reiſetags zugleich mit allen Dornen und Neſſeln der menſchlichen Lebensreiſe. Am andern Morgen fuhr ich mit dem Dampfer ab, der nach Flüelen führte; meine Abſicht war, den herrlichen See in ſeiner Ausdehnung zu beſchauen, dann weiter zu Fuß bis zur Teufels¬ brücke oder bis Andermatt zu gehen, um ruhig die vielgeprieſene wilde Schönheit des Gotthardpaſſes zu betrachten. Halb und halb gedachte ich, ſchon in Brunnen auszuſteigen und auf der kürzlich vollendeten Axenſtraße nach Flüelen zu wandern. Eine der Sta¬ tionen des Dampfſchiffes iſt, wie Jeder weiß, der den See befahren oder ſeinen Bädeker ſtudirt hat, Weggis am rechten Ufer. Ich ſtand am Geländer und ſah zu, wie die Einen aus-, die Andern einſtiegen. Da gewahrte ich unter den Letzteren meinen Mann, den Mann der Tragödie von geſtern. Er ſah heute ungleich heiterer aus; mit rüſtigen Schritten betrat er das Verdeck und grüßte mich ganz unbefangen, als er mir von ungefähr in's Geſicht ſah und den Mit¬ reiſenden vom vorigen Tag erkannte. Dieß ermuthigte mich, ihn zu fragen, woher er komme. „Vom Rigi herunter,“ war die Antwort. „Wie? in der kurzen Zeit?“ — „Will nicht viel heißen; geſtern Abend hinauf, in der ſchönen Mondnacht herunter.“ — „Wie war's? Schön, nicht wahr? Es war ja ein prächtiger Abend.“ — „Wohl, wohl! Nur viel Bildungsvolk oben! Werden die Berge bald vollends wegätzen. Fehlt ein Ab¬ ſchreckungs-Bädeker, daß es wieder einſam würde und ſtille Menſchen ein vertrautes Wort mit der Natur reden könnten oder von ihr anhören. Wollte auch Morgens den Kerl nicht erleben, der in alter Schweizer¬ tracht den Kuhreigen bläst zum Sonnenaufgang, dann im Gaſthof ſein Trinkgeld einzieht; daher ab, fort, weg noch in der Nacht!“ Damit wandte er ſich, flüchtig grüßend, von mir und hielt ſich ſeitab wie Einer, der allein ſein will. Er war nun wieder der trüb-ernſte Mann und ſaß ſo verſunken in ſich wie geſtern. Am Tiſch auf dem Verdeck entſpann ſich ein lebhaftes Ge¬ ſpräch über eine Umgeſtaltung des Rütli, die damals im Plane war; es handelte ſich darum, ſaubere Wege anzulegen, die drei Quellen in irgend einer Weiſe zu faſſen, und die Meinungen giengen darüber auseinan¬ der, ob es paſſender ſei, nur mit ſchonender Hand die gegebene Natur einigermaßen zu regeln oder bei Faſſung der Quellen architektoniſche Kunſtformen anzuwenden, und wenn dieß, in welchem Styl, klaſſiſch, Renaiſſance, romaniſch oder gothiſch. Mein Mann wurde auf¬ merkſam, blieb ſtehen und hörte mit ſichtbarem In¬ tereſſe dem wachſenden Eifer zu, womit die verſchiednen Anſichten ſich ausſprachen, wobei Schweizer und Deutſche, Herren und Damen in bunter Miſchung ſich betheiligten. Er nahm Platz am Tiſche, ließ ſich ſogar ein Glas Wein kommen, zündete eine Cigarre an und man konnte ſehen, daß er ſich anſchickte, ſich lebhaft in's Geſpräch zu miſchen. Einer der Herrn erklärte ſich ſoeben für die Wahl klaſſiſcher Formen, für eine Säulenhalle. Jetzt begann der Ankömmling von Weggis: „Bitte, mein Herr, verzeihen Sie — Klaſſiſch? ei, das wäre ja der reine“ — Der Herr fiel ihm in's Wort, dieſem ein Zweiter, dem Zweiten eine Frau, es gab ein krauſes Durcheinander von Stimmen; eine augenblickliche Pauſe ſchien wieder Luft zu gewähren, er ſetzte wieder an, das Wort wurde ihm wieder aus dem Munde ge¬ ſchnellt, ſo noch ein drittes Mal, dann fuhr er auf, mit einigen ſtarken Schritten auf mich los, faßte mich ziemlich derb am Arm, zog mich hinweg und ſagte: „Da haben wir wieder das Menſchenvolk! Und dar¬ unter ſind erſt noch Schweizer, Republikaner! Selbſt¬ regierung bei Menſchen, die nicht einmal warten können, bis ein Mitmenſch ausgeredet hat? Reif für Tyrannen¬ ſtock! Und Sie ſind gewiß ſo klar, nicht zu meinen, ich ſei bös um meinetwillen; ich empöre mich ganz gleich für Jeden, der plump unterbrochen wird. Durch alle Nationen, durch alle Stände geht die Unart! Wenn die Schwätzſchüſſel aufgeſetzt iſt: wie junge Hunde ſind ſie, die mit den Pfoten in den Milchnapf tappen! Wie könnten ſolche Weſen je einen vernünfti¬ gen Staat bilden! Blindes, wirres Pack die ganze Menſchenheerde! Der Freiheit unwürdig!“ Während ich ihn befremdet, nach einer Antwort ſuchend, anſah, ſchien ſein Zorn ſchnell wieder dem ſtärkeren Intereſſe am Gegenſtand des Geſprächs zu weichen. „Was ſagen Sie zur Sache?“ fuhr er nach kurzer Pauſe fort. Ich geſtand, nicht darüber nachgedacht, mir keine Anſicht gebildet zu haben. Dieß Wort verſetzte ihn ſichtbar in eine lehrhafte Stimmung. Mit dem Ausdruck und Ton, womit man zu gründlicher Behandlung eines Themas auszuholen pflegt, begann er: „Sie haben mir Zutrauen eingeflößt“ — Ich bewegte die Lippen zu einer Erwiderung, er ſchien zu merken, daß ich etwas von redlicher Theilnahme bei dem geſtrigen Vor¬ fall anzudeuten im Begriff war, und ſagte kurz und ſcharf: „Laſſen wir das,“ dann knüpfte er an ſeine vorigen Worte wieder an: „Die vorliegende Frage iſt eigentlich ohne Belang; ich meine im Grund auch, man ſollte das Rütli laſſen wie es iſt; da aber doch einmal Hand daran gelegt werden ſoll, ſo drängt ſich die Stylfrage auf; ich beſchäftige mich gern mit Kunſt¬ geſchichte, insbeſondere Geſchichte der Architektur; ſie liegt noch ganz im Argen; man hat den Begriff des Weſens der hiſtoriſchen Hauptſtyle noch nicht entdeckt, und wie will man einen neuen finden, wenn man ſolchen nicht aus dem rechten Grunde des Begriffes ſchöpft? Ich erlaube mir, Ihnen meine Idee vorzu¬ tragen; es macht eben Jeder gern Propaganda für ſeine Gedanken, ſeine Entdeckungen. Ich unterſcheide den rein katarrhaliſchen Bauſtyl: dieß iſt der klaſſiſche; ferner den gemiſcht katarrhaliſchen oder den Katarrh- und Froſtbeulenſtyl: dieß iſt der gothiſche, mit einer Vorſtufe, dem romaniſchen, mit deſſen Ergründung und ſchärferer Begriffsbeſtimmung ich noch beſchäftigt bin; der Renaiſſanceſtyl, wie er aus dem römiſchen hervorgegangen, gehört einerſeits noch zur rein katarrha¬ liſchen Form — ſchon wegen ſeiner Vorliebe zu Hallen und Loggien —, enthält aber andererſeits Keime, um aus ihm den Zukunftsſtyl, den einzig richtigen, den abſoluten Styl, das heißt den reinen Segensſtyl zu entwickeln.“

Ich ſtarrte den eifrig Vortragenden in großer Ver¬ blüffung an; ich mochte unbeſchreiblich dumm ausſehen. Er ließ ſich nicht ſtören, ſondern fuhr ſehr ernſt fort: „Sie erkennen doch, daß im klaſſiſchen, das heißt rein griechiſchen Styl Alles auf den Ausdruck des Satzes angelegt iſt: hier, auf dieſem windigen Peribolos, hier in dieſen zugigen Säulenhallen, hier in dieſem kühlen, lichtloſen oder (wenn der Tempel ein hypäthriſcher iſt) erſt doppelt zugigen Heiligthum wirſt du, mußt du — wenigſtens gewiß, wenn du ein Nordländer biſt — dich verkälten! — Glauben Sie mir, verehrter Herr, der An¬ blick ſolcher Räume in einem Gemälde kann allein ſchon gefährlich werden. Als ich in Paris zum erſten Mal die Hochzeit zu Cana von Paolo Veroneſe ſah, als ich nur in Gedanken mit dieſer glänzenden Geſellſchaft in der offenen, luftdurchzognen Halle verweilte, habe ich mir einen meiner böſeſten Schnupfen geholt. Wo ſoll man die Stimmung herbringen, ein ſolches Gemälde froh zu betrachten, zu bewundern? — Was wir dagegen aus dem klaſſiſchen Bauſtyl allerdings entlehnen, wie das Entlehnte echt ſymboliſch weiterbilden ſollen, dar¬ über nachher, wenn ich in meiner Auseinanderſetzung zum wahren Ideal- oder Segensſtyl gelange. Um nun zum gemiſcht katarrhaliſchen oder Katarrh- und Froſt¬ beulenſtyl überzugehen — er iſt für Nordländer ge¬ ſchaffen in einer Zeit der Rohheit, da man nicht wußte, daß das Geſchloſſene noch nicht genügt, ſo —“

Er hatte ſchon bei den letzten Sätzen begonnen, langſamer, unterbrochener, zerſtreuter zu reden, die Stimme ſank, die Züge verfinſterten ſich und es fiel mir ſeltſam auf, daß er ſtark einwärts ſchielend auf ſeine Naſenſpitze hernieder ſah. Bei den letztgenannten Worten hielt er plötzlich inne und ſagte in gedehntem, tiefem, dumpfem, eigentlich tragiſchem Tone vor ſich hin, als wiſſe er nicht mehr, daß er im Geſpräch mit einem Andern begriffen ſei: „Sie glänzt.“

Er lief plötzlich weg, ließ mich ohne alle Ent¬ ſchuldigung ſtehen und wandte ſich dem faſt leeren Platz zweiter Klaſſe zu. Hier ſah ich ihn heftig auf und ab gehen, dunkle Worte vor ſich hinmurmelnd, von denen ich, behutſam mich nähernd, doch einmal deutlich den Satz heraushörte: „Den haben mir die Ungeheuer, die Kellner auf Rigi-Kulm hingelaufen; — alſo jetzt zum alten und halbalten ein neuer!“ —

Ich konnte keinen Verſuch machen, mit dem Manne noch einmal anzuknüpfen; Alles ſah darnach aus, daß ich heftig abgewieſen würde. Was der gemiſcht ka¬ tarrhaliſche Bauſtyl, was der reine Segensſtyl ſei, das ſollte mir im Schooß des ewigen Dunkels ver¬ borgen bleiben, wenn nicht ein glücklicher Zufall mir noch zum Lichte verhalf. Ich ſtieg in Brunnen aus, um einen ruhigen Abend in dem freundlichen Dorfe zuzubringen, das in die Verengung des Sees ſo reizend ſich einſchmiegt, und entſchloß mich nun gleichzeitig, den andern Tag bis Flüelen auf der neuen Axenſtraße zu gehen, nahm ein Zimmer im nächſten Wirthshaus und ſuchte ſchnell wieder das Freie, um von der Lan¬ dungsſtätte den großen Blick aufwärts und abwärts über den See, über die wilden und doch am Fuße ſo anmuthig bekränzten Ufer zu gewinnen. Auf der Bank vor dem Hauſe ſaß mein Mann; ich hatte nicht bemerkt, daß er mit mir ausgeſtiegen war. Er ſchien alles Leid vergeſſen zu haben, denn er ſpielte wie ein Kind mit zwei jungen Hunden, deren Hanswurſtpoſſen ihm ſichtbar ein volles, ungetheiltes Vergnügen be¬ reiteten. Ich blieb ſtehen und hatte meinen Spaß an dem Anblick. „Sind Sie auch ein Hundsfreund?“ fragte er ganz heiter; ich bejahte es, er ergieng ſich in Bemerkungen über die Raſſe der drolligen Geſellen, die von mehr als gewöhnlicher Kennerſchaft zeugten, er zeigte mir an beiden eine Reflexbewegung, von der er behauptete, ſie komme faſt ohne Ausnahme bei allen Hunden vor; er kratzte nämlich ſcharf an einer Stelle der Bruſt, worauf alsbald der eine Hinterfuß in ein heftiges, unwillkürliches Scharren gerieth; ich meinte, es ſei dieß keine bloß phyſiologiſche Action, der Hund meine, ſcharren zu müſſen, weil er durch das Kratzen gekitzelt werde; er beſtritt es heftig als eine „ſeicht rationaliſtiſche“ Deutung, und ich bemerke ge¬ legentlich, daß ich nach vielen ſeither gemachten Beob¬ achtungen dieſem Gelehrten Recht geben muß; wir plauderten dieß und das über den ehrlichen Geſpielen, Diener, Wächter des Menſchen, und mein Mitfreund des wackeren Geſchlechts bedauerte ſchließlich lebhaft, daß er ein prächtiges Paar, einen großen Hatzrüd und einen Rattenfänger habe zu Haus laſſen müſſen; der erſte ſei „ganz ein Charakter, der zweite Charakter mit Frechheit und Humor“. Ich fragte, ob ich ihn nicht zu einem kleinen Spaziergang einladen dürfe, die Abendbeleuchtung ſei ſo ſchön; er ſchüttelte lächelnd den Kopf und ſah mit erklärendem Blick auf ſeine zwei Hunde. Ich gieng allein.

Später, beim Abendeſſen, ſah ich den ſeltſamen Kauz nicht; als ich aber nachher im Vorbeigehen einen Blick in die allgemeine Wirthsſtube warf, entdeckte ich ihn mitten unter breitſchulterigen Bürgersleuten, größ¬ tentheils in Hemdärmeln; er lauſchte mit glänzenden Augen den rauhen Rachentönen des lauten Geſprächs und den wiehernden Jodlern, die es unterbrachen, und das Durcheinander der Stimmen ſchien ihn dießmal durchaus nicht zu beläſtigen. Das Bild erſchien mir ſo heiter naiv, daß ich faſt bedauerte, nicht daſſelbe Theil erwählt zu haben, denn ich war langweilig ge¬ nug unter einigen ſteifen Theegeſichtern in der „salle à manger“ geſeſſen, wozu ich das früher einfache Landwirthshaus emporgeſchraubt finden mußte.

Ich konnte lang nicht einſchlafen, hörte meinen Wandnachbar in ſein Zimmer treten, ſich auskleiden und zu Bett legen. Das Haus war ſo hörſam, daß ſelbſt das Nagen einer Maus im Nebenzimmer meinem Ohre nicht entgieng. Den unbekannten Bewohner des¬ ſelben hielt ich für längſt eingeſchlafen, als ich die Worte vernahm: „Ach, es fängt an.“ Es war die Stimme meines armen Verkälteten. Was denn auch wirklich anfieng, war ein ſcharfes Huſten und häufiges ſtarkes Räuſpern und Spucken, das, von tiefen Seufzern unterbrochen, zu meiner eigenen Qual wohl eine Stunde dauerte, dann aber einem fürchterlichen Schnarchen Platz machte, das im ganzen Regiſter einer Orgel ſich hin und her bewegte, oft von ſtoßenden, plötzlich ab¬ ſchnappenden Tönen und bangen Pauſen unterbrochen, worin der muſikaliſche Schläfer nach Athem zu ringen ſchien. Ich hätte ernſtlich für ſeine Lunge gefürchtet, wenn nicht ſeine Geſichtsfarbe, gewölbte Bruſt, Energie der Bewegungen, wie ich ſie während des Tags be¬ obachtet hatte, eine ausdauernde Widerſtandskraft ver¬ bürgt hätten. Endlich ſchlief ich doch ſelbſt ein, freilich nur, um ſehr früh geweckt zu werden und zwar durch ein Auf- und Abgehen meines Nachbars, das mit Geräuſchen wechſelte, aus denen ich auf ein ungedul¬ diges Suchen in Schubladen, auf Tiſchen, in allen Geräthen des Zimmers ſchließen mußte. Das Laufen, Stöbern wurde immer heftiger, ein Selbſtgeſpräch, das dieſe wilden Bewegungen zuerſt leis begleitete, wurde lauter und lauter und gieng dann in wüthende Aus¬ rufungen, endlich in einen Hagel von Flüchen über, die in der That nicht chriſtlich, vielmehr türkiſch, ja heidniſch zu nennen waren und von einem wüthenden Stampfen und Wettern begleitet wurden. Ich hielt es nicht mehr aus, der Menſch ſchien mir rein toll geworden, ich kleidete mich flüchtig an, klopfte an ſeiner Thüre und trat, in meiner Aufregung die Form ver¬ nachläſſigend, in's Zimmer, ohne auf das „Herein“ zu warten. Mit zornſprühenden Augen, hochroth im Geſicht, fuhr der Bewohner auf mich zu, er ſchien mich an der Kehle packen zu wollen; plötzlich aber faßte er ſich, ſtand unbewegt vor mir, ſah mich mit durchdringendem Blick an und ſagte ruhig ſtreng: „Mein Herr, Sie führt ein Bildungsbedürfniß hier¬ herein.“ Das ſchlechte Gewiſſen, das ich über meine Formverletzung hatte, machte mich wehrlos, ganz klein¬ laut ſagte ich: „Ja,“ und fragte nun, was er denn aber um's Himmels willen eigentlich habe. A. E. — ſo wollen wir meinen Reiſebekannten von nun an der Kürze halber nennen — fiel jetzt wieder in ſeinen Wuthzuſtand und ſchrie mit Donnerlaut: „Meine Brille, meine Brille! Die Canaille hat ſich ja wieder einmal verkrochen, — vom Schlüſſel, dem kleinen Teufel, vorerſt nicht zu reden!“

„Alſo Ihre Brille ſuchen Sie? Iſt dieß Objekt es werth, in ſolche Wuth zu gerathen? Kennen Sie denn auch gar keine Geduld?“

Er wollte gegen mich auffahren, faßte ſich aber auch dießmal wieder, ſah mich an und ſagte: „Schraubenſchlüſſel? Pfropfzieher?“

„Was ſoll das?“

„Nun, neulich träumte mir ſchrecklicherweiſe, ich habe eine Frau; ich lachte ſie aus, daß ſie die Zeitung unaufgeſchnitten leſe und jahrelang eine Schublade dulde, die nicht geht. Hierauf hielt ſie mir eine Ge¬ duldpredigt und verlangte, ich ſolle zur Uebung dieſer Tugend an meinem Rock ſtatt Knopflöcher und Knöpfe Schrauben und Schraubenmüder tragen, die ſich ja ganz elegant von blau angelaufenem Metall herſtellen ließen, oder auch Pfröpfe, und ich könne jedesmal, wenn ich den Rock öffnen wolle, jene mit einem Schraubenſchlüſſel, dieſe mit einem Pfropfzieher aufmachen. — O was! ein Weib Viſcher, Auch Einer. I. 2 iſt fähig, über einen Schrank einen Teppich ſo zu legen, daß er über die oberſte Schublade überhängt und ſo oft dieſe gezogen und geſchloſſen wird, ſich einklemmt! Mein Herr, das Weib hat Zeit für den Kampf mit dem Racker Objekt, ſie lebt in dieſem Kampf, er iſt ihr Element; ein Mann darf und ſoll keine Zeit hiefür haben, er braucht ſeine Geduld auf für das, was der Geduld werth iſt. Ueber die Zumuthung, Beides zu verwenden gegen das Unwerthe, kann, darf, ſoll er wüthen! Sie können doch wiſſen, daß die elenden Objekte, dieſe Igel, dieſe Nickel, ſich nie lieber ein¬ haken, als wenn wir die höchſte Eile haben, etwas fertig zu bringen, was nöthig und vernünftig iſt! Elender Bettel, nichtswürdiger Knopf oder Knäuel eines Bändels, Lorgnettenſchnur, die ſich um meinen Weſtenknopf wickelt, juſt wenn es auf der Eiſenbahn auf's Aeußerſte eilt, einen klein gedruckten Fahrplan nachzuſehen, ich hab' ja keine Zeit, keine Zeit für euch! Und wenn ich tauſend Blutigel an die Ewigkeit ſetze, ſie ziehen mir nicht eine Sekunde Zeit für euch heraus!“

„Was nützt aber die Wuth?“

„O, geiſtlos! Hat es Luther nichts genützt — falls von Nutzen die Rede ſein ſoll —, wenn er den Teufel fortſchalt? Wißt ihr denn nichts von Entlaſtung der armen Seele? Von der köſtlichen Arznei, die im Fluchen liegt?“

Der böſe Geiſt kam mit neuer Gewalt über ihn, er ſchoß wüthend im Zimmer hin und her und ergoß eine Flut von Schimpfwörtern auf die arme Brille. Ich ſuchte inzwiſchen am Boden herum; ich hob ein paar Hemden weg, die blank, aber zerzaust umherlagen, und mein Blick fiel auf ein Mausloch in einem Bret¬ terſpalt; ich glaubte darin etwas ſchimmern zu ſehen, ſtrengte meine Augen an, die ſich einer guten Seh¬ kraft erfreuen, und die Entdeckung war gemacht; ich nahm den ſchwergeärgerten Mann leicht am Arm und deutete ſchweigend auf die Stelle. Er ſtierte hin, er¬ kannte die vermißten Gläſer und begann: „Sehen Sie recht hin! Bemerken Sie den Hohn, die teufliſche Schadenfreude in dieſem rein dämoniſchen Glasblick? Heraus mit dem ertappten Ungeheuer!“

Es war nicht leicht, die Brille aus dem Loch zu ziehen, die Mühe ſtand wirklich in Mißverhältniß zum Werthe des Gegenſtands, endlich war es gelungen, er hielt ſie in die Höhe, ließ ſie von da fallen, rief mit feierlicher Stimme: „Todesurtheil! Supplicium!“ hob den Fuß und zertrat ſie mit dem Abſatz, daß das Glas in kleinen Splittern und Staub umherflog.

„Ja, jetzt haben Sie aber ja keine Brille,“ ſagte ich nach einer Pauſe des Staunens.

„Wird ſich finden, dieſe Teufelsbeſtie wenigſtens hat ihre Strafe für jahrelange unbeſchreibliche Bosheit. Kommen Sie, da, ſehen Sie!“ Er zog ſeine Uhr heraus; es war eines der ordinärſten, in der That gemeinſten Produkte der horologiſchen Induſtrie, ganz Zwiebel. „Statt dieſes redlichen, treuen Weſens,“ fuhr er fort, „fungirte früher eine goldene Repetiruhr, die, ich kann es ſagen, ihr Stück Geld gekoſtet hatte; ſie vergalt dieſes Opfer jahraus jahrein mit Tücken jeder Art, gieng nie recht, benützte argliſtig jede Ge¬ legenheit, zu fallen, ſich zu verſtecken, Gläſer zerbrachen ſo viele, daß es mich bald an den Bettelſtab gebracht hätte, endlich ſetzte ſie ſich mit dem Haken der goldenen Uhrenkette in Einverſtändniß, in Verſchwörung. Mit den Haken, mein Herr, hat es nämlich eine eigene Bewandtniß. Das Tendenziöſe, was im Objekt über¬ haupt liegt — darüber wäre Einiges zu ſagen, mein Herr, aber das iſt von langer Hand — das Tenden¬ ziöſe ſpricht ſich ſo offenkundig in der Galgenphyſio¬ gnomie der Haken aus, daß man im Umgang mit dieſen hämiſchen Geſichtern leicht unvorſichtig wird; man denkt: dich kenne ich ja, dich verräth deine griffige, vor ſich ſelbſt warnende Bildung, du wirſt mich nicht überliſten; eben darüber wird man im Gegentheil fahr¬ läſſig. Ganz umgekehrt verhält es ſich bei ſo manchen anderen Objekten. Wer ſollte zum Beiſpiel einem ſimplen Knopf ſeine Verruchtheit anſehen? Aber ein ſolcher Racker hat mir neulich folgenden Poſſen geſpielt. Ich ließ mich gegen alle meine Grundſätze zur Theilnahme an einem Hochzeitsſchmaus verleiten; eine große ſilberne Platte, bedeckt mit mehrerlei Zuſpeiſen, kam vor mich zu ſtehen; ich bemerkte nicht, daß ſie ſich etwas über den Tiſchrand heraus gegen meine Bruſt herge¬ ſchoben hatte; einer Dame, meiner Nachbarin, fällt die Gabel zu Boden, ich will ſie aufheben, ein Knopf meines Rockes hatte ſich mit teufeliſcher Liſt unter den Rand der Platte gemacht, hebt ſie, wie ich ſchnell auf¬ ſtehe, jäh empor, der ganze Plunder, den ſie trug, Saucen, Eingemachtes aller Art, zum Theil dunkel¬ rothe Flüſſigkeit, rollt, rumpelt, fließt, ſchießt über den Tiſch, ich will noch retten, ſchmeiße eine Weinflaſche um, ſie ſtrömt ihren Inhalt über das weiße Hochzeit¬ kleid der Braut zu meiner Linken, trete der Nachbarin rechts heftig auf die Zehen, ein Anderer, der helfend eingreifen will, ſtößt eine Gemüſeſchüſſel, ein Dritter ſein Glas um — o, es war ein Hallo, ein ganzes Donnerwetter, kurz ein echt tragiſcher Fall: die zer¬ brechliche Welt alles Endlichen überhaupt ſchien in Scherben gehen zu wollen; mich ergreift die Stimmung des Erhabenen, ich faſſe zunächſt eine Champagner¬ flaſche, trete an's Fenſter, öffne es, ſchwinge ſie empor, der Bräutigam fällt mir in den Arm, ich erzürne mich, es gibt bös Blut, die Braut war ohnedieß halb ohn¬ mächtig, kurz, — ich mag nicht weiter erzählen, denn nun wurde die Sache komiſch.“ —

„Ernſt, wollen Sie ſagen?“

Er ſtaunte mich an wie einen Menſchen, der alle geſunden Begriffe verwirrt; ich verzichtete auf weiteres Eingehen und bat ihn, das Trauerſpiel von Haken und Uhr zu vollenden.

„Ja, ſo, ja, alſo: der Haken ſchliech in einer Nacht über das Tiſchchen, worauf ich die Uhr achtſam gelegt, leiſe hinüber nach dem Bett, neſtelte ſich in eine Naht des Kiſſenüberzugs ein, das Kiſſen war mir überflüſſig, ich hob es raſch und warf es an das Fußende des Bettes, die Uhr nun natürlich mit; in einem prächtigen Bogen ſchwang ſie ſich an die Wand und fiel mit zerſplittertem Glaſe nieder. Es war genug. Ich zer¬ trat ſie feierlich wie dieſe Verbrecherin von Brille, der Kobold gab dabei einen Ton von ſich, einen Pfiff wie eine verfolgte Maus, ich kann ſchwören, daß es ein Laut war, der nicht im Umfang der phyſikaliſchen Natur liegt. Nun, dann habe ich mir hier dieſe be¬ ſcheidene Zeigerin der Zeit um niederträchtig geringes Geld gekauft; betrachten Sie die Gute: bemerken Sie den Ausdruck von Biederkeit in dieſen ſchlichten Zügen; ſeit zwanzig Jahren dient ſie mir — unberufen, un¬ berufen! — treu und ehrlich, ja ich kann ſagen, nicht Einen Verdruß hat ſie mir bereitet. Die goldene Uhren¬ kette hat jetzt mein Bedienter, der Haken wurde zu ſchmachvollem Tod in der Kloake verdammt und ich trage meine redliche Zwiebel an dieſer ſanftgearteten ſeidenen Schnur; Johann, der muntre Seifenſieder.“

A. E. war während dieſer Darſtellung, in deren Breite er ſich zu gefallen ſchien, ganz ruhig geworden und fuhr gelaſſen fort:

„Jetzt das Uebrige! Die übrige Geſchichte dieſer ſchwarzen Morgenſtunde!

„Zuerſt ſpringen an drei Hemden die Knöpfchen ab, da ich ſie anziehen will. Ja, ja, ſo ein Hemd¬ knopf! Ein Bär ſtellt ſich ehrlich zum Kampf; ich weiß, was ich zu thun, wie ich meine Waffe anzu¬ wenden habe; einen hundertjährigen Eichbaum kann ich mit Kraft und Ausdauer umhauen; aber der Knirps! Ich ſoll Kraft anwenden, denn die Beſtie will abſolut nicht durch's Knopfloch, und ich ſoll ſie zugleich ebenſo ſehr gar nicht anwenden, ſondern ganz fein und leicht mit den Fingerſpitzen arbeiten, und indem ich mich placke, ſchinde, abrackere, foltere, tödte, das Wider¬ ſprechende zu leiſten, — o luſtig! ſpringt die Schmach¬ canaille erſt recht ab! Die Teufel nehmen Beſitz vom Weibe, uns dieß Scheusliche zu bereiten. Ich habe es von glaubwürdigen, wahrheitliebenden und beſon¬ nenen Ehemännern: wegen der Hemdknöpfchen heirathet man und dann iſt es erſt recht nichts damit. — Weiter! — Nur im Vorbeigehen will ich anführen, daß mich zuerſt beim Ankleiden ein höchſt ränkeſüchtiges Armloch gute fünf Minuten lang inſultirt hat, — dabei blieb ich aber noch ganz ruhig — denn ich kann mich be¬ herrſchen, mein Herr! Nun aber ſehen Sie dieſen Schlüſſel“ — er zog einen kleinen Schlüſſel hervor, der wohl zu ſeiner Reiſetaſche gehörte, — „und ſo¬ dann dieſen Leuchter!“ — er hielt mir den metallenen Leuchter umgekehrt vor's Auge, ſo daß ich in die Höh¬ lung ſeines Fußes ſah; — „was glauben, was denken, was ſagen Sie?“

„Ja, was weiß denn ich?“

„Stark eine halbe Stunde lang habe ich heute Morgen dieſen Schlüſſel geſucht, — es war zum Raſendwerden, da finde ich ihn endlich, ſehen Sie, ſo!“ Er legte den Schlüſſel auf das Tiſchchen am Bett, ſtellte den Leuchter darauf; der Schlüſſel fand juſt, wie ausgemeſſen, Platz unter dem Leuchterfuß.

„Wer kann nun daran denken, wer auf die Ver¬ muthung kommen, wer ſo übermenſchliche Vorſicht üben, ſolche Tücke des Objekts zu vermeiden! Und dazu lebe ich! An ſolches hündiſche Suchen muß ich meine arme, koſtbare Zeit verſchwenden! Suchen, ſuchen, und wieder ſuchen! Man ſollte nicht ſagen: ſo und ſo lang hat A. oder B. gelebt, nein: geſucht! — Und ich bin ſehr, ſehr pünktlich, glauben Sie mir das!“ —

Ja wohl iſt das Leben ein Suchen, ſagte ich mit einem Seufzer, der ſcheinen konnte den Mühen des Lebens zu gelten, während er in Wahrheit von der Langenweile ausgepreßt war, da die breite Be¬ ſchäftigung mit dem Bagatell mich denn doch zu er¬ müden begann. Daher denn auch die flache Bemer¬ kung ſelbſt, die nur um jeden Preis nach einem Inhalt abzulenken ſuchte.

Ich kam ſchlecht an. „So, mein Herr, ſymboliſch?“ ſagte er. „Und das ſoll dann tiefer ſein! Ah, Oh!“

„Nun, was denn?“

„Sehen Sie, mein Herr, ſuchen im bildlichen Sinn, darüber, daß das Leben ſo ein Suchen iſt, darüber klage ich nicht, darüber ſollen Sie nicht ſeufzen. Das Moraliſche verſteht ſich immer von ſelbſt. Ein rechter Kerl ſucht, ſtrebt und beſchwert ſich nicht darüber, ſon¬ dern iſt glücklich in dieſem Unglück der aufſteigenden und nie anlangenden Linie des Lebens. Das iſt unſer oberes Stockwerk. Aber die Zugabe, die Hundenoth gleichzeitig im untern Stockwerk des Lebens, — davon iſt die Rede. Da iſt alſo zum Beiſpiel das Suchen, das ſo toll, ſo nervös, ſo wahnſinnig macht. Man verfällt ja dabei immer in den Theismus. Der liebe Gott, der oben herunterſchaut, der die Haare auf un¬ ſerem Haupte zählt, der mich nun ſtundenlang meine Brille ſuchen ſieht, — er ſieht ja auch die Brille, weiß recht gut, wo ſie liegt, — iſt es zum Ertragen, nun denken zu müſſen, wie er lachen muß? — All¬ gütiges Weſen! Meinen Sie, ein ſolches würde ferner den Katarrh zulaſſen? Leben — Suchen — Spucken! Da ſagen die thörichten Menſchen von einem Ausge¬ dienten, von einem Erlöſten, von dem ſie meinen, er gehe als Geiſt um, er ſpucke! Dummes Zeug, aus hat er geſpuckt! O, wir ſind geboren, zu ſuchen, Knoten aufzudröſeln, die Welt mit Hühneraugen anzu¬ ſehen, und ach! zu nieſen, zu huſten und zu ſpucken! Der Menſch mit ſeines Hauptes gewölbter Welt, mit dem ſtrahlenden Auge, dem Geiſt, der in die Tiefen und Weiten blitzt, mit dem Fühlen, das mit Silber¬ ſchwingen zum Himmel aufſteigt, mit der Phantaſie, die ihres Feuers goldene Ströme ausgießt über Berg und Thal und ſterblich Menſchenbild zum Gott ver¬ klärt, mit dem Willen, dem blanken Schwert in der Hand, zu ſchlichten, zu richten, zu bezwingen, mit der frommen Geduld, zu pflanzen, zu pflegen, zu wachen, daß der Baum des Lebens wachſe, gedeihe und Himmels¬ frucht jeder ſanften Bildung trage, der Menſch mit der Engelsgeſtalt des ewig Schönen im ahnenden, ſehnenden Buſen — ja, dieſer Menſch verwandelt in einen ſchleimigen Mollusken, zur klebrigen Auſter er¬ niedrigt, ein Magazin, ein Schandſchlauch für vergäh¬ renden Drüſenſaft, eine Schnäuzmaſchine, im Hals ein zackig Kratzeiſen, ein Neſt von Teufeln, die mit feinen Nadeln nächtelang am Kehlkopf kitzeln, die Augen trübe, das Hirn dumpf, ſtumpf, verſtört, der Nerv giftig gereizt und dabei erſt nicht als Kranker geltend, noch geſchont — und da ſoll es einen Gott —!“

Hier gerieth mein Gottesleugner in ein Nieſen und Huſten ſo theilnahmwerther Art, daß ich eine Bemerkung, die mir auf der Zunge lag: der Ka¬ tarrh ſei denn doch nicht der gewöhnliche Zuſtand des Menſchen, gern unterdrückte; ich konnte freilich ohnedieß ahnen, daß ich ſchlecht damit gefahren wäre. Da¬ gegen wollte ich mich doch nicht enthalten, als der Paroxismus zu Ende war, vorzubringen: „Aber was machen Sie denn, wenn Sie ernſtlich, ſchwer krank ſind?“

A. E. war inzwiſchen daran, ſich reiſefertig zu machen, wurde über einem Hinderniß, das ſich an der Rückſeite ſeiner Beinkleider zu befinden ſchien, noch einmal ſichtlich aufgeregt, trat plötzlich hart vor mich, machte ſtraff wie ein Soldat Rechtsumkehrt und ſchrie ſehr laut und ſchroff: „Hier!“

Ganz verdutzt, als ich nun ſo breit ſeinen Rücken vor mir hatte, dachte ich, ob denn dieß der Anfang des verſprochenen Bildungsunterrichts ſein ſolle; er ließ mir ziemlich Zeit zur Betrachtung, bis der Auf¬ ſchluß kam: „Sehen Sie die Lappen am Hüftgurt? ſind fünfmal, ſage fünfmal beim Schneider geweſen vor der Abreiſe; zuerſt zu lang oder zu weit, dann wieder zu kurz oder zu eng, dann Beides noch einmal ſo — nun? wie ſteht's mit der Theologie?“

Ich verſtand jetzt, daß ich ſehen ſollte, wie die Lappen einander zu nah angenäht waren, die Gürtung alſo nicht genug angezogen werden konnte; er war zufrieden, als ich mein Verſtändniß kund gab, und nun ſchien der Sturm ausgetobt zu haben. Meine vorige Bemerkung fiel ihm jetzt wieder ein.

„Was haben Sie von recht Krankſein geſagt? Nun, das iſt ja Geduld werth. Das Moraliſche ver¬ ſteht ſich immer von ſelbſt.“

Er hatte inzwiſchen ſeine Reiſetaſche gepackt, wo¬ bei er, wie ich bemerkte, ſehr geſchickt zu Werke gieng; es galt, viele Kleinigkeiten in kleinen Raum zuſammen¬ zufügen, und er brachte es ganz nett zu Stande; Ungeſchicklichkeit, das ſah ich, konnte nicht die Urſache des Kriegszuſtandes ſein, in dem er mit dem Bagatell ſich befand. Er ſagte mir nun, er wolle ſeine Reiſe auf der Axenſtraße am See zu Fuß fortſetzen. Leicht konnte er ſich denken, daß ich wahrſcheinlich ebendaſſelbe vorhabe; der Gedanke eines Zuſammenwanderns lag, da wir denn doch ſchon Bekannte waren, nahe genug, aber es fiel ihm nicht ein, auch nur einen Wink zu geben, der entfernt einer Einladung gleichgeſehen hätte. Ich dachte, er erwarte, daß ich mich ihm erſt vorſtelle, und begann: „Erlauben Sie, es iſt doch wohl Zeit, daß ich mich Ihnen —“

Er unterbrach mich: „Bitte, danke, lieber nicht, — verzeihen Sie, es iſt nicht Maske, nicht Ge¬ heimthuerei von mir, gewiß nicht, liebe aber, auf der Reiſe wenigſtens, Alles klar, frei. Name und Stand macht Nebengedanken, führt auf Namen-Etymologie und dergleichen, wir ſind eben Jeder ein Ich, eine Perſon oder, wie Fiſchart ſagt, ſeelhaftes Lebweſen; wir befinden uns beſſer ſo.“

Ich war nun ſchon im Zuge, dem wunderlichen Kauz nichts übel zu nehmen, und da, wie ich geſtehe, meine Neugierde nach Namen und Stand eben auch nicht groß iſt, ſo ließ ich mir's unſchwer gefallen, daß ich auch nicht erfahren ſollte, wen ich eigentlich vor mir habe. Ich reichte auf der Schwelle die Hand zum Abſchied und A. E. wollte ſie eben nehmen, als ihm einfiel, daß er doch erſt frühſtücken ſollte; dieſes Werk wenigſtens noch gemeinſam zu verrichten, dagegen ſchien er denn doch nichts zu haben und ſo ſtieg ich mit ihm in die „salle à manger“ hinab.

Beim Eintreten bemerkte ich, daß er einen ängſtlich ſuchenden Blick nach den vier Ecken des Saales, und zwar auf den Fußboden, warf; der Blick kehrte beruhigt zurück, als er in der vierten ein kleines Geräthe be¬ merkte, das huſtenden Menſchen erwünſcht ſein mag; mit höchſt gemüthlichem Tone ſagte er: „Der Saal iſt doch ganz ordentlich möblirt,“ und von da ſchien eine erträglich gute Laune bei ihm einzutreten. Das Frühſtück ſtand nach Art der Schweizer-Gaſthöfe in dieſen Frühſtunden ſtets bereit und A. E. — nach¬ dem er Honig und Butter heftig weggeſchoben hatte — griff rüſtig zu, ich deßgleichen. Wir waren allein im Saale, doch bald trat ein dritter Reiſender ein. Es war ein Mann von geſetzten Jahren, er trug ein Staubhemd von ungebleichter Leinwand mit einem kleinen, über die Schultern hängenden Kragen und auf dem Rücken einen nicht ungewichtigen Leinwand¬ torniſter, auf ſeiner Stirne lag ein bemerklicher Wander¬ ſchweiß, man ſah, er hatte dieſen Morgen ſchon einige Stunden zurückgelegt; er legte ſeine Laſt ab, ſtellte den ſoliden, bauſchigen Regenſchirm in eine Ecke, nicht ohne ihn mit einem Blick zu betrachten, der eine innere Zufriedenheit mit dem gediegenen und nützlichen Geräth aufdrückte, begab ſich raſch an den Tiſch, ſetzte ſich an ſein anderes Ende, rückte ſich den Stuhl recht nahe, zog eine Brille hervor, beſah ſich, was aufgeſetzt war, ſchien mit der Vollſtändigkeit der Dinge, die zu einem engliſchen Frühſtück gehören, ſehr einverſtanden und begann mit dem vollen Ausdruck einer Seele, die ſich bewußt iſt, daß ihr Leib ſein Frühſtück redlich verdient habe, die genußverheißende Arbeit des Schneidens und Butterſtreichens. Es war leicht zu erſehen, daß der Mann dem Gelehrtenſtande angehören mußte, und ſeine etwas bleiche Geſichtsfarbe legte den Schluß nahe, daß er zu jener Gattung der Gebirgsreiſenden gehören möge, die durch ſtarke Fußmärſche in Ferien einzu¬ bringen ſuchen, was ſie durch ſitzende Lebensart das Jahr hindurch ihrem Organismus Leides zufügen müſſen.

A. E., der inzwiſchen die Eßluſt geſtillt, ſchien zum Abmarſch keine beſondere Eile zu haben, ſteckte ſich gemächlich eine Cigarre an und begann zu mir: „Sie geben alſo zu, daß die Phyſik eigentlich Meta¬ phyſik iſt, Lehre vom Geiſterreich. Das heißt, ich ver¬ muthe, daß Sie es zugeben, wiewohl ich es Ihnen philoſophiſch eigentlich noch nicht begründet habe, denn was Sie ſicherlich bereits erkannt haben, das iſt die all¬ gemeine Tendenzioſität, ja Animoſität des Objekts, des ſogenannten Körpers, was die bisherige Phyſik geiſtlos mit Namen wie: Geſetz der Schwere, Statik und der¬ gleichen bezeichnet hat, während es vielmehr aus Ein¬ wohnung böſer Geiſter herzuleiten iſt.“

Der Fremde hatte inzwiſchen einen länglichen Brod¬ laib höchſt kunſtgerecht, wie man es wohl im „Kur¬ märker und die Picarde“ vom preußiſchen Landwehr¬ mann verrichten ſieht, der Länge nach entzweigeſchnitten und war eben beſchäftigt, die Butter ſchön und glatt wie mit einem Modellirholz aufzuſtreichen; er hielt bei dieſen Worten einen Augenblick inne, warf unter den buſchigen Brauen einen ſonderbaren Blick nach uns herüber und fuhr dann nachdenklich in ſeinem plaſti¬ ſchen Geſchäfte fort, indem er öfters mit einem Aus¬ druck von Staunen und Ironie den Kopf hin und her wiegte. Es kam mir der Gedanke, ob A. E. auf ihn berechne. Es ſchien entſchieden nicht. Er hatte auf den Eintretenden nur einen raſchen Blick geworfen, freilich einen ſcharf erfaſſenden, denn ſein Auge pflegte zu blicken, als wäre eine feſt greifende Hand darin, doch nicht ein Zeichen ließ vermuthen, daß er ſich weiter um den Unbekannten kümmere.

„Animos,“ fuhr er fort, — „haben Sie denn auch nur ſchon beobachtet, wie das fallende Papier¬ blatt uns verhöhnt? Sind ſie nicht wahrhaft graziös, die Spottbewegungen, womit es hin und her flattert? Sagt nicht jeder Zug mit blaſirt eleganter Frivolität: doch noch gewonnen!? O, das Objekt lauert. Ich ſetze mich nach dem Frühſtück friſch, wohlgemuth an die Arbeit, ahne den Feind nicht. Ich tunke ein, zu ſchreiben, ſchreibe: ein Härchen in der Feder, damit beginnt es. Der Teufel will nicht heraus, ich beflecke die Finger mit Tinte, ein Flecken kommt auf's Papier, — dann muß ich ein Blatt ſuchen, dann ein Buch und ſo weiter, und ſo weiter, kurz, der ſchöne Morgen iſt hin. Von Tagesanbruch bis in die ſpäte Nacht, ſo lang irgend ein Menſch um den Weg iſt, denkt das Objekt auf Unarten, auf Tücke. Man muß mit ihm umgehen wie der Thierbändiger mit der Beſtie, wenn er ſich in ihren Käfig gewagt hat; er läßt keinen Blick von ihrem Blick und die Beſtie keinen von ſeinem; was man da von der moraliſchen Gewalt des Men¬ ſchenblickes vorbringt, iſt nichts, iſt Märchen; nein, der ſtarre Blick ſagt dem Vieh nur, daß der Menſch wacht, auf ſeiner Hut iſt, und Blick gegen Blick, gleich fix geſpannt, lauert es denn, ob er ſich einen Augen¬ blick vergeſſe. So lauert alles Objekt, Bleiſtift, Feder, Tintenfaß, Papier, Cigarre, Glas, Lampe — Alles, Alles auf den Augenblick, wo man nicht Acht gibt. Aber um Gottes willen, wer kann's durchführen? Wer hat Zeit? Und wie der Tiger im erſten Moment, wo er ſich unbeobachtet ſieht, mit Wuthſprung auf den Unglücklichen ſtürzt, ſo das verfluchte Objekt: plumper oder feiner, wie es kommt, diaboliſch fein zum Bei¬ ſpiel das Eiſenfeilſtäubchen, das mir in's Auge flog am Morgen, als ich eine Fußreiſe antreten wollte, auf die ich mich lange gefreut, und das mich um's Auge zu bringen drohte — o, überhaupt: glauben Sie, wenn ein ordentlicher Menſch reiſen will, halten die Teufel ein ökumeniſches Konzil, — Vorſchläge — Anträge — Amendements — zum Exempel: Antrag: Hühner¬ auge, Amendement: unter dem Nagel; oder Antrag: Grimmen auf der Eiſenbahn, Amendement: in Geſell¬ ſchaft einer Dame; Antrag: ſchlecht Wetter, Amende¬ ment: zerriſſene Schuhe und die neuen zu eng. Doch nicht immer waltet aggreſſive Form. Das Objekt liebt in ſeinem Teufelshumor namentlich das Verſchlupf¬ ſpiel. Wie die gute, ſorgende, ſchützende Natur einige Thiere dem Boden gleich färbt, bildet, auf dem ſie leben, ſich nähren, damit ſie der Feind ſchwerer ent¬ decke — Raupe, Schmetterling der Baumrinde, dem Baumblatt, Haſe der Erde gleich —, ſo verfahren auch gern die Dämonen: zum Beiſpiel rothbraunes Brillenfutteral verſteckt ſich auf rothbraunem Möbel; doch Haupttücke des Objekts iſt, an den Rand kriechen und ſich da von der Höhe fallen laſſen, aus der Hand Viſcher, Auch Einer. I. 3 gleiten, — du vergißeſt dich kaum einen Augenblick und ratſch —“

Wir hörten in dieſem Augenblick ein kleines Ge¬ räuſch von der Seite des dritten Gaſtes her, ſahen ihn haſtig unter den Tiſch fahren und mit einem Körper in der Hand wieder auftauchen, den er mit großem Schrecken und darauf folgender tiefer Weh¬ muth betrachtete. Es war ſein zuerſt mit Butter, dann mit Honig ebenſo korrekt geſtrichenes, als korrekt geſchnittenes Brod, und daſſelbe war — „natürlich“ würde A. E. ſagen — auf die geſtrichene Seite gefallen.

Ich unterdrückte nur nothdürftig einen mächtigen Lachreiz, denn es war doch auch gerade, als ob das „Ratſch“ und das Fallen des Brodes in einem geiſter¬ haften Kauſalitätsverhältniß geſtanden wären. A. E. ſah ganz ernſt hinüber und nickte ſanft mit dem Kopfe, ohne einen Zug des Spottes, ja eher mit einem Zug der Theilnahme, als wollte er ſagen: das kennen wir armen Sterblichen. Der Fremde ſchoß jetzt nicht nur einen, ſondern eine Batterie von Blicken, grimmigen, auf uns herüber und machte ſich höchſt verdrießlich an das Geſchäft, dem unheilbaren Schnitten einen ent¬ ſprechenden Nachfolger hervorzubringen.

A. E. fuhr ruhig fort: „Dann iſt es überhaupt ſo eine Sache mit dem Ding da, den zwei Dingern, was Kant die reinen aprioriſchen Anſchauungsformen nannte.“

„Raum und Zeit?“

„Eben. Was iſt der Raum denn Anderes, als die unverſchämte Einrichtung, vermöge deren ich, um den Körper a hieherzuſetzen (— er zeigte es an Taſſen, Kannen, Körbchen, Flaſchen, Gläſern, die etwas dicht auf dem Tiſche ſtanden —), vorher b dort weg, um Platz für b zu bekommen, wieder c da hinweg ſtellen muß und ſo mit Grazie in infinitum —? Und die Zeit? Das iſt dasjenige, was man dazu doch nicht hat. Denn Donnerwetter und alle tauſend Teufel, leben wir dazu, um zehn Griffe nöthig zu haben zu dem, was kaum Eines Griffs werth iſt!“

Der Unbekannte bewegte jetzt ſtärker und ärgerlich lachend den Kopf hin und her und eine ſichtbare Un¬ ruhe kam ihm in die Beine.

A. E. war nun gut im Zuge. „Ein andermal,“ fuhr er fort, „ſind die Nickel unverſchämt in entgegen¬ geſetzter Richtung. Jetzt will zuſammen, was nicht zuſammengehört. Kennen Sie eine der verfluchteſten Formen: das Mitgehen? Wenn ſo ein liebenswürdiges Blatt, das zum Aktenſtoß Y gehört, beim Ordnen, Aufbewahren zu unterſt an Fascikel Z hinkriecht und mit hinein in das Schubfach ſchlüpft und ſich über Tag, Woche oder Jahr nicht finden, ſich ſuchen läßt unter Verzweiflung, Wuth, Rennen bis zum Wahnſinn? Dagegen iſt ſo was, wie das bekannte, ewige Unter¬ ſchlüpfen der Damenkleider unter den Stuhlfuß des Nachbars nur ein kleiner, zierlich pikanter Spaß des teufelbeſeſſenen Objekts, doch intereſſant als allein ſchon hinreichend, unſere dumme Phyſik zu ſtürzen, denn wer könnte ſo etwas mechaniſch erklären?“

Jetzt fuhr der Fremde auf mit dem Ruf: „Es wird zuviel!“ ſtieg mit ſtraffen Schritten auf uns los, pflanzte ſich vor A. E. auf und mit Zornblick rief er: „Mein Herr! Wiſſen Sie, ich bin Profeſſor der Phyſik! Sie haben mir aber auch gleichſam mein Butterbrod hinuntergeworfen!“

A. E. verweilte auf dem Mann mit einem ganz gelaſſenen, ganz kontemplativen Blick und ſchwieg. Was werden ſollte, wer konnte es wiſſen? Plötzlich ſtieg ihm eine flammende Röthe in's Geſicht, ſeine Augen funkelten, er fuhr auf und ich, da ich meinen Mann eben doch noch nicht ſo ganz kannte, wurde ſchon für den Frieden beſorgt, als er mit Sturmſchritten, ja mit Sätzen wie ein Panther quer über das Zimmer nach einer Ecke ſchoß, wo das oben zart erwähnte Geräthe ſtand, und nun gieng ein Huſten, Nieſen mit untermiſchtem Schlucken, ſeltſamen, wilden Gurgel- und Schnapptönen, ein ſo ſchreckliches Gluckſen, Kollern, Fauchen, Raſpeln, Schnarren, Stöhnen, ſchußartiges Bellen los, als hörte man die raſende Muſik eines Chors von Höllengeiſtern. Es dauerte ziemlich lange, bis dieſe furchtbare Naturerſcheinung vorüber war, dann richtete ſich der leidende Mann matt in die Höhe, griff nach Hut, Taſche, Stab und ſagte im Abgehen zu mir mit jammernswerth fiſtulirender Stimme: „Bitte, haben Sie die Güte, den Herrn zu beruhigen! Guten Tag beiderſeits.“

Der Herr war im Schrecken zur Seite getaumelt, als A. E. ſo rapid in die Höhe fuhr: dann ſah und hörte er mit ſtarrem Staunen den Evolutionen des erſchrecklichen Gewitters zu und ſchickte dem Abgehenden einen langen, verwirrten Blick nach. Endlich wandte er ſich gegen mich, zwinkerte mich mit den Augen an und deutete mit dem Finger auf ſeine Stirn. Ich zuckte die Achſeln. Er ſchien dieß für volle Bejahung zu nehmen, war nun wirklich beruhigt und ſchritt mit friſchem Eifer an die Erneuerung ſeines Frühſtückwerks.

Ich mochte dem Vorangegangenen nicht ſo ſchnelle folgen; es hätte ſcheinen können, als wolle ich mich aufdrängen. Ich war doch etwas ungehalten, daß er ſo rückſichtslos davongelaufen; indem ich mich beſann, was ich beginnen ſolle, um meinen Abmarſch ein halbes Stündchen noch hinzuziehen, fiel mir ein: Halt, gefunden! Grobian, deine Strafe ſoll nicht ausbleiben, du ſollſt beſchrieben werden! Ich gieng gleich an die Vorarbeit, machte mir eine Reihe von Notizen in mein Tagebuch und brach auf, als ich annehmen konnte, mein wunderlicher Held habe nun genügenden Vorſprung.

Ich ſchritt geruhig meines Wegs, beſchaute mir See, Fels und hohe Bergeshäupter, nicht eben zu ge¬ hobener Naturempfindung geſtimmt, der Himmel war bedeckt, die Spitzen des Nieder- und Oberbauen, des Uri-Rothſtocks verhüllt, ein ſchweres Grau lag auf allen Höhen, Tiefen und Flächen. Dennoch war die Landſchaft nicht tonlos. Eine eigenthümliche Unruhe ſchien im See ſich zu rühren, der doch kaum von einem Wind¬ hauch bewegt wurde: kleine Wellen hoben ſich da und dort, als brennte ein Feuer unter dem großen Becken und das Waſſer käme in's Kochen; das gedämpfte Rauſchen mußte ich mit dem Kniſtern einer leis an¬ wachſenden Feuersbrunſt vergleichen. Seltſam blitzte da und dort ein ſcharfer Lichtſtreifen aus dem Waſſer¬ ſpiegel auf wie ein zorniger Blick aus einem Auge ſchießt. Es war etwas Geheimnißvolles, dumpf Ver¬ hülltes rings umher, wiewohl alle beſtimmten Anzeichen nahen Unwetters fehlten. Das verſchleiert Drohende, das ſich dunkel zu fühlen gab, führte mir doch die Sturmbilder aus Schiller's Tell vor die Phantaſie. Verſenkt in dieſe innere Anſchauung gieng ich meines Wegs und hatte einen Lärm, der in mäßiger Ent¬ fernung ſich hören ließ, mit dem körperlichen Ohre wohl längſt aufgenommen, ehe mir die Sinnesempfin¬ dung zum Bewußtſein kam. Es war heftiges, zorniges Geſchrei von Männerſtimmen, Hundegebell dazwiſchen. Jetzt erſchollen die wilden Laute ſchon ganz nahe und wie ich um eine Ecke bog, ſah ich eine Szene höchſt unerwarteter Art, eine Gruppe, die mich in leidiger Wirklichkeit an die zwei Ringer, die berühmte und doch unerfreuliche Antike in Florenz, erinnerte. Am Boden wälzte ſich, ankämpfend gegen meinen Reiſe¬ bekannten, ein Menſch, der offenbar zu dem Hand¬ wägelchen gehörte, welches daneben ſtand. Es war ein gedrungener, breitſchultriger Kerl von offenbar nicht geringer Körperkraft, aber die Vortheile, die er vor¬ übergehend im Raufen gewann, halfen ihm nichts; A. E. war ihm an Stärke gewachſen, an Gewandt¬ heit überlegen, drückte ihn mit gewaltiger Fauſt zur Erde, kniete über ihm und ſchrie dem Ueberwundenen wüthende Worte zu: „Willſt du, Thierſchinder, mir jetzt zugeben, daß es ebenſo grauſam als dumm iſt, Hunde einzuſpannen? Willſt du begreifen, daß ein Pfotenthier nicht zum Ziehen gebaut iſt, weil ihm der Huf fehlt, in den Boden zu greifen? Daß es das Sechsfache der Kraft aufwenden muß, die ein Hufthier braucht? Daß der gute arme Hund in ſeinem Dienſt¬ eifer dieß Sechsfache noch überbietet, während ihr Henkersknechte dieſen Eifer dazu mißbraucht, noch auf¬ zuſitzen, ja, das keuchende Geſchöpf mit der Peitſche in Trab hetzt? Weißt du nicht, daß nach einem Viertel¬ jahr ſolchen Qualdienſtes der beſte Hund ſtruppirt iſt, lahm im Kreuz und Sprunggelenk?“ Der Unterworfene remonſtrirte in rauhen Gurgeltönen mit Fluchen und Schimpfwörtern, aus denen ich nur das ſonſt ſchon gelegentlich vernommene „Kaib“ heraushörte. A. E. holte zu einer Ohrfeige aus, der eingeſpannte Hund in rührender Treue verſuchte unter raſendem Gebell ſeinem Dränger und Quäler beizuſtehen, vergeblich, denn ihn hinderten die Riemen des Geſchirrs; im tollen Durcheinander beſann ich mich raſch, daß ich nicht in tadelnswerther Unthätigkeit des Staunens ver¬ harren dürfe, rieß mit vieler Mühe die Raufenden auseinander, half den wüthenden Fuhrmann, der, be¬ freit, alsbald die Fäuſte brauchen wollte, feſthalten, und nach langem, langem Reden gelang es mir, ſo viel Ruhe herzuſtellen, daß ein vernünftiges Wort ge¬ ſprochen werden konnte. Es ergab ſich, daß A. E. den Fuhrmann in der vorhin von ihm verurtheilten Situation getroffen hatte: der Hund im Trab, der Mann mit geſchwungener Geißel auf dem Wagen ſtehend, der eigentlich dazu eingerichtet war, daß er mit dem Hunde ziehen ſollte. A. E. hatte ihn an¬ gehalten, vernünftig zu belehren verſucht, der rohe Treiber hatte ihm alsbald mit Hieben gedroht und ſo hatte ſich die Szene entſponnen, zu deren Ablauf ich gekommen war. Ich mußte nun A. E. Recht geben; der Bote erklärte, er wolle klagen; da er aber be¬ greifen mußte, daß er ſeinem gewaltthätigen Huma¬ nitätslehrer die Nennung ſeines Namens nicht ab¬ zwingen konnte, und da ich ihm auseinanderſetzte, daß durch die Drohung mit Schlägen das erſte ſtrafwür¬ dige Unrecht auf ſeine Seite gefallen ſei, verlor ſich ſein Schimpfen allmälig in ein Brummen, dann in Schweigen. A. E. war ganz ruhig geworden und ſagte mit einem Tone voll Gutmüthigkeit: „Wollt Ihr mir verſprechen, einen Eſel ſtatt des Hundes anzu¬ ſchaffen, wenn ich ihn zahle?“ Der Bote ſchwieg und ſah ihn mit einem Blick an, der zu ſagen ſchien: Dummer Menſch, wie wollteſt du mich kontroliren, wenn ich's verſpräche und nicht thäte? „Hört einmal,“ ſagte er, „Ihr ſeid kein reicher Mann, ſonſt würdet Ihr nicht Botenfahren —“ Der Fuhrmann betheuerte, er komme ſchwer aus und ſei Vater von vier Kindern. „Nun,“ fuhr A. E. fort, „ſo will ich Euch einen Vorſchlag machen. Schafft einen Eſel an, verſprecht mir, wenn es mit dem Thier gut geht, daß ihr in der Nachbarſchaft bei den Boten herum —“ — „O, die lachen mich aus!“ fiel der abgeneigte Mann ein. „Ah bah! man muß das nur nicht fürchten, man wird immer ausgelacht, wenn man was gutes Neues einführt; nun alſo, lobt es den Andern, helft, daß ſie's nachmachen! Im Frühling komm' ich wieder des Wegs und ſehe nach Euch, da ſteht am Wagen Euer Name und Ortſchaft angeſchrieben, ich werde Euch finden, und wenn Ihr dann einen Eſel habt, bekommt Ihr das Doppelte, und wenn Ihr einen, auch nur Einen Nachbar perſuadirt habt, es nachzuthun, das Dreifache von dem da.“ Er zog einige Goldſtücke heraus und zeigte ſie dem Boten. „Wollt Ihr mir Euer Wort geben?“ Der Mann ſchlug ein und die Goldmünzen glitten in ſeine rauhe Hand. Gerührt dankte er mit einem zweiten, herzlichen Handſchlag und nahm Abſchied. Er fuhr langſam weiter, neben dem Hund ordentlich ziehend, und wir ſahen noch, wie er das Gold wieder aus der Taſche zog, betrachtete und wieder einſteckte.

„In der Schweiz,“ ſagte nun mein Begleiter, „empört mich der Anblick dieſer Rohheit doppelt. Ich bin nicht zum erſten Mal in dieſem glücklichen Land. Manches hat mich da gefreut, am meiſten die Scho¬ nung des Thiers; Pferd und Rind wird menſchlicher behandelt als irgendwo, und gerade da muß nun dieſer Unfug der Hundefuhren herrſchen, eine der allerſchnödeſten Formen der Barbarei. — Ach, Herr, ich komm' halt noch in's Zuchthaus, Sie werden's ſehen, denn ich lang' eben doch noch einmal einen Thierſchinder mit dem Stutzen vom Bock herunter — ſchießen kann ich.“ —

Ich gieng neben ihm fort; eine Einladung zum Anſchluß glaubte ich nach dem Vorgefallenen und dieſer einläßlichen Geſprächseröffnung nicht erſt erwarten zu müſſen. Wir zogen eine gute Weile ſchweigend weiter.

„Es iſt heute ſehr ſchön Wetter,“ fieng A. E. endlich an.

Ich mochte nichts einwenden, wiewohl das Wetter war, wie ich es vorhin geſchildert habe, alſo eben nicht ſchön zu nennen.

„Warmkaltlaukühl. Ganz ſchwacher Nordweſt mit oberem Föhn, beide noch nicht im Kampf. Heut' wird's noch halten; morgen ſteh' ich für nichts, ich denke, er wird herunterkommen.“

Ich kannte den Namen Föhn für Scirocco, wußte aber nichts von Ober und Unter, und ließ mir gern auseinanderſetzen, daß die elektriſch warme, zu uns von Süden kommende Luft häufig in der höheren Schichte erkennbar herrſcht, während in der unteren ſogar Oſt- und Nordwind gehen kann.

„Sie ſind ja ordentlich. Draußen — und der Föhn iſt ja doch überall, in Deutſchland, in ganz Europa, wie hier — draußen glaubt mir's Niemand, ſo muß ich immer davon reden und gelte als Narr. Dem Spott nur etwas vorzukommen, habe ich ſelbſt mir den Namen Föhn-Phänomenoman aufgetrieben. — Sind Sie auch ſo ein Freund vom anſpruchloſen grauen Wetter?“

Ich konnte es glücklicherweiſe ziemlich bejahen. „Nicht wahr? Doch beſſer, als bei Prachtwetter ſitzen wie ein armer Teufel an reicher Wirthstafel, dem das Herz bebt, wenn er an die Zeche denkt? Vollends, wenn es föhnhell iſt! O, das iſt ein bildſchönes, wälſches Weib, die Föhnklarheit, wenn ſie da iſt, ein Weib, das mit der rechten Hand ſchmeichelt und die linke auf dem Rücken hält mit einem Dolch; — da meinen die Menſchen, wenn ſo ein unheimlich ſchöner Sonntagmittag herunterſtrahlt, es ſei gut Wetter, und laufen und ſtrömen hinaus dem Vergnügen nach, und ich, Kaſſandra, ſteh' am Fenſter und weiß, daß ſie wie gebadete Mäuſe Abends heimkriechen.“

„Ach, laſſen Sie ihnen die Täuſchung,“ erwiderte ich, „ſie bringt den guten Tröpfen doch ein paar vergnügte Stunden.“

„Ja, ja! das iſt auch wahr! Machen wir's nur auch ſo, genießen wir dieß philoſophiſche Wetter, ob¬ wohl wiſſend, daß morgen der dumme Lebtag in der Luft angehen wird, — haben Sie ſchon im Schopen¬ hauer geleſen?“

Der Philoſoph des Nihilismus und Peſſimismus war damals noch ſehr wenig bekannt. Ich wußte ungefähr von ihm, nichts aus ihm, hatte ſeine Werke nie zur Hand gehabt.

„Müſſen doch hineinſehen und genau. — Geiſt¬ reich, aber doch eigentlich nur geiſtreich. Eben doch nichtig. Sonderbar: Freude, meint er, ſei nur im Anſchauen der Ideen, in der Kunſt. Aber er muß doch ſein Buch ſelbſt gemacht haben und das war Arbeit. Hat er denn da nicht ſpüren müſſen, daß auch Arbeit froh macht? Der alte Knabe Salomo war doch nicht dumm, der ſagt: Nichts beſſer, denn daß der Menſch fröhlich ſei in ſeiner Arbeit, denn das iſt ſein Theil. Dienſt, mein Herr, Dienſt! Dort liegt's! Das Moralprinzip müßte lauten: du ſollſt dienen! Aber wer kann das begreifen, der bloß Gattungen der Einzelweſen ſieht und hinter ihnen gleich das Nichts? Der nicht merkt, daß das Thun und Treiben der Vielen etwas herausgearbeitet hat, das über ihnen ſteht, ein oberes Stockwerk, bleibende Ordnungen, ewige Geſetze, denen zu dienen reine Luſt iſt, weil dieß Dienen den Diener in's Zeitloſe hinaufhebt? Möchte ſonſt immer ſchimpfen, was das Zeug hält, über die Qual im unteren Stockwerk! Schwätzt immer von jenen Uebeln, gegen die es doch der Mühe werth iſt den Willen aufzubieten, weiß nichts von reiner Luſt in reinem Kampf — das Moraliſche verſteht ſich doch immer von ſelbſt —, kennt dagegen die Uebel erſt recht nicht, die ihm gerade Waſſer auf ſeine Mühle wären. Meint, ein dummer Teufel (ſogenannter Wille) habe die Welt gemacht, und er möchte das immerhin, wenn er nur begriffe, wie dann ein Lichtgott darüber ge¬ kommen iſt, der nur mit der Vaſallenſchaar des Teufels, mit den Dämonen, nicht mehr ganz hat fertig werden können; weiß nicht, wo die Dämonen eigentlich ſitzen, die den Menſchen auf den Tod haſſen dafür, daß er die Liebe und die vernünftige Arbeit in die Welt ge¬ bracht hat und ihnen damit das Spiel verderbt, kennt nicht, weiß nicht aufzuzählen all' ihren Schabernack, ihre nickelhaften Teufeleien.“ —

Wir waren inzwiſchen an der Stelle angekommen, wo man zur Tellsplatte hinabſteigt, ich machte ihn aufmerkſam und führte ihn die Stufen hinunter. Wir ſtanden bei der Kapelle und ſahen uns das Felsriff an.

„So? Iſt das da das, wo der Schiller die dumme Komödie drüber geſchrieben hat?“

„Aber, bitte, Sie haben doch vorgeſtern den fri¬ volen Spötter im Omnibus —“

„Nun ja, natürlich! Der Wicht hatte ja den inneren Werth der Sage mitverhöhnt — das Moraliſche ver¬ ſteht ſich doch immer von ſelbſt, da ſoll mir Keiner den Schiller antaſten, aber wenn man's als Geſchichte vorſtellt — als ob's geſchehen wäre — geſchehen könnte — und weiß es nun nicht zum wahrhaft, zum allein Tragiſchen zu wenden, weiß nicht, was die böſen Geiſter treiben, in Wirklichkeit hindern, was ſie gegen das Kühne, Große und Gute vermögen und wie dar¬ auf, darauf allein die echte Tragödie zu bauen wäre, darauf, auf den Grund der Wahrheit!“

„Aber ich bitte, was wäre denn hier die Wahr¬ heit?“

„Nun, das ſollte doch klar ſein! Was anders, als daß, wenn man mit der Sage annimmt, Wilhelm Tell ſei aus dem Schiff auf die Platte geſprungen, man nothwendig auch annehmen muß, daß er aus¬ rutſchte und in's Waſſer plumpte. Und nachher vol¬ lends mit einem Fußtritt das Schiff vom Ufer zurück¬ ſtoßen? Im Sturm? Ich bitte! Das iſt keine Kunſt, ſogenannte Tragödien, Dramen des hohen Styls zu dichten, wenn man den Zuſchauern Sand in die Augen ſtreut! Das iſt leichter Idealismus, ſo hoch daher¬ fahren. Sehen Sie, was ich doch aber auch nicht aus¬ ſtehen kann, das iſt, wenn man die Dinge ungenau nimmt. Die Sage iſt naiv, ſie weiß nicht, wie ſie das höhere Geſetz umgeht, der Dichter ſoll bewußt handeln, nicht blind, leichtſinnig über den Punkt weghuſchen, wo das wahrhaft Tragiſche ruht. Das aber iſt der Krieg des Menſchen mit den Geiſtern, dort werden die wahrhaft erhabenen Schlachten und Wunden ge¬ ſchlagen, dort erfolgen die furchtbaren Niederlagen, aus deren Schauern das tragiſche Grundgefühl, das heißt das ganze Gefühl unſerer Endlichkeit emporſteigt,“

„Ja, wie würden Sie denn nun aber die Tellſage behandeln, wenn Sie glauben, daß ſie überhaupt be¬ handelt werden könne?“

A. E. ſchien nur auf dieſe Einladung gewartet zu haben, es ſchien ihm ſehr zu gefallen, daß ich mich ſo läßlich und eingehend zu ihm verhielt. „Was vor¬ geht bis zur Einſchiffung Tell's mit Geßler und Ge¬ folge,“ ſo begann er, „das mag im Weſentlichen ſtehen bleiben, wiewohl zum Styl, zur ganzen Behand¬ lung viel und Weſentliches zu bemerken wäre. Jener Realismus, welcher überhaupt allein der echte Idea¬ lismus iſt, müßte ja natürlich im Ganzen walten; dieſe Hirten ſind zu allgemein, zu griechiſch gehalten, ſind lauter gebildete Redner und das Gute, das Muthige gelingt ihnen nur ſo, als ob es keine Kobolde gäbe. Doch das ſei, ich muß zugeben, daß der Dichter die Ueberfahrt des Baumgarten und den Pfeilſchuß gelingen laſſen muß, um da anzukommen, wo er das erhaben tragiſche Mißlingen ſoll eintreten laſſen. Die Szene des Tellſprungs dürfte nun keineswegs nur erzählt, müßte dargeſtellt werden, und mit unſeren theatraliſchen Mitteln wäre das möglich. Alſo: Tell ſpringt, gleitet aus, fällt in's Waſſer. Wird heraus¬ gefiſcht, trotz allem Sträuben in den Kahn gezogen. Geßler ruft mit teufliſchem Tone: ‚So, jetzt verklaba¬ ſtert ihm den Sitztheil recht tüchtig!‘ Es geſchieht, und zwar um ſo wirkſamer, da Tell's Hoſen bereits durch die Näſſe geſpannt ſind. Erlauben Sie hier eine kleine Abſchweifung. Ich trage mich mit der Idee, den antiken Chor in die Tragödie hohen Styls wieder einzuführen, ſo auch hier. Der Chor ſpricht bekannt¬ lich allgemeine Betrachtungen aus und könnte zur Verbreitung nützlicher Kenntniſſe verſchiedener Art be¬ nützt werden. Hier nun, an dieſer Stelle, hätte ein am Lande befindlicher Chor von Kunſtfreunden aus Geßler's Umgebung — ein Anachronismus, ich gebe es zu, doch ein poetiſch erlaubter — einige Sätze über die Bedeutung der ſogenannten naſſen Gewänder in der Skulptur vorzutragen.“

Ein ganz leichtes Zucken lief hier über ſeine Züge, ſo ſchwach und ſo blitzſchnell, daß ich ſchlechtweg keine Zeit fand, einen deutlichen Schluß darauf zu gründen.

Er fuhr fort: „Nun aber macht die Exekution den armen Heros ſo wüthend, daß er mit der Kraft der Verzweiflung ſich losreißt und trotz dem Sturm in's Waſſer ſpringt. In höchſter Spannung erwartet der Zuſchauer, ob es ihm gelingen wird, ſich zu retten. Der Dichter darf es annehmen; Tell kann gut ſchwim¬ men und eine flache Uferſtelle erreichen. Darnach iſt nun in der erſten Szene des vierten Akts die Erzäh¬ lung abzuändern, worin Tell dem Fiſcher ſeine Rettung berichtet. Folgen die Auftritte wie bei Schiller, auch der Monolog in der hohlen Gaſſe und das Weitere bis zu den Worten: ‚Ein neu Geſetz will ich dem Lande geben, ich will —‘; hier unterbricht ſich Geßler, aber nicht mit den Worten: ‚Gott ſei mir gnädig,‘ denn ihn hat kein Pfeil getroffen; vielmehr hört man nur eine Bogenſehne ſchwirren, gleichzeitig ein unge¬ mein ſtarkes Nieſen in einem Buſch und die Worte: ‚Verfluchter Zufall, Liſt und Trug der Hölle!‘ Dieß kann nicht mißverſtanden werden. Tell hat ſich ja natürlich verkältet und verniest ſeinen Schuß; Geßler ruft: ‚Das iſt das Nieſen Tell's, verfolget ihn.‘ Allein Tell hat noch Zeit, ſich aus dem Staube zu machen. Nun muß ich Ihnen eine Notiz mittheilen. Ich habe vor ein paar Jahren in Wien auf dem Schild Viſcher, Auch Einer. I. 4 eines Tiſchlers den Namen Tell mit eigenen Augen geleſen. Das gibt uns den richtigen, den wahrhaft tragiſchen Schluß an die Hand: echte, höhere Ironie des Schickſals: Tell gelangt auf ſeiner Flucht nach Wien, nimmt einen falſchen Namen an, erinnert ſich an ſeine Geſchicklichkeit in Holzarbeiten, wird Schreiner, zieht ſeine Familie nach und überläßt es den Enkeln, im Verlauf der Zeit den richtigen Namen wieder zu ſchreiben. Die Schlußſzene gäbe ein herrliches, herz¬ lich rührendes Tableau: der gerettete, wehmüthig zu¬ friedene Tell mit Weib und Kind in ſeiner Werkſtätte.“

„Und Geßler? Und die Schweiz?“

„Nun, Donnerwetter, die Schweizer in Maſſe ſchlagen das Luder todt, das iſt doch gewiß beſſer als ein Mord, und ich finde es dumm genug, daß ſich die guten Leute ſo um ihren Tell wehren, um den Einzigen, da ſie Tauſende von Tellen gehabt haben. Doch weiß ich nicht, ob ich das darſtellen würde, das Moraliſche verſteht ſich immer von ſelbſt.“

Ich war nur halb aufgelegt, über dieſen erhabenen Entwurf zu lachen; es grub und bohrte doch etwas in mir wie ein feiner Dorn, oder eigentlich ſtachen zwei Dorne in entgegengeſetzter Richtung. Es war dort bei der Stelle vom Chor und den naſſen Ge¬ wändern und bei dem flüchtigen Zucken um A. E.'s Mundwinkel doch etwas in mir vorgegangen, was zum Bewußtſein heraufdringen wollte. Sollte das nicht am Ende ein Kapitalſchelm ſein, der dich zum Narren hat, wie er ja wohl auch den guten Profeſſor der Phyſik zum Narren gehabt hat? Dem widerſprach nun freilich ſo Vieles, daß der Verdacht, kaum geboren, wieder erſtickt wurde; ſtellte ich mich aber auf dieſe andere Seite, ſo meldete ſich in mir ein Aerger, ein Verdruß über ſolches Pflegen und Hegen des Pein¬ lichen, das am Ende doch krankhaft, weichlich, wohl auch ſelbſtgefällig zu nennen war. Da nun mein Begleiter durch ſeinen Idealentwurf für eine beſſere Tragödie Wilhelm Tell wieder auf das leidige Katarrh¬ thema kam und daran fortnörgelte, ſo ſteigerte ſich dieſes zweite Gefühl allgemach zur Entrüſtung. In der That wurde er nun entſetzlich langweilig, unleidlich ermüdend. Er klagte die Geſchichtsſchreibung an, daß ſie, die doch nichts Großes und nichts Kleines im Gang der Weltgeſchichte zu verſtehen, zu würdigen vermöge, ohne die Katarrhe, die dabei mitgeſpielt haben, in ihrem Weſen, Verlauf und ihrer Individua¬ lität gründlich zu kennen, ihre Pflicht verſäume, er fragte mit Pathos: „Iſt auch je Einer in ſeiner Geneſis, Verwicklung, Ablauf exakt — was doch allein hiſtoriſch — zur Darſtellung gelangt? Mein vorletzter zum Beiſpiel domizilirte zuerſt acht Tage lang im linken Naſenloch, ich hoffte bereits —“

Ich bat ihn um Gottes willen, abzuſtehen, ich wolle ja gern Alles glauben, aber er verzichtete nur, um nun auf's Minutiöſeſte auszumalen, wie ſich juſt, wenn man keine Hand frei habe, zum Beiſpiel einen Kupfer¬ ſtich mit beiden halte, ein heißes Tröpfchen an der Naſe ſammle und dann natürlich mitten auf das Kunſtwerk falle; er verbreitete ſich des Näheren und Nächſten ſpeziell über den krampfartigen Huſtenreiz, der gerade nach Löſung eines Katarrhs zurückbleibe; eine Reihe von Bildern: Kitzeln mit einer feinen Nadel, einem Roßhaar, Zuſammenſchnüren mit einem Pech¬ faden und dergleichen, wurden verwendet, — und ſo ſchien es ſich in's Unendliche ziehen zu wollen. Wir waren jetzt in einen der Tunnels eingetreten, die ſo kühn durch die Felswände des Axenbergs geſprengt ſind; A. E. verſtummte im Dunkel, während in mir der angeſammelte Verdruß zum Zorn anſchwoll. Als wir heraustraten und mein Begleiter alsbald ſeinen Pechfaden wieder aufnahm, als ich hinabſah nach dem See, wie er am Fuß des ſenkrechten Felsabſturzes anſchlug, ſo war mir, als ſei mein Grimm mit dieſem Geſtein und dieſer grollenden Flut Ein Ding und müſſe ich auch ſo trutzig ſein wie der jähe Fels und ſo brandig wie der Giſcht der anprallenden Woge aufſchäumen, ich ſtand plötzlich ſtill und ſagte in hartem Ton: „Herr, jetzt iſt Heu genug hunten!“ Ich wollte raſch fortfahren, A. E. hätte mich faſt aus dem Konzepte gebracht, er legte mir bei dieſen Worten die Hand auf den Arm und fiel ſchnell und munter ein: „Hunten, Gegenſatz von drunten, das iſt gut, gutes Wort, kannte es noch nicht, verſteh' es aber;“ jedoch, einmal im Zuge, fuhr ich fort: „Sie glauben intereſ¬ ſant zu reden und reden nur langweilig; Sie gefallen ſich darin, die Wahrheit des Lebens auf den Kopf zu ſtellen; Sie haben einen Palaſt vor ſich und nehmen zum Standpunkt für Ihr Urtheil die Hinterſeite mit dem, was ſie verbirgt; was man vergeſſen ſoll, bei dem halten Sie ſich auf, was des Denkens nicht werth iſt, darüber ſtudieren Sie, daraus machen Sie ein Syſtem! Was keiner Zeit werth iſt, dem widmen Sie Ihre beſte Zeit, was winzig iſt, treiben Sie auf und vergrößern Sie, um recht närriſch zürnen zu können. Nicht aufgeſpart, ſondern aufgezehrt wird auf dieſem Wege die Kraft des Widerſtandes gegen die großen und ernſten Uebel des Lebens!“

A. E. beſah während dieſer Worte nachläßig ſeine Cigarre, die dem Ende zuneigte; dieß reizte mich, noch hinzuzuſetzen: „Uebrigens rauchen Sie auch zu viel! Laſſen Sie das, und es wird mit den Katarrhen beſſer werden!“

Er hatte eben den Cigarrenſtumpf aus der Meer¬ ſchaumſpitze geblaſen, dieſer blieb an dem anklebenden Ende des aufgerollten Deckblattes hängen; er ließ den Klunker hin und her baumeln und ſah dieſen Pendel¬ ſchwingungen ein paar Sekunden zu, ſchickte dann einen geruhigen Blick auf mich herüber und ſagte: „So? Tetem? Adjes!“

Er zog den Hut, eilte hinweg und überließ mich der vergeblichen Anſtrengung, in dem freilich ſehr ſchwa¬ chen Vorrath meiner Sprachkenntniſſe eine Erklärung des nie gehörten Wortes zu ſuchen. Es ſchien mir orien¬ taliſch und ich mußte den Verſuch aufgeben, da mein Wiſſen an dem Gebiete der Sprachen des Morgen¬ landes rein aufhört. Ein Spott mußte jedenfalls dahinter ſtecken. Dazu kam das „Adjes“. Ich ver¬ langte nicht, daß er Adieu hätte ſagen ſollen, aber wenigſtens: Adje; das s war grob. — Ich ſuchte mir den ſchroffen Abbruch aus dem Sinn zu ſchlagen, um mir die Reiſelaune nicht zu verderben.

Flüelen war erreicht, A. E. aus meinen Augen verſchwunden. Ich ſchlenderte erſt an der Schifflände, es unterhielt mich, dem Treiben des Waſſerverkehrs zuzuſehen. Ein abgehendes Dampfboot nahm Reiſende auf, die mit der Poſt über den Gotthard gekommen waren, darunter drei Jeſuiten, die, kaum eingeſtiegen, ihr Brevier hervorzogen und, auf dem Verdeck wan¬ delnd, ihre Gebete halblaut ablaſen; die Ankunft eines großen Rachens, der eine als engliſch oder ſchottiſch leicht erkennbare Familie an's Land ſetzte, zog mich ab und befreite mich von dem widerlichen Anblick. Ein würdiger älterer Herr, eine anmuthvolle Frau, aus deren Schalten mit zwei ſchönen Knaben zu ent¬ nehmen war, daß ſie ihre Mutter ſein mußte, während ihre ganze Erſcheinung zu jenen gehörte, die ſich in die reiferen Jahre das Gepräge der Jugendlichkeit, der Jungfräulichkeit bewahren; eine ältere Dame mit langem, welkem Geſicht und geſtrengen, eſſigſauren, puritaniſchen Zügen, offenbar Gouvernante. Alle waren in Schwarz gekleidet; eigenthümlich wohl ſtand jener edlen Geſtalt die ernſte Farbe, ihr Wuchs war von der reinſten Schlankheit, es war, als biege ſich eine junge Weide, wenn ſie ſich zu den Knaben niederneigte. Ihre Geſichtsbildung war nicht eben regelmäßig ſchön, aber durchdrungen und belebt von einem Ausdruck der rührendſten Güte und Offenheit. Die Geſichtshaut war blaß ohne Anſchein von Kränklichkeit, überhaucht von jenem Dufte, der an den weichſten Pfirſichflaum erinnert, und vollkommen geſtimmt zu dem glanzloſen Aſchblond der anſpruchslos glatt geſcheitelten Haare. Man hätte zu dieſer Farbe blaue oder graue Augen erwartet, ſie waren aber braun, dunkel, ſüdlich, doch ohne einen Funken der Leidenſchaftlichkeit, die oft aus ſolchen Augen blitzt, vielmehr lag darüber jenes Etwas, das durch den Ausdruck: beflort, beſchleiert nur mangelhaft bezeichnet wird. Es war das nicht bloß ein Zug von Trauer, wozu man die Erklärung in ihrem ſchwarzen Anzug finden konnte, es waren die langen Wimpern und ihre beſchattende Wirkung, die großen Augenlider, es war der mandelförmige Schnitt des ganzen Auges, was jene Art träumeriſcher Verhüllung bewirkte, wie man ſie wohl bei umbriſch-italieniſchen Frauenaugen trifft, aber bei angelſächſiſchem Blute nicht zu finden gewohnt iſt. Die Lippen waren nicht zurückgekniffen, wie man es bei Mann und Weib im engliſchen Volke ſo häufig bemerkt und aus der Ge¬ wöhnung dieſes Organs bei der Ausſprache des W ſich leicht erklärt, ſondern geſund, voll, blühend, ath¬ mend, umſpielt von einem Zuge, der mir vor die Seele führte, was der Edelmann im König Lear zu Herzog Kent von Cordelia ſagt und ihren „reifen“ Lippen. Schwer rieß ich mich von dem Anblick los, der mich mehr und mehr gefangen nahm. Aber mein Reiſe¬ plan ſtand feſt, ich mußte vorwärts, denn ich wollte heute noch Amſteg erreichen, dort übernachten, morgen den Gotthardpaß in ſeinen wilden Hauptſtellen mit Muße beſchauen, etwa bis Andermatt gelangen und von da die Rückreiſe antreten, denn meine Zeit war kurz bemeſſen; Alles zu Fuß, um ganz unabhängig der Betrachtung mich hingeben zu können. Mittag wollte ich in Bürglen machen, im Schächenthal; ich hatte mir den kleinen Abſtecher vorgenommen, um doch auch ein¬ mal die Stätte zu ſehen, wohin die Sage Tell's Heimat verlegt und die durch Uhland's Gedicht über ſeinen Tod gefeiert iſt. Ich gieng raſch durch Flüelen, nachdem ich noch geſehen hatte, wie die engliſche Fa¬ milie ſich im ausgeworfenen Netz eines Heeres von Kutſchern verſtrickte, wobei die ſteife ältere Dame die Rolle der Dolmetſcherin in den Unterhandlungen um den Fahrpreis zu ſpielen ſchien. In Altorf wollte ich erſt kurzen Halt machen und einen Imbiß nehmen. Wie ich da einem Wirthshauſe zugehe, führt mich der Weg an einem Trödlerkram vorüber, mein Blick fällt durch's niedrige Fenſter in die Stube und wen erkenne ich da drin? Meinen A. E., eben eine Brille prüfend, gegen das Fenſter haltend; der Trödler, ſichtbar zum Kaufe zuredend, ſtand neben ihm. Ich blickte ſchnell wieder weg, hatte aber doch Zeit gehabt, zu bemerken, daß es eine Brille von gediegen altmodiſcher Geſtalt war, und mich an die Zwiebel zu erinnern, die mir in Brunnen als redlichere Nachfolgerin einer zertrümmerten Uhr gezeigt worden war. Zugleich meinte ich, ſo flüchtig mein Blick auch geweſen, doch beobachtet zu haben, daß A. E. mich erkannte und ſich umdrehte.

Ich weiß nicht, welche Rührung in dieſem Mo¬ mente über mich kam. Während der Anblick doch eigent¬ lich komiſch war, fiel mir Alles ein, was mich an den Mann angezogen, ja, ich muß geſtehen, mir imponirt, mich ſogar in ein gewiſſes Verhältniß nicht drückender Unſelbſtändigkeit zu ihm geſetzt hatte; ſeine Schwächen und Grillen flößten mir nicht mehr Unwillen, ſondern Theilnahme ein. Es kam mir klarer zum Bewußtſein, was es doch eigentlich war, das dieſen Menſchen ſo peinvoll empfindlich, ſo ſchaallos gegen die kleinen Uebel des Lebens machte. Ja, ich war jetzt ſogar ge¬ neigt, den Ausdruck: Vernunftwuth, den er einmal von ſeiner durchdachten Leidenſchaft gegen dieſe Dinge gebraucht hatte, zu verſtehen, zurechtzulegen. Kurz, ich fieng an, zu bereuen, daß ich ihm unfreundlich be¬ gegnet war, und es tröſtete mich noch ein wenig, daß ich ein noch härteres Wort, das mir dort am Axen¬ tunnel auf der Zunge lag, unterdrückt hatte, nemlich: alter Kindskopf! Doch, das half nicht viel; ich ver¬ zehrte in der That mit mehr Hunger als Frohheit meine paar Schinkenſchnitten und Eier und nahm ziemlich verdroſſen, mit wenig Sinn für große und kleine Windgelle und Briſtenſtock, meinen Weg unter die Füße. Ein Wagen fuhr an mir vorüber, ich erkannte gleich an einem der Knaben, der neben dem Kutſcher auf dem Bocke ſaß, die fremde Familie wieder, ich traute meinen Augen kaum, als mir ſchien, ich entdecke im Innern neben der anmuthigen Britin oder Schottin meinen A. E. Das Fahren an ſich ſchon war es, was mich an ihm wunderte, denn er hatte auf der Axenſtraße, als ein Reiſewagen an uns vorüberfuhr, geſagt: „Da hocken ſie wieder drin im Kaſten, der nach Leder riecht, und haben nicht ein Fleckchen Raum, um nur auszuſpucken,“ wobei er, ſeiner Freiheit froh, in ſtolzem, kühnem Bogen die hiemit be¬ zeichnete That verrichtete; er hatte ferner bei derſelben Gelegenheit das Fahren für die unter allen Umſtänden unbequemſte, dummſte und anſtrengendſte Art der Fort¬ bewegung erklärt. „Was haben doch die Menſchen für Begriffe von Freiheit,“ rief er aus, „da meinen ſie, frei zu ſein, weil ſie die Beine nicht rühren!“ So nahe es nun lag, den Widerſpruch, in welchen der leidenſchaftliche Freund freier Bewegung ſich dießmal begeben, aus einer Bekanntſchaft mit der Familie zu erklären, der Zuſtand meines Gewiſſens raunte ſtatt deſſen mir ein, er werde ſich zur Fahrt entſchloſſen haben, um mit gutem Schick an mir vorüberzukommen; eine Vorſtellung, die eben nicht geeignet war, meine Laune zu verbeſſern. Daß mein Reiſeziel der Gott¬ hard ſei, hatte ich A. E. geſagt; daß auch er dahin ſtrebe, war keine Frage; es ſchien mir ſo die Hoff¬ nung genommen, noch einmal mit ihm zuſammenzu¬ treffen und eine Ausſöhnung zu ſuchen. Da ich nun doch einmal zum Nachzügler geworden, blieb ich um ſo mehr bei meinem Vorhaben, die kurze Seitenwendung von der Hauptſtraße ab nach Bürglen zu nehmen.

Der Kellner im Gaſthof zum „Wilhelm Tell“ ſagte mir, wie ich eintrat, ich könne ſogleich am Mit¬ tagstiſch Platz nehmen, das Eſſen habe begonnen, er werde mir nachſerviren. Ich lege ab, laſſe meinen Anzug ſäubern, trete ein und mein erſter Blick begegnet dem verlorenen Reiſegenoſſen. Er ſaß mitten unter der engliſchen Familie, dem Alten gegenüber, zu ſeiner Rechten die junge Frau oder vielmehr ſichtlich Wittwe, zu ſeiner Linken die Gouvernante. Die Tafel war außer¬ dem von Fremden ſo beſetzt, daß für mich nur Ein Platz blieb, und zwar neben dem älteren Herrn und den zwei Knaben, dem Meidenden und Gemiedenen ſchief gegenüber. Er grüßte nicht unfreundlich, doch formell. Er war im Geſpräche mit der Mißeß begriffen. Sie ſprachen italieniſch, wohl in der Vorausſetzung, daß Wenige der Tiſchgäſte dieſer Sprache kundig ſeien. Ohne zu horchen konnte ich wohl vernehmen, daß einige Fragen A. E.'s ſich auf einen Todesfall beziehen mußten, deſſen Einzelheiten ihm wohl unterwegs ſchon erzählt worden waren. Ich hörte den Namen Erik. Aus Ton und Mienen der Dame ließ ſich erkennen, daß das Geſpräch ſich auf den verlorenen Gatten be¬ ziehen mußte; es war der Ausdruck gehaltenen Schmerzes einer Seele, die mit der Kraft der Sanftmuth ſchweres Leiden beherrſcht. Tief bewegt hörte A. E. ihr zu, man ſah, daß er dieſen Kummer im tiefſten Gemüthe theilte und ebenſoſehr die Schönheit des Schmerzes in dieſer anmuthvollen Erſcheinung bewunderte. Mit Blicken wie Blicke der Andacht ſchaute er zu ihr auf und wirklich mußte ich mir nun ſagen, daß mir nicht umſonſt Cordelia in den Sinn gekommen war, denn niemals wird Wehmuth und ein gewiſſes Lächeln, wie es auf den Lippen, in den Wangengrübchen wohl¬ wollender Seelen zum bleibenden Zuge wird, ſich ſchöner auf einem Angeſicht verſchwiſtern. Nicht minder herzgewinnend war die ſanfte Stimme und der Klang des Italieniſchen in dieſem Munde. Sie ſprach es nicht völlig rein; der Vokal a nahm eine Färbung gegen ae an, aber nur eine ganz leiſe, weit entfernt von der Quetſchung, die dieſer reine Laut in der eng¬ liſchen Ausſprache ſonſt erfahren muß. Alle übrigen Buchſtaben kamen ganz lauter und richtig, nur viel milder, als aus ſüdlichen Organen; es war eine Süßig¬ keit, Zartheit, Keuſchheit in dieſer Miſchung, in dieſem dämpfenden Liſpeln, wobei doch der Beſtimmtheit und Klarheit der Laute ihre Geltung blieb, daß ich mir ſagen mußte, man könnte nicht nur lingua toscana in bocca romana rühmen, ſondern auch lingua toscana in bocca inglese. Die ältliche Dame hatte inzwiſchen mit dem alten Herrn ein Geſpräch über Volk und Natur der Schweiz begonnen, ſoviel ſie auf dieſer Reiſe bis dahin geſehen, und wandte ſich jetzt an A. E. mit der Auf¬ forderung, auch ſeine Meinung zu ſagen. Das Volk fand ſie etwas viereckig und derb. Sie war bei dieſer Anrede vom Engliſchen in's Deutſche übergegangen und ſchien gerne zu zeigen, daß ſie dieſer Sprache mächtig ſei, deren Töne in ihrem Mund allerdings ſtark angel¬ ſächſiſche Trübung annahmen. Die Unterbrechung war ihm ſichtbar läſtig, es zuckte auf ſeinem Geſicht und er diente nun der Fragerin mit einer Vergleichung der ſchottiſchen Hochländer und der Schweizer, die offenbar zu Gunſten der Letzteren gemünzt war, deren Inhalt ich aber kaum verfolgen konnte, da ſein ſonderbares Lippenſpiel meine ganze Aufmerkſamkeit anzog. Er lenkte nämlich das Geſpräch wieder in's Engliſche und ſichtbar trieb ihn der Aerger, die engliſche Ausſprache zu karikiren. Er zog zum Beiſpiel bei den Sylben, wo w und a zuſammentreffen, wie bei what, die Mund¬ winkel um ein Gutes weiter zurück, als üblich, und brachte ſo eine Reihe froſchähnlich quackender Laute hervor, welche die beiden Knaben mit offenem Munde und ſichtbar gegen Lachreiz ankämpfend beſtaunten, und mir gieng es nicht beſſer. Jetzt kam die ſäuerliche Dame, die das in ihrem Eifer nicht merkte, auf die Landſchaft zu ſprechen und dehnte ihre Vergleichung auch auf Norwegen aus. A. E. wurde dabei ſichtbar un¬ ruhig und als ſie die Schönheit der Waſſerfälle rühmte, den Rjukanfoß als den mächtigſten, den Ovſthusfoß als den eigenthümlichſten erwähnte, fuhr A. E. ſichtbar zuſammen, erbleichte und das Meſſer entfiel ſeiner Hand.

Jetzt wendete ſich die aſchblonde junge Frau zu ihm her, näherte ihm mit unausſprechlich ſanfter Beu¬ gung — Johannes auf Leonardo's da Vinci Abend¬ mahl fiel mir ein — ihr liebliches Haupt und begann zu flüſtern. Ich konnte vernehmen, daß es nicht engliſch und nicht italieniſch war, was ſie jetzt ſprach; es mußte, wie ich aus einigen Lauten ſchloß, norwegiſch¬ däniſch ſein.

Der ernſte alte Herr hatte inzwiſchen mit ſeinen Enkeln — denn das mußten die Knaben ja ſein — ein Geſpräch über Wilhelm Tell begonnen. „Laßt ſehen,“ ſagte er, „was ihr von Miß Alton gelernt habt,“ und ich erkannte jetzt, was die ſteife Dame bei der Fa¬ milie zu thun habe. Sie war Lehrerin der Knaben im Deutſchen und zugleich Reiſemarſchallin in deutſch redendem Land. Dieſe zeigten ſich nicht nur in der Sage, ſondern auch in Schiller's Drama wohl bewan¬ dert und die Sprachmeiſterin nahm nun Anlaß, in volleres Licht zu ſetzen, wie weit ſie es in ihrem Unterricht gebracht habe, ſie forderte den älteren, etwa dreizehnjährigen, auf, auch Schiller'ſche Verſe in an¬ tikem Metrum vorzutragen. Er wählte das ſchöne Diſtichon auf das Diſtichon, und begann, unterſtützt von der mitſkandirenden Lehrerin:

„Im Hexameter ſteigt des Springquells flüſſige Säule —“

So weit kam er.

Die Geſchichte iſt eine ſtrenge Wiſſenſchaft. Sie kennt nur die Wahrheit. Die Schicklichkeit wird ſie beobachten, ſo lang es thunlich, ohne ein weſentliches Stück der Wahrheit zu unterdrücken. Würde dieſe leiden, wenn ſie jener ſich fügte: ſie wird, wenn auch mit Wehmuth, unerbittlich ihre Bahn verfolgen. Zarte Gemüther, denen dieſe Strenge unerträglich: ſie ſind frei, ſie können die ernſten Blätter der Geſchichte zu¬ klappen, ſie können weiter leſen — nach Belieben. Es hatte mir geſchienen, A. E. ſei des läſtigen Uebels, das ihn auf der Reiſe befallen, ungewöhnlich ſchnell los geworden; doch das war Täuſchung.

Ein Niesreiz juſt bei jenen Worten — ſchnelle Seitenwendung von der ſchönen Nachbarin ab — Taſchentuch — vorſichtige Applikation — trotzdem — der Ueberraſchte ſchien im Drang des Augenblicks ver¬ ſäumt zu haben, eine doppelte Ringmauer von Lein¬ wandfalten um den kleinen Geyſer der Naſe zu bilden, — eine ganz dünne Fontäne ſteigt in zierlichem Bo¬ gen und fällt nieder in den ſoeben mit Kappernſauce friſch verſehenen Teller der geſtrengen Dame zur Linken. Dieſe zuckt zuſammen und rückt mit dem Stuhl. Die Freundin zur Rechten bemerkt den Vorgang nicht, wohl aber der Alte, der ein Lächeln unterdrückt, und ſehr wohl die zwei Knaben, die ein helles Lachen nicht unterdrücken, und nicht minder der Kellner, ein Sub¬ jekt mit einem jener Geſichter, die man als ohrfeigen¬ würdig bezeichnen möchte; er ſprach einen abgeriebenen rheiniſchen Dialekt und war offenbar nur für die Sommerſaiſon herbeſchrieben, A. E. hatte ihm ab und zu einen Blick voll Widerwillen zugeworfen; dieſer nahm grinſend den Teller ſchnell weg und ſchob einen neuen hin.

A. E. war verſchwunden, als hätte ihn die Erde verſchlungen. Beklommen ſuchte ich eine Unterhaltung mit der ſchönen Frau einzuleiten, vermochte aber in meiner Beunruhigung nicht, ſie fortzuführen, und brach auf, ehe der Nachtiſch kam. Ich erledigte meine Zeche und war unten im Hausflur angekommen, als A. E. die Treppe herabgeraſſelt kam, hinter ihm der Kellner, der ihm nachrief, er bekomme noch heraus. A. E. hörte nicht, wollte an mir vorüberſtürzen, blieb aber plötzlich ſtehen, faßte mich am Arm und zeigte auf eine Katze, die mit ihrem Jungen auf einem Stroh¬ ſtuhl ſchlief. Es war ein ſchönes Thier, von dem ſeltenen dreifarbigen Schlage, ſchwarz, rothgelb, weiß, und ſie hatte beide Vorderfüße um ihr gleichfarbiges Junges gelegt: eine wirklich rührende Gruppe. „O, ſehen Sie,“ rief A. E., „aber auch wie eine Raphae¬ liſche Madonna!“ — Das war Sache eines Moments; im nächſten ſieht A. E. den Kellner vor ſich ſtehen, der ihm, noch daſſelbe Grinſen auf dem Geſicht, wo¬ mit er vorhin den Teller der Gouvernante gewechſelt und dadurch die leidige Ungeſchicklichkeit markirt hatte, nun das übrige Geld hinhält. Ihm verſetzt A. E., die Fauſt ballend, mit dem Gelenk des Mittelfingers einen Stoß unter das Kinn und ſtürmt aus dem Hauſe.

Der Kellner war rücktaumelnd auf die Treppe hin¬ geſtürzt, richtete ſich auf, ſtand zuerſt ſprachlos und brach dann in heftiges Schelten aus. Ich konnte mich nicht enthalten, dem Menſchen zu ſagen, ihm geſchehe recht; jetzt fährt er wild gegen mich auf, in verſpäteter, fehlgehender Rache hebt er die Fauſt und ich verſetze ihm eine Ohrfeige. Es ſtand nun bedenk¬ lich, denn am Thürpfoſten lehnte der Hausknecht und der doppelt Geſchlagene rief ihn zu Hülfe; dieſer jedoch Viſcher, Auch Einer. I. 5 verharrte in ſeinem Phlegma und ſagte zu mir: „Schad't nichts, der Herr iſt immer naſeweiß geweſen, gehört ihm ſchon lang eins hinter die Ohren.“ So konnte ich denn ohne weitere Fährlichkeit abziehen und fragte nicht nach den Schimpfworten, die mir der Beſtrafte nachrief.

So war ich denn wieder allein. Wohl ſagte mir nun mein Gefühl, daß hier im Grunde etwas Trau¬ riges vorgegangen ſei; mußte an ſich ſchon ein ſo peinlicher Zufall einen Mann, wie ich A. E. kannte, höchſt empfindlich treffen, ſo waren hier überdieß offen¬ bar Beziehungen zerriſſen, deren Tiefe und Zartheit ich gar wohl ahnen konnte. Allein das Mitleid blieb ganz im Hintergrund, ich verſpürte zunächſt keine Nach¬ wirkung in mir, als eine unbezwingliche Lachluſt, mehr allerdings über die Prügelſzene am Schluß, als über die Kataſtrophe bei Tiſch. Ja es wollte mir kaum gelingen, angeſichts der Begegnenden auf der Straße die Erſcheinung der Menſchenwürde nothdürftig aufrecht zu erhalten; einmal, als eben ein paar roth¬ backige Bauernmädchen vorübergiengen, konnte ich mich ſo wenig beherrſchen, lachte ſo laut auf, daß ich die eine hinter mir ſagen hörte: „Was hat auch der Herr, es iſt ja noh niht Suſerzit.“ Der trotzige Ernſt der furchtbaren Steinpyramiden, Stöcke, Kuppen, der ſchroffen Wände, die mir näher und näher entgegen¬ ſtarrten, als ich wieder in das Thal der Reuß einge¬ treten war, ſie vermochten nicht, mein muthwilliges Herz zu bändigen; als ich bei ſinkendem Abend in der Nähe von Klus dem eilenden Bergfluß näher trat und ſein Rauſchen mir ſtärker und ſtärker in das Ohr drang, wurde mein Zuſtand ſtatt ernſter nur närriſcher. Das dumme, unſinnnige Wort Tetem kam mir in's Gedächtniß und es war mir angethan, daß ich den blöden Laut nicht mehr los wurde. Ein begegnender Bauer grüßte mich und ich antwortete: „Tetem“. Ich blieb öfters ſtehen und ſtarrte in die dunkel murrende, dem ſchroffen Felsblock auf ge¬ hemmter Bahn entgegengrollende Flut, ich wollte an dieſem Bilde mich zum Ernſte zwingen, aber es half nichts: als hätte ich die kindiſche Wortform in den Strudeln geleſen, zöge ſie als Reſultat meiner Be¬ trachtung aus der wilden Woge, mußte ich denken, ſagen: „Richtig, ja, Tetem!“ Die Felshäupter, Zacken, Zinken, Ecken hatten Mäuler, nickten und blöckten: „Tetem!“, „Tetem!“ brummte der Briſtenſtock, „Tetem!“ kicherte der ſchroffe Gitſchen, „Tetem!“ gellten die Windgellen.

Ich wurde mir ſelbſt zum Abſcheu und fieng das Laufen an, um mir zu entſpringen; was half es? Nun ſchlug meine Umhängetaſche mit rhythmiſchen Schlägen mir an die Hüfte: „Tetem! Tetem!“ Ich rieß ſie von der Schulter, es erſchien mir als das ein¬ zig Rationelle, ſie hoch in der Luft zu ſchwingen und zur Strafe ſammt ihrem Inhalt an einem Felſen abzu¬ ſchlagen; der Inhalt fiel heraus, und während ich mich bückte, die ſieben Sachen aufzuleſen, erſchrack ich über mich ſelbſt in der Tiefe meiner Seele: „Um Gottes willen,“ rief es in mir, „der Menſch hat dich angeſteckt, du wirſt verrückt!“ Es zogen mir Wolken, Wallungen über das Gehirn her, und als ich in die Wirbel ſah, in denen das Waſſer zwiſchen den Granit¬ blöcken ſich dreht, um dann ſchäumend vor- und hinab¬ zuſtürzen, ſo wurde mir, als wirble und ſchäume es mir gerade ſo in meinem armen Kopfe. Ja, ja! es iſt nicht anders, der Menſch hat dir's angethan! Aber während ich innerlich ſo ſprach: der Menſch! ſtellte ſich frei¬ willig die Vernunft ein: der Menſch! O ja, ein Menſch! ein menſchlicher Menſch! Die Stimmung kam wieder, in welcher ich Bürglen zugewandert war: Reue über mein hartes Anlaſſen dort auf der Axen¬ ſtraße, Rührung, Mitleid, Liebe, und hinter und über der Liebe Achtung, und je mehr Achtung, um ſo mehr wieder Mitleid; kreuzweiſe durchbohrt von all' den widerſprechenden Gefühlen, aufgeregt im Grunde der Seele und niedergeſchlagen zugleich langte ich in Am¬ ſteg an und nur die Ermüdung brachte mir den er¬ wünſchten Schlaf, tief und traumlos, wie er nach tüchtigem Marſch den Wanderer erquickt.

Ich ſtand früh auf und gieng rüſtig meiner Straße. Mein A. E. ſchien dießmal wenigſtens keine Wetter- Kaſſandra geweſen zu ſein. Die Luft war hell; der Briſtenſtock ſtieg rein gezeichnet in die Höhe und gönnte dem Auge, mit Wohlgefallen an ſeinem Kegel empor- und an dem ſanft geſchwungenen Sattel ſeiner linken Abdachung niederzuſteigen. Steiler und wilder ſtarrten die näheren Felſen aus dem bewaldeten Fuße hinan und ſchauten ernſt auf die ſanften Matten, die fried¬ lichen Dörfer herab. Bald offener fließend, bald in tiefe Schluchten eingewühlt, dumpf toſend und trommelnd wälzte die Reuß ihre milchig hellgraublauen Wogen. Manche Stellen nah' am Wege erzählten eine grauſe Geſchichte von Zertrümmerung der Fels¬ welt des Hochgebirges. Da lagen ganze Haufen wild übereinandergeworfener Steinmaſſen, in allen Rich¬ tungen der Stellung verworren hingeſchüttet und auf¬ gethürmt; hier und da aber ragte ein vereinzelter Felsblock von ungeheurer Größe, bemoost und etwa von kleinen Tannen bewachſen, die mit den ſeltſam verkrümmten Wurzeln in die Spalten hineinſuchten, um kümmerliche Nahrung zu finden. Schaute man nach den Gebirgswänden auf, ſo konnte man bei dem einen und andern dieſer niedergeſtürzten Rieſen noch die Stelle entdecken, wo er einſt oben hieng, da ſich die Gleichheit ſeiner Form mit den Umriſſen einer Kluft in dem Felſenkörper, zu dem er gehört haben mußte, klar erkennen ließ. Mit welchem Donner mögen einſt dieſe Laſten, Alles rings zerſchmetternd, nieder in's Thal geſprungen ſein! In der Nähe von Waſen fand ich einen ſolchen Block am Wege, wohl fünfzehn Ellen hoch, dem das Alles bezwingende Ge¬ ſchick eine ſeltſame Verknüpfung des Furchtbaren mit dem Komiſchen beſchieden hatte: er trug ein Kartoffel¬ äckerchen auf ſeinem Rücken. Ich mußte geradezu lachen; der Gegenſtand ſchien mir ſo ſehr bedürftig, poetiſch behandelt zu werden, daß ich in Waſen, wo ich eine Erfriſchung einnahm, trotz allem herzlichen Verzicht auf den Anſpruch, ein Dichter zu ſein, ein paar Verſe darauf ſchmieden mußte. Der Leſer wird erfahren, warum ich ſo unbeſcheiden bin, dieß anzu¬ führen. Als ich weiter gieng, fühlte ich mich über Erwarten müde. Ich hatte doch erſt dritthalb Stunden gemacht. Es war eine Schwüle gekommen, die Luft wurde dunſtig ohne Wolken, der Dunſt nahm einen ſtrohähnlich fahlgelben Ton an, verdünnte ſich aber allmälig und wiech einer neuen, ſonderbaren, unheimlichen Helle, da von den Maſſen im Mittel- und Hinter¬ grund ganz jener bläuliche Duft hinwegſchwand, welcher doch eigentlich allein der Landſchaft den maleriſchen Schein verleiht, der ſie vom Stoffartigen entlaſtet, zu¬ gleich aber die Entfernungsgrade klar unterſcheidet und dadurch unſer Raumgefühl ausweitend lüftet und be¬ glückt. Zufrieden aber, daß man doch deutlich ſehen konnte, drang ich vorwärts, denn meiner wartete noch das Größte: die ſtarrſte Felswelt und der wildeſte Kampf zwiſchen Waſſer und Fels auf der Strecke von Göſchenen bis zum Urner-Loch, die ſchauerliche Schlucht, die den Namen der Schöllenen trägt. „Kennſt du den Berg und ſeinen Wolkenſteg?“ ſang es in mir, als ich in die Biegung eintrat, welche die Straße bei dem genannten Dorf links nimmt, — „in Höhlen wohnt der Drachen alte Brut — es ſtürzt der Fels und über ihn die Flut.“ — Die Phantaſie läßt ſich den Zwang nicht anthun, ſich die Art, wie ſich einſt das Waſſer dieſen Weg bahnte, als einen Jahrhunderte, Jahrtauſende dauernd langſamen Gang vorzuſtellen, ſie muß ſich den Durchbruch wie einen fürchterlichen ſtürmiſchen Gewaltakt denken, ſie wirft ſich ſelbſt in's unwiderſtehliche Element hinein, ſtürzt ſich tobend mit ihm auf die trotzenden Rieſen, zertrümmert ſie, ſchleu¬ dert ſich ihre ungeheuren Blöcke in den Weg und ſchäumt zornig ziſchend, brauſend, brüllend über das ſelbſtbereitete Hinderniß dahin.

Bei einer der Windungen des Weges bekam ich plötzlich einen Stoß, der mich faſt zu Boden geworfen hätte. Auf Geierſittigen war jetzt der Föhn über das Joch herabgeſchoſſen und ſchrie wüthend auf, da er ſie an den ſtahlharten Felswänden zerſtieß. Zwiſchen ſein Aechzen, Pfeifen, Kreiſchen, Heulen miſchten die klagenden, grollenden Waſſer ihr Weinen, ihr Schelten, ihren Donner; es war, als ſei die Hölle losgelaſſen. Die Sinne wurden betäubt, die Augen brannten in ihren Höhlen, es war, als ſiedete es mir in den Ohren, als wäre mir hölliſcher Schwefelbrodem durch alle Poren der Haut in den Leib gepeitſcht, glühte mir den Schlund herauf und hauchte Flammen aus meinen heißen Lippen, meine Schritte taumelten und ſchwankten, als wäre ich betrunken. Und jetzt, — halt, was ſehe ich? Täuſcht es mir der Schwindel vor? Auf dem Vorſprung eines der granitenen Felsungeheuer eine Geſtalt — iſt es möglich? kann ein Menſch dort hin¬ aufgelangen? — und die Geſtalt: ich erkenne ſie — A. E! Den Rücken an die Felswand geſtemmt, einen Fuß vorgeſtellt, die Fauſt himmelwärts geballt — der Sturm wühlt in ſeinen Locken — den leichten Mantel, den er auf der Wanderung gerollt über die Schulter getragen, hat er umgenommen, er flattert in den Stößen und Wirbeln der Windsbraut, und ſie zaust und zaust, bis er ihm vom Leibe gezerrt iſt, dort fliegt er, bleibt an einem Dornbuſch hoch an der Felswand wie eine geſpießte Fledermaus hängen — aber A. E. ſelbſt — man ſieht: er ſpricht laut — man kann nicht hören —

Ich ſuchte näher zu kommen, es gelang mir mit ſchwierigem Klettern ſo weit, daß ich einige zuſam¬ menhängende Worte wenigſtens in den Augenblicken ver¬ nahm, wo der Sturm, in ſeinem Anprall an die Hinderniſſe der Felsſchlucht wechſelsweiſe nach allen Richtungen ſtoßend, von der Stelle, wo A. E. ſtand, nach meiner Seite her blies. Ich ſuche dieſe Bruch¬ ſtücke wiederzugeben. Die Gedankenſtriche, die ich da¬ zwiſchen ſetze, ſollen die Stellen anzeigen, wo das Getöſe des Windes und das Rauſchen der ſtürzenden, ſchäumenden Waſſer mir das wilde Selbſtgeſpräch in Stücke rieß. Ich habe bisher verſäumt, die Erſchei¬ nung des Mannes näher zu ſchildern. Es war mir vom erſten Moment an eine Aehnlichkeit mit Hölderlin auf¬ gefallen; der Leſer kennt wohl das Titelkupfer in der Ausgabe der Gedichte von 1843; der unglückliche Dichter iſt hier im hohen Alter abgebildet; dieſes hat nicht vermocht, dem faſt regelmäßigen Profil ſeinen Adel zu nehmen, aber es hat im Bunde mit dem Wahnſinn die hohe Stirn, die feinen Züge tragiſch zerfurcht; man verjünge dieſe Züge zu etwa fünfzig Jahren, denke ſie ſich überhaupt markiger, die Stirne etwas weniger ſteil, doch hoch, weniger gefaltet, doch nicht ohne einige Furchen über der Naſenwurzel, man öffne die Augen etwas weiter, laſſe ſie aber gleich tiefliegend unter ſtarkem Augenknochen, man ziehe die Mundwinkel um's Kennen weniger herab, ſo wenig nur, daß ein Gepräge von Gewohnheit bitteren Be¬ trachtens nicht ganz aus dieſer Linie verſchwindet, halte aber im Ganzen das wohlgebildete Profil feſt, man ſetze dieſen Kopf auf eine muskulöſe Geſtalt: ſo kann man ſich eine Vorſtellung von dem ſeltſamen Reiſe¬ freund machen, um den mich meine Härte gebracht hatte; ich muß beifügen, daß mir die Rückführung erleichtert war, da ich Hölderlin ſchon zu einer Zeit geſehen habe, wo jene zwei Feinde ſeine Erſcheinung noch nicht ſo ſehr zermürbt und gebrochen hatten. Leicht erkennt der Leſer aus dem Bisherigen, daß der Ausgangspunkt der Seltſamkeiten, die er an unſerem Manne kennen gelernt hat, in einer Grundſtimmung, einer Ideenrichtung liegen mußte, die dem Geiſte des früh verdunkelten Dichters verwandt war, aber ebenſo leicht, daß der ſtärkeren Männlichkeit in der Erſcheinung des Erſteren etwas im Innern entſprach, was dem Zweiten ganz fremd war. Hölderlin war humorlos; ich kann mir nicht denken, daß der unglückliche Dichter aus dem Ernſte jemals in ſolche Derbheit hätte um¬ ſpringen können, wie A. E. es liebte. Eben an dieſe Derbheiten, an dieſe Stöße des Zorns und gröblichen Witze hatte ich ſchon bisher den tröſtlichen Gedanken geknüpft, A. E. könne nicht der Verzweiflung, nicht dem Wahnſinn verfallen, wie der wehrloſe ſchwäbiſche Sänger. Solche Umſprünge, ja Cyniſmen wird man nun auch mitten aus den Worten des tiefſten Seelen¬ wehs in dieſem verzweifelten Selbſtgeſpräch heraus¬ hören und ich geſtehe, daß ſie in jenen todesbangen Momenten mir doch eine gewiſſe Beruhigung gaben, es werde nichts Aeußerſtes geſchehen; ſo betröſtete ich mich wenigſtens bis zu dem Augenblick, wo —

Doch es iſt Zeit, den raſenden Redner zu ver¬ nehmen, ſo weit das Brüllen des Sturmwinds, das Donnern der Waſſer es uns vergönnt.

„Apollo — deine Kinder — Söhne des Lichts — warum nicht — leichten, rhythmiſchen Aether¬ ſchwingungen — — nicht ſterben dürfen an deinen tödtlichen Göttergeſchoſſen — oder warum nicht — Drachen Python — warum — mit Nadeln todtſtechen — Ameiſenhaufen — zu Tode kitzeln — Nieſen — Huſten — Schnäuzen — Qualle — Kaulquappe — widerliche Schnecke — — Und Gott ſprach: es werde! und der Katarrh ward —“

Täuſchte ich mich nicht, ſo konnte ich in dieſem Moment von all' den umgebenden furchtbaren Ge¬ räuſchen ein ungeheures Räuſpern unterſcheiden.

„Welt — eine Erkältung des Abſoluten — in der Einſamkeit — ſpuckte aus und die Welt war — Die Welt vom Ewigen gehuſtet, geräuſpert — Schandgallert — Brütneſt der Plagteufel — Trichi¬ nen des Daſeins —“

Jetzt ballte er wieder die Fauſt gegen einen der Felsrieſen, die ihm gegenüberſtanden.

„— — verhöhnſt du mich? Urkerl — Schö¬ pfungstagen — immer gleich — undurchbohrbar — Urlümmel — Schweig! — ſelbſt ein alter Rotzler — Triefnaſe — — Menſch doch wenigſtens Schnupf¬ tuch —“

Er gebrauchte es mächtig.

„Warum — warum, ewiger Gott, der du nicht biſt — dieß tiefe, ſtarke Bewußtſein der Zwecke — Zuſammenhangs — daß Etwas, auch nur Etwas ganz ſei — Durchkreuzung — herrliche Gefühle — Kröten — über den Weg laufen — Beinſtellen — uns, deren Adlerſonnenblick — Ganzes — Harmonie — Freude — einmal — einmal — Blütenkelch — Feldwanze darin — Geſpenſter-Angſt, Tag und Nacht — Herzensbangigkeit, tiefe — unſichtbaren Feind — Furcht? — Nie, — vor keinem ſichtbaren — Will endlich frei ſein — frei — Angſtband zerreißen — in Fetzen vor deine Füße! — Ha! Wie? Du auch da unten im Waſſerſtrudel, Nixe mit den Fiſchaugen? Kennſt mich noch? Glotzſt herauf? Soll ich kommen? Fort! fort! Nicht zu dir, nicht dir zulieb! — — Suwarow — weiß, — Gebrüll der Schlacht — wie ſo wohl, ſo frei — Gebeine im wüthenden Waſſer¬ ſtrudel bleichen —“

Er that auf der Spanne Raums über dem Ab¬ grund einen Schritt — eine kupferroth glühende Wolke war über der Schlucht aufgezogen, auf deren Grunde ſich dunkel die wilde Geſtalt abhob, über ihm flatterte, gegen die Sturmwirbel mit rudernden Schwingen an¬ ſtrebend und zappelnd, ein Rabe — tödtliche Angſt um den Unglücklichen malte mir im Nu das Bild vor, wie er zerſchellt in der Tiefe liege, ein Schmaus den Vögeln des Himmels, ich mußte ihn retten, ſuchte weiter aufzuklettern, gelangte mit äußerſter Noth lang¬ ſam um ein paar Schritte vorwärts, aber jetzt wackelte unter meiner Fußſpitze das ſchmale, kaum zollbreit ausgeladene Felsſtückchen und unter der greifenden Hand der kleine Zacken — ein Angſtſchrei — ich fiel, ich verlor das Bewußtſein.

Ich erwachte und fand mich in A. E.'s Armen liegend hart am ſteilen Ufer der toſenden Reuß, nahe der Teufelsbrücke. Er goß mir mit der hohlen Hand eiskaltes Waſſer über das Haupt. „Wie ſteht's?“ Ich taſtete an mir herum. „Suchen Sie ſich zu bewegen!“ Ich konnte es, nur in der rechten Hüfte und linken Schulter fühlte ich ſcharfe Schmerzen; er unterſuchte und fand nur ſtarke Schürfungen. Inzwiſchen ſah ich, daß ihm ſelbſt aus einem großen Riß im Rockärmel das Blut hervorſchoß. Er zog den Rock aus, ſtreifte den Hemdärmel auf und es zeigte ſich eine lange Wunde, von einem großen Dorn oder ſcharfen Felszacken geriſſen. Er wuſch ſich den Arm mit der niedertriefenden Gletſchermilch einer Runſe, an der wir uns befanden, und ſagte: „Es iſt nur eine Fleiſchwunde, aber verbinden!“ Er ſtöberte in ſeinen Taſchen und ich mußte in allem Elend einen Augen¬ blick lächeln, als neben zwei gebrauchten zwei unge¬ gebrauchte feine Leinwandnastücher zum Vorſchein kamen. Ich half ihm den Verband anlegen und freute mich, des Gebrauchs meiner Hände fähig zu ſein. Bei dieſer Arbeit bemerkte ich eine lange große Narbe, welche, durchkreuzt von der friſchen Wunde, ſchief über den rechten Oberarm lief. „Was iſt denn aber das?“ fragte ich. — „Ach,“ ſagte er, „der Lümmel, der däniſche Dragoner bei Kruſau — ſtill davon! Das Moraliſche verſteht ſich immer von ſelbſt!“

Ich richtete mich langſam auf, that ein paar Schritte und fand, daß ich auch leidlich gehen konnte. „Wir ſchleichen nach Göſchenen hinunter,“ ſagte er, „kommen Sie.“ — „Warum nicht lieber vorwärts nach Andermatt?“ — „Nein, nein! dort ſitzt es voll von Fremden; drunten iſt's ſtill!“ Mit unendlicher Mühe wurden die Hinderniſſe bis zur Teufelsbrücke über¬ wunden; er ſchob, zog, hielt mich, während ich weniger kletterte, als auf allen Vieren kroch. Endlich war die geebnete Straße erreicht, er gab mir den ge¬ ſunden Arm und mit langſamen Schritten begann die nun etwas leichtere, doch immer noch ſchwierige Wanderung. „Aber wie iſt's denn gegangen?“ fragte ich. „Nun, ich hab' Sie auf einmal geſehen, wie Sie hiengen, dann vorwärts klettern wollten. Wie ich herabgelangt bin, das weiß der Himmel, ich nicht mehr. — Sehen Sie dort!“ — Er zeigte nach der Stelle. „Nicht ein Pfad, nur ein Ritzenzug im Fels, der mir für Gemſen zu ungangbar ſchien, — es gelang mir, juſt noch im rechten Augenblick unter Sie zu kommen, — Sie ſchreien — gleiten mir an die Schulter, ich packe Sie, — und nun, dann ſind wir eben miteinander herunter¬ gerumpelt, wie's zugieng, weiß ich eben auch nicht mehr — es iſt ja recht gnädig abgelaufen — nicht immer können die Geiſter doch das Gute ſtören. Frau von Vorſehung, geborene Zufall, hat ſich dießmal doch ganz ordentlich gehalten.“

Wir ſchwiegen lang, dann fieng er, in den Anblick der ſtürzenden Waſſer vertieft, an: „Wiſſen Sie, wo die Schönheit liegt in dem Vers: ‚Es ſtürzt der Fels und über ihn die Flut’? Gar nicht bloß im Klang der Vokale und Konſonanten und nicht bloß im Kraft¬ ſtoß der einſylbigen Wörter; nein, hauptſächlich in der Cäſur, die mitten in das Wort ‚über‘ fällt. Wie die Woge da — ſehen Sie hin — über den glatt geſpülten Felsblock rinnt, ſo das Wort über den Vers-Einſchnitt.

Eine ſolche lehrhafte Bemerkung in ſolcher Stunde wollte mir im erſten Augenblick ſchulmeiſterhaft er¬ ſcheinen, aber ſchnell beſann ich mich, daß ich darin vielmehr ein Zeugniß ſokratiſcher Geiſteskraft zu achten hatte; ich fand die Reflexion fein und richtig und die heilſame Kühle wiſſenſchaftlichen Denkens drang mir be¬ ruhigend in die erſchütterte Seele, ja ich meinte zu fühlen, daß ſie von innen auf die zerſtoßene, brennende Haut herausdringe. Ich wollte eben meine Zuſtim¬ mung ausſprechen, als uns ein italieniſches Fuhrwerk begegnete, gezogen von einem Maulthier, das ganz nach der wälſchen Art aufgeſchirrt war: rother Feder¬ buſch, roth geſäumter Pelzbeſatz an den Scheuledern, um den Hals ein klingelndes Schellenband. Wir freuten uns des Anblicks. „Das Maulthier ſucht im Nebel ſeinen Weg,“ zitirte ich. „Ja, wie wir Alle,“ ſagte er, „nur ſtolpert es weniger.“

Wir verfielen wieder in langes Schweigen, Jeder in ſich vertieft und bei der Mühe unſerer Bewegung doppelt wenig zum Sprechen aufgelegt. Die Straße war jetzt ganz menſchenleer.

Indem wir ſo dahinſchliechen, begegneten uns ein paar Kerle, verlumpte Geſtalten, als Landſtreicher leicht zu erkennen, gaben ſich ein Zeichen, als ſie uns ſahen, und bettelten uns dann mit einem Tone an, der auch ohne die unheimliche Erläuterung durch die derben Stöcke, die ſie führten, nicht mißzuverſtehen war. Plötzlich war A. E. ganz verändert; bolz¬ gerad aufgerichtet, nicht mehr ein Hölderlin, ſondern ganz Bild des perſongewordenen Befehls, herrſchte er die Strolche an, verhörte ſie wie ihr geſetzlicher Richter nach Namen, Herkunft, Stand, kanzelte ſie dann als Lumpen ab und ſchloß mit der Drohung, ſie arretieren zu laſſen, wenn ſie ihm noch einmal unter Augen kämen. Sie ſtanden überraſcht und verſchüchtert, doch zaudernd. Jetzt kommandirte A. E. mit lautem und ſtraffem Stoß der Stimme: „Links um! Vorwärts marſch!“ Es fuhr ihnen wie ein Blitz in die Beine und ſie gehorchten. Ich ſah recht, was die Perſönlichkeit allein, auch ohne Machtmittel, durch das Gewicht des einfachen Im¬ ponirens erreichen kann. „Sie können herrſchen,“ ſagte ich. — „Es lernt ſich ein wenig,“ war die Antwort, „über Subjekte immerhin, dagegen über Objekt — kaum, — nicht — nie. — Uebrigens hatte ich den Kerlen am Gang angeſehen, daß ſie Soldaten geweſen ſein müſſen.“

Darauf ruhten wir kurze Zeit an einer Stelle aus, wo wir auf einen der reißendſten Waſſerſtrudel hinabſahen. Wie wir uns ſchweigend das Schauſpiel betrachteten, kam ein Gegenſtand hergeſchwommen, in welchem wir, als er näher war, A. E.'s vom Sturm geraubten breiten Hut erkannten, obwohl er ſich aller¬ dings in ſehr erſchüttertem Zuſtande befand. Die arme Filzgeſtalt trieb dem quirlenden Keſſel hart an einem der Abſtürze zu und ſpielte hier eine Weile im Kreiſe. „Was mag nun der Filz wohl denken, daß das für ein raſendes Zeug ſei, was ihn da umwirbelt?“ ſagte ich. „Und was die wilde Reuß,“ ſetzte er hinzu, „daß das wohl für ein Ding ſei, das ihr da aufgepackt iſt?“ — „Nun, was neulich der Mutz im Berner Bären¬ graben dachte; als ein Hut hinunterfiel, hob er ihn auf, ſah ihn lang an, drehte ihn zwiſchen den Tatzen um, zerarbeitete ihn gründlich und fraß ihn dann auf — geben Sie Acht, ſie wird's gleich ebenſo machen!“ — Im ſelben Moment war das Artefact vom Stromſturz ergriffen und verſchwand. „Doch den Jüngling ſah Niemand wieder“ — oder auch: „Denn die Elemente haſſen das Gebild der Menſchen¬ Viſcher, Auch Einer. I. 6 hand,“ zitirte A. E. und ſetzte lachend hinzu: „Und ſo hätten wir uns denn in aller Trübſal doch noch mit unſern zwei Klaſſikern beſchäftigt.“ Ich hatte bis dahin vergeſſen, daß er barhaupt war, und ſuchte ihm vergeblich meinen HautHut aufzunöthigen, den ich, in eine Felsſpalte geklemmt, wieder gefunden hatte. Die ruhiger gewordene Luft ſpielte mit ſeinem feinen, auf dem Scheitel etwas ſparſam gewordenen, nur um Stirne und Hinterhaupt reichlicheren Haare. Es wurde mir eigenthümlich weich zu Muthe, als ich dem ſo zuſah. — Wir erreichten nun Göſchenen. Das Dorf kannte noch nicht die Unruhe, die da herrſcht, ſeit man den Tunnel gräbt, wir traten in ein ländlich ſolides Wirthshaus ein, machten dem freundlich und mitleidig fragenden Wirth etwas von einem unglücklichen Kletterverſuch vor und A. E. zwang mich nun in's Bett, verſchwand auf kurze Zeit, kam dann mit einem naſſen, ausge¬ wundenen Leintuch, wickelte mich kunſtgerecht und ſagte: „So, jetzt ruhen Sie, ſchlafen ein Stündchen, ich will inzwiſchen nach einem Bader umſchauen.“ Bald mel¬ dete ſich, als er hinweg war, der Schlummer bei mir, nur ſchickte er ſich, ehe er eintrat, eine Reihe tod¬ banger Traumbilder voraus; ich glaubte von Fels zu Fels in's Unendliche zu ſtürzen; ſo müßte es einem Waſſerfall zu Muthe ſein, wenn er fühlen könnte; ich zerſchellte tauſendmal in einer Minute zu Staub; ich war der Filzhut, den wir treiben geſehen, ich war zu¬ gleich auch ſein Träger; das Becken der Reuß, auf dem ich ſchwamm, erſchien mir als Suppenteller, und ich wurde für ſeine Entweihung verurtheilt, mit den jäh abſtürzenden Wogen in die Tiefe geſchleudert zu werden; ich war ein Leichnam, Raben zerhackten mich, ein Geier ſchlug ſeine Krallen in meine linke Schulter, ein Adler ſeinen Schnabel in die rechte Hüfte, ein Felsblock fiel mir auf die Bruſt, das toſende Waſſer ſchwemmte ihn weg, fuhr mir ziſchend in alle Röhren des Leibes, mein ganzes Inneres fieng an zu rauſchen, zu ſchäumen, ich wurde ſelbſt zum raſenden Strudel, löſte mich in Schaum auf, im Schaum zerſtob der Traum und ich ſank in das reine Dunkel des ganzen Schlafes.

Ich mochte ein paar Stündchen geſchlafen haben, als ich, die Augen aufſchlagend, meinen Retter neben mir ſitzen ſah. Ich erkannte ihn nicht ſogleich, denn er hatte eine Pelzkappe auf dem Kopf. Er merkte es, zeigte ſie mir her und erzählte, das Glück habe ihn an einen ländlichen Kleiderkram geführt, wo er ſie gefunden. Sie ſtand ihm wirklich ganz gut zu Geſichte. „Nun,“ fieng er dann an, „Sie ſehen ja ganz friſch aus, jetzt aus der Wickel! und da iſt der Herr Obermedizinal¬ rath von Göſchenen.“ Ein echtes Charakterbild von ländlichem Chirurgen ſah ich jetzt erſt drüben am Tiſch ſtehen und Pflaſter ſtreichen. „Es wird dem Herrn gut thun, wie Ihnen,“ ſagte der ehrſame Künſtler, legte mir zwei große Pflaſter auf und half mich dann ankleiden. Doch ich hätte der Hülfe nicht mehr be¬ durft; ich fühlte mich ganz leicht und ſtark, die tobende Muſik im Kopfe war verſtummt; mich drängte es, meinem Schickſalsbruder an den Hals zu fallen und Laute des Dankes zu ſtammeln, aber ich hütete mich wohl, dieſem Gefühle zu folgen; ich wußte, wie es mir gegangen wäre: ein Pah! und ein paar Sprach¬ ſpiele von gerettetem Retter und rettendem Gerettetem wären ſicher nachgefolgt, ja bei einer leidigen Neigung zum ſchlechten Witz, die ich ſchon an ihm kannte, hätte er nicht geruht, bis ein gegabelter Retter-Rettig zum Vorſchein gekommen wäre, und ſo hätte er die rührende Szene in eine Lachſzene verkehrt.

„Appetit?“

„Ja wohl, ja freilich!“

„Schon beſorgt, kommen Sie zu Tiſch!“

Der Bader wurde, zufrieden mit ſeiner Belohnung, entlaſſen, wir Zwei traten in ein etwas niedriges Zim¬ mer, das aber mit ſeiner Täfelung und reinlichen Gar¬ dinen einen ganz heimelichen Eindruck machte, der Wirth erſchien und hinter ihm ein Mädchen mit der Suppen¬ ſchüſſel. Ich bemerkte, daß A. E. ſie in's Aug faßete. „Ein Töchterchen?“ fragte er den Wirth. „Eine Nichte,“ war die Antwort. „Ein hübſches Kind,“ ſagte ich, als Beide hinaus waren. „Ich weiß nicht; halb hübſch oder ſo oder — halt! ſo iſt's: ſie ſieht aus, als hätte ſie eine ſchöne Schweſter.“ Ich nahm mir keine Zeit zum Nachdenken über gemiſchte hälftige Schönheit und über Schließbarkeit auf eine ſchönere Hälfte, denn der Hunger war groß und ebenſo ergieng es ſichtlich meinem Tiſchkameraden.

Es begann nach Stillung des erſten Bedürfniſſes ein wachſend heiteres, belebtes Geſpräch. Ich ſah ihn zum erſten Mal eigentlich hell in ſeiner Stimmung. Seine Athmungsorgane erſchienen mir unbeläſtigt, das ſtarke Ereignis; hatte wohl eine gute Kriſis mit ſich geführt. Er fieng wie dort am Axen vom Wetter an: „Der Föhn legt ſich, will ſehen, wann der Regen kommt; ich glaube, viel wird's nicht ſein, er wird wohl dießmal die Hauptmaſſe des Feuchten drüben überm Bodenſee hinunterſchütten. Können Sie denn den Wind ausſtehen?“ Ich hütete mich wie billig, von der phyſikaliſchen Nothwendigkeit der Luftbewegung an¬ zufangen, und A. E. fuhr auch fort, ohne Antwort abzuwarten: „Geduld bei allem andern übeln Wetter, aber der Wind iſt ſpezifiſch unverſchämt, betäubt die feinſten Sinne, Auge und Ohr, macht durch den un¬ nöthigen Lärm das Hirn trunken, wild, iſt wie ein Kerl, der mich mit Ohrfeigenregen begleitet, mir auf Tritt und Schritt vorheult, der Teufel ſei los, kurz, kann mich geradezu ganz wüthig machen.“

Dieß war die einzige Andeutung, das einzige, entfernte, ſehr nur mittelbare Geſtändniß; der Unver¬ nunft der Szene, dir er am Fels aufgeführt. Der Wink war mir wenigſtens hinreichend, um zu ſchließen, was übrigens auch ſonſt der Augenſchein zeigte: daß eine gewiſſe Befreiung eingetreten ſei. Nur nehme der Leſer die Befreiung nicht für wirkliche Beſſerung: er würde ſich täuſchen, wie ſich bald finden wird.

Er hatte geſtern den Föhn mit einem böſen ſchönen Weibe verglichen, jetzt führte ihn das Föhngeſpräch auf dieſelbe, aber umgekehrte Vergleichung: „Dämoniſch reiz¬ volle Weiber ſind doch wie der Föhn; ſie machen warm, warm, aber ſchwül, nicht Sonnenwärme, — elektriſch, bang, — Schönheit des Tigers — geben die Seele nicht, haben keine — wurzelt nichts — Liebe und Katarrh wurzelt im Mann tiefer als im Weib, — aber, aber, mein Herr—“ Hier begannen ſeine Augen zu funkeln und er fuhr mit der Stimme heraus, als ſpräche er mit einem Feind — „es gibt Kuren — wenn erſt ein rechter Katarrh dazu kommt — wild — ſcheus¬ lich —“ Er brach ab, erbleichte, verſank in ein Brüten und ſprach mit plötzlich erweichtem Tone vor ſich hin: „O keine Kuren — Heilung erſt vom Himmel — vom Lichtgeiſt — dann ein geſunder Säbelhieb —“

Er faßte ſich ſchnell, und als wäre ihm mit den letzten Worten das Stichwort von außen gegeben, auf ein anderes Thema einzugehen, nahm er die deutſche Frage auf und trug durch einen ſichtbar künſtlichen Akt der Seele ſeine Erregung auf dieſen ganz anderen, ſächlichen Inhalt über: eine Gewaltſamkeit, die ihm doch ſo völlig gelang, daß die Kunſt zur Natur wurde und nun die ganz ungeheuchelte Leidenſchaft eines echten Patrioten zum Vorſchein kam. Er brach in bittere Klage aus über die Verachtung, die noch auf der Nation laſte. „Faſt gleichen wir ja,“ rief er aus, „den Juden, die auf Kohlen ſitzen, wo das Geſpräch auf ihr Volk führt. Ich hab's Ihnen nicht erzählen mögen,“ ſagte er; „vorgeſtern Nacht in Brunnen — ich ſaß eigentlich gern unter den Schwyzer-Mannen, obwohl ich ſonſt das Schreien nicht leiden kann; Luft¬ ſtimmen, voces non subactae, aber Bruſtſtimmen, Metall, Korn! Da kommen die Kerle auf die Dinge zwiſchen Preußen und Oeſterreich“ — (wir ſind im Spätſommer 1865) — „fängt einer an: ‚ja, die Dütſchen! 's iſt nüt und wird nüt'; ich fahr' auf, weiſ' ihn zurecht, man droht mir, aber da ſie ſahen, daß ich keinen Teufel fürchte, haben ſie mich in Ruhe gelaſſen. — Inzwiſchen, es kommt jetzt anders, Sie werden ſehen, aus dieſem Wirrwarr entſteht etwas. — So gewiß glaub' ich's, meine es ſchon zu ſehen, daß mir ſchon vor den nächſten Folgen bang iſt, wenn das deutſche Reich aufgebaut ſein wird.“

„Da ſind Sie doch mehr als eine Wetter-Kaſſandra! Was für Folgen?“

„Sehen Sie, die Deutſchen können das Glück und die Größe nicht recht vertragen. Ihre Art Idealität ruht auf Sehnſucht. Wenn ſie's einmal haben — vielleicht erleben wir's, geben Sie Acht, — und nun nichts mehr zu ſehnen iſt, ſo werden ſie frivol werden, die Hände reiben und ſagen: unſere Heere haben's ja beſorgt, ſeien wir jetzt recht gemeine Genuß- und Geldhunde mit ausgeſtreckter Zunge —“

Ich erſchrack, wollte es nicht glauben, und erſchrack doch.

Und an dieſer Stelle angelangt, erlaube mir der Leſer eine kurze Unterbrechung. Seit es nach und nach kam, wie es nun gekommen, ſeit Unehrlichkeit, Betrug, Fäl¬ ſchung, Fäulniß ſo mancher Art tiefer und tiefer in das Blut unſerer Nation ſich einfrißt, muß ich täglich dieſer Prophetenworte gedenken. Ja ich bekenne, vielleicht hätte ich trotz meinem Vorſatz es doch unterlaſſen, den unbe¬ quemen Sonderling zu ſchildern, wenn nicht dieſe Weiſ¬ ſagung zu melden wäre, die ſo leidig eingetroffen iſt.

A. E. legte mir, den er ſehr nachdenklich ſah, jetzt die Hand auf den Arm und ſagte: „Nehmen wir's auch nicht zu ſchwer; eine anſtändige Minorität wird bleiben, eine Nation kann ſo was überdauern; es be¬ darf dann ein großes Unglück und das wird kommen in einem neuen Krieg, dann werden wir uns aufraffen müſſen, die letzte Faſer daran ſetzen und dann wird's wieder beſſer und recht werden.“

Ob auch dieß in Erfüllung gehen wird?

A. E. wurde, als dieſer ſchwer laſtende Ernſt heraus war, wirklich munter, er gerieth, redſelig auf¬ gelegt wie er war, in ſein altes Fahrwaſſer und ſein Schiff fuhr ſo mit vollen Segeln, daß ich in meinem Zuhörerkahne daneben von ganzen Sturzwellen über¬ goſſen wurde. Wie ſollte ich dieſes Sturzbad ſchildern können! Nur einige Wellen mögen ausgehoben werden.

Die Politik brachte ihn auf die Geſchichtsſchreibung und nun gieng's an, nun legte er wieder mit ſeinen Marotten los. Er fordere Gründlichkeit und die Frucht werde ſein: Billigkeit, Gerechtigkeit, Mitgefühl, Toleranz, wahre Humanität. Der Geſchichtsforſcher müſſe vor Allem eine richtige metaphyſiſche Vorbildung genießen, müſſe ſich gute Kenntniſſe in der Urgeſchichte erwerben. Ich bekam bei dieſer Gelegenheit etwas mehr vom philoſophiſchen Syſtem oder vielmehr eigentlich der Mythologie des ſonderbaren Denkers zu hören, als ich bisher wußte. Die Natur ſei das Produkt eines Ur¬ weſens weiblichen Geſchlechts. Dieſes höchſt geniale, reizvolle, höchſt gütige und zugleich höchſt leichtſinnige und dämoniſche, höchſt grauſame Weib habe ſich mit Legionen böſer Geiſter verbündet, die ſich im Urſchlamm erzeugten. Man ſolle zuſehen, ob nicht alles Thun und Hervorbringen der Natur weib-artig ſei. So leicht, als die Weiber empfangen, ſchaffe ſie; ſo ohne alles Nachdenken, wie ein begabtes Weib geiſtvolle Ge¬ danken und Plane entwickle, quellen aus ihrer Hand die unendlichen Formen hervor; ſo geſchmackvoll und eitel als das Weib ſich aufputze, ſchmücke ſie ihre Weſen; man ſolle doch nur zum Beiſpiel die Toilette der Vögel ſehen, die Büſche, Hauben, Klunker, Krägen, Schweife in allen Formen, namentlich in ſolchen, die ſich zu Prachträdern aufſchlagen: man werde doch nicht meinen, dieſe Dinge ſeien gemacht, damit Nie¬ mand ſie ſehe, es liege ja auf der flachen Hand, daß das von einer genialen Urkokette ſtamme; dieß Weib ſei wohl auch gut: ſie nähre, pflege, ſorge, heile, wie nur ein Weib es könne; dann aber ſei ſie plötzlich total gedankenlos, abſolut vergeßlich, ganz ſo dumm, wie oft das geiſtreichſte Weib, ja eine reine Gans.

„Von der Sie auch gelegt ſind,“ fiel ich ein.

„Ja wohl, ja leider wohl,“ ſagte er und fuhr ungeſtört fort: „So vergißt ſie, daß ſie einen Früh¬ ling voll Blüthenherrlichkeit hat ſproſſen laſſen, macht den ganzen Spaß mit einem Nachtfroſt hin, vertilgt ihre eigenen Produkte, läßt ihre geliebten Kinder ver¬ hungern, verſchmachten, verfrieren; ſie flößt der Thier¬ mutter die zärtlichſte Liebe für ihre Jungen ein und leitet den Bärenvater, den Kater an, ſie zu freſſen; ſie gibt dem beſten aller Thiere, dem ſehr philoſophiſchen Thiere, wie Plato es nennt: dem Hunde die Hunds¬ wuth zur Mitgift und macht ihn zum Scheuel und Greuel der Menſchen, die er liebt und die ihn lieben; ſie iſt mißlauniſch, widerwärtig juſt wie die Weiber und wirft neben ihre Künſtlergebilde das Warzen¬ ſchwein, die Kröte, den Bandwurm, die Läuſe, Flöhe, die Wanzen. Kann dieß Alles noch aus purem Duſel und Unwirſchſein erklärt werden, ſo iſt ſie nun aber auch recht eigentlich grauſam, ſo grauſam als gütig, und hier nun erſt gleicht ſie ganz dem dämoniſchen Weibe oder vielmehr hier am deutlichſten liegt der Beweis, daß dieſes Alles nur von einem Weibe her¬ kommen kann, nämlich einem genial boshaften. Ich habe dieſen Zug oft am Weibe bewundert. Macht das Weib eine rechte Teufelei und man hält es ihr nun vor, ſo pflegt ſie zu ſagen, es ſei nicht mit Ueberlegung geſchehen. Das iſt denn auch ganz wahr: eine Bosheit, ſo raffinirt, wie ſie der Mann nur mit angeſtrengtem Denken erſinnen könnte, bringt das Weib ohne alles Nachdenken im Augenblick fertig, ſa¬ taniſch ſchuldhaft ganz unſchuldig; das Weib führt ein Gift, das ein moraliſches und doch ebenſo ſehr ein pures Naturgift iſt, genau wie die Nattern, Skor¬ pionen, Taranteln; ich habe ſchon Briefe geleſen von erbosten Weibern geſchrieben: kein Mann, ſo lang er auch grübelte, könnte ein ſolches Arſenal von Nadeln mit vergifteten Widerhaken zu Stande bringen; den Stich fühlt man oft im Anfang kaum, dann fängt er an zu brennen und nach und nach empfindet man ſein ganzes Weſen bis in's Herz hinein vom hölliſchen Schierling durchträufelt, durchſickert, durchbeizt. Doch weiter im Text: inzwiſchen nun hatten ſich im Ur¬ ſchlamm infuſoriſch, unabhängig vom Fortpflanzungs¬ ſyſtem der perſönlichen Urgottheit, nämlich eben jenes Weibs, in der tropiſchen Hitze der Urwelt Legionen von böſen Geiſtern erzeugt, ſie boten ſich ihr als Ge¬ hülfen an und mit ihrer Aſſiſtenz erſt iſt nun das Ganze aller Scheuslichkeiten, die ganze Welt raffinirter Grauſamkeit fertig geworden, welche die Natur auf¬ weist, die ganze wurſtgiftige Wurſt des Daſeins. Es iſt viel zu mild, die Natur ein allgemeines Wechſel¬ mordſyſtem zu nennen, man ſoll bedenken, wie die Thiere ihr Opfer nicht einfach morden, ſondern zum Ueberfluß, zur reinen Wolluſt ſtundenlang, tagelang martern; wiſſen Sie, daß die Raben einen feineren Leckerbiſſen nicht kennen, als die Augen eines jungen Haſen? — es iſt mir gelungen, einmal einen ſolchen armen kleinen Tropfen zu retten, hinter dem ſie ſchon her waren. In Norwegen ſah ich in einem Fjord einen Walfiſch ſtundenlang wie toll aus dem Waſſer emporſchnellen, ich erzählte es einem Schiffer, der fragte mich, ob ich nicht an ſeiner Bruſt zwei ſchwarze Körper bemerkt habe, ich ſolle Acht geben, wenn ich dieſe Erſcheinung wieder beobachte; es ſei eine Art kleinerer Haye, die immer paarweiſe ſchwimmen, denen die Brüſte des weiblichen Walfiſches die höchſte Delikateſſe ſeien, die ſich darin feſtbeißen und nicht ablaſſen, bis das ganze weiche Organ aus ſeinem tiefſten Sitz her¬ ausgenagt ſei; das könne taglang, nachtlang dauern und da ſpringe denn das wehrloſe Thier vor wüthen¬ dem Schmerz aus der Fluth empor, bis es ermatte und verende. Und da ſoll man ſingen: Wie groß iſt des Allmächt'gen Güte!? Nein, nein, das freilich iſt klar, daß dieß ebenſo pein- als freudenreiche Ganze, dieß kunſt- und pracht- und teufeleivolle Syſtem nur von einem höchſt intelligenten perſönlichen Weſen her¬ vorgebracht ſein kann, aber nicht minder klar, daß dieſes Weſen ebenſo blind, als weiſe, ebenſo bös, als gut iſt, kurz, daß es nur ein geniales Weib ſein kann. Uebrigens erhellt dieß auch daraus, daß die Natur ſchlechterdings nicht mit ſich reden läßt, daß man mit Gründen abſolut nichts bei ihr ausrichtet, juſt wie die Weiber, die ſagen: drum eben, wenn man ſie ſtunden¬ lang widerlegt hat.“

„Zu was brauchen Sie aber noch die Geiſter?“

„Bitte, mich nicht zu unterbrechen. Der Natur war etwas Ausnehmendes gelungen: ſie hatte endlich den Menſchen gebildet. Mit Hülfe der Geiſter wurde er die grauſamſte aller Beſtien, denn ihm diente der Verſtand zur Erfindung ausgeſuchter Qualen für Thiere und ſeines Gleichen. Allein es geſchah ein Strich durch die Rechnung. Derſelbe Menſch erfand, geführt von einer zweiten, höheren Gottheit, einer männlichen, einem Lichtgeiſt, von dem wir ein andermal noch ſprechen, nach und nach Dinge, auf welche das Urweib und die Geiſter nicht gefaßt waren: das Recht, den Staat, die Wiſſen¬ ſchaft, die begierdeloſe Liebe und die Künſte. Das Weib war mehr nur verwundert, die Natur iſt ja gut und bös, bös und gut durcheinander; ſie hatte es in unachtſamen Stunden werden laſſen und machte nun große Augen, wie es da war. Aber die Geiſter, das Schandſchlammprodukt, wütheten und beſchloſſen furchtbare Rache. Sie ſchlüpften in die Objekte. — Das Weitere wiſſen Sie, wiſſen, wie der Menſch nun geſchunden wird, was Alles ihm über den Weg rennt, wenn er mitten im beſten, im vernünftigſten, im zweck¬ mäßigſten Thun begriffen iſt, wiſſen, wie er in Allem tückiſch durchkreuzt, durchbrochen, das Hackbrett iſt, wor¬ auf kichernd, hohnlachend die böſen Geiſter ſpielen. Es iſt nur noch beizubringen, daß es ungenau geſprochen iſt, wenn man das beſeſſene Objekt anſchuldigt, ſtatt den beſitzenden Dämon. Dieß iſt nur ſprach- und phantaſiegemäß; man kann nicht allemal zwei nennen.“

„Aber Sie waren eigentlich an der Geſchichte.“

„Ja ſo, ja! Billigkeit, Gerechtigkeit, Mitleid, Hu¬ manität — wenn ſie gründlich geſchrieben würde. Wenn ein braver, wenn ein geſcheuter, wenn ein großer Mann unſinnig, zweckwidrig, unrecht handelt, ſchwächlich unterläßt, wenn ein Redner, wenn ein Denker ſich in unbegreifliche Widerſprüche verwickelt: wiſſen wir denn, ob ihm nicht ein Knopf an den Hoſen geriſſen war? Wer kann Vernunft bewahren in dieſem Zuſtand? Ob ihm nicht der Katarrh ein teufliſches Haarſeil durch den Schlund zog, ſein Ge¬ hirn trübte, bewölkte, verſimpelte und nichts ihm zu denken mehr übrig ließ, als Unſinn, Unrecht, Wider¬ ſinn? Brannte nicht vielleicht ein Hühnerauge, gab ihm glühende Dolchſtiche von der Zehe aufwärts bis in's Herz und Mark? O Menſchheit, erkenne dieß, werde klar und du wirſt verzeihender, wohlwollender, edler werden! Menſchheit, habe Religion! Ein Held kann über einen Strohhalm ſtolpern! Ein Halbgott an einer Gräte erſticken! Und das iſt noch nicht das Schlimmſte, aber ein Vernünftiger, ein Braver kann zum Fex, zum Troddel, zum Kinderſpott, zum böſen Nickel, zum Schmutzigel, ja zum Verbrecher, zum Scheuſal werden. Kurz der Wahnſinn beherrſcht das Geſchehen: die Schuld der Geiſter, die Schuld der Teufelsrotte. Und aber trotzdem: ſie können die Menſch¬ heit placken und ſchinden, aber nicht mehr unterkriegen, den Oberbau: Geſetz, Staat, Liebe, Kunſt nicht mehr einſtürzen, wir müſſen ſtreben, ringen, kämpfen, als ob ſie nicht wären. Ja die Geiſter ſelbſt und ihre böſen Werke, obwohl wir ſie nicht hindern können, müſſen uns dienen: wir erkennen ſie, wir verwenden ſie, namentlich in der Kunſt.“

Ich erſchrack, weil ich mir denken konnte, nun werde er erſt recht in's Zeug gehen. Denn er war immer aufgeräumter geworden, ließ ſich nicht im ge¬ ringſten verſtimmen durch die ſchwierige Aufgabe, die uns ein Theil des gediegenen Mittageſſens ſtellte: alles Fleiſch war hart, wie man es dort zu Lande liebt, aber A. E. arbeitete mit guten Kieferwaffen munter zu und half kräftig mit dem feurigen Veltliner nach, der uns gar wohl that nach unſerem Abenteuer. Ich durfte ihn nicht ſtören in ſeinen Tiſchreden und hörte denn geduldig weiter.

Er bewegte ſich durch das Gebiet der verſchiede¬ nen Künſte. Zunächſt kam die Poeſie daran und zwar das Drama, die Tragödie. Schiller's Tell fiel ihm wieder ein und er ſagte: „Wollen Sie dagegen eine wahre Tragödie, das heißt eine ſolche, die den Kon¬ flikt der Konflikte, den des Menſchen mit den Geiſtern, behandelt? Eine Tragödie, die aus der Menſchenge¬ ſchichte den wahren Inhalt deſtillirt hat? Eine Tra¬ gödie, aus der wir die echte Lehre vom Mitgefühl mit dem armen Sterblichen entnehmen, die echte Hu¬ manität ſchöpfen ſollen? Eine Tragödie, deren wahre Bedeutung doch bis heute noch gröblich verkannt iſt? Ich kenne, darf ich ſagen, die ganze Literatur über Shake¬ ſpeare's Othello. Nirgends auch die blaſſe Spur von Ahnung der eigentlichen Intention des tiefſinnigen Dichters, zu deren Verſtändniß er uns doch einen ſo deutlichen Wink gegeben hat! Was ſagt denn Othello im vierten Auftritt des dritten Akts zu Desdemona? ‚Ich fühle Schmerz an meiner Stirne hier' und wie erläutert er dieß deutlicher im vierten? ‚Mich plagt ein widerwärt'ger böſer Schnupfen.‘ Beiher iſt hier zu bemerken, wie erbärmlich die Ueberſetzer verflachen: ‚Widerwärt'ger!‘ Salt ſagt Shakeſpeare: ſalzig; o, Shakeſpeare iſt konkret, nie abſtrakt allgemein! o, der kennt es! — Nun meinen die ſeichten Köpfe, das ſei bloß Vorwand von Othello, um herauszubringen, ob Desdemona das Schnupftuch noch habe. Schnupftuch! Handkerchief! Worüber die gemeinen Seelen noch lachen! Als ob Shakeſpeare nicht leicht ſonſt ein Tuch hätte ſetzen können, wenn nicht tiefere Abſicht gerade dieß verlangt hätte! Meint man denn, eine Wuth, eine That wie des Othello ſei aus moraliſcher Ver¬ finſterung allein zu erklären? Nimmermehr! Der Schauſpieler, der ſich ganz in die Tiefe des Dichter¬ geiſtes verſetzt, wird ſchon im zweiten Akte bei der Ankunft auf Cypern durch eine gewiſſe Dumpfheit, eine naſale Färbung des Tons fein andeuten, daß ſich Othello auf der ſtürmiſchen Seefahrt bedenklich verkältet hat; nun erwäge man, daß es ihm, ſchon angeſchnupft, wie er iſt, unmöglich gut ſein kann, daß er bei dem nächtlichen Skandal auf der Wache ſchnell das Bett verlaſſen muß; der darſtellende Künſtler wird alſo vom dritten Akt an die Symptome etwas ſteigern, etwa auch durch Auftragung von etwas Roth auf dem Naſenzipfel — (hier fühlte A. E. nachdenklich an ſeinen eigenen) — oder, als Mohr, — von etwas Dunkelblau — oder Grün? — er wird beim erſten Ausbruch von Heftigkeit gegen Desdemona durch Viſcher, Auch Einer. I. 7 ſcharfes, trockenes Huſten dem Zuhörer die Ueberzeu¬ gung einflößen, daß der Katarrh jetzt in den Hals getreten iſt und allda wie mit einer Nadelſpitze kratzt, kitzelt und krabbelt. Jetzt tritt das eigentliche Katarrh¬ fieber ein, das Hirn iſt eingenommen, giftig gereizt, alles Blut im Kopf, nicht nur die Naſe iſt roth oder blau, auch die Ohren ſind es — Sie wiſſen, mein Herr, wie wüthend und blutdürſtig der Menſch iſt, wenn er heiße, rothe Ohren hat —; mit Jago's Schein¬ beweiſen, ſtets erneuten Einflüſterungen ſteigt in gleichem Schritte dieſer traurige Zuſtand, die Ohnmacht im vierten Akt, aus bloßer Phantaſieaufregung denn doch nicht erklärlich, iſt Beweis einer radikalen innern Ver¬ pfropfung, das Uebel iſt offenbar in den Magen niedergeſtiegen, iſt ganz zur hölliſchen Grippe ge¬ worden; von nun an begleite Räuſpern, Huſten, unend¬ liches Schnäuzen jeden Schritt des Unglücklichen! So gelangen wir zur Mordſzene; hier leiſte der Künſtler das Höchſte! Othello iſt jetzt auf dem Gipfel ſeines Leidens; nicht in kleinlich naturaliſtiſcher Weiſe, nein, ganz im furchtbar hohen Styl werde dieſes Aeußerſte des tragiſchen Zuſtands dargeſtellt, es ſeien Huſten¬ anfälle erhabener Art, die wie Kanonenſchüſſe explodiren, endlich wird der Unſelige blauroth-grünſchwarz im ganzen Geſicht, er kann mit aller verzweifelten An¬ ſtrengung die im Halſe ſitzenden zähen, ſchmählichen Hinderniſſe nicht herauswürgen, er kann durch den Mund nicht genug athmen und die ganz verſchwollene Naſe ver¬ ſagt völlig den Luftdurchgang; er iſt am Erſticken; da, in der Wuth, in dieſem Krampf des Lebens, dieſem raſenden Sieden des Gehirns wird er zum Teufel: ſoll ich erſticken, ſo ſollſt du es auch, ſo denkt er; das Schnupftuch! das Schnupftuch! Dieſer Ausruf — (er hat das ſeinige offenbar verlegt) — zeigt an, mit welchen Objekten ſeine tollgewordene Phantaſie ſich einzig noch beſchäftigt, und jetzt — erwürgt er Des¬ demona. In dieſem Sinn und in dieſem allein richtig aufgefaßt, haben wir im Othello die Tragödie aller Tragödien, die erſte, vollkommenſte, ergreifendſte Dich¬ tung aller Zeiten. Da erſt muß jedes Herz klopfen, jede Lippe ſeufzen: o, was iſt Menſchengröße, Men¬ ſchenruhm! O, ſehen Sie,“ fuhr er heftiger fort, — „ich ſelbſt — an wie viel Gutem haben mich die Katarrh-Teufel verhindert, aber zum Böſen, zum Grauenhaften — ja dazu — damals — damals — o man bedarf Nachſicht —“

Er ſtockte, beſann und faßte ſich und fuhr ganz nüchtern fort, es falle ihm übrigens nicht ein, irgend Jemand zu vergöttern. Von den bekannten Flecken Shakeſpeare's — Abſurditäten, Rohheiten — wolle er jetzt nicht reden, ſondern nur bemerken, daß es ihm widerfahren könne, gerade in dem Punkte zu fehlen, worin doch ſeine wahre Größe beſtehe. Er mache auf eine ſchwere Unterlaſſung im König Lear auf¬ merkſam. Der brave Kent lange nach ſcharfem Ritt in Cornwall's Schloß an, überreiche den Brief von Lear, werde alsbald beordert, Cornwall und Regan nach Gloſter's Schloß zu folgen, und zwar Nachts, erhitze ſich hierauf wieder ſehr ſtark in der herrlichen Schimpf- und Prügelſzene mit Oswald, werde dann von Cornwall in den Block geſpannt, liege nun da, die Füße eingeklemmt, den Leib auf der feuchten Erde, ſchlafe ſogar in dieſer Lage und — kriege bei ſolcher Verkältung keinen Katarrh. Nun wäre es aber ſehr geiſtlos, zu meinen, dieß ſtehe in keinem Zuſammen¬ hang mit dem ſittlichen Gehalte der Tragödie. Dieſer Kent, dieſes wackere, herzſtärkende Mannesbild, vergelte ſeines Königs Ungerechtigkeit mit rührender Diener¬ treue in freiwilligem Stand der Erniedrigung, werde für ihn beleidigt, ſchmählich beſtraft, aber das größte, das erhabenſte aller Opfer, daß er für ihn einen Schnupfen, einen Katarrh auf ſich nehme: das ſei ver¬ geſſen, dieſes Prachtmotiv nicht entwickelt. Von da an ſprang er zu der Skulptur über. Auch hier äußerte er ſich leidenſchaftlich gegen das, was er fal¬ ſchen Idealismus nannte, um das Prädikat des wahren Idealismus dem entſetzlichen Naturalismus vorzubehalten, den er predigte, von dem er ſich aber vorſtellte, daß er mit allen hohen Zügen des klaſſiſchen, hohen Styls vereinbar ſei. So rief er unter An¬ derem aus: „Da ſtellen uns die Zuckerlecker die drei Grazien dar in holder, marzipanſüßer Umſchlingung! Es iſt leicht, es iſt wohlfeil, mit ſo butterweichem Symbole lügen, das Leben verlaufe ſich in unge¬ brochenen Wellenlinien! Man ſtelle die Wahrheit dar, allerdings in mythiſchem Gewand, in großartiger, geiſter¬ hafter Perſonifikation! Drei furchtbare Weiber, ſchön und entſetzlich, grauenhaft ſchön, bilden, ſich umarmend, eine Gruppe, ein Symplegma! —: der Schnupfen, der Katarrh oder Pfnüſſel (dieß Wort hatte er, wie er er mir ſagte, in der Schweiz aufgefangen; er unterbrach hier den Zug ſeiner Rede, verbreitete ſich über deſſen onomato-poetiſchen Werth und behauptete mit komi¬ ſcher Heftigkeit, das Wort ſei keltiſchen Urſprungs, was ich ihm doch nicht beſtritt, obwohl ich es für gut deutſch hielt) — der Pfnüſſel — und die Grippe! Ziel, des edelſten Künſtlers würdig! Hauptaufgabe: die Nüancen, die Stufen richtig zu geben, abzutonen! Es bedarf dabei keiner gemeinen Naturwahrheit, man kann ganz ideal und doch ganz wahr ſein, der Ausdruck in Stirne, Augen, Lippen, Haltung und Bewegung des ganzen Leibes genügt, wenn er mit zartem Ver¬ ſtändniß behandelt wird, vollſtändig, die verſchiedenen Grundzuſtände, die Stimmung, die Verdüſterungsgrade der Nerven, des Gehirns höchſt überzeugend auszu¬ prägen; haben doch die Griechen ſelbſt uns den Weg gezeigt, indem ſie die Meduſe — vielleicht ſelbſt ur¬ ſprünglich eine Perſonifikation des Katarrhs — (er drohte, die Hypotheſe durch eine mythologiſche Unter¬ ſuchung zu beweiſen, doch glückte es mir, dieß wenigſtens abzuſchneiden,) — die Meduſe früher als ſcheusliche Fratze, endlich aber in jenem Wunderwerk aus Palaſt Rondanini als ein Weib darſtellten, das den Reiz hoher Schönheit mit den hippokratiſchen Zügen und dem Ausdruck dämoniſcher Bosheit ſo ſchaurig entzückend und entzückend ſchaurig in ſich vereinigt!“

Bei den Griechen angekommen, verfiel er auf die Architektur. Das Räthſel des „reinen Segensſtyls“, von dem er auf dem Bierwaldſtätterſee geſprochen, ſollte mir jetzt gelöſt werden. Allein meine Aufmerk¬ ſamkeit war denn doch an der Linie der Ermüdung angekommen, um ſo mehr, da ich mit Prämiſſen jetzt reichlich genug verſehen war, um mir eigentlich ſelbſt vorſtellen zu können, was folgen werde. Dazu kam aber noch ein beſonderer Umſtand, den ich angeben werde; zuerſt ſei bloß flüchtig geſagt, daß ich nur obenhin einige Bemerkungen vernahm, wie in den neuen Styl aus der klaſſiſchen Architektur ein Syſtem von kannelirten Pilaſtern für die Dekoration der Schau¬ ſeite, ebenſo zu dem Kranzgeſimſe weſentlich die Hänge¬ platte mit den kleinen Zäpfchen an den mutuli‚ genannt guttae oder Tropfen herüberzunehmen ſeien, am Sockel dann eine Reihe ſchön und entgegenkommend ausge¬ breiteter Nastücher auszumeißeln wäre, und ſo weiter und ſo weiter; kurz, alle Formen müſſen ausſprechen: hier tritt nur ein, hier ſoll dir's bequem gemacht werden, hier darfſt du dir normalen „Verlauf“ ver¬ ſprechen und unbehinderte Pflege. — Ich weiß nicht mehr, wie es ſich gab, daß er noch einmal auf die Poeſie zurückſprang. Es ſummt mir noch halbdeutlich im Ohre nach, daß er weiterhin auf das Epos zu ſprechen kam und ſich rühmte, ſein Syſtem könne es wieder beleben, da es eine neue, tiefe, herrliche My¬ thologie darbiete, und daß er hierauf noch einmal zum Drama, zu ſeinem Shakeſpeare übergieng. Er war eben beim Hamlet angekommen und eifrig beſchäftigt, auszuführen, wie es doch wieder ein Beleg der Seich¬ tigkeit aller bisherigen Erklärung ſei, daß noch Nie¬ mand die Grundurſache aller Urſachen ſeines Zauderns, Stockens, ſeiner geiſtigen Obſtruktion als eine phyſio¬ logiſche erkannt habe; alle Hauptſtellen in dieſem unſterblichen Drama verkünden doch mit Flammen¬ ſchrift: jeder Zoll ein Hämorrhodarius! Er machte nun Anſtalt, das Geſammtbild der Konſtitution des Helden in breiter Ausführung aus den Worten der Königin zu entwickeln: „Hamlet iſt fett und kurz von Athem“, dieß Alles war eben im Zuge, als das pſy¬ chologiſche Ereigniß in mir eintrat, das ich zu melden habe. Der Tiſch war faſt voll beſetzt mit Schüſſeln, Nebenſchüſſeln, Töpfchen, Flaſchen, Gläſern; ein alter, ſteinerner Krug ſolider Geſtalt enthielt das Waſſer; ich hatte ihn wohl bald zehnmal anders geſtellt; er wollte nirgends recht Platz finden: auch A. E., wie ich wohl bemerkt hatte, war ſchon lang von ihm beläſtigt. Was kann gleichgültiger, nennensunwerther ſein? Aber — auf unbewußten Stufen vorbereitet — ſprang plötzlich ein Etwas in mir empor, eine gewiſſe Art von zweitem Geſicht, oder wie ſoll ich es nennen? Der Krug war mir kein Krug mehr, ſondern ein be¬ ſeeltes, unverſchämtes Weſen, ein Geiſterlümmel oder Lümmelgeiſt; ſeine Schnauze war ein unverſchämtes Maul, der erhöhte zinnerne Deckel ein freches Geſicht, der Griff ein trotzig eingeſtemmter Arm, dieſes Weſen kroch von Stelle zu Stelle immer dahin, wo es für uns unbequem ſtand. Und das Schlimmſte war, daß ich über dieſen unſeligen neuen Sinn, der mir ange¬ hext war, nicht einmal erſchrack, wie geſtern über die andern bedenklichen Symptome, ſondern ganz mit mir eins, ganz ſicher war und voll Begierde, das un¬ zweifelhaft ſchuldvolle Weſen nach Recht und Gerechtig¬ keit zu behandeln: ein Beweis, daß der Prozeß der Anſteckung ſich gänzlich in mir vollzogen hatte. Ich fuhr auf, ergriff den Sünder, ſtürzte an's Fenſter, rieß es auf, — aber ſchnell fiel A. E. mir in den Arm: „Noch nicht, mein Lieber! Ich weiß ſchon, daß Sie ſchöne Fortſchritte gemacht haben in der Bildung, aber es iſt noch nicht ganz reif, vielleicht ſogar noch etwas Schmeichelei dahinter. Warten Sie! Wenn es Zeit, werde ich das Zeichen geben!“

Wir waren beim Nachtiſch angekommen und bei den aufgetragenen Früchten erinnerte ſich A. E. des ver¬ kohlten Obſtes, das er kürzlich unter den Funden aus der Pfahldorfzeit geſehen hatte, welche in beſonders reicher Sammlung die Stadt Zürich bewahrt; wir ſprachen vom Kulturzuſtande der Steinperiode, wie er ſich aus den Reſten ergibt, die man nicht lang vorher in überraſchender Menge da und dort im Grunde des Bodenſees und der Schweizerſeen ausgegraben hatte, von den Fortſchritten der Technik, die doch ſchon ge¬ macht waren, als das Metall noch unbekannt war, von Ackerbau, Brod, Webekunſt, Schnitz- und Töpfer¬ arbeit. Der Wirth hatte auf unſer Geſpräch gemerkt und ſagte: „Ich hab' ſo etwas, ich bringe Ihnen zum Nachtiſch ein extrafeines Meſſer.“ Wirklich er¬ ſchien mit den Deſſertbrocken ein derber Meißel aus Nephrit, ſehr geſchickt in einen Hirſchhorngriff ein¬ gefügt, einer der werthvolleren Funde, da man begreiflicherweiſe Klinge und Griff ſelten mehr ver¬ einigt findet; A. E., der auf das Thema mit lebhaftem Intereſſe eingegangen war, zeigte große Freude an dem Geräth und der Wirth ließ es ſich abkaufen.

„Ich kann es gut für meine Novelle brauchen,“ ſagte er, als der Verkäufer aus der Thüre war.

Er ſchien einen Moment in Verlegenheit, daß ihm das Wort entflogen, ergab ſich aber ſchnell in das einmal Geſchehene und fuhr fort: „Eine Pfahldorf¬ geſchichte. — Die kann ordentlich werden.“

„Ja, ſind Sie denn auch ein Dichter?“

„Nun, das will ich doch glauben! Wen anders werden denn die Geiſter ſo placken und ſchinden, als einen Dichter?“

Pauſe. Dann ſagte er mit einem Ausdruck von großer Freundlichkeit, ja wahrer Herzlichkeit: „Sie ſollen ſie haben, bald vollends iſt ſie fertig, das Manu¬ ſkript hab' ich im Koffer mit, der nach Airolo voraus¬ geſchickt iſt. Wenn die Arbeit vollendet iſt, ſollen Sie eine Abſchrift bekommen aus Italien.“

Bei dem Anlaß fiel mir ein, daß ich ſelbſt ein wenig in Poeſie gepfuſcht hatte. Ich erzählte ihm von dem kartoffelnährenden Felsblock, zog mein Blatt heraus und ſchickte mich an, ihm meine Verſe vorzu¬ leſen, nicht ohne erſt verſichert zu haben, daß ich mich ſehr beſcheide, mich als Kollege in Apollo aufſpielen zu wollen. Er unterbrach mich bei den erſten Worten mit der Frage, ob ich auch die Haufwerke ange¬ ſehen habe. Ich erfuhr von ihm, daß man ſo die wild übereinander geſtürzten Felſtrümmermaſſen nennt. „Wiſſen Sie auch,“ ſagte er, „wie ſie das Volk hier zu Lande heißt?“ Ich verneinte. „Dolmen,“ ſagte er, „das iſt keltiſch und bedeutet Opfertiſch — Sie wiſſen doch von den uralten, geheimnißvollen Stein¬ malen in der Bretagne, Skandinavien, England — Dolmen ſollten nur die Gruppen heißen, wo ein Felsblock wagrecht über ſenkrecht ſtehende hergeſtürzt iſt, das Gebirgsvolk hier hat das Wort noch, verſteht es nicht und wendet es auf das ganze Haufwerk an. — Nun haben Sie die Güte, zu leſen.“ So las ich denn:

Aus des Felsblocks rauhen Spalten Tönt ein Aechzen, tönt ein Knurren. „Das zu bieten einem Alten!“ Hör' ich eine Stimme murren. Soll der Sohn ſo hoher Ahnen, Zeuge von der Urzeit Tagen, Soll der Sproſſe der Titanen Einen Grundbirnacker tragen? Wild und frei emporgehoben An des Hochgebirges Wangen Bin ich einſt — ſchaut hin, dort oben! Stolzes Rieſenkind gehangen. O die Zeit, da um beeiste Zacken noch der Sturmwind ſauste, Um mein Haupt der Adler kreiste, Meinen Fuß ein Meer umbrauste! Hätt' ich, als herabgewettert Nieder in das Thal ich krachte, Deine Hütten gleich zerſchmettert, Menſchenvolk, bei dem ich ſchmachte! Lieber Staub und Splitter werden, Träg' als Lehm am Boden liegen, Als ſo ſchmählichen Beſchwerden Länger mich als Dienſtmann fügen! Und ſo hebt er an, zu drücken, Ihn durchzuckt ein Krampf, ein Schüttern, Daß auf ſeinem breiten Rücken Die Kartoffelblüten zittern. Laß das Klagen, laß das Knacken, Das wird Alles nichts mehr nützen, Laß geruhig dir im Nacken Den beſcheid'nen Acker ſitzen! Denke nur: auch die Kartoffel Iſt ein Kind der Erdenmutter Und — erlaub' mir, alter Stoffel — Schmackhaft namentlich mit Butter. Mußt dich gar ſo ſehr nicht ſchämen, Mußt dich, dicker Trotzkopf, eben Auch dem Praktiſchen bequemen, Das iſt Loſung jetzt im Leben. Siehſt du, ſo wird jener, dieſer Wildfang im geſetztern Alter Noch ein brauchbarer Acciſer Oder Kameralverwalter.

Meine Leiſtung wollte mir doch wirklich im Vor¬ leſen gar nicht ſo übel vorkommen und der wartende Blick, den ich auf A. E. richtete, mochte ziemlich ſelbſt¬ zufrieden ausſehen. „Nun, das iſt ja ganz nett,“ ſagte er heiter, „aber bitte, werden Sie mir nicht böſe, wenn ich ſage: eigentlich nur unter heiteren Freunden beim Weinglas oſtenſibel. Die ironiſchen Abſchnappungen einer poetiſchen Anſchauung, dieſe proſaiſch negativen Schlüſſe ſind mehr nur ein Studentenſpaß, als Poeſie, wobei ich nur nebenbei bemerke, daß das Wort Stoffel doch etwas zu hemdärmelig iſt. Ich will Ihnen damit ja nicht weh thun, wenn ich ſage: Heine hat's angefangen und dann in's Giftige getrieben. Und was Sie von mir leſen werden, kann ſich auch nicht hoch rühmen, man wird es zur ironiſchen, ja vielleicht zur ſatiriſchen Gattung ſtellen, mein Talent geht nicht weit, ich hab' da vorhin im Eifer etwas dick gethan. Inzwiſchen bitte ich Sie doch, geben Sie ein bischen Achtung, ob Sie nicht doch auch Poſitives, ich meine: ſo etwas, was man“ — „Was man Poeſie nennt“ half ich nach. — „Nun ja, falls Sie ſo etwas finden, da und dort wenigſtens, ſo dürfen Sie den Spaß drucken laſſen, wenn ich einmal ausgehuſtet habe. Mir iſt immer vor, es währe nicht mehr lang bis dahin.“

Das Schlußwort ſeiner Rede packte mich ſo, daß ich, hätte ich überhaupt über ſeine Kritik empfindlich ſein können, mich und mein Werk ganz vergaß.

Ich drückte ihm dankbar für ſein Vertrauen und wehmüthig die Hand und glaubte billig jetzt wenig¬ ſtens den Augenblick gekommen, daß wir einander uns endlich vorſtellten. Ich griff nach meiner Brieftaſche, um ihm meine Karte zu geben, und hoffte auf die ſeinige.

„Bitte, bitte,“ ſagte er, „laſſen wir's lieber! Kommt es Ihnen denn nicht auch hübſch vor, einmal im Leben nur Menſch zu Menſch?“

Ich verſtand und darf ſagen: mir that wohl, was ich entnahm. Eine feurige Freundſchaftserklärung hätte mir ſo viel, ſo Schönes nicht geſagt. Von einem Andern geübt, hätte die Abwehr und Verſagung alles Wiſſens um Stand und Namen geſucht und eitel er¬ ſcheinen können; hier wäre nur eine ſtumpfe Seele einer ſolchen Auffaſſung fähig geweſen.

„Aber wie bekommen?“

„Bitte um eine Chiffre und Wohnort.“ Ich ſchrieb und die Sache war abgemacht, worauf A. E. noch ſo weit auf ſein Opus eingieng, daß er ſich ſehr lebhaft der Originalität ſeiner Erfindung annahm, ja dafür verwehrte, als hätte ich ſie bezweifelt. Das Pfahldorf- und Steinzeitthema war damals in Kari¬ katur und Schrift ſchon zu mancherlei Scherzen ver¬ wendet worden. Mit einer Leidenſchaft, als handelte es ſich um einen wichtigen Ehrenpunkt, rief mein Freund — ſo darf ich ihn nun nennen, nachdem er mir Menſchenwerth ohne Rückſicht auf Namen und geſellſchaftliche Stellung zuerkannt hatte — rief mein Freund aus: „Glauben Sie mir, ich bin darin neu und ganz ſelbſtſtändig! Sie werden ſehen, die ganze Dichtung geht tiefſinnig von einer Entdeckung, die nur mir gehört, von einer Idee über den wahren, noch immer nicht erforſchten Grund aus, warum dieſe Menſchen auf Seen wohnten; denn Sicherheit gegen wilde Thiere und Feinde? Iſt ja nichts! Fror ja im Winter zu!“

Der Nachtiſch war inzwiſchen vorüber und der Wirth brachte Licht zum Cigarrenanzünden. Als A. E. das Handleuchterchen gefaßt hatte, hielt er es mir hin mit den Worten: „Da, ſehen Sie: iſt das nicht wieder, um ſich auf's Tiefſte zu empören!“ Er zeigte mir, daß dem Geräthe das flache Blättchen am Griffe fehlte, worauf man den Daumen ſetzen muß, um es ſicher zu halten; das Metall hatte an dieſer Stelle eine runde Biegung, die ſo wenig Halt bot, daß es in jedem Moment vorn überzurutſchen drohte. Wie ich ihn kannte, ließ ich mich durch das Maß ſeines Zorns über dieſe Kleinigkeit nicht befremden; ja, es ſchien mir einen belehrenden Blick in das Innere dieſes Menſchen zu öffnen. Wer über ſo etwas er¬ grimmen kann, in dem muß das Gefühl der Zweck¬ mäßigkeit von ungewöhnlicher Schärfe ſein. — Uebri¬ gens ſetzte er noch hinzu, ein ſolches Produkt ſei ein wahres Bild unſerer deutſchen Induſtrie, deren Haupt¬ beſtreben es ja doch ſei, Alles zweckwidrig zu machen. Man ſollte meinen, ſagte er, was Einer fachgemäß treibt, das müſſe er doch verſtehen; ja, ja, hübſch um¬ gekehrt! Der Schneider kann erſt recht nicht ſchneiden, der Sattler nicht polſtern, der Schreiner erſt recht keinen Stuhl bauen! Der Erſte ſchneidet einen Kaſten ſtatt eines Rocks, der Zweite bauſcht Matraze und Sitz ſo, daß du nicht liegen, nicht ſitzen kannſt, der Dritte baut den Seſſel ſo, daß du dich mit den Füßen anſtemmen mußt, um nicht unter den Tiſch zu rutſchen.

Inzwiſchen war ihm über Eis und Winter das Ziel ſeiner Reiſe, Italien, wieder eingefallen. „Und nun will ich’s alſo eben wieder dort probiren,“ ſagte er, „bei meinen lieben Zugteufeln! Denn Teufel ſind ſie im Zugmachen; Fenſter und Thüren auf! anders thun ſie's nicht! Und die verruchten ſteinernen Böden! Aber mein Doktor hat doch Recht: er bleibt dort zwar nicht aus, aber verläuft milder, unſchädlicher. Und eben dann noch etwas!“

„Was denn?“

„Wiſſen Sie — es eckelt Einem eben oft am Menſchen, zumeiſt in der nordiſchen Kulturwelt, die ſo Vieles ſo ängſtlich verbirgt, — Accent durch Gegenſatz: Sie wiſſen, Sie wiſſen! Dort aber: na¬ turalia non sunt turpia. Alſo weniger Eckel.“

Er zog nun eine Landkarte hervor, um mir ſeinen Reiſeplan darauf zu zeigen. Es war nicht Raum auf dem Tiſch, um ſie ganz auszubreiten, die Karte war aufgezogen, er öffnete die Blätter zunächſt ſo weit, als der Tiſch Platz bot, aber die weitere Verfolgung der Reiſelinie forderte, daß nach und nach die anderen Abtheilungen aufgeſchlagen wurden, und nun gieng ein Umſtellen, ein Aufräumen mit den mancherlei Geräthen an, womit die Fläche beſetzt war. Der Wirth ſchien gern zu zeigen, daß er einen reichhaltigen und ſchmucken Service beſitze, und hatte daher manches entbehrlich gewordene Gefäß nicht abgetragen; auf einem zweiten Tiſch und einer Kommode ſtanden Blumenvaſen, Taſſen und Anderes, in derſelben Art wie jener mit Goldrand und farbigen Muſtern ver¬ ziert, umher; wollten wir auf dem Speistiſch abräumen, ſo mußte erſt auf einem dieſer Möbel dieſelbe Arbeit vorgenommen werden, dazu bot aber wieder nur der Speistiſch Raum, den man doch eben leeren wollte, und ſo entſtand ein Kreislauf höchſt verwirrender und bemühender Art, der endlich in ein leidenſchaftlich wirbelndes Hin und Her übergieng und kein Ende zu nehmen drohte. Ein Gott ſchien uns mit Blindheit geſchlagen zu haben, daß uns das einfachſte Mittel nicht einfiel, nemlich abtragen zu laſſen. Plötzlich hielt A. E. inne, während ich in dieſem Geſchäfte noch fort¬ fuhr. Daß er bei dieſem Kreiſen der Objekte ſoeben noch ſelbſt mitthätig geweſen, ſchien er rein vergeſſen Viſcher, Auch Einer. I. 8 zu haben. Mit Stentorſtimme rief er: „Auch gar noch Fandango? Es iſt genug!“

Er klingelte. Der Wirth erſchien. „Was koſtet der ganze Service, Alles was hier im ganzen Zimmer umherſteht?“ Der Wirth fragte: „Wozu?“ und zeigte ſich auf die ungenügende Antwort von A. E., er möchte ihn eben haben, wenig geneigt, ſeinen Schatz zu verkaufen. Doch, da er kaum anders denken konnte, als, der Gaſt ſei auf dieſe Gegenſtände um ihrer Schönheit willen erpicht, da ihm dieß ſchmeichelte und da er ſchließlich wohl kein Geldverächter war, ſo ließ er ſich beſtimmen und nannte eine Summe, die eben nicht beſcheiden, doch auch nicht ſo hoch gegriffen war, als die kundigere Gewinnſucht eines Städters ſie ge¬ ſpannt hätte. Sie wurde ihm rund in Gold ausbe¬ zahlt; er ſtriech ein und fragte: „Soll ich auch die Verpackung übernehmen?“ A. E. ſah ihn ſonderbar an, wendete ſich gegen mich und ſprach feierlich, wie damals im Wirthshaus zu Brunnen: „Supplicium! Todesurtheil!“

Er gab mir den Krug in die Hand und ſagte: „Ihnen die Ehre des Vortritts!“

Ich, wie ich nun leider geworden war, gehorchte mit Pflichtgefühl. Dem Fenſter gegenüber ſtand jen¬ ſeits der Straße ein mächtiger Granitblock, einſt — wer weiß vor wie viel Jahrhunderten — herabgeſtürzt von einem der Felsungeheuer und nun als Damm und Schranke hier aufgepflanzt, Zeuge einer Zeit, da es Krüge und Service freilich noch nicht gegeben. Ich zielte nicht ſchlecht und der Krug zerſchellte an ihm in zahlloſe Scherben und Splitter. A. E. belobte mich und ergriff eine Obſtvaſe; ihr Schickſal war das¬ ſelbe. Wir wechſelten ab mit Tellern, Platten, Glä¬ ſern, was uns nur in die Hände kam. Unten hatte ſich ſchnell ein Zuſchauerkreis von Dorfjugend verſam¬ melt und jubelte über das ungewohnte Schauſpiel. Unter großem Gelächter wurde nach jeder Aktion unſerer Kriminaljuſtiz gerufen: „G'hei abe! G'hei abe!“ A. E. hatte eben eine hübſche Karaffe aufgenommen, als dieſer Ruf zum erſten Mal erſcholl, hatte auch ſchon zum Wurf ausgeholt, hemmte aber ſeine Bewegung, faßte mit der einen Hand meinen Rockknopf, während die andere mit dem Gefäß mitten im Schwung hoch gehoben verweilte, und hielt mir eine kurze Vorleſung über das Wort, das die Knaben riefen und das ich, der Aus¬ ſprache folgend, ohne ſeine Belehrung ſchreiben würde: Keien. „G'heien,“ ſo dozirte er in der geſchilderten Stellung, — „ſchreibe G, Apoſtroph, HEI — alſo eigentlich geheien — von heien mit Vorſchlagſylbe ge — heißt:

a) Werfen; b) beläſtigen (‚laß mi ung'heit' — ſagen Oberſchwaben und Schweizer), auch dämoniſch verfolgen (‚der Teufel geheit mich’, ſagt Luther); c) äußerſt feine Modifikation des Sinns, die ich in Schwaben gelernt: es g'heit mich, heißt: ich habe das Mißgefühl, etwas Angenehmes ver¬ ſäumt, verſcherzt zu haben.

„Ob noch eine andere Bedeutung zu Grunde liege, darüber habe ich lange vergeblich geforſcht, glaube aber jetzt auf der rechten Spur zu ſein. Davon ein andermal.“

Nach dieſem Vortrage befreite er den gehobenen Arm aus ſeinem Banne, holte noch einmal aus, die Karaffe flog den Weg ihrer Geſchwiſter und zerplatſchte am Granitblock.

Ich wollte nun in rhythmiſcher Abwechslung als¬ bald wieder folgen, als er, den Blick auf unſern Zu¬ ſchauerkreis geheftet, mir plötzlich in den Arm fiel und ſagte: „Halten Sie inne, bis ich wieder komme.“ Er eilte hinaus und hinab, ich ſah ihn mitten durch den Haufen der Dorfjungen dringen auf eine Frau zu, die hinter ihren Reihen ſtand, ein Kind auf dem Arme. Sie war dürftig gekleidet, ihr und dem Kind ſah der Hunger aus den Augen. A. E. hatte mit ſeiner ſcharfen Sehkraft offenbar von oben bemerkt gehabt, daß ſie dem tollen Schauſpiel mit vorwurfsvollen Blicken zuſah; man konnte ſchließen, daß ſeine Anrede an das Weib etwas darauf Bezügliches enthielt. Ihre Antwort ließ ſich deutlich hören, da der ganze Haufen mäuschenſtill geworden war: „Ja, Herr, wie das Ge¬ ſchirr ſo flog, dachte ich: wenn ich nur in meiner ir¬ denen Schüſſel zu Haus ein paar Schübchen gute Suppe hätte.“ Ich ſah, daß Geldſtücke in ihre Hand glitten, er flüſterte ihr Einiges zu, das ſichtbar be¬ ruhigend wirkte, wohl aber zugleich eine Bitte enthalten mochte, nicht weiter zuzuſehen; denn ſie gieng hinweg und mit ſichtbar aufgeheiterter Miene.

A. E. eilte wieder herauf und ſagte ſehr munter: „Vereinbar! vereinbar! ſo, nun kann es wieder fort¬ gehen!“ Ich holte wieder aus und zum großen Troſte der Verſammlung auf der Straße lief denn die Aktion weiter.

Hinter uns ſtand der Wirth und ſah zu, ſtarr, ſprachlos, „zur Statue entgeiſtert“.

„Hoffnungslos Weicht der Menſch der Götterſtärke; Müßig ſieht er ſeine Werke Und bewundernd untergeh'n.“

Unſer Eifer nahm zu, als ſich unſere Arbeit dem Ende nahte, die Bogen, in denen wir warfen, wurden immer kühner, der Wurf immer ſicherer; im Feuer dieſes Thuns bemerkten wir nicht, daß außer dem Mädchen, das mit dem Wirth uns bedient hatte, noch Jemand zu ihm getreten war; es war mir nur vor, als hörte ich hinter mir ein helles Lachen und Klat¬ ſchen, ich hatte keine Zeit, darauf zu achten. Jetzt war der feierliche Akt vollendet und wie wir uns zurück¬ wenden, ſteht bei jenen Zweien eine dritte Geſtalt, ein hohes, bildſchönes Mädchen, mit großen, dunklen, von Freude leuchtenden Augen, in die Hände klatſchend und lachend, wie Kinder im höchſten Jubel lachen. Schwarze Locken, von ſilberner Nadel gehalten, fielen um ihr braunes Antlitz, gefüllt und ſtolz geſchwungen ſtieg der Nacken und hielt aufrecht das Haupt mit ſeinem reinen Profil empor; man ſah wieder eine Wölbung des Bruſtbaus, wie ſie in unſern nördlichen Ländern ſo ſelten iſt: frei, kräftig, ein wohlgebildeter Raum für das Organ des Athmens.

Wie ich ſie näher anſah, tauchte mir erſt von ferne, dann deutlicher eine Erinnerung auf. Um dieſe ſchönen Augen ſpielte etwas Weiches, man konnte nicht ſagen, in welchen Formen der Augenhöhle und ihrer Umgebung es lag, nicht wenig trugen die großen Lider und die langen Wimpern dazu bei; nach kurzem Suchen kam mein Gedächtniß bei der Dame an, die ich erſt geſtern in Bürglen geſehen hatte. Die Aehn¬ lichkeit in dieſem Zuge war ſo ſtark, daß man leicht das Unähnliche in Gedanken ausſchied; man konnte ſagen: es war dieſe Erſcheinung aus Blond in Schwarz und Braun, aus dem fein Schlanken in's Vollere, aus dem zart Durchgebildeten in's kräftig Volksmäßige überſetzt.

A. E. ſtand erſtaunt, in Schauen verloren. „Come vi chiamate?“ fragte er.

„Cornelia.“

„Siete da Perugia?“

„No, Signore.“

„Da Assisi?“

„No, Signore.“

„Da Arezzo?“

„No, Signore.“

„No, Signore. Io sono da Bellinzona.“

„Fa niente,“ rief er jetzt, ſchloß ſie in die Arme und drückte der Ueberraſchten, die kaum ſich ſträubte, einen feurigen Kuß auf die Lippen. Der Wirth ſah verwundert, halb ärgerlich, halb lachend zu dieſer Szene, ließ jedoch geſchehen. Man konnte ihm auf dem Geſichte leſen, daß in ſeinem Gemüthe zwei Mächte ſich eine ordentliche Schlacht lieferten: das Ge¬ fühl der Zweckwidrigkeit des erſt Vorgefallenen, der Unmuth über ſo verkehrtes Handeln und über die jetzige Dreiſtigkeit auf der einen und auf der andern Seite der Reſpekt vor Fremden, die ſich eine ſo großartige Verſchwendung erlaubten, und die Luſt am Spaße, den eine Szene, wie die letzte, denn doch jedem Zu¬ ſchauer bereiten mußte. A. E. wandte ſich jetzt mit der Geberde eines Mannes, dem etwas Vergeſſenes einfällt, plötzlich zu ihm, nahm ihn beiſeite, fragte ihn leiſe etwas, die Antwort des Wirths, der ſeine Stimme zum Flüſtern nicht gebildet hatte, verrieth, von was die Rede war: er nannte den Namen einer Frau mit dem Zuſatz einiger weiteren Perſonalien; es konnte nur das arme Weib ſein, deſſen Erſcheinung das kurze Zwiſchenſpiel im großen Töpfedrama her¬ beigeführt hatte. A. E. machte ſich eine Notiz in's Tagebuch. Der Wirth war jetzt ſichtbar ſo ausge¬ ſöhnt, daß er unſeres Wohlgefallens an dem Mädchen einfach ſich erfreute; er ſagte freundlich: „Meines Bruders Kinder, der eine Italienerin zur Frau hat und in Bellinzona wohnt.“

A. E. ſtand noch einige Augenblicke, die Hand des ſchönen Mädchens haltend, fragte, ob er Grüße nach der Heimat bringen dürfe, ſie wurden ihm gern auf¬ getragen, dann wandte er ſich zu mir und ſagte: „So, jetzt laſſen Sie uns ſcheiden und gehen; nach dem Vernunftakte, nach der religiöſen Opferhandlung, die wir vollzogen, könnte uns ein ſchöneres Punktum nicht mehr werden.“ Er nahm ſeine Sachen um und an, gab dem Wirth und ſeinen Nichten noch herzlich die Hand und gieng voran und ich folgſam ihm nach. Während er die Treppen hinabſtieg, blieb ich noch bei Cornelia, die mir vor die Thüre folgte, ſtehen und ſah ſie fragend an; ſie verſtand meinen Blick, ſie las ſchnell darin, daß er forſchte, wie ihr der Herr gefalle, und ſie ſagte: „È pazzo, ma pur simpatico. Pazzi siete tutti e due.“ Es drängte mich, ſie dafür nun meinerſeits auch zu küſſen, ich bedachte aber ſchnell, daß ſie „pazzi“ in den Plural verwandelt hatte, „simpatico“ aber nicht, auch wider¬ ſprach ein Etwas in mir der Nachahmung in dieſem Fall, kurz ich bezwang die Anwandlung und drückte ihr nur zum Abſchied die Hand.

Ich trat zu A. E. vor die Hausthüre. Der Föhn hatte ſich gelegt, ſein Glutſturm ſchien die Waſſer¬ maſſen, die er mit ſich zu führen pflegt, hinter uns auf die Flächen Deutſchlands gejagt zu haben; hier im Gebirg war nur ein leichter Regen gefallen und hatte die Luft mäßig gekühlt.

„Ich wollte eigentlich bis Andermatt,“ ſagte ich, doch ſetzte ich alsbald hinzu: „Nein, es iſt wahr, es iſt beſſer, wir ſcheiden nun.“ — „Nicht wahr?“ ſagte A. E. mit herzlichem Tone und grundfreundlichem Blick; — „das Weitere würde nur nachhinken und beiſammen bleiben wir ja doch nicht; den Reſt des Paſſes mit Teufelsbrücke können Sie ja morgen oder ſonſt einmal ſehen. Die Novelle alſo kommt. Addio!“ Er ſchüttelte mir die Hand, ſchwenkte mit raſcher Wendung und gieng dahin.

Es konnte mir nicht in den Sinn kommen, auch nur ein Wort zu ſagen, eine Bewegung zu machen, wodurch ich dem Gefühl Ausdruck gab, das im Augen¬ blick dieſes Abſchieds über mich kam, obwohl es nach aller Wahrſcheinlichkeit ein Abſchied für immer war. Ich kannte ihn zu gut, um nicht zu wiſſen, wie wenig Glück ich mit einem Anlauf zärtlicher Art gemacht hätte; ich erwiderte ſtumm den Handdruck und gieng gleichfalls meines Weges.

Im nächſten Moment fiel mir ein, daß ich nicht dazu gelangt war, nach dem Sinn des ſeltſamen Wortes zu fragen, das mich am vorigen Tage wie ein Geiſt verfolgt hatte. Schnell aber wurde ich mir bewußt, daß dieß darum unterblieben war, weil ich einen paſſenden Moment zu der Frage nicht fand, und weiter wurde mir klar, daß noch etwas Anderes zu Grunde lag; ich war eigentlich doch nicht dazu aufgelegt. Alsbald vergieng mir daher auch die augen¬ blickliche Luſt, zurückzulaufen und das Verſäumte nach¬ zuholen. Ich wäre vor A. E. ſchlecht beſtanden, wenn ich, vollends nach dem Abſchied, einen beſondern Schritt gethan hätte, um zu erfahren, was ein Humorwort bedeute, das irgend einer geringfügigen Anekdote ſeinen Urſprung verdanken mochte. So reſignirte ich denn darauf, jemals noch im Dieſſeits das Räthſel des Tetem gelöst zu ſehen.

Ich war etwa zwanzig Schritte entfernt, als ich ſeine Stimme rufen hörte: „Sie!“

Ich kehrte mich um: A. E. war ſtillgeſtanden und rief mit einem Tone, woraus die helle Froh¬ heit klang, mir zu: „Und ſie hat's erſt nicht abge¬ wiſcht!“ Dann wandte er ſich und ich ſah ihn mit nervigen Schritten die Straße hinanſteigen. Zugleich erkannte ich am Fenſter das dunkle Lockenhaupt Cor¬ neliens; ſie ſah ihm nach, bis er an der nächſten Biegung der Straße verſchwand.

Ich wanderte langſamen Schrittes bergab. Warum ſollte ich nicht geſtehen dürfen, daß mir das Auge feucht wurde, und warum nicht, daß ich zu fühlen meinte, dieſer Tropfen gelte gar nicht allein dem Ab¬ ſchied, ſondern wohl mehr noch gerade dem letzten, komiſchen Wort und dem, was es mir zu denken gab, zu denken nicht bloß über den einen Menſchen, der dort über das wilde Gebirgsjoch in die Ferne zog.

Es war etwa zwei Monate ſpäter, als ein Packet an mich kam mit dem Poſtſtempel Venedig. Ich öffnete ſehr begierig und da hatte ich nun die Pfahl¬ dorfgeſchichte — in ſauberer Reinſchrift, da und dort mit Korrekturen von anderer Hand, welche die des Verfaſſers ſein mußte. Ein Zettel lag bei; ich werde nachbringen, was darauf geſchrieben ſtand. Es iſt ein gewiſſes Gefühl von Bedürfniß der Abwechslung, was mich beſtimmt, meinem ferneren Berichte den Abdruck der Novelle vorangehen zu laſſen; ich habe ſo lang ſelbſt geredet, daß es Zeit iſt, unſern Freund — ich hoffe, das ſei er trotz alledem — ganz zu Worte kommen zu laſſen.

Der Beſuch. Eine Pfahldorfgeſchichte von A. E.

Wir blicken durch eine kleine Fenſteröffnung in eine Hütte, die uns gar dürftig erſcheinen müßte, wenn wir uns nicht Bau, Ausſtattung, Schmuck un¬ ſerer Räume aus dem Sinne ſchlagen wollten. Die Wände bildet ein Flechtwerk, das mit Lehm bekleidet iſt, daran läuft ein Bord, der einen Hausrath von äußerſter Einfachheit trägt, ein roher Tiſch in einer Ecke, einige Stühle von nicht feinerer Arbeit ſind zu ſehen und auf dem Eſtrich, der eben nicht aus Parkettafeln, ſondern aus einem Guß von Thon und Kohlenſtaub über einer einfachen Lage von Planken beſteht, erhebt ſich ein Herd, deſſen Form auf ſo höchſt urſprüng¬ liche Zuſtände hinweist, wie Alles, was wir erblicken. Und dieß Alles gehört keinem armen Manne; die Matte dort aus Binſengeflecht ſcheidet das Ganze des Bodens in eine Schlaf- und eine Wohnſtube, die frei¬ lich zugleich als Küche dient, und das iſt ein Raum- Luxus, den nicht jede dieſer Hütten aufweist. Der wohlhabende Beſitzer iſt ein ehrſamer Pfahlbürger des Dorfes, das ſich über dem Spiegel des Sees Robanus, wenige Meilen entfernt von der größeren Waſſergemeinde Turit, erhebt. Er heißt Odgal und iſt augenblicklich abweſend; einige hundert Schritte entfernt ſitzt er in einem Einbaum auf dem Waſſer und iſt mit ſeinen Fiſchernetzen beſchäftigt. Dem Ge¬ mach aber fehlt es nicht an einem lebendigen Schmuck. Eine rüſtige, rothbackige Dirne, von munteren Kindern umgeben, hantirt mit einem ſchweren runden Stein auf einer größeren Steinplatte, auf welche ſie einen Haufen von Waizenkörnern geſchüttet hat: ſie mahlt. Die Arbeit iſt nicht leicht, ſchwerlich würde auch eine ſtarke Bauerntochter unſerer Zeit die Laſt des Korn¬ quetſchers ſo leicht heben, ſo geſchickt und leicht hand¬ haben, und wir bewundern dabei ein paar prächtige Arme, die aus den aufgeſtreiften Aermeln des ein¬ fachen Baſtkleids ebenſo wohlgebildet als muskulös hervorglänzen. Etwas Sonderbares erblicken wir frei¬ lich auf dem linken Oberarm: ein ſeltſames Bild, das ebenſowohl einen Kuhkopf, als einen Halbmond vor¬ ſtellen kann, iſt hier mit blauer Farbe eingeritzt und längſt mit der Haut verwachſen. Niemand jedoch wird ſagen, daß es den ſchönen Arm entſtellt! es ſieht eben aus, als hätten die blauen Aederchen, die dieſe ſchimmernd klare Haut durchrieſeln, den Ein¬ fall gehabt, ſich gelegentlich zu einer Art von Ver¬ zierung zu geſtalten. Alſo laſſen wir uns die täto¬ wirte Schöne gefallen und ſehen uns weiter um in dieſem Raume. Drei Kinder, ein Knabe und zwei Mädchen, treiben ihr Spiel mit einem Eichhörnchen; das kleinere iſt ſeit einem Jahr erſt aus den Windeln und erfreut ſich jetzt zugleich ſeiner Freiheit; neben ihm liegt ein Ding, etwas wie ein eigenthümliches Zaumgebilde, am Boden: es iſt der Halfter, womit der arme Wurm an einem Pfoſten feſtgebunden wird, wenn die Fallthüre offen iſt, die wir jetzt niederge¬ laſſen ſehen; ſie deckt eine Oeffnung, die ſich ein¬ fach über dem Seeſpiegel befindet und urſprünglich zum Fiſchfang beſtimmt war. Man ließ durch ſie einen Korb in's Waſſer hinab und durfte ſicher ſein, daß er zappelnde Beute mitbrachte, wenn man ihn nach einiger Zeit aufzog. Seit die Gemeinde ſtark über zweihundert Bürger zählt, iſt der See ſo er¬ giebig nicht mehr, die Oeffnungen aber ſind geblieben, eine Treppe führt hier in's Waſſer, um ſchneller zum Kahn zu gelangen, als durch die ſpärlichen und engen Durchgänge zwiſchen den Häuſern, die man mit wenig Recht Gaſſen zu nennen beliebt, und über die einzige Brücke des Dorfes. Einen eigenthümlichen Gegenſatz zu den Erſcheinungen der blühenden Kinder und der ſchönen, rüſtigen Jungfrau bildet eine un¬ heimliche Alte, runzlich, von gelber Farbe, die grauen Haare hängen ihr faſt ungeordnet über die Stirne; ſie ſitzt in einer Ecke und ſpinnt. Dazu ſingt ſie Viſcher, Auch Einer. I 9 in eintöniger Weiſe — man kann es kaum Melodie nennen, es iſt nur wie ein dumpfes Murmeln — ein dunkles, uraltes Lied.

„Helft mir ſpinnen, ſpinnen, Heil'ge Spinnerinnen, Die ihr ſchwebt im Schilf! Selinura, hilf! Faden kam geronnen, Haſt die Welt geſponnen, Du und deine Feen, Geiſter in den Seen! Tanze, Spindel, tanze Fäden, feine, ganze! Wirtel mit Geſumm Wirble um und um! Leiſe rauſcht's im Riede Mir zum Spinnerliede, Flüſtert Zauberſang Mir zum Spindelklang.“

Dazu hörte man die Welle unter dem hohlen Bau an den Pfählen plätſchern und den Abendwind raſchelnd durch den nahen Uferſchilf wehen: eine Be¬ gleitung, die gar wohl zu dem geiſterhaften Geſange ſtimmte.

Ein friſcherer, hellerer Klang, von ferne her ver¬ nehmbar, unterbrach dieſe düſtere Muſik. Es war ein Jodeln, ganz daſſelbe Spiel wechſelnder ſtarker Fiſtel¬ und Baßtöne, wie man es heute noch in den Schweizer- und Tiroler-Alpen oft und gern vernimmt. Das Mädchen ſtriech ſich die braunen Locken aus, die ihr bei der ſtarken Arbeit über die Stirne gefallen waren, und aus ihren dunkelblauen Augen, die bisher nach¬ denklich, träumeriſch unter den langen Wimpern darein geſchaut hatten, blitzte die helle Schalkheit hervor. Wie ein morgendlicher Strahl fuhr jetzt ihre glockenhelle Stimme durch die nebligen Laute der geſpenſtiſchen Alten:

„Und mein Schatz der kann ſingen Und jodeln dazu, Wenn er auſi thut treiben Sein Kalb und ſein' Kuh. Ju! Und e ſchwarzbrauner Jager, E luſtiges Blut, Der wär' mir ſchon lieber, Mit em Gamsbart uf'm Hut! Ju! Ju!“

Das Ju denke man ſich mit jenem durchdringen¬ den, gezogenen Jodelton geſungen, der fernhin durch Berg und Thal ausklingt. Man ſollte meinen, der entfernte Sänger werde ihn erwidern, aber von dorther ließ ſich kein Laut mehr vernehmen. Ueber die Züge der Alten gieng ein Schatten, ihre finſteren Augen ſchickten einen ſtechenden Blick nach dem Mädchen, ihre Spindel ſtand ſtill und ſie ſagte nur die zwei Worte: „Wieder das?“ „O was iſt's denn weiter auch?“ erwiderte das Mädchen und wandte ſich nun zu den Kindern, die nach Abendbrod verlangten. Nicht ſo zierlich wie Werther's Lotte theilte ſie mit einem Steinmeißel einen dunkeln Brodlaib, deſſen Rinde in der That ziemlich kohlich und deſſen Subſtanz eben nicht ſo weiß und porös ausſah wie bei unſerem leichtverdaulichen Brod, in wenig regelmäßige Schnit¬ ten; der Leſer begreift, daß Meſſerklingen von ge¬ nügender Länge aus Stein nicht herzuſtellen waren, ſo mußte denn bei Körpern, die für ein Holzmeſſer zu hart waren, der Meißel die Stelle verſehen; man darf übrigens zugeben, daß Sigune den Druck oder Stoß von oben, womit er gehandhabt wird, mit ſo viel Grazie ausübt, als irgend mit dieſer gröberen Bewegung ver¬ einbar iſt. Sie nimmt hierauf mit einem Holzlöffel Butter aus einem thönernen Napf, deſſen Hals einige aufgemalte Zickzack-Linien einfach genug verzieren, ſtreicht ſie mit dem ſpatelförmigen Stiele zierlich auf die Brode und ſagt dann: „Wartet, weil ihr ordent¬ lich brav geweſen, ſollt ihr einen Vorſchmack vom Feſt haben.“ Sie holt noch einen andern Topf vom Borde und ſchöpft daraus einen braunen Stoff, bei deſſen Anblick die Kinder jubeln: es iſt ein Mus von verkochten Apfelſchnitzen mit etwas Zuſatz von Honig. „Gſälz! Gſälz!“ riefen die Kinder und konnten kaum erwarten, bis die Butterlage mit dem wohl¬ ſchmeckenden Ueberzuge bedeckt war. Sigune — denn ſo hieß die erwachſene Schweſter der Kleinen, die ihnen getreulich ſeit einem Jahr die todte Mutter erſetzte — vergaß ſich ſelber nicht; der Alten wurde dann ein Becher Meth gereicht und auch das Eichhörnchen nicht vergeſſen, ihm wurden einige Haſelnüſſe geſpendet, und ſo ließ ſich denn die ganze Geſellſchaft ihr Veſperbrod ſchmecken.

„Hixi, Hixi“ rief jetzt das ältere Schweſterchen Sigunens, „komm' ſing mit uns das Märchenlied von Coridwen einmal wieder!“ Der Knabe ſtimmte mit ein, die Alte — ihr Name nicht abgekürzt hieß Ur¬ hixidur — war inzwiſchen munterer geworden und ſtellte nur die Bedingung, daß die Kinder ordentlich ein¬ fallen; ſie verſprachen eifrig und ſo begann denn der Geſang, wobei der Leſer zu merken hat, daß bei den fünf erſten Strophen je die zweite Zeile vom Knaben, die vierte vom Mädchen übernommen wird, das Uebrige aber mit näſelndem und zugleich hohlem Tone die Alte vorträgt.

„Gwyon, dieſer kleine Tropf — Was thut der? Hat geſchleckt vom Zaubertopf. Wer kommt her? Kommt hinzu, o weh! o weh! Coridwen, die ſtarke Fee! Gwyon, dieſes Zwergelein, Was wird er? Wird ein flinkes Häſulein. Wer kommt her? Coridwen als Hündin ſchnell Will zerzauſen ihm das Fell. Daß ſie ihn nicht packt am Wiſch, Was thut er? Gwyon wird im Nu ein Fiſch. Wer kommt her? Coridwen als Otterthier Jagt ihn und erhaſcht ihn ſchier. Gwyon, Gwyon, jetzt ſei flink! Was thut er? Er wird flugs ein Diſtelfink. Wer kommt her? Coridwen ſtößt auf den Schalk Gleich herab als Finkenfalk. Zu entfliehn des Falken Zorn, Was thut er? Er wird raſch ein Waizenkorn. Wer kommt her? Coridwen wird eine Henn' Und verſchluckt ihn, Coridwen.“

Von ihrer gelungenen Geſangleiſtung faſt noch mehr, als von dem gern gehörten Märchen beglückt, jubelten und klatſchten die Kinder, während die Alte, ohne weiter auf ſie zu achten, mit verändertem, tiefem, finſterem Tone den Schluß vor ſich hinſang, um den ſich die Kleinen niemals bekümmert hatten:

„Das Korn hat gegoren Im heiligen Leib, Da hat ſie geboren, Das Wunderweib, Die Strahlenſtirne, den Talieſin, Der da ſchauet allen geheimen Sinn, Der da blicket hinaus in die Ewigkeit, Der da iſt und war in aller Zeit, Der Druiden Vater und Geiſter-Haupt. Verflucht, wer nicht an Talieſin glaubt!“

Ein Huhn flog herein und pickte die Waizen- Körner auf, die bei der Mahlarbeit zu Boden gefallen waren. Dieß ſteigerte den Jubel der Kinder und eins um's andere riefen ſie: „Schluck' das Körnchen, Henn, Henn, Henn! Coridwen, Coridwen!

Inzwiſchen iſt an der Fenſteröffnung ein unbe¬ merkter Zuſchauer erſchienen, ein Burſch im beſten Jugendalter. Er betrachtet ſich mit ſichtbarem Wohl¬ fallen die Gruppe und verweilt mit innigen Blicken auf der mütterlichen Schweſter der Kleinen. Nachdem er manche Minute ſo ohne Regung geſtanden, zieht er eine Binſe hervor und kitzelt mit ihrem Ende Si¬ gunen hinter dem Ohre; ſie ſpringt auf, „wart' nur, wart' Alpin, ich brech' dir den Finger ab,“ ruft ſie, faßt ſeine Hand und drückt auf das Zeigfingergelenk, als wollte ſie die Strafe vollziehen. Der Burſche grillt auf und lacht, tritt ſchnell in die Hütte ein, gefolgt von einem zottigen Schäferhund, der mit luſtigen Sätzen, wedelnd, bellend, leckend Sigunen und die Kinder begrüßt, nimmt die Thäterin um den Hals und klemmt ſie in's Ohrläppchen, daß nun das Auf¬ ſchreien an ſie kommt. Dann wird er plötzlich ernſt, ſetzt ſich auf den Herd und ſieht ſie ſchweigend an. „Haſt wieder das Gſatzli vom Jäger geſungen oder nicht?“ „Ja, ja, ſie hat's,“ miſcht ſich mit an¬ geberiſchem Ton die Alte in's Geſpräch, ſetzt ein „aber“ ohne Wortfolge hinzu und bricht mit ihrem Spinnrocken auf, nachdem ſie den Wirtel ſorgfältig eingepackt und eingeſchoben hat; denn es iſt einer von den koſtbaren: nur von Thon, aber niedliche Verzie¬ rungen, dazwiſchen ſeltſame Runenzeichen ſind darauf eingegraben. Im Abgehen klopft ſie mit ihrem Kunkel¬ ſtecken noch leiſe an den größten der Kochtöpfe, die auf dem Bord am Herd ſtehen, und ſieht Sigunen mit einem Blick dabei an, als wollte ſie ſagen: „Da hab' ich zu Haus einen andern!“ Dieſe lacht und ver¬ ſetzt ſpöttiſch: „Na, ich bin dir nicht neidig auf deinen alten Krauthafen!“

„Und hab' dir grad wollen eine Freud' machen, — ſo etwas für's Feſt — aber ich weiß, es g'freut dich erſt nicht,“ ſagt jetzt Alpin. Er handelt jedoch ſeinem eigenen Worte zuwider und zieht unter ſeinem Schafpelz, deſſen Wolle nach außen gekehrt iſt, eine Schnur von glänzenden Körpern hervor. „Ah! Ei! Je, wie nett!“ ruft das Mädchen, das ohne viel Um¬ ſtände darnach gegriffen hat und dem der freundliche Geber das koſtbare Geſchenk leicht in die Hand fallen läßt. Es iſt ein Halsband von aufgereihten Stückchen aus Bergkryſtall; ſie ſind nicht eben ganz gleich an Form, aber man ſieht, ſehr ſorgfältig nach annähern¬ der Aehnlichkeit zuſammengeleſen; ſie zu ſchleifen, bis ſie in ihrer Durchſichtigkeit hell leuchteten, mag müh¬ ſam genug geweſen ſein, noch viel mühſamer jedoch das Durchbohren. Sigune weiß wohl, was das Ar¬ beit koſtet, mit einem ſpitzen Splitter von Quarz oder Feuerſtein einen, noch dazu kleinen, harten Körper zu durchlöchern, ohne ihn zu zerbrechen, und ſie kann ſich gar wohl vorſtellen, wie manche lange Stunde, beim weidenden Vieh ſitzend, der zärtliche Hirte daran gear¬ beitet haben mag. Und daß ſie Sinn dafür hat, am Feſte, ſtatt mit ihrer alten Schnur von farbigen Thon¬ perlen mit ſolchem Schmuck zu erſcheinen, bedarf keiner Verſicherung. Sie iſt nun wohl herzlich gerührt, reicht auch dem Geber mit den Worten: „Biſt immer gut!“ einen Schmatz, der aber ſpürt, daß er etwas kurz und oberflächlich iſt, er weiß gar wohl: hätte er Si¬ gunen einen Auerhahn oder Gemsbock zu Füßen ge¬ legt und erzählt, wie er ihn auf gefahrvollen Wegen erſchnappt habe, da hätte ſie ihn an den Locken ge¬ packt und anders geküßt. Es trat wieder eine Pauſe ein und Alpin, als wäre geſprochen, was er ſoeben nur gedacht hat, ſagt mit weicher Stimme: „Ich mag halt eben die ordentlichen Thierli nicht umbringen, ſie wollen halt auch leben; und weißt, neulich wieder — wie ich den angeſchoſſenen Rehbock im Wald ge¬ funden, mit dem Pfeil im Leib, langſam verendet, aber noch lebig von Hunden angefreſſen, — ſeitdem mag ich ſchon gar nicht mehr jagen; ja, wenn's auf ein recht ſchädliches wildes Thier geht — hab' ich je den Wolf gefürchtet? — ſoll ich dick damit thun, daß ich jüngſt den Bären —“ Hier veränderte ſich der Ausdruck ſeiner milden, hellblauen Augen, er richtete ſich ſtolz und ſteil auf und fuhr fort: „Man hat dir's erzählt — nicht ich — ich mag mich nicht brüſten — heut ſag' ich dir's: ſieh, ſo ſtand das Ungethüm, nahm den Kampf an, will mich umarmen — mein Speer war keiner von den ſtarken — ſonſt eben gut genug zur Schippe — ich wag's darauf und ganz nah' heran, — die Spitze richtig in den Rachen — ſchnell nachgebohrt mit aller Kraft — 's war grad keine Kleinigkeit —“

Er erzählte nicht weiter, ſondern rief heftig: „Wer das kann, der nimmt's auch noch mit manchem Jäger auf! Komm, Ryno, wir gehen! Gut' Nacht!“ Und er war hinweg, begleitet von ſeinem Thiere, das ſich eben nicht gerne von der munteren Geſellſchaft zu trennen ſchien.

Sigune ſaß nachdenklich, die Halsſchnur in der Hand wiegend. Es war eben ſo eine Sache. Alpin war ihr lieb, aber — Man wußte damals noch nichts von Ideal und Bauernmädchen pflegen heute noch nichts davon zu wiſſen, ſonſt würden wir ſagen: es ſchwebte ihr eben ein anderes Ideal vor. Sie hatte dem guten Alpin noch nie beſtimmten Anlaß zur Eifer¬ ſucht gegeben, aber ſo viel neckiſche Bosheit war aller¬ dings in ihr, daß ſie ihn oft genug in ihre Gedanken hineinſehen ließ, und dieſe lauteten: ſchlank, behend, ſchwarzbraun, blitzende dunkle Augen, Kraushaar, hübſcher Schnurrbart, wo möglich an den Spitzen in die Höhe geſtrichen, überhaupt keck, flott, jägerartig. Alpin aber war ſtämmig, langſam, hatte Augen, die wir als hellblau ſchon kennen und die gewöhnlich ſanft und nachdenklich blickten, glattes Flachshaar und — was ihm beſonders im Wege ſtand und allerdings ihm ſelbſt auch Kummer machte: der Schnurrbart wollte, obwohl es längſt, längſt Zeit war, nicht recht kommen, ſondern beharrte darauf, dem dünn bewachſenen Korn¬ feld nach langer Trockenheit gleich zu ſehen. Man hörte jetzt unten einen Kahn anfahren, anlegen, der Vater kam zurück, brachte in einem Schaff ſeinen Fang, einen fetten Karpfen und ein Prachtexemplar der Forelle-verwandten Aſche nebſt einigem Volke niedri¬ geren Schlags; Sigune halte nicht Zeit, ihren Gedanken nachzuhängen, Odgal mochte ſich den Karpfen heut Abend ſchmecken laſſen und die Tochter machte ſich ungeſäumt an's Geſchäft der Zubereitung. Dem Vater wurde das Geſchenk nicht verheimlicht und er ſchien es nicht ungern zu ſehen.

Wir überlaſſen ſie ihrer Arbeit und folgen dem aufgeregten Alpin durch ein paar Zwiſchengänge des Pfahldorfs nach der Hütte ſeines Vaters. Es iſt kein guter Abend heute für unſern jungen Freund. Er findet den Vater öfters nieſend und huſtend, dazwiſchen fluchend über einem Steine ſitzen, der ſeiner bearbei¬ tenden Hand ſichtbare Schwierigkeit entgegenſetzt. Es iſt ein ovaler Kieſel von der Größe einer ſtarken (da¬ maligen) Männerhand und der alte Ullin iſt beſchäftigt, ihn der Länge nach zu durchſägen. Seine Säge be¬ ſteht aus einem nur zwei Zoll langen Stück Flins, das heißt Feuerſtein, mit unregelmäßig gezahntem Rande. Der Kieſel ſoll zwei Aexte geben, aber die Säge ſtößt auf eine Verhärtung und kann nicht vor¬ wärts kommen. Schon zwei Tage lang hat ſich Ullin daran abgemüht; jetzt, eben wie der Sohn eintritt, hat er die Geduld verloren, ſchleudert den Stein auf den Eſtrich und flucht unter einem neuen Nies- und Huſtenanfall: „Hol' euch der hölliſche Grippo, Stein, Säge und Naſe!“ Dabei ſtößt er eine Schale voll Meth um, die er ſich eben friſch eingeſchenkt hat. Mit dem ſüßen und eben nicht ſchwachen Getränke hat¬ er ſich unter der ſauern Arbeit geſtärkt und zugleich das Kratzen im Halſe zu beſchwichtigen geſucht. Die Schale iſt ungleich feiner, als andere Arbeiten der Pfahlbewohner, und aus einem Stoffe geſchnitzt, der dort ſelten genug war, dem Holze des Buchsbaums, Erzeugniſſes einer wärmeren Sonne. Ullin hatte das Geräth von einem Freund am Podamurſee, wohin es ein Händler aus fernem Lande gebracht, um die Bälge von zwölf Edelmardern erſtanden. Wer der hölliſche Grippo iſt, werden wir erfahren; für jetzt müſſen wir dem Geſpräche folgen, das zwiſchen Vater und Sohn beginnt. Sie hatten eben auch einen Spahn mitein¬ ander und nicht erſt von geſtern her. Der Vater wollte mit dem Sohn höher hinaus, als dieſer mochte. Das unzureichende Werkzeug, das ihm den Kampf mit dem ſpröden Stein erſchwerte, brachte ihn jetzt wieder auf dieſes Thema. Gieng es nach ſeinem Willen, ſo ſollte der Sohn Fabrikant werden und längſt hatte er ihm vorgeſchlagen: entweder ſollte er ſich in einem Schnur- und Fadengeſchäft, das ſich in der großen Waſſergemeinde Turik aufgethan, oder in der weitbe¬ kannten Werkzeug- und Waffenfabrik am See Poda¬ mur zum Meiſter ausbilden, um ſeiner Zeit ein eigenes Anweſen hier auf dem See von Robanus zu gründen. Der Leſer möge nicht zu ſehr ſtaunen, wenn wir von Fabriken reden in einer Zeit, wo die menſchliche Bil¬ dung auf einer Stufe ſtand, wie wir hier ſie darzu¬ ſtellen haben. Wo ein Volk doch ſchon ſo weit iſt, wie wir hier ſehen, da hat immer auch ſchon eine Theilung der Arbeit und mit ihr eine Vervollkomm¬ nung durch Maſſenbetrieb Einer Gattung von Arbeit begonnen. Wohl iſt der Bauer auch Fiſcher, kann Netze ſtricken und flicken, iſt Zimmermann, ſpitzt ſeine Pfähle ſelbſt mit der Steinaxt, treibt ſie mit dem ſchweren Holzſchlägel in den Seegrund und errichtet darüber ſeine vier Wände, iſt Wagner, baut ſich einen ſchwerfälligen Pflug mit hölzerner Pflugſchaar, einen Wagen mit Rädern aus einer, durch ſchwere Leiſten kümmerlich gefeſtigten Holzſcheibe, wohl kann Frau und Tochter nicht nur melken, kochen, ſondern auch mahlen, ſpinnen, mit beinerner Nadel oder mit Fiſch¬ gräte nähen und auf ſehr einfachem Webſtuhl, dem Kegel und Kugeln von Thon als Netzſtrecker dienen, vermag ſie Stoffe zu weben, nicht nur einfache, ſon¬ dern ſogar gemuſterte von ganz niedlicher Zeichnung; aber neben ſolcher Vereinigung von Fertigkeiten in Einer Hand haben ſich doch ſchon die Anfänge des Handwerks eingeſtellt, denn bereits mußte man erkennen, daß Vervollkommnung Zeit braucht und daß nicht Jeder Zeit hat, von dem Vielerlei, das er treibt, Jeg¬ liches recht zu lernen. Unternehmende und kluge Männer haben da und dort ſogar einen weiteren Schritt gethan: ſie haben begriffen, wie erſprießlich es iſt, wenn man ſich zuſammen thut zu einerlei Geſchäft, viele Hände in ſeinen Dienſt zieht und in der Thei¬ lung wieder eine Theilung vornimmt, indem man je eine der Arbeiten, die das Ganze in ſich begreift, einer Anzahl dieſer Hände zuweist, ſo daß ſie darin eine ausnehmende Fertigkeit erlangen. So iſt drüben am Podamurſee aus kleinen Anfängen ein Anweſen er¬ wachſen, das weit hinein die Lande dieſſeits und jen¬ ſeits dieſes großen Waſſers mit Werkzeugen von Feuer¬ ſtein und anderem hartem Mineral verſorgt; viele Arbeiter ſind beſchäftigt und theilen ſich, wie gemeldet, in die Arbeit; die Einen fertigen Pfeil- und Speer¬ ſpitzen, die Anderen Meißel verſchiedener Stärke und Breite, wieder Andere, und zwar die Geſchickteſten, ſind Sägenſchläger und es war eines ihrer Produkte, das wir in Ullins Hand geſehen haben; ſie wiſſen ein Stück Feuerſtein durch wenige geſchickte Schläge zuerſt in längliche Splitter zu theilen und dann den Rand eines Splitters ſo zu ſprengen, daß ſeine Zacken un¬ gefähr den Dienſt der Zähne einer metallenen Sägen¬ klinge verrichten können. Dieſe kannte man ja noch nicht, und ſo hielt man große Stücke auf ein Werk, das uns gar dürftig erſcheinen muß; man muß auch bedenken, daß kein metallener Hammer, ſondern nur ein kleiner Steinſchlegel zu Gebote ſtand, um die ſchwierige Spaltung vorzunehmen. Wie ſehr man doch die Unzulänglichkeit des Geräthes zu fühlen bekam, haben wir aus Ullin's Geduldermüdung geſehen. Er wußte aber von einem neuen, großen Fortſchritt, der in dieſer Fabrik gemacht worden: die durch Schlagen, Sprengen hervorgebrachte Form wurde durch Schleifen auf Granit, auf harten Quarzen geglättet, regel¬ mäßiger gebildet, die Zähne der Säge wurden durch feilenartige Handhabung deſſelben Geſteins geſchärft, Alles bekam eine Präziſion und Brauchbarkeit, die man bis dahin bitter vermißt hatte, doch länger konnte man freilich die Säge, härter Waffe und Meißel nicht machen. Unbeſtimmte Ahnungen von künftigen, noch größeren Fortſchritten ſchwebten aber Ullins denkendem Kopfe vor und es war ſein Lieblingsgedanke geworden, ſeinen Sohn in dieſe große Bahn einzuſchieben. Mit der Schnur- und Fadenfabrik in dem näheren Turik ſchien es ihm weniger Ernſt zu ſein, denn ſein Alpin, obwohl eine ſtille Natur, hatte bei früheren Anläufen eine noch ſtärkere Abneigung gegen dieſe Art von Ar¬ beit an den Tag gelegt und der Vater ſelbſt dachte ſich in Wahrheit ſeinen Sohn lieber in einem luſtigen Schlag- und Klopfwerk, als in einem dumpfen Gemache voll Flachsgeruch und ſurrenden Häſpeln. Aber auch gegen den andern Vorſchlag ſträubte ſich der Sohn heute wie immer, ja heftiger als jemals. Denn, ge¬ reizt wie er von Sigunen herkam, war er ſich eben jetzt recht bewußt, daß ſein Stand auch ſeine Ehre habe, und wollte ein Fabrikant ſo wenig werden wie ein Jäger. Stand dürfen wir ſagen, denn allerdings war auch das Viehhüten in jener Zeit ſchon zum be¬ ſondern Geſchäfte geworden wie überall, wo ein Volk zum Ackerbau vorgeſchritten iſt. Und da wollte es einen Mann auf dem Platze; das haben wir aus Al¬ pin's Bärenkampf erſehen, und außer den Bären gab es nicht nur Wölfe, ſondern noch andere, nicht die Heerde, aber den Hirten bedrohende ſchreckliche Feinde, deren einer uns im Verlauf dieſer Geſchichte begegnen wird. Schon darum konnte der Hirtenſtand nicht verachtet ſein, aber er war es ohnedieß nicht, ſondern etwas Ehrwürdiges. Und Alpin war ein kleiner König. Er ſelbſt hatte ſich das ernſthafte, geruhige, genährige, ſtille Rind vorbehalten, unter ihm ſtand ein Roßhirt, ein Schafhirt, ein Ziegenhirt und ein Schweinshirt, den zwar kein Homer den göttlichen Sauhirt Eumaios nannte, den aber die Welt doch nicht minder in Ehren hielt, als ſeine Kollegen, und dieſe untergeordneten Herrſcher hatten ſich wie der Regent ſelbſt noch Hülfs¬ kräfte in Form von anſtelligen Buben herbeigezogen. Die erwähnte Gefahr brachte es mit ſich, daß der Hirte oft in den Jäger übergieng, aber darum war er nicht Jäger von Handwerk. Auch die Jagd, ob¬ wohl Jedermann nebenher auch jagte, forderte ſchon einen beſondern Stand. Der gelegentliche Kampf gegen die vielen ſtarken und wilden Feinde im Thier¬ reich konnte nicht ausreichen, ſie mußten verfolgt wer¬ den und da bedurfte es ausdrücklich zu dieſem Zwecke geübter Liſt und Kraft; auch liebte man ſehr das Viſcher, Auch Einer. I. 10 Wildpret, das wird uns gründlich der Feſtſchmaus bezeugen, von dem ſpäterhin zu berichten iſt.

Wir kehren zum einredenden Vater und ablehnen¬ den Sohne zurück.

„Ach, laß, Vater! Wenn ich ſo bei meinen Thier¬ lein ſitze und denke ſo allerhand über ihre Art und Thun und kenne ſie aus einander und wundere mich, wie ſie doch verſchieden ſind, und wenn ich ſo weiter denke und kommt mir als großmächtig Geheimniß vor, wie Alles das ſo ſein mag, auch Gras und Laub und die großen Berge und die Sterne, und wenn ich dann nicht weiter weiß und blaſe oder jodle oder blättle — —“

Der Vater unterbrach ihn: „Was nützt mich das Jodeln und Blätteln!“ Aber Alpin war ſtolz auf ſein Jodeln und noch mehr auf ſein Blätteln und dieß mit Grund: er entlockte dem Buchenblatt zwiſchen ſeinen Lippen Töne und Melodieen, wie ſie jetzt ein Virtuos auf Klarinette oder Fagot bezaubernder nicht hervor¬ bringen könnte. Und nun war das Geſpräch natür¬ lich ſchon im unebenen Geleiſe. „Und blättle,“ nahm Alpin in gereiztem Tone wieder auf, „und denke da¬ gegen, ich ſollte zu Zwanzigen klopfen und hämmern an dem, todten Geſtein und mein eigen Wort nicht hören vor dem Lärm — und ſo immer das Gleiche den ganzen Tag — und dann der Herr oder die Herren — ich arbeite ja dann nicht für mich — was krieg' ich von denen?“

Geld gab es dazumal, in jenen Gegenden wenig¬ ſtens, noch keins. Der Vater konnte nichts nennen, als die Tauſchmittel: Geräthe, Kleider, Schmuck, Vieh, Felle, Wolle, Getreide.

„Und wer hilft mir, wenn ich zu wenig krieg', und mit dem, was ich krieg', was ſoll ich anfangen?“

Der Vater fand ſich in einige Konfuſion verſetzt und antwortete nach einer Pauſe: „Wieder tauſchen oder aufſparen und Land kaufen.“

„Wozu brauch' ich aber ſo viel Zeug? Und Land haben wir ja genug!“

Man war an einem Punkt angekommen, wo kein Theil weiter wußte. In beiden Köpfen bohrte etwas, wollte ein Gedanke zur Geburt drängen, der doch un¬ möglich geboren werden konnte. Zwei Pfahlbauern¬ gehirne, Gehirne, wie ſie organiſirt ſein konnten vor etwa ſechs Jahrtauſenden, an dem Punkte einer Vor¬ ſtellungsreihe angekommen, der ſie in logiſcher Linie hätte auf die Perſpektive weiſen müſſen: die Ar¬ beiterfrage! Geld! Geldſpekulation, Geldhandel, Geld aus Geld! Banken! Gründungen! —

In der That machten Beide jetzt ſo unkluge Ge¬ ſichter, daß ein moderner Zuſchauer ſich des Lachens nicht hätte enthalten können. Der Vater nahm zur Beruhigung ſeiner ſo ungewohnt arbeitenden Central¬ nervenſtränge wieder einen langen Schluck Meth. Der Sohn, dem Schwindel zu entgehen, den ihm das Stieren in dieſen kohlrabenſchwarzen Abgrund erregen mußte, packte jetzt die Sache von einer andern Seite, die ihm ein klein, ein ganz winzig klein wenig deut¬ licher vorſchwebte:

„Und dann — mithelfen ſoll ich, daß das Zeug aufkommt? Und ſo fortwächst, daß am End’ kein Thal in dieſen ganzen Landen vor dem Pick-, Klopf- und Hämmer- und Haſpelweſen mehr ſicher iſt? Kein Bäch¬ lein lauter und lieblich mehr gehen kann, weil ſie's verſchmutzen mit Waſchereien und — mit“ (man er¬ kennt, daß er Mühlwerke und Fabriken mit Waſſer¬ trieb ahnt und nicht nennen kann, daher ſetzt er nur hinzu:) — „und daß am Ende der ver¬ ſtummen muß?“

Mit dem Wort wurde ihm ganz erbärmlich zu Muthe. Er war Meiſter auf dem langen Hirtenhorn ſo gut, wie im Jodeln und auf dem Buchenblatt. Er konnte blaſen, daß es in die innerſte Seele gieng. Ihm kam in dieſem Augenblick das Heimweh, als ob er ſchon weit, weit weg in dem ſteinklappernden Hämmerwerk wäre. Sein See, ſeine Schafe, ſeine Rinder, voran die Pracht- und Staatskuh, die graue Liſel, die ſo ſanft blinzte, wenn er ſie hinter dem Ohr kratzte, ſeine Berge, die fernen ſilberblitzenden Gletſcher — Alles kam ihm vor, als ſehe er es bereits kaum noch nur ganz ferne — und ebenſo ferne Sigunen. —

Auch ſeine gute Mutter Minona fiel ihm ein, die draußen am Lande ſeit einem Jahr im ſtillen Eichen¬ haine den ewigen Schlummer ſchlief. Sie hatte frei¬ lich ihrem Alpin auch manchmal eine ſchwere Stunde bereitet, da ſie ihm mit einem Lieblingsplan anlag, der dem braven Sohne ſo wenig einwollte, als die welt¬ mäßigen Ideen des Vaters. Sie wünſchte, er ſolle ſtudieren. So dürfen wir wohl ſagen, da es etwas dem ganz Aehnliches, was wir ſo nennen, ſchon in jenen Zeiten allerdings gab. In Turik war nicht bloß die große Schnur- und Fadenfabrik, ſondern unter Anderem auch ein Druidenorden mit ſeiner Pflanzſchule, einem großen Seminar, und neben ihm eine Barden¬ ſchule, die zuſammen das bildeten, was wir jetzt eine Univerſität nennen. Der Druidenorden mit ſeiner klöſterlichen Lehranſtalt entſpricht dem, was jetzt theo¬ logiſche Fakultät heißt; die Bardenſchule daneben um¬ faßt als große, weltliche Fakultät manche Zweige, die jetzt an mehrere ſich vertheilen, als da ſind: die juri¬ ſtiſche, kameraliſtiſche, mediziniſche, philoſophiſche, mit Kathedern für Naturwiſſenſchaften, Geſchichte, nament¬ lich Kulturgeſchichte, Metaphyſik, Aeſthetik, insbeſondere Poetik, die jedoch mit der Muſik auch praktiſch gelehrt wird, alſo mit einer Dichterſchule und einem Konſer¬ vatorium verbunden iſt. Wenn wir uns hiemit einiger moderner Namen bedienen, ſo wollen wir andurch dem Leſer nicht verwehren, ſich den Zuſtand bemeldeter Wiſſenſchaften noch etwas primitiv, gewiſſermaßen ſtei¬ nern vorzuſtellen. Die Barden waren im Grund eigentlich ein Zweig des Druidenordens, wir werden aber im Verlaufe noch Allerhand vernehmen von be¬ denklichen Spannungen zwiſchen dieſem Zweig und ſeinem urſprünglichen Stamme. — Der ſtolzeſte Traum von Alpin's Mutter war denn, ihr Sohn ſollte in Turik ſtudieren und zwar Theologie: ſie hoffte, ihn einſt als Druiden zu ſehen, und da ſtieg ihre Phan¬ taſie von Sproſſe zu Sproſſe; wir würden ſagen: Pfarrer, Diakonus, Superintendent, Prälat, aber dar¬ über gab es noch eine Spitze, zu der ſie in ihren kühnſten Phantaſiegebilden ſchwindelnd emporklomm: Coibhi- Druid! Druidenhaupt! Und das war keine Kleinigkeit, denn der war Oberprieſter und Fürſt in Einer Perſon, da es Könige zu ſelbiger Zeit noch keine gab. Der Coibhidruid war zudem unfehlbar und vernichtend wirkte ſein Bann, der den Getroffenen von den Opfern ausſchloß. So hoch nun aber die gute Minona träumte, Unmög¬ liches träumte ſie nicht. Denn der Coibhidruid wurde (auf lebenslänglich) von ſeinem Orden gewählt, und wenn es denn bei der Wahl nur auf Würdigkeit ankam, warum ſollte nicht einſt möglich ſein, daß — ?

All' dieſe Hoffnungen gründete ſie auf Alpin's ſtille und ſinnige Gemüthsart. Aber der ſonſt ſo lenk¬ ſame Sohn ſtemmte ſich, wie ſchon erwähnt iſt, da¬ gegen nicht minder feſt, als gegen die Pläne des Vaters. Alpin hatte mehr als Einen Grund gegen das Geiſtlichwerden. Der erſte, allein ſchon entſchei¬ dende, war: er mochte überhaupt nicht. Warum? Das konnte er nicht ſo recht erklären. Das eine Mal ſagte er, der lange weiße Rock ſei ihm zu vornehm, er bleibe lieber in ſeiner Juppe von Schafpelz; das andere Mal: die geiſtlichen Herren wiſſen Alles ſo gar gewiß, davor ſei ihm bange. Kurz, er reſpektirte die Prieſter, mochte aber keiner werden. Nun kam aber freilich noch ein Grund, den er ſelbſt der lieben Mutter nicht geſtehen mochte. Die geiſtlichen Herren durften nicht heirathen. Die Mutter aber fieng an, zu merken, und als ſie deutlicher und deutlicher merkte, ſtand ſie ſanft von ihrem Zureden ab, denn ſie war Sigunen gut, ſie mochte das friſche Mädchen gar gerne leiden. Der Sohn merkte, daß ſie merkte und nicht ungern ſah, und als ſie ſtarb, betrauerte er in ihr nicht nur die Mutter, ſondern auch eine Stütze für den Wunſch ſeines Herzens.

Davon konnte er nun dem Vater, wie er ihn kannte, kein Wörtchen ſagen. Der Mann, der ſo weit hinaus wollte mit dem Sohn, was war von dem zu erwarten, wenn er ihm ſein Herz eröffnete! Es mußte freilich um jene Zeit auch dem Vater ſchon zugetragen ſein, was in der Gemeinde kein Geheimniß mehr war. Er hatte nicht darauf geachtet, weil er nicht hatte achten wollen; er hatte beſchloſſen, es für eine Jugendſpielerei anzuſehen und todtzuſchweigen.

Und nun wollen wir zu dem Geſpräche zurückkehren, das wir nur zu lang unterbrochen haben. Die weh¬ müthigen Worte vom Kuhreigen hatten den Alten nicht im geringſten gerührt. Daß dem Sohne vor Weh die Stimme brechen wollte, merkte er gar nicht. Er griff eben wieder nach ſeiner Methſchale, hielt ſie be¬ trachtend in der Hand und begann, ſeinem Sohne noch einen andern Plan zu empfehlen: er ſolle ſich dahin ausbilden, daß er ſeiner Zeit eine große Holzſchnitz¬ anſtalt errichten könne. Es ließe ſich, meinte er, wohl die Quelle erkunden, woher die Schale einſt gekommen, ein ergiebiger Verkehr mit dem fernen Land einleiten, man könnte geſchickte Hände heranbilden, um Geräthe verſchiedener Art mit ſo zierlichen Gliedern, wie ſie den Rand dieſes Runds einfaßten, zu einträglichem Verkaufe zu ſchnitzen. Inzwiſchen kam dem gequälten Sohn die liebe Natur ſelbſt zu Hülfe. Der Alte hatte des wirkſamen Getränkes nachgerade doch ſtark über Durſt geſchluckt und es kam ein gewiſſer milder Nebel über ihn, der ſich in der Erſcheinung des Lallens oder ſogenannten Zungenſchlags äußerte. Er wollte ſagen, er vermuthe oder muthmaße, daß ſich mit Schnitzereien aus Buchsmaſer etwas Tüchtiges anfangen, ein gutes Geſchäft gründen ließe. Die Aehnlichkeit der Sylben in: Muthmaßen, Vermuthen und Buchsmaſer wurde ihm zur Klippe, woran er ſcheiterte. Er produzirte Wortmiſchungen wie Verbuchsmaſerung, Vermasmuth¬ buchserung, Buchsvermuthmaſerung, Muthverbuchsma¬ ſerung, Masverbuchsmutherung und ähnliche. Dem Sohne war es nicht darnach zu Muth, daß er hätte lachen können, aber er nahm die Zeit wahr, ſagte gute Nacht und gieng.

Am Ende des Pfahldorfs ſtanden drei große Ställe für die Heerden, die untergeordneten Hirten ſchliefen auf Heu- und Strohlagern bei dem Gethier, Alpin, der Oberhirt hatte ſeine beſondere kleine Hütte daneben. Dorthin ſchliech er nun in ſeines Herzens Weh und ſtreckte ſich auf ſeine Felle nieder. Lange wollte ſich der Schlaf nicht einſtellen, als aber endlich die Natur ihr Recht in Anſpruch nahm, ließ ſie ſich auch durch ein ſonderbares Geräuſch, das ringsherum anhub und immer ſtärker wuchs, nicht aus ihrer wohlthätigen Ord¬ nung bringen, um ſo weniger, da dem Schläfer dieſe Erſcheinung nichts Neues war.

Ehe wir den Urſprung derſelben aufſuchen, müſſen wir uns erſt nach einer andern Stelle umſehen. Wir laſſen die Nacht bis zum Morgengrauen verſtreichen, begeben uns an's Land und ſehen in der Dämmerung einen ſchlanken Burſchen dem See zuſchreiten. Eine Pelzmütze bedeckt ſein dunkles Lockenhaupt; ſie iſt mit einer Spielhahnfeder geſchmückt, die aus einem Kreiſe von Gemshaaren aufſteigt, und ſie iſt breit verbrämt mit einer Borte aus zuſammengefügten rothen Federn vom Kopfe des Steinhuhns. Er trägt einen Gürtel, vorn mit einer großen Erzplatte geſchmückt, deren dünne Fläche mit einer reichen Zuſammenſtellung von Linien und kleinen, getriebenen Buckeln verziert iſt, — wer weiß, ob nicht das Urbild des breiten Mittelſchilds am Ledergurt, der heute noch in den benachbarten Gebirgen Tirols getragen wird und an deſſen weiß eingeſtickten Verzierungen man ganz ähnliche Zeichnung bemerken will, wie an jenen uralten Muſtern; bei Arthur aber iſt in der Mitte der Ornamente ein Kreis und im Kreiſe ein Dreieck zu ſehen; an dieſem Gürtel hängt links ein ehernes Schwert in eherner Scheide und rechts ein breiter, ſtark kegelförmig in die Spitze zulaufender Dolch von demſelben Metalle. Ein Sack aus Rehfell hängt auf ſeinem Rücken, mit einer Schnur zuſammengezogen, der jetzt noch übliche Ruckſack unſerer Gebirgsbewohner. Er iſt ſichtbar gefüllt und wird wohl nicht leicht ſein, doch der Träger erſcheint von ſeiner Laſt ſo wenig als von ſeinem Marſch ermüdet, das Haupt hängt ihm nicht vor, ſondern ſteht aufrecht auf dem ſchwungvoll aufſteigenden Halſe, und raſch, mit elaſtiſchem Schritte bewegt er ſich vorwärts nach dem Seeufer, es iſt ein Gang, wie man ihn jetzt nur noch bei Völkern ſieht, deren Füße nicht Schuh und Stiefel, nur Sandalen kennen. Ein Hund be¬ gleitet ihn, ein großer braungeſtriemter Hatzrüd; er mochte die Wachſamkeit, den Beiſtand des treuen Thieres wohl bedurft haben auf der gefährlichen Wanderung, die er heute ſchon mehrere Stunden vor Tag angetreten.

Das erwähnte Geräuſch iſt inzwiſchen zu gewal¬ tiger Stärke angewachſen. Es erinnert bald an das gebellartige Schreien des Schuhus, bald glaubt man ſchmetternde Poſaunentöne, bald das ſchrille Kreiſchen großer Sägen zu vernehmen — ein Durcheinander von Tönen, als brüllte ein Chor von unbekannten, geiſterhaften Ungeheuern.

Der Burſche lächelt und ſtreicht ſich den Schnurr¬ bart. Er kennt das. — Auch das wachſame Thier wird nicht ſtutzig, ſcheint längſt Gewohntes zu ver¬ nehmen.

Nahe dem Ziele führt unſern Wanderer ſein Weg an vier grauen, dunklen Steinmalen vorüber. Sie ſcheinen gottesdienſtliche Bedeutung zu haben. Eines derſelben beſteht in einer rohen, mächtigen Granitplatte, die wagrecht auf vier ebenſo rohen ſteinernen Stützen ruht. Es wird wohl ein heiliger Tiſch, ein Altar ſein. Rechts davon, etwas rückwärts, befindet ſich, ſenkrecht als hochragender Steinpfeiler aufgeſtellt, ein zweiter Granitblock, unbehauen wie jener; auf ſeinem Gipfel erſcheint ein Gebilde des Meißels, ſo unbeholfen, als es herzuſtellen iſt, wo alle Geräthe ſelbſt noch aus Stein beſtehen und nur der härtere in weicherem ar¬ beitet. Es gleicht der Form, die wir auf Sigunens Arm eingeritzt geſehen haben: zwei aufgebogene Hörner ſtellen wohl einen Halbmond vor, ſcheinen aber auch an den Stirnſchmuck des Rindes erinnern zu wollen. Links vom Steintiſch, ebenfalls etwas zurücktretend, ragt ein zweiter Pfeiler, gleich maſſig und roh, nur etwas niedriger; er trägt auf ſeiner Spitze ein Bild, ſo ungeſchlacht wie jenes, nur etwas erkennbarer; es iſt offenbar ein Molch, was es darſtellt. Unbekrönt dagegen ſteht in gerader Richtung hinter dem Altare, tiefer zurückgeſtellt, als die beiden Seitenpfeiler, ein dritter, der größte, er beſonders altersgrau, rauh und gemahnend, als ſchwebten uralte Ahnungen der Völker, die in unvordenklicher Zeit ſolche Felſen aufgerichtet, um ſeine moosbewachſenen Hüften.

Arthur — ſo heißt der Wanderer — geht mit gleichgültigem Blicke vorüber. Er unterläßt es, die Steinmale mit einem Zeichen der Ehrfurcht zu be¬ grüßen; er beſchreibt nicht, wie es der fromme Brauch verlangt, mit drei Fingern einen Kreis, dann eine Schlangenlinie auf ſeiner breiten, wohlgewölbten Bruſt. Nach den fernen Gebirgsſtöcken, Gräten und Spitzen iſt ſein Auge gekehrt. Der breite Glärniſch, der ſteile Reiſeltſtock, der ſtolze Tödi, die ſchimmernden Klariden tauchen ihre Rücken, Jacken und Häupter in den erſten Strahl der Morgenſonne; jene Firnfläche, die jetzt Vreneli's Gärtli heißt und ſchon damals von alten Sagen umwoben ſein mochte, leuchtet in rein bläu¬ lichem Weiß herüber; weit ſind Arthur's Augen ge¬ öffnet und ein Ausdruck iſt in ihrem feuchten Glanz zu leſen, der zu ſagen ſcheint, daß ſchon die Seele eines Pfahlbewohners im Bilde beſtrahlten Hochgebirges mehr zu fühlen fähig war, als nur Stein, Erde, Schnee und Eis.

„Halt, wer da?“ ſchrie eine rauhe Stimme.

„Gut Freund!“

Der Wächter oben an der Pfahlbaubrücke hatte bei ſeinem Anruf den Eibenbogen von der Schulter genommen, einen Pfeil aufgeſetzt und lag im Anſchlag. Es war herkömmliche Form, ſo oft ein Bewaffneter ſich der Brücke näherte, aber dießmal zielte er ſo ſcharf, daß es faſt ausſah, als könnte es Ernſt werden, denn er hatte die ungewöhnlichen Waffen geſehen; das Erz ſchimmerte in der Morgenſonne.

„Sag' an, was willt du ſchaffen Mit deiner Wehr und Waffen?“ — ‚Will euch laſſen in Frieden!‘ — „Sollſt ſie wieder haben beim Druiden.“

Man erkennt auch aus dieſem Anruf und der Ant¬ wort einen beſtehenden Brauch, der dem Ankömmling geläufig ſein muß. Er löſte Schwert und Dolch von dem ſchimmernden hohen Hüftgurt, von dem ſie an zierlichen Ketten niederhiengen, und legte beide Waffen vor ſich nieder. Der Wächter ließ jetzt das bewegliche Stück der Brücke herab, nahm die Waffen auf und führte ihn zum Druiden. Wir begleiten die Zwei zu ſeiner Wohnung. Sie war inmitten der übrigen Häuſer der geräumigſte Bau des Dorfes, eine Art von Apſis, ein halbkreisrunder Anbau befand ſich an der hintern Seite des Vierecks, man ſah ſchon von Außen, daß darin mehr Bequemlichkeit ſein müſſe, mehr Theilung für verſchiedene Zwecke des Thuns und Laſſens, als in den gewöhnlichen Bauernhütten. Während der Wächter dreimal an der Thüre klopfte, zog eben Alpin mit ſeiner Heerde vorüber; es war die Stunde, wo er austrieb. Er maß den Fremden mit erſtaunten Blicken; als er auf der Mütze die Spielhahnfeder und den Gemsbart bemerkte, verdunkelte ſich das Licht in ſeinen weitgeöffneten Augen und zog ſich eine Falte über ſeine Brauen. Zögernd und noch ein paarmal ſich umſehend trieb er weiter.

„Herein.“ Der Druide ſaß eben, während im Hinterraum das Waſſer zum Kaffee ſiedete, behaglich in ſeinem pelzverbrämten Schlafrock, und hinter ihm ſtand ſeine alte Hauſerin, beſchäftigt, ihm die Haare zu ordnen. Er pflegte den noch reichlichen Naturſchmuck ſeines Hinterhauptes in Anſpruch zu nehmen, um die Kahlheit ſeines Vorderhauptes nach Möglichkeit anſtändig zu decken. Die Alte wußte die herübergezogenen Stränge zierlich mit ausgeſucht zartem, höchſt geläutertem Tannenharz feſtzukleben. Der Wächter meldete den Fremdling. Angus, ſo hieß der Druide, gebot, ihn einzuführen, ſtand auf, nahm ſeine hohe, ſpitze Pelz¬ mütze vom Ende eines Hirſchgeweihs, das, zum Zweck eines Aufhängegeräths ſehr bequem zugerichtet, an der Wand angebracht war, ſetzte ſie auf und gab ſich eine Poſitur, wie ſie ſeinem dreifachen, ja vierfachen Amte entſprach. Denn er vereinigte in ſeiner Perſon den Prieſter, Polizeibeamten, Richter und dazu den Schatzmeiſter des aus den Abgaben ſchön ſich mehren¬ den Kirchenguts, das in viel Vorrath an Getreide, Fellen, Wolle und anſehnlicher Rinderzahl beſtand. Der Wächter führte jetzt Arthur herein, dieſer ſtellte ſich ſchweigend vor dem Druiden auf in geneigter Haltung und die Hände über der Bruſt kreuzend, denn dieß war die Begrüßungsform, wie die Würde des Seelenhirten ſie forderte. Der ernſte Beamte ließ ſich nun vom Wächter Bericht erſtatten, die nie ge¬ ſehenen Waffen näher vorzeigen und eröffnete dann das Verhör mit einem Huſtenanfall. Es war etwas in dieſer Aktion, wodurch ſie ſich fühlbar von einem bloßen Naturereigniß unterſchied; es war Takt und Tempo, es war Rhythmus, es war etwas Feierliches, Erhabenes darin. Arthur kannte das und verharrte in ſeiner ehrerbietigen Stellung. „Woher, o Fremd¬ ling?“ begann nach dieſer muſikaliſchen Einleitung der Druide. — „Vom See Nuburik“ (— er meint den See, den wir jetzt den Neuenburger nennen). — „Was willſt du hier bei uns?“ — „Den Bürger Odgal beſuchen, meines Vaters Geſchwiſterkind.“ — „Willſt du Urfehde ſchwören, daß du nichts Feind¬ liches willſt beginnen?“ Der Druide nahm das Schwert auf, beſann ſich einen Augenblick, ob er es für die Steinſtreitaxt, worauf ſeine Bürger zu ſchwören pflegten, wolle gelten laſſen, bot es dann Arthur hin und dieſer legte drei Finger auf die Klinge und ſchwor. Jetzt erſt erlaubte ſich der Prieſter, ſeiner neugierigen Ver¬ wunderung über die Erzwaffen Ausdruck zu geben und Frage auf Frage darüber zu ſtellen. Er hatte vor¬ längſt ganz dunkel etwas ſagen hören von Geräthen aus einem neuen, harten, gelbglänzenden Stoffe, die man in Turik geſehen haben wollte; er hatte es kaum aufgefaßt und bald vergeſſen; der Verkehr mit der Pfahlſtadt war eben kein ſehr häufiger; jetzt feſſelte der Augenſchein nicht wenig ſeine Aufmerkſamkeit. Arthur gab ihm alle gewünſchte Erläuterung. Vor Jahr und Tag ſei ein Fremdling fernher über das Alpengebirge gekommen zur Gemeinde Nuburik, ein Handelsmann aus dem Lande, wovon alte dunkle Kunde gehe, daß da eine wärmere Sonne ſcheine und Menſchen wohnen, die in allerhand Kunſt denen des Alpenlandes weit vorausſeien; der habe Beile, Hämmer, Meißel und manches Andere aus dieſem blinkenden Stoffe gebracht und gegen Felle, Rinder, Schafe und Wolle eingetauſcht. Dann nach Jahres¬ friſt ſei ein Zweiter eingetroffen und habe kunſtreichere Werke aus derſelben Miſchung zum Verkauf geboten: Schwerter, Dolche, wie die, welche der Druide hier ſehe, Speer- und Pfeilſpitzen, auch Töpfe, Schalen und außerdem gar feine Dinge, Fiſchangeln, hübſche Schmuckſachen, zierliche Kämme, Armringe, Heftnadeln, Halsſchnüre aus Kügelchen und Kettchen, die den Frauen gar wohl gefallen haben. Das ſei noch immer Tauſchwaare geblieben, dann ſeien Männer gekommen, die auf Saumthieren ganze Laſten der Stoffe gebracht haben, wie man ſie aus den Bergen grabe, ſchmelze und aus der Miſchung des weißen und rothen, des Zinns und Kupfers dieß blinkende harte Erz bereite. Aber auch Gußformen haben ſie mit ſich geführt und gezeigt, wie man verfahre, und nun habe man das gelernt und verfertige ſelbſt alle dieſe nützlichen und ſchönen Dinge. Dann habe man angefangen, in den eigenen Bergen zu graben, die Metallſtoffe gefunden und ſeitdem ſei nun ein ganz neues Leben dort auf dem See zu Haus, es komme da den Menſchen Alles leichter vor und ſie ſeien geweckter, beweglicher geworden. Auf dem großen Nachbarſee Leman und dann in Turik habe man in den letzten Zeiten dieſen wichtigen neuen Zeug auch kennen gelernt und mit Eifer ergriffen. Ihm, dem Herrn Druiden aber beehre er ſich hiemit eine beſcheidene Gabe für ſeinen Haushalt demüthigſt zu überreichen mit der Bitte, ſie in Gnaden anzunehmen.

Er zog aus ſeinem Ruckſack ein zierliches Meſſer Viſcher, Auch Einer. I. 11 hervor, die Klinge hübſch yataganförmig geſchwungen, zierliche Ornamente auf ihrer Fläche, das Heft un¬ gleich feiner, als bei den ſchweren Steingeräthen, aus Hirſchhorn gebildet.

Der Druide hatte bei jenen Erläuterungen nach¬ denklich den Kopf hin und her gewiegt. Er zögerte ebenſo nachdenklich, nach dem ſchimmernden Geſchenke zu greifen. Ein Schatten glitt über ſein dickes Ge¬ ſicht, ſeine kleinen, tiefliegenden, ſonſt behaglich glitzern¬ den Augen.

Inzwiſchen war hinten im Anbau das Frühſtück fertig geworden. Wir haben es als Kaffee bezeichnet und es war auch Kaffee, nur nicht aus der arabiſchen Bohne, ſondern aus geröſteten und gemahlenen Eicheln, ein recht gutes und geſundes Getränke, wie man weiß. Die Bereiterin dieſes Labſals iſt daſſelbe Weſen, das wir im Anfang ſpinnend und ſingend bei Sigunen und ſoeben als Haarkünſtlerin gefunden haben, es iſt Urhixidur, die geſchäftige Pflegerin, Hausverwalterin des Druiden und von Geburt ſeine Baſe; ſie hat ſich bei Arthurs Eintritt zurückgezogen, unter der Arbeit an der Matte gelauſcht, hervorgeſchielt und trägt jetzt auf hölzernem Runde das duftende Getränk herein, mehr als dieß, ein Ganzes, von dem man ſagen kann, es wetteifre mit der Vollſtändigkeit eines engli¬ ſchen Frühſtücks; denn nicht nur ein Topf herrlichen Rahmes voll geſellt ſich zum Kaffeegefäß, ſondern nebſt einem Brodlaib auch geſottene Eier, Butter, Honig und ein Bärenſchinken, ein Theil des Thieres, welches Alpin kürzlich in ſo muthigem Kampfe getödtet hat. Sie iſt in dem Moment eingetreten, wo Arthur dem Druiden das Meſſer hinbeut, und die ehrſame Schaffnerin findet es paſſend, ohne Zögern und mit ſcharfem Tone zu bemerken: „Dieß iſt auch wieder ſo eine von den gefähr¬ lichen Neuerungen. Soll denn alles gute Alte zu Grunde gehen?“ Der Druide ſtriech ſich verlegen ſeinen mit Grau durchſchoſſenen Bart, Widerſprechendes gieng in ihm vor: er ſchämte ſich des Pantoffels, deſſen Herr¬ ſchaft die kecke Einmiſchung ſo klärlich an den Tag legte, die Waffen gefielen ihm eigentlich und noch mehr das hübſche Meſſer, zugleich aber mußte er im Innern der Hauſerin Recht geben, denn von Anfang an, beim Anblick der Waffen ſchon, hatte ihm ſo etwas vorgeſchwebt, wie es die vorlaute Alte nun in Worte faßte. Dieſe ergriff jetzt ein ſauberes, glattes Holzmeſſer, trennte damit ein Stück von der Butterform ab und lobte die guten alten Werkzeuge. Arthur hatte ſchon vorher den Schinken in's Auge gefaßt; er war ange¬ ſchnitten oder vielmehr angemeißelt, was wir ja be¬ reits kennen; man ſah deutlich die rohen einzelnen Eingriffe des unzureichenden Werkzeugs und zum Ueber¬ fluß lag ein ſolches daneben. Arthur trat hinzu und ſchnitt mit ſicherem Druck und Zug ſeines Erzmeſſers eine dünne Scheibe des röthlichen Fleiſches herunter. Der Alten funkelten die ſchwarzen Augen in ihren tiefen Höhlen, ihre gelbe Haut wurde blaß, das heißt hellgelb, dann grünlich, dann roth, richtiger orange¬ gelb, ſie rieß Arthur das Meſſer weg, ſchleuderte es zu Boden und rief: „Man wird uns auch noch unſere gute alte Religion zerſchneiden.“ Arthur ſtand ſchwei¬ gend, lächelnd über die raſche Logik und ſah den Druiden an mit einem Blicke, der deutlich ſagte: „Was wirſt du nun dazu ſagen?“ Der Druide zog einen mittleren Weg vor — das liebte er — mit ge¬ wiſſen Ausnahmen — überhaupt. Er fühlte, daß dem Weibe, deſſen vorſtürzende Leidenſchaft ihn vor dem Fremden beſchämte, ein Verweis gebühre, allein er kannte ihre Wehrhaftigkeit, und zudem, wenn denn einmal ſein ahnendes Gefühl den Beſorgniſſen der Alten beiſtimmte, ſo konnte er auch nicht umhin, die ſo weit gedehnten Folgerungen gutzuheißen. Er be¬ ſchloß in dieſer Verwicklung, der geſtrengen Herrſcherin ſeines Hauſes ſowohl Unrecht als Recht, das heißt dem Ankömmling ſowohl eine Artigkeit, als auch einen ernſten Wink zukommen zu laſſen. Die Artigkeit lautete: „Ich nehme die Gabe an, o Fremdling, und gebe dir deine Waffen zurück.“ Eigentlich fragte er ſich, ob er nicht zu Ehren höflicher Sitte, auch ſchärferer Be¬ ſtrafung ſeiner unbotmäßigen Schaffnerin ihn zum Kaffee einladen ſollte, aber dieſe las ihm das aufrüh¬ reriſche Vorhaben aus den Augen ab und ein ſtrenger Blick aus den ihrigen genügte, es nicht zur Ausführung gedeihen zu laſſen. Der Wink aber beſtand in den Worten: „Ich hoffe, daß du unſere heiligen Gebräuche achteſt, und erwarte, daß du heute Abend bei dem erſten Vorakte des großen Feſtes, der Betuchung unſerer frommen Jugend, erſcheineſt.“ Arthur bejahte, verabſchiedete ſich und der Druide machte ſich an ſeinen Kaffee. Er trank mit wenig Behagen dießmal; er hätte ſich ſogar faſt unterſtanden, einen an der Beharr¬ lichkeit Urhixidur's längſt erlahmten Widerſtand heute nach langer Zeit wieder zu eröffnen: ſie ließ ſich's nicht nehmen, dem redlichen Getränk eine Beimiſchung von der Wurzel einer Pflanze, genannt Wegeluge, zu geben: demſelben Vegetabil, das wir jetzt Cichorie benennen; ſie behauptete, es gebe dem Kaffee eine beſſere Farbe und Konſiſtenz; der Druide meinte: aber keinen guten Geſchmack; es hatte darüber ſchon Szenen gegeben; die ſtärkſte, als der würdige Mann einmal ſich ſo weit vergeſſen hatte, aufzuſtellen: die kleinſte Doſis von dieſer gemeinen Pflanze gebe dem Kaffee einen Geſchmack von Jauche; darüber war die Verfechterin guter alter Sitte ſo wild geworden, daß von nun an der Muth des Widerſtrebenden gebrochen war. Schweigend, mitunter zwiſchen den Zähnen murmelnd, trank und aß er und ebenſo die Alte. Einen giftigen Blick auf ſie werfend ſchnitt er ſich mit dem Erzmeſſer ein Stück vom Schinken ab, mit einem noch giftigeren meißelte ſie ſich einen derben Schnitz davon herunter und ſchmatzte zum Eſſen etwas ſtärker als ſonſt, denn ſie wußte, daß der Druide das nicht leiden konnte.

„Der Fremdling beſucht Odgal?“ fragt die Alte.

„Ja,“ antwortet der Druide.

„Kann Sigunen gefährlich werden.“

„Ah bah!“

Doch ließ es einen Stachel in ihm zurück; er hatte daran noch nicht gedacht. Er war ein entfernter Vetter von Ullin wie von Urhixidur, die alſo das lebendige verwandtſchaftliche Band zwiſchen beiden Häu¬ ſern vorſtellte. Daß dieſe dem frommen Hirtenjüngling, wie ſie Alpin nannte, wohl gewogen war und ihn bei Sigunen eifrig unterſtützte, haben die Leſer ſchon aus dem Anfang unſerer Geſchichte erſehen. So war ihm auch ihr Hausherr freundlich geneigt, nicht nur als Verwandter, ſondern insbeſondere als Freund des Hirtenſtands, in welchem er einen Träger der guten, gläubigen, alten Sitte und Geſinnung ſah. Sigunen's Muthwille machte ihm weniger Sorge als der Alten, er ſcherzte ſelber manchmal mit der munteren Maid und mochte dem braven Burſchen wohl gönnen, daß es ihm mit ihr gut werde.

Alpin war inzwiſchen eine Strecke weit in tiefen Gedanken mit ſeiner Heerde hinausgezogen; plötzlich hielt er, ſagte dem Rinderbuben, er ſolle nur zufahren, und gieng zurück, anfangs langſam, dann ſchneller, dann ward der Gang ein Laufen, endlich ein keuchen¬ des Jagen, ſo kam er an bei Odgals Hütte und ſtand an demſelben Fenſter, durch das er geſtern Si¬ gunen belauſcht, geneckt, herzlich begrüßt hatte.

Was mußte er ſehen! Arthur ſaß neben Sigunen, den Arm um ihren Nacken und ſah mit glänzenden Augen zu, wie ſie einen blinkenden Gegenſtand in der Hand wiegte. Es war eine Halsſchnur, wie er ſie noch nie geſehen; ein zartes Geflechte von gewundenen Erzfäden wechſelte mit Kugeln fein gegliederter und verzierter Geſtalt von demſelben Metall und von Stelle zu Stelle mit ebenſolchen Formen aus durchſichtigem Bernſtein. Entzückt betrachtete ſie den wunderneuen Schmuck und ließ ſeinen Glanz in der Morgenſonne ſpielen. Und was dem Armen noch einen rechten Stich in's Herz geben mußte: daneben auf dem Tiſch lag unbeachtet das Werk ſeines Fleißes, ſeines Schweißes, die Halskette aus Bergkryſtall. Zugleich bemerkte er, daß der Geber des Geſchenks einen ähnlichen Schmuck ſelbſt trug; zwar einfacher: ein Erzgeflechte ohne Zu¬ that, doch vornehm und prächtig ſchimmernd auf der bräunlichen Haut des ſchlank geſchwungenen Halſes. Es war allgemeine Sitte der Männer, einen Halsring zu tragen, aber um den Hals Alpin's zog ſich nur ein Reif aus geſchlungenen gelben Wollfäden: ein Schmuck, der ihm jetzt gar trocken und ärmlich vor¬ kam trotz dem Klunker von Bärenzähnen, den er kürz¬ lich daran gehängt hatte. Die Kinder jubelten laut auf, auch ſie hatten herrliche Gaben bekommen; das ältere Mädchen Ohrenringe: da baumelten an feinen Kettchen durchbrochene Kugeln, in jeder eine kleinere ein¬ geſchloſſen, — wie es nur möglich war, dieſe in das gegitterte Gelaß hineinzubringen! Und wie allerliebſt mußte das immer ſpielen, klingen, glöckeln, wenn man's nun im Ohrläppchen trug! Der Knabe war beſchäftigt, einen Boug, will ſagen einen Armring an ſeinen Arm zu ſtreifen, in deſſen ſchimmernde Ober¬ fläche gar anmuthige Ordnungen ſpielender Linien eingegraben waren, ein Gebilde faſt ſo ſchön wie jenes, das an Arthur's eigenem Arme funkelte. Das kleinere Mädchen ſchüttelte ein Spielzeug von Erzringen, die an einem Zinnring hiengen, und ergötzte ſich an ihrem Raſſeln. Der Vater aber ſtand unbeweglich, ſprachlos über ein winziges Objekt gebeugt, das er in der Hand hielt und das ihm wie ein Weltwunder erſcheinen mußte: eine Fiſchangel, die ihm von nun an die kümmerlichen Aushülfen von Bein erſetzen ſollte; und was ſein Glück bis zur Höhe des Verſtummens ſtei¬ gerte, das war eine Gußform für daſſelbe Geräthe, die er in der Linken hielt.

Alpin blieb unbemerkt; er wollte ſich ſtill zurück¬ ziehen, aber ſein Ryno war ihm gefolgt, er ſchnüffelte an der Thüre, ihn hörte und witterte Tyras, der ge¬ ſtrenge Begleiter Arthur's, ſtieß die Thüre auf und im Nu waren ſich beide Hunde in den Haaren. Ein wildwüthendes Raufen gieng los, während die Familie und der Gaſt herausſtürzten. Der große Bulle war dem braven Schäferhund nicht an Tapferkeit, aber an Kraft überlegen, das zottige Fell des Feindes bot ſeinen Zähnen Anhalt und er verbieß ſich nach Art ſeines Schlages ſo in deſſen Genick, daß Alpin nicht zaudern durfte: er packte das ſtarke Thier um den Hals und ſchleuderte es mit einem mächtigen Schwung über die Bruſtwehr des Pfahldorfs; erſt der Flug durch die Luft vermochte die feſtgeklemmte Zange ſeiner Zähne zu löſen, ſo war Ryno mitgeriſſen worden und fielen beide Hunde zuſammen in das Gewäſſer des Sees. Mit rollenden Augen ſtanden Arthur und Alpin einige Minuten ſich gegenüber, Odgal ſuchte ſeinen Gaſt zu beſchwichtigen, auf Alpin fiel ein Blick von Sigunen, ſeltſam gemiſcht aus Unwillen und zugleich aus Mitgefühl, und dann doch auch aus Furcht und Scheu, wie ein Weib ſie wohl fühlen mag vor einem Mann, den ſie als gutmüthig kennt, von dem ſie aber weiß, daß er doch auch einmal ſchrecklich werden könne. Mitten in ſeinem Zorn und Jammer ſchöpfte Alpin aus dieſem Anblick unbewußt eine gewiſſe Ge¬ nugthuung, die ihm ſo viel Halt gab, daß er ſich durch Arthur's drohende Blicke zu keinem Ausbruch hinreißen ließ. Auch dieſer nahm ſich zuſammen und ſchien nachgerade doch zu bedenken, daß hier kein Un¬ recht geſchehen war.

„Auf Wiederſehen!“ ſagte Alpin, freilich in einem dumpfen Tone, der nichts Gutes verſprach, wandte ſich und gieng hinweg. Er ſchritt der Brücke zu, erſt jenſeits derſelben fiel ihm ſein Ryno wieder ein, er that einen ſchrillen Pfiff, nach kurzer Zeit erſchien das treue Thier, keuchend, pudelnaß, ganz erſchöpft, wollte am wiedergefundenen Herrn hinaufſpringen und mußte, elend zugerichtet, am Nacken blutend, von dem Ver¬ ſuche abſtehen. „Armes Thier!“ er ſagte das mit wenig feſter Stimme und es war ihm, als käme ihm die Näſſe aus dem zottigen Fell in die Augen. Lang¬ ſam zog er mit dem matten Begleiter hinaus ſeiner Heerde zu; als er ſie erreicht hatte, war ſein Erſtes, eine Kuh zu melken und die Wunde des Thieres mit warmer Milch zu waſchen, dann mit welkem Moos ſein Fell zu trocknen; als dieß geſchehen, legte er es wie ein krankes Kind auf ein Rehfell und nun — dachte er an ſich. An wen? An den armen, ver¬ laſſenen, verrathenen Alpin. Er ſchliech weg ins Dunkel eines Gehölzes, warf ſich in's hohe Gras, wälzte ſich links und rechts, wie glühende Nadeln arbeitete es in ihm, ein Schweiß brach ihm aus, er fuhr in Wuth empor, warf ſich wieder zu Boden, betrachtete ſich ſelbſt, wie er ſo hingeſtreckt lag, und zu neuer Qual tauchte jetzt plötzlich das Erinnern einer Wahrnehmung in ihm auf, die er ſich vorher nicht zum Bewußtſein gebracht hatte. Er ſah ſeine Hoſen an, ſie waren von grobem Lodenſtoff und eben nicht geeignet, die Geſtalt ſeiner Beine, die ſich eigentlich gar wohl ſehen laſſen konnte, vortheilhaft zu zeigen, und nun fiel ihm ein, daß Ar¬ thur's Beine doch ganz anders ſich ausnahmen; da ſah zwiſchen Lederhoſe und gemuſtertem Stutzſtrumpf das nackte Knie hervor und unbehindert von knorrigen Falten erſchien die ſichere Zeichnung des wohlge¬ ſchaffenen männlichen Bewegungsorgans in ihrer Kraft und Schönheit. Jetzt erſt wurde es ihm ſiedend heiß und abermals warf er ſich zu Boden. „Ja! ja! ich bin ja nur ein ſtiller, zahmer, dummer Hirte! Ich hab' keine ſo gewellten Tanzbeine, trag' ja auch keine Spielhahnfeder und Gemsbart, nur ein paar blaue Häherfederl und einen Wiſch von Luchsohren-Borſten an der Pelzkappe, und bin nicht wie ein Mädel mit glitzernden Ringen aufgeputzt.“ Die Ironie half ihm nichts, die Kraft des Stolzes brach, eine Flut von Thränen ſtürzte hervor; Ryno kam ihm zugekrochen, wie er ſo lag; „Komm' her, gutes Vieh,“ ſagte er, „wir ſind ja wohl zwei unglückliche Kerle mit¬ einander,“ er duldete ihn neben ſich, ja legte den Arm über ihn, verſank nach und nach in ein ſtumpfes Brüten und endlich kam über die beiden Verwundeten, den einen, der im Nacken, und den andern, der tief in der Seele getroffen war, die Wohlthat des Schlafes.

Der Hirtenbub weckte ihn, es mußte heute früher eingetrieben werden, denn Alpin durfte bei der abend¬ lichen Feier nicht fehlen. Der Hunger ſtellte ſich ein, er machte ſein einfaches Hirtenmahl kurz ab und fuhr heim mit ſeiner Heerde, entſchloſſen, Arthur für's Erſte zu vermeiden, — und Sigunen? Er wollte ſie nie wieder ſehen, ja er dachte gar, dem Vater nachzu¬ geben, ſei es, daß er Feuerſteinſchmied werde, ſei es, daß er zu den Druiden oder Barden nach Turik in die Lehre gehe; was dachte er Alles, und hinter dem Allem dachte wieder etwas Anderes in ihm, eine dunkle Stimme, die er nicht recht verſtand, nur daß ihm ſchien, ſie ſage, aus all' den trotzigen Vorſätzen werde nichts werden. Er fand die Gemeinde in verworrener Auf¬ regung, das Dorf gliech einem Bienenſchwarm; Alles lief durcheinander, der Plankenboden der engen Gaſſen polterte von tauſend Schritten derb auftretender Man¬ nen. Kurz nach dem unheimlichen Auftritt am frühen Morgen war die Neuigkeit von der wunderbaren Er¬ findung, deren Erzeugniſſe Arthur mitgebracht, wie ein Lauffeuer durch die Hütten geſprungen. Man kam, man ſah, man ſtaunte an, man verſuchte die Waffen an Fleiſch und Holz, man war entzückt und man ſchüttelte doch auch die Köpfe. Das Staunen nahm einen eigen¬ thümlichen Charakter an, als Arthur nun etwas vor¬ zog, was er in Odgal's Hauſe noch nicht gezeigt hatte. Es war ein kleines Stückchen Erz, flach, vier¬ eckig, es zeigte auf einer Seite das Bild einer Kuh, um¬ geben von einem Syſtem ſehr kunſtreich in einander ver¬ ſchlungener Linien. Er ſuchte den ſonderbaren Gegen¬ ſtand zu erklären, er ſagte geheimnißvoll, es ſei ein neues Tauſchmittel; er nahm einen Anſatz, die Bedeutung auseinanderzuſetzen, allein er ſtieß auf ſolches ſtummes Stieren, verdrießliches Kopfſchütteln, ärgerliches Lachen, daß er ſein Erzſtückchen wieder einſteckte mit einem Geſicht, das ſagte: das iſt noch nicht für euch. Einige der Mannen, denen er es gezeigt, ſahen ihn von da an mit gewiſſen Blicken an, die zu fragen ſchienen: Narr oder verdächtiges Subjekt? Es kam noch etwas dazu, den Luftkreis, der den Fremdling umgab, in eine gewiſſe Geſpanntheit zu verſetzen. Es entfielen ihm, wenn er ſo von Neugierigen umringt war, ab und zu Reden, Andeutungen, die zu denken gaben, als zum Beiſpiel: es könne ſonſt auch noch Manches anders werden, — es ſei nicht gerade Alles für die Ewigkeit, was jetzt felſenfeſt ſcheine, — die Welt ſei weit und wohl nicht überall kommen den Menſchen die Dinge ſo vor, wie hier zu Land. Der Wächter wollte bemerkt haben, daß der Ankömmling die Stein¬ bilder am Ufer nicht begrüßt habe, wie jeder ordent¬ liche Heidenmenſch doch thue. Noch eine andere bedenk¬ liche Erſcheinung gab viel zu raunen und zu munkeln: Niemand hatte Arthur huſten gehört; ein Punkt, deſſen Erläuterung wir allerdings dem Leſer noch ſchuldig, aber auch mit Nächſtem zu geben bereit ſind. Darauf legten beſonderes Gewicht ein paar Alte, an deren Athmungswerkzeugen dieſe Art von organiſcher Er¬ ſchütterung allerdings in regelmäßiger Wiederholung von Pauſe zu Pauſe zu bemerken war: ſie liefen zum Druiden und gaben ihm Alles an, was unheimliche Bedenken über den Ankömmling erregte, und mit wichtig aufgezogenen Augenbrauen betonten ſie vor Allem das letztere bedeutungsſchwere Phänomen oder viel¬ mehr Nichtphänomen. Der Druide hatte heut keinen guten Tag, er war ſchlecht bei Laune zum Voraus: nicht bloß, weil er ſich am frühen Morgen ſchon bei ſeinem Kaffee hatte ärgern müſſen — eine Erfahrung, die uns bekanntlich den ganzen Tag zu vergällen ge¬ eignet iſt —; nein, es war da noch ein beſonderer Umſtand, der ihm die Laune verderbte: die alten Denunzianten brachten ihm zugleich die Nachricht, daß auf morgen die zwei Barden angeſagt ſeien, die man von Turik hergebeten habe, und ſie trugen das vor mit Kopfſchütteln und mit Vorwurf in Blick und Ton. Wir müſſen in der Zeit etwas zurückgehen, dem Leſer Licht zu geben.

Die ungewöhnliche Hitze dieſes Sommers hatte einen Theil des Sees trocken gelegt. Ein Pfahlbürger mit Namen Maſſikomur, der wie Andere öfters den Weg zu ſeinen Aeckern der Abkürzung wegen über dieſen Seegrund nahm, meinte einmal, als er in die Spalten des gedörrten und geborſtenen Schlamms hineinſah, etwas wie Thonſcherben, ein andermal etwas wie eine rohe Axtklinge von Stein zu bemerken. Er war ein nachdenklicher, wißbegieriger Mann; er fieng an, zu graben. Er hackt und hackt und ſtößt, nach¬ dem er einige Schuh in die Tiefe gelangt, auf größere Scherben von Töpfen, denen gleich, die man jetzt ge¬ brauchte, aber weit roher an Form, ohne verzierendes Glied, und wo ſich ein ſolches findet, beſteht es nur in einer Reihe von Vertiefungen am Halſe, die ſicht¬ bar mit dem Nagel eingedrückt ſind; der Thon gröber, unverarbeiteter und viel ſchlechter gebrannt, als der jetzige, die Rundung unförmlicher, als man ſie heut¬ zutage herzuſtellen verſteht: jetzt, heutzutage, das heißt dazumal, als Maſſikomur lebte, wo die Glaſur und die Töpferſcheibe auch noch nicht bekannt, aber doch die Brennung ſorgfältiger, Augenmaß und Hand in der Formung ungleich ſicherer und feiner geworden war. Ferner finden ſich Geräthe und Waffen aus Holz, Stein, Bein, aber weit nicht ſo vielfältig und weit roher als man ſie jetzt zu bereiten weiß: die Pfeil- und Lanzenſpitzen aus Feuerſtein durchaus nur geſpalten, nicht nach allerneueſter, zwar noch ſeltener Axt geſchliffen; was aus weniger hartem Stein ge¬ bildet war, Aexte, Kornquetſcher, Meißel von ſo plumper Form, daß leicht erſichtlich: wo man den Schleifſtein anwandte, da fehlte die Geduld zu pünktlichem Gebrauch. Mit Hämmern, Schlegeln muß es dürftig ausgeſehen haben; es finden ſich mehrere Unterkiefer von dem gewaltig großen Bären jener Zeit, dem Höhlenbären, die ſichtbar die Stelle jener Schlag¬ geräthe verſehen mußten. Man entdeckt Küchenabfälle: Fiſchgräten, Körner von Himbeeren, Erdbeeren, aller¬ hand Knochen; hier ein ungeheurer Rückgratwirbel! Den kennt man: er ſtammt vom Ur, der wohl ſeltener geworden, aber noch nicht ausgeſtorben iſt; noch ge¬ lingt es wenigſtens einmal im Jahr, einen dieſer Rieſenochſen in der Grube zu fangen und (langſam und grauſam genug mit den doch immer noch höchſt unvollkommenen Waffen) zu tödten. Stangenſtücke vom Schelch, die Zeugen der Ausgrabung bedurften keiner Ueberſetzung des Worts, noch konnte man, wiewohl nicht oft, die Wälder vom ſtreifenden Geweihe des Rieſenhirſches rauſchen hören; hier ein Ende zu einem Dolche verarbeitet: „Wir machen das jetzt feiner,“ ſagte der Finder. Aber halt! was mag das ſein: ein ungeheures Stück von glat¬ tem Bein, rund, es kann nur Zahnbein ſein; dort noch ein Stück, beide gehörten ſichtbar zuſammen und ergeben, da ſie Maſſikomur an einander fügt, das Bruchſtück eines rieſenhaften Zahns, der hauerartig aus dem Rachen eines Thiers herausgeragt haben muß, und zwar zuerſt abwärts gebogen, dann nach oben gekrümmt; das muß ein Thier von fabelhafter Größe geweſen ſein! Man ſtaunte, man rieth ver¬ gebens, denn man wußte nichts mehr vom Mammuth. Nun tauchten mancherlei Knochen auf von nicht ſo über alles bekannte Maß großen, doch ſichtbar auch ſehr anſehnlichen Thieren, die man durchaus nirgends hinzuthun wußte. Unſere Pfahlbürger waren ſo weit ganz exakte Oſteologen, daß ſie genau beſtimmen konnten, ob ein Theil eines Knochengerüſtes einem der ihnen bekannten Thiere angehörte; das Verarbeiten des Beins zu ſo mancherlei Geräthen und das beliebte Spalten, um die Kraft- und Leckerſpeiſe des Marks zu gewinnen, hatte ihnen eine große Sicherheit des Blicks verliehen. Aber wer noch kein Nashorn, noch keinen Löwen geſehen und geſchlachtet hatte, wie ſollte er das Ganze ihres thie¬ riſchen Baus ſich denken, wie ihre Gattung und Art feſtſtellen können, wenn er Reſte ihrer Knochen fand?

Es war eine willkommene Abſpannung von den Anſtrengungen des Staunens, des vergeblichen Rathens, Sinnens, als man wieder zu Lagen gelangte, woraus Geläufiges, Wohlbekanntes an's Tageslicht trat. Auf Getreidebau hatten ſchon die plumpen Kornquetſcher gewieſen, und nun: ſiehe da! ein Brodlaib, freilich nicht ſo gefällig rund, wie Sigune ſie zu kneten wußte. Und endlich: „Donnerwetter! komm' her, Gwalchmai!“ rief Maſſikomur ſeinem Nachbar zu, der ſoeben auch den kürzeren Weg über den vertrockneten Seegrund zu ſeinem Acker gieng; „ſieh' her!“ Gwalchmai eilt herbei Viſcher, Auch Einer. I. 12 und er hebt ihm eine Schaufel voll verkohlter, kleiner, halbrundlicher Gegenſtände unter die Augen. „Hagel auch, Schnitzli!“ rief Gwalchmai, denn es waren ja unzweifelhaft Schnitze von Aepfeln und Birnen, wie ſie heute noch, ſo und ſo verkocht, mit würzigen Körnern, mit Meth angeſetzt, die große Rolle des beliebteſten aller Gemüſe, des allgemeinen Nachtiſchs, des allge¬ meinen Veſperbrods ſpielten! Das hieng, um an der Sonne gedörrt zu werden und Vorrath für den Winter zu bilden, an allen Dachgeſimſen und Fenſtern in Bündel gefaßt herum, wie heutzutage (das heißt dieß¬ mal: in den Tagen des Verfaſſers dieſer Geſchichte und ſeiner Leſer) die Maiskolben, das wurde dann in großen Holztruchen aufbewahrt und die Schnitztruche war den Kindern eines Hauſes das wichtigſte aller Geräthe. Es ſammelte ſich ein Kreis von Neugierigen; Zweifler waren darunter, die meinten, das Zeug werde eben vom jetzigen Dorf einmal hinabgeſunken ſein; ſie ſtutzten, als man ihnen die Tiefe wies, aus welcher der Fund kam, ſie verſtummten ganz und ſperrten weit den Mund auf, als Maſſikomur, vor ihren Augen weiter grabend, zu ſeiner eigenen Verwunderung auf Stümpfe von Pfählen ſtieß in derſelben Tiefe, das obere Ende kohlicht, alſo das Holz herabgebrannt bis auf den noch im alten Seegrund feſtſteckenden Stummel. Alſo kein Zweifel mehr: ein altes Pfahldorf! Alt, wer konnte wiſſen, wie viele Jahrhunderte! Abgebrannt, wie einſt vielleicht — — man ſchauderte, denn man kannte dieſe Gefahr, wie ſie nicht bloß vom Feinde drohte; ſtrenge Geſetze hüteten ängſtlich das Feuer; wenn Föhn kam, gieng der Bittel um und ſah ſtrenge nach, ob es auf jedem Herd richtig ausgethan ſei. Doch viel größer als der Schauer war das Staunen, das Gefühl des Dunkels, der Reiz, die Begierde, es gelichtet zu ſehen. Zwar könnte man meinen, es ſei doch keine ſchwere Aufgabe für die Faſſungskraft der Verwunderten geweſen, ſich vorzuſtellen: der Seegrund lag einſt tiefer, ein Pfahldorf ſtand darauf, brannte ab, der Seegrund ſtieg mit der Zeit durch neue Schlammſchichten und in der neueſten ſtehen die Pfähle der jetzigen Gemeinde. Aber man verſetze ſich billig in den Kopf eines Pfahlbewohners! Dann verſenke man ſich in den Gedanken: Kulturperioden! Ungeheure Zeiträume! Ewiger Wechſel! Man werfe nur einen Blick in die Perſpektive der Betrachtungen, die ſich daran knüpfen, und man wird begreiflich finden, daß die Geiſter gründlich verwirrt, beunruhigt, ja durch¬ ſchauert waren. — Dem Druiden hatte man gleich im Beginn Anzeige von dieſen Fünden gemacht: er verhielt ſich abweiſend, verdrießlich; er kam nicht zur Ausgrabung; er wollte nichts davon wiſſen. Auch die geregelten alten Huſter, die wir erwähnt haben, ſchüttelten mißlauniſch, mißtrauiſch die Köpfe zu der räthſelhaften Entdeckung. Das ärgerte nach und nach die aufgewecktere Minderzahl der Bürger, man ſaß beim Meth zuſammen, man murrte, man grübelte, man berieth. Eine ſo geſtimmte Gruppe von Pfahlmännern finden wir eines Abends bei Alpin's Vater Ullin im Geſpräche beiſammen. „Von dem, was vorher ge¬ weſen, will unſereins eben auch was wiſſen,“ brummt der hagere Griffith. — „Ja,“ fällt Nachbar Gwalchmai mit den kleinen, klugen Augen ein, „wir wollen nicht ſo ganz im Dunkeln wandeln,“ — „Und in der Zukunft, was kann da vielleicht Alles noch werden?“ bemerkt der fortſchrittliebende Hausherr und fährt fort: „Wenn der Druide uns nichts ſagen will oder am End' wirklich ſelber nichts weiß —.“ — „Gerade das glaub' ich, daß er ſelber nichts weiß, er hat ja doch nichts als Theologie ſtudiert,“ meint der dickbackige Karmor und lacht. — „So verlangen wir,“ ſchließt Ullin, „er ſolle einen Seanacha aus Turik herberufen; ich weiß gleich einen, den hat man mir hoch gerühmt, als ich neulich drüben war, um Häute gegen Meißel zu ver¬ kaufen, — Feridun Kallar heißt er —, der wiſſe mehr von alten Geſchichten, auch von Sonne und Mond, Erde, Waſſer, Feuer, Bäumen und Thieren und Menſchen¬ weſen, als irgend Einer. Verſteht ſich, daß er ein Meiſter, ein Pencerdd iſt.“

Griffith: „Aber die Barden kann unſer Herr nicht leiden.“

Gwalchmai: „Ja freilich nicht, weil ſie mehr wiſſen als er! Drum ſagt er immer, von Turik wehe ein ſchlechter Wind herüber.“

Griffith: „So verlangen wir's erſt gerade recht. Wir wählen eine Deputation, die ſoll morgen gleich zu ihm: der Barde muß her!“

„Nehmt mich in die Deputation,“ ruft Karmor, „ich freue mich ſchon jetzt drauf, was der alte Haus¬ drach Urhixidur für Augen macht, wenn wir unſern Willen vortragen.“

„Ja, ja,“ lachte Gwalchmai, „die gelbe Bohnen¬ ſtange möchte eben immer für eine Gwyllion gelten, und ihr Herr läßt es ihr ſo hingehen, läßt manchmal ſelbſt ſo einen Wink fallen, als ob was dran wäre!“

Wir müſſen hier einen Augenblick ungern die Redner unterbrechen. Der Leſer wird nicht wiſſen, warum Gwalchmai nicht ſagt, Urhixidur möchte für eine Druidin gelten, ſondern für eine Gwyllion. Die Druiden leiteten ſich, wie man aus unſerer Geſchichte des Weiteren erſehen wird, von Talieſin, als dem Gründer ihres Ordens, ab, den Druidinnen wollte man ſo hohe Abkunft, Erleuchtung von ſo hoher Licht¬ quelle nicht zugeſtehen und nicht abſprechen; man gieng daher einen Mittelweg: ſie ſollten ſich auf ihn zurück¬ führen dürfen, aber auf ihn nur, als er noch Gwyon war, der eben aus dem Zaubertopf genippt hatte. So nannte man ſie denn Gwyonkind, Gwyonchen, denn das bedeutet Gwyllion.

Wir kehren zu unſerem Geſpräch zurück.

„Als ob!“ verſetzt Griffith.

„Ja, als ob,“ fährt Gwalchmai fort, „als ob wir nicht wüßten, daß ſie im Examen durchgefallen iſt!“

„Ja,“ erläutert jetzt Karmor, „und ich weiß, warum? Ich hab' mir's neulich in Turik ſagen laſſen: ſie iſt im Prophezeien ſchlecht beſtanden, und da hat ſie nun aber den alten Hafen und ſagt, es ſei der Weisheits- und Zauberhafen der Fee Coridwen, und ſie habe ihn von ihr geerbt nebſt dem Wirtel, denn ſie ſei ihre Ur-Ur-Ur-Urenkelin. Der Pfaff nickt dazu, als ob er's glaubte, ſie hat ihn ganz in ihrer Gewalt, ja, ja, wir wollen Beide recht ärgern.“

Maſſikomur, bisher ſtummes Mitglied dieſer Ge¬ ſellſchaft, nahm jetzt das Wort: „Müßt nicht ſo ſpotten, ihr Burger; wir müſſen geſetzte Mannsleut ſein; ihr könnt's im Großen doch nicht anders machen, als es iſt, und im Kleinen werden die Druiden eben immer auch ſo ihre ſchwachen Seiten haben. Gegen dieſe mögt ihr euch, wenn's der Müh' werth iſt, feſt hin¬ ſtellen, aber ohne Bosheit. Wählen wir alſo Boten, ſie ſollen ordentlich und ruhig vorbringen, was wir für eine vernünftige Forderung halten; es wird ja gehen.“

Auch Alpin fehlte nicht im Kreiſe, ſchon darum nicht, weil man in der Stube ſeines Vaters tagte; die Fünde gaben auch ihm viel zu denken, die ſcharfen Reden waren gerade nicht ſehr nach ſeinem Geſchmack, ohne daß er ſich übrigens darüber empört fühlte; er liebte ſich eben eine gewiſſe Ruhe und Stille, daher gefiel ihm die Geſinnung Maſſikomur's, und da ſeine Worte ſichtbar wirkten, ſo wagte er ſich in der Pauſe, die entſtanden war, ſeinerſeits mit einem Vorſchlag heraus.

„Ich meine,“ ſagte er, „wir könnten bei der Ge¬ legenheit auch einen Filea, natürlich auch einen Meiſter, einen Pencerdd, bitten, daß er uns zum Feſt ein recht ſchönes Lied dichte. Ich kenne einen aus der edlen Sängerzunft der Barden, er heißt Guffrud Kullur, iſt erfahren in allen Weiſen der Dichtkunſt und Muſik, er baut gar ſo ſchöne Lieder, die ſchönſten Reimge¬ ſetzel und ſingt ſie mit Cwlwm und Mwchwl, daß es eine Pracht iſt!“ Seine Zuhörer wußten beſſer, als unſere Leſer, daß die zwei niedlichen Wörter muſika¬ liſche Sätze und Weiſen bedeuteten; Alpin fuhr fort: „Die Mädel hier ſingen auch gar ſo ein ſchönes Lied von ihm; ihr müßt's ſchon gehört haben.“ Es machte ihm kein Beſchwer, zu wiſſen, daß die Zuhörer gleich auf Sigunen rathen mußten, denn Keine ſang ſo ſchön. Er war verſchämt mit ſeiner Liebe und doch auch ſtolz darauf; wir ſind ja, wie ſich der Leſer erinnert, um einige Wochen zurückgegangen, es ſtand noch harmloſer zwiſchen den Beiden. Alpin hörte denn nicht ungern, daß Maſſikomur ſagte: „Ja, Sigune ſingt ſo etwas gar Schönes, hab's öfter gehört; iſt das von dem berühmten Barden Kullur? Den wollen wir uns er¬ bitten. Alpin fieng jetzt an, eine Melodie zu ſummen, und aufgemuntert von Zeichen des Wohlgefallens, gieng er in Geſang über, begann wieder von vorn und ſang hell bis zu Ende:

„Im Kahne, im Kahne, Wenn er am Röhricht leiſe ſtreift, Das Auge weit und weiter ſchweift, Was ſtill ich ahne, Ich weiß es nicht; Im Mondenlicht, Im Nebelſchein Gedenk' ich dein. Die Welle, die Welle, Wenn ſie ſo flüſtert und ſo raunt Zum Herzen, das ſo träumt und ſtaunt, So dunkel helle, Ob ſie es weiß? Ich ſinge leis: Im Nebelſchein Gedenk' ich dein. Im Walde, im Walde, Im Schatten dort ſchläft Baum an Baum Und rauſchet auf als wie im Traum; Dort in der Halde Ein ferner Klang — Wie wohl und bang! Im Nebelſchein Gedenk' ich dein. Vom Eiſe, vom Eiſe, Vom reinen Schnee, vom hellen Firn Dort auf des Rieſenberges Stirn Wie Sangesweiſe Zieht's in die Bruſt In ſtolzer Luſt, Beim hochher blitzenden Silberſchein Gedenk' ich dein.“

Die Männer faßten ſchnell die angemeſſene, ohr¬ gerechte Melodie auf, ſangen die letzten Verſe kräftig mit, hielten bis zum letzten Vers die Schlußzeilen gedämpft, wie ſich ziemte, ließen ſie aber am Ende mit laut vor¬ brechendem Jubel erſchallen, ſo daß die Tonwelle mäch¬ tig und prächtig über die Waſſer des Sees hinaus in's Weite ſchwoll und im Wiederhall der nahen Berge verklang.

Maſſikomur, Ullin und Karmor wurden gewählt, zogen ihre beſten Röcke an, verfügten ſich zu dem Druiden und trugen ihm geſetzt und höflich ihr Sprüch¬ lein vor.

Der Prieſter machte ein ſaures Geſicht, als er den Antrag vernommen. Wir wiſſen bereits, daß er dem Winde, der von Turik wehte, nicht zu trauen geſtimmt war, müſſen uns aber die Sachen jetzt etwas näher anſehen. Die Barden waren, wie der Leſer ſich er¬ innert, eigentlich eine Zunft im Orden der Druiden. Man ſollte meinen, dieſe hätten ſich mit ihren Kollegen friedlich in die Wiſſenſchaften ſo getheilt, daß ſie den Barden das Weltliche überließen, während ſie ſelbſt dem Geiſtlichen oblagen. Zunächſt haben wir zur Ver¬ vollſtändigung des früher Vorgebrachten hinzuzufügen, daß in der Körperſchaft der Barden auch ein Fach für Erfindung beſtand; ein Barde, der ſich hiemit beſchäftigte, hieß Priveirdd und da für den Unterricht in dieſen Dingen eine eigene Schule errichtet war, ſo können wir ſagen: es beſtand neben der Hochſchule in Turik ein Polytechnikum. Aus dieſer Anſtalt waren die Köpfe hervorgegangen, denen die große neue Garn¬ fabrik in Turik und das große Anweſen für neue Feuerſteinbearbeitungsmethode am Padamurſee, von denen wir Alpin's Vater ſprechen hörten, ihre Grün¬ dung verdankten. Nicht genug. Unlängſt hatte man bemerkt, daß ein paar unruhige Geiſter dieſer Schule mit einem Manne, der vom See Leman herüberge¬ kommen, viel zuſammenſtacken und munkelten und daß ſie dann mit ihm hinüberreisten. Man ſah es nicht gern, denn die Stämme, die dort wohnten gegen Untergang, galten als leichtfertig und neuerungsſüchtig. Das ſagte man zunächſt beſonders den Leuten vom See Nuburik nach und wollte wiſſen, ſie üben neuer¬ dings einen ſchlimmen Einfluß auf die am See Leman, wo es bis dahin den Druiden gelungen war, mit Hülfe eines Anhangs frommer Bürger das leichtblütige Völkchen in guter Zucht zu halten. Nun brachten die Reiſenden mancherlei Geräth aus dem wunderbaren Stoffe, dem Erz, mit herüber. Heftiger Streit begann in der Waſſerſtadt Turik, als man die Neuerung kennen lernte. Man begriff, daß ſie die Welt faſt auf den Kopf ſtellen würde. Die Einen ſahen darin den Untergang aller guten Sitte und Ordnung, und zu dieſen gehörten die Druiden, die Andern eine unend¬ liche Wohlthat, zu dieſen gehörten alle Freunde des Neuen und ſo auch die Barden; dieſe warfen ſich mit Feuer auf die Aneignung und Fortbildung der durch¬ greifenden Errungenſchaft.

Nun war es aber eine ſchwierige Sache zunächſt um die Theilung überhaupt in geiſtliche und weltliche Wiſſenſchaft. Die Druiden nämlich beſchäftigten ſich auch mit den weltlichen Zweigen und behaup¬ teten, ſie ſeien deren ſo kundig wie die Barden; die Barden aber beſchäftigten ſich auch mit dem Geiſt¬ lichen, mit Fragen vom Urſprung und von der Regie¬ rung des Weltalls, und behaupteten, das gehe ſie ſo gut an wie die Druiden. Dieſelben waren aber zu¬ dem in dieſen und jenen Dingen ſo rückſichtsloſe Forſcher, daß den letzteren die Sache anfieng, nach allen Seiten ſehr bedenklich zu werden. Eben um jene Zeit hatte es ein großes Aergerniß gegeben. Es verlautete, ein Barde habe auf dem Lehrſtuhl Aeuße¬ rungen fallen laſſen, welche ſehr geeignet ſeien, den Glauben an Selinur, ein anderer Aeußerungen, nicht minder geeignet, den Glauben an Grippo zu erſchüttern: göttliche Weſen, die wir bald näher werden kennen lernen. Ja noch mehr: mit Schauder erzählte man ſich, ein beſonders kühner junger Meiſter habe ſich erfrecht, Zweifel an der Vernünftigkeit des Wohnens auf Seen, obwohl nur andeutungsweiſe, vorzubringen: einer Sitte, die doch im tiefſten Zuſammenhang mit der Religion ſtand. Die Druiden wußten aber doch ganz gewiß, daß dieſe Götter exiſtirten und dieſe Wohnweiſe geboten hatten; deßwegen gewiß, weil der Oberdruide, der Coibhidruid, es gewiß zu wiſſen befahl, er, der ja nicht irren konnte. Dazu waren denn überdieß die genannten umwälzeriſchen Bewegungen in der Abthei¬ lung der Erfinder gekommen: Stoff genug, um zu befürchten, zu ſchauern, zu haſſen. Gieng das ſo fort, verbreitete ſich dieſer neuerungsſüchtige Geiſt, ſo war zu beſorgen, daß bald den Menſchen nichts mehr heilig ſein und die ſcharfe Waffe gegen Ungläubige, der Bann, der Fluch ſich abſtumpfen werde. Man mußte ſich daher nach einem Rückhalt umſehen, der geeignet wäre, dieſem geiſtlichen Schwert im Nothfall mit welt¬ lichen Mitteln den gehörigen Nachdruck zu geben. Es war der Adel, der vorzugsweiſe kriegeriſche Stand, bei dem man dieſe Anlehnung ſuchte. Allein der Adel war in ſeinen Geſinnungen ſelbſt getheilt. Die Einen hielten ſtark zu den Druiden; denn ihre Anſicht war, ein Orden, der die Götter ſtütze, ſtütze auch den Adel, indem der feinere Menſchenteig, aus welchem derſelbe beſtehe, mit demjenigen feinſten Teig, aus welchem die Götter beſtehen, auf eine ganz beſondere Weiſe ver¬ wandt ſei. Die Andern hielten zwar auch große Stücke auf ihren feineren Teig, doch dünkte es ihnen löblich, dieſe Feinheit durch Wiſſenſchaften und Künſte weiter zu verfeinern, und dieſe hielten zu den Barden und machten ſich weiter nicht allzu viel aus ihrem Un¬ glauben. Bald hatten die Einen, bald die Andern das Uebergewicht, und ſo war denn auf die Stütze des Adels nicht eben ſtets ein ſicherer Verlaß für den höchſten, den Druidenſtand. Nun war noch das Volk da. Es hatte freilich ſeinen Namen von: Gefolg, aber ſo ſtark auch das Gefolge der adeligen Herrn, es war doch natürlich nicht alles Volk Gefolg, und die Zahl der noch übrigen Fäuſte ſtellte eine Macht vor, groß genug, um als drohendes Mittel in den Händen einer Partei zu erſcheinen und in äußerſten Fällen den Ausſchlag zu geben. Druiden- wie Bardenſtand ſah bei der Aufnahme ſeiner Schüler nicht auf die Geburt, nur auf Talent und Fleiß, der erſtere allerdings auf noch etwas: auf den Sinn unbedingten Gehorſams; wen er umklammert hatte, der wurde durch ſtrenge Beherrſchung zum ſtrengen Herrſchen erzogen. Hie¬ durch gelangte der Orden wohl zu großer Macht über die zu den Volksfäuſten gehörigen Volksgemüther, aber die aufgeweckten Bardenſchüler und ihre Meiſter hatten eben auch Eltern, Verwandte, Freunde, gar mancher einfache Mann ſpürte wohl, daß man mit den nütz¬ lichen Erfindungen, die man dieſer Zunft verdankte, nicht ſchlecht fahre, und an dieſem Theil der Volks¬ menge hatte denn jene zweite Adelspartei einen Rück¬ halt von beträchtlicher Kraft und Breite. In dem Zeitpunkt nun, auf welchem unſere Geſchichte vorgeht, bewegte ſich das Zünglein der oft ſchwankenden Wage merklich nach dieſer Seite hin. Der Oberdruide, der ſich den ſtolzen Namen Mac-Talieſin beigelegt hatte, war alt und etwas bequem geworden, die alte Rührig¬ keit des Ordens aus Mangel an Trieb von oben er¬ ſchlafft und von der jugendlichen Beweglichkeit der Gegner überholt.

Daß dieſer Stand der Dinge ſich auch im Dorfe Robanus verſpüren ließ, haben wir ja eben aus den ziemlich unehrerbietigen Reden erkannt, deren Ergebniß die Deputation an den Druiden Angus war, und es begreift ſich nun nicht nur ganz, warum er den Boten ein ſaures Geſicht machte, ſondern zugleich auch, war¬ um er nicht genug Sicherheit in ſich fühlte, der un¬ willkommenen Zumuthung zu widerſtehen. Er beſann ſich kurz und ſagte dann: „Nun ja, meinetwegen!“ Wir werden ſogleich noch einen beſtimmteren, einzelnen Grund erfahren, der ihm die Einwilligung erſchweren mußte. Die Deputation zog ab, dieſelben Männer bekamen den Auftrag, ſich zur Einladung der Barden nach Turik zu begeben, die berühmten Meiſter gaben freundlich ihr Jawort und auf morgen alſo, den zweiten der drei Feſttage, vor denen wir ſtehen, wird ihre Ankunft erwartet.

Wir haben zurückſchreiten müſſen, um das Kopf¬ ſchütteln zu erklären, womit jene frommen Alten dem Druiden dieſe Nachricht mittheilten; wir begeben uns wieder auf die Zeitſtelle, von der aus wir dieſen kurzen Abſtecher angetreten haben. Angus hat den Ankömmling aufgefordert, heute Abend nicht beim Betuchungsfeſte zu fehlen, womit die dreitägige Feier beginnt. In wenig roſiger Stimmung finden wir ihn beſchäftigt, mit Hülfe Urhixidur's ſeinen Ornat anzu¬ legen. Er hat ihr die verdrießliche Neuigkeit nicht vorenthalten. „Mich dauern nur die ſchönen Verſe, die jetzt in's Waſſer fallen,“ ſagt die Alte. Er hatte ihr noch etwas vertraut, früher, ehe von der Berufung der Barden die Rede war. In der gehobenen Stim¬ mung, womit er dem Feſt entgegenſah, hatte ſich eine lyriſche Ader, die einſt in den Tagen ſeiner Jugend öfters ſich verſpüren ließ, merkwürdigerweiſe wieder geregt, Vers um Vers war ein prächtiger neuer Feſt¬ hymnus aus ſeinem Geiſt hervorgequollen, ſo oft einer fertig, hat er ihn der getreuen Schaffnerin vorge¬ tragen und ſie hat jedesmal eine ſehr günſtige Kritik abgegeben; wie wohlwollend hat er ihr noch vor wenig Tagen dafür die welke Wange getätſchelt und geſagt: „Biſt eben mein gutes altes Durli!“ Und nun war ein Fremder berufen, wahrſcheinlich ein moderner, phantaſtiſcher Dichterling, der ihn um die ſchöne Frucht ſeiner Weiheſtunden bringen ſollte! — „Nein, ich weiche nicht,“ rief Angus, ſchwieg eine kurze Weile, preßte dann den untern Kiefer feſt an den obern und ſetzte hinzu: „Ich laſſe mich nicht verdrängen! Ich werde mein Werk trotzdem zur Geltung bringen! Wirſt ſchon ſehen!“ Die Alte nickt zufrieden, neſtelt weiter am weißen Mantel und ſagt, während ſie die Theile mit einem fein geglätteten Dorn an der Schulter zuſammen¬ heftet: „Sollte der Fremdling mit den neuen, unheim¬ lichen Waffen, der heute gekommen, auf ſeiner Reiſe nicht in Turik eingekehrt ſein? Der Weg führte ihn doch darüber!“ — Der Druide ſchrillte auf; er hatte bei der Bemerkung einen ſo heftig zuckenden Ruck gethan, daß ihm der Dorn in die Haut ſeiner Achſel fuhr. Das war eine Fernſicht, die zu denken gab. Gar vielleicht ein Sendling der Bardenpartei, als Wühler vorausgeſchickt und mit den Gäſten fortzuwühlen be¬ ſtimmt?

Sein Anzug war vollendet und während Urhixidur im Nebenraum hinter der hängenden Matte ihr Feſt¬ kleid anlegte, gieng er mit großen Schritten auf und nieder. Es wollte ihm ſcheinen, der Boden ſchwanke unter ſeinen Füßen. Freilich war derſelbe immer etwas wacklig geweſen, aber heute kam er ihm wack¬ liger vor als ſonſt. Eines ſtand ihm als Ergebniß ſeiner Betrachtungen feſt: auf den Fremdling wollen wir ein ſcharfes Auge haben.

Urhixidur war ebenfalls fertig, ſeine Begleitung ſtand draußen bereit und er ſchritt hervor, nicht ohne beim Austritt feierlich zu huſten. Alle Kinder der Gemeinde, die das vierzehnte Lebensjahr erreicht hatten, ſtanden, zu zwei und zwei geordnet, in ihren Feſtkleidern bereit; über bunt gewürfelten Röcken trugen ſie kurze weiße Mäntelchen um die Schultern. Zunächſt ihnen ſehen wir die Perſonen aufgeſtellt, die von Amtswegen auf dieſem Gang nicht fehlen dürfen; die übrige Ge¬ meinde befindet ſich ſchon am Lande drüben auf dem heiligen Platz und harrt auf die Ankunft der Feſt¬ ſchaar. Der Zug ſetzt ſich in Bewegung. Voran ſchreitet der Weibel, das iſt der Amtsdiener des Drui¬ den, zugleich der Opferdiener. Er trägt ſenkrecht einen langen Stab von Buchenholz, worauf fremdartige Zeichen eingeſchnitten ſind. Darauf folgen zwei Bittel, das heißt Amtsdiener des Gemeinderaths, zugleich Polizeimänner. Einer derſelben iſt außerdem Ehegoumer. Was ein Ehegoumer ſei, weiß man in jenen Gegenden noch heutzutage ſehr wohl, die ehrwürdige Sitte, das ernſte Gemeindeamt hat ſich bis heute erhalten; es iſt ein Mann, der ein wachſames Auge auf ſämmtliche Ehen der Gemeinde hat, nachſpürt, wo Uneinigkeit in einem Hauſe aufkommt, den ſchuldigen Theil erkundet, warnt, ermahnt, zurechtweist, und wenn er durchaus Viſcher. Auch Einer. I. 13 gegen Beſſerung verſtockt iſt, tüchtig durchhaut. Dem großen deutſchen Dichter, als er die Figur des Mittler in ſeine Wahlverwandtſchaften einführte, hat ohne Zweifel dieſe uralte Form vorgeſchwebt, er hat das Motiv benützt, veredelt und ſo denn auch den letzteren, draſtiſchen Zug paſſenderweiſe ausgeſchieden. Das Wort kommt von goumen, ein wachſames Auge auf etwas haben, hüten. Man begreift, daß dieſes Amt eine anſehnliche und muskelſtarke Perſönlichkeit ver¬ langte: Eigenſchaften, die dem Ehegoumer von Robanus nicht abgiengen und die ihn auch ganz befähigten, zugleich als zweiter Bittel die Polizei zu unterſtützen. Jetzt folgt, feierlich ſchreitend, der Druide. Weiß wie ſein Mantel iſt ſein Unterkleid, ſein Haupt ziert eine hohe, kegelförmige Pelzmütze, feſtlicher als jene, die wir als ſeine häusliche Kopfbedeckung ſchon kennen: ſie iſt von Biberfell und mit handbreitem Aufſchlage von Hermelin geſchmückt. In der Hand trägt er einen Stab mit einem ſzepterähnlichen Knauf, an dem jenes Mittelding zwiſchen Halbmond und Kuhhörnern aus¬ geſchnitzt iſt, dem wir ſchon mehrfach begegnet ſind. Hinter ihm ſchreitet Urhixidur und neben ihr ein noch kräftiger Greis mit langem weißem Barte. Sie hat heute öffentlichen Dienſt und iſt — man ſieht es ihr an — ſich deſſen ſehr bewußt. Ein langer ſchwarzer Mantel mit rothem Gürtel umwallt ihre hageren Glieder, ein rothes Tuch iſt turbanartig um ihr Haupt geſchlagen; die grauen Haare hat ſie heute ſorgfältig geflochten, ſie hängen ihr in langen Zöpfen über die Bruſt. Ihr Antlitz iſt heute bemalt: ſie hat ſich mit Röthel (Rothſtein) Figuren darauf gezogen, Linien, die von den Schläfen vorlaufend über die Wangen ſich verbreiten und abwärts als in ſich gezogene Kreiſe endigen; ob ſie bloße Ornamente oder von geheimniß¬ voller Bedeutung, eine Art Runen ſind, wiſſen wir nicht zu ſagen. Die Stelle unter den Augen hat ſie dunkel¬ blau gefärbt, wie heute noch die Orientalinnen es lieben; ihr Auge lag zwar tief und blitzte ſtechend genug, um ſolcher hebenden Folie nicht zu bedürfen. Das Bemalen des Geſichts war eine eben abkommende Sitte, wenige alte Weiber hiengen ihr noch an; daß ſie einſt geherrſcht haben müſſe, beweiſt die Menge von Rothſteinſtückchen, die Maſſikomur damals unter den Zeugen der Vergangenheit im alten Seegrund gefunden hat. Der rechte, hinter das Haupt zurück¬ gebogene Arm der unheimlichen Alten hält den Hand¬ griff eines großen Topfes, zwiſchen deſſen Zickzackver¬ zierungen man daſſelbe Zeichen eingegraben ſieht, das wir ſoeben wieder am Stabe des Druiden erblickt haben: eine Gefäßträgerin, freilich nicht ſo anmuthig wie die Kanephoren auf dem Fries des Parthenon, nicht ſo ſchön bewegt in Linien, wie wir im Orient und in Sizilien Waſſerträgerinnen, ihren Krug auf der linken Achſel haltend, wandeln ſehen; eine ſeltſame, wildfremde, geſpenſtiſche Erſcheinung. Der Greis neben ihr trug an einer blauen Schnur einen Holznapf, in ſeinem Gürtel ſteckte eine Art von Futteral, ungefähr jenem gleich, worin unſere Schnitter den Senſenwetz¬ ſtein tragen. Hinter den Zweien ſah man ſechs Ge¬ meindeälteſte ſchreiten, auf ſie folgte der Zug der Knaben und Mädchen und ihn beſchloſſen zwei Wächter mit Bogen und Speer. Draußen auf dem Platze ſtanden Männer und Frauen getrennt, doch nicht durch ſo ſtarke Zwiſchenräume, daß die äußerſten Flügel der Burſche und der Dirnen nicht Fühlung miteinander gehabt hätten. Da gab es Geplauder, Spaß, Necke¬ reien. Alpin mied Sigunen; er mußte ſie in mun¬ terem Geſpräch mit Arthur ſehen; es tröſtete ihn wenig, daß ſie doch ſeine kryſtallene Halskette trug, denn er dachte, die koſtbarere Gabe des ſchrecklichen Nebenbuhlers werde für's Hauptfeſt geſpart ſein; er wollte es ſich abzwingen, nicht weiter hinzublicken und that es doch; ihm war, wie es Verdammten ſein mag, wenn ihnen Teufel die himmliſche Seligkeit vormalen, denn wie ſchön war ſie heute! wie leuchtend hob ſich Hals und Kopf aus dem feinen Marderpelz, der ihr blau und roth geſtreiftes Gewand verbrämte! Die Kugeln und Würfel des Schmuckes aus ſeiner Hand kamen ihm vor wie Thränentropfen, die er an ihrem Halſe weinte. Inzwiſchen machte ſich Gwennywar, Gwydyr's Tochter, in ſeine Nähe, ſein Drittenkind¬ bäschen. Es war der zierlichen Maid etwas mehr im Herzen als Verwandtenliebe; ſie ſah, wie Alpin nach dem Paare hinſtarrte. Ihr gab der Teufel ein hölli¬ ſches Wort ein: „Du, Alpin, weißt, was Sigune heut im Herausgehen zur Nachbarin Daura geſagt hat?“ — „Will's nicht wiſſen,“ aber es war ihm gut anzu¬ ſehen, daß er's doch wiſſen wollte. „Der Arthur hat gar ſo ein ſchönes, liebes Genick; es ſteigt ſo ſchön auf und das dunkle Lockenhaar ſchwebt gar ſo ſchön wie angeflogen daran hinauf.“ — Sie zupfte, wäh¬ rend ſie das ſagte, ſchelmiſch an dem Kragen von Schwanenpelz, der über ihrer feinen Bruſt und Schulter lag. Die ſchlimme Kröte! In Alpin ziſchte es auf, als wäre ihm ſiedender Schwefel aus der Gluteſſe des Höllenpfuhls in die Seele geſpritzt. Er ward ſich plötzlich und zum erſten Mal einer äußerſt unvor¬ theilhaften Partie in ſeiner Erſcheinung bewußt. Er trug wie die andern Burſche des Pfahldorfs, was man im heutigen Süddeutſchland einen Hausknecht oder Johann nennt, das heißt einen Kranz von länge¬ ren Locken im Nacken, während die Haupthaare kurz geſchnitten, oder vielmehr, da es damals nur Scheeren von Bein gab, grauſamlich abgezwickt waren. Er griff ſich mit der Hand da hinten hin; ihm blitzte Selbſterkenntniß auf, ein entſetzliches Licht. In Ar¬ thur's Heimat ſchnitt man ſich die Haare aus dem Nacken; dort wußte man, wie das die Linie der Ge¬ ſtalt herausnimmt, hebt, ihr etwas Ausgewickeltes, Freies gibt. Noch einmal: ein Giftwort! Den armen Bur¬ ſchen, den ſie doch heimlich liebt, ſo ſtechen, verſpotten, martern! Und wer weiß, ob ſie nicht erſt noch lügt?

Der Zug hat inzwiſchen die Brücke überſchritten und iſt am Feſtplatze angekommen. Wir haben uns dieſe Stelle mit ihren geheimnißvollen Steinmalen ſchon betrachtet, als Arthur daran vorüberſchritt. Hinter ihr dehnt ſich ein Eichenhain aus, vor ihr ein freier Platz. Die rohe Steintafel, die auf ebenſo rohen Stützen ruhte, haben wir als einen Altar an¬ geſehen und darin nicht geirrt; ſein Name iſt Dolmen (Steintiſch). Vor ihm pflanzt der Bittel, wie der Zug angekommen, den Stab mit den eingeſchnittenen Runen auf. Der Zug wendet ſich inzwiſchen nach rechts, bleibt vor dem Pfeiler mit dem Halbmondbilde ſtehen, der Prieſter verneigt ſich tief und beſchreibt dieſelbe Linie, die das Bild darſtellt, mit dem Daumen auf ſeiner Bruſt, die Kinder folgen ſeinem Beiſpiel. Der Zug geht weiter zum rückwärts ſtehenden maſſigen Steinpfeiler. Ihn müſſen wir jetzt näher in's Auge faſſen als damals, wie wir mit Arthur vorüber¬ giengen: er ſteht ſchief, er neigt ſich über, ſein Fuß ruht in einem Felsblock, in deſſen Höhlung er wie in einen Sattel eingelaſſen iſt. Der Zug ſteht wieder ſtill, der Druide winkt, alle männlichen Mitglieder, die drei Diener, die ſechs Gemeindeälteſten, die zwei Wächter, treten vor und ſtemmen mit äußerſter Kraft die Schultern an eine Seite des Pfeilers, jedoch nicht in rechtem, ſondern in ſpitzem Winkel, ſie drücken und drücken und ſiehe, er ſchwankt! Er ſchwankt nicht nur, ſondern er dreht ſich auch! Jetzt wiederholen ſie den Druck, er dreht ſich weiter und ſo fort, bis eine Kreisbewegung vollendet iſt und, da der Druck nicht wiederholt wird, die Felslaſt in ihre Ruhe zurückkehrt. Ehrfurchtvoll ſpannen ſich alle Blicke auf dieſe Er¬ ſcheinung, alle Lippen vereinigen ſich zu einem mur¬ melnden Gebet, ſo lang ſie dauert, dann umwandelt der Zug dreimal den ungeheuern Block und ſchreitet linkwärts weiter.

Was will, was ſoll dieſes räthſelhafteſte unter den Malen, was bedeuten die heiligen Bräuche, die wir vor und an ihm vollziehen ſahen? Niemand weiß es, Niemand ſelbſt unter eben dem Geſchlechte, bei dem wir uns hier befinden, es müßte denn eine dunkle Sage Grund haben, die in unſerer und rings in mancher Dorfgemeinde umgieng: es leben in den größeren Niederlaſſungen, den Waſſerſtädten, wo ſich die Druiden- und Bardenſchulen befanden, im Schooße dieſer Zünfte noch Männer, welche uralte Erinnerungen und mit ihnen den Schlüſſel des Geheimniſſes be¬ wahren. Der Name dieſer Pfeiler war Menhir und der beſagt nichts als: Steinſetzung, Steinmal. Am Ufer bei Turik ſtanden deren zwölf, einen Kreis um den Dolmen bildend, dunkle Gerüchte giengen um, daß ſie bei verwandten Völkern gegen Abend in ganzen langen Doppelreihen, bis zu hunderten, ja zu tauſenden ſtehen. Einige meinten, ſie ſeien zum Andenken tapferer und verdienter Männer einſt hergewälzt und geſetzt, Andere bezweifelten das und riethen auf dunkle Reli¬ gionsgeheimniſſe, die Meiſten dachten gar nichts, Alle aber betrachteten ſie mit dunkler Scheu und Ehrfurcht.

Der Zug verweilt jetzt vor dem Pfeiler mit der unförmlichen Molchgeſtalt; der Druide betrachtet dieß Gebilde mit Schauder, macht mit beiden Händen eine Geberde, die ein Abweiſen, eine Scheue ausdrückt, be¬ ſchreibt hierauf mit dem Daumen eine Schlangenlinie auf der Bruſt, verbeugt ſich dann tief und auch dieſe Bewegungen werden von ſämmtlichen Theilnehmern des Zuges nachgeahmt. Hierauf ſchwenkt derſelbe links¬ um in der Richtung des Dolmen ab, auf ihn ſtellt Urhixidur feierlich ihren großen Topf, ſein Inhalt muß hochbedeutend ſein, wenn er an dieſem Orte ruhen darf; ihr gegenüber ſetzt der Greis, der im Zuge neben ihr gieng, ſeinen Napf auf das andere Ende des Steintiſchs, zieht das Holzhalfter aus dem Gürtel und nimmt daraus einige dünne, kurze, ſpitze weiße Beinchen, die er pünktlich nebeneinander auflegt. Beide bleiben neben dem Altare ſtehen, die Kinder ſtellen ſich ihm gegenüber in einem Halbkreis auf und inmitten des freien Raums ernſt und feierlich der Druide. Ringsherum ſteht die Gemeinde; zu ſitzen gibt es nichts, nur zum großen Feſtmahl übermorgen ſind Bänke und Tiſche, ſehr einfache Zimmerarbeit, im Hain errichtet, der an den Dolmen ſtößt.

Der Druide räuſpert ſich und huſtet, gemeſſen, feierlich. Die Gemeinde folgt ſeinem Beiſpiel, ebenſo die Kinder, mit Nachdruck die Knaben, ſchwächer und unzulänglicher die Mädchen. Der Druide intonirt einen Geſang, ein kurzes geiſtliches Lied, deſſen Text wir nicht herſetzen, weil er in poetiſcher Kürze nur enthält, was wir jetzt aus Fragen und Antworten ausführlicher entnehmen werden.

Mit freundlich väterlichem Tone beginnt nun der Prieſter: „Ihr ſollt heute zeigen, liebe Kinder, ob ihr im Glauben feſt ſeid und wohl vorbereitet, aus dem Kindesalter überzutreten in das Alter des Jünglings und der Jungfrau, auf daß ihr nicht erlieget den Verſuchungen der Jugend, den Gefahren der Welt, ſondern wandelt als ehrſame Glieder dieſer frommen Heidengemeinde, bis ihr einſt das Irdiſche ſegnet und aufgenommen werdet in das Paradies, das da iſt im lichten blauen Zelt über den Sternen.“

Es beginnen nun die Fragen, deren wichtigſten Theil wir mit den Antworten ihrer Reihe nach herſetzen.

1. Warum wohnen wir auf den Seen?

Weil es Selinur befohlen hat.

2. Woher weißt Du das?

Es ſtehet geſchrieben.

3. Wo ſtehet es geſchrieben?

Auf dem heiligen Buchſtab.

Wobei das Kind zu dem oben erwähnten Stab auf¬ ſchaut und hindeutet.

4. Hat Selinur uns geoffenbart, warum ſie es befohlen hat?

Ja.

5. Hat ſie es befohlen aus weltlichen Grün¬ den?

So meinen die thörichten Weltmenſchen.

6. Was meinen denn die thörichten Welt¬ menſchen?

Sie meinen, wir wohnen auf den Seen, um Schutz zu haben vor wilden Thieren und vor Feinden.

7. Warum iſt dieſes thöricht?

Weil unſere Seen im Winter zufrieren, ſo daß uns böſe Thiere und Menſchen leicht erreichen könnten, wenn wir ſie nicht anders abwehrten.

8. Was iſt der wahre Grund, aus welchem Selinur es befohlen?

Zum Heil unſeres Leibes und unſerer Seele.

9. Wer iſt denn Selinur?

Die große Mutter aller Dinge, die da wohnet im Monde, die da geſponnen hat auf heiliger Spindel Erde und Waſſer und Luft und Gras und Bäume und Thiere und Menſchen und dieſen oft erſchienen iſt als weiße Kuh.

10. Was that ſie, als ſie den Menſchen ge¬ ſponnen?

Sie blies ihm den lebendigen Odem durch die Naſe.

11. Was that der Menſch hierauf?

Er nos.

Richtig, liebes Heidenkind, aber man ſagt nicht: er nos, ſondern: er nieste.

Der Knabe, ein allerliebſter Lockenkopf, wurde feuer¬ roth. Der Druide ſtreichelte ihm freundlich die Wange. In dieſem Augenblick mußte der Junge ſelbſt nieſen. Ein wohlwollendes Nicken und Lächeln gieng durch die Gemeinde. Der Druide fragt weiter, den nächſten Knaben.

12. Was bedeutete es aber, daß der Menſch nieſen mußte?

Es bedeutete, daß er ſolle leben und ſich bewegen und eine Seele haben und aber auch unterworfen ſein dem ſchlimmen Reize, denſelbigen aber ausſtoßen und ſich läutern, auf daß er werde rein, klar und gut.

13. Wer hat Solches bemerket und zum Uebel gewendet und will den Menſchen damit verderben?

Der böſe Grippo.

14. Wer iſt Grippo?

Der Geiſt der Finſterniß, der große Molch, der da erzeuget iſt im Urſchlamm, der Drache aus dem Pfuhl, der furchtbare Entzünder.

Das Kind blickt mit Schauer nach der Molchgeſtalt auf dem hohen Blocke links vom Dolmen.

15. Sollen wir ein ſo finſteres Weſen haſſen und verachten?

Scheuen ſollen wir es und begütigen durch Opfer.

16. Was für Opfer?

Lämmer, Böcke, Stiere.

17. Sind nicht in ſchweren Fällen noch andere Opfer nöthig?

Ja.

18. Was für?

Menſchenopfer.

19. Wozu ſind Menſchenopfer außerdem noch gut?

Wahrzuſagen aus den Zuckungen des Sterbenden.

20. Aus welchem beſonderen Grunde ſollen wir Grippo ſcheuen und ihm opfern?

Weil der große Grippo auch iſt der Gott des Kriegs und dem Volke, dem er gnädig, aus dem Hirnreize des Pfnüſſels entzündet die Aergawydd, das heißt die Schlachtwuth, den Feind aber ſchläget mit Stumpfheit und Dumpfheit, die da iſt eine Frucht deſſelbigen Uebels.

21. Was aber iſt dieß für ein Uebel, ſofern es nicht alſo dienet, ſondern uns verderbet?

Es beginnet in der Naſe und im Hals und will nicht heilen und gehet hinab in den Magen und in alle Gedärme und wird Stockſchnupfen, bleibende Verſchleimung, jahrelanger Huſten, ſei es einfacher oder Keuchhuſten, Glutgift, das da dringet durch alle innere Haut und Fleiſch, Blut, Mark und Knochen, und tödtet öfters ſchmachvoll den Menſchen im Wuſt, der da gleichet dem Urſchlamm, woraus Grippo erzeuget iſt.

22. Welchen Schaden nimmt dadurch die Seele des Menſchen?

Sie wird zuerſt dumpf und ſtumpf, hierauf erzeuget ſich, wenn die Augen brennen und die Ohren blau¬ roth werden, Erbitterung, Zorn, Grimm, Wuth, ſteigen auf arge Gedanken, Haß, Bosheit, Mord, Raub und alle Laſter, kurz die Sünde.

23. Können wir uns davor ſchirmen und retten durch uns ſelbſt?

Ach, nein!

24. Warum nicht?

Weil vor dem Feuerqualm des Gottes ſich nicht gehütet hat Urnar der erſte Menſch und hat ver¬ erbet auf alle ſeine Kinder und Kindskinder den böſen Hang zum giftigen Pfnüſſel.

25. Wer allein kann uns helfen?

Die große Göttin, welche liebet die Menſchen, die Weltmutter Selinur.

26. Was hat die große Gottheit gethan zu unſerem Heile?

Sie hat ſich unſer erbarmet und uns geoffenbaret, wir ſollen wohnen auf den Seen, als da geſchrieben ſtehet Buchſtab Zeile 2.

27. Kann uns die große Mutter ganz be¬ wahren vor dem Uebel?

Nein, es iſt zu ſpät. Aber ſie kann das Uebel ſelbſt zum Guten wenden.

28. Sage mir dieſes nun deutlicher.

Wir ſollen wohnen auf den Seen, weil allda der feuchte Nebel über dem Waſſer den Pfnüſſel zu regelmäßigen Friſten hervorbringt und aber der Mondſchein, der da ausgehet von der Göttin Selinur und im Nebel dämmert und wallet, ebendenſelbigen Pfnüſſel geſetzmäßig ausbrütet, auskocht, ausheilet.

29. Welches ſind dieſe Friſten?

Vier im Jahre: Anfang März, Anfang Juni, Anfang September, Anfang Dezember.

30. In welchem Zeitpunkte befinden wir uns jetzo? Im Anfang der dritten Heilwoche des September, da in der letzten großen Huſt- und Niesnacht das Uebel ſich erſprießlich gelöſet hat.

31. Was iſt die Frucht ſolcher Auskochung und Ausſchüttlung?

Leib und Seele wird geläutert und der Geiſt wird offen, Selinur zu erkennen, zu verehren und ihr zu dienen mit guten Werken und viel Gebet.

32. Wen würdiget Selinur beſonders ſolcher ordentlicher Erkältung und folgender Läu¬ terung?

Fromme Menſchen.

33. Wodurch äußert ſich der Beginn der jedes¬ maligen Läuterung?

Durch kräftiges, helles, geſundes und biederes Huſten. Es läuft hier durch die verſammelte Gemeinde eine geordnete Reihe ſolcher ſtoßenden Kehlvorgänge, wobei jene Männer, die wir ſchon unter dem Namen alte Huſter aufgeführt haben, ſich durch beſonders feierliche Aktion auszeichnen.

34. Wer ſtehet der großen Göttin in dieſem heilſamen Werke noch insbeſondere bei?

Die heiligen Feen, ihre Dienerinnen, die ſchönen, die weißen.

35. Wo ſind dieſe? Sie ſchweben und weben mit den Strahlen des Mon¬ des in den Lüften überall und beſonders im Schilf, im Röhricht der Seen, und ſingen geheimnißvolle Lieder und nieſen ſanft.

36. Hat der wilde Grippo auch Gehülfen?

Ja, die Korrig, das ſind die böſen ſchwarzen Zwerge.

37. Wo wohnen ſolche?

In der Zugluft.

38. Welche Waffen führen ſie?

Feine Binſen, Diſtelſtacheln, Schneidgrasſpitzen, Dorne, Brennneſſeln, Büſchel aus Raupenhaaren, Bärte der Gerſtenähre, womit ſie in der Naſe kitzeln, im Schlunde kratzen und ſtechen und hinablangen tief in's Innere des Menſchen, Fläſchchen voll brennen¬ den Giftes, das ſie in die Blutadern ſpritzen, Bretter, die ſie dem Menſchen vor die Stirne nageln, daß er wird verſtöret und ſeine Seele ver¬ finſtert und verblendet, daß ſie nicht mehr kann unterſcheiden recht und unrecht, gut und böſe.

Der Druide hielt nun einige Minuten inne und man ſah ihm an, daß es ein ſchwieriger Punkt ſein müſſe, zu dem er zaudere überzugehen; dann fragt er weiter:

39. Sind mehr als nur die zwei großen Götter?

Ja, es iſt noch ein Gott.

40. Wie heißt er?

Der unbekannte Gott.

41. Was wiſſen wir von ihm?

Nichts.

42. Woher wiſſen wir, daß er iſt?

Es ſteht auf dem heiligen Buchſtab Zeile 7.

43. Wie ſollen wir ihm dienen?

Wir ſollen ſagen am Schluß aller unſerer Gebete: Sei auch du uns gnädig, unbekannter Gott! Nachdem dieß letztere Thema in ſolcher Kürze abſolvirt war, wandte ſich der Fragende, ſichtbar erleichtert, zu einem andern, das ihm weniger peinlich zu ſein ſchien.

44. Wie erlangen wir Gehör bei den Göttern?

Allein durch die Druiden, welche ſind die Mittler zwiſchen der Gottheit und dem Menſchen und welche zweierlei Gewalt haben: den Frommen die göttliche Gnade zu öffnen, den Gottloſen zu verſchließen.

45. Wer hat den heiligen Orden der Druiden geſtiftet?

Talieſin oder Strahlenſtirn, der als Zwerg Gwyon genoſſen aus dem Wundertopfe der Fee Coridwen, von ihr verſchluckt worden iſt als Waizenkorn und aus ihr geboren als Grundbeſitzer aller Gnaden¬ gaben des Geiſtes und ſolche verliehen hat dem heiligen Orden, den er gegründet.

Bei Erwähnung des Zwergs Gwyon zuckte etwas wie verhaltenes Lächeln in den Zügen des antworten¬ den Kindes und die Gemeinde ſchien ähnlich geſtimmt, Viſcher, Auch Einer. I. 14 doch alle Geſichter wurden wieder ſehr ernſt bei dem Schlußſatze von der Gründung des ehrwürdigen Drui¬ den-Ordens.

46. Was iſt die größte Gottloſigkeit?

Zu leugnen, daß Selinur ſei und ihre heiligen Feen, und zu leugnen, daß Grippo ſei und ſeine ſchwarzen Zwerge, und nicht zu gehorchen dem Willen der Götter, der da ſpricht aus den Druiden.

47. So ein Menſch ſich alſo verhärtet und verſtocket, was ſoll ihm geſchehen?

Die Antwort auf dieſe Frage war an ein Mädchen gekommen. Es fieng an:

Er ſoll werden gepfählet oder — Hier ſtockte es, zuckte zuſammen und zitterte. Der Druide nahm es freundlich an der Hand und ſagte: „Wart', liebes Kind, ich helfe dir, ſprich nur zugleich mit mir.“ Geſtützt und getragen von der Stimme des Prieſters brachte nun das Kind mühſam die Worte hervor: oder gekreuzigt oder ſoll ihm mit Horndolch auf¬ geſchlitzt werden die Bruſt oder der Bauch und wann der Druide hat geweiſſagt aus dem Zucken ſeiner Glieder oder Eingeweide, ſoll er verbrannt werden vor dem Bilde Grippo's.

48. Was wird aus ihm werden nach ſeinem Tode?

Er wird verdammt ſein in Ewigkeit, ſich zu wälzen im Pfuhle des Schlammes und der Flammen, darin hauſet der böſe Grippo, der Wurm der Hölle, und ſoll ihm dennoch das Feuer nicht ausglühen den ewigen Pfnüſſel, damit er iſt behaftet und geſtrafet.

49. Was aber wird werden aus den Gläubigen und Frommen nach ihrem Tode?

Sie werden wohnen in Ewigkeit im blauen Gezelte Selinur's und tanzen und ſingen mit ihren Feen.

Es ſei uns erlaſſen, den Fragen und Antworten weiter zu folgen; die fernere Reihe derſelben beſchäftigt ſich mit den Einzelheiten des Gottesdienſtes, deren intereſſanterer Theil durch unſere Erzählung dem Leſer vor Augen geführt wird. Es waren ſiebenzig Kinder und ebenſoviele Fragen. Den Schluß machte ein Gebet, das der Druide vorſprach und die Kinder nachſprachen. Hierauf tritt der Druide an den Dol¬ men und ſpricht: „Ihr ſollt nun, geliebte Kinder, das Zeichen empfangen, daß ihr jetzo gewürdigt ſeid, ein¬ zutreten in die Heilsordnung der großen Mutter Seli¬ nur, reif und mündig, zu wandeln durch die Pforten, die ſie geſetzet hat und die da führen zur Läuterung des Leibes und der Seele.“ Die Kinder, ihm folgend, ſtellen ſich am Dolmen auf. Jetzt nimmt Urhixidur feier¬ lich den Deckel von ihrem Topf und reicht dem Prieſter ein viereckiges Stück feinen Linnens, blau mit weißen Tupfen; in der einen Ecke iſt mit gelbem Zwirn das Halbmondzeichen der Selinur eingeſtickt: eine mühſame Arbeit der Alten, unter Mithülfe einiger geſchickter Mütter vollzogen. Der Prieſter reicht die Gabe dem erſten Kinde und ſo geht die Handlung der Reihe nach fort, bis das letzte beſchenkt iſt. Angus zog, als die Vertheilung zu Ende war, ſein eigenes, ebenfalls blaues und weißgetupftes Tuch und gebrauchte es kräftig und feierlich. Die Kinder folgten ihm auch in dieſem Akte, doch die Mädchen faſt nur ſcheinbar. Der ſymboliſche Akt dieſer erſten Verwendung war eigent¬ lich feſtſtehendes Herkommen, bei den Mädchen hielt man aber nicht eben ſtrenge darauf und ſah es gerne, wenn ſie das Angebinde nur vergnügt anſahen, kaum zum Näschen führten und dann einſchoben. Das Weib war, wir dürfen es nicht verſchweigen, von den Pfahlbewohnern nicht eben hoch geachtet; daß es von der Entzündung der Schleimhäute, welche der Glaube dieſes Volks in ſo ſonderbare Verbindung mit der Religion brachte, ſeltener befallen wird und daß ſie bei ihm viel leichter zu verlaufen pflegt, darin ſah man eine gewiſſe Oberflächlichkeit, um deren willen man ſich berechtigt glaubte, es als ein niedrigeres Weſen zu betrachten. Nicht daß es unter dieſem verwerflichen Fehlſchluße viel gelitten hätte; heim¬ lich im Innern der rauhen Männerbruſt fällte das Gefühl ein zarteres Urtheil, als im Kopfe der dog¬ matiſch beengte und erſtarrte Verſtand: ſelbſt der Pfahlbürger ſah es denn doch natürlich nicht ungern, daß das ſchöne Geſchlecht bei Verkältungen von der Natur milder und ſchonender behandelt wird als der Mann, ſelbſt er fühlte, daß er für die Gründlichkeit, womit die Natur im ſtarken Geſchlechte dieſen Prozeß durchzuführen pflegt, denn doch auch ſehr der Lang¬ muth und Nachſicht jener bedurfte, die ſie ihrerſeits darin nicht ebenſo bedürfen. Und ſo verweilten denn nicht nur die Mütter, ſondern auch die Väter mit wohlgefälligen Blicken auf den anmuthigen Mädchen, wie ſie der ſäuberlichen Gabe ſich nur als einer Art von neuem Garderobeſtück erfreuten.

Jedes beſchenkte Kind war, die vorige Ordnung ein¬ haltend, auf ſeine alte Stelle zurückgetreten, der Halb¬ kreis war wieder gebildet, der Druide trat wieder vor und redete die Kinder an: „Und jetzo empfanget mit Andacht an eurem Leibe das heilige Zeichen der Weihe!“

Die Kinder wurden unruhig, mehreren ſah man Spannung und Angſt an, ſie wurden dafür von den andern geneckt, die Miene des geſtrengen Prieſters ſelbſt zeigte eine gewiſſe Erheiterung, es zuckte in ſeinen Mundwinkeln, durch die Gemeinde, namentlich durch die Schaar der Dirnen, zog ein anwachſendes Kichern. Der erſte Knabe ſchritt ſtolz entſchloſſen zum andern Ende des Dolmen, wo der bärtige Alte ſtand, und bot ihm den entblößten Arm. Der Greis hatte bereits eines ſeiner ſpitzen Beinſtäbchen in den Napf getaucht, die Spitze erſchien nun blau, er faßte den Arm des Knaben, ritzte ihm die Haut und verweilte einige Sekunden drehend in der Wunde, der Junge bieß die Zähne übereinander und verharrte lautlos. Nicht alle Kinder hielten ſo feſt, wie ſie nun nacheinander dran kamen, unter den Mädchen waren kaum ein paar, die nicht aufquickten und weinten, worauf jedesmal ein helles Lachen durch das junge Volk in der Gemeinde lief. Auch dieſe Handlung war endlich zum Schluſſe gelangt, das Halbmondzeichen war auf dem letzten Mädchenarm — noch nicht fertig, aber angelegt. Es wäre nicht ſo heiter, nicht mit ſo wenig Schmerzen abgegangen, wenn das Ritzgeſchäft mit dieſem Einen Mal ganz durchgeführt worden wäre. Die Kinder mußten in den folgenden Wochen noch mehrmals daran, dann that es weher, denn für jetzt wurden nur die Endpunkte des Bildes eingegraben, ſpäter erſt ward das Blau, der Saft aus der Pflanze Waid, mit ätzender Flüſſigkeit gemiſcht und ſo in die friſche Wunde eingeführt, um ſich inniger mit der Haut zu verbinden, und dann erſt zugleich das ganze Bild fertig punktirt, um nachher auch an dieſem neuen Theil die Wieder¬ holung vorzunehmen. Doch die Opfer dieſer harten chirurgiſchen Einwirkung ſtanden ja in dem glücklichen Alter, wo man nicht an die Zukunft denkt, jetzt hatten ſie nur noch ein kurzes heiliges Lied zu ſingen, dann wartete ihrer zu Hauſe ein wohlbeſetzter Tiſch, und vergnügt ſuchte nun jedes ſeine Eltern auf, als nach Vollendung der Ceremonien Alles nach dem Dorfe zurückgieng.

Arthur hatte dem zweiten Theile der Handlung keine Aufmerkſamkeit zugewendet, dem erſten aber von An¬ fang an mit gehaltenem Ernſte, zugleich mit einem Aus¬ druck von Trauer zugeſehen und bei den Fragen und Antworten finſter den Kopf geſchüttelt. Wir haben längſt geſagt, daß er das Alles kennt; er kennt es und doch iſt es ihm bei dieſem Anblick wieder neu geworden und drückt ihm ſichtbar die Seele nieder. Zu ſpotten über Dinge, die Andern heilig ſcheinen, war nicht ſeine Art. Einen gewiſſen Blick, den ihm der Druide zuſandte an jenen Stellen der Fragen, wo von ſchweren Fällen, verſtockten Leugnern und Menſchen¬ opfer die Rede war, hatte er in ſeiner Unbefangenheit gar nicht bemerkt. Nun aber kam ein Moment, wo er ſich des Lächelns nicht ganz erwehren konnte. Als die ſingenden Kinder gleichzeitig und anhaltend alle den Mund weit öffneten, fiel ihm auf, daß er in lauter blauſchwarze Höhlen ſah. Es war die Heidel¬ beerenzeit, die Kinder ſämmtlich hatten ſich's Vormit¬ tags im Walde ſchmecken laſſen, und Nachmittags die Eltern wohl daran gedacht, ſie hübſch herauszuputzen, aber nicht daran, daß ſich die Kleinen den Mund aus¬ ſpülen ſollten. Das Kosmetiſche war eben in dieſer Richtung ſehr wenig ausgebildet. Die Erſcheinung fiel auch keinem Menſchen außer Arthur auf: um ſo mehr wurde ſein Lächeln von den Vielen mißdeutet, die es bemerkten. Das hätte man vielleicht vergeſſen, als aber die Gemeinde mit den Kindern heimzog, ent¬ fiel ihm ein ſehr unbedachtes Wort; die Bruſt war ihm zu voll, er konnte nicht ſchweigen. Gwalchmai gieng gerade neben ihm, den er als einen der aufge¬ weckteren Köpfe des Pfahldorfs ſchon kannte. „Arme Kinder!“ ſagte er zu ihm, „ich denke, die Heidelbeeren werden ihnen geſünder ſein, als der Blödſinn! Wie iſt es nur möglich, daß er noch beſteht! Kann man damit noch ein Volk erziehen? Iſt dieß ein Stab und Schild für den Eintritt in die Welt? Und es wär' ſo ein ſchöner Brauch, einen ſtarken Einſchnitt in die junge Seele zu machen an dieſem Wendepunkt! Was hätt' ich drum gegeben, hätt' mir Einer zu der Zeit eindringlich, aber einfach geſagt, wo das wahre Glück zu ſuchen iſt! Und der unbekannte Gott, nun, was den betrifft —“ Er brach ab, er wußte wohl nicht weiter. Er gieng vorwärts, ohne eine Antwort abzuwarten, ſtill vor ſich niederblickend wie ein Mann, in welchem Gedanken gähren und langſam reifen. Wer außer Gwalchmai ſeine Worte noch vernommen, hatte er nicht bemerkt. Es war Alpin, zugleich aber noch ein Anderer, von dem wir hören werden.

Jetzt kam mit einem Trupp Kamerädinnen Sigune vorüber, ohne Alpin gewahr zu werden; ſie holten Arthur ein, Sigune nahm ihn an der Hand und ſagte: „Komm' jetzt zu uns, Vetter, wirſt einen langen Magen haben, laß dir gefallen, was unſer Tiſch bietet.“ Alpin's guter Wille war geweſen, abzuzwingen, was in ihm ſtach, bohrte, brannte, trotz alledem wieder in Odgal's Haus einzutreten und mit breiter Bruſt ſich vor Sigunen zu ſtellen auf Gefahr, daß er den tief Gehaßten dort träffe. Jetzt gab er es auf und rannte weg, hinaus und dahin, wo er am frühen Morgen ſchon Troſt geſucht: in die Berge, in die Wälder, um ihnen auf's Neue ſein Leid zu klagen. Er war da zu fern, um einen Auftritt mitanzuſehen, der die Gemeinde Abends noch einmal aus ihren Wohnungen, von ihren feſtlich beſetzten Tiſchen in's Freie trieb.

Ein Verwundeter war im Walde gefunden worden, ohnmächtig, man trug ihn herein; als er zu ſich kam und die Sprache wieder fand, berichtete er in abge¬ riſſenen Lauten, ein Wiſent habe ihn beim Holzſchlagen überraſcht, angegriffen, mit einem Stoß in die Seite niedergeworfen, und nur dem Umſtand, daß ein zweites Wild derſelben furchtbaren Gattung herbeigekommen und alsbald ein Kampf zwiſchen beiden Stieren ſich entſponnen habe, verdanke er ſeine Rettung; er wäre ſicher in die Luft geſchleudert und dann zerſtampft worden; er ſei dann fortgekrochen, ſo weit er konnte, bis ihn das Bewußtſein verlaſſen habe. Er hatte eine breite Wunde unter der linken Bruſt, das Blut floß noch immer. Man brachte ihn zum Druiden. Als wir die Aemter dieſes Mannes aufzählten, erſchien es nicht nothwendig, auch die Funktion des Arztes mitzunennen. In größeren Gemeinden war allerdings ein beſonderer Arzt, ein Barde, ein Naturkundiger und Mediziner vom Fach. Für kleinere Gemeinden, wie die unſrige, verſah der Druide dieſe Stelle; es wurden in Turik von den Barden beſondere Vor¬ leſungen für künftige Druiden gehalten, die ihnen das Nöthigſte aus der Medizin und Chirurgie zu eigen machten. Der Leſer iſt bereits gewarnt worden, ſich den Stand dieſer Wiſſenſchaften in jener Zeit nicht als einen allzu rationellen zu denken. Immerhin waren neuerdings bedeutende Fortſchritte gemacht wor¬ den; die Studienzeit unſeres ſechzigjährigen Druiden war aber vor dieſelben gefallen. Er hatte zudem, die Wahrheit zu geſtehen, die paſtoral-mediziniſchen und chirurgiſchen Vorleſungen etwas unregelmäßig beſucht, indem er dachte, er könne ſeine Zeit beſſer anwenden mit Erwerbung von Kenntniſſen ſolcher Heilungsmiltel, von denen kräftigere Wirkung zu hoffen ſei. Wie dieſe Mittel beſchaffen waren und wen er hierin zu getreuer Beihülfe herangezogen, das werden wir nun erſehen.

Alpin kam ſpät Abends nach Hauſe. Als er Ruhe ſuchen wollte — mit wenig Hoffnung, ſie zu finden —, hörte er in geringer Entfernung einen Ein¬ baum löſen, ſtand auf, ſah hinaus und erkannte Arthur aufwärts rudernd im See. Jetzt hörte er auch eine weibliche Stimme fernher vom Saume des Gewäſſers, wo der helle Mond in den Nebel über dem Röhricht ſchien. Augenblicklich löſte er den eigenen Kahn, der angebunden unter dem Hauſe lag, fuhr ſchnell und leiſe am Geſtrüppe des Ufers hin und hielt im dichteren, höheren Schilfe, als er ſo nahe war, daß er deut¬ licher ſehen und hören konnte. In kurzen Kreiſen ſah er langſam einen Kahn ſich drehen, darin eine dunkle weibliche Geſtalt. Sie ſang oder ſchleppte vielmehr durch wenige Töne dumpf, einförmig, hohl, einen uralten Zauberſegen:

„Unſer Herr Grippo fuhr über Land, Im Brande ein Brand. Brand, du ſollſt nicht hitzen, Brand, du ſollſt nicht ſchwitzen, Brand, du ſollſt nicht ſchwären, Noch über dich begehren, Bis der Weltenmutter die Spindel bricht, Bis erliſcht des ewigen Mondes Licht.“

Nach je zwei Zeilen wurde kurz pauſirt und Alpin glaubte zu ſehen, daß die weibliche Geſtalt über einem undeutlichen Gegenſtand, der ausgeſtreckt im Kahne lag, mit der Rechten, worin ſie etwas hielt, das ſich im Helldunkel nicht erkennen ließ, ſeltſame Handbewegun¬ gen machte, ſenk- und wagrechte und kreisförmige Linien in der Luft zog. Was es für ein Körper war, der ſich im Einbaum befand und dem dieſe Ge¬ bärden galten, darüber konnte er nicht im Unklaren bleiben, als er in dieſen Pauſen ein ſchwaches Aechzen vernahm. Er ſah Arthur jetzt ganz nahe fahren, Kahn an Kahn drängen, ſich hinüberbücken, die ſich Widerſetzende gewaltſam beiſeite drücken, etwas Dunkles in die Höhe richten. „Soll das ein Verband ſein?“ hörte er ihn rufen. „Zauber thut mehr denn Ver¬ band.“ — „Gieb ihn her, du mordeſt ihn.“ — „Hin¬ weg, Gottloſer!“ — „Du mußt!“ Er iſt in den andern Kahn hinübergeſprungen, ſie packt ihn an und rauft mit ihm, ein ſchnellender Ruck und das hexenhafte Weib iſt beiſeite geſchleudert, fällt in's Waſſer, Arthur hebt mit der Sicherheit gewandter Kraft den Verwundeten in ſeinen Kahn und fährt mit pfeilſchnellen Ruderzügen hinweg. Alpin ließ unthätig Alles geſchehen, ſah zu, wie von Geiſtern gebannt und gefeſſelt. Jetzt rückt er hervor aus dem Röhricht. „Hix, Hix!“ ruft er, „ich komme.“ — „Biſt du's, Alpin! Hilf! Hilf!“ Der Alten iſt es nach einigem Umplätſchern gelungen, den Rand ihres Kahnes zu erfaſſen, er hilft der Zappelnden hinein, läßt die Durchnäßte auf das Fell nieder, auf welchem vorher der Verwundete gelegen, und zuckt das Ruder, ſie fortzubringen. „Halt, halt! mein heiliger Miſtelzweig, in heiliger Herbſtmondnacht geſchnitten mit der heiligen Sichel, dort ſchwimmt er,“ ächzte die Alte. Alpin gab dem Kahn ein paar Stöße, fiſchte ihn heraus und ruderte weiter, dem Pfarrhauſe zu. Er trat in etwas Hartes und Scharfes, das ihm in die große Zehe ſchnitt, griff hinab und zog eine Scherbe herauf. Urhixidur ſtieß einen Schrei der Verzweiflung aus: „Coridwen! Coridwen! mein Zauberhafen hin! O hin, hin!“ Sie wälzte ſich vor Jammer im Boot und weinte lautauf, daß es fern¬ hin hallte. Alpin erinnerte ſich jetzt, daß er bei dem Kampfe zwiſchen Arthur und dem unheimlichen Weib ein gellendes Schüttern gehört hatte, wie wenn ein irdener Körper zerbricht. Sie hatte geglaubt, den Schwingungen des Miſtelzweigs mehr Zauberkraft zu verleihen, wenn ſie ihn in dem geheimnißvollen Ge¬ fäße mitnahm, und unvorſichtig genug das Heiligthum einer Waſſerfahrt anvertraut. Endlich ſchwieg ſie er¬ ſchöpft vom Stöhnen und lag ſtumm, auf einen Arm geſtützt, im Kahne. Auf einmal fuhr ſie mit einer zuckenden Bewegung in ihre Rocktaſche und ein neuer Aufſchrei folgte dieſer Bewegung: „Auch das, auch das! Mein Wirtel auch dahin! Heilige Erbſtücke! O, Urururahnmutter Coridwen, du, die aus der Welten¬ ſpinnerin eigener Hand die göttlichen Gaben empfangen, ſchau' nieder aus den Wolken und hilf rächen, ſtrafen!“ Endlich verſtummte auch dieſe Klage und man legte an dem Stiegchen an, das in das Haus des Druiden hinaufführte. Dieſer lag ſchon in ſo feſtem Schlafe, daß das Geräuſch ihn nicht weckte, das überdieß von ſeinem gewaltigen Schnarchen übertönt wurde. Er hatte ja ſein Amt als Heilkünſtler mit ſo voller Ueber¬ zeugung an Urhixidur abgegeben, ihr den Verwundeten mit ſo vollem Vertrauen überantwortet, daß er ſich, als ſie mit ihm abfuhr, mit ganzer Seelenruhe zum Schlummer niederlegen konnte, und der pflegte bei ihm tief und geſund zu ſein. — „Es gibt ein kaltes Bad, aber auch ein heißes,“ murmelte die Alte, als ſie ausſtieg. „Ein gefährlicher Ketzer,“ ſagte Alpin, „er hat auch über unſere Religion geſpottet,“ mit dieſen Worten löste er den Wiedring, an dem er ſeinen eigenen Kahn nachgezogen hatte, und fuhr heim.

Er mußte wiſſen, was er that, als er in ſo ge¬ häuften Brennſtoff die Brandfackel dieſer Angeberworte warf, es war ihm gar wohl bekannt, was die Baſe bei dem Druiden galt, und er war nicht ſo blind, das verborgene ſehr Gefährliche in dieſem Manne nicht wenigſtens dunkel zu ahnen. Aber er kam ſich ganz zufrieden mit ſich vor, ſein Gemüth ſchien ihm ruhig wie der See, deſſen Spiegel kein Lüftchen bewegte. Es war nur in dem Einbaum ſo eine ſonderbare Un¬ ruhe, er wollte in keine regelmäßige Gangart kommen, er ſchwankte, und das Vordertheil fuhr manchmal ſo eigenthümlich wie ein Ausruf in die Höhe. Das Waſſer gluxte am Holze wie ſonſt eben auch, aber es klang heute ſo ſeltſam; einmal meinte der Ruderer gar flüſtern zu hören: „Alpin, das war nicht recht!“ Dann kamen dumpfe Töne, die murmelten etwas wie: krumm, oder: Lump! dann ſpitze, die thaten wie: Wicht! Wicht!

Er dachte: dummes Zeug! und legte ſich ſchlafen; er ſagte ſich, er habe nun endlich doch einen ruhigen Schlaf verdient. Kaum lag er auf dem Ohre, ſo fiel ihm ſiedend heiß ein: jetzt pflegt Arthur den Ver¬ wundeten ſicherlich mit Hülfe Sigunens. Er warf ſich auf das andere Ohr, da fragte plötzlich etwas in ihm: Alpin, was hätteſt du thun ſollen? Entweder glaubſt du, die Hexe könne mit Zauberſpruch und Miſtel beſſer heilen, dann durfteſt du ihr den Ver¬ wundeten nicht abjagen laſſen; oder Arthur mit den Mitteln, die er anwenden wird, dann mußteſt du ihm beiſtehen. Ueber das Entweder-Oder in den beiden Vorderſätzen hatte er nun freilich noch niemals nach¬ gedacht und er konnte ſich betröſten: wenn man zweifelt, wenn man nicht weiß, was thun von Zweien, ſo thut man am beſten nichts. Dennoch wollte der Troſt nicht vorhalten und — auf einmal ſprang er auf, und — etwas haſt du ja doch gethan: Pfui! Pfui! und noch einmal Pfui! Er rief es laut, ſo laut, daß der Rinderknecht im Nebenraum aus ſeinem tiefen Schlaf emporfuhr und rief: „was gibt's?“ Doch legte ſich der wieder zurück und ſchlief alsbald weiter, auch Alpin ſtreckte ſich wieder hin, verhielt ſich ſtill und blieb ſo liegen auf ſeinem Bärenfell, das nur jetzt kein Fell mehr war, ſondern ein Ameiſenhaufen.

Mit dem erſten Morgendämmern gieng er aus dem Hauſe. „Auch ſo früh ſchon auf?“ grüßte er den Bittel, dem er begegnete. — „Das trifft ſich gut, Alpin, ich ſoll dich zum Druiden beſtellen.“ Er ſagte das nicht im Befehlton, ſondern freundlich und mit einem gewiſſen Zwinkern der Augen. — „Später, ſpäter, hab' augenblicks nicht Zeit, der Schafhirt hat ein paar huſtenkranke Hämmel, muß nach dem Vieh ſehen.“ Die Ausrede war nicht ſo grob, als ſie es heut¬ zutage wäre, doch immerhin auffällig und der Bittel blieb verdutzt ſtehen. Alpin begab ſich in ſeinen Heerde¬ ſtadel; es ſchien ihm, ſein Vieh begrüße ihn nicht ſo herzlich wie ſonſt, und ſeine Lieblingskuh, die Liſi, bog gar den Kopf zur Seite, als er zu ihr trat; er gab ihr einen Fauſtſchlag und rief: „Willſt auch du mich ver¬ achten?“ Das Thier, ſo rohe Behandlung nicht gewohnt, ſah ihn mit den großen Augen traurig vorwurfsvoll an, als fragte es: wohin iſt's mit dir gekommen?

Er trat heraus, bleich, unſchlüſſig, gieng wieder hinein, ſtreichelte die Kuh, dann fuhr er ſchnell wieder aus der Thüre. Es muß etwas geſchehen! es muß durchgebrochen werden! rief es in ihm, dunkel, aber ſtark. Mit ſtraffen Schritten gieng er nach Odgal's Haus; er wußte, daß Sigune früh aufſtand. Da ſitzt ſie auch, das Herdfeuer iſt ſchon angezündet, aber ſie macht ſich nichts dabei zu thun; ſie hält ein Ding in der Hand, auf das ihre Augen mit großer Spannung gerichtet ſind, während alle Mienen von einem Gefühle lebhaften Wohlgefallens zeugen. „Darf man herein?“ fragt Alpin durch's Fenſter. — „Ja, komm' nur; ſieht man dich einmal wieder? Du ſiehſt bleich.“ Sie gab ihm die Hand. „Heut' Nacht hätteſt dabei ſein ſollen drüben im Freihof —“

Wir müſſen ſie hier einen Augenblick unterbrechen, um dem Leſer ein Wort vom Freihof zu ſagen. Wir befinden uns natürlich in Zeiten allgemeiner Gaſtfreund¬ ſchaft, aber auf Pfahldörfern iſt eben kein Ueberfluß an Raum und wenige Familien ſind in der Lage, zu beherbergen. Die wohlhabenderen Gemeinden beſitzen daher ein Haus zur Aufnahme von Fremden, die eine andere Unterkunft nicht finden können oder nicht wün¬ ſchen. An Ausſtattung, Bedienung iſt begreiflich nicht zu denken, einige Pelze zum Lager ſind Alles, für das Uebrige muß ein Gaſtfreund ſorgen. Hotel können wir das alſo nicht wohl nennen; damals ſagte man Freihof. In dieſen ſeinen Wohnraum hat Arthur den Unglücklichen gebracht, dem im eigenen Hauſe die richtige Pflege gefehlt hätte.

Alſo — „drüben im Freihof,“ ſagt Sigune. „Wir haben,“ fährt ſie fort, „den Wunden gepflegt, Arthur und ich; ſollteſt ſehen, wie der verbinden kann, und ein Glück, er hat auf ſeiner Reiſe, die ihm ſelbſt Anfall und Wunden bringen konnte, gute, kühlende Salben mitgebracht, aus der Pflanze Selago und Verbena, Viſcher, Auch Einer. I. 15 und hat ſie aufgelegt; der Kranke liegt jetzt in erquicken¬ dem Schlaf auf Fellen und weicher Streu.“ — „Gut, ganz recht,“ ſagte Alpin, einen Stich verarbeitend, der ihm durch die Seele gieng. „Was haſt denn aber da?“ Sie hatte den Gegenſtand beiſeite gelegt. „Da ſchau' her,“ rief ſie jetzt, „was Neues, Wunderbares! Vetter Arthur hat uns zu den ſchönen Sachen geſtern Abend noch das gebracht, nun guck'! Nachher will ich den neuen Schmuck anziehen und mich ſo da drin ſehen.“ Es war eine ovale Scheibe von Erz mit zierlichem Griff; Sigune drückte ſie ihm in die Hand. „Was ſoll's?“ — „Nun, ſieh' doch ſtät auf die Fläche.“ Alpin ſchaute und ſchaute, er ſah ſich ſelbſt. Verglieche man dieß Bild mit dem, das unſere jetzigen Spiegel uns zeigen, ſo müßte es freilich nur als ein verſchwomme¬ nes erſcheinen; das wäre aber ſehr unrichtig, wir haben das Bild im Erzſpiegel mit dem ungleich verſchwom¬ menern auf dem Waſſerſpiegel zu vergleichen, dem einzigen, das unſerem Alpin bekannt iſt, und ſo kommt es ihm deutlich in einem Maße vor, das alle ſeine Begriffe überſteigt. Er läßt den Spiegel fallen, geiſterhaft wird ihm zu Muthe. Er ſteht ſo und ſtarrt vor ſich hin, hinaus in's Leere, wie in eine tiefe Finſterniß. Allmälig taucht ein ſchwaches Licht in dieſer Finſterniß auf: „Alſo — alſo ſo — von nun an wird der Menſch ſich ſelbſt ſehen — zweimal da¬ ſein — und dann — wenn er von dem Bild weg¬ geht, wird es doch in ihm bleiben — und er wird inwendig ſich ſelbſt ſehen — wird nicht mehr einfach, nicht mehr ein Einfacher ſein — wird ſich zugleich immer auch inwendig fragen, wie er wohl anderen Menſchen vorkomme — und dann — wenn er etwas denkt oder ſagt oder thut, wird man nicht mehr wiſſen, ob er's nicht denkt oder ſagt oder thut, weil er ſich vorſtellt, wie er dabei ausſehe, ſich ausnehme —“

Er ſtockte — wie hätte der Pfahlhirte für das, was ihm in dunkler Ahnung aufdämmerte, die Begriffe finden können und die Worte für die Begriffe! Wir Jetzigen freilich könnten ihm gut nachhelfen, wir, denen ſo leicht erſichtlich iſt, daß mit der Erfindung und Vervollkommnung des Spiegels eine gründliche Veränderung in das Seelenleben, in alle Zuſtände der Menſchheit getreten iſt. Verſchärfung des Selbſtbe¬ wußtſeins, aber auch eitle Selbſtbeſpieglung und eitle Beſpieglung in Anderen: wie ſollte der arme Alpin dieſe Bezeichnungen aufbringen und wie all' das Unab¬ ſehliche ermeſſen, das ſich aus einer ſolchen Wendung im Bewußtſeinsſtande des Menſchen ergeben, entwickeln mußte! Ihm wurde ſchwindlig vor dem Bilde der künftigen Jahrhunderte, das ihm dunkel vorſchwebte und das er nicht erfaſſen konnte. Er fand noch das Wort: ſchillern — ihm ſcheine, da ſchillere Alles. Weiter reichte es nicht. Und nun bedenke man noch dazu, daß er nicht in der Lage war, mit freiem Ge¬ müthe über dieß Räthſel zu forſchen, denn ach! der Spiegel gehörte Sigunen, war ein Geſchenk Arthur's! Ob ſie ihm gefalle, wird ſie den Spiegel fragen, und dann wohl auch, wie Dem und Jenem und einem Dritten — und wie wird ſie dann werden? Nun, den Namen Kokette lieferte ihm wahrhaftig ſein Sprach¬ vorrath eben auch nicht, aber die Sache flimmerte ihm vor dem innern Blick. Wir werden alſo billig ſein: es kommt Vieles zuſammen, was jetzt in dieſem Herzen umwühlt. Grauen überrieſelte ihn, dann kochte ein Grimm, eine Wuth auf. Mit wilden Blicken fuhr er in die Höhe, hinaus zur Thüre und ſchleuderte den Spiegel in's Waſſer. Wie er ſich umkehrt, ſteht Arthur vor ihm. Er packt ihn an der Kehle und ruft: „Giftſchenk!“ Arthur legt die Hand an ſein Schwert und zuckt es halb aus der Scheide. Alpin fällt ihm in den Arm: „Nicht ſo! nicht hier!“ Sigune war herbeigeſtürzt, flehte Arthur, hieng an Alpin's Knieen: „Laßt, laßt!“ Die beiden Feinde vereinigten ſich, ſie zu beruhigen, ihr die Vorſtellung beizubringen, als könnte vielleicht mit Worten ausgeglichen werden, führten ſie mit freundlicher halber Gewalt in ihre vier Wände zurück, eilten hinweg und mit wenigen Sylben war verabredet, was in ſchweigendem Einverſtändniß ſchon innerlich beſchloſſen war. „Steinaxt und Hirſch¬ horndolch gegen Erzſchwert und Erzdolch, ſoll's gelten?“ — „Gut,“ ſagte Arthur, „es ſoll.“ — „Draußen im Fichtenwald, wo die kleine Lichtung iſt, dreihundert Schritte in gerader Richtung hinter dem Dolmen- und Eichenhain! Ich hab' erſt noch einen Gang zu thun, in einer Stunde bin ich da!“ — „Du triffſt mich.“

Alpin war es ſo leicht und frei zu Muth, als wären ihm Centnergewichte von der Bruſt gefallen. Er that einen Jauchzer, als er zu Hauſe ſeine Steinaxt genau unterſuchte, ob der Stiel auch feſt genug ſitze, und unter zwei Dolchen den ſtärkeren und ſchärferen wählte. Aber ein leiſer Seufzer folgte dem Jubel¬ ruf. Sigune! — doch das war nicht das Schwerſte; Zorn, Grimm war zwar verflogen und die Seele hatte zum Sorgen und Bangen um ſie wohl wieder Raum, aber das mußte jetzt zurückſtehen, denn jetzt galt es nur Eines: Mann gegen Mann; ſie iſt Weib, Schick¬ ſal iſt Schickſal, ſie ſoll's tragen, wie es fallen mag. Aber, aber! da hieng noch ein böſes Gewicht; wie es abſchneiden? Da ſaß noch ein böſer Flecken; was auf der weiten Welt thun, ihn abzuwaſchen? Er war ja zum Druiden gerufen, nicht eigentlich befohlen, er konnte wegbleiben, aber das wäre feig, ſagte er ſich; heut' wollte er gut machen als gerader Mann, was er geſtern Nacht ſchlecht gemacht als krummer Angeber, aber der Vorſatz, der Entſchluß zur That, zum Zweikampf, genügte ja nicht und die gethane That doch auch nicht, der Flecken der Verdächtigung ſtand für ſich da, kohlrabenſchwarz, er wollte für ſich behandelt, ausgelöſcht ſein, er blieb ſonſt hängen, klebte ſeinem Gewiſſen an, wenn er lebte, ſeinem Namen, wenn er fiel. Was thun, was thun? — Halt! — ihm kam Licht — die Wahrheit! Die Wahrheit: ſonſt gibt's hier nichts!

Er gieng zum Druiden, ausgerüſtet, wie er war, mit ſeinen Waffen. Vor der Thüre hörte er drinnen einzelne Huſtlaute von verſchiedenen Stimmen. Er trat ein. Urhixidur war — gottlob! rief es in ihm — nicht da, ſie lag in der Hinterſtube tief in einen Berg von Wolfsfellen verſteckt, da ſie, für ihre eigene Perſon doch mehr auf natürliche Mittel als auf Magie vertrauend, eine Schwitzkur auf das nächtliche kalte Bad für gut befunden hatte. Dagegen ſtanden zu den Seiten des Druiden fünf ältere Männer; ſie ge¬ hörten zu dem Schlage der „alten Huſter“. Der Druide hatte ein Geſicht, ſo hart und geſpannt, als wäre es gefroren, man ſah auf den erſten Blick: das war ein Verhörgeſicht! Der Schluß: ein Zeugenver¬ hör, und die Huſter haben ſchon deponirt, ergab ſich von ſelbſt. „Es liegen,“ begann Angus, „gegen den Fremdling Arthur mehrere ſehr beſchwerende Inzichten vor als gegen einen Religionsſpötter, gegen einen Götterleugner; von dir, Alpin, iſt mir zu Ohren gekommen, du müſſeſt als Zeuge gegenwärtig geweſen ſein, als er das eine oder andere giftböſe Hohnwort über unſern heiligen Glauben und ehrwürdige gottes¬ dienſtliche Handlung fallen ließ; dieß wird beſtätiget durch die Bemerkung, die du in dieſer Nacht gegen Urhixidur gemacht haſt, als ſie von dem Uebelthäter ruchlos geſtöret worden in dem Heilwerke, das ſie in meinem Auftrag vornahm, als der Frevler ſich ſogar erfrecht hatte, dieſe achtbare Perſon in's Waſſer zu werfen, als dabei der heilige Coridwentopf zerbrach, als er ihr den wunden Pflegling raubte und als dich die Gottheit zu ihrem Retter auserſehen; ſag' an, ſprich, was weißt du? Zuerſt wiederhole mir die Worte, die du zu meiner Hausmeiſterin geſprochen.“

„Hochwürdiger Vater!“ ſagte Alpin, „erlaube mir, zu ſchweigen. Mich drückt mein Gewiſſen, denn ich habe aus Haß geſprochen, was ich zu Urhixidur über den Mann geſagt; ich haſſe ihn aber nicht, weil ich nachgedacht hätte über die göttlichen Dinge und mir zutraute, das zu verſtehen, und überzeugt wäre, daß er darin ein Frevler iſt, ſondern ich haſſe ihn, weil ich ihn haſſe, und nicht der Strafe Anderer will ich ihn übergeben, ſondern ich ſelbſt will ihn ſtrafen, will es verſuchen, ob mir Grippo, der Herr und Gott des Krieges, vergönnt, ihn zu bezwingen und zu vertilgen.“

„Warum haſſeſt du ihn? Ich will es wiſſen!“

Alpin ſtockte. Doch da in einer Gemeinde, die ſo eng zuſammenwohnt, eine Bewerbung um die Liebe eines Mädchens, die ſo beharrlich war wie die ſeinige, ohnedieß kein Geheimniß geblieben ſein konnte, ſo ver¬ mochte er es, ſein inneres Widerſtreben zu bezwingen, und ſagte: „Weil er eine Tochter unſeres Volks hinweg¬ führen will zu dem ſeinigen, wo Alles fremd und an¬ ders iſt und —“

Die Sprache lieh ihm auch hier kein Wort, der Satz blieb unvollendet. Auch ſeine Zuhörer hätten ihn nicht zu ergänzen vermocht mit Worten; woher ſollten er und ſie Bezeichnungen ſchöpfen wie: Ueber¬ bildung, von der Natur abweichende Kultur, Raffinirt¬ heit, Frivolität und dergleichen? aber ſehr leicht und gern ergänzten ſie ihn mit erahnenden Vorſtellungen, mit helldunklen Schlüſſen, die, von der Prämiſſe: Erzwaffen ausgehend, durch eine Kette von unbeſtimmt vorſchwebenden Mittelgliedern raſch bei der Folgerung: Gottloſigkeit anlangten. So war denn Alpin's Wort ganz Waſſer auf ihre Mühle, ja mehr Waſſer, als er eigentlich wollte, da gerade dieß ein Punkt war, den er ſeinerſeits, obwohl geſtern noch Angeber, lieber dahingeſtellt ſein ließ; wir werden ihn in dieſer letzteren Richtung noch näher kennen lernen.

„Was haſt du eigentlich vor?“

„Zweikampf; der Fremdling iſt einverſtanden.“

Die umſtehenden Zeugen riefen: „Es ſei ſo! Ver¬ hindert es nicht, ehrwürdiger Vater! Es ſei Gottes¬ urtheil! Gottesurtheil auch über die Waffen: ob beſſer das gute Alte, Stein und Horn, oder der tückiſch ſchimmernde neue Stoff!“

Angus wiegte bedenklich das Haupt hin und her; es mochten einige Zweifel ſehr realen, phyſika¬ liſchen Inhalts durch dieſes Haupt gehen. Er ver¬ ſchwieg ſie und faßte die Frage von einer andern Seite: „Gottesurtheil,“ ſprach er, „muß öffentlich und feierlich ſein; Alpin muß anklagen vor der verſam¬ melten Gemeinde auf Götterleugnung, Kampfrichter müſſen aufgeſtellt ſein und ich muß vorſitzen.“

„Die Anklage erheb' ich nicht,“ fiel Alpin raſch ein.

Es war noch eine andere Schwierigkeit: Arthur hatte in der kurzen Zeit doch manche Gemüther gewonnen; daß es in der Gemeinde das gab, was wir eine Linke nennen, haben wir aus den Verhandlungen erſehen, aus denen die Berufung der Barden von Turik her¬ vorgieng. Es war zu befürchten, daß die Einleitung eines Gottesurtheils auf ſo ſchwere Anklage großen Widerſpruch fände. Derſelbe Grund aber mußte dem Druiden ſtarke Zweifel erwecken, ob er einen Prozeß mit der einfachen Folge der Verurtheilung Arthur's als Ketzers auch durchzuführen vermöge, ohne ſeine Auto¬ rität und Beliebtheit bei der Gemeinde zu untergraben.

„Kein Geſetz hindert,“ ſagte jetzt Morbihan, einer der fünf Zeugen, „daß Zweikampf auch geheim ſtatt¬ finden könne und doch ſein Ausgang als Gottesurtheil gelte; unſer altes Geſetz iſt für den öffentlichen, keines beſteht gegen den geheimen.“ Die Bemerkung wurde beifällig aufgenommen und unterſtützt.

Nach einer Pauſe ſagte, leicht zum Ja bekehrt, der Druide: „Es ſei! Biete deine Waffen!“

Alpin hielt Axt und Dolch hin, ungern allerdings, denn, was er vorhatte, das meinte er doch eigentlich nicht in dem Sinn, in welchem ſeine Waffen nun ein¬ geſegnet werden ſollten. Der Prieſter beſchrieb das Schlangenzeichen Grippo's in die Luft und ſprach halb¬ ſingend in hohldumpfem Beſchwörerton:

„Gieb, o Grippo, Alter Rohrmolch, Das; der Horndolch Sicher ſteche! Gieb, o Grippo, Urweltsſchlammwurm, Daß im Kampfſturm Axt nicht breche! Gieb, o Grippo, Lurch im Urſtrupp, Daß Hirnſtockſchnupp Feind's Kraft ſchwäche!

„Und nun zeuch hin, mein Sohn, und ſchlag' und ſtoß' zu in Gottes Namen!“ ſchloß der Prieſter.

Alpin trat ſeinen Gang an. Er war ſchon einige Schritte entfernt, als ihm Angus nachrief, er ſolle erſt ſeinem ältern Gaisbuben noch aufgeben, daß er heute noch einmal zu ihm komme. Alpin beſorgte dieß noch; der Druide machte ſich mit dem Jungen ſeit ein paar Wochen alltäglich zu thun; was? war ein Geheimniß; doch bemerkte man, daß es muſikaliſcher Art ſein müſſe; der Burſche war ein ſehr gelehriger Schüler Alpin's auf dem Hirtenhorn.

„Er ertobte des Muotes,“ heißt es im Nibelungen¬ liede, da Rüdiger von Bechlarn nach ſchwerem innerem Kampfe und herzerſchütternden Wechſelreden das Schwert zückt, gegen ſeine Freunde, die Nibelungen, zu ſtreiten. Der letzte Auftritt hatte Alpin's Seele wieder be¬ ſchwert; er war eben doch unheimlich geweſen, und es wollte ſich nun etwas in ihm regen, was wider den Kampf ſprach, aber er nahm ſich ſtraff zuſammen, ſpannte ſeine ganze Seele auf den Gedanken der Ent¬ ſcheidung, die nun einmal dieſer Schwüle ein Ende machen müſſe, der Kampfgeiſt fuhr in ihm auf, er beſchleunigte ſeine Schritte, und dieß um ſo mehr, da er befürchtete, er habe über die Zeit gezögert und dieß könnte ihm falſch ausgelegt werden. Er war eingetreten in den dunklen Fichtenwald; er hörte von fern ein Geräuſch wie ein Praſſeln, Wiſchen, Streifen, kurze Rufe einer Menſchenſtimme dazwiſchen, der Wald gab dieſe Töne mit dem eigenthümlich verklingenden Nachhall wieder, als riefe Baum dem Baum eine Kunde zu, die ſo fortlaufe bis in unbekannte Fernen. Aber halt! Was iſt dieß? ein brummender, gezogener Laut iſt nun deutlich zu unterſcheiden, finſter, furcht¬ bar, tief wie aus den Höhlungen der Erde herauf¬ grollend, — Alpin kennt ihn, es iſt das Brummen des Wiſents, er eilt vorwärts, ſo ſchnell es nur der Wald erlaubt, erreicht die Stelle und erblickt —

Wir wenden uns in der Zeit um ein Weniges zurück. Arthur hatte ſich beeilt, den verabredeten Kampfplatz zu erreichen. Er ſteht in Gedanken ver¬ loren, den Gegner erwartend; auch in ihm ſpricht etwas gegen den Kampf und gegen dieſes Etwas wieder die Ehre und der Zorn. So in ſich verſunken hört er nicht, daß nahe im niedern Holze ſich etwas erhebt und gegen ihn herbewegt, bis ein dumpfes Brüllen ihm die furchtbare Gefahr verräth. Es war der Wiſent, der geſtern den Bürger des Pfahldorfs verwundet hatte; Arthur trug — unvorſichtigerweiſe, denn er konnte vermuthen, daß das ſchreckliche Thier noch um den Weg ſei — ſein rothes Bruſttuch offen.

Der wilde Stier, den unſere Ahnen Wiſent nannten, deſſen amerikaniſcher Vetter Biſon dem Leſer wohl bekannt ſein wird und der nur an Einem Ort in Europa durch Hut und Hegung ſich noch erhalten hat, im Walde von Bialowicza in Littauen: der Wiſent iſt zwar weit nicht ſo groß, wie der längſt ausge¬ ſtorbene, damals ſchon äußerſt ſeltene Stammvater unſeres Rinds, der Ur, der Auerochs, von dem er jetzt fälſchlich den Namen trägt, doch weist eine Höhe von ſieben und eine Länge von dreizehn Fuß, unter welche freilich ſeine heutigen Nachkommen ſtark herab¬ geſunken ſind, eben auf kein geringes Kraftmaß hin. Schwerlich war ſelbſt der rieſenhafte Ur ein ſo gefähr¬ licher Feind des Menſchen wie dieſes unzähmbar wilde Geſchöpf. Sein Element iſt Wuth; man kann nie wiſſen, wann ſie ausbricht, am ſicherſten geſchieht es beim Anblick rother Farbe. In jähem Sprunge fährt das Ungethüm auf Arthur los, er vergißt im ſchreck¬ lichen Drange des Moments, daß ſein Schwert eine unmächtige Waffe gegen ſolchen Feind iſt, zieht, ſtößt, die Klinge trifft ſchief, ſchlitzt nur die Haut unter der wolligen Halbmähne, die den Wiſentſtier bis in die Mitte des Leibs umkleidet, er wird von der Wucht des Anpralls niedergeworfen, ſchnellt auf und nun beginnt eine Jagd von Thier auf Menſch, die den Tapferſten endlich betäuben, lähmen, entſeelen müßte. Es gelingt Arthur, einen jungen Baum im Sprung zu erfaſſen, aufzuklettern, der wüthende Feind führt einen Stoß dagegen, daß der ſchenkeldicke Stamm abknallt und der Hingeſchleuderte abermals nur ſeiner pfeilſchnellen Behendigkeit die augenblickliche Rettung verdankt. Er beſinnt ſich, daß man vor einem Stier in ſcharfen Zickzackbewegungen fliehen muß, weil es dem Thiere ſchwer wird, raſch umzuwenden: ein Mittel, das vielleicht vorhält, ſo lang ihm die Geiſtes¬ gegenwart bleibt; aber kein Augenzeuge der verzweifelten Hetze könnte das hoffen. Fürchterlich an ſich ſchon der Anblick eines Thieres, an deſſen breitgeſtirntem Haupte durch den krauſen Haarwald die ohnedieß groben organiſchen Formen ſo verdeckt ſind, daß es einfach bloß zur ungeſchlachten, blöckiſchen Stoßwaffe gebildet erſcheint. Tiger- und Löwenkopf hat bei ſchöner Bil¬ dung grundfalſche, blutdürſtige Katzenzüge, da mag dem Schrecken des Angegriffenen noch die Seelenqual ſich beimiſchen, ſo viel Wildheit mit ſolcher thieriſchen Schönheit verbunden zu ſehen, aber er ſieht doch Züge, das Entſetzen iſt nicht ſo dumpf, wie beim Anblick dieſes Stierkopfs, der wie ein Stück roher Maſſe aus¬ ſieht, von dem langen Leibe wie ein Mauerbrecher vorwärts geworfen, um zu Brei zu zermalmen, was nicht hart wie Fels und Eiſen iſt, oder mit Hülfe der kurzen, nah an den Schläfen aufwärts ſtehenden Hörner, was da Lebendiges begegnen mag, und wäre es der ſchwere Körper eines Bären, wie einen Ball in die Luft zu ſchleudern. Und doch verkünden furcht¬ bare Zeichen, daß eben in dieſem formloſen Blocke der dumpfwilde Geiſt wohnt, der ihn als ſeinen Sturm¬ bock, ſeine Schleuder regiert: Feuerqualm ſcheint aus den ſchnaubenden Nüſtern zu ſprühen, das tiefe, wie aus langem Gewölb heraufgeholte Brummen iſt nur noch ſchrecklicher als Brüllen des Löwen, des Bären, dämoniſche Wuth funkelt in dem großen, dunklen Auge, bei ſeinem Schwellen und Rollen zeigt ſich die Binde¬ haut, die als weißer Grund dem menſchlichen Augen¬ ſtern ſeine edle, reine, hebende Umrahmung gibt, als roth durchäderte Folie und erhöht ſo mit ihrer Blut¬ farbe das ſcheusliche Wuthbild, aus dem Maule hängt die blaurothe Zunge und ein dunkler Bart ſchwankt am Unterkiefer, als hätte der teufliſchen Maske noch ein Stück vom Kopfe des Ziegenbocks gefehlt. Vom mächtigen langen Leibe wird dieß Haupt in ungeheuren Galopprucken zum Stoß vorgeworfen und mit der geſchwungenen Zottel des Schweifes ſcheint ſich das Unthier zu immer erneuter, wachſender Furie zu peit¬ ſchen. Das war, muß man geſtehen, ein Anblick beſinnungraubender Art; Arthur ſtand auf dem Punkte, ſie zu verlieren, und ſobald er ſie verlor, mußte ſeine Behendigkeit ſelbſt ſein Untergang ſein, denn eine einzige ſeiner blitzſchnellen Kehrungen verfehlt — und ſie mußte ihn gerade in die Stoßlinie des fürchter¬ lichen Feindes hineinführen. Bereits iſt ihm dieß widerfahren, er blutet aus einer Streifwunde an der Stirne, ſein Auge umflort ſich, er ſchwankt, er beginnt zu taumeln. In dieſem Augenblick unendlicher Gefahr iſt Alpin erſchienen, ein Gedanke wie ein zuckender Strahl erleuchtet ihn, er nimmt einen Anſatz, ſpringt dem Ungeheuer auf den Rücken, auf den höckerartigen Wulſt des Widerriſtes, klammert ſich mit mächtigen Schenkeln feſt und ſtößt mit der Rieſenkraft und mit den ſichern Sinnen des Naturſohns den ſtarken, äußerſt glatt polirten und ſpitzen Dolch aus dem Ende eines Hirſchgeweihs, ungehindert von der bauſchigen Mähne, der dicken Haut, den ſtahlharten Sehnen, zwiſchen den Hinterhauptknochen und den erſten Halswirbel hinein, daß er mit Blitzesſchnelle die Verbindung von Gehirn und Rückenmark zerreißt. Das ſchwere Thier bäumt ſich empor wie ein Hirſch, ſchnellt mit einer unwiderſteh¬ lichen Schüttelbewegung den tödtlichen Reiter weit weg, ſtürzt auf den Rücken, zappelt und verendet. Arthur ſah nur wie durch einen Schleier dieſe That der Ret¬ tung, ein ſtarrer, in allen Nerven gelähmter Zuſchauer ſtand er wie in den Boden gewurzelt, an einen Baum gelehnt, und ſtatt dem Retter, der nun bewußtlos am Boden lag, zu Hülfe zu eilen, ſank er jetzt ſelbſt zuſammen und blieb ſo liegen wie ein Träumender mit offnen Augen, bis auch ihm die Lider ſich ſchloßen.

Jetzt hört man ein Bellen, kurze, kläffende Laute, wie die Hunde ſie hören laſſen, wenn ſie einer Spur nachjagen. Schnell dringt es näher und mit einem Sprunge, heulend vor Freude, wirft ſich Tyras auf ſeinen Herrn und leckt ihm die Hände, die blutende Stirne. Kurz darnach rauſcht es wieder durch das Gehölz und aus den Büſchen taucht Sigunens hohe Geſtalt hervor, ihre Haare fliegen, ihre Gewänder ſauſen noch von der Heftigkeit athemloſer Bewegung, ihre ſchönen Arme ſind von ſcharfen Fichtenzweigen, Stechpalmdornen blutig geritzt, das Bruſttuch hat ſich im ſtürmiſchen Rennen durch dieſe dichten Hinderniſſe herabgeſtreift; ſo ſteht ſie nun, ſchaut, ſieht die zwei Betäubten am Boden und — wirft ſich über Alpin.

Er erwachte, das Antlitz an ihrem weißen, warmen Buſen, von ihren braunen Locken überſchattet, benetzt von ihren reichlichen Thränen.

„Biſt du es?“ fragt er.

„Ich bin's,“ antwortet Sigune.

„Ja, haſt du mich denn lieb?“

Jetzt verfiel ſie in ein tiefes, lautes Schluchzen und als ſie die Sprache wieder fand, da brach es hervor: „Vergieb! vergieb! gequält, gepeinigt, gefoltert hab' ich dich im wilden Muthwill, in der grundböſen Schelmenlaune — Liebe war's — Liebe gegen ſich ſelbſt verkehrt — dein will ich ſein — mein ſollſt du ſein — beiſammen, beiſammen, treu bis in den Tod!“

Und ſie wußte noch nicht, daß er Arthur gerettet. Alpin wußte es auch nicht mehr, das Geſchehene war ihm rein entſchwunden, er kannte nur die Gegenwart und preßte wie in ſeligem Traume, auch er nun in einen Strom von Thränen ergoſſen, das ſchöne, reuige Weib an ſeine Bruſt. Mit ſanfter Hand ſchob Sigune jetzt ſein Haupt beiſeite, ſie erröthete, ſie beſann ſich auf ſich, verhüllte ihren keuſchen Buſen und ſchaute ſich nach Arthur um. Ihn hatte nicht eine ſchöne Menſchenerſcheinung, nur das treue Thier aus ſeiner Viſcher, Auch Einer. I. 16 Betäubung geweckt; er ſah um ſich. Wenige Schritte neben ihm lag das braune Ungeheuer auf dem Rücken, geiſterhaft aufſtarrend mit den erloſchenen großen ſchwarzen Augen. Er entſann ſich. Jetzt ſah er auch die Zwei; ſeine und Sigunens Blicke begegneten ſich, er nickte, raffte ſich auf, trat hinüber, legte die Hand auf Alpin's blondes Haupt und ſagte, mit der Linken auf die Leiche des grimmen Feindes deutend: „Von Jenem hat mich Dieſer gerettet.“ Nun kam auch Alpin das Gedächtniß wieder, doch mit ihm eine Er¬ innerung, deren Herbe und Bitterkeit ihm plötzlich die erſchlafften Lebensgeiſter ſammelte, ſpannte, um Einen peinvollen Gedanken zuſammenzog. Er ſchnellte vom Boden auf: „Danke mir nicht,“ rief er, „von Dem dort habe ich dich gerettet, aber an einen Schlimmeren dich verrathen; o Götter, Götter! was habe ich gethan!“ Er erzählte mit wenigen Worten, ſetzte ebenſo kurz die Lage, die Gefahr, die vom Druiden und ſeinem Anhang drohte, in's Licht, ſtarrte dann vor ſich hin, einem Menſchen gleichend, der eben im Begriff iſt, ſich in grenzenloſen Jammer zu verlieren, faßte ſich aber plötzlich im Bewußtſein, daß hier keine Zeit zum Klagen ſei, ſann und ſann und hatte ſchnell einen Rettungs¬ plan entworfen. „Es iſt,“ ſagte er, „nicht weit ent¬ fernt eine tiefe Höhle mit mehreren Nebenkammern; hier kannſt du dich den Tag über verbergen; Abends wird alles Volk um die Barden verſammelt ſein, Niemand deine Abweſenheit bemerken, und Nachts hole ich dich ab und bringe dich fort.“ Raſch über¬ ſchlug er ſich das Weitere. Wohin den gefährdeten Gaſt zunächſt bringen? Am beſten nach Turik; denn bei dem Stande der Dinge in der großen Waſſer¬ gemeinde, wie wir ihn ſchon kennen, war ſchwerlich zu erwarten, daß es der Druide verſuchen werde, ihn dort mit einer Anklage zu belangen. Wie aber auf dem Wege bis dahin vor etwaiger Verfolgung ſichern? Es galt, ihn auf Richtpfaden zu führen. Auf einem Theil des Weges konnte er dieſen Dienſt ſelbſt übernehmen, aber er durfte nicht zu lang abweſend ſein. Er ge¬ dachte eines treuen, zuverläſſigen Freundes auf dem nahen Gripinſee, ſeine Hütte war die nächſte am Ufer; zu dieſem wollte er ihn am Aaflüßchen hin, das ſich in den Robanusſee ergießt, ſelber begleiten; er ſollte den Flüchtling noch in derſelben Nacht über den See ſetzen; alle nur Hirten bekannten Wege, die von da durch Dick und Dünn nach Turik führten, waren dem Manne bekannt und Alpin durfte vertrauen, daß der längſt Bewährte, durch manche Dienſte und Gegen¬ dienſte verbundene ſich gerne bereit finden werde, ſeinen Schützling auf dieſen geheimen Pfaden ſicher zum Ziele zu geleiten. Den Tag über mußte er den theuern Neugewonnenen leider allein laſſen, man durfte ihn im Dorfe nicht vermiſſen, die Bezwingung des Wiſents konnte nicht lang geheim bleiben, eine Fabel mußte erfunden, dem wartenden, auf Kunde vom Ablauf des Zweikampfs höchlich geſpannten Druiden mußte weiß gemacht werden, der Gegner ſei nicht zu finden geweſen, dafür plötzlich der gefährlichere Feind erſchienen und glücklich beſiegt worden. Einen Schutz, der nicht zu verachten war, verſprach inzwiſchen der ſtarke, muthige Tyras und Abends hoffte er doch auf ſo lang wenig¬ ſtens abkommen zu können, um dem Einſamen die nöthige Erfriſchung zu bringen. Die Drei wandelten zur Höhle.

„Kannſt du mir verzeihen?“ ſagte Alpin.

„Du haſt's ja,“ erwiderte Arthur, „mannhaft wieder gut gemacht, vor dem Druiden und dann im Walde. Biſt bös geweſen, ja wohl, aber ich kenne die Eiferſucht; hab's auch einmal durchgemacht und noch anders als du, hätte faſt einen Mord auf meine Seele geladen.“ Ein Schatten lief über ſeine Züge; er fuhr fort: „Ich hab' in heißer Zeit erſter Jugend ein bildſchön Mädchen geliebt aus frommem Hauſe, meine Seele war wie ein Sturm, die Jungfrau ſchwur mir Lieb' und Treue und am Tag darauf find' ich ſie in den Armen eines jungen Druiden, der eben von der Schule kam und jüngſt geweiht war, ein hübſch, glatt Bürſchchen mit geſcheitelten Locken, faſt einer Fee im Mondſchein gleich. Und wie ich den Scheinheiligen einſam finde am Ufer des Sees, pack' ich ihn an der Bruſt und halt' ihm ſeine Sünde vor. Der entgegnet frech, heuchleriſch und ſpitzfindig. Ich ſtoß' ihn in's Waſſer, wie ich aber den Tropf zappeln ſehe, ſpring' ich nach und zieh' ihn heraus. Das Mädel hat noch Manchen betrogen, ich aber hab' mich auf die Jagd geworfen, ſie zu vergeſſen, und wie ich einmal auf einen Wolf laure, kommt mir der junge Pfaff in den Schuß, der eben zum heiligen Haine gieng. Ich hatte die Finger an Pfeil und Sehne und will ſchon drücken, erſchrecke aber an mir und ſetze ab. Bin ein wilder Menſch geweſen, ſeither hab' ich mich beſonnen und bin ſtiller. Du aber, Alpin, biſt ein Narr geweſen, wir ſind ja Vetter und Baſe; iſt dir doch auch ein wenig recht geſchehen, daß ſie dich ge¬ plagt hat.“

„Und a ſchwarzbrauner Jager mit'm Gamsbart auf'm Hut,“ ſagte halbſingend Alpin und deutete auf den Schmuck an Arthur's Mütze.

„Gefällt mir ſchon recht,“ ſcherzte Sigune, „aber du ſteckſt jetzt einen Büſchel von Wiſentbart auf die deine.“

„Komm', Baſe,“ ſagte Arthur, „gieb mir die Hand!“ er ergriff dazu Alpin's Rechte, legte ihnen die Hände zuſammen und darüber ſeine eigene Rechte. Die Blicke des braven Paares weilten ruhig und ſtill ineinander, kein Wort und kein Kuß wurde gewechſelt. „Ich kann's jetzt ſchon ſagen.“ fuhr Arthur fort; „es hätte meinen Vater gefreut, wenn ich das Bäschen heim¬ gebracht hätte, aber —“ Er nahm ſeine Erzählung wieder auf, als hätte er ſie nicht unterbrochen gehabt: „Es träumte mir in der Nacht nach der Wolfsjagd, ich ſtehe wieder im Wald und ziele und wolle eben abſchnellen auf den jungen Prieſter, da fühle ich meine Hand gehalten und ſehe einen Glanz um mich und neben mir ſteht Talieſin, der Glanz geht von ſeiner Stirn aus und er ſpricht: ‚Dieſe ſoll nicht Pfeil niederſtrecken, ſondern neuer Talieſin.‘ Es kam dann das Erz zu uns und ich erfreute mich noch eine Zeit der Jagd mit den neuen Waffen, aber der Traum kehrte öfters wieder, Gedanken wie Blitze ſind mir in manchen Stunden aufgeſtiegen, unſer alter Götterglaube und Dienſt wollte mir vorkommen glanzlos, zerbrech¬ lich, matt, wie Bein und Stein gegen das gediegene glänzende Metall, das Jagen fieng an, mir zu entleiden — und nun auf der Reiſe — drüben in Turik — bei den Barden — es wurde heller und heller — ſchicken thut mich Niemand, als mein Vater zu Odgal, die Ver¬ wandten einmal wieder zu begrüßen und nach der Baſe zu ſchauen, aber jetzt, ſeitdem es mir ſo wetter¬ leuchtet im Kopf und jetzt ſeit dem Feſte da, wo der alte Wuſt mir wieder ſo gröblich vor Augen geplatzt iſt, jetzt muß ich wandern, wandern, es läßt mir keine Ruhe, und dann — ja, ich ſpür's, mir ſchwant's, von dieſen Tagen, von geſtern, von heute an wird mein Leben — wenn ich's rette — eine Jagd werden — eine Jagd — ich werde jagen, nach Menſchen jagen und gejagt werden — und —, glaub' mir, Alpin, zur Liebe hab' ich keine Zeit mehr, auch wenn ich wollte.“ Die Worte blieben unerläutert und waren dem Sprecher vielleicht ſelbſt nicht ſo klar, daß er die Erklärung dazu hätte geben können. Und nun war unter all' dem das übervolle Herz noch nicht dazu gelangt, die Hauptſache, den Dank auszuſprechen. Es geſchah erſt, als man am Eingang der Höhle ange¬ langt war. Nur erwarte der Leſer keinen ſtürmiſchen Gefühlsauftritt. Daß auch Männer ſich umarmen und küſſen können, war den Pfahlbewohnern noch rein unbekannt; hätten ſie ſehen können, wie das betrieben wurde zu den Zeiten Vaters Gleim und wie noch heutiges Tags da und dort Männer ſich abſchmatzen: man darf wohl annehmen, ſie hätten ſich mit Scham und Schauer abgewendet. Arthur ſagte einfach: „Ich danke dir, dem Feind, mein Leben!“ und begleitete die Worte mit einem Druck der Rechten, worüber unſer¬ einem das Blut aus den Fingern ſpritzen würde und den nur eine Hand aushielt, die fähig war, einen Wiſent mit einem Horndolchſtoß niederzuſtrecken.

Die Höhle war tief und weit und enthielt Neben¬ höhlen in ſich, die ausſahen, als hätte Menſchenhand nachgeholfen, ſie zu Wohnungsſtätten herzuſtellen. Einzelne Thierknochen und Scherben lagen umher; es gieng eine alte Sage, dort hätten einſt Menſchen ge¬ wohnt. — „Langweilig wird's ſchon ſein,“ ſagte Alpin. Arthur ſah an der hohen, dunkelgrauen Wöl¬ bung hinauf; „ich bin gern allein,“ verſetzte er dann. „Da haſt nun recht Zeit zum Brüten,“ meinte Alpin. Arthur nickte lächelnd und ſtriech ihm mit der Hand über die blühende Wange. Eine dunkle Sorge kam über Alpin, als man ſich trennte, obwohl es für ihn vorerſt nicht auf lang war. Ungleich ſchwerer noch lag es auf Sigunen. Wer weiß, wann im Leben man ſich wiederſehen wird? Ja wer weiß, ob? Es kamen ihr Thränen. „Gieb ihm einen Kuß,“ ſagte Alpin. Sie reichte ihn, die gegenſeitigen Lippen verweilten nicht heiß, aber innig in ſanfter Berührung. Man trennte ſich, der verſöhnte Tyras ſah wie fragend zu, als die Beiden hinweggiengen.

Arm um Hüfte, Arm um Schulter geſchlungen, giengen Alpin und Sigune heimwärts durch den Fichtenwald bis an die Lichtung des Eichenhains. Jetzt erfuhr Alpin, wie die Dinge gekommen. Die Herausforderung war aus Blick und dunklem Wort leicht zu erſchließen, Ort und Zeit blieben ihr ver¬ borgen. Was litt ſie nun! Wie zerwühlte die Reue, die Liebe, die Todesangſt, die Höllenqual des Schuld¬ gefühls ihre Seele! Jetzt, jetzt fand ſie Worte, und doch weit, weit nicht genug Worte für die Ewigkeit dieſer fürchterlichen Stunde. Sie rennt im Dorf um, ſie fragt Alt und Jung, ob Niemand Alpin und Arthur habe hinausziehen ſehen und in welcher Rich¬ tung; Niemand weiß Auskunft, zu Viele darf ſie nicht fragen, denn ſie muß Aufſehen vermeiden; da ver¬ breitet ſich die Kunde von der nahen Ankunft der Barden aus Turik; zwei Gemeindeälteſte ſind ihnen entgegengeritten, ſie werden, vom Druiden feierlich empfangen, in den Freihof geleitet. Die Thüre dieſes Gelaſſes wird kaum geöffnet, ſo ſtürzt Tyras heraus und fort über die Brücke an's Land. Sigune hat einen Führer gefunden! Das Schnobern nach der Spur ſeines Herrn hemmt die Schnelligkeit ſeines Laufes, Sigune kann ihm folgen und — das Uebrige wiſſen wir. Sie ſtanden am Waldſaum, als ſie ihre Er¬ zählung — nicht Erzählung, ihr in abgebrochenen Sätzen geſtammeltes Bild vollendet hatte. Alpin ſchwieg, ſie ſahen ſich lang in die Augen. „Darf ich bald vier Pfähle hauen?“ fragte Alpin. Sie drückte ihm die Hand, die in ihrer Rechten lag, erröthete, zupfte ihn mit der Linken an ſeinem Nackenhaar und entſprang.

Alpin, als er im Dorf ankam, wünſchte ſich Glück, daß aller Welt Aufmerkſamkeit von den zwei berühmten Fremden hingenommen war. Der Druide, in deſſen Haus ein Feſtmahl für die Ankömmlinge bereitet wurde, hatte keine Zeit, Alpin ausführlich zu verhören; es war alſo glücklicherweiſe nicht nöthig, die bereit ge¬ haltene Nothlüge lang anzuſpinnen. Urhixidur, die natürlich ſchnell erfragt hatte, was im Werke geweſen, war unſichtbar, ganz, wiewohl ungern, Köchin für das große Bewirthungswerk, und den Leuten der Ge¬ meinde gegenüber durfte Alpin doch wenigſtens nur ein Stück der Thatſache weglaſſen, brauchte kaum eigentlich zu lügen. So völlig hatte man nun aller¬ dings nicht bloß für die Barden Sinn und Ohr, daß man nicht mächtig aufgeſchaut hätte bei der Kunde von der Erlegung des gefährlichen Wilds und daß ſie nicht wie ein Lauffeuer ſich verbreitete. Zwar der Genickſtich war keine unbekannte Tödtungs¬ art, zufällige Erfahrung erſetzte die anatomiſche Kennt¬ niß, aber man wußte nicht anders, als daß ſo ge¬ waltige Thiere wie Ur und Wiſent erſt in Gruben gefangen, mit Stricken geknebelt ſein müßten, ehe an der Stelle der langſamen Vernichtung ihres zähen Lebens durch Axtſchläge und Speerſtiche dieſe raſche Abſchneidung ſeines Fadens durch eine ungewöhnlich ſtarke Fauſt mit Nachhülfe eines Schlegels zum Ein¬ treiben des Horndolchs verſucht werden könnte. Alpin wurde angeſtaunt; „da haben wir ja zum Voraus den Schützenkönig für morgen, ſo trifft doch Keiner in's Schwarze!“ hieß es, denn der Morgen des erſehnten hohen Freudentags war dem jährlichen Schützenfeſte beſtimmt. Für Sigunen aber war der allgemeine Jubel kein kleiner Zuwachs zu dem innern, mit Angſt um Arthur wunderbar verwobenen Jubel ihrer Seele; wohl kein Jäger, aber doch ein von der ganzen Ge¬ meinde bewunderter Jagdheld! Und wir heiter glänzten Vater Odgal's Augen! Sigune wußte ſchon lang, daß er nichts gegen die vier Pfähle hätte, aber nun: ein Wiſenttödter zum Eidam! Er rühmte ſich, einmal einen Wels mit ſeinem Flinsſpeer geſpießt zu haben, einen hundertpfündigen! Zwei ſtolze Mannen! Für die Gemeinde aber erſtand noch ein Hebel zur Mehrung der allgemeinen Freude nicht ſowohl aus der Seele, als aus dem Magen: ein ſeltener Feſtbraten für morgen! Man machte Anſtalten, das Wild zu holen; Alpin beeilte ſich, ſie zu leiten, damit ja Niemand nach Ar¬ thur's Zufluchtsſtätte ſich verlaufe; im Walde wurde ſchnell eine Tragbahre aus jungen Stämmen gefügt, die man mit ſtarken Wiedſchlingen verband, und nicht weniger als zwölf ſtarke Männer ſchleppten laut jauch¬ zend die Laſt des Thieres hinüber in's Pfahldorf. Mit Augen, die von Stolz und Freude leuchteten, ſtand Vater Ullin an der Brücke, als man die ſeltene Beute herauftrug. Das war nicht der kleinſte Gewinn, daß Alpin jetzt aus dieſen Blicken leſen durfte, der Papa werde ihn künftig mit ſeinen Feuerſtein-, Faden- und Buchsmaſerſchnitzfabrik-Ideen in Ruhe laſſen.

Wir werden morgen einem größeren Schmauſe zuſehen, als dem, welcher heute die zwei Barden mit den Gemeindeälteſten im Hauſe des Druiden vereinigt, der es — mit wenig Luſt — ehrenhalber hat über¬ nehmen müſſen, ſie zu bewirthen; wir wollen uns daher nicht dabei aufhalten, wollen die Reiſemüden ruhig ihrem Nachtiſchſchlummer überlaſſen, noch einige weitere Stunden überſpringen und uns am Abend nach dem Dolmen begeben, wo bereits die Gemeinde verſammelt iſt und dem Prieſter zu beiden Seiten die Barden ſitzen. Blaue Talare ſind ihr ſtattliches Feſt¬ kleid, ihre Häupter unbedeckt, mit Eichenkränzen ge¬ ſchmückt. Die Pfahlbürger ſind bewaffnet; das war, ausgenommen die heilige Betuchungsfeier, unzertrenn¬ lich von der Feſttracht bei allen Volksverſammlungen. Der lange Bogen von Eibenholz hieng über die Schulter, der Köcher über den Rücken, der Horndolch ſtack im Gürtel, nur der Speer, die ſchwere Steinaxt war zu Hauſe geblieben. Die Frauen und Töchter waren nicht zu ſehen. Zwar verbot keine hergebrachte Sitte ihre Zulaſſung, das Weib war nur von der politiſchen Verſammlung, der Landsgemeinde, ausgeſchloſſen; allein das ſchöne Geſchlecht hatte damals noch wenig Luſt, belehrende, bildende Vorträge anzuhören, mit rührender Offenherzigkeit wurde vielmehr geſtanden, man finde dergleichen langweilig.

Nachdem Stille geboten war, erfolgte nun durch Angus die feierliche Vorſtellung der Barden bei der Gemeinde und an den Seanacha Feridun Kallar die Einladung, ſeinen Vortrag zu beginnen. Er ſchlug den Vortritt aus. „Nicht ich,“ ſprach der freundliche Mann, „der Sänger ſei gebeten, voranzugehen! Es iſt billig, daß die helle, jugendliche Dichtung den Reigen führe, daß ſie in den Seelen den ſchönen Stimmungs¬ grund für die ernſten Wahrheiten lege, welche die Wiſſenſchaft vorzutragen hat.“ Nach kurzem Wider¬ ſtreben gegen die Ehre, die ihm der ältere Freund erwies, trat ein jugendlicher Mann vor und beſtieg die Kanzel. Sie war vor dem Dolmen errichtet, ihre Brüſtung mit Tannenreiſern geſchmückt, darin war eine Oeffnung gelaſſen für eine Harfe. Ein Diener trug das hochgebaute Inſtrument, die Telyn, hinauf und ſtellte ſie zurecht. Mit feierlicher Verbeugung, die Hand auf die Bruſt gelegt, begrüßte der Dichter die Verſammlung. Erwartungsvolles Flüſtern gieng durch die Reihen. „Groß iſt er nicht,“ ſagte Bürger Porrex zum Nachbar Ferrex. „Aber ſieh', was für ein edles Haupt,“ erwiderte dieſer und hatte Recht, denn unter der klaren Stirne wölbten ſich in feinem Bogen die Brauen über den lichtvollen dunklen Augen, die Adler¬ naſe deutete auf Feuer und Schwung, und auf die ſüße Gabe des rhythmiſchen Wortes die wohlgeformten, nur leicht geſchloſſenen Lippen. „Und wie ſchön er den Kopf trägt,“ ergänzte Bürger Liwarch die beiden An¬ dern, denn ungeſucht ſtolz aufrecht ſtand das bärtige Haupt auf dem ſchwungvoll gezeichneten Halſe. Der Mond war jetzt über dem See aufgegangen und warf ſeinen erſten, noch matten Schein auf den Filea, den Sänger-Barden, Guffrud Kullur. Er griff einige einleitende Töne auf der Harfe und begann ſeinen Vortrag. Seine Dichtung war auf eine uralte Melodie geſetzt, die nur den Aelteren in den Gemeinden noch geläufig war; im muſikaliſchen Geſchmack war ſeit einiger Zeit eine Wandlung eingetreten, man liebte bewegtere Weiſen, doch bedurfte der Sinn für den Werth der alten ernſten Gangart nur einer Weckung und der Barde war der Mann, ſolche in's Werk zu ſetzen:

„Sehe dich im Dunkeln leuchten, Sehe dich im grauen, feuchten Nebel ſanft und ſtille brüten, Samen alles Werdens hüten: Willkommen, Auge du der Nacht, Die auf den Waſſern träumend liegt, Gegrüßt im Kranz der Sternenpracht, Die ſpielend ſich im Weltraum wiegt! Weiße Schleier ſeh' ich wehen, Liſpeln hör' ich heil'ge Feen, Tauchen auf und tauchen nieder, Singen dunkle, alte Lieder: Sie wiſſen, was da iſt und war, Eh' noch ein Menſchenkind gelebt, Dem Geiſterblick iſt offenbar, Was werdend in den Nebeln ſchwebt. Urgebirge ſeh' ich ragen, Aus der Schöpfung erſten Tagen, Felſenkämme breit geſchichtet, Hörner himmelan gerichtet: Das ſchimmert von der Ferne her Tiefſchweigend wie ein Nachtgebet, Dahinter höre ich das Meer Im Geiſt und wie die Brandung geht.“

Hier griff der Sänger gewaltig in die Saiten denen er bis dahin am Schluſſe der Strophen nur leiſe, zitternde Akkorde entlockt hatte; eine ſtürmiſche Tonflut brauste durch die ſtille Nacht und durch die erſchütterten Seelen der Zuhörer, die noch tiefer ſchwiegen, als der kaum bewegte Spiegel des Sees im Strahle des Mondes. Der Barde ließ die mächtigen Laute noch fortrollen, während er die nächſte Zeile ſang, dann gieng er wieder in die zart gegriffenen Töne über, denen er Pauſen ließ, um noch hörbar unter dem gleich ſanften Plätſchern der Wellen im Röh¬ richt und dem leiſen Rauſchen des nahen Haines zu verſchweben und zu verhauchen:

„Brauſen hör' ich's allerwegen Einem neuen Tag entgegen, Durch die weiten Geiſterbahnen Geht ein Träumen, geht ein Ahnen. Wir ſinnen, wo in weiter Welt Die Thore wohl geöffnet ſind Und wann wohl ſeinen Einzug hält Das längſt erſehnte Heldenkind. Brüte, Nebel, wärme, brüte Dunkler Keime Wunderblüte! Einſt gelangt die Welt zum Worte In der Göttin keuſchem Horte: Schon weicht der letzte, leiſe Spott Und Zweifel aus des Herzens Grund; Es iſt, als thät' der alte Gott Mir endlich ſeinen Namen kund.“

Es folgte eine lange Pauſe allgemeiner Stille, nachdem die letzten Töne der Harfe fernhin verzittert waren. Dann begann ein Flüſtern und man hörte aus demſelben da und dort ein tief aus der Bruſt geholtes: „O!“, das nicht nach Schmerzlaut klang oder, wenn nach einem ſolchen, dann war es der Seufzer, der ſich der Bruſt entringt, wenn ſie in ihren Tiefen von Sehnſucht und Ahnung erregt iſt. Dagegen auf einer Seite des Halbkreiſes begannen andere Töne hörbar zu werden, Laute von jener Gattung, die man ein Munkeln nennt. Dieſe Töne mehrten ſich, wuchſen, man bemerkte dann eine Bewegung unter den Leuten, man ſah, wie ſie, auf den Druiden weiſend, einander anſtießen, hierauf ſammelten ſich Einige um ihn und das Ergebniß war, daß er die Rednerbühne beſtieg.

Der Hymnus war eigentlich der Gemeinde zur Entſcheidung darüber vorgelegt, ob er ihr gefalle und ſie ihn am Feſte gern ſingen möge. Daß der Druide ſie als ihr Sprecher vertrat, war nur natürlich, da¬ gegen immerhin etwas vom Zaun gebrochen, daß er nun die Stimmen der Bürger, die ihn da umſtanden, nur ſo ohne Weiteres für den Ausdruck der Meinung Aller nahm, wiewohl übrigens ſtreng parlamentariſche Formen der Abſtimmung allerdings noch nicht im Gebrauche waren; kurz, der ziemlich parteiiſche Ob¬ mann betrat nun die Kanzel und ſprach:

„Hochgeachtete Gäſte, insbeſondere hochgeachteter Herr Bardenſänger! Ich weiß, daß ich im Sinne der ganzen Gemeinde ſpreche, wenn ich erkläre, daß ſie in Eurem Feſtgedichte ein Erzeugniß ſowohl der religiöſen Ge¬ fühlsbegeiſterung, als auch der tiefen poetiſchen Stim¬ mung begrüßt, im Inhalt höchſt bedeutend, in der Form fließend, korrekt, meiſterhaft. Nur ganz un¬ maßgeblich, weit entfernt von aller Abſicht, dieſe Blüte der Dichterphantaſie irgend verkleinern zu wollen, möchte ich mir einige beſcheidene kritiſche Bemerkungen erlauben. Dürfte es nicht vielleicht denkbar ſein, daß ein Feſt¬ geſang als Hymnus mehr ausdrückliche verherrlichende Anrede an die Gottheit, zugleich auch und eben im Zuſammenhang damit mehr eigentlichen religiöſen Glaubensgehalt in ſich ſchlöße? Nicht als Dichter darf ich mich für befugt erachten, dieſe leiſen Ausſtellungen vorzubringen, ich rühme mich nicht, mit der Gabe der Poeſie geſegnet zu ſein; jedennoch ſind in dieſen Tagen weihevoller vorfeſtlicher Stimmung Augenblicke für mich gekommen, wo es mir war, als fühle ich ein Wehen von oben, vom Geſtirn Selinur, und wieder ein Wehen von den Waſſern her, und vernehme eine Stimme, die Viſcher, Auch Einer. I. 17 da rief: ‚Wage es, mein Knecht Angus, dichte, dichte mir ein hohes Lied auf's Feſt!‘ — Ich habe gehorcht, ich habe es verſucht. Ich bin bereit, die Frucht dieſer ſchüchternen, doch innigen und muthigen Befliſſenheit dem Urtheil der Gemeinde zu unterbreiten, nicht als gehäſſiger Nebenbuhler des geiſtvollen Barden, den ich verehre, ſondern in der Meinung, es dürften vielleicht zwei Feſtgedichte in lieblicher Eintracht nebeneinander beſtehen können und es wäre nicht unpaſſend, das eine zum Beginn, das andere zum Schluß der heiligen Handlung des Opfers zu ſingen.“

Barde Kullur ſprang ſogleich, als Angus herab¬ geſtiegen, auf die Bühne und betheuerte in ganz hei¬ terem Tone, daß er gern bereit ſei, ganz zurückzutreten, er ſei durchdrungen von der Ueberzeugung, daß ein Druide beſſer wiſſen müſſe, was in einem geiſtlichen Feſtliede zu ſagen ſei, als ein Laie, ein Barde; auch glaube er im Sinne der ganzen achtbaren Verſamm¬ lung zu handeln, wenn er ihn ergebenſt und dringlich bitte, das Erzeugniß ſeiner Inſpiration nicht länger den geſpannt Harrenden vorzuenthalten, ſondern un¬ verweilt vorzutragen.

Jetzt ſtieg wieder der Druide empor und ver¬ ſicherte, das laſſe einestheils ſeine Beſcheidenheit nicht zu, daß er mit ſeinem ſchlichten Werke ſich ſo un¬ mittelbar neben den berühmten Dichter dränge, und anderntheils bedürfe es zum Vortrag noch einiger Vorbereitung. Im Bewußtſein nämlich, daß man in gegenwärtiger Zeit an der Poeſie einen gewiſſen träu¬ meriſchen Charakter liebe — (er ſandte bei dieſen Worten dem Barden einen Blick zu, Kullur bemerkte ihn und lächelte leicht) — und im Bewußtſein, daß ſein Produkt dagegen durch einen gewiſſen deutlichen, mehr nur verſtändigen, weil dogmatiſch klaren Charakter in ſeiner Wirkung verlieren könnte, habe er für gut erachtet, dieſen Mangel durch eine größere Fülle muſi¬ kaliſchen Schmuckes zu erſetzen; in der That, er lege faſt mehr Werth auf dieſe Begleitung, als den Text, indem er — hierin vielleicht faſt unbeſcheiden — ſich ſchmeichle, durch ſeine Kompoſition möglicherweiſe eine neue Aera in der Muſik hervorzurufen. Die Exeku¬ tion ſei aber nicht leicht, fordere noch weitere Ein¬ übung, und es ſei jedenfalls noch eine Generalprobe vorzunehmen.

Niemand widerſprach und ſo blieb denn dieſer Genuß vorbehalten. Angus ſtellte jetzt den älteren der zwei Ehrengäſte, Feridun Kallar, den Verſammel¬ ten vor und bat ihn, die Kanzel zu beſteigen.

Ernſt und doch freundlich ließ der Mann, wie er nun oben ſtand, die Augen auf der harrenden Ge¬ meinde verweilen, ein mildes Lächeln ſpielte um ſeine Mundwinkel, die hohe, von krauſen grauen Locken umgebene Stirne verkündigte einen Mann des Sinnens und Forſchens, die etwas gelbliche Geſichtsfarbe ſtörte nicht im mindeſten den Ausdruck von Güte und feiner Laune, der auf dieſen Zügen lag, ſondern ließ nur ſchließen, daß anhaltende Geiſtesarbeit die Verrichtung der Leber etwas beeinträchtigt haben dürfte.

Er begann: „Hochwürdiger Herr Druide! Hochacht¬ bare Gemeindeälteſten, achtbare und ehrſame Mannen! Pfahlbürger! Pfahlkerle! Pfahlekarlier! (Bravo!) Ihr habt mir die Ehre erwieſen, mich zu einem Vortrag über die merkwürdigen Fünde einzuladen, die euer Seegrund zu Tage gefördert hat. Glücklicherweiſe bin ich nun in der Lage, euch melden zu können, daß an unſerem See, nur ein paar Stunden von Turik ent¬ fernt, gerade dieſelbe Entdeckung gemacht worden iſt; nämlich an der Stelle, wo jetzt die ehrenwerthe Ge¬ meinde Milun auf ihren Pfählen wohnt, legte die große Dürre einen Theil des Grundes trocken, man ſah uralte ſchwarze Stümpfe hervorragen, Kinder fan¬ den Scherben von Töpfen, brachten ſie nach Hauſe, die Alten wurden aufmerkſam auf die rohe Form, die arme und ungeſchickte Art der Verzierung — es waren, wie ihr es hier gefunden, bloße Reihen von Eindrücken mit Fingernägeln während man jetzt doch einige feinere Linien, ein Zickzackornament einritzt oder aufmalt —, ebenſo auf den zerbrechlichen Thon, der nicht mit feinem Staub aus hartem Geſtein verdichtet war, wie man es jetzt thut: man grub weiter, fand in Milun wie in Robanus Knochen von unbekannten ungeheuren Thieren, insbeſondere einen Stoßzahn von einem fürch¬ terlichen Geſchöpf, das wie ein trampelnder Berg aus¬ geſehen haben muß; Enden vom Geweih des Rieſen¬ hirſches Schelch, Wirbel und Schenkelknochen des Ur fehlten ſo wenig, daß man leicht ſah, die beiden ge¬ waltigen Thiere müſſen damals weniger ſelten geweſen ſein als jetzt, wo man ihre Gehörne und Köpfe, bringt einmal das Glück die rare Beute, an die Rathhaus¬ thüre nagelt, wie man das in Turik thut und ich heut auch hierorts geſehen habe. Die menſchliche Kunſt, — das konnte man leichtlich ſchließen, — muß damals noch weit zurück geweſen ſein; wir haben jetzt ange¬ fangen, unſere Flinswaffen glatt zu ſchleifen; deren fanden ſich nur roh geſpaltene; man entdeckte keine Spur von Weberei, die Leute von damals werden wohl nur das Gerben verſtanden haben, alſo in lauter Pelz und Leder dahergeſtiegen ſein, und da das Zeug im Sommer doch arg heiß gibt, ſo mußten ſie ent¬ weder ſehr ſchwitzen oder ſie giengen um dieſe Jahres¬ zeit eben faſt nur ſo um, wie Selinur den Menſchen erſchaffen hat. Doch ohne Putz müſſen ſie nicht ge¬ weſen ſein, denn von jenem Röthel, womit ſich jetzt nur noch wenige alte Leute das Geſicht malen —“ (Gelächter — man hört leiſer, dann lauter den Namen Urhixidur nennen — Angus blickt finſter) — „von jenem Röthel hat man auch dort gar viele Stück¬ chen entdeckt. Und das läßt ſchließen, daß es an allerlei anderem Schmuck, wie Federn auf dem Kopf, buntem Pelzbeſatz an Kleidern und Mützen nicht werde gefehlt haben. Nähen und ein bischen Steppen und Sticken konnte man ſchon, aber man ſieht aus den Stichen, daß die Nadeln, die wir jetzt aus Vogel- und Mausbeinchen, aus Fiſchgräten ſo fein herzuſtellen und handzuhaben wiſſen, noch ſehr grob geweſen ſein müſſen. Auch Halsſchnurkugeln und Wirtel aus Thon hat man gefunden, ſogar mit eingeritzten, freilich ſehr uran¬ fänglichen Verzierungen. Man hat keine Wagenreſte entdeckt, ſie werden nur grobe Schlitten zum Laſtführen gebraucht haben; daß aber keine Trümmer von Pflügen vorkamen, das kann nicht beweiſen, daß jene unſere Ahnen kein Getraide bauten, kein Brod aßen, das wißt ihr, denn auch bei euch hat man ja die groben Pum¬ pernickel gefunden, wie dort. Und endlich führte man im alten Milun kein ſo armſeliges Leben, daß es nicht ſo gut wie im alten Robanus ſchon Schnitzli gegeben hätte. (Heiterkeit.)

„Nun aber, hochwürdige, hochachtbare und achtbare Zuhörer, iſt das eigentlich kein ſo gar beſonderer, ſondern ein ganz einfacher Fall und hättet ihr keines auswärtigen Gelehrten bedurft, ihn euch zu erklären, wenn ſonſt nichts dabei wäre. Ich kann euch weiter nichts Neues ſagen, als daß wir in Turik durch unſere vergleichenden Knochenmeſſungen herausgebracht haben, die Hausthiere: Rind, Ziege, Schwein, Hund, müſſen dazumal dieſelben geweſen ſein wie jetzt. Es haben eben vor uns Menſchen mit allerhand Gethier wie wir auch zuſammengelebt, Menſchen, die aber nicht ſo weit waren wie wir; daran iſt ja nichts Wunderbares. Wie lang es her iſt, wer weiß es? So eine See¬ ſchlammſchichte von drei, vier und mehr Fuß Dicke, die braucht ſchrecklich lang, bis ſie fertig iſt. Viel Hunderte von Jahren kann's her ſein, daß das alte Pfahldorf tief unter dem jetzigen über dem damaligen Seeſpiegel ſtand. Es muß verbrannt ſein, vielleicht durch Zufall, vielleicht durch Feindeshand. Still flutete dann der See darüber und ungezählte Zeit¬ läufe lang ſchien die flammende Sonne und der ſanfte Mond auf ſeine Waſſer, und ſtill war Alles und ſtumm und öde, während in der Tiefe langſam, langſam eine dünne Lage Schlammes um die andere ſich anſetzte und tiefer und tiefer die Zeugen eines untergegangenen Lebens begrub. Da kamen einmal Leute, die ſuchten ſich — wir wiſſen nicht warum: vielleicht war denen auch irgendwo ihr Pfahldorf abgebrannt — ſuchten ſich einen ſtillen, guten, fiſchreichen Platz zum Wohnen, und wählten die Stelle von Milun und wußten nicht, was da unten begraben ſei, und ſchlugen Pfähle und vermehrten Jahr um Jahr ihre Familien und Häuſer, und gaben ſich Mühe, ihre Geräthe, Waffen, Kleider immer beſſer und feiner, ihre Speiſen immer ſchmack¬ hafter zu bereiten, und lernten auch von Mannen aus andern Städten und Dörfern, mit denen ſie im Ver¬ kehr waren, und ſo iſt es hier in Robanus auch ge¬ gangen und in Turik ſelbſt wohl auch und anderwärts auch, und ſo ſind wir nun miteinander auf der Höhe der Bildung angekommen, auf der wir ſtehen.

„Nun aber hier kommt der Punkt. Die Sache iſt eben nicht wichtig, aber das iſt wichtig, was ſie zu denken gibt, und hievon zu reden iſt nun freilich der Mühe werth und will ich's verſuchen, ſo gut ich kann.

„Auf der Höhe der Bildung, habe ich geſagt. Ja, wir glauben, darauf zu ſtehen, ihr glaubt's auch, nicht wahr? So recht auf der Spitze, dem Giebel, Gipfel, Wipfel der Bildung, und lächelt über die Geſchlechter, deren arme Ueberbleibſel wir nun zu Geſicht bekom¬ men haben?

„Seid verſichert: genau daſſelbe glaubten jene Ge¬ ſchlechter auch und ſie ſtanden auch auf dem Gipfel, denn die Höhe, worauf ſie ſtanden, war für ſie Gipfel. (Stimmen: ‚Oho!')

„Ihr ſtutzt. Jetzt wartet, jetzt wollen wir einmal vorwärts ſchauen! Vor kurzer Zeit haben wir unſere Webſtühle ungleich kunſtreicher als früher gebildet, wir weben die ſchönen gemuſterten Stoffe. Feiner ſchleifen wir den Flinsſtein für unſere Aexte, Speer- und Pfeil¬ ſpitzen. Noch viel Wichtigeres hat ſich ereignet. Wir haben durch Austauſch und Verkehr mit den Seen der Nachbarſtämme vor Kurzem den neuen Stoff, das Erz, kennen gelernt, von dem ihr ſeit geſtern erſt wißt, da Odgal's Vetter Sachen davon hergebracht hat. Es wird nicht mehr lang anſtehen, ſo wird man alles Geräthe, Schmuck, Waffen daraus bilden. Ein anderes, ganz abſonderliches Ding hat euch wohl der Gaſt auch ſchon gezeigt: die kleinen Erzſtückchen, die künftig im Handel und Wandel für Tauſchwaare gelten ſollen. (Lachen rechts und im Centrum, Stimmen: ‚Lumpen¬ zeug! Windige Bröcklein!')

„Man lacht; aber ich bitte: möchtet ihr nicht die Güte haben, darüber nachzudenken, welche Umſtändlich¬ keiten euch dadurch erſpart werden? Stier, Ochs, Kuh, Kalb dahertreiben, um ſo und ſo viel Getraide, gegerbte Häute, Waffen dafür zu bekommen; geht's nicht kürzer und leichter mit Stückchen Erz, deren Einer leicht ein paar Hundert im Ruckſack trägt? (Stimmen: ‚Thür und Thor für Betrug! Werden leicht nachmachen ſein!‘) Ei, habt ihr nicht geſehen, daß man den Stückchen ſehr künſtliche Stempel gibt, die nicht leicht Jemand nachmacht? Und noch dient zu wiſſen: die fremden Männer haben geheimnißvoll herumgeflüſtert, daß ſie noch ganz andere Wunderdinge bald bringen werden: Tauſchſtücke aus einem weiß und aus einem hochgelb glänzenden Körper, der aus den Tiefen der Erde ge¬ graben wird, aber ſo ſelten, daß ein Stückchen davon, in Form gebracht, wirklich ganz wohl ſo viel Werth hat, als ein Hammel, eine Kuh, die man dagegen eintauſcht. — Nun, ich ſehe wohl, daß euch das Ding noch zu fremd iſt, überlaſſen wir's der Zukunft, aber noch etwas Anderes laßt mich erwähnen. Denkt! ſchon haben die wandernden Männer von jenſeits der Alpen, die uns das Erz gebracht und gezeigt haben, wie man es aus Kupfer und Zinn bereitet, uns er¬ zählt, man ſei auf einen andern, noch beſſern Stoff gekommen, der ſich fertig in den Bergen finde, nur mit allerhand Erde vermiſcht, ſo daß er durch Feuer aus dieſen Zuſätzen herausgeſchieden werden müſſe; der gebe, wenn man ihn tüchtig ſchmiede, Waffen und Geräthe, die noch weniger leicht brechen als die von Erz, er ſei zäher und laſſe ſich doch auf's Aeußerſte härten. Er ſehe nicht ſo ſchön gelb aus, nur ſchlicht grau, blinke aber doch, wenn er geglättet ſei, in einem Glanze, daß man ihm ſeine Tugend wohl anſehe. Sein Name ſei Eiſen. Bereits haben auch die fremden Händler Sachen aus dieſem Stoffe an den See Leman gebracht, deren einige zu uns herübergelangt ſind. Ich hab' etwas hier.“

Er winkte ſeinem Freunde Kullur und dieſer ließ ihm einen bereit gehaltenen Korb reichen. „Was meint ihr, daß das ſei?“ rief er, indem er einen Gegenſtand herauszog und emporhielt, deſſen Geſtalt den Zuhörern ein reines Räthſel war. Er trat an die nächſte Eiche, ſtemmte ein Brettchen, das er aus dem Korbe nahm, gegen ihren Stamm, fieng an zu bohren, griff dann einen Nagel und eiſernen Hammer heraus, nagelte das durchbohrte Brett an den Baum und ſprach, indem er das erſtere Werkzeug wieder vorzeigend in die Höhe hielt: „Seht, meine lieben Pfahlemannen, das nennt man einen Bohrer; das ließe ſich von Erz nicht ſo gut herſtellen, es bräche zu leicht; das Uebrige, Nagel und Hammer, kennt ihr, ihr habt es bis jetzt von Holz und Horn gehabt, aber das da — was meint ihr? — das battet doch anders! Denkt nun, was man Alles wird machen, was Alles aneinander be¬ feſtigen können, nachdem man dieſe Sachen hat! Mir iſt unter Andrem der Gedanke gekommen, um wie viel halt¬ barer man die Wägen machen könnte, wenn man auf die Stirnſeite der Räder, mit der ſie am Boden laufen, ein Beſchlag von derſelben Maſſe, einen Reif nagelte; mit einem ſolchen Geſtell könnte man doch wohl ſicherer fahren, als mit unſern Rumpelkarren auf den wackligen, zuſammengeflickten Rädern! Und alſo wie viel ſchneller! Da wird's gehen! Das wird hinſauſen! Und ſo in tauſend Dingen! Denkt euch nur zum Beiſpiel das Sägen! Stellt euch vor: Sägen von dieſem hartzähen Stoff, richtig und ſcharf gezahnt! Braucht nicht jetzt ein Mann drei Wochen, bis er aus einem Stamm ſechs Bretter geſpalten hat? Das werden Leute ſein, die das Alles erfinden, was ſich aus dem Zeug noch machen läßt! In den Köpfen wird's ausſehen! Und wenn's weiter und immer weiter getrieben wird, wenn's am Ende gar blitzſchnell geht —“

Er ſtockte und ſeine Augen ſtarrten aufgeriſſen, glänzend in's Weite. Dann lächelte er, er ſchien ſich durch einen Spaß aus der Wirrniß vorſchwebender und doch unvollziehbarer Bilder befreien zu wollen. „Zeit,“ fuhr er fort, „Zeit — Zeit — o, das wird ein Geſchlecht ſein, da wird man meinen, noch Zeit herausbekommen zu müſſen, wenn man von Robanus nach Turik fährt! — Ueberhaupt: Zeit! — Was iſt Zeit? (Stimme: ‚Zeit iſt eben Zeit!‘) — Nein! mir ſcheint: Zeit iſt eigentlich — doch halt, daran kommen wir nachher noch einmal. Jetzt denkt euch erſt, verſetzt euch in die unglaublich ſchnellen, hand- und gedankenſchnellen Menſchen, die es dann geben wird, an all' die kunſtreichen Sachen, die ſie hervor¬ bringen, treiben, haben werden, und fragt euch: wie müſſen wir denen vorkommen, wenn unſere Städte und Dörfer einmal drunten im Seeſchlamm liegen und ſie ausgraben, was von unſern Sachen noch erhalten ſein wird, und ſinnen und grübeln und unge¬ fähr herausbringen, wie es bei uns ausgeſehen haben mag?“

Er ſchwieg. Es wurde eine lange Stille. Die Zuhörer ſahen etwas verblüfft vor ſich nieder.

„Grämt euch nicht viel darum! Braucht euch nicht zu ſchämen! Die Leute, die uns herausſcharren: wir, unſere Geiſter werden ſie nicht allzu gelb und grün beneiden! Ueberklug werden ſie ſein, dieſe ſpäten Enkel, haſtig, unruhig, fahrig, immer eilig, immer gedrängt. Wie gemüthlich iſt unſer Abſchiedsgruß, wenn Einer geht: Laſſen's Zeit! Wie ſchrecklich iſt das Preſſiren, das Preſſirtſein! So ein Menſch wird nichts mehr geruhig betrachten, bei nichts mehr mit ſtillem Sinnen ver¬ weilen! Sein Leben wird ein Jagen ſein! Er wird raffen und raffen, um zu genießen! Was für Köche, was für Zuckerbäcker wird's dann geben! Und es wird den Menſchen dann erſt nichts recht ſchmecken, weil ſie ja doch immer auf's Folgende ſpannen! Sie werden endlich nicht mehr raffen, um zu genießen, ſondern um zu raffen! Es wird keine Gegenwart mehr für ſie geben! Und wenn ſie ſich vormachen, ſie haben eine Freud' am Mädel, ſo werden ſie ſich nur anlügen, denn auch da wird ihnen nichts genug ſein! Und Schneider wird's geben! Denkt euch: die Kleider! Die Klunker! das Geflunker! O, die Kerle werden kleine Thürme auf den Kopf ſetzen, und wenn ihnen der runde Thurm nicht mehr gefällt, viereckige Schubladen! Die Weiber werden ſich Haarhörner in die Höhe auf¬ ſtappeln, wie drüben der Tödi, der Titlis und der Glärniſch mit Breneli's Gärtli. Und werden noch ganze getrocknete Vögel drauf ſetzen und Fuchsſchwänze, Schinken und Haſenſchlegel! Röcke werden ſie tragen, bald weit wie das runde Haus unſerer vornehmen Herren, bald ſo eng, daß ſie gehen wie in Knieſchellen, und am Ende gar noch ein Gebauſch und Gerauſch auf den Hintern neſteln wie einen raſend gewordenen Hahnenſchwanz, denn die Scham wird zum Grippo ſein! (Stimmen: ‚O! O! Pfui!‘ Gelächter.) Aber halt! halt! Nun ſeht noch einmal, noch weiter vor¬ wärts, und fragt euch, wenn dann dieſe Menſchen¬ geſchlechter auch hinunter ſein werden und noch viel Spätere graben ihre Trümmer aus (— wer weiß: vielleicht nicht mehr aus den Seen, denn es werden ſich ja die Lebweſenſchaaren ſo vermehren, daß da kein Platz mehr iſt, und übrigens — übrigens — nein, laſſen wir das!) — graben alſo die Künftigen ihre Trümmer aus und buchſtabiren ſich daraus zuſammen, wie's wohl ausgeſehen haben möge dazumal in der Menſchenwelt: wie blind und dumm muß dann dieſe verſunkene Zeit derjenigen erſcheinen, welche ſie an's Tageslicht zieht! Und zwar doppelt und dreifach, denn man kann ſich doch wohl denken, daß dieſe ganz Späten wieder ernſthafter geworden ſind und gern gründlich nachdenken. Wie und was Alles werden dieſe Men¬ ſchen denken! Wer weiß, ob nicht tauſend Dinge geradezu umgekehrt, wie wir ſie uns vorſtellen! Wer weiß, was bis dahin Alles erfunden iſt, daß die Menſchen leichter von einander lernen und mehr von der Ferne erfahren! O, ich hab' da ſchon öfters einen gar ſonderbaren Einfall gehabt. Da droben, die großen Lichter am Himmel: ſie müſſen arg weit von uns weg ſein, und da die entfernten Dinge kleiner ſcheinen als ſie ſind, wie groß mögen ſie ſein! Und, ja — wie? Sind ſie nicht vielleicht eigentlich etwas Dichtes, das durch die große Macht und Kunſt der Gottheit ohne Stützen ſo im Freien ſchwebt? Und was meint ihr, wär's am End' nicht gar auch möglich, daß auf dieſen großen, beleuchteten Kuchen auch eine Art Leute lebten? Und gar auch noch, da die Leute hier auf unſerem Kuchen gar ſo viel Mittel erfunden haben werden, von einander und von der Ferne zu wiſſen und zu erfahren, — was meint ihr, wär's nicht gedenkbar, daß Die hier und Die dort — was weiß ich, wie und auf welchen Wegen! — auch von einander erführen und in eine Art Gemeinſchaft mit einander träten! (Stimmen: ‚Verrückt! Er iſt ein Narr!‘) Nicht ver¬ rückter, meine Lieben, als denen, deren Zeug ihr kürzlich ausgegraben, der erſchienen wäre, der ihnen geſagt hätte, was wir jetzt Alles können! — Seht, meine theuren Mitheiden, und ſo geht's nun fort und fort und immer fort. Die Zeit und die Leute bleiben nie ſtehen und immer die Folgenden haben die Augen weiter offen und kommen ihnen die Vergangenen vor wie junge Katzen, die noch nicht ſehen. Und ſo haben wir immer neue Gipfel der Bildung, und weil es immer neue gibt, ſo gibt es keinen. Dazu hab' ich aber noch etwas zu ſagen. Es iſt gar wohl möglich, daß vor vielen tauſend Jahren da oder dort Geſchlechter gelebt haben, die in allen Künſten ſchon ſo weit waren, als man von jetzt an in vielen tauſend Jahren ſein wird, und daß all' ihr Reichthum und ihre Pracht und feinen Werke dann in Wildniß verſunken ſind, und daß über dem Schutt die Menſchen wieder haben vorn anfangen müſſen. Wär' es ſo gegangen, ſo hätten wir alſo einen Weg, auf dem die Weſen ziehen und wandern, der gienge nicht immer bergauf, ſondern auch bergab und bergauf. Aber hin wie her, es iſt eben ein Weg, eine Bahn, eine Bewegung!

„Und jetzt laßt mich auf die Zeit zurückkommen und noch einmal fragen: was iſt die Zeit? Die Zeit geht weiter. Sie läuft immer, immer fort. Wir haben das Wort Zeit erfunden dafür, daß Alles immer wech¬ ſelt. Wenn Alles immer wechſelt, iſt ſich im Wechſeln Alles gleich. Iſt alſo eigentlich nur Eines, das immer wechſelt. (Gähnen. Eine Stimme: ‚Er wird lang¬ weilig.‘ Eine andere: ‚Sehr unverſtändlich.‘) Ja, ja! habt Recht! Es iſt mir eigentlich ebenfalls langweilig. (Er gähnt). Die Zeit iſt eben langweilig. Darum ſollte man in der Zeit aus der Zeit hinaus! Ich will mich verbeſſern. Es findet da etwas Eigenes ſtatt, was mir natürlich eben auch ſehr unverſtändlich iſt. Denkt euch einen Zapfen, woran eine Schnur mit einem Steingewicht hängt. Treibt die Schnur, daß ſie auf und ab ſchwingt, endlich in ganzem Kreiſe. Denkt euch nun, ſie brauche nicht getrieben zu werden, ſondern ſchwinge von ſelbſt immer fort. Das iſt die Zeit oder ſind die Dinge, deren ſteter Wechſel Zeit heißt. Auf und nieder, nieder und auf, links rechts, rechts links, hinum, herum, ſo heißt's fort und fort in Ewigkeit. Oder halt! Ich weiß ein deutlicheres Bei¬ ſpiel. Ihr habt doch ſchon euch ſelbſt oder Einer dem Andern einen Finger an's Geäder dort am Hand¬ knöchel gelegt? Ihr wißt, da pickt, da ſchlägt etwas. (Bejahende Gebärden.) Wir ſind nicht ſo dickfeſt, als wir meinen, nicht Fleiſch und Bein durch und durch, es läuft etwas Flüſſiges in uns um, das uns jeden Augenblick erſt webt, flicht, ſtrickt. Es iſt ſonderbar, man ſollt's nicht glauben, wenn man ſo einen Hand¬ druck bekommt, wie ich geſtern vom Gwalchmai, daß ich meinte, meine Hand ſei zwiſchen zwei Balken ge¬ quetſcht. (Gelächter. Stimmen: ‚Ja, der kann's.‘) Nun gut, wieder zur Sache! Nun haben unſere Natur¬ gelehrten in Turik herausgebracht, daß dieß das Blut ſein muß, welches in immer gleich wiederkehrenden Stößen vom Herzen aus, das da liegt (er legte die Hand unter die linke Bruſt), nach den Adern gepumpt wird. Das iſt nun eine viel künſtlichere Sache, als die Schnur und der Zapfen, aber wir haben beidemal etwas, was ſich bewegt, und etwas, von dem die Be¬ wegung abhängt oder ausgeht. Gut. Nun wollen wir das Gleichniß anwenden und ſagen: die Schnur mit dem Gewicht und das Blut in der Schlagader, das ſind die Dinge der Welt und vorzüglich die Viſcher, Auch Einer. I. 18 Menſchen. Es paßt und paßt auch nicht. Die Weſen der Welt, die da leben und empfinden, ſind doch keine bloße Schnur mit Gewicht, keine bloße Blutwelle, darum paßt das Gleichniß nicht. Aber ſie hängen ab wie die Schnur vom Zapfen und die Blutwelle vom Herzen, darum paßt es. Sie hängen ab, weil ſie ſich das Leben ja nicht ſelbſt geben und dem Tod nicht entrinnen, ſie hängen ab von etwas, das mitten in der Bewegung, alſo in der Zeit feſt bleibt, das zeitlos iſt. Ihr ſeht, ich mühe mich ab, ein Bild zu finden. Unſere Urahnen haben ſich auch drum abge¬ müht. Da ſchaut hinüber! (Er wandte ſich und zeigte nach dem Menhir.) Da ſteht der Wagſtein, ihr habt geſtern wieder geſehen, wie er ſchwankt und ſich dreht! Und ſo oft ein Sturm geht, ſeht ihr ihn ſchwanken, und kommt ein Wirbelwind, ſo bewegt er ſich im Kreiſe. Und nie fällt er, immer kehrt er in ſeine ſichere Ruhe zurück. Ihr wißt, in Turik ſtehen deren zwölf, und Männer, die weither gekommen vom fernen Lande, haben erzählt, ſie haben die Menhir ſtehen ſehen zu Hunderten und Aberhunderten in langen, mehrfachen Reihen. Was muß das eine Arbeit geweſen ſein, auch nur Einen herzuſchleppen und aufzuſtellen, als die Werkzeuge noch ſo arm waren, wie die Fünde im Seegrund erweiſen! Und warum, wofür hat man ſich ſo viel Mühe gegeben? Was haben denn jene Alten in grauer Vorzeit ſich ſelbſt und der Mitwelt und der Nachwelt ſagen wollen, als ſie ſo in ihrem dunklen, ahnenden Weſen dieſe ungeheuern Blöcke heranwälzten und ſie mit unendlichem Sinnen und Schweiß in einen rund gehöhlten Sattel oder überdieß auf eine Steinkugel in dieſem Sattel ſo ſtellten, daß ſie ſchwanken und kreiſen und nicht ſtürzen? Nun, ich denke, das haben ſie ſagen wollen: die Welt ſchwanke, ſchwebe, kreiſe und es bleibe doch ſicher und unentrückt in ſich der Mittelpunkt, der ſie trägt, das ewig Eine, das ſie zuſammenhält. Gewiß hätten ſie's gern beſſer gezeigt und ein Gebild erfunden, das immer, jeden Augenblick ſich bewegt, um ſich ſelbſt kreiſt, denn das thut ja die Welt, aber ſie haben es eben gemacht, ſo gut ſie konnten. Und predigen wollten ſie damit: merk' dir's, o Menſch! Du biſt ein Körnchen im Wagſtein der Welt, du biſt nichts ohne den Mittelpunkt, halt an ihm, denn er allein trägt dich, in ihm allein iſt Ruhe, Grund und Halt. Wolle nicht etwas ſein ohne ihn, löſeſt du dich ab, ſo verweht dich der Wind!

„Was folgt? Nun, es iſt ja ſchon geſagt! Die feinſten unter den Körnchen im Geſtein des kreiſenden Felsblocks, im Gewichte, das am Zapfen ſchwebt, die zarteſten Kügelchen in der Blutwelle, die das Weltherz treibt, die vorzüglichſten unter den Lebweſen, ſie, die eine Seele haben und ihrer ſelbſt inne werden, ſollte denn nicht ihr Sinn dahin gehen, daß ſie ſich ver¬ ſenken in das, was zeitlos iſt und ſich ſelbſt gleich und außer dem ſie nichts ſind und ohne das ſie verſiegen, verwehen, hineinfallen in den Rachen der Alles ver¬ ſchlingenden Zeit? Aber wie Wenige thun es! Wie treiben es denn die Meiſten? Sie haſten und hetzen dem vermeintlichen Gipfel zu, der doch keiner iſt, weil viele Gipfel heißt: kein Gipfel, und vergeſſen das Eine, an oder aus dem ſie ſchwingen, und das doch immer Eins und daſſelbe bleibt. Es ſollen ja freilich wohl immer neue Gipfel ſein, mit andern Worten: der Menſch ſoll immer heller und geſcheuter werden. Aber man kann hell und geſcheut werden auf zweierlei Art. Man kann ſinnen und ſinnen, entdecken und entdecken, Neues auf Neues erfinden, Alles, nur um immer be¬ quemer zu leben, mehr und feinere Luſt zu haben. Das führt zu den Gipfeln, die ja doch immer wieder nur Niederungen ſind. Die andere Art aber, die iſt ein Sinnen, das geht nach dem Weſen der Dinge und tiefer und tiefer nach dem Einen in Allem, das nicht größer, nicht kleiner, nicht höher, nicht niedriger wird, ſondern immer gleich es ſelbſt iſt. Und obwohl man es nie ganz erforſcht, ihm nie ganz auf den Grund ſieht, ſo kühlt doch dieß Sinnen und Forſchen die Seele gar heilſam aus, nimmt ihr die falſche Hitze und durchwärmt ſie dafür mit der Liebe zu dem Einen, und ſie fängt an, auf das, was da wechſelt in der Zeit, herabzuſehen wie von einem hohen Berg. Oder mit andern Worten, da wird man ſelbſt ein Menhir. Ich glaube, daß in allen Zeiten Männer, die ſich alſo begründet haben, daſtehen wie die gewaltigen Wag¬ ſteine zwiſchen den kleinen Menſchlein, die ſich an ihrem Fuß herumtreiben, und daher wohl haben unſere Urahnen da und dort der beweglichen und doch un¬ entwegten Wagſäulen ſo viele geſetzt, weil ſie wünſch¬ ten und hofften, daß es viele ſolche Männer gebe.

„Laßt mich auch ein Wörtlein vom Glück reden. Glück, denk' ich, iſt nur, wenn man alſo feſtſteht und auf dieſe Weiſe hell und geſcheut wird. Es iſt ja nur aus Blindheit und Gleichgewichtsmangel und Los¬ ſprung vom Mittelpunkt, daß die Menſchen Thoren werden und wilde Narren, und lügen, betrügen, ſtehlen, ehebrechen, rauben und morden, im Rauſch, im Taumel leben, nach Glück haſchen und das Elend erhaſchen.

„Gute, brave Stein-, Bein-, Horn- und Holzge¬ müther! Wackere Seeſeelen! Nehmt mir nicht übel, ihr ſolltet ein bischen weniger ſteinern, beinern, holzig und hornig ſein! Der See macht noch nicht ſelig! Ihr ſolltet ein bischen mehr bohren, ich meine mit dem Bohrer, der da hoben iſt. (Er deutete mit dem Bohrer, den er immer noch in der Hand hielt, nach der Stirn.) Ihr wollt zu wenig harte Brettchen bohren!

„Ich bitt' euch, wozu iſt man denn eigentlich? Wo¬ zu braucht es denn eigentlich die Seinerei, die Exiſti¬ rerei? Als, damit Weſen ſeien, welche das Weſen wiſſen? Das Weſen wiſſen heißt dann auch das Rechte wiſſen und thun. Es thut Niemand gut, der nicht nachdenkt; recht thun heißt, gemäß der Wahrheit han¬ deln, nachdem man ſie durch ordentliches Denken heraus¬ gebracht. Wer nicht nachdenkt, kommt herunter. Man findet aber die Wahrheit nicht im Schlaf, da muß man arg geſchüttelt werden. Aller guten Dinge ſind drei. Drei gute Dinge ſind: ſtrenge Erziehung, heil¬ ſame Stöße des Schickſals und Durſt nach Wahrheit. Man darf wohl fröhlich ſein; drei Dinge ſind ſchön: ein wohlgethaner Mann, ein wohlgethan, hold Weib und der blaue, lichte Himmel. Drei Dinge ſind ſchöner: Geſang, edle Sitten und gutes Geſpräch. Drei Dinge ſind die ſchönſten: Erkenntniß, Thätigkeit und ſelbſtloſe Liebe. Drei Dinge ſind klein: ein Floh, ein Zwerg und der Menſch, der nicht ſterben will den Tod des Ich. Drei Dinge ſind häßlich: eine Kröte, die dumpfe Luſt und die Angſt vor dem Geiſtlicht.

„Und jetzt laßt mich ein Wörtlein ſagen vom häß¬ lichen Knirps Gwyon und von der Fee Coridwen.“

(Gelächter. Man hört Summen von mehreren Stimmen: — Gwyon, dieſer kleine Tropf — dieſes Zwergelein — Häſulein — Hündin ſchnell — im Nu ein Fiſch — Otterthier — Finkenfalk — Waizen¬ korn — wird eine Henn', Coridwen, Coridwen —.)

„Weiß ſchon, daß ihr's gern ſingt, ihr Kindsköpfe! Ein Kindermärchen iſt euch die heilige Ueberlieferung geworden, was ſie will, habt ihr rein vergeſſen und den Schluß des alten Liedes laßt ihr weg, oder wenn ihr ihn einmal ſingt, ſingt ihr ihn falſch, denn wo es heißt, daß Coridwen gebiert die Strahlenſtirn, Talieſin, da ſingt ihr: verflucht, wer nicht an Talieſin glaubt. Selig, heißt es, ſelig, wer ihn verſteht und glaubt!

„Wer iſt denn der kleine Tropf, der häßliche Knirps Gwyon? Der Erdenmenſch iſt er. Was hat er ver¬ ſchmeckt, als er aus dem Zaubertopf naſchte? Den Geiſt, denn im Topf war ein Brei aus Kräutern, die da geben das Schauen, das Durchſchauen. Was iſt das für eine Jagd und Hatz, die dann angeht, da ihn Coridwen verfolgt im Haſen als Hündin, im Fiſch als Otter, im Finken als Falk, im Waizenkorn als Henne? Nun, was wird's beſagen? Den Geiſt kriegt man nicht umſonſt, der läßt ſich nicht nur ſo ſchlecken, da muß man gejagt, geängſtet, gebeutelt, ge¬ trillt, geworfelt werden, da muß man ſich durch alle Formen durchwürgen, hat ſich ja vor der erſten Ge¬ burt ſchon durchwürgen müſſen als Has, Fiſch und Fink, da muß man die Todesangſt der Kreatur nicht viermal, nein viermillionenmal ſchmecken, da muß man endlich gar verſchluckt werden und, wie das Samen¬ korn abſtirbt im Erdſchoß, um Aehre zu werden, abſterben dem erſten, friſchen, luſtigen, bunten Leben, um aufzuſtehen als Talieſin, als Strahlenſtirn, als Geiſtmenſch und ſo im Leben das zweite Leben zu leben. Wer wird denn die Fee Coridwen eigentlich ſein? Die Erdmutter iſt ſie, die aber geſcheuter iſt als ihre Kinder, die da weiß, wo es hinaus will und ſoll mit den Erdweſen, die ſie darum mit Plagen und Jagen durch und durch ſchüttelt und dann gar ver¬ zehrt und neu gebiert als Lichtweſen in der ſtrahlenden Schönheit der Geiſtgeſtalt. Strahlenſtirn hat ja frei¬ lich wohl geſtiftet den Druidenorden, das iſt ihm aber nicht eingefallen, daß er irgend Jemand zu blindem Anſehen verhelfe, ſondern er hat ihn geſtiftet, daß er euch zur Vernunft befreie, indem er euch die wahre Bedeutung des Ackerbaus zu bedenken anhält. Da iſt nemlich noch etwas hinter dem Waizenkorn. Talieſin hat auch den Ackerbau erfunden und eingeführt und damit hat er Geſetz und Ordnung gegründet. Denn ihr ſeht doch ein, daß ihr noch Wilde wäret, wenn ihr keine Aecker hättet, darauf ihr Getreide pflanzt. Ehe der Mann ſeinen Acker hatte, konnte er nichts recht ſein eigen nennen und war ein ewiges Prügeln und Morden um die Früchte des Baumes und die Beute der Jagd; wie aber die Menſchen anfiengen, den Boden zu bauen, ein Stück Feld zu umgrenzen, da fieng das Eigenthum an und mußte Geſetz und Recht geſchaffen werden, es zu ſchützen. Nun aber ſeht, wie das wieder zuſammentrifft mit dem, was ich vorher geſagt vom Erſterben und Neuerſtehen. Denn erſt ſeit es auf Grund des Eigenthums Geſetz und Ordnung gibt, hat es auch andere feinere Dinge können geben, als da ſind die Runen und die edle Dicht- und Tonkunſt und das Nachdenken und Lehren über das Weſen der Dinge. Wie das Waizenkorn aus dem Boden vorſproßt und als Aehre in Luft und Licht hinaufſteigt, ſo iſt aus dem Ackerbau emporge¬ keimt all' die gute Erfindung und Anſtalt, dem Menſchen aufzuhelfen, daß er als Gwyon erſterbe und aufſtehe als Strahlenſtirn. Das Alles hat Talieſin geſtiftet und mit dem Allem will er euch geſcheut und gut machen. Er meint's wohl und freundlich und hat Niemand mit Fluch bedroht, als die, welche ſich ſelbſt verfluchen, weil ſie Holzköpfe und ſteinhart und horn¬ dumm bleiben wollen, und wahnſinnig, ſchändlich und ſcheuslich iſt es, zu glauben, er halte die Menſchen an, den ſchrecklichen Gott der Kriegswuth und Pfnüſſel¬ verſtörung zu ehren mit Menſchenopfern, und nun ſagt einmal, ihr Pfahlmanen, ihr Pfählmannen, die ihr Ketzer und Kriegsgefangene pfählt, kreuzigt, metzget, lebendig verbrennt, wo ſteht ihr, auf welcher Höhe befindet ihr euch, daß ihr glaubt herabzuſehen auf die Ahnen, deren Reſte ihr ausgegraben und bei denen vielleicht, wie roh ſie auch waren, doch die grauſe Sitte der Menſchenopfer noch nicht aufgekommen war? Iſt das der Spitzgipfel, Gipfelſpitz, Giebel, Zwiebel und Gipfel eurer Aufklärung?“

Er konnte nicht enden. Der Druide war ſchon an jener Stelle ſehr unruhig geworden, wo der Roth¬ ſtein als Geſichtsfärbemittel erwähnt wurde und das Geflüſter der Zuhörer die Sylben des Namens ſeiner guten Haushälterin an ſein Ohr trug. Dann als von möglichen künftigen Hüten thurmartiger Geſtalt die Rede wurde, glaubte er eine Anſpielung auf ſeine Zipfelpelzmütze, dieß Hauptſtück ſeiner Feſtamtstracht entnehmen zu müſſen und am unfreiwilligen Schluſſe das Wortſpiel mit Gipfel der Aufklärung ſchien ihm dieſen Verdacht nur ganz zu beſtätigen. Es bedurfte freilich nicht erſt dieſer perſönlichen Stiche, die er mit Unrecht zu erleiden glaubte, ſie verſchärften nur die Empörung, die jeder Theil des Inhalts in ihm an¬ fachen mußte. Immer unruhiger rückte er auf ſeinem Ehrenſtuhl hin und her und endlich das Wort von den Menſchenopfern ſchlug dem Faß den Boden aus, er fuhr auf, Kallar ſah ihn nach der Rednerbühne herſtürzen und ſagte ruhig: „Ich bin eigentlich fertig und trete dem würdigen Oberhirten meinen Platz ab“; ſo ſtieg er herunter und Angus ſtürmte hinauf.

Er nahm ſich zuſammen, ſetzte ſich in Rednerpoſitur und ſtellte das linke Bein vorwärts, daß der Fuß in der Oeffnung hervorſah, die für Kullur's Harfe in der Brüſtung gelaſſen war. Auf dem Schuh war ein Druidenfuß ſo zierlich, als man es mit Fiſchgräte oder beinerner Nadel vermag, aus den weißen Kiel¬ faſern von Gänſeflugfedern eingeſtickt, eine Kunſtleiſtung Urhixidur's. Die Bauern ſahen mit ehrfurchtvoller Scheue nach dem heiligen Zierrat hin; er ließ ihnen Zeit dazu und begann dann mit merkbarem Willen, ſich zu mäßigen! „Hochachtbarer Seanacha! Wir ſind Euch edlem Gaſte äußerſt dankbar für die Aufklärung, die uns Eure Gelehrſamkeit über den merkwürdigen Fund hat zu Theil werden laſſen. Nicht minder für einen Theil der tiefſinnigen Betrachtungen, die Ihr an Eure Aufſchlüſſe geknüpft habt. Ohne dem hochedeln Stande der Barden das Kleinſte entziehen zu wollen von der Ehre, die ſeinem profunden Wiſſen gebührt, möchte ich nur rückſichtsvoll andeutend darauf hin¬ weiſen, daß das Volksgemüth aus einem andern Theil dieſer Betrachtungen den ſcharfen, äzenden, Schwärung zeugenden Saft des Aergerniſſes, des höchſt bedenk¬ lichen Anreizes ziehen könnte. Es wurde ſich gegönnt (Kallar lächelte über die koſtbare Wendung), die Ver¬ muthung fallen zu laſſen, daß künftige Menſchenge¬ ſchlechter nicht mehr auf den Seen wohnen würden; dieß iſt aber ein Hauptſtück unſerer ehrwürdigen Reli¬ gion. Der werthzuſchätzende Vorredner hat ferner einige ſehr neue Bemerkungen über die Geſtirne vor¬ gebracht; er hat dabei zwar jenes herrlichſte aller Lichter, das wir ſogar höher als die brennende Sonne ver¬ ehren, — er hat jenes Lichtes nicht gedacht, worin ſelbſt das blödeſte Auge die ſanften und vollen Züge des Angeſichts der Weltmutter Selinur erkennt; aber ſollte die Folgerung zu kühn ſein, daß er ſie nicht ausnimmt von der — ich darf ſagen: phantaſtiſchen und doch zugleich trivialen Vorſtellung, daß die Himmelslichter eine Art von ſchwebenden Scheiben ſeien, auf welchen gar vielleicht menſchenähnliche Weſen wohnen dürften? Da nun unſere altersheilige Sitte, auf Seen zu wohnen, und der Dienſt der erhaben¬ ſanften Selinur ſo unzertrennlich zuſammenhängen, ſo erlaube ich mir die Frage: Was ergibt ſich?“ Er wurde roth und röther, fieng an heftiger zu geſtikuliren und ſchlug mit der Fauſt auf das Brüſtungsbrett der Rednerbühne. „In den übrigen Lichtern verehren wir die Geiſterſchaar der Urmutter, der ganze Himmel iſt entweiht, entgöttert! Die Altäre werden ſtürzen! Die Vorſtellungen der Menſchengeſchlechter wechſeln, hat es geheißen; ſo wird ja wohl auch die Grundvorſtellung wechſeln, es wird eine Zeit geben, wo unſer heiliger Glaube, der beſtanden hat, ſo lang die Welt beſteht, nicht mehr beſteht! Entſetzlich! Nichts iſt mehr feſt, Alles wankt und ſchwankt! Grauenhaft, eine Zeit zu denken, wo es keine Heiden mehr gibt! — Zeitloſigkeit? Ewigkeit? — Leeres Wortgetändel! Sich gleich blei¬ bendes Eines, Zapfen mit Hängegewichtſchnur, pochen¬ der Herzklumpen ſtatt Götter? — Spitzfindige, un¬ erbauliche Menhirdeutung! Gezwungene, bodenloſe Sinnklauberei aus Coridwen's Zaubertopf und leicht¬ fertige Dehnung des erhabenen Inhalts, der dem Geburts¬ wunder Talieſin's innewohnt, armer Verſuch, in ihm etwas Anderes zu ſehen, als den Gottmenſchen, durch den unſer heiliger Orden ſein Anſehen an die Gottheit knüpft! Auch das iſt höchſt verdammliche Irrlehre, daß Coridwen die Erdmutter ſei; denn dadurch wird ſie ja an die Stelle der allwebenden Selinur gehoben. Sie iſt nur eine der Feen der Weltmutter geweſen, allerdings von ihr gewürdigt, einen Strahl ihrer Schöpferkraft in ſich zu tragen und dem Waizenkorn geheimnißvoll einzuverleiben. Sie iſt öfters freundlich unter Menſchen gewandelt; es leben noch Menſchen, die durch Verwandtſchaft mit dem von ihr geborenen Talieſin mit ihr ſelbſt verwandt ſind. Sie hat ihren Zaubertopf vererbt; dieſe Gemeinde weiß, wo er ſich befand, er iſt nicht mehr, Frevlerhand hat ihn zer¬ ſchlagen. Alles wird zertrümmert, Menſchliches ver¬ göttert, die Gottheit geſtürzt. Die alte Urnacht kehrt wieder! Leere! Unendliches Hohl! Nichts! Nichts! Ich ſehe den Fürſten der Nacht, den finſtern Grippo lauern — ſeine Augen glühen wie Feuerräder — ſein Kamm ſteigt und brennt feuerroth — Schwefelglut haucht ſein Rachen — ſein Drachenſchweif ringelt ſich — ihm, dem Schrecklichen, und ihm, dem gottgeſandten Ordens¬ haupte ſollen die Menſchenopfer verſagt ſein? Entſetz¬ lich! Nein, nie, nie ſoll —“

Er hatte ſtärker und ſtärker auf das Geſimsbrett zu trommeln und zu ſchlegeln angefangen, dann ver¬ ſucht, auf der Bühne ſich heftig hin- und herzubewegen; ſie war zu eng, die Leidenſchaft erlaubte ihm nicht, den Bewegungsdrang zu hemmen, er vergaß in ſeinem Eifer die offene Stelle in der Reiſigbrüſtung der Redner¬ bühne, die ihm doch gedient hatte, ſeinen Druidenfuß ſo bewußt vorzuzeigen, — bei einem zornigen Vorſtoß durchbrach ſein dicker Körper die ſchmale Spalte des biegſamen Tannenzweiggeflechts, er fiel hinaus und purzelte zu Boden, fünf Fuß tief etwa.

Die zwei Barden waren die Erſten, die herbeieilten, ihn aufzuheben, raſch drang ihnen die Gemeinde nach, ſchnell umdrängte den unglücklichen Redner ein dichter Knäuel von Menſchen, die ſichtbar nicht von Einem Gefühle getrieben waren, in dem Wirrwarr von Tönen konnte man Stimmen des Mitleids, frommes Seufzen, rauhes Murren und Fluchen und nur halb unter¬ drücktes Lachen wohl unterſcheiden, die Aufregung wuchs und es ſah ganz darnach aus, als müſſe es hier zu einem wilden Handgemenge kommen; da erſcholl plötz¬ lich eine helle, ſtarke Stimme von oben, von unbe¬ kannter Höhe herab:

„Hört, hört! Hört mich! Mich hört!“

Alles ſchaute empor. Auf dem Wagſteine ſteht eine dunkle Geſtalt. Jetzt erſcheint noch ein Weſen neben ihr, man hört das Bellen einer mächtigen Hunds¬ ſtimme. ‚Schweig, Tyras!‘ ruft es jetzt wieder aus Menſchenkehle, in dieſem Augenblicke tritt der Mond aus den verfinſternden Wolken und man erkennt Arthur.

Wie er den Wagſtein erklommen, wer konnte es wiſſen, denn noch kein Menſch hatte es verſucht, der Stein war hochheilig, aber wäre er es auch nicht ge¬ weſen, der hängende, doch ſteile Felsblock hätte als unerſteiglich erſcheinen müſſen. Wie dem Frevler die große, ſchwere Dogge folgen konnte, das ließ ſich nur durch die bekannte Stemmkraft der Fußmuskeln, die im ſtarken Anſprung dieſem Hundeſchlag ſogar ein Klettern möglich macht, zur Noth erklären. Zerfurcht und bleich von der tiefen Erregung des Augenblicks und der letzten Erlebniſſe erſchienen Arthur's Züge noch bleicher im blaſſen Lichte des Mondes. Wie ein Geiſt ſtand er da oben, aber ſchön, hochgewachſen, ſchlank, mit großen, weit offenen, leuchtenden Augen. Schauer feſſelte die Herzen, Niemand wagte den Mann anzu¬ taſten, deſſen Fuß doch ſo empörend die geweihte Stelle entheiligte. Stumm blickte Alles nach ihm hinauf, tiefe Stille trat ein. Nun hebt er wieder an: „Zer¬ reißt mich, zerhackt mich, ſiedet oder bratet mich leben¬ dig, aber ſprechen muß ich, hören müßt ihr mich, hören!“

Er ſtockte, er ſchien ſchwer den Anfang zu finden und fuhr dann fort, zuerſt im verlegenen, ſchüchternen, naiven Tone eines Neulings im Ordnen der Gedanken und im öffentlich Reden, doch allmälig erwarmend, die Worte wie in einem Strom rollend, den Ton zum Donner anſchwellend.

„Das kann ſchon ſein, das iſt ſchon möglich, daß die Sachen da herum um uns, Licht, Luft, Erde, Bäume, Thiere und Menſchen ein Weib geſchaffen hat. Es ſieht ſchon darnach aus, denn da iſt ſchön und häßlich, gut und grauſam, ſanft und wild, ordent¬ lich und wieder ſo unordentlich durcheinander, wie in Weibes Leben und Weibes Seele, die launiſch iſt und ſich nicht gleich bleiben kann. Aber nachher iſt ein Manngott drüber gekommen und hat's zu ordnen an¬ gefangen. Nur etwas verſpätet hat er ſich, weil Männer langſamer ſind, und ſo hat er nicht mehr ganz fertig werden, hat's nichts mehr ganz richten können. Ein Manngott, ein herrlicher, ein ſtrahlender. Wo iſt er? Hauſet er in der Sonne, von deren Majeſtät euer blaſſer Mondsdienſt nichts weiß, nichts wiſſen will? Mannheit und Macht iſt er, er brauſet im Sturm, er iſt der große Athem der Welt, auf der Donnerwolke fährt er daher. Das iſt der unbekannte Gott, den eure Prieſter nennen und von dem ſie doch nichts hören wollen!“

Ein Gewitter zog inzwiſchen am nächtlichen Himmel auf, ſchwarze Wolkenberge thürmten ſich im Weſten. Man hörte eben bei den letzten Worten das erſte ferne Grollen des wirklichen Donners. Die Männer er¬ bleichten, der Redner erſchien ihnen verſchworen mit der geheimnißvollen Naturmacht und die Scheue, die ſich ihrer bemächtigte, ſchützte ihn vor den Leidenſchaften, die ihn in jedem Augenblick zu unterbrechen drohten. So fuhr er fort:

„Aber nein, nein! Nicht dunkle, dumpfe Macht iſt er, er iſt hell, offen, ganz offen. Licht iſt er, er ſcheinet durch Alles und in Alles, da iſt Alles durch¬ ſichtig. Er hat vielleicht auch gar kein Haus, die Sonne iſt nur ſein Glanz- und Prachtbild. Er iſt vielleicht, obwohl Mannesart in all' ſeinem Thun, doch eigentlich auch kein Mann, denn er iſt überall. Er iſt Einer und auch Keiner, er iſt Einer und auch Drei. Drei Dinge iſt er: das Sein, der Tod und der Geiſt. Er zeuget Alles, wandelt Alles und ſteigt auf aus Allem. Darum iſt er ein Feuergeiſt, denn er brütet aus, verzehret und leuchtet. Die Menſchen ſuchen ſeinen Namen und verwirren ſich. Es ſind Männer an unſere Seen gekommen von drüben her, vom weiten Lande gegen Untergang der Sonne, ſie haben ſich Gaels oder Gadhelen genannt, die haben berichtet vom Glauben ihres Volkes, da werde als oberſter aller Götter verehrt Eſus, der Schauerliche, deſſen Odem zu vernehmen im ſtillen, geheimnißvollen Walde, der aber webe und wehe durch das ganze Weltall und deſſen heiliges Zeichen der Kreis ſei, weil er aus ſich lauft und in ſich zurück und keinen Anfang hat, noch Ende. Aber dieſer Gott iſt ein dunkler Gott und ein Abgrund. Und es ſind andere Männer ge¬ kommen noch weiter her von einem breiten Eiland im Viſcher, Auch Einer. I. 19 großen Waſſer, und ſie hießen ſich Kymren und haben Wunderbares geſagt von einem Gott, den nannten ſie Hu Gadarn, das iſt Hu der Gewaltige. Sie glaubten, er ſei auch die Sonne, und ſprachen von ihm: Licht iſt ſein Weg und ſein Rad, Sonnenſchein ſein Wagen und mit Geiſterſchwingen ſchwebet er über den Waſſern, groß iſt er in Land und Meeren, der größte in allen Welten. Er habe die große Flut ge¬ theilt und die Menſchen den Ackerbau gelehrt und er wolle den Frieden und nur, um ihn zu ſchaffen, den Krieg, Geſetz und Ordnung habe er geſtiftet, den Geſang, die Künſte den Menſchen herabgebracht, und er ſei Geber alles Guten. Als das hörten die Gaels, ſprachen ſie, Hu ſei nicht der Gott ſelbſt, er ſei ein Gottſohn oder Göttinſohn wie Talieſin, den wir verehren wie ſie, Eſus habe die Welt geſchaffen und ſei eingeboren in den Hu und habe ſie durch ihn geordnet und durch¬ leuchtet. Dieſer Hu iſt ein Lichtgeiſt nach meinem Sinn, aber die Menſchen wollen den Geiſt fangen in Namen und göttliche Leiber und verdunkeln ihn und tappen umher in krauſem Dickicht. Arm iſt die Sprache, in Banden der Sinn, ich weiß kein Wort, als: der Geiſtgott, obwohl er nicht Mann ſein kann wie ein Menſch. Er iſt Geſetz, Ordnung, Klarheit. Er iſt in uns, er iſt die Gerechtigkeit, die Tapferkeit, die den Frieden ſchützt, die Güte, das Mitleid, das Wiſſen, die Weisheit. Er iſt ſie. Wo Dumpfes, wo Wildes bezwungen wird, da iſt er. Er bezwingt auch die Zeit. Morgen und Abend, Tag und Nacht, Mond und Jahr ſind gleich vor ihm. Da gibt es kein Vor¬ her und Nachher. Er iſt das ewig Bewegende in aller Bewegung. Wer ihn liebt, ſchüttelt es ab, das Albgewicht der ſchrecklichen, gähnenden Zeit und tauchet auf in das Urlicht, das da zeitlos iſt, wie euch der weiſe Barde geſagt hat. Wir ſind Wellen im unend¬ lichen Zeitmeer, wir ſind Nichts, wo wir uns nicht heben in den Strahl der Ewigkeit. O ſüßes Zittern, wenn berührt von der Weltenſonne unſer Scheitel blitzt! Wenn ſie unſer kaltes Wogenherz durchwärmt, unſer Eis ſchmelzt! Es ſchmilzt, wenn wir gut ſind! Es ſchmilzt, wenn wir laſſen vom Dumpfen, vom Arm¬ ſeligen, von all' dem, um deſſen willen es nicht der Mühe werth iſt zu leben. In was lebt ihr? Im Schund um Eſſen und Trinken und ſchöne Kleider, um Rinder und Ziegen und Häute, im Zank um nichts! Wo ſchwebt ihr? wo ſchwimmt ihr? Im blitzenden Weltmeer des Lichts? Ihr ſchwebt nicht, ihr klebt, im Sumpfe klebt ihr, im Schlamm zwiſchen Binſen und Röhricht — ſchleimige Schneckenſeelen ſeid ihr! Eckeln ſollte es euch an euch ſelbſt!“ —

Jetzt begann und wuchs ein Murren unter den Zuhörern, aber nur heftiger ſchalt er fort:

„Der milde Barde hat's euch ſanft und leis ge¬ ſagt, laut und ſcharf will ich es euch ſagen! Da habt ihr euch einen Glauben zurecht gemacht oder zurecht machen laſſen, der ein blöder Wahn iſt um und um, von wo man ihn auch mag anſehen. Ihr glaubt, daß Selinur durch den feuchten Seedunſt euch die Pfnüſſel ordne? Nein, ihr glaubt es erſt recht nicht. Thut nicht ſo! Ihr wißt wohl, daß euch das ſchnöde Uebel nur viel hundertmal öfter und ärger heimſucht in euren feuchten Neſtern! Nicht geregelt huſtet und nieſet ihr, ſondern durcheinander kraus, wirr und wüſt! Klebrige Schalthiere werdet ihr! Die Zähne frißt euch der Nebel an und im Winter habt ihr die Fußböden ſo kalt, daß euch die jückenden Froſtbeulen an den Zehen herumhängen wie Klumpen von Wald¬ beeren und daß euch vor Fußfroſt alles Blut in Kopf ſteigt, was eben eine Haupturſache iſt, daß ihr nichts Geſcheutes denken könnt! — Die Seele, den Geiſt nieſet und huſtet ihr euch aus dem Leibe! — Wißt es, ſchon iſt's im Werk, daß wir wegziehen vom See auf's Land! Feſt ſoll's ſein unter uns, auf's Trockene wollen wir! Man wird dumm über den trüben Waſſern, verſchnuppt, hirnverſtört, abergläubiſch, fürchtet Ge¬ ſpenſter, fürchtet den Grippo. Wozu braucht ihr ihn noch? Wozu noch den ſchnöden Wurm? Den gibt's ja nicht, kann's nicht geben. Iſt's nicht an der Weib¬ gottheit und an Regimentern von nickelhaften Erd¬ geiſtern, die ſie in ihrem Leichtſinn walten läßt, iſt's daran nicht genug, um allen Schabernack zu erklären, mit dem das Leben uns zwickt und zwackt? Brauchen die böſen Zwerggeiſter noch ein Oberhaupt, das am Ende mächtiger wäre, als der Lichtgott, der unter eurem unbekannten Gotte ſteckt? Aber all' das dumme Zeug, ich weiß, warum ihr's euch vormacht. Ihr ahnt gar wohl, daß noch ein anderer Pfnüſſel im Menſchen ſitzt, jener, der im Herzen drückt und kratzt und bohrt. Die Faulheit iſt's und der wüſte böſe Wille, der nichts wiſſen mag von der oberen Ordnung, die der Geiſtgott gebaut, der Burg, wider welche die böſen Geiſter nicht aufkommen. Aber darüber huſcht ihr hinweg und macht's euch leicht, indem ihr's zu¬ ſammenbringt mit dem Uebel in Hals und Naſe und euch ein flüchtig ſeichtes Wort vorſchwätzt vom Läutern! Wohl hängt's auch zuſammen, aber nicht, wie ihr euch vormacht. Arger Pfnüſſel entſchuldigt manche böſe Zornthat, aber nicht jede, das Reich des Guten ſteht feſt auf eigenen, ewigen Säulen und hängt nicht ab von den Häuten und Drüſen im Leib, und das Böſe ſteigt nicht in ihnen auf und läßt ſich nicht weghuſten. Die Schuld wegſchieben, dem Grippo in die Schuhe, und das Gut- und Vernünftigwerden von der Selinur im helldunklen Seenebel erwarten — das iſt eure Eſelsbrücke! Eure Sünden nicht redlich ausbüßen, ſon¬ dern an den Prieſter hinüberhuſten, der ſie dann weiter¬ huſten ſoll und befördern zur Vergebung, das iſt euer Selinurdienſt! Nicht kennen wollt ihr euch ſelbſt, fremd wollt ihr bleiben euch ſelbſt! Alles ertragt ihr eher, als Wohl und Weh eurer armen Seele mit euch ſelbſt auszumachen! Weiber ſeid ihr, nicht Männer, darum wollt ihr nichts wiſſen vom Lichtgott, vom Manngott, vom mannhaften Geiſtgott, denn der verlangt, nicht nur um euch herumzuſcheinen, ſondern in euch hinein¬ zuſcheinen, zu durchleuchten den harten Stein, euer Herz, daß es licht werde, lind und gut und vernünf¬ tig und ſtark in aller Milde und Weichheit! Auf! auf! heraus aus dem Klebeſchleim und Stankſchlamm eures alten Wahns! Er iſt gottlos! In euch iſt keine Gottes¬ liebe, ihr habt keinen Gottesdienſt!“

„Es iſt genug!“ rief jetzt der Druide, der von ſeinem Falle keinen Schaden genommen, vom Schrecken ſich ſchnell erholt und mit großer Spannung zugehört hatte; „es iſt genug! Herab mit dem Läſterer!“ Das Murren in der Gemeinde hatte ſich etwas gelegt, als Arthur von der nicht zu leugnenden Unregelmäßigkeit, von der ganz rhythmusloſen Häufigkeit des katarrha¬ liſchen Uebels und von der Heimſuchung mit Froſt¬ beulen ſprach. Die Wahrheit ſeiner Worte war zu ſchlagend, als daß ſie nicht ein gewiſſes Inſichgehen der Gemüther bewirkt hätte. Nun aber, da der Eiferer mit ſeinen unzulänglichen Sprachmitteln Anſtalt machte, die ſittliche Welt in ihrer Strenge aus der Vermengung mit dem phyſiſchen Uebel zu ſcheiden, als er zur un¬ bequemen Zumuthung der Selbſterkenntniß und inneren Umkehr übergieng, wurden die Leute wieder bös, zürnten ſich ſelbſt, daß ſie ſo lange geduldig zugehört, und warfen — nach Menſchenart — dieſen Zorn verdoppelt auf den Urheber der innern Unbehaglichkeit. Die er¬ neuerten Scheltworte des heftigen Strafredners thaten das Ihrige und der Zuruf des Druiden traf daher auf eine Stimmung, die reif war, zum Handeln überzugehen.

„Bogen gerichtet, Pfeil auf, legt an!“ befahl der Prieſter. Im Nu lagen jetzt mit wenigen Aus¬ nahmen die Männer der Gemeinde im Anſchlag, alle nach dem verwegenen Jüngling zielend. Sein Hund verſtand, brach in ein wüthendes Bellen aus, er mußte ihn am Halsband halten, gebot ihm Stille und ſchrie dann mit Donnerſtimme:

„Halt, halt, halt ſag' ich! noch Eines müßt ihr hören!“

Die Männer ſahen fragend den Druiden an, der ſich wie ein Kriegsbefehlshaber an ihre Front geſtellt hatte. „Abſetzen!“ kommandirte er. Es konnte nichts ſchaden, wenn der Verbrecher durch Weiterreden ſeine Schuld noch vergrößerte.

„Wißt ihr denn auch, was die drei Hauptſtücke des wahren Frommſeins ſind? Die Gemeinde mehr lieben als ſich, die vielen Gemeinden mehr als die eigene, und alle Gemeinden des Volks, das Eine Sprache ſpricht, ſo lieben, daß man Gut und Blut für ſie zu opfern all' Stund von Herzen bereit iſt. Drei ſind der Sümpfe, darin man nicht leben ſoll: der Sumpf der Seen, der Sumpf der Schlaffheit und der Sumpf des engen Pfahlſinns, der von keinem Vater¬ land weiß. Wißt ihr denn von einem Vaterland?“

Die guten Leute hörten das Wort wirklich zum erſten Mal. Dem Druiden war es in ſeiner Studien¬ zeit nicht unbekannt geblieben, aber er hatte ſich wohl gehütet, ſolchen weltlichen Gegenſtand jemals in ſeinem Glaubensunterricht und ſeiner Seelſorge vorzubringen. Die Männer ſtutzten und für Arthur war dadurch eine Pauſe zum Weiterreden geſichert.

„Nun, ich will's euch ſagen. Die fremden Män¬ ner, die uns über's Gebirg her die neuen Waffen und Geräthe gebracht, darunter iſt mir der Ein' und Andere gut Freund geworden, weil ich gern von ihnen hörte und lernte und auch von ihrer Sprache mir Einiges merkte, ſo daß ich über mehr als nur den Kram mit ihnen verkehren konnte. Die haben mir vertraut, daß das Volk, von dem ſie kommen, ein gar mächtiges und reiſiges Volk ſei und ringsum weithin ſchon alle Völker bekriegt und in ſeine Botmäßigkeit gebracht habe, und daß es, trunken von ſeinen Siegen, weiter und weiter ſeine Hand ſtrecken und nun gar über die Alpen herübergreifen und unſer Land, das unſere Väter uns vererbt, bekriegen und bewältigen wolle vom großen Gebirg hinwärts bis zum Podamurſee und weiter, viel weiter in die Gelände hinein, wo die breiten Ströme durch Berg und Thal fließen, und links weithin bis an den Leman- und meinen geliebten Nuburikſee und weiter und weiter bis über das große Waſſer zum Eiland, wo die Kymren wohnen. Sie werden kommen, die Unerſättlichen, die da meinen, ſie müſſen die Welt verſchlingen! Und ihr? Was ſind eure Kriege geweſen bis heute? Untereinander um nichts und wieder nichts habt ihr euch zerfleiſcht! Eure Gefangenen gepfählt, gekreuzigt, auf jede ſcheusliche Art gemartert als Opfer für euer Scheuſal von Grippo! Jetzt droht euch allen der Fremdling! In eure ſchwebenden Holzhütten wird er die Brandfackel ſchleudern, mit ſeinen Erzwaffen, ſeiner Ueberzahl, ſeiner Kriegsordnung und feſtem Halt ſeiner Schaaren euch zu Tauſenden in die Sümpfe eurer Seen hineinwürgen, eure Weiber und Töchter ſchänden und in die Knechtſchaft abführen, eure Kinder wie Zicklein abſchlachten! Schon ſeh' ich im Geiſte die Feuerſäulen, höre den Schlachtruf der Feinde, das Aechzen und Winſeln der Sterbenden, der ſchmachvoll Mißhandelten! Auf! auf, ſo lang es Zeit iſt! Einen feſten Bund ſtiftet von Gemeinde zu Gemeinde, von Stamm zu Stamm! Dem unbekannten Gotte — o, bei allen Himmeln, er iſt auch der Gott des Vater¬ lands! — ihm an ſeinem Altare ſchwört Treue dem Bunde bis auf den letzten Athemzug! Und fort mit den Steinwaffen! Meint ihr, ich ſei gekommen, mit dem kleinen Plunder von Schmuck, Spielzeug, Tiſch¬ meſſer euch Spaß zu machen? Waffen! Waffen! Greift zum Erze! Hier ſeht mein gutes Schwert! Es funkelt in der Nacht, ein feurig Bild und Zeichen ſei es euch! O, bei dem Bilde ſchwört, ſchwört euch zu eigen dem ſchwer bedrohten Vaterland! O, heilig, heilig iſt das Vaterland!“

Das Gewitter hatte inzwiſchen den Himmel mit Nacht bedeckt, wilde Blitze zuckten aus den überſatten Wolken, mit greller Helle wechſelte rabenſchwarzes Dunkel; ſoeben erſcholl aus unſichtbarem Munde die mächtige, klangvolle Bruſtſtimme des jugendlichen Red¬ ners, jetzt fuhr wieder ein Blitz über ihn hin, wie er ſtolz und hoch ſich ſtreckend das gezückte Schwert in der Rechten emporhielt, und wunderbar glühte die ſchlanke, ragende, wachſende Geſtalt aus dem Schooße der Finſterniß heraus, daß ſie von innerem Feuer zu lodern ſchien.

Den Druiden erſchütterte nicht dieß große, geiſter¬ hafte Bild, die Rede vom Vaterland war es, die ihn mehr empörte, als alles Andere, ſo daß er jetzt be¬ ſchloß, den Augenblick für gekommen zu erklären. Mit durchdringender Stimme rief er: „Vaterland? Wißt ihr, wo es iſt? Im Himmelszelt bei Selinur und ihren Feen! Er leugnet das himmliſche Vaterland wie die Götter! Die himmliſche Seligkeit dem Schützen, der ihn herunterſchießt! Halt, nein, noch höhere Wonne im Himmelsſaal dem, der ihn lebendig fängt! Her mit dem Läſterer, dem Götterleugner, dem Grippoſohn, dem — dem —“ Er drückte und preßte, das ſtärkſt¬ mögliche Schimpfwort zu erſinnen und hervorzuſtoßen, endlich entrang es ſich ſeinen Lippen: „dem Erz¬ ketzer!“ Hiemit iſt die einzig wahre Ableitung unſerer Vorſatz¬ ſylbe „Erz“ den Leſern, namentlich den philologiſchen, zur Kennt¬ niß gebracht. Anm. d. Verf.

Wie aber ſollte man den Uebelthäter lebendig fangen? Woher die Zeit nehmen, Aeſte zu einer Leiter zu fügen? denn am Wagſtein hinaufzuturnen, getraute ſich Niemand. Ein Theil der Schützen beſchloß ſo zu zielen, daß er nur verwundet herabfiele. Als der nächſte der ſchnell ſich folgenden Blitze ihnen ihre lebendige Scheibe und dem Bedrohten ſeine Gegner wieder zeigte, ſah Arthur auf's Neue die ganze Männerſchaar im Anſchlag. Es war ſchon ein Bild, das Furcht ein¬ flößen konnte. Gegen dreihundert große Bogen, die Sehnen gezogen bis zum Halſe der Schützen, die Pfeile aufgelegt: zwar nur rohe Feuerſteinſpitzen, aber Arthur wußte gar wohl, welche Wunden ſie reißen — dieſe Waffen haarſcharf auf ihn, den Einen, gerichtet: gar Manchem wäre wohl zu Muth geworden wie dem Verbrecher vor der Hinrichtung. „Das Schwert her!“ rief der Druide, ihm nach die nächſten Schützen; der Ruf pflanzte ſich wie ein Lauffeuer ſchnell durch die Reihen fort; obwohl ſo überlegen und ſo aus der Ferne den Einen bekämpfend, fühlten ſie doch Grauen vor der Waffe und eine Art Bedürfniß, dem Ver¬ brecher, ehe er gerichtet würde, erſt ſeine Ehre, die Mannesehre des Waffentragens abzuſprechen.

„Fürchtet ihr mein Schwert, ihr Tröpfe? Ich fürchte keinen von euch, auch ohne Schwert! Ringt mit mir! Hier bin ich!“ Mit dieſem Rufe ſchleudert der Ueberkühne ſein Schwert hinab und ſpringt in einem weiten Satz ihm nach mitten unter die Männer hinein, mit ihm ſein ſtarker Hund, der wilde Tyras. Augenblicklich entſteht ein fürchterliches Raufen, Schreien, Fluchen, dazwiſchen das Geknurr und Gebell des wüthend um ſich beißenden Thiers, man ſchlägt, man zerrt, man ſticht mit Horndolchen zu, deren Stöße glücklicherweiſe fehlen oder am ehernen Gürtelſchild des ſchwer gefährdeten Jünglings abgleiten, mit über¬ legener Kraft hat er Mehrere zu Boden geſchleudert, aber lange kann der ungleiche Kampf nicht dauern; ſchon taumelt Arthur, da iſt es dem Druiden gelungen, durch den raſenden Knäuel ſich durchzuarbeiten und ſeine Stimme hörbar zu machen: „Die Hände, die Fäuſte weg! Mir gehört er, mir, mich laßt ſorgen! Die Bittel und Wächter her!“ Es gelang ihm, den ſchon ſo gut als Verlorenen zu befreien, um ihn — aufzuſparen. „Feſſelt ihn mit Stricken!“ Vergeblich ſträubte ſich der tollkühne Ringer noch mit ſeinen letzten Kräften. „Fort in's Verließ!“ Er wurde abgeführt. „Erzketzer! Erzketzer!“ ſcholl es aus hunderten von Kehlen hinter ihm her, während die Schergen ihn über die Brücke zum Blockhaus führten, das als Ge¬ fängniß diente. Die Eifrigſten der Gemeinde beglei¬ teten ſie, Angus ſelbſt gieng mit und ihnen nach wälzte ſich der ſchreiende Schwarm. In ſchwerer Lage waren jene wenigen klarer denkenden Bürger, deren wir früher Einige beiſammen gefunden, um die Be¬ rufung der Barden zu beantragen. Sie waren nach¬ denklich geworden bei Kallar's Rede, Arthur's Feuer¬ worte ergriffen ſie, wie er heftiger und heftiger ſprach, wurde es auch ihnen zu viel, ſie erhoben ihre Bögen zwar nur läßig und zum Scheine, aber ſie erkannten, daß ihm nicht zu helfen ſei. Rathlos ſtanden die beiden Barden. Kallar hatte voll Theilnahme ſorglich oft den Kopf geſchüttelt, während Arthur ſprach, Kul¬ lur's Augen hatten geblitzt und ſich wieder verdunkelt, Beide hatten im Gemenge vergebliche Verſuche gemacht, abzuwehren, Beide ſahen nun kummervoll dem wilden Haufen nach, der ſich hinter den Wächtern herdrängte. „Was thun?“ ſagte Kullur. „Laß uns nachdenken,“ erwiderte Kallar, „es iſt noch eine Friſt; ganz raſch und auf eigene Fauſt kann der Druide nicht handeln.“ Er faltete gedankenvoll die Stirne, plötzlich ſchien ihm Rath aufzutauchen, er flüſterte ſeinem Genoſſen einige Worte zu, ſie eilten nach den Sitzen, die ſie vor und nach ihrem Auftreten eingenommen hatten, ſchienen einen Gegenſtand zu ſuchen, aufzugreifen und ver¬ ſchwanden dann im Dunkel.

Das Schloß des Gefängniſſes war ein ſchwerer Holzriegel, der durch einen kunſtreichen Knoten aus dem ſtärkſten Seile ſo befeſtigt wurde, daß er als un¬ lösbar gelten konnte. Nur durch Hiebe eines ſcharfen Steinbeils hätte ein Unkundiger ihn entfernen können; dagegen war durch die Wächter geſorgt, denen die ſtrengſte Hut eingeſchärft wurde. Die karge Koſt wurde durch eine enge Dachöffnung hinabgelaſſen; der Bittel, der hiezu den Auftrag hatte, war auf ſtrenge Wach¬ ſamkeit beſonders beeidigt.

Wo aber war denn Alpin? Er hatte ſich während Kallar's Rede, das eintretende Dunkel benützend, hin¬ weggeſchlichen, hatte einen Korb voll Speiſe und Trank aufgenommen, den ihm Sigune an einem verabredeten Platz im Haine bereit geſtellt, und war der Höhle zugegangen, den einſamen Freund beſſer zu laben, als ein Stück Brod, das er morgens beim Abſchied ihm aus ſeiner Taſche gereicht, und die Beeren des Waldes es vermochten. Als er nach ängſtlichem Suchen ihn nicht fand, befiel ihn zuerſt die ſchreckliche Sorge, er möchte entdeckt, in den Wald fortgeſchleppt, ermordet ſein, aber eine ſchlimme, dunkle und dennoch beſtimmte Ahnung trieb ihn zurück nach dem Feſtplatz; ſchon von Weitem hörte er Arthur's gewaltige Stimme von der Höhe herſchallen, ſtellte ſich unbemerkt bei den hinterſten Zuhörern auf und mußte nun, unfähig, dazwiſchenzutreten, Zeuge der tödtlichen Gefahr ſein, in die den Freund ſeine wilde Begeiſterung tiefer und tiefer hineinrieß. Als Arthur herabgeſprungen, drängte er ſich mit verzweifelter Gewalt in den Menſchenknäuel hinein; was konnte er ausrichten mit aller Kraft ſeiner Arme? Nur Eines: mitten im Stoßen, Zerren, Rin¬ gen, Stampfen ſieht er das Erzſchwert am Boden auffunkeln, da eben ein neuer Blitz über die tobende Menge hinzuckt. Man hatte es, als Arthur ſo plötz¬ lich der hinabgeſchleuderten Waffe nachſprang, in der Wirrniß vergeſſen. Ein Geiſt gab ihm ein, es ſchnell aufzunehmen, unter ſeinem faltigen Feſtrocke zu ver¬ bergen und, während man den Ueberwältigten fort¬ führte, mit ſeiner Beute Sigunen zuzueilen, die bei der Glut ihres Herdes ſaß, einſam, tief in Gedanken. Die Kinder ſchliefen, Vater Odgal war draußen in der Verſammlung; ſie hielt Alpin's Geſchenk, die Hals¬ ſchnur aus Bergkryſtallen in der Hand, und ließ ſie im röthlichen Scheine ſpielen und voll herzlichen Glücks redete ſie mit ihr, als wäre ſie ein belebtes Weſen. Alpin ſtürzt herein, mit wenigen Worten iſt Alles erzählt, „— und nun, wie helfen? wie helfen?“ ſchließt er und wirft ſich ſchluchzend an den Hals der Geliebten. In allem Unglück, in allem peinvollen Drange des Augenblicks, welch' ein Glück, ſich nun ganz Eins zu wiſſen im glühenden Wunſche, den Jüng¬ ling, der ohne ſeinen Willen die beiden Herzen ſo düſter entzweit hatte, zum andern Male zu retten! „Du biſt gut, o, du biſt gut,“ rief unter Thränen das entzückte Mädchen und legte, als er ſich unter erneuten Klagen über die Rathloſigkeit der Lage auf den Sitz am Herde niederfallen ließ, vor ihn knieend das lockige Haupt in ſeinen Schooß. Schweigend ver¬ weilten ſie manche Minute in dieſer Stellung; auf einmal ſtand Sigune ſchnell auf, nahm die Berg¬ kryſtallſchnur vom Herde, hielt ſie Alpin vor Augen und ſagte: „Wer das machen, die Kryſtalle ſchleifen, durchbohren konnte, der kann auch“ — Wir ziehen vor, nicht zu verrathen, was ſie weiter ſagte, noch was Alpin nach einigem Sinnen erwiderte; nur das Wort ſei angeführt: „Ihr Weibsleute ſeid doch öfters geſcheuter als wir.“ Er nahm das Schwert, der Abſchied war ſo kurz als zärtlich, und dann eilte er nach Haus mit den Schritten eines Mannes, der keine Zeit zu verlieren hat.

Das Gewitter hatte ſich verzogen, die Menge vom Feſtplatze ſich verlaufen, Alles war zur Ruhe gegangen und der Mondſchein lag ſtill auf dem ſchimmernden See. In der kleinen Gemeinde — wie viele und verſchiedene heftige Bewegungen wühlten bei ſtiller Nacht in den Gemüthern der Schlafloſen und der träumenden Schläfer! Arthur war übel gebettet in ſeinem „Ungemach“ (wie das Nibelungenlied den Kerker nennt), ſein Lager war ein Haufen alten Strohs, ſterbensmüde ſtreckte er ſich nieder; Waſſer und ein Brodlaib war ihm verabreicht; er aß einen Brocken, nahm einen Schluck, legte ſich wieder zurück, ſtarrte eine Zeitlang zur Strohdecke des Raums hinauf, ſprach dann vor ſich hin: „Nicht klagen, Schickſal iſt Schick¬ ſal, bleib' feſt, Herz!“ Dann ſeufzte er noch: „Armer! Armer!“ Das galt aber nicht ihm ſelbſt, ſondern ſeinem Hunde Tyras, den er im Getümmel verloren hatte. Die einförmige Muſik der Schritte der Wächter, die draußen polternd auf und nieder giengen, und die grenzenloſe Ermattung halfen zuſammen, die verſtörten Nerven zu beſchwichtigen und er ſank in tiefen, feſten Schlaf.

Der Morgen des feierlichen Tages brach an. Auf den Vormittag war der erſte Theil des Feſtes, das Pieisſchießen, angeſetzt. Alpin durfte um ſo weniger fehlen, da auf ihn als den großen Jagdhelden des vorigen Tages Aller Augen warteten. Ihm zu Ehren, zum Ruhme der Gemeinde, die einen ſolchen Jäger hervorgebracht, und zum Sporn für Alle, ihm nach¬ zuſtreben, hatte der kunſtfertige Bürger Bappabuk dieß¬ mal eine Feſtſcheibe von ungewöhnlicher Pracht her¬ geſtellt. Auf eine große Fläche, die mühſam genug aus einigen rauh gehauenen Holztafeln gefügt war, hatte er das Bild eines Wiſent gemalt. Das Braun des Fells war freilich dunkler gerathen, als die Natur¬ wahrheit erlaubte; er hatte einfach ein Schwarz ver¬ Viſcher, Auch Einer. I. 20 wendet, das er ſich aus Kohlenſtaub zurecht gemacht; ein Kenner hätte den amerikaniſchen Biſon, nicht ſeinen lichtern europäiſchen Verwandten zu ſehen geglaubt. Aber mit entſchiedener Sicherheit des Blicks und der Hand war nicht nur die Geſtalt, ſondern mehr noch die Bewegung erfaßt. Man ſah das Thier in wildem Anſprung, den Kopf zum Stoße geſenkt; daß dieſer von vorn, der Körper aber von der Seite genommen war, darüber durfte man billig wegſehen; man kannte und forderte Verkürzungen dortzulande ſo wenig wie im alten Egypten und ſpäter in Byzanz; übrigens kam die Kühnheit daher, daß es das Abſehen des Künſtlers war, die Augen beide in ihrer ganzen Schrecklichkeit wiederzugeben. Mit dem röthſten Röthel, den er auftreiben konnte, hatte er die blutrünſtige Bindehaut, mit der ſchwärzeſten Miſchung von Kohlen¬ ſtaub und Kienruß die Augenſterne aufgetragen und in dieſes Schwarz je ein Stück des findbar reinſten Bergkryſtalls eingelaſſen. Mit Staunen und Grauen wurde das Meiſterwerk begrüßt, als es aufgeſtellt war. Die Senkung des Kopfes erlaubte auch, das Centrum der Scheibe an der Stelle anzubringen, auf welche Alpin den tödtlichen Stoß geführt hatte: es war ein rundgeſchnittenes Blatt von rothem Zeug, das zwiſchen Kopf und Nacken ſaß. Der erſte Feſtpreis, von Alpin ſelbſt gewidmet, war das koſtbare große Fell des er¬ legten Thiers. Man ſäumte nach Betrachtung des Bilds und dieſer erſten aller Ehrengaben nicht länger, den Ueberwinder des Ungethüms, den edlen Schenker durch eine Abordnung in ſeinem Hauſe abzuholen, auf dem Feſtplatz wurde er als Schützenkönig in spe von jubelnden Stimmen begrüßt. Er ſollte den erſten Schuß haben, er trat zurück, den Aelteren ſollte die Ehre bleiben. Endlich half kein Zögern mehr; Alpin legte an, zielte unſicher, die Nachbarn ſchüttelten die Köpfe, Einer flüſterte: „O je, er verwackelt's!“ Alpin ſetzte ab, zielte wieder, ſchnellte ab und das Geſchoß — ſaß in der Zottel des kurzen Schwanzes. Der Zeiger, der ſich ſchon darauf geſpannt hatte, zuerſt mit närriſchen Sprüngen dreimal um die Scheibe zu tanzen, dann mit ſeiner Kelle auf das durchſchoſſene Centrum zu zeigen, hierauf gegen den Schützen drei grundtiefe Bücklinge zu machen, er war, als er vorſprang, in keiner kleinen Verlegenheit; ganz verblüfft ſtand der arme Burſch in ſeiner bunten Hanswurſtjacke — denn ſo trugen ſich die Zeiger ſchon damals — und ſeiner Mütze aus Fellſtücken des weißen Berghaſen und einem Fuchsſchweif, er konnte ſich nicht zu den Spottgebärden entſchließen, die bei ſchlechten Schüſſen üblich waren, zeigte wehmüthig nach dem Pfeil im Schwanzende und ſchliech mit trübſeliger Miene hinter ſeine Schutzwand zurück. Alpin hatte ſich zum Voraus nichts Gutes verſprochen; er beſann ſich aber ſchnell, ſich über ſein Ungeſchick viel mißmuthiger zu ſtellen, als er war, ſchüttelte wie in einem Anfall grimmigen Verdruſſes den Köcher aus, ſchleuderte den Bogen von ſich und rannte hinweg. Man wollte ihn zurückzerren, gab es aber bald auf, denn die Mannen wußten als richtige Schützen gar wohl, daß man's nicht verzwingen ſoll, wenn man nicht ſeinen Tag hat, und ſo war für Alpin gewonnen, was er brauchte: Zeit und Verborgen¬ heit. — Billig enthalten wir uns, den Verlauf des Schützenfeſtes zu beſchreiben; es genüge, zu berichten, daß den erſten Preis ein Schütze jener Gattung her¬ ausſchoß, die wir jetzt Kommißſchützen zu nennen lieben, ein Mann, der des Gewinnes wegen auf alle Schützen¬ feſte lief und deſſen handwerkmäßig ſicheres Auge und Hand nie eine innere Aufwallung irrte. Den zweiten Preis, ein Trinkhorn, aus der mächtigen Stoßwaffe des ſeltenen Ur mit der ſauberſten Glättung hergeſtellt, gewann ein Normalhuſter, welchem Niemand ein Glück gönnte, das ihm ſo wenig anſtand. Die weiteren Ehrengaben beſtanden in Pfeilen, Köchern, Speeren, Aexten, auch lebendes Gethier, Gänſe, Hühner, ein Schwein, Kalb, Ziege ſtanden in einer Hürde als Gewinnſte bereit. Der Preiſe waren viele, denn Jung und Alt ſchoß mit; Schützen waren Alle vom ſieben¬ zehnten Jahr an und zwar pflichtmäßig. Dieſe Ver¬ pflichtung war ein Stück der Religion und zwar, wie der Leſer vielleicht mit uns findet, kein ſchlechtes.

Vom nahen Haine ließ während der Schießbe¬ luſtigung ein Geſang heller Knabenſtimmen, begleitet von Harfentönen und geführt von einer Mannsſtimme, anfangs ſchüchtern, ungelenk und oft unterbrochen, dann melodiſcher und zuſammenhängender ſich vernehmen. Dort übte der Barde Kullur die Knaben des Dorfes zum Vorſingen ſeines Hymnus ein. Er war zwar, wie ſchon erwähnt, auf eine alte, heilige Melodie geſetzt, aber die Verbindung derſelben mit einem neuen Texte wollte gelernt ſein und zudem hatte der Dichter, vornämlich an den Schlüſſen der Strophen, gewiſſe höchſt ſtimmungsvolle neue Tonfiguren angefügt. Bei Feſtgeſängen pflegte ein Knabenchor der Gemeinde vor¬ zuſingen und dießmal war denn hiezu eine beſonders gründliche Einſchulung vonnöthen. Dem Sänger Kullur aſſiſtirte bei dieſem Geſchäfte der Gelehrte Kallar und Beide wußten die Knaben mit ſo viel Liebe und Humor zu behandeln, daß ſie höchſt willig und heiter ſich leiten ließen. Gleichzeitig aber hörte man von einer ent¬ fernteren Stelle des Hains mannigfache und verworrene Laute von eigenthümlich ſonderbarer Beſchaffenheit, theils Vokal-, theils eine Inſtrumentalmuſik, wie man ſie niemals vernommen. Woher dieſe Töne kamen, wußte man: es war der Druide, der geheimnißvoll mit den ſtändigen Muſikern des Dorfes und einigen jüngeren Dilettanten ſich an einen entlegeneren Ort zurückgezogen hatte, um den andern Hymnus einzu¬ üben, den er gedichtet und neu komponirt hatte, aber welche neue Tonwelt den Ohren bevorſtand, das wußte man nicht, das konnte man aus den verlorenen Klängen noch lange nicht entnehmen.

Das Schießen wurde ſonſt mit einem ſtarken Früh¬ ſtück und Trunk beſchloſſen, wobei das Volk der Pfahl¬ männer mit ſchönen Trinkſprüchen in gemüthlichem Selbſtlob nicht Geringes zu leiſten pflegte. Dießmal begnügte man ſich mit einem kürzeren Frühtrunk, denn man wollte die Kraft der Kiefer und den Vorrath von Rednergeiſt auf den abendlichen Feſtſchmaus ſparen, der den Gäſten zu Ehren noch viel großartiger als ſonſt ausfallen ſollte. Man verfügte ſich alſo, nach¬ dem das große Trinkhorn einige Male gekreist hatte und den beſten Schützen Hoch ausgebracht war, ſolid nach Hauſe und ließ ſich zum Mittagimbiß gefallen, was die einzelne Küche vermochte. Was vereinigte Kräfte und ausgebildete Technik der Kochkunſt zu leiſten im Stande waren, das gedenken wir pflichtſchuldig in's Licht zu ſetzen, wenn wir dieſer bedeutenderen Entfaltung zuſehen werden.

Die erſten Nachmittagsſtunden brachten — nichts; ſie blieben leer. Ein Theil der Mannen legte ſich auf's Ohr und ſchnarchte, ein Theil und beſonders die ledigen Burſche liebten es, wie heute noch unſere Bauern und das italieniſche Volk, am Sonntag Nach¬ mittag einfach den Häuſern entlang ſich aufzupflanzen, zu gaffen und gar nichts zu denken. Es war reiner Genuß des Seins ohne jeglichen Zuſatz, vollendete Poeſie der Langweile, gründliches Erſchöpfen alles göttlich Schönen, was im reinen Blödſinn liegt. Da jedes Beſtimmte endlicher Art iſt, jedes Intereſſe den Geiſt in's Bedingte führt, ſo ergab ſich hier dem regungslos brütenden Gemüthe ein reines Weben und Wiegen im Unendlichen und Unbedingten. Nur die Jüngeren waren ſolcher idealen Erhebung noch nicht ganz fähig. Eine Nelke hinterm Ohr ließ merken, daß ſie gern geſehen wären. Sie zogen den inneren Gaſſen den Corſo oder Jungfernſtieg vor. Wohl¬ habendere Dörfer ſparten ſich nämlich einen freien Gang an der Seeſeite längs einer Reihe der äußerſten Hütten aus, den nach außen ein Geländer begrenzte; ein ſolcher Spazierweg fehlte auch in Robanus nicht, und hier lehnten ſich denn die jungen Burſchen gern an die Schranken oder ſetzten ſich darauf, gampelten mit den Beinen und guckten, und die blühenden Töchter der Gemeinde waren nicht ſo pfahlhaft trocken von Ge¬ müth, daß ſie mit ihrer Erſcheinung unbarmherzig gegeizt und nicht ihrerſeits auch geguckt hätten.

Wo mochte wohl der Druide ſtecken in dieſer ſchwülen, ſtillen Zeit nach Tages Mitte? Er war an einem Orte, wo er nach herkömmlich heiligem Brauch in der Stunde vor einer Opferhandlung zu verweilen pflegte, an einer Stätte der Schauer, die kein Fuß eines Un¬ geweihten je betreten durfte. In der Mitte des Eichen¬ hains, der ſich hinter dem Dolmen ausdehnte, war in Kreisform ein Graben gezogen, der vom übrigen Ge¬ hölz einen dichteren Theil abſonderte, einen Hain im Haine, worin die älteſten Eichen ſtanden und ihre knorrigen Aeſte zu einem ſo verſchlungenen Dach in¬ einanderſchoben, daß kein Strahl der Sonne das geiſterhafte Dunkel durchdringen konnte. Der allge¬ meine Glaube war, hier wehe der Odem der Gottheit vernehmlicher, als draußen in der offenen Welt, und verrathe Urgeheimniß dem Ohre des Prieſters; nur ſcheue Blicke wagte das Volk von Weitem in das ver¬ botene Heiligthum zu werfen und eine dunkle Rede gieng um, man könne die weiße Geſtalt der Selinur und die gräuliche Unform des Grippo erkennen, wenn es einem Mondſtrahl gelinge, ſich in dieſe Schatten¬ welt zu ſchleichen. An Feſten, wo Menſchenopfer fielen, trat der Druide mit einem heiligen Eimer in dieß Dunkel und beſchüttete die uralten Stämme mit dem Blute der Geſchlachteten als dem edelſten, den Göttern beſonders wohlgefälligen Safte. Es war lange her, daß die Gemeinde kein Feſt gefeiert hatte, wo dieſe werthvollſten aller Opfer gebracht wurden; ſie war im Grunde mehr frieden- und erwerb-, als kriegliebend; zwanzig Jahre waren verfloſſen, ſeit ſie an einem Kampfe mit Nachbarſtämmen theilgenommen und ihre wenigen Gefangenen dem Grippo dargebracht hatte. Angus war damals noch auf einem Anfangsdienſte und ſeit er zu der hieſigen ſtillen Gemeinde verſetzt war, hatte ſich kein Kapitalverbrecher finden laſſen, der an der Stelle von Kriegsgefangenen hätte bluten können. Es war theure Zeit geweſen für den Durſt der Götter.

„Hochwürdiger Herr,“ flüſterte eine rabenartige Stimme. Der Prieſter trat aus dem Schatten näher an den Graben. „Biſt du's, Hixi,“ ſagte er, „du darfſt herein, Niemand ſieht es jetzt.“ Er ſchob das Brett herüber, das ſeinem prieſterlichen Fuß als Brücke des Einfaſſungsgrabens diente, und führte die Alte an der Hand in's Dickicht. Sie erſchrack vor einem Baumgerippe, das wirklich Grauen einflößen konnte; es war eine faſt abgeſtorbene Eiche, deren Aeſte ſo wild verkrümmt waren, daß ſie wie im Wahnſinn um¬ herzugreifen ſchienen, und an deren Stamm ein paar Riſſe und Aſtlöcher ſich ſo zuſammenfanden, daß man eine ſcheußliche Fratze zu ſehen glaubte. Die Rinde war unten am Stamm kohlſchwarz. „Das iſt der Grippo,“ ſagte gemüthlich der Druide, „das Schwarze kommt von altem Opferblut; iſt lang nicht gegoſſen worden.“ Aber kaum beruhigt fuhr Hixi auf's Neue zuſammen: „Dort, dort — ein Geiſt!“ rief ſie. „Und das iſt Selinur,“ ſchmunzelte der Druide, „ſieh' dir's an!“ Es war eine Birke, die ſich als Gaſt zwiſchen den Eichen befand und deren weiße Rinde ein ſchwacher Lichtſtreifen traf, der ſich durch das dichte Laubdach hereinſtahl. „Nun ſieh' auch dorthin,“ fügte er hinzu, indem er auf eine Stelle im tieferen Dunkel hinwies, wo das Scheinholz eines verwesten Eichenſtumpfes ſchimmerte: „da iſt auch Strahlenſtirn Talieſin.“ Sie ſah ſich jetzt beruhigt, neugierig ſtaunend um wie ein Kind in einer hübſchen Puppenſtube. Angus führte ſie hierauf an einen mit ſtarken Farrenkräutern und Buſch¬ werk bewachſenen Platz; „da ſuch'!“ ſagte er. Sie ſtreifte die Stauden auseinander und fand einen großen Topf, auf's Haar gleich dem zertrümmerten Erbſtück der Coridwen. Sie jubelte auf wie ein Kind, dem der Haſe gelegt hat. — Es wurde verabredet, wie es einzuleiten ſei, daß die Wundergabe gleich heut Abend beim Feſt figuriere. Aber Urhixidur's Freude war flüchtig, ſie wurde auf einmal ſehr traurig und begann zu weinen. „Was iſt dir, Durli?“ — „Ich möcht' eben weiſſagen lernen, ich bin ja nie dazugekommen.“ — „Noch kurze Geduld,“ ſprach er, „bald iſt Gelegen¬ heit: er ſoll hübſch zucken und ich werde dich kunſt¬ gerecht informieren.“

Sie flüſterten noch Einiges, was der Leſer aus den folgenden Ereigniſſen ſo klar erkennen wird, daß es für jetzt Geheimniß bleiben mag. Die Unterredung durfte nicht lange dauern, der Prieſter brachte die ge¬ tröſtete Alte zurück, bei der Fratzeneiche vorübergehend ſagte ſie: „Sollſt bald wieder einmal begoſſen werden.“ Angus half ihr über den Graben zurück und ſie ſchliech auf Umwegen bis zur Dorfbrücke.

Endlich kam der Spätnachmittag und der Abend, auf den alle Welt ſich freute. Wir geben vorerſt in Kürze das Programm der Herrlichkeiten, die in Aus¬ ſicht ſtanden.

Erſtens. Das Opfer. Zum Beginn: Singung des Hymnus, vielmehr der zwei Hymnen, denn es ſollte ja nach dem Dichtwerke des Barden auch das Er¬ zeugniß des Druiden zur Aufführung gelangen. Zweitens. Ballet. Das Nähere wird uns ſeiner Zeit der Herold, dann der Anblick ſelber ſagen. Drittens. Großer Feſtſchmaus mit Tafelmuſik und Extrabeleuchtung.

Vom Aufzug am vorletzten Abend unterſcheidet ſich der heutige dadurch, daß an der Spitze die Muſik geht. Sie iſt ungewöhnlich ſtark vertreten, wir haben bereits gemeldet, daß zu den Künſtlern vom Fach noch manche Kräfte beigezogen waren, welche das Spiel der Töne ſonſt nur zum Zeitvertreib übten und welche man in der Schnelligkeit noch etwas gründlicher durchzubilden geſtrebt hatte.

Voraus ſchritten die größeren Blaswerkzeuge. Da marſchirt ſelbſtbewußt der ſchon berührte Gaisbub, der Virtuos auf dem langen Hirtenhorn. Es war zwar nicht Sitte, der Ziegenheerde den Kuhreigen vorzublaſen, aber der Burſche hatte ſich ſo begierig gezeigt, dieß Inſtrument zu lernen, und in Alpin's Unterricht ſo viel Eifer und Begabung entwickelt, daß man gern darüber hinwegſah, wenn er nicht nur außeramtlich ſeinen Uebungen ſich hingab, ſondern auch ſeine Heerde eines muſikaliſchen Genuſſes würdigte, der eigentlich dem ungleich vornehmeren Rinde vorbehalten war. Neben ihm ſtolziert ein Bläſer auf dem Stierhorn; der größte Bullenſtirnſchmuck, den man auftreiben konnte, war zum Tonwerkzeug ſo glatt als möglich verarbeitet. Der dritte Mann in dieſer erſten Reihe iſt ein Trompeter, wobei zu wiſſen, daß dieß Inſtru¬ ment, ehe das Metall bekannt war, aus dickem Leder gebildet wurde.

Es folgen drei Pfeifer, doch nicht mit gleichen Werkzeugen: der eine bläst die kurze Querpfeife, die man Schwegel nannte; der zweite das Inſtrument, das bei den Griechen Syrinx, bei den Pfahlbewohnern Bündelpfeife hieß: Rohrpfeifen, nach der Tonleiter zu einer Gruppe geordnet; der dritte weiß einem ungleich entwickelteren, doch immer noch urſprunghaft unſchuldigen Inſtrument eine Welt von etwas näslichen, doch innig rührenden Tönen zu entlocken: es iſt der Dudelſack.

Die nächſte Reihe bilden drei Krottler. Krott (der) hieß das Streichinſtrument jener Völker: eine Geige mit drei bis vier Saiten. Kräftig führten die heiteren Künſtler ihre derben Fidelbögen auf und nieder und ließen dem gezogenen Anſtrich ſcharf ge¬ rupfte Riſſe folgen, die ſo recht mächtig an das Ohr der erbauten Hörer ſchlugen. Nicht daß dieſe biedere vorgeſchichtliche Fidel dem weichen Elemente verſchloſſen geweſen wäre, aber die Saiten waren immerhin etwas dick und die Roßhaarſtränge des Bogens auch; ein ſchmelzendes Adagio, das doch wohl nicht fehlen wird, wäre für ſie freilich eine ſchwierige Aufgabe geweſen. Da man ſich zudem die Töne der Pfeifen auch nicht ſehr flötenhaft vorſtellen darf, ſo fühlte allerdings auch der Pfahlbewohner, daß das zärtere Tonreich einer doppelt ſtarken Vertretung bedürfe.

So folgten denn zwei Reihen, alſo ſechs Mann Blättler. Ihre Kunſt war es, die in ſchönem Bunde dem Starken und Strengen das Weiche und Milde paarte, denn wirklich, ſie wußten dem zwiſchen den Lippen erzitternden Buchenblatt Tonwellen abzugewinnen, denen der Nerv des Gehörs in der zarteſten Schwingung nachzittern mußte. Dieſe Töne gliechen dem Summen und Surren ſchwärmender Bienen, aber wie arm iſt dieſe zufriedene Muſik der emſigen Thierchen gegen die melodiſchen Wechſel des lachenden Scherzes und ſanften langen Weinens, wozu der ſeeliſche Menſchen¬ athem die grüne Pflanzenfaſer bewegte! Alpin, den wir als Meiſter aller Blättler ſchon gerühmt haben, konnte ſich dießmal der Mitwirkung nicht entziehen, er mußte vielmehr die führende Stimme übernehmen; es war ihm leid und lieb; wer gewußt hätte, was in ihm vorgieng, hätte ſich leicht erklärt, warum heute ſein Blättchen ſo beſonders ergreifend, ſo bange und wieder ſo wonnevoll erbebte, wenn man es zwiſchen den andern Stimmen und Klängen heraushören konnte.

Etwas auffallend war es, daß man in der Anord¬ nung des Zuges dieß Weiche und Milde ſo unmittel¬ bar neben das Stärkſte des Starken geſtellt hatte, denn hinter den Blättlern kamen, mit ziemlich behindertem Schritte, die Trommler geſtiegen, vielmehr zwei Trommler und ein Pauker. Die Eſelshäute waren natürlich nicht über Meſſing, ſondern über ein Rund gezogen, das von Schefflerhand aus reinlich weißen Dauben gebildet und mit rothgefärbten Reifen um¬ ſpannt war. Die Pauke muß man ſich nicht wie die doppelte Keſſelpauke unſerer Orcheſter, ſondern wie den gewaltigen Bau vorſtellen, der bei der türkiſchen Muſik quer wie ein Faß auf dem Bauche geſchleppt und auf der einen Seite mit einem großen Schlegel, auf der andern mit einem Wedel bearbeitet wird. Eine Schaar Dorfknaben, die ſehr fröhlich die Muſikbande begleiteten und ſich ihrem Geſchmacke gemäß namentlich zu den Trommlern hielten, drängte ſich am dichteſten um den ſtarken Mann, der mit derben Fäuſten auf dieß Ungethüm einwirkte. Sie ſchliechen ſich ihm nahe, es gelang etwan einem der Schelmen, mit ſeinem Stecken auf das Paukenfell zu ſchlagen, er bekam einen Klaps mit dem Wedel und das gab denn nicht wenig zu lachen.

Zuletzt kam, einzeln für ſich ſchreitend, ein Mann, der ganz ausnahmsweiſe dießmal eine Rolle bei der Muſik übernommen hatte. Es war der Dorfrätſcher, das heißt das Gemeindemitglied, welches mit jenem Inſtrument, das man in einigen Gegenden Deutſch¬ lands eine Schnarre, in andern aber vermöge uralter Ueberlieferung aus der damaligen Zeit eine Rätſche nennt, zweierlei Verrichtungen vollzog. Als Ausrufer kündigte dieſer nützliche Mann die öffentlichen Bekannt¬ machungen durch die Klapperlaute ſeines Werkzeuges an, wie ſeine Nachfolger in neuerer Zeit mit der Schelle, als Flurſchütz verſcheuchte er durch ſein Geräuſch die Vögel aus Obſtpflanzungen und Aeckern. Die Rätſche war gewaltig groß, gut zwei Ellen lang; er hätte keinen Raum gehabt, ſie zu drehen und zu treiben, wenn er zu Dreien gegangen wäre, ſo beſchloß er den Zug als ungerader neunzehnter Mann. Er blickte ſtolz, er fühlte die Ehre, dießmal durch beſondere Ein¬ ladung des Druiden zur Kapelle gezogen zu ſein. Bei der Einübung hatte er ſich ſehr gelehrig erwieſen und erprobte dieß ſchon jetzt durch richtiges und kräf¬ tiges Einfallen bei den ſtärkeren Stellen der uralten Marſchmelodie, unter deren Klängen in gleichem Schritt und Tritt die Bande daher- und voranzog.

Nicht wenig reizte es die Neugierde der Knaben, die den Zug umſchwärmten, daß einige der Muſiker, namentlich die Bläſer, ſtattliche, von unbekanntem In¬ halt ſtrotzende Taſchen an der Seite trugen. Dieſe lächelten zu den fragenden Blicken, der Gaisbub that beſonders geheimnißvoll und ſchlug manchmal mit eigen¬ thümlichem Augenzwinkern auf ſein gefülltes Umhängſel.

Den Muſikern ſchloſſen ſich, zunächſt unthätig, die Singknaben an und hinter dieſen gieng in dem Feſt¬ anzuge und mit dem ſzepterähnlichen Stabe, den wir ſchon kennen, der Druide, ſehr feierlich wandelnd, mit ſcharfgeſchloſſenen Lippen wie ein Mann, der eines Vorſatzes voll iſt. Die ſechs Gemeinderäthe fehlten auch heute nicht im Zuge, ſie waren ſeine Aſſiſtenten und Zeugen bei der Opferſchau. Die Ehrenſtelle nach dieſer Reihe nahmen die zwei Gäſte, die Barden, ein; erſt nach ihnen folgte dießmal der Weibel, der wieder dem Bittel und Ehegoumer vorangieng; ihm war jetzt das Amt zugefallen, dem Sängerbarden die große Harfe nachzutragen. Und nun erſchien jenes Weſen, das ſchon im erſten Zuge nicht gefehlt hat: Urhixidur. Vor Jahr und Tag ſchon hatte der Druide ſeiner werthen Hausmeiſterin auch das Ehrenamt einer Opfer¬ thierführerin, einer Opfernorne zuzulegen gewußt; nun war es verjährt und galt wie ein Brauch, der nicht anders ſein könnte. Sie führte mit der Rechten ein ſchneeweißes Lamm an einem Roſaband, mit der Linken an ſchwarzer Leine ein ſchwarzes Böckchen. Beide Thiere waren mit einer Art von Schabraken geſchmückt in denſelben Farben und mit einem Saume von gelben Thonperlen und Franſen eingefaßt. Die Züge der Greiſin hatten heut etwas Entwölktes, ſanft Heiteres, ſie wendete ſich mit weicher Beugung öfters zu den Thierchen, wenn ſie nicht weiter wollten oder Sprünge machten, redete ſie mit Koſenamen an und ſtreichelte ſie, namentlich das Böckchen, das, anfangs ganz munter, bald in eine Trägheit verfiel, ja ſo matt wurde, daß es ſich zu Boden legen wollte. Die Alte konnte zwar nichts von klaſſiſcher Idylle wiſſen, wir aber, die wir davon wiſſen, können anders nicht ſagen, als: ſie fühlte und trug ſich, ihr Alter ſchön vergeſſend, hold wie eine arkadiſche Schäferin. Ihr folgte, eine blutrothe Schürze angethan, der heilige Metzger: der Schlächter der Opferthiere. Auf der Schulter hielt er die Stein¬ axt, im Gürtel ſteckte ein ſcharfer, ſchmaler Meißel mit Hirſchhorngriff. Die Klinge beſtand aus einem Stein von ungewöhnlicher Farbe: grün mit graulichen Wolken durchzogen. Man fand dieſen Stein nirgends im Lande, eine dunkle Sage gieng um, ſolche Opfermeſſer ſeien kein Naturerzeugniß, ſondern eine Wundergabe der Götter ſelbſt; er hieß daher heiliger Grünſtein, während unſere profane Sprache ihm den Namen Nephrit gegeben hat. Der Gemeinde voraus, die dieß¬ mal, Männer und Frauen, Alt und Jung, am Zuge theilnahm, giengen heute die neu betuchten und durch Ritzung beſiegelten Knaben und Mädchen, zu vier und vier marſchierend wie die Gemeinde, und fleißig, ob¬ wohl meiſt unnöthig ihre friſchen Tüchlein in Gebrauch Viſcher, Auch Einer. I. 21 ſetzend. So wallte denn der Zug dahin. Als er über die Brücke war, fanden Alpin's Blicke in einer Gruppe von Mädchen am Ufer endlich die Eine, die ſie ſuchten. Inniger und heißer hauchte er auf ſein Blatt und entzückt ſah Sigune herüber.

Der Zug langte am Opferplatz an; ein Flüſtern des Staunens gieng durch die Reihen, je die Vorderen, am Dolmen Angelangten deuteten, rückgewendet zu den Folgenden, auf einen Gegenſtand hin, der ſich auf dem Steintiſch befand. Es war Vielen aufgefallen, daß der heilige Metzger heute nicht wie ſonſt den Kübel trug, der das Opferblut aufzunehmen beſtimmt war. Nun ſah man auf dem Altar einen Topf ſtehen, zum Ver¬ wechſeln ähnlich dem Coridwenhafen, dem Gegenſtande ſcheuer Ehrfurcht nicht eben für Alle, doch für die Meiſten in der Gemeinde. Der Prieſter hat, wie ſich der Leſer erinnert, die Zerſtörung dieſes geheimnißvollen Gefäßes „durch Frevlerhand“ öffentlich in der Ver¬ ſammlung beklagt. Unter den Vorbereitungen zum Feſt¬ zuge hatten ſich nun verſchiedene Stimmen vernehmen laſſen, man werde ein Wunder vorfinden, wenn man am Steinmal anlange. Sie giengen von einigen alten Männern aus, Mitgliedern des Gemeinderaths, und dieſe beriefen ſich wieder auf ein paar alte Weiber und Kinder. Eine weiße Geſtalt, hieß es, ſei wie ein Nebelſtreif aus dem heiligen Haine her zum Dolmen geſchwebt und habe ein undeutliches Etwas auf ihn niedergeſetzt, das man, als ſie verſchwunden, als Coridwentopf erkannte. Eine Frau habe es gewagt, ihr hinkendes Kind naher zu führen, und ihm erlaubt, den Finger an die Wand des Gefäßes zu legen: kaum gethan, ſei das Kind fröhlich aufgeſprungen, das lahme Bein ſei geheilt. Man zeigte das Kind, es war dem wirklich ſo. Und nun denn ſah man wirklich den Topf da ſtehen! Als der Druide bei dem Altar an¬ langte, ſchien er zu ſtutzen, hemmte einen Augenblick ſeinen Schritt, betrachtete mit weit offenen Augen das Geräthe, gieng dann vorwärts und trat, nachdem der ganze Zug in der Ordnung eines Halbkreiſes aufge¬ ſtellt war, feierlich vor den Pfeiler mit dem Stein¬ bilde der Selinur. Er ſprach ein uraltes Gebet, das die Weltenmutter anflehte, ſich das Opfer gnädig ge¬ fallen zu laſſen, und dem er heute mit tiefbewegter Stimme Dankesworte für das Wunder beifügte, das hier ſichtbarlich den Augen des Volkes erſcheine. „Du haſt,“ ſprach er, „o Göttin, das Gefäß neu geſchaffen, in welchem einſt jener geiſterfüllte Brei gekocht wurde, durch deſſen Genuß nach wunderbaren Wandlungen der Zwerg Gwyon zum Talieſin wurde, der unſern heiligen Orden geſtiftet. Du ſelbſt haſt uns gewür¬ digt, in Lichtwolkengeſtalt dieſe Neuſchöpfung als Göttergabe herbeizubringen und hier auf deinen Altar zu ſtellen, ja noch mehr, du haſt ſeine Wunderkraft an einem unglücklichen Erdenwurm bethätigt!“ In dieſem Augenblick führte die Mutter das ge¬ heilte Kind hervor.

„Tanze und ſpringe, du beglücktes Weſen!“ rief der Prieſter und das Mädchen umtanzte in rhythmiſchen Galoppſprüngen den Altar.

Er vollendete ſein Gebet und jetzt führte Urhixidur das Lamm vor, es wurde am Altare feſtgebunden und fiel unter dem ſicheren Hiebe des Schlächters. Das abfließende Blut wurde in dem Coridwentopf aufge¬ fangen. Als das Thier ausgezuckt hatte, öffnete er mit dem Nephritmeißel ſeinen Bauch, zog die Eingeweide her¬ aus, der Druide prüfte ſie mit ſtrengem Einblick, nickte dann mit froher Miene und beſagte dadurch, daß das Opfer tadellos, glückverkündend und der Göttin will¬ kommen ſei. „Nimm es gnädig hin,“ rief er, „dieß zarte, geſunde Lammesherz! In ihm ſind dir geweihet alle frommen Herzen dieſer Gemeinde!“ Jetzt wurden die Eingeweide auf das Holz gelegt, das auf der Dolmenplatte gehäuft war, und das Feuer angezündet. Als es praſſelte, hob der Schlächter den Topf auf und überreichte ihn feierlich dem Druiden. Langſam ſchritt dieſer mit ſeiner heiligen Laſt hinweg, dem Haine zu und verſchwand in deſſen Dunkel. Lautloſes Schweigen herrſchte im Kreiſe. Alles Volk wußte, daß jetzt im Heiligſten des Waldes der Baum der Selinur mit dem Opferblute begoſſen wurde. Nach kurzer Zeit kam der Prieſter zurück, das Feuer brannte noch und jetzt begann der Geſang des neuen Hymnus. Zur Begleitung hatte Kullur nur die Pfeifer und Blättler und für einige Stellen das Hirtenhorn bei¬ gezogen. Anfangs ſchüchtern, dann voller und freier folgte die Gemeinde der führenden Muſik, den tragen¬ den Stimmen der Knaben und älteren Männer, denen die Weiſe noch in Erinnerung war, das Gefühl des Ahnungsvollen in den traumhaft tiefen Worten ergriff ſie ſtärker und ſtärker und bald ſchwoll ein Maſſengeſang heran, ſo mächtig wogend, wie er aus Stimmen der heutigen Menſchenwelt nimmermehr zu erzeugen wäre.

Als der Geſang ausgeklungen, trat der Druide vor und begann: „Ich erlaube mir nun, hochgeachtete Gäſte und achtbare Gemeinde, euch den beſcheidenen Verſuch vorzuführen, deſſen ich vorgeſtern Erwähnung zu thun mir die Ehre gab. Der Urheber eines Werkes iſt ein parteiiſcher Zeuge für ſeinen Werth. Hört an, urtheilt, ich unterwerfe mich eurem Ausſpruch! Nur die kurze Bemerkung ſchicke ich der Produktion noch vorauf, daß mir wohlbewußt iſt, wie dieſelbe vielleicht etwas länglich erſcheinen dürfte. Dieß rührt daher, daß ich glaubte, ein Ganzes zunächſt aus zwei Gliedern bilden und bauen zu müſſen: das erſte mehr lehrhaft, um dem Inhalt unſeres heiligen Glaubens klaren, ver¬ ſtändigen und verſtändlichen Ausdruck zu geben, das zweite Glied aber echt lyriſch, um dann auch der Empfindung ihr volles Recht zu gönnen, denn das Erſte iſt, daß die Religion als ſtrenge und deutliche Wahrheit feſtſtehe, das Zweite, daß dieſe Wahrheit, nachdem ſie den Menſchen ganz durchdrungen, nun auch ganz in Ge¬ fühlsleben ſich umſetze und verwandle. Uebrigens er¬ wartet, wenn jemals, ſo gewiß auch dießmal, der große, furchtbare Grippo ſeinen beſondern Feſt- und Lobgeſang. Dieſer Pflicht wird mein Hymnus ent¬ ſprechen und ſich ſo zu einem dreigliedrigen geſtalten. Noch bemerke ich, daß ich die achtbare Gemeinde für jetzt noch nicht zum Mitſingen aufzufordern für paſſend halte. Dem erſten Glied meiner Dichtung zwar iſt eine alte ſtrenge Weiſe zu Grunde gelegt, in welche die ehrenwerthen älteren Bürger ſchnell ſich wieder ein¬ finden werden; anders aber verhält es ſich mit den folgenden Gliedern, wo Dicht- und Tonkunſt zu un¬ gewohnten Höhen kunſtreicherer Bewegung ſich auf¬ ſchwingt und unter dem Mitgeſang Ungeübter leicht die Feinheiten, insbeſondere der Inſtrumentalbegleitung, leiden könnten. Ich ſchlage vor, ich rathe: ſingen wir gemeinſchaftlich das erſte, größere, einfachere Glied meiner Trilogie heute Abend zum Beginn des Feſt¬ ſchmauſes und überlaſſen wir es der Zukunft, ob nach öfterem Vernehmen das Gehör der Gemeinde auch in die ſchwierigeren, kunſtvoller wechſelnden Weiſen der folgenden zwei Glieder ſich ſo eingewöhne, daß ſie zum Volksgeſange werden können.“

Es erfolgte ein beifälliges Nicken, er hob die Hand wie ein Kapellmeiſter, gab mit den erſten Worten den Ton an, die Knabenſtimmen ſetzten hell und ſicher ein, nur die Krottler begleiteten die erſten drei Strophen, bei der vierten und fünften wirkten die Trommler, der Pauker und der Rätſcher mit, bei der letzten fielen die Blättler ein und ein Finale von Pfeifern und Hornbläſern ſetzte das Punktum. Da wir noch ganz andere Leiſtungen zu erwarten haben, ſo genüge es, zu bemerken, daß ohne Fehl und Mangel der Strom des Hochgeſangs in Ohr und Gemüth der andächtig lauſchenden Gemeinde ſich ergoß.

Niemand ſoll die Naſe rümpfen, Daß wir zwiſchen Moor und Sümpfen, Zwiſchen Schilf und Weidenſtümpfen Auf den Seen ſeßhaft ſind! Die du webſt in Nebelhüllen, Sanft erhaben in dem ſtillen Mondſchein throneſt, deinem Willen Folget fromm das Menſchenkind. Doch du haſt uns auch belehret, Deinen Willen uns erkläret, Deine Gnade ſei verehret, Große Weltenſpinnerin! Du erlaubſt, daß in die Zwecke Unſre Einſicht ſich erſtrecke, Zeigſt uns, wo verborgen ſtecke Deiner Vorſchrift tiefer Sinn. Menſchen pfleget zu befallen Oft ein Uebel, das vor allen Sie erfaßt mit ſcharfen Krallen, Welches Pfnüſſel iſt benannt; Kommt und wächst es ohne Regel, Ueberſteiget es den Pegel, So wird davon Kind und Kegel Bitterbös und wuthentbrannt. Wenn es ſchleichet durch die Glieder, Beißt und kitzelt hin und wieder, Wenn es von der Naſe nieder Steigt bis in des Magens Schacht, Aufwärts wieder dann erbrauſet Zum Gehirn, das gährt und ſauſet, Dann im ganzen Menſchen hauſet Grippo's finſtre Herrſchermacht. Es erwachen, es entzünden Sich dann in der Seele Schlünden Alle Tücke, alle Sünden, Bös Gelüſte, dumpf und taub, Wolluſt toll und ohne Schranken, Zorn und Luſt zu wüſtem Zanken, Mörderiſche Haßgedanken, Diebſtahl, Lug und Trug und Raub. Dieſem Uebel nun gebietet Selinur, die uns behütet, Die im grauen Seedunſt brütet, Ordnung, Ziel und Mäßigung; Regelmäßig ſoll es kommen Und, iſt es einmal entglommen, Klar verlaufen und uns frommen So ſogar zur Läuterung.

Die Gemeinde hatte ſich doch nicht ganz nur lau¬ ſchend verhalten; einige geſetzte ältere Bürger und ſogar einige alte Frauen hatten es ſich nicht nehmen laſſen, nachdem ſie ſich in die alterthümliche Choral¬ melodie wieder eingehört, bei der zweiten Strophe ein¬ zufallen, die Weiber nicht ohne den gewiſſen Näſel¬ ton, der didaktiſchen Kirchenliedern im muſikaliſchen Vortrag ſo gut anſteht, auch nicht ohne die Wagniß, bei gewiſſen Uebergängen angenehme Koloraturen an¬ zubringen. Die übrige Geſellſchaft aber verharrte allerdings in der Rolle des bloßen Zuhörers, der ge¬ ſetztere Theil mit Gebärden und Mienen, die eine große Genugthuung kund gaben, ganz das Gefühl, wie wir es dem höchſt einleuchtend Klaren gegenüber empfinden. Auf den jüngeren Geſichtern dagegen er¬ ſchien ein gewiſſer Ausdruck, den man in Süddeutſch¬ land mit dem Worte zu bezeichnen pflegt: er hat den Glotzer. Dieſer Ausdruck war ſo weit als möglich entfernt von irgend einem Zeichen des Urtheils, wir würden ſagen: unbeſchreiblich dumm, wenn wir geneigt wären, über gewiſſe Zuſtände, worin wir unfähig ſind, zu irgend einem Gegenſtand in ein inneres Verhältniß zu treten, ein herbes Gericht zu halten. Der Druide hatte unausgeſetzt die zwei Barden fixirt; ſie kamen ihm jetzt entgegen mit ſehr aufgeweckten Geſichtern, in denen ſich zwar einige Verlegenheit ſpiegelte, wie ſie zwiſchen Wahr¬ heit und Höflichkeit durchkommen ſollten, ohne doch allzu ironiſch zu werden. Er erſparte ihnen die Schwierigkeit, indem er leuchtenden Auges bat, ſie möchten ihr Urtheil noch zurückhalten und vorerſt auch den poetiſcheren, lyriſch und muſikaliſch bewegteren Nachſatz hören, oder ſozuſagen den feineren Giebel ſeines Aufbaus betrachten.

Er wandte ſich, gab wieder ſein Zeichen. Ein Theil der Muſiker war inzwiſchen beſchäftigt geweſen, aus den mitgebrachten Säcken auf eine Schranne, die ſie ſich hatten hinſtellen laſſen, kleinere und größere Körper, Artefakte ganz unbekannter Art, ſorgſam und geordnet hinzulegen. Wir geben zuerſt den Text:

Sende, o Nebliche, Mondenſcheinſchwebliche! Sende das kitzliche, Prickelnde, bitzliche, kratzende, kritzliche Uebel uns nur! O Selinur! Pfiſala, Pfniſala, Pfeia! Gleitende, Wehende! Spindelumdrehende! Hüte vor Stopfungen, Stockungen, Pfropfungen, Raſigen Knopfungen Gnädig uns nur! O Selinur! Pfuiſala, Pfuiala, Pfuia! Schenke, o Schimmernde, Röhrichtdurchflimmernde! Läſtigen Fließungen, Huſtigen Nieſungen Läuternde Schließungen, Schenke ſie nur! O Selinur! Leiala, Fleiala, Fleia!

Die Muſik begann je bei den zwei erſten Zeilen dieſer drei Strophen mit einigen ſtimmungsreichen melodiſchen Sätzen, wobei die Blättler ihr Beſtes thaten und nur von den Pfeifern unterſtützt wurden. Das gewiſſe Helldunkle, Schwebende, Flüſternde, zart Geiſterhafte in dieſen Stellen kam wirklich zu gefühlter muſikaliſcher Geltung. Bei den folgenden Zeilen aber ſprang die Muſik in ein Element über, welches die Welt bis dahin noch nicht gekannt hatte. Statt ſich im Melodiſchen gedankenlos zu wiegen, wurde ſie ganz nur ausdrucksvoll. Nicht nur, was jedes Wort, nein, was jede einzelne Sylbe, ja jeder Buchſtab ſagte, kam in Tönen, Tonbewegungen, Klangfarben zu unnachahm¬ lich charakteriſtiſcher Offenbarung. Zu dieſem Zweck nun bedurfte es auch neuer inſtrumentaler Mittel; in einer Reihe geheimgehaltener Berathungen mit dem Druiden hatte der Gaisbub unter ſeiner Anleitung und inſpirirt von ſeinem eigenen eminenten Talent eine Anzahl ungekannter Zuthaten zu den Tonwerk¬ zeugen, kleine Kunſtwerke für ſich, geſchaffen; für die Trommler hatte er verſchiedene, feinere und gröbere, rund- und ovalköpfige Schlegelpaare zierlich hergeſtellt, die Syrinxpfeifen hatten Anſatzſtücke nach Höhe und Tiefe aus Schilfrohr erhalten, die mittelſt feiner Horn¬ haften ſchnell angefügt werden konnten; die Löcher der Schwegeln waren vermehrt, jede hatte zum Abwechſeln drei neue Einſatzſtücke bekommen; da es noch keine Drehbank, alſo auch keine Schrauben gab, ſo hatte es keine kleine Mühe gekoſtet, es zu bewerkſtelligen, daß dieſe neuen Theile durch fein geſchnitzte, wohl gerun¬ dete und geglättete Nüſſe und Zapfen dem ſchnellen Wechſel mitten in der Produktion bequem und hand¬ lich dienten; ſo hatten ferner die Dudelſackpfeifen, das Stierhorn und die Ledertrompete verſchiedene Mund¬ ſtücke von breiterer oder ſchmälerer Oeffnung erhalten; die größte Sorgfalt aber hatte der junge Tauſend¬ künſtler auf ſein eigenes Inſtrument, das lange Kuh¬ reigenhorn verwendet: hier waren die Zuthaten am reichſten und die Arbeit die feinſte, nicht nur verſchie¬ dene Mundſtücke von ungleicher Weite der becherför¬ migen Oeffnung, ſondern auch Endſtücke von verſchie¬ denem Durchmeſſer der Mündung waren beſtimmt, als Mittel zu vielſagenden Tonſchattirungen zu dienen. Nun begann dieſe Wunderwelt von neuen Bereicherungen der Mechanismen ihre ganze Kraft und Fülle zu ent¬ wickeln bei den drei gleichreimigen Zeilen in der Mitte der Strophen, und noch unendlich mehr bei den aus der Tiefe des Weſens der Sache und der Sprache mit dunkelgewiſſer Symbolik des Klanggefühls geholten Lautfiguren je in der letzten Zeile. Dieſem Schluſſe gieng aber in jeder Strophe wieder eine Leiſtung der ſanften Blättler voraus, denn ihnen war vorherrſchend die Begleitung der Anrufungen der Göttin in der dritt- und vorletzten Zeile übergeben, ſchön lösten ſie die Aufgabe, an dieſer Stelle in die weichen Modula¬ tionen der Versanfänge zurückzulenken, und ſo bewegte ſich denn die volle, mächtige Orcheſterentfaltung zwei¬ mal in jeder Strophe durch eine Welt lebendiger Kontraſte zum ſeelenvollen Schluß. Wie ſollte man nun mit den Mitteln der Sprache ſagen können, welchen Ausdruck das gewiſſe Spitzſcharfe der I und Z in dem: „kitzliche, bitzliche, kritzliche“ durch die neuen Ton¬ mittel fand! Mehrere Zuhörer mußten unmittelbar nieſen und huſten, es fuhr ihnen, wie vom Ohr in die Seele, ſo von der Seele flugs in die Naſe. Be¬ kannt iſt, daß bei den ſchnuppigen Vorgängen in Naſe, Rachen und Lippen neben anderen akuteren auch ge¬ wiſſe blaſende Töne erſcheinen; dieſe höchſt feine Nüance kam in der Exekution des „Pfiſala, Pfniſala, Pfeia“ zu ungeahnter, geradezu hinreißender Geltung. Im fol¬ genden Vers das dumpf Verſchloſſene, Luftſuchende in den Reimen „Stopfungen, Pfropfungen, Knopfungen“ — es erdrückte den Hörern faſt den Athem, der horn- und lederdunkle Ton des Stierhorns und der Trompete verſetzte das Gemüth mitten in den Engpaß der bang verſperrten Naſenhöhle, und wohlangebrachte Pauken¬ ſchläge mit den größeren Schlegeln vermehrten die finſteren Schrecken dieſer Gefangenſchaft; knarrende Rätſchenlaute, ſchrille Pfeifentöne, ſcharfe Fidelbogen¬ riſſe, näſelnde Dudelſackſchnarrungen dazwiſchen gaben den momentanen Oeffnungen der Einpreſſung, dieſen kargen Befreiungen ihr wohlverdientes Recht. Jetzt folgte das mächtig beredte: „Pfuiſala, Pfuiala, Pfuia!“ Hier that das lange Hirtenhorn ſein Beſtes, nicht ohne daß Stierhorn und Trommel wieder großartig mitge¬ wirkt hätten; breite, fagotartige Klänge zogen ſich mit gehaltener Energie zu geſtreckter Dehnung aus, die Krottler giengen von ihren kurzen Rupfen zu lang getragenen Strichen über, Paukenſchläge beſagten ein Etwas wie verwerfenden Abſcheu, aber gleichſam mit geiſtreicher Frivolität wurde dieſes Pathos umſpielt von kurzen, neckiſch tanzenden Blatt- und Pfeifen¬ tönen. Dann nahmen dieſe weicheren Tonwerkzeuge einen Uebergang in's Schmelzende und Rührende, wo¬ mit ſie die letzte Strophe, dieſen ſtimmungsvollen Ausdruck der Löſung, der Befreiung einleiteten. Zwar nicht ſogleich erfolgte dieſer Uebergang, gewiſſe rinnende und rieſelnde Töne, bei den „läſtigen Fließungen“ hervorſchlüpfend, hatten noch etwas Gehemmtes, Stockendes, Aengſtliches, dann wieder Heftiges; als die „huſtigen Nieſungen“ folgten, wurde mit kurzen Paukenwirbeln, Knarrgeräuſchen, punktuellem Pizzicato¬ ſpiele auf den Fideln, mit einzelnen Hornſchmetterungen noch einmal das nun fernab ſchwebende Uebel angedeutet, aber bei den „Schließungen“ begann nach einer Ruhe¬ pauſe ein himmliſch ſanftes Adagio flötenartiger Moll¬ klänge, das für ſeine völlige Entwicklung ſich an den finalen Sylben-Ausklang: „Leiala, Fleiala, Fleia“ wun¬ dermild anlehnte; jetzt wurden ja nicht nur die hellen Vokale ei und a, ſondern auch die weichen Konſonanten L und F aus Buchſtaben zu muſikaliſchen Tönen und offenbarten erſt ſo den geheimnißtiefen Sinn ihrer Wahl; innige, ſeligmüde Auflöſung, das war das Grund¬ gefühl; die Mehrheit der Zuhörer, der Frauen insbe¬ ſondere, ergoſſen ſich in wehmüthig ſanfte Thränen, ein kurzer Paukenſchlag — und die Aufführung war geſchloſſen.

Langes Stillſchweigen, dann ein gezogenes, tief¬ geholtes „Ah!“ und hierauf brach ein Jubelſturm los ohnegleichen, — zwar nicht allſeitig; einige Zuhörer verharrten in Schweigen, andere brummten, etliche wenige grunzten, aber dieſe Verſtockten wurden über¬ flutet vom Stimmengewoge der jauchzenden Menge. Man eilte auf den Schöpfer des Wunderwerks zu, man umarmte ihn, man rief: „Ueberweltlich!“ Aber er erwehrte ſich; als er zu Worte gekommen, ſagte er ſehr ernſt: „Wir haben des ernſten Gottes Grippo noch nicht gedacht! Zuerſt das Opfer! Dann das letzte Glied des Hymnus, den Schluß der poetiſch¬ muſikaliſchen Triade!“

Er trat vor den Pfeiler mit dem Molchbild. Er ſchaute lang die rohe Steingeſtalt an mit bedenklich ernſten Blicken. Er ſprach feierlich das Gebet an den Gott und rief dann Urhixidur zu: „Führe das Opfer vor!“ Sie ſtand bei dem Böcklein und ſchien es mit¬ leidig anzuſehen, denn es lag matt am Boden. Sie zog es in die Höhe, es ſtand ſchwank auf den Füßen, der heilige Metzger that wieder ſeine Pflicht, dann ward der Bauch des getödteten Thierchens aufgeſchnitten, der Druide ſah hinein und ſchüttelte bedeutungsvoll trüb den Kopf. „Der Magen entzündet! Milz und Leber geſchwollen!“ ſagte er in dumpfem Tone und erklärte: „Grippo verſchmäht das Opfer, das Opfer¬ holz wird nicht angezündet! Der heilige Baum muß unbegoſſen bleiben!“

Eine bange Stille lag über allem Volk. „Seinen Hymnus aber wird er nicht verſchmähen, tretet aber¬ mals vor, ihr Sänger und Muſiker!“ Sie folgten, ſichtbar erſchöpft, am meiſten der Gaisbub. Ehe ſie begannen, ſprach der Druide: „Ich erſuche die hoch¬ achtbare und achtbare Geſellſchaft, zu bemerken, daß ich für angemeſſen erachtet habe, bei dieſem dritten Gliede meines Dreigeſangs, das ebenſoſehr auch als ſelbſtändiger Hochgeſang zu gelten hat, die uralt ge¬ wichtige Form des Stabreims anzuwenden, und zwar, was ich nicht zu überſehen bitte und was nicht ſehr leicht war, in dreizeiliger, zum Theil ſelbſt vierzeiliger Durchführung. Was ihre Klangverhältniſſe ausdrücken, werdet ihr fühlen, wenn ihr mit offnen Sinnen hören wollt. Hebet an!“

„Du aber, Grippo! Grimmiger Greifer, Grunzender Lindwurm, Dräuender Drache! Jegliche Dumpfheit, Dickung und Dämmung, Die das Gehirn drückt, Wenn ſich der Pfnüſſel Sperret und pferchet, Spare dem Pfahlmann, Pfropfe dem Feind ein, Daß er in Stumpfſinn Stocke und ſtarre, Sticke und ſtiere! Uns aber laſſe, Liegen im Krieg wir, Läſtigen Uebels Einziges Gute, Glühenden Wuthbrand, Grinſende Zornwuth! Laß von dem Schnupfen Uns nur das Schnauben, Schäumende Toben, Viſcher, Auch Einer. I. 22 Daß unter Streichen, Stichen und Stößen Sterbe der Feind! — Wähle dein Opfer! Wir bringen's willig! Wär' es das Höchſte: Heiß ſchlagend Manns Herz, Heiſche es immer! Wir zucken Meſſer Zwiſchen die Rippen, Ziehen es zerrend Raſch aus des Feinds Bruſt, Wildfrechen Frevlers; Feuer ſoll flammen, Blutrothe Zacken Hoch aus der Beuge Brennender Scheiter! Und in die Lohe Werfen das leckre Liebliche Mahl wir Loblieder ſingend. Griffolo, Griolo, Grio! Gruffulu, Grugulu, Gruffu!“

Wir müſſen hier jeden Verſuch aufgeben, in Worten zum Ausdruck zu bringen, was bei dieſer dritten Leiſtung nun noch den Singſtimmen zugemuthet war und welches ſchäumende Meer von dumpfen, drohenden murrenden, aufziſchenden, ſchrillen, zum Theil auch vermittelſt grellen Pfeifens durch die Finger hervor¬ gebrachten, dann donnernden, brüllenden, wirbelnden, dann gedehnt anſchwellenden oder wellig geſchlängelten, dann wieder aufſchreienden, bellenden, grellrätſchenden Inſtrumentaltönen losgelaſſen wurde. Es war dem Dichter und Komponiſten gelungen, ein hölliſches Kon¬ zert, einen Hexenſabbath zu entfeſſeln, dem in jetziger Zeit kaum der Gehörsnerv eines Ochſen gewachſen wäre. Das Unmögliche war wirklich gemacht: dieſe Muſik erſt war ganz und wahrhaft nicht nur entwickelter Vokal, ſondern — wie es der Stabreim mit ſich brachte — ſogar entwickelter Konſonant. Die G, die D, die Pf, die St, die L, wieder die G, die Sch, von Neuem die St, die W, die H, die Z, die F, die B, die abermaligen L, endlich noch einmal die G als Gr wurden — weiß der Himmel, vermöge welcherlei unausſprechlicher Verwendung der aufgeführten Inſtru¬ mente mit ihren neuen Zuſätzen, wozu noch klappernde Büſchel von Hölzchen, Säckchen voll kleiner Steine und aus dem Reiche der Fauna getrocknete Gansgurgeln mitwirken mußten, — alle dieſe Laute wurden bis zu vollendeter Charakteriſtik ihres tiefen Sinnausdrucks reproduzirt. Die wilde Muſik der ungariſchen Zigeuner ſei, ſagt man, in Noten nicht darzuſtellen — von ſolcher Schwierigkeit war der große Künſtler Angus durch den Umſtand befreit, daß es damals noch keine gab; — ſagen wir aber nicht: Noten, ſondern: Geſetz —: nur ein Prophet, der das Senkblei ſeines Geiſtes in den Abgrund noch verhüllter Weltordnungen niederzulaſſen vermag, wäre fähig geweſen, dieſer ungeheuren Tonwelt in die Tiefen ihres verborgenen Melodie- und Harmonie¬ geſetzes nachzutauchen. Das Höchſte war nun aber auch hier wieder in den Ausklangſylben geleiſtet. Die Muſik war wilder und wilder geworden, als ſich der Text zu der Stelle vom Menſchenopfer fortbewegte, das dem Grippo, wenn er es verlange, bereitwillig geweiht ſein ſolle. Dumpfe Trommelwirbel kündigten das Schreck¬ liche an, ein plötzlicher Schlag ſchien zu ſagen: jetzt wird dem Feind das Herz aus dem zerſchlitzten Leibe geſchnitten! Dann meinte man ein ziſchendes Reißen zu hören, tief, dunkel, todesbang klang es hervor, wo die Worte „wildfrechen Frevlers“ betont wurden, — dann fieng es an zu lohen, zu praſſeln, es war, als würden Töne zu leckenden Flammenzacken, zu wirbelndem Rauch, plötzlich bei den Worten: „Das leckere liebliche Mahl wir, Loblieder ſingend“ drang, von den Blättlern und Schweglern vorgetragen, eine weiche Melodie dazwiſchen, doch nur um dem Grauſen Platz zu machen, das nun eben bei den ſo bedeutungsvoll unſprachlichen Schlußlauten in die Seele des Hörers gepreßt wurde. In der erſten Reihe derſelben, wo der Vokal I herrſcht, ſprangen aus dem ſchwarzen Hintergrunde der geblaſe¬ nen Tieftöne der zweierlei Hörner und der Trompete noch eigenthümlich ſcharfſpitze Klänge der höchſten Pfeifenregiſter hervor, ſtärker und ſchwerer intonirten dieſe Blaswerkzeuge, als in der zweiten Reihe (Gruffulu u. ff.) nun das U in ſeine tiefſinnige Rolle eintrat. Schauriger und ſchauriger wuchſen dieſe Töne, jetzt miſchten ſich in anſchwellenden Wirbeln wieder die Trommeln ein, dann furchtbar knarrend und ſchnarrend die Rätſche, nach und nach alle Inſtrumente und end¬ lich ſchien der Höllenſchlund ſelbſt — „beſinnungraubend, herzbethörend, des Hörers Mark verzehrend“ — alle ſeine Schrecken, ſeine Dämonen, ſeine Furien auszu¬ ſpeien. Der Barritus, das Kriegsgeheul der Cimbern und Teutonen, vor dem die Legionen des Marius bebten, war ein Spaß dagegen. Ein langer, centner¬ ſchwer ahnungsvoller Stierhornton ließ als Finale alle Welt der Todesbangigkeit, die in dieſen muſikaliſchen Schreckniſſen zum Durchbruch gekommen, zukunftdrohend in's Unendliche hinüberdröhnen.

Als die Zuhörer nach und nach zu ſich kamen, war es, als ob man auf ein Schlachtfeld ſähe. Die Sänger und Muſiker lagen halb ohnmächtig am Boden, der Rätſcher wirbelte taumelnd im Kreis, der Gaisbub wälzte ſich, mit Todesſchweiß bedeckt, in epilep¬ tiſchen Krämpfen, der Arme hatte ſich des Guten zu viel zugemuthet. In ähnlichem Zuſtand befanden ſich die Hörer und noch mehr die Hörerinnen. Nur ganz wenige unter den Männern waren ruhig geblieben und ſchienen einfach zu denken, was denn eigentlich das nun ſei, was ſie gehört hatten. Weit die Mehrzahl war außer ſich. Von den Weibern lag ein Theil von Weh und Entzücken geſchüttelt halbtodt zappelnd an der Erde. Andere, im Verein mit der empfänglichen Mehrzahl der Männer, jubelten, jauchzten, klatſchten ſich die Hände faſt blutig, ſchrieen, tobten, weinten, Einige waren vom St. Veitstanz ergriffen, Andere tanzten Figuren, die mehr dem Saltarello und der Tarantella gliechen, die Mehrzahl ſtürzte, von heiliger Wuth ergriffen, auf den Meiſter zu, ihn zu umarmen. Er aber ſtand ruhig, hielt ſie ab und als er ſich noth¬ dürftig Stille geſchafft, ſprach er: „Ihr habt nun ge¬ hört, was wir können! An euch liegt es, ob es künftig eine Pfahlvolkmuſik geben ſoll!“

Dieſes große Wort brachte die Nerven zur Ruhe, indem es vor das innere Auge ein Zukunftsbild hin¬ ſtellte, an welchem die Geiſter ſtill hinaufſtaunten. Als ſie, ſo beſchwichtigt, nach Möglichkeit zu ſich gekommen waren, ſtieg in der Gemeinde die Erinnerung an das von Grippo verſchmähte Opfer und hiemit die Frage auf, was nun in dieſer Rückſicht geſchehen ſolle. Die Frage wurde laut, durchlief die Reihen und ge¬ langte durch einen Gemeindeälteſten an den Prieſter. Er ſchwieg mit geheimnißvollem Ausdruck im Blick und, als hätte er gar nicht gehört, rief er dann in ganz gemüthlichem Tone: „Wir haben unſere Seelen zu tiefem, andachtsvollem Ernſte geſammelt, haben ſie hoch, höchſt, zum Höchſten empor angeſpannt, laßt ſie uns nunmehr abſpannen! Laßt uns Kinder ſein, uns wie Kinder freuen! Dem Erhabenen folge das heitere Spiel. Auf zum Haine!“

Gern begleitete ihn die Schaar in eine Lichtung des Haines, wo ſie eine einfache Bühne aufgeſchlagen fand. Die Einfaſſung war aus Laubwerk, einem Ge¬ flechte blattreicher Zweige, hergeſtellt. Ueber das wenig erhöhte Podion weg ſah man in den natürlichen Wald, deſſen Boden hier etwas aufſtieg, ſo daß ſich der künſtliche der Bühne an ihn anlehnte und das Waldſtück bequem für die Handlung verwendet werden konnte. Ein paar Felsblöcke zwiſchen den Bäumen konnten dabei ſo oder ſo ganz gut mitbenützt werden. Was von Muſikanten ſich wieder emporgerafft hatte, war vor der Bühne als Orcheſter aufgepflanzt. Es war gut, daß eine Trauerkunde, die langſam ſich ver¬ breitete, erſt gegen Ende der Aufführung das Ohr der Künſtler erreichte: der Gaisbub war gerettet, hatte aber einen Leibſchaden genommen. — Ein Hornſignal gab das Zeichen zum Anfang. Ein Herold trat auf die Bühne, lebendiger Theaterzettel; er blies auf ſeiner Ledertrompete eine Fanfare und ließ ſechs ſonderbare Töne folgen, zwei ſpitze und einen ſtarkdumpfen, dann wiederholte er ſolche in umgekehrter Ordnung: ein Vor¬ bild deſſen, was der folgende Titel mit Worten beſagte; er ſetzte ab und rief: „Wir werden heute die Ehre haben, unſeren hochachtbaren und biederen Gönnern vorzuführen das Tanzſpiel:

Hu — hu — brum — brum — hu — hu! oder Entbehrung iſt Entbärung,

erfunden und in Szene geſetzt

von

Tanzmeiſter und Tanzdichter Hopp-Hoppodur.

Das Spiel begann. Ein mächtig großer Bär trat auf, in jeder Bewegung noch plumper, als Bären ſonſt ſind. Er ſetzt ſich auf einen Felsblock, ſtreckt die Vorderfüße ſehnſuchtsvoll in die Luft, drückt auf jede Weiſe das ſchmerzliche Gefühl des Alleinſeins aus und ergießt ſich in Thränen. In Ermanglung eines Sacktuchs wiſcht er ſich die Augen und ſofort auch die vom Weinen hörbar affizirte Naſe mit den Tatzen, welche er hierauf an ſeinem Pelz abreibt. Heftiger wird das Weinen, es geht in Gebrüll über, heftiger werden die genannten Wiſchbewegungen. Plötzlich hält er inne, ſtarrt in's Weite und verſchwindet mit ſchwer¬ fälligen Sprüngen von der Bühne.

Nach kurzer Zeit erſcheint eine Bärin, ungewöhn¬ lich glatt von Pelz, von rundlicher Hüftbildung und weich von Bewegungen. Hinter ihr Petz. Sie ſetzt ſich mit vornehmem Anſtand auf den Felsblock. Petz wartet vor ihr auf, ringt die Vorderfüße, fällt dabei ungeſchickt um und wälzt ſich wild brummend am Boden, die Bärin lacht. — Es war wie im italie¬ niſchen Maskenſpiel erlaubt, mit einzelnen Lauten die Stummheit der Pantomimen zu unterbrechen. — Petz richtet ſich auf, bricht in Thränen aus, wiederholt die unanſtändige Art des Abwiſchens und will die ſo gebrauchte 'Pfote der Bärin reichen. Er erhält eine große Ohrfeige. Geht ab mit traurigem Grunzen.

Die Bärin drückt durch Gebärden aus, daß dieſer Verehrer denn doch an ſich eine brave, künftiger Tröſtung nicht unwerthe Natur, vielleicht ein nur noch unge¬ ſchliffener Edelſtein ſein dürfte. Langſam, ſchüchtern, ganz niedergedrückt erſcheint Petz wieder vor dem ſüßen Bilde. Sie fordert ihn auf, zu tanzen. Er verſucht ein Solo auf den Hinterbeinen. Fällt wieder öfters und überkugelt ſich mehrmals, läßt ſich durch das Lachen der Dulcinea nicht verſtimmen und verſucht eine neue Methode. Er fängt an, ſich wie in einem Menuet einfach, aber in durchaus reizender Weiſe nach der Angebeteten vorwärts und zurückzubewegen und bei jeder Annäherung, aufgerichtet, eine zierliche Verbeugung zu machen. Wir müſſen hier einſchalten, daß der darſtellende Künſtler dieſe Weiſe, den Hof zu machen, gründlich der Bärennatur abgeſehen hatte und mit vollendeter Virtuoſität wiedergab. Petz war unermüd¬ lich in dieſen Pas, wohl fünfzigmal bewegte er ſich auf ſeinen rutſchenden Sohlen hin und wieder. End¬ lich ſpiegelt ſich Erweichung in den Zügen des ſo ſchmelzend angeſchmachteten Weibs. Aber jetzt ereignet ſich leider eine Ungebührlichkeit. Der Bär muß vor Rührung nieſen. Er fällt in ſeine Unbildung zurück und gebraucht wie vorhin die Pfoten. Petzin will zu einer zweiten unſanften Behandlung ausholen, beſinnt ſich aber, trabt plötzlich hinweg und erſcheint nach einer Pauſe, in welcher ſich der Verlaſſene troſtloſer Verzweiflung hingegeben, unter dem Jubel der Zu¬ ſchauer mit einem ſchneeweißen, roth geſäumten Tüchlein. Mit Grazie zeigt ſie ihm den Gebrauch, mit Grazie reicht ſie es hin, ſinnend betrachtet es Petz, man ſieht, daß ein radikaler Prozeß in ſeinem Geiſt und Gemüth vor ſich geht und — zum erſten Mal im Leben — ſchnäuzt er ſich — kräftig, vernehmlich, laut!

Lebhafter Beifall. Der erſte Akt iſt vorüber. Mit kühnem Geiſtesfluge nimmt der Tanzdichter an, eine ge¬ raume Zeit, Monate, Jahre ſeien in der kaum viertel¬ ſtündigen Pauſe verſtrichen. Hornſtöße verkünden den Anfang des zweiten Aktes; ihnen folgt eine luſtige Melodie von Pfeifen und Blättlein, unter deren Klängen eine glückliche Bärenfamilie auf die Bühne tritt. Vier muntere Kinder folgen dem zärtlichen Elternpaar. Der kleine Bruder und das Schweſterchen Sigunens mit zwei Nachbarkindern ſtacken in den Pelzen. Wer je den Galopp von Bärenjungen geſehen und bemerkt hat, wie drollig ſie dabei mit dem rechten Hinterbein nach¬ ſchieben, der mußte ſtaunen, mit welcher Meiſterſchaft die klugen Kinder das vorſtellten; ſchon in ihrem Alter zeigte ſich die Schärfe der Beobachtung, die Ge¬ ſchicklichkeit der Nachahmung charakteriſtiſcher Thiertypen, wie ſie Naturvölkern eigen iſt; man weiß, mit welch' treffender Wahrheit die Indianer in ihren Tänzen dieſe naive Kunſt üben; kein moderner Pantomime, der den Joko ſpielt, wird dieſe Kinder erreichen. Nun ent¬ wickelte ſich in dieſem Familienkreiſe ein herzgewinnen¬ des Bild von ſorgſamer Erziehung. Die Jungen wurden von Vater und Mutter gelehrt, das Tüchlein richtig zu brauchen, einer der Söhne, als er ein Schweſterchen zauste, vom Papa mit einer Ruthe geſtrichen, wobei er ihn elegant zwiſchen die Beine nahm und ihm hinten aufmaß; ein Sturm von Gelächter brach im Publikum, namentlich unter den Frauen und Mädchen los, als in einem kritiſchen Moment die Mama hinaus¬ trabte, mit einem Topfe wiederkam und die kleinere Tochter zierlich darauf ſetzte. Nach ſolchen Handlungen erziehender Thätigkeit erfolgte orcheſtiſcher Unterricht, der nach einigen drolligen Vorübungen ſo beſchleunigte Früchte trug, daß die Familie zu einem ordentlichen Tanze ſchrei¬ ten konnte. Es war ein Landler, was ſie aufführten, das heißt jener Tanz, wovon unſer Walzer nur ein geiſt¬ los weggebrochenes Stück iſt: zuerſt walzte Papa mit Mama, dann je ein Brüderchen mit einem Schweſter¬ chen, hierauf löſten ſich die Paare, jeder Tänzer ſchien ſich mit der Tänzerin zu entzweien, eilte ihr nach, fieng ſie, faßte ſie an beiden Händen, hielt ihr die eine hoch und ſie ſchlüpfte, während Beide ſich zugleich drehten, unter den gehobenen Armen durch, dann ließ er ſie wieder los, Tänzer und Tänzerin kreisten jetzt jedes ſelbſt wieder wirbelnd, umeinander, dazwiſchen machten die Tänzer allerhand Kunſtſtücke, ſprangen hoch, patſchten ſich in der Luft mit den Händen auf die Fußſohlen, juchzten dazu, ergriffen ihr Diendl wie¬ der und endlich wurde die allgemeine Wiederfindung und Beglückung mit einem raſenden Schlußwalzer be¬ ſiegelt. Inzwiſchen hatten ſich aber nach und nach auf der Bühne ſelbſt Zuſchauer eingefunden: ein Wolf, ein Fuchs, ein Dachs, ein Füllen, ein Wildſchwein, eine Gemſe, ein Steinbock, ein wilder Kater, ein Murmelthier, ein Auerhahn und noch mehreres Wald¬ volk; ſie ſchienen die Feindſchaft unter ſich zu vergeſſen, fiengen an, das Tanzen nachzuahmen, anfangs täppiſch, unglücklich, dann geſchickter, behender, die Muſiker waren längſt wieder erwarmt, blieſen und ſchlugen, was das Zeug hielt, die Thiere wurden ſämmtlich ſo charaktertreu geſpielt wie die Bären und fügten ſich unbeſchadet dieſer Beſonderheit immer glatter in das Geſetz, das die Tanz¬ verſchlingungen beherrſchte. Endlich vereinigte ſich Alles zu einem großen — Cotillon würden wir ſagen, Voll¬ tanz ſagten die Pfahlleute, und dieſer Volltanz ſchloß mit einer höchſt korrekt und zierlich durchgeführten Schnupftuchtour.

Der dritte Akt trat ein ohne eigentliche Pauſe, doch nicht ohne nachdrücklichen Einſchnitt. Man vernahm plötzlich ein furchtbares Grunzen, ein eigenthümliches Schnarchen, Speien, Pruſten. Der Tanz ſtand augen¬ blicklich ſtill. Aufgerichtet horchten die ſämmtlichen Thiere. Ein Drachenungethüm wackelte auf die Bühne, es ſpie Feuer, glutroth funkelten ſeine Augen, ein rother Kamm bekrönte ſchrecklich ſeinen krokodilähnlichen Kopf, kurze Flügel ſchwankten auf ſeinem Rücken, lang hin ſtarrte ſein ſchuppiger Schwanz. Die Thiere ſtieben auseinander, der Drache wirbelt auf der leeren Bühne um ſeine Axe, zuerſt die Bären ſind es, die vorſichtig wieder den Kopf hereinſtrecken, ſie wagen ſich herbei, der Petz wirft ſich dem Ungethüm rittlings auf den Hals und bearbeitet ſeinen Kopf mit den Tatzen, die Bärin, ermuthigt, ſteigt auf ſeinen ſtachligen Rücken, die Jungen ſetzen ſich auf ſeinen Schwanz, in wilderen und wilderen Kreiſen wirbelt das Scheuſal. Jetzt ge¬ ſchieht ein kleiner Unſchick. Die Drachenmaske war mühſam und ſinnreich genug, doch eben nicht allzu haltbar aus Leinwand und Baſt zuſammengeſtoppelt und mit dem Nöthigen ausgeſtattet, um Feuer zu ſpeien, — der Künſtler war derſelbe Bappabuk, der die Feſtſcheibe erbildet hatte. Bis dahin war es nun ganz ordentlich gegangen, jetzt aber fieng der Drache auf einmal an, ganz menſchlich zu huſten, gleichzeitig fiel ein Kohlenbecken aus ſeinem Rachen, und eine Hand fuhr heraus und griff darnach. Dank der Höhe, auf welcher die Bildung der Pfahlbewohner angekom¬ men war, hatten ſie bereits das Bärlappenmehl er¬ funden; der eine der zwei in dem Balg verborgenen Burſche, der vordere, deſſen Beine in den Vorderfüßen ſtacken, hatte neben dem Pruſten, Brüllen, Grunzen, das er im Verein mit ſeinem Hintermann beſorgte, das Feuerſpeien in's Werk zu ſetzen; er blies den genannten Staub aus einem Federkiel über die Kohlen; jetzt verſchluckte er ſich im Einathmen des Rauchs und ſtieß den ſchwachbefeſtigten Kohlentopf hinaus. Der hintere Burſche, unbequem auf dem Bauch liegend, um dem Rumpfe des Unthiers mit ſeinem Leib eine Füllung zu geben, hatte überdieß zwiſchen ſeinen Füßen hindurch, welche die Hinterbeine vorſtellten, nach rück¬ wärts ein ſchwankes, ſchlankes Weidenſtämmchen zu regieren, das den Grat des Schwanzes bildete; es war keine Kleinigkeit, dieſe Stange feſtzuhalten, als die Bärchen ſich darauf ſetzten, ſie entfiel ihm, zerrieß die Wandung der künſtlichen Form, der Schwanz brach ab, die kleinen Petze kugelten um. „Thut nichts, thut nichts!“ ſchrieen ein paar muntere Burſche aus der Mitte der Zuſchauer, hemdärmelig, die Wämſer reſolut über die linke Schulter geworfen; „nur luſtig weiter, kleiner Meilyr, kleiner Cynddelw!“ Man ordnete den Schaden mit Schnüren ſo gut es gieng, die zwei munteren Grippoſpieler halfen ſich weiter ſo gut ſie konnten, die übrigen Thiere erſchienen, nun ebenfalls ermuthigt, wieder auf der Bühne und es erfolgte ein raſendes Zauſen zwiſchen dem Drachen und der ganzen Geſellſchaft, dem jedoch gewiſſe Töne ein ſo plötzliches Ende ſetzten, wie vorhin die Erſcheinung des Drachen dem Rundtanz. Die Töne waren nicht ſtark, es war ein feines, hochſtimmiges Wimmern; man erkannte den klagenden, weichen Laut des Kibitzes. Ein paar er¬ legte Exemplare der Gattung wurden über die Bühne ſo geworfen, daß ſie fliegend ſcheinen konnten; das Wimmern wußte ein Meiſter im Nachahmen aller Vogelſtimmen, wie Hopp-Hoppodur, hinter der Szene täuſchend genug hervorzubringen. Jetzt aber läßt ſich ein Ton ganz anderer Art vernehmen, ein Ton, der ſchwer zu beſchreiben iſt. War es ein Heulen, ein Schnarren, Bellen, ein Brüllen? Gewiß war nur, daß der Ton eine Stärke hatte, als käme er aus dem Hals eines großen Vierfüßlers. Die Laute waren, in Sylben dargeſtellt: „Hu! Hu! Brum!“ Dann folgte zuerſt „Brum“ und die „Hu, hu“ wurden jetzt zum aus- und nachtönenden Schlußklang. Das waren denn die Töne, welche den Titel des Tanzſpiels bildeten, wo ſie nur zugleich nebenher dem Brummen des Bären galten. Die Thiere ſtanden wie verſteinert, der Drache ſaß auf¬ recht auf der Wurzel ſeines nothdürftig wieder befeſtigten Schwanzes, der vordere Inſaße hatte ſich auf die Schultern des hinteren geſetzt, des letzteren Beine trugen und hielten mühſam das Ganze und der Schwanz legte ſich zwiſchen ihnen hervor wie ein langer Frack über die Bühne. Im damaligen Publikum gab es keinen Zuſchauer, der den Ton nicht ganz gut kannte; von unſern heutigen Leſern kennen wohl nur wenige den Ruf der Rohrdommel ſo gut, ſie hätten erſt warten müſſen, bis dieſer Waſſervogel, der Selinur heilig, nun in Perſon auf der Bühne erſchien und ſeinen unheimlichen Geiſterruf wiederholte, nicht in Einem nur, ſondern in ſechs Exemplaren, die gravitätiſch wie Soldaten eintraten, ſich in drei und drei theilten und nun wie beorderte Leibwachen freien Raum für eine noch unſichtbare, ehrfurchtsvoll erwartete Perſönlichkeit herſtellten. Die übrigen Thiere drängten ſich willig hinter dieſen lebendigen Spalieren zuſammen. Die gelben, ſchwarzgefleckten Bewohner des Röhrichts ließen hier¬ auf wieder ihren ſeltſamen Brüll- und Klageruf ver¬ nehmen, reckten dabei die dicken Hälſe lang vorwärts, zogen ſie dann ein und ſtellten die Köpfe, die jetzt halslos auf dem Rumpfe zu ruhen ſchienen, ſteil auf¬ wärts, daß der Schnabel zum Himmel ſah, und ſo ſtanden ſie nun als unbewegte Schildwachen, aller¬ dings nur auf Einem Bein oder vielmehr „Ständer“, wie der ſchulgerechte Jäger ſagt. — Stumme, erwar¬ tungsvolle Pauſe. Da wandelt aus dem Wald eine ſchneeweiße Kuh hervor und ſtellt ſich mitten in die Oeffnung der zwei von hier in die Breite der Bühne auslaufenden Spalierradien. Sie blickt ſanft und groß. Alle Thiere ſtehen jetzt tief gebückt, der Drache kriecht vor ſie hin und winſelt. Sie brüllt weich, lieblich, mit mütterlichem Tone. Auf einmal erſcheint ein munteres Kalb, ein Scheck; es vergnügt ſich in ſchwerfälligen, ungeregelten Sprüngen. Das wurde wiederum ganz meiſterlich agirt; der Künſtler wußte ſich mit ganzer Seele in das gründlich Unvermittelte, jedes runden Uebergangs Entbehrende der Scherzbewegungen des Kuhſöhnchens zu verſetzen; bei der Herſtellung der Maske hatte Bappabuk ſogar nicht vergeſſen, in der Mitte des Schwanzes jenen knopfigen Bug anzubringen, vermöge deſſen dieß Organ des jungen Rinds wie halbgebrochen ausſieht. Wie ward der Sinn dieſer Erſcheinung von den Zuſchauern verſtanden! Da war keiner ſo gedankenlos, daß er nicht begriffen hätte, der Scheck ſei die Welt und die plumpen Sprünge ſeien die noch bildungsloſen Urzuſtände der Menſchheit. Nun aber richtete ſich die Kuh auf, trat auf den Hinterfüßen hervor, faßte mit dem einen Vorderhuf ihr Kind am Ohr, mit dem andern den Drachen am Kamm, ſtellte ſie in die Mitte, bedeutete ihnen, wohl aufzumerken, holte dann zwei der jungen Bären her¬ vor und forderte ſie auf, eine Galoppade zu beginnen, indem ſie ihnen die Tanzſchritte vormachte. Die Bär¬ chen machten ihre Sache ſo hübſch ordentlich, daß nun die Kuh ſie dem Drachen und Kalb als Muſter em¬ pfehlen durfte. Das neue Paar umfieng ſich mit den Viſcher, Auch Einer. I. 23 Vorderfüßen, trat an und verſuchte ſeine Kunſt. Es gieng zuerſt holperig, das Paar fiel ſogar zu Boden, aber es raffte ſich auf, ſchliff glatter und glatter, gieng in einen Hopswalzer über, jetzt begannen die übrigen Thiere mit den Beinen zu zappeln, konnten ſich nicht länger halten, faßten ſich zum Tanz an und die ganze Geſellſchaft umkreiſte nun die aufrecht thronende Kuh; raſcher und feuriger erſcholl die Muſik, die Thiere fiengen an, den Tanz mit den verſchiedenen Rufen ihrer Gattung zu begleiten: der Wolf heulte, der Fuchs ließ ſein heiſeres Bellen hören, der Dachs knurrte, das Füllen wieherte, das Wildſchwein grunzte, Gemſe und Steinbock miſchten zwiſchen Mäckern ihren pfeifenden Warnlaut, der Kater rallte, das Murmelthier pfiff ganz fein, der Auerhahn gab geſtoßene, tiefe Krächz¬ töne von ſich wie beim Balzen, die Rohrdommeln blieben nicht zurück, tanzten mit und ließen ihre durch¬ dringenden U-Laute wieder vernehmen, die Bären brummten, der Drache fauchte, das Kalb muhte und ſelbſt die ehrwürdige Mutter ſtimmte anmuthvoll in das allgemeine Konzert mit ein; die Jugend unter den Zuhörern ſang Schnaderhüpfel dazu, es war luſtig. Es war nun aber auch genug. Bis zur Sättigung der Geiſter war es begriffen, daß hier die Unbildung, ja das Böſe dargeſtellt war, zuerſt als Störenfried der in ſchöner Entwicklung begriffenen Humanität, dann überwunden, ja zum dienenden Moment herabgeſetzt von der Weltordnung ſelbſt, die ſchon durch ihre Inkarnation als Kuh es erklärt hat, daß ſie mit der Grundlage aller Geſittung, dem Ackerbau, auch die Bildung, die ſanfte, ſchöne Menſchlichkeit gewollt hat. Ein Paukenſchlag bezeichnete wiederum das Finale, alle Thiere ſtanden plötzlich ſtill, jedes, die heilige Kuh voran, ſchlug zuerſt eine Pirouette und ließ dieſer Kreiſelbewegung eine rein wagrechte Ausſtreckung des einen Beines folgen. Ungeheurer Jubel, als das eigent¬ liche Punktum der Handlung, erlöſte nun die Müden aus dieſer Stellung. Stürmiſch wurde der ſinnreiche, liebenswürdige Urheber der Schöpfung, der Tanzdichter Hopp-Hoppodur gerufen. Mit ein paar luſtigen Tanz¬ ſprüngen hüpfte der philoſophiſche und doch ſo heitere Künſtler aus den Büſchen des Hintergrundes auf die Bühne, ließ ſich hochpreiſen, war mit einem Satz unter den Zuſchauern, ergriff die hübſche Gwennywar, die wir ſchon kennen als die Schelmin, welche Alpin das ſchweißaustreibende Wort Sigunens von Arthur's ſchönem Nacken hinterbracht hatte; er zog die gern Folgende auf die Bühne, führte ſie zu einem Landler auf, das ſchlanke Fratzenmädel war die erſte Tänzerin des Dorfes und entſprach den Künſten des Meiſters mit reizenden Wendungen, Schritten und Beugungen, Alles folgte, was junge Beine hatte, ja ſelbſt ein paar Graubärte konnten nicht widerſtehen, ein Tanz¬ lebtag gieng los, wie ihn Dorf Robanus noch ſelten geſehen, die müden Thiere wurden jetzt aus Spielern Zuſchauer und unter behaglichem Gucken erlabten ſie mit kräftigen Methzügen die durſtige Kehle und die vielgebrauchten Glieder; der Drache ſoff beträchtlich.

„Wo ſteckt denn Alpin?“ fragte ein Burſche Sigu¬ nen, die theilnahmlos, gedankenvoll unter den Mädchen ſtand. „Weiß nicht,“ verſetzte ſie, „er wird beim Tiſch¬ zurichten helfen.“ — „Nun, komm' her, ſo tanz' mit mir,“ ſagte der Frager und bot ihr den Arm, bekam aber einen Korb und unter dem Vorwand, nach dem kleinen Schweſterchen ſehen zu müſſen, gieng ſie nach Hauſe. Auch Gwennywar hatte lang nach dem Ver¬ mißten umgeſchaut, jetzt aber vergaß das junge Queck¬ ſilber Alles im Arm ihres bewunderten Tänzers.

Die Greiſe, mit Ausnahme der erwähnten paar luſtigen alten Knaben, auch die Mehrzahl der Männer hatte ſich nach dem Ende der Aufführung verlaufen, und dieſe Müßigen hatten zuerſt wieder Zeit, des Gefangenen zu gedenken, den man unter Schützenfeſt, Morgenimbiß und Tanzſpiel faſt vergeſſen hatte. Der Druide, der ſonſt an Feſten beim Schauſtück auf ſeinem Ehrenſitze ſo behaglich lachend bis zum Schluß ver¬ weilte, wie wohl einſt der hohe Prieſter des Dionyſos auf ſeiner Marmorbank im Theater zu Athen, er war dießmal bald nach Beginn verſchwunden. Heimgekehrte fanden ſein Haus geſchloſſen. Es hieß, man habe die Gemeindeälteſten hineingehen ſehen. Man munkelte von einem unbekannten Etwas, das gegen den Erz¬ ketzer im Werk ſein müſſe. Was ſollte es mit ihm werden? Strafen bis zu einer gewiſſen Höhe zu ver¬ fügen, lag in der Macht des Oberhirten. Sollte aber — weiter gegangen werden, ſo war, wenn es ſich nicht um Kriegsgefangene handelte, aus denen das Loos die Opfer für Grippo beſtimmte, die Gemeinde zu befragen. Nun — es war Feſttag; man ſchlug ſich's aus dem Kopfe; es hatte ja weiter keine Eile, auf alle Fälle konnte es um den Sünder nicht viel Schade ſein, wenn er in ſeinem Käfig einige Tage oder Wochen tüchtig brummte.

Inzwiſchen waren vereinigte Kräfte längſt beſchäf¬ tigt, den Feſtſchmaus vorzubereiten. Tiſche und Bänke waren im nahen Haine ſchon aufgeſchlagen, Köche und Köchinnen an einer Reihe von Feuern in voller Thätig¬ keit. Wir glauben uns verpflichtet, den Speiszettel zu geben; menu dürfen wir ja nicht ſagen, die Pfahl¬ männer hätten ſich geſchämt, das wälſche Wort zu gebrauchen, wenn ſie es gekannt hätten, ſie verabſcheuten alle unnöthige Entlehnung aus fremden Sprachen. „Speiszettel“ iſt natürlich auch nur poetiſche Licenz; das Kunſtwerk der Kompoſition dieſes Schmauſes ſtand klar entfaltet nur vor dem Geiſte des Oberkochs Sidu¬ top, minder klar, in gewiſſem Helldunkel vor dem Innern ſeines Gefolges von Köchen und Köchinnen, und das Publikum befand ſich in blindem Autoritäts¬ glauben, man wartete, man vertraute unbedingt und dachte, es werde ſchon recht werden; nur Angus, der Druide, hatte durch Hülfe Urhixidur's einen hellen Ein¬ blick in das wohlgegliederte Ganze gewonnen. Dieſes Ganze überblicke man nun und man wird nicht mehr glauben, daß die Pfahlbewohner ſchlecht gegeſſen haben! Dieſe irrige Vorſtellung zu widerlegen, das iſt es, was wir für Pflicht halten, darum geben wir in formell präziſirter Ordnung hiemit die Gedankenreihe Sidutop's, wie ſich ſolche an jenem Abend in der Körperwelt verwirklichte. Um dieſen logiſchen Zu¬ ſammenhang nicht zu unterbrechen, laſſen wir die Beleuchtung einzelner Punkte, die vielleicht dem Leſer dunkel ſein dürften, in Anmerkungen folgen.

Zuvor iſt nur noch von der Beleuchtung zu melden. In dieſer Feſtnacht ſollte es nicht an den Pechfackeln genügen, die rings um die Tiſche, in hohe Pfähle eingelaſſen, ihr röthliches Licht verbreiteten; zwiſchen je zweien derſelben loderte in irdenem Becken eine zartere Flamme von Kienholz und an den Stämmen der nächſten Eichen hiengen Kränze von Schüſſelchen, worin ölgetränkte Döchte brannten. Knaben waren aufgeſtellt, ſorgſam dieſe dreierlei Lichtquellen zu unter¬ halten, deren Harzgerüche ſich angenehm mit dem Dufte miſchten, der aus den Kochkeſſeln emporſtieg. — Und nun mag denn die Beſchreibung ihres reichen Inhalts folgen.

Anmerkungen.

Ad I, 2. Daß die Menſchen der Steinzeit große Lieb¬ haber von Mark waren, geht aus der Menge geſpaltener Knochen hervor, die man in ihren Niederlaſſungen findet. In der Kunſt des Spaltens hatte zwar Jedermann Uebung, doch auch hier war bereits eine gewiſſe Theilung der Arbeit eingedrungen. So exakt, ſo glattweg verſtand es nicht Jeder zu machen, wie der Techniker in dieſem Fach, der Knochen¬ ſchlitzer, der hinten in der Feldküche ſchon ſeit ein paar Stunden ſeine Virtuoſität in dieſem Zweige der feineren Arbeit ent¬ faltete. Den Knochen ſenkrecht ſtellen, den Feuerſteinmeißel haarſcharf auf die Axe anſetzen, einen mathematiſch geraden Schlag mit dem Holzhammer darauf führen: es gieng wie gehext; wer ihm zuſah, konnte nur wünſchen, es möchten verwickelte politiſche Fragen einen ſolchen Schlitzkünſtler finden, wie es der wackere Meiſter Binuſchnidur war.

Ad I, 2, e. Elch oder Ellen (nicht: „Elenn“, noch weniger „Elend“; Ellen hieß Kraft, alſo: das Kraftthier, der beſonders ſtarke Hirſch) war nicht ſelten, obwohl weit ſeltener, als der gewöhnliche Hirſch und das Reh, die auf unſerer Liſte fehlen, weil ſie für ein Feſteſſen zu gewöhnliche Speiſe waren. Das Thier iſt von ochſenartig ſtarkem Leibe, auch der Geſchmack ſeines Fleiſches ſchwebt in einer feinen Mitte zwiſchen ochſen¬ haft und hirſchähnlich.

Ad I, 3. Die Beliebtheit des edlen Gerichts Kuttel¬ fleck erkennt der geneigte Leſer daraus, daß es nicht nur hier, ſondern auch unter II, 2, A, e, ferner II, 2, B, d auftritt. Eine der Gaſſen von Robanus hieß zu Ehren dem Hauſe, worin die Gekröſe kochfertig zubereitet wurden, Kuttelgaſſe. Starke Spuren dieſer Beliebtheit bemerkt man noch heutzutage bei den Enkeln der Pfahlbewohner jener Gegenden, wie ſich der Durchreiſende bei Leſung der Speiſezettel ſelbſt feinerer Garküchen überzeugen kann.

Ad I, 4. Das Früchte-Einmachen verſtand zwar auch die Hausfrau, aber auch in dieſem Gebiete gab es ſchon Techniker, gab es Fachmänner. Wir werden den Künſtler nennen, wenn unſere Erläuterungen erſt bei ſeinem Meiſter¬ werk angelangt ſein werden. Nicht genannt iſt die damals höchſt beliebte Speiſe Haſelnuß, denn ſie trat nicht eingemacht auf, ſondern wurde einfach im Naturzuſtand immer mit dem Brod aufgetragen und mit ihm gegeſſen, um ihm feineren Beiſchmack zu geben. — Eine Zeile ohne Eintheilungszeichen nennt als begleitendes Getränke des Voreſſens: Methbock. Es war ſehr ſtarker Doppelmeth, beſtimmt, in zierlichen Holz¬ kelchen zum Voreſſen nur genippt zu werden, um den Appetit zu ſchärfen; eine diätetiſche Bemeſſung, an die man ſich doch nicht ängſtlich zu halten pflegte.

Ad II, 1, d. e. Es mag Verwunderung erregen, daß außer Forellen und Aal keine Fiſche auftreten. Die Erklärung iſt einfach: die Pfahlbewohner aßen jahraus jahrein ſo viel Fiſche jeder Sorte, daß ſie bei Feſtmahlzeiten wenig Werth auf dieſe Speiſe legten. Nur die Forelle und der Aal ge¬ noſſen ein Vorrecht, jene nicht bloß wegen der Feinheit ihres Geſchmacks, ſondern wegen der großen Schwierigkeit, ſie zu fangen. Dieſes blitzſchnelle und höchſt vorſichtige Floßenthier ließ ſich ja durch die plumpe beinerne Angel nicht täuſchen, in die Reuſen, ſo grob wie ſie damals waren, äußerſt ſelten verlocken, gleich ſelten mit der Hand fangen, wenn ſie ſchlum¬ mernd in den Höhlungen am Ufer ſchwamm, und nur ab und zu gelang es einem ſehr geſchickten Schützen, — nicht, den Fiſch zu treffen, aber den Pfeil ſo unter ihm durchzu¬ ſchießen, daß er aus ſeinem Waldbach an's Ufer geſchnellt wurde. Den Aal mit Salbei umwickelt zu braten, war eine neue Erfindung und man wußte den Werth dieſer leckeren Zubereitung allerdings zu würdigen.

Ad II, 2, A, b, δ. Boragen: Borago officinalis, mit bläulichen Blumen, haarigen Blättern, jetzt faſt für Unkraut geltend, hat einen ſehr angenehm häringähnlichen Geſchmack. Durch ihren Genuß gaben ſich die Pfahlmänner die Vorahnung der Gaumenfreude, die der ihnen noch unbe¬ kannte Meerfiſch im eingepöckelten Zuſtande uns ſpäteren Geſchlechtern bereitet.

Ad II, 2, A, d, α. Es darf nicht unterdrückt werden, daß die Bohnen unentfaſert auf den Tiſch kamen. Die Schüſſeln mit dieſem Gerichte ſahen daher aus wie eine borſtige Perrücke. Pietät gegen die Altvordern hat dieſen Brauch bis heute in der bürgerlichen Küche jener Gauen fromm erhalten.

Ad II, 2, A, d, β. Erbſen mit Landjägern: Die Erbſen, wie man ſich denken kann, nicht zerrieben, große gelbe Gat¬ tung, hart wie Bleikugeln. Die Verdauung war eben eine vortreffliche. „Mit Landjägern.“ Der Verfaſſer bedarf Nach¬ ſicht. Dieſe Würſte hießen damals wegen ihrer gediegenen Härte Lederwürſte; er hat den modernen Namen vorgezogen, um dem Kenner das Objekt raſcher zu vergegenwärtigen. Der Urſprung der letzteren Benennung iſt von der Philologie noch nicht erforſcht. Schreibt man den Landjägern etwa beſonders gute Zähne zu? Oder vergleicht man die länglich hagere, flache Geſtalt der Wurſt mit der Dürrheit, welcher die Figur der Landjäger durch ihre Streifſtrapazen wohl häufig verfällt?

Ad II, 2, A, d, γ. Rüben mit Schübling. Schübling heute noch in ganz Süddeutſchland bekannte Wurſt, nahe Ver¬ wandte der Knackwurſt. Fiſchart beehrt ſie mit Aufführung, wo er Gargantua's Speiſekammer beſchreibt.

Ad II, 2, A, d, δ. Daß das beliebte Sauerkraut ſchon jenen Zeiten bekannt war, ergibt ſich keineswegs nur aus dem ſicheren Schluß, den man aus der Gemüthlichkeit der Zuſtände ziehen darf, ſondern auch aus verbürgter Ueber¬ lieferung. „Blunſe“: was wir jetzt Blutwurſt nennen, war unbekannt; in die Blutwurſt gehört außer Blut Gewürze mit Speckwürfeln; dieß wäre jenen körnigen Menſchen zu künſtlich erſchienen, auch wenn ſie Gewürze gekannt hätten. Die Blunſe, ein Darmhautrund einfach mit Blut gefüllt, entſprach beſſer der Biederkeit ihres Weſens. Doch verſchmähten ſie nicht, durch Hinzunahme geräucherten Murmelthierfleiſchs der Zunge gleichzeitig einen ſchärferen Reiz zu bieten.

Ad II, 2, B, a, δ. Geſulzte Spanſau: beſonders beliebt, hatte einen gebratenen Apfel zierlich im Maul ſtecken.

Ad II, 2, B, b, α. Wir haben nur hier die Brühe erwähnt, weil ſie bei dieſer Speiſe extrafein war, und fügen bei dieſer Gelegenheit eine ſprachliche Bemerkung bei. Wir ſagen jetzt Sauce, weil wir uns des guten Worts Brühe dadurch beraubt haben, daß wir es verächtlich von unſauberer Flüſſigkeit ge¬ brauchen. Dieſe Einſchränkung hatten ſich die Pfahlbewohner noch nicht beikommen laſſen, daher ſich auch nicht in die Lage gebracht, für ein ganz ausreichendes eigenes Wort ein Fremd¬ wort zu entlehnen.

Ad II, 2, B, b, β. Haſe, geſpickt. Es war nur Einer. Lampe war damals außerordentlich ſelten; er hatte zu viele Feinde, deren nicht die geringſten die Adler und Geier waren, die auch als Räuber der kleinen Lämmer den Hirten nicht wenig zu ſchaffen machten. Das Exemplar, in einer Schlinge gefangen, war etwas alt, deſto neuer die Kunſt des Spickens, die ſich am zähen Stoff ſiegreich bewährte. Der ſeltene Biſſen, der nicht für Alle ſein konnte, war den Gemeindeälteſten vorbehalten.

Ad II, 2, B, b, γ. Wir geſtehen, daß der Wiſentbraten, obwohl von einem Stier in den beſten Jahren, ziemlich hart war, allein das andere Fleiſch war nicht viel weicher. Die Pfahlbürger liebten das Weiche, Kätſchige nicht, die präch¬ tigen Zähne jener Geſchlechter hatten Jahrhunderte hindurch den ſchädlichen Einflüſſen der Seenebel bis dahin noch feſt widerſtanden und inſofern war Arthur's Behauptung in ſeiner Rede ein Vorgriff. Zu ββ iſt zu wiſſen, daß die Pfahlleute den Namen: Cotelette noch nicht kannten. Hat doch der Bericht¬ erſtatter mitzutheilen, daß manches Jahrtauſend ſpäter, näm¬ lich in ſeiner Knabenzeit, noch kein Menſch Cotelette, alle Welt nur Ripplein ſagte. Jenes waren nun freilich keine Ripplein, ſondern Rippen. Sie waren mit Speckſtückchen und Peterſilie höchſt appetitlich belegt, und wurden zuerſt nur als Schau¬ ſtücke, dann zerlegt zum praktiſchen Gebrauch ausgeſetzt. Der Wiſentſchwanz (γγ) galt als großer Leckerbiſſen; auf ein genuß¬ reiches Benagen folgte ein genußreicheres Ausſaugen. Das war denn natürlich nicht für Alle, ſondern Vorrecht des Druiden; dieß Hauptſtück wurde alſo ihm allein vorgeſetzt und kunſtgerecht machte er ſich an die Arbeit.

Ad II, 2, B, c, δ. Armer Arthur! Niemand gedachte deiner bei den zwei Schnepfen! So ſind die Menſchen! Wäh¬ rend der Geber im Gefängniß ſchmachtet, wird unter Scherzen ſeine Gabe herausgeknöchelt und mit Schmatzen von den Gewinnern verzehrt! Arthur hatte auch einige Pfeilſpitzen von Erz mitgebracht, in Robanus auf Schäfte geſetzt, war mit ein paar Burſchen auf den Schnepfenſtrich gegangen und hatte den einen Vogel durch den Kopf, den andern unter dem Flügel in die Seite getroffen. So etwas war mit Steinpfeilſpitzen begreiflicherweiſe nicht, aber auch ſo nur einem Falkenauge wie dem ſeinen und einer Hand ſo flink und zugleich ſo ſtet wie die ſeine möglich. Schnepfen wurden ſonſt, und natürlich ſchwer und ſelten genug, wie auch die Rebhühner, nur in Netzen gefangen.

Ad III, 2. „Schnitzli“ war ein Lieblingsgericht, wie ſchon früher angedeutet. Das Wort wurde in engerer und weiterer Bedeutung gebraucht, in jener bedeutete es Apfel¬ ſchnitze, gedämpft mit Speckwürfelchen, und ſo iſt der Ausdruck hier gemeint. Es darf nicht verſchwiegen werden, daß die Schnitze nicht geſchält waren. Auch dieſe Speiſe pflegen in Ehrfurcht vor alter Sitte heute noch die ſpäten Enkel der Pfahlbürger als Nachtiſch gern auf ihre Tafel zu ſetzen.

Ad III, 3, a. Riniturleckerli. Leckerli ſind die heute noch wohlbekannten Leb- oder Honigkuchen. Sie wurden beſonders ſchmackhaft in der Stadt Rinitur, dem jetzigen Baſel, bereitet. Die Pfahlniederlaſſungen waren nicht ſo außer Verkehr, daß nicht wandernde Händler ein Produkt der Küche, worin eine Gemeinde die andere überflügelt hatte, weit ringsum ver¬ breitet hätten. Bald aber wurde dieſes Backwerk nachgeahmt und der Name bezeichnete nicht mehr die Herkunft, nur die Güte.

Ad III, 3, b. Hutzelbrod. Welcher Kenner der deut¬ ſchen Literaturgeſchichte weiß nicht, daß Schiller noch in ſpäten Jahren dieß Gebäck aus gedörrten Birnen, Mehl, Cibeben, Mandeln von einer ſchwäbiſchen Köchin ſich bereiten ließ, Gäſten zu verſuchen gab und verlangte, daß ſie es loben? Man ſieht nun aus unſerem Berichte, daß es uralt iſt und ſich von jenen Gegenden über den Podamurſee nach Schwaben verbreitet haben muß. Die Stelle der Mandeln vertraten damals Haſelnüſſe, die der Cibeben Brombeeren.

Ad III, 3, c. „Wähen“: uralter Name für Kuchen; Ableitung dunkel.

Ad III, 3, e, α. Der Leſer hat wohl längſt die Frage auf den Lippen, wo denn das Zahmgeflügel bleibe? Hier, bei dieſem Gipfel der Küchenkunſt, bei der Paſtete, hat er die Antwort. Im Bauche dieſes Prachtgebäudes befanden ſich butterweich gebettet die Mäglein, Leberlein, Herzlein von Hühnern, Enten, Gänſen, nicht minder Flügel, Schlegel, Pfaffen¬ ſchnitze, und zwar vereinigt mit „Milken“ (was wir jetzt Brieschen nennen, die drüſenartigen Knollen am Halſe des Kalbs) und mit Mausſchlegeln. Mausbraten wird jetzt infolge thörichten Vorurtheils vernachläſſigt. Warum ſollte eine Maus unappetitlicher ſein als eine Ente, eine Sau? Mausfleiſch, insbeſondere Schlegelſtück, verbindet in feiner Einheit Wild¬ fleiſchgeſchmack mit dem zarten Geſchmacke des Nußkerns. Etwas ſalzig Prickelndes enthält dagegen der Eidechſenſchwanz, man möchte ſagen, er bewirke ein gewiſſes wuſeliges Gefühl auf der Zunge. — Zu β: „Form“, nämlich zu der plaſtiſchen Gruppe, welche den Deckel des reichen und wohlgefälligen Ganzen bildete, haben wir nur die Eine Bemerkung, und auch dieſe nur für Kenner der Kunſtgeſchichte: Die Styl¬ gebung des Künſtlers ſtand auf einer Stufe ganz parallel mit dem Style der Metopen von Selinunt.

Der Name des Künſtlers darf ſo wenig im Dunkel bleiben, als der des Kochs und des Knochenſpalters. Er hieß Schababerle und nannte ſich Hofzuckerbäcker. Es gab freilich in Robanus keinen Hof, aber der Mann ſchuf und bildete an feſtlichen Tagen für die Tafel des Druiden und dieſer ließ es gerne zu, daß er ſich darum den Titel beilegte. Es iſt nachzubringen, daß auch Sidutop auf denſelben Grund hin ähnlich verfuhr; er nannte ſich Hofkoch oder Hochwürd¬ licher Koch; den Knochenſpalter Binuſchnidur nicht zu vergeſſen: er betitelte ſich gern Hofknochſpalter oder Seiner Hochwürden Leibſchlitzer.

Zur beſtimmten Zeit erſchien pünktlich der Druide mit den Gemeindeälteſten und den Singknaben. Er lud die Gemeinde feierlich ein, ſeinen Hymnus nun vollſtimmig als Tiſchgebet zu ſingen, — nur das erſte der drei Glieder, wobei der einfacheren Melodie wegen die Vorſänger genügten. Die Muſiker waren ſchlecht¬ weg zu ſehr erſchöpft, das zweite und dritte Glied vorzutragen, und ohne ihre Mitwirkung war es un¬ möglich, dieſe kunſtreichen Gefüge mit ganzer Gemeinde zu ſingen. Alles Volk hatte ſich die alte Weiſe ſchnell wieder im Gedächtniß aufgefriſcht und mit wenig An¬ ſtoß wurde das ebenſo verſtändige als fromme Feſt¬ lied abgeſungen. Gern ſetzte man ſich jetzt und hob zum leckeren Mahle die Hände.

Wir überlaſſen nun die thatluſtige Geſellſchaft im Glanze dreifacher Beleuchtung dem Genuſſe dieſer Herr¬ lichkeiten. Es iſt luſtig, im grünen Haine umſtrahlt von feenhaftem Lichte zu ſpeiſen, und unſere Pfahl¬ männer bedrängte es wenig, daß die drei langen Tafeln eigentlich keine Tafeln, ſondern aus querge¬ legten Prügeln nicht allzu eben hergeſtellte Flächen waren; lagen doch Baſtdecken darüber gebreitet, welche das ſo ziemlich ausgliechen und den Schüſſeln einige Standfeſtigkeit gönnten. Nur die Männer ſehen wir vereinigt; das Frauenvolk mußte zu Hauſe bleiben; ihnen wurden je nach einem Gang des Feſtſchmauſes die übrig gebliebenen Brocken zugetragen, woraus ſich denn auch die Frage beantwortet, ob denn der Speis¬ zettel für die bloße Hälfte der Gemeinde nicht zu reich¬ lich ſei. Die ſchönere ſaß in den geräumigeren Häuſern des Dorfes zuſammen, unter heiteren Geſprächen auf die willkommenen Abhübe wartend, und zwar an ſolchen Abenden beim Thee. Chineſiſcher war das frei¬ lich nicht, vielmehr ein Sud aus Schlüſſelblumen-, Holder- und Schlehblüte, der mit Meth ausreichend verſüßt wurde. Da war denn der Genuß der ſchwatzen¬ den Zunge faſt gleich hoch geſchätzt, wie der ſchmecken¬ den, das Geſpräch fiel ſchnell auf dankbare Stoffe, wie die halb bekannten, halb geahnten Vorgänge in Odgal's Haus, Sigune, Alpin, der eingethürmte Fremdling, und man kann ſich denken, daß ſchnell genug der Mythus ſich beeilte, aus dem Einfachen und dem Dunklen ſein buntes und glänzendes Gewebe zu ſpinnen. In einem dieſer Theezirkel erwartete man vergeblich die Nachbarin Sigune. Eine Frau gieng in ihr Haus, ſie herbeizuholen, und fand ſie mit Packen beſchäftigt; ſie wickelte eben einige Speiſen: Schinken, Wurſt, Brod mit einer wohlgepfropften Holzflaſche zu einem Päckchen zuſammen. „Was machſt?“ ſagte die Nachbarin, „was packſt da?“ — „Es iſt für Alpin,“ erwiderte ſie, „der morgen weit hin¬ aus in den Wald gehen muß nach einem verlaufenen Rind ſuchen, auch nach den Wolfsgruben ſehen will, ob keiner ſich gefangen hat.“ Auf die Einladung, gleich zur Geſellſchaft mitzugehen, ſagte ſie mit be¬ fangener Stimme, das Kleine ſei ſo unruhig, ſie fürchte, der Scharlach breche aus; wenn das Kind ruhig werde und ordentlich ſchlafe, komme ſie wohl nach. Mit einem fragenden Blick entfernte ſich die Nachbars¬ frau. — Wer nicht nachkam, war Sigune.

Bei den Männern draußen kam über der ernſteren ſächlichen Thätigkeit nur langſam das Geſpräch in Fluß; erſt als man beim Mittelpunkte, ja eigentlich erſt als man bei deſſen zweitem Abſchnitt, dem Braten¬ ſtadium, angekommen, wurde es warm und lebhaft, dann aber ſchnell anwachſend ſo mächtig laut wie die brüllende See; denn die Pfahlbewohner hatten gar kräftige Stimmen; man hätte ſie Luftſtimmen heißen können, weil ſie in der That für geſchloſſene Räume nicht angethan waren; ſprachen hier auch nur Zwei oder Drei, ſo hätte ein Menſchenkind unſerer Zeit mit ſeinem gezähmten Organ nicht mehr daneben auf¬ kommen können und bei dem bloßen Anhören der tief geholten Rachentöne einen Huſtenanfall erlitten. Die Getränke thaten das Ihrige, die Seelen und Kehlen zu befeuern, und da jegliches Ding, das ſich ohne Einhalt ſteigert, einen Grad erreichen muß, wo es umſpringt und überſchlägt, ſo trat nun eine Erſchei¬ nung ein, die wir am paſſendſten ſchildern, wenn wir am Bilde von der bewegten See feſthalten.

Wenn man dem Spiele der Meereswogen zuſchaut, ſo wird das Auge beſonders von der Art gefeſſelt, wie ſie, auf ihrer Höhe angekommen, ſich auflöſen. Die Welle hat zuerſt einfache ſtumpfe Kegelform, dann wächſt ſie auf der Seite, woher der Wind weht oder die Flutbewegung geht, zu einem Schwanenhals an und bildet auf der entgegengeſetzten eine Hohlkehle; jetzt, wenn ſie reif iſt, fällt der Kamm des Halſes ſchäumend über dieſe Hohlkehle herunter und die furcht¬ bare Tönewelt eines Seeſturms rührt nicht zum ge¬ ringſten Theile von dem Donner dieſer niederbrauſen¬ den Waſſerfälle. Die Auflöſung der Wogen beginnt bald an einer Stelle, die dem Auge des Zuſchauers ſo entfernt liegt, daß ſie ihm als das Ende erſcheint, bald in der Mitte, bald aber auch an zwei Enden und ſo, daß die Bewegungen des Zerſchäumens nach der Mitte zugehen und hier zuſammentreffen.

So nun begann am einen Ende des mittleren der drei Tiſche, an welche die Geſellſchaft vertheilt war, das Geſpräch der Männer, auf der Höhe ſeiner Kraft angekommen, ſich in eine Kraftäußerung anderer und zwar jener thätigen Art aufzulöſen, welche wir durch das Wort Keilerei zu bezeichnen pflegen; gleichzeitig nahm derſelbe Umſprung ſeinen Ausgang am andern Ende, beide Bewegungen wälzten ſich fort nach der Mitte, wo der Druide ſaß und neben ihm die zwei Barden die Ehrenplätze einnahmen, und rießen auch dieſe würdigen Perſonen in ihre Wirbel. Die Urſache Viſcher, Auch Einer. I. 24 des Umſprungs war eine andere am obern, eine andere am untern Ende. An jener Stelle hatte ſich ein Geſpräch über den Werth der beiden Hymnen zum Zank erhitzt. Dort ſaß Gwalchmai, den wir bereits als ein Mitglied jenes Kreiſes kennen, welcher vom Druiden die Einladung der zwei Barden von Turik erwirkte. Er kam mit einem Normalhuſter, der ihm gegenüberſaß, einem alten, aber heftigen Manne, in Streit über den Hochgeſang Kullur's. Dieß war Mor¬ bihan, den wir als einen der Zeugen wider Arthur ſchon im Hauſe des Druiden gefunden haben. Der¬ ſelbe nahm ſich eifrig des dreigliedrigen Dichtwerks von Angus an und ließ ſich von der Leidenſchaft hin¬ reißen, ſeinen Gegner einen Narren und Schwindel¬ kopf zu ſchelten, Gwalchmai gab es heim mit: lang¬ weiliger und doch dazu giftiger Normalhuſter. Dieſes Wort, das wir bisher ohne Fährde gebraucht haben, war in der damaligen Gegenwart ein gar hartes und hatte oft genug die Loſung zu Schlägereien gegeben; der Beleidigte ballte die Fauſt und ſchlug den Gegner derb über den Kopf, der war nicht faul und gab es mit einer Maulſchelle heim. Die Zwei ſaßen ſich ſchief gegenüber; nun wollte es das Unglück, daß neben Morbihan Griffith ſaß, ebenfalls einer aus jener Gruppe, die wir als eine Art Linke bezeichnen, und wiederum dieſem ſchief gegenüber Avagddu, ein Mann der Partei, die wir nun folgerichtig als Rechte be¬ ſtimmen dürfen; wir werden ihn wie Morbihan in unſerer Geſchichte noch weiterhin betheiligt finden. Dieſe Zwei hatten ſich über die Rede Kallar's ereifert, Griffith hatte ihn einen zweiten Merlin genannt, was Avagddu ſo empörte, daß er den Barden einen tuck¬ mäuſeriſchen Grippodiener ſchimpfte, hier war der Mann der Linken der zornigere Theil, ſchlug mit der knochigen Fauſt hinüber und Avagddu blieb den Schlag nicht ſchuldig. Nun hatte es aber bei dieſer Aktion zweier Paare, die ſich über's Kreuz ſchlugen, nicht ſein Bewenden, die Nachbarn wollten zuerſt Einhalt thun, bekamen dabei Püffe weg, wurden darüber aus Friedensſtiftern Mitprügler und ſo lief es denn fort wie der ununterbrochene Schaumſtreifen der überſtür¬ zenden Woge.

Am andern Ende war der Urſprung deſſelben Aufruhrs nicht ebenſo geiſtiger Art. Hier war einem biedern Holzhauer ein Unſchick begegnet. Wir müſſen eine kulturhiſtoriſche Bemerkung voranſchicken. Das Fleiſch wurde zerſchnitten aufgeſetzt. Es gab ja, wie wir längſt wiſſen, keine ordentlichen Meſſer und von faſſenden Gabeln konnte ohnedieß nicht die Rede ſein. Ein Vorſchneider nahm in der Küche die Zerlegung vor mit einer der äußerſt ſeltenen Klingen, die beim Zerſchlagen des Feuerſteins lang und ſcharf genug ausgefallen war, um dieß Geſchäft damit zu verſehen; auch ſo bedurfte es noch beſonderer Kunſt und demnach gab es denn auch in dieſem Ge¬ biete Techniker. Auf großen Holztafeln wurde die Flucht der Vorſchneidarbeit aufgeſetzt und jeder Gaſt nahm ſich ſeinen Biſſen mit dem Naturwerkzeuge der Hand. Löffel aber gab es, aus Horn und feinem Holze gar nicht übel geſchnitzt, wiewohl etwas groß. Man bedurfte ſie doch zu Suppe und Gemüs; ge¬ wöhnlich holte ſich Jeder ſeinen Schub aus der ge¬ meinſchaftlichen Schüſſel und führte ihn geradlinig zu Munde. Bei Feſtſchmäuſen aber hatte ausnahmsweiſe, um die würzreiche Brühe, die zu den auserleſenen Fleiſchſpeiſen gehörte, mit Ruhe und Verſtand genießen zu können, auch der Einzelne ſeinen Teller, d. h. ſeine mit ſchwerer Schnitzkunſt erträglich konkav ge¬ bildete Holzſcheibe. Das Abtropfen des Fetts, wenn der Eſſer ſeinen Biſſen aus der gemeinſchaftlichen Schüſſel zum Mund herüberhob, hatte zu dieſer Neue¬ rung den Anlaß gegeben. Nun aber kam es überdieß auf, daß man ſich auch den Fleiſchbrocken erſt auf eine eigene kleinere Holzplatte nahm und nach per¬ ſönlichem Geſchmack noch etwas mehr in's Spezielle bearbeitete, als der vielbeſchäftigte Vorſchneider es ge¬ than. Dieß geſchah mit dem Steinmeißel, den Jeder ſich mitbrachte. Ueber das Verfahren haben wir unſern modernen Leſer bereits aufgeklärt: das Werkzeug wurde am Hirſchhorngriff gefaßt, auf das Fleiſchſtück aufgeſetzt und die Hand war hart genug, um als Hammer zu dienen.

Leicht wird man jetzt den Zufall begreifen, der dem guten Holzhauer begegnete. Seine ſchwere Fauſt ſchlug etwas zu ſtark, ſtieß Meißel und Fleiſchklumpen über den Teller hinaus und die Brühe ſpritzte dem Nachbar Zimmermann in's Geſicht. Der fuhr auf und ſchrie: „Kaib!“.

Der reißend ſchnelle Hergang muß einen Augen¬ blick mit einer erläuternden Bemerkung unterbrochen werden, die der Leſer billig erwartet. Das Wort Kaib war Entſtellung eines hohen Ehrennamens. Der oberſte Druide hieß, wie man ſich erinnert, Coibhi- Druid, Druidenhaupt. Es kam auf, dieß Wort ironiſch anzuwenden, ſo daß es das Gegentheil ſeines Sinns bezeichnete; um den Frevel zu mindern, ſprach man es unrichtig aus, wie wir heute noch mit Wörtern heiligen Sinns verfahren, wenn wir ſie zu Fluch oder Schimpf mißbrauchen. Man begreift, daß es in einer Zeit, wo dieſer ſein Urſprung noch bekannt war, für ein ſehr ſtarkes Scheltwort galt. Kein Wunder denn, daß dem beſpritzten Zimmermann zu der Brühe als¬ bald noch eine Ohrfeige in's Geſicht flog. Des Zim¬ mermanns nahm ſich thatkräftig der Nachbar Fleiſcher an, des Holzſchlägers der nicht ſo leibſtarke, aber behende Schneider und das Weitere ergibt ſich durch Vergleichung mit dem Hergang am andern Ende: die Handlung war im Gang und bewegte ſich mächtig in der entgegengeſetzten Richtung.

Wir können alſo ſagen: die Wogenſchäumung gieng von zwei Polen aus, dort einem idealen, hier einem realen. Noch ehe aber dieſe zwei Sturzbewegungen die Mitte erreicht hatten, wurden ſie durch zuwachſende ſeitliche Strömungen noch weſentlich verſtärkt. An dem einen der zwei übrigen Tiſche ſaßen die ledigen Burſche. Sie waren bereits nicht beſonders nüchtern zum Schmauſe gekommen und hatten ſich dennoch den Meth und Obſt¬ ſuſer tüchtig ſchmecken laſſen. Die Unterhaltung galt den Ereigniſſen des Schützenfeſtes, den beſten Schüſſen, den Gewinnen. Manches Hoch wurde ausgebracht, man rühmte ſich gegenſeitig in blühenden Trinkſprüchen; das Andenken ſagenhafter Schützen aus der Vorzeit wurde gefeiert, in deren Ruhm die ſpäten Enkel gerne ſich ſonnten. Aber man neckte ſich auch mit verfehlten Schüſſen und der Neid um glückliche gloſtete als ver¬ borgenes Feuer in manchen Gemüthern. Dabei ent¬ zündete ſich anderweitiger Brennſtoff: Eiferſucht um Mädel, die unter der Decke glimmte und gelegentlich zum Ausbruch kam. Einer der Burſche, Dubrach mit Namen, hatte gar ungern geſehen, wie der Tanzdichter Hopp-Hoppodur die reizende Gwennywar zum Tanz aufzog, denn ſie war ſeine Flamme. Der heitere Künſtler hatte ſich als Junggeſelle zu den Burſchen geſetzt, obwohl er um etliche Jahre über ſie hinaus war. Dubrach fieng an, mit Scherznamen wie Tän¬ zerling, Hüpfmeiſter, Flederwiſch herauszurücken, bei letzterem Wort ſprang der behende Mann auf, war mit einem Satz über dem Tiſch, mit einer flinken Schwenkung ſaß er dem breiten Spötter auf den Schultern, hatte die Hände an ſeinen Ohren, und zog und zwickte ihn ſcharf in die Läppchen. Man lachte, aber es blieb nicht lang beim Scherz, Dubrach wurde wild, da er den feſteingeklemmten Reiter nicht abzuſchütteln vermochte, fand Bundesgenoſſen, andere ſprangen dem Tänzer bei, die Aufregung pflanzte ſich auf die Uebrigen fort, es gab ein Gezerre und ſchnell gieng der Spaß in Ernſt, in Thaten über. Nun brach es aber auch hier noch auf einem zweiten Punkte los. Zwei Jägdler, ſchon bejahrtere Hageſtolze, die ſich aber ebenfalls zu den Burſchen geſetzt hatten, er¬ eiferten ſich in einem Geſpräch über die Frage, was als weſentliches Merkmal der Hirſchloſung zu beſtim¬ men ſei. Der rothhaarige Caractac behauptete, das weſentliche Kennzeichen ſei die Geſtalt, beſtehend in einer Reihe verbundener nußförmig runder Körper, wogegen der ſpitznaſige, ſchwarze Llywelin feſthielt, das wichtigere Merkmal ſei der weißliche Schleim, womit dieſes Gebilde netzartig wie mit Spinnwebe überzogen ſei. Man ſieht, es war eigentlich ein Gegen¬ ſatz von plaſtiſcher und maleriſcher, oder eigentlich zeichneriſcher Auffaſſung. Da Keiner den Andern über¬ zeugte und Keiner nachgab, ſo war der Streit zwiſchen dem Plaſtiker und dem Pittoresken oder Skizziſten bald nahe daran, zu ſchließen wie der Disput der Völker zu ſchließen pflegt, wenn die Gründe und Gegengründe erſchöpft ſind. Auf dieſem Punkte ſtanden denn eben die beiden Gruppen, als das Brauſen der Schlacht am mittleren Tiſch anhub. Beide vergaßen augen¬ blicklich den eigenen Spahn, dort verlor der Reiter den Schluß, ſprang ab, hinüber mitten in's Gewühl, nicht minder beeilten ſich die Nächſten, die geballte Kraft vielmehr dorthin zu entladen, die zwei Jägdler machten es ebenſo, dann nacheinander, wie Eiſen vom Magnet angezogen, flogen ſämmtliche jugendliche An¬ ſaßen dieſer Tafel ebenfalls nach der Mitte hinüber und ſchlugen blind darauf, wo es nur hingieng.

Am dritten Tiſch ſaßen Verheirathete, ſo viel ihrer am mittleren Tiſche nicht Platz hatten, ältere, jüngere durcheinander. Hier hatten ſich, kühn genug, einige Stimmen des Mitleids mit Arthur vernehmen laſſen; zuerſt der verſtändige Maſſikomur, der Finder der ur¬ alten Pfahlzeitreſte im Seegrund, hatte es gewagt, den vermeſſenen Redner mit ſeiner Jugend zu ent¬ ſchuldigen; er hatte in ein Weſpenneſt geſtochen, eine milde Rede hatte eine wilde, eine wilde eine wildere gegeben und ſo ſtand auch hier Alles in Feuer und Flammen, als der Krieg am mittleren Tiſch ausbrach und ſchnell den zweiten in ſeinen Krater hineinrieß. Da war denn auch für Geſetztere kein Widerſtehen mehr und in wenigen Augenblicken die ganze Geſell¬ ſchaft aller drei Tiſche nur ein ungeheurer Knäuel wild bewegter, klopfender und klatſchender Glieder, worin eine deutliche Form, ein deutlicher Ton nicht mehr zu unterſcheiden blieb. Man ſah gehobene Arme, man ſah auftauchende Köpfe, in der Luft baumelnde Beine, man ſah breite Rücken und darüber dreſchende Fäuſte, aber jegliches Gebilde verſchwand blitzſchnell vor dem ſchwindelnden Auge, das in die Schlünde der Charybdis zu ſehen glaubte.

„Weſſen Auge? Da gab es ja keinen Zuſchauer!“ O ja, doch! — Wir haben noch keinen Augenblick gefunden, des Näheren zu erzählen, wie die Wirbel der Doppelbewegung am mittleren Tiſche nun deſſen Mitte ergriffen, wo zwiſchen den zwei Barden der Druide ſaß. Der würdige Mann war nicht ſo über¬ zart, nicht gegenzuwirken, als er von links und rechts Püffe erhielt; in der That erfreute ſich jenes ganze Zeitalter noch eines hinreichend friſchen Naturſinnes, um es nicht gar ſo fürchterlich zu finden, wenn ein Druide oder Barde einmal in die Wechſelwirkungen einer Prügelei hineingeriſſen wurde. Es konnte als Zufall gelten, daß der Barde Kullur einen ſeiner erſten Hiebe zu fühlen bekam, dieſer jedoch nahm es — aus Irrthum oder nicht, bleibe dahingeſtellt — als Ab¬ ſicht, zog mit der gedrungenen Kraft ſeiner kurzen, ſtämmigen Glieder den großen, etwas fetten und eben nicht abgehärteten Mann über die Bank herüber und bearbeitete gründlich ſeinen breiten Rücken, gründlicher ſeinen fetten Sitzmuskel. Es geſchah eigentlich nicht aus Ummuth wegen der Hymnenkonkurrenz, vielmehr im Grund einfach, weil er ihn und ſeinesgleichen überhaupt nicht leiden konnte. Des Weiteren aber verſchwanden Beide in die allgemeinen Wogen des Getümmels und waren als einzelne Wellen nicht mehr zu unterſcheiden. Anders der Barde Kallar. Er wußte ſich mit großer Gewandtheit nach den erſten Zerrungen und Stößen aus dem Gewirre zu entwinden, beiſeite zu treten, ſtand, da Niemand Zeit hatte, ihn zu bemerken, ganz ruhig an einem Eichſtamm und beobachtete mit über¬ geſchlagenen Armen, gelaſſen lächelnden Lippen das Schauſpiel wie ein merkwürdiges Naturereigniß. Das iſt die Ruhe, welche die Wiſſenſchaft gibt! Er genoß ſie rein, wolkenlos, ohne den geringſten Verdruß über das heißere Blut ſeines Collegen.

Jedes Drama hat ſein Anſteigen, ſeine höchſte Verwicklung, aber auch ſeinen Ablauf, ſeinen Schluß. Die Kämpfer ſättigten ſich, wurden müde, die Schläge fielen ſeltener, Ausruf und Schrei begann ſich zu legen und endlich trat Meeresſtille ein.

Koch, Knochenſchlitzer, Vorſchneider mit ihren Ge¬ hülfen traten jetzt aus der Schußweite der Küche her¬ vor; ſie hatten ein ſolches Schauſpiel nicht zum erſten Mal geſehen und beeilten ſich nun, die zerzauſte Matte wieder zu ordnen, die zerbrochenen Schüſſeln und Krüge wegzunehmen, neue aufzutragen, inzwiſchen ver¬ ſchnauften die Kämpfer und ſetzten ſich dann geruhig wieder an ihre Plätze. Sie hatten eine Erfriſchung genoſſen, die zum jährlichen großen Opferſchmaus in Wahrheit niemals fehlen durfte. Wer möchte ſie ver¬ dammen? Iſt nicht das Eſſen eine träge Art von Genuß, der es gar wohl anſteht, in einer Beigabe mannhafter und aktiv bewegter Art ihre Ergänzung, ihren höheren Schmuck zu finden? Auch waren ſich die Pfahlbewohner wohl bewußt, daß dieſer bewegungs¬ reiche ornamentive Zuſatz zugleich ein Erſatz ſei für eine Einrichtung, die ihnen fehlte: gymnaſtiſche Uebung; ihr Speiſeplatz wurde ſo ihr Turnplatz; ihre Körper, eckig und ſchwerfällig von harter Arbeit, wurden durch dieſe Knetungen (jetzt: massage) geſchmeidigt; die Schlägerei hatte eine muskelbildende — ſage griechiſch: myopla¬ ſtiſche — nebenbei zu erwähnen auch eine entſchieden ver¬ dauungsfördernde Wirkung; man darf hinzuſetzen: ſie vertrat durch den geſunden Schweiß, den ſie mit ſich brachte, die Stelle von römiſch-iriſchen Bädern, welche die Pfahlmänner noch entbehrten; ſie badeten in ihren Seen, aber der Menſch bedarf von Zeit zu Zeit auch ein Dampfbad. Ja ungleich Höheres noch dürfen wir behaupten: die Wirkung war auch eine ſeelenbildende, denn ein gewiſſer ſanfter Friede, ein calmo di mare pflegte nach dieſen Stürmen auch auf die Gemüther ſich zu ſenken, und dagegen kamen ein paar Schrammen und Beulen doch wirklich nicht in Anſchlag. Unbe¬ dingt war freilich ſolcher Ruhe des Meeres nicht zu trauen. Oft folgt ja auf einen Sturm ganz uner¬ wartet ein zweiter; eine müde, ſcheinbar erſtickte Granatkugel fährt oft noch einmal empor, zerplatzt und tödtet rings, was ihr begegnet. Nicht bei allen Mitgliedern der Geſellſchaft hatte ſich Einnahme und Ausgabe in der Prügelrechnung befriedigend ausge¬ glichen. Wer konnte wiſſen, ob es nicht da und dort unter der Aſche noch unheimlich nachglimme!

Vorerſt ſollte ſich zeigen, daß dieß wenigſtens beim Druiden der Fall war.

Körperlich war zwar auch ihm die Motion im Allgemeinen ganz gut bekommen. Wir wollen nur verrathen, was wir bisher noch rückſichtsvoll verſchwiegen haben: ſein letzter war nicht ſo muſterhaft verlaufen, wie es für einen voranleuchtenden Druiden ſich ziemte; er hatte ihm einen rheumatiſch krummen Hals zurück¬ gelaſſen. Die Durcharbeitung, die gründliche Walkung hatte ihn jetzt kurirt: ſein Kopf ſtand wieder gerade auf ſeinem Rumpf. Aber ſein Inneres war nicht gerade, nicht ſtill und weich geworden. Er hatte vor der motoriſchen Epiſode wenig geſprochen, ſtarr vor ſich hin geſehen; jetzt, obwohl er die paſſive und aktive Theilnahme an der Kraftäußerung der Gemeinde im Ganzen als eine wohlthuende nachfühlte, verhielt es ſich doch anders mit einem Bruchſtück derſelben: im allge¬ meinen Durcheinander hatte es ſich doch ſeiner Wahr¬ nehmung nicht entzogen, wer es war, der ihm auf ſeine Sitzgegend ſo tüchtig aufmaß; das brannte nun empfindlich nach, eine prickelnde Glut ſtieg aus dem untern Theil ſeines Organismus empor und traf oben, in Herz und Hirn, mit dem verhalten gährenden Grolle zuſammen. „Wartet, ihr Barden,“ dachte er, „Schlag gegen Schlag! Kann ich euch nicht treffen, euern Freund, euern Geſinnungsgenoſſen werde ich zu erreichen wiſſen!“ Er ſchwieg, bis Alles wieder ſaß; er ſelber zog vor — wie ihm dieß ohnedem der eben bemerklich gemachte Zuſtand der Baſis ſeiner Perſönlichkeit anrieth — ſich nicht niederzulaſſen. So ſtand er, nicht ſchmun¬ zelnd wie ſonſt. Die kleinen Augen waren in die Höhlen zurückgeſunken, erſt wie erloſchen, dann fiengen ſie an, ſich krebsaugenartig hervorzutreiben und wieder zu funkeln. Die Haarſtränge, die von hinten über ſeine Glatze herübergezogen und feſtgeklebt waren, hatten ſich losgemacht und ragten unter der hohen Pelzmütze, die nach den Körperübungen Morbihan wieder aufgeleſen und ihm aufgeſetzt hatte, lang und fetzig, ein verrückter Zackenkranz, hervor. Er hatte ſich das große Trinkhorn mit Methbock füllen und reichen laſſen; es war ein altes Erbſtück der Gemeinde aus der Stirnwaffe eines Urs, das an hohen Feſten umgieng. Er hob es, er rief: „Der großen Göttin!“ ſtieß ringsum an und that einen tiefen Trunk. „Den zweiten dem großen, finſteren und heilig zu ſcheuenden Urwurm Grippo!“ Er that einen zweiten, noch tieferen Zug, reichte das Horn weiter und ſah dann, als ſtörte ihn etwas im Fortſprechen, hinter ſich nach der Feld¬ küche. Hier gab es eine Bewegung, der Koch Sidutop kam jetzt herbei und flüſterte ihm etwas in's Ohr. „Er komme und melde!“ ſagte Angus, der Koch eilte zurück und gleich darauf trat ein Mann vor, todes¬ bleich, zitternd an allen Gliedern, in voller Bewaffnung, der Speer ſchwankte hin und her in ſeiner ſchlottern¬ den Rechten. „Sprich!“ befahl Angus. Es war einer der zwei Wächter an Arthur's Gefängniß. Er ſtammelte daher: „Seit einer ſtarken Stunde — dort — unten — oben — neben — in den Lüften — wo? was? ein Ton — Töne — entſetzlich — ein Fauchen — Pruſten — Schnarren — Rumpeln — Krähen — lautes Heulen — Brüllen — dumpfes Murren — o! o! au!“ Die Sprache verſagte ihm, er taumelte an einen Eichenſtamm, preßte den Rücken daran und hielt mühſam ſo die lummelnden Glieder aufrecht. Einige kritiſche Augen meinten zu bemerken, es ſei nicht bloß Entſetzen und Angſt, was ſeine Organe lähme. Der Druide ließ dieſen Zweiflern keine Zeit zu näherer Prüfung. Er richtete ſich ſteiler auf und begann feierlich:

„Ihr habt es gehört. Die finſtere Gottheit zürnt, verlangt ihr Recht, ſchwebt grollend um den Kerker des Frevlers! Der gewaltige, dunkle Grippo hat zu lang ein Menſchenopfer entbehrt. Darum hat er unſer Böcklein verſchmäht. Wunderbares Wehen und Rauſchen habe ich verſpürt, Geiſterſtimmen habe ich vernommen heut Abend im heiligen Innerſten des Haines. ‚Geuß mich mit Sünderblut!‘ rief hohler Tiefton aus den Aeſten des Räthſelgebildes. ‚Verſöhne ihn!‘ liſpelte es aus zitterndem Birkenlaub. Fromme Mitheiden! ein Unheiliger, ein Götterfeind, ein Läſterer weilt in unſerer Mitte. Ihr kennt mich, ihr wißt, ich bin eigentlich ein Mann der Billigkeit. Ich laſſe der denkenden Vernunft einen Spielraum. Zweifel iſt bis an ge¬ wiſſe Grenzen erlaubt. Wir haben Köpfe in der Ge¬ meinde, welche an den heiligen Zahlen fünfunddreißig und neunundvierzig zu rütteln wagen, betreffend die Feen der Göttin Selinur und die Zwerggeiſter des Grippo. Ich habe dieſe Grübler nie verfolgt, nur ſanft gewarnt. Ich ſelbſt habe mich durch Zweifel zum Glauben durchgekämpft. Aber zu viel iſt zu viel. Es darf nicht an den Kern, an die Wurzel, nicht an die Hauptkapitel gehen. Dieſer Fremdling hat aber unſere allerheiligſte Religion in ihren Grund¬ wahrheiten verſpottet, ſchon ehe er in die wildfrechen öffentlichen Reden ausbrach. Er hat unſere ehrwür¬ dige, hochwichtige Betuchungs- und Ritzungsfeier belacht; er hat giftſcharfe Worte fallen laſſen, dahin zielend, daß unſer Glaube keine Kraft mehr habe, die Völker zu erziehen; ſie ſind mir von treuen Seelen hinter¬ bracht worden. Ich weiß mehr: er hat einem ehr¬ ſamen Jüngling der Gemeinde nach dem Leben geſtrebt in hölliſcher Eiferſucht, da er eine Tochter unſerer Ge¬ meinde zu verführen, zu entführen trachtete, die dieſer edle, gottesfürchtige Sohn Odgal's lieb hat und freien will.“ —

Man ſchaute umher, Aller Augen ſuchten Alpin. Stimmen ließen ſich hören: „Wo iſt er?“ Die ledigen Burſche riefen: „Er fehlt ſchon den ganzen Abend.“ — „Ja, ſeit dem Feſtſchießen ſchon.“ — „Halt, er wird ermordet ſein!“ rief eine ſpitze Stimme aus der Männer¬ ſchaar. Ein Murren, ein Flüſtern gieng durch die Verſammelten, das ſich zu tumultuariſcher Unruhe ſteigerte. Vergebens rief Odgal: „Mein Sohn iſt ge¬ ſund und wohl vom Schützenfeſt zurückgekommen und hat zu Hauſe gegeſſen um Mittag; wer ſollte ihn denn in der Zwiſchenzeit ermordet haben, Arthur iſt ja gefangen!“ — „Der Gauner kann verborgene Helfershelfer haben,“ ſchrie eine heiſere alte Kehle. Kurzes allgemeines Stillſchweigen, dann neues Flüſtern, dumpfer, dunkler, unheimlicher als das vorige; Wechſel¬ blicke des Verdachts, gehäſſige Aufregung von Nachbar gegen Nachbar, anzügliche Reden unter einander, Alles zu einem Getöſe anſchwellend, worin die Mahnungen einiger Nüchternen, namentlich der Barden, man ſolle doch erſt nach dem Vermißten ſuchen gehen, rein über¬ hört wurden. Ein ruhiger Zuſchauer hätte bemerken können, daß eine zuſammenhaltende Anzahl von Hetzern geſchäftig war, zu ſchüren und durch wiederholte Aus¬ rufe: „Mörder! Mörder!“ die aufgeſcheuchte Phantaſie noch wilder in das dunkle Bild eines vorgeſtellten Verbrechens, einer geheimen, ſchleichenden, böſen Macht hineinzuverwickeln. Schon fiengen die Vernünftigeren an, ſelbſt beirrt zu werden, ſonſt hätte ſich doch müſſen eine Minderheit zuſammenthun, die ſtark genug war, durchzuſetzen, was die Barden verlangt hatten: daß nach Alpin geſucht werde.

Es war der Druide, dem es gelang, mit gebiete¬ riſchem Befehl ſich eine Stille zu erzwingen. „Viel¬ leicht auch Mörder!“ rief er, „aber er iſt gerichtet auch ohne das! Er hat in ſeiner ſchamlos frechen Rede, den heiligen Wagſtein ſchändend, indem er ihn zu ſeiner Kanzel machte, unſere Obergöttin zwar gelten laſſen, aber nur in bedenklichem, hinterhältiſchem Sinn. Den furchtbaren Grippo hat er geleugnet. Die Lehre vom unbekannten Gott hat er wahnſinnig ausgedeutet, ſich vermeſſen, uns eine undenkbare neue Gottheit auf¬ drängen zu wollen. Und das Abſcheulichſte: wißt ihr noch, was er geſprochen von drohendem Ueberfall fremden Volkes, das unſere Hütten plündern, ſengen, unſere Kinder niedermetzeln, unſere Weiber und Töchter ſchänden, in Gefangenſchaft führen werde? Da ſprach Viſcher, Auch Einer. I. 25 er von Widerſtand durch Menſchenkraft ohne Grippo's Hülfe! Was? Wie? Wer iſt der, der uns des Bei¬ ſtands der Gottheit entblößen will, wenn unſer Hab und Gut und Leben und das Leben von Weib und Kind bedroht iſt? Nicht nur ein Ketzer, ein Hochver¬ räther iſt er! Ihn, ihn fordern wie die Geiſtertöne im heiligen Hain, ſo die furchtbaren Laute, die über den Waſſern um ſein Gefängniß Luft und Ohr erſchüttern!‚ Gebt ihn mir' ruft Grippo, gebt ihn uns,' ſeine Geiſter! Verloren ſeid ihr, wenn ihr das Opfer weigert, gerettet, wenn ihr es bringt! Ihr wißt, daß aus eurem Seelenhirten nicht Leidenſchaft ſpricht, der Verbrecher iſt in aller Form abgeurtheilt; reiche mir, Dyfuwal, du rechtgläubig Frommer, der du mir zuerſt jene Hohnworte des Erzketzers getreulich hinterbracht haſt!“

Einer der Alten in ſeiner Nähe erhob ſich, ein hohläugiger Greis, groß und dürr, vom Alter ge¬ krümmt, mit langem, doch ſparſamem weißem Barte, der in zwei Strängen vom ſpitzen Kinn niederhieng; er trat an einen hohen Buſch, über den eine Baſtmatte gebreitet war, hob ſie, wollte hineingreifen, fuhr aber wie von Scheu überwältigt zurück, denn aus dem Buſche erhob ſich eine Geſtalt, ganz in Schwarz ge¬ kleidet, ein Weib mit gelbem Geſicht, mit ſtarr, weit aufgeriſſenen Augen, hoch in der Hand einen weißen Stab haltend. Geheimnißvolle Zeichen, eingeſchnitten, mit Roth bemalt, waren darauf zu ſehen. Es war Urhixidur. Dyfuwal überließ ihr ohne Widerrede, was eigentlich ſein Geſchäft war. Sie reichte den Stab dem Druiden, zog eine der Fackeln aus der Klamme, die ſie am Pfahle feſthielt, und beleuchtete den Stab in Angus' Hand. Man konnte jetzt ſehen, daß das Roth der Zeichen aus Blut beſtand.

„Hier iſt das Urtheil!“ rief der Druide, den Stab hoch emporſtreckend. „Wer ſind die Richter?“ riefen gleichzeitig die zwei Barden, „nur ein Beſchluß der Volksgemeinde kann Todesurtheil fällen.“ — „Das iſt nicht Geſetz, nur Brauch“, rief Angus. „Ererbt, verjährt, durch die Jahre geheiligter Brauch!“ ent¬ gegnete Kullur. Jetzt trat ſchnell Sigunens Vater, Odgal, vor und ſprach: „Er war mein Gaſt, ver¬ klage ihn, wenn du willſt, förmlich vor der Gemeinde, er ſoll nicht ungehört, nicht unvertheidigt gerichtet werden!“

„Das gemeinſchaftliche Amt,“ erwidert der Druide, „iſt befugter Vertreter der Gemeinde, ich habe zu den zwei Aelteſten, die mir in Sachen des Gottesdienſtes zur Seite ſtehen, vier weitere beigezogen, die vom Volke gewählten, dem oberſten Haupt und Richter, dem Druiden, an die Hand gegebenen Berather und Verwalter der weltlichen Dinge — lies, Urhixidur! lies das Urtheil, das nun dem Verbrecher ſoll ver¬ kündigt werden!“ Sie ſagte zuerſt in trockenem, litaneiartigem Ton¬ fall das Urtheil her, als läſe ſie es vom Runenſtabe herunter; in der That war ſie ſehr ſchwach in der Kunde dieſer Schriftzeichen, konnte aber Eingelerntes ſehr gut auswendig behalten.

„Im Namen des Coibhi-Druid und kraft der von Seiner Heiligkeit uns übertragenen Gewalt, zu herrſchen und zu richten, und auf Grund genauer und geſetzlicher, unter Mitwirkung der für Be¬ rathung geiſtlicher und weltlicher Dinge uns bei¬ gegebenen Aelteſten unſerer Gemeinde Robanus vor¬ genommener Unterſuchung, auch in Uebereinſtimmung mit dem Wahrſpruch dieſer unſerer Beiſitzer erkennen wir dich, Arthur von Nuburik, ſchuldig der Läſte¬ rung unſerer heiligen Religion, der Leugnung der Götter und zugleich des Hochverraths, und ſprechen das Urtheil, daß du alsbald nach Verkündigung aus dem Kerker an den heiligen Dolmen ſollſt geführet und zu Ehren der furchtbaren Gottheit Grippo und gemäß dem bejahenden Willen der Weltgöttin Seli¬ nur vermittelſt Aufſchlitzung der Bruſt und des Bauches vom Leben zum Tode gebracht werden, und es ſoll aus den Zuckungen deiner Eingeweide die Zukunft unſerer Gemeinde Robanus geweiſſagt und es ſoll hierauf dein Leib, todt oder noch lebendig, zu Aſche verbrennet werden.

„So beſchloſſen in der Gemeinde Robanus und gezeichnet mit Blut des Böckleins.

Gemeinderath:

Dyfuwal.

Morbihan.

Avagddu.

Gueyrydd.

Gwrtheyrn.

Galgak.“

Angus, Druide,

Pfarrer.

Die Vorleſerin verſtärkte jetzt ihre Stimme und gieng in einen andern Ton über, denn ſie gelangte an die poetiſche Faſſung des Urtheils, die nach da¬ maliger Sitte und Geſetz der proſaiſchen folgen mußte. Die Anſtrengung trieb ihre Stimme in die Höhe, laut und grell wie ein krächzender Nachtvogel kreiſchte ſie in geſangartig gezogenen Tönen:

„Feſt ſteht Stabſpruch: Sterbe Frevler! Steche, ſchlitze Scharfe Schneide Langen Leibſchnitt, Daß man Lung und Herz und Leber Zukunftkündend, Zeichenbringend Zucken ſehe! Züngle, Flamme! Ziſche, zehre Ihn zu Aſche! Wehe! Wehe! Wehe!“

Dieſe drei Ausrufe, den hergebrachten Schluß eines Todesurtheils, ſtieß ſie mit einem Laute aus, ſo wild grauſig gellend, wie man ſich den Schrei des blutigen Kindes im „Macbeth“ denken muß, das aus dem Hexen¬ keſſel ſteigt; es ruft dreimal ſeinen Namen ſo entſetzlich, daß er ſagt: „Hätt' ich drei Ohren, hört' ich dich!“

Kaum war ſie zu Ende, ſo rieß Angus, den Augenblick benützend, wo Schauer alle Zungen band, eine Fackel vom nächſten Pfahl, ſchwang ſie, rief: „Vorwärts!“ ſetzte ſich in Bewegung, ihm nach das geiſterhafte Weib, in der einen Hand den Runenſtab, in der andern die Fackel, die ſie vorhin ergriffen hatte und nun in Kreiſen über dem Haupte drehte; an ſie ſchloſſen ſich raſch die Gemeindeälteſten und hinter dieſen drängte ſich Alles, was ſtreng und feindlich gegen Neuerungen geſinnt war; dagegen die Barden, die Männer, die wir als eine Art von Linker ſchon kennen, die Unentſchiedenen, die ſich gern einige Nüchternheit bewahrten: ſie Alle bedurften nur wenige Minuten, ſich vom lähmenden Grauſen zu erholen, dann ſtürzten ſie ſich nach, abmahnend, klagend, heftig bemüht, die vorwärts Stürmenden aufzuhalten. Durch¬ einander ſchreiend, ziehend und ſtoßend, zerrend und gezerrt, wälzte ſich der wirre Menſchenknäuel über die Opferſtätte hin, wo vor Grippo's Bild ein Scheiter¬ haufen aufgerichtet ſtand und röthlich im Fackel¬ licht aufglühte, wo auf dem Dolmen ſchon der Corid¬ wentopf bereit ſtand, das Blut des Menſchenopfers zu empfangen, dann weiter der Brücke zu, worüber zuerſt Urhixidur hinraſte, die ſich auch vor Angus den Vor¬ tritt errafft hatte. Mit ſauſenden Flechten ſtürmte ſie über die polternden Planken, immer die Fackel ſchwin¬ gend, deren Flamme nun auf den dunkeln Spiegel des Sees ihren feuerrothen Schein umherſtreute — eine Eumenide, ein hölliſcher Dämon —, ihr nach der Druide, die ſechs Aelteſten, dumpf erkrachte unter der wild bewegten, ſtampfenden Laſt des nachdrängen¬ den Gewühles der ganze hohle Unterbau des Waſſer¬ dorfes, von fern hörte man das Geheul eines Wolfes, aufgeſcheuchte Nachtvögel umflatterten krächzend das wilde Heer; — jetzt ſind die Vorderſten am Gefäng¬ niß angelangt, der eine der zwei Wächter, der auf ſeinem Poſten geblieben, liegt ſchnarchend am Boden, Angus ſchwingt eine Steinaxt, die ihm unterwegs ſchnell gereicht worden, zerhaut den Knoten am Riegel, reißt die Thüre auf, rennt hinein, ihm folgt augen¬ blicklich Urhixidur und die Aelteſten. —

Ein dumpfes, klatſchendes Geräuſch wird vernom¬ men, es wiederholt ſich ſchnell und öfters und raſch vereinigen ſich dieſe ſchlagartigen Laute zu einer dunkeln, verworrenen Maſſe von Gehörseindrücken, die nur von zappelnden, heftigen Bewegungen im plätſchernden, ſchäumenden, ſpritzenden Elemente des Waſſers her¬ rühren können. Dazwiſchen erſchallt mehrſtimmiges Ge¬ ſchrei, verzweifeltes Hülferufen; die Nächſten, die den Eindringenden hatten folgen wollen, machen wohlweis¬ lich Halt, drehen ſich um, ſchreien nach Kähnen, die Nachdrängenden, die noch nicht wiſſen, was vorgegangen, ſchieben und ſtoßen vorwärts, ſo erleiden noch mehrere Perſonen das Schickſal der Zugführer; nach und nach lichten ſich die Geiſter zum Verſtändniß, man eilt nach Einbäumen, kann ſie nicht ſchnell genug löſen, Dieſer und Jener ſpringt aus freien Stücken in's Waſſer, um ſchwimmend die Hineingeſtürzten zu retten, Andere wirft im Gedräng und der Haſt um die Kähne der Zufall in die Wellen und endlich befindet ſich der ganze männliche Theil der Gemeinde in dem wogenden See, die Frauen ſind inzwiſchen aus den Hütten ge¬ ſtürzt, wehklagen wie ein antiker Chor an den Gelän¬ dern, eines derſelben bricht vom Drucke der Menge und ein Haufen von Müttern und Töchtern ſtürzt hinab, weit und breit iſt nun die Waſſermaſſe bedeckt, durchſchoſſen, durchrauſcht von einem dunkeln Getümmel ſchwimmender, kähnerudernder, drängender, zappelnder, lautſchreiender Geſtalten; aus dem Schlaf aufgeſchreckt flattern ſchneeweiße Möven über dem tollen Schauſpiel und ſagen durch Wimmern und fahrige, verrückte Zick¬ zackflüge ihr Erſtaunen über den unbekannten Anblick. Nur drei Menſchen ſtehen unbemerkt ganz ruhig oben und ſchauen auf das Getrieb hernieder; es ſind die zwei Barden und ein Jüngling, der ſich ſo eben erſt, ſtark er¬ hitzt wie von raſchem Marſche, zu ihnen gefunden hat und den wir nicht zu nennen brauchen. Sie flüſtern; kaum vernimmt man die Worte: „— und Tyras hat ſich auch eingeſtellt, iſt mit.“

Anderswo liegt in ihrem Kämmerchen eine Jung¬ frau mit geſchloſſenen Augen, mit dem innern Auge Alles ſehend, was ſich begibt, und Alles verſtehend und von Luſt und von Bangen zitternd zieht ſie die Decke ihres Lagers über ſich her und verſteckt darin ihr ſchönes Lockenhaupt.

Nach und nach wird die Fläche des Sees wieder ſichtbar und ruhig, Lärm und Menſchengedräng zieht ſich in's Dorf hinauf, hier beginnt ein Laufen, Poltern, Herbeiſchleppen wärmender Pelze, in den Küchen ein Waſſer- und Methſieden, auch dieſe Unruhe legt ſich allmälig und endlich iſt es ſtille.

Ruhig ſcheint der Mond auf den befreiten glatten Waſſerſpiegel. Nichts iſt mehr zu ſehen von all' der Menge von Menſchen und Dingen; nur eine Zipfel¬ pelzmütze, der Hauptſchmuck des Druiden, treibt einſam, träumeriſch auf den Wellen dahin. —

Drei Jahre ſind ſeit dem Ereigniß vorübergegangen. Am Ufer ſitzt ein junger Mann, neben ihm ein bild¬ ſchönes Weib. Sie ſehen einem Kinde zu, einem kräftigen Knaben, welcher im Graſe mit Blumen ſpielt und abwechſelnd einen alten Schäferhund an Fell und Ohren zaust, der es geduldig ſich gefallen läßt. Er hat des Vaters blonde Locken, aber ganz die dunkel¬ blauen Augen und das ſchelmiſche Lächeln der Mutter.

Die Beiden ſitzen lange ſchweigend beiſammen.

„Wo er wohl ſein mag, was wohl aus ihm ge¬ worden iſt?“ ſagt endlich, in Gedanken verloren, Alpin.

„Ach,“ antwortet Sigune, „es iſt beſſer, ich ſage dir's, als daß du es durch Andere erfährſt. Geſtern kam mir ein Gerücht zu Ohren, Männer vom Poda¬ mur-See, die mit Waaren zu uns gekommen, haben es herübergebracht; ſie ſagen, ihnen ſelbſt ſei es auch durch waarentauſchende Leute zugetragen und dieſen ebenſo aus weiterer Ferne. Es lautet traurig.“

„Sag' nur, ich ahn' es wohl.“

„Weit, weit weg in einem wilden Lande ſei er, ſo heißt es, von grauſamen Menſchen erſchlagen worden, weil er ihnen ihre Götter nehmen wollte. Ach, wenn's ſo iſt, du haſt ihn umſonſt gerettet!“

Alpin ließ das Haupt ſinken, zog dann ſein Weib an ſeine Bruſt und unterdrückte ein Schluchzen. Dann hob er ſich und ſagte: „Doch nicht umſonſt, lieb Herz! Was er ausgeſtreut, wird aufgehen. Iſt ja bei uns auch aufgegangen; nicht zu viel, doch Manches. Der neue Druide haßt und verfolgt die Leute nicht, die nicht gerad' Alles ſo glauben.“

„Dem Alten hat doch noch etwas geſchwant, als er an der argen Verkältung mit ſeiner Alten ſo hin¬ ſtarb und ich die Beiden eben doch pflegen mußte; er richtete ſich im Fieber einmal auf, blickte ſtarr nach oben und ſtöhnte: ‚Schau' nicht ſo ſchwer auf mich her¬ nieder, Geiſt! vergieb mir.’ Die Alte aber ſtarb unter Flüchen, die hat mich nicht gedauert.“

„Mich Beide nicht.“

„Du biſt im Herzen doch eigentlich auch für's Neue.“

„Weißt, ich kann freilich die Steckköpfe und Mucker nicht leiden. Was Arthur gemeint, hat mir ſtückweis wollen einleuchten, ja ſind mir auch ſchon faſt ähnliche Gedanken gekommen, wenn ich ſo auf meine Schippe ge¬ ſtützt in's Weite hinaus ſchaue oder wenn ich im Regen unterſtehe dort in der Höhle, wo Arthur ſich verbarg. Da fällt mir immer ein, was er geſagt hat in der Nacht, als ich ihn über den See ſetzte. ‚Warum biſt du denn eigentlich aus deinem Verſteck heraus?’ frag' ich ihn. ‚Ich weiß ſelbſt nicht recht,’ ſagt er, ‚und doch, ich weiß. Als ich in der hohen dunklen Höhle ſo da¬ ſaß, da kam es über mich; es wehte mich an; es rief etwas über mir hoch herab vom grauen Felsgewölbe und doch in mir: drüben am Dolmen reden ſie jetzt, rief es, gehe hin, zeuge vom neuen Gott, den du nicht kennſt und doch kennſt, ſprich, zeuge laut vor allem Volk! Da ließ es mich nicht; ich brach aus’ Sieh',“ fuhr Alpin fort, „wenn ich nun in der Höhle ſitze, da muß ich dieſer Worte gedenken, da meine dann auch ich ein Rauſchen, ein Klingen zu hören und eine Stimme, die da ſagt: eure Götter ſind nicht die rechten und euer Sinn und Leben ſoll erneuet werden, wie die Welt erneuet iſt, ſeit dunkle, wilde Menſchen¬ geſchlechter gewohnt und gehauſet in dieſen Kammern. Aber mein Geſchmack iſt eben nicht, zu ſchieben und zu treiben an ſolchen neuen Gedanken. Ich denk' halt: manches Alte iſt doch auch gut und ſtille Hirten muß es doch immer geben, und ich denk' halt: wer immer Recht behalten mag, es iſt immer gut, wenn ein Theil Leute noch ſtät, aber ohne Gift am Alten hängt.“

„Ja, drum hältſt du's auch mit denen, die ſich ſo ſtark gegen die Einführung des Erzes ſperren“. Si¬ gune lächelte zu dieſen Worten; nachdem Alles gut geworden, hatte ſie, ſchelmiſch wie ſie war, ihren Alpin öfters mit der bewußten Szene geneckt.

Alpin ſtand auf, hob das Kind auf ſeine Arme, beugte ſich zu Sigunen nieder, hielt ihr das kleine Haupt nah unter die Augen und ſagte: „Lieb Weib, iſt das nicht ein ſchönerer Spiegel?“

Sigune bedeckte das Kind und dann den geliebten Mann mit Küſſen.

Als ſie wieder aufſchauten, ſahen ſie im Hinter¬ grund den Ehegoumer eilig über die Wieſe laufen.

„Gelt du,“ ſagte Sigune, „den brauchen wir nie und nimmer!“

Die Fundſtücke, die man aus dem Robanus-See¬ grund ausgegraben hat, gehören der Steinzeit an, doch befinden ſich auffallenderweiſe zwei Ausnahmen dar¬ unter: ein Erzſchwert, deſſen Schärfe ſo gezahnt iſt, daß es offenbar als Säge gedient haben muß, und ein großer eiſerner Bohrer, beide ſtark vom Roſt an¬ gefreſſen, doch mit Sicherheit noch beſtimmbar. An einigen Dielen, die man an einer Stelle noch ziem¬ lich erhalten beiſammen fand, laſſen ſich Spuren von Bohrlöchern und von da auslaufend ſtarke Eingriffe eines rauhdurchſchneidenden Werkzeugs erkennen.

Berichtigung. Seite 82, Zeile 5 von oben lies Hut ſtatt Haut.