Das Liebesleben in der Natur

Zum Buchſchmuck.

Es iſt Gewicht darauf gelegt worden, daß auch der rein orna¬ mentale Buchſchmuck ſtets richtige naturgeſchichtliche Objekte zu Grunde legt. Die Kopfleiſte S. 10 ſtellt entſprechend Eintagsfliegen dar, unten im Waſſer Larven, rechts und links je ein Exemplar bei der letzten Häutung, oben die fertigen, liebesfähigen Fliegen. Die Kopf¬ leiſte S. 16 bilden Häringe. S. 24 das eierlegende auſtraliſche Waſſerſchnabeltier (vergl. dazu Text S. 27, 28). S. 44 ſechs Embryonen oder Keime im Mutterleibe, links drei von der Katze, rechts in frappanter Ähnlichkeit drei entſprechende vom Menſchen (die Figuren nach Häckel). S. 63 zwei Smaragdeidechſen. S. 70 zwei Teichmolche im ſogenannten Hochzeitskleid. S. 73 geflügelte und un¬ geflügelte Ameiſen. S. 75 eine Kelleraſſel (vergl. Text S. 320 ff.). S. 76 ein männlicher Herkuleskäfer. S. 82 der ausgeſtorbene Ichthyoſaurus der Jurazeit; rechts und links Palmfarne. S. 88 rechts und links Flußkrebſe, in der Mitte ein Taſchenkrebs. S. 91 ein ausgeſtorbener Tribolitenkrebs. S. 92 das auſtraliſche Landſchnabeltier. S. 96 ein männlicher Hirſchkäfer. S. 97 ein lebender Korallenaſt; die ſcheinbaren Blüten ſind freſſende Mäuler der Einzeltiere. S. 103 ein Tauſendfuß. S. 104 Teichfröſche. S. 126 das Grundſchema der Entwickelung bei den Tieren von der Einzelzelle zum Zellenklumpen und zur Gaſträa (unten rechts und links; die ausführliche Erklärung im Text S. 176, 177). S. 141 in der Mitte ein Schwalbenſchwanz, rechts und links Perlmutter¬ falter. S. 145 Libellen. S. 152 die Waſſerpflanze Vallisnerie; Text dazu S.156. S.153 der Blütenſtand von Arum conocepha¬ loides. S.159 Salbeiblüten, deren Befruchtung durch Hummeln vermittelt wird (vergl. Text S.153). S.163 ein Haarſtern (Tier aus der Verwandtſchaft des Seeigels und des S.17 erwähnten Wurzel¬ haarſterns). S.170 in der Mitte unſere Kreuzſpinne, rechts und links die zangenartige Dornſpinne aus Java. S.189 eine Krebs¬ ſpinne (vergl. Text S. 332). S. 197 unſer Kukuk. S. 202 der heilige Pillenkäfer (Scarabaeus) der Ägypter. S. 208 Quallen oder Meduſen. S. 226 ein Bandwurm, in der Mitte der ſoge¬ nannte Kopf mit ſeinen Saugnäpfchen. S. 265 der Ölkäfer (Meloe). S. 272 ein Seeigel, der ſogenannte Türkenbund aus der Südſee. S. 293 ein Tintenfiſch. S. 311 der Wurzelkrebs. S. 391 Ter¬ miten, rechts ein Arbeiter, links ein Soldat, in der Mitte das rieſige eierlegende Weibchen; vergl. Text S. 401.

„Ein weißer Glanz ruht über Land und Meer, Und duftend ſchwebt der Äther ohne Wolken.“ Goethe (Nauſikaa-Fragment).

An einen ſchönen Ort möchte ich dich entführen.

Und dort möchte ich dir erzählen .....

Öſtlich von San Remo, im Paradies der Riviera, ragt Kapo Verde, eine vorſpringende braune Felsklippe gegen das freie Meer. Geſteinſchichten, einſt vor Jahrmillionen ſelber weicher Meeresgrund, brechen wie eine phantaſtiſche Burg aus dem weichen grünen Uferbilde. Das blaue Mittelmeer hat ſie aufgeſchloſſen, hat ſie zernagt, nicht mit rauher Fauſt, ſondern leiſe, in unendlicher Zeit, immer und immer wieder wie im Traum mit zarten weißen Schaumhänden darüber taſtend. Nun liegen die angeſchnittenen, entblößten Schichtenköpfe da wie die Gerippteile eines verſchollenen Rieſentieres, deſſen Grab ſich urplötzlich an der Flutgrenze aufgethan. Zwiſchen ſich bilden ſie Niſchen ſeifengrünen, nur leiſe ziehenden Seichtwaſſers, auf deſſen flachem Boden geheimnisvolle violettrote Schatten der ſchaukelnden Seegewächſe bald aufdunkeln und wieder verwehen. Nur am äußerſten Klippenrande blinkt der Schaumkranz der anſtrömenden freien Wellen unabläſſig wie ein Fächeln und Spreizen blendend weißer Flügel ins Sonnenlicht. Dann fernhin alles blau, tief und bezaubernd blau .....

Auf der Höhe des Kaps, von den Seeklippen getrennt durch eine offene ſonnendurchglühte Berglehne, an der blühende Ginſterbüſche wie goldene Kugeln hängen und über die der violette Thymian ſeinen heißen, ſtaubigen Duft ſtreut, liegt ein einſames Kirchlein mit weißgelber Wand und blaßrotem Dach: die Madonna della Guardia.

Ein Regiment alter Cypreſſen wacht darum her, in dieſe weltentrückte Offenbarung heller, im Glaſt zerfließender Farben hineingepflanzt wie ſchwarze Rabenfedern des Schickſals, reglos auf ihren bleichen Spulen vor der unendlichen blauen Fern¬ ſicht, über dem glühenden gelben Fels. Nächſt der Kirche ſteht eine ebenſo ſchlichte Oſteria, ſchneeweiß mit grasgrünen Läden. Ein paar wackelige Tiſche und ein guter Tropfen Landwein. Ein Feigenbaum, jetzt im April erſt mit ganz jungen grünen Sproſſen, die überall wie zarte Polypen¬ fingerchen aus dem dicken grauen Geäſt langen, biegt ſich vom Abhang herzu.

Hier iſt gut ſein.

Der Blick ſchweift vom blendenden Meeresblau fort in die Thäler, auf die Hügel landeinwärts. In ſmaragdenen Wieſenterraſſen, denen der üppig blühende Löwenzahn einen leiſen Goldton giebt, überall zerſtreut wie ſtumpfe ſilberne Wolken die Kronen der Ölbäume. Ein naher einzelner alter windverwunſchener Olivenſtamm reckt ſich über einer Kante gerade vor den Himmelsazur als bald dunkle, bald im Wechſelſpiel der hellen Blattunterſeiten ſilberig aufflimmernde Silhouette, — ſo klaſſiſch edel in der Form wie von einem Künſtlerauge er¬ dacht. Fern, wo die Oliven einheitlich zu grauer Gewölkbank verſchwimmen, hier und dort ein Dorf, klein, weiß und rot wie aus dem Baukaſten. Gelbe Steinbruchwände, wo die Berge ſteiler werden, oben darauf ſchwarzwolliger Wald, dann violette Höhen, wo alles in einen Ton zuſammenfließt. Endlich über dem zarteſten Violettblau ein paar Spitzen mit ſtechend weißem Schnee.

Ein blaßgelber, ſchwarzſtreifiger Segelfalter ſchwebt träu¬ meriſch ab und zu. Vom Meere ein ganz leiſer Wind, leiſe und doch groß in dieſer Stille, in dieſer Höhe, wo alles von unendlicher Seeweite kommt und zu unendlichen Himmels¬ weiten geht.

Und nun das Meer ſelbſt. Milchig lichtblau in dieſem Mittagsglaſt, mit faſt ganz weißen Windſtreifen, gegen die Hochſee zu völlig in weißen Duft mit dem unendlich zart weiß¬ blauen Licht des Horizontes verſchwimmend. Nur da, wo die Sonne darüber ſteht, eine Glorie von Silber, — vorne Silber¬ flitterchen, getrennt blitzend im weichen ſüßen Blau — viel ferner draußen ein Rieſenſee von reinem, leiſe glimmendem Silber ohne jedes Blau.

In dieſe einige Silbermaſſe mitten hinein zieht jetzt gerade ein kleines Segelboot. Selbſt Silber, bloß einen leiſen Ton undurchſichtiger, ſchwebt es wie fremdes Licht im Licht, geiſter¬ haft abgelöſt von aller harten Farbenwelt wie der Fliegende Holländer eines ewigen glitzernden Sonnentraums, der nur auf¬ taucht in ſolcher Mittagsſtunde, wenn der Silberglanz zwiſchen Himmel und Ozean faſt über die Kraft eines menſchlichen Auges geht .....

Hier laß uns von der Liebe reden.

Kennſt du ein altes Buch, aus frühen Tagen des Chriſten¬ tums: den philoſophiſchen Dialog „Oktavius“ des Minucius Felix? Vielleicht die liebenswürdigſte jungchriſtliche Apologie, ſchlicht, ohne Bekehrungseifer. In einer Zeit der Stürme, da die Erde unter den Waffen des Cäſars bebte und der neue Glaube vor den Panthern der Arena lag, führt der Philoſoph ſeine Freunde ans blaue Meer, an den Strand bei Oſtia. Sie lagern ſich im weichen Sande, ſuchen bunte Muſcheln und werfen um die Wette flache Steine, die hüpfend über den Silberplan des windſtillen Spiegels fliehen. In der Stille dieſes einfachen Naturbildes ſcheint aller Sturm und Staub der Welt verweht, wie hinter eine unſichtbare Schranke zauberhaft 1* gebannt. Und hier, am guten Orte, heißt es, redeten wir — von Gott. Laß uns ſo von der Liebe reden.

Auch durch unſere Tage geht der Sturm. Alles wirbelt, jede ſchlichteſte Frage ſteht im Kampf. Weltanſchauungen zer¬ brechen, ein ungeheurer Staub erfüllt die Zeit. Wer fühlte nicht die Sehnſucht, auch jene geheime Mauer um ſich zu ziehen, wenn er ſich beſinnen will, — beſinnen auf ein großes Problem der Welt ....?

Vielerlei möchte ich mit dir bereden. Vom Heraufgang der Liebe durch die Zeiten. Von ihrem Werden im Tier. Und wie ſie Menſch wurde. Menſch in ſeiner Roheit — und Menſch im Geiſt. Rohes und Süßes muß ich dir erzählen. Aber ſieh hinaus in den uferloſen Glaſt dieſes Meeres dort. Aus dieſer fleckenloſen Bläue iſt das Leben geſtiegen, in tauſend und tauſend Formen ſich regend und verwandelnd bis zu dir ſelber hinauf. Sieh in den Himmel empor, in ſeine unend¬ liche, blendende Reinheit. Aus dieſem Blau der Raumesewig¬ keit ſind die Welten herabgeronnen wie ſilberner Staub. Wie viel Banges, Schauriges, Wildes bargen und bergen die Ab¬ gründe dieſer Flut. Und doch im ganzen dieſes wunderbare Blau, in das die Seele taucht wie in ein Friedensbad. Soll es nicht ein Bild ſein? Ein Bild, wie all das Rohe des Einzelnen ſchließlich doch fleckenlos verfließen muß in einheitlich reinem Licht? Und der Himmel darüber. Dieſer Himmel, in dem ſo viel Sehnſucht, Verzweiflung und Irren der ringenden Menſchheit liegt, als müßte jeder Stern ein Grabkreuz ſein, — dieſer Himmel, der uns eigentlich alle umklammert wie ein Sarg, uns dunklen Gäſte auf der dunklen Erde .... löſt nicht auch er ſich zu derſelben Bläue fleckenlos reiner Herrlichkeit?

Ich denke mir, an ſolchem Orte läßt ſich nicht nur einſam reden, als ſchweige aller Sturm der Welt und als ſpielten zwei Menſchenkinder mit den heiligſten Fragen ſo ſchlicht wie mit flachen Steinen, die man auf der Welle hüpfen läßt. Es läßt ſich auch von allem Rohen und Wilden ſo reden, als ſei alles ſchon ganz nah der Verklärung ins ewige Blau und ſchwebe nur noch wie ein zartes ſilbernes Wölkchen, wie jenes dort drüben im Glaſt verzitternde Silberſchiff, daran hin .....

Du und ich, — wir ſind ein paar vernünftige Menſchen, nicht wahr, die ſich verſtehen? Laß uns einen Bund ſchließen, daß wir durch kein Geſtrüpp und keine noch ſo tollen Geſpenſter uns abſchrecken laſſen wollen, ein Stück Wahrheitsweg mit¬ einander zu wandern. Vom Blau zum Blau. Was dazwiſchen liegt, das wollen wir mit gutem Mut und dem Humor ſchlichten Kinderfriedens hinnehmen.

Von der Liebe wollen wir reden.

Von der Liebe im All, ſo weit wir Menſchen von heute dieſes All, mutig und beſcheiden zugleich, umfaſſen. Eine andere Stunde ſteht über uns, mit anderen Zeichen, als ſie über jenem alten Minucius Felix ſtand. Auch er, wenn er mit den Freunden am Strande von Oſtia von ſeinem Gotte ſprach, dachte an die Liebe dabei. Aber die Liebe war ihm ein übernatürliches Wunder geworden. Auf Erden, in der ge¬ fallenen, ſündigen, gequälten Menſchheit ſchien die eigene Liebe damals bankerott und tot. Aus einem myſtiſchen Blau jenſeits alles Wirklichen und Bekannten ſollte ſie erſt neu wieder herab¬ geſtiegen ſein, — im Gegenſatz zur Natur, in Umkehrung ihres innerſten Lebens. Kein Band zwiſchen hier und dort, die natürliche Entwickelung Sünde und Verfall, das ganze Licht allein in jenem myſtiſchen, weltabgekehrten Dämmerblau.

Zweitauſend Jahre aber bald wieder — ſeitdem! Und in der Menſchheit junger, feuriger Geiſt, der ſich aufwärts ringt, — Forſchung, — Erkenntnis, — das Ahnen und Ergreifen der alten Wirklichkeitswelt als einen neuen Beſitz, — zum erſtenmal mit ganzer Kraft erwacht das Bewußtſein von einer Welt ohne Vorhang, ohne Riß, ohne myſtiſches Zweierlei.

Sieh dir das weiße Kirchlein da drüben zwiſchen den rabenſchwarzen Cypreſſen an. Das iſt die verklungene Zeit, noch hineinragend in unſeren Tag. In dem gelblichen Türmchen mit der kleinen Kuppel hängt eine Glocke, grün von Alter: ſie klingt von der Liebe, die nicht von dieſer Welt. Aber ſieh ſchärfer hin.

Das Kreuz, das von der Kuppel ins uferloſe Wunderblau ſich reckt, läuft oben in eine lange, verdächtige Spitze aus. Ein Blitzableiter. Die doppelte Verſicherung der neuen Zeit: über dem Kreuz der Myſtik der metallene Schaft, der den Himmelsſtrahl bändigt mit der Erkenntnis der Phyſik, der Wiſſenſchaft ..... mag die alte grüne Glocke rufen, wenn die ſchwarze Wetterwolke ſich wie ein Raubvogel auf dieſe freie Höhe wirft und mit glühenden Fängen krallt ..... der Blitz¬ ableiter iſt ſtärker, — er iſt das Kreuz unſerer Zeit.

Eine andere Rede muß es in dieſen anderen Tagen ſein, wenn wir von der Liebe reden ſollen. Schau dem ſchönen Segelfalter dort nach, wie er majeſtätiſch ſich zu dem Thymian niederſenkt. Aus Tieren, niedriger als dieſer ſchwebende Schmetterling, biſt du, Menſch, geworden, du als Menſch der modernen Erkenntnis. Von Urweſen ging dein Stamm aus, unvollkommener noch als dieſer ſtumme, reglos in der glühenden Sonne ſich badende Thymian. Groteske Geſchöpfe ohne eine Spur deiner Geſtalt waren „du“. Sie krochen am Meeres¬ ſtrand, als dieſer Strand noch der weiche Schlamm war, der heute jene meſſerharten Felsgräten bildet, an denen ſich da unten am Kap die blaue Welle zu Schaum zermalmt. Und mit allen dieſen Weſen, die du waren und doch nicht du vor Äonen der Zeit, hängſt du zuſammen durch die ungeheure Weltenkraft der Liebe, der Zeugung, des ewigen Gebärens und Werdens. Tauſend- und tauſend-, millionen- und millionemal haſt du da unten geliebt, gelitten und geblutet, biſt gekreuzigt worden und geſtorben und biſt doch wieder auferſtanden am dritten Tag. Dort, in der Vergangenheit, in der unermeß¬ lichen Kette aller dieſer Vor-Ichs deines eigenen Ich, das heute hier auf Capo Verde ſeinen ſtillen Karfreitag in Naturſchöne lebt, liegen die Löſungen all deiner Rätſel, deiner tiefen Ge¬ heimniſſe, die dich durchſpinnen wie ein dunkles Schickſalsnetz, wie ein ſchwarzes Spinngewebe, an dem deine Thränen wie Tautropfen blinken.

Dort liegt auch die Löſung deiner Liebe. Der Segel¬ falter, der wie berauſcht von all der Feiertagsſonne reglos jetzt auf den violetten Blüten liegt, ſagt dir mehr davon als alle altersgrünen Glocken der Welt. Von ihm und ſeinesgleichen laß mich dir erzählen. Unter den neuen Zeichen, die noch nie eine Zeit vor uns beſeſſen hat.

Aber ſchließe deine Augen erſt noch auf einen Moment.

Laß das ganze feierſtille Bild da draußen verſchwinden, das einſame weiße Kirchlein mit dem Kreuz und dem Blitz¬ ableiter, die ſchwarzen Cypreſſen, das ſilberne und blaue Meer. Laß alles dunkel werden — und erinnere dich.

An zwei Ereigniſſe in deinem Leben — erlebte, wieder¬ kehrende, wieder verſchwimmende — muß ich dich mahnen, damit du im Kern verſtehſt, was ich will. Zweierlei Augen¬ blicke, da du dein Ich verloren haſt in der Liebe. Verloren in vollkommener Seligkeit des pulſenden Lebens ohne jede Spur von Todesangſt. Da du ſtarbeſt als „du“, aber ſtarbeſt ins Leben hinein. Einmal im Körper. Und ein andermal im Geiſt.

Erinnere dich .....

Du haſt Liebe geübt, Liebe genoſſen im Leben. Sinnen¬ liebe. Rohe Bilder — oder wenigſtens ſolche, die du einmal für roh hielteſt — ſteigen herauf. Aber auch wunderbar ſüße. An Ängſte und Irrtümer der Jugend denkſt du. An erbärm¬ liche Stunden, die das Gold deiner Träume erbarmungslos in den Staub traten, wie goldenes Laub in eine Pfütze ſinkt. Und doch auch an goldene Stunden, die aus dir einen neuen Men¬ ſchen machten weit über alle deine unerfahrenen Träume hinaus. An Stunden der Wahrheit in der Sinnenliebe. Die heilig waren wie jede echte Wahrheitsſtunde. Wo es über dich kam wie ein herber Glanz, aber doch ſtrahlendes Licht, Licht, das Seelen ſchmiedet und die Erze des Ich aus der Schlacke ſchweißt .....

Dein Ich iſt mit den Sinnen verſunken in einem anderen Ich. Es iſt wieder aufgetaucht, — und du warſt wieder du. Aber eines Tages war ein neues da, blaue Kinderaugen ſchauten dich an, in denen etwas von dir war, ein rätſelhaftes Neuleben, ein neuer Menſch, der doch einen Teil von dir um¬ ſchloß ..... das große Myſterium.

Erinnere dich .....

Es kamen dann noch wieder andere Stunden. Da ver¬ lorſt du dich auch, aber wieder anders.

In einem zweiten Weſen gingſt du auf — im Geiſt. Eure Seelen ſchmolzen in Eins. Ob Mann, ob Weib, war hier gleich.

Und es blieb nicht bei dem einen Menſchen. Dieſe Liebe ſchwoll auf über alle. Ward Menſchenliebe. Heilige Ziele der Weite riſſen dich über deine Enge fort. Dein Ich ward ein Klang in einer Melodie. Und alles diesmal im Geiſt .....

Und aus dem Geiſte, der über du und du ausſtrömte, wuchſen neue Träume, Ideale, Schöpfungen auf. Ein neuer blauer Himmel, aus dem die Welten rannen wie ſilberner Staub. Ein Zuſammenſchluß der Geiſter, ein Leben über den einzelnen hinaus. In das deine Kinder einſt wieder einwachſen würden, wenn ihr Geiſt erwachte. Wenn ihr Ich reif wäre, lebendig zu verſinken in der großen Melodie.

Iſt es nicht das Größte, das Wunderbarſte deines Lebens, an das du dich mit beiden Momenten erinnerſt? Welche Macht kam hier über dich? Riß dein Ich in dieſes tief geheimnis¬ volle Verlieren und Auferſtehen hinein?

An dieſes Erinnern und dieſe Frage möchte ich anknüpfen bei dir. Das Grundbild deſſen, was wir bereden ſollen, ſteht als tiefſte Erfahrung in dir ſelbſt und es muß hier ſtehen, wenn wir uns verſtändigen ſollen. Du mußt die Damaskus¬ ſtunde zwiefach im Leben gehabt haben, da es über dich kam wie ein Sturzbad von Licht: die Erkenntnis, daß in dieſen höchſten geſegneten Liebesmomenten deines Seins nicht ein Abfall zur Sünde dich übermannt, ſondern daß ein Heiliges dir darin genaht, das größer war als du, eine tiefe blaue Weltenwelle, die dich ſelbſt einſt herausgetragen hat und jetzt über dich fortgegangen iſt.

Nur ſo kann meine Rede dich feſſeln. Wenn du immer an dich dabei denkſt. Über dich wird erzählt. Auf dich läuft ſchließlich alles hinaus. In der Liebe biſt du Welt. Und die Weltgeſchichte der Liebe, aus der ich dir erzählen will, iſt in dieſem Sinne nur ein Kapitel aus deiner Geſchichte. Eine Ur-Erinnerung, hinauswandernd in die Äonen des Raumes und der Zeit, hinauswandernd zu all den alten Brüdern im Tier- und Pflanzenreich, — hinauswandernd im Gedanken, um zu dir zurückzukehren zur That: — wenn du liebſt.

Schaue wieder hinaus ..... immer tiefer ſinkt die Mittagsſtille auf das blaue Meer vor uns herab. Kaum ein ganz zages Vogelzwitſchern im Olivenſilber. Ein dumpfes, wie im Grunde verhallendes Rollen: der Eiſenbahnzug, der das Capo Verde im Tunnel durcheilt. Ein verlorener Glockenlaut von den Dörfern im Thal. Schmetterlinge jetzt überall, in traumhaft unhörbarem Wiegen über dem goldenen Ginſter und dem violetten Thymian. Über Land und Meer liegt es wie ein Duft der Reinheit, wie ein erſter Schöpfermorgen. Wir glauben nicht mehr an Schaffen. Nur noch an Werden. Werden im ewigen Geſetzeslauf der Natur. Werden durch die Liebe. Da iſt die Welt ein ewiger Frühlingstag. Laß uns denn aus dem Frühling, der uns hier mit ſo unſagbarer Süße umfängt, ein Stück weit hinausſchreiten in die Sonne dieſes ewigen Frühlings hinein .....

Drei Bilder tauchen mir auf, wie ich hinabſtarre in das flimmernde Silberblau dieſes Meeres. Mir iſt, als ſei der ganze Weg darin, den eine Geſchichte der Liebe gehen müßte. Drei Stationen.

„Und ſo lang du das nicht haſt, Dieſes: Stirb und Werde! Biſt du nur ein trüber Gaſt Auf der dunklen Erde.“ Goethe.

Es iſt ein wilder Sommerabend am Fluß. Dumpfe Schwüle brütet über dir. Elektriſches Zucken huſcht an einer fernen Wolkenbank. Wie eine drohend rote Mohnblüte hängt der Mond über den dunkelnden Waſſern.

Das iſt die Auferſtehungsſtunde eines ſeltſamen Geſchlechts. Lautlos, geiſterhaft erheben ſich aus dem Strom winzige, zarte Geſtalten, — ſo zart und durchſichtig, als wäre jede nur aus einem kleinſten Stäubchen farbloſen Lichtes gewebt.

Erſt ſind es ein paar, die ſich verflattern, im ſchwülen Dunſt verlieren, — dann mehr, viele — dann wie wenn die graue Flut ein blütenſchwangerer Frühlingsbaum würde, der unendliche ſchneeige Blumenblättchen von ſich in die Lüfte treibt, — Tauſende, Myriaden.

Vom fernen Kirchturm, über die verträumten Felder, ſchlägt es neun Uhr.

Als liege in der Stunde eine magiſche Gewalt, ſo reißt es alle dieſe kleinen Weſen herauf über den ſchweren, zähen Spiegel der Flut in die offene heiße Abendluft hinein.... ſilberne Flügelchen glänzen auf, wehen wie Perlmutterſchleier, verſinken, verſchwimmen ineinander im Gedränge zur weichen, vom erſtarkenden Mondlicht funkelnd zuſammengeſchmolzenen Wolke, die das düſtere Waſſer überhellt, als ſtrahle ſie ſelber eigenes Licht .... immer weiter wallt die Wolke dahin, ſie rollt über die ganze Stromesbreite, — auf das Ufer, wo die Erlen ſchlafen, regnet es wie unendliche mondhelle Flocken, hängt ſich an die ſchwarzen Zweige wie leuchtender Schaum .... Schaum, aus dem Aphrodite, die Liebesgöttin, ſteigt.

Denn all dieſe ſchwärmenden Elfen der Gewitterſtunde ſind Inſekten vom Schlage der Eintagsfliegen im Stadium letzter Lebensverklärung durch den allbeſeligenden Liebesrauſch, im Begattungsſturm, der die Krone ihres ganzen Daſeins iſt ....

Jede dieſer tanzenden Bacchantinnen im Silberduft da oben hat eine lange Arbeitszeit als Individuum hinter ſich. Als häßliche, gefräßige Larve hat ſie ſeit zwei, drei Jahren im Schlamm oder Uferſand des Fluſſes ihr Weſen getrieben, freſſend, anſchwellend, ſich häutend, ein wilder, rückſichtsloſer Räuber trotz ihrer Kleinheit, der mit zäheſter Energie Tag um Tag für ſeine Erhaltung als Individuum gekämpft hat. Die Zeit war lang genug, daß das kleine, ruppige, biſſige Vieh ſich allerlei Übung im Lebenskampfe erwerben konnte. Immer in Gefahr, immer in der Not, ſelber gefreſſen zu werden oder Hungers zu ſterben, hat es ſich mit äußerſter Anſtrengung endlich doch durchgedrückt und behauptet, bis ein gewiſſes Maß der Lebens¬ fülle, ein gewiſſer Höhepunkt individueller Artung erreicht war.

Da auf einmal, an dieſem ſchwülen Auguſtabend, gegen die neunte Stunde, ein Riß im ganzen Daſein, wunderbarer als Tod, eine Auferſtehung in neue Form, in ein neues Ele¬ ment, in einen gänzlich veränderten neuen Zweck ....

Jähe letzte Häutungen wandeln den Körper aus der Lar¬ venform, die dem Leben in der Waſſertiefe angepaßt war, zu jener kriſtallhellen Sylphengeſtalt, die vom Mondlicht jetzt ge¬ badet ſtatt von der trüben Flut wie flüſſiges Silber über die Welle ſprüht. Verſchwunden iſt mit dem alten Leibe der oberſte Zweck des alten Lebens, die Nahrungsaufnahme; der zarte ge¬ flügelte Körper des neuen Weſens beſitzt gar keine brauchbaren Kauwerkzeuge mehr. Die Jahre des Raubens, Würgens, Ver¬ ſchlingens mit ihrem verheerenden Kampfe ſind auf einmal zu nichts verweht. Aber neue Organe ſind dafür da und regen ſich ver¬ langend an dem durchſichtigen Elfenleibe: die Organe der Liebe.

Und das Leben, wie lang oder kurz es nun noch währen mag, hat einen neuen Zweck.

Über das Individuum greift er hinaus.

Dieſe im Mondesduft aufſchillernde Wolke federleichter, be¬ flügelter Luftweſen iſt kein Heer von Einſiedlern mehr, die in der Tiefe unten nur ein Zufall an denſelben Ort gebannt zu haben ſchien, die aber jeder für ſich hartnäckig ihren Weg gingen oder ihre ſelbſtgewählte Zelle behaupteten und die ſich gegen¬ ſeitig höchſtens die Nahrung fortſchnappten .... wie durch die Gewitterwolke dort neben dem roten Mond die Elektrizität in wallenden Schauern zuckt, ſo wallt durch dieſe ganze Wolke ſchwebender Inſekten ein einziges unſägliches Verlangen nach Vereinigung, Verſchmelzung des eigenen Individuums mit einem zweiten in überſtrömendem, alle Einzelheit und Endlich¬ keit in die Gemeinſchaft und Unendlichkeit der Gattung hinüber¬ ſchmelzendem Liebesglück .... alle wollen zwei werden und in der Inbrunſt dieſes Wollens werden die Einſiedler zu einer ſeligen Wolke ſelbſtloſer Geſelligkeit .... immer neue Brüder und Schweſtern tauchten auf aus dem ſchwarzen Schlund, hinauf in die Herrlichkeit der Gewitterluft und der Mondverklärung — und in den Lüften, im betäubenden Wirbel der unzählbaren Menge greift ſich Paar um Paar und vollzieht unter allen Seligkeitsſchauern, die dieſer winzige, blumenzarte Organismus für einen Moment vollkommenſter Erlöſung und Harmonie bis zur Neige ertragen kann, den großen Akt des neuen Zweckes: die Begattung.

Über die heißen, nach dem Tau des Gewitters lechzenden Felder tönt von neuem die Dorfuhr, es iſt zehn Uhr. Der Liebesſturm der Inſekten iſt jetzt auf ſeinem Höhepunkt. In der Fläche des Stromes bilden die aufſteigenden und verſin¬ kenden Elfen weiße Lichtinſeln, die ſich unabläſſig löſen nudund wieder erneuern. Auf die Uferwege wirbelt die Wolke wie das dichteſte Schneegeſtöber. Du ſelbſt als einſamer Wanderer biſt im Augenblick davon umhüllt, bedeckt, daß du dir mühſam deinen Weg bahnen mußt. Ein Boot verſchwindet unter dem lebendigen Schleier. Auf den Stufen, die zu ihm hinabführen, wimmelt es mehrere Zoll hoch, Schicht um Schicht wirft ſich im Taumel des Fliegens, des Luftatmens, des Zueinander¬ findens und der ſtürmiſch ausgelöſten, lähmenden Wolluſt darauf.

Aber inmitten der aufſtrebenden Bewegung iſt auch ſchon eine abſinkende merkbar. Paar um Paar hat ſein Werk voll¬ bracht. Ein Augenblick der Seligkeit und der Lenz iſt hin. Nun wirbelt es abwärts wie welkes Laub. Das Weibchen wirft die befruchteten Eier in den Strom und ſtirbt als Opfer, als ſei der arme weiche Sylphenleib zu Tode getroffen durch allzuviel Glück, Liebesfreuden und Mutterfreuden in der Spanne eines einzigen kurzen Augenblicks. Fern verweht davon durch den erſten Lufthauch, der von der Gewitterwolke kommt, geht aber gleichzeitig auch das Männchen ein, getötet vom Blitz der Liebe, der alle ſeine Sinne auf ihr Höchſtes trieb, aber ſie auch für immer fortnahm in dieſem Sturm und das ganze ſchwache Leben zerbrach im Moment, da alle ſeine Saiten ihre gewaltigſte Melodie abſangen in nie vorher erreichter Harmonie ....

Der erſte ferne Donner rollt. Der Wind fällt leiſe ſingend in die Uferbinſen. Elf Uhr. Der Elfenſpuk iſt aus. Myriaden weißer Leichen hat die ruhelos ſich dahinſchiebende ſchwarze Stromfläche aufgeſaugt, hinabgeſchwemmt, ein Feſtmahl für die kleinen Silberfiſche der Tiefe. Die letzten ſchwachen Nachzügler, ſchon vom Tode gezeichnet, wird der Regen niederſchlagen. Zwei Stunden — und der ganze Hochzeitsrauſch iſt dahin, alle Zwecke des neuen Weſens ſind erfüllt bis über die Neige, bis in den Tod. Und mitten in das Bacchantenfeſt hinein mäht dieſer Tod, Garbe um Garbe, bis das letzte glitzernde Silber¬ ſtäubchen von der alten heimatlichen Flut wieder zurückgenommen und mit der Strömung fortgetrieben iſt in die tiefe Nacht hinein. Selige Kreatur, ſagt ein alter Grieche, — ſie hat ſo raſch gelebt, daß außer dem Tode kein eigener Schmerz ſie mehr erreichen, kein Anblick eines fremden ſie betrüben konnte.

Zwei Stunden.

Aber in dieſen zwei Stunden eines Gewitterabends iſt die Gattung wieder weitergegeben auf Jahre hinaus. Die befruchteten Eier, — lautlos in der Waſſertiefe verſunken wie die tauſend Liebesleichen, aber ſelbſt keine Leichen, ſondern lebendigſten Lebens voll, — ſie werden ſich in geheimnisvollem Werdegang zu neuen Larven geſtalten. Und nach Jahren dann abermals Auferſtehung, Bacchantenſturm, Liebeserfüllung und Opfertod.

Zwei Stunden.

Aber in dieſen zwei Stunden hat ſich ein Schauſpiel wiederholt, auf das Jahrmillionen ſchauen.

Die Eintagsfliege iſt älter als du, älter als der Menſch. Ihr Hochzeitsreigen ſchwillt herauf durch die Unendlichkeiten der Erdgeſchichte. Sie hat das blaue Meer der devoniſchen Urzeit ſchon geſehen, da noch kein Berg wie heute ſtand, kein Fluß wie heute floß. Sie war dabei, als der lebendige Wind noch in den Wäldern baumhoher Farne und Schachtelhalme brauſte, die jetzt als ſchwarze Kohle unſern Herd erwärmen. Eine weiße, im Mondlicht aufglimmende Lichtwolke wie heute ſind dieſe liebedurſtigen Elfen aus den Waſſern aufgeblüht in der ſchickſalsreichen Jurazeit, da der Ichthyoſaurus ſchwamm und der Reptilvogel Archäopteryx durch die Lüfte flatterte. Und ihr wunderbarer Erdentraum blieb der gleiche, als an Stelle der Palmfarne und Araukarien jener Juraperiode über ihren Strom der Fichtenhain der Tertiärzeit ſeine Äſte hing, Äſte, von denen als goldenes Harz niederthränte, was ſpäter verhärtet Bernſtein geworden iſt und dir in ſeinem Innern noch heute oft den Sylphenleib einer uralten Eintagsfliege zeigt.

Erſt in dieſer Tertiärzeit begann der Menſch. In all den Jahrtauſenden ſeines Emporganges, von der wilden Steinzeit neben Mammut und Höhlenbär bis zu den höchſten Weihe¬ ſtunden aufgrünender Weltkultur, hat ihn am einſamen Strom, am ſtillen Bach dieſer ewig gleiche Kreislauf der Eintagsfliege begleitet. Sie ſchwärmte in zwei Stunden einer Mondnacht auf, als er am Euphrat zuerſt in den Sternen las, als er am Nil über das Myſterium des Lebens ſann, als er am Iliſſos eine höhere, lichte Welt aus Rhythmus und Marmor ſchuf zum Erſatz für dieſe Welt des Kummers und der Dunkelheit.

Und immer dasſelbe. Immer dieſes Erſterben der In¬ dividuen für die Art, dieſer gleiche Sinnentaumel, zuſammen¬ gedrängt auf eine winzige Spanne Zeit, dieſer jähe, dunkle Wandel der Zwecke ... Jahrtauſende, Jahrmillionen, Zeit¬ räume, in denen die Sternbilder ſich verſchieben, in denen das Wandern der Sonne im Weltraum, die Eigenbewegung der Fixſterne, die leiſen, über ungeheure Zeiten verteilten Wand¬ lungen der Erdbahn und Erdſtellung ſichtbar wie große Mark¬ ſteine werden: und alle zwei, drei Jahre in dieſer unabſeh¬ baren Folge zwei Stunden, in denen das Schickſal einer Gat¬ tung wie ein Wurfball geſchleudert von einer Generation zur folgenden fliegt. Zwei Stunden, in denen das Individuum faſt im Augenblick ſeines Todes noch Weltgeſchichte wird und in eine Kette greift, die aus Urtagen der Schöpfung, zwiſchen verſchollenen Märchenwäldern, fremden Ungetümen, längſt ver¬ glühten oder weggewanderten Sternen, fort und fort ſich herauf¬ ſchiebt bis auf dieſen Tag.

Die Eintagsfliege denkt nicht. Sie erwacht, taumelt, be¬ ſeligt ſich und ſtirbt.

Aber du, der einſame, ſpäte, unendlich hoch verſtiegene Epigone all dieſer niederen Tierheit, ſtehſt am Ufer und ſtarrſt den kleinen blaſſen Liebesleichen nach und ſinnſt, — ſinnſt dem Geheimnis nach in dieſem Liebestanz und Totentanz .....

Was iſt die Liebe?

Vorbei!

Ein anderes Bild. Zu dem tragiſch-ſüßen ein grotesk¬ derbes. Aber auf die gleiche Melodie.

Hörſt du den Wind pfeifen und die Waſſer klatſchen? Norwegen. Herbe Seeluft ſtreicht, mit ihrem Salzhauch und Fiſchgeruch. Die Wogen ſpritzen an der Granitküſte. Der ur¬ alten Küſte! Hier ragte ſchon eine rieſige Feſte, als das andere Europa noch der Korallenarchipel war, um den die Juradrachen ſchwammen. Von hier aus wälzte ſich ſpäter der ſchauerliche Gletſcherwall der Eiszeit über das ſterbende, verödende, er¬ frierende Norddeutſchland. Ein großes, dräuendes, geheimnis¬ reiches Zauberſchloß der Erdgeſchichte, — bis auf die Tage, da die Drachenſchiffe der Wikinger ſich von hier in die un¬ bekannte Schaumwüſte des ungeheuren Erdwaſſers ſtürzten, nach den rot flammenden Vulkanen Islands, nach den grünen Weinreben des mythiſchen Amerika vom Jahre Tauſend.

Geſpenſterluft! Auf dem Lande laſtet Regengewölk. Über den Klippen der Seeſeite ſteht hart und nackt ein fahles Licht. In Himmel und Waſſern iſt etwas, als nahe ein Unfaßbares vom offenen Meer. Ein Fliegender Holländer, wie ihn die Sage ſich erſonnen, mit pechſchwarzem Takelwerk vor dem ſchwefelgelben Himmel. Die Satanshand des Schiffermärchens, die ihre koloſſalen roten Krallen über die Schaumkämme reckt. Seevögel kreiſchen mit bangem Laut.

Geſpenſterluft. Was iſt der Menſchheit gerade an dieſer Küſte nicht ſchon alles zugeſchwommen, — in der Wahrheit und im Traum! Hier hat ſie den Walfiſch zuerſt genauer kennen gelernt, das rieſige Säugetier des freien Meeres. Hier ſpann ſich die Legende an vom Kraken, der wie eine Inſel aus dem Abgrund ſtieg und wieder ſinkend das größte Schiff mit ſeinen ungeheuren Spinnenarmen ins Verderben zog, — die Legende, die endlich ihre Löſung gefunden hat durch die gigan¬ tiſchen Tintenfiſche in den Schlünden der See. Hier iſt immer einmal wieder die Seeſchlange geſehen worden, mit wallender Mähne, mit grauenhaft endloſen Windungen, die das grüne Waſſer des Fjordes aufkochen machten — ein Geheimnis, ſo grau und alt wie die Exiſtenz ſeefahrender Völker und doch noch immer ohne klärenden Schluß. In den Abgründen dieſes Meeres, dort, wo in einigem Abſtand von der Felsküſte der Grund jäh zu ſchaudervollem Thale niederſtürzt, als ſinke der Ozean in einen tieferen, dem Erdinnern näheren zweiten Ozean hinab, hauſt der Wurzelhaarſtern, — mit federnder Krone auf ſchlankem, feſtwurzelndem Stengel, einer wunderbaren Lilie der bunten Korallengründe gleich, in Wahrheit aber ein Tier, fremd in ſeiner Zeit, ein einſamer Nachzügler aus dem blauen Wunder¬ meer der Kreideperiode, wo die rieſenhaften Seelilien wie ſchil¬ lernde Palmenwälder der Tiefe ſich wiegten und den ſcheuß¬ lichen Reptilien jener Tage Schlupfwinkel boten wie heute das indiſche Dſchungel dem Königstiger .....

Naht irgend eins dieſer Meerwunder jetzt wieder dem Strand?

Dämmerung ſenkt ihre kühlen Farbtöne über die See. Aber nun glimmt es aus den Waſſern ſelbſt wie magiſcher Schein, der vom hohen Spiegel her gegen die alte Granitküſte heranzuſchleifen ſcheint. Der Schein malt ſich nach oben in die Luft hinein, man ſieht ihn hoch in den Dünſten ſilbern näher kommen. So, obwohl viel gewaltiger, zeigt ſich dem Polar¬ fahrer am Himmel ſchon von ferne als Eisblick die Nähe der vordringenden Kriſtallmaſſen, die ihm den Weg verſperren werden, Vorpoſten der Wüſte, die vom erſtarrten Polende des Erdballs niederſinkt, als münde dort die ewige, vernichtende Grabeskälte der freien Planetenräume ein in die ungeheure ſauſende Kugel, die mit ſo viel Lebenslaſt auf ihrer warmen 2 Mitte um die Sonne kreiſt. Aber um dieſe Zeit naht hier kein Eis. Es iſt der Silberglanz eines vielköpfig Lebendigen, das ſich da näher und näher ſchiebt.

Nicht ein einzelnes Seeungetüm kommt. In unermeßlichem Gewimmel zuſammengedrängt wälzt ſich eine ſilberne Inſel von Tieren heran.

Der Häring naht, zu Millionen vereint.

Der Lichtſchein, der den Nebel hellt, iſt Wiederſchein der ungezählten glitzernden Leiber ſelbſt, die der Maſſenſturm gegen die Fläche, ja heraus aus den Wellen treibt, bis das Ganze ſich hier und da wölbt wie eine rieſenhafte Schildkröte, deren blanker Rücken das Mondlicht wiederſtrahlt. Aber nie, auch in keinen Urtagen fabelhafteſter Rieſentiere, hat eine Schildkröte von ſolcher Ausdehnung gelebt. Eine Meile in die Länge wie Breite dehnt ſich die Inſel lebendiger Fiſche. Scharen weißer Möwen ſchweben darüber, als handle es ſich um eine jener ein¬ ſamen Klippen des Weltmeers, die Myriaden lärmender See¬ vögel als Niſtplatz dient. Jetzt hier, jetzt dort blitzt ein ganzer Körper herauf, als ſpielten weißblaue Flammen aus dem er¬ regten, brauſenden Element, als wolle die Inſel ſich in vulka¬ niſchen Zuckungen entladen.

So müßte es ſein, wenn Gigantenhand ein Netz quer durch den Bauch des freien Ozeans ſpannte und nun langſam damit gegen die Feſtlandküſte ruderte, alles Lebendige der fiſch¬ durchwimmelten Weite vor ſich her zuſammendrängend, bis das verengte Element die Maſſe nicht mehr faßte und das Gewirre ſich gegen den Strand heraufſtaute wie eine ungeheure Pyra¬ mide lebenden, zuckenden Stoffs, — in all den wahnſinnigen Fratzenformen der Tiefe.

Der Gigant iſt die Liebe.

Wie ein Stäubchen im flutenden Sonnenlicht verliert ſich ſonſt der einzelne Häring im offenen Weltenmeer. Kaum daß menſchliche Forſchung bis heute ergründet hat, wo er eigentlich in den ſtillen, leidenſchaftsloſen Zeiten ſeines Lebens ſich birgt, ob in den Abgründen unterſeeiſcher Thäler, ob, was wohl wahrſchein¬ licher iſt, in geringer Tiefe, aber in der freieſten, landfernen See.

Da auf einmal iſt es, als erklinge der Poſaunenruf aus der Viſion des alten Propheten, der die Knochen ſich ſammeln ließ im Thal. Durch das innerſte Mark all der einſam Ver¬ ſtreuten zittert ein dunkles Verlangen nach Enge, nach flachem Grund zwiſchen Klippen, wo viele ſich wollüſtig aneinander drängen können. Es ſind Erinnerungsbilder früheſter Jugend darin. Am Ufer, in der Enge ſind ſie alle einſt geboren worden, ehe ſie das offene Weltmeer fanden. Wer ahnt, bis zu welcher greifbaren Geſtalt beſtimmter Örtlichkeit dies ver¬ blaßte Bild in der plötzlichen tiefen Erregung des ganzen Organismus noch einmal erwächſt! Sicher iſt, daß eine voll¬ kommene Wandlung in allen Lebensgewohnheiten jetzt erfolgt. Der Häring drängt zur Küſte. Bald ſind Scharen beiſammen, die das gleiche Ziel nicht voneinander läßt. Schar ſtößt zu Schar. Es iſt ein unendliches, dumpfes, blindes Dahin¬ ſchwimmen nach einer Seite, ſchwindelerregend, wenn man ſich den unermeßlichen Raum des Ozeans ausmalt, aus dem die Liebe hier ihre Maſſen zuſammenſiebt. Endlich wird der Boden flach, die erſehnte Küſte iſt nah. Alle Radien ſtreben jetzt in einen Punkt zuſammen ..... und aus den dunkeln Waſſern ſchimmert die ſilberne Inſel der Millionen, die ihren Schein bis in die Nebelwolken wirft.

Aber die ungeheure Fiſchmenge ſtaut ſich. Die Enge des Zuſammendrängens löſt die ganze verhaltene Liebeswolluſt plötzlich aus, — in einer Form, die wie dieſer ganze Maſſen¬ ſturm etwas beinahe Brutales, jedenfalls etwas Gigantiſches hat. Durch die Salzflut ergießen ſich dichte Wolken männlicher Samenflüſſigkeit, Wolken ſo gewaltig, daß der Ozean ſich weit¬ hin trübt, daß die ganze Silberinſel wollüſtig bewegter Fiſche darin badet, darin ſchwimmt.

Derſelbe Blitz höchſter Gefühlsauslöſung durchfährt aber gleichzeitig auch die Weibchen, — in die weißen Samenwolken 2* hinein treiben Millionen und Abermillionen jäh abgelegter Eier. Auf dieſe Eier wirkt der freie Samen wie ein goldener Lebensquell: indem er ſie umhüllt, umfängt, förmlich in ſich hineintrinkt, dringt in jede Eizelle eine winzige Samenzelle ein, verſchmilzt mit ihr und vollendet ſie zu der eigentlich neuſchaffenden Kraft, die ein neues Weſen aus ihr hervorblühen läßt.

Ein Schauſpiel ohnegleichen.

Die Zeugung zu einem Geſamtakt erweitert, unter deſſen Zuckungen, deſſen wilden Ergießungen der Ozean ſchwillt und gärt. Jedes Individuum gemeinſam ſchwimmend in der Lebenskraft von Millionen und gebend und nehmend im allgemeinen Quell.

So malte ſich naiver Sinn einſt die Schöpfung: daß die Kraft eines Gottes zu einer hohen Weiheſtunde unendlichen Samen alles Lebendigen ausgoß in die tote Öde des Ozeans. Aus Wolkenhöhen warf Brahma das goldene Ei, das in Gott befruchtet den farbentrunkenen Schleier des Lebens gebar .....

Aber keine Dichterphantaſie konnte das Groteske, die ganze derbe Ungeheuerlichkeit ſolchen Aktes ahnen, wie ſie die Natur in die Wirklichkeit dieſer Fiſch-Orgie legt.

Erhabene, komiſche und grauſige Momente fließen darin zuſammen. Über dieſen ſilbernen Knäuel liebestoller Fiſche deren Kraft wie ein Wolkenbruch in unausgeſetzten Strömen niedergeht, über die Millionen funkelnder, zuckend bewegter Leiber, wollüſtig ſchwänzelnder Floſſen und großer regungs¬ loſer, wie ſehnend bang erſtarrter Augen brechen alle Plagen Ägyptens herein. Sie, die einzeln ſo federleicht in die Tiefe entglitten, wahre Seiltänzer ihres Elements, — als dicht ge¬ keilte, in wildem Liebesſturm verkettete Maſſe ſind ſie jetzt ſo gut wie wehrlos und allem Unheil bloßgeſtellt. Und das Unheil iſt da. Wilde Räuber nahen in Scharen der großen Liebesinſel, gelockt ſchon von weitem durch den hellen Schein, der in die Nebel wie eine ſelbſt entzündete Hochzeitsfackel glüht.

Ihnen iſt dieſer meilenlange Brautknäuel nichts anderes als eine rieſige, ſehr erwünſchte Vorratskammer lebendigen Fleiſches. Aus den Waſſern brauſen mit dumpfem, weithin hallendem Geräuſch mehrere Meter hohe Dampffontänen, als ſiedeten Geiſer im verborgenen Schlund: der gigantiſche Finnwal kommt, ein Koloß bis zu dreißig Metern an Länge. Er klappt mechaniſch bloß den bodenloſen Rachen auf, und mit dem wild ein¬ ſtrömenden Gewäſſer ſtürzen hunderte liebesentflammter Häringe mit hinein, die dann die enorme fleiſchige Zunge langſam am harten Gaumen des zahnloſen Mundes zerreibt, bis ſie ſchluck¬ gerecht ſind. Dem Finnwal folgen kleinere Seeſäugetiere, luſtige Delphine und Seehunde, dann ein nicht minder vernichtungs¬ frohes Heer echter Fiſche, wie Schellfiſche, Kabeljaue und Dorſche, auch Haie, deren entſetzliches Gebiß den weichen Häring wie Butter zermalmt. Von oben her aber, aus den Nebelwolken des Dämmerabends fallen geflügelte Scharen mordgieriger Möwen, Alke und Lummen in unabläſſigem Angriff ein und reißen mit hartem Schnabel Stück um Stück von dem lebendigen Silberſchilde wie gierige Schatzgräber von einer jäherſchloſſenen Erzader los.

Und da endlich naht auch noch der gefährlichſte Jäger, der Menſch. Durch den Nebel rudert es, Boot um Boot, die Häringsfiſcher mit ihren Netzen. Sie brechen unentwegt ein in den dichteſten Hochzeitsſchwarm. Das Boot wird eingeklemmt im Gedränge, emporgehoben auf Momente aus der See durch die Wucht der Milliarden, — ein Ruder, in die Maſſe der Fiſche eingeſtoßen, wird fortgeriſſen und eine Weile aufrecht im kompakten Zuge mitgeführt. Die Maſchen der Netze über¬ ziehen ſich mit dickem, hemmendem Schleim: ſie ſind in das Meer von frei ſchwimmendem Samen hineingeraten. Gleich darauf brechen ſie faſt unter der Laſt der Fiſche ſelbſt. Aber umſonſt iſt aller Verſuch der wehrloſen Geſchöpfe, durch die Wucht ihrer Millionenzahl allein den Gegner zu entwaffnen. Mit Schaufeln werden die Häringe inmitten all ihrer Wolluſt unmittelbar von der Oberfläche ab ins Boot geworfen. Dann ſperren Netze ganze Teile des Schwarmes in ſchmale Fjord¬ arme ab. Hekatomben fallen dort in den ſicheren Tod.

So von allen Seiten zerbröckelt, ſchwindet die ſilberne Inſel endlich dahin. Über Millionen liebesfroher Individuen iſt es hereingebrochen wie ein Weltgericht. Aber der große, dunkle Zweck iſt erfüllt. Aus den befruchteten Eiern, um die ſich keiner von all den Angreifern gekümmert hat, wird ein Heer winziger neuer Fiſchlein erſtehen. Zu ihrer Zeit werden ſie wieder vom Ufer fort auf die Hochſee wandern. Bis auch über ſie in ſchwellender Reife die Sehnſucht kommt. Die Sehnſucht, die ſie an die Küſte treibt, in die Liebe und in den Opfertod. Und dann wird eine neue ſilberſtrahlende Liebes¬ inſel aus der ſchwarzen Tiefe tauchen .....

Auch dieſer Hochzeitszug der Fiſche wiederholt ſich ſeit undeutlicher Zeit. Auch der Fiſch iſt viel, viel älter als der Menſch. In ſeinem ſtieren Auge liegt ein Blick der Urwelt, die den bunten Erdengarten noch ohne Menſchen ſah. Mehr aber noch als das. Der Menſch war gar nicht möglich ohne ihn. Erſt mußte der Fiſch ſein, ehe der Menſch ſich entwickeln konnte. Jahrmillionen zurück: und der Menſch iſt Fiſch, ein Urfiſch verſchollener Zeit, in dem nur erſt die Anlage ſteckte, dermaleinſt ein Menſch zu werden.

In liebender Sehnſucht finden ſich heute ein Mann und Weib, — im hellen Licht des neunzehnten Jahrhunderts, neun¬ zehn Jahrhunderte nach der Geburt des großen Reformators, hinter dem es noch bergetief liegt an Geſchichte der Menſchheit bis in die blutigen Nebel der erſten Anfänge zurück. Aus den heißen Schauern dieſer vollendeten Liebesminute erwächſt im Leibe der Frau ein Kind. Und nach ſo viel Jahrtauſenden der Zwiſchenzeit ſeit der erſten Menſchwerdung auf Erden, nach ſo viel Wandlungen des Geiſtes von dämmernder Ahnung bis in die ſtrahlende Erfüllung der Kultur: tief im Leibe der ſchwangeren Mutter zeigt ſich an dem eben keimenden Embryo ein großes, bedeutſames Myſterium. Der reifende Keim wird, ehe er Menſch wird, noch einmal Fiſch. In der dunklen Muttertiefe, wo weder Land iſt noch Meer, zeigen ſich an der winzigen zarten Knoſpe des kommenden Menſchleins die Kiemen¬ ſpalten am Halſe, die der Fiſch braucht, um aus ſeinem Element, dem Waſſer, beſonders kunſtvoll den nährenden Sauerſtoff aus¬ zuſcheiden. Und die Gliedmaßen treten hervor in gerundeter Floſſenform. Das Bild des Urfiſches zittert wie im Dunſte noch einmal auf, — des Urfiſches, der im Grau verdämmerter Zeiten höheren Weſen das Leben gab, Weſen, die immer aufwärts ſteigen ſollten, bis zuletzt der Menſch wie eine neue Überwelt aus ihrer Krone flammte, — der Menſch, der alles Leid und alle Luſt der Kreatur auf ſeinen Schultern trägt .....

So iſt auch dieſes wilde, dieſes groteske Bild aufs innigſte verknüpft mit dir.

Wieder ſtehſt du als der ſpäte Träumer auf der Granitklippe und denkſt und denkſt. Aus dieſem Wirrſal roh ſich drängender Fiſche dieſelbe dunkle Frage. Wozu? Was iſt die Liebe?

Wie die Stimme Jehovas einſt zu Hiob kam. „Gürte deine Lenden wie ein Mann, ich will dich fragen, lehre mich!“ So rufſt du der Liebe in dieſer geſpenſterhaften Offenbarung zu.

Antwort! Das Meer, das uralte graue Meer, in dem Welten verſunken ſind, gurgelt und rauſcht und ſchlingt ſeine Millionen liebestoller Fiſche wieder hinab. Und ſchweigt.

Höher!

Du mußt noch viel höher. Um zu ahnen, was das alles ſagen will. Wohin das wollte und wohin es gekommen iſt. Gürte deine Lenden, ich will dich führen.

Empor! Ein drittes Bild.

Ein Bild, das ſtill und groß aus der Krönungsflamme alles Irdiſchen ſteigt.

Du ſchauſt in eines jener ſtillen Heiligtümer der Menſch¬ heit, wo der Abglanz einer Weltenſtunde lebt. Einer jener Stunden, da einem Einzelmenſchen das Ungeheure gelang: den Geiſt langer Jahrhunderte der ringenden Menſchheit in ſich zu fühlen. Durch den Kriſtall des hohen Fenſters rinnt das tiefe Goldlicht eines klaren Herbſttages, — es ſchmilzt in zarter Welle wie ein Heiligenſchein über der ſixtiniſchen Madonna Rafaels.

Das Wort Heiligtum iſt zu ſchwach. Es entſtammt einem Gedankenkreiſe, der das Höchſte nur zu faſſen weiß als ein Loch in der bunten Welt der Wirklichkeit, — ein Loch in die uferloſe Schwärze hinein, an der das Auge ſich wund ſucht, um die geiſterbleichen Sterne einer außerweltlichen Offenbarung zu entdecken.

Die großen Meiſter der Renaiſſance haben keine Löcher gemalt. Als Rafael ſeine liebende Allmutter mit dem Jeſus¬ kinde in der individuellen Form erfand, wie ſie heute noch vor uns ſteht, warf er alles hinein, was die Menſchheit bis dahin über die Liebe an ſich ſelbſt erfahren hatte.

Alles, was noch aus der Tierheit herüberkam. Alles auch, was in den Jahrtauſenden über die Tierheit hinausgeführt hatte. Mit der Kraft des ganz großen Künſtlers goß er das in einen Moment. Aber es ſteckt die Wallfahrt auf Erden ungezählter Generationen darin. Über dieſer Wallfahrt ragen wie Fahnen die Namen der Völker, der großen Kulturſtätten, der Ideen empor. Die wundervollen Augen dieſes Kindes ſind keine Löcher, — ſie ſtarren nicht aus der Wirklichkeit fort ins ewig Dunkle. Aber es iſt etwas darin wie Träumerei über endloſe Räume und Stundenreihen fort, — ein Stück Er¬ innerungstraum der Menſchheit, die des Künſtlers Kraft auf einen Augenblick zum Individuum gebannt hat .....

Im feſten Kern ihrer Geſtalt iſt dieſe Madonna ein Weib. In Rafaels Nähe wird es Geſtalten gegeben haben, die ihr unmittelbar ähnlich waren, die der Beſchauer als irdiſches Modell in Fleiſch und Blut wiedererkannt hätte. Dieſe engſten Beziehungen ſind verſchollen, — mit dem ausgelöſchten Menſchenindividuum Rafael, deſſen Schädel in der alten heidniſchen Götterrotunde des römiſchen Pantheons ſchläft, iſt auch all das allzu Perſönliche — vielleicht der Schatten ſtarker, wilder, liebesatmender Mädchen, die dem asketiſchen Gläubigen wohl die Madonnenandacht ſtören könnten — hinabgezaubert in die große Vergeſſenheit, mit ſo viel anderer roſenbekränzter Menſchlichkeitsliebe, die das Los der Eintags¬ fliege mit ihren zwei Stunden wie ein verwandtes fühlen mußte ..... Aber es bleibt von allen perſönlichen Be¬ ziehungen ledig das Weib.

Der Menſch erſcheint, zerriſſen in die Zweiheit der Ge¬ ſchlechter. Mann und Weib. Das iſt nicht erſt errungen in der großen Folge zwiſchen Gorilla und Rafael. Der Herauf¬ gang höherer organiſcher Entwickelung ſetzte damit ein. Im Tierreich wie im Pflanzenreich. Eine tiefe Naturnotwendigkeit, von der ich dir ſpäter erzählen werde, muß dazu gedrängt haben. Das einzellige Geſchöpf niedrigſter Art, noch jenſeits von Tier und Pflanze, pflanzt ſich fort, indem es ſich teilt, — jeder Teil wird ein neues Individuum. Aber dieſe ſchlichte Methode wird verlaſſen, indem die Organismen ſich vorwärts entwickeln, — ſie iſt verlaſſen worden ſchon in Urtagen von der Mehrzahl der Pflanzen, der Mehrzahl der Tiere. Wenn die indiſche Sage recht hätte und der erſte Menſch durch warmen Kuß des goldenen Gottesauges aus einer roſenfarbigen Lotosblüte des heiligen Gangesſtromes aufgeblüht wäre: er hätte von dieſer Blume ſchon die Zweigeſchlechtlichkeit erben müſſen. Allerdings trägt die Waſſerroſe noch beide Geſchlechtswerkzeuge in einem Blütenkörper vereint. Aber die weibliche Narbe fordert die Befruchtung durch Samenſtaub aus einem zweiten Kelch, ſo daß die wahre Zeugung doch auch hier eines Doppel¬ lebens, der Kräfte zweier geſonderter Individuen ſchon bedarf.

In Wahrheit iſt der Menſch kein Kind der Pflanze, ſo wohllautend auch die Legende klingt. Er iſt aus dem Tier erwachſen. Selbſt jene einfachſte Form der doppelten Geſchlechts¬ liebe, wie ſie die Lotosblume noch weiſt, iſt ſchon früh im Reich der höheren Tiere, bei den Wirbeltieren ſchon von den Fiſchen, verlaſſen worden zu gunſten abſoluter Trennung in Mann und Weib, die jedes nur ihre echte Geſchlechtshälfte verkörpern, mit männlichem oder weiblichem Organ, mit männlichem oder weiblichem Gefühl. Vom Fiſch an aufwärts giebt es keinen Rückfall unter dieſes feſte Prinzip hinunter mehr. Das Amphibium erbte es vom Fiſch, das Reptil vom Amphibium, das Säugetier vom Reptil. In der an¬ ſteigenden Kette der Säuger war es der Affe, der ſein Doppelgeſchlecht dem Menſchen weitergab. Als Mann und Weib tritt der Menſch in die Geſchichte ein. Wie jener Menſch der Lotosblume, ſo iſt auch der Adam vor Erſchaf¬ fung der Eva eine ſchöne Dichtung, — der wirkliche wilde Urmenſch, der das Mammut, den Höhlenbären und das Rieſen¬ faultier jagte, umfing in der Höhle oder Sandgrube, die ihm als Schlupfwinkel diente, vom erſten Tage an ſein wildes Urmenſchenweib.

Das ſymboliſch höchſte Weib, wie es Rafael gemalt hat, trägt auf ſeinen Armen ein Kind. Du brauchſt bei der rein menſchlichen, bloß ins vollkommenſte Ideal erhöhten Form, die der Meiſter uns giebt, dabei nicht gleich des religiöſen Myſteriums zu gedenken, mit dem das Dogma einer be¬ ſtimmten Welle des Chriſtentums gerade die Entſtehung dieſes Kindes — als des Jeſuskindes — umgeben und aus dem allgemein Menſchlichen vollkommen herausgerückt hat. Dem ſchlichten Blick, den dieſe Probleme nicht berühren, erſcheint bloß in wundervoller Verklärung die Mutter. Und es lag in jenem Myſterium der „unbefleckten Empfängnis“ nur etwas, was dem Maler ermöglichte, den Typus der Mutter, des vollendeten Weibes, leiſe, faſt unmerklich diskret zu ver¬ miſchen mit dem zarteſten Zauber unberührter Jungfräulich¬ keit. Die Maria des Bildes als Menſchenweib genommen wird dadurch reicher als eine gewöhnliche Mutter ..... in der einen Geſtalt drängt ſich gleichſam eine ganze Reihe von Momenten zuſammen: die ganze Geſchichte des Weibes als Individuum.

Durch das ſchmeichelnde Blau dieſes Gewandes ahnt der Blick den Leib, der das Kind getragen. Das weiße Tuch über dem roten Mieder hüllt ſchamhaft die Bruſt, die ihm die erſte Nahrung bot. Alle dieſe Akte innigſter Verknüpfung von Mutter und Kind deuten, rein menſchlich genommen, nicht auf Überweltliches, aber ſie deuten innerhalb des Menſchen und ſeiner Geſchichte zunächſt ebenſo wie die Zweigeſchlechtlichkeit noch über ihn hinaus. Zurück in die Tierheit, aus der er kam. Bloß daß die Anfangsſtelle jetzt ſchon weſentlich näher liegt. Was weiß die Lotosblume von dieſen Vorgängen, — ihre Frucht fliegt über die Waſſer hinaus, ſucht ſich ihre Stelle und wuchert als fremde Pflanze auf. Was ſoll die Eintags¬ fliege davon kennen, die faſt im Augenblick ſtirbt, da ſie Mutter ward ..... Erſt die höchſte Entwickelung im Bereich der Wirbeltiere eilt hier konſequent auf ein feſtes Ziel. Von den leuchtenden Farben der Madonna wandert dein Blick fern hinaus in das wilde Sumpfdickicht Auſtraliens. Dort birgt ſich das Schnabeltier, das niedrigſte aller Säugetiere, heute noch ein Abbild der erſten Säuger auf Erden. Das Schnabel¬ tier legt noch Eier wie ein Reptil; die unendlich innige Ver¬ kettung, die das Menſchenkind im Mutterleibe mit dem mütter¬ lichen Organismus erfährt, fehlt noch ganz. Aber ſchon trägt die eine der beiden überlebenden Arten dieſer Schnabeltiere das Ei in einem weichen Hautbeutel am Leibe mit ſich herum. Und iſt das Junge hier endlich ausgebrütet, ſo ſaugt es aus einer Drüſe des mütterlichen Leibes Milch. Das iſt das Ur¬ bild der Mutter im menſchlichen Sinne. Von da herauf dann wieder Geſtalt um Geſtalt: Säugetiere, die überhaupt ſchon keine Eier mehr legen, die das Junge im Mutterleibe ſelbſt tragen und lange noch innerlich, durch den gemeinſamen Blut¬ kreislauf, der von den Adern der Mutter in die Adern der ungeborenen Leibesfrucht als heiliger Lebensquell rinnt, er¬ nähren, — die es dann, nach endlich erfolgter reifer Geburt, noch an regelrechten Mutterbrüſten ſäugen. Auch hier iſt es der Affe, der den Brauch in fertiger Form auf den Menſchen vererbt.

Und doch: wie dein Gedanke, der von der ſtrahlenden Herrlichkeit der ſixtiniſchen Madonna bis zum Schnabeltier herniederſank, jetzt wieder den Menſchen erreicht, iſt es, als reiße jäh ein großer Schleier auseinander, der bisher Menſch und Tierheit in grauen Vorzeitbildern zuſammenſchob.

Der Begriff der Mutter, überkommen vom Tier, aus der ganzen Kette dämoniſcher Geſtalten vom grotesken Schnabeltier bis zum Orang Utan und Gorilla herauf, flammt mit einem ganz neuen Lichte auf, da er in die Geſchichte der Menſchheit tritt. Es iſt das helle Licht der Natur, die ſich zu Kultur enthüllt.

Auf Äonen der Natur folgen Jahrtauſende der Menſch¬ heitsentwickelung als Kultur.

Da giebt ſich, was aus dem Tiere kam, nicht einfach weiter als das ewig gleiche tieriſche Erbe.

Die Madonna Rafaels, mit dem Leibe, der in all ſeiner Schöne doch noch das uralte organiſche Prinzip der Zwei¬ geſchlechtlichkeit malt, mit dem Kinde, das die Mutter an¬ deutet, — ſie ſchwebt zugleich als eine freie Geiſteszeugung wie in einer höheren, einer Überwelt.

So iſt auch die Liebe heraufgewandelt in der Geſchichte der Menſchheit wie eine immer mehr befreite Lichtgeſtalt, unter der das Tieriſche, die Schwere des Tieriſchen, ſank und ſank.

Der Menſch ward Menſch.

Ein oberes Stockwerk der Dinge baute ſich in ihm ſelbſt auf ſeiner Tierheit wie auf einer Granitquader auf, die fortan nur noch roher Baugrund war.

Das ragt nun wie ein Tempel, deſſen Marmorſchnee in ein verklärtes Blau ſteigt.

Es giebt keine echten Vergleichungsbilder dafür. Aus der Fülle der Naturformen, vom fernen, grünlich glimmenden Nebelflecke des Alls bis zur hartgelben Flechte des irdiſchen Granitgebirges, wächſt unſerem Wiſſen nur eine einzige Menſch¬ heit. Ob auf irgend einem anderen, rot oder weiß herüber¬ ſtrahlenden Planeten ähnliches ſich im Banne der gleichen Kräfte aufgebaut: die Kunde ſchweigt, — kaum daß die Ahnung zu wandern wagt. Wie eine endloſe nackte Wüſte zieht ſich um unſeren „Lebensplaneten“ nach allen Seiten in die Sternen¬ räume hinein unſere Unwiſſenheit und ſchafft uns jedenfalls eine praktiſche Einſamkeit, vor der jeder Vergleich verſagt.

Aber vor Augen ſteht, wie dieſe eine einzige, unvergleich¬ bare Menſchheit auf dieſem ihrem Planeten die Begriffe ver¬ wandelt hat. Auch den Begriff der Liebe.

Er iſt herausgewachſen aus ſich ſelbſt, über ſich ſelbſt. Im höchſten Sinne, wie dieſe Madonna ihn ſymboliſch ganz zu faſſen ſucht, ſteht er da in einer Größe, gegen die die Liebe des Tieres ſich ſtellt, etwa wie das ſchlichte Lager aus Zweigen, das der rothaarige Orang Utan ſich im Baumdickicht Borneos bereitet, gegen den Parthenon des Phidias oder die Peterskuppel Michel Angelos, in deren ſtrahlendem Lichtbau nicht bloß die Leiber vergänglicher Individuen, ſondern los¬ gelöſt zu einer Art höheren Lebens die Gedanken von Jahr¬ tauſenden wohnen.

In der Prometheusſchmiede der Menſchheit, da das über¬ kommene dunkle Erz in der Geiſtesflamme zu neuem Daſein ſchmolz, ward die blinde Gier und Brunſt der einfachen Ge¬ ſchlechtsliebe zu einer allumfaſſenden Kraft und Sehnſucht von höherer, neuer, vergeiſtigter Art.

Der Zwang, der die Geſchlechter zu einander trieb, der das Individuum aufgehen ließ in der Gattung: er wuchs in unendlichem Wandel herauf bis zu einem Sehnen nach gemein¬ ſamem Zuſammenſchluß Aller auf Grund idealer Liebe und bis zu der Kraft zu ſolchem Zuſammenſchluß.

Die unendliche Seligkeit, das vollkommene Welt- und Schmerz- und Todvergeſſen der vereinigten Geſchlechtsindividuen verſchmolz mit der Sehnſucht nach einer Harmonie der ganzen Welt, einer zum Lichte aufwärts führenden Ordnung im All noch über die Menſchen und ihre Liebe hinaus.

Und neben die Zeugung, die immer neu Lebendiges im alten Sinne ſchuf, trat, geſtählt durch jenes Sehnen nach Harmonie, die Kraft eigenen vergeiſtigten Neuſchaffens harmo¬ niſcher Gebilde von beſonderer Art: in Stein und Farbe, in rhythmiſcher Rede und geläutertem Klang formte der Menſch ſich inmitten der alten Natur eine neue, vergeiſtigte, eigene Natur.

Die Liebe ward Menſchenliebe.

Sie ward eine Triebkraft religiöſer Erhebung.

Sie ward Kunſt.

Von alle dem erzählt dir auch die Madonna.

Das Kind, das ſich an die ſchöne Bruſt dieſes Weibes ſchmiegt, iſt nicht mehr bloß ein einfaches Menſchenkind, ge¬ zeugt in der liebenden Umarmung zweier Menſchen nach dem alten Geſetze der Natur, das auch den Fiſch und die Eintags¬ fliege zeugen läßt. Es iſt zugleich ein Symbol der Menſchen¬ liebe. In jenem „nicht mehr bloß“ des Kindes erſcheint die Liebe wie losgelöſt von ihrem urſprünglichen Stamm, befreit zu einem höheren Daſein.

Es giebt niedere Seetiere im Meeresgrund, aus deren Ei ein feſtgewachſener Polyp entſpringt; in einer gewiſſen Reife aber löſt ſich die Krone dieſes Polypen plötzlich frei ab und ſchwimmt, ein entzückend ſchöner Körper, durchſichtig wie eine kornblumblaue Glasglocke und bei Nacht von eigenem Lichte wie ein goldener Stern erhellt, unbehindert in die Weite des Ozeans hinaus. So iſt es auch mit der Liebe. Als ſei hier ein jugendlich unreifes Wurzelſtadium durchgeriſſen zu feſſel¬ loſer, unendlich reicherer Wanderſchaft. Die Liebe wandert, — wandert als ein Geiſteswert in alle Lande, in die ganze „Menſchheit“ hinaus. Statt des einfachen Geſchlechtsverbandes erſtrebt ſie den ſozialen Verband aller Menſchenindividuen zu gemeinſamer Arbeit, gemeinſamer Hilfe zum Glück.

Rafael, indem er dieſes Kind mit den großen flammen¬ den Menſchheitsaugen ſchuf, dieſen Augen, die nie ein Kind getragen hat und die nur möglich ſind, wenn ſymboliſch aus dieſem Kindesblick das erwachende Auge der Menſchheit ſich zu dem Beſchauer wie eine ungeheure Knoſpe auseinanderſchließt: er dachte an einen ganz beſtimmten Vorgang aus der Ge¬ ſchichte des Menſchen auf Erden. Sein Blick ſchweifte zurück über anderthalb Jahrtauſende. Er haftete im öſtlichſten Winkel des Mittelmeeres, — dort, wo ein kleines, ſchmales Land ſich zwiſchen Meer und Wüſte ſchiebt. Es iſt das Meer, über das die Phönikier einſt nach Weſten Kulturgold ver¬ frachtet haben. Die Wüſte, über deren weißer Fläche noch früher, im Anfang aller Überlieferung, von Oſten her die erſten Kulturvölker wie Schemen aus dem Unbekannten auf¬ geſtiegen ſind.

Und in dem Lande fand der Blick einen grünen Palmen¬ hügel über einem glitzernden blauen See. Auf dem Hügel verkündete ein einſamer Denker aus der Tiefe ſeines Herzens heraus der zagen Menge das Evangelium vom Erwachen der Menſchenliebe. Fortan war das Wort in der Welt und konnte nicht mehr ſterben. Der Begriff dazu war damals freilich ſelber ſchon alt. Er hing nicht an einer Stunde, nicht an dem Munde eines Einzelmenſchen. Mindeſtens ein Jahr¬ tauſend lang vor Chriſtus war die Welt in allen Tiefen ſchon ſchwanger geweſen mit dieſer Idee. Nur daß ſie jetzt auf einmal emporflammte und über die Völker dahin brannte, gleich einer jener geheimnisvollen Erdgasquellen der ſogenannten ewigen Feuer von Baku, die Äonen durch unſichtbar aus der Erde aufſteigen mögen, bis die Hand eines Einzigen, vielleicht eines Kindes, einen Funken hineinwirft und jetzt die Lohe zu abermals äonenlangem Brande entfacht ...

Der Zeit ſelbſt erſchien das Wort, der zündende Augen¬ blicksfunke, der aus dem Dunkel jäh dieſe Lichtgarbe ohne¬ gleichen riß, ſo übergewaltig groß, daß ihr die Erde dafür zu klein dünkte. Der natürliche Lauf der Dinge ſollte durchbrachen ſein. Der Blitz der Menſchenliebe, ſo hieß es, zuckte aus einer anderen, bisher unbekannten Welt, einer dunklen Wolke jenſeits alles Irdiſchen, die auch außerhalb der ganzen ge¬ gebenen Menſchheitsentwickelung ſtand. Unter den Schauern dieſes Furchtbaren riß Liebe von Liebe. Die Menſchheitsliebe ſollte kein Teil haben an der Geſchlechtsliebe. Sie ſollte keine Knoſpe ſein, ſondern ein Meteor, das fremd, ja zerſtörend in dieſe irdiſchen Liebesſaaten fiel.

Dieſe Deutung war in Rafaels Tagen noch faſt allmächtig. Heute iſt ſie ſtark eigentlich nur noch durch Tradition. Uns erſcheinen die Wunder des Wirklichen, die Wunder der natür¬ lichen Entwickelung groß genug, daß auch ein ſolcher Rieſen¬ moment wie die Verkündigung der Menſchenliebe reſtlos in ſie fallen mag. Es bedarf des beſonderen Wunders nicht. Alle Schauer der äußerſten Erhabenheit umwehen uns, gerade wenn der Blick ſich anſchickt, auch hier nur ein geſetz¬ mäßiges, in der Menſchheitsentwickelung notwendiges Werden zu ſehen.

Ja, das Bild wird erſt jetzt ſo rieſig, daß dem Auge ſchwindelt. Es ſtarrt wie in einen Trichter, in dem die Schemen der zerfallenen Individuen, der überwundenen, wie welkes Laub dahingeſunkenen Ideen auf und nieder wogen gleich den zwitſchernden, fledermausartigen Schatten der Homeriſchen Unter¬ welt. Kein Gedanke, daß ein Riß wirklich zwiſchen Liebe und Liebe klafft. Der ganze koloſſale wilde Unterbau der Ge¬ ſchlechtsliebe — vom Tier herauf, vom Fiſch, von der Ein¬ tagsfliege — iſt nötig, um die große Menſchenſchöpfung der Menſchheitsliebe organiſch werden zu laſſen. In der Geſchlechts¬ liebe mußten die rohen, einſamen, vom Nahrungskampf ge¬ hetzten Individuen ſich zähmen, ſich zu einander finden, als Mann und Weib, als Mutter und Kind, als blutsverwandtes Geſchlecht. Aus ihr wuchſen ſoziale Verbände auf. Schon im Tierreich. Unerſchütterlich ſtark dann in der Menſchenwelt. Jahrtauſende, lange Jahrtauſende mußte das Blut ſie auch hier immer noch wieder ſchließen, das heiße Blut, das von den Geſchlechtsorganen auſſtrömte und erwärmt wurde.

Langſam dann, ganz langſam wandelte ſich das alles in Geist.

Wie das Blut Geiſt ward: das iſt die große, durch¬ ſchlagende Geheimgeſchichte der Menſchheit.

Es iſt auch die Geſchichte der Menſchenliebe.

Aus der realen Blutsverwandtſchaft ſproßte wie eine erſte zaghafte Blume, die noch die Winterſonne bleich hält, der ideelle Begriff einer ſeeliſchen Stammeseinheit, der Heiligkeit und Unantaſtbarkeit des Stammesindividuums auch jenſeits aller Geſchlechtswünſche.

Noch war der Schritt rieſig bis zu der Übertragung dieſes Begriffs auf ein nicht unmittelbar blutsverwandtes Geſchlecht. Auf ein ganzes Volk, deſſen Blut höchſtens in mythiſcher Ur¬ väterzeit noch in wirklichem Aderſchlag zuſammengefloſſen ſein 3 konnte. Aber das Geiſtige riß fort. Und der geiſtige Begriff, der das „Volk“ geſchaffen, war dann auch die Brücke über das Volk hinaus zur Gemeinſchaft aller Kulturmenſchen, zuletzt aller Menſchen überhaupt.

Dein Blick, der in den gärenden Trichter dieſer Ent¬ wickelungen ſtarrt, fühlt es jäh wie einen Blitz, der ihn auf¬ wärts reißt.

Du vermeinteſt am Rande zu ſtehen und bloß niederwärts zu ſchauen. Da faßt es dich, daß du ſelber mitten darin biſt. Wie es unendlich aus der ſchemenhaften Tiefe unter dir herauf¬ wirbelt, ſo wälzt es ſich über dir in lichten Geſtalten in das bloß Geahnte der Zukunft hinan, in immer fernere Dunſt¬ ſchleier hinein.

Als die Menſchenliebe auf jenem Palmenhügel über dem glitzernden See Wort wurde, da umſchloß dieſes Wort nicht bloß wie ein goldener Reif unermeßliche dunkle Arbeit der Vergangenheit: es münzte auch ſchon aus, was erſt die Arbeit folgender Jahrtauſende zur Wahrheit geſtalten ſollte. In dem Wort von der „Menſchenliebe“ lag im tiefſten Sinn ſchon alles, was wir heute als kühnſtes ſoziales Zukunftsideal vor der Seele tragen ....

Das ſoziale Ideal. Wie das dampft, blutet, wogt in unſere faſt grauenhaft helle Tageswirklichkeit hinein. Und doch auch das zuletzt nur eine Frage der Liebe. Eine Frage aus jener Kette der Empfindungen, die das Wort in ſo viel Wandel doch mit immer gleicher ſtahlharter Fügung ineinander hält. Eine Frage, angelegt in jenen Eintagsfliegen, die der Brunſt¬ drang aus der räuberiſchen Einſiedlerſchaft des Larven-Indi¬ viduums zu zwei Stunden Seligkeit der Geſchlechtsgemeinſchaft ohne Daſeinsſorgen erweckt. Angelegt in jenen Fiſchen, die die Geſchlechtsliebe aus dem Ozean ſiebt, bis die ſilberne Maſſe inſelartig aus den Waſſern ſteigt, eine Gemeinſchaft zeugender Geſchlechtsweſen, denen der enge, ſeichte Fjord ein einziges großes Brautbett iſt. Emporentwickelt, vergeiſtigt in der Menſchheit. Ein neues Wort geworden in jenen Weihetagen, von denen das Evangelium ſingt. That werdend erſt unter uns, unter tauſend, Millionen Kreuzen, die unſichtbar zu dem einen aufſteigen, das die Legende zur durchſichtigen Lilie verklärt hat, — aufſteigen aus dunklen Höhlen der modernen Großſtadt¬ fenſter, aus Fabriken, wo das eiſerne Rad über die zuckenden Leiber rollt, aus Gefängniſſen, Bordellen, Irrenhäuſern und Armenhäuſern. Und doch ſiegreich, das Schwert und die Flamme unſerer Zeit, der ſtille, ſpäte Lichtfunken am fernten Ausgang des ungeheuren dunklen Schachtes, in dem wir alle keuchen ....

Fühlſt du nun ſchon, wie hoch du ſchwebſt? Vernimmſt du den Poſaunenruf einer neuen Stimme, die ſich in deine alte Frage miſcht: Was iſt die Liebe?

Aber Rafael wollte dich noch höher haben. Seine Ma¬ donna ſchwebt aus lichten Wolken. Ein Weltenlicht, das jen¬ ſeits aller Sonnen und Planeten des Alls dem innigſten Herzen aller phyſiſchen Dinge zu entſtrömen ſcheint, geht von ihr aus. Ihr Fuß bedarf keiner Erde, als ſchreite ſie im reinen Raum, wo alle Gravitationskräfte einander die Wage halten. Rafael träumte nicht bloß ein Weib. Auch nicht bloß die Menſchheit in eines Weibes Geſtalt. Er träumte die Madonna. Mit dem liebesverklärten Antlitz dieſes Weibes, dieſes Kindes träumte er die Liebe pulſend bis ins wirkliche Herz der Welt. Alle Ge¬ heimniſſe Himmels und der Erden umſchloß ihr Schoß. Welt¬ ſymbol wurde ſie. Und Welterlöſung zugleich.

Eine neue ungeheure Wanderſchaft der Menſchheit thut ſich dir auf. Und die Liebe wandernd darin als ruheloſer Ahasver. Die Liebe ward Glaube, die Liebe ward Religion. Erſt nackt und roh und wild, — dann doch auch hier immer mehr in der ſtillen Läuterung von Blut zu Geiſt.

3 *

Wechſelnde Bilder gleißen deinem Auge vorüber. Da ſind die Tempelhaine von Hierapolis. Männliche Zeugungs¬ glieder, in gigantiſcher Form von Stein gemeißelt, ragen zum Blau empor, Symbole der göttlichen Zeugungskraft. Da iſt der Tempel der Aſtarte, wo die Proſtitution ein Gottesopfer iſt, junge Mädchen ſich hingeben, um eine höhere religiöſe Reinheit dafür einzutauſchen. Das befruchtete, gebärende Weib wird Iſis, die Allmutter, deren Schoß ewig neu die Welt ge¬ biert. In Eleuſis wird die Zeugung ein Myſterium, das ſchlichte Ährenkorn ein heiliges Wunder, das die Gläubigen erlöſt. Dann bricht Chriſtus in dieſe Welt. Jene andere ideelle Fortentwickelung der einfachen Geſchlechtsliebe, die aufs Soziale, durch gemeinſame vergeiſtigte Liebesarbeit Erlöſende geht, gewinnt jählings ungeheure Macht. Und ſie tritt auf in einer Form, die den Kultus des extrem Geſchlechtlichen, der Zeugung, des Weibes zu vernichten droht. Und doch rafft der ſich wieder auf. Aus den grellbunten Säulenſtümpfen des liebesglühenden, vom heißen Atem des Zeugens und Gebärens durchhauchten Heiligtums der Allmutter Iſis wächſt die Marien¬ kirche, mit zarten goldenen Sternen im keuſchen Blau. Und wieder iſt es dasſelbe, nur in unendliche Weichheit des ver¬ geiſtigten Ideals entwickelt. Nicht nur der wilde Rauſch der Zeugenden, der ſelige Schmerz der Gebärenden: auch das Reine der Jungfrau, der erſt knoſpenden Liebe wird jetzt ins Unend¬ liche, Weltumſpannende verklärt.

Aus dieſer Weltanſchauung wuchs Rafael. Sein Glaube an das Weib im Herzen der Welt floß ihm zuſammen mit jenem anderen, daß auch die Menſchenliebe nicht aus dem Menſchen ſelber geſtiegen ſei, ſondern vom Himmel herab. An der Bruſt der Madonna, die über Sonnen und Erden ſtand, lag ihm das Gotteskind, das die Gebote dieſer Menſchenliebe aus dem Jenſeits trug .....

Verklungen, verklungen heute auch das. Vineta-Glocken im Ozean!

Wie Aſtarte, ſo auch Maria nur eine Durchgangsform zu noch Reinerem. Im Zeitalter Goethes iſt es, als ſchmiede ſich langſam aus Aſtarte und Iſis und Maria ein neues Bild.

Wieder ein ins letzte unſeres Weltgedankens verklärtes Liebesbild.

Die Natur.

Wir ringen noch damit. Der Zweifel raunt uns ins Ohr, wir bauten eine Schädelpyramide auf. In der entgötterten Natur werde nie mehr die Liebe wohnen. Und doch! Rafael trägt dich hier nicht mehr, du mußt einſam empor.

Der alte treue Glaube an den liebenden Vater im Himmel ſinkt zuſammen wie eine kleine Guirlande, die der Menſch aus armen Erdenblumen ſich erbaut. Ein Windſtoß bricht ſie, und zu dir herüber glühen aus dem Riß wieder die fernen, rätſel¬ vollen Sterne des uferloſen Firmaments.

Das Myſtiſche im liebenden Chriſtus fällt, — was er gelehrt, wird ſchwer erkämpftes Menſchengut.

Und doch: bleibe ſtark. Aus der Natur kommt dir die Idee der Entwickelung. Sterne werden zu Leben. Und das Leben ſteigt empor. Über Form und Form bis zum Geiſt hinauf, der die Entwickelung nicht nur lebt, ſondern auch er¬ kennt. Hier liegt der ſtarke Troſt. Hier richtet ſich ein neuer Optimismus auf.

Sieh aber hinein in das Gezweige dieſer Entwickelung.

Wie das webt und ſich verſchlingt ..... ſiehſt du nicht die Liebe überall dabei? Auf Liebe ſteht die Folge der Ge¬ ſchlechter, durch ſie kommt der Baum des Lebens auf dem wandernden Planeten von Aſt zu Aſt herauf, bis endlich die Geiſtesknoſpe bricht. Die Liebe iſt Kraft, die treibt, und zugleich an ſich ſelber Beiſpiel, wie das Dunkle zum Lichte wächſt — wie ſie ſelbſt ſich vom Wilden löſt und ins Ver¬ geiſtigte wächſt.

Die Spanne der Entwickelung, die wir überſchauen, iſt winzig klein. Ein einziges Planetenleben — und auch das nur halb. Karges Los. Aus wenigen Anzeichen müſſen wir den Glauben an das Ganze ſchöpfen, unſeren Troſt der Welt. Aber iſt die Liebe nicht das ſtärkſte aller Zeichen, ſo weit unſer Wiſſen reicht? Aus der Liebe ſtieg nicht nur die Ent¬ wickelung. Mit ihr kam auch in dieſer Entwickelung der erſte zage Friedenshauch. Das erſte Singen und Summen wie traumverlorener Klang von einer Überwindung des rauhen Exiſtenzkampfes durch ein mächtigeres harmoniſches Prinzip. Was wiſſen wir auf winzigem Einzelſtern unter Millionen von Weltverſöhnung, Welterlöſung, vollkommenem Weltenglück! Und doch blüht in der Menſchenliebe dieſes kleinen Sternes eine Blume auf, ſo ſüß und ſchön, daß ſich der „Weltenfriede“ auf unſere Lippe drängt. So greift die Liebe in unſer Bitterſtes: den Kampf.

Aber mehr. Es war der alte Traum des Glaubens: nicht nur den Kampf zu löſen, ſondern auch den Tod. Liebe, die wirkliche, nicht die myſtiſch dunkle, in der Natur lehrt uns einzig und allein, wie über das ſtarre Individuum Zuſammen¬ ſchlüſſe greifen, Zuſammenſchlüſſe, in denen das Individuum allerdings auch wie aus ſtrengem Bande ſich langſam löſt, doch nicht mit der Bitterkeit des Todes, ſondern in eine höhere, ſeligere Einheit hinein. Mann und Weib, Eltern und Kind, Menſch in Menſchheit, Blut in Geiſt, Geiſt in Ideal, in überſtrömenden Weltentraum. Liebe iſt die einzige frei¬ willige Auflöſung des Individuums, der ſchmerzloſe, unſäglich ſelige Tod, den jede Kreatur in unendlicher brennender Sehn¬ ſucht ſucht ..... Steigen dir hier nicht Geiſterhände über Geiſterhände auf, die auf ein tiefes Geheimnis deuten — nicht auf ein Geheimnis jenſeits aller Wirklichkeitsdinge, ſon¬ dern gerade innerhalb der greifbarſten Natur? Ein Ge¬ heimnis, vielleicht einmal ſtark genug, unſere Enkel lächeln Zu laſſen über alle Todesfurcht, auch ohne daß der alte Glaube mit ſeinen Träumen wiederkehrt? Gewiß: es ſcheint, daß aus unſerem natürlichen Entwickelungsbilde der Welt — gerade dem, auf deſſen Geſamtheraufgang ſich unſer Optimis¬ mus ſtützt — eine eherne Forderung klingt. Vernichtung des Individuums. Gerade über dieſe Vernichtung ſcheint die Ent¬ wickelung zu gehen. Und die Seele bebt unter den Schauern der Todesangſt. Wenn aber nun die Liebe doch das Symbol wäre? Sie lehrt uns die einzige Form, wo die Vernichtung nicht grauenvoll iſt. Wo ſie ein ſeliges Aufſteigen in eine höhere Gemeinſchaft iſt. Wenn der Tod des Individuums nun auch in ſeiner bangen Form nichts anderes wäre als ein ver¬ kannter Liebesakt? Über den nach allem bitteren Sträuben zuletzt doch auch die vollkommene Seligkeit des lebendigen Auf¬ gehens in eine höhere Gemeinſchaft käme, wie ſie die Liebe giebt .....

„Wohl endet Tod des Lebens Not, Doch ſchauert Leben vor dem Tod — Das Leben ſieht die dunkle Hand, Den blanken Kelch nicht, den ſie bot. So ſchauert vor der Lieb' ein Herz, Als wie vom Untergang bedroht, Denn wo die Lieb' erwachet, ſtirbt Das Ich, der dunkele Deſpot. Du, laß ihn ſterben über Nacht Und atme frei im Morgenrot.“ (Rückert nach Rûmî, um 1250 n. Chr.)

Nur wie durch einen Riß in den Wolken kannſt du das heute erſt ſchauen. Denn die neue Weltanſchauung formt ſich noch, ballt ſich, verdichtet ſich und wirft Ringe ſelber erſt wie ein werdender Stern. Wer will ahnen, was einſt alles noch um ſie kreiſen und wer ihre Sonne werden wird. Aber der Blick genügt. Auch dieſe Wanderſchaft der Menſchheit nach dem Weltenlicht geht in immer weitere Weiten hinaus. Und in alle dieſe Weiten wandert der alte Ahasver, die Liebe, ruhelos mit.

Empor!

Noch einmal recke deine Flügel aus.

Die Madonna Rafaels giebt dir nochmals Kraft.

Umſchließe ſie noch einmal ganz mit deinem Blick: in ihrem goldenen Rahmen, mit ihren wunderbaren Farben, mit ihrem Antlitz, in dem alle weibliche Schönheit der Jahr¬ tauſende zuſammenzufließen ſcheint — ſie, die Menſchheit iſt und Weltgeheimnis iſt.

Woher ſtammt dieſes Wunderwerk, das die alte Erde nun ſeit faſt vierhundert Jahren um die Sonne trägt? Wo wuchs es heraus aus dem Stammbaum der Dinge im großen Weltengarten zwiſchen Menſchenauge und Doppelſtern?

Es iſt Kunſt.

Von der Madonna gleitet dein Blick hinüber zu einer Schar ähnlich vollkommener Weiber. Die einen auf eine Fläche mit Farben gemalt wie dieſes. Die anderen in Marmor zu ganzem Umriß ausgeformt. Die mileſiſche Venus mit ihrer aufrecht ſtarken, unbeſiegbar heiteren Reine. Die Pieta Michel Angelos, deren Gigantenkraft in liebendem Mitleid ſchmilzt. Die morgenhelle nackte Venus des Tizian in der Tribuna von Florenz, die alles Süßeſte als genoſſen noch einmal träumt. Eine enge, innerlich verwandte Genoſſenſchaft, die in ſtiller Schöne hier und dort aus der ſchnellen, wechſelnden, grau ab¬ ſtrömenden Flut der Menſchengenerationen ragt.

Keines dieſer Weiber hat im einfach menſchlichen Sinne je „gelebt“. Keines iſt erzeugt durch den körperlichen Akt organiſcher Fortpflanzung. Und doch ſtehen ſie in all ihrer Schöne mitten unter uns. Sie ſtehen da, erzeugt aus einer unendlichen lodernden Liebe heraus, aus der vollkommenen Hingabe eines menſchlichen Individuums an ein Neues, ein Zweites, an ein „Schaffen“, eine Übertragung des höchſten Ideals im eigenen Ich auf ein anderes, dauerndes, das den Tod dieſes Ich überleben ſoll. Mit dem Geiſte und der vom Geiſte bis in jede feinſte Muskel durchwärmten Hand ſind ſie gezeugt in dieſelbe Natur, dieſelbe Wirklichkeit hinein, der auch ein in der Geſchlechtsumarmung erzeugtes Kind angehört — aber doch als Sonderdaſein in ihr, das der Begriff jenes Kindes nicht deckt und die geſchlechtliche Lebenszeugung nicht umfaßt.

Nun zu dieſen Bildern, dieſen Statuen noch weiterhin Geſtalt um Geſtalt, ein unabſehbarer Zug von Königen an Gedanke und Kraft, die alle aufleben, wenn das Wort des Dichters erklingt. Rhythmen der Sprache, nie vernommen in all dem Stimmengewirre der Natur, als ſei es Geiſterrede aus einer Uberwelt. Und reiner Klang, aufjubelnd und auf¬ donnernd wie eine ewige Löſung aller Dinge, wie die Stimme der innerſten Weltenharmonie ſelbſt .... Und alles ebenſo aus dieſer heißeſten Geiſtesliebe in die Wahrheit hineingezeugt — gezeugt, als habe der Geiſt, der aus der Sinnenliebe Menſchenliebe ſchuf, endlich auch das Myſterium der Zeugung für neue, wunderbare Zwecke in ſeine Hand gebracht ....

Zum drittenmal eine große Wanderſchaft. Die Liebe ward Kunſt.

Auch die Kunſt liegt auf dem Wege vom Blut zum Geiſt. Auch ſie ſank nicht wie ein fremdes Meteor herab. Derſelbe Menſch von Fleiſch und Bein hat ſie geſchaffen, der Menſchen¬ kinder im Fleiſche zeugte nach dem ehernen Geſtaltungsgeſetze der Natur. Der Menſch, der aus dem Tiere kam. Von dieſem Tier ſchon erbte er den Keim der Kunſt. Das Tier aber hatte ihn geſäet in den Stunden — ſeiner Liebe.

Hörſt du das rhythmiſche Lied der Nachtigall klingen .... ſiehſt du den Schmetterling ſich wiegen in ſeinem wunderbaren Farbenkleid .....

Welcher Weg, — von dort herauf! Und doch war es der Weg.

Aus dem tiefen, dunklen Weltenfüllhorn der Natur rann es herzu, durch Äonen, — Licht, Farben, Klänge, rhythmiſche Verhältniſſe aller Art.

Da tauchen auf der ſonnenerwärmten Erde lebende Weſen auf. Sie empfinden Licht, empfinden Klang. Erſt dumpf und matt. Dann erzeugt der Lebenskampf, erzeugt die Entwicke¬ lung ihnen Sinnesorgane von feſter Art, Auge und Ohr. Ihr erſter Zweck iſt Verteidigung. Angſtvoll ſtarrt das Tier um ſich in die drohende Welt, lauſcht auf die Gefahr. Alles iſt Angriff um es her. Oder es behauptet ſich ſelbſt. Greift an. Dann iſt alles Beute, die mit wilder Gier erjagt, zer¬ riſſen werden kann. Da auf einmal im Leben des Individuums aber eine Stunde von ganz anderer Wertung. Die Liebe. Das Tier ſucht ein anderes ſeiner Art. Sucht es nicht als Feind, ſondern mit der Sehnſucht der Liebe. Mit den Augen der Liebe. Das Auge der Liebe, — es war das erſte Auge des Ideals. Und die Kraft der Liebe: ſie zeugte die erſte „Schönheit“ im aktiven Sinne an den Liebenden ſelbſt. Sie malte den Schmetterling, gab dem Vogel ſein Hochzeitskleid. Sie komponierte der Nachti¬ gall ihr Lied. Die Liebe war der Spiegel, der zunächſt äußer¬ lich alle Harmonie, allen Rhythmus, alle blind angebahnte Schönheit der lebendigen Natur in einen Brennpunkt fing.

Nun aber wuchs der Geiſt mehr und mehr dazu. Zu dem ſchauenden Auge draußen trat das innerlich ſchaffende Auge: die Phantaſie. Es kam der Menſchengeiſt. Der Menſch er¬ zeugte ſich am Leibe ſelbſt keine bunten Flügel, kein Hochzeits¬ gefieder mehr. Er ſah das alles innerlich, als Licht und Harmonie, Sehnſucht und Ideal — in der Phantaſie. Wie er nicht mehr Löwenklauen und Gürteltierpanzer ſich am eigenen Leibe zum Schutze wachſen ließ. Sondern im Geiſte ſann und in der Phantaſie das Werkzeug ſah. Wie aber ſeine Hand, weich und bildſam geblieben und ganz nur Schüler noch des Gehirns, dieſe Werkzeuge dann wirklich formte aus Stein, Horn und Metall, ſie in die Wirklichkeit hinein projizierte mit ſelbſt¬ thätig ſchaffender Kraft und die Technik begründete als Kern aller künftigen Naturbeherrſchung: — ſo formte er mit der¬ ſelben Hand, was die Phantaſie an rhythmiſchen Bildern, Sehn¬ ſuchtsbildern, Schönheitsbildern ſah, — er ſchuf die bewußte Kunſt im höchſten Zeugungsſinne als Kern aller künftigen menſchlichen Naturerweiterung.

Jahrtauſende auf dieſem Wege: Rafael, die Madonna. Und ſo fort und fort. Ein neues Naturreich blüht auf: nicht Stern, nicht anorganiſch, nicht Pflanze oder Tier, nicht im organiſchen Sinne Menſch ſelber — die Klänge, Geſtalten, Ereigniſſe der Kunſt. Eine heiße Welt, vom Liebesatem durchglüht, mit allen Schauern wilder Zeugung. Und doch zugleich verklärt, der Erdentrübe entrückt in einen reinen blauen Geiſtesäther hinein .....

„Die Braut verdient ſich mehr Mit einem Kuß um Gott Als alle Mietlinge Mit Arbeit bis in Tod.“ Angelus Sileſius.

Das iſt die Liebe, die zu etwas geworden iſt.

Die Liebe in ihrem Hochbau.

Von hier, von der Goldkuppel mußt du ſie ſehen, um zu ahnen, was in ihren Anfängen war. Und dieſes Goldlicht mußt du dir zurückſtrahlen laſſen in dieſe Anfänge hinein. Darum der Tanz der Eintagsfliegen. Darum das groteske Nachtbild des Häringszuges. Dieſelbe Naturkraft, die da unten in den grauen Urwaſſern gärt. Und die oben als purpurne Lotosblüte der Kultur aus dem blauen Spiegel in die Sonne ſteigt. Weil es ſo iſt, darum kann alles Vergangene nicht roh ſein. Es muß ſelber dir wie eine edle Knoſpe ſcheinen. Nichts bleibt da innerlich klein. Licht ſtrömt zurück auf dieſe Eintags¬ fliegen am Bach, dieſe Fiſche im Ozean. Wie dunkel ringende Urſeelen der Liebe treten ſie vor dich hin. Vorauf wandernde Träume des großen Liebesgeiſtes, der aufwärts will. Dieſer Fiſch, dieſe Eintagsfliege iſt Chriſtus, iſt Goethe, iſt Rafael. Iſt das Evangelium, iſt Fauſt, iſt die Madonna. Iſt die Menſchenliebe, der Sternentraum, die Kunſt.

Und nun komm ganz in die Tiefe unten zurück.

Laß uns beim Anfang beginnen, ſoweit es einen giebt.

Laß uns behaglich plaudern und ſchauen. Ohne Haſt. Wo uns gerade Licht ſcheint und ein Stück Wurzelwerk erhellt. Wir wiſſen, was aus den Dingen am Ende Großes ſteigt. Aber laß uns all dieſes Große jetzt einmal herunterſchrauben auf das denkbar kleinſte blaue Flämmchen im innerſten Schacht.

Gieb mir die Hand, ich muß dich zuerſt allen Ernſtes in einen Schacht bringen. Zu einem wunderbaren Myſterium. Nimm deine Phantaſie zuſammen und folge mir, — ohne Angſt.

„Ja, wer ein Adler iſt, Der kann ſich wohl erſchwingen Und über Seraphim Durch tauſend Himmel dringen.“ Angelus Sileſius.

Ein künſtliches Licht von außerordentlicher Kraft ſoll uns eine Unterwelt erhellen, in der ſonſt tiefes Dunkel brütet. Und die Gegenſtände, indem ſie plötzlich im Glanze auftauchen, ſollen zugleich ins Märchenhafte vergrößert erſcheinen.

Dein Blick verliert ſich in einem ungeheuren Gewölbe. Durch den gähnenden Schacht des Hintergrundes wälzt ſich ein Seltſames auf dich zu. Eine große, ſchimmernde Kugel ohne eigene Lichtwirkung, aber von unſerem künſtlichen Tage tief durchhellt. Die Kugel ſchwebt nicht eigentlich frei, wie ein Ge¬ ſtirn des Weltalls, das die Schwerkraft im offenen Raum balanciert. Sie ſcheint den Schacht abwärts geſchoben zu werden. Und indem du ſchärfer zuſchauſt, gewahrſt du es aus der Sohle des Schachtes heraufglänzen wie Ähren eines gigan¬ tiſchen, taufeuchten Kornfeldes. Ein elaſtiſcher Ball, läuft unſere Kugel langſam auf dieſer Garbe dahin, im Tau ge¬ tragen und bewegt von der leiſen Welle des Ährenmeers.

Oberflächlich durchſichtig, wie ſie iſt, erlaubt uns die Kugel, während ſie ſo heranrollt, einen Einblick in gewiſſe Verhältniſſe ihres Innern. Ihre äußerſte Schicht erſcheint völlig glasartig hell, gleich dem Deckglas einer Uhr, farblos, dabei aber ziemlich dick. Als einzige Struktur dieſer Hülle glauben wir an durchſcheinenden Randſtellen eine Art ſchmaler Kanäle zu gewahren, die quer durch die Decke der Kugel ge¬ bohrt ſind und eine offene Verbindung zwiſchen der freien Luft ringsum und dem Innern der Kugel herzuſtellen ſcheinen.

Dieſes Innere, die Hauptmaſſe des ganzen Balls, ſcharf abgeſetzt gegen die Glasdecke, ſchimmert blaßgelblich. Jene Kanäle gehen nicht ins Innere hinein. Dafür blinken darin eine Menge feſterer, regellos verteilter Körper, zwiſchen die ſich die durchſichtigere Grundmaſſe wie eine zähe, vermittelnde Flüſſigkeit ſchmiegt. Und an einer Stelle, ziemlich genau im Mittelpunkt, hebt es ſich aus dem Ganzen herauf wie eine zweite, noch innerlichere Kernkugel, heller als die gelbliche Hauptmaſſe, und nur an einem Fleck nochmals durchſetzt von einem dunklen Körper, der wieder in ihren Waſſern zu ſchwimmen ſcheint, wie ſie ſelbſt in dem größeren Meer der gewaltigen gelben Kugel. In ganz feiner Verzweigung gehen von dieſem innerſten Körper netzartig verknüpfte Fäden aus, die in der ganzen Zentralkugel eine Art von Gerüſt herſtellen.

Sei es, daß unſer Licht noch immer nicht hell genug iſt: jedenfalls läßt ſich auch mit angeſpannteſtem Sehen außer dieſen ziemlich grob ſinnfälligen Dingen nichts an unſerer geheimnis¬ vollen Kugel entdecken. Aber dein Intereſſe wächſt, da du wahrnimmſt, daß in ihr Veränderungen ſich vollziehen. Die Weichheit der inneren Maſſe bereitet auf ſolche vor. Aber was du erlebſt, iſt doch noch in ganz beſonderem Maße merkwürdig und deutet auf höchſt myſteriöſe Kräfte, die offenbar in dieſem gärenden Gebilde der Unterwelt thätig ſind.

Die kleine Innenkugel mit ihrem Kern verläßt, unabhängig von dem langſamen Vorwärtsrollen der Geſamtkugel auf der Rieſengarbe, auf einmal ſelbſtthätig ihren Platz, der bisher im Zentrum des ganzen Körpers war. Sie beginnt nach der Außenfläche der umſchließenden Hauptkugel zu wandern. Gleich¬ zeitig wird ſie undeutlicher, eine Weile lang ſo undeutlich, daß es faſt ausſieht, als ſei ſie ganz in der gelblichen Hauptmaſſe zergangen, — entleert, aufgeſaugt von dieſer. Aber der auf¬ merkſame Blick hält doch einen letzten, ſchattenhaften Reſt feſt, und nach einiger Zeit wird auch der Umriß wieder ſchärfer. Die kleine Kugel oder wenigſtens, was von ihren urſprüng¬ lichen Beſtandteilen noch übrig iſt, hat inzwiſchen den Rand erreicht, wo die große gelbliche Kugel ſich gegen die durch¬ ſichtige Glashülle abgrenzt. Wie ſie nun dort wieder ein deut¬ licheres Bild zeigt, iſt es, als wolle ſie ſich total verändern. Statt des runden Gebildes mit Netzwerk und Kern erſcheint ein ſpindelförmiger Gegenſtand mit zwei Ecken, von denen ſtern¬ förmige Strahlen auslaufen. Die eine Ecke berührt den Rand der großen Kugel: es ſcheint: das kleinere Innengebilde will ganz herausbrechen aus der Hauptmaſſe.

Und in der That ſchiebt es ſeine äußere Spitze aus dieſer vor, wobei ein kleines Stück aus der Maſſe der großen Kugel wie eine Warze mit emporgewölbt wird. Du erwarteſt, daß auch die Glasdecke durchbrochen werde. Aber das geſchieht nicht. Vielmehr gewahrſt du jetzt, daß dieſe Decke und und die gelbe Hauptmaſſe der Kugel nicht ganz prall aufeinander liegen, ſon¬ dern einen ſchmalen Zwiſchenraum laſſen, in den die warzen¬ artige Erhebung ſich hineinwölben kann, ohne die oberſte Hülle zu ſprengen.

Wird der ganze ſpindelförmige Körper nachdrängen und in den Zwiſchenraum treten? Es ſcheint ſchwierig, und es ge¬ ſchieht auch nicht. Das Vordrängen hört vielmehr plötzlich auf: ſtatt deſſen reißt aber auf einmal die ganze Spindel mitten auseinander. Ihre eine Hälfte, die mit der vorgeſchobenen Randmaſſe jene Art Warze am Hauptleibe der Kugel bildete, gleitet ganz aus dem Verband dieſes großen Kugelleibes heraus: die Warze ſchnürt ſich gleichſam los und liegt ſchließlich als geſonderte kleine Kugel in dem ſchmalen Raum zwiſchen der gelben Hauptkugel und der durchſichtigen Glashülle.

Die andere Hälfte der Spindel iſt inzwiſchen wieder in die große Kugel hinabgetaucht. Aber ihre lebhaften Bewegungen und Wandlungen ſcheinen dort noch lange nicht zu Ende zu ſein. Unmittelbar nachher erlebſt du mit Staunen, daß ſie ſich abermals zur vollen, zweieckigen Spindelform entwickelt hat. Und abermals treibt die äußere Ecke eine Warze über die gelbe Kugel in den ſchmalen Raum zwiſchen Kugel und Glasdach hinauf. Abermals reißt die Spindel mitten auseinander. Und zu der erſten kleinen Kugel, die ſchon wie ein abgelegtes Ei neben der Hauptkugel in der Geſamthülle ſchwimmt, kommt auf genau gleichem Wege eine zweite.

Nach dieſem zweiten Akt ſcheint das thätige Innengebilde allerdings erſchöpfter. Es wandert zurück gegen die alte Stelle ungefähr im Mittelpunkt der großen Kugel. Dort angelangt, erſcheint es durchaus wieder als Zentralkugel des Hauptballs wie zu Beginn. Nur daß dieſe nach zweimaliger Teilung jetzt ſehr viel kleiner iſt. Auch den früheren feſten Körper, den ſie ſelbſt noch wieder in ſich trug, hat ſie bei Gelegenheit ihrer Wanderung und Teilung offenbar eingebüßt.

In der ganzen Kugel tritt Ruhe ein. Nur der leiſe treibende Wellenſchlag der naſſen Garbenfläche, auf der ſie liegt, bleibt äußerlich nach wie vor in Thätigkeit. Gerade jetzt ſcheint es ſogar, daß er die Kugel bis an eine Stelle gefördert hat, wo, jenſeits eines engen Thors, die Wölbung ſich ringsum noch erweitert: der Schacht ſcheint hier in eine Halle auszumünden.

In welche Welt hat uns unſere Phantaſie entrückt? .....

Haben wir in die geſpenſtiſchen Wallungen einer Urwelt geſchaut, — eines jener kosmiſchen Nebel am Anfang der Dinge? Oder in die Zuckungen eines Planeten, der noch nicht ganz erkaltet iſt, — um den die weiße Wolkenhülle wie ein brodelndes Waſſer ſchwimmt, ſo wie um den Koloß unſeres Sonnenſyſtems, den Jupiter, deſſen eigentliche Kugel nur bis¬ weilen als düſterroter Fleck aus dem Schleier zu glühen ſcheint? Löſten ſich in jenen beiden kleinen Körpern, die unſere Kugel vor unſerem Blick aus ſich gebar, ohne ſie doch ganz von ſich zu laſſen, Gebilde von dem kreißenden Stern gleich unſerem Mond, von dem die Ahnung auch wähnt, daß er einſt wie eine Knoſpe vom großen Erdball ſich körperlich losgerungen, ohne doch je der bannenden Anziehungskraft dieſer Erde ganz entrinnen zu können?

Nichts von alledem.

Wir haben auch im kühnſten Phantaſiefluge die Erde nicht verlaſſen. Wir ſind an ihrer bewohnten Oberfläche geblieben. Dicht im Gewimmel der Menſchen. Von dieſen Menſchen haben wir uns einen herausgegriffen. Einen weiblichen Men¬ ſchen, in geſunden Reifejahren. Und wir haben in die Tiefen gewiſſer Organe dieſes weiblichen Körpers einfach hinein¬ geſchaut, — hineingeſchaut, während der Körper in normalem Zuſtand „lebte“ und dieſe Organe gerade eine ſehr merk¬ würdige Thätigkeit entfalteten. Wie wir das zu Wege ge¬ bracht, ſei einerlei. Vielleicht erfindet das nächſte Jahrhundert einmal die Apparate dazu. Apparate, die nach Analogie unſerer Röntgenſtrahlen den ganzen Menſchenkörper bei ungeſtörter Lebensthätigkeit mit Licht durchgießen. Die vielleicht ein ge¬ treues Abbild auch aller feinſten Innenteile nach außen auf eine weiße Wand projizieren. Und zugleich dieſe Teile und ihre Bewegungen in eine ungeheuerliche Vergrößerung bringen. Aber einerlei, ob das nun wirklich einmal als Realität zu uns kommt: einſtweilen leiſtet uns die Phantaſie den Dienſt. Sie hat uns alles beliebig vergrößert und erhellt.

Das Myſterium, dem wir bereits beigewohnt haben, ohne daß es noch zu Ende zu ſein ſcheint, waren Vorgänge in und an einem weiblichen menſchlichen Ei kurz oder unmittelbar vor dem großen Akt der Befruchtung dieſes Eies durch den männ¬ lichen Samen.

Zum Zweck der Fortpflanzung erzeugt das menſchliche Weib ebenſo gut Eier, wie etwa ein Huhn. Bloß daß dieſe Eier nicht äußerlich abgelegt werden wie die des Huhns: die ganze Vorentwickelung des neuen kleinen Menſchleins findet ja kon¬ ſequent bis zum Schluß in der Mutter ſelbſt, im „Mutter¬ leibe“, ſtatt. Im übrigen entſtehen die menſchlichen Eier genau ſo wie die des Huhns an einem beſonderen Organ des weib¬ lichen Leibes, dem Eierſtock. Jedes normal entwickelte Weib trägt von Jugend auf wie zwei Lungen, zwei Nieren, zwei Gehirnhälften ſo auch zwei Eierſtöcke in ſich, an denen ſich viele Tauſende von Eiern ausbilden, deren jedes bei genügen¬ der Ausreifung und Befruchtung einen neuen Menſchen er¬ zeugen könnte. Die Befruchtung iſt zu letzterem unumgänglich nötig. Und eben um ihr — zu der es eines zweiten und zwar männlichen Weſens bedarf — entgegen zu kommen, unterliegt das Ei eigentümlichen Vorgängen, mitten in deren bewegten Verlauf uns unſere Phantaſie oben geführt hat.

Das Gewölbe, in das wir uns verſetzt ſahen, iſt (in un¬ geheuerliche Vergrößerung gebracht) einer der beiden ſogenannten Eileiter des Weibes. Dieſe Eileiter verbinden die eigentlichen Eierſtöcke mit dem größeren Hohlraum der Gebärmutter.

Die Kugel, die ſich darin heranbewegte, iſt das Ei ſelbſt.

In den Verhältniſſen der Wirklichkeit würde es dem Auge bloß als gerade noch ſichtbares Pünktchen erſcheinen.

Die glashelle Deckſchicht umſchließt die gelbliche Dotter¬ maſſe. In dieſer Hauptmaſſe ſchwimmt das ſogenannte Keim¬ bläschen, das anfangs noch einen beſonderen Keimfleck in ſich trägt.

Wir müſſen uns denken, daß dieſes Ei ſich bereits vom Eierſtock losgelöſt hat, wo es bis dahin in einer beſonderen Hülle, dem ſogenannten Graafſchen Bläschen, knoſpenartig haftete.

Es befindet ſich jetzt auf der Wanderung vom Eierſtock zur Gebärmutter in dem vermittelnden Schacht des Eileiters.

Die naſſen Kornähren, die in dieſen Schacht hineinzuragen ſchienen und unſere Kugel mit ihrem weichen Wellenſchlag dahintrugen, ſind in Wahrheit die feinen, haarartigen Fort¬ ſätze ſogenannter Flimmerzellen, die alle Wände des ganzen weiblichen Geſchlechtsapparates auskleiden und durch ihre Be¬ wegung jetzt auch das freie, der Befruchtung entgegeneilende Ei durch den Eileiter nach der Gebärmutter hin befördern.

Inzwiſchen vollzieht ſich in dem Ei ſelbſt noch ein letzter, notwendiger Reifungsprozeß, der jener erwarteten Befruchtung vorauflaufen muß. Wir haben geſehen, was geſchieht. Der Eikern oder das „Keimbläschen“ verläßt vorübergehend ſeine Stelle, verändert ſich und hilft durch den Akt zweimaliger Teilung zwei kleine Körperchen zwiſchen Glashülle und Dotter erzeugen. Man nennt dieſe Körperchen die „Richtungskörper“. Was ſie eigentlich bedeuten, iſt vorläufig abſolut unbekannt.

Auf alle Fälle zeigt aber ihre Erzeugung, daß in dem weiblichen Ei jetzt, und zwar ſchon vor der Befruchtung, ein lebhaftes, ſelbſtthätiges Innenleben erwacht iſt. Geheimnisvolle Kräfte ſind in voller Thätigkeit wie in einer werdenden Welt, und die Befruchtung, wenn ſie eintritt, findet alles bereits in erwartungsvoller Gärung.

Wir kehren aus dem trockenen Bereich der Erklärungen zum Phantaſiebild der Dinge ſelbſt zurück. Das Ei iſt durch den ſchmalen Spalt des Eileiters in die Gebärmutter gelangt. Nun entwickelt ſich eine höchſt dramatiſch ſpannende Handlung: der Akt der Befruchtung.

Unſere große Kugel hat den Schacht verlaſſen und iſt in die Halle eingetreten. In dieſer Halle nahen ſich ihr jetzt fremdartige Gäſte von eigentümlicher Geſtalt.

Im Vergleich zu der Kugel ſind ſie Zwerge. Aber ſie rücken dafür in ſtattlicher Vielzahl und unter lebhafteſter äußerer Bewegung an. Auf den erſten Blick ließe ſich glauben, es nähere ſich eine Schar geſpenſtiſcher Kaulquappen. Ein dicker Kopf ſetzt ſich nach hinten faſt unmittelbar in einen ziemlich langen Schwanz fort. Schaut man näher hin, ſo er¬ weiſt ſich der vermeintliche Kopf als einfache Scheibe, von der Seite geſehen birnenförmig geformt und auf beiden Flächen napfartig vertieft. Eine innere Struktur oder gar irgend welche Organe ſind nicht darin wahrnehmbar. An dieſe Scheibe, offenbar den Hauptteil des kleinen Ungetüms, ſchließt ſich der ſcheinbare Schwanz als zunächſt noch verdickter, dann mehr und mehr zugeſpitzter Faden an.

Alle nahen zunächſt nur aus einer beſtimmten Richtung der Halle, ſonſt regellos.

Ihre Bewegung iſt dabei eine hüpfende, der Hauptteil voran, das Schwänzchen nachzitternd. Jetzt plötzlich aber ge¬ raten ſie in die Nähe der großen Kugel. Und auf einmal ſcheinen ſie ein gemeinſames Ziel zu haben. Es iſt, als walle von der Kugel irgend ein Atem, ein Duft ihnen entgegen, der ſie jählings anſchwärmen läßt wie die Falter eines ſchwülen Sommerabends ſich auf eine wollüſtig duftende Gaisblattblüte ſtürzen.

4 *

Sie umwimmeln die Kugel. Jetzt erſt, im nahen Kon¬ traſt, wird ganz deutlich, wie klein ſie im Vergleich zu dieſer ſind. Jene engen Kanäle in dem prallen Glasdach der Kugel, die wir ſchon zu Anfang bemerkt haben, geben den ge¬ ſchwänzten Ankömmlingen Raum genug, um in das Innere der Kugel vorzudringen. Und dahin geht offenbar ihr Streben. Mehrere zugleich ſind alsbald in den Kanälen längelang ausgeſtreckt und kriechen wie Dachshunde in den Keſſel hinab. Es ſcheint ein Wettkriechen, wer zuerſt den Innenraum zwiſchen Glasdeckel und gelber Kugelmaſſe (jenen Innenraum, in dem früher die „Richtungskörper“ abgelagert worden ſind) erreiche.

Einer der Räuber iſt voran. Und plötzlich, wie wir ihn inwendig mit ſeinem Köpfchen ſich aus dem Kanal in den offenen Zwiſchenraum herausarbeiten ſehen, ergreift ein über¬ raſchendes Leben auch die gelbe Maſſe in der Kugel ſelbſt.

Auch dort iſt es, als zeige irgend ein jäh erwachender Sinn die Nähe des erſten verwegenen Eindringlings jetzt an. Genau der Stelle gegenüber, wo dieſer ſein Köpfchen aus dem Kanal des Glasdachs ſtreckt, drängt die gelbe Kugel wie ent¬ gegenkommend eine hügelartige Erhebung in den freien Raum hinauf. Ein Moment: und der Kopf des fremden Weſens hat dieſe gleichſam vorgeſtreckte Hand ergriffen, — er ſinkt in die Erhöhung der gelblichen Kugelmaſſe direkt hinein. Und die Maſſe, wie ſelbſt befriedigt davon, umſchließt ihn von allen Seiten feſt zum Nichtmehrloslaſſen.

Vergebens erwarten andere, etwas verſpätete Räuber, indem ſie jetzt auch aus den Kanälen nach innen vorkommen, ein ähn¬ liches Entgegenkommen der gelben Maſſe. Aber ihnen bietet die Kugel keine innere Hand mehr dar, — im Gegenteil: die ganze gelbe Maſſe überzieht ſich, kaum iſt jener erſte glücklichſte Gaſt kopfüber in ihr verſunken, ſogleich mit einer feſten Separathülle, die jedes Eindringen in ihren weichen Leib fortan unmöglich macht. Was außerhalb dieſer neuen Hülle iſt, muß nach hoffnungs¬ loſem Antichambrieren endlich elendiglich zu Grunde gehen.

Der kühne Sieger, der erſte Eindringling, hat es dagegen offenbar im Innern andauernd vortrefflich. Eine kurze Weile wippt noch ſein Schwänzchen über der Stelle, wo ſein Kopf verſunken iſt, hin und her, — dann iſt es, als ſterbe das Schwänzchen als überflüſſig ganz ab, und alles weitere ſcheint nunmehr Innenarbeit des Kopfes im ausſchließlichen Sinne. Eine ſehr intenſive Innenarbeit.

Ganz deutlich ſieht man in der erhellten Maſſe, wie der kleine, aber energiſche Gaſt zunächſt tiefer und tiefer einſinkend den gelblichen Stoff mit ſeinen mancherlei blinkenden Körper¬ chen und Körnchen durcheinanderwühlt und -rührt. Es bleibt aber nicht bei regelloſem Rühren. Wohnt dem Fremden nun eine Art elektriſcher Kraft oder ſonſt etwas Beſonderes an un¬ bekannter Kraftbethätigung inne: jedenfalls hört er bei einer gewiſſen Tiefe mit dem einfach wilden Wühlen auf und ordnet die zunächſt liegenden gelblichen Kugelmaſſen zu einem ſchönen regelmäßigen Strahlenſyſtem um ſich her.

Es iſt, als gehe eine kleine Sonne in der Kugel ſelber auf. Und wie die wirkliche Sonne, ihre Strahlen höher und reckend, überall die Weſen zum Erwachen, zum Bewegen treibt, ſo übt dieſe tief verborgene Sonne unſerer Kugelmaſſe wachſend und wachſend auch auf einmal eine wunderbar erweckende Wirkung aus auf ein Ding im Herzen der Kugel ſelbſt, das längere Zeit jetzt ganz unthätig geruht, vielleicht wirklich ge¬ ſchlafen hatte.

Jenes kleine Zentralbläschen, von deſſen Schickſalen wir früher ſo viel erlebt haben, beginnt ſich jäh zu regen. Die Strahlen des gelben Stoffes ſind bis zu ihm herangewachſen. Die Kraft, die dieſe Strahlen erzeugt, fließt jetzt offenbar auch zu ihm unmittelbar über, eine Kraft, die von dem neuen Eindringling ausgeht. Und die kleine Zentralkugel regt ſich, rückt und beginnt langſam dem magiſchen Beſucher ent¬ gegen zu wandern. Sie kriecht in der ſtrahligen Maſſe wie ein Tier.

Aber ehe ſie noch weit gekommen, iſt auch der Gegenſtand ihrer plötzlichen Sehnſucht ſelbſt ſchon da. Das urſprüngliche Köpfchen der „Kaulquappe“ hat ſich vom Moment, da es ſich als kleine Sonne in einen Strahlenkranz brachte, gleichzeitig etwas verändert: es ſcheint jetzt ſelbſt ein Bläschen zu ſein ganz ähnlich der alten Kernkugel da drüben, — nur ein gut Teil kleiner. Und dieſes neue Bläschen bewegt ſich jäh jetzt auf die alte Blaſe des Zentrums an, — in weit ſchnellerem Tempo, als dieſe ſelbſt es eben angeſtimmt.

Sehr bald hat es ſein Gegenüber erreicht. Die urſprüng¬ liche Kernkugel benimmt ſich im wahrſten Sinne des Wortes, als wolle ſie den Gaſt umarmen. Sie entſendet fingerartige Auswüchſe, die ſich um die fremde Kugel herumlegen, — ſie drückt den Freund an ſich, wölbt ſich an der Berührungsſtelle nach innen ein ..... plötzlich iſt das Doppelbild zweier Kugeln verſchwunden, ſie ſind ineinander gefloſſen, — ſie ſind eins geworden. Die Strahlenſonne, die der Eindringling mit¬ gebracht, ſteht in voller Korona um die neu entſtandene ge¬ meinſchaftliche Zentralkugel, — die große gelbe Kugel hat, wie früher, ſo jetzt wiederum nur eine einzige, genau im Zentrum ſchwimmende Innenkugel, einen einzigen „Kern“.

Du begreifſt, was äußerlich geſchehen iſt. Zur Erklärung des Details bedarf es nur weniger Worte. Der Vorgang, deſſen Zeuge du diesmal warſt, hat ſich ganz im Innern der weiblichen Gebärmutter abgeſpielt, alſo in demſelben Organ, in dem ſpäter das Kind bis zu ſeiner Geburt verweilt und reift.

Die Trägerin dieſer Gebärmutter iſt unmittelbar oder doch in nicht zu langer Friſt vor dem Schauſpiel, dem wir beigewohnt haben, mit einem zweiten menſchlichen Weſen in Beziehung getreten. In dieſem zweiten menſchlichen Weſen befanden ſich als Erſatz für die Eierſtöcke des Weibes gewiſſe Organe, die in großer Anzahl jene kaulquappenähnlichen Ge¬ bilde zu erzeugen pflegen, die du als Fremdlinge in die Gebär¬ mutter des Weibes eintreten ſaheſt. Man bezeichnet dieſe Ge¬ bilde, mikroſkopiſch kleine, aber intenſiv lebendige Körperchen, als Samenkörperchen oder Samentierchen. Es ſind aber nicht etwa beſondere „Tiere“, ſondern ganz in derſelben Weiſe kleine losgelöſte Produkte oder Stücke des lebendigen Mannesleibes, wie die Eier am Eierſtock ſolche des Weibes ſind.

Den Akt der Übertragung kennſt du. Es iſt geſorgt, daß die Gebärmutter des Weibes, wo das Ei wartet, durch einen freien Ausführungsgang mit der Außenwelt in Verbindung ſteht. Einmal in dieſen Ausführungsgang hineingeworfen, arbeiten ſich die Samentierchen durch eigene Bewegung wirklich bis in die Gebärmutter hinauf.

Sie ſtoßen dort, falls alles günſtig liegt, gerade auf die friſche weibliche Eizelle.

Eines dringt bis in die Dotterkugel des Eies vor. Das Keimbläschen des Eies verſchmilzt mit dem Kopfe des Samen¬ tierchens ..... die Befruchtung im eigentlichen Sinne iſt vollzogen.

Das „Wie“ haſt du im Detail geſehen. Das Weſen der auffälligen Kräfte und „Sympathien“, die dabei zur Geltung kommen, iſt auch der modernen Wiſſenſchaft noch völlig rätſel¬ haft .....

In Parentheſe nur noch: Du haſt mit der Phantaſie etwas geſehen, was als wirklichen inneren Akt bisher auch der findigſte Naturforſcher noch niemals direkt beobachten konnte. Man kennt das Ei des Menſchen, kennt die Samentierchen, kennt die allgemeinen Bedingungen des Aktes — und man kennt, was ſehr wichtig iſt, die ſpätere Entwickelung des werdenden Menſchleins aus dem befruchteten Ei. In ſich ſelber hineingeſehen zur Kontrolle jener ganz raffinierten Details hat aber noch keiner. Indeſſen weiß man eins mit eben ſolcher Sicherheit. Im Punkte des engeren Befruchtungs¬ vorganges — von jenem Abſcheiden der myſteriöſen Richtungs¬ körper an bis auf die Verſchmelzung von Eikern und Samen¬ kopf, — ſind ſich die höheren Tiere ſchier unglaublich ähnlich. Überall faſt kehrt auch äußerlich genau derſelbe Prozeß wieder und im Weſen, im Schema des Prozeſſes, ſcheint überhaupt nicht der mindeſte Unterſchied zu beſtehen.

Alſo iſt es thatſächlich kein Sprung, wenn wir von Tieren, wo wir zufällig die Sache ganz genau verfolgen konnten, auch noch in gewiſſem Detail einfach auf den Menſchen ſchließen und unſere Phantaſie danach einrichten. Solche Tiere ſind zum Beiſpiel die Seeigel. Sie haben die Freundlichkeit, glashell durchſichtige Eier zu liefern, die ſich außerhalb des Muttertieres und unmittelbar unter dem Mikroſkop des Forſchers künſtlich mit lebendigem Seeigelmannesſamen befruchten laſſen. Da ſiehſt du alles ſonnenklar. Wenn du aber dazu nun noch das nimmſt, was man von des Menſchen direkten Verwandten, den Säugetieren, weiß und dich mit dem Ganzen in die anatomiſchen Verhältniſſe des Menſchenkörpers hineindenkſt, ſo iſt gar kein Zweifel, daß dein Bild im groben Umriß — mehr habe ich dir ja nicht gegeben, — auch für den Menſchen richtig wird. Alſo!

Ich gehe an dieſer Stelle jetzt nicht näher darauf ein, was mit dem befruchteten Menſchenei geſchieht und wie es zum fertigen Menſchen wird. Das iſt in den Einzelheiten noch eine lange, höchſt verwickelte Geſchichte. Aus dem alten Ei und dem neuen Samenkopf iſt ein neues, einheitliches Ding ge¬ worden, allerdings ein Ding, das jetzt von zwei Parteien etwas ſtofflich in ſich ſchließt: ein Stückchen Vater und ein Stückchen Mutter. Das Nächſte darauf iſt, daß ſich der Dotter mit ſeinem Kern innerhalb der Eihülle jetzt abermals in zwei Teile trennt, dann in vier und ſo weiter, bis ein ganzer Klumpen gleichſam organiſcher Bauſteine daliegt, aus denen der Wunderbau des kindlichen Leibes nun werden mag. Die lebendigen Bauſteine lagern ſich zu Schichten aufeinander, aus jeder dieſer Schichten werden beſtimmte Organe und Ordnungen von Organen. Das krümmt ſich, faltet ſich, gruppiert ſich wie in einem rechten Hexenkeſſel, dem ein Homunkulus entſteigen ſoll. Auf einmal iſt ein Rückenmark da, ein Kopf, Augen, Beine. Eine Zeitlang zeigt ſich im Ganzen noch eine ge¬ ſchwänzte Mißgeſtalt, aus der recht wohl auch ein Schwein oder Haſe werden könnte. Dann geht auch das vorüber und nun iſt's endlich wirklich ein poſſierlich kleines, aber waſchechtes Menſchlein, das bloß noch eine gewiſſe Größe und Schwere zu erreichen braucht, um, unter jähem Losreißen aller körper¬ lichen Verknüpfungen mit der Mutter, aus der Öffnung der Gebärmutter und ſchließlich der des ganzen weiblichen Körpers nach außen an die freie Luft befördert zu werden. Dieſe „Geburt“ vollendet im Grunde nur, was die „Zeugung“ ent¬ ſcheidend begonnen hat: die Schaffung eines neuen, ſelbſtändig lebensfähigen Menſchen.

Wiſſen mußt du zu dem ganzen Vorgange nur noch eins.

Ich ſagte dir, das weibliche Ei wie das männliche Samen¬ tierchen ſtellten jedes ein kleines lebendiges „Stückchen“ dar, das von dem lebendigen weiblichen oder männlichen Leibe los¬ geriſſen würde. Die Wiſſenſchaft definiert das in ihrer Sprache etwas genauer, indem ſie ein Wort anwendet, das uns noch öfter in dieſen Betrachtungen begegnen wird. Sie ſagt: das Ei wie das Samentierchen ſtellen je eine einzige lebendige, vom elterlichen Organismus losgelöſte „Zelle“ dar.

Dazu iſt nun nötig, daß du dir eine ziemlich einfache, in unſere konventionelle Allgemeinbildung aber noch nicht über¬ gegangene naturgeſchichtliche Sache vergegenwärtigſt.

Alſo denke dir ein großes Haus. Mit einer Maſſe von Zimmern. Die Zimmer haben ſehr verſchiedene Höhe und Größe und ſind ganz verſchieden möbliert. Das eine dient dieſen Zwecken, das andere jenen: Schlafzimmer, Eßzimmer, Küche u. ſ. w. Die Zimmer ſind alſo unter ſich ſo ungleich wie möglich, wenn ſchon ſie im Ganzen einem einzigen großen Hausſtande für ſeine vielfältigen Bedürfniſſe dienen mögen. Nun unterſuchſt du aber hinter den Möbeln und Tapeten die Wände und du findeſt: allemal ſtößt du in dieſen Wänden auf die ganz gleichen Baubeſtandteile, nämlich Ziegelſteine.

Da kann nun eine Wand hoch ſein oder niedrig, mag die Wand eines Salons oder eines Korridors oder gar des Aborts ſein: immer beſteht ſie aus an ſich ganz gleichartigen Ziegel¬ ſteinen, die Stück für Stück feſt verklebt aufeinander liegen und das ganze Haus recht eigentlich als Elementarſtoff zu¬ ſammenſetzen.

Jetzt ſieh dir ein Tier an, ſagen wir einen Hund. Er iſt auch in ſeiner Art ein großes kompliziertes Haus. Wenn du in ſeinen Leib ſchauſt, ſo ſiehſt du Kammern und Gänge aller Art. Hier das Herz, dort die beiden Lungenflügel, den Magen, die Gedärme, — kurz die Organe. Die ſehen unter¬ einander gewiß auch verſchieden genug aus. Und ihre Be¬ ſtimmungen ſind die allerverſchiedenſten: im Herzen wird das Blut gepumpt, in der Lunge wird es gereinigt, im Magen und Darm wird Speiſe verarbeitet und ſo fort.

Und doch: prüfe auch hier die Wand eines ſolchen Organs. Schneide ein Stück Darm aus und lege es unter gute Ver¬ größerungsgläſer. Du erlebſt etwas ähnliches, wie bei der wirklichen Hauswand. Dieſe Darmwand beſteht natürlich nicht aus Ziegelſteinen. Aber ſie beſteht auch aus gewiſſen kleinen Bauteilen, die im kleinen allen Ernſtes beinahe wie winzige Steinchen Stück für Stück aufeinander kleben und den ganzen Darm regelrecht zuſammenſetzen, wie jene Ziegel die maſſive Hauswand. Der weſentlichſte Unterſchied iſt, abgeſehen von der mikroſkopiſchen Kleinheit, nur der, daß dieſe Darmbauteilchen nicht harte, ſteinartige Gebilde, ſondern durchweg weiche Klümp¬ chen der eigenartigſten Maſſe ſind. Der Darm iſt ja ein Teil, ein „Zimmer“, eines lebendigen Organismus, — eines Tieres, eines Hundes. Auch er „lebt“, ſo lange der ganze Hund lebt. Das Leben dieſes Hundes aber haftet, wie alles Leben auf Erden, an einem beſtimmten Naturſtoff von merkwürdigſter chemiſcher Miſchung. Jeder „Bauziegel“ des Darmes iſt ent¬ ſprechend ein Klümpchen ſolchen Lebensſtoffes. Eine Un¬ menge dieſer Klümpchen ſetzt den ganzen Darm zuſammen und bedingt ſein „Leben“. Sie bildet nicht nur ſeine Wand, ſondern ſie bedingt auch (darin der Ziegelmauer allerdings weit voraus), was in ihm geſchieht.

Nun nimm ein anderes „Zimmer“ des lebendigen Hauſes, Hund genannt: etwa die Lunge. Betrachte ein Stück Lunge unter dem Mikroſkop. In der Lunge geſchehen andere Dinge für den Geſamthaushalt des Hundekörpers als im Darm. Und trotzdem: wie in unſerm echten Hauſe derſelbe Ziegelſtein Salon¬ wand und Abortwand zuſammenſetzte, ſo ſetzen hier die Wand der Lunge ziegelartig aufeinander ganz ähnliche, ja in allem weſentlichen gleiche lebende Stoffteilchen zuſammen, wie wir ſie beim Darm fanden. Freilich: ihre Beſchäftigung iſt hier in der Lunge eine andere als dort im Darm. Aber das thut der Grundthatſache keinen Abbruch, daß ſie im Prinzip hier wie dort der eigentliche Bauſtein des lebendigen Organs ſind.

Und ſo kannſt du nun den ganzen Hund zerſtückeln bis in jedes Hautfetzchen und jedes Muskelſtückchen und jeden Blutstropfen hinein: immer erſcheint dasſelbe Grundelement kleiner Klümpchen lebendigen Stoffs, die ganz wie Ziegelſteine aufeinander liegen und den geſamten Hundeleib genau ſo auf¬ bauen, wie echte Ziegel ein echtes Haus.

Man hat ein Wort dafür erfinden müſſen und hat ſich ſchließlich auf ein nicht ganz ſchlechtes, aber auch nicht ganz rechtes konventionell geeinigt: man nennt die lebendigen Einzel¬ klümpchen „Zellen“ und ſagt: der ganze Hund iſt in allen ſeinen Organen durch die Bank aufgebaut aus Millionen und Abermillionen ſolcher lebendigen „Zellen“, — er iſt ein großes Gebäude, deſſen einheitlicher Bauſtein die „Zelle“ iſt. Die Lebensgewohnheiten, die „Arbeiten“ dieſer Zellen ſind dabei ſehr verſchiedenartige. Die Zellen des Darmes ſaugen Nah¬ rungsſäfte auf, die Zellen der Lunge verarbeiten die dem Or¬ ganismus nötige Luft, die Zellen des Gehirnes empfinden, überlegen und ordnen als Oberleitung den ganzen Leibeshaus¬ halt — und ſo fort. Aber die Zellen ſelbſt bleiben ſich als ſolche trotz verſchiedenſter Leiſtung innerlich ſo gut wie weſens¬ gleich und wahren ſich ſämtlich das Grundbild des einheitlichen Lebens-Ziegelſteins.

Der Hund, den wir als Beiſpiel gewählt haben, iſt ein verhältnismäßig ſchon ſehr hoch entwickeltes Tier. Nimm ein niedrigeres Tier: etwa einen Regenwurm. Du findeſt dieſelbe Sache. Auch er beſteht nicht aus einheitlichem Lebensſtoff, ſondern dieſer Lebensſtoff erſcheint auch in ihm zunächſt ge¬ gliedert in „Zellen“, und eine Unmaſſe ſolcher Zellen ſetzen dann ſeinen Leib, ſeine Organe zuſammen. Er iſt kleiner als der Hund und hat nicht ſo komplizierte Organe wie dieſer. Alſo beſteht er aus weniger Zellen, — genau ſo, wie eine Hütte weniger Ziegelſteine enthält als ein Palaſt. Das iſt aber der einzige weſentliche Unterſchied. Ganz unten in der Kette findeſt du Tiere, die ſchließlich gar nur mehr aus einer einzigen Zelle beſtehen. Ein einziger Ziegelſtein, auf blanke Ackerfläche gelegt, bildet ein „Haus“ für ſich: ſo iſt es hier. Umgekehrt gehſt du wieder zu den Pflanzen, ſo findeſt du dort die höheren abermals aus vielen Millionen von Zellen zu¬ ſammengeſetzt: der Ölbaum da drüben trägt in jedem Blatt allein eine ganze Fülle davon und wie viel ſolcher Blätter ſchüttelt er im Winde!

Nun aber zu dir ſelbſt, zum Menſchen, aufwärts noch über den Hund hinaus. Auch du biſt vom Tier gekommen, biſt zoologiſch geſprochen noch jetzt ein echtes Tier. Auch deine Lunge, dein Darm, dein Gehirn weiſen den treuen Bauſtein aufs ſäuberlichſte auf. Dein Leib, deine Organe, dein ganzes Du ſind ein einziger großer Wunderbau aus Millionen winziger Zellen, genau ſo wie Hund, Regenwurm und Öl¬ baum es ſind.

Da ſprachen wir nun aber vorhin von einigen Organen deiner Menſchlichkeit im beſonderen. Von den Geſchlechts¬ organen bei Mann und Weib. Es ſind Organe, — Organe im Grunde wie alle anderen auch. Ob du nun den weiblichen Eierſtock nimmſt oder den Darm oder die Lunge, — du ſtehſt auf alle Fälle vor einem Organ. Auch der Eierſtock und ebenſo das männliche Samenorgan ſind aber als regelrechte Organe natürlich auch ihrerſeits zuſammengeſetzt aus Zellen. Bloß daß dieſe Zellen eben auch hier ihre beſonderen Ge¬ wohnheiten, ihre ganz beſondere, nur ihnen im großen Menſchen¬ leibe zufallende „Arbeit“ haben. Sie ſaugen nicht Nahrung wie der Darm oder pumpen Blut wie das Herz. Ihre Auf¬ gabe iſt eine ganz beſonders merkwürdige.

Denke dir ein Zimmer in dem Hauſe mit den beſagten Backſteinwänden. In dieſem Zimmer vollzieht ſich ein verrückter Spuk. Von Zeit zu Zeit regt es ſich in der Wand, die Tapete klafft, und es fällt ein einzelner Ziegel aus dem Mauerverbande heraus mitten ins Zimmer hinein. Kaum iſt er da, ſo beginnt er zu krabbeln. Krabbelt durch die Thür und ſchließlich gar aus dem Hauſe heraus. Und wächſt draußen nach allerlei Aben¬ teuern und nachdem er noch mit einem zweiten loſen Ziegel¬ ſtein eines Nachbarhauſes zuſammengekommen iſt, zu einem kleinen neuen Hauſe ſelbſtthätig auf.

Buchſtäblich ſo geht es mit unſeren menſchlichen Zellen¬ häuſern Mann und Weib. Von Zeit zu Zeit löſt ſich von der Zellwand des männlichen Samenorgans eine einzelne Zelle ab und wandert aus dem ganzen Hauſe heraus. Sie ſucht ein weibliches Menſchenhaus. Dort hat ſich im Eierorgan eben¬ falls eine Zelle vom Verbande gelöſt und iſt ebenfalls wenig¬ ſtens ein kleines Stück gewandert. Die beiden freien Zellen finden ſich ..... und was ſie machen, das haſt du geſehen. Ei und Samentierchen: ſie ſind nichts anderes als zwei ſolcher¬ art von ihrem Organ abgefallene Einzelzellen. Indem ſie ſich in der Begattung finden und miteinander verſchmelzen, bilden ſie einen Grundſtein, eine erſte Bauzelle zu einem neuen Zellenbau, einem neuen Organismus, einem neuen Menſchen.

Dies der einfache Sachverhalt. Die Kraft des Neubauens müſſen ſie natürlich in ſich beſitzen. Das könnte kein Ziegelſtein. Hier liegt ein großes Geheimnis des Lebens, das in unſerem rohen Bilde von dem Hausbau aus Ziegeln nicht mehr enthalten ſein konnte, aber auch nicht brauchte, da du zunächſt nur die Ge¬ ſchichte mit der „Zelle“ überhaupt in ihrer Beziehung zum Zeugungsakt dir vergegenwärtigen ſollſt. Halte ſie dir feſt, wir kommen noch mehrfach darauf zurück.

„Der Adler ſieht getroſt Grad' in die Sonn' hinein, Und du in ew'gen Blitz, Im Fall dein Herz iſt rein.“

Das wäre nun alſo der menſchliche Zeugungsvorgang, — modern angeſchaut. Die Schaffung eines neuen Menſchen — ſo weit in den Kern der Dinge hinein geſehen, wie wir es heute überhaupt können.

Du magſt dich drehen und wenden, wie du willſt: — mit dieſer kleinen Sonne da drinnen und dieſer ſiegreichen Kaul¬ quappe, die das Sonnenherzchen erobert und mit ihm verſchmilzt, ſtehſt du im Zentrum des geſamten Liebesproblems. Zunächſt beim Menſchen. Dann in dem Sinne aber, daß alle weitere Naturauffaſſung für uns immer wie in unendlichen Radien von dem einen Denkmittelpunkte „Menſch“ ausſtrahlt, auch für die ganze erkennbare Welt.

Du kannſt alles von dem Worte „Liebe“ bei dir abziehen. Den ganzen blauen Himmel über ihr. Alles was in den Geiſt, in die Kultur, in ideales Menſchentum, in religiöſe Er¬ hebung und künſtleriſchen Harmonientraum hineingewachſen iſt. Nur dieſen einfachen, realen Prozeß der Zeugung kannſt du nicht abziehen, ohne daß der Begriff dir elendiglich ſtirbt.

Ich weiß wohl, daß es Leute die Menge giebt, die ſich vor ſolcher Behauptung entſetzen. Sie werden auch die ganze Erzählung, wie ich ſie dir eben gegeben habe, greulich finden. Laß ſie. Es ſind die Menſchen, die nie etwas erfahren haben von den tiefen Schauern philoſophiſchen Denkens. Die nie mit der Welt gerungen haben: „Ich laſſe dich nicht, du ſegneſt mich denn.“ Und die nie erkannt haben, daß dieſer Segen überall fließt, daß es vor ihm nichts Schlechtes und Gemeines giebt. Dieſer Zeugungsakt iſt wie eine blitzſchwangere Wolke geladen mit Philoſophie. Was wiſſen ſie davon! Gerade die, die am meiſten zetern über Unmoral im Beſprechen ſolcher Dinge, ſind meiſtens dieſelben, die in der Wirklichkeit den Akt wie einen dummen Scherz nehmen. Die nie den furchtbaren Ernſt em¬ pfinden, den die Natur dahinter gelegt hat. Für ſie iſt es, wenn nicht unſittlich, doch mindeſtens auch ein Scherz, wenn man von einer Philoſophie der Zeugung ſpricht.

Auch dieſe Dummköpfe empfinden, daß die Sonne, die dort über dem Silbermeer glüht, etwas Erhabenes iſt, etwas, das die Seele des Menſchen ins Unendliche reißt. Dieſes un¬ geheure Flammengeſtirn, an deſſen Kräften die kleine Erde hängt wie das winzige weiße Segel dort an dem unabſehbar blauen Meeresplan, der von Europa bis Afrika reicht. Mit ihren dunklen Flecken, in denen die Erde viermal verſinken könnte. Ihren roten Protuberanzen, in denen glühender Waſſerſtoff bis zu einer halben Million Kilometer hoch in die Lüfte ſpritzt. Und doch: jene andere, winzige Sonne, die ſich da aus Samen¬ zelle und Eizelle baut, iſt ſie in ihrer Art und für dich nicht noch gewaltiger und wichtiger als die flammende Planeten¬ ſonne dort? Die wirkliche Sonne hebt ſich alltäglich über dir und ſinkt. Du trinkſt ihre Kraft. Sie hält den Planeten unter dir im feſten Geleiſe. Vielleicht von allem, was dich umgiebt, iſt ſie nächſt der Erde ſelber die ſtärkſte äußerliche Macht, die dir gegenüberſteht. Mit der Eizelle aber hängſt du im Innenleben des Kosmos. In der Folge des Lebendigen. Nicht bloß mit dem empfangenden Auge, ſondern mit der eigenen That. Du wirſt ſelber Kosmos in ihr. Dieſe Sonne wandelt nicht bloß außen über dir. Sie kreuzt deine eigene Bahn, wandelt unter heiligen Schauern einmal durch dich ſelbſt.

Mit ihr rührſt du an das Geheimnis aller Geheimniſſe: an das Problem von Leben und Tod.

Laß uns den Weg an dieſer Ecke einen Augenblick weiter gehen .....

Unſer Wiſſen von dem entſcheidenden Akt der Zeugung hat ſich ja als „Wiſſen“ ſo unendlich erweitert heute. Für den Menſchen früherer Jahrhunderte waren die realen Dinge dabei noch dunkel, — ſo dunkel! Faſt ſo dunkel und zuſammen¬ fallend mit dieſem Dunkeln wie das Innere des weiblichen Körpers. Man ſah die Präliminarien des Akts. In Sonne, Mondſchein und Sternennacht das Aufkeimen erotiſcher Em¬ pfindungen zwiſchen Mann und Weib — jener Empfindungen, die ſo bezaubernd viel Ideales ſchon mit umſpannten ſeit Jahr¬ tauſenden der Kulturgeſchichte und immer mehr erfaßten. Man ſah den Sturm der Sinne, — jetzt ganze Ur-Natur, die alles Kulturelle hinter ſich ließ — mit dem die Geſchlechter aufs engſte zu einander drängten. Bis zu dem Höhepunkt der körper¬ lichen Geſchlechtsvereinigung ..... Dann ſchloß ſich der Schleier. Und wie ein ganz neues, im Bilde abſolut Zu¬ ſammenhangloſes erſchien nach Monaten der „neue Menſch“, erſt pochend, als ſei es nur ein Organ unter einer warmen Hülle im Dunkeln des Mutterleibes, — dann jäh, unter Qualen dieſer Mutter, die an Todesſchmerz gemahnten, auftauchend zum Licht, für das der ganze Körper in Auge, Atmung, Be¬ wegung ſchon vollkommen bereitet ſchien. Was Akt und Akt verknüpfte, blieb aber purpurdunkles Myſterium.

Wir jetzt ſind ja ein gut Stück darüber hinaus.

Um 1590, alſo rund hundert Jahre nach der That des Kolumbus, iſt das Mikroſkop erfunden worden. Eine Reihe 5 von Jahrzehnten ſpäter hatte ein holländiſcher Student den Mut, warmen, lebendigen Mannesſamen unter die vergrößernden Glaslinſen zu bringen. Alsbald erkannte er jene kaulquappen¬ ähnlichen hüpfenden Körperchen: die Samentierchen. Die Ent¬ deckung wurde von dem erſten bedeutenden Mikroſkopiker des ſiebzehnten Jahrhunderts, Leeuwenhoek, beſtätigt und weiter aus¬ gelegt. Der intimſte Freund Leeuwenhoeks, Regnier de Graaf, fand gleichzeitig die nach ihm benannten Bläschen am weiblichen Eierſtock, in denen die menſchlichen Eier entſtehen: er hielt ſie irrtümlich für die Eier ſelbſt. Das wirkliche Ei ſelbſt ſah der große Karl Ernſt von Bär ſehr viel ſpäter, im Jahre 1827.

Seitdem erſt datiert auch das allgemeine Verſtändnis der Zeugungsdinge im modernen Sinn. Jene Details über Aus¬ ſtoßung der Richtungskörper und Verſchmelzung eines Samen¬ kopfs mit dem Kern der Eikugel ſind nicht vor 1875, alſo in den letzten beiden Jahrzehnten, mühſam Stück für Stück be¬ obachtet worden. Immerhin haben wir jetzt in der Lücke, wo vormals die volle Nacht ſtand, einige Sterne und durch Ana¬ logie ſogar bereits eine feſte Milchſtraße. Der Prozeß, der früher abriß in der Sekunde, da der Mann ſich vom Weibe wieder löſte, fängt für uns nach dieſem erſt recht an: nun erſt beginnt das geheime Werk zwiſchen Samentierchen und Ei, das in der Form, wie wir es oben mit erlebt haben, zu der echten, der entſcheidenden Zeugung erſt führt. Die ſchließliche Ge¬ burt des reifen Kindes erſcheint uns dann wieder bloß als eine einfache Konſequenz von dieſem intimſten Akte.

Und doch: auch dieſe unendlich verbeſſerte Kenntnis des wirklichen Sachverhalts ändert im tiefſten Weſen nichts an dem Herzteil einer Philoſophie der Zeugung, die thatſächlich ſchon ſo alt iſt wie die menſchliche Philoſophie überhaupt.

Durch den Wechſel der Weltanſchauungen von mindeſtens viertauſend Jahren klingt ſie herauf wie eine große Melodie, die niemals wieder verſtummen konnte, nachdem gewiſſe Ge¬ dankengänge einmal angeregt waren. Was wir heute davon wiederholen, weil es noch immer der Ausgangspunkt iſt auch all unſerer Weisheit jenſeits von Mikroſkopen und phyſiologiſchen Theorien, iſt im Herzen grau wie Mumienſtaub. Der Euphrat, der Nil, der Ganges und der Iliſſos wühlen ſich mit ſingender Welle hindurch. Gegen dieſe uralten Ideen gehalten, iſt Chriſtus ein Epigone.

Dieſe Philoſophie richtet ihren Blick auf die einfachſten Grundthatſachen des menſchlichen Lebens.

Der Menſch, als Individuum genommen, ſteht plötzlich inmitten dieſes Lebens, er fühlt ſich als Ich, als lebendig, als bewußt vorwärts ſchreitend in der Zeit. Seine Erinnerung giebt ihm keinen Anfangspunkt ſeiner Exiſtenz. Unmittelbar iſt ihm weder begreiflich, daß er jemals vorher nicht da war, noch, daß er in der Folge jemals nicht da ſein ſollte. Aber er lernt. Und zwar lernt er zweierlei in erſter Linie.

Mit Unerbittlichkeit wirft ihn das Leben ſelbſt vor die Thatſache des Todes.

Eine beſtimmte Zeitſpanne begrenzt das Individuum. Keine Größe, keine Kleinheit des geiſtigen Wertes, den das Individuum entwickelt, ſchützt gegen die Senſe, die allerorten ſchwirrt. Patroklus liegt begraben, aber auch Therſites hat eines Tages daran glauben müſſen. In der Jobſiade lieſt du als einen gelungenen Scherz das große Totenregiſter, in dem alle Helden der Weltgeſchichte in unmögliche Reime ge¬ bracht ſind und zwar jeder mit dem Zuſatz, daß er auch geſtorben ſei. Auch Cäſar. Auch Alexander. Auch Ariſtoteles. Und auch Schinderhannes. Und der Kandidat Jobs. Das wirkt komiſch. Aber hinter der Komik liegt eine verborgene Tragik, die in einen furchtbaren Ernſt umſchlägt, wenn man 5* wirklich ſich vergegenwärtigt, welche Hekatomben ohne jede Rückſicht auf Wert oder Nichtwert, ideale Größe oder voll¬ kommene Lächerlichkeit hingemäht worden ſind. Der Einzelne erlebt in den Jahren ſeiner Exiſtenz die Bekanntſchaft mit glück¬ lichen und ſiegreichen Naturen, die das Unbekannte der Erde durchwandert haben; die in den Schacht der Vorwelt hinab¬ getaucht ſind; die mit Auge und Geiſt durch Milchſtraßen und Siriusweiten geflogen ſind. Was nützt all dieſe Weite. Die Individuengeneration dieſer Forſcher allein auf der Erde — hundert Jahre: ein paar uralte gebeugte, faſt oder ganz blinde Greiſe ſchleppten ſich noch als letzter Menſchenreſt auf dem ver¬ ödeten Planeten Erde kümmerlich dahin. Noch ein viertel Säkulum: und es herrſchte jene Wüſtenſtille des ausgeſtorbenen Sterns, die wir uns als höchſtes Grauenbild vielleicht bei unſerem Monde denken oder in den Tiefen des Alls auf eiſigen Trabanten nachtſchwarz erloſchener Urſonnen träumen.

Das iſt die eine ſichere Beobachtung: der Tod.

Nun die zweite. Der Menſch lernt einen wunderbaren Akt kennen, der ihn aus derſelben Wirklichkeit, die den Tod als ewigen Schattenſtreifen durch alle ſeine Hoffnungen ſchleift, wie eine ewige Sonne anſtrahlt.

Den Akt der Zeugung.

Ein Weib entflammt ſeine Sinne, unendliche Seligkeiten durchſtrömen ihn für einen Moment. Sie fliegen ſelbſt gleich wieder dahin, wie alle Luſt und Kraft der Kreatur als ſolche alsbald verwehen und nur noch ſchattenhafte Erinnerung ſind, — Erinnerung, die mit allem anderen Beſitztum des Individuums ſchließlich auch in den Schlund des Todes ſtürzen wird. Aber aus dem Akt zwiſchen Mann und Weib erwächſt unabhängig davon ein ganz Neues. Ein neuer Menſch. Der Zeugende iſt vielleicht dreißig Jahre alt. Neunzig ſoll er alt werden, dann aber trifft ihn der Tod. Auch der neue Menſch, den er gezeugt hat, mag die vollen Neunzig erreichen. Dann wird er dreißig Jahre fortdauern über jenen hinaus. Und wenn er abermals zur Zeugung vorgeſchritten iſt in ſeinen neunzig Lebensjahren, ſo wird ſein Tod wiederum eine gewiſſe Zeit¬ ſpanne auf der Erde von Lebendigem überdauert werden.

Durch dieſes einfache Rechenkunſtſtück hebt die Zeugung den Tod wenigſtens in ſeiner Totalwirkung auf.

Anſtatt mit der erſten Todeshekatombe des erſten Jahr¬ hunderts ſchon in den ewigen Abgrund zu ſtürzen, windet ſich die Menſchheit an dem kleinen Prä, das die gezeugte Gene¬ ration jedesmal zeitlich vor der zeugenden voraus hat, wie ein zähes Schlinggewächs durch die Jahrtauſende.

Vor dieſen beiden Grundthatſachen — Tod und Zeugung — ſteht der Menſch ſo lange wie er überhaupt denken kann. Der Affenmenſch, wie ihn Gabriel Max gemalt hat, mit dem erſten Strahl keimenden Geiſteslichts unter den noch tieriſch wulſtigen Augenbrauenvorſprüngen, mag ein erſtes dumpfes Ahnen em¬ pfunden haben. Der rohe Höhlenmenſch, der Mammut und Megatherium jagte, ſetzte mit ſeinem Grübeln hier ein. Von hier ſpann ſich der Mythus ins Unendliche. Aber hierher wanderte wie zum Magnetberg auch jeder tiefere, größere Weiſe, der das Gehirn der Menſchheit im reinen Wahrheits¬ dienſte ein Stück höher trieb, immer und immer wieder zurück. Und der ſchlichteſte Mann begriff dieſen Weiſen gerade vor der Einfachheit dieſer Grundthatſachen immer wieder. Unter dem dämmergrünen Baldachin auf ſchwarzen Wurzelſäulen des heiligen Feigenbaums am Ganges, der die Welt wie ein lebendiger Tempel abſchloß. Im Angeſicht des ätherreinen Sternenhimmels auf den luftklaren Gebirgshöhen von Peru. An den unendlichen fahlgelben Waſſern Chinas oder dort, wo die glühende Wüſte zur ſchillernden Fata Morgana zerfloß.

Die Zeugung erſchien als die einzige unzweideutig ſichtbare Form einer Unſterblichkeit in der Menſchenexiſtenz. Durch ſie war eine „Menſchheit“ überhaupt da, ein Denken über Generationen hinweg, ein Fortleben der Tradition, ein Faden des Denkinhalts.

„Der Menſch hat eher nicht Vollkommne Seligkeit, Bis daß die Einheit hat Verſchluckt die Anderheit.“ Angelus Sileſius.

Unſterblichkeit!

Die Jahrtauſende des menſchlichen Denkens wachſen im Flackerglanz dieſes Wortes auf einmal zu gewaltig klingenden Säulen aus, — mit einem Klang, der in mehrfachem Sinne an jene alte Stimme der berühmten Memnonsſäule in Ägypten erinnert, über die ſich bekanntlich hundert Privatmeinungen der Reiſenden in den Haaren lagen und von der man heute noch nicht weiß, ob ſie einem Prieſterbetrug, einer Sinnestäuſchung oder einer realen, mechaniſchen Wirkung (allerdings Sonnen¬ wirkung) ihren Urſprung verdankte.

So weit jene philoſophiſche Erkenntnis des einfachen Sachverhalts von Tod und Zeugung in der Denkgeſchichte zurückreicht, ſo weit gehen auch zwei Faſſungen des Unſterb¬ lichkeitsgedankens zurück. Zwei Faſſungen, die zwar ideell einander nicht ausſchließen, aber doch an den beiden denkbar verſchiedenſten Ecken einſetzen.

Die eine Faſſung klammert ſich an den Begriff des Indi¬ viduums. Das Individuum iſt ihr das Höchſte. Jedes Individuum iſt ihr eine Welt für ſich, die ſich emporentwickelt. Aus Dunklem herauf, auf Dunkles zu. Aber immer vorwärts. Ein ſolcher Gedankengang muß den äußerſten Verſuch machen, die eine jener Grundthatſachen der menſchlichen Exiſtenz voll¬ kommen umzudeuten. Sie läßt den Tod nicht als Abſchluß zu. Er darf nur eine eigentümliche Entwickelungsſtufe in der Welten¬ wallfahrt des Individuums ſein. Eine Entwickelungsſtufe, bei der es nur einfach aus dem Geſichtskreiſe der noch nicht ſo hoch Entwickelten, alſo der Lebenden, verſchwindet, ohne des¬ halb unterzugehen. Die ſichtbare Lebenszeit, mit ihren fünfzig bis hundert Jahren oder noch weniger, iſt in dieſem Sinne nur eine flüchtige Konſtellation, — der wahre Stern des Individuums aber leuchtet über die Jahrtauſende. Er hat ſeine verborgene Sonne, um die er kreiſt, — feſter kreiſt als ein Planet um die ſichtbare Sonne unſeres Syſtems. Der Planet kann abſtürzen, aufflammen: das unſterbliche Individuum nie. Mit einer ungeheuren Energie hat ſich dieſe Faſſung der Dinge durch das Denken der Menſchheit gekämpft. Getragen von dem ganzen Trotz der Individuen, die ſich auflehnten dagegen, daß die Welt, dieſes bunte Kaleidoſkop da draußen, ewig ſein ſollte, das Ich aber, das ein König über dieſen fluchtartig ſauſenden Dingen zu ſtehen ſchien, eines Tages wie ein wertloſes Blatt vom Baume dieſer Welt fallen ſoll. Getragen von dem tief¬ innerlichen Gefühl einer Unlogik des Geſchehens, die man ſich nicht aufzwingen laſſen wollte. In den wunderbarſten idealen Denkformen iſt dieſer Gedanke aufgeſtiegen, wie in den banalſten. Von Plato, für den die irdiſche Realität des Individuums nur ein raſch verrinnender, bleicher Traum war in einer viel höheren Idealexiſtenz jenſeits von Zeit und Raum, bis auf den großen Fechner, der zu den mechaniſchen Wellen, die von jedem In¬ dividuum je einmal ausgeſtrahlt ſind und als Nachwirkung auch nach ſeinem Tode noch unendlich weiterrollen in der Mechanik der Welt, eine parallel erweiterte Pſyche über den Tod hinaus ahnte. Aber auch bis auf das arme Bild herunter von einem Schulhaus, wo nach dem Semeſterſchluß der Lehrer Zenſuren austeilt, und die Schüler Strafe für das bekommen, was ihnen nicht genügend beigebracht worden iſt.

Philoſophiſche Syſteme kommen und gehen, jeder neue Philoſoph iſt Simſon, der die Säulen ſeines Hauſes bricht. Kirchendogmen, die über ſolchen Syſtemen verſteinten, werden vom Sturm der Gedanken wieder zernagt, bis ſie wie feiner Meteorſtaub im leeren Raum verwirbelt ſind. Magſt du die Dinge ſelber werten, wie du willſt: ſicher iſt, daß mit der Annäherung an die Gegenwart eine immer dunklere Wolken¬ bank ſich über dieſem Gebiete lagert. Wir können ſie für unſeren Zweck lagern laſſen..... wir beide wiſſen ja, welch ungeheure Frage darunter ſchläft. Die Erwähnung genügt. Laſſen wir die große Sphinx ruhen an dieſer Stelle und fragen jetzt nicht, ob der Sand, in der ſie heute begraben liegt, ſteigt oder ſinkt.....

Mit unvergleichlich ſicherem Tritt aber ſtellt ſich neben den Glauben an die Unſterblichkeit des Individuums die Er¬ kenntnis des zweiten Unſterblichkeitsweges, der zwar von ſich aus das Individuum nicht retten kann, aber wenigſtens die Menſchheit. Es iſt der Weg über die Zeugung, über die Liebe.

Im Prinzip iſt auch dieſe Faſſung eine uralte Weisheit. Sie iſt ſo naheliegend, daß ſie es ſein muß.

Die paar Jahrtauſende menſchlichen Denkens ſind vor ſolchen ſchlicht logiſchen Schlüſſen im Sinne des bibliſchen Spruchs wirklich nur eine Nachtwache. Ein Vater, der ſterbend ſein junges Kind ſegnet: und der ganze Gedankengang iſt im Umriß klar. Der Vater ſtirbt, — was man ſich dann je nach der angedeuteten anderen Faſſung für ſich wieder erklären mag. Aber das Kind lebt, und in ihm geht die Linie weiter. Millionen ſolcher Linien, ſich kreuzend, verſpinnend, neue Linien erzeugend: die Menſchheit. Das Kind wird Enkel bringen, die Enkel Urenkel. Alles auf dieſer Erde, unter dieſer Sonne, die dem älteſten Ahnen, von dem noch Kunde da iſt, ſchon Boden, Wärme, Licht gaben. Auf ewiger Erde, — unter ewiger Sonne: — der ewige Menſch, fußend auf dem My¬ ſterium der Liebe, das ihn unſterblich macht.

Aber wenn auch dieſe Anſchauung an ſich alt iſt, ſo iſt jedenfalls das eine von ihr ſicher, daß ſie, je näher wir der Gegenwart kommen, immer jünger, immer lebenskräftiger ge¬ worden iſt. Allerdings mit einer gewiſſen Korrektur. Dieſe zugeſtanden, iſt es, als ſei hier das Gewölk immer weiter und weiter auseinander gefloſſen.

Eine Frage mußte auch hier dazwiſchen treten.

Ewige Menſchheit .....!

Ewige Erde, — ewige Sonne!

Giebt es in unſerer modernen Auffaſſung überhaupt noch etwas ſchlechthin „ewig“ zu Denkendes?

Die alte Zeit ſah ein paar hundert Jahre Menſchheit rückwärts. Ihr Blick drang innerhalb des großen Menſchheits¬ lebens noch nicht einmal über die Kultur hinaus. Der Natur¬ forſcher von heute aber legt deine Hand auf dieſes Stück braunen, von der Welle zerſpaltenen Felſens dort. Dieſer Fels ſtammt aus einer Zeit, da es noch keine Menſchen gab ..... Und die ganze Erde? Iſt nicht auch die Erde uns bloß ein relativer Begriff? Ein Lichtſtäubchen, das aus der Tiefe der Zeiten aufwirbelt, blitzt, abdunkelt, „lebt“ und verweht? Iſt nicht die „ewige Sonne“ ein Traum, ausgeträumt, ſeitdem wir wiſſen, daß alle Fixſterne Sonnen ſind und daß über ſolche Fixſterne der rote Herbſt bricht wie über einen irdiſchen Eichen¬ hain, daß Kataſtrophen ſie treffen, die ſie auflodern laſſen wie eine junge Eiche im Blitzſtrahl verflammt, daß der eiſige Raum ihre Herzglut ſaugt bis zum ſtarren Wintertod?

In Wahrheit ſchiebt ſich hier für uns heute noch ein ganz neues Bild, eine ganz neue Auffaſſung der Weltendinge vor, die auch dieſe Idee einer Unſterblichkeit, einer Ewigkeit, einer logiſchen Erneuerung unterwerfen, ehe du ſie im alten Sinne weiter gebrauchen darfſt.

Was dem ſchlichten Denken der älteren Tage ebenſo fehlte wie durchweg dem raffinierten, das war ein Begriff, den wir heute in Fleiſch und Blut haben: der Begriff der Entwickelung.

Er fällt im innerſten Kern nicht heraus aus dem, was das Wort „ewig“ umſchließt. Aber über das konkrete Bild unter dieſem hallenden Worte gießt er den Zauber unendlichen Wechſels, unendlichen Reichtums aus. In einen gleichmäßig weißen Nebel wirft er ein Lichtband, aus dem auf einmal eine blühende, atmende Landſchaft ſich erhebt, in der alles in lebendiger Bewegung iſt: die Bäume brechen in Knoſpen auf, die Berge dehnen, recken, zerſpalten ſich, das Meer ſchwillt empor und rauſcht. Und im tiefen Blau über den veränderten Horizonten blühen neue Sterne, als ſei auch im kalten All ein wunderbarer Frühling erwacht.

In jener einen „Nachtwache“ der Kulturgeſchichte hat die Menſchheit in der That gewacht. In dieſer Nachtwache haben die Denker geſonnen und gebaut, Inſtrumente ſind er¬ funden worden, Bibliotheken haben ſich angehäuft, Muſeen und Sternwarten ſich emporgetürmt. Wenn wir heute, am Ende dieſer Nachtwache, ſagen, daß der Menſch durch die Zeugung, durch die Liebe am ſichtbarſten im „ewigen“ Leben des Kosmos hängt, ſo klingt uns eben in den Begriffen „Menſch“ und „Kosmos“ ſelbſt die ganze heiße Arbeit der großen Nachtwache mit.

Wir ſehen den Kosmos ſich dehnen nicht bloß in die dunkle Ewigkeit, die eine Melodie iſt, aber kein Bild, ſondern in koloſſale wirkliche Raumfernen und Zeitfernen hinein. Wir ſehen die Menſchheit als Ganzes auftauchen in dem ungeheuren greifbar hellen Panorama, das ſich unſerm Auge in dieſem Lichtbande des großen Nebels auseinander ſchließt.

Und wir ahnen ein Werden auch innerhalb der Liebe. Statt des einfachen Wortes „ewig“ treibt es uns, die Liebe zu ſuchen im werdenden, aus dem blauen Meer der Zeiten langſam wie eine bunte Inſel heraufwachſenden Kosmos. Das iſt das recht eigentlich Neue, was unſere Zeit zu dem alten einfachen Thatſachenbilde hinzugiebt.

Ein goldenes Seil fliegt uns zu. Laß uns verſuchen, unſer Schifflein hier ein Stück Weges anzubinden, um zu ſehen, wie weit wir kommen. Sicherlich iſt es mit modernen Mitteln eine beſſere Meerfahrt, als wenn wir uns nach der Unſterblichkeit des Individuums einſchifften. Dieſer Weg iſt heute trügeriſche Odyſſee. Holde, nackte Sirenen, die den Seefahrer verlocken und freſſen, wenn er ſich zu eigen giebt. Cyklopen, die den Denker in ihre Höhle ſperren, daß er froh ſein darf, an eines Bockes Bauch geklammert zu entfliehen. Cirke, die Zauberin, die Philoſophen in Eſel bannt. Und Lotophagen, wo man ſich an Zuckerbrot in den ewigen Ge¬ dankenſchlaf ſchleckt ..... Unſer Pfad iſt ſchlichter, obwohl auch er des märchenhaften Elementes nicht ganz entbehrt.

Er führt durch das ungeheure Märchen der modernen Naturforſchung.

Ein Regenbogen flimmert über dem Blau. Der Regen¬ bogen der Liebe. Sein eines Ende haſt du mit dem Blick erfaßt. Es glänzt über dem einfachen Akt der menſchlichen Zeugung durch Samentierchen und Ei, dem du beigewohnt haſt. Laß uns im Fluge zunächſt jetzt einmal verſuchen, nach dem andern Stützpunkt hinauszutauchen. Dorthin, wo die Liebe überhaupt zuerſt in das Lichtfeld des Naturforſchers tritt.

„Ich bin das Sonnenſtäubchen, ich bin der Sonnenball; Zum Stäubchen ſag' ich: bleibe! und zu der Sonn': entwall'! Ich bin der Morgenſchimmer, ich bin der Abendhauch, Ich bin des Haines Säuſeln, des Meeres Wogenſchwall. Ich bin der Maſt, das Steuer, der Steuermann, das Schiff, Ich bin, woran es ſcheitert, die Klippe von Korall. Ich bin der Hauch der Flöte, ich bin des Menſchen Geiſt, Ich bin der Funk' im Steine, der Goldblick im Metall. Ich bin der Rauſch, die Rebe, die Kelter und der Moſt, Der Zecher und der Schenke, der Becher von Kriſtall. Die Kerz' und der die Kerze umkreiſt, der Schmetterling, Die Roſ' und von der Roſe berauſcht die Nachtigall.“ (Rückert nach Rûmî.)

Ein Ding mit den Augen des modernen Naturforſchers anſchauen, das heißt: es in einen Raum ſetzen, in dem die räumliche Million, die Meilenmillion herrſcht. Und es heißt: es über eine Vergangenheit ſetzen, die mit der zeitlichen Million, der Jahresmillion, zählt.

Die blaue Kriſtallglocke mit den goldenen Sternennägeln, die ſich ſo freundlich über dem antiken Menſchen wölbte wie die Scheibe eines Gewächshauſes, unter dem der treue Himmels¬ gärtner feines und grobes Menſchenobſt zog, iſt zerſplittert. Zerſplittert in ein Heer einzeln glimmender Weltenſtäubchen. Zwiſchen den Stäubchen dehnt ſich der freie Raum, eiſig kalt, luftlos. Und die Stäubchen erſcheinen nur als Stäubchen, weil der Raum zwiſchen ihnen und uns unter die Gewalt der Meilenmillion gelangt.

Jenſeits der Meilen ſtehen gigantiſche Sonnen, von denen das Licht in rieſigen Strömen fließt — fließt und fließt, bis in die weiteſten Weiten des Alls hinein. Es fließt unglaublich raſch, dieſes Licht: mit einer Geſchwindigkeit von über vierzig¬ tauſend Meilen in der Sekunde perlt ſein Wellenſchlag in den Raum hinaus. Und doch braucht es vom nächſten dieſer Fix¬ ſterne ſchon vier ganze Jahre, um in unſer Menſchenauge auf dem Sonnenplaneten Erde zu gelangen. Am Südhimmel, wo das Sternbild des Kentauren flammt, ſtrahlt dieſer Stern, der herrlichſte und hellſte aller Doppelſterne. Jene vier Licht¬ jahre ſind entſprechend der Meilenzahl pro Sekunde mehrere Billionen Meilen ſeines wahren Abſtandes von uns. Und er gilt von allen Myriaden Fixſternen des Firmaments für den nächſten! Von andern gelangt das Licht erſt nach Jahr¬ hunderten zu uns. Sie können heute, da wir ſie ſehen, längſt ganz anders ausſchauen als damals, da der Lichtſtrahl, der uns jetzt endlich erreicht hat, von ihnen ausging. Und wenn umgekehrt der ſchwache Glanz unſerer Erde dort noch erſpäht werden ſollte, ſo erſcheint die Erde, wie ſie vor Jahrzehnten, vor Jahrhunderten war: ohne Eiſenbahnen, ohne Eiffelturm, ohne Suezkanal, mit der Inſel Krakatau an der Sundaſtraße vor der furchtbaren Vulkanexploſion, die ſie 1883 in die Luft ſprengte. Vielleicht gehen die Entfernungen anderer Sterne bis in die Tauſende ſolcher Lichtjahre — Jahre, deren jedes dreihundertfünfundſechzig Tage zu vierundzwanzig Stunden hat, die Stunde zu ſechzig Minuten, die Minute zu ſechzig Sekunden — und jede dieſer Sekunden gleich vierzigtauſend Meilen Ent¬ fernung gerechnet .... Bis vor kurzem gab man den ſoge¬ nannten Nebelflecken, wilden Gasmaſſen, die oft wie regelrechte Embryonen erſt werdender Weltſyſteme ausſchauen, ſolche Ab¬ ſtände. Heute iſt man etwas in Skrupel, vielleicht ſind uns gerade dieſe formloſen Himmelsnebel zum Teil näher als wir ahnten. Aber einerlei: die Meilenziffern ſchon für einzelne noch halbwegs meßbare Fixſterne ſind ſo enorm, daß der kühnſte kosmiſche Phantaſt Frieden finden mag.

Das iſt der Raum, in den dich der Naturforſcher wirft — wirft, weil du und wir alle ein Gewürm dieſer dicken Kugel Erde ſind, die ſeit undenklichen Tagen in den Raum hinein¬ geworfen iſt und, getroffen von den tauſend und tauſend Licht¬ wellen all der näheren und ferneren Silberwelten da draußen, ihre lange elliptiſche Wurfbahn um die Sonne abfliegt nach genau demſelben Geſetz, das auf ihr ſelbſt eine Kanonenkugel fliegen läßt.

Nicht minder ungeheuerlich die Zeit. Als die Menſchen noch als braves Gewächshausobſt eines myſtiſchen Gärtner¬ zwecks unter der ſicheren blauen Kriſtallglocke ſaßen, war auch das Zählen in die Vergangenheit hinein noch ein ſchlichtes Vergnügen. Ein paar tauſend Jahre zurück. Dann hörten auch die ſtrengſten Ariſtokraten-Stammbäume auf. Das Ge¬ wimmel der Völker ſchwand, und aus dem uferloſen Blau ſtieg ein blumenbunter Garten. Adam und Eva küßten ſich — heilige Stille eines Weltenmorgens — bloß das lautloſe Schleichen der Schlange, mit der all das unſägliche Elend der Folgezeit über die taufeuchte Paradieswieſe kroch. Noch eine kürzeſte Spanne zurück — und Gott warf die Erde in den Raum, die Sonne an das bebende Firmament, mit jenem grandioſen Schöpferſchwung, den Michel Angelo, als er das Bild an der Decke der ſixtiniſchen Kapelle ſchuf, vielleicht allein von allen Gläubigen und Ungläubigen der chriſtlich-dogma¬ tiſchen Ära ganz an ſich ſelbſt empfunden und künſtleriſch wiedergegeben hat.

Nicht die Kunſt und individuelle Vorſtellungskraft jenes unſterblichen Deckenbildes hat die Forſchung heute überwunden. Aber die ideelle Decke, die in der ganzen Tradition als einer angeblich wahren Geſchichtstradition lag, hat ſie eingeſtoßen mit eiſerner Hand. Hinter den paar tauſend Jahren der Menſch¬ heit und gar den paar Tagen jenes fabelhaften Schöpfungs¬ wurfs hat ſie ein Thor geriſſen abermals in eine wahrhafte Unendlichkeit. Diesmal Zeit-Millionen, nicht ſolche des Raums. Zeit-Millionen ſtrenger geſchichtlicher Entwickelung.

Nimm dir einmal als Maß loſe an, der alte Cheops von Ägypten, deſſen Namen die große Pyramide, ein Werk unbedingt ſchon hoch entwickelter Kultur, trägt, habe um Dreitauſend vor Chriſtus gelebt, rund beinahe fünftauſend Jahre vor heute. Aus der Zeit des Cheops melden Inſchriften von Tempeln aus ſagenhafter Vorzeit, die, im Wüſtenſande verſchüttet, damals wieder aufgefunden worden ſeien. Die große Sphinx war in Cheops' Tagen ſchon ſo alt, daß ſie ausgebeſſert werden mußte. In welche Zeit verliert ſich hier ſchon die menſchliche Kultur, — Kultur in einer Form, die Werke ſchuf, vor denen du heute noch in Bewunderung, mit einem gewiſſen Schauer des Nicht¬ nachmachen-könnens, ſtehſt .....

Nun kennen wir, dank ſehr moderner Forſchung, eine weit einfachere, ältere Urkultur, die jenſeits aller Benutzung der Metalle ſtand, die ſich mit Steinwerkzeugen behalf und mit dieſen Steinwerkzeugen gigantiſche Tiere erlegte, die zu Beginn ſchriftlicher Überlieferung ſchon vollſtändig ausgeſtorben waren. Dieſe Urkultur, in Mitteleuropa in unanzweifelbaren Reſten nachgewieſen, verliert ſich rückwärts in eine Epoche hinein, die der moderne Geologe als Eiszeit bezeichnet. Nach einer aſtro¬ nomiſchen Rechnung, die manches für ſich hat, wird der Höhe¬ punkt dieſer Eiszeit (oder beſſer Eiszeiten, denn es handelt ſich um einen Vorgang mit Intervallen und Wiederholungen) bis über das Jahr Hunderttauſend vor Chriſtus zurückgeſchoben. Dennoch ſind die Schädel der Menſchen vom letzten Rande oder vielleicht ſogar bis zum Anfang dieſer noch in ſich wieder un¬ geheuer langen Eisperiode keine beſonders affenähnlichen Schädel. Durch gute theoretiſche Begründung iſt aber anderweitig nach¬ gewieſen, daß der Menſch urſprünglich aus affenähnlichen Tier¬ formen hervorgegangen ſein muß. Vom Ende der Tertiärzeit, alſo der geologiſchen Epoche, die der Eiszeit voraufgeht und ganz zweifellos hinter jene Ziffer Hunderttauſend weit, weit zurückgeht, kennen wir jetzt aus Java einen Affen, der ſchon regelrechte Menſchenbeine hatte und offenbar gewohnheitsmäßig aufrecht ging wie ein Menſch. Damals mag alſo die eigent¬ liche „Menſchwerdung“ ſtattgefunden haben. Du begreifſt, wie weit das ſchon führt — und doch gilt der Menſch von allen wichtigeren Tierformen der Erde für das unbedingt jüngſte Produkt.

In der erſten Hälfte jener Tertiärzeit ragten in Deutſch¬ land noch hohe Palmbäume. Wälder von Magnolien und immergrünen Eichen zogen ſich bis in heute abſolut unwirtliche Gegenden der polaren Eiswüſte hinein. Und doch ſagt dir ſchon der Name Tertiärzeit (ſoviel wie die dritte große Zeit¬ epoche der Erdgeſchichte), daß es ſich um eine ſpäte, relativ junge Epoche handelt. Unermeßliche Zeiten trennen ſie von jener Juraperiode, in der das heutige Juragebirge als horizon¬ tale Schlammſchicht in der Meerestiefe ſich ablagerte, — Schlamm, der ſpäter erhärtete und durch die bauenden Kräfte der Erd¬ rinde hoch über die Waſſer hinaus zum Gebirge aufgeſtaut wurde. Im Jurameer ſchwamm der Ichthyoſaurus, den ſchon die Tertiärzeit nicht mehr kennt. Und das geht nun immer weiter ſo zurück, — in das Urgrau der Erdendinge zurück. Bis in die Wälder der Steinkohlenzeit, jene geheimnisvollen Farrenwälder, deren verſteinerten Reſt wir heute als praktiſche Geologen im Ofen verbrennen. Bis zum erſten Auftauchen organiſcher Weſen überhaupt. Das reicht ſicher hinab bis in die Millionen. Und doch war auch das wieder nur eine Stufe, eine hohe zweifellos auf endloſer Leiter. War die Erde viel¬ leicht vorher glühend, — mußte ſie ſich erſt zuſammenballen aus loſem Weltenſtoff, — gab es einen Urſtand der Dinge, da alle Planeten noch mit der Sonne eins waren, — und, noch entlegener, da die Sonne ſich erſt aus dem kosmiſchen Hochofen eines Geſamtſyſtems löſte? ..... Der freieſte Ge¬ danke vermag das nicht mehr recht durchzudenken. Aber auch die freieſte Jahresziffer erlahmt ebenſo gewiß. In grauer Folge der Millionen wälzt es ſich zurück, zurück in die un¬ abſehbare Zeit, wie dort im gegenwärtigen All in den un¬ abſehbaren Raum.

„Denn ſiehe: ich will einen neuen Himmel und eine neue Erde ſchaffen.“ Der neue Himmel und die neue Erde, von denen einſt die Viſion des Propheten ſprach, iſt unſeren Tagen wirklich verliehen worden. Ein neuer Raum, eine neue Zeit. In ſolcher Umgebung erhalten alle alten Begriffe von ſelbſt ein neues Geſicht. Auf das winzigſte Ding fällt ein Abglanz dieſes in Wahrheit neuen Kosmos; man ſucht unwillkürlich ſeinen jetzt erſt kosmiſchen Sinn. Dieſer Granitblock iſt viel¬ leicht mit dabei geweſen in feuerbrodelnden Urtagen der Erd¬ entwickelung. Dieſes Bröckchen Schiefer entſtand, als der Ichthyoſaurus im Korallengrund räuberte. Dieſes unſcheinbare Stück Meteoreiſen ſtammt aus den Tiefen des Raums, hat vielleicht Siriusweiten durchmeſſen, iſt vielleicht ein Trümmer¬ teil einer Welt, die lange vor aller Erdenkultur geblüht hat, ihre Menſchen und ihre Sehnſucht trug — und in irgend einer Stunde verklungener Grauen in winzige Splitter zerborſten iſt. Die aber dabei ſo weit von uns abſteht, daß ihr Licht viel¬ leicht heute noch unſer Auge trifft, — Licht, das vor Ur¬ tagen von ihr ausging, als ſie noch war .....

Wie viel mehr müſſen vor ſolcher Sachlage die größten, tiefſten Dinge der Menſchheit in neuen Fluß kommen. Auch die Liebe. Das Auge ſucht ſie in den Millionen der Zeit, den Millionen des Raums.

In der Stadt Stuttgart giebt es einen kleinen, geweihten Fleck, — geweiht für den Naturforſcher. Schlichte weiße Wände ohne allen Prunk. In langen Schränken daran gereiht dunkle Geſteinſtrümmer, auf denen dein ſuchender Blick gewiſſe Umriſſe erkennt, die an die mehr oder minder zerbrochenen Skelette von Tieren erinnern. Es ſind Platten des ſchwarzen Juraſchiefers, wie er am Fuße der ſchwäbiſchen Alb gebrochen wird. Und nun auf den Platten die verſteinerten Reſte eines großen meerbewohnenden Reptils mit ſtarken Floſſen, koloſſalen Augen und einer Krokodilſchnauze voll fürchterlicher Zähne. Dieſes Ungetüm iſt der vielberühmte Ichthyoſaurus, zu deutſch: die „Fiſcheidechſe“. Die Geſteinsplatten, die dir die letzten Überbleibſel ſeiner einſt offenbar höchſt daſeinskräftigen und imponierenden Exiſtenz erhalten haben, ſind in den Tiefen eines Ozeans als zunächſt weiche Schlammmaſſen entſtanden zu einer Zeit, da es noch keine Alpen gab und die offene See vom Mittelmeer her frei bis nach Schwaben herüberflutete. Dieſe Zeit iſt von uns heute durch eine Folge von Jahren getrennt, für die das einfache Wort „Million“ keinesfalls reicht und erſt Multiplikationen erfahren müßte, — wie viele, das mag hier beiſeite bleiben.

Und doch erzählt uns dieſes Schattenheer uralter Ichthyo¬ ſaurier, das einſt in Fleiſch und Blut auf Erden war, von der Liebe.

Zwiſchen den Rippen eines ſolchen Ichthyoſaurus liegen niedliche Miniaturausgaben des großen Muttertiers: ungeborene Junge, mit der trächtigen Alten noch vor der Geburt von irgend einem Sturm erſtickt und im Schlamm begraben. Der Ichthyoſaurus legte keine Eier, ſondern trug ſeine Kleinen lebendig aus gleich unſerer ſaffranbäuchigen Bergeidechſe.

Kein Zweifel, daß dieſe Jungen im übrigen erzeugt waren in regelrechtem Liebesakt, wie heute noch alle Reptile, alle Wirbeltiere erzeugt werden. Durch körperliche Vermiſchung einer Samenzelle und einer Eizelle. Durch einen gemeinſamen Akt von Mann und Weib, der jedenfalls auch von einer heftigen Liebesbrunſt begleitet war. Die Ichthyoſaurier waren wenigſtens zum Teil koloſſale Tiere: bis zu zehn Metern Länge. Wenn ihre enorme ſenkrechte Schwanzfloſſe die Wellen peitſchte im erotiſchen Sturm, ſo muß das kein ſchwächliches Schauſpiel geweſen ſein. Vielleicht haben die Männchen vorher erbitterte Kämpfe um den Beſitz des Weibchens geführt, wie es heute noch unſere kleinen Zauneidechſen an grüner Frühlingshalde treiben, die ſich gegenſeitig zu regelrechtem Zweikampf ſtellen und nicht eher ruhen, bis möglichſt einem der beiden Rivalen das zierliche Eidechſenſchwänzchen abgebiſſen iſt. Dort müſſen das allerdings Kämpfe geweſen ſein, bei denen das Meer wie vom bibliſchen Leviathan „ſiedete wie ein Topf“. Vielleicht hat dann der glückliche Sieger mit der ſchwer Errungenen den wilden Liebesakt vollführt nach Art unſerer Walfiſche, die zwar keine Reptile, ſondern Säugetiere ſind, in vieler Hinſicht den Ichthyoſauriern aber mehr ähneln als irgend ein anderes leben¬ des oder ausgeſtorbenes Tier. Walfiſchmann und Walfiſchweib, unter Umſtänden Rieſen von mehr als zwanzig Metern Länge, richten ſich zur Zeugung im Waſſer ſenkrecht auf und umfaſſen ſich mit den ungeheuren Vorderfloſſen. Dabei peitſcht das 6* Männchen mit der Schwanzfloſſe die See, daß ſie dröhnt und kocht. Die Ichthyoſaurier mögen noch dazu gebrüllt haben nach Art ihrer näheren Verwandten, der Krokodile. Vielleicht erhob ſich auch über der Stätte ihres Liebesrauſchs jene Wolke pene¬ tranten Moſchusgeruchs, die vom brünſtigen Krokodil ausſtrömt.

So ſchaut die Phantaſie in ein Liebesidyll, das allen Ernſtes ſchon die Jahrmillion von uns trennt. Wie entlegen es zeitlich iſt, erhellt am beſten, wenn du dir denkſt, daß dieſe Schaumwelle, die der Begattungsakt der Ichthyoſaurier in der Gegend des heutigen Schwaben etwa erregte, in Sicht der Liebenden ſich am Riff einer ozeaniſchen Koralleninſel gleich denen der heutigen Südſee brechen konnte. Über der Korallen¬ kante nickten die großen harten Wedel von Palmfarnen oder Sagopalmen, wie ſie heute in den Tropen wachſen und uns die Palmenzweige zu unſeren Begräbniſſen liefern. Oder es wogte das goldgrüne Laub jener ſchönen Ginkgobäume, die jetzt nur noch in den Tempelhainen Chinas und Japans gehegt werden, — ein Nadelholz, das doch helle Laubblätter trägt, ſeltſam doppelt gelappte Blätter, die für Goethe einſt ein poetiſches Symbol der Liebe waren, die aus Zweien Eines ſchafft: „Fühlſt du nicht an meinen Liedern, daß ich eins und doppelt bin .....“

Wie uns der Ichthyoſaurus ſo greifbar mit ſeiner Liebe aufſteht, mögen ſie ſich aber alle erheben: die grotesken Un¬ getüme auf den Steinplatten, in den Glasſärgen unſerer Muſeen, alle jene unſagbar ſcheuſäligen Scheuſale, die von heute an rückwärts bis eben auf jene Ichthyoſauruszeit Meer, Luft und Erde durchſchwommen, durchflattert und überklettert haben. Alle mag man ſie ſich ausmalen in Liebesgefühlen, Liebesakten, Liebesſtellungen, — eine Phantasmagorie, daß die Länder beben, die Ozeane ſchwellen, der tauſendjährige Urwald ſplittert unter der entfeſſelten Leidenſchaft.

Da trabt ein rotwolliges Mammutpaar durch den ſchwarzen Eibenforſt, — ganz nahe dem heutigen Berlin, bei den heutigen Kiesgruben von Rixdorf, zu denen jetzt der elektriſch helle Abend der Weltſtadt ſeinen magiſch blauen Lichtſchein herüber¬ wirft. Koloſſe von der Größe des ſtärkſten Elefanten, mit langen Rüſſeln, die über den ganzen Forſt weg ihren ohrzer¬ reißenden Trompetenton gellen laſſen, wenn ſie andonnern mit dem ſchweren Paßgang aller Elefanten. Und das Männchen jetzt liebesbrünſtig. Die Ohrdrüſen beginnen zu ſchwitzen, über den ganzen Rieſen kommt die furchtbarſte Erregung, die ihn zuerſt brutal das widerſtrebende Weibchen anrempeln läßt. Schließlich ſtreicheln ſich beide liebkoſend mit den Rüſſeln, bis endlich der Liebesſturm ſich austobt in ungeheuerlichem Akt, als wollten zwei Berge aneinander emporklettern. So treibt es der heutige Elefant, — warum nicht das Mammut ſchon! Bloß daß die langen weißen, wild geſchweiften Stoßzähne bei dem ſtürmiſchen Liebeskampf im Mondlicht aufgeblinkt und ſich hin und her gewirbelt haben müſſen wie vier Gigantenſchlangen, die aus dem rohen Doppelklumpen roten Zottenhaares empor¬ züngelten.

Da ſind zwei Megatherien, die Rieſenfaultiere Südamerikas, Ungeheuer, deren Hinterſchenkel faſt dreimal ſo dick waren als die des Mammut und deren Arme bei ſitzender Haltung ſtarke Waldbäume umreißen konnten. Langſam in ihren Bewegungen, wie ſie ſicherlich waren, mag ihre Liebe äußerlich ohne jede Leidenſchaft geweſen ſein. Aber über die weite Grasebene, in deren Löchern ſich vorſichtig ſchon der Urmenſch barg, wird wie ein drohender Orkanſtoß ihr „Ai“, der Liebesruf der heutigen Faultiere, gebrauſt ſein, wenn die Geſchlechter ſich von Gehölz zu Gehölz durch die Nachtſtille lockten.

Im ſumpfigen Röhricht Madagaskars legt der Rieſenvogel Aepyornis, der noch einen halben Meter höher war als der Strauß und Beine viel dicker als ein ſtarker Ochſe beſaß, ſein Ei, in deſſen Schale der Inhalt von fünf Straußeneiern Platz hat.

Mit welchen Nöten mögen Mann und Weib der Koloſſo¬ chelys, der tertiären Landſchildkröte Indiens, die zwanzig Fuß lang und acht Fuß hoch wurde, ihre Liebesfreuden vollendet haben: bringen doch unſere kleinen griechiſchen Schildkröten oft ſchon Stunde um Stunde in vergeblicher Bemühung hin, ihre ſteinhart verpanzerten Klotzleiber, den einen flach, den anderen dahinter aufrecht ſo aneinander zu ſchieben, daß die Geſchlechtsteile ſich überhaupt erreichen können.

Und nun die Zeitgenoſſen des Ichthyoſaurus ſelbſt, die fabelhaften Landdrachen und Luftdrachen vom Sauriergeſchlecht. Der Iguanodon, deſſen Gerippe aus den Kohlenſchachten Belgiens wieder erſtanden iſt und im Muſeum durch zwei Stockwerke ragt, — ein Reptil, das aufrecht auf den Hinter¬ beinen trabte wie ein Känguruh, bei einer Länge von zehn Metern. Dieſe Iguanodons hatten vielleicht ſchon warmes Blut und ſicher wohl brachten ſie lebendige Junge zur Welt. Ob dieſe wandelnden Türme ſich ſtehend umarmt, gleichſam aufrecht einander in den Armen gewiegt haben, wie unſere Känguruhs das ſo keck zu machen wiſſen? Gerade bei ſolchem weltvergeſſenen Schaukelſpiel mochten ſie unvorſichtig auf weichen Sumpfboden geraten, in dem ſie dann rettungslos verſunken ſind wie lecke Panzerſchiffe, den Gelehrten von heute zur Freude, die ganze Reihen dieſer Rieſen aufrecht wie Säulen im alten, längſt zu Stein verhärteten Moor der Kreidezeit entdecken durften.

Dann der größte von allen, das größte aller Landtiere überhaupt, das je die Erde geſtampft hat: der Atlantoſaurus, den uns Othniel Marſh aus dem Jurageſtein der nordamerika¬ niſchen Felſengebirge geſchachtet hat, — bloß hundertundfünf¬ zehn Fuß lang, mit allein zwei Meter langen Oberſchenkeln. Man muß ſich den Raum vergegenwärtigen, den ein verliebtes Paar dieſer Atlantoſaurier zu ſeiner Liebe verbrauchte, — an¬ genommen ſelbſt, daß das Männchen das Weibchen dabei auf den Rücken wälzte, wie es heute unſer Nilkrokodil macht. Faſt möchte man übrigens geneigt ſein, dieſem Atlantoſaurus die Krone unter allen Geſchöpfen zuzuerteilen hinſichtlich der Empfindungen, die er beim Geſchlechtsakt verſpürt haben muß. Dieſer Atlasdrache, der, wenn nicht die Erde, ſo doch ein kleines Haus ganz gut hätte auf dem Rücken herumſchleppen können, beſaß einen geradezu winzigen Schädelraum für das Gehirn, ſo klein, daß er nicht im entfernteſten Verhältnis zu den Proportionen des Geſamtkörpers auch nur nach ſonſtigem Reptilienmaß ſtand. Dafür aber erweiterte ſich der Hohlraum der Rückenwirbel gerade in der Gegend, die über den Ge¬ ſchlechtsteilen lag, ſo bedeutend, daß das Rückenmark hier etwa dreimal ſo dick geweſen ſein muß als das eigentliche Gehirn. Man hat geradezu von einem „Schwanzgehirn“ dieſer Tiere geſprochen, einem beſonderem Gehirn über dem Becken, das den hinteren Körperteil, vor allem den enorm ſchweren Schwanz, regieren half. Unwillkürlich bringt man dieſes Schwanzgehirn aber auch mit dem Geſchlechtsakt in Verbindung: man ahnt ungeheuerliche Nervenerregungen, die eine ſolche Anhäufung von Rückenmarkſubſtanz gerade in der kritiſchen Gegend ſehr wohl bedingen konnte.

Hoch durch das Blau über dieſen ſchwerfälligen Scheu¬ ſalen ſchwang ſich das kunſtvollſte, rätſelhafteſte aller Urwelt¬ geſchöpfe dahin: die zierlich kleine Archäopteryx, halb Vogel mit Schwingen und Federkleid, halb Eidechſe mit langem Schwanz und einem Maul voll ſpitzer Zähne. Nichts verrät, wie ihre Liebe ſich vollzog. Wie die vielleicht märchenhaft bunten Federfarben verblaßt ſind zu dem einförmigen Braun des Solnhofener Schiefers, aus dem die beiden einzigen be¬ kannten Exemplare ſtammen, ſo iſt alles Erotiſche an ihm ver¬ ſchollen. Aber die Phantaſie ſieht auch ihn nach Vogelart ſein Neſt bauen und Eier legen, ſieht die Geſchlechter ſich jagen in den Lüften, ſieht das Männchen mit dem gewaltigen, doppel¬ reihig befiederten Schweif gaukeln und die Kraft ſeiner Liebe prahleriſch ankündigen .... ein verſchollenes Märchen, über verſchollenem Wald am Geſtade eines verſchollenen Ozeans.

All dieſe Liebe der Vorzeit iſt ſtarr und tot. Die Lieben¬ den Gerippe in den Muſeen der Menſchheit. Gerippe und Stein, auf die der Forſcher Zettel mit wunderlichen Namen klebt.

Mag der Sturm jener Reptilleidenſchaften noch ſo groß geweſen ſein: die ungeheure Zeit dämpft das doch heute ab wie zu einem fernen, verhallenden Akkord aus einer halb ver¬ lorenen Melodie. Und in ſolchen verhallenden, eben nur noch das Ohr erreichenden Klängen geht die Melodie dann noch viel weiter zurück. Der Ichthyoſaurus, ſo alt er iſt, er gehört doch noch hoch in die Linie organiſcher Entwickelung auf Erden. Dieſelbe Linie, von der — man mag ſich im einzelnen ſtreiten, wie man will — letzten Endes doch auch der Menſch abzuleiten iſt. Man bleibt da immer noch in gewiſſem Sinne in der „Familie“. Es geht aber abwärts an dieſer Linie ohne Bruch noch ein gut Stück, das ſicher nach Millionen weiter rechnet, über den Ichthyoſaurus rückwärts hinaus.

Man braucht ſymboliſch gern das Bild von einem letzten Strande des Bekannten. Ein verlaſſenes Geſtade. Sand und Schaumflocken. Und dann das unendliche, ſilbergrau ver¬ dämmernde Meer des Unbekannten mit dem weißen Horizont der unfaßbaren Ewigkeit.

Der Naturforſcher, der dem organiſchen Leben auf der Erde bis in immer fernere Tage nachgeht, kennt einen ſolchen Strand. Er liegt geradezu handgreiflich an einer gewiſſen Ecke der irdiſchen Überlieferung. Und zwar wirklich ein Strand.